NOTA DE TRANSCRIPCIÓN

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  * Los errores de imprenta han sido corregidos.

  * La ortografía del texto original ha sido modernizada de acuerdo con
    las normas publicadas en 2010 por la Real Academia Española.

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EPISODIOS NACIONALES

EL EQUIPAJE DEL REY JOSÉ




  Es propiedad. Queda hecho el depósito que marca la ley. Serán
  furtivos los ejemplares que no lleven el sello del autor.


Imprenta de los Sucesores de Hernando, Quintana, 33.




  B. PÉREZ GALDÓS
  EPISODIOS NACIONALES
  SEGUNDA SERIE

  EL EQUIPAJE
  DEL
  REY JOSÉ

  39.000

  [Ilustración]

  MADRID
  LIBRERÍA DE LOS SUCESORES DE HERNANDO
  Calle del Arenal, núm. 11.
  —
  1908




EL EQUIPAJE DEL REY JOSÉ

I


El 17 de marzo de 1813 salieron de Palacio algunos coches, seguidos
de numerosa escolta, y bajando por Caballerizas a la Puerta de San
Vicente, tomaron el camino de la Puerta de Hierro.

—Su Majestad intrusa va al Pardo —dijo don Lino Paniagua en uno de los
corrillos que se formaron al pasar los carruajes y la tropa.

—Todavía no es el tiempo de la bellota, señores —repuso otro, que se
preciaba de no abrir la boca sin regalar al mundo alguna frutecilla
picante y sabrosa del árbol de su ingenio.

—Su Majestad se ha convencido de que no engordará en España, y por ese
camino adelante no parará hasta Francia —indicó un tercero, hombre
forzudo y ordinario que respondía al nombre de Mauro Requejo.

—¡A Francia! Todas las mañanas nos saluda la gente con el estribillo de
que se marchan los franceses aburridos y cansados, y por las noches
nos acostamos con la certidumbre de que los franceses no se aburren, ni
se cansan, ni tampoco se van.

—Tiene razón el señor don Lino Paniagua —declaró otro personaje que
se distinguía de los demás del grupo por el deslumbrante verdor de
sus anteojos y un extraño modo de reír, más propiamente comparable a
visajes de cuadrúmano que a muecas de racional—. ¡Tiene razón! Hace
cinco años no se oye más que esto: «Se van sin remedio; ya no pueden
sostenerse ni un día más: el _lord_ dará buena cuenta de todos ellos
dentro del mes que viene...» Y así corren los meses y los años: la
gente muere, el pan sube, los pleitos merman, el dinero se acaba, y los
franceses no se van sino para volver. Cuatro veces hemos visto salir
al señor Pepe, y cuatro veces le hemos visto entrar con más bríos. ¿Se
acuerdan ustedes de la batalla de Bailén? Pues todos decían: «Gracias
a Dios que se acabó esto. No ha quedado un francés para simiente de
rábanos.» ¡Ay! no pasaron muchos meses sin que les viéramos otra vez
mandados por el Emperador en persona. Al cabo de cinco años se ha
repetido la fiesta. Diose una batalla en Salamanca y aquí de mis bocas
de oro. «¡Ya se acabó todo!... ¡Gracias a Dios!... Viva el _lord_...»
Los franceses salen por un lado y los ingleses entran por otro... Pero
esto parece escenario de un teatro: el _lord_ se va por la derecha, y
José se nos cuela por la izquierda... Señores, no puedo olvidar las
acotaciones de las comedias, que dicen _hace que se va y se queda_...
A mí, que soy perro viejo y tengo sobre mi alma cristiana cuatro dedos
de enjundia de marrullería, no se me emboba con estas entradas y
salidas.

—El señor licenciado Lobo —dijo don Narciso Pluma, que a la sazón se
aproximó— se halla tan bien en su escribanía de cámara que no quisiera
le molestase el ruido de las tropas, ni el estrépito de la guerra. Al
fin y al cabo, los destinos dados por Murat no han de ser eternos.

—Ya os veo venir, embrollones; os entiendo, farsantes; os conozco,
trapisondistas —repuso Lobo disimulando su enojo—. ¿Quieren hacerme
pasar por afrancesado?... Parece que corren vientos anglicanos y
wellingtonianos...

—Puede ser.

—Señores, demos una vuelta por los Pozos de Nieve a ver si clarean las
casacas rojas del lado de Fuencarral y Alcobendas.

—¿Por qué no? El ejército aliado parece que viene hacia acá. Pero en
suma, señores, ¿a dónde va esta gente? ¿Qué tinajas atraen con su
olorcillo a nuestro intruso mosquito?

—Yo digo que no pasa del Pardo.

—Y yo que antes dejará de catarlo que quitarse el polvo de las botas
mientras no llegue a la raya de Francia.

—Por allí viene el reverendo Salmón que nos dirá la verdad, pues este
fraile de la Merced gusta de cucharetear con todo el mundo, y aquí cojo
un vocablo, allá pesco una sílaba, ello es que todo lo sabe.

—Bien venido sea el Padre Salmón —dijo Requejo adelantándose a saludar
al venerable mercenario que en la noble compañía del marqués de Porreño
tornaba de la Virgen del Puerto.

—¿Y qué nuevas tienen ustedes, señores míos? —preguntó el buen fraile
limpiando el sudor de su rostro, pues según se fatigaba al subir la
empinada cuesta de San Vicente, parecía que se dejaba la mitad de sus
rollizas carnes en el camino.

—Como Vuestra Paternidad no nos diga algo...

—El aparato de fuerza que lleva el rey, y la muchedumbre de coches en
que le acompaña su servidumbre francesa y española —dijo con gravedad
el marqués de Porreño— prueban que el viaje será largo.

—Estamos a 17 de marzo... Pasado mañana son los días de don Pepito
—indicó el fraile frotándose las manos—. Quiere celebrarlo en el
Escorial.

—¿En marzo? Eso es hablar en mojigato —dijo Pluma señalando con
picaresca malignidad a un anciano astroso y taciturno que hasta
entonces no había desplegado sus sibilíticos labios—. El señor Canencia
que está presente le enseñará a usted a hablar en jacobino. No se dice
marzo, sino _Ventoso_, víspera de _Germinal_ y antevíspera de _Floreal_.

Todos se rieron a costa del abatido don Bartolomé Canencia, que habló
de esta manera:

—En mi escuela se atiende a los hechos, no a las palabras: _factis, non
verbis_.

—Estamos en marzo —afirmó Lobo—; pero ahora nos ocupamos de nuestro
rey postizo, y ya se sabe que ese está siempre en _Vendimiario_.

—Veo que será preciso buscar las noticias en otra parte —dijo con
impaciencia Paniagua—. El Padre Salmón no está hoy de vena para contar,
y don Bartolomé Canencia, que conoce todos los pasos de los franceses
como los saltos de las pulgas dentro de su camisa, no nos quiere decir
nada, sin duda por no vender a sus amigos.

—¡Mis amigos, los franceses! —exclamó Canencia turbándose como
jovenzuelo tímido, a quien se descubre un secreto amoroso—. ¿Soy
acaso hombre que se entusiasma con las victorias militares de Juan y
de Pedro? ¡Batallas! ¡Ejércitos! ¡Napoleón! ¡Lord Wellington! ¡Qué
basura! Soy partidario del género humano, señores. Odio las guerras,
destructoras de la _convención_ social, y aguardo el día de la
independencia de los pueblos. Sé que me calumnian; sé que algunos se
atreven a sostener que estuve en Salamanca en una sociedad masónica...
¿Por ventura estas mis venerables canas y esta entereza filosófica
que debo a mis estudios son a propósito para degradarse en logias y
aquelarres...? Pero basta que me hayan dado ese miserable destinillo
en la contaduría del Noveno para que se me crea ligado en cuerpo y
alma a los Bonapartes, señores; a los hijos de doña Leticia, que hoy
dominan el mundo con la espada... ¡Como si la espada fuera otra cosa
que un pedazo de acero, una herramienta brutal, una lanceta inerte y
punzante que solo sirve para sangrar a los pueblos!... Y entre tanto
las ideas... Volved los ojos a todos lados y decidme: ¿dónde están las
ideas?

Las risas impidieron a Canencia seguir adelante en su comenzado
discurso. Salmón le quitó la palabra de la boca, para decir:

—Mala pascua me dé Dios y sea la primera que viniere. Si a este don
Bartolomé no le cambian pronto su plaza de la contaduría del Noveno por
una jaulita en el Nuncio de Toledo... En suma, nada nos ha dicho del
viaje del rey. Lo que yo aseguro es que ayer nada se sabía en Palacio
de tal viaje...

—Por allí viene quien nos ha de sacar de dudas —dijo Pluma señalando
hacia Caballerizas.

Todos los del corrillo fijaron la atención en un joven bien parecido,
de rostro alegre y franco que precipitadamente bajaba en dirección a
San Gil. Vestía el uniforme de la guardia española creada por José en
enero de 1809, y a la cual pertenecían buen número de compatriotas
nuestros con todos o casi todos los suizos y walones de los antiguos
cuerpos extranjeros.

—¡Eh, Salvadorcillo Monsalud, Salvadorcillo Monsalud! —gritó el
licenciado Lobo, llamando al mozo del uniforme.

—Es sobrino de Andrés Monsalud, el que apalearon en Salamanca —indicó
con malicia Requejo—. El señor Canencia puede dar noticia de la batalla
de los Arapiles y de los palos de Babilafuente.

—Señores patriotas, buenos días —dijo el joven guardia acercándose al
corrillo y saludando a todos con festivo semblante.

—¿Qué ocurre, discreto amigo aunque jurado? —le preguntó Salmón posando
su mano en el hombro del mancebo—. ¿A dónde va por esos caminos el
Emperador de las Tinajas?

—A Valladolid —repuso el militar.

—¡A Valladolid! —exclamaron todos—. ¡Ya lo presumía yo!

—Por allí están la Nava, Rueda, la Seca, Mojados y demás cepas...

—¿Conque a Valladolid?

—No faltarán batallas... —indicó el joven con énfasis—. Napoleón ha
mandado un propio a su hermano, diciéndole que salga a campaña.

—¿Un recadito?

—Y nosotros salimos también... Y con nosotros los ministros, y con los
ministros los empleados, y con los empleados...

—Con los empleados los empleos —añadió Lobo—. Eso será bueno.

—En Palacio están empaquetando a toda prisa cuadros y alhajas
—prosiguió Salvador con alborozo y orgullo, propios de la juventud al
verse portador de nuevas estupendas—. Ayer embaulamos juntamente con
la batería de cocina una tabla pintorreada que llaman el _Pasmo de
Sicilia_... Nos llevamos hasta los clavos... Dentro de pocos días se
van a embargar todos los coches y carros de la villa, y aún no bastará.

—¡Todos los carros! Pero esta gente nos va a dejar sin un alfiler para
atrabarnos las chorreras.

—¿Acaso vinieron a otra cosa? Pues qué —afirmó Salmón—, ¿cree usted que
esa gente ha sabido lo que es pan antes de venir a España?

—Y ahora, señores —dijo el militarejo—, harán ustedes bien en marcharse
cada uno a su casa de dos en dos, porque la policía no gusta de ver
grupos en los alrededores de Palacio.

Esta advertencia produjo rápidos efectos: deshízose el grupo, y por
parejas se alejaron en direcciones diversas los esclarecidos sujetos,
marchando cuál a su oficina, cuál a su tienda, este a la escribanía,
aquel al convento, quién a la tertulia de la botica, quién a los
estrados de las damas y a las reuniones de la gente tónica, afanosos
todos de transmitir las noticias recibidas, que de calle en calle, y de
sala en sala, y de boca en boca iban desfigurándose y abultándose hasta
el punto de que no las conocería el mismo que las lanzó a los vaivenes
y agitaciones del mundo.

¡Y entonces no había periódicos!

       *       *       *       *       *

José Bonaparte había salido, en efecto, para Valladolid, obedeciendo
a su amo y hermano que le mandaba ponerse al frente del ejército,
mientras él, no escarmentado con la desastrosa campaña de la Moscowa,
se disponía a emprender otra nueva en Alemania contra la sexta
coalición.

Cuando el coche, pasado el arco de San Vicente, torció a la derecha
en dirección a la Puerta de Hierro, Su Majestad, que hablaba con el
general Jourdan, dejó a este con la palabra en suspenso, y se asomó
por la portezuela para contemplar el Real Palacio que quedaba detrás,
sentado en los bordes de la Villa, con un pie arriba y otro abajo,
destacando su enorme cuerpo blanco sobre las rampas de ladrillo que
le sirven de trono y sobre la verdura de los árboles que le sirven de
alfombra, José Bonaparte dirigió al edificio una mirada en la cual
difícilmente podrían conocerse los sentimientos de su corazón. Aquel
abandonado albergue que veía Su Majestad tras sí, ¿era una mansión
risueña, de la cual no podía alejarse sin pena, o, por el contrario,
cueva horrorosa en cuyo recinto no había sino cautiverio y tristeza?
¿Era grata al intruso la idea del regreso, o se complacía su ánimo con
el pensamiento de perder de vista para siempre la enorme casa blanca,
las rojas murallas, el rastrero jardín, entre cuyo follaje levanta su
abollada techumbre la ermita de la Virgen del Puerto?...

Napoleón el Chico, después del triste mirar, recostose taciturno en
el fondo del coche; mas no oyeron sus cortesanos ningún suspiro como
el que en parecido caso regaló a la historia Boabdil el de Granada.
Reanudose la conversación entre José y el mariscal Jourdan. Madrid y
su Palacio, y su polvo, y su claro cielo, y su aire sutil no fueron ya
para el hermano de Bonaparte más que un recuerdo.




II


Salvadorcillo Monsalud era un joven de veintiún años, de estatura
mediana y cuerpo airoso y flexible. Su rostro moreno asemejábase
un poco al semblante convencional con que los pintores representan
la interesante persona de San Juan Evangelista, barbilampiño y un
poco calenturiento, con singular expresión de ansiedad inmensa o de
aspiración insaciable en los grandes ojos negros. Grave seriedad
sentimental se desprendía de su persona, de su voz y de su porte;
cautivaba a todos por su cortesía, y a las muchachas por su agraciada
delicadeza no adquirida con la educación, pues había nacido en cuna muy
humilde. Era como el Evangelista, algo tímido y muy circunspecto, lo
cual no resultaba útil en este siglo, ni aun cuando principiaba. Con
su traje de guardia española, Monsalud estaba muy gallardo, pero sin
aquel espantable continente marcial que caracteriza a los militares de
afición: era su figura la de un soldado en yema o campeón verde que
aún no se había endurecido al sol de los combates, ni acorazado con la
fanfarrona soberbia de una larga vida de cuarteles.

Este joven tenía por tío a Andrés Monsalud, que vivía en la Cava
Baja, y por amigo íntimo y confidente a un compatriota llamado Juan
Bragas, que con él viniera poco antes de la Puebla de Arganzón a
buscar fortuna. Había emigrado Salvador por razones que se conocerán
en el transcurso de esta historia, y que no eran ciertamente alegres.
Indeciso primero sobre la carrera a que debía dedicarse, y no
sintiéndose con vocación para el comercio ni para la curia ni para
la Iglesia, entrose de rondón por la puerta del militarismo, ancha
y abierta siempre, y que tiene la ventaja sobre las demás puertas,
incluso la Otomana, de llevar rápidamente a todas partes. Diérale su
buena madre al partir una cantidad que podía parecer considerable en
el condado de Treviño, pero que en Madrid era de esas que se disuelven
pronto en la inmensidad de la vida, como grano de sal en tinaja de
agua. Viéndose, pues, el joven sin nada blanco ni amarillo en sus
arcas, y no teniendo más tesoro que los sabios consejos de su insigne
tío don Andrés Monsalud, resolvió aprovecharse de este caudal, que
a todas horas se le vertía en los oídos, ya en forma de reprimenda,
ya con color de amonestación. No por entusiasmo, no por falta de
patriotismo, no por bélico ardor, sino por necesidad, entró Salvador
en uno de los regimientos españoles que servían malamente a José, y a
los cuales llamábamos entonces _jurados_. Bien pronto le dieron las
charreteras de sargento.

Eran los individuos de estos cuerpos muy aborrecidos y escarnecidos
en Madrid, por servir al enemigo intruso, tirano y ladrón de la
patria; pero Monsalud no se preocupaba de esta falta de estimación
que al recaer sobre la infame bandera, alcanzaba también a su humilde
persona. Aunque el joven tenía ideas y no pocas, si bien revueltas,
confusas y desordenadas, aún no poseía las que comúnmente se llaman
ideas políticas, es decir, no había llegado, a pesar del vehemente
ardor de la generación de entonces, al convencimiento profundo de que
la solución nacional fuese mejor o peor que la extranjera. No faltaba
ciertamente en su corazón el sentimiento de la patria; pero estaba
ahogado por el precoz desarrollo de otro sentimiento más concreto, más
individual, más propio de su edad y de su temple: el amor. Está escrito
que en ciertos casos, tal vez siempre, el rostro de una mujer tenga
mayores dimensiones y ocupe dentro del universo más grande espacio que
las inmensidades materiales y morales de la patria. Por esta causa,
por este aparente absurdo, Fernando el Deseado y José Bonaparte eran a
los ojos de Monsalud, dos figuras lejanas y pequeñitas, que apenas se
parecían en las nieblas del cerrado horizonte.

Quién era la persona que así llenaba la fantasía y ocupaba las
potencias todas del alma de este joven, sabralo el lector más adelante,
cuando con sus propios ojos la vea y oiga su vocecita y conozca su
historia. Monsalud estaba solo en Madrid, porque realmente para él
los cien mil habitantes de la capital no eran nadie, ni su amigo y su
tío eran tampoco gran cosa. La soledad y la distancia habían ahondado
el hoyo de su pensamiento, dentro del cual tristemente se revolvía,
escarbando con ardor por todos lados sin hallar salida, ni respiro, ni
luz.

Hemos dicho que tenía un amigo, sí: Juan Bragas, joven nacido como
Monsalud en el lugar de Pipaón, y que, poseedor de mayores recursos
y valimiento, había resistido a las primeras escaseces de la vida
cortesana, pescando al fin, por lo muy pedigüeño y sumiso, una pluma
de ganso en las covachuelas. Juan Bragas era, pues, covachuelista, es
decir, palote árido y enteco en el cual debía injertarse después la
vigorosa rama del funcionario público. Su carácter difería mucho del de
Monsalud, y, sin embargo, se juntaban ambos jóvenes con sumo gusto para
charlar y referirse sus respectivas desventuradas aventuras.

Juan Bragas carecía por completo de imaginación y de sensibilidad fina;
pero sabía poner las cosas en su sitio, y tenía el mejor ojo del mundo
para ver todos los objetos en su tamaño real; poseía, en suma, aquel
poderoso instinto aritmético que a ciertas organizaciones, quizás las
más influyentes hoy, les sirve para reducir a cantidad o a tamaño,
mejor dicho, a una forma visible y fácilmente apreciable, todos los
hechos de la vida en lo moral y en lo físico. Bragas no se equivocaba
nunca: tenía en sus juicios la infalibilidad de las matemáticas.
Monsalud era una equivocación perpetua: llevaba infiltrado en su
naturaleza el error constante y todas las deslumbradoras mentiras de la
poesía.

A pesar de esto, no reñían nunca y se querían de veras. Quizás ha
dispuesto Dios que el mundo se componga de un Monsalud y de un Bragas.
¡Oh, admirable armonía y concordia sublime! Las cuerdas del harpa no
exhalarían, no, su armoniosa voz, si no existiera una caja vacía y
seca, una especie de ataúd oscuro que retumbase bajo ellas, y vibrase
agrandando los sones en su desnuda concavidad que podría servir de
despensa.

Cuando Monsalud estaba libre del servicio iba a buscar a Bragas, el
cual limpiaba una tras otra las amarillentas plumas, guardándolas en
el cajón con tanto cuidado como guarda un cirujano sus instrumentos;
se quitaba después los manguitos negros, se desperezaba, y tomando
con la diestra mano el sombrero, y despidiéndose con la zurda de
don Gil Carrascosa, jefe de la oficina, salía a la calle. Ambos
jóvenes dirigían sus pasos por lugares no muy concurridos, bajando
frecuentemente al campo del Moro, a la Virgen del Puerto, o bien se
lanzaban intrépidos a las ondas de polvo del cerrillo de San Blas, o de
la vuelta exterior del Retiro.

Un día, que debió de ser allá por los últimos de mayo de 1813, Bragas y
Monsalud hablaron de esta manera:

—Amigo Juan Bragas, estoy de enhorabuena porque al fin voy a dejar este
maldito pueblo que aborrezco. Los franceses se retiran mañana y yo con
ellos.

—¿A Francia?

—O por el camino de Francia, al menos —añadió Monsalud—, con lo cual
dicho se está que pasaré por la Puebla de Arganzón, nuestra querida
villa. Anímate, Juan... Ya me parece que estoy entrando por la calle
Real; que me acerco a mi casa sin que mi madre lo sospeche; ya me
parece que llego, empujo la puerta, y me presento dando gritos y
porrazos. A mi madre se le cae la calceta de la mano, corre a echarse
en mis brazos, y la aguja de media que lleva sobre la oreja, se me
clava en la frente... El corazón me baila en el pecho, amigo Bragas,
cuando tales cosas pienso.

—De veras te digo que pareces cómico —dijo Bragas riendo—. ¡Qué bien
sabes fingir y representar una cosa que no es verdad!

—Y luego —añadió Monsalud—, saldré de mi casa, y paso a paso iré junto
a Nuestra Señora de la Asunción, a cuya plazoleta caen las ventanas de
Generosa, y arrojaré una chinita a los vidrios...

—Para que se asome Jenara con su pañuelo encarnado sobre los hombros...
La pícara, ¡qué guapa es! —afirmó Bragas—. Me parece que la estoy
mirando, cuando bailaba contigo en casa del maestro Rondaña. Salvador,
¿te acuerdas de aquel lunarcito que tiene sobre el rincón derecho de la
boca? ¡Santa Virgen, qué rinconcito!

—Para retirarse a él y decir: «Ya no quiero más mundo.»

—¿Pues y aquel modo de mirar, y aquel reconcomio de ángeles divinos,
cuando se menea, o alza los hombros, o le da a uno las buenas tardes?
Paréceme que la oigo: «Buenas tardes, Braguitas, ¿has visto en las eras
a Salvador Monsalud?»

—¡Ay, amigo! —exclamó el joven soldado dando un suspiro—. ¡Cuando uno
piensa que ha tenido todo eso y todo eso ha perdido!...

—¡Miren el Juan Lanas! Valiente hombre tenemos aquí —dijo el de la
covachuela mofándose de la sensibilidad un tanto exagerada de su
amigo—. Échate a llorar, ponte flaco y amarillo, y echa suspiritos al
aire por una mujer, por un lunar bien puesto encima de una boquirrita.
Mira, Monsalud, si tú eres necio, yo no lo soy. Ya te lo he dicho
varias veces: las mujeres para un rato, y nada más. Mucho de te quiero
y te adoro; pero después... puntapié. Eso de llorar y entristecerse,
decir palabrotas y quererse morir por una de tantas, es propio de bobos.

—Tú no sabes lo que es el amor, Juan Bragas —dijo el soldado—, o mejor
dicho, crees que viene a ser algo semejante a un plato de estofado.

—Ni más ni menos. Un plato de estofado repugna después de haber
comido... Por consiguiente, no te acuerdes más de la Generosa, que a
buen seguro ella se acuerda de ti como de las nubes de antaño. Los
paisanos que llegaron el otro día me dijeron que se iba a casar con el
hijo de don Fernando Garrote, el cual tiene más dinero que pesáis tú y
Generosa juntos.

—¡Con el hijo de don Fernando Garrote, con Carlitos Garrote! —murmuró
Monsalud palideciendo—. Juan Bragas, si vuelves a decir eso delante de
mí, te cojo y... vamos, te cojo y te ahorco de un árbol.

—¡Piedad, señor mío! —dijo Bragas deteniéndose ante su amigo y
haciendo grotescos gestos—. Está usted enamorado, o lo que es lo mismo,
imbécil, y los imbéciles suelen ser graciosos.

—Bragas, eres una bestia —dijo el soldado—. Para ti no hay más vida que
el forraje que te echan todos los días en casa de tu patrón, don Mauro
Requejo. Siento tener por amigo una bestia; pero, en fin, eres un buen
muchacho: tu solo defecto es que coceas de vez en cuando.

—Pero jamás he llevado sobre mí la albarda del enamoramiento. Ven acá,
hombre sin seso, ¿de quién estás enamorado? De Generosa. ¿La ves acaso?
¿No está a cien leguas de donde tú estás? ¿No te dijo su abuelo que
jamás casarías con ella por ser tú un triste pelón y tener tus arcas
rasas, lisas y mondas como fondo de mortero de piedra? De modo que
estás queriendo a una sombra, a un imposible, a una ilusión, a una
telaraña: justo, esa es la palabra, a una telaraña.

—Juan —repuso Monsalud—, al oírte me confirmo en que eres un saco de
carne, con dos agujeros que llaman ojos, para ver lo que se le pone
delante, y boca y barriga para comer y llenarse de bazofia todos los
días. Cada hombre tiene su destino en el mundo: el tuyo ya sabemos cuál
es.

—Y el tuyo lo veo yo clarito también: holgazanear, mirar a las
estrellas cuando las hay, taconear por las calles para llamar la
atención de las costureras que pasan, no tener que comer, y ser toda la
vida un señoritico cañihueco y hambrón.

—Pues mira, a veces se me ha ocurrido, amigo Bragas, que yo sería mucho
más feliz si fuese como tú, es decir, un saco con sentidos. Pienso
muchas veces en mi porvenir y digo: «Quién sabe, ¡vive Dios!, si esto
que pienso será una mentira, una cosa vana y disparatada.» Todos los
jóvenes hacemos nuestros cálculos para lo porvenir, Juan, y los míos
son un poco extraños y fuera de lo común. A mí se me ha puesto en la
cabeza que para levantarse todos los días, comer, dormir la siesta,
pasear, cenar y meterse en la cama, no valía la pena de que hubiésemos
nacido. Más vale ser un puñado de polvo que los vientos se llevan y
desparraman por todas partes. O yo no he de valer nada, o he de vivir
de otra manera. Soy un ignorante; sé poco de las cosas del mundo; mas
por lo poco que sé, comprendo que hay muchos trabajos admirables en que
el hombre se puede emplear. Digan lo que quieran, el mundo no marcha
bien.

—Pues yo creo que marcha admirablemente —dijo Bragas riendo—. ¿También
quieres enmendar la obra de Dios?

—No digo tal: quiero decir que esto no va bien; no sé si me explico.
Si tú tuvieras siquiera un pedazo de alma, tendrías las inquietudes
y los deseos que yo tengo, y estarías enamorado como yo lo estoy. Es
un padecimiento; pero no puedes formarte idea de que se te quita este
padecimiento, sino haciéndote cargo de que estás muerto. Vivir curado
del mal de amores es cosa que la mente no puede concebir, Braguitas.

—Dime, Salvador —indicó el covachuelo con ademán festivo—, ¿piensas
seguir así?... Te juro que vas a hacer bonitísima carrera. Por ese
camino de los amorosos sufrimientos y del suspirar y escupir sangre se
va a general en poco tiempo.

—¿Y quién te ha dicho que yo quiero ser general en dos palotadas?... Lo
que digo es que yo seré alguna cosa que meta ruido.

—Siendo militar y tambor, en efecto, puedes meter mucho ruido.

—Allá lo veremos... ¿Y tú qué piensas ser?

—¿Yo? Dificilillo es anunciarlo desde ahora, señor Monsalud; pero no
me quedaré de monago. Sepa usía que en el fondo de mi baúl tengo siete
duros.

—¿Y qué haces que no pones un buen comercio o un segundo Banco de San
Carlos?

—Por poco se empieza. Yo sacaré el pie del lodo, señor Monsalud. Y no
me pidas prestados los siete duros, porque más fácil será que saques
un alma del infierno que sacar mis soles del fondo del arca donde
los guardo. Como no me he de enamorar, ni siento comezón de echarme
vinagrillo de los Siete Ladrones en el pañuelo, allí se estarán hasta
que vayan otros tantos a hacerles compañía. Con que perdone por Dios,
hermano, que no tenemos suelto.

—Bien sabes que nunca te he pedido nada.

—Pero pudiera ocurrírsete cualquier día, Salvador. Tú vas sacando malas
mañas... Ahora que te vas al Norte, asistirás alguna batalla... Como no
faltará algún pueblo que entrar a saco, mucho ojo, amiguito, y mete
mano.

—Descuida, soy buen amigo: si después de una batalla se reparte botín y
me toca algo, te lo mandaré.

—Hombre, no es mala idea... Pero si te tocase alguna herida o
descalabradura, puedes quedarte con ella.

—Oye, Juanillo —replicó vivamente Monsalud—, ¿no dices que tu mayor
gusto consistiría en ser ministro del rey para tener mucho dinero y
hacer mucho bien, llenarte de gloria y morir honrado y bendecido?

—Sí.

—Pues te guardas el dinero, ¿eh?... y la gloria, la honra y las
bendiciones me las mandas.




III


Así pensando y discutiendo, a veces riñendo y regalándose el uno al
otro palabras un poco fuertes; haciendo luego las paces para prometerse
amistad invariable, dieron nuestros dos amigos la vuelta del Retiro, y
cuando tornaban a Madrid por la calle de Alcalá, vieron que discurría
de arriba abajo mucha gente, y que contraviniendo las disposiciones
de la policía francesa, en todas partes se formaban grupos. Pedíanse
las personas unas a otras las noticias, arrebatándoselas de la boca y
comentándolas para soltarlas luego desfiguradas. Cuál aseguraba saber
mucho, cuál, ignorándolo todo, se hacía repetir hasta tres veces la
misma noticia. Todos los madrileños parecían sorprendidos, y los más,
alegres.

Al punto pararon mientes Monsalud y Bragas en aquella estupenda
novedad de los corrillos y de la animación que se repetía, a pesar del
Gobierno, siempre que llegaban noticias de alguna batalla. Deseosos
de conocer la verdad de lo que ocurría, husmearon en varios grupos;
mas no viendo caras conocidas en ninguno de ellos, no se atrevieron a
meter su cucharada y se contentaron con algunas palabras sueltas. Pero
hacia las Baronesas creyó Bragas oír la voz de don Gil Carrascosa,
abate antaño, y por entonces covachuelista en la misma covachuela del
covachuelado mancebo. Acercáronse y vieron que el licenciado Lobo venía
a su encuentro, juntamente con don Mauro Requejo y el señor Canencia.
Fundiéronse todos en el grupo, a punto que Carrascosa decía:

—Mañana salen de Madrid los franceses. Parece que ahora va de veras,
señores patriotas, y que no volverán más. El rey José está muy apretado
y no puede pasar, según dicen, de la línea del Ebro. Aquí no quedará
un solo francés, ni un solo jurado, ni un solo polizonte, ni un solo
jacobino. Respira, ¡oh patria!

—La verdad —dijo don Lino Paniagua, que también era de los presentes—
es que Wellington se ha movido.

—Y parece que también se ha movido el cuarto ejército que manda
Castaños... Sin duda quieren cerrarles el paso de Burgos y Vitoria.

—¡Admirable plan! —exclamó Lobo—. ¡Cerrar el paso! Nada más claro. El
cuarto ejército estaba en todas partes, como perejil mal sembrado.
Castaños, en Extremadura con una división; Porlier y Losada, en Galicia
con otra; Morillo, en Asturias; Mina, en Vizcaya. Lord Wellington, que
desde Fregeneda ponía su lente en todo, les ha mandado adelantarse. Uno
viene por aquí, otro por allá, con tan admirable concierto y arte como
las piezas de un reloj que ordenadamente van andando, sin estorbarse
una a otra. El francés, que con la cholla cargada de vapores viníferos
se duerme en Valladolid, en Segovia, en Madrid y en Zaragoza, no ve el
nublado hasta que le cae encima. Se asusta, llama a _Farfulla I_ en
su ayuda; pero _Farfulla I_, después de la campaña de Rusia, no está
para fiestas, y héteme al rey José en campaña. Él había dicho, como los
castellanos: «Vino puro y ajo crudo hacen al hombre agudo...», pero en
buena se ha metido... ¡Grandes batallas se preparan! Todo esto, amigos
míos, lo barruntaba yo; se necesita no tener un solo grano de sal en
la mollera para comprender que hallándose el lord en Fregeneda, Longa
y Mina en el Norte, Morillo en Asturias, y Carlos España en el Bierzo,
pues... yo lo veo claro como el agua.

—Y yo turbio como el cieno —dijo Canencia con filosófico desdén—. ¡Una
batalla más! Rousseau ha dicho que las verdaderas batallas son las que
gana la sabiduría contra la ignorancia de la corrompida humanidad.

No tardó en pasar el Padre Salmón, que, con el Padre Ximénez de Azofra
y el marqués de Porreño, regresaba a su convento, y pegándose al grupo
hizo varias preguntas.

—Eso ya lo sabíamos... que se va toda la canalla mañana temprano...
¿Pero y de los ejércitos, qué se dice?

—A mí se me figura —dijo con gravedad el marqués de Porreño—, se me
figura... es idea mía... puede que me equivoque, pero juraría que el
_lord_ se ha movido.

—Eso no tiene duda —repuso Lobo dignándose repetir el plan de campaña
con que poco antes había demostrado su perspicacia estratégica.

Y al poco rato partieron en distintas direcciones. Acompañaron al señor
marqués los dos reverendos, y recibidos por la interesante familia de
este, Salmón exclamó:

—¡Gran bomba, señoras! El _lord_ se ha movido.

—¡Y mañana salen de aquí todos los franceses!

—¡Benditos sean los designios de la divina Providencia! —dijo la
hermana del marqués.

—¡Wellington se ha movido! —repitió el mercenario, mirando a diestro y
siniestro por ver si se vislumbraban en el horizonte lejanos signos de
soconusco—, y juntamente con Mina y Morillo viene sobre Madrid.

—¡Jesús! ¡Sobre Madrid!

—Así lo han dicho. Parece que da la vuelta por el Duero, que está,
como usted sabe, en Tordesillas. Y como Castaños pasa de Extremadura
a Asturias, con el séptimo cuerpo, digo, con el octavo o con el
duodécimo... en junto unos cuatrocientos mil hombres.

Poco después la hija del marqués de Porreño iba a casa de Sanahuja,
donde ya sabían la noticia gracias a don Lino Paniagua, y decía:

—Lo menos setecientos mil hombres dicen que trae _Vellinton_.

Conviene advertir que casi todos los españoles pronunciaban el nombre
del general inglés como acabamos de escribirlo. Algunos lo modificaban
diciendo _Velliztón_, acentuando la última sílaba, lo mismo que decían
_Stapletón Cotón_; pero esto no hace al caso, y siga nuestro cuento. El
conde de Rumblar, que a la sazón hallábase en casa de Sanahuja, partió
como un rayo, y en la Puerta del Sol topó con Marchena, a quien dijo
que José iba sobre Fregeneda, y que el duque de Ciudad Rodrigo estaba
en Valladolid... Poco después don Narciso Pluma, que esto oyera y otras
muchas estupendas cosas que había oído poco antes, lo revolvió todo,
haciendo la más chistosa ensalada que puede imaginarse, y entró en casa
de Porreño, donde sostuvo que se estaba dando una batalla junto al
Duero entre don Pablo Morillo con doce mil hombres y el rey José con
setecientos mil...

Repitámoslo, sí. ¡Entonces no había periódicos!




IV


Cuando se disolvió el grupo, los dos jóvenes siguieron su camino.

—Vamos a casa de mi tío —dijo Monsalud—, a ver qué piensa de estas
cosas. Ya anochece; apretemos el paso... ¿No te parece que los
habitantes de la Villa están un poco alborotados?

—¡Salen los franceses!... ¡Un cambio de Gobierno! —murmuró Bragas
intranquilo—. Ahora todos los que han sido empleados durante el
Gobierno intruso...

—A la calle, amigo. ¡Pues no es poca afrenta la que tienen encima,
haber servido al intruso!... ¡Oh vilipendio!

—Pero yo soy español, muy español. Detesto a los franceses.

—Ahora que se van es muy cómodo decir eso. Yo, señor don Juan, les
tengo rencor. Con ellos he servido, con ellos voy.

—Entonces dirás: «¡Viva Napoleón!»

—No diré ni que viva ni que muera, porque yo no he de matar ni
resucitar a nadie. Me alegraré de que sea rey de España Fernando VII...
Ya sabes por qué he servido a José: me moría de hambre y acepté sus
banderas. Tal vez hice mal; pero las juré, y tras ellas voy a donde me
lleven. Eso de gritar hoy _Bonaparte_ y mañana _Fernando_, como hacen
muchos, no entra en mi sistema. Sirvo a José sin entusiasmo, pero con
lealtad.

—¡José, José —exclamó Bragas alzando la voz—, es un borracho! No se
tiene lealtad con los borrachos.

—A ti y a mí nos ha dado de comer. Los dos nos encontrábamos en Madrid
bastante perdidos y derrotados. Mi tío me colocó en el regimiento de
Jurados, lo cual fue muy fácil, porque nadie quería entrar en él. Tu
colocación parecía más difícil; pero tanto lloraste y gimoteaste ante
el conde de Cabarrús, que el buen señor, considerando que eres hijo de
su criado, diote a roer ese hueso de la covachuela. Para conseguirlo,
te fingiste entusiasmado con el fraternal gobierno de Bonaparte, ¡y qué
memoriales le echabas!... ¡cuántas resmas embadurnaste con lamentos
y suspiros!... Para que todo no fuera música y palabrillas vanas, te
aplicaste al oficio de dar vítores y palmadas en la calle siempre que
el rey pasaba, y gritar: «¡Mueran los _madripáparos_!»

—¡Mentira, mentira! —chilló Juan Bragas, cuyo rubor no podía
distinguirse a causa de la oscuridad de la noche—. ¿De dónde has sacado
tales invenciones?

—Verdad, verdad pura, digo yo —continuó Monsalud—, como también lo es
que te daban obra de tres reales por función, quiero decir, por cada
carrera detrás del coche de Pepe Botellas, gritando y vitoreándole.
Ello es que si te desgañitaste, ganando aquella ronquera que te puso en
peligro de callar para siempre en la sepultura, en cambio recibiste
el destino que tienes, el cual verdaderamente no es mucho premio para
tanto batir palmas y asordar a la gente con los vivas.

—Salvador, Salvador, mira que me incomodo —dijo Bragas con voz
balbuciente, señal de que le ponía colérico el verídico retrato que su
amigo diestramente trazaba—. Cualquiera que te oiga, ¿qué pensará de mí?

—Ahora quieres pasar por hombre formal. Vas muy serio y finchado por la
calle; entras en la covachuela dando taconazos, y cualquiera supondría
que dentro de ese casacón que compraste en el Rastro, va un consejero
de Indias.

—Si no va todavía, irá con el tiempo, señor mío.

—Y como parece que el rey José y los franceses y los jurados se
marchan para siempre, quieres hacer olvidar que te colocó el conde de
Cabarrús... Ahora es preciso _empecinarse_, señor Juan Bragas, como
se _empecinó_ su merced cuando evacuaron la Villa los franceses y la
ocuparon los aliados, después de la batalla de los Arapiles.

—Amigo Monsalud —gruñó el otro—, yo soy dueño de hacer mi santa
voluntad ahora y siempre. Sé dónde me aprieta el zapato, y cada uno
tiene su alma en su almario. Tú mismo, que ahora te la echas de hombre
recto y puntilloso, estás esperando a que los franceses salgan de aquí
para desertar de sus filas y pasarte a los españoles, lo cual es muy
meritorio y por extremo patriótico; que no hay gloria más envidiable
que servir a la patria, ni deshonra que se compare a la de ayudar al
enemigo contra nuestros hermanos. Y ahora que los franceses van de capa
caída y parece que huyen vencidos, el heroísmo consiste en volverles la
espalda.

—Eso no lo haré yo —dijo con energía Monsalud—, que cuando entró a
servirles lo hice por mi voluntad.

—Pues no te podrás quitar de encima la nota de traidor —indicó Bragas,
malicioso—, que traidores son los que sirven al enemigo de la patria.
¿No te da vergüenza de vestir ese uniforme?

Cuando esto decían, habían entrado en la calle de Toledo y tomaban por
la derecha la embocadura de la Cava Baja, donde tenía su residencia el
señor Monsalud _senior_, tío de nuestro héroe. Por las noches Salvador
solía hacer parada en casa de su tío, antes de encerrarse en el
cuartel, y acompañábale generalmente Bragas, atraído por el olorcillo
de una regular cena que allí se aderezaba y el reclamo de una animada
tertulia.

—Veremos qué piensa mi tío de estas cosas —dijo Monsalud—. Es un
afrancesado rabioso, y desde que el conde de España le mandó dar
de palos en Salamanca, no cesa de decir que ahorcaría a todos los
_empecinados_ si en su mano estuviere.

No había concluido Monsalud de decir lo que antecede, atravesando la
plazoleta que llaman Puerta Cerrada, aunque no hay allí puerta alguna
abierta ni entornada, como no sea las de las casas, cuando muchas de
las gentes reunidas junto a las tiendas, y el gran número de majos,
chulillos y mozalbetes desvergonzados que por allí discurrían, fijaron
su atención en los dos jóvenes, y principalmente en el sargento de la
guardia, cuyo uniforme a cien leguas le denunciara como servidor del
rey entrometido.

—Parece que nos miran —dijo Monsalud— y nos señalan. ¿Llevamos algo de
particular?

—Es que la gente está alborotada... —balbució Bragas, temblando de
miedo—. Llevas uniforme de la guardia jurada... Ese traje es muy
aborrecido en Madrid, y con razón, con muchísima razón... No creas
que te van a defender tus amigos. Ocupados de su viaje, no se cuidan
de niñerías, y lo mismo les importará que te insulten o que no.
Los franceses desprecian a los traidores que les sirven, como les
despreciamos los españoles.

Iba a contestar Monsalud, cuando de un grupo de holgazanes que sostenía
la esquina de la Cava Baja, salieron voces de «¡A ese, a ese!», y
luego un murmullo de risas insolentes. Monsalud se paró en medio de la
calle, y volviéndose a los del grupo les miró cara a cara, esperando
que alguno pasase de las palabras a las obras. En el mismo instante,
varias pelotas de lodo, arrojadas por los chiquillos, se aplastaron en
su pecho, salpicándole la cara.

El populacho es algunas veces sublime, no puede negarse. Tiene horas
de heroísmo, por extraordinaria y súbita inspiración que de lo alto
recibe; pero fuera de estas ocasiones, muy raras en la historia, el
populacho es bajo, soez, envidioso, cruel y, sobre todo, cobarde. Todos
los vencidos sufren más o menos la cólera de esta deidad harapienta que
por lo común no sale de sus madrigueras sino cuando el tirano ha caído.
Si no le supo exterminar con su iniciativa y su fuerza, casi siempre se
da el gustazo de rociarle con su fango; y a todas las instituciones o
personas que caen por el esfuerzo de campeones de otra esfera más alta,
el populacho les pone su ignominioso sello de inmundicia. La libertad y
las _caenas_, a quienes alternativamente aduló, han visto sobre sí en
el momento terrible a la furia inmunda que les escupía. Como la hiena,
es intrépida con los muertos.

Casi desguarnecida Madrid de tropas francesas, pues muchas habían
ido saliendo desde mediados de mayo; dispuesto todo para marchar las
últimas en la madrugada del siguiente día 27, el enemigo, puesto un pie
en el estribo, no se cuidaba ya de hacer cumplir las reglas de policía.
El estado de la guerra y la comprometida situación de José junto al
Ebro, confirmaban a aquel en su idea de que la ocupación de España iba
a tener fin; mas si estaban indiferentes y aun alegres los franceses,
los españoles comprometidos con ellos no cabían en su pellejo de puro
azorados y medrosos. A muchos de estos insultó la plebe en diversos
puntos, y aterrados algunos al ver el desamparo en que quedaban,
desertaron para acogerse de nuevo a las banderas de la patria.

Se comprenderá, pues, que la situación de Monsalud, frente a los
respetables varones del populacho matritense, no era muy lisonjera.
Ciego de enojo, con el rostro encendido y la voz balbuciente, echó mano
a la empuñadura del sable gritando:

—Al que se me acerque, le atravieso.

Y capaz era de hacerlo como lo decía, lo cual fue sin duda conocido por
el egregio concurso de la esquina, no habiendo entre todos ellos uno
solo que se destacase del grupo para hacer frente al irritado mancebo.
Viendo este que, con ser tantos, no pasaban a vías de hecho, siguió
su camino; pero los disparos de lodo se repitieron de tal modo por la
cohorte infantil, que Monsalud, sin hacer uso del arma, corrió tras uno
de aquellos angelitos de arroyo para castigar su desvergüenza. Antes
que atraparle consiguiera, lo que no osaron tantos hombres atreviose a
hacerlo una mujer, la cual, cuadrándose marcialmente ante Salvador y
desafiándolo del modo más varonil con ojos, gesto, manos y la cortante
y ponzoñosa lengua, le dijo:

—¡Eh!, so estandarte, si toca usted al muchacho no tendrá tiempo de
encomendarse a Dios. Si el angelito le roció, es porque puede hacerlo,
y para eso y mucho más le he parido... Conque siga adelante; punto en
boca y manos quietas.

Dada la señal por la matrona, acercáronse valerosos algunos de los
chulos y tomadores que antes dispararan sobre el soldado burlas y
palabrotas; enracimáronse los chiquillos y mujeres en derredor suyo, y
una tempestad de insultos tronó en sus oídos. Aturdido al principio el
mozo, defendiose con empellones y golpes muy bien dirigidos.

—¡Matarle! —gritó una arpía, al sentirse abofeteada por la mano
vigorosa de la víctima.

—Y también a su compañero el del casacón.

—A mí, señores: ¿pues qué he hecho yo? —dijo Bragas, procurando echarse
fuera del volcán—. Yo no conozco a ese hombre.

—¡Mueran los jurados!

—¿Acaso visto yo ese vergonzoso uniforme? —repitió casi llorando
Braguitas—. Soy un joven honrado, español puro y neto, y jamás he
servido a la basura.

Monsalud, a quien no hostigaba ningún hombre de buenos puños, sino tan
solo mujerzuelas, chicos y algún cobarde zarramplín de esos que van a
todas las pendencias a meter ruido, pudo echar mano al sable y apartar
un poco de su persona al indigno enjambre. Repartió de plano con seguro
puño algunos golpes, y sin ser papa creó gran número de cardenales
en menos que canta un gallo. Algunas personas graves y varios majos
decentes intervinieron en el asunto, aplacando la furia de todos, y
propusieron que se dejase en libertad al guardia, con tal que allí
mismo se quitase el uniforme. Enfurecido y fuera de sí Monsalud, iba
a arremeter contra los amigables componedores, cuando apareció su tío
don Andrés saliendo de la casa cercana, que era donde vivía, y con
razones y tal cual empellón, él y otros que le acompañaban, cortaron la
pendencia, obligando al joven a meterse en el portal, que cerraron al
instante.

Puesto en salvo su sobrino, a quien acabaron de aplacar las personas
de ambos sexos que había en la casa, el señor Monsalud creyó oportuno
dirigir la palabra a los del pueblo, un tanto mohíno por no haber
podido vengar en el renegado las contusiones recibidas.

—No hagan ustedes caso, señores —les dijo con voz oratoria, que en su
vana sonoridad gustaba de oírse a sí misma—. Ese joven es mi sobrino,
un mala cabeza, un insensato que se afilió en el cuerpo de guardias
jurados, sin saber lo que se hacía. Pero en el fondo de su alma,
señores, mi sobrino es español por los cuatro costados, y aborrece a
los pérfidos enemigos de la patria. Comprendo, señores, que el pueblo
se ensañe contra los afrancesados: esos viles merecen pronto y ejemplar
castigo. (_Señales de aprobación._) Pero respetemos la desgracia,
señores y señoras; que demasiado castigo tienen esos viles en su propio
remordimiento y vergüenza. Esta noche es noche de gran regocijo para
los buenos españoles, porque mañana se marchan los pocos borrachos que
quedan en Madrid. España es libre, señoras, caballeros y niños. ¡Viva
España! (_Ruidosos aplausos, y tal cual rebuzno y no pocas patadas,
berridos y coces._) Yo respondo de que mi sobrino dejará las traidoras
banderas en que ha servido; él es buen patriota, tan buen patriota como
yo, que estoy dispuesto a derramar la última gota de mi sangre, sí, la
última y postrera gota en defensa del rey y de la Constitución. ¡Viva
la Constitución! (_Ibidem._) Y si alguna vez he vivido entre franceses,
no lo hice por amistad hacia ellos, como dicen mis enemigos, sino que
les seguí y me metí industriosamente entre sus filas para averiguar sus
planes y espiar sus acciones e informar de todo a nuestros queridos,
a nuestros queridísimos generales... ¡Ah! ¿Queréis más pruebas? Pues
allá van las pruebas. Os ruego que contestéis a mis preguntas. ¿Quién
soy yo, señores? Yo soy un mártir del patriotismo. Consagré mi vida al
servicio de la patria, y hallándome cerca de Salamanca, en un pueblo
de cuyo nombre no quiero acordarme, los franceses me apalearon.[1]
¿Y por qué, señores? Porque con mi espionaje puse todos sus secretos
estratégicos al servicio de Lord Wellington. Pues qué, ¿creéis que
sin mí se hubiera ganado la batalla de los Arapiles? (_Estupor._)
Aún tengo sobre mi cuerpo cien cardenales que con su noble púrpura
manifiestan mi heroísmo. Luego vine a Madrid a gozar del espectáculo de
este gran pueblo, ebrio de gozo por su libertad, y en agosto del año
pasado juramos la Constitución en presencia del general inglés. ¡Oh
día solemne! ¡Oh época feliz! Si se empañó tan diáfana claridad con
el regreso de los franceses, mañana se desgarrará el velo tenebroso
de la invasión; mañana se marchan otra vez para siempre, señores, con
su séquito inmundo de traidores y jurados y afrancesados. Ved cómo
tiemblan, cómo se esconden de vuestras patrióticas miradas; cómo su
vergüenza les hace bajar la cabeza ante la majestad de nuestro puro
españolismo sin mancha. Enorgullezcámonos, señores, de no haber servido
jamás a los franceses, de no habernos contaminado jamás con viles
masones y filosofastros, y _digamos con el ángel: Ave María_... Cada
cual a su casa, que es hora de acostarse. ¡Viva la Constitución y el
Lord y Fernando VII! (_Tumulto y extraordinaria sensación, acompañada
de sonoros bramidos y vocablos, que no lleva en sus blancas páginas el
Diccionario por miedo a ruborizarse._)

  [1] Véase _La batalla de los Arapiles_ (1.ª serie).




V


Salvador subió tristemente la escalera de la casa, acompañado de varias
personas que, atraídas del ruido y del temor, bajaron, y en la meseta
donde se abría la puerta del domicilio de su señor tío, recibiole,
candil en mano, la esposa de este, que le dijo así:

—No podía ser otra cosa que una barrabasada del sobrino de mi marido.
¡Todo sea por Dios! Este chico tiene la cabeza a las once y está
podrido de ella. ¿Te han herido?

—El pueblo de Madrid aborrece este uniforme —gritó Bragas que detrás a
poca distancia subía—, y no le falta razón.

—Solo a este loco se le ocurre sacar el sable porque le echaron un poco
de fango —dijo la señora de Monsalud alumbrando para que pasasen todos
a la sala.

Componían aquella noche la tertulia doña Ambrosia de los Linos y sus
dos hijas, una de las cuales, casada poco antes, vivía en el piso
tercero del mismo edificio. Ambas eran bastante lindas, principalmente
la soltera, que cautivaba por su frescura, por sus vivarachos ojos, por
sus rosados carrillos, marcados aquí y allí con vagabundos lunares,
por su gracia en el mirar y la flexible ligereza de su cuerpo, tanto
más admirable cuanto que la muchacha era algo medianamente gordita,
prometiendo en diversos parajes de su persona que igualaría con los
años a su enorme mamá. También estaba allí don Mauro Requejo, que solía
ir todas las noches, por ser pariente de la señora de Monsalud, y no
tardó en presentarse don Gil Carrascosa.

La señora de Monsalud era una mujer de presencia no vulgar ni
desagradable, pero muy gastada y decaída por causas que ignoramos.
Durante un matrimonio estéril, que ya contaba trece años, marido y
mujer no habían ofrecido al mundo un modelo perfecto de concordia.
Repetidas veces se separaron para volver a juntarse; repetidas veces
crujieron los palos de las inválidas sillas, y volaron por el aire
los platos desportillados, instrumentos unas y otros de la ciega
cólera homicida de ambos consortes. Andrés Monsalud era hombre de mala
conducta, fatuo, desarreglado, trapisondista, embrollón, aventurero;
Serafinita pecaba de caprichosa, holgazana, embustera, y tenía más
vanidad que una princesa, gustando mucho de emperifollarse y, sobre
todo, de aparentar posición y suponer posibles muy superiores a lo que
en realidad tenían ella y su marido, pues reunida la fortuna inmueble
de entrambos, allá se iba con la nada.

Por último, después de la tragedia de Babilafuente, Serafinita logró
atraer a su marido y poner casa en Madrid, y de la noche a la mañana,
por mediación generosa de un caballero francés, dieron a Andrés un
regular destino en la Visita de Propios, con lo cual uno y otro estaban
tan huecos que, de allí a tratar a Dios de _tú_, apenas había el canto
de una peseta. Su morada, no obstante, era humildísima, porque el
sueldo no rayaba ciertamente en Potosí; mas Serafinita se esmeraba en
aumentar con mil artificiosas combinaciones el lustre y aparato de su
casa.

—Puedes respirar tranquilo, sobrino —dijo la señora con bondad—.
Descansa y se te dará un vaso de agua para matar el susto.

—No quiero agua —repuso bruscamente el joven, paseándose de largo a
largo por la sala—. Tengo que marcharme.

—¡Marcharse! —exclamaron a dúo y con desconsuelo las dos niñas de doña
Ambrosia.

—Este joven gusta de pendencias y de derramar sangre —añadió esta—.
¡Cómo se conoce que los franceses le crían a sus pechos!

—Pero al menos —dijo Serafinita—, ¿te quitarás el uniforme?

—Sí, hablad de eso a este babieca —indicó Juan Bragas, que había ido a
fondear junto a la más pequeña de las fragatitas de doña Ambrosia—. Es
muy gabacho este caballero. Los pocos españoles extraviados que sirven
en las banderas de José, están a estas horas con los ojos y el corazón
vueltos hacia la madre patria afligida; pero este mi don Quijote
botellesco dice que su honor le obliga a no abandonar a la canalla.

—Hace cosa de seis meses —afirmó Serafinita—, habría sido gran locura
mostrar siquiera un adarme de españolismo; pero hoy es distinto. Los
franceses van de capa caída y buen tonto será quien se embarque con
ellos.

—¡Oh, si, será un idiota! —dijo doña Ambrosia—, aunque lo mejor habría
sido no servirles nunca.

—Las circunstancias —añadió Serafinita—, obligan a los hombres a
sofocar algunas veces su natural impulso y fogosidad patriótica.
Ahí está mi marido, que no le hay más español en toda la tierra del
garbanzo, y, sin embargo, viose arrastrado a cierto compadrazgo con los
franceses, y aun anduvo, con masones y revoltosos, malquisto de todo
el mundo. Pero de algo valen los consejos de una mujer prudente. Yo le
traje al buen camino, y como mi familia, que no es ninguna familia de
tres por un cuarto, ha tenido siempre relaciones con altos personajes,
fácil me fue amarrar a mi esposo al pesebre de la Visita de Propios.
Diole la plaza un ministro francés; ¿pero tenemos la culpa de que
haya sido francés quien primero echó de ver nuestros méritos, o si se
quiere, los de mi marido, para todo lo que sea cosa de aritmética en
cualquiera oficina?

—Si recibimos un pequeño favor de esa canalla —gritó con vehemencia
Bragas—, diéronnos lo nuestro, y nada tenemos que agradecerles.
Españoles somos, y ahora váyanse con dos mil demonios.

—Lo que hay en esto —dijo don Mauro Requejo, que sombríamente había
permanecido en un rincón de la sala, sin hablar hasta entonces—, es
que para dar sus destinos a los señores Monsalud y Bragas, fue preciso
quitárselos a otros, que, pecando de _empecinados_, mortificaban con
cuchufletas y versitos a los franceses.

—¡Nadie hay más _empecinado_ que yo! —exclamó con furioso arranque de
entusiasmo Juan Bragas, saltando en medio de la sala, con gran regocijo
de las niñas de doña Ambrosia—. ¡Viva don Juan Martín Díez!

—¡Viva, viva mil años! —repitió Andrés Monsalud, presentándose en la
sala, con semblante reposado y satisfecho, sin duda por la vanagloria
que el reciente discurso callejero había dejado en su ánimo—. ¡De buena
has escapado, sobrinillo! ¡Exponerse a las iras del pueblo español!...
Vamos, te perdono; yo también he sido calavera, yo también he sido
revoltoso y provocativo y...

—Afrancesado —indicó con malicia doña Ambrosia—. No hay que echársela
de apóstol Santiago.

—Un poquillo —repuso Monsalud con turbación—. Pero de arrepentidos
se hacen los santos. La prueba de mi sinceridad la tengo hoy en la
confianza de mis amigos. Hanme comisionado esta tarde para preparar los
festejos...

—¿Para cuando entre don Carlos España? —preguntó la de los Linos.

—Para cuando entre don Juan Martín o Lord Wellington... Un arco de
triunfo, ¿qué les parece a ustedes? En mi oficina hemos resuelto
componer unos versos, y ver si se hace un carrito.

—Ya nos cayó quehacer, amigas mías —dijo con júbilo Serafinita—. Desde
mañana pondremos manos a la obra, porque las guirnaldas de rabo de
cometa no son cosa que se despache en tres días.

—Y luego mucho de banderitas y escarapelas —dijo una de las muchachas.

—Y será preciso que doce o catorce doncellas tiernas se vistan de
ninfas para ir delante del carro cantando el _Velintón_.

—Y como haya alegoría, vestiremos a mi sobrino de dios Marte —indicó
Monsalud.

El joven soldado dirigió a su tío una mirada de desprecio.

—Estará saladísimo —dijo doña Ambrosia—. Mi esposo y padre de estas
dos niñas hizo de Marte cuando la jura del otro rey, y era una gloria
el verle con todo su hermoso cuerpo medio desnudo y el chafarote en la
mano... ¡Oh! ustedes no alcanzaron a ver tanta preciosidad.

Don Gil Carrascosa, entrando apresurado en la estancia, saludó a todos
con amable cortesanía, especialmente a las niñas.

—¡Pues qué! —dijo—, ¿todavía está nuestro mozalbete metido dentro de
la indigna librea francesa? A estas horas casi todos los españoles que
servían a José han desertado. Acabo de ver a dos que se escondieron
esta mañana.

—¡Han desertado! —repitió el coro de mujeres.

—Fuera esa casaca, sobrino —gritó Monsalud dirigiendo al hijo de su
hermana imperiosa mirada—. ¡Ay!, acuérdate de tu madre, a quien no nos
atrevimos a dar parte de tu afrancesamiento... Si lo llega a saber, se
morirá de pena.

—Te esconderemos aquí —dijo Serafinita—, aunque no habrá peligro, pues
ellos tienen bastante quehacer para ocuparse de ti.

—En esta casa, no —afirmó con aplomo el tío—. Los vándalos conocen el
rabioso españolismo mío, y de seguro vendrían a buscarle, acusándome de
haberle impulsado a la deserción.

—Pues se puede esconder en mi casa —dijo la mayor de las Linas, que era
la casada y tenía su nido en el tercer piso.

—Eso es, que se esconda arriba —repitió con extraordinaria vehemencia
la soltera, contemplando al joven Monsalud de tal modo que parecía
envolverle con su mirada como en amorosa y blanda nube protectora.

—Sí, en el tercero.

—Yo le cederé mi cuarto y mi cama, y dormiré con mi hermana —añadió la
doncella en un segundo arranque de generosidad.

—Francamente, Dominguita, tu esposo está fuera y no me gusta ver a dos
muchachas solas en la casa con el dios Marte —objetó doña Ambrosia.

—Pues al sotabanco. Hablaremos al señor Pujitos para que le ceda un
rincón.

—Conque, sobrino, vete despojando de tu uniforme.

El soldado, a quien tal proposición ofendía en lo más delicado de su
alma, y que estaba a la sazón irritado por la escena de la calle y,
además, por el impertinente charlar de su tía, contestó con ardor:

—Antes me quitaré el pellejo que el uniforme. Me lo puse por mi
voluntad, lo tendré mientras exista el ejército a que pertenezco y la
bandera que juramos.

—¿Eres francés?

—No sé lo que soy —repuso con desdén.

—¿Harás armas contra tus paisanos?

—No; pero tampoco abandonaré cobardemente a los que me han dado de
comer.

Monsalud tío rompió en estrepitosas risas, acompañado por Bragas,
Requejo y Carrascosa.

—Pero, sobrino de todos los demonios, ¿no tienes en mí la norma de tu
conducta?

—Si yo le imitara a usted en esto —dijo el joven temblando de
indignación—, no tendría idea del honor, ni una chispa de vergüenza en
mi alma, ni en mi corazón el sentimiento del deber, ni sería digno de
que me mirasen los hombres. Adiós. Me voy para siempre de esta casa y
de Madrid.

El soldado salió resueltamente. Un poco atontado el tío, bastante
aturdida su esposa, no pronunciaron una sola palabra para detenerle.

—Ese muchacho es un insolente —dijo al fin la señora de la casa.

—¡Pobrecito! —murmuró el oficial de la Visita de Propios.

—¡Él se lo pierde! —indicó majestuosamente Serafinita—. Ahora que
mandan los españoles he de conseguir para ti una buena vara, Andresito.
Serás corregidor de Alcalá, de Ocaña o de Tarancón. Yo había calculado
que Salvadorcillo nos acompañaría con un buen momio.

—No se puede sacar partido de ese muchacho.

La niña soltera de doña Ambrosia había llevado el pañuelo a sus
picarescos ojos, de súbito humedecidos por ignorada causa.

—¡Pobrecito! —exclamó con zozobra—. Se ha marchado solo. Está expuesto
a que le insulten otra vez en la calle. Le darán golpes, le arrojarán
lodo, manchándole la frente, el cabello, la boca, los ojos, ¡ay!, los
ojos, el uniforme...

—Esto parte el corazón. ¡Pobre muchacho! —exclamó la casada—. Alguien
debía salir con él.

—¡Qué falta de caridad dejarle salir solito! ¡Si yo fuera hombre...!

—La verdad es que puede sucederle alguna cosa mala —dijo Serafinita
dando un suspiro.

—Usted que es su amigo —exclamó con ira la doncella volviéndose a Juan
Bragas que a su lado estaba—, ¿por qué no salió con él para ampararle
en caso de un atropello?

—¿Amigo? —dijo con desdén el covachuelo—. No tanto. Conocido y nada
más... Nos hablamos alguna vez, paseamos juntos; pero...

—Es usted un mal amigo —gritó la muchacha con voz temblorosa—. ¡Dejarle
partir sin compañía!... Esto se llama deslealtad, cobardía.

Juan Bragas se echó a reír.

—Pero...

—Haga usted el favor de no volver a dirigirme la palabra en toda la
noche, ni volver a mirarme en su vida, ni estar donde yo esté, ni
respirar donde yo respiro, ni ponerse donde yo le vea, ni...

La tertulia fue triste, tristísima. Los hombres, viendo que no podían
alegrar el ánimo de las dos muchachas, ni el de la señora de la casa,
ni sacarles palabras que no fuesen lúgubres como un funeral, pegaron
la hebra con doña Ambrosia, y dándole a la lengua por espacio de dos
horas, sin descanso, azotaron a medio mundo con la piel arrancada al
otro medio.




VI


En la mañana del día que siguió a estos sucesos salieron los pocos
franceses que quedaban en Madrid. Los mandaba el general Hugo, y
llevaban consigo convoy tan inmenso, que al verlo creeríase que en la
capital de España no quedaba un alfiler. Desde muchos días antes habían
sido embargados cuantos coches, carros y calesas rodaban por las calles
de la villa, y casi toda la servidumbre se ocupaba en el embalaje de
las diversas riquezas que José y los suyos se habían apropiado. Estos
señores hacían buena presa donde quiera que ponían la mano, y no eran
nada melindrosos ni encogidos para esto del incautarse. Murat despojó
la casa de Godoy y el Real Palacio, y José mandó traer de Toledo, de
Valladolid y del Escorial cuanto pudiese ser transportado: esta última
circunstancia salvó las piedras del edificio.

Luego que estuvo reunida cantidad de cuadros, estatuas, joyas de
camarín y sacristía, dejando a las Vírgenes y Santas sin un anillo que
ponerse, establecieron cuatro depósitos en Madrid, los cuales fueron
el Rosario, San Felipe, doña María de Aragón y San Francisco. Una
comisión separó lo sublime de lo bueno, y no siendo fácil llevarlo
todo, dispusieron atropelladamente lo primero en cajas, mezclando lo
sagrado con lo profano, es decir, las bellas artes con los enseres
de la casa y cocina del rey José, y diversos adminículos que este
para diferentes fines usaba. Muebles, porcelanas, vajillas, armas,
añadiéronse al botín. Considerando que aun después de tanto despojo
quedaba en España alguna cosa de punto inútil, según ellos, dada la
ignorancia castellana, echaron mano a las colecciones mineralógicas
del gabinete de Historia Natural y embaularon también los depósitos
de Ingenieros y de Artillería y el Hidrográfico. De Simancas cargaron
con lo más curioso que allí había. Aquella gente, hasta la historia nos
quiso quitar.

Una caja en que holgaba un poco el tocador de José (así lo cuenta un
testigo ocular) fue rellena con los pedruscos y los minerales de la
Historia Natural. Entre una masa enorme de cartas geográficas, iba
_Nuestra Señora del Pez_, y la _Perla_ anidó con una montura fina
recamada de plata y oro. Se gastó un monte de clavos, y por algunos
días las iglesias que servían de depósitos y las galerías del Palacio
Real resonaban cual si en ellas trabajase un regimiento de cíclopes.
La tabla del _Pasmo_, que ya se hallaba en estado pésimo, acabose de
rajar, y la pintura, con las sacudidas y golpes, se cuarteaba que era
una bendición. ¡Oh divino Jesús! ¡No padeciste más en el Gólgota!

Completaban el convoy las cajas de guerra llenas de dinero en buen oro
y buena plata antigua, de aquello que ya no se ve, y seducía entonces
con su brillo los ojos de los extranjeros, y con su noble son los oídos
de todos. No se habían descuidado los franceses en reunir dinero, como
gente allegadora y económica, ni menos en llevárselo; que si para
limpiar de vicios a la capital hubieran usado de tanta diligencia como
para limpiarla de onzas, fuera esta Villa un paraíso en la tierra. Con
el ejército iban los muchos particulares comprometidos que quisieron
seguirles, y entre los carros de oficio, gran número de vehículos con
equipajes de empleados altos y bajos. Ofrecían estos desgraciados
individuos espectáculo lastimoso. Si algunos llevaban consigo buen
acopio de víveres y ropa, otros no cargaban más que lo puesto, y
todos lloraban el hogar abandonado, la paz perdida, el honor en duda,
lamentándose del gran compromiso en que se veían. Algunos hacían de
tripas corazón, prometiéndoselas muy felices en las próximas batallas;
pero los más miraban sin engañarse la realidad del molesto viaje, y
después la emigración, el general desprecio y la pérdida de la hacienda.

Desfilaron los carros por el camino de Segovia, pues Hugo quería
pasar la sierra por Guadarrama, y aquella culebra rastrera formada
por interminable fila de vehículos, que de lejos parecían vértebras
articuladas, desapareció en la noche del 27 de mayo, dejando a Madrid
en poder de los guerrilleros, que al instante lo ocuparon, y tras ellos
las autoridades españolas. De esta manera y con este despojo la capital
de España dejó para siempre de ser francesa.

No seguiremos al general Hugo y su convoy en todo su viaje hasta que en
los campos de Vitoria perdieron los franceses gran parte de lo mucho
que habían cogido. Bastantes apurillos pasó en Cuéllar y en Tudela
de Duero; pero al fin logró unirse al grueso del ejército francés en
Valladolid.

Reunidos todos, la continua amenaza de las divisiones aliadas les hizo
muy penoso el camino desde Valladolid a Burgos. Aquí no pudieron
resistir mucho tiempo, y sin gran prisa se dirigieron a Vitoria por
Miranda, confiados en que Wellington no les molestaría del lado allá
del Ebro; pero tan admirable combinación de movimientos había hecho
el inglés, que cuando los franceses pasaron el gran río, lo pasaban
también los aliados por diferentes puntos, y ambos enemigos se
encontraban frente a frente en las montañas de Álava y Vizcaya. Apretó
Bonaparte el paso, juntando a los suyos para que desperdigados aquí
y allí no fueran batidos al por menor, y el 19 de junio llegó a la
Puebla de Arganzón, donde es fuerza que quitemos la vista del rey y de
su ejército para fijarla en una sola persona, que por ahora y mientras
vengan sucesos estupendos en la esfera histórica, ha de llevar en estas
líneas la preferencia.

¿Y por qué no? ¿Por qué hemos de ver la Historia en los bárbaros
fusilazos de algunos millares de hombres que se mueven como máquinas a
impulsos de una ambición superior, y no hemos de verla en las ideas y
en los sentimientos de ese joven oscuro? ¡Si en la Historia no hubiera
más que batallas; si sus únicos actores fueran las personas célebres,
cuán pequeña sería! Está en el vivir lento y casi siempre doloroso
de la sociedad, en lo que hacen todos y en lo que hace cada uno. En
ella nada es indigno de la narración, así como en la naturaleza no
es menos digno de estudio el olvidado insecto que la inconmensurable
arquitectura de los mundos.

Los libros que forman la capa papirácea de este siglo, como dijo un
sabio, nos vuelven locos con su mucho hablar de los grandes hombres,
de si hicieron esto o lo otro, o dijeron tal o cuál cosa. Sabemos por
ellos las acciones culminantes, que siempre son batallas, carnicerías
horrendas, o empalagosos cuentos de reyes y dinastías, que agitan
al mundo con sus riñas o con sus casamientos; y entre tanto la vida
interna permanece oscura, olvidada, sepultada. Reposa la sociedad
en el inmenso osario sin letreros ni cruces ni signo alguno: de las
personas no hay memoria, y solo tienen estatuas y cenotafios los vanos
personajes... Pero la posteridad quiere registrarlo todo: excava,
revuelve, escudriña, interroga los olvidados huesos sin nombre; no se
contenta con saber de memoria todas las picardías de los inmortales
desde César hasta Napoleón; y deseando ahondar lo pasado, quiere
hacer revivir ante sí a otros grandes actores del drama de la vida, a
aquellos para quienes todas las lenguas tienen un vago nombre, y la
nuestra llama _Fulano_ y _Mengano_.




VII


Olvídese la importuna digresión, y sepan los que en ello tuvieron
interés, que antes que el ejército de José pasase el Ebro, llegaron a
la Puebla de Arganzón las tropas de una división que custodiaba parte
del convoy. Fue esto, si no mienten las noticias que con pretensiones
de verídicas se me han dado, hacia el 16 o 18 de junio. El gran convoy
venía detrás. Los carros del pequeño detuviéronse en el camino a las
inmediaciones del pueblo, y las tropas repartiéronse por las casas y
caseríos para allegar víveres. En las inmediaciones de la villa veíanse
grandes masas de soldados: aquí artillería, allá columnas que iban de
un lado para otro; en lo más apartado la impedimenta, y largas filas de
vehículos que después de breve descanso debían seguir adelante.

La Puebla de Arganzón, como lugar campestre, había dejado las ociosas
plumas, y aunque de por sí no fuese aquella villa madrugadora, habríala
despertado el rumor de tanta tropa y de los tambores sin cesar batidos,
confundiendo su ronco son con el cantar de los gallos que en todos los
corrales entonaban su alegre grito de alerta. Veíase a los honrados
habitantes salir de sus casas y juntarse en corrillos. Los ancianos
preguntaban si se había ganado ya la batalla, y advertidos de que no,
quejábanse de la mucha tardanza en arremeter, propia de los tiempos
nuevos, asegurando que en otra ocasión ya estaría todo despachado y
el asunto resuelto. Las mujeres corrían de casa en casa pidiéndose
provisiones para esconderlas, pues los franceses que en número tan
considerable rodeaban el pueblo reclamarían pronto lo que no se habían
llevado los guerrilleros el día anterior.

En las tabernas, los taberneros no tenían manos para tanto despacho, y
muy alborozados escanciaban a los franceses, pues en esto del vender
y ganar dinero no hay naciones: ellos quisieran tener un océano de
aguardiente y vino, que junto con algunas pipas de linfa del Zadorra
les hubiera hecho millonarios en un par de años de guerra.

Un joven sargento avanzaba solo por las calles de la Puebla, evitando
al parecer la compañía de sus camaradas franceses, y más aún la vista
de los habitantes de la villa. Así es que cuando veía un grupo en la
puerta de una casa, se apartaba tomando distinto camino.

—¿No es aquella la cara de Salvadorcillo Monsalud, el hijo de la señora
Fermina la de Pipaón? —decía una mujer viéndole pasar.

—Parece que es aquella su cara; pero no su cuerpo, que es cuerpo y
uniforme de francés el que ha pasado.

—Adelantadas estáis —decía un tercero—. ¿Pero no sabéis que
Salvadorcillo Monsalud, engañifado por su tío, ha sentado plaza en la
guardia del rey José?

—Cierto es, aunque no lo participó a su madre por vergüenza; y cuando
la señora Fermina lo supo, estuvo llorando tres días, y aún no lo
quería creer, siendo tal su pesadumbre por esta traición de Salvador,
que la buena mujer dice que más quería verle muerto que sirviendo a los
franceses.

—Y tiene razón. ¿Mas para qué dejó que el muchacho fuese a Madrid,
donde todo es corruptela y picardía? —dijo un personaje a quien todos
oían con respeto, y que era, si nuestras noticias no son falsas, el
boticario del lugar—. Pero esto pasa a todos los muchachos que no
tienen padre, o mejor, a aquellos que han nacido del pecado y de unión
nefanda, como ese diablillo de Salvador Monsalud, que no se sabe de qué
tronco vino ni de cuál cepa sacó doña Fermina este mal sarmiento.

El jurado se detuvo ante una casa de aspecto humilde, en cuya puerta
no se veía persona alguna. Miró a las ventanas, y las vio cerradas.
Un gallo cantaba dentro, y dos o tres gallinas salieron a la calle
sacudiendo sus plumas y picoteando el suelo, no tardando en aparecer
tras ellas el gallardo esposo. Poco después un gato asomó por la puerta
entreabierta y se detuvo sobre el umbral, relamiéndose con placentera
satisfacción los largos bigotes. El joven contempló un instante con
interés profundo a aquellos seres, y se acercó para entrar, desalojando
al gato, que asustado corrió hacia dentro. Las gallinas y el gallo,
sobresaltándose también y cambiando algunas cacareadas frases, huyeron
por la calle adelante.

Monsalud se asomó por el hueco de la entornada puerta. La emoción de
su alma era tan viva, que le temblaban las manos al ponerlas sobre
las viejas tablas y los mohosos clavos; apenas podía sostenerse en
pie, a causa del desmayo de su cuerpo y de la flojedad nerviosa que
experimentaba. Miró hacia adentro: veíase un patio pequeño, y en el
fondo una habitación oscura, dentro de la cual se distinguían los
maderos de un telar. Monsalud contempló durante un rato aquel humilde
interior, y copiosas lágrimas se agolparon a sus ojos. De repente una
mujer de edad madura apareció en la habitación del telar, volviendo
los trastos de un lado para otro y barriendo después. Volvíase de vez
en cuando hacia un sitio donde debía de estar otra persona con quien
hablaba, a juzgar por sus gestos expresivos. Junto a la mujer apareció
luego un perro, que saltando y enredando entre sus pies la estorbaba en
su faena, recibiendo un ligero escobazo que lo decidió a salir al patio.

«No me espera —dijo para sí, oprimiéndose el corazón, que parecía
querer saltársele del pecho—. ¡La pobrecita se sorprenderá y se
alegrará tanto...! Este momento vale por todas las pesadumbres que ha
padecido durante mi ausencia.»

La puerta rechinó, y el perro fue saltando y gruñendo amorosamente al
encuentro de Salvador. Este se precipitó en el interior de la casa.
Doña Fermina, mirando hacia el patio muy sobresaltada, vio al joven que
hacia ella corría con los brazos abiertos, diciendo: «¡Madre, madre,
aquí estoy!» La buena mujer abalanzose a recibirle con expresión de
frenético contento; mas al tocarle con sus manos y al verle casi en
sus brazos, su semblante se alteró de súbito, lanzó una exclamación
de espanto, y cerrando los ojos y echando la cabeza atrás, cual si
descargase sobre ella el rayo de instantánea muerte, cayó sin sentido
al suelo. Sus labios contraídos apenas pronunciaron esta frase,
empezada con ardiente cariño y concluida con terror:

—¡Hijo mío!... ¡francés!




VIII


El militar, aturdido por tan inesperado como funesto accidente, y no
comprendiendo bien lo que había oído, creyó que la excesiva alegría
la había desconcertado. Mas antes de acudir a los remedios que el
paroxismo reclamaba, hincose en tierra, y besando y abrazando a su
madre, la llamó con los nombres más tiernos y afectuosos, seguro de
que su voz la despertaría. Salvador no había visto aún a otra mujer
que en la estancia estaba: era una vieja flaca y amarillenta, de ojos
ardientes y vivos como ascuas, descarnadas y picudas manos, una de las
cuales oprimía el puño de un bastón negro, mientras la otra se alzaba
acompasadamente a la altura de la cara, para servir de signo visible y
movible a su extraño lenguaje. No la vio Monsalud hasta que se acercó
a él, y poniéndole los cinco amarillos palitroques de su mano sobre la
pechera del uniforme, le dijo con terrible ironía:

—Acábala de matar, verdugo; acaba de matar a tu santa y buena madre.

Salvador miró a la vieja, y aunque de antiguo la conocía, su triste
aspecto y la áspera y desapacible voz produjéronle impresión muy
extraña, especie de frío intenso y doloroso en el corazón, cual si con
una aguja se lo atravesasen; erizamiento nervioso y acritud en los
dientes, como lo que se siente al contacto de las cosas acedas y frías.

—Por Dios, doña Perpetua, dígame usted: ¿qué tiene mi madre? —exclamó
el joven—. ¿Está mala?

—¿Eres tú la causa, y lo preguntas? —añadió la vieja, poniendo su mano
sobre la frente de la desmayada.

Luego, paseando sus dedos por la pechera del levitón de Salvador, y
tentando la botonadura adornada con águilas, y metiéndolos después
entre la lana del sombrero y deslizándolos por las carrilleras de
cobre, dijo:

—¡Traes sobre ti esta infernal vestimenta francesa, y preguntas lo
que tiene tu madre! ¡Pobre Ferminita! ¡Se resistía a creer tan grande
infamia en el hijo que llevó en sus entrañas y crió a sus pechos!
¡Pedía a Dios fervorosamente que no fuese verdad lo que le habían
dicho; su alma se consumía en hondas tristezas, y sin consuelo pasaba
las noches llorando tanta afrenta! La muerte del hijo que perece en los
campos de batalla destroza el corazón, pero no afrenta; la traición del
hijo desvergonzado que comete la infamia de pasarse al enemigo, es el
más vivo de los dolores de una madre española.

—Usted está loca, madre Perpetua —dijo Monsalud rechazando a la vieja
con desdén—. Mi madre es una mujer sencilla: ya comprendo que entre
usted y el cura le han trastornado el juicio con eso de traiciones y
afrentas. Honrado soy. Mi buena madre no me aborrecerá por el traje que
llevo.

—¡Monstruo! —gritó la vieja agitando el palo—. Huye de aquí. Vete con
esos herejes que te han catequizado; vete con Satanás, que es tu amo;
vete al negro infierno, que es tu casa. Deja a esta santa mártir que ya
te ha llorado como perdido para siempre. No eres su hijo: tú no puedes
haber nacido en esta casa, ni en este honrado país... Vete, vete,
hereje, judío; mas, ¿qué digo?, ¡francés!

El apostrofado miró a la vieja; mas sin acobardarse siguió esta
vituperándole con la firmeza y el aplomo de quien tiene la seguridad de
ser respetada. Vestía doña Perpetua el traje de las antiguas dueñas,
con toca blanca rizada y limpia, manto y saya negros, pendiente de la
cintura un luengo rosario, y del pecho cruz de madera sencilla. A pesar
de los muchos años, su talle era derecho y apenas se encorvaba un poco
al andar. Indudablemente había en el aquilino perfil de la vieja cierta
energía majestuosa que hacía recordar, a quien las hubiese visto, las
sibilas rigurosas y ceñudas creadas por la inspiración artística.
Acartonada y seca, no tenía la repugnante escualidez con que nos pintan
a las brujas. Expresábase con vigor y hasta con elocuencia, y su voz
retumbaba en los oídos como una campana de mucho uso, mas no rota
todavía.

Para que nuestros lectores no carezcan de todas las noticias necesarias
respecto a tan singular tipo, les diremos que la madre doña Perpetua
tenía cien años cabales, no hallándose ciertamente en proporción su
acabamiento con su mucha edad, que a la vista no parecía exceder de
los setenta. Era una doncella secular nacida en la Puebla de Arganzón
a poco de establecerse en España Felipe V, y que nunca había salido
de aquel pueblo. Dedicose desde su juventud a obras piadosas, mas
sin aficionarse al claustro; gustaba de la independencia y de andar
de casa en casa comadreando, y trayendo y llevando noticias, dichos
e ideas, libando aquí y melificando allá cual las abejas. Así creció
y fue echando días y años como el siglo, y pasaron ante ella tres
generaciones de pueblos y tres generaciones de reyes y veinte guerras,
y ella pasó de un siglo a otro como quien atraviesa una puerta para
pasar de la sala a la alcoba.

Su vida austera, y los buenos consejos que daba para reconciliar
matrimonios y dirimir contiendas, para transigir desavenencias y
acomodar caracteres juntamente con su buena manderecha para establecer
la concordia en todas partes, diéronle gran reputación en la villa.
Respetábanla mucho, y cuando abría la boca, _conticuere omnes_. Como
era tan larga su vida y tenía mucha experiencia de las cosas físicas
y morales, tomábanla todos por consejera. Sabía curar males de varias
clases, y conocía mil salutíferas yerbas y untos, además de toda la
farmacopea casera, mezclando en hórrido caos la medicina y la religión,
lo terapéutico y lo supersticioso. Enciclopedia del alma y del cuerpo,
reunía el total saber y sentir de su país en aquella época.

Rezaba por todos los muertos y reía por todos los nacidos. No había
bautizo, ni duelo, ni boda a que no asistiese, disfrutando de lo
mejor del festín, cuando lo había. Sabía contar especies diversas de
cuentos interesantes, algunos heroicos, muchos de pícaros, tahúres y
guapos, y los más de devoción o de brujerías, males de ojo, miedos y
otras cosas divertidas que embobaban a los chicos y a las mujeres.
Ningún asunto doméstico, social ni religioso tenía para ella secretos,
y era la ciencia suma en teología de aldea, en economía al pormenor, en
culinaria y en filosofía burda.

A los pocos minutos, comenzó doña Fermina a querer volver de su
síncope. La vieja había traído agua en una escudilla y le rociaba el
rostro diciendo:

—Ya vuelve en sí; aunque para ver lo que tiene delante, más valiera
que sus ojos no se abrieran jamás a la luz. Vete, te digo: tu madre te
llora muerto; no turbes la paz de su alma poniéndotele delante en esa
forma aborrecible.

Monsalud, sin escuchar a doña Perpetua, alzaba a su madre del suelo
y cuidadosamente la sentó en su sillón. Sosteniendo con sus manos la
cabeza de la infeliz mujer, le decía:

—Madre, soy yo, soy Salvador, el mismo de siempre, el hijo querido.
¿Por qué se ha asustado usted al verme? El vestido no hace al hombre.

Doña Fermina, viendo el rostro de su hijo cerca de sí, le dio mil
besos amorosos; mas después apartó la cara y extendió los brazos para
rechazarle.

—¡Mi hijo... francés!... —repitió con el mismo tono de angustia y
terror... —¡Ese traje!... ¡Era verdad!

—¡Y el muy bribón se empeña en seguir aquí atormentándote, Ferminita!
—exclamó con desabrimiento la vieja—. ¿Hase visto desvergüenza
semejante?

—¿Qué delito he cometido? —dijo Monsalud con viva congoja, estrechando
entre las suyas las heladas manos de su madre, y de rodillas ante
ella—. ¿Qué habré yo hecho para que usted se desmaye, madre, cuando me
ve, y esta buena mujer me mande huir?

—¿Qué has hecho? —repitió la madre con estupor—. Te has pasado a los
franceses, estás maldito de Dios y de los hombres, tocado de herejía,
perdida para siempre tu alma, y contaminada yo también por haberte
parido y criado.

—¡Qué horribles palabras y qué espantosa idea! —exclamó el joven
procurando reír, pero con el alma destrozada de vergüenza y dolor—.
¿Tantos males ocasiona este capote que llevo? ¡Oh!, madre querida, yo
conocí que hacía mal, yo resistí, conociendo que era una falta servir
a los enemigos de mi patria; pero me moría de hambre, y además mi tío
tenía mucho empeño en que yo sirviera a los franceses. Una vez dado
este paso, ya no puedo volver atrás, porque el honor me prohíbe vender
a los que me han dado un pedazo de pan para vivir y una espada para
que les defienda. Si por esto he perdido el amor de mi madre, de la
única persona que en el mundo me ha querido, de la que me dio la vida,
de aquella a quien he consagrado siempre la mía, será porque algunos
malintencionados habrán emponzoñado su alma con bajos sentimientos.

—No, yo te amo siempre —dijo doña Fermina, no pudiendo resistir el
ansia vivísima de besar a su hijo y regar con ardientes lágrimas
sus mejillas, aunque doña Perpetua extendía a menudo entre los dos
sus manos de cartón—; yo siempre te quiero; pero he hecho juramento
ante Dios de no admitirte bajo este techo, ni darte mi bendición,
ni llamarte hijo, si no abjuras tus errores y maldices tus banderas
infernales, si no reniegas de ese vil rey y tornas a la patria y al
deber... Mi conciencia me exigió este juramento, y lo he prestado por
consejo de respetables personas a quienes debo consuelos tiernísimos en
esta última desventura que ha caído sobre mí.

El joven, cubriendo con ambas manos su rostro, lloró; mas de súbito
estalló una violenta indignación en su alma, y apartándose de las dos
mujeres, púsose en el centro de la pieza.

—Mi honor —gritó con voz alterada y resuelta— me impide desertar; pero
si pierdo el amor de mi madre, y se me arroja de mi casa porque no
quiero ser desleal y perjuro, no quiero vivir. Aquí tengo una espada
—añadió desenvainándola—, y no me falta valor para atravesarme con ella
el corazón.

Doña Fermina se arrojó llorando en brazos de su hijo. La mujer secular
permanecía silenciosa, fría, clavada en su silla, contemplando la
patética escena como una estatua de cartón que dentro de su pasta
encolada tuviera un alma observadora. Sus ojos negros clavábanse en el
joven con aterradora fijeza.

En aquel instante entró un nuevo personaje. Era un anciano fornido
y alto, de rostro sanguíneo, duro y tosco, mas no desagradable por
cierto; mirar franco y campechano que le animaba y hasta le embellecía.
Su cabeza calva apenas se exornaba económicamente con un cerquillo de
blancos pelos esporádicos sobre las sienes y en el occipucio; su cuerpo
era bravío, imponente, recio, como de varón hecho a las intemperies, a
las luchas con hombres y elementos. Vestía negro traje talar, llevado
con desenvoltura y abierto por delante para poder introducir fácilmente
las manos en el bolsillo o cuadrarlas en la cintura, como a menudo lo
hacía aquel hombre, dueño de dos manos enormes, velludas, que sabían
llevar el arado, la espada y la hostia. Era don Aparicio Respaldiza,
cura de la Puebla de Arganzón.

Mirando al mancebo, más bien con lástima que con rencor, le dijo:

—Ya sabía que estabas aquí, desgraciado. Te hacíamos muerto, muerto
con la muerte de la deshonra, que deja el cuerpo vivo. El alma se va y
queda la vergüenza.

Luego, acercándose a doña Fermina, que deshecha en lágrimas recibía
consuelos y caricias de la beata, le dijo:

—¡Señora Fermina, valor!... El sentimiento materno es el más fuerte de
todos. No trate usted de vencerlo: al contrario, desahogue su pecho,
llore hasta mañana. Este hijo muerto es quizás perdido para siempre,
y puede resucitar, si se abraza a la cruz de la patria. Yo seré el
primero que le reciba en mis brazos.

—Y yo —repitió la beata, sin que se mostrasen en la engrudada máscara
de su rostro, compasión, ni alegría, ni sentimiento alguno—, yo también
le abriré mis brazos.

—Hijo mío —dijo doña Fermina poniéndose de rodillas ante Salvador
y cruzando las manos—, vuelve en ti; deja esos hábitos infernales,
abandona a los que te han seducido, torna a la patria, y recibirás la
bendición de tu madre y el amor que siempre te he tenido y te tengo a
pesar de tu horrible pecado. Hazlo por Jesucristo crucificado, por la
religión que te enseñé, por el agua que en el bautismo recibiste, por
el pan eucarístico que has recibido en tu cuerpo; hazlo por mí, por mi
honor y buen nombre, que para siempre he perdido en este pueblo; por
mi tranquilidad, que no recobraré sin ti; hazlo por el señor cura de
nuestra aldea, que te enseñó los mandamientos y la doctrina, la lectura
y escritura y el latín, con lo poco que sabes; hazlo por la santa
doña Perpetua, que nos da tan buenos consejos y más de una vez te ha
entretenido contándote tan bellas historias; hazlo, en fin, por todos
los que te aman en esta villa y en el lugar de Pipaón, donde no sé si
por ventura o eterna desdicha mía naciste.

Monsalud, enternecido por voz tan elocuente que agitaba hasta lo más
hondo su alma, como la tempestad el océano, se había sentado en un
escabel, y con los codos en las rodillas y la cabeza encajada entre
las palmas de las manos, lloraba en silencio. El témpano colosal y
endurecido de su entereza se desleía poco a poco.

—Y lo que es ahora —dijo el cura para favorecer el deshielo—, los
franceses van a ser destrozados. ¡Pobrecitos de los que se unan a ellos!

—Bueno —dijo Salvador alzando de repente la cabeza—; déjenme que
lo piense. Eso no se puede decidir en un momento: los que estamos
acostumbrados a cumplir con nuestro deber y a obedecer a nuestros
superiores...

—No hay ningún superior que tenga sobre ti más autoridad que tu
madre —dijo el cura, paseándose por la habitación con las manos a la
espalda—; tu madre, personificación viva de la patria, que a todos sus
hijos gobierna y dirige.

Doña Fermina corrió a abrazar a su hijo, besándole cariñosamente en la
frente y en las mejillas.

—Querido niño mío —le dijo—, veo que estos dos excelentes amigos te
van convenciendo. Dejarás a esos perros franceses, devolviéndome
la tranquilidad y poniéndome en paz con mi conciencia y con Dios.
Siéntate, descansa; te esconderemos para que no puedan verte los
vecinos con ese endiablado uniforme...

—Es una imprudencia que le tengas en tu casa mientras de todo en todo
no se convierta, —dijo la santa con severidad.

—¿Y qué importa? —repuso doña Fermina, ofendida de la intolerancia
de su consejera—. Mi hijo está arrepentido. El pobrecito estará
hambriento y fatigado. Lo primero es que tenga salud.

—Puede quedarse —afirmó el cura, menos celoso que la beata—. Salvador
es un buen muchacho... ha dicho que lo pensaría... Tiene buen natural
y mucha inteligencia... y, sobre todo, el deber le ordena servir a la
patria. Aquí donde me ves —añadió deteniéndose en medio de la estancia
en actitud marcial—, estoy disponiéndome para salir por ahí con otros
amigos... Ya sabes que mi puntería es la mejor de toda la tierra de
Álava. Hemos decidido organizar una partidilla, para auxiliar a las
de Longa. ¿Qué te parece mi proyecto? ¡Oh, admirable! Los hombres se
deben a su patria, y es preciso que nosotros, los que estamos en cierta
jerarquía, demos el ejemplo a los demás... La ocasión es solemne, y
ningún español puede permanecer en su casa. Wellington está cerca, y es
preciso ayudarle. ¿Qué tal? ¿Te animas? Yo no espero sino a que venga
de Peñacerrada don Fernando Garrote, que es hombre muy entendido en
guerras, para partir con él... Serás un buen escopetero, Salvador.

—Siéntate, hijo —indicó la madre observando que el joven no se
entusiasmaba excesivamente con el bélico ardor de Respaldiza—. Voy a
aderezar algo de comida. Estarás muerto.

—No tengo ganas de comer —respondió el mozo, profundamente abstraído.

La madre le miró con desconsuelo, viendo sin duda en su abatimiento
pensativo la señal de nuevas vacilaciones.

—He dicho que lo pensaría, ¿no es eso? —murmuró Monsalud sin pensar
en comer—. Pues bien: lo pensaré... déjenme pensarlo todo el día...
Es cosa grave... El convoy que he custodiado y que lleva el general
Maucune, sale ahora mismo; pero yo no saldré hasta mañana con el convoy
grande.

La madre y los dos amigos permanecieron mudos, y sin pestañear le
observaron. Luego abrazó el hijo a la madre, y sonriendo dijo:

—Volveré más tarde.

Cuando salió de la habitación, la vieja se expresó así:

—¡Perdido, perdido para siempre!

Más optimista y generoso el cura, tranquilizó a la afligida madre,
diciendo:

—Es nuestro.




IX


Para mayor claridad de sucesos que han de venir, Dios mediante, no
estará de más referir algunos antecedentes relativos a las principales
personas de esta historia. Era doña Fermina natural de Pipaón y rama
del tronco de una honradísima o hidalga familia; mas Dios quiso que
en ella y su hermano tuviese fin el lustre de su casa, pues quedando
huérfanos en edad temprana, mientras él derrochaba en Madrid toda la
fortuna paterna, sufrió ella una desgracia irreparable que por siempre
la condenó a la oscuridad y a la vergüenza, con lo cual acabó para el
mundo, y en el olvido quedaron las nobles prendas de su alma y superior
mérito.

Una herencia de poquísimo valor y un pleito enfadoso la obligaron
a establecerse en la Puebla en 1811. Vivía allí con modestia y muy
retirada; pero la trataban algunas personas, y entre ellas asiduamente
doña Perpetua y el cura, que bien pronto ejercieron en su ánimo grande
influencia, convidándoles a ello la gran sencillez y bondad de la
piadosa mujer. Doña Fermina no era vieja aún; pero habíala desfigurado
la negra tristeza que en todos tiempos llenaba su alma, y, finalmente,
el pesar por la ausencia de su hijo. Los amores de este con cierta
joven de la villa, y sus cuestiones y disputas con otro muchacho, hijo
de acomodados padres, obligaron a doña Fermina a enviarle a Madrid,
donde hizo lo que ya sabemos, y se entregó en cuerpo y alma a los
franceses.

Después de la conferencia antes referida, salió Monsalud a la calle y
vagó por las principales del lugar, tan ocupado por sus pensamientos
que a nada atendía, ni paró la atención en la mucha gente que le
miraba. Su entereza había sido muy quebrantada por la lastimosa
escena de la mañana, y la deserción que antes le parecía un hecho
deshonroso, contra el cual a voces protestara su pura conciencia,
se le representaba al fin no solo como natural, sino como en alto
grado laudable y meritorio. El grande amor que a su madre tenía,
y el prestigio de las dos religiosísimas personas de que se ha
hecho mención, habían trastornado sus ideas, abierto nuevas vías a
su pensamiento, y cambiado el modo de ver las cosas de la vida y
especialmente de la guerra.

«Es indudable —dijo para sí—, que el deber que hacia mi patria tengo
anula todos los demás deberes... Al nacer contraje con mi patria el
compromiso tácito de defenderla, y este compromiso anula también todos
los juramentos posteriores... Váyanse los franceses con doscientos mil
demonios... ¿Pero una conciencia honrada puede consentir el abandono
traidor de los que nos han hecho un beneficio, y el hacer armas contra
ellos, aunque sea en las filas de la patria? No; en caso de desertar
renunciaré a mis grados militares, romperé mis charreteras y, dejando
a los franceses, me retiraré a mi casa resuelto a no volver a tomar un
fusil en la mano.»

Así discurría, balanceando su voluntad de un lado para otro, pero
inclinándose más del lado de la deserción. Al fin sus pensamientos
tomaron vuelo por distintos espacios, y puso en olvido a franceses y
españoles. En aquel mar agitado de sus ideas sobrenadó lo que sobrenada
siempre, y todo lo demás se fue al fondo. Mirando las verdes copas de
árboles que se elevaban sobre los tapiales viejos de una huerta entre
irregulares tejados, dijo hablando consigo mismo:

«¿Estás ahí, Jenara? Todo sigue lo mismo: árboles, casa, cielo y
tierra, el aire y el sol, y lo mismo también mi corazón, que antes
dejará de latir que de quererte.»

Los redobles de tambor que sonaron en las inmediaciones del pueblo le
obligaron a seguir adelante.

«Como la división no se pone en marcha hasta mañana temprano —dijo—,
tengo tiempo de pensar lo que debo hacer; vamos al campamento y esta
noche... Esta noche veré a Jenara aunque me sea preciso degollar a su
madrastra y ahorcar a su abuelo.»

Pensándolo así, fue al campamento llamado por su obligación; mas
nada le ocurrió en él digno de contarse, por lo cual apresuramos la
narración, acortando el día y transportando a nuestros lectores a la
apacible y oscura noche, cuando Monsalud dirigiose solo y con el alma
llena de ansiedades entre dulces y dolorosas, a los mismos tapiales de
tierra que por la mañana vimos, descollando sobre ellos la frondosa
arboleda de una huerta.

Llegó el joven, y reconocidos los contornos de la casa para ver
si alguien le observaba, cerciorado al fin de que en las callejas
contiguas no había curiosos ni rondadores, tomó una piedrecilla y la
arrojó contra la única ventana de la casa que a la huerta daba. Luego
articuló hábilmente unos silbidos que parecían el canto de un pájaro
nocturno; mas ninguna señal de la casa contestó a su extraña música
hasta la tercera repetición.

Abriose al fin la ventana; pero no conociendo Salvador la persona que
en el oscuro hueco apareciera, y receloso de que fuera el suspicaz
abuelo o la vigilante madrastra, calló y ocultose en las densas sombras
que proyectaban las cercanas paredes. Poco después creyó sentir
pasos en la huerta y el tenue ruido de las matas que se rozaban unas
con otras apartándose para dar paso a un vestido. Acercose entonces
muy quedito a la empalizada que protegía la entrada de la huerta, y
que en sus tablas carcomidas tenía grietas, agujeros y hendiduras
suficientes para dar paso libre a la palabra durante la noche y aun a
la vista durante el día. Conocía el joven aquellos viejos maderos, la
disposición de sus huequecillos y claros como se conoce el traje que se
ha usado muchos años. Al pegarse a ellos, su corazón más que su oído le
dio a entender que por dentro suspiraba una persona.

—Generosa —dijo aplicando los labios a una juntura por donde
difícilmente podía pasar un dedo.

—Salvador —repuso desde el contrario lado una dulce y conmovida voz,
como gemido del viento entre las hojas—. ¿Eres tú?

—Aquí estoy, siempre tuyo, siempre queriéndote, muriéndome, Jenara,
por ti —dijo Monsalud oprimiendo su cuerpo contra las frías y duras
tablas—. Dime si me has olvidado, si quieres a otro. Jenara, estás aquí
y no puedo verte. ¡Maldita noche!... ¿Me has olvidado? ¿Me quieres
todavía?

—Sí —repuso desde dentro la dulce voz—, te quiero. ¿Por qué has estado
tanto tiempo sin escribirme? ¡Cuánto me has hecho llorar!

—Jenara —murmuró el joven apoyando su frente abrasada sobre la
madera—, mete tus deditos por esta rendija de la derecha.

Dos blancos dedos aparecieron, por la rendija, moviéndose como dos
culebritas. Monsalud, después de imprimir en ellos amorosos besos, los
estrujó entre sus manos, hasta que la muchacha los retiró diciendo:

—Me lastimas, Salvador.

—Jenara, soy muy desgraciado, soy el más infeliz de los hombres. Déjame
que te vea, pues viéndote, aunque sea un momento, me será menos penosa
la vida.

—¿Por qué eres desgraciado?

—¿Por qué...? —repuso el joven vacilando—, porque no te veo, porque tu
abuelo y tu madrastra no quieren que seas para mí... Jenara, por Dios,
rompamos estas tablas.

—¿Estás loco? Deja las tablas como están y hablemos. Aún no sé si podré
estar aquí mucho tiempo.

—¿Los de tu casa duermen?

—Sí; pero mi abuelo tiene el sueño muy ligero, y como todos hemos de
madrugar mañana para ir a Vitoria, se ha acostado vestido, y al menor
ruido, Salvador, saldría como un león.

—¿Te vas a Vitoria?

—Sí; el abuelo teme que los franceses destruyan esta villa. Allá
estamos más seguros... ¿Irás tú por allá?

—Tal vez.

—Pero no me has dicho las causas de tu desgracia. Yo también soy
desgraciada. Tengo un pesar que me destroza el alma. ¿Sabes por qué?
Porque te quiero, Salvador —dijo la muchacha con acento quejumbroso—,
porque te quiero mucho, porque desde hace dos años, desde que tú y tu
madre vinisteis a estableceros en esta villa, te estoy queriendo.

—¿Lloras, Jenara? —preguntó Monsalud, oyendo los sollozos de su amiga.

—Sí, lloro... Pero de ti depende que me muera de dolor o que sea muy
feliz. Respóndeme.

—¿A qué?

—Salvador, Salvador de mi alma, en la Puebla se ha dicho que te habías
pasado a los franceses. Hoy mismo dijo mi abuelo que estabas entre
los vándalos que llegaron anoche. Yo no he querido creerlo; se me ha
resistido creerlo. Dime si es verdad, dime si te has pasado a los
franceses; y si es cierto, Salvador, no volverás a oír una palabra de
mi boca, ni me verás. Jenara ha muerto para ti. Jenara te aborrece.

Monsalud se quedó yerto y frío y sin habla. Helado sudor corría por su
frente.

—Jenara —dijo haciendo un esfuerzo para atraer la palabra de su agitado
corazón a sus trémulos labios—, ¿por qué has de tomar tan a pechos...?

—Contéstame pronto —repitió la voz.

El joven vaciló un momento y después dijo:

—Pues bien: es mentira.

—¡Salvador, has dicho que es mentira! —exclamó Jenara alzando la voz—.
¡Bendita sea tu boca! ¡Bendita sea tu alma! Todo mentira; invenciones
de la gente, envidia también de tus buenas prendas.

—Invenciones, envidia —repitió sordamente Salvador.

—Pues tú me lo dices, lo creo —dijo la muchacha—. Nunca me has dicho
sino la verdad. No sé de dónde ha sacado la gente tal noticiota.
Dijeron que te habían visto hoy por el pueblo vestido con un uniforme
verde y un sombrero de piel.

Monsalud calló.

—Hace un momento, Salvador mío, me quedé dormida; soñé primero con tu
uniforme verde y tu sombrero de piel, adornado con un águila dorada.
¡Me causabas horror! A pesar de tanto como te he querido, viéndote de
aquel modo me parecías el más aborrecible, el más espantoso de los
hombres.

Salvador sentía en su garganta un cerco de hierro que le ahogaba. Era
la gola con la insignia imperial. Bajando hasta su pecho le mordía el
corazón, y el águila majestuosa que exornaba su frente no le hubiera
quemado el cerebro con más violencia si fuera una llama. El desgraciado
joven sentía en su interior una ansiedad semejante a la agonía que
precede a la muerte.

—Pero después —prosiguió la joven—, tuve otro sueño mejor. Soñé que
lo de pasarte a los franceses era mentira, como has dicho; soñé que
volvías a la Puebla vestido de paisano, pobre, pero con honra; que
volvías después de haber estado combatiendo con los franceses en las
filas de Longa, de Pastor o de Mina... ¿Estás de paisano? Cuéntame lo
que has hecho durante ausencia tan larga.

—Todo te lo contaré. Pero dime: si yo hubiera cometido la infamia,
la deslealtad, la alevosía de servir a los franceses, ¿es cierto que
habrías aborrecido al pobre Salvador, que lo mismo te quiere hoy que
ayer?

—No me lo digas —contestó la joven—. ¿Por qué se quiere a las personas?
¿Por el rostro? No lo creas. Se quiere a las personas por las prendas
del alma, por el valor, por la honradez, por la generosidad, por la
lealtad, por la dignidad, por la nobleza.

Monsalud no oía estas palabras. Sentíalas en su corazón como saetas que
se lo atravesaban de parte a parte.

—El que en una guerra como esta —continuó la joven— da de lado a sus
hermanos que están matándose por echar a los franceses; el que ayuda
a los enemigos, a esa caterva de herejes, ladrones y borrachos, es un
traidor cobarde, un ser despreciable, un Judas. Los perros de España
merecen más consideración que el que tal vileza comete. Si tú la
cometieras, Salvador, no solo te aborrecería, sino que me mataría la
vergüenza de haberte querido.

Monsalud apuró con resignación este cáliz de amargura. Las palabras de
la fogosa doncella, juntamente con el recuerdo de la escena ocurrida en
la casa materna, le hicieron comprender la inmensidad del sentimiento
patrio. Todo lo que en este hay de violento y salvaje desaparece
ante la grandeza de su lógica. Contra aquello, ¿qué podían José ni
Napoleón con todos sus ejércitos? Sobre aquel sentimiento, sobre aquel
odio de las muchachas a todo el que no fuera patriota, descansaba la
inmortalidad nacional, como una montaña sobre sus bases de granito.
Monsalud lo vio todo: vio aquel gigante cruel y sublime, salvaje,
pero grandioso, y se inclinó ante él abrumado, vencido, resignado,
comprendiendo su propia miseria y la magnitud aterradora de lo que
tenía delante.

—Jenara —dijo con voz conmovida—, mete tus deditos por esta rendija. Me
muero de dolor; soy el más desgraciado de los hombres.

—¿Por qué? —dijo Jenara poniendo su alma en las yemas de los dedos y
echándola a la calle—. Yo estoy contenta... ¿Pero Salvador, qué es esto
que toco? Un botón de metal, y otro, y otro. ¿Tienes uniforme?

—Me compré un chaquetón en Valladolid, cuando venía para acá —repuso
turbado el militar—. Así se usan hoy.

—Salvador, ahora que te has movido, ha sonado contra el suelo una cosa
de hierro. Parece un sable.

—¿Pues no te dije que lo tenía? Sí; me lo dieron unos guerrilleros en
Nájera.

—¿Has estado con los guerrilleros? —preguntó la joven con entusiasmo—.
¡Y no me lo habías dicho! ¡Oh, con los guerrilleros! ¡Bendígalos
Dios!... Salvador, entra tu mano por este agujero grande que hay más
arriba... ¿Conque has estado con los guerrilleros?

La mano de Monsalud pasó de la calle al jardín, y el joven sintió sobre
ella los labios de Jenara, quemándole como ascuas, que se le metían
por las venas adentro hasta el mismo corazón.

—Salvadorcillo —dijo la joven, acariciando la mano de su amigo—, ¿esta
mano ha matado muchos franceses?

A Monsalud, después del anterior fuego, se le heló la sangre en las
venas al oír esto.

—Siempre que oigo contar hazañas de guerrilleros —prosiguió Jenara—,
me acuerdo de ti. A todos me les figuro como tú, y me parece que nadie
puede ganarte en valentía. Sueño con las sangrientas batallas en que
perecen muchos franceses. ¡Ay!, si yo fuera hombre, no quedaría con
vida ni uno solo de esos perros. Cuando voy a la iglesia y oigo al
cura contarnos en el púlpito las ventajas de los guerrilleros; cuando
vienen a casa los amigos de mi abuelo y hablan de las batallas ganadas
por Longa y Mina, no puedo apartar de ti mi pensamiento. Me moriría
de felicidad si oyera tu nombre entre tantas maravillas de valor. Los
buenos soldados de España se me representan como San Miguel, ángeles
armados y hermosos que destrozan al dragón. ¿Eres tú de esos, Salvador;
eres tú un San Miguel? —añadía con exaltación admirable—. Dime que sí,
y te querré más todavía. Dime que has matado muchos enemigos, que has
defendido a España contra esos borrachos del infierno; dime que te
has bañado en su sangre maldita y machacado sus horribles cabezas, y
te querré más que a mi vida, te querré como a Dios... Nosotros somos
Dios, Salvador; nosotros los españoles somos Dios y ellos el demonio;
nosotros el cielo y ellos el infierno. Así lo dicen el cura y mi
abuelo, y tienen mucha razón.

—¡Mucha razón! —repitió Monsalud por decir algo—. Jenara, tu frenesí
me conmueve. Ahora veo que hay otra religión además de la que está en
el catecismo: la religión de la patria. Los hombres la practican y las
mujeres la sienten. Si la fe en Dios mueve las montañas, la fe de esa
otra religión también las mueve. Con ella el heroísmo y el martirio
son cosas fáciles... Jenara, yo te juro ante Dios que nos está mirando
desde lo más alto del cielo, que haré todo lo posible para elevarme
como tú hasta el último grado en la fe de la madre España. Mis proezas
no han sido hasta ahora muy grandes; pero aún hay franceses en la
tierra. Soy joven, fuerte, robusto: soy soldado de la patria. Morir
por ella y morir por tu amor me parece lo mismo. Jenara de mi alma,
quiéreme mucho.

—Salvador mío, ese es el lenguaje que me gusta oírte —dijo la
muchacha—. Estamos en guerra. Todo hombre que no sea guerrero hoy no
merece más qué desprecio. ¿Te gusta a ti la guerra, Salvador? Di por
Dios que sí, dímelo.

—Extraordinariamente, Jenara. El corazón que no palpita por estas tres
cosas, Dios, la mujer amada y la victoria, no es corazón de español ni
de hombre.

Sintiose el suave estallido de algunas tablas. Jenara sacudía la
empalizada.

—¿Qué haces? —le preguntó Monsalud—. Esto se mueve.

—Salvador, amigo querido de toda mi vida —dijo con pasión la muchacha—.
¡Malditas sean estas tablas que nos separan! Empuja un poco de ese lado.

—Se romperán, Jenara. Esto no es tan fuerte como parece —indicó el
joven con terror.

—Quiero verte —añadió Jenara con voz que se ahogaba entre sollozos y
suspiros—. Hace tanto tiempo que no te veo... y si ahora te vuelves con
los guerrilleros, y tu arrojo te causa la muerte en una acción... no te
veré más... ¡Ay! estas condenadas tablas no ceden.

—No —repuso el mancebo tranquilizándose.

—Oye —dijo la doncella con exaltación—, si es tan grande tu empeño
por entrar y verme, no es menor el mío. Nada más triste que hablar y
no poderse ver las caras. ¿Estás pálido, Salvador, estás tostado del
sol?... Oye lo que me ocurre. Mi abuelo tiene la llave de esta puerta
sobre la mesa de su cuarto. Ahora duerme... puedo entrar de puntillas y
cogerla. No sentirá nada... Aquí está el candado, hijito... se abrirá
fácilmente... ¿Conque voy por la llave?




X


—Detente —dijo Monsalud, a quien causaba rubor y angustia la idea de
que al abrirse la puerta descubriera Jenara por su traje el engaño de
su patriotismo y la verdad de su afrancesamiento—. Detente, Generosa,
y reflexiona un momento sobre lo que vas a hacer... Te quiero más que
a mi vida; te quiero, no por egoísmo, sino con verdadero amor que por
encima de todo pone el bien de la persona amada. No necesito llave para
abrir esta puerta del cielo, Jenara: basta un esfuerzo mío para echarla
a tierra; pero no la romperé, no, porque mi propia estimación y, sobre
todo, la tuya, me lo prohíben.

—Dices bien: yo estoy loca —murmuró la muchacha—. Acércate; que sienta
yo tu respiración pasando por estas rendijas, Salvador mío. ¿No te
marcharás todavía?

Monsalud, fatigado de la farsa que estaba representando y que repugnaba
a la dignidad y lealtad de su alma generosa, mas sin deseos de
ponerle fin alejándose de la dulce criatura amada, quiso variar de
conversación, entablándola sobre un asunto que no tuviera relación con
la guerra, ni con los franceses, ni con los guerrilleros.

—Niña mía —dijo—, se me había olvidado un asunto del cual pensé
hablarte.

—¿Cuál?

—Durante este tiempo en que no nos hemos visto, he tenido celos,
muchos celos. En Madrid me dijeron que querías al hijo de don Fernando
Garrote. Recordarás que cuando éramos novios, él te hacía la corte;
que Garrote y yo nos mirábamos con muy malos ojos; que por haber
reñido primero de palabra y después de obra, tuve que salir de la
Puebla jurándole enemistad eterna. Si después de esto, has tenido la
debilidad, no digo de quererle, porque esto me parece imposible, sino
de admitir sus galanteos, buscaré a ese fatuo y donde quiera que lo
encuentre, lo mataré.

Contra lo que Monsalud esperaba, Jenara no se escandalizó de lo que
acababa de oír ni menos contestó a los agravios del mancebo con mimos
y lloros, según costumbre tan antigua como el mundo. Oyó él tras los
maderos una risita que no le agradó, y después estas palabras:

—¡Qué tonto eres! No hagas caso de eso. Cierto es que Carlos Garrote
me hace la corte y quiere casarse conmigo. Me envía regalitos, ramos
de flores, va a misa a la misma hora que yo, y algunas veces viene con
sus amigos a desgañitarse bajo las rejas de esta casa, acompañado de
guitarras y bandurrias.

—¡Jenara, Jenara, me estás destrozando el corazón! —exclamó el mancebo
con fuego—. ¿Por qué te ríes?

—Me río de él. Y no es mal muchacho, Salvador —continuó Jenara—. Tiene
buen porte, muy bueno, sí, y también excelentes cualidades, solo que no
es amable ni delicado como tú, sino brusco, serio y...

—Y fatuo, vanidoso, y soplado —interrumpió Monsalud—. Veo que no te
disgusta mi enemigo.

—Ni me gusta, ni me disgusta —dijo la doncella, aplicando su boquita a
las hendiduras para que se oyese mejor lo que decía—. Si no lo quiero,
tampoco desconozco sus buenas cualidades, especialmente el valor grande
y temerario que ha mostrado en esta guerra. ¿Qué crees tú? Carlos
Navarro, el hijo de don Fernando Garrote, es la admiración de esta
villa y el honor de todo el país de Álava. Ha corrido por esos mundos
con Longa y Pastor, y todos dicen que no han visto mozo de más arrojo
y bravura. ¿Pues y su tino para la guerra? ¿Y su ciencia militar,
que nadie le ha enseñado? Todo lo sabe, y es al modo de los grandes
capitanes, que en un abrir y cerrar de ojos aprenden por completo el
arte de pelear. Mi abuelo asegura que de Carlos Navarro a Alejandro el
Grande va menos que el canto de un duro. Hace meses, cuando entró en la
Puebla después de haber derrotado a los franceses, todos los habitantes
de esta villa salimos, como en procesión, a vitorearle. ¡Qué día,
Salvador! Yo me acordaba de ti, y hubiera querido que estuvieses aquí
para ver tanto entusiasmo. Yo no cabía en mí de puro confusa, exaltada
y alegre. No sé lo que pasaba en mi alma cuando vi a Carlos Navarro
en su caballo blanco entrar triunfalmente cubierto de guirnaldas de
flores, con la espada en la mano y el orgullo de la victoria en los
ojos. ¡Ay, Salvador, me eché a llorar!

—¡Te echaste a llorar! —dijo Monsalud, con un volcán de celos dentro
del pecho—. No lo digas delante de mí. Eso es un insulto, Jenara... me
estás matando.

Sin añadir más palabras, golpeó con tanta violencia las tablas, que
la débil empalizada vaciló. Ocupado por el dolor y los celos, que
entre confusiones mil agitaban su alma, Monsalud no advirtió que en
el extremo de la calleja donde tan descuidadamente departía con su
tormento, había aparecido un hombre; que aquel hombre se había acercado
con cautela y puéstose inmóvil y vigilante como a dos varas de la
amorosa conferencia. Cuando la empalizada crujió al recibir los golpes
de fuera, dio algunos pasos más hacia adelante el que parecía fantasma,
y entonces le vio nuestro celoso joven.

Ambos se miraron sin hablar nada, hasta que el desconocido rompió el
silencio, diciendo con voz grave:

—¿Qué hace usted aquí?

—Lo que quiero —repuso Monsalud reconociendo al instante la voz de
Carlos Navarro, hijo único del célebre y hasta ahora no conocido don
Fernando Garrote—. Siga usted su camino, que no me creo obligado a
informarle de mi conducta, señor entrometido.

—Ahora veremos quién desfila —dijo el otro sin perder la calma—. Me
parece que tengo enfrente a Salvadorcillo Monsalud, el cual marchó a
Madrid a servir a los franceses.

—El mismo soy —exclamó el militar con brío—. ¿Qué quieres de mí, Carlos
Navarro?... Supongo que traerás una espada.

—No.

—¿Navaja?

—Tampoco. Vengo sin armas. Si las trajera, no las deshonraría
midiéndolas con las de un miserable traidor, con las de un vendido a
los franceses.

—¡Navarro! Llevo un uniforme que no es el tuyo —exclamó Salvador con
violento coraje—. No lo desprecies. El corazón que va dentro de él no
ha cometido ninguna acción villana. Lo mismo puedo matarte con una
espada española que con un sable francés.

—¡Vendido!... deja libre la calle. No reñiré contigo. Cuando me
encuentro con un traidor, escupo y paso.

—¡Miserable, cobarde, salteador de caminos! —gritó Monsalud sintiendo
culebrear el rayo dentro de sus venas—. Defiéndete, si no quieres que
aquí mismo te atraviese y envíe al infierno tu alma perversa.

Monsalud desenvainó el sable. Navarro no hizo movimiento alguno hostil;
pero echando atrás el embozo de su capa negra, alargó la mano sin otra
arma que una linterna. El espacio que separaba a los dos enemigos se
inundó de luz.

En el mismo instante la empalizada, que poco antes se estremecía
sacudida con violencia por un hombre, cedió por completo a los
esfuerzos de una mujer, y abierta al fin, dio paso a Jenara, que,
pálida como la muerte, fue derecha a ponerse entre los dos jóvenes.
Alargando sus brazos, podía tocar el pecho del uno y del otro. Lo
primero en que se fijaron sus ojos fue en la gallarda persona del
renegado, cuyo brillante uniforme reflejaba la luz de la linterna en
los relucientes botones de cobre, en el águila, carrilleras, gola
y cartera. Jenara dio un grito agudísimo; miró a uno y otro galán
alternativamente, acongojada y confusa, como quien no cree lo que
ven sus ojos y tocan las propias manos. Monsalud, que resuelta y
ciegamente iba ya contra su enemigo, detúvose al ver interpuesta a la
hermosa joven.

—¡Este es Monsalud! —exclamó ella con perplejidad indescriptible—.
Navarro, ¿es este Monsalud?

—Por el uniforme francés se le conoce —respondió el guerrillero.

—¡Francés, francés! —gritó la doncella—. ¡Tú francés..., embustero
además de traidor!

—Sí, francés, francés —rugió Salvador—; francés, traidor y embustero y
todo lo que quieras; pero vete de aquí y déjame solo con ese hombre.

—¡Virgen María! ¡Señor mío Jesucristo! Asísteme en este trance —murmuró
la joven.

Después entró corriendo en el jardín, y desde la empalizada y con voz
clara, argentina, sonora, penetrante, voz que no puede definirse, como
no puede definirse la pasión extraña que la inspiraba, gritó:

—¡Navarro, mátale, mátale sin piedad!




XI


—Mátale —repitió alejándose la voz, al mismo tiempo dulce y guerrera—,
mátale por embustero y traidor.

Monsalud, al oírla, sintió en su corazón frío de muerte; sintiose
cobarde; zumbó en su cerebro la sangre inflamada; su brazo era un
estropajo inerte que apenas podía mover el sable, aquel hierro, trocado
en caña inútil por la súbita congoja del alma... El universo entero se
le había caído encima.

—No tengo armas —dijo Navarro sin dar un paso hacia adelante ni hacia
atrás y soltando la linterna—. Puesto que no puedo ni quiero batirme
contigo en lid de caballeros, asesíname, francés; ese es tu oficio.
Asesina al guerrillero de Andía y la Borunda.

La serenidad grave y un poco petulante de aquel hombre; el mirar fijo
de sus ojos; su hermosa estatura; la capa que de los hombros le caía
hasta los pies, dándole el aspecto de una estatua negra, trastornaron
a Monsalud más de lo que estaba. ¿Por qué no decirlo? Tenía miedo,
un pavor semejante al que infunde la superstición. Todo cuanto veía
parecíale sobrenatural, obra del demonio, obra de Dios tal vez.
Sobreponiéndose a su espanto, dijo:

—Es mentira, la traes bajo tu capa. ¿Tienes miedo?

Con esta pregunta pensó sacarle de su fría impasibilidad; mas el otro,
sonriendo con desdén, replicó:

—Salvador, guarda ese chisme y vete con los tuyos.

—Mátale, mátale por traidor y embustero —gritó más lejos, desde la
casa y junto a la puerta que daba al jardín la voz divina y furiosa de
Jenara.

Un hecho es este cuyo tenebroso misterio no penetrará jamás con
exactitud el observador; pero es indudable que la pasión amorosa,
confundida con el arrebatado sentimiento patriótico que en el alma
de la mujer produce fenómenos extraordinarios, durante las grandes
guerras de raza, está sujeta a veleidades casi increíbles. El fanatismo
de Jenara hizo de ella, en la ocasión crítica que se narra, un ser
espantoso; pero ¿es posible pronunciar la última palabra sobre la
vengativa saña de su alma exaltada, sin deslindar lo que de sublime y
de perverso había en los sentimientos que precedieron a la tremenda
explosión? La pavorosa figura bella y terrible, que pedía la muerte
de un hombre, pocos minutos antes amado, encaja muy bien dentro del
tétrico cuadro de la época, en la cual las pasiones humanas exacerbadas
conducían a los hechos heroicos y a los mayores delirios. Había en
Jenara una entereza romana que de ningún modo podía ser completamente
odiosa: en sus odios, lo mismo que en sus amores, no se quedaba nunca a
medias.

—Tiene razón —dijo de súbito Monsalud arrojando el arma—. Yo soy el que
debe morir. ¡Navarro, ahí tienes mi sable! Da gusto a Jenara.

Navarro recogió el sable y, entregándolo a su rival, le habló así:

—Te he dicho que te marches a tu campamento. Ni una palabra más. No
gusto de conversación.

En el mismo instante sonaron dentro de la casa voces de alarma.

—¡A ese! ¡al francés!... ¡al renegado! —gritaban voces distintas.

Viéronse luces, abriéronse puertas y aparecieron algunos hombres y
mujeres con escopetas y palos.

—¡Al pozo con él! —gritó uno.

—¡Ahorcarle!... venga la cuerda —gritó otro.

—Meterle en el horno —vociferó un tercero.

De las casas vecinas salió más gente; aparecieron grupos por la
calleja, de tal modo y con tanta presteza, que Monsalud se vio
amenazado por una ruidosa caterva de personas de todas clases.

—¡Muerte al francés! —gritaban.

Recobrando su ánimo, el jurado se apercibió para defenderse.

La voz de Jenara repitió a lo lejos con estridente aullido, que parecía
proceder de la garganta de un ángel de exterminio, flotante en el negro
espacio sobre el lugar de la escena, las siguientes palabras:

—¡Por traidor y embustero!

Hubiéralo pasado muy mal, perdiendo seguramente la vida el pobre
jurado, si su propio rival no le defendiese de aquella turba rabiosa,
apartando a unos, haciendo callar a otros, y repartiendo a diestro y
siniestro empujones y porrazos.

—Nosotros no asesinamos —gritó—. Dejen libre a este pobre hombre que se
va a su campamento.

Pero ya que no podían acabar con él, siguieron azuzándole con la soez
valentía del número. Protector y protegido, sin dejar por eso de ser
encarnizados enemigos, caminaron largo trecho, abriéndose paso con
dificultad. Gracias a la hora tardía y oscuridad de aquellos lugares,
no acudió más gente al alboroto, que si acudiera, mal lo habría pasado
el del uniforme francés a pesar de hallarse tan cerca sus amigos.
Felizmente para Salvador, a medida que avanzaban, disminuía la molesta
chusma, hasta que al fin, después de andar largo trecho hacia una
de las puertas de la villa, donde se distinguían las fogatas y se
escuchaba el rumor de las fuerzas acampadas, la ruin turba quedó
reducida a media docena de hombres. Navarro les aplacaba y despedía uno
por uno, logrando al cabo quedarse solo con la víctima. Más abrumaba a
Monsalud la nobleza que demostrara en la referida ocasión su enemigo
que los insultos con que le vituperó poco antes.

—Estamos solos —dijo cuando llegaron a la plazoleta inmediata a la
puerta que da paso al puente del Zadorra—. Navarro, agradezco tu
generosidad. Quieres matarme en buena lid, y no has permitido que me
asesinen esos bárbaros. Solos estamos. ¿Es cierto que no traes armas?

—Ya lo he dicho —replicó el otro.

—Lo creo; eres valiente y sé que no las ocultarías por cobardía.
¿Insistes en no batirte conmigo? No me he pasado a los franceses:
antes de servirles, yo no había tomado las armas por ninguna causa.
Mi destino lo ha querido así; pero no estoy deshonrado. Mi desgracia,
mi abandono, mi pobreza, lleváronme a las filas del enemigo, y la
deshonra consistiría en abandonarlas en el peligro... Ve, pues, en
busca de tus armas; aquí te espero.

—No quiero —repuso Navarro con sequedad—. Ya te he dicho que sigas tu
camino.

Y luego, con expresión de orgullo que Monsalud no acertaba a
explicarse, añadió:

—Soy guerrillero.

Dijo esto como si dijera: «Soy Dios.»

—Bien: ¿y qué más da que seas guerrillero? Eso prueba que eres valiente
—declaró el otro con aflicción.

—¿Sabes lo que haré si te vuelvo a encontrar junto a las tapias de la
casa de Jenara, o si la miras, o si hablas de ella en público, siquiera
digas solamente que la has conocido?

—¿Qué?

—Cortarte las orejas... Conque adiós.

Dicho esto volvió la espalda y se alejó tranquilamente, dejando a
Salvador perplejo y dudoso entre aceptar aquel inopinado desenlace de
la contienda o arremeter tras su enemigo para herirle. Una ira loca
sucedió a las dolorosas dudas, y, siguiendo a Carlos, gritó con toda la
fuerza de sus pulmones:

—¡Navarro, eres un cobarde!

El guerrillero volvió atrás, y con provocativa flema le dijo:

—Como están cerca tus amigos; como se les ve desde aquí y podrían venir
al menor ruido, te has vuelto tan bravo que si te vieran los gatos de
la vecindad, temblarían de miedo.

—Navarro —exclamó Monsalud con frenético coraje—, toma mi sable.
Espérame un instante, un instante no más, mientras voy a que un amigo
me preste el suyo. Entonces me podrás decir lo que te acomode, y yo
morir o cerrarte para siempre esa boca insolente.

—Salvador —gritó Navarro comenzando a perder la enfática serenidad que
mostraba—, no me provoques con tus ladridos... Te he perdonado y me
insultas, te desprecio y me sigues. Tanto me buscarás, que al fin has
de encontrarme.

Con rápido movimiento se desembozó, dejando en tierra la linterna.

—No tienes tú la culpa —dijo—, sino quien, sabiendo lo que eres, baja
de noche a hablar contigo por la reja de la huerta. Jenara no te
conocía, sin duda, o la engañaste con torpes embustes.

—Dime todo eso con una espada, con una pistola, con tu sangre, malvado
—clamó Monsalud rugiendo de ira—, y te contestaré lo que mereces.

—Pues sea —gritó Carlos, y en el mismo momento oyose sonar el chasquido
del resorte de una navaja, cuya larga hoja brilló en la oscuridad.

—Yo también traigo la mía —dijo con júbilo Monsalud, arrojando el
sable—. Navarro, defiéndete.

Envolvían en el siniestro brazo el uno su capote y el otro su capa,
cuando se oyeron pisadas y luego voces alegres que por un callejón
cercano se acercaban.

—Son franceses —dijo Navarro, pateando con furia.

—¿Franceses? ¿Y qué importa? Seguirán su camino. Adelante, pues.

—Traidor —gritó el guerrillero—, me has traído a donde están tus amigos.

—Vamos a donde quieras; elige sitio —repuso el jurado apresurándose a
partir.

Apenas dieron algunos pasos en la dirección que indicara Navarro
marchando delante, cuando se vieron detenidos por media docena de
franceses, borrachos todos como cubas, los cuales, reconociendo al
punto a Monsalud, le rodearon, y con gritos y vociferaciones del peor
gusto le saludaron.

—Dejadme, dejadme solo, amigos —dijo este.

—¿Quién es este bravo mozo? —gritó un francés dirigiéndose a Navarro.

—¡Ah! ¿tenéis pendencia?

—Echad mano al paisano y llevémosle al cuerpo de guardia —dijo un
francés.

—Al que le toque —vociferó Monsalud resguardando con su cuerpo el de su
enemigo— le mataré como a un perro.

—¡Oh! ¡qué bríos! —gruñó otro francés.

—Vaya, basta de disputas —chilló un tercero—, y vénganse los dos a la
taberna con nosotros.

—Tenemos que hacer en otra parte... Sigan ustedes adelante...

—Están desafiados... Ved las navajas.

Ambos contendientes cerraron y guardaron las armas.

—¿Desafío? —dijo uno que tenía la charretera de sargento—. Ahora mismo
van a ir los dos al cuerpo de guardia. ¿Conque desafío? A fe de
Jean-Jean que no consiento tal cosa.

—¡A la taberna, a la taberna!

Apareció entonces otro grupo de franceses que se unió al primero.

—Vamos, ven acá, farsante —gritó Jean-Jean asiendo a Monsalud por el
brazo y tratando de llevárselo consigo.

—Señor espantajo —indicó un jurado amenazando al guerrillero—, o toca
usted tablas ahora mismo, o le pondremos a la sombra.

Navarro calló, sofocando su coraje; pero acariciaba la navaja,
dispuesto a atravesar al primero que osase ponerle la mano encima.

Salvador, desasiéndose con no poco trabajo de los que entorpecían sus
movimientos, se acercó a Navarro, y comprendiendo que la situación de
este no era muy satisfactoria, dijo en voz alta:

—Señores, déjenme hablar dos palabras a solas con este amigo, y después
nos iremos juntos a la taberna.

—Si me dan tiempo para ir a buscar a dos de mis amigos, a dos nada más
—le dijo Navarro en voz baja—, daré cuenta de ti y de esos borrachos.

—Carlos —repuso Monsalud—, ponte en salvo. Nada podemos hacer por esta
noche. Estos majaderos no nos dejarán solos.

Trémulo de coraje, el guerrillero no contestó nada.

—Señala sitio y hora para mañana, para pasado mañana, para cuando
quieras.

—El sitio y la hora en que nos volvamos a encontrar —respondió Carlos
echando fuego por los negros ojos.

—El sitio y la hora en que nos volvamos a encontrar —repitió Monsalud
con febril resolución—. Por la noche, y por Dios que la hizo, juro que
así será.

—Me voy —dijo Navarro con sarcasmo—. Tus amigos te han salvado esta
noche... Ahora, cuando yo vuelva la espalda, azúzalos contra mí.

Sin más palabras ni hechos, Navarro se internó a buen paso por una
oscura y solitaria calle; y como algunos de los franceses allí
presentes quisieran ir tras él, púsose Monsalud entre ambas esquinas de
la angosta vía, y con determinación firmísima dijo a sus camaradas:

—El que quiera seguirle tiene que pasar sobre mi cuerpo.

Cuando Jean-Jean y comparsa se empeñaban en llevar a Salvador a la
taberna, este iba en tal estado de sombrío estupor y excitación mental,
que a las palabras de sus amigos respondía tan solo:

—¡Él guerrillero, yo francés!...¡Yo francés, él guerrillero!... ¡El
blanco, yo negro!... ¡Él cielo, yo tierra! ¡Si ese hombre fuera Dios,
yo quisiera ser el demonio!




XII


A poco de entrar en la taberna, y antes que lograran hacerle tomar
nada, escapose fuera y se dirigió a su casa en lastimoso estado moral
y físico, con la razón delirante, el cuerpo flojo y desmayado como
el de un beodo, hablando sordamente consigo mismo a veces, y a ratos
profiriendo gritos que alarmaban al vecindario. Cuando entró en su
casa, hallábanse en ella, a pesar de lo avanzado de la noche, doña
Perpetua y el cura, acompañando ambos a doña Fermina. En el centro de
la pieza había una mesa puesta con no poco aparato de vasos y platos,
desplegándose allí gallardamente todo el lujo de la casa como para una
fiesta. Las viandas que sobre ella estaban, habían dejado de humear,
enfriadas ya por el largo plazo de espera, y las quijadas de la santa,
como las del cura, se abrían bostezando de apetito y sueño.

—Hijo mío, ¡cuánto nos has hecho esperar! Son las once dadas —dijo doña
Fermina, abrazándole—. Pero tú tienes algo; estás amarillo como un
muerto. ¿Qué dices ahí entre dientes?

—¡Guerrillero él! ¡Francés yo! —murmuró Salvador dejándose caer en una
silla.

—Espera, te ayudaré a que te quites el uniforme —dijo la madre—. ¿Se
han marchado ya los franceses?

—Salvador —dijo en tono agrio el cura, observando al sargento con
severidad—. Un joven de tus cualidades no debe estar en las tabernas
hasta hora tan avanzada.

Y como Monsalud no contestase a la advertencia, sino riendo a la manera
que ríen los locos, el presbítero añadió, levantándose de su asiento:

—Salvador, estás borracho. ¡Qué terribles hábitos se adquieren en el
ejército!

—¡Y entre franceses! —añadió la beata—. El rey les da buen ejemplo para
que sean un modelo de sobriedad.

—Ya se te pasará —dijo doña Fermina con maternal benevolencia—. Hijo,
¿quieres dormir?

—Sí, dormir; quiero dormir —repuso con gozo, recostándose en un arca.

—Toma primero un bocado, muchacho.

—Sí, tengo hambre —exclamó el jurado abalanzándose a la comida y
engullendo descortésmente, sin consideración a los demás convidados.

Mas al instante apartó el plato con repugnancia.

—No tengo gana —dijo entre dientes.

El cura se paseaba por la habitación agitado y colérico.

—Los malos hábitos adquiridos no se olvidan en un día —afirmó doña
Perpetua, echando al viento la voz por el registro más agridulce—. Esta
mañana lo dije y ahora lo repito. Fermina, haz cuenta que no tienes
hijo.

Doña Fermina rompió a llorar, y como interrogase cariñosamente al
desgraciado joven acerca de sus propósitos y de la enmienda que por la
mañana prometiera, este dijo:

—¡Guerrillero él, yo francés, francés toda la vida!

—Salvador —gritó el cura con enojo y fiereza—. Te creí traidor por
inexperiencia, mas no vicioso ni degradado... Esta mañana me causabas
lástima; ahora me causas horror.

—El pobrecito no sabe lo que se dice, señor cura —añadió la atribulada
madre—. Esos pícaros le han llevado a la cantina, y... por fuerza le
han obligado a beber. Pero es un alma de Dios mi hijo. Esta mañana nos
prometió dejar para siempre esas aborrecidas banderas, y lo hará, ¿pues
no ha de hacerlo...? ¿Te quedarás aquí esta noche? Suelta el uniforme y
duerme.

Oyéronse entonces lejanos toques de clarín. Callaron todos,
sobrecogidos por el son guerrero que parecía venir del campamento
francés: Monsalud lo escuchaba con aparente júbilo. De pronto
levantose, gesticulando como un insensato, y con desesperados gritos,
gritó de esta manera:

—¡Viva Napoleón! ¡Viva el amo del mundo! ¡Viva Francia! ¡Mueran los
guerrilleros!

—Esto no se puede tolerar —exclamó el cura bramando de ira y echando
mano al respaldo de la silla que más cerca tenía—. ¡Traidor, infame y
deslenguado blasfemo, sal de aquí al momento!

—¿Qué has dicho, hijo? —balbució entre angustiosos sollozos doña
Fermina temblando como un niño—. Tú, tú, ¿pues no eres...?

—¡Afrancesado, francés hasta morir! —repuso el joven con enérgico
brío—. ¡Francés hasta morir!

—Señor cura, señor cura —dijo la madre con tanto espanto como dolor—,
ríñale usted.

—Buen caso hago yo de los curas —repuso Salvador mirando con desprecio
al venerable Respaldiza—. Son los corruptores del linaje humano, como
dicen Jean-Jean y Plobertin, que presenciaron la revolución francesa.

Doña Fermina ocultó el rostro entre sus manos.

—Señor cura guerrillero —añadió el joven con insolente sarcasmo—,
cuidado no le cojamos a usted por esos trigos... En mi regimiento no
hay piedad para los clérigos armados... ¡Se les coge, se les desnuda,
se les ahorca!...

Doña Perpetua se levantó de su asiento como una estatua que de súbito
cobra vida para aterrar a los hombres.

—¡Miren la embaucadora! —gritó Monsalud remedando con formas grotescas
los ademanes de la santa mujer—. Vendré a rescatar a mi madre de las
garras del demonio, para llevármela a Francia.

La beata y el cura le señalaron la puerta sin proferir una palabra.

—¡Guerrillero él, yo francés! —repitió el joven, no con palabras, sino
con aullidos—. Madre, adiós, adiós... Escribiré desde Francia.

Tropezando, haciendo gestos amenazadores, y articulando gritos y
bravatas poco inteligibles, pero horripilantes como la risa de los
locos, salió de la estancia y de la casa, mientras cura y beata
auxiliaban a la infeliz madre, que había perdido el conocimiento.




XIII


El buen orden de esta historia pide que ahora dejemos a Monsalud, el
cual irá solo o acompañado a donde mejor le plazca y su triste destino
le lleve, y que volvamos los ojos y dirijamos nuestros pasos hacia
Carlos Navarro, quien, por lo que hasta ahora de él vimos, parece ha de
ser personaje de historia y digno de ser conocido más de cerca.

Singular era este hombre, y más singular aún su padre don Fernando
Navarro, vulgarmente conocido en la Puebla con el remoquete de don
Fernando Garrote, que de sus mayores pasó a él, sin que se pueda saber
por qué. Aseguraban los ancianos de la villa que siendo todos los
Navarros, desde las generaciones más remotas, hombres muy fuertes, y
a más de fuertes, algo pegones y amigos de dominar a los débiles y de
machacar sobre los humildes, debieron recibir por estas cualidades el
sobrenombre citado, que a maravilla les caía. Los últimos vástagos de
esta dinastía garrotil, son los que presentaremos ahora, eligiendo
para ello el momento en que, desocupada momentáneamente la Puebla por
los franceses, quiso don Fernando poner en ejecución su pensamiento de
ir a las partidas con Respaldiza, apretándole a ello la falta que él
pensaba hacía en el ejército su tardanza, según eran los agravios que
pensaba vengar, proezas que acometer, y cabezas que descalabrar.

Don Fernando vivía desde algún tiempo en una casa de campo hacia
Peñacerrada, donde había puesto fin a sus viajes y correrías, porque
los achaques y dolores en la trabajada osamenta eran ya obstáculo a su
fantasía siempre ardiente y a su corazón valeroso. Triste, solitario
y aburrido, dejaba pasar sus días en la vasta vivienda, aun en lo más
crudo de la guerra, hasta que por capricho o voluntariedad impropia ya
de sus años, resolvió variar de conducta. Para hacer los preparativos
de marcha, trasladose el 18 de junio a la Puebla, donde tenía su casa
solar, residencia habitual de su juventud y edad madura hasta los
últimos años. Allí vivía de ordinario su hijo, y un pariente pobre que
le administraba el mayorazgo, consistente en tierras de pan, algunas
viñas, y mucho monte en el término de Treviño.

Allí le tenemos, allí está nuestro gran don Fernando en una sala baja,
sentado en ancho sillón de vaqueta, con las piernas extendidas sobre
un banquillo. Ocúpase en limpiar la hoja de una luenga espada de taza,
hoja toledana y grandes gavilanes retorcidos. Frente a él, acurrucada
en una silla baja, está la que ya conocemos, incomparable y seráfica
doña Perpetua, observando con atención prolija al insigne varón.

Era don Fernando Navarro, o, si se quiere, don Fernando Garrote,
un hombre de más de sesenta años; de elevada estatura y bien
proporcionadas carnes; ni gordo ni flaco; arrogante en su madura edad;
de frente despejada; ojos vivos; los brazos y piernas vigorosos,
aunque ya nada listos a causa del mucho cansancio; ancha la espalda;
curva y airosa la nariz; blancas y pobladas las cejas, así como el
cabello; la piel rugosa y con largos bigotes retorcidos entrecanos,
que eran singular adorno de su fisonomía en aquellos tiempos en que
todo el mundo se rapaba el rostro. Tenía este hombre la apariencia
de un veterano de los antiguos tercios, héroe de las batallas de San
Quintín y de las Gravelinas, conquistador de medio mundo y saqueador
del otro medio desde Roma hasta Maestrich. Uníase a su belleza varonil
y majestuosa cierta expresioncilla insolente y de perdonavidas, y
parecía satisfecho de la superioridad que Dios le había dado sobre
el resto de los mortales. Observando su vanaglorioso ademán y porte
guerrero, viéndole tan convencido de que la humanidad existía para que
él probara sobre ella la fuerza de sus puños, se comprendía bien el
apodo de _Garrote_ que recibiera del vulgo. Lleváronlo sin ofenderse
sus antepasados, que también fueron tremebundos, y el don Fernando
respondía al mote y a veces firmaba con él.

Durante su juventud Navarro había guerreado bastantes años, primero
en la campaña contra Portugal hacia 1762, después en el bloqueo de
Gibraltar en 1779, y aun se asegura que por dar desahogo a su grande
afición militar tuvo sus amagos y vislumbres de bandolerismo en tiempo
de paz, lo cual es muy propio de españoles; pero esto debe acogerse con
prudente desconfianza, y la honra de tan insigne varón nos obliga a no
asegurar de un modo terminante lo del latrocinio, consignándolo tan
solo como un simple rumor.

Lo que sí no deja duda, por constar en papel sellado dentro de los
mismos archivos de la audiencia de Pamplona, es que el gran Navarro
entretuvo sus ocios y dio alimento a su arrebatada actividad y ardiente
fantasía, introduciendo por los Alduides tejidos de hilo y algodón,
en lo que, según su entender, no se ofendía a Dios, siendo claro
como el agua que ni en el Decálogo, ni en el Nuevo Testamento, ni
en ningún catecismo se dice nada contra el contrabando. Hacía esto
nuestro adalid, más que por propio lucro, por ayudar a los amigos,
por favorecer a unos cuantos pobrecitos que vivían de ello, por armar
camorra con los empleados del fisco y por dar palos. Esto era para
Garrote fuente de delicias físicas y morales sin término.

Al llegar aquí, y cuando después de enumeradas casi todas las
cualidades de hombre tan eminente, me encuentro enfrente de la más
importante, no puedo menos de alzar los ojos al cielo, cruzar las
manos, y decir: «¡Bendito sea Dios, que en una sola pieza puso
tantas y tan admirables prendas del alma y del cuerpo!» Ello era que
don Fernando Navarro, luego que heredó el mayorazguillo, y además
algunos pingües dineros que le dejaron dos tíos suyos venidos de las
Indias, retirose a la Puebla y allí se hizo un don Juan Tenorio. Su
arrogante figura, su garbo para vestir y su mucho gracejo para hablar,
su gran experiencia del mundo y diestra habilidad para engañar,
proporcionáronle adelantamientos fabulosos en la carrera.

Siendo al mismo tiempo muy liberal y dadivoso, así de dinero como
de palos, encontraba abiertos casi todos los caminos, y bien pronto
todo el condado de Treviño, toda Álava y aun parte de la Rioja,
llenáronse de víctimas en distintas edades y estados. Algunos disgustos
experimentó en diversas ocasiones; mas como era Garrote la persona más
poderosa en la villa, y casi, casi en la comarca; como tenía la llave
dorada, y aun se habló de que iba a recibir la merced de un título
de Castilla, todo se quedó en palabras y en dos o tres porrazos. Un
fraile francisco quiso con amonestaciones convertirle, librando de
azote tan fiero a los habitantes de la baja Álava y Rioja alavesa;
mas por una singularidad digna de ser mencionada en la historia, los
villanos todos, especialmente los más humildes, se pusieron de parte de
Fernando, hasta que el bendito fraile se cansó, y resolvió que lo mejor
era rezar por las agraviadas.

Lo que no puede pasarse en silencio es que hacia el fin de su carrera
don Pedro se casó, animándole a ello su propio interés y el de una
familia de Navarra que con la suya estaba genealógicamente entroncada.
Antes, mucho antes del matrimonio, había nacido un varón, que fue
reconocido con solemnidad. Sacó Carlitos, con el cariz y la figura
de su padre, muchas de las prendas de su alma, y singularmente el
valor y la generosidad, y creció el niño en la holganza, dedicándose
a ejercicios de fuerza, con descuido de la inteligencia, aunque la
tenía privilegiada. No mostró, como el progenitor, afición al galanteo
frívolo, y durante algunos años huía de las faldas como del demonio,
tanto, que creyeron iba derechito por el camino de la Iglesia; mas
de pronto resultó muy apasionado y tierno, y verificose radical
transformación en sus hábitos, y más que todo en su pensamiento. En
el transcurso de esta fiel historia irán saliendo muchas cosas que
ahora no conviene anticipar, y que completarán el conocimiento de este
benemérito joven, primero mojigato, guerrillero después, y adornado
siempre de estupendas cualidades.

Ahora lo que importa referir es que en 1812 tomó el gusto Carlitos a
las partidas, enamorándose de tal modo de aquella errante, gloriosa y
popular vida, que a vuelta de pocos meses era uno de los más bravos e
inteligentes soldados del bravísimo Longa, siendo tantas sus hazañas
que en la Puebla de Arganzón gozaba de más fama que en Macedonia el
Grande Alejandro. No está de más decir que, entre las causas que
determinaron a don Fernando a meter su cucharada en el negocio de la
guerra, no fue la menor cierta comezoncilla o, por ponerlo más claro,
cierta envidia del gran renombre de su hijo, y tenía la certidumbre
de que con solo echarse al campo eclipsaría con un solo arranque las
proezas de todos los fusileros de Longa, Mina y Pastor.

Conocidas así las personas, refiramos ahora lo que hablaron doña
Perpetua y el señor Garrote, mientras este, esperando a su hijo, al
cura Respaldiza y demás personas que debían acompañarle, se ocupaba en
limpiar el moho a varios trebejos, resto de su alborotada mocedad.

—Reflexione usted, señor Garrote —dijo la vieja apoyando las manos
en el palo y la barba en las manos—, sobre lo que tantas veces le
he dicho y ahora le repito. Un hombre lleno de pecados, que ha sido
el escándalo de un siglo y el Satanás de esta honrada villa, debe
ocuparse en arreglar sus largas cuentas con Dios para no presentarse
a Él desprevenido, con el libro de las deudas de su conciencia tan
embrollado y lleno de borrones.

—Cuando vuelva de la guerra, viejecita —repuso don Fernando
cariñosamente y con cierto respeto—, te prometo reconciliarme y poner
el mayor arreglo en mi libro.

—¡De la guerra! —exclamó la vieja moviendo la cabeza—; ¡y quién sabe si
esos pobres huesos molidos volverán como salen! ¡Semejante estafermo
no puede mantenerse sobre el caballo, y habla de matar franceses y
de ganar batallas! ¡Alabado sea el Señor! ¿No vale más que el señor
Garrote se esté quietecito en su casa? Yo vendré a hacerle compañía,
y nos regocijaremos hablando de los benditos tiempos pasados y de la
ruindad de los presentes, así como de la supina perversidad de los que
han de venir, trayendo seguramente el fin y ruina total del mundo.

—Viejecita —repuso don Fernando—, en sesenta años que he vivido no
he sentido gusto semejante al que ahora llena mi alma por la empresa
que voy a acometer... Ya, ya verán una mano pesada para el sable...
Seguramente los franceses tienen ya noticia de que me preparo...

—Si se preparara usted para una buena, larga y devota confesión que
fuera una limpia general de su alma, mejor sería... —dijo la santa
mujer.

—Hay muchos medios de limpiar el alma y dejarla como un espejo —afirmó
triunfalmente Garrote, esgrimiendo la espada y dando dos o tres tajos
en el aire—, muchas maneras, y de esto hablan los Santos Padres, según
creo, madrita; y si no hablan, es porque se les quedó en el tintero.

—No conozco más medio que el arrepentimiento.

—Verdad es que yo he pecado bastante —dijo el héroe—; pero ha sido sin
mala intención. Reconozco que he ofendido a Dios; pero si después de la
ofensa le sirvo, ¿el servicio no quita la ofensa?

La mujer del siglo miró con estupor al anciano, sin contestarle.

—Yo pequé —continuó este—; pero he aquí que la gran contienda entre
Dios y el demonio es llevada a los campos de batalla; he aquí que yo,
hombre un poco ligero de cascos, pero cristiano viejo y con una fe como
un templo, saco la espada y digo: «Señor, si mucho te ofendí, ahora te
consagro mi vida, y voy a morir en defensa de tu Iglesia o a matar a
todos tus enemigos.» Este acto, señora doña Perpetua, esta abnegación
mía por la causa de Dios, ¿no bastan a limpiarme, cual si echaran mi
alma en lejía?

—Según y cómo —respondió la anciana, confusa ante un problema nuevo
para ella, cuya solución no podía dar en definitiva—. Ejemplos hay de
guerreros insignes que han ido a ocupar lugar preferente en el cielo
solo por una buena batallita ganada contra herejes; pero no se dice que
tuvieran muchos pecados, ni que estuviesen impenitentes.

—¿Y qué más penitencia que la muerte en defensa de Cristo? —exclamó
el guerrero sintiéndose con más fuerza que su antagonista—. ¡Morir,
derramar uno su sangre por una causa, por una idea, por la religión,
por Dios!...

—¡Oh! sí, es verdad, sí, sí —dijo la vieja abrumada por esta lógica.

—¿Nuestro Señor Jesucristo no nos dio el ejemplo? ¿No redimió a todo
el género humano, y, muriendo, no limpió la gran mancha original, sin
dejar rastro de ella?

Al decir esto, el señor Garrote frotaba con verdadero frenesí la hoja
de acero, como si la herrumbre que tenía fuera la de su propia alma, y
aquel orín el inveterado orín de su propia conciencia.

—Es verdad —gruñó la vieja—. Vaya el señor don Fernando a la guerra, si
bien no estaría de más una confesión general y algún acto de reparación
para tranquilizar el alma de quien yo me sé, de un ángel de Dios, señor
don Fernando...

La beata fijó en Garrote sus penetrantes ojos negros, y Navarro frunció
ligeramente el ceño, demostrando que aquel tratado de los ángeles de
Dios no era muy de su agrado. Pero la santa mujer, hecha de muy antiguo
a reprender sin rebozo las faltas ajenas y a sentenciar en materia de
pecados con tanto aplomo como el Papa desde la silla del Pescador, no
hizo caso del avinagrado gesto de don Fernando, y dijo:

—Señor Lucifer, de todas las excelentes muchachas que usted perdió para
siempre, una sola existe en la Puebla de Arganzón; mas tan quebrantada
por los disgustos y la vergüenza de su desgracia, que es difícil
conocer en su abatido y ya viejo rostro a la hermosa hija de don Pablo
el Riojano.

—Bueno, bueno —dijo Garrote frotando con más fuerza—. ¿Y qué tengo yo
que ver con esa mujer?

—¡Conciencia empedernida! ¡Hombre sin entrañas! ¿No la perdió usted
para siempre? En Pipaón, hace veintidós años, todo el mundo sabía que
don Fernando Garrote tenía amores con la niña del Riojano, y se corrió
la voz de que se iban a casar. Desde entonces ha pasado mucho tiempo.
Vino doña Fermina a la Puebla hace dos años, traída por su mezquina
herencia y el enfadoso pleito que la dejará sin camisa que ponerse.
Pocos la tratan aquí, y en cuanto a sus tristes antecedentes, solo
yo, por confidencia que me ha hecho, correspondiendo a mis cristianos
consejos, sé que esta venerable y modesta mujer es la doncella engañada
hace más de veinte años en Pipaón, y que Salvadorcillo Monsalud es de
la propia carne, de la misma sangre y de los mismísimos huesos de este
tenebrario que tengo delante.

—¡Cuánto sabe la madre! —dijo don Fernando, frotando el arma hasta
desollarse los dedos—. Supe que Ferminilla había venido a la Puebla
hace dos años trayendo consigo a un muchacho revoltoso; pero como casi
todo el tiempo vivo en Peñacerrada, a ninguno de ellos he visto... y a
la verdad, no son muchas las ganas...

—Pues yo la veo todos los días. Yo la acompaño y consuelo de la amarga
tristeza que aún hoy sus desdichas y su atroz pecado le causan. Cuando
llegó aquí, picome la curiosidad. Viéndola tan piadosa, tan santa y
ejemplar, pues es mujer que no sale de su casa más que para ir a la
iglesia, solicité su amistad: conocí que era un alma abatida y que
necesitaba de mí. ¿Qué habría sido de ella sin mis consejos? Se los
di, pues; mi conversación le agradó en extremo, y abriome su corazón
confiándome todo, y especialmente la tristeza de su desgracia, cuyo
autor fue este señoritico precioso.

—Bien, ¿y qué? —dijo Navarro esforzándose en aparecer risueño,
y dejando a un lado la espada que estaba más limpia que alma de
bienaventurado—. Yo, la verdad, lo hice sin mala intención.

—¡Sin mala intención! —exclamó la beata con enojado semblante—. Sin
mala intención dicen que se rebeló Luzbel contra Dios. Esa buena
mujer es la criatura más desgraciada que existe en el mundo; y aunque
seguramente Dios la ha perdonado por su grande arrepentimiento y
continuo llorar, ella jamás se consuela, y ahora, con la reciente
desgracia del hijo que idolatraba, parece que va a entregar su alma al
Señor.

—Pues qué, ¿ha muerto su hijo? —preguntó Garrote con vivo interés.

—Se ha pasado a los franceses, lo cual es peor que morir —repuso doña
Perpetua—. Se ha pasado a los franceses, que es como morir el alma y
seguir viviendo el cuerpo para afrenta de la familia y de la nación...
Anoche mismo...

—¡Y dices que es hijo mío! —exclamó don Fernando con rabia, dando
fuerte patada en el suelo—. No, madrita: ese muchacho no tiene mi
sangre... Es mentira, ¡viven los cielos!

Iba a seguir protestando, cuando le interrumpió de súbito la presencia
de su hijo Carlos, que acababa de entrar.




XIV


Carlitos era bastante parecido a su padre, salvo algunas diferencias:
se le asemejaba en la tez morena, en los cabellos asimismo negros, en
la arrogancia del cuerpo y talle y en cierta expresión de nobleza que
en toda su persona gallardamente se mostraba. Diferenciábase en la
estructura de las cejas, que en el mozo eran juntas, y en la seriedad
invariable y algo torva que tenía en sus grandes ojos. Con respeto
adelantose el joven hacia su padre, cuya mano besó, repitiendo la misma
señal de veneración y cortesía en las arrugadas extremidades de la
vieja. Don Fernando contemplaba a su hijo con el arrobamiento de un
artista satisfecho y enfatuado ante la belleza de su obra maestra.

—¿Nos vamos ya? —le preguntó.

—Dentro de una hora —repuso el joven—. Difícil es que nos unamos a
la partida de Longa, que está en Murguía con los ingleses; pero nos
uniremos a los que están hacia Miranda con el general Morillo. Para no
tropezar con los franceses, daremos la vuelta por Uralde y Burgueta,
tomando el camino real en Armiñón. No hay nada que temer por ese lado.

Don Fernando se levantó para desperezarse, lo cual hizo como un león
viejo, no sin que crujieran sus choquezuelas y sus articulaciones
todas. Después dio algunos pasos por la habitación como para probar la
elasticidad de sus miembros, y dijo:

—Esta máquina sirve todavía.

Y luego dio fuertes voces llamando a sus criados.

—¡El caballo!... ¡ensillar el caballo!

Doña Perpetua, firme siempre en la perpetuidad de su desaprobación,
movía la cabeza en señal de duda respecto a la eficacia de aquella
máquina para hacer algo de provecho, y si no con la boca, con los ojos
reprendió a don Fernando por su atrevida aventura.

Al punto comenzó Garrote su atavío marcial, sepultando sus pies en
antiguas botas de cuero fino. Forrose después en un chaleco grueso, y
se fajó con una interminable banda de seda que le dio muchas vueltas
en torno a la cintura, y sobre esto se puso un uniforme blanco de los
antiguos regimientos, el cual, aunque viejo y fuera de moda, estaba
servible. La cabeza la adornó con un deforme sombrero procedente de
las campañas del anterior siglo y que recordaba al general O’Reilly. A
pesar de la notoria ancianidad de dichas prendas, tal era la histórica
figura del insigne Navarro que con ellas no resultaba ridículo.

Al vestirse parecía que se remozaba; la alegría brillaba en sus
ojos; decía mil bufonadas graciosas, y con fatuidad chispeante se
presentaba a sí mismo como modelo de apuestos militares, deprimiendo a
la afeminada juventud del día. En mitad de esta escena entró el cura
hecho un arsenal ambulante, según venía de armado y municionado, y
celebró con palmadas y vítores los preparativos de su amigo, mostrando
los suyos y volviéndose de todos lados para que le vieran.

—¡A matar franceses! —gritó el presbítero—. ¡A matar franceses y
afrancesados, para gloria de la nación y triunfo de la fe!

—Señores —dijo Garrote con hueca voz y un poco del tonillo pedantesco
de los oradores modernos—, toda mi vida la he consagrado al servicio
del rey, de la patria, de la religión...

La beata, frunciendo el ceño, miró a don Fernando con expresión de
burla.

—No, de la religión, no —añadió Navarro con modestia—; quiero decir que
no he prestado a la religión servicios directos; pero siempre he sido
piadoso, buen cristiano y temeroso de Dios... Alguno que otro pecadillo
que anda suelto por ahí no es para darse de cabezadas, ¿no es verdad,
señor cura?

—Sí, hombre, sí —exclamó el padre de almas con risa campechana—. Contra
una juventud algo ligera, viene una vejez heroica en servicio de Dios.

—¡En servicio de Dios! A eso iba —prosiguió Garrote, acompañando sus
palabras con una enérgica acción del dedo índice—. Quería decir que
siempre fui ferviente cristiano, y una vez reventé a palos a dos
contrabandistas porque hablaron mal de la santidad de Pío VI. Señores,
en mis campañas gloriosas, o por mejor decir, en toda mi vida, he
tenido por norte la honra del rey, la honra de la nación, y sobre
todos los nortes y sures, el norte de la religión, que es mi guía, mi
faro, mi luz del cielo.

—Si este don Fernando no hace ahora un par de heroicidades estupendas
que dejen atrás la antigüedad de Aníbales y Césares —exclamó con
entusiasmo el cura—, me dejo quitar el hábito que visto y las licencias
del sagrado orden que practico.

—Pues bien, señores —siguió el héroe—, ¿a qué han venido aquí los
franceses? A quitarnos nuestro rey, a quitarnos nuestra patria y a
quitarnos, ¡oh crimen nefando!, nuestra santa religión. Ved a España
entera cómo se levanta en contra de esa canalla y en pro de tan caros
objetos. Ved a España, vedme a mí, que un poco tarde, pero a tiempo
todavía, me decido a echar una cana al aire.

—¡Una cana al aire! —repitió doña Perpetua rascándose—. Si don Fernando
no las deja todas en el campo de batalla, será milagro del cielo.

—Hay un mal grave, señores; un mal terrible, al cual es preciso
combatir —continuó Garrote sin hacer caso de la vieja—. ¿Qué mal es
este? Que los franceses han traído acá la idea de cambiar nuestras
costumbres, de echar por tierra todas las prácticas del gobierno de
estos reinos, de mudar nuestra vida, haciéndonos a todos franceses,
descreídos, afeminados, badulaques, tontos de capirote y eunucos.
¿Y qué ha sucedido? Que mientras la mayor parte de los españoles se
echaban al campo para extirpar toda la maleza galaica y sahumar con el
vapor de la guerra el país infestado de franceses, unos pocos de los
nuestros han admitido aquella mudanza. ¡Abominables tiempos, señores!
Ved cómo hay en Madrid una casta de miserables sabandijos a quien
llaman afrancesados, que son los que visten a la francesa, comen a la
francesa y piensan a la francesa. Para ellos no hay España, y todos
los que guerreamos por la patria somos necios y locos. Pero todavía
existe una canalla peor que la canalla afrancesada, pues estos al menos
son malvados descubiertos, y los otros hipócritas infames. ¿Sabéis a
quién me refiero? Pues os lo diré. Hablo de los que en Cádiz han hecho
lo que llaman la Constitución, y los que no se ocupan sino de nuevas
leyes y nuevos principios y otras gansadas de que yo me reiría, si no
viera que este torrente constitucional trae mucha agua turbia y hace
espantoso ruido, por arrastrar en su seno piedras y cadáveres y fango.
¿Queréis pruebas? Pues oídlas. Estos hombres se fingen muy patriotas
y aparentan odiar al francés; pero en realidad le aman. ¡Ah! Pasad la
vista por sus abominables _Gacetas_. ¿Las habéis leído? Decís que no.
Pues yo las he leído, y sé que respiran odio a los patriotas, al rey y
a la sacrosanta religión. Son los discípulos de Voltaire, que van por
el mundo predicando la nueva de Satanás.

El cura, al oír esto, sintió que las lágrimas se agolpaban a sus ojos.
Eran lágrimas de admiración. Estaba pálido, mas no de envidia, aunque
reconocía que él jamás había dicho en sus sermones cosas tan bellas.

—Pues bien, señores —añadió Navarro—, hoy voy a combatir contra los
franceses, y mañana contra los afrancesados, que son peores, y después
contra los llamados liberales, que son pésimos; y si yo no pudiere o
si Dios se sirve llamarme a sí sobre el campo de batalla, aquí está mi
hijo, a quien entregaré mi espada y que ya tiene mi espíritu.

—Dios, que vela por España —dijo el cura con acento solemne—, nos
conservará a nuestro buen amigo y volveremos todos cubiertos de
laureles.

—Los laureles —dijo la beata—, no caen mal sobre una frente serena que
pueda alzarse ante el tribunal de Dios sin los rubores del pecado.
Señor don Fernando, ponga sus cinco sentidos en lo que le he dicho,
y no entregue su cuerpo al plomo enemigo sin descargar su alma del
peso de tantas y tan negras culpas. El cuerpo que sirve de vaso a
un alma limpia es respetado por la muerte; no así el que es saco de
inmundicias. No hay contra el plomo y las bayonetas mejor coraza que
una buena y general confesión.

—Viejecita —repuso don Fernando sonriendo—, como el cura va conmigo a
la guerra, echaremos un párrafo por esos caminos, y entre batalla y
batalla me iré descargando de todos mis pecados y él absolviéndome,
todo esto al compás de nuestras caballerías.

—Cabal, cabal —exclamó el presbítero—. Por mucha que sea la faena, no
falta un ratito para meter la mano en la conciencia y sacar algunos
puñados de maleza.

—Y para los soldados, voto al chápiro —dijo don Fernando golpeando el
suelo con la contera de la espada—, ha de haber un poquito de manga
ancha. Ya se ve: siempre en campaña al sol y al frío, comiendo poco y
bebiendo menos, sin otro regalo que mil trabajos, y teniendo por cama
el suelo, por descanso la fatiga, por almuerzo la pólvora y por cena la
metralla... ¡Oh!, los que así vivimos no podemos ser mirados como los
demás: ¿no es verdad, señor cura?

—Verdad, verdad... ¡Conque en marcha!... ¿No se te olvida nada,
Respaldiza? —dijo el cura preguntándose a sí mismo y tentándose el
cuerpo—. No, nada se te olvida, curita... la pólvora, las balas, el
frasquito de aguardiente, las lonjas de jamón... el chocolate crudo...
el tabaco...

A todas estas iba llegando gente, amigos del insigne Garrote.

Llegó la hora de la partida, y los expedicionarios oprimían los
lomos de sus respectivas caballerías. La salida de la casa fue una
verdadera ovación. Don Fernando, seguido de su hijo, del cura y de los
demás guerrilleros, rompió por entre la multitud que le vitoreaba,
aclamándole padre de la patria y héroe de la Puebla. En aquel instante
nadie se acordaba de las fechorías de don Fernando Garrote, que había
sido siempre popular, muy popular, lo mismo por sus generosidades que
por sus atrevimientos. En España los audaces de buena cepa, aunque sean
bandidos o Tenorios, son siempre queridos y admirados del pueblo, que
lo perdona todo, a excepción de la cobardía y la avaricia.

Luego que se encontró fuera de la villa y en pleno campo la pequeña
partida, compuesta de una docena de hombres, Carlos, indicando la
dirección de Treviño, que debían tomar por las montañas, se puso
a vanguardia con otro amigo, para explorar el camino y ver si se
distinguían fuerzas francesas. En tanto, don Fernando y el cura,
quedándose solos atrás, emparejaron sus cabalgaduras, que perezosamente
iban al paso, y entablaron el curiosísimo diálogo que se verá a
continuación:




XV


—Señor cura —dijo Garrote—, ahora que nos encontramos solos, quiero que
conversemos un poco sobre un asunto que me está escociendo por adentro.

—Ya le entiendo, amigo mío; usted es de parecer que, en vez de unirnos
a la partida de Longa, marchemos solos al encuentro de los franceses.

—No es nada de eso, señor don Aparicio, lo que me preocupa.

—Ese fusil que lleva usted —añadió el cura—, es un arma de príncipes;
en cambio, esa espada no sirve sino para degollar palominos. Por el
contrario, mi sable vale un imperio, y esta escopeta no lo es más que
en el nombre. Hagamos, pues, un cambalache: darele a usted el sable,
pues la principal habilidad de usted consiste en el tajo, mientras que
siendo mi fuerte la puntería, cogeré, por lo tanto, su fusil.

—No es eso tampoco lo que tenía que hablar.

—Usted tiene muy cansada la vista y no puede hacer la puntería.

—Que no es eso —repitió Garrote con enfado.

—¿Pues qué, hombre de Dios?

—Un caso de conciencia.

—¿Esas tenemos? —dijo el cura riendo—. Esta mañana estuve una hora
en el confesonario sin que nadie se me acercara, y ahora que monto a
caballo...

—No pierde el sacerdote el sacramento por ir a horcajadas.

—Jamás he visto que el ilustre Garrote se confesara; ¿y ahora que va a
la guerra le entran esos escrúpulos? ¿Hay algún pecado nuevo? Pero no
sé por qué recuerda ahora... Esa maldita Perpetua...

—No, los antiguos. Por lo mismo que voy a la guerra, siento un vivo
deseo de reconciliarme con Dios... Aunque hombres como yo no mueren a
dos tirones, quién sabe si por artes del enemigo me cogerá una bala...

—Y adiós alma... Nada, nada —dijo el cura—, aun los hombres más bravos
deben venir a estas fiestas con el alma preparada... Aquí donde usted
me ve, voy como un angelito de Dios... Me podrían enterrar con corona
de rosas como a los niños.

—Vamos a ver. Si los pecados se perdonan con el arrepentimiento y la
penitencia, los míos ya los puedo dar por idos. Estoy arrepentido de
los males que he causado, y ahora que soy viejo y nada puedo, he caído
en la cuenta de que hice mal, muy mal. En cuanto a la penitencia, ¿no
es suficiente esta que yo mismo me impongo de dejar la tranquilidad y
bienestar que disfrutaba en mi casa de Peñacerrada, para echarme al
campo en busca de las privaciones, de las hambres, de las heridas, de
los fríos, de los calores y quizás, quizás, de la muerte? Y todo esto
no por una causa cualquiera, sino por la causa de Dios, de la religión
y su santa Iglesia primero, y del rey y de España después.

—Mi parecer es —dijo el cura sonriendo y tentando de nuevo sus
bolsillos y la alforja para ver si se le olvidaba algo— que con lo
hecho por usted, con su arrepentimiento primero y el sacrificio de su
bienestar después, hay para irse derecho al cielo.

Don Fernando respiró con desahogo, y muy vivamente añadió:

—Si ofendí a Dios con mis calaveradas, ahora le sirvo con mi heroísmo:
¿no es verdad? Váyase lo uno por lo otro. Jamás cometí acción ninguna
indigna de un caballero... pues... ya me entiende usted... porque hay
pecados de pecados.

—Es evidente... Pero si el arrepentimiento y la penitencia limpian el
alma, no está de más un poco de palique con el cura...

—Ya, la confesión.

—La humillación del alma ante Dios, y aquello de reconocer verbalmente
sus faltas y avergonzarse de ellas delante del sacerdote...

—Por hablar no quedará —dijo Garrote—; pero es lástima que esto no lo
hiciéramos despacito en el pueblo, en vez de hacerlo a caballo por
estos andurriales.

El cura rompió a reír.

—¡Qué singulares cosas tiene don Fernando Garrote! —exclamó avivando
el paso de la cabalgadura—. Esta noche, cuando lleguemos a cualquier
mesón... ¿Pero está usted triste, señor Navarro; a qué viene tanto
mirar al suelo y ese gesto de ajusticiado?

—Amigo don Aparicio —repuso el guerrero—, no puedo apartar de mi
pensamiento la idea de que me coja una bala.

—Los bravos no mueren...

—Si el caso llega —añadió el guerrillero muy preocupado y
entristecido—, no moriré sin decir antes a voz en grito, ante Dios y
los hombres, que siempre fui católico, apostólico, romano, y defensor
de la santa Iglesia, cuyos dogmas creo desde el primero hasta el último.

—Bien, eso es lo principal... Ahora, señor Garrote, deme usted su fusil
—dijo el cura con vivísimo interés mirando a un punto lejano hacia la
izquierda—. ¿No le parece que se distingue por allí el morrión de un
francés?

—No puede ser, hombre.

—Será algún rezagado. Anoche pasó por aquí el ejército enemigo.

—Pues como iba diciendo —prosiguió Garrote ensimismado y algo sombrío—,
toda mi vida he sido católico, apostólico, romano... Jamás he robado
a nadie el valor de un real. No he levantado falsos testimonios, y
si dije alguna mentirilla leve, fue sin hacer daño a nadie, o por
galanteo, pues... cosas de mujeres. Si he jurado en falso ha sido en
asunto de amores. Honré a mis padres mientras vivieron; no he matado a
nadie, ni...

—Ni deseado la mujer ajena —dijo el cura interrumpiéndole con risas.

—¡Alto, alto!, que ahí está el _busilis_ —gritó don Fernando.

—¿Qué, qué es lo que está? —dijo Respaldiza mirando con zozobra a un
lado y otro.

—Nada, hombre; no hay que asustarse: lo principal de mis pecados,
digo...

—Creí que había divisado usted algún destacamento enemigo. ¿Pero por
dónde vamos, amigo Garrote?

—Vamos bien: adelante —dijo Navarro, tan solo preocupado de su
conciencia.

Iban por un terreno bastante solitario, compuesto de cerros que se
sucedían unos a otros, elevándose cada vez más. De trecho en trecho
hallábanse pequeñas llanadas.

—Ya se sabe qué clase de pecados son los míos —continuó Garrote sin
poder apartar el pensamiento de aquella idea—. No son en verdad de los
que más afean al hombre; y en el mundo vemos que mientras se niega el
agua y el fuego al asesino, al galanteador, no solo no se le niega
nada, sino que todo el mundo le admira, le señala, y con su amistad se
honran tontos y discretos, buenos y malos.

—Así es, en efecto —dijo Respaldiza—; lo cual no quita que el galantear
sea pecado, porque es el desenfreno del más feo y torpe vicio, y con él
se injuria a la familia, al mundo y a Dios.

—Por más que me diga el señor cura, no puedo creer que el galanteo sea
vicio tan inmundo como el robar, el calumniar y blasfemar. Al hacer
cocos a una doncella o mujer casada, parece como que se tributa cierto
holocausto al Señor por las maravillas que puso en el alma y en el
cuerpo. El espíritu pone de manifiesto lo que encierra de más noble, y
la materia...

—Tate, tate, señor don Fernando —dijo entre risas Respaldiza—. Al
querer confesarse está usted haciendo la apología de sus pecados,
y revistiéndolos con las mentirosas formas de la voluptuosidad. Es
una singularísima manera de arrepentirse... Vaya un polvito —añadió,
sacando la tabaquera.

—No, no: ya estoy arrepentido, señor don Aparicio. Ya estoy arrepentido
de todo —afirmó Garrote con decisión—. No sirvo ya para maldita cosa.
¡Quién me había de decir en aquellos tiempos, cuando todo el mundo
me parecía pequeño para mis aventuras, que se me había de acabar la
vigorosa energía!...

—Punto final, amigo mío —dijo el cura mirando a la izquierda.

—Iba a decir que ahora aborrezco todo aquello, y que lo deploro... Pero
me pasa una cosa singular, amigo, y es que me arrepiento, pero no estoy
tranquilo. El corazón me baila en el pecho, y siento en mí no sé qué
comezón y zozobra.

El bravo cura se irguió de repente, alzándose sobre los estribos, y
gritó con ansiedad:

—Señor don Fernando, el fusil, venga el fusil, ¡por todos los santos!

—¿Qué hay? ¿Viene algún destacamento francés? —preguntó el guerrero
mirando al mismo punto hacia el cual se dirigían los atónitos ojos del
presbítero.

—¡Un morrión! Por allí va el morrión de un francés.

—¿El morrión solo?

—Bajo el morrión ha de ir una cabeza, y bajo la cabeza un cuerpo; solo
que va por aquel camino hondo y no se ve más que el cimborrio... Ese
fusil, señor don Fernando, ¡por amor de Dios!

—Ya, ya le veo —dijo Garrote, poniéndose la palma de la mano sobre los
ojos en forma de visera—. Pero es un hombre solo, un pobre soldado
rezagado, quizás un prisionero fugitivo. ¿Qué hacemos?

—¡Bonita pregunta! Matarle. Un enemigo menos tendrá España.

—Pero si no me engaño —dijo don Fernando mirando a todos lados con
inquietud—, nos hemos perdido. ¿En dónde están mi hijo y los demás
amigos?

—Delante van. Ese fusil, señor don Fernando: veremos si el cura de la
Puebla desmiente la fama de ser el mejor tirador de todo el condado, y
aun de toda Álava.

—Amigo, ¿por dónde vamos? —repitió Navarro deteniendo el caballo—.
Con esta conversación de mis pecados y de la bondad de Dios que todos
me los perdona, nos hemos distraído, y sin saber cómo nos hallamos
separados de los demás de la partida.

—¿Cómo es eso? ¡Gran geógrafo tenemos aquí! —exclamó el cura—. ¿Pues no
es este el camino de Uralde?

—No, con mil demonios: aquellas casas que a lo lejos se parecen son las
primeras de Añastro. Carlos y la compañía se han ido camino derecho
a Uralde, y nosotros, ¡ahora caigo en ello, con cien mil pares de
Satanases!, nos equivocamos en la encrucijada donde está la venta de
Martín.

—Adelante —dijo el cura con resolución—. Buscaremos un atajo por aquí
a la izquierda... ¿Hay miedo, señor don Fernando? Lo mismo da ir por
Uralde que por Añastro. Usted tiene la culpa, pues charla que charla...

—No hagamos calaveradas —dijo Garrote bastante intranquilo—. Casi
estamos en país enemigo. A lo mejor saldrá de detrás de una mata un
puñado de franceses.

—Aquel que allí está no se me escapa —dijo el cura, observando siempre
el morrión que por el camino hondo se movía—. ¿Nos vamos a él?

—¡Dos contra uno! —exclamó con desdén don Fernando—. Esta heroicidad no
es de las mías.

—¿Pero si ese uno se convierte en seis dentro de un rato? ¿Quién sabe
lo que habrá detrás de aquella colina?

—Pues vamos a él —dijo don Fernando dirigiendo su caballo por un
sembrado y hacia el punto donde el formidable morrión aparecía—. Esta
guerra en detalle es la que a mí me enamora, y la verdad es que hecha
con inteligencia, no hay ejército invasor que a ella resista.

—¡El fusil, ese fusilito, por amor de Dios y de María Santísima!

—¡Ahí va!... ¡que Dios esté en la chispa, en la pólvora y en la bala!

Galoparon buen trecho por el sembrado, y de pronto, como liebre que
levantan perros, viose salir del camino hondo un soldado francés, el
cual, azorado y temeroso al ver sobre sí dos tan disformes jinetes,
echó a correr con ligerísimos pies, mirando hacia atrás a cada instante
para ver si era perseguido.

—Alto ahí, amiguito —gritó el cura—, que no te salvarás aunque tengas
mejores piernas que Mercurio el de los alados talones... ¡Alto!

—Ríndete y nada te haremos por ser dos contra uno —gritó don Fernando
llevándose la mano al sombrero, que con el fuerte viento se le
tambaleaba sobre el cráneo—. Date, tunantuelo, que somos generosos y
caballeros.

—¡Borracho, ladrón! Ríndete o te tiendo...

Aunque muy velozmente corría el francés, al poco rato pusiéronse los
caballos a medio tiro; disparó don Aparicio su fusil, hiriendo al
fugitivo con tan fatal acierto en mitad de la espalda, que después de
dar algunos pasos vacilantes cayó al suelo.

—¡Qué ojo! ¡Señor Garrote! Por Santa Lucía bendita. ¡Qué puntería!
—exclamó con júbilo Respaldiza—. Yo mismo me admiro, yo mismo me alabo,
yo mismo me hago mi apoteosis, porque soy en esto del tirar una de las
más grandes maravillas de la creación.

—La verdad es que, como cacería, esto ha sido admirable —repuso
Garrote—; pero como acción de guerra no se puede poner al lado de las
de Wellington. Ese pobre muchacho lo pasa mal.

Llegaron al sitio donde el francés se revolvía en su sangre,
profiriendo injurias y blasfemias contra sus perseguidores.

—Arriba, muchacho; eso no es nada —dijo Navarro, cuya generosidad,
como hemos dicho, se mostraba en todas ocasiones—. Dinos dónde está el
destacamento a que perteneces, y te perdonamos la vida.

—El destacamento —repitió el cura—. Sí: para huir de él.

—O para atacarle si es de poca gente. Usted con su puntería y yo con
mis puños...

A esta bravata siguió un rato de silencio, porque el pobre francés
herido se había desmayado. Mirábanse Garrote y don Aparicio sin saber
qué partido tomar, cuando sintiose a lo lejos ruido de caballos;
y como alzaran a un mismo tiempo la vista cura y seglar, vieron
que hacia ellos se dirigía por el camino hondo hasta una docena de
franchutes a caballo. Púsose más pálido que la cera de su iglesia el
buen Respaldiza, y don Fernando, a pesar de su garrotesca bravura,
frunció el majestuoso ceño. El primer impulso del tirador fue huir; mas
detúvole su amigo, bien porque creyera imposible la fuga, bien porque
la impavidez de su alma atrevida gozase en la temerosa aproximación del
peligro.

—¡El sable, el sable! —gritó tomando el arma de su amigo, a quien
entregó la espada vieja.

La mano del cura temblaba.

—Hemos cometido una acción villana asesinando a un hombre —exclamó con
solemne acento Garrote—; Dios nos castiga. Ahora... pelear como buenos
españoles, y morir como caballeros cristianos.

—¿Qué hacemos?

—¿Qué hemos de hacer? ¡A ellos! Dios sea con nosotros.

No hubo muchos ni variados lances en aquel suceso, porque en el espacio
de pocos minutos los enemigos se acercaron a nuestros dos héroes,
diciéndoles en castellano que se rindieran.

—Son españoles.

—Afrancesados... mala gente... —murmuró don Aparicio.

—¡Que me rinda yo! —gritó Navarro esgrimiendo el sable—. Ahora sabréis,
canallas, traidores, cómo acostumbra a hacer sus rendiciones don
Fernando Garrote el de la Puebla. Si he de morir, moriré matando.

Y sin más dimes ni diretes, comenzó a descargar sablazos sobre los que
más cerca tenía. En tanto Respaldiza, viendo a su amigo enredado con
los franceses, quiso ponerse en salvo; pero se lo impidieron, y en un
santiamén fueron ambos desarmados. Garrote había descalabrado a uno y
herido levemente a otro, recibiendo en cambio dos pistoletazos, que por
fortuna solo hicieron estragos en el alto sombrero. Gritó, vociferó,
injurió en nombre de Dios, del rey y de España; pero al cabo, ambos
fueron conducidos prisioneros sobre sus mismas cabalgaduras, y muy bien
vigilados por los doce dragones, que se pusieron en marcha después de
recoger el herido.




XVI


Así acabó la grande, la memorable expedición de don Fernando Garrote y
del reverendo beneficiado de la Puebla. Mientras esto sucedía, Carlos
Navarro y la compañía buscaban inútilmente a los dos viejos adalides en
el camino de Uralde.

Silenciosamente y abrumados de amargura y desesperación, marchaban
los dos prisioneros el uno tras el otro; los caballos que montaban no
parecían menos tristes que sus amos, a juzgar por la lentitud de su
paso y la inclinación de la cabeza. Los españoles y franceses que les
habían cogido y les custodiaban, iban charlando en una y otra lengua
mezcladamente, y uno de ellos dijo:

—A estos tunantes no les perdonará el general Gazán... han asesinado un
francés, y ya sabemos con qué moneda se pagan estas deudas.

—El uno de ellos parece cura.

—Y el otro sacristán.

Don Fernando Garrote se puso lívido al oír que se le llamaba sacristán,
y después se le encendió hasta la raíz del cabello el pálido rostro. Si
hubiera tenido armas, habría castigado en el acto tanta insolencia en
menos que se dicen castañas. Respaldiza, durante el camino, sintiéndose
sediento, pidió que le dejaran beber de un arroyo cercano.

—Tiempo hay de beber. En Aríñez no falta agua, padrito. Y si no, tome
un buche de la del bautismo, que como cura debe de tener tan a la
mano... Beberá antes que le despachen.

—¡Despacharme! —exclamó don Aparicio con acento compungido—. ¿Qué es
eso de despachar?

Garrote, colérico por la cobardía que mostraba su amigo, le miró con
ojos fieros.

—¡Que nos despachen! —gritó—. ¿Qué mayor gloria para buenos españoles
que morir a manos de estos tunantes?

—Cierre el pico el vejete sacristán —gritó un jurado—, o no aguardamos
a llegar al Cuartel general.

—¡Traidor! Tu persona es para mí tan despreciable como la de un vil
esclavo, y tus palabras como los ladridos de un perro —exclamó con
admirable entereza Navarro—. Si quieres darme la muerte aquí mismo,
dámela. Ni porque me mates he de aborrecerte más, ni porque me dejes
vivo he de estimarte. Soy un hombre leal que sirve a su patria, y tú un
cobarde desleal que sirve al enemigo.

En aquel mismo instante se acabara la vida, y con la vida las hazañas
de don Fernando Garrote, si el sargento que mandaba la tropa no
impusiera silencio a todos, mandándoles seguir adelante.

Después de tres horas largas y penosas de camino, llegaron a Aríñez,
y los dos prisioneros fueron presentados a un coronel. Las tropas
francesas entre las cuales se encontraban, pertenecían a la división
del general Gazán. Caía la tarde, y los soldados se preparaban a pasar
la noche lo mejor posible: encendíanse las cocinas de campaña, y en
torno a las casas de labor se veían alegres corrillos. Los caballos
bebían en una gran acequia que de un punto a otro atravesaba el pueblo,
y los oficiales organizaban sus meriendas al aire libre.

Don Fernando Garrote se quedó sin alma cuando se vio entre aquella
gente. Deseaba morirse, o que la tierra se abriese para tragársele,
o que reventase a su lado el más poderoso de los cañones franceses.
Lleváronle de Herodes a Pilatos durante largo rato de la tardecita,
cual si no supiesen qué hacer de él, y unos le tenían lástima, otros le
miraban con desdén o con ira. Pero el que excitaba más sentimientos de
enojo era don Aparicio, por ser muy aborrecidos entre los extranjeros
los curas armados; así es que después que le concedieron el apagar
la rabiosa sed en la misma acequia donde hociqueaban los caballos,
echáronle una cuerda al cuello, sin consideración alguna a las órdenes
sacerdotales.

No fueron tan crueles con Garrote, quizás porque mostraba dignidad en
su infortunio, y no hacía aspavientos ni exhalaba femeniles quejas como
su compañero. Lleváronles a los dos a un gran patio, contiguo a una
casa grande y vieja, el cual parecía servir de taller de herrería y
carretería, porque en él había varios soldados artífices trabajando, y
allí podían discurrir libremente los dos prisioneros; mas no escaparse,
porque un centinela guardaba la puerta.

Respaldiza, despavorido y medio muerto de terror, echose al suelo
para llorar su desventura. Navarro se paseaba de largo a largo, sin
hablar a su amigo ni a nadie. En las bardas de aquel corral que caían a
poniente, había unas rejas por donde se veía la carretera de Vitoria.
No cesaban de pasar por ella carros cargados de cajas y arcones de
diversos tamaños, los cuales venían del lado de la Puebla, y se
detenían, acomodándose en el estrecho camino para dar descanso a las
caballerías. También había multitud de galeras y sillas de posta, donde
iban las familias españolas que abandonaban la Corte con los franceses.
El ruido y el tumulto de aquella parte del camino, donde se reunían y
amalgamaban tantos vehículos y caballos, eran espantosos. Unida esta
algazara con los martillazos de los que trabajaban sobre el yunque
dentro del patio, resultaba una música infernal que hubiera vuelto loco
a don Fernando Garrote si el cerebro de este pudiera descomponerse por
otra causa que por el espantoso hervir de las ideas.

Paseábase el esclarecido varón con la barba clavada en el pecho y las
manos dentro de los bolsillos; su espíritu, después de vagar un buen
espacio por las dulces regiones del pensamiento religioso, se irritó
de repente, y la idea del suicidio se le puso delante siniestra y
halagüeña a la vez, aterrándole y consolándole. Miró Navarro a los
que machacaban hierro sobre el yunque, y consideró que le harían
merced en dejarle poner su vieja cabeza entre ambos hierros. Después
fijó su atención en las diversas herramientas que pendían del techo
de un tingladillo donde estaban la fragua y el fuelle; pero no creyó
posible apoderarse de ellas, ni menos usarlas contra su vida sin
ser inmediatamente visto y atajado. Volviendo al inquieto pasear,
puso sus miradas en un pozo que en mitad del patio había, y al punto
hizo resolución de arrojarse en él de cabeza; pero tardaba mucho en
decidirse a ello, y observaba de soslayo la soga y polea. Acercose al
brocal para mirar al fondo, y vio allá abajo su imagen temblorosa y
desfigurada dentro de un círculo luminoso. En esta contemplación se
detenía, cuando un francés le arrancó de allí, señalándole la fragua.

—Camarada —le dijo en mal español con sonrisa burlona—, allí hacen
falta vuestros servicios.

Un español joven, moreno y agraciado acercose en tanto al cura, que no
se apartaba de su rincón, y con acento de chacota le dijo:

—¿Qué bueno por aquí, señor Respaldiza? Parece que la expedición no ha
salido bien.

—¡Ay, Salvadorcillo de mi alma! —exclamó acongojado el cura—. Al
verte, me parece que veo un ángel del cielo... Dime, ¿nos matarán?...
¿Intercederás por nosotros? Yo te ruego que olvides las palabrillas
coléricas que se cruzaron entre nosotros anoche en casa de tu madre. Yo
suelo gastar esas bromitas...

—Olvidadas están, señor cura; pero me parece que nada puedo hacer por
ustedes. ¿Quién es el compañero?

—Allí lo tienes junto al pozo, don Fernando Garrote, el primer
caballero de toda la comarca.

—Le hubiera conocido —dijo Monsalud observándole— nada más que por la
semejanza que tiene con su hijo Carlos.

Y acercándose a Navarro, que en aquel instante disputaba con el
francés, tomó nuestro joven una expresioncilla bastante insolente, y
habló de este modo al infeliz anciano:

—Señor don Fernando, aquí dicen que vaya usted a menear el fuelle, y
yo creo que este honroso oficio nadie puede desempeñarlo mejor que un
señor de la llave dorada.

Miró Garrote al atrevido soldado con tanta ira, que los ojos parecían
saltársele del casco.

—Mozuelo sin honor ni vergüenza —exclamó con dignidad y altanería—,
¿piensas que un hombre como yo ha venido aquí para oír tus necedades,
ni menos para obedecerte? Estos miserables exterminarán a la gente
honrada; pero no la deshonrarán.

—¡Al fuelle! ¡Al fuelle! —gritaron varias voces, y con más fuerza que
ninguna la del mozo que hasta entonces había movido sin descanso la
enfadosa máquina.

—¡Soplad vosotros, canallas! —gritó Navarro, echando inmediatamente
mano al lugar donde debía estar el puño de la espada.

—No hay que apurarse por tan poca cosa —dijo de improviso el cura
levantándose del suelo y acudiendo oficiosamente al lugar de la
disputa—. Si es preciso que alguien sople, yo soplaré, que lo haré muy
bien, caballeritos, y bueno es un poco de ejercicio a estas horas.

Deseando congraciarse con sus verdugos, Respaldiza, cuya poquedad de
ánimo y corazón pequeño se habían mostrado ya, a todo se prestaba.

—¿Qué más da? —decía entre dientes—. Más padeció Jesús por nosotros.
A él le pusieron atado a una columna y le abofetearon y escupieron.
Movamos el fuelle, herreros de Satanás. Si vuestros cuerpos estuvieran
dentro del fuego, ¡con qué ganas soplaría!

Metió la mano en la argolla, y tirando de la cadena, infló el depósito
de viento. El caño de la fragua resonó con ardiente resoplido, como la
respiración de un cíclope, y las moribundas ascuas revivieron lanzando
llamas rojizas. Al compás del canto de los herreros, tiraba de la
cadena el cura, afectando en su semblante cristiana humildad; pero
lleno de cólera, y más que de cólera, de miedo.

La noche sin luna oscurecía el cielo y la tierra; pero no cesaba el
espantoso ruido dentro y fuera del patio.

La roja claridad de la fragua iluminó los diversos grupos, y don
Fernando, que tenía en su alma todas las oscuridades de la tristeza
y todas las llamas de la desesperación, no pudo pensar en echarse al
pozo, porque los franceses lo cerraron.

A ratos le causaba profunda pena ver la degradación y falta de
dignidad de su compañero de desgracia, el cual seguía en su tarea, y
aun sonreía ante los soeces herreros con mengua de su honor y de la
jerarquía sacerdotal. Por fin cesó el trabajo; entraron varios soldados
españoles y dos o tres renegados, trayendo un par de zaques de vino, a
cuya vista se regocijaron todos, disponiéndose a dejarlos vacíos. En
el mismo instante llegó Monsalud con algunos soldados, y ordenando a
los prisioneros que le siguiesen, entró con ellos en el piso bajo de
la casa contigua, que lo era de labor y estaba destinada en su parte
alta a alojamiento de oficiales. Sin decirles cosa alguna, encerró a
cada uno en una pieza baja, separadas ambas por un tabique ruinoso,
sin puerta que las comunicara. Luego que don Fernando entró en lo que
parecía mazmorra, echose en el desnudo piso sin mirar al que le había
encerrado. Este arrojó un pan en el suelo, y como cayese a regular
distancia del prisionero, el sargento empujó la hogaza con la punta del
pie, diciendo:

—Ahí tiene usted para pasar la noche. Estoy de guardia hasta las doce
y me han encargado la custodia de los dos prisioneros. Traeré también
agua y algo de carne, si hay.

—No necesito nada —dijo Garrote sin mirarle—. Yo no como tu pan.

Incorporándose, dio tan fuerte puntapié a la libreta, que la lanzó al
otro extremo de la pieza.

—Mal genio tiene usted —dijo el joven con lástima—. Hay que llevarlo
con paciencia. El coronel me ha mandado que después de encerrar e
incomunicar a usted y a su compañero, les notifique...

—Ya lo sé... que seremos arcabuceados...

—A la madrugada. El general no quiere carnicerías; pero el jueves cogió
Mina a diez franceses y a todos los fusiló.

—Hizo bien —dijo don Fernando—; y es lástima que no te cogiera también
a ti, español renegado a lo que pareces... Si Dios me sacara de esta
cárcel, y recobrase yo mi libertad y mis armas, a ningún afrancesado
perdonaría.

—Amigo —dijo el mancebo—, la situación en que usted se halla no es la
más propia para vituperar la conducta de los demás y poner cual no
digan dueñas a los que, por razones que usted ignora, servimos a los
franceses.

—Mi situación no me espanta —repuso el viejo con gravedad—. Moriré por
la patria, por la religión, y Dios me acogerá en su seno. La muerte que
me espera no la cambiaría por cien vidas como la tuya, infeliz joven,
por esa vida deshonrada en flor.

El mozo guardó silencio.

—¿Quién te engañó? ¿Quién te sedujo? ¿Sabes lo que es servir al enemigo
y hacer causa común con los verdugos de la patria?

—Hablador es el viejo —dijo Salvador un poco enojado—. Hará usted bien
en descansar y en tranquilizarse, señor Navarro. Adiós.

—¿Cómo sabes mi nombre?

—Me lo dijo Respaldiza. Conozco mucho al cura de la Puebla de Arganzón,
donde he vivido dos años.

—¿Cómo te llamas?

—Salvador Monsalud... yo soy de Pipaón.

El anciano dio un suspiro profundo echando hacia atrás la cabeza, que
al chocar bruscamente contra el tabique produjo un triste y hueco
sonido, como el de un cántaro que está a punto de romperse.

—Adiós —dijo Salvador con la mayor indiferencia—. Volveré después a
traer a ustedes alguna cosa. Me da lástima de los que van a morir
aunque se lo tengan muy merecido... ¿Conque agua? Si hubiera carne...
Veremos.




XVII


El estado moral de don Fernando Garrote fue, desde que se quedó solo,
el más espantoso que imaginarse puede. La imagen y la idea de la
muerte, que poco antes ocuparan por completo su espíritu, huyeron como
accidentes fútiles y pasajeros, indignos del pensamiento. Toda su vida
pasada, sus culpas, sus glorias se le pusieron delante, juntamente
con el infeliz joven cuyo nombre acababa de saber. Veía tan claro el
designio de Dios, que hasta con los ojos del cuerpo estaba viendo al
mismo Dios delante de sí, grave, ceñudo, majestuoso y admirablemente
sobrenatural y divino. Don Fernando sintió el terror más vivo que un
alma humana puede sentir; miedo semejante tan solo a los terrores
bíblicos que sobrecogían al pueblo elegido, cuando entre rayos y
truenos sonaba la voz que había mandado a la luz que se hiciera, y a la
tierra separarse de las aguas.

El anciano se prosternó en tierra, y apoyando contra las frías baldosas
su ardiente cabeza, dijo en voz alta:

—¡Señor, Señor, lo merezco! ¡He sido un malvado! ¡Cúmplase tu voluntad!
¡Justicia terrible, pero justicia al fin! ¡Digna de mi vida es esta
última hora que has dispuesto para mí!

Después siguió balbuciendo en voz baja oraciones piadosas y vehementes,
hasta que su alma se fue tranquilizando poco a poco, y las terribles
majestuosas facciones del semblante de Dios, que delante creía ver, se
amansaron. El pobre anciano respiró, y, levantándose del suelo, fue
tentando las paredes hasta el rincón más próximo, donde se acurrucó,
cruzando las piernas y los brazos, y entre estos escondiendo la
cabeza de tal modo, que parecía un ovillo. En tal postura, solo, sin
movimiento, profundamente abstraído y encerrado dentro de si mismo,
como el gusano en su capullo, dijo, palabra más o menos, el soliloquio
siguiente, examen sincero de sus muchas culpas:

«Consagré mi juventud al vicio. Obediente a la ley de Dios tan solo en
lo superficial y externo, falté a todos los deberes cristianos. Iba
todos los días a misa y rezaba el rosario, ambos actos sin devoción
y por pura rutina, pues en misa no atendía más que a las mujeres que
poblaban la iglesia. Llamándome buen católico, y defendiendo de palabra
y aun de obra la religión siempre que se ofrecía, mi conducta no dejaba
de ser execrable. ¿De qué valía, digo yo, a mi alma el ser presidente
por derecho hereditario de la sagrada congregación de _Esclavos de
Cristo_, ni hermano mayor de la Virgen de la Asunción y guardián de
su camarín, cuyas llaves se han conservado siempre en las arcas de mi
familia, con el derecho de vestir la imagen en las grandes fiestas?...
¡Ay! He sido un perverso que se ha burlado de todas las leyes divinas y
humanas. Amonestome un buen religioso francisco; pero me burlé de sus
palabras, atendiendo más que a él a los que me adulaban fomentando con
viles alabanzas mi disolución.

»Diome el Cielo fortuna, sin duda por probarme en el empleo que de ella
haría, y más valiera que me criara Dios pobre y desnudo, para que así
mi natural vicioso se encaminase a la virtud, y con las abstinencias
se educara firme y valerosa mi alma. Mas yo empleé mi hacienda en
deslumbrar con engañosos oropeles la inocencia, en seducir con mentidas
promesas a honradas familias, en corromper dueñas y criadas. Hice del
honor mercadería que con el oro se compra y se vende, y de la paz y
buena fama de las familias, un juego caprichoso. El demonio, mi aliado
y en realidad mi Dios, sugeríame a cada instante artificios nuevos
para derrocar la honestidad y vencer la resistencia que la templanza
y el recato ofrecían a mis abominables apetitos. Todo lo atropellé;
pisoteé los sentimientos más puros como pisotean los cerdos las flores
de un jardín, sin comprender su belleza.

»Dios me tocaba a veces el corazón, dándome ratos de profunda tristeza,
en los cuales mi conciencia, aclarándose ante mí con prodigiosa
luz, me ponía delante la fealdad horrenda de mi conducta; mas estos
momentos, que coincidían siempre con mi cansancio, eran breves como
los relámpagos en la noche oscura, y mi alma envilecida dejaba el
arrepentimiento para la vejez. Mi memoria, con ser portentosa, no
puede recordar uno por uno todos los desafueros que cometí, los
planes execrables que realicé, ni las víctimas todas de mi salvaje
descomedimiento. Pero en estos momentos terribles en que mi conciencia,
a la vista de un hombre, se ha abierto de súbito como una sima llena de
horrores, y se me ha presentado Dios con el semblante de la justicia,
aprestándose a juzgarme sin misericordia, porque no la merezco, uno
solo de mis crímenes se me ofrece visible y claro entre los demás,
porque a todos los compendia, y con su magnitud oscurece a los otros.

»La ejemplar persona sacrificada vive, al parecer, para mi castigo.
¡Ay! A muchas seduje, a muchas atropellé; pero con ninguna fue el
engaño tan torpe y miserable como con esta. Cuanto puede hacer un
hombre para disimular su vil intención, yo lo hice; cuanto puede
inventarse para aparecer bueno sin serlo y apasionado sin estarlo, mi
entendimiento, fecundo siempre para el mal, lo inventó con pasmoso
ingenio. Burleme después de la desgraciada joven a quien sacrifiqué, y
yo mismo aplaudí su deshonra en reunión de inicuos amigos y calaveras.
Llevado de no sé qué perversos instintos, que desde entonces han sido
causa en mí de espantosos remordimientos, llegué hasta a suponer en
aquella infeliz faltas que no había cometido, y torpezas y tratos con
otros hombres que jamás se acercaron a ella. Escupir el cadáver de la
víctima que se acaba de inmolar, no es tan vil como lo que yo hice.
¡Ay! ¿Por qué no taladró mi lengua un hierro encendido como esos que
he visto esta tarde en la fragua del patio? ¡Oh, Dios mío! ¿Por qué no
quedé paralítico, ciego y mudo, sin sentido para la maldad, y solo con
pensamiento para meditar en mi merecida ruina y pensar en mi salvación?

»Nació un niño, a quien pusieron por nombre Salvador. Me lo dijeron,
y lo oí como si oyera decir: «La vaca del vecino ha parido un
ternero.» Yo no volví a Pipaón desde que proyecté casarme con otra
mujer. Olvidado de mi aventura, llegué, sin embargo, a entender que
la hermosa hija de don Pablo el Riojano había quedado en la miseria.
Nada hice por ella; poco a poco fue envolviéndose en nubes de misterio
lo sucedido, y la madre y el hijo no existieron para mí. Hace tres
años dijéronme que un joven llamado Salvador Monsalud había aparecido
en la Puebla en compañía de su madre, mujer melancólica, piadosa y
enferma. Sentí cierta aflicción inexplicable; pero nada hice. El amor
de mi hijo legítimo me ocupaba por entero. Hace poco, y aun hoy mismo,
doña Perpetua me ha recordado la antigua y casi olvidada deuda; mas
preocupado con mis preparativos de guerra, y soñando con gloriosas
hazañas, apenas detuve el pensamiento en los dos desgraciados seres que
tan cerca estaban de mí...

»Ha tiempo, sin embargo, que el arrepentimiento trabaja en mi alma,
labrándose en ella un hueco con lentitud, pero con constancia. He
vuelto los ojos a Dios, aunque de soslayo, y a fuerza de pensar en
mis culpas y en la justicia divina, he llegado a considerar que el
mejor desagravio que a Dios podía ofrecer era sacrificarle los últimos
días de mi vida, combatiendo por la fe verdadera contra los herejes
y renegados. En mi necio orgullo, no he comprendido hasta ahora que
Dios no podía aceptarme como diligente servidor, ni menos premiar mi
arrojo. Clara, como la luz del sol al medio del día, veo ahora su mano
llevándome al destino y fin deplorable que merecía; veo su lógico
designio, obra de la perpetua justicia, en los sucesos de esta tarde;
y más que en otra cosa alguna, en la presencia de ese joven, de ese
ejemplo vivo de mis crímenes, de esa venganza humana y celeste, de
ese malaventurado hijo mío, que con la frialdad de los verdugos y la
crueldad de un enemigo vencedor se me ha puesto delante para anunciar
la muerte que merezco. ¡Oh! Merezco más, mucho más, Señor: merezco
vivir después de lo que he visto.

»Las facciones de ese muchacho han producido en mí incomprensible
turbación; su nombre, pronunciado por él mismo, ha caído sobre mí como
un rayo celeste. Ya sé cómo suenan las trompetas del Juicio. Dios mío,
estoy humillado, vencido, y me arrastro por el suelo como un insecto
miserable, buscando tu pie soberano para que me aplaste. Me creo
indigno hasta de mirar la luz del día, que criaste lo mismo para los
buenos que para los malos. Señor, la muerte que me aguarda no será
bastante cruel para lo que yo merezco. Un hombre que lleva mi sangre y
debiera llevar mi nombre, me custodia en esta mazmorra hasta que llegue
el instante de la muerte; y él mismo, si se lo mandan...»

Don Fernando no se atrevió a continuar la frase, que no era dicha, sino
pensada, y aun así la sofocó, cortando el vuelo de su pensamiento,
suspendiendo la fórmula oscura del lenguaje con que discurrimos a solas
y en silencio; pero no pudo cortar, ni atajar, ni detener la idea que
surcó por su cerebro como un relámpago. Espantado de ella, se afirmó
con ambas manos las abrasadas sienes, sacudiéndose a un lado y otro
la cabeza. Si quisiera arrancársela y arrojarla lejos de sí, como un
despojo inútil, no lo hiciera de otra manera.

Oyó una voz alegre que cantaba, y al mismo tiempo abrieron la puerta.
Monsalud entró alumbrándose con una linterna; además traía una botella
de vino.

—Señor don Fernando —dijo desde la puerta—, aquí le traigo esto para
que entone el cuerpo y le ayude a pasar los malos ratos de esta noche.




XVIII


Salvador adelantó con paso inseguro, dirigiendo la luz de la linterna a
todos los lados de la estancia.

—¿En dónde se ha metido? —dijo riendo a carcajadas como quien ha
perdido el equilibrio de sus facultades—. ¡Ah! Está usted en el
rincón... ¡Qué postura! De ese modo piden los ciegos en el camino.

Don Fernando Garrote, ante aquellas burlas, sintió que su sangre se
trocaba en hielo.

—Entre esta gente —dijo con mucha aflicción—, ¿es costumbre burlarse de
los desgraciados que van a morir?

—Perdóneme usted —añadió el joven luchando con el extravío de sus
sentidos—. No sé lo que digo... esos pícaros hicieron propósito de
embriagarme, y si no me levanto pronto...

—Vicio muy feo es el de la embriaguez —afirmó Garrote—. Un joven
valiente y noble como tú, ¿será capaz de degradarse, abusando del
vino?...

—No, no señor —repuso Salvador, en quien la vergüenza pudo por un
momento más que la turbación de su mente—. Nunca he sido borracho;
pero de poco tiempo a esta parte, me dan tales tristezas y se me
acongoja el alma de tal modo, a consecuencia de mis desgracias, que
algunas veces...

—¡Pobre muchacho! —dijo el guerrero acercándose a Monsalud, que,
puesta en el suelo la linterna y la botella, se había sentado junto
a ellas—. Me parece que como joven inexperto y sin fundamento, no te
vendría mal recibir algunos consejos, y voy a dártelos.

—Pues toca la casualidad de que yo no he venido a recibir consejos,
sino a acompañar a usted un tantico y traerle algo confortativo, porque
siempre me da mucha compasión de ver a un hombre condenado a morir por
cosas de guerra; y aunque este hombre sea mi enemigo, sí, mi enemigo
por varias causas, siempre procuro que sus últimas horas no sean muy
tristes. Conque guárdese usted los consejos, y beba vino, si gusta.

—No beberé —repuso don Fernando—; pero pues dices que vienes a hacerme
compañía, acepto el obsequio de un poco de conversación.

—¿De qué vamos a hablar?

—De ti.

—¡De mí! —exclamó Salvador, otra vez atacado de la nerviosa hilaridad
que tanto disgustara a Garrote—. ¡Bonito asunto! Tanto vale hablar del
infierno.

—Al verte entre franceses, joven, apuesto, y con esa expresión de
nobleza que tiene tu persona...

—¡Oh qué lisonjero está el buen hombre! —dijo Monsalud—. Señor mío, no
me adule usted, pues aunque compasivo, no me vendo por alabanzas.

—Al verte así —continuó Garrote— he pensado que solo seducido y
engañado ha podido un joven de tanto mérito entrar al servicio del rey
José y de los enemigos de la patria y de la religión.

—Ni seducido, ni engañado, sino por mi propio gusto y libre voluntad
—respondió el mancebo con firmeza.

—¡Y por tus venas corre sangre española! ¿No aborreces a esos herejes,
asesinos y ladrones, de cuyos crímenes horrendos eres cómplice, sin
duda por inocencia?

—No les aborrezco, sino que les estimo.

Don Fernando cruzó las manos y elevó los ojos al cielo.

—Les estimo —prosiguió Monsalud— porque ellos me ampararon cuando de
todos era abandonado; diéronme de comer cuando me moría de hambre, y me
pusieron este uniforme que han llevado los primeros soldados del mundo
y los vencedores de toda Europa.

Garrote se estremeció de espanto, y un abatimiento angustioso sucedió a
su anterior excitación.

—¿Pero tan pobre estabas y tan desamparado de todo el mundo, que
necesitases venderte a los franceses para vivir?

—Pobre y desamparado, sí, porque mi madre había perdido la poca
hacienda heredada, y no teníamos sobre qué caernos muertos. Yo fui
a Madrid, y un tío que allí tengo me metió en un regimiento de la
guardia jurada.

—Pero tu deber es pelear por la patria. ¿No ves a toda la nación en
masa sublevada contra esos viles? ¿No ves el desprecio y el odio que
inspiran? Observa bien que entre los pocos españoles que sirven en las
filas francesas, no hay uno solo que sea persona honrada.

—¡Calumnia! Los hay muy buenos, y yo no me tengo por ladrón, señor
Garrote —dijo Monsalud enojándose un poco—. Y punto en boca sobre esa
materia.

—Poco a poco, joven: no he querido ofenderte —repuso Navarro con tanta
humildad y timidez como un chico de escuela—. Te diré cuál ha sido
mi intento. Al verte, sentí profundas simpatías hacia ti, y tanto me
entristeció ver a un joven de mérito en la vil condición de afrancesado
y en la torpe esclavitud de esa canalla, que me atreví a esperar
que los consejos y la autoridad de este infeliz anciano, próximo a
morir, tendrían alguna fuerza para desviarte de ese infame camino.
¿Me equivocaré, Salvador? —añadió con expresión muy afectuosa—. ¿Será
posible que tu buen corazón y clara inteligencia no respondan a esta
cariñosa súplica mía, a este deseo de que te conviertas, de que vuelvas
a la santa fe de la patria en que todos los buenos españoles vivimos y
morimos?

Monsalud miró a don Fernando por breve espacio, de hito en hito, y
después rompió a reír con estrépito y descaro. El insigne Garrote no
pudo contemplar por mucho tiempo aquella faz burlona, porque tuvo que
esconder la suya entre las palmas de la mano para ocultar el llanto.

—No ha sido malo el sermón, padrito —dijo el mozo—. Y usted ¿qué
pedazo de pan se lleva a la boca porque yo sea afrancesado o deje de
serlo? A fe que me divierto oyéndole. ¡Buen modo de disponerse a una
buena muerte! A ver, padrito —añadió llenando un vaso de dos que había
traído—, echemos un trago a la salud del gran Napoleón I, Emperador de
los franceses y señor de todo el mundo.

—No —dijo don Fernando rechazando el vaso—, no puedo creer que digas
tales disparates formalmente. Eres joven, has bebido más de lo regular,
y no sabes lo que sale de tu boca... Comprendo bien la causa principal
de tu falta. Te sentías con ardor guerrero, heredado, sin duda,
del que te dio el ser y la vida, y como los franceses tienen buena
labia para deslumbrar a los jóvenes hablándoles de las grandezas del
Imperio y de sus fabulosas batallas de Italia y Alemania, caíste en
la trampa. ¡Qué necedad! La más arrebatada fantasía no puede soñar
triunfos tan grandes como los que hemos alcanzado nosotros en esta
guerra contra los decantados ejércitos de Napoleón. Nuestras batallas
de Bailén, de la Albuera, de Tamames, de Talavera, y las defensas
gloriosísimas de Zaragoza, Gerona y Tarragona, no tienen igual ni aun
en los fastos de la antigüedad heroica. Y si estos hechos no fuesen aún
de suficiente magnitud para lo que ambiciona tu grande espíritu, ahí
tienes diseminadas por toda la redondez de España esas inimitables
partidas de guerrilleros, los más bravos, los más atrevidos, los más
generosos y leales hombres de la tierra, los verdaderos libertadores de
la patria, los que al fin rescatarán a nuestro adorado Fernando, los
que devolverán a la sagrada religión su esplendor y a Dios su reino
predilecto.

Antes que concluyera, Monsalud había empezado a reír. Tomó las
elocuentes amonestaciones del anciano como materia de placenteras
burlas, y resuelto a contrariarle en todo por convicción, le dijo:

—No me hable usted de los guerrilleros, que si hay en la tierra plebe
inmunda digna del presidio, ellos lo son. Compónense las partidas de
los asesinos, ladrones y contrabandistas de cada lugar, con más los
holgazanes, que son casi todos. Hacen la guerra por robar, no por echar
de aquí a los franceses; y si algún día se acabaran estas misas, el rey
Fernando tendría que colgarles a todos para poder reinar en paz.

Don Fernando exhaló hondísimo suspiro; mas no desesperanzado todavía de
tocar alguna fibra sensible en el corazón del mancebo, le habló así:

—Aunque los guerrilleros fueran como dices, que no son sino lo
contrario, no podrías justificar tu conducta. A todos has hecho
traición, Salvador: a lo divino y a lo humano; has hecho traición a
la patria; a los españoles, que son tus hermanos; has hecho traición
a tu madre, que, sin duda, es española también y enemiga de nuestros
enemigos; has hecho traición al rey, bajo cuyo amparo nacimos y en
cuya veneranda persona se representan nuestro hogar y el sol que nos
alumbra, y, principalmente, has hecho traición a Dios, cuya fe, más
pura y fuerte en la nación española que en ninguna otra, han venido
a destruir los franceses, introduciendo aquí, con la herejía, mil
costumbres y prácticas nuevas que no conducen sino al pecado.

—Dios... ¡Buen caso hago yo de Dios! —exclamó el mancebo con un cinismo
que llevó a su último extremo los temores de don Fernando—. ¡Qué
atrasada está la gente por aquí!... No hay ninguno que haya leído a
Voltaire, como lo he leído yo en todas las paradas del viaje desde que
salí de Madrid.

—¡Desgraciado! —exclamó el anciano poniendo sus manos sobre los hombros
del joven—. ¿Qué estás diciendo?

—¡Dios! Una palabrota y nada más. Si lo hay, que lo dudo mucho, estará
allá arriba acariciándose la barba blanca y sin meterse en nuestros
asuntos. Dígolo porque muchas veces lo llamé y... ¿me oyó usted? Pues
él tampoco.

—¡Desgraciado! —repitió el anciano—. ¡Mil veces más desgraciado que si
cayeras para siempre traspasado por las bayonetas de tus viles amigos!
¿No crees en Dios omnipotente, justo y misericordioso? ¿No crees en la
Santísima Trinidad? ¿No crees en la Encarnación del Hijo de Dios, ni en
su pasión y muerte por redimirnos del pecado?

—¡Oh cuánta monserga y cuánto embrollo! —repuso Monsalud riendo—. ¡La
Trinidad! Tres que son uno y uno que viene a ser tres. Bonito lío han
armado... Jesucristo no era más que un buen predicador y tan hombre
como yo. Y de la llamada Virgen María, ¿qué puedo decir sino que...?

—Calla, calla, blasfemo infame —gritó con encendida cólera don
Fernando, poniendo su mano en la boca del descomedido muchacho—. Tú no
eres, no puedes ser lo que yo creí.

—¿Qué hombre ilustrado cree hoy semejantes paparruchas? Todo eso lo han
inventado los frailes para engañar y dominar al pueblo, embobándole
con pantomimas ridículas y prácticas necias. ¡Los frailes! —añadió con
cierta petulancia—. ¿Hay casta de cerdos más inmunda en todo el orbe?
Yo digo que hasta que no ahorquen al último Papa con las tripas del
último fraile, no habrá paz en el mundo. Ellos son los que promueven
las guerras, los que hacen estúpidos a los reyes; ellos son los que han
levantado a la nación española, no por religiosidad, sino porque saben
que el deseo de Napoleón es quitarles sus inmensas y mal empleadas
riquezas, para dárselas a los pobres.

—¡No, no —repetía don Fernando con vehemencia, contemplando atónito a
Salvador—, no eres tú lo que yo creí; no eres tú quien yo creí, no,
mil veces no, voto a...! Afrancesado, traidor a la patria, desleal con
el rey, irreligioso, blasfemo, no te falta sino ser mal hijo para que
eternamente estés separado de mí.

—¡Mal hijo! Si lo soy no es culpa mía —dijo el mancebo bebiendo el
vino que había escanciado para el señor Garrote—. Mi madre es una
excelente mujer; pero muy sencilla e inocente, y se ha dejado dominar
por doña Perpetua y por los frailes de la Puebla. Empeñose en que
abandonara mis banderas; negueme a ello, echome de su casa, yo salí, se
desmayó... Las mujeres no atienden más que a su capricho; son vanas,
frívolas, superficiales, mojigatas, y le aburren a uno con sus rezos...
No hagamos caso de tales simplezas y bebamos, señor don Fernando. Otro
traguito.

—Tu madre —dijo don Fernando— es, según tengo entendido, una santa y
honrada mujer, de sanos principios.

—Pues sus principios no son los míos, ni lo serán nunca. Ella adora
las atrocidades de los salvajes guerrilleros, y yo las aborrezco; ella
se mira en Fernando VII, y yo lo tengo por un principillo corrompido
y voluntarioso; ella detesta a los afrancesados, y yo les tengo por
muy buenos patriotas, porque quieren regenerar a España con las ideas
de Napoleón; ella no puede ver a los que han hecho la Constitución de
Cádiz ni a los que se llaman liberales, y yo les admiro por creerles
inclinados a echarse en nuestros brazos...

—¡Perdido, perdido para siempre! —exclamó don Fernando con inmensa
angustia—. ¡Sin honor, sin principios, sin patriotismo, sin religión,
sin lazo alguno con la sociedad, ni con España, ni con la familia, ni
con Dios...! ¡Oh, qué aflicción, qué castigo, Dios mío!

—Puesto que usted no quiere probarlo —dijo el sargento, echando otro
medio cuartillo—, me lo beberé yo. Luego dormiré seis horas, y así
se olvidan ciertas cosas, cosas terribles, señor don Fernando, que
atormentan noche y día.

—Dios te tocará en el corazón, infeliz joven —dijo Navarro—, y hará
penetrar un rayo de su divina luz en tu oscuro entendimiento, y te
reconciliarás con España, con Dios, con tu madre y... conmigo.

—¿Reconciliarme yo? —dijo el joven severamente dejando a un lado el
vaso vacío—. Yo no me reconciliaré jamás; eché los dados. Me voy a
Francia; consagraré mi vida a trabajar contra esta fementida patria que
aborrezco.

—Justamente despreciado por los hombres y maldecido por Dios, tu vida
será un infierno, y tu muerte horrorosa y desesperada como la mía.
Mírame, en mí tienes un ejemplo de cómo castiga Dios en la última hora
a los que han olvidado su doctrina. Sin ser blasfemo ni traidor, como
tú, yo he sido muy pecador. He vivido largo tiempo con vida placentera
y feliz; pero en esta postrera noche de mi vida, me considero el
más desgraciado de los hombres, no seguramente por la muerte que me
amenaza, y que merezco y deseo, pues los españoles debemos morir como
caballeros y como cristianos. Uno de los más amargos motivos de pena
para mí, es verte insensible a mis ruegos, degradado, envilecido; verte
en el camino de tu total mengua y perdición, sin poder remediarlo;
verte en ese estado de locura y embriaguez, aferrado a la maldad. Si
respondieras, aunque solo fuese con eco muy débil, a mis sentimientos
y a mis ideas; si no me parecieses, como me pareces, un verdadero
monstruo, esta pasajera amistad que nos une podría ser un sentimiento
más grande, Salvador, mucho más grande y hermoso para ti y para mí.

Monsalud le miró con sorpresa.

—He sentido vivísima inclinación hacia ti —continuó el anciano—. En
esta soledad en que me encuentro, ausente de los míos, con un pie
dentro del sepulcro y la eternidad llamando a mi alma, tú podrías ser
consuelo inefable de este anciano moribundo, recibiendo, en cambio, de
mí lo que jamás has tenido, ni esperas tener.

Monsalud se levantó, y con súbita cólera apostrofó al anciano en estos
términos:

—Viejo astuto, ¿quieres engañarme con lisonjas y gatuperios para que
te deje escapar? Yo no soy como los guerrilleros, que se venden por un
pedazo de pan. Su señoría de la llave dorada no conoce con qué clase de
personas está tratando. ¡Pues no es poco sabihondo el viejecito!...

—¡Miserable! —exclamó don Fernando, sin poder contener su cólera y
levantándose también—. Veo que en ti no puede caber ningún sentimiento
generoso. ¡Mereces la abyección en que vives! Márchate, quiero estar
solo.

—¡Si será preciso ponerle algunas arrobas de hierro en los pies al don
Quijote de la Puebla! —dijo Monsalud dando algunos pasos con escasa
seguridad—. Parece que se tambalea el piso... Adiós, hasta después.

Don Fernando fue de aquí para allí con inmensa agitación. Su espanto
se resolvió en una violenta y súbita cólera.

—¡No eres tú, tú no eres, no! —exclamó con atronadora voz—. ¡Me he
equivocado! Dios se está burlando de mí... es un castigo; ¡pero qué
castigo, Señor!

Sin comprender lo que oía, Salvador se detuvo ante el agitado anciano.
La generosidad de su noble corazón, eclipsada por falsas ideas, y
la turbación física en que se hallaba, inspirole algunas palabras
consoladoras para el caballero; mas un hecho trivial le desvió de aquel
buen camino, separando a uno y otro personaje más de lo que estaban.
En la versatilidad de sus juicios, Salvador achacó las incoherentes
palabras de Garrote a extenuación y debilidad mental, ocasionada por la
falta de sustento y el pavor de la próxima muerte. Pensándolo así, echó
en el vaso cuanto en la botella restaba, y con intención compasiva le
dijo:

—¡Vaya, pelillos a la mar! Señor Garrote... Beba usted y le caerá
bien... Luego llevaré otro gaudeamus al señor cura.

—Quita allá —contestó don Fernardo, apartándose con horror del joven—.
Tú no eres quien yo creí... Tú eres de casta de borrachos y traidores.

Recibió Salvador con paciencia el insulto, y empinando el codo, dijo:

—Puesto que usted no lo quiere, no se desperdiciará tan buen vino. Se
lo quitamos a unos arrieros que venían de la Nava.

La cabeza de Monsalud, de poca resistencia para la bebida, a causa
de su antigua sobriedad, luego que su cuerpo recibió aquel trasiego,
se desorganizó completamente; se oscurecieron sus facultades; desmayó
su cuerpo; entrole de improviso la innoble estupidez y el repugnante
cinismo de que había dado ya algunas pruebas en la conferencia con
su madre, y perdió su carácter, su generosidad, su buen juicio, su
discreción; perdiolo todo, para no ser más que un vulgar soldado.

—Señor Garrote... —dijo tambaleándose—, adiós... Parece que se mueve el
piso... ¿Por qué baila usted?

—Vete, vete, déjame solo —replicó don Fernando sin mirarle.

—¡Bonito fin han tenido las campañas del padre Respaldiza y del señor
Navarro! —exclamó lanzando una carcajada de imbecilidad que retumbó en
la estancia como un eco infernal—. ¡Bonito fin!... ¡Échese su merced
a guerrillero!... ¡Quién lo había de decir!... aquí tenemos al primer
caballero del condado, el de la llave dorada, el gran don Fernando
Garrote, que quiso derrotar él solo los ejércitos de Napoleón...
¿Por qué no trajo consigo a Carlitos para que le sacara del paso?...
Me hubiera gustado ver a todo el hato de salteadores de caminos
distribuidos en estas cámaras reales, esperando la orden del coronel...
¡Adiós, señor don Fernando Quijote, adiós... buen viaje!...

Don Fernando se acercó a Salvador, y asiéndole el brazo y apretándole
con tanta fuerza como si su mano fuese una tenaza de hierro, le dijo
sombríamente:

—Salvador, cuando me saquen de este calabozo haz fuego sobre mí: mi
destino es ese, mi castigo no será el castigo que merezco, si no sucede
así. ¡Dios lo quiere!

—¿Fuego yo? —repuso el joven con sonrisa de demente—. Yo me voy...
Salgo de guardia ahora... Entrará otro... No quiero matar... me da
mucho temblor y me pongo malo.

Lucharon por breve rato en la acongojada alma del guerrero sentimientos
diversos. Luego sintió que las lágrimas brotaban de sus ojos; una
aflicción horrible le abrumaba. Apartose del joven; corrió luego hacia
él; mas su aspecto, su habla, su embriaguez le llenaron de espanto.

—Mi muerte —exclamó—, por las circunstancias espantosas que la rodean,
no se parece a ninguna otra muerte. Creo que toda la naturaleza se
desquicia en derredor mío, y que, en medio del cataclismo general,
vivo muriendo. Me parece que la muerte del malvado, como la del justo
entre los justos, no puede verificarse sino entre tinieblas horrorosas
y confusión del cielo con la tierra. ¿Es de noche? ¿Es de día? ¿Eres
un ángel o un demonio?... Huye de aquí, monstruo mío... No sé lo que
siente mi alma al verte y al oírte... ¿Esto es vida o qué es esto? Dios
poderoso, acoge mi alma... y basta, basta ya de suplicio.

El señor Garrote se arrojó al suelo. Monsalud, a causa del vino, no
vio en todo aquello más que demencia y miedo. Hasta que no se halló
fuera y recibió en el rostro el fresco de la noche, no se aclararon sus
juicios, ni pudo conocer que había estado inconveniente, cruel y...
grosero.




XIX


Cuando se quedó solo, elevó don Fernando de nuevo su pensamiento a
Dios. Adquirió con esto cierta tranquilidad, reposo emanado de la
profunda convicción de su inmensa desgracia, y aceptando aquella
amargura se engrandecía a sus propios ojos. La fogosidad de su
imaginación llevábale a compararse con los colosos de infortunio, pero
superándoles; tan pronto recordaba a Job, de la antigüedad hebraica,
como a Edipo, de los tiempos heroicos, y hasta en sus coloquios, en sus
alegatos, ora tiernos, ora coléricos con la divinidad, se les parecía.

Después de un instante de estupor contemplativo sintió anhelo vivísimo
de comunicar a alguien la congoja de su alma, y se acordó de su amigo
Respaldiza, cuya voz había oído poco antes al través del tabique sin
hacerle caso. La endeble pared consistía en un armazón de maderas y
adobes, a trechos cubierta de yeso, que formaba en sus irregulares
claros y fajas al modo de un fantástico mapa. Por diversas partes, y
principalmente junto al suelo, había muchos agujeros por donde podían
pasar el ruido y la claridad; pero no objeto alguno de más volumen que
un dedo. Golpeó don Fernando el tabique, diciendo:

—Señor don Aparicio, señor Respaldiza, ¿está usted ahí?

El cura contestó desde la otra parte:

—Sí. Señor don Fernando, aquí estoy más muerto que vivo. ¿Con quién
hablaba usted?... ¿Hay esperanzas de salvación? Me parece que trataba
usted con Salvadorcillo Monsalud... Es mal sujeto, y no hay que fiarse
mucho de él.

—Amigo Respaldiza —dijo Garrote sentándose en el suelo y apoyando su
rostro en la pared, junto a un sitio donde menudeaban las grietas—.
Acérquese usted a este sitio donde me encuentro, y óigame. Tengo que
hablarle.

—Ya estoy... ¿Hay esperanzas de escapatoria?

—No hay que pensar en escaparse, señor cura. Nuestra muerte es
inevitable.

—¡Oh! ¡Dios mío Jesucristo! —exclamó Respaldiza con voz desfigurada
por la aflicción y el llanto—. ¿Qué hemos hecho para tan triste
fin?... ¿Pero no será posible intentar...? Echemos abajo este tabique;
juntémonos, y entre los dos ejecutaremos algo ingenioso para salir de
aquí.

—Es difícil. Por mi parte no intentaré nada para salvar esta miserable
vida, que es para mí un horroroso peso. ¡Somos muy pecadores!

—Yo no tanto... ¿pero es posible que no logremos...? ¡Oh! Desde aquí
siento los aullidos de esos lobos carniceros, de esos demonios del
infierno que nos guardan. Están borrachos, y parece como que bailan y
juegan.

—No nos ocupemos de nuestros enemigos, y pensemos en la salvación de
nuestras almas —dijo con unción don Fernando—. Señor Respaldiza, usted
es sacerdote.

—Sí, sacerdote soy —repuso con desesperación el clérigo—, y como
sacerdote digo que esto es una gran picardía, una infamia, un asesinato
horrendo. ¡Ya se las verán con Dios!

—Usted es sacerdote —añadió don Fernando—, y un buen sacerdote,
piadoso, instruido, aunque ahora caigo en que no cuadraba muy bien a su
estado el tener tan buena puntería; pero sea lo que quiera, usted es un
hombre excelente y un sacerdote cristiano, a cuyas manos baja Dios en
el santo oficio de la Misa.

—Sí, sí.

—Pues bien: siendo usted sacerdote y yo pecador, quiero confesarme en
esta hora suprema; quiero confesarme, sí, después de treinta y tantos
años de impenitencia.

Prolongado silencio anunció el estupor del sacerdote.

—¿No me contesta usted? —preguntó impaciente Navarro.

—¡Confesarse!... Linda ocasión ha escogido usted... Sobre que todavía
puede ser que nos indulten.

—No hay que esperar tal cosa. Seamos dignos de nosotros mismos, y
muramos como caballeros cristianos.

—¡Morir, morir! —repitió angustiosamente el cura.

Retembló el tabique con sordo estampido. La cabeza de Respaldiza había
chocado violentamente contra él.

—Señor don Aparicio —dijo don Fernando después de una pausa—, he visto
a Dios.

—¿A Dios?... ¿Dónde, amigo mío, dónde?

—Aquí, aquí mismo, en este oscuro calabozo. He visto pasar ante mí
también mi vida entera, y me han ocurrido cosas que espantarán a usted
cuando se las refiera.

—¡Es singular! ¡Ver a Dios y no pedirle que nos sacara de aquí!... ¡Ah!
Usted tiene razón: seamos piadosos y buenos cristianos en esta hora
suprema, único medio de que nos favorezca el Señor. Chillar y jurar con
desesperación en estos trances no es propio del espíritu cristiano.
Recemos, señor don Fernando; oremos humildemente con toda la compostura
y devoción posibles. No se me olvidó el rosario, aquí está. Pidamos a
Dios de todo codo corazón que...

—Antes conferenciemos un poco —dijo Garrote—, pues no solo tengo que
revelar a usted secretos muy graves, sino pedirle consejo y parecer
sobre algún punto delicado de conciencia.

—Ya soy todo oídos.

—Bien sabe usted, venerable amigo, que he sido gran pecador, un hombre
disoluto, despreocupado, vicioso, un libertino. Verdad es que jamás me
separé de la Iglesia; pero esto no atenúa mis grandes faltas, ¿no es
verdad?

—Verdad. Respecto a sus escándalos, amigo Garrote, muchos y grandes
han sido en la Puebla. He oído contar horrores; mas nunca me atreví a
reprenderle, por ser usted un excelente sujeto y haber tenido conmigo
delicadas deferencias. Tratándose de los más humildes feligreses de
mi parroquia, sí me atrevería yo a reprenderles sus vicios; pero a un
señorón como usted...

—La ley de Dios es igual para todos... Pero vamos adelante. Desafueros
cometí, honras atropellé, causé desdichas, y no hubo casa donde yo
pusiese mi planta maldita que al instante no se inficionase con la
corrupción y deshonra que llevaba conmigo.

En este tono y con verdadera humildad cristiana prosiguió don Fernando
refiriendo sus culpas, sin detenerse en los casos particulares, hasta
que, llegando al punto capital de su confesión, dijo lo que sigue:

—Pero la más grave de mis faltas, por el cúmulo de circunstancias
denigrantes que en ella hubo, fue la deshonra de una doncella de
Pipaón, a quien engañé valiéndome de pérfidas astucias, impropias de un
caballero; sí: pérfidas astucias y torpísimas artes que voy a enumerar
una por una, aunque al referirlas la lengua parece que se me abrasa, y
el rubor que enciende mi cara es como si una llama la envolviera toda.

Respiró con ansia, y luego refirió lamentables escenas y
acontecimientos, que omitiremos por no ser de indudable interés para
esta historia. Con los ojos cerrados, apoyada la calenturienta sien
contra el tabique, entreabierta la boca, la mano izquierda en el suelo,
para apoyarse, y la derecha sobre el corazón, iba contando don Fernando
sus execrables ardides, y soltaba las palabras una a una, cual si su
arrepentida conciencia se recrease en las torpezas que echaba fuera,
para quedarse pura y limpia. Cuando concluyó aquel capítulo bochornoso,
oyose la débil voz de Raspaldiza que decía:

—Horroroso, infame, execrable es todo eso; pero el arrepentimiento es
sincero, y por grandes que sean las culpas de los hombres, mucho mayor
es la misericordia de Dios.

—Nació un niño —dijo don Fernando, cuya alma se iba sublimando a medida
que adelantaba la confesión—, y aquí vienen nuevas infamias mías, pues
sabiendo que la madre y el hijo estaban en la miseria, no me cuidé
de socorrerles. Un día pasé por Pipaón y enseñáronme al muchacho que
estaba jugando en las eras. Tenía los zapatos rotos y todo su vestido
hecho pedazos. Causome su vista cierta aflicción pasajera; pero nada
más: salí de Pipaón aquella misma tarde, y no volví a acordarme de
ellos. Por último, después de más de veinte años de olvido, he aquí lo
que sucede... Salgo en busca de fabulosas hazañas, y a los pocos pasos
mis ilusiones se disipan como el humo... ¡la mano de Dios!... Me traen
aquí prisionero, y sin más lances me destinan a morir y me encierran
en este calabozo... ¡la mano de Dios!... Luego se presenta un joven,
le hago algunas preguntas, me dice su nombre, que es el de Salvador
Monsalud, y en él reconozco a mi hijo... ¡por tercera vez la mano de
Dios!...

—¡Salvador Monsalud! —exclamó el cura alzando las manos—. ¡Ese perdido,
ese afrancesado, ese traidorcillo borracho!...

—El mismo, el mismo —dijo Garrote—; es un monstruo, es como el crimen
que le engendró, y Dios me le ha puesto delante para hacerme conocer la
horrible magnitud de mis culpas, como un ejemplar vivo del pecado que
engendró el pecado.

—Conozco a la pobre doña Fermina, y ahora me explico algunas frases
oscuras que sorprendí algunas veces... ya... Es una excelente mujer;
pero a Salvador le tengo por un muchacho arrebatado y sin discreción,
ni prudencia, ni honor, ni respeto a los mayores; sin amor a la patria,
ni religiosidad, ni sentimiento alguno que le recomiende. ¡Bendito
sea Dios, y qué cosas hace! ¡Que de un caballero tan cumplido como
usted, de un noble señor, algo libertino, sí, pero ilustre y generoso,
descienda esa bestezuela desleal, ese muchacho sin pudor ni honor!...
¡Bien dice usted que ha sido para castigo!... ¿Está usted seguro de...?

—Hijo mío es. Mi vida abominable no podía dar otro fruto. Es hermoso de
cuerpo; pero su alma es horrible. Si por favor especial del cielo yo
viviera, la idea de haber dado el ser a criatura tan execrable, sería
para mí causa de constante horror.

—¡Oh, sí... le conozco!... Diré a usted, amigo mío: antes de marchar
a Madrid, Salvadorcillo no era mal muchacho, aunque muy casquivano y
distraído; pero después que se juntó con su tío y renegó, hase vuelto
el más despreciable muñeco que puede verse.

—La vergüenza que me causa la paternidad de un renegado envilecido
—dijo don Fernando—, de un joven cuyas absurdas ideas son tales que
parece que habla Satanás por su boca, es uno de los mayores tormentos
de esta última noche de mi vida... Varias veces tuve las palabras en
la lengua para revelarle los lazos que a mí le unían; pero enmudecí,
porque todo lo que de noble y honrado existe en mi alma se sublevaba
contra el fatal parentesco, y aquí, Señor don Aparicio de mi alma,
entra el grave punto de conciencia que quería consultar con usted
después de mi confesión.

—Sepámoslo... pero se me figura que aumenta la algazara de esos
borrachos. Parece que se acercan a las puertas de este edificio, y
aúllan junto a ellas como una manada de lobos carniceros.

—La cuestión es esta —dijo Garrote sin hacer caso del terror de su
amigo—. Dadas las deplorables circunstancias del carácter de Salvador,
sus infames ideas, su irreligiosidad, su traición, su envilecimiento,
¿debo revelarle que es mi hijo?

Calló Respaldiza largo rato, y al fin, repetida la pregunta por don
Fernando, contestó:

—Según y conforme... Perverso es el niño, e indigno por todos
conceptos de tener por padre a un caballero ilustre y tan patriota
como el Señor don Fernando, en quien algunas faltas, hijas de la
flaca condición humana, no disminuyen sus altas prendas: despreciable
es el muchacho, digo; pero por malo que le supongamos, y aunque su
herejía y envilecimiento hayan secado en él el manantial de todos los
sentimientos generosos, es imposible que al ver a su padre en esta
mazmorra, acompañado de un infeliz amigo, no imagine alguna bellaquería
o travesura para ponerles a entrambos en libertad.

Garrote dio un suspiro, cambiando de postura, por serle insoportable la
que desde el principio del diálogo tenía.

—Yo pregunto con mi conciencia y usted contesta con su egoísmo...
Monsalud no puede salvarnos... además, yo no quiero salvarme; no, ¡mil
veces!, yo deseo la muerte.

—¿No puede salvarnos? —preguntó el cura con desconsuelo.

—No, porque sus compañeros no se lo consentirían; además, ha dejado
hace un rato de ser nuestro carcelero, y en este momento quizás esté
con su regimiento camino de Vitoria.

—¡Oh qué desgraciada suerte!... ¡Me parece que esos condenados nos
quieren asesinar!... ¿Oye usted sus infames carcajadas?

—Las oigo, sí, pero no las escucho... El parecer de usted es lo que me
preocupa y lo aguardo con impaciencia.

—Por todos los santos, si no ha de ver más a Salvador, ¿para qué ha de
quebrarse los cascos por saber lo que más conviene decirle?

—Únicamente pido a usted consejo —dijo Navarro con impaciencia— sobre
mi conducta pasada. Es decir, ¿hice bien o hice mal en callar el
secreto, dejando a ese desgraciado en la orfandad lastimosa que a mi
juicio merece?

—Bien, bien, admirablemente hecho —repuso el clérigo con cansancio—.
El infame mozuelo que se ha vendido a nuestros enemigos, que abandonó
a su madre, que se burló descaradamente de mí, amenazándome con
ahorcarme, no tiene derecho a ser hijo de alguien, no, ni menos a
enfatuarse con descender del nobilísimo tronco de los Navarros.

—Pero revelarle todo habría sido grande humillación, habría sido
ponerme al nivel de su bajeza, de su herejía, de su villanía, y, por
tanto, habría sido también expiación de mis culpas, y nuevo purgatorio
añadido al que merezco y necesito.

—No tanto, no tanto —afirmó el cura—. Bastante ha padecido usted en
descargo de sus pecados. Revelar a Salvador la nobleza de la sangre que
por sus venas corre, sería en cierto modo santificar sus errores, y
conviene que siga abandonado a su triste destino. Allá se las entenderá
con Dios. El deber de usted consiste en perdonarle y pedir a Dios que
ilumine al perverso mancebo.

—Pecador fui, pecador soy —dijo don Fernando elevando al cielo los
ojos y cruzando las manos—; pero he conservado los sentimientos
fundamentales, el amor de Dios y el honor... Aborrezco todo lo que
Dios aborrece, y amo todo lo que Él ama... ¡Oh, señor mío Jesucristo,
tú que me ves en esta última hora regenerado por el arrepentimiento y
la penitencia, no quieres, no puedes querer que ese miserable lleve mi
nombre; no puedes querer que en su detestable vida asocie su infamia
a mi apellido, y ya que no me deshonró en vida con su traición, me
deshonre muerto! ¡La traición! Solo al pronunciar esta palabra tiemblan
mis carnes, y mi alma entrevé un infierno de vergüenza, más espantoso
que el de las llamas que abrasan el cuerpo. ¡La traición! ¡Pasarse al
enemigo, ser bandido como él, ateo como él, ladrón como él, borracho
como él! ¡Ah! Todos los crímenes, incluso los que yo he cometido,
me parecen faltas veniales comparadas con esta. Quédese, pues, ese
malaventurado hijo mío en la oscuridad de su nacimiento, que será
perpetua y profunda, como las tinieblas que envuelven su alma. Él ha
querido ser espúreo, espúreo será. Si la naturaleza nos hizo proceder
el uno del otro, entre un renegado por convicción y un caballero
español, entre un insensato ateo y un cristiano piadoso, entre un
jacobino de esta nueva raza execrable, condenada por Dios, y un hombre
recto, vasallo humilde de su rey, no debe, no puede haber parentesco.

Dijo esto don Femando Garrote en alta voz, al modo de oración, y tan
creído estaba de que Dios, a quien tal discurso dirigía, aprobaba sus
sentimientos y su rigurosa intolerancia, que se quedó muy tranquilo,
meditando sobre las profundidades del ancho abismo abierto entre él y
su abandonado hijo.

—¿No les oye usted? —gritó de pronto Respaldiza, golpeando el tabique—.
Han vuelto a acercarse a la puerta de este cuarto, y gritan y juran.
¡Parece que se alejan! ¿Oye usted, Señor don Fernando?

—Y si por favor especial de Dios —repuso Garrote, indiferente al pánico
de su compañero de desgracia y mortificado por punzantes dudas—, ese
infeliz muchacho al verse honrado por mi nombre, se enmendara de sus
extravíos...

—¡Enmendarse! —exclamó el cura—. Haríalo hipócritamente por engañarle a
usted si vivía...

—Es verdad, es verdad, no puede ser —añadió don Fernando—. Los que
nos han puesto el infame mote de _serviles_; los que insultan a los
valientes guerrilleros, llamándoles ladrones de caminos y asesinos; los
que en sus inmundas gacetas hacen befa de las cosas santas y de los
ministros de Dios, y parodian a los franceses, imitando su lenguaje,
sus costumbres, sus ideas, esos no pueden ser nuestros hijos, ni
nuestros hermanos, ni nuestros primos, ni nada que con nosotros se roce
y enlace; no pueden de ningún modo nacer de nosotros... Esa gente no es
gente, esos españoles no son españoles. Entre ellos y nosotros, lucha
eterna.

—Para poner motes se pintan solos —dijo el cura, dejando caer una
gota de humor festivo en la amarga copa que uno y otro bebían—. A
nosotros nos llaman _lechuzos_, y a la Santa Inquisición la llaman
_Chicharronismo_. No puede darse desvergüenza igual. Por eso es cosa
corriente en el país, que a los guerrilleros de estas montañas les
queda mucho que hacer, después de acabar con los vándalos de fuera.

No lo oyó don Fernando, porque se había arrastrado a gatas hasta el
centro de la pieza, y allí, puesto de hinojos, alzados los brazos y la
mirada fija en el techo, entabló nuevo coloquio con la Divinidad en
estos términos:

—Señor que me has criado, que me has conducido a este fatal término,
mi castigo ha sido grande, pero merecido... ¡Oh!, si volviera a
nacer, no saldría jamás del camino de la justicia y del deber... Me
has puesto delante el monstruo engendrado por mis errores; me lo has
puesto delante para que vea cuán horribles frutos deja en el mundo
la depravación. Para tormento, para horrorosa penitencia mía, el
dulce regocijo que la naturaleza debía infundirme en presencia de ese
joven, se ha trocado en vergüenza, en aborrecimiento, en horror. ¿No
es bastante pena, Dios mío?... Cumplo con mis deberes de cristiano
resignándome a morir, y sufriendo el bochorno que mi parentesco con tal
monstruo me produce; cumplo con mis deberes de caballero y de español,
repudiando a ese hijo precito, apartándole de mí y de mi memoria para
siempre. ¿Es de tu agrado esta conducta, Dios mío? Mi conciencia está
tranquila, y muero en ti, fiando en que mis pecados serán perdonados, y
mi conducta como cristiano, como caballero y como español aprobada en
tu supremo tribunal.

¿Qué respondió Dios a esto? Pronto lo sabremos.

Don Fernando se humilló en el suelo, y dijo para sí:

«¡Virgen santa! ¿Por qué me empeño en estar tranquilo y no lo estoy?»

Respaldiza le llamó, diciéndole con voz angustiosa:

—Señor don Fernando de mi alma, ¿no les oye usted? Parece que quieren
echar abajo la puerta de este cuarto. Chillan, chillan y vociferan...
Sin duda quieren asesinarme; señor don Fernando, por amor de Dios,
ampáreme usted.

En efecto, oíase violento rumor de golpes y porrazos. Don Fernando, que
hasta entonces no había tenido miedo a la muerte, sintió escalofríos en
todo su cuerpo, y el corazón le palpitó con vivísima inquietud.

«No, no estoy tranquilo —dijo para sí—. ¡Si permitirá Dios que tenga
miedo en esta hora tremenda!... Conciencia mía, ¿estás tranquila?»

—Esos salvajes quieren penetrar aquí para ensañarse en mi cuerpo
miserable —gritó entre sollozos el cura—. ¡Señor mío Jesucristo,
piedad! ¡Piedad, santa Virgen de la Asunción, señora y patrona mía!

—Esto es horroroso —exclamó don Fernando corriendo de un lado para otro
en la oscura pieza—. Que nos fusilen... pero que no nos arrastren, ni
nos destrocen, ni nos escupan, ni nos insulten... ¡Piedad, misericordia!

Los gritos de la salvaje turba que graznaba en la puerta del calabozo,
donde, viviendo aún, moría de terror el desgraciado don Aparicio
Respaldiza, aumentaban de rato en rato, y al fin era tanto el ruido,
que don Fernando no pudo oír los lamentos de su infeliz amigo. Oyó, sí,
que la puerta se rompía; conoció que multitud de soldados franceses y
algunos españoles entraban en tropel, rugiendo como bestias coléricas;
comprendió que se abalanzaban sobre el pobre sacerdote, y oyó estas
palabras en claro y soez castellano:

—Cortarle las orejas.

Después llegaron a sus oídos agudos ayes y clamores de la infeliz
víctima; sintió que la llevaban fuera atropelladamente; la fúnebre y
horrenda procesión se presentó a su fantasía con formas tan espantosas
que tuvo miedo, un miedo indescriptible, inmenso, y cayó de rodillas,
clamando:

—Señor mío Jesucristo, ¿todavía más?

Parecía que una voz contestaba en lo alto:

—Sí, más todavía.




XX


A poco de salir de la prisión, Monsalud se serenó un tanto; mas por
algún tiempo estuvieron aún sus entendederas en lastimoso eclipse. No
era de aquellos a quienes la bebida impulsa a desaforados disparates de
palabra y obra, sino que, por el contrario, en aquella su embriaguez
primera, después de algunos minutos de estúpida animación, sintiose
amodorrado y con tristeza tan congojosa, que el cielo parecía habérsele
puesto sobre los hombros. Sus amigos españoles renegados y franceses
bebían y jugaban a los naipes, reunidos en alegres grupos dentro de la
sala que servía de cuerpo de guardia, y también en el patio. Los del
convoy, paisanos y militares, habían ido allí atraídos por el olor de
los riojanos pellejos; pero como se acercara la hora de partir y el
descanso de bestias y hombres había sido grande, se disponían a seguir
su camino.

Advirtió Salvador que algunos jurados y cazadores franceses,
soliviantados por el vino, hacían tan infernal ruido como si todo el
ejército de José estuviese bailando dentro de una sola pieza. Mareado y
aturdido, anhelando silencio y reposo, Monsalud huyó de su compañía y
fue al patio, donde algunos paisanos graves y sargentos con ínfulas de
coroneles, dirigiendo en pomposas espirales hacia el limpio cielo, cual
si quisieran empañarlo, el humo de sus pipas, hacían cálculos sobre la
campaña emprendida y los acontecimientos que se aguardaban para el día
siguiente.

—Salvador —dijo un francés, asiendo a nuestro amigo por un botón de su
uniforme—, ¿has oído algo?

—¿De qué? —preguntó Monsalud dejándose caer sobre un banco y cerrando
los ojos.

—De la campaña. Toda la división está en movimiento. ¿No oyes las
carcajadas al otro lado del Zadorra?

—Sí, ya las oigo.

—Buena hora has escogido para dormir —añadió el francés intentando
poner en pie al aturdido joven—. Arriba, muchacho, que nos vamos.

—¿A dónde?

—A Vitoria con el convoy grande.

—¡Con el convoy grande! —repitió Salvador alargando los brazos, cual si
quisiera alcanzar el cielo con ellos—. ¿Pues no ha salido ya?

—¡Bestia! El vino te ha puesto el entendimiento del revés. Salieron los
carros que llevó consigo el general Maucune.

—¿Y nosotros salimos ya, o estamos aún aquí? —preguntó Salvador—. Juro
a usted, señor Jean-Jean, que no lo sé.

—Te lo explicaré a puñetazos —repuso el formidable dragón.

Zumbido lejano atrajo entonces la atención de todos.

—¡Un tiro de cañón! —exclamaron unos.

—¿Hacia qué parte?

—Juro que es hacia Subijana.

—Hacia la Puebla.

Monsalud, participando de la general curiosidad, trató de sacudir el
pesado sopor que embargaba sus sentidos.

—¡Una batalla!... ¿pues qué hora es?

—Quizás las avanzadas estén reconociendo alguna posición... Señores,
mañana 22 será un día de sangre: lo dice Plobertin, que ha visto el sol
de muchos días de batalla.

—Es desgracia que no podamos asistir a la gran acción que se prepara,
señor Jean-Jean —dijo Salvador—, y que a hombres de tal temple se les
destine a custodiar cofres y estuches.

—¡Oh, joven Epaminondas! —repuso con socarronería el astuto dragón—,
no envidies a los que se han de cubrir de gloria en el día de mañana.
Soldado viejo soy, y te juro que mientras más cruces gano para mí y más
tierras conquisto para nuestro Emperador, más anhelo la paz. Marchemos
tras los cofres y por el camino. Seamos galantes con las señoras que
van en el convoy, recomendándonos a ellas como soldados de Friedland y
de Essling; glorifiquemos a la Francia y bendigamos a Napoleón... por
no habernos llevado a la campaña de Rusia.

Reinaba cierta inquietud entre la tropa que no había perdido el sentido
con la embriaguez. Por otra parte, varios paisanos y bagajeros, y unos
cuantos soldados franceses de la peor especie se habían cogido del
brazo y recorrían parte del camino en burlesca procesión, gritando y
cantando: algunos de ellos, que apenas podían tenerse en pie, eran
llevados en vilo por sus compañeros. Luego que berrearon a sus anchas,
insultando a las infelices señoras que aguardaban junto a sus coches la
partida del convoy, tornaron al patio, y acercándose a la puerta que
daba entrada a las habitaciones de los presos, la golpearon de tal modo
con patadas y puñetazos, que a ser débil se quebrantara al instante
hecha menudas piezas. La turba embriagada quería que le entregaran a
los dos infelices prisioneros para anticipar el castigo impuesto por la
superioridad militar.

—¿Pero aquí no manda nadie? —dijo el francés que respondía al nombre de
Plobertin—. Esta canalla hará una atrocidad si la dejan.

—¡Que nos entreguen al cura, al cura! —gritaba la turba furiosa—. Al
cura y al sacristán.

Y golpeaba la puerta, que a fuerza de porrazos comenzaba a resentirse.

—Aquí viene el capitán —dijo Jean-Jean—. Mandará dar veinte palos a
los borrachos, y hará cumplir la sentencia.

Un capitán francés reprendió a los revoltosos su estúpida crueldad,
amenazándoles con fuerte castigo; pero aquel, como los demás oficiales
alojados allí, estaba en gran zozobra por causa más grave que las
travesuras de algunos soldados ebrios, y regresó al lado de sus
compañeros, dejando tras sí el tumulto.

—Vámonos por no ver esto —dijo Plobertin—. Parece que algunos carros se
han puesto ya en marcha...

—Nosotros formamos a retaguardia —dijo Monsalud—; hay tiempo todavía.

—La gentuza vuelve a las andadas —indicó Jean-Jean—. La puerta no
resistirá mucho tiempo más: no es esa la Zaragoza de las puertas.

—¡Que las paguen todas juntas! —afirmó otro individuo del respetable
cuerpo de dragones—. Ese cura y ese sacristán son guerrilleros, que
es como decir salteadores de caminos. Pues qué, ¿hemos de tratarles
con mimo, después que ellos han asesinado a centenares de hombres
pertenecientes, como quien no dice nada, a la nación francesa?

—¡A la nación francesa! —repitió el zapador Plobertin encendiendo su
pipa—. La nación francesa pide venganza... La verdad es que el cura y
el sacristán no merecen mis simpatías.

—Pues yo —dijo Monsalud con resolución—, si encontrase quien se
decidiera, arremetería contra esa chusma y les haría entrar en razón.

—Joven Temístocles —exclamó Jean-Jean—, menos fuego. ¿Pueden tus
paisanos colgar de los árboles racimos de franceses, descuartizarlos,
meterlos en los pozos y asarlos en los hornos, y nosotros no podemos ni
siquiera desorejar a uno de tus desalmados curas y monagos?

—El honor de la Francia —dijo Plobertin— pide que se les fusile al
momento.

—Pero sin martirizarles vergonzosamente —añadió con viveza Monsalud—.
Si el rey lo sabe, castigará a los que le están deshonrando con esta
algarada salvaje.

—En esto de mortificar a los guerrilleros y curas con pistolas —afirmó
Jean-Jean—, yo digo como nuestro rey Luis XV de la antigua dinastía:
_Laissez faire, laissez passer_. Conque a caballo, señor Monsalud, que
marcha el convoy.

La confusión y el alboroto iban en aumento, y no había autoridad que
mandase, ni voz alguna que contuviese a los desalmados. Fueron y
vinieron algunos oficiales; pero sin desplegar la energía que el caso
requería, porque acostumbrados a considerar a los guerrilleros como
bestias malignas, toleraban los desmanes de la embriagada soldadesca, o
al menos no se cuidaban de atajar una brutalidad que creían justificada
por la salvaje fiereza de los partidarios.

La puerta cedió al fin, y los gritadores se precipitaron por ella
dentro del edificio. Encontrábase primero frente a la puerta principal,
otra más pequeña, que era la que daba ingreso a la celda del cura, y
que, por ser endeble, fue brevemente echada al suelo de una patada.
Pocos momentos después, el infeliz don Aparicio Respaldiza salía
empujado y arrastrado por la soldadesca, mutilado el rostro, cubierto
de sangre, abofeteado, injuriado, escupido. Medio muerto de espanto,
encomendaba el desgraciado su alma al Señor, y en aquel momento
angustioso, aquel hombre no exento de faltas, aunque tampoco perverso;
mal sacerdote sin duda, pero antes por error y falsas ideas que por
maldad, si tuvo la flaqueza de pedir misericordia a sus viles verdugos,
luego que se vio arrastrado irremisiblemente al suplicio sin vislumbrar
remedio, les perdonó a todos y supo morir como cristiano.

Llevole la turba a un campo cercano, donde algunos robustos árboles
convidaban a colgar del alto ramaje el cuerpo del infeliz enemigo
vencido, indefenso, y mientras se consumaba el sacrificio, se
regocijaban con la idea de repetir la función en la persona del que
llamaban sacristán, a pesar de que su aspecto no indicaba tan humilde
oficio.

Monsalud, que desde el patio presenciaba la feroz escena, baldón del
humano linaje, mas no por eso rara en aquella guerra, que tanto tenía
de heroica como de salvaje, sentía en su alma violentísimo coraje y
vergüenza. Al ver que llevaban al suplicio, ya mutilado y moribundo,
al infeliz Respaldiza, acordose del otro preso; un vago sentimiento le
agitó, sintió algo semejante a dulce recuerdo, o a esos misteriosos
rumores del corazón que a veces gimen en los oídos de nuestra alma, sin
que entendamos claramente lo que quieren decirnos. Inquieto y dominado
por profunda aflicción, que no acertaba a explicarse, dirigiose a la
rota puerta del edificio. Allí estaba el sargento poco antes encargado
de la custodia de los prisioneros, y en compañía de dos o tres bárbaros
como él contemplaba estúpidamente, con las manos juntas atrás y su pipa
en la boca, el fúnebre _via crucis_ del cura hacia el monte cercano.

—¡Bestia! —le dijo enérgicamente Monsalud—. ¿De ese modo guardas a los
prisioneros?

El sargento soltó la carcajada de la insensibilidad aumentada por el
vino, y alzando los hombros, repuso:

—¿Y qué?... ¿No les habían de matar de madrugada?... ¿Dónde están los
oficiales? Si ellos no cumplen con su deber, ¿qué puedo hacer yo?

—¡Miserable! —gritó el joven con furia—. Si esos verdugos se hubieran
empeñado en romper esa puerta antes de las doce, hora que salí de
guardia, me habrían cortado a mí las orejas antes de tocar el pelo
de la ropa a los prisioneros... Déjame entrar; queda ahí dentro un
infeliz, que no morirá como mueren los cerdos.

El sargento y los suyos hicieron como que querían defender la puerta.

—¡Atrás! —gritó Monsalud—. Dame la llave de la prisión del sacristán.

Briosamente arrebató la llave de manos de carcelero.

—Monsalud —dijo el sargento, fingiendo la entereza de un hombre de
bien—, ¿quieres salvar a ese hombre? Está más loco que don Quijote, y
a todos los que entran a verle les llama hijos para que le pongan en
libertad.

—¡Estúpido farsante! —repuso el joven—. ¿Te atreves a darme lecciones
de disciplina, de honor y de obediencia, tú que has faltado a todas las
leyes de la Ordenanza y de la humanidad?

—Lo digo —añadió el carcelero blasonando de decencia— porque para sacar
de aquí el sacristán, pasarás sobre mi cadáver.

—¡Y sobre el mío! —repitieron los otros, alguno de los cuales no se
podía tener de borracho.

—¡Atrás, a un lado! —vociferó Monsalud abriéndose paso y tomando la
linterna que estaba en el suelo—. No puedo salvar a ese hombre, porque
el general le ha condenado a morir; pero mientras yo aliente, canallas
cobardes, un caballero honrado y decente no morirá, ya lo he dicho,
como mueren los cerdos. Los infames vuelven: no hay tiempo que perder.
Adentro.

Abrió con mano firme la puerta del aposento en que gemía don Fernando
Garrote. El infeliz anciano, al comprender que sacaban arrastrado a su
compañero, después de mutilarle, había sentido, como antes dijimos, un
terror violentísimo que dio al traste con toda su entereza y varonil
grandeza de ánimo. Extraviose su razón, dio voces, y cuando entró el
sargento le habló como si fuera Salvador. Levantose del suelo en que
yacía, y como loco corrió de un muro a otro buscando salida, y se
aporreó las manos contra ellos, cual si a puñetazos pudiese horadarlos.
La unción religiosa huyó de su mente: huyeron la resignación, la
paciencia, la cristiana humildad, dejando tan solo el impetuoso
instinto. Gritaba con desesperación:

—Jesús divino, ¡solo tú sabes padecer, solo tú sabes morir! Soy hombre
y acepto la muerte; pero no el tormento, no la vergüenza, no el
martirio, no las manos ni la saliva de la soez plebe en mi rostro, ni
la ignominiosa cuerda en mi cuello, ni el filo villano de sus navajas
en mi piel... ¡Piedad, misericordia, Dios mío! ¡No tengo valor! Soy una
mujer, un pobre niño.

Con febril ansiedad, y aunque sabía que ninguna arma llevaba sobre sí,
registró todos sus bolsillos y ropas, buscando un cortaplumas, una
aguja, un alfiler con que darse la muerte.

—¡Nada, nada! —exclamó con desesperación—. Dios poderoso, ¿tan malo,
tan perverso he sido?...

En aquel instante una claridad rojiza deslumbró sus ojos, y en medio de
ella, como el ángel de una aparición divina, vio don Fernando Garrote a
Salvador Monsalud. Sorprendido por aquella imagen que en el momento más
angustioso de su vida se le presentaba, don Fernando cayó de rodillas.

—¡Eres tú, Salvador, hijo mío querido, eres tú! —exclamó desahogando
con efusión su alma—. Vienes a salvarme... sí, sí. Tengo miedo: Dios
me abandona, y no me permite morir con la dulce y tranquila muerte del
buen cristiano.

—He tenido lástima —dijo Salvador con voz balbuciente— y he venido...

—¡A salvarme!... ¡Oh justicia! ¡Oh lección divina! —gritó vertiendo
amargas lágrimas don Fernando Garrote—. ¡Has sido tú más generoso que
yo! Sí, más generoso, querido hijo mío... Bien me decía el corazón
que mi conducta era egoísta y mezquina. Salvador, por orgullo, por
preocupaciones más fuertes para mí que la razón, por egoísmo, te oculté
un secreto, cuya confesión debía ser para mí una deuda sagrada.

Salvador no comprendía nada, y pensando tan solo en el objeto de su
visita, dijo:

—Pronto llegarán: aún puede usted...

—He sido un miserable, he sido un egoísta: las ideas adquiridas en las
disputas de los hombres, las he sobrepuesto a los sentimientos más
dulces de mi corazón, a mi conciencia y a mis deberes. Salvador, este
miserable que ves aquí a tus pies, humillado y envilecido, es el que
te ha dado la vida, es tu propio padre, que por su mala suerte y su
indisculpable apatía no ha tenido hasta hoy la dicha de conocerte.

El semblante de Salvador, atónito primero, expresó después la más
desconsoladora incredulidad. Una sonrisa, impropia ciertamente del
lugar y de la ocasión, vagó por sus labios; pero recobrando al punto su
seriedad, y movido a gran compasión por el triste estado mental que en
el anciano suponía, le dijo con frialdad:

—Señor Garrote, yo no tengo padre.

Estas palabras atravesaron como una espada de hielo el corazón del
desgraciado Navarro.

—En nombre de tu santa y buena madre, en nombre de Dios —dijo—, en
nombre de Dios, no me desmientas... He sido un infame egoísta, he sido
un necio lleno de orgullo hasta en esta ocasión tristísima, pues hace
un momento me horrorizaba la idea de llamar hijo a un traidor renegado.
Dios me ha castigado por esto; pero, siempre misericordioso conmigo,
te me ha puesto delante en mi última hora, para que mi confesión sea
completa. ¡Bendito sea Dios!

—Desgraciado loco —dijo Monsalud, contemplando al reo con impasible
calma lastimosa, tan extraño a los sentimientos que este expresaba,
como si fueran de otro mundo—. Comprendo que en situación tan aflictiva
trate de seducir a sus carceleros llamándoles hijos. Todo es inútil
conmigo, porque no he venido aquí a librarle a usted de la muerte.

—¡No me cree! —rugió don Fernando arrojándose en el suelo—. Dios mío,
Dios justiciero, que así prolongas mi castigo, ¿más todavía?

Una voz del cielo pareció responder:

—Sí, todavía más.

—Viendo que era inevitable para usted un fin tan horrible como el
del pobre Respaldiza —dijo Salvador llevando la mano al cinto, donde
tenía las pistolas—, y suponiéndole hombre de valor, he creído que era
caritativo proporcionarle un medio de evitar la ignominia de martirio
tan bárbaro.

Don Fernando se levantó de súbito. Parecía un esqueleto con vida,
y con toda la vida en los ojos. Oyéronse en aquel instante los
desaforados gritos de la turba que volvía. Estremeciose el anciano,
dominado nuevamente por un terror congojoso; aparentó luego serenidad
heroica, y contemplando al mancebo con altanería, exclamó:

—Un hombre de honor, un caballero como yo, no morirá a manos de viles
sicarios; un hombre como yo, no será sacrificado salvajemente por tus
crueles amigos. He cumplido contigo y con mi conciencia. No contaba con
mi desgraciado destino ni con tu incredulidad... Que Dios me perdone lo
que voy a hacer. Salvador, dame un arma cualquiera, y adiós.

Con la seguridad de quien ve realizado su pensamiento, Monsalud entregó
una pistola a don Fernando Garrote, diciéndole:

—Eso mismo pensaba yo... Un hombre de honor, un caballero decente, no
debe... Que Dios le ampare a usted.

Don Fernando irguió con altivez la majestuosa frente, miró a su hijo
con calma desdeñosa, le miró mucho durante un rato, relativamente
largo, y luego, con voz trémula y solemne, en la cual había como un
acento de pesadumbre mezclado de sarcasmo, habló de esta manera:

—Salvador, gracias, muchas gracias... Que Dios te ampare y te perdone.
Adiós.

—Adiós —dijo Monsalud desde la puerta, saliendo rápidamente.

       *       *       *       *       *

Cuando la brutal soldadesca entró atropelladamente en donde estaba el
bravo guerrero, halló su cadáver caliente y tembloroso sobre el suelo,
la sien partida y destrozado el cráneo. Su mano palpitante asía con
rabioso vigor el arma.




XXI


¡Cuántos habrá que al leer las escenas que acabo de referir, las
hallarán excesivamente trágicas, tal vez hiperbólica la terrible pugna
que en ellas aparece entre los lazos de la naturaleza y las especiales
condiciones en que los sucesos históricos y las ideas políticas ponen
a los hombres! Yo aseguro a los que tal piensen, que cuanto he contado
es ciertísimo, y que en el lamentable fin de don Fernando Garrote no
he quitado ni puesto cosa alguna que se aparte de la rigurosa verdad
de los acontecimientos. Vivió el citado Garrote en los mismos años que
le presento, y fueron su carácter, sus costumbres y sus ideas tales
como he tenido el honor de pintarlas, salva la diferencia que entre el
artificio de la narración y la verdad misma existe y existirá siempre
mientras haya letras en el mundo. Cierta fue también su malograda
expedición con el cura Respaldiza, y evidente su desastroso cautiverio
y fin horrendo, aunque no le cupo peor suerte que a otros muchos,
quier españoles, quier franceses, víctimas entonces del furor de las
desenfrenadas pasiones.

En cuanto a las circunstancias verdaderamente terribles que acompañaron
al último aliento de aquel desgraciado varón, no son tales que deban
causar espanto a la gente de estos días, la cual, viviendo como
vive en el fragor de la guerra civil, ha presenciado en los tiempos
presentes todos los desvaríos del odio humano entre seres de una misma
sangre y de una misma familia; ha visto rotos todos los vínculos en
que principalmente apoya su conjunto admirable la sociedad cristiana.
¡Oh!, si en el santo polvo a que se reduce la carne y los huesos de
tantos hombres arrastrados a la muerte por el fanatismo y los rencores
políticos, quedase un resto de vida, ¡cuántas íntimas reconciliaciones,
cuántos tiernos reconocimientos, cuántos perdones no calentarían el
seno helado de la fosa, donde el insensato cuerpo nacional ha arrojado
parte de sus miembros, como si le estorbasen para vivir! Y si la eterna
vida disipa las nieblas que oscurecen aquí el pensar de los hombres,
¡cuántos seres habrá que, en la desolación de la impenitencia y en su
solitario vagar por la desconocida esfera, maldecirán la mano corporal
con que hirieron el uno al hijo, el otro al hermano! La actual guerra
civil, por sus cruentos horrores, por los terribles casos de lucha
entre hermanos, y aun por el fanatismo de las mujeres, que en algunos
lugares han afilado sonriendo el puñal de los hombres, presenta cuadros
ante cuyas encendidas y cercanas tintas palidecerán, tal vez, los que
reproduce el narrador de cosas de antaño. El primer lance de este gran
drama español, que todavía se está representando a tiros, es lo que
me ha tocado referir en este, que, más que libro, es el prefacio de un
libro. Sí: al mismo tiempo que expiraba la gran lucha internacional,
daba sus primeros vagidos la guerra civil; del majestuoso seno
ensangrentado y destrozado de la una salió la otra, cual si de él
naciera. Como Hércules, empezó a hacer atrocidades desde la cuna.

       *       *       *       *       *

Púsose en marcha el largo convoy bastante después de media noche. Todo
el camino real, desde las últimas casas de Aríñez hasta Gomecha, estaba
ocupado. ¡Con cuánta ansiedad veían que España se iba quedando atrás
las infortunadas familias que buscaban un refugio en Francia!

—Si podemos llegar a Vitoria —decía Jean-Jean, que iba a caballo junto
a Monsalud en la retaguardia—, estamos en salvo. Allá se las entiendan
el rey y el mariscal Jourdan con Wellington y Hill. ¡Gran batalla
tendremos hoy!... Pero créeme: daría una de mis manos por no verla.

—Han dado orden de marchar más a prisa, señor Jean-Jean —dijo
Salvador—. La cosa apremia. Usted da una mano por no ver esta batalla,
y yo daría las dos por verla.

—¡Oh, joven Bayardo, caballero sin mancilla! ¿Sabes lo que es una
batalla? Un engaño, chico, una farsa. Los generales embaucan a los
pobres soldados, les hablan de la gloria, les arrastran a la barbarie,
les hacen morir, y luego la gloria es para ellos. Pónense a mirar
la batalla desde una altura lejana, a donde las balas no llegan, y
echando el anteojo a un lado y otro, hacen creer a los tontos que
están observando distancias y calculando movimientos. Así como los
nigromantes hablan de estrellas, ciclos, conjuros para engañar a los
necios, los generales hablan de paralelas, ángulos, cuñas, etc...,
y hacen garabatos en un papel... ¡Oh, yo he medido la Europa con el
compás de mis piernas; yo he escupido mi saliva en el Austria y en la
Rusia, y sé lo que es una acción de guerra! Después que los unos han
destrozado a los otros a fuerza de brazo, porque aquí todo se hace a
fuerza de puños, el general recorre a caballo el campo de batalla, y
con sonrisa hipócrita da gracias a los soldados; manda que se asista a
los heridos, y los cirujanos empiezan a trabajar en la carne como los
ebanistas en la madera. Enterramos a los muertos, damos una muleta a
los cojos y una venda a los ciegos. Nuestros nombres no se escriben en
ningún monumento, ni nadie los sabe, ni los pronuncia más boca que la
de nuestros compañeros. No así el general, que se pone un calvario en
el pecho, y se echa a cuestas un título como una casa, de tal modo,
que si hoy derrotásemos a ingleses y españoles en cualquiera de estos
sitios que atrás dejamos, no faltaría un general que se llamase mañana
_Duque de Subijana de Álava_, o _Príncipe del Zadorra_. Luego viene la
historia con sus palabrotas retumbantes, y entre tanta farsa caen unos
reyes para subir otros, sin que el pueblo sepa por qué, y los políticos
hacen su agosto chupándose la sangre de la nación, que es lo que a la
postre resulta de todo.

Iba a contestarle Salvador, cuando una sonora y fresca voz de mujer
gritó:

—Señor Monsalud, señor Monsalud, ¡gracias a Dios que se le ve a usted!
¡Qué prisa tiene el caballerito para dar cuenta de los encargos que
recibe!... ¡Oh, qué prisa, sí!

Monsalud, a pesar de la oscuridad, distinguió perfectamente un rostro
femenino que por la portezuela de un coche asomaba, acompañado de una
mano con quiroteca, cuyos dedos pajizos se movían saludando de una
manera apremiante y afectuosa.

—Perdone usted, señora doña Pepita —dijo el militar acercando su
caballo al vehículo—. Hace dos días que no la veo a usted por ninguna
parte. ¿Y el señor oidor cómo sigue?

Un rostro acartonado y marchito, en cuya superficie brillaban con
chispa mortecina dos tristes y ya muy viejos ojuelos, apareció un
momento en la portezuela, y una voz fatigada pronunció estas palabras,
que parecían una especie de limosna oral:

—Buenos días tenga el señor sargento Monsalud.

Y desapareció luego dentro del coche.

—¿Apostamos —dijo la dama sonriendo— a que no me compró usted en la
Puebla los polvos _a la marechala_ que le encargué, ni las pastillas de
malvavisco?

—Señora, ya sospechaba yo —repuso el joven— que en la Puebla no habría
cosas tan finas.

—¡Ah, tunante! —exclamó ella, amenazando festivamente al joven con su
descomunal abanico cerrado, que esgrimía como si fuese una espada—.
Disculpas... Y hablando de otra cosa, ¿cuándo llegaremos a Francia?

—Pronto, señora. Si hay batalla al romper el día, como dicen, nosotros
habremos ganado de aquí a esa hora mucho terreno, y nadie nos estorbará
el paso.

El oidor dejose ver de nuevo. Era un varón de años, flaco o indolente,
enfermo tal vez, y parecía muy aburrido del largo viaje.

—¡Batalla al romper el día! —dijo frunciendo el ceño—. Me parece que
principia a despuntar la aurora. ¿Y hacia dónde es esa batalla?

—Hacia ninguna parte, hombre —repuso con desdén y superioridad doña
Pepita—. Tu gran miedo te hace ver batallas en las puntas de los dedos.
¡Qué aburrimiento! No se puede ir contigo a ninguna parte... Recuéstate
en el coche y calla, o me enojaré.

—¡Todo sea por Dios! —murmuró el oidor sepultándose en el coche.

—No se descuide usted en avisarme todo lo que ocurra —dijo la dama
alzando la voz, cuando por uno de los movimientos tan propios de una
marcha, el coche se alejó bastante de los jinetes.

Monsalud la saludó con galante sonrisa, mientras Jean-Jean le decía:

—Si esa señora doña Pepita, tan garbosa, con su grueso lunar velludo
en la barba, sus buenas carnes, sus ojos negros, su cara un tanto
arrebolada y sus quirotecas amarillas, me hubiese mirado a mí desde la
portezuela, apuntándome con su abanico y haciéndome preguntas diversas
desde que salimos de Valladolid, a estas horas, joven guerrero, ya
nos trataríamos de tú, y todos mis compañeros envidiarían al sargento
Jean-Jean. Verdad que yo soy hombre muy circunspecto y no he querido
decirle una sola palabra, además de que no es de caballeros quitarle
su conquista a un camarada; que si llego a hablar con ella, y echo mis
visuales, y disparo los tiros de mi galantería, y trazo mis paralelas,
y lanzo los escuadrones, y enfilo las piezas, y pongo el sitio en
regla, Monsalud, en dos horas es mía la plaza; en dos horas hago yo lo
que a ti te costará dos meses... ¿Pero en qué piensas? ¿Estás mirando
las estrellas que desaparecen?... Salvador, Salvador, despierta, que
estoy hablando; está hablándote todo un Jean-Jean.

Profundamente abstraído y meditabundo, Monsalud había olvidado a
doña Pepita, al oidor y a Jean-Jean. Poco después de este ligero
incidente, la claridad del día empezó a derramarse por tierra y cielo,
bañándolo todo con las dulces y frescas tintas de la mañana. El sereno
firmamento parecía suspendido sobre la frente del mortal para presidir
y proteger su alegre vida, sublimada por el trabajo, por la virtud,
por inocentes y castos amores. El campo estaba impregnado de la
placentera atmósfera que por el aliento penetra hasta nuestro corazón,
inundándolo de felicidad, o, si así puede decirse, aromatizándolo,
pues parece que balsámicas esencias penetran hasta lo más hondo de
nuestro ser, sacudiendo los sentidos y despertando el alma con el
estímulo de vagas emociones. Las altas montañas y los verdes prados
se aclaraban, disipada la niebla que los cubría, mostrando su lozano
verdor, compuesto de mil y mil hojuelas húmedas, que tiritaban al roce
del viento. Poco después los rayos del sol se introducían por todas
partes: en el seno de las nubes, entre el follaje de los árboles,
en los infinitos huequecillos de los arbustos y las piedras, en la
profunda masa cristalina de las aguas del río. Todo tomó color, y con
el color la grandiosa existencia del día. ¡Ah!, si queréis conservar la
dulce paz en vuestra alma, cerrad los oídos... Estrepitosos cañonazos
resonaron a lo lejos, y el convoy entero, como si obedeciera una orden,
se detuvo.

Por algún tiempo no se oyó en todo el espacio ocupado por tantos carros
y hombres el más ligero rumor; pero no tardó en producirse de un
extremo a otro discordante algarabía.

—Dicen que no se puede pasar de Gamarra... Los ingleses están atacando
a la Puebla... También hay batalla por Subijana... y en Avechuco... y
en Crispijana.

Estas frases se repetían, pasando de boca en boca, y dando ocasión a
multitud de preguntas que no eran nunca bien contestadas. La respuesta
aumentaba la confusión.

—¡Patarata! —exclamaba un jurado de los más vehementes, el cual había
aprendido pronto la fanfarronería francesa—. El general Clausel, que
está en la Puebla, les enseñará lo que pueden tres ingleses contra un
solo francés. ¿Y qué nos puede importar la Puebla si queda atrás?
Adelante.

Pero los carros y coches no obedecieron la enfática orden del bravo
dragón, permaneciendo tan quietos cual si los clavaran en el suelo.
El día había aclarado completamente, permitiendo ver la palidez y la
extrema ansiedad de todos los semblantes... De pronto una voz pavorosa
recorrió de un extremo a otro la línea del convoy, repitiendo:

—No se puede pasar. Crispijana ha sido atacada, y los ingleses y los
guerrilleros han aparecido por Gamarra...

La configuración del camino por donde intentaba marchar el convoy era
la más a propósito para infundir miedo a los viajeros. Altos cerros
a un lado y otro formaban un estrecho callejón tortuoso, por cuyo
fondo el camino y el Zadorra culebreaban, estorbándose a cada paso.
Frecuentemente pasaba el uno por encima del otro, cediéndole, ora la
derecha, ora la izquierda. Aunque en la noche anterior se habían tomado
todas las precauciones para el paso del convoy, ocupando las alturas,
aquel repetido cañoneo que se oía más arriba ponía en gran inquietud
a todos. Se temía que las fuerzas destacadas se hubieran visto en la
necesidad de acudir en socorro de los de Crispijana o Gomecha... Por
fin, después de una hora de ansiedad, moviose la larga procesión entre
gritos de alegría. Mulos, caballos, bueyes y hombres dieron algunos
pasos; después se volvieron o parar. Parecía una comitiva de entierro
cuando el carro fúnebre se atasca.

Pero transcurrido otro rato de ansiedades, de angustiosas preguntas y
de mal humoradas respuestas, el dragón de mil patas marchó de nuevo con
bastante prisa.

—¿Qué hay?... Señor Monsalud, una palabra por amor de Dios —dijo la
oidora echando fuera del coche su ostentoso lunar, su franca sonrisa,
su rostro todo, no pequeño ni falto de gracias por cierto, su abanico y
sus quirotecas—. Cuénteme usted lo que ocurre.

—Cuéntenoslo usted —añadió el oidor asomándose también tras de su
consorte.

—No hay nada que temer —dijo deteniéndose el jinete, que regresaba de
la vanguardia del convoy—. Camino franco hasta Vitoria.

—Nos hemos detenido, señora —indicó Jean-Jean, metiéndose donde no le
llamaban—, porque la vanguardia ha estado reconociendo el camino.

—La batalla está empeñada por aquí, a mano izquierda —dijo Monsalud
extendiendo el brazo en la dirección indicada—, y se ha roto el fuego
por tres puntos distintos.

—Por tres puntos distintos, señora —añadió el intruso Jean-Jean—.
Quizás pasemos por sitios peligrosos. Si gusta la señora oidora, la
acompañaré a la portezuela para preservarla de cualquier accidente.

—No, gracias, retírese usted —repuso la dama con desdén—. Señor
Monsalud, ¿se marcha usted tan pronto? ¿Perderán esa batalla? ¿La
perderemos? ¡Ay, no me diga usted que sí!... Engáñeme usted por favor.

—¡Qué se ha de perder! —vociferó el francés.

—Señor sargento —dijo el oidor—, no se separe usted de nosotros. Mi
mujer tiene un miedo espantoso.

—¡Oh, sí! —murmuró la dama.

—Si por desgracia nuestra nos viésemos en peligro...

—No, no se separe usted de nosotros, señor Monsalud —dijo doña Pepita—.
Mi marido cobra alientos viéndole a usted tan cerca... podría ocurrir
algún accidente funesto; que nos viésemos envueltos, comprometidos...
¡Cómo retumban los cañonazos en estas montañas!... Por Dios, señor
Monsalud, distráigame usted, cuénteme cosas agradables para que con la
conversación entretengamos y engañemos el miedo; hablemos de asuntos
placenteros, graciosos y dulces, de esos que regocijan el espíritu y
matan el hastío. Hágame usted olvidar que a dos pasos de nosotros se
está dando una batalla... quiero estar alegre y reír... quiero olvidar
y engañarme. Engáñeme usted... ¡Oh, sí! Dígame usted que no tema,
tranquilíceme. Pero no oigo lo que usted me dice... ¡Oh!, no tema usted
alzar la voz. Mi marido no oirá nada: es un poco sordo.




XXII


La batalla en que doña Pepita no quería pensar, y en la cual nosotros
no fijaremos tampoco mucho la atención, fue del modo siguiente:

Ya sabemos la dirección y traza del camino real de Miranda a Vitoria,
que va orillas del Zadorra, rozando al pasar los lindes del condado
de Treviño. Hállanse en este camino los lugares de la Puebla, Aríñez,
Crispijana y Gomecha, y después de deslizarse entre altos riscos,
penetra holgadamente en la llanada de Vitoria. Ocupaban los franceses
la orilla izquierda del Zadorra. Otro afluente del Ebro, el Bayas,
y otro camino, el de Vitoria a Bilbao, servían de base al ejército
aliado, que se extendía desde Murguía hasta cerca de Subijana de Álava.
Dueños los franceses del camino de Burgos a Vitoria, tenían segura la
retirada, así como los pasos del río, y una posición excelente en las
alturas que rodean a la Puebla. Este camino, estos puentes y estas
alturas eran lo que en la mañana del 21 empezaron a disputarse las
tropas inglesas, portuguesas y españolas por diversos puntos y con
rapidez y energía extraordinarias. El inglés Hill y el bravo español
Morillo atacaron la Puebla y sus riscos eminentes, coronados por una
fortaleza feudal de antiguo llamada _El Castillo_; el general Graham,
con el guerrillero Longa, atacaron la derecha enemiga en el camino
de Bilbao por Avechuco, y después por Gamarra Menor. Conquistados
felizmente estos puntos extremos y altos, fueron atacados todos los
pasos intermedios del Zadorra, el llamado Tres Puentes, Crispijana y
Gomecha. Hubo en estos ataques alternativas sangrientas de fortuna y
adversidad, porque los franceses los reconquistaban a medias después de
perderlos, hasta que definitivamente los poseían los aliados. Mientras
estas luchas horribles ensangrentaban el Zadorra, hacia el Norte se
daba la verdadera estocada de muerte, con el movimiento de avance del
general Graham y del guerrillero Longa, que cortaron al enemigo el
camino de Francia. Sin otra salida que el de Pamplona, precipitose por
él todo el ejército, con José a la cabeza; mas si los hombres que aún
tenían piernas pudieron escapar, no gozaron igual suerte la artillería
y la impedimenta, que se atascaron en el camino, como los ratones con
morrión al querer huir después de la batalla con las comadrejas.

Tal fue, en breves términos, la de los aliados con los franceses en
las inmediaciones de Vitoria, acción que tuvo, como todas las obras
maestras, una gran sencillez. Si la he descrito a grandes rasgos, no
ha sido porque en ella encontrase menos interés ni menos elementos
para la narración que en otras funciones de guerra, a cuyo relato di
anteriormente, si no gran interés, atención considerable. Me mueve a
hacerlo así, el propósito de variar la materia de estos libros, dando
en el presente la preferencia a una curiosa fase de aquella campaña
y de aquella guerra, cual fue la suerte del más rico botín que un
ejército invasor se ha llevado consigo al abandonar el país expoliado.

En todas las batallas hay un interés subalterno que apenas menciona
con desdén la historia, y consiste en las vicisitudes de aquel fondo
positivo de toda contienda entre los hombres. En todas ofrece gran
interés el drama oscuro que se desarrolla dentro de la alforja grande
o pequeña que los ejércitos llevan a la grupa. Mientras los generales
se calientan los sesos haciendo cálculos tácticos, y mientras truena la
artillería y se destrozan las falanges, allá, en la cola del ejército,
una ciudad portátil, llevada por mercaderes ambulantes, tiembla por
su destino. Las tiendas, los bagajes, las cocinas, las cantinas, los
equipajes, los coches, los botiquines, las camillas, representan la
vida y la muerte. Son la suprema necesidad y el supremo peligro de la
batalla. Sin esto no se puede vencer, y con esto no se puede huir.

Todo el interés de la batalla de Vitoria estuvo en la impedimenta.
Hacia aquellos cofres tendiéronse anhelantes las manos crispadas de
vencedores y vencidos. Podía decirse que aquel convoy era el resumen
de la guerra, y que los franceses, al perderlo, perdían la tierra
trabajosamente conquistada; al verlo tan grande, tan custodiado,
creerían también que no pudiendo dominar a España, se la llevaban en
cajas, dejando el mapa vacío.

Y a pesar de la ruda batalla empeñada a la izquierda, el pesado
equipaje seguía adelante, avivando el paso todo lo posible. Era una
tortuga impaciente y azorada que ansiaba resbalar como culebra; diríase
que la zozobra y anhelo de los que en ella llevaban sus intereses,
impulsaban la pesada armazón. Durante cuatro horas largas no ocurrió
detención alguna; pero a medida que se acercaban a Vitoria arreciaba el
tiroteo, hasta que llegaron a un punto en que divisaron claramente y
a corta distancia las columnas en movimiento y las baterías escupiendo
fuego. Allí dieron las ruedas su última vuelta, y los caballos su
último paso, y los cocheros su último grito, y el afligido corazón de
los viajeros el último latido de esperanza. Todo acabó; había sonado la
terrible sentencia: no se podía pasar.

—Señor Monsalud, eso que me contaba usted —dijo poco antes de la
detención la oidora— es tan inverosímil, que si usted no lo afirmara
como lo afirma, lo dudaría... ¿Ella misma gritaba que le matasen a
usted?... ¿Pero qué es esto? Nos paramos otra vez.

—Otra vez, señora...

—Y ahora será para siempre —vociferó Jean-Jean—. ¡La batalla está
perdida!

—¡Perdida! —exclamó doña Pepita, a punto que el oidor sacaba la cabeza
pidiendo informes.

—¿Dicen que se gana la batalla?

—No, que se pierde —repuso la dama—. No seas impertinente, ni me
estrujes el cabriolé... Por Dios, señor Monsalud, ¿nos abandona
usted?... ¡Qué insoportable ruido! Parece que suenan mil truenos a la
vez... Salvador, deme usted la mano, a ver si me infunde valor... ¡Por
Dios, la mano!

—Una dama valerosa como usted no se asustará porque perdamos una
batalla —replicó el joven, alargando su mano—. Ya ganaremos otra.

—La ganaremos, sí: ganaremos una hermosa batalla —dijo Pepita
recobrando sus frescos colores—. ¡Cuán cansada estoy de la estrechez
del coche!... Quisiera salir un momento, un momentito. ¿Nos detendremos
mucho aquí?

—_Per secula seculorum_ —gruñó detrás del coche Jean-Jean—. Esto se
acabó.

—¡Qué confusión por todas partes! —exclamó Pepita—. Mi marido llora,
señor Monsalud: es demasiado pusilánime. Supongo que no nos harán
nada... ¿Será preciso huir?... ¡Oh!, huir, y ¿cómo?

—En el coche no es posible.

—Pero sí en un caballo, ¡ay!, en la grupa de un caballo... ¡Dios mío,
cómo gritan! Pues qué, ¿se ha perdido toda esperanza?

El oidor exhibió nuevamente su fisonomía, en la cual una palidez
cadavérica anunciaba el miedo causado por la peor noticia que un oidor
ha podido oír en el mundo.

—¡Pie a tierra todo el mundo! —gritó una voz estentórea—. Las ruedas no
pueden seguir...

—Aún hay zapatos y herraduras —clamó Jean-Jean.

Casi todos los jinetes echaron pie a tierra, y muchos viajeros
arrojáronse fuera de los coches, despavoridos y aterrados. El concierto
de imprecaciones y lastimosas quejas, excedía a todo encarecimiento.

—Salgamos también —dijo Pepita, llevando el pañuelo a sus ojos para
enjugar una lágrima—. Pero me es imposible andar... Señor Monsalud, me
desmayaré sin remedio... No se separe usted ni un momento de mí.

El oidor salió del coche, y perezosamente estiró el acecinado cuerpo
para devolverle su postura y forma prístina, semejante a la que tienen
los mortales cuando no han pasado ocho horas dentro de un coche. No lo
consiguió fácilmente el respetable varón, cuya figura, después que a
sus anchas se desperezó y dejó caer los brazos y echó sobre las piernas
el liviano peso del cuerpo, se asemejaba mucho a un gran paraguas
cerrado.

—¡Esto es horrible, espantoso! —clamaba la dama—. ¿Y a dónde vamos?
¿Qué se hace? ¿Qué nos pasa? ¿Hay esperanza de seguir? ¿Nos quedamos
aquí?... ¿Retrocedemos?... ¿Tomaremos un bocado?... ¿Nos cogerán los
ingleses?... ¿Pues y nuestro dinero?... ¡Oh, señor Monsalud de mi alma,
usted que es tan bueno y tan generoso, sálveme usted!

—No es tan desesperada nuestra situación —repuso el joven, notando que
el cuerpo de doña Pepita, al buscar en su brazo indolente apoyo, no era
un cuerpo de sílfide, de fantástica forma ni de imaginaria pesadumbre.

—¡Qué espanto!... —añadió la dama—. ¡Los hombres gritan y blasfeman!...
¡Las mujeres lloran!... ¡Qué desolación! Señor Monsalud, andemos un
poquito para desentumecernos... Todos lloran la hacienda perdida...
¿pues y nosotros? ¡traemos tanta plata, tantas alhajas!... ¡Yo
también lloro, Dios mío!... ¿Será posible que nos cojan esos perros
ingleses?... Adelante; vamos por aquí... Busquemos a alguien que nos
dé buenas noticias... no pueden ir las cosas tan mal como dicen...
¡Oh, los ingleses! ¡Cogerla a una los ingleses!... pero no, mil veces
no, valiente joven, usted me defenderá hasta morir... Me horripilo de
pensar que un inglés pondrá la mano sobre mí... Sigamos más allá...
¿No habrá nadie que diga: «La batalla se ha ganado?...» Pero ¿dónde
estamos? ¿Dónde está mi marido? ¡Se ha perdido!... ¡Le hemos dejado
atrás! ¡Urbanito, Urbanito!

—El señor oidor habrá ido en busca del jefe para saber la verdad de
todo.

—¡Oh, qué horroroso aspecto ofrecen estas pobres gentes!... Fíjese
usted en aquella pobre mujer que abraza llorando a sus niños... Estos
otros no hablan más que de huir... ¡Jesús crucificado! ¿A dónde iremos
nosotros?... Será preciso abandonarlo todo... ¡Aquí están diciendo que
no hay esperanza!... Allí gritan: «Sálvese el que pueda.» Mire usted
a esos sacando atropelladamente su ropa de las arcas. Será preciso
llevarlo todo a cuestas... ¡Oh! Los que por allí vienen, ¿no son los
heridos de la batalla?... ¡Malditos ingleses!... Por piedad, Monsalud,
no me abandone usted... Es imposible huir en coche... yo no sé montar
a caballo... ¿podré ir a la grupa?... ¡Qué desolación!... Vamos por
aquí... Los gritos, las blasfemias, los juramentos de esos hombres
desesperados que parecen demonios, me hacen temblar, y me pongo mala...
Por aquí... ¡Qué bullicio, qué algarabía!... ¿Y mis alhajas, y mis
encajes, y mis ropas?... Corramos allá, corramos... Mas no veo a mi
marido por ninguna parte. ¡Urbanito, Urbanito!

—Vamos por aquí... En estos casos es triste llevar consigo el valor de
un alfiler. Pobre y desvalido yo, lo mismo tengo vencedor que vencido.

—¡Qué felicidad! —continuó la dama, que, por no encontrarse bien en
ninguna parte, quería estar al mismo tiempo en todas—. Así quisiera ser
yo: libre como el aire, y con la galana pobreza de los pájaros que no
tienen más que un vestido, y a donde quiera que van llevan consigo todo
su ajuar... Huyamos de este sitio. Los llantos de esas mujeres me hacen
llorar también a mí... Dicen aquellos que los ingleses nos sorprenderán
aquí... ¡Esto es espantoso! ¡Los ingleses, los guerrilleros!...
Me parece que muchas personas han emprendido la fuga por el llano
adelante... ¿No ve usted? Llevan un lío a la espalda, y los zapatos en
la mano para correr mejor... Observe usted a aquel infeliz que se da
de cabezadas contra un cañón... estos de aquí hablan de quitarse ellos
mismos la vida... Por Dios, si forman de nuevo, no me abandone usted...
deserte usted si es preciso, deserte. Si me veo sola, me moriré de
pavor... ¡Yo que pensaba ir a Francia y regresar a Madrid para el
otoño!... En medio de mis desgracias he tenido la sin igual ventura de
conocerle a usted, de encontrar a un joven tan leal como modesto, que
está dispuesto a ampararme contra esos vándalos de ingleses... Estos
pobres jurados y míseros lacayos del rey José hablan de morir matando
o abrirse paso por entre los vencedores... Les será imposible, ¿no
es verdad? Por Dios, no se abra usted paso, no se abra usted paso y
quédese aquí... más vale rendirse... Ríndase usted; nos rendiremos los
dos... Vamos..., no puedo ver tanta desolación... Escondámonos en algún
sitio... ¿Ve usted a mi esposo?... Busquémosle... Es capaz de dejarse
dominar por la desesperación, y hará alguna locura... ¿En dónde dejamos
nuestro coche?... Aprisa, aprisa, señor Monsalud; sosténgame usted si
me caigo; creo que me caeré, sí... Me caigo sin remedio... ¡Dios mío!
¿No le parece a usted que voy a caerme?




XXIII


Pero no se cayó. Corrieron ambos por entre la revuelta masa de gente y
vehículos, espantados una y otro del triste espectáculo que el detenido
convoy ofrecía, y antes que refiramos lo que resultó de su improvisada
amistad y de las extrañas vicisitudes del viaje, es de todo punto
indispensable advertir que esta gallarda dama del lunar pertenecía a
la familia de Sanahuja, no siendo ella misma desconocida para nuestros
lectores, pues algún incidente de sus verdes abriles tuvo cabida en
otro libro.[2] Enteramente nuevo para mí y para los que me leen es
el oidor; pero recientemente han llegado a estas manos documentos y
apuntes, cuyo interés me mueve a asegurar una poderosa intervención de
este personaje en las páginas que leerá el que las leyere. Por ahora
solo corresponde decir que en aquel tumulto de lágrimas y blasfemias,
de desesperación y hondo desaliento, el jurado y doña Pepa buscaban a
Urbanito por todas partes, sin que Urbanito pareciese.

  [2] _El Audaz._

Entre tanto, un suceso importante y decisivo llevó al último extremo
el terror de los infelices empleados, bagajeros y conductores, y
fue que por el llano adelante aparecieron varias columnas francesas
marchando en desorden y con precipitación. Aparecieron luego caballos
a escape, cubiertos de espumoso sudor, anhelantes y como poseídos de
insensata cólera, y después muchos heridos transportados en camillas o
en palanquines, o simplemente cargados entre dos por los hombros y los
pies. Tras esto sintiose el rodar estrepitoso de cañones.

—¡Paso, paso a la artillería! —gritó una voz que parecía un huracán.

Los carros que obstruían el camino procuraron abrir calle; pero si lo
consiguieron en un pequeño trecho, después los cañones tuvieron que
hacer alto. Juraban los artilleros y votaban los carreteros. Los de
infantería, desparramándose a un lado y otro del camino, siguieron
adelante. La velocidad adquirida en los primeros momentos de la
retirada era tal, que no podían contenerse, y miraban hacia atrás,
creyendo sentir en sus espaldas las herraduras de la caballería inglesa.

Los heridos fueron depositados en tierra, y cuando el furor de las
armas había cesado para ellos, sacaron las suyas los cirujanos. Con la
presteza inconcebible que ponen en sus operaciones los físicos de los
ejércitos, se atendió a todos ellos. Vendajes, emplastos, amputaciones,
cuantos remedios se aplican a la persona humana después de una batalla
fueron aplicados sobre el suelo y al aire libre. Corría la sangre
sobre las camillas y por la tierra; pero los lastimeros ayes de los
infelices que habían sido mutilados por el cañón y la fusilería no
eran más que un accidente superficial en aquel tumulto de tan diversos
ruidos compuesto, en aquella atmósfera de pánico que se extendía por
todo el camino hasta más allá de Vitoria. Era de ver la frialdad de
los cirujanos disponiendo se cortase un brazo o pierna, haciendo
brillar a la luz del sol el fúnebre esplendor de sus instrumentos para
no dar tiempo a la víctima ni aun a quejarse de su malhadada suerte.
En aquella carpintería de carne humana no había consuelos morales ni
físicos para el infeliz paciente, narcóticos ni atenuantes, sino la
crueldad fría, desnuda, impasible, de la ciencia quirúrgica, que, como
su parienta la ciencia militar, no repara en la carne y sangre de los
hombres para ir a su fin.

Conforme los curaban, mal o bien, los iban trasportando a otro lugar,
o a los carros que habían de llevarles a paraje más seguro; pero
llegaron tantos que los cirujanos no pudieron atenderles, aunque tenían
las mejores manos del mundo. Arrojados de aquí para allí, clamaban al
cielo; pero el cielo debía estar ocupado en otra cosa, porque no les
hacía caso.

Por otro lado ocurrían parecidas escenas, porque si el ejército de
Gazán emprendió su retirada por el lado de Berrosteguieta, cerca de
donde estaba el convoy, los de Erlon y Reille lo hicieron más allá de
Vitoria; así es que en una extensión de dos leguas largas se ofrecía
el espectáculo de los soldados furiosos abriéndose camino por entre un
dédalo de carros y cureñas, furgones, ambulancias y coches de viaje,
cirujanos ocupados, y heridos que no podían moverse.

Aunque en todo el camino reinaba gran confusión, pudo oírse y
generalizarse la orden de que la retirada no se emprendiera por
el camino de Francia, sino por el de Salvatierra y Pamplona. Esto
parecía una salvación, y muchos vehículos y casi toda la artillería
se dirigieron allá; pero la mala estrella de los franceses en aquel
día quiso que el camino de Salvatierra estuviese lleno de zanjas y
cortaduras hechas por los guerrilleros de Mina y Longa poco antes
para molestar a Foy y Abbé, por cuyo motivo ninguna rueda pudo pasar
más allá de Harrazo. En el camino de Francia seis o siete coches
de lujo, seguidos de otros carros con equipajes y gran repuesto de
víveres finos, pugnaban por retroceder hacia Vitoria para tomar la
vía de Salvatierra; pero no les fue posible abrirse paso. Eran los
carruajes de José y su comitiva, que, dispuestos a la cabecera del
convoy para emprender la retirada hacia el Norte, habían tropezado con
las tropas de Graham y Longa. Hacia las tres de la tarde la irrupción
de soldados en retirada aumentó de una manera horrorosa. Hambrientos
y abrasados de sed, se abalanzaban a las cajas de víveres y a las
cantinas, arrebatando entre aullidos siniestros todo lo que hallaban
al alcance de sus manos. Agotado todo, las tropas se apoderaban de los
víveres de los particulares, penetrando brutalmente en los coches para
arrancar el pedazo de pan de las manos de un niño o de una mujer. No
pudiendo seguir el camino, saltaban los setos y se esparcían por los
sembrados en varias direcciones, siguiendo todas las veredas, con tal
que llegasen a parajes lejos del malhadado Zadorra.

Pero cuando el tumulto, el delirante estrépito y el barullo llegaron
a su colmo, fue cuando aparecieron, procedentes del campo de batalla,
veinte o treinta piezas de artillería, furiosas, ardientes, impetuosas,
no hallando ante sí bastante camino para volar; arrastradas por
caballos locos, verdaderos dragones cuyo resoplido quemaba y que
parecían llevar en sus venas todo el fuego que inflamara los aires
durante la batalla. Aquellas máquinas, simulacro de las ignotas fuerzas
que en el cielo producen el trueno y el rayo, huían para no caer en
manos del enemigo. Los artilleros, semejantes a fabulosos aurigas,
herían los caballos con el látigo primero, y después con los sables,
para precipitarlos en delirante carrera. Todo lo atropellaban ante
sí por salvarse. Si un grupo de heridos o de familias desvalidas se
interponía en su camino, las ciegas máquinas, compuestas de cureña,
cañón, artilleros y caballos, pasaban por encima de los cuerpos
humanos, como el brutal dios de la India. Las ruedas, lanzadas en
furioso torbellino exterminador, dejaban hondos surcos en el suelo,
aplastando todo lo que se les ponía por delante: la yerba y el hombre.

Chirrido de metales que juegan y chocan entre sí, de cadenas que se
rozan, de ejes que vibran, de clavos que saltan, de tornillos que se
aflojan, de cacharros de metralla que suenan unos contra otros como los
cascabeles de un bufón se mezclaba a los indescriptibles rumores de las
balas que iban saltando dentro de las cajas, tocando infernal música
al compás de la marcha; se mezclaba al golpear de los escobillones,
cuyos mangos batían contra el maderaje de la cureña; al chasquido de
cien látigos que culebreaban en el aire estallando como cohetes; a los
gritos de los que querían imprimir a las máquinas fugitivas el rencor,
la angustia y el pánico de sus inflamados corazones.

Tras aquellas piezas vinieron otras. Calientes aún sus bocas vueltas
hacia atrás, parecía que exhalaban, con los últimos vapores de la
pólvora y el último mugido del disparo, sorda imprecación. Treinta,
sesenta, cien cañones huían desesperados: al verlos y al oírlos,
creeríase que el trueno, tomando la odiosa forma de gigantesco pólipo
de hierro, se arrastraba por la tierra. Las peñas de los montes
desgajándose, cayendo sobre el llano y saltando en desesperado juego
y carrera infernal por arte del demonio, no hubieran causado más
espanto. Mientras la infantería continuaba en el fuego, dando tiempo
a que el cuartel general y los cañones se pusiesen en salvo, estos
ocuparon todos los huecos que quedaban en el camino, y algunos,
destrozando cuanto hallaron al paso, pudieron ponerse en primera línea.
Los demás, aprisionados al fin entre millares de ruedas de pesados
bagajes y enormes fardos, se atascaron en el camino, agolpándose unos
contra otros.

Entre la aglomeración de obstáculos producida por tanta maquinaria
inútil, las infortunadas familias afrancesadas y los conductores
del convoy formaban grupos aflictivos, parte en el camino, parte en
los sembrados, y entre lágrimas y lamentos se consultaban sobre la
determinación que debían tomar en tan extremado conflicto. Unos creían
conveniente abandonarlo todo y huir para salvar lo más importante, que
era entonces, como siempre, la vida; otros aseguraban que por nada
del mundo abandonarían su fortuna. Muchos, encontrando una solución
salvadora en medio del general azoramiento, habían echado a tierra
los baúles, y abriéndolos sacaban de ellos lo más valioso, llenándose
los bolsillos y haciendo líos con lo de poco peso. Hombres y mujeres,
soldados y paisanos se consultaban, se movían de aquí para allí,
repartiéndose lo que habían de llevar, aconsejándose unos a otros,
animando los valerosos a los débiles, ayudándose en lo que podían. De
pronto se oyeron en la parte del camino, más allá de Vitoria, las
tremendas voces de «¡Paso, paso!»

Algunos caballos de la guardia se esforzaban en cortar el apretado
gentío, y se precipitaban relinchando, aguijoneados por la espuela.
Viendo los jinetes que era imposible abrir paso, esgrimieron los
sables, y descargando furibundos tajos a diestro y siniestro sobre
soldados, paisanos y mujeres, gritaron:

—¡Paso, paso al rey!... ¡Paso al rey!

La multitud gimió azotada con látigo de acero, y prorrumpió en
imprecaciones contra José.

—¡Paso al rey! —repetían los de la guardia.

Exasperados por la resistencia, redoblaron su furor, y cargando
sin piedad, aquí machacaban una cabeza, allí hundían un pecho.
Arremolinándose a un lado y otro y aplastándose contra los coches,
la turba se desgajó, y en su angustioso seno pudo abrirse un surco:
por una calle de maldiciones, de odio y de sed de venganza, pasó
a caballo un hombre pálido, con el negro y abundante cabello en
desorden, fruncido, el ceño, trémulas las manos. Era José, que no había
podido salvar sus coches, y huía a uña de caballo por donde Dios le
encaminase, llevando en su alma todas las congojas de sus cinco años de
fúnebre reinado.

Los que le abrían paso lograron encontrar salida al campo libre a la
derecha del camino. Seguido del general Jourdan, que se había olvidado
el bastón, y de otros generales que olvidaron el sombrero, y aun de
otros que no se acordaban del honor, corrió por allí José lanzando
su caballo a todo escape, aterrado, jadeante, sin serenidad, como el
asesino que acaba de cometer un gran crimen y huye de su perseguidora
conciencia.

Poco después de este suceso llegó el momento supremo de aflicción para
los del convoy, para los artilleros, los infantes y todos los que no
podían ponerse en salvo.

Una voz, cien voces gritaron con ronca desesperación:

—¡Los ingleses... los guerrilleros!

Allá lejos, hacia Vitoria, entre las columnas de infantería que se
acercaban con el mayor orden posible, viose una multitud de jinetes.
Brillaban en alto los sables, y los veloces caballos avanzaban
con rapidez extraordinaria. Ya no quedaba más recurso que huir
abandonándolo todo. ¡Horrible determinación! Viose a los artilleros
desenganchar los atalajes; viose a los carreteros disponiéndose a
salvar sus caballerías. Las cureñas y cajas, los furgones y las
ambulancias, los coches y carromatos quedaron en un instante libres
de correajes y cuerdas. Todo lo que tenía pies se puso en marcha.
Aquello era un río de gente y caballos, atropellándose en violenta
confusión a la desbandada. Ciento cincuenta cañones, doscientos carros
de municiones y los innumerables equipajes y vehículos particulares
quedaron abandonados. Sobre un solo caballo se enracimaban hombres
y mujeres, empujándose para descargar el peso de aquellas tablas de
salvación. El que lograba apoderarse de un caballo, defendía la grupa
a puñetazos y a tiros. No había prójimo: reinaba el egoísmo en su
brutalidad instintiva, y se luchaba por el caballo como en naufragios
por el bote. El que caía, caía.

Apartados del camino, junto a un montón de cajas y bagajes, se
encontraban tres personas que ya conocemos.

—No, no puede usted huir —decía la dama deteniéndole enérgicamente
al joven y haciendo violenta presa en sus dos brazos—. ¡Qué felonía!
¡Dejarme sola!... ¡Mi pobre marido no podrá defenderme!... ¡Oh!,
llora como una mujer y se arrastra por el suelo, pidiendo a Dios
misericordia, sin poner nada de su parte para conjurar este gran
peligro.

—¡Señora, señora!... ¡Los ingleses! ¡Los guerrilleros!

—Sí..., ya los veo... Es preciso huir... Pero ¿cómo? No hay un solo
caballo.

—Corramos en busca del mío —exclamó el joven—. Lo rescataré a
sablazos... Aún es tiempo.

—No... Mi esposo no puede moverse... ¿A dónde va usted?... Me quedo
sola, Virgen de las Angustias, enteramente sola... Quédese usted, por
Dios...

—Mi uniforme de jurado me pierde. No viviré ni un segundo después que
me vean.

Con febril presteza, e iluminada por idea súbita, abalanzose la dama
hacia el joven: arrojó en tierra el sombrero de este, desabotonó su
levita con dedos más ligeros que el pensamiento, arrancó el uniforme
como si fuera un pañuelo puesto sobre los hombros, arrancó el tahalí,
la gola, el cinturón, la cartera, y en un instante no quedó sobre
el cuerpo del infeliz renegado ni una sola prenda que indicara su
filiación. Él la ayudaba con igual rapidez. Las cuatro manos trabajaban
en el desnudar y en el vestir cual si fueran cuarenta, y sin descansar
arrojaban en tierra las prendas quitadas, sacando otras de los cofres
para cubrir el transformado cuerpo; ataban las cintas, prendían
los botones, abrían un hoyo en el suelo para sepultar las nefandas
insignias, y lo cubrían con tierra. Las cuatro manos realizaron su
obra en pocos minutos, y el renegado desapareció, dejando en su lugar
a un joven que podía pasar por oidor en la sala de Mil y Quinientas.
Luego las mismas cuatro manos trataron de levantar del suelo al infeliz
Urbanito, que ya se creía comido por los ingleses.




XXIV


Los ingleses llegaron despiadados, horribles, hambrientos de matanza y
de botín, como hombres que habían estado luchando todo el día por ambas
cosas. Precipitáronse entre la multitud; mas como no podían avanzar a
causa de los entorpecimientos del camino, les fue difícil perseguir a
los fugitivos, y toda la saña recayó sobre los que no habían podido
escapar.

El botín era el más valioso, el más rico y grande sin duda que en
batalla alguna ha podido quedar a merced de vencedor furioso.
Componíase de cuanto existe: en él había armas, material de guerra,
víveres, alhajas, dinero y hermosura. No puede formarse idea de la
apasionada codicia, de la brutal concupiscencia, del vengativo ardor
con que los ingleses primero y los guerrilleros después cayeron sobre
el magnífico tesoro abandonado. La menor resistencia producía la
muerte. En poco tiempo todas las cajas fueron abiertas, todos los
tesoros aprehendidos, muchas riquezas holladas.

Joyas, ropas, telas finísimas, muebles, cuadros, plata labrada,
monedas, víveres de lujo que constituían la despensa ambulante de
José, fueron esparcidos por tierra; mil manos febriles arrebataban de
un lado para otro los preciosos objetos. Según el genio de cada cual,
así se iban derechos los unos al oro, otros a las mujeres, y algunos
a destrozar por puro instinto dañino cuanto veían delante. Entre las
desgraciadas familias que se vieron en tan tremenda hora, hubo algún
individuo que se dio la muerte antes que le pusieran la mano encima los
feroces partidarios. Las señoras imploraban de rodillas piedad para
sí y sus tiernos hijos, siendo muy contadas las que la alcanzaron. El
vencedor es la más brutal e insensata bestia que engendra el mal en las
tempestades humanas. Para esta electricidad furibunda que sabe elegir
el sitio donde cae, no existe pararrayos.

En los primeros momentos, tanto salvaje atropello y brutal codicia
produjeron un tumulto horroroso, en el cual los lamentos de mil y mil
víctimas no permitían oír las voces y mandos militares. En la vasta
extensión del camino, los soldados cometieron todo linaje de excesos,
robando y asesinando. En vano algunos oficiales quisieron proteger
a las infelices familias de paisanos: la soldadesca, aparentando
obedecer, tan solo cambiaba la escena de sus infames tropelías. Por
aquí un soldado avanzaba en irrisoria apoteosis esgrimiendo el bastón
de mando del general Jourdan, jefe de Estado Mayor del ejército
fugitivo; otro cubríase acullá con el sombrero de José Bonaparte, y un
tercero repartía a sus camaradas las pelucas que en vistosa y variada
colección llevaba en su equipaje otro familiar del pobre rey intruso.

Atreviose un sujeto de mal genio a descalabrar a cierto inglés, porque
quiso posesionarse de la menor y más hermosa de sus hijas, y este rasgo
de entereza costole la vida, salvándose su esposa, una de sus hijas
y dos niños de corta edad, por milagro del cielo y la intervención
compasiva de otros soldados. En lo de meter mano a los cofres de
dinero, a los bolsones de cuero y a las cajas de guerra, que contenían
inmensos caudales, distinguíanse principalmente los aldeanos de los
alrededores de Vitoria y multitud de individuos de equívoca conducta
que de la misma ciudad habían acudido.

Cuando la tristísima noche empezó a cubrir de oscuridades la fatal
escena, mercaderes al menudeo, trajineros y gentezuela de esa que
acude a todos los desastres para pescar algo, se reunieron allí en
gran número. Como estos lo querían todo para sí, hubo dimes y diretes
y aun porrazos con ingleses y guerrilleros. Sin encomendarse a Dios ni
al diablo, los aldeanos cargaban sus caballerías de objetos preciosos,
como si todo cuanto allí yacía hubiera sido siempre de su exclusiva
propiedad, y mientras tanto no cesaban de aclamar a Fernando VII como
el más grande de los reyes, al _lord_ como el más insigne de los
generales nacidos y por nacer, y a los guerrilleros como lo más selecto
entre las hechuras de Dios.

Cuando la noche se oscureció más y la vergüenza de tales hechos tuvo
un manto negro con que cubrirse, otros individuos de la peor calaña se
ocupaban en desnudar a los muertos y en buscar anillos, relojes y dijes
en el cuerpo de los heridos... Farolitos temblorosos, semejantes a las
vagabundas claridades de un cementerio, rebuscaban con su luz siniestra
por aquí y por allí, iluminando semblantes lívidos y destrozados
cuerpos. Por otro lado, los que habían recogido gran cantidad de
dinero en duros españoles, se ocupaban en cambiarlos por oro a los
ingleses, los cuales, como buenos mercaderes en toda la extensión
del globo terráqueo, se hacían pagar la guinea a ocho pesos. Había
quien acaparaba todas las ropas, ora sacándolas de los cofres, ora
arrancándolas del cuerpo de vivos y muertos. Porque nada faltase, hasta
hubo quien hizo acopio de la pólvora de los furgones, para venderla
después a los guerrilleros de la Montaña y el Páramo. El vino obtenía
preferencia y primas escandalosas, y toda la carretería y recuas de
Vitoria tuvieron en qué ocuparse. Muchos aldeanos se enriquecieron
con la rapiña de aquella noche, y en Álava y la Rioja existen todavía
familias ricas, cuya fortuna proviene de la batalla de Vitoria.

En cambio, si gran parte del gentío de Vitoria y de sus inmediaciones
había acudido allí para recoger los restos del naufragio, muchas
personas llegaban impulsadas por la simple vehemencia personal de
la guerra, para contemplar el odioso imperio derrotado y sus armas
perdidas; para gozar en el mísero castigo de los malos patriotas y
escupir los avergonzados semblantes de los traidores. Cuentan que
algunos renegados a quienes no fue posible ni huir, ni cambiar de
vestido, recibieron rápida muerte todos juntos en fiera hecatombe,
sin que les valiese la ardiente protesta de abjurar y volver a los
amores de la patria. Una mujer furiosa cayó sobre el grupo que formaban
aquellos infelices implorando piedad, y alzó en su mano vigorosa un
puñado de cabellos. Rugiendo los enseñó a la muchedumbre. Otras mujeres
de las cercanías que acudieron a vociferar sobre el cadáver de la
Francia vencida, habían mandado a sus hijos a las guerrillas, y algunas
de ellas los habían perdido. Bravas como guerreras y resentidas como
leonas, cobraban de tal manera sus deudas de sangre.

En la oscuridad de la noche los chillidos de las mujeres semejaban
la algazara de pájaros rapaces picoteando aquí y allá, batiendo
las fúnebres alas, destrozando con la inquieta garra. Sin callar un
momento, algunas ayudaban a los hombres en el despojo, examinaban una
tela ponderando su finura, recogían herramientas abandonadas, sin dejar
de responder con agudos vivas a todo lo que berreaban sus hermanos, sus
padres o sus hijos.

Dos o tres de estas matronas discutían el modo de conducir cierta
cantina ambulante que se habían apropiado, cuando se les acercó una
afligida dama que parecía ser de las del convoy. Era hermosa, aunque la
palidez y el susto disimulaban su belleza. En su cabellera abundante y
en su vestido no había más que desorden, un desorden de naufragio que
daba más interés a su abatida persona, y con sus manos sin quirotecas
se apretaba contra el pecho un chal, no bien puesto y sin duda
arrebujado con precipitación al salir de su escondite.

—Señoras —dijo acercándose con timidez a las que tomaban el tiento al
tonelete de la cantina—, si tienen ustedes corazón, si son ustedes
mujeres, y tienen hijos, padres, esposo, denme un poco de agua para
unos pobrecitos que se mueren de sed allí donde están los arcones
grandes.

—Miren la pazpuerca —gritó una de las del grupo, que era tabernera en
el barrio de Villasuso en Vitoria—. Teniendo, como tendrá, todo lo que
ha robado, viene a pedirnos limosna.

—Yo no he robado nada, señora —repuso la dolorida envolviéndose en el
chal con todo el empeño que el pudor y el fresco de la noche exigían de
consuno—. A mí sí que me han quitado cuantas alhajas y dinero tenía;
pero no me quejo, ni acuso a nadie.

—Ladrón que roba a ladrón...

—Por una casualidad nos hemos encontrado mi marido, mi hermano y yo
en este funesto lance —prosiguió la dama—, porque ninguno de los tres
somos ni hemos sido jamás afrancesados. Españoles rancios somos los
tres; íbamos a Francia (a donde mi marido llevaba una comunicación
secreta de la Regencia para el rey Fernando), y quiso nuestra infeliz
suerte que nos juntásemos aquí con el malhadado convoy que ayer
pereció... y nos tomaron por familia de empleados traidores... Pero no
he sido yo tampoco de las peor tratadas (porque al punto me conocieron
los oficiales ingleses, muchos de los cuales han frecuentado mi casa en
Madrid), y he podido conservar alguna ropa... Otras pobrecitas señoras
están allí envueltas en una sábana. ¿No les da a ustedes lástima? ¿No
me favorecerán con un poco de agua, y si es posible un poco de comida
para mi esposo, secretario del Virrey del Perú, y para mi hermano, el
veedor que era en Zaragoza cuando la célebre defensa?

Las tres alavesas se miraron como consultándose sobre lo que habían de
hacer.

—La verdad es —dijo una con ínfulas de autoridad sobre las otras— que
si no miente la señora en lo que ha dicho y hubo casualidad, bien se le
puede dar lo que pide.

—¿La vamos a creer por lo que diga? —indicó otra.

—No pido más que agua, señoras caritativas; agua por amor de Dios.

—Él la ampare.

—Bien poco es lo que pide —dijo la tercera que hasta entonces callara—.
Y pues pasó ya el laberinto, hagamos una obra de misericordia. Aquí
donde me veis, yo que tuve alma para arrastrar a un jurado desde el
camino hasta el árbol donde le ahorcaron, me muero de pena oyendo a
esta señora... Allá va el agua... y aguardiente... y estas cortezas de
pan... y estas sardinas rancias... y tres pares de guindas... y una
pata de gallina fiambre, que estaba en el _botiquín_ del rey.

La dolorida iba recogiendo lo que la mujer indicaba al tiempo de
dárselo, y corrió a donde aguardaban muertos de hambre y de sed el
secretario del Virrey del Perú y el veedor de Zaragoza.




XXV


Tras la noche triste apareció el día triste también y empañado con
densas neblinas. Mientras gran parte del ejército victorioso perseguía
al francés por el camino de Salvatierra, el lugar donde pereció el
convoy se trocaba en un campo de feria. En todas partes se hacían
tratos y cambios, según los negocios de cada uno. Los ingleses
concretaban todas sus operaciones al numerario, despreciando las
especies. La joyería había desaparecido como por encanto, sin que se
supiese quiénes fueron los acaparadores de tan estimable artículo. En
plata labrada aún quedaban algunas existencias por la mañana; y como
entre ellas no escaseaban las obras de arte ni en el ejército inglés
los anticuarios, hubo pieza que valió a sus primitivos tomadores guinea
sobre guinea.

Pero la gran mayoría de los objetos, especialmente los que eran de
fácil transporte, desaparecieron en la noche. No se han visto manos
más listas, ni mayor diligencia en hombres y mujeres para hacer la
mudanza. Por fortuna para las artes, la parte del convoy que contenía
los grandes cuadros, pudo ser salvada por haber salido de la Puebla
con el general Maucune doce horas antes que los demás. Perdiéronse por
entonces para España tan incomparables tesoros; mas no se perdieron
para el arte, siendo en verdad providencial que se salvasen, y que,
restaurado alguno de ellos, volviesen todos acá tres años después.

Ya entrado el día, muchos vecinos acomodados de Vitoria salieron para
ver el campo de batalla y el lugar del convoy, que principalmente
despertaba la curiosidad. Viéronse llegar frailes de distintas órdenes,
canónigos de la Colegiata, señores muy graves acompañados de damiselas
sensibles, jóvenes currutacos, viejos verdes y maduras matronas, todos
medio locos de entusiasmo por la gran victoria alcanzada. Iban de
ceca en meca sonriendo ante los estragos, y haciéndose señalar por los
aldeanos los lugares que fueron teatro de acontecimientos trágicos
durante la batalla. El campo del convoy, ya convertido en feria, fue
por su proximidad a Vitoria más visitado, y a cada momento llegaban a
él alegres parejas, familias, tríos de canónigo, fraile y regidor, con
más algunas damas sueltas, es decir, que no iban con nadie. Ninguno se
retiraba sin llevar algún recuerdo, pareciéndose en esto a los modernos
ingleses, o a los que llaman _touristas_, y los cascos de granada, las
balas de fusil y hasta los botones de los uniformes de renegado pasaron
a ser joyas históricas, destinadas a vincularse en el patrimonio de las
familias. Aún existen en Vitoria muchos de estos pedacitos del gran
desastre.

Diose orden de enterrar los cadáveres que en el llano del convoy había,
no siendo tan fácil los del vasto campo de batalla, por ser en número
de cuatro mil, juntas las pérdidas de unos y otros, pasando de diez mil
los heridos. Mortificó a los curiosos el espectáculo de tanto hombre
muerto, siquier fueran franceses y renegados, y muchos ofrecieron la
cooperación de sus manos para echar tierra dentro de los hoyos que se
tragaban tanta juventud desgraciada en vida y en muerte, los amores
de innumerables madres, tanta y tanta robusta vida nutrida en los
pacíficos hogares para la paz y la felicidad.

Entre los curiosos que de Vitoria habían venido, era de notar un
anciano de mucha edad y poca andadura, con el cuerpo inclinado hacia
adelante, la cabeza temblorosa, verdes espejuelos ante los ojos y
apoyada la una mano en grueso bastón de nudos, mientras con la otra
cogía el brazo de una linda joven rubia. Iban los dos por el camino
adelante observando todo con curiosidad suma, siendo ella la que
primeramente con sus volubles ojos veía los objetos y los señalaba
después a la tardía atención del viejo. Él se regocijaba con la vista
de tanto cañón tomado, de tanta riqueza rescatada, y a cada nueva
sorpresa se deshacía en apologéticos comentarios de la destreza de lord
Wellington, encomiando sobre todo el providente designio del Altísimo,
que, como padre y ordenador de las victorias, nos había dado aquella
tan completa y admirable.

—La causa de Dios triunfa y triunfará mientras haya soldados cristianos
en el mundo —decía el abuelo a su linda nieta—. A estos desastres
horrorosos son conducidos los que han intentado alevemente apropiarse
nuestro suelo y mudar nuestras costumbres, haciéndonos de fieles
piadosos, herejes corrompidos; de leales y pacíficos, revolucionarios y
jacobinos.

—¡Ah, pobres muchachos! —exclamó la nieta, apartando con horror la
vista de unos infelices cuerpos de jurados que eran conducidos a la
sepultura—. Son renegados, papaíto, tienen uniforme verde, sombrero de
piel con águila dorada, una cartera en la cintura con águila, y muchos
botoncitos... también con águila.

—Sí, verás águilas por todas partes. Esos hoyos se llenarán de ellas,
y la tierra no podrá guardar en su seno tantas insignias imperiales.
A eso está destinado el poder de Napoleón. Europa no tiene bastante
tierra para sepultar el inmenso cadáver... En cuanto a los infelices
jurados, son los que menos lástima me inspiran. Oye bien lo que te
digo, hija mía; oye la voz de un anciano patriota, español y cristiano:
además del infierno que existe para toda clase de pecadores, ha de
haber uno con tormentos extraordinarios de inapreciable horror para los
que hacen traición a su patria y a sus banderas.

—¡Otro infierno! —exclamó la muchacha con espanto, a pesar de que
diariamente oía parecidos conceptos.

—¡Otro! Allá en lo profundo, los condenados ordinarios no han de querer
habitar con los renegados y traidores —dijo el hombre decrépito,
silabeando enérgicamente con sus gruesos labios—. Los renegados venden
a sus hermanos, entregan a la patria al enemigo para que este la
despoje y la deshonre a su antojo, extirpando en ella la fe religiosa,
faro del mundo y único consuelo de las buenas almas. El traidor en
esta guerra, donde se discuten las dos cosas más sagradas, es decir,
el rey y la religión; el traidor en esta guerra, digo, es el más vil
instrumento de Satanás. Solo le igualan en maldad los que yo llamo
traidores y renegados en el campo de la ley, o para que me entiendas
mejor, los que por favorecer hipócritamente a Bonaparte, introducen en
España caprichosas leyes a estilo jacobino, y constituciones, que son
lazos tendidos a los pueblos por la herejía, por la licencia, por el
democratismo, por la soberbia de los pequeños que quieren parecerse a
los grandes, gritando y metiendo bulla... Pero Dios está con nosotros,
hija mía. Dios es español.

—¡Dios es español!

—Dios, sí —añadió el viejo golpeando violentamente el suelo con su
nudoso bastón—, y ya ves ahí los golpes de su mano protectora. Creo
que, mediante la bondad divina y la espada del arcángel guerrero, el
mal que aparece en nuestra leal España no tomará grandes proporciones.
Abriranse muchos hoyos como ese, y esas bocas de la tierra española se
tragarán a sus perversos hijos.

—¡Ay! —gritó la muchacha, temblando y agarrándose fuertemente al brazo
de su abuelo—. Pero no es nada... nada, papaíto.

—¿Tienes miedo?

—No... —dijo la joven, reponiéndose de su sobresalto y turbación—, es
que... no sé por qué me he estremecido toda y he sentido frío en el
corazón al ver...

—¿Qué has visto? —preguntó el viejo deteniéndose.

—Todavía no han enterrado aquellas águilas, papaíto, aquellas águilas
que brillan en los sombreros peludos, en las golas, y en las carteras,
y en los botones... Sus alas abiertas, sus picos corvos, sus garras que
aparentan un haz de rayos...

—¿Qué?

—Me dan miedo.

—¡Eres tonta! Adelante... Pero si no me engaño, ese que hacia aquí
viene es nuestro amigo Carlos Navarro... Mira tú, a ver si me engaño...

Miraba hacia atrás la damita con la fijeza de una curiosidad vivísima.
Su rostro había adquirido marmórea blancura.

—¿Por qué te detienes y miras hacia atrás? —gruñó el viejo sacudiendo
el brazo—. ¿Dices que tienes miedo y miras, Jenara?... Te digo que
observes si ese que se ha detenido junto a aquel cañón es Carlos
Navarro, el hijo del desgraciado don Fernando Garrote.

—El mismo es —repuso Jenara observando.

—Vamos hacia él... ¡Pobre muchacho! Quizás no sepa todavía el
desgraciado fin de su padre, asesinado en Aríñez por los vándalos.

Antes que nieta y abuelo llegasen junto a él, Carlos Navarro, que los
vio, corrió a su encuentro. Su semblante estaba alterado por viva
aflicción, y algunas lágrimas humedecieron sus ojos cuando tomó, para
besarla, la mano del decrépito anciano, su amigo.

Vestía Navarro un traje que no era completamente militar, ni tampoco
de paisano. Componíase de una blusa en cuyas mangas, a falta de
charreteras, mostraban la arbitraria graduación del guerrillero galones
diversos de plata y oro, puestos con arte y aun con cierta elegancia.
Botas y espuelas muy finas eran distintivo de que guerreaba a caballo,
y cubría la cabeza, no con los empinados morriones de la época, sino
con una sencilla gorra verde de cuartel, primorosamente bordada de
oro. La sofocación del día anterior, y la pesadumbre recientemente
recibida, habían dado a su rostro un tinte violáceo y como enfermizo,
que parecía aumentar el negror de sus fieros ojos, afilarle la nariz y
hacerle más grande la frente. Había en su cuerpo la indolencia de la
victoria un poco enfatuada; pero aun así, por su alta estatura, airoso
porte y grave semblante, era una de las figuras de más atractivo que
podían verse.

—Señor don Miguel de Baraona —dijo con voz conmovida—, ¿ha venido usted
desde Vitoria a ver el campo de batalla y el gran convoy ganado?

—Sí —replicó con entusiasmo el anciano, encendido su corazón con fuego
juvenil—, he venido a ver vuestros triunfos, vuestras glorias, jóvenes
sublimes, jóvenes admirables, ¡hijos queridos de España y de Dios!
Ven acá —añadió echándole los brazos al cuello—, ven acá, y déjame
que te estreche contra mi corazón: abrazándote, creo abrazar a toda
la España valerosa y cristiana. Me rejuvenezco, hijo mío. Que Dios te
bendiga, que Dios te conserve. Tú y los tuyos sois instrumentos de su
bondad divina, sois la imagen humana de su brazo omnipotente. Seguid en
vuestra gloriosa, en vuestra santa tarea de limpiar esta cizaña, que no
os faltará quehacer en algún tiempo, porque el mal se ha desatado en
España y vendrán días de sangre... Ya sé por qué estás tan afligido,
hijo mío; ya he sabido por unos jurados prisioneros que fueron anoche a
Vitoria, la inmensa desgracia...

—¡Mi padre!... —exclamó Carlos cubriéndose el rostro con las manos.

—Tu padre, tu excelente padre —dijo Baraona—. Don Fernando Navarro,
el gran caballero cristiano de Treviño, el hombre de ideas sólidas,
el español puro, ha sido asesinado por los traidores... Lo sé, y
he llorado al patriota y al amigo. También sé que murió el pobre
Respaldiza.

—¡No esperaba esta desgracia! —murmuró con desaliento Navarro secando
sus lágrimas—. Confiaba en Dios; me sentía protegido por la divina
mano, y al ver el heroísmo de mi padre, su firme propósito de pelear
por la patria y por la Iglesia, creía yo que el Señor no podía
abandonarle en manos de los facinerosos.

—¡Oh! ¿Sabemos acaso sus designios profundos? —dijo con buena
entonación Baraona, señalando con su palo el firmamento inundado de
luz—. Hijo mío, oye bien lo que te digo, que es la voz de un patriota y
de un español puro, sin mancha de afrancesamiento. Además del paraíso
que Dios destina a los elegidos, ha de haber otro paraíso mejor para
estos mártires de la patria, para estos defensores de los grandes
principios, para estos que en primera línea han peleado por la esposa
de Jesucristo, para estos a quienes debe la sociedad su fundamento,
para tu virtuoso y santo padre, en fin.

—¡Otro cielo! —murmuró Jenara pensativa.

—¡Has perdido a tu padre! —prosiguió Baraona con efusión, estrechando
de nuevo al joven entre sus brazos—. En mí tendrás otro desde hoy.
Carlos Navarro se arrojó en los brazos del anciano, ocultando en el
hombro de este su rostro inundado de llanto.

—Hace tiempo que tu buen padre me habló de un dulce proyecto que me
agradaba en extremo, Carlos —dijo el viejo mirando alternativamente a
su nieta y al joven guerrillero—. ¿Sabes lo que quiero decir? Tú mismo
me has manifestado de una manera indirecta la noble afición que te
inclina hacia mi familia. Carlos, hijo mío, que este día de gloria,
aunque triste para ti, lo sea también de contento para los tres que
aquí estamos.

Jenara se puso como una amapola.

Contra lo que Baraona esperaba, Carlos no hizo demostración alguna de
contento. Mirando a Jenara con tristes ojos, dijo:

—Jenara no me quiere.

—¡Que no! ¡Mal pecado! —gruñó el viejo mirando con asombro a su nieta,
que callaba—. Jenara, recuerda lo que me dijiste la noche en que
salimos de la Puebla... Pero, hijos míos, vosotros os entenderéis. No
es propio de mis canas intervenir como mediador de galanteos. Carlos,
ven con nosotros. Tú tienes cara de no haber comido en tres días; yo y
mi nieta no hemos tomado cosa alguna después del chocolate; pero como
pensamos pasar aquí gran parte del día, trajimos una no despreciable
refacción. Vamos allá... ¿En dónde dejamos el coche, Jenarilla?
Ya... ahí; hacia aquellos olmos. Ven, Carlos; allí nos espera el
señor canónigo de la colegiata, don Blas Arriaga, el capellán de las
monjas de Santa Brígida y mi primo el secretario de la Inquisición.
Despáchate; si tienes algo que decir a tus amigos, acaba pronto; pero
no convides a ninguno, porque nos quedaríamos a media ración... La
merienda no es mala: viene alguna carne fiambre, lengua y una pavita.
Las monjas añadieron bollos y limoncillos, y el canónigo trajo lo mejor
de su bodega... Pues parece que no y tengo hambre. Este aire del campo,
el regocijo de este día... En marcha, en marcha, pues.

Dirigiéronse los tres hacia el lugar donde esperaba el cochecito. En
los lugares más apacibles del vasto campo, veíanse algunas meriendas
sobre la verde yerba, pues los vitorianos hicieron festivo aquel día,
tomando la visita al campo de batalla como una especie de romería, en
la cual no podían faltar ni el buen vino, ni las buenas tajadas, ni la
noble expansión euskara.

Jenara y Carlitos marchaban silenciosos; pero por los tres hablaba
don Miguel de Baraona, siendo tal su alborozo que desde lejos empezó
a agitar el palo, llamando con su cascada voz a los tres personajes
que antes mencionara, y que vagaban por aquellos contornos. Antes de
que todos los comensales se reunieran, pasaron Baraona y la nieta por
el mismo paraje donde poco antes infundieran a esta tanto miedo las
águilas de los insepultos jurados.

—¿Otra vez tiemblas? —le dijo el abuelo observando que la muchacha
palidecía—. ¡Qué medrosa eres!

—Jenara no puede tener miedo a los muertos —afirmó Carlos con aplomo—.
Jenara es una mujer valerosa.

—¡Ay, no vayamos por aquí! —exclamó la joven soltando bruscamente el
brazo de su abuelo: he visto, he visto...

—¿Qué has visto?

—Ya están dentro del hoyo —dijo Baraona acercándose al grupo de gente
que rodeaba la ancha sepultura—; pero falta echar tierra, mucha tierra
encima.

Jenara, a pesar de su agitación, en vez de huir, acercose resueltamente
al hoyo, y allí permaneció fija, inmóvil, con la vista clavada en
aquella hondura donde yacían revueltos y en extrañas posturas los
cuerpos arrojados dentro. Observolos a todos y a cada uno con atención
profunda: ni lloraron sus ojos, ni perdió su semblante aquel grave
ceño estatuario que la asemejaba en tal escena a una diosa antigua
recibiendo la ofrenda de sangre humana vertida en aras de su orgullo.

—Abuelo, ya ves cómo no tengo miedo a los muertos —dijo al fin—. ¿Y tú?

—Ven, ven acá, tonta, tontísima —gritó el abuelo.

Los que contemplaban el fúnebre espectáculo se descubrieron, y empezó a
caer tierra dentro.

—Dios manda que se rece a los muertos y se perdone a los que nos han
ofendido —dijo gravemente Navarro descubriéndose también al pasar junto
al hoyo, y contemplando los fúnebres despojos que dentro había—, pero
no puedo mirar sin encono vuestro uniforme. Si tuvisteis parte en la
muerte de mi padre, ¡malditos!, que Dios os condene eternamente, y
sean vuestros tormentos superiores a todo lo que puede imaginarse.

Dicha esta imprecación, que denotaba las violentas pasiones del alma
de Carlos Garrote, hizo la señal de la cruz y se unió a Baraona, que
ya estaba algo distante, junto a su nieta. Cuando llegaron bajo los
olmos, ya el canónigo de la colegiata, el capellán de las monjas y el
secretario de la Inquisición revolvían la cesta de los fiambres.




XXVI


Aquella a quien oímos primero junto a la empalizada de una huerta de la
Puebla de Arganzón, y acabamos de ver y oír ahora mismo al borde de una
sepultura, era una muchachuela bonita, de apariencia delicada y casi
infantil. Recordaba normalmente su fisonomía la de aquellas vírgenes
a quienes figuran los pintores tocando el laúd y a veces el violín en
los místicos conciertos del cielo, entre aperladas nubes que hacen
resaltar el oro de sus cabellos y la beatífica seriedad de sus labios
sin sonrisa, pues el arrobamiento y el canto las ponen graves como
doctores. Jenarita o Generosa, a pesar de su belleza virginal, tenía
en ocasiones un ceño algo sombrío y un modo de mirar que no indicaba
la diafanidad o, mejor, el perfecto equilibrio de espíritu de un ángel
celeste. Gravemente meditaba, y aunque su semblante era de esos que
en otros caracteres y en la misma edad están siempre mirando a todos
lados, aunque no vean más que el vuelo de las moscas, ella parecía
estar dispuesta a no ocuparse nunca de cosas pequeñas. Las moscas que
ella miraba no las veían los demás.

La fisonomía engaña casi siempre, y bajo aquel semblante, que recordaba
a la espigadora Ruth o a la organista Cecilia, se escondía una
culebrita graciosa que halagaba enroscándose, un carácter vehemente
que a la edad de diecisiete años vivía atormentándose a sí mismo con
aspiraciones locas, con entusiasmos delirantes, con deseos no bien
definidos o que variaban a cada hora. El reptil a sí propio se mordía
por no haber encontrado todavía en quién cebarse, y con la cola se
azotaba la cabeza. Impresionable hasta un extremo casi inverosímil, lo
que a otras entristecía a ella la ponía furiosa; lo que a otras daba
gozo, infundía en aquesta una fiebre de júbilo que necesitaba un pesar
para calmarse. Sus sentimientos, siempre en lucha, se manifestaban de
improviso y de una manera torrencial y borrascosa. Cualquier accidente
externo, impresionándola como impresiona el rayo, podía hacerlos
cambiar en un instante.

Sus ideas eran, sin embargo, exclusivas y fijas; ideas asimismo
oscuras y extravagantes sobre la vida y la sociedad, pero arraigadas
tenazmente. Tenía la terquedad de su abuelo, hombre de granito, una
especie de montaña humana, formada con los seculares yacimientos del
ideal de la autoridad, y que no podía henderse ni desmoronarse, ni
dejar de ser montaña. Carecía Generosa de la fácil ternura que parece
propia de una complexión delicada, y cuando este dulce sentimiento
aparecía en ella, era enteramente superficial y simulado. Finalmente,
no le faltaban dotes de inteligencia, siempre que no se tocase a las
preocupaciones o a las ideas que en su consistencia geológica eran base
de la familia.

Todo esto lo veremos más adelante, porque esta hermosa bestiecita, esta
mujer linda y profunda, este hermoso vaso lleno de tempestades, y que,
conteniendo el océano, parece una redoma de peces, ocupará lugar muy
importante en las historias que van a leerse, y a las cuales sirve de
prefacio la siguiente.

Sentados todos, y tendido el mantel, la cesta dio de sí todo lo que
tenía, y empezó la comida.

—Es preciso sobreponerse a la tristeza que esos desagradables sucesos
hayan podido ocasionar a alguno de los presentes —dijo el viejo
Baraona, descuartizando la pava, mientras el capellán de las monjas de
Santa Brígida aplicaba su nariz a la boca de las botellas para ver si
era justa la fama de las bodegas del señor canónigo.

—Basta de melancolías, Carlitos —indicó el secretario de la
Inquisición—. A lo hecho pecho, y cuando las cosas no tienen remedio...

—Dejadle que se desahogue y llore la muerte del más insigne caballero
de este país —ordenó con énfasis Baraona, partiendo en lonjas la
lengua de vaca, sin dar ni por un momento reposo a la suya—, de aquel
modelo de patricios, de aquel hombre cuyos sanos principios en todo lo
relativo al gobierno de estos reinos, eran admiración y enseñanza de
cuantos le oían.

—Grande y ejemplar varón ha perdido España, no puede dudarse —añadió,
elevando los ojos al cielo, el capellán de Santa Brígida, tranquilizado
ya respecto a los títulos de celebridad de las bodegas de su amigo—. Le
lloraremos toda la vida los que conocimos su caballerosidad y aquella
noble entereza de principios.

—Su muerte —dijo Baraona llenando los platos de los demás— debe quedar
en la memoria de los buenos hijos de España como un recuerdo santo.
Ha sido el mártir de esta gloriosa fe del patriotismo cristiano,
del patriotismo cristiano, señores, entiéndase bien. Siempre habrá
distancia inconmesurable entre lo que yo llamo el _patriotismo
cristiano_ y esa gárrula palabrería de los que se llaman _patriotas_ en
Cádiz y en Madrid.

—Los que nos llaman _serviles_, señor don Miguel —indicó el capellán.

—Tan infame mote —afirmó Baraona frunciendo el ceño y apretando el
puño— será escrito con sangre en la frente de los que lo inventaron.
¿No es verdad, Carlitos?

Carlos, profundamente abstraído, ni comía ni contestaba sino con
ligeras inclinaciones de cabeza.

—¿Saben cómo les llamo yo? —dijo Baraona con violenta cólera y dando
fuerte golpe en la tierra con la botella que en su mano tenía—. ¡Pues
les llamo _negros_!

—_Negros_ —repitió Jenara con súbito arranque de jovialidad que
contrastaba con su anterior tristeza—. Pues sea: beba usted, señor
capellán; beba, señor canónigo, y usted, señor secretario.

Y tomando la botella de manos de su abuelo, a todos repartió porción
bastante a humedecer los secos paladares.

—¿Y usted no bebe Generosita?

—¿Yo?... una miaja... menos, mucho menos, señor capellán: con medio
dedo me basta —repuso la muchacha levantando el vaso, para impedir que
el capellán lo llenase todo, como quería.

—Y aún me parece mucho —indicó Baraona—. A ver, Carlos, tu vaso.

—Ahora —dijo la doncella con animado semblante— alcen ustedes los vasos
y beban a la salud de toda la gente _blanca_.

Tan entusiasta proposición, dicha con arrebatadora voz, con gran
viveza en los ojos, con una sonrisa celestial que descubrió los
blancos dientecitos de la víbora entre el coral de sus frescos labios,
y acompañada de un gesto gracioso con brazo y mano derecha, produjo
mágico efecto entre los comensales. Gritaron todos, y una aclamación
recorrió aquellos campos de tristeza.

—Las mujeres —dijo Baraona— tienen el don de expresar las ideas con
gracia incomparable y en forma que las hace inteligibles a todo el
mundo. A la salud de toda la gente _blanca_; a la salud de la patria
libre de franceses y de ideas francesas; a la salud de la religión
de nuestros padres, de nuestras santas y morigeradas costumbres, de
nuestra inmutable y siempre gloriosa España, que desafía a los siglos y
sobre la cual pasan y pasarán los _negros_ innovadores, como hojas de
otoño que se lleva el viento.

—_Amén_ — murmuró el capellán.

—El pobre Carlitos no come —dijo el canónigo—. No debe uno dejarse
dominar por el dolor. Hay que hacer un esfuerzo... Aquí donde me ven,
aunque parece que tengo apetito, no es verdad, y necesito vencerme y
luchar conmigo mismo para pasar cada bocado... Me ha ordenado el doctor
que coma, y aunque es para mí un suplicio, lo acepto, porque Dios manda
que se conserve la salud del cuerpo.

—Vamos, otro esfuercito —dijo el capellán de monjas, poniendo un pedazo
de pechuga en el plato, ya dos veces vacío, del inapetente canónigo.

—Carlos, hay que ser juicioso —indicó Baraona—. Jenara, te encargo que
no dejes morir de hambre a nuestro heroico guerrillero.

Jenara empezó a poner en práctica el encargo, y Carlos dejábase seducir
poco a poco.

—Yo me hago cargo de su tristeza —dijo el secretario de la Inquisición,
a quien los médicos no habían recomendado que hiciese esfuerzos para
comer—. El recuerdo del noble mártir que ha subido al cielo...

—¡Oh, sí! —exclamó Baraona, acudiendo en auxilio del capellán de
monjas, que se había quedado ya sin pechuga y sin lengua—. La imagen
funesta no se apartará de su mente en mucho tiempo, y más vale que así
sea, señores, para que no pierda los bríos ni el indomable furor de
venganza que le impulsa a combatir...

—¡Es verdad!

—La muerte de nuestro valiente y caballeroso amigo —continuó el
anciano— me ha inspirado una idea que voy a comunicar a ustedes.

A excepción del capellán de monjas, que hacía estudios anatómicos en el
esqueleto de la pava, todos los presentes dieron reposo a los dientes
para escuchar al respetable patriarca de las montañas alavesas.

—En lo sucesivo, señores —dijo este con grave y profético tono—, y
atendidos los síntomas de discordia civil que presenta España por el
insolente jacobinismo de los _negros_, los buenos españoles debemos
adorar fervorosamente dos cruces.

—¡Dos cruces! —exclamó Jenara.

—¡Dos cruces, sí! La cruz religiosa, aquella en que Dios se dignó morir
para redimirnos del pecado, aquella que desde niños adoramos, aquella
que nos hicieron besar nuestras madres en la cuna, y además esta otra
cruz del sentimiento patrio, en la cual ha muerto nuestro buen amigo,
el incomparable, el santo entre los santos guerreros, don Fernando
Garrote, acompañado del buen cura de la Puebla. Esta cruz, que como
instrumento de ignominia han alzado los franceses, los renegados y los
traidores, será para nosotros, como la otra, lábaro sacrosanto que
llevará a la juventud a la gloria. Murió don Fernando en ella: clavole
un clavo la traición, otro la deslealtad, otro la herejía. Expiró
coronado con las espinas del democratismo, y pusiéronle el _Inri_
de las ideas jacobinas, que, después de todo, son las ideas que han
traído aquí el escándalo y las que aceptaron los afrancesados y quieren
imponernos los llamados liberales... Señores, donde hay mártires, hay
religión; donde hay cruz, hay fe. Adoremos esa cruz; llevémosla en
nuestro corazón juntamente con la otra, de la cual es como un reflejo;
adorémoslas a las dos, pues las dos deben ser nuestro norte y nuestra
luz. ¡Religión! ¡Patria! —añadió con majestuoso, inspirado acento—.
¡Sois dos nombres, y, sin embargo, no sois más que una sola idea, una
idea inmutable, eterna, fija como el mundo, como Dios, del cual todo se
deriva! ¡Religión! ¡Patria!... ¡Sois dos luces espléndidas, cuyo fulgor
no puede apagarse, ni tampoco cambiar como las chispas de una fiesta
de pólvora! ¡Una y otra fe tenéis dogmas eminentes, que la arrogante
ciencia del hombre no puede variar: una y otra fe tenéis la inmutable
condición del pensamiento divino que os ha creado! Sois lo que sois,
y no podéis ser otra cosa. En vuestro sagrado catecismo la mano audaz
del filósofo no puede hacer la menor variación ni mudar una sola letra.
Sois como el firmamento inmenso, a donde no puede llegar la mano del
hombre para quitar o poner una sola estrella.

—¡Bendito sea el insigne patriarca que tales cosas piensa y tales
maravillas dice! —exclamó con efusión de sensibilidad y entusiasmo
Carlos Garrote, besando las manos del viejo Baraona—. ¡Esas dos cruces
grabadas están en mi corazón, la una sobre la otra! Me preservaron
contra las armas de los traidores y de los vándalos, y me preservarán
contra toda clase de enemigos.

El capellán de monjas, no pudiendo contener su entusiasmo, abrazó
tiernísimamente a Baraona, y el secretario de la Inquisición abrazó a
Garrote. Era una manifestación general de sentimientos patrióticos.

—Carlos —dijo la niña al joven guerrillero cuando la borrasca de los
abrazos pasó—, en Vitoria nos dijeron que habías hecho cosas admirables
en la batalla de ayer. Cuéntanos algo de eso.

—Sí, que nos cuente sus heroicidades. También he oído hablar de ellas
—indicó el canónigo.

—Al instante... ¡fuera modestia! —exclamó Baraona.

Por tan distintos ruegos apremiado, trató Carlos de vencer su amarga
tristeza, y cediendo principalmente a las súplicas de Jenara, que le
cautivaban el alma, empezó a contar varios sucesos del día anterior,
dando la preferencia a los que había presenciado, siendo actor en
ellos; pero al nombrarse a sí propio, lo hacía con gravedad y modestia,
no ensalzando sus acciones, sino antes bien rebajándolas para no
aparecer vanidoso. En la relación ponía gran arte, para que se revelara
su mérito sin dejar de ser modesto, y, siéndolo, su persona aparecía en
ellos rodeada de brillante aureola.

Oíanle todos con atención profunda, y Jenara con arrobamiento. Fijos
sus ojos en el rostro del guerrillero, parecía que anhelaba leer en él
sus ideas antes que fueran expuestas por la palabra. El relato fue muy
largo, pero interesante y conmovedor, siendo muy del gusto de todos
los allí presentes, que no perdieron ni una sílaba. El único que no
se mostró excesivamente interesado por las glorias nacionales, fue el
capellán de monjas, que, cerrando los ojos con beatífica tranquilidad,
se quedó dormido.

Concluida la narración, Baraona habló de retirarse a Vitoria; pero los
demás fueron de opinión que se durmiera la siesta al amparo de aquella
hermosa olmeda, y así lo hicieron los cuatro personajes, quedándose
en vela Jenara y Carlos. Largo tiempo transcurrió en conversación
muy íntima y cordial, en la cual hubo, al parecer, confidencias,
declaraciones, riñas, arrepentimientos, promesas, y qué sé yo... todos
los dulces amargores de un amoroso diálogo. Al fin despertaron los
durmientes, siendo el capellán de monjas el más pesado para volver
en su acuerdo. Caía la tarde, y empezaron a recoger todo; mas aún no
se habían levantado, cuando apareció ante ellos una señora de buena
presencia, vestida con heterogéneas ropas, de una manera tan singular
que más parecía tapada que vestida. Su semblante indicaba zozobra,
inanición y reciente llanto. Parecía persona de calidad, y al punto
comprendieron Baraona y sus amigos que era una víctima del día anterior.

—Señores —dijo—, siendo españoles, deben de ser caritativos...

—Así es, en efecto, señora —repuso Baraona.

—Y siendo caritativos, ¿tendrán la bondad de darme algo de lo que de su
merienda les ha sobrado?... Soy una infeliz víctima del saqueo y rapiña
de anoche, a pesar de no ser afrancesada y encontrarme en el convoy por
casualidad...

—Ello podrá ser cierto —dijo el secretario de la Inquisición con
malicia—, pero también podrá no serlo.

—Por casualidad, sí... He sufrido el despojo sin culpa —continuó la
afligida dama, llorando—. Soy una persona principal que se ve en la
triste necesidad de pedir limosna para vivir. Allí, tras aquellas
cajas vacías, con las cuales hemos hecho una especie de barraca, está
mi esposo, alcalde de la ciudad de Bailén cuando la batalla, y mi
amadísimo hermano, seminarista hasta hace poco, y después guerrillero
en las guerrillas del _Fraile_, hasta que una enfermedad le obligó a
dirigirse a Francia...

—Oh, señora —dijo el canónigo—, no es preciso que usted nos cuente la
historia completa de sus parientes. Persona principal y decente parece
usted. Deploramos la casualidad que motiva su desgracia. Caritativos
somos, y no restos de nuestra comida, sino algo entero que debe quedar
en la cesta le daremos... Jenarita, lléveselo usted.

La dolorida, sin poder contener sus lágrimas, no cesaba de repetir:

—Gracias, gracias, generoso señor.

—Ya podía esta señora vestirse de otra manera —dijo sonriendo el
capellán al oído del canónigo—. ¿No es verdad que tal traje no es
propio para ponerse delante de eclesiásticos?

Jenara se levantó para dar a la desconocida cuanto quedaba en la cesta.

—Hija, ve con ella y mira si tienen necesidad de algo de ropa —dijo
Baraona—. Juraría que esa señora ha dicho verdad, y que no es
afrancesada, sino rancia española... Carlos, acompaña a mi hija.

Indudablemente el guerrillero y Jenara deseaban cualquier pretexto para
apartarse y perder de vista por breve momento al abuelo y compañeros de
mesa. Disimulando su gozo, marcharon tras la desconocida; pero como no
tenían prisa de llegar donde ella iba, la dejaron ir delante y que se
alejase todo lo que quisiera.




XXVII


Principiaba a oscurecer. Viéndose solos, reanudaron su coloquio con
mayor vehemencia al pie de los olmos, siendo Jenara la que con más
calor se expresaba. Tomándose las manos, dejáronse ir vagabundos,
abandonados a la dulce corriente que de sus palabras y de sus
movimientos se derivaba.

—Jenara de mi vida —decía el guerrillero cuando ya llevaban algunos
minutos de paseo, de conversación, de miradas tiernas y de apretones
de manos—, si es cierto lo que me dices, te perdono, y seré para ti lo
que siempre he sido: un esclavo. Día de luto es este para mí; pero si
algún consuelo debo recibir, consistirá en palabras de tu boca. Jenara
de mi corazón, mi vida y mi persona te pertenecen. Te adoro desde que
te conocí, y te idolatraré hasta la muerte.

—Carlos —repuso la joven con ardor—, si no me crees lo que te he dicho,
me enojaré, me pondré enferma, me consumiré de tristeza, me moriré de
pesadumbre. Carlos, no lo dudes ni un momento. Si bajé aquella noche a
la empalizada de la huerta, fue porque confundí a Salvador contigo...
hizo la misma señal... No había dicho dos palabras el traidor, cuando
llegaste tú... ¿Lo crees, Carlos? Dime que lo crees, dime que no queda
en tu alma una chispa de recelo, y seré la mujer más feliz de la tierra.

—Bien, Jenara —dijo Navarro—. Aunque no fuera verdad, debería creerlo.
¿Oíste lo que dijo tu abuelo cuando nos encontramos hace poco? Su deseo
era el mismo de mi desgraciado padre, y también el mismo que ha sido
por mucho tiempo y es hoy la más cara, la más dulce, la más risueña
ilusión de mi vida. Dime una palabra, y nuestro destino quedará fijado
para siempre, y la noble pasión de mi alma satisfecha, la elección
suprema de la vida santificada por un juramento leal ante las miradas
de Dios, que desde el cielo nos está mirando y nos bendice. Jenara,
¿quieres ser mi mujer?

Contestó Jenara arrojándose en los brazos del guerrillero, que la
estrechó en ellos amorosamente. Casi en el mismo instante, ambos
jóvenes hicieron un movimiento de sorpresa y temor. Alguien les miraba:
frente a ellos, y a distancia como de cuatro varas, vieron una figura
delgada y sombría, un hombre completamente vestido de negro, con la
cabeza descubierta. Después de dar algunos pasos, se detuvo. Tras él
veíase una especie de choza formada por cajas vacías, y en el angosto
recinto, de tal manera formado, clareaba la llama de un hogar y se oían
voces.

—Aquí es —dijo Navarro viendo la barraca—. Entra y da a esas pobres
gentes lo que les traes.

Jenara, después de dar algunos pasos, lanzó un grito de espanto.

—¡Navarro, Navarro, defiéndeme! —exclamó con angustiosa voz, corriendo
a arrojarse en los brazos del guerrillero, y dejando caer en el suelo
las viandas que llevaba.

—¿Quién es, quién va? —dijo Navarro con turbación, en el breve momento
que tardó en conocer la sombría figura que tenía delante.

—Defiéndeme —gritó Jenara dando diente con diente—. Ese hombre me
quiere matar.

El aparecido no había hecho movimiento alguno. Llegose a él Navarro,
dejando atrás y a regular trecho a la atemorizada joven, y le observó
con calma.

—¡Ah!... es Monsalud... poca cosa, poca cosa... No temas, Jenara...
Esto ni pincha ni corta... A fe que no esperaba verte, Salvador. Creí
que habías muerto.

—Hubiera hecho muy mal en morirme —dijo Monsalud— sin cobrar una deuda
que tengo contigo.

—¿Conmigo?... ¡ah, ya! —añadió Navarro flemáticamente—. Cuando
quieras... ¿Era para ti para quien pedía esa mujer, llamándote
seminarista y guerrillero del _Fraile_?

—¿Qué dices? —preguntó Monsalud, ajeno a las jerarquías inventadas por
doña Pepita.

—¡Que eres un farsante, un embustero! —exclamó Navarro perdiendo la
serenidad.

—Sí: un embustero, un farsante —repitió Jenara alejándose más.

—Pero observo aquí la mano de Dios —añadió Carlos con petulancia—. Con
tu disfraz y tu cambio de nombre te has ocultado de todo el ejército,
pero no te has ocultado de mí.

—Es verdad —dijo Monsalud con enérgica ira—. Pues aquí me tienes.
Puedes delatarme, denunciarme, llevarme arrastrado por los cabellos
a donde tus salvajes amigos están haciendo cuentas por ver si algún
jurado se escapó de la carnicería de anoche. Yo me salvé; pero ahora
te proporciono ocasión de ganar un elogio, quizás un grado... Anda,
llévame; di que me has descubierto, que me has cogido, y quizás te den
un cigarro.

—Si yo fuera tú, te delataría... —dijo Navarro dando un paso hacia
adelante—. Puedes vivir y engañar hasta dentro de un rato... Pero me
olvidaba de que te hemos traído de comer.

Navarro, recogiendo del suelo lo que había caído, lo arrojó a los pies
de Monsalud, que no hizo ademán alguno, dando a entender que no recibía
limosna.

—¿Hasta dentro de un rato? —dijo Salvador—. ¿Por qué no ahora mismo?

Doña Pepita, atraída por las voces, presenciaba la singular escena sin
comprender una palabra; mas no se le ocultaba que allí había peligro
para Monsalud, y llegándose al otro, le dijo con amargura:

—Señor militar, no delate usted a mi pobre hermano... No, ¿para qué
mentir? No es mi hermano, es mi amigo... Es un muchacho honrado y leal.
Ya que escapó, déjele usted vivir.

Una figura macilenta y oscura se arrastraba a cuatro pies por el suelo,
semejándose por la oscuridad de la noche a un gran perro de Terranova.
Era el oidor, que recogía los restos de la comida.

—¡Yo delatar! —exclamó Navarro—. Señora, esté usted tranquila. No
haremos ningún daño a su...

—A su amigo —murmuró Jenara acercándose al grupo y clavando sus ojos
con ansiedad profunda en el semblante de la desconocida señora.

—No le haremos ningún daño —añadió con ironía Navarro, tomando la mano
de Jenara, como para retirarse con ella—. Pero el amiguito se muere de
hambre y de miedo: cuídele usted.

Volvieron la espalda Navarro y Jenara. Después de una breve disputa con
doña Pepita, Salvador se separó de esta para seguir a los prometidos
esposos.

—Detengámonos —dijo Navarro a su presunta consorte—. Viene detrás, y
puede herirnos por la espalda.

—¡Pero aquella mujer, aquella mujer! —exclamó Jenara apretando los
puños y temblando de ira—. ¿La viste? ¿Has oído insolencia igual? ¿Pues
no dijo que era su...?

—Su cortejo... Salvador es muchacho de muy malas costumbres.

—¡Qué vergüenza! —añadió Jenara con la exaltación propia de su carácter
en determinadas ocasiones—. ¡Oh! Navarro, no tienes alma... ¿Por qué no
abofeteaste a esa infame mujer?

Baraona y los tres amigos, viendo la tardanza de los dos jóvenes, se
adelantaban a su encuentro.

—Vamos, que es tarde. A prisa, niños... ¿qué habláis ahí...? ¡Como si
no tuvierais tiempo de charlar hasta que se os seque la lengua!...

—A prisita, a prisita —dijo el capellán, arropándose con su manteo—. La
noche está fresca.

—Ya se ve... Como ellos están en la flor de su edad y conservan todo el
calor de la vida... —murmuró el canónigo con cierta expresión envidiosa.

Jenara y Navarro llegaron al fin.

—¿Qué tienes, hijita? —dijo Baraona advirtiendo mucho trastorno en el
semblante de su nieta.

—No es nada —replicó Carlos—. Hemos visto escenas muy lastimosas en
la barraca. ¡Cuánta desgracia y miseria en este triste campo, señor
Baraona!

—Sí, lo comprendo; pero la guerra es guerra.

—La guerra tiene que ser guerra, es claro —repitió el capellán.

—Pues es claro: ¿qué ha de ser la guerra sino guerra? —murmuró el
canónigo.

—Evidentemente la guerra es y será siempre guerra —añadió el secretario
de la Inquisición.

—Al coche, pronto al coche.

Un vehículo, del cual no se podía decir fijamente si era coche o
catedral, se acercó al sitio donde estaban los amigos.

—Carlos, supongo que no podrás venir con nosotros —indicó Baraona,
subiendo penosamente con el auxilio de un criado.

—En efecto, no puedo...

—¡Ah! no había visto a esa persona que te acompaña: buenas noches,
señor.. —dijo don Miguel saludando a Monsalud, el cual, siguiendo a
Carlos, había quedado a cierta distancia.

—Es un amigo a quien casualmente acabo de encontrar.

—¡Ah!, muy señor mío... —dijo Baraona.

—Por muchos años... —gruñó el capellán.

—¡En marcha, en marcha! —exclamó el canónigo.

—Hasta mañana —dijo Navarro a Jenara cuando subía y se internaba dentro
de la máquina—. Hasta mañana.

Jenara miraba hacia fuera con estupor.

—¿No me contestas? Te he dicho que hasta mañana —añadió Navarro
ofendido de la profunda abstracción de su futura esposa.

—¡Si Dios quiere! —repuso al fin Jenara.

Y el monumental coche partió arrastrado por poderosas mulas.




XXVIII


Ya estamos solos —dijo Navarro a Monsalud.

—Ya estamos solos, y en lugar a propósito —repuso Salvador—. Podemos
alejarnos del camino. La noche está oscura...

—¿Qué armas tienes?

—Ninguna. Dame la que quieras.

—Renegado —exclamó Navarro—, estamos en el campo del convoy. Aquí
dejaste tu vestido para ponerte el que llevas, aquí han de estar tus
armas.

—Escondidas bajo tierra —repuso Salvador con desaliento—; pero si me
fuera en ello la vida, no sabría encontrar entre tanta confusión el
sitio donde las pusimos.

—Salvador —gritó el guerrillero con ira—, si de esa manera piensas
evadirte de tu compromiso...

—No me insultes, no eches más ignominia sobre mí —dijo Monsalud con
emoción profunda, y antes que colérico, conmovido y sin aliento—. Soy
un desgraciado, el más desgraciado de los hombres. Si no tienes lástima
de mí, guárdame al menos la consideración que merece el infortunio...
¿Me aborreces? ¿Te estorbo? ¿Te soy odioso? ¿Te molesta que viva? ¿Te
mortifica que respire el aire que Dios hizo para todos? Pues delátame,
denúnciame... Marcha delante y te seguiré.

—¡Qué miserable cobardía! —exclamó Navarro, acompañando sus palabras
de un enérgico gesto—. Si tienes miedo, si quieres renunciar a tu
compromiso, dilo, y no me llames delator.

—Vamos a donde quieras —murmuró Monsalud dando algunos pasos—. Nada te
costará buscarme el arma que más te guste.

—Vamos —repitió Garrote.

Ambos dieron algunos pasos: Navarro, decidido, impetuoso, resuelto;
Salvador, indolente, desmayado... Pasaban junto a un árbol próximo a
la cerca del camino, cuando el infeliz renegado apoyó sus brazos en el
tronco y echó la cabeza hacia atrás, diciendo:

—No puedo más... me muero...

Sus piernas se aflojaron y cayó de rodillas. Ni la energía de su alma,
ni la emoción que en aquel momento sentía, ni la presencia de su
enemigo, que renovaba en él odios implacables, podían vencer el desmayo
de su cuerpo, en el cual apenas había entrado algún mezquino alimento
durante cuarenta y ocho horas.

—¿Qué mimos son esos? —preguntó Navarro.

—Me muero... —murmuró Salvador—. Si tienes prisa y quieres acabar
pronto, saca tu espada y atraviésame. No puedo vivir; no tengo ánimo
para defenderme.

La extremada palidez y extenuación del desgraciado joven no se
ocultaron a su enemigo. Navarro comprendió cuán indigno sería provocar
a duelo a un moribundo. Compasivo y generoso, acercose al joven, y
echándole ambos brazos al cuerpo, le levantó.

—Vamos, no has comido hoy —dijo—. Debí empezar por lo primero... mas
para todo hay tiempo. Ven conmigo.

Monsalud se dejó levantar y conducir maquinalmente, apoyado en el brazo
de su rival. Así anduvieron largo trecho, despaciosamente y sin hablar
palabra. Parecían dos tiernos amigos, dos cariñosos hermanos, de los
cuales el fuerte sostenía y amparaba al débil. Nadie al verlos hubiera
dicho que entre ellos y en torno a ellos, envolviendo sus hermosas
cabezas con fúnebre celaje, flotaba el fantasma horroroso de la guerra
civil. Caía la frente del uno sobre el pecho del otro, se enlazaban
sus manos, se confundían sus alientos; pero no había ni la más mínima
porción de afecto en aquel abrazo de muerte. Quizás el aborrecimiento
mismo impulsaba al fuerte a ser generoso; quizás la propia causa
impulsaba al débil a ser condescendiente.

Llegaron a una gran barraca, improvisada con cajas y lienzos, de la
cual salía humo, mucha bulla, y un olor fuertísimo a aceite frito y a
guisotes de campaña. Los dos jóvenes entraron. Soldados y guerrilleros
bebían y comían allí, sin dar reposo a la lengua un solo momento.
Entraban o salían atropelladamente, trayendo y llevando víveres y
pellejos de vino.

Monsalud se dejó caer en el suelo, mientras Navarro decía, dirigiéndose
a uno de los más alborotadores:

—Roque, da de comer y de beber a este amigo.

Fijáronse todos en la abatida persona de Monsalud, que parecía
moribundo.

—¿Es jurado? —preguntó uno.

—Es un hermano del cura de Nájera; es mi amigo —repuso Navarro—. Iba a
Francia, cuando tropezó con el convoy y me le dejaron como le veis...
¡Eh, señor Soldevilla! —añadió sacudiéndole a Salvador por el brazo—,
ahora se pondrá usted como nuevo... Désele primero un buen vaso de vino.

—Mejor es un par de tajadas... —indicó un guerrillero que era riojano y
conocía al señor cura de Nájera—. ¡Por vida de...! Conozco a todos los
Soldevillas de Nájera y de Cameros, y juro que esa cara no es de ningún
Soldevilla de aquella tierra... Como que yo conozco esa cara.

—Y yo también —añadió otro del mismo estambre.

—Y yo.

—Despachaos, pedazos de plomo —gritó Navarro, sentándose resueltamente
al lado de su enemigo, con objeto de evitar cualquier ofensa que
pudiera hacérsele...

Para disipar las sospechas de sus camaradas o hacerles entender que
estaba decidido a defender al infeliz jurado, entabló con él familiar
diálogo en esta forma:

—Eso pasará pronto, amigo Soldevilla. Buena suerte fue para usted
tropezar conmigo, que le asistiré en cuanto sea menester, y le
protegeré, aun a riesgo de mi vida, contra todo aquel que intentara
hacerle daño.

—Gracias, muchas gracias —dijo Monsalud, bebiendo con febril ansiedad
en una taza que le presentaron.

—Tengo que comunicar a usted una triste noticia, y es que mi excelente
padre, el señor don Fernando Navarro, amigo de su familia de usted, ha
sido asesinado por los infames renegados.

—¡Asesinado! —repitió sordamente Monsalud, engullendo el pan y las
magras que le dieron—. ¡Infeliz suerte!... Quizás no moriría de esa
manera.

—Sí; pero los viles que pusieron la mano en aquel hombre insigne no
vivirán mucho tiempo —dijo sofocadamente Navarro ofreciendo a Monsalud
un vaso de vino—. Revolveré la tierra por encontrarlos, y uno a uno
caerán en mis manos, de las cuales pasarán al infierno.

—¡Al infierno! —balbució Monsalud—; gracias, gracias, señor Navarro;
voy recobrando la vida. ¡Ah!, pero ahora recuerdo... oí hablar de
usted... Sí; antes que cayésemos en poder de los ingleses trabé
conversación con un joven jurado. Díjome que el señor don Fernando se
había dado a sí mismo la muerte por no caer en manos de la vil canalla,
que, después de sacrificar ignominiosamente a cierto clérigo, quería
martirizarle a él de la misma manera.

—También me lo han dicho así.

—Y el joven que me habló de este asunto, amigo Navarro, añadió que él
mismo, después de prestar varios servicios al desgraciado don Fernando,
le había suministrado el medio de eximirse, por un acto enérgico, de la
bochornosa muerte que le tenían preparada. Dijo también que el ilustre
señor, vencido de la extenuación y del pánico, perdió en sus últimos
momentos el juicio, cayendo en singulares locuras y manías.

—Tantos detalles no habían llegado a mi noticia —dijo el guerrillero—;
y en cuanto a las palabras de ese renegado que con usted habló, no les
doy fe.

—¿Por qué?

—Porque no.

—Es uno que dijo llamarse... ¿a ver cómo? ¡Ah! Salvador no sé cuántos.

—Me lo figuraba... —contestó Navarro con diabólica risa—. Uno de los
que busco... y de los que no se me escaparán, a fe mía... Es un reptil
que ha querido morderme y que he de aplastar sin remedio. Traidor
renegado, ha hecho migas con los franceses, y es uno de los más crueles
sayones que tiene la canalla para atemorizar a las gentes inofensivas
de este país. Embrollón, embustero, farsante y lleno de fatuidad,
atreviose a poner sus ojos en un ángel del cielo a quien idolatro, y
que no puede ser sino para mí... ¡Oh! nuestra rivalidad es ya un poco
antigua... pero se ha recrudecido recientemente, señor Soldevilla de mi
alma, desde que ese miserable ratoncillo, que no merece roer la suela
de mis zapatos, se ha atrevido a manchar la buena fama de la mujer que
adoro, engañándola con miserables artes, y obteniendo de ella ciertos
favores por el más vil y repugnante medio... Tome usted más carne,
señor Soldevilla —añadió presentándosela—; tal vez necesite recobrar
todas sus fuerzas para esta noche... Pues sí, como decía, empleando
infames medios...

—Gracias, gracias, señor Navarro —dijo Salvador rechazando la carne—.
Debe de ser un gran tunante ese joven.

—Como que para hablar con Jenara y arrancarle algún honesto favor,
remedaba mi persona y mi voz en la oscuridad de la noche...

—No quiero nada más —dijo Monsalud secamente—. Me encuentro bien.

—Poco ha comido usted...

—Lo necesario para afrontar cualquier peligro.

—Pues sí, amigo Soldevilla —añadió Navarro—, perdone usted que me haya
exaltado al oírle nombrar persona tan aborrecida para mí. He jurado
matarle, matarle sin piedad, y me parece que mientras él viva me está
robando con su aliento la existencia que Dios me dio para vivir y el
aire para respirar.

Sacudido por viva excitación nerviosa, Monsalud se levantó del suelo en
que yacía.

—¡Oh!, no se levante usted... descanse usted más, señor Soldevilla
—dijo Navarro con ironía semejante a la del diablo cuando sonríe a
las almas en el momento de cargar con ellas—. Tome usted fuerzas,
amigo mío, que quizás las necesite pronto, sí, muy pronto... Si quiere
usted dormir, duerma sin cuidado; y por si tuviese recelo de que mis
compañeros le hagan algún daño, esté tranquilo, que no me moveré de su
lado hasta que abra los ojos.

—No quiero dormir —repuso Salvador poniéndose en pie—. Agradezco a
usted lo que ha hecho por mí... Y ahora que recuerdo, cuando ese
jurado, que antes mencionó, hablaba del trágico fin del señor don
Fernando Garrote y de su funesta locura, hacíalo con tanta compasión,
que parecía haberse interesado vivamente por él.

—¡Buen caso haría yo de las hipócritas palabras de ese necio! —dijo
Navarro sin disimular su ira—. ¡Oh!, solo el oír en su boca el sagrado
nombre de mi padre, me parece un insulto... A ver, señor Soldevilla
—añadió tomando el sable de un guerrillero que dormía—, ¿qué le parece
a usted este sable?

—Magnífico —respondió el jurado, pasando el dedo por el filo y apoyando
la punta en el suelo para probar la flexibilidad de la hoja.

—Si no recuerdo mal, me rogó usted que le proporcionase un sable.
Quédese, pues, con el que tiene en la mano. Este borracho de Roque es
de mi compañía, y mañana me entenderé con él.

—¡Gracias, gracias! —dijo Monsalud con extraordinaria animación.
¡Cuántos favores debo a usted!

—¿No duerme un ratito?

—No.

—Es verdad. Tiempo tiene usted de dormir —dijo Navarro levantándose—.
Sí; de dormir mucho, muchísimo.

Casi todos los guerrilleros que antes había en la barraca, o habían
salido a tocar la guitarra sobre el campo, o dormían como troncos.
Monsalud y Navarro salieron. Cuando se hallaban a buen trecho de la
tienda, el renegado dijo a su enemigo:

—¡Navarro, Navarro!... Dios que nos mira sabe que no te tengo miedo...
Acabas de hacerme un beneficio; mi corazón se oprime al pensar que
puedo darte la muerte... Aguarda, por Dios, a que te ofenda de nuevo;
aguarda a que esta gratitud se disipe... Te aborrezco; pero un secreto
respeto enfría mis rencores cuando pienso que vamos a batirnos. A pesar
de los horribles insultos que hace poco me has dirigido, te ruego que
esperes, que esperes hasta mañana siquiera. Creo que debemos esperar.

—Adelante —repuso Navarro con enérgico acento—. No tienes que
agradecerme nada. No te he perdonado, no te perdonaré, si no me
confiesas que fingiste mi persona y mi voz para engañar o Jenara.

—¡No lo confesaré porque es mentira! —exclamó Salvador lleno de ira.

—¡Pues te mataré porque es verdad! —rugió Navarro—. Miserable, ¿piensas
que el hombre que ha hablado a solas con esa mujer puede insultarme
respirando el aire que yo respiro y viendo la luz que yo veo?

—No una, sino muchas veces he hablado con ella —dijo Salvador.

—¡Mientes, bellaco! —gritó Navarro abalanzándose hacia él con el sable
desnudo—. Defiéndete, hijo de nadie, miserable espúreo.

Monsalud sintió que por sus venas corría fuego, que su cerebro era un
volcán. Ciego, loco de ira, se puso en guardia, gritando:

—Defiéndete, salvaje. Mátame; pero antes de hacerlo, sabe que eres un
bandido, y tu Jenara una vil mujerzuela.

—Canalla, toma el camino del infierno... ¡Corre..., anda..., allá vas!

No hablaron ni una palabra más; los aceros chocaron.

Estaban en un sitio solitario, y la noche era oscurísima. Durante breve
rato las dos hojas de acero se rozaban con discorde sonido. De pronto
Carlos dio un grito terrible; inundado de sangre, cayó al suelo.

—¡Dios mío!... ¡Muero!... —exclamó con un rugido, en el cual parecía
que echaba el alma.

Y luego, con voz expirante, añadió:

—¡Padre!...

Monsalud hincó una rodilla en tierra y le miró el rostro, sin advertir
que algunos hombres se acercaban.


FIN DE «EL EQUIPAJE DEL REY JOSÉ»


Madrid.—Junio-julio de 1875.