Lion Feuchtwanger / Jud Süß


                           Lion Feuchtwanger




                                Jud Süß


                                 Roman

                             6.-15. Tausend


                                  1925
                       Drei Masken Verlag München


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                        Erstes Buch Die Fürsten


Ein Netz von Adern schnürten sich Straßen über das Land, sich querend,
verzweigend, versiegend. Sie waren verwahrlost, voll von Steinen,
Löchern, zerrissen, überwachsen, bodenloser Sumpf, wenn es regnete, dazu
überall von Schlagbäumen unterbunden. Im Süden, in den Bergen, verengten
sie sich in Saumpfade, verloren sich. Alles Blut des Landes floß durch
diese Adern. Die holperigen, in der Sonne staubig klaffenden, im Regen
verschlammten Straßen waren des Landes Bewegung, Leben und Odem und
Herzschlag.

Es zogen auf ihnen gewöhnliche Postwagen, dachlose Karren, ohne Polster,
ohne Lehne, humpelnd, oft zusammengeflickt, und die schnelleren Wagen
der Extrapost, viersitzige, mit fünf Pferden, die bis zu zwanzig Meilen
im Tag fahren konnten. Es zogen auf ihnen die Eilkuriere der Höfe und
Gesandten, auf guten Pferden, oft wechselnd, mit versiegelten Taschen,
und die langsameren Boten der Thurn- und Taxisschen Post. Es zogen
Handwerksburschen mit Ranzen, biedere und gefährliche, und Studenten,
hager und sanft die einen, die andern fest und verwegen, und eng
schauende Mönche, verschwitzt in ihren Kutten. Es zogen die Planwagen
der großen Kaufleute und die Handkarren hausierender Juden. Es zog in
sechs soliden, etwas schäbigen Kutschen der König von Preußen, der den
süddeutschen Höfen Besuch gemacht hatte, und sein Gefolge. Es zogen, ein
endloser Wurm von Mensch und Vieh und Wagen, die Protestanten, die der
Salzburger Fürstbischof geifernd aus seinem Land verjagt. Es zogen bunte
Komödianten und Pietisten, nüchtern von Tracht und in sich verloren, und
in prächtiger Kalesche mit Vorreiter und großer Bedeckung der hagere,
hochmütig blickende venezianische Gesandte am sächsischen Hof. Es zogen
auf dem Weg nach Frankfurt unordentlich auf mühsam zusammengestapeltem
Fuhrwerk vertriebene Juden einer mitteldeutschen Reichsstadt. Es zogen
Magister und Edelleute und seidene Huren und tuchene Referenten des
Kammergerichts. Es zog behaglich in vielen Kutschen der dicke, schlau
und fröhlich schauende Fürstbischof von Würzburg, und es zog abgerissen
und zu Fuß ein Professor der bayrischen Universität Landshut, der wegen
aufsässiger und ketzerischer Reden entlassen worden war. Es zogen mit
den Agenten einer englischen Schiffahrtsgesellschaft und mit Weib, Hund
und Kind schwäbische Auswanderer, die nach Pennsylvanien wollten, es
zogen fromm, gewalttätig und plärrend niederbayrische Wallfahrer auf dem
Weg nach Rom, es zogen, den huschenden, scharfen, behutsamen Blick
überall, Silberaufkäufer und Vieh- und Getreide-Aufkäufer des Wiener
Kriegsfaktors, und es zogen abgedankte kaiserliche Soldaten aus den
Türkenkriegen und Gaukler und Alchimisten und Bettelvolk und junge
Herren mit ihren Hofmeistern auf der Reise von Flandern nach Venedig.

Das alles trieb vorwärts, rückwärts, querte sich, staute sich, hetzte,
stolperte, trottete gemächlich, fluchte über die schlechten Wege,
lachte, erbittert oder behaglich spottend, über die Langsamkeit der
Post, greinte über die abgetriebenen Klepper, das gebrechliche Fuhrwerk.
Das alles flutete vor, ebbte zurück, schwatzte, betete, hurte, lästerte,
bangte, jauchzte, atmete.

                   *       *       *       *       *

Der Herzog ließ die prunkende Kalesche halten, stieg aus, schickte
Kämmerer, Sekretär und Dienerschaft voraus. Auf die verwunderten Blicke
seiner Herren hatte er nur ein ungeduldiges Prusten. Da, wo der Weg den
sanftgrünen Hügel hinanstieg, hielten nun die Wagen, warteten.
Kammerherren und Sekretär krochen vor dem feinen, endlosen Regen ins
Innere der Kutsche, Jäger, Diener, Leibhusar sprachen gedämpft
aufeinander ein, tuschelten, zoteten, pruschten heraus.

Der Herzog Eberhard Ludwig, fünfundfünfzig Jahre, ein dicker, großer
Mann, vollwangig, starklippig, blieb zurück. Er stapfte schwerfällig,
den Samthut in der Hand, daß der feine, warme Regen die Perücke stäubte,
und er achtete nicht der Pfützen, die ihm die glänzenden Stiefel
bespritzten und den tiefschößigen, silbergestickten, kostbaren Rock. Er
ging langsam, beschäftigt, blieb oft stehen, in unmutiger Nervosität
durch die starke, fleischige Nase schnaubend.

Er war in Wildbad gewesen, der Gräfin den Abschied zu geben. War das
jetzt erledigt? Eigentlich nicht. Er hatte nichts gesagt. Die Gräfin
hatte auf seine halben Worte nur verschleierte Blicke gehabt, keine
Antwort. Aber sie mußte doch gemerkt haben, sie war ja so gescheit, sie
mußte, mußte gemerkt haben, was er wollte.

Eigentlich war es gut, daß es so ohne Wetter und Geschrei gegangen war.
An dreißig Jahre waren es jetzt, daß er mit ihr zusammenlebte. Was hatte
seither die Herzogin gejammert, geschrien, gezetert, gewinselt,
intrigiert, ihn von der Frau zu lösen. Was hatten seine Geheimräte
angestellt, der Kaiser, die Prälaten, das verfluchte Gesindel vom
Parlament, die Gesandten von Kurbraunschweig und Kassel. An dreißig
Jahre war die Frau verhaftet mit allem, was das Land und er erlebt
hatten. Sie war er, sie war Württemberg. Dachte man Württemberg, so
dachte man: die Frau, oder: die Hure, oder: die Gräfin, oder: die
Maintenon von Schwaben. Ob kühl oder hassend, wie immer interessiert,
jeder Gedanke an das Herzogtum war ein Gedanke an die Frau.

Bloß er, er allein, und er lächelte, konnte die Frau denken, gelöst von
Politik, gelöst von dem Herzogtum. Nur er konnte denken: Christl, und es
war kein Gedanke an Soldaten, Geld, Privilegien, Zänkereien mit dem
Parlament, verpfändete Schlösser und Herrschaften, sondern nur die Frau,
allein, lächelnd, sich ihm entgegenräkelnd.

Und jetzt war es also aus, er wird sich wieder mit der Herzogin
versöhnen, und die Landschaft wird jubeln und ihm ein großes Präsent
machen, und der Kaiser wird zufrieden mit dem schlaffen Kopf wackeln,
und der grobe, schlecht angezogene König von Preußen wird ihm
Glückwünsche schicken, und die europäischen Höfe werden den Skandal
vermissen, über den jetzt bereits die zweite Generation klatscht. Und
dann wird er der Herzogin einen Sohn machen, und das Land wird einen
zweiten richtigen Erben haben, und im Himmel und auf Erden wird
Wohlgefallen sein.

Er blies heftig durch die Nase. Ein dumpfes Wüten stieg in ihm auf, wenn
er an die Freude dachte, mit der das Herzogtum, das ganze Deutschland
den Sturz der Frau feiern würde. Er hörte, hörte, wie das Land
aufatmete, er sah die fetten Bürgerkanaillen seines Parlaments, wie sie
triumphierend grunzten, breitmäulig, sich die Schenkel schlagend, er sah
die nüchternen, steifleinenen, korrekten Verwandten der Herzogin und
ihren magern, sauern, höhnischen Jubel. Das ganze Geziefer wird
herfallen über die Frau wie über ein Aas. Sein Leben lang hat er die
Frau gehalten gegen das Gesindel; jetzt, wenn er sie läßt, er ist
fünfundfünfzig, wird es ihm das Gesindel als Greisenschwäche ausdeuten.
Er hat zahllose Reskripte erlassen, die jedes unehrerbietige Wort gegen
die Gräfin schwer bestrafen, er hat sich mit dem Kaiser brouilliert, er
hat seinen Jugendfreund und ersten Minister aus dem Land gejagt wegen
eines frechen Wortes über die Frau, er hat sich herumgeschlagen mit
seinen Räten, seinem Parlament, mit dem ganzen Land um Steuern, immer
neue Steuern, um Geld, Geld, Geld für die Frau. Er hat sie gehalten,
gegen Land, Reich und Welt gehalten an dreißig Jahre.

Was war das für ein Sturm damals durch ganz Europa, als er sich gleich
zu Beginn ohne lange Umstände die Gräfin als zweite Gemahlin neben der
Herzogin hatte antrauen lassen. Es regnete kaiserliche Bitten,
Beschwörungen, Drohungen, die Stände kläfften wie tolle Hunde, die
Verwandten der Herzogin, die Baden-Durlachischen, sahen grün und blau
vor Wut und Verachtung, man wetterte von den Kanzeln gegen ihn,
verweigerte ihm das Abendmahl, das ganze Land war ein Gischt und
Strudel. Nun gut, er hatte sich gefügt, er hatte das Eheverlöbnis mit
der Gräfin aufgehoben, hatte sich mit der Herzogin wieder ausgesöhnt.
Was freilich die Zuneigung betraf und die daraus entstehende eheliche
Beiwohnung – er lächelte, wie er sich der hübschen Phrase erinnerte, mit
der er den Kaiser abgespeist hatte, der Bruder der Gräfin hatte sie ihm
gedrechselt – die Zuneigung also und die daraus entstehende eheliche
Beiwohnung war eine Sache, die von Gott und ihm selbst abhing und zu der
ein Reichsfürst durch Fremde nicht gezwungen werden konnte. Und dann auf
frische, scharfe Befehle des Kaisers hin hatte er die Christl wirklich
weit außer Landes geschickt und sich von seinem dankbaren Parlament viel
Geld dafür bezahlen lassen, und das ganze Land hatte gejubelt. Aber dann
– er schmunzelte, dies war doch der beste Streich seines Lebens – hatte
er durch seine Agenten in Wien einen mürben Trottel von Grafen
auftreiben lassen, und mit dem hatte er die Christl verheiratet und ihn
zu seinem Landhofmeister gemacht, und als Landhofmeisterin kehrte die
Frau zurück unter dem Toben des betrogenen Württemberg, dieweil der
Kaiser ohnmächtig und bedauernd die Achseln zuckte: wer wollte es einem
Reichsfürsten verwehren, die Frau seines ersten Ministers an seinem Hof
zu haben? Und wie hatte die Christl gelacht, als er ihr für das Geld,
das ihm sein Parlament für die Trennung bewilligt hatte, die
Herrschaften Höpfigheim und Gomaringen kaufte.

Jetzt war es ruhig geworden. Wohl erschien da und dort noch ein Pasquill
gegen die Gräfin, aber seine Verbindung mit ihr war nun an dreißig Jahre
eine gegebene Tatsache deutscher, europäischer Politik. Die Stände
knurrten, aber sie hatten gewissen Landverschreibungen an die Gräfin
zugestimmt. Die Herzogin residierte kahl, sauer und resigniert im
Stuttgarter Schloß, ihre Verwandten, die steifleinernen Markgrafen,
hatten sich in ein ägriertes, hochmütiges Schweigen zurückgezogen. Man
fand die Tatsachen unerhört, aber das tat man schon seit dreißig Jahren,
man hatte sich hineingewöhnt, fügte sich.

Und jetzt also, eigentlich ohne bestimmten Anlaß, sollten alle
Verbindungen mit der Frau sich lösen, fallen, nicht mehr da sein.

Sollten sie? Er hatte nicht gesprochen. Wenn er nicht wollte, war nichts
geschehen.

Der Herzog stand auf der kotigen Landstraße, allein, barhaupt, in dem
feinen, rieselnden Regen. Er zog den rechten Stulphandschuh ab und
schlug ihn mechanisch gegen den Schenkel.

Oder war ein Anlaß gewesen? War ein Anlaß? Der polternde Preußenkönig
hatte ihm, wie er jetzt in Ludwigsburg war, Vorstellungen gemacht. Er
solle sich doch mit der Herzogin versöhnen, dem Land und sich einen
zweiten Erben machen, sein Haus nicht auf die zwei Augen des Erbprinzen
stellen, wo schon die Katholischen auf das Erlöschen der evangelischen
Schwabenherzöge spitzten. Das war es nicht. Nein, das war es nicht. Soll
sich der Preuße nach Haus scheren, zu seinem Sand und seinen Kiefern,
mit seiner faden Nüchternheit und seinem kahlen, moralischen Sermon, der
in jedem dritten Satz von Tod predigte. Er, Eberhard Ludwig, mit seinen
Fünfundfünfzig, war Gott sei dank noch in Saft und Schuß. Mag doch nach
seinem Tod wer will das Land und seine Schulden auf den Buckel nehmen
und sich mit dem lausigen Gesindel vom Parlament herumärgern. Darum der
Christl den Abschied geben? Daß er ein Narr wäre!

Er nahm den Stapfschritt schneller, pfiff falsch und heftig eine Melodie
aus dem letzten Ballett. Was hatte der Preuße weiter angeführt? Die
Gräfin sei ein schlimmeres Unglück für das Herzogtum als alle
Franzoseneinfälle und höchst beschwerlichen Reichskriege. Alle Drangsal,
Jammer und Verwirrung in Württemberg, des sei sie Ursach und Stifterin.
Sie schröpfe und quetsche gottserbärmlich, und aller Schweiß des Landes
sei für ihre Taschen. Das kannte er. Kotz Donner! Die Melodie pfiff ihm
aus hundert Schmähschriften entgegen, die Sauce servierten ihm seine
Stände jede Woche zum Braten. Wenn Dürre war und Hagelschlag, war nicht
auch daran die Frau schuld? Sollten froh sein, die Querulanten und
filzig greinenden Pfeffersäcke, daß ihre lumpigen Batzen so prächtig in
Glanz und Herrlichkeit umgemünzt wurden. Sie brauchte Geld, ja, ja, und
immerzu, soviel Geld gab es im ganzen römischen Reich nicht, wie sie
brauchte, sie schmeichelte darum, bettelte, winselte, drohte, zürnte,
schmollte, trotzte darum, es war oft ein Jammer und eine Verzweiflung,
wenn er nicht wußte, woher mehr nehmen und immer mehr. Aber was war
besser, die kahle, schäbige Haushälterei der Herzogin, wo kein Pfennig
zuviel vertan wurde, oder der rauschende Glanz der Frau, wo die
Schlösser und Forsten und alle Einkünfte der Kammer wie bunte Funken
verprasselten?

Nein, mit solchen Argumenten konnte man ihm die Frau nicht verekeln. Er
hatte auch dem Brandenburger fein heimgeleuchtet, und er wäre dem
Grobian noch viel schwäbischer übers Maul gefahren, hätte er nur die
paar tausend Soldaten mehr gehabt, die ihm seine Stände niemals, ach
niemals verwilligen würden. Nein, das alles hatte ihm gar keine
Impression gemacht, und wenn doch vielleicht der Knauser, der
ungehobelte, den Anstoß zur Verabschiedung der Gräfin gegeben hatte, so
war es mit etwas ganz anderem, mit einem viel leiseren Wort, auf das er
wahrscheinlich selber kaum Gewicht gelegt hatte. Sie waren, der König
und er, auf einen Aussichtspunkt hinaufgefahren, und wie der
Brandenburger das weiche, wellige Land sah, die sanften, grünen,
gesegneten Hügel mit Korn und Frucht und Wein und Forst, da hatte er vor
sich hingeseufzt: „Wie schön! Wie schön! Und zu denken, daß ein altes
Weib darüberliegt wie Meltau und Nonnenfraß.“

An dem Meltau und Nonnenfraß wäre nun Eberhard Ludwig nicht viel
gelegen. Aber: ein altes Weib. Das biß sich ihm ins Herz. Er, Eberhard
Ludwig, einem alten Weib verhaftet? Alle Flüche, Drohungen,
Beschimpfungen waren an ihm abgeglitten wie Wasser von geöltem Körper.
Aber: ein altes Weib?

Der Herzog erinnerte sich gewisser verjährter Geschichten. Trotz
scharfer Edikte hatte sich immer wieder Geschwätz erhoben, die Frau habe
ihn mit Zaubermitteln behext. Einer Sache vornehmlich entsann er sich
bis in jede Einzelheit. Eine Zofe der Gräfin, sogar den Namen wußte er
noch, Lampert hatte sie geheißen, war zu dem Hofprediger Urlsperger
gelaufen und hatte dem von gottlosen, widerlichen und hexerischen
Hantierungen erzählt, die die Gräfin treibe, um den Herzog an sich zu
ketten. Der Hofprediger hatte ein Protokoll aufgenommen, von der Lampert
unterschreiben lassen, versiegelt, das Geheimnis in seinem Sekretär
verwahrt. Der Herzog war darauf gekommen, eine Untersuchungskommission
hatte den Urlsperger seines Amtes entsetzt, die Lampertin mit Ruten
peitschen lassen, sie des Landes verwiesen. Aber der Herzog war
überzeugt, daß nicht nur das Volk, daß die Untersuchungskommission
selber den ruchlosen, scheußlichen Unflat glaubte, der in dem Protokoll
vereidet war. Darnach habe die Gräfin in Genf ein Hemd der Herzogin in
kleine viereckige Stücke geschnitten, in den mit Branntwein präparierten
allerfeinsten Wismuth getunkt und hernach auf freche und obszöne Manier
zu Wischläppchen gebraucht. In Urach habe sie sich das neugeborene Kalb
einer schwarzen Kuh bringen lassen und ihm eigenhändig den Kopf
abgehauen, ebenso habe sie es mit drei schwarzen Tauben gemacht, einem
Bock aber habe sie die Hoden abgeschnitten, anderer ekelhafter und
unsittlicher Hantierung nicht zu gedenken. Durch solche Mittel, hieß es,
habe sie ihn dahin gebracht, daß er seine Gemahlin durchaus nicht
ausstehen, ohne sie selbst aber nicht mehr habe leben können, indem er
Beklemmungen bekommen, sobald er von ihr entfernt gewesen.

Die Esel die, die dürren, saftlosen! Faseln von Zauberei, können sich’s
nicht ohne Hexenhantierung zusammenreimen, wo jedem gesunden Mann auf
die natürlichste Art das Blut ins Herz und zwischen die Schenkel
schießen muß! Wenn er an Genf dachte, wie die Christl ihm
entgegenlachte, damals, in dem blaßblauen Zimmer im Gasthof Cerf d’Or,
auf dem breiten Bett lagernd, prangend. Da brauchte sie, weiß Gott,
keine Kälber zu schlachten und keine Tauben, um sich ihm ins Blut zu
brennen. Aber jetzt? Ein altes Weib? Er hatte doch Hände zu greifen,
Augen zu sehen. Sie war etwas beleibt, ja, litt an Asthma: aber war es
Teufelei und ruchlos hexerische Manipulation, was ihn weiter an sie
kettete? Ihre grauen Augen waren immer noch bei aller Lindigkeit so groß
zwingend, wie vor zwanzig Jahren, ihr nußbraunes Haar hatte sich nicht
verfärbt, und in ihrer Stimme läuteten noch alle Glocken vom ersten Tag.
Freilich, die kleinen Narben, die ihn damals so ohne Maß gereizt hatten
– die Lästerer behaupteten, die Spuren einer schlechten Krankheit – die
versteckte sie jetzt hinter Puder und Schminke. Ein altes Weib? Sie war
diesmal so schwermütig gewesen, so elegisch. Sie hatte ihn nicht
verlacht, ihm keine Szene gemacht, nicht einmal Geld hatte sie verlangt.
Spürte sie was? Aber wenn sie sanft wäre wie ein eintägiges Lamm: ein
altes Weib liebte er nicht. Er, Eberhard Ludwig, nicht. Da könnte er
gleich zu seiner sauern Herzogin zurückkehren und dem Land den zweiten
Sohn machen und mit Gott und dem Kaiser und dem Reich und seinem
Parlament in Frieden sein.

Dann freilich hatte sie Lux zu ihm gesagt, Eberhard Lux, und die Glocken
hatten geklungen wie am ersten Tag. Und dann hatte sie sich über die
Landschaft moquiert, die aus ihren, der Gräfin, Dörfern und Herrschaften
die Juden verjagt haben wollte, ihre Juden, von denen jeder einzelne am
Werktag mehr Hirn im kleinen Finger hatte als die ganze Landschaft am
Feiertag im Kopf. Und wie sie sich über die dumm giftige, sackgrobe
Petition der Landschaft lustig machte, so keine zweite helle, kluge,
heitere Frau, ob jung, ob alt, hatte er nicht mehr erlebt, von
Türkenland bis Paris, von Schweden bis Neapel. Es war doch gut, daß er
nichts Entscheidendes zu ihr gesagt hatte.

Er winkte, unmittelbar vor ihm hielten seine Wagen. Er ließ wenden, er
wollte jetzt doch nicht nach Stuttgart fahren, auch nicht nach
Ludwigsburg. Nach Neßlach, dem kleinen, verlorenen Jagdhaus. Er wollte
Ruhe haben, sich auslüften. Er schickte einen Läufer um den Geheimrat
Schütz, mit dem wollte er die Affäre in aller Ruhe nochmals
durchsprechen.

Ein altes Weib?

Noch auf dem Weg nach Neßlach schickte er auch den zweiten Jäger fort.
Die neue, blutjunge, ungarische Tänzerin, die vor acht Tagen in
Ludwigsburg eingetroffen war, soll ungesäumt ins Jagdhaus fahren. Donner
und Türken! Er wird sich den preußischen Besuch vom Leib spülen.

                   *       *       *       *       *

Der herzoglich württembergische Hoffaktor Isaak Simon Landauer war in
Rotterdam gewesen, wo er auf Rechnung des kurpfälzischen Hofes gewisse
Kreditgeschäfte mit der niederländisch-ostindischen Gesellschaft
geregelt hatte. Von Rotterdam berief ihn ein Eilbote der Gräfin Würben
dringlich zurück nach Wildbad zur Gräfin. Unterwegs hatte er einen
Geschäftsfreund getroffen, Josef Süß Oppenheimer, kurpfälzischen
Oberhof- und Kriegsfaktor, zugleich Kammeragenten des geistlichen
Kurfürsten von Köln. Josef Süß, der eine Reihe aufregender und
anstrengender Geschäfte hinter sich hatte, wollte sich in irgendeinem
Badeort ausruhen und ließ sich von Isaak Landauer leicht bestimmen, mit
nach Wildbad zu gehen.

Die beiden Männer fuhren in dem eleganten Privat-Reisewagen des Süß.
„Kostet mindestens seine zweihundert Reichstaler jährlich, der Wagen,“
konstatierte mit gutmütiger, leicht spöttischer Mißbilligung Isaak
Landauer. Hintenauf saß des Süß Leibdiener und Sekretär, Nicklas
Pfäffle, ehemaliger Notariatsgehilfe, ein blasser, fetter,
phlegmatischer Mensch, den er in Mannheim während seiner Tätigkeit in
der Kanzlei des Advokaten Lanz kennengelernt hatte und den er, den
Vielverwendbaren, seither für seine persönlichen Dienste auf alle Reisen
mitnahm.

Isaak Landauer trug jüdische Tracht, Schläfenlocken, Käppchen, Kaftan,
schütteren Ziegenbart, rotblond, verfärbt. Ja, er trug sogar das
Judenzeichen, das ein Jahrhundert vorher im Herzogtum eingeführt war,
ein Jagdhorn und ein _S_ darüber, trotzdem keine Behörde daran gedacht
hätte, von dem angesehenen, mächtigen Mann, der bei dem Herzog und der
Gräfin groß in Gunst stand, dergleichen zu verlangen. Isaak Landauer war
der geschickteste Geldmann im westlichen Deutschland. Seine Verbindungen
reichten von den Wiener Oppenheimer, den Bankiers des Kaisers, bis zu
den Kapitalisten der Provence, von den reichen Händlern der Levante bis
zu den jüdischen Kapitalisten in Holland und den Hansestädten, die die
Schiffahrt nach Uebersee finanzierten. Er lehnte in unschöner, nicht
natürlicher Haltung im Polster zurück und barg, der unansehnliche,
schmutzige Mann, fröstelnd die magern blutlosen Hände im Kaftan. Leicht
schläfrig vom Fahren, die kleinen Augen halb geschlossen, beobachtete er
mit gutmütigem, kleinem, ein wenig spöttischem Lächeln seinen Gefährten.
Josef Süß, stattlich, bartlos, modisch, fast ein wenig geckenhaft
gekleidet, saß aufrecht, besah, den Blick rastlos, scharf, rasch, jedes
Detail der Landschaft, die noch immer in feinem Regen wie hinter einem
Schleier lag.

Isaak Landauer schaute mit wohlwollendem Interesse und amüsiert den
Kollegen auf und ab. Den elegant geschnittenen hirschbraunen Rock,
silberbordiert, aus allerfeinstem Tuch, die zierlich und präzis
gekrauste und gepuderte Perücke, die zärtlich gefältelten
Spitzenmanschetten, die allein ihre vierzig Gulden mochten gekostet
haben. Er hatte immer ein Faible für diesen Süß Oppenheimer gehabt, dem
die Unternehmungslust und die Lebgier so unbändig aus den großen,
rastlosen, kugeligen Augen brannte. Das also war die neue Generation.
Er, Isaak Landauer, hatte unendlich viel gesehen, die Löcher der
Judengasse und die Lustschlösser der Großen. Enge, Schmutz, Verfolgung,
Brand, Tod, Unterdrückung, letzte Ohnmacht. Und Prunk, Weite, Willkür,
Herrentum und Herrlichkeit. Er kannte wie nur ganz wenige, drei, vier
andere im Reich, den Mechanismus der Diplomatie, übersah bis ins
Kleinste den Apparat des Kriegs und des Friedens, des Regiments über die
Menschen. Seine zahllosen Geschäfte hatten ihm das Auge geschärft für
die Zusammenhänge, und er wußte mit einem gutmütigen und spöttischen
Wissen um die feinen, lächerlichen Gebundenheiten der Großen. Er wußte,
es gab nur Eine Realität auf dieser Welt: Geld. Krieg und Frieden, Leben
und Tod, die Tugend der Frauen, die Macht des Papstes, zu binden und zu
lösen, der Freiheitsmut der Stände, die Reinheit der Augsburgischen
Konfession, die Schiffe auf den Meeren, die Herrschgewalt der Fürsten,
die Christianisierung der Neuen Welt, Liebe, Frommheit, Feigheit,
Ueppigkeit, Laster und Tugend: aus Geld kam alles und zu Geld wurde
alles, und alles ließ sich in Ziffern ausdrücken. Er, Isaak Landauer,
wußte das, er saß mit an den Quellen, konnte den Strom mit lenken,
konnte verdorren lassen, befruchten. Aber er war nicht so töricht, diese
seine Macht herauszukrähen, er hielt sie heimlich, und ein kleines,
seltenes, amüsiertes Lächeln war alles, was von seinem Wissen und seiner
Macht zeugte. Und eines noch. Vielleicht hatten die Rabbiner und
Gelehrten der Judengasse recht, die von Gott und Talmud und Garten des
Paradieses und Tal der Verwünschung als von Tatsachen mit genauen
Einzelheiten erzählten, er persönlich hatte nicht viel Zeit für solche
Erörterungen und war eher geneigt, gewissen Franzosen zu glauben, die
derartige Dinge mit elegantem Hohn abtaten; auch in seiner Praxis
kümmerte er sich nicht darum, er aß, was ihm beliebte, und hielt den
Sabbat wie den Werktag: aber in Tracht und Aussehen klammerte er
eigensinnig an dem Ueberkommenen. In seinem Kaftan stak er wie in seiner
Haut. So trat er in das Kabinett der Fürsten und des Kaisers. Das war
das andere tiefere und heimliche Zeichen seiner Macht. Er verschmähte
Handschuhe und Perücke. Man brauchte ihn, und dies war Triumph, auch in
Kaftan und Haarlöckchen.

Aber da war nun dieser Josef Süß Oppenheimer, die neue Generation. Da
saß er stolz prunkend, mit seinen Schnallenschuhen und seinen
Spitzenmanschetten, und blähte sich. Sie war plump, diese neue
Generation. Von dem feinen Genuß, die Macht heimlich zu halten, sie zu
haben und nichts davon zu zeigen, von diesem feineren Genuß des
Stillfürsichauskostens verstand sie nichts. Berlocken und Atlashosen und
ein eleganter Reisewagen und Diener hintenauf und die kleinen äußeren
Zeichen des Besitzes, das galt ihr mehr, als in wohlverwahrter Truhe
eine Schuldverschreibung der Stadt Frankfurt oder des Markgräflich
Badenschen Kammergutes. Eine Generation ohne Feinheit, ohne Geschmack.

Und dennoch mochte er den Süß gern leiden. Wie er dasaß, immer jede
Fiber gespannt, gierig, sich aus dem Kuchen Welt sein mächtig Teil
herauszufressen. Er, Isaak Landauer, hatte damals des jungen Menschen
Schifflein ins Wasser gestoßen, als der trotz aller Mühe und wilden
Getriebes nicht von Land kommen konnte. Nun, jetzt schwamm das
Schifflein, es schwamm in vollem Strom, und Isaak Landauer schaute
neugierig und geruhig zu, wie und wohin.

Eine Extrapost kam ihnen entgegen. Ein feister Mann saß darin, behäbig,
das Gesicht stark, reckenhaft, daneben fett, rund, dumm eine Frau. Es
mochte ein Ehepaar sein auf einer Reise zu einer Familienfestlichkeit.
Während die Wagen umständlich und unter lärmenden Gruß-, Scherz- und
Fluchreden der Kutscher einander auswichen, schickte der Mann sich an,
mit Süß ein kleines, gemütliches Reisegespräch zu beginnen. Wie er aber
Isaak Landauer sah in seiner jüdischen Tracht, lehnte er sich ostentativ
zurück und spie in weitem Bogen aus. Auch die Frau suchte ihrem dummen,
gutmütigen Gesicht Strenge und Verachtung aufzusetzen. „Der Rat Etterlin
aus Ravensburg“, sagte Isaak Landauer, der alle Menschen kannte, mit
einem kleinen, glucksenden Lachen. „Mögen die Juden nicht, die
Ravensburger. Seitdem sie den Kindermordprozeß gehabt haben und ihre
Juden gemartert, gebrannt und geplündert, hassen sie uns mehr als das
ganze andere Schwaben. Das sind jetzt dreihundert Jahr. Heute hat man
humanere Methoden, weniger komplizierte, dem Juden sein Geld zu stehlen.
Aber wem man solches Unrecht getan hat, versteht sich, daß man weiter
gegen den gereizt ist, auch nach dreihundert Jahr. Nun, wir werden’s
überleben.“

Süß haßte den Alten in diesem Augenblick. Die schmuddeligen
Haarlöckchen, den fettigen Kaftan, das gurgelnde Lachen. Er
kompromittierte einen mit seinem albernen, altmodischen, jüdischen
Gehabe. Er verstand ihn nicht, den da, mit seinen senilen Marotten. Der
hatte nun Geld wie Heu, einen unermeßlichen Kredit, Beziehungen zu allen
Höfen, Vertrauen bei allen Fürsten, er, Süß, saß vor ihm wie eine
Eidechse vor einem Krokodil: und solcher Mann ging in dem schmutzigen
Rockelor, forderte Hohnrufe und Gespei heraus, begnügte sich, Geld zu
häufen, das Schreiberei in seinen Kontoren blieb. Was war denn Geld,
wenn man es nicht wandelte in Ansehen, Pracht, Häuser, Pferde, prunkende
Kleider, Weiber? Verspürte dieser Alte nicht Lust, auf andere
herunterzuspucken, wie man auf ihn herunterspie, Fußtritte
weiterzugeben? Wozu schuf sich einer Macht, wenn er sie nicht zeigte?
Der Ravensburger Kindermordprozeß! Solches Zeug lag ihm im Sinn!
Verstaubt, vermodert, vergraben. Heute war es, Gott sei Dank, besser,
gesitteter, zivilisierter. Heute, wenn es der Jud nur schlau anfing, saß
er mit den großen Herren an einem Tisch. Hatte nicht sein Großvetter,
der Wiener Oppenheimer, vor dem Römischen Kaiser darauf pochen können:
wenn jetzt gegen die Türken die kaiserlichen Waffen siegreich waren, so
war des er, der Jud Oppenheimer, mit die vornehmste Ursach. Und die
kaiserliche Kriegskanzlei und der Feldmarschall Prinz Eugen hatte das in
bester Form und mit Siegel und Dank bestätigt. Brauchte sich einer nur
nicht in alberne Capricen verbeißen und mit Kaftan und Schläfenlöckchen
herumlaufen. Dann hätte auch der Ratsherr Etterlin aus Ravensburg seinen
Diener und Kompliment gemacht.

Isaak Landauer saß immer in der gleichen unbequemen, aufreizend
uneleganten Haltung. Er las dem Süß wohl die Gedanken von der Stirn;
aber er schwieg, schloß halb die spähenden Augen, mummelte.

Süß hatte wirklich die Absicht, sich in Wildbad zu erholen, auszuruhen.
Er hatte zwei gefährliche, aufregende Affären hinter sich. Einmal die
Einführung des Stempelpapiers in der Kurpfalz. Der Kurhut hatte sich
eine verdammt hohe Pacht zahlen lassen. Das Volk hatte sich gegen die
neue Steuer gewehrt wie ein bissiger Hund. Jenun, er hatte sich nicht
einschüchtern lassen, er hatte wider die Beschimpfungen, Drohungen,
Aufläufe vor seinen Büros, Pasquille, Tätlichkeiten das Siegel und die
Handschrift des Kurfürsten, er hatte von seiner Schrift kein Jota
abgelassen, und das hatte sich auch gelohnt, er hatte den Vertrag mit
einem Gewinn von zwölftausend Gulden weiterverkauft. Und er hatte sich
dann nicht etwa Ruhe gegönnt, nein, die zwölftausend Gulden mußten
sogleich weiterarbeiten. Entschlossen, schnell und gesammelt – man ließ
ihm nur zwei Tage Bedenkzeit – war er in den Münzakkord mit
Hessen-Darmstadt hineingesprungen. Ein gefährliches Geschäft. Sein
Bruder, der Baron, der Getaufte, der doch in Darmstadt zu Hause war und
das Terrain genau kannte, hatte es nicht gewagt; selbst Isaak Landauer
hatte mit dem Kopf gewackelt und sein Lächeln eingestellt. Die Rentämter
von Baden-Durlach, Ansbach, Waldeck, Fulda, Hechingen, Montfort waren
erbitterte Konkurrenten und prägten, was sie konnten. Noch schlechtere
Münze zu prägen, dazu mußte man verdammt kaltes Blut haben und eine
Stirn, eisern bis zur Verzweiflung. Süß hatte sie. Und wußte auch dieses
Geschäft mit Profit und zur rechten Zeit abzustoßen. Mochte sich jetzt
sein Nachfolger mit den tausend Widerwärtigkeiten herumschlagen. Er war
gedeckt durch ein Dekret des Landgrafen, er war mit gutem Profit, in
Gnaden, aus seinen Diensten entlassen worden. Jetzt hatte er sein
schönes Haus in Frankfurt, in Mannheim, beide schuldenfrei, dazu gewisse
Liegenschaften, von denen niemand eine Ahnung hatte, in den östlichsten
Teilen des römischen Reiches. Kapital, Verbindungen, Titel, Kredit. Den
Ruf eines findigen Kopfes, einer glücklichen Hand. Er durfte sich, weiß
Gott, Ruhe und ein Leben aus dem Vollen gönnen. Er wollte der Welt
zeigen, wer der kurpfälzische Oberhof- und Kriegsfaktor war. Der Luxus
selbst seiner Muße wirkte ja für sein Geschäft, empfahl ihn den großen
Herren.

So fest er entschlossen war, die Tage in Wildbad seiner Erholung zu
gönnen, so falsch ihm Isaak Landauers Grundsätze schienen – seine eigene
Art, mit Fürsten und großen Herren umzugehen, sich ihnen anzuschmiegen,
war sicher die zeitgemäße, einzig richtige –: es wäre Wahnsinn gewesen,
von diesem Genie der vorigen Generation, diesem personen- und
sachkundigsten Finanzmann nicht auf der Reise zu profitieren. Er fragte
also geradezu nach der Gräfin, ihren Aussichten, Hoffnungen,
Schwierigkeiten, ihrer geschäftlichen Bonität.

Isaak Landauer schüttelte, sowie von Geschäften die Rede war, die
Schläfrigkeit ab und richtete kluge, sehr wache, spähende Augen auf den
Gefährten. Es war ihm Geschäftsprinzip, wenn möglich, bei der Wahrheit
zu bleiben. Gerade durch seine gewagten und verblüffenden Offenheiten
hatte er die größten Profite gemacht. Er wußte, der Süß mochte die
Gräfin nicht leiden; ihre Geldgier schien ihm unfürstlich, ordinär. Was
sollte er den Kollegen nicht ein wenig ärgern, indem er die Sicherheit,
die Chancen des Geschäfts ins vollste Licht rückte. Er analysierte kurz,
klar, sachlich. Eine gescheite Dame, die Gräfin. Sinn für Realitäten.
Sie hat sich jede Steigerung in der Liebe des Herzogs mit Terrains und
Privilegien zahlen lassen, und nahm er ab in der Liebe, dann mußte er,
wenn er wiederkam, mit Bargeld und Juwelen zahlen. Was hat sie in das
Geschäft hineingesteckt? Ein hübsches Gesicht, einen kleinen Adelstitel,
ein bißchen problematische Jungfräulichkeit. Nicht einmal Kleider
hat sie gehabt, wie sie an den Hof kam. Und was hat sie
herausgewirtschaftet? Die Gräfin von Würben, die Gräfin von Urach, die
Landhofmeisterin Exzellenz, Präsidentin des Conseils. Die Oberaufsicht
der herzoglichen Schatulle. Achtzehntausend Gulden Apanage. Die
Stammkleinodien und Hausjuwelen. Alle Honneurs, Emolumenta und
Privilegien einer reichsunmittelbaren Fürstin. Barkapital und Tratten
auf Prag, Venedig, Genf, Hamburg. In ihren Schatullen, sagt mir der
Sekretär Pfau, dreihunderttausend Gulden. Sollen es nur
zweimalhunderttausend sein, ist auch mitzunehmen. Die Rittergüter
Freudenthal, Boihingen, die Dörfer Stetten und Höpfigheim, die
Herrschaften Wilzheim, Brenz mit Oggenhausen, Marschalkenzimmern. Eine
gescheite Frau, eine liebenswürdige Frau, eine Frau, die weiß, worauf es
ankommt. Sie verdiente, Jüdin zu sein.

„Sie soll in Disgrace sein,“ meinte Süß. „Sie hat sich brouilliert mit
ihrem Bruder. In der Landschaft tuschelt man, ihr eigener Bruder habe
dem Herzog geraten, sie abzuschaffen. Auch der König von Preußen hat auf
ihn eingeredt. Sie wird alt, störrisch, schwer traktabel. Und so fett.
Der Herzog ist nicht mehr für soviel Fett in letzter Zeit.“

„Sie kennt sich aus,“ erwiderte Isaak Landauer. „Sie weiß, die Bank von
England hält sicherer als der Liebesschwur eines geilen Herzogs. Sie ist
assekuriert, sie ist besser wie mancher Reichsfürst. Glaubt mir, Reb
Josef Süß.“

Süß verzog den Mund. Was sagte er: Reb Josef Süß? Warum nicht: Herr
Hoffaktor oder: Kollega oder so? Es war schwer, mit dem Alten zu
verkehren. Er kompromittierte einen. „Wenn der Herzog sie fallen läßt,“
sagte er nach einer Weile, „wird sie wenig retten können. Sie ist im
Herzogtum angesehen wie Pest und Nonnenfraß. Sie hat den Haß des ganzen
Landes gegen sich.“

„Haß des Landes!“ sagte Isaak Landauer amüsiert, geringschätzig, wiegte
den Kopf, kämmte sich mit den Fingern den rotblonden, verfärbten
Ziegenbart, lächelte. Und Süß spürte, er hatte recht. „Wer, so er was
taugt, hat nicht den Haß des Landes gegen sich? Wer anders ist als die
anderen, hat den Haß des Landes. Haß des Landes hebt den Kredit.“

Süß wurde gereizt durch den friedfertig überlegenen Ton des anderen.
„Eine Hure,“ achselzuckte er, „geizig, unfürstlich von Manieren, dazu
fett und alt.“

„Gered, Reb Josef Süß,“ sagte Isaak Landauer gelassen. „Hure! Ein Wort.
Trösten sich die tugendhaften alten adeligen Fräuleins damit, die ihr
neidisch sind. Hat auch die Königin Esther zuerst nicht wissen können,
ob sie nicht des Ahasverus Kebsweib wird. Ich sag Euch, Reb Josef Süß,
die Frau ist gut für fünfmalhunderttausend Gulden. Sie ist gescheit, sie
weiß, was sie will. Hat sie nicht die Juden zugelassen in ihre Dörfer
und Herrschaften? Nicht aus Sentimentalität, bewahre. Aber sie ist klug,
sie riecht, wer klug ist, mit wem man reden kann, handeln, klar, und
es kommt was heraus. Fünfmalhundert? Sie ist gut bis zu
fünfmalhundertundfünfzigtausend!“

Mittlerweile fuhr der Wagen beim Gasthof zum Stern in Wildbad vor. Der
Sternwirt stürzte heraus, zog die Kappe. Aber wie er den Kaftan Isaak
Landauers sah, warf er patzig hin: „Hier ist kein Judenwirt“ und wollte
in den Torgang zurück. Doch der blasse Sekretär stieg von seinem Sitz.
„Das sind die Herren Hoffaktoren Oppenheimer und Landauer,“ sagte er
gelassen und über die Achsel, während er den Herren beim Aussteigen
half. Und schon dienerte der Sternwirt mit tiefem Bückling voraus in die
Zimmer.

Josef Süß hatte sich grimmig bewölkt bei den Grobheiten des Gesellen;
aber er schritt schweigend neben Isaak Landauer. „Nu,“ lächelte der,
„auch vor einem gallonierten Geheimratsrock hätte er nicht können mit
seinem Fuß weiter nach hinten auskratzen.“ Und er lächelte und kämmte
sich mit den Fingern den schüttersträhnigen, verfärbten Bart.

                   *       *       *       *       *

Die Gräfin hatte den Herzog an den Wagen geleitet; während der schwere
Mann umständlich in die Kutsche stieg, stand sie in der liebenswürdigen
Sicherheit der an Bewunderung gewöhnten Frau, schwatzte gleitend,
freundlich, lächelte, winkte. Noch als sie sich wandte, die Stufen zu
dem blauen Kabinett hinaufstieg, war Schritt und Haltung leicht,
elastisch. Dort erst entspannte sie sich, die Schultern fielen, Arme,
Hände hingen kraftlos, der Mund stand halbauf, das Gesicht erschlaffte
jäh und erschreckend.

Aus, es war also aus. Sie hatte geschickt laviert, er hatte nicht zu
sprechen gewagt, aber es war ja klar, es lag zutage, mit der Absicht,
ihr aufzusagen, war er gekommen, und wenn ihm auch das entscheidende
Wort steckengeblieben war, seine verlegene Höflichkeit sprach deutlich,
war hundertmal schlimmer als gelegentlich früher Geraunz oder
Zornausbruch oder beleidigtes Schweigen.

Sie saß schlaff, sie war so müde und ausgehöhlt; die gefaßt
liebenswürdige Haltung, der elegische Hauch darüber, während ihr Herz
tobte, fluchte, geiferte, diese Gefaßtheit war so aufreibend gewesen.
Jetzt saß sie betäubt, in einer entsetzlichen Art bis zur Lähmung
ausgeschöpft, auf dem niedern, breiten Lager. Puder und Schminke auf
ihrem Antlitz klaffte, das heitere Feuer, das sie in ihren großen Augen
angezündet, losch hin, der mächtige gestickte Atlasrock hing in toten
Falten, und unter der kunstvollen, mit kleinen Rubinen besetzten Sbernia
– sie hatte die Mode aufgebracht, und sogar in Versailles ahmte man sie
nach – unter der kunstvollen Sbernia verlor selbst das fröhliche,
nußbraune Haar seine sorglose Frische.

Aus also. Und warum? Der Preußenkönig hatte gebohrt, der Hund, der
schäbige, mit seinem schalen Geschwätz von Pflicht und Blödsinn. Ihr
Bruder hatte gehetzt, der Intrigant, der verfluchte, tückische,
eiskalte. Er brauchte sie nicht mehr, seine Stellung beim Herzog war
fest genug; es war klüger, sie abzuschütteln, ehe er in ihren Sturz
hineinverwickelt würde. Sie war ein Hindernis, kostete Rücksichten in
der Politik gegen den Kaiserhof, kostete Geld, viel Geld, das man ohne
den Umweg über sie bequemer und reichlicher in die eigenen Kassen lenken
konnte. Oh, wie sie ihn durchschaute, den Rechner, den hundsföttischen.
Pfui, pfui, pfui! Aber sie wollte es ihm heimzahlen. Noch stand sie,
lebte sie, der Herzog hatte noch nicht gesprochen, noch regierte sie,
sie, sie im Land. Aber das alles konnten für den Herzog keine Gründe
gewesen sein. Sie hatte ganz andere Stürme bestanden. Sie hatte den
Kaiser, das ganze Reich, Volk und Landschaft und Konsistorium zu Gegnern
gehabt und hatte geatmet und war gestanden. Ihr Bruder! Der
Preußenkönig! Bah, das waren keine Gründe. Und sie sah den wahren Grund
auf sich zukriechen, sah ihn schleimig ihre Gedanken umklammern, wußte
ihn und wußte ihn nicht, schlug wie die Raupe an der Nadel dagegen, daß
er aus dunklem Gefühl Bewußtsein werde. Ihr Blick suchte den Spiegel,
mied ihn. Sie sank, die schwere Frau, noch hilflos tiefer in sich
zusammen, ein Haufe schlaffen Fleisches in den prunkenden Stoffen.

   Auf deiner Stirne wohnt / Minerva hoch in Ehre /
   In deinem Auge Zeus / In deinem Haar Cythere /

so hatte der Hofpoet gesungen, vor dreißig Jahren. Sie brauchte keinen
Spiegel, sie wußte den Grund.

Sie stöhnte, lehnte vornüber, die Augen geschlossen, die Hand nach dem
Herzen. Luft! Luft! Ihr Asthma preßte sie. Erholt, raffte sie sich auf,
raste durchs Haus, befahl, widerrief, ohrfeigte die Zofe, schrie, sandte
Kuriere nach allen Richtungen.

Noch war sie da. Man sollte sehen, daß sie noch da war. Er hatte nicht
gesprochen. Das hatte sie verhindert, glücklicherweise. Sie hatte sich
gezähmt. Uebermenschlich war es gewesen, so an sich halten, aber sie
hatte es gekonnt. Und jetzt hatte er nicht gesprochen, ah! und jetzt
mußten sie ihren schmutzigen Jubel noch zurückhalten in ihren Därmen,
und jetzt war sie noch da und wird es zeigen, wie sie da war.

Sie hatte zuverlässige Korrespondenten um den Herzog. Eberhard Ludwig
war noch immer in Neßlach, in seinem Jagdschloß. Das war gut, sehr gut
war das. Sie erhielt täglichen Bericht. Täglich ritt ihr Kurier von
Neßlach nach Wildbad. Um jede kleinste Anordnung des Herzogs wußte sie,
was er aß und trank, wann er zu Bett ging, jagte, tafelte,
spazierenging. Er hatte nur die Ungarin um sich, und die nur im Tag eine
halbe Stunde. Sonst sah er niemanden, niemanden von seinen Räten ließ er
vor. Gut, gut. Er schämte sich wohl, daß er das Wort nicht gewagt hatte,
wollte nicht weiter in sich drängen lassen. Die Regierungsakten wuchsen,
warteten auf seine Unterschrift. Der schwierige Handel mit Baden-Durlach
wegen des Kostenbeitrags für die Festung Kehl stand vor einem günstigen
Vergleich, der Geschäftsträger der Markgräfin drängte, aber der Herzog
war nicht zu erreichen. Auch das Abkommen mit Heilbronn und Eßlingen
über die Neckar-Regulierung forderte dringend Resolution: und kein
Herzog, kein Herzog. All gut, all gut. Dafür ließ er jetzt die Ritter
seines Hubertus-Ordens kommen und soff mit ihnen herum. Er selber legte
das Ordenszeichen nicht ab, das goldene Kreuz mit dem rubinroten
Schmelzwerk, den goldenen Adlern und dem Jägerhorn und der Devise:
_Amicitiae virtutisque foedus_. Auch die ungarische Tänzerin mußte in
Neßlach bleiben, die blutjunge, heillos törichte, makellos gewachsene.
All gut, all gut. Mochte er mit den Jagdkumpanen saufen, mit dem
blitzdummen Geschöpf huren, aber keine Räte, keine Hetzer, keine
Intriganten.

Sie gönnt sich nicht Ruhe mittlerweile. An ihre Verwalter und
Intendanten gehen verschärfte Ordres, aus ihren Gütern und Herrschaften
den letzten Groschen herauszupressen. Sie schafft zwanzig neue
Beamtenstellen, höchst überflüssige, und ihre Zutreiber müssen diese
Aemter von heute auf morgen verkaufen, die Kaufgelder und Kautionen in
die gräfliche Schatulle einliefern. Das herzogliche Kammergut, trotzdem
ihr Holz, Wein, Früchte geliefert waren, erhält eine ungeheure Rechnung
über Spesen, die ihr die letzten Besuche Eberhard Ludwigs verursacht
hätten. Wie ein ausgehungerter Hund am Knochen nagt sie an allen
Einkünften des Herzogtums, gierig und verbissen, und täglich geht Geld
außer Landes, große Summen, an ihre Bankiers in Genf, Hamburg, Venedig.

Und der Herzog ist noch immer in Neßlach. Er hat sich aus dem Marstall
die drei großen Gespanne kommen lassen, jedes von acht Pferden, mit
denen kutschiert er jetzt alle Künste der Reitschule. Die Ungarin
kreischt, die Herren vom Hubertus-Orden applaudieren in ehrlicher
Bewunderung.

Endlich, hergewünscht, hergeflucht, heiß erwartet, kommt Isaak Landauer
nach Wildbad. In seinem schmierigen Kaftan saß er im Arbeitskabinett der
Gräfin inmitten von Lapislazuli und Zierat, Spiegeln und goldenen
Putten. Die Gräfin ihm gegenüber, prächtig, am Sekretär, zwischen ihnen
in hohen Stößen Akten, Tabellen, Rechnungen. Er schaute durch, prüfte,
die Gräfin gab ihm hemmungslos Auskunft, er entdeckte hier und dort noch
Lücken, wies schärfere Schrauben, Pressungen. Die Gräfin, den zu fetten
Nacken wie die makellosen Arme nackt, hörte aufmerksam zu, machte
Einwendungen, notierte. Schließlich verlangte sie auf drei ihrer Dörfer
ein ungeheures Darlehen.

Isaak Landauer schaute sie an, wiegte den Kopf, sagte vorwurfsvoll:
„Habe ich das verdient, Exzellenz?“ „Was verdient?“ „Daß Sie mich für
einen ausgemachten Narren halten.“ Sie, auffahrend: „Was will Er, Jud?
Wohin zielt Er? Hätt Er mir vor zwei Jahren das Geld nicht geliehen? Bin
ich, jetzt weniger gut?“ Der Jude, behutsam: „Wozu braucht Euer
Exzellenz das Geld? Es aus dem Land zu schaffen. Weshalb es aus dem Land
schaffen? Doch nur, weil Sie Eventualitäten fürchten. Wenn aber
Eventualitäten zu fürchten sind, dann sind die Güter keine Garantie.
Wollen Sie, daß ich soll an Ihnen Geld verlieren?“ Die Gräfin schaute
vor sich hin, hilflos; dann zu ihm, und ihre Augen sagten ihm, daß es um
viel mehr ging als das Geld, ihre Augen bekannten ihm all ihre Aengste,
Hoffnungen, Zweifel. „Er ist klug, Jud,“ sagte sie nach einer Weile.
„Glaubt Er, daß ich es wagen darf, die Güter“ – sie stockte – „nicht zu
beleihen?“

Er hätte ihr gern etwas Freundliches gesagt. Aber sie war eine
gescheite, feste Frau, sie brauchte, sie wollte keine Vertröstung und
Verschleierung, es war geradezu unanständig, ihr mit so was zu kommen.
Er schaute sie auf und ab, und sie war bedenkenlos offen zu ihm, er sah
ihr entspanntes Gesicht, den gelösten, feisten Leib, und er wußte auf
ihren dringlich fragenden Blick keine andere Antwort als ein Schweigen
und ein Achselzucken. Da ließ sie sich vollends fallen. Sie brach in ein
lautes, haltloses Weinen aus wie ein kleines Kind. Dann begann sie
unflätig zu schimpfen auf die Minister, ihren Bruder, ihren Neffen und
die andern alle, ihre Kreaturen, die sie fallen ließen und keine Hand
rührten, die sie noch stießen. Die Kanaillen, die schmutzigen! Sie hatte
sie in ihre Stellungen gebracht, an ihr waren sie heraufgeklettert.
Jeden Groschen, jeden Knopf an ihren Uniformen dankten sie ihr. Zudem
hatten sie einen förmlichen Vertrag mit ihr, hier in der Schublade hatte
sie das Papier, einander in günstigen und in widrigen Umständen nach
Kräften beizustehen. Die Hundsfötter, zu schlecht für die Hölle und den
Schinder! Denn selbst jeder Pracher, Teufel und Spitzbub hält solche
Verträge und Kumpanei.

Der Jude sah still zu, wie sie wütete, ließ sie sich ausschäumen.
Schließlich hustete sie, ihr Gesicht lief rot an, sie schnaufte,
röchelte, weinte zuletzt haltlos, still vor sich hin. „Ach Jud,“
jammerte sie, „ach Jud,“ zerbrochen, geschüttelt, hemmungslos, die
schwere, schöne Frau, Schminke und Puder zerflossen, die stolzen Stoffe
hingen tot an ihr herunter.

Isaak Landauer kämmte sich mit den Fingern den strähnigen Bart, wiegte
den Kopf. Dann ergriff er, behutsam, ihre große, warme Hand, murmelte
vor sich hin, streichelte sie.

                   *       *       *       *       *

Gerüchte, niemand wußte woher, stoben im Lande auf von dem nahen Fall
der Gräfin, hier, dort, an allen Ecken. Niemand wagte ein lautes Wort,
aber flüsternd ging es durch alle. Es war ein großes, heimliches
Aufatmen. In einzelnen Dörfern wurden schon Glocken geläutet, Dankgebete
gesprochen, man verkündete nicht wofür, beließ es bei dem allgemeinen:
für eine gnädige Fügung.

Aber es wurde nichts anders vorläufig, im Gegenteil, der Druck wurde
härter, erbitterter. Alte Beamte wurden ihrer Stellen entsetzt, weil ein
neuer Bewerber ihr Amt höher bezahlte. Die Generalvisitation wütete
gegen Gemeinden und Privatleute mit Anklagen und Inquisitionen, von
denen man sich nur durch hohe Zahlungen lösen konnte; alle
Staatsstellen, selbst das Kirchengut und die Witwen- und Waisenkassen
wurden zu hohen und sehr unsichern unverzinslichen Darlehen an die
Schatulle der Gräfin gezwungen; die Agenten der Gräfin schalteten
herrischer und maßloser als je zuvor. Und als gar ein scharfes
herzogliches Reskript erschien, das von neuem und nachdrücklich alle
übeln Reden gegen die Gräfin mit schweren Strafen bedrohte, sanken auch
die leichtestflügeligen Hoffnungen lahm zur Erde.

Der engere Ausschuß des Parlaments, der Landschaft, hielt alle drei Tage
Sitzung. Die Herren waren vom König von Preußen empfangen worden, sie
wußten um das Zerwürfnis der Gräfin mit ihrem Bruder, sie spürten den
nahen Fall der Gräfin, wollten ihn beschleunigen. Man beriet über die
Möglichkeit einer neuerlichen Anklage bei Kaiser und Reich, über neue
Beschwerden beim Herzog gegen gewisse Maßlosigkeiten der Grävenizschen
aus der letzten Zeit. Die elf Herren saßen beisammen, acht Mitglieder
des engeren Ausschusses, die beiden Konsulenten, der Vorsitzende und
Erste Sekretär. Sehr verschieden die einzelnen, von dem plumpen,
massigen Johann Friedrich Jäger, Bürgermeister zu Brackenheim, bis zu
dem feinen, eleganten, weltläufigen Konsistorialrat und Prälaten von
Hirsau, Philipp Heinrich Weißensee; aber alle einig pochend auf die
Rechte und Privilegien der Landschaft. Es polterte von wüsten
Verwünschungen der Gräfin, mit Ruten müsse das Saumensch aus dem Land
gepeitscht werden, und Johann Friedrich Bellon, Bürgermeister zu
Weinsberg, haute auf den Tisch, wenn es so weit sei, werde er seine
kleinen Kinder mit auf die Gassen nehmen und sie heißen, das Luder, das
pockennarbige, von der Lustseuche zerfressene, ins Antlitz speien. Es
dröhnten stolze Reden, wo in Europa gebe es noch ein Land mit soviel
Freiheiten, nur Württemberg und England habe sich soviel
parlamentarische Sicherungen erkämpft, und die Luft im Hause des
Landtags war voll von Bürgerstolz, Schweiß und Demokratie. Aber es kam
nur zu schwächlichen Beschlüssen, und da Eberhard Ludwig nicht zu
erreichen war und die Geheimräte nur höflich verzögernde Antworten
hatten, kamen auch diese Resolutionen ins Hinken und blieben nach drei
Wochen vergilbende Akten.

Auch die Herzogin Johanna Elisabetha, die in dem verödeten Stuttgarter
Schloß saß und wartete, hatte von der nahen Ungnade der Gräfin gehört.
Die Herren von der Landschaft gingen bei ihr ein und aus, der Kaiser
sandte ihr Spezialbotschaft, der König von Preußen hatte ihr in
besonders feierlicher Form aufgewartet. Wie spottete man in den Kreisen
der Gräfin über diese zeremoniöse Visite des schäbigen Königs bei der
verschlissenen Herzogin. Die Herzogin hörte aufmerksam auf alle Stimmen,
verzeichnete sorglich jede Schwankung Eberhard Ludwigs, aber ihre
Hoffnung stieg nicht hoch, und ihre Enttäuschung fiel nicht tief, als
sich der ersehnte Umschwung verzögerte. Sie hatte so lange gewartet.
Dreißig Jahre saß sie jetzt in dem kahlen Schlosse, in dem der Herzog
ihr nur den nötigsten Hausrat belassen hatte, saß trübselig, verstaubt,
eigensinnig, sauer, wartete. Wohl machten auch ihr die fremden Gesandten
untertänige Besuche, aber sie wußte, es war langweilige Pflicht, und man
zeichnete sie nur aus, wenn man mit dem Herzog brouilliert war, ihn
ärgern wollte. Das Leben war drüben in Ludwigsburg, in der Stadt, die
Eberhard Ludwig der Rivalin gebaut hatte, als sie, die Herzogin,
verbissen in Stuttgart aushielt, Demütigungen, Drohungen nicht achtend.
Das Leben war drüben in Ludwigsburg, wohin der Fürst seine Residenz
verlegt hatte, wohin er die widerstrebenden Aemter, Kollegien,
Konsistorium, Kirchenrat zwang. Dort hatte er für jene, für die
Mecklenburgerin, die Mätresse, die Person, das prunkende Schloß gebaut,
dorthin aus dem Stuttgarter Palais alle Kleinodien, Prunkmöbel schaffen
lassen.

Johanna Elisabetha erinnerte sich der Mecklenburgerin – auch in Gedanken
nicht nannte sie den Namen der Verfluchten – vom ersten Tag an. Sie
hatte ihren Gatten in Liebe und Ehren gehalten, sie war stolz auf den
Kriegshelden und Kavalier, sie wußte auch, daß sie nicht schön genug war
für ihn, und verdachte es ihm nicht, wenn er mit ihren Hoffräulein
herumscharmuzierte. Auch als sie ihm einen Sohn und eine Tochter gebar
und man ihr andeutete, die Schwächlichkeit der Kinder rühre von dem
wilden Leben des Herzogs her, trug sie es ihm nicht nach. Wie die
Mecklenburgerin an den Hof kam, – ihr Bruder hatte sie hergebracht, der
intrigante Kuppler, um durch sie seinen Weg zu machen – begriff sie zwar
nicht, was viel an der Person sei, aber wenn Eberhard Ludwig sie wollte:
sie hatte zu so vielem die Augen zugedrückt, sie gönnte sie ihm.
Ueberdies hatte sich der Herzog zuerst gar nichts aus ihr gemacht, erst
später bei einer Liebhaberaufführung, in der er mit ihr spielte,
entzündete er sich. Sie sah noch die frechen, nackten Brüste, mit denen
die Person in dem koketten Phyllis-Kostüm sich an ihn drängte. Und
seither war kein Tag vergangen, daß die Person sie nicht angehaßt hätte.
Sie hatte den Herzog mit Hexerei an sich gelockt, das war ja klar; sie
hatte auch versucht, sie, die Herzogin, zu vergiften; daß ihr damals auf
die Schokolade so schlecht geworden war, da war das Gift der
Mecklenburgerin schuld, und nur eine gnädige Fügung hatte sie vor
Schlimmerem bewahrt und sie von dem Kuchen nichts genießen lassen. Für
jeden, der Augen hatte, lag es am Tag, daß sie eine verfluchte Hexe,
Giftmischerin und Teufelsbuhle war. War sie nicht auch vor der Zeit
eines blauschwarzen, behaarten, verschrumpften Wechselbalgs genesen?

Aber sie, die Herzogin, hatte sich durch keine Untat, Kränkung und
Hexerei aus ihrem Rechte treiben lassen. Es war längst kein saftiger Haß
mehr in ihr, es war ein trockenes, dürres, scheles, pedantisches,
verstaubtes Warten auf den Zusammenbruch der Person. So saß sie in dem
weiten, ausgeleerten Schloß, trübselig, kahl, sauer, und die
Nachrichten, die zu ihr kamen, verloren ihre Farbe und wurden breiig,
zäh, spinnwebfarben wie sie selber.

                   *       *       *       *       *

Um jene Wochen ward im schwäbischen Kreis bald hier, bald dort der Ewige
Jude gesehen. In Tübingen sagte man, er sei in einem Privatwagen durch
die Stadt gefahren, andere wollten ihn auf der Landstraße gesehen haben,
zu Fuß, in der Post, der Torschreiber von Weinsberg erzählte von einem
seltsamen Fremden, der einen sonderbaren Namen angegeben und ein
merkwürdiges Gewese gehabt habe; wie er aber weiter in ihn gedrungen sei
um gehörige Legitimation, habe ihn der Unheimliche mit einem so
höllischen Blick durch und durch geschaut, daß er in seiner Verwirrung
von ihm abgelassen habe, und jetzt noch spüre er den Teufelsblick wie
Reißen durch alle Glieder. Ueberall ging das Geraune, die Kinder wurden
gewarnt vor dem Aug des Fremden, und Weil, die Stadt, wo er in der
Umgebung zuletzt gesehen worden, gab ihrer Torwache verschärfte
Instruktionen.

Kurze Zeit später erschien er in Hall. Am Tor erklärte er kecklich, er
sei Ahasverus, der ewige Jude. Der Magistrat, sogleich beschickt,
verordnete, man solle ihn vorderhand in der Vorstadt belassen.
Aengstlich neugieriges Volk sammelte sich. Er sah aus wie häufig
Hausierjuden, mit Kaftan und Schläfenlocken. Er erzählte bereitwillig,
gurgelnd, oft unverständlich. Vor dem Kreuz warf er sich nieder, heulte,
schlug sich die Brust. Im übrigen handelte er mit Kleinkram, und man
kaufte ihm viel ab, Amulette, Andenken. Schließlich vor den Magistrat
gestellt, erwies er sich als Schwindler, wurde gestäupt.

Aber diejenigen, die ihn gesehen hatten, erklärten, das sei freilich
nicht der Rechte. Der habe nichts Besonderes an seiner Tracht gehabt,
einen soliden holländischen Rock wie andere auch, leicht altmodisch, er
habe ausgesehen wie ein hoher Beamter oder ein gutgestellter Bürger. Nur
sein Gesicht und die Luft um ihn herum, sein Auge vor allem: kurz, man
habe eben sogleich gespürt, das ist der Ewige Jude. So erzählten, an
allen Ecken des Landes, übereinstimmend die Verschiedensten.

Die Gräfin fragte Isaak Landauer, was er von den Gerüchten halte. Er
drückte herum, er sei kein Leibniz. Er sprach nicht gern von diesen
Dingen, hier sah man nicht klar, er war geneigt, nichts zu glauben, aber
seine Skepsis war ohne Sicherheit. Auch bekam, wer sich mit solchen
Dingen befaßte, leicht mit der Polizei und den Kirchenbehörden zu tun.
Sie, die Gräfin, glaubte fest an Magie und geheime Kunst. In Güstrow,
als Kind, war sie viel mit der alten Johanne zusammengewesen, der
Schäferin, die die Leute dann erschlagen hatten, weil sie das böse
Wetter hergewünscht. Sie hatte manchmal offen, häufiger, wenn die Alte
sie hinausjagte, heimlich zugeschaut, wie sie Salben und Tränke mischte,
und ganz im Innern war sie überzeugt, ihr Aufstieg und ihre Macht rühre
bloß davon her, daß sie sich nach dem Tod der Alten mit dem Bocksblut,
das die zuletzt gerührt, heimlich Nabel, Scham und Schenkel bestrichen
hatte. Sie unterhielt sich gern und voll prickelnd scheuer Gier mit den
Alchimisten und Astrologen, die an den Ludwigsburger Hof kamen, und wenn
sie auch in Gesellschaft die Philosophin spielte und den Freigeist, so
mischte sie doch in der Stille gespannt und schwer atmend manches Rezept
zur Erhaltung der Jugend, zur Gewinnung der Macht über den Mann. Daß die
Juden ihre unerhörten Erfolge, ihre genialen Einfälle in allem
Finanziellen magischen Mitteln verdanken, so dumm war sie nicht, das
nicht zu durchschauen. Sie hatten solche Mittel übererbt bekommen von
Moses und den Propheten her; weil Jesus diese Mittel allen Völkern
verraten und sie dadurch wertlos machen wollte, darum hatten sie ihn
gekreuzigt. Und wenn jetzt Isaak Landauer sich vor ihr wand und drehte,
und sie, die ihm soviel Vertrauen gezeigt, in ihrer Not verließ, so war
das schäbige Konkurrenzangst und schweres Unrecht von ihm.

Die Gerüchte von dem Ewigen Juden hatten ihr von neuem den Vorsatz
gefestigt, wenn alles andere versagte, den Herzog mit magischen Mitteln
zurückzugewinnen. Sie drang mit Ungestüm in Isaak Landauer, sie zu dem
Ewigen Juden zu bringen. Und wenn er dafür nicht zu haben sei – er solle
keine Ausflüchte machen, natürlich könne er es bei einigem guten Willen
– dann solle er ihr doch wenigstens einen andern Kabbalisten beschaffen,
der sich bewährt habe, und an den sie glauben könne.

Isaak Landauer rieb sich leicht fröstelnd die blassen Hände. Ihr
Ansinnen und ihre Heftigkeit war ihm sehr unbequem. Gott, er war ein
zuverlässiger Kaufmann, er beschaffte alles, was man wollte, Geld,
Ländereien, einen Adelstitel, eine kleine reichsunmittelbare Grafschaft,
wenn es sein mußte, überseeisches Gewürz, Neger, braune Sklavinnen,
sprechende Papageien: aber wo in aller Welt sollte er den Ewigen Juden
hernehmen oder einen soliden Kabbalisten, mit dem man Staat und Effekt
machen konnte? Natürlich dachte er einen Augenblick daran, einen
geschickten Schwindler vor die Gräfin hinzustellen; aber er wollte
schließlich diese gute Kundin, die sich so ganz auf ihn verließ, nicht
übers Ohr hauen. Er war immer solid gewesen. Und dann war es auch zu
riskant. Die Landstände haßten ihn sowieso, sie hätten ihn mit größter
Freude vors Gericht und, Gott behüte, auf den Scheiterhaufen gebracht.
Er beurlaubte sich von der Gräfin gegen seine Gewohnheit verstimmt und
mit einem widerwilligen halben Versprechen.

Er ging zu Josef Süß Oppenheimer.

Der hatte sich mittlerweile redlich bemüht, müßig zu sein; aber er hatte
nicht die Gabe, sich auf solche Art zu erholen. Er litt unter dem
Nichtstun; er fühlte sich, der rastlose Mann, unbehaglich, krank, wenn
er nicht Projekte anzetteln, mit großen Herren verhandeln, Bewegung
auslösen, in Bewegtem wirbeln konnte.

Von klein auf hatte es ihn umgetrieben, ihm keine Rast gegönnt. Schon
als Kind hatte er es durchgedrückt, daß er nicht bei seinem Großvater in
Frankfurt bleiben mußte, dem frommen und stillen Reb Salomon, dem
Vorbeter in der Synagoge. Seine Eltern, der Vater war Direktor einer
jüdischen Komödiantengesellschaft, mußten ihn auf ihre Tourneen
mitnehmen. So war er schon als Sechsjähriger an den Herzogshof von
Wolfenbüttel gekommen und hatte große Herren kennengelernt. Der Herzog
mochte den Vater und mehr noch die Mutter, die wunderschöne Michaele
Süß, gern leiden, und die Herzogin fraß ihren Narren an dem hübschen,
leidenschaftlichen, altklugen, koketten Knaben. Ah, wie war er anders
als das flachsblonde Phlegma der Kinder am Wolfenbüttler Hof. Von daher
schon rührte seine sehnsüchtige Neigung, mit großen Herren zu verkehren.
Er brauchte Abwechslung, es mußten viele, viele Gesichter an seinem Wege
stehen, er hatte Durst auf Menschen, eine wütende Lust, immer mehr
Gesichter in sein Leben zu stopfen, er vergaß ihrer keines. Der Tag war
verloren, an dem er nicht mindestens vier neue Menschen sah, er war
stolz darauf, ein Dritteil aller deutschen Fürsten, die Hälfte aller
großen Damen von Angesicht zu Angesicht zu kennen.

Er war kaum mehr in der Heidelberger Schule zu halten. Dreimal in vier
Jahren brannte er durch, lief den Schauspielern nach. Und als gar der
Vater starb, konnten alle Bitten, Tränen, Drohungen, Verwünschungen der
Mutter ihn nicht zähmen. Der hübsche Junge, von der ganzen Stadt
verhätschelt, frühreif, als Wunderkind im Rechnen angestaunt, stolz auf
sein prinzliches Aussehen, machte die tollsten Streiche. Die jüdischen
Nachbarn schlugen die Hände zusammen, die christlichen lachten amüsiert
und wohlgefällig, die Mutter, unter Flehen, Flennen, Schimpfen, ward
zwischen Stolz und Empörung hin- und hergeworfen. Auch in Tübingen, wo
er die Rechte studieren sollte, hielt es ihn nicht in den Hörsälen.
Mathematik und Sprachen bewältigte er im Spiel, die Rabulisterei der
Jurisprudenz, die die Professoren sich in mühsamer Theorie
zusammenklaubten, stak ihm in den Fingern. Viel wichtiger war es ihm,
mit den adeligen Studenten zusammenzusein, und ließen sie ihn nur eine
Stunde als Kavalier und Kameraden gelten, so machte er ihnen gern dafür
die ganze übrige Woche den Diener und Bajazzo. Er erkannte mehr und
mehr: dies war seine Profession, große Herren zu traktieren und mit
ihnen umzugehen, ihr Efeu zu sein. Wer verstand es wie er, in die Launen
und Lüste der Fürsten hineinzukriechen, still zu sein zur rechten Zeit,
zur rechten Zeit den Samen seines Willens in sie zu senken wie der
Obstspinner seine Saat in die reifende Frucht. Und wer gar konnte sich
dem Frauenzimmer anschmiegen wie er und mit weicher und sicherer Hand
auch die Sprödeste herumbiegen. Es brannte in ihm: mehr Länder, mehr
Menschen, mehr Frauen, mehr Pracht, mehr Geld, mehr Gesichter. Bewegung,
Geschehen, Wirbel. Nicht in Wien litt es ihn, wo seine Schwester in
stolzer Ehe lebte, glänzte, verschwendete, nicht in den Kontoren seiner
Vettern Oppenheimer, der kaiserlichen Bankiers und Armeelieferanten,
nicht in der Kanzlei des Mannheimer Advokaten Lanz, nicht in den Bureaus
seines Bruders, des Darmstädter Kabinettsfaktors, der jetzt, Christ
geworden, Baron Tauffenberger hieß. Es trieb ihn, es jagte ihn. Neue
Frauen, neue Händel, neue Pracht, neue Sitten. Amsterdam, Paris,
Venedig, Prag. Wirbel, Leben.

Bei alledem schwamm er in seichtem, abgespaltenem Wasser und konnte
nicht recht auf den vollen Fluß hinauskommen. Erst die Hilfe Isaak
Landauers hatte ihm ernsthafte Geschäfte verschafft, die kurpfälzische
Stempelsache und den Darmstädter Münzakkord, und erst der flinke Mut,
mit dem er diese riskanten Affären gepackt und im rechten Moment aus der
Hand gelassen, hatte seinen Namen vollwichtig gemacht. Er hätte gültige
Ursache gehabt, jetzt in Wildbad die Arme zu breiten, auszuatmen.

Aber dies war ihm nicht gegeben, Müßiggang juckte ihm die Haut, und er
zettelte, nur um seine Kraft spielen zu sehen, hundert kleine Amouren,
Projekte, Geschäfte an. Sein Leibdiener und Sekretär, Nicklas Pfäffle,
den er dem Mannheimer Advokaten Lanz abgespannt hatte, ein dicker,
gelassener, undurchdringlicher, unermüdlicher, blasser Mensch, mußte den
ganzen Tag auf dem Weg sein, ihm Neuigkeiten zu schaffen, Adressen,
Hantierung, Lebensläufe der Badegäste zu erkunden.

Süß sah sehr jung aus, und er war stolz darauf, daß man ihn gemeinhin
auf rund dreißig schätzte, zehn Jahre jünger fast, als er wirklich war.
Er mußte Frauenblicke in seinem Rücken spüren, umgewandte Köpfe, wenn er
auf der Promenade ritt. Die mattweiße Haut, die er von der Mutter
geerbt, pflegte er mit hundert Essenzen, er ließ sich gerne bestätigen,
daß seine Nase griechisch war, täglich mußte der Coiffeur ihm das reiche
dunkelbraune Haar wellen, daß es ja nicht unter der Perücke leide;
häufig auch trug er es ohne Perücke, trotzdem sich das eigentlich für
einen Herrn seines Standes nicht schickte. Er achtete darauf, daß der
kleine Mund mit den übervollen, sehr roten Lippen sich nicht durch viel
Lachen verzerre, und ängstlich suchte er im Spiegel die freie Heiterkeit
der glatten Stirn, die ihm das Zeichen des Kavaliers war. Er wußte, daß
er auffiel, er brauchte Bestätigungen, immer neue, seiner Wirkung, und
eine Frau, die er nach einer Nacht verabschiedet hatte, blieb ihm fürs
Leben lieb, weil sie seine dunkelbraunen, blitzenden, raschen Augen
unter den gewölbten Brauen fliegende Augen genannt hatte.

Wie die Mode und sein Behagen immer neue Speisen, Weine, immer anderes
Kristall und Porzellan für seine Tafel forderte, so für sein Bett immer
neue Frauen. Er brauchte sie und verbrauchte sie. Sein Gedächtnis, ein
ungeheures Museum, das alles in zuverlässiger Konservierung hegte, hielt
Gesichter, Leiber, Duft, Stellung in sicherer Treue fest; weiter rührte
keine. Eine einzige hatte sich tiefer als nur in die Sinne in ihn
hineingesenkt, das Jahr, das sie mit ihm zusammen war, das Jahr in
Holland, stand fremdartig und sehr allein in seinem Leben, aber er hatte
das Erinnern daran verkapselt, er sprach nicht davon, seine Gedanken
gingen scheu an diesem Jahr und dieser Verklungenen vorbei, nur sehr
selten schlug es große Augen auf und sah ihn bestürzend und verwirrend
an.

Er hatte sich von Isaak Landauer auch deshalb so leicht bestimmen
lassen, nach Wildbad zu gehen, weil die Kur in diesem Ort seit ein paar
Jahren von jedem gebraucht werden mußte, der im westlichen Deutschland
als Kavalier gelten wollte. Selbst von Frankreich kamen Gäste herüber,
hier sah man das modischste Fuhrwerk, man hörte die eleganteste
Konversation, man konnte an der Tenue von Versailles die Eckchen und
Rauheiten abschleifen, die auch der modischste deutsche Hof nicht ganz
zu vermeiden wußte. Hier war große Welt, man sah hier am deutlichsten
die leisen Schwankungen in der Wertung der einzelnen und ganzer
Schichten, wer hochkam, und wer niederglitt, das lebendige Beispiel war
hundertmal instruktiver als der Mercure galant. Nur hier in Deutschland
konnte man mit Sicherheit feststellen, welches Fußgelenk der _à la
mode_-Kavalier bei der Auswahl seiner Herzdame zu bevorzugen hatte,
wollte er nicht als rückständig angesehen werden.

Da Süß in keiner größeren Aktion stand, ging er ganz in diesem Gewese
auf, trieb sich mit flinken Stößen in den galanten Nichtigkeiten herum.
Nicht ausgefüllt und hungrig nach Geschehnissen, sog er aus dem Leben
der andern. Er konversierte mit dem Wirt und machte Projekte, wie der
Gasthof, in dem er wohnte, rentabler werden könnte, er schlief mit der
jungen Aufwärterin, er bestellte für den Besitzer des Spielhauses neue,
elegantere Pharao-Tische, wobei er vierhundert Gulden verdiente, er war
der am liebsten gesehene Gast beim Lever der Prinzessin von Kurland, er
renkte die Liebeshändel des Badedieners ein, er beschaffte durch die
Gewandtheit seines Nicklas Pfäffle aus den Ludwigsburger Treibhäusern
Orangeblüten für die Tochter des Gesandten der Generalstaaten, er
durfte, wenn sie im Bad saß und mit den Kavalieren konversierte, auf der
Holzdecke, die, nur ihren Kopf freilassend, auf der Wanne lag, ihr
zunächst sitzen, und viele sagten, er dürfe sich noch ganz andere
Freiheiten nehmen. Er machte einen vorteilhaften Kontrakt mit einem
Amsterdamer Juwelenhändler über die Schleifung gewisser Steine, bei
einem Streithandel mit einem Grafen Tratzberg, einem plump frechen
bayrischen Herrn, schnitt er so gut ab, daß der Bayer andern Tags sich
aus Wildbad trollen mußte, er erwirkte dem Gärtner Kredit für neue
Parkanlagen beim Badehaus und gewann dabei hundertundzehn Taler. Er
hielt am Spieltisch, als alle deutschen Herren sich ängstlich
zurückzogen, dem jungen Lord Suffolk als einziger Widerpart und verlor
lächelnd und höflich viertausend Gulden. Er ohrfeigte einen Modehändler,
der ihn beim Kauf eines Strumpfgürtels um vier Groschen betrügen wollte.
Er antichambrierte täglich beim sächsischen Minister – der sächsische
Hof suchte eine Anleihe – und stand barhaupt und tief gebückt, während
der Minister, den Blick steif und hochmütig gradaus, grußlos
vorüberging. Er beneidete brennend Isaak Landauer, der unter dem Spott
der Gassenbuben, den Verwünschungen des Volkes, der Verachtung der
großen Welt ins Haus der Gräfin ging, rechnete, Geld bewegte, Land
bewegte, Menschen ledig machte, unter Ketten begrub.

In solcher Laune fand ihn Isaak Landauer. Er begann behutsam von den
seltsamen Kaprizen, mit denen Gott, gelobt sein Name, die Christen
bedacht und bestraft habe. Der alte Ratsherr aus Heilbronn mußte immer
seine sieben Hündchen um sich haben, und von genau gleicher Größe, das
Fräulein von Zwanziger hatte das Gelübde getan, am Freitag kein Wort zu
sprechen, und der Herr von Hohenegg hatte den Ehrgeiz, bei allen
adeligen Begräbnissen in der Umgegend zugegen zu sein, und scheute zu
solchem Zweck keine Strapaze. Dann kam er vorsichtig auf das Gerede vom
Ewigen Juden zu sprechen und endete mit der beiläufigen Mitteilung, daß
die Gräfin die seltsame Laune habe, den Ewigen Juden oder sonst einen
Magus oder Astrologus, am liebsten einen zuverlässigen Kabbalisten bei
sich zu sehen. Dann schwieg er, wartete.

Süß hatte sogleich gemerkt, der andere wolle etwas. Er zog sich
zusammen, lauerte. Daß Isaak Landauer von dem Ewigen Juden anhub, warf
ihn aus seiner Rechnung. Dies rührte einen Punkt, der nicht ins Geschäft
zu ziehen war, sich nicht in Ziffern umsetzen ließ. Rührte an das
Verkapselte. Auch er hatte natürlich von den Gerüchten gehört; aber sein
eingeborenes Talent, sich abzuschließen gegen alles, was ihm die
Sicherheit verwirren konnte, hatte ihn leicht und rasch über Ahnungen,
Trübungen weggleiten lassen. Nicht stoßen an das Verkapselte. Jetzt
aber, wie Landauer damit begann, kroch das unbehagliche Gefühl
unweigerlich ihn an. Er sah den Vorschlag Isaak Landauers an sich
herankommen wie eine ferne Welle, er fürchtete ihn und wünschte ihn
herbei, und wie jetzt Isaak Landauer einhielt, saß er in quälend
prickelnder Spannung.

Und da fuhr der andere auch schon fort. Zögernd, die tastende Erwartung
unter der Beiläufigkeit des Tones versteckt, fragte er: „Ich hab
gemeint, Reb Süß, vielleicht Rabbi Gabriel.“

Da war es. Er zielte also, dieser Mensch, der da vor ihm saß und schlau
und behaglich mit dem Kopf wackelte, mit sicherem Kalkül auf das, was er
zu ahnen widerwillig abgelehnt, von sich abgeschüttelt hatte. Er zwang
ihn, sich damit auseinanderzusetzen.

„Ich meine,“ tastete er wieder, der andere, der Lockende, Beneidete,
„ich meine, der Ewige Jude, von dem sie schwatzen, das kann doch nur er
sein.“

Ja, ja, das hatte natürlich Süß auch gespürt, als er von jenen Gerüchten
gehört hatte. Aber gerade davor hatte er sich abschließen wollen, daß
solche Ahnung nicht Wissen werde. Rabbi Gabriel, sein Oheim, der
Kabbalist, der Unheimliche, für jeden in seltsamem und beängstigendem
Nebel, der einzige Mensch, über den er nicht ins Klare kommen konnte,
der einfach durch seine Gegenwart sein farbiges Weltbild entfärbte,
seine Wirklichkeit entweste, seine klaren, runden Zahlen zweideutig
machte, auswischte, der sollte für sich bleiben, weit weg. Es war nicht
gut, nein, nein, es war bestimmt nicht gut, den ins Geschäft zu mengen.
Er wird an das Verkapselte rühren. Wirrung wird herausspringen, Druck,
Zwiespalt, Dinge, die sich jeder Rechnung und jedem Kalkül entzogen.
Nein, nein, die Geschäfte waren hier, und jenes andere lag dort,
behütet, fern ab, und es war gut so, und es sollte so bleiben.

„Ich verlang es natürlich nicht umsonst, Reb Josef Süß,“ tastete der
andre sich weiter. „Ich würde Euch mit hineinlassen in das Geschäft mit
der Gräfin.“

Josef Süß hatte alle Räder seines Kalküls angedreht. Er saß in großer
Versuchung. In ihm arbeitete es, scharf, rasch, mit ungeheurer Energie
und Präzision. Er wog sachlich und schnell alle Vorteile solchen
Angebots, rieb sie blitzblank, zählte, rechnete. Verbindung mit der
Gräfin, das war viel, das war mehr als ein großes Geldangebot. Beteiligt
an diesem Geschäft, konnte er an den Herzog heran, von da zum Prinzen
Eugen war ein Schritt. Er sah hundert Möglichkeiten, schwindelnd Weites
rückte ganz nah.

Aber es ging nicht, es ging nicht. Alles auf der Welt konnte man
preisgeben für ein Geschäft. Frauen, Freuden, Leben. Aber das nicht. Den
Rabbi Gabriel in ein Geschäft ziehen, ihn verschachern, das nicht. Er
glaubte an nichts, an Böses nicht und an Gutes nicht. Aber das hieß sich
in Dinge stürzen, wo alles Rechnen und Wägen zu Ende war, das hieß sich
in einen Wirbel stürzen, wo aller Mut so unsinnig war wie alle
Schwimmkunst vergebens.

Er atmete heftig, gedrängt. Hob, mit einer Bewegung der Abwehr, jäh
überfrostet, den Rücken. Es war ihm plötzlich, als schaute ihm ein
Mensch über die Schulter, ein Mensch mit seinem eigenen Gesicht, aber
ganz im Dämmer, nebelhaft.

„Ihr sollt nichts von ihm verlangen,“ lockte Isaak Landauer vorsichtig
weiter. „Ihr braucht ihm keinen Vorschlag tun. Alles, was ich will, Reb
Josef Süß, ist, daß Ihr ihn herschafft nach Wildbad. Ihr brauchtet ja
nur Euern jungen Menschen zu schicken, den Pfäffle, der würde ihn gewiß
auftreiben. Ich würde Euch gut assoziieren an dem Geschäft mit der
Gräfin.“

Süß schüttelte die Benommenheit von sich ab, raffte sich zusammen. Die
Dinge traten wieder ein in ihre Farbe, Umriß, Klarheit, Greifbarkeit.
Das Nebelgesicht hinter seiner Schulter verschwand. Unsinn seine
Bedenklichkeit. Er war doch kein verschwärmter, dummer Junge. Ja,
damals, als man ihm den Vorschlag gemacht hatte, sich taufen zu lassen,
am kurpfälzischen Hof, daß er da nicht zugriff, das waren verständliche
Hemmungen gewesen. Er wußte zwar jetzt noch nicht recht, warum er es
nicht gemacht hatte wie sein Bruder und sich auf so einfache Weise
Glanz, Position und Baronie verschafft. Aber er tat es eben nicht damals
und hätte es auch heute nicht getan und nie und für kein Geschäft der
Welt. Doch jetzt, was dieser da von ihm verlangte, der Listige, Kluge,
Gewiegte, was war da denn viel dabei? Kein Mensch doch verlangte von
ihm, daß er den Rabbi, den Unheimlichen, den drohend Unbehaglichen,
verschachere. Wie hatte ihm da wieder seine Phantasie, die
galoppierende, viel zu rasche, die Begriffe gewirrt. Herrufen sollte er
den Alten, nichts weiter. Und dafür die Verbindung mit der Gräfin, dem
Herzog, dem Prinzen Eugen. Ein Narr wäre er, wenn er nicht zugriffe,
weil es ein wenig, er suchte das Wort, ein wenig unbehaglich war.

Zögernd, in einem halben Satze, sagte er, nach dem Rabbi zu schicken, an
sich ginge das ja allenfalls. Sofort hackte Isaak Landauer zu. Aber nun
forderte Süß an dem Geschäft mit der Gräfin einen Anteil, den der andere
unmöglich bewilligen konnte. Eingehend, scharf schachernd, besprachen
sie die Einzelheiten. Nur Schritt um Schritt, heftig kämpfend, wich Süß
zurück.

Als sie schließlich übereingekommen waren, dachte Süß, lebte, atmete er
nur noch in diesem Geschäft. Rabbi Gabriel sank ihm in das Verkapselte,
sowie er den Diener weggeschickt hatte.

                   *       *       *       *       *

Nicklas Pfäffle fuhr mit der Post. Der blasse, fette, schweigsame Mensch
fiel nirgends auf. Gelassen, gelangweilt, leicht müde von Aussehen,
versteckte er seine Betriebsamkeit hinter dem melancholischen Phlegma
seines gedunsenen, blutleeren Gesichts. Die Aufgabe einmal übernommen,
klebte er daran, harzzäh und gleichmütig.

Die Spur des Fremden führte kreuz und quer durchs Schwäbische, ohne
erkennbares Ziel, willkürlich. Verlor sich dann, tauchte in der Schweiz
wieder auf. Der blasse, fette Mensch folgte gewissenhaft, Wendung um
Wendung, unentrinnbar, unerregt.

Das war eine seltsame Reise, die der Fremde machte, und sehr anders als
sonst eine Fahrt. Selten, daß er die nächste Straße wählte, er schlug
sich in die Nebenpfade, je rauher ein Weg war, so willkommener schien er
ihm. Was in aller Welt suchte einer in Wüsten von Stein und Eis, die
Gott mit seinem Zorn geschlagen hatte.

Die wenigen Bauern, Jäger, Holzfäller dieser Gegend waren stumpf, hart
von Wort. Stieg der Fremde höher als ihre höchsten Weiden, so wandten
sie ihm wohl einen Blick zu, aber langsam und teilnahmslos wie ihr Vieh,
und langsam und teilnahmslos wandten sie ihn wieder ab, war er vorbei.
Der Fremde trug sich unauffällig, schwere Kleider von gleichgültiger
Farbe, ziemlich altmodisch, wie sie in Holland vor zwanzig Jahren modern
gewesen sein mochten. Klein, breit, dicklich, den Rücken leicht rund,
wanderte er, schwer von Schritt und stetig. Hier in den Bergen, wo nie
sonst ein Fremder hinkam, war es leicht für Nicklas Pfäffle, ihn nicht
zu verlieren. In der menschenvolleren Ebene indes war es schwer gewesen,
dem Unauffälligen zu folgen. Es war ein sehr Seltsames, schwer
Deutbares, was trotz dem Mangel an äußeren Merkmalen seine Fährte
kenntlich machte. Die Leute fanden die Worte nicht dafür, es war nicht
zu fassen, und doch war es einmalig und nicht zu verwechseln, und es war
immer das gleiche scheue Geraune, in dem man davon sprach. Sein Weg war
gezeichnet durch seine Wirkung; wer ihn sah, atmete schwerer, das Lachen
zerbrach vor seiner Gegenwart, sie legte sich wie ein schwüler,
beklemmender Reifen um den Kopf.

Nicklas Pfäffle, blaß, fett, gleichmütig, fragte nicht weiter nach der
Ursache. Ihm genügte die Fährte.

                   *       *       *       *       *

Drei Bauernhöfe lagen ganz in der Höhe, eine kleine Holzkapelle dabei.
Weiter oben weidete Vieh. Dann war nichts mehr, nur Eis und Stein.

Der Fremde klomm die Schlucht entlang. Unten, dünn und laut, hastete der
Bach, man sah deutlich bis dahin, wo er unter Gletscher und Geröll ans
Licht brach. Auf der andern Seit krochen Zirben hinan, spärlich, zäh,
erstickten am Stein. Gipfel, weiß leuchtend, der besonnte Schnee
schmerzte das Aug, zackten scharf und bizarr in das flimmernde Blau,
schlossen in starrem Bogen das Hochtal. Der Fremde klomm umständlich,
vorsichtig, nicht sehr geschickt, stetig. Ueberquerte Sturzbäche,
Glitsch, rutschende Erde. Stand endlich auf einem Vorsprung, vor ihm der
sperrende Bogen der vereisten Wände. Unter ihm streckte ein Gletscher
die nackte, breite, zerschrundete Zunge, von der Seite her mündete ein
anderer, alles endete in Oednis und Geröll, Felsblöcke, wild verstreut,
bildeten geheimnisvoll starrende, zerrissene Linien. Hoch über allem
leuchtete höhnisch besonnt und unerreichbar der adelig zarte Schwung der
beschneiten Gipfel.

Der Fremde kauerte nieder, schaute. Das massige, bartlose, blasse
Gesicht stützte er in die Hand. Ueber der kleinen, platten Nase sahen
trübgraue Augen, sie standen viel zu groß in dem kurzen, fleischigen
Kopf, sie standen in trübem Feuer und schwelten dumpfe, beklemmende,
hoffnungslose Traurigkeit. Die Stirn lastete breit, schwer und nicht
hoch auf sehr dichten Brauen. Den Ellbogen aufs Bein, die Wange in die
Hand gestützt, kauerte er, schaute.

War hier das, was er suchte? Eines strömte ins andere, von der obern
Welt in die untere, jedes menschliche Antlitz mußte seine Entsprechung
haben in einem Stück Erde. Er suchte ein Stück Welt, aus dem ihm ein
menschliches Antlitz entgegenschaute, größer, lesbarer,
bedeutungsvoller, das Antlitz jenes Mannes, dem er verhaftet war. Er
suchte den Strom, der jenen, und also ihn selbst, band mit Stern, Wort
und Unendlichkeit.

Er kauerte tiefer, redete vor sich hin mit einer dunkeln, widrig
gebrochenen, knurrenden Stimme, halb singend, Verse aus der heimlichen
Offenbarung. Haut, Fleisch, Knochen, Adern sind ein Kleid, eine Schale,
und nicht der Mensch selbst. Aber die Geheimnisse der höchsten Weisheit
sind in der Ordnung des menschlichen Leibes. Siehe, die Haut entspricht
den Himmeln, sie dehnen sich über alles und überdecken es wie ein
Gewand. Siehe, das Fleisch entspricht dem Stoff der Welt. Siehe, die
Knochen und Adern sind der Thronwagen Gottes, davon der Prophet singt,
es sind die wirkenden Organe Gottes. Aber alles dies ist nur ein Kleid,
und wie der wirkliche Mensch innen ist, so ist auch der himmlische
Mensch innen, und alles ist in der unteren Welt wie in der oberen. Und
wie am Firmament, so die Erde einschließt, die Sterne und Sternbilder
sind und uns das Verborgene künden und tiefes Geheimnis, so sind auf der
Haut unseres Leibes Linien und Falten und Zeichen und Züge, und sie sind
die Sterne und Sternbilder des Leibes, und sie haben ihre Heimlichkeit,
und der Weise liest sie und deutet sie.

Komm und sieh! Der Geist meißelt sich das Gesicht und der Wissende
erkennt es. Wenn die Geister und Seelen der obern Welt sich bilden,
haben sie ihre Form und sichere Bildung und sie spiegelt sich später im
Gesicht des Menschen.

Er verstummte. Nicht denken. Diese Dinge wollten nicht gedacht sein, man
zerdachte sie nur. Man mußte sie schauen oder sie ruhen lassen.

War dies das Antlitz, das er suchte? Oednis, Eis und Geröll, der
höhnisch blaue Glanz darüber, ein kleines Wasser mühsam herausrieselnd?
Felsblöcke, auf zerschrundetem Eis, tollfinstere Linien bildend, war
dies das Antlitz, das er suchte?

Er versenkte sich tiefer in sich. Er tötete jede Regung, die fernab war
von dem Gesuchten. Drei Furchen, scharf, tief, kurz, fast senkrecht über
der Nase, zerschnitten seine Stirn, und sie bildeten den heiligen
Buchstaben, das Schin, den Anfang des Gottesnamens, Schaddai.

Der Schatten einer großen Wolke dunkelte die Gletscher, die Gipfel in
der unendlich zarten Linie ihres flimmernden Schnees leuchteten
unerreichbar in mildem Hohn. Ein Geier schwamm in dem blauen Geflirr,
ruhevolle Kreise über dem versteinert wirren Gezack des Hochtals.

Der Mensch, auf dem Vorsprung kauernd, winzig in der maßlosen
Landschaft, sog die Linien in sich. Des Steins, der Oednis, des
zerschrundeten Eises. Das zarte, höhnische Leuchten, die Wolke, den
Vogelflug, die finster tolle Willkür der Blöcke, die Ahnung tieferer
Menschen und weidenden Viehs. Er atmete kaum, er schaute, ergriff,
begriff.

Endlich, fast taumelnd von so gespannter Reglosigkeit, hob er sich,
erschöpft, die Stirne lösend von dem gefurchten Zeichen, in tiefer,
gefaßter Trauer. Stieg mühsam, halb gelähmt noch, zu Tal.

Unten, aus dem ersten der drei Höfe, kam ihm ein fetter, blasser Mensch
entgegen, ein Unbekannter, schaute ihn prüfend an, das Gesicht
gleichmütig, wollte sprechen, einen Brief in der Hand. Rabbi Gabriel
schnitt ihm das Wort ab. „Von Josef Süß,“ sagte er, so leichthin, als
wäre ihm der Mensch und seine Sendung längst angesagt, als bestätigte er
Erwartetes. Nicklas, unerstaunt, daß der Fremde ihn kannte, neigte sich.
„Ich komme,“ sagte Rabbi Gabriel.

                   *       *       *       *       *

Die Gräfin war nach zehn Tagen wütender Tätigkeit in stumpfes Warten
gefallen. In trüber Lähmung saß sie zwischen Lapislazuli und Gold, fett,
die energischen Wangen schlaff, die Arme gelöst. Gedankenlos ließ sie,
die sonst hier jedes Kleinste angeordnet, kontrolliert hatte, von ihren
Zofen sich massieren, schmücken, in Kleider und Prunk hüllen. Sie ließ
in der Nacht die Kaspara Becherin holen, die als Hexin und Wissende
galt; aber das schmuddelige Weib, ängstlich und verblödet vor der Pracht
ringsum, stotterte nur verstörten Unsinn. Und der Magus und Kabbalist,
den Isaak Landauer ihr versprochen, kam nicht und kam nicht.

Die Boten aus Jagdhaus Neßlach meldeten immer das gleiche vorerst. Der
Herzog jagte, hielt Tafel, schlief mit der Ungarin. Dann aber, von einem
Tag zum andern, überholten sich in jäher Wendung überraschende
Depeschen. Der Geheimrat Schütz war, verbindlich und unermüdlich, zum
Herzog vorgedrungen. Andern Tags traf der elegante Prälat Weißensee in
Neßlach ein, der weltläufige Diplomat des parlamentarischen
Elfer-Ausschusses. Der Herzog konferierte zwei Stunden mit Schütz, die
Ungarin ward den gleichen Mittag nach Ludwigsburg geschickt, und am
Abend gar empfing Eberhard Ludwig den Prälaten Osiander, den
stiernackigen Polterer, den entflammtesten Anhänger der Herzogin.

Diese Kunde in Wildbad, konnte die Gräfin sich nicht mehr halten. Ah,
Osiander beim Herzog. Osiander! Sie tobte. Als sie verlangt hatte, ins
Kirchengebet eingeschlossen zu werden, hatte der plumpe, hundsköpfige
Schuft sich erdreistet, sie stehe ja schon drin: Erlöse uns von allem
Uebel! und war breit schmunzelnd auf dem Gelächter des ganzen
Deutschland herumgeschwommen. Der Herzog hatte nicht gewagt, den
populärsten Mann Württembergs zu entlassen, aber er hatte ihn nicht mehr
empfangen. Und jetzt war er in Neßlach, polterte gegen sie mit bäurisch
groben Späßen. Nein, nein! Warten? Unsinn. Sie wäre erstickt an längerem
Zusehen. Nicht einmal für die Karosse hatte sie Geduld genug. Befehle in
rasender Hast: Intendant, Sekretär, Zofen, Lakaien sollten folgen. Sie
selber, nur mit einem Reitknecht, flog zu Pferde nach Neßlach, gönnte
sich nicht die Zeit zum Essen, ritt wie ein Dragoner des Satans.

Traf den Herzog mitten im Hallo seiner Hubertus-Ritter, kunstreich
kutschierend, lärmend. Eberhard Ludwig, hilflos überrascht, zwischen den
verstummten, höflich tief geneigten, heimlich feixenden Herren, hochrot,
flatternd verlegen, schnaubte durch die fleischige Nase, führte die
Gräfin ins Schloß, befahl ein Bad, Erfrischungen. Ein Teufelsweib die
Frau! Solcher Ritt! Diese Christl! Ein Teufelsweib!

Die Gräfin zwang ihn, noch im Reitkleid, heiß von der Anstrengung, dick
eingestaubt, zu einer Auseinandersetzung. Nicht durchgehen jetzt.
Halten. Niederhalten. Fest den Deckel der Vernunft auf das kochende
Herz. Aeugen, in das unsichtbare Dämmer hineinlugen, ruhig, ein kleiner
Irrtum des Augs kann alles verderben. Das Tastende, sich Windende,
Ausbiegende, Flatternde, Unklare da anpacken, wieder fest in die Hand
kriegen. Jetzt es packen, wo es überrascht ist, nicht auskann, wo kein
anderer dazwischenredet, ihm kluge, freche, hinhaltende Maßnahmen
einflüstert. Ruhe, ihr zuckenden Nerven. Du stoßendes Herz, Ruhe.

Sie sprach leichthin, trank kleine Schlucke von der Limonade, scherzte
über seine Anspruchslosigkeit; die Hubertusritter, die kleine Tänzerin,
er gebe es billig mit seiner Gesellschaft. Dann sanfte Vorwürfe. Den
Osiander hätte er nicht sollen empfangen. Sie verstehe ja, er wolle sich
erlustieren an den groben Späßen des alten Tölpels, aber es werde falsch
ausgelegt. Eberhard Ludwig, in dicker Verlegenheit, wußte nicht wohin
vor dem grauen Glanz ihrer Augen, wand sich, schwitzte in seinem
schweren Rock, schnaufte. Die Frau! Diese Christl! Solcher Teufelsritt!
Kam da einfach angesaust auf eins zwei und leuchtete in sein
zwielichtiges Nichtein und Nichtaus. Dann fragte sie geradezu, das mit
der Herzogin, Versöhnung und so, das sei doch albernes Gerede. Oder
nicht? Er, knarrendes Räuspern, ja, natürlich, es sei Geschwätz. Sie
aßen vergnügt zu Abend, tranken, allein, ohne die Hubertusritter. Kein
Schütz, kein Osiander. Die Gräfin erfüllte mit ihrer unbedenklichen,
lärmenden Munterkeit das Zimmer, hüllte den erlösten Eberhard Ludwig
ganz darin ein. Teufel! Dieser Ritt! Die Frau! Die Teufelsfrau!

Die Gräfin schlief eine traumlose Nacht, tief, froh, lang. Als sie
erwachte, war der Herzog fort. In aller Heimlichkeit, im grauen Morgen,
hatte er sich davongemacht. Sie, den devoten, achselzuckenden, innerlich
grinsenden Kastellan geohrfeigt, dem Herzog nach, rasend, auf gehetzten
Pferden. In Ludwigsburg das Schloß verödet. Kein Herzog. Der Herzog war
fort, nach Berlin, den Besuch des Königs erwidernd. Das übliche
Prunkgefolge erwarte er außer Landes.

Sie, entzügelt, verzerrt, die Reitpeitsche wippend, zwischen sich in die
Wände verkriechenden Lakaien durch die leeren Säle. Endlich im letzten
Kabinett, am Arbeitstisch des Herzogs, zwischen den Büsten des August
und des Marc Aurel vor dem Bild des italienischen Meisters, das sie mit
den Insignien der Herzogin darstellt, ein Mann in der Perücke der hohen
Beamten, unendlich höflich, tief gebückt, süß lächelnd: Schütz. Andreas
Heinrich Schütz, ihre Kreatur, ihr Schütz, den sie nobilitiert, zum
Geheimrat gemacht hat. Der Diplomat, peinlich nach der Mode die Uniform,
nur Halbedelsteine an den Schuhen, was erst vor drei Wochen in Paris
aufgekommen war, neigte wieder und wieder in tiefen Komplimenten die
mächtige Hakennase, scharrte mit dem Fuß nach hinten aus und versicherte
in geläufig näselndem, verbindlichst geschnörkeltem Französisch, ein
Gott habe Serenissimus eine Ahnung eingehaucht von Ihro Exzellenz
Ankunft, Serenissimus habe aber leider nicht warten können und seinen
untertänigsten Diener durch den Auftrag beglückt, mit Ihro Exzellenz zu
speisen und ihr dabei eine Eröffnung zu machen. Die Gräfin, hochrot,
wild schnaufend, fuhr ihm übers Maul, er solle keine Faxen machen und
ihr deutsch und rund sagen, was los sei, oder – und sie gestikulierte
mit der Peitsche. Aber der Geheimrat, unbeirrbar höflich, blieb fest, er
sei unglücklich, seiner hohen Gönnerin nicht dienen zu können, doch er
sei an strikte Ordres gebunden.

Endlich, bei Tafel, mit hundert Komplimenten verbrämt, bestellte er ihr
den Befehl des Herzogs, sie habe die Residenz zu verlassen, sich auf
ihre Güter zurückzuziehen. Sie schlug ein großes, schallendes Gelächter
auf. „Er Spaßvogel, Schütz!“ rief sie. „Er Spaßvogel!“ immer haltlos
lachend. Der alte Diplomat saß still, verbindlich, mit den scharfen,
hellen Augen der Aufgesprungenen, auf und nieder Gehenden folgend.
Heimlich bewunderte er sie, wie echt und gar nicht schrill ihr Lachen
klang, wie gut sie spielte.

Die Gräfin blieb. Ah! sie dachte nicht daran, Ludwigsburg zu verlassen.
Sie hatte sinnlose Wutausbrüche, mißhandelte die Dienerschaft, zerschmiß
Porzellan. Schütz, achselzuckend, er habe lediglich Ordre, ihr den
Befehl Serenissimi zu übermitteln, freute sich mit vielen fein
gedrechselten Worten, daß er noch weiter das Vergnügen und die Ehre
ihrer Gegenwart habe, aber sie bleibe auf ihre Gefahr in der sichern
Aussicht allerhöchsten Zornes und finstrer Ungnade. Sie nahmen die
Mahlzeiten zusammen. Der alte, in allen Brühen gesottene Intrigant, der
sich unter jedem Regime hielt, hatte ehrliche Sympathien für die Gräfin,
für die Kühnheit ihres Aufstiegs, und sachkundige Bewunderung vor den
komplizierten geschäftlichen Manipulationen, mit denen ihre Juden in
aller Ruhe die geraubten Schätze der Gräfin außer Landes praktizierten.
Der dürre, ausgeglühte Kavalier hätte nie geglaubt, daß er eine fette,
alternde Frau je noch mit solcher Aufrichtigkeit und Beflissenheit
hofieren würde. Sie machten bei Tafel geistreiche, mit hundert frechen
Anspielungen gewürzte Konversation, und er wartete mit Spannung, wie
weit sie die Auflehnung gegen den strikten Befehl Eberhard Ludwigs
treiben würde.

Der Herzog blieb nicht lange in Berlin. Schütz konnte der Gräfin
mitteilen, die Herzogin sei gebeten, nach Schloß Teinach zu fahren. Auch
Deputierte des Landtags seien hinbeschieden, desgleichen die Gesandten
von Baden-Durlach, Kurbrandenburg, Kassel. Der Herzog wolle sich mit
seiner Gattin vor Volk und Reich aussöhnen. Lang, still sah die Gräfin
den Geheimrat an, der sie ernsthaft und aufmerksam betrachtete. Dann,
mit einem erstickten, kleinen Schrei wollte sie aufspringen, fiel
ohnmächtig um. Er bemühte sich um sie, rief ihre Frauen. Des Abends ließ
er sich wieder bei ihr melden, fragte nach ihren Dispositionen. Sie,
ganz stille Hoheit, erklärte, sie gehe auf ihr Schloß Freudenthal, zu
ihrer Mutter, die sie vor fünf Jahren dort hatte hinkommen lassen.
Schütz fragte, ob er ihr keine Eskorte mitgeben dürfe, er hatte Angst
vor Ausbrüchen der Volkswut. Sie, den Kopf zurück, die Lippen schmal,
lehnte ab.

Andern Tages zog sie aus Ludwigsburg. In sechs Karossen. Der Geheimrat
stand tief geneigt an der Rampe des Schlosses, während ihre Pferde
anzogen. Hinter den Portieren der hohen Fenster lugten grinsend die
herzoglichen Lakaien. Die Bürger schauten stumm, ohne zu grüßen; zu
höhnen wagten sie nicht. Aber der krähende Spott der Straßenjungen flog
ihrer Kutsche nach.

Vorausgeschickt hatte sie einen ganzen Wagenpark mit Möbeln und
Nippsachen. Das Schloß war kahl nach ihrem Abzug. Selbst das kostbare
Tintenfaß des Herzogs fehlte, und die Büsten des August und des Marc
Aurel standen sehr nackt vor dem Prunkbild des italienischen Meisters,
das die Gräfin darstellte mit den herzoglichen Insignien.

Schütz hatte sie lächelnd gewähren lassen.

                   *       *       *       *       *

Von den vier Zimmern, die Süß beim Sternwirt in Wildbad behauste, mußte
er zwei abgeben. Der Prinz Karl Alexander von Württemberg, kaiserlicher
Feldmarschall und Gouverneur von Belgrad, kam früher, als er sich
angesagt hatte, und brauchte die Zimmer. Dem Prinzen war die Gräfin tief
zuwider. Er war ohne jedes Vorurteil. „Eine rechte Hure, her damit!“
pflegte er zu sagen; „aber eine filzige Hure, das ist der scheußlichste
Sud des Teufels.“ Und die Gräfin galt ihm als eine filzige Hure. So
wollte er ihre Abreise abwarten, um ihren Anblick zu vermeiden. Nun sie
früher gegangen war, konnte er seinen Würzburger Aufenthalt abkürzen.

Die Kurgäste des Wildbads begafften neugierig die Karosse des
ankommenden Prinzen. Karl Alexander, Sieger von Peterwardein, rechte
Hand des Prinzen Eugen, kaiserlicher Feldmarschall, zu Wien in hohen
Gnaden. Ueberall in Deutschland, und besonders in Schwaben, hing sein
Bild herum, wie er beim Sturm auf Belgrad unter türkischem Kugelregen
mit siebenhundert Axtmännern die Höhe emporklimmt. Ein aufregendes Bild.
Ein Held. Ein großer General. Bravo. Evviva. Im übrigen politisch völlig
belanglos, ein kleiner Prinz aus einer Nebenlinie. Gänzlich
ungefährlich. Galanter Herr nebenbei, gefälliger Kamerad, guter Kerl.
Das allgemeine Wohlwollen flog ihm entgegen, die Damen vor allem
interessierten sich für den Kriegshelden, und die Tochter des Gesandten
der Generalstaaten warf ihm ein Lorbeerzweiglein in den Wagen.

Sein Aufzug war nicht gerade stattlich. Ein räumiger, solider, etwas
abgebrauchter Reisewagen. Der Prinz selber freilich sehr elegant, das
offene, fröhliche Gesicht, jetzt auf der Reise ohne Perücke, in dem
schönen, langen, blonden Haar, die hohe, kräftige Statur imponierend in
der reichen Uniform. Aber das Gefolge sehr dürftig. Der Leibhusar, ein
Heiduck, der Kutscher, das war alles. Nur Ein Auffallendes, Luxuriöses:
auf dem Rücksitz ein braunschwarzer, schweigender, gravitätischer Kerl,
ein Mameluck oder so was, der Prinz mochte ihn auf einem Feldzug
erbeutet haben.

Süß und Isaak Landauer standen vor dem Gasthof unter gaffendem, Hoch
schreiendem Volk, als der Prinz ankam. Süß starrte neidvoll auf den
riesigen, eleganten Mann. _Mille tonnerre!_ Das war nun wirklich ein
Prinz und großer Herr. Was sonst sich in Wildbad herumtrieb, reichte ihm
nicht an die Achseln. Auch der Braunschwarze machte ihm Eindruck. Isaak
Landauer aber taxierte abschätzig und mit gutmütigem Mitleid Kutsche und
Livree. „Ein armer Schlucker, der Herr Feldmarschall. Ich sag Euch, Reb
Josef Süß, nicht gut für zweitausend Taler.“

Der Prinz war in heiterster Laune. Er war jetzt drei Jahre nicht mehr im
westlichen Deutschland gewesen, hatte lang unter den Heiden und
Halbwilden seines Gouvernements Serbien gelebt, sich mit Tod und Teufel
herumgehaut. So atmete der reife Mann, fünfundvierzig war er geworden,
mit Behagen die heimatliche Luft.

Nach der langen Fahrt nahm er zunächst ein Bad, ließ sich von seinem
Leibhusaren Neuffer den lahmenden Fuß – ein Andenken an die Schlacht von
Cassano – mit Essenzen reiben, saß am Fenster, im Schlafrock, vergnügt,
mit dem Kammerdiener plaudernd, während der Schwarzbraune auf dem Boden
hockte.

Er war weidlich umgetrieben worden. Von seinem zwölften Jahr an war er
Soldat, hatte in Deutschland gefochten, in Italien, den Niederlanden, in
Ungarn und Serbien. Nächst dem Prinzen Eugen, den er herzlich verehrte,
war er der erste General im Reich. Er hatte in Venedig und Wien die hohe
Kavaliersschule durchgemacht, und seine stattliche Tenue, sein
gutmütiger, etwas lärmender Humor waren beliebt bei Frauen, beim Wein,
auf der Jagd. Was ein kleiner deutscher Prinz aus einer Nebenlinie
erreichen konnte, das hatte er erreicht. Intimus des Prinzen Eugen,
Wirklicher Geheimer Rat, Kaiserlicher Feldmarschall, Oberbefehlshaber in
Belgrad und im Königreich Serbien, Inhaber von zwei kaiserlichen
Regimentern, Ritter des goldenen Vließes.

In Belgrad war ein ewiger Wirbel von Offizieren und Weibern um ihn. Er
fühlte sich wohl in dem unordentlichen Leben, dessen dürftige Regelung
von Neuffer, dem Leibhusaren, und dem Schwarzbraunen besorgt ward, und
das die Belgrader Burg in ein Feldlager verwandelte. Er verdankte die
serbische Statthalterschaft seinem Freunde, dem Prinzen Eugen. Er führte
auch die militärischen Sicherungen dort unten so durch, daß man seine
Methoden als Lehrbeispiele in allen Kriegsakademien rühmte. Und was die
Verwaltung anlangte – Kreuztürken! hier ließ er sich freilich oft mehr
von seinem Impuls leiten als von Sachverstand: aber in dem gefährdeten
Gebiet war ein Mann, auch wenn er manchmal sich verhaute, wertvoller als
irgendein pergamentener Esel vom Hofkriegsrat in Wien.

Wenn den vergnügten, lebensvollen Soldaten eine Sorge ankroch, dann war
es immer die nämliche: Geld. Sein Sold war gering, seine prinzliche
Apanage lächerlich. Und er konnte nicht knausern. Da saß er als
kaiserlicher Statthalter zwischen geschwollenen ungarischen Baronen und
Paschas des Großherrn, die strotzten von allen Reichtümern der Königin
von Saba. Er war nicht anspruchsvoll, er hatte schon gelebt wie der
gemeinste Soldat, Dreck gefressen, daß alle Därme sich umkehrten, auf
vereistem Kot geschlafen. Aber er konnte seine Kumpane nicht an leere
Tafeln setzen, seine Weiber nicht in Lumpen laufen lassen, seinen
Marstall nicht mit Schindmähren füllen.

Am Wiener Hof hatte man nur halbes Ohr für solche Klagen und
Achselzucken. Gott, wenn es der Prinz nicht machen wollte, in den
Erblanden gab es Herren und Reichlinge genug, die sich nach dem stolzen
Posten des serbischen Statthalters sehnten und gern bereit waren, die
Repräsentation aus eigener Tasche zu bestreiten. Die Wiener Bankiers
hatten dem Prinzen gelegentlich mit kleinen Summen ausgeholfen; jetzt
waren sie schwierig, beinahe unverschämt.

Ernsthafte Teilnahme fand er erst in Würzburg, beim Fürstbischof. Er
kannte den dicken, lustigen Herrn seit langem, seit den frühen Jahren in
Venedig. Dort hatten sie, der Prinz, der jetzige Fürstbischof und Johann
Eusebius, jetzt Fürstabt in Einsiedeln in der Schweiz, gute Freundschaft
geschlossen. Die drei jungen Herren, alle drei kleine Nebenäste großer
Häuser, waren in Venedig, Leben und Politik zu lernen. Die alternde
Republik, längst auf dem Abstieg, hielt, eine Kokotte, die nicht Schluß
machen kann, noch immer die Allüren einer Weltmacht fest, hatte
Gesandtschaften an allen Höfen, die Signoria zweigte über Europa und die
neue Welt ein Netz von Intrigen, krampfhaft den Schein großer,
lebendiger Politik wahrend. Gerade weil die Maschine leer lief,
funktionierte sie um so besser, und der ganze junge Adel Europas
studierte in den staatsmännischen Zirkeln der Republik die Routine der
hohen Diplomatie.

Die beiden jungen Weltgeistlichen bewunderten sachverständig diesen
vollendeten Mechanismus und warfen sich, groß geworden in der Schule der
Jesuiten, mit wildem Eifer auf sein Studium. Der schwäbische Prinz aber
stand, verständnislos lachend, in dem Wirbel; was er packte, entglitt
ihm; so hielt er sich an das rauschende, glänzende Leben der
Gesellschaften, Redouten, Klubs, an Theater, Spielsäle und Bordelle. Die
jungen Jesuiten amüsierten sich herzlich über sein soldatisch naives
Geradezu, gewannen ihn aufrichtig lieb wie einen gutmütigen, großen,
täppischen Hund und setzten ihren Ehrgeiz darein, den unraffinierten,
liebenswerten Menschen ungefährdet durch die Strudel des wilden und
bedenklichen venetianischen Lebens zu steuern. Mit feinem Lächeln
bestaunten die jungen Diplomaten der Kirche soviel laute Harmlosigkeit,
soviel gläubiges, lustiges, vertrauensseliges Im-Kreise-Plätschern. Das
gab es also noch. Da ging einer herum, machte Visiten, tanzte, spielte,
liebte in den Kreisen der Staatsmänner und alles ohne Zweck, er dachte
offenbar gar nicht daran, Karriere zu machen. Und sie faßten zu ihm eine
offene, leicht überlegene Zuneigung.

Auf solcher Basis gründete die Freundschaft des Prinzen mit den beiden
Jesuiten. Die waren jetzt Prälaten geworden, gefürchtet, standen
mitteninne in allen Fragen der großen Politik. Er, der Prinz, saß
draußen an der Ostgrenze des Reiches, ein tapferer und berühmter
General, von den Herren, die die deutschen Geschicke machten, leicht und
wohlwollend belächelt. Er spürte nichts von diesem Lächeln, er ging
behaglich und geradeaus seine Straße, und was ihn kratzte, das war
allein sein Geldmangel.

In Würzburg, bei Tafel, auch der Fürstabt von Einsiedeln hatte sich
eingefunden, sprach er offen mit den beiden Freunden über seine
Bedrängnis. Kein Geld, freche Gläubiger, es war eine ewige Kalamität.
Man hatte scharf gegessen und sich heiß getrunken, die Kirchenfürsten
lüfteten sich, der Prinz knöpfte die Uniform auf.

Der Bischof hatte das Prinzip, eine Antwort niemals auf der Stelle zu
geben. Er versprach, den Fall zu überdenken.

Die Prälaten, nachdem sich der Prinz zurückgezogen, saßen im Park,
schauten von beschattetem Sitz auf Stadt und Weinberge. Man wird dem
Prinzen helfen, natürlich; es war ja sehr leicht, ihm zu helfen.
Vielleicht könnte man ihm helfen und zugleich der guten Sache dienlich
sein. Sie schauten sich an, lächelten, sie dachten beide das gleiche.
Sie hatten dem Prinzen oft in Venedig, in Wien, jetzt in Würzburg
katholische Messen gezeigt, sich gefreut über seine naive Begeisterung
an Glanz und Weihrauch. Ein kleiner Prinz aus einer Nebenlinie, es stand
so viel zwischen ihm und dem Thron, es war keine große Angelegenheit;
immerhin, wenn ein Glied des stockprotestantischen Württembergischen
Hauses für Rom gewonnen würde, der Ordensgeneral würde den Erfolg
buchen, ohne ihn zu überschätzen.

Die Arbeit durfte natürlich nicht plump gemacht werden. Kunstgerecht,
mit feinen Fäden. Es mußte sich alles geben wie von selbst. Die beiden
geübten Herren verständigten sich mit halben Worten; es war ja so
leicht, ein vorgezeichneter Weg. Man wird Karl Alexander zunächst an
protestantische Stellen weisen, an seinen Vetter etwa, den Herzog, der
war durch die Gräfin beansprucht, an die Landschaft, die war
kleinherzig, knauserig; man könnte ja für alle Fälle nachhelfen, daß sie
bestimmt ablehne. Der Fürstbischof hatte einen Herrn an seinem Hof, den
Geheimrat Fichtel, Spezialisten in allen schwäbischen Dingen, der wird
das sicher zu Rande bringen. Wenn dann der Prinz eingeklemmt sitzt,
kahl, naiv erbittert über die evangelische Filzigkeit, dann läßt man
eine katholische Prinzessin auftauchen, die reiche Regensburgerin etwa,
die Thurn und Taxis, und die Kirche empfängt den Bekehrten mit Gold und
Weihrauch und Gloria.

Ruhevoll und wohlwollend, mit halben, lässigen Worten, spannen die
beiden Prälaten das Projekt; von dem beschatteten Sitz im Park, Eis
schlürfend, schauten sie auf die schöne Stadt und die besonnten
Weinberge.

Der Fürstbischof half somit Karl Alexander mit einer kleinen Summe aus,
und der Prinz richtete, um für zwei, drei Jahre aus dem Gröbsten zu
sein, ein Ersuchen an die württembergische Landschaft, seine Apanage zu
erhöhen oder ihm wenigstens einen größeren Vorschuß darauf zu geben. Das
Schriftstück war von dem Geheimrat Fichtel klug und umständlich
formuliert, so daß dem Prinzen der Erfolg so gut wie gesichert schien.

Und nun saß er also in Wildbad, mit der gewissen Aussicht auf das Geld,
in heiterster Laune. Gewelltes Land, freundlich bewaldet, schaute zu den
Fenstern seines Zimmers herein. Er fühlte sich durch das Bad und die
Massage des lahmenden Fußes wohlig erfrischt, der Ort schien ihm nach
dem Schmutz und der Schlamperei serbischer und ungarischer Dörfer
doppelt artig und sauber, und er erwartete gute Zeit. Während er so
behaglich zum Fenster hinausschaute und sich von Neuffer rasieren ließ,
kam ein Heiduck der Prinzessin von Kurland mit einer verbindlichen
Einladung zu einem Kostümfest, einer Wirtschaft, die die Prinzessin
anderen Tags veranstalten wollte. Karl Alexander hatte kein Kostüm,
Neuffer befragte den Wirt, der meinte, der Hof- und Kriegsfaktor Josef
Süß Oppenheimer werde vielleicht aushelfen können. Oppenheimer? Gegen
den Juden hatte der Prinz nichts einzuwenden, ein so scheles Gesicht der
Kammerdiener zog. Aber Oppenheimer hießen die Wiener Bankiers, die ihn
so schlecht behandelt hatten. Doch mittlerweile war der beflissene Wirt
schon bei Süß gewesen, und jetzt brachte er ein sehr passendes
ungarisches Bauernkostüm, das Neuffer mit leichter Mühe für die Statur
des Prinzen zurechtschneidern konnte. Karl Alexander schickte dem Süß
durch Neuffer einen Dukaten, den Süß dem Neuffer als Trinkgeld gab. Der
Prinz wußte nicht, sollte er den Juden prügeln, sollte er lachen. Da er
guter Laune war, entschied er sich zu lachen.

Auf dem Fest war die Neugier und die Bewunderung aller um ihn. Die
Prinzessin, als ländliche Wirtin gekleidet, sah frischer und reizvoller
aus, als er von der Alternden erwartet hätte, und strahlte ihm
Wohlgefallen und Neigung entgegen, deutlicher, als selbst die Freiheit
des Maskenfestes es erlaubte. Er hatte eine Wirtschaft noch nie gesehen
– solche Mummenschanz war erst vor einem halben Jahr am Dresdener Hofe
aufgekommen – die bäuerlichen Kleider, das grobianische, dörfische
Wesen, das zu zeigen man sich mühte, die ganze derbe Luft dieses Abends
behagte ihm. Er schwamm in der Achtung der Männer, in der koketten
Anbietung der Frauen fröhlich herum. Dann trat man zu einem kleinen Zug
an, paarweise, und ein Tübinger Professor und Poet im Kostüm eines
Scherenschleifers begrüßte jedes Paar mit saftigen Reimen, deren
lustiger Unflat mit Jubel und Gegröhl aufgenommen wurde. Selbst der
hochmütige sächsische Minister bekam sauer lächelnd seine Fuhre Mist ab,
nur der junge Lord Suffolk, in einem prachtvollen römischen Kostüm,
wollte zufahren, doch er wurde bedeutet. Des Prinzen Dame war die
Wirtin, die Kurländerin. Ihn begrüßte der Reimschmied ernsthafter und
nannte ihn unter dem Jubel der Gäste den württembergischen Alexander,
den schwäbischen Skanderbeg, den deutschen Achill.

Es fiel Karl Alexander auf, daß alle Gäste ihr Sprüchlein abbekamen, nur
einer nicht. Es war ein jüngerer Herr, sehr gut gewachsen, er trug wie
ein paar andere eine Halbmaske. Das Kostüm des Florentiner Gärtners
hatte er vermutlich mit der Dame verabredet, deren riesiger, bebänderter
Strohhut seiner Tracht entsprach, der Tochter des Gesandten der
Generalstaaten. Er schien nicht weiter erstaunt, daß man ihn von dem
Vorbeizug der Paare an dem Reimschmied ausschloß, er nahm diese
offensichtliche Mißachtung in guter Haltung hin, lehnte bescheiden in
einem Fenster, sah zu. Der Prinz erkundigte sich nach dem Herrn.
Achselzucken: es war der Jud, der Frankfurter Faktor, Josef Süß
Oppenheimer.

Ach, das war ja der, der in seinem Gasthof wohnte, der ihm das nette
Kostüm geliehen hat, der mit dem Dukaten. Der Prinz hat getrunken, ist
gut aufgelegt. Man könnte dem Juden eigentlich ein paar Worte sagen, er
lehnt da so bescheiden und allein. Vielleicht auch wird man ihn
aufziehen, seinen Spaß mit ihm haben. Der Prinz geht auf Süß zu, viele
Blicke folgen ihm: „Weiß Er, Jud, daß ich Ihn fast geprügelt hätte, mit
Seinem Dukaten?“ Süß nimmt sogleich die Maske ab, neigt sich, lächelt,
schaut dem Prinzen von unten her mit einer gewissen schmeichlerischen
Frechheit ins Gesicht: „Da wär man nicht in schlechter Kompanie. Wenn
ich recht weiß, hat auch der Großwesir des Padischah von Eurer Hoheit
Prügel gekriegt und der Marschall von Frankreich.“ Der Prinz lacht
schallend: „Hör’ Er, Er weiß Seine Worte zu setzen, als hätt’ Er’s in
Versailles gelernt.“ Die Florentinerin drängt sich herzu, eifrig: „Er
war auch in Versailles, Hoheit.“ Und Süß, bescheiden prahlend: „Ja, ich
kenne den Marschall, der die Prügel gekriegt hat. Er spricht mit größtem
Respekt von Eurer Hoheit. Ich kenne auch Freunde Eurer Hoheit. Den
erhabenen Prinzen von Savoyen.“

„Ah, Er gehört zu den Wiener Oppenheimers?“ fragte Karl Alexander
interessiert. „Nur ein Vetter dritten Grades,“ erwiderte der Jude. „Aber
die Wiener mag ich nicht, sie haben nicht den rechten inneren Sinn für
die großen Herren. Sie denken nur an ihre Ziffern.“

„Er gefällt mir, Jud,“ und der Prinz schlug ihm die Achsel und nickte
ihm zu, ehe er, einen Kopf größer als die meisten, wieder auf den Ring
der Gäste zutrat, die sie umstanden.

Karl Alexander trank, tanzte, sagte den Frauen derbe Galanterien. Später
saß er am Spieltisch, Gewinn und Verlust lauter kommentierend, als es
Sitte war. Die Bank hielt der junge Lord Suffolk, steif, zeremoniös,
schweigsam, mit sparsamen Gesten. Der Prinz gewann, ringsum verlor man.
Schließlich hielt er allein dem Engländer Widerpart, heiß, mit etwas
benommenem Kopf. Verlor plötzlich in wenigen Schlägen alles, was er
hatte. Lachte, zu sich kommend, ein wenig unfrei. Ringsum ein Kreis
gespannter Zuschauer. Man glaubte, der Engländer werde Kredit anbieten.
Aber der saß, höflich, korrekt, stumm vor dem erhitzten, verlegenen
Prinzen. Wartete. Plötzlich stand Süß halb hinter ihm, schmiegsam,
gewandt, leise: Wenn Seine Hoheit ihm die hohe Ehre vergönnen wolle. Der
Prinz nahm an, gewann.

Bevor er ging, sagte er dem Juden, er habe dem Neuffer Auftrag gegeben,
ihn beim Lever vorzulassen.

Süß stand verneigt, hoch atmend, küßte die Hand des Prinzen.

                   *       *       *       *       *

Isaak Landauer arbeitete mit Süß an den Geschäften der Gräfin. Die
Energie der Gräfin, ihre Zähigkeit in dem Kampf um den Herzog würdigte
er mit vielen Sympathien, und er mühte sich, ihren Handel möglichst
schlau und sachgerecht zu Ende zu führen. Mit einer Berechnung, die Süß
staunende Hochachtung abzwang, wußte er die schärfsten Gegner der Gräfin
in dieses große Anleihegeschäft hereinzuziehen, so daß gerade ihre
Feinde an der Erhaltung der gräflichen Güter geldlich interessiert
waren. So sehr Süß das geschäftliche Genie Landauers bewunderte,
schränkte er dennoch seine Zusammenkünfte mit ihm nach Möglichkeit ein.
Er fand, daß der Alte ihn vor dem Prinzen kompromittiere. Der lachte
schallend über Kaftan und Löckchen, fragte gelegentlich den Süß, ob er
nicht einmal seinem Freund den Neuffer schicken solle, daß er ihm die
Perücke kämme. Landauer wiederum wiegte den Kopf, lächelte: „Ihr könnt
doch sonst rechnen, Reb Josef Süß. Was steckt Ihr Zeit und Geld in den
Schlucker, der nicht gut ist für zweitausend Taler?“

Süß wäre um eine Antwort verlegen gewesen. Gewiß, er sah in dem Prinzen
das Ideal aristokratischer Haltung. Die Selbstverständlichkeit, die
Sicherheit, mit der er sich gab, das Lärmende, Herrenhafte bei aller
Gutmütigkeit, das fürstlich Ausfüllende bei der Dürftigkeit der Mittel
imponierte ihm. Aber das war schließlich keine Erklärung. Es hatten ihm
auch andere gefallen und imponiert, deshalb steckte man doch noch lange
kein Geld in einen so unsicheren Kunden. Was ihn zu dem Prinzen trieb,
war ein Anderes, Tieferes. Süß war gemeinhin kein Spieler. Aber er war
gewiß, Glück war eine Eigenschaft. Wer jenes heimliche Wissen nicht
besaß, jene Gabe, auf Augenblicke zu wissen, untrüglich, unumstößlich,
dies oder jenes Unternehmen, dieser Würfel, dieser Mensch bringt Glück,
der mochte von den Geschäften die Hand lassen, auf jeden Aufstieg im
Leben verzichten. Und untrügliche Witterung band ihn an Karl Alexander.
Der Prinz war sein Schiff. Das Schiff mochte abgetakelt aussehen jetzt,
dürftig, nicht verlockend, kluge Finanzleute wie Isaak Landauer mochten
die Nase rümpfen. Aber er, Süß, wußte, daß dies sein Schiff war, und er
vertraute sich diesem unansehnlichen Schiff an, ohne Bedingung und mit
allem, was er war und was er hatte.

Karl Alexander behandelte ihn vertraulicher als sonst große Herren, um
ihn je nach Laune um so brutaler auszulachen. Keinen Morgen fehlte Süß
beim Lever. Einmal, Neuffer ließ ihn ohne weiteres zu, kuschte sich
erschreckt ein Mädchen unter die Decke. Der Feldmarschall, während der
Braunschwarze ihn mit Kübeln Wassers übergoß, prustete lachend, sie
solle sich vor dem Beschnittenen nicht genieren, und verlegen und
beglückt tauchte in den Kissen die junge Aufwärterin auf, mit der auch
Süß geschlafen hatte.

Süß nahm die Vertraulichkeiten des Feldmarschalls als Geschenke hin und
ließ sich seine Ausbrüche nicht verdrießen. Hatte ihm der Prinz, nachdem
er ihn für Mittag bestellt, durch Neuffer sagen lassen, heut stehe ihm
der Humor nicht nach hebräischem Gestank, so erschien er des Abends
dennoch mit der gleichen lächelnd beflissenen Dienstwilligkeit. Nie
hatte ihn ein Mensch so gefesselt wie Karl Alexander, er studierte jede
kleinste Geste von ihm mit stiller Aufmerksamkeit, seine
Vertraulichkeiten beglückten ihn, seine Brutalitäten imponierten ihm,
alles, was der Prinz tat und ließ, diente nur, den Juden fester an ihn
zu binden.

Mittlerweile kam Nicklas Pfäffle zurück und meldete, Rabbi Gabriel werde
kommen.

Die Gräfin war fort, für seine Geschäfte brauchte Süß den Kabbalisten
nicht mehr, die Verbindung mit der Gräfin, die Beteiligung an der Aktion
Isaak Landauers war hergestellt. Süß, der glückliche Mensch des
Augenblicks, vergaß den Anlaß, aus dem er den Rabbi berufen, wußte nur
mehr, daß er ihm keinen andern Anlaß genannt als den dringenden Wunsch,
in sein Auge zu sehen, von seinen Lippen zu hören. Er kam sich edel vor
und hochherzig, daß er es wagte, an das Verkapselte zu rühren, und hatte
in sich jedes Erinnern weggewischt, daß er den Unheimlichen,
Unbehaglichen aus sehr anderen Gründen beschickt hatte.

Aber wie Rabbi Gabriel vor ihm stand, war seine schöne, elegant federnde
Sicherheit jäh und unerklärbar weg. Er dachte noch: Daß er sich immer so
altmodisch trägt! Aber das dachte er eigentlich schon nur nebenher und
unüberzeugt. Das scheue, dumpfe Gefühl war über ihm, das unentrinnbar
wie die Luft, die man atmete, überall lag, wo Rabbi Gabriel erschien.

„Du hast mich wegen des Mädchens beschickt?“ begann die knarrige,
mißlaunige Stimme. Der andere wollte erwidern, heftig, sich wehren, er
hatte mehrere flinke, schöne Sätze vorbereitet, aber die endlose,
hoffnungslose Traurigkeit, die von den trübgrauen Augen ausging, lähmte
ihn, wand sich um ihn wie Schnüre. „Oder ist es nicht wegen des
Mädchens?“ Und trotzdem die Stimme jetzt müde klang und ohne Hebung,
schnitt sie wie Hohn, und Süß in seiner guten Haltung und in seinen
prächtigen Kleidern schien merkwürdig klein und gedrückt vor dem
dicklichen, unansehnlichen Mann, den man für einen höheren Beamten
halten mochte oder für einen Bürger.

Er konnte doch sonst so sicher und überzeugend sprechen. Oh, wie behend
hüpften ihm die Worte von den Lippen und sprangen an dem Partner hinauf
und kletterten hoch an ihm und schmiegten sich in jede Lücke und
schwache Stelle. Warum fiel seine Rede jetzt so matt und unüberzeugt,
daß er halb im Satz verstummte, ehe er zu Ende war? Gewiß, gab er zu, er
habe versprochen, das Kind zu sich zu nehmen. Aber es sei nicht gut,
wenn er das jetzt tue. Für ihn nicht und für das Kind nicht. Er habe so
tausend Geschäfte und sei so gehetzt und hin und her getrieben. Und bei
Rabbi Gabriel sei Naemi doch ganz anders behütet, und wenn er, Süß, sich
auch für Bildung interessiere und Geistiges, für das Mädchen komme doch
das Weltmännische weniger in Frage, als eben die Dinge, die der Oheim
besser verstehe als er.

Er flickte diese Argumente zusammen, hastig, fahrig und ohne Kraft.
Verstummte. Sah die trübgrauen Augen vor sich, in dem massigen,
blutlosen Gesicht die kleine Nase, die breit wuchtende Stirn, senkrecht
über der Nase zerschnitten von drei Furchen, scharf, tief, kurz, und er
sah, diese Furchen bildeten den heiligen Buchstaben, das Schin, den
Anfang des Gottesnamens, Schaddai.

Rabbi Gabriel nahm sich nicht die Mühe, auf die Einwürfe des andern zu
erwidern. Er schaute ihn nur an, langsam, mit den trüben steinernen,
wissenden Augen, und schwieg.

Und während dieses Schweigens sprang plötzlich schmerzhaft das
Verkapselte auf, und das Jahr lag bloß, jenes seltsame und
unbegreifliche Stück Leben, das Jahr in der kleinen, holländischen
Stadt, das Süß geflissentlich und doch mit einem geheimen Stolz, etwas
Störendes und höchst Unpassendes, vor sich und aller Welt versteckte. Er
sah das weiße, verschlossene Antlitz der Frau, voll Hingabe und doch so
unsagbar fremd, er sah die rührenden, gelösten Glieder, er sah die Tote,
die verlöscht war wie sie aufgeglommen, kaum die neue Kerze gezündet. Er
sah das Kind, sich selber in einer seligen und gleichzeitig so
entsetzlich drückenden Ratlosigkeit. Er sah den Oheim, den
unbehaglichen, unheimlichen, der jäh da war wie selbstverständlich und
wie selbstverständlich wieder mit dem Kind ins Dunkle zurücktauchte,
sehr selten nur, in einem Zwischenraum von Jahren wieder am Tag.

„Das Kind ist jetzt vierzehn Jahr,“ sagte endlich Rabbi Gabriel. „Es
macht sich seinen Vater aus meinem Wort. Es ist nicht gut, wenn dann die
Wirklichkeit und mein Wort so auseinanderklafft. Ich bin wie der
Heidenprophet Bileam,“ fuhr der Kabbalist fort mit einem mißgelaunten
Lächeln, „ich sollte fluchen, wenn ich ihr von dir spreche, und ich muß
segnen. Ich werde sie also ins Land bringen,“ schloß er, „daß sie dich
sieht.“

Süß erschrak strudelnd tief. Das Kind! Da saß dieser Mann vor ihm, ganz
gleichmütig, und sagte ihm einfach: Ich werfe dein Leben um. Ich setze
mitten in dein Leben voll Glanz und Frauen und Wirbel das Kind, die
Tochter, Naemi. Ich hebe dein Leben aus den Angeln, ich reiße die Kapsel
auf, ich reiße dein Herz aus den Angeln.

„Ich bleibe noch hier,“ sagte der Kabbalist, „dich aus der Nähe zu
beschauen. Wann ich sie bringe, wohin, wie, das sage ich dir noch.“

Als Rabbi Gabriel gegangen war, saß der andere in Wut und Wirrsal. Als
kleiner Junge nicht einmal hatte er sich so schelten und dumm machen
lassen. Aber er wird es dem Alten sagen, er wird schon die rechten Worte
finden, er wird ihm schon dienen, dem alten Hexer in seinem schäbigen,
unmodernen Rock.

Aber tief innen wußte er, daß er das nächstemal genau so stumm und klein
sitzen wird wie jetzt.

                   *       *       *       *       *

In Schloß Freudenthal stand vor der Gräfin ihre Mutter, ein gewaltiger
Fleischkloß, der sich nur mit Mühe fortbewegen konnte. Erdiges
Bauerngesicht unter eisgrauem Haar äugte die Uralte mit harten, gierigen
Blicken die Oberaufsicht über Schloß und Gut, Dienerschaft und Bauern
schindend, Geld raffend, langsam, gierig, unersättlich.

Aufgelöst tobte, jammerte die Gräfin: „Aus, Mutter, es ist aus!
Davongejagt. Des Hofs verwiesen. Er küßt die alte dürre Gans in
Stuttgart und alle Welt schaut zu. Er will ihr ein Kind machen.
Davongejagt. Nach dreißig Jahren davongejagt wie eine Hure, die nicht
fürs Bett getaugt hat.“

„Knet ihn, Tochter,“ rief mit röchelnd tiefer, heiserer Stimme die Alte.
„Laß ihn bluten. Hat’s ihn Geld gekostet, wie er heiß war, laß es ihn
mehr kosten, wenn er kalt wird. Knet ihn! Walz ihn aus, bis kein Heller
mehr herausgeht.“

„Und Friedrich hat dazu geraten!“ empörte sich die Gräfin – Friedrich
Wilhelm war ihr Bruder. „Gib’s ihm, Mutter! Zeig’s ihm! Mach ihn klein!
Schlag ihn!“

„Ich werde ihn kommen lassen, ich werde hören, ich werd’s ihm zeigen,“
versprach die Alte. „Aber das ist nicht wichtig,“ schloß sie und saß da,
quellend von Fett, kolossig wie ein asiatischer Götze, das erdfarbene
Gesicht strotzend unter dem eisgrauen Haar. „Du hast Wagen hergeschickt
mit Sachen. Das ist gut, Tochter. Schick mehr. Schick außer Landes.
Haben, das ist es. Besitzen. Geld haben, Sachen haben. Das andere ist
nicht wichtig.“

Die Gräfin wartete, verzehrte sich. Isaak Landauer kam, berichtete,
brachte Papiere. Alles Geldliche lief glatt, glänzend. Sie fragte nach
dem Kabbalisten. Ja, der war jetzt auf dem Wege nach Wildbad. Es war
schwer, ihn zu dirigieren. Ihro Exzellenz möge sich gedulden, in zwei,
drei Wochen werde er ihn in Freudenthal haben.

Kaum war der Alte weg, kam die Nachricht von der Zusammenkunft des
herzoglichen Paares in Teinach. Es war groß und feierlich zugegangen wie
bei einem Beilager. Die verschlissene Elisabeth Charlotte hatte sich und
ihre Hofdamen – dies Kuriositätenkabinett von Vogelscheuchen, höhnte die
Gräfin – neu und kostbar gekleidet. Die Gesandten der Höfe, die sich um
die Herzogin verdient gemacht, waren zugezogen worden, das ganze
Kabinett, ihr Bruder, der Gräfin Bruder! der Schuft, der glatte, giftig
züngelnde, hielt eine Rede bei der Festtafel. Auch der engere Ausschuß
des Parlaments war geladen. Die Hofkapelle spielte:

   Der itzt den Feind vertrieben,
   Nun danket Gott nach großer Not!

und ihr Bruder, ihr Bruder! stand dabei, barhaupt und fromm, und Schütz
senkte ergriffen die Hakennase. Am ersten Abend gab es Ballett: Die
Heimkehr des Odysseus. Ah, wie mochten sie alle gegrinst haben, als die
böse Circe sich in den Feuerberg stürzte, und wie mochten sich die zähen
alten Hofschneppen die Triefaugen wischen, als die fromme Penelope am
Spinnrocken saß. Aber sie konnten warten, sie konnten noch lange warten,
bis sie sich in den Feuerberg stürzen wird. Dann zog sich das
herzogliche Paar zurück und vor der Tür des Schlafgemachs spielte das
italienische Quartett während der Beiwohnung. Guten Appetit, Lux!
Schmeckt’s? So was hast du lange nicht gehabt. Spieß dich nicht auf den
Knochen! Am zweiten Tag gab es Feuerwerk, prasselnde Raketen schrieben
die Initialen der Herzogin flammend an den Himmel, das Volk, den Wanst
gestopft mit kostenlosen herzoglichen Würsten, die Blase voll
kostenlosen herzoglichen Weins – da ihre Aufsicht fehlte, wird der
Kellerer um etwa hundertachtzig Gulden betrügen – schnupfte gerührt
hinauf und gröhlte: Es lebe die Herzogin!

Als die Gräfin die Meldung erhalten hatte, schloß sie sich ein und
schrieb. Den Brief schickte sie durch einen Kurier nach Stuttgart. Er
ging an den Kammerdiener des Herzogs, enthielt eine Anweisung auf
dreihundert Gulden und das Versprechen weiterer achthundert, falls er
ihr vom Blut des Herzogs verschaffe.

Dieser Brief war übereilt und töricht, und schon wenige Stunden, nachdem
der Kurier abgegangen, bereute die Gräfin. Niemals hatte sie dergleichen
schriftlich aus der Hand gegeben. Zum erstenmal, daß sie sinnlose Wut
nicht hatte zu Ende toben lassen, ehe sie handelte. Auch Isaak Landauer
war schuld mit seinem verflucht zögernden Kabbalisten.

Als der Kammerdiener Eberhard Ludwigs den Brief erhalten hatte, rechnete
er. Vor dem Fest in Teinach wäre er wahrscheinlich noch der Gräfin zu
Willen gewesen. Jetzt nach dem Teinacher Zeremoniell war es ausgemacht,
daß die Gräfin nichts mehr zu hoffen hatte. Es waren also von ihr die
achthundert Gulden herauszuholen, vielleicht ein paar Hundert mehr, und
sonst nichts. Der Herzog hinwiederum wollte vor der Gräfin Ruhe haben,
er wäre sicher dankbar für einen Vorwand, sie aus dem Lande zu jagen. Es
war also klar, wo der Vorteil lag. Der Kammerdiener ging somit zu dem
Präsidenten der Landschaft, ließ sich von dem für seine Tapferkeit
tausend Gulden zahlen und übergab den Brief dem Herzog.

Eberhard Ludwig stand, der schwere, dumpfblütige Mann, einen Augenblick
starr gebunden vor dem Unfaßlichen. Winkte dann dem Diener heftig
Entfernung, schluckte, keuchte, stapfte auf und nieder, schnaubte durch
die Nase. Jedes Blutteilchen gor dunkle Wut. Er war also betrogen. Er,
er! der Herzog war dreißig Jahre von einer verfluchten Hexe und Vettel
betrogen. Die andern, die Bürgerkanaille, die greinenden Pfeffersäcke
von der Landschaft, die kahl und dürr predigenden Pfaffen vom
Konsistorium, der schäbige Preußenkönig, die ewig beleidigte,
zitronensaure Johanna Elisabetha, sie hatten recht, sie hatten dreißig
Jahre, dreißig Jahre! recht gehabt gegen ihn, den Herzog.

Mord und Marter! Er hat Frauen gehabt von allen Sorten, blonde,
schwarze, kastanienfarbene. Hat sich in kleine, spitze Brüste vergafft
und in mächtige, schwimmende, in massige Hüften und in knabenhaft
gestraffte, in feine, lange, braunglänzende Schenkel und in weiche,
rosig-fette. Er hat müde, schlaffe, lässige Weiber gehabt und rasende,
die das Mark aus den Knochen holten bis auf den letzten Zoll. Haben sich
Weiber in ihn vernarrt ohne Zahl, herrliche, üppige, umstrittene. Er ist
ja auch, Teufel noch eins, ein Kerl in Saft und Schuß und steht in aller
Gloria dieser Welt. Haben sich an ihn gehängt mit Herz und Schoß und
allem Blut, haben erlöst gestöhnt unter seinem Griff. Waren bessere,
Kreuztürken, waren bessere dabei als die Christl. Aber er hat sich an
keine verloren. Er hat sie gehabt und hat gelacht und ist darüber weg.

Daß ihm gerade die Christl so im Blut stak, dieses dumpfe Verhaftetsein
und Beklommenheit und Nicht-Wegkönnen, natürlich war das nicht mit
rechten Dingen zugegangen. Und er hat’s nicht gemerkt und saß mit dem
Gift und verruchten Zauber im Leib. Oh, oh! Das Hurenmensch, das
vermaledeite! Die Zeilen jenes Protokolls krochen auf ihn zu, wandelten
sich in fratzenhafte, scheusälige Bilder. Die schwarze Kuh mit dem
abgehauenen Kopf, der Bock mit den abgeschnittenen Hoden. Sie mochte
sich wohl eine Puppe von ihm gemacht haben, einen Teraph, sein Herz und
lebendiges Blut in das Bild hineinzuzaubern, und der Satan, der
neunschwänzige, mochte wissen, was für verfluchte und unflätige
Hantierung sie mit dem Gebannten getrieben.

Aber jetzt war er ihr auf das Handwerk gekommen. Jetzt war es aus mit
allem Zauber und vermaledeiter Hexerei. Er wird ihr zeigen, daß er auch
den letzten Tropfen ausgeschwitzt von ihrem Höllengift und Satanstrank.

Er schrieb, siegelte, befahl Räte, Offiziere. Ein hastiges, heimliches,
wichtiges Gewese hub an.

Schon andern Tages in aller Frühe erschien ein Detachement Husaren in
dem Dorfe Freudenthal. Die Soldaten rückten vor das Schloß, besetzten
alle Ausgänge. Der Führer, Oberst Streithorst, gefolgt von seinem
Adjutanten, ging, an dem schlotternden Kastellan vorbei, in die
Vorhalle. Hier trat ihm der Haushofmeister entgegen, an allen Türen
tuschelte aufgeregte, ängstlich neugierige Dienerschaft. Die Exzellenz
sei nicht zu sprechen, erklärte hastig der Haushofmeister, die Exzellenz
sei noch zu Bette. So werde er einige Minuten warten, entgegnete
gelassen der Offizier und setzte sich. Und der Haushofmeister dringlich,
überhastet: die Frau Gräfin sei unpaß, sie bedaure sehr, überhaupt nicht
empfangen zu können. Wenn der Herr Oberst Ordres von Seiner Durchlaucht
bringe, möge er sie dem Sekretär übergeben. Der Oberst, immer korrekt
und kühl, es sei ihm leid, er habe Befehl, unter allen Umständen die
Frau Gräfin selbst zu sprechen.

Ueber dem erschien die Mutter der Gräfin. Kolossig stand die erdfarbene
Uralte in der Tür, die zu den Zimmern der Tochter führte. Der Oberst
salutierte, wiederholte, unerregt und sachlich, seinen Auftrag. Die Alte
mit ihrer röchelnden, tiefen Stimme herrschte ihn an, er solle sich
scheren; er wisse so gut wie sein Herr, ihre Tochter sei
reichsunmittelbare Gräfin, nur der Römischen Majestät unterstellt. Der
Offizier achselzuckte, er sei kein Jurist, und so gehe sein Auftrag, und
er gebe der Frau Gräfin eine halbe Stunde Zeit, sich anzukleiden; dann
werde er die Tür sprengen lassen. Keifend und massig pflanzte die Alte
sich hin: das sei Landfriedensbruch, und man werde sich bei schwäbischer
Reichsritterschaft beschweren, und sein Herr werde es schwer büßen
müssen, und er werde schimpflich kassiert werden. Es seien jetzt noch
sechsundzwanzig Minuten, erwiderte der Oberst.

Die Gräfin indes, in rasender Eile, fegte in ihren Zimmern herum,
verbrannte Papiere, schichtete, siegelte, übergab ihrem Sekretär. Als
der Offizier bei ihr eindrang, lag sie in einem prunkvollen Nachtgewand
zu Bett, richtete sich hoch, ganz empörte Unschuld. Fragte mit schwacher
Stimme, was man von ihr wolle. Herr von Streithorst entschuldigte sich,
er habe strikte Order von dem Herrn Herzog selbst, Ihre Exzellenz unter
Bedeckung fortzubringen. Kreischen der Zofen, haßerfüllte, röchelnde
Beschimpfungen der Alten, Ohnmacht der Gräfin. Der Offizier
unerschütterlich. Als sie wieder zu sich kam, während die Alte den
Oberst als Mörder begeiferte, sagte sie, die Stimme gebrochen und wie
die eines kleinen Mädchens, sie sei in seiner Gewalt, sie wisse, daß er
sie wegführen könne, ehe die Reichsritterschaft gewaffneten Widerstands
fähig sei. Sie sei sehr ernstlich krank, dieser Ueberfall habe ihr
schlimm zugesetzt, und wenn er darauf bestehe, sie in solchem Zustand
wegzubringen, so werde das ihr Tod sein. Sie sprach mühsam, in Atemnot,
ringsum flennten die Zofen. Es dauerte vier Stunden, bis der Oberst sie
in der Kutsche hatte und sie inmitten der Reiter in den regnichten Tag
wegführen konnte. Die Mutter und zwei Zofen begleiteten sie. An ihrem
Weg standen dumm glotzend ihre Bauern. Aber die Freudenthaler Juden
hatten sich in ihrem Betsaal versammelt, in großer Angst um Leib und
Gut, und beteten für ihre Schützerin.

Die Gräfin wurde nach Urach gebracht und dort als Standesperson in allem
Respekt gehalten, durfte aber Schloß und Park nicht verlassen. Sie gab
sich hochfahrend, schikanierte die Dienerschaft bis aufs Blut und
verblüffte sie durch ungeheure Trinkgelder. Den Kommissaren des Herzogs
verweigerte sie jede Auskunft, sie habe als regierende Reichsgräfin nur
dem Kaiser Red und Antwort zu stehen. Als gar die schwäbische
Reichsritterschaft sich in die Sache mengte und über ihre durch die
Verhaftung der Gräfin in dem reichsfreien Rittergut Freudenthal
verletzten Rechte klagte, triumphierte sie, und ihr Sachwalter erhob in
Wien Klage in einer Sprache, wie sie gegen das württembergische Haus
noch nie geführt worden war. Ueberall im Reich sprengten ihre Agenten
Gerüchte aus, wie groß die Rechtsunsicherheit sei im Herzogtum, wenn
nicht einmal die Freiheit ritterschaftlicher Person gewahrt würde. Isaak
Landauer erklärte, sacht den Kopf wiegend, dem Gesandten der
Generalstaaten, unter solchen Umständen sei es eine mißliche Sache, in
Württemberg Kapital stehen zu lassen, seine Worte wurden in den Kontoren
der großen Geldleute kolportiert und wirkten gefährlich weiter.

Im herzoglichen Kabinett verfolgte Geheimrat Schütz aufmerksam und
bewundernd alle Schachzüge der Gräfin. Er ließ sie lange gewähren; dann
aber bremsten er und der Bruder der Gräfin jäh und wirksam. Bei den
Reichsrittern war einzusetzen. Der Herzog, selbstherrlich, haßte diese
Körperschaft und lag ständig mit ihr in Fehde. Er lief rot an, nannte
man nur den Namen, und hatte blindwütig mit eigener Hand aus dem
Kirchenlied: O heiliger Geist, kehr’ bei uns ein, die Verse gestrichen:
Laß uns dein’ Salbungskraft empfinden, stärk’ uns zu deiner
Ritterschaft. Aber diesmal mußte er sich überwinden, er mußte nachgeben.
War die Ritterschaft der Teufel, so war die Gräfin seine Großmutter. Er
anerkannte also die Klage der Ritter, entschuldigte sich höflich und in
bester Form und gewährte auch andere Genugtuung, vor allem war er
bereit, in einer strittigen Frage über die Befreiung der Ritter vom
Weinzoll nachzugeben. Da bei weiterem Widerstand nur Ehre, bei Nachgeben
aber etwa siebzigtausend Gulden zu gewinnen waren, zog die Ritterschaft
ihren Protest zurück. Damit war auch die Wiener Klage erledigt.

Der Wind war aus den Segeln der Gräfin genommen, überall flauten ihre
Anhänger ab. Schütz benutzte ungesäumt diese Flauheit, dem Handel für
alle Zeit ein Ende zu machen. Die Gräfin wurde nach der Festung
Hohen-Urach gebracht in engeren Gewahrsam, niemand von ihren Freunden
hatte Zutritt. Die Dämme, bisher der Volkswut entgegengestellt, wurden
niedergerissen. Allerorts erschienen Pasquille und schmähliche
Karikaturen, in Kannstatt wurde eine Puppe mit den Zügen der Gräfin
unterm Gejohl des Pöbels erst ins Hurenhaus gebracht, dann gestäupt und
auf den Schindanger geworfen.

Unterdes suchte die Mutter ihren ältesten Sohn auf. Der aalglatte,
eiskalt hochmütige Minister saß vor der schimpfenden Greisin geduckt wie
ein Hosenmatz. Er legte dar, der Uebermut und politische Ehrgeiz der
Schwester hätte auf die Dauer sie alle ins Unglück gestürzt, so habe er
eingreifen müssen. Jetzt, wo sie politisch außer Spiel gesetzt sei,
werde er sein Bestes tun, ihren Abgang zu retten. Er denke nicht daran,
ihr Vermögen anzutasten.

Der Vergleich, den man der Gräfin vorlegte, war denn auch von Anfang an
günstig. Es zeigte sich, wie fein Isaak Landauer alles eingefädelt
hatte. Alle Welt war interessiert, der Gräfin in Württemberg liegendes
Vermögen zu retten. Der kaiserliche Gesandte, ihr Bruder, der Sachwalter
des Kammergutes, wer immer in der Affäre mitzureden hatte, wirkte in
solchem Sinn. So mußte sie zwar ihre Güter Brenz, Gochsheim, Stetten,
Freudenthal abtreten und sich zu der Zusage bequemen, keine Forderungen
und Ansprüche weiter an das fürstliche Haus zu machen, desgleichen das
Herzogtum nie wieder zu betreten: aber Isaak Landauer hatte eine letzte
ungeheure Summe für sie erpreßt, deren Höhe selbst ihre Juden nur zu
flüstern wagten, und die Nutznießung vieler Liegenschaften blieb ihr auf
Lebenszeit. Sie zählte zu den vermögendsten Damen des römischen Reichs,
als sie das Herzogtum verließ.

Eine starke militärische Eskorte begleitete sie außer Landes. Ihre
Straße war gesäumt von johlendem, Kot schmeißendem Volk. Vor ihr, hinter
ihr, in endloser Reihe schleppten Wagen Kleider, Hausrat, Zierat.

Erst als das letzte Stück über der Grenze war, folgte, allein in der
Kutsche, erdfarben, kolossig, unbeweglich die Alte.

                   *       *       *       *       *

Bei dem Prälaten von Hirsau, Philipp Heinrich Weißensee, Konsistorialrat
und Mitglied des engeren parlamentarischen Ausschusses, war ein Gast
eingekehrt, der Geheimrat Fichtel vom Hof des Würzburger Fürstbischofs.
Die beiden Herren waren seit Jahren befreundet, der schlanke,
weltmännische Protestant und der unscheinbare Diplomat des Fürstbischofs
mit dem kleinen, klugen Gesicht. Beide passionierte Puppenspieler,
undurchsichtig für ihre Umgebung, schlossen sie sich gegenseitig die
Mechanik ihrer Künste auf, freuten sich kennerisch an dem feinen
Getriebe der zahllosen Fädchen württembergisch-protestantischer
Parlamentspolitik und höfisch katholischer Diplomatie. Der
Jesuitenschüler wie der protestantische Prälat liebten die Politik um
ihrer selbst willen; wenig lag ihnen am Ziel, viel an seiner
kunstgerechten Verfolgung.

Im Herzogtum schätzte man Weißensee, aber er war den meisten
unbehaglich. Seine gelassene Liebenswürdigkeit und die leicht skeptische
Ueberlegenheit seiner weitschichtigen Bildung legten eine feine Wand von
Fremdheit und Undurchdringlichkeit zwischen ihn und die zahllosen
Bekannten, die seine großen, behaglichen Räume füllten. Er war ein
ausgezeichneter Mathematiker, war eng befreundet mit den beiden besten
Theologen des westlichen Deutschlands, dem stillen, ernsthaften,
wahrhaft frommen Johann Albrecht Bengel und dem geraden, festen Georg
Bernhard Bilfinger. Seine kritische Ausgabe des Neuen Testaments, bis
jetzt freilich nur zum kleineren Teil erschienen, war weit über
Württemberg hinaus berühmt, sein Wort mit ausschlaggebend im
landschaftlichen Ausschuß.

Aber es fehlte seiner mannigfachen Beschäftigung die Wärme. Wohl
erfüllte er alles, daran er Hand legte, bis in jede Ecke mit Tätigkeit
und sachkundigem Betrieb. Doch, ob es das Neue Testament war oder ein
Referat im Landtag oder die Anpflanzung einer neuen Sorte in seiner
Obstkultur, er nahm es spielerisch, es gab nichts, das ihm über die
Nerven hinaus ins Herz drang.

In den weiten Räumen mit den mächtigen, weißen Vorhängen ging groß und
schlicht seine Tochter Magdalen Sibylle herum, neunzehnjährig,
bräunliches, männlich kühnes Gesicht, weite, blaue, erfüllte Augen, sehr
merkwürdig und verwirrend unter dem dunkeln Haar. Die Mutter war früh
gestorben, zu der immer gleichbleibenden, lauen Freundlichkeit des
Vaters fand sie keinen Weg. Der Umgang mit der Tochter des Stuttgarter
Landschaftskonsulenten, Beata Sturmin, und die Lektüre Swedenborgs
hatten die Vereinsamte in pietistische Zirkel getrieben.

Denn es blühten die Konventikel im Land, die Bibelkollegien. Trotz aller
Verbote und Strafen traten unter der Not der Zeit überall im Herzogtum
Gläubige und Erweckte auf. Freilich gab es in dem kleinen Hirsau keine
Heilige wie Magdalen Sibyllens Stuttgarter Freundin und Führerin, die
blinde Beata Sturmin, die mit Gott im Gebet rang, ihm die Ohren mit
Verheißungen rieb, die er erhören mußte, ihm durch wahllos zufälliges
Aufschlagen von Bibelstellen Orakel abnötigte. Aber es lebte in dem
stillen Ort ein gewisser Magister Jaakob Polykarp Schober, der die
Schriften De Poirets, Böhmes, Bourignons, Leades, Arnolds gelesen hatte,
auch die verbotenen Bücher vom Ewigen Evangelium und der
Philadelphischen Sozietät, ein gutmütiger, einfältiger Mensch, der sanft
vor sich hintrieb und lange sinnierende Spaziergänge liebte. Der hielt
in Hirsau ein Bibelkollegium ab, und daran nahm auch Magdalen Sibylle
teil, die Tochter des Prälaten. Die weiten, blauen Augen unter dem
dunkeln Haar in ein Fernes, Erträumtes versenkt, saß sie groß und schön
mit dem männlich kühnen, bräunlichen Gesicht unter den Frommen,
Armseligen, Gedrückten, Blassen, Verhutzelten des Collegium
Philobiblicum, sie suchte durch zufälliges Aufschlagen der Schrift
Orakel, sie kämpfte im Gebet mit Gott, daß er ihrem Vater Gnade und
Erweckung fließen lasse.

Der würzburgische Geheimrat war ihr in tiefer Seele zuwider, und sie
grämte sich ab, den Vater in dieser weltlichen, heidnischen Gesellschaft
zu sehen. Der Katholik hatte von dem neumodischen Zeugs mitgebracht, das
die Kannibalen erfunden haben, Kaffee hieß es, und von dem mußte man ihm
einen schwarzen, stark riechenden Saft bereiten. Magdalen Sibylle
schaute mit scheuen, angewiderten Augen, wie auch der Vater von dem
Teufelstrank genoß, und betete mit aller Inbrunst, Gott möge ihn nicht
daran vergiften lassen.

Da saßen nun die beiden Männer bei solchem Trank oder beim Wein und
sprachen endlos über die eitlen Dinge des Reiches und ganz verruchten
Kirchenbabylons, Politik und Geld und Verfassung und Titel und Militär
und Prozesse. Statt von dem Gesicht Gottes und seiner Herrlichkeit, wie
es Dienern Christi ziemte.

Der Geheimrat kam natürlich auch auf den Prinzen Karl Alexander zu
sprechen, der jüngst bei dem Fürstbischof zu Gast gewesen. Weißensee
kannte den Prinzen auch. Ein scharmanter Herr. Sein Ruf drang von der
untern Donau bis an den Neckar. Ein edles Blatt am Zedernbaume
Württembergs. Der Geheimrat sprach von den finanziellen Schwierigkeiten
des Prinzen, er habe ja auch eine Eingabe an die Landschaft gemacht,
soviel er wisse, um Erhöhung seiner Apanage. Ja, Weißensee hatte die
Eingabe gelesen, der Stil sei ihm bekannt vorgekommen. In der Kanzlei
des Prinzen jedenfalls sei das Schriftstück nicht entstanden; jetzt,
nachträglich, sei es ihm, als erkenne er in gewissen Wendungen die
Manier seines verehrten Freundes, schloß er lächelnd.

Die Herren saßen bequem in dem lauen Abend, tranken. Aber seitdem die
Rede auf diese Affäre gekommen war, fiel Rede und Antwort in längerem
Abstand, gewogener, und unter der lässigen Maske barg sich Bereitschaft.
Wie die Dinge jetzt lägen, meinte Weißensee, vorsichtig, ausholend, sei
es sehr erwägenswert, dem verdienten Prinzen die kleine Summe zu
gewähren.

Das würde den Bischof menschlich gewiß sehr freuen, antwortete langsam
der Geheimrat Fichtel, und man konnte seinem klugen, kleinen Gesicht
ablesen, wie er vorsichtig die Worte formte, daß sie nichts sagen, doch
alles bedeuten sollten. Der Bischof sei ja dem Prinzen sehr befreundet.
Aber der bischöfliche Stuhl als solcher habe gar kein, sein verehrter
Freund möge ihn wohl verstehen, aber auch gar kein Interesse daran, ob
die Landschaft dem Prinzen helfe oder nicht. Die bischöflichen Kassen
seien wohlgefüllt; wenn Seine Eminenz den württembergischen Herren den
Vorrang gelassen habe, dem Prinzen aus der Not zu helfen, so sei das
eine höfliche Geste, sonst nichts. Der Geheimrat verstummte, schlürfte
seinen Kaffee.

Weißensee betrachtete ihn aufmerksam, sagte sacht: „Wenn ich Sie recht
verstehe, Lieber, liegt dem Bischof wirklich nichts daran, ob wir das
Geld geben oder nicht.“

Die Herren sahen sich an, behutsam, freundlich. Dann sagte der Katholik:
„Wenn ich im Ausschuß säße, ich würde dagegen stimmen. Gerade jetzt,
nach dem Zusammenbruch der Gräveniz, keine Konzession an das fürstliche
Haus.“

Und die beiden Diplomaten lächelten sich zu, höflich, verständnisvoll,
einander sehr gewogen, mit dünnen, feinen Lippen.

Als das Gesuch des Prinzen im landschaftlichen Ausschuß zur Sprache kam,
war man geneigt, es zu bewilligen. Nach dem Sturz der Gräfin waren die
Elf gemütlichen Humors, gebelustig. Das Referat hatte der plumpe,
polternde Bürgermeister von Brackenheim, Johann Friedrich Jäger. Er
führte aus, der Prinz Karl Alexander sei ein großer Herr und
Feldmarschall, trage die württembergische Gloire über den Erdkreis und
verbreite den Respekt vor schwäbischer Courage und Maulschellen bei
Mohren, Türken und sonstigen Heiden; auch habe der Herzog das Saumensch,
das pockennarbige, abgeschafft. So könne man sich nobel zeigen und die
paar tausend Gulden spendieren. So ungefähr ging auch die Stimmung der
andern. Da erhob sich Weißensee und mit seiner feinen, höflichen,
geschmeidigen Stimme warf er wie beiläufig hin, die Großmut und noble
Manier der wohllöblichen Herren Kollegen sei hoch zu schätzen, auch
gönne er dem verdienten Helden das Geld. Nur sei die Frage, ob es
praktisch sei, gerade jetzt den Herzoglichen entgegenzukommen. Der
Herzog habe endlich mit der Gräfin Schluß gemacht, gut. Aber das sei ja
schließlich nur seine vermaledeite Pflicht und Schuldigkeit gewesen, und
wenn man jetzt durch besonderes Entgegenkommen danke, so stemple man
dadurch die Selbstverständlichkeit gewissermaßen zur Gnade und
sanktioniere auf solche Art hinterher die Halsstarrigkeit, die der
Herzog die dreißig Jahre hindurch bewiesen. Er stimme also dafür, das
Gesuch Karl Alexanders abzulehnen, ohne daß dies eine Gehässigkeit gegen
den sympathischen Prinzen bedeuten solle.

Die Mitglieder des Ausschusses wiegten die schwerfälligen Schädel,
schwankten, waren schon überzeugt. Weißensee hatte sie gepackt, wo sie
am schwächsten waren. Ja, das war es! Dem Herzog zeigen: keinen Schritt
geben wir nach. Unsere Privilegien sind nicht auf dem Papier, wir
brauchen sie. Das war etwas.

Das Gesuch des Prinzen Karl Alexander, Kaiserlichen Feldmarschalls,
Hoheit, wurde abgelehnt.

                   *       *       *       *       *

Rabbi Gabriel hielt sich in Wildbad still, zurückgezogen. Gegen abend
pflegte er in der Umgegend spazierenzugehen. Regenwetter hatte
eingesetzt. Er ging durch die feuchte, laue Luft, den Schritt
schwerfällig, den Rücken leicht rund, den Kopf geradeaus, den Blick auf
niemand. Er ging, so unauffällig er war, zwischen Verstummenden,
Aufschauenden, Betroffenen. Geraun stand auf hinter ihm, das Gerede vom
ewigen Juden war wieder da. Dreimal durchforschten die Behörden die
Papiere des gleichmütig mürrischen Herrn. Sie waren in Ordnung. Er war
legalisiert von den Generalstaaten als Mynheer Gabriel Oppenheimer van
Straaten, er hatte den großen Paß, der alle Behörden ersuchte, ihm jeden
Vorschub zu tun.

Der Prinz Karl Alexander hatte natürlich auch von dem seltsamen Badegast
gehört, und daß er mit seinem Leibjuden, dem Süß, zusammenstecke. Es kam
den Prinzen nachgerade eine leise Ungeduld an, wie er da so endlos auf
das Geld von der Landschaft wartete, und er begann sich zu langweilen.
Er hatte sich in Venedig und auch sonst wie so viele andere große Herren
mit Sternlesekunst und anderer Magie abgegeben, vor allem sein Freund,
der Fürstabt von Einsiedeln, beschäftigte sich viel mit solchen Dingen.
Erst in Würzburg hatte er wieder von einem Magus erzählt, den er jetzt
an seinem Hof hielt und in den er großes Vertrauen setzte. Der Prinz
verlangte also von Süß geradezu, er solle ihm den Kabbalisten beibringen
und vor ihn hinstellen. Süß wand sich und drehte sich. Er wußte, Rabbi
Gabriel wird sich zu solcher Schaustellung nie hergeben. Schließlich
fand er einen Ausweg. Wenn der Rabbi bei ihm sei, werde er dem Prinzen
Botschaft schicken. Suche dann der Prinz ihn auf, so ergebe sich
zwanglos eine Zusammenkunft mit dem Rabbi. Karl Alexander erklärte
lachend sein Einverständnis.

Der Kabbalist sagte zu Süß: „Ich werde also das Mädchen ins Schwäbische
bringen. In der Nähe von Hirsau hab ich ein kleines Landhaus gefunden,
ganz abgelegen. Laß das Haus kaufen. Es ist mitten im Wald, weitab von
den Menschen. Nichts Schlechtes kann dort an sie hin.“

Süß nickte stumm. „Es wäre gut,“ fuhr Rabbi Gabriel mit seiner knarrigen
Stimme fort, „wenn auch du dich wegmachtest aus dem Leben hier und
deinen Geschäften. Wenn du in der Stille bist, am Ufer, dann siehst du,
daß dein Rauschen und Getrieb wirbelndes Nichts ist. Es ist Narrheit,
daß ich an dich hinrede,“ schloß er unwirsch. Er sah das Gesicht des
Süß, er sah Fleisch und Knochen und Blut und kein Licht, und er war
zornig auf jene tiefe und heimliche Bindung, die ihn gerade an diesen
Menschen zwang zu immer weiteren Niederlagen. Oh, wieviel Ströme mußten
kreisen, bis aus diesem Stein Leben sprang.

Wie er gehen wollte, ward die Türe aufgerissen, und an Dienern in
Haltung vorbei kam der Prinz ins Zimmer, leicht hinkend, lärmend: „Ah,
Er hat Besuch, Süß?“ und warf sich in einen Sessel. Rabbi Gabriel neigte
sich, nicht tief und ohne Hast, und beschaute gleichmütig und aufmerksam
den Prinzen, während Süß in tiefer Verbeugung stand. Vor dem ruhigen,
trübgrauen Auge des Kabbalisten verlor der Prinz seine polternde
Sicherheit, ein peinliches Schweigen legte sich zwischen die drei, bis
Süß es löste: „Dies ist Seine Hoheit, Oheim, der Prinz von Württemberg,
mein erhabener Gönner.“ Da Rabbi Gabriel noch immer schwieg, sagte der
Prinz, und sein Lachen klang nicht ganz frei: „Er ist wohl der
geheimnisvolle Fremde, von dem hier alles schwatzt? Er ist Alchimist,
kann Gold machen, was?“

„Nein,“ sagte Rabbi Gabriel, unerregt. „Ich kann kein Gold machen.“

Der Prinz hatte den Handschuh ausgezogen, wippte ihn gegen den Schenkel.
Aus dem massigen, bartlosen Gesicht mit der kleinen, platten Nase
starrten ihn unbehaglich die viel zu großen grauen Augen an mit
traurigem, trübem Feuer. Er hatte sich den Magus ganz anders
vorgestellt; er erinnerte sich des amüsierten Kitzels, mit dem er
gewissen magischen Séancen sonst beigewohnt hatte. Das hier war so
dumpf, als wiche langsam die Luft aus dem Zimmer.

„Ich habe viel Interesse für alchimistische Experimente,“ sagte er nach
einer Weile. „Wenn Ihr zu mir ziehen wollt, nach Belgrad,“ – er
gebrauchte jetzt das höflichere Ihr – „ich bin nicht reich, Euer Neffe
weiß das wahrscheinlich besser als ich, aber ein auskömmliches
Jahrgehalt wird zu beschaffen sein.“

„Ich bin kein Goldmacher,“ wiederholte der Kabbalist.

Wieder das Schweigen, das trist rinnend, lähmend das Zimmer füllte, sich
um die Menschen legte, ihre Sicherheit, Unbedenklichkeit wegdrängte.
Plötzlich, mit einer jähen Bewegung, als wollte er Fesseln mit Gewalt
zerhauen, riß der Prinz die linke Hand hoch, dem Kabbalisten vors Auge.
„Aber das könnt Ihr mir nicht abschlagen, Magus!“ lärmte er mit einem
bewölkten Lachen. „Sagt mir, was Ihr drinnen lest!“ und drängte ihm die
Handfläche vor das Gesicht. Es war eine merkwürdige Hand. Während ihr
Rücken schmal, lang, behaart, knochig erschien, war ihr Inneres
fleischig, fett, kurz.

Rabbi Gabriel hatte einen Blick auf die Hand nicht vermeiden können.
Eine wilde, erschreckte Bewegung kaum unterdrückend, wich er einen
halben Schritt zurück. Beklommenheit, grauer noch, enger, drückender
nebelte herab. „Sprecht doch!“ drängte der Prinz. „Ich bitte Euch,
erlaßt es mir!“ entgegnete, kaum noch gefaßt, der Kabbalist.

„Wenn Ihr mir Schlechtes zu prophezeien habt, glaubt Ihr, ich falle in
Freisen wie eine blutarme Jungfer? Ich bin in hundert Schlachten
gestanden, ich habe mich übers Sacktuch duelliert, der Tod ist mir um
Fingerbreite vorbeigepfiffen.“ Er versuchte zu lachen. „Glaubt Ihr, ich
kann’s nicht hören, wenn ein alter Jud mir Unheil wahrsagt?“ Und da der
andere schwieg: „Kriecht nicht in Starrsinn wie eine Schildkröte in ihr
Haus! Heraus mit der Sprache, mein Kalchas, mein Daniel!“

„Ich bitte Euch, erlaßt es mir!“ sagte der Kabbalist. Er hob nicht die
Stimme, aber seine Augen schauten, vereiste Seen, auf den Prinzen, daß
der einen Augenblick kein Wort fand. Scharf, tief, kurz zackten die drei
Furchen in die breite Stirn des Rabbi wie ein fremder, unheimlicher
Buchstab. Aber da sah der Prinz den Süß, der gespannt und verängstigt
zurückgewichen war, und er bäumte hoch, daß er so lächerlich und klein
vor dem Alten stehe, und, ihm nochmals die Hand vor die Augen drängend,
schrie er herrisch: „Rede!“

Rabbi Gabriel sagte, und sein mürrischer Alltagston fiel unheimlicher in
die Erregung des Prinzen, als alle großen Gesten und magisches Gewese es
hätten tun können: „Ich sehe ein Erstes und ein Zweites. Das Erste sag
ich Euch nicht. Das Zweite ist ein Fürstenhut.“

Der Prinz, verblüfft, lachte durch die Nase. „_Mille tonnerre!_ Ihr
gebt’s dick, Herr Magus. Ganz Gold und Purpur. Nicht so obenhin wie
sonst ein Chiromant und Astrologus: großer Glanz und Gloire oder so.
Sondern rund und nett und klar ein Fürstenhut. Kotz Donner! Da kann sich
mein Vetter freuen.“

Rabbi Gabriel erwiderte nicht. „Ich reise heute abend,“ wandte er sich
an Süß. „Es bleibt bei dem, was ich dir sagte.“ Er neigte sich vor dem
Prinzen, ging.

„Er ist nicht sehr höflich, Sein Oheim,“ sagte Karl Alexander zu Süß und
versuchte, seine Betretenheit zu zerlachen. „Sie müssen ihn
entschuldigen, Hoheit,“ beeilte sich der Jude zu erwidern und mühte
sich, auch er, seiner Erregung Herr zu werden. „Er ist knurrig und ein
Sonderling. Und wenn auch seine Manier zu beklagen und zu tadeln ist,“
schloß er, wieder beherrscht und der Alte, „was er zu sagen hatte, war
um so erfreulicher.“

„Ja,“ meinte der Prinz, vor sich hinschauend und mit dem Degen Linien
des Fußbodens nachzeichnend, „aber das, was er verschwieg.“

„Er hat so seine Kauzgedanken,“ beschwichtigte Süß. „Was er für wichtig
hält und für ein großes Malheur, darüber lacht unsereiner, der das Leben
anschaut, wie es wirklich ist. Ein Fürstenhut ist was Reales. Das
Unheil, von dem er nichts verraten wollte, ist sicher Geträume für
unsereinen und überhirnisch Zeug.“

„Der Fürstenhut!“ lachte der Prinz. „Sein Oheim sieht bedenklich weit.
Muß der Tod noch groß reine waschen, ehe daß ich an der Reihe bin.
Vorläufig lebt mein Vetter noch und dann sein erwachsener Sohn und
denken nicht daran, um die Ecke zu gehen. Hat vielmehr mit seiner Frau
Herzogin Friede geschlossen, daß er ihr noch mehr lebendige Kinder
mache.“ Der Prinz stand auf, streckte sich. „Ho, Jud! Will Er mir eine
Hypothek geben auf den württembergischen Thron?“ Und schlug ihn laut
lachend auf die Schulter. Süß schaute ihm ehrerbietig ins Auge: „Ich
stehe Eurer Hoheit zur Verfügung mit allem, was ich habe. Mit allem, was
ich habe,“ wiederholte er. Der Prinz hörte zu lachen auf und schaute den
Finanzmann an, der sehr ernst und mit größerer Ehrfurcht noch als sonst
vor ihm stand. „Genug der Spaß!“ sagte Karl Alexander plötzlich, rückte
die Schultern, als würfe er etwas Fremdes und Lästiges von sich, und
strammte sich. „Die kleine Kosel hat mich um türkische Schuhe gebeten,“
sagte er dann in seinem alten Ton, „mit kleinen blauen Steinen. Schaff
Er sie mir, Jud! Und das Beste!“ Und während er hinausging, leicht
hinkend: „Aber daß Er mich nicht mehr bescheißt als um drei Dukaten.“
Und er lachte schallend.

                   *       *       *       *       *

Rabbi Gabriel verließ Wildbad mit der gewöhnlichen Post. In seinem
soliden, etwas altfränkischen Rock, wie man ihn in Holland vor zwanzig
Jahren getragen hatte, dicklich, den Rücken leicht rund, sah er aus wie
ein verdrießlicher Bürger oder wie ein mürrischer hoher Beamter. Bevor
er kam, hatte in der Postkutsche muntere Unterhaltung geflattert, jetzt
saß man stumm und ungemütlich, und Rabbi Gabriels Nachbar rückte
unmerklich von ihm ab.

Kaum aus dem Ort, begegnete die Post einer prunkhaften
Reisegesellschaft. Es war der Fürst Anselm Franz von Thurn und Taxis,
der Regensburger, der mit Glanz und großer Suite das Waldschlößchen
Eremitage bezog, das er gemietet hatte. Der Fürst, ein feiner, älterer
Herr, der Schädel lang, sehr aristokratisch, an den Kopf eines
Windhundes gemahnend, Witwer, war begleitet von seiner einzigen Tochter,
Marie Auguste. Die Prinzessin, über Deutschland hinaus um ihre Schönheit
gefeiert, auf zahllosen Bildern, Pastellen Bewunderer lockend, saß neben
ihrem Vater mit der gewohnten Teilnahmslosigkeit der schönen Frau, die
weiß, daß viele Augen jeder ihrer Bewegungen folgen. Mit lässiger
Neugier schaute sie in den besetzten Postwagen, und ihr kleines, leicht
spöttisches, hochmütig liebenswertes Lächeln verflog nicht vor dem Blick
des Kabbalisten. Ihr Vater hatte ihr in seiner sachten Art Andeutungen
gemacht, in Wildbad werde sie wichtige und, wie er hoffe, angenehme
Entscheidungen zu treffen haben. So fuhr sie jetzt in der blinkenden
Kutsche, bereit, zu jedem Erlebnis lieber Ja als Nein zu sagen, jung,
lässig und doch hungrig. Unter strahlend schwarzem Haar äugte klein,
ziervoll, eidechsenhaft das Gesicht, von der matten Farbe alten, edlen
Marmors, spitz zulaufend, langäugig, klare, leichte Stirn, feine,
gegliederte Nase, klein, geschwellt, spöttisch der Mund.

Die Damen in Wildbad waren erbittert über die neue Gastin. Die
Prinzessin von Kurland, die Tochter des Gesandten der Generalstaaten, an
die Wand gedrückt, verzogen hochmütig die Lippen und fanden die Thurn
und Taxis männersüchtig und kokett. Die aber ging, den kleinen,
ziervollen Kopf sehr hoch, mit lässigem, schwer deutbarem Lächeln ihre
Straße, die gesäumt war von Bewunderern.

Der erste Abend, an dem die Prinzessin Marie Auguste in Gesellschaft
erschien, war ein guter Abend für Josef Süß. In betontem Gegensatz zu
den andern Herren machte er nicht den leisesten Versuch, den
Regensburger Fürstlichkeiten vorgestellt zu werden. Während etwa der
junge Lord Suffolk durch seine starre, großäugige, verblüffte
Verliebtheit lächerlich wurde, hielt sich Süß an die jetzt
vernachlässigten Damen, denen er bisher gehuldigt und bei denen er heute
in doppelter Gnade stand. Selten nur und wenn es seine Damen nicht
bemerken konnten, flogen seine großen, braunen Augen zu der Prinzessin,
dann aber starrte aus seinem sehr weißen Gesicht so hemmungslos ergebene
Bewunderung, daß Marie Auguste den stattlichen, eleganten Herrn mit
ungenierter Neugier auf und ab sah. Im übrigen schritt sie mit ihrem
leisen, erregenden Lächeln ziervoll und ein wenig spöttisch durch die
Huldigungen des Abends.

Der sonst Gipfel solcher Feste war, und auf den man ihre Spannung
gelenkt hatte, Karl Alexander, Prinz von Württemberg, Kaiserlicher
Feldmarschall, Held von Belgrad, Peterwardein und sonst vieler
Schlachten, blieb wider Erwarten dem Abend fern. Grimmig saß er in
seinem Zimmer beim Sternwirt, allein, auf dem Tisch eine einzige Kerze.
Er saß im Schlafrock, den verwundeten, gichtischen Fuß, der heute
besonders schmerzte, mit Tüchern umwickelt, er saß vor Flaschen und
Karaffen. Aus dem Dunkel tauchte zuweilen Neuffer, der Kammerdiener, das
Glas aufzuschenken, und im Schatten hockte der Schwarzbraune. Der Prinz
saß, soff, fluchte. Die Flüche aller Sprachen, allen Unflat des
Feldlagers fluchte er gegen die Landschaft. Am Nachmittag, mit der
gewöhnlichen Briefpost, hatte er ein Schreiben des parlamentarischen
Ausschusses erhalten, das nackt und ohne Umschweife sein Gesuch um ein
Darlehen ablehnte.

Karl Alexander schäumte. Er wußte sich populär im Herzogtum, sein Bild
hing in zahllosen Stuben, das Volk schrie ihm Hoch. Und nun schickten
ihm diese Kanaillen vom Parlament, diese ausgefressenen Rotzbuben und
hochnäsige Populace einen solchen Dreck und Geschmier.

So saß er, soff, fluchte. Riß dann die Felle weg, mit denen Neuffer ihm
den Fuß umwickelt, stapfte auf und nieder. Eine Krone! Da hatte ihm
dieser alte Jud eine Krone geweissagt. Der Scharlatan! Eine nette Krone!
Ein Lump und hergelaufener Bettler war er, dem die Bande einen solchen
Scheißbrief hinzuschmeißen wagte. Er lärmte so grausam und lästerlich,
daß der vom Fest heimkehrende Süß tief erschreckt noch in der Nacht den
Kammerdiener befragte, was denn los sei. Aber Neuffer, der den Juden
nicht leiden konnte, wich aus.

Andern Tages, gegen Mittag, er hatte schon zweimal vergeblich angefragt,
machte Süß dem Prinzen seine Aufwartung. Er trat behutsam ins Zimmer, er
trug neue Strümpfe von besonderer Art, die er dem Prinzen zeigen wollte;
Seine Hoheit hatten immer für modische Dinge großes Interesse. Auch
wollte er ihm von dem gestrigen Fest erzählen. Aber so grimmig hatte er
ihn nie gefunden. Nackt und mächtig stand er da, während Neuffer und der
Schwarzbraune ihn mit Kübeln Wassers übergossen und immer wieder
abrieben. Er schmiß ihm den Brief der Landschaft hin, und während Süß
geduckt und hurtigen Auges ihn überflog, polterte er triefend, prustend
auf ihn ein: „Ein netter Magus, Sein Oheim! Mit dem hat Er mich sauber
angeschmiert! Schaut gut aus, meine Krone!“

Süß war ehrlich erbittert über die grobe Ablehnung der Landschaft und
schickte sich an, dem Prinzen in gewandten Worten seine zornige
Verachtung solcher Flegelei und seine tatbereite Ergebenheit zu
versichern. Aber der Prinz, gereizt gegen jedermann, wie er den Süß
elegant, mit dem gemeinen Brief in der Hand stehen sah, befahl
plötzlich: „Neuffer! Otman! Taufts den Juden! Er soll schwimmen lernen!“
Und der Kammerdiener und der Schwarzbraune gossen sogleich in mächtigem
Schwall das Waschwasser gegen Süß, kläffend drang der Hund des Prinzen
auf ihn ein, und der Jude retirierte eilends und erschreckt, die Hosen
und die neuen Strümpfe patschnaß, die Schuhe verdorben, hinter ihm das
schallende Lachen des Prinzen und der Diener.

Süß nahm es dem Feldmarschall nicht weiter übel. Große Herren hatten
solche Launen, das war nun einmal so. Sie hatten das Recht dazu, man
mußte sich darein finden. Und während er die nassen Kleider wechselte,
überlegte er, er werde sich das nächste Mal ebenso höflich präsentieren,
ja noch devoter als bisher, und vermutlich besser aufgenommen werden.

Am gleichen Tag traf der würzburgische Geheimrat Fichtel ein. Der
unscheinbare Mann mit dem kleinen, klugen Gesicht suchte noch am
Nachmittag den Prinzen auf. Ja, am Würzburger Hof wußte man bereits von
der unvermuteten und ganz besonderen Insolenz der Landschaft. Der Herr
Fürstbischof sei tief ergrimmt und voll Verachtung für solch erbärmliche
und freche Knauserei, die diese dummdreiste Populace einem so großen und
hochberühmten Feldherrn zu Schimpf getan habe. Aber sein Herr habe in
seiner Weisheit ein anderes Heilmittel gefunden, das der Not des Prinzen
abhelfen könne und der arroganten Rotüre zum Exempel und großem Aerger
dienen werde.

Bevor er sich aber weiter explizierte, bat er um gnädige Erlaubnis, sich
den Kaffeetrank bereiten zu dürfen, den er gewohnt war. Als er dann,
neben dem stattlichen Prinzen doppelt unscheinbar, vor der heißen
schwarzen Brühe saß, setzte er sacht und sachlich das Heiratsprojekt mit
der Thurn- und Taxisschen auseinander, der schönsten Prinzessin im
römischen Reich und immens begütert. Desgleichen werde sich eine
insolente und rebellantische Landschaft gelb ärgern, wenn der Prinz
katholisch werde. Der Herr Fürstbischof sei selbstverständlich bereit,
dem Prinzen auszuhelfen, auch wenn er die Mariage ausschlüge. Aber er
halte diese Lösung für die beste und gönne Seiner Hoheit von Herzen das
viele Geld und die schöne Frau und der Landschaft den schönen gelben
Aerger. Und der Geheimrat trank in behaglichen kleinen Schlucken seinen
Kaffee.

Karl Alexander, wie er allein war, stapfte auf und nieder, den Schädel
noch benommen von dem einsamen Gelage der Nacht, atmete, fuhr sich durch
das starke blonde Haar. Die Füchse! Schau an die Füchse! Katholisch
wollten sie ihn haben. Der Schönborn, der Friedrich Karl, der gute,
lustige, freundhafte Kumpan. So ein Fuchs!

Er lachte. Ein Spaß. Kotz Donner! Ein exzellenter Spaß. Die weitaus
mehreren hohen Offiziere waren katholisch, die Katholiken waren die
besseren Soldaten. Er für sein Teil dachte seit Venedig sehr frei in
Religionssachen, die katholische Messe hatte ihm immer gefallen, für den
Soldaten war das Katholische mit seinem Weihrauch und Heiligenbildern
und Skapulieren eigentlich das Passendere. Und wenn er seinen Freunden
in Würzburg und Wien damit einen Gefallen tat, so besser. Sich tat er
jedenfalls keinen Tort damit. Eine schöne, reiche Prinzessin. Zu Ende
das ewige blödsinnige Lamento und Abschinderei um den Taler. Und der
Possen, der herrliche, exzellente Possen, den er der aufsässigen
Landschaft spielte. Kreuztürken! Anschauen wird er sich die
Regensburgerin auf alle Fälle.

Als Süß kam, den Tag darauf, rief er ihm schallend in guter Laune
entgegen: „Bist trocken, Jud? Ist die Taufe gut bekommen?“ „Ja,“
erwiderte Süß, „wenn Euer Hoheit Ihren Spaß daran gehabt haben.“ „Wenn
ich jetzt dreißigtausend Gulden verlang, würdest sie mir geben?“
„Befehlen Sie!“ „Und würdest mir die Gurgel zudrücken, daß ich Blut
schwitz! Ho! Ich hab jemand, der gibt mir das Geld ohne einen Heller
Zins!“ „Sie wählen sich einen andern Geldmann?“ fragte erschrocken der
Jude. „Nein,“ lachte behaglich der Prinz. „Fürs erste brauch ich dich
mehr als je. Ich will noch wenigstens zwei Wochen bleiben; aber ich
möchte heraus hier aus dem Loch von Gasthof. Miet Er mir die Villa
Monbijou! Installier Er sie, daß man in Versailles nicht daran mäkeln
kann, mit Möbeln und Livree. Ich ernenne Ihn zu meinem Hoffaktor und
Schatullenverwalter.“ Süß küßte dem Prinzen die Hand, dankte
überschwänglich.

Karl Alexander schickte den Schwarzbraunen nach dem Schlößchen
Eremitage, zu fragen, wann er aufwarten dürfe. Fuhr dann, so kurz der
Weg war, in seiner soliden Kutsche vor, die trotz der neuen Lackierung
noch reichlich altmodisch aussah; den Neuffer und den Kutscher aber
hatte Süß bereits in neue Livree gesteckt.

Auf Eremitage wurde der Feldmarschall mit größter Aufmerksamkeit
empfangen. Außer dem Fürsten und Marie Auguste war noch der erste Thurn-
und Taxissche Intendant anwesend und der Geheimrat Fichtel. Franz Anselm
von Thurn und Taxis war ein alter, erfahrener, sehr skeptischer Herr.
Wohlwollend, heiter, neugierig, von umständlichen, sehr guten Manieren
liebte er Gesellschaft, medisierte gern und glaubte an nichts und
niemand. Man hatte so viele gemeinsame Bekannte, am Wiener Hof, in
Würzburg, in der Armee, im internationalen Adel. Der Fürst machte
kleine, boshafte Anmerkungen, Karl Alexander sprach viel und lebhaft,
stimmte bei, nahm in Schutz. Der Fürst hielt den feinen, langen
Windhundschädel höflich hingeneigt, hörte aufmerksam zu. Karl Alexander
gefiel ihm. Gewiß, er war etwas plump und erhitzte sich, was man nicht
soll; auch hatte er wenig Urteil. Aber er hatte Temperament und, mon
Dieu, er war Feldmarschall, war Held, man verlangte Siege von ihm,
keinen Verstand.

Marie Auguste sprach zunächst wenig. Sie saß da, sehr fürstlich in dem
taubengrauen Samtkleid, mit den kleinen, fleischigen, gepflegten Händen
artig und preziös, wie es die Sitte vorschrieb, die obersten Falten des
mächtig ausschweifenden Rockes haltend. Sehr weiß rundeten sich aus
feinen Gelenken die bloßen Arme, venetianische Spitzen fielen über den
Ellbogen. Mit dem matten Glanz alten edlen Marmors leuchtete unter
Spitzen Brust und Nacken, hob sich der schlanke Hals. Klein, ziervoll,
eidechsenhaft äugte unter strahlend schwarzem Haar das pastellfeine
Antlitz. Mit unversteckter, wohlgefälliger Neugier beschaute sie aus den
lebhaften, fließenden, dringlichen Augen den Prinzen, der neben dem
schlanken Vater ungeheuer breit und männlich wuchtete.

Der Geheimrat Fichtel sprach von einem Bravourstück Karl Alexanders.
Marie Auguste erzählte, und schaute den Prinzen an, von einer welschen
Opera in Wien, die sie gesehen, Der Held Achilles, wo Achilles, nachdem
er die Leiche geschleift, etliches sehr Edle gesungen habe. „Ja,“
bemerkte der Fürst, „in der Antike war man überhaupt edel.“ Karl
Alexander meinte, er handle nach dem Gefühl des Augenblicks und glaube
nicht, daß er viel Anlage zum Edelmut habe. Worauf die Prinzessin, die
Augen fest auf dem Errötenden, lächelte, es sei ja auch gar nicht von
ihm die Rede gewesen. Und alle lachten.

Es wurden eisgekühlte Getränke gereicht, für den kleinen Würzburger
Geheimrat Kaffee.

Dem blonden Württemberger gefiel die schwarze Prinzessin ausnehmend.
_Mille tonnerre!_ Wenn die in dem weiten Belgrader Schloß einem Ball
präsidierte, da würden sie Augen machen, Türken und Ungarn und all das
wilde Volk da unten. Das war eine Gouverneurin, mit der man Staat machen
konnte, in Wien und überall. Und wo sie noch dazu die Dukaten
mitbrachte, das wüste Belgrader Schloß zu renovieren. Ein Fuchs der
Würzburger, der Schönborn, und ein Freund, Kreuztürken, wirklich ein
Freund und guter Kumpan, ihm sowas zuzuschanzen. Und die war nicht nur
repräsentativ. Ein Racker, da kannte er sich aus. Die Augen, der Mund!
Das war was fürs Bett. Er strahlte übers ganze Gesicht und mußte an sich
halten, nicht mit der Zunge zu schnalzen. Eine Prinzessin von der
kleinen, geschmackvollen Agraffe in dem strahlend schwarzen Haar – Kotz
Donner, die haben es dick, die Regensburger – bis zu dem Atlasschuh, der
manchmal unter dem taubengrauen mächtigen Samtrock herauslugte, eine
Prinzessin, und doch ein Staatsweib. Die war anders als die saure
Durlacherin, die Frau seines Vetters, des Herzogs. Da brauchten sich
nicht erst Kaiser und Reich bemühen, daß man der Kinder mache. Und wie
gescheit sie schwatzen konnte! Wie sie züngelte, der Racker, und ihn
aufzog und die Augen fließen ließ! Das wird gute Bilder geben, er und
die da. Da wird Eberhard Ludwig Augen machen. Er, Karl Alexander,
brauchte sich keine kostspielige Hure zuzulegen. Sein legitimes Weib
wird schöner sein und ein besserer Bettschatz als die teuerste wälsche
Mätresse und ihm den Beutel füllen, nicht leeren.

Und das Parlament! Diese verfluchte Bürgerkanaille! Er mußte hochatmen
vor geschwellter Befriedigung. Krank, gelb und krank werden sie sich
ärgern. Da lohnte es sich, katholisch zu werden.

Er schaute Marie Auguste an, der Fürst sprach gerade mit den beiden
andern Herren, er schaute sie an mit dem geilen, einschätzenden,
gewalttätigen, leicht verwilderten Blick des Soldaten, der eine Frau
ohne große Umstände aufs Bett zu werfen pflegt, und die Prinzessin
tauchte ein in diesen Blick mit ihrem kleinen, schwer deutbaren Lächeln.

Als er ging, war Karl Alexander fest entschlossen, Katholik zu werden.

                   *       *       *       *       *

Josef Süß hatte das Schlößchen Monbijou mit großem Aufwand installiert,
vor allem war er stolz auf die kleine Galerie und den anstoßenden gelben
Salon. Den hatte freilich eigentlich Nicklas Pfäffle aufgetrieben, der
dick und phlegmatisch Händler und Handwerker in weitem Umkreis
durcheinandergewirbelt hatte.

So spreizte sich das neue Hotel des Feldmarschalls in großer Pracht, und
der Prinz haute den Süß auf die Schulter: „Er ist ein Hexer, Süß. Und um
wieviel bescheißt Er mich bei dem Handel?“ Der Braunschwarze nahm sich
trefflich aus in diesem Rahmen, der Prinz glänzte Zufriedenheit, und
selbst Neuffer, der einen Pick auf den Juden hatte und durch ständige
kleine Intrigen den Nicklas Pfäffle aus seinem Gleichmut zu hetzen
suchte, mußte zugeben, daß er es nicht besser hätte machen können.

Auch der Geheimrat Fichtel, dem Karl Alexander das neue Logis zeigte,
bevor er darin die erste Fête gab, machte viel Rühmens. Im stillen aber
fand er an allem einen Stich ins Ueberladene, Parvenuhafte, und er
veranlaßte den Prinzen, da und dort etwas wegnehmen zu lassen. An seinen
Herrn, den Fürstbischof, berichtete er, der Prinz habe sich von einem
Hebräer einrichten lassen; so sei es kein Wunder, daß er etwas östlich
installiert sei, und daß sein Wildbader Schlößchen mehr nach Jerusalem
als nach Versailles schmecke.

Aehnliche Empfindungen hatte der alte Fürst Anselm Franz an dem
Festabend, den Karl Alexander gab. Der alte Fürst, der Wert auf gutes
Aussehen legte, war freilich auch gereizt, weil er einen blaßgelben Rock
gewählt hatte, der sich in dem blaßgelben Hauptsaal von Monbijou nicht
gut ausnahm. Karl Alexander hatte zu einer kleinen Spieloper eingeladen:
Die Rache der Zerbinetta, da er wußte, Marie Auguste habe Freude an
Komödie, Musik, Ballett. Süß mußte durch seine Mutter, die in Frankfurt
lebte und noch viele Beziehungen zu Theaterleuten hatte, die kleine
Truppe in aller Eile aus Heidelberg zusammenstapeln.

Die Gesellschaft war klein und glänzend. Der Prinz wollte erst den Süß
ausschließen, aber den hungrigen und ergebenen Hundeaugen seines Faktors
hatte schließlich seine Gutmütigkeit nicht standhalten können, zum
großen Aerger Neuffers war der Jude erschienen. In hirschbraunem,
silberbesticktem Rock, gewandt und glücklich, glitt er zwischen den
Gästen herum. Als ob die ganze Fête nur für ihn gemacht wäre, giftete
Neuffer.

Wie aber prangte, weinrot in Atlas und Brokat, Marie Auguste. Die
Schärpe des Thurn- und Taxisschen Hausordens schlang sich stolz um ihre
Brust, an den Puffärmeln trug sie in Demanten den auszeichnenden Stern,
den ihr der Kaiser anläßlich eines Patronats verliehen. Sie sprach
wenig. Aber die Prinzessin von Kurland wie die Tochter des Gesandten der
Generalstaaten – beide hatte sie mit devotester Liebenswürdigkeit als
die Aelteren begrüßt – glaubten in allen Ecken immer nur ihre lässige,
kindliche Stimme zu hören. Sie schworen sich zu, in keiner Gesellschaft
mehr zusammen mit der Regensburgerin zu erscheinen, überhaupt werden sie
Wildbad in den nächsten Tagen schon verlassen. Unabhängig voneinander
faßten sie diesen Entschluß, und Süß versicherte jede der beiden Damen
mit den nämlichen Worten seiner Untröstlichkeit.

Man unterhielt sich über die neueste Nachricht, die von Stuttgart
gekommen war: die Herzogin glaubte sich wieder schwanger zu fühlen.
Hebammen und Aerzte bestärkten sie in diesem Glauben, das Konsistorium
ordnete bereits Gebete für sie an, und Neugierige beschauten sich den
Hagedorn in Einsiedel, welchen einst Eberhard im Barte gepflanzt hatte
nach seiner Rückkehr aus Palästina, und der jetzt unerwartet neue Triebe
bekam. Ein glückliches Zeichen!

Der Geheimrat Fichtel riß ein paar derbe, zotige Witze über den armen
Eberhard Ludwig und seine sauren vom Kaiser befohlenen Bettfreuden; die
Freundschaft Brandenburgs zu Württemberg sei immer eine bittere
Angelegenheit gewesen, und der König von Preußen war der Brautführer
dieses Beilagers. Es folgten körperliche Vergleiche zwischen der
Herzogin und der abgeschafften Gräveniz. Die Herren in der Ecke um den
Geheimrat pruschten heraus, das Gesicht des Fürsten war voll von
lüsternen Fältchen. Die Damen erkundigten sich nach dem Grund der
fröhlichen Laune. Süß übermittelte. Gekicher. Man hänselte den Juden
wegen der Triebe des palästinensischen Hagedorns. Dröhnendes Gelächter.
Selbst das schwer deutbare Lächeln auf dem Pastellgesicht Marie
Augustens löste sich in herzhaft lauten Schall.

Karl Alexander höhnte: „Ein feiner Magus, dein Oheim! Der Erbprinz
glücklich verheiratet, der alte Herzog setzt einen zweiten Erben in die
Welt. Da hast du mich fein angeschmiert mit deinem Zauberonkel.“

Marie Auguste hatte niemals so in der Nähe einen lebendigen Juden
gesehen. Mit gruselnder Neugier erkundigte sie sich: „Schlachtet er
Kinder ab?“ „Nur ganz selten,“ tröstete der Geheimrat Fichtel, „im
allgemeinen hält er sich lieber an große Herren.“ Die Prinzessin
meditierte angestrengten Gesichts, ob wohl die Juden so ähnlich
ausgesehen hätten, die Christum gekreuzigt haben. Der sei bestimmt nicht
dabei gewesen, versicherte der Geheimrat.

Süß drängte sich mit kluger Taktik so wenig wie möglich in ihr Bereich
und begnügte sich, sie mit seinen heißen, gewölbten Augen aus
ehrfürchtiger Ferne zu bewundern. Nach der Oper ließ sie sich ihn
vorstellen. Seine hemmungslose Ergebenheit schmeichelte ihr. „Er ist
ganz wie ein Mensch,“ sagte sie verwundert zu ihrem Vater. Karl
Alexander gewann bei ihr durch seinen netten, galanten Hof- und
Leibjuden. Ja, noch in die Erregung seines ersten Kusses hinein, während
er noch erfüllt war von der Wärme ihres kleinen und üppigen Mundes,
lächelte sie, sich das Kleid zurechtstreichelnd: „Nein, was Euer Liebden
für einen amüsanten Hofjuden haben!“ Damit kehrten sie aus dem kleinen
Kabinett in den Hauptsaal zurück.

Der Prinz hatte übrigens, ohne daß er es recht wußte, das dunkle Gefühl,
dieser wilde und kennerische Kuß sei nicht ihr erster gewesen.

                   *       *       *       *       *

Im Elfer-Ausschuß des Parlaments war man schlechter Laune. Die
Schwangerschaft der Herzogin hatte sich als Irrtum herausgestellt, und
jetzt kam noch obendrein die Meldung von des Prinzen Karl Alexander
bevorstehender Vermählung mit einer Katholischen und seinem Uebertritt –
Rücktritt hatten es frecher Weise die Jesuiten genannt – in die römische
Kirche. Wollte man ehrlich sein, so mußte man sich sagen, daß man an
diesem höchst ärgerlichen Religionswechsel des populärsten Mannes im
Herzogtum nicht ganz unschuldig war.

Der Prälat Weißensee hatte auf die ersten Meldungen hin von dem Verkehr
des Prinzen mit den Regensburgern die Drähte erkannt, an denen der
Würzburger Hof und sein Freund Fichtel den Württemberger zogen. Er war
voll lächelnder Anerkennung für diese feine Strategie; aber bei dem
spielerischen, blutarmen Interesse, mit dem er seine Politik betrieb,
ging ihm der Abfall des Prinzen nicht sehr zu Herzen. Er sah natürlich
voraus, daß er im landschaftlichen Ausschuß als der eigentlich
Schuldige, der die Darlehensverweigerung vorgeschlagen hatte, schel
werde angeschaut werden. Aber er wußte, daß man sich von seiner
Ueberlegenheit, wenn auch leicht unbehaglich, werde überreden lassen,
und hatte sich wirksame Verteidigung zurechtgelegt. Des weiteren war er
ehrlich überzeugt, daß praktisch der Uebertritt des Prinzen nicht viel
zu bedeuten habe. Wenn auch die Hoffnung auf die Schwangerschaft der
Herzogin zerplatzt war, es stand noch so vieles zwischen dem Prinzen und
dem Thron. Er fragte sich ernstlich, ob eine so vage Aussicht die viele
Mühe lohne, die die Jesuiten an die Konversion des Prinzen gewandt.
Jenun, das Herzogtum und sein Parlament war auf Tatsachen gestellt,
seiner Politik war kurze Frist gegeben; aber die katholische Kirche, und
er seufzte neidvoll, war so etwas Altes, Stein-Ewiges, die Jesuiten
hatten es gut, sie konnten säkulare Politik treiben, mit langen Fristen
für späte Generationen.

Im Elfer-Ausschuß schimpfte man zunächst ein Breites, Grobes, Blödes auf
den Prinzen. Endlich machte Johann Heinrich Sturm, der Präsident und
Erste Sekretär, ein ernsthafter, bedachter, ruhevoller Mann, dem
ziellosen, unsachlichen Geschimpfe ein Ende und fragte nach positiven
Vorschlägen. Der grobe Bürgermeister von Brackenheim erklärte geradezu,
eigentlich sei Weißensee an allem schuld, und es sei seine verdammte
Pflichtigkeit, das Verrenkte wieder gerad zu machen.

Weißensee, lächelnd und beiläufig, fand, es sei nicht viel verrenkt.
Nachdem der Prinz so auf eins, zwei habe konvertieren können, sei wohl
für den rechten Glauben wenig an ihm verloren. Der Uebertritt habe für
die Katholischen nur Propagandawert, den Feldmarschall könne man
beglückwünschen, daß er jetzt aus der Geldklemme sei und die Landschaft
nicht weiter behelligen müsse. An andere praktische Folgen denke in der
wohllöblichen Versammlung doch selber niemand.

Aber der grobe Brackenheimer beharrte: wenn auch das Herzogspaar, Gott
sei Dank, noch rüstig sei und der Aussicht auf Nachfahrenschaft nicht
beraubt, wenn auch der Erbprinz da sei und gesund, nachdem Rom Politik
auf so weite Sicht mache, müsse man rechtzeitig Gegenminen legen.

Warum nicht? meinte leichthin Weißensee. Man könne sich ja, durchaus
unverbindlich und heimlich, ins Benehmen setzen mit des Prinzen Bruder
Friedrich Heinrich. Für alle Fälle nur, akademisch mehr. Von diesem
frommen und sanften Herrn drohe weder evangelischer noch ständischer
Freiheit die geringste Gefahr.

Beklommenheit, Schweigen, Bedenken auf den Elf. Roch das nicht ein
bißchen nach Hochverrat? Akademisch nur, gewiß, für alle Fälle nur,
unverbindlich nur. Immerhin.

Der Vorsitzer und Erste Sekretär, Sturm, der gerade, ehrliche Mann, eng
verhaftet seinem Vaterland, haßte so jesuitische Mittel. Er wußte
schmerzhaft, es war ohne sie nicht auszukommen. Aber nur in der
äußersten Not. Nur dann, nur dann.

Der Landschaftskonsulent, Hofgerichtsassessor Veit Ludwig Neuffer,
wollte von solchen Plänen nichts wissen. Der noch junge Mann, knochiges,
finsteres Gesicht, schwarzes, filziges Haar tief in die Stirn gewachsen,
war ursprünglich ein wilder Fürstenhasser gewesen und entbrannter
Verehrer aller Volksfreiheit. Seinem Vetter, der dem Prinzen Karl
Alexander den Kammerdiener machte, hatte er mit Schimpf und Hohn die
Freundschaft aufgesagt, trotzdem sie zusammen aufgewachsen waren in Haus
und Spiel und Schule. Jetzt aber, er hatte zuviel gesehen, war er
knurrig resigniert, das Böse war notwendig, er sehnte sich fast danach,
mit dem grimmigen, zerstörerischen Wunsch nach Bestätigung, nach immer
mehr Befestigung seines bitteren Wissens. Ja, anläßlich des Wildbader
Aufenthalts hatte er seinen Vetter, den Kammerdiener, wieder gesehen,
wenn er ehrlich sein wollte, hatte er ihn geradezu aufgesucht, und er
hatte sich auf eine merkwürdige, höhnische, bissige Art mit ihm
ausgesöhnt. Hatte der doch recht. Das war nun offenbar Naturgesetz, das
mußte so sein: einige wenige standen droben, und die andern waren alle
Hundsfötter, Stiefellecker. Ein Katholik auf dem württembergischen
Thron? Gut so, das war eben Fürstenrecht, göttliche Schickung, und das
Volk, Kotz Donner, hatte sich zu fügen.

Der geschmeidige Weißensee, immer sacht und beiläufig, explizierte
weiter. Belgrad sei weit, es handle sich ja nur um Theoretisches, um
Sicherungen für Eventualia, Problematisches. Selbstverständlich dürfe
Geschriebenes nicht aus der Hand gegeben werden. Und das Corpus
Evangelicorum habe man auf seiner Seite.

Die Schädel stierten, schwer, unbehaglich. Auch schon die entfernteste
Möglichkeit eines katholischen Herzogs schien unfaßbar, unerträglich,
machte krank. Ein katholischer Fürst war nicht anders denkbar denn als
Despot, als Tyrann. Und dieser gar mit seinen Beziehungen zum Wiener
Hof, dem Erzfeind aller Religionsfreiheit, jeder parlamentarischen
Selbständigkeit. Die schönen Freiheiten! Sie Elf, die da saßen, rieten,
tagten, sie waren diese Freiheit. Sie waren bedroht, sie selber, sie
persönlich durch den katholischen Prinzen.

Man beschloß, Weißensee solle mit dem Bruder des Feldmarschalls
verhandeln, mit dem sanften, protestantischen, ungefährlichen Prinzen
Friedrich Heinrich. Aber ganz privatim und ganz unverbindlich und in
aller, aller Heimlichkeit.

                   *       *       *       *       *

In Regensburg, im Dom, bei der Trauung Karl Alexanders, Geläut,
Weihrauch, eine glänzende Versammlung. Der Kaiser hatte einen
Abgesandten geschickt, der päpstliche Nuntius Passionei war da mit einem
Handschreiben des Heiligen Vaters, der Fürstbischof von Würzburg, die
besten Repräsentanten der kaiserlichen Armee, unter ihnen Karl
Alexanders vertrautester Freund, der General Franz Josef Remchingen, der
Jesuitenzögling, rotes, wulstiges, gewalttätiges Gesicht, weinselig
leuchtend unter der weißen Perücke.

Kein schöneres Brautpaar im römischen Reich. Der Prinz ragend wie eine
Zeder, prunkend mit dem Stab des Feldmarschalls, dem Orden des goldenen
Vließes. Marie Auguste, den kleinen, ziervollen Kopf leuchtend im Glanz
alten edlen Marmors über weißem Atlas und Brokat, um die Brust die
Schärpe des Thurn- und Taxisschen Hausordens, an den Puffärmeln in
blassem Gold den Stern des Kaisers, im Ausschnitt das Kreuz des
päpstlichen Ordens. Weich federnden Schrittes, unter der Brautkrone,
einem Wunderwerk der Juwelierkunst, zu dem Süß die einzelnen Teile
überall aus Europa zusammengestöbert, trug sie ihr junges, schwer
deutbares Lächeln in den Dom.

Höchst unbefangen war sie und eher geneigt, in all der Feierlichkeit und
Gravität überall einen Rest von Komik zu erspähen. Mit der lässigen
Neugier ihrer fließenden Augen musterte sie die Gäste, und während der
Bischof sie feierte, daß sie den großen Türkensieger, den Löwen in der
Schlacht, dem christkatholischen Glauben rückgewonnen habe, dachte sie,
daß sicher der Geheimrat Fichtel sich während des ganzen Banketts nur
auf seinen Kaffee freuen werde. Und wie komisch es sei, daß jetzt der
Jude feierlich im Dom stehe. Er sei übrigens ganz nett und amüsant und
gar nicht werwolfartig, wie sie sich ursprünglich die Juden vorgestellt.
Eigentlich seien seine Manschetten sogar mehr _à la mode_ wie die ihres
Mannes. Komisch, jetzt hatte sie also einen Mann. Und sicher wird jetzt
der Jud mit seinen großen, fliegenden Augen aus dem weißen Gesicht ihren
Nacken unter dem Brautschleier anstarren.

Und es flackerten feierliche Kerzen, es brauste die Orgel, es wölkte der
Weihrauch, es leuchteten selige Knabenstimmen zum Himmel.

Andern Tages noch, während Trompeten aus Silber zum Bankett riefen,
bestiegen die Neuvermählten die Yacht, die sie die Donau hinunterführen
sollte, ein Geschenk des Fürsten. Sie reisten mit großem Hofstaat,
Jägern, Dienern, Heiducken, Zofen. Am Kiel hockte, die Beine gekreuzt,
Otman, der Schwarzbraune, starrte aus uralten, grundlosen Tieraugen die
Donau hinunter.

Am Ufer standen der Fürst, der Würzburger Bischof, der Geheimrat
Fichtel, weiter rückwärts zwischen ihnen und der Dienerschaft Josef Süß.
Leichter Wind wehte, die Luft war hell und anregend, man war fröhlich
gelaunt. Scherzworte flogen zum Ufer und zurück, während die Anker
heraufgeholt wurden. Marie Auguste stand in einem hellen, heitern
Reisekleid, beschattete die Augen, schaute auf den weichenden Hafen. Der
Fürst und der Geheimrat hatten sich schon zurückgewandt, das Letzte, was
sie sah, war das schlaue, zufriedene Antlitz des Jesuiten und, elegant
und in einer Haltung hemmungsloser Ergebenheit, der Jude.

„Ich hätte nie geglaubt,“ lächelte sie zu Karl Alexander, „daß jemand so
elegant sein könnte und dabei so demütig wie dein guter Jud.“ „Der gute
Jud!“ lachte dröhnend der Prinz. „Städte und Dörfer könnte man sich
kaufen um das, was der uns beschissen hat.“ Und auf ihr erstauntes
Gesicht erklärte er sachlich: „Das ist sein gutes Recht. Dafür ist er
ein Jud. Aber er ist sehr verwendbar,“ fügte er voll Anerkennung hinzu;
„er schafft alles, Juwelen, Möbel, Dörfer, Menschen. Sogar Alchimie und
schwarze Kunst.“ Lachend erzählte er ihr die Geschichte von Rabbi
Gabriel. „Da hat er mich schön beschissen, dein guter Jud. Eine Krone!
Da sind noch zwei dazwischen. Der Erbprinz ist pudelgesund. Auf der Jagd
war er, wie er mir seinen Gratulationsbrief schrieb. Und der Herzog, ob
seine Herzogin noch so sauer ist, wenn’s der Teufel will, kann sie doch
Kinder kriegen wie Kaninchen.“ Und er lachte schallend und tätschelte
ihre Hand, während das Schiff in leichtem Wind zwischen heiteren Ufern
die blaugrünen Wellen hinunterglitt.

Vorne hockte reglos der Schwarzbraune und starrte über den Kiel nach
Osten. In den Augen der Prinzessin waren die letzten Bilder der Heimat,
das schlau fröhliche des Jesuiten und das servil elegante des Juden.

                   *       *       *       *       *

Noch bevor sie an der serbischen Grenze waren, erreichte sie eine
Staffette des Süß. „Er hat es wichtig, dein Jud,“ lächelte Marie
Auguste. „Was hat er denn so eilig zu verkaufen?“

Karl Alexander riß die Depesche auf, las. Der Erbprinz war gestorben,
unvermutet, während der Stuttgarter Hof einen Ball hielt.

Er reichte das Papier der Prinzessin. Das Blut schoß ihm zu Kopf, er
hörte eine knarrende, mißlaunige Stimme, sah durch sein tanzendes Blut
über trübgrauen, steintraurigen Augen drei kurze, tiefe Furchen,
drohend, unheimlich wie ein fremder, verschlossener Buchstab.




                         Zweites Buch Das Volk


Zweiundsiebzig Städte zählte das Herzogtum Württemberg und vierhundert
Dörfer. Getreide wuchs, Obst, Wein. Ein schöner, edler Garten im
römischen Reich hieß das Herzogtum. Bürger und Bauern waren heiter,
gesellig, willig, geweckt. Geduldig nahmen sie das Regiment ihrer
Fürsten hin. Hatten sie einen guten Fürsten, so frohlockten sie; war er
schlecht, so war dies Fügung des Himmels, Züchtigung des Herrgotts. An
zehn Goldgulden zinste jeder Württemberger, Mann, Weib, Kind, den
herzoglichen Renteien.

War der Herzog gut, war der Herzog schlecht, Sonne kam und Regen kam,
Weizen wuchs, Wein wuchs, gesegnet lag das Land.

Aber Fäden spannen sich von allen Seiten, Hände langten, Augen gierten,
von allen Seiten wob sich Gespinst über das Land.

In Paris saß der fünfzehnte Ludwig und seine Minister. Ein Stück
Württemberg, die Grafschaft Mömpelgard, war von seinem Gebiet
eingezirkelt, er wartete nur darauf, sie zu verschlucken. In Berlin saß
die Gräfin, zettelte mit der Reichsritterschaft, suchte hier und dort
noch Letztes zu erquetschen, in Frankfurt und Heidelberg lauerten Isaak
Landauer und Josef Süß, dem Herzogtum ihre Schrauben anzusetzen, der
Staatssekretär des Papstes wob Fäden von Rom nach Würzburg zum
Fürstbischof, das Land der Mitra zu unterwerfen, in Wien die
kaiserlichen Räte ertiftelten von dem Erbprinzen, dem Katholiken,
Feldmarschall des Kaisers, neue Verträge, Bindungen von Stuttgart nach
Wien, in Regensburg der alte Fürst Thurn und Taxis blinzelte herüber,
und in Belgrad der Feldmarschall Karl Alexander und Remchingen, sein
Freund und General, wogen große Pläne.

Sie alle saßen, warteten im Kreis, beschielten sich mißtrauisch, warfen
ihre großen, stummen Schatten über das Land.

Und Sonne kam, Regen kam. Weizen wuchs, Obst, Wein. Das Land lag
gesegnet.

                   *       *       *       *       *

In den ersten Novembertagen starb so jäh, wie er zumeist beschlossen und
gewirkt und gelebt hatte, Eberhard Ludwig, von Gottes Gnaden Herzog zu
Württemberg und Teck, der römischen kaiserlichen Majestät, des heiligen
römischen Reiches und des löblichen schwäbischen Kreises
Generalfeldmarschall, auch Oberster über drei Regimenter zu Roß und zu
Fuß.

Auf mächtigem Katafalk lag er nun, das Gesicht bläulichgelb vom
Stickfluß, in großer Uniform mit vielen Orden, daraus der dänische
Elefantenorden und der preußische Schwarze Adler hervorprunkten, viele
Lichter um ihn, zu Häupten und zu Füßen auf Totenwacht zwei Leutnants.
Kümmerlich hockte in dem großen, schweigenden Raum verstaubt und sauer
Johanna Elisabetha, die Herzogin. Ihr Triumph hatte so kurz gedauert;
und daß der Mann, der mit so zähem Warten, so blutigem Schweiß
erkämpfte, jetzt nach den wenigen Monaten blau und tot und erstickt
dalag, das hatte die andere ihm angewünscht, die Mecklenburgerin, die
Hexerin, die Person. Aber sie saß da, sie allein, nicht die andere. Wer
künftig in Württemberg herrschte, war ihr gleich. Der Katholik
wahrscheinlich, mit seiner hochmütigen, leichtfertig aufgeputzten Frau.
Aber sie war so ausgehöhlt, das interessierte sie nicht. Sie hatte nur
mehr ein Geschäft auf der Welt: den zähen Brei ihrer Rache gar zu
kochen. Noch saßen die Verwandten der Person an den Futternäpfen des
Herzogtums, noch glänzte die Person in Reichtum und großem Glanz, noch
zog sie durch hundert kleine Kanäle, durch die Verwalter ihrer
Liegenschaften, durch ihre verfluchten Juden den Saft des Landes an
sich. Jetzt, nun Eberhard Ludwig tot war, hatte sie keinen Schutz mehr,
galt keine Rücksicht mehr. Sie, die Herzogin, wird sie von neuem
peinlich anklagen, bei dem neuen Herzog, bei Kaiser und Reich. Die
Person hatte ihr nach dem Leben getrachtet, sie hatte dem Erbprinzen,
sie hatte dem Herzog den Tod angehext. Sie wird, die Herzogin, sich
jetzt nicht im ersten Sturm ausgeben. Aber sie wird nicht ablassen von
ihr; sie wird nicht schreien, aber ihre grämliche Stimme wird nicht
schweigen, bis die andere bloß steht und in Lumpen und all ihrer
Schmach. So saß sie an dem stolzen Katafalk, grau und kümmerlich, und
drehte den armen Rest ihres Lebens in der Hand, und die schweren Blüten
aus den Treibhäusern dufteten, und die großen Kerzen schwelten, und die
Leutnants standen mit bloßem Degen und hielten Totenwacht.

Die Bürger, wie die Herolde den Tod des Herzogs verkündeten, nahmen die
Hüte ab, waren ergriffen. Jetzt, wo der Herzog tot war, sahen sie nur
mehr seine Stattlichkeit, Leutseligkeit, soldatische Tugend, Pracht,
Eleganz, und sie waren geneigt, alles Elend seiner Regierung allein und
ausschließlich der Gräfin und ihrer Hexerei zuzuschreiben. Nicht nur das
Geld, das sie dem Land erpreßt hatte, wog man ihrer Schuld zu, man
fluchte auch alle Verdammnis und Pestilenz auf sie herab, weil durch sie
das alte festbegründete Ansehen des Fürstenhauses in Deutschland
erschüttert und manche vorteilhafte Gelegenheit, neue Rechte und Vorzüge
zu erlangen, verloren worden sei; denn man habe, um den kaiserlichen Hof
nicht zu erzürnen, überall gar vorsichtig und behutsam agieren müssen,
auch habe gewöhnlich gerade zur rechten Zeit das Geld mankiert. Und
immer tiefer in den Kot sank das Bild der Gräfin, und immer leuchtender
stieg der Herzog, und die Weiber wischten sich die Augen: Und so
prächtig war er, und so freundselig sprach er mit jedem, so ein guter
Herr, so ein schöner Herr!

Und es liefen, fuhren, ritten die Kuriere. Einer nach Frankfurt, da
wackelte Isaak Landauer mit dem Kopf, rieb sich die fröstelnden Hände
und sagte: „Ei, da wird der Reb Josef Süß es wichtig haben und große
Geschäfte.“ Einer nach Berlin, da setzte der Gräfin das Herz aus und sie
fiel ohnmächtig auf den Estrich. Einer nach Würzburg, da lächelte der
dicke, lustige Fürstbischof und rief seinen Geheimrat Fichtel zu sich,
und einer nach Belgrad, da atmete der Prinz Karl Alexander, jetzt
Herzog, Herzog jetzt! hoch auf und er sah sich den Krieg hineintragen
tief nach Frankreich, und er sah seine Hände drehen an den Speichen der
Welt. Ueber dem allem aber und gleichzeitig sah er trübgraue Augen,
hörte er eine mürrisch knarrende Stimme: „Ich sehe ein Erstes und ein
Zweites. Das Erste sag ich Euch nicht.“ Und er betrachtete nachdenklich
seine Hand, eine merkwürdige Hand, ihr Inneres war fleischig, fett,
kurz, während ihr Rücken schmal, lang, behaart, knochig erschien.

Vor dem Spiegel aber stand Marie Auguste, da stand sie oft, und war
nackt und lächelte. Mit den langen Augen unter der klaren, leichten
Stirn beschaute sie ihren Leib, der weich war und schlank und von der
Farbe alten, edeln Marmors. Sie dehnte sich wellig, der kleine,
eidechsenhafte Kopf mit den sehr roten Lippen lächelte tiefer. Es war
schön, jetzt nach Stuttgart zu fahren, durch huldigendes Volk, in
goldenem Wagen, als Herzogin. Es war auch hier schön gewesen, in
Belgrad, thronend über den wilden, begehrlichen, verehrenden,
barbarischen Menschen. Aber es war sehr willkommen, jetzt am Kaiserhof
und an den andern deutschen Höfen Verehrung aufwölken zu sehen wie
Weihrauch. Sie wird die Herzogskrone ohne Perücke tragen, es war gegen
die Mode, aber sie wird es doch tun, und die Krone wird klein und hoch
und sehr stolz auf dem strahlendschwarzen Haar sitzen. Sie hob, die
nackte Frau, mit halb hieratischer, halb obszöner Gebärde beide Arme
eckig zum Kopf, daß das schwarze Gekräusel in den Achseln sichtbar war,
und feucht atmend, lächelnd, schritt sie mit biegsamen Schritten,
tanzend fast, durch das Zimmer. Viele Herren werden an ihrem Hofe sein,
deutsche, italienische, französische, nicht halbwilde wie hier; man wird
ja nah an Versailles sein. Und viele, die halb frech, halb bewundernd
die Prinzessin beschaut hatten, wie werden sie jetzt die Herzogin
beschauen. Auch der Leibjude wird wieder am Rande ihres Kreises stehen,
der hemmungslos galante, sie zuckte amüsiert die Lippen. Ah, es war gut,
schön zu sein, es war gut, reich zu sein, es war gut, Herzogin zu sein.
Wie herrlich, daß es Männer gab und schöne Kleider und Kronen und
Lichter und Feste. Es war eine schöne Welt, es war schön zu leben.

Auf Schloß Winnenthal, vier Stunden nur vor Stuttgart, fiel Karl
Alexanders Bruder, der sanfte Prinz Heinrich Friedrich, in tiefe
Verwirrung, als er den Tod des Vetters erfuhr. Er lebte still in dem
schönen, kleinen Schloß, las, musizierte. In den letzten Jahren hatte er
eine Geliebte zu sich genommen, ein ruhiges, dunkelblondes Geschöpf, die
Tochter eines kleinen Landedelmannes, mit weichen Bewegungen, schönen,
tiefbefriedeten Augen und etwas schwer von Verstand. Als der Prälat
Weißensee zu ihm gekommen war mit dem Projekt, ihm an Stelle des
katholischen Bruders den Thron zuzuwenden, hatte der verträumte Mann mit
beiden Händen zugegriffen. Aber der kluge Prälat mußte bald erkennen,
daß der Prinz in seiner fahrigen, unsachlichen Manier politische Dinge
als Phantasien betrachtete und sich in Farbig-Nebelhaftes verlor. Nein,
mit diesem Prätendenten konnte man gegen den energischen, zufahrenden
Karl Alexander nichts ausrichten. Nach dem Tod des Erbprinzen, als die
Nachfolgerschaft aus müßigem Geträum greifbare Wirklichkeit hätte werden
können, traf gar aus Belgrad – weiß der Himmel, woher der Feldmarschall
von den Zetteleien mochte erfahren haben – ein unzweideutiges Schreiben
ein, darin Karl Alexander den Bruder ernstlich vermahnte, von solchen
Umtrieben und schnöder Aktion abzulassen. Erschreckt und verschüchtert
zog sich der sanfte Prinz von allen Unternehmungen zurück, ja, er
vermied in großer Angst jeden Umgang mit Weißensee. Jetzt, wie er den
Tod des Herzogs erfuhr, stand all das bunte, phantastische Geträume
wieder auf. Schwitzend, mit zittrigen Gliedern, groß erregt, ging der
schwächliche Mann in dem fahlen Morgen herum, dichtete sich zusammen,
was alles sein könnte, wenn er nur ein bißchen mehr Initiative hätte,
wie er von der Macht Besitz ergriffe, an den Kaiser schriebe, Minister
bestellte, entließe, mit Frankreich Verträge schlösse, zündende Reden an
das Volk hielte. Aufseufzend kehrte er schließlich wieder in das
Schlafzimmer zurück, er hatte seine liebe Geliebte nicht erst wecken
wollen, leise und vorsichtig zog er sich aus, streckte sich bekümmert
über seine Schwäche an ihrer Seite aus, umarmte tastend ihre großen,
warmen Brüste, bis sie ihre schönen, dummen Augen aufschlug, tröstete
sich an ihrer sanften Jugend und schlief endlich, seufzend, nachdenklich
und befriedet, wieder ein.

Der Prälat Weißensee, auf die Todesnachricht hin, ging in kribbelnder
Erregung durch seine weiten Räume mit den weißen Vorhängen. Wieviel
Probleme, Komplikationen, Konflikte! Der katholische Fürst in dem
stockprotestantischen Land: eine neue, unerwartete, noch nie dagewesene
Konstellation im westlichen Deutschland. Er, Weißensee, hatte sich
rechtzeitig eingestellt, es gab viele Möglichkeiten, er wird bei keiner
ausgeschaltet werden können. Er hat sich nirgends exponiert, er hat
überallhin Fäden geknüpft. Er ging auf und ab, konzipierte Pläne,
verwarf, genoß wohlig Spannung, Bewegung, das Glück des großen
Intrigenzettlers und Projektenmachers.

Magdalen Sibylle aber, seine Tochter, saß und die blauen Augen in dem
bräunlich kühnen Gesicht arbeiteten und wechselten zwischen Hell und
Dunkel. Ein Katholik, ein Heide auf dem Thron. Jetzt brach Verwirrung
und große Not über das Land herein. Hilf, Herr Zebaoth, daß das Land
fest bleibe gegen die Versuchungen, mit denen der Götzendiener es
locken, gegen die Drohungen, mit denen er es der reinen Lehre wird
abspenstig machen wollen. Der heidnische Fürst fuhr einher mit Glanz und
großer Gloire, er hatte Schlachten gewonnen, stand beim Kaiser in Gunst,
seine Gemahlin trug sich hoffärtig und frivol. Hilf, Herr Zebaoth, daß
das Volk fest bleibe in all der Not und Versuchung. Und ihr Vater, ihr
Vater stand ganz vorne im Kampf, ihm lag es ob, Schild des bedrohten
Evangels zu sein. Ach, sie wollte nicht sündigen gegen das vierte Gebot;
aber sie hatte große Angst, ob er auch die rechte Festigkeit habe vor
Gott und den Menschen. Sie flüchtete sich, wie immer in solcher Not, zu
Gott, sie schlug die Bibel auf und betete um ein Orakel. Aber sie fand
nur den Spruch: „Jeglichen reinen Vogel dürft ihr essen. Dies aber ist,
was ihr nicht essen dürft von ihnen: den Adler und den Strauß und den
Sperber und den Pelikan.“ Sie dachte lange nach, aber sie konnte bei
aller Gewandtheit im Orakeldeuten keinen Zusammenhang finden zwischen
der Not des Landes, der Sorge um den rechten, festen Glauben des Vaters
und dem Strauß und dem Pelikan, den die Israeliten nicht essen durften.
Sie beschloß, das Orakel ihrer Freundin Beata Sturmin vorzulegen, der
Erweckten, der blinden Heiligen im Stuttgarter Bibelkollegium. Vorerst
aber betrachtete sie, Kummer und schweres Nachdenken in dem männlich
kühnen Antlitz, den Vater, der gar nicht umwölkt, sondern höchst
angeregt, das feine, lebendige Gesicht arbeitend, in wohliger Spannung
auf und nieder ging.

                   *       *       *       *       *

Schon eine halbe Stunde, bevor die Sitzung beginnen sollte, hatten sich
die elf Herren des engeren parlamentarischen Ausschusses im
Landschaftshause zusammengefunden. Es stand nur Belangloses auf der
Tagesordnung; aber alles war so ungeklärt, man saß in dicker Finsternis,
man wollte wenigstens einen Nebenmann tasten, Antworten aus der Nacht
hören.

Ach, daß man damals dem Prinzen das Darlehen abgeschlagen hatte, ach,
daß man mit seinem jüngeren Bruder gezettelt hatte. Jetzt saß man in
Dreck und großer Not. Der Prinz müßte ein Heiliger sein, wenn er jetzt,
an der Macht, die Landschaft das nicht entgelten ließe. Und er war
durchaus kein Heiliger. Ein Soldat, ein Feldmarschall, gewohnt an
stumme, blinde Subordination. Man hörte, daß er in Belgrad mit seinen
Räten durchaus nicht glimpflich verfuhr, daß er oft und abermals mit
seinen Beigeordneten in wilde, tobende Zerwürfnis geraten war,
bestialisch fluchte und tobte, keine Widerrede duldete und Geschirr und
Zerbrechliches an den Schädeln seiner Räte zerschmiß. Kurz, daß er ein
Despot war wie nur je ein heidnischer Cäsar. Man wird seine Not und
Höllensabbat haben mit diesem Leviathan.

Denn man war nicht gewillt, auch nur ein Tipfelchen aufzugeben von
seinen Rechten und Freiheiten. Ah, die süße Macht! Sie Elf, sie leckten
den Honigseim der Verfassung. Der Rest des Parlaments war nur dazu da,
zu bestätigen, was sie beschlossen. Aber sie, sie Elf, sie thronten über
dem Land, sie tagten hinter verschlossenen Türen, wie die venezianische
Signoria, sie spannen, handelten, schacherten unter sich und banden dem
Herzog und seinen Ministern die Hände. Wohlig war es und süß, sich so
wichtig und in der Macht zu fühlen. Da soll keiner herkommen und daran
rühren. Man wird sich breit und kräftig hinstellen und das Land schützen
vor Tyrannei und katholischer Knechtung. Denn man hat ja seinen festen
Schutz und gute Verwahrung. So fest und gut ist das Gesetz, wonach der
Herzog schwören muß, ihre und der protestantischen Kirche Rechte zu
wahren. Von diesem Gesetz kann Rom mit all seiner schlauen
Interpretierungskunst nichts wegtifteln. Diesen Riegel durchfeilt auch
nicht der feinste Jesuiter. Soll er nur um sich beißen, der Heide und
wütige Tyrann! An diesem Eisen wird er sich die Zähne ausknirschen. O
klares Gesetz! O gesegnete Religionsreversalien! O gute, feste
Verfassung und Tübinger Vertrag! O weise, heilsame, gepriesene
altväterliche Vorsicht, die bissigen Herzogen solchen Maulkorb
angehängt.

Pünktlich um zehn Uhr eröffnete Johann Heinrich Sturm, der Präsident,
die Sitzung. Aber ehe man noch in die Tagesordnung eintreten konnte,
erschien vor den verblüfften Herren der Regierungsrat Filipp Jaakob
Neuffer, Bruder des Konsulenten. Er wies Dokumente vor, denen zufolge
Karl Alexander als legitimer Nachfolger den württembergischen Thron
übernehme und bis zu seiner Ankunft im Herzogtum die Räte von Forstner
und Neuffer als amtierende Minister mit der Leitung der Staatsgeschäfte
beauftrage.

Lächelnd und höflich erklärte der Rat den sehr betretenen Herren weiter,
dem Herzog sei bekannt, daß man im Parlament gewisse Besorgnisse hege,
die Religion und die ständischen Freiheiten anlangend. Er sei glücklich,
den Herren im Auftrag Seiner Durchlaucht beruhigende Bestätigungen und
Versicherungen jetzt schon überreichen zu können. Der Herzog habe
Gelegenheit gehabt, noch als Prinz Fühlung zu nehmen mit einigen
Mitgliedern des engeren Ausschusses über den damals möglichen, jetzt
wirklich eingetretenen Fall, und die Herren hätten die abgegebenen
Versicherungen für höchst wünschenswert erachtet, das nötige Vertrauen
zwischen Herzog und Landschaft herzustellen.

Stumm und tief verwirrt hörten neun von den Elf diese Rede an. Selbst
der ruhige, gefaßte Präsident Sturm zwang sich nur mit Mühe einige Sätze
ab, in denen er die Vollmacht des Rates, jetzt also Konferenzministers,
anerkannte, für die übergebenen Papiere dankte und erklärte, man werde
sie in Ruhe prüfen.

Der Minister gegangen, blieben die Herren bestürzt, ratlos, mißtrauisch,
tief erbost. Es gab also unter ihnen Männer, die auf eigene Faust
zettelten? Die Nachbarn des Weißensee und des Neuffer rückten fast
unmerklich ein wenig von ihnen ab.

Mittlerweile stellte sich der andere Neuffer, jetzt Minister, im
Kriegskommissariat vor, verlangte auf Grund herzoglicher Vollmacht ein
Detachement Soldaten, erhielt sie nach Anfrage bei der Landschaft.
Drang, noch lag der alte Herzog nicht unter der Erde, im Ministerrat
ein, verhaftete im Namen Karl Alexanders die Häupter der Grävenizschen
Partei, ließ die Knirschenden, mit allen Himmels- und Höllendrohungen
Protestierenden auf den Hohentwiel schaffen. In Haft Friedrich Wilhelm,
der Bruder der Gräfin, der eiskalte, der seine Schwester aus der Politik
ausgeschaltet hatte, sich um so fester zu setzen, Oberhofmarschall und
Ministerpräsident, in Haft seine beiden Söhne, der Oberstallmeister und
der Konferenzminister. Aufgehoben auch ihre kleinen Mitläufer und
Kreaturen, der Kirchenratsdirektor Pfeil, der geheime Referendar Pfau,
die Regierungsräte Vollmann und Scheid und die zahlreichen Subalternen
ihres Anhangs. Wie sie sich gespreizt hatten! Wie sie groß und hochnäsig
getan hatten und kaum gedankt, wenn man sie grüßte. Jetzt saßen sie in
der Zelle und in dicker Finsternis und kein Hahn krähte nach ihnen.

Dann wartete Neuffer der Herzogin auf, teilte der aus Staub und Gram
Aufleuchtenden, Triumphierenden das Geschehene mit. Ließ durch Herold
und durch Anschlag bekanntgeben, daß Karl Alexander die Herrschaft
übernommen habe, binnen kurzem von Belgrad eintreffen werde, gegen
ungetreue Beamte, so für eigenen Vorteil das Volk bedrückten, bereits
habe vorgehen lassen, alle Freiheiten, insbesondere der Religion,
fürsorglich schon im vorhinein mit fürstlich wahren und treuen Worten
bestätigt habe.

Jubel im Volk. Das war ein Fürst. Der griff zu ohne Ansehen der Person.
Genau wie auf dem Bild, wo er Belgrad erstürmt. Bänder her, Tannenreiser
her, das Bild zu bekränzen! Ein Herr und Held. Mit dem wird man gut
fahren.

                   *       *       *       *       *

In der Nähe von Hirsau führte von der Landstraße ab ein Karrenweg. Von
dem Karrenweg ab zweigte ein Fußpfad, verlor sich in Wald, hörte ganz
auf vor einem starken, sehr hohen Holzzaun. Bäume sperrten den Blick
weiter. Von den Einheimischen hatte nur ein Gärtner Zutritt und ein
alter Taglöhner, der Botengänge besorgte, beide mürrische Männer, die
Ausfrager stehenließen. Man wußte nur, daß ein Holländer das verfallene
kleine Haus von den Erben des früheren Besitzers erworben hatte. Den
Behörden war er als Mynheer Gabriel Oppenheimer van Straaten gemeldet,
er hatte den großen Paß der Generalstaaten. Der Kauf war in aller Form
vollzogen, allen Anforderungen der Polizei- und Rentämter wurde mit
peinlicher Gewissenhaftigkeit genügt. Der Holländer wohnte dort mit
einem sehr jungen Mädchen, einer Zofe, einem Diener. Man erzählte eine
merkwürdige Geschichte von einem Strolch, der einen Einbruch in dem
einsamen Haus versucht hatte. Er sei abgefaßt, überwältigt worden. Der
Holländer habe ihm nichts getan, den Abgebrühten, Höhnenden nur eine
Nacht über in ein Zimmer mit Büchern gesperrt. Schlotternd, tief
verwirrt sei der Strolch andern Tags durch den Wald getorkelt, habe die
Gegend für immer verlassen.

Gerüchte flogen auf, der Holländer sei der Ewige Jude, verstummten
wieder. Er hielt sich fern vom Ort, machte einsame Spaziergänge,
gewöhnlich im Wald, selten bekam man ihn zu Gesicht. Schließlich
gewöhnte man sich an ihn. Da war nun eben ein Zaun mit gewaltigen
Bäumen, und dahinter wohnte der Holländer, und wenn er verbotene Dinge
trieb, so tat er das zumindest sehr still, und ohne jemand zu
molestieren.

Nun lebte aber in Hirsau jener Magister Jaakob Polykarp Schober, der
dort das Bibelkollegium abhielt, an dem auch Magdalen Sibylle teilnahm.
Der junge, etwas fette, pausbäckige Mensch, der still vor sich hintrieb
und lange, sinnierende Spaziergänge liebte, geriet auf einem solchen
Spaziergang, halb unwillkürlich einem Vogel folgend, der ihn von Baum zu
Baum lockte, an den hohen Zaun, überkletterte ihn ohne viel Gedanken und
ohne besondere Mühe, durchschritt den Wall der hohen Bäume, stand
plötzlich am Rand einer Lichtung und sah, inmitten von Tulpen und
terrassenförmig steigenden Beeten anderer ihm unbekannter, sorglich
gezüchteter Blumen das Haus des Holländers. Es stach fremdartig, ein
blendend weißer, kleiner Würfel, in die pralle Sonne. Vor dem Haus aber
war ein primitives Sonnenzelt aufgeschlagen, und darin lag, sich dehnend
und verträumt, ein Mädchen, nach fremder Sitte gekleidet, mattweißes
Gesicht unter blauschwarzem Haar. Der Magister stand still, starrte
rundäugig, demütig, machte sich auf Zehen wieder fort. In Zukunft aber
schlich sich in seine Vorstellungen vom himmlischen Jerusalem das Bild
des Mädchens im Zelt vor dem sehr weißen Haus mit den Tulpen.

                   *       *       *       *       *

Rabbi Gabriel ließ dem Mädchen jede Freiheit. Naemi blühte still und
sanft und ohne viel Begehren. Sie hatte den alten, mürben, schweigsamen
Diener und ihre holländische Zofe Jantje, die nun auch schon viele Jahre
gutmütig, ergeben, geschwätzig und besorgt um sie herumwirtschaftete.
Manchmal hätte sie gerne Menschen gesehen; aber da der Oheim sie
fernhielt, war es wohl besser so. Geträumte Menschen, gelesene Menschen
waren besser als die unten lebenden.

Sie erging sich mit Lust in den Büchern, die der Oheim mit ihr las. Es
waren zumeist hebräische Bücher, die vieldeutigen, geheimnisvollen der
Kabbala darunter. Sie dachte sie nicht, sie sah sie. Der kabbalistische
Baum, der himmlische Mensch waren ihr wirkliche, greifbare Dinge. Es
tanzten die Buchstaben-Ziffern des Gottesnamens einen heiligen Tanz, sie
hatten ihre bunten, schimmernden Fahnen, es regten sich mit vielen
Gliedern die Figuren der heiligen Wissenschaft, es klommen die Dreiecke,
es sanken die Vierecke, es sprang von Gipfel zu Gipfel der fünfzackige
Stern. Aber die Sieben- und Neunecke reckten viele Glieder, spießten
bedrohlich nach einem, umschmiegten einen lieblich. Und alles schlang
sich in vielwendigem, artigem Tanz.

Es lehrte der Oheim: Jeder Satz, jedes Wort, jeder Buchstabe der Schrift
hat seinen heimlichen Sinn. Er öffnet sich, wenn du die Worte
vergleichst mit anderen Stellen der Schrift, wenn du den Zahlenwert der
Buchstaben zu neuen Gebilden destillierst. Sieh, hier ist Papier und ein
wenig Schwärze darauf. Und ist lebendiger als ein lebendiger Mensch, ist
sprechender Mund für die Ewigkeit. Ist dies nicht das Wunder der Wunder?
Vor vielen tausend Jahren dachte einer, fühlte einer diesen Satz. Der
Mund, der ihn zum erstenmal sprach, ist tot, das Hirn ist tot, das ihn
zum erstenmal dachte. Aber seine Hand schrieb ihn nieder, und da er ihn
niederschrieb, strömte Gott in die Buchstaben, und du denkst sie, spürst
sie heute, nach den vielen tausend Jahren. In dem Geschriebenen ist
Gott. Buchstaben leben, weben sich, Buchstab zu Zahl, Zahl zu Klang, in
Ewigkeit. Was einer schreibt, das löst sich von ihm und lebt sein
eigenes Wesen fort und spricht zu jedem andern. Aber wer sich heiligt,
empfindet Gott in allem Geschriebenen.

So lehrte Rabbi Gabriel. Naemi hörte, mühte sich zu begreifen. Aber die
heiligen Geschichten formten sich nur auf Augenblicke zu den strengen,
mystischen Abgezogenheiten, die der Oheim ihnen abrang. Dann kehrten sie
zurück und bekamen Farben und Fleisch und wurden in dem Blut des
Mädchens zu bunten, lieblichen Fabeln und zu heroischen Abenteuern.

Sie las im Hohen Lied: Mein Geliebter hebt an und spricht: Auf, meine
Schäferin! Meine Schöne! Auf und komm! Sieh, der Winter ist vorbei.
Junge Blüten erscheinen am Boden, die Zeit des Sangs ist da, der
Turteltaube Stimme tönt in unserm Land. Auf, meine Schäferin! Meine
Schöne! Komm! Meine Taube! Taube im Felsenriß, auf heimlichem Hang! Laß
mich schauen deine Gestalt! Laß mich deine Stimme hören! Denn deine
Stimme ist süß und lieblich deine Gestalt.

Sie saß, zart und aufmerksam, und glitt mit erfüllten Augen über die
großen, blockigen, hebräischen Buchstaben. Das Gesicht, sehr weiß wie
das des Vaters, drehte sich auf schlankem, stolzem Hals, die Augen
trugen uralte Träume, den Kopf hatte sie in die Hände gestützt, sanft
rundeten sich aus zarten Gelenken die Arme.

Rabbi Gabriel erklärte, was sie da gelesen habe, deute die Schöpfung der
Welt, und die Blumen seien die Erzväter, und die Stimme der Jünglinge,
welche die Geheimnisse der Schrift lernen, erwirke, daß die Welt sich
erhalte und die Erzväter sich offenbaren. Und er legte es auseinander
und wieder zusammen, mit viel Tiefe und Scharfsinn; und schließlich
versank er und verstummte. Sie hörte gläubig zu; aber kaum hatte er
geendet, so wurden die Blumen wieder Blumen, und sie hörte die einfache,
süße Melodie: Der Winter ist vorbei, der Regen flieht und ist vorbei.
Junge Blüten erscheinen am Boden, die Zeit des Sangs ist da, der
Turteltaube Stimme tönt in unserm Land. Und sie schließt die Augen und
hört auf die lockende Stimme, und sie lauscht hinter die Bäume und hält
den Atem an: jetzt wird, gleich wird, im nächsten Augenblick, der
Schäfer sichtbar sein, der die feinen Worte läutet, die silbern
klingenden. Doch niemand kommt.

Auch die Helden und Frommen der Bibel bedeuteten gewiß das, was Rabbi
Gabriel ihr erklärte. Doch war er nicht da, so schaute sie Naemi mit
ihren eigenen Augen. Sie selber war Tamar, die den Amnon liebte, sie war
Rahel, die mit Jakob floh, sie Rebekka an der Tränke. Auch Mirjam war
sie noch, die das Siegeslied tanzte über den vom Herrn ersäuften
Aegyptern. Doch nicht war sie Jael, die dem Sisserah den Nagel in die
Schläfe schlug, nicht Deborah, die richtete in Israel. Mit den wenigen
Menschen ihrer Umwelt staffierte sie die Geschichten der Bibel aus.
Hagar trug die Züge der geschwätzigen Zofe Jantje, die Propheten hatten
die trübgrauen, steintraurigen Augen des Onkels und seine platte Nase,
und sie redeten mit seiner knarrenden, übellaunigen Stimme.

Die Helden aber hatten die Haltung des Vaters, sein Gesicht, seine
Augen, die großen, gewölbten, fliegenden, seine schmiegsame, beredte,
beredende Stimme. Ach, der Vater! Der helle, glänzende! Oh, daß er so
selten kam! An seinem Hals hängen, das war Leben, und was sonst war, das
war nur die Erwartung, daß er wiederkommen werde. Und alle die Helden
der Schrift sah sie in seinem Bild. Simson, der die Philister schlug,
trug seinen olivgrünen Rock und stapfte eilig, glänzend und gefährlich
in seinen klirrenden Reitstiefeln. David, wie er dem Goliath obsiegte,
wiegte sich in dem roten, zierlich geschweiften Frack, in dem der Vater
das letztemal gefahren kam, und der gehobene Arm mit der Schleuder warf
artig gefältelte Manschetten zurück. Und ach! auch dies sah sie mit
einem heimlichen, lüsternen Grauen, das Haar, daran Absalom im Baume
sich verfing, war das reiche, gelockte, kastanienfarbene Haar des
Vaters, und wenn David wehklagte: O Absalom! Mein Sohn! dann jammerte er
mit der knarrenden Stimme des Oheims, und es waren die feuervollen,
geliebten Augen des Vaters, die er zudrückte.

Festlich fuhr der neue Herzog die Donau hinauf in der Jacht, die sein
Schwiegervater ihm geschenkt hatte. Reglos am Kiel hockte
unergründlichen Auges der Schwarzbraune. Neben der Herzogin saß massig
der General Remchingen, hochrot das Weingesicht unter der weißen
Perücke; schnaufend und modisch machte er in seinem plärrenden
Oesterreichisch der schönen Frau seinen Hof. Der Soldat strahlte,
hundert verwogene, draufgängerische Pläne blühten jetzt der Reife
entgegen. Es war eine der ersten Handlungen des Herzogs, daß er den
Freund zum Präsidenten des Kriegsrats und Höchstkommandierenden in
Württemberg ernannte.

Glänzender Empfang in Wien. Die Majestäten äußerst huldvoll. Hochamt.
Bankett in der Burg. Oper. Der alte Fürst Thurn und Taxis war dem
Schwiegersohn nach Wien entgegengefahren; auch die beiden geistlichen
Freunde hatten es sich nicht nehmen lassen, dem Herzog ihre Glückwünsche
bis Wien entgegenzutragen. Als die Jacht anlegte, stand der Fürstbischof
von Würzburg mit seinen Geheimräten Raab und Fichtel, stand der Fürstabt
von Einsiedeln am Ufer, küßten den Herzog erfreut und herzlich,
tätschelten blinzelnd Marie Augustens Hand.

Nach der Oper, die Majestäten und die Herzogin haben sich schon
zurückgezogen, sitzen Karl Alexander, der Fürst von Thurn und Taxis, die
beiden Prälaten noch zusammen. Dunkelgelber Tokaier leuchtet ölig, der
Herzog hat sich in Belgrad an ihn gewöhnt, säuft ihn in großen Zügen,
derweilen die Jesuiten sich an Schlücklein behagen. Die Luft ist schwer
von Kerzen und Wein.

Karl Alexander, vor diesen Befreundeten und Vertrauten, kehrt sein Herz
nach außen. Ah, er war nicht gewillt, als kleiner Dutzendfürst in seinem
Land zu versauern. Sein Ehrgeiz ging nach mehr als darüber zu wachen,
daß seine Untertanen brav ihren Wein bauten, ihre Leinwand woben, ihren
Kleinen den Rotz schneuzten und die Hemdzipfel reinhielten. Regieren
lassen wird er seine Räte, er wird herrschen. Er war nicht umsonst
solange im Feldlager gewesen. Er war Soldat, ein Soldatenherzog. Hat er
solange für ein anderes, wenngleich befreundetes Haus gefochten und
gesiegt, wieviel besser wird er können für sich selber fechten und
siegen. Ludwig der Vierzehnte hat erobert, das kleine Venedig hat ein
gut Teil Griechenland gefressen, von Schweden aus hat der zwölfte Karl
seine Fahnen durch halb Europa getragen, in Potsdam rüstet man auf
Eroberungen. Er spürt es, er ist der Mann dazu, aus seinem kleinen Staat
einen größeren zu machen, vielleicht, will’s Gott, einen großen. So, wie
es jetzt ist, jedenfalls läßt er sein Land nicht. Da stößt man sich ja
blau und kaput an all den Ecken nach innen und außen und kann keinen Arm
und kein Bein ausstrecken. Soviel Strateg ist er und versteht er von der
Kriegskunst, daß sein kleines Land der Lage nach der Kern ist zu einem
größeren. Und auch die Zeit, der Krieg mit Frankreich, ist günstig. Wenn
man nur richtig vorstößt nach den württembergischen Besitzungen jenseits
des Rheins, nach der Grafschaft Mömpelgard, die so mitteninne liegt im
Französischen, und von da aus weiter: für einen Militär ist das eine
exzellente Basis. Dann das viele Kleinzeug mitten im Herzogtum und an
den Grenzen, die Reichsstädte Reutlingen, Ulm, Heilbronn, Gmund, Weil
die Stadt, er begreift nicht, wie seine Vorgänger das haben so üppig
wuchern und florieren lassen. Er wird sorgen, daß das dem Herzog nicht
wie Steine im Magen soll liegen, sondern wie gedeihlicher Fraß.

„Euer Liebden sind sehr kühn,“ lächelte der alte Thurn und Taxis und
schnupperte mit dem feinen Windhundgesicht an seinem Tokaier.
Wohlgefällig hörte er auf die temperamentvollen Projekte des
Schwiegersohns. Er hielt das alles für bare Utopie, er glaubte nicht,
daß sich davon auch nur ein Jota werde durchsetzen lassen; aber mein
Gott! der Herzog war Soldat, man verlangte keine politische Einsicht von
ihm. Es war nett, anregend, amüsant, daß er so soldatisch ins Zeug ging.
Zwei Monate in seiner Residenz, und das Feuer legt sich.

Die beiden Kirchenfürsten lauschten aufmerksam den starken Worten Karl
Alexanders. Sie hatten seine Katholisierung mit großem Eifer betrieben,
einmal weil man jeder irrenden Seele zum Licht verhelfen soll, dann weil
es ein starkes Propagandamittel war, den Württemberger herüberzuziehen,
vor allem aber aus Spielerei. Große politische Pläne hatten sie wirklich
nicht damit verfolgt. Nun Gott es aber so glücklich gefügt hatte und dem
Neugewonnenen ein so mächtiges Relief gegeben, konnte man schmunzelnd
die vielerlei Komplimente über die eigene weise Voraussicht einstecken.
Vor allem aber galt es, die unerwartete Chance nach Kräften auszunützen.
Solch Feuer, wie es der Herzog da abbrannte, war immer gut. Daran war
manches Süpplein zu wärmen.

Sachte begann der dicke Würzburger Fürstbischof. Der Bruder Herzog trage
sich mit großen Plänen, zu denen ihm jeder christ-katholische Fürst
Gutes wünschen müsse. Aber er vergesse, daß Gott ihn ausersehen habe, in
einem rebellischen und ganz verstockten Babylon zu herrschen. Diese
verfluchten Evangelischen hätten die gottgewollten Rechte der deutschen
Fürsten beknabbert wie die Ratten, daß sie nun gottsjämmerlich
ramponiert in Fetzen hingen.

Der Herzog: Der Württemberger sei nicht schlecht, sei ein loyaler
Untertan und dem Fürsten treu. Es sei nur diese verfluchte Bande vom
Parlament, diese obstinate Kompanie von filzigen Eseln, die ihm
seinerzeit die Apanage geweigert, diese sperrigen, hochverräterischen
Hammel, die mit seinem Bruder gezettelt. Aber er sei auf dem _Qui vive_
gewesen und habe sich nicht um seinen Thron bescheißen lassen, und
jetzt, an der Macht, werde er es ihnen heimzahlen und sie kuranzen, daß
sie sollen Blut schwitzen. Und so wolle er kein Fürst sein und Soldat,
so er ihnen nicht den Fuß werde auf den frechen Nacken setzen.

Es lächelte der Abt: so einfach sei das nicht. Fürs erste habe der
Bruder Herzog Vorausversicherungen gegeben für die Religion und
allerhand Reversalien. Das sei Papier, Papier, Papier, schrie schwer vom
Wein und wild der Herzog. Und gelassen der Jesuit: Gewiß; aber vorläufig
bindend. Auch die Bibel sei zuletzt nur Papier, und doch stehe auf ihr
Rom und die Welt.

Geschmeidig mischte der Würzburger sich ein: Karl Alexanders Kraft und
Weisheit, die Hilfe und List seiner Freunde, seine Soldaten und die Güte
seiner Sache würden das Papier schließlich zerreiben. Die Katholisierung
des Herzogtums, Basis und Eckpfeiler all dieser Pläne, sei schwer, aber
nicht unmöglich. Man denke an die vorbildlich kluge und geglückte
Katholisierung von Pfalz-Neuburg. Nur katholische Offiziere und Soldaten
zunächst. Da kann keine Landschaft einreden. Dann alle Hofchargen
mählich nur mit Katholiken besetzt, und schließlich alle Beamtenstellen
im Land. Die Protestanten werden entlassen ohne Rücksicht, alle. Ei, wie
sprangen damals in der Pfalz die Seelen in den guten Glauben! Wie viele
wurden auf so einfache Manier der ewigen Verdammnis entrissen. Zuerst
die Beamten, die Familie hatten, die am meisten um ihre Existenz
fürchteten. Ei, wie rasch sie von der alleinseligmachenden Lehre
überzeugt waren, ei, wie sie die protestantische Ketzerei abschworen,
ei, wie sie liefen, hasteten, die guten, wackeren Seelen, atemlos, in
den Schoß der Kirche.

Man lachte, trank. Mancherlei Wege öffneten sich. Der Fürstbischof
versprach, er werde durch seinen grundgescheuten Geheimrat Fichtel
Richtlinien ausarbeiten lassen, speziell auf Württemberg zugeschnitten.
Man trennte sich angeregt, voll Hoffnung.

Andern Tages erschienen bei dem Herzog drei kaiserliche Räte, mit ihm
über den französischen Krieg zu beraten, in den der Kaiser unbesonnen
hineingeglitten war. Karl Alexander, bis jetzt vor den kaiserlichen
Räten immer nur Bittender, Lästiger, besoldeter General, blähte sich
nun, umworben. Lässig, mit großer Geste, schmiß er den Ministern die
zwölftausend Mann Subsidien hin, um die man ängstlich ihn bat. Mit
vieler Verklausulierung und in dunklen Andeutungen versprach ihm dafür
der kaiserliche Geheimvertrag Schutz und Mehrung seiner Souveränität
gegen eventuelle Uebergriffe seiner Landschaft.

Als der Herzog Wien verließ, küßte ihn die römische Majestät vor Hof und
Volk auf beide Wangen.

                   *       *       *       *       *

Josef Süß, wie er den Tod Eberhard Ludwigs erfuhr, stand eine kurze
Weile ohne Atem, den sehr roten Mund halb offen, die linke Hand gehoben
wie in leichter Abwehr, alles Blut zum Herzen. Am Ziel. Er war am Ziel.
Ganz plötzlich stand er oben. Er hatte es so heiß gewünscht, er hatte
hochfahrend getan vor sich und den anderen, als stünde er längst oben,
aber innerlich war er immer zernagt und zerschüttelt von Zweifeln
gewesen. Und nun mit einem Mal war es da, es war wie ein Treffer, ein
einmaliger, unter hunderttausend Losen, er hatte die rechte Eingebung
gehabt, und er stand stolz und geniehaft vor dem klugen Isaak Landauer,
der gelächelt hatte und mit dem Kopf gewackelt über seinen Glauben an
den kleinen Prinzen und sich die fröstelnden Hände gerieben.

Ah, nun wird er stolz und mächtig herschreiten. Hundert glänzende Säle
taten sich auf vor ihm. Mit einem Ruck schnellte er hoch. Er wird jetzt,
Gleicher unter Gleichen, mit den Großen der Welt an prunkenden Tafeln
sitzen; die eben noch verächtlich den Fuß gegen ihn hoben, werden vor
ihm den Rücken rund machen. Die ihn antichambrieren ließen, werden vor
seiner Tür warten, bis er sie vorläßt. Und Frauen, weiße, glänzende,
vornehme, die sich seine Liebe gnädig gefallen ließen, werden ihm jetzt
bettelnd die stolzen Leiber zutragen. Mit Wucher wird er die Fußtritte
zurückzahlen, die er hat hinnehmen müssen. Er wird sehr hoch thronen und
wird sich weiden an seiner Dignité, er wird den großen Herren weisen,
daß ein Jud den Kopf noch zehnmal höher tragen kann als sie.

Er verkaufte seine Häuser in Heidelberg und Mannheim, erließ in
hochfahrendem Ton eine Bekanntmachung, wer im Pfälzischen Forderungen an
ihn habe, möge sie präsentieren. Mittlerweile kaufte er unter der Hand
durch Mittelsleute in Stuttgart in der Seegasse das Palais einer
heruntergekommenen Adelsfamilie, ließ es aufs prächtigste renovieren,
ergänzte seine Dienerschaft, seine Garderobe, seinen Marstall. Traf
umständliche Vorbereitungen, dem Herzog fürstlich und feierlich
entgegenzufahren.

Unter solchen Anstalten fand ihn Isaak Landauer. Unansehnlich,
schmuddelig saß der große Finanzmann in ungefälliger, eckiger Haltung in
einem großen Sessel, wärmte sich die mageren, blutlosen Hände, durch
seine Schläfenlocken, seinen Kaftan, seine verwahrloste Judentracht den
Süß tief reizend. Er hatte, mußte Süß enttäuscht und geärgert
konstatieren, offenbar weder Bewunderung noch Neid für ihn. „Ihr habt
Glück gehabt, Reb Josef Süß,“ sagte er, kopfwackelnd, gutmütig, leicht
spöttisch. „Es hätte auch können schief gehen, dann hättet Ihr Euer
ganzes Geld an den Schlucker verloren.“ „Jetzt ist er jedenfalls kein
Schlucker,“ sagte Süß ägriert. „Das meine ich eben,“ gab der andere
bereitwillig zu. Und, vertraulich, autoritativ: „Was macht Ihr für
Gewese und Gepränge und große Geschichten? Laßt Euch sagen von einem
alten Geschäftsmann, es ist unpraktisch, es ist bloß zu Schaden. Was
macht Ihr Euch dick und stellt Euch in die Sonne? Es ist nicht gut, wenn
sich ein Jud hinstellt, wo ihn alle sehen. Laßt Euch sagen von einem
alten Geschäftsmann, ein Jud stellt sich besser in den Schatten.“ Und
mit einem kleinen, gurgelnden Lachen: „Eine Schuldverschreibung in der
Truhe ist besser als eine Goldbordüre am Rock.“ Und gutmütig, mit
sachtem Spott, prüfte er die Stickerei an den Aermeln des Süß, während
der andere, angewidert fast, sich ihm zu entziehen suchte.

So sind diese Jungen, dachte Isaak Landauer, als er den Süß verlassen
hatte. Sie sinken, sinken bis zu den Gojim. Sie brauchen Lärm, Glanz,
gestickte Röcke. Sie müssen sich bestätigt fühlen von den anderen. Von
dem feinen, heimlichen Triumph in Kaftan und Schläfenlöckchen ahnen sie
nichts, diese Flächlinge.

Süß höhnte vor sich: Wie feig er ist. Immer sich verstecken. Wozu denn
Macht, wenn man sie nicht sehen läßt? Diese dummen, ängstlichen,
altmodischen Vorurteile. Nur ja die Christen nicht aufmerksam machen.
Nur ja sich in den Schatten ducken. Gerade ins Licht stellen werde ich
mich und allen mitten ins Aug schaun.

Mit großer Pracht fuhr er nach Frankfurt. Besuchte seine Mutter, sich
ihr in seinem Glanz zu zeigen. Die schöne alte Dame – von ihr hatte er
das sehr weiße Gesicht und die wölbigen, fliegenden Augen – lebte in
behaglichem Wohlstand ein leeres Leben. Ach, wie waren früher ihre Tage
erfüllt gewesen. Mit gehetzten Pferden hatte die Schauspielerin Michaele
Deutschland durchjagt, und alle Straßen waren voll von Männern,
Abenteuern, Begierden, Triumphen, Kümmernissen, Wirbel gewesen. Jetzt
ließ sich ihr Dasein nur mehr äußerlich mit den Farben von Erlebnissen
antünchen, sie mußte jedes Nichts aufblasen, um den Schein von
Wichtigkeit und Geschäftigkeit zu wahren, sie füllte die Stunden mit
Körperpflege, unterhielt eine vielfältige, lärmende Korrespondenz, kroch
in das Leben ihrer zahllosen Bekannten hinein. Süß blähte und spiegelte
sich vor ihr, sie weidete sich an seinem Glanz, sog, die Augen groß und
töricht, seine lärmenden, gedunsenen Prahlereien ein. Er, vor der
willigen, bewundernden Hörerin, steigerte sich immer höher.

In den farbigen Schaum ihrer Reden hinein erschien Rabbi Gabriel. Eben
noch hatte mit lüsternem Triumph Süß von den Frauen geredet, die sich in
seinen Zimmern drängten, und Michaele hatte gierig zugehört. Jetzt
zerdrückte das breite, steinerne, mürrische Antlitz des Alten alle diese
leichten, bunten Gesichte wie ein gewaltiger Block. Ja, er wußte, daß
der neue Herzog schon von Wien aufgebrochen war, bald eintreffen werde.
Süß war natürlich auf dem Weg zu ihm. Er sprach mit so kaltem, müdem
Spott, daß alles Errungene kahl und zweifelswürdig erschien. Dann fragte
er beiläufig, wann endlich Süß nach Hirsau kommen werde, das Kind habe
seinen Anblick not. Da Süß sich wand, ausbog, bestand er nicht weiter,
nur die drei Falten vertieften sich in der Stirn. Er sah von der Mutter
zum Sohn, vom Sohn zur Mutter. Ging bald.

Michaele war fahrig, flatternd, ängstlich wirr wie ein hirnloser Vogel
gewesen, solang er da war. Süß hatte die Mutter noch nie in seiner
Gegenwart gesehen. Auch er holte nur mühsam seinen in alle Ecken
geschlagenen Stolz und großen Glanz wieder zusammen. Langsam und nicht
ganz sicher stelzte er sich den alten Prunk wieder an und machte sich
vorsichtig lustig über den Alten. Allein die Mutter stimmte nicht ein,
und sein Abschied war nicht ganz so strahlend und befriedigt wie sein
Auftritt.

In rascher Fahrt nach Regensburg. Lärmend, in heiterster Laune empfing
ihn der Herzog. Sehr rot unter der weißen Perücke fiel ihn Remchingen
mit groben Witzen an; er mochte die Juden nicht leiden, der da mit
seiner überhöflichen, geschmeidigen Art war ihm doppelt zuwider. Auch,
der alte Thurn und Taxis verhielt sich reserviert; er hatte es dem Juden
nicht vergessen, daß er damals in Monbijou mit seinem blaßgelben Salon
seinen blaßgelben Frack geschlagen hatte.

Sehr wohlgefällig aber und amüsiert lächelte ihm die Herzogin entgegen.
Ziervoll hob sich die schmale Taille mit dem spöttischen Kopf aus dem
mächtig ausschweifenden, dunkelblauen Samtrock, in dem das winzige
Hündchen fast verschwand. Gnädig reichte sie dem Juden zum Kuß die
kleine, fleischige, gepflegte Hand, während sie mit der andern artig und
preziös, wie es die Sitte vorschrieb, die obersten Falten des Rockes
hielt. Ei, was mochte er für dunkle und ruchlose Gedanken mit in ihre
Hand hineingeküßt haben. Er hatte noch immer diese Augen von
hemmungsloser, beredter Ergebenheit. Und wie modisch bis ins letzte
Härlein er sich trug. Es war amüsant, so einen Juden um sich herum zu
haben, der aussah wie der galanteste Herr von Versailles und sein arges
jüdisches Herz, das doch sicherlich voll war von jeder Bosheit und
giftigem Gewürm, hinter so einem feinen, hirschbraunen Rock verbarg.

Hernach dann, als sie nur zu zweien waren, fragte ihn der Herzog nach
der Stimmung im Land. Er fragte etwas von oben her und beiläufig; aber
Süß durchschaute sofort und innerlich erheitert über so primitive
Methoden seine Unsicherheit und wie sehr ihm an seinem Urteil lag.
Sogleich stellte er sich auf Geschäft ein, auf Sachlichkeit,
Konzentration, sorglichste Witterung. Saß, der kluge Finanzmann, mit
gespannten Nerven, in Tätigkeit jede Sicherung. Drehte alle Räder seines
Kalküls an, zerteilte rasch und präzis für alles zu Sagende Gründe und
Gegengründe, rieb sie blitzblank, zählte, wog, rechnete. Holte den
Herzog mehr aus als dieser ihn.

Drei Dinge, sah er, wollte dieser Herzog hören: daß das Volk,
unzufrieden, von ihm Erlösung aus aller Not erwarte, daß er der größte
deutsche Feldherr sei, dem das Land die Mittel zu einer stattlichen
Kriegsmacht als etwas Selbstverständliches schulde, daß das Parlament
sich zusammensetze aus einer Bande filziger, eigensüchtiger,
querköpfiger, rebellantischer Lumpen. Klug richtete Süß seine Antworten
so ein, daß sie alle hinausliefen auf Bestätigung solcher Grundsätze.

Unvermittelt schlug ihn der Herzog auf die Schulter: „Mit Seinem Magus
hat Er mich nun doch nicht angeschmiert, Er Sapperlotter von einem
Juden.“ Süß zuckte zusammen, antwortete gegen seine Gewohnheit
schleppend, unfrei, gezwungen, er habe sich die kabbalistischen
Berechnungen auch was kosten lassen; kein Wunder, daß sie solid seien
und stimmten. Der Herzog, lauernd und auch seine Laune nicht sehr echt:
der Rabbi habe doch aber ein schlimmes Ende prophezeit. Wenn die
Berechnungen so solid seien, warum Süß dann sein Geld und seine Dienste
an ihn kette. Und Süß, nach einer Weile: was der Rabbi für gut und
schlecht halte, das liege auf einem andern Gebiet, und nicht
spintisierende Menschen wie Seine Durchlaucht und er brauchten sich um
dergleichen subtile, metaphysische Dinge nicht hinter den Ohren zu
krauen.

Er verstummte plötzlich, behindert am Atem, den Kopf seitlich gezogen.
Es war ihm, als schaue ihm ein Mensch über die Schulter, ein Mensch mit
seinem eigenen Gesicht, aber ganz im Dämmer, nebelhaft. Auch der Herzog
schwieg. Die Dinge um ihn verloren ihm ihre Farbe, der Jude vor ihm
verfahlte. Er sah sich schreiten in einem seltsamen, unwirklichen Tanz,
vor ihm im Reigen schritt der Unheimliche, der Magus, Rabbi Gabriel, die
eine seiner Hände haltend, die andere hielt Süß.

Aus dem Gesicht riß ihn der Jude. Lenkte auf anderes. Der Herzog hatte
verächtlich und erbittert von seinem Bruder gesprochen, dem Prinzen
Heinrich Friedrich, und seinen Zetteleien mit der Landschaft. Hier hakte
er ein, machte sich behutsam lustig über den sanften, untüchtigen
Verschwörer, sprach dann von seiner Geliebten, dem stillen,
dunkelblonden, dümmlichen Geschöpf. Der Herzog hörte interessiert,
belustigt, boshaft zu. Ei potz! Das Geschöpf hatte ein mageres Fressen
an dem sanften Heinrich, das war ein dünner Braten ohne Sauce. Er lachte
maßlos, in seine Augen stieg ein arges, planendes Glitzern. Der Jude
kannte das Mädel natürlich, er solle sie schildern. Süß beschrieb sie
vorsichtig, zerlegte sie kennerisch, die Tochter des kleinen
Landedelmanns, sanft, groß, schwer, ihre Blondheit, ihre warme, dumpfe
Jugend. Der Herzog lauschte hämisch, gierig, befriedigt; sein Plan war
offensichtlich reif geworden. „Er ist ein Kenner, Jud,“ lachte er. „Er
versteht sich auf Christenfleisch, Er Filou.“

Süß, allein, lächelte tief, siegreich, überdachte seinen Weg. Er war
klar. Dem Herzog schmeicheln, unbedenklich, ohne Furcht vor
Uebertreibung. Dem Herzog Geld schaffen, und durch Geld Weiber,
Soldaten, Gloire. Mehr, immer mehr. Nicht übermäßig daran verdienen,
aber so viel schaffen, daß man reich wurde, blieb auch nur ein kleiner
Teil kleben. Keine Rücksichten auf die Landschaft. Sich klar und offen
gegen sie stellen. Sie _en canaille_ trätieren. Einziges Ziel: Geld für
die herzoglichen Kassen.

Er hatte Karl Alexander von der rechten Seite genommen. Er hatte auch
gut getan, das Palais in Stuttgart zu kaufen. Als er Regensburg verließ,
dem Herzog voraus, war er herzoglich württembergischer Geheimer
Finanzrat. Der Bestallung beigefügt war ein Dekret der Herzogin, das ihn
zu ihrem Schatullenverwalter ernannte.

                   *       *       *       *       *

In Stuttgart ungeheure Vorbereitungen zum Empfang des neuen Fürsten.
Drei Ehrenpforten mit stolzen lateinischen Inschriften und vielen
allegorischen Figuren, unzählige Fahnen, Girlanden. Die Straßen gesäumt
mit Volk, frostrot und angeregt durch den hellen, lustig klaren
Dezembertag. Ueberall Ausrufer, die das Bild des Herzogs feilbieten, das
berühmte Bild, wie er an der Spitze der siebenhundert Axtmänner höchst
kriegerisch unter regnenden Kugeln die Festung Belgrad erstürmt. Süß hat
das Bild in vielen tausend Drucken herstellen lassen, dem Herzog und dem
Volk zur Freude und sich zum Verdienst, und nun balgen sich Bürger und
Bauern um den billigen, patriotisch herzwärmenden Wandschmuck. Die ganze
Stadt getaucht in Musik, Böllerschüsse, Geschrei. Endlich, zwei Meilen
lang, der Festzug: Beamte, Offiziers, Soldaten zu Fuß und zu Pferd,
Läufer, Pagen. Sechzehnspännig die Gala-Karosse des Herzogs. So fuhr er
ein auf schneeglitzernden Straßen unter einem strahlend hellblauen
Dezemberhimmel, und tausend bunte Fahnen wehten in die fröhliche Luft.

Herzen und Mäuler offen, freuten sich die Stuttgarter ihres imposanten
Souveräns, der, den Pelzmantel über der breiten, vielbesternten Brust
zurückgeschlagen, mit mächtigem Schädel und herrischen Augen dasaß, und
mehr noch vielleicht ihrer wunderschönen Herzogin, die unter vielem
weißem Rauchwerk, den kleinen, fremdartigen Eidechsenkopf unter dem
Diadem, mit gelassener Neugier ziervoll und lächelnd auf sie
niederblickte. Ei, was spottete sie innerlich über die Schwaben, die ihr
zujubelten, ei, wieviel Lächerliches entdeckte sie an dem Sprecher der
Tübinger Universität, dem dicken, befangenen, schwitzenden Professor,
der sich abarbeitete an der schwäbelnden Deklamation der schwungvollen
Verse, mit denen er das fürstliche Paar begrüßte. Sie hörte ernsthaft
und aufmerksam zu, als er von den Völkern sprach, die der Herzog mit
seinem Zepter zu weiden berufen sei, als er pathetisch verkündete, Karl
Alexanders Name fasse alles zusammen, was man von Karl dem Großen und
anderen Karlen spreche, was sich am Griechen Alexander weise, was Gottes
Volk an Simson preise, was Herkules besessen habe, als er ihn
schließlich mit dem römischen Cäsar verglich. Und nicht einmal da zeigte
sie ihr Amüsement, als er den Herzog rühmte, er sei schon deswegen ewig
in der Zeit, weil wie der Prinz von Ithaka sein Geist nach einem Mentor
sah. Aber innerlich fragte sie sich, wer wohl dieser Mentor sei, der
kleine, behutsame Geheimrat Fichtel mit seinem schwarzen Kaffee oder mit
seiner Fuchsschläue und seiner Galanterie der elegante Jud.

Der stand bescheiden und in höchster Ehrfurcht ganz hinten in einer Ecke
beim Gesinde. Er hatte es für klug gehalten, still und ohne großes
Aufsehen in Stuttgart einzufahren, er hatte sein stattliches Haus
bezogen und war vorderhand nicht sehr aufgefallen. Aus seinem
Leibdiener, dem stillen, phlegmatischen Nicklas Pfäffle war nichts
herauszukriegen; es war eben ein großer Herr vom Hofstaat des neuen
Herzogs. Allgemach erst erfuhr man, daß der Geheime Finanzrat, trotzdem
er aussah und sich hielt wie jeder andere große Herr, ein ganz gemeiner,
ungetaufter Jud war. Nun war eigentlich den Juden der Aufenthalt im
Herzogtum verboten. Die Herren von der Landschaft machten auch schele
Gesichter und hätten den neuen Finanzrat am liebsten aus dem Land
geschafft; aber man wollte nicht um solch ein kleines Ding sogleich
Hader mit dem neuen Herzog haben. Das Volk begaffte den Juden neugierig
und mißtrauisch; allein man sagte sich, bei den verwickelten
Finanzverhältnissen des Kammerguts und bei der Schläue der Juden, die
die Grävenizschen Finanzen verwalteten, müsse man dem Herzog billig auch
seinerseits einen Hofjuden zugestehen. Ferner mußte man zugeben, daß der
neue Jud sich vorläufig anständig und unauffällig führte, und jetzt bei
der Erbhuldigung hielt er sich trotz seines großen Titels und seiner
stolzen Uniform bescheiden im Winkel.

Aber drei Tage später, beim Empfang der Landschaft, war er schon ganz
anders. Stolz, kalt, scharf stand er unter den Ministern und blickte
ablehnend fremd auf das Gewimmel der Landschaft. Das kleine Häuflein des
Kabinetts, unter ihm der Jude, stand in bunten, prunkenden Uniformen,
hochmütig getrennt von der dichten, schwärzlichen Masse der
Parlamentarier. Vierzehn Prälaten zählte diese Kammer und siebzig
Abgeordnete der Städte und Aemter. Nur wenige wie der feine, kluge
Weißensee und der verarbeitete Konsulent Veit Ludwig Neuffer hielten
sich über der Lage; die meisten trugen besorgte, befangene, schwitzende
Gesichter und standen trotzig und unsicher vor der kalt blickenden,
hoffärtigen Gruppe der Minister. Unter denen war der Präsident des
Conseils, Forstner, und der zweideutige, geschmeidige Neuffer, die schon
bei Lebzeiten des alten Herzogs die Stützen Karl Alexanders gewesen
waren und die Pläne der Landschaft mit dem Prinzen Heinrich Friedrich
gestört hatten. Dann Andreas Heinrich von Schütz mit der mächtigen
Hakennase, Kreatur ursprünglich der Gräveniz, der sich unter jeder
Regierung hielt. Nichts Gutes versah sich die Landschaft von diesen
dreien, nichts Gutes auch von dem Juden, dessen Beiziehung zu dem
feierlichen Empfang eigentlich eine Anmaßung war. Wie eitel und üppig
der Kerl dastand! Es war, weiß Gott, eine Herausforderung der löblichen
Landschaft. Nun, wart Er nur, man wird noch Wege finden, Ihm Mores
beizubringen.

Zutrauen hatten die Stände nur zu einem einzigen von den Ministern, und
daß der Herzog den ins Kabinett berufen hatte, machte den Neuffer und
den Juden wieder wett. Das war Georg Bernhard Bilfinger, der Philosoph
und Physiker. Karl Alexander hatte den behäbigen Mann mit dem offenen,
fleischigen, energischen Gesicht kennengelernt, als er gewisse
Berechnungen und Festungsentwürfe von ihm nachzuprüfen hatte. Und so
mißtrauisch er gegen alle Philosophie war, konnte er der Lockung nicht
widerstehen, den zuverlässigen Mathematiker und Festungsbauer in sein
Kabinett zu rufen statt eines Juristen.

Die beiden Gruppen, die kleine der Minister und die große der
Parlamentarier, standen sich gegenüber wie zwei feindliche Tiere, das
eine groß, plump, schwärzlich, hilflos, das andere klein, schillernd,
bunt, beweglich, gefährlich. Aber trotz der betonten äußeren Distanz
liefen Fäden von der einen Gruppe zur andern, Fäden von dem
Parlamentarier Neuffer zu seinem Bruder, dem Minister, von dem
ernsthaften, biedern, patriotischen Landschaftspräsidenten Sturm zu dem
ernsthaften, biedern, patriotischen Geheimrat Bilfinger und schon von
dem nervösen, feinen, neugierigen Diplomaten Weißensee zu dem
merkwürdigen, zweideutigen, glatten, eleganten, neuen Finanzienrat, dem
Juden, der hebräischen Exzellenz.

Die Versammlung wartete sehr lange, eine Stunde fast über die angesetzte
Zeit. Und noch immer kein Huldigungsmarsch, noch immer nicht die
Präsentierkommandos der Garden im Vorsaal, noch immer die Türen
verschlossen, die aus den Privatgemächern des Herzogs führten.
Schwitzend in dem überheizten Saal, knurrend, finster traten die
Repräsentanten des Volkes von einem Fuß auf den andern, auch die
Minister begannen unruhig zu werden. Daß der Herzog vom ersten
Augenblick an das Parlament dergestalt brüskierte, kam unerwartet. War
es Absicht? Laune? Zufall? Vergeßlichkeit?

Nur Einer wußte es. Der Jude stand, lächelte, kostete den seltsamen
Triumph, den sich Karl Alexander ausgedacht, verstehend und genießerisch
mit. Die Landschaft hatte mit seinem Bruder gezettelt? Gut, so mochte
sie sich jetzt die Beine in den Bauch warten, dieweilen er sich mit der
Freundin seines Bruders, dem sanften, dunkelblonden, ruhevollen Geschöpf
vergnügte.

                   *       *       *       *       *

Der Geheimrat Andreas Heinrich von Schütz las die Verfassungsakte vor,
die der Herzog beschwören mußte. Beigefügt waren auch jene Bestätigungen
und Versicherungen, die Karl Alexander noch als Prinz abgegeben hatte
und die Neuffer unmittelbar nach dem Ableben Eberhard Ludwigs den Herren
vom Parlament überreicht hatte. Furchtbar umständlich, vorsichtig,
langatmig war alles festgelegt. Nicht sehr laut, mit gleichmäßiger,
gewandter Stimme, durch die mächtige Hakennase leicht französelnd, las
Herr von Schütz das endlose Schriftstück, der Saal war überheizt, eine
Winterfliege summte, von den vielen Menschen in ihren schweren Kleidern
ging Dunst, Atem, leises Geschnauf aus. Unwirsch, verärgert sah Karl
Alexander in die vielen stumpfen Werkeltagsgesichter, die sich bemühten,
pathetisch zu blicken, unwirsch, verärgert hörte er auf den Vortrag
dieser steifen, feierlichen Urkunden, von denen jedes Wort für ihn
Bindung, frechen, anmaßlichen, rebellantischen Zwang bedeutete. Und das
näselte so fort, endlos, endlos. Er mußte an sich halten, um nicht
dreinzufahren, nicht plötzlich laut und verdrießlich zu gähnen. Er kam
aus einer Umarmung, er spürte noch in allen Poren die sanfte, warme Haut
des dunkelblonden Geschöpfs, er hörte noch ihr hemmungsloses, stilles,
verströmendes Geflenn, das ihm Gesicht, Arme, Brust feuchtete, er war
erfüllt von einem schlaffen, rohen Grinsen. Sehr anstößig schien es den
Herren von der Landschaft, wie er mit belegter, heiserer Stimme – eine
Nachwirkung des Genusses, aus dem er kam – asthmatisch, empörend
gleichgültig und mit den Gedanken offensichtlich wo ganz anders die
feierliche Eidesformel nachsprach. „Ich konfirmier und bestätige bei
meinen fürstlich wahren Worten mit gutem, reifem Vorbedacht und aus
freiwilligem Herzen.“ Und das klang, als sage er seinem Kammerdiener,
das Rasierwasser sei nicht warm genug.

Gedrückt und voll Besorgnis entfernten sich die Abgeordneten. Hätte er
sie beschimpft wie der verlebte Fürst, der Eberhard Ludwig, wäre er mit
unflätigem Gekeife über sie hergefallen wie jener, dagegen hätte man
viel leichter aufkommen können als gegen diese formlos verächtliche,
verblüffend nonchalante Manier. Wie er sie hatte warten lassen wie
lästig lumpige Bettler! Wie gleichgültig er, mit gelangweiltem Gerülpse,
die Akte beschworen hatte! O schöne Freiheit! Man wird noch hart für
dich kämpfen müssen. O süße Macht der herrschenden Familien, man wird
viel Aerger und Verdruß haben, dich zu wahren.

Karl Alexander, nachdem die Abgeordneten fort waren, streckte sich, warf
sich in einen Sessel, war vergnügt. Denen hatte er es gegeben. Wie sie
sich wegschlichen, die Schwänze eingezogen. Er schnaubte durch die Nase,
sehr zufrieden mit sich. Ein guter Anfang, ein guter Tag. Erst dem
sanften Heinrich Friedrich eins versetzt, dem Duckmäuser, dem Aufmucker,
und dann das freche, filzige, schwitzende Pöbelpack heimgeschickt,
begossen, würgend an dem hinuntergefressenen Verdruß.

Er entließ auch die Minister, schmunzelte, sie verabschiedend, zu Süß:
„Hab noch was zu trösten, was Blondes, Flennendes. Hat Gusto, der
Duckmäuser, mehr Gusto, als ich ihm zugetraut.“ Lachte schallend und
schlug den geschmeichelten Süß auf die Schulter.

                   *       *       *       *       *

„Ich will selbst regieren,“ sagte er zu einer Stuttgarter Deputation.
„Ich will selbst mein Volk hören und ihm helfen.“ Eine Flut von
Bittschriften brach herein, mit eigener Hand nahm er sie. „Ich will dir
und mir helfen,“ sagte er einem Bittenden. Ins ganze Land ließ er
ergehen, er werde sich durch keine Mühe und Schwierigkeit von dem, was
zu wahrer Aufnahme und Flor des Herzogtums gereichen werde, abhalten
lassen, werde sorgen, daß in allen Stücken ohne Schleich, Intrigen und
Verwicklungen nach der altberühmten württembergischen Treu und
Redlichkeit gehandelt werde. Wer immer eine Beschwerde in solchen
Stücken gegen einen Beamten habe oder sonst in diesem Behuf ein
Anliegen, möge es umständlich zu Papier bringen und ihm, dem Herzog, zu
eigenen Händen kommen lassen.

Drei Sonntage nacheinander wurde dieser Wille des neuen Herrn von allen
Kanzeln des Landes verlesen; gedruckt war er angeschlagen am Rathaus
jeder Gemeinde. Es jubelte das Volk: das war ein Fürst; der ließ nicht
durch seine Kanzlei regieren, der regierte selbst. Wie Schnee im Mai
schmolzen die Grävenizischen. Machten sich fort, wurden verbannt, auf
Festung gesetzt. Der treibt unsere Treiber hinwiederum ein! schmunzelten
die Bauern. Aufblühte an dem Sturz der Grävenizischen die saure
Herzogin-Witwe. Das Bild Karl Alexanders aber, wie er Belgerad erstürmt
mit seinen Axtmännern, ging reißend ab, und als gar ein Reskript das
Niederknien der Supplikanten vor dem Herzog verbot, denn nur Gott
gebühre solche Ehrerweisung, da mußte Süß eine neue riesige Auflage
drucken lassen, und es gab kein Bürger- und kein Bauernhaus im
Herzogtum, darin das Bild nicht am besten Platze hing. Und die Herren
vom Parlament machten schele Gesichter.

Den Prozeß gegen den früheren Hofmarschall, den Gräveniz, und seine
Schwester förderte der Herzog mit allem Nachdruck, doch ohne rechten
Erfolg. Wohl saß der ehemals Allmächtige auf der Festung Hohentwiel;
aber wollte man sich nicht Zwang und Ungerechtigkeit vorwerfen lassen,
so mußte man vorsichtig und langsam vorgehen. Was gar die Gräfin
anlangte, so war sie außer Landes, die evangelischen Höfe unterstützten
sie gegen den katholischen Herzog, und die leise, behutsame Hand Isaak
Landauers löste immer wieder alle Fäden, aus denen die plumperen
württembergischen Räte der Gräfin ein Netz knüpfen wollten. Wohl wurde
ein spezialiter verordnetes Kriminalgericht gegen sie eingesetzt, der
erste Jurist des Herzogtums, der um seiner strengen Rechtlichkeit willen
in ganz Deutschland angesehene Tübinger Professor Moritz David
Harpprecht erhob peinliche Anklage gegen sie wegen Bigamie, gedoppelten,
wiederholten, durch viele Jahre fortgesetzten Ehebruchs, wegen
dreier Mordanschläge gegen Eberhard Ludwigs Gemahlin, wegen
Majestätsverbrechens, wegen Kindsabtreibung, wegen Fälschung, Betrugs,
Unterschleifs, auch erkannte dies Gericht die Todesstrafe gegen sie. Ein
besonderer württembergischer Agent, der Baron Zech, wurde nach Wien
gesandt, Bestätigung und Exekution dieses Urteils durchzusetzen, und er
gab viel Geld aus, die kaiserlichen Räte zu gewinnen, an
hundertunddreiundvierzigtausend Gulden. Aber sei es, daß Isaak Landauer
noch mehr ausgab, sei es, daß er einfach geschickter war, die Geschichte
wurde langwierig und versackte schließlich in einen umständlichen,
komplizierten Geld- und Vergleichshandel.

Dem Herzog wurde diese Affäre wie überhaupt die ganze Regiererei vom
Kabinett aus bald öde und unbehaglich. Er hatte schöne Manifeste
erlassen, die Liebe seines Volkes errungen, und seine Räte, der
polternde General Remchingen, der geschmeidige Diplomat Schütz, der
schlaue Finanzmann Süß, versicherten ihm Tag für Tag, jetzt seien alle
Mißstände abgestellt, Württembergs goldenes Zeitalter angebrochen. Wo in
Deutschland gab es einen zweiten so pflichtbewußten Fürsten? Stolz vor
Gott, den Menschen und sich selbst, geschwellt von dem Gefühl, den
Titel, mit dem eine Adresse der Tübinger Universität ihn angeredet, den
Titel: treuester Hirt und Wonne des Menschengeschlechts sich zu Recht
verdient zu haben, überließ er die Erfüllung seiner Versprechungen
seinen Räten und fuhr, sich freuend auf das Soldatenleben, hungrig nach
neuer Gloire, zur Armee.

                   *       *       *       *       *

Süß hielt Konferenz mit dem Geheimrat Bilfinger und dem Professor
Harpprecht über den Prozeß gegen die beiden Gräveniz. Die Herren saßen
in dem prunküberladenen Arbeitskabinett des Süß, der Jude schlank,
elegant; gewichtig, breit die beiden Württemberger. Der Prozeß stand
nicht gut. Wien hatte nahegelegt, den früheren Oberhofmarschall von der
Festung zu entlassen und seinen Vergleichsvorschlag anzunehmen; er
wollte seine württembergischen Güter gegen eine niedrige Summe abtreten.
Auch das peinliche Verfahren gegen die Gräfin war man in Wien zu
bestätigen nicht geneigt, man verwies auf den Weg finanziellen
Ausgleichs. Dieser Kompromiß schien den beiden Württembergern mager und
der herzoglichen Dignité nicht entsprechend. Süß hingegen meinte, der
greifbarste Erfolg sei der, der sich in einer hohen Ziffer ausdrücke,
und eine so real denkende Dame wie die Gräfin könne schwerer als mit
einer hohen Geldbuße nicht bestraft werden. Die geldliche Regelung solle
man ihm überlassen, er werde sie bestimmt zur Zufriedenheit des Herzogs
erledigen. Die beiden ernsthaften und gerechten Männer fanden diese
Anschauung frivol und jüdisch, auch wußten sie, daß Süß Geschäfte mit
der Gräfin hatte, und trauten ihm nicht recht. Aber schließlich war der
württembergische Agent erfolglos aus Wien zurückgekehrt, es blieb keine
andere Lösung als ein Vergleich, der Jude machte das wirklich besser als
jeder andere, und der Herzog glaubte bedingungslos an seine glückliche
und geschickte Hand. Verdrossen fügten sie sich darein, daß Süß die
weiteren Verhandlungen führe.

Dies durchgesprochen, bat Süß den Juristen noch um einige Deduktionen
über umstrittene Befugnisse der Landschaft. Das war eine Frage, die den
beiden Württembergern das Herz von Grund auf bewegte. Harpprecht, der
Jurist, der langsame, bedächtige, umsichtige Mann, gewohnt, die Dinge
rundum zu drehen, genau und von allen Seiten zu beschauen, und
Bilfinger, der vertraute Freund des großberühmten Philosophen Wolf, von
seiner Professorentätigkeit in Petersburg her über ganz Europa bekannt,
geneigt, die Dinge ernsthaft und aus großer Höhe zu übersehen, aufrechte
Patrioten beide, ruhevolle, sachliche Männer beide, verschlossen sich
nicht der Erkenntnis, daß einige wenige herrschende Bürgerfamilien auf
der Verfassung saßen wie auf privatem ererbtem Eigentum und die
Repräsentantenstellen des Volkes gleichwie sonstigen persönlichsten
Besitz, wie Häuser, Möbel, Wechsel sich überkamen, unter sich
verschacherten; sie wußten, daß die Fahne der Freiheit immer dazu
mißbraucht wird, daß einzelne sich Fetzen daraus schneiden für ihren
privaten Vorteil. Aber sie waren trotzdem tief und von ganzem Herzen
überzeugt, daß das Landesgrundgesetz und die landständischen Freiheiten
die Pfeiler des Staates waren, und sie interpretierten alle strittigen
Grenzfragen zwischen Fürsten und Volk aus dem freiheitlichen und
verantwortungsschweren Ernst heraus, aus dem der erste württembergische
Herzog, in kleinem Land ein wahrhaft großer Fürst, die Verfassung
testiert hatte. Sicherung der Volksfreiheit war sein erstes Prinzip
gewesen, „Attempto! Ich wag’s!“ seine Parole. Und daß der Fürst durch
die Verfassung manchmal vielleicht selbst im Nützlichen, das er
anstrebte, gehindert werden könnte, schien ihm nur ein kleines Uebel
gegen das große Gute, daß er durch ein Grundgesetz und seine Schranken
vor vielen und großen Fehlgriffen bewahrt werde.

Es handelte sich um gewisse Steuerentwürfe und Monopolvorschläge des
Süß, die zweifellos gegen den Geist der Verfassung verstießen; doch war
der Wortlaut brüchig und ein findiger und skrupelloser Tiftler konnte
allenfalls durch die Bresche dringen. Harpprecht, sekundiert von
Bilfinger, redete sich warm, und Süß hörte aufmerksam und höflich zu.
Aber plötzlich sah der Gelehrte die Augen des Finanzmanns, diese großen,
gewölbten, süchtigen, klugen, lauernden, gewissenlosen Raubaugen.
Gesehen hatte er sie oft, aber jetzt mit einem Mal erkannte er sie. Was
waren vor diesen Augen Freiheit, Verfassung, Gewissen, Volk? Ein Mittel
für etliche Jobber, emporzuklimmen, wo er stand, an dem Baum zu rütteln,
auf dem er saß, an seinem Baum, dem Herzog. Der Gelehrte sah, daß dieser
Mann in der Verfassung und ihren Vertretern nichts erblickte als die
Konkurrenz, daß er sie haßte mit dem bedenkenlosen Haß des Konkurrenten.
Vor dem klugen, raffenden, lauernden, giervollen und von keiner Idee
gereinigten Blick des Juden zerwesten alle diese großen Dinge zu
Dumme-Jungen-Träumen, wurden angeschleimt, lächerlich. Er kam sich
albern vor, wie er vor diesem Handelsmann vom Geist der Gesetze sprach,
von ihrem schönen und würdevollen Sinn. Er sprach wie an eine hohle,
farbige Larve hin; der andere klaubte aus seinen Worten sicher nur das
heraus, was er für seine schmierigen und selbstsüchtigen Projekte
brauchen konnte. Harpprecht brach ziemlich unvermittelt ab, der
langsamere Bilfinger hatte auch gespürt, was den Freund hemmte. Die
beiden Württemberger entfernten sich bald, kühl, verdrießlich, von dem
unentwegt höflichen Süß respektvoll geleitet.

Unter der Türe trafen sie in Kaftan und Schläfenlöckchen Isaak Landauer.
Süß hatte ihn hergebeten, die Finanzangelegenheiten der Gräfin mit ihm
zu regeln. Die beiden Männer verstanden sich, ohne daß sie einander auch
nur hätten andeuten müssen, wohinaus sie wollten. Es kam darauf an,
einen Vergleich zu formulieren, der dem äußeren Schein nach für den
Herzog, in Wahrheit für die Gräfin günstig war. Scharf schachernd
rückten die beiden gegeneinander vor. Jeder hatte noch seine besonderen
Interessen, denn jeder hatte Ansprüche an den Herzog sowohl wie an die
Gräfin. Schließlich rechnete Süß für den Herzog einen Gewinn von
dreihundertunddreiundzwanzigtausend Gulden heraus, aber faktisch hatte
der Herzog an die Gräfin hundertundachtundfünfzigtausend Gulden zu
zahlen. Bei der Uebergabe dieser Summe zog allerdings Süß der Gräfin
dreißigtausend Gulden ab für angebliche Darlehen und Vorschüsse, und dem
Herzog stellte er für seine Dienste in dieser Angelegenheit weitere
fünftausend Gulden in Rechnung.

So endete der Liebeshandel der Gräfin, der so viele Jahre hindurch das
Herzogtum in Wirren und Empörung gestürzt hatte, mit einem ansehnlichen
Gewinn für den Geheimen Finanzienrat Josef Süß Oppenheimer. Die Gräfin
lebte fortan in Berlin ein glanzvolles und unruhiges Leben. Die saure
Herzogin-Witwe hatte zeitlebens gekränkelt, ihr Uebel nahm überhand, die
Aerzte wunderten sich, daß sie immer wieder aufkam. Sie aber starrte
voll kahlen, grauen, staubigen Hasses hinüber nach Berlin zu der
Feindin, der Person, und sie starb erst drei Wochen nach ihr.

                   *       *       *       *       *

Karl Alexander war in den Festungen, bei den Schanzern, im Feldlager,
ritt, fuhr herum, befahl, war groß tätig. Feierte ein herzliches
Wiedersehen mit dem alten, sehr klugen, etwas steifen und trockenen
Oberbefehlshaber, dem Prinzen Eugen. Vor der französischen Uebermacht
wich der vorsichtige Prinz zurück, bezog ein festes Lager bei Heilbronn.
Schon standen wieder die Franzosen im Herzogtum, schrieben
Brandschatzungen aus, Lieferungen. Doch Verstärkungen der Reichsarmee,
vor allem von Karl Alexander bewirkt, zwangen sie über den Rhein zurück.
Mit wildem Eifer betrieb jetzt der Herzog die militärische Sicherung der
Grenzen. Die Festungen wurden ausgebaut, Schanzen angelegt, immerzu
hatte der Herzog Konferenzen mit Bilfinger. Ein sehr weitausschauendes
Projekt von wahrhaft strategischem Genie wurde ernsthaft und mit
Geschick in Angriff genommen. Von Rottweil bis Rottenburg wollte man an
einigen Stellen die Berge eskarpieren, da und dort kleine Schanzen
aufwerfen; so war diese Grenze absolut zu passieren impraktikabel. Auf
dem Schwarzwald wollte man von Schiltach bis Oberndorf Linien ziehen,
bis an den Neckar, den Heuberg durch Verhaue sichern. Zur Besetzung
dieser Befestigungen genügten fünf Bataillone und zehn bis zwölf
Schwadronen. Und mit so verhältnismäßig kleinen Mitteln schuf man ein
schwäbisches Thermopylä, an dem jeder welsche Xerxes sich den Schädel
einrennen mußte.

Die Landschaft war den Plänen Karl Alexanders zunächst nicht
entgegengetreten. Das Herzogtum hatte während der Regierung Eberhard
Ludwigs unter den Einfällen, Brandschatzungen, Plünderungen, Raub, Mord
und Gewalt der Franzosen zu sehr gelitten, als daß es nicht den starken,
sachverständigen, soldatischen Schutz durch seinen jetzigen Fürsten aus
ganzem Herzen gewürdigt hätte. Als aber die Franzosen über den Rhein
zurückgeworfen waren und die unmittelbare Gefahr verschwand, wurden die
Landstände schwierig. Sie reizten den Herzog durch mannigfache
umständliche und pedantische Beschwerden. Jeden Augenblick erschien eine
Deputation bei ihm mit Reklamationen über seine Maßnahmen bei der
Aushebung und bei den Kriegsrüstungen, ärgerte ihn durch ihre dicken,
stieren, kleinbürgerlichen Gesichter, durch ihre stumpfe, selbstbewußte
Schwerfälligkeit. Schwierigkeiten überall. Der Ersatz der Truppen
vollzog sich tröpfelnd und zögernd, Pferde, Material, Proviant wurde
ohne rechte Lust und nie in dem geforderten Maße nachgeschoben, die
Kriegssteuern gingen zäh ein, der Vollzug stockte, die Kassen waren
erschöpft. Der Herzog, an sich zum Argwohn geneigt, begann seinen Räten
zu mißtrauen, sie hielten es insgeheim mit der Landschaft. Er berief
seinen Juden ins Lager.

Der hatte jedes unscheinbarste Detail der württembergischen Politik
gespanntest belauert, gewogen, gewertet und wartete längst mit Gier auf
diesen Augenblick. In seiner scharfen, klaren, sehr wachen Art hatte er
sich seine Ziele abgesteckt, alle Schritte minutiös berechnet, jeder
Zoll seines Weges, seines Terrains lag vor ihm wie eine mit
mathematischer Präzision ausgeführte Landkarte.

So fuhr er prächtig und entschlossen ins Lager. Karl Alexander empfing
ihn unverzüglich. Es war Nacht, Kerzen brannten, in einem Winkel hockte
der Schwarzbraune. Der Herzog saß mit Bilfinger über geometrischen
Tabellen. Er polterte seinen ganzen Unmut und Verdruß sogleich und
jähzornig heraus, vor diesen beiden ließ er sich gehen. Sein Argwohn
gegen die Minister, gegen Neuffer und Forstner vor allem, hatte sich
verstärkt. Sie hatten ihn seinerzeit, als er noch Prinz war, dazu
bewogen, der Landschaft jene Reversalien und feierlichen Urkunden
auszustellen, um bei der Thronübernahme allen Intrigen für den Prinzen
Heinrich Friedrich den Boden wegzuziehen. Jetzt redete er sich ein, die
Ausstellung und Unterzeichnung dieser Urkunden sei überflüssig gewesen,
und zudem hätten ihn die beiden Räte dabei betrogen. Sie seien im
Einverständnis mit der aufsässigen und heimtückischen Landschaft, man
habe aus der Reinschrift einen Bogen ausgelassen oder wegpraktiziert;
die Reinschrift laute anders als das Konzept, das ihm vorgelegen habe.
Unmutig und erschreckt hörte Bilfinger diese grund- und sinnlosen Reden
an, die der Herzog zornig und ohne viel Zusammenhang herauskläffte. Er
zwang sich zur Ruhe, suchte den Herzog mit sachlichen Gründen zu
überzeugen, daß er nichts anderes unterzeichnet habe, als was die
Verfassung ohnehin von ihm verlangt und was seit dem Tübinger Vertrag
alle seine Vorgänger beschworen hatten. Daß also die rechtzeitige
Signierung nichts als eine schöne Geste, bei der Stimmung im Land aber
zweckmäßig, ja unbedingt notwendig gewesen sei. Auf seine dringlichen
Einreden schwieg Karl Alexander schließlich, unüberzeugt. Süß
beschränkte sich darauf, genau zuzuhören; sein Gesicht mit dem
vieldeutigen Lächeln stach in dem Geflacker der Kerzen weiß und ruhig ab
von dem roten, erregten des Fürsten und seines Festungsbauers. Plötzlich
wandte sich Karl Alexander an ihn: „Und Er, Jud?“ Süß, achselzuckend,
meinte, es sei allerdings auffallend, daß die klaren und weisen Befehle
des Herzogs so schlecht und unvollständig ausgeführt würden. Sehr wohl
sei es möglich, daß die Geheimräte mit aufsässigen Parlamentariern
Konventikel hätten; aber ob untreu oder nicht, auf alle Fälle seien sie
nach so ungenügenden Resultaten Unfähige, Diffikultätenmacher,
Schikaneure. Was er denn vorschlage, fragte der Herzog. Nach seinen
Erfahrungen bei den österreichischen Kriegslieferungen, erwiderte Süß,
müsse man sehr hohe Geldbußen auf jede passive Resistenz setzen. Mit
Geldstrafen komme man am weitesten. Der Bürger wie der Bauer hänge am
Besitz, er opfere sein Leben lieber als sein Geld. Der Herzog sagte, er
werde es sich überdenken, Süß solle Spezialvorschläge ausarbeiten. Der
Jude erklärte, das habe er bereits getan, legte ein Bündel Akten und
Berechnungen vor. Bilfinger setzte neu an, alle Gründe gegen den Argwohn
des Herzogs säuberlich zusammenzutragen, mildere, langsamere Maßnahmen
zu empfehlen. Karl Alexander, unwirschen Blickes, unterbrach ihn, begann
von den geometrischen Tabellen zu sprechen, die vor ihm lagen.

Anderen Tages schon gab er Remchingen Ordre, die Vorschläge des Süß in
strengste Praxis zu übersetzen. Die beiden Männer arbeiteten nun
zusammen, der General die Faust, der Jude das Gehirn. Remchingen
verhöhnte den Süß mit plumpen, unflätigen Späßen. Süß haßte und
verachtete ihn, doch er ließ sich zu keinem Widerstand verlocken,
empfing den Hohn und Schmutz des Soldaten in ein glattes,
unempfindliches, verbindliches Lächeln. Nötigte durch seine unerhörte
Sachlichkeit, Findigkeit, seine immer neuen Schliche und Tricks dem
General knurrende, spöttische, widerwillige Bewunderung ab. Gemeinsam
war den beiden Männern nur der unbedingte Ehrgeiz, dem Herzog zu
gefallen, ihm Soldaten und Geld zu schaffen, gemeinsam auch die tiefe,
selbstverständliche Ueberzeugung, das Volk gehöre dem Fürsten wie seine
Hunde und seine Pferde; verbrecherische Frechheit sei es, mucke es nur
im geringsten gegen ihn auf.

Wie durch Zauber war nun alles da, was früher weder Zureden noch Gewalt
hatten schaffen können. Hatte die Werbetrommel bisher mit allem Gelärm
nur ein paar tausend Freiwillige, und viel verrackertes Kruppzeug
darunter, auf nicht sehr stattliche Beine gebracht, so barsten jetzt die
Depots von Rekruten. In den Remonten tummelten sich die Pferde, die
Kammern stapelten Uniformen, es bauchten sich von Geld und Wechseln die
Kassen, Scheunen und Magazine boten keinen Raum mehr für das
eindringende Getreide, den hoch sich schichtenden Proviant. Es quoll,
strömte, junge, schäumende Flut nach der tristen Ebbe. Ueberall
Nachschub, Reserven. Karl Alexander, triumphierend, schwoll an und
rühmte vor aller Welt das Genie und die Geschicklichkeit seines Geheimen
Finanzienrates.

Uebers Volk aber senkte es sich bleiern, luftraubend. Wohl hatte es
früher schon eine Art Zwangsmusterung gegeben; aber nur für Aushauser,
für Vagabunden, arbeitsscheue, junge Kerls, die den Gemeinden zur Last
fielen. Jetzt wurde diese Rekrutierung auf die gesamte unverheiratete
Jugend des Landes ausgedehnt. Wer sich loskaufen wollte, mußte eine
ungeheure Summe bezahlen. Verheiratete waren befreit von der
Rekrutierung; wer aber vor dem fünfundzwanzigsten Jahr heiraten wollte,
mußte den fünften Teil seines Vermögens als Taxe erlegen. Die Pferde
wurden gemustert, alle tauglichen requiriert, die Regierung zahlte mit
langfristigen Anweisungen. Handel und Hantierung wurde mit schweren
Kriegsabgaben belastet, die Steuern mit Härte eingetrieben.

Ei, wie verschwanden die Kränze und Bänder von den Bildern des Herzogs.
Beste Jugend stak, fluchend, in der Montur. Mütter, Weiber, Bräute
flennten. Verluderten in der Abwesenheit der Männer. Durch das
Heiratsverbot mehrten sich die unehelichen Kinder; Abtreibung, Kindsmord
nahm zu. Die Felder wurden schlechter bestellt, es mangelte an Menschen,
die besten Pferde waren mit Gewalt weggetrieben. Teuerung drohte,
Lebensmittel, Waren verschwanden. Laut fluchte es jetzt, empörte sich.
Scharfe Erlasse verboten bei Leib- und Lebensstrafe jede respektlose
Aeußerung gegen die herzoglichen Verordnungen, jede Turbierung und
Unruhestiftung. Es wurden auch etwelche Raunzer und Nörgler festgenommen
und prozessiert. Die gelle Empörung verstummte, aber die Flüche murrten
weiter, wo man vor Lauschern sicher war. Stumpf stierten die Weiber nach
Westen, wohin die Söhne, die Liebsten verschwunden waren, aufgegriffen,
knirschend, in die alberne, verfluchte Uniform gepreßt. Ueber ihren
schlecht bestellten Aeckern knurrten die Bauern: O die schönen, fetten,
glatten Rösser! Jetzt werden sie zu Schindmähren gerackert vor diesen
saudummen Kanonen!

Dem Süß rührte diese Stimmung nicht die Haut. In der Kurpfalz, als er
dort das Stempelpapier eingeführt hatte, war er an Aufläufe vor seinem
Haus, Beschimpfungen, Pasquille gewöhnt worden; das prallte ab von ihm
wie Wasser von einer Teerjacke. Wer konnte an ihn heran? Er saß an der
Macht, er war der nächste Ratgeber des Fürsten, keiner wußte ihn so zu
behandeln wie er. Keiner verstand es wie er, mit unterwürfiger,
demütiger Miene die bollernden Zornausbrüche des jähen, an soldatische
Unterordnung gewöhnten Mannes hinzunehmen und sich, hinausgejagt, als
wäre nichts geschehen, eine Stunde später von neuem zu präsentieren. Die
Beamten des Herzogs hatten Weisung, sich in allen geldlichen Dingen
unbedingt an seine, des Hoffaktors, Ratschläge zu halten, keine
Finanzverordnung ging aus ohne sein Wissen und Willen. Und was wäre
nicht mit Geld verquickt gewesen? Wer die Finanzen regierte, regierte
das Land.

Mit geblähten Nüstern, wohlig, schnupperte Süß die Luft der Macht, in
der er jetzt lebte. Seit seinen glücklichen Maßnahmen zur Auffüllung des
Heeres war er der eigentliche Herrscher im Herzogtum. Er war sehr hoch,
er war nah am Gipfel, es überrieselte den Rücken wie laues Wasser, sah
man hinunter, wo es kribbelte und sich abzappelte, um heraufzuklimmen.
Manchmal wohl, wenn sein Vorzimmer voll war von Wartenden, Aengstlichen,
Bittstellern, ging er allein in seinem Arbeitskabinett auf und ab, die
sehr roten Lippen in dem weißen Gesicht lächelnd offen, lauschte hinaus
auf das Geflüster, das kaum hörbar hereindrang, dehnte die Brust,
atmete, lächelte, schickte die ganze Antichambre wieder fort, ohne sie
zu empfangen. Oh, es war süß, süß und herrlich war es, Macht zu haben
unter den Menschen. Nicht ohne wohlig schauernden Kitzel spürte er den
geduckten, ohnmächtigen Haß, der sein Gesicht servil grüßte, seinen
Rücken bespie. Haß des Volkes ist gut, hatte Isaak Landauer gesagt, Haß
bedeutet Macht, Haß bedeutet Kredit.

Ein Wort wurde ihm hinterbracht, das im Volk umging; der kleine, feiste,
schweinsäugige Konditor Benz hatte es aufgebracht, der im Wirtshaus „Zum
Blauen Bock“ mit anderen Kleinbürgern zu politisieren pflegte: Unterm
vorigen Herzog hat eine Hur regiert, unterm jetzigen ein Jud. Süß ließ
den Konditor vor sich kommen, der kleine, feiste Mann, schwitzend, mit
feig ausweichenden Augen leugnete. Süß versammelte sein ganzes
Hausgesind, und vor den Grinsenden, Sich-anstoßenden, die alle wußten,
daß er das Wort geprägt hatte, mußte der kurzhalsige, schnaufende Mensch
auf Ehr und Gewissen und bei seinem Heiland versichern, er wisse nichts
davon und habe sich nie ein respektloses Wort über Seine Exzellenz
erlaubt. Dann, dem lächelnden Süß die Hand küssend, nach rückwärts
schreitend, konnte er sich entfernen. Süß aber klagte fromm dem Herzog,
wie er um der treuen Dienste willen, die er ihm leiste, beim Volk in
Verruf komme.

Er führte sein Haus auf fürstliche Art. Als Innenarchitekten hatte er
einen Sizilianer berufen, den Meister Ubaldo Raineri, der vor allem
durch Aufträge des französischen Hochadels bekannt und in Mode war.
Seine Gemächer strotzten von prunkvollen Teppichen, Gobelins, von
verschnörkelten, geschweiften Möbeln, von Stuck, von Lapislazuli und
Gold, von Vasen und Büsten. Neben Homer, Solon und Aristoteles hatte der
Architekt, war es Unschuld oder Hohn, die Büsten des Moses und des
Salomo gestellt. Auf dem Deckengemälde des Speisesaals spreizte sich in
vielfigurigem Fresko der Triumph des Merkur. Auf der Decke des
Schlafzimmers aber ergötzte sich schlaff und schleierigen Auges Leda mit
dem Schwan; von dem Prunkbett, das nackt, frech und mächtig zwischen
zahlreichen Spiegeln stand, schwatzten, breit und grob lachend, die
Bürger in den Wirtshäusern, wisperten gekitzelt die jungen Mädchen. Er
war stolz darauf, als erster im westlichen Deutschland die von Paris
kultivierte exotische Mode einzubürgern. Figuren von Chinesen, kleine,
klingelnde Pagoden standen in seltsamem Widerspiel zwischen Moses und
Solon, zwischen Homer, Salomon und Aristoteles. Das Erstaunen und die
Freude der Damen aber war in seinem vergoldeten Bauer der Papagei Akiba,
der _Bon jour, madame_ krächzte und Wie geruhen Euer Durchlaucht
geschlafen zu haben? und _Ma vie pour mon souverain_. Seine Tafel war
erlesener als sonst eine im Land, er speiste nur von Gold und Silber, es
war ein Wunder, woher er alle die fremden Fleischsorten, Muscheln,
Früchte nahm, die, bisher in Schwaben nie gesehen, jeden Monat neue, auf
seinen Tisch kamen. Mit schelen Blicken sah der Konditor Benz auf die
Kuchen, süßen Pasteten, Kunstwerke aus Eis und Früchten, die der welsche
Konfisier des Juden auf ziervolle, immer wechselnde Manier bereitete.

Die weinrote, silberknöpfige Livree des Juden war bald überall bekannt.
Er hielt sich Sekretär, Bibliothekar, Läufer, Heiducken, Koch, Kellerer.
Durch die Domestiken schritt mit fettem, blassem, phlegmatischem,
unbeteiligtem Gesicht Nicklas Pfäffle, sah alles, ordnete, ergänzte. Der
Kammerdiener des Süß hatte schwere Arbeit. Den Mercure galant mußte er
auswendig wissen. Der Geheime Finanzienrat legte Wert darauf, der
eleganteste Herr im Herzogtum zu heißen, seine Garderobe wurde alle
zwei, drei Wochen ergänzt. Er hatte eine wilde Vorliebe für Schmuck. Der
Solitär, den er am Finger trug, war berühmt, die Schnallen der Schuhe,
auch die Handschuhe waren mit der Mode wechselnd steinbesetzt. In seinem
Boudoir, wie in seinem prunkenden Schlafzimmer waren Vitrinen mit
Schmuck aufgestellt, durch seine Beziehungen zu den Amsterdamer und zu
gewissen italienischen Juwelieren immer anders und reizvoll aufgefüllt.
Er pflegte aus diesen Kästen seine Besucherinnen, Damen des Hochadels
ebenso wie Mädchen aus dem Volke, zu beschenken. Man höhnte, schimpfte
grimmig darüber, verspottete ihn ins Gesicht, daß er solche Mittel
brauche; aber er lächelte, er wußte, gegen diese Manier gab es keinen
Widerstand, die Beschenkte blieb ihm, gierig, verhaftet. An die Herren
aber pflegte er, dies war sein Lieblingshandel, scharf und hart
feilschend, Juwelen zu verschachern. Es war herrlich, die kleinen
Kostbarkeiten, so viele, durch seine Hände rieseln zu lassen, einen
kleinen Stein gegen Haufen Goldes zu vertauschen, und wieder Haufen
Goldes gegen einen kleinen Stein, spürend: soviel Macht lag in dem
kleinen Stein.

Nicht groß, aber erlesen war sein Marstall. Er handelte gern um Pferde
mit großen Herren bis hinauf nach Holland. Kaufte, verkaufte, tauschte.
Die drei schönen Araber der Herzogin hatte er beschafft. Auch für den
eigenen Gebrauch hielt er sich einen arabischen Schimmel, die Stute
Assjadah, zu deutsch Die Morgenländische. Der Levantiner Daniele Foa
hatte sie ihm verkauft, sie stammte aus den Ställen des Kalifen. Er
liebte die Stute nicht eigentlich, aber er hielt sie gut; er wußte, wie
prinzlich er auf dem nicht großen, nervösen, ziervollen Tier aussah.
Selbst der Polterer Remchingen mußte dem Süß zugestehen, zu Pferde sehe
er fast aus wie unsereins.

Der Zutritt zu Süß war schwerer zu erlangen als zum Herzog. Es kostete
viele Briefe, Gelauf und Schererei, bis man eine Stunde zur Audienz
bestimmt bekam, und dann oft schickte er den Wartenden wieder weg. Er
war des Herzogs Bankier und hatte den Titel Geheimer Finanzienrat.
Nichts sonst; nie stand unter einem politischen Akt seine Unterschrift.
Die Verfassung verbot dem Juden jedes Staatsamt, und Süß war klug genug,
sich vorläufig mit dem Besitz der Macht auch ohne ihre Titel zufrieden
zu geben. Er wußte, kein Minister, auch der Herzog nicht, der fast immer
bei der Armee weilte, er, er war der Regent des Herzogtums. Ihm warteten
die Fremden von Stand auf, zu den kleinen Zirkeln, die er um sich
versammelte – klüglich noch mied er es, größere Feste zu geben – drängte
man sich eifriger als zu den Assembléen der Minister. Schon bildete sich
eine Partei, die offen zu ihm hielt, darauf sah, ihn zu begleiten, wenn
er ausritt, sein Genie und seine Geschicklichkeit, seine Verdienste um
Herzog und Volk vor aller Welt rühmte, ihn wie ein Hofstaat umgab. Der
Tübinger Jurist Johann Theodor von Scheffer, Regierungsrat,
ausgezeichneter Kenner des Staatsrechts, war einer der ersten, die sich
offen zu ihm bekannten, die Räte Bühler und Mez von der herzoglichen
Kammer folgten, der Waisenhauspfleger Hallwachs, der Requettenmeister
Knab, die Räte Crantz, Thill, von Grunweiler. Der Domänenpräsident von
Lamprechts gar schickte seine beiden jungen Söhne in den Dienst des
Finanzienrats, daß sie bei ihm Manier und höfische Sitte lernten wie
Pagen. Die hebräische Garde taufte man diesen Hofstaat, der
Kammerdirektor Georgii hatte das Wort erfunden, Süß vergaß es ihm nicht,
und man machte sich mit vielen billigen Witzen lustig über die Judenzer.
Bald aber zeigte es sich, daß diese Judenzer den Mantel nach der rechten
Seite gehängt hatten. Immer klarer erwies es sich, daß das Haus in der
Seegasse die eigentliche Residenz des Herzogtums war. Auch die mächtige
Hakennase des Geheimrats von Schütz tauchte jetzt in den Sälen des Süß
auf, der finstere, verzehrte Landschaftskonsulent Neuffer sog als
grimmige Bestätigung menschlicher Niedertracht die Atmosphäre des Juden
ein, und leicht, elegant, geschmeidig schnupperte sie der kluge,
neugierige Weißensee.

Die Frauen, die an dem Palais an der Seestraße vorübergingen, schielten
neugierig und gekitzelt durch die mächtigen Torflügel in die Vorhalle,
wo massig in seiner weinroten, silberknöpfigen Livree der Huissier
ragte. Ritt Süß auf seinem Araberschimmel glänzend durch die Straßen, so
langten voll begehrlichen Grauens viele Frauenblicke nach ihm. Man
wisperte wilde, unheimliche und lüsterne Geschichten von ihm, wie er in
Frauenfleisch wühle, wüte, sich mit schwarzen Mitteln den Frauen ins
Blut brenne, sie dem Teufel verschreibe. Der Herzog hielt mehr auf den
Geschmack seines Juden als auf den seiner anderen Vertrauten, und Süß
mußte dem Unersättlichen unter allen möglichen Vorwänden immer neue
Weiber ins Lager schicken. Machte sich Remchingen lustig über die Orgien
des Beschnittenen, medisierte er neidisch, er kapiere nicht, wie ein
anständiges Christenmensch dem Hebräer ins Bett kriechen könne, er müsse
heillose schwarze Magie brauchen, so lachte dröhnend der Herzog, ein
wohlschaffenes Gesicht und stramme Schenkel seien die beste Magie. Auch
betraute er den Süß, ihm die Weiber für Oper und Ballett auszuwählen,
und manchmal lachte er, der Jud sei ein Lecker und habe ihm aus vielen
Schüsseln vorgeschmaust. Es zog auch ein langer Zug von Frauen, jungen
und reifen, blonden und schwarzen, schwäbischen und welschen, lauen und
heißen durch das vielspiegelige Schlafzimmer unter der üppigen Leda des
Deckengemäldes. Doch der Jude, so prahlerisch er sonst sich spreizte,
versperrte sich zäh und verriet keinen seiner Erfolge, die schweren, die
ihn stolz machten, so wenig wie die zahllosen sehr leichten. Unter den
vielen lärmenden, protzenden Kavalieren war er der einzig Schweigende,
und weder die joviale Zudringlichkeit Karl Alexanders noch die
verbindlich schmeichelnde Neugier Weißensees, noch die grob spöttischen
Anzapfungen Remchingens konnten seiner ausweichenden Liebenswürdigkeit
die leiseste Andeutung entlocken. Wenn dennoch bei Hof, in den Schenken,
unter den Soldaten viele saftige, ungewöhnliche, sicher nicht erfundene
Details aus dem Bett des Juden begrinst, begeifert, belacht, bezotet
wurden, so trugen des jene Frauen Schuld, die, stolz auf den
gefährlichen, so anderen, von aller weiblichen Neugier umwitterten Mann,
ihre unheimliche Heimlichkeit einer Freundin unter vielen
Schweigensbeschwörungen, Kichern, Tränen in den Busen flüstern mußten.

Als der Jude sein Palais fertig installiert hatte, kam auf seine
dringlich ergebene Einladung, begleitet von Remchingen, die Herzogin,
sein Haus zu inspizieren. Preziös trug sie den kleinen, ziervollen Kopf
von der Farbe alten, edlen Marmors durch die strahlenden Räume, äugte
aus den langen, fließenden Eidechsenaugen auf die Chinoiserien, lächelte
vor dem Papagei Akiba, der _Ma vie pour mon souverain_ krächzte,
klingelte mit den kleinen, sehr gepflegten Fingern an den
Miniaturpagoden, ließ sich von Süß einen merkwürdig geformten, nicht
sehr wertvollen Giftring schenken, schritt mit kleinen, gleitenden Füßen
an den tief sich neigenden weinroten Lakaien vorbei zu den Ställen und
reichte der edlen Schimmelstute Assjadah ein Stück Zucker. Genoß
befriedigt die hemmungslose Ergebenheit des Süß. Andere hatten kleine
Mohren, einen Schwarzbraunen vielleicht, ihrethalb sogar einen Chineser;
aber so einen Juden mit Haus und Papagei und solch einem feinen
Schimmel, _santa madre di Loretto_, den konnte nicht einmal Versailles
aufweisen.

Aber, schon in der Karosse, zwischen gaffendem, barhäuptigem Volk sagte
sie über den Nacken des tief auf ihre Hand geneigten Finanzienrats mit
ihrer langsamen, aufreizenden Stimme: „Alles fein, Jud, alles schön.
Aber das Zimmer, wo die kleinen Christenkinder geschlachtet werden, hat
Er mir doch nicht gezeigt.“ Und lachte ihr kleines, glockiges,
amüsiertes Lachen und fuhr davon.

Süß aber stand barhaupt vor seinem Haus und das Volk gaffte und stieß
sich an, und er achtete es nicht und schaute ihrer Karosse nach mit den
wölbigen, fliegenden, beredten Augen, die sehr roten Lippen leicht offen
in dem weißen Gesicht.

                   *       *       *       *       *

Mit dem zunehmenden Frühling verließ Rabbi Gabriel plötzlich, wie es
seine Art war, das weiße, kleine Haus mit den Blumenterrassen. Er
reiste, unscheinbar, ohne Diener, sein massiges, schweres Gesicht
tauchte hier auf, dort; er zeigte nie Eile, hatte nirgendwo besondere
Geschäfte; aber er blieb auch nirgendwo rasten, er reiste stetig und, so
zickzack seine Fahrt ging, immer weiter wie auf vorgezeichnetem Weg.

Tauchte in die Berge. Saß zwei Tage lang in einem Bauernhaus an einer
kleinen Brücke über einen Wildbach, schaute zu, wie die geflößten Stämme
das strudelnde Wasser hinabtrieben, sich stauten, überkreuzten, liegen
blieben, in dem schwellenden Bach weiterschwammen. Hörte Nächte hindurch
das endlose Geläute des Viehs, das auf die Almen getrieben wurde. Fuhr
den langsamen Paß hinauf, der nach Süden führte. Wind kam von Mittag, es
hatte geregnet, feuchte, schwere Luft ging, dunkelbläulich lagen die
Berge. Er stieg aus, stapfte dem beschwerlich knarrenden Wagen voraus.
Auf dem nassen, sonnglänzenden Weg schleppte eine große Schnecke ihr
Gehäus; sorglich wich er, im letzten Augenblick, ihr aus. Eine
Viertelstunde später zerknirschte sie sein Wagen.

Er überschritt, tief durch Schnee watend, die Paßhöhe. Freier wehte es,
warm und wohlig ihm entgegen. Gesegnet breitete sich, hoch durchblüht,
das Land. Er kam an einen weiten, sehr großen See. Verweilte. Hockte
lange Stunden am Ufer, unbeweglich, schwer, wie besonnter Stein.
Dunkelgrün standen satten Laubes die Orangenbäume, weiter unten klommen
silbern und leicht Oliven die Uferhänge hinauf.

Unterdes fuhr Süß nach Hirsau. Seitdem der Oheim das Kind ins Land
gebracht, seit seiner wortlos höhnischen Mahnung hatte er das
Verkapselte niemals wieder so fest schließen können wie früher. Ein
Hauch davon kroch über seine Papiere, wenn er rechnete, schlich sich in
seine Nächte, wehte ihm in den Nacken, wenn er glanzvoll und angehaßt
auf seiner weißen Stute Assjadah durch die Straßen ritt, daß das Tier
unruhig wurde, leise bäumte, wieherte. Es kam vor, daß er, der sachliche
Rechner, der die Dinge scharf und nüchtern und nackt in ihren Grenzen
sah und bei ihrem Namen nannte, am lichten Tag überschreckt
zusammenfuhr, atmete, die Schultern hochzog wie in Abwehr; ein Gesicht
schaute ihm über die Schulter, im Dämmer, nebelhaft, und es war sein
eigenes.

Längst trieb es ihn, nach Hirsau zu fahren in das weiße Haus mit den
bunten, fröhlich feierlichen Terrassenbeeten. Was ihn, ohne daß er es
sich gestand, immer wieder hemmte, war die Nähe Rabbi Gabriels, das
Atemsperrende, Unbehagliche, Lastende seiner unausweichlichen, müden,
fordernden, trübgrauen Augen.

Er gestand sich auch jetzt nicht ein, daß es die Abwesenheit des Alten
war, die ihn nun auf einmal so rasch den Entschluß zur Fahrt hatte
fassen lassen. Er fuhr zu Naemi, er fuhr, nur von Nicklas Pfäffle
begleitet, er war so leicht und frei wie noch nie. Er fuhr zu seinem
Kind, und er war schon bei seinem Kind, und alle seine Ziffern und
Politik und Macht und Eitelkeit blieb lahm und staubig dahinter. Er sah
den jungen Acker und er roch seinen Duft, und er rechnete nicht, wieviel
dieses Feld bringen werde und wie man aus dem Umsatz dieses Getreides
neue Steuern quetschen könne, sondern er sah nur die sanfte Farbe des
jungen Korns und roch den wehenden Wind über dem Feld. Und er freute
sich an den hohen, feierlichen Bäumen des Waldes ohne Berechnungen des
Forstetats, ja er freute sich am Moos und, jungenhaft, an den
Eichkätzchen, mit denen doch finanztechnisch gar nichts anzufangen ist.
Und als er einen Bauernburschen sah, den Arm um die Hüften seines
Mädchens, nickte er ihnen zu, und nur ganz ferne tauchte ein Gedanke auf
an die raffinierte Steuerbelastung der jungen Ehen. Er fuhr zu seinem
Kind, und sein Herz war schon bei seinem Kind. Wann endlich wird er den
kleinen, weißglänzenden Würfel des Hauses sehen und die Blumenterrassen
davor und sein Kind darin? Da, von der Landstraße ab, der Karrenweg. Er
verläßt den Wagen, biegt, immer stärkeren Schrittes, in den Fußpfad ein.
Hier der Zaun, er öffnet das versteckte Tor, jetzt die hohen Bäume, die
Beete jetzt, und jetzt, atmend, hingegossen hängt das Kind an seinem
Hals, vergehend.

Spricht nichts. Spricht eine lange, ewige Weile nichts. Hängt an ihm,
verströmend, klammert sich, trinkt ihn mit ihren großen, erfüllten Augen
in sich hinein. Süß steht und all das Gespannte, Aeugende, Lauersame
fällt von ihm ab. Gelöst läßt er sich treiben in dem lauen, wohligen
Fluß der Stunde.

Wie schön ist sein Kind! Sie ist ganz vollendet. Es ist kein Zug an ihr,
keine leiseste Bewegung, kein Haar, kein Flackern in der Stimme, das er
anders wünschte. Schön ist sein Kind vor den Frauen, zart ist sie und
rein ist sie, reinglühend wie ein zartes Licht, ihn selber glüht sie
rein. Er hat mit ihr seine zutunliche Freude an der alten, watschelnden,
herzlich ergebenen Zofe Jantje, er, dem alles Gewächs und Getier kalte,
erdstumme Dinge waren, lernt die einzelnen Blumen verstehen, als
sprächen sie; sie haucht den Dingen von ihrem sanften Atem ein, und er
spürt ihr Leben in den Dingen.

War der Rabbi da, so hatte er fast Scheu vor dem Mädchen, er stand
zwischen ihnen wie eine Wand. Jetzt wagten sich Wünsche und Ziele an sie
hervor, die bisher geschwiegen hatten wie geduckte Hunde. Warum
versteckt er das Kind vor den Menschen? Eine Königin von Sabah, eine
Königin Esther soll sie werden. Strahlen soll sie vor aller Welt,
Fürsten sollen kämpfen um sie, sollen bei ihm betteln um sie, aus
phantastischen Reichen sollen Prinzen kommen und Gold und Gewürz und
alle Schätze Edoms vor ihre kindlichen Füße legen.

Aber da stand er mit Naemi in der Bibliothek. Tafeln waren da mit
magischen Figuren und astrologische Tabellen, und plötzlich überkam es
ihn, als seien die Augen des Alten irgendwo im Zimmer, als starrten sie
auf ihn, trübgrau, mürrisch, lähmend traurig. Und die goldenen Träume,
mit denen er eben noch das Kind behängt hatte, schienen ihm plötzlich
Schleim und Ekel.

Doch da sprach Naemi. Mit ihrer kleinen, kindlichen Stimme sprach sie
von dem Kabbalistischen Baum, dem Himmlischen Menschen, den heiligen
Buchstaben-Ziffern des Gottesnamens; ihre erfüllten Augen standen groß
und fromm in dem sehr weißen Gesicht und die schwere, lähmende Luft war
fort. Süß setzte nicht wie an seinem Schreibtisch mit amüsiertem Hohn
den Zeichen der Kabbalah die höchst realen Ziffern seiner Hauptbücher
entgegen, wehrte sich auch nicht mit stumpfem, gebundenem Trotz wie in
der würgenden Gegenwart Rabbi Gabriels.

Und dann, belebter, sprach sie von den Menschen der heiligen
Geschichten. Ihr Aug, hingegeben, verströmend, hing an ihrem Vater, und
kühnen Schrittes trat David ins Gemach, stolz blickend, mit der
Schleuder, Simson stürmte vor, und rechts und links sanken die
Philister, voll heiligen Zornes jagte Juda der Makkabäer die Heiden aus
dem Tempel. Und alle waren sie er, flossen sie in eins mit ihm, borgten
von ihm ihre Kraft, Schönheit, ihren Eifer und Sturm. Doch da mit
einemmal stockte sie und wölkte sich. Sie sah Absalom, hängend mit dem
reichen Haar im Geäst. Und sie griff, die Augen groß auf, die Schultern
überschauert, nach der Hand des Vaters, hielt sich an ihr, der warmen,
lebendigen, hielt sich sehr fest. Er erwiderte den Druck, aber er ahnte
nicht, was sie bewegte.

Drei Tage lebte er so, schwerlos und gelöst vom Wirbel seines Alltags.
Am dritten Tage plötzlich, er war allein im Zimmer und Nicklas Pfäffle
stand vor ihm, fetten, unbewegten Gesichts, fiel die Außenwelt ihn an,
das Zurückgelassene. Er sah seine Akten, auf Unterschrift wartend,
getürmt, er sah die wirbelnde Welt, und sie wirbelte ohne ihn. Beamte,
Geschäftsleute, alle jagten, hetzten, kribbelten hinauf, zielten hin, wo
er stand, gefährdeten ihn, und er hatte seine Hand nicht im Getriebe, er
saß hier fernab, kümmerte sich um nichts. Was alles konnte ihm
entgleiten mittlerweile, was alles gegen ihn gewendet werden.
Unbegreiflich, daß er so ruhig hier saß, unbegreiflich, daß er die Tage
her an nichts gedacht hatte. Die Blumen sanken ihm zurück in ihre
Stummheit, nichts mehr spürte er vom Hauch und Leben der Dinge, die
Ziffern und Figuren der heiligen Wissenschaft waren ihm albernes Zeug.
Vor ihm standen Rentabilitätsberechnungen, herzogliche, Reskripte,
Intrigen der Landschaft, komplizierte Geschäfte, Leben, Macht. Mit
halber Seele nur schaute er auf sein Kind, das ihm, verströmend, im Arm
lag. Er riß sich los, und schon lag das Mädchen, das weiße Haus, die
feierlich frohen Blumenterrassen wesenlos hinter ihm und die Kapsel
sprang zu.

Wie er durch den Wald ging, mit Nicklas Pfäffle, rasch, dem Karrenweg
zu, sah er plötzlich unter einem Baum am Rand einer Lichtung ein
Mädchen, bräunlich kühnes Gesicht, starkblaue, große Augen seltsam unter
dunklem Haar, die Hände hinterm Kopf verschränkt, hinstarren schräg
hinauf durch die Stämme. Aber nicht in der Haltung einer Ruhenden,
sondern angestrengt, gekrampft. Er ging gerade auf sie zu; sie war
schön, sehr anders als die Mädchen im Lande, auf dem bräunlich kühnen
Gesicht standen sonderbare, nicht alltäglich schwäbische Gedanken. Erst
als er auf dem weichen Waldboden ganz nah an ihr war, sah sie ihn,
sprang auf, starrte ihn an aus schreckgeweiteten Pupillen, schrie: „Der
Teufel! Der Teufel geht durch den Wald!“ lief fort. Dem erstaunten Süß
erklärte der gleichmütige, alleswissende Nicklas Pfäffle: „Die Magdalen
Sibylle Weißenseein. Tochter des Prälaten. Pietistin.“

In der Kutsche überlegte Süß, es sei praktischer, nun er schon unterwegs
sei, gewisse Geschäfte mit seinen Frankfurter Geldleuten persönlich zu
erledigen. Allein dies war ein Vorwand, mit dem er sich selbst belog.
Was not tat, war nicht persönliche Besprechung jener Affären in
Frankfurt, was ihm not tat, was er ersehnte nach dem seltsamen und
unsichern Hin und Her in dem Haus mit den Blumenterrassen, das war
Bestätigung seiner selbst, seiner Macht, seines Erfolges, Widerhall,
Sicherung. Er schickte nach seinem Sekretär, nach Dienerschaft. Fuhr
groß und glänzend in Frankfurt ein.

Es standen staunend und erregt die Frankfurter Juden, steckten wackelnde
Köpfe zusammen, schnalzten verwundert, bewundernd, hoben vielbeweglich
die beredten Arme. Ei, der Josef Süß Oppenheimer! Ei, der
württembergische Hoffaktor und Geheime Finanzienrat! Ei, was hatte er es
weit gebracht! Sein Vater war Schauspieler gewesen, seine Mutter, die
Sängerin, schön, elegant, nun ja, nun ja, aber eine leichte Person,
keine Ehre für die Judenheit, sein Großvater, Reb Selmele, das Andenken
des Gerechten zum Segen, ein braver Mann, Kantor, ein frommer,
geachteter Mann, aber doch ein kleiner, armer Mann. Und nun der Josef
Süß, so hoch, so glänzend, so mächtig, viel höher als sein Bruder, der
Darmstädter, der Getaufte, der sich hat taufen lassen, um Baron zu
werden. Ei, wie sichtbarlich hat der Herr ihn erhöht. Trotzdem er ein
Jud ist, reißen die Gojim die Mützen vor ihm herunter und bücken sich
bis zum Boden, und wenn er pfeift, kommen die Räte und Minister gerannt,
als wäre er der Herzog selbst.

Süß schleckte gelüstig die Bewunderung. Er machte eine Spende, hoch zum
Erstarren, für die Synagogenbedürfnisse, die Armen. Der Gemeindepfleger
kam und der Rabbiner, Rabbi Jaakob Josua Falk, ein ernsthafter, kleiner,
nachdenklicher Mann, welke Haut mit dicken Adern, tiefliegende Augen,
sie bedankten sich, und der Rabbiner gab ihm Segenswünsche auf den Weg.

Und er stand vor seiner Mutter, und die schöne, alte, törichte Frau
breitete ihre eitle Bewunderung unter seine Füße wie einen weichen
Teppich. Er badete in dieser lauen, ungehemmt über ihn hinwellenden
Bestätigung, aus hundert blanken Spiegeln strahlte alles Erreichte
berauschend auf ihn zurück; seine heimlichsten Träume kramte er aus
versteckten Winkeln vor diese willigste Hörerin, die selig lächelnd
seine Hand tätschelte. Zäh entschlossen, von keiner Nachwallung des
weißen Hauses beirrt, bis zum Rand gefüllt mit kühnen, unerhörten
Entwürfen, kehrte er nach Stuttgart zurück.

                   *       *       *       *       *

Der Krieg war aus, Karl Alexander fuhr heim in seine Hauptstadt. Er war
schlechtgelaunt. Der nächste Zweck zwar war erreicht worden, er hatte
sein Land vor Ueberfall und Plünderung gewahrt. Auch waren alle
Operationen kunstgerecht, methodisch vor sich gegangen, alle taktischen
Fragen ausgezeichnet gelöst, er hatte gezeigt, daß er ein Faktor war,
daß man mit ihm als Feldherrn wie als Besitzer einer ansehnlichen Armee
rechnen mußte. Aber eigentlich waren das doch recht magere Resultate und
weit entfernt von der Gloire, von der er geträumt. Verdrossen saß er in
seiner Kutsche, das Uebel seines lahmenden Fußes hatte sich verstärkt,
sein Asthma bedrängte ihn.

Eine Diligence kam entgegen, bog respektvoll aus vor der herzoglichen
Kutsche, hielt. Unter den in Demut erlöschenden Gesichtern erkannte Karl
Alexander ein mürrisches, unerregt grüßendes. Breit, blaß, platte Nase
unter mächtiger Stirn, trübgraue Augen. Er erschrak leicht, es war ihm,
als höre er die knarrige Stimme: „Das Erste sag ich Euch nicht.“ Jäh
schnürte ihn unheimliche Gebundenheit. Er sah sich plötzlich schreiten
in einem stummen, schattenhaften Tanz, der Rabbi vor ihm hielt seine
rechte, Süß hinter ihm seine linke Hand. Schritt da ganz vorne, durch
viele Hände mit ihm verstrickt, nicht auch der dicke, lustige Friedrich
Karl, der Schönborn, der Würzburger Bischof? Wie schaurig possierlich er
aussah. Und alles war trüb, nebelhaft, farblos. Tiefer verdrossen fuhr
er weiter.

In Stuttgart hob sich von allen Seiten Aergerliches. Die Herzogin hatte
ihn erfreut begrüßt; in der Nacht dann, in seinem Arm, hatte sie in
ihrer leisen, leicht spöttischen Art gefragt, was er ihr alles Schönes
in Versailles erbeutet habe; als Braut habe sie geträumt, er werde dem
französischen Ludwig die Perücke herunterreißen und sie ihr als Trophäe
bringen. Es war gewiß harmlose Neckerei gewesen, aber ihn hatte sie tief
gewurmt.

Dann rückte mit seiner langweiligen, zähen, enervierenden Nörgelei und
Reklamiererei der parlamentarische Ausschuß an. Verlangte in einer
zweiten Audienz dringlich und unumwunden jetzt, nach erfolgtem
Friedensschluß, Abrüstung. Blaurot lief der Herzog an, der Atem setzte
ihm aus. Nur mühsam zwang er sich, die Deputation anzuhören, nicht mit
Fäusten über sie herzufallen, sie nicht verhaften, nicht kreuzweis
schließen zu lassen. Höchst unwirsch und ungnädig, unter Atemnot und
Husten, Flüche und Beschimpfungen polternd, jagte er schließlich die
Verängstigten, Entsetzten fort. Berief den Süß.

Der trug, wie stets, ein fertiges Projekt in der Tasche. Karl Alexander
empfing ihn nach dem Bad, im Schlafrock, der Neuffer rieb ihm den
lahmenden Fuß, der Schwarzbraune lief, mit Tüchern, Kämmen, Bürsten, ab
und zu. Lächelnd, verbindlich setzte Süß den feinen, giftigen Plan
auseinander. In einer so wichtigen Angelegenheit solle Seine Durchlaucht
sich nicht begnügen, mit den elf Herren des parlamentarischen
Ausschusses zu verhandeln. Der Ausschuß müsse aus den übrigen
Abgeordneten verstärkt werden.

Was damit gewonnen sei, fragte der Herzog, die blauen, gewalttätigen
Augen unverwandt auf dem glatten, lächelnden, gewandten Mund des Juden.

Es seien natürlich, fuhr Süß leichthin und fließend fort, bei solcher
Ergänzung nur diejenigen Deputierten beizuziehen, deren treue und loyale
Gesinnung gegen den Herzog feststehe.

Karl Alexander sah dem Juden aufmerksam auf die Lippen, dachte scharf
nach, wandte die Worte des Süß hin und her. Begriff, daß auf diese Art
die Opposition mühelos aus dem Parlament ausgeschaltet, die Landschaft
in eine Vereinigung ohnmächtiger Hanswürste gewandelt werden könnte.
Sprang auf, daß der Kammerdiener Neuffer, der ihm den lahmenden Fuß
rieb, zurücktaumelte. „Er ist ein Genie, Süß!“ jubelte er los, stapfte,
den einen Fuß bloß, im Zimmer herum, aufgewühlt. Der Schwarzbraune, in
seinen Winkel zurückgewichen, folgte mit langsamen, rollenden Augen den
Bewegungen seines Herrn. Dann, mit einem Ruck, blieb Karl Alexander
stehen, zweifelnd, fragte bedenklich, wie denn die zuverlässigen
Abgeordneten herauszufischen seien. Doch Süß, bescheiden-stolz lächelnd,
erwiderte, der Herzog möge ihm das überlassen, ihn, sei ein einziger
Aufrührer unter den beigezogenen Deputierten, mit Schimpf und Schande
über die Grenze jagen.

Denselben Abend noch konferierte Süß mit Weißensee. Teilte ihm mit, der
Herzog halte es für notwendig, in einer so wichtigen Affäre den Ausschuß
zu verstärken; wer wohl nach des Prälaten Meinung von den Abgeordneten
Verständnis für die großen Probleme und Sinn genug für die europäische
Bedeutung Karl Alexanders habe, um mit Gewinn für den Fürsten und somit
fürs Volk bei solcher Ergänzung beigezogen zu werden. Behutsam saß der
andere, rühmte die Umsicht und Gewissenhaftigkeit des Herzogs, nannte
nach langen Umschweifen, zögernd, vorsichtig, zwei, drei Namen. Bog
sogleich wieder ab und sprach, verbindlich, von anderem, Belanglosem.
Süß ging höflich darauf ein, meinte dann, gelegentlich, beiläufig, der
Präsident des Hofkirchenrats scheine dem Herzog alt und ausgeschöpft, ob
er, Weißensee, zeitlebens in Hirsau sitzen wolle, ein Berater von seinem
diplomatischen Blick und seiner Erfahrung und Gelehrsamkeit wäre in
Stuttgart hocherwünscht. Lüstern, sehr gelockt, schnupperte der Prälat,
griff zu, lächelnd und betrübt über die eigene Schwäche und Verräterei,
nannte seufzend, als Süß wieder auf den einzuberufenden Landtag zu
sprechen kam, die geforderten Namen, verriet in den nicht genannten die
Verfassung und wer ihr anhing. Ach, es war durchaus nicht die beste
aller denkbaren Welten, wie gewisse _à la mode_-Philosophen wollten, es
war eine schlecht eingerichtete, widerwärtige Welt. Nur der Einfältige
konnte sich rein halten; wer klug war und kompliziert und nicht ganz
abseits bleiben wollte vom fließenden Leben, der mußte unsauber und zum
Verräter werden.

Ausgeschrieben wurde die Tagung. Ausgeschlossen wurden nach der Liste
des Weißensee alle Abgeordneten der Opposition, ihre Proteste nicht
beachtet. Herzogliche Kommissarien erschienen mit starkem militärischem
Geleit in den einzelnen Städten, Aemtern, redigierten gewalthaberisch
Wünsche, Vollmachten, bindende Aufträge der Bevölkerung an die
Deputierten.

Unter solchen Auspizien trat der Landtag zusammen, der über die auf
Jahrzehnte hinaus wichtigste Frage schwäbischer Politik, die
Unterhaltung eines ansehnlichen stehenden Heeres, zu entscheiden hatte.
Nicht im Landschaftshause in Stuttgart hielt dieses Rumpfparlament seine
Sitzungen ab, der Herzog hatte verfügt, daß die Session der bequemeren
Kommunikation mit seiner Person wegen in seinem Ludwigsburger Schloß
unter seinen Augen stattzufinden habe. Die kleine Stadt quoll über von
Soldaten, die Deputierten tagten bewacht von einem starken
Militäraufgebot, immer gefährdet, von ihren Schützern beim kleinsten
Wort der Opposition festgenommen zu werden. Der Herzog erschien nach
einer nonchalanten Eröffnungsrede überhaupt nicht mehr; er nahm Parade
ab, hielt kriegerische Uebungen in der Umgegend, während seine Minister
lässig, gnädig den Deputierten auf schüchterne Fragen vage, hochmütige
Antworten gaben.

Auf diese Manier wurden die ungeheuren Militärforderungen des Herzogs
genehmigt, dazu Verdoppelung der Jahressteuer und der Dreißigste von
allen Früchten. Geltung haben sollte dieser Steuermodus, solange die
bedenklichen Zeiten dauerten und das Land es vermöge. Nicht schärfer
wagten unter den Musketen der Soldaten die sonst so bedächtigen,
vorsichtig um jedes Jota feilschenden Herren diese entscheidende Klausel
zu präzisieren, und als sie in einer inoffiziellen Besprechung
bescheiden die Frage aufwarfen, wer denn über die Bedenklichkeit der
Lage und die Leistungsfähigkeit des Landes solle zu befinden haben,
wurden Süß und Remchingen so grob, hochfahrend und drohend, daß die
Deputierten mürb und erschrocken auf genauerer Festlegung dieses
wichtigsten Punktes nicht bestanden. Niemals hatte, seit es eine
Verfassung im Land gab, ein württembergischer Herzog vom Parlament
solche Zugeständnisse erreicht wie Karl Alexander und sein Jude.

Zwei Wochen nach der Tagung wurde der Prälat von Hirsau, Philipp
Heinrich Weißensee, Präsident des Hofkirchenrats in Stuttgart.

                   *       *       *       *       *

Kurz nach diesem Sieg des Süß über das Parlament starb auf dem
Familienschloß Winnenthal des Herzogs Bruder, Prinz Heinrich Friedrich.
Seitdem Karl Alexander seine Geliebte gehabt und sie dann breitlachend,
hochmütig, die Flennende, Aufgelöste, ihm wieder zugeschickt hatte,
verzehrte sich der schwächliche Mann in Ohnmacht und grellen
Rachephantasien. Er begann vorsichtig und ziemlich ziellos neue Zettelei
mit der Landschaft, aber die Herren hielten ihn nicht für den rechten
Mann und blieben reserviert. Er sah oft mit gequälten, gedrosselten
Blicken auf das sanfte, dunkelblonde Geschöpf, dessen Dasein jetzt eine
einzige traurige Bitte um Nachsicht war. Einmal legte er ihr die
kraftlosen, schweißigen Hände um den schönen, vollen, gesunden Hals,
drückte langsam zu, würgte, ließ erschrocken ab, streichelte sie: „Du
kannst ja nichts dazu, du kannst ja nichts dazu.“ Er malte sich wilde,
phantastische Racheszenen aus: wie er die Geliebte ersticht, den
Leichnam vor sich quer übers Pferd nimmt, durchs Land jagt, das Volk
groß zur Rache aufruft. Oder wie er den Bruder fängt, ihn zwingt, der
Geliebten die Füße zu küssen, wie er dann beide tötet, die Frau
feierlich wie eine Kaiserin bestatten läßt, den Bruder einscharren wie
einen Hund. Und er selber thront, ein theatralischer Rachegott, über
allem. Tun aber konnte er von all dem nichts, er konnte sich nur daran
verzehren und sterben.

Karl Alexander, sowie er den Tod des Bruders erfuhr, sandte den Minister
Forstner und den Kriegsrat Dilldey nach Schloß Winnenthal, die
Verlassenschaft des Toten zu versiegeln und insbesondere seine
Briefschaften zu beschlagnahmen. Er hatte gerade während der Tagung des
Rumpfparlaments von neuerlichen Zetteleien seines Bruders mit der
Landschaft gehört, er brannte darauf, Beweise, schwarz auf weiß, in die
Hand zu kriegen wider gewisse Parlamentarier von der Opposition. Ei, wie
wollte er sie packen, ei, wie wollte er sie zwiebeln, der Hydra den Kopf
zertreten.

Seine Abgesandten fanden auf dem stillen Schloß spärliche, bestürzt
schleichende Dienerschaft, und an der Leiche, starrend, apathisch das
blonde Geschöpf. Dem Herzog brachten sie nichts zurück als belanglose
Schreiberei.

Der schäumte. Er war gewiß, der parlamentarische Ausschuß, die Elf,
hatten Konventikel gehabt mit dem Toten, Kabale gemacht, ihm die
Regierung zuzuschanzen. Er wütete gegen die Abgesandten, die ihm nur
Wertloses beigeschafft hatten. Wegpraktiziert hatten sie das Belastende,
verbrannt. Verhunzt hatten sie, absichtlich zerschmissen und kaputt
gemacht die gute Gelegenheit, das Spiel zu entdecken.

Süß schürte, hetzte. So ein Moment, die Verhaßten zu stürzen, kam nicht
wieder. Er hakte ein bei dem alten, sinnlosen Verdacht des Herzogs.
Waren es nicht die gleichen Männer, die Karl Alexander seinerzeit die
Reversalien abgepreßt hatten, jene unseligen Religionsversicherungen,
die sich dann in Stuttgart in der Reinschrift anders lasen als damals in
Belgrad im Konzept? Die den Bogenwechsel vorgenommen hatten, ein Blatt
eingeschmuggelt in die endgültige Fassung? Hochauf schäumen machte Süß
den alten Argwohn des in allem Diplomatischen kindlichen Soldaten. Jene,
die Herren, mochten Uebung haben im Verschwindenlassen eines
Schriftstücks. War die jetzige erfolglose Suche nach den sicher
vorhandenen Dokumenten des Hochverrats nicht recht eigentlich Beweis und
Bestätigung ihrer damaligen Praktiken, Zeugnis des geheimen
Einverständnisses mit dem meuterischen Parlament?

Karl Alexander war es müde – und Süß pries die Weisheit solchen
Entschlusses – mit diesem zweigesichtigen Kabinett weiter zu regieren,
das, wenn nicht aus Hochverrätern, im besten Fall aus schwerfälligen
Schikanierern, Pedanten, Angsthasen, Kompromißlern, Linkshändern
bestand. In Ungnaden entlassen wurden die Minister Forstner, Neuffer,
Negendank, Hardenberg. Nur Bilfinger blieb. An den weit über Württemberg
ragenden, festen, gelehrten Mann wagte sich der kluge Süß nicht, auch
genierte er wenig, beschäftigte sich mehr mit seinen Studien, hielt sich
in der Politik, wenn auch drohend und bedenklich, im Schatten. Und
schließlich schätzte der Herzog die Unterhaltung des festungsbaukundigen
Mannes zu sehr, als daß Süß hier viel hätte ausrichten können.

Aber mit in den großen Sturz geriet der Kammerdirektor Georgii, der das
Wort geprägt hatte von der hebräischen Garde. Zu spät hatte der um Brot
und Stellung besorgte Mann jenen unseligen Scherz bereut, zu spät sich
an Süß anzubiedern versucht. Tief genoß der Jude seinen Triumph, als er
diese ungelenken Annäherungsversuche wahrnahm. Er spielte mit dem
plumpen, schwerfälligen Herrn, behandelte ihn jetzt mit besonderer
Verbindlichkeit, daß der Aufatmende schon glaubte, Süß habe von jenem
Hohnwort nichts gehört oder es vergessen. Schreckte ihn dann wieder
durch eine Anspielung, eine undurchsichtige Drohung. Bis er endlich
selber dem Kammerdirektor seinen Sturz mitteilte. Er hatte ihn zur Tafel
geladen. Man saß, ein kleiner Kreis, unter dem Deckengemälde, dem
vielfigurigen Triumph des Merkur, hatte von goldenem und silbernem
Schüssel- und Tellerwerk raffinierte, gewürzte Speisen gegessen, aus den
kostbaren Kelchen fremde, starke Weine getrunken. Nun saß man schwer,
dampfte, verdaute. Da sagte der Jude leicht und verbindlich zu dem
Kammerdirektor, er bedaure, daß Serenissimus seine erfahrenen Dienste so
gar nicht mehr schätze; aber der Herzog möge eben die alte Garde partout
nicht mehr leiden, nicht riechen könne er sie mehr. Und zur neuen gehöre
der Kammerdirektor eben einmal nicht. Der schwere Herr sah ihn
fassungslos an, stammelte etwas, starrte verloren vor sich hin,
schlotternden Kopfes, schwankte bald fort. Er war arm, ein gerader,
beschränkter Mensch, gebannt in Enge und Konvention, er hatte sieben
Kinder und kein Geld. Nun war er also in Ungnade, schimpflich aus seinem
Amt gejagt. Er ging heim, erhängte sich.

Ein großer Beamtenschub kam. Bisher waren viele biedere, gemütliche,
schwäbische, langsame, gutartige Männer an hohen Stellen gesessen; jetzt
rückten glatte, flinke Leute an, viele Ausländer, gewandt, vielwortig,
in mancherlei komplizierten Geschäften zu Haus, die Kreaturen des Süß,
die Scheffer, Thill, Lautz, Bühler, Mez, Hallwachs. An allen
entscheidenden Stellen saßen sie, alle Zugänge zum Herzog hielten sie
besetzt. Süß selber aber lehnte noch immer jedes Amt ab, er hatte nichts
als den Titel Geheimer Rat und Oberhoffinanzdirektor, auch
Schatullenverwalter Ihrer Durchlaucht der Frau Herzogin; aber er war,
und alle Höfe wußten dies, der wahre Regent des Landes, er hielt auch
ohne Siegelring seine Hand über dem Herzogtum.

                   *       *       *       *       *

Befreit auf atmete das Land, streckte sich in fröhlicher Erwartung. Aus
der Krieg. Zurückkehren werden jetzt die Söhne, Männer, Liebsten.
Geruhig, sicher wird jetzt das Leben fließen, nicht stoßweise, mit
Lücken hier und Mangel dort und immer neuen Schikanen. Die jungen,
festen Männer wird man wieder haben, ihre entbehrten Fäuste für die
Arbeit, die Männer wieder fürs Regiment im Hauswesen, fürs Bett.
Einteilen wird man sich sein Geschäft können, nicht ins Ungefähr wird
man wirtschaften. Die Pferde wird man wieder haben, die lieben,
kräftigen Rösser, sie werden abgerackert sein, aber man wird sie schon
glatt und hoch bringen. Alle Aecker wird man bestellen wie früher, den
Weingarten wird man nicht weiter verludern lassen, das Haus nicht
verdrecken und verfallen. Die kleinen Bürger in den Städten werden ihr
Auskommen haben wie vor dem Krieg, die Materialien für ihre Hantierung,
Eßwaren reichlich und Wein. Nicht wird man vor Wagen, mit schönen Dingen
hochbepackt, sich sagen müssen: Je, ist alles für die Soldaten! Selber
im Land wird man haben, was man macht. Nach Westen alle Blicke, von wo
die Truppen wieder herkommen, die Männer, die Pferde, die Zelte, Wagen,
Troß, Proviant, das Entbehrte zurück, das Ersehnte, Mangelnde, Dung und
Saft zurück. Nach Westen alle Blicke wie in Dürre nach aufziehenden
Wolken.

Die fressende Enttäuschung, als der Landtag kläglich resignierte, als
die Armee nicht aufgelöst wurde. Ins Feuer flogen, auf den Mist die
Bilder des Herzogs, Belgrad, die siebenhundert Axtmänner. Verzweiflung
brach aus, Rottierer hoben sich, drohender als bei Beginn des Krieges,
aber rascher noch und energischer zur Ruhe gebracht. Mit Quartier
belegt, denn Kasernen mangelten, alle Untertanen, auf je zwei Familien
kam ein Soldat, überall im Land lagen sie bei Bürgern und Bauern.
Spionierer gingen herum, wer murrte, verdächtig war, wurde mit doppelter
Last beladen. Hatten die vielmögenden Herren des Parlaments so rasch
gekuscht vor des Herzogs Truppen, so wurde der gemeine Mann doppelt
eingeschreckt von den Garnisonen, von den fremden, katholischen
Offizieren und ihrer Brutalität.

Ringsum die Länder, die freien Städte blühten auf jetzt im Frieden; im
Herzogtum sah der Friede schlimmer her als der Krieg. Denn hatte Karl
Alexander draußen Geld nur für sein Militär gebraucht, so mußte er es
jetzt haben für die Truppen und seine Hofhaltung, die üppiger glänzte
von Tag zu Tag.

Süß, es war ein Wunder, es war Zauberei, schaffte das Geld. Als hätte er
eine Wünschelrute, spürte er jeden versteckten Fleck, es an den Tag zu
scharren. Während des Krieges hatte er die Schraube erst angesetzt,
jetzt, langsam, mit unheimlicher Ruhe und Fertigkeit, drehte er zu.
Niedergehalten von dem würgenden Druck der Soldaten, schrie nicht das
gequetschte Land, stöhnte gequält, blutete veratmend seinen Saft aus,
seufzte gedrosselt, verging. Auflagen, immer neue, Stempel auf alles,
auf Schuhe selbst und Stiefel. Giftige Witze flogen auf: nächstens
werden auch die Menschen gestempelt, auf die flache Hand gebrannt oder
auf die Fußsohlen, zu vier Groschen das Paar.

Auch unter Eberhard Ludwig und der Gräveniz waren Aemter und Stellen
verschachert worden. Süß raffinierte das System, setzte eine eigene
Behörde dafür ein, das Gratialamt, jede freiwerdende Stelle kunstgerecht
an den Meistbietenden zu versteigern, neue Aemter, Titel, zu solchem
Behuf zu schaffen. Gekauft werden mußte jeder Posten, vom Expeditionsrat
bis herunter zum Schultheiß und Dorfrichter, ja bis zum Badmeister und
besoldeten Abdecker. Nicht alte Tradition, nicht noch so erwiesene
Befähigung gaben den Landeskindern Anspruch auf ein Amt; wer kein Geld
hatte, mochte zusehen, sich auf andere Art oder im Ausland
fortzubringen. In Preußen machte der Stuttgarter Christoph Matthäus
Heidegger rasche Karriere, in Württemberg hatte es ihm nichts genützt,
daß seine Väter ein Jahrhundert hindurch Richter gewesen waren. Dem
mittellosen Friedrich Christoph Koppenhöfer konnte selbst der warme
Fürspruch Bilfingers nicht zu einer Professur in Tübingen verhelfen; in
Sankt Petersburg, bei den Hyperboreern, mußte sich der ausgezeichnete
schwäbische Physiker Ansehen und Würden erlehren. Dafür saßen jetzt aus
allen Winkeln der Welt gewandte Geschäftsleute in den herzoglichen
Aemtern. Wie sollte man Sachkunde finden, fördernde Verwaltung bei
Beamten, die ihren Posten teuer bezahlt hatten, die keine andere
Legitimation hatten als solche Zahlung, kein anderes Ziel kannten als
wucherische Verzinsung des angelegten Kapitals.

Aber die ergiebigste kommerzielle Affäre, eine Quetsche, die nie
versagen konnte, blieb die Justiz. Die Methode des Süß war von genialer
Simplizität. Das Recht wurde nach den Prinzipien kaufmännischer
Rentabilität verwaltet. Wer Geld hatte, konnte es kaufen und, was er
wollte, mit Brief und Siegel legalisieren. Wer kein Geld hatte, dem
nützte das bestverbriefte Recht nichts.

Sehr geschickt verwertete Süß jenes Reskript, mit dem Karl Alexander
seine Regierung angetreten hatte. Die Grävenizschen Beamten waren darin
vor Gericht gefordert, Landeskommissionen eingesetzt worden zur
Bestrafung von Bestechung und Unterschleif; das Volk hatte diese
Verordnung bejubelt, das erhabene Antlitz der Themis leuchte daraus,
dichtete der Hofpoet. Süß machte mit wenigen meisterlichen Strichen aus
diesem Antlitz ein anderes, wulstbackiges, frech blinzelndes: Gott
Mammons. Ein Fiskalatsamt wurde eingesetzt zum Vollzug der herzoglichen
Ordre. Spionierer reisten im Land herum, fanden sich freiwillig, spürten
die reichen und vermöglichen Leute auf, die ohne Schutz standen, nicht
versippt waren mit Herren am Hof oder vom Parlament. Dann hängte man
ihnen einen Prozeß an, sie hätten ihr Vermögen unrechtmäßig erworben,
schlug durch Drohungen, Erpressungen, falsche Zeugen auch den
Redlichsten so lange weich, bis er, die Untersuchung los zu sein, die
geforderte Summe zahlte. Selbst gegen längst Verstorbene wurden Prozesse
instruiert, wenn sie nur Vermögen hinterlassen hatten.

Ueber die Grenzen hinaus Aufsehen erregte der Fall des Kammerrats und
Hauptzollers Wolff. Dem eigenbrötlerischen, rechthaberischen Mann wurde
grundlos der Prozeß gemacht. Der Expeditionsrat Hallwachs, eine Kreatur
des Süß, schlug ihm einen Vergleich vor, Wolff bequemte sich nicht,
bestand auf seinem Recht. Das Verfahren ging weiter, es wurde ihm seine
Bissinger Mühle genommen. Als ihm die Pfändung seines Weinbergs angesagt
wurde, sprang der sanguinische Mann dem herzoglichen Beamten, der ihm
die Verfügung überbrachte, an die Gurgel. Jetzt wurde seinem Sohn der
bereits erteilte Heiratskonsens wieder entzogen, der junge Mann zum
Militär gepreßt. Der entschlossene, gereizte Mann beugte sich nicht,
drang bis zum Herzog vor, hielt bei währendem Konferenzrat eine wilde
Anklagerede gegen das Fiskalatsamt, wurde mühsam von den Schweizern
entfernt. Karl Alexander, stark beeindruckt, forderte die Akten ein,
ließ sich aber dann von dem Hofkanzler Scheffer beschwatzen, es sei
alles in Ordnung und Fug, Wolff sei ein Radaubruder und Querulant. Nun
wurde der Kriminalprozeß gegen ihn verschärft, Gefängnis gegen ihn
verfügt. Er floh ins Ausland, verkam. Seine hinterlassenen Güter
beschlagnahmte das Fiskalatsamt.

Sechseinhalb Tonnen Goldes quetschte innerhalb eines Jahres diese
Justizbehörde in die herzoglichen Kassen. Einundeinviertel Tonnen davon
berechneten die Kassiere des Süß als Spesen und Provision, über eine
halbe Tonne außerdem behielt Süß zurück, sie verrechnend für gelieferte
Preziosen.

In Stuttgart, trotzdem Süß noch immer kein offizielles Staatsamt
innehatte, wußte man längst, daß nicht vom Schloß aus regiert wurde,
auch nicht von der Residenz in Ludwigsburg, auch nicht vom
Landschaftshaus. Alle diese verfluchten, kniffligen Reskripte, die so
harmlos, ja wohltätig aussahen, und die einem hernach um den Hals hingen
wie Mühlsteine, daß man keine Luft kriegte und schnappte, gingen aus von
dem Haus an der Seegasse. Jetzt ballte man Fäuste vor diesem Haus,
knurrte Verwünschungen, spie aus, ein Kühner klebte wohl einmal ein
Pasquill an, aber alles nur nächtlich, heimlich, spähend nach allen
Seiten. Denn der Jude hatte überall seine Leibhusaren und Spione, und
wer sich gegen ihn verging, konnte unversehens auf dem Neuffen sitzen
oder in den Kasematten von Hohenasperg, kreuzweis geschlossen und in
ewiger Nacht.

Im Blauen Bock aber saßen politisierend, raunzend die Kleinbürger, unter
ihnen der Konditor Benz. Er hütete sich wohl, sich ein zweites Mal das
Maul zu verbrennen. Aber jetzt war es ja einfach, jetzt brauchte man nur
zu sagen: „Ja, ja, unterm vorigen Herzog regierte eine Hur,“ und jeder
ergänzte von selber: „Unterm jetzigen ein Jud.“ Und Murren hob sich und
die Gesichter waren verzerrt von Gift und Ohnmacht, und der Konditor
Benz saß und die Schweinsaugen glitzerten über den fetten, schwitzenden
Backen.

Es ächzte das Land, wand sich unter dem würgenden Druck. Korn wuchs,
Wein wuchs, Gewerbefleiß rührte sich, schuf. Der Herzog lag darauf mit
seinem Hof und seinen Soldaten, das Land trug ihn. Zweihundert Städte,
zwölfhundert Dörfer, sie seufzten, bluteten. Der Herzog sog an ihnen,
sog durch den Juden. Und das Land trug ihn und den Juden.

                   *       *       *       *       *

In den Brüdergemeinden, Konventikeln, Bibelkollegien der Pietisten
sammelten sich die Mühseligen und Beladenen. Sie krochen zu Gott wie
getretene Hunde, leckten ihm die Füße. Ueberall im Herzogtum, trotz der
scharfen Erlasse und Strafen, traten Erweckte und Erleuchtete auf. In
Bietigheim pries der Prädikant Ludwig Bronnquell, ein Jünger Swedenborgs
und der Beata Sturmin, der schon als Helfer in Groß-Bottwar wegen seiner
Ideen über das Tausendjährige Reich und die Bekehrung der Juden einen
Verweis vom Konsistorium bekommen hatte, den Süß als willkommene Geißel.
Wenn man einen Hund den ganzen Tag schlage, predigte er, so gehe er
durch und suche einen andern Herrn. Die gemeinen Leute seien solcher
Hund. Der Herzog schlägt auf sie hinein, die Soldaten schlagen auf sie
hinein, die Amtmänner, die Offiziere schlagen auf sie hinein, der
vornehmste Stock aber sei der Jude Süß. Das stehen sie nicht aus, gehen
also durch und suchen einen andern Herrn: Christum. Der Prädikant wurde
zwar entlassen und irrte in dickem Elend in Deutschland herum. Aber
seine Lehrmeinung blieb, und in ihren Versammlungen dankten die
Pietisten Gott für den Juden, für die Peitsche, mit der er sie zu sich
trieb.

Die Demoiselle Magdalen Sibylle Weißenseein war in Hirsau
zurückgeblieben, als ihr Vater nach Stuttgart übersiedelte. Seitdem sie
im Wald den Teufel gesehen hatte, konnte sie nicht mehr los von diesem
Gesicht. Sie fühlte sich berufen, mit dem Teufel zu kämpfen, ihn zu Gott
herüberzuziehen. Sehnsucht, aus Kitzel und Grauen gemischt, trieb sie
immer wieder in den Wald, aber sie begegnete dem Teufel kein zweites
Mal.

Seltsam war, daß sie von dieser Begegnung den Brüdern und Schwestern im
Bibelkollegium nicht sprechen konnte. Selbst der Beata Sturmin, der
Führerin, der Erweckten, der Blinden, Heiligen, hielt sie dieses Gesicht
geheim. Es war ihr vorbehalten, ihre Aufgabe, ihr Beruf, mit dem Teufel
zu kämpfen. Seine Augen wurden noch fressender, gewölbter, feuriger in
ihrem Erinnern, sein Mund stand noch röter, lüsterner, gefährlicher in
dem sehr weißen Gesicht. Luzifer war schön, dies war seine stärkste
Kraft und Lockung. Ihn an der Hand zu nehmen, nicht loszulassen, zu Gott
zu führen, das mußte ein Triumph sein, in dem man verging. Man mußte die
Augen schließen, so wohlig war es, sich solchen Sieg auszumalen.

Die armen Brüder und Schwestern indes im Bibelkollegium sprachen von den
kleinen Sendlingen des Beelzebub, von dem Herzog und dem Juden. Magdalen
Sibylle hörte fast mitleidig zu. Ein Jud, ein katholischer Herzog, was
waren das für winzige, harmlose Teufelchen gegen den wahren und
wahrhaftigen Satan, den sie geschaut hatte, den sie zu bestehen haben
wird.

Auch der Magister Jaakob Polykarp Schober hatte sein Geheimnis. Den
Brüdern und Schwestern des Kollegiums sogar, die schlicht vor sich
hinlebten und keine scharfen Beobachter waren, fiel der heilige Glanz
auf, den das sanfte, etwas pausbäckige Gesicht des jungen Menschen
aussonnte, wenn man die frommen Lieder vom Himmlischen Jerusalem sang.
Er sah dann vor dem weißen Haus mit den Blumenterrassen das Mädchen im
Zelt, sich dehnend und verträumt, nach fremder Sitte gekleidet,
mattweißes Gesicht unter blauschwarzem Haar. Er war noch mehrmals
schüchtern und in Herzensangst über den Zaun gedrungen, er hatte auch
ein zweites Mal das Mädchen gesehen, aber das war an einem kahlen,
widrigen Herbsttag gewesen, sie war dunkel gekleidet, und ihr Bild
verfahlte vor jenem ersten, viel seltsameren, prall besonnten. Dann
später einmal hatte ihn die Stuttgarter Brüdergemeinde veranlaßt, sich
um die herzogliche Bibliothekarstelle zu bewerben, aber das war daran
gescheitert, daß er das Geld nicht hatte, das von dem Gratialamt für die
Stelle gefordert wurde. Und er war im Grund sehr froh darüber, denn so
konnte er in Hirsau bleiben und um den Wald und das weiße Haus
herumträumen.

Es stellte sich aber zwischen ihm und Magdalen Sibylle im Kollegium eine
merkwürdige innigere Verbindung her. Die Brüder und Schwestern seufzten
demütig und dankbar von den schweren, seligen Zeiten der Not und der
Erweckung, von dem grauslichen Juden, den der Herr über das Herzogtum
gesandt hatte, und der Magister sah das himmlische Mädchen und Magdalen
Sibylle sah den Luzifer, und ihre Träume woben über alle und gingen
durch ihre einfältigen Gesänge und verschlangen alle miteinander und
erfüllten den kahlen, nüchternen, niederen Raum.

                   *       *       *       *       *

Die Schimmelstute Assjadah, zu deutsch Die Morgenländische, gewöhnte
sich rasch an die milde schwäbische Luft; aber sie mochte die Schwaben
nicht, ihre Hände nicht, ihr Enges, Muffiges, Unweites, Verquertes
nicht. Sie war in Yemen geboren, mit einer Tributzahlung in die Ställe
des Kalifen gekommen, von einem Untersäckelmeister an den Levantiner
Daniele Foa verhandelt worden, der wieder hatte sie an seinen
Geschäftsfreund, den Süß, verkauft. Süß pflegte das Tier sorglich, denn
es war sein Eigentum, und er machte gute Figur darauf. Aber er liebte es
nicht. Er wußte damals noch nicht, daß in allem Lebendigen etwas von ihm
selber war, er ahnte es dumpf und unbehaglich, wenn Rabbi Gabriel zu ihm
sprach, es rann ihm lieblich durchs Blut, wenn er bei Naemi war. Aber
waren diese kurzen Stunden vorbei, versank es ihm, und er wußte es
nicht.

Doch die Schimmelstute Assjadah wußte es. Sie kannte den Schritt ihres
Herrn, seine Hand, seinen Schenkel, seinen Dunst. Sie dachte, während
sie unter ihm leicht und ziervoll hinschritt: Er mag mich nicht. Aber er
ist schön zu tragen. Man spürt ihn gar nicht. Er ist wie ein Stück von
mir selber. Er hebt und senkt sich mit meinem Atem und meinen Muskeln.
Wenn mich die anderen ansehen, ist mir eng, und ich gehöre nicht zu
ihnen. Aber er ist ein Stück von mir. Sein Aug ist weit, und ich möchte
rennen und fliegen, wenn er mich ansieht. Wenn seine Hand an meine Haut
klopft, bin ich sicherer und voll Ruhe und Kraft. Ich gehöre zu ihm, und
ich bin in meinem rechten Land, wenn ich bei ihm bin. Und sie reckte den
Kopf hoch auf und sie wieherte hell und triumphierend den aufhorchenden
Bürgern zu: Aufgepaßt! Er kommt! Er!

Denn Süß trug jetzt seine Macht offen und in aller Sonne vor sich her
und zeigte kokett und prahlerisch seine Meisterschaft in den Künsten des
Hofs und der Gesellschaft. Nur Eine von den Vergnügungen des Kavaliers
haßte er: die modische Treibjagd. Es schien ihm unsäglich albern und
widerwärtig, Tiere auf einen Haufen zu treiben und dann die wehrlosen,
hin und her gescheuchten niederzuschießen. Sah er die hochgeschichteten
Kadaver, so stieg ihm Uebelkeit den Magen hinauf, er konnte sich, so
sehr er den groben Spott des Hofes scheute, nicht überwinden, von dem
Aas der erlegten Tiere zu essen. Die Tötung der Ochsen, Kälber, Schafe,
Schweine überließ man den Metzgern; es war ein ehrbarer, nützlicher
Beruf, immerhin drängte man sich nicht des Pläsiers wegen dazu und hielt
diejenigen, die ihn ausübten, nicht für Kavaliere. Der Jude begriff
durchaus nicht, daß die Tötung eines Kalbes kleinbürgerliches Metier,
die zusammengetriebener Rehe ritterliches Vergnügen war.

Sonst aber hielt er darauf, das Zentrum der höfischen Veranstaltungen zu
sein. Kein Fremder von Stand kam nach Stuttgart, der nicht dem
allmächtigen Günstling seine Aufwartung gemacht hätte. Er vermehrte
seine Dienerschaft, daß seine Leibhusaren in ihrer weinroten Livree
schier eine kleine Kompagnie bildeten. Die Minister und hohen Beamten
hielt er in knechtischer Unterwürfigkeit. Sie fürchteten ihn fast mehr
als den Herzog; pfiff er, so kamen sie in vollem Sprung daher. Beim
leisesten Widerspruch drohte er mit Kreuzweisschließenlassen,
Auspeitschen, Untermgalgenbegraben.

Süß wirbelte, und es wirbelte um ihn. Geschäfte, Politik, fürstliche
Geselligkeit, Frauen. Er befahl zur Audienz, und keiner weigerte sich
ihm. Er konnte, wollte er es, von einer Liebenswürdigkeit sein, vor der
jede Schranke niederbrach.

Den Herzog hatte Süß durchaus in seiner Gewalt. Karl Alexander fühlte
sich geheimnisvoll gebunden an diesen Mann, der als erster an seinen
Aufstieg geglaubt und auf diese schwanke Basis so vertrauend sein ganzes
Leben gestellt hatte. Der ihm wie durch Zauberei alle Hindernisse aus
dem Weg schaffte, an denen er und seine Räte sich vergebens abzappelten.
Voll ehrlicher Bewunderung, und ein ganz leises Grauen war ihr
beigemischt, sah er, wie dieser Jude aus dem Nichts beibrachte, was man
von ihm verlangte: Geld, Weiber, Soldaten. Und blind folgte er jedem Rat
seines Finanzdirektors.

Süß hatte von frühester Jugend an ein grenzenloses Zutrauen zu sich
selbst. Dennoch hatte er jetzt wohl auf Augenblicke ein gelähmtes,
starres Staunen, welche Aufgabe er auf sich genommen und wie spielerisch
er sie bewältigte. Wohl hatten auch bisher die großen Geldmänner seines
Stammes gewaltige Entschlüsse zu fassen gehabt, die gefüllte Schale der
Macht in den Händen getragen. Aber sie hatten sich im Schatten gehalten
oder waren wie sein Bruder Christen geworden. Er stand, der Jude, vor
ganz Europa einsam auf seinem gefährlichen Gipfel und lächelte und war
elegant und selbstverständlich, und auch der späherischste Blick konnte
ihm kein leises Zucken nachspotten.

Um sein Haus so fürstlich zu führen, um den Herzog ganz und immer in der
Hand zu halten, brauchte er Geld, Geld in phantastischen Mengen und
immer in Fluß und zu seiner Verfügung. Er hatte bei den Wiener
Oppenheimers, den kaiserlichen Bankiers, seinen Verwandten, gelernt, mit
großen Ziffern zu operieren. Doch jetzt lief die Administration des
gesamten Herzogtums durch seine Hand, das Vermögen von zweihundert
Städten und zwölfhundert Dörfern stand ihm für seine Transaktionen zur
Verfügung. Bei seiner fieberhaften Betriebsamkeit warf er es dahin,
dorthin, ließ es rollen in rasendem Umlauf. Er hatte Beziehungen zu
allen Geldmännern Europas, durch seine zahllosen, zumeist jüdischen
Hintermänner floß das schwäbische Geld die kompliziertesten Kanäle,
pflanzte Plantagen in Niederländisch-Indien, kaufte Pferde in der
Berberei, jagte Elefanten und schwarze Sklaven an der afrikanischen
Küste. Sein Grundsatz war, sein erstrebtes Ziel, ein rasender,
taumelnder Umsatz. Nicht großer Gewinn im einzelnen, aber riesiger
Gewinn dadurch, daß man von allem ein winziges Bruchteil in der Hand
behielt. So mühte er sich, seine Hand in allen Gelddingen Deutschlands
zu haben, er kontrollierte Industrie und Kommerz in allen Ecken und
Winkeln Europas und ein ansehnlicher Teil des gesamten deutschen
Vermögens lief durch seine Kassen.

Seine privaten Einkünfte waren überreich. Wer am württembergischen Hof
etwas erreichen wollte, bemühte sich um ihn mit Douceurs und Präsenten.
Der Herzog, von Remchingen darauf aufmerksam gemacht, lachte: „Laß den
Kujonen profitieren. Von jedem Profit, den er hat, profitier ich das
Doppelte.“ Sein Handel mit edlen Pferden dehnte sich weit, vor allem
aber wuchs sein Kommerz mit edlen Steinen. Von je hatte er Juwelen
fanatisiert geliebt; doch bisher war ihm bei jeder größeren Affäre ein
Portugiese in die Quer gekommen, ein gewisser Dom Bartelemi Pancorbo,
ein langer, stiller, unheimlicher Mensch, der überall, wo wirklich edler
Schmuck zu erlauern war, unversehens wie durch magische Mittel
verständigt auf dem Platz war, mit seinem eingedrückten, entfleischten
Totengesicht und immer in verschollener, schlecht sitzender,
schlotternder portugiesischer Hoftracht. Am kurpfälzischen Hof hatte er
hohe Titel und Würden inne, durch seine diplomatischen Beziehungen
beherrschte er den Amsterdamer Markt und von da aus den ganzen deutschen
Juwelenhandel. Jetzt nützte Süß seinen politischen Einfluß, den
verhaßten Konkurrenten auszuschalten. Der Jude führte den Kampf wild und
mit Leidenschaft; kalt, zäh, lauernd wich der andere, der hagere,
unheimliche Portugiese, und nur Schritt um Schritt. Ganz tot zu machen
war er nicht, sein Schatten fiel immer wieder über die Geschäfte des
Süß, aber es war doch an dem, daß man die besten und seltensten Steine
jetzt zuerst dem Juden anbot, und daß gewisse ganz erlesene
Kostbarkeiten nur durch ihn zu erlangen waren.

War dies ein spielerischer Handel, der neben großen Gewinnen auch dicke
Verluste brachte, so wußte Süß aus vielen anderen Quellen sich stetigen
und sicheren Zufluß zu sichern. Er wußte es etwa einzurichten, daß in
ständiger Wiederkehr, wenn die herzogliche Kasse größere Zahlungen zu
leisten hatte, Besoldung der Beamten, der Truppen, kein Bargeld da war.
Dann schoß er aus seinen Kassen das fehlende vor und behielt als Entgelt
vom Gulden einen Groschen zurück. Bürger und Bauer sahen in dieser klar
durchschaubaren Finanzoperation die Quelle ihres ganzen Unheils, und
kein Mangel, keine Armut drückte so sehr wie dieser fehlende
Judengroschen.

Auch die Münze hatte er gepachtet. Aber er verschmähte es, an
mindergewichtigem Geld zu verdienen. Zu einem so plumpen und subalternen
Manöver hatte er damals greifen müssen, als er noch ganz verkannt und
gering war, beim Darmstädter Münzakkord, als ihm kein anderes Mittel
übrigblieb. Jetzt war es großzügiger, an dem erhöhten Umsatz des guten
Geldes zu profitieren. So war das Geld, das er prägte, das beste unter
allen deutschen Scheidemünzen, das gangbarste und gesuchteste. Vor allem
aber juckte es ihn, durch die Solidität seiner Münzgebarung seine Feinde
mundtot zu machen. Er wußte, hier würden seine Gegner zuerst einsetzen,
hier konnte er über den kleinsten Fehltritt stolpern; wurde er
andererseits hier reell befunden, so mußte sein Kredit ungeheuer
steigen. Gespannt wartete er auf eine Anklage, suchte sie zu
beschleunigen. Der plumpe Remchingen, von anderen in solchen primitiven
Finanzanschauungen bestärkt, konnte sich denn auch den zunehmenden
Reichtum des Süß nicht anders erklären als mit der konventionellen
Annahme, der Jude präge Schwindelgeld. Er hetzte den Herzog auf, bis der
endlich eine Untersuchung anordnete. Und Süß, bescheiden-stolz lächelnd,
wies die Briefe der Agenten vor, seine Stücke fielen zu schwer aus, es
sei zu wenig Gewinn dabei, und sonnte sich in seiner Unantastbarkeit.

Er war beteiligt auch an vielerlei andern Akkorden und Pachtungen.
Ueberall hatte er Warenniederlagen und Verkaufsstapel, und ein
fürstliches Patent befreite ihn von Zoll und Akzise; auch zwangen die
fürstlichen Beamten, Stadt- und Amtsvögte den Untertanen zu seinem
privaten Nutzen Frondienste und Fronfuhren ab. Er ließ sich Lotterien
privilegieren und kitzelte durch Glückshäfen und Spielkasinos das Geld
aus allen Taschen.

So spannte er ein Netz von Unternehmungen, vielfältig verästelt, übers
Land. Er dehnte sich und badete in der Macht. Aber manchmal war es ihm,
als sei es nicht er, von dem der ganze glänzende Wirbel ausgehe. Dann
hob er wohl die Schultern, überfrostet, wie in Abwehr. Jäh schnürte ihn
eine unheimliche Gebundenheit. Die Dinge um ihn verfahlten; er sah sich
schreiten in einer stummen, schattenhaften Quadrille, Rabbi Gabriel
hielt seine rechte, der Herzog seine linke Hand. Sie schlängelten sich,
machten ihre Pas, verneigten sich. Schritt da drüben in der Kette, durch
viele Hände mit ihm verstrickt, nicht auch Isaak Landauer? Wie schaurig
possierlich er aussah mit seinem Kaftan und den Schläfenlöckchen in dem
ernsthaften, schweigenden, gezirkelten Schreiten, Neigen, Sichwinden.

Aber das trübe, nebelhafte Bild quälte ihn nur für kurze Augenblicke.
Dann tauchte es hinunter vor dem Tag, der um ihn war, nebelte ins
Nichts, zerweste. Und es blieb das Gold, das man wiegen und zählen, das
Frauenfleisch, das man tasten, streicheln, packen, haben konnte. Es war
da und blieb. Glanz, Macht, Wirbel, Leben.

                   *       *       *       *       *

In Urach war eine Leinwandkompanie, die der Familie Schertlin gehörte.
Die Schertlin hatten unter Herzog Eberhard Ludwig klein angefangen,
jetzt waren sie weit im Land verzweigt. Ihr Geschäft blühte, sie hatten
eine Niederlassung in Maulbronn, betrieben in Stuttgart eine
Seidenmanufaktur. Kräftig, glücklich und geschickt hatte seinerzeit, als
die Fabrik noch klein und unbedeutend war, der Seniorchef der Familie,
Christoph Adam Schertlin, ihre Umwandlung in eine Aktiengesellschaft
durchgesetzt und der Gräfin Gräveniz Anteilscheine weit unterm Wert
überlassen. Auf diese simple Manier war die mächtige Favoritin für das
Unternehmen interessiert worden, sie verschaffte der Gesellschaft
Privilegien und Aufträge. Dann später, als die Gräfin in Ungnade war und
ihr in Württemberg liegendes Vermögen liquidieren mußte, konnte
Christoph Adam Schertlin ihre Aktien durch gewisse Unterhandlungen mit
Isaak Landauer billig zurückerwerben. Jetzt hatte er sich vom Kommerz
zurückgezogen, das herzogliche Gebiet verlassen, in der freien
Reichsstadt Eßlingen ein Patrizierhaus gekauft und neu eingerichtet.
Dort saß er nun, stattlich, reich, Ratsherr, hoch angesehen.

Die Geschäfte der Stuttgarter, Uracher, Maulbronner Manufaktur leitete
jetzt Johann Ulrich Schertlin, ein fester, kundiger, zupackender Mann,
mit der erste unter den schwäbischen Industriellen. Er hatte sich eine
Französin zur Frau genommen, aus der Emigrantenkolonie Pinache im
Oberamt Maulbronn, die zu Ende des vorigen Jahrhunderts die vertriebenen
Waldenser angelegt hatten, eine schöne, fremdartige Frau, kurzer, roter
Mund in weißem Gesicht, hochmütige, längliche Augen unter
rötlichblondem, leuchtendem Haar. Freunde, Verwandte konnten mit ihr
nichts Rechtes anfangen. Sie war ein Staatsweib, das war nicht zu
leugnen, aber sie war verdammt stolz, sie antwortete karg und kurz,
meist schwieg sie gelangweilt, auch sprach sie, obwohl in Deutschland
geboren, fast immer welsch und die Landessprache nur stockend. Aber
Johann Ulrich Schertlin konnte sich das leisten, er saß dick in Geld und
Würden, er hatte ein Haus in Stuttgart, eines in Urach, abgesehen von
den Manufakturen. Er stellte, Teufel noch eins, seinem Hauswesen vor,
wen er für gut hielt. Und er wandelte stattlich hin mit der Frau, die er
liebte, und sein Haus und Tagewerk gedieh.

Nun hatte aber Süß einen Geschäftsfreund, einen gewissen Daniele Foa in
Venedig, der ihm aus der Levante Kapital, Pferde, Juwelen, Stoffe und
Wein vermittelte. Auch die Schimmelstute Assjadah hatte er beigebracht.
Diesen Daniele Foa kannte Süß schon von der Pfalz her, wo ihm seine
Unterstützung in dem Kampf gegen Dom Bartelemi Pancorbo sehr wertvoll
gewesen war. Der Levantiner, ein großzügiger, gerissener Geschäftsmann,
hatte den Rhein hinauf, hinunter einen ausgedehnten Handel mit Textilien
in Gang gesetzt und benützte den Einfluß des Süß, jetzt ins Schwäbische
hinüberzugreifen. Er erhielt Freiheiten und Gerechtsame, stieß aber hart
auf die Konkurrenz der Schertlinschen Manufakturen, die überall in
diesen Gegenden ausgezeichnet eingeführt waren. Süß, der dem Levantiner
gern gefällig sein wollte, machte sich mit gewohnter, kalter Umsicht
daran, diese Konkurrenz rücksichtslos niederzutreten. Die Fabriken der
Schertlin wurden schikaniert, ihre Privilegien ins Wertlose kommentiert,
ihre Verträge mit dem Kammergut gekündigt, Akzise und Steuern so erhöht,
daß sie nicht weiter konkurrieren konnten. Dagegen errichtete der
Finanzdirektor als Strohmann des Daniele Foa auf eigenen Namen eine
Manufaktur, und die Zollbehörden wagten es nicht, dem Allmächtigen die
Gebühren in der gewaltigen vorgeschriebenen Höhe zu berechnen, es wurden
von seinen Sendungen nur ganz geringe oder gar keine Abgaben erhoben.

Auch die Schertlin persönlich begann man zu bedrängen. Einem hängte
unter nichtigem Vorwand das Fiskalatsamt einen Prozeß an, aus dem er
sich nicht herauswinden konnte, zwei jüngere Schertlin wurden, trotzdem
sie hohen Loskauf boten, zur Armee eingezogen. An den alten Christoph
Adam freilich, der in dem freien Eßlingen saß, konnte man nicht heran,
und auch an Johann Ulrich wagte man sich vorläufig noch nicht. Aber die
Hand des Juden lag schwerer auf dieser Familie als auf den anderen, und
Johann Ulrich würgte an dem Kummer über den Niedergang seines Geschäfts,
an der Schmach, zwei junge Schertlin zur Armee gepreßt zu sehen, an dem
Gram, seine schöne Frau nicht in den fürstlichen Glanz setzen zu können,
den er für sie träumte.

Da bekam endlich Süß eine Schlinge in die Hand, den Johann Ulrich zu
fangen. Der eine junge Schertlin, der Soldat, hatte Urlaub erhalten nach
Eßlingen zu seinem Großvater und kam von dort nicht zurück.
Verhandlungen zwischen dem Herzog und der Stadt über die Auslieferung
von Deserteuren schwebten, waren aber noch nicht abgeschlossen. Auf
Betreiben des alten Ratsherrn weigerte sich die Stadt, den jungen
Menschen herauszugeben. Da fingen die Leibhusaren des Süß einen Brief
Johann Ulrichs auf, in dem er den Alten bestärkte in der Ablehnung, den
Deserteur den herzoglichen Kommissarien zu überlassen. Dies war
Kriegsverbrechen, Hochverrat.

Süß, alle Trümpfe in der Hand, ging langsam, sänftlich vor. Zunächst
wurde Johann Ulrich aufgefordert, sich herzoglichen Kriegs-Inquisitoren
zu stellen. Da der stolze Mann knirschend fernblieb, wurde er
aufgehoben, auf den Hohentwiel gebracht. Man munkelte, ein
Militärgericht werde ihn aburteilen, lebenslänglich Kugeln zu schleifen.

In dem verödeten Haus saß blaß die Französin. Das neugierige Mitleid der
Verwandten und Befreundeten hörte sie schweigend, die kurzen, roten
Lippen fest verkniffen. Als man es müde ward, die Hochmütige zu trösten,
die einem ja doch nicht den Gefallen tat, zu jammern, und sie allein
ließ, erschien bei ihr der Rat Bühler vom Fiskalatsamt, ein weitläufig
Verschwägerter der Schertlin. Die hatten als vor einer Süßischen Kreatur
immer vor ihm ausgespuckt. Jetzt kam er wichtig, fraß seine Genugtuung,
spielte den Großmäuligen, protzig Mitleidigen, fand die Waldenserin in
ihrem starren, hochmütigen Kummer sehr apart, riet ihr, sie solle den
Süß aufsuchen. Der werde verleumdet, er sei im Geschäft hart auf hart,
das sei natürlich, aber rachsüchtig sei er nicht.

Ob die Waldenserin ihren Mann liebte, wußte niemand, und sie selbst
nicht. Aber wie sein Prozeß immer näher kam, ging sie zu Süß.

Sie war aus gutem Haus, in ihrer Familie lebte die Tradition
französischen Hoflebens, Glanz und herrenhaftes Gehabe. Sie sah die Säle
des Juden, die weinroten Lakaien, die Pagen. Die Teppiche, Statuen,
Chinoiserien. Das war anders als die solide Behäbigkeit der Schertlin.
Das war die Fülle, der Ueberfluß, jenes Ueberflüssige, das das Leben aus
einem Gezwungenen, zu Tragenden zu etwas Leichtem, Herrlichem, Liebens-
und Sehnenswertem machte. Süß war guten Humors und die Frau gefiel ihm.
Er traktierte sie ganz als große Dame, sprach, da er sah, es war ihr
lieber, nur Französisch, streichelte sie mit mondänen Komplimenten,
redete mit keinem Wort von ihrer Bedrängnis. Das war ihre Luft; wäre sie
nicht als Supplikantin gekommen, sie wäre ihm wie von selbst zugefallen.
So aber, wie er plötzlich mit zynischer Galanterie eine Brücke schlug
von ihrem Anliegen zu seiner Begierde, stand sie eine kleine Weile
reglos, totenhaft fahl. Dann warf sie ihm ins Gesicht, sie schäme sich,
daß sie nicht eh bedacht habe, sie habe mit einem Juden zu tun. Worauf
er sich glatt und ohne eine Miene zu ändern, lächelnd und tief
verneigte: „Dann also nicht!“ sie höflich zur Tür geleitete und ihr
Abschied nehmend die Hand küßte.

Er entließ Johann Ulrich aus seiner Haft, begnügte sich, die Affäre
durch das Fiskalatsamt regeln zu lassen. Johann Ulrich kam mit einer
Geldbuße davon, die allerdings so hoch war, daß sein Handel daran für
immer erlahmen mußte.

In der Waldenserin brannte die Begegnung mit Süß weiter. Bisher hatte
sie nicht gewußt, ob sie ihren Mann liebte oder nicht. Jetzt wußte sie,
daß sie ihn verachtete. Er hatte die Pflicht zum Erfolg. Er war sie
nicht wert, wenn er keinen Erfolg hatte. Sie verachtete ihn, weil er
nicht Glanz und Ueberfluß und weinrote Lakaien und Chinoiserien vor sie
hinbreiten konnte wie jener, weil er sich von jenem hatte besiegen
lassen, weil sie seinethalb so kläglich vor jenem gestanden war. Sie
verachtete ihn, weil sie seinethalb die Galanterie des Süß
zurückgewiesen hatte. Der war Welt, zu dem gehörte sie, Johann Ulrich
war Bürgerpöbel. Sie sprach von alledem zu Johann Ulrich kein Wort,
nicht einmal von ihrem Besuch bei dem Juden. Er tobte gegen den Süß,
schrie, vermaß sich blutrünstigster Heimzahlung. Aber es war hohles
Gepolter. Sie sah ihn aus ihren länglichen Augen mit kalter, hochmütiger
Gleichgültigkeit an, und er wußte so gut wie sie, daß er zerknickt und
ohne Kraft war und nie etwas tun werde.

Er verkam mehr und mehr. Die Manufaktur in Urach wurde versteigert,
versteigert die Filialen in Stuttgart und Maulbronn. Der Levantiner
erwarb sie. Man bot, Hohn und Almosen, ihm eine Verwalterstelle in
seinen früheren Fabriken. Vielleicht hätte er akzeptiert, hätte nicht
die Frau, den Süß hinter dem Angebot witternd, scharf und kurz
abgelehnt. Auch die anderen Schertlin gerieten mit in den Sturz.
Verkauft die Häuser in Urach und Stuttgart, verkauft die Weinberge und
Felder. Nur der alte Christoph Adam hielt sich, in Eßlingen. Er trug den
großen, verwitternden Kopf noch höher, stieß noch heftiger mit dem
Rohrstock gegen den Boden, den goldenen Knopf fest umschließend mit
dürrer, doch nicht zitternder Hand.

Johann Ulrich wie viele andere, die bei währendem Regiment des Süß von
Haus und Geld gekommen waren, traf Vorbereitungen, sich einem
Auswandererzug anzuschließen, der nach Pennsylvanien wollte. Die
Waldenserin widersetzte sich. Es gab einen kurzen, wilden Kampf. Er
schlug sie, aber er blieb im Land. Er machte einen Kramladen auf in
Urach. Verlotterte mehr und mehr, saß in den Kneipen, besoff sich,
fluchte gotteslästerlich gegen den Herzog und die höllische hebräische
Wirtschaft. Aber während man sonst jede solche Unmutsäußerung schwer
strafte, ließ man ihn ruhig gewähren. Auch sein Kramladen wurde vom Amt
in jeder Weise unterstützt. Die Behörden mußten von einflußreicher
Stelle einen Wink bekommen haben.

Die Waldenserin ging herum, in ihrem ärmlichen Kleid so stolz wie
früher. Hochmütige Blicke warf sie mit den länglichen Augen. Wollte eine
Kundschaft sich in einen breiteren Diskurs einlassen, antwortete sie
karg und kurz. Meist schwieg sie gelangweilt. Auch sprach sie, obwohl in
Deutschland geboren, fast immer welsch und die Landessprache nur
stockend.

                   *       *       *       *       *

Durch die prunkenden Säle des Süß schleifte Isaak Landauer seinen
Kaftan, aufdringlich am Aermel trug er das württembergische
Judenzeichen, das niemand von ihm verlangte, das _S_ mit dem Horn. Die
glänzenden Spiegel warfen zwischen Lapislazuli und Gold sein Bild
zurück, den klugen, fleischlosen Kopf mit den Schläfenlöckchen, dem
schütteren, rotblond verfärbten Bart. Der Finanzdirektor zeigte ihm sein
Haus. Der Mann im Kaftan stand vor den Vasen, Gobelins, klingelnden
Pagoden, sah mit aufreizend spöttischem Lächeln hinauf zu dem Triumph
des Merkur, klopfte mit der dürren, kalten Hand die Schimmelstute
Assjadah, schritt durch die beiden Pagen, die Söhne des
Domänenpräsidenten Lamprechts, die in Haltung am Eingang zu den
Privatgemächern standen. Prüfte mit den Fingern die kostbaren Stoffe der
Möbel, nannte mit stupender Sachkenntnis die Preise. Stand
kopfschüttelnd vor den Büsten des Moses, Homer, Salomo, Aristoteles,
äußerte: „So hat Moses, unser Lehrer, sein Tage nicht ausgesehen.“ Aber
aus dem Bauer krächzte der Papagei Akiba: „Wie geruhen Euer Durchlaucht
geschlafen zu haben?“

Süß hatte Isaak Landauer lang erwartet. Er hatte für diesen Besuch sein
Palais sorglicher vorbereitet als für den Besuch manches Fürsten. Er
lauerte auf eine Bewegung der Ueberraschung, staunenden Anerkennens; dem
Mann im Kaftan, gerade dem zu imponieren, verspürte er eine aufreizende,
quälende Gier. Aber Isaak Landauer wiegte nur den Kopf, rieb die
fröstelnden Hände, lächelte, sagte: „Wozu, Reb Josef Süß?“

Durch das Kabinett ging neugierig die Sophie Fischerin, die Tochter des
Kammerfiskals Fischer, die der Finanzdirektor seit zwei Wochen als seine
erklärte Mätresse im Haus hielt, ein großes, stattliches Mädchen, weiß,
üppig, rotblond, sehr schön, leicht ordinär. Als Süß sie wegen der
Störung anfuhr, warf sie einen lässigen Vorwand hin, beschaute, die
Lippen geschürzt, den Isaak Landauer, entfernte sich.

„Wozu, Reb Josef Süß?“ wiederholte Isaak Landauer. „Wozu gleich dreißig
Diener? Könnt Ihr besser essen, besser schlafen, wenn Ihr habt dreißig
Diener statt drei? Ich begreife, daß Ihr Euch die Schickse haltet, ich
begreife, daß Ihr ein schönes Zimmer zum Essen wollt, ein gutes, breites
Bett. Aber wozu den Papagei? Was braucht ein Jud einen Papagei?“

Süß schwieg, bis unters Haar erfüllt von zehrendem Aerger. Dies war
nicht Einfältigkeit, dies war Hohn, klarer, offensichtlicher Hohn. Was
kein Minister sich erkühnte, der Mensch im Kaftan tat es mit der
schlichtesten Selbstverständlichkeit: machte sich ihm ins Gesicht hinein
lustig über ihn. Und er war machtlos gegen ihn, er brauchte ihn, er
konnte nur schweigen. Sicherlich wird er auch wieder von den
altmodischen Geschichten anfangen, die für die Gegenwart ganz ohne Sinn
und Bezug sind, dem Ravensburger Kindermordprozeß und solcher Narretei.
Und er, Süß, mußte das alles anhören. Es war unmöglich, Geschäfte zu
machen ohne Isaak Landauer. Ach wenn man diesen kompromittierenden
Burschen beiseite drängen könnte! Aber man mußte froh sein, wenn er
einen an sich heran ließ. Es gab vorläufig keinen Weg um ihn herum.

Man sprach von den Affären, die zu erledigen waren, belauerte sich,
schacherte scharf. Eigentlich war Süß überall der Gebende; aber er mußte
viel mehr sprechen als der andere und kam sich trotz allen Großgetues
wie in der Verteidigung vor. Im Blick Isaak Landauers hielt keine noch
so kunstvoll gepinselte Tünche stand, er drang sofort dahinter, alles
Scheinwesen zerfiel vor ihm; mit kopfwackelndem Unglauben räumte er das
schimmernde Beiwerk weg und nahm in seine fröstelnden Hände das Herz der
Süßischen Dinge, die Ziffer. Je größer Süß sich spreizte, so leidiger
füllte ihn Aerger und Unbehagen. Er gestand es sich nicht ein, aber der
andere hatte ihn am Seil, der Mann im Kaftan ließ ihn tanzen.

Die Geschäfte beendet und signiert, kam Isaak Landauer diesmal nicht auf
den Ravensburger Kindermord zu sprechen, sondern auf eine andere
jüdische Historie aus den württembergischen Läuften. Das war die Sache
mit dem großen Judenkünstler Abraham Calorno aus Italien – es mochte
jetzt gut ein Jahrhundert her sein, unter Herzog Friedrich I. – und
seinem Generalkonsul Maggino Gabrieli. Der Herzog hatte diese welschen
Juden mit großen Versprechungen ins Land gezogen. Er war von dem
aimablen Wesen, der Gelehrsamkeit, dem finanztechnischen Geschick des
großen Judenkünstlers wie verhext, er hatte grenzenloses Zutrauen zu
ihm, wies alle Beschwerden der Pfaffen und der Landschaft barsch und
ungnädig zurück, ja, er verbannte der Juden wegen den Oberpfaffen
Osiander aus dem Herzogtum, und Abraham Calorno und die Seinen saßen
groß und prächtig in Stuttgart. Aber schließlich endete die Geschichte
doch mit Graus und Schrecken, etliche wurden martervoll hingerichtet,
der Rest nackt und bloß aus dem Land gejagt, Juden auf lange Zeit nicht
mehr ins Herzogtum gelassen. „Nagende Würmer haben sie uns geschimpft,“
sagte Isaak Landauer. „Nun ja, nagen sie selber etwa nicht? Was lebt,
nagt. Einer nagt am andern. Jetzt seid Ihr dran, Reb Josef Süß. Nagt,
nagt, solang sie Euch dalassen!“ Und er lachte sein kleines, gurgelndes
Lachen.

Als der Mann im Kaftan den unmutig zuhörenden Finanzdirektor endlich
verließ, schritt er im Vorzimmer durch das spöttische und grimmige
Getuschel Wartender. Unter der Tür begegnete er neuen Besuchern: dem
Präsidenten des Kirchenrats, Weißensee, und seiner Tochter. Magdalen
Sibylle, wie sie Isaak Landauer sah, hielt ihn für den Süß. So hatte sie
sich, schmuddelig und mit Kaftan und Schläfenlöckchen, nach
gelegentlichen Judenbildern den kleinen, widerlichen Sendling Beelzebubs
ausgemalt.

Dem Prälaten Weißensee hatte Süß, wie er als Präsident des Kirchenrats
ihm einen Dankbesuch machte, beiläufig und sehr höflich gesagt, er habe
gehört, der Herr Präsident habe eine so aimable Demoiselle Tochter. Es
sei nicht wünschenswert, daß der Flor der schwäbischen Damen fern von
der Residenz blühe; Ludwigsburg und Stuttgart seien nicht reich genug,
daß sie eine Dame der Art entbehren könnten, wie man ihm die Demoiselle
Weißenseein schildere. Weißensee schnupperte verbindlich, freute sich an
dem ehrenvollen Interesse Seiner Exzellenz. Es war ihm dann leichter
gelungen, als er erwartet hatte, seine Tochter zu vermögen, daß sie mit
ihm nach Stuttgart gehe, dem Süß aufzuwarten. Sie vermutete in der
Aufforderung des Vaters Berufung und Schickung. Wo sonst sollte sie ihre
Sendung erfüllen, wo eher dem Teufel wieder begegnen können als bei
seinen kleinen Sendlingen, bei dem Herzog und dem Juden? So fuhr sie mit
ihrem Vater in die Residenz, wach und in Bereitschaft.

Als sie erfuhr, daß Isaak Landauer nicht der Jude sei, spürte sie leise
Enttäuschung und saß in stärker gespannter Erwartung. Sie wurden vor den
andern vorgelassen. An dem Lakaien in Haltung vorbei schritt sie vor dem
Vater in das Kabinett, sah den Süß, erkannte, daß er der Teufel war,
schwankte, sank um. Die Sinne zurück, hatte sie eine dunkle, samtene
Stimme im Ohr: „Ich bin desolat, daß der Demoiselle Tochter der Akzident
zustößt just wie sie das erstemal meine Schwelle passiert.“ Ihr Vater
erwiderte etwas. Ein Riechfläschchen wurde ihr unter die Nase gehalten.
Jetzt nicht die Augen aufmachen, jetzt nicht gezwungen sein, ihn zu
sprechen, ihm ins Aug zu schauen. Wie sie endlich wohl oder übel
lebendig werden mußte, sah sie Beelzebubs Augen, die fliegenden, heißen,
gewölbten, um ihre Brust, ihre Hüften gleiten, und sie schämte sich wild
und gekitzelt.

Süß hatte das Mädchen in ihrer Schlaffheit auf und ab gesehen, er sah,
daß sie schön war, ungebraucht, voll Saft. Ihre Ohnmacht, der ungeheure
Eindruck, der offensichtlich von ihm zu ihr ging, war ihm nach der
ungemütlichen Unterhaltung mit Isaak Landauer Labsal und große
Bestätigung. Wie sie lag und atmete! Wie bräunlichblaß und männlich kühn
das Gesicht geschnitten war, wie erregend der Schwung der starken
Brauen. Während Lakaien nach Essenzen liefen, nach einem Arzt, überlegte
er, ob er es wagen solle, ihr das Mieder zu öffnen. Mit Weißensee, dem
alten, servilen Höfling, brauchte man nicht viel Umstände zu machen.

Aber da schlug sie die Augen auf, starkblau in seltsamem Widerspiel zu
dem dunklen Haar. Er richtete sie vollends hoch, glitt mit Blick und
Tonfall und sanfter Berührung streichelnd, ergeben, galant, demütig um
sie herum, brauchte alle geölte Kunst seiner langen Uebung. Ueber das
holperichte Gestammel des Mädchens, das die verwirrten Augen aus dem
bräunlich fahlen Gesicht drohend halb, halb gezogen auf ihn hielt,
breitete er seine gewandte Konversation. Stellte Sänfte, Wagen, Arzt zur
Verfügung. Hielt den sich verabschiedenden Präsidenten mit keinem Wort
zurück. Geleitete selbst durch die ehrfurchtsvoll grüßende Antichambre
Magdalen Sibylle stützend vors Haus an den Wagen. Während sie die
Eingangshalle durchschritten, kreuzte sie die Sophie Fischerin. Faul
schleifte das blonde, üppige Geschöpf durch den Raum, äugte neugierig,
schief, gehässig nach Magdalen Sibylle.

                   *       *       *       *       *

Vor dem Haus in der Seegasse gaffendes Volk. Nacht, trübes Gemisch von
Regen und Schnee, Windstöße, die Kleider unbehaglich um die Glieder
peitschend. Die Leute stehen gepreßt, harren aus, schauen zu, wie die
Karossen vorfahren, leuchtend, lärmend durch die Nacht, zur Redoute des
Süß.

Pechpfannen flackern am Eingang. Alle Fenster strahlend. Weit auf das
Tor, weinrot ragend der Huissier mit seinem Stab, drei Lakaien zum
Oeffnen der Wagentüren.

In rascher Folge die Kutschen. Es ist keiner der öffentlichen Bälle, an
denen Süß verdienen will, wo er durch Listen kontrollieren läßt, wer von
Hof, Beamtenschaft, Volk fehlt. Hat er durch seine öffentlichen Feste
der Haupt- und Residenzstadt Stuttgart einen rauschenderen Karneval
aufgezwungen als je zuvor, sie genötigt, bei diesen Redouten auf einen
Sitz für seine Tasche mehr Geld zu verbrauchen und zu verbrausen als
sonst in Wochen, so sollte dieser intime Maskenball lediglich der
privaten Schaustellung seiner Größe und seines Glanzes dienen. Nur die
ersten Herren, nur die schönsten Damen aus der Umgebung des Herzogs
waren zu diesem Fest geladen.

Hinter den Leibhusaren des Süß, hinter den städtischen Bütteln reckt
sich das Volk die Hälse aus, unter den Mänteln der Aussteigenden etwas
von den Kostümen der Gäste zu erspähen. Anlangen die Minister, die
Generäle, der Hof. Sehr hager und die Hakennase doppelt mächtig über der
spanischen Halskrause seines Grandenmantels der Geheimrat Schütz. Aber
Remchingen, hochrot und massig, schwitzt schon in der Kutsche im dicken,
pelzigen Rock seines Bojarenmantels. Seine Laune wird noch knurriger,
wie er im Tor mit Herrn von Riolles zusammentrifft, einem jener
vagierenden Kavaliere, die, an allen Höfen zu Haus, den Klatsch der
internationalen Hocharistokratie durch Europa tragen, Verwalter und
Makler des mondänen Rufs der großen Gesellschaft. Ein paar Weiber
pruschen heraus, selbst die Polizeisoldaten müssen grinsen, wie sie den
mageren, kleinen, zappeligen Herrn sehen, der einen Chinesen darstellt,
doch ohne auf die Allongeperücke zu verzichten. Er sieht auch gar zu
possierlich aus, wie er zwerghaft, mit dem lasterhaften, vergreisten
Knabengesicht neben dem wuchtigen Remchingen einhertrippelt. Der General
klirrt massig und imposant neben dem kleinen, geckigen Welschen; aber er
weiß, die Herzogin wird, sei es aus Lust an Abwechslung, sei es um ihn
wütig zu machen, heute wie immer in den letzten Tagen den albern
schwatzenden Franzosen ihm vorziehen.

Zu Fuß drängt sich der Landschaftskonsulent Neuffer durch das Volk,
undefinierbar von Tracht, düster und scharlachfarben; Gemurr und
Schimpfworte folgen ihm; er ist neben Weißensee der einzige
Parlamentarier, der geladen ist. Ihn überholt die vornehme, sorglich
alles Auffällige meidende Karosse des alten Fürsten Thurn und Taxis. Der
Fürst ist gestern zu Besuch aus Regensburg eingetroffen; sein magerer,
eleganter Windhundschädel hebt sich aus dem weinroten Kostüm eines
genuesischen Nobile, er freut sich darauf, diese Tracht, in der er
besonders schlank erscheint, zum erstenmal vorzuführen. Aber er hat
offenbar Pech mit diesem verdammten Juden. Hat damals in dem Schlößchen
Monbijou der blaßgelbe Salon seinen blaßgelben Rock geschlagen, so hat
jetzt diese hebräische Bestie ihre ganzen Domestiken in Weinrot
gesteckt, so daß man ihn, den Fürsten, für einen Lakaien halten muß, daß
jedenfalls sein weinrotes Kostüm um allen Effekt gebracht ist. Doch
neben dem verärgerten Fürsten watschelt klein, dick und unscheinbar der
Geheimrat Fichtel, mit Briefen des Würzburger Bischofs auf zwei Tage in
Stuttgart; er steckt kugelig in Pumphosen und türkischem Rock, vergnügt
unter dem Fez schaut sein schlauer Kopf, jovial winkt er mit der
kleinen, fleischigen Hand dem über die Katholiken raunenden Volk zu.

Eine wackelige, dunkle Kutsche fuhr vor, ein einziger Diener hintenauf
in einer ganz alten, ausgestorbenen Tracht; ein langer Herr stieg
heraus, merkwürdig lautlos, blaurotes, entfleischtes Gesicht, glitt
durch verstummendes Volk ins Portal, der kurpfälzische Geheimrat Dom
Bartelemi Pancorbo; der Herzog selbst hatte den widerwilligen Süß
veranlaßt, den jetzt auf lange in Stuttgart weilenden Juwelenhändler
einzuladen. Dom Bartelemi Pancorbo erschien wie stets, den eingedrückten
Totenkopf herausgereckt aus schlotternder, schlecht sitzender,
verschollener Hoftracht, er brauchte weiter kein Kostüm.

Pünktlich zur festgesetzten Stunde fuhr die herzogliche Karosse vor.
Karl Alexander entstieg ihr, heute nur leicht hinkend, als antiker Held
mächtig und imposant: Marie Auguste aber, die Taille dünnstielig aus dem
üppigen pfauenblauen Reifrock herauswachsend, den Eidechsenkopf zierlich
züngelnd, war die Göttin Minerva. Sie trug eine Perücke diesmal, einen
artigen Goldhelm darauf, um die Brust schmiegte sich die Andeutung einer
feinen, goldenen Rüstung; ein Page trug ihr den Schild nach, ein anderer
die Eule.

Schon wollten die Fanfaren einsetzen, das herzogliche Paar zu begrüßen,
schon erschien Süß an der Türe des Empfangssaals, schon rangierte man
sich im Saal, als der Herzog im Vestibül verzog. Er hatte an Seite
seines Kirchenratspräsidenten ein Mädchen gesehen, groß und schön von
Wuchs, im Gewand einer Florentiner Gärtnerin; wie sie, den Mantel
abnehmend, sich den riesigen, bebänderten Strohhut zurechtsetzend, auf
einen Augenblick die Maske abnahm, sah er männlich kühne, bräunliche
Wangen, starkblaue Augen in seltsamem Widerspiel zu dunkeln, dichten
Brauen. Er fühlte sich gepackt wie seit Jahren nicht mehr beim Anblick
einer Frau, die Beine wurden ihm schwach, ein hohles Gefühl kroch ihm
den Magen herauf. Die Herzogin, leicht lächelnd, schickte die flinken
Augen von Karl Alexander zu dem Mädchen, das die Larve sogleich wieder
vorgenommen hatte. „Ich denke, Euer Liebden, wir sollten hineingehen,“
sagte sie. Da kam auch schon Süß, schlank und elegant in sarazenischem
Kostüm, sie einzuholen. „Wer ist die Dame?“ fragte Karl Alexander. „Die
Demoiselle Tochter des Weißensee, supponier ich,“ antwortete der Jude,
„die Demoiselle Magdalen Sibylle Weißenseein.“ Dann betraten die
Herrschaften den Saal, tief in die Knie sanken, sich neigend, die Gäste,
Fanfaren klangen.

Da die Herzogin Komödie sehr liebte, begann Süß den Abend mit der
Aufführung einer kleinen italienischen Oper „Der Wüstling wider Willen“.
Die neue Sängerin trat bei diesem Anlaß zum erstenmal auf, Graziella
Vitali, eine Napolitanerin, ein kleines, lebendiges Ding, leicht fett,
gelbes, hübsches, etwas derbes Gesicht mit zappelnden Augen. Süß hatte
sich von ihrer Wirkung auf den Herzog viel versprochen, so was war sonst
Karl Alexanders Schlag und Pläsier. Daraufhin hatte Süß auch der
Sängerin große Aussichten gemacht, und als sie nach der Komödie dem
Herzog präsentiert wurde, strich sie höchst beflissen um ihn herum, bot
sich vor aller Augen mit Gesten, Blicken ihm an, nur darauf wartend, daß
er sich mit ihr in ein verschlossenes Kabinett zurückziehe. Aber Karl
Alexander hatte nur zerstreutes, beiläufiges Interesse für sie, er sagte
was wie: Auf später, auf später! Es war offensichtlich, daß ihm für
heute eine andere im Sinn lag. Die Napolitanerin hatte alle Mühe, ihre
strahlende, beflissene Maske zu wahren, und als sie dann den Süß allein
zu sprechen kriegte, sprang sie ihm fast ins Gesicht.

Magdalen Sibylle hat auch während der Komödie die Maske kaum abgenommen.
Hinter ihr, unter dem großen Strohhut, versteckt sie das nervöse,
zuckende Gesicht. Sie hat sich gern zwingen lassen, mit dem Vater
hierherzukommen; aber jetzt versagt sie. Sie hat die Kraft nicht, den
Teufel zu bestehen. Wäre sie nie in diesen Saal gegangen. Sie ist ganz
zerrissen und zerstört von der Aufgabe. Wäre sie in Hirsau geblieben.
Wäre sie dem Teufel nicht begegnet. Jetzt nagt und kaut sie an dem
Bissen und kann ihn nicht hinunterschlucken und ist krank daran. Es war
Eitelkeit und Vermessenheit, den Teufel mit ihren armen Händen zu Gott
hinüberzuziehen. Seit sie erkannt hat, daß der Jud der Teufel ist, hat
sie eine nagende Ratte in der Brust. Wie hat sie zu Gott geschrien. Aber
Gott schwieg. Die Bücher der Demut, Erkenntnis, Versenkung sind Papier.
Sie starrt in die Luft, sie will in Gott untertauchen; aber die Luft
bleibt leer, kein Gesicht erscheint, es trägt sie nicht, alles ist
schlaff und kahl und dumm und tot. Im Swedenborg stehen Worte und sie
klingen nicht und sie packen sie nicht, sie läuft zur Beata Sturmin, der
Heiligen, Blinden, aber sie kann ihr nichts mehr sagen, die Heilige ist
ein armes, krankes, altjüngferliches Geschöpf, kahle, säuerliche Luft
ist um sie her.

Sie hat den Juden seit damals nicht wieder gesehen. Er hat mehrmals nach
ihrem Befinden fragen lassen, ihr Blumen geschickt, auch einmal den
Vater besucht, aber sie hat ihn gemieden. Einmal nur hat sie ihn
gesehen, auf dem Schloßplatz, reitend auf seiner Schimmelstute Assjadah,
sehr glänzend. Fluch, Haß, Neid prallte gegen den schlanken Rücken des
Reiters, aber er prallte ab daran, Luzifer schaute nicht um. Sie sah ihm
nach, ohnmächtiger als das fluchende Volk. Die hatten wenigstens Worte,
ihr schrumpften Herz, Zunge, Schultern unter ihrer Ohnmacht.

Sie hatte lange geschwankt, ehe sie zu der Assemblée gegangen war. Nun
war ihr der Abend eine Enttäuschung und arge Verstörung. Süß kümmerte
sich nicht um sie, er hatte kaum ein kaltes Wort glatt höflicher
Begrüßung an sie gerichtet. Sie konnte nicht wissen, daß dies kluge
Berechnung war, sie sah nur, Luzifer hatte kein Aug für sie. Sie nahm
die Larve ab von dem bräunlich kühnen, bewegend verstörten, zuckenden
Gesicht: Luzifer hatte kein Aug für sie. Dies schlug sie tiefer als eine
Niederlage.

Aber ein anderer sah jetzt zum zweitenmal das bräunliche, bewegte
Antlitz, sah es lange kennerisch, genießerisch, sah es auf und ab, die
starkblauen, dringlichen Augen, ihr seltsames Widerspiel zu dem dunklen
Haar. Kotz Donner, diese Weißenseein! So was gab es also; so was war
eine Schwäbin, eine Untertanin. War eine Schwäbin besonderer Art. Das
hätte Karl Alexander nie gedacht, daß dem Weißensee, dem Fuchs, so ein
feines Gewächs im Haus heraufblühe. Er war auf das Fest gegangen mit der
vagen, ziellosen Gier nach was Neuem. Er hatte Arbeit hinter sich, war
ausgeruht, fühlte sich frisch. Das war was anderes, Neues. Jetzt hatte
die Soirée ein Ziel. Die welsche Komödiantin, von der Süß ihm
vorgeschwärmt, machte ihm nur neuen Appetit auf die feste, junge,
besondere Schwäbin.

Bald nach der Oper tafelt man. Das Souper ist weitläufig und voll
Pracht. Die Masken werden abgenommen, die erhitzten Gesichter schauen
aus den Kostümen fremdartig und vertraut und reizen doppelt. Gewürzte
Speisen, starke, fremde Weine, kräftige Trinksprüche. Aus einem
Wunderwerk von Pastete springt ein Kinderquartett heraus, Paris und die
drei Göttinnen, aber Paris reicht keiner von ihnen, er reicht der
Herzogin den Apfel. Der Geheimrat Fichtel, dick und kugelig in seinem
türkischen Kostüm, bringt einen Toast aus, in ganz pfiffigen
Alexandrinern, voll von feinen, boshaften Spitzen gegen die Landschaft,
und die katholischen Offiziere huldigen lärmend dem Herzog.

Gnomen tanzen herein, plündern die Schmuckvitrinen, überreichen
possierlich den Frauen die glitzernden Geschenke, die Süß ihnen bestimmt
hat. Dom Bartelemi schaute scharf zu, wie sie Stein um Stein, Kettlein
um Kettlein, Spänglein um Spänglein verteilten. Der ungeheuer lange
Mensch, die rechte Schulter kurios hochgezogen, das blaurote,
entfleischte Gesicht auf dürrem Hals aus der zeremoniösen Krause der
altertümlichen Portugiesertracht reckend, schickte hinter faltigem Lid
die länglichen, starren, schmalen Augen auf unablässige Wanderschaft.
Tief in den Höhlen lagen sie, lauerten sie aus dem zerdrückten
Totenkopf. Der kurpfälzische Geheimrat, auch Tabakmanufaktur- und
Kommerzien-Generaldirektor ließ sich von den Damen die einzelnen
Geschenke weisen, wertete sie sachkundig. Mit tiefem Unbehagen hörte Süß
die hohle, kalte, langsame Stimme, die seine Offerten so oft unterboten,
ihm so manchen Handel gehindert, ihn so lange klein und unscheinbar
gemacht hatte. Angewidert sah er und kalt überschauert die ausgeglühte
Leidenschaft, mit der Dom Bartelemi die flirrenden Steine durch seine
langen, dürren, blauroten Hände rieseln ließ. Sie schauten sich an, sie
beschielten sich, zwei stoßgierige Raubvögel, alt, kahl, ungeheuer
erfahren der eine, der andere kleiner, jünger, spielerisch wilder.

„Feine Steine, gute Steine,“ sagte Dom Bartelemi. „Aber ein Dreck gegen
den Solitär. Laßt mich Euren Solitär anschauen,“ sagte er zu Süß. Und,
den Solitär zärtlich zwischen den Spinnenfingern, bellte er mit seiner
kellerigen Stimme durch die aufhorchenden Gäste: „Was verlangt Ihr für
den Stein, Herr Finanzdirektor?“ „Ich verkauf ihn nicht,“ sagte Süß.
„Ich biete Euch die pfälzische Tabakmanufaktur,“ drängte der Portugiese.
„Ich verkauf ihn nicht,“ wiederholte heftig der Jude. Zögernd gab Dom
Bartelemi den Stein zurück, und die Herzogin erklärte: „Nun steckt sich
mein Jud die pfälzische Tabakmanufaktur an den Finger.“

Aber da schickte der welsche Konfisier das Dessert herein. Es war ein
herrliches Kunstwerk, und der Konditor Benz hätte eine Woche nicht
schlafen können vor Neid, wenn er es gesehen hätte. Es stellte aus
Kuchen und Gefrorenem Festungen dar, die Karl Alexander erobert hatte,
und ein ganz besonders bewundertes Schaustück bildete den Triumph des
Merkur nach, der oben auf der Decke posaunte.

Nach Tafel, während der Ball beginnt, sitzt das Herzogspaar mit den
bevorzugtesten der Gäste im Wintergarten. Marie Auguste medisiert mit
Herrn von Riolles, der in seinem weiten Kimono mit dem kahlen,
beweglichen, gelüstigen Gesicht unter den Pflanzen wie ein maskierter
Affe wirkt. Dom Bartelemi klopft und kratzt an Stuck, Marmor,
Lapislazuli herum, steht vor den Schmuckvitrinen. Aber der Geheimrat
Fichtel sitzt vor seinem Kaffee und führt mit seinem Freund Weißensee
ein hintergründiges, umwegiges diplomatisches Gespräch. Und Remchingen
läßt seinen Unmut über die Herzogin an Süß aus und überschüttet den
Gelassenen, Höflichen mit plump unflätigen Späßen.

Abseits sitzt der Herzog mit Magdalen Sibylle. Gleich nach Tafel, er hat
stark getrunken, hat er dem Süß einen Wink gegeben, er solle ihm sein
Schlafzimmer und das Kabinett überlassen und die Magdalen Sibylle auf
irgendeine Manier dorthin bringen. Den Süß, wie er das hörte, stach es
fein und ganz spitz, er sah das Mädchen, wie sie ihn im Wald das
erstemal erblickte und schrie und davonlief, und später in seinem
Arbeitszimmer, wie sie umfiel und bräunlich-fahl und ohnmächtig und sehr
jung dalag; eigentlich gehörte die Magdalen Sibylle ganz ihm, man
brauchte keine scharfen Augen zu haben und sah, daß das Mädel ein
einziger Drang zu ihm war, und er hatte, wie jetzt Karl Alexander von
ihr sprach, eine rasende Begier nach ihr. Aber er war so gewohnt, daß
erst das Geschäft und der Herzog kam und Weiber und Geilheit und
Sentiment erst hinterher, daß er sogleich mit dem üblichen hemmungslos
ergebenen Blick sagte, er freue sich, Seiner Hoheit dienen zu dürfen. Er
mache Seine Durchlaucht bloß submissest darauf aufmerksam, daß die
Demoiselle, soviel er wisse, eine Erweckte sei, somit schwer traktabel
und leicht Zustände kriegend; auch sei seines Bedünkens dieses Faß noch
nicht angestochen. „Hat Er’s probiert?“ lachte schallend der Herzog, und
nochmals: „Hat Er’s probiert?“ Und gerade nach so was jücke es ihn heut,
und daß sie eine Pietistin sei, würze den Braten doppelt. Und er nickte
dem Weißensee, der nicht fern mit Fichtel und Schütz Konversation
machte, jovial und gnädig zu.

Wie er jetzt mit ihr im Wintergarten saß, begann er also, sie um ihre
Pietisterei zu hänseln. Er sei zwar ein Katholik und ganz gemeiner
Ketzer, aber sein Hofkirchenrat, der doch darin kompetent sein müsse,
ihr Herr Vater voran, sei gar nicht einverstanden mit den
schwärmerischen Lehrmeinungen; er habe erst gestern ein Reskript
unterzeichnen müssen, das einer gewissen Frau von Molk die Abhaltung
sektiererischer Zusammenkünfte bei schwerer Strafe verbiete. Wie er die
Beata Sturmin gesehen habe, die Heilige, das Haupt der ganzen Bewegung,
habe er sich gedacht, so viel sei sicher, daß der Umgang mit Engeln eine
Frau nicht just reizvoll mache; jetzt, da er sie kenne, die Magdalen
Sibylle, vermeine er, daß der Verkehr mit Gott und den Engeln doch viel
für sich habe. Ob sie ihn nicht ein weniges unterweisen wolle. Magdalen
Sibylle hörte dem platten Gewitzel gequält zu. Sie hatte Furcht vor Karl
Alexander, vor seinem erhitzten Gesicht, seinen gefräßigen Augen. Seine
Frivolitäten reizten sie nicht, sie fühlte sich leer von Gott, sonst
wäre sie ob solcher Lästerung wohl aufgewallt und hätte nicht gebangt,
auch diesem wütigen Nebukadnezar ihre zornige Verachtung ins Gesicht zu
glühen. Jetzt fühlte sie nur Widerwillen, sie war so müd und traurig,
und Gott blieb im Dunkel sitzen, Gott würdigte sie keiner Antwort, Gott
verwarf sie.

Sie hörte wieder die laute, polternde Stimme Karl Alexanders. Sie solle
nicht glauben, er verstehe gar nichts von ihren Dingen. In Venedig habe
er sich viel mit Geistersehern abgegeben, und wenn er auch keinen
Swedenborg gelesen habe, so kenne er doch auch in Deutschland einen
Magus, der in die Zukunft schauen könne und erstaunlich gute Relation
mit unserm Herrgott habe. Es sei freilich ein alter Jud, Magdalen
Sibylle sei ihm lieber, und wenn er fürderhin eine Auskunft vom lieben
Gott brauche, rechne er darauf, daß er sich an sie wenden dürfe. Dabei
nahm er ihr die Larve ab, und seine gefräßigen und gewalttätigen Augen
drangen zügellos auf sie ein.

Es war furchtbar heiß im Wintergarten, die fremdartigen Bäume und
Gewächse bewegten sich im Schein der Kerzen wie Menschen, Musik schwamm
erregend herein, Magdalen Sibylle hatte rasende Kopfschmerzen, die Augen
und die Worte des Herzogs zerrten an ihr wie etwas Scharfes,
Schneidendes. Sie sah, wie die Worte herauskamen aus seinem üppigen,
geilen und bedrohlichen Mund, auf sie zukamen, sie stachen, zwickten, an
der Haut ihrer Seele rissen. Sie fühlte sich gespannt zum Zerreißen,
gleich wird sie etwas Wildes, Unsinniges tun; da, im letzten Augenblick,
erlöst sie ein Page der Herzogin, bringt ihr den Auftrag, Ihrer
Durchlaucht aufzuwarten.

Marie Auguste saß in einem größeren Kreis. Süß war um sie, Herr von
Riolles, der Geheimrat Schütz, dann der junge Aktuarius Götz, blond,
dumm, frisch, aus einer der angesehensten Familien, im Schäferkostüm,
mit seiner Mutter, der Geheimrätin Götz, und seiner Schwester Elisabeth
Salomea. Die beiden Damen, Mutter und Tochter, sahen sich lächerlich
ähnlich, sie sahen aus wie Schwestern, beide blaßfarbig, zart und
langgliedrig, sehr hübsch, mit hellem, reichem Haar und großen,
schwärmerischen, törichten Augen. Sie saßen, flachsblond und lieblich,
in nicht sehr originellen, etwas aus der Mode gekommenen
Schäferinnenkostümen, und himmelten mit ihren hellen, naiven Stimmen,
ihren liebenswerten, unklugen Augen die Herzogin an. Eben schritt träg
und statiös die Sophie Fischerin zurück in den Wintergarten, die schöne,
üppige Mätresse des Süß, und Marie Auguste konnte sich nicht enthalten,
ihren Hausjuden ein weniges mit ihr aufzuziehen. Der hatte nämlich,
offenbar als Entgelt für die Tochter, die Ernennung des Vaters, des
Kammerfiskals Fischer, zum Expeditionsrat durchgesetzt. Süß stand in
seinem sarazenischen Kostüm männlich rank und elegant vor den Damen;
gewandt und unverlegen spöttelte er zurück, gewiß, die Jungfer Fischerin
sei ihm eine liebe und willkommene Hausdame gewesen; aber nachdem Seine
Durchlaucht geruht hätten, ihren Vater in ein so angesehenes Amt zu
erheben, könne er ihre Dienste doch wohl nicht mehr in Anspruch nehmen;
die Tochter eines so hohen Beamten, das schicke sich doch nicht. Er
lächelte und schloß frech-gleichgültig, er werde sie also morgen aus
seinem Hause entlassen. Die kleine Gesellschaft war erstaunt über die
zynische Offenheit, mit der er seine Mätresse so elegant höhnend
entlohnte und entließ. Die Herzogin amüsierte sich, auch Herrn von
Schütz gefiel diese weltmännische Art offensichtlich, der junge, dumme
Aktuarius Götz wußte nicht recht, was er machen solle, er legte großes
Gewicht auf korrekte Form, er wußte nicht, solle er dem Juden
beipflichten oder ihm zu Leib, er entschied sich schließlich für ein
stummes, martialisches Gesicht. Die zarten und süßen Damen Götz aber,
Mutter wie Tochter, bestaunten die überlegene Eleganz, mit der dieser
Kavalier eine Amour beendete, und schauten voll Bewunderung und
zärtlichen Interesses zu ihm auf.

In diesen Kreis trat jetzt Magdalen Sibylle. Die Herzogin hatte bemerkt,
wie sehr sich Karl Alexander mit ihr beschäftigte, auch ihr gefiel das
Mädchen mit dem bräunlich kühnen, bewegten Antlitz und dem seltsamen
Widerspiel der blauen Augen zu dem dunklen Haar. Neugierig wollte sie
näher beschauen, was an ihr Attraktives sei. Sie reichte ihr wohlwollend
die Hand zum Kuß, betrachtete sie lässig und ungeniert. Magdalen Sibylle
hatte einen kleinen, scheuen Seitenblick hinüber zu Süß. Der hatte sich,
wie sie kam, tief verneigt, jetzt stand er ernst und förmlich. Sie war
wie erlöst, daß sie den Herzog nicht mehr hören mußte, sie spürte das
Wohlwollen, das von der Herzogin zu ihr herüberging, aber die
gleichgültige Förmlichkeit im Gesicht des Süß verwirrte sie von neuem.
Sie saß stumm, während die anderen weiter leicht und belanglos
konversierten, und plötzlich löste sich Furcht, Spannung, Enttäuschung,
Empörung, Erwartung in ein ungehemmtes Schluchzen, das sie vor die
Herzogin hinwarf. Betretenheit und leichtes Schmunzeln bei den anderen,
Marie Auguste streichelte mit der kleinen, zierlichen, fleischigen Hand
die große, kalte des Mädchens. Süß aber nützte geschickt die
Gelegenheit, sagte, er werde sorgen, daß sie sich beruhige, führte die
Befangene, Geschüttelte fort. Es feixte der Chinese Riolles, es lächelte
der Spanier Schütz, der Phantasieschäfer Aktuarius Götz fand wieder
keinen anderen Ausweg als eine kriegerische Miene. Aber die Herzogin,
unbefangen weiterschwatzend, suchte mit den Augen ihren Gemahl und
konstatierte befriedigt, wie er, da Süß das Mädchen in seiner Nähe
vorbeiführte, ihm zublinzelte.

Das Zimmer, in das der Jude Magdalen Sibylle führte, war kühl, wenn man
aus den von Kerzen, Wein und Menschen überheißen Sälen kam. Es war das
Zimmer vor dem Schlafgemach, durch eine Portière sah man das Prunkbett
mit den goldenen Amoretten. Hierher hatte man aus den übrigen Räumen
allerlei Dinge zusammengestellt, die dort dem Maskenfest im Weg
gestanden wären, Zerbrechliches, Porzellan, Chinoiserien, das Bauer mit
dem Papagei Akiba. Der Lärm des Festes klang hier nur sehr leise, nach
den menschenvollen Sälen wirkte das kleine Zimmer mit seiner frischeren
Luft, seiner Leere, Stille, Kühle wohlig sänftigend.

Magdalen Sibylle saß auf einem niedrigen Diwan, ruhiger atmend, gelöster
die Haltung. Sie sah groß aus, wie sie so dasaß, warm und gelockert von
all der Wirrung und Erregung, und Süß, der geschmeidig und verbindlich
vor ihr stand, begehrte sie sehr. Es traf sich schlecht und ungeschickt,
daß jetzt der andere kommen wird, der wahrscheinlich gar nicht zu
schmecken verstand, was Köstliches ihm da zufiel.

Das Mädchen schaute langsam mit seinen großen, erfüllten Augen den Mann
an. Süß hielt es für angebracht, den Blick mit jener hemmungslosen
Hingabe zu erwidern, in der er geübt war, und solcher Hingabe im
besonderen Fall etwas Väterlichkeit beizumischen. Armer Luzifer! dachte
Magdalen Sibylle. Er ist ein sehr Verirrter und Unglücklicher. Es hat
keinen Sinn, zu eifern und ihm mit wilder und empörter Beschwörung zu
Leib zu rücken. Ich werde ihn ganz sacht an der Hand nehmen und ihm mit
sänftlichen Worten zureden, bis er zu Gott zurückfindet. Wie konnte ich
zweifeln, ob ich die Kraft haben werde zu meiner Sendung. Er wartet ja
nur darauf, daß jemand komme und ihn mit Gott versöhne.

„Ich bin untröstlich, Demoiselle,“ sagte mittlerweile mit seiner
dunklen, streichelnden Stimme der Jude, „daß Ihnen immer in meiner
Gegenwart ein Akzident unterläuft. Das erstemal, als ich das Glück
hatte, Sie zu sehen, im Wald von Hirsau, unter den Bäumen, liefen Sie
vor mir davon. Als Sie mir dann mit Ihrem Herrn Vater die Ehre Ihrer
Aufwartung machten, wurde Ihnen in meinem Hause nicht wohl. Heute, wo
ich glaubte, nach meinen bescheidenen Kräften alles getan zu haben,
meine Gäste in guten Humor zu setzen, sehe ich zu meinem
schmerzhaftesten Bedauern, daß ich es wieder nicht getroffen habe. Ist
meine Visage wirklich so abominabel und widerwärtig, Demoiselle? Oder
sind es vielleicht doch nur fatale Zufälle?“ Und er neigte sich zu ihr,
die groß und gerötet auf dem Diwan saß.

„Simulieren Sie nicht länger, Herr Finanzdirektor,“ sagte sie plötzlich
mit einem tapferen Anlauf und sah ihn groß, fromm und dringlich an. „Ich
weiß sehr gut, daß Sie Luzifer sind, Sohn des Belial, und Sie wissen,
daß ich gesandt und gekommen bin, mit Ihnen zu ringen und Sie Gott zu
unterwerfen.“

Süß hatte viel Uebung mit Weibern, er war an Ueberraschungen gewöhnt, er
verlor nie seine Fassung und zeigte sich nie perplex. Aber diese Anrede
kam ihm völlig unerwartet, verschlug ihm die Sprache, er wußte, zum
erstenmal, keine Antwort. Es schickte sich glücklich für ihn, daß
Magdalen Sibylle offenbar auch gar keine Antwort erwartete, sondern nach
einer Atempause weitersprach. Sie begreife es sehr wohl, daß er glaube,
Gott, sein Widersacher, werde ihn zurückstoßen; es sei gewiß auch ein
ungeheurer Entschluß, von tausendjährigem Trotz zu lassen. Aber wenn
dieser Trotz und arge Verstocktheit erst abfalle, dann sei die Seele wie
befreit von bösem Schorf und bade in Gott wie in liebem, lauem,
sichtigem Wasser. Dergleichen redete sie mehr und dringlich und streckte
ihm im Eifer die Hand hin.

Süß hatte sich mit der ihm eigenen Flinkheit auf das pietistische
Diktionär eingestellt, er ergriff ihre Hand, begann eine rasch
präparierte Antwort, und sie waren beide auf dem besten Wege, als
plötzlich der Herzog im Zimmer stand. Mit weiteren Pupillen, erschreckt,
hilfesuchend, starrte Magdalen Sibylle auf Süß, gepreßt, hörbar atmend.
Aber der Jude sagte verbindlich, er müsse zurück zu seinen Gästen, und
auf einmal war sie allein mit dem Herzog, und der Papagei gellte: _Ma
vie pour mon souverain_, und im Nebenraum in hellerem, nacktem Licht
stand das freche, prunkende Bett. Karl Alexander sagte mit heiserer,
unfreier Stimme etwas Scherzendes, Belangloses. Sie sah sein rotes
Gesicht, das leicht schwitzte, sie sah seine Augen, die sich
verdunkelten und verwilderten, roch seinen trunkenen, erhitzten Dunst.
Sie ging mit mühsamen Schritten zur Tür, lallte eine Entschuldigung,
wollte Süß nach, zurück zu den Gästen. Aber die Tür war verschlossen.
Karl Alexander lachte ein belegtes Lachen, schnallte umständlich den
kostbaren antikischen Brustpanzer ab, schweigend, daß nur ihr Atem
hörbar war. Kam mit grauenhafter Freundlichkeit auf sie zu, nahm ihre
Hand in die seine, die seltsam war, der Rücken schmal, lang, knochig,
behaart, das Innere fleischig, fett, kurz. Sie wich zurück, er faßte sie
fester, dünstend, erhitzt fauchend. Sie bekam ihre Kraft zurück, wehrte
sich wild, doch ohne Aussicht, gegen den schweren, starken, erregten
Mann. Fetzen ferner Musik kamen herein, sie schrie, erregt und krächzend
flatterte der Papagei.

Draußen der Maskenball entlöste sich immer mehr den Zügeln gemessener
Form. Aus allen schattigeren Winkeln Gekreisch, Gegröhl, gekitzelte,
halbe Schreie. Anerkennend meinte Herr von Riolles zu Herrn von Schütz,
selbst am Hofe der polnischen Majestät hebe die Freude die Schwingen
nicht höher.

Süß, aus dem Kabinett zurück, stürzte sich mit einer gewissen grimmigen
Erhitztheit in das Gewühl. Er wich der Herzogin aus, die ihn mit einem
kleinen, lüsternen und amüsierten Lächeln nach Magdalen Sibylle fragte,
und machte den Damen Götz, Mutter wie Tochter, für die sich auch der
Herzog interessierte, mit so wütiger Dringlichkeit den Hof, daß der
Aktuarius Götz, da er seine drohende Miene nicht beachtet sah, sich in
einer Ecke stumm und ratlos besoff, während die beiden Damen die
zynischen Galanterien des Juden hingegeben und töricht himmelnd
erwiderten. Die kleine napolitanische Komödiantin, gelb, leicht fett und
verderbt, hatte sich an den alten Fürsten Thurn und Taxis herangemacht.
Sie tat, als wüßte sie nicht, wer er sei, als streiche, kitzle,
schmeichle sie nur wegen seines eleganten und distinkten Aussehens und
Geweses um ihn herum. Der alte Fürst, als er sah, daß er trotz der
gleichfarbigen Domestikenlivree auch in Weinrot wirkte, lebte auf, sein
Aerger fiel zusehends von ihm ab. Zumal sich auch Remchingen um die
Komödiantin bemühte und sie den stark trunkenen General, der mit schon
verglasenden Augen an ihr fraß, geschickt neben dem feinen, alten,
reichen Fürsten abfallen ließ. Aber aus seiner Ecke starrte der
Aktuarius Götz auf die Napolitanerin, hingerissen, mit Augen, von
Schwärmerei viel mehr noch als von Trunkenheit verschleiert; und während
sie den General fernhielt und den alten Fürsten anzog, fand sie noch
Gelegenheit, mit einem einzigen, doch unendlich beredten Blick den
jungen, dummen, blonden, frischen Schäfer für immer in ihre Geleise zu
zwingen.

Weißensee, der Konsulent Neuffer und der Würzburger Geheimrat Fichtel
waren mit Schütz und Herrn von Riolles beim Pharao gesessen, jetzt trank
der Würzburger seinen Kaffee, Weißensee und Neuffer kosteten von dem
schweren, schwarzroten Sekt, der im westlichen Deutschland nur bei Süß
zu finden war, und man sprach von Politik. Eifrig und mit
düsterer Dringlichkeit sog Neuffer, in seinem scharlachenen,
zusammengestapelten Kostüm komisch anzusehen und viel bespöttelt, die
absolutistischen Theorien ein, die der Jesuit mit feiner und sachter
Selbstverständlichkeit entwickelte.

Weißensee indes war nicht so bei der Sache wie sonst wohl. Er
schnupperte mit dem klugen, mageren Kopf rastlos herum, er fragte den
und jenen, ob er seine Tochter nicht gesehen habe; aber niemand hatte
Magdalen Sibylle gesehen. Und Weißensee schwitzte an den langen, feinen
Händen, und seine skeptischen Augen suchten bedrängt rechts und links.

Plötzlich, wie er den Süß sah, entschuldigte er sich bei den zwei
anderen Herren, flatterte in seinem seidenen Venetianer Mantel ungewohnt
hastig auf ihn zu und fragte nach seiner Tochter. Süß sagte leichthin,
die Demoiselle habe etwas Kopfschmerz, sie habe sich in ein stilleres
und kühleres Zimmer zurückgezogen. Der Kirchenratspräsident, ziemlich
aus der Fassung, wollte zu ihr. Aber Süß meinte, es sei wohl am besten,
die Demoiselle ruhen zu lassen; zumal, soviel er wisse, Serenissimus
selbst sich um sie bemühe. Dabei schaute er den Weißensee mit einem
unentwegten, frechen und verbindlichen Lächeln an. Der begann zu
zittern, mußte sich setzen. Süß, nach einem kleinen Schweigen, meinte
unvermittelt, immer lächelnd, der Herzog habe sich über den neuen
Kirchenratspräsidenten ungewöhnlich gnädig geäußert, Rangerhöhung und
Orden würden wohl nicht lang auf sich warten lassen. Weißensee nickte
ein paarmal auf eine seltsame, abwesende, greisenhafte Art, starrte mit
höflichem, leicht verzerrtem Lächeln in das Getobe des Festes, begann
sehr plötzlich, die Stimme belegt und unsicher, und ohne den Süß
anzuschauen, von seinem geräumigen Haus in Hirsau zu erzählen. Er malte
den behaglichen Landsitz: Weinberge, Erntekranz, Haus und Hof
wohlbestellt, dörflicher Friede; wie er dort an seinem Neuen Testament
gearbeitet, in Muße, die Händel der Welt sehr ferne, verbrausend, nur ab
und zu ein bißchen Schaum, man genießt ihn kennerisch; und wie zwischen
all dem schlicht und still und sachlich und erfüllt seine Tochter
herumgegangen sei.

Mitten in diesem Geträume, davon er mehr zu sich als zu Süß redete,
verstummte er so plötzlich, wie er begonnen hatte. Er sah verfallen aus,
der elegante Venetianer Mantel hing schlaff, unorganisch, wie
zusammenklappende Fledermausflügel um ihn herum. Der Jude, stehend vor
dem Sichpreisgebenden, hilflos, versunken Sitzenden, schaute ihn auf und
ab, spöttelte mit leichter, wacher, schleierloser Stimme in sein
Schweigen hinein: „Ich hätte gar nicht gedacht, daß Sie so
sentimentalisch sein könnten.“ „Nicht doch, nicht doch!“ erwiderte
eifrig, sich zusammenraffend, Weißensee. „Ich bin kein Deserteur am
Leben, Exzellenz. Ich bin nie keiner Aventüre ausgewichen, all meine
Tage nicht. Neugier war das Prinzipium, nach dem ich meine Existenz
eingerichtet.“ Er versuchte sein gewohntes, leichtfertiges Lächeln. „Es
muß ein sehr rastloser Stern sein, unter dem ich geboren bin. Er hat
mich nie stille stehen lassen, hat mich durch viele Länder und übers
Meer gejagt und hat mich heißen allen Kreaturen Gottes und des Satans in
die Töpfe gucken. Ah, meine Souvenirs!“

Aber während er sich mühte, diese Souvenirs herbeizurufen, geschah es,
daß sich ihm das weiße, lächelnde Gesicht des Juden mit den gewölbten
braunen Augen und den üppigen Lippen verzerrte. Es geschah, daß er
plötzlich ganz genau wußte, wie wenige Schritte von ihm hinter einer
versperrten Tür sein Kind sich abrang, um sich schlug, mit versagenden
Kräften, aussichtslos. Er sah sie, er sah, wie die Wärme aus ihren
bräunlich kühnen Wangen wich, wie die starkblauen Augen unter dem
dunklen Haar sich stier und glasig verdrehten. Und in dieses Gesicht
hinein hörte er die sachliche, zifferscharfe Stimme des Süß: „Wie die
Dinge heute abend liegen, darf ich Ihnen Orden und Rangerhöhung mit
aller Bestimmtheit in Aussicht stellen.“

Das Merkwürdige war, daß er dabei diesen Mann, der mit dem frechen und
verbindlichen Lächeln vor ihm lehnte, durchaus nicht haßte. Er spielte
bloß mit dem Wunsch und der Vorstellung, daß der andere so fahrig und
zerrissen dasitzen möge, während er, Weißensee, lächelnd und wach vor
ihm stünde. Er benahm sich dann weiterhin ganz wie immer, nur war alles,
was er tat und sagte, beklemmend unwirklich, wie aus Schlaf heraus
gedämpft, marionettenhaft. Er verneigte sich immerzu, höflich,
freundlich, er erwiderte ein Scherzwort der Herzogin, er sprach sacht
und diplomatisch mit dem Geheimrat Fichtel, er setzte auf eine
abgründige und sehr feine Zote des Herrn von Riolles eine noch feinere
und obszönere. Aber alle diese Stimmen klangen seltsam mechanisch und
scheppernd und die Menschen gingen puppenhaft und sehr künstlich und
alles war wie aus Wachs. Auch der Herzog, der jetzt wieder schwer und
groß und mit müden, schlaffen und gelösten Gliedern, mehr hinkend als
sonst, im Saal war, schien ihm wie eine Wachspuppe, wie hinter Rauch und
Nebel.

Aber dennoch gelang es ihm, beim Anblick des Herzogs eine kleine, neue
Hoffnung hochzuschüren. Er verjagte seine Gesichte, er hieß sein Wissen
stumm sein und wollte es nicht wahr haben. Mit einer eiligen,
flatternden Bewegung raffte er den Venetianermantel und trat dem Herzog
in den Weg, der ganze Mann ein einziges, dringliches, flehendes Fragen,
ob es vielleicht doch nicht geschehen sei. Aber der Herzog sah ihn
nicht, er wollte ihn offenbar nicht sehen, er hatte kein Aug für ihn; er
ging, trotzdem Weißensee ganz nah an ihm war, starr gerade vor sich
hinschauend an ihm vorbei, mit einem merkwürdig scheuen und
gewalttätigen Rülpsen.

Da war Weißensee auf einmal furchtbar alt und müde. Er suchte sich eine
stille Ecke und geriet an den Tisch, wo der einsame Aktuarius Götz saß
und soff. Der fühlte sich sehr geehrt durch die Gesellschaft des Herrn
Kirchenratspräsidenten, stand, wiewohl schon stark unter Wein,
zeremoniös auf und machte vielerlei umständliche Reverenzen. Und dann
saßen die beiden Männer, der alte, feine, traurige, zerrissene, und der
junge, plumpe, in Hilflosigkeit und Schwärmerei dumpf brodelnde,
enttäuschte, und sie waren stumm und starrten in das festliche und
überhitzte Getriebe und tranken.

Karl Alexander aber ging satt, stolz und befriedigt durch den Saal. Wohl
hatte er manchmal ein kleines, verlegenes und trotziges Lachen wie wohl
ein Knabe, der etwas angerichtet hat, sich damit brüstet, um sich über
seine Scham wegzuhelfen. Aber gerade darum stellte er es so an, daß
jeder es sehen mußte, daß er aus einer Umarmung kam. Er winkte seiner
Frau, die ihn wie fragend ansah, mit einer weiten Geste zu, die sie
mühelos als ein stolzes Eingeständnis deuten konnte. Er ging an den
Pharaotischen vorbei, wo glühende und über die Störung im geheimen sehr
erboste Spieler sich ehrfürchtig erhoben, und versicherte, daß er sich
heute abend außerordentlich, aber ganz außerordentlich amüsiere. Er
stürzte durstig zwei große Gläser Tokaier hinunter und war sehr
betrunken. Er machte sich an seinen Schwiegervater, der jetzt ganz in
der Napolitanerin aufging, was Karl Alexander anerkennend und gönnerisch
zur Kenntnis nahm. Er fiel dem alten Fürsten mehrmals um den Hals, sagte
zärtlich: „Euer Liebden! Euer Liebden! Ist recht, daß sich Euer Liebden
so jung fühlen.“ Dann prahlte er eitel und sentimental mit seiner
italienischen Jugend, seiner lombardischen Kampagne, seinen
venezianischen Aventüren. Cassano hat er zwar mit dem lahmen Fuß
bezahlen müssen, aber es war kein zu hoher Preis. Ah, Venedig, Venedig!
Vagabundieren, die Maske vor dem Gesicht, und Frauen und Duelle und hohe
Politik und Alchimisten und Geisterseher und die Lagune und die Paläste
und über allem die heimliche Hand der Zehn. Sie, die Graziella Vitali,
ruft es ihm zurück, so ein Hui, so ein wohliges, rasches, welsches
Parfüm wie sie ist. Und seine Augen schätzen die Napolitanerin ab,
eingehend und kennerisch. „Es geht Euer Liebden nicht schlecht,“ lallte
er, „es geht mir auch nicht schlecht. _Suum cuique! Suum cuique!_ Der
Herrgott hat uns alle beide in diesem Mistbeet Welt auf ein Plätzchen
gesetzt, wo es warm und mollig und viel Sonne ist.“ Und er tätschelt
anerkennend den nackten, gelben, mürben Arm der Komödiantin und
gratuliert dem Alten zu dem feinen Hühnchen, das er da zu rupfen im
Begriff sei.

Süß weicht dem Herzog aus. Er ist neidisch und erbittert, er weiß, Karl
Alexander wird ihm jetzt die Affäre mit Magdalen Sibylle schildern,
klotzig und umständlich und mit allen Details, und er ist nicht in der
Laune, sich von diesen Freuden, deren Primeurs eigentlich ihm gebührten,
erzählen zu lassen. Die Gedanken daran los zu werden, schaukelt er in
den hohen Wellen seines Festes. Ihn zu feiern, daß er auf der Welt ist,
seinen Geburtstag zu feiern, sind all diese Lichter angezündet, diese
Tafeln und prunkvollen Räume gerichtet, diese schönen Damen und großen
Herren gekommen. Er ist sehr hoch hinaufgelangt, niemals in Deutschland
stand ein Jud so hoch und glänzend wie er. Und er wird noch ganz anders
dastehen. Schon ist sein Adelsgesuch auf dem Weg nach Wien zum
Kaiserhof; er wird – Karl Alexander, ihm von Tag zu Tag mehr
verpflichtet, muß ihm das durchsetzen – nobilitiert sein. Er ist kein
Narr wie Isaak Landauer, er läuft nicht in Kaftan und Schläfenlöckchen;
aber er denkt auch nicht daran, sich wie sein Bruder durch das billige
Mittel eines Glaubenswechsels Titel und Rang zu schaffen. Durch sein
Genie, nur durch sein Glück und sein Genie wird er ganz oben stehen. Er
hat rechtzeitig auf den Herzog gesetzt, wie der noch klein war und ganz
gering. Er wird auch die paar Stufen nicht mankieren, die noch zu
steigen sind. Er wird Jude bleiben und wird trotzdem, und gerade das
wird sein Triumph sein, adlig sein und Landhofmeister und den rechten
Platz im Herzogtum einnehmen in aller Form und vor aller Welt.

Man tanzte. Er füllte Herz und Aug und Ohr mit dem bunten, huldigenden
Lärm. Sein Geträume kletterte hinauf an den Läufen der Geigen, die
Pauken dröhnten seine Macht in den Saal, die Schönheit der Frauen, der
seidene Prunk der Herren huldigte ihm. Er schaut hinein in sein Fest,
träumt seine Hoffart hinein, den sehr roten Mund halb offen, ein
verzücktes Lächeln in dem weißen Gesicht. Doch plötzlich wischt ihm ein
Unsichtbares die befriedigte, genießerische Sattheit fort vom Antlitz.
Weggeblasen der farbig gekräuselte, fröhliche Schaum, verfahlt das bunt
rauschende Fest; wohl sieht er die Musikanten sich abarbeiten, aber er
hört keine Musik mehr. Er sieht sich schreiten in einem andern
nebelhaften, grinsenden, beklemmenden Tanz. Vor ihm, seine Hand haltend,
schreitet sein Oheim, Rabbi Gabriel, hinter ihm, an seiner andern Hand
schleift, stärker hinkend, der Herzog den lahmen Fuß. Ganz vorn aber,
durch viele Hände mit ihm verkettet, ist das nicht Isaak Landauer, der
kopfwackelnd, dürr, in albern flatterndem Kaftan, rhythmisch die Beine
setzt?

Wie er sich aus dem Gesicht reißt, steht in seiner verschollenen
Portugiesertracht Dom Bartelemi Pancorbo vor ihm, aus tiefen Höhlen
langen die lauersamen Augen nach ihm, langsam kriecht ihm die kellerige,
makabre Stimme ins Ohr: „Wie ist’s, Herr Finanzdirektor? Ich leg zu der
Tabakmanufaktur noch die Schnapssteuer auf ein Monat: laßt Ihr ihn ab,
den Solitär?“

Und das Fest ging weiter. Für den zweiten Teil des Abends hatte Nicklas
Pfäffle, der gleichmütig, schläfrig und präzis den komplizierten
Mechanismus des Balles leitete, eine Ueberraschung ausgedacht. Die Decke
mit dem Gemälde vom Triumph des Merkur öffnete sich, auf einer
Flugmaschine erschien der Knabe Cupido, er schwebte über den Gästen,
streute Rosen, huldigte in zierlich gedrechselten Alexandrinern dem
herzoglichen Paar, gratulierte dem Süß zum Geburtstag. Es war ein sehr
anstelliger Knabe, er sprach seine Verse sehr hübsch, und wenn Cupido
auch ein weniges schwäbelte, so war das, meinte Remchingen sehr laut,
immerhin besser, als wenn er etwan gemauschelt hätte.

Als unmittelbar darauf der Tanz wieder einsetzte, kam es zu einer
kleinen Störung. Ein verdächtig aussehender, verwahrloster Mensch stand
auf einmal im Saal und hielt eine Ansprache. Man sammelte sich lachend
um ihn, glaubte, sein Gewese sei Maskenscherz, so war er wohl auch
hereingekommen. Aber es zeigte sich bald, daß die wilden und unflätigen
Reden gegen die hebräische Justiz und die ganze hebräische Raub-, Mord-
und Sauwirtschaft ernst gemeint waren.

Der Verwahrloste, Fluchende war Johann Ulrich Schertlin. Er hatte in
Stuttgart einen kleinen Handel zu erledigen gehabt, war in die Kneipe
zum Blauen Bock gegangen, hatte sich unter schimpfenden Kleinbürgern
besoffen, während der Konditor Benz schweigend, giftig und befriedigt
zuhörte und nur einmal sagte: „Unterm vorigen Herzog regierte eine Hur,“
worauf allgemeines Grunzen und Gegrinse entstand. Dort also hatte Johann
Ulrich Schertlin gesessen, er hatte sich wohl gefühlt wie lange nicht,
denn jetzt stand er nicht unter dem länglichen, vorwurfs- und
verachtungsvollen Aug der Waldenserin, er hatte viel getrunken und war
schließlich in das Haus des Juden gegangen, um dem die Meinung zu sagen.
Etliche von seinen Trinkkumpanen waren mitgezogen, die standen nun
draußen im Schnee im Schein der Kerzen, der aus den Festsälen auf die
Straße fiel, die Kutscher der herrschaftlichen Wagen, die zur Heimfahrt
vorgefahren waren, hatten sich ihnen zugesellt, und da standen sie nun,
mehr neugierig als empört, bis Johann Ulrich in Ketten auf die Wache
geführt würde. Der aber stand eben inmitten der seidenen Gäste,
schmutzig, stinkend, voll von schlechtem Wein, maßlos und unflätig
schimpfend. Schon wollte man ihn der Polizei übergeben; doch Süß, wie er
hörte, das sei der Schertlin, gab Befehl, ihn für diese Nacht ins
Narrenhäusel zu sperren und ihn morgen seiner Frau nach Urach
heimzuschicken.

Und das Fest ging weiter. Karl Alexander hat, sehr betrunken, von der
Affäre mit Johann Ulrich wenig gemerkt und nichts begriffen. Jetzt
endlich gelingt es ihm doch, sich des Süß zu bemächtigen, und er setzt
sich abseits mit ihm, willens, einem Kenner von den gehabten Genüssen zu
reden. Er schnaubt und schnauft, er ist wirklich sehr betrunken, er hat
das Kostüm des antiken Heroen nicht ganz richtig zugeschnallt, er sitzt
warm, weindunstig, rotköpfig, schwer, er lacht und lallt und klopft dem
ehrfürchtig und ergeben zuhörenden Juden die Schenkel. „Ein delikater
Bissen!“ schmatzt und schnalzt er. „Das hat Er gut gemacht, Jud, daß Er
mir die hat eingeladen. Ich werd’s Ihm auch am rechten Douceur nicht
mangeln lassen. Ein deutscher Fürst läßt sich nicht lumpen. Ein
delikater Bissen!“ Er schilderte Magdalen Sibylle, malte mit seinen
roten, plumpen Händen, die seltsam waren mit dem schmalen Rücken und dem
kurzen, fetten Innern, die Einzelheiten ihres Körpers, Schenkel, Brüste.
„Ein Füllen, ein wildes! Schlägt aus und bockt und beißt und glüht. Und
ist eiskalt, wenn sie sich dreinfinden muß.“ Er wies auf die kleine,
gelbe, geschwinde Napolitanerin, die bei allem Getue mit dem alten
Fürsten Zeit fand, ihm zuzuäugen, spitzbübisch, die Zunge lasterhaft im
Mundwinkel. „Das da ist ein Wind, ein Hui, ein wohliges Parfüm. Mag
Seine Durchlaucht der Herr Schwiegerpapa glücklich werden damit.“ Er
gluckste ein kleines, verächtliches Lachen. „Aber die andere, die meine
Herzdame, Kotz Donner! die ist kein welsches Gelump. Knickst nicht und
knickt einem nicht zusammen im Arm.“ Er lehnte sich verträumt und
sentimental zurück. „Die meine ist wie ein See im Wald,“ sagte er mit
einer vagen, rudernden Handbewegung. „Wie ein See im Wald,“ wiederholte
er lallend, sank ein wenig vornüber, machte die Augen zu, schnaufte.

Süß wollte sich schon, wütend, vorsichtig und ehrerbietig entfernen, da
begann Karl Alexander von neuem, malend, fuchtelnd, wichtig. „Augen hat
sie, das Luder! Augen! Weißt du, an was ich hab denken müssen? Das rätst
du nicht. Das rätst du dein Tage nicht.“ Ein Lachen stieg auf in ihm,
still zuerst, röchelnd dann, glucksend, ihn schütternd, immer lauter:
„An deinen Magus hab ich denken müssen, an den Zauberonkel – Augen hat
sie, das Luder! – Der Magus – Das Erste sag ich Euch nicht –“ Jäh packte
ihn Zorn: „Sagt er mir nicht, der Zauberhund, der verfluchte,
hintertückische! Soll er’s verschlucken, soll er erwürgen dran und
ersticken, der Hexer, der jüdische, vermaledeite!“

Süß, erschreckt, sehr blaß, war zurückgewichen, atmend, machte eine
abwehrende, beschwörende Handbewegung. Aber Karl Alexander, mühsam,
betrunken und zornig, richtete sich hoch, versuchte eine stolze,
statuarische Feldherrnhaltung einzunehmen so wie auf dem Bild mit den
siebenhundert Axtmännern und Belgrad, gröhlte, rülpste, schrie: „Mir
kann einer prophezeien, was er mag. Ich fürcht mich nicht. Attempto! Ich
wag’s! Ich bin Karl Alexander, Herzog von Württemberg und Teck! Von
Gottes Gnaden! Ich steh über dem Schicksal! Der deutsche Achill! Von
Gottes Gnaden!“ Und er stand wie sein eigenes Monument.

Sehr bald aber fiel er zurück in seinen Stuhl. Lächelte unvermittelt.
„Wie ein See im Wald,“ lallte er noch, schnaubte, schnarchte, rasselte,
röchelte, schlief ein.

Und das Fest ging weiter. Tobend, wie ein Füllen, das ohne Reiter und
Zügel übers Feld rast. Sein Gelärm drang hinaus auf die Straße, wo
Johann Ulrich weggeführt wurde inmitten seiner wispernden Kumpane,
ernüchtert, müd, fahl, drang weiter über die Stadt, über das Land, das
schlief, ächzte, sich wand, sich hin und her warf, aus dem Schlaf
auffuhr, vor sich hinmummelte, knurrte. Und wieder einschlief und
weitertrug.




                         Drittes Buch Die Juden


In den Städten des Mittelmeers, des Atlantischen Ozeans saßen die Juden
groß und mächtig. Sie verwalteten den Austausch zwischen Orient und
Okzident. Sie langten übers Meer. Sie rüsteten mit die ersten Schiffe
nach Westindien. Organisierten den Handel mit Süd- und Mittelamerika.
Erschlossen Brasilien. Begründeten die Zuckerindustrie des westlichen
Erdteils. Legten zur Entwicklung New Yorks die Fundamente.

Aber in Deutschland saßen sie klein und kümmerlich. Im vierzehnten
Jahrhundert waren sie hier in mehr als dreihundertundfünfzig Gemeinden
erschlagen, ertränkt, verbrannt, gerädert, erdrosselt, lebendig begraben
worden. Die Ueberlebenden waren zumeist nach Polen ausgewandert. Seitdem
saßen sie spärlich im Römischen Reich. Auf sechshundert Deutsche kam Ein
Jude. Unter raffinierten Plackereien des Volkes und der Behörden lebten
sie eng, kümmerlich, dunkel, hingegeben jeder Willkür. Untersagt war
ihnen Handwerk und freier Beruf, die Vorschriften der Aemter drängten
sie in verwickelten und verwinkelten Schacher und Wucher. Beschränkten
sie im Einkauf der Lebensmittel, ließen sie den Bart nicht scheren,
steckten sie in eine lächerliche, erniedrigende Tracht. Pferchten sie in
engen Raum, verrammelten die Tore ihres Ghettos, sperrten sie zu, Abend
um Abend, bewachten Ein- und Ausgang. Dicht zusammengepreßt saßen sie;
sie mehrten sich, aber man gönnte ihnen nicht weiteren Raum. Da sie
nicht in die Breite bauen durften, schichteten sie in die Höhe,
Stockwerk um Stockwerk. Immer enger, düsterer, verwinkelter wurden ihre
Gassen. Nicht Baum, nicht Gras, nicht Blume hatte Raum; ohne Sonne
standen sie, ohne Luft, einer dem andern im Licht, in dickem,
seuchenzeugendem Schmutz. Abgeschnürt waren sie von der fruchtbaren
Erde, vom Himmel, vom Grün. Der wehende Wind verfing sich in ihren
grauen, stinkenden Gassen, die hohen, verschachtelten Häuser versperrten
den Blick auf die ziehenden Wolken, die blaue Höhe. Gebückt schlichen
ihre Männer, ihre schönen Frauen welkten früh, von zehn Kindern, die sie
gebaren, starben sieben. Totes, brackiges Wasser waren sie, abgesperrt
vom flutenden Leben draußen, abgedämmt von der Sprache, der Kunst, dem
Geist der anderen. Dick aufeinander saßen sie, in übler Vertraulichkeit,
jeder kannte jedes Heimlichkeit, klatschsüchtig, mißtrauisch rieben sie
sich, die gelähmten Beweglichen, scheuerten sie sich wund einer am
andern, einer des andern Feind, einer im andern verfilzt. Denn jedes
einzelnen kleinster Fehl oder Ungeschick konnte das Unheil aller werden.

Doch mit der sicheren Witterung, die sie für das Neue, für das Morgen
hatten, spürten sie die äußere Umschichtung der Welt, den Ersatz der
Geburt und Würde durch das Geld. Sie hatten es erfahren: in
Unsicherheit, Rechtlosigkeit, Fährnis gab es einen einzigen Schild,
zwischen lauter wankendem, versagendem Grund ein einziges Festes: Geld.
Den Juden mit Geld hielten die Wächter nicht an den Toren des Ghettos,
der Jude mit Geld stank nicht mehr, keine Behörde mehr setzte ihm einen
lächerlichen, spitzen Hut auf. Die Fürsten und großen Herren brauchten
ihn, sie konnten nicht Krieg und Regiment führen ohne ihn. Die Gräveniz
und die schwäbischen Herzöge ließen Isaak Landauer und Josef Süß groß
und stattlich werden; es wuchsen in der Sonne des brandenburgischen
Kurfürsten die Lipmann Gomperz und Salomon Elias, am Hofe des Kaisers
die Oppenheimer.

Aber die dicke Masse der Gedrückten, Rechtlosen und die einzelnen
Mächtigen, die stolzen Juden der Levante und der großen Seestädte, die
die Handelsstraßen Europas und der Neuen Welt beherrschten und in ihren
Kontoren über Krieg und Frieden entschieden, und die verschmutzten,
verkommenen, niedrigen, lächerlichen Juden der deutschen Ghettos, die
jüdischen Leibärzte und Minister des Kalifen, des Perserschahs, des
Sultans von Marokko in Herrlichkeit und großem Glanz, und in Dreck und
Verachtung der lausige Pöbel der polnischen Judenstädte, die Bankiers
des Kaisers und der Fürsten, umworben und umhaßt in ihren Kabinetten,
und der Hausierjude der Landstraße, mit Hunden gehetzt, von den
Straßenjungen und der Polizei in widerwärtige, komische Erniedrigung
gepreßt, alle hatten sie ein sicheres, heimliches Wissen gemein. Vielen
war es nicht klar, aussprechen hätten es nur wenige können, manche
hätten sich gegen die deutliche Erkenntnis gewehrt. Aber im Blut stak es
allen, im innersten Gefühl, es war da: das tiefe, heimliche, sichere
Bewußtsein von der Sinnlosigkeit, der Wandelbarkeit, dem Unwert der
Macht. Sie waren solange klein und gering gesessen unter den Völkern der
Erde, zwerghaft, lächerlich in Atome verspellt. Sie wußten, Macht üben
und Macht erleiden ist nicht das Wirkliche, Wichtige. Zersplitterten
nicht einer um den anderen die Kolosse der Gewalt? Aber sie, die
Gewaltlosen, hatten der Welt ihr Gesicht gegeben.

Und es wußten diese Lehre von der Eitelkeit und Belanglosigkeit der
Macht die Großen und die Kleinen unter den Juden, die Freien und die
Beladenen, die Fernen und die Nahen. Nicht mit deutlichen Worten, nicht
mit meßbarem Begriff, aber von Bluts und Gefühls wegen. Dies heimliche
Wissen war es, das ihnen plötzlich jenes rätselhafte, milde, überlegene
Lächeln um die Lippen legte, das ihre Feinde doppelt reizte, weil sie es
als zersetzende Frechheit deuteten, und weil all ihr Graus und Marter
davor versagte. Dies heimliche Wissen war es, was die Juden einte und
ineinanderschmolz, nichts sonst. Denn dies heimliche Wissen war der Sinn
des Buches.

Des Buches, ja, ihres Buches. Sie hatten keinen Staat, der sie
zusammenhielt, kein Land, keine Erde, keinen König, keine gemeinsame
Lebensform. Wenn sie dennoch Eins waren, mehr Eins als alle anderen
Völker der Welt, so war es das Buch, das sie zusammenschweißte. Braune,
weiße, schwarze, gelbe Juden, große und kleine, prunkende und zerlumpte,
gottlose und fromme, sie mochten in stillen Stuben ihr Leben verhocken
und verträumen oder in farbigem, goldenem Wirbel herrlich herfahren über
die Erde: tief versenkt in ihnen allen war die Lehre des Buches.
Vielfältig ist die Welt, aber sie ist eitel und Haschen nach Wind; Eins
aber und einzig ist der Gott Israels, das Seiende, das Ueberwirkliche,
Jahve. Manchmal wohl überwucherte ihnen das Leben dieses Wort, aber es
stak in jedem, und in den Stunden, wo sie sie selber wurden, wenn sich
ihr Leben gipfelte, war es da, und wenn sie starben, war es da, und was
von einem zum andern flutete, war dieses Wort. Sie schnürten es sich mit
Gebetriemen um Herz und Hirn, sie hefteten es an ihre Türen, sie
eröffneten mit ihm ihren Tag und sie schlossen ihn mit ihm; als erstes
den Säugling lehrten sie das Wort, und der Sterbende verröchelte mit dem
Wort. Aus dem Wort sogen sie die Kraft, die gehäuften Qualen ihres Wegs
zu überdauern. Blaß und heimlich lächelten sie über die Macht Edoms,
über seine Raserei und den Wahnsinn seines Geweses und Getriebes. Dies
alles verging; was blieb, war das Wort.

Sie hatten das Buch mit sich geschleppt durch zwei Jahrtausende. Es war
ihr Volk, Staat, Heimat, Erbteil und Besitz. Sie hatten es allen Völkern
vermittelt, und alle Völker bekannten sich zu ihm. Aber die einzigen
rechtmäßigen Besitzer, Erkenner und Verweser waren sie allein.

Sechshundertsiebenundvierzigtausenddreihundertundneunzehn Buchstaben
hatte das Buch. Jeder Buchstab war gezählt und gewogen, geprüft und
erkannt. Jeder Buchstab war bezahlt mit Leben, tausende hatten sich
martern und töten lassen um jeden Buchstaben. Nun war das Buch ganz ihr
eigen. Und in ihren Bethäusern, an ihrem höchsten Feiertag, riefen sie,
bekannten sie, die Stolzen, herrenhaft Schreitenden so überzeugt wie die
Kleinen, Getretenen, Geduckten: Nichts haben wir, nur das Buch.

                   *       *       *       *       *

Karl Alexander schickte Magdalen Sibylle prächtige Geschenke,
flandrische und venezianische Gobelins, goldene Parfümfläschchen,
spanische Arbeit, mit persischem Rosenöl, ein arabisches Reitpferd, ein
Perlengehänge. Er war kein Filz, er ließ sich nicht lumpen, und er
betrachtete Magdalen Sibylle als seine erklärte Mätresse. Täglich kam
der Kammerdiener Neuffer, fragte förmlich im Auftrag des Herzogs nach
dem Befinden der Demoiselle.

Magdalen Sibylle ließ sich alles kalt und wortlos gefallen. Sie ging
stumm wie eine Tote, starr das männlich kühne, schöne Gesicht, verpreßt
die Lippen, die Arme seltsam steif. Sie verließ das Haus nicht, sie
sagte guten Morgen, guten Abend, sonst nichts, sie aß allein, sie
kümmerte sich nicht um das Hauswesen. Sie hatte zu niemandem, zu ihrem
Vater nicht, zu niemandem über die Sache mit dem Herzog gesprochen, es
kam vor, daß sie ihren Vater tagelang nicht sah.

Weißensee wagte keinen Versuch, sie aus ihrer Starre zu wecken. Er war
nobilitiert worden, er hatte jetzt den Rang eines Konferenzministers. Er
war flatterig und sehr elend, er fühlte das Mißtrauen seiner Kollegen
vom engeren landschaftlichen Ausschuß, er wollte sich aussprechen mit
Harpprecht, dem Juristen, mit Bilfinger, der ein rechter, ehrlicher Mann
war und sein Freund. Er wagte es nicht.

Magdalen Sibylle saß stundenlang und starrte. Sie war aus sich
herausgeworfen, zertrampelt, zerfetzt, zerwüstet. Waren dies ihre Arme?
Wenn sie sich stach, war das ihr Blut? Das Furchtbarste war: sie hatte
keinen Haß gegen den Herzog. Sie suchte sich müd und nervös den Vorgang
zurückzurufen. Sie roch in der Erinnerung den Weindunst und Schweiß Karl
Alexanders, sie sah etwas Rotes, Widriges auf sie zukommen, das waren
seine Hände und sein Gesicht. Zuweilen wohl stieg, wenn sie daran
dachte, ein laues, übles Gefühl des Ekels in ihr auf. Was später kam,
wußte sie nicht mehr recht. Sie wußte nur, daß sie den Herzog durchaus
nicht haßte. Er war wie ein großes Tier, ein Pferd oder ein Stier, warm
und mächtig groß und in sich eingesperrt. Manchmal spürte man in den
Augen eines solchen Tiers, wie fremd und unerreichlich anders es war,
manchmal fühlte man sich ihm nah. Aber man haßte es nicht und niemals.

Dies war das Grauenvolle und was ihre Welt und sie selber in einen
dummen und lächerlichen Trümmerhaufen niederbrach: daß der andere ein
Tier war, das man unmöglich hassen konnte. So war sie selber wohl solch
Tier, sanfter vielleicht, nicht so rot und fauchend und dunstend, aber
doch ein Tier. Und das, was sie geträumt hatte, von Gott und Schweben
und Aufgehen in ihm und Seligkeit, das war alles dummes, kindisches,
albernes Gespinst und Gefasel und Narretei. Ein Tier war man und keine
Blume.

Sie ging zur Beata Sturmin. Sie hörte die frommen, gefriedeten, sicheren
Reden des alternden, heiligen, blinden Mädchens, und sie hatte Mühe,
nicht dreist und trocken herauszulachen. Was wußte denn die! Die war
eben blind. Das war ja ahnungslos und Heu und Stroh, was die
daherpredigte! Du hast vor dich hingelebt, heilig und keusch und selig
beflissen, und war kein schmutziger Gedanke an dir. Und nun kommt ein
Tier, rot, weindunstend, schnaufend, und zertrampelt dich und wühlt
seinen Schmutz und Glitsch in dich: und du kannst es nicht hassen.
Erklär das doch! Deut das doch aus!

Der Herzog ließ Weißensee und seine Tochter zu sich bitten. Weißensee
sprach, zaghaft, Magdalen Sibyllen davon. Sie antwortete nicht, kam
nicht. Der Herzog bat ein zweites Mal. Magdalen Sibylle hörte nicht. Der
Herzog ließ dem Konsistorialpräsidenten durch den Neuffer seine Ungeduld
und seinen Unwillen vermelden. Weißensee wagte es nicht, ihr darüber zu
sprechen. Er steckte sich hinter die Beata Sturmin, machte dem heiligen
Mädchen Andeutungen, die sie in ihrer Naivität nicht verstand. Immerhin
bat sie die Magdalen Sibylle zu sich, sprach zu ihr, sagte, der Herzog
habe nach dem, was ihr Vater erzähle, offenbar Wohlgefallen an ihr
gefunden, und sie solle doch zu ihm gehen und ihm in seine Verstocktheit
hineinreden. Vielleicht habe sie Gott auserwählt, wie Esther dem
Ahasverus. Magdalen Sibylle lachte haltlos, höhnisch. Die Blinde
richtete sanft und ohne Verständnis die erloschenen Augen auf sie.

Dennoch ging sie. Sie ging zu dem Tier in einer Art toter Neugier. Es
war alles so fratzenhaft und lächerlich. Da hasteten alle herum und
hatten sich wichtig und machten sich Gründe vor, aus denen sie so heftig
und wichtig herumzappelten. Und in Wahrheit war alles ganz ohne
Verstand, hatte nicht mehr Sinn als das Gekrabbel von Maikäfern, die ein
Bub in eine Schachtel gesperrt hat.

Sie saß bei Karl Alexander. Sagte: Guten Tag, Durchlaucht, führte die
Schokolade zum Mund. Er sprach zu ihr, nett, fröhlich, wohlwollend wie
zu einem kleinen Kind. Sie erwiderte Belangloses, Mechanisches. Was sie
tat, sagte, war wie angeschminkt, nicht zu ihr gehörig. Er bemühte sich
weiter um sie. Sie dachte, er ist doch eher ein schweres Pferd als ein
Stier, wartete darauf, mit einer stillen, angewiderten Neugier, ob er
sie nehmen werde. Im Verlauf, wie gar nichts mit ihr anzufangen war,
wurde er zornig. Gewiß, eine Jungfer hatte sich zu zieren und hernach
beleidigt zu tun, das war in aller Welt so. Aber schließlich war es doch
etwas, seine, des Herzogs von Württemberg, Herzdame zu sein. So kostbar
wie die hatte keine getan, so ein kaltes, frostiges Gewese war ihm noch
nie passiert. Er wurde heftig. Sie sah ihn an, nicht mit Vorwurf, auch
nicht mit Hoheit; aber es war ein so abgründiger, ätzender Hohn darin,
er fühlte sich unbehaglich, kam sich vor wie ein heruntergeputzter
kleiner Fahnenjunker. Wurde wieder freundlich, zärtlich. Sie schwieg.
Schließlich nahm er sie. Sie ließ es kalt geschehen, ohne sich zu
wehren, und er blieb ohne Genuß. Als er sie die Treppe heruntergeleitete
an den Wagen, starb den Lakaien das Grinsen auf den Gesichtern, so wie
eine Tote oder eine Wahnsinnige ging sie.

Sie ließ es auch weiterhin, ohne sich zu wehren, geschehen, daß er sie
hielt wie seine erklärte Mätresse. Sie kam, wenn er es befahl. Zeigte
sich öffentlich mit ihm. Das Volk freute sich, daß sein Fürst so eine
anständige, schöne und saubere Mätresse hatte, die noch dazu im Geruch
der Heiligkeit stand und eine Einheimische war. Daß Karl Alexander zu
seiner schönen Herzogin so eine schöne und anständige und schwäbische
Mätresse hatte, versöhnte das Volk zwar nicht mit seinem Juden, aber es
machte manches wieder gut, was seiner Popularität abträglich war. Die
Bürger zogen die Mützen vor Magdalen Sibylle, und viele schrien Hoch.

Auch dem Weißensee kam diese Stimmung sehr zustatten. Sein Ansehen
stieg, sogar im Parlament. Und wenn man unter den Elf des engeren
Ausschusses auch polterte, so wären doch bis auf zwei, drei alle gern an
seiner Stelle gewesen und beneideten ihn herzlich um sein Glück. Neuffer
gar sah zu ihm als dem gewissermaßen stellvertretenden Schwiegervater
des Herzogs mit düsterer Ehrerbietung auf.

Langsam kehrte Magdalen Sibylle, nach Wochen, das Gefühl zurück. Wie
wohl ein Erfrorener, wieder zum Leben gebracht, schmerzhaft fühlt, wie
sein Blut neu zu kreisen anfängt, so spürte sie schmerzhaft Wallungen
aufsteigen, fluten, immer wilder alle Poren anfüllen, Haß und Begier.
Immer noch blieb Karl Alexander das gleichgültige, mit leichtem
Widerwillen fremd angestaunte Tier, das sie litt: aber ihr Denken und
ihre Triebe alle zielten auf einen andern, kreisten um den andern. Der
Herzog, bah! was wußte der! was verstand der! Er war ein Unglück für
sie. Man haßte ihn so wenig wie die Apfelschale auf der Straße, über die
man ausgeglitten war. Aber der andere, der wußte, der war
verantwortlich, der wußte besser als jeder andere, sah klarer, wog,
zählte genau, war hassenswert, war in Wahrheit der Teufel und alles
Böse. Es war ein rechtes Gefühl und große, gnadenhafte Warnung gewesen,
die sie damals im Wald von Hirsau so grauenhaft bei seinem Anblick
aufgeschüttert hatte. Er wußte sehr gut, der freche, glatte, gescheite,
ruchlose, eiskalte Teufel, der er war, wußte so gut wie sie, daß sie um
ein ehrliches, warmes Wort erlöst zu ihm hingeglitten wäre, daß alle
ihre kindischen, geheimnisfrohen, nebelhaften Gott- und Teufel-Träume
sich in ein heißes, menschliches Gefühl gelöst hätten, wenn er nur die
Kraft gehabt hätte, zu seinem Gefühl zu stehen, seine wahrhafte Neigung
nicht preiszugeben für ein Lächeln und einen Brocken Geld oder Titel von
dem Herzog. Denn er liebte sie. So schaute einer nicht, so sprach und
neigte sich einer nicht, wenn sein Gefühl nicht echt war. Wenn einer aus
einem Trieb heraus Soldaten preßte, seine Untertanen verelendete, Frauen
vergewaltigte, das war das Tierhafte, da war keine Verantwortung. Aber
jener andere, der sein Gefühl verschacherte, pfui! pfui! das war das
wahrhaft Jüdische und Teuflische.

Sie wußte nicht, wie versprenkelt und wie eingesprenkelt in tausend
anderes das Gefühl war, mit dem Süß an sie dachte. Vielleicht hatte er
wirklich für den Bruchteil eines Augenblicks ehrlich und ganz und nur
sie gespürt; doch er war viel zu zerspellt und in tausend Interessen
zerteilt, war viel zu sehr Mann des Augenblicks, um solch Gefühl, selbst
wenn er es gewollt hätte, halten zu können. Und die Grundmelodie seines
Seins, seine Bindung mit dem Herzog, für eine Frau aufs Spiel zu setzen,
auch nur der Gedanke daran wäre ihm absurd vorgekommen.

Einmal sah sie ihn. Das Herz stieg ihr hoch: was wird er tun? Wenn er es
wagen sollte, sie anzusprechen! Aber er sprach nicht. Sondern grüßte nur
tief und mit stillem, ernstem, ehrerbietigem Blick. Und sie haßte ihn
doppelt.

Die Herzogin hatte sich vom ersten Abend an für Magdalen Sibylle
interessiert. Das große Mädchen mit dem männlich kühnen Gesicht gefiel
ihr, sie suchte an sie heranzukommen. Sie merkte gut, daß jener der
Herzog sehr gleichgültig war, daß er sie nicht verstand, sie ihn nur
kalt und leidend gewähren ließ. Das begriff nun sie wieder nicht, so
betastete sie doppelt neugierig das Mädchen mit dem sonderbaren
Widerspiel der blauen Augen und des dunklen Haars. Magdalen Sibylle
spürte das Wohlwollen, das von Marie Auguste zu ihr herüberströmte, und
ließ es sich lässig gefallen. Die Herzogin, wie getrieben, schmiegte und
schmeichelte sich immer enger an sie heran, sie gab sich wie eine
jüngere Schwester, legte den Arm vertraulich um die Taille der andern,
zeigte, sie, die sonst an allen Frauen gern ihre selbstsichere, spitze
Zunge übte, allen offen ihre Freundschaft für die schöne Herzdame ihres
Mannes.

Sie machte sich klein, stellte hübsche Posen, machte Mündchen. Ach, sie
war so kindisch und dumm! Magdalen Sibylle mußte ihr soviel erklären.
Sie war ja so gescheit, sie hatte sich mit so abgründigen Dingen
beschäftigt wie Gott und dem Tausendjährigen Reich und der
philadelphischen Sozietät. Es wäre nett, eine so gescheite Freundin zu
haben. Sie, Marie Auguste, ging fromm zur Kirche und beichtete. Aber sie
wußte von Gott eigentlich nur, was im Katechismus steht, und verstand
sich so recht nur auf gesellschaftliche und modische Fragen. Die Aermel
müßte Magdalen Sibylle übrigens kürzer tragen und bauschiger, das hebe
die braunen, schönen Arme. Auch mit der Frisur sei sie nicht ganz
einverstanden.

Sie legte die kleine, fleischige Hand auf die große, warme Magdalen
Sibyllens, lächelte ein spitzbübisches, amüsiertes Lächeln: „Haben Sie
übrigens bemerkt, Liebe, gestern, als dem Lord Suffolk das Jabot
verrutschte, daß er ganz verzottelt auf der Brust ist? Er hat soviel
Haare wie der Herzog.“

Marie Auguste war um jene Zeit schöner als je. Wie schwarze Seide
glänzte das Haar, matt leuchtete, ein kostbares Pastell, das Gesicht mit
den länglichen Augen unter der sehr heiteren Stirn. Der Gang war
harmonisches, zufriedenes Schweben. Ihr Tag war erfüllt und befriedet,
ihr einziger Wunsch, immer so weiter zu leben. Es stand an ihrer Straße
Remchingen, der so zornig und männlich war und den man so amüsant und
mit leiser Furcht ärgern konnte; einmal hatte er ganz im Ernst nach ihr
geschlagen. Und es stand an ihrer Straße der junge Lord Suffolk, der
wortkarg war, und der, trotzdem seine Obliegenheiten in seiner Heimat
nach ihm schrien, sein Leben damit vertat, sie ernsthaft und unentwegt
anzustarren. Vielleicht wird sie ihn eines Tages erhören. Warum soll man
einem jungen Menschen nicht gnädig sein, der so seriöse Beweise seiner
Neigung gibt? Vielleicht auch wird sie ihn schlecht behandeln, daß er,
und das ist doch vielleicht das Interessantere, sich erschießt. Und es
stand an ihrer Straße der Herr von Riolles, der entzückend häßlich war
und mit seiner leisen, hohen Stimme die boshaftesten Witze machte, vor
allem über plumpe Frauen. Und es stand ganz in der Ferne ihr Jud, auf
den sie sehr stolz war, und der ihr mit der größten Ehrerbietung die
insolentesten Komplimente zu sagen wußte.

Und sie trieb die Männer an. Und sie jagte und sie hielt Feste und sie
sah Komödie und sie spielte selber Komödie und sie fuhr spazieren und
sie reiste ins Bad und nach Regensburg und Wien. Und sie war sehr
glücklich.

Magdalen Sibylle aber schaute ihr zu wie einer kleinen, spielenden
Katze. Ach, wer so hinhüpfen könnte über die Dinge, und nichts rührt
viel tiefer als an die Haut, und man ist leicht und schwerlos und
lächelt.

                   *       *       *       *       *

Als die Saat höher wuchs, als Felder, Wiesen, Blumenbeete Farbe und
Gesicht bekamen, wuchsen Schriftzeichen aus dem Boden des Herzogtums. Es
war wie eine geheime Verabredung. An den Rändern der Städte, überall im
Land, hatten die Bauern in ihre Aecker, Wiesen, Gärten mit
Kornblumensamen, mit Mohn- und Kleesamen, aber auch mit dem Samen
edlerer Blumen Schriftzeichen gesät. Nun wuchs es hoch, nun wuchs es aus
dem schwarzen Boden ans Licht, mit ungefügen Buchstaben und mit zierlich
gedrechselten, nun schrie es rot mit Mohnblüten, blau mit Kornblumen,
gelb mit Löwenzahn, aber auch mit Lilien weiß und sehr künstlich: „Süß
Saujud.“ Oder auch: „Josef Süß Saujud und Verderber.“

Da und dort griffen die Behörden ein, aber gegen die Gewohnheit läßlich
und ohne Strenge. Man schmunzelte, der Herzog lachte, Marie Auguste fuhr
eigens vor die Stadt, ein derartiges besonders kunstvolles Arrangement
amüsiert zu besichtigen. Sie erzählte dann ausführlich Magdalen Sibyllen
davon, die unter einem Vorwand nicht mitgekommen war.

Auch in dem Forst von Hirsau, in der großen Wiese der Lichtung nahe bei
dem Holzzaun des Hauses mit den Blumenterrassen, hatte ein Bauer die
Inschrift gesät. Es war ein junger Mensch, und er saß in der
Brüdergemeinde des Magisters Jaakob Polykarp Schober. Hier in dem
Bibelkollegium war es seit dem Weggang Magdalen Sibyllens lahm und fahl
geworden. Wohl waren es stille, demütige und bescheidene Menschen, die
da zusammensaßen. Aber daß die Tochter des Prälaten unter ihnen war,
hatte sie doch eigentlich sehr stolz gemacht, und nun sie fehlte, ging
es in dem kleinen Kreise recht trist und geduckt zu. Auch kamen so
merkwürdige Gerüchte über Magdalen Sibylle aus der Residenz, und
wenngleich es den frommen Seelen fern lag, von ihrer weiland Schwester
Böses zu glauben, so trugen diese Gerüchte jedenfalls dazu bei, den Haß
und den Abscheu zu nähren gegen den Herodes, den Herzog, und seinen
Trabanten, den Juden, als welcher offenbar der leibhaftige Satanas war.
Aus solchem christlichen Abscheu heraus hatte der junge Bauer säuberlich
und gewissenhaft mit Blumen in die Waldlichtung geschrieben: „Josef Süß
Saujud Und Satanas.“

Dem Magister Jaakob Polykarp Schober selbst war mit Magdalen Sibylle
eine Tröstung und großes Licht erloschen. Bei aller Demut und
Niedrigkeit spürte er doch zwischen sich und Magdalen Sibylle ein
heimliches, einverstehendes Wissen, das ihn über die anderen hoch
hinaushob. Sicherlich ahnte ihr von seinem großen, seligen Geheimnis,
und so ging der fette, stille, pausbäckige Mensch sanft und gehoben
neben ihr her. Es war so schön gewesen, jemanden mit solcher Ahnung
neben sich zu wissen, es war gewiß kein unfrommer Stolz, sich auf diese
Art gewissermaßen bestätigt zu fühlen. Er liebte die Einsamkeit mit
Gott, aber Magdalen Sibylle ging ihm doch sehr ab, und jetzt erst war es
ihm so recht leid, daß an der Geldforderung des Gratialamts seine
Bewerbung um die herzogliche Bibliothekarstelle gescheitert war, und
jetzt erst hob sich in ihm neben dem allgemeinen Abscheu gegen Süß ein
höchst persönlicher, kräftiger Haß, dessen Unchristlichkeit er sich oft
zerknirscht vorwarf. Er konnte ihn aber nicht loswerden, und wenn er im
Wald seine sinnierenden Spaziergänge machte, so stand er oft in der
Lichtung vor der Blumenschrift und verfolgte befriedigt die Linien:
„Josef Süß Saujud Und Satanas“.

Einmal, wie es ihn wieder hingetrieben hatte, fand er, und das Herz
stockte ihm, einen andern Gast vor der Blumenschrift, das Mädchen, das
blauschwarze, mattweiße, die Prinzessin aus dem Himmlischen Jerusalem.
Sie lag hingeworfen auf der Erde, verströmend. Eine dickliche Person von
gutmütigem Aussehen bemühte sich ratlos und verstört um die wie
ohnmächtig Hingestreckte.

Dem weichherzigen Magister schnürten sich die Eingeweide vor Mitleid. Es
war keine Frage: hier einzugreifen, war unbedingte Forderung
christlicher Nächstenliebe. Dennoch brauchte er lange Zeit, bis er die
Schüchternheit vor der ihm sehr jenseitigen Erscheinung überwand, und
ganz heimlich fürchtete er bereits, die Prinzessin könnte aus ihrem
Zusammenbruch auferstehen, eh daß er den Mut gefunden hätte, sie
anzureden.

Aber schließlich überwand er sich, trat, über eine Wurzel stolpernd,
näher, zog tief den Hut und äußerte unter mehrfachen Reverenzen:
„Demoiselle! Demoiselle!“ Die Dickliche fuhr erschreckt herum, die
Prinzessin wandte ihm langsam Augen zu, die wo anders waren und ihn
nicht sahen. Er war kein großer Kombinierer, aber er begriff, daß die
Verstörung der Dame mit der Blumenschrift zusammenhing, und froh über
diese Erkenntnis sagte er hurtig, höflich und mit dem zärtlichst
ergebenen Tonfall der Welt: „Ist er Ihnen auch zu nahe getreten,
Demoiselle, der arge Jud? Ja, dieser ist wohl ein Verderber und
stinkender Satanas.“

Aber seine freundlich gemeinte Anrede hatte eine erschreckende Wirkung,
indem nämlich die Zarte aufsprang, ihn anflammte und mit unerwarteter
Gewalt rief: „Verleumder! Niedriger, giftiger, schleichender
Verleumder!“ Der Magister tat einen bestürzten, unbeholfenen Sprung
hinter sich; aber die Dame fuhr mit einer süßen, vorwurfsvollen Stimme
unter stürzenden Tränen fort: „Und Blumen, unschuldige Blumen
mißbrauchen zu solchem Gift und Niedrigkeit!“

Den Magister Jaakob Polykarp Schober, wie er die Liebliche aus dem
Himmlischen Jerusalem so verloren weinen sah, überkam eine große
Unsicherheit und Bedrängnis. Er stammelte ungeschickt: „Aber es war
keineswegs böslich vermeint, Demoiselle. Es erweisen ihn doch seine
Taten, Demoiselle. Es ist doch bekannt in allem Land, Demoiselle.“ Er
machte erneut etliche Reverenzen, während die Süße, Blauschwarze still
und strömend vor sich hinweinte und die dickliche Person auf sie
einsprach und sie wegzuziehen versuchte. Sie stützend, tröstend führte
sie sie endlich von den unseligen Blumen fort.

Aber der Magister konnte doch den Vorwurf, er sei ein giftiger
Verleumder, nicht so auf sich sitzen lassen. Er zottelte nebenher,
gekränkt, sich immer wieder verteidigend, es sei doch bekannt in allem
Land, und es sei nicht böslich vermeint gewesen. Doch das Mädchen, und
ihre Augen standen groß und wild in dem sehr weißen Gesicht, eiferte:
„Satanas! Er! Er Satanas! Weiß und rot ist er, hervorragend aus
Myriaden. Sein Haupt feinstes Gold, seine Locken ringeln sich herab,
rabenschwarz. Seine Wangen ein würziges Beet, getürmte Wohlgerüche,
seine Lippen fließende Myrrhe. Goldene Ringe seine Hände, besetzt mit
Chrysolith, sein Leib von Elfenbein ein Schaft, eingehüllt von
Saphiren.“ Und heiligste Hingerissenheit und Ueberzeugtheit lächelte von
ihren Lippen, strahlte von der klaren Stirn, während sie so sprach.

Jaakob Polykarp Schober, wie er die Bibelverse hörte, fühlte sich
sogleich wohler und gefaßter. Jetzt konnte er sich auch ihre
Verstörtheit zusammenreimen. Aha! Dies war eine von denen, die der Jude
mit seiner Zauberei und Hexenkunst verführt hatte. Es gab ja so viele
Liebestränke und arge schwarze Künste, die auch den reinsten Sinn
verwirrten und ihn dem Teufel zutrieben. Gegen die Mandragorawurzel
hatte kein noch so weißes Herz eine Wehr, da hätte er für sich selber
nicht einstehen können. Der Jude war arg aus auf Weiber; wenn auch an
den Historien über Magdalen Sibylle nichts Wahres sein mochte, daß der
Jude sie mit Zauberkünsten zu verlocken suchte, soviel war gewiß. Und
diese also, die Prinzessin aus dem Himmlischen Jerusalem, war sicherlich
ein Opfer von ihm. Wie rein und lauter sie war, erhellte daraus, daß sie
jetzt noch, in ihrer Verstrickung und tiefem Fall, die Bibel zitierte.
Die heiligen Worte flossen süß und lieblich von ihren Lippen; bestimmt
war Beelzebub ihr in heiliger, englischer Vermummung genaht, als er sie
verlockte.

Den pausbäckigen Magister hob es wie mit Himmelsflügeln, während er
diese Erwägungen anstellte. Sein Leben war mit dem Weggang Magdalen
Sibyllens doch eigentlich recht kahl und dürftig geworden. Jetzt
schickte ihm die Gnade des Herrn die beglückende Aufgabe, diese zarte
und feine Prinzessin aus den Zähnen des leckerischen und gefräßigen
Satanas zu retten. Er begann weitschweifig und behutsam von der Freude,
die im Himmel über reuige Sünder sei, kam dann auf die büßende Magdalena
und endete schließlich bei den feinen und schlauen Schlingen, vor denen
auch der Reinste und Zarteste nicht sicher sei. Denn der Feind, der
Satanas und Buhler –

Aber da warf ihn die Entrüstung des Mädchens ein zweites Mal und noch
viel schlimmer zurück. „Mein Vater ist kein Satan und Buhler,“ glühte
sie, während die Dickliche sie verzweifelt und dringlich zurückzuhalten
suchte. „Das ist schwarze, niedrige, scheusälige Verleumdung.“

Das freundliche, pausbäckige Gesicht des Magisters wurde ganz gelb und
fahl. Der Jude ihr Vater! Der moosichte Boden unter ihm hob und senkte
sich, die Bäume fielen um, über ihn, stachen ihn, deckten ihn zu. Der
Jude ihr Vater! Seine ganze Welt, Gott, Teufel, Offenbarung stand Kopf.

Wie ihm langsam Ueberlegung und Verstand zurückkehrte, sagte er sich,
wenn der Jude eine solche Tochter habe, sei doch wohl vieles Fabel und
tückisches Geschwätz, was von ihm in Schwang und Gerede sei. Die Welt
ist übel, die Zungen sind vergiftete Schwerter, manch einer wurde für
einen Herodes und Barrabas hingestellt und war hernach nicht viel anders
als unsereins. Immerhin, die Tatsache blieb, daß man ihm, der fromm und
demütig war, die Bibliothekarstelle verweigert hatte, bloß weil er ohne
Geld war. Und diese Institution war bestimmt eine Einführung des Juden.
Und wenn auch die Jungfrau hier rein und unschuldig einherging, sehr
viele andere Werke des Juden waren heillos und verrucht und ebenso mit
Augen zu schauen wie dieses freilich sehr weiße und englische Bild.

Das Kind hatte die Verwirrung des Magisters sehr wohl bemerkt. „Ah,“
rief sie, „jetzt erschreckt Ihr, weil Ihr hört, daß er mein Vater ist.
Fürchtet Euch nicht! Er ist zu hoch, als daß er auch nur die Ferse rührt
gegen seine armseligen Schwärzer und Verleumder.“

Aber das ließ sich nun wieder Jaakob Polykarp Schober nicht gefallen. Er
sei demütig und sehr gering, sagte er. Aber Furcht vor Menschen kenne er
nicht. Und wenn der Herr Jud und Vater der Demoiselle auch ein wütiger
Nebukadnezar sei und ihn könne in einen feurigen Ofen werfen lassen,
Gott werde er doch immer die Ehre geben.

Unter solchen Gesprächen waren sie an den Holzzaun gekommen, und die
Dickliche sagte, er müsse jetzt gehen. Sie nahm ihn beiseit, und mit
ungefügen, holperigen Worten in fremdartigem Akzent beschwor sie ihn,
der Kleinen nicht zu glauben. Sie sei natürlich nicht die Tochter des
Finanzdirektors, sie träume sich das nur so zusammen. Und er solle um
des Himmels willen keinem Menschen von der Sache erzählen. Dem Magister,
der sonst sehr langsam von Begriffen war und dem von der Begegnung und
dem ganzen Auf und Ab wirbelte, sah, daß die ganze Seligkeit in wenigen
Sekunden für immer vergehen werde, und da faßte er unerwartet einen gar
nicht demütigen Entschluß. Er sagte, er sei es seiner christlichen Ehre
schuldig, die Demoiselle ganz darüber aufzuklären, daß er kein
schurkischer Verleumder sei, und er müsse sie zu solchem Behuf unbedingt
noch einmal und ausführlich sprechen. Nur wenn ihm das eingeräumt werde,
verpflichte er sich, reinen Mund zu halten. Die Dickliche, unter solchem
Druck, sagte zaudernd für einen spätern Tag zu und verschwand mit der
Prinzessin, die wieder klagte: „Und Blumen so zu vergiften, arme,
unschuldige Blumen!“

Um Jaakob Polykarp Schober aber war von jenem Tag an viel Wichtigkeit
und Gehobenheit. Gott hatte ihn an den Hebel großer und schwerer
Ereignisse gestellt. Denn es war klar, daß die Prinzessin doch die
Tochter der hebräischen Exzellenz war, und was das dickliche
Frauenzimmer geredet hatte, war Schwatz, und er war klug, ihn führte man
nicht so leicht hinters Licht. Und nun liegt es an ihm, die Seele der
Jungfrau zu retten, ja, vielleicht wird er auf diesem Weg an den Juden
selber gelangen und ihm ins Gewissen reden; denn es ist doch keineswegs
ausgemacht, daß ein Jud von vornherein kein Gewissen hat. Und wenn der
Herr Zebaoth seiner Rede Kraft verleiht, dann wird vielleicht durch ihn
das ganze Herzogtum von seinem heillosen Druck Erlösung finden.

In solcher Erwartung ging der pausbäckige Magister herum, und er war
voll Gehobenheit, und es war großes Licht um ihn. Er ließ sich auch in
seiner Zuversicht nicht stören, als er hörte, daß die Bibliothekarstelle
mit einem ganz Unwürdigen besetzt wurde, der außer seinen Talern
keinerlei Eignung mitbrachte. Die Gnade war jetzt sichtbarlich über ihm,
seine Rede floß ihm lieblich vom Mund, ja, es traf sich, daß sich ihm
die Worte zu Reimen fügten. So dichtete er gerade nach der Botschaft von
der Besetzung der Bibliothekarstelle ein Lied, das er „Nahrungssorgen
und Gottvertrauen“ betitelte, und das mit den Versen anhub:

   Solang es anoch eine Krähe,
   Solang es einen Sperling gibt,
   Solang ich andere Tiere sehe,
   Solange bin ich unbetrübt.
   Wenn die nicht ohne Nahrung sind,
   Warum denn ich als Gotteskind?

Und ein anderes hieß „Jesus, der beste Rechenmeister“ und bekannte:

   Mein Jesus kann addieren
   Und kann multiplizieren
   Auch da, wo lauter Nullen sind.

Beide Lieder wurden im Bibelkollegium demütig bestaunt. Die Brüder und
Schwestern lernten sie auswendig, sie sangen sie in allen Lebenslagen,
wenn sie in großer Not waren und wenn sie günstig verkauften und wenn
sie starben und wenn sie Kinder kriegten. Den Jaakob Polykarp Schober
befriedigte das bei aller Demut sehr, und es tröstete ihn über den
Weggang Magdalen Sibyllens.

                   *       *       *       *       *

Jantje, die fette Zofe, erzählte schuldbewußt Rabbi Gabriel von dem
unglücklichen Zusammentreffen. Der Rabbi winkte ihr zu gehen, schwieg.

Die Zofe gegangen, verdüsterte sich noch schwerer das steinern mürrische
Gesicht, zackten sich noch schärfer die drei senkrechten Falten über der
Nase. Das Fragen verhindern. Das Kind durfte nicht fragen. Schütz ihn,
Himmel und alle wohlwollenden Engel, daß das Kind nicht frage. Ihr lügen
konnte er nicht. Ihr das Bild des Vaters zerhauen, das leuchtende, er
hätte es auf sich genommen, aber damit wäre ihm ein letztes entglitten.
Lieber hätte er seine Blumenterrassen in Jauchgruben verwandelt als das.

Und die Seraphim und Ophanim schützten den traurigen, mürrischen Mann.
Naemi fragte nicht. Wohl, er sah es, öffnete sie einmal die Lippen
schon, wölkte sich schon ihr Aug. Doch sie schwieg.

Wäre Frage nicht Zweifel gewesen? Nein, ihr Vater war herrlich und in
großem Glanz, und die Verleumdung der Heiden und Philister schmutzte ihm
nicht die Sohle. Die blockigen Buchstaben der hebräischen Schriften
schichteten sich zu Quadern seines Ruhmes. Er war Simson, der die
Philister schlug, er war Salomo, der weise war über alle Menschen, er
war, und dies glitt immer öfter in ihre Träume, er war Josef, der milde,
kluge, den Pharao setzte über alles Volk und der das Volk zinste für die
künftige Hungersnot. Aber sie waren töricht und sahen seine Weisheit
nicht ein. Oh, wenn er käme, endlich! An seinem Hals verströmen! Vor
seinen feuervollen Augen verbrennt, verweht in Asche das Geschwätz des
dicken jungen Menschen.

Rabbi Gabriel aber las in der Schrift des Meisters Isaak Luria
Aschkinasi, des Kabbalisten: „Es kann geschehen, daß in einem
Menschenleib nicht nur Eine Seele das Erdendasein von neuem durchmacht,
sondern daß zu gleicher Zeit zwei, ja mehrere Seelen sich mit diesem
Körper zu neuer Wanderung verbinden. Der Zweck solcher Vereinigung ist
ihre gegenseitige Unterstützung in der Sühnung der Schuld, derentwegen
sie die neue Wanderung erleiden.“

Die Wange in die Hand gestützt, saß er, sann er, zwang er die Bilder
zurück, die er auf seinen Wanderungen durchforscht. Sah die Linien der
maßlosen Berglandschaft, des Steins, der Oednis, des zerschrundeten
Eises. Das zarte, höhnische Leuchten der klaren Gipfel darüber, die
schattende Wolke, den Vogelflug, die finster tolle Willkür der übers Eis
verstreuten Blöcke, die Ahnung tieferer Menschen, weidenden Viehs. Er
suchte die Entsprechung in jenem Antlitz, daran er gebunden war.

Das Zimmer um ihn vernebelte, die Bücher vor ihm, so senkte er sich in
jenes Gesicht, prüfte Zug um Zug. Er sah die wölbigen Augen, die
kleinen, üppigen Lippen, das reiche, kastanienfarbene Haar. Er fand Haut
und Fleisch und Haar, nichts sonst.

Da schüttelte er die Schultern, saß schlaff, müd, dicklich, atmete
schwer, knurrend, wie ein Tier, das zu hoch beladen den Hang nicht
weiter hinauf kann.

                   *       *       *       *       *

Bei Heilbronn lieblich zwischen Weinbergen lag das Schloß Stettenfels.
Der Graf Johann Albrecht Fugger saß darauf, Jesuitenzögling, eifervoller
Katholik, befreundet mit dem Würzburger Fürstbischof. Sein Schloß war
der schwäbischen Reichsritterschaft inkorporiert, er besaß es ebenso wie
seine Herrschaft Gruppenbach, das Dorf unterm Schloß, als
württembergisches Lehen. Schon unter Eberhard Ludwig hatte der regsame
Herr mehrmals um Gestattung katholischen Privatgottesdienstes
nachgesucht, immer vergebens. Jetzt unter dem katholischen Herzog nahm
er ohne Federlesen Kapuziner ins Schloß, begann auf seinem Berg
weitläufig Kloster und Kirche zu bauen. Es unterstützte ihn der
Fürstbischof von Würzburg, Kollekten liefen für ihn an den katholischen
Höfen, er war auf vorgeschobenem Posten ein wackerer Kämpfer der Kirche,
sehr in Sicht.

Offener Bruch der Gesetze, Sturm im Parlament, drohende Aufforderung an
das Kabinett, dem frechen Unwesen zu steuern. Verärgert, mit gebundenen
Händen der Herzog. Er hatte in jenen Religionsreversalien ausdrücklich
auf alle Einmischung in solche Fragen verzichtet, hatte das
Kirchenregiment dem Ministerium übertragen, auf seine bischöflichen
Rechte über die Evangelischen, auf die persönliche Teilnahme an
Konsistorialdingen in aller Form resigniert. Nirgends sollten, hatte er
feierlich eingeräumt, katholische Kirchen errichtet werden, der
katholische Gottesdienst sollte einzig beschränkt sein auf seine
Privatandacht.

Der Fall lag klar. Harpprecht, der Jurist, hatte das Referat in der
Kabinettssitzung, das Korreferat Bilfinger. Die beiden ehrlichen,
geraden Männer waren im Innersten froh, daß diese Affäre der Kompetenz
des Herzogs entzogen war. Mit tiefem Mißbehagen sahen sie das Land mehr
und mehr verkommen, alle Aemter verlottert und korrupt. Wenn sie im Amt
blieben, war es, weil sie nicht auch in ihre Stellen Kreaturen des Süß
einrücken sehen wollten. Hier endlich war ein Fall, wo kein Herzog und
kein Jud einreden durfte; hier konnte man den evangelischen Brüdern
erweisen, daß das Land, so verkommen es von außen sah, sich in
Gewissensdingen, in Religionssachen fest und bieder und ohne leisesten
Flecken hielt. Gegen die zögernden und bedenklichen Schütz und Scheffer
setzten Harpprecht und Bilfinger einen Beschluß durch, daß eine
Untersuchungskommission, eine Lehensvisitation nach Gruppenbach zu dem
Grafen entsandt wurde, an ihrer Spitze der Regierungsrat Johann Jaakob
Moser, der Publizist, erst neuerdings wieder durch Wort und Tat und
Schrift als unbeugsamer Protestant erwiesen. Er bekam weite Vollmacht.

Er fand den Grafen höhnisch, trotzig, durchaus nicht zur leisesten
Unterordnung geneigt. Er ließ die Regierungskommission vor dem Schlosse
stehen, in Wind und Wetter, schlecht und hochmütig grüßend. Als die
Herren auf den Neubau von Kloster und Kirche wiesen, wo schon hoch am
Turm gearbeitet wurde, fragten, wie er gegen das ausdrückliche
gesetzliche Verbot und gegen ministerielle Verwarnung auf herzoglichem
Boden katholische Baulichkeiten errichten könne, musterte der kleine,
bewegliche, hagere Herr grimmig, stramm, hochmütig die Kommission, warf
dann nachlässig, provokatorisch hin, das seien seine neuen
Wirtschaftsgebäude. Näheren Zutritt verwehrte er. Kapuziner, paarweise,
erschienen. Der kleine Graf, immer mit dem gleichen Hohn, erklärte, das
sei seine neue Livree, er wünsche, die Mode möge recht bald überall im
Land im Schwang sein. Unverrichteter Dinge zog die Kommission nach
Heilbronn ab. Erzwang schließlich die Besichtigung der Baulichkeiten.
Schickte dem Grafen durch Gerichtsdiener ein grobes Schreiben mit
gemessenem Befehl, Kloster und Kirche niederzureißen, binnen drei Tagen
damit zu beginnen. Der Graf schmiß den Mann eigenhändig die Rampe hinab,
hetzte ihn mit Hunden den Berg hinunter. Da erschien Moser, der
stattliche, wichtige, komödiantische Mann, mit einem Detachement
Soldaten, ließ Kirche und Kloster schleifen, zog erst ab, als der Graf,
heiser vom Schimpfen, diese Arbeit, sowie die militärische Exekution auf
Heller und Groschen bezahlt hatte. Im Grundstein des Klosters fand man
eine Schrift, nach der dieses Kloster Stettenfels der Verbreitung des
alleinseligmachenden katholischen Glaubens und der Bekehrung des
ketzerischen württembergischen Landes geweiht sein sollte.

Jubel im Land, im Parlament. Es polterte im engeren Ausschuß der
massige, grobe Bürgermeister Johann Friedrich von Brackenheim: „Man ist
noch wer. Wenn man recht will, zwingt man die ketzerischen Hunde noch
immer, ihren eigenen Kot zu fressen.“ Der finstere Neuffer sinnierte:
„Viele Hemmungen sind auf den Wegen der Fürsten. Sie sind nur Reizungen;
überwunden, würzen sie doppelt den Geschmack der Macht.“ Unterm Volk
lautes Frohlocken. Im Blauen Bock ließ sich der Konditor Benz noch einen
Schoppen Wein geben, feixte: „Es gibt noch Dinge, wo weder keine Hur
noch kein Jud einreden darf.“ Herzinnige Freude der Harpprecht und
Bilfinger. Stiller, demütiger Dank an den Herrn in den Bibelkollegien
der Pietisten. Die Beata Sturmin, die blinde Heilige, hatte es voraus
gewußt. Sie hatte gedäumelt, sie hatte die Stelle aufgeschlagen:
„Verflucht sei der Mann, der ein gehauenes oder gegossenes Bild macht,
den Greuel des Ewigen, ein Werk von Künstlers Hand, und aufstellt im
geheimen.“ Im Bibelkollegium von Hirsau aber sang der fromme Chor gleich
dreimal hintereinander das Lied des Magisters Jaakob Polykarp Schober:
Jesus, der beste Rechenmeister.

Aber auch weit hinaus über die schwäbischen Grenzen, im ganzen deutschen
Reich erregte dieser Stettenfelsische Handel das größte Aufsehen. Der
Würzburger Fürstbischof beschwerte sich offiziell beim Herzog durch
seine Räte Fichtel und Raab. Der Herzog, im Glauben, man habe ihn bei
seinen eigenen Religionsverwandten mit Absicht verdächtigt und
verächtlich machen wollen, war schwer erzürnt. Dennoch stieß ihn der
sehr kluge Würzburger Bischof nicht weiter. Er wußte, Karl Alexander war
durch anderes sehr beansprucht, er sparte sich eine energische Aktion
für später.

Karl Alexander hatte wirklich alle Hände voll mit lauter kleinen,
mißlichen Angelegenheiten. Süß dachte nun ernstlich daran, sich
nobilitieren zu lassen. Seine Stellung war gefestigt genug, er begehrte
zum Besitz der Macht jetzt auch ihre Titel und Würden, er trug sich mit
dem Plan, das Amt des Landhofmeisters in aller Form zu übernehmen. Hätte
er sich taufen lassen, so wäre das von heute auf morgen möglich gewesen.
Aber es war sein Ehrgeiz, diese höchste Stelle im Herzogtum trotz seines
Judentums vor Kaiser und Reich innezuhaben. Der Herzog hatte auch,
nachdem Süß bei seiner Redoute ihm Magdalen Sibylle zugeführt hatte,
durch seinen Wiener Gesandten, den Geheimrat Keller, das Gesuch seines
Hoffaktors unterstützt, ein Adelsdiplom für ihn verlangt und tausend
Dukaten dafür geboten. Aber nicht nur das württembergische Parlament,
auch die Ministerkollegen des Süß intrigierten am Wiener Hof, so geriet
die Angelegenheit ins Stocken. Süß, um den Herzog zu spornen und sich
unentbehrlich zu zeigen, stoppte seinen Eifer für Karl Alexander, erbat
unter dem Vorwand dringlicher persönlicher Geschäfte einen Urlaub ins
Ausland. Sofort klappte die Rekrutierung nicht mehr, die Geldmittel fürs
Heer kamen nicht mehr herein, die Weiber wurden schwieriger, tausend
kleine Mißhelligkeiten, die die Gewandtheit seines Finanzdirektors
bisher ihm ferngehalten, zeigten dem Herzog jetzt ihr widerwärtiges
Gesicht. Unzuträglichkeiten bei der Deckung seines ungeheuren
persönlichen Geldbedarfs, von Süß künstlich gesteigert, bei den
Militärlieferungen. Dazu reizte Karl Alexander die immer gleiche
Festigkeit Magdalen Sibyllens, auch die beiden Damen Götz, Mutter wie
Tochter, von Süß aus der Ferne klug und unmerklich so geleitet,
leisteten unerwarteten Widerstand. Remchingen war langweilig, mit
Bilfinger wollte er nicht zusammensein, weil er sich über seine Haltung
in dem Stettenfelser Handel ärgerte, der Franzose Riolles war ihm zu
affig, zu gescheit und zu spitz. Er seufzte nach seinem Juden. Wäre der
dagewesen, wäre bestimmt auch der Stettenfelser Handel anders gegangen;
es war eine Schande, daß seine Minister die christlichsten Affären nicht
ohne den Juden glatt erledigen konnten.

Mit offenen Armen wurde der Rückkehrende empfangen. Er war in Holland
gewesen, in England. Hatte sich in Frankfurt feiern lassen, hatte in
Darmstadt den Bruder, den Baron, den Getauften, verhöhnt; er wird ohne
so verächtliche Mittel das gleiche erreichen. Zudem hatte er in den
Niederlanden eine portugiesische Dame kennengelernt, eine Madame de
Castro, rotblond, stattlich, noch jung, fein, adlig, hochmütig von
Ansehen und Haltung, Witwe des portugiesischen Residenten in den
Generalstaaten, sehr vermöglich. Er wollte sie heiraten. Sie schlug es
nicht ab; Voraussetzung blieb nur seine Nobilitierung. Auf alle Fälle
wird sie ihn, und das schon in nächster Zeit, in Stuttgart besuchen.
Marie Auguste lachte stürmisch, wie sie von dem Projekt hörte. Dem
Herzog war die geplante Mariage seines Hofjuden nicht angenehm, er
polterte, er erlaube ihm ja, sich Mätressen zu halten. „Du Jud schleckst
mir sowieso in alle Teller,“ brummte er. Aber Süß ließ bei aller
lächelnden Ehrerbietung nicht von seinem Plan und erwirkte von dem
widerstrebenden Herzog ein neues Schreiben nach Wien wegen der
Nobilitierung. Karl Alexander schrieb eigenhändig und dringlich. Er
betonte, wie er mit seinem Hofjuden allein weit mehreres als mit all
seinen anderen Räten und Bediensteten ausrichten könne, wie er seines
Genies und seiner vorzüglichen Geschicklichkeit halber zu allen
nützlichen Vorkommenheiten zu brauchen sei; und wie er, der Herzog, ihm
als einzige seiner fürstlichen Dignité angemessene Reconnaissance das
Adelsdiplom geradezu schuldig sei. Nach solchem Schreiben glaubte Süß
alles auf bestem Wege.

Er ritt durch die Straßen auf seiner Schimmelstute Assjadah. Er sah zehn
Jahre jünger aus als er war, er war weitum in Schwaben der erste
Kavalier. Schmeidig und rank, nicht groß saß er zu Pferde, die sehr
roten Lippen leicht offen in dem weißen Gesicht, die kastanienfarbenen
Haare drängten gefallsam unter dem breiten Hut vor, mit edlen Steinen
besetzt blitzte die Peitsche, unter der heiteren Stirn wölbten sich die
fliegenden Augen. Die Köpfe der Frauen wurden herumgerissen: Er ist
wieder da! Die Damen Götz lagen im Fenster, himmelten, während er voll
Ehrfurcht hinaufgrüßte: Er ist wieder da! Er ist wieder da! knurrte das
Volk, aber er gefiel ihm. Und Dom Bartelemi Pancorbo sah an der Hand,
die seinen Gruß erwiderte, den riesigen, strahlenden Solitär. Er ist
wieder da! lächelte er mit den entfleischten Lippen, und über der
zeremoniösen Halskrause der altertümlichen portugiesischen Hoftracht
schickte er begehrlich und lauersam die starren, schmalen, wandernden
Augen dem entschwindenden Reiter nach.

Die Stute Assjadah aber reckte den Kopf hoch auf, und sie wieherte hell
und triumphierend den aufhorchenden Bürgern, den höhnisch neidvollen
Kavalieren, den gekitzelten Weibern zu: Er ist wieder da!

                   *       *       *       *       *

Der Aufenthalt des herzoglichen Paares in Ludwigsburg wurde mit einer
Festvorstellung beschlossen. Die Herzogin spielte mit, der junge Götz,
der mittlerweile Expeditionsrat geworden war, der Geheime Finanzienrat
Süß. Alles Schwierige und weniger Dankbare hatten die Sänger und
Schauspieler der herzoglichen Truppe übernommen.

_Théâtre paré._ Allongeperücke der Herren, nackte Schultern der Damen
Vorschrift. Schon von der vierten Reihe an konnte durch den Wald der
mächtig getürmten Perücken nur spärlich über die Lichtung einer nackten
Damenschulter ein Stückchen Bühne erspäht werden.

Auf der Bühne die Herzogin. Wie ist sie schön in der spanischen Tracht,
der goldene Pfeil hebt den schwarzen Glanz der Haare über dem Profil,
das in der Farbe alten edlen Marmors leuchtet. Remchingen, wie er sie
sieht, stößt einen merkwürdig knurrenden Laut aus wie ein Tier, der
Herzog kann sich nur mühsam beherrschen, nicht zu schnalzen, der junge
Lord Suffolk wird ganz blaß bei ihrem Anblick.

Man spielt das Stück eines alten großen spanischen Meisters. Das Werk
ist durch viele Hände gegangen, italienische Komödianten haben es auf
ihre Wanderschaft mitgenommen und umgemodelt, man hat Arien und Ballett
eingelegt. Jetzt hat der Tübinger Hofpoet sich darüber gemacht, er hat
alles in gewissenhafte, säuberliche Alexandriner gegossen. Aber die
gelbe, kleine Napolitanerin, der naturgemäß die wichtigste und schwerste
Rolle übertragen war, hatte darauf bestanden, ihre Hauptszenen
italienisch zu spielen und zu singen. Da hatte sich der schwäbische Poet
grollend zurückgezogen, Süß, der Tausendhändige, hatte in aller Eile aus
dem Kreis seiner Mutter einen anderen Dichter und Regisseur beschafft,
und jetzt wurden einzelne Szenen deutsch, einzelne italienisch gespielt,
was von vornherein für Abwechslung sorgte und keine Langeweile aufkommen
ließ.

Aber es war überhaupt eine spannende und anregende Komödie. Ein Held
stand oben auf der Bühne, ein Kavalier und wilder Liebender. Sein Metier
war Krieg und Liebe. Er hatte bloß die Eigenheit, daß ihm jede Frau,
erst einmal genossen, sogleich zum Ekel ward.

   „Die Schönheit, die uns lockt / Ist Huld und süßes Wunder;
   Die Schönheit, die gekost’t / Ist wüster Dreck und Plunder,“

äußerte er, und die Allongeperücken der Zuhörer nickten nachdenklich
Zustimmung. Der Held oben auf der Bühne handelte indes nach seiner
Maxime, er hatte ein immer wüsteres Gewese mit den Frauen, in jeder
Szene entführte er, stach er Liebhaber tot, ließ er Frauen sitzen. Nur
die Herzogin, die sehr edel war, tat ihm den Willen nicht, sondern gab
es ihm immer wieder und das gründlich, wie es sich eben für eine so hohe
Dame schickt. Marie Auguste machte das sehr stolz; doch Herr von
Riolles, der unter den Zuschauern das schärfste Aug für so etwas hatte,
merkte, daß sie heimlich lächelte über die geschraubte und gespreizte
Sprödigkeit, die sie spielte. Kaum abgetreten, stieß sie denn auch
lächelnd den Expeditionsrat Götz in die Seite: „Den hab ich fein
abfahren lassen, nicht?“ Der Expeditionsrat verneigte sich mehrmals tief
und respektvoll. Er war eigentlich bereits tot. Denn er war einer von
den Nebenbuhlern des Helden und gleich zu Beginn des Stückes abgestochen
worden. Er hatte aber dem Komödianten die Sache verflucht sauer gemacht,
denn er wollte, wie sich das für einen jungen schwäbischen Herrn aus so
gutem Hause geziemt, durchaus nicht so ohne weiteres fallen, er zeigte
alle seine Fechtkünste, hätte um ein Haar den Komödianten schwer
verletzt und mußte schließlich, sonst wäre das Stück nie zu Ende
gegangen, fast mit Gewalt zur Bühne hinausgeschleift werden.

Und die Komödie ging weiter. Der Held hatte durchaus kein Glück mit der
Herzogin. Er wollte sie entführen. Aber die kleine gelbe Napolitanerin,
die er in wildem Gebirg hatte sitzen lassen, war zwar den Mauren, die
dort streiften, in die Hände gefallen, doch sie war wieder befreit
worden, und infolge einer besonders kunstvollen Verwicklung des Dichters
muß nun der Held in der Dunkelheit, ohne sie zu erkennen, wieder sie
entführen an Stelle der Herzogin. Er bringt sie in die Berge, dort merkt
er den Irrtum, schäumt, beschließt, die Unselige an die Mauren zu
verkaufen. Doch die kleine gelbe Napolitanerin, hingeworfen, jammert und
fleht zu ihm. Dies war die schönste Szene des Stückes, der große
spanische Meister hatte all seine Kraft daran gesetzt, und selbst unter
der Verschmutzung und Vernüchterung der langen Wanderschaft waren noch
Reste ihrer Schönheit geblieben. Die Napolitanerin also kniete vor dem
geschminkten, hochmütig und gelangweilt sich spreizenden Komödianten
zwischen Oellampen und drei braunen, primitiv geschnittenen
Versatzstücken, die wildes Gebirg darstellten, und sie sprach: „Du
schworst dich mir zum Gatten. So es dich verdrießt, gern lös ich dich
des Eids. Sperr mich für alle Zeit ins Kloster! Oder mache mich, soll
ich denn Sklavin sein, zu deiner Magd! Nie will ich dir anderes als
Glück erflehn. Bist du im Krieg, in deinem Zelt will ich dir kochen, dir
die Kleider säubern. Oder führe mich zu deiner Liebsten, gib mich ihr
als Magd! Wenn ich sie kämme und du stehst dabei, will ich nicht klagen,
sie am Haar nicht zerren, und sprichst du sanfte Worte dann zu ihr,
zärtliche, kosende, wie ehmals zu mir, will ich die Lippen pressen, will
ganz stumm dies schlimmste Weiberschicksal auf mich nehmen: ihr Sklavin
sein, die der Geliebte liebt. Doch nicht verkaufen! Nicht den Mauren
mich verkaufen!“

Sie war aber durchaus nicht mehr die kleine, gelbe, fette, verderbte
Napolitanerin, während sie dies sprach, sondern die Verse trugen sie,
und sie war eine arme, preisgegebene, mißbrauchte und klagende Kreatur.
Es wurde ganz still im Saal, man hörte einen Tropfen von einer Oellampe
auf die Bühne niederfallen, und in ihren Leuchtern an den Wänden sangen
die Kerzen.

Die blonden, zarten, feinen Damen Götz waren sehr gerührt, ja, die
Tochter schluchzte ganz laut, aber sie hütete sich, zu weinen, denn dann
hätte sie eine rote Nase bekommen, und das stand ihr nicht. Doch Madame
de Castro, die Portugiesin, die Süß heiraten wollte und die ihren
Vorsatz ausgeführt hatte und nach Stuttgart gekommen war, war eine
praktische Dame und suchte aus allem, was sie sah, hörte und erlebte,
Nutzanwendungen für sich selber zu ziehen, und sie dachte Praktisches
und überlegte: „Ja, so sind die Männer. Sie versprechen alles, ehe sie
einen haben, und nach der ersten Nacht werden sie brutal. Wenn ich ihn
heirate, werde ich auf alle Fälle mein Vermögen sicherstellen, und was
er mir auszusetzen hat, so hoch veranschlagen, daß ich bei allen
Eventualitäten auf meine Rechnung komme. Ueberhaupt werde ich mir das
Für und Wider noch reiflich überlegen.“

„Man muß die Weiber in Kandare halten,“ sinnierte der Herzog, „das ist
richtig. Aber der da oben treibt es doch zu toll. Ich würde ihn stäupen
lassen. Die Welsche ist sehr gut. Sie hat mir gleich gefallen.
Merkwürdig, daß ich sie noch nicht ins Bett kommandiert habe. Daran ist
die Magdalen Sibylle schuld. Ich bin ein Esel, über der einen so den
Blick für die anderen zu verlieren. Aber das werd ich heute nacht noch
nachholen.“

Remchingen fraß mit seinen stieren Augen an der Komödiantin. Er hatte
sie gehabt, aber da er sie schlecht entlohnt hatte, denn er war filzig,
hielt sie ihn kurz. „Ich werde noch ein paar Dukaten springen lassen
müssen,“ seufzte er. „Ich werde mich an dem Juden schadlos halten. Er
muß mich an den neuen Stiefellieferungen beteiligen. Dieser verfluchte
Jud ist eigentlich an allem schuld. Er verwöhnt einem die Weiber, daß
sie einem nicht auf eins, zwei parieren und soviel verlangen für etwas,
das sie nichts kostet.“

Aber ganz hinten in der Ecke war der Schwarzbraune. Er stand aufrecht
und sah über die Perücken hinweg, und er hob sich noch auf die Zehen, um
nichts zu verlieren. Mit seinen großen Tieraugen schlang er die
Aufgelöste, Hingegossene. Und er konnte einen dunklen, heisern Kehllaut
nicht unterdrücken, als die Schauspielerin endete: „Mein süßer Herr!
Mein Glück! Mein Himmel! Kehr zurück in dich! Du selber werde wieder!
Finde dich! Noch ist die Reu Verdienst und nicht Verbrechen. Denn tätst
du’s nicht, sieh, Himmel, Mond und Sterne, Menschen und Tiere, Berg und
Wald und Baum, die Elemente selbst verweigerten den Dienst dir, stünden
auf, empört ob solchen Frevels, wider dich. Hör mich! Steh ab! Sennor
Gomez Arias! Sieh mich im Elend hie! Verkauf mich nicht dem Mauren nach
Benamegi!“ Dieses Letzte sang sie mit einer kleinen, stillen, rührenden
Stimme. Remchingen und andere bezogen ihre Bewegtheit in irgendwelchem
vagen Zusammenhang auf sich selber; niemand ahnte, daß die Komödiantin,
während sie sprach, an den ungelenken, semmelblonden Expeditionsrat Götz
dachte.

Doch dann trat Süß auf. Er war der Maurenfürst, an den der schurkische
Spanier die Napolitanerin verkaufte. „Natürlich,“ sagte Remchingen zu
seinem Nachbar, „wo es was zu kaufen gibt, ist der Jud da.“ Aber Süß
benahm sich sehr edel und ritterlich. Trotzdem er sie heiß liebte,
rührte er die Frau, die er als Sklavin gekauft hatte, nicht an. Er
äußerte:

   „Schlecht gilt die Liebe mir / die nicht durch innern Wert,
   Die sich durch Zwang erwirbt / was glühend sie begehrt.“

Wobei er, über und über von Edelsteinen strotzend, in den seidenen
maurischen Hosen, die allerdings mit flandrischen Spitzen geziert waren,
sehr glänzend aussah.

Der Braunschwarze freute sich, daß der Moslem auf der Bühne sich so
nobel aufführte. Der Herzog lachte: „In Wirklichkeit würde mein Jud
nicht so lange Faxen machen.“ Aber Dom Bartelemi Pancorbo dachte: „Da
deklamiert er und macht groß Gemauschel um das Weib, was alles er für
sie gäbe. Wenn ich sie wäre, ich würde den Solitär verlangen. Aber da
würde er sich drücken.“ Und er reckte den dürren Hals mit dem blauroten,
entfleischten Kopf und blinzelte aus tiefen Höhlen nach dem Stein.

                   *       *       *       *       *

In der Schertlinschen Manufaktur in Urach war ein gewisser Kaspar
Dieterle beschäftigt gewesen, ein vierzigjähriger Mensch, gedunsenes
Gesicht, wasserblaue Augen, rötlicher Seehundsbart, kein Hinterkopf. Als
die Manufaktur an die Sozietät Foa-Oppenheimer überging, wurde der Mann
als Webmeister beibehalten. Er führte sich unterwürfig und geduckt,
schimpfte aber im geheimen um so unflätiger gegen die jüdische
Sauwirtschaft. Zettelte gelegentlich kleine Meutereien, machte, selber
höchst servil, die anderen aufsässig. War dabei roh und gemein gegen die
ihm Unterstellten. Wurde schließlich, als seine zweideutige Haltung
aufkam, entlassen.

Er konnte sich nicht entschließen, außer Landes Arbeit zu suchen. Verkam
mehr und mehr. Brachte sich sehr elend durch einen erbärmlichen
Hausierhandel fort und durch gelegentlichen Schmuggel verbotener, nicht
gestempelter Waren. Wurde mehrmals ins Gefängnis gesperrt, einmal auch
gestäupt.

Er hatte eine kleine, verwaiste Base zu sich genommen, die ihm zusammen
mit dem alten Hund den Hausierkarren schob und sonst behilflich war;
fünfzehnjährig, ein verschmutztes Kind, klein, breit, scheu, frech,
lauersam, verbockt, diebisch, dabei auf eine primitive Art kokett. Er
hielt die Kleine schlecht, prügelte sie grausam, daß sie zuweilen lahm
und blutig liegen blieb. Aber als die Behörde einschreiten, ihm das Kind
wegnehmen wollte, hielt sie zu ihm, leugnete alle Mißhandlungen, ließ
sich nicht von ihm trennen. Es war so, daß der Mann das verwahrloste,
struppige, kleine Geschöpf durchaus als sein Weib hielt. Sie war ihm
verbunden, sie liebte ihn auf eine gewisse Art, seine Roheit und sein
verfranster Seehundsbart waren ihr Zeichen hoher Männlichkeit, sie
liebte ihn, wenn er zärtlich zu ihr war und wenn er sie schlug. Sie
wurde ihm allmählich immer unentbehrlicher, er begnügte sich, auf Messen
und Märkten zu gröhlen, mit knauserigen Kunden und solchen, die nichts
kauften, Händel anzufangen, zu saufen, ihrer beider Unterhalt lag
schließlich allein auf ihren Schultern.

Als sie sah, wie sie ihm nötig war, und ihre Macht über ihn spürte,
begann sie widerborstig zu werden, ihn zu verhöhnen, vor allem reizte
sie es, wenn er betrunken war, ein gefährliches Spiel mit ihm zu
treiben. Immer öfter kam es, daß er sie prügelte, bis sie besinnungslos
liegenblieb. Ein paarmal lief sie fort; aber sie kehrte doch immer zu
ihm zurück, schließlich war er der einzige Mensch, über den sie eine
gewisse Macht hatte und der an ihr hing.

Auf solche Manier strolchte das seltsame Paar auf den Landstraßen herum,
stahl, hausierte, lumpte sich mehr als kläglich durch. Der Kaspar
Dieterle konnte gräßlich fluchen, unflätiger als sonst jemand im Land.
Dies imponierte dem Mädchen ungeheuer und schien ihr besonders kraftvoll
und männlich. Am schönsten war er, wenn er auf die Juden fluchte.
Kaskaden von Gift und Dreck wälzten sich dann unter dem rötlichen
Schnurrbart vor, das fahle Gesicht wulstete sich um die wasserblauen
Augen, und das Mädchen hörte begeistert zu. Manchmal auch, in guter
Laune, um die Kleine zu belohnen, mimte er einen Juden, ging krumm,
mauschelte, versuchte sich, unter dem kreischenden Jubel des Kindes, den
Schnurrbart als Schläfenlöckchen um die Ohren zu hängen. Ein Festtag
aber war es, wenn er auf Märkten und Messen mit Juden zusammenstieß. Auf
herzoglichem Gebiet zwar nahmen gewöhnlich, wenn auch widerstrebend,
unter dem Einfluß des Süß die Polizeidiener die Juden in Schutz. Aber in
den freien Städten konnte er die Hilflosen fest zwacken und ihnen alle
sauren Possen spielen, die sein armes Hirn auszukochen imstande war.

Nun hatten sie auf die Ostermesse in Eßlingen große Hoffnungen gesetzt.
Dort aber war ein Jud Jecheskel Seligmann erschienen, früher Schutzjude
der Gräveniz, jetzt mit Stillschweigen in Freudenthal, einem ehemaligen
Grävenizschen Besitz, geduldet. Der handelte mit Erzeugnissen der
Manufakturen Süß-Foa und machte, da er eine viel größere Auswahl hatte
als der andere, dem primitiven Kram des Kaspar Dieterle unbesiegliche
Konkurrenz. Jecheskel Seligmann Freudenthal war ein älterer, dürrer,
krummer, häßlicher Mensch. Kaspar Dieterle fand tausend Gründe, ihn zu
verspotten, er beschmierte ihm die Bank seiner Meßbude mit Schweinefett,
das dann an seinem Kaftan hängenblieb, er hetzte die Kinder auf ihn, er
ließ ihn springen und Hepp-Hepp machen, und er hatte die Lacher auf
seiner Seite. Der Jude ließ sich alles gefallen, er sah häßlich, dürr
und erschöpft aus und hatte, kam er dann endlich unter seinen Waren zu
Atem, ein japsendes, verzerrtes Lächeln. Die Leute hatten zwar an den
Späßen des Kaspar Dieterle ihre Freude und verlachten den Juden weidlich
mit, aber sie kauften doch bei ihm, da trotz der Sonderabgaben seine
Waren billiger und mannigfaltiger waren als der arme Plunder des
anderen. Kaspar Dieterle hatte eine dumpfe, unsinnige Wut auf den
Jecheskel Seligmann, er beschloß, ihn des Nachts halbtot zu schinden und
zu treten, aber er hatte nicht genug Geld, um noch das Nachtquartier bei
dem Meß- und Judenwirt zu bezahlen, wo der andere wohnte, und er mußte
vor Torschluß die Stadt verlassen.

Das Paar übernachtete in einem dünnen Wald. Sie waren, der Mann wie das
Mädchen, erbittert und grimmigster Laune. Dazu setzte Regen ein, sie
froren und waren hungrig. Er hatte ihr versprochen, auf der Eßlinger
Messe eine Korallenkette für sie zu kaufen, sie hatte die kleine
Einnahme, die sie gehabt, auch zu solchem Zweck zurückgelegt, aber er
hatte ihr das Geld entrissen und Schnaps dafür gekauft. Jetzt verlangte
sie, er solle sie wenigstens davon trinken lassen. Er höhnte sie,
schimpfte, sie lausiges Hurenbalg sei schuld, daß man nicht mehr
verdient habe. Sie schimpfte zurück, sie werde ihn anzeigen, er habe sie
genotzüchtigt, auch sonst geraubt und gestohlen, der Galgen sei ihm
sicher. Er schlug zu, sie schrie und schimpfte weiter, der Hund kläffte,
er schlug heftiger, sie biß ihn. Er, da sie nicht abließ und sich trotz
aller Schläge nur wilder in ihn verbiß, haute sie schließlich wuchtig
mit der Schnapsflasche vor die Stirn. Sie fiel um, streckte sich, blieb
liegen. Oefters schon war das geschehen, so ließ er sie liegen,
schnaubte befriedigt. Leckte aus der zersplitterten Schnapsflasche.
Hüllte sich in etliches Tuch, schlief wie ein Klotz, wüst schnarchend.
Aber der Regen drang durch und weckte ihn bald wieder. Er rülpste, sie
solle zu ihm rücken, ihm eine andere Decke geben, ihn wärmen. Da sie
nicht antwortete, stieß er nach ihr, fluchte. Wie sie sich noch immer
nicht rührte, stand er froststarrend auf, trat sie. Entzündete endlich,
seufzend, rülpsend, umständlich, nach vielen vergeblichen Versuchen die
blinde, zerschlagene Laterne. Leuchtete die Reglose auf und ab. Sah sie,
Kiefer herunter, Augen groß auf, naß, starr.

Er stand lange im Regen, in dem dünnen Wald, frierend, blöde, ohne Sinn,
allein mit der Toten und dem leise winselnden Hund. Die Laterne hatte
sogleich der Wind gelöscht, es war dunkel und frostig. Aus dem Baum, an
dem er lehnte, tropfte es auf ihn herab, es rann ihm den armen, platten
Hinterkopf herunter in den Nacken, sein rötlichblonder Seehundsbart
tropfte gleichmäßig. So stand er lange und begriff durchaus nicht, wie
und warum die Babett, das einzige Wesen, an dem ihm lag, jetzt tot war.
Schließlich begann er ein widriges und furchtsames Heulen, der Hund fiel
ein, er hob den Fuß, nach ihm zu treten, unterließ es.

Nach einer Weile kniete er neben die Leiche; entkleidete, nicht ohne
Mühe, den starren, häßlichen, schmutzigen Körper, machte überall
Schnitte in die Haut, mit stumpfer, nicht zu rascher Geschäftsmäßigkeit.
Er verwandte hierzu den Scherben der Schnapsflasche, trotzdem er es mit
einem Messer leichter hätte tun können. Er lud dann, es regnete noch
immer, die Nackte, Verstümmelte auf den Karren, umstapelte sie hoch mit
Decken und Kram, zog mit dem Hund den Karren wieder in die Stadt. Kam
dort mit dem frühesten Morgen an, als das Tor geöffnet wurde. Der
Torwache sagte er, er habe noch einen Handel mit dem Juden Seligmann.
Man ließ ihn passieren.

Er zog seinen Karren in die Herberge, wo der Jude Jecheskel Seligmann
Freudenthal wohnte. Alles wie getrieben, mit einer seltsamen,
gleichmütigen Zielbewußtheit. Im Hof der Herberge stellte er seinen
Karren ein. Veräußerte um ein Spottgeld auch sein Notwendigstes. Soff.
Lief dazwischen immer wieder nach seinem Karren. Bis er endlich, während
nur die jungen Schweine zuschauten, die Leiche in dem Unrathaufen
notdürftig begraben konnte. Es regnete noch immer. Dann ging er wieder
in das Schankzimmer. Soff. Zog die Kleider seiner kleinen Base heraus.
Erzählte eine Geschichte. Langsam, verworren, in Stücken. Ja, man habe
doch gehört, wie gestern er und die Babett mit dem Juden Jecheskel
Seligmann Freudenthal ihre Händel gehabt hätten. Aber der Jud habe dem
Kind doch eine Korallenkette versprochen. Sie hätte zu ihm
zurückgewollt. Er, der Kaspar, habe sie gehalten. Geprügelt. Nachts,
vielleicht hatte der Jude ihr was eingegeben, sei sie dann auf einmal
doch weg gewesen. Manchmal müsse der Mensch auch schlafen; da könne er
dann den andern nicht halten, ja. Und jetzt habe er unter den Waren des
Juden draußen ein Bündel Kleider gefunden, seien die Kleider der Babett.
Müßt das Kind jetzt wohl nackend herumlaufen, nur mit dem
Korallenkettlein. Ja, und jetzt sei den Juden ihr Osterfest.

Dies erzählte der Kaspar Dieterle, während er seine letzte notwendige
Habe versoff. Er erzählte es mehrmals, und immer mehr Leute hörten zu.
Und immer gekitzelter hörten sie zu, und immer gebannter und entsetzter
starrten sie auf den Mund des Menschen, wo unter dem ausgefransten
rötlichen Schnurrbart schnapsstinkend, aus den fauligen, schwärzlichen
Zähnen weinerlich und tückisch die grausige Geschichte hervorkroch.

Und dann fand man auf dem Unrathaufen die zerschnittene Leiche, die
Schweine fraßen schon daran. Fledermausflügelig, mit phantastischen
Greueln ausgeschmückt, flog der Bericht von der Untat durch die Stadt.
Zusammen liefen die Leute, alles Tagewerk in Haus und auf der Straße
hörte auf, die Tore wurden geschlossen, der Rat zusammenberufen. Greuel
über Greuel! Ein unschuldiges Christenkind scheußlich gemartert von den
Juden, ihm das Blut abgezapft für die Osterkuchen, die verstümmelte
Leiche den Schweinen vorgeworfen. Soweit war es gekommen durch die
Judenwirtschaft des württembergischen Herzogs, daß so schwarze Mordtat
arrivieren konnte in der freien Reichsstadt Eßlingen zur Schmach und
Schande des ganzen schwäbischen Kreises.

Tosende Erregung in der ganzen Stadt. Seit vierzig, nein, seit genau
dreiundvierzig Jahren hat man keinen so grauenvollen Kriminalfall mehr
erlebt im Römischen Reich. Fast schon wußte man nur mehr aus Büchern
davon. In dieser Gegend war seit dem Ravensburger Kindermord nichts mehr
dergleichen arriviert. Oh, wie klug waren die Väter gewesen, daß sie die
Juden ausgeschafft aus dem Eßlinger Bannkreis! Seit dem Salomo von
Hechingen, dem Arzt, hatte man nicht mehr zugelassen, daß einer von
ihnen mit seinem Schelmenatem die ehrsame Luft der guten Stadt
verstinke. Stolz und stark konnte man, als der Kaiser die Judensteuer
einverlangte, erwidern, seit zwei Jahrhunderten sei keiner mehr in
diesen Mauern gesessen. Jetzt hat der Herzog, der Ketzer, der Herodes,
die Schelme und schwarzen Mordbuben ins Land gezogen, die den
unschuldigen Christenkindern auflauern und ihnen das Blut abzapfen.
Aengstlich verwarnen die Mütter ihre Kinder. Immer schrecklichere
Einzelheiten gehen um. Was heut dem fremden Kind geschehen ist, kann
morgen dem eigenen geschehen. Auf lange hinaus werden die verschreckten
Würmer vor jedem Fremden davonlaufen und gräßlich von Blut und Messern
und wilden Bärten träumen.

Der Jude Jecheskel Seligmann Freudenthal ging indes in der Vorstadt
herum, seine Geschäfte besorgen. Er wurde verhaftet, wie er gerade
demütig und beharrlich von einem säumigen Schuldner Geld eintreiben
wollte. Er hatte durchaus keine Ahnung, worum es ging, und beteuerte
immerzu, er habe gestern weder dem Kaspar Dieterle noch sonstwem
zurückgeschimpft, er habe überhaupt nicht den Mund aufgetan. Denn dies
war ein beliebtes Mittel dem jüdischen Konkurrenten gegenüber, daß man
ihn durch Wort und Tat zu einer Erwiderung reizte und ihn dann
einsperren ließ unter der Anklage, er habe durch freche Beschimpfung
Christen um ihres Glaubens willen verunglimpft. Aber die Büttel schlugen
ihn übers Maul, faßten ihn hart an, fesselten ihn. Draußen wurde der
dürre, zitternde, entsetzte Mann von einer Menge Volkes empfangen, er
sah hundert erhobene Arme, tobende Mäuler, Kot und Steine flogen gegen
ihn, er wurde zu Boden gerissen, getreten, bespien, Haar und Bart wurden
ihm gerauft. Er suchte immerzu auf seine Bedränger einzureden; japsend
noch unter den Mißhandlungen, während ihm Speichel und Blut aus den
Mundwinkeln rann, beteuerte er, er habe kein Schimpfwort, überhaupt kein
Wort geredet. Erst aus dem Gezeter einer Frau, die ihn immerzu mit einer
Spindel in die Weichen stach, erkannte er jäh die Beschuldigung, verlor
die Sinne. Ohnmächtig wurde er in den Turm gebracht.

Aber unter den Ratsherren war eine große, grimmige, höhnische Freude.
Die Herzoglichen, die Judenzer, sind schuld an der scheußlichen Moritat.
Wie wird man es ihnen vorreiben, wie wird man es ihnen zu schlucken
geben! Endlich jetzt kann man dem Herzog und seinem Juden eins
versetzen. Hat man nicht ständig Händel mit ihnen und Schikanen? Während
einem die herzoglichen Wildsäue und Hirsche und all das Viehzeug die
Felder verderben, klagt der freche Ketzer, die Eßlinger Bürger wilderten
– ja, wie sonst sollen sie sich helfen? – und nimmt sie hoch. Und
queruliert er nicht ständig, die Eßlinger Straßen seien schlecht wider
den Vertrag? Ho, ihr hochmögenden Herren! was ist ein Loch in der Straße
gegen einen so grauslichen Mord? Auch über die Neckar-Regulierung ist
nicht mit ihm eins zu werden. Hat er nicht sogar die Einkünfte des
Eßlinger Spitals aus dem Württembergischen gepfändet? Und sein Jud erst,
der freche Malefizer und Schelm! Da hat etwan die Stadt, pro forma
natürlich nur und um gewisse Erleichterungen zu erzwingen, den
Schirmvertrag mit dem Herzog aufgehoben. Tut da dieser lausige Saujud
nicht gleich, als nähme er die Geschichte ernst? Läßt einfach, als gäbe
es wirklich keinen Schirmvertrag, die Eßlinger ganz wie andere Fremde
behandeln! Schikaniert auf Schritt und Tritt ihren Handel und Wandel.
Jedem einzelnen der Ratsherren hat er mehrere tausend Taler gehindert.
Aber wart nur, Herr Jud! Jetzt wird man’s dir heimzahlen! An deinem
schwarzen und verruchten Glaubensgenossen wird man es dir heimzahlen. In
spanische Stiefel schnüren wird man ihn, das Blut aus den Nägeln
herausquetschen, ihn mit glühenden Zangen zwicken. Jetzt schon freuen
sich unter den Ratsherren die Anwohner des Marktes darauf, wie man ihn
dort solenn verbrennen wird, und versprechen den Verwandten und
Befreundeten Fensterplätze. Nur schade, daß man es bei einer einzigen
Hinrichtungsart bewenden lassen muß. Man sollte ihn können zugleich
hängen und rädern und vierteilen und verbrennen.

Der Aelteste unter den Ratsherren war Christoph Adam Schertlin, der
seinerzeit die Uracher Manufaktur begründet hatte, und der, auf
Altenteil in seinem Eßlinger Patrizierhaus, sein Werk langsam und
unrettbar hatte versinken, dem Juden in die Hände gleiten, seine Söhne
hatte verkommen und verlottern sehen. Er war hoch in den Siebzig. Dies
war eine wilde und unvermittelte Freude vor seinem Grab. Tief aus der
Brust holte er malmende Worte gegen die jüdische Verruchtheit, spie sie
vor den Rat, einem ach! Unsichtbaren ins Gesicht. Hoch trug er den
großen, verwitternden Kopf, starken Schrittes ging er durch die Straßen;
heftig, als rennte er ihn dem Feind in den Leib, stieß er den Rohrstock
gegen den Boden, den goldenen Knopf fest umschließend mit dürrer, doch
nicht zitternder Hand.

Bei dem Meßwirt aber saß der Kaspar Dieterle. Er hatte es nicht mehr
nötig, was zu verkaufen, um Schnaps zu kriegen. Immer saß ein dicker
Haufe Menschen um ihn herum, bänglich und gekitzelt. Der früher als ein
Lump und Aushauser von jeder Schwelle gejagt worden war, galt jetzt als
wichtiger Mann und wurde groß hofiert. Immer buntere Einzelheiten
erzählte er, längst glaubte er selber, daß ihm die argen Juden seine
letzte Stütze tückisch geschlachtet hätten. Als stärksten Beweis führte
er die Tatsache an, daß das Kind in der Christnacht sei geboren worden,
und alle starrten verstrickt und grübelnd auf seinen Mund, wenn er, die
wasserblauen Augen geheimnisvoll weit auf, dies vorbrachte. Denn das war
ein bewiesenes Faktum und stand in vielen Büchern zu lesen, daß, wer in
der Christnacht geboren ist, besonders gefährdet ist, von den Juden
umgebracht zu werden.

Vor allem die Weiber hatten groß Mitleid mit dem Mann. War er doch
Ursach und Warnung, ihre armen Kinder um so ängstlicher zu hüten. Sie
steckten ihm Gebackenes und Gebratenes zu, Schinken und Schmalznudeln.
Seine gedunsenen Wangen nahmen Farbe an, sein rötlicher Seehundsbart war
ausgekämmt und weniger verfranst; nur seine fauligen, schwärzlichen
Zähne blieben. Und eine Bäckerswitwe trug sich ernstlich mit dem
Gedanken, den armen, verwaisten Mann, dem die Juden so übel mitgespielt,
zu heiraten.

                   *       *       *       *       *

Der Leibarzt Doktor Wendelin Breyer untersuchte den Herzog. Ein dürrer,
langer Mensch, ungeheuer beflissen, ängstlich und liebenswürdig, mit
weiten, entschuldigenden Bewegungen, die hohle, angestrengte Stimme tief
aus der Brust hervorgrabend. Er lächelte viel und furchtsam, bat
unzählige Male um Pardon, suchte seine Mitteilungen durch kleine,
schüchterne, unbehilfliche Scherze zu erhellen. Der Herzog war ein
schwieriger Patient, den Kollegen Georg Burkhard Seeger hatte er mit dem
flachen Degen halbtot geprügelt; auch zerschmiß er gerne Medizinflaschen
an den Köpfen seiner Aerzte.

„Also dann?“ herrschte der Herzog den Arzt an. Der Doktor Wendelin
Breyer suchte sich mit etlichen flatternden Bewegungen aus dem Bereich
Karl Alexanders zu bringen. „Eine _Goutte militaire_!“ wimmerte er dann
mit seiner angestrengten Stimme und meckerte ein wenig. „Eine ganz
kleine, unbedeutende _Goutte militaire_.“ Da der Herzog finster schwieg,
fügte er eilig hinzu: „Euer Durchlaucht mögen sich ja keine Melancholie
und schwarze Gedanken darüber machen. Solche _Goutte militaire_ hat
nichts gemein mit der bösen Lustseuche oder französischen Krankheit.
Denn während letztgenannte Krankheit aus einem in der weiblichen Scheide
präexistierenden Gift stammt, so der Teufel dort hineingebannt hat, ist
Eurer Durchlaucht Indisposition nur als etwas Beiläufiges, gewissermaßen
als ein leichter Schnupfen der Allerhöchsten Harnblase anzusprechen.
Euer Durchlaucht werden mit Gottes Hilfe in etwa drei Monaten davon
befreit sein. Ich erlaube mir noch submissest anzumerken, daß besagte
kleine Indisposition bei allen großen Heerführern der Christenheit gang
und gäbe ist. Nach den Chroniken haben auch die großen antikischen
Generale Alexander und Julius Cäsar daran laboriert.“

Der Herzog winkte dem Arzt finster Entfernung, und der zog sich unter
vielen weiten und entschuldigenden Bewegungen zurück.

Der Medikus fort, schnaubte Karl Alexander durch die Nase, hieb mit dem
Marschallstab zornig eine kleine Porzellanfigur entzwei. In jüngeren
Jahren hatte er zweimal diese schmutzige Krankheit gehabt, damals wußte
er nicht, von wem. Diesmal wußte er es. Das Saumensch, das dreckige! So
zier und lecker schaute sie von der Bühne her, so flink zappelten ihre
Augen, so erfahren und angenehm züngelte sie, so appetitlich sah das
ganze Frauenzimmer aus. Ein Wind, ein Hui, ein wohliges Parfüm. Und
hatte den Dreck und Gift und Teufel im Leib. Metze, gottverfluchte! Aber
er wird sie stäupen lassen, sie mit Ruten aus dem Land jagen.

Er begnügte sich dann, sie eine Fuhre Kot durch die Stadt fahren zu
lassen, wie man es mit Weibspersonen hielt, die der Unzucht überführt
waren. In grobem Kittel wurde die kleine, leicht fette, gelbe
Napolitanerin durch die Straßen geführt, schwer schleppte sie an ihrer
Fuhre Mist, ratlos und verhetzt schauten die lebendigen Augen, ein
großer Zettel mit der Inschrift Metze hing ihr um den Hals. Die Bürger
schnalzten bedauernd, das hätte man eher wissen sollen; der Most wäre,
eh daß er sauer ward, einem gewiß sehr süffig eingegangen, da hätte man
sich gern sein Schöpplein geholt. Die Frauen aber spien sie an und
warfen sie mit Abfall. So wurde sie krank und ohne Geld aus der Stadt
gejagt.

Es litten aber an der gleichen Krankheit wie der Herzog der General
Remchingen und der Schwarzbraune.

Remchingen und Karl Alexander saßen zusammen und fluchten auf die
Weiber. Mit grimmigen Späßen verfolgte der Herzog den Süß. Der hatte sie
doch auch gehabt, als erster wahrscheinlich, und der war heil
davongekommen. Weiß der Satan, durch was für schwarze, jüdische Kunst.

Aber semmelblond und in dicker Ratlosigkeit saß der Expeditionsrat Götz.
Er war der einzige, der die Zusammenhänge überschaute. Er hatte die
Krankheit überkommen von der Kellnerin im Blauen Bock. Er hatte sie an
die Welsche weitervererbt, die er in großer Unschuld als seine liebe
Herrin und Geliebte ästimierte. Bei anderer Lage der Dinge hätte er es
für seine unbedingte Pflicht gehalten, alles gutzumachen, ja vielleicht
sogar die Welsche zu ehelichen. So aber, wie man in der Hofgesellschaft
respektvoll lächelnd von dem kleinen galanten Leiden des Herzogs
flüsterte, wie er langsam begriff, wie er erkannte, daß er, der
allerdemütigste und ehrerbietigste Untertan, seinem Souverän die lästige
und schmutzige Affäre angehängt hatte, brach seine Welt zusammen. Daß er
bei seiner Loyalität seinem Fürsten diesen schmutzigen Tort antun
konnte, daß es möglich war, schuldlos in solche Schuld verstrickt zu
werden, warf ihn um. Er beschloß zunächst, sich zu erschießen. Später
indes sagte er sich, daß eigentlich die Napolitanerin an allem schuld
sei; sie hatte ihn in diese üble Verstrickung mit seinem gottgewollten
Herrn gebracht, und er sprach sich aller Schuld ledig, wälzte sie auf
die Sängerin und sah mit grimmiger Befriedigung zu, wie sie ihre Fuhre
Kot schleppte.

Nun liebte aber die Napolitanerin den unbehilflichen, semmelblonden
Menschen wirklich. Sie verriet ihn nicht, trotzdem sie sich vielleicht
dadurch hätte retten können. Während sie in Schimpf und großer Not durch
die Straßen geführt wurde, dachte sie nur an ihn. Sie rührte die Lippen,
das Volk glaubte, sie bete, aber sie sagte nur tonlos und ziemlich ohne
Sinn jene Verse vor sich hin, die sie in der Komödie gesungen hatte:
„Mein Herr! Mein Glück! Mein Himmel! / Sieh mich im Elend hie! / Laß
mich nicht dem Mauren / In Benamegi!“ Alte Märchen spukten in ihr von
dem Prinzen, der die Bettlerin zu seiner Prinzessin erhöht. Jetzt wird
er, jetzt gleich hervortreten, und all dieses Gröbliche ist nur ein Alp
und arger Traum. Erst als sie über die Grenze geschafft war, ohne daß er
auch nur das leiseste Wort hatte hören lassen, brach sie zusammen.

Das Gerücht sickerte durch von der Erkrankung des Herzogs. In den
Bibelkollegien flüsterte man, das sei die Strafe des Herrn, und man
erinnerte an Nebukadnezar, der zu seinem bösen Ende Gras habe fressen
müssen wie ein Ochs. Aber in der Hofgesellschaft errang diese
kavaliersmäßige Erkrankung dem Herzog nur größeren Respekt. Der Tübinger
Hofpoet überreichte ein Poem, in dem er sagte, daß man zuweilen die
Siege im Reiche Amors mit kleinen Wunden bezahlen müsse, die aber nicht
minder ehrenvoll seien als die des Schlachtfeldes. Amor schieße manchmal
mit vergifteten Pfeilen. Und da er der Napolitanerin nicht vergessen
hatte, daß sie damals in der Komödie seine Alexandriner nicht hatte
sprechen wollen, versäumte er nicht, sie mit allerlei Geziefer und
Gewürm zu vergleichen und anzudeuten, er sei sich von einer solchen
welschen Verächterin der deutschen Musen von jeher alles erwartend
gewesen. Zum Schluß rief er aus, wer den Türken und Franzen überwand,
werde auch diese kleine Molestierung überwinden und Schwabens Alexander
bald wieder Schwabens Paris sein.

Die Herzogin sah in der Erkrankung ihres Gatten Wink und Fügung. Noch
immer stand an ihrem Wege der junge Lord Suffolk, mit seinem roten,
primitiven, unbegrenzt verliebten Gesicht. Er hatte sich an seinem Hof
und in seiner Herrschaft durch sein Fernbleiben unmöglich gemacht, er
verehrte sie hartnäckig, stumm und verzweifelt, es war nur mehr eine
Frage von Tagen, wann er ein Ende machen würde. Daß jetzt ihr Gatte
nicht zu ihr kommen konnte, war dies nicht ein Wink? Und sie erbarmte
sich des armen, treuen, zähen Menschen, lächelnd und amüsiert.

Aber der junge Engländer war offenbar ein Pechvogel und zu jedem Unstern
vorbestimmt. Karl Alexander neigte gemeinhin durchaus nicht zur
Eifersucht, er kam gar nicht auf den Gedanken, daß man ihn, ihn!
hintergehen könnte. Aber sei es, daß er durch seine Erkrankung
mißtrauisch geworden war, sei es, daß andere ihn aufgehetzt hatten, er
drang unversehens in die Gemächer der Herzogin ein; gerade noch, daß der
junge Lord, schlecht bekleidet und unwürdig, sich retten konnte. Der
Herzog machte einen Höllenspektakel, zerschlug Spiegel und Parfüms,
zerschliß mit seinem Degen kostbare Wäsche, nannte Marie Auguste mit
pöbelhaften Namen, ja, er schlug sie in das ziervolle, kleine,
eidechsenhafte Gesicht, das von der Farbe alten, edlen Marmors war. Die
Herzogin erzählte weinend und empört Magdalen Sibyllen davon, sie
beteuerte theatralisch ihre Unschuld, aber bald stahl sich in ihre
Empörung ein kleines, amüsiertes Lächeln, sie machte spitzbübisch die
lärmende Aufregung des Herzogs nach, divertierte sich an den
merkwürdigen und gröblichen Schimpfworten, suchte sie ins Französische
und ins Italienische zu übersetzen. Zuletzt meinte sie lächelnd, es sei
seltsam; wenn etwa Riolles oder Remchingen zu ihr kämen, sie sei gewiß,
die würden auch das vierundzwanzigstemal nicht erwischt werden; aber der
arme, tapsige Junge natürlich gleich das erstemal, kaum zu Ende und
nicht recht wissend, wie er es anstellen sollte.

Da es sich nicht schickte, daß der Souverän sich mit dem Lord schlage,
sollte für alle Fälle, ob der Engländer nun schuldig oder nicht,
Remchingen sich mit ihm duellieren. Remchingen brummelte vor sich hin,
eigentlich habe er ja auch allen Grund dazu. Indes zeigte er, als es
ernster wurde, keine sonderliche Eile. Schließlich reiste der Engländer
ab, durchaus nicht heimlich, sondern umständlich und gemächlich, aber
zweifelnd an Gott, sein simples, klares Weltbild in Scherben, zerfallen
mit sich und den Menschen. Der kurze Genuß hatte ihn tief verstört, er
konnte sich an nichts mehr recht erinnern, das einzige, was in seinem
Gedächtnis haftete, war ein etwas beschädigter Strumpfgürtel der
Herzogin, um den es sich eigentlich nicht gelohnt hätte, Leben, Ruf,
Stellung in der Heimat zu gefährden.

Karl Alexander hatte eine Menge Indizien, aber keinen unbedingt
handgreiflichen Beweis für die Untreue Marie Augustens. Unter sonstigen
Umständen hätte er sich wohl bald beruhigt; jetzt machte ihn der Mißmut
über seine Behinderung durch die Krankheit zänkisch und verbissen. Marie
Auguste, der ständigen Beargwöhnung und Aufsicht bald überdrüssig,
spielte zunächst die Genoveva, trumpfte aber bald groß auf, setzte den
Grobheiten des Gatten eine bissige, aufreizende Ruhe und Ironie
entgegen, drohte schließlich, sie werde zu ihrem Vater zurückkehren.
Worauf Karl Alexander roh erwiderte, an diesem Tage werde er alle
Glocken läuten lassen, Böller schießen und jedem Untertan Wein und
Braten spendieren.

Dem alten, feinen Fürsten Thurn und Taxis kam das Zerwürfnis höchst
ungelegen. Schön, seine Tochter hatte sich ein weniges mit einem
englischen Herrn amüsiert. Warum soll man sich nicht mit einem Engländer
amüsieren? Sie machen schlecht Konversation und sind hölzern von Figur,
aber sie haben vor den Welschen Unverbrauchtheit, Gesundheit und vor
allem Diskretion voraus. Wäre er eine Frau, er würde sich auch einen
Engländer aussuchen. Darum braucht man doch keinen solchen Lärm zu
machen und soviel Spanponaden. Aber freilich, sein Herr Schwiegersohn,
Liebden, war ein Feldherr und als solcher gewöhnt, mit viel Geräusch
aufzutreten. Auch verlangte man von einem Strategen Siege, aber keine
Kinderstube. Seufzend schrieb er das seinem Freund, dem Fürstbischof von
Würzburg, mit der Bitte, den kindischen Handel möglichst rasch
einzurenken.

Dem klugen, schlauen, dicken Herrn kam diese Aufforderung sehr gelegen.
Er hatte den Stettenfelser Handel nicht vergessen, die Niederlage der
Kirche kratzte ihn sehr, er hielt den Grafen Fugger an seinem Hofe, er
wartete nur auf einen Anlaß, sich unauffällig nach Stuttgart zu begeben
und die Gewinnung des Landes für Rom persönlich auf glatteren, rascheren
Weg zu bringen. So ließ sich die Eminenz nicht lange bitten, sondern
hielt sehr bald mit den Geheimräten Fichtel und Raab in zahlreichen,
stattlichen Kutschen behaglichen, fröhlichen und komfortablen Einzug in
Stuttgart.

Fragte mit kleinem Schmunzeln den Herzog nach seinem Leiden, hörte mit
Pläsier, daß es so gut wie geheilt sei, riet freundschaftlich, sich
immerhin vorläufig noch mehr an den Kaffeetrank seines Rates Fichtel als
an den Tokaier zu halten. Tätschelte onkelhaft die kleine, weiße,
fleischige Hand der puppig schmollenden Herzogin. Hatte die Gatten bald
so weit, daß sie sich ehrlich darauf freuten, bis sie nach völliger
Wiederherstellung des Herzogs dem Land und sich und der Kirche einen
Erben schenken könnten.

Der Fürstbischof drängte darauf, daß man ihn den famosen Geheimen
Finanzienrat und Hausjuden etwas aus der Nähe besehen lasse. Karl
Alexander tat das nicht gern. Er fürchtete sehr, man möchte ihm seinen
unentbehrlichen Juden fortlocken. Aber er konnte schließlich dem Freunde
den harmlosen Wunsch nicht auf die Dauer weigern. Süß erschien vor dem
Fürstbischof, mit der geübten, grenzenlos demütigen Ergebung küßte er
ihm den Ring, breitete geschickte Komplimente vor das große Weltorakel,
den heimlichen Kaiser, Herz und Lenker aller Politik. Aber die
Würzburger Eminenz war nicht so leicht zu fangen. Die beiden Füchse
berochen sich anerkennend, und keiner traute dem andern. Glatt, harmlos,
fröhlich, unverfänglich plauderte der schlaue, feiste Mann mit dem
schlauen, schlanken, und keiner kam dem andern näher.

In unermüdlicher Arbeit förderten der Fürstbischof und seine beiden Räte
ihre Projekte. Unablässig hetzten sie an dem Herzog, an Remchingen.
Offene und heimliche Konferenzen mit Weißensee, mit den verschiedenen
Ordensgeistlichen, die gegen die Verfassung, im geheimen angeknirscht,
in Weil der Stadt, überall im Herzogtum sich eingenistet hatten. Als der
Fürstbischof das Herzogtum vergnügt verließ, hatte er Stettenfels
reichlich wettgemacht, für seine Pläne Großes erreicht, zu Größerem den
Grund gelegt. Die Schloßkapelle in Ludwigsburg wurde jetzt für den
katholischen Gottesdienst eingerichtet, die katholische Hofgeistlichkeit
umfassend organisiert, Ordensleute offiziell ins Land gerufen.
Katholische Feldgeistliche lasen öffentlich Messe, nahmen Kindstaufen
vor. Es war ferner ein katholisches Militärreglement bis ins kleinste
Detail ausgearbeitet, vorbereitet war eine außerordentlich feine und
knifflige juristische Interpretation der Religionsreversalien, die die
parlamentarischen Freiheiten illusorisch machte. Vorbereitet war endlich
die förmliche Gleichstellung der katholischen Religion mit der
lutherischen. Solches Simultaneum hatte vor dreißig Jahren in der
Kurpfalz zur Unterdrückung des Protestantismus geführt.

In geläufigem, elegantem Latein berichtete der Geheimrat Fichtel froh
und fromm an Remchingens Bruder, Kämmerer am päpstlichen Hof zu Rom, was
alles durch die Stuttgarter Visite des Fürstbischofs erreicht worden. Er
kam dann auf den Anlaß der Reise zu sprechen, die Erkrankung des
Herzogs, und schloß: „So siehst du, hochzuverehrender Herr und Bruder,
daß sich die göttliche Vorsehung oft seltsamer Mittel bedient, um die
alleinseligmachende Kirche zu fördern und den rechten Glauben zu
verbreiten.“

                   *       *       *       *       *

Den Süß nagte und zwickte es. Das Verfahren seiner Nobilitierung
gestaltete sich umständlicher und langwieriger, als er erwartet hatte.
Der Kaiser war den Wiener Oppenheimers sehr große Beträge schuldig.
Immanuel Oppenheimer drängte, der Kaiser konnte nicht zahlen. Kein
Wunder, daß die Wiener Kanzlei Ausflüchte machte, ehe sie einen
Oppenheimer baronisierte. Zudem hetzte der Agent des württembergischen
Parlaments. Madame de Castro blieb kühl, und Süß konnte die kluge,
rechnerische Frau nicht dazu bringen, sich zu resolvieren.

Auch die Projekte des Würzburger Bischofs verdarben dem Süß die Laune.
Er hatte sehr wohl gemerkt, daß es ihm nicht gelungen war, das Vertrauen
der Eminenz zu gewinnen, und daß man ihn in dem gewaltigen Plan, der
recht eigentlich als Eckpfeiler der schwäbischen Politik des nächsten
Jahrzehnts gedacht war, nicht drin haben wollte. Wohl ließ man ihn den
einen oder andern Entwurf sehen, es fanden auch Zusammenkünfte bei ihm
statt. Aber Remchingen lachte seine, des Süß Vorschläge, grob aus, und
es lag zutage, daß die katholischen Herren sich des Weißensee als ersten
Vertrauensmannes zu bedienen gedachten. Süß fühlte sich auch auf diesem
Gebiete nicht so sachkundig und sattelfest wie sonst. Er mengte sich
nicht gern in Ekklesiastika, die Fragen, die man so wichtig agierte,
kamen ihm läppisch und erwachsener Männer unwürdig vor. Sein klarer,
sachlicher Sinn erkannte scharf, daß dahinter höchst reale Dinge lagen,
Beseitigung der Verfassung und des Parlaments, Militärautokratie des
Herzogs; er verstand es nicht, warum man auch unter eingeweihten
Politikern peinlich darauf hielt, sich auf so weitschweifige, skurrile
und umwegige Andeutungen zu beschränken. Seine Mittel und Wege waren
viel geradliniger, rascher und unmittelbarer, er konnte sich in die sehr
weichen, langsamen, einschläfernden Methoden der Jesuiten nicht
einfinden. Er sah staunend, daß die Herren auch im engsten Kreise es
peinlich vermieden, die Dinge beim Namen zu nennen, daß sie, und wenn
sie nur zu zweien waren, sanft und fromm alle möglichen demütigen und
moralischen Umschreibungen anwandten, und wenn er oder Remchingen scharf
und sachlich einem Ding sein rechtes Wort gaben, milde und mißbilligende
Blicke in die Runde schickten.

So fühlte sich also der Jude leicht angezweifelt und brauchte
Bestätigungen.

Er erreichte es bei Karl Alexander, daß der ihn beauftragte, ein
besonders kostbares Geschenk Magdalen Sibyllen in seinem Namen
persönlich zu überbringen. Er ließ sich den Tag vorher bei der
Demoiselle melden, er erschien in großem Aufzug, mit Pagen und Läufern
und Gepräng. Magdalen Sibylle hätte den Herzog beleidigt, wenn sie den
auf solche Art Angekündigten brüskierte. Sie empfing ihn.

Magdalen Sibylle wohnte jetzt in einem Schlößchen vor der Stadt. Goldene
Amoretten ließen Bänder von den Decken flattern, auf den kostbaren
Gobelins ritten vornehme Jagdgesellschaften, glänzende Spiegel dehnten
die prunkvollen Gemächer, die erfüllt waren von allem Zierat einer
großen Dame. Zwei Kutschen, ein Schlitten, Portechaisen, Reitpferde
warteten. Im Vorsaal spreizte sich, mit wertvollen Steinen übersät, aus
Gold und Silber ein Pfau, Symbol des Reichtums. Ueberflüssige
Dienerschaft gähnte vornehm und müßig auf den Korridoren. Karl Alexander
hatte eine offene Hand für seine Herzdame; auch der König von Polen
konnte seine Mätresse nicht besser in Prunk und Schimmer setzen.

Magdalen Sibylle hielt sich inmitten dieser Pracht mit gefrorener Ruhe.
Sie fuhr aus, sie empfing Gäste, sie lachte und machte Konversation,
alles maskenhaft starr. Der Glanz hing und stand leblos um sie herum;
das Schlößchen war wie das Gehäuse einer pomphaft aufgebahrten Toten.

Mit starrer Höflichkeit empfing sie den Süß. Mächtiges, violettbraunes
Kleid aus Brokat, lange, streng anliegende Aermel, kleiner Ausschnitt.
Die bräunlichen Wangen, die blauen Augen zu artiger Gemessenheit
gezwungen wie etwa vor dem Baden-Durlachischen Geschäftsträger, mit
dessen Hof man gespannt war, die schwarzen Haare unter der Perücke
zeremoniös versteckt. Süß suchte ihrer Kälte zunächst durch
ausschweifende, muntere Liebenswürdigkeit und hemmungslose Galanterie
beizukommen. Sie hatte nur verächtlich knappe Antworten, war aus ihrer
gepanzerten Frostigkeit nicht herauszulocken. Da versuchte er es anders,
reizte sie zum Angriff, dankte ihr überschwenglich, daß sie sich
resolviert habe, ihn zu empfangen. Sie erwiderte, sie habe es auf Ordre
Seiner Durchlaucht getan. Schwieg ein kleines, konnte sich nicht
enthalten, hinzuzufügen, nachdem sie so vieles hingenommen, könne sie
auch das noch über sich ergehen lassen.

Jetzt war Süß in seiner Strömung. Hinnehmen! Ueber sich ergehen lassen!
Des Herzogs von Württemberg Herzdame zu sein, welch Unglück! Die Töchter
des ganzen schwäbischen Adels sehnten sich danach. Ein Prunkschloß,
hundert Lakaien, Jagden, Assembléen befehlen können nach Belieben, arme
Demoiselle, ach, wie schlecht es ihr erging!

Magdalen Sibylle nahm die Maske ab. Er wollte also den Kampf, er glaubte
offenbar, sie habe schon vergessen, sich eingelebt, er könne da wieder
ansetzen, wo er einhielt, bevor er sie, der schachernde, teuflische
Jude, dem Herzog verkauft. Sie stand brüsk auf, ließ das kleine
modische, asiatische Hündchen, ein Geschenk Karl Alexanders, unsanft,
daß es bläffte, zur Erde gleiten, funkelte ihn an: Er solle nicht
simulieren. Er wisse sehr genau, worum es gehe, was er ihr getan habe.
„Sie sind ja schuld an allem!“ rief sie, und in ihre bräunlichen,
männlich kühnen Wangen stieg Blut, und der feine Flaum darauf belebte
sich.

Süß sah den festen, glatten Hals, die Kehle sich heben, sich senken. Er
hatte sie, wo er sie wollte. Sie solle sich nicht unterschätzen, meinte
er mit seiner geschmeidigen, streichelnden, aufreizenden Stimme. Sie sei
Seiner Durchlaucht schon von selbst ins Blut gegangen, da habe es seiner
Nachhilfe nicht bedurft. Aber gesetzt den Fall, er sei wirklich die
Ursache, und er schaute sie dreist lächelnd, einverständnisvoll auf und
ab, was er ihr dann Böses getan habe. Sie wollten doch hier nicht nach
dem Diktionär der Bürgermoral reden, sondern sachlich, als Leute von
Welt. Ernstlich also, was er ihr Leides getan habe?

Sie atmete stark, machte raschere Bewegungen, als das feierlich stolze
Kleid eigentlich erlaubte, ihre eingeborene Heftigkeit brach durch. Was
er ihr getan habe? Versteller er und arger Jud! Gewandelt in Falschheit
und Schminke alles, was sie redet, was sie tut! Erstickt den lebendigen
Odem Gottes in ihr! „Wenn die Worte der Schrift,“ rief sie, „wenn die
heiligen Worte keine Farbe haben und keinen Sinn mehr: Sie sind schuld
daran, Sie haben sie tot und fahl gemacht! Sie!“

Aber das war es doch nicht, was sie sagen wollte. Warum log sie denn und
warf ihm nicht nackt und wahr seinen Gefühlsschacher und seine ganze
klägliche Niedrigkeit ins Gesicht? Warum, um Gottes willen, log sie
denn?

Und da hatte er auch schon das Unredliche ihrer Worte erkannt. Sie solle
so nicht reden, sagte er, zu ihm solle sie so nicht reden. Das seien
doch nur Ausflüchte, Selbstbetrug. Das Bibelkollegium von Hirsau und der
Odem Gottes und Gesichte und Träume, das sei doch alles Schminke und
Mummenschanz, gut für Schwächliche und Männer ohne Atem und ohne
Schenkel und Bresthafte und häßliche Jungfern. Er sah sie auf und ab mit
seinen frechen, dringlichen, abschätzigen Augen. „Wer gewachsen ist wie
Sie,“ rief er, „wer Ihre Augen hat, Demoiselle, und, wenn Sie es auch
verstecken, Ihr Haar, der hat Gott nicht nötig. Seien Sie doch ehrlich!
Belügen Sie sich nicht selber! Die Heiligkeit war ein Vorwand, solange
Sie warteten.“

Sie wehrte sich, sie schlug zurück. „Sie haben mir stehlen können, was
ich hatte,“ sagte sie. „Aber es wird Ihrer teuflischen Kunst nicht
glücken, es hinterher zu besudeln. Reden Sie! Reden Sie alle Ihre armen
Ruchlosigkeiten und Frivolitäten. Sie werden mir meinen Gott doch nicht
zum Traum einer mannstollen Närrin hinunterschwatzen.“ Sie rief sich die
erfüllten Stunden über dem Swedenborg zurück, das einfältig fromme Licht
der Brüdergemeinde, die Gesichte von einst bekamen wieder Farbe, sie
zwang sich zurück in den gläubigen Dunst der blinden Heiligen, sie zwang
das Vergangene, wieder da zu sein, auf eine Minute war sie wie früher
schlicht und ohne Zweifel, war ihr Gott lebendig. „Wenn er mich auch
verschmäht,“ rief sie, und der andere war erstaunt über das fromme
Blühen in ihrer Stimme, „Gott lebt!“ Und noch einmal: „Gott lebt!“ rief
sie, und er war ihr in Wahrheit auferstanden.

Doch ach! auf eine Minute nur. Der Jude schwieg, genoß ihr Eifern und
ihr Glühen. Dann mit glatter Hand wischte er es weg. „Wenn das so ist,“
sagte er leichthin, „warum flohen Sie dann vor mir, damals, im Wald von
Hirsau? Warum dann half Ihnen Ihr Gott nicht gegen den Herzog? Ich
glaube nicht viel; aber das glaube ich, daß man nicht Macht haben kann
über eine Frau, die des Gottes voll ist. Wenn die Beata Sturmin schön
wäre, niemand würde sich an sie heranwagen, kein General nicht und kein
Herzog nicht. Aber wenn sie schön wäre,“ lächelte er, „dann hätte sie
eben nicht Gott.“ Und während ihr Gesicht erlosch, und während sie ihrem
entflatternden Gott nachstarrte, trat er näher an sie, und jetzt sagte
er ihr, was sie gefürchtet hatte, aber er sprach es nicht triumphierend,
er sprach es gutmütig, mit seiner streichelndsten Stimme: „Ich will
Ihnen etwas sagen, Magdalen Sibylle. Ich will Ihnen sagen, warum Sie
damals im Wald vor mir geflohen sind. Weil Sie mich liebten. Und alles,
was Sie seither getan und gefühlt haben, Haß und Verzweiflung und
Gegenschlag und Starrheit und Klage, das alles haben Sie nur deshalb
getan und gespürt. Und ich will Ihnen weiter sagen: auch ich habe
seither keinen Tag gehabt, an dem ich Ihr Gesicht nicht sah und spürte.“

Magdalen Sibylle hatte geglaubt, sie werde vergehen, sowie er das Wort
sprechen wird. Nun zog er sie nackt aus, nun nannte er alle ihre
erhabenen Gefühle, ihren heiligen Eifer, den Satan zu Gott
hinüberzuziehen, alles nannte er bei seinem rechten, kleinen und
lächerlichen Namen. Es war ja alles auch so einfach auf seine simple und
alberne Formel zu bringen: sie war eben ein kleines, dummes,
schwäbisches Landmädel, das sich in den erstbesten Kavalier vergaffte,
der ihr unvermutet über den Weg lief, und ihre Erweckung und Gottesminne
war nichts als ganz ordinäre, armselige Geilheit. Aber merkwürdigerweise
verging sie durchaus nicht, als er ihr das auf den Kopf zusagte. Sie
bäumte vielmehr hoch, sie stand auf wider ihn, und auf einmal konnte sie
reden, und in geraden, unverkünstelten, zornigen Worten schalt sie ihn:
Ja, sie habe vielleicht ihr Gefühl verkleidet und maskiert, aber er habe
das Niedrigste, Schäbigste, Jüdisch-Ekelste getan, was ein Mensch tun
könne, habe sein Gefühl verschachert.

Er leckte aus ihren Worten nur den Honig, nach dem seine Eitelkeit
gelüstig war, sah nur mit gesättigtem Stolz, wie ganz er sie erfüllte.
Und er wollte sie wieder gläubig haben, um noch glänzender vor ihr zu
paradieren. Mit geübter Sophistik, er war ja längst vorbereitet,
entfaltete er denn auch sogleich das Argument, das sie schlagen, das sie
ihm fangen mußte. Schmeichlerisch und gewandt breitete er es vor sie
hin: Wie sie ihm unrecht tue! Ja, er wisse, er hätte damals leicht ihr
Gefühl in seine Hand bekommen können, so daß sie sich ihm willig gegeben
hätte. Doch er sei kein Freund der billigen Mittel. Mit seiner Macht und
seinem Glanz auf das schwäbische Landmädel Eindruck zu machen, das sei
ihm zu wohlfeil vorgekommen. So sei es ihm wie ein Wink gewesen, wie der
Herzog nach ihr verlangt habe. Jetzt habe sie die Macht gekostet, jetzt
stünden sie gleich zu gleich und er kämpfe mit ehrlicher Waffe. Und er
freute sich, wie fein und glänzend er den Handel zu seinem Vorteil
gedreht hatte.

Im tiefsten wußte Magdalen Sibylle, daß es Phrasen waren, galante
Ausreden. Aber seine Worte gingen ihr lieblich ein, sie hatte solange
gekämpft, sie ließ sich gerne so wohlig belügen. Er indes berauschte
sich an seiner Rede, steigerte sich weiter. Er sah nicht oder befahl
sich nicht zu sehen den Zwiespalt zwischen dem geraden, natürlich
gewachsenen, durch seine Schlichtheit schönen Landmädchen und dem
höfisch zeremoniösen, überfeinen Prunk an ihr. Nicht mehr sah er, daß
mit dem unter der Perücke versteckten dunklen Haar ihr ein Wesentliches
genommen war, daß der braunviolette Brokat das lebendige, atmende
Mädchen zu einer Puppe weitete und schnürte, daß der schlanke Lauf ihrer
Glieder, das unschuldige, unbeherrschte Feuer ihrer Augen, jetzt, artig
gezügelt und eingeteilt, sie als gleiche unter die anderen herunterzog.
Er wollte sie sehen, wie er sie brauchte, sich vor ihr zu spreizen, sein
eigenes Denkmal auf ihrem Sockel zu postieren. Er sprach: „Wer gewachsen
ist wie Sie, wer den Kopf wirft wie Sie, der ist nicht geboren, um Gott
im Bibelkollegium von Hirsau fromme Lieder zu singen.“ Er stand hinter
seinem Stuhl, die Ellbogen auf der Lehne, beugte er sich vor zu ihr,
sprach zu ihr, nicht laut, mit seiner dringlichen, eingängigen Stimme,
die gewölbten Augen heiß auf ihr: „Haben Sie es nicht gespürt jetzt, was
es heißt Macht haben? Versuchen Sie es doch, kehren Sie doch zurück in
Ihr Bibelkollegium! Trocknen Sie Birnen in Ihrer Freizeit, stricken Sie
Strümpfe! Versuchen Sie es doch! Sie können es nicht mehr!“ schloß er
triumphierend. „Sie haben geschmeckt jetzt, was Ihre Bestimmung ist.“

Sie war aufgestanden, atmend, in halber Abwehr die Hand gehoben. Das
Hündchen hatte sich ängstlich in einen Winkel verkrochen. Sich
sträubend, ungläubig, doch, nun er schwieg, gierig nach mehr, erregt
stand sie ihm gegenüber in der anderen Ecke des kleinen mit Zierat
überfüllten Gemachs, von dem sie in dem mächtigen Prunkgewand einen
großen Teil einnahm. Schlank, geschmeidig, unhörbar auf dem weichen
Teppich kam er ihr nach und nahe.

„Lassen Sie doch Ihre naiven Träume hinter sich, Magdalen Sibylle! Die
waren gut für den Wald von Hirsau. Jetzt ist das Schloß von Ludwigsburg
Ihre Wirklichkeit. Schauen Sie sie an! Packen Sie sie fest! Es ist eine
gute, schöne Wirklichkeit. Ich bin stolz, daß ich sie Ihnen wies.“

Er war jetzt ganz nahe an ihr, daß sie sich wie flüchtend in die Ecke
drücken mußte. „Magdalen Sibylle!“ beteuerte er, und er glaubte es
beinahe selbst, während er sprach; sie jedenfalls, das sah er, von
Anfang an geneigt, sich überzeugen zu lassen, war bracher Acker für
solche Saat. „Magdalen Sibylle! Ich habe Sie, weiß Gott, nicht darum dem
Herzog überlassen, einen Stein mehr im Brett zu haben. Ihretwillen hab
ich es getan. Sie auf den Weg zu bringen. Wir haben nämlich Einen Weg,
Magdalen Sibylle, Sie und ich: er heißt Macht.“

Und während sie ihm, das letzte Mißtrauen in die fernsten Winkel
gescheucht, zuschaute, ängstlich und bewundernd wie einem Seiltänzer,
spielte er sich ihr vor. Seiner Mutter zu imponieren, die von Anfang an
ihn glaubte, ah, das war leicht, das war keine Aufgabe. Aber diese hier,
die Mißtrauische, sich Sträubende, zu sich herüberzuziehen, das lockte,
das war, geglückt, Triumph, die ersehnte notwendige Bestätigung. Wie
wohl auf erleuchteter Bühne ein großer Komödiant, gereizt durch ein
kaltes, ungestimmtes Publikum, immer mehr von sich hergibt, gerade diese
Widerspenstigen hinzureißen, so steigerte er sich immer höher,
schwelgend an seinem eigenen Wesen, unvorsichtig geheime Wünsche
preisgebend und Erkenntnisse und Urteile, die besser verschlossen
geblieben wären. Auf und nieder ging er, sich berauschend an der eigenen
Rede, immer glänzender den Spiegel reibend, in dem er sein Bild sah, ein
eitler Schauspieler seiner selbst.

Stumm, aufgewühlt, hörte sie, wie er sprach: „So, endlich, stehen wir
gleich zu gleich, Magdalen Sibylle. Sie und ich, jeder die Hand am Hebel
der Macht. Nicht dieser Herzog hat ein Recht auf Sie. Wer ist er denn,
dieser Herzog?“

Der erhitzte Mann redete sich in eine Geringschätzung hinein, die er
sich selber sonst nie eingestand und vor deren Enthüllung später dem
Ernüchterten bangte.

„Dieser Herzog! Glaubt, ein Land mit dem Exerzierreglement regieren zu
können. Hat keine Ahnung von den Zusammenhängen. Kein eigenes Aug, kein
eigenes Gehirn, kaum ein eigenes Herz. Mißt den Genuß nach der Zahl der
Weiber, nach der Zahl der Bouteillen. Hält das wüste Gegröhl seines
Remchingen für dionysische Lust. Es ist ein Zufall, es ist gutes Glück,
daß er auf Sie gefallen ist. Er sieht ja nichts, er begreift ja nichts
von Ihrem Reiz. Ich hab den Anspruch, ich! Ich hab Sie hingebracht, wo
Sie jetzt stehen, ich hab Sie gesehen vom ersten Tag an, ich weiß um
Sie. Ich bin hinaufgeklettert, selber, Jud und verachtet und gering,
Griff um Griff, Schritt vor Schritt, daß ich jetzt vor diesen
schwäbischen Tölpeln stehe wie meine Stute Assjadah vor ihren dicken
Ackergäulen. Und so hab ich Sie höhergestellt als die anderen braven,
wackeren, hausbackenen schwäbischen Fräuleins. So steh ich vor Ihnen,
der Gleiche vor der Gleichen. So sag ich Ihnen meinen Anspruch und
verlange Sie. Wären Sie unbewußt und dumpf in mein Bett geglitten, wie
Sie aus dem Wald von Hirsau kamen, solcher Sieg wäre mir zu leicht
gewesen und wie Betrug. Jetzt, erfahren, wissend, wer ich bin, wer Sie
sind, sollen Sie sich entscheiden. Jetzt sollen Sie mir sagen: ich
gehöre zu dir, ich komme.“

In tiefer Verwirrung stand sie, schwieg sie. Doch er, klug seinen
Eindruck nicht scheuchend, kehrte plötzlich aus seiner Erhitzung in
kalten Konversationston zurück. Und eh daß sie wieder recht zu sich
selbst kam, hatte er schon, sich neigend, ihr zeremoniös die Hand
küssend, die Zerrissene, Verwirrte allein gelassen.

Leicht, heiter kehrte er mit seinem Gefolge in die Stadt zurück. Er
hatte die Bestätigung, die er brauchte. Fühlte sich hoch und sicher über
denen, die ihn gefährdeten. Ho! Soll es ihm doch einer nachtun, der
plumpe Remchingen, der dicke Fürstbischof. Die anderen hatten die
Geburt, er hatte die Frau vor ihnen voraus. Das andere war müheloser
einzuholen. Er war der Stärkere.

Und die Stute Assjadah fühlte ihn auf ihrem Rücken leichter,
beschwingter jetzt, da er zurückritt, als da er kam. Es war eine Lust,
ihn zu tragen, und sie wieherte hell seinen Ruhm in die Stadt.

                   *       *       *       *       *

Der Eßlinger Kindermord erregte weithin im Reich das größte Aufsehen und
Geschrei. Immer schauerlichere Einzelheiten wurden erzählt, wie der Jude
dem Mädchen martervoll das Blut abgezapft und in seine Osterkuchen
gebacken, um so Macht zu erringen über alle Christen, mit denen er zu
tun habe. Alle die alten Historien wurden wieder lebendig, die Legende
von dem heiligen Simon Martyr von Trier, dem Kind, so die Juden auf die
gleiche Weise abgeschlachtet, und von dem Knaben Ludwig Etterlein in
Ravensburg. Immer strahlender hob sich das Bild des toten Mädchens, was
für eine süße, englische, kleine Jungfer sie gewesen. In den Schenken
sangen die vagierenden Musikanten die Moritat, Zeitungen und fliegende
Blätter erzählten sie in wilden Versen und blutrünstigen Holzschnitten.

Schon regte es sich im Volk, sich tätlich an den Juden zu rächen.
Rottete sich zusammen an den Toren des Ghettos, wer sich zu zeigen
wagte, wurde mit Steinwurf, Kot und unflätigem Schimpfwort empfangen.
Der Handel stockte, der christliche Schuldner trat mit Hohn vor den
jüdischen Gläubiger, raufte ihm den Bart, bespie ihn. Die Gerichte zogen
die Prozesse in die Länge, versagten. Im Bayrischen, in der Gegend von
Rosenheim, an der großen Handelsstraße von Wien nach dem Westen, hatte
ein Getreidewucherer, dem Juden das Geschäft gehindert, zusammen mit
einem entlaufenen Schreiber eine Bande organisiert, den jüdischen
Handelsleuten aufzulauern und ihre Transporte zu plündern. Die
kurfürstliche Regierung schaute untätig und wohlgefällig zu. Erst
scharfe schwäbische Reklamationen und energische Vorstellungen der
Wiener Kanzlei machten dem Unfug ein Ende.

Auch an den Höfen und in den Kabinetten verfolgte man den Eßlinger
Handel mit größtem Interesse. Man sah, wie schwach und lückenhaft der
Indizienbeweis aufgebaut war, man schmunzelte, auf welch primitive
Manier die Reichsstadt dem württembergischen Herzog und seinem
Finanzdirektor mit dem toten Kind zu Leibe wollte. Fand aber schadenfroh
gerade diese Naivität sehr geschickt. Das Hauptstück des Beweises blieb
die glückliche Spekulation auf den Volksglauben, daß in der Christnacht
Geborene von den Juden besonders gefährdet seien, und daß eben das
ermordete Kind in der heiligen Nacht geboren war.

Doch gegen die Juden zog es herauf, schwere, atemschnürende, lehmfarbene
Wolken. Geduckt in ihre Winkel krochen die Verängsteten, stierten auf
das gestaltlos Nahende. Ai! Ai! Immer wenn einer von ihnen gepackt wurde
um so tückisch dumme Beschuldigung, wurden gemetzelt Tausende,
verbrannt, gehängt Tausende, hin und her gehetzt über die Erde
Zehntausende. Vergraust hockten sie in ihren Winkeln, es legte sich um
sie eine Stille, entsetzlich, mordschwanger, unausweichlich, mit keinem
Namen zu nennen, nicht zu tasten, als wiche die Luft aus ihren Straßen,
daß sie vergebens um Atem japsten. Das Furchtbarste war die erste Woche.
Dies Warten, dies schreckhafte, gelähmte Hocken und Nichtwissen: wer,
wo, wie. Die Angesehensten liefen zu den Behörden. Sonst, wenn man sie
brauchte, wurden sie umschmeichelt; jetzt wurden sie nicht vorgelassen.
Dies Achselzucken in den Vorzimmern, diese Augen- und Herzensweide an
ihrer Angst, dieser lauersame Hohn, dies Preisgeben, dieses
Handzurückziehen von den Schutzlosen. Ai! diese Behörden, die sich das
teure Geld zahlen lassen für ihre Schutzbriefe und keine Zeit haben für
die Fährnis und hohe Not ihrer Juden. Ai! diese zwei kahlen und lässigen
Stadtsoldaten am Tor des Ghettos, wie sollen die schützen vor einer
Horde von tausend Räubern und Mördern! Ai! man sieht deutlich, wie die
Aemter und Ratsherren die Augen und die Ohren zumachen und die Hände auf
den Rücken legen, daß das Gesindel ungehindert kann herfallen über die
Wehrlosen! Ai die grausige Not! Soll helfen der allgewaltige Gott,
gelobt sein Name! Ai du armes Israel! Ai die schutzlosen, zerrissenen
Zelte Jaakobs!

Schwarzgeflügelt, geierschnäbelig, herzlähmend flog die Nachricht durch
alle jüdischen Gemeinden, von Polen bis ins Elsaß, von Mantua bis
Amsterdam. Sitzt einer gefangen im Schwäbischen, in Eßlingen, der bösen
Stadt, Brutstätte der Bosheit und Niedertracht. Sagen die Gojim, er habe
geschlachtet eines von ihren Kindern. Rüstet sich Edom, will herfallen
über uns, heute, morgen, wer weiß. Höre Israel!

Fahl und grau wurden die Männer da und vergaßen ihre Geschäfte,
verschreckt, mit ratlosen, törichten Augen flatterten in die Winkel ihre
schönen, geschmückten Frauen und sahen gläubig auf die Männer, bereit,
blind zu befolgen, was sie rieten. Den Atem an hielt die ganze Judenheit
des römischen Reichs und weit hinaus über die Grenzen. In ihren Betsälen
sammelten sie sich, schlugen die Brüste sich, bekannten ihre Sünden,
fasteten den Montag, den Donnerstag und wieder den Montag vom Abend zum
Abend. Aßen nicht, tranken nicht, rührten keine Frau an. Standen eng
gepreßt in ihren übelgelüfteten Betsälen, eingehüllt in ihre Gebetmäntel
und in ihre Totengewänder, den Leib fanatisch schaukelnd und werfend.
Schrien zu Gott, schrien zu Adonai Elohim, schrien mit gellen,
verzweifelten Stimmen, die an die gellen, mißtönigen Widderhörner
erinnerten, die sie am Neujahrsfest bliesen. Sie zählten auf ihre
Sünden, sie schrien: „Nicht unsertwillen, o Herr, begnade uns, nicht
unsertwillen! Sondern um der Verdienste der Erzväter willen.“ Sie
zählten auf die endlosen Namenslisten der Vorfahren, getötet für die
Heiligung des göttlichen Namens, die Gemarterten von den Syrern, die
Gefolterten von den Römern, die Geschlachteten, Gewürgten, Verbannten
von den Christen, die Märtyrer von den polnischen Gemeinden bis zu den
Gemeinden von Trier, Speyer, Worms. Sie standen weiß eingehüllt in ihre
Leichenlaken, den Kopf bestreut mit Asche, sie standen den ganzen Tag,
alle Glieder ekstatisch geschüttelt bis zur Erschöpfung, sie schacherten
und zeterten mit Gott, wenn der Tag graute, und wenn der Tag trüb wurde
und sich neigte, standen sie noch und schrien mit ihren häßlichen,
ausgeschrienen Stimmen: „Gedenke des Bundes mit Abraham und der Opferung
Isaaks!“ Aber auf hundert Umwegen mündeten alle Gebete immer wieder in
den wilden, gellenden Chor des Bekenntnisses: „Eins und einzig ist
Adonai Elohim, eins und einzig ist der Gott Israels, das Seiende,
Ueberwirkliche, Jahve.“

Aber durch Gitter getrennt, den Männern unsichtbar, waren die Frauen.
Verschüchtert, ängstlich, mit großen Augen, wie Vögel aufgereiht auf
einem Stab im Käfig, saßen sie, plapperten sie leis und fromm und
töricht aus ihren Andachtsbüchern, die, in rabbinischen Lettern, in
einem Mischmasch von Deutsch und Hebräisch die biblischen Geschichten
und andere fromme Legenden erzählten.

In allen Tempeln und Betsälen von Mantua bis Amsterdam, von Polen bis
ins Elsaß standen die Männer so, fasteten, beteten. Zu gleicher Stunde,
wenn der Tag kam und wenn er sich neigte, stand die ganze Judenheit,
gewendet gegen Osten, gegen Zion, die Gebetriemen an Herz und Hirn,
gehüllt in Leichenlaken, stand und bekannte: „Nichts ist uns geblieben,
nur das Buch,“ stand und schrie: „Eins und einzig ist der Gott Israels,
das Seiende, Ueberwirkliche, Jahve.“

Doch wie die ersten Tage des großen Schreckens vorbei waren, zeigte
sich, daß die Reichsstadt Eßlingen den Prozeß des Juden Jecheskel
Seligmann Freudenthal in die Länge zog. Sei es aus politischen Gründen,
vielleicht wollte man bei Gelegenheit in konkretem Fall den Prozeß gegen
das herzogliche Kabinett ausspielen, sei es aus bloßer Lust an längerer,
zögernder Quälerei, sei es, daß man hoffte, noch irgendein kräftigeres
Indizium beizubringen, Monate vergingen und der Jude lag noch immer im
Turm, seine Sache war über Vorverhandlungen und den ersten Grad der
Folter nicht hinausgediehen.

Die Juden aber, an jede Art von Verfolgung durch die Jahrtausende
gewöhnt, aus der ersten lähmenden Angst sich aufraffend, liefen,
rannten, bohrten in jede Ecke Schlupfwinkel, sich zu verkriechen, wenn
der Graus losbrach. Besiegeln und bestätigen ließen sie ihre
Schutzbriefe, Bewaffnete und Stadtknechte mieteten sie zu ihrer
Verteidigung, auf allen Straßen liefen ihre Kuriere, gemeinsam den
Schutz zu organisieren, an allen Höfen, in allen Ratsstuben arbeiteten
ihre Agenten, die Gutgesinnten zu Maßnahmen zu bewegen; in Wechseln und
Kreditbriefen ging ein Großteil ihres Kapitals ins Ausland, in
Sicherheit.

Doch über allem, was sie dachten und handelten, lag die lehmfarbene
Wolke. Der heranziehende Graus zerstückelte ihren Schlaf, machte ihre
Speisen zu faden, schmacklosen Brocken, ihren Wein schal, nahm ihren
Gewürzen den Duft, lähmte ihre flinken, heftigen, eifernden, liebevollen
Dispute über den Talmud, daß sie mitten im Wort versanken und
verstummten, blutwitternd vor sich stierten. Ja, hinein sogar hing die
lehmfarbene Wolke, tief hinein in ihre stolzen, triumphierenden Sabbate,
die sonst, träumend vom Glanz des versunkenen Reichs und des künftigen
Messias, ihrer Bettler ärmster prinzlich feierte.

Man hatte jede Sicherung getroffen, aber das war wie Stroh, wie das
Tannenreiser- und Palmendach ihrer Laubhütten. Die Wolke war da und das
half nicht gegen die Wolke. Und wenn sie ihren Alltag trieben, ihre
Feste feierten, aus jedem Winkel sprang die schnürende Angst sie an.

Der Rabbiner von Frankfurt, Rabbi Jaakob Josua Falk, saß über der
Schrift. Und ob er es gleich nicht wollte, rollten seine mageren,
gerunzelten Hände jenes Kapitel auf im fünften Buch Mose, die grausigste
Verfluchung, die je ein Menschenhirn erdacht. Jene Verfluchung, die der
Jude angstvoll zu überschlagen pflegt, über die der Vorbeter bei der
alljährlichen Verlesung der Schrift scheu und eilig und mit halber
Stimme hinweggleitet, sie nicht zu berufen. Aber die Augen des alten
Rabbi blieben kleben an den drohenden, klotzigen Buchstaben, und er las:

„Senden wird Adonai gegen dich das Unglück, die Zerrüttung und das
Verderben in allem Geschäft deiner Hand, das du unternimmst. Ein Weib
wirst du dir verloben und ein anderer liegt bei ihr, ein Haus wirst du
dir bauen und du wohnst nicht darin. Adonai wird dich geschlagen
hingeben deinem Feinde; auf Einem Wege wirst du ihm entgegenziehen und
auf sieben Wegen wirst du vor ihm fliehen. Und er wird zum Haupte und du
wirst zum Schwanze sein. Und er wird dich bedrängen und dich einengen,
daß du aufissest deine Leibesfrucht, das Fleisch deiner Söhne und
Töchter, die Adonai dir gegeben, in der Drängnis und Enge, in die dein
Feind dich engen wird. Die Frau, die unter dir die weichlichste ist und
sehr verzärtelt, deren Fußballen es nicht versucht, auf die Erde zu
treten vor Verzärtelung und Weichlichkeit, deren Auge wird feindselig
schauen auf den Mann ihres Schoßes und auf ihren Sohn und ihre Tochter.
Wegen des Säuglings, den sie geboren zwischen ihren Füßen, daß jene
nicht ihr zuvor ihn aufäßen aus Mangel an allem, im geheimen, in der
Drängnis und Enge, in die dein Feind dich engen wird in allen deinen
Toren. Und Adonai wird dich zerstreuen unter alle Völker; und du wirst
nicht rasten unter diesen Völkern und es wird keine Ruhestatt sein für
den Ballen deines Fußes. Und Adonai wird dir daselbst geben ein
zitterndes Herz, ein bängliches Aug und ein schwächliches Geblüt; und du
wirst Angst haben Nacht und Tag und nicht trauen deinem Leben. Am Morgen
wirst du sprechen: Wer gäbe Abend! und am Abend wirst du sprechen: Wer
gäbe Morgen! vor Bangigkeit deines Herzens, die du bangen wirst, und vor
dem Gesicht deiner Augen, das du sehen wirst.“

So las der alte Mann und sein Herz war voll von grauer Furcht, und er
schlug seinen Gebetmantel über den Kopf, die großen, drohenden
Buchstaben nicht länger zu sehen, und er weinte und stöhnte. Seine Frau,
die nicht wagte, ihn beim Studium zu stören, stand erschreckt an der Tür
und hörte, wie er stöhnte, und sie zitterte, und ihr altes Herz schlug
vor Angst bis hinauf in ihren dürren Hals. Aber sie wagte nicht, ihn zu
stören.

Rabbi Jaakob Josua Falk aber weinte aus seinen eingesunkenen, müden,
betagten Augen, und sein Gebetmantel war ganz naß von Tränen.

                   *       *       *       *       *

Der Kirchenratsdirektor Philipp Heinrich Weißensee, von Weißensee jetzt,
hatte sich sehr verändert seit jener Nacht, da Magdalen Sibylle dem
Herzog zugefallen war. Wohl gab es noch immer keine politische Affäre im
Reich, und im schwäbischen Kreis im besonderen, darein er nicht seine
gelüstig schnuppernde Nase, seine feinen, spielerischen Finger gesteckt
hätte. Aber seine Flinkheit hatte jetzt etwas Fahriges, seltsam
Lebloses, Mechanisches. Es kam vor, daß der gewandte, welt- und
redekundige Mann mitten im Gespräch absprang, von Abseitigem zu reden
begann. Oder daß er mitten im Wort einhielt, mit dem Kopf wackelte,
mummelte, ganz schwieg. Dann wieder erschien etwa der peinlich nach der
letzten Mode Gekleidete ohne Kniegürtel oder machte sonst einen
unbegreiflichen Toilettefehler. Sehr merkwürdig war sein Benehmen zu den
Frauen. Er sprach und bewegte sich vor ihnen mit größter Courtoisie,
aber es konnte geschehen, daß er ihnen in aller Verbindlichkeit etwas
dermaßen Zotiges sagte, daß selbst der General Remchingen darüber
stutzte. Auch wollte man wissen, daß er, von dem früher nie dergleichen
bekannt war, jetzt galante Liaisons unterhielt. Sonderbarerweise
bevorzugte er solche Damen, die nach allgemeiner Meinung durch die Hände
des Süß gegangen waren.

An den Süß attachierte er sich noch mehr als früher. Dies fiel auf. Denn
in der nächsten Umgebung des Herzogs wußte man, daß der Jude nicht mehr
so unmittelbar im Nabel der Macht saß wie vor Monaten. Auch hätte
Weißensee bei der Vertrauensstellung, die er als Haupt des katholischen
Projekts genoß, dieses Schwänzeln und Schmeicheln um den Finanzdirektor
nicht not gehabt. Allein er ließ keine Gelegenheit ungenutzt, ihn zu
sprechen, ihn zu betasten, ja, er gab sich so vertraulich, daß der
argwöhnische Süß glaubte, er wolle ihn ausholen, ihn stürzen und sich
vor ihm mit jeder Vorsicht spickte. Dann wieder geschah es unvermutet,
daß der Kirchenratsdirektor mit unziemlichem Gespöttel auf des Süß
Judentum hinwies, was er bisher sorglich vermieden hatte. Er fragte ihn
etwa nach der Bedeutung gewisser hebräischer Worte, und trotzdem Süß
sehr ablehnend betonte, er habe sein bißchen Hebräisch längst vergessen,
wiederholte er diese Frage mehrmals, und dies in größerer Gesellschaft.

Für einen Abend bat er plötzlich und sehr wichtig Bilfinger und
Harpprecht zu sich, seine beiden alten Freunde. Die Herren kamen auch
sogleich, fragten besorgt, hilfsbereit, was es denn sei. Aber es war
nichts; Weißensee brauchte irgendeine durchsichtig leere Ausflucht. Die
Herren, verblüfft, sahen sich an, sahen ihn an, erkannten seine Not,
blieben. Da saßen sie nun, Schulkameraden, sehr umgetrieben alle drei,
begabt von Natur alle drei und wohlgefüllt mit allem Wissen der Zeit,
geachtete Namen, in starker Position. Da saßen sie und tranken, und die
beiden breiten und behäbigen Männer waren einsilbig, während der
schlanke, elegante Weißensee sehr vieles und Gleichgültig-Geistreiches
sprach und fast ängstlich bemüht war, kein Schweigen aufkommen zu
lassen. Unvermittelt fragte ihn Bilfinger, wie weit sein Bibelkommentar
gediehen sei. Die Bücher der Andreas Adam Hochstetter, Christian
Eberhard Weißmann, Johann Reinhard Hedinger über diese Materie seien
doch eigentlich bestenfalls braver Durchschnitt, und man entbehre sehr
des Freundes vorhabendes Werk. Weißensee mit einem fahlen und fahrigen
Lächeln und einer leeren Handbewegung meinte, es wäre vielleicht besser
gewesen, er hätte sich nie von Hirsau weggerührt und wäre zeitlebens
über dieser Arbeit gesessen. „Ja,“ sagte Harpprecht und eigentlich war
dies keine Antwort, „es ist eine schmutzige Zeit, alle Wege sind
schmutzig, und es ist verflucht schwer, sich sauber zu halten.“

Die politische Stellung Weißensees wurde immer mehrdeutiger. Er vereinte
Unvereinbares. Er saß im Elfer-Ausschuß des Parlaments, formulierte und
stilisierte die Beschwerden der Demokraten gegen das Willkürregiment des
Herzogs und war eben dieses Herzogs illegitimer Schwiegervater und
Vertrauter. Er konferierte mit Süß, mit den Jesuiten, den Generälen und
verfaßte schwungvolle Apologien der Konstitution und der evangelischen
Freiheiten. Er hatte seine Töpfe auf allen Feuern, seine Schlingen in
allen Wäldern. Der frühere Weißensee wäre selig gewesen, so vieler
Komplotte, Intrigen, Konventikel, komplizierter Machinationen Hebel und
Angel zu sein. Wäre selig aufgegangen in diesem atemlosen Betrieb,
dieser zappelnd-wirbelnden, hunderthändig wichtigen Geschäftigkeit. Der
Kirchenratsdirektor ließ wohl auch jetzt Aug und Hand in jeder Aktion,
aber zum Staunen aller zog er sich plötzlich mitten im tollsten Getriebe
zurück, erklärte, er müsse rasten, setzte sich nach Hirsau in sein
verödetes Haus über seinen Bibelkommentar.

Er kam nicht voran damit. Verdrießlich sah er auf die dicken Kompendien
der Weißmann, Hedinger, Hochstetter, die umständlich und wacker den
gleichen Acker gepflügt hatten. Ach, noch lange werden die Studenten an
dieser zähen Weisheit zu kauen haben. Ach, es wird noch gute Weile
dauern, bis er diesen Riesenkörper wird mit Herz und Leben gefüllt
haben.

Nein, es ging nicht voran mit dem Werk. Wohl brannte die Lampe tief in
die Nacht über seinen Büchern; aber seine Augen sahen nicht die
Buchstaben, nicht die krausen griechischen, nicht die festen deutschen,
nicht die blockigen hebräischen. Sahen eine, die nicht da war;
bräunliche, flaumige, männlich kühne Wangen, blaue, starke Augen in
seltsamem Widerspiel zu dem dunklen Haar. Sahen sie im stillen Kreis der
Lampe, verschlossen, mit kindhaft wichtigem Gesicht. Die Tage schlurfte
er durch die Räume, wie waren sie weit und leer! schlurfte in
Pantoffeln, ohne Perücke, vernachlässigt, schnupperte in die Winkel,
strich mit der feinen, dürren Hand zärtlich über eine Tischdecke, die
Lehne eines Sofas, abwesend, mit verrenktem Lächeln.

Dann ließ er den Magister Jaakob Polykarp Schober vor sich rufen. Der
erschrak gewaltig. Sicher wird ihn der Kirchenratsdirektor wegen seines
Glaubens zur Rede stellen, ihn der Sektiererei bezichtigen, vor Gericht
schleppen, einkerkern, unstet und flüchtig über die Erde jagen. Jetzt,
wo seine Tochter nicht mehr im Bibelkollegium sitzt, kann er ja alle
Rücksicht fallen lassen. Dem pausbäckigen Mann brach der Schweiß aus,
seine frommen Kinderaugen wurden sehr rund und ängstlich, er lief mit
kurzen Schritten, bedrückt schnaufend, auf und ab. Aber sehr bald
kriegte er seinen Schreck klein. Wenn Gott ihn zum Märtyrer bestimmt
hat, so wird er solche Auserwählung dankbar auf sich nehmen. So trat er,
wenngleich merklich schwitzend, so doch aufrecht und mannesmutig vor den
Prälaten und hub sogleich an, streitbar von den drei Männern im
Feuerofen zu sprechen. Doch Weißensee, zunächst erstaunt, unterbrach ihn
bald, erklärte verbindlich, er habe ihn durchaus nicht in amtlicher
Eigenschaft zu sich gebeten, er habe nur den alten Freund seiner Tochter
wieder einmal sehen und sprechen wollen. Der Magister, sehr erleichtert,
sprach einfältig, herzlich und ehrerbietig von Magdalen Sibylle, und wie
der ganze Kreis diese fromme, edle und erlesene Schwester vermisse.
Weißensee hörte gierig zu, der Magister machte sich im stillen Vorwürfe,
daß er den aimablen Herrn für einen Wüterich und Holofernes habe
ästimieren können, und taute mehr und mehr auf. Der Kirchenratsdirektor
befriedete sich sichtlich an dem wohltuend schlichten Geschwätz, er kam
öfters mit dem Magister zusammen, ja, die beiden machten gemeinsame
Spaziergänge im Wald. Zaghaft begann schließlich Schober von seinen
Versen zu sprechen, er rezitierte sein Poem: „Nahrungssorgen und
Gottvertrauen“ und jenes andere von Jesus dem besten Rechenmeister. Als
Weißensee freundlich zuhörte, als er gar etwas von Drucklegung verlauten
ließ, gewann diese Leutseligkeit des großen und gelehrten Herrn den
jungen Menschen ganz ohne Vorbehalt. So, daß er, dem schon lange das
Herz fast bersten wollte, ihm sein Geheimnis von der Prinzessin aus dem
Himmlischen Jerusalem und dem argen Juden, ihrem Vater, anvertraute.

Aufhorchte da Weißensee. Abfiel seine Müdigkeit, Fahrigkeit. Tagelang
streifte er mit dem über solche Ehre strahlenden Magister durch den
Wald. Stand am Holzzaun, ließ sich jede Einzelheit wieder und wieder
erzählen. Forschte nach dem Alten, dem Holländer, Mynheer Gabriel
Oppenheimer van Straaten. Kombinierte. Bekam zwar Naemi nicht zu sehen,
setzte sich aber aus all der Mosaik die Wahrheit ziemlich getreu
zusammen.

Lang in die Nacht hinein brannte auch jetzt seine Lampe. Aber nicht mehr
schlurfte der Prälat mit unsicheren, vergreisten Schritten; federnd,
jung ging er durch seine weiten, weißen Räume, seine regen Träume
füllten sie mit Menschen und künftigen Begebenheiten. Tief und gekitzelt
lächelten seine feinen und sehr beweglichen Lippen, und manchmal wohl
sprach er, Akteur seiner Träume, vor sich hin: „_Voyons donc_, mein Herr
Geheimer Finanzienrat!“ oder: „Ei, ei, wer war sich das vermutend,
Exzellenz?“

Ja, wer war sich das vermutend! Man war ein alter Fuchs, man hatte das
Leben und die Menschen von allen Seiten bewittert und beschnuppert. Man
bildete sich ein, sich auf Menschengesichter zu verstehen. Und mußte
wieder einmal erkennen, daß auf diesem großen Welttheater doch immer
noch mehr Schminke und Maske ist, als selbst der ausgekochteste Zweifler
supponiert. Wer hätte das geahnt? Er rief das Gesicht des Juden vor sich
in sein einsames, nachtstilles Zimmer. Er schloß die Augen und spähte es
aus, Zug um Zug, den gelüstigen, sehr roten Mund, die weißen, kalten,
eleganten Wangen, das unbarmherzige, zufahrende Kinn, die lauersamen,
raschen, fliegenden Augen, die glatte, unverträumte Stirn mit den
Rechnerbuckeln über den Brauen. Wer hätte hinter diesem eiskalten,
eisklaren Geschäfts- und Machtmenschen die sentimentalische Idylle im
Wald von Hirsau gesucht! Ei, ei, mein Herr Finanzdirektor! Wie Sie vor
mir gestanden waren an jenem üblen Abend in Ihrem Palais! Was für eine
wache, mondäne, medisante Miene Sie hatten! Ei, ei, mein Herr Hebräer,
ich hätte mich wohl sollen ein weniges mehr zusammennehmen. Ich war wohl
ein wenig faselig und plapperig und habe mich nicht ganz _à la mode_
geführt an jenem Abend. Ich saß wohl sehr elend und vertan auf meinem
Stuhl, dieweilen Sie rank und schlank und schneidig vor mir standen, und
das Mark krümelte sich kurios in meinem Gebein. Nun ja, ich wäre wohl
neugierig, wie sich Euer Exzellenz führen in einem ähnlichen Fall.

Der Kirchenratsdirektor Philipp Heinrich von Weißensee hielt ein auf
seinem Gang durchs Zimmer. Die Lampe brannte still durch den weiten
Raum, plump surrte ein Nachtfalter, die vielen Bücher ringsum schauten
stumm und gelassen, durch das offene Fenster drang stark der Hauch des
nächtlichen Waldes. War das Rache, womit er sich da abgab? Waren das
Rachepläne? _Fi donc_, er besudelte sich nicht mit so bürgerlich
gemeinen Empfindungen. Er war nur – ja, was war er? neugierig, neugierig
war er, wie der Jude sich halten wird. Ob er auch plötzlich so schlapp
und alt sein wird und was überhaupt er tun wird. Ei ja, sehr sehenswert
wird das sein, höchst lehrreich wird das sein, viel interessanter, als
was es gemeinhin in den Romanen zu lesen, auf den Komödienbühnen zu
sehen gibt.

„_Voyons donc_, Exzellenz! _Eh voilà_, mein Herr Geheimderat!“ sagte der
feine, elegante Prälat vor sich hin, tief und gekitzelt lächelnd. Dann
setzte er sich über seinen Bibelkommentar, sehr belebt; mit
abschätzigen, spöttischen Augen glitt er über die wackeren Arbeiten der
Hochstetter, Weißmann, Hedinger, der braven, umständlichen, gelehrten
Männer, und flink und fröhlich ging ihm jetzt das Werk vonstatten.

                   *       *       *       *       *

Unterdes hatten die Sendlinge des Würzburger Bischofs still und zäh in
Stuttgart weitergearbeitet. Hell im Licht standen jetzt neue Männer,
Militärs zumeist, die sich wenig um den Süß kümmerten und bei äußerlich
gutem Einvernehmen ihre Verachtung des Juden nicht verbargen. Da war der
General Oberburggraf von Röder, ein ungeschlachter Mann, dann der
Kommandant vom Asperg, Oberstleutnant von Bouwighausen, ferner ein Rudel
lärmvoller und farbiger Offiziere, die jetzt immerzu wie ein Zaun um den
Herzog waren, die Obersten Tornacka und Laubsky, der Rittmeister Buckow.
Ein anderer Offizier sodann, der dem Süß besonders zuwider war, der
Major von Röder, Vetter des Burggrafen, Kommandant der berittenen
Stuttgarter Bürgergarde, des Stadtreiterkorps, ein knarrender Mann,
niedere Stirn, harter Mund, rohe Tatzen, doppelt unförmig in den
Handschuhen. Doch am meisten zu Haß und Ekel blieb dem Juden jener Dom
Bartelemi Pancorbo, der kurpfälzische Geheimrat, Tabaksmanufaktur- und
Kommerziengeneraldirektor, der Juwelenhändler, der jetzt wieder ins
Licht rückte, die rechte Schulter wie stets kurios hochgezogen, immer in
streng zeremoniöser, verschollener portugiesischer Hoftracht, über
mächtiger Halskrause das blaurote, verdrückte, entfleischte Gesicht mit
der Geiernase und dem gefärbten Knebelbart, hinter faltigem Lid nach dem
Süß äugend mit länglichen, starren, schmalen Augen.

Diese alle, dazu die anderen alten Feinde, Remchingen, der Kammerdiener
Neuffer, staken jetzt in dem katholischen Projekt. Süß, so klar und weit
er das Ganze überschaute, viel klarer als die groben, großspurig
törichten Offiziere, sah sich außerhalb dieses Planes. Er erfuhr
wichtiges nebenher oder gar nicht; nur wenn man seinen finanztechnischen
Rat unbedingt brauchte, teilte man ihm lustlos, von obenher, beiläufig
das eine oder andere mit. Ja, einmal, wie er sich leise etwas weiter
vortastete, schnauzte ihn der Herzog grob an, er solle solche
Spioniererei ein für allemal lassen. Wenn es Zeit sei, mit dieser Katze
durch den Bach zu fahren, werde man es ihm, vielleicht! sagen.

Karl Alexander, rascher als er erhofft und völlig wiederhergestellt, war
groß tätig und gut gelaunt. Dazu kam, daß die von dem Würzburger
erwirkte Versöhnung mit Marie Auguste die erwünschten Folgen gehabt
hatte; die Herzogin war schwanger. Das Land hörte diese Botschaft
mißvergnügt. Wäre der Herzog kinderlos gestorben, so wäre die
protestantische Linie wieder ans Regiment gekommen; so aber sah man sich
Rom und den Jesuiten aufs Unabsehbare ausgeliefert. Die angeordneten
Bittgottesdienste für die Herzogin waren schlecht besucht; nur wer
mußte, kam.

Aber der Herzog freute sich täppisch. Er sprach jedem von dem zu
erwartenden Erben, breites Vergnügen über dem fleischigen, sanguinischen
Gesicht, er machte derbe Witze, umgab Marie Auguste mit plumpen
Rücksichten. Der war diese Schwangerschaft durchaus nicht gelegen
gekommen. Sie fürchtete die Entstellung, sie fürchtete auch sonst
Behinderung durch das Kind, sie hatte Angst und Ekel vor der Entbindung;
überdies erschien ihr Mutterschaft an sich als etwas Genantes,
Plebejisches, einer Aristokratin nicht Anstehendes. Sie dachte auch
daran, die Schwangerschaft beseitigen zu lassen, ja, sie machte schon
dem Doktor Wendelin Breyer Andeutungen solcher Art. Doch der Medikus
verstand sie nicht oder wollte sie nicht verstehen. Mit weitläufigen,
entschuldigenden Bewegungen sprach er mit seiner hohlen, angestrengten
Stimme vom Glück der Mutterschaft, er bezog sich auf die Antike,
erwähnte die Mutter der Gracchen und jene andere Heldenmutter, die ihren
Sohn lieber auf dem Schild als ohne ihn zurückkehren sehen wollte.
Seufzend, in Gedanken auch an die simpel generalsmäßige Einstellung des
Herzogs, gab Marie Auguste es auf.

Gierig hingegen und angenehm übergruselt hörte sie zu, wie Süß
gelegentlich von Lilith erzählte, der Dämonenkönigin. Diese, die
langhaarige, geflügelte, Adams erste Frau, hatte Streit mit ihrem
Gatten; denn er war ihr beim fleischlichen Verkehr nicht so zu Willen,
wie sie es verlangte. Da sprach sie mit schwarzer Kunst den verbotenen
Gottesnamen und flog nach Aegypten, dem Land alles bösen Zaubers.
Seither, hassend Eva und jede gesunde Ehe, bedroht sie Wöchnerin und
Säugling mit Fluch und argem Schaden. Doch es ereilten sie in Aegypten
die drei Engel, die Gott ihr nachgesandt, Senoi, Sansenoi und
Semangelof. Zuerst wollten sie sie ertränken; dann aber ließen sie sie
frei, nachdem sie mit dem Eid der Dämonen hatte schwören müssen, keine
Wöchnerin zu schädigen und keinen Säugling, die durch die Namen der drei
Engel geschützt sind. Deshalb schützen die jüdischen Frauen ihr
Wochenbett durch Amulette mit den Namen der drei Engel.

Gekitzelt, leise überschauert, fragte die Herzogin vertraulich den
Juden, ob er ihr nicht ein solches Amulett beschaffen könne. Gewiß könne
er das, versicherte er eifrig ergeben. Sie erzählte dann bei Gelegenheit
ihrem Beichtvater davon, dem Pater Florian. Der verwarnte sie wild und
dringlich. Aber sie beschloß dennoch, sich das Amulett geben zu lassen.
Besser war besser, und nach Benützung konnte sie es ja beichten.

Im übrigen nahm sie ihre Schwangerschaft nach der ihr gemäßen Art in
einer leichten, spöttischen Manier. Sie gab sich wie jemand, der, in
leichtem Sommergewand in ein Gewitter geraten, die durchnäßten Kleider
gegen Bauerntracht vertauscht und sich jetzt über solche Mummerei
überlegen amüsiert.

So saß sie am Weihnachtsabend gebrechlich und ziervoll, ganz in weißen,
hauchenen Spitzen, aus denen überzart in der Farbe alten, edlen Marmors
der Eidechsenkopf unter dem strahlend schwarzen Haar spitzbübisch
züngelte. Um sie her die kleine Assemblée der Vertrauten, die für den
Christabend geladen waren. Der Herzog hatte den Süß ausschließen wollen.
Aber Marie Auguste hatte mit ihrem amüsanten und galanten Hofjuden,
seitdem er ihr jene Geschichte von dem Amulett gegen die Lilith erzählt
hatte, ein besonderes, heimliches und wortloses Einverständnis und
wollte ihn auch an diesem Abend nicht missen. Er empfand es gerade in
der Isolierung dieser Zeit als Genugtuung, zugezogen zu werden. In
ehrlicher Dankbarkeit verehrte er der Herzogin als Präsent eine sehr
hübsche Gemme, in die ein gefatschter Säugling geschnitten war, und eine
ziervolle chinesische Kinderklapper aus Porzellan und Elfenbein; äußerst
fein geschnitzte bezopfte Männer kletterten den Stiel hinauf mit
beweglichen Köpfen, und winzig kleine Pagoden läuteten und klapperten.
Als drittes aber mit einem Lächeln voll Geheimnis und Verehrung
überreichte er ihr ein kleines goldenes Etui; sie wußte, darin war das
Amulett.

Doch die anderen, mißvergnügt, daß Süß noch immer so fest in Gunst
stand, empfanden ihn gerade an diesem Abend als Eindringling und fielen
mit plumpen, bösartigen Späßen über ihn her. Der Herzog, ein Wort
Remchingens aufnehmend, mahnte Marie Auguste, sie solle sich nicht an
dem Juden versehen, daß Württemberg keinen krummnäsigen Herzog bekomme.
Marie Auguste lächelte nur. Heimlich streichelte sie das kleine Etui;
heimlich, von den anderen ungesehen, nahm sie das Amulett heraus,
betrachtete es: ein Pergamentstreifen, mit roten, blockigen hebräischen
Buchstaben beschrieben; dazwischen schlangen sich, zackten sich
beunruhigend krause Figuren, hockten komisch und bedrohlich primitive
Vögel.

Süß hörte indes Sticheleien und grobe Attacken mit der gleichen
aufmerksamen und gelassenen Verbindlichkeit an. Später dann wandte er
sich an den Herzog und Weißensee, er habe gehört, wie der Herzog und der
Herr Kirchenratsdirektor gelegentlich über den katholischen und den
evangelischen Text des Weihnachtsevangeliums debattiert hätten, ob die
evangelische Lesart: „und den Menschen ein Wohlgefallen“ oder die
katholische: „den Menschen, die guten Willens sind“ die richtige sei. Er
freute sich, als kleines Weihnachtsgeschenk einen Beitrag zur Lösung
dieses Problems beibringen zu können. Einigermaßen verblüfft sahen die
Herren ihn an, auch die anderen schwiegen und horchten skeptisch und
spöttisch auf, während Süß höflich und gleichmütig fortfuhr: Seit dem
Professor Baruch d’Espinosa, den der höchstselige pfälzische Kurfürst an
seine Universität Heidelberg habe berufen wollen, hätten seine
Glaubensgenossen sich eingehend mit dem wissenschaftlichen Studium auch
des Neuen Testaments befaßt. Er habe nun wegen der besagten Textstelle
an einen Geschäftsfreund nach Amsterdam geschrieben und folgende
Auskunft erhalten. Im griechischen Text heiße es „eudokias“, was die
Vulgata und die Katholiken richtig mit „_bonae voluntatis_, guten
Willens“ übersetzten. Erasmus aber habe seine Bibel nach einem
Manuskript gedruckt, in dem fälschlich „eudokia“, ohne s, stand, und
danach habe Luther: „ein Wohlgefallen“ übersetzt. Erasmus wäre
sicherlich auf den Fehler gekommen, wenn er nicht solche Eile gehabt
hätte. Aber er hatte den Ehrgeiz, mit seinem Bibeldruck dem des
Kardinals Ximenes zuvorzukommen. Darum also sei bei allem Respekt vor
der Gelehrsamkeit des Herrn Kirchenratsdirektors das lutherische
Weihnachtsevangelium hier nicht in Ordnung und Seine Durchlaucht hätten
den rechten Text.

Süß brachte diese Erklärung bescheiden, höflich und sachlich vor. Was er
sagte, war so einleuchtend, daß sogar von den Offizieren der eine oder
andere es verstand; und Marie Auguste freute sich über die Gescheitheit
ihres Hofjuden. Aber die anderen alle ärgerten sich, daß der Jude am
Weihnachtsabend das Evangelium so sachkundig auseinanderblätterte, und
Remchingen polterte, jetzt also schacherten die Juden nicht nur mit
Wechseln und Juwelen, sondern auch mit dem Wort Gottes. Weißensee
verbreitete sich über die Stellung der Frau im Alten und im Neuen
Testament. Dies war ein Thema, in das er sich unter dem schmerzhaften
Erkennen und Erleben der letzten Zeit auch in seinem Bibelkommentar wild
verbissen hatte. Im Neuen Testament: die Madonna, im Alten: die tausend
Weiber des Salomo. Er sprach glatt, elegant, geschmeidig, verbindlich,
wie das seine Art war. Aber es klang irgend etwas Verstecktes, so
Feindseliges durch, daß Magdalen Sibylle tief erblaßte und daß ihre Hand
ganz kalt wurde.

Sie saß neben der ziervollen, launischen Marie Auguste schön und
stattlich. Die Herzogin hielt ihre Hand, streichelte sie, es tat ihr
wohl, mit ihrer kleinen, gepflegten, fleischigen Hand die große des
Mädchens zu streicheln. Magdalen Sibylle rang von neuem und leidvoller
um den Süß. Sie übersah nicht klar die politische Konstellation, aber
sie sah, daß er sehr allein stand, sie sah lauter Feinde um ihn herum,
er kam ihr vor wie ein schlanker, schmeidiger Panther unter plumpen,
zottigen Bären. Und sie ahnte auch die seltsame Verstrickung zwischen
ihm und dem Herzog und zwischen ihm und ihrem Vater.

Süß sagte leichthin, nach seinem Geschmack seien weder die Damen aus dem
Alten, noch die aus dem Neuen Testament. Die einen seien ihm zu
heroisch, die anderen zu sentimentalisch. Und seine Augen glitten mit
beredtem Schmeicheln von der Herzogin, deren neugierig lüsternes
Wohlwollen ihn angenehm überrieselte, zu Magdalen Sibylle, die ihm
willkommen fester Grund und Bestätigung war, von der rotblonden,
pompösen Madame de Castro, der klugen Rechnerin, die, merklich kühler,
die Mariage immer noch nicht ganz aufgegeben hatte, zu den süßen Damen
Götz, die, genau nach dem Vorbild der Mutter die Tochter, sich dem
Herzog noch immer weigerten.

Remchingen beharrte bei dem Thema von dem Alten Testament. In dem
plärrenden Wienerisch, das er, der im Augsburgischen Geborene, sich
angewöhnt hatte, weil er es für aristokratisch hielt, meinte er, nach
dem Gemauschel, das man zu Zeiten höre, müsse die Heilige Schrift im
Urtext als recht ein ärgerliches und zuwideres Gequäke und Gegurgel
klingen. „Glauben Sie, Exzellenz,“ fragte sehr höflich Süß zurück, „daß
unser Herrgott mit Adam im Paradies wird wienerisch oder daß er mit ihm
wird hebräisch parliert haben?“ Die Herzogin lachte, freute sich über
ihres Juden feines Maulwerk, über Remchingens Abfuhr, streichelte
verstohlen das Etui mit ihrem Amulett, ließ in ein Schweigen hinein die
Glöckchen der Kinderklapper fein und zärtlich klingeln. Aber der
Burggraf Röder erachtete es für nötig, dem Remchingen zu sekundieren. Er
wandte sich an die Herzogin, es sei gut, daß Ihro Durchlaucht noch nicht
so weit seien. Die Kinder, die heute nacht geboren würden, hätten nichts
zu lachen. Und da war man denn endlich da, wo man schon lange hin
wollte, und man sprach eingehend, umständlich und gewichtig, dieweil Süß
zäh schwieg, von dem Eßlinger Kindermord. Die Offiziere vor allem hatte
das Argument, daß das Mädchen in der Christnacht geboren war, durchaus
überzeugt. Nur Herr von Riolles, der ein Freigeist war, meinte, wenn
wirklich die Juden die in der Christnacht Geborenen gefährdeten, so
hätte Jesus von Nazareth einfach eine andere Nacht sollen für seine
Geburt wählen; dann wäre ihm das Kreuz, uns allen das Christentum
erspart geblieben.

Indessen hatte der Geheimrat Pancorbo die Herzogin gebeten, die
Geschenke des Süß näher betrachten zu dürfen. Mit seinen dürren,
blauroten, gichtknotigen Fingern betastete er sie, nah an die Geiernase
vor die starren, länglichen, tief in den Höhlen versteckten Augen führte
er sie; dann äußerte er sich sachlich und eingehend über das wertlose
Material der von Süß geschenkten Gemme und der Kinderklapper, und daß es
im Juwelenhandel Usus sei, solches Zeug umsonst dreinzugeben. Hämisch im
Gegensatz wies er wieder einmal darauf hin, wie ungeheuren Wert der
Solitär habe, den Süß selber am Finger trage, und aus ihren tiefen
Höhlen blinzelten hinter faltigem Lid die schmalen Augen gierig nach dem
Ring. Doch Marie Auguste verteidigte ihren Juden. Dies sei keineswegs
alles, was er ihr geschenkt habe, sagte sie mit ihrer gleitenden,
lässigen, leicht spöttischen Stimme, und sie wies das Amulett vor, und
sie erzählte die Geschichte von Lilith, der Dämonenkönigin. Scheu und
gekitzelt hörte man zu, beschaute man die primitiven, bedrohlichen
Vögel, die blockigen, unheimlichen Buchstaben des Pergaments. Bis
endlich Karl Alexander mit lautem, etwas gewaltsamem Lachen die Lähmung
löste, gutmütig und lärmvoll spottend, sie werde noch Jüdin werden, und
sie könne sich freuen, daß sie sich wenigstens nicht werde müssen
beschneiden lassen.

Doch nach der Tafel nahm er den Süß beiseite, haute ihn auf die
Schulter, war sehr gnädig. Das mit dem katholischen und evangelischen
Text, wie er da eine so runde, einleuchtende Erklärung habe schaffen
können, das sei sehr amüsant gewesen, und er sei doch ein Tausendsassa.
Unvermittelt dann sprach er dem geschmeichelten Süß von dem Magus, ob
man den nicht einmal könne wieder zu sehen kriegen. Er wisse schon, von
wegen dem, womit er nicht habe herausrücken wollen. Süß, unbehaglich,
wich aus. Karl Alexander bestand nicht, sagte, es sei ja wahr, dem Magus
sei schwer beizukommen, er sei ein schwieriger Onkel. Aber eines müsse
der Süß ihm schaffen: ein Horoskop von dem Magus über das, was er sich
für die Zukunft von den Frauen Böses oder Gutes zu versehen habe. Nach
der Affäre mit der Napolitanerin, nach dem Auf und Ab mit der Herzogin,
bei dem blöden, zimpferlichen Getue der Damen Götz wolle er darüber was
wissen. Es sei nur recht und billig, daß ihm der Süß von dem Kabbalisten
das Horoskop darüber stellen lasse. Nachdem er der Herzogin das Amulett
beschafft habe, werde er ihm wohl auch den Gefallen tun; und nachdem er
so Schwieriges beigebracht habe wie jene Bibelerklärung, müsse ihm das
doch ein leichtes sein. Süß konnte nicht wohl ablehnen, zauderte, gab
nach.

Man trennte sich bald. Die katholischen Herrschaften wollten noch in die
Schloßkapelle zur Mette. Weißensee bat den Süß, ihn begleiten zu dürfen.

Die Herren schickten die Wagen voraus, gingen zu Fuß. Die Nacht war lau,
starker, erregender Wind ging. Weißensee kam auf sein Thema zurück, wie
seltsam es sei, daß die morgenländischen Geschichten sich nun im ganzen
Erdteil so fest angesiedelt hätten. Er sprach vom deutschen Wald, wie
kurios es sein müßte, wenn man dahinein plötzlich so irgendein
morgenländisches Gebäu stelle. In seiner Gegend, im Wald von Hirsau,
habe ein Holländer diese sonderbare Intention gehabt. Unter solchen
Reden war man vor dem Haus des Juden in der Seegasse angelangt, und der
Kirchenratsdirektor verabschiedete sich besonders umständlich und
verbindlich. Sowie sein Bibelkommentar, in dem die liebenswürdige
Auskunft des Süß eine besondere Stelle finden werde, fertig sei, werde
er sich die Ehre geben, dem Herrn Finanzdirektor mit als erstem ein
Exemplar zu überreichen.

Süß schritt durch die matterleuchtete Vorhalle. Es klang ihm in den
Ohren: O du fröhliche, o du selige, gnadenbringende Weihnachtszeit. Auf
leisen Sohlen erschien der Kammerdiener, ob er Seine Exzellenz schon
auskleiden dürfe. Süß winkte ab. Er konnte nicht schlafen. Lag ihm der
Föhn im Blut? Und was der alte Fuchs da gesagt hatte von Hirsau, es
klang ja sehr harmlos, auch war ja das Haus des Oheims eigentlich nicht
morgenländisch; aber war in den Worten des Weißensee nicht doch ein
Hinterhalt?

Er setzte sich an seine Akten. Allein die Ziffern schauten ihn nicht mit
der kalten Sachlichkeit an wie sonst. Das krause Gerank des weißen
Hauses mit seinen Blumen hängte sich an sie. Er warf den Kiel weg, ging
auf und ab in splitternden, unbehaglichen Gedanken, während ringsum die
Glocken der Mette läuteten.

                   *       *       *       *       *

Isaak Landauer saß in unschöner, unbequemer Haltung in einem der
prunkvollen Sessel des Süß. Man hatte die geschäftlichen Dinge zu Ende
gesprochen, und Süß, durch die schmuddelige Gegenwart des anderen
gereizt, wartete nervös auf seinen Aufbruch. Doch Isaak Landauer traf
keinerlei Anstalt, er strähnte sich den rotblonden, verfärbten Bart und
sagte: „Ja, der Prozeß gegen den Reb Jecheskel Seligmann Freudenthal ist
also in vier Wochen. Unbehaglich, Reb Josef Süß. Muß Euch sein besonders
unbehaglich. Da habt Ihr Eure Lakaien, Eure Chineser, Euren goldenen
Rock, Euren Papagei. Aber die Eßlinger spucken Euch drauf und bringen um
den Reb Jecheskel Seligmann Freudenthal.“ Da der andere schwieg, fuhr er
fort: „Wenn ich Euch gesprochen hab von dem Ravensburger Kindermord,
habt Ihr gemacht ein Gesicht, hoffärtig wie ein Goj, und habt gesagt:
Alte Geschichten. Jetzt seht Ihr’s mit Euren alten Geschichten, jetzt
springt Euch das Schlamassel an den eigenen Hals.“

Aber Josef Süß schwieg zäh. Als die ersten Nachrichten gekommen waren
von den Maßnahmen der Eßlinger, hatte er natürlich sogleich erkannt, daß
sie gegen ihn gerichtet waren, nur gegen ihn. Er wollte zufahren, zwang
sich, seinen Zorn zu überschlafen, das Für und Wider eines Eingreifens
in aller Ruhe zu überdenken. Nahm er Partei für den Jecheskel Seligmann,
so gefährdete er seine Nobilitierung und die Mariage mit der
Portugiesin, beschwor tausend aufreibende Kämpfe mit dem Parlament
herauf, mußte als Kompensation mannigfache Vorteile gegen die Eßlinger
preisgeben. Somit war seine Taktik klar. Er kannte den Juden Jecheskel
Seligmann nicht. Wenn die Eßlinger, bloß um ihn zu ärgern, ihre Justiz
durch einen offenbaren Fehlspruch kompromittieren wollten, mochten sie
es. Ihre Sache. Er wird sich nicht einmengen. Streng neutral bleiben.
Eisern schweigen.

Demgemäß handelte er. Beschränkte sich auf wirksame Schutzmaßnahmen für
die von ihm im Herzogtum zugelassenen Juden und ihre etwas zweifelhaften
Rechte. Ließ sich im übrigen durch keine Stichelei und keinen Hohn aus
seiner Passivität herauslocken.

Auch für die Reden Isaak Landauers, so sehr sie ihn ägrierten, hatte er
keine Antwort. Doch der andere beharrte eigensinnig: „Ich hab aufgekauft
mit ein paar anderen alle Schuldforderungen an die Stadt Eßlingen.
Besteht sie auf dem Prozeß, komme ich acht Tage vorher mit meinen
Obligationen. Läßt sie nach, laß ich nach. Drückt sie zu, drück ich zu.
Aber man kann nicht wissen,“ schloß er bekümmert und rieb sich die
fröstelnden Hände. „Diese Gojim sind geschlagen mit aller Bosheit und
Dummheit. Wenn es gegen einen Juden geht, wollen sie Blut lieber als
Geld. Und Ihr, Reb Josef Süß?“ fragte er endlich geradezu, da sonst kein
Wort aus ihm herauszupressen war.

Süß, lang vorbereitet, erwiderte ablehnend: „Ich kenne den Juden
Seligmann nicht. In meinem Bezirk werde ich mich zu schützen wissen.“

Aber Isaak Landauer erregte sich: „Kennt nicht! Werdet Euch zu schützen
wissen! Was heißt das! Sitzt da mit seinen Lakaien, seinem goldenen
Rock, seinen Chinesern und kennt nicht! Wird sich zu schützen wissen!
Laßt Euch sagen von einem alten Geschäftsmann: Wozu ist gut das ganze
Gelump, wer glaubt Euch das ganze Gelump, wer läßt sich dumm machen
davon, wenn Ihr nicht könnt schützen den Reb Jecheskel Seligmann
Freudenthal?“ Und er schwenkte aufgebracht die Hände vor dem Gesicht des
anderen, sein Kaftan flatterte zornig. „Papagei, Gobelins, Steinköpfe!
Wozu sind gut Steinköpfe?“ höhnte er giftig. „Moses der Prophet und
Salomo der König haben ihrer Lebtage nicht ausgeschaut wie Eure weißen
Steinköpfe! Und die Augen haben sie auch nicht immer zu gehabt. Sonst
hätten sie es nie so weit gebracht.“ Und er starrte, empört durch das
gelassene Schweigen des anderen, hitzig vor sich hin.

„Ein guter Jud wird sich hüten, mit Euch in Zukunft zu machen
Geschäfte,“ spielte er plötzlich starr, lauernd, bösartig seinen letzten
Trumpf aus. Aber Süß achselzuckte nur: „Ich lasse mir nichts abpressen,“
und wandte ein feindseliges, hochfahrendes Gesicht weg. Es blieb Isaak
Landauer nichts übrig, als vor sich hinkläffend, heftig den schütteren
Bart strähnend, zu gehen.

Einige Wochen später, der Eßlinger Prozeß mußte nun bald stattfinden,
standen im Vorzimmer des Süß zehn jüdische Männer, an der Spitze Jaakob
Josua Falk, der kleine, welke Rabbiner von Frankfurt mit den
eingesunkenen Augen, mit ihm der Pfleger und die drei angesehensten
Vorstände seiner Gemeinde, und eine Deputation der Fürther Juden,
gleichermaßen zusammengesetzt. Sie waren in Freudenthal
zusammengetroffen, wo seit den Zeiten der Gräveniz eine kleine jüdische
Gemeinde saß, sie hatten die Frau des Jecheskel Seligmann aufgesucht;
doch die war stumpf und keiner Tröstung erreichbar. Sie waren dann, vom
Volk bösartig angeknurrt, nach Stuttgart gefahren, bei dem widerwilligen
Judenwirt abgestiegen. Sie hatten in großer und umständlicher Ordnung
gebetet, früh, nachmittags und am Abend, denn zehn Männer bildeten eine
Gemeinde, in der alle Feinheiten und Umwege der Gebetsordnung
abgewandelt werden konnten. Sie waren feierlich vor der Rolle der
Heiligen Schrift gestanden, die sie mit sich schleppten, sie hatten sie
geküßt, erregt und gesammelt, eingehüllt in ihre Gebetmäntel, die Riemen
an Herz und Hirn, das Gesicht gerichtet gegen Osten, gegen Zion. So
hatten sie mit Händen, Lippen und allen Gebeinen in großer, flackernder
Not und Andacht gebetet. Und nun standen sie matt und erregt, in
Schläfenlocken und schwerem Kaftan, den spitzen Judenhut auf dem Kopf,
den Fleck am Aermel, im Vorzimmer des Süß zwischen Büsten, Stuck,
Gobelins, Gold und Lapislazuli. Sie schwitzten und sprachen nur selten
ein flüsterndes, heiser gurgelndes Wort. Eine Spieluhr schlug die volle
Stunde und spielte eine dünne, silbern rieselnde Melodie, und sie
warteten, bis der Geheime Finanzienrat sie vorlassen würde.

Es fasteten aber an diesem Tag alle Juden in Deutschland, so über
dreizehn Jahr alt waren, achtzigtausend an Zahl.

Süß hätte die Deputation am liebsten nicht empfangen. Diese Leute waren
töricht. Sie mußten sich doch selber sagen, wenn er hätte eingreifen
wollen, hätte er es von alleine getan. So konnten sie ihn nur
kompromittieren. Das Parlament wies immer energischer auf die längst
nicht mehr beachteten, aber formal noch gültigen Gesetze hin, die die
Anwesenheit von Juden im Herzogtum nur in Sonderfällen und mit vielen
Verklausulierungen erlaubten. Von dem Herzog hatte er nicht mehr
erlangen können als eine Erklärung, was seinen Finanzdirektor und die
von diesem zugelassenen Juden anlange, so lasse er sich die Hände nicht
binden; im übrigen möge es bei den alten Vorschriften bleiben. Die
Landschaft hatte daraufhin, den Eßlinger Fall nützend, diese alten,
strengen Vorschriften neuerlich und mit Nachdruck veröffentlicht.
Seltsam war, daß an der Spitze dieser Agitation im Parlament Weißensee
stand. Wollte er seine katholische Intrige hinter dem Kampf gegen die
Juden verstecken?

Jedenfalls war unter solchen Umständen die jüdische Deputation
überflüssig, wenn nicht schädlich. Andererseits waren es die
angesehensten Männer deutscher Judenheit, die ihn zu sprechen wünschten;
er mußte sie wohl empfangen. Hätte er ihrer Bitte stattgeben können, so
hätte es ihm geschmeichelt, sie großartig als Schutzflehende anzuhören.
So empfing er sie ungern, fest gewillt, sie mit einem hinhaltenden
Bescheid zu entlassen.

Eintraten die zehn jüdischen Männer, ungelenk, scharrend, hüstelnd,
umständlich, das kleine Kabinett sehr füllend. Schlank,
elegant, gemessen stand Süß den Schwerfälligen, Schnaufenden,
Sich-bewegt-wiegenden gegenüber.

Es sprach Jaakob Josua Falk, der Rabbiner von Frankfurt: „Wir haben uns
zusammengetan, die ganze Judenheit, und haben gewirkt mit Geld und mit
Präsentern. Aber es hat nicht wollen fruchten. Denn das Volk ist sehr
verhetzt, der Rat von Eßlingen will seine Judenheit schinden; es ist
wohl auch, um Euch zu ärgern, weil Ihr so mächtig seid bei Eurem Herzog.
Die Bosheit der Frevler ist groß, die Tücke Edoms hebt sich mächtig auf
gegen Israel. Sie frißt Geld, aber sie wird nicht sanfter.“

Da Süß nicht antwortete, sondern abwartend schwieg, begann der Rabbiner
von Fürth, ein beleibter, bekümmerter, behaarter Mann: „Es ist keine
Hilfe mehr, Reb Josef Süß, nur bei Euch. Der Reb Jecheskel Seligmann
Freudenthal ist zuständig nach Württemberg. Wir bitten Euch, daß Ihr
verlangt seine Auslieferung an den Herzog, daß seine Sach kann
verhandelt werden nach württembergischem Recht. Es ist keine andere
Hilfe mehr,“ schloß er, dringlich fordernd, gurgelnd, nah an Süß
heranrückend.

Der lehnte an seinem Schreibtisch, höflich, elegant, unberührt. „Der Jud
Jecheskel Seligmann“, erwiderte er sachlich, „hat keinen ordentlichen
Konsens von mir, er steht nicht in meinen Listen; es ist zweifelhaft, ob
er nach dem Herzogtum zuständig ist. Die Stadt Eßlingen wird opponieren
bei Kaiserlicher Majestät in Wien, die Landschaft wird sich
dreinmelieren. Es ist nicht opportun, daß ich seine Auslieferung
verlange.“

„Nicht opportun!“ eiferte der Rabbiner von Fürth. Aber der kleine,
welke, milde Rabbiner von Frankfurt fiel ihm ins Wort: „Ihr habt viel
für uns getan. So haben wir gehofft, daß Ihr uns werdet helfen auch
diesmal, damit nicht vergossen werde dies unschuldige Blut.“ Doch der
dicke, hitzige Rabbiner von Fürth ließ sich nicht beschwichtigen. „Nicht
opportun!“ erregte er sich. „Ein Menschenleben retten, einen Juden
retten, der nichts getan hat, nur daß er Jud ist, nicht opportun!“

„Ihr seht immer nur eins, Rabbi unser Lehrer,“ erwiderte Süß, und er
blieb höflich und ruhig und gab ihm seinen Titel. „Ich muß weiter sehen,
Zusammenhänge sehen, Zukunft sehen. Gesetzt den Fall, ich könnte den Reb
Jecheskel Seligmann retten, dann müßte ich solche Rettung bezahlen mit
Konzessionen an die Stadt Eßlingen, an den Kaiser. Ich kann mir solche
Mildherzigkeit nicht gestatten. Ihr habt Euer simples, klares Prinzip:
da ist ein Jud, der soll nicht sterben. Ich darf nicht so einfach
handeln; ich muß rechnen, zählen, wägen. Ihr habt bloß Eure jüdischen
Sorgen, ich hab tausend andere.“

Mit seiner milden, zittrigen Stimme erwiderte Jaakob Josua Falk, der
Rabbiner von Frankfurt: „Wie viele in Israel gäben ihr ganzes Hab und
Gut und mehr als das, um zu verhüten, daß dies unschuldige Blut
vergossen werde. Ihr könnt es hindern mit einem einzigen Federstrich.
Sperrt Euer Herz nicht zu, Reb Josef Süß!“ Und der feiste Rabbiner von
Fürth fügte hinzu: „Wollt Ihr die ganze Judenheit im Stich lassen, weil
Ihr Angst habt vor ein paar schalen Redereien, die sie könnten machen in
der Landschaft?“

Süß lehnte noch immer am Schreibtisch, schlank, höflich, elegant, und
seine Ruhe war ein Damm gegen die Erregung der anderen, die schnaufend
und sehr bewegt das kleine Kabinett füllten. Aus seinen wölbigen,
braunen Augen schickte er einen raschen, bösen, hochmütigen Blick zu dem
dreisten, eifernden Rabbi; aber er hatte sich sogleich wieder im Zaum
und erwiderte gelassen: „Ich hab genug für die deutsche Judenheit getan,
daß jeder sieht, es fehlt mir nicht an gutem Willen. Wäre ich Christ
geworden, hätte ich mich abgekehrt von der Judenheit, nach dem römischen
Kaiser wäre ich heute der erste Mann im Reich. Aber ich war nicht feig,
ich hab mich hingestellt vor die Judenheit, ich hab es nicht
hinausgebrüllt, aber ich hab es auch nie geleugnet, daß ich ein Jud
bin.“

„Dann bekennt Euch jetzt dazu! Jetzt, jetzt!“ gurgelte zufahrend,
drängend, den schweren, behaarten Kopf vorstoßend der Rabbiner von
Fürth.

Doch Süß, mit größerer Kälte, sagte: „Ihr könnt doch sonst wägen,
messen. Meßt doch! Wägt doch! Schaut weiter als in den Augenblick! Den
Reb Jecheskel Seligmann Freudenthal anfordern? Ich wäge in der rechten
Hand seinen Tod, in der linken die Verdrießlichkeiten, Schimpf, Gefahr,
Komplikationen, die mich treffen, wenn ich ihn salviere.“ Er hielt ein,
schaute ruhig in die zehn Gesichter, die aufmerksam, erregt, gespannt in
seines starrten. Er schloß leichthin: „Ich will mich heute nicht
entscheiden. Aber es ist leicht möglich, daß, wäge ich so, ich keinen
Sturm riskiere wegen einer Lappalie.“

Auffuhren die Männer da. Empört fuchtelten Hände durch die Luft,
öffneten sich Münder. Kleine Rufe: Ai! ai! Aufgebrachte, sich
überstürzende, halbe Sätze. Gurgelnd, drohend darüber die unschmiegsame,
ungebärdige Prophetenstimme des Rabbiners von Fürth: „Lappalie! Ein
Mensch wie Ihr, ein Jud, Euer Bruder, wird gemartert, soll hingerichtet
werden voll Qual und Schmach, um nichts und wieder nichts. Mir steht das
Herz still, wenn ich dran denke, daß ich soll müßig zuschauen. Und Ihr
achselzuckt: Lappalie!“ Und er drang schnaufend, feist und zornig auf
ihn ein.

Aber der kleine Rabbiner von Frankfurt schob ihn zurück. Mit seiner sehr
alten, sanften Stimme sagte er: „Wir wollen Euch nicht drängen, Reb
Josef Süß, wir wollten Euch nur bitten. Gott hat Euch sichtbarlich
erhöht wie noch nie einen Juden in Deutschland. Er hat das Herz Eures
Fürsten wie Wachs gemacht in Eurer Hand: wollet nicht das Eure verhärten
vor der Not Eurer Brüder!“

Die anderen waren ganz still geworden, während der alte Mann mit seiner
nicht lauten Stimme dies sagte. Auch der Rabbiner von Fürth schwieg.
Süß, nach einem Schweigen, erwiderte, und seine Stimme klang weniger
sicher als sonst: Er habe ja keineswegs abgelehnt, einzugreifen. Bloß,
wenn er nach reiflichem Erwägen nicht intervenieren könne, sollten sie
ihn nicht für bösen Willens halten und seine Gründe verstehen.

Damit gingen sie, und er geleitete sie höflich durch das Vorzimmer.

Allein geblieben, ärgerte er sich. Er war wärmer geworden, als er
beabsichtigt hatte. Er hatte ihnen einen Teil seiner wirklichen Gründe
gezeigt. Warum eigentlich und wozu? Er hätte kühler, höflicher bleiben
sollen, wie er es in wichtigeren und schwierigeren Unterredungen
hundertmal gewesen war. Hier war doch eigentlich jedes Wort klar
vorgeschrieben gewesen. Er hätte mehr und unverbindlicher versprechen
sollen. Sie sind ja doch nicht zugänglich für feinere Argumente. Sie
stieren zäh und wie behext immer auf das eine: sie wollen ihren lumpigen
Jecheskel Seligmann salviert haben.

Er ging in immer dickerer Verdrießlichkeit in seinem Kabinett auf und
ab. Daß sie so gar nichts begriffen! Hatte er ihnen nicht in Frankfurt
ungeheure Spenden zukommen lassen? Förderte er nicht, wo er konnte,
ihren Handel? Schaffte hier, dort, überall Erleichterungen? Wenn heute
gegen die Landesgesetze mehrere hundert Juden im Herzogtum saßen, des
war er alleinige Ursach. Wie hatten sie damals in Frankfurt ihn hofiert
und die Hände vor ihm zusammengeschlagen! Und jetzt galt das alles nicht
mehr und sie wollten seine Verdienste nicht sehen, nur weil er ihnen in
dem einen Fall nicht zu Willen sein konnte. Die Undankbaren! Sie
verstanden nicht und würden nie verstehen, welches Opfer er eigentlich
mit seiner Zugehörigkeit zu ihnen brachte. Man sollte wirklich, weiß
Gott, weiß Gott, schon um es ihnen zu zeigen, sollte man sich taufen
lassen.

Immerhin, es wäre ein angenehmes Gefühl gewesen, ihnen seine Allmacht
auch diesmal zu präsentieren. Es traf sich zu dumm, daß er den Eßlingern
ihren Juden nicht ohne weiteres entreißen konnte. Sicherlich wird er in
Zukunft der ganzen Judenheit viel weniger imponieren. Dies nagte an ihm.

Er beschloß mit aller Energie, nicht mehr daran zu denken. Stürzte sich
in Arbeit. Entfesselte einen neuen Wirbel von Frauen um sich her. Aber
seine Nächte waren schlecht. Er träumte, vor ihm gehe ganz langsam und
feierlich der Hinrichtungszug mit dem Juden Jecheskel Seligmann
Freudenthal. Er, Süß, brauste auf seiner Schimmelstute Assjadah
hinterdrein, wollte den Zug zum Stehen bringen. Aber so langsam der Zug
unmittelbar vor ihm dahinschlich und so sehr er seine rasche Stute
spornte, er konnte und konnte ihn nicht einholen. Er schrie, winkte
heftig mit den Einspruchsakten. Aber es war großer Wind, und die vor ihm
gingen und gingen. Plötzlich war Dom Bartelemi Pancorbo da. Mit seinem
entfleischten Gesicht, die eine Schulter hoch, in seiner großen,
verschollenen Halskrause stand er vor ihm, sagte, wenn er den Solitär an
seinem Finger gebe, werde er den Zug zum Halten bringen. Süß war,
schwitzend und bekümmert, einverstanden. Aber wie er den Ring vom Finger
ziehen wollte, saß der wie eingewachsen, und Dom Bartelemi sagte, ja, da
müsse er eben die Hand abhacken.

Darüber erwachte Süß, unerquickt und mit Kopfschmerzen. Wenn er noch so
müde war, hatte er jetzt Angst vor dem Schlaf. Denn der Reb Jecheskel
Seligmann Freudenthal, der seine von Arbeit und Frauen berstenden Tage
nicht behelligte, schlich sich in seine kurzen, unerfreulichen Nächte.

                   *       *       *       *       *

Vor dem erschreckten, in sich zurückgescheuchten Süß hockte mürrisch
Rabbi Gabriel. Saß da, dicklich, vergrämt, die drei scharfen,
senkrechten Falten in der Stirn. Erzählte mit kargen, altfränkischen,
vieldeutigen, bedrohlichen Worten.

Es waren also Gerüchte zu dem Kind geflogen, böse, ätzende Gerüchte über
Süß. Das Kind hatte nicht gesprochen, aber das Kind war aus seiner Ruhe,
getrübt. Süß, erschreckt, ängstlich: Was er denn tun könne? Und Rabbi
Gabriel mürrisch, grimmig: Hier nützten Worte nichts, Ausflüchte nichts.
Stellen müsse er sich dem Kind. In seinem Gesicht lesen lassen müsse er
das Kind. Vielleicht, setzte er höhnisch hinzu, entdecke das Kind mehr
als er, der Rabbi. Vielleicht finde es mehr in dem Antlitz des Süß als
Fleisch und Haut und Knochen.

Den Süß, wie er allein war, hob es hoch, tauchte es hinunter. Warf es,
den Umgewühlten, hin und her. Dabei war er, im Grund, von Anfang an
entschlossen. Dabei kam ihm, im Grund, diese gefährliche und höhnische
Forderung des Rabbi als Zeichen und großes Licht und sehr erwünscht.

Dem Kind sich stellen, dem Kind ein Gesicht zeigen, rein und leuchtend
von innen her. Er war abgebrüht und hielt sich gemeinhin an das, was man
sehen und tasten konnte, aber daß solche Nötigung just in diesem
Augenblick kam, das mußte auch dem Zweifelsüchtigsten Wink und Zeichen
sein. Er war kein Hundsfott, sicher nicht, er konnte sich sehen lassen,
jederzeit und vor jedermann, und wenn es wirklich einen Gott geben
sollte, der prüfte und Buch führte und Wechsel zog: er konnte beruhigt
sein und brauchte vor Saldo und Tratten keine Angst zu haben. Immerhin,
wenn er sich jetzt dem Kind stellen soll, so ein Kind hat sonderbare
Augen, es sieht immer bloß Blumen und lichten Himmel, es hat keine
Ahnung von menschlichen Komplikationen, und es sieht vielleicht Makel
und Schmutz, wo unsereinem Herz und Hände leidlich sauber scheinen. Und
wenn bereits Gerüchte zu ihr geflogen sind, wenn sie von vornherein voll
Angst und Zittern ist, dann ist es sicher geraten, sich nochmals
gründlich zu säubern, eh daß man vor sie hintritt.

Er geht, den Kopf gesenkt, die schlemmerischen Lippen aneinanderreibend,
die Arme sehr straff, auf und ab. Er ist, Teufel noch eins! nicht der
Mann, Opfer zu bringen. Er schenkt ringsumher, er verstreut rings um
sich, weil er generös ist und ein großer Herr und Kavalier. Aber Opfer?
Ihm hat auch noch niemand Opfer gebracht, im Leben geht es hart auf hart
und Keil auf Klotz, und wer Bangen hat und weichmütig ist, muß unten
bleiben und sich auf den Kopf speien lassen. Er hat kein Bangen, vor
murrender Populace nicht und vor frechen großen Herren nicht und vor
keinem Parlament und keinem eventuellen Herrgott nicht. Dennoch: in
diesem einen Fall ein Opfer zu bringen, es wäre ein kitzelnd wollüstiger
Schmerz, man könnte dann vor das Kind hintreten, blitzblank, und auch
ein Aug, das nur Blumen gewohnt ist und lichten Himmel, könnte kein
winziges Staubkorn an einem finden.

Aber was alles schwämme hinunter, wenn er das Opfer brächte! Es war
sinnlos, es war, nahm man es politisch, barer Widersinn, den Jecheskel
Seligmann zu salvieren, nur um ein paar krause Gedanken des Kindes
wegzujagen. Die Mariage mit der Portugiesin schwämme hin, die
Nobilitierung schwämme hin, ein gut Stück Grund und Boden, darauf er
stand, schwämme hin. Nein, nein! Und wenn es auch vielleicht Zeichen und
Wink war, er wird sich nicht soweit nachgeben, er wird nicht um eine
kindische Laune soviel blutig Erkämpftes einfach hinschmeißen.

Im Grund wußte er, daß er es tun wird. Im Grund wußte er es von dem
ersten Augenblick an, da er Rabbi Gabriel sah. Während er sich
bejammerte und sich sentimental streichelte, welche Opfer man von ihm
postuliere, war in seinem heimlichsten Winkel ein großes Aufatmen. Und
er hatte harte Mühe, gewisse nebelhafte Vorstellungen, die immer wieder
in ihm heraufdrängten, nicht allzu greifbare Bilder werden zu lassen:
wie er nun doch fortan der ganzen Judenheit imponieren wird, wie er
überall in Europa als erster der Juden im römischen Reich wird erhöht
und gepriesen werden, wie er das Einmalige und Unausdenkliche wird zu
Rand bringen, als einzelner Jude einer ganzen christlichen Stadt einen
verfallenen Menschen zu entreißen.

Und während dies eitel und schwellend in ihm hochdrängte, hatte er Mühe,
sich selber die schwere Größe so opfermütigen Entschlusses vorzuspielen.

Andern Tages ging er zum Herzog. Er machte weniger Umschweife als sonst,
war weniger servil, forderte dringlicher. Er betonte, es vertrage sich
nicht mit der Dignité des Herzogs, daß er den Eßlingern seinen Juden so
ohne weiteres überlasse; auch seine, des Süß, Autorität leide unter den
kontinuierlichen Hohn- und Stichelreden der insolenten Eßlinger. Karl
Alexander fuhr ihn barsch an, er solle ihn in Frieden lassen mit seinen
blöden Judengeschichten, er habe genug Scherereien davon mit seinem
Parlament, er sei als Judenzer im ganzen Reich verschrien, und jetzt
solle er sein freches Maul halten. Doch Süß, gegen seine Gewohnheit,
bestand auf seinem Thema, er ließ durchaus nicht locker, er häufte,
trotzdem der Herzog ihn erneut anschrie, die Argumente. Er verlangte,
daß zumindest Johann Daniel Harpprecht, der erste Jurist des Landes,
gutachtlich gehört werde über die Kompetenz des Eßlinger Gerichts, wenn
anders er, Süß, seine mühevollen und gefährlichen Arbeiten für den
Herzog fortführen solle. Denn würde weiter seine Autorität durch die
Eßlinger in gleichem Maße geschwächt, so müsse er submissest um
Enthebung von seinen Funktionen bitten. Karl Alexander, hochrot und
schnaufend, brüllte ihn an, er solle sich scheren.

Süß entfernte sich vergnügt und lächelnd. Er wußte, dies war Phrase;
morgen wird der Herzog tun, als ob nichts gewesen wäre. Karl Alexander
konnte ihn nicht entbehren, mußte ihm willfahren, mußte ihm den Gefallen
tun. Er teilte also tags darauf dem Rabbi Gabriel mit, daß er die
Befreiung des Jecheskel Seligmann so gut wie erwirkt habe, spreizte
sich, prahlte, welch ungeheure Last er dafür auf sich nehme. Während er
dies weitläufig prunkend dem steinern schweigenden Kabbalisten
auseinandersetzte, polterte unwirsch, von der Parade kommend, in großer
Uniform mit Stern und Band der Herzog ins Kabinett. War es Zufall, daß
er hier mit dem Magus zusammenstieß? Hatte er von seiner Gegenwart
gehört und wollte es machen wie damals in Wildbad? Jedenfalls war er nun
da und füllte das Kabinett mit Lärm und Prunk und Getöse. Ei, wie habe
er sich kostbar, schrie er mit gemachter Lustigkeit dem Magus zu. Oder
ob er es überhaupt verweigere, Unbeschnittenen das Horoskop zu stellen?
Süß vermittelte, beschwichtigte. Es handle sich um das Horoskop von
wegen der Frauen, er habe ja dem Oheim mehrmals dringlich geschrieben.
Er hatte zwar nur einmal geschrieben, und da nur tastend, leise
andeutend; doch Rabbi Gabriel wußte, worum es ging. Allein er schwieg.
Sah dem drängenden, langsam sich verdüsternden Herzog ins Gesicht und
schwieg. Schließlich setzte Karl Alexander von neuem an und fragte,
immer mit gemacht überlegener Scherzhaftigkeit, ob etwa seine
Frauengeschichten zusammenhingen mit dem fatalen Ausgang, den der Magus
bei ihrem Zusammentreffen vorausgesagt, oder recte, vorausverschwiegen.
Der Herzog erwartete keine Antwort auf diese Frage, auch Süß vermutete,
der Oheim werde ausweichen. Aber Rabbi Gabriel, immer die Steinaugen auf
dem Herzog, erwiderte ein mürrisches, quarrendes, unzweideutiges: „Ja.“
Karl Alexander, auf so runden Bescheid nicht gefaßt, langte nach dem
Herzen, atmete schwer, Schweigen lag dick und beklemmend auf dem Zimmer.
Schließlich sagte Karl Alexander noch mit mattem Scherz, sieh da, nun
habe er ja Bescheid, brach ab und sprach von anderem. Warf dem Süß hin:
Ja, weshalb er gekommen sei: er habe also dem Harpprecht ein Gutachten
aufgetragen wegen seines lumpigen Eßlinger Juden. Sein Kreuz und lauter
Schweinerei habe man mit ihm! Verlangte nach seiner Kutsche, entfernte
sich mißlaunig, nach einem schlechten, verärgerten Witz über die Büste
des Moses.

Der Herzog gegangen, trumpfte Süß groß auf. Nun habe er also den Juden
Jecheskel Seligmann Freudenthal glücklich los aus den Händen Edoms. Was
bisher niemals geglückt sei im römischen Reich, habe er, Süß, jetzt
erreicht. Ob der Oheim immer noch sein Leben und große Mühe für so eitel
und Haschen nach Wind ansehe?

Widerwillig nur entgegnete der Rabbi dem sich Blähenden: Des Süß Leben
sei kein Leben. Sei vor sich selber und der eigenen Leere fliehende
Zappelei.

Gekränkt und fast kindlich schmollend schwieg Süß zuerst. Holte, den
Blick des Rabbi meidend, stumm vor dem Stummen auf und ab gehend, aus
allen Winkeln Argumente zusammen. Ei, hatte er nicht eben erst einen
edelmütigen Entschluß gefaßt und mit so gewaltigen Opfern durchgesetzt?
Sein reiches, fruchtvolles Leben leere Zappelei? Angesichts der frommen
Tat, die er soeben getan, sagte man ihm das? Ja, war nicht solche Tat
allein Sinns genug für ein Leben? Und wenn diese Tat, dieses Erreichnis
nur eine Perle in einer Kette wäre? Wenn sein ganzes Leben von diesem
Punkt aus zu erklären, nichts als Aufopferung, Auswirkung einer frommen,
jenseitigen Idee wäre?

Er hielt inne in seinem Gang durchs Zimmer, kittete sich sofort fester
an diesen Gedanken. Es gefiel ihm, dem Mann des Augenblicks, dem großen
Komödianten seiner selbst, sein Leben sentimentalisch von diesem Punkt
aus zu sehen. Es reizte ihn, seine leer wirbelnden Tage als die
erhebende Vita eines großen Frommen zu kommentieren. Sein Leben sinnlos,
gar verächtlich, von jemandem mit einer vagen Handbewegung
wegzuschieben? Dies empörte seine Eitelkeit. Starkwillig entriß er sich
dem lähmenden Ring, in den Rabbi Gabriels Gegenwart ihn band. Er zwang
sich selber, an einen tiefen, schicksalhaften, frommen Sinn seines
Lebens zu glauben, in seinem Aufstieg Lehre und Gleichnis zu sehen.
Eifrig schritt er hin und her, flüsternd und geheimnisvoll mit seiner
geübten Stimme auf den schweigenden Hörer einredend. Mit seiner ganzen
fließenden, flutenden, ebbenden, advokatischen Beredsamkeit, mit der
Beflissenheit, mit der er um eine große Staatsaktion warb, brannte er
vor dem Rabbi ein brillantes Feuer frommer Eitelkeit ab.

Wenn er nur hätte Karriere machen wollen, ei, warum dann sei er Jude
geblieben? Warum dann habe er sich nicht taufen lassen wie sein Bruder?
Nein, der Oheim tue ihm groß Unrecht, wenn er sein Leben so gar gering
und verächtlich ansehe. Durchaus nicht aus bloßer Lust am Gold oder an
der Macht stehe er hier, auf so hoher, umneideter und gefährlicher
Stelle.

Er klammerte sich an die Idee, sie schmeichelte ihm, er suggerierte sie
sich, um sie dem andern suggerieren zu können. Er flüsterte sie dem
Kabbalisten zu als großes Geheimnis, er spielte, vor sich fast mehr als
vor dem andern, Schicksal, Ueberzeugtheit, Sendung. Wie? Wenn er nun
ausersehen wäre, Israel zu rächen an Edom? Das kann doch nicht blinder
Zufall sein, daß er dasteht wie Josef, den Pharao erhöht hat. Wenn er
jetzt so hoch ist und sehr in Glanz, daß die, welche sonst Israel
anspucken und mit Füßen treten und sich den Aermel wischen, wenn sie an
einen Juden gestreift sind, den Rücken rund machen müssen vor ihm und
seinen Staub lecken: ist das nicht Rache? Heut liegt er, der Jud, über
dem Land und saugt von seinem Blut und wird fett von seinem Mark. Und
wenn einer von den Seinen bedrängt ist, hält er die Hand über ihn, und
Edom schleicht sich fort, den Schwanz gekniffen wie ein geprügelter
Hund. Ist das nicht Kern und Sinn und Rückgrat für ein Leben?

Aber Rabbi Gabriel schwieg, und wie er den Schweigenden sah, wurden auch
seine fliegenden Worte immer lahmer, und schließlich fielen sie ganz zu
Boden. Er verstummte und stand da wie ein Schuljunge, der sein Pensum
schlecht gelernt hat und nicht zu Ende weiß, und seine Worte waren wie
schlechte, übelriechende Schminke, rasch eintrocknend und abblätternd.

Der Kabbalist erwiderte nicht auf die lange, feurige und empfindliche
Rede des Süß. Er stand auf und sagte: „Bevor du dich dem Kind zeigst,
fahr nach Frankfurt zu deiner Mutter.“

Damit ging er. Süß blieb in dumpfer Wut. Nun hatte er das Opfer
gebracht, nun hatte er sich die Tat abgerungen. Was noch wollte der Alte
von ihm? Was noch sollte er tun? Warum schwieg er seine Tat an mit
seinem hochmütigen und klein machenden Schweigen? Und was war das mit
Frankfurt? Ei, gewiß wird er nach Frankfurt gehen, zu seiner Mutter. Die
Frankfurter werden mehr Verstand haben für das, was er getan. Seine
Mutter wird ihm andächtig zuhören. Und die Frankfurter Juden, der weise,
kleine Rabbi Jaakob Josua Falk und der Vorsteher und alle, wie wird er
sich tragen lassen von ihrem Raunen, Segnen, Rühmen und Bewundern.
Schweigt Rabbi Gabriel, so werden zehntausend andere Münder so lauter
reden und Zeugnis ablegen für ihn und seine Tat.

                   *       *       *       *       *

In der Bibliothek des Professors Johann Daniel Harpprecht, über Akten
und Urkunden, lächelte der Hausherr seinem Freunde, dem Geheimrat
Bilfinger, mit verstehender und gütiger Abwehr zu. In das geräumige,
solid möblierte Zimmer schrägte die Sonne eine Lichtsäule aus Myriaden
Staubflöckchen.

Die beiden gewichtigen Männer hatten ernsthaft die württembergischen
Dinge durchgesprochen, insonderheit das umständlich und mit großem Eifer
vorgetragene, von Weißensee verfaßte Anliegen des landschaftlichen
Ausschusses, sich unter keinen Umständen in den Eßlinger Judenhandel zu
mengen. „Sieht Er, Herr Bruder,“ sagte Harpprecht und legte dem Freund
die Hand auf die schwere Schulter, „es wäre mir auch wärmer ums Herz,
könnte ich den Juden Jecheskel in der Patsche sitzen lassen und dem Süß
eins auswischen; auch dem Weißensee gönnte ich den Triumph. Und wenn ich
denk, was wir zahlen müssen als Kompensation für die Auslieferung dieses
Stinkjuden, und was für Emolumenta und wohlverdiente Ansprüche wir den
konfiszierten Eßlinger Krämern dafür müssen in ihren gierigen Schlund
schmeißen, und wie wir dafür nichts anderes haben, als daß wir im ganzen
Reich als Judenzer werden verlästert und verlacht werden, Herr Bruder,
ich brauch Ihm nicht zu sagen, wie es mir gallenbitter hochsteigt, wenn
ich das denk. Aber der Herzog hat von mir ein juristisches Judizium
verlangt, kein politisches. Und wenn’s mich noch so fest verdrießt, und
wenn ich dem Juden noch so gern möchte alle Kompendien und Kommentare um
seine insolente Fratze schlagen: zuständig ist der Jecheskel zu uns; und
wenn es Recht und Gesetz gelten soll, dann zählen alle die kleinen
Formalia nicht, die man mit Rabulisterei ins _contrarium_ kann
kommentieren. Als Jurist muß ich judizieren: der Jecheskel muß
ausgeliefert werden an die herzoglichen Gerichte.“

Bilfinger senkte den massigen Nacken. Gewußt hatte er das, gewußt hatten
das alle; gewußt hatte es sicher auch der Herzog, und wie er ein
Gutachten von Harpprecht gefordert hatte, war die Affäre eigentlich
schon entschieden. Aber schön wäre es doch gewesen, wenn der Harpprecht
anders judiziert hätte. Der Herzog hätte die Auslieferung wahrscheinlich
doch verlangt, aber der Jud hätte einen derben Stoß gekriegt. „So steht
er fest oben,“ grollte er, „und lacht, wie wir uns müssen abzappeln, ihm
den Gefallen zu tun.“

Aber er machte weiter keinen Versuch; er wußte, der Jurist wird sich
eher die Finger abhacken, eh daß er in ein Judizium ein Wort
hineinsetzt, das Recht um Fadenbreite zu krümmen. Er verabschiedete sich
von dem Freund, verdüstert und ohne Hoffnung, aber mit festem, gutem
Händedruck.

Allein geblieben, war Harpprecht nicht disponiert, sich sogleich wieder
an die Arbeit zu setzen. Er schenkte sich das Glas neu voll, schaute in
die schräge Lichtsäule aus tanzenden Stäubchen. Dachte. Er war gewohnt,
die Dinge aus großer Höhe zu beschauen. Er reihte den Fall ein. Er sah
über die Grenzen des Herzogtums hinaus. Er sah die Affäre des kleinen
Handelsjuden als Welle im Fluß europäischen Werdens und Geschehens.

Denn der kleine Hausierjude, gefoltert, willkürlich um Mord verklagt,
und Süß, der allmächtige, umneidete Finanzdirektor, wichtiger Faktor in
den Kalküls der europäischen Höfe, schaukelten auf einer Welle. Wie
sonderbar das Los dieser beiden sich ineinanderschlang. Wäre Süß nicht
hoch und in Glanz, hätten die Eßlinger den armen Teufel sicherlich
laufen lassen. Wäre Süß nicht hoch und in Glanz, könnte er den armen
Teufel nicht erlösen. Was band den Finanzdirektor an den Hausierjuden?
Das gemeinsame Blut? Dummes Zeug! Der gemeinsame Glaube? Schwatz! Nichts
war gemeinsam zwischen den beiden, nur eines: der Haß, der anbrandete
gegen den großen Juden wie gegen den kleinen.

Nachdenklich blätterte Harpprecht in den Chroniken und historischen
Urkunden der Gabelkhover, Magnus Hessenthaler, Johann Ulrich Pregizer,
in den Verordnungen, Reskripten, Landtagsabschieden, die vor ihm
gestapelt lagen. Darin war verzeichnet, wie man es bisher mit den Juden
im Land gehalten hatte, das war die Gesetzgebung der schwäbischen
Herzöge und Stände, die Juden anlangend, war der schwäbischen Juden
Geschichte und Recht.

Seit Urzeiten saßen sie da. Immer wieder waren sie verklagt worden um
Mord, Brunnenvergiftung, Hostienschändung und vor allem um ihren
unleidlichen, volksverderblichen Wucher. Immer wieder hatte man sie
totgeschlagen und ihre Forderungen null und nichtig erklärt, in Calw, in
Weil der Stadt, in Bulach, Tübingen, Kirchheim, Horb, Nagold, Oehringen,
Cannstatt, Stuttgart. Aber immer wieder hatte man sie zurückgerufen. Man
solle allenthalb im Reich ihr Gut nehmen, stand da in einer kaiserlichen
Urkunde, und dazu ihr Leben und sie töten, bis auf eine geringe Anzahl,
so verschont bleiben solle, um ihr Gedächtnis zu erhalten. Ein andermal,
in einem Gutachten des Konsistoriums, hieß es, nächst dem Teufel hätten
die Christen keine größeren Feinde als die Juden. In einem Vertrag
zwischen dem deutschen König und dem Grafen Ulrich dem Vielgeliebten
waren Maßregeln getroffen wegen der vielfältigen Klagen über die
Jüdischheit, die nach ihrer gewöhnlichen Härtigkeit geistliche und
weltliche Reichsuntertanen durch ihren Wucher unziemlich und
unleidentlich beschwere und sich auch in anderweg so grob und
unordentlich halte, daß dadurch Uneinigkeit, Krieg und Mißhelligkeit
entstehe. Und im Testament des Grafen Eberhard im Bart wurden die Juden
gescholten als Gott dem Allmächtigen, der Natur und der christlichen
Ordnung gehässig, verschmäht und widerwärtig, als nagende Würmer, dem
gemeinen armen Mann und Untertanen verderblich und unleidentlich, und
sie wurden Gott dem Allmächtigen zu Ehren und des gemeinen Nutzens wegen
hart und scharf des Landes verwiesen.

Warum aber, wenn man so urteilte, ließ man oder rief man gar sie immer
wieder ins Herzogtum? Warum schützten sie Eberhard der Greiner, Graf
Ulrich? Warum, wenn Eberhard im Bart, die Herzöge Ulrich, Christoph,
Ludwig sie austrieben, riefen sie Friedrich der Erste, Eberhard Ludwig
wieder ins Land? Es war zu billig, sie ein vermaledeites, von Gott
verworfenes Volk zu nennen. Warum konnte man nicht gleichgültig vor
ihnen bleiben wie vor anderen Fremden, den eingewanderten französischen
Emigranten etwa? Warum stießen sie ab oder zogen an oder waren gar
widerlich und reizvoll in Einem?

Johann Daniel Harpprecht hob den Kopf von den Papieren. In den tanzenden
Stäubchen der schrägen Sonnensäule formte sich ihm das Bild des Herzogs
und das Bild des Juden, eines im anderen, eines ins andere rätselhaft
übergleitend. Beide waren Ein Unglück. Gegen den Herzog gab es ein
Bollwerk: die Verfassung; aber es war löcherig und frommte nicht. Gegen
die Juden gab es Gesetze, Reskripte; aber sie nützten nichts. Die
nagenden Würmer, so stand in den Gutachten, Verboten. Das Land verkam,
Armut, Elend, Verbitterung, Verlotterung, Verzweiflung riß ein. Die
nagenden Würmer saßen im Land, fraßen in seinem Mark. Nagten, wurden
fett. Obenauf, sich ineinanderringelnd, der Herzog und der Jud, sich
spreizend in frecher, gemästeter Nacktheit, schillernd, üppig.

Dem festen, geraden, sachlichen Mann knäuelten sich die Gedanken. Hier
war so schwer fester Boden zu gewinnen; diese Juden und alles, was mit
ihnen zusammenhing, waren beunruhigend und voller Rätsel. Sie austreiben
nützte nichts, man rief sie doch immer wieder zurück; ja selbst das
primitive Mittel, sie totzuschlagen, brachte keine Lösung. Das Rätsel
quälte doch weiter, hinterher; und dann plötzlich, von wo man sie nie
vermutete, tauchten sie neu auf.

Du siehst einen Hausierjuden, er geht herum, wackelnd, häßlich,
schmutzig, lauersam, geduckt, hinterhältig, krumm an Seel und Leib, du
hast ein ekles Gefühl vor ihm, hütest dich, an seinen dreckigen Kaftan
zu streifen; aber auf einmal schlägt in seinem Gesicht eine uralte,
weisere Welt das Aug auf und schaut dich mild und verwirrend an, und der
lausige Saujud, eben noch zu schlecht, als daß du ihn mit deinem guten
Stiefel hättest in den Kot treten mögen, hebt sich wie eine Wolke,
schwebt über dir, hoch, lächelnd, unerreichbar weit.

Es war widerwärtig und unbehaglich, zu denken, daß so ein schmutziger
Trödeljude sollte aus dem Samen Abrahams sein. Es war ärgerlich und
beunruhigend, daß ein Weltweiser wie Benediktus d’Espinosa dem
verfluchten Stamm angehörte. Es war, als hätte an diesem Stamm die Natur
beispielsmäßig wollen demonstrieren, wie bis zu den Sternen hoch ein
Mensch sich heben, wie tief in Schlamm er einsinken kann.

Nagende Würmer. Nagende, schädliche Würmer. Der Professor Johann Daniel
Harpprecht zwang sich zurück zu seinen Urkunden, aber sieh da! der
vernünftige, ruhige Mann hatte Gesichte wie ein Schwärmer. Die
Buchstaben selber wurden zu Würmern, kriechend, ekel sich streckend,
feucht, klebrig, schleimig, mit Köpfen des Herzogs und des Süß. Nagende
Würmer, nagende Würmer. Er verzog den Mund, spie aus.

Rettete seine Gedanken in das Bereich, wo Wallungen und Gesichte am
leichtesten konnten gehemmt werden, in sein eigenstes Bereich, ins
Staatswirtschaftliche. Was die Juden am Leben erhielt, war die
wirtschaftliche Notwendigkeit. Umschichtete sich die Welt. Früher war
eines Mannes Wert bestimmt von Stand und Geburt, jetzt war er bestimmt
durch das Geld. Als man die Verachteten und Gehaßten zu den
monopolisierten Verwaltern des Geldes gemacht, hatte man selber ihnen
das Seil zugeworfen, an dem sie hochkletterten. Jetzt war das Getriebe
des Geldes das lebendige Blut des Staates und der Gesellschaft, und die
Juden waren dieses Getriebes wichtigstes Rad, waren der ganzen
komplizierten Maschinerie Angelpunkt und erster Hebel. Nahm man sie
heraus, so brach Gesellschaft ein und Staat. Der Herzog, Zeichen und
Symbol der alten Ordnung, des Standes und der Geburt, und der Jude,
Zeichen und Symbol der neuen Ordnung, des Geldes, reichten einer dem
andern die Hand, waren verknüpft miteinander, lagen auf dem Volk,
einträchtig, sogen sein Mark, einer für den andern.

Nagende Würmer, nagende Würmer. Aufseufzend kehrte Harpprecht zurück zu
seiner Arbeit. Zurück wandelte sich unter seinem festen Willen das ekle
Geringel in klare, trockene Buchstaben, und sachlich, sorglich,
gewissenhaft, umständlich schrieb er sein Gutachten.

                   *       *       *       *       *

Die Eßlinger, nach hartem Feilschen und gegen fette Kompensationen,
übergaben den Juden Jecheskel Seligmann den herzoglichen Gerichten, nach
außen gewaltig schimpfend, in der Seele heilfroh. Die württembergischen
Gerichte ließen ihn schon nach wenigen Tagen ledig. Zerbrochen, fahrig,
irr und verstört von dem Schreck, der Todesangst, der Folter, kehrte
Jecheskel nach Freudenthal zurück, auf den Rest seiner Tage von dem
Ausgestandenen bis ins Mark zerwest. Oft fiel ihn nervöses Zucken an,
schütterte ihn, riß ihm die Schultern, die Arme lächerlich zappelnd hin
und her, zerrte sein Gesicht; oft auch, unversehens wimmerte er, heulte
leise, tierhaft. Andere Juden sorgten für ihn, schafften ihn außer
Landes, nach Amsterdam.

Ehe er Deutschland verließ, schrieb er dem Finanzdirektor, ob er bei ihm
vorsprechen dürfe, ihm zu danken. Süß überlegte, schwankte. Es wäre
Triumph gewesen, den Stuttgartern die Beute vorzuführen, die er den
Eßlingern entrissen. Aber andernteils sah diese Beute doch gar zu
schäbig und gerupft aus, die Stuttgarter hätten, wenn nicht laut
geschimpft, zumindest grobe Witze gemacht, und dann wagte er nicht, den
Herzog, den der ganze Handel arg verdroß, durch Aufführung des Jecheskel
weiter zu reizen. Großmütig verzichtete er also darauf, persönlich den
Dank des Befreiten entgegenzunehmen. Gestand sich aber, wie dies in
letzter Zeit seine Art war, die wahren Gründe nicht ein, sondern
spreizte sich vor sich selber, wie es sich nun erweise, daß er nicht um
Dank, sondern nur aus reinen und edlen Motiven die Tat getan habe.

Um so fetter mästete er in Frankfurt seine Eitelkeit. Ei, wie drängten
sich in den Gassen des Ghettos die Juden, ihn zu sehen, gurgelten
Bewunderung, flehten allen Segen Gottes auf ihn herab, hoben ihre Kinder
hoch, daß sie mit ihren fremdartigen, schönen, länglichen Augen sein
seliges und beglückendes Bild einfingen. Wie über einen Teppich schritt
er über hemmungslose Bewunderung und gute Wünsche. Ei, was für einen
Retter und großen Frommen hat da der Herr, gelobt sein Name, Israel in
seiner großen Not geschickt. Und in der Synagoge stand er, wurde
aufgerufen zur Vorlesung der Schrift, und während das Gesumme, das den
menschenvollen Raum immer füllte, so stumm ward, daß das ergriffene
Schweigen der aus wildester Furcht Erlösten die Mauern fast sprengte,
ließ mit seiner zittrigen Stimme der welke Rabbiner die schönen, milden,
alten Segnungen wie aus edler Schale laues, wohlriechendes Wasser auf
ihn niederrieseln.

Nur Eine breitete ihre Bewunderung nicht so weich und willig vor ihn
hin, wie er erwartet hatte: seine Mutter. Sie, sonst seine demütigste,
seligste Anhängerin, schien dieses Mal eng, ängstlich, gehemmt. Wohl
fand sie immer neu Lob und Preis, wie groß und herrlich und schlank und
reich und edelmütig und elegant und gescheit und tief und mächtig er
sei, wie begabt er sei an allen Gütern der Welt, an Geld und Gemüt und
Schönheit der Gestalt und Edelsinn und Frauen. Aber sie ging nicht so
auf in ihm wie sonst. Die törichten, großen Augen in dem schönen, weißen
Gesicht wurden plötzlich wie in tiefster Angst erschreckt von ihm
weggerissen; ihre Hände, die an ihrem gescheiten, eleganten, mächtigen
Sohn herumstreichelten, hielten unvermittelt, ohne Anlaß, inne. Die
schöne, heitere, gern plappernde, leichtlebige alte Dame hatte gegen
ihre Art etwas Fahriges, Nervös-Verschrecktes, Gepreßtes.

Während sie so in dumpfer Luft unfrei zusammensaßen, trat Rabbi Gabriel
in ihr Gespräch. Michaele fuhr mit einem kleinen Schrei hoch, hob wie
flehend und in leichter Abwehr die Hände.

„Hast du sie ihm gegeben?“ fragte der Kabbalist. Michaele, fahl, die
Augen weit auf, trat einen Schritt hinter sich. „Gib sie ihm jetzt!“
sagte der Rabbi, ohne die Stimme zu heben, doch so, daß Widerstand
starb. Michaele, mit schlaffen Gliedern, gepreßt wimmernd, ging.

„Was soll das?“ fragte betreten und unmutig Süß. „Warum quält Ihr sie?
Was wollt Ihr von ihr?“

„Du hast mir gesagt,“ erwiderte der Rabbi, „was du vor das Kind
hinstellen willst als Sinn und Rechtfertigung. Ich nehme deine
Rechtfertigung in die Hand und zeige sie dir, wie sie wirklich ist.“

Schleppend, wie gezogen, kam Michaele zurück. Brachte einen Pack
Schriften, Briefe, wie es schien. Legte sie scheu vor den Erstaunten.
„Muß ich bleiben?“ fragte sie mühsam, und ihre Stimme war ganz klein und
voll Furcht. „Geh nur!“ sagte, fast gütig, der Rabbi.

Zögernd griff, nachdem sie eilig sich entfernt, Süß nach den Schriften,
hielt sie in der Hand, unentschlossen, begann endlich zu lesen. Galante
Briefe, leicht altmodisch, gleichgültiges Zeug. Er wunderte sich,
verstand nicht. Was soll das? Sah schließlich Zusammenhänge, kombinierte
rasch weiter, sah getroffen wie nach einer jähen, schlaghaften Erhellung
von den Papieren auf, sah nach dem Rabbi. Der war nicht da, er war
allein im Zimmer.

Auf sprang er, schritt, schleifte sich hin und her. Die Augen hell,
wieder dunkel, wieder hell. Gehetzte Wolken, wieder Sonne, wieder Nacht
überm Gesicht. Flatternde, ungereimte Armbewegungen, die Füße taumelig,
wie trunken. Gelall, Wortfetzen, dann, während der ganze Körper sich
straffte, ein klarer Satz. Und schon wieder zusammengefallen, schlaff,
stammelnd, zerschlagen alle Gliedmaßen. Der beherrschte Mann wie ein
Komödiant, der eine Rolle lernt, die ihn zu allen Sternen hochtreibt, in
alle Schlünde hinunterstürzt. Bis er wie ein Sack zusammenfällt,
sitzend, alle Arbeit tief innen wühlend, Gesicht und Glieder reglos.
Eine lange, ewige Weile wie tot.

So also griff das ineinander. So waren auf einmal alle diese
schattenden, düsteren Winkel hell. Man hatte ihn ja, der verfluchte,
hexenmeisterische Rabbi und die Mutter, gemein, niederträchtig, infam
betrogen, daß man ihm das so lange gehehlt und verheimlicht hatte. Es
war ein arger Possen und echt jüdischer, tückischer Schelmenstreich, ihn
so lange an diese schlechte, niedrige, gemeine, lächerliche und
verachtete Gemeinschaft zu binden. Er hatte sich freilich, Gott sei
Dank, vermöge seines Genies und seines eingeborenen adeligen Blutes doch
nicht unterkriegen lassen. Sein Ingenium hatte strahlend floriert trotz
allen gemeinen Hemmungen und Bindungen. Aber wie viele empörende,
blutvergiftende Demütigungen, wie viele erniedrigende, krumme Schleich-
und Umwege hätte er sich erspart, wie viele bizarre, alberne Kanten und
Winkel wären glatt und gerade gewesen, hätte man ihn nicht
verbrecherisch in diesem falschen und pöbelhaften Stand und Glauben
belassen.

Aber wie das? Nur Ruhe! Nur keine Wallungen! Alles ruhig wägen und
überdenken! Lag jetzt sein Weg wirklich so glatt und im Licht vor ihm?

Es war also nicht der kleine Kantor und Komödiant Issaschar Süß sein
Vater. Es war klar und unumstößlich zu erweisen, daß Georg Eberhard von
Heydersdorff sein Vater war, Baron und Feldmarschall. Er war nicht aus
schlechtem Samen, seine Allüren, seine Tenue, sein Temperament war nicht
willkürlich angenommen, war nicht erlernt und künstlich. Seine
kavaliersmäßigen Neigungen, sein Aufstieg, sein herrenmäßiges, adeliges
Gewese war selbstverständlich, brach notwendig durch alle Hemmungen;
denn es kam aus dem Geblüt und innerster Natur. Er war Christ von Geburt
und Kavalier.

Bastard? Jenun, das waren die Fähigsten und Besten, die in solchem
wilden, von ungezügeltem Trieb bestimmten Bett gezeugt waren. Wo sich
nicht erkältend und ernüchternd praktische Erwägung zwischen Blüte und
Frucht gestellt hatte. Wenn nicht auf dem Thron selbst, so doch auf
seinen höchsten Stufen saßen, überall in Europa, Bastarde. Es ehrte
seinen Vater, daß er sich von keiner sauern Aristokratentochter, daß er
sich von der schönen Jüdin den Sohn gebären ließ.

Heydersdorff sein Vater, Georg Eberhard von Heydersdorff. Ein schöner
Name. Ein wilder Name. Ein blutiger, zerfetzter, unseliger Name. Er
kannte Bilder dieses Mannes. In tapferer Schamlosigkeit hatte die Mutter
das Bild in ihrem Zimmer hängen lassen, auch als der Mann diffamiert und
in letzte Not gejagt war. Wie oft war er als Junge davorgestanden, vor
dem Bild des prunkenden Generals, an seinem Namen hatte ihn die Mutter
sprechen gelehrt, der umständliche Name Georg Eberhard von Heydersdorff
war mit das erste gewesen, was das frühreife Kind fehlerlos hatte
aussprechen können; die Mutter hatte ihm ein Zuckerlein in den Mund
gesteckt, als er das erstemal damit zu Rande kam. Ah, von ihm also hatte
er das kastanienbraune Haar, von ihm die herrenhaft schlanke Haltung,
und die rote, stolze Uniform war es, was ihm vorschwebte, was ihn immer
weiterlockte auf dem Weg, den er so märchenhaft hinaufgelangt war.

Georg Eberhard Heydersdorff: ein Schicksal, das in steilem Triumph
hinaufführte und jäher hinab. Feldmarschall-Leutenant, hochverdient in
den Türkenkriegen, Komtur des Deutsch-Ritterordens zu Heilbronn,
Kommandant zu Heidelberg im französischen Krieg. Neid und Eifersucht
schleppten ihn nach dem Fall der Festung vors Kriegsgericht. Er habe sie
feig und voreilig übergeben, er hätte sie halten sollen bis zur Ankunft
Ludwigs von Baden. Todesurteil. Der Kaiser begnadigt ihn. Doch wie! Der
Knabe hatte Bilder gesehen, wie die Begnadigung vollzogen ward. Deutlich
noch jetzt sieht er jede Einzelheit der fliegenden Blätter. Das rechte
Neckarufer entlang hat der scheelsüchtige Markgraf die Truppen
aufgestellt. Wie steif er sich hält auf seinem dürren Gaul. Das war also
sein Vater, der da die Front des ganzen kaiserlichen Heeres
entlanggeführt wird. Eine endlose Front; die Soldaten schlängeln sich
das ganze Blatt hindurch in immer neuen Zeilen. Und sein Vater hockt auf
dem Schinderkarren, schimpflich ausgestoßen aus dem Deutsch-Ritterorden,
entsetzt all seiner Ehren, und der Heilbronner Scharfrichter und seine
Knechte führen ihn.

Noch andere Stiche und Schnitte und fliegende Blätter hat er gesehen.
Doch die sind ihm minder klar in der Erinnerung. Auf einem sieht er noch
ganz deutlich, wie jemand einen Säbel zerbricht. Das ist offenbar, wie
dem Feldmarschall vor dem Regiment, das seinen Namen führt, sein
Todesurteil vorgelesen wird und die Verwandlung in Verbannung. Als
treuloser Schelm wird er verbannt aus Oesterreich und Schwaben. Der
Henker reißt ihm den Degen von der Seite, schlägt ihn dem Delinquenten
dreimal ums Maul, zerbricht ihn. Laut wehklagend wird der Verbannte über
den Neckar geführt, in einem Nachen.

Das weitere blieb Gerücht. Er soll zu den Kapuzinern geflohen sein nach
Neckarsulm, als Kapuziner gestorben in Hildesheim. Die Mutter weiß wohl
Näheres. Jedenfalls hat heute der Name nicht mehr schlechten Klang.
Scheelsucht und Ungerechtigkeit soll das Urteil gefällt haben. Als Held
gilt dem Volke Heydersdorff der Soldat, als Märtyrer Heydersdorff der
Mönch.

Solcher Mann also ist sein Vater. Ein wilder Name, ein wildes Schicksal.
Der Kabbalist mochte für sein Fatum allerlei herausdeuten aus dem sehr
rastlosen Stern des Vaters. Waren da nicht bis ins kleinste geheime
Relationen? Der Vater Kapuziner: und er ist hineinverwoben in das
katholische Projekt Karl Alexanders. Der Vater Soldat: was Wunder, daß
geheime Magie den Herzog, den Soldaten, und ihn aneinanderbindet.

Weg mit dem Geträume! Zugepackt! Was nun? Was wird nun sein? Was wird er
jetzt tun?

Er wird vor den Herzog hintreten mit den Papieren, Legalisierung
verlangen, Anerkennung seiner christlichen Geburt. Vielleicht wird er
selber nach Wien fahren. Er wird die Nobilitierung mühelos durchdrücken,
er wird dann in aller Form Landhofmeister werden, auch Präsident des
Konseils. Dies also wird sein. Ja, und dann?

Ist er dann anderes, als er jetzt ist? Er wird es leichter haben, seine
Hände in das katholische Projekt zu mischen. Der Fürstbischof von
Würzburg wird sich nicht mehr vor ihm verschließen, die höhnischen
Mäuler unter den Offizieren werden stumm bleiben. Er wird zum faktischen
Besitz der Macht auch ihren Namen haben und ihren Schein. Ja, und dann?

Ist er dann mehr als jetzt? Er ist weniger. Ein Schock solcher
Diplomaten gibt es im Reich, wie er dann einer sein wird. Das Singuläre,
Einmalige, Besondere wird weg sein, das jetzt um ihn ist. Jetzt ist er
der jüdische Minister. Das ist etwas. Man lacht, man höhnt; aber unter
diesem Lachen steckt Staunen vermummt und Bewunderung. Daß ein
Aristokrat Minister wird, was da weiter? Aber ein Jud, der so einsam
hochklettert, das ist doch wohl mehr als ein Schock Aristokraten. Soll
er das hinwerfen? Wofür? Wozu? Schließlich hätte er sich doch früher
schon taufen lassen können. Hätte vielleicht sogar mehr erreicht, als
wenn er jetzt als geborener Christ sich offenbarte. Christ sein, das war
Einer unter vielen sein. Aber Juden gab es auf sechshundert Christen nur
Einen. Jude sein, das hieß verachtet, verfolgt, erniedrigt sein, aber
auch einmalig sein, immer bewußt, aller Augen auf sich zu haben, immer
gezwungen, gespannt, gerafft zu sein, alle Sinne lebendig und auf der
Hut.

Warum zeigte ihm der Rabbi diese Dokumente jetzt, so unvermittelt, wo er
längst in der zweiten Hälfte seines Lebens stand? Gönnte man ihm den
Triumph nicht, den er in der Affäre des Jecheskel Seligmann gehabt?
Wollte man ihn arglistig um ein bestes Erbteil betrügen? Ihm schlau und
verächtlich seine wertvollste Zugehörigkeit ablauern?

Der große Geschäftsmann sah sich in einen Handel verstrickt, wo man mit
Ziffern und Kalkulationen nicht weiterkam, wo auch seine kluge Kunst,
Menschen zu erraten, versagte. Was zum Teufel wollte dieser Rabbi damit,
daß er ihm jetzt die Papiere vorlegte? Welche Absicht hatte er dabei?
Wenn er, Süß, jetzt als Christ auftrat, was hatte Rabbi Gabriel damit
gewonnen? Er konnte sich nicht losreißen von seinem Geschäftsprinzip,
daß bei jeder Handlung der Mensch etwas gewinnen, den Partner um etwas
prellen wolle.

Die polnischen Juden, wenn sie sich taufen ließen, der lausigste
Dreckjude selbst, erhielten sie den Adel. Warum taten sie es nicht?
Warum verschmähten sie, diese schlauen Geschäftsleute, so leichten
Gewinn? Ließen sich totschlagen lieber, eh daß sie ihn nahmen?
Frömmigkeit? Glaube? Ueberzeugung? Sollte doch etwas an diesen Worten
sein? Und war es denkbar, daß solch ein dreckiger polnischer Jude das
hatte, was sich hinter so tiefem und tönendem Schall verbarg? War es
denkbar, daß solch ein Niedriger in seinem primitiven Gefühl weiser war,
für ein dunkles Drüben besser vorbereitet, als er in seiner
vielverschlungenen Klugheit? Er fühlte sich wie ein Kind unsicher und
ohne Rat und Hilfe.

Heute war er der erste unter den deutschen Juden. Man hob die Kinder
hoch an seiner Straße, flehte, aufgeregt und mit vielen dringlichen
Gebärden, alles Heil des Himmels auf ihn herab. Er dachte, wie er in der
Synagoge gestanden war, mitten in dem ergriffenen Schweigen der sonst so
Lauten und Beweglichen, überrieselt von den milden, zitternden Segnungen
des Rabbiners, und ein laues, süßes, schlaffes Gefühl überkam ihn. Es
kostete Entschluß, man mußte die Zähne zusammenbeißen, auf dies alles zu
verzichten. Wenn er einen Erfolg erzwungen hatte, gewiß, es war schön,
ihn den höhnenden Gegnern paradierend in das verzerrte Gesicht zu
werfen, es war schön, damit vor Frauen, vor Magdalen Sibylle zu
strahlen, aber der satteste Triumph war es doch, ihn vor Isaak Landauer,
in der Judengasse, vor der Mutter ihn auszubreiten. Hier konnte man
behaglich, ohne Furcht vor hämischem Wort und Blick, an seinem Erfolg
kauen, seinen letzten Saft auskosten, und wußte, im Grund freuten die
anderen sich mit. Hier war man zu Hause, hier konnte man Miene, Geste,
Wort lockern, ausspannen. Hier war man in Frieden und wohlgebettet.

Seine Mutter. Sie hat sich also, wie sagt man? vergangen. Seltsam, daß
sie dadurch nicht um ein Haar anders für ihn wird. Der, den er für
seinen Vater gehalten, der sanftmütige, höfliche, geschwinde,
liebenswürdige, betuliche Sänger und Komödiant, den sollte er jetzt wohl
verachten. Merkwürdig, daß er kein anderes Gefühl für ihn aufbringen
konnte als Zärtlichkeit. Wie muß dieser Mann seine Mutter geliebt haben,
daß er sie den Bastard nie entgelten ließ. Er hatte kein häßliches Wort
gehört von ihm zu ihr. Und wie war auch zu ihm selber dieser Mann
zeitlebens zart und einfühlsam und väterlich gewesen. Ihn in Gedanken
anders als Vater zu nennen gelang nicht.

Und die edlen Regungen in der Affäre des Jecheskel Seligmann, das Opfer,
das war also alles Selbstbetrug, Schwindel? Das hat er sich selber
vorgespielt? Er bäumte hoch. Die Gehobenheit, die er damals verspürt,
als er sich die Tat abgerungen, dies selige Schwimmen und Sichlösen und
Aufgehen und Verströmen: das soll alles Lüge und Eitelkeit gewesen sein?
Und das mit Edom, die Rache an Edom, das war nur Schwatz, schöne
Rednerei, den Rabbi hinters Ohr zu hauen? Aber es hatte ihn doch
gehoben, aus seinen Grenzen, über sich selber hinausgehoben! Er hatte es
doch geglaubt, er hatte doch gewußt, daß es wahr war! Und das Kind? Wenn
man ihm die Papiere nicht gewiesen hätte, dann wäre er also mit der Lüge
vor das Kind getreten, hätte selber an die Lüge geglaubt und durch den
eigenen auch das Kind zum Glauben an die Lüge verführt. Nein, nein, das
war nicht möglich. So war es, daß, was er damals gespürt hatte,
Repräsentant Judas gegen Edom, Schutz und Rächer, daß dies ehrlich war
und unverfälscht. Das war schon seines Lebens Sinn und Hebel. Er war
eben seiner Mutter Sohn, nicht seines Vaters.

Aber daß er sich nur in Glanz und Macht zu Hause fühlte? Das war zu
Recht, das war von Erb und Bluts wegen, daß die Dinge sich ihm
schmiegten! Daß Gold, Glanz, Macht ihm zufiel wie von selbst, ihm stand
wie ein Kleid, sorglich für ihn gefertigt, das war seines Vaters
rechtens überkommenes Erbteil. Darum zog es den Herzog zu ihm, daß er
sein Herz vertrauend in seine Hand legte. Er war seines Vaters Sohn. Es
war Recht und Pflicht, herauszutreten aus den Reihen der Niedrigen und
Verachteten, groß zu stehen im Licht, die Hand zu legen auf seinen
Namen, Erbe und Stellung.

Die Gedanken wirrten sich ihm. Was tun? Wohin sich bekennen? An goldenen
Fäden zog die Macht; doch auch die Lockung, unter den Verachteten zu
stehen, war so zäh wie mild. Reizvoll war es, jede Rüstung abzutun; aber
auch in dem goldenen Panzer zu prangen, war Versuchung und starke Lust.

Mitten im Traum sah er sich, der zuweilen ihn anfiel. Sah sich schreiten
in jenem gespenstischen Tanz, an einer Hand hielt ihn der Herzog, der
Rabbi an der andern. Schritt da vorne nicht sein Vater, der
Feldmarschall, abgerissen die Epauletten, im Takt klirrend mit dem
zerbrochenen Degen, winkend mit den Urkunden seiner Abkunft? Aber der
Mönch dort hinten, der Kapuziner, der ist doch auch wieder sein Vater!
Sonderbar, daß man nicht erkennen kann, ob das der zerbrochene Degen ist
oder der Rosenkranz, was ihm da herunterhängt. Aber wer dort vorne
lächerlich im Kaftan hüpfend sich ihm zuneigt, mit dem strähnigen Bart,
das ist Isaak Landauer. Nein, nicht Isaak Landauer ist es, sondern
Jecheskel Seligmann. Er kommt sich zu bedanken, und er verbeugt sich
albern, und er knickst tief und küßt ihm den Rock, und es sieht komisch
und beklemmend aus, wie er immer wieder mit dem von der Folter
zerrissenen Gesicht lächelt und dann wieder knicksend mit dem Kaftan den
Boden schleift.

Mit Gewalt aus seiner Benommenheit und Dämmer reißt sich Süß. Er will
jetzt seine Mutter sehen. Er will sich jetzt nicht entschließen; mit
Ziffern und Kalküls kommt er hier nicht weiter. Und er hat jetzt diese
Gedanken satt, und er will jetzt Ruhe haben vor diesen albernen Träumen,
und er will jetzt das Gesicht seiner Mutter sehen.

Doch wie er geht, an der Schwelle des Zimmers, tritt ihm Rabbi Gabriel
entgegen. Das massige Gesicht scheint minder steinern als sonst, weniger
scharf über der platten Nase zacken die drei Falten, selbst sein Mißmut
scheint gelöster, bewegter, menschlicher.

„Willst du mich anzeigen?“ fragt er höhnisch. „Es kann deiner Karriere
nur nützen, wenn du mich einem Kirchengericht übergibst, weil ich einen
gebürtigen Christen so lang im falschen Glauben hielt.“

Und da Süß einen ungestümen Schritt vorwärts tut: „Oder willst du mit
deiner Mutter rechten? Sie schelten, weil sie dir so lange schwieg? Ihr
danken, daß sie dir einen so kavaliersmäßigen Vater gab?“

Eine wilde, unsinnige Wut steigt in Süß hoch. Wie kommt dieser Mann
dazu, so ohne weiteres anzunehmen, daß er nun in ein bequemes
Christentum schlüpfen wird? Wie steht er höhnisch da mit seinen trüben
grauen Augen, die gipfelhoch auf einen niederschauen, wie ein
Hofmeister, der den dummen Zögling über einer albern armseligen Ausrede
ertappt. Will er ihm jetzt etwa seine jüdische Geburt abstreiten, sein
Opfer, sein großes Spüren als Schaum und Lüge abtun, ihn um sein bestes
Erbteil prellen?

Seine Empörung gegen den Rabbi, so dumpf sie war, war ehrlich. Zum
erstenmal, spürte er, war er ohne Rabulistik gegen ihn im Recht, zum
erstenmal verhöhnte ihn jener ohne Grund. Ganz fort war die lähmende
Enge, die sonst von dem Kabbalisten ausging, und plötzlich war der
Entschluß da, der so lang gestaltlos im Dunkel sich versteckt hatte,
sprang klar und sicher ins Licht, war da, selbstverständlich,
unumstößlich.

Die Stimme frei, sachlich, sagte er: „Ich fahre nach Hirsau. Zu Naemi.“

Näher an Süß riß es den Ueberraschten. Heller das Gesicht, halb
ungläubig, mit fast gutmütigem Scherz: „Als Rächer an Edom?“

Doch Süß blieb ruhig. Ohne Gereiztheit, zuversichtlich und fest sagte
er: „Sie will mich sehen. Ich stelle mich ihr.“

Rabbi Gabriel nahm seine Hand. Sah sein Gesicht. Sah Unreines, Unwahres,
Schutt. Sah darunter anderes. Sah unter Haut, Fleisch, Knochen zum
erstenmal Licht.

„Sei es!“ sagte er, schon klang seine Stimme wieder mißlaunig wie sonst.
„Komm mit zu dem Kind!“




                        Viertes Buch Der Herzog


Am Tiberiassee erging sich mit seinem Lieblingsschüler Chajjim Vital
Calabrese der Meister der Kabbala, Rabbi Isaak Luria. Aus der
Mirjamquelle tranken die Männer, fuhren hinaus auf den See. Der Meister
sprach von seiner Lehre. Es schwebten die Geister über den Wassern, der
Nachen stand still. Es war ein Wunder, daß er nicht sank; denn schwer
vom Leben von Millionen war der Rabbi und sein Wort.

Zurück zum Quell der Mirjam kehrten die Männer. Und wieder tranken sie.
Da änderte die Quelle plötzlich ihren Lauf. Einen Bogen in die Luft
bildete sie, zwei senkrechte Strahlen, einen Querstrahl darüber. Hinein
in den Bogen trat der Rabbi als dritter senkrechter Strahl. So ward aus
ihm und dem Quell der Buchstab Schin, der Anfang des erhabensten
Gottesnamens Schaddai. Und der Buchstab wuchs und wuchs und spannte sich
über den See und spannte sich über die Welt. Als der Schüler Chajjim
Vital zurückfand aus seiner Verwirrung, floß die Quelle wie früher, doch
der Rabbi Isaak Luria war nicht mehr da.

Es war aber dieses Mittelglied des allerheiligsten Buchstabens das
einzige, was er niedergeschrieben von seiner Lehre. Denn die Worte
seiner Lehre fielen von seinen Lippen und waren wie Schnee. Er ist da,
er ist weiß und leuchtet und kühlt; doch halten kann man ihn nicht. So
fiel von seinem Mund die Lehre und man konnte sie nicht halten. Der
Rabbi schrieb sie nicht nieder und duldete auch nicht, daß ein anderer
sie schrieb. Weil das Geschriebene verwandelt ist und der Tod des
Gesprochenen. So ist auch die Schrift nicht das Wort Gottes, sondern
Maske und Verzerrung und ist, was Holz ist vor dem lebendigen Baum. Erst
im Mund des Wissenden steht sie auf und lebt.

Allein nachdem der Rabbi verschwunden war, konnte sich der Schüler nicht
enthalten, die Lehre aufs Papier zu zeichnen mit den geschwätzigen,
lügnerischen Zeichen der Schrift. Und er schrieb das Buch vom Lebensbaum
und er schrieb das Buch von den Verwandlungen der Seele.

Ach, wie weise war der Meister gewesen, daß er seine Erkenntnis nicht
besudelt durch die Schrift, daß er die Lehre nicht verzerrt durch den
üblen Zauber der Buchstaben. In seine Gesichte war Elia der Prophet
getreten, Simon ben Jochai in seine Nächte. Die Sprache der Vögel war
ihm erschlossen, der Bäume, der Flamme, des Steins. Die Seelen derer in
den Gräbern konnte er sehen und die Seelen der Lebenden, wenn sie sich
an den Sabbat-Abenden zum Paradies schwangen; auch konnte er von den
Stirnen der Menschen ihre Seelen ablesen, sie an sich ziehen, mit ihnen
sprechen, sie dann wieder zu ihren Eignern entlassen. Die Kabbala hatte
sich ihm geweitet, durchsichtig war ihm der Leib der Dinge, er sah in
Einem Körper, Geist und Seele; Luft, Wasser, Erde war voll von Stimmen
und Gesichten, er sah das Weben Gottes in der Welt, die Engel kamen und
hielten Zwiesprach mit ihm. Er wußte, daß überall Geheimnis war, aber
ihm schlug das Geheimnis das Aug auf, schmiegte sich ihm wie ein
folgsamer Hund. Wunder blühten an seinem Weg. Der Baum der Kabbala ging
durch ihn durch, seine Wurzeln waren tief im Innern der Erde, seine
Wipfel im Himmel fächelten das Gesicht Gottes.

Ach, aber wie wandelte sich in den Büchern des Schülers diese Weisheit.
In wilder Unzucht keimte aus ihnen Narrheit und Erkenntnis. Falsche
Propheten und Messiasse wuchsen aus den Buchstaben, Zauberei und
Wirrwarr, Entrückung und Wunder und Hurerei und Machttaumel und
Gottesversunkenheit entgoß sich aus ihnen in die Welt. Das fahle Antlitz
des Simon ben Jochai schaute aus diesen Buchstaben, und im Gestrüpp
seines silbernen Bartes lagen gesichert und entrückt Myriaden von
Frommen und Heiligen, und es prunkten aus den Zeichen dieser Bücher
nackt und frech die Brüste der Lilith, und an ihren Zitzen hingen
taumelnd und lallend und mit schwindenden Sinnen die Kinder der Lust und
der Macht.

Und dies sind einige Sätze aus der Geheimlehre des Rabbi Isaak Luria
Aschkinasi:

„Es kann geschehen, daß in Einem Menschenleib nicht nur Eine Seele eine
neue Wanderung erleidet, sondern daß zu gleicher Zeit zwei, ja mehrere
Seelen sich mit diesem Leib zu neuer Erdenwanderung einen. Mag sein, die
eine ist Balsam, die andere Gift; mag sein, die eine war eines Tieres,
die andere eines Priesters und Beflissenen. Nun sind sie in Eines
gebannt, Einem Leib zugehörig wie rechte und linke Hand. Sie
durchdringen sich, sie verbeißen sich ineinander, sie schwängern sich,
sie fließen ineinander wie Wasser. Wie immer aber, sich zermalmend, sich
aufbauend, stets ist solche Vereinigung Hilfe von einer Seele zur andern
um der Sühnung der Schuld willen, um die sie die neue Wanderung
erleidet.“

Dies sind einige Sätze aus der Geheimlehre des Rabbi Isaak Luria, des
Adlers der Kabbalisten, der geboren war in Jerusalem, der sieben Jahre
sich kasteite, einsam an den Ufern des Nils, der seine Weisheit nach
Galiläa trug und Wunder tat unter den Menschen, der niemals seine Lehre
entweihte durch Schrift und Papier, und der geheimnisvoll verschwand auf
dem Tiberiassee im achtunddreißigsten Jahre seines Lebens.

Der Fürstbischof von Würzburg fuhr behaglich durch das gesegnete Land.
Wohlig atmete der dicke Herr, bequem zurückliegend in den weichen
Polstern des gut federnden Wagens, den milden Duft der ersten Obstblüte;
alles schwamm in junger Sonne, flaumig lag und zärtlich das junge Grün
auf Boden, Baum und Strauch. Der Bischof reiste nach Stuttgart zur Taufe
des Erbprinzen. Er war heiterster Laune. Das feine Land! Das reiche,
gesegnete Land! Das war nun Rom und der Kirche gesichert.

Friedrich Karl von Schönborn, Fürstbischof von Würzburg und Bamberg, der
erste Diplomat der Kirche, von den Katholiken als das große Weltorakel,
der deutsche Ulysses gefeiert, von den Evangelischen als tückische
Schlange, Haman und Herodes begeifert und verlästert, war ein jovialer,
behäbiger Herr. Sehr weltmännisch, am Wiener und am päpstlichen Hofe zu
Hause, vielgereist und beweglich, war er von einer weit überschauenden,
gütigen Menschenverachtung, sah er in einem gütigen Absolutismus, in
einem heiteren Katholizismus das Heil der Welt. Die Masse war dumpf,
dumm und finster, das war gottgewollt, das hatte Gott nun so
eingerichtet, Lebensklugheit forderte, sich damit abzufinden. Es war
schmerzlich, daß soviel Elend in der Welt war; je nun, man mußte das
beklagen. Doch es genügte, zuweilen darüber zu seufzen; immer darob
Trübsal zu blasen oder verkniffen finster auf Aenderung solcher
Naturordnung zu sinnen, war Sache von Toren und dunklen Schwärmern. Er,
Schönborn, hatte seine besten Jahre in Italien verbracht, hatte seine
diplomatischen Künste in Venedig erlernt, er liebte die helle, südliche
Luft, er fand sie in seinem Würzburg wieder. Sein Katholizismus kam ihm
tief aus dem Blut, sein Essen und Trinken, wie er stand und ging, war
katholisch. Er sah die Kirche, wie er sie in Italien mit allen Sinnen
eingesogen hatte. Die Sammlungen des Vatikan waren ein Teil davon, die
venetianische Diplomatie war ein Teil davon, selbst das Albanergebirge
war ein Teil davon. Alles, was schön war in der Welt, und das war, Gott
sei Dank! sehr vieles, Messen und Kirchen und Wein und Kunstwerke und
Staatsstreiche und eine schöne Predigt und eine gut gewachsene Frau,
alles was hell und heiter war in der Welt, war römisch und katholisch.
Aber was dumpf war und verquollen und nebelig und spinnwebfarben, das
war evangelisch, sächsisch, brandenburgisch. Er haßte den
Protestantismus nicht; denn er haßte nichts auf der Welt. Aber er war
ihm tief zuwider. Diese graue, nüchterne Liturgie, diese fahle,
verzwickte, dunstige Theologie, das war schlechte Luft, war
Pöbelweisheit, steriles Gewäsche. Die Apostel selber, wenn sie heute
wiederkämen, verstünden nichts von den Dingen, um die diese sogenannten
Theologen stritten. Nicht atmen konnte man in dieser dumpfen, grauen
Welt. Aber, _gloria in excelsis!_ von diesen heiteren schwäbischen
Fluren hob sich der Nebel jetzt, er, Friedrich Karl, hatte sein gut Teil
dazu beigetragen, dem Land die helle, katholische Luft zu schaffen, die
ihm soviel besser anstand. Jetzt fuhr er, einen neuen Herzog im rechten
Glauben zu taufen. Ei, wohl war es eine gut eingerichtete Welt! Ei, wohl
war es eine Lust zu leben. Und er atmete fröhlich die milde Luft und er
scherzte mit seinen klugen Räten und er schenkte den Kindern an seinem
Wege Münzen und er schaute wohlgefällig auf das artige Aufwartemädchen
im Wirtshaus. Und sein schwerer Leib schwankte zufrieden und sein
feistes, kluges Gesicht strahlte Heiterkeit über alle seine Umgebung.

Aber dem Land ging er auf wie ein blutig roter, Unglück kündender
Vollmond. Ach, der Sieg, den man im Stettenfelser Handel errungen, war
nur eine kurze Aufhellung gewesen. Jetzt zeigte sich, daß das Land
umstellt war, daß die Maschen des Netzes von allen Seiten geknüpft
waren. Was halfen alle Klauseln und fürsorglichen Reversalien gegen die
höllisch schlauen Interpretierungskünste der Würzburger Räte! Und selbst
wenn man dagegen aufkam, wenn man sie säuberlich Punkt um Punkt
widerlegte, frommte es doch zu nichts; denn hinter den Würzburgern stand
das Militär, standen die Bajonette der herzoglichen Armee. Hatte der Jud
den Leib und das Geld genommen, so kam jetzt der Katholik und fraß die
Seele. Katholizismus, das hieß Preisgabe seiner selbst, Preisgabe aller
menschlichen und politischen Freiheit. Das hieß Militär-Absolutismus,
hieß Löcherung aller bürgerlichen Tugend und Tüchtigkeit, hieß eine
große, dumpfe Masse von Knechten und ein kleines Häuflein zuchtloser
Höflinge schrankenlos darüber. Katholizismus, das hieß die Herrschaft
Beelzebubs, hieß Ueppigkeit, Schamlosigkeit, Tyrannei, Hurerei,
Völlerei. Wie eine Raupe schlug das Land um sich. Aber es war ein
kraftloses, hoffnungsloses Umsichschlagen. Der Jud hatte gut
vorgearbeitet, so hatte der Katholik leichtes Werken. Resigniert und
stumpf, eingeschüchtert von dem herrischen Gewese der Beamten, den
Fußtritten der katholischen Offiziere, hockten in den Schenken die
Bürger, hatten für die neuerliche Ankunft des Würzburgers nur ein
ohnmächtiges, höhnisch stumpfes Gelächter. Da hat man’s ja! Da sieht
man’s ja! Aber weiter nicht wirkte der Zorn sich aus, und alle saßen sie
jetzt wie der schweinsäugige Konditor Benz giftig und geduckt.

Die Geheimen Räte Harpprecht und Bilfinger stemmten sich schwer und
kräftig den Absichten des Herzogs entgegen. Doch wenn sie auf
administrativem Gebiet manches erreichten, so besagte das nicht viel.
Denn sie sahen sehr wohl, die Gefahr kam von anderer Seite her, sie lag
in der Katholisierung der Armee. Und die war nicht aufzuhalten. Die
Würzburger Herren, die Räte Fichtel und Raab, sahen denn auch den
Bestrebungen der Württemberger still, vergnügt und kennerisch zu; ja,
sie ließen ihnen höflich und mit ironischem Wohlwollen gelegentlich
sogar einen kleinen Vorsprung. Es war amüsant zuzuschauen, wie die
beiden schweren, biederen Protestanten sich fruchtlos abzappelten,
während sie ihre Pläne einfach von der Zeit reifen ließen. So gewiß dem
April der Mai, so gewiß mußte ihren Projekten die Erfüllung folgen.

Nur eine ernsthafte Schlappe erlitten die Katholischen. Der
Elferausschuß des Parlaments benützte eine leichte Erkrankung des
Weißensee, an Stelle des zweideutigen Mannes einen zuverlässigen
Evangelischen und Demokraten zu setzen, den Regierungsrat Moser, den
Publizisten, der sich im Stettenfelser Handel so sichtbarlich
ausgezeichnet hatte. Da saßen nun die Elf, wüteten, tobten, fluchten.
Mannhaft und ernst vertrat die Sache des Landes der Präsident Sturm,
grobzornig und unflätig schimpfend die Bürgermeister von Brackenheim und
Weinsberg, schwungvoll pathetisch Moser, doch düster und Weltverachtung
in den Mundwinkeln der Konsulent Neuffer. Ja, Neuffer saß nicht mehr auf
den Stufen des Throns. Er hatte erkannt: die Macht fuhr nicht brausend
und alles niederrennend einher, mit Donner und Blitz und in großem
Glanz, wie er es sich vorgestellt; nein, sie war zusammengesetzt aus
lauter kleinen Kniffen, sie kämpfte mit lauter schäbigen Tricks und
meskinen Mittelchen, kurz, es war um sie nicht besser bestellt als um
die Freiheit. Es stank hier wie dort aus tausend Löchern, alles war
ekles Flickwerk, Macht oder Freiheit, Absolutismus oder Demokratie, es
war nur ein prunkender Mantel, unter dem sich widerliche, kleinliche,
alberne Gelüste und Gefühlchen versteckten. Da war es schon besser, auf
der Seite zu stehen, auf die man von Geburt geworfen war. Er kehrte
finster und menschenverachtend der Sache des Hofs den Rücken und stellte
seinen verkniffenen, gravitätischen Fanatismus wieder in den Dienst des
Volkes, des Parlaments, der Evangelischen.

Doch ob man ernsthaft sachlich und gewichtig opponierte wie Sturm oder
mit düsterem Eifer wie Neuffer oder mit grobem Geschimpf wie die
Bürgermeister Jäger und Bellon, es fruchtete wenig. Auf die
mannigfachen, umständlichen Reklamationen, Beschwerden, Petitionen,
submissesten Vorstellungen des Parlaments kam aus der herzoglichen
Kanzlei hochfahrend kurzer oder überhaupt kein Bescheid. Hingegen hörte
man von drohenden und gewalttätigen Reden des Herzogs, er wolle ein
Bataillon Grenadiere vors Landhaus marschieren und es den Kujonen
drinnen machen lassen, wie schon einmal ein Herzog von Württemberg
getan. Mehrmals äußerte er, nun werde er bald dieser tückischen und
aufrührerischen Hydra den Kopf zertreten. Eine Reklamation des
parlamentarischen Ausschusses wegen der Regelung des Pupillenwesens war
in besonders scharfen und unklugen Worten abgefaßt. Karl Alexander ließ
sich daraufhin von dem Geheimrat Fichtel, der als erster Kenner des
Verfassungswesens galt, gutachtlich bestätigen, keine Landschaft dürfe
Beschwerden und Gegenvorstellungen erheben, in welchen die Ehrfurcht
gegen den Fürsten so außer acht gelassen sei. Der Urheber solchen
Schriftstücks verdiene, daß ihm der Kopf vor die Füße gelegt werde.
Audienzen landschaftlicher Deputationen beim Herzog hatten keine bessere
Folge. Ja, das vierschrötige Gehabe des Bürgermeisters von Brackenheim
erbitterte Karl Alexander einmal derart, daß er auf den Mann losging,
ihm mit dem flachen Degen seine Untertanenpflicht beizubringen; knapp
und mit Mühe konnte der atemlose Deputierte sich retten.

So standen die Läufte, als Johann Jaakob Moser an Stelle des Weißensee
in den Elferausschuß berufen wurde. Er war der Jüngste im Ausschuß, doch
trotzdem er erst im Anfang der Dreißig stand, ein umgetriebener Mann;
hitzig, wichtigmacherisch, mit einem Abenteurerhang zum Wechsel, ein
Liebhaber rascher, großer Worte und pathetischer Gesten, sehr geübt mit
der Feder, ein leidenschaftlicher Publizist. Von frühester Jugend an
hatte sich der rastlose Mensch mit massenhaftem Wissen vollgestopft. Mit
siebzehn Jahren schon hatte er Diskurse drucken lassen, mit neunzehn
hatte er sich dreist und voll flinken Selbstbewußtseins an den Herzog
Eberhard Ludwig herangemacht und war außerordentlicher Professor in
Tübingen geworden. Mit zwanzig Jahren wechselte er hinüber an den Wiener
Hof, wurde Regierungsrat, pürschte sich an den Kaiser heran. Um sich vor
Zwischenträgereien zu sichern, rief man ihn nach Württemberg zurück. Es
war indes mit dem starren und anmaßenden Mann nicht auszukommen, er ging
nach Preußen, wurde Rektor der abgelegenen und vernachlässigten
Universität Frankfurt an der Oder, warf das undankbare Amt sehr bald
wieder hin und kehrte unter Karl Alexander nach Stuttgart zurück.
Während dieser Jahre schrieb und redete er immerzu und in großen Massen,
es gab kein Ding des Tages und der Ewigkeit, daran er nicht seine Rede
und seine Feder geübt hätte. Bei alldem fand er, Skeptiker zuerst, dann
Deist, noch Muße, erweckt zu werden und sich in die Reihe der Luther,
Arndt, Spener, Francke zu stellen.

Er hatte durch sein rasches und kühnliches Zupacken im Stettenfelser
Handel groß Aufsehen erregt und fühlte sich jetzt als berufener Erlöser
Württembergs. Er beschloß, vertrauend auf seine Rhetorik, ganz einfach
und schlechthin, wie Nathan der Prophet zu David, zum Herzog zu gehen
und dem Fürsten kraftvoll und dringlich als Mann zum Mann ins Gewissen
zu reden. Ueberzeugt von der Macht und dem Eindruck seiner
Persönlichkeit erbat er sich also Audienz und ging, ausgezeichnet
disponiert, publizistisch, advokatisch, prophetisch in bester Form, zum
Herzog, geschwellt und in hoher Stimmung, wie ein Komödiant sich auf
eine gut geübte Rolle freut, die ihm liegt. Doch die Audienz verlief
unerwartet. Karl Alexander empfing ihn in Gegenwart des Süß. Moser ließ
sich dadurch nicht aus dem Konzept bringen. Er sprach gelehrt,
gründlich, mit Ueberzeugung, brachte moraltheologische Argumente,
Exempel aus der heiligen, der antiken, der neuen Geschichte, mischte
Staatsrechtliches mit Praktisch-Billigem, brachte Vergleiche aus der
Natur, kurz, er fand sich hinreißend. Der Herzog und der Jude hörten
aufmerksam zu; ja, als dem im Eifer Hin- und Herschreitenden ein Sessel
im Wege stand, rückte der Herzog eigenhändig ihn weg, damit Moser nicht
behindert sei. Doch als der Publizist nach etwa zwanzig Minuten
innehielt, den einen Arm rund und mit schöner Geste erhoben, klopfte der
Herzog ihm auf die Schulter und sagte anerkennend: „Wenn das Kind, das
die Herzogin erwartet, ein Junge wird, muß Er ihm die Rhetorik
beibringen.“ Süß hingegen machte etliche Anmerkungen über den
Unterschied in der deutschen und der welschen Deklamation. Und als der
schwitzende Publizist von dem schmunzelnden Karl Alexander verblüfft
entlassen war, mußte er sich gestehen: „Armes Land! Armes Vaterland! Dir
kann selbst ich nicht helfen.“

Der Würzburger hatte also alle Ursach zu heiterster Laune, als er jetzt
in Stuttgart einzog. Die Taufe des schwäbischen Erbprinzen unter so
günstigen Auspizien war ein Triumph der katholischen Sache weit über die
württembergischen Grenzen hinaus. Sie wurde denn auch mit den größten
Feierlichkeiten und unter solennem Zustrom katholischer Fürsten und
Herren vollzogen. Der Papst ließ bei diesem Anlaß durch einen
Sondergesandten die Herzogin mit dem Ritterkreuz des Maltheserordens
schmücken. Nur zwei Damen außer ihr besaßen diesen Orden, die Königin
von Spanien und die Fürstin Ucella in Rom.

Marie Auguste lag ziervoll, das Pastellgesicht ganz durchsichtig, in
ihrem mächtigen Prunkbett. Das Amulett des Süß mit den primitiven,
bedrohlichen Vögeln und den blockigen, unheimlichen Buchstaben lag trotz
des Verbots ihres Beichtvaters unter ihrem Kopfkissen; sie lächelte
spitzbübisch, wenn sie dachte, wie der wohl, wüßte er es, wütete. Sie
war fest überzeugt, nur das Amulett habe sie gerettet; denn die
Entbindung war langwierig und schmerzhaft gewesen. Jetzt, nachdem die
Geburt vorbei war, fürchtete sie sehr, sie möchte dauernd entstellt
sein, und die Medici Doktor Wendelin Breyer und Doktor Georg Burkhard
Seeger mußten ihr immer wieder versichern, daß keinerlei Narben und
silberne Furchen den Körper Ihrer Durchlaucht verunzieren würden. Mehr
aber als auf die Aerzte hörte sie auf die Beruhigungen der alten Barbara
Holzin, die ungeheuer kundig und autoritativ die Aussagen der Aerzte
bestätigte. Im übrigen fand Marie Auguste die Situation höchst komisch.
Sie betrachtete neugierig und amüsiert dies Menschlein, das sie zur Welt
gebracht. Sie hatte also, ei, ei! dem Land einen Erbprinzen geschenkt,
sie beschaute sich neugierig in dem Spiegel mit dem mächtigen Rand von
getriebenem Gold: nun war sie demnach im wahrsten Sinn Landesmutter.
Kurios war das, kurios. Karl Alexander wußte nicht recht, was er sagen
solle; er überhäufte sie ziemlich wahllos mit Geschenken, die mehr den
guten Willen als den Takt des Spenders verrieten. Dann, als sie Besuche
empfangen durfte, schickte sie die fließenden Augen über Remchingen,
über Riolles, weidete sich an der Unbeholfenheit der Herren, die,
Kindern sehr fremd, sich mühsam bewundernde Phrasen über den Säugling
abzwangen.

Es taufte aber der Fürstbischof von Würzburg den Erbprinzen von
Württemberg und Teck, Erbgrafen von Mömpelgard, Erbgrafen von Urach,
Erbherrn von Heidenheim und Forbach usw. usw., auf den Namen Karl Eugen.

Und es krachten die Böller, es läuteten die Glocken. Galatafel,
Feuerwerk. Braten wurde gegen einen Glückwunsch, gegen ein Vergelt’s
Gott Wein verschenkt. Und so sehr das Volk über den katholischen
Erbprinzen fluchte, war doch schon am frühen Nachmittag kein Bissen
Braten, von den zahllosen ungeheuren Fässern kein Schlückchen Wein mehr
da.

                   *       *       *       *       *

Süß hielt sich während dieser Feierlichkeiten sehr im Schatten. Früher
hatte er sich auf jede Art an den Bischof und die Würzburger Herren
herangemacht; nun schien es beinahe, als meide er sie mit Absicht. Das
katholische Projekt, jetzt ausschließliches Zentrum der schwäbischen
Politik, lag ganz in den Händen der Würzburger Diplomaten und der
Militärs. Hatten sich die Herren darauf gerüstet, den Finanzdirektor nur
mit Mühe und unter allen möglichen Tifteleien und Vorwänden
auszuschalten, so sahen sie jetzt verwundert, daß er allem, was mit
dieser Frage zusammenhing, sorglich auswich. Sie verstanden das nicht,
sie glaubten an eine Finte, vermuteten, der Jude intrigiere direkt beim
Herzog. Doch auch zu Karl Alexander kam Süß nur, wenn er gerufen wurde.
Der Herzog war ungnädig, daß er in der peinlichen Eßlinger Affäre zum
Spott des ganzen Reichs dem Juden seinen Willen hatte tun müssen, er
zeigte dem Süß bei jeder Gelegenheit ein verdrießlich abweisendes,
gereiztes Gesicht; doch der, ganz gegen seine Art, blieb zurückhaltend
und gelassen, tat nichts, um die alte Vertraulichkeit des Fürsten
wiederzugewinnen.

Er beschränkte sich streng auf die Verwaltung der Finanzen. Früher hatte
er, da schließlich alles an irgendeinem Faden mit Geld zusammenhing, in
der Eigenschaft des Finanzdirektors jedes kleinste Rädchen des
Regierungsapparates kontrolliert; nun wies er fast alles, was man ihm
vorlegte, zurück als nicht in sein Ressort gehörig. Die Männer der
Regierung betrachteten ihn mit Mißtrauen, schnüffelten nach seinen
heimlichen, gefährlichen Motiven, fühlten sich unbehaglich in der
Erwartung, solche scheinbare Untätigkeit sei nur Vorbereitung eines
großen Coups.

Wenn der Herzog nicht wie schon einmal die Zurückhaltung des Juden durch
Stockung des Geldzuflusses empfindlich spüren mußte, so dankte er dies
dem kurpfälzischen Rat, den er jetzt ständig in seiner Umgebung hielt,
dem Dom Bartelemi Pancorbo. Wild zupackend stürzte sich der hagere Mann
mit dem blauroten, fleischlosen Gesicht auf alles, was Süß aus den
Händen ließ, hakte sich fest, drohend, wie für die Ewigkeit, auf jeden
Platz, den jener freigab, schlang gierig, wovon jener die Zähne löste.
Die schwierige, sehr komplizierte und verästelte Finanzierung des
katholischen Projekts besorgte er fast ganz allein; damit glitt ihm die
Oberleitung der Staatsgeschäfte in die Hand. Ja, er drang ein in den
eigentlichsten Fug und Besitz des Juden. Da war etwa die Sache mit dem
Tabaksmonopol. Auf Betreiben des Süß hatte nach mannigfachen halben
Experimenten eine jüdische Sozietät in Ludwigsburg eine Tabakfabrik
gegründet. Die Gesellschaft arbeitete mit großen Mitteln und auf weite
Sicht, errichtete Filialen in Stuttgart, Tübingen, Göppingen,
Brackenheim, griff über die Grenzen hinaus. Dom Bartelemi Pancorbo,
Inhaber des kurpfälzischen Tabaksmonopols und Sachverständiger in diesen
Fragen, maulte vor dem Herzog, die Abgabe, die diese Juden entrichten
müßten, sei viel zu niedrig, bot mehr. Süß wich kampflos, auf den ersten
Anhieb, entschädigte mit großen Opfern die jüdischen Sozietärs, überließ
die wohleingerichtete Fabrik dem erstaunten, grinsenden Portugiesen.

Auch die Geselligkeit, die früher so wild um ihn wirbelte, ließ er
abflauen. Es kam jetzt vor, daß er einen Flirt begann und ihn vor dem
Ziel müd und gelangweilt abbrach. Unter den zahllosen Frauen seines
Bettes, die er verlassen, die er zum Teil vergessen hatte, waren welche,
die in jeden Spott einstimmten, der ihn ankotete; welche bewahrten das
Erlebnis als etwas Kitzelndes, Verboten-Köstliches wie wohl einen
Schmuck, den man, ach! nur in verschlossener Kammer vor dem Spiegel
antun darf, und sie schwiegen, sprach man von ihm; welche standen an
seinem Weg, wenn er vorüberritt, lächelten großäugig, standen, bis er
außer Sicht war, und sie trugen es ihm nicht nach, daß er sie so bald
weggeworfen, sie dankten ihm täglich für jene kurzen Stunden, sie
bewahrten die Worte, die er wer weiß wie vielen gesagt und längst
vergessen hatte, als teuersten Besitz.

Um jene Zeit bekam Josef Süß Augen für seinen Diener und Sekretär
Nicklas Pfäffle. Er hatte den fetten, gleichmütigen, langsamen und
unermüdlichen Burschen immer gut gehalten, wie man eben einen so
ungewöhnlich verwendbaren und zuverlässigen Menschen hält. Aber daß
dieser Mensch außer seiner Verwendbarkeit und Zuverlässigkeit auch noch
andere Eigenschaften hatte, daß er Regungen und Erlebnisse hatte, die
sich nicht auf seinen Herrn bezogen, dies durchzuspüren, nahm sich Süß
jetzt zum erstenmal die Mühe. Er sprach darum nicht viel anders zu
Nicklas Pfäffle. Es wäre untunlich, ja ganz unmöglich erschienen, zu dem
blassen, fetten Burschen ein Wort über das Sachliche und Notwendige
hinaus zu sprechen. Aber sein Ton war anders zu ihm, seine Augen gingen
anders zu ihm, seine Haltung war vom Menschen zum Menschen.

Auch die Stute Assjadah spürte, daß ihr Herr als ein anderer auf ihr
saß. Vielleicht ritt er jetzt nicht mehr in so großem Glanz als früher,
vielleicht fühlte man rings im Volk, daß seine Hand nicht mehr die
einzige war am Hebel des Regiments; aber die Stute Assjadah spürte, daß
sie ihm jetzt anderes war als sein Kleid und sein Schmuck und Hausrat,
daß er jetzt ihre Augen sah, daß er jetzt merkte, wie Ein Leben floß in
ihm und ihr.

Kurz nach der Affäre mit dem Tabaksmonopol, während man in Stuttgart und
Ludwigsburg fieberhaft an der Exekution des katholischen Projekts
arbeitete, mit den anderen katholischen Höfen und Herren zettelte,
Militärkonventionen schloß, bei Kaiser und Reich die Landschaft ins
Unrecht zu setzen, die evangelischen Höfe zu begütigen suchte, während
Pancorbo, nach neuen Geldquellen spähend, immer mehr in die Bezirke des
Juden eindrang, zog sich der rätselvolle Mann plötzlich aus allen
Geschäften zurück, nahm Urlaub, betraute mit der Wahrung des Wichtigsten
den Nicklas Pfäffle, verließ mit unbekanntem Ziel und ohne jede
Begleitung die Hauptstadt.

Er fuhr nach Hirsau. Er kam sich auf dieser ungewohnt einsamen Fahrt
ungeheuer edelmütig und erhaben vor. Zu denken, daß er mit einem
einzigen Wort, mit einer einzigen Enthüllung den Herzog ganz für sich
gewinnen, sich in die Mitte des katholischen Projekts setzen, die
hämischen, triumphierend grinsenden Nebenbuhler an die Peripherie
zurückwerfen könnte. Zu denken, daß er einfach die Hände aufmachte, das
mühsam Errungene, Einzigartige, letztes, sehnlichst erahntes Ziel aller
Welt, wie Wegwurf fallen ließ. Wie edel war er, wie jenseitig, wie
opferfroh! Er legte Ernst, Weltabgewandtheit, priesterhafte Getragenheit
über sein Gesicht, er befahl seinem flinken, eleganten Körper, würdevoll
langsam zu sein, seinen fliegenden, rastlosen Augen, ernst und
sinnierend zu schauen.

Wählte er sonst für seine Besuche Zeiten, in denen er den Kabbalisten
fern glaubte, so suchte er jetzt seine Gegenwart. Die verströmende
Hingabe des Kindes schien ihm selbstverständliche, fast geschuldete
Gegengabe des Schicksals. Naemi, obzwar ihr Gesicht, Stimme, Haltung des
Vaters schon bei seiner ersten Ankunft die Verdächtigungen des Magisters
doppelt leer und haltlos hatten erscheinen lassen, war durch seine neue
Maske leicht verwirrt. Sie sah den Vater als Simson, der die Philister,
als David, der den Goliath erschlägt. Sein neues Antlitz stimmte nicht
recht dazu, und wenngleich nur flüchtig, so doch wieder und immer wieder
drängte sich kitzelnd und beklemmend jenes Gesicht vor, da an dem
reichen Haar Absalom im Geäst hängt, und seine Züge sind die Züge des
Vaters.

Süß war sehr gekränkt; daß der Kabbalist ihm nicht die Achtung und
Würdigung zeigte, auf die er jetzt doch offenbar Anspruch hatte. Einmal
sagte ihm Rabbi Gabriel: „Du hast erkannt, daß du den Weg suchen mußt;
das ist etwas. Aber du hast noch nicht den Weg.“

In der Stille des weißen Hauses mit den Blumenterrassen nahm Süß das
Schicksal seines Vaters in die Hand, beschaute es, drehte es hin und
her. In der langen Weile überkamen die alten Anfechtungen den rastlosen
Mann. Wenn er nun zu seiner väterlichen Herkunft sich bekannte, wer
durfte ihn darum tadeln? Er hatte zur Genüge gezeigt, daß er demütig
sein konnte: hatte er nicht nach solcher Probe das Recht, aus der Demut
aufzutauchen in den Glanz, der ihm rechtens zustand? Wenn er jetzt die
Stricke zerschneidet, die ihn immer wieder hinunterreißen wollen zu den
Verachteten, kaum daß er eine Sprosse aufwärts klomm? Wenn er den
Schmutz und den Ekel und die Verachtung der Menge abstreift, die als an
einem Juden an ihm kleben? Wenn er sein schönes Kind an der Hand nimmt,
aus der Vermummung schlüpft wie der arabische Kalif und strahlend, daß
ihnen das Grinsen stirbt, unter seine frechen Gegner tritt, nicht nur an
Genie ihr Erster, nein, Christ auch und Edelmann von Geburt?

Hochmütig steilten die Tulpen in seine Träume, ein weißer, besonnter
Würfel lag das Haus. Flüchtig schatteten hinter seinen Erwägungen die
seltsamen Formen der magischen Figuren, die blockigen hebräischen
Buchstaben, schematisch stand der himmlische Mensch, es blühte der
kabbalistische Baum.

Sein Vater. In Braus gelebt, in Schmach verkommen, im Kloster gestorben.
Je nun, ihn hatte das Glück verlassen, das Leben von sich gestoßen, er
war ohne Erfolg. Was blieb ihm übrig als nach seiner Seele zu jagen? Wer
keinen Erfolg hatte, der mußte sich wohl verkriechen und nach innen
schauen. Bei ihm, Süß, lagen die Dinge anders. Er hatte Erfolg. Ihm
schmiegte sich das Leben, schmeichelte ihm, duckte sich ihm,
unterworfen, gezähmt.

Er sah auf. Der Oheim stand vor ihm. Ei, hatte er ihn ertappt? Der
Schleicher, der Spionierer, der nach jedem Gedanken jagte, den er einem
höhnisch hinhalten konnte. Ach, er wird nie mehr so unbeschwert leben
können wie früher. Wenn er es täte, was doch nur natürlich und sein
gutes Recht wäre, wenn er sich als Christ bekennte, immer würde er die
Verachtung dieses lächerlichen, schlecht angezogenen Mannes eisig im
Nacken spüren. Oh, leben können wie früher! Den Tag nehmen, wie er
fällt! Wozu diese albernen, überflüssigen Grübeleien? Wenn er sie nur
herausbrächte aus dem Blut, die giftig-süße, faulige Lockung, die aus
dem Hause drang, von Jenseitigem und Demut und Verzichten.

Naemi kam. Und rasch flüchtete er sich in seine Maske von Stille und
Getragenheit.

Während er so hin- und hergerissen wurde zwischen sich krampfender,
prahlerischer Demut und zappelndem Tat- und Ehrhunger, langte unvermutet
Nicklas Pfäffle an. Berichtete, eine herzogliche Kommission habe Bücher
und Kassen des Süß beschlagnahmt, sie zu revidieren. Der Finanzdirektor
sei verdächtigt, in amtlichen und privaten Affären formidabel
defraudiert zu haben, peinliche Untersuchung sei angeordnet.

Die Feinde des Süß hatten seine Abwesenheit zu einem weiten Vorstoß
genützt. Freunde, auf die er sich verlassen konnte, hatte er kaum mehr.
Der Hofkanzler Scheffer, der Geheimrat Pfau waren offen zu der
katholischen Militärpartei übergetreten und attackierten ihn in aller
Oeffentlichkeit. Der Domänenpräsident Lamprechts zog seine Jungen als zu
erwachsen aus dem Pagendienst bei ihm zurück. Remchingen, die beiden
Röder, der General und der Major, die Obersten Laubsky und Tornacka, der
Kammerdiener Neuffer lagen dem Herzog ständig mit Verdächtigungen des
Juden in den Ohren. In der Umgebung Karl Alexanders nahmen nur Bilfinger
und Harpprecht nicht an dem Treiben teil. Ihnen waren die jesuitischen
Sendlinge noch mehr zuwider als der Jude.

Nun hatte Dom Bartelemi Pancorbo seit langem den Juwelenhandel des Süß
genau überwacht. Er legte dem Herzog dar, der Jude mache alle Einkäufe
auf dem Juwelenmarkt im Namen des Herzogs. Es seien aber hier die Preise
sehr variabel; fielen sie, so erkläre, oft noch fast ein Jahr später,
Süß die zu teuer gekauften Steine als Eigentum des Herzogs; stiegen sie,
so halte er sie als sein Eigentum. So also, daß der Jude das ganze
Risiko auf den Herzog abwälze, den Verlust den Fürsten tragen lasse, den
Profit für sich einsacke. Allein zum großen Verdruß des Portugiesen
machten diese Feststellungen auf Karl Alexander weiter gar keinen
Eindruck; er meinte gleichmütig, dafür sei Süß eben ein Jud, im übrigen
werde er künftig mehr auf der Hut sein. Weitere Konsequenzen zu ziehen
war er durchaus nicht geneigt.

Merkwürdigerweise war es eine ganz belanglose Maßnahme des Süß, über die
ihn seine Gegner zu Fall bringen konnten. Der Finanzdirektor hatte das
Kaminfegen von Staats wegen geregelt dergestalt, daß gegen eine zu
entrichtende Pauschalgebühr die Behörde die Reinigung der Schornsteine
übernahm. Diese Anordnung hatte Gelächter und Unmut erregt, und der
Kammerdiener Neuffer spielte Karl Alexander ein Pasquill darüber in die
Hände, ein greulich illustriertes fliegendes Blatt mit dem Titel:
„Untertäniges Danksagungskompliment sämtlicher Hexen und Unholde an
seine jüdische Hexelenz Jud Josef Süß Oppenheimer, im Namen aller
aufgesetzt und überreicht von gesamter nachtliebender Sozietät
Urgroßmutter, der Zigeunerin in Endor.“

Während der Herzog dieses Blatt las, überkamen ihn die alten Gesichte.
Er sah sich schreiten in jenem rätselhaften, gebundenen Tanz, er hörte
die knarrende, mißlaunige Stimme des Magus, er hörte, hörte körperlich,
sein Schweigen, sah das Verschwiegene auf sich zukriechen, vielarmig
gestaltlos. Er wollte los aus dieser verdammten Hexerei. Warum hielt er
denn den Juden? Er hatte doch bloß Spott und Schererei von ihm. Rot
angelaufen, schnaubend, den einen Fuß stark lahmend, stapfte er hin und
her. Er wollte es ihm zeigen, dem Filou und Schelmen mit seiner Gaunerei
und schwarzen Kunst. Heiser noch und wütend diktierte er die Ordre, die
die Untersuchung und genaue Prüfung der Rechnungen und Bücher des
Finanzdirektors befahl.

Und es lief der Hofkanzler, es liefen die Generäle, es lief der
Portugiese, reckte über der Krause den dürren Hals, hackte zu mit dem
entfleischten, blauroten Kopf. Eifrig hockten die Revisoren, schwitzend,
vertieft, spähten durch die Brillen, ließen ihre Kiele rascheln übers
Papier. Rechneten, luchsten, witterten. Bauten Säulen von Ziffern,
Wälder von Ziffern. Schütteten sie aus, klaubten sie wieder zusammen.
Spähten, schnüffelten, schwitzten.

Unterdes raste auf gehetzten, auf jeder Station gewechselten Gäulen der
Finanzdirektor nach Stuttgart. Diese Inquisition gegen ihn, dieser Stoß
und Sturz war ihm ein Wink. Das Glück, das Fatum wollte gepackt, wollte
gezwungen sein. Sowie man es nicht umklammerte mit allen Sinnen, sowie
man nicht unverrückt Gemüt und Willen darauf richtete, lockerte es,
löste es sich. Hätte das Gesindel in Stuttgart nicht seine Lässigkeit
gespürt, nie hätten sie den frechen, plumpen Angriff gewagt.

So war er in der ersten Wallung gleich nach der Meldung des Nicklas
Pfäffle stürmisch aufgebrochen. Nicht sah er mehr das steinern massige
Gesicht des Oheims, dachte mit keinem Gedanken mehr, ob aus den
trübgrauen Augen Spott oder Gram auf ihn schaute, wischte flüchtig und
rasch die Trauer des Mädchens aus seinem Sinn. Eines nur dachte er, zu
Pferde, im Wagen, drehte es hin und her von allen Seiten: Was tun? Was
jetzt tun? Dumm war ja, hirnrissig, was seine Gegner da gemacht hatten.
Ihn für einen solchen Esel zu halten, daß man aus seinen Schriften ihm
die geringste Unregelmäßigkeit nachweisen könnte! Tapsig sind diese
Gojim, ohne Nase, ohne Witterung. Er mußte lächeln: nein, zu denen
gehörte er wirklich nicht.

Er kalkulierte. Man wird also nichts finden. Was wird man dann tun?
Eingestehen, daß man ihm unrecht getan hat? Niemals. Man wird bei
irgendeiner formalen Niaiserie einhaken, ihm wegen eines an den Haaren
herbeigezerrten Formfehlers einen sanften Verweis erteilen. Ihm ernster
zu Leib zu gehen, hatte wohl auch Karl Alexander nie beabsichtigt. Eine
Lektion wollte man ihm erteilen, ihm zeigen, daß er sich nicht zu sicher
fühlen möge. Man wird es also bei einer milden Rüge bewenden lassen. Für
ihn dann wäre das klügste, dem leicht gereizten Herzog äußerlich recht
zu lassen, solchen sanften Tadel still einzustecken, dann aber die
Affären fest mit beiden Händen zu packen, den Feinden heimzuzahlen, mit
allen Mitteln sich in das katholische Projekt zu drängen.

Da war es schon wieder: warum dann nicht gleich seine Geburt ausspielen?

Nein, nein, das alles wäre dem früheren Süß angestanden. Wie er jetzt
war, umsäumt mit Demut und Weltüberwindung, mußte er es anders halten.
Wohl war dieser Einbruch der Feinde in seine Geschäfte und seine Papiere
Wink und Zeichen. Aber nicht er ließ sich vom Glück auf die Probe
stellen. Gefehlt! Er selber wird das Fatum zwingen, sich zu
entschleiern, die festverschlossenen Lider aufzuschlagen.

Klar formte sich ihm, während schon die Pferde in Sicht der Hauptstadt
dahinhetzten, sein Entschluß. Jeder Schritt seines Weges, jedes Wort,
das er sprechen wollte, lag deutlich vor ihm. Nicht klug sein wird er,
nicht geschäftstüchtig, nicht politisch. Das Schicksal herausfordern
wird er. Zum Herzog gehen, seine Entlassung verlangen. Gibt sie der
Fürst, gut, dann hat das Fatum gesprochen. Resignieren wird er dann, in
der Stille leben irgendwo, sich versenken wie sein Vater. Hält ihn der
Herzog, dann, ja dann –: als der Feind wird er dann leben, als der
Rächer. Denn dann wird er sich die Demütigung bezahlen lassen. Die Hand
den Feinden an den Hals! Zudrücken! Würgen! Pressen!

Bei Hof hatte man erwartet, Süß werde sich verteidigen, geschmeidig,
vielwortig, advokatisch; oder auf seine Meriten hinweisen, pathetisch
seine Unschuld beteuern; oder um sich schlagen, wüten. Nichts
dergleichen. Gelassen ging er zum Herzog. Erwiderte auf die kollernden,
polternden Vorwürfe des Tobenden mit keiner Silbe. Bat, als endlich der
Herzog verschnaufend einhielt, in ruhigen, gesetzten Worten um seine
Entlassung. Für allenfallsige Fehlbeträge hinterbleibe haftend sein
gesamtes liegendes und mobiles Vermögen. Dem erst sprachlosen, dann
sinnlos schimpfenden, wutlallenden Herzog wiederholte er höflich und
steinruhig sein Verlangen. Da Karl Alexander hinkend, mit gehobenem Arm
auf ihn eindrang, ging er, in bestimmten Worten auf rasche
Verbescheidung seines wohlüberdachten gehorsamen Wunsches drängend.

Die Ankläger vor sich rufen ließ Karl Alexander. Fragte, die Stimme
gepreßt vor Wut, ob sie Beweise gefunden hätten. Ueberhäufte, stimmlos
keifend, die Stammelnden, Ausweichenden, Schlotternden mit wüsten,
kotigen, pöbelhaften Schimpfworten. Im Arsch habe der Jud mehr Gehirn
als sie in ihren Schlammschädeln. Er begreife nicht, wie er auf ihre
ohnmächtig neidischen, hirnrissigen, blöd giftigen Stänkereien habe
hereinfallen können. Was ihm der Jud lieber sei als sie saudummen
Christenschelmen.

Mürrisch schickte er dem Süß die Akten zurück nebst einem riesigen
Douceur und Schenkbriefen auf reiche Liegenschaften. Fahl in ihre Winkel
krochen die Feinde. Fast ohne Kampf gewann sich Süß die verlorenen
Positionen zurück. Dem katholischen Projekt hielt er sich noch immer
fern; aber in jedem andern Bereich wieder drängte er zu, griff zu, wo
man an seine Interessen streifte.

Da saß er nun in der alten Macht, straffte die Zügel, und jeder im
Herzogtum spürte seine Hand. Was in der Zwischenzeit geschehen war,
wurde überprüft, korrigiert. Die Kaminfeger-Verordnung, schon
zurückgezogen, wurde nun doch Gesetz; die fliegenden Blätter
verschwanden, nur heimlich im Abort des „Blauen Bocks“ zeigte der
Konditor Benz seinen Vertrauten das Dankschreiben der nachtliebenden
Sozietät an Seine jüdische Hexelenz. Auch der Domänenpräsident
Lamprechts schickte seine Söhne wieder in den Dienst des Juden; er hatte
es sich anders überlegt, sie waren doch nicht zu alt.

So schien äußerlich die Stellung des Süß in Stuttgart wie früher. Auch
trieb er wieder die brausende Geselligkeit von eh. Doch war er
herrischer, minder liebenswürdig. Er leistete sich bissige, schädliche
Witze, hielt auch nicht still, wenn man sich auf seine Kosten
erlustierte. Den General Remchingen, als der ihn einmal in seiner
gewohnten Art wegen seines Judentums gröblich verschimpfierte, sah er an
von oben bis unten, von unten bis oben, und als vor seinem seltsam
dringlichen, drohenden Blick dem General das Grinsen verging, lachte ihm
plötzlich der Jude seinesteils greulich und unheimlich ins Gesicht.

Marie Auguste konstatierte bedauernd, daß ihr Hausjud bei weitem nicht
mehr so nett und amüsant sei. Ach, es war so vieles weniger amüsant
geworden!

Auch die Beziehungen zwischen dem Herzog und Süß hatten sich geändert.
Karl Alexander war sehr häufig mit ihm zusammen, zeigte ihm, sein
Mißtrauen wettzumachen, dicke Gunst und Gnade. Aber oft sagte er sich,
es wäre eigentlich besser, des Juden ledig zu sein. Wenn er gleichwohl
nichts dazu tat, so schob er es auf Befürchtungen, Süß wisse zuviel,
könne ihn zu leicht kompromittieren; auch wäre es töricht, ihn, nachdem
er sich dermaßen am Land gemästet, mit allem Fett aus den Grenzen zu
lassen. Er gestand sich nicht, daß, was ihn an den Juden band wie das,
was ihn abstieß, viel tiefer und unheimlicher in seinem Blut lag.

Auch jetzt geschah es wohl, daß Süß plötzlich die Hände fallen ließ, in
sich versank, in rätselvoller Gelähmtheit weitab war. Dann streckte wohl
aus dem Winkel, in den er ihn gescheucht, Dom Bartelemi Pancorbo den
zerdrückten, blauroten Kopf, schickte hinter faltigem Lid das Aug nach
dem Solitär an des Juden Hand. Blinzelte, krümmte die Finger zum Griff.
Doch er war sehr vorsichtig geworden und begnügte sich, zu äugen und zu
tasten.

                   *       *       *       *       *

Marie Auguste stand vor dem Spiegel, nackt, reckte sich, beschaute sich.
Angstvoll, genau, Zug um Zug, Glied um Glied. Atmete auf, lächelte.
Nein, nein, sie war heil geblieben, sie war nicht entstellt. Sie war
glatt und glau und rank wie früher. Mit den kleinen, fleischigen Händen
tastete sie, knetete sie an ihrem Leib. Oh, er war weich wie früher und
doch fest. Mit den länglichen Augen prüfte sie ernsthaft und
schonungslos den kleinen, eidechsenhaften Kopf im Glas. Die Beschwerden
der langen Schwangerschaft, die wilden Qualen der Entbindung hatten
keinen Zug und keine Zerrung hinterlassen. Klar und leicht und ohne
Runzel rundete sich unter dem strahlend schwarzen Haar die Stirn, keine
Falte schnitt von dem Backen herunter zu den sehr roten Lippen. Sie hob,
die nackte Frau, mit halb hieratischer, halb obszöner Gebärde beide Arme
eckig zum Kopf, daß das schwarze Gekräusel in den Achseln sichtbar war,
und feucht atmend, lächelnd, schritt sie mit biegsamen Schritten,
tanzend fast, durch das Zimmer. Oh, noch glitt sie wie fließendes Wasser
über die Erde, noch spielten ihr gehorsam und wie von selbst alle
Glieder schmiegsam ineinander. Und sie dehnte sich wellig und sie
lächelte tiefer und der Tag lag blau und schwerlos vor ihr.

Doch in der nächsten Nacht schon schlich die gleiche Angst sie an, kroch
heran, umklammerte sie immer fester, atemklemmender. Und den andern Tag
stand sie noch länger vor dem Spiegel, prüfte sie noch länger jede
Biegung ihres Leibes, Fleisch und Haut. Eine krankhafte, grauenvolle
Furcht vor dem Altern war in ihr. Es war nicht auszudenken, daß dieses
Haar verfärben, diese Haut verrunzeln, dieses Fleisch vermürben sollte.
Sie wird mühsam einherhumpeln, hüsteln, spucken, die Männer werden froh
sein, wenn sie die zeremoniösen Handküsse und Konversationen hinter sich
haben, die Frauen sie nicht beneiden. Ihre Augen schleierten sich, wenn
sie es dachte; sie war vergiftet mit solchen Vorstellungen.

Erwog sie, daß das Kind ihr Welken beschleunigte, so ärgerte sie sich
über den Säugling. Er war ihr fremd, er war durchaus kein Teil von ihr,
es war unbegreiflich, daß das da einmal in ihrem Leib sollte gewachsen
sein. Es war ein großes, gesundes Kind, vom Vater hatte es die starke
Nase, die wulstige Unterlippe; trotzdem sah es hübsch und geweckt aus.
Man versicherte Marie Auguste, das Kind stehe ihr sehr gut, sie gebe als
Mutter ein scharmantes und zärtliches Bild, aber sie konnte Tieferes für
den Säugling nicht fühlen als etwa für den kleinen modischen Pinscher,
von dem sie wußte, daß er hübsch aussah, wenn er unter dem Saum ihres
weiten Rockes vorlugte.

Ihr Tag war wie früher bis zum Rand gefüllt mit bunter, lärmvoller
Heiterkeit. Aber sie war jetzt fahriger, nervöser. Herr von Riolles
begann sie zu langweilen, auch war sie seinen spitzen Geistreicheleien
nicht mehr recht gewachsen, der Jude war weniger amüsant und fügte sich
nicht mehr so in jedes Spiel, Remchingen mit seinen plumpen Zoten
widerte sie geradezu an. Dafür zog sie jetzt den Deputierten Johann
Jaakob Moser in ihren Kreis und wandte alle Mittel an, die Omphale
dieses stattlichen, pathetischen, feurig von sich überzeugten
Publizisten zu werden.

Für den Regierungsrat war das ein großes Glück. Wenn auch der Herzog und
Süß, nobel genug, seine Niederlage still für sich ausgekostet und nichts
davon weitergeschwatzt hatten, so war doch sein Selbstbewußtsein arg
ramponiert. Jetzt unter dem Wohlgefallen und der Gunst der Herzogin
richtete es sich auf wie gebeugtes Korn bei der rechten Witterung. Kotz
Donner! Er mußte doch ein Kerl sein, wenn jemand wie Marie Auguste, in
ganz Europa berühmt um ihre Schönheit, die erste Dame Deutschlands, ihm,
dem Gegner, so offensichtlich ihre Huld zeigte. Den Krämerseelen im
Parlament mochte es vielleicht nicht ganz eingehen, daß er, der
Demokrat, der große Tyrannenhasser, soviel zu Hofe ging. Doch mochten
diese Aermlichen denken was immer: er fühlte sich Ulyß genug, der
schwäbischen Circe zu widerstehen.

Der imposante, wichtig sich habende, eitle Mann verbrachte also jede
Stunde, die er durfte, bei der Herzogin. Er war bei ihrem Lever, er saß,
war sie im Bad, auf den Holzbrettern, die, nur den Kopf freilassend, die
Wanne bedeckten. Er deklamierte mühelos und feuervoll, die großen Augen
seines massigen Cäsarenkopfes blitzten, der Degen schwankte rhythmisch
auf und ab, lang hinrollend flossen die Worte aus seinem Mund. So saß
er, Schwabens Demosthenes, und sein mächtiger Schädel bebte, daß die
Perücke stäubte. Er perorierte der Herzogin von allem Möglichen, er las
ihr Manuskripte vor, für Zeitschriften bestimmte, und größere Werke und
Broschüren, theologische, juristische, nationalökonomische, Abhandlungen
über politische Tagesfragen, doch auch Aesthetisches, Botanisches,
Mineralogisches; denn Johann Jaakob Moser war sehr gelehrt. Er
rezitierte alles mit dem gleichen Feuer und mit vielem Ausdruck.
Gewöhnlich hörte Marie Auguste nicht recht hin; sie ließ sich frisieren,
während er sprach, oder maniküren, las wohl auch den Mercure galant;
häufig hätte sie nicht sagen können, ob er ihr deutsch vorlas oder
lateinisch. Aber das gleichmäßige Geräusch, das dieser Cicero mit
solcher Beflissenheit hervorbrachte, ging angenehm ins Ohr, es war auch
amüsant, die stattliche, bewegte Statur des erregten, komödiantischen
Mannes vor Augen zu haben, und es kitzelte, daß dieser Demokrat und
Fürstengegner sie so jungenhaft und gegen sich selber knirschend
anschwärmte. Manchmal dann, wenn er seine großen, etwas leeren Augen
himmelnd und dringlich auf sie richtete, glitt sie mit langsam
fließendem Blick in den seinen und lachte, wenn er, sich rötend,
schwerer atmete. Er aber, zu Hause, schilderte umständlich und mit
vielen geläufigen Worten seiner Frau die Schönheit der Herzogin, und wie
sie offensichtlich Wohlgefallen an ihm finde, wie aber sein Herz
gepanzert sei mit dreifachem Erz. Und er warf sich auf die Knie und
betete zusammen mit seinem Weib brünstig und in sehr wohlgesetzter Rede,
Gott möge ihm auch künftig die Kraft leihen, gegebenenfalls den Mantel
im Haus der Herzogin zurückzulassen.

Unter den Frauen schloß sich jetzt wie früher Marie Auguste an eine
einzige enger an, Magdalen Sibylle. Ihr schmeichelte sie, schmiegte sich
an sie, machte sich klein, sprach zu ihr wie eine dumme, kleine
Schwester zu der alles wissenden älteren. Ach, Magdalen Sibylle, wie war
sie ernsthaft und gescheit und voll Erfahrung und Gewissen. In ihrem,
der Herzogin, kleinen Kopf flatterte alles bunt und wirr durcheinander
wie farbige Mücken und alles glitt an ihr ab wie Wasser und nichts
haftete. Aber Magdalen Sibylle bewahrte alles, was gesagt wurde und was
geschah, sorgsam auf und betrachtete es und gab sich damit ab und
verwandelte es in ihr Eigen. Darum war sie auch so schwer von
Erlebnissen und Erfahrungen, und sie, die Herzogin, war ganz klein und
dumm vor ihr, trotzdem sie doch eine Krone trug und im eigentlichsten
Sinn Landesmutter war und sogar Inhaberin des Maltheserkreuzes.

Magdalen Sibylle war mit Zurückhaltung freundschaftlich zu ihr, suchte
sich, so gut es gehen wollte, in das wellenhaft wandelbare Geschöpf
einzuspüren. Manchmal freilich überkam sie fast ein Grauen vor solch
tänzelnder Schwerlosigkeit. War denn diese Frau, an der alles abglitt,
Mann, Kind, Land, diese nicht zu haltende, nur ihrer leiblichen Gestalt
lebende, war sie denn wirklich, war sie nicht ein Gebild aus Luft, eine
Spiegelung, etwas Entwestes, ein farbiger Schatten?

Das große Mädchen mit den bräunlichen, männlich kühnen Wangen war müde
geworden. Der tiefe Glanz der blauen Augen, so unwirklich und
unwahrscheinlich unter dem dunklen Haar, wurde blasser, die Haltung der
straffen Glieder lässiger, fraulicher. Sie hatte sich abgekämpft, sie
war niedergebrannt, nun war sie still und nicht mehr geneigt, wild und
empört zu lodern.

Sie war durch Demut und Entzückung der Brüdergemeinde gegangen, die
Schrift hatte ihr Klang und Sinn gehabt, sie hatte Gott geschaut, die
Apostel hatten sich an ihr Bett gesetzt und mit ihr gesprochen. Dann
hatte sie im Wald den Teufel gesehen, sie war, Fackel und heiliger
Brand, ausgezogen, ihn zu bestehen. Und dann waren der Herzog und der
Jud gekommen und hatten wie eine große Schlammflut ihren Garten
überschwemmt und verwüstet. Alle Blüte und Frucht und Baum und Grün war
tot und verschlammt gewesen, und als die Wasser sich verlaufen hatten,
war nichts geblieben als nasser, unfruchtbarer Kot.

Und dann war die Werbung des Süß gekommen. Sie hatte trotz der ersten
Enttäuschung ihn für eine große, lebenzeugende Sonne angeschaut und
hatte sich ihm ganz erschlossen, alle Poren des Leibes und der Seele ihm
willig und mit gewußter, grenzenloser Hingabe geöffnet. Aber er war eine
Sonne gewesen, die nicht wärmt und die fahl und mitleidlos und
unerreichlich ihre Straße zieht. Sie hatte allen Willen darauf
gerichtet, ihn zu begreifen, sie hatte sich mitreißen lassen von ihm,
und sie hatte auch, mehr als jeder andere, von seinen Verwicklungen
gespürt, mehr verstanden von seiner Isolierung, seinen Kämpfen, seinen
Niederlagen, seiner Gelähmtheit, seinem neuerlichen Aufstieg. Aber ihr
scheues und ihr offenes Werben um ihn blieb ohne Krone; er war zu ihr
von einer sehr höflichen, vertrauensvollen Freundschaftlichkeit, doch
alle männliche Glut war verascht.

Sie verzweifelte daran kein zweites Mal; sie beschied sich. Sie ging
ihre graue und sonnenlose Straße. Sie überlegte klar, fest, sachlich:
sie hätte zur Gutsherrin getaugt, ein großer Landedelmann etwa, nicht
sich verschließend vor der Welt, doch am stärksten und sichersten auf
seinem Boden, bei seinen Bauern, wäre ihr der Rechte gewesen. Nun hatte
sie ein böser Irrstern in die falsche Welt getrieben. Sie selber war
nicht schuldlos daran: ungerufen erscheint Beelzebub nicht, wer, wie sie
damals im Wald, ihn sieht, der hat sich im Innersten, Verstecktesten
nach ihm gesehnt. Sei es wie immer, es war unsinnig, darüber
weiterzugrübeln. Jetzt jedenfalls war sie an diesen Hof gebannt, der ihr
ein sinnlos wirbelndes Durcheinander bunter Tiere erschien, und der
einzige Mensch unter ihnen, zu dem es sie mit tausend Stricken zog, war
durch seine höfliche, vertrauensvolle Freundschaftlichkeit ihr ach!
tausendmal ferner als damals der Teufel im Wald von Hirsau.

Häufiger wieder ging sie zu Beata Sturmin. Schon war ihr die blinde
Heilige kein törichtes, altes Mädchen mehr, die Stille, in der sie
selber lebte, war ihr in Gegenwart der gefriedeten, frommen, begnadeten
Frau minder kahl und dumpf, ja, manchmal fühlte sie diese Stille fast
körperlich wie einen guten, warmen Mantel.

Bei der Beata Sturmin traf sie öfters den Stadtdekan Johann Konrad
Rieger, Stuttgarts besten Prediger, und seinen jüngeren Bruder Immanuel
Rieger, Expeditionsrat. Johann Konrad, der Prediger, konnte seine
flutende Beredsamkeit auch in der ruhigen Stube der Heiligen nicht
zügeln. Er war ein gutmütiger, rechtschaffener Mann, aber warum sollte
er nicht wuchern mit dem Pfund, damit die Gnade des Herrn ihn begabt?
Und er breitete seine schönen, dunkelhallenden Worte vor seine Hörer wie
kostbaren Samt, damit sie sich daran ergötzten. Magdalen Sibylle ward
durch den beredsamen Mann an Johann Jaakob Moser erinnert, den sie
zuweilen bei Marie Auguste traf, und einmal sprach sie auch von dem
Publizisten und seiner geübten Rhetorik, harmlos und ohne große
Anteilnahme. Aber da schwoll der sonst so gütige Prediger giftig an, er
geiferte gegen die satanische Eitelkeit jenes Redners, und wie überhaupt
solche profane Rhetorik Blendwerk sei und Erfindung des Teufels, und die
blinde Heilige konnte die Wut des Mannes gegen den weltlichen
Konkurrenten nur mühsam zähmen, bis er endlich, noch lange nachgrollend,
sich beschied.

Immanuel Rieger, der Expeditionsrat, hörte ehrbar und andächtig zu, wenn
sein berühmter Bruder sprach. Er war ein kleiner, hagerer, unscheinbarer
Mensch; um seinem knabenhaft schüchternen Gesicht ein bißchen
Männlichkeit zu geben, trug er der Mode zuwider einen kurzen
Schnurrbart. Sehr geneigt, an jedem Menschen nur das Gute zu sehen,
betrübte es ihn tief, daß sein Bruder über den allseitig verehrten
Publizisten sich derart abfällig äußerte; doch seine Bescheidenheit
wagte nicht, seine abweichende Meinung anders als durch leicht wehrende
Handbewegungen kundzutun. Es war dem fleißigen und gewissenhaften
Beamten ein tiefes, inneres Bedürfnis, es war seine Erholung und einzige
Lust, große Männer verehren zu dürfen, und es war nicht sehr schwer, ihm
als großer Mann zu gelten. Es gab so viele Leute, die Gott mit hohen
Gaben reich begnadet hatte, er sah gerne voll Hingebung und wahrer
Bewunderung zu ihnen auf, er war selig, in dem Kreis der blinden
Heiligen mit so vielen wahrhaft bedeutenden Männern und Frauen verkehren
zu dürfen.

Zu Magdalen Sibylle blickte er in hemmungsloser Verehrung, knienden
Herzens empor. Welche Frau! Welche Märtyrerin! Dieses reinste und
tugendhafteste Weib des ganzen schwäbischen Kreises, was mußte sie
gelitten haben, wieviel tausend Tode mußte sie gestorben sein, als der
ketzerische Souverän sein Aug auf sie warf. Sein Aug auf sie warf, eine
andere Formulierung wagten seine dreistesten Träume nicht. Und wie
würdig trug sie, diese mit allen Wundern des Leibes und der Seele
begabte Heilige, ihre Dornenkrone.

Schüchtern wagte der kleine, unscheinbare, schnurrbärtige Herr manchmal
ein Wort an sie. Er sprach nicht von seiner ungeheuren Bewunderung, nie
hätte er sich des erkühnt, er sprach von einem gemeinsamen Bekannten,
dem Magister Jaakob Polykarp Schober in Hirsau. Magdalen Sibylle
lächelte ein kleines, zwielichtiges Lächeln. Ach Hirsau! Ach der
dickliche, gutmütige, pausbäckige Magister! Der Duft gebratener Aepfel
und der andächtige, plärrende Gesang vom Himmlischen Jerusalem floß in
ihrer Erinnerung zusammen. Unterdes sprach der Expeditionsrat Rieger
weiter von dem Magister, er erzählte bescheiden, umständlich und mit
großer Achtung von seinen Poesien, von dem Lied: „Nahrungssorgen und
Gottvertrauen“ und auch von jenem andern: „Jesus, der beste
Rechenmeister“, und Magdalen Sibylle hörte den ehrbaren Worten des
Expeditionsrats still und friedlich zu.

Die grenzenlose, andächtige Verehrung, die aus seinem ganzen Wesen so
selbstverständlich zu ihr aufstieg, tat ihr wohl. Ihr Leben bei Hof,
auch wenn sie nur die nötigsten Visiten erstattete und empfing, warf ihr
zahllose Menschen vor die Augen, die sich vor ihr sehr künstlich und
krampfig zierten und vermummten, mit ihrer sehr absonderlichen Stellung
nichts anzufangen wußten. Sie war Mätresse des Herzogs und Pietistin und
Freundin der katholischen Herzogin, das reimte sich nicht, daraus konnte
man nicht klug werden. So stieg aus den Menschen, mit denen sie
zusammenkam, ein dumpfes Gemisch von Spottlust und Befangenheit und
Unbehagen und frecher Neugier und Servilität zu ihr auf, dergestalt, daß
ihr ein unverfälschtes, freies Menschenwort sehr selten ins Ohr klang.
Deshalb ging ihr die naive, selbstverständliche Bewunderung des Mannes
freundlich ein.

Sie sehnte sich immer mehr nach Ruhe und kleinem Leben. Dem wilden und
leeren Getriebe des Hofes, dem glänzenden und aufreibenden Apparat der
Macht schrieb sie es zu, daß Süß kein inneres Aug für sie hatte, und
dieses höfische Dasein ward ihr mehr und mehr zuwider. Es gor etwas hoch
in ihr von dem dumpfen, vererbten Haß ihrer Vorfahren gegen die
glänzenden, brausenden Herren; unter den Eltern ihrer Mutter war einer
Führer im Aufstand des Armen Konrad gewesen und schmählich hingerichtet
worden. Sie richtete ihr Haus vor dem Tor immer schlichter ein, kleidete
sich immer fraulicher und bürgerlicher, verschmähte, wo es ging, die
Perücke. Karl Alexander, der wenig mit ihr zu reden wußte und sie
eigentlich nur mehr deshalb hielt, weil er glaubte, diese Liaison stehe
ihm gut und sei populär, sah erstaunt zu, begnügte sich aber, da auch
die Herzogin belustigt mehr als chokiert schien, mit verständnislosem
Kopfschütteln.

Wer aber Magdalen Sibyllens Verbürgerlichung mit tiefem, machtlosem und
erbittertem Kummer sah, war Weißensee. Er war der Tochter nie
nahegekommen, ja, das ernsthafte, schwersinnige Mädchen war ihm die
Jahre in Hirsau über eigentlich etwas unbequem gewesen. Aber doch war
sie seine Erfüllung und heimlicher Stolz. Sie war aus feinerem Stoff als
die anderen Menschen, sie war anders, über ihnen. Sie hatte ihre eigene
Luft um sich, und selbst der Skeptiker, auch wenn er lächelte, sprach
zarter zu ihr und unwillkürlich achtungsvoller. Der sehr kluge und
urteilskräftige Mann wußte genau, daß ihm bei aller Begabung letzte
menschliche Schwerkraft fehlte, daß er kernlos war; Magdalen Sibylle
aber hatte diesen Kern, ihr Schritt, ihr Atem, ihre Stimme hatte jenes
natürliche innere Gewicht, er sah in ihr seine Vollendung, daß sie
seiner Lenden Kind war, schien ihm Rechtfertigung vor sich selbst. Er
wagte an ihr auch keine heimliche innere Kritik. Einerlei, was sie war,
ob Dame, ob Heilige, sie war jedenfalls gemeinen Menschen fern und
unerreichlich, war anders, Inhalt und Zweck einer höheren, in sich
geschlossenen Welt. Als dann der Herzog kam und sie zertrampelte, konnte
dies, so sehr es ihn umwarf und aushöhlte, an ihr Bild in seinem Inneren
nicht rühren. Sie war in Gestalt eines schwäbischen Mädchens Athena,
unter die Sterblichen sich mischend, oder eine Halbgöttin zumindest.

Wie sie aber in Kleidung, Lebenshaltung und Wort mehr und mehr
verbürgerte, zerbrach ihm dieser sein liebster Gedanke, seine kräftigste
Stütze und bestes Argument gegen Selbstvorwurf und nagendes
Nichtgenügen. Oh, diese schien nicht nur, sie war eine Bürgerfrau. Die
philadelphische Schwärmerin, die marmorstarre Herzogsmätresse, ihrer
Allmacht nicht achtend, mit der Seele auf einem anderen Stern zu Haus,
waren Verpuppungen gewesen. Die nüchterne Bürgerfrau, praktisch im
Alltag wirkend und an ihm zufrieden, war die ridiküle, endgültige,
höchst ordinäre letzte Form und Wirklichkeit. Wäre sie Komödiantin
geworden, Vagantin, Herzogin, Hure, Heilige, nichts hätte seinen Glauben
an sie entwurzelt. Nur dies Eine durfte nicht sein, in die Reihen der
braven, gemeinen, niedrigen, alltäglichen anderen durfte sie nicht
zurückschrumpfen, diese Enge, diese schlechte, muffige Luft durfte nicht
die ihre sein.

Mit feiner Spürung witterte er, daß auch an dieser nüchtern endgültigen
Wandlung Magdalen Sibyllens der Jude schuld war. Auch jetzt nicht
überkam ihn billiges Rachegelüst. Nur die Neugier verstärkte sich, die
feine, rätselvolle, kitzelnde, bohrende Neugier: Was wird jener tun im
gleichen Fall? Wie wird sein Gesicht sich ändern, seine Haltung, seine
Hände? Diese Neugier stach ihn spitz, war wellig um ihn, wenn er
einschlief, kroch ihm juckend, kratzend vom Kreuz her die Wirbelsäule
hinauf, füllte ihn ganz an.

Mit dem Glauben an die Tochter brachen seine letzten Hemmungen nieder.
Er hatte damit rechnen müssen, daß seine Stellung bei Hof, seine
Teilnahme an dem katholischen Projekt auf die Dauer sich nicht vereinen
lassen werde mit der Zugehörigkeit zum engeren parlamentarischen
Ausschuß. Aber als man ihn dann, seine Krankheit nutzend, in der
mildesten Form aus der Elfer-Kommission ausschloß, wurmte es ihn doch
tief und schmerzhaft. Er nahm nun ohne weitere Rücksichten immer offener
Partei für die Regierung des Herzogs. Klüger und von feinerer Witterung
als der plumpe Remchingen, der gierige Pancorbo, hatte er sich an den
Treibereien gegen Süß nicht beteiligt, der scheinbaren Lähmung und
Ohnmacht des Juden nicht trauend. So konnte er jetzt am leichtesten die
Verbindung zwischen den Trägern des katholischen Projekts und dem
Finanzdirektor herstellen, ohne den es nun einmal offensichtlich nicht
ging. Er kam im Hause des Süß mit den Kapuzinern aus Weil der Stadt
zusammen, auch mit einem italienischen Abbé, einem Abgesandten des
Fürstabts von Einsiedeln. Ging Weißensee zu solchen Zusammenkünften, so
betrat er zwar das Haus des Süß der Form wegen durch die Hintertür, doch
tat er es am lichten Tag und so ostentativ, daß solche Heimlichkeit als
Herausforderung wirken mußte. Von den alten Freunden Bilfinger und
Harpprecht löste er sich immer mehr; sie sahen ihn ernst, traurig und
ohne Haß in heil- und ruchlose Verstrickung sinken.

Enger von Tag zu Tag schmiegte er sich dem Herzog an, nützte jetzt
bedenkenlos die seltsame Stellung als illegitimer Schwiegervater. All
seine Menschenkunde bot er auf, sich den Launen Karl Alexanders
einzupassen, und der Herzog, seinen engeren Ratgebern noch grollend
wegen der Intrigen gegen den Süß und vor diesem unbehaglich und ohne die
frühere Vertraulichkeit, ließ sich die Schmeichelei und Willigkeit des
Weißensee gern gefallen. Viele von den kleinen Diensten, die früher der
Jude besorgt hatte, Entlohnung persönlicher Verpflichtungen, Zuführung
und Abfertigung von Frauen und mehr dergleichen, nahm nun unmerklich und
gewandt der Kirchenratsdirektor auf sich. Der würzburgische Geheimrat
Fichtel freute sich, daß sein verehrter Freund nun hemmungslos Hofmann
geworden; viel lieber als den zwielichtigen Juden, mit dem man sich so
schwer zurechtfand, sah er den von ihm wohlgelittenen Weißensee als
Vertrauten und intimsten Begleiter des Herzogs. Er gönnte dem
Konsistorialdirektor von Herzen Einfluß und Macht, und oft, wenn er,
behaglich den heißen Kaffeetrank schlürfend, mit ihm zusammensaß, gab er
ihm, doch nur vorsichtig und indirekt, Winke, wie er solche
Vertraulichkeit des Herzogs noch weiter nähren und festigen könne.

Weißensee lenkte, um ihn enger zu fesseln, Karl Alexander auf
raffinierte, lasterhaft künstliche Abwege, und der an sich gesunde Mann,
der an solchen Genüssen im Grund wenig Geschmack fand und derbere Kost
vorzog, glaubte es doch seiner fürstlichen und weltmännischen Reputation
schuldig zu sein, auch von diesen Tafeln zu probieren. Der Prälat
verschaffte ihm Frauen, die ihm eigentlich gar nicht gefielen, die aber
in dem übersättigten Paris gerade Mode waren, und er verschaffte ihm
welsche Arcana und Aphrodisiaca; er führte ihn immer tiefer in den
vergifteten Garten und machte sich als Mentor unentbehrlich. Seltsam
war, daß die Herzogin Karl Alexander nicht gern in dieser Freundschaft
sah. Sie war durchaus nicht prüde, sie liebte es, sich von lasterhaften
Dingen erzählen zu lassen, und bekam dabei ein angestrengt
nachdenkliches, verträumtes Gesicht; sie liebte auch auf ihre Art das
Antlitz des Vaters, das zerknittert war von vielen kundigen und
verderbten Fältchen. Doch das Gesicht des Weißensee, vielleicht weil
seine Verderbtheit nicht ursprünglich, sondern umwegig war, gehörte zu
den wenigen, die sie nicht leiden mochte.

Karl Alexander pflegte große, glänzende Jagden zu veranstalten, er
wandte ungeheure Summen daran; in einem seiner Wälder ließ er einen
künstlichen See anlegen, das Wild hineinzutreiben. Bei solchem Anlaß
regte Weißensee an, man solle doch einmal in ganz kleiner Gesellschaft
jagen gehen. Eine Jagd wie die heutige sei eine Repräsentation, kein
Divertissement. Der Herzog stimmte zu. Später gelegentlich sprach der
Kirchenratsdirektor von dem schönen, wildreichen Forst bei Hirsau; es
wäre vielleicht willkommene Abwechslung, dort einmal ohne Jagdschloß,
Komfort, große Dienerschaft, inkognito, nur von zwei, drei Herren
akkompagniert, ein paar Tage zu bleiben, auszuruhen, die Krone abzutun,
wie ein Landedelmann sich den Freuden der Jagd hinzugeben. Welche Ehre
es ihm sei, die Durchlaucht als Gast in seinem Haus dort zu begrüßen,
davon wolle er nicht erst reden. Karl Alexander nahm ohne Umstände und
vergnügt an, Weißensee hatte Tag und Stunde seiner Proposition geschickt
gewählt; auch traf es sich gut, daß der Herzog nur zweimal in dem
berühmten Kloster gewesen war. Schon für die allernächste Zeit, und um
das Inkognito zu wahren, in großer Heimlichkeit wurde die Partie
festgesetzt.

Von da an zeigte Weißensee eine merkwürdige Geschäftigkeit und
Gehobenheit. Er verjüngte sich, sein Gang wurde schmiegsamer, behender,
seine klugen Augen faßten mit tieferem Glanz nach Menschen und Dingen.
Sehr suchte er die Gesellschaft des Süß; wann immer es anging, war er um
ihn. Ein kleines, wollüstiges Lächeln um den feinen, schmeckerischen
Mund hörte er zu, wenn er sprach, den schmalen, gescheiten Kopf
beflissen, wie schnuppernd vorgeneigt. Wenn Süß es nicht achtete,
schaute er ihn dann wohl auf und ab, gierig fraß er seinen Anblick in
sich hinein, und der andere, leicht überfrostet und nicht wissend,
woher, stockte unbehaglich und verstummte endlich ganz.

                   *       *       *       *       *

Rabbi Gabriel verließ das Haus mit den Blumenterrassen, begann eine
seiner einsamen Reisen.

Durchquerte von West nach Ost Schwaben, wandelte in Augsburgs
stattlichen, alten Straßen, scheu umgafft. Fuhr, blöd und mißtrauisch
angestarrt, in die farbige Residenzstadt des bayrischen Kurfürsten. Bog
nach Süden in die Berge. Am Fluß lag behäbig hingebreitet, bunt, ein
lärmender Markt. Von da an wurde das Tal enger, verwinkelter, die Straße
folgte in endlosen Biegungen dem reißenden, weißgrünen Fluß. Hoch oben
auf einer Matte lag zwischen weiten, weißlich braunen, riesig getürmten
Wänden ein kurfürstliches Jagdhaus.

Die Straße gabelte sich. Rabbi Gabriel tauchte in dicken, endlosen
Forst. Den immer dünneren, tosenden Fluß entlang stieg er, der hell und
fröhlich laut durch den dunklen Wald seine Bahn brach. Der Kabbalist
überschritt die Grenze, betrat kaiserliches Gebiet. Schweigend und in
großer Einsamkeit lag die Gegend; wo das Flußtal sich weitete, nach
einer Wanderung von fast zwei Tagen, stieß er auf ein paar ärmliche
Häuser um eine kleine Kirche. Hier nächtigte er.

Wenige Meilen später sperrte ein hoher Gebirgsstock das Flußtal, dem er
bisher gefolgt war. Vorher zweigten drei Nebentäler ab, von Gießbächen
gebildet, die in den Fluß des Haupttales mündeten. Er folgte dem ersten.
Es stieg nicht sehr rasch an, war freundlich ernst, die Bergwände waren
hoch hinauf bewaldet. Er folgte dem zweiten. Es war sehr kurz, stieg
rauh und beschwerlich und endete bald in einem zirkusartigen Halbrund
riesenhafter, grausig kahler, weißlichbrauner Felswände. Er folgte dem
dritten. Dies war länger und weiter als die anderen. Der Bach, der es
gebildet, hatte minder starkes Gefäll, oft verlor er sich ganz, floß
unterirdisch. Rabbi Gabriel stieß auf Weidengehölz, auf Moorboden.
Weiter oben stand eine verlassene, ganz kleine Hütte, die letzte
offenbar dieser Gegend.

Der Tag war bewölkt, nicht warm, aber schwül. Der dickliche Mann atmete
schwer, wanderte weglos und mühsam.

Hinter der Hütte, überraschend, weitete sich das Tal. Fremdartig stand
plötzlich ein Ahornbaum da. Mehrere. Ein ganzer Hain. Die alten Bäume
standen groß und sehr still, kein Hauch ging, kein Blatt rührte sich.
Nur undeutlich sah man durch die Bäume die riesigen, weißen Bergwände,
die weit und unwiderruflich ringsum das Tal schlossen, und sie waren so
hoch, daß man durch die Bäume ihre Gipfel nicht sah. Beklemmend lastete
die Luft, der Hain der alten, ernsten, fahlfarbigen Bäume war zwischen
den Bergen wie aus einer südlichen Landschaft hergehext, leibhaft fast
lag die tiefe, drückende Stille, das ganze, reglose Tal war verzaubert,
man stand eingesperrt in ihm wie am Ende der Welt.

Der Rabbi hockte nieder, schwer, müde, leicht ächzend, unter einen Baum.
Er zog heraus einen Brief des Süß in hebräischen Lettern, einen
ernsthaften, mit einer fast gekränkten Frommheit angeschminkten Brief.
Er vertiefte sich in die Schriftzüge, trank sie ein. Senkte dann den
Kopf zum Schoß, zwang das Gesicht des Mannes vor sich, der nach seiner
Seele jagte, des Mannes, an den er gefesselt war. Ihm helfen! Der
verschütteten Seele an den Tag helfen, daß die eigene, mit jener
verkettete, leichter atme.

Doch dieses Tal war zur Vertiefung nicht der rechte Ort. Oh, dieser
Druck der reglosen Luft! Hatte Samael, der Linke, seine mächtigsten
Geister hierhergeschickt, ihn zu engen und von seinem Werk abzuziehen?
Errette meine Seele vom Schwert und mein Leben aus der Gewalt des
Hundes!

Unheimlich reglos, leichenhaft, standen die fremdartigen, unerwarteten
Bäume. Ei, Dämonen überall, gestaltlos und in Myriaden Gestalten, waren
um den Menschen und beirrten den zur oberen Welt Dringenden. Eingebannt
in Millionen Dinge büßen die Seelen der Toten, eingebannt in Tier und
Pflanze und Stein. Eingekörpert in die summende Biene ist die Seele des
Schwätzers, der das Wort mißbraucht, in die zuckende Flamme der
Unkeusche, in den stummen Stein der Schmähsüchtige und Verleumder. Rabbi
Isaak Luria, der weise war vor den anderen Menschen, sah die Seelen, die
aus den Körpern herausgingen, auch der Lebenden, wenn sie an den
Sabbat-Abenden zum Paradies emporflogen.

Oh, könnte er jenes Mannes Seele sehen! Zu ihr reden, mit ihr reden, ihr
helfen. Die Seele des Menschen, der dahinhetzt über die Erde nur um der
Güter dieser Erde willen, fährt nach dem Tode in Wasser. Ruhelos im
Wasser wellt sie hin und her, zerwälzt, zerrieben, hundertfach zerstäubt
in jedem Augenblick. Kennten die Menschen diese Pein, sie hörten nicht
auf zu weinen. Mann, rastloser, jagender, gehetzter! Denk es! Denk es,
Mann!

Dumpfer umschnürte es ihn, drückender, atemsperrender. Zwang ihn,
aufzuschauen. Zwischen dem Laub tausend Augen waren auf ihm, die Augen
des Kindes, die bräunlich goldenen, erfüllten, ja, sein Herz setzte aus,
Naemis Augen. Und sie riefen, flehten mit dringlicher, inniger,
angstvoller Beschwörung: „Hilf!“

„Hilf!“ riefen sie, immer dringlicher, gepreßter, flehender, und ließen
nicht ab von ihm. Er strich sich über die Stirn, strich sich das
Geträume weg, lehnte den Kopf zurück, schaute hinauf zum Himmel. Da
waren Wolkenfetzen, seltsam geordnet, sie standen starr und zogen nicht.
Jäh erkannte er, sie formten Buchstaben, zwei hebräische Buchstaben, die
sagten: „Hilf!“ Weg riß er das Antlitz, da sah er, die Aeste des Baumes,
unter dem er saß, formten die gleichen Buchstaben: „Hilf!“ Die Wurzeln
die gleichen: „Hilf!“ Aufsprang er, schwer atmend, schwitzend, trockenen
Gaumens, überschauert die Haut des Rückens; die Eingeweide kroch es
herauf, engte wie Reifen die Brust. Er ging zurück. Die Rinnsale in den
Bergwänden, der Lauf des Baches, alles immer wieder formte die gleichen
Buchstaben, das ganze stumme Tal war ein Mund, seine Wände, Steine,
Wasser flehten dringlich, beschworen ihn, schrien in Not und Graus:
„Hilf!“

Da hastete der dickliche Mann in seinen schweren Kleidern das Tal hinab,
keuchte, stolperte, fiel, hastete weiter. Kam zu Menschen, hetzte seine
Straße zurück, auf Maultieren, Pferden, im Wagen. Im Nacken die
bräunlich goldenen, dringlichen, angstvollen Augen des Kindes, gepreßt
ins Hirn die jagenden, beschwörenden, schreienden Buchstaben: „Hilf!“

In Hirsau, in den stillen, geräumigen Stuben des Weißensee, mit den
großen Vorhängen, saßen mit dem Hausherrn der Herzog, der geschmeidige
Geheimrat Schütz mit der Hakennase, der knarrende Major von Röder mit
den rohen, fast immer behandschuhten Tatzen. Noch hingen im Raum die
kindlich verschwärmten Gesichte Magdalen Sibyllens, noch sah der Vater
das Mädchen sitzen im stillen Kreis der Lampe über ihrem Buch mit
kindhaft wichtigem Antlitz, verschlossen. Sah sie, wie sie früher war,
die bräunlichen, flaumigen, männlich kühnen Wangen, die blauen, starken
Augen in dem seltsamen Widerspiel zu dem dunklen Haar. Wieviel Licht,
ach, und Hoffnung hatte er gesogen aus diesem Gesicht! Wie trüb und
frostig war es erloschen!

In dem Raum, der noch erfüllt war von seinen Erwartungen, von seiner
Arbeit an dem Bibelkommentar und von den Träumen des Mädchens, soff und
gröhlte jetzt mit seinen Kumpanen der vergnügte Herzog. Karl Alexander
fühlte sich jung, frisch, sauwohl. Er hatte den grünen Rock weit offen,
das Wams gelüftet, das blonde, melierte Haar frei. Das war ein
blitzgescheiter Gedanke gewesen, hierher zur Jagd zu gehen. In Stuttgart
und Ludwigsburg standen die Affären vortrefflich, das katholische
Projekt marschierte mit guter Chance. Dazu das neue Mensch an der Oper,
die Ilonka, die ihm vortrefflich anschlug; man hätte sie eigentlich
können mitnehmen. Aber nein, es war doch besser so. Tags nur Wind ins
Gesicht, abends Wein und gutes, kräftiges Männergespräch. Keine Weiber!
Keine Politik! Kein Parlamentsgesindel! Wie war man jung! Man spürte,
_mille tonnerre_! nichts von seinen Fünfzig. Wie konnte man noch lachen
und an nichts als einem bißchen Wald und einem guten Schuß seine Lust
haben.

Der Neuffer ging auf und ab und schenkte Wein ein. Im Dämmer, außerhalb
des Lichtkreises der Lampe, hockte stumm der Schwarzbraune. Karl
Alexander trank stark, streckte die Beine vor sich, lachte dröhnend über
die plumpen Zoten Röders, die feinen Weißensees, über die sehr
schweinischen Anekdoten, die Herr von Schütz vornehm und untermischt mit
vielem Französisch hernäselte. Erzählte dann selber, Geschichten aus dem
Feldlager, Aventüren aus seiner Venetianer Zeit.

Mit ingrimmiger Lust hörte Weißensee zu. Wenn man es recht überlegte,
war der Jude daran schuld, daß er jetzt mit dieser Roheit und stumpfem
Gewäsch seine weißen Stuben verschmutzen mußte. Ei nun, wenn man was
wissen wollte, wenn man neugierig war, dann mußte man wohl zahlen für
solche Neugier. Aber lohnen wird es, es wird lohnen!

Als die Herren zu Bett gingen, schwer vom Wein, sagte Weißensee dem
Herzog, er habe für den morgigen Nachmittag eine Surprise bereit. Er
rate submissest, man solle ausschlafen morgen, dann gut tafeln und dann
werde er Seine Durchlaucht in den Wald führen und seine feine
Ueberraschung vorzeigen. „Weißensee!“ lachte der Herzog. „Alter Fuchs!
Exzellenz! Präsident! Ich bin zufrieden mit Ihm. Er weiß für jeden Tag
was Neues. Er ist ein sehr brauchbarer Prälat.“ Und er klopfte ihm auf
die Schulter und torkelte in sein Schlafzimmer.

Anderen Tags, dampfend vom vielen Essen, dunstend von den alten Weinen
des sachkundigen Weißensee, fuhr man. Erst die Landstraße entlang, dann
abzweigend einen Karrenweg. Ließ hier den Wagen zurück, folgte einem
Fußpfad, stand schließlich vor einem starken, sehr hohen Holzzaun. Bäume
sperrten den Blick weiter.

Da standen nun die Männer vor dem Zaun. Föhn ging. Der Wein war ihnen
noch nicht verflogen. Sie schnauften, schwitzten, rissen Witze. Dahinter
stecke also die Ueberraschung; ob es denn lohne; ob Weißensee nichts
verraten wolle. Der bat, sie möchten die Mühe nicht scheuen, kletterte
voran über den Zaun. Sie folgten prustend, mühsam. Drangen weiter,
neugierig, angeregt, amüsiert.

Gelangten an die Blumenterrassen, den weißen Würfel des Hauses. Standen,
staunten. Wirre Vorstellungen zuckten auf in Karl Alexander: Venedig,
Belgrad. Doch keiner wußte mit dem weißen, fremdartigen Ding mitten in
dem schwäbischen Wald was anzufangen.

„Das Haus gehört dem Magus,“ sagte Weißensee, „dem Oheim des Herrn
Finanzdirektors.“ Verblüffte, großäugig dumme Gesichter. Ein leicht
übler Nachgeschmack des Weines stieg dem Herzog auf, er fühlte sich
plötzlich schwerer, spürte den lahmenden Fuß, den schlechten,
holperichten Weg durch den Wald. Mit einer schleierigen Befangenheit
schaute er auf das Haus, in einem vagen Gefühl, als blickten daraus
steinerne, trübgraue Augen auf ihn. „Dem Magus? So?“ sagte er dann mit
einer heiseren, belegten Stimme. „Ei freilich ist das eine Surprise.“

„Das ist nicht alles,“ lächelte Weißensee mit feinem, breitgezogenem,
genießerischem Mund. „Befehlen Euer Durchlaucht, daß wir nähertreten?“

Karl Alexander riß sich zusammen, räusperte sich frei. „Der alte Hexer
ist mir ohnehin noch einen Bescheid schuldig,“ lärmte er. „Scheuchen wir
den Schuhu in seinem Gemäuer auf!“

Näher traten die Herren, pochten, gingen, da niemand sich rührte, ins
Haus. Der alte, gebrechliche Diener kam ihnen entgegen: was sie suchten?
– Seinen Herrn. – Der sei nicht da. Empfange im übrigen auch niemanden,
setzte er verdrießlich hinzu. So würden sie sich das Haus ein wenig
anschauen, meinte Weißensee. Was ihnen beifalle, kläffte mürrisch der
Diener. Sie sollten sich scheren. Hier habe niemand was zu suchen.

„Maul halten!“ schrie der zornige Major Röder. Doch der Alte wiederholte
zäh keifend: „Niemand hat hier was zu suchen. Niemand hat hier zu
befehlen, nur mein Herr.“

„Und der Herzog von Württemberg,“ sagte Karl Alexander. Und an dem
erstarrten Diener vorbei gingen die Herren ins Zimmer. Beschauten scheu
und spöttisch die Folianten, die Zeichnungen des Kabbalistischen Baumes,
des Himmlischen Menschen, die seltsamen Inschriften. Tauschten über das
magische Gewese und Gewerke ironische Anmerkungen aus. Doch der
unheimliche Raum hemmte den gewohnten Lärm und machte sie bänglich und
gedämpft.

„Kotz Donner!“ schrie plötzlich Karl Alexander in die Befangenheit
hinein, „wir sind hier doch in keiner Kirche. Den Wein, Neuffer! Wenn
der alte Hexer nicht zu Haus ist, wollen wir sehen, ob wir seine Geister
nicht durch ein gutes Glas Wein an unseren Tisch hexen können.“

„Wollen wir nicht erst auch die anderen Stuben anschauen?“ bat
Weißensee. „Vielleicht spüren wir doch noch etwas auf!“ Und seine feine,
lange Nase schnupperte, und seine klugen, rastlosen Augen gingen in alle
Winkel.

Während Neuffer den Wein zurechtstellte, besah man die wenigen anderen
Räume des kleinen Hauses. Vor einer Tür stand Jantje, die dicke,
plappernde Zofe, sie suchte die Herren zurückzuhalten. Doch sie drängten
sie beiseite und schoben sich ins Zimmer. Da saß im äußersten Winkel
angstvoll, großäugig und abwehrend empört in östlicher Gewandung das
Mädchen. Zurückprallten vor der Lieblichkeit des mattweißen Gesichts,
des blauschwarzen Haars, der redenden, erfüllten Augen die Herren. „Daß
dich der Langschwänzige!“ fluchte halblaut der Herzog vor sich hin. „So
was also hält sich mein Jud! So was versteckt er vor mir, der Filou!
Möcht sich allein delektieren an dem Braten.“

Noch immer war ein paar Schritte Raum zwischen dem Mädchen und den
Herren. Ein Schweigen fiel ein. Naemi war aufgesprungen, stand hinter
ihrem Sitz, zurückweichend ganz in die Ecke. Die Männer, gehalten durch
das Fremdartige der Erscheinung, blieben in der Nähe der Tür, starrten.

In die Stummheit hinein sagte höflich die geschmeidige Stimme des
Konsistorialpräsidenten: „Die Demoiselle ist die Tochter des Herrn
Finanzdirektors.“ Und, auf die mundaufreißende Verblüffung der Herren,
liebenswürdig lächelnd: „Ja, das war meine Ueberraschung.“

„Kotz Donner! Kotz Donner!“ sagte mehrmals hintereinander knarrend der
Major Röder; sonst fiel ihm nichts ein. Doch der Herzog, aus seiner
Ueberraschung zurück, enthusiasmiert, mit seinen großen blauen Augen an
ihr fressend, erging sich geläufig in entzückten, modischen Bildern:
„Ein Meisterstück das Mädel! Ein Kopf wie aus Ebenholz und Elfenbein.
Wie eine Fabel aus Morgenland.“ Gewandt stimmte der Geheimrat Schütz zu:
Der Finanzdirektor sei ein Genie; aber das Produkt seiner Lenden sei
doch noch besser als alle Geburten seines Hirns.

Weißensee schwieg. Und hätte doch, der feine Kenner, dem Herzog zu Dank
das Mädchen besser preisen können als dieser selbst zusamt dem trockenen
Schütz und dem plumpen Röder, der kein anderes Kompliment fand als sein
rülpsendes: „Kotz Donner! Kotz Donner!“ Doch Weißensee stand stumm. Er
schaute nur das Mädchen an, schaute es auf und ab, ein tieferes Lächeln
um seine genießerischen Lippen. Ei ja, mein Herr Geheimer Finanzienrat,
gewiß doch, diese war wohl ein Kleinod und sehr wert, gehütet zu sein.
Achtes Weltwunder! Hebräische Venus! Augen hat sie wie aus dem Alten
Testament. Und sieht nicht aus, als wäre sie nur lieblich anzuschauen.
Zu der Magdalen Sibylle kamen die Apostel und sprachen zu ihr. Zu dieser
mögen die Propheten kommen. Sie waren schlauer als ich, Herr
Finanzdirektor; aber doch nicht schlau genug. Hätten sie noch ferner und
heimlicher müssen hüten. Voilà! Jetzt werden wir sehen, was Sie für
kurioses Gesicht ziehen.

Mittlerweile hatten die anderen ferners von dem Mädchen groß Rühmens
gemacht. Selbst Herr von Röder fand ein Weiteres und sagte: „Wer hätte
dem alten Fuchs solch Junges zugetraut?“ Naemi aber stand in ihrer Ecke,
den ganzen Leib gespannt in Scheu und Abwehr, und schaute auf die
Männer. „Wie heißt Sie denn, Demoiselle?“ fragte jetzt der Herzog. Und,
da sie nicht antwortete: „Sulamit? Salomea? Sollen Wir jemandes Kopf zu
Ihren Füßen legen?“

Doch Naemi schwieg weiter, sich windend in fast leiblichem Schmerz vor
Widerwillen und Scheu. „Vom Vater hat sie sie nicht, diese
Schüchternheit,“ konstatierte Herr von Schütz. Aber der Major von Röder
fuhr grob und ungeduldig auf das Kind los: „Gib Antwort, Judenbalg, wenn
dein Herzog dich fragt.“

„Halt’s Maul, Röder!“ sagte Karl Alexander. Und zu der Verschreckten, in
ihre Ecke sich Pressenden, freundlich wie zu einem Kind: „Ich tu dir
nichts, ich freß dich nicht. Gemslein, verschüchtertes! Mimosa! Sei Sie
nicht so zimpferlich!“

Jantje, die Zofe, hatte sich mittlerweile neben das Mädchen geschoben,
dick und gutmütig stand sie neben ihr, in heller Angst und Ratlosigkeit.
„Ich bin wirklich dein Landesherr,“ fuhr leicht ungeduldig Karl
Alexander fort, „dein und deines Vaters wohlaffektionierter Herzog und
Herr. Und jetzt sag endlich, wie du heißt!“

„Die Demoiselle heißt Naemi,“ sagte statt ihrer die Zofe. „Nun wissen
wir’s also,“ grunzte befriedigt Röder. „Naemi, komischer Name!“ und
pruschte heraus. Aber der Herzog befahl: „Komm Sie her, Naemi! Küsse Sie
Ihrem Landesvater die Hand!“ Die Zofe sprach auf das Kind ein, schob sie
sanft vor. Langsam, die Augen am Boden, und wie gezogen schritt sie, und
mit gierigen Blicken, fröhlich gespannt, schaute Weißensee zu.

Sie gingen in die Studierstube, trinken. Zwangen das Kind, ihnen
Bescheid zu tun. An den Wänden blühte der Kabbalistische Baum, ketteten
sich blockige Buchstaben und verwirrende Bildzeichen, schaute starr der
Himmlische Mensch. Das Kind nippte. Doch weiter war sie nicht zu halten.
Sie floh, schloß in ihr Zimmer sich ein, überschauert, zitternd den
ganzen Leib und eiskalt.

In der Studierstube aber, unter den Trinkenden, konstatierte Herr von
Schütz, auf die magischen Bilder weisend: „Zuerst hat es hier nach
Judenschul und Kirchhof gerochen. Jetzt riecht es nach Paris hier und
nach Parfüm und nach Mercure galant, und die ganze Gespensterluft ist
weg. Merkwürdig, wie ein bißchen frisches Weiberfleisch den gelehrtesten
Magus um sein Prestige bringt.“

Man brach auf. Röder und Schütz voraus, dann der Herzog mit Weißensee,
als letzter Neuffer. Der schwere Herzog stützte sich vertraulich auf den
feinen, schlanken Weißensee. „Das hat Er schlau gemacht,“ freute er
sich. „Da werden wir noch lang unseren Spaß haben. So ein Heimlicher und
Duckmäuser, mein Jud. Na, wir werden ihn frozzeln, daß er soll rot und
blaß werden.“

So aber lag es nicht in der Absicht Weißensees. Jetzt fortgehen und den
Juden ein weniges aufziehen, was war da groß? Darum hatte er sich nicht
die Mühe gemacht. Der Jud war schlau, der Jud wußte, was er an dem Kind
hatte. Er wird sie außer Landes schicken, fernab, jedenfalls wird er sie
nicht an den Hof bringen wie er, Weißensee. Der Jud war gewitzt; und
selbst wenn es ihn kitzelte, der Jud hatte den Magus, der ihn hielt.
Ging aber der Herzog jetzt, dann war er kein zweites Mal nach Hirsau zu
bringen. Dann mußte des Weißensee große, verzehrende Neugier auf immer
ungestillt bleiben.

Der Kirchenratsdirektor sah das Kind vor sich, in die Ecke gepreßt, die
großen Augen in dem mattweißen Gesicht verschüchtert, angewidert, und
ein streichelndes, zärtliches Gefühl kam über ihn. Aber dieses Gefühl
zerstäubte in der wilden, zerreißenden Neugier, die ihn ganz anfüllte,
ihm süß beklemmend die Eingeweide heraufkroch, den Atem schnürte.

Er verlangsamte den Schritt, bat den Herzog, er solle sich nicht
überanstrengen, riet, kleine Rast zu machen. Neuffer hatte noch Wein,
Weißensee bediente den Herzog. Der trank. Weißensee lenkte immer von
neuem die Rede auf das Mädchen; mit seiner höflichen, geschmeidigen
Stimme, in halben Worten, sehr kennerisch, rühmte er ihre Reize, wie
jung und doch reif sie sei. In solcher Blüte seien diese Jüdinnen schön
und einzigartig, über allen Frauen, kühles Feuer wie südlicher Wein.
Doch diese Blüte daure sehr kurz, dann seien sie welk und zum Abscheu.
So müßten sie genommen werden, so, scheu und heiß wie die; wer der den
Schaum abtrinke, der habe ein seltenes Glück gekostet und das ihm
bleiben werde seiner Tage.

So träufelte er sein feines Gift in den Herzog. Karl Alexander trank,
fühlte sein Blut wellen, steigen, fallen. Der Abend kam, Föhn ging in
warmen Stößen, in den Bäumen nebelte vor ihm das Bild des Mädchens, ihre
weichen, scheuen Formen; er schnaufte leise. „So mögen die Weiber
ausgeschaut haben,“ sprach Weißensee seine Träume vor sich hin und sie
galten dem Herzog, „die Weiber, die der König Salomo sich hielt. Tausend
Weiber hielt er sich. So waren die Könige aus dem Alten Testament. Des
Herrn Finanzdirektors seinem Testament.“ Und er lachte ein kleines,
stilles Lachen.

Karl Alexander stand plötzlich auf, klopfte sich Reiser und welkes Laub
des Waldbodens vom Rock, sagte, die Stimme gepreßt, zu Weißensee, er
wolle noch ein weniges allein im Wald spazierengehen. Weißensee möge ihn
bei den anderen Herren entschuldigen; sie sollten nicht auf ihn warten,
sollten nach Hause kehren, ihm den Wagen zurückschicken; den Neuffer
behalte er da. Der Konsistorialpräsident neigte sich, ging. Erst wie er
allein war, atmete er hoch, breitete die Arme, verzerrte das bewegliche
Gesicht, stieß seltsame, schnurrende, glucksende Laute aus.

Karl Alexander ging indes, so rasch es der lahmende Fuß zuließ, gefolgt
von dem Kammerdiener, zurück durch den Wald, in den der Abend einfiel.
Als er an das Haus mit den Terrassen kam, war es schon ganz dunkel,
fetzig, schwärzlich zogen schnelle Wolken, kein Mond war, in starken,
warmen Stößen riß ihm der Wind den Atem weg. Das gute Abenteuer! Jung
war man, jung! Stieg über Zäune, schlich nächtlich durch den Wald. Ei,
gut war das, besser als mit dem lausigen Parlamentsgesindel sich über
Paragraphen streiten. Hätte man noch die Larve vorm Gesicht, fühlte man
sich wie in Venedig so jung.

Schlug kein Hund an? Vielleicht hatte der Magus Zauberkreise gezogen,
die Schwelle mit Hexerei gebannt, daß, wer sie überschritt, sich nicht
regen konnte.

Er ließ den Neuffer zurückbleiben, umstrich späherisch das Haus. Er
hatte sich den einfachen Grundriß leicht gemerkt. Dort war das Zimmer
des Mädchens, es lag dunkel. Wo das Licht brannte, das war der Raum mit
den magischen Zeichnungen. Sollte sie dort –? An dem Spalier war leicht
hinaufzuklettern. Er wird ja sehen.

Leicht ächzend kletterte er ins Fenster. Ja, dort saß sie, Arme schlaff,
ganz still, mit ihren großen, ängstlichen, ratlosen Augen. Pst! rief er
sie flüsternd an, schmunzelnd, blinzelnd, schlau.

Sie schrak auf, sah das rote, massige Gesicht, die blauen, gierig
hervorquellenden Augen. Warf krampfig den Oberkörper zurück, starrte
vergraust auf den Schnaufenden. Er lachte: „Hab ich Sie erschreckt?
Dummes Kind! Hab Sie keine Angst!“ Er schwang sich vollends ins Zimmer,
kam schnaufend, schwitzend auf sie zu: „Gelt, da schaut Sie, was Ihr
Landesvater für ein Kletterer ist.“ Sie, im letzten Augenblick,
flatterte in die äußerste Ecke des Zimmers, sinnlos unhörbare Gebete
lallend, kauerte sich in sich zusammen. Er, ihr nach, sprach beruhigend
wie zu einem kleinen Kinde auf sie ein; doch seine grauenhafte
Freundlichkeit ließ sie noch schreckhafter schauern. Die Augen wie
gefrorene Seen, die Lippen weiß, starrte sie auf ihn, bis er endlich
ungeduldig, brutal sie an sich riß, küssend über die Eiskalte herfiel,
nach ihrer Brust tastete. Unter den Händen fort glitt sie ihm, schrie
mit kleiner, tonloser Kinderstimme nach dem Oheim, riß sich los, gewann
die Tür, wehte eine Treppe hinauf. Die Treppe führte zum Dach.

Oben angelangt, atmete sie heftig, hastig die nächtige Föhnluft ein. Der
warme, feuchte Wind nahm sie in seine Arme, trieb sie vor. Sie lauschte
hinter sich, es blieb still. Sie breitete die Arme, fühlte sich frei,
der Oheim hatte geholfen, jetzt wehte der feuchte, wohlige Wind den
Dunst und Atem des Tieres fort von ihr. Sie schritt, tanzend fast, vor
an den Rand des sehr flachen Daches. Kamen nicht Stimmen aus dem Wald?
Die tiefe, samten streichelnde des Vaters und die knarrende, mißlaunige
und doch, oh! so tröstliche des Oheims. Und sie lächelte in die Nacht
hinaus.

Da stapfte es die Treppe herauf, schnaufend, leise fluchend. Das Tier.
Aber jetzt blieb sie ohne Angst. Da wehte es schon her vom Wald, ein
Wagen mit luftigen Pferden bespannt, hielt am Dach. Lächelnd, mit
gleitendem Schritt stieg sie ein.

Karl Alexander, wie er oben war, sah nichts. Sie war doch die Treppe
heraufgeweht, und die bot keinen andern Ausgang. Hatte sie, Gift und
Opperment! von den hexischen Künsten des Alten gelernt, sich in den
Nachtvogel dort verwandelt, segelte sie dort als der schwarze
Wolkenfetzen und lachte ihn aus? Verfluchtes, kleines Mensch! Er stand
enttäuscht und grimmig, starker Wind ging, riß ihm den Rock zurück, die
schweißklebenden Haare. Alter Esel, der er war! Hätte er doch unten den
Judenbalg genommen, den zimpferlichen, über den Tisch ihn geworfen,
nicht achtend das Gezier und Getue. Wozu in Teufels Namen war er der
Herr? Jetzt kam er um seine Nacht, und die in Hirsau hatten recht, wenn
sie ihn auslachten.

Verdrießlich tappte er sich die Treppe wieder hinunter. Der Fuß
schmerzte ihn und er war hundsmüde. Mühsam und umständlich durchs
Fenster stieg er aus dem Haus. Da hörte er flüsternd, furchtsam und
erregt heiser die Stimme des Kammerdieners: „In den Blumen liegt sie!“
Er dachte, sie habe sich dort versteckt, lachte: „der Racker!“ hastete
stolpernd durch das unsichere Dämmerlicht der Nacht in der Richtung, die
Neuffer gewiesen.

Ja, da lag sie zwischen den Blumen. Die Blumen schwankten heftig im Wind
hin und her, schüttelten tausend Arme, sie aber lag ganz reglos. Er rief
sie schäkernd an: „Racker! Wie bist du bloß herausgekommen?“ Da sie
nicht antwortete, griff er sie sacht beim Arm, bog ihr den Kopf zurück,
tastete hastig, erschreckt sie ab. Erkannte, daß sie tot war. Begriff
nicht.

Fetziges Gewölk jagte. Starkfarbig krümmte sich, wenig Licht gebend, der
junge Mond. Der Diener stand abseits, scheu. Der Herzog von Württemberg
aber kniete an der Leiche der jungen Jüdin, im Föhn, zwischen den
Blumen, in dumpfem, ratlosem Unbehagen, ein armer, kleiner Mensch in
Wind und Nacht.

Was eigentlich war geschehen? War sie ins Leere getreten? War es
Absicht? Auf irgendeine Art war er mit dieser Toten verknüpft, war er
Ursach dieses Todes.

Bah! Er hatte geschäkert ein weniges. Wer konnte ahnen, daß die Jungfer
so zimpferlich war. Er hatte andere solchen Alters ganz anders
angepackt; und was für welche! Töchter ersten schwäbischen Adels! Da
brauchte die Jüdin sich nicht so zu haben und zu zieren. Es kam vor, daß
Kinder, gab man ihnen nur ein böses Wort, ins Wasser gingen, sich was
antaten. Das kam vor. Die waren eben verrückt, die gehörten nicht ins
Leben. Da war der, so vielleicht Ursach war, ohne Schuld.

Dennoch konnte er das klemmende, pressende Unbehagen nicht loswerden.
Der Jud hatte sie versteckt, so tief und heimlich versteckt, und nun lag
sie doch und war starr und steif und der Jud hat sie mit aller Schläue
nicht wahren können. Das blies einen an, wer weiß woher, und man war
ausgelöscht. Absonderlich war das und sehr verwickelt. Da war sie vorhin
noch im Licht gesessen und ihre Augen hatten gebrannt von Leben und
jetzt lag sie da in der Nacht und kein warmer Wind half ihr vorm
Erkalten.

Der Wald lag schwärzlich, feindselig und voll Geheimnis. Stimmen kamen
aus ihm, verwirrend, höhnisch. Den Mann im Föhn überschauerte es.
Kindheitsmärchen nebelten herauf, bliesen ihn an, Vorstellungen von
einem Zauberwald, gefüllt mit verdammten Geistern, es zerrte ihn im
Nacken, an den Haaren, lange, gespenstische Arme streckten sich. Und
plötzlich wieder schritt er in jenem stummen, schattenhaften Tanz; der
Magus vor ihm hielt seine rechte Hand, Süß hinter ihm die linke. Tanzte
da nicht auch nickend, sich neigend das Mädchen mit im Reigen? Und er
hörte die knarrende, mißlaunige Stimme des Magus. Er hörte deutlich
jeden Laut, strengte sich an, zu verstehen; aber er verstand nicht. Dies
quälte ihn. Und alles war so trüb, nebelhaft, farblos.

Mit einem knurrenden, bösen Laut riß er sich los aus der Gebundenheit.
Er war hundsmüde, er wird jetzt schlafen. Da lag eine Tote im Wind. Je
nun, er hat schon viele Tote gesehen. Wenn er eine Attacke befahl und
dann lagen die Toten herum, war schließlich auch er die Ursach. Das war
Unsinn und überhirnisch, darüber lange zu meditieren. Was hing er mehr
Gedanken an die tote Jüdin als an tausend brave christliche Offiziere
und Soldaten, die rings um ihn, durch ihn gestorben waren? Dafür war er
der Herzog. Das hatte Gott so eingerichtet, daß, wo er hintrat, Leben
blühte oder Tod einfiel.

Er wird also jetzt schlafen gehen. Und das Mädchen? Sie so liegen
lassen? Ihr schadet freilich kein Wind und kein Regen mehr. Wenn er
jetzt geht, dann ist die Affäre aus, fertig, finito. Die Domestiken
werden morgen das Mädchen finden, den Süß benachrichtigen. Der wird sich
zergrübeln, warum sie eigentlich und wieso tot ist. Aber vermutlich wird
er weiter keinen Schnaufer tun. Hüten wird er sich. Eingraben in aller
Stille wird er sein Mädchen und das Maul halten. Und die mit ihm waren,
Weißensee und die anderen, item. Aus sein wird die Affäre, tot und stumm
und begraben, und Schluß. Ex, ex, ex!

Er wird also – Nein, er wird nicht. Soll er sich etwa davonmachen? Hoho!
Das könnte ja aussehen, als hätte er Angst vor dem Juden. Wecken wird er
die Domestiken, einen Reitenden wird er dem Süß schicken, ihn abwarten
hier, ihm sagen: Nette Historien stellst du an, du Filou! Da findet man
dein Mädel, im Wind, tot. Hättest du sie nicht versteckt, du Jud, du
Heimlicher, du Heimtückischer, hättest du sie nach Stuttgart gebracht,
nie wäre das arriviert.

Ein großer Schlag und dickes Unwetter mußte das ja sein für den Juden.
Das verfluchte, unheimliche, rätselvolle Pack! Erst zwang er einen in
die Lächerlichkeit und das Unbehagen mit dem Eßlinger Handel hinein. Und
auf einmal hatte er dann dieses sonderbare Kind, und wie man es anfassen
wollte, war es tot. Die Geschichte wäre nie aus und ex gewesen, auch
wenn er jetzt einfach wegginge und nach Stuttgart zurückführe und
niemals jemand ein Wort darüber spräche. Das Gesicht dieses Kindes war
schwerer zu vergessen als tausend tote, verzerrte, zerstümmelte
Soldatengesichter. Er rief sich das Gesicht des Juden zurück, sehr weiß
mit den roten, kurzen, üppigen Lippen, den fliegenden, wölbigen Augen.
Mattweiß war es wie das Gesicht des Kindes. Wie sich der Kerl gleich
zuerst an ihn herangemacht hatte, in ihn hereingeschlüpft war mit seinem
verfluchten, sklavischen, orientalischen Hundeblick. Freilich, wenn man
es durchdachte, war damals nicht viel aus ihm herauszuholen gewesen. Ein
kleiner Prinz, dem nicht einmal das Parlament die paar Batzen Vorschuß
verwilligte, groß Kapital und Zins war aus dem nicht herauszuschlagen.
Und wenn es schließlich auch anders ging und der Süß sein Vertrauen sich
mit Wucher bezahlen ließ, gut war ihm zum Ende das Geschäft doch nicht
bekommen. Wenn ihm schon an dem Juden Jecheskel soviel lag, mußte ihm
wohl das Kind, das zärtlich gehütete, noch viel mehr sein. Und da lag es
jetzt auf dem Boden, ein Häuflein Würmerfraß, und lag im Wind und war
tot.

Los sein! Den Juden los sein! Er wird ihm aufsagen. Er soll sein ganzes
Vermögen und Gold und Edelsteine und Verschreibungen und was er sich
alles aus dem Land ergaunert hat, mit sich nehmen, ungehindert. Er wird
ihm noch ein riesiges Douceur zulegen. Aber fort soll er! Gehen soll er!

Nein, er soll doch nicht gehen. Das wäre, als hätte er ein übles,
drückendes Gefühl bei seinem Anblick. Er wird ihm doch nicht aufsagen.

Aber Schluß jetzt! Er wird sich das später überlegen. Jetzt wird er
sich, Teufel noch eins! schlafen legen. Er ging ans Tor, pochte laut,
brutal. Wies dem öffnenden, verschlafenen, mürrischen alten Diener die
Leiche. Ging ohne weitere Erklärungen an dem Versteinerten vorbei. Das
tierhafte Gestöhn des Alten, das Gewinsel, Gezeter, Gelalle der
aufgelösten Zofe. Karl Alexander kümmerte sich um nichts, ging ins Haus,
hatte für die zaghaften Vorstellungen des Neuffer, der sich in dem
verzauberten Haus mit der Toten ängstigte, nur eine zornige Grimasse.
Warf sich in den Kleidern auf eine Ottomane. Schlief röchelnd,
schnarchend, totenhaft tief.

Als er erwachte, strahlte klarer Tag ins Zimmer. Er fühlte sich steif
und schmutzig. In einer Ecke, eingenickt, kauerte der Neuffer. Karl
Alexander streckte sich. Ah, er wird jetzt das unbehagliche Haus
verlassen, nach Hirsau zurückkehren, in den bequemen Räumen des
Weißensee baden, gut frühstücken. Den Juden abwarten, ihm auf die
Schulter klopfen, ein paar fürstlich huldvolle Trostworte sagen. Und
damit war dann diese Jagdpartie erledigt, und es war nur schade, daß sie
nicht so angenehm endigte wie sie anging. Er trat hart auf, daß der
Neuffer aus dem Schlaf schrak und sich aufrappelte. Ging dann, bis der
sich zurechtmachte, in die Studierstube. Da lag die Tote, die Fenster
waren verhängt, große Lichter brannten, auch das magische Bild des
Himmlischen Menschen war verhängt. Zu Häupten des Mädchens aber stand
Rabbi Gabriel. Ueber der platten Nase die trübgrauen Augen hoben sich
nicht, als der Herzog eintrat. Der Rabbi fragte nichts, forschte nichts.
Mit seiner knarrenden, mißlaunigen Stimme sagte er: „Gehen Sie, Herr
Herzog!“ Und der Herzog, betreten, ging. Er zürnte nicht, es war eine
große Dumpfheit und Benommenheit über ihm, er verließ das Haus, er sah
nicht, wie festlich und heiter die Blumen in dem hellen Tag standen, er
sprach nicht mit dem Neuffer, der ihm ängstlich und nach einem
Menschenwort gierig folgte, er ging eilends, ging durch den Wald, und
bis er an den Karrenweg kam, wo der Wagen wartete, sprach er kein Wort.

Noch in der Nacht, ohne daß man ihn benachrichtigt, war Rabbi Gabriel
gekommen. Er schien nicht groß erstaunt, die sehr dichten Brauen zogen
sich zusammen, die drei senkrechten Falten zackten noch tiefer in die
breite, nicht hohe Stirn. Den Segensspruch sprach er, der zu sprechen
war beim Anblick eines Toten: „Gerühmt seist du, Jahve, Gott, gerechter
Richter.“ Er bettete das Mädchen, zur Brust faltete er ihr die starren
Arme, richtete der Toten Zeige-, Mittel- und Goldfinger so, daß sie das
Schin bildeten, den Anfangsbuchstaben des allerheiligsten Namens:
Schaddai. Er verhängte die Fenster, entzündete Kerzen, verhängte das
Bild des Himmlischen Menschen. Wasser goß er hinter sich, da er das
Totenzimmer betrat, Wasser zu Häupten, Wasser zu Füßen des Mädchens.
Denn es scheucht das Wasser die Dämonen, die der Tod anlockt. Nur
Samael, der Linke, der Engel des Todes, läßt sich nicht vertreiben. So
blieb der Rabbi allein mit der Toten und mit Samael, dem Linken.

Zwischen die Knie senkte er den Kopf, in die Erde hinein sprach er die
drei Hymnen, der großen Heiligung, der Entzückung in den dritten Himmel,
der Heere der Toten. Da war die Seele des Mädchens da, und der Linke
konnte sie nicht verbergen. Ach, Rabbi Gabriel hatte gewußt, sie war
noch da, sie wird nicht auf geradem Fluge eingehen in die Obere Welt;
noch wartete ein Werk auf sie in der Untern Welt, und darum auch hatte
das Kind gerufen. Er aber konnte sie nicht erreichen, und so war sie
gestorben, eh daß er gekommen war.

Ein kleines, verlorenes Bündel hockte der dickliche Mann in dem Raum,
der ganz erfüllt war von Samael, dem Linken, und der flatternden,
verschüchterten Seele des Kindes. Und er sprach zu ihr mit seiner
knarrenden, mißtönigen Stimme; doch er konnte ihr nichts sagen, sie war
ja schon über der Schwelle der dritten Welt, und so sehr sie es wollte,
er konnte sie nicht halten.

Und da er spürte, wie es sie weitertrieb und wie der Linke sie
überdeckte, rief er der Entgleitenden nach mit jenen Worten der Schrift,
die sie am liebsten liebte: „Wie warst du mir süß, Naemi, meine Tochter!
Liebe! Liebliche! Lilie des Tals! Rose von Saaron!“

Da spürte er ein letztes flatterndes Grüßen. Aber Samael war stärker als
er und trieb sie weiter. Da fiel er auf sein Angesicht, nie war er so
schwer und erdig gewesen wie jetzt, und er lag viele Stunden in
grauenvoller Schwäche. Und die Kerzen brannten, und die Tote hatte die
Finger gestreckt im Zeichen des Schin; aber kein Zeichen half, niemand
war im Raum, und er blieb allein und hilflos und stumpf und in
herzschnürender Not mit Samael, dem Linken.

                   *       *       *       *       *

Mit halben Worten deutete der Herzog dem Weißensee an, was geschehen
war. Der Reitende an Süß war längst unterwegs. Karl Alexander, während
er den Juden erwartete, entfaltete eine lärmende Heiterkeit, aß mächtig,
trank, zotete, jagte.

Weißensee hörte nur, daß das Kind tot war. Es gelang ihm, im Angesicht
des Herzogs höflich und gefaßt zu bleiben. Allein, zersplitterte er wie
Glas. Der Jud war ihm über. Wieder hatte der Jud gesiegt. Das Kind war
tot. Es war nicht beschmutzt, besudelt, zerknickt, es war einfach tot;
entschwebt, rein, aus Höhen geisterhaft und lieblich lächelnd. Der Jud
war kein komischer, zerknitterter, schmieriger Kuppler wie er, der Jud
war tragisch fast und ein Märtyrer, sein Kleinod war nicht getrübt und
verschlammt; wie ein anderer mit kotiger Hand danach greifen wollte, hat
es sich aufgelöst in die reine Gottesluft. Jetzt hat es keinen Sinn
mehr, neugierig zu sein, jetzt kitzelte es ihn durchaus nicht mehr, das
Gesicht des Juden zu sehen. Schlaff saß er, ausgehöhlt, zerkrümmt im
Lehnstuhl, lallte ziemlich sinnlos und immer wieder vor sich hin:
„Nenikekas, Judaie! Nenikekas, Judaie!“

Unterdes jagte Süß nach Hirsau. Als er die Meldung erhielt, der Herzog
sei in Hirsau, er solle sogleich und ohne eine Minute Verzug hinkommen,
war ihm der Gaumen kalt geworden vor Schreck. Gewißheit war ihm, daß dem
Kind etwas drohte, vielleicht schon geschehen war. Doch in Hirsau, im
Hause des Weißensee, hieß es, der Herzog sei ausgefahren, er sei wohl im
Wald, ob er den Herrn Konsistorialpräsidenten sprechen wolle. Aber Süß
wartete den zögernden, hilflos verwirrten Weißensee nicht erst ab, er
eilte sogleich weiter in den Wald. Der Karrenweg. Der Holzzaun. Die
hohen Bäume. Die Blumenterrassen. Das weiße Haus. Kein Diener. Kein
Herzog. Kein Rabbi. Wie gezogen, ohne kleinste Irrung, ohne Ueberlegen,
Verweilen, geraden Weges schritt er in das große Studierzimmer. Die
verhängten Fenster. Die großen Kerzen. Die Tote, Arme zur Brust, Zeige-,
Mittel-, Goldfinger im Zeichen des Schin. Süß fiel um. Lag viele Stunden
ohne Besinnung.

Der Rabbi stand vor ihm, als er die Augen aufschlug. Der Rabbi sah einen
verfallenen, ergreisten Mann. Den schmiegsamen, elastischen Rücken krumm
und schlaff, die glatten weißen Wangen hohl und unsauber, farblos
häßlich das braune Haar. Der Rabbi hatte die Tote balsamiert, jetzt ging
er ab und zu, zündete die Kerzen neu, goß dämonenscheuchendes Wasser.

Nach einem langen, ewigen Schweigen fragte Süß: „Ist sie um den Herzog
gestorben?“

„Sie ist um dich gestorben,“ sagte Rabbi Gabriel.

„Wenn ich fortgegangen wäre mit ihr,“ fragte Süß, „längst, weit fort, in
die Stille, wäre sie dann nicht gestorben?“

„Sie ist um dich gestorben,“ sagte Rabbi Gabriel.

„Kann man mit Toten reden?“ fragte Süß.

Rabbi Gabriel zitterte. Dann sagte er: „Es steht im Buch von den Heeren
der Toten: Denkt eines Verstorbenen nur recht, und er ist da. Ihr könnt
ihn innerlich beschwören, er muß kommen; ihn halten, er muß bleiben.
Denkt seiner mit Liebe oder mit Haß, er spürt es. Mit stärkerer Liebe,
stärkerem Haß, er spürt es stärker. An jedem Fest, das ihr dem Toten
gebt, steigt er herauf, um jedes Bild, das ihr ihm weiht, schwebt er,
hört jedem Worte zu, das von ihm klingt.“

„Kann ich mit ihr reden?“ fragte Süß.

Da zitterte Rabbi Gabriel stärker. Dann sagte er: „Sei rein, und sie
wird in Ruhe sein. Wenn du einströmst in die dritte Welt, mit dir wird
auch sie in das Meer der dritten Welt tauchen.“

Da schwieg Süß. Er aß nicht, er trank nicht. Nacht fiel ein, Tag graute
herauf, er rührte sich nicht.

Der Rabbi sagte: „Der Herzog will dich sprechen.“ Süß antwortete nicht.
Karl Alexander trat ein. Fuhr zurück. Fast hätte er den Mann nicht
erkannt. Dieser Mensch mit den schwärzlichen, schmutzigen Stoppeln um
den Mund und die Wangen hinauf, mit dem häßlich farblosen Haar, den
eingesunkenen, rötlichen, stieren, triefenden Augen: war das Süß, sein
Jud und Finanzdirektor, der große Kavalier, der lüsterne Traum der
Frauen?

Mit rauher, heiserer Stimme, sich räuspernd und mehrmals ansetzend,
sagte Karl Alexander: „Sei Er ein Mann, Süß! Verbohr Er sich nicht in
Seinen Schmerz. Ich hab das Mädel gesehen, ich weiß, wie sie war. Ich
spür es sehr gut, was Er da verliert. Aber denk Er, Er hat noch sehr
viel anderes im Leben. Er hat die Gunst, Er hat die Liebe Seines
Herzogs. Dies mag Ihm Trost sein.“

Mit einer stillen, gleichförmigen, merkwürdig gefrorenen Demut erwiderte
der verwahrloste, häßliche Mann: „Ja, Herr Herzog.“

Karl Alexander wurde es unbehaglich bei diesem stillen Ja. Es wäre ihm
lieber gewesen, Süß hätte seine Kränkung gezeigt und er, der Herzog,
hätte ein weniges schreien und dann wieder gut sein können. Dieses
mönchische Gewese paßte ihm gar nicht. Wie hatte Schütz gesagt: es roch
nach Judenschul und Kirchhof. Ein vages Erinnern wellte hoch an die
knarrende Stimme des Magus, an das, was er verschwieg. Er wollte glatten
Tisch haben, er wird jetzt einfach mit der Katze durch den Bach fahren.
Mit einer gewissen gutmütigen, grobschlächtigen Ehrlichkeit sagte er:
„Es ist dumm, daß das arriviert ist, just wie ich da war. Was es
eigentlich für ein Akzident war, weiß kein Mensch und wird kein Jud und
kein Christ und kein Magus herauskitzeln können. Ich hab sie gefunden,
da lag sie in den Blumen und war tot. Er wird natürlich supponieren, ich
sei schuld daran. Aber ich vermein, da ist Er auf dem Holzweg.“

Da Süß schwieg, fügte er hinzu: „Es ist mir in der Seele leid, Jud, wahr
und wahrhaftig. Er darf mich nicht für einen Debaucheur halten, der
_coûte que coûte_ seinen Willen haben muß. Natürlich hab ich ihr ein
bißle meinen Hof gemacht. Aber wenn ich das hätte voraussehen können,
ich hätte mich getrollt. Nicht keinen Handkuß hätte ich verlangt.
_Parole d’honneur!_ Wer hätte auch denken können, daß das Mädel so wenig
Spaß versteht.“

Mit der gleichen stillen, gefrorenen Demut sagte Süß: „Ja, Durchlaucht,
wer hätte das denken können.“

Karl Alexander, betreten, schwieg. Dann, mit neuem Anlauf, sagte er:
„Ich glaub nicht, daß ich in Seiner Schuld bin. Aber wenn, bitt ich Ihn
um Pardon in aller Form. Ich möcht nicht, daß irgend was zwischen uns
soll treten. Sei Er mir nicht nachträgerisch! Tu Er mir treue Dienste
wie bisher! Geb Er mir die Hand!“

Da legte Süß seine Hand, die sehr kalt war, in die große Hand des
Herzogs. Eine kurze Weile standen die beiden Männer so, die Hände ohne
Druck ineinander, eine pressende, engende Lähmung ging vom einen zum
andern. Die Fenster waren verhängt, in dem zuckenden Licht der Kerzen
regten und streckten sich die magischen Figuren, Samael, der Linke, war
im Raum. So standen sie, in Wahrheit nun eine Figur jenes blassen
Reigens, den sie in Traum und Nebel getanzt.

Aus der Gebundenheit riß sich der Herzog. „_Bien!_“ sagte er. „Bestatte
Er jetzt Seine Tote! Fahr’ Er dann nach Ludwigsburg! Es gibt zu tun.“

Damit ging er. Atmete, die peinliche Affäre hinter sich, fröhlich den
hellen Tag. Er hatte sich, weiß Gott, geführt als ein Fürst von Herz und
Welt. Vergnügt und sehr zufrieden brach er sich eine der festlich
heiteren Blumen von den Terrassen. Stapfte, das weiße Haus im Rücken,
pfeifend durch den Wald, freute sich der Sonnenflecke, fuhr in guter
Laune zurück in seine Hauptstadt.

Bei der Toten hockte Süß. Unter den häßlichen Stoppeln mit fahlen Lippen
lächelte er ein tiefes, listiges Lächeln. Ohne Worte rief er das Kind,
und das Kind hörte. Er erzählte der Toten, wie schlau er gewesen war,
und er erzählte ihr von seiner vorhabenden Rache. War er nicht ein Mann?
Hatte er sich nicht gezähmt und war kalt gewesen? Nicht nur nicht an die
Gurgel gesprungen war er jenem, freundliche Worte hatte er ihm gesagt
und die Zunge war ihm nicht lahm geworden. Die Hand hatte er ihm
gereicht und hatte ihn nicht gedrosselt, seinen Dunstkreis hatte er
geatmet und war nicht erstickt. Wie verwirrt er war, der andere. So gar
nicht konnte er es kapieren, daß das Kind sich fortgemacht, ganz simpel
davongegangen war, eh daß er Hochseine Lust hatte stillen können.

Was hatte er zuletzt gesagt? Es gibt zu tun in Ludwigsburg? Abkaufen
wollte er ihm, durch Geschäfte, durch Affären abschachern ihm den Tod
seines Kindes! Der Narr der, der siebenfach verblendete! Aber er war
ruhig geblieben, freundlich und demütig hatte er geantwortet und war
ruhig geblieben. Er freute sich wohl, der andere, daß er so wohlfeil
losgekommen war. Da lag das Kind, ein Bündel totes Fleisch, ein armes
Häuflein Anklage und Verwesung. Ei ja, dachte er wohl, der andere, wenn
er mir im Angesicht dieser Toten nicht an die Gurgel springt, dann ist
er fürderhin erst recht zu miserabel. Gefehlt, Herr Herzog! Gefehlt,
allerdurchlauchtigster Herr Mörder! So simpel grob ist der Süß nicht, er
ist kein Landsknecht und Bauer und Töffel, daß ihm so plump einfältige
Rache genügt. Er arrangiert seine Rache raffinierter. Er siedet sie und
brät sie und kocht von allen Seiten sie gar.

Er lächelte tiefer, er zog die fahlen Lippen hoch hinauf, und die Zähne,
sonst glänzend weiß, lagen gelblich und beinern trocken bloß.

Rabbi Gabriel ging durch das Zimmer, dicklich, mit seinen umständlichen
Schritten. „Dies ist nicht der Weg, Josef,“ sagte er plötzlich mit
seiner knarrenden, mißtönigen Stimme.

Süß sah auf, sah ihn feindselig an. Ho! War der wieder da? Wollte er ihm
wieder einreden? Was denn sonst blieb ihm als Rache? Wollte der sich
dazwischenstellen mit seinen edlen Sprüchen? Wirf einen in einen Abgrund
und sag ihm: Falle nicht! Und er sah ihn mit seinen müden, entzündeten
Augen gehässig an. Aber er sagte nichts.

Auch Rabbi Gabriel schwieg. Stumm an der Leiche saßen die beiden. Ihre
Gedanken gingen sehr verschieden. Aber Samael, der Linke, war im Raum,
und auf allen Wegen kehrten ihre Gedanken immer wieder zurück zu Samael,
dem Linken.

                   *       *       *       *       *

Durch die jüdischen Gemeinden des Römischen Reichs flog die Nachricht:
Dem Reb Josef Süß Oppenheimer, Minister und großen Herrn beim Herzog von
Württemberg, Retter Israels in schrecklicher, grausiger Not ist
gestorben ein Kind. Er hat gehabt eine Tochter, ein einziges Kind. Ist
ihm gestorben das Kind. Wird er hingehen und es begraben in Frankfurt.
Gerühmt seist du, Jahve, Gott, gerechter Richter.

Da machten sich auf Männer aus allen Gemeinden, aus Ost und West und Süd
und Nord, zu bestatten das Kind des Reb Josef Süß Oppenheimer, Retter
Israels aus großer Not. Es kamen die Rabbiner von Fürth und von Prag und
von Worms, ja, es kam aus Hamburg Unser Lehrer Rabbi Jonathan
Eybeschütz, der Angefeindete und Gefürchtete, heimlicher Jünger und
Nachfahr des kabbalistischen Messias Sabbatai Zewi.

Nach Hirsau in das weiße Haus mit den Blumenterrassen kamen der Rabbiner
von Frankfurt und mit ihm Isaak Landauer, der große Finanzmann. Er
drückte dem Süß heftig und ohne Wort die Hand. Eigentlich hätte er sich
freuen müssen, daß der württembergische Finanzdirektor nun gar nicht
mehr geckenhaft aussah und wie ein Goj und Kavalier; nein, mit seinem
häßlichen, ungepflegten Bart und den schmuddelig hängenden Kleidern sah
er sehr jüdisch aus und roch nach Ghetto. Aber Isaak Landauer, so sehr
es ihn reizte, unterdrückte jede solche Bemerkung, er rieb sich
fröstelnd die Hände, wackelte mit dem Kopf, strähnte sich den
rotblonden, verfärbten Bart, schluckte und blieb stumm.

Dann sargte man das Kind ein. Rabbi Gabriel legte ihr ein kleines,
goldenes Amulett um den Hals, umzirkt vom Schild Davids das Wort
Schaddai. Er winkte dem Süß, mit gelblicher, blutloser Hand hob der den
Kopf der Toten, und unter das strahlend schwarze Haar, das noch immer
nicht stumpf und erloschen war, streute er ein Häuflein Erde, fette,
schwarze, krümelnde Erde, Erde aus Palästina, Zions Erde. Dann wurde der
Sarg zugenagelt; auf ihren Schultern trugen die vier Männer, der
dickliche Rabbi Gabriel, der verfallene, schmutzig gebartete Süß, der
milde, welke Jaakob Josua Falk, Rabbiner von Frankfurt, und der in
seinem Kaftan schlotternde Isaak Landauer, auf ihren Schultern trugen
sie die Tote aus dem weißen Haus, durch die festlich heiteren Blumen,
durch den Wald, an den Holzzaun. Dort warteten andere jüdische Männer,
sie nahmen ihnen die leichte Bürde ab, trugen auf ihren Schultern sie
weiter, und nach einer halben Meile warteten wieder andere, und aber
nach einer halben Meile wieder. So trugen sie das Kind des Josef Süß
Oppenheimer durch das Land und über die Grenze und bis nach der Stadt
Frankfurt. Und der kleine Sarg rührte nicht den Boden, fuhr auch in
keinem Wagen, von einer lebendigen Schulter auf die andere lebendige
Schulter glitt er, bis in die Stadt Frankfurt. Hinter dem Sarg aber fuhr
ein großer Karren. Und es standen viele Juden an der Straße des Sarges,
und wenn der schweigende, karge Zug vorüberkam, sprachen sie: „Gerühmt
seist du, Jahve, Gott, gerechter Richter!“ Und sie streuten jeder eine
Handvoll Erde in den Karren, fette, schwarze, krümelnde Erde, Erde aus
Palästina, Zions Erde. Sie war bestimmt für das eigene Haupt und den
eigenen Sarg; aber sie streuten sie in den Karren und gaben sie gern.
Auf daß bestattet werden könne ganz in heiliger Heimaterde das Kind
Unseres Lehrers und Herrn, des Reb Josef Süß Oppenheimer, der gerettet
hat Israel aus schrecklicher, grausiger Not.

In der Stadt Frankfurt aber die Gräberstatt der Juden war schwarz von
Volk. Sie standen lautlos, die Beweglichen, Schreienden, als Josef Süß
im Angesicht des Sarges bekannte: „Gerühmt seist du, Jahve, Gott,
gerechter Richter.“ Und sie antworteten im Chor: „Eitel ist und
vielfältig ist und Haschen nach Wind ist die Welt; doch eins und ewig
ist der Gott Israels, das Seiende, Ueberwirkliche, Jahve.“ Und dann sank
der kleine Sarg in die Erde Zions, und die Erde Zions überdeckte den
kleinen Sarg. Und inmitten der schweigenden Tausende sprach Süß mit
ausgetrockneter, klangloser Stimme das Gebet von der Heiligung des
göttlichen Namens. Und sie rissen Gras aus und warfen es hinter sich.
Und sie sprachen: „Wie das Gras welken wir aus dem Licht.“ Und sie
sprachen: „Wir gedenken, daß wir Staub sind.“ Und dann wuschen sie die
Hände in fließendem, dämonenscheuchendem Wasser und verließen den
Friedhof.

Und dreißig Tage in allen jüdischen Gemeinden des Römischen Reichs wurde
gesprochen das Gebet von der Heiligung des göttlichen Namens für die
Jungfrau Naemi, Tochter des Josef Süß Oppenheimer, Unseres Lehrers und
Herrn.

                   *       *       *       *       *

Nach Stuttgart zurückgekehrt, stürzte sich Süß verbissen wild in die
Arbeit. Rücksichtslos drängte er sich jetzt in das katholische Projekt,
riß alles an sich, was irgend an der äußersten Grenze seines Bereiches
lag. Fort warf er die Krücke seiner Servilität und Liebenswürdigkeit.
Mit einem maßlosen, finstern, höhnischen Hochmut behandelte er seine
ganze Umgebung, ließ die Minister springen wie Lakaien. Es flackerte aus
ihm eine düstere, grimmige Verachtung alles des, was man gemeinhin
menschliche Würde, Freiheit und Verantwortung nannte. In grauenhafter,
spielerischer Laune zwang er die Abhängigen zu immer neuen,
überflüssigen Demütigungen, und standen sie entblößt, ihr bißchen
Menschtum abgetan und zerfetzt, dann verhöhnte er sie mit stillem,
nacktem Hohn und weidete seine abgründige Menschenverachtung an ihrer
kriecherischen Geduld.

Sehr offen und im größten Ausmaß räuberte er in den herzoglichen Kassen.
Er berechnete sich ungeheuerliche Provisionen, verkaufte an den Herzog
zu Riesenpreisen wertlose Preziosen. Neue Lasten legte er auf das
ächzende, zusammenbrechende Land, und was er auf solche Art erpreßte,
leitete er unverhohlen in seine, nicht Karl Alexanders Tresors. Hatte er
bisher das Herzogtum bedrückt, um Geld herauszupressen, sachlich und
zweckmäßig, so würgte und drückte er jetzt das Land aus raffinierter,
düsterer Freude an der Pressung. Er tat dies alles mit dreister
Offenheit, legte es sichtlich darauf an, daß Karl Alexander es merke,
suchte auf jede Art durch seine Geschäftsführung den Herzog zu reizen.
Doch der schwieg.

Das Aussehen des Juden blieb anders. Der gleitende, federnde Gang war
härter, offiziersmäßig brutaler. Härter, entschlossener auch die Wangen,
und das reiche, wellende, kastanienbraune Haar, das er früher, wo es
anging, frei getragen hatte, versteckte er jetzt für immer unter
strenger Perücke. Aelter war, verhärteter der ganze Mann. Die dunkle
Stimme hatte ihr Streichelndes, Beredendes verloren; oft gurgelte sie
nun, herrisch, widerwärtig, unschön; mauschelnd, sagten die Feinde. Die
wölbigen, fliegenden Augen blieben rasch und lauersam, ja, gewöhnlich
sogar voll beflissener Ergebenheit; doch, ungewahrt, hatten sie wohl
zuweilen ein Stechendes, sehr Giftiges und zähmten mühsam nur ein
feindseliges, gelblich dunkles Feuer.

Schwerer schritt unter ihrem Reiter die Stute Assjadah. Nicht mehr trug
sie den glänzenden, angehaßten und doch bewunderten, adlig freien Herrn;
eine Last trug sie, einen dumpfen Fronvogt, der an sich selber
schleppte, den Feind aller und von allen befeindet.

Prunkende Feste gab er nach wie vor. Doch diese Feste waren vergiftet
und keine Freude für die Gäste. Er liebte es, bei solchem Anlaß dem oder
jenem in größter Oeffentlichkeit in der Komödie oder sonstwie
wohlzielende, herzkränkende Bosheiten zu sagen, das häusliche oder
politische Elend eines Geladenen bloßzustellen; er traf sehr gut die
Stelle, wo es am wehesten tat, und sehr viele seiner Gäste saßen in
nagender, kribbelnder Unrast, ob sie verschont blieben.

Zu den Frauen war er von einer höhnischen, wegwerfenden Galanterie. Eine
Frau hatte es gegeben; mattweiß war ihre Haut, in ihren Augen träumten
die Träume der Jahrtausende; sprach sie, dann war die Stimme der
Nachtigall Krächzen vor ihrer kleinen Stimme. Jetzt lag sie in
Frankfurt, Erde über ihr, Erde unter ihr. Was wollten da die anderen?
Sie atmeten, plapperten, lachten und spreizten, redete man ihnen gut zu,
die Schenkel. Nun ja, so waren diese: aber die eine hatte gelebt.

Weißensee war aus seiner tiefen Verwirrung und Ratlosigkeit aufgetaucht,
schnupperte an Süß herum. Hier gor etwas herauf, in diesem ungeheuren,
maßlosen Mann, der anders war als alle anderen, schwelte etwas gar, eine
grandiose, prasselnde, tausendfarbige Katastrophe. Der war nicht wie er,
der war nicht der Mann, sich zu krümmen und stillezuhalten. Wollüstig
schon in der Erwartung roch der Konsistorialpräsident den Schwefelgeruch
des Ausbruchs, und nur die Gier, ihn mitzuerleben, hielt den
Ausgehöhlten aufrecht.

Und des Süß herausfordernder Uebermut wuchs. Er gab sich offen wie der
Herr des Landes, scheute keine Grenze.

In diese Zeit fiel auch die Affäre des jungen Michael Koppenhöfer.
Dieser Fall lag so:

Nach zweijähriger Studienreise durch Flandern, Frankreich, England war
der junge Mensch, Neffe des Professors Johann Daniel Harpprecht,
verwandt auch mit Philipp Heinrich von Weißensee, in die schwäbische
Heimat zurückgekehrt, um als Aktuarius in herzoglich württembergischen
Dienst zu treten. Sehr groß, bräunliche, kühne Wangen, starkblaue Augen
unter dunklem Haar, sah der Dreiundzwanzigjährige aus wie ein Bruder
Magdalen Sibyllens. Der Jüngling hatte von seiner Reise stürmische Ideen
mitgebracht von menschlicher Freiheit und menschlicher Verantwortung,
einen wilden Haß gegen jede Despotie; alle die jungen, märzlich grünen,
reinen Gedanken neuen, besseren Staatsgefüges, einer gerechteren,
humaneren Ordnung drängten ihn mit Schuß und Saft und Ueberschuß,
sprengten dem jungen, glühenden Menschen fast die Brust.

Er wohnte bei Harpprecht. Der alternde Herr, dem die Frau nach einer Ehe
von wenigen Monaten in sehr jungen Jahren gestorben war, hatte den
Neffen großgezogen, er hatte ihn die zwei Jahre im Ausland bitter
vermißt, er warf jetzt alle seine wortarme, herbe Liebe auf den
Jüngling.

Michael Koppenhöfer war durch seine Reise doppelt stolz geworden auf die
vor den anderen deutschen Staatsverträgen freiheitliche Verfassung
seiner Heimat. Wohl hatte er immer gewußt um die militärische Autokratie
des Herzogs, die jesuitische des Würzburgers, die ökonomische des Juden.
Aber ein anderes war es, in Briefen und Broschüren davon zu lesen, ein
anderes, mitteninne zu stehen, die freche Unterdrückung, die nackte,
höhnende Gewalt mit Augen zu schauen, mit Händen zu greifen. Der junge
Mensch sah den Stellen- und Aemterhandel, den Schacher mit der
Gerechtigkeit, die Ausquetschung des Volkes. Verlumpt und ausgehaust die
Schertlins von Urach, außer Landes getrieben sein junger, vor allen
anderen begabter Vetter und Freund Friedrich Christoph Koppenhöfer, in
Verzweiflung und Tod gejagt der Hauptzoller Wolff, der Kammerdirektor
Georgii. Ausgelaugt und zerfressen das reiche, schöne, gesegnete Land,
zu den Fahnen gepreßt Tausende, in Lumpen und Hunger Zehntausende,
zerlottert an Leib und Gewissen Hunderttausende. In Völlerei und Unzucht
sich blähend ein schrankenloser Hof, in bunten Uniformen frech sich
spreizend die Gewalt, höhnische Rabulisterei über die klare, edle
Verfassung giftig triumphierend. Zerwuchert die Verwaltung, zerhurt die
Justiz, die Freiheit, die liebe, gepriesene Freiheit ein Spott und
Lumpen, mit dem der Herzog, der Jesuit und der Jud sich den Hintern
wischen.

Eine heilige, fressende Empörung füllte den Jüngling an, füllte ihn
ganz, spannte männlicher sein kühnes, braunes Gesicht, entzündete
dringlicher die starke Bläue seiner Augen. Oh, seine schlanke, junge
Beredsamkeit! Oh, sein adliges Zürnen und Sich-bäumen! Der zehrende Gram
über die Fäulnis der Heimat hatte den alten Johann Daniel Harpprecht
doch arg geschüttelt und zerhöhlt. Jetzt hing der feste, gerade Mann
seine ganze Hoffnung an den Jungen, und die trockenen Abende des
Einsamen wurden grün und blühend durch seine frische, ranke Gegenwart.

Dem Süß war der Aktuarius immer unsympathisch gewesen. Ihn hatte der
hohe Wuchs des jungen Menschen, seine straffe, eckige Stattlichkeit, an
der gleichwohl nichts Tölpisches, Bäurisches war, von je geärgert. Auch
die offensichtliche Ehrlichkeit der politischen Ueberzeugung hatte ihn
verstimmt. Hinter politischer Opposition stak gemeinhin der eigene
Vorteil; wenn der nicht, dann mangelnde Begabung. Daß der Junge sich zur
Demokratie seines berühmten Oheims bekannte, wäre nicht weiter
verwunderlich gewesen; aber daß der Bewegliche, mit allen guten, dem
Aufstieg förderlichen Gaben Bedachte durch so wildes Feuer gegen die
herrschende Richtung seine Karriere gefährdete, war Beweis, daß immer
noch politische Ueberzeugung an sich im Lande war, und als solcher
verstimmend. Immerhin hatte Süß in der Praxis das junge Ungestüm des
Aktuarius Michael Koppenhöfer so wenig gefürchtet wie das routinierte
Pathos des Publizisten Moser, er hatte, vor dem Schlag in Hirsau, den
wie jenen unbehelligt gelassen, und der Beamte mit der rebellantischen
Gesinnung war nicht durch die leiseste Rüge geahndet worden.

Jetzt, nach Hirsau, entzündete sich finsterer das Feuer des vergifteten
Mannes an der ungebrochenen freiheitlichen und guten Kühnheit des
Jünglings. Den dunklen Blick richtete er auf ihn, duckte spielerisch
bösartig zum Sprung. Bei der Unvorsichtigkeit des jungen Menschen fand
sich sehr bald ein Grund, ihn scharf und strafweise zu verwarnen.

Der alte Johann Daniel Harpprecht hatte solche Konflikte längst
vorausgesehen; doch er brachte es nicht über sich, das schöne Glühen
Michaels zu dämpfen. Es war das gute Recht der Jugend, unklug zu sein,
sich auf Verbogenes zu stürzen, um es gerade zu machen, auch wenn der
Arm daran erlahmen mußte. Aber es schnürte ihm die Brust, preßte ihm den
Atem, stieg ihm bitter die Kehle herauf, wenn er dachte, daß er seine
müden Abende wieder allein sein sollte, ohne den wärmenden Schein des
Jünglings. Immerhin hoffte er, sein, des Harpprecht, großes Ansehen
werde den Süß hindern, stärker gegen den Michael vorzugehen.

In dem Elend des Vaterlandes, in der wüsten Verlotterung ringsumher sah
der Aktuarius Michael Koppenhöfer ein großes und zartes Licht. Das war
die Demoiselle Elisabeth Salomea Götzin, die Tochter. Ihre blonde,
pastellfarbene Lieblichkeit ging dem Schwärmerischen, leicht
Entzündlichen tief ein. Als er gar hörte, wie sie den Nachstellungen
Karl Alexanders sanft, aber beharrlich sich weigerte, erschien sie ihm
als Symbol der menschlichen Freiheit. Die Bilder schwammen ihm eines ins
andere, und er sprach von der lieben Freiheit und der holden Demoiselle
Elisabeth Salomea Götzin in der gleichen Terminologie.

Jetzt glaubte Süß auch auf Harpprecht keine Rücksicht weiter nehmen zu
müssen. Der junge Michael Koppenhöfer wurde, weil er trotz der
Verwarnung weiterhin die Ehrfurcht gegen den Herzog außer acht gelassen
und unziemliche, gottlose und lästerliche Reden gegen ihn geführt habe,
seines Amtes entsetzt. Aus besonderer Huld und Gnaden wurde von einem
Kriminalverfahren gegen ihn abgesehen. Doch hatte er binnen vierzehn
Tagen das Land zu verlassen und wurde auf Lebzeiten seiner Grenzen
verwiesen.

Dies war immer am Horizont gestanden. Aber wie es nun kam, war es doch
unerwartet und warf den alten Harpprecht um. Oh, allein und kahl in dem
großen, leeren Zimmer sitzen, nur mit Büchern und Pergamenten; und die
einzige Kumpanei sind die Schatten in dem Raum außerhalb des
Lampenlichts. Sie dichten sich zu mageren, krummen Auswanderern, zu
Hungernden und zu Zerlumpten, oder sie strecken hagere, gierige
Judenfinger nach einem. Wie immer, sie fallen über einen her und nehmen
einem die Luft weg. Und da wäre nun der Junge, trotzig und lebendig, und
wenn er seine dicken, dunklen Brauen hochzieht, zergehen die Schatten,
seine starkblauen Augen jagen aus allen Winkeln die bedrohliche,
erkältende Dämmerung. Aber er ist nicht da; der Jud hat ihn des Landes
verwiesen, der Jud läßt ihn nicht zu ihm.

Der schwere Herr rang sich ab, entschloß sich, stand vor dem Herzog. Er
hatte nie gebeten, er hatte immer nur guten Anspruch eingefordert, er
war gewohnt, daß man zu ihm kam und bat. Es war dem aufrechten Mann arge
Pein, als Supplikant dazustehen, und die Worte kamen ihm umständlich und
stockend. Das Urteil sei gerecht und nicht einmal sehr hart. Doch solle
der Herzog bedenken, vieles im Land stehe wirklich nicht gut, und wenn
der junge Mensch seinen Unmut offen heraussage, sei das vielleicht
besser als braute er, wie andere, im heimlichen Gift. Karl Alexander
hörte finster zu, drückte dem peinvoll Dastehenden fest die Hand,
versprach unsicher, er werde es überdenken.

Unwirsch forderte er Bericht ein. Süß selber kam zum Rapport. Ja, es war
alles so, wie der Professor es dargestellt. Nur seien eben er, Süß, und
der Professor verschiedener Meinung, was zur Wahrung fürstlicher Dignité
not sei. Verdrießlich warf der Herzog dem Süß hin, in was für ärgerliche
Situation er ihn gebracht habe, daß er jetzt entweder müsse retirieren
oder dem verdienten und hochangesehenen Mann die erste und einzige Bitte
abschlagen. Frech und giftig erwiderte Süß, er kapiere, daß es Seiner
Durchlaucht schwerer falle, dem schwäbischen Professor einen Wunsch zu
refüsieren als dem jüdischen Finanzienrat. Er habe aber noch andere,
sehr gute Gründe gehabt, den Aktuarius aus dem Weg zu schaffen. Wenn
nämlich, fügte er mit dreister Vertraulichkeit hinzu, der Herzog bei den
Damen Götz nicht recht wolle avancieren, so sei des der junge Mensch mit
die erste Ursach, der Seiner Durchlaucht zumindest bei der Demoiselle
Elisabeth Salomea sehr in die Quere käme. Finster knurrend schwieg der
Herzog.

Allein, beschloß er, jetzt erst recht den Aktuarius im Land zu lassen.
Der Jud ist so hirnrissig wie insolent. Ho! Soll etwan er, Karl
Alexander, Angst haben, der lumpige Demokrat und Rebellant komme bei der
Demoiselle vor ihm ans Ziel? Oder vermeint der Jud, jetzt, nach Hirsau,
habe er, der Herzog, Scheu vor jedem Jüngferlein und traue nicht mehr
auf seine Männlichkeit? Eine grimmige Geilheit überkam ihn. _Mille
tonnerre!_ Er heißt Karl Alexander, Herzog von Württemberg und Teck, und
er wird die Jungfer trotz allen rebellantischen Lausbuben klein und
kirre machen. Jedenfalls scheut er die Konkurrenz nicht und wird jetzt
das Urteil annullieren.

Aber wie er die Ordre diktieren wollte, nahm er sich vor, es doch noch
einmal zu überdenken, und schob es auf morgen. Andern Tags ging er nach
Ludwigsburg. Amüsements, Repräsentation, andere politische Geschäfte
drängten vor. Der Tag kam, da das Urteil rechtskräftig wurde, und keine
Gegenordre war erschienen. Der junge Michael Koppenhöfer mußte wie sein
Vetter Friedrich Christoph außer Landes gehen, und der Abend des
Professors Johann Daniel Harpprecht wurde kahl und ohne Licht.

Nun konnte Karl Alexander vorderhand nicht mehr gut etwas rückgängig
machen. Dachte er an die Damen Götz, so war er eigentlich sehr
befriedigt darüber. Doch dies gestand er sich nicht ein. Es faßte ihn
vielmehr eine dumpfe Wut gegen den Juden. Der war schuld an allem; der
hatte ihn vor die Wahl gestellt: Harpprecht oder ihn, den Juden.

Süß wußte, Karl Alexander hatte eigentlich nie eine bewußte Schurkerei
begangen; sicherlich auch wird er sich die wahren Motive dieser
Ausweisung nicht eingestehen. Darum juckte es ihn, den Herzog so darauf
zu stoßen, daß dieses Urteil fortan an ihm nagen sollte. Er warf
gelegentlich hin: „Jetzt wird die Affäre der Damen Götz besser
marschieren, nachdem wir den jungen Koppenhöfer haben aus dem Licht
geschafft.“ Der Herzog wollte zufahren, aber er brachte es nur zu einem
Knurren und erwiderte ohne viel Nachdruck: „Wir? Wir?“ Süß aber begnügte
sich, zu lächeln, und schwieg.

Seinen Feinden kam zu Ohren, daß dem Herzog das Vorgehen des Juden gegen
den jungen Koppenhöfer zu rasch gewesen sei und nicht erwünscht. Sie
begriffen nicht die Langmut des Herzogs, nützten den Anlaß, gegen solche
unfaßliche Geduld Sturm zu laufen. Sie wiesen darauf hin und belegten es
mit vielen Ziffern, wie Süß an dem Land presse und sauge, nur für seine
Kassen, ohne daß für den Herzog was dabei herausspringe, wie er in jedem
Geschäft den Herzog begaunere und bewuchere. Sie sprachen fast zwei
Stunden, und Karl Alexander wies sie nicht zurück; er hörte sie zu Ende,
ja, er ließ sich Details, die er nicht recht verstand, genauer erklären;
vor allem ließ er sich von Dom Bartelemi Pancorbo auseinandersetzen, wie
schamlos Süß ihn mit minderwertigen Steinen prelle und betrüge. Als die
Herren fertig waren, entließ er sie höflich, ohne jede Aeußerung.

Andern Tags, unaufgefordert, erschien Süß in der Residenz. Er höre,
sagte er, man intrigiere von neuem gegen ihn. Er möchte sich die
Beschämung ersparen, daß man ein zweites Mal seine Papiere
durchschnüffle. Er bitte darum wiederholt, submissest und dringlich um
seine Entlassung.

„Hör, Jud!“ sagte Karl Alexander, „du hast mir im Oktober einen Stein
verkauft um was mehr als fünftausend Dukaten. Was ist der Stein wert?“

„Heut keine fünfhundert,“ sagte der Jude. Und das Aug in dem des
Herzogs, mit einem frechen, fatalen Lächeln fügte er hinzu: „Ja, solche
Steine haben Liebhaberpreise und ihr Wert wechselt.“

„Es ist gut,“ sagte Karl Alexander. Dann schwiegen beide. Der Herzog
läutete und befahl sogleich den Hofkanzler Scheffer, prestissimo. Es
vergingen aber zwanzig Minuten, bis der Kanzler kam, und während dieser
zwanzig Minuten sprachen die beiden Männer kein Wort. Sie dachten auch
nicht einer des andern. Es war ein tiefes, wunderliches, erfülltes
Schweigen in dem hellen, weiten, prunkenden Raum. Bilder und Träume
kamen und gingen vom Herzog zu Süß, von Süß zu dem Herzog. Die knarrende
Stimme des Magus war in diesen Träumen, und das tote Kind war darin, die
Finger gestreckt im Zeichen des Schin.

Endlich kam Herr von Scheffer. Er zählte jetzt zu den Feinden des Süß,
er schwitzte, da er den Juden sah, vermutete, der Herzog wolle ihn dem
Juden gegenüberstellen, und er werde gegen den teufelsgewandten Mann
einen schweren Stand haben.

Allein es ging anders. Der Herzog, kaum daß der Kanzler eingetreten war,
nahm Haltung an und sagte streng, militärisch, eiskalt, befehlsmäßig zu
dem betroffenen Minister: „Der gegenwärtige Herr Finanzdirektor klagt
über Verleumdung seiner Geschäftsführung und postuliert seine
Entlassung. In Ansehung seiner zu Unserm völligen, gnädigen Vergnügen
geleisteten Dienste wünschen Wir, daß alles geschehe, ihn zu halten.
Wollen Sie also, Exzellenz, sogleich eine Urkunde aufsetzen, eine
Legitimationsurkunde oder Absolutorium oder wie Sie es benennen wollen,
ein herzogliche Gesetzes-Ordre, die den Herrn Finanzdirektor für alle
seine Handlungen, die vergangenen wie die zukünftigen, außer alle
Verantwortung setzt. Von niemand, mag er sein, wer er will, soll er
können wegen seines Tuns zur Rechenschaft gezogen werden. Wollen Sie
dieses Schriftstück sogleich in aller Form aufsetzen und Uns zur
Unterschrift vorlegen, daß es kann im nächsten Wochenamtsblatt
publiziert werden. Wir warten.“

Die Stimme Karl Alexanders, während er dies sprach, klang so eisig
gemessen, daß der erschreckte Kanzler keine Einrede wagte. Nicht der
Herzog, nicht der Jude sprach ein einziges Wort, während Scheffer die
Urkunde konzipierte. Wortlos auch unterzeichnete Karl Alexander.
Herrschte dann, kaum noch an sich haltend, den Kanzler an: „In das
Amtsblatt den Wisch!“ Zitternd retirierte der Minister.

Süß dankte mit den servilsten, devotesten Bezeugungen für die enorme,
unverdiente Gnade und das extraordinäre Vertrauen. Doch seine Augen
waren nicht dankbar, sie waren dreist und fordernd und höhnisch. Stumm
und feindselig maßen sich die beiden Männer, und Karl Alexander
erkannte, daß er sich nicht losgekauft hatte.

„Geh, Jud!“ schrie er endlich, tobend. Und Süß ging. Doch nicht wie der
Kanzler. Langsam ging er und erhobenen Hauptes und mit einem tiefen,
machtbewußten, bösen Lächeln.

Der Herzog aber, allein, schäumte, raste. Riß, zerrte, scheuerte sich
wund an der unsichtbaren, unzerreißbaren, grauenhaften Bindung von ihm
zu jenem.

                   *       *       *       *       *

Der semmelblonde Expeditionsrat Götz, der jetzt, auffällig jung, als
Kammer-Prokurator in die Geheimkanzlei avanciert war, sah mit Unbehagen
die galanten Bemühungen des Herzogs um seine Mutter, die Geheimrätin
Johanna Ulrike Götz, und seine Schwester, die Demoiselle Elisabeth
Salomea. Er wußte nicht recht, wie er sich verhalten solle. Einesteils
war es ehrenvoll, wenn der Souverain einer Dame seinen Hof machte, und
es war Pflicht der Untertanin, dem gottgewollten Herrn mit Leib und
Seele zu gehören; auch für seine Karriere konnte solche Neigung des
Souverains nur gewinnbringend sein. Andernteils führte der Weg vom
Herzog und zum Herzog immer wieder über den fatalen Juden; ja, er hatte
den Eindruck, Elisabeth Salomea sehe den Juden fast lieber als den
Herzog. Und wenn auch Süß durch seine Stellung bei Hofe vom üblichen
Gestank des Juden gewissermaßen purifiziert war, so blieb es doch eine
peinliche Imagination, sich Schwester und Mutter in näherer Relation zu
besagtem Juden zu denken. Der Expeditionsrat hätte auch vielleicht
seinem inneren Widerstreit ein kurzes Ende gemacht, den Abschied
genommen, sich mit Mutter und Schwester auf sein Landgut bei Heilbronn
zurückgezogen. Doch die Affäre mit der Napolitanerin und die Erkrankung
Karl Alexanders hatte ihn tief verwirrt, er sah sich seinem Fürsten in
schwerer Schuld verstrickt, und sein Gewissen erlaubte ihm nicht diesen
Ausweg. Stumm und in unklarer Not ließ er die Dinge laufen.

Sie gingen aber zunächst stockend und schwerfällig. Süß zog immer wieder
die Bremse an und ließ den Herzog nicht vorwärtskommen. Der spielte wohl
manchmal mit dem Plan, auch diesmal wie so oft die Frucht mit Gewalt zu
pflücken; aber er wollte sich vor dem Juden brüsten, daß er mit den
bloßen Waffen der Galanterie sich könne den Eingang in den versperrten
Schoß erzwingen. So wartete er zu; doch fachte das lange Warten seine
Brunst immer höher.

Er schickte den Damen, abwechselnd der Mutter und der Tochter, schöne
Geschenke. Der Schwarzbraune brachte sie, der Mameluck, der immer
schwieg, so daß man ihn im Volk für stumm hielt. Der geschmeidige,
dunkelglänzende Mensch gefiel den Frauen, er sah so fern und
melancholisch und tierhaft aus, er hatte bei den Mägden im Schloß und
auch viel höher hinauf große Erfolge. Die süßen, blonden, zarten Damen
Götz reizten ihn sehr; stumm, wenn er die Geschenke überbrachte, fraß er
an ihrer pastellfarbenen Lieblichkeit mit seinen tiefen, wüstentraurigen
Augen. Aber die Demoiselle Elisabeth Salomea, wie sie seine dringlichen
und ungebührlichen Blicke gewahrte, lachte ihm nur hell und
backfischhaft empfindungslos ins Gesicht.

Süß hielt die zwei Frauen fest an der Schnur. Sie waren beide töricht
und maßlos in ihn verliebt, ohne daß sie aufeinander eifersüchtig
gewesen wären. Sie steigerten sich vielmehr gegenseitig in der
Bewunderung seiner mannigfachen Gaben. Während die Mutter sein Genie
pries, sie hatte längst erkannt, daß er im Herzogtum regierte und nicht
Karl Alexander, und während sie ihn rühmte, wie er so gewaltig,
furchtbar und gefürchtet und doch liebenswert sei, fand die Tochter ihn
männlich, kraftvoll und gleichwohl nicht plump und grobmäulig. Wie
anders war er als der ungebärdige Michael Koppenhöfer, wie anders aber
auch als die lauten, brutalen Offiziers. Und aneinanderlehnend, gleich
Schwestern, himmelten sie von ihm, kosteten sie es aus, wie die beiden
ersten Männer des Landes, der Herzog und der Jud, sie hofierten, während
der Expeditionsrat unbehaglich schwieg.

Süß hätte wohl die beiden Frauen vor dem Herzog haben können. Doch er
lächelte dunkel, wenn er es dachte; er tat, als seien sie zu hoch für
seine Berührung, bemerkte ihr Entgegenkommen nicht, begnügte sich, sie
so zu leiten, daß sie den Herzog nicht ans Ziel ließen.

Es begab sich aber um diese Zeit, daß ein holländischer Juwelenhändler
einen besonders kostbaren Stein feilbot, das Auge des Paradieses
genannt. Er stammte aus Indien, ein englischer Abenteurer hatte ihn von
dort mitgebracht, er war wohl auf nicht ganz saubere Manier erworben.
Wie immer, das Auge des Paradieses war der schönste und reinste Stein
seiner Art in Europa. Der Großwesir wollte einen ungeheuren Preis dafür
zahlen; bevor aber der Schatz wieder ins Morgenland entschwand, fragte
der Amsterdamer Händler bei den großen Herren der Christenheit an, ob
keiner den Preis des Heiden überbiete.

Wie nun die Damen Götz gelegentlich die Geschenke Karl Alexanders
rühmten, sprach Süß vom Auge des Paradieses, und daß der Stein jetzt
feil sei. Wer einer Dame ein solches Geschenk präsentiere, der erweise,
daß er sie wirklich liebe; wer einen solchen Preis biete, an den sei
keiner Dame Gunst verschleudert.

Es geschah, wie Süß es gewollt. Kitzelnd redete und leichthin die
Demoiselle Elisabeth Salomea dem Herzog vom Aug des Paradieses. Karl
Alexander sprach mit dem Dom Bartelemi Pancorbo über den Stein, und was
er kosten könne. Ei, das sei wohl ein Demant und große Köstlichkeit,
sagte mit seiner moderigen Stimme der Portugiese und streckte begehrlich
den dürren Hals aus der riesigen Krause. Doch was er koste! Und er
nannte den Preis, den der Großwesir geboten. Fünf Herrschaften hätte man
und die zugehörigen Dörfer dafür kaufen können. Karl Alexander stutzte,
wie er die ungeheure Summe hörte, und gab den Auftrag nicht.

Er ahnte, er wußte sehr wohl, wer in dem zarten, blonden Kopf die
begehrliche Laune angezündet hatte. Aber er war kein Narr, daß er das
gewaltige Geld – was konnte man Land und Soldaten darum kaufen! –
hinwarf für ein Weib, das er schließlich ohne weiteres hätte aufs Bett
schmeißen können; und durfte keiner ihn drum schelten nach dem, was er
Zeit, Galanterie und Präsenter an die Weiber gehängt hatte. Allein jetzt
wird der Jud ihn für einen Filz und Knauser ästimieren. Wird auf seine
undurchdringliche, glatte, hundsföttische Manier den Weibern solche
Mucken in den Kopf setzen, daß er vor ihnen steht als ein Filz und
Harpagon. Auch seine Geilheit stieg hoch. Gift und Opperment! Kann eine
Frau einem solchen mit Lust den Willen tun, der so als dreckiger Knauser
vor ihr steht? Er ließ Dom Bartelemi rufen, gab dem Aufblühenden Ordre,
den Stein zu erwerben.

Allein das Aug des Paradieses war, als Pancorbo eilends und giervoll zu
dem Händler kam, verkauft. An wen? Der Händler wußte es nicht. Ein
Mittelsmann hatte, ohne zu feilschen, den Preis des Großwesirs
unwahrscheinlich hoch überboten.

„Um so besser!“ schmunzelte der Herzog, erzählte den Damen Götz die
Sache, bedauerte, daß er ihnen die Freude nicht habe machen können.

Zwei Tage darauf schenkte Süß der Demoiselle Elisabeth Salomea das Auge
des Paradieses. Es war ein aus der Maßen kostbares Präsent, im ganzen
westlichen Deutschland sprach man davon, der junge Expeditionsrat Götz
wußte durchaus nicht, was er anfangen solle.

Ungerufen erschien Süß vor dem finstern Herzog. Auf die Art, wie es Karl
Alexander zu tun pflegte, rühmte er frech, schmalzig, umständlich und
sehr ins Detail die angenehmen Eigenschaften der Demoiselle.

Die Faust erhoben, stapfte der wütige Karl Alexander massig und
bedrohlich auf den Juden zu. Der stand und rührte sich nicht und schaute
ihn an.

Doch Karl Alexander hielt ein. Schnaufte röchelnd. „Wir sind quitt,
Jud!“ sagte er endlich heiser.

Aber der Jude schwieg. Und der Herzog wußte, daß er nicht erlöst war.

                   *       *       *       *       *

Unterdes hatte man in der Hofburg des Fürstbischofs von Würzburg einen
besonders feinen, kniffligen Plan ausgetiftelt. Nach dem Muster der
Regierung der österreichischen Niederlande sollte Württemberg eingeteilt
werden in zwölf militärische Obervogteien. Jedem Obervogt sollte ein
Regiment Soldaten zugeordnet, die Beamten ihm unmittelbar unterstellt
sein. Das bedeutete die rein militärische Verwaltung des Landes, die
Legalisierung der Militärautokratie.

Um das Parlament vollends lahmzulegen, war ein Dekret vorbereitet, das
jeder Sitzung des Elfer-Ausschusses einen vom Herzog bestimmten
Geheimrat beiordnete. Dieser Beamte sollte die herzoglichen Anträge
begründen, zugleich aber auch acht haben auf diejenigen, welche sich
gegen die Vorlagen aussprächen; sei ihre Meinung die bessere, so werde
man sie annehmen, geschehe aber die Opposition aus purer Böswilligkeit
und Widerspruchsgeist, so werde man eben ein Stück oder mehrere auf die
Festung setzen.

Unter Vertilgung von zahllosen Schalen Kaffee arbeitete der unscheinbare
Geheimrat Fichtel, assistiert von dem Konsistorialpräsidenten eine
umständliche, höllisch schlaue Deduktion aus, die vor Kaiser, Reichstag
und Corpus Evangelicorum diese Willkürmaßnahmen rechtfertigen sollte.
Mit treuherziger Biederkeit war die Verfassung ins Gegenteil
kommentiert, mit feinster advokatischer Kunst war vor allem das Argument
ausgespielt, bei den zwischen Herrn und Landschaft errichteten alten
Verträgen sei wohl zu beachten, in was für Zeiten solche gemacht worden;
mit dem, was vor Jahren gut gewesen, sei in heutigen Tagen nicht mehr
hinauszugelangen.

Tausend Hände arbeiteten geschäftig ineinander. Papst und Kaiser gaben
wohlwollend ermunternde Winke, und jene alten, nebelhaften Abmachungen,
die Karl Alexander bei Regierungsantritt mit den Wiener Räten getroffen
hatte, wonach er den Kaiser im Franzosenkrieg, der Kaiser ihn bei
Wahrung seiner Souveränität mit Truppen solle unterstützen müssen,
gewannen plötzlich einen für die württembergische Verfassungspartei sehr
bedrohlichen Sinn. Der alte Fürst Thurn und Taxis reiste in den
österreichischen Niederlanden und gab von dort Direktiven für die
Stuttgarter Verwaltungsreform. Die militärische Organisation besorgte
straff und grob Remchingen, die finanzielle Süß, die diplomatische
Fichtel, die Aushöhlung und Zermürbung des Parlaments Weißensee.

Karl Alexander arbeitete rastlos, fieberig. Hielt Konferenzen, schrieb
selber zahllose Briefe, visitierte die Truppen. Er stürzte sich in das
katholische Projekt wie in ein heilendes Bad. Kein Aderlaß hatte ihm,
keine Schröpfkur der Doktoren Breyer und Seeger ihm geholfen, wenn der
dumpfe Zorn über den Juden ihm das Blut dick und schwer zu Kopfe steigen
machte. Jetzt hatte er ein vages Gefühl, es könne ihn das katholische
Projekt frei und los machen.

Der Herzog war keineswegs fromm. Es war weiß Gott nicht die himmlische
Maria gewesen, um derentwillen er sich zur römischen Kirche bekannt
hatte, sondern Marie Auguste von Thurn und Taxis und ein Sack voll
Dukaten. Aber er war auch trotz gelegentlicher freigeistiger Scherze
nicht geneigt zu einem prinzipiellen und bedingungslosen _à la
mode_-Atheismus. Er fühlte sich in den Riten der Kirche sehr behaglich,
einem Soldaten und großen Herrn stand aus mancherlei Gründen diese
Religion viel schöner an, insonderheit paßte der prunkvolle Glaube viel
besser zu den reichen und prächtigen Uniformen, die er liebte. Auch war
es bequem, dem milden und behäbigen Pater Kaspar zuweilen zu beichten,
obzwar man seine heimlichsten und sündigsten Gedanken einem andern
schwerlich sagen, ja für sich selber kaum ein zweites Mal recht packen
konnte.

Jetzt wurde sein lässiger Glaube ernsthaft, gewann Kern. War früher sein
Religionsbekenntnis nichts gewesen als politisches Mittel, als
praktische Vorbedingung einer von Kaiser und Rom unterstützten
schwäbischen Militärautokratie oder bestenfalls Dekoration, so begann
sich ihm der erstrebte Absolutismus jetzt allmählich mystisch zu
vernebeln. Er sah sich im Dienst einer großen, göttlichen Idee; die
Macht, um die er rang, war etwas Heiliges, der Kampf um sie
Gottesdienst. Er wurde zur Freude Pater Kaspars und der befreundeten
geistlichen Fürsten sichtlich frömmer und strenger in der Befolgung der
Bräuche.

Es war aber dies, daß er, ohne es sich zu gestehen, in solchem
Gottesdienst eine Sühnung sah für seine seltsame, haßvolle,
unzerstörbare Neigung zu dem Juden. Mit verschmitzter, von den Jesuiten
erlernter Rabulistik machte er sich vor, er habe den Juden aus
politischen Gründen nötig, nur darum toleriere er seine aufreizende
Gegenwart. Sowie er aber am Ziel sei, werde er den Kujon am Kopf packen
und auf die Festung setzen. Manchmal wieder sagte er sich, erreiche er
den Triumph der Kirche in Schwaben, dann werde Gott ihn sicherlich
belohnen und ihn lösen aus der peinvollen Bindung mit dem Juden.

Oh, er hätte nicht sollen des jüdischen Magus Orakel anrufen und
annehmen. Er hatte das zweite angenommen, nun brannte ihn jenes: „Das
erste sage ich Euch nicht.“ Er schrieb dringlich an seinen Freund, den
Fürstabt von Einsiedeln in der Schweiz, daß der, selber ein großer
Astrolog, ihm einen katholischen Stern- und Zeichendeuter schicke. Bald
auch traf ein solcher Magus ein. Er war sehr anders als der Kabbalist.
Der hatte in Tracht und Gewese nichts Ungewöhnliches gehabt und doch war
jedem, der ihn sah, fremd und unbehaglich zumut geworden. Der Magus des
Fürstabts aber rückte an mit allem Prunk und Gerät des professionellen
Schwarzkünstlers. Er brachte Gestelle, Dreiecke, Fernrohre, Kolben,
zauberische Hufeisen mit, verlangte ein einsames Turmzimmer, stieg
nächtlich in vielfigurigem Hemd auf das Dach des Schlosses unter
seltsamen Beschwörungen, ließ Erde vom Gottesacker holen, sammelte
Fensterschweiß bei zunehmendem Mond, brannte Espen zu Kohlen und trieb
dergleichen wunderliche Hantierung mehr. Oft auch klang um Mitternacht
wildes Getöse aus seinem Zimmer, und den trotz aller Bangnis neugierig
lauschenden Lakaien war es, als brause schellenklingelnd mit dickem
Rollgeschirr ein Pferd durchs Fenster. Der Astrolog versprach dem
Herzog, ihm für sein vorhabendes Unternehmen den sternrechten Tag, ja
die Stunde aufs genaueste anzugeben. Der Herzog verhehlte sich nicht,
daß der Mensch mit all seinem Zauber ihm weniger Eindruck und Zutrauen
gab als mit seiner stillen, unauffälligen Gegenwart der Kabbalist; und
als Süß ihm, den Astrologen geradezu ins Gesicht höhnend, auf eine
Kanone wies: „Herr Herzog, dies sind die besten Stern- und
Zeichendeuter,“ lachte er schallend mit. Dennoch fühlte er, nun er den
christlichen Weisen berufen, sein Gewissen ruhiger; übrigens war aus dem
jüdischen Hexer ohnedies nichts mehr herauszukriegen.

Karl Alexander hatte, trotzdem Süß ihm vorgeschmaust, der Lockung nicht
widerstehen können, nun auch seinerseits die Damen Götz zu probieren,
die der Jude mit lässigem Hohn ihm zuspielte. Allein er hatte, wohl auch
in Gedanken an jenen, nicht den erhofften Genuß. Immer wütiger sich in
das katholische Projekt verbeißend, hatte er dann die Damen bald ganz
vernachlässigt. Da saßen jetzt die Gedemütigten; sie konnten auf ihren
zarten Pastellgesichtern den Kummer nicht verstecken, insonderheit die
Mutter alterte zusehends. Der Expeditionsrat knirschte vor sich hin
jenen Vers aus der Komödie, darin er die Napolitanerin kennengelernt:
„Die Schönheit, die uns lockt, ist Huld und süßes Wunder; die Schönheit,
die gekost’t, ist wüster Dreck und Plunder,“ und er wußte nicht, wie er
sich verhalten solle. Er schäumte, er dachte jetzt ernstlich daran, sich
auf sein Gut bei Heilbronn zurückzuziehen, und selbst als er avancierte,
knurrte sein Zorn noch leise nach.

Am meisten aber grämte das Leid der blonden, lieblichen Damen den
Schwarzbraunen, Otman, den Mamelucken. Er war wie immer vor der Schwelle
gelegen in jener Nacht, da Johanna Ulrike, und in jener schlimmeren, da
Elisabeth Salomea zu dem Herzog gekommen war. Er hatte nicht geschlafen
in jener zweiten Nacht, er hatte, vor der Schwelle kauernd, scharfhörig
auf jeden leisesten Laut gelauscht, und als Elisabeth Salomea das Schloß
verließ, verwandelte sich im Rücken des sie geleitenden, lärmenden
Herzogs plötzlich sein verschlossenes Gesicht, und er starrte Karl
Alexander mit so wildem, tierhaftem Haß nach, daß der in unwillkürlicher
Abwehr den Rücken rundete.

Der Schwarzbraune wußte sehr gut alle Zusammenhänge. Er wußte, von wem
Elisabeth Salomea das Aug des Paradieses hatte, und er wußte, was dieser
Besitz bedeutete. Wunderlicherweise haßte er nicht den Süß darum; ja, er
spürte eine sonderbare Genugtuung, daß der und nicht ein Christ sie
zuerst gehabt hatte. Um so tiefer war sein fressender Haß gegen Karl
Alexander.

Der Herzog hielt seinen Mamelucken wie einen guten Hund. Er glaubte wohl
auch, der Schwarzbraune verstehe von seinen Affären nicht mehr als ein
Tier, und hatte nichts Heimliches vor ihm. Wo Karl Alexander war, stand,
saß, lehnte, hockte, kauerte, lag in einer Ecke Otman; des Nachts sogar
lag er in einem Winkel des Schlafzimmers oder vor der Tür. Er war aber
ein viel besserer Kombinierer, als der Herzog ahnte, er hatte Aug und
Ohr gut auf und konnte sich auch Abliegendes sehr wohl zusammenreimen.
Auf seine verschlossene, lautlose Manier erschien er jetzt zuweilen bei
Süß, auf seine verschlossene, stille Manier, lässig, breitete er ihm
diese und jene Heimlichkeit des Fürsten hin, die der Jude nicht wissen
konnte und sollte. Und dann schauten die beiden Männer sich an, die
fliegenden, jetzt minder gewölbten Augen des einen gingen in die
stillen, tierhaften des andern, und in beider Augen war das gleiche,
wilde, zähe Hassen.

                   *       *       *       *       *

Einige stillere Tage nutzte Süß, nach Hirsau zu fahren. Das weiße Haus
lag jetzt ganz schweigsam. Rabbi Gabriel sprach kein Wort; die Männer
begrüßten sich, sonst sahen sie sich nicht. Endlich, nach Tagen, zwang
es dem Rabbi den Mund auf: „Ich sehe unter Fleisch und Knochen dein
Gesicht, Josef.“

„Bin ich anders geworden?“ fragte Süß. Und, grimmiger, setzte er hinzu:
„Jetzt seh ich wohl in Wahrheit aus wie ein rechter Jud. Oder bin ich
noch immer meines Vaters Sohn?“

„Leid kratzt die Tünche vom Gesicht,“ sagte Rabbi Gabriel. „Du hast ein
zerlittenes Gesicht, du hast ein jüdisches Gesicht. Dein Weg ist falsch,
Josef,“ sagte er nach einer Weile noch, „du wirst ihn müssen
zurückgehen.“ Aber Süß schwieg und änderte keinen Zug, und man konnte
nicht erkennen, ob er gehört hatte. Von dem Kind sprachen sie nicht.

Süß ging durch die feierlich fröhlichen Blumenterrassen, die das Kind
geliebt hatte, er starrte auf die Bilder des Kabbalistischen Baums und
des Himmlischen Menschen, mit denen sie ihre Augen erfüllt hatte, er
starrte auf die Seiten mit den großen, blockigen Buchstaben des Hohen
Lieds, das sie vor den anderen Büchern der Bibel geliebt hatte. Aber die
süßen und lieblichen Worte läuteten ihm nicht ihr holdes Gekling, eine
heiße, wilde Mahnung fauchte ihn an daraus, er konnte die Seiten nicht
länger anschauen.

Unvermutet, im Wald, traf er den Kirchenratspräsidenten. Weißensee hatte
sich wieder zu seinem Bibelkommentar zurückgezogen, schlurfte herum in
seinen geräumigen Stuben mit den weißen Vorhängen, führte nachdenklich
Konversation mit dem Magister Schober. Jetzt bat er den Süß, seine
Begleitung zu erlauben. Da der Jude nicht antwortete, nahm er es für
Zustimmung, schloß sich ihm an. Langsam, behutsam, wortkarg ging er mit
ihm durch den sonngesprenkelten Wald, folgte ihm, da er es nicht wehrte,
durch die Terrassen in das weiße Haus. Saß mit ihm, stumm, in
sonderbarer Befangenheit, in dem Zimmer mit den magischen Figuren. Nach
einer Weile gesellte sich auch Rabbi Gabriel zu. Da hockten die drei
Männer, rundrückig, schwersinnig, müde. Sie sahen, daß sie alt waren,
sie spürten, wie ihnen das Leben aus den Leibern glitt, in die
Vergangenheit entrann, Augenblick um Augenblick, sie spürten es
deutlich, leibhaft, mit einer wehen Wollust, wie einer, der krank vor
Müdigkeit die Glieder streckt, sie spürten einer des andern Druck, und
sie spürten sich einer im andern in solcher lüstigen Mattheit.

Andern Tags verabschiedete sich Rabbi Gabriel von Süß. Er war gewillt,
nicht mehr in das Land zurückzukehren. Süß war weicher, gelöster als
sonst. So sehr er sich gegen den Rabbi aufbäumte, so höhnisch er jene
Forderung, seinen Weg zurückzugehen, als weichmütiges Gefasel abtat, er
hätte ihn doch gern in seiner Nähe gewußt. Es war auf dem Antlitz des
dicken, häßlichen Mannes ein Abglanz des Kindes, Naemis Träume waren
hinter seiner breiten, nicht hohen, vorgebauten Stirn mit den
eingezackten Furchen des Schin. Wenn er nun fort ist, wird Süß sehr
allein sein. Aber dies gestand er sich nicht ein; er machte sich vor, er
sei verdrossen nur deshalb, weil er jetzt keinen Zeugen mehr haben wird,
wie sein Weg der rechte ist und seine meisterliche Rache das einzige
Mittel, ihn wieder mit dem Kinde zu verbinden.

Er stand gespalten vor dem Kabbalisten und sehr bereit, ein milderes
Wort zu geben und zu nehmen. Aber der Rabbi war mürrisch und mißlaunig
wie sonst. Seine Bücher und das kabbalistische Gerät war fast alles
schon weggebracht. Mit seiner knarrenden Stimme gab er dem alten Diener
noch die und jene kurze Weisung. Dann, nach Osten gerichtet, nach Zion,
sprach er das Gebet vor Antritt einer großen Reise, je dreimal in drei
Wendungen das Bekenntnis zum Vertrauen auf die Hilfe Jahves. Richtete
nochmals die trübgrauen Steinaugen auf Süß, knarrte ihm kurz und
mißtönig den letzten Gruß: „Friede mit dir.“ Dann ging er, gefolgt von
Jantje, der dicken, watschelnden Zofe, die er in ihre Heimat bringen
wollte. Süß sah seinen breiten, gedrungenen, leicht runden Rücken in der
altfränkischen Tracht zwischen den Blumenterrassen, dann im Wald
verschwinden. Ganz leise hatte er gewünscht, der Rabbi möchte sich noch
einmal wenden. Doch mit seinem so schwerfälligen wie steten und
unbeirrbaren Schritt stapfte er geradeaus und fort.

Wenige Tage später verließen auch Süß und der alte Diener das weiße
Haus. Nun lag der kleine, fremdartige Bau ganz ohne Laut in besonnter
Einsamkeit. Die Räume standen schmerzhaft kahl, die weißen Fensterläden
waren abweisend und gespenstisch zugenagelt, die festlich heiteren
Blumen verdarben und niemand erneute sie. Geraun erhob sich um das
verlassene, seltsame, hochmütige Gebäu; kindisch blutrünstige
Phantastereien wurden darum gewoben, drangen bis in die Hauptstadt. Im
Wirtshaus zum Blauen Bock flüsterte der Konditor Benz, die
Schweinsäuglein weit und bedeutsam aufgerissen, den übergrausten Gästen
das neueste Geheimnis zu: in einem Wald habe die hebräische Hexelenz
eine versteckte Zauberwerkstatt. Aus dem Blut von christlichen
Jungfrauen, die er unter Martern gebunden vom Dach stürze, daß sie sich
unten an eisernen Blumen aufspießten, koche er einen Teufelssud, sich
die Sympathie des Herzogs immer neu zu gewinnen. Satanas gehe in dem
Hexenschloß ein und aus in Gestalt eines fetten Mannes mit Schwanz und
Horn und Pferdefuß.

Die Zofe Jantje hatte eine Katze gehabt, ein schwarzgraues, altes,
unedles Tier. Rabbi Gabriel hatte die Katze nicht leiden mögen, und
Jantje wagte nicht, sie auf die weite Reise mitzunehmen. Nachdenkend,
bei wem das Tier am besten gewartet sei, kam sie auf den Magister Jaakob
Polykarp Schober. Der Magister war, sooft es anging, an Naemis Weg
gestanden, hatte fromme, ehrerbietige Worte zu ihr gesprochen, hatte
auch etliche zaghafte Versuche gemacht, sie zu seinem sauberen,
tiefsinnigen Glauben zu erwecken; vor allem hatte er sie durch
inbrünstige Rezitation seiner Verse zu retten versucht. Als sie aber
solche Bemühungen brennend und empört zurückwies, hatte er abgelassen
und sich begnügt, sein Herz in Züchten an ihrem englischen Anblick zu
erfreuen. Wie sie dann so plötzlich weggerafft war, ging der pausbäckige
Mann tagelang in tiefster, schmerzhaftester Beklommenheit herum, fahl,
die Kinderaugen vogelhaft verstört, angefüllt von innerem Vorwurf, daß
er sie nicht mit mehr Eifer aus dem falschen, giftigen Fluß ihres Lebens
in das gute Meer Gott hineingesteuert habe. Er war dann am Weg
gestanden, als der kleine Sarg aus dem weißen Haus getragen wurde, mit
einem Kranz einfacher Blumen, und er war in der Seele betrübt, als die
vier finsteren Männer, die den Sarg trugen und die ausschauten wie
dunkle und falsche Propheten, seine freundwillige Gabe nicht nahmen.
Verdüstert ging er nach Hause, nahm Kiel und Papier zur Hand und schrieb
eine gereimte „Totenklage, auch Nänie genannt, für die abgelebte
Demoiselle Naemi Süßin, Jüdin, doch ehrbar“, ein Poem, welches anhub mit
den Versen: „Itzt hat der harte Tod, so vielen Uebels Quelle, /
Hinabgerafft auch dich, ebräische Demoiselle.“ Dieses Poem rezitierte er
dann der Zofe Jantje, wobei ihm wie ihr dicke, bittere Tränen kamen.

Dem gutmütigen, redlichen Menschen also anvertraute die Zofe ihre
schwarzgraue Katze, und er empfing sie gern und mit freundlichen
Vorsätzen. Bei diesem Anlaß sah Süß den Magister. Der Jude ging jetzt,
wenige Tage, bevor das Haus mit den Blumenterrassen verlassen wurde, um
für immer in weiße Stille und Vergessenheit zu versinken, in großer
Unrast und Getriebenheit herum. Stand zwischen den Tulpen, vor der Wand,
in die der Himmlische Mensch, der Kabbalistische Baum gezeichnet war.
Wie er den Magister sah, winkte er ihn herrisch her, tat ihm einige
rauhe und hochmütige Fragen. Jaakob Polykarp Schober, der vor jeder
Freundlichkeit schüchtern und sanft war, sah in dem heftigen und
finstern Gewese des Juden eine Prüfung und Versuchung, vor der er seine
angeborene Feigheit sogleich in die letzten Winkel zurückschickte. Der
pausbäckige Mann richtete sich also herzklopfend, schnaufend und
streitbar hoch und rüstete sich, die Katze im Arm, den Satanas
Finanzdirektor mit der scharfen, guten Waffe seiner Gläubigkeit zu
bestehen und ihn auf den rechten Weg zu zwingen. Süß, der durch Magdalen
Sibylle von dem Magister wußte, auch über seine Zusammenkünfte mit Naemi
unterrichtet war, hörte ihn eine Weile schweigend an, doch nicht
ironisch wie sonst wohl, sondern eher nachdenklich, so daß jener schon
zu hoffen begann und seinen Eifer verstärkte, wodurch ihm, infolge der
heftigeren Armbewegungen, die Katze entlief. Während er, ohne seine
eifernde Rede zu unterbrechen, des Tieres wieder habhaft zu werden
suchte, schien der Finanzdirektor zu einem Entschluß gekommen, er winkte
unversehens, doch milde, dem Magister ab, sprach von anderem. Ohne Mühe
machte er den jungen Menschen zutraulich, lockerte ihn auf. So bekam er
bald etliches von den privaten Umständen und Wünschen des Magisters zu
hören, auch von der unbilligerweise verweigerten Bibliothekarstelle.

Er zeigte sich zur Verwunderung Schobers durchaus nicht als der wütige
Holofernes, als welcher er allenthalben verschrien war. Geduldig ließ er
den weit Ausholenden zu Ende reden, bekundete Interesse für seine Verse,
sicherte, nachdem Weißensee sich für die Poemata ausgesprochen habe, dem
Beglückten die Drucklegung mit aller Bestimmtheit zu. Die
Bibliothekarstelle, schloß er, sei zwar definitiv vergeben, aber
vielleicht gebe es dafür Ausweg und Ersatz. Schon andern Tages ließ er
Schober wiederkommen und schlug ihm vor, als Sekretär in seine Dienste
zu treten; not sei dabei Redlichkeit und Rhetorik, was beides ja der
Magister in illustrem Grade besitze. Jaakob Polykarp Schober sah sich so
auf eine herrliche, gottgefügte Art in die Hauptstadt und den Dunstkreis
der Schwester Magdalen Sibylle kommen, sah sich in der Stuttgarter
Brüdergemeinde, bei der heiligen Beata Sturmin, dem guten, freundhaften
Immanuel Rieger. Er sah die Möglichkeit, dringlich und fromm dem Juden,
ja vielleicht dem verirrten Herzog zuzusprechen; er hörte alle Engel im
Himmel singen und sagte strahlend ja. Suchte dann die Katze, die er
gestern in seiner seligen Verblüffung vergessen hatte, und trug sorgsam
das schwarzgraue, unschöne Tier auf seinem Arm nach Hause.

In Stuttgart aber, in dem prunkenden Haus in der Seestraße, war nichts
von der erhofften Seligkeit, sondern nur Druck und Wirrung. Magdalen
Sibylle zwar fand er frei von jeder Hoffart, und war alles böser Schwatz
gewesen, womit man vermeint hatte, sie zu verleumden und zu schwärzen;
aber es war auch nichts mehr da von jener heiligen und beglückenden
Heimlichkeit, von jenem strahlenden Anderssein, das früher um sie
gewesen war und ihn hochgetragen hatte. Sein Gefühl blühte nicht mehr in
ihrer Gegenwart, es blieb kahl, dies engte ihn und verwirrte ihn. War
sie doch so untadelig, bieder, brav, fromm. Daß seine Ernüchterung
gerade daraus kam, gestand er sich nicht ein.

Nie geahnte Qual und Wirrung aber brachte ihm seine Tätigkeit bei Süß.
Er hatte reichlich Muße; denn es waren außer ihm und Nicklas Pfäffle
noch zwei Sekretäre da für die weitläufige Privatkorrespondenz des
Finanzdirektors. Süß befahl ihn also nur sehr spärlich zu sich. Dann
aber diktierte er ihm Schriftstücke allergefährlichsten Inhalts, so
beschaffene, daß sie auch dem Arglosesten die ganzen schwarzen Pläne zum
Verderb evangelischer und parlamentarischer Freiheit nackt dartun
mußten. Akten, von denen jede Zeile den Herzog und den Finanzdirektor
schwer kompromittierten, Dokumente, die dem Magister die heimlichsten,
wichtigsten, schlüsselhaftesten Details des katholischen Projekts in die
Hand gaben.

Taumelig drehte und wirbelte es dem unseligen Jaakob Polykarp Schober
das ganze Innere. Süß diktierte seine schwarzen, ruchlosen
Heimlichkeiten mit glatter, unbewegter Stirn und Stimme; er mußte
unbegrenztes Vertrauen in seinen Sekretär setzen. Schober war bei ihm in
Amt und Pflicht. Sollte er nun hingehen, wortbrüchig sein, seine
Wissenschaft verraten, das Vertrauen des Juden kalt beschwindeln? Es war
freilich nur ein Jud: aber hatte dann nicht jeder Lump und Hundsfott ein
Recht, ihn, den Schober, einen Schurken und zweizüngigen Schuft zu
nennen? Wenn er aber hinwiederum schweigend zusah, wie der Glaube und
die Freiheit seines Landes arglistig und schmählich zu Tode gedrosselt
und viele hunderttausend evangelische Seelen in den Pfuhl und letzten
Höllenschlund gestürzt wurden, war er dann nicht noch mehr ein Schelm
und Verdammter?

Gezwickt und zerfetzt von allen Hunden des Zweifels war der Magister.
Wie erwählt war er sich in Hirsau vorgekommen, als er die dünne Hoffnung
hatte, von Gott an den Hebel großen Schicksals und Erlösung gestellt zu
werden. Und nun ging sein vermessener, überheblicher Wunsch auf so
grausame, zwielichtige Art in Erfüllung, daß er die Hunderttausende der
schwäbischen evangelischen Brüder nur durch Preisgabe der eigenen Seele
retten konnte. Qualvoll stand er und zitternd wie ein geschorener Hund.
Er fiel vom Fett; jähe Hitzen überflogen ihn des Tags, wechselnd mit
kaltem Schweiß, des Nachts trieb es ihn schlaflos hoch, daß er aufstand,
über die alte, häßliche Katze stolpernd, stöhnend auf und ab lief.

Er ging zur Beata Sturmin, bat sie zu däumeln. Die blinde Heilige schlug
auf: „Und die Kinder Israels brachen auf von Rithma und lagerten in
Rimon Perez.“ Der Magister dachte lang und scharf nach, was darunter
verstanden sei, und erkannte: Rithma war das, was er lassen, Rimon Perez
das, was er tun sollte. Aber er brachte nicht heraus, war Rithma der
Treubruch gegen den Juden und Rimon Perez die Erlösung der evangelischen
Brüder, oder umgekehrt. Und er lebte weiter in Schweiß und Zweifel und
arger Not und wog Tag und Nacht das Seelenheil des ganzen Landes in
seinen dicken, unwissenden, unentschlossenen Händen.

                   *       *       *       *       *

Kurz und seine Unzufriedenheit kaum verbergend entließ Karl Alexander
die Herren, denen er die Leitung des katholischen Projekts anvertraut
hatte, aus der geheimen Sitzung. Den Juden hielt er mit ungeduldigem
Wink zurück. „Er hat gar nichts gesagt, Jud!“ herrschte er den höflich
Abwartenden an.

„Es war nicht wert, daß man antwortete,“ erwiderte Süß und wischte mit
einer leichten Schulterbewegung glatt weg, was in der Sitzung geredet
war.

Karl Alexander schnaubte leise, hieb mit den Fingerknöcheln die
Tischplatte. Gift und Opperment! Es war eine Schweinerei, daß der Jud
recht hatte.

Der nahm ihm, schon wieder, die Gedanken aus dem Hirn, formulierte sie.
„Die Herren tifteln herum,“ sagte er mit seiner geschmeidigen,
höhnischen Stimme. „Messen das Detail, den Spinnwebfaden, haben keinen
Blick fürs Ganze. Was wissen denn die!“ Und sein Ton verwies sie in die
unterste Region der Dummheit und Unfähigkeit. „Als ob es darauf ankäme,
mit fadenscheinigen Advokatenkniffen den Reversalien da ein Komma
wegzupraktizieren und dort einen I-Punkt. Was für armselige, schäbige
Krämermethoden! Ein Reskript, ein einziges, genügt: Wir, Karl Alexander,
Herzog von Württemberg und Teck, nehmen die Rechte, die Uns Gott gegeben
und die man Uns gaunerisch, tückisch, rebellantisch abgezwackt hat,
wieder an Uns. Wir sind von heut an in Wahrheit der Herr des Landes. Wir
sind Württemberg! Aber davor zucken die Herren feig und lahmarschig
zurück. Das verstehen sie nicht, da schütteln sie die Köpfe und haben
Bedenken und Zungenschnalz und Oh und Ach und Aber. Der Gedanke ist
ihnen zu einfach, zu groß, zu fürstlich, zu königlich.“

Karl Alexander bei allem dumpfen Zorn, den er gegen den Juden nährte,
spürte wieder, daß nur der ihn verstand, daß nur der wußte, worauf es
ankam. Mit einer widerwilligen, ingrimmigen Bewunderung sagte er sich,
daß er nur durch ihn, mit ihm das katholische Projekt wird zu Ende
führen können. Was Süß in seine kräftigen, unheimlich gewandten Hände
nahm, das knetete er wie durch Zauber rund und fügsam. Vor seinem
fanatisch schwelenden Feuer ward all die brave und gewissenhafte Mühe
lächerlich, mit der die anderen zappelnd und qualvoll halbe Erfolge
zettelten. Was überhaupt wußten denn die anderen? Für sie war das
katholische Projekt ein Geschäft, eine Aufgabe, eine lebenswichtige
Aufgabe vielleicht. Aber daß es doch in Wahrheit viel mehr war, daß
dieser Staatsstreich sein, Karl Alexanders, Leben und Sinn selber war,
das wußten doch, spürten doch nur er und der Jude.

Denn so hatte sich ihm langsam das Projekt umgebildet, so hatte es unter
dem knetenden, hetzenden Auftrieb des Süß sich ihm ins Blut gebrannt.
Erst war es ihm Politik gewesen, Mittel zur Macht, Dekoration, nichts
weiter; dann war es Mystik geworden, ersehnte Lösung aus einer Bindung,
Religion. Jetzt hatte es sich verwandelt in sein Leben und Blut selber.
Er wird jetzt, das ist der Sinn und Krone des Planes, das Land selber
werden. Nicht ein Diener oder Fürst des Landes, nicht ein Gesetzgeber
oder Feldherr, dies alles ist armseliges Gestümper und Unsinn. Er wird
das Land ganz in sich hineinschlingen, wird so in das Land
hineinschlüpfen, daß er das Land selber ist. Das Land kann nur atmen,
wenn er atmet, schreiten, wenn er schreitet, wenn er stille steht, steht
es still. Leibhaft geradezu, körperhaft ward ihm diese Vorstellung.
Stuttgart ist sein Herz, der Neckar seine große Schlagader, das
schwäbische Gebirg ist seine Brust, der schwäbische Wald sein Haar. Er
ist Württemberg, leibhaft, Württemberg nichts als er.

So Großes, süß und bluthaft schwellend Lebendiges konnte nicht mit
kleinen, kniffligen Advokatenmitteln ertiftelt werden. Hatte er das
gedacht? Hatte der Jude es gesprochen? Jedenfalls fuhr der jetzt fort:
„Geniehaft und in Einem muß es gepackt sein. Auf solche Art muß es
geschehen, daß das Land eines Morgens aufwacht und einfach in dem Herzog
steckt, in seinem gottgewollten Fürsten, nichts ist als des Fürsten Haut
und Fleisch und Blut. Nicht kleiner Kampf und Scharmützel und albernes,
leidiges Hin und Her zuvor. Nein, selbstverständlich, naturhaft muß es
geschehen, wie eine Knospe aufspringt, wenn sie soweit ist.“

Ja, ja, ja! Recht hat der Jud. Unmöglich ist es und unvorstellbar, daß
man darum soll streiten und disputieren. Denn dann wäre er ein Hanswurst
und alberner Fant und sein Leben Narretei und Gestümper und ein
ausgeblasenes Ei. Aber das begriffen sie nicht, die Remchingen und
Fichtel und Pancorbo. Sie waren treue Diener, gute Offiziers und
gewitzte Diplomaten: doch das Genie, das Lebendige, um so etwas
Wundervolles in seiner ganzen heiligen Selbstverständlichkeit zu fassen,
das hatten sie nicht. Das hatte – es war verteufelt, es machte einem das
Hirn sieden, aber es war nun einmal so – das hatte nur der Jude.

Es wurde nichts Wort von alledem zwischen dem Herzog und Süß. Aber es
wellte vom einen zum andern, pulste ungesagt herüber, hinüber. So war es
immer gewesen in diesen letzten Wochen. Es war Ein Leben in ihnen, der
Jude antwortete wortlos durch die Tat auf wortloses Fragen, Heischen
Karl Alexanders, es war, als atmete er die Luft aus, die jener einzog;
sie waren Teile Eines Körpers, unlöslich verknüpft.

Immer wilder hatte der Jude die finstere, brünstige Sehnsucht des
Fürsten geschürt nach dem Tag, da das Land sich in ihn wandeln solle und
nichts mehr sein außer ihm, ihn hineingehetzt in seine Gottähnlichkeit,
in seine cäsarisch hemmungslosen Träume, ihm sein ganzes schwelendes,
fanatisches Feuer ins Blut gebrannt. Der vergiftete Fürst suchte
gierig Bestätigung, neuen, wilderen Antrieb in dem heimlich
einverständnisvollen Blick des Juden. Manchmal freilich, auf
Augenblicke, tauchte er auf aus seinem Fieber, überlegte dann, wohinaus
diese seltsame, hexerische Kumpanei führen solle. Es war unausdenkbar
grauenhaft, auf Lebenszeit solchen unheimlichen Mitwisser seines Blutes
und seiner vergrabensten Heimlichkeit zu haben. Man wußte selber kaum,
was alles Trübes, Giftiges man zu unterst im Herzen trug, man stieß es
hinunter, wenn es zutage drängte, gestand es sich selber nicht ein. Ein
anderer gar, in den soviel von dem eigenen Dunkeln hinübergewachsen ist,
es war nicht zu denken, daß so jemand am Tag ist, am Licht ist, lebt.
Jetzt braucht er ihn, das Projekt kann nicht gewirkt werden ohne ihn;
nur die heutige Sitzung wieder hat es erwiesen. Aber ist es erst
gewirkt, dann wird er ihn stumm machen, vergraben wird er ihn in den
tiefsten Kasematten irgendeiner Festung, wie man das Wilde,
Verderbliche, Ur-Böse des eigenen Herzens nicht ans Licht läßt.

Er sah hinüber zu dem Juden, mißtrauisch, haßerfüllt. Wußte der nicht
schon wieder um diese seine Gedanken? „Setz Er also das Reskript auf,
wie Er es für gut hält!“ herrschte er ihn an. Süß neigte sich höflich,
beflissen vor dem Atmenden, Erhitzten. Aber in seinen Augen wölkte
dunkle, höhnische, wölfische, triumphsichere Erwartung.

                   *       *       *       *       *

Das Land wälzte sich stöhnend, in kaum mehr erträglicher Spannung und
Beklommenheit. Es war klar, daß die Katholischen mit ihren
Vorbereitungen fast am Ende waren und in allernächster Zeit schon
losschlagen würden. Ueberall häufte sich Bedrohliches, das keine bloßen
Vermutungen mehr erlaubte, sondern auch dem Sorglosen Gewißheit
aufzwang. In der Nähe der Grenzen wurde allerorts fremdes Militär
zusammengezogen, bayrisches, würzburgisches. Der Elfer-Ausschuß hatte
sichere Nachricht, daß dem Herzog neunzehntausend Mann Hilfsvölker
allein von Würzburg zugesagt waren; ihre Vorhut stand bereits in
Mergentheim, dem Sitz des Deutschmeisterordens, wartete dort auf Befehl
zum Vormarsch. Auch im Land selbst mehrten sich Soldaten, die fremde
Dialekte sprachen, bayrische, fränkische. Sie marschierten des Nachts in
kleinen Trupps. Die herzoglichen Schlösser und Forts barsten von
Truppen. Alle Festungen, Asperg, Neuffen, Urach, Hohentwiel, das starke
Schloß Tübingen waren mit den Künsten modernster Strategie instand
gesetzt worden; der schlechte Weg auf den Asperg mußte in Tag- und
Nachtschichten in der Fron ausgebessert werden. Ein glänzend
organisierter Nachrichtendienst durch besondere Kuriere, die Vogtläufer,
besorgte die Verbindung zwischen den einzelnen Festungen. Die
Pulvermühlen des Landes, vor allem die ausgedehnte Fabrik des Hans
Semminger, arbeiteten Tag und Nacht, Schieß- und Zündkraut herzustellen.
In endlosen Transporten wurden Kanonen und Munition herbeigeschafft; das
Volk, wenn es die geheimnisvollen Wagen sah, behauptete, sie enthielten
lauter Rosenkränze für die vorhabende Bekehrung; aber sie bargen andere
Kugeln.

Einer jener Vogtläufer, ein gewisser Bilhuber, geriet in der Nähe von
Nürtingen ins Geräufe mit Johannes Kraus, dem Sohn des Stuttgarter
Stadtmetzgers. Dabei nahm der Bürgerssohn dem Kurier seine Depeschen ab,
Schriftstücke, die vom Eintreffen fremder Hilfsvölker handelten und die
staatsverräterischen Pläne der Katholischen ins hellste Licht rückten.
Der Herzog wollte den Kraus verhaften lassen. Doch der hatte sich schon
nach der freien Reichsstadt Reutlingen und ein paar Tage später nach der
Reichsstadt Eßlingen geflüchtet, wo sich eine größere Kolonie verfolgter
verfassungstreuer Emigranten aus herzoglichem Gebiet gesammelt hatte.

Kraus hatte die kompromittierenden Depeschen dem Bürgermeister von
Stuttgart übergeben, der parlamentarische Ausschuß ließ sie
vervielfältigen, verbreitete sie im Volk. Dieser Beweis der
unmittelbaren Bedrohung des Glaubens stieß auch die Ruhigsten aus ihrem
Frieden. Ueberall bildeten sich Konventikel und Geheimbünde zur
Erhaltung der Religion, Bürger und Bauer versahen sich insgeheim mit
Waffen, die beherzte Zunft der Schuhmacher und Küfer in der Hauptstadt
entlehnte sich von den Zunftgenossen der Freistadt Eßlingen Schrot- und
Standbüchsen; aus dem Stuttgarter Zeughaus sogar verschwanden mehrmals
Waffen in größeren Stapeln auf rätselhafte Art, die friedfertigsten
Kleinbürger aber wiesen plötzlich schmunzelnd und mit ängstlichem Stolz
ihren Freunden versteckte Gewehre. So hochauf gor es, daß der Herzog
seine persönlichen Garden verstärken, den Erbprinzen außer Landes zu
seinem Großvater, dem Fürsten von Thurn und Taxis, in die kaiserlichen
Niederlande schaffen lassen mußte. Selbstverständlich erwog Karl
Alexander unter solchen Umständen eine gewaltsame, methodische
Entwaffnung des ganzen Landes; er bereitete ein Edikt vor, das unter dem
Vorwand des zunehmenden Wilderns eine solche Entwaffnung anordnete. Aber
das Waffentragen gehörte zu den bürgerlichen Grundrechten, war in der
Verfassung festgelegt; wollte man Bürgerkrieg vermeiden, so mußte man
mit der Veröffentlichung des Edikts bis zur Durchführung des
Staatsstreichs warten.

Doch konnte der Herzog wenigstens bei der berittenen Stuttgarter
Bürgergarde die Einstellung der Waffenübungen erzwingen. Kommandant
dieser stärksten Miliz-Gruppe des Herzogtums war der Major von Röder,
jener Offizier aus dem intimsten Freundeskreis Karl Alexanders. Er war
guter Protestant und gleichzeitig Remchingens bester Adjutant bei der
militärischen Organisation des katholischen Projekts. Der dumpfe, enge
Mann fand den geplanten Staatsstreich durchaus in der Ordnung, verstand
nicht die Aufregung ringsum, sah überall nur Verhetzung und bösen
Willen. Wenn der Herzog mehr Raum für die Katholiken haben wollte, warum
denn nicht? Das Land war groß, Platz für Kirchen war da. Verfassung?
Parlament? Freiheit? Unsinn. Wichtigmacherei, aufmuckende Pöbelfaulheit,
die mehr fressen und weniger arbeiten wollte. Was schrien denn die
Burschen? Er war doch, Kreuztürken! ein guter Protestant, und hatte ihn
doch noch nie jemand im geringsten gehindert. Konnte jedermann in die
Kirche gehen, wann und wie es ihm beliebte, und die Herren Ueberschläge
– so nannte er die Prälaten und Prediger – nahmen, weiß Gott, das Maul
voll genug, ohne daß sie der Herzog und sein Kabinett genierten und
schikanierten. Die Welt war so einfach. Man mußte nur ein bißchen guten
Willen haben, treu sein, brav sein und vor allem seinem gottgewollten
Fürsten gehorsamen. Merkwürdig war, daß Herr von Röder trotz solcher
Anschauungen, seiner intimen Freundschaft mit dem Herzog, der führenden
Stellung im katholischen Projekt beim Volk zunehmend beliebt war. Seine
plumpen, banalen Scherze wurden weitererzählt, Anekdoten herumgetragen
und beifällig belacht, die von einer gewissen grobianischen
Leutseligkeit zeugten. Jedenfalls hatte, wie es zuweilen kommt, das Volk
ohne ersichtlichen Grund auf den massigen Mann mit der niederen Stirn,
dem harten Mund, den unförmigen, immer behandschuhten Händen, der brutal
rissigen Stimme seine ganzen Sympathien geworfen; er war fraglos der
populärste Militär in Stuttgart. Seiner Beliebtheit war es zu danken,
daß die Einstellung der Waffenübungen des Stadtreiterkorps nicht zu
Tumulten führte.

Unterdes lag jeder Winkel der Stadt in dumpfer Spannung. Die oberste
Kirchenbehörde ordnete eine allgemeine Buß- und Betwoche an. Viele
machten ihr Testament. Am Sonntag Judica drängten sich solche Massen zum
Genuß des Abendmahls, daß die Kirchen lang in die Nacht hinein
erleuchtet bleiben mußten. Das Parlament organisierte einen sorgfältigen
Nachrichtendienst, schickte Fronreitende durch das Land nach allen
Richtungen, auf Kundschaft, ob fremdes Kriegsvolk im Anzug sei. Erhielt
auch bald aus Wimpfen Meldung, der bischöfliche Vortrab in Mergentheim
habe das Komtureigebiet verlassen in der Richtung Ellwangen, das gleiche
besagten Depeschen aus dem Hohenlohischen.

An jenem Sonntag Judica hatte der Stadtdekan Johann Konrad Rieger so
wuchtig gepredigt wie noch nie. Prophetenhaft hatte er von dem Greuel
gesprochen derer, so die heiligen Tafeln des evangelischen Glaubens und
christlicher Freiheit zerbrechen, er hatte allen eindringlich und
bedeutend die ungeheure Verantwortung vor Augen gestellt, die
diejenigen, so solches unternahmen, vor Gott und Welt und Römischem
Reich auf sich luden. Hatte dann rollend und mannhaft gewarnt, auch in
der Hand des Schwächeren werde die ärmste Waffe stark und furchtbar,
wenn Gott sie führe. Zum Ende aber hatte er, allen Samt seines glatten,
dunklen, langhinhallenden Organs vor die andächtige Gemeinde breitend,
zur Buße und Einkehr gemahnt mit großen, starken Worten, daß in der
weiten Stiftskirche ein Schluchzen war und mächtige Ergriffenheit.

In der ganzen Stadt sprach man von dieser Predigt. Grimmig fiel solcher
Triumph des Nebenbuhlers den Regierungsrat Johann Jaakob Moser an, und
in einer Nacht ohne Schlaf beschloß der Publizist, nun seinerseits zum
Volk zu sprechen. Aber er wird es sich nicht so leicht und billig machen
wie der Prediger, wird nicht die Weihe des Hauses als wohlfeile Folie
verwenden wie jener; nein, auf offenem, freiem Platz wird er zu den
Bürgern sprechen, die Schergen des Herzogs nicht scheuend. Hin und her
ging er in seiner Studierstube, konzipierend, mit heftigen, großen
Gesten, rundete die herzaufwühlenden Worte, dünkte sich ein Gracchus,
ein Harmodius oder Aristogiton, ein Marcus Junius Brutus, warf mit
statuarischer Bewegung die Falten einer imaginären Toga.

Er erhitzte sich mehr und mehr, Blut drang ihm zu Kopf, Schweiß brach
aus. Er führte solche Hitze zurück auf schlechte Verdauung; vielleicht
hatte er des Mittags zuviel Heidelbeerwein getrunken, so daß der an sich
träge Darm jetzt den Dienst ganz versagte. Er sprach seiner Frau von
seinen Beschwerden, denn er hielt besorgt auf Hygiene, und die
ängstliche Frau richtete ihm einen Trank Glaubersalzes zurecht. Er nahm
dann wieder die Beschäftigung mit seiner vorhabenden Rede auf, und im
Verein mit der damit verbundenen heftigen Bewegung tat denn auch die
Medizin die gewünschte Wirkung.

Andern Tages sammelte er dunkel und bedeutend eine Menge Volkes um sich.
Rottierer und Demonstrierer mußten öfters auseinandergesprengt werden in
diesen letzten Tagen; es zeigten sich sogleich und drohend herzogliche
Wachoffiziere, Büttel, Landhusaren. Der Publizist fühlte sich schon
gröblich gepackt, in die ewige Nacht der Kasematten geschleppt. Aber er
holte all seinen Mut zusammen und setzte mit krampfhafter
Todesverachtung zu reden an, als es ihm im Leib öde wurde, kneipte und
stach. Sei es durch die Nachwirkung der Medizin vom Vorabend, sei es,
daß durch die gewaltsam erkämpfte Tapferkeit seine Natur eben doch
durchbrach: er mußte vom Platz weichen, unter den höhnischen Augen der
Herzoglichen und ohne den Ruhm des Konkurrenten. Andern Tages, in dem
amaranthfarbenen Kabinett Marie Augustens, hielt er dann die Rede, um
soviel Feuer nicht ganz unnütz gesammelt zu haben, vor ihr und Magdalen
Sibylle. Die saß schlicht, friedsam und etwas behäbig, Marie Auguste
aber, weiß und hauchig im Negligé, blätterte im Mercure galant, hetzte
manchmal heimlich, spitzbübisch lächelnd, ihr winziges Chineserhündchen
gegen die Beine des Redners; doch der, ein wenig schwitzend zwar, ließ
sich nicht aus dem Konzept bringen.

In ihrer Not und Bedrängnis beschloß die Bürgerschaft, nochmals eine
Deputation zum Herzog zu schicken, ernst, doch mit Untertanendemut, ihm
Vorstellungen zu machen. Um Karl Alexander nicht zu reizen, sandte man
keine Mitglieder des Elfer-Ausschusses, deren bloßer Anblick schon ihn
rasen machte, sondern drei stille, würdige Bürger, gesetzt von Ansehen
und Gemüt. Sie fuhren nach Ludwigsburg, wo der Herzog seine Rüstungen
betrieb. Bevor sie ins Schloß aufbrachen, nahmen sie Imbiß und ein Glas
Wein im Gasthof. Der eine sagte: „Das ist eine kleine Stärkung vor einem
so schweren Gang.“ „Wenn des Herzogs Gemüt so trüb ist wie heute der
Tag,“ sagte der zweite, „dann scheint uns keine Sonne.“ „Sei alles Gott
befohlen!“ sagte der dritte.

Vor der Türe des Saals, in dem Karl Alexander sie empfing, hockte Otman,
der Schwarzbraune. Er hörte dumpf die wutschnaubende, heisere Stimme des
Fürsten: „Ketzer, Mörder, Hochverräter!“ Fußgestampf dann, nach und nach
endigend. Nach wenigen Minuten schon sah er die Männer zurückkehren,
zweie erst, sehr bald auch den dritten. Er sah sehr wohl, wie
verschreckt und verstört sie waren, er sah ihnen nach mit seinen großen,
bräunlichen Tieraugen, und er lächelte tief und leise. Hastig stiegen
die Männer die Treppe hinab, sprangen in die wartende Kutsche, nahmen
sich nicht die Zeit, ein herausgefallenes Barett aufzuheben. Sie saßen
schweigsam während der Fahrt, nur der Aelteste, einmal, betete laut und
aus großer Bedrängnis: „Herr Zebaoth, aus der Tiefe schreien wir zu dir,
laß uns Hilfe kommen aus deinen Bergen.“ In Stuttgart warteten viele auf
die Rückkehr der Deputierten. Als sie die Gesichter sahen, zerstreuten
sie sich kopfhängend und mit gepreßter Brust.

Sehr anders als das herzogliche Gebiet protestierten die freien Städte
gegen die Umtriebe der Katholischen. Besonders in Eßlingen wurde Karl
Alexander jetzt Tag für Tag öffentlich beschimpft und verhöhnt. Hier war
eine größere Kolonie von Emigranten aus dem Herzoglichen, von
Unterdrückten, widerrechtlich Beraubten, Vertriebenen. Johannes Kraus
hatte sich hergeflüchtet, der junge Michael Koppenhöfer saß hier, der
uralte Christoph Adam Schertlin, den nur mehr der Haß aufrechthielt. Der
fressende, Eingeweide aufwühlende Hohn dieser aller, ihre giftigen,
glühenden, schwelenden Reden. Aengstlich in ihre Häuser verschlossen
sich die paar Anhänger des Herzogs; etwelche Katholiken auf der
Durchreise wurden verprügelt. Den Expeditionsrat Fischer, früher
Kammerfiskal, Vater der Sophie Fischerin, der abgedankten Mätresse des
Süß, der in Geschäften in der Stadt war, wollten Eßlinger Bürgersöhne,
nachdem sie ihm in seinem Gasthof eine Katzenmusik gebracht hatten,
lynchen; nur mit Mühe konnte die Stadtwache den aus dem Bett
Geschreckten, notdürftig Bekleideten schützen, in aller Hast brachte sie
den fetten, schlotternden Mann aus dem Bannkreis der Stadt.

Zum Skandal und offenen Konflikt mit dem Herzog kam es am Sonntag der
Buß- und Betwoche. In der Nacht vorher hatten, von der sich blind
stellenden Stadtpolizei unbehelligt, junge Burschen zwei Strohpuppen,
als der Herzog und sein Jud gekennzeichnet, an den Schandpfahl gebunden,
diffamierende, unflätige Inschriften dazugeschrieben. Den ganzen Sonntag
beschaute sich lachend, gröhlend, hänselnd, schreiend, pfeifend, mit
schenkelschlagendem Behagen vom Greis bis zum Hosenmatz die ganze Stadt
das Schandwerk. Gegen Abend dann wurde ein Scheiterhaufen errichtet, die
Puppen feierlich darauf gefesselt, ein paar jener Bilder, auf denen der
Herzog mit seinen siebenhundert Axtmännern Belgrad stürmt, mit Kot
beschmiert, um die Puppen gereiht, das Ganze schließlich mit
parodistischem Zeremoniell angezündet. Loh brannten die Puppen, gellend
kreischte das entzückte Volk, drehte sich, puffte sich, krümmte sich in
jaulendem, japsendem Vergnügen.

In der Menge stand der junge Michael Koppenhöfer, die starkblauen Augen
in dem bräunlichen Gesicht brannten Begeisterung, tief atmete er: Oh,
daß alle Tyrannen so endeten! In der Menge stand der alte Christoph Adam
Schertlin, dunkel rasselte es aus seinem dürren Hals, sein Rohrstock
stieß gegen den Boden, rhythmisch wie im Tanz, sein mumienbraunes,
zerbröckelndes Gesicht war wild übersonnt vom Haß. In der Menge stand,
schön und fremd, die Frau des Johann Ulrich Schertlin, die Französin,
die Waldenserin. Sie war ärmlich gekleidet, ihr Mann war nun ganz
verkommen, versoffen und ausgehaust, aber sie trug den Kopf mit dem
kurzen, roten Mund so hoch wie immer. Aus den länglichen Augen warf sie
hochmütige Blicke auf das gelle, kreischende Volk, das die Puppen
verbrannte und den Rücken krumm machte vor dem Urbild; ihre Nachbarin
richtete das Wort an sie; sie schaute fremd, verächtlich an ihr
hinunter, sagte nichts, verließ langsam den Platz, mit gefeilten,
kostbaren, hoffärtigen Schritten.

                   *       *       *       *       *

In der großen, nüchternen, kahlen Stube der Beata Sturmin saßen um die
blinde Heilige Magdalen Sibylle, Johann Konrad Rieger, der Prediger,
sein Bruder Immanuel, der Expeditionsrat, der Magister Schober. Magdalen
Sibylle trug ein hechtgraues Kleid, sehr kostbar von Stoff und sehr
schlicht von Ausführung und Schnitt. Sie war behäbiger geworden, die
starkblauen Augen stumpfer, die bräunlichen Wangen schlaffer, alle
Glieder träger. Leicht fett und zufrieden fast saß sie, eine
Bürgersfrau, und hörte aufmerksam dem Stiftsdekan zu, der von seiner
Predigt erzählte, von ihrer starken, gottgefälligen Wirkung, und Partien
daraus wiederholte, jetzt noch hallender, geübter.

Bescheiden in seiner Ecke saß Jaakob Polykarp Schober. Der arme,
gehetzte Mensch, leidend an seiner zwielichtigen Stellung bei Süß, an
dem Hin und Her seines Gewissens, wollte hier ein wenig Ruhe finden vor
der Unrast der eigenen Brust. Er hatte ein Gedicht gemacht, in dem er
sich mit dem toten Gemahl Johannas der Wahnsinnigen verglich. Den
schleppte die Fürstin im Sarg durch alles Land, an Stelle des Herzens
hatte sie eine tickende Uhr setzen lassen, das Leben vorzutäuschen. So
tickte ihm immerfort das Gewissen; nur hier bei den stillen, frommen
Brüdern und Schwestern fand er ein wenig Ruhe. Er schaute aus seiner
Ecke auf den Prediger, der auf und ab schritt, deklamierend, ausgefüllt,
er schaute von ihm auf die blinde Heilige, die sanft, grau, farblos
hockte und hörte, er schaute von ihr auf den Expeditionsrat Immanuel,
der ehrfurchtsvoll an den Lippen seines großen und bedeutenden Bruders
hing. Er sah aber auch aus seiner Ecke, wie bei aller Verehrung das Aug
des hageren, bescheidenen, trotz des auffallenden Schnurrbarts
unscheinbaren Mannes langsam von dem Bruder abließ, hinüber zu Magdalen
Sibylle glitt, tierhaft ergeben auf ihr verweilte, die behäbig, fast
matronenhaft dasaß, die großen, etwas fetten und doch kindlichen Hände
lässig in dem mächtigen Schoß des weiten, hechtsilbernen Kleides. Er sah
diesen demütig begehrenden Blick, er deutete diesen Blick, und langsam
sah er einen Weg, seine Gewissensqual durch eine schwere, gottgefällige
Tat ein weniges sanfter zu machen. Hatte er nicht durch seine ehrbare
und submisse Verehrung der Demoiselle während der langen Hirsauer Jahre
ein sicheres Anrecht auf sie? Aber er wird sich bescheiden, er wird, so
schwer ihm das fällt, seinen Wünschen keine Statt mehr geben, er wird
resignieren und dem Herrn und Bruder Immanuel Rieger den Weg ganz und
gar frei lassen.

Unterdes hatte der Stiftsdekan seine Predigt und Erzählung geendet und
nun ereignete sich etwas Seltsames. Magdalen Sibylle sagte nämlich, und
dies mit großer Selbstverständlichkeit, ohne Hemmung und Ziererei, sie
habe, angeregt durch das Exempel des lieben Bruders Jaakob Polykarp
Schober, auch ihrerseits Verse gemacht. Und jetzt werde sie den Brüdern
und der frommen Schwester ihre Carmina vorlesen. Was sie dann las, waren
unbeschwingte, triste, banale, kahl und schal moralisierende Reimereien.
Die Hörer aber merkten nichts von der Oede dieser Poemata, sie ließen
sich schlicht und ehrlich packen, und dem Expeditionsrat Immanuel Rieger
liefen vor Weichmut und Verehrung die Tränen über den Schnurrbart.

Als sie dann gingen, schloß sich der Magister dem Expeditionsrat an. Der
schwärmte in seiner nüchternen, hilflosen Art von Magdalen Sibylle. Da
raffte sich Schober zusammen, schluckte und teilte, sehr gerührt, dem
andern Entschluß und Verzicht mit. Die blassen Augen des Expeditionsrats
feuchteten sich, mit seiner dünnen, von Bewegtheit fast gelähmten Stimme
fragte er den Freund, ob er denn glaube, daß da irgendeine Möglichkeit
sei; wenn er die Augen zu ihr aufhebt, wird sich diese große, erhabene,
illustre Frau nicht erstaunt und mit befremdeter Mißbilligung von soviel
Vermessenheit abwenden? Aber Schober glaubte ihn trösten zu dürfen, und
er war beglückt.

Magdalen Sibylle hörte seinen gestotterten Antrag ernst, doch nicht
mißwollend an. Sie erbat sich Bedenkzeit, setzte sich dann hin, um in
Versen zu antworten. So am Schreibtisch zu sitzen, wartend auf Reim und
Rhythmus, das waren jetzt ihre besten Stunden. Das trug, das hob, das
fügte sich. Irgendwo, verschwommen, dachte sie: Im Anfang war das Wort;
das Wort ist Gott. Wie hold, sich vom fließenden Wort tragen zu lassen,
auf Reim und Gleichmaß schwimmend in endloses Geträume, in Gott zu
tauchen. Die Welt war ohne Ordnung, ohne Maß und Fug, war wild, dumm,
sinnlos, schmutzig. Hier war Sinn und Fug und Reinheit, hier glitt man
sänftlich weg über alles Aufwühlende, über Schlamm und bedrohliche
Tiefe, plätschernd, leicht träumend. Die Hitze, die einem früher das
Blut vergiftete, verdampfte harmlos-lau und behaglich in dem glatten,
schaukelnden Auf und Nieder. Die Gipfel und die Schlünde der Welt
ebneten sich, verebbten in platten, sehr korrekten Alexandrinern.

So saß sie auch heute, dem Immanuel Rieger antwortend. Ihre Gedanken und
lässigen Triebe glitten sanft hoch und nieder, rundeten sich schließlich
in einem vielwortigen, umständlichen, schlechten, ernsthaften Poem zu
einem erst zögernden, dann immer festeren Ja. Die Reime häuften lang und
ausführlich alle Argumente für und wider, ergingen sich über Freiheit
und Verantwortung, priesen Gesetz, Ordnung, Stille, gefestigte
Begrenzung.

Es kam freilich, während sie diese klugen, gelassen biederen
Betrachtungen niederschrieb, ein Augenblick, in dem ihr plötzlich Reim
und Rhythmus aussetzten. In einer unendlichen, tristen Müdigkeit lösten
sich ihr die Glieder, sie sah gewölbte, fliegende Augen heiß auf sich,
spürte sich von einer dringlichen, eingängigen Stimme schmeichlerisch
überrieselt wie von wohlig lauem Wasser, und auf Sekunden erkannte sie,
was für ärmlich kahler Ersatz ihre alberne Poetenspielerei war. Aber
rasch schob sie als üble Anfechtung solche Erkenntnis beiseit, und mit
sich finsternder Entschlossenheit, mit fast fanatischer Andacht zur
Nüchternheit schrieb sie die Verse zu Ende.

Solche Mariage der Demoiselle Weißenseein, trotzdem natürlich ihre
Verbürgerlichung aufgefallen war, überraschte immerhin. Der Herzog
ärgerte sich, daß nun ein so alberner kleiner Pedant und Subalterner für
alle Zeit offiziell an seinem Nachtisch sitzen sollte. Filzig indes war
er nie gewesen, und er schenkte ihr zum Verlöbnis die Herrschaft
Würtingheim, berühmt wegen ihrer herrlichen Obstkulturen. Sogar Süß
schrak auf aus seinem immer ums gleiche schwelenden Gebrodel. So war die
Welt; albern, klein, kahl, säuerlich, erbärmlich erwies sich im Kern
alles, was zuerst und von außen so kraftvoll und süß geschimmert hatte.
War übrigens nicht auch diese von Karl Alexander in Schlamm und
Alltagsniedrigkeit getreten worden? Sieh da! das war zwar nicht die
Absicht, aber er wird am Ende wirklich noch die Erde von einem üblen und
gefährlichen Tier befreien, wenn er nur seinem privaten Trieb und Gesetz
folgt. Mit keinem leisesten Gedanken kam ihn an, daß ihn an Magdalen
Sibyllens Versinken Schuld treffen könnte. Die Stute Assjadah satteln
ließ er, herrlich und in großem Glanz ritt er nach dem Schlößchen
Magdalen Sibyllens, eine dunkle, wilde Großheit ging aus von dem Mann,
der bitter und zerklüftet noch ein letztes Mal alle seine Galanterie vor
der Frau spielen ließ. Magdalen Sibylle tauchte langsam nur und erst
nach Tagen aus der tiefen Verwirrung dieses Gratulationsbesuchs.

Zu Weißensee sagte die Herzogin, hurtig und leicht spöttisch kamen die
Worte aus dem kleinen, roten, geschwellten Mund: „Sie scheinen nicht
zufrieden, liebe Exzellenz, mit der Wahl Magdalen Sibyllens?“ Und, ihm
plötzlich das ziervolle, eidechsenhafte Gesicht zuwendend, das unter dem
strahlend schwarzen Haar in der Farbe alten, edlen Marmors matt
leuchtete, lächelte sie spitzbübisch: „Hätte sie etwa gar sollen unsern
Hofjuden heiraten?“

„Ja, Durchlaucht,“ sagte Weißensee. „Hundertmal lieber.“ Und es klang
aus dem Mund des feinen, liebenswürdigen Herrn so bitter und grimmig und
wie ein Aufschrei, daß die Herzogin neugierig und ein wenig betreten
aufsah und nach einem kleinen Schweigen von anderem sprach.

                   *       *       *       *       *

In der Antichambre schloß der Kammerdiener Neuffer die Tür hinter dem
ins Kabinett des Herzogs tretenden Süß. Sogleich dann im Rücken des
Finanzdirektors, erschreckend und ihn fast unkenntlich machend,
verwandelte sich die Steifheit und Gravität seines Lakaiengesichtes in
brutale, klobige, ohnmächtige Wut. Der Jud! Immer der Jud! Wohl hatte
der Herzog einmal, als der Neuffer ihn auskleidete, in einem Anfall
sinnlosen Zornes geschäumt, auf die Festung setzen werde er den Juden,
drei Jahre ihn Kugeln schleifen und dann ihn hängen lassen. Was aber
nützte das! Regent des Landes war und blieb doch der Jud. Der Herzog
schimpfte auf seine Ratschläge, lobte die anderen: aber kam es zum
Schlag, tat er doch nur, was der Jud ihm einblies.

In der andern Ecke der Antichambre hockte auf einem Teppich der
Schwarzbraune. Er hatte wohl gesehen, wie das Gesicht des Kammerdieners
auf einen Augenblick die Livree abwarf, und ganz im Innern amüsierte er
sich über die plumpe Nacktheit des christlichen Kollegen. Aber er
verharrte lautlos, tierhaft träge hockend, verschlossenen Gesichts.

Währenddes hielt Süß dem Herzog Vortrag. Heute in zwei Tagen wollten die
Verschworenen losschlagen; alle Vorbereitungen waren beendet. Offiziell
sollte der Herzog verreisen, um in seiner Eigenschaft als Feldmarschall
des Reichs zunächst die Festungen Kehl und Philippsburg zu inspizieren,
dann wegen seines Fußleidens den Danziger Medicus Hulderop, den größten
Orthopäden der Zeit, zu konsultieren. Für die Zeit seiner Abwesenheit
setzte Karl Alexander eine stellvertretende Regierung ein: unter dem
Vorsitz der Herzogin – die sich in dieser Rolle sehr gravitätisch vorkam
–, die Minister Scheffer, Pfau, den Staatsrat Lauz, die Generäle
Remchingen und Röder. Diese Regierung sollte in Abwesenheit Karl
Alexanders den Staatsstreich durchführen: nach Besetzung
aller strategischen Punkte des Landes die Gleichstellung der
katholischen Religion, Entwaffnung der Bürger, Annullierung vieler
Verfassungsparagraphen, Eintreibung des Beichtpfennigs, zwangsmäßige
Ablieferung allen Silbers in die herzogliche Münze und mehr derart durch
Gesetz verkünden.

Süß legte noch einmal zusammenfassend dar, worauf es ankam: auf die
reibungslose, kampflose Durchführung des Projekts in einer einzigen
Nacht. Als konstitutioneller Herzog verließ Karl Alexander sein Land,
als absoluter Souverän wird er in wenigen Stunden zurückgerufen. Zog
sich die Durchführung in die Länge, kamen Reibungen dazwischen, Kampf,
Blutvergießen, dann war alles verloren, dann hatten die Zauderer und
Zager recht gehabt. Denn weiter als man die Verfassung verbogen hatte,
ließ sie sich eben nicht mehr biegen; es ließ sich mit aller
jesuitischen Kunst nichts weiter aus ihr heraustifteln. Blieb als
einziges übrig, sie zu brechen, und das konnte man nicht allmählich, das
konnte man nur in Einer Anspannung erreichen. Mißlang die im kleinsten,
dann hatte die bloße Tatsache der Gewaltanwendung erwiesen, wie sehr man
sich im Unrecht fühlte; das _Corpus evangelicorum_ wird über einen
herfallen, die Schranken der Verfassung werden dann noch viel fester und
enger gestellt werden. Setzte erst Kampf ein, dann hatte die
Verfassungspartei zu viele und zu mächtige Anhänger im Reich. Die
geglückte Ueberrumpelung nur wird man, schmunzelnd die einen, die
anderen knirschend, anerkennen. Er war bisher, wenn die anderen brutal
zufahren wollten, immer für das Leise, Langsame gewesen; in diesem Fall
gab es nur Eines, das Laute, Zupackende, Entscheidende, das in Einem
Schoße Flor oder Verderb trug.

Mit zwingender Logik, Sachlichkeit, Wissenschaftlichkeit setzte Süß dem
Herzog dies noch einmal auseinander. Glühender dann und beredter führte
er aus, wie jenseits aller praktischen Erwägungen die Idee verhunzt
wäre, die herrliche Idee von der Göttlichkeit fürstlicher Macht, wenn
sie erst zerzettelt und zerknabbert würde durch Streitereien und
Prozeßkniffe und kleine Scharmützel mit Bürgergarden und ridikülem,
miserablem Kleinkampf. Hier ging es in Wahrheit um alles oder nichts.
Entweder kehrte das Herzogtum naturhaft in seinen Fürsten zurück, oder
dieser Stoff war zu schlecht, als daß die große Idee sich in ihm
auswirken könnte.

In drängendem, schwülem Zorn stand Karl Alexander. Der Jud hatte recht,
wie immer, und gut hatte er das gesagt. Aber wie abgründig er in einen
hineinschaute! Fort, fort mußte er, auf ewig ins Dunkel mußte er! Und
was hatte er da gesagt: dieser Stoff war zu schlecht für die große Idee?
Welcher Stoff? Es war ja selbstverständlich unmöglich, daß das Projekt
mißlang; aber trotzdem: welcher Stoff war zu schlecht? Das Land? Oder –
wagte er es, wagte er es wirklich, der Jud? – oder er, der Fürst?
Natürlich wagte er es! Hinter seiner höflichen, servilen Fratze stak
höhnisch, hänselnd der freche, achselzuckende, aufreizende Zweifel.
Ueber den schamlos dreisten Rebellanten! Der war hundertmal schlimmer
als die stiernackig blöden Meuterer vom Parlament! Das waren verbohrte
Esel! Aber dieser Lächelnde, Höfliche war wissend, und seine feixenden,
unverschämten Zweifel gingen vergiftend ins Innerste. Weg mußte er! Ins
Nichts mußte er! Für ewig ins Dunkel mußte er!

„Haben Euer Durchlaucht jetzt das Losungswort bestimmt?“ fragte die
unbewegte, sachliche Stimme des Juden.

„Ja,“ sagte Karl Alexander, kurz, barsch, militärisch. „Es heißt:
Attempto!“

Ueberrascht sah, mit einem kleinen, anerkennenden Lächeln Süß auf.
„Attempto! Ich wag’s!“ das war ein frecher, ein kühner, ein fast
genialer Witz. „Attempto! Ich wag’s!“ hatte Eberhard im Barte gesagt und
als erster deutscher Fürst seinem Land eine Verfassung gegeben.
„Attempto! Ich wag’s!“ war die große Inschrift auf dem Attribut dieses
Fürsten, dem Zedernstamm, den er vom Kreuzzug mitgebracht. So hing sein
Bild überall im Herzogtum. Mit diesem tapfern Wahlspruch hatte er den
Großteil seiner Macht von sich abgetan und dem Volke zurückgegeben. Wenn
einer im Land kein Wort Latein sprach, dieses „Attempto!“ verstand er;
denn es war die Grundlage der Verfassung und aller bürgerlichen
Freiheit. Und dieses gleiche „Attempto! Ich wag’s!“ wählte jetzt Karl
Alexander als Losungswort, eben diese von seinem Ahn begründete
Verfassung zu zerschlagen, die Macht wieder an sich zu reißen, an Stelle
der ausgebildetsten Demokratie den nackten Absolutismus zu setzen.
Donnerwetter! Dazu gehörte soviel Mut wie Geist. Dieser Karl Alexander
war doch ein Kerl!

Gehoben, in drängendem, brustweitendem Lustgefühl ging Süß nach Hause.
Er hatte diesen Mann dazu gemacht, hatte das Licht in ihm angezündet,
hatte aus einem hitzigen, brünstigen, brutalen Stück Fleisch einen
Fürsten geknetet. Oh, sein Weg war schon der rechte. Wie plump wäre es
und simpel gewesen, ihm dazumal an die Gurgel zu springen. Jetzt hatte
er sein Opfer herangemästet, hatte es erhöht, es ansehnlich und wert
gemacht. Ein verhungertes Tier anzunehmen, weigerte sich der Priester
wie der Gott. Das Opfer, dessen Blut er jetzt darbot, konnte bestehen.

Er ging in seinem Arbeitskabinett auf und nieder, angeregt, geschwellt,
alle Kerzen brannten, auch in den anstoßenden Zimmern. Was hatte Rabbi
Gabriel gesagt? An jedem Fest, das ihr dem Toten gebt, steigt er herauf,
um jedes Bild, das ihr ihm weiht, schwebt er, hört jedem Worte zu, das
von ihm klingt. Mit allen Gedanken hatte er und Blut und Nerven die Tote
gerufen; aber sie war nicht gekommen, nur in Dämmer und Nebel hat er sie
ahnen dürfen. Jetzt wird er ihr ein Opferfest bereiten, zu dem sie
heraufsteigen muß. Nicht nur leibhaft wird er ihr diesen Herzog opfern,
auch seine Seele hat er so präpariert, daß sie just in dem Moment aus
dem Körper sich lösen soll, wenn sie in ihrer Hoffart Blüte strotzt. Und
die Seele des Hoffärtigen wird eingekörpert in Feuer; in Feuer zerzuckt
sie, tausendfach zerrissen in jeder Sekunde, durch eine neue Ewigkeit.
Steig auf, Naemi! Steig auf, Kind, mein Kind, mein bestes, mein
reinstes, Lilie im Tal, steig herauf! Ein Scherbenmal eines
zerschmissenen Königtums richte ich dir auf, einen Fürsten opfere ich
dir, eine Seele einkörpere ich in ewig zerzuckendes Feuer! So ruf ich
dich, Naemi, mein Kind! Steig herauf! Taube im Felsenriß, auf heimlichem
Hang! Laß mich schauen deine Gestalt, laß mich deine Stimme hören! Denn
deine Stimme ist süß und lieblich deine Gestalt.

Er hielt ein, rief sich zurück. Ei ja, dies mußte ja noch geschehen. Er
wollte nicht, unter keinen Umständen wollte er, daß es scheinen könnte,
er verquicke seine Sache gegen Karl Alexander mit irgendwelcher
persönlichen Sicherung oder gar mit Vorteilen für sich. Vor anderen
nicht und vor sich selber nicht durfte er leisesten solchen Verdacht
aufkommen lassen. Sprang für das Land Profit dabei heraus, so war das
nebensächlich, nicht zu erstreben, nicht zu vermeiden; für sich selber
jedenfalls wollte er jeden Gewinn daraus im vorhinein zerstören. Er war
jetzt da, um das Herz dieses Fürsten Karl Alexander von Württemberg fett
und hoch zu züchten, und wenn es am fettesten strotzte und schwoll, zu
zerdrücken. Für solche Opferung und Sühne war er da. Was dann kam, ach,
wie fern das war und wie nichts!

Er befahl den Magister Schober zu sich. Der erschien, verschreckt, aus
dem Schlaf gestört, in Angst, der Finanzdirektor möchte ihn in neue Nöte
des Gewissens treiben. Unglücklich, in einem nachschleifenden
Schlafrock, denn der Befehl des Süß hatte ihm keine Zeit gelassen, mit
runden, furchtsamen Kinderaugen, stand er vor seinem Herrn. Süß war
munter, vergnügt, gütig wie lange nicht. Er fragte nach den Gedichten
des Magisters, wieso die Edition sich so lange verzögere, das Geld sei
der Druckerei doch schon seit Wochen angewiesen. „Wie geruhen Euer
Durchlaucht geschlafen zu haben?“ fragte der Papagei Akiba. Der Magister
stotterte etwas, er sitze schon über den Korrekturen, und in zwei, drei
Wochen würden die Carmina säuberlich gedruckt sein. Süß, plötzlich
abbiegend, legte ihm die Hand auf die Schulter, verzog pfiffig,
schmunzelnd die Lippen, sagte vertraulich, jovial: „Er ist, Teufel noch
eins! ein schlechter Protestant, Magister.“ Und da der Zitternde nur
Unverständliches stammelte, fuhr er fort: „Ich mit meiner jüdischen,
rechnerischen Moral hätte mir an Seiner Statt gesagt: Wenn ich den Juden
verrat, dann verrat ich einen einzigen und dazu bloß einen Juden; aber
wenn ich den Juden nicht verrat, dann verrat ich eine Million
evangelischer Christen. Und dann wär ich hingegangen und hätte dem Sturm
und dem Jäger oder sonst einem vom Elfer-Ausschuß die Geschichte
haarklein erzählt. Ich muß sagen, Magister, Er ist von einer Treue und
Diskretion, die schon zum Himmel stinkt.“

Jaakob Polykarp Schober stand schlottericht unter den hellen Kerzen,
wagte nicht, den grausamen Schweiß wegzuwischen, der ihm über das fahle,
dicke Kindergesicht troff, starrte aus runden, entgeisterten Augen den
Juden an. „Jetzt hält Er mich wohl für verrückt?“ fragte der nach einer
Weile, gutmütig. „Nein, Magister, ich bin durchaus nicht verrückt,“
sagte er, wieder nach einem Schweigen, trocken. „Oder zumindest nicht
mehr als jeder andere.“

Es war totenstill in dem hellen Raum. Draußen tappte der Schritt der
Nachtwache. Süß hatte sich gesetzt, krümmte sich, trotzdem die Zimmer
überheizt waren, wie leicht frierend, schien den reglosen, in einer
seltsam verknüllten, unbequemen Haltung stehenden Schober vergessen zu
haben. Unversehens wieder begann er: „Ich will Ihm aus Seinem Dilemma
heraushelfen. Geh Er hin zu den Herren vom Parlament, sag Er ihnen: die
Zeit ist die Nacht zum Dienstag, die Losung: Attempto, und wenn die
Herren Blutvergießen vermeiden wollen, dergestalt daß das ganze Projekt
zusammenklappt wie eine Marionette nach zerschnittenem Draht, dann
sollen sie den Montag abend eine Deputation nach Ludwigsburg schicken.
Der Mameluck erwartet sie am Seiteneingang des linken Flügels und bringt
sie zum Herzog.“

Dem Schober quollen, wie Süß das sachlich und geschäftsmäßig an ihn
hinsagte, die Augen aus dem Kopf vor angestrengter Aufmerksamkeit,
Unverstand und Erregung. „Bedingung ist,“ fuhr Süß mit der gleichen
geschäftsmäßigen Kühle fort, „und diese Bedingung muß Er mir in die Hand
schwören, daß niemals eine Menschenseele erfährt, daß ich Ihm das gesagt
oder gar Ihn geschickt habe.“

„Exzellenz,“ stammelte endlich Schober, „ich versteh das nicht, ich
versteh das durchaus nicht. Ich bin ja so selig, daß der Herr Sie
erweckt hat und daß Sie den evangelischen Glauben salvieren wollen. Aber
wenn das ketzerische Projekt zuschanden wird und man weiß nicht, daß Sie
es haben kaputt gemacht, dann wird doch, mit Euer Gnaden Verlaub, die
Landschaft zuerst Ihnen den Kriminalprozeß machen. Ich bin nicht stark
_in politicis_, aber der Herzog wird Sie dann nicht können schützen.“

„Nein, der Herzog wird mich nicht schützen,“ sagte Süß trocken. „Laß
Er’s gut sein, Magister,“ fügte er sanft, mild, väterlich fast hinzu.
„Die Affäre ist zu kurios. Ein katholischer Herzog will ein
evangelisches Land katholisch machen und ein Jud geht lieber an den
lichten Galgen, eh daß er’s zuläßt. Daraus kann Er sich keinen Reim
machen, und wenn Er noch so sehr ein Poet ist.“

Taumelig schlich, die Knie schwach und mit schleifendem Schlafrock,
Jaakob Polykarp Schober nach dieser Unterredung über die dunklen
Korridore des Hauses. Hin und her in seinem Zimmer trieb es ihn bis zum
Morgen. Er sah nicht klar, es war alles voll Rauch und Nebel. Aber
soviel war gewiß: Gott hatte ihn dennoch ersehen und auserlesen. Durch
das Zimmer schleifte er, ruhelos, Saum und Quaste des Schlafrocks fegten
den Boden. Die alte schwarzgraue Katze wachte auf, begleitete ihn. Sie
war eine verwöhnte alte Katze und wollte, daß er sie in den Arm nehme
oder ins Bett wie oft, und sie miaute. Aber er ging auf und ab und hörte
sie nicht.

Der Jude, als der Magister ihn verlassen hatte, streckte sich, entblößte
die starken Zähne. Vor dem Bild des Herzogs über seinem Schreibtisch,
Karl Alexander hatte eigenhändig, mit sehr huldvoller Widmung, seine
gewalttätigen Schriftzüge daruntergesetzt, verweilte er, sagte leise:
„Adieu, Louis Quatorze! Fahr hin, deutscher Achill!“ Und noch einmal,
wilder: „Fahr hin, deutscher Achill! Adieu, Louis Quatorze!“

Er dachte nicht mehr an das Kind. Es war ein Handel nur zwischen ihm und
Karl Alexander, ohne das Kind. Er schwamm auf einem dunklen,
violettroten Meer herz- und sinnausfüllenden Hasses. Wie es rauschte!
Wie es in die Ohren ging und ins Innerste! Wie es wild und selig
betäubend roch! Er hörte den Wutschrei des zu Tode getäuschten Fürsten,
sah den blutigen Blick des Mannes, dem er das Erreichnis seines starken,
ungestümen Lebens aus der Hand schlug, just wie er, eratmend, die Finger
drum schließen wollte. Herrlich war es, das Knie auf die Brust des
Feindes zu setzen, süß und herrlich war es, die Daumen auf die Gurgel
des Feindes zu legen, wenn der Mund schnappte nach der lieben
Gottesluft, zuzudrücken, fester, ganz langsam, das Auge höhnisch
sieghaft in dem brechenden des andern. Das hieß leben! Das lohnte zu
leben!

In sein wildes, süchtiges Geträume hinein glitt plötzlich leibhaft,
lautlos und erschreckend ein Mensch. Otman, der Schwarzbraune. Er neigte
sich, teilte mit, der Herzog habe dem General Remchingen die Ordre
gegeben. – Welche Ordre? – Die Liste. – Ach so, die Liste der zu
Verhaftenden, die Süß dem Herzog zusammengestellt hatte. Aber daß Karl
Alexander ihm mitten in der Nacht so Belangloses melden ließ?
Unwahrscheinlich. Sicher hatte der Schwarzbraune Wesentlicheres,
Heimliches zu berichten. Aufmerksam sah Süß ihm in das verschlossene
Gesicht. Da begann er auch schon, Namen aufzuzählen. Johann Georg
Andreä, Johann Friedrich Bellon. Ei ja, die Verhaftungsliste, fein
säuberlich alphabetisch geordnet. Aber was sollte das? Das weiß er doch,
er hat doch selber die Liste aufgesetzt. Der Schwarzbraune zählte weiter
her: Friedrich Ludwig Stöfflen, Johann Heinrich Sturm, Josef Süß
Oppenheimer. Süß machte keine Bewegung. Auch der Schwarzbraune, die
Liste geschlossen, sprach kein Wort mehr, neigte sich, ging.

Süß, allein, vergnügt fast, pfiff durch die Zähne, lächelte. Fein war
das, diese Bestätigung noch zu haben. Er war im tiefsten amüsiert.
Witzig, weiß Gott, war dieser Karl Alexander. Hätte er Remchingen
wenigstens durch Spezialordre beauftragt, ihn zu verhaften. Aber so, ihn
einfach generaliter einzufügen in die Liste, in die eigene Liste, die er
selber aufgesetzt hat, das war – souverän witzig war das. Er sah die
beiden, den Herzog und Remchingen, wie sie zusammensaßen, über die Liste
sich beugten, wie der Herzog mit seiner klobigen, gewalttätigen Schrift
hinschmierte: Josef Süß Oppenheimer, Finanzdirektor. Wie sie sich dann,
der Fürst und sein General, in die Augen schauten, wortlos, arg
schmunzelnd der Herzog, breit grinsend Remchingen. Guter Karl Alexander!
Wohlaffektionierter, großherziger Fürst! Da sitzest du jetzt und
amüsierst dich über deinen dummen Juden, der dir erst fein säuberlich
die Krone aus dem Blauen herunterholt und den du hernach zum Lohn auf
die Festung setzen wirst. Hoho! Zu spät aufgestanden, Durchlaucht! Dein
Jud sitzt noch eine Spirale höher, hat dir schon die Schlinge um den
Hals geworfen und amüsiert sich über dein ahnungsloses Amüsement. Du
Fürst! Du großer Herr und Held! Du geiler, dummer Narr und
Mädchenschänder und Metzger und Schuft!

Rastlos, in wellenden Gedanken, schritt er. Erinnerte sich, wie er
einmal mit einem Hund gespielt, dem hungernden den Fraß immer wieder im
letzten Augenblick weggerissen hatte, bis der Köter ihn scharf in die
Hand biß. Er sah noch den heißen Haß, die rote, blutige Wut im Aug des
gereizten und immer wieder betrogenen Tieres. Mit dir spiel ich ein
wilderes Spiel, Karl Alexander. Dir reiß ich einen köstlicheren Happen
weg. Streck dich in der Lust auf die Beute wie ein Tier zum Sprung!
Schick aus deine Gieraugen! Schnapp, Fürst! Schnapp zu, mein Herr
Herzog!

Zwei Tage noch, nicht einmal zwei Tage; nur mehr fünfundvierzig Stunden.
Er lächelte tiefer, schritt einsam durch die kerzenhelle Flucht seiner
Säle. Starr und weiß standen die Büsten des Solon, Homer, Aristoteles,
des Moses und Salomon, unter den kleinen Pagoden ergingen sich bezopfte
Chinesen, vielfigurig auf der Decke raste der Triumph des Merkur, aus
den Vitrinen der kostbare Schmuck strahlte, und in seinem vergoldeten
Bauer der Papagei Akiba krächzte: „_Bon jour, madame!_“ und „_Ma vie
pour mon souverain!_“ Doch der einsame, ruhelos durch seine hellen Säle
wandelnde Mann hörte nichts, sah nichts, war bis zum Rand gefüllt von
seinen Gedanken, Bildern, Gesichten.

Der Mameluck, wie er um die gleiche Stunde ins Schloß zurückkam und sich
im Schlafgemach des Herzogs auf seine Matte im Winkel streckte, hörte,
wie Karl Alexander in schweren Träumen stöhnte, um sich schlug,
gurgelte.

                   *       *       *       *       *

Es war schon spät am Abend, als Unser Lehrer Rabbi Gabriel Oppenheimer
van Straaten in Hamburg im Hause seines Freundes Unseres Lehrers Rabbi
Jonathan Eybeschütz eintraf. Das Haus war voll von Besuchern, Verehrern,
Ratheischenden, und trotzdem die Schüler sie immer wieder bedeuteten,
der Rabbi sei über den Büchern, in Meditation, es sei keine Aussicht,
daß er sie empfange, wollten sie nicht weichen, erhofften sie noch immer
wenigstens seinen Anblick. Viele waren von weither gekommen, ihn zu
sehen, aus den früheren Gemeinden des Rabbi, Krakau, Metz, Prag, aber
auch noch viel weiter her, aus der Provence, ja vom Schwarzen Meer. Denn
der Name des Rabbi Jonathan Eybeschütz, Rabbiners von Hamburg, war in
Demut verehrt über weites Land.

Aber auch verhaßt und angefeindet mit schärfster Waffe über weites Land.
Ei, wie hatte Unser Lehrer Rabbi Jaakob Hirschel Emden, Rabbiner von
Amsterdam, ihn verhöhnt, mit kältestem Spott zerfetzt, zerrupft, als
Feind Israels, des Talmuds, der Rabbinen, des wahren Wortes ihn
gebrandmarkt und verlacht. Rabbi Jonathan Eybeschütz: der Name riß die
Judenheit auseinander; in allen Schulen und Bethäusern, auf allen
Synoden war Kampf um diesen Namen, war Segen und Hymnus um ihn und Spott
und Bannstrahl.

Wer war dieser Mann? War er ein Talmudgelehrter, eifernd, zänkisch,
keifend an den Riten klebend, giftig ums Jota feilschend, den hohen Zaun
des Gesetzes mit ängstlich wildem Gebläff Zoll um Zoll verteidigend?
Hatte seine philosophische, historische, mathematische, astronomische
Wissenschaft ihm den rechten, wort- und werkheiligen Glauben
zerknabbert, ihn zum Verächter und Spötter rabbinischer Praxis gemacht?
Glaubt er wirklich die Lehre der Kabbala, übt sie, ist heimlicher Jünger
und Nachfahr des Messias Sabbatai Zewi, segnend, fluchend, wunderwirkend
im Namen dieses Erlösers? Warum dann aber flucht er öffentlich den
Jüngern des Sabbatai und tut sie feierlich in Bann? Und warum wieder
schickt er seine Söhne zu den Frankisten nach Polen, den fanatischen
Jüngern jenes zwielichtigen Messias? Schreibt wirklich dieser eifernde,
orthodoxe Talmudlehrer den französischen Kardinälen, den Jesuvätern in
Rom Briefe, sie bittend, ihn zum Zensor der hebräischen Bücher zu
machen? Ist es Hohn oder was bedeutet es, daß er seine streng
rabbinische Rechtgläubigkeit gegen allen solchen Verdacht ausgerechnet
von dem Helmstätter Professor Karl Anton verteidigen läßt, seinem
früheren Schüler, jetzt aber Christ geworden und Apologet des
christlichen Evangels?

Tief neigten sich, als Rabbi Gabriel kam, die Schüler des Rabbi
Jonathan. „Sei Friede mit dir!“ sagten sie, und die verschlossene Tür
des Meisters sprang auf vor ihm. Mild saß im Licht der Lampe seines
Studierzimmers Rabbi Jonathan Eybeschütz, der weiseste und listigste der
Menschen. Freundlich, kokett, mit leisem Selbstspott und erfreut
lächelte er aus seinem mächtigen, mehr breit als langen, milchig weißen
Bart, der nur ganz leicht nach Art der Kabbalisten zwiegezackt war, dem
bartlosen, mürrischen, steinernen Kömmling entgegen. Alles an ihm war
bei betonter Würde rund und behaglich. Aus schwerster Seide schmiegte
sich, unendlich kostbar, sein langer Kaftan; sehr klein kam, weiß und
gepflegt aus dem weiten Aermel die Hand zur Begrüßung. Unter dem
gewaltigen, weiß fließenden Bart lächelte freundlich, fast rosig und gar
nicht zerwittert das Antlitz. Nur über der behaglichen, kleinen Nase und
den milden, wissenden, schlauen und doch tiefen braunen Augen zackten
senkrecht in die weiße, fleischige, vorgebaute Stirn die drei Falten,
bildend das Schin, den Anfangsbuchstaben des allerheiligsten Namens:
Schaddai.

„Es schelte mich nicht und zürne mir nicht mein Bruder und Herr!“
begrüßte er hebräisch den Gast. Er lächelte, und es war in seinem
Lächeln Wissen und Schwäche und Koketterie und Schuldbewußtsein und
sogar ein wenig Schalkheit. Ueber allem aber eine magische, einlullende
Liebenswürdigkeit.

Doch an Rabbi Gabriel versagte diese Magie. Ueber der kleinen, platten
Nase die viel zu großen trübgrauen Augen schwelten dumpfe, hemmungslose
Traurigkeit, und von der schweren, breiten, nicht hohen Stirn über den
dichten Brauen ging lastende, beklemmende Trübnis aus. Rabbi Jonathan
Eybeschütz indes war nicht gewillt, solche Trübnis an sich herankommen
zu lassen. „Hast du,“ fragte er leicht, fast munter, „hast du, Gabriel,
die neue Streitschrift des Krethi- und Plethi- und Honigwälder-Mannes
gelesen?“ Dies waren die wichtigsten Werke jenes Jaakob Hirschel Emden,
Rabbiners von Amsterdam, seines entbranntesten Gegners. „Jetzt hat der
Gute glücklich zwölf Pasquille gegen mich losgelassen, für jeden Stamm
Israels eines,“ fuhr er fort, und seine braunen, weisen, listigen Augen
lachten spöttisch-vergnügt, „Jaakob Hirschel aus Amsterdam ist ein
Zwölf-Ender geworden.“ Mit der kleinen, gepflegten Hand blätterte er in
den großen Seiten der Streitschrift. „Der arme, arme Nüchterling!“ sagte
er mitleidig amüsiert. „Alles muß klar sein, alles muß hell sein, alles
muß Tag sein! Er ahnt nicht, der kahle, dürre Spötter, er begreift es
nicht, daß eine getrocknete Blume Heu ist und nur gut für einen Ochsen.
Erläßt Sendschreiben! Beweist, daß der Sohar nicht echt ist. Daß Rabbi
Simon ben Jochai ihn nicht geschrieben haben kann. Schreit: Fälschung.
Als ob es auf die Feder ankäme, nicht auf die Seele, die sie führt.“ Und
er wiegte spöttisch und amüsiert den milden Kopf mit dem riesigen,
milchig fließenden Bart.

Aber Rabbi Gabriel ging nicht ein auf den Ton des andern. „Warum hast du
die Schüler des Sabbatai in Bann getan?“ fragte er mit seiner knarrigen
Stimme. „Warum biegst du aus und krümmst dich und leugnest ab? Warum
läßt du dich verteidigen von einem Goj mit dummen und albernen
Sophistereien? Warum resignierst du nicht? Ist es so wichtig, daß du
Rabbiner von Hamburg bist und deine Stuben voll von Menschen? Warum hast
du“ – und in seiner Stimme war Klagen und Drohung – „dich selber in Bann
getan?“

Jonathan Eybeschütz lachte ein kleines, angenehmes Lachen behaglich aus
seinem milden Bart heraus. „Laß gut sein, Gabriel,“ sagte er. „Du bist
nicht sanfter geworden in den zwei Jahren, ich nicht strenger. Ich
könnte sagen: ist es nicht gleich, ob einer Jud ist oder Goj oder
Moslem, wenn er nur weiß um die Obere Welt? Ich könnte sagen: Gut, Karl
Anton, mein Schüler, hat sich taufen lassen; aber ist nicht mehr
Gemeinschaft und Bindung von ihm zu mir als von mir zu dem Reb Jaakob
Hirschel Emden, der ein guter Jud ist und ein scharfer, gebenschter
Kopf, aber leider ein bornierter Tagmensch, stockblind für die Obere
Welt und stocktaub für ihre Stimme? Ich könnte sagen: Der Messias
Sabbatai Zewi selber ist Moslem geworden, um das Prinzip, um die Idee zu
retten, und sein Jünger Frank hat sich taufen lassen; soll es da mir
nicht erlaubt sein, in die Vermummung eines pilpulistischen Rabbi zu
schlüpfen, mit drohender Lippe und Lächeln im Herzen leere Bannflüche
gegen mich selber zu exequieren? Ich könnte sagen: Es ist billig,
Märtyrer sein; es ist viel schwerer, zwielichtig dastehen um der Idee
willen.

Das alles könnte ich sagen. Aber ich sag es dir nicht, Gabriel.“ Er
stand auf und kam groß und freundlich in seinem seidenen Kaftan auf den
mürrischen, dicklichen, trüben, altfränkisch beamtenhaft gekleideten
Mann zu. Sehr liebenswürdig, fast knabenhaft herzlich sagte er: „Ich
räum es ein, ich bin schwach und töricht und eitel. Die Sterne haben es
gut mit mir gemeint, haben mich zum Gefäß großer Weisheit gemacht, ich
hätte können ein Kanal sein, aus dem mächtige Ströme gehen von der Obern
zur Untern Welt und der Atem Gottes. Aber ich bin ein schlechtes,
brüchiges Gefäß. Ich weiß und niemand spürt es lebendiger durch alle
Eingeweide, wie selig ruhevoll es ist in Gott schweben und wie die
Untere Welt eitel ist und farbiger Schaum und Haschen nach Wind. Aber
ich muß hinein in sie, immer wieder. Wissen ist schön, Wissen ist
jenseits vom Tun, wissend und ruhvoll sein wahrt vor neuen schlimmen
Einkörperungen die Seele; und Tun ist albern, Tun ist dumm und schmutzig
und tierisch und der Nachschmack schal und sehr von Uebel. Aber ich muß
immer wieder hinein ins Tun und Eitelkeit und Getriebe! Laß mich dumm
sein, Lieber! Laß mich schmutzig und tierhaft sein! Laß mich meinen Bart
mehr pflegen als meine Seele!“ Und mit frechem Scherz schloß er: „Meine
Seele werde ich finden und reinwaschen in Myriaden Jahren; aber wer
steht dafür, daß ich ein zweit Mal einen so schönen Bart finde?“

Lind rieselten diese Lästerungen von den süßen, schmeichelnden, beredten
Lippen des weisen und leichtfertigen verlorenen Rabbi. Der andere hörte
sie, trüb, steinern, unbewegt. Er sah plötzlich eine Landschaft. Stein,
Oednis, zerschrundetes Eis; zartes, höhnisches Leuchten darüber,
schattende Wolke, Geierflug, finster tolle Willkür, riesige, aufs Eis
geworfene Blöcke. Gelähmt fast von dem Bild erkannte er: die gleiche
Entsprechung hier wie dort. Solche Ahnung hatte ihn hergetrieben von dem
Mann, an den er gefesselt war, zu diesem. An den nackten, frechen
Brüsten der Lilith lag jener; aber er sehnte sich und langte nach der
Obern Welt; bei den Heiligen und Frommen, im silbernen Bart des Simon
ben Jochai, lag dieser, aber es dürstete ihn nach den Zitzen der Lilith.
Das gleiche Bild, die gleiche Entsprechung. Doch jener war näher an der
Vollendung als dieser.

Er antwortete nicht, als Jonathan Eybeschütz endlich schwieg. Er sagte
nur: „Friede mit dir, mein Bruder und Herr!“ und ging in das
Schlafgemach, das man ihm bereitet. Jonathan Eybeschütz sah seinen
runden, dicklichen, etwas gebeugten Rücken sich entfernen, das milde,
leichtfertige Lächeln schwand langsam, und trotz seines milchig weißen
Bartes sah er minder würdig und überlegen aus, wie er sich wieder an
seine Bücher und Pergamente setzte.

                   *       *       *       *       *

Müd und nervös lehnte Karl Alexander im Wagen. Er fuhr nach Ludwigsburg,
um von da ins Ausland und erst nach vollendetem Putsch zurückzureisen.
Er hatte zwei anstrengende Karnevalstage hinter sich, die er trotz der
geschlossenen Zeit dem Reichsgrafen Palffy zu Ehren gegeben hatte; Graf
Palffy kam in Spezialmission des Wiener Hofs, es war große Huld und
Aufmerksamkeit des Kaisers, daß er durch diesen Sondergesandten den
geplanten Staatsstreich augenzwinkernd im vorhinein sanktionierte. In
aller Frühe dann hatte sich Karl Alexander von der Herzogin
verabschiedet. Er hatte die Nacht mit ihr verbracht, hatte ihr
hemmungslos von seinen großen Projekten vorgeschwärmt, dies sei die
letzte Nacht, die sie als kleine deutsche Fürstin verträume; fortan
werde sie zählen unter den europäischen Souveränen, und bald wohl werde
man sie mit anderem Titel als mit einem lumpigen Durchlaucht grüßen.
Heiß und erregt hatte er seine Phantasien in die schöne, nackte Frau
hineingeflüstert, sie hatte spöttisch halb, aber doch von seiner Hitze
mitgerissen zugehört, hatte seine brennendere Umarmung entbrannter als
lange schon erwidert. Müde jetzt von dem gefüllten und bedeutenden
Abschied, leicht matt, nervös und fieberig lehnte er im Wagen. Er war
doch sonst eiskalten Blutes vor mancher Entreprise gestanden, war auf
dem Schlachtfeld nicht nervös geworden, wenn ihm der Gaul war unterm
Arsch weggeschossen worden. Aber heut, Gift und Opperment! kribbelte es
ihn durch alle Glieder, war’s ihm, als hätte er Ameisen in den Adern.
Nur gut, daß er den Grafen Palffy hatte vorausfahren lassen; so konnte
er jetzt wenigstens allein sein. Auch der verdammte Fuß zuckte und
zerrte und wollte nicht Ruhe halten. Kein Wunder, es war ein Wetter von
seltener Scheußlichkeit. Bald Sonne, bald Schloßen, es regnete und
flockte, bis einen wieder grelle Sonne blendete. Es stritt alles
gegeneinander. Starker, feuchter Wind ging, Wolken in rasender Eile
fetzten über den Himmel. Dazu brannte es da vorne in Eglosheim, und der
Feuerschein irritierte die Pferde. Ein vages Erinnern flog Karl
Alexander an; in solchem fetzigen Wind war er gestanden, nicht lange her
war’s, wie dort der rote Schein hatte ein starkfarbiger Mond sich
gekrümmt, aus einem schwärzlichen, feindseligen Wald war es verwirrend,
gespenstisch hergekommen, ein weißes, totes Mädel war auf der Erde
gelegen, zwischen Blumen, im starken Wind. Blödes Erinnern. Was soll das
jetzt? Er hat, weiß Gott, Besseres zu denken.

Endlich in Ludwigsburg. Auch dort nicht Ruhe. Kuriere, Meldungen von den
entfernteren Garnisonen. Er empfing Scheffer, Remchingen, Pfau. Aerger,
Gehetz. Wenn wenigstens das verdammte Gedudel aufhörte! Aber er selber
hat angeordnet, daß vor den Zimmern des musikalischen Grafen das
Orchester des Theaters spiele. Er bekam plötzlich Hunger, verlangte
Fleischbrühe, wollte sie gierig hinunterstürzen, fand sie zu heiß,
schmiß die Tasse an die Wand. Dazu die wimmernde Feuerglocke wegen des
Eglosheimer Brandes. Der fetzende Wind, die rauchenden Kamine. Ueberall
im Schloß klirrende Fenster, schlagende Türen. Das Orchester obendrein.
Den Herzog litt es nirgends. Die Musiker und Komödianten feixten
heimlich: es treibt ihn herum wie vor einer Première. So, endlich, kam
der Abend.

In Stuttgart war es sehr still diesen Abend. Nirgends brannte ein Licht.
Doch im Dunkel war Getapp von vielen Schritten, gedämpftes Klirren von
Eisen und Holz, Geflüster und Hin und Her. Alle Bürgerschaft wußte, daß
es in diesen Stunden um die Entscheidung ging. Die Meldung Schobers
hatte gewirkt. Alle waren gerüstet, gewaffnet, voll dumpfer, klemmender
Spannung, nicht ohne Zagheit, aber willens, zu kämpfen. Niemand schlief
in Stuttgart in dieser Nacht, nur die kleinen Kinder. Man sagte,
raunend, zum hundertstenmal das gleiche, Flüche, Wünsche, prüfte, halb
zaghaft, halb in die Brust geworfen, die Waffen. Und die Nacht war voll
Bereitschaft.

In Ludwigsburg indes im Schloß hatte man alle Kerzen entzündet. Der
Herzog gab, bevor er ins Ausland ging, dem Gesandten des Kaisers, den
Würzburger Herren einen Hofball. Die Gesellschaft war nicht zahlreich,
auf die in das Staatsstreich-Projekt Eingeweihten beschränkt. Viele
Militärs waren da, die beiden Röder, der General und der Major. Feixend
hatte Karl Alexander den knarrenden, niedrigstirnigen Mann nach
Ludwigsburg eingeladen; die berittene Stuttgarter Bürgergarde, deren
Kommandant er war, werde ihn in dieser Nacht kaum benötigen; ohne auf
den Witz einzugehen – denn er nahm seine Stellung bei dem
Stadtreiterkorps sehr ernst – dumm und stier hatte der Major, die
unförmige, behandschuhte Tatze militärisch ausgereckt, die huldvolle
Einladung angenommen. Durch den Saal hin äugte das blaurote,
geiernäsige, entfleischte Gesicht des Dom Bartelemi Pancorbo über der
riesigen, verschollenen Halskrause; in der Nähe des Süß hielt sich der
verfallene Weißensee, er schnupperte, seine klugen Augen zuckten, er
witterte Schwefel, Feuer, Wetter, Untergang. Süß selber hatte einen
strahlenden Abend wie in seiner besten Zeit, seine wölbigen, fliegenden
Augen waren überall, er war galant, witzig, siegerisch, seine sichere,
festliche Laune stach sehr ab von der flackerigen Unrast Karl
Alexanders. Manchmal tauchten in die seinen die bräunlichen Tieraugen
des Mamelucken, dem er, dem stumm sich Neigenden, wenige knappe, stille
Weisungen gegeben hatte, und es ging dann wie ein triumphierendes Fragen
und Erwidern vom Aug des einen zum andern.

In den ersten Nachtstunden sollten in Stuttgart die Häupter der
Verfassungspartei verhaftet werden und die würzburgischen und bayrischen
Hilfstruppen ins Herzogtum einrücken. Bis der Kurier mit der Meldung
käme, daß der Putsch soweit planmäßig geglückt sei, wollte Karl
Alexander unter seinen Gästen bleiben, mit dieser Gewißheit schlafen
gehen. Er hatte die neue Sängerin in sein Schlafgemach bestellt, die
Demoiselle Teresa, eine dralle, heißäugige, warmhäutige Person. Schon
die beiden letzten Jahre durch hatte er sich gewöhnt, vor jedem Beilager
mit einer neuen Frau ein Aphrodisiakum zu nehmen, denn er hätte es nicht
ertragen, hätte nicht jede neue Frau seine Männlichkeit für besonders
stark halten müssen; heute, nach der Abschiedsnacht mit Marie Auguste,
befahl er dem Schwarzbraunen, die Dosis zu verstärken.

Der Kurier mit der Glücksnachricht kam nicht und kam nicht. Die Unrast
des wartenden Herzogs fuhr den Gästen kribbelnd in die Glieder, zuckte
durch den ganzen Saal. Draußen der Sturm hielt in gleicher Kraft an,
Regen prasselte, einmal auch Hagel gegen die Scheiben; den Rauch der
schlecht ziehenden Kamine hatte man nicht ganz aus den Räumen verjagen
können. Wohl brannten Myriaden Kerzen, Musik, immer üppiger, klang, aus
den ältesten Fässern der erlesenste Wein wurde geschenkt, man hatte die
prunkendste Gala, die feiertäglichste Laune angetan; aber man kam über
eine fiebrige, erkrampfte Lustigkeit nicht hinaus.

Karl Alexander hielt Cercle, stellte seinen Gästen lärmende, huldvolle
Fragen, um dann plötzlich zu versinken, ihre Antworten zu überhören, jäh
abzubrechen. Der Mameluck glitt lautlos heran, meldete, die Demoiselle
Teresa sei im Privatkabinett. Der Herzog, ungeniert, sagte: „Das Mensch
soll warten!“, setzte sich mit Süß zum Jeu. Der Mameluck brachte ihm, in
silberner Tasse, das Aphrodisiakum. Stand still, demütig. „Hast du’s
auch genügend stark genommen?“ fragte Karl Alexander. „Ja, Durchlaucht,“
erwiderte mit seiner rauhen, gleichmütigen Stimme der Mameluck.

Karl Alexander stürzte den Trank hinunter. Spielte. Gewann stark. Blieb
unbeteiligt, abwesend. Den grünen Galarock zurückgeschlagen, die eine
Hand bald ruhend auf der gelben Hose, bald nervös mit der goldenen Kette
spielend, machte er lange Pausen zwischen Stich und Schlag. „Daß der
Kurier nicht kommt!“ fieberte er. „Der Sturm,“ begütigte Süß, „die
aufgeweichte Straße.“ Der Schwarzbraune war wieder da, mit seinem
stillen, gleitenden Schritt. Meldete, die Demoiselle warte noch immer.
„Soll sich ausziehen derweil!“ schrie der Herzog. „Ich kann meine
Depeschen nicht herhexen.“

Ein Kreis ehrerbietiger Zuschauer stand um die Spielenden, begleitete
das Jeu mit etwas gekünstelten, krampfhaften Witzen. Der Herzog schlug
eine siegreiche Karte auf, strich wieder einen Hügel Dukaten ein. „Heut
mußt du mir einen Teil wieder hergeben, Jud,“ lachte er, „des, was du
mich beschissen hast.“ „Heut tu ich’s gern,“ sagte Süß. Die widrige
Stimme des Majors Röder knarrte: „Wenn’s so Leib an Leib geht, dann tut
sich der Jud schwerer mit dem Bescheißen. So von der Ferne her mit
Papieren und Tricks und ohne daß man dem andern muß ins Gesicht sehen,
geht’s leichter.“ Auch den nächsten Schlag verlor Süß. Der Herzog sah
den Architekten Retti unter den Umstehenden, warf ihm hin: „Wenn das so
weiter geht mit meinem Schwein, dann machen wir den Umbau, den Er für
die Galerie projektiert.“ Der Architekt lachte laut, beflissen. Dom
Bartelemi Pancorbo sagte unversehens mit seiner dumpfen, modrigen
Stimme: „Den Stein verliert er nicht, der Jud.“ Und alle starrten
begehrlich und verträumt auf den Solitär an der Hand des Finanzdirektors
und sahen, wie verwirrend in ewigem Wechsel die Strahlenbündel daraus
schossen.

Endlich war der Mameluck wieder hinter dem Herzog, meldete: „Man ist
da.“ Karl Alexander, mit gespielter Lässigkeit, warf die Karten
zusammen, schob dem Süß den ansehnlichen Haufen gewonnenen Geldes zu:
„Da, Jud! Die Galerie laß ich später bauen. Das verehr ich Ihm.“ Süß,
wohlwollend fast und amüsiert, dachte: „Sieh an, schenken läßt er sich
nichts. Bezahlt mich, wo er glaubt, ich hab ihm ans Ziel geholfen, legt
noch ein Trinkgeld darauf. Dann sperrt er mich in die Kasematten und
steckt Bezahlung samt Trinkgeld wieder ein.“ Aufmerksam und dringlich
sah er den Herzog an, und der, wie gezwungen von seinem Blick, sagte
obenhin: „Kannst mitkommen.“ Der Schwarzbraune voran, dann hinkend,
schnaufend, rot Karl Alexander, zuletzt federnd, geschwellt, weiß, jung
der Jude, gingen sie.

Durch die sich neigenden Lakaien der Vorsäle erst, dann durch stille
Korridore, in denen nur der fetzende Atem des Sturms war, nach dem
andern Flügel des Schlosses in die Privatgemächer des Herzogs.
Arbeitszimmer, kleines Zwischenkabinett, das Schlafzimmer mit der
wartenden Frau. Der Mameluck riß die Tür zum Arbeitskabinett auf. Nicht
der Kurier war da, den Karl Alexander erwartete, sondern vier Männer,
die er nicht kannte. Zwei alte, mit eisgrauen Haaren, mager und
schmächtig wie Federkiele, die anderen gedrungen, von lümmelhaftem,
proletarierhaftem Gehabe. Alle vier waren stumm, verneigten sich, die
jüngeren schwer und plump, die älteren hastig und wiederholt, von den im
Windhauch der offenen Tür flackernden Kerzen wild beschattet und
erhellt.

Der schäumende, in seiner Erwartung betrogene Herzog schrie, die Stimme
fast versagend vor Wut, den Mamelucken an: „Bist du verrückt? Läßt in
der Nacht, heut nacht, Gesindel zu mir?“ Schleuderte ihn mit einem
Fußtritt in den Winkel. „Der Kurier!“ brüllte er. „Wo bleibt der
Kurier?“

„Wir sind kein Gesindel,“ tat da einer von den Männern schwerfällig,
feindselig den Mund auf. „Wir sind von der Landschaft.“ Karl Alexander
fuhr auf ihn los, packte den stämmigen, lümmelhaften Menschen,
schüttelte ihn: „Wollt mich überfallen? Mich meucheln? Ketzer! Mörder!“
Er schrie und geiferte, daß die Sängerin nebenan, die nackend wartete,
sich ängstlich tief unter die Decken duckte, das Kreuz schlug. „Aber es
ist aus mit euch!“ brüllte der entzügelte Herzog weiter. „Vermodern bei
lebendigem Leib laß ich euch, Gesindel! Rottierer! Ketzer! Hunde! Zu
eueren sauberen elf Brüdern vom Ausschuß schmeiß ich euch in meine
tiefsten Kasematten!“

„Es ist nicht an dem, Herr Herzog,“ sagte da mit einer höflichen, feinen
Stimme einer von den Alten, „es ist durchaus nicht an dem.“ Und er
verneigte sich viele Male. „Es ist so, daß mit Eurer Durchlaucht
allergnädigstem Permiß niemand heut nacht in Stuttgart verhaftet wird.
Es werden auch sehr wenig bayrische und würzburgische Truppen einrücken,
und was unter der Losung: Attempto! eingetroffen ist, sind mit Eurer
Durchlaucht allergnädigstem Permiß zur Hälfte evangelische Brüder. Und
wenn auch der Herr Kommandant Röder hier ist, das Stadtreiterkorps ist
darum nicht weniger in Bereitschaft und wird die Stadt unter allen
Umständen halten.“

Süß selber hätte nicht sachlicher, schärfer, mit weniger Worten darlegen
können, wie in den Grund hinein der Putsch verraten und vertan war, als
der kleine, hagere Mann, der sehr höflich und mit vielen Kratzfüßen und
Permiß-Einholungen noch mehr Details aufzählte. Aber er konnte nicht zu
Ende kommen und zum Zweck seiner Rede; denn der Herzog hatte nur die
ersten Sätze gehört; dann begab sich mit ihm eine erschreckende
Veränderung. Die Hand, die den gedrungenen, proletarisch aussehenden
Deputierten noch immer festhielt, ließ allmählich locker, das Gesicht
lief blaurot an, ein seltsames, wundes, tierhaftes Rasseln kam aus der
Brust, der Mund schnappte hilflos, und unversehens lag der schwere Mann
auf dem Boden, verkrampft und gräßlich entstellt. Die vier Bürger, wie
sie das sahen, fürchteten, man werde ihnen eine Schuld geben, das Schloß
war voll von Feinden, sie waren von dem Mamelucken auf geheimnisvolle,
verdächtige Art, ungemeldet, durch eine Hintertüre eingelassen worden,
sie besorgten, sie möchten mißhandelt oder gar kurzerhand erschlagen
werden; sie machten sich eilends fort und waren froh, als sie in Sturm
und Regen, abseits haltend, ihre Kutsche fanden und zitternd vor Frost
und Erregung glücklich wieder auf dem Weg nach Stuttgart waren.

Karl Alexander lag indes auf dem Boden, allein mit Süß und dem
Schwarzbraunen. Ueber der mächtigen, behaarten Brust hatte er sich die
Kleider bis aufs Hemd aufgerissen. Verstört lauschte von nebenan und
sich duckend das nackte Mädchen auf das wilde, tierhafte Rasseln, das
von ihm kam. Mit unendlicher Mühe schickte er sein erstarrendes Aug mit
einer wilden, grenzlos haßvollen Frage auf die Suche. Süß, ihm
entgegenkommend, sagte: „Ja, Herr Herzog.“

Der Jude wußte nicht, ob er das so gewollt hatte oder wie überhaupt er
gewollt hatte, daß der Herzog Verrat und Zerschmetterung des Putsches
aufnehmen solle. Er fragte sich auch nicht, ob die Ermattung durch den
Karneval oder das Aphrodisiakum mitschuld waren an diesem Zusammenbruch,
oder ob er allein ihn und willentlich so gewirkt habe. Wie getrieben
hatte er alles so geordnet, wie es dann kam, es so gelenkt, daß der
erhitzte Herzog statt des erwarteten Glücksboten die nächtliche
Unheilsdeputation vorfand. Daß er ins Herz treffen, daß er Sinn und
Wesen des Gegners für immer lähmen und zermalmen mußte, war gewiß. Kam
nun auch der äußere Zusammenbruch hinzu, so war das nicht gewollt, doch
nicht unwillkommen.

Mit aller Kraft hob er den schweren Leib in einen Lehnstuhl, warf dem
Schwarzbraunen hin: „Es wird gut sein, du holst den Pater Kaspar.“
Zögernd nur entfernte sich Otman und ließ den Juden mit dem Sterbenden
allein.

Vereisend hörte die Sängerin im Nebenzimmer, wie eine leise, von einem
wilden Gefühl bis zum Zerreißen gespannte, weißbrennende Stimme auf den
jetzt stummen Herzog einsprach. Die einzelnen Worte konnte sie nicht
verstehen; aber sie erstarrte vor dem grauenvollen, hassenden Triumph
dieser heißen, flüsternden Stimme.

Es sprach aber der Jude dies: „Herzog! Grober, einfältiger Herzog!
Dummer, stier-tölpischer Karl Alexander! Jetzt möchtest du die Ohren
zumachen, was? Möchtest dich davonmachen und mich nicht mehr hören?
Möchtest beten und dir vom Beichtiger Linderung und ölige Verzeihung
eintröpfeln lassen? Aber das konzedier ich dir nicht. Ich laß dich nicht
sterben, eh daß du mich gehört hast. Verdreh die Augen, raßle mit all
deiner Lunge: du mußt mich hören. Ich spreche ganz leise, ich hebe die
Stimme nicht, aber deine Ohren und dein freches, gewalttätiges Herz sind
doch voll davon. Und du mußt ganz still halten und darfst nicht sterben
und mußt mich hören.

Ja, das Kind ist anders gestorben. Warst hinter ihr her mit Hussa und
Gegröhl, dein verfluchter, stinkender Atem war über ihr; aber sie hat
dürfen lächeln und leicht sein und tausend gute Engel streckten ihr die
Arme entgegen. Und du bist vor der Toten gestanden mit deinem ratlosen,
dummen Metzgergesicht, und wie ich dir nicht hineinspie, hast du
geglaubt, jetzt ist alles gut und es ist nichts gewesen. Sieh, Karl
Alexander, sieh, du dummer, tölpischer Herzog, ich bin dir nicht in das
geile Gesicht gesprungen damals, so einfältig hab ich es nicht gemacht,
ich hab dich mir erst zurechtgerichtet, hab dich präpariert, daß du
aussähest wie ein Mensch, ja wie ein Fürst. Bäumst du hoch? Schnaufst
du? Ja, da liegst du, ein trauriges, lächerliches Stück Fleisch, höchst
ridikül vor dir und den anderen. Denn sieh, du armer Narr, deine großen
Gedanken, daß du zum schwäbischen Louis Quatorze dich recken solltest,
deine Cäsar-Träume, die hab ich ja in dich hineingeträumt. Du warst
nichts als ein kleiner, gewalttätiger Zufallsherzog all deine Tage, und
ich hab dich lassen tanzen.

Glotz mich an mit deinen großen Augen. Ich drück sie dir noch nicht zu,
ich bin noch nicht am Ende. Sieh, gerade mein Schlechtestes hab ich in
dich hineingeträufelt, meinen verworfensten Samen. Ich hätt es können
wirken, daß du mich vor aller Welt umarmtest und Bruder nanntest; ich
hätt dir nur müssen die Papiere zeigen, daß ich ein Sohn vom
Heydersdorff bin, ja, dem Baron und Marschall und Christen. Aber das hab
ich für mein schlechtestes Teil geachtet und hab es ganz in dich
hineingegossen und hab dich tanzen lassen und dich gemästet, bis daß du
reif warst.“

Er ließ ab von dem Sterbenden, versank; dann wieder begann er,
verändert, milder: „Ja, es hat mich zu dir gezogen, ich hätte können
dein Freund sein. Aber du, wenn du so was gespürt hast, hast dich
gewehrt und dagegen geknurrt, und nur mein Schlechtes hast du
aufgenommen und es blühen lassen in Schuß und Saft. Du großer Herr und
Held, du deutscher Louis Quatorze! Du armer Hahn und Narr!“

Draußen auf dem Korridor hastige, erregte Stimmen. Der Doktor Wendelin
Breyer kam, der Kammerdiener Neuffer; hernach auch Pater Kaspar, der
Beichtiger; er war nicht so leicht zu finden gewesen, er war in der
Konditorei gesessen mit dem unscheinbaren, kluggesichtigen Würzburger
Geheimrat Fichtel, der, nicht angesteckt von der allgemeinen Unruhe, den
Triumph dieser Nacht auskostend, behaglich viele Tassen seines braunen
Kaffeetranks schlürfte. Jetzt stürzte das alles her, betätigte sich
hastig, hilflos, sinnlos um den Verlöschenden, grausam Entstellten,
befragte verstört den Süß, der lässige, flüchtige Auskunft gab und sich
bald unbemerkt aus dem Getrieb um den Sterbenden fortmachte. Im
Nebengemach die Sängerin zog sich an. Die leise, heiße, hassende, sich
einfressende, triumphierende Stimme haftete ihr, sie übergrausend, im
Ohr; fahl, fröstelnd, geschüttelt von großäugigem Entsetzen, schlüpfte
sie unordentlich in ihre Kleider, hastete, die unheimliche Stimme hinter
sich, geduckt über die Korridore, atmete befreit, als sie vor dem Tor
stand, das Schloß im Rücken, im stoßenden Wind.

Der Doktor Wendelin Breyer wollte den Herzog zur Ader lassen. Aber es
kam nicht soweit. Der Mameluck, mit ihnen zurückgekommen, war still ganz
nah an den Mann im Lehnstuhl herangetreten; mit gespannter, grausamer
Sachlichkeit beschaute er die krampfhaft geballten Hände, das
aufgedunsene, blauschwarze Gesicht, die vorstehende Zunge, die graß
offenen, weit herausgequollenen Augen. Dann mit seiner dunklen,
sonderbar rauhen Stimme sagte er so plötzlich, daß alle zusammenfuhren –
die meisten hatten ihn überhaupt noch nie sprechen gehört –: „Er ist
tot.“ Dem Doktor Wendelin Breyer blieb nichts übrig, als das gleiche zu
konstatieren.

Während der Arzt noch, die hohle Stimme tief aus der Brust
hervorgrabend, etlichen vagen Kommentar stammelte: heftig ausgebrochener
_Spasmus diaphragmatis_, Steckfluß, _stagnatio sanguinis plenaria_, –
still und höhnisch schaute der Schwarzbraune auf den verwirrten, sich
abarbeitenden, wichtig sich habenden Mann – raunte es durch die Gänge,
flog es durch die Vorzimmer, rief es der Zeremonienmeister in den
Ballsaal: „Der Herzog ist tot.“ Die Musik brach ab. Das ungeheure,
lähmende Entsetzen, die verfahlten, verzerrten Gesichter überall. Das
ratlose Gewimmel, Durcheinanderhuschen, Sich-in-die-Ecken-drücken. Das
verlegene Von-nichts-wissen-wollen der Gäste, der kaiserlichen,
bayrischen, würzburgischen Herren. Die Offiziere standen herum wie
dumme, große, bösartige Raubtiere, hinter denen unversehens eine Falle
zuklappt. Solcher verwünschte Zufall just in diesem Moment konnte jedem
einzelnen an Stellung nicht nur und Besitz, nein, ans Leben gehen. Sogar
der kleine Geheimrat Fichtel verlor die Fassung; seit Jahrzehnten hatte
er vor sich selber und aller Welt sich beherrscht; jetzt bekam er mit
einem ein hartes, verkniffenes, keifendes Bauerngesicht und fluchte
leise und unflätig vor sich hin. Erst nach zehn Minuten hatte er sich so
weit, daß er in Kälte und Sachlichkeit denken konnte. Er überlegte, das
Testament, das er dem Toten abgerungen, werde nun doch nicht mehr viel
nützen; es blieb nur übrig, die ganze Maschinerie sofort stillzulegen,
möglichst alle Spuren von Würzburg her zu verwischen und mit gutem
Anstand, unkompromittiert, aus der Affäre herauszukommen.

Süß stand derweilen allein in einem verlorenen Seitenkabinett. Er
kümmerte sich um nichts, das Auf und Ab der allgemeinen Erregung schlug
nicht bis hierher. Der Sturm hatte sich ein wenig gelegt. Der Jude sah
nichts, hörte nichts, achtete nichts, alles um ihn versank. Er wartete.
Nun wird, jetzt gleich, das Kind da sein, um ihn sein wie die liebe
Luft, lieblich in ihn einströmen, ihn leicht und schwebend machen. Er
saß, still, mit einem gelösten, fast törichten Lächeln und wartete.

Sie kam nicht. Nichts kam. Er fühlte sich mit jedem rinnenden Augenblick
kälter, leerer, schwerer werden. Und plötzlich wußte er, sie wird nie
kommen. Er sah den Herzog, das schwarzblaue, entstellte Gesicht, die
heraushängende Zunge, die vorquellenden Augen. Uebelkeit fiel ihn an. Er
erschrak. Er begriff nicht mehr, wie ihn das hatte ausfüllen, ihn hatte
hochtragen können. Was denn, um Gottes willen, hatte das mit dem Kind zu
tun? Das Kind war weiß, sänftigend, mondstill. Und sein Handel mit dem
Herzog, das violettrote Meer, sein Brausen, sein wilder Geruch, ja, in
welcher hirnrissigen Anwandlung hatte er denn geglaubt, darüber zu dem
Kind zu kommen? In dumpfer Angst suchte er Zusammenhänge, begriff sich
nicht mehr. Seine Zwiesprache mit dem sterbenden Karl Alexander, die war
ein wildes Zucken und Verebben gewesen wie ein Beilager mit einer Frau,
aber kein Schweben und Gelöstsein. Und jetzt war er dumpf, traurig, voll
Uebelkeit und weiter weg von dem Kind als je.

Es wehte ihm den Nacken hinauf, feuchtkalt. Er hob den Rücken,
überfrostet, wie in Abwehr. Ein Gesicht schaute ihm über die Schulter.
Es war sein eigenes Gesicht.

Er schüttelte sich, stand auf. Der Sturm hatte wieder eingesetzt; er
schloß fester die Fenster. Da war eine Stimme im Wind, war in seinem
Ohr, war im Zimmer, eine mißtönige, traurige Stimme, die Stimme des
Oheims. Sie war nicht laut, aber sie füllte das Zimmer ganz an, sie
füllte das Schloß an, die ganze Welt war voll von dieser Stimme. Da
hatte er Gewißheit: er war falsch gegangen. Alles, was er gedacht,
gewirkt, getrachtet hatte, sein Handel mit dem Herzog, sein ganzer
künstlicher Turm und Triumph war alles falsch und Irrgang gewesen.

Seltsamerweise war er nicht enttäuscht von dieser Erkenntnis oder gar
empört. Nein, es war gut so. Er sah sich wiederum schreiten in jener
stummen, schattenhaften Quadrille, Rabbi Gabriel hielt seine rechte, der
Herzog seine linke Hand. Sie schlängelten sich, machten ihre Pas,
verneigten sich. Aber heute war keine Qual in dem nebelhaften, farblosen
Bild. Denn nun lösten sich die Hände, die Tanzenden sahen sich an,
still, ernsthaft, ohne Feindschaft, sie nickten einer dem andern ein
letztes Mal zu, dann gingen sie auseinander.

Eine grenzenlose Mattigkeit fiel ihn an. Nie in seinem Leben war er so
ausgehöhlt von dinghafter, leibhafter Schwäche und Müdigkeit gewesen. So
mußte es sein, in lauem Bad sitzen und aus geöffneten Adern, ganz
langsam, das Leben entströmen lassen. Dieses Schmelzen, Weichwerden,
Zusammenstürzen in ihm. Dieser süße, ziehende, lüstige, alle Glieder
pressende, reibende, lösende Schmerz. Dieses Sichaufgeben,
Stürzen, Getragensein. Dieses Nichtwollen, dieses zum erstenmal
Sichtreibenlassen, dieses selige, willenlose Vergleiten, Verströmen. Als
entfließe sein Blut und mit ihm aller Drang und alle Sucht, fühlte er
sich sinken in glückhafter, schmerzhafter, grenzloser Erschlaffung.

So fand ihn kurze Zeit später der alte, klapprige Leuchterbeschließer,
der mit dem Löschhut kam, um das Kabinett finster zu machen. Erschreckt,
wie er den blassen, hingesunkenen Mann erkannte, ließ er die Stange
fallen, machte: „Jesus, der Herr Finanzdirektor!“ Aber der richtete sich
matt hoch und sagte, er solle ihm was zu essen bringen, was immer, es
sei ihm schwach vor Hunger. Der Alte, betreten, sich bekreuzigend,
machte sich fort, brachte das Verlangte. Süß, während er mit den Händen,
ziemlich gierig, aß, sagte dem Alten, er solle sich in seiner
Verrichtung nicht stören lassen. Der stammelte, das gehe doch nicht an,
er könne doch nicht den Herrn Finanzdirektor so im Dunkeln –. Aber Süß
unterbrach ihn: „Lösch Er nur Seine Lichter und kümmer Er sich nicht um
mich.“ Verstört machte sich der Alte an seine Arbeit. Der Sturm hatte
wieder mit Macht und Heulen eingesetzt. Süß aß, kaute, schlang. Der Alte
beschleunigte seine Hantierung, stieg auf die Leiter, löschte, schielte
nach dem Finanzdirektor. Der aß immerzu, eilfertig, schlang, schmatzte.
Schließlich, mit einer merkwürdig lustigen Stimme, sagte er: „Häng Er
Sein Herz nicht an Menschen! Das steht doch im Neuen Testament, was?“
„Ich versteh Euer Exzellenz nicht,“ stotterte ängstlich der Alte. „Laß
Er’s gut sein,“ sagte Süß, die letzten Bissen kauend, „und leucht Er
mir!“ Das Kabinett blieb im Dunkeln; geführt von der kleinen Laterne des
Mannes, schritt Süß durch finstere Saalfluchten in den Haupttrakt des
Schlosses.

Hier saßen, in einem Nebenraum, die Führer des katholischen Projekts,
Generale, Minister. Sie waren lauter Württemberger unter sich. Die
würzburgischen und bayrischen Herren, der Gesandte der Apostolischen
Majestät, sie hatten sich alle, ach wie hurtig! trotz Sturm und Wetter
davongemacht; sogar der Astrologus des Fürstabts von Einsiedeln mitsamt
seinem Fensterschweiß, Kolben, Dreiecken, vielfigurigem Hemd war,
ungeachtet er die Stunde als sternrecht befunden hatte, eilends
verschwunden. Da saßen nun die schwäbischen Herren, fahl, schwitzend, in
dicker, angestrengter Ratlosigkeit. Atmeten auf, als Süß kam, schauten
ihm als dem Retter in gespannter Hoffnung entgegen.

Der Jude schickte lind, ruhig, fast lächelnd seine braunen Augen über
die hilflose Runde. Sagte dann zu dem massigen Major Röder, der mehr als
die anderen stier und dumm dasaß: „Sie sehen nicht recht klar, Herr
Major, was in dieser seltsamen Situation zu tun ist?“ Er trat sehr nahe
an den stumpfen, verständnislos schauenden Mann und sagte, sehr
liebenswürdig: „Verhaften Sie mich: und wer immer Oberhand behält, Sie
sind für alle Fälle salviert.“ Das sagte er ganz leicht, höflich, fast
konversierend.

Verblüfft schauten die Herren. Aber dann stieg es auf, stieg es in ihre
Augen, ein hartes, arges Glitzern. Es war nicht ganz klar, wo der Jude
hinauswollte; aber soviel war gewiß: wenn man ihn packte, wenn man ihn
festsetzte, dann war einer da, der ganz vorne stand, auf den alle Wut
zuerst sich stürzen, alles Uebelste abgeladen werden konnte. Eine lange
Minute war es totenstill in dem Raum. Alle, mit den gleichen Worten
fast, in der gleichen Folge fast, dachten die nämlichen Gedanken. Und
alle mündeten in den Entschluß: Ja! Den Juden packen! Das ist die
Rettung! Der Jud muß hängen!

Und auf solche Art war doch was getan. Auf solche Art saß man doch nicht
länger in dieser drückenden, albernen, beschämenden Angst. Man stellte
doch, Kreuz und Türken! in der Bataille seinen Mann: was war denn das
für ein dummes, dreckiges, hosenbekleckerndes, hündisch übles Gefühl
gewesen, in das man sich da hatte hineinjagen lassen, das einem so
widerwärtig Herz und Magen heraufgekrochen war. Herrlich, daß man jetzt
auf so gute Manier aus diesem Schweinezustand herauskam. In einer Minute
wird man die ganze scheußliche, jämmerliche, lamentable Depression
hinter sich und vergessen haben.

Und da stand auch schon der Major Röder auf. Er war ganz, vor sich und
den anderen, Patriot, Christ, Soldat. Massig kam er, charaktervoll, von
seinem Recht und seiner Biederkeit innig überzeugt, auf Süß zu, legte
ihm die unförmige, behandschuhte Tatze auf die schlanke, elegante
Schulter, öffnete schwer den harten Mund: „Im Namen der Herzogin und der
Verfassung: ich verhaft Ihn, Jud.“

In einem einzigen Augenblick hatte sich die beklemmende Stille in
tobendes, sieghaftes, tierisches Gröhlen gelöst. Der Jude lächelte
still, einsam, sehr fern. Durch kotiges Geschimpf, ihn stoßend und
tretend, mühten sich die Herren, das Bild dieses Lächelns nicht in ihr
Inneres dringen zu lassen.




                        Fünftes Buch Der Andere


Wo Morgenland und Abendland ineinandergehen, winzig klein, liegt das
Land Kanaan. Und Mittagland, das uralte Mizraim, streckt seine Zunge
vor, leckt hinein in die Bindung. Wo die Wege des Westens die Wege des
Ostens treffen, liegt die Stadt Jerusalem, die Burg Zion. Und wenn sie
sich zum Gotte Israels bekennen, dem Einen, Ueberwirklichen, Jahve, bei
Sonnenaufgang und Sonnenuntergang, dann stehen die Juden mit
geschlossenen Füßen und schauen nach der Stadt Jerusalem, nach der Burg
Zion, die des Westens schauen nach Ost, die des Aufgangs nach West, alle
zur gleichen Stunde, alle nach der Stadt Jerusalem.

Vom Abendland her schlägt eine wilde, ewige Welle nach dem Lande Kanaan:
Durst nach Leben, nach Persönlichkeit, Wille zum Tun, zur Lust, zur
Macht. Raffen, an sich reißen, Wissen, Lust, Besitz, mehr Lust, mehr
Besitz, leben, kämpfen, tun. So klingt es vom Westen her. Aber im Süden
unter spitzen Bergen liegen in Gold und Gewürz tote Könige, der
Vernichtung herrisch ihren Leib versagend; in die Wüste gesetzt, in
kolossalischen Alleen höhnen ihre Bilder den Tod. Und eine wilde, ewige
Welle schlägt von Mittag her nach dem Lande Kanaan: wüstenheißes Haften
am Sein, schwelende Begier, nicht die Form und Bildung, nicht den Körper
zu verlieren, nicht zu vergehen. Aber von Ost her klingt sanfte
Weisheit: Schlafen ist besser als wachen, tot sein besser als lebendig
sein. Nicht widerstreben, einströmen ins Nichts, nicht tun, verzichten.
Und die milde, ewige Welle verebbt von Morgenland her nach Kanaan.

Ewig fluten die drei Wellen über das kleine Land und münden ineinander;
die helle, rauschende vom Wollen und Tun, die heiße, glühende vom
herrischen Nicht-dem-Tod-sich-fügen, die milde, dunkle vom Verströmen
und Verzichten. Still und aufmerksam liegt das winzige Land Kanaan und
läßt die Wellen über sich hin und ineinander fluten.

In dem winzigen Land, helläugig, hellhörig, saß das Volk Israel. Lugte
nach Osten, lauschte nach Westen, spähte nach Mittag. Es ist ein so
kleines Volk, und es sitzt zwischen Kolossen: Babel-Assur, Mizraim,
Syrien-Rom. Es muß scharf aufpassen, will es nicht unversehens zerdrückt
werden oder in den Riesen zergehen. Und es will nicht zergehen, es will
dasein, es ist ein kluges, kleines, tapferes Volk, es denkt nicht daran,
sich zerdrücken zu lassen. Die drei Wellen kommen, in ewigem Gleichmaß,
immer wieder. Aber das kleine Volk hält stand. Es ist nicht dumm, es
wehrt sich nicht gegen das Unmögliche; es duckt sich, wenn eine Welle
gar zu hoch einherkommt, und läßt sich ruhig bis über den Scheitel
überspülen. Aber dann taucht es wieder hoch und schüttelt sich ab und
ist da. Es ist zäh, aber nicht töricht obstinat. Es gibt sich allen
Wellen hin, doch keiner ganz. Nimmt sich aus den drei Strömungen, was
ihm tauglich scheint, paßt es sich an.

Die ständige Gefährdung zwingt das kleine Volk, keine Bewegung der
gigantischen Nachbarn zu übersehen, immer vorsichtig zu spüren, zu
wittern, zu sichten, zu erkennen. Sichtung, Einordnung, Erkenntnis der
Welt wird ihm zur Natur. Es wächst ihm eine große Liebe zum Mittel
solcher Erkenntnis, zum Wort. Durch Religionsgesetz ächtet es den
Analphabeten, Kenntnis der Schrift wird göttliches Gebot. Es zeichnet
auf, was ihm die drei Wellen bringen. Wandelt in eigene, selbstschaffene
Worte die helle, schmetternde Lehre vom Tun, die dumpfe, schwelende vom
Trotz zur Unsterblichkeit, die linde, verrieselnde von der Seligkeit des
Nichtwollens und Nichttuns. Und das kleine Volk schreibt die beiden
Bücher, die von allen am meisten das Gesicht der Welt veränderten, das
große Buch vom Tun, das Alte Testament, und das große Buch vom Verzicht,
das Neue. Trotz zur Unsterblichkeit aber bleibt der Grundton in allem
seinem Leben und Wort.

Die Söhne des kleinen Volkes gingen aus in die Welt und leben die Lehre
des Westens. Wirken, ringen, raffen. Doch sie sind trotz allem nicht
recht heimisch im Tun, sie sind zu Hause auf der Brücke zwischen Tun und
Verzicht. Und immer wenden sie sich, schauen zurück nach Zion. Oft wohl,
in der Erfüllung des Siegs, in der Erkenntnis der Niederlage, mitten im
rasendsten Lauf bleiben sie stehen, überschauert, hören aus tausend
Schällen heraus eine ganz leise, verrieselnde Stimme: nicht wollen,
nicht tun, verzichten auf das Ich.

Und mancher von ihnen schreitet den Pfad ganz aus: vom rasenden Wirbel
des Tuns, aus Macht, Lust, Besitz über den Trotz gegen die Zerwesung zur
seligen Ledigung und Lösung, zur Verebbung in Nichtwollen und Verzicht.

                   *       *       *       *       *

Durch Nacht, Wolken, Sturm jagten die Kuriere nach Stuttgart. Zu den
Herren des Parlaments, zu Remchingen, zur Herzogin. Sie überholten die
Kutsche mit den Deputierten, die beim Herzog gewesen waren. Vor den
Deputierten schon passierte die Kunde vom Tod Karl Alexanders das Tor,
flackerte schüchtern durch die dunkle, stille Stadt, in der doch überall
Geraun und Fieber war. Auf die Straßen, zum Nachbarn, eilten die Bürger.
Ist es wahr? Die Strafe Gottes, der sichtbarliche Finger des Herrn. So
erschütternd groß und unwahrscheinlich die Erlösung. Aber ist es auch
wahr? Ist es keine Falle? Zaghafte Lichter brannten auf in den Häusern.
Verstärktes Geraun, erste, unterdrückte Freudenrufe. Auf einmal zuckte
ein Gerücht auf, alles wieder austretend: es war nur ein Anfall, der
Herzog ist zum Leben zurückgebracht. Wie sie nach Hause schlichen, sich
duckten, die Lichter löschten. Bis endlich, endlich Gewißheit kam,
unzweifelbare Nachricht, vom Rathaus herab verkündet wurde: der Herzog
ist tot. Jetzt toste der langgezügelte Jubel los. Umarmen, Beten. Freude
auf allen Gesichtern als der Geretteten. Lichter und Feiertag. Der
schweinsäugige Konditor Benz malte, mit seinen Kumpanen aus dem Blauen
Bock, ein Transparent, auf dem über einer Kirche mit zwei Türmen ein
geflügelter Teufel einen Menschen wegtrug. Untenhin mit riesigen Lettern
setzte er den Reim: „Schaut, wie den Renegat ums Gold / Leibhaftig hier
der Teufel holt.“ Mit freudezitternden, schwitzenden Händen stellte er
das Transparent ins kerzenstrahlende Fenster, jubelte, wie die Menge
davor stehenblieb, den Reim durch die Stadt trug. Bald hieß es überall,
den Herzog habe der Teufel geholt. Habt ihr nicht gehört, was für
schwarzblaues, gräßlich entstelltes Gesicht die Leiche hat? Mit den
Krallen erwürgt hat Beelzebub den ketzerischen Fürsten.

In flatteriger Fassungslosigkeit saß Marie Auguste in ihrem Kabinett. Um
sie der Hofkanzler Scheffer, der General Remchingen, ihr Beichtiger, der
Kapuzinerpater Florian. Sie saß in einem entzückenden Negligé, das heute
früh erst durch Spezialkurier aus Paris angelangt war, und sie mußte
immer denken, wie schade es sei, daß sie das Negligé nicht schon einen
Tag vorher gehabt hatte. Dann hätte sie es in jener Abschiedsnacht
getragen und Karl Alexander hätte es noch gesehen. Nun war er gräßlich
tot und wird sich nie an keinem Negligé und keiner Frau mehr freuen. Sie
empfand es wie eine gute Tat, daß sie wenigstens in der letzten Nacht
Karl Alexander so willig gewesen war. Von unten her dröhnte der Jubel
der Stadt über den Tod des Herzogs.

Der massige Remchingen, in aller Angst und Betretenheit unwillkürlich
und ohne Gedanken an den nackten Armen Marie Augustens fressend,
knurrte, berstend vor machtloser Wut: Dreinhauen! Dreinhauen! Trotz
allem das Projekt durchführen. Man habe die Soldaten. Er stehe für die
Soldaten. Schön, ein paar Regimenter werden meutern. Er werde füsilieren
lassen. Man vereidige eben auf die Herzogin. Semiramis. Elisabeth.
Katharina. Dreinhauen! Dreinhauen! Aengstlich wehrte der schlotterichte
Hofkanzler. Nur um Gottes willen jetzt kein Blutvergießen. Der Putsch
sei erledigt und vorbei. Nur behutsam jetzt und legitime. Alles
legitime. Das Testament gebe Handhaben. Aehnlich argumentierte Pater
Florian, doch bestimmter und minder furchtsam. Die rasche Phantasie des
Kapuziners spann an einer luftigen Kette. Er, der staatskluge Mann, als
Beichtiger der regierenden Herzogin, an dieser vielleicht wichtigsten,
aussichtshellsten Stelle im Reich. Er träumte sich schon, während er
leise, vorsichtige Worte setzte, als deutschen Richelieu oder Mazarin.
Aber Marie Auguste war, während ihr pastellfarbener, kleiner
Eidechsenkopf aufmerksam zu lauschen schien, sehr abwesend, sie dachte
an Karl Alexander, an das Negligé, an den zu bestellenden Witwenschleier
– man konnte das sehr pikant und kleidsam machen, selbst die häßliche
Herzogin von Angoulème hatte gut darin ausgesehen – und nachdem die
Herren höchst positive Vorschläge gemacht hatten, sagte sie unvermittelt
mit kleiner, wichtiger Stimme: „_Que faire, messieurs? Que faire?_“

Der engere Ausschuß des Parlaments trat noch in der Nacht zusammen; auch
anderen Parlamentariern konnte man es nicht verwehren, an der Sitzung
teilzunehmen. Dieser wichtig sich gehabende Jubel, dieses Machtgespreiz.
Die Herren taten so, als sei der Tod des Herzogs ihr persönliches
Verdienst, als hätten sie umsichtig und staatsklug diese einfachste
Lösung der Krise herbeigeführt. Der Parlamentarier Neuffer glaubte
wirklich, er sei der Urheber der absonderlichen Errettung. Düster
phantasierend spann er sich, Tatsächliches und Gehörtes umbiegend und
geheimnisvoll belichtend, eine abenteuerliche Intrigengeschichte
zusammen, und er saß als Spinne und Fadenlenker mitteninne. Hatten nicht
seine dringlichen Reden den Kammerdiener Neuffer, seinen Vetter, von der
Verderblichkeit des Despoten überzeugt, ihn, freilich ohne daß er es
eingestand, zur Sache der Verfassungspartei bekehrt? Zweifellos hatte
der vertraute Diener die Dosis des Aphrodisiakums so verstärkt, daß bei
der Lebensweise und der Verfettung des Herzogs der Schlag mit
Notwendigkeit eintreten mußte. Er hatte schon bei Medizinern
herumgefragt; alle hatten es ihm bestätigt, daß unter so beschaffenen
Umständen die Katastrophe eintreten mußte, wofern Gegenmittel nicht
sogleich zur Stelle waren. Und sie waren nicht zur Stelle, Karl
Alexander starb – war dies Zufall, ho? oder hatte vielleicht eine
sachte, kluge Hand es so eingerichtet? – Karl Alexander starb ganz
allein. Nicht einmal sein Beichtiger war da, seine Ketzerseele in den
Ketzerhimmel zu steuern; kein Lakai war auf den Korridoren, alle
Dienerschaft war – merkt ihr was? – im anderen Flügel des Schlosses, um
dem Tanzen zuzuschauen. Einsam, wie ein Hund, verreckte der Despot.
Diesen abenteuerlichen Roman, dem Wissenden schon dadurch hinfällig, daß
der Schwarzbraune und nicht der Neuffer den Trank gemischt hatte,
flüsterte, teuflisch und bedeutungsvoll grinsend, der finstere Mann
seinen Parlamentskollegen zu, und der Tod des Herzogs just in diesem
Moment war ja auch ein so unwahrscheinliches Glück, daß viele geneigt
waren, der Erzählung des dunklen Fanatikers zu glauben. Schon rückten
sie und doch bewundernd von ihm ab, und einsam sonnte sich der
Stuttgarter Brutus in seiner düstern Größe.

Die anderen, geschwellt, machten Pläne. Schon war die Freude über die
Errettung verdrängt von dickem Besitz-, Macht-, Rachegefühl. Ho! Jetzt
war man obenauf! Ho! Jetzt wird man heimzahlen, dem Juden, den Ketzern,
allen, vor denen man hat kuschen müssen. Es war klar, daß der Herzog
Rudolf von Neuenstadt Obervormund des kleinen Herzog-Nachfolgers werden
mußte, wie immer das Testament Karl Alexanders lauten mochte. Auf den
konnte man sich verlassen. Der war guter Protestant und von ihrer
Partei. Noch morgen wird man ihn beschicken. Und heute noch, heute nacht
noch wird man den Ketzern und Landverderbern und Judenzern zum Tanz
aufspielen. Ans Militär wagte man sich nicht heran; aber was an Zivil
von der Süßischen Partei in Stuttgart, nicht in Ludwigsburg, war, packte
man noch in derselbigen Nacht. Es war ähnlich wie nach dem Tode Eberhard
Ludwigs beim Sturze der Grävenizischen. Die Büttel und Gerichtsdiener
gingen herum, verhafteten, schleppten die Gestürzten, schief Blickenden,
wild Fluchenden, giftig Schimpfenden, verächtlich Bettelnden und
Lamentierenden durch das gaffende, höhnende, jubelnde Volk auf die
Wache. In Haft die Bühler, Mez, Hallwachs, in Haft die Lamprechts, Knab,
ja selbst der Hofkanzler Scheffer.

Knirschend schaute Remchingen zu. Ausdrückliche Ordre der Herzogin
verbot ihm, einzuschreiten. Aber sollen sie sich nur ans Militär wagen!
Einen einzigen von seinen Offizieren sollen sie anlangen mit ihren
stinkigen Pöbelfingern! Dann ist er nicht mehr zu halten, dann haut er
drein! Doch in weitem Bogen gingen die Beauftragten der Landschaft um
die Militärs herum.

Von Einem, merkwürdigerweise, sprach man in Stuttgart nicht oder nur
leise, ihn streifend, den Namen nicht nennend. Und doch war der Eine der
letzte Untergrund all ihrer Gedanken, heimliche Hoffnung der Herzogin
und der Militärs, heimliche Furcht des Parlaments und der Bürger. Was
tat Süß? Wo setzte er an? Wird er angreifen? Oder wie, der Aalglatte,
Teufelsgewandte, sich verteidigen? Er war in Ludwigsburg, man hatte
keinen Buchstab Nachricht von ihm, keine Depesche, nichts. Der erste
Schimmer des Tages graute herauf, ein warmer, regnichter Märzmorgen. Man
war todmüde und zerschlagen nach der wirren Nacht mit ihrem Auf und Ab,
streckte sich aufs Lager. Und noch immer keine Depesche von dem Juden.
Es war hinterhältig, rücksichtslos, gemein. In die ersten Träume hinein
glitt den verbissen Wütenden um die Herzogin, den triumphierenden
Parlamentariern, den Gestürzten, Verhafteten dumpf Furcht und Hoffnung:
Was tat Süß?

                   *       *       *       *       *

In Ludwigsburg diktierte der Doktor Wendelin Breyer den ärztlichen
Befund. Zusammen mit den Kollegen Georg Burkhard Seeger und Ludwig
Friedrich Bilfinger und in Gegenwart des Regierungspräsidenten von
Beulwiz und des Hofmarschalls von Schenk-Kastell hatte er die
Leichenöffnung vorgenommen. Alle drei hatten die Leibärzte, während sie
an der Leiche herumschnitten, die gleichen Gedanken: Ei du! Jetzt liegst
du fein still, stößt nicht mit dem Fuß, schmeißt mir keine
Medizinflasche an den Kopf. Aber ihre Mienen blieben ernsthaft und voll
gravitätischer Trauer, wie es Wissenschaftlern ziemt. Und jetzt
diktierte der Doktor Wendelin Breyer mit seiner hohlen Stimme und mit
großen, flatterigen Bewegungen das umständliche und gewissenhafte
_Judicium medico-chirurgicum_, den Befund des Kollegiums. „Aus diesem
_Viso reperto_“, diktierte er, „erhellet genugsam, daß Seine
Hochfürstliche Durchlaucht nicht an einem Schlagfluß, nicht an einer
Inflammation oder _Gangraena_, nicht an einem Blutsturz, auch nicht an
einem _Polypo etc._, sondern an einem Steckfluß verschieden und in dem
Blut recht ersticket ist. Zu dieser so schnellen Veränderung hat ohne
allen Zweifel Gelegenheit gegeben eines Teils der ehemals öfters
rekurierte, letzthin aber allzu heftig ausgebrochene _Spasmus
diaphragmatis etc._ und der große, das Zwerchfell über sich pressende,
mit vielen Blähungen angefüllte Magen, andern Teils aber die _ad
stagnationem sanguinis plenariam, ob atoniam et debilitatem connatam_
(allermaßen die betrübte Erfahrung nur allzu deutlich zeigt, daß die
meisten Durchlauchtigen Fürsten vom Haus Württemberg an Brustzuständen
dahingehen) ohnehin disponierte _Pulmones_.“

In Stuttgart wurde unterdes, schon am Tag nach dem Tode Karl Alexanders,
sein Testament eröffnet. Das Testament setzte in seiner ursprünglichen
Fassung die Herzogin zusammen mit dem Herzog Karl Rudolf von Neuenstadt
als Vormünder ein. Ein späteres, von den Geheimräten Fichtel und Raab
veranlaßtes Kodizill bestimmte indes den Erzbischof von Würzburg als
Mitvormund, ein zweiter, von Karl Alexander erst kurz vor seinem Tod
unterschriebener Zusatz stattete den Bischof mit besonderer
Machtvollkommenheit aus.

Sogleich fuhr eine Deputation des Elfer-Ausschusses nach dem stillen
Neuenstadt zu Herzog Karl Rudolf, ihn um sofortige Uebernahme der
Regentschaft untertänigst zu bitten. Karl Rudolf war ein karger,
hochbetagter Herr. Er hatte in Tübingen studiert, in jungen Jahren schon
die Welt von allen Seiten berochen, war in der Schweiz, in Frankreich,
England, in den Niederlanden gewesen. Er hatte dann venezianische
Dienste genommen, in Morea gefochten, sich bei der Belagerung von
Negroponte groß ausgezeichnet. Hatte als Freiwilliger in Irland
gekämpft, im spanischen Erbfolgekrieg die zwölftausend dänischen Söldner
geführt, den blutigen Sieg bei Ramillies hatte er entschieden. Prinz
Eugen und Marlborough schätzten ihn hoch, sein Name glänzte unter den
Heerführern Europas. Plötzlich dann, als durch den Tod seines Bruders
ihm die Württembergisch-Neuenstädtischen Apanage-Güter zufielen, legte
der Fünfzigjährige alle Kriegsstellen nieder, zog sich in die kleine
Stadt zurück, lebte als Bauer, als strenger, gewissenhafter Hausvater
seines kleinen Volkes.

Er hatte keinen Verkehr mit Karl Alexander gehabt. Der prächtige Fürst
mit seinem üppigen Hof, seinem frechen, gaunerischen Juden war ihm tief
zuwider. Er war ein strenger, karger Herr und nun über siebzig. Er
liebte seine kleine, versponnene, umblühte Stadt; sprach man von Marie
Auguste, der Ketzerin, der frivolen Liebhaberin von Putz und
Komödianten, verzog er sauer und angeekelt die harten Lippen. Er war
klein, dürr, etwas schief, sein Wort von militärischer Kürze, seine
Kleidung und sein Hofhalt streng geregelt, sauber, schäbig. Er sagte:
Pflicht! Er sagte: Gerechtigkeit! Er sagte: Autorität! Er war trotz
seines Alters ein starker Arbeiter.

Er hörte die Stuttgarter Herren schweigend an, ließ sie ihre
umständlichen Sätze zu Ende reden und wiederholen und schwieg noch
immer. Er war sehr betagt, er wäre gern seine wenigen Jahre noch in
seiner kleinen, umblühten Stadt geblieben, hätte, ein alter Bauer, seine
Felder inspiziert und seine Weinberge und die einzelnen seiner
Untertanen beaufsichtigt, wie sie ihre Kinder hielten und ihr Vieh. Nun
legte Gott ihm alten Mann diese harte Arbeit auf, das verlotterte Land
zu säubern und auszumisten, sich vor seinem Sterben noch mit Kaiser und
Reich herumzuschlagen, sich mit dem fetten, schlauen Jesuiten von
Würzburg abzuärgern. Gott kommandierte; er war Soldat und kannte
Subordination, hielt Disziplin, fügte sich. Er sagte den Stuttgartern,
er nehme die Verweserschaft an, doch unter dem Beding, daß kein zweiter
Vormund neben ihm sei, die Herzogin nicht, die Katholikin, die
Regensburgerin, und gar erst nicht der Jesuit, der Würzburger. Er sagte,
er werde schon andern Tags in die Residenz kommen.

Sehr vergnügt fuhren die Stuttgarter zurück. Das war der Mann, den sie
brauchten. Der wird mit dem Remchingen fertig werden und auch mit dem
Juden, von dem man, seltsamerweise, noch immer nichts hörte.

Remchingen schlug sogleich wild um sich. Er haßte den dürren
Neuenstadter von je, hatte sich öfters lustig gemacht über den Filz und
Kleinkrämer. Jetzt stützte er sich auf das Kodizill des Testaments, auf
die Vollmachten des Fürstbischofs von Würzburg, auf die Truppen, die ihm
ergeben waren. Er verweigerte dem Herzog-Verweser die Handtreue, nahm
von ihm keine Parole an, verbot beides auch seinen Untergebenen,
vereidigte sie auf Karl Alexanders Testament. Verstärkte ohne Wissen und
gegen den Willen des Herzog-Verwesers die Stuttgarter Garnison, gab den
Kommandanten der Festungen und der Garnisonen im Land Weisung, keine
Ordres anzunehmen als unmittelbar von ihm oder der Herzogin. Um die
Armee gegen Karl Rudolf aufzureizen, sprengte er aus, der neue Herr gehe
mit dem Parlament auf eine Verringerung des Heeres aus, große
Entlassungen stünden bevor.

Unter solchen Umständen zog Karl Rudolf still und karg in Stuttgart ein,
bezog Wohnung in einem Nebenflügel des Schlosses, wollte der
Herzogin-Witwe seine Aufwartung machen, die nahm ihn nicht an. Er
kümmerte sich nicht darum, saß, der Einundsiebzigjährige, andern Morgens
schon um sechs Uhr, wie er es gewohnt war, bei der Arbeit. Er mistete,
zunächst in der Hauptstadt, rücksichtslos aus, alle unzuverlässigen
Beamten wurden entlassen, ihre Papiere beschlagnahmt, viele verhaftet.
Die Mehrzahl der Führer der katholischen Partei war bereits geflohen.

Im Volk verhöhnte man laut und allenthalben den toten Herzog, der noch
nicht unter der Erde lag, die Herzogin-Witwe, die grollend und zappelig
und machtlos in ihren Zimmern saß. Der Herzog-Verweser ließe strenge
Ordres ausgehen, die solche Aeußerungen verboten. Er sagte: Pflicht! Er
sagte: Gerechtigkeit! Er sagte: Autorität!

Mit anderen wurde auch der Konditor Benz, der das poetische Transparent
mit dem Herzog und dem Teufel fabriziert hatte, infolge solcher Ordres
drei Tage auf die Bürgerwache gesetzt. Hierbei holte sich der
schweinsäugige Mann eine starke Influenza. Wieder in seinem Haus mußte
er sich ins Bett legen, er trank allerlei Tee, bald wußte man, er wird
nicht mehr aufkommen. An seinem Lager standen seine Freunde aus dem
Blauen Bock. Er feixte schief: „Unterm vorletzten Herzog regierte eine
Hur, unterm letzten ein Jud, unterm jetzigen ein Narr.“ Er tobte
gräßlich, als er starb, spie scheusälige, kotige Flüche vor sich. Im
Blauen Bock sagten sie, der Ketzerherzog und sein Jud seien jetzt auch
am Tod dieses guten Bürgers schuld.

Marie Auguste arbeitete mit Remchingen wild und fahrig gegen Karl Rudolf
und das Parlament. Es schmeichelte ihr, sich als große Frau bewundern zu
lassen. Die erste Dame Deutschlands war sie lange genug gewesen, jetzt
reizte es sie, ein weibliches Gegenspiel zu dem jungen Preußenkönig zu
werden, der eben den Thron bestieg. Ei, sie wird der katholische
Widerpart dieses großen Protestanten sein. Hatte sie nicht den Kaiser,
Kurbayern, ihren Vater, ja selbst Frankreich für sich? Sie sollte, die
kluge, mondäne Frau, es nicht aufnehmen können mit diesem alten Kracher
und Bauern und versauerten Trottel und Tappergreis, dem frechen
Usurpator Karl Rudolf? Zusammen mit Remchingen, ihrem Kapuzinerpater
Florian und ihrem Bibliothekar Hophan, den sie für einen großen
Politikus ästimierte, spann sie unzählige, kleine, kindische Intrigen,
schmollend, wenn etwas nicht sogleich gelang. Tausend Depeschen liefen,
nach Wien, nach Würzburg, nach Brüssel zu ihrem Vater. Als trauernde
Witwe zeigte sie sich dem Hof und dem Land, sehr ziervoll der kleine,
langäugige, blasse Kopf in dem schwarzen Pomp. Ihr Söhnchen, den Herzog,
ließ sie aus Brüssel kommen, wies die fürstliche Waise, das Kind mit den
strahlend großen Augen, dem gerührten Volk.

Aber Karl Rudolf, der alte Soldat, ließ sich nicht irremachen. Er
veröffentlichte eine Erklärung, er denke nicht daran, die Armee zu
verringern, veranlaßte auch das Parlament zu einer ähnlichen Kundgebung.
Tags darauf stellte er die Truppen unter den Oberbefehl des Generals von
Gaisberg, diktierte dem schäumenden Remchingen Hausarrest, stellte
Wachen vor seine Tür. Dies war kühn, es konnte Blutvergießen, Krieg,
bewaffneten Widerstand von innen und von außen zur Folge haben, alles
verderben oder alles retten. Es verdarb nichts. Die Truppen und mit
ihnen das Land fügten sich, huldigten dem Herzog-Administrator.

Der Kaiser zögerte mit der Bestätigung dieser gewaltsamen Regelung. Die
Jesuiten der Herzogin drängten darauf, daß der Wiener Hof Karl
Alexanders letztes Testament für rechtsgültig erkläre, den Fürstbischof
und die Herzogin als Vormünder sanktioniere. Der Fürstbischof selber
reklamierte, protestierte in eigenhändigen Briefen an den Kaiser, ließ
durch seinen Hofrat und Professor Ikstatt eine ausgezeichnete Deduktion
verfassen, die „Württembergische Grundfeste“, in der mit scharfsichtigen
Argumenten die Legitimität des letzten, angestrittenen Testaments
erwiesen wurde. Man bewunderte allgemein, selbst unter den Gegnern, die
Subtilität dieser Beweisführung. Aber praktische Folgen hatte sie nicht.
Karl Rudolf saß, nach der Ausschaltung Remchingens, fest im Besitz der
Macht, war ohne Krieg, den niemand wollte, nicht zu beseitigen. Die
Proteste, Reklamationen blieben platonisch.

Der kluge Würzburger hatte anderes wohl auch nicht erwartet. Er ließ
seine Maschinerie ohne inneren Schwung arbeiten, nur um das Gesicht zu
wahren. Er hörte den Vortrag seines höllisch schlauen, unscheinbaren
Rates Fichtel. Er pflichtete ihm durchaus bei. Hier war für jetzt mit
Gewalt gar nichts auszurichten. Die Kirche hatte Zeit, die Kirche
arbeitete auf lange Sicht. Es galt, nun auf den jungen Herzog zu
rechnen, ihn fest im katholischen Glauben zu erziehen; er freilich, der
Bischof, wird diese Frucht nicht mehr reifen sehen. Im übrigen, armer
Karl Alexander! Guter, fester, angenehmer Freund! _Requiescas in pace._
Er wird selber Messen für ihn lesen. Was im Augenblick zu tun blieb, war
nur, auf gute Manier aus der württembergischen Affäre herauszukommen,
unkompromittiert.

Mit größter Umsicht wurde alles, was Würzburg und die Katholischen
bloßstellen konnte, aus Stuttgart vertuscht und wegpraktiziert. Einige
Dokumente, die am meisten belastenden, lagen bei Remchingen in
Verwahrung. Nachdem der General unerwartet in seiner Wohnung verhaftet
war, glitt, nach mißglückten Bestechungsversuchen an den Wachtposten,
ein Kaminfegerjunge über die Dächer der an Remchingens Wohnung
anstoßenden Häuser durch den Schornstein in das Zimmer, wo jene Akten
lagen, überbrachte sie glücklich den Patres der Herzogin, die Dokumente
verschwanden nach Würzburg.

Unterdes hatte der alte Regent die Armee durch seine soldatische Art
ganz fest in die Hand bekommen, er verschärfte jetzt die Haft des
Generals, ließ ihn mit seinem Adjutanten, dem Hauptmann Gerhard, auf den
Asperg schaffen.

Diese Behandlung ihres lieben, wichtigsten Helfers riß Marie Auguste aus
ihrer stolzen Reserve gegen den Herzog-Vormünder. Sie bequemte sich,
Karl Rudolf um eine Unterredung zu ersuchen. Der alte Herr erschien ohne
Zeremonien, stand schäbig, schlottericht, dörfisch, schief vor der
geschmückten, mit allen Mitteln moderner Kosmetik hergerichteten,
lieblich duftenden Dame. Er war allein; sie hatte ihren Pater Florian
bei sich, den Beichtiger, und ihren Bibliothekar Franz Josef Hophan, den
Politikus, einen jungen, katzenhaft sanften, literarischen, modisch
gekleideten Menschen; er war nach dem Fall Remchingens neben dem
Kapuziner ihr vertrautester Berater. Karl Rudolf beäugte kalt und
vorsichtig das unsympathische dreiblättrige Unkraut, das leider Gottes
den guten Garten Württemberg so betrübt überwucherte. Marie Auguste
ihrerseits beschaute hochmütig und leicht amüsiert den schäbigen,
dürftigen, kleinen Soldaten, der sicherlich die raffinierte Manier ihres
Trauerkleides nicht zu würdigen wußte. Stumm hörte Karl Rudolf ihre
vielen Beschwerden an. Seine Stummheit reizte sie, sie wurde hastiger,
zählte neben Bedeutsamem lächerliche Kindereien auf, verhaspelte sich;
ihre Beiständer mußten ihre Reden wieder ins rechte Garn bringen.
Verächtlich und angewidert hörte Karl Rudolf zu, wie sie, gewöhnlich am
falschen Ort, mit wichtigem Gehabe juristische Fachworte gebrauchte. Die
heiligen Begriffe Reversalien, bürgerliche Freiheiten, schienen ihm
profaniert in diesem kleinen, törichten, dirnenhaften Mund. Er
antwortete kurz, behutsam, grob, griff geschickt auf, was sie Unsinniges
gesagt hatte, die Einwände und Korrekturen des Kapuziners und des feinen
Bibliothekars überhörte er hart und verächtlich; er hatte, der Fürst,
nur mit der Fürstin zu tun. Er schalt Marie Auguste, sie sei übel
beraten und es stehe ihrer Dignité nicht an, Remchingen, den schlechten,
landesverräterischen Mann, zu verteidigen. In allen kleinen
Etikettefragen, die sie groß und wichtig vorgebracht hatte, versprach er
ungesäumte Abhilfe, um so fester bestand er auf allem politisch wirklich
Wichtigen. Der Kapuziner und der Bibliothekar rangen die Hände, wie die
Herzogin triumphierend diese kleinen Konzessionen einstrich, um dem
schlauen, groben Usurpator dafür alles Wesentliche preiszugeben. Man kam
schließlich noch auf die finanziellen Dinge zu sprechen. Davon verstand
nun Marie Auguste gar nichts; sie stammte aus einem der reichsten
europäischen Häuser, warf mit Herrschaften um sich wie andere mit
Pfennigen, fand es plebejisch, von Gelddingen auch bloß zu reden. Karl
Rudolf seinesteils gab sich zwar ungeheuer rechenhaft, wenn es um die
Interessen des Landes ging; für sich selbst aber war er durchaus
bedürfnislos, er war ein alter Herr, Kinder hatte er nicht, so war es
gewiß, daß er sehr reichlich hinauslangen wird. Es fiel beiden nicht
schwer, sich nobel zu zeigen, sie verständigten sich auf diesem Gebiet
ohne Mühe, schieden in leidlichem Einvernehmen. Der Herzog war erstaunt
und befriedigt zu der Ueberzeugung gekommen, Marie Auguste sei gar keine
große Babel, sondern eine Gans, und die Herzogin hatte erstaunt und
befriedigt wahrgenommen, Karl Rudolf war eigentlich gar kein
stiernackiger, bäurisch zäher Usurpator, sondern schlechthin ein Esel.
Auf Grund solcher Erkenntnis trennten sich die beiden fast mit einem
gewissen überlegenen und verächtlichen Wohlwollen.

Es kam natürlich auch späterhin noch zu zahlreichen kleinen
Streitereien. Doch der Herzog-Administrator war durch diese einzige
Entrevue sich hinreichend klar geworden über die einzuschlagende
Politik. Wollte er von Marie Auguste ein ernstliches Zugeständnis in
Verwaltungsfragen erreichen, so kränkte er sie in Dingen der Etikette.
Stritt ihr etwa einen Titel ab, schickte ihr einen Subalternoffizier
statt des bisherigen Stabsoffiziers als Wache, schikanierte ihren
Liebling, den feinen, modischen Bibliothekar. Reklamierte sie, so
verlangte er mit Erfolg als Kompensation für die Abstellung solcher
Mißlichkeit Konzessionen in politischen Fragen.

Zu einem ernsthaften Streit kam es anläßlich der Vorbereitungen zu Karl
Alexanders Leichenbegängnis. Marie Auguste freute sich durch zwei Monate
darauf, bei diesem Anlaß als die schönste und mondänste Witwe des
Reichs, als die vielumstrittene große Fürstin, auf die Rom und die ganze
katholische Welt ihre Hoffnung setzten, vor den Augen Europas zu
paradieren. Allein der Herzog-Administrator verbot als aufreizend die
Ausübung katholischer Riten bei der Bestattung; die katholischen Fürsten
und Herren drohten daraufhin der Feier fernzubleiben, Marie Auguste
ärgerte sich krank und alt vor Wut. Der Kaiser mußte durch persönliches
Handschreiben Karl Rudolf zur Nachgiebigkeit bringen. Die Trauerfeier
wurde dann auch mit ungeheurem Gepräng vollzogen. Die endlosen Reihen
der Trauerwagen, Kerzenträger, Gugelmänner, die schwarze Gala der
Fürsten und Herren, Beamten, Livree. Der stundenlange Aufmarsch der
Truppen. Die Glocken, Reden, Gesänge, Ehrensalven für den Toten. Und
viele tausend bewundernde, begehrliche, heiße Augen auf der
wunderschönen Herzogin-Witwe. Dünnstielig und geschmeidig über dem
weiten schwarzen Brokat des Rockes die Taille; unwahrscheinlich weiß und
edel Gelenk und Hände aus den schwarzen Spitzen der Aermel heraus; kein
Schmuck außer Stern und Kreuz des päpstlichen Ordens und eine Kette von
sechzehn erlesenen schwarzen Perlen. Der Witwenschleier so gesetzt, daß
sein Schwarz stumpf blieb vor dem strahlenden Schwarz des Haares. Der
kleine Eidechsenkopf, klarstirnig, von der Farbe alten edlen Marmors,
äugte bei aller fernen Hoheit ziervoll und begierdenweckend. So sonnte
sich Marie Auguste in Trauer und großem Glanz.

Es war übrigens ein leerer Prunksarg, für den die Glocken läuteten, die
Reden klangen, die Gesänge feierlich hochstiegen, die Salven der
Geschütze krachten. Der tote Karl Alexander war während des Streites
seiner Witwe mit dem Herzog-Vormünder trotz der Balsamierungskünste
seiner Aerzte so zerwest und stinkend geworden, daß man ihn lange vor
der offiziellen Trauerfeier in aller Stille in der neuen Gruft von
Ludwigsburg hatte beisetzen müssen.

                   *       *       *       *       *

Die Diplomaten und Militärs, die in Ludwigsburg vom Tod Karl Alexanders
überrascht worden waren, blieben zunächst sehr still und abwartend. In
der Person des verhafteten Süß hatten sie für alle Fälle einen Beweis
ihrer staatstreuen Gesinnung. Schon nach wenigen Tagen war auch den
Schwerfälligen klar, daß die Verfassungspartei selbstverständliche
Siegerin bleiben mußte, und daß an Militärrevolte und katholisches
Projekt nicht mehr zu denken war. Nur ganz wenige völlig Verbohrte unter
Führung eines Prinzen Waldeck lehnten es ab, sich auf den Boden der
Tatsachen zu stellen. Die anderen hatten nie an gewaltsamen Umsturz
gedacht, alle ihre Maßnahmen waren natürlich immer im Rahmen der
Verfassung und unter Voraussetzung parlamentarischer Billigung geplant
gewesen. Es gab einen einzigen Verbrecher und Gewaltmenschen, Urheber
alles Schlechten, Hebel allen Unheils, Ratgeber allen Uebels, der den
guten Fürsten verleitet und alle seine edlen Pläne ins Gegenteil
verkehrt hatte, Landverderber und Schelm und Schurken, einen einzigen,
den Juden. Und wie rein und staatstreu man sich selber fühlte, erhellte
daraus, daß man sotanen Juden nicht hatte entwischen lassen, daß man ihn
sogleich gepackt hatte.

Nun war ja die Verhaftung des Süß eigentlich sehr einfach gewesen und
nicht gerade sehr glorios und dem Prestige der Herren förderlich. Man
mußte also die simple Manier, wie man in Ludwigsburg seiner habhaft
geworden, ein weniges ausstaffieren und nobler und romantischer machen.
Durch Stuttgart ließ man das Gerücht wispern, schon ward es lauter, war
Gewißheit, Süß habe sich gleich nach dem Tode des Herzogs aus
Ludwigsburg fortgestohlen, sich in die Hauptstadt in sein Haus
geschlichen, sich dort verborgen gehalten, schließlich unter Mitnahme
von Preziosen und belastenden Papieren ins Ausland zu fliehen versucht.
Aber die braven Offiziere, voran der wackere Major Röder, der Biedermann
und gute Protestant, den die ganze Stadt liebte und ehrte, hatten
Aufenthalt und Flucht des Kujonen gerade noch rechtzeitig ausgespäht.
Man erzählte genaue Einzelheiten. Süß habe sich durch die Weinberge
geschlichen, sei auf der hintern Kriegsbergstraße schon eine gute
Strecke weit entkommen. Da aber hatte der Major Röder seine besten
Stadtreiter genommen – sogar die Namen wußte man, Guckenberger, Trefts,
Weis, Mann, Meier, – und so zu sechsen seien sie ihm nachgebraust. Auf
der Kornwestheimer Höhe hätten sie den Flüchtling eingeholt. Mit
gespannter Pistole habe der wackere Röder ihm sein Halt!
entgegengedonnert. Nichts habe dem Juden seine Unverschämtheit, sein
Geschrei und seine Drohungen geholfen. Die wackeren Stadtreiter hätten
seinen Wagen gewendet, und jetzt, jetzt gleich werden sie ihn über die
Galgensteige durch das Ludwigsburgertor einbringen.

Eine festlich gröhlende Menge erwartete die Kutsche mit dem Häftling.
Derbe Witze, frohe Erregung, Lausbuben hoch auf den Bäumen, auf den
Vorsprüngen des Tors. In dem Wirtshaus zum Grünen Baum, hart am Tor, saß
mit anderen wohlhabenden Bürgersöhnen der junge Langefaß, ein
aufgeräumter, fetter Bursch, sehr blond, rotes Gesicht mit blauen,
kleinen Augen. Der bewirtete seine Kumpane mit altem Uhlbacher, scherzte
lärmend mit den Mädchen, es war eine lustige Gesellschaft, angeregt wie
beim letzten Karneval. Als endlich unter gellendem Geschrei die Kutsche
mit Süß das Tor passierte, von Röder und seinen Reitern eskortiert,
stürzten sich etliche vom Tisch des jungen Langefaß auf den Wagen,
rissen den Gefangenen heraus, stauchten ihn hin und her, pufften ihn,
schlugen ihn, stießen ihn, zerrten ihn. Der junge Langefaß ließ
derweilen den Major Röder hochleben, der nahm das Glas an, tat
schmunzelnd Bescheid, während das Volk den Juden verprügelte. Süß benahm
sich übrigens keineswegs geduckt und ängstlich, er hieb kräftig zurück,
einem Knirps, der sich in seine Wade verbiß, gab er eine Maulschelle,
daß der Junge unter die Beine der Nachdrängenden kollerte; auch
erwiderte er kräftig die Flüche und Beschimpfungen seiner Angreifer. Es
war keine fanatische, sondern eine sachliche, saftige Rauferei. Aber
schließlich wäre der Jude, trotzdem es dem Volk eine im Grund harmlose
Angelegenheit war, aus purem Gaudium totgeschlagen worden, wenn nicht
Stadtgrenadiere dazu gekommen wären und ihn mit Hilfe der Stadtreiter
dem Volk entrissen hätten. Erschöpft und atemlos hockte er im Wagen,
zerrauft und zerrissen, voll Schmutz und Blut. Der junge Langefaß, der
ein Spaßvogel war und deshalb bei den Frauen sehr beliebt, hatte
witzigerweise die Perücke aufgehoben, die dem Juden bei dem Geraufe
entfallen war, und trug sie zum allgemeinen Ergötzen auf seinem
Stöckchen voraus. So fuhr unter Kreischen und Jubel Süß auf den Markt in
das Herrenhaus.

Da dieser ihm entzogen war, fing sich der Pöbel unter Anleitung des
jungen Herrn Langefaß die anderen Juden zusammen und trieb seine
Kurzweil mit ihnen. Besonderen Spaß machte es, einem alten Juden, der
sich verzweifelt wehrte, das grauweiße Haar und den Bart auszurupfen,
wobei Langefaß unter dröhnendem Beifall etliches Witzige über Läuse von
sich gab. Ein junges, zitterndes, nicht hübsches Mädchen, eine gewisse
Jentel Hirsch, wurde unter vielem Gewieher nackt ausgezogen und nach
Flöhen abgesucht. Alle Stuttgarter Juden, vom Greis zum Säugling, wurden
auf solche Art von dem geschäftigen Pöbel zusammengefangen und unter
einer riesigen Eskorte von Straßenjungen, unter Stein- und Kotwürfen,
dem Stadtvogt überstellt. Zwei Prager Juden kamen just während dieser
Vorgänge mit Eilpost an, um mit dem allvermögenden Finanzdirektor
gewisse Bankgeschäfte zu regeln. Sie waren nicht sehr vertraut mit
schwäbischer Politik, sie hatten insbesondere keine Ahnung, wieso das
katholische Projekt mit ihren Landbank-Geschäften zusammenhing; sie
wußten nur, daß Süß der mächtigste Jud Europas war und daß die Judenheit
Württembergs besonderen Schutz genoß. So mehr waren sie erstaunt, als
sie, kaum dem Postwagen entstiegen, gepackt, geschüttelt, geprügelt, in
Verhaft gebracht wurden, und als sie hörten, in welchen jämmerlichen
Zustand der großmächtige Finanzdirektor gestürzt war. Es kamen übrigens
bei diesen Verfolgungen verschiedene Juden ums Leben, darunter drei
Frankfurter Schutzjuden, weshalb die freie Reichsstadt bei der
württembergischen Regierung energische Klage führte. Der
Herzog-Administrator sagte denn auch: Pflicht! Autorität! Gerechtigkeit!
und setzte drei von den Schuldigen für zwei Tage auf die Wache.

Ein rascher Poet brachte die Gefangennahme des Süß in eingängige Reime.
Bald flog seine Dichtung durch Stuttgart und durchs ganze Land;
insbesondere zwei Verse wurden allenthalben zitiert und prägten sich
jung und alt fürs Leben ein: „Da sprach der Herr von Röder: / Halt! oder
stirb entweder!“ Die Popularität des Majors Röder hatte überhaupt durch
die umsichtige Art, wie er die Flucht des arglistigen und gottlosen
hebräischen Landverderbers verhindert hatte, womöglich noch zugenommen,
und wo er mit seinem harten Mund, seiner niederen Stirn, seiner
knarrenden Stimme auftauchte, brachten ihm begeisterte Bürger Ovationen.

Am Tage, an dem Süß nach Stuttgart eingebracht wurde, versuchte man auch
sein Palais in der Seestraße zu stürmen und zu plündern. Führerin bei
diesem Unternehmen war die Sophie Fischerin, die Tochter des
Expeditionsrats, frühere Mätresse des Süß. Die träge, schöne, üppige
Person hatte sich seltsam verändert. Sie schrie, glühte, arbeitete sich
ab, dicke, blonde Strähnen zottelten ihr, Schweiß troff ihr übers
Gesicht. Die Häuser der anderen Juden waren schutzlos geblieben, und
manches gute Stück Hausrat, auch Schmuck und bares Geld, kam bei diesem
Anlaß unter die Leute. Das Haus des Süß hingegen war durch ein starkes
Militäraufgebot geschützt, Nicklas Pfäffle hatte rechtzeitig Vorsorge
getroffen. Noch ein anderer hatte sich kräftig und mit Erfolg um
den Schutz des Hauses bemüht, Dom Bartelemi Pancorbo. Als
Regierungskommissar erschien er mit Polizei und Militär und
beschlagnahmte Haus und Habe. Geleitet von Nicklas Pfäffle schlurrte er
langsam durch die weiten, glänzenden, sehr geordneten Räume, äugte aus
entfleischtem, blaurotem Kopf in alle Winkel. Verächtlich ging er vorbei
an edlen Teppichen, Möbeln, Bildern, Nippes. Gerade von den kostbaren
Steinen, nach denen sein Herz und seine Finger hungerten, war nichts da.
Behutsam und mißtrauisch forschte er Nicklas Pfäffle aus; unbewegt,
phlegmatisch antwortete der blasse, fette Mensch. Der Portugiese wurde
drohend, aber seine modrige Stimme glitt wirkungslos ab an dem Gleichmut
des Sekretärs. Schließlich verhaftete man Nicklas Pfäffle, forschte ihn
peinlich aus, durchschnüffelte seine Korrespondenz. Man fand nichts und
mußte den langsamen, schweigsamen, unbewegten Burschen bald wieder
freilassen.

                   *       *       *       *       *

Süß wurde zunächst auf die Festung Hohenneuffen gebracht und dort nicht
schlecht gehalten. Er wurde auf eigene Kosten reichlich und nach seinem
Geschmack verpflegt, durfte Besuch empfangen, sich nach Belieben
Garderobe und Hausrat bringen lassen. Er machte von diesen Freiheiten
nicht übermäßigen Gebrauch. Er war gern und viel allein. Dann ging er
wohl auf und ab, vergnügt, schmunzelnd fast, unmelodisch vor sich
hinbrummend, den Kopf geruhsam listig hin und her wiegend wie ein alter
Kaftanjude.

Ei, wie war es gut und lieblich, in Ruhe zu sein und zuzuschauen. Rings
um ihn zappelten sie sich ab. Die einen zappelten sich ab, um ihn
möglichst tief zu ducken und einzutauchen, er selber zappelte, um ihnen
zu entwischen, wieder an die Luft zu kommen. Hoho! Mochten sie zupacken,
mochten sie ihn fangen! Die Narren die! Sie wußten nicht, daß das gar
nicht er selber war, der da zappelte, den sie haschen wollten. Daß das
der alte Süß war, der törichte, unwissende Süß, der noch nicht gelernt
und erkannt hatte. Der wirkliche Süß, der neue Süß, hoho! – er lachte in
einem wilden, hohnvollen Behagen –, der war jenseits aller
Lebenszappelei, den fing kein Herzog, kein Kaiser, kein Gericht.

So hatte es die Kommission nicht eben leicht, die konstituiert war, um
die vielen arglistigen, gottlosen, landesverderblichen Gewalttaten und
Streiche zu untersuchen, die Josef Süß Oppenheimer, Jud und gewester
Finanzienrat, mit seinen Genossen verübt hatte. Es war eine gewichtige
Untersuchungskommission. An ihrer Spitze stand der Geheimrat von
Gaisberg, Bruder des Generals, ein im Grunde träger Mann, der allen
Dingen mit einer gewissen jovialen Barschheit beizukommen suchte;
Beisitzer waren der Geheimrat von Pflug, ein hagerer, bitterer,
hochmütiger Herr, angefüllt von Haß und Ekel gegen die Juden, die
Professoren Harpprecht und Schöpf, die Regierungsräte Faber, Dann, Renz,
Jäger, strebsame, karrierebeflissene Beamte in mittleren Jahren;
Sekretäre waren der Assessor Bardili und der Aktuarius Gabler. Es
bestand für diese Kommission kein Zweifel, daß Süß eine ganze Reihe
todeswürdiger Verbrechen begangen hatte. Aber es zeigte sich bald, daß
man ihm streng juristisch wenig anhaben konnte. Die Hauptschwierigkeit,
ihn nach den Gesetzen zu verurteilen, lag darin, daß er nicht
vereidigter Beamter, ja nicht einmal Staatsuntertan war. Er hatte
lediglich unter dem Titel eines Geheimen Finanzienrats völlig als
Privatperson dem Herzog Ratschläge erteilt. Wenn die vereidigten
Minister und Räte diese verderberischen Projekte ausführten, so waren
sie die Hochverräter, nicht er. So verzettelte sich die Untersuchung in
der Prüfung von tausend Einzelheiten, aus denen man die Möglichkeit der
Verurteilung zu konstruieren suchte. Man verzögerte die Inquisition,
schleppte sie endlos hin. Warum auch sollten die Richter Eile haben? Man
fühlte sich so angenehm wichtig in dieser Untersuchungskommission. Alle
Bekannten fragten einen: „Nun, was habt ihr wieder Neues aus dem Juden
herausgekriegt?“ Es waren gewissermaßen die Augen des ganzen
schwäbischen Kreises auf einen gerichtet. Dann war auch die Teilnahme an
der Kommission mit sehr hohen Extrabezügen verbunden, die natürlich aus
dem beschlagnahmten Vermögen des Angeklagten bezahlt wurden. Vor allem
den strebsamen Beamten in mittleren Jahren kamen diese Sondereinnahmen
sehr gelegen.

Die Herren verhörten Süß bald einzeln, bald in korporativen Sitzungen.
Man inquirierte auf Münzverbrechen, Majestätsverbrechen, Hochverrat. Der
biedere, streng rechtliche Professor Harpprecht, überzeugt, daß Süß ein
Schuft, aber im Sinn des Gesetzes nicht schuldig sei, angewidert von dem
Bestreben, den Juden haftbar zu machen für Verbrechen, für die andere
rechtlich einzustehen hatten, zog sich bald zurück, beschränkte sich
darauf, die Akten zu begutachten; sein Kollege, der Professor Schöpf,
folgte ihm. Der Präsident der Kommission, der Geheimrat Gaisberg, kam
allein zu Süß, haute ihm auf die Schulter, sagte in seiner barschen,
jovialen Art: „Was macht Er uns und sich das Leben sauer, Jud? Daß Er
auf dem Schinderkarren muß zur Hölle fahren, ist sicher. Nehm Er nicht
zuviel Gepäck mit! Leg Er ein anständiges Geständnis ab!“ Süß lächelte,
ging auf seinen Ton ein, meinte schließlich, höher als der Galgen sei,
könnten sie ihn doch nicht hängen. Er spielte mit dem plumpen,
gemütlichen Grobian, warf ihm Dinge hin, daß der schon glaubte, zupacken
zu können, entzog sich ihm wieder, höflich lächelnd, ließ ihn mit
langhängender Zunge stehen.

Auch die anderen versuchten, jeder für sich, ihr Glück an dem
geschmeidigen Sünder. Sie besuchten ihn immer wieder, beschlichen ihn,
redeten ihm gut zu, bedrohten ihn. Süß, aus seiner jenseitigen
Sicherheit heraus, trieb ein fast sportliches Spiel mit ihnen, voll
mildspöttischer, kopfwiegender Ueberlegenheit. Wie aus einem andern
Erdteil, wie aus einem späteren Säkulum schaute er seinem Prozeß zu,
amüsierte sich still über die Herren, ihre Besonderheiten, ihre Kniffe
und Listen, ihn zu fangen. Die Armen! Wie sie sich abmühten, jagten,
schwitzten! Wie sie schnüffelten, hetzten, besessen auf den Weg
stierten, von dem sie glaubten, er führe hinauf. Karriere! Karriere! Und
wie neugierig sie alle waren, und wie ganz fern und ohne einen Schimmer
Lichtes sie ihn beschauten, wie ohne Gefühl sie ihn betasteten, ohne
Witterung ihn berochen. Dabei war der eine oder andere guten Willens,
gewann im Lauf der langen Untersuchung sogar ein gewisses Wohlwollen für
den Mann, der sicher ein Spitzbub, aber mit seinem behenden Witz, seiner
scharfen Geistigkeit etwas sehr Ungewohntes, Aufrüttelndes war. Mit fast
zärtlichem Spott sah Süß, wie sogar die beiden Sekretäre kamen, jung,
dumm, schlau, streberisch, ihr Glück und ihre Geschicklichkeit an ihm zu
versuchen. Die Armen, Stumpfherzigen! Süß ließ sie an sich
heraufklettern wie junge Hunde und streifte sie dann sanft und lässig
wieder ab.

Alle waren diese Männer mäßig begabt. Mäßig begabt von Haus aus war auch
der Geheimrat Johann Christoph Pflug, der Treiber und Hebel der
Untersuchungskommission. Doch ihm schärfte Judenhaß den Witz, machte ihn
spürsinnig. Wäre der ehemalige Süß in der Zelle gewesen, es hätte ihm
die Seele zerfressen, wieviel tausend Nuancen der hagere, scharfe,
bittere Herr erfand, ihn Ekel und Verachtung spüren zu lassen. Herr von
Pflug atmete nur mit Ueberwindung den Dunstkreis des Juden, er fühlte
leiblichen Widerwillen, Uebelkeit, wenn er die Zelle betrat. Aber er
hielt es für seine Pflicht, diesen Verkommenen, diesen Schlechtesten der
Menschen immer neu zu demütigen, seine Menschenwürde zu zerfetzen, in
der Schmach dieses Halunken herumzustochern. Daß ihm dies nicht gelang,
machte ihn elend, erschöpft verließ er die Zelle, um doch immer
wiederzukommen. Süß schaute ihm höhnisch und mit Erbarmnis zu. Hätte der
adelsstolze Herr erfahren, daß der verworfene Jud und Lump den
Heydersdorff zum Vater hatte, den Feldmarschall und Baron, seine ganze
Welt wäre zusammengestürzt.

Kein Advokat gab sich freiwillig dazu her, die Sache des Juden zu
führen. Seine Verurteilung stand fest. Man gefährdete bei solchem Handel
höchstens das eigene Weiterkommen. So mußte das Gericht dem Angeklagten
einen Verteidiger stellen. Die Kommission dotierte dieses Amt sehr
reich, immer aus dem konfiszierten Vermögen des Finanzdirektors, und
betraute damit einen Mann aus den herrschenden Parlamentarierfamilien,
den Hofgerichtsadvokaten Lizentiaten Michael Andreas Mögling. Der mußte
sich also nach Stuttgart setzen und die Verteidigungsschrift abfassen,
wofür er ungewöhnlich hohe Diäten bezog. Man legte ihm nahe, er solle
sich nicht anstrengen, alle Welt wußte, daß diese Verteidigungsaktion
eine leere Geste war. Aber der Lizentiat Mögling, ein treuherziger
Blonder mit rosigem, rundem, freundlich fettem Knabengesicht war ein
redlicher Mensch, er ließ sich nichts schenken, nahm seine Sache
verflucht ernst, lief, schwitzte, schrieb. Die Herren des
Inquisitionsgerichts lächelten, wenn sie ihn sahen, der Jude selber
lächelte. Man erschwerte dem guten Menschen seine Arbeit sehr. Wichtige
Aktenstücke wurden ihm vorenthalten, die Protokolle der einzelnen
Verhöre ihm geradezu verweigert. Während man sonst den Süß kaum
hinderte, ungestört Besuche zu empfangen, wurde der arme Lizentiat sehr
schikaniert, wenn er mit seinem Klienten schriftlich oder mündlich
kommunizieren wollte. Er aber ließ es sich nicht anfechten, sondern tat
redlich, beflissen und ohne Talent seine Advokatenpflicht.

Süß war noch immer auf dem Hohenneuffen, gut gehalten. Um ihn herum
waren die Herren des Inquisitionsgerichts, mästeten Leib und Seele und
Geldbeutel an ihm. Er aber saß still und befriedet, in einer
sonderbaren, wachen Rast, er saß wie in Watte, man konnte nicht heran an
ihn.

Dies nagte vor allem an dem hageren, bitteren Herrn von Pflug. Man kam
nicht weiter, die Untersuchung stockte, dieser Jud und Auswurf moquierte
sich über einen. Er bat Herrn von Gaisberg, eine Plenarsitzung
einzuberufen, er habe einen Antrag zu stellen. Die zehn Mitglieder der
Kommission versammelten sich, sahen erwartungsvoll auf Herrn von Pflug.
Der stand kantig schmal, geiernäsig, dünnlippig, mit trocken gierigen,
harten Augen. Sagte, man habe bisher immer nur auf Majestätsverbrechen,
Hochverrat, Münzfälschung inquiriert; es sei an der Zeit, die
todeswürdigen Verbrechen zu untersuchen, die der Jud auf anderem Gebiet
begangen habe. Das Reichskriminalgesetz bestrafe mit dem Tod den
fleischlichen Umgang eines Juden mit einer Christin. Es sei aber
männiglich bekannt, auf welch säuische Art der Inquisit christliche
Jungfrauen defloriert, vornehme Damen und geringe Frauenspersonen
profitiert habe. Es sei an der Reihe, die Untersuchung auch auf diesen
Punkt auszudehnen.

Unbehaglich schwiegen die Herren. Das war eine kitzlige Sache. Wenn man
hier hineinstocherte, wo endete das? Wen alles konnte man nicht
kompromittieren, wenn man diese Affäre anschnitt? Es war ja sehr
reizvoll, Vorhänge und Bettlaken zu lüpfen, am Wann und Wo und Wie und
Vorn und Hinten sich zu erlustieren; schon malte sich auf den Gesichtern
einzelner Herren eine leicht genierte Lüsternheit. Aber das ganze
Römische Reich in diesen Sumpf schauen zu lassen, solche Courage wollte
gut überlegt sein. Wer auch mochte wissen, wie viele Familien dahinein
verstrickt waren, mit wem allem man sich im Lauf solcher Untersuchung
verfeinden konnte. Es war eine kitzlige, eine sehr kitzlige Affäre.

Sehr ferne von solchen Erwägungen erwiderte endlich Johann Daniel
Harpprecht, er sei nicht der Meinung, daß diese hohe Kommission genötigt
sei, in diesen Dreck und Schweinerei ihre Nase zu stecken. Wohl sei es
ein betrübtes Ding, daß so viele christliche Jungfern und Frauen sich
dem Juden prostituiert hätten. Aber nur für die Fleischessünden des
gewesten Finanzdirektors hätte gewiß weder der Herzog-Administrator noch
das Kabinett noch das Parlament ein Sondergericht eingesetzt. Diese
Vergehungen des Süß hätten Fürsten und Land nicht gefährdet. Auch sei
jenes Kriminalgesetz, das auf die leibliche Vermischung von Jud und
Christ den Tod setze, zwar nicht formaliter aufgehoben, aber seit zwei
Jahrhunderten praktisch nicht angewandt und somit außer Schwang und
Uebung. Ferners gebe er zu bedenken, daß nach solchem Gesetz nicht etwan
allein der Jud, sondern auch die betroffenen Christinnen Strafe des
Verbrennens leiden müßten. Man möge also, eh daß man in dieser Richtung
prozediere, sich die Konsequenzen gut überlegen.

Mit kaltem Fanatismus entgegnete der Geheimrat Pflug, er brauche den
weisen und strengen Herren nicht zu sagen, daß sie nicht bestellt seien,
hier Politik zu treiben, sondern das strenge Recht zu suchen. Hier gelte
es nicht staatsklug zu sein, sondern nur, ohne Ansehen der Person,
gerecht.

Die anderen hatten mittlerweile das Für und Gegen weiter überdacht. Sie
sahen sich an, erspähten prüfend heimliche Hintergedanken, geheimes
Einverständnis einer im andern. Dehnte man die Untersuchung auf die
Bettsünden des Juden aus, ei, den Ruf und das Schicksal wie vieler
Frauen, wie vieler Familien würde man in die Hand kriegen. Man kannte
Namen, es waren große, weitverzweigte Familien. Man konnte sich ja
darauf beschränken zu inquirieren, konnte dann das weitere Prozedere dem
Herzog-Administrator und dem Kabinett überlassen. Man brauchte ja auch
nicht alles zu untersuchen, man hatte weite Vollmachten, konnte nach
Belieben die hereinziehen, jene laufen lassen. Jedenfalls bedeutete
solche Ausdehnung der Untersuchung für den einzelnen ungeheuren Zuwachs
an Macht, Wichtigkeit, Einfluß. Man hing wie eine blitzschwangere Wolke
über dem Land, konnte nach Gutdünken treffen und verschonen. Und wie
viele Heimlichkeiten wird man zu hören kriegen, die man für den
Augenblick gar nicht zu nutzen braucht, die man aber nach Gutdünken
später verwerten kann. Wie ein spanisches Inquisitionsgericht war man
mächtig und unheimlich, wie der verborgene Rat der Republik Venedig. Das
zog an, das juckte, das lockte. Was wird man für verschlossene,
vielsagende Gesichter machen können! Wie viele werden einen ängstlich
demütig umschleichen, beklommen lauernd, ob man sie packen oder gnädig
übersehen wird. Und wie viele pikante Details wird man erfahren, mit
denen man einen Freund und Bruder, Frau oder Geliebte vertraulich
erfreuen, später einem fröhlichen Zecherkreis Gaudium und Schall und
Gelächter bieten kann. Ein leises Schmunzeln zog über das grob joviale
Gesicht des Geheimrats Gaisberg, die jüngeren Herren ließen die Mienen
schlaff werden und sich entspannen, senkten halb die Lider, blinzelten.
Man beschloß nach dem Vorschlag des Herrn von Pflug.

Süß wurde zuerst in einer Plenarsitzung über diesen Punkt vernommen. Die
Professoren Schöpf und Harpprecht waren ferngeblieben. Süß war beleibter
geworden, weniger straff, der Rücken runder. Sein Gesicht schien
breiter, seine braunen Augen waren weniger gewölbt, langsamer, milder.
In die Stirne begannen sich über der Nasenwurzel Furchen einzuzacken.
Seine Bewegungen waren sachter, es war eine milde und listige Ruhe um
ihn.

Als man ihn fragte, ob er fleischlichen Umgang mit Christinnen gehabt
habe, schaute er die Richter zunächst verwundert an. Das Gesetz, das
solchen Verkehr mit dem Tode bestrafte, war ihm nicht gegenwärtig, so
außer Uebung war es. Er hielt die Frage für höhnische Neugier, lediglich
bestimmt, ihn auf irgendeine Art zu demütigen, wußte nicht, worauf man
hinauswollte, schwieg. Der Geheimrat von Gaisberg drängte ungestüm
weiter, er solle keine Faxen machen, sondern unverweilt die Menscher
herzählen, mit denen er geschlafen habe. Der Jude sah die Herren
aufmerksam an, glitt mit wägendem Blick von einem zum andern, sagte
sachlich, ohne Spott, er vermöge durchaus nicht einzusehen, was das
solle mit Hochverrat und Münzfälschung zu tun haben. Scharf fuhr ihn
Herr von Pflug an, das sei ihre, der Richter, Sache, er möge seine
jüdische Frechheit zähmen.

Süß stand, wiegte den Kopf, überlegte. Da fiel ihm jener Artikel des
Reichskriminalgesetzes ein, den man seit Jahrhunderten nicht ernst
genommen, den man ihm vielleicht gelegentlich im Scherz zitiert hatte.
Was? Mit dieser alten, rostigen Karnevalswaffe wollte man ihn
hinmetzgen, auf solche Narrenweise sollte er sterben? Mit Einem war der
alte, glänzende Süß wieder da. Er straffte sich, schickte rasche,
fliegende Blicke über die Richter, sagte schlank, höhnisch: „Daß ich mit
christlichen Frauen geschlafen hab, leugn’ ich nicht. Wenn die Herren
mich darum wollen zum Tod verurteilen, mögen sie es. Das ganze Römische
Reich wird lachen. Nicht über mich.“ Während die Empörten
auf ihn losfuhren, über seine Frechheit keifend, gröhlend,
durcheinanderschreiend, stand Süß kalt, unbewegt. Er sah seine Richter.
Den tierischen, triumphierenden Haß, die Lüsternheit, die Grausamkeit,
die geblähte Eitelkeit. Das freche, kalte, erpresserische Spiel, das mit
den Frauen getrieben werden sollte. Er sah die menschlichen Masken
abfallen, die nackten Fratzen darunter, Wölfe und Säue. Doch ehe sein
geballter Zorn ausbrach, hatte er ihn schon hinter sich, Erbarmnis
überkam ihn mit den Armseligen, Bösartigen da vor ihm. Das alte, milde,
listige Lächeln auf den Lippen, sagte er: „Die Namen nenne ich nicht. Da
müssen sich die Herren die Damen schon selber zusammensuchen.“

Die Richter, sogar die gutmütigeren und bisher wohlwollenden, ärgerten
sich über ihn bis zur Erbitterung. Daß der Jude vielleicht aus Rücksicht
auf die Frauen die Namen verschweigen könnte, den Gedanken ließen sie
nicht hochkommen in sich selber. Denn es war doch ausgeschlossen, daß
sie, die hochmögenden Herren, weniger kavaliersmäßig sein sollten als
ein Jud, daß der Jude nobler sein sollte als etwa ein württembergischer
Geheimrat. Nein, es war pure Bosheit und Verstocktheit von dem Halunken,
eine Art jüdischen Geizes, daß er sie, die ein verbrieftes Recht darauf
hatten, nicht an seinen Bettfreuden teilhaben lassen, ihnen die Namen
verbergen wollte. Man hatte es sich schon so fein ausgemalt, die
Sensation, den Kitzel, alles Drum und Dran, und nun wollte er es einem
aus purer Bosheit verhunzen. Aber man wird den Kujonen kleinkriegen,
wird dem Saujuden Respekt beibringen vor einem schwäbischen Gerichtshof.

Man hielt ihn härter, brachte ihn aus der Botmäßigkeit des freundlichen
Kommandanten von Hohenneuffen. Ueberführte ihn in strenge Haft auf den
Asperg. Hier regierte der Major Glaser, ein pedantischer Mann, dessen
Atem Disziplin war. Süß wurde in ein enges, feuchtes Loch gesperrt. Der
Tag war hier nicht viel anders als die Nacht, die Kleider stanken in der
nassen, modrigen Luft, faulten am Leib. Er erhielt keine Lagerstatt, der
Boden war nackt, kalt, bucklig, naß. Er wurde auf Wasser und Brot
gesetzt, durch viele Stunden kreuzweis geschlossen. Dicke Ratten
trippelten widrig über seinen verrenkten Leib, und er konnte ihnen nicht
wehren.

Sein kastanienbraunes Haar verfärbte sich, seine weiche, geschmeidige
Haut runzelte sich fahl, und graue, häßliche Stoppeln wuchsen aus den
früher so straffen, glatten Wangen. Er ließ wohl seinen Wärtern
gegenüber viele böse Worte von sich fließen, Flüche und Verwünschungen,
wehrte sich auch körperlich, wenn man ihn krumm schloß. Doch wenn er
allein saß, hungernd, die Glieder in Tortur verzerrt, hustend, frierend,
dann sahen die Wärter, die durch den Türspalt lauerten, ihn manchmal
sonderbar zufrieden den Kopf wiegen, sie hörten wohl auch, wie er vor
sich hinsprach, mit häßlicher Stimme vor sich hinsummte. Manchmal schien
es, als spräche er mit einem zweiten, er nickte jemandem zu, wartete
Antworten ab, gab Gegenrede. Es war aber niemand in der Zelle außer den
Ratten. Die Wärter stießen sich an, grinsten, pruschten heraus, fingen
an, ihn für gestört und irrsinnig zu halten.

Er war aber durchaus nicht irrsinnig. Es war dies. Er hatte Stunden so
voll Ruhe, daß er jenseits des Hungers war und jenseits des Frostes und
jenseits der ziehenden, zerrenden Schmerzen des gewaltsam verrenkten
Körpers. Dann verwandelte sich ihm wohl das Rascheln der Ratten sogar in
eine kleine, liebliche Stimme, und er sprach und erhielt Antwort und
konnte gut lächeln.

Ein zäher Kampf begann zwischen ihm und dem Major Glaser. Dem Major
hatte man gesagt, es komme alles darauf an, den Juden zum Bekenntnis der
Weiber zu bringen, mit denen er Umgang gehabt; dann könne man ihn
gebührend hinrichten, diese Wanze vor aller Augen zerquetschen. Der
Major verhörte also den Juden täglich zwischen neun und zehn Uhr. Süß
gestand zu, hohe und niedere Damen profitiert zu haben. Der Major sagte,
das genüge nicht, er müsse Namen haben. Süß: er als Offizier müsse doch
verstehen, daß er die Namen nicht und nie nennen werde. Der Major: was
einem christlichen Offizier anstehe, zieme sich nicht für einen
stinkigen Juden, und behandelte den Verstockten immer härter.

Süß legte es durchaus nicht darauf an, heroisch zu erscheinen. Er hatte
nach Perioden lächelnder Resignation Wutanfälle und Depressionen. Es
überkam ihn etwa solcher Ekel vor seinen übelriechenden, modrigen
Kleidern, daß er sie abwarf, nackt herumlief; der Kommandant ließ ihm
die Kleider mit Gewalt wieder anlegen. Der Major referierte über jede
Regung des Gefangenen pedantisch genau an Herrn von Pflug mit einer
erbitterten Sachlichkeit. Berichtete, weilen der Hebräer, die Bestie,
von dem Wärter Hofmann Gift nicht habe erhalten können, habe er, sie für
giftig ästimierend, sich die Nägel abgebissen und die Nägelabstöße
verschluckt. Hätten alle weidlich gelacht über den Blödkopf. Oder, seit
vier Tagen habe der Hebräer, die Bestie, nicht eines Kreuzers wert
genossen und ihn in Sorge gestellt, er möchte liegenbleiben und
krepieren. Heute speise er wieder, so daß er also wieder Hoffnung habe,
ihn lebendig zum Galgen schicken zu können.

In arger Schwäche klagte Süß wohl auch, ob man denn nicht genug an
seinem Vermögen habe, sondern ihn dazu auf so ruchlose Art ums Leben
bringen wolle. Ein andermal meinte er listig, man könne ihm ja gar
nichts anhaben, das alles sei eine stupide Farce, er wette
fünfzigtausend Gulden, daß er nun bald frei werde. Einmal auch, unter
johlender, schenkelschlagender Heiterkeit seiner Wärter, befahl er,
drohte, tobte, man solle ihn sofort freilassen, das sei sein gutes
Recht, er müsse nach Stuttgart, um nach seiner Haushaltung zu sehen. Der
Kommandant kümmerte sich um das alles durchaus nicht, berichtete nur
jedes Wort an Herrn von Pflug, verhörte den Delinquenten täglich
zwischen neun und zehn Uhr, fragte nach den Namen der Weiber, wobei
immer die gleichen Fragen und Antworten fielen, konstatierte die
Hartnäckigkeit dieses Schurken und Landverbrechers.

Dann wieder kamen Wochen, in denen Süß still und befriedet war, in der
Einsamkeit seiner Zelle zu den nassen Wänden und der modrigen Luft
sprach. Er sah seinen Vater, sehr leibhaft. Er stand in der Zelle, im
Habit des Kapuziners, die schlanke, elegante Gestalt verfettet und
verfallen, aber mit stillen, friedlichen Augen. Und er sprach mit ihm
und sie waren sehr einig und er ging Arm in Arm mit ihm, der gestürzte
Marschall und der gestürzte Minister, der Bettelmönch und der gefolterte
Häftling in seinen stinkenden Lumpen, und sie lächelten sich zu und sie
gingen in gutem Gefühl auf und ab in dem engen, feuchten Geviert und die
Ratten raschelten über ihre Füße.

Die Herren von der Kommission untersuchten indessen weiter, stetig und
sehr langsam, und sie bezogen ungeheure Diäten.

                   *       *       *       *       *

Marie Auguste, die Herzogin-Witwe, hatte solche Lust an politischer
Kabale gewonnen, daß sie sogar ihre Toilette der Politik hintanstellte.
Geleitet von ihrem Beichtiger, dem Pater Florian, und dem Bibliothekar
Franz Josef Hophan, saß sie als Ate unzähliger Komplikationen, Ränke,
Intrigen ziervoll und kokett im Stuttgarter Schloß oder auf ihrem
hübschen Witwensitz Teinach und machte Karl Rudolf Schwierigkeiten. Der
junge, katzenhaft sanfte, literatische, modisch gekleidete Bibliothekar
entwarf, an seinem Schreibtisch phantasierend, die Projekte, der zähere
Pater Florian, der Kapuziner, suchte sie auszuführen, und Marie Auguste
griff überall mit blinder, liebenswürdiger Geschäftigkeit störend ein.
Der geschweifte, geschnörkelte, feine Bibliothekar ging auf in seliger,
wortreicher Bewunderung der Herzogin, er verglich sie in zahllosen,
modischen Gedichten mit allem Schönen zwischen Himmel und Erde, schrieb
auch einen ungeheuer umfangreichen Roman, in dem sie als Semiramis
ebenso staatsklug und heldisch wie tugendreich und herrlich von Ansehen
über die Erde ging. Sie badete wohlgefällig in seiner beredten und
eleganten Anbetung, ja, sie nahm allmählich viel von seinem Vokabular
und seinen Gesten an. Es war nicht ganz klar, war sie ihm fremd, weil er
ihre Politik machte, oder machte sie Politik, weil er ihr fremd war. Das
ging sehr ineinander.

Den kargen, sachlichen, soldatischen Herzog-Administrator behinderte es,
daß er immer wieder Zeit verlieren mußte, um ihre albernen Gespinste zu
durchhauen. Er beschloß, sich dieser lästigen Kabale-Macherin ein für
allemal zu entledigen. Ueberall im Land tauchte plötzlich das Gerücht
auf, die Herzogin-Witwe wolle nun doch mit Gewalt die Projekte ihres
glücklich beseitigten Gatten durchführen, sie habe schon Anstalt
gemacht, die Teinacher Kirche zum katholischen Gottesdienst
einzurichten. Das Perfide lag darin, daß die Herzogin zwar tausend
andere Händel angezettelt hatte, daß aber just an dieser Sache kein
wahres Wort war. Es war klotzige Ironie, sie gerade darüber zu Fall zu
bringen. Das Volk jedenfalls glaubte die Gerüchte. Wilde Reden,
fliegende Blätter, auf der Straße, wenn sie vorüberfuhr, Stummheit,
freche Verweigerung des Grußes. Als die Polizei einschritt, etliche, die
den Gruß unterließen, verhaftete, wurden, wenn die Kutsche der Herzogin
erschien, die Straßen leer, eilig verschwand alles in den Häusern, in
den Nebengassen, um nicht grüßen zu müssen. Marie Auguste ertrug das
nicht, Pater Florian und der feine Bibliothekar streuten große Summen
aus, ihre Straße mit Hochrufern zu bepflanzen. Aber sie merkte, daß die
Huldigung gekauft war, und litt doppelt. Pater Florian mußte an den
Herzog-Administrator schreiben, die weiße Unschuld Marie Augustens
vornehmlich in dem Teinacher Handel entrüstet betonen, die freche
Ungebühr der aufgehetzten Bevölkerung mit scharfen Worten brandmarken,
Abhilfe heftig und hochfahrend verlangen. Karl Rudolf erwiderte nicht.
Marie Auguste, schäumend, ging zu ihm. Er sagte, er habe keine Zeit,
Mönchsbriefe zu erwidern. Pater Florian hatte nach der Formel seines
Ordens als unwürdiger Kapuziner unterzeichnet. „Soll ich einem Menschen
erwidern,“ fragte schief, schäbig und grob Karl Rudolf, „der nicht
einmal würdig ist, Kapuziner zu sein?“ Im übrigen, schloß er, könne er
den Untertanen befehlen, nicht ungebührlich gegen die Herzogin zu sein,
doch er könne sie nicht zwingen, ihr Liebe und Freude zu bezeigen. Er
gebe Ihrer Durchlaucht den kollegialen Rat, sich ähnlich zu führen wie
er, dann würden sie die Untertanen ohne weitere Ordre und sicherlich
auch ohne Gage mit geziemender Huldigung begrüßen.

Nach dieser Demütigung beschloß die Herzogin, das dumme, undankbare
Schwaben zu verlassen, in Brüssel, Regensburg, Wien Hof zu halten und
schmollend, ein weiblicher Koriolan, abzuwarten, bis man sie zurückrufe.

Sie verabschiedete sich von Magdalen Sibylle. Die Expeditionsrätin
Magdalen Sibylle Riegerin saß ernsthaft und hausbacken vor der
ziervollen, beweglich züngelnden, äugenden Herzogin, die, angeregt von
der bevorstehenden Abreise, sich doppelt jung und spitzbübisch launisch
gab. Magdalen Sibylle saß breit und mächtig da, sie trug ein Kind, einen
kleinen Rieger. Sie hatte der Freundin ein pedantisches, hölzern
ehrliches Abschiedskarmen mitgebracht, Marie Auguste hörte es mit
gebührender Rührung und Dankbarkeit an. Dann jedoch, froh, das
notwendige Gravitätische hinter sich zu haben, begann sie sich über die
tölpischen, klotzigen Schwaben zu moquieren, die sie nun, Gott sei Dank,
bald im Rücken haben wird; über den schiefen, schäbigen, eselhaften Karl
Rudolf, über Johann Jaakob Moser, den feuervollen, komischen Rhetor,
über alle die grobe, ungehobelte Populace. Nur Eines bedauerte sie: daß
sie den treuen, guten, kräftigen Remchingen in Haft mußte auf dem Asperg
sitzen lassen. Und, ach! auch ihren netten, amüsanten, galanten
Hausjuden. Den quälten sie und schlossen sie krumm, und sie, Marie
Auguste, konnte gar nichts für ihn tun. Denn – und sie setzte ihr
wichtigstes Gesicht auf – das hätte sie unpopulär gemacht und das hätte
ihr lieber Bibliothekar aus politischen Gründen nie erlaubt. Nun hatte
ja wahrscheinlich der Jud Kinder geschlachtet und weiß der Himmel was
für schwarze Kunst getrieben. Aber er war ein galanter, gut gewachsener
Mann und sicher der amüsanteste in diesem ennuyanten Stuttgart, und es
war jedenfalls ein Jammer, daß diese plumpen Bestien ihn torturierten
und verunstalteten. „_Hélas, hélas!_“ machte sie mit gespitzten Lippen,
wie es ihr feiner Bibliothekar zu tun pflegte.

Eine halbe Minute war Schweigen zwischen den Frauen. Beide dachten an
Süß. Marie Auguste sah seine heißen, fliegenden Augen, die dringliche
Ergebenheit seiner Mienen, seiner Haltung, seine einfühlende, kitzelnde,
freche Galanterie. Und sie dehnte sich leicht und lächelte angenehm
überrieselt. Magdalen Sibylle saß ganz still, die großen, schönen,
fraulichen Hände im Schoß. Im Wald von Hirsau war sie ihm begegnet, da
war er der Teufel; dann in Stuttgart hatte er sie nicht genommen,
sondern sie dem Tier hingeworfen, dem Herzog; dann hatte er jenen Traum
vor sie hingebreitet von Macht und Rausch und sie genommen; dann war er
fremd und anders und verkrustet geworden und war höflich zu ihr. Und
jetzt saß er auf dem Asperg und sie quälten ihn und verrenkten ihm die
Glieder. Sie aber trug ein Kind, es wird wohl ein braves Kind werden,
denn es stammt von einem braven Mann, der sie hemmungslos verehrt. Es
wird groß werden in den friedlichen, behaglichen Räumen von Würtigheim
und auf Wiesen mit gepflegtem Vieh und zwischen Obstbäumen. Auf dem
Asperg wird es nie sitzen, und auch dem Teufel wird es wohl nie
begegnen. Vielleicht wird es dafür Verse machen, brave, redliche Verse,
die jedem eingehen und manchen tröstlich erheben. Aber dem Teufel wird
es wohl nie begegnen.

Marie Auguste unterbrach das erfüllte Schweigen. Daß sie es nicht
vergesse, sagte sie mit einem kleinen, verschmitzten Lächeln, sie habe
ja ein Abschiedsgeschenk für ihre liebe Magdalen Sibylle, ihre Freundin
und gute Vertraute, ein, wie sie hoffe, gut gewähltes und apartes
Abschiedspräsent. „_Cara mia!_“ sagte sie, „_cara mia Maddalena
Sibilla!_“ Es sei etwas für ihre schwere Stunde, flüsterte sie
geheimnisvoll, rückte ganz nahe an sie heran, streichelte die große
Frau. Ihr selber habe es geholfen. Daß es bei ihr so leicht gegangen sei
und daß sie jung und ohne Entstellung geblieben sei, das danke sie nur
dem, was sie jetzt ihrer lieben Freundin als Präsent verehren wolle. Sie
selber, auch wenn sie nicht gerade die Intention habe, ins Kloster zu
gehen, werde das Remedium ja kaum mehr benötigen. Und mit süßer,
spitzbübischer, gekitzelter Geste zog sie das Amulett hervor, das Etui
des Juden, der nun in feuchter, stinkender Zelle saß, kreuzweis
geschlossen. Den Pergamentstreifen mit den roten, blockigen, hebräischen
Buchstaben, mit den Namen der Engel Senoi, Sansenoi und Semangelof, den
beunruhigend krausen Figuren dazwischen, den komisch und bedrohlich
hockenden, primitiven Vögeln. Kichernd erzählte sie, wie sie das Etui
von Süß bekommen habe, und die kleine, unanständige Geschichte von
Lilith, der ersten Frau des Adam, der ihr beim fleischlichen Verkehr
nicht so zu Willen war, wie es ihr gefiel. Magdalen Sibylle streckte die
Hand nach dem Amulett, ließ sie wieder sinken, nahm es schließlich,
unsicher, leicht übergruselt.

Dann verließ Marie Auguste Stuttgart. Sie reiste mit großem Gefolg, in
ihrer unmittelbaren Umgebung der Pater Florian und, in einem modischen
Reisehabit, der sanfte Bibliothekar. In unendlich vielen Wagen war der
Riesenapparat ihrer Garderobe vorausbefördert worden. Die Straße war
gesäumt mit Gaffern. Man war, nun die Herzogin abzog, wohlwollend
gestimmt, riß gutmütige Witze. Ihre Rendanten und Almoseniers hatten mit
Douceurs nicht gespart, die Hochrufe klangen geradezu herzlich.

Auch Johann Jaakob Moser stand an ihrem Weg, in Begleitung seiner Frau.
Er war gerührt. „Da zieht sie hin,“ sagte er zu seiner Frau. „Glaubt,
sie werde der Versuchung nicht länger standhalten können. Flieht lieber
aus dem Land. Großer Gott, wie dank ich dir, daß du mich hast stark und
beherrscht sein lassen und mein Blut bezähmtest.“ Und er drückte fest
die Hand seines Weibes.

Als ihre Karosse fertig stand, erschien am Schlag schief, klein, schäbig
der Herzog-Administrator, sich zu verabschieden. „Ich habe geglaubt,“
schmunzelte er insgeheim, „ich müßte einen Teufel austreiben; aber jetzt
gackert mir eine Gans aus dem Haus.“ Doch Marie Auguste dachte spöttisch
überlegen: „Was da jetzt zurückbleibt, ist einander wert: Esel reibt
sich an Esel.“ Und unter dem riesigen, schwarzen Hut nickte das zarte,
pastellfarbene Gesicht mit liebenswürdigem Spott dem alten Soldaten zu,
der den Schlag zuwarf, militärisch grüßte, ungewohnt höflich
schmunzelte.

Die Untersuchungskommission bekam aus Süß trotz aller Tortur nichts
weiter heraus als ein allgemeines Geständnis, ja, er habe mit
Christinnen verkehrt. So lud man denn Lakaien vor, Kammerzofen, befragte
sie peinlich nach jedem winzigsten Detail. Etliche hatten durch
Schlüssellöcher geguckt, andere Schreie, Kreischen, wollüstiges Gestöhn
gehört. Das alles, wann, wo, wie lange, wurde gewogen, hin und her
besprochen, zerkaut, in die Akten aufgenommen. Bettlaken, Hemden,
Nachttöpfe wurden berochen, der Befund in den Protokollen erörtert. So
kam man allmählich auf eine lange Liste von Frauen, hohen und niederen,
ledigen und verheirateten. Alle wurden sie umständlich ohne Erlaß des
minutiösesten Details von den gierigen Richtern ausgeforscht, wann, wie
oft, wie lange, welcher Art der Jude sie beschlafen habe. Das wurde dann
verzeichnet, schwarz auf weiß, in dreifacher Ausfertigung, bestimmt, als
Staatsurkunde im Archiv niedergelegt zu werden.

Das Gericht ordnete das Erscheinen auch der Damen Götz an. Wieder einmal
fand sich der junge Geheimrat Götz in der äußersten Verlegenheit. Er
hatte es für gut befunden, Mutter und Schwester für eine Weile auf sein
Landgut bei Heilbronn zu schicken. Sie hätten können einfach in die
Reichsstadt Heilbronn gehen, dann waren sie der herzoglichen
Jurisdiktion entzogen; aber dann auch mußte er von seinen Aemtern
zurücktreten. Oder sie stellten sich dem Gericht; dann galt es, bevor
einer einen schiefen Blick wagte, ihn so kühn und drohend anzuschauen,
daß ihm der Spott erstickte. Dies war anstrengend, aufreibend, denn man
wird sehr viele, ja fast alle so anschauen müssen. Aber er war tapfer
und entschied sich dafür.

An einem strahlenden Sommertag erschienen die Damen vor den Richtern.
Auskosteten die Männer die Pikanterie, erst die Mutter, dann die Tochter
zu verhören. Sie hatten Mühe, Spannung, Gier, geile Freude an der
Situation hinter der gleichmütigen Gravität der Richtermasken zu
verstecken. Elisabeth Salomea, die pastellfarbene Lieblichkeit des
blonden Gesichts mit den gejagten graublauen Augen durch ein schwarzes,
einfaches Kleid gehoben, stand verstört und zitternd. Seltsam war, daß
sie, völlig schmucklos sonst, den Ring mit dem Auge des Paradieses trug,
gegen das ausdrückliche Verbot ihres Bruders, und die Blicke der Herren
kamen nicht los von dem Stein. Sie wand sich unter der unerbittlichen
Sachlichkeit, mit der diese Männer, durch den aufreizend wertvollen
Stein vor sich selber doppelt gerechtfertigt, ihre zotig neugierigen
Fragen stellten. Fröstelnd trotz der blanken Frühsommersonne bog sie
sich peinvoll unter der brutalen Deutlichkeit dieser Fragen, von denen
sie viele überhaupt nicht verstand, duckte sich, rückte zuckend den
Kopf, den schamlosen Blicken ausweichend, bog und streckte krampfig die
schmalen, knochigen Finger. Ihre Antworten kamen leise, aus gedrosseltem
Kehlkopf, manche unhörbar; man beschied sich nicht, sie mußte sie
wiederholen, der schwerhörige Regierungsrat Jäger machte: „Wie? Wie?“
und verlangte manches dreimal. Ebenso eingehend dann kam man auf ihre
Affäre mit dem Herzog zu sprechen. Vor allem der Geheimrat Pflug ließ
nicht locker, er wollte daraus, daß der Jud dem Herzog vorgeschmaust,
ein Majestätsverbrechen konstruieren. So krümmte sie sich, jung, blond,
lieblich, an dem unsichtbaren Pfahl, und keiner schonte sie, alle
drangen sie auf sie ein. Alle jagten sie. Voran der hagere, hochmütige,
scharfe Herr von Pflug, der, voll Haß und angewidert wie von Gestank,
immer wieder fragte, ob sie sich denn nicht vor dem Geruch des
Beschnittenen geekelt habe; sodann die Regierungsräte Faber, Renz,
Jäger, Dann, die strebsamen, karrierebeflissenen Beamten in mittleren
Jahren, die, gekitzelt von diesem endlich einmal anregenden
Amtsgeschäft, immer neue Umstände wissen wollten, erst genießerisch
umschreibend, gleich als wollten sie sich sonnen, dann plump eindeutig;
die Sekretäre, der Assessor Bardili, der Aktuarius Gabler, die mit übler
Galanterie und fatalem Tonfall, wie wohl Männer ihre Gutmütigkeit an
einer Hure repräsentativ betätigen, mildernde Umstände beizubringen
suchten; der Präsident, der Geheimrat Gaisberg, der mit polternder
Stimme auf sie losfuhr, sie solle sich nicht so flennerisch und
zimpferlich haben, nun habe sie es getan und gekostet, jetzt solle sie
sich nicht stellen wie ein zwölfjähriges Jüngferlein, sondern in
Dreideibelsnamen das Maul aufmachen; sie habe ja auch andere Dinge
aufmachen können. Mit fliegenden Gliedern lag sie schließlich und
zuckenden Schläfen, halbtot vor Schande und Erschöpfung, in einem
verdunkelten Zimmer ihres Hauses; ihr Bruder schritt grollend
deklamierend auf und ab, seine Worte gingen quälend, doch ohne daß sie
ihren Sinn verstand, in ihr Ohr.

Trotzdem die Herren der Untersuchungskommission verschlossene,
geheimnisvolle Gesichter machten und sich verschwiegen gaben, drangen
von diesen Vernehmungen viele Details in die Stadt, ins Land. Wiederum
war das Haus in der Seegasse, das Prunkbett, die Leda mit dem Schwan in
den Gedanken aller. Die Namen der Frauen wurden bekannt, sie konnten
sich nicht heimlich genug verkriechen, sie wurden verfemt, man rief
ihnen kotige Schimpfworte nach, spie sie an, schnitt ihnen die Haare ab.
Auch andere Details drangen durch. Eine Welle von Geilheit schlug von
den längst vergangenen Nächten des Süß aus über das Herzogtum. Die
Männer zoteten in den Wirtshäusern, die Kellnerinnen konnten sich ihrer
derben Liebkosungen kaum erwehren, die Huren machten gute Geschäfte. Die
Frauen und jungen Mädchen kicherten, entsetzten sich, vieler Mienen
wurden dürr, neidisch, bitter, andere atmeten schwerer, Gesicht und
Glieder erschlafften. Ein englischer Sammler machte das Angebot, das
vielumraunte Prunkbett des Juden um eine ungeheure Summe zu kaufen.

Natürlich hörte auch der junge Michael Koppenhöfer von der Schmach der
Demoiselle Elisabeth Salomea Götzin. Die veränderten Läufte hatten den
jungen Menschen nach Stuttgart zurückgeführt. Er war in der Verbannung
männlicher geworden, er hatte für seine Ueberzeugung gelitten, galt als
Märtyrer, vielen von den Jungen war er Führer und Ideal. Vielleicht
wußte der eine oder andere von seinen Kameraden, daß ihm an der
Demoiselle Götzin gelegen war, aber sie hatten darum nicht minder starke
Worte des Hohns und der Verachtung gegen das Mädchen, sie dachten daran,
sie zumindest durch irgendein kräftiges Symbol ihrer Erbitterung und
ihres Spottes für alle Zeit zu bestrafen. Niemand hielt es für möglich,
daß die Neigung Michael Koppenhöfers, des jungen, festen, tugendhaften
Demokraten, eine solche Bloßstellung überdauern könnte. Michael
Koppenhöfer sagte auch kein Wort zu ihrer Verteidigung. Doch auch kein
Schmähwort, wie die anderen erwarteten. Er schwieg. Er litt. Er war
durchaus nicht geneigt, schwächlich zu verzeihen. Aber er sah das reine,
helle Gesicht, das blasse Haar und litt. Er bat den Onkel Harpprecht um
die Akten. Für den hatte mit der Rückkehr des Jungen gute Zeit begonnen.
Bücher, Recht, Demokratie, Vaterland, was und wofür er gelebt hatte, war
jetzt lebendig, saß atmend vor ihm in dem jungen Menschen mit den
bräunlich kühnen Wangen und den starkblauen Augen. Wie nun die Affäre
der Demoiselle Götzin langsam in die Stadt drang, schaute der alte Herr
besorgt dem Gewese des Jungen zu, er wußte, daß er schwerblütig war und
daß sein Handel mit Elisabeth Salomea nicht von heut auf morgen
vernarbte. Er sah das gespannte, mühsam gleichgültige Gesicht des
Jungen, überlegte, gab die Akten. Michael begann zu lesen, er konnte es
nicht lange, rote Wut stieg hoch in ihm gegen den Herzog, gegen den
Juden, gegen die Richter, gegen diese Männer. Es erhellte aus dem
Protokoll überklar, daß Süß nicht eben viel Gewalt hatte anwenden
müssen. Aber Michael wollte das Mädchen mißbraucht sehen, er sah sie
mißbraucht. Er sah sie hell, zart, lieblich vor den rohen, massigen
Richtern. Er konnte sich nicht helfen, es war wahrscheinlich
sentimental, aber das Herz stieg ihm hoch, wenn er an sie dachte, er
konnte sie nicht herausreißen und mit festem Männertritt weitergehen. Er
rang sich ab; wenn der alte Harpprecht ihm sanfte, andeutende Fragen
stellte, bog er aus. Er suchte sich zusammen, was er alles Kühnes,
Freigeistiges über den Unwert der Keuschheit gehört hatte, aber es blieb
ihm Theorie, es wurde nicht lebendig, all sein Gefühl bäumte sich
dagegen. Er bezwang sich schließlich. Er wird aller praktischen Politik
entsagen, wird, und mag man sich noch so sehr über ihn, den Mann der
Hure, lustig machen, Elisabeth Salomea zu sich emporheben, sie
ehelichen, sie entmakeln, als stiller Wissenschaftler, von ihrer Reue
und Dankbarkeit getragen, fern von der Welt, nur mit Büchern und ihr,
auf dem Lande leben.

Er fuhr, ohne den alten Harpprecht zu verständigen, in die Nähe von
Heilbronn auf das Götzische Landgut, wohin sich die Damen nach ihrer
Vernehmung zurückbegeben hatten. Er wurde erst lange nicht vorgelassen.
Dann fand er Elisabeth Salomea in raschen, heftigen Vorbereitungen zur
Abreise. Er kam nicht dazu, sein großmütiges Anerbieten vorzubringen.
Die Demoiselle war auf eine bestürzende Art verändert. Sie fuhr hastig
herum zwischen Stapeln von Toilettedingen, Nippes, Büchern, Wäsche,
schichtete, schnürte, packte, machte mit bitterer, höhnischer Lustigkeit
frivole Konversation. Aeußerte erschreckende Prinzipien. Moral sei etwas
durchaus Relatives. In Stuttgart sei es vor einem Jahr guter Ton
gewesen, höfisch und galant zu sein, jetzt sei das Gegenteil Postulat.
Ihrer Meinung nach sei der Jud der beste Mann im Schwäbischen und der
einzige Kavalier. Im übrigen gehe sie jetzt ins Ausland, zuerst nach
Dresden und Warschau, dann nach Neapel und Paris. Und somit Gott
befohlen. Sie winkte ihm mit der Hand, an der in verwirrendem Feuer das
Aug des Paradieses strahlte.

Aufgewühlt, mit zerpreßten Lippen, kehrte Michael Koppenhöfer zurück.
Später hörte er, Elisabeth Salomea führe an den europäischen Höfen das
Leben einer großen, erfolgreichen Abenteurerin. In ihrem Gefolg befand
sich als ihr Leibjäger und Vertrauter Otman, der Schwarzbraune.

                   *       *       *       *       *

In die Zelle des Süß trat der Magister Jaakob Polykarp Schober. Es war
dunkel und feucht in dem engen Geviert, Moder und Gestank war in der
Luft. Süß hockte gebeugt, sein Atem ging beschwerlich, er war verfettet
und verfallen, das Gesicht wüst umstoppelt. Der Magister erschrak ins
Innerste, als er, zunächst zweifelnd, in dem verlumpten Menschen seinen
weiland so großen und mächtigen Herrn erkannte. Ihm selber ging es nicht
gut. Er litt darunter, daß er den Finanzdirektor in diesen Zustand
gebracht hatte, eigentlich hatte doch der den evangelischen Glauben im
Herzogtum gerettet, es drückte den Magister in die Erde, daß er dem
Juden Schweigen zugeschworen hatte, er wollte reden, dieses Verfolgten
Unschuld offenbaren, ihn befreien. Kopfwiegend hörte Süß seine
unbehilflichen, verwirrten Klagen, Bitten, Beteuerungen, sagte
schließlich: „Er ist ein guter Mensch, Magister. Es sind nicht viele.“
Und nach einer Weile, zwielichtig lächelnd: „Wenn Er es durchaus will,
kann Er jetzt reden.“ Der Magister küßte ihm die Hand, ging beglückt.

Lief zu den Herren vom Parlament, denen er damals, autorisiert von Süß,
das katholische Projekt verraten hatte. Erklärte, setzte auseinander,
beteuerte. Erstaunt, verständnislos hörte man ihn an. Glaubte, er wolle
eine nachträgliche Entlohnung für seinen damaligen Verrat des Putsches,
für die Mitwirkung an seiner Entlarvung. Ziemlich reserviert versprach
man ihm, sich für ihn zu verwenden, ließ etwas fallen von Anstellung im
Staatsdienst. Wie er eifrig berichtigte, aufklärte, darauf beharrte, er
habe mit Willen, ja im Auftrag des Süß die ketzerischen Pläne offenbart,
wurde man ungeduldig, sagte, er solle keine Witze machen, glaubte an
Erpressungsversuche, an irgendwelche Manöver des Juden. Vor allem der
Geheimrat Pflug witterte einen ganz verruchten Verteidigungsplan des Süß
und bewirkte, daß man den Magister, als er nicht abließ und die Richter
immer wieder mit seinen Märchen behelligte, ins Gefängnis setzte. Da der
Jude selber aber nichts in der Richtung der Schoberschen Aeußerungen zu
seiner Verteidigung vorbrachte, hielt man den Magister schließlich
einfach für geistesgestört, für einen harmlosen Verrückten, erklärte
seinen Irrsinn aus seiner Pietisterei und Schwarmgeisterei und ließ ihn
mit einer scharfen Verwarnung laufen. Erschöpft vom Entsetzen über die
Verstrickungen und die Blindheit der Welt zog sich der Magister nach
Hirsau zurück und lebte der Tugend, der alten Katze und der Poesie.

Nach Hirsau auch folgte ihm bald Philipp Heinrich Weißensee. Weißensee
hatte auf das Amt des Konsistorialpräsidenten resignieren müssen.
Vielleicht hätte der frühere Weißensee sich halten können; der Geheimrat
Heinrich Andreas Schütz etwa war im Grund viel enger verstrickt in das
katholische Projekt und hatte sich doch, der geschmeidige Mann, unter
dem Herzog-Administrator Karl Rudolf so gut behaupten können wie in
jeder früheren Regierung, und Weißensee war zumindest ebenso schmiegsam
wie er. Aber er war müde und ausgelaugt, er ließ sich fallen mehr als
daß er gestürzt wurde. Magdalen Sibylle war der Vater sehr fremd
geworden. Jetzt in seinem Verfall zog er sie an, sie suchte wieder an
ihn heranzukommen, sie fand, es sei ihm unrecht geschehen, schrieb
Verse, in denen er als nicht durch Schuld, sondern durch Glücksspiel und
Menschenhaß gestürzt hingestellt wurde. Doch der alte Weißensee ließ sie
nicht an sich heran, er verkrustete sich gegen sie, sie war ihm in ihrer
Verbürgerlichung tief zuwider, und ihre Schwangerschaft reizte ihn bis
zu leiblichem Ekel. Was hatte er mit dieser dicken Frau gemein? Er
fühlte nichts für sie, es kam nichts herüber von ihr zu ihm. Was sollte
ihm ein Enkel aus ihr und dem Samen des Immanuel Rieger, des hageren,
unansehnlichen, schnurrbärtigen, braven, pedantischen, leergesichtigen
Mannes? Nein, nein! Das ging ihn nichts an, rührte ihm nicht im
leisesten Herz und Blut auf. Dazu schämte er sich der albernen Dichterei
der Tochter. Ein medizinischer und poetischer Freund, der Doktor Daniel
Wilhelm Triller, hatte jetzt ihre Gedichte drucken lassen, der Göttinger
Pietistenkreis hatte erwirkt, daß der Prorektor der dortigen
Universität, der Professor Seldner, in seiner Eigenschaft als
kaiserlicher Pfalzgraf Magdalen Sibylle zur gekrönten Dichterin erhob.
Armer Kurfürst von Hannover, armer König von England, der für solche
Universität und solche Aesthetik, einen solchen Kritikaster und Marsyas
verantwortlich war. Nun zog das hin und her mit nüchternen, törichten,
gereimten Gratulationen und Dankgedichten, und die Frau, die das trieb,
dieweil sie ein Kind trug, diese armselige _Poeta laureata_, war seine
Tochter! Der alte, feine Herr, dessen Leben Takt und Weltgefühl und
Erlesenheit und Diplomatie war, schämte sich. Ihn ekelte, er zog sich,
arm, kahl, zurück nach Hirsau zu seinem Bibelkommentar.

                   *       *       *       *       *

Unterdes blühte das Land auf. Atmete, reckte sich, nicht mehr von
drosselnder Hand gewürgt. Die Preise gingen herunter, senkten sich unter
das Niveau der ersten, guten Regierungsjahre Karl Alexanders. Sechs
Pfund Brot kosteten neun Kreuzer, der Schoppen alter Wein im Ausschank
sechs Kreuzer, das Pfund Ochsen- oder Schweinefleisch fünf Kreuzer, die
Maß Bier zwei Kreuzer drei Heller, ein Klafter buchenes Holz zehn,
tannenes fünf Gulden. Und wenngleich es sonst innerpolitisch nicht eben
zum besten aussah, – Pflicht! sagte Karl Rudolf; Gerechtigkeit!
Autorität! und war nicht gewillt, dem Parlament gegenüber von seinen
fürstlichen Rechten auch nur ein Tipfelchen abzulassen –, so berief er
anderseits den klugen, festen, redlichen, umsichtigen Bilfinger ins
Kabinett, und solche Sicherung der religiösen und bürgerlichen
Freiheiten war zusammen mit der wirtschaftlichen Entspannung Ursach
genug zu allgemeiner Zufriedenheit. Man suchte altmodische Bilder her,
auf denen sich Karl Rudolf an der Spitze von Truppen in verschollenen
Uniformen mit pumphosigen Türken und krummsäbeligen Sarazenen
herumschlug, und wo der kleine, schiefe, schäbige Soldat erschien,
schrie manch Hoch.

Die biedere, sachliche Art des alten Regenten imponierte vor allem dem
Landschaftskonsulenten Veit Ludwig Neuffer. Aus einem düster glühenden
Anbeter der Macht war er ein ebenso düster schwelender Tyrannenhasser
geworden. Jetzt erkannte er, dies wie jenes war nur eine Farbe, eine
Fahne, nicht der Kern, nicht das Wesen. Pflicht! Gerechtigkeit!
Autorität! das war der Sinn aller Staatskunst, das Rückgrat guten
Regiments. Karl Rudolf fand Gefallen an dem mageren Menschen, an seiner
schäbig trotzigen Art, sich zu kleiden, sich zu geben, an seinem dürren
Fanatismus. Auch stand er in irgendeinem, freilich wußte man nicht recht
welchem, Zusammenhang mit der Erledigung des letzten, schlechten Herzogs
und des Juden. Karl Rudolf berief auch ihn ins Kabinett. Da saß nun der
trocken glühende Mann und regierte, eisern pflichttreu, eisern gerecht,
Autorität fordernd und Autorität gebend.

So war mit viel Wolken und Wind ein Frühjahr vergangen, ein strahlender
Frühsommer, ein drückender, vielgewittriger Sommer, jetzt neigte sich
ein klarer Herbst zu Ende, erster Frost setzte ein, und Süß stak noch
immer zwischen den triefenden, engen Wänden seiner Zelle. Er war jetzt
gedrückt und trüb. Es war nicht schwer, Folter zu ertragen, es war
vermutlich auch nicht schwer zu sterben, aber es wurde mit jedem Tag
schwerere Last, die stinkige Luft dieser Haft zu atmen, das ekle Brot
dieser Festung zu schlingen. Sein Rücken war gekrümmt, seine Glieder
verzerrt, seine Gelenke wundgescheuert von den Fesseln. Draußen war
Luft, draußen war Sonne und Wind, draußen waren Bäume und Felder, Häuser
und helle Stimmen, Männer gingen geschäftig und gewichtig, Kinder
sprangen, Mädchen schaukelten die Röcke. Oh, einmal einen Mund voll
freier, wehender Luft, einmal sieben Schritte machen dürfen statt der
fünfeinhalb durch die Zelle. Er schrieb. Er schrieb an den
Herzog-Administrator. Der war ein betagter Herr; vielleicht hört er. Er
schrieb ehrerbietig, nicht servil, sachlich. Wies sachlich, ohne
Erbitterung, nach, daß er nach den Gesetzen des Herzogtums nicht
schuldig sei. Selbst übrigens, wenn er sich da und dort gegen die
Ordnungen des Landes verfehlt habe, schütze ihn sein von dem Herzog Karl
Alexander ihm zugestelltes Absolutorium, nach dem er nicht könne
verantwortlich gemacht werden. Dennoch sei er erbötig, zu ersetzen, was
durch seine Tätigkeit jemand an Schaden zugefügt sei. Bereits sei er
vierunddreißig Wochen im Arrest und zum Teil geschlossen. Er sei auf
der Festung ein alter Mann geworden. Er hoffe daher, der
Herzog-Administrator, dem er sich zu Füßen lege, werde für ihn Gnade
haben.

Mit einer Spannung wie lange nicht mehr wartete er auf Bescheid. Morgen
kam und Abend und wieder ein Tag und noch einer und eine Woche und aber
eine Woche. Endlich, bei dem täglichen Verhör zwischen neun und zehn
Uhr, nachdem der Major Glaser ihm triumphierend wieder ein paar
Frauennamen genannt hatte, die die Kommission ausgeschnüffelt hatte,
fragte er geradezu, ob keine Antwort vom Herzog-Administrator
eingelaufen sei. Der Major fragte kalt höhnend zurück, ob er im Ernst
glaube, daß man den Regenten mit seinen jüdischen Frechheiten
molestiere; selbstverständlich habe man seine Expektorationen, als eines
verstockten Schelmen und Juden, nicht an den Herzog, sondern nur an die
Richter geleitet. An den Geheimrat Pflug berichtete er in seinem
täglichen Referat, der Hebräer, die Bestie, sei ganz klein geworden bei
diesem Bescheid.

Doch Süß hatte alle Räder der alten Zähigkeit und Tatkraft wieder
angedreht. Er wollte atmen, er wollte am Licht sein. Seit den
unglücklichen Versuchen des Magisters Schober durfte er keine Besuche
mehr empfangen, selbst sein Verteidiger, der brave Lizentiat Mögling,
wurde nicht mehr zugelassen. Doch in dem kranken, zerbrochenen Mann war
die alte Schlauheit wachgeworden. Er bat angemessen um Verstattung eines
Geistlichen. Den konnte man nicht wohl verweigern. Den wollte er zur
Mittelsperson machen, um durch ihn den alten Regenten zu erreichen.
Allein seine Hoffnung war rasch vereitelt; man schickte ihm den
Stadtvikar Hoffmann, den er als alten Anhänger der Verfassungspartei und
erklärten Gegner kannte. Der Vikar glaubte natürlich, Süß in seiner
jetzigen Lage sei leicht zu bekehren, und begann ihm sogleich höhnisch
und salbungsvoll ins Gewissen zu reden. Der Jude sah achselzuckend durch
diese unglückliche Wahl die letzte Hoffnung hinschwimmen, erwiderte, er
denke nicht daran, überzutreten, gestand schlicht und klar, er habe ihn
nur rufen lassen, um durch seine Vermittlung Audienz beim
Herzog-Vormünder zu erwirken. Der Geistliche schnaubte, dies sei nicht
seines Amtes, Süß erwiderte trocken, er danke für seinen Besuch.

Allein der Stadtvikar kam wieder. Er war ein eifriger Herr, er hatte
wohl bemerkt, wie übel es um den Körper des Juden stand, und er
vermeinte, in einem mürben Körper müsse auch eine mürbe Seele stecken.
Süß lächelte, als er ihn wieder sah. Er hörte ihn ruhig an und mit
Aufmerksamkeit. Am Ende sagte er, kopfwiegend: „Religion ändern ist
Sache für einen freien Menschen und steht nicht wohl an einem
Gefangenen.“ Doch der Stadtvikar beschied sich nicht. Er hatte es sich
in den Kopf gesetzt, diesen Mann, dessen Fama durch das ganze Römische
Reich geflogen war, von den Wahrheiten der Augsburgischen Konfession zu
überzeugen. Er brachte sogar einen Helfer mit, den Stiftsprediger Johann
Konrad Rieger. Die beiden Herren Geistlichen arbeiteten sich ab; Johann
Konrad Rieger breitete allen Samt seiner berühmten Rhetorik vor ihn hin,
der Stadtvikar sekundierte, verstärkte, eine ganze Missionsgesellschaft
konnte nicht mehr und gründlichere Argumente häufen. Aber Süß, als ein
verstockter Jud, verharrte dennoch in seinem Irrtum.

Die anderen Gefangenen, die Scheffer, Hallwachs, Bühler, Mez wurden sehr
viel glimpflicher behandelt. Sie hatten verwandtschaftliche Beziehungen
zu den Familien der Parlamentarier; ihre Prozesse wurden sänftlich
geführt; es wurde umgebogen, umschrieben, vertuscht. Ihre, der
vereidigten Beamten, Taten, Majestätsverbrechen und Hochverrat nach dem
Gesetz, erschienen als immer weniger beträchtliche Vergehen; die
Untersuchung wurde zur bloßen Formsache. Zuerst wurde der Hofkanzler von
Scheffer freigesprochen, lediglich zur Bezahlung der Untersuchungskosten
verurteilt; mit Beibehaltung seines Geheimratstitels und voller Pension
zog er nach Tübingen. Dann wurden Bühler und Mez aus der Haft entlassen,
am spätesten Hallwachs. Sie wurden des Landes verwiesen. Vorsichtshalber
hatten sie von den großen Summen, die sie an den Unternehmungen des Süß
verdient, das Wesentliche ins Ausland geschafft. Es wäre nicht not
gewesen; man tastete ihren Besitz selbst im Herzoglichen nicht an. Sie
zogen nun mit anderen früheren Mitarbeitern des Süß anderthalb Meilen
weiter in die freie Reichsstadt Eßlingen, lebten in der freundlichen,
angenehmen Stadt in Ruhe von ihren großen Vermögen, ließen sich täglich
Besuch aus Stuttgart kommen, verfolgten als behagliche Zuschauer mit
wohlwollendem Interesse den Prozeß gegen Süß. Wohl murrte man in
Eßlingen zunächst gegen diese neuen Kömmlinge. Aber die veränderten
Läufte hatten viele Emigranten wieder zurück ins Herzogliche geführt,
man spürte in Eßlingen den finanziellen Ausfall und war am Ende froh,
statt ihrer die neuen, viel verzehrenden Flüchtlinge der Gegenpartei
innerhalb der Stadtmauern zu wissen. So fühlten sich also die Genossen
des Süß bald wohl und warteten ab, bis etwa ein Regierungswechsel sie
zurückriefe; der junge Herzog blieb ja nicht ewig unmündig und Karl
Rudolf war ein alter Herr.

Das Vermögen des Süß, soweit es im Herzogtum gegriffen werden konnte,
vor allem auch sein Palais, wurde vorläufig beschlagnahmt. Die
Liquidierung der weitverzweigten, unübersichtlichen Geschäfte des
Finanzdirektors machte ungeheure Schwierigkeiten. Dom Bartelemi Pancorbo
mußte knirschend Nicklas Pfäffle zu Rate ziehen. Der blasse, fette
Bursche fügte sich auch; doch stellte er in seiner gleichmütigen Art
Bedingungen. Vor allem ließ er keine fremde Hand heran an Dinge, mit
denen sein Herr in leiblicher Berührung gestanden war. Sowie der
Portugiese hier anzutasten wagte, wurde Nicklas Pfäffle
sogleich widerspenstig, verwirrte die Fäden der schwebenden
Finanzangelegenheiten, übte passive Resistenz, und Dom Bartelemi mußte
die dürren Finger wieder wegziehen von den Dingen, die ihm der stille
Sekretär nicht erlaubte.

Die Stute Assjadah fiel ab, so gut sie gehalten wurde, seitdem sie nicht
mehr die Hand ihres Herrn spürte. Der Major Röder wollte sie haben, und
der Portugiese sagte sie ihm zu. Doch Nicklas Pfäffle verhinderte es.
Das Angebot des Majors war plötzlich überboten; ehe der Major sich
rückäußern konnte, war das edle Tier dem fremden, unbekannten Käufer
überlassen worden, und Herr von Röder, dessen Lied: Halt! oder stirb
entweder! noch immer in aller Munde war, mußte sich dem stets
enthusiasmierten Volk auf seinem alten Fuchs zeigen. Die schöne
Morgenländische tauchte dann bei der Demoiselle Elisabeth Salomea Götzin
auf, wo der Schwarzbraune sie wartete. Später in starker Geldnot mußte
die Demoiselle sich ihrer entäußern. Sie verkaufte sie an einen reichen
Moslem, und die Stute Assjadah verschwand wieder nach dem Osten, aus dem
sie gekommen war.

Auch den Papagei Akiba, der „_Ma vie pour mon souverain!_“ rief und:
„Wie geruhen Euer Durchlaucht geschlafen zu haben?“ entzog Nicklas
Pfäffle den Händen des gierigen Siegers. Er selber brachte das Bauer mit
dem Vogel nach Frankfurt zu Isaak Landauer, der einen dem Nicklas
Pfäffle sympathischen Käufer ausfindig gemacht hatte. Der große
Finanzmann empfing den Sekretär in dem dumpfen, schlecht gelüfteten
Privatkontor seines häßlichen, schiefen, verwinkelten Ghettohauses. In
unschöner, unbequemer Haltung saß er in seinem schmierigen Kaftan vor
dem fetten, blassen Sekretär, beschaute gehässig den kreischenden Vogel,
sprach schließlich: „Ich hab es ihm rechtzeitig gesagt: Was braucht ein
Jud einen Papagei?“ Er strähnte mit den dürren Fingern hastig den
rotblonden, verfärbten Ziegenbart, schickte schiefe, eilige, mißmutige
Blicke herum. Nicklas Pfäffle schwieg. Aber dann blieben die Männer doch
noch einige Stunden zusammen und besprachen sehr vieles, einsilbig und
gleichmütig der eine, hastig, jammernd, drohend, anklagend, heftig,
dringlich der andere.

Infolge dieser Unterredung machte sowohl Isaak Landauer wie Nicklas
Pfäffle einige Reisen. Von Anfang an hatte die Judenheit für den
gestürzten Finanzdirektor zu wirken gesucht. Jetzt wurde diese Tätigkeit
organisiert. Bei den Ministern und großen Herren an den verschiedensten
europäischen Höfen saßen jüdische Bankiers herum, besprachen den
württembergischen Prozeß. Legten Gewicht nicht etwa auf die Person des
Süß, auch nicht auf die üble Behandlung, die er leiden mußte. Betonten
vielmehr, wie willkürlich und gegen römisches und deutsches Recht sowohl
wie gegen die Landesgesetze dieser Prozeß geführt werde. Die vereidigten
Beamten ließ man laufen, gegen den Privatmann und Nichtuntertan
inquirierte man wegen Verrats an der Verfassung. Ein herzogliches
Reskript war da, das ihn vor allen Verfolgungen durch Gesetzesakt
schützte. Man setzte sich über diese höchste, heiligste Unterschrift
hinweg und prozessierte um Majestätsverbrechen. War das Justiz? Hatte
man Rechtssicherheiten, Garantien in einem solchen Staat? Konnte man
verhandeln mit einer solchen Regierung, Geschäfte mit ihr abschließen?
Gegen einen einzigen Gesetzesparagraphen hatte Süß sich vergangen. Er
hatte – ei du Kriminalverbrechen! – mit christlichen Frauen geschlafen.
Darum konfiszierte man sein Vermögen. Hieß das Recht? Hieß das Justiz?
Konnte man solch einem Staat Kredit geben?

So ging es an allen Höfen. Man hänselte die württembergischen Gesandten,
moquierte sich vor allem über die profitliche Staatsmoral, die das
Schäferstündchen eines Privatmannes zur Deckung des Staatsdefizits
ausnützte. Auch daß die Richter den Prozeß nur hinschleppten, um an den
Diäten fett zu werden, wurde überall festgestellt. An jedem Beischlaf
des Juden, hieß es, schnüffelten die Herren so lange herum, bis der
einzelne seine tausend Taler verdient hätte.

Johann Daniel Harpprecht erschien bei dem Herzog-Administrator, ihm über
den Verlauf der Untersuchung zu referieren. Er sprach frank und
geradezu. Wenn das so kontinuiere, verliere die schwäbische Justiz jedes
Prestige. Man habe sich jetzt zur Genüge blamiert. Er brauche nicht zu
betonen, daß er den Juden für eine schädliche Wanze ästimiere. Aber es
gehe nicht an, einen Menschen in einem modernen Rechtsstaat derart
physisch zu torturieren. Man möge endlich die Argumente zusammenstellen
und zu Deduktion und Spruch schreiten. Es sei ein Skandal, daß man die
anderen größeren Schelme habe aus dem Netz gelassen. Er begreife die
politische Notwendigkeit solcher Milde; aber dann solle man sich
wenigstens nicht durch überflüssig barbarisches Traktament des Juden
weiter bloßstellen. Vornehmlich die Geschichte mit den Frauenzimmern,
wie sie die Kommission betreibe, sei eine landesverderberische Sauerei.
Der alte Jurist redete sich rot und heiß und gebrauchte starke Worte.
Man müßte, gehe man nach dem nackten und längst entwesten Buchstaben des
Gesetzes, auch die Weiber verbrennen. Daran denke niemand. Was also in
Dreiteufelsnamen der ganze Handel solle. Es würden jede Nacht
hunderttausend Weiber im Herzogtum beschlafen. Im Bett, eine Frau
beschlafend, gefährde kein Jud und kein Ketzer die Sicherheit des
Staates, der Religion und der Verfassung. Es wäre gut gewesen, der Jud
hätte sich all seine Tag und Nächte nicht anders betätigt. Uebrigens
wolle ihm der Jud, der sich keinen Namen entpressen lasse, nobler
erscheinen als seine eifrigen Richter. Und man solle endlich aus dieser
Sauerei Hände und Nasen herauslassen. Finster hörte der alte Regent zu.
Harpprecht polterte nur klar und hart heraus, was er selber schon dumpf
gespürt hatte. Pflicht! Gerechtigkeit! Und er gab Weisung, die
Inquisition wegen der Weiber einzustellen. Etliche von den Frauen ließ
er stäupen, die übliche Fuhre Mist durch die Stadt schleifen.

Den Süß befahl er nicht weichlich, aber als einen Menschen zu behandeln.
Pedantisch genau befolgte der Major Glaser diese Instruktion. Nicht
weichlich. Die Zelle des Juden maß nach wie vor nur fünfundeinenhalben
Schritt, er wurde jeden zweiten Tag geschlossen, erhielt Fleisch nur des
Sonntags, durfte nur einfachste Kleider tragen. Als einen Menschen. Das
Verhör zwischen neun und zehn Uhr fiel fort, er bekam einen Tag über den
andern Waschwasser, seine Zelle hatte Holzboden und eine Pritsche zum
Schlafen.

Auf die Herren der Kommission wirkte die Ordre des Regenten. Auch wurde
ihnen, trotzdem sie große Worte machten, bei der immer lauteren, klug
geschürten Mißbilligung des Auslands unbehaglich. Es war wirklich nicht
so ganz einfach, eine Verurteilung formal einwandfrei zu begründen. Daß
Harpprecht und Schöpf nicht zustimmen würden, war gewiß; aber auch
andere, vornehmlich die jüngeren Herren, wurden unsicher, bekamen Angst,
sich zu blamieren. Der Lizentiat Mögling, der ehrliche Advokat, blühte
auf. Er hatte das Gefühl, als sei die sanftere Behandlung des Süß und
der Stimmungsumschwung einzelner Richter sein Werk. Zwar wurde ihm der
Zutritt zu seinem Klienten immer noch erschwert, auch die Protokolle der
Zeugenverhöre wurden ihm geradezu verweigert, so daß seine
Defensionsschrift sachlich nicht recht weiter gedieh; aber formal feilte
er sie immer schärfer durch, er setzte die Worte immer glatter und
schöner, so daß er sich beruhigt sagen konnte, er verdiene seine Diäten
mit Schweiß und redlich.

Voll Sorge und Erbitterung sah der Geheimrat Pflug, daß durch jüdische
Machinationen die Verurteilung und Vernichtung des Süß ernstlich
gefährdet und in Frage gestellt war. Sein trockener Fanatismus empörte
sich, fraß ihm am Herzen, jagte ihn herum. Das Ziel war zu nahe gewesen;
wäre es ihm nun doch entglitten, er hätte es nicht überwunden. Hager,
bitter, besessen von seinem Zweck, keinem andern Argument zugänglich,
saß er herum bei den Parlamentariern, die er als grimmigste Feinde des
Süß kannte. Beriet unermüdlich mit Dom Bartelemi Pancorbo. Sparte nicht
Geld, nicht Mühe. Flugschriften erschienen gegen den Juden, die
Erbitterung des Volkes, daß die Mez, Bühler, Hallwachs so glimpflich
davongekommen waren, wurde in ihrer ganzen Wucht gegen Süß gelenkt. Das
Gerücht wurde ausgesprengt, auch Süß solle demnächst entlassen werden.
Die Richter, von denen man annahm, sie würden milder sprechen, selbst
der hochangesehene Harpprecht, wurden von allen Seiten bearbeitet,
schließlich sogar im Wirtshaus belästigt. Es kam zu Rottierungen,
Demonstrationen. „Der Jud muß hängen!“ gaben Herr von Pflug und Dom
Bartelemi die Weisung aus. „Der Jud muß hängen!“ wetterte es im
Parlament, von den Kanzeln. „Der Jud muß hängen!“ brüllte das Volk,
sangen es in einem eingängigen, gassenhauerischen Rhythmus die Buben,
konstatierten schwerfällig und überzeugt in den einsamsten Höfen die
Bauern.

Durch solchen Druck erreichte Herr von Pflug, daß einzelne von den
Richtern aus der Kommission ausschieden. An ihre Stelle traten
persönliche Feinde des Süß, deren Votum sicher in seinem Sinn ausfallen
mußte. Die früheren Minister Forstner und Negendank, die Süß gestürzt
hatte; der unter Karl Alexander überall von Süß gehemmte kalte, glatte
Ehrgeizling Andreas Heinrich von Schütz; ja, Herr von Pflug drehte es,
daß auch der junge Geheimrat von Götz in das Kollegium berufen wurde, an
dem Verderber von Mutter und Schwester Wut und Rache auszutoben.

Diese alle waren nun zu Richtern des Süß bestellt. In ihnen brannte Haß
viel heißer als Geldgier, das Volk drängte auf endliches Urteil, und sie
waren sehr bereit, diesem Drängen stattzugeben. Sie beschleunigten die
Untersuchung. Die Anklageakte des Regierungsrats Philipp Heinrich Jäger
legte dem Süß ungefähr alles zur Last, was unter Karl Alexander Uebles
geschehen war, auch Dinge, von denen er unmöglich Kenntnis gehabt haben
konnte. Machte ihn als einzigen voll verantwortlich für die
Amtshandlungen sämtlicher Staatsbeamten von den Mitgliedern des
Kabinetts bis zum letzten Subalternen. Die wackere Verteidigungsschrift
des braven Lizentiaten Mögling wurde kaum gelesen. Haßblind setzten sich
die Richter über den klaren Tatbestand hinweg, streiften in der
Urteilsbegründung kaum die zahllosen Einwände, die sich gegen ihre
Kompetenz erhoben und eine gesetzmäßige Verurteilung des Süß
ausschlossen.

Sie erkannten den Juden für schuldig zahlloser Verbrechen: erstens gegen
den Herzog, zweitens gegen dessen getreue Räte, Minister und die ganze
Nation, die er bei dem Fürsten angeschwärzt und in Ungnade und Mißtrauen
gesetzt habe; drittens und hauptsächlich gegen das Parlament und die
Verfassung – hier mußten sehr viele Verordnungen des Süß herhalten, vor
allem auch jenes Reskript wegen der Kaminfeger; und viertens gegen
Gemeinden und einzelne Untertanen. Sie erkannten ihn für einen
Majestätsverbrecher, Staatsverbrecher, Münzverbrecher, Hochverräter und
Landverderber.

Aus diesen Gründen verurteilte das zur Untersuchung seiner Verbrechen
eingesetzte Sondergericht den Josef Süß Oppenheimer, Juden und gewesten
Finanzdirektor, zum Tod durch den Strang. Diese Hinrichtungsart wurde
dem Angeklagten zuerkannt, weil sie ohnedies die gewöhnliche Strafe war
bei verschiedenen dem Angeklagten zur Last gelegten Verbrechen;
insonders aber, weil sie die Mitte hielt zwischen der gegen
Majestätsverbrecher üblichen Strafe der Vierteilung, zwischen der gegen
Falschmünzer zu verhängenden Strafe des Lebendigverbranntwerdens und
zwischen der ehrenhafteren Hinrichtung durch das Schwert.

Die Herren gingen geschwellt herum. Sie hatten das Urteil in eine Form
gekleidet, die einigermaßen passabel aussah. Mochten pedantische
Juristen daran mäkeln, sie wußten, das Volk und sein gesundes Empfinden
war auf ihrer Seite.

                   *       *       *       *       *

Unbehaglich und mit unruhigen Gliedern saß der Darmstädter Finanzienrat
und Kabinettsfaktor Baron Tauffenberger in seinem mit Akten
überstapelten Salon. Ihm gegenüber saß ratlos, schön und töricht seine
Mutter, Michaele Süß. Seit sieben Jahren, seitdem er nicht mehr Nathan
Süß Oppenheimer hieß, sondern sich zum Baron Ludwig Philipp
Tauffenberger hatte taufen lassen, hatte sie ihn nicht mehr besucht. Die
schöne alte Dame, ihr leeres Leben mit Toilettensorgen, Korrespondenz,
Theater, Protektion junger Künstler, Reisen, Geselligkeit ausfüllend,
hatte Darmstadt, den Sitz ihres älteren Sohnes, immer ängstlich
gemieden. Sie hätte es begriffen, wenn der jüngere, wenn Josef sich zum
Glauben seines Vaters bekannt hätte, ja, sie hätte es vielleicht gern
gesehen, sie suchte mit zärtlichem Schuldbewußtsein die Züge des Vaters
in ihm. Aber daß Nathan, der Sohn des Kantors Isaschar Süßkind, zum
Christentum übertrat, schien ihr ein großer Frevel, der sich gewiß
einmal bitter rächen mußte. Scheu betrachtete sie sein Glück und seinen
Aufstieg. Daß jetzt Josef, der fromme, edle, der den Jecheskel Seligmann
Freudenthal gerettet hatte, der trotz Lockung und unerhörter Versuchung
Jude geblieben war, daß der jetzt so grausam stürzen mußte, während der
Frevler und Getaufte üppig und in Blüte stand, machte sie vollends wirr
und hilflos.

Michaele Süß hatte ihren Mann, den Kantor Isaschar, auf ihre Art
geliebt. Er war ein netter, betulicher Mann gewesen und ein großer
Sänger und Komödiant und vor allem auch ein sanfter, bequemer Mann, der
viel auf Reisen war und auf die bösen Dinge, die man ihm über seine Frau
zutrug, nicht hörte, sondern immer gleich zärtlich und voll dankbarer
Bewunderung ihrer Schönheit blieb. Sie hatte auch sonst in ihrem langen,
reichen, leichten Leben viele Männer gern gehabt. Aber jene Monate mit
dem strahlenden Georg Eberhard Heydersdorff waren doch die Krone ihrer
Tage gewesen. Wie er in Schmach und Jämmerlichkeit stürzte, war dies der
echteste Schmerz, den sie all ihrer Tage gespürt hatte. Sie hatte dann
in ihrem Sohn Josef den Vater wiedererlebt, atemlos und schwach vor
Bewunderung hatte sie seinen beglückenden Aufstieg mitangeschaut, alle
Jugend und Süßigkeit, allen Glanz und Rausch liebte sie in dem Sohn, sie
schwamm selig in hemmungslos gläubigem Aufblick zu seinem Genie, seinem
Stern, seiner Herrlichkeit. Und nun wiederholte sich in ihm noch viel
grausiger Wendung und Sturz des Vaters.

Sie hatte erst geglaubt, die Haft des Sohnes sei eine List, eine
Vermummung, aus der er bald um so glänzender auftauchen werde. Aber
jetzt mußte sie sehen, daß es gräßlicher Ernst war. Das Urteil war zwar
noch nicht bekannt, aber immer drohender und bestimmter hieß es im
ganzen Reich, daß die Württemberger ihren gewesten Finanzienrat in den
allernächsten Wochen würden aufhenken. Das Liedchen: „Der Jud muß
hängen!“ wurde nicht nur am Neckar, sondern auch den ganzen Rhein
hinauf, hinunter gepfiffen. Sie brachte den grausigen Gassenhauer nicht
aus dem Ohr, wurde immer fahriger, ratloser. Machte ungeschickte
Versuche, dem Sohn zu helfen, schrieb törichte Bittbriefe in die Welt
hinein. Wenn wenigstens Rabbi Gabriel von sich hätte hören lassen! Sie
schrieb einen drängenden, ratlosen Brief an ihn; aber sie wußte nicht,
ob er ihn erreichte; denn sie hatte nur die Vermutung, keine Gewißheit,
er sei in Holland. Sie schrieb ihrer verheirateten Tochter nach Wien,
schrieb mit ihrer flatterigen, marklosen Schrift eine ganze Reihe von
Briefen an die Wiener Oppenheimers, entschloß sich endlich zu diesem
Aeußersten, suchte ihren ältesten Sohn auf, den Getauften. Da saß sie
nun, den Mund ängstlich, erwartungsvoll halb offen, schaute mit
gescheuchten, törichten Augen auf ihn. „Was soll man tun? Was soll man
tun?“ jammerte sie.

Der Baron Tauffenberger rückte unbehaglich auf seinem Sessel, kramte
nervös und mechanisch in seinen Papieren, zappelte herum. Er war ein
fast kleiner, etwas zu feister Herr, die Haut hell und sehr gepflegt,
die raschen Augen traten zu groß aus dem Kopf heraus, die Finger
krümmten sich dick, weiß und beweglich, er war unelegant trotz reicher
und sorgfältiger Kleidung. Sein Christentum war ihm unbehaglich bei
aller gespielten Freigeisterei. Er moquierte sich gern über jüdische
Sitte und jüdisches Wesen, verkehrte auch mit dem Helmstätter Professor
Karl Anton und dem als Prediger nach Stuttgart versetzten früheren
Propst von Denkendorf Johann Friedrich Paulus, die, beide frühere Juden,
jetzt konvertiert und fanatische Verkünder der christlichen Heilslehren
waren. Aber er neidete es dem jüngeren Bruder aus tiefster Seele, daß
der es soviel weiter hatte bringen können als er selber und doch Jude
bleiben. Auch hatte Josef ihn als einen Getauften unverhohlen und
reichlich Spott und Verachtung spüren lassen, ihm, als sie einmal am
kurpfälzischen Hof zusammengetroffen waren, kalt den Rücken gekehrt.
Stießen sie geschäftlich aufeinander, so begannen sie ohne
Vergleichsversuch zu prozessieren, und es reizte den Getauften bis aufs
Blut, daß der Bruder voll Widerwillen und Ekel auch in importanten
Affären es verschmähte, mit ihm persönlich zusammenzutreffen, und
lieber, Verluste nicht scheuend, alles durch Agenten erledigen ließ. Der
Sturz und die Schmach des Bruders traf ihn tief, auch wurde er darüber
gehöhnt und gehänselt; gleichwohl konnte er, wie jetzt die Mutter ratlos
vor ihm saß, für den geliebteren und bewunderten Sohn bei ihm zu
betteln, ein leises Triumphgefühl nicht niederdrücken. „Da habt Ihr’s,
da habt Ihr’s!“ sagte er mehrmals mit seiner hohen, hellen Stimme. „Es
geht nicht, daß einer da hinaufsteigt und Jud bleibt. Es schickt sich
auch nicht,“ eiferte er, heftig gestikulierend, „es soll nicht sein, es
ist gegen göttliche Ordnung und menschlichen Fug.“

Aber Michaele ging nicht darauf ein. „Was soll man tun? Was soll man
tun?“ jammerte sie, immer im gleichen Ton.

Der feiste Mann stand auf, lief nervös herum, legte einen Stapel Akten
von einer Seite des Tisches auf die andere. „Es gibt nur ein Mittel,“
sagte er endlich. Da Michaele ihn gespannt und hoffend anschaute, nahm
er Anlauf und warf es wie gleichmütig und selbstverständlich hin: „Er
muß sich taufen lassen.“

Michaele überlegte. Dann sagte sie mutlos: „Er wird es nicht tun.“ Und,
nach einer Weile: „Rabbi Gabriel erlaubt es nicht.“

Der Sohn höhnte nach: „Erlaubt es nicht! Mir hat er es auch nicht
erlaubt. Hätte ich ihm gefolgt, wäre ich jetzt vielleicht so weit wie
jener. Erlaubt es nicht! Erlaubt es nicht!“ ärgerte er sich, mit seiner
hellen Stimme vor sich hinschimpfend, stark gestikulierend. „Was anderes
weiß ich nicht,“ sagte er plötzlich, mit einem Ruck stehenbleibend. Und
da er die Mutter mutlos und erloschen sitzen sah, fügte er noch hinzu:
„Ich will gern tun, was ich kann, von seinem Vermögen zu halten, was zu
halten ist. Obzwar er es nicht um mich verdient hat. Was man in
Heidelberg, Frankfurt, Mannheim für ihn retten kann, ich will die Hand
darauf legen. Ich will auch mit Geld nicht sparen, Versuche zu machen in
Stuttgart bei der Regierung, bei den Richtern, im Gefängnis. Aber wenn
er sich nicht taufen läßt,“ schloß er achselzuckend, „wird es schwerlich
gut ablaufen.“ Michaele setzte, als sie ging, die Füße schwerer als beim
Kommen.

In Stuttgart wirkte unterdessen stetig und gleichmütig Nicklas Pfäffle
für seinen Herrn. Große Gelder flossen an Regierungsstellen,
Gerichtsbeamte. Da der Herzog-Administrator angeordnet hatte, daß
peinlich genau untersucht werden müsse, was unzweifelbarer, legitim
erworbener Besitz des Süß sei und daß dieser Besitz nicht angetastet
werden dürfe, hatte der Sekretär reiche Mittel zur Verfügung. Kostbare
Vasen, Teppiche, Steine gingen aus dem Haus des Süß in der Form von
Andenken an einflußreiche Parlamentarier, Hof- und Staatsbeamte, die
offiziell mit der Affäre nichts zu tun hatten, mittelbar um so mehr
wirken konnten.

Durch alle Judenheit aber lief es, raunte es, schwoll an: „Er hat
gerettet den Reb Jecheskel Seligmann Freudenthal, er hat seine Hand
ausgestreckt und geschützt die Juden am Neckar und am Rhein. Jetzt haben
sie sich zusammengetan, Edom und alle Frevler, und sind hergefallen über
ihn. Er war ihnen zu groß, er hat ihnen zuviel Glanz gestrahlt über die
Judenheit. Sind sie hergefallen über ihn wie Haman der Frevler und
wollen ihn totschlagen. Helft und rettet den Reb Josef Süß Oppenheimer,
der ein guter Jud war und seine Hand gehalten hat, wie er in Glanz war,
zu gutem Schutz über alle Judenheit.“ Da wurde gebetet und gefastet in
den Bethäusern, da wurde gewirkt in den Kanzleien und Kabinetten, da
wurde Geld gesammelt, viel Geld, immer mehr Geld, ungeheures Geld, alles
zu Händen des Reb Isaak Simon Landauer, Hoffaktors und guten Juden, der
bestellt war von den Rabbinern und den Gemeinden, zu schützen mit aller
Kraft und Schlauheit und Vermögen den gefallenen Reb Josef Süß
Oppenheimer, Retter Israels aus großer Not. Isaak Landauer aber hatte
einen Plan, keinen besonders schlauen Plan, aber kühn und geradezu, für
den Fall, daß sie es wirklich wagen sollten, den Süß zu verurteilen. Zu
diesem Plan brauchte er Geld, märchenhaft viel Geld. Und märchenhaft
viel Geld strömte in seine Kassen, blankes Gold, Wechsel,
Verschreibungen, der Geringe gab gering, der Große gab groß, aus allen
Ländern, aus allen Gemeinden, von den Juden aller Welt.

                   *       *       *       *       *

Johann Daniel Harpprecht saß in seiner Bibliothek, arbeitend. Der
Herzog-Administrator hatte den Spruch der Kommission nicht bestätigt,
hatte befohlen, ihn vorläufig geheimzuhalten, und hatte ihm, dem
Harpprecht, das Urteil nebst dem ganzen zugehörigen riesigen
Aktenmaterial zur Begutachtung schicken lassen.

Ingrimmig saß der alte Herr. Dies war der vierte Winter, seitdem er das
Judizium über den Fall des Jecheskel Seligmann hatte abgegeben, den
Stinkjuden wider Willen hatte retten müssen. Die nagenden Würmer hatten
abgelassen jetzt und sich verkrochen; die obenan aufringelten, die
fetten, gemästeten, der Herzog und der Jud, davon war der eine tot, der
andere lag machtlos und unterm Fuß, und es stand bei ihm, zuzutreten.
Ei, sie hatten gut genagt seither. Er, Harpprecht, war ein fester Mann
gewesen, jetzt war er ein Greis durch sie, und viel Land und Wald und
Acker und Menschenleib und Menschenseel war übel zerfressen und vertan
durch sie, und der Junge, der Michael, war angenagt und die sanfte,
liebliche Elisabeth Salomea Götzin war eine Hur geworden durch sie. Und
wenn auch jetzt das Gewürm gescheucht ist und sich verkrochen hat, es
wird wiederkommen, wie es immer wiedergekommen ist, und das alte Gebäu
wird vollends zusammenstürzen. Und nun also saß er und sollte
judizieren, ob es rechtens sei, diesen nagenden und schädigenden Wurm zu
zertreten.

Bilfinger kam. Er war jetzt der eigentliche Regent im Land, ein treuer,
uneitler Regent, der arbeitete wie ein Roß und mit Erfolg. Die Arbeit
schlug ihm gut an, der schwere, vollblütige Herr sah, der Gleichaltrige,
zehn Jahre jünger aus als Harpprecht.

„Wie steht’s, Herr Bruder?“ fragte er, den Blick auf dem Wust von Akten.
„Ist es das gleiche,“ setzte er langsam, unbehaglich hinzu, „wie damals
bei dem Juden Jecheskel?“

Draußen schneite es weich und dick. Es war sehr still im Zimmer. Von
nebenan hörte man den Schritt des jungen Michael Koppenhöfer. „Ja, Herr
Bruder,“ sagte Harpprecht. „Es ist das gleiche. Er ist formal, nach dem
Buchstaben des Kriminalrechts, nicht genug überwiesen.“

Bilfinger nahm von den Papieren, zerteilte sie, schichtete sie wieder
zusammen. „Ist nicht zu bedenken, Herr Bruder,“ sagte er nach einer
Weile, „daß er sich im Verfassungsstaat Württemberg so viel Ausnahmen
permittiert hat vom Verfassungsmäßigen, daß er es sich muß gefallen
lassen, wenn man jetzt auch mit ihm eine Ausnahm macht von der
Rechtsform?“

„Das ist zu bedenken,“ erwiderte Harpprecht. „Aber nicht von mir. Vom
Herzog.“

Indessen war auch der Prozeß gegen den General Remchingen seinem Ende
entgegengeführt worden. Der Freiherr, Jesuit und österreichische Oberst
wurde nicht so glimpflich behandelt wie die eingesessenen Hallwachs,
Mez, Bühler, Lamprechts, Scheffer, er hatte keine Verwandten in der
Kanzlei sitzen, er hatte alles Zivil als Federfuchser, alles
Nichtadelige, besonders das Parlament, stets nur als Kanaillen, Rotüre,
Populace traktiert und war sehr verhaßt. Man inquirierte also scharf und
trug Material zusammen, das, wenn nicht zum Todesurteil, so zumindest
zur Bestrafung mit lebenslänglicher Festungshaft genügte.

Nun war aber um diese Zeit der Vergleich Karl Rudolfs mit der
Herzogin-Witwe über die Vormundschaft bis in alle Details fertiggestellt
worden, auf eine für den Regenten sehr günstige Art, und unterlag
zugleich mit dem Regierungsreglement für die Administrationszeit der
Prüfung und Bestätigung der kaiserlichen Kanzlei. In solchem Augenblick
durch harte Bestrafung des Katholiken und Oesterreichers den Wiener Hof
zu reizen, schien höchst inopportun. So beschloß man, die Urteilsfällung
hinauszuschieben, und ließ den General einstweilen frei, gegen Handtreue
und Ehrenwort. Remchingen brach, wie erwartet, schnurstracks sein
Ehrenwort, floh außer Landes, trat unter dem General Schulenburg in
venezianische Dienste. Wurde in Kontumaz verurteilt, tat in mehreren
Klageschriften an Kaiser und Reich, besonders in der „_Innocentia
Remchingiana vindicata_“ oder „Notgedrungenen Ehrenrettung“ erbitterten
Einspruch. Spie noch durch Jahre Kot, Gift und Galle gegen Württemberg.

Das Volk war empört über Remchingens Flucht. Nun waren alle Bluthunde
ungestraft entkommen, saßen in Eßlingen, anderthalb Meilen entfernt,
lachten sich den Buckel voll oder machten gar noch wie Remchingen Stank
und Diffikultäten. Den einzigen Juden hatte man noch. Aber der
wenigstens sollte büßen. Wieder waren die Geheimräte Pflug und Pancorbo
vornean, schürten, zahlten Demonstrationen. Wilder, heftiger, drohender,
drängender ging es durch das Land: „Der Jud muß hängen!“

So lagen die Dinge, als Harpprecht dem Herzog-Administrator sein
Gutachten abstattete. Der rechtliche, wahrhaftige Mann ließ sein Urteil
nicht trüben durch den Haß gegen den Juden, nicht durch das tobende
Volk, das laut und wie mit Einer Stimme nach dem Tod des Juden brüllte,
nicht durch die Gunst oder Mißgunst des Kabinetts und des Parlaments.
Der Rechtslehrer urteilte: Die auf Verfassung und Amt vereidigten Räte
und Minister, welche die angeklagten Befehle und Verordnungen signiert
hatten, müßten prozessiert und gestraft werden, nicht der unvereidigte,
in keinem Staatsamt stehende Ausländer. Jene seien nach römischem und
deutschem Recht des Todes schuldig, dieser nicht. Einen einzigen Punkt
ausgenommen, den fleischlichen Verkehr mit Christinnen. Und dieser Punkt
könne aus mancherlei Ursach ernsthaft nicht herangezogen werden, auch
habe ihn die Kommission gar nicht erst in ihre Entscheidungsgründe
aufgenommen. Er kam zum Schluß, auf Grund der bestehenden Gesetze des
Römischen Reichs und des Herzogtums könne Inquisit zum Tod nicht
verurteilt werden; man solle ihm seinen Raub, soweit er erwiesen sei,
abnehmen und ihn des Landes verbannen.

Klein, schäbig, schief saß der eisgraue, verwitterte Herzog und hörte
aufmerksam dem schweren, treuen, sachlichen Mann zu. „Er vermeint also,“
sagte er schließlich, „die Kommission hat den Juden mehr als den
Schelmen verurteilt?“ „Ja,“ sagte Harpprecht. Draußen pfiff einer den
Gassenhauer: „Der Jud muß hängen!“ Der alte Regent hielt die Lippen hart
geschlossen. „Ich wollte, ich könnte tun nach Seinem Rat,“ sagte er
endlich. Damit entließ er den Juristen.

Andern Tages unterzeichnete er das Todesurteil. „Besser, der Jud wird zu
Unrecht erwürgt,“ sagte er, „als er bleibt zu Recht leben und das Land
gärt weiter.“ Auch sagte er: „Das ist ein seltenes Ereignis, daß ein Jud
für Christenschelmen die Zeche zahlt.“

                   *       *       *       *       *

Durch die kahlen, dumpfen Gänge der Festung Hohenasperg, über
verwinkelte Treppen, ein mürrischer Korporal mit einem ungefügen
Schlüsselbund voran, flatterte Michaele Süß. Der alten, verzärtelten
Dame beschleunte sich das Herz, Mauern überall und klobige Waffen, ein
großer, beklemmender, bedrohlicher Apparat. Der Korporal stapfte mit
raschen Schritten voraus, sie konnte nur mit Mühe folgen und kam außer
Atem, aber sie wagte nichts zu sagen. Endlich knarrte rasselnd eine
niedrige, häßliche Tür auf. Sie schaute, schnaufend, in ein kahles
Geviert, da saß auf einer Pritsche ein alter Mann, den Rücken krumm,
schlaff und übel verfettet, mit schmutzig weißem, ungepflegtem Bart, und
summte und döste vor sich hin mit einem abwesenden, törichten Lächeln.
Sie sagte zaghaft zu dem Korporal: „Nicht zu dem, guter Mann; ich will
zu Josef Süß.“ Der Korporal sagte übellaunig: „Das ist doch der Jud,
Frau.“

Angefüllt von tiefem, kältendem Schrecken schaute Michaele Süß auf den
eingesperrten Mann, der ihr jetzt langsam das Gesicht zuwandte, die
braunen, blinzelnden, etwas entzündeten Augen. Der Korporal verschloß
draußen umständlich rasselnd die Türe. Das ihr Sohn! Der häßliche,
verwahrloste Mann, älter als sie, ihr strahlender Sohn! Oh, es war
nichts mehr, nicht die leiseste Spur mehr war vom Heydersdorff in ihm,
viel eher, merkte sie mit Grauen und Neugier, glich er trotz des Bartes
dem Rabbi Gabriel. Sie beschaute ihn scheu, voll Grauen, sie spürte
nichts von dem früheren fressenden, schmerzhaften Mitleid, sie spürte,
wie er aus ihr glitt, wie sie leer wurde, es war ein fremder,
schmutziger, verwahrloster Mensch, mit dem man, versteht sich! Bedauern
haben mußte, denn er war eingesperrt und es ging ihm schlecht und zudem
war er ein Jud. Aber sie hatte sich schon wieder verkapselt und ihr
Inneres war umkrustet. Sie stand, eine fremde, elegante Dame, verlegen
vor dem ungepflegten, in den Schmutz gerutschten Mann.

Als sie dann redeten, fand sie kein echtes Wort mehr. Er sprach mild zu
ihr, mit einer leichten, überlegenen, fast scherzenden Güte, und
streichelte ihre sehr weißen Hände. Sie weinte ein weniges. Aber keines
seiner Worte drang zu ihr. Sie dachte immer nur: dieser alte Mann ihr
Sohn! und war umkrustet. Sie war eigentlich froh, als die Stunde um war,
die sie bei ihm bleiben durfte und der mißlaunige Korporal sie wieder
abholte. Umschaute sie noch einmal aus der Tür voll scheuen Grauens nach
dem alten Mann, der ihr Sohn war. Als sie dann die Festung verließ, war
sie es, die den Schritt schneller nahm.

Bald darauf tauchte ein sanfter, stiller, trauriger Herr in die Zelle,
neigte sich, war sehr höflich. Stille, große, weiße Hände,
melancholische, fließende Augen in dem fleischigen, vom Rasieren
bläulichen Gesicht. Er sprach leise, mit einer beredten, traurigen
Stimme. Es war Johann Friedrich Paulus, früher Propst von Denkendorf,
jetzt Prediger in Stuttgart, der Konvertit. Der Stadtvikar Hoffmann
hatte ihn geschickt. Der Stadtvikar hätte zwar gern selber der Kirche
diesen Verstockten gewonnen; aber er sah, hier war wenig Hoffnung, und
lieber sollte ein anderer das Werk vollenden, als daß es gar nicht
geschah. Der frühere Jude konnte sich vielleicht tiefer hineinschmiegen,
hineintasten, hineinschmuggeln in die verhärtete Seele, sie
aufzuweichen.

Still und höflich saß der Konvertit an der Wand, trotz seiner Fülle
merkwürdig schattenhaft. Er ließ seine traurigen Mandelaugen herumgehen
in der kahlen Zelle. Sprach leise, konversierend. „Dies alles sind nur
Kleider und Masken,“ sagte er. „Ihr Palais, diese Zelle, Ihr Judentum,
mein Christentum: Kleider, Masken. Es ist nur dies, daß einer den Strom
Gott in sich spürt. Es ist dies, daß einer ein Schein im Schein, ein
Wort im Wort ist. Ich habe Sie steigen sehen, Herr Finanzdirektor, ich
habe Sie in Ihrem großen Glanz gesehen und hoch im Blau. Ich bin ein
Freund und Schüler des Rabbi Jonathan Eybeschütz, der wieder ein Freund
ist Ihres Onkels, des Rabbi Gabriel. Ich hatte oft Lust, mit Ihnen zu
reden, Herr Finanzdirektor. Nicht weil Sie mich vielleicht verachteten
um meine Taufe und mein Christentum und weil ich Sie besser belehren
wollte. Wie ich Sie jetzt sehe,“ schloß er und seine streichelnde Stimme
war noch leiser, und er war fast erschüttert, „sehe ich sehr genau, daß
ich um unser beider willen gekommen bin, für mich nicht weniger als für
Sie.“

„Sie sind doch gekommen,“ sagte Süß, „um mich zum Christentum zu
bekehren? Der Stadtvikar Hoffmann hat Sie doch geschickt? Ist’s nicht
so, ehrwürdiger Herr? Oder soll ich Sie Rabbi Unser Lehrer nennen?“
lächelte er. Der stille Mann an der Wand sagte: „Es ist nicht schwer und
es ist billig, zu trotzen und ein Märtyrer zu sein. Viele verachten
mich, weil ich Christ wurde. Aber die Beschmutzung tut nicht weh. Ich
rühre mich nicht und wische sie nicht weg. Denn ich hab es getan nicht
um Brot und Kleid und Titel, nur für die Idee, für mein Gesetz. Sie
haben Ihr Gesetz, Sie haben Ihre Idee. Ist es nicht vielleicht
richtiger, dies Gesetz fertig zu leben, dieses Licht nicht verlöschen zu
lassen, auch wenn man statt des Kleides Judentum das Kleid Christentum
anziehen muß? In solcher Zelle zu leben,“ – sein sanfter, fließender
Blick glitt über die kahlen Wände – „ist sicher hart. Aber wer sagt
Ihnen, Exzellenz, daß alles, was hart ist, Verdienst ist?“

„Sie haben eine sehr liebenswürdige Manier, ehrwürdiger Herr,“ sagte
Süß, „die Heilslehren Ihrer Religion in eine komfortable Hülle zu
verpacken. Ein weiches Bett, ein warmes Zimmer, Rehrücken, alter
Madeirasekt sind unbestreitbare, eingängige, angenehme Wahrheiten; auch
was Sie da sagen vom Wort im Wort und vom Schein im Schein, klingt gut
und passabel. Aber sehen Sie, ich habe mein Palais in der Seestraße mit
dieser Zelle vertauscht. Man hat mich in jedem Stück angezweifelt; aber
nie hat jemand gezweifelt, daß ich ein tüchtiger Kaufmann bin. Ich muß
also wohl“ – er lächelte listig – „zu solchem Tausch meine guten Gründe
gehabt haben. Sagen Sie dem Herrn Stadtvikar,“ schloß er heiter und
verbindlich, „und sagen Sie sich selbst: Sie haben getan und geredet,
was einem Menschen möglich ist. Es liegt an mir, es liegt wirklich nur
an mir.“

Allein, summte er, lächelte, wiegte den Kopf. Dachte an Michaele. Die
liebe, törichte Frau. Er fühlte sich schwach, schwerlos, angenehm müde.
Wie ein Kranker, wohlig im Bett, Genesung spürend. So saß er, dösend,
auf der Pritsche. Da, ganz unvermutet, kam das Kind zu ihm, sprach zu
ihm. Es war noch viel kleiner und jünger geworden, es war klein wie eine
Puppe, und es setzte sich ihm merkwürdigerweise auf die Schulter und
zupfte ihn zärtlich am Bart und es sagte: „Dummer Vater! Dummer Vater!“
Sie blieb etwa eine halbe Stunde. Sie sprach auch, aber lauter ganz
kleine Dinge, sie sprach mit der Wichtigkeit und dem Ernst der Kinder,
von den Tulpen, von der Auslegung einer Stelle im Hohen Lied, von dem
Futter seines neuen Rockes. Als sie fort war, atmete Süß wie ein
Schlafender, den Mund halb auf, glücklich. So gerufen hatte er sie, und
sie war nicht gekommen, mit wilden, heißen, törichten Taten sie gerufen,
ein grelles, ungeheures Totenopfer ihr angezündet, und sie war nicht
gekommen. Was für ein Narr war er gewesen! Sie war ja so klein, ein so
kleiner, sanfter, befriedeter Mensch war sie. Was denn hätte sie sollen
mit seinen großen, grellen, schreienden Taten und Opfern anfangen. Aber
jetzt, nun er ganz still war und sich schon beschieden hatte, sie nicht
mehr zu sehen, nun auf einmal kam sie, und es war ein großes,
anfüllendes Geschenk. Er ging die Zelle auf und nieder, seine
fünfeinhalb Schritte, und die Zelle war reich und voll und die ganze
Welt, und er streckte die Arme aus und lachte, allein und jungenhaft und
laut und glücklich, daß der Wächter draußen auf dem Gang aufschrak und
mißtrauisch hereinspähte.

                   *       *       *       *       *

Der Major Glaser eröffnete dem Süß, er solle sich bereit halten, anderen
Tages in der Frühe nach Stuttgart zu fahren. Der Major wußte, der Jude
fahre nach Stuttgart, sein Todesurteil zu hören, aber er hatte nicht
Ordre, ihm das zu sagen, und hielt es nicht für not. Süß, im linden
Nachschmack der Worte Naemis, glaubte, es gehe in sein Haus zurück und
in die Freiheit. Er hielt es nicht im entferntesten für möglich, man
werde ihm gegen den klaren Buchstaben des Rechts ans Leben gehen.
Gutmütig scherzend und in schwerloser Laune sagte er, er freue sich des
schönen Wetters für die Fahrt, fragte den Kommandanten, ob er ihm, der
ein großer Schnupfer war, eine Tabaksdose zum Andenken übersenden dürfe.
Gemessen lehnte der Major ab; doch gestattete er, das harte Gesicht kaum
vor dem Grinsen wahrend, daß Süß einen Galarock für die Fahrt anlege.
Auch vor dem Wärter erging sich Süß in leichten, schwingenden Worten
über Rückkehr und Freiheit und gab dem erstaunten Mann, der nicht wußte
was tun, eine Anweisung auf eine ansehnliche Summe als Trinkgeld.

Wie er sich des Abends auf seine Pritsche legte, fand er sich ganz
entlastet und selig. Er wird jetzt irgendwohin ins Ausland gehen, an
einen See oder ans Meer, in ein winziges, stilles Nest und ganz klein
und mild leuchtend vor sich hinleben. Ein paar Bücher oder auch keine.
Und bald wird er leicht und leise verklingen und unter den Menschen wird
nur ein dummer, lauter Hall bleiben von seinem Leben und von seinem
Gewese und der wird im Guten und im Bösen ganz anders sein und sehr
verzerrt; bald aber wird auch sein Name gar nichts mehr bedeuten, wird
nichts sein als etliche Buchstaben ohne Sinn; schließlich werden auch
die verklungen und es wird große, reine Stille sein und nur mehr ein
Schweben und sachtes Leuchten in der Oberen Welt.

Anderen Morgens, es war ein frostklarer, weißer, sonniger Tag, fuhr Süß
bei guter Zeit. Trotz der Kälte im offenen Wagen. Er hockte schwach und
froh im Fond, ein Wärter neben ihm, einer ihm gegenüber. Starke Wache
auch zu beiden Seiten, vor, hinter dem Wagen. Er wollte erst mit seinen
Begleitern sprechen, aber die hatten strenge Weisung, nicht zu erwidern.
Ihn grämte es nicht. Er lehnte zurück, atmete, kostete, schluckte, sah,
tastete nach den vielen dumpfen Monaten die reine, freie, beglückende
Gottesluft. Blick, nicht an Mauer stoßend, wie köstlich! Bäume, sanfter,
herrlich reiner Schnee darauf. Weites, weißes Feld, weich und zärtlich
in den Himmel mündend. Weite Welt, feine, herrliche, reine, weite Welt!
Luft! Freie, liebe Luft! Sie griff ihn an, den Eingesperrten,
Entwöhnten, er lehnte ganz schlaff und schwach und erschöpft; aber er
war selig. Er hatte den roten, goldbestickten Taffetrock mit dem
zottigen Samtfutter aufgeschlagen, selbst das grüne, goldbordierte
Kamisol der Luft geöffnet. Die Beine in den braunen Beinkleidern
zitterten und waren sehr matt. Den Samthut und die auf dem schlecht
gepflegten Haar übelsitzende Perücke hatte er abgenommen, er ließ wohlig
den Luftzug der raschen Fahrt durch das weiße Haar streichen.

Aber in Stuttgart am Tor stand dick der Pöbel, wartete. Schrie, johlte,
als die Kutsche kam, schmiß Steine, Kot. Stürzte sich auf den Juden, riß
ihn heraus, stauchte ihn hin und her, zerrte ihn an dem weißen Bart. Hob
Kinder hoch: „Lugt her! Da ist er, der Schinder, Judas, Mörder, Saujud!“
Spuckte, trat. Zerrissen der feine, rote Rock, in Kot getreten der
artige Samthut. Die aus dem Blauen Bock sagten in wehmütiger,
sentimentaler Genugtuung: „Das hätte der selige Konditor Benz noch
erleben sollen.“ Nur mit Mühe gelang es der Eskorte, den Juden
herauszuhauen. Mit fliegender Brust saß er jetzt im Wagen, das graue
Gesicht zerschrundet, Rinnsel von Speichel und Blut langsam in den
zerrauften Bart rinnend, Soldaten um ihn, drohend gegen die Menge, die
Hand an der Waffe.

Das Geschrei und Gejohle drang auch in das große Zimmer, in dem Magdalen
Sibylle lag, ein Kind des Immanuel Rieger gebärend. Der Expeditionsrat
hätte gern gehabt, daß sie das Kind auf dem Land, auf ihrer schönen
Besitzung Würtigheim, zur Welt bringe; aber da sie aus unerklärlichen
Gründen durchaus in der Stadt bleiben wollte, fügte er sich. Da lag sie
nun in Wehen, eine geschwätzige, betuliche Hebamme watschelte geschäftig
herum, der Expeditionsrat ging blaß, dienstwillig, demütig und
schwitzend ab und zu. Trotzdem sie breit schien und gebärtüchtig, war
die Entbindung nicht so leicht, wie man gehofft hatte. Sie lag, schrie,
stemmte sich, preßte, keuchte. Jetzt war eine Minute der Erleichterung
gekommen, zurückgesunken, fahl, schweißüberdeckt bebte sie, immer wieder
überschauert. In die Stille klang das Johlen der Volksmenge herein, ganz
deutlich hörte man den Gassenhauer: „Der Jud muß hängen!“ Der
Expeditionsrat rieb sich die Hände. „Ein gutes Omen,“ sagte er, „daß das
Kind im Zeichen der Gerechtigkeit geboren wird.“ Aber sie schaute voll
Haß auf den hageren, unscheinbaren Mann und betete unhörbar, ohne Reim
und Schnörkelei, dringlich und stark: „Herr Gott im Himmel! Laß es nicht
werden wie der da! Herr Gott im Himmel! Du hast mir soviel verhunzt. Das
gib mir, das wenigstens gib mir, daß mein Kind nicht werde wie der da!“

Süß wurde inzwischen auf das Rathaus gebracht. Der große Saal war
gestopft mit Zuschauern, das Richterkollegium war versammelt, feierlich
in schwarzen Mänteln. Der Jude sah das jovial brutale, massige Gesicht
des Gaisberg, das feine, höhnische, hakennasige des Schütz, das harte,
grausame, hagere des Pflug, das des jungen Götz sogar, sonst leer, fad,
rosig, schien belebt von Haß, Rache, Triumph. Da erkannte er, daß er
nicht zur Freiheit, sondern zum Tod bestimmt war. Und da begann auch
schon der Präsident, der Geheimrat Gaisberg, mit seiner harten,
dröhnenden, ungefügen Stimme, stark schwäbelnd, das Urteil zu verlesen.
Süß hörte in monotonem Wechsel Landschaden, Plünderung, Beraubung,
Hochverrat, Majestätsverbrechen, Staatsverbrechen und den Schluß, daß er
mit dem Strang vom Leben zum Tod solle hingerichtet werden. Er sah in
dem überheizten Saal die dichtgedrängte Menge, die großen Herren alle,
die Minister, Parlamentarier, Generäle, dünstend, schwitzend, voll
Hochgefühl. Er sah die kleinen, eklen Tiere, da das große sich
hingestreckt hatte in freiwilliger Wehrlosigkeit, darüber herfallen,
sich festbeißen, geschäftig übereinanderwimmeln, daß ja ein jeder noch
sinnlos die Zähne hineinschlage in die verendende Masse Lebens. Da war
plötzlich wieder in ihm der frühere Süß. Er bäumte hoch, er begann zu
reden, der alte, verfallene Mann, überdeckt mit dem Blut und dem Kot der
Mißhandlungen, richtete sich hoch, erwiderte seinen Richtern. Kratzte,
eiskalt sachlich, schneidend, dem Urteil die pathetische Tünche
herunter. Lautlos hörte man seine ersten Sätze an. Dann aber, rot
angelaufen über solche Frechheit, stürzten sich, nicht anders als das
Volk, die vornehmen Herren auf ihn, brüllend, mit den flachen Degen auf
ihn einschlagend, und wie dem Volk konnte die Eskorte auch ihnen nur mit
Mühe den Delinquenten entreißen. Wie er abgeführt wurde, über den
tosenden Saal hin, packten ihn die harten, höhnischen Worte des
Geheimrats Pflug im Nacken: „Er hat gesagt, Jud, höher als der Galgen
ist, könnten wir Ihn nicht hängen. Wir werden’s Ihm weisen.“

                   *       *       *       *       *

Mit Eilwagen fuhren von Hamburg her Rabbi Gabriel Oppenheimer van
Straaten und Rabbi Jonathan Eybeschütz. Die beiden Männer sprachen auf
der langen Fahrt nur das Nötigste. Sie sahen die schaukelnden Schenkel
der Pferde, oft gewechselt, braune, schwarze, weiße; sie sahen das
vorübergleitende Land, flaches Feld, Berg, Wald, Fluß, Weinhügel. Aber
nur ihre Augen waren darauf, nicht ihr Sinn. Meilenstein um Meilenstein
tauchte auf, verschwand. Sie sahen nur das Antlitz, dem sie zustrebten,
daß sie es erreichten, ehe es verlösche.

Rabbi Gabriel saß wie immer massigen, mißlaunigen Gesichts, den
dicklichen Leib in großbürgerlichen, etwas altmodischen Kleidern. Rabbi
Jonathan, in seidigem Kaftan, mild leuchtend aus dem weißen, milchig
fließenden Bart das listige, nicht alte Antlitz, war nach lüstern
weltlichen Wochen wieder zurückgetaucht in Versunkenheit, Erkenntnis,
Gott. Die letzte Zeit und Wandlung des Süß zog ihn mit grausamer Lockung
an. Es war nicht das Schauspiel dieses Untergangs. Er und Rabbi Gabriel,
ohne daß sie darüber gesprochen hätten, wußten, spürten die merkwürdige
Verquickung von Freiwilligkeit und Zwang in diesem Ende. Die
Entsprechung, das heimliche Band, der Fluß von jenem zu ihnen hatte nun
auch den Rabbi Jonathan ergriffen, hob ihn, senkte ihn. Er stak in
jenem, eine stärkste Wurzel von ihm starb in jenem. So fuhren die beiden
Männer, gradaus das Aug, dem Tode des Josef Süß zu, wolkig schwer
brütete um sie die Erkenntnis ihrer Bindung.

Auch auf anderen Straßen zog es nach Stuttgart, zu Süß, um Süß. Mit viel
Wache und Bedeckung kam der Hoffaktor Isaak Simon Landauer; er hatte,
trotzdem er sehr schlicht zu reisen pflegte, mit sich drei jüdische
Kassiere und außer der gemieteten Polizeiwache ein paar sehr kräftige,
verlässige Burschen. Es kamen der kleine, welke Jaakob Josua Falk,
Rabbiner von Frankfurt, und der dicke, hitzige Rabbiner von Fürth. Die
drei Männer trafen in der Nähe von Stuttgart zusammen, sie waren beim
Herzog-Vormünder zur Audienz gemeldet und es war Sorge getragen, daß sie
bei der Einfahrt nicht belästigt wurden.

Karl Rudolf empfing sie in Gegenwart Bilfingers und Pancorbos. Es sagte
der Rabbiner von Fürth: „Euer Durchlaucht sind hochberühmt in der ganzen
Welt um der Gerechtigkeit willen. Ist es gerecht, daß die Räuber sitzen
ringsum in Reutlingen, in Eßlingen und lachen und fressen ihren Raub,
und daß der Jud, der weniger schuld ist vor dem Gesetz, muß zahlen ihre
Zeche? Euer Durchlaucht sind gerecht gegen hoch und nieder, gegen
Schwaben und Oesterreicher, gegen Katholik und Protestant. Seien Sie
gerecht auch gegen Ihren Juden.“ Es sagte der Rabbiner von Frankfurt:
„Reb Josef Süß Oppenheimer ist gestanden vornean unter den Juden, er ist
geboren aus einer alten, angesehenen jüdischen Familie. Was er getan
hat, wird man sagen, hat die ganze Jüdischheit getan. Wenn man ihn wird
aufhenken und die Christen, seine Konsorten, gehen frei herum, wird man
sagen, die Judenheit ist schuld an allem, und es wird kommen neuer Haß
und Verfolgung und Bosheit über die ganze Judenheit. Euer Durchlaucht
sind ein gnädiger Herr und Fürst, Euer Durchlaucht wissen, daß der Jud
ist nicht mehr schuld und nicht weniger als seine Genossen, die
Christen. Es kommt Aergernis in die Welt und neue Heimsuchung über die
Getretenen und Gedrückten, wenn er wird anders gerichtet als die
anderen. Wir bitten Euer Durchlaucht aus peinvollem und demütigem Herzen
um Gnade für den einen und die ganze Judenheit.“

Es sagte Isaak Landauer: „Was getan hat der Reb Josef Süß Oppenheimer,
hat gewirkt, daß Schaden hat genommen an Geld und Gut der und jener und
das Land Württemberg. Was gesündigt ist durch Geld, kann gutgemacht
werden durch Geld. Wir haben uns zusammengetan, alle Judenheit, und
haben zusammengesteuert Geld, viel Geld, ungeheures Geld. Und so sind
wir gekommen und bitten Euer Durchlaucht: lassen Sie ledig den Reb Josef
Süß Oppenheimer. Wir wollen machen gut, was er kann haben gesündigt, wir
wollen es machen gut und aber gut, daß das Land Württemberg kann kommen
in Flor und Gedeih. Wir bieten an, wenn Sie lassen ledig den Juden Josef
Süß Oppenheimer, eine freiwillige Buße von fünfmalhunderttausend
Doppeldukaten.“

Schweigend hatten der Herzog-Administrator und die beiden Minister die
Juden angehört. Bei dem Angebot des Isaak Landauer zuckten sie auf. Das
Angebot war eine Frechheit. Aber die Summe war so ungeheuerlich, soviel
größer als der höchste Betrag, der jemals im Budget des Herzogtums
gestanden war, daß man diesem Angebot nicht wohl mit so simplen Worten
wie Unverschämtheit und Arroganz beikommen konnte. Fünfmalhunderttausend
Golddukaten! Den Josef Süß loskaufen wollen war eine Frechheit und eine
Dummheit. Den Josef Süß mit einer so ungeheuren Summe loskaufen wollen
war ein kühnes, geniales Projekt, das in seiner naiven Großartigkeit
verblüffte. Damit auch hatte Isaak Landauer gerechnet, darauf baute er
seinen Plan. Er war von Anfang an überzeugt, mit Listen, mit Argumenten,
mit Pochen auf Gerechtigkeit, mit Flehen um Gnade war hier nichts
auszurichten. Vielleicht wirkte so plumpes, naives Geradezu. Für Geld
konnte man alles in der Welt kaufen: Boden und Vieh, Berg, Fluß und
Wald, Kaiser und Papst, Kabinette und Parlamente. Warum sollte man nicht
können abkaufen diesen schwäbischen Gojims ihre Rachgier und ihr
albernes Gerede von Justiz. Sie war, seine dumme, schiefe Gerechtigkeit,
diesem Herzog teuer. Gut, so bezahlte man sie eben teuer.
Fünfmalhunderttausend Golddukaten. Damit konnte man zur Not ein kleines
Herzogtum kaufen: es war ein guter Preis für ein Stückchen sogenannter
Justiz.

Ehe die Herren sich von ihrer Ueberraschung erholen konnten, sprach
Isaak Landauer weiter. „Wir zahlen nicht in Wechseln, wir zahlen nicht
in Verschreibungen. Wir zahlen Gold, blankes Gold. Golddukaten, runde,
unbeschnittene.“ Er schlurfte zur Tür, er winkte seinen Leuten mit einem
kopfwiegenden, überlegenen, Anstaunung einfordernden Lächeln. In
stummer, gespannter Bannung schauten der Regent und seine Minister auf
die eintretenden Burschen. Die trugen Säcke, kleine, sehr schwere Säcke,
sie entleerten sie auf einen Wink des schmuddeligen Mannes. Heraus floß
Gold, gemünztes Gold aller Währungen, rotes Gold, spanisches,
afrikanisches, türkisches, aus allen Zonen. Häufte sich, türmte sich,
hörte nicht auf, wuchs mannshoch, breitete sich dick wie eine
ausgewachsene Eiche, ein Berg von Gold. Stumm schaute der kleine,
schiefe, schäbige Herzog, der massige Bilfinger. Dom Bartelemi Pancorbo
reckte den entfleischten, blauroten Kopf aus der verschollenen Krause,
seine dürren Finger streckten sich, krümmten sich, konnten nicht länger
widerstehen, streichelten das Gold, das liebe Gold, badeten in
dem endlosen Fluß. Isaak Landauer stand daneben in seinem
schmierigen Kaftan, die Schläfenlöckchen ungekämmt, in unschöner,
unselbstverständlicher Haltung, lächelte fatal, hielt den einen Oberarm
eng am Körper, die Handfläche hochgehoben nach außen, mit der andern
Hand strähnte er den rotblonden, verfärbten Ziegenbart.

Das Angebot Isaak Landauers wurde abgelehnt. Aber die Worte der alten
Männer klangen nach in dem Herzog. Er war ungerecht! Er war gezwungen,
vor seinem Sterben ungerecht zu sein. Nicht nur gegen den Süß, auch
gegen die anderen Juden. Besitz packte ihn nicht, Gold rührte ihn nicht
an. Aber diese Leute hingen daran. Gold, Gold! war ihr Leben und ihr
Sinn. Und dennoch hatten sie freiwillig so ungeheuer reich gesteuert und
gezinst, sein Unrecht abzuwenden. Seine Pflicht war klar: er mußte
vornächst seinen Schwaben recht, also den Juden unrecht tun. Aber dieser
Berg von Gold drückte ihn, scheuerte ihn wund.

In einem dringlichen Brief bat er den Herzog Karl Friedrich von
Württemberg-Oels um seinen Besuch. Er war gewillt, diesem die
Vormundschaft und Regentschaft abzutreten. Er hatte sein Bestes getan,
das Land aus dem ärgsten Dreck herauszuziehen, er hatte es wohl
erreicht. Gerechtigkeit! hatte er gesagt, Pflicht! Autorität! Aber es
war nicht möglich, in diesen Läuften das Regiment nach solchen
Prinzipien zu führen. Er hatte müssen zusehen, wie man die todeswürdigen
Schelmen hatte laufen lassen, jetzt mußte er zusehen, wie man den Juden,
trotzdem es unrecht war, aufhenkte. Er war einundsiebzig Jahre alt und
müde. Er fühlte seine Leibes- und Geisteskräfte merklich schwinden. Es
sei ihm beschwerlich, schrieb er dem Kaiser, erklärte er den
Geheimräten, dem völligen Detail einer so verwirrten als wichtigen
Regierung nach eigenem Wunsche genugsam abzuwarten. Er sehnte sich, der
schiefe, schäbige, ehrliche Soldat, nach der bäuerlichen Ruhe seines
kleinen, umblühten Neuenstadt, nach einem stillen Sterben.

                   *       *       *       *       *

Nachdem Süß sich bei der Verkündung des Urteils so frech und
widerspenstig erwiesen hatte, wurde er im Herrenhaus, wo er bis zur
Vollstreckung des Urteils bleiben sollte, kreuzweis geschlossen und ohne
Nahrung den Tag über in ein kahles, vollkommen leeres Gelaß gesperrt. Er
war, nach dem Ausbruch vor den Richtern, sogleich wieder still geworden,
beschaute, lächelnd, kopfwiegend, Blut und Schmutz, mit dem er überdeckt
war. Hockte, in den Fesseln verkrümmt, auf dem Boden an der Wand des
leeren, nicht dunklen Raumes. Haman, der Minister des Ahasver, besuchte
ihn; er hatte die Hakennase des Herrn von Pflug und seine harte,
hochmütige Stimme. Goliath kam, haute ihn mit der Bewegung des Herrn von
Gaisberg plump, jovial und schmerzhaft kräftig auf die Schulter. Andere
kamen, Freundlichere, machten halb schwäbisch, halb hebräisch
Konversation. Der treue Elieser-Pfäffle war da, Abraham feilschte in
Gestalt Johann Daniel Harpprechts mit dem Herrn um Gerechtigkeit. Und
die Menschen kamen, die zu Naemi gekommen waren. Jesaia, der Prophet,
knurrte und sänftete mit der übellaunigen Stimme des Oheims. An dem
reichen Haar hing Absalom im Geäst; doch das Haar war weiß und das
Gesicht darunter sein eigenes.

Aber da kläffte es hinein, schepperte, bellte. Ach, das war wieder der
Stadtvikar Hoffmann, die Segnungen der Augsburgischen Konfession
anpreisend. Ja, der eifrige Seelsorger war wieder zur Stelle, er
glaubte, jetzt sei der Braten weich und mürb genug. Doch Süß war
durchaus nicht gestimmt, heute mit ihm zu disputieren. Diese grobe
Stimme verdrängte die sanfteren um ihn. Still und ohne Hohn bat er, von
ihm abzustehen; er wolle gern, lasse man nur von ihm ab, der
evangelischen Kirche zehntausend Taler für ihre Bemühungen
testamentarisch verschreiben. Hoffnungslos zog sich der ergrimmte
Geistliche zurück.

Anderer, unerwarteter Besuch kam. Ein feiner, älterer Herr,
Windhundschädel, schnuppernd, ganz unauffällig und sehr vornehm
gekleidet. Der Vater der Herzogin-Witwe, der alte Fürst Thurn und Taxis.
Es hatte ihm keine Ruhe gelassen, es hatte ihn aus den Niederlanden
hergetrieben. So ging das nicht, so konnte man den Süß nicht sterben
lassen. Einen Mann, den seine Tochter besucht, dem er selbst die Hand
gegeben hatte. Einen Mann, von dem die katholische Kirche zwar nicht
offiziell, doch so, daß alle Höfe es wußten, Dienste angenommen hatte.
Nein, nein, es vertrug sich nicht mit seinen Anschauungen von
Höflichkeit, er hatte eine zu gute Kinderstube, das geschehen zu lassen.
Ein Mann, mit dem man soweit gegangen war, war ein Herr. Takt, Anstand,
Manierlichkeit gebot, daß man ihn nicht mit dem Galgen in Berührung
kommen ließ. Der alte Fürst fuhr selber nach Stuttgart, inkognito, als
ein Baron Neuhoff. Er hatte den Juden nie leiden mögen, er hatte es ihm
nie vergessen, daß der gelbe Salon von Monbijou seinen gelben Frack, die
weinrote Livree seiner Dienerschaft seinen weinroten Rock geschlagen
hatte. Es wäre geschmacklos gewesen, sich jetzt an den üblen Umständen
des andern zu freuen; immerhin, er brauchte jetzt nicht Angst zu haben,
daß das Milieu des Juden die eigene Repräsentation beschatte.

Er kam mit einem festen Plan. Er wird dem Süß zur Flucht helfen, wie er
den Remchingen hat fliehen lassen. Es wird im Fall des Juden nicht so
einfach gehen; aber er war entschlossen, Geld und Mühe nicht zu sparen.
Vielleicht wird es am Ende sogar diesem unsympathischen, alten,
bäurischen Regenten und Töffel angenehm sein, den Juden auf diese Art
loszuwerden. Jedenfalls: es wird gehen. Nur wird er eine Bedingung
stellen. So viele Efforts zu machen für einen Juden, das ging auch
wieder nicht. Es durfte eben kein Jud mehr sein. Der Jud mußte, und wird
da in seiner Situation wohl auch keine Historien machen, der Jud mußte
selbstverständlich übertreten. Es war Gewinn und Triumph für die
katholische Kirche, diesen schlauen Finanzmann und gerissenen Politiker,
der übrigens viel kavaliermäßiger war als die meisten schwäbischen
sogenannten Herren, in ihren Schoß aufzunehmen.

Angewidert schreckte der elegante Fürst zurück, als er lächelnd, der
Surprise sich freuend, die Schwelle überschritten hatte. Was war das? Da
hockte ein alter, krummer Mauscheljude. War das der Finanzdirektor? War
das der große Seladon? Unbehagen kroch ihn an, als wäre er selber
schmutzig. Süß sah das Gesicht seines Besuchers. „Ja,“ sagte er mit
einem ganz kleinen Lächeln, „ja, Durchlaucht, ich bin es.“

Man hatte jetzt eine Pritsche, einen Stuhl und einen Tisch in das Gelaß
gestellt. Der Fürst setzte sich vorsichtig, unbehaglich. Er konnte sich
den Mann, der da vor ihm hockte, durchaus nicht zusammenreimen mit dem
eleganten Herrn, den er im Gedächtnis hatte. Sollte der Jude die Welt
wieder einmal übertölpeln wollen? Sollte das Ganze ein Trick sein? Er
hatte das gleiche unangenehme Gefühl wie damals in dem gelben Salon und
vor den weinroten Livreen. Sollte der Jude das Unmögliche fertiggebracht
und ihn selbst unter solchen Umständen, in dieser Zelle, geschlagen
haben? Aber, wenn alle darauf hereinfallen: er nicht. Er denkt nicht
daran, dem Juden auf den Leim zu kriechen. Er, der welterfahrene,
skeptische Herr und Fürst, er läßt sich nicht bluffen.

„Vor mir brauchen Sie nicht zu simulieren, Exzellenz,“ tastete er glatt
und höflich, als säße er im Salon. „Sie können mir unmöglich zumuten,
daß ich Ihnen diese Mummenschanz glaube. Es ist ein Trick. Unterm Galgen
werden Sie plötzlich den widerlichen Bart abnehmen und der gescheite,
mondäne, versierte Kavalier sein von früher. Es ist ein Manöver,“ sagte
er sieghaft. „Natürlich ist es ein Manöver. Aber, mein gewester Herr
Finanzienrat, auf ein solches Theater fallen vielleicht die Herren vom
Parlament herein. Ich nicht. Mir können Sie nichts vormachen.“

Süß schwieg. „Sie haben wahrscheinlich noch Trümpfe in der Hand,“
tastete wieder der Fürst, „die Sie im letzten Augenblick ausspielen
wollen. Sie wollen vermutlich jetzt den leidenden Heiligen spielen, um
dann eine so glänzendere Auferstehung zu halten. Seien Sie vorsichtig!
Die Stimmung ist gefährlich hier. Vielleicht wird man Sie gar nicht
soweit kommen lassen. Vielleicht wird man Sie – entschuldigen Sie! –
aufhängen mitsamt Ihren Trümpfen in der Hand.“

Da Süß noch immer schwieg, wurde er ungeduldig. „Exzellenz! Mann!
Mensch! Begreifen Sie doch! Reden Sie doch! Ich meine es gut mit Ihnen.
Es ist Ihnen schwerlich an der Wiege gesungen worden, daß ein deutscher
Reichsfürst sich um Sie soviel Mühe geben wird. Hören Sie! Reden Sie!“
Er setzte ihm, enerviert durch seine Haltung, schwunglos, seinen Plan
und seine Bedingung auseinander. Als er zu Ende war, machte Süß keine
Bewegung, tat nicht den Mund auf. Tiefer als je fühlte der feine Fürst
sich geschlagen. Da hatte er die Reise gemacht, und nun saß der Jude da,
refüsierte nicht einmal pathetisch, sagte einfach nichts. Der Fürst
fühlte sich plötzlich alt und matt, er ertrug das Schweigen nicht mehr,
sagte mit gemachtem Spott: „Sie haben im Gefängnis Ihre guten Manieren
verlernt. Wenn man sich so für Sie abplagt, könnten Sie doch wenigstens
_Mille merci_ sagen.“

„_Mille merci_,“ sagte Süß.

Der Fürst stand auf. Daß dieser Jude sich nicht von ihm retten, sondern
sich lieber an den lichten Galgen hängen lassen wollte, empfand er als
persönliche Kränkung. „Sie sind ein Narr in Folio, mein Lieber,“ sagte
er und seine verbindliche Stimme wurde überraschend scharf. „Ihr
Stoizismus ist durchaus veraltet. Man stirbt nicht mehr, um in den
Historienbüchern der Schuljungen eine bessere Zensur zu kriegen. Besser
ein lebendiger Hund als ein toter Löwe, bemerkte sehr richtig Ihr König
Salomo.“ Er stäubte sich den Rock ab, schloß, schon unter der Türe:
„Lassen Sie sich wenigstens den Bart balbieren und ziehen Sie sich gut
an, wenn Sie“ – er rümpfte die Nase – „partout dahinauf wollen. Das kann
man verlangen von jemandem, den man so freundlich in seinen Kreis
aufgenommen hat. Sie haben ein zahlreiches und prominentes Publikum. Ihr
ganzes Leben haben Sie gute Figur gemacht. Stellen Sie sich Ihrem
Kavaliersruf nicht selber in den Schatten, wenn Sie von diesem
Welttheater abtreten.“ Damit ging er.

                   *       *       *       *       *

Der Galgen, an den Süß gehenkt werden sollte, war hundertundvierzig
Jahre vorher erbaut worden. Es war ein sehr kostspieliger Galgen, er
hatte schon in jener frühen, wohlfeilen Zeit dreitausend oberländische
Gulden gekostet, er war durchaus etwas Besonderes und sehr anders als
der hölzerne Ordinari-Galgen. Er war hoch wie ein Turm, fünfunddreißig
Fuß war er hoch. Er war ganz aus Eisen erbaut, aus den sechsunddreißig
Zentnern und achtzehn Pfunden Eisen, die der Alchimist Georg Honauer
ausgesucht hatte, um dem Herzog Friedrich Gold zu machen, wobei er den
Herzog um zwei Tonnen Goldes schädigte. Diesem Georg Honauer zu Lieb und
Leid war der Galgen errichtet worden, schön rot angestrichen, auch mit
Gold verziert und der Honauer daran gehenkt.

Ihm waren rasch hintereinander mehrere andere Alchimisten gefolgt, von
denen sich Herzog Friedrich hatte betrügen lassen. Der erste war ein
Italiener, Petrus Montanus. Ein Jahr darauf Hans Heinrich Neuscheler aus
Zürich, der blinde Goldmacher genannt. Wieder ein Jahr später ein
anderer Hans Heinrich, genannt von Müllenfels. Sein Glück hatte länger
geblüht; er hatte sich oft lustig gemacht über die drei in freier Luft
schwebenden Kunstgenossen; nun schwebte er wie sie. Dann wurde der
Galgen lange nicht benützt. Bis ein Schmied aus der Grafschaft Oettingen
auf den Gedanken kam, ihn sukzessive abzutragen und zu stehlen. Schon
hatte er drei Stangen losgemacht und über sieben Zentner Eisen
nächtlicherweile entwendet, als er gepackt und mit dem Instrument seines
Verbrechens justifiziert wurde.

Ueber ein Jahrhundert seither war der eiserne Galgen leergestanden.
Jetzt bestimmte Herr von Pflug, der das Arrangement der Exekution
übernommen hatte, dem Juden als sechstem den Tod auf diese besondere
Manier. Seit Beginn des Prozesses hatte der hagere, harte Mann darauf
gewartet, seinem Haß dieses Fest zu rüsten. Jetzt wollte er es so
feiern, daß Europa es nicht vergessen sollte.

Mit allen Raffinements des Schimpfes bereitete er die Hinrichtung vor.
Die Geilheit des Juden, seine Fleischessünden, die Schändung
christlicher, deutscher Frauen durch den beschnittenen Hund hatte ja
leider, sehr gegen seinen Willen, in den Urteilsgründen keine Stelle
finden dürfen. Jetzt bei der Exekution hatte er freie Hand. Er wird dem
Juden seine Wollust und freche Luderei anstreichen. Nicht einfach am
Galgen wird er ihn hängen lassen, nein, die wüste Tätigkeit seiner
liederlichen Nächte mit populärem Wortspiel verhöhnend, in einem
Vogelbauer.

Das Untersuchungsgericht ließ sich die solenne Vollziehung des Urteils
etwas kosten. Auf dem Richtplatz, der Tunzenhofer Steige, auch
Galgensteige genannt, der Prag zu gelegen, wurden komfortable Logen
gebaut für die Kavaliere und Damen. Das Militär, das den Delinquenten
eskortieren und die Absperrmaßnahmen durchführen sollte, übte seine
Manöver ein. Der eiserne Galgen wurde sorgsam repariert, der
Schinderkarren wurde mit höheren Rädern, das Malefikantenglöcklein mit
einem neuen Strick versehen, die Schinderknechte bekamen neue Uniformen.

Größtes Gewicht wurde auf die solide Ausführung der witzigen Pläne des
Herrn von Pflug gelegt. Der Jud hat gespottet, höher als der Galgen ist
könnte man ihn nicht hängen. Man wird ihm zeigen, was man kann. Man wird
einfach den eisernen Käfig, das Vogelbauer, über den Galgen
hinaufziehen.

Die Ausführung des Käfigs und des zugehörigen umständlichen Apparats
wurde den Meistern Johann Christoph Faust und Veit Ludwig Rigler
anvertraut. Der Käfig war in zwei Teile zerlegbar, acht Schuh hoch, vier
Schuh weit, er hatte in der Rundung vierzehn Reifen und siebzehn Stangen
in die Höhe. Eine sinnreiche Maschinerie ermöglichte es, ihn leicht über
den Galgen hochzuziehen. Seine Herstellung war außerordentlich teuer.
Zuletzt mußte das gesamte Schlosserhandwerk einen Streich an dem Käfig
tun. Sechs Pferde schleppten zwei Tage vor der geplanten Exekution das
monströse Ding die steile Tunzenhofer Steige hinauf. Die Schuljugend der
Hauptstadt lief mit. Ganz Stuttgart zog in diesen Tagen hinauf zur
Galgensteige. In rasch errichteten Buden wurde Wein und Bier verschenkt,
Händler boten fliegende Blätter aus mit dem Bild des Juden und
Spottversen. In der fröhlichen Kälte trieb man sich lärmend herum auf
dem Richtplatz, schaute interessiert der Aufschlagung der Logen zu,
bewunderte die Polierung des Galgens, den sinnreichen Käfig.

Die Wirkung dieses Vogelbauers auf das Volk übertraf noch die
Erwartungen des Herrn von Pflug. Ein ungeheures Gewieher und Gegrinse
ging durch die Stadt, durch das ganze Land. Zahllose Reime mit Vögeln
flogen auf, wurden von den Kindern auf den Straßen gesungen. Nur wollte
man nicht glauben, daß Herr von Pflug der Autor dieses guten Witzes sei;
das Volk schrieb vielmehr die ingeniöse Idee mit dem Vogelbauer seinem
Liebling zu, dem allgemein geschätzten Major von Röder. Im Anschluß an
die Vogelverse wurde denn auch gewöhnlich das Lied gesungen mit den
Reimen: Da sprach der Herr von Röder: / Halt! oder stirb entweder!

                   *       *       *       *       *

In der Zelle des Süß saßen Rabbi Gabriel und Rabbi Jonathan Eybeschütz.
Der große Paß der Generalstaaten hatte dem Mynheer Gabriel Oppenheimer
van Straaten das Gefängnis ohne weiteres geöffnet. Nun saßen die drei
Männer und hielten Mahlzeit. Rabbi Gabriel hatte Früchte mitgebracht,
Datteln, Feigen, Apfelsinen, auch Backwerk und starken, südlichen Wein.
Süß trug den scharlachfarbenen Rock, ein Barett über dem weißen Haar,
über der Nase zackten ihm wie den beiden Rabbinen in die Stirn die drei
Furchen, bildend das Schin, den Anfangsbuchstaben des göttlichen Namens
Schaddai. Er tauchte Feigen in den Wein. Dies war seine letzte Mahlzeit.
Rabbi Gabriel zerteilte mit den dicklichen Fingern eine Apfelsine. Die
drei Männer saßen, verzehrten die Früchte, schweigend und in großem
Ernst. Aber ihre Gedanken gingen schwer und flutend vom einen zum
andern. Rabbi Gabriel und Süß waren eins und Rabbi Gabriel empfand zum
erstenmal diese Bindung nicht als Zwang und böses Schicksal, sondern als
Geschenk. Der dritte aber, Jonathan Eybeschütz, spürte den gleichen
Strom wie sie, allein er war ausgeschlossen davon, er stand am Ufer und
die Welle trug ihn nicht. Er saß mit ihnen, er trank mit ihnen, er trug
das Zeichen des Schin wie sie, er war wissend und erweckt wie sie: aber
die Welle trug ihn nicht. Rabbi Gabriel bestreute umständlich die
Schnitten der Apfelsine mit Zucker und verteilte sie. Er schenkte von
dem südlichen, schwarzfarbenen Wein. Die Zelle war voll von
ungesprochenem Wort, von Gedanke, Gesicht, Gott. Doch an Rabbi Jonathan
nagte es, bitter, zerrend, bösartig. Er machte sich mit zynischem Witz
lustig darüber: es war leicht, Aufschwung zu haben, wenn man gehenkt
wurde. Aber dieser schlimme Trost verfing nicht, er fühlte sich, der
Reiche, Wissende, als kahlen Neidling und halben Verräter. Und als er
den beiden anderen die Verse des Tischgebets zurückgab, prunkend in
seidigem Kaftan und milchig fließendem weißem Bart, würdig, wissend,
hochgeehrt, war er ein armer, trüber, vertaner Mann.

In der Eingangshalle des Rathauses, während ihm oben nochmals das Urteil
verkündet und der Stab über ihn gebrochen wurde, warteten auf Süß der
milde, welke Rabbiner von Frankfurt, der beleibte, sanguinische Rabbiner
von Fürth und fröstelnd und erregt Isaak Landauer. Flockiger, sich
lösender Schnee fiel, durch nebelige, trübe Luft brach, immer wieder
verschwindend, blasse Sonne. Draußen vor dem Portal drängte sich
neugierig und unabsehbar zahllos das Volk, Herr von Röder hielt auf
seinem alten Fuchs vor der starken militärischen Eskorte, auf hohen
Rädern ragte kahl der Schinderkarren, der Henker mit seinen Gehilfen in
grellen Farben um ihn herum.

Endlich wurde Süß die Stufen heruntergeführt. Es war den Juden
verstattet worden, ihn hier nochmals zu sprechen. Er beugte den Kopf
nieder. Der kleine Rabbi Jaakob Josua Falk legte ihm die welken, milden
Hände aufs Haupt und sagte: „Es segne dich Jahve und behüte dich. Es
lasse leuchten Jahve sein Antlitz über dich und begnade dich. Es wende
Jahve sein Antlitz dir zu und gebe dir Frieden.“ „Amen Sela,“ sagten die
beiden anderen.

Umständlich wurde der Jude auf den hohen Schinderkarren gesetzt und
gebunden. Trotz Frost und Nässe stand der ganze Marktplatz dick voll von
Volk. Alle Fenster des Herrenhauses, des Rathauses, der Apotheke, des
Sonnenwirtshauses waren weiß von Gesichtern. Auf dem Röhrbrunnen, ja
selbst auf dem Schnapsgalgen und dem Hölzernen Esel hingen die Buben.
Stumm glotzte das Volk. Herr von Röder gab seinen Reitern mit seiner
knarrenden Stimme das Kommando. In Bewegung setzte sich die Eskorte,
Stadtreiter voran, zwei Trommler, dann eine Kompagnie Grenadiers zu Fuß.
Jetzt schwang sich ein Schinderknecht auf das Pferd des Karrens,
schnalzte mit der Zunge, der Gaul zog an. Der kleine Rabbi Jaakob Josua
Falk, mit fahlen Lippen, wiederholte: „Und gebe dir Frieden“. Doch der
zornige Rabbiner von Fürth konnte sich nicht halten, wilde Flüche
gurgelte er hinter dem Karren her gegen Edom und Amalek, die Feinde und
Frevler. Isaak Landauer aber brach in ein gelles, ungezähmtes,
tierisches Heulen aus. Es war sonderbar, den großen Finanzmann zu sehen,
wie er den Kopf gegen die Torpfosten des Rathauses schlug und ohne
Hemmung heulte. Nun begann auch die Malefikantenglocke zu läuten. Dünn,
scharf, scheppernd mischte sie sich in das Geheul des Juden, drang durch
die schneeige, dämpfende Luft, ins Mark reißend.

Schepperte in das Zimmer Magdalen Sibyllens. Sie hatte die Geburt gut
überstanden, doch mußte sie noch liegen. Sie schaute auf das Kind, ein
normales Kind, nicht groß, nicht klein, nicht schön, nicht häßlich. Sie
hörte das scharfe Gewimmer der Glocke, sie krümmte sich nervös, sie
schaute auf ihr und Immanuel Riegers Kind und sie liebte es nicht.

Die Glocke schepperte auch ins Schloß, wo der alte Regent saß mit
Bilfinger und Harpprecht. Die drei Männer schwiegen. Dann endlich sagte
Harpprecht: „Das Läuten klingt mir nicht lieblich ins Ohr.“ Karl Rudolf
sagte: „Ich hab es müssen tun. Ich schäm mich, ihr Herren.“

Unterdes wurde Süß durch die Stadt geführt, der Galgensteige zu. Er saß
auf dem Schinderkarren, hoch wie ein Götzenbild, in seinem
scharlachfarbenen Rock, der Solitär glänzte an seinem Finger, der
Herzog-Administrator hatte nicht erlaubt, daß man ihn des Ringes
beraube. Die Straßen waren gesäumt mit Menschen, es flockte, die
Prozession schritt sonderbar lautlos, die Menge schaute sonderbar
lautlos zu. Die Zehntausende zogen, war der Delinquent vorbei, zu Fuß,
zu Pferd, zu Wagen, neben, hinter den eskortierenden Truppen her. In der
blassen, nebligen Luft, in dem schmutzigen, sich lösenden Schneegeflocke
war alles doppelt schwer und still. Man nahm nicht den nächsten Weg, man
führte den Juden langsam und umständlich im Bogen. Viele Zuschauer waren
von weither gekommen, das ganze Land wollte dabei sein, auch von
jenseits der Grenzen waren viele gekommen, man wollte allen das
Schauspiel zeigen. Süß thronte hoch auf dem Karren, gebunden, steif,
Schnee fiel auf seine Kleider, auf seinen weißen Bart.

An seinem Weg stand der Lizentiat Mögling. Er war betrübt und bedrückt,
daß seine Verteidigungsschrift so gar nichts genützt hatte. Er durfte
sich zwar sagen, er habe alles getan, auch sprach die _vox populi_
einheitlich und mächtig gegen den Verurteilten. Aber es war doch bitter
und schnürend, daß dieser Angeklagte, der ihm anvertraut war, ohne
juristisch zureichenden Grund gehenkt wurde. Er fühlte sich unbehaglich,
angefrostet. Er veranlaßte einen Henkersknecht, dem Süß einen Becher
Weins hinaufzureichen. Der nahm ihn zwar nicht, er dankte nicht einmal,
er blieb vollkommen unbeweglich, aber der Lizentiat fühlte sich leichter
und wärmer.

Am Wege des Juden stand auch die Frau des Schertlin, die Waldenserin.
Sie sah den Süß gebunden, sonderbar still, reglos wie ein Heiligenbild,
das in Prozession durch die Stadt gefahren wird, Schnee in seinem Bart,
Schnee auf seinem Rock. Sie, als einzige vielleicht dieser Zuschauer,
ahnte Zusammenhänge, ahnte die Freiwilligkeit dieser schimpflichen
Schaustellung. Gierig starrte sie, in zerrissenem, hohnvollem Triumph,
auf den Mann, ihre kurzen, sehr roten Lippen standen halb offen, ihre
länglichen Augen brannten. Eine Frau neben ihr sagte halblaut, stark
schwäbisch: „Er hat immer hoch hinauf wollen. Jetzt kommt er noch
höher.“ „_Sale bête!_“ sagte die Waldenserin vor sich hin in den
flockenden Schnee.

An einer neuen Wegbiegung stand der Publizist Johann Jaakob Moser. Er
begann, als der Zug in Sicht kam, eine kurze, markige, patriotische
Ansprache. Aber seine feurigen Worte zündeten nicht, der Schnee löschte
sie aus, die Leute blieben stumm, er tat den Mund zu, bevor er zu Ende
war. Kurz, ehe der Zug sein Ziel erreichte, stand am Wege Nicklas
Pfäffle, der blasse, gleichmütige Sekretär. Wie sein Herr ein letztes
Mal vorüberkam, grüßte er tief. Süß sah ihn, nickte zweimal. Nicklas
Pfäffle, wie der Karren vorbei war, folgte nicht zur Richtstatt, ging
abseits, schluckte.

Als der Zug vor dem Hochgericht ankam, hatte Nebel und Geflock
aufgehört. Sehr klar im Frost unter dem hellen, weißlichen Himmel
standen die Weinberge. Der Jude sah oben in den Rebenterrassen das
kleine Wachhaus, sah unten den Wasserturm, das Andräenhaus, das Bad. Er
wandte sich und sah Stuttgart. Die Stiftskirche, Sankt Leonhart, das
alte Schloß und den Neuen Bau, für den er das Geld geschafft hatte. Zu
seiner Linken ragte kahl der hohe Holzgalgen. Aber er schien
unansehnlich vor dem abenteuerlichen, künstlichen, riesigen Eisengerüst,
das für ihn bestimmt war. Eine gedoppelte Leiter mit zahllosen Sprossen,
vielfach gestützt, türmte sich hinauf, Räderwerk, Ketten und Gewinde
schlang sich, den Käfig hochzuziehen. Das weite Feld war besetzt mit
Menschen. Das hockte gierig und gespannt auf allen Vorsprüngen, Zäunen,
Bäumen. Von ganz weit her schaute es mit großen, plumpen Fernrohren. Auf
dem Rock des Süß war der Schnee gefroren, in Frost und Helle schimmerten
die kleinen Kristalle auf seinem Barett, in seinem weißen Bart.

Auf drei großen Tribünen, jede für sechshundert Menschen, saßen die
Damen und Kavaliere, die Herren des Hofes, hohe Beamte und Militärs, die
auswärtigen Gesandten, die Herren des Gerichts, des Parlaments. Der
Geheimrat von Pflug vornean. Er hatte bis zuletzt gefürchtet, der
Hebräer, die Bestie, werde doch noch durch irgendeinen ganz
verschmitzten jüdischen Schlich entkommen. Jetzt war es an dem, jetzt
war das Ziel seines Lebens erreicht. Jetzt wird, jetzt gleich, der
Verhaßte hochschweben, erwürgt. Die harten Augen des Geheimrats suchten
gierig unter dem Kragen des Rockes den Hals des Juden, den Platz für den
Strick. Herrlich ist es, den Tod des Feindes mitanzuschauen, ein Bad für
die Augen, angenehm und lieblich ist der Klang der Todestrommeln, das
Scheppern des Glöckleins. Unter den Damen waren manche, die den Süß sehr
genau kannten und trotzdem aus irgendwelchen Gründen der Untersuchung
entgangen waren. Nun schauten sie auf den Mann, mit dem sie verstrickt
waren, befremdet, angefrostet. Er hatte sich sehr jung gegeben, er
hatte, weiß Gott, erwiesen, daß er die Kraft eines Jünglings besaß, er
konnte auch allerhöchstens vierzig sein, und jetzt hatte er weißes Haar
und sah aus wie ein alter Rabbiner. Man mußte sich eigentlich vor sich
selber schämen, daß man mit ihm im Bett gelegen war. Doch
merkwürdigerweise schämten sie sich nicht. Gierig und gelockt schauten
sie auf den sonderbaren Mann. Jetzt wird er gleich tot sein, jetzt wird
er gleich für immer stumm und alle Gefahr vorbei und ihre Verstrickung
sehr gewaltsam und schauerlich gelöst sein. Sie warteten darauf, lüstern
und zitternd, sehnten sich danach, fürchteten sich davor. Die meisten
von ihnen hätten sich lieber für ihr ganzes ferneres Leben unter die
Gefahr der Entdeckung geduckt, hätte er leben dürfen.

Auch der junge Michael Koppenhöfer war auf der Tribüne. Nun also wird
der Mühlstein zermahlen, der dem Land so lang um den Hals hing, der
Landverderber schimpflich justifiziert. Aber: diesen hätt die Demoiselle
Elisabeth Salomea nicht verabschiedet, fahrig hin und her hastend
zwischen Büchern und Stapeln von Wäsche, diesem war sie zugefallen, und
er hatte sich wohl nicht einmal sonderliche Mühe zu geben brauchen. Der
alte, krumme Jud, was war an ihm? Was war sein Geheimnis? Neidisch und
bitter starrte er hin zu dem Mann auf dem Schinderkarren. Doch der junge
Geheimrat Götz, unter den Richtern, schaute voll dummer, dumpfer
Befriedigung. Jetzt wird die Schmach seiner Mutter und seiner Schwester
ausgelöscht. Soll dann einer wagen, schief zu blicken. Wie wird er ihn
niederblitzen! Wie wird er wissen, was er zu tun hat!

Aber fein und schwach saß auf der Tribüne der alte, verfallene
Weißensee. Nenikekas, Judaie! Nenikekas, Judaie! Ach, der Jude hatte ihn
wiederum besiegt. Hatte von allen Tafeln geschmaust, alle feinsten
Leckerbissen dieser Welt mit Augen, Sinnen, Hirn geschmeckt, jeden Sieg
und jede Niederlage ausgekostet, hatte sich angefüllt mit dem tragischen
Ende des Kindes, hatte die bunte, farbige, überfeine, überwilde,
höllenschweflige Rache gerüstet und vollendet, und nun starb er diesen
Tod, die Augen der ganzen Welt auf sich, diesen abenteuerlichen und
wahrscheinlich freiwilligen Tod, viel heroischer als etwa der Tod vor
dem Feind. Umprasselt von Haß, umhegt von Liebe, zwielichtig, groß. Was
blieb von ihm, von Weißensee? Ein paar jämmerliche Verse seiner armselig
verbürgerten Tochter. Doch jener wird weiterleben. Immer wieder wird,
was er war, lebte, sah, dachte, starb, von Späteren in die Hand genommen
werden, nachdenklich beschaut, nachgelebt, nachgespürt, nachgestorben
werden.

Süß war vom Schinderkarren losgebunden worden. Er stand, die Glieder
steif, blinzelte. Er sah die Menschen in den Logen, die Perücken, die
geschminkten Gesichter der Frauen. Er sah die Truppen, die den Platz
absperrten. Ei, man hatte sich mächtig angestrengt; das waren allein um
den Galgen mindestens fünf Kompagnien. Selbstverständlich hatte,
sichtbarlich vornean, der Major von Röder die militärische Oberleitung.
Ja, ja, es brauchte viel Strategie, ihn, den Süß, jetzt vollends aus der
Welt zu schaffen. Süß sah die Zehntausende von Gesichtern, neugierige
Weiber, die Münder bereit zum Keifen, Männer, bereit, befriedigt zu
schmatzen und zu knurren, Kindergesichter, pausbäckig, großäugig,
bestimmt, so leer und bösartig zu werden wie die Fratzen der Eltern. Er
sah den Atem der Menge, weißlich dampfend, sehr leibhaft in dem hellen
Frost, die gierigen Augen, die gereckten Hälse, die sich vormals so
devot vor ihm gebeugt hatten. Er sah das Vogelbauer, den umständlichen,
schimpflichen Apparat seiner Tötung. Und während er dies sah, drang in
sein Ohr etwas Plärrendes, Kläffendes. Der Stadtvikar Hoffmann hatte es
sich nicht nehmen lassen, ihn unterm Galgen zu erwarten, nochmals auf
ihn einzureden, von Himmel und Erde, von Verzeihung der Menschen und
Gottes, von Sühnung und Glauben. Süß sah dies und hörte dies, er schaute
langsam den Stadtvikar auf und ab, wandte sich weg, spie aus.
Aufgerissene Augen, leises, empörtes, rasch verstummendes Schnauben der
Menge.

Jetzt machten sich die Schinderknechte in ihren neuen, grellen Uniformen
an ihn heran, öffneten ihm den Rock. Er spürte die rohen, ungefügen
Hände, Ekel stieg hoch, er reckte sich, seine Steifheit war weg, er
schlug um sich, wehrte sich verzweifelt. Alle Hälse wurden länger. Es
war kurios anzusehen, wie der Mann in dem weißen Bart, in den
Galakleidern, den blitzenden Edelstein an der Hand, sich mit den
Knechten herumschlug, zappelte. Die Kinder lachten, jubelten, patschten
in die Hände; auf den Tribünen begann eine geschminkte Frau schrill und
anhaltend zu schreien, man mußte sie wegbringen. Das Barett des Juden
fiel auf die nasse Erde, wurde in Kot gestampft. Die Henker packten ihn
hart an, rissen ihm den Rock auf, sperrten ihn in den Käfig, legten ihm
die Schlinge um den Hals.

Da stand er. Hörte leisen Wind, den Atem der Menge, die scharrenden Hufe
der Pferde, das Keifen des Geistlichen. War dies das Letzte, was er auf
Erden hören wird? Er dürstete nach anderem, er tat Herz und Ohr weit
auf, er wollte anderes hören. Doch er hörte nur dies, dazu den eigenen
Atem und das Surren des eigenen Blutes. Schon schwankte der Käfig, hob
sich. Da, durch die leeren, grausamen Geräusche ein anderer Ton,
gellende, gurgelnde Stimmen, schreiende: „Eins und ewig ist das Seiende,
das Ueberwirkliche, der Gott Israels, Jahve, Adonai.“ Es sind die Juden,
der kleine Jaakob Josua Falk, der dicke Rabbiner von Fürth, der
schmierige Isaak Landauer. Sie stehen, in ihre Gebetmäntel gehüllt, sie
und sieben andere, zehn, wie es Vorschrift ist, sie kümmern sich nicht
um das Volk, das vom Galgen weg auf sie schaut, sie wiegen heftig die
Leiber, stehen und schreien, gellen, gurgeln die Sterbegebete, über den
weiten Platz hin: „Höre, Israel, eins und ewig ist Jahve Adonai.“
Weißliche Wolken in dem starken Frost ziehen die Worte von ihren
Mündern, in die Ohren des Mannes im Käfig, und der Sohn des Marschalls
Heydersdorff tut den Mund auf, schreit zurück: „Eins und ewig ist Jahve
Adonai.“

Behend wimmeln, klettern die bunten Knechte die Leitern hinauf. Der
Käfig hebt sich, die Schlinge drosselt zu. Unten flucht der Stadtvikar
dem Sterbenden nach: „Fahr zur Hölle, verstockter Schelm und Jud!“ Das
gelle Adonai der Juden ist in der Luft und in den Ohren aller. Aus dem
Käfig tönt es zurück, bis die Schlinge den Ton erdrosselt.

Ganz vorn auf der Tribüne hat sich der Geheimrat Dom Bartelemi Pancorbo
erhoben, er stützt die dürren, knochigen Hände auf die Brüstung, reckt
aus der riesigen Halskrause den entfleischten, blauroten Kopf. Gierig
hinter faltigen Lidern äugt er dem Käfig nach, wie er hochschwebt und in
ihm der Mann in dem scharlachfarbenen Galarock und an dem Finger des
Mannes der Solitär, tausendfarbig blitzend in der hellen Winterluft.

Nachdem der Kordon der Truppen aufgelöst war, beschaute sich die Menge
den Galgen genau, ein paar Buben erstiegen die Leiter bis zur halben
Höhe, man befühlte das Gerüst, oben auf den Stangen des Käfigs saßen in
dicken Scharen schwarze Vögel.

Langsam zog die Menge in die Stadt zurück. Man hielt den Tag als
Feiertag, aß gut, trank gut, soff, tanzte und raufte in den Schenken.
Der junge Bürger Langefaß hatte aus dem Kot das zertretene Barett des
Süß erobert, er war ein lustiger Bruder, berühmt als Witzbold; er
stülpte sich das Barett auf, er stülpte es auch Mädchen und Mägden auf,
die vergraust kreischten unter dem Barett des gehenkten Juden. Dennoch
kam die rechte Lustigkeit nicht auf. Man wußte nicht recht wie, aber man
hatte sich den Tag anders, befreiter, heiterer vorgestellt. Man sang:
Der Jud muß hängen, man sang: Da sprach der Herr von Röder: Halt! oder
stirb entweder! Doch das Adonai des Juden wollte nicht aus dem Ohr. Die
Kinder spielten Hängen; und das Spiel ging so, daß einer oben stand und
Adonai schrie und die anderen standen unten und schrien, brüllten,
johlten, gellten: Adonai.

                   *       *       *       *       *

In der Nacht nach der Hinrichtung, gegen drei Uhr etwa, kam ein hagerer,
großer Herr die Tunzenhofer Steige herauf zu dem eisernen Galgen. Der
Weg war ein übles Gemisch von Dreck und schmelzendem Schnee,
beschwerlich zu gehen. Der hagere Herr, sehr fröstelnd, hüllte sich tief
in einen weiten Mantel von altmodischem, verschollenem Schnitt. Er hatte
zwei Burschen mit sich, verkommene Bürgersöhne, in Stuttgart bekannt als
beherzt und zu jeder Unternehmung willens, wenn sie nur Geld trug. Die
beiden Burschen stiegen ungesäumt die Leiter zu dem Galgen hinauf. Sie
hatten Mühe, die Sprossen waren glitschig und gefroren, sie fluchten
leise vor sich hin. Um sie herum flatterten Vögel, die Tag und Nacht in
dicker Menge auf dem Galgen hockten. Oben hielten sich die beiden
Burschen ungebührlich lange auf. Der dürre Herr, der unten wartete, zog
nervös die Schultern hoch, trat von einem Fuß auf den andern, murmelte
unterdrückt und unwirsch vor sich hin. „Habt ihr ihn?“ herrschte er sie,
leise, an, als sie endlich wieder unten waren. „Er ist nicht da!“
stammelten verstört die Burschen. „Ihr habt ihn gestohlen, ihr habt den
Stein gestohlen!“ bellte heiser, mühsam gedämpft, der Portugiese. „Ich
lasse euch den Prozeß machen, ich lasse euch rädern!“ Doch die Burschen,
verängstet, versicherten: „Der ganze Jud ist nicht da. Es hängt ein
anderer im Käfig. Der Teufel hat ihn geholt.“ Dom Bartelemi, lang
ungläubig, ließ schließlich noch in der Nacht durch Leibhusaren,
amtlich, den Käfig untersuchen. Ja, die Leiche war gestohlen,
ausgetauscht.

In aller Frühe schon war der wütende, geprellte Mann beim
Herzog-Administrator. Das kam von der Güte Seiner Durchlaucht. Jetzt
hatten die Juden den Solitär gestohlen. Den Solitär? Karl Rudolf dachte
an den Berg von Gold, glaubte es nicht. Die Leiche, ja, die konnten sie
gestohlen haben. Er überlegte, hellte sich auf, schmunzelte fast.
Eigentlich waren sie Teufelskerle, diese Juden. Stahlen einfach die
Leiche vom lichten Galgen weg; Christen und Soldaten hätten das nicht
besser machen können. Er gönnte ihnen gern den Solitär als Entgelt, ließ
sie nicht verfolgen. Blaurot, dumpf wütend, mit seiner moderigen Stimme
grausige Flüche vor sich hinbellend, zog der hagere Portugiese ab in
seiner verschollenen Hoftracht.

Die Leiche indes, in großer Eile in Rupfen gewickelt, unter Stapeln von
Waren und Kram versteckt, fuhr auf einem Karren nach Fürth. Hausierjuden
geleiteten sie, wechselten ab von einem Ort zum andern. Der Solitär stak
am Finger des Toten; keiner von den Geleitern fürchtete, sein Nachfolger
könnte ihn stehlen.

In Fürth wurde die Leiche gewaschen, in das weiße, lange Totenleinen
gehüllt, eingesargt. Zeigefinger, Mittelfinger, Goldfinger gerichtet im
Zeichen des Schin, des Anfangsbuchstabens des göttlichen Namens
Schaddai; ein kleines Häuflein Erde unter das Haupt, schwarze, krümelnde
Erde, Zions Erde. Den Aufsichtsbehörden war gemeldet, ein nicht weiter
bekannter toter Jud aus Frankfurt, gestorben auf der Landstraße, werde
beerdigt. Auch den Mitgliedern der Gemeinde wurde nichts mitgeteilt.
Aber es raunte von Mund zu Mund.

Da lag der Unbekannte, das schwarzblaue erwürgte Gesicht sonderbar
umrahmt von dem schmutzigweißen Bart, die Augen hatten sich nicht
zudrücken lassen, sie quollen trüb bräunlich heraus, doch zwischen ihnen
über der Nase zackten sich tief in die Stirn die drei Furchen des Schin.
Aus dem weißen, einfachen Laken leuchtete riesig und verwirrend der
Solitär. Die zehn angesehensten Männer der Gemeinde saßen zwischen
großen Kerzen und verhängten Fenstern und hielten Wache.

Unter sie trat ein Fremder. Dicklich, bartloses, massiges Gesicht,
graue, trübe Steinaugen, altfränkische Tracht. Wasser goß er hinter
sich, da er das Totenzimmer betrat, Wasser zu Häupten, Wasser zu Füßen
des Toten. Die Männer erkannten den Kabbalisten, flüsterten, gaben Raum.

An die Leiche trat Rabbi Gabriel, knarrte mit seiner mißtönigen Stimme
den Segensspruch: „Gerühmt seist du, Jahve, Gott, gerechter Richter.“
Mit den dicklichen Fingern, behutsam, rührte er die Lider des Toten, da
schlossen sich die Lider. Dann setzte er sich auf den Boden, senkte
zwischen die Knie den Kopf. Die zehn Männer waren bis zur Wand
zurückgewichen. Sehr allein trotz ihrer Gegenwart, ein kleines,
verlorenes Bündel, hockte Rabbi Gabriel bei dem Toten.

Alle Juden aus Fürth waren auf der Gräberstatt, als der Unbekannte
beerdigt wurde. Sie senkten den Sarg in den Grund. Der Solitär war am
Finger des Toten, unter seinem Haupt das kleine Häuflein Erde von der
Erde Zions. Im Chor antworteten sie dem Vorbeter: „Eitel ist und
vielfältig ist und Haschen nach Wind ist die Welt; doch eins und ewig
ist der Gott Israels, das Seiende, Ueberwirkliche, Jahve.“ Dann rissen
sie Gras aus und warfen es hinter sich. Und sie sprachen: „Wie das Gras
welken wir aus dem Licht.“ Und sie sprachen: „Wir gedenken, daß wir
Staub sind.“ Dann wuschen sie sich die Hände in fließendem,
dämonenscheuchendem Wasser und verließen den Friedhof.




                      Werke von Lion Feuchtwanger


                     Im Drei Masken Verlag München:

                             _Vasantasena_
                       Schauspiel. Vierte Auflage

                      _Der holländische Kaufmann_
                               Schauspiel

                         _Der Frauenverkäufer_
                          Spiel nach Calderon


                       Im Wegweiserverlag Berlin:

                        _Die häßliche Herzogin_
                          Roman. 110. Tausend


                 Im Verlag Gustav Kiepenheuer Potsdam:

                      _Leben Eduards des Zweiten_
                Historie. (Zusammen mit Bertolt Brecht)


                    Im Georg Müller Verlag München:

                             _Thomas Wendt_
                 Ein dramatischer Roman. Dritte Auflage

                         _Die Kriegsgefangenen_
                               Schauspiel

                                _Friede_
               Ein burleskes Spiel nach dem Aristophanes

                           _Warren Hastings_
                               Schauspiel


                             Presse-Stimmen

                              Vasantasena

   Man kann das Stück des sagenhaften Königs Sudraka, das ein
   Jahrtausend vor Shakespeare entstanden ist, nicht besser
   charakterisieren, als es der Herausgeber in seiner Einleitung
   tut: „Die Vasantasena vereint süße, weisheitsvolle Resignation
   mit lichter, anmutiger Schalkhaftigkeit ... Hier ist kein
   Erdenrest zu tragen peinlich. Diese Dichtung tanzt, schwebt, löst
   alle irdische Diskrepanz in unirdische Harmonie ...“ – und
   Feuchtwanger ist es gelungen, diese dichterische Höhe in seiner
   Nachdichtung zu wahren.

                       Der holländische Kaufmann

   _Berliner Börsen-Ztg._: Das Stück erstrebt große Ziele und weite
   Perspektiven.

                          Der Frauenverkäufer

   _Neue Freie Presse_, Wien: Calderons Schauspiel ist ein Wurf, aus
   dem Feuchtwanger in freier und sehr geschickter Nachdichtung eine
   Komödie machte. Feuchtwanger hat durch stärkeren komischen
   Einschlag und menschliche Vertiefung ausgleichend eingegriffen.
   „Der Frauenverkäufer“ wird eine bleibende Bereicherung des
   deutschen Spielplanes sein.

   _Nieuwe Rotterdamsche Courant_: Fruchtbarste Phantasie, zwischen
   Adelsschloß, Wildnis und maurischen Felsburgen, Sinn und Ulk,
   Liebe und Kampf hin und her schweifend, sichert dieser
   Nachdichtung stärkste Wirkung.

                         Die häßliche Herzogin

   _Frankfurter Zeitung_: Ein Roman von wunderbarer Frische und
   Leuchtkraft, von innerer Wahrhaftigkeit und tiefer
   Eindringlichkeit, aus mittelalterlichen Zeiten ein
   farbenkräftiges Gemälde von kultureller Treue, zeitenecht und
   gleichwohl zu uns sprechend wie zu Zeitgenossen. Eines der besten
   und wertvollsten Bücher der neueren Literatur.

   _Münchner Neueste Nachrichten_: Das ausgezeichnet erzählte Buch
   ist das Werk eines Dichters und großen Psychologen.

                              Thomas Wendt

   _Der Tag, Berlin_: Feuchtwanger hat in diesem Werk eine auf
   Erlebnis und scharfer Beobachtung ruhende, glänzende Darstellung
   der Zeit gegeben. Man kann an diesem ebenso ernsten wie witzigen
   Werk unmöglich vorbeigehen.

   _Thomas Mann_: Dieses Werk hat mich tief ergriffen. Es ist voll
   Wahrheit, Freiheit, Gerechtigkeit und Schönheit.

                          Die Kriegsgefangenen

   _V. Cyril in der Pariser Humanité_: In diesem Stück ist das Beste
   deutscher Kunst. Früher Sommer, ruhevolle, sanfte Landschaft,
   sicheres, hinreißendes Gefühl der Schwingungen von Mensch zu
   Mensch.

                                 Friede

   _Basler Nationalzeitung_: Feuchtwangers Bearbeitung beweist eine
   geradezu geniale Hand. Die Holzschnittdrastik seiner
   Knittelverse, voll Schlagkraft, voll sprühenden Witzes, die
   staunenswerte Beherrschung der Sprache machen das Werk zum
   Muster- und Meisterbeispiel einer Uebersetzung in unsere Sprache
   und unsere Zeit.

   _Vossische Zeitung_: Eine höchst wirkungsvolle und bühnensichere
   Komödie.

                            Warren Hastings

   _Frankfurter Zeitung_: Wir grüßen Lion Feuchtwanger. Er bedeutet
   für die Bühne entschiedenen Gewinn, denn er verweist sie auf neue
   Möglichkeiten.

   _Münchner Zeitung_: Das Ganze ist ein Werk von durchaus
   persönlicher Haltung, ein Stück, dessen starke Wirkungen nicht
   mit billigen Mitteln erkauft sind.

                            Jakob Wassermann

                         Gestalt und Humanität

                               Zwei Reden

                  172 Seiten 8° * Ganzleinen Rm. 4.50

   In Wassermanns Reden spiegelt sich ein gut Stück edelster
   geistiger Kultur der Gegenwart – in einer rhetorischen Prosa, wie
   man sie heute in Deutschland kaum mehr hört. Unserer Zeit ist der
   Sinn für das Wesen der Gestalt und die Kraft zu ihrer Schöpfung
   abhanden gekommen. Gestalt ist Symbol und Repräsentation
   menschlicher Geisteswelt, ist der höchste Ausdruck
   menschheitsgeschichtlicher Epochen. Durch Gleichnisse und Bilder
   führt Wassermann uns in der zweiten Rede in das innere Wesen der
   Humanität hinein; Verkörperung seiner Idee ist ihm die Gestalt
   des Humanus, Humanus ist ein Spiegel der Genien, die an der
   Vervollkommnung der Menschheit gewirkt haben, voll Herzensadel,
   voll Geistigkeit, voll Phantasie; er ist der Werkmeister am „Bau
   zur wahrhaften Ehre des Menschen“.

                               A. M. Frey

                         Robinsonade zu Zwölft

                            Grotesker Roman

        378 Seiten 8° * Broschiert Rm. 5.–, Ganzleinen Rm. 6.50

   Eine groteske Geschichte, dahingeplaudert in einem tollen
   Wirbelwind der Gedanken und Einfälle, verschroben oft und
   verwirrend in dem turbulenten Durcheinander der Gestalten und
   Ereignisse, aber immer spannend und als kraftvolle, dichterisch
   glänzend gelöste Satire nicht ohne sittlich ernsten Hintergrund.
   – Eine bunt zusammengewürfelte Gesellschaft von
   Gegenwartsmenschen wird aus ihrer gewohnten Zivilisation durch
   ein Flugabenteuer herausgerissen; die zwölf Leutchen haben ihre
   komplizierten Europäerseelen wieder einmal auf das Natürliche
   einzustellen. Das führt zu Szenen von überwältigender Komik, aber
   auch von feinster gesellschaftskritischer Bedeutung.

                      _Drei Masken Verlag München_

                            Jerome K. Jerome
                    _Alle Wege führen nach Golgatha_
             Roman. Broschiert Rm. 4.–, Halbleinen Rm. 5.–

                             Carl Sternheim
           _Chronik von des zwanzigsten Jahrhunderts Beginn_
         Neue erweiterte Ausgabe mit 16 Holzschnitten von Franz
                                 Masereel
                Broschiert Rm. 10.–, Halbleinen Rm. 12.–

                         Dmitrij Mereschkowskij
                       _Der vierzehnte Dezember_
             Roman. Broschiert Rm. 5.50, Halbleinen Rm. 7.–

                       _Das Reich des Antichrist_
                 Broschiert Rm. 4.–, Halbleinen Rm. 5.–

                             Alfons Paquet
            _Drei Balladen._ (Einmalige numerierte Ausgabe)
                  Pappband Rm. 7.–, Halbleder Rm. 15.–

                        _Prophezeiungen._ Roman
                 Broschiert Rm. 4.50, gebunden Rm. 6.–

                   _Erzählungen an Bord._ 10. Auflage
                 Broschiert Rm. 5.–, gebunden Rm. 6.50

            _Delphische Wanderung._ Ein Zeit- und Reisebuch
                Broschiert Rm. 4.50, Halbleinen Rm. 6.–

                     _In Palästina._ Ein Reisebuch
                Broschiert Rm. 4.50, Halbleinen Rm. 5.50

                   _Rom oder Moskau._ Sieben Aufsätze
                           Kartoniert Rm. 4.–

                    _Fahnen._ Ein dramatischer Roman
                          Kartoniert Rm. 4.50

                      _Drei Masken Verlag München_


              Druck von Mänicke und Jahn A.-G., Rudolstadt


                     Anmerkungen zur Transkription

Offensichtliche Fehler wurden stillschweigend korrigiert. Weitere
Änderungen, teilweise unter Zuhilfenahme anderer Auflagen, sind hier
aufgeführt (vorher/nachher):

   [S. 14]:
   ... an ihr abgeglitten wie Wasser von geöltem Körper. Aber: ...
   ... an ihm abgeglitten wie Wasser von geöltem Körper. Aber: ...

   [S. 60]:
   ... Tenue, sein gutmütiger, etwas lärmender Humor war beliebt ...
   ... Tenue, sein gutmütiger, etwas lärmender Humor waren beliebt ...

   [S. 81]:
   ... Breuz, Gochsheim, Stetten, Freudenthal abtreten und sich ...
   ... Brenz, Gochsheim, Stetten, Freudenthal abtreten und sich ...

   [S. 167]:
   ... er blieb auch irgendwo rasten, er reiste stetig und, so ...
   ... er blieb auch nirgendwo rasten, er reiste stetig und, so ...

   [S. 281]:
   ... sie, so appetitlich sah das ganze Frauenzimmer. Ein ...
   ... sie, so appetitlich sah das ganze Frauenzimmer aus. Ein ...

   [S. 442]:
   ... errichteten alten Verträgen sie wohl zu beachten, in ...
   ... errichteten alten Verträgen sei wohl zu beachten, in ...