PARIS DE SIÈCLE EN SIÈCLE

                           LE CŒUR DE PARIS

                        SPLENDEURS ET SOUVENIRS




OUVRAGES DE A. ROBIDA


  PARIS DE SIÈCLE EN SIÈCLE. Un volume in-4º, illustré de
  lithographies, de gravures en couleurs, d’une eau-forte hors texte et
  de nombreux dessins dans le texte. (A la _Librairie illustrée_.)

  LA VIEILLE FRANCE. NORMANDIE. BRETAGNE. PROVENCE. TOURAINE. Quatre
  volumes in-4º, illustrés de très nombreuses gravures dans le texte et
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  LES VIEILLES VILLES D’ITALIE. Un volume in-8º raisin, illustré de
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  VOYAGES TRÈS EXTRAORDINAIRES DE SATURNIN FARANDOUL. Un fort vol.
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  LA GRANDE MASCARADE PARISIENNE. Un volume in-8º jésus, illustré de
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  VOYAGE DE MONSIEUR DUMOLLET. Un volume in-8º colombier, illustré de
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  LE DIX-NEUVIÈME SIÈCLE. Un volume in-8º colombier, illustré de
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  couronne, illustré de très nombreuses gravures en noir et en
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                EVREUX, IMPRIMERIE DE CHARLES HERISSEY


                            [Illustration:

                       ÉBATS SUR LA SEINE GELÉE

                     (Tour de Nesle XVIIe Siècle)]




                       PARIS DE SIÈCLE EN SIÈCLE


                                  LE

                             CŒUR DE PARIS

                        SPLENDEURS ET SOUVENIRS

                    TEXTE, DESSINS ET LITHOGRAPHIES

                                  PAR

                               A. ROBIDA

                            [Illustration]


                                 PARIS
                       A LA LIBRAIRIE ILLUSTRÉE
                        8, RUE SAINT-JOSEPH, 8

                        _Tous droits réservés._




[Illustration: POINTE DE LA CITÉ ET SORTIE DE LA SEINE

LA CHAÎNE TENDUE DE LA TOUR DU COIN A LA TOUR DE NESLE]

CHAPITRE PREMIER

LE VAISSEAU DE LUTÈCE

    Écrasement de l’antique cité.--Ce que représente l’étroit
    espace entre Notre-Dame et le palais.--L’établissement des
    Francs.--Le palais gallo-romain devient le palais des chefs
    mérovingiens.--Clotilde et les fils de Clodomir.--Frédégonde à
    Paris.--Les deux ponts de la Cité.--Le départ de Rigonthe.--Le
    comte Leudaste.--Saint Eloi.--Les incendies de la cité.


[Illustration: STATUE DE LA VIERGE

PORTAIL DE NOTRE-DAME]

La cité de Paris, la noble nef qui, depuis si longtemps, malgré tant
d’ouragans, sous l’assaut des vents furieux ou sous les caresses d’un
soleil ami, vogue avec audace et fierté, souvent rudement ballottée
mais jamais submergée, a vu pour ainsi dire, commencer l’histoire de
France, avec les aventures de jeunesse de Lutetia, dans les jours où
se formait, sur les rives de la Seine, le petit État barbare d’un chef
franc.

Pendant des siècles, sur ce point minuscule, à cet étroit îlot enserré
par les eaux de la rivière, vinrent à ce qu’il semble s’attacher tous
les fils reliant au mince domaine royal des premiers temps, les terres,
les fiefs et les provinces qui grossissaient peu à peu le naissant pays
de France, et lui ramenaient un à un tous les lambeaux de la Gaule
éparpillée après l’écroulement du monde romain.

Le point central de cette France, à la formation difficile et lente
après les temps de bouleversement, il est là jusqu’au XIIIe siècle,
entre l’église cathédrale de Paris et le Palais de la Cité, tout petit
noyau de la solide agglomération. Toutes les choses de la politique
brutale et confuse des chefs francs, campés dans les palais conquis,
des rois de Paris et des ducs de France, en attendant les rois réels
surgissant du chaos débrouillé et s’imposant comme suzerains définitifs
aux grands barons, aboutissaient ou commençaient là, sur ces quelques
arpents de sol parisien particulièrement vénérables, et que pourtant
nous avons traités avec assez peu de respect en notre temps, faisant
table rase de tout ce qui pouvait marquer encore quelques-uns de tous
ces grands souvenirs ou conserver un peu l’empreinte du glorieux passé.

Était-il, on peut le répéter, un point de la capitale française qui
méritât plus le respect que cet antique berceau de la grande ville, que
l’île des _Parisii_, la vieille aïeule Lutetia, devenue peu à peu la
Cité? Au lieu d’abattre tous les souvenirs monumentaux, que l’injure
des siècles avait profondément entamés, mais qui pouvaient être soignés
et gardés, que n’a-t-on pensé à les conserver, à les relever même,
très religieusement, à sauver ce qui pouvait être sauvé des anciens
cadres et des anciens aspects, ou bien, que n’a-t-on songé au moins à
élever sur cet emplacement sacré, sur ce sol aux superbes souvenirs, un
monument à la gloire du vieux Paris?

Hélas! à part la cathédrale et quelques tours du Palais, l’_illustre
cité de Paris_ n’existe plus que dans les livres, elle a été sans pitié
étouffée et écrasée. Qui peut nous rappeler encore ce qu’il y eut,
jadis, à la place du colossal amas de pierres neuves d’aujourd’hui,
chargeant la nef parisienne entre ses châteaux d’avant et d’arrière,
entre le Palais et Notre-Dame?

Pauvre nef parisienne, si elle ne sombre point sous le poids, en
dépit de sa fière devise, c’est que sa carène fut finement et
merveilleusement taillée! Mais c’est grand’pitié tout de même de voir à
la place de l’antique cité disparue, cet énorme entassement de bâtisses
cubiques, maussades, par destination sévères et tristes, parfois
sinistres, en cet endroit déjà admirablement disposé par la nature, sur
cet emplacement consacré par l’histoire, et qui devrait être l’écrin
des souvenirs respectés.

Qu’avons-nous mis là, nous, Parisiens du XIXe siècle? Des édifices
destinés à des services fort utiles sans doute, mais qui ne sont
point à étaler au point le plus noble, le plus glorieux d’une ville,
des casernes de police, un immense Hôtel-Dieu comme un dépôt central
de germes infectieux, bâti juste au moment où la science réclamait
l’éparpillement des hôpitaux à la périphérie des villes, alors que la
nécessité ne forçait plus, comme jadis dans les villes fermées, à les
garder dans l’enceinte. Et pour comble, enfin, une Morgue à la pointe
de l’île, sans doute comme ornement ajouté aux splendeurs gothiques du
chevet de Notre-Dame!

Voilà ce que nous avons si lourdement étalé ici, le réalisme plat à la
place de la poésie, l’ennui administratif que l’on pourrait voiler, les
laideurs ou tristesses qu’il serait bon de cacher.

[Illustration: LE JUBÉ DE NOTRE-DAME, DÉMOLI EN 1725]

C’est par-dessus toutes ces choses que, vestige sublime d’un grand
passé surnageant à l’engloutissement général, domine la vieille
cathédrale, Idéalité persistante au milieu des sévères réalités ou des
banalités enlisantes.

Le Palais de la Cité, c’était la résidence des magistrats de la
province gallo-romaine, demeure solide, défendue par des tours. Des
empereurs probablement, pendant le temps de leurs séjours dans le
nord des Gaules, y passèrent aussi; plus tard, à la place des préfets
romains, s’installèrent les chefs francs qui peu à peu, passant le Rhin
et les profondes forêts du Nord-Est, se taillaient des petits royaumes
dans les débris de l’empire assailli de toutes parts.

Longtemps les rois francs des premières races se contentèrent des
fortes constructions romaines du Palais de la Cité, transformant
peu à peu ce palais, l’adaptant à leurs habitudes, restaurant
et reconstituant ce que touchait le temps, ou ce que ruinait la
guerre,--car il eut à jouer bravement son rôle de forteresse pendant
les sièges soutenus contre les Normands.

Des restaurations importantes, de vastes remaniements eurent lieu sous
le roi Robert, fils de Hugues Capet, puis saint Louis commença une
reconstruction totale achevée sous Philippe le Bel.

Le palais demeure encore résidence des rois après saint Louis; le
Louvre est un château-fort extérieur, l’hôtel Saint-Paul plus tard est
préféré, mais en bien des occasions, aux jours troublés, ainsi qu’aux
jours de fêtes solennelles, les rois reviennent à l’antique berceau de
la monarchie.

Puis le Parlement reste seul en possession, puissance grandissante,
en lutte si souvent avec le pouvoir royal; c’est une autre royauté
qui commence là, lentement et qui se développe à l’ombre des vieilles
tours. Dans ce vieux palais, il semble que toutes les institutions de
la France doivent prendre germe, car après les préfets des Empereurs,
les chefs francs, les ducs de France et les rois, le pouvoir législatif
lui-même, comme ou l’entend aux temps modernes, en sortira. La
filiation est directe, du Parlement naîtront les États généraux, et des
États généraux l’Assemblée nationale; et le vieux Parlement mourra de
l’enfantement le 3 novembre 1790.

Pour Notre-Dame, à l’autre extrémité de la cité, merveilleuse
cathédrale élevée par le XIIIe siècle à la place d’églises plus
modestes qui s’étaient succédé sur le même point, augmentant en
grandeur et en splendeurs à chaque reconstruction, pendant des siècles
l’écho de tous les grands événements, heureux ou malheureux pour
notre pays de France, s’est répercuté sous ses voûtes. Les vagues de
l’histoire, pour ainsi dire, à chaque grand fait sont venues battre ses
murs.

Saint Louis vient solennellement à Notre-Dame en partant pour sa
première croisade, Philippe le Bel y convoque les États généraux
pour s’appuyer sur la nation dans sa lutte contre le pape Boniface.
Après les désastres des XIVe et XVe siècles, quand le pays est aux
Anglais, le roi d’Angleterre s’y fait couronner roi de France bien peu
de temps avant le définitif retour de fortune qui verra Charles VII
le Victorieux rentrer dans Paris, et le léopard britannique reculer
jusqu’à Calais.

Dans les guerres civiles du siècle suivant, Notre-Dame sera une caserne
de la Ligue et logera dans ses galeries les troupes guisardes, des
bataillons de parisiens ligueurs. Enfin, toutes les victoires des armes
de France sous l’ancienne monarchie apporteront pour les accrocher
sous les voûtes augustes, les drapeaux sanglants, noircis et déchirés,
enlevés à l’ennemi. Notre-Dame aura pour «_Tapissiers_», les grands
généraux de la monarchie Condé, Turenne, Luxembourg, le maréchal de
Saxe...

Puis éclate l’orage de la grande Révolution, c’est le temps des
écroulements. Notre-Dame au début de la tourmente abrite quelques
jours, dans une salle de l’archevêché, l’Assemblée Nationale venant de
Versailles. Et quand le trône a croulé, quand on veut sur ses débris
jeter les ruines de la vieille religion, c’est la déesse Raison,
représentée par une plantureuse beauté de l’Opéra, qu’on installe sur
l’Autel. Lorsqu’une quatrième dynastie se fonde, trempée dans le sang
de l’Europe qui coule dans les grands carnages du commencement de notre
siècle, Notre-Dame remplace Reims, et voit un pape enlevé de force à
Rome sacrer empereur le grand soldat qui promène à travers les nations
la France ivre de gloire militaire, les bandes gauloises guidées par
les victoires tourbillonnantes.

[Illustration: LE PETIT PONT. LUTÈCE GALLO-ROMAINE]

La cité de Paris c’est tout cela, c’est tout ce passé, tous ces
grandioses souvenirs qui planent autour de ces deux monuments, sévère
château d’avant et splendide château d’arrière de la nef parisienne.
Il y a mille autres choses encore sur cet étroit espace, la barbarie
conquérante, la féodalité, la royauté, la religion--la science naissant
avec l’université sous la cathédrale,--la Justice, le Parlement;--et
des souvenirs de combien d’événements, des luttes anciennes, des
querelles passées et de tous les soulèvements d’autrefois;--des
vestiges de vieilles traditions rappelées par tant de vieilles
pierres,--de l’histoire se levant à chaque tournant de ruelle,
surgissant de chacun de ces pavés tant de fois soulevés...

       *       *       *       *       *

A jamais resteront enveloppés dans une profonde obscurité les temps
qui virent la vieille Gaule devenir peu à peu la terre des Francs.
Il y a un grand siècle de luttes pied à pied, sur lesquelles nous
n’avons que de vagues données, les grands traits sans le détail, des
dates d’incursions, de saccages de villes par les barbares, ou de
retraites forcées de ceux-ci derrière leurs forêts et leurs rivières.
Malgré les échecs d’expéditions, malgré les revers parfois éprouvés,
il sort toujours, des marécages du Nord ou des forêts d’Outre-Rhin, de
nouvelles bandes de barbares entraînées par le plus farouche courage,
des hommes grands aux longues moustaches blondes ou rousses, se lançant
couverts de toiles et de peaux de bêtes, la framée et l’angon, la pique
en hameçon à la main, à la conquête du butin ou des terres. Ils font
des progrès peu à peu et gardent ce qu’ils ont conquis, s’établissent
solidement dans certaines régions et poussent toujours des pointes en
avant.

Alors dans la vieille Gaule romanisée, dévorée morceau à morceau, les
chefs francs se découpaient avec l’épée des royaumes au hasard de leurs
convenances ou des événements de la conquête, royaumes qu’ils étaient
à l’occasion prompts à s’arracher les uns aux autres et qui fondaient
rapidement dans des partages répétés, par succession, par force, ou de
gré à gré.

C’est probablement le rude Hlodowig ou Chlodowig, dont nous avons fait
Clovis Ier roi de France, alors que de son temps la France n’existait
pas, vaillant, terrible, féroce et astucieux, véritable type du chef
franc, qui mit le premier la main sur la ville de Lutèce et l’incorpora
dans les territoires conquis au nord de la Gaule.

Ce ne fut pas sans peine; longtemps les Francs restèrent cantonnés
vers les rives de l’Oise, la grande masse de la nation étant occupée
ailleurs dans l’empire entamé de tous les côtés, dans la Gaule de l’est
et du sud que les barbares disputaient aux Romains et s’arrachaient
entre eux. Chlodowig, fils de Childeric Ier, quand il eut enlevé
Soissons, tourna cinq ans autour de Lutèce. Les Romains luttaient
encore en certaines parties de la région, et sur d’autres points les
villes gallo-romaines du nord-ouest s’étaient confédérées pour leur
défense particulière, sous la direction de leurs évêques.

Sainte Geneviève, qui déjà du temps de l’invasion des Huns avait sauvé
Paris eut encore, avec l’évêque de Paris, à soutenir la constance
des Parisiens affamés par les bandes franques, installées dans les
camps fortifiés autour de la ville. Elle organisa même et dirigea de
sa personne une expédition de ravitaillement sur Melun, un convoi de
barques qui profita de quelque circonstance inconnue du siège, pour
aller chercher des vivres amassés à l’intention de Lutèce dans l’île de
Melun.

L’un de ces camps, l’établissement le plus important, le _lower_ ou
_lowar_, mot signifiant camp fortifié, était situé sur la rive droite
en face des prairies où fut plus tard Saint-Germain des Prés. C’était
une grande enceinte carrée couverte par un large fossé dérivé de la
Seine, et défendue au sommet du vallum par de fortes palissades. Des
logements, des bâtiments divers s’élevaient çà et là dans l’intérieur
de l’enceinte. Au centre, sur une motte, s’élevait une grosse tour de
pierres et de bois, un donjon de vastes proportions où pouvaient se
retirer les défenseurs si le camp était forcé. C’est ce lower, dont
Philippe-Auguste put trouver encore les ruines et les fossés, qui
devint plus tard le château du Louvre, et la grosse tour au milieu de
la cour carrée put remplacer le donjon primitif des Francs.

[Illustration: LA PORTE DE L’EAU. LUTÈCE GALLO-ROMAINE]

Clovis s’installa sans doute là, attendant la chute de la ville ou un
arrangement possible avec les évêques et la ligue des villes, car, en
même temps que l’on combattait, on négociait aussi. Cet arrangement put
enfin se conclure sous une forme inattendue, par un mariage. Clovis
épousait Clotilde, nièce de Gondebaud, roi des Burgondes, lequel avait
assassiné son frère pour ne point partager son trône avec lui.

Clotilde était chrétienne et Clovis promettait de se laisser instruire
dans la religion du Christ. La résistance ne pouvait que retarder
sans l’empêcher la chute désormais fatale des dernières cités
gallo-romaines, les évêques le comprirent et composèrent avec le
Sicambre.

Clovis, vers 493, est maître du territoire de Lutèce. Sa puissance
augmente rapidement, le succès l’accompagne dans les incessantes
expéditions qu’il entreprend et dans toutes les luttes qu’il doit
soutenir. A force de victoires, d’habiletés politiques et aussi de
crimes heureux, Hlodowig, à ses débuts simple chef d’une tribu,
concentre entre ses mains les territoires arrachés aux Romains, les
possessions enlevées à ses parents massacrés, à ses rivaux vaincus, et
devient un puissant monarque.

Fatigué par tant de luttes, par trente années de courses commencées à
l’âge de quinze ans, le roi franc s’établit à Lutèce dans les palais
laissés par les préfets romains, Hlodowig habita soit le palais
des Thermes dans le faubourg méridional de Lutèce, au pied du mont
Lucotitius, où, devenu chrétien, il faisait construire la basilique
destinée à devenir l’église Sainte-Geneviève, soit le palais qui
existait dans l’île à la pointe tournée vers le couchant. Ce palais
d’une importance considérable déjà, dans une admirable situation,
dominait toute la fuite de la Seine vers les collines de l’ouest; au
pied de ses tours, des jardins enclos par la muraille de la cité s’en
allaient rejoindre l’avant-garde de petites îles verdoyantes précédant
la grande île, maintenant soudées à elles et formant le terre-plein du
Pont-Neuf.

Un des égorgements le plus fameux parmi tous les égorgements de frères,
d’oncles, de neveux ou de fils qui remplissent les annales de ces
temps, et qui étaient la façon dont les rois barbares réglaient l’ordre
de succession dans les royaumes qu’ils essayaient de fonder, le meurtre
des fils de Clodomir eut lieu à Lutèce, et selon toutes probabilités
dans ce palais de la Cité. Les royaumes réunis par le brutal génie de
Clovis, à sa mort, avaient été partagés entre ses quatre fils, qui
n’avaient pas tardé à essayer de s’enlever réciproquement des morceaux
de leurs parts respectives. Ils se tendaient mutuellement embûches et
pièges et cherchaient à s’assassiner, mais chacun se tenait sur ses
gardes. Enfin l’un d’eux, Clodomir roi d’Orléans, ayant trouvé la mort
dans une expédition en Burgondie, entreprise à l’instigation de leur
mère Clotilde, Clotaire, roi de Soissons, et Childebert, roi de Paris,
s’entendirent pour supprimer les enfants que leur frère avait laissés.

Leur grand’mère, la vieille reine Clotilde, avait pris ces trois
enfants avec elle dans le palais des Thermes qu’elle habitait. Les deux
oncles se réunirent à Paris au palais de la Cité; et, sous prétexte de
faire reconnaître par les principaux chefs francs appelés à Paris la
transmission du royaume de Clodomir à ses enfants, ils demandèrent à la
vieille reine de les leur envoyer. Celle-ci tout heureuse de ces bonnes
dispositions des deux rois s’empressa de remettre les enfants à leur
messager.

Dès que Clother et Childebert eurent leurs neveux entre les mains, ils
envoyèrent un second messager à la grand’mère. C’était un gallo-romain,
entré au service des conquérants germains. Le message était simple et
d’une clarté terrible. Éloquemment l’homme présenta des ciseaux et une
épée nue à Clotilde:

--Tes fils, reine, les très glorieux rois Clotaire et Childebert te
demandent d’ordonner toi-même comment tu entends que les enfants soient
traités... Veux-tu qu’ils vivent, les cheveux coupés dans quelque
église, ou veux-tu qu’ils meurent par l’épée?

Clotilde, dans le trouble de sa fureur indignée, répondit imprudemment:
«Si on ne les élève pas sur le trône, j’aime mieux les voir morts que
tondus!» Le messager n’en demanda pas davantage et retourna aussitôt au
palais porter le mot fatal échappé à la reine.

[Illustration: ENTRÉE DE LA SEINE DANS PARIS

LES CHAÎNES DE LA TOUR BARBEAU A LA TOURNELLE]

Immédiatement Clotaire et Childebert pénétrèrent dans la salle où
l’on avait enfermé leurs neveux et les égorgèrent malgré larmes et
prières. Childebert un instant faillit se laisser attendrir par les
supplications du plus petit des enfants, mais comme Clotaire, ayant
goûté au sang, menaçait de l’abattre aussi, il repoussa l’enfant qui
s’accrochait à ses genoux et laissa son frère achever l’œuvre, pendant
que l’on égorgeait aussi les gouverneurs et les serviteurs des jeunes
princes, venus avec eux au palais de la Cité.

Un troisième fils, Chlodowald, put éviter le sort de ses frères,
probablement enlevé par quelques compagnons dévoués de son père. Mais
pour échapper complètement à la férocité de ses oncles, il renonça
de lui-même à toute prétention sur l’héritage de Clodomir et se fit
prêtre. Ayant fondé un monastère en un petit village caché sous les
grands arbres au tournant de la Seine après Meudon, il y vécut de
longs jours tranquilles, tout occupé à de bonnes œuvres. Ce doux
mérovingien issu de la farouche lignée mourut avec la renommée d’un
saint, et le village où sa tombe était révérée changea son nom de
Nogent en celui de Saint-Chlodowald ou Saint-Cloud.

Augustin Thierry qui a porté la lumière sur ces terribles époques,
enlevées par lui à l’ombre confuse et peintes magnifiquement dans
ses récits, fresques puissantes aux rudes et franches couleurs, nous
montre ces conquérants barbares pendant longtemps campés dans les
cités gauloises comme des occupants plutôt que comme des habitants
fixés, exploitant les royaumes découpés par eux à travers les Gaules,
et possédés très précairement parfois; pillant, brûlant et rançonnant,
enlevant à l’occasion les lots des autres rois ou chefs,--pendant que
les populations conquises, passées d’un roi à un autre, continuent à
vivre tant mal que bien de leur vie à part, et s’efforcent de limiter
autant que possible les exigences ou les déprédations des Francs,
pendant que les évêques ou les gallo-romains de haute situation font
leur possible pour adoucir et policer ces rois et leurs _leudes_ ou
compagnons.

On les voit, ces Sicambres rudes et grossiers, à la fois vaillants et
rusés, dans ce décor romain déjà bien mutilé par les guerres, couvert
de cicatrices, parmi ces murailles écrêtées dont ils rétablissent les
couronnements et dont ils complètent les défenses par des ouvrages de
bois, dans ces palais où ils apportent les usages des forêts germaines,
qu’ils s’efforcent de modifier peu à peu pour se hausser au niveau
des anciens gouverneurs, ou patrices romains. Ils abrègent autant que
possible leur séjour dans les cités où ils se sentent gênés, préférant
une existence plus large dans leurs _villas_, près des grandes forêts
des rives de l’Oise, où, dans l’intervalle des guerres et des courses
entreprises sur les royaumes voisins, ils se livrent violemment au
plaisir des grandes chasses.

Devenus chrétiens, baptisés, on les voit aux églises qui se multiplient
dans la Cité, écouter patiemment les prêtres leur prêcher la douceur de
la religion du Christ, mais ils gardent au fond du cœur les sauvages
passions des barbares et se livrent à l’occasion aux plus farouches
excès, quand il s’agit de savourer les joies de la vengeance ou de
préparer quelques meurtres profitables.

Lutèce, qui gagnait en importance et commençait à s’appeler Paris,
passa alors quelquefois d’un royaume dans un autre, au moment des
partages parmi les descendants de Clovis. Chilpéric, fils de Clotaire,
l’eut quelque temps en sa possession, puis après une lutte avec ses
trois frères, Paris devint le lot de Caribert, tandis que les autres
allaient régner à Soissons, à Orléans et à Reims sur des territoires
bizarrement découpés. A la mort de Caribert, la ville resta même
indivise entre les trois frères survivants.

Dans la longue lutte entre Frédégonde, femme de Chilpéric, et
Brunehaut, femme de Sigebert, Paris vit plusieurs fois passer dans
ses murs les deux terribles rivales, qui poussaient successivement
au combat et à la mort leurs fils et leurs petits-fils, et avec eux
les divers peuples francs d’Austrasie, de Neustrie, de Burgondie.
L’horrible Frédégonde qui mourut la première, tranquillement et dans
son lit, probablement en un palais de Paris qu’elle avait ressaisi
à la mort de Childebert, fut enterrée en l’église du monastère de
Sainte-Croix et Saint-Vincent, plus tard Saint-Germain des Prés. Ainsi
que le dit Henri Martin, Frédégonde, la victorieuse, épouvantablement
souillée de crimes, apparaît comme «le génie même de la barbarie
triomphante» tandis que la reine vaincue, Brunehaut, contre qui sa
rivale, ou le fils de sa rivale Clother, put réunir la majorité des
chefs francs, représentait les tendances civilisatrices, une tentative
d’organisation régulière, sous un régime se rapprochant de la vraie
monarchie.

[Illustration: LA POINTE DU REMPART DE CHARLES V.--LA TOUR BILLY, L’ILE
LOUVIERS ET L’ILE NOTRE-DAME]

Très probablement les faubourgs de Paris, s’allongeant au nord au
delà du Grand Pont et au sud après le Petit Pont, devaient former une
agglomération de population assez considérable, peut-être autant que
celle qui restait fidèle à l’antique Lutèce, la Cité de l’île.

Ces deux ponts construits en charpente existaient depuis des siècles
déjà, ayant remplacé les ponts brûlés par les gens de Lutèce à
l’arrivée des Romains. Le Petit Pont se retrouve toujours sous le même
nom, à la même place, au bas de la rue Saint-Jacques.

Pour le Grand Pont il y a doute. Est-il l’ancêtre de notre Pont au
Change donnant sur la grande route des provinces du Nord représentée
par la rue Saint-Denis, ainsi qu’on l’a cru longtemps? ou bien peut-il
être représenté aujourd’hui par le pont Notre-Dame, comme on le suppose
maintenant? Les deux opinions s’appuient sur des probabilités également
fortes. En plaçant le Grand Pont de Lutèce au Pont au Change il faut
admettre que la voie traversière de l’île partant du Petit Pont faisait
un fort crochet sur la gauche, tandis que pour se diriger vers le pont
Notre-Dame, elle n’avait qu’à pousser tout droit. Cependant, comme il
existait une grande place marchande entourée de portiques au débouché
du Petit Pont, la voie pouvait très bien partir de l’angle gauche de
cette place pour gagner le Pont au Change sans trop de détours, ce
qui donnerait raison à la vieille tradition. D’ailleurs l’existence
du Grand Châtelet au bout du Pont au Change et du Petit Châtelet à
l’extrémité du Petit Pont, forteresses succédant certainement à des
têtes de pont fortifiées, est encore une raison de plus pour faire
admettre la quasi-certitude de l’ancienne tradition.

Combien de fois ces deux antiques passages ont-ils été renouvelés,
après des aventures diverses, brûlés par accidents fortuits ou faits
de guerre, emportés par les inondations ou la débâcle des glaces à
la fin des hivers rigoureux; reconstruits en pierres, chargés de
maisons serrées en deux files encorbellées sur la rivière, incendiés
encore, écroulés, endommagés par les ans,--toujours reconstruits et
transbordant d’une rive à l’autre tant de générations, depuis les
Gaulois de jadis jusqu’aux Parisiens d’aujourd’hui;--voyant passer sous
leurs arches tant d’embarcations diverses, depuis les bateaux gaulois,
les nefs romaines, les barques de guerre des Normands, jusqu’aux
péniches marchandes et aux bateaux omnibus de nos jours,--et défiler
sur leurs pavés tant de cortèges et de si différents, troupes joyeuses,
cavalcades de princes et princesses, bataillons en marche pour des
parades pacifiques, ou bandes armées se ruant aux massacres des jours
de révolution.

Quelques épisodes de la longue et sanglante histoire de Frédégonde
appartiennent à l’histoire de Paris. Concubine de Chilpéric, elle avait
débuté dans sa carrière de crimes en lui faisant étrangler sa femme
Galeswinthe, fille du roi des Wisigoths et sœur aînée de Brunehaut.

«Moult estoit belle femme la royne Frédégonde, en conseil sage et
subtile, en tricherie, ni en malice n’avoit son pareil, fors Brunehaut
tout seulement,» disent les vieux historiens racontant comment, après
seize ans de mariage, voyant le secret de sa liaison avec un leude du
roi Landry surpris par Chilpéric, elle prévint la colère de Chilpéric
en le faisant poignarder lui-même dans sa villa de Chelles. Le crime
commis, Frédégonde se réfugia aussitôt avec son fils Clotaire II âgé
de quatre mois, ses serviteurs et ses trésors dans l’église cathédrale
de Paris, prés de l’évêque Raguewode, et dans ce lieu d’asile elle
détourna l’orage qui pouvait tomber sur elle, et continua ses trames.

[Illustration: LA PRISE DU COMTE LEUDASTE]

Peu avant, sa fille Rigonthe, promise pour épouse à Récared, fils du
roi des Wisigoths, était partie pour l’Espagne avec un long envoi
de chariots chargés d’un véritable trésor constituant sa dot. Outre
l’escorte armée, Chilpéric avait violemment arraché à leurs foyers pour
les donner comme serviteurs à la princesse, une foule de jeunes filles,
d’hommes et de femmes des plus importantes familles parisiennes, ainsi
qu’un grand nombre de gens de condition inférieure destinés à divers
emplois. Ce fut une désolation terrible dans la ville et, rapporte
Grégoire de Tours, on vit, parmi les malheureux ainsi arrachés à
leurs familles, quelques-uns distribuer tous leurs biens entre leurs
héritiers et d’autres se donner la mort pour ne pas s’expatrier.

Cet immense convoi, sur sa longue route, fut dès le départ en butte à
tous les malheurs: désertions des serviteurs entraînés au loin malgré
eux, vols, enlèvements de chevaux et d’objets précieux, attaques à
main armée... Le cortège fondait en route et les richesses entassées
dans les chariots diminuaient d’étape en étape; les princes sur le
territoire desquels passait la malheureuse reine voulaient avoir leur
part de ses richesses, si bien que Rigonthe complètement dépouillée
ne put dépasser Toulouse où, abandonnée de tous, elle dut attendre en
un monastère que Frédégonde la fit reprendre. Il n’est pas nécessaire
de beaucoup s’apitoyer sur le sort de cette princesse Rigonthe qui,
d’après Grégoire de Tours, ne valait pas beaucoup mieux que son
affreuse mère. Ces deux femmes, souvent en querelles, allaient parfois
jusqu’à se prendre aux cheveux, et un jour Frédégonde avait tenté
d’étrangler sa fille en faisant brusquement retomber sur sa tête le
couvercle d’un grand et lourd coffre, vers lequel elle l’avait attirée,
sous prétexte de lui faire admirer des objets précieux. Rigonthe se
débattait, Frédégonde à genoux sur le couvercle pesait de tout son
poids et s’efforçait d’achever son œuvre, lorsque, aux cris de la
victime étranglée, on avait pu forcer la porte, et l’arracher à sa mère.

L’aventure du comte Leudaste, qui forme le sujet d’un des récits
d’Augustin Thierry, se passa à Paris pendant un séjour de Chilpéric et
de Frédégonde au palais de la Cité en 583. Leudaste, ancien esclave
gaulois devenu comte de Tours, détesté pour ses brutales exactions,
mais longtemps soutenu par Frédégonde, avait fini par encourir la haine
de la terrible reine, à la suite d’intrigues fort compliquées par
lesquelles il avait essayé de perdre l’évêque Grégoire de Tours, en
faisant de cet évêque l’accusateur des désordres de Frédégonde.

Dans un synode d’évêques réunis dans la villa de Chilpéric à Braines,
Grégoire de Tours ayant été complètement déchargé, l’affaire se
retourna contre son dénonciateur Leudaste, qui devenait l’auteur du
scandale et l’ennemi de Frédégonde.

L’occasion de la vengeance attendue quelque temps arriva enfin pour
celle-ci, par l’imprudence de Leudaste qui vint lui-même se mettre
dans la main de son ennemie. Un dimanche que Chilpéric et la reine
assistaient à la messe dans l’église cathédrale Saint-Etienne, plus
tard remplacée par Notre-Dame, Leudaste, qui venait de retrouver les
bonnes grâces de Chilpéric pour avoir combattu à Melun dans son armée,
croyant la fureur de Frédégonde calmée et espérant faire sa paix,
osa entrer dans l’église, et fendant la foule, aller jusqu’au siège
royal se jeter aux pieds de Frédégonde en la suppliant de lui accorder
son pardon. Une scène étrange s’ensuivit. Frédégonde, un instant
surprise, fut saisie d’une fureur sauvage, elle accabla son ennemi de
sa colère et l’eût bien fait tuer sur l’heure, mais Chilpéric, à qui
elle réclamait sa vengeance, se contenta de faire chasser Leudaste de
l’église par ses gardes.

Leudaste dans sa présomption ne se hâta point, après cet avertissement,
de chercher son salut dans une fuite rapide hors de la portée de
Frédégonde; au contraire, supposant qu’il aurait dû se faire précéder
par de riches présents pour adoucir la reine, il resta dans la cité
afin de réparer cet oubli. La rue conduisant de l’église cathédrale
au palais, devenue plus tard la rue de la Calandre et la rue
Neuve-Notre-Dame, trouvait au débouché du petit pont, c’est-à-dire à
l’extrémité de la place du Parvis actuelle, une large place, centre
du commerce de la cité, bordée de maisons de négociants, sous les
arcades ou les auvents desquelles ceux-ci étalaient leurs marchandises.
L’ex-comte de Tours, au lieu de fuir, s’arrêta sur cette place pendant
que s’achevait la messe, allant de boutique en boutique, marchandant,
faisant mettre de côté les plus riches objets. Tout à coup, la
grande messe terminée, un mouvement se produisit sur la place, le
cortège royal défilait au milieu du peuple. Chilpéric et Frédégonde
rentraient au palais. Frédégonde aperçut Leudaste continuant ses achats
sous l’auvent des boutiques et, aussitôt arrivée au palais, envoya
rapidement quelques hommes à elle avec l’ordre de lui amener son ennemi
vivant et garrotté.

Leudaste fut arraché à sa sécurité par leur attaque; comme il était
brave, il fit face au danger et fondit l’épée à la main à travers la
bande; blessé, couvert de sang, il put se frayer passage et gagna le
Petit Pont sur lequel il s’engagea en courant. Par malheur pour lui, le
Petit Pont se trouvait alors en mauvais état, les planches du tablier
étaient pourries par endroits et percées de trous. Leudaste en fuyant
mit le pied dans un de ces trous et tomba en se brisant la jambe.

Il était pris; on le porta tout sanglant dans la prison de la ville. Au
lieu de le faire mourir tout de suite, Frédégonde, qui ne se fût pas
crue assez vengée, le fit soigner et même transporter en meilleur air
dans une de ses Villas, mais au bout de quelque temps, comme l’état
du blessé s’aggravait, la reine eut peur de perdre sa vengeance, elle
fit jeter Leudaste en bas de son lit, le fit coucher sur le sol, la
nuque appuyée sur une barre de fer, tandis qu’un bourreau frappait le
malheureux sur la gorge à grands coups d’une autre barre de fer pour
lui briser les vertèbres.

Dans l’histoire de la cité parisienne apparaît le nom de saint Eloi
avec le règne du petit-fils de Frédégonde, Dagobert Ier. Celui-ci,
mérovingien adouci, n’était plus seulement un chef barbare, mais un
vrai roi, législateur ferme, réprimant sévèrement les brutalités
des leudes et, à l’occasion, expiant les siennes par des fondations
pieuses, comme celle de l’abbaye de Saint-Denis. Habile orfèvre et
honnête homme, Eligius ou Eloi, dès le début du règne de Dagobert,
devint son argentier ou maître des monnaies. Il resta personnage
important, principal conseiller de Dagobert pendant tout le règne et
fut ensuite évêque de Noyon. Ce n’était pas le premier marchand qui
parvenait à l’épiscopat, puisque précédemment le successeur de l’évêque
de Paris, Raguewode, l’ami de Frédégonde, avait été un marchand syrien
nommé Eusèbe.

Saint Eloi employait ses richesses en bonnes œuvres: à Paris il
fonda vers 632, au cœur de la cité, l’abbaye de Saint-Martial, vaste
monastère qui tenait tout l’espace compris au nord et au sud entre
les rues de la Calandre et de la Vieille-Draperie, à l’est et à
l’ouest entre les rues aux Fèvres et de la Barillerie, juste devant le
palais, à l’endroit occupé aujourd’hui par la caserne des pompiers.
Trois cents nonnes sous la direction de l’abbesse Aurée (sainte Aure)
occupaient l’abbaye; dans l’épidémie qui désola Paris en 666, enlevant
une partie considérable de la population, cent soixante religieuses de
Saint-Martial périrent et avec elles leur abbesse.

Le pourtour de cet enclos monastique s’appelait la ceinture Saint-Eloi.
Son église Saint-Martial avait failli, peu après sa construction, être
détruite par un incendie lequel, raconte la légende, s’arrêta sur une
objurgation d’Eloi au saint patron de l’église. Tout pleurant de voir
son œuvre ravagée par les flammes qu’activait un vent violent, Eloi en
«_grande ire_» admonesta vertement saint Martial qui souffrait ainsi
par sa paresse que son église fût _arse et dévorée_, et lui jura que
s’il la laissait périr, elle ne serait jamais rebâtie. La menace fit
son effet, car l’incendie aussitôt s’arrêta.

Hélas! saint Eloi n’était plus là en 1034 quand un autre incendie
dévora les bâtiments de l’abbaye.

Parmi les incendies dont la cité eut à souffrir il y en eut un, en 586,
au temps de Chilpéric, qui faillit la détruire complètement et fut
certainement cause de la disparition de bien des édifices de la Lutèce
gallo-romaine. Il commença un soir dans la maison d’un marchand sise
à l’entrée méridionale de la Cité, c’est-à-dire près du Petit Pont.
Une chandelle, oubliée dans un cellier à côté d’une barrique d’huile,
mit le feu à cette barrique; le cellier fut bientôt en flammes et
l’incendie se communiqua de proche en proche, aux maisons de bois et
aux boutiques, à travers toute l’île, d’un bras de la Seine à l’autre,
en suivant la grande voie entre les deux ponts, parmi le quartier des
négociants.

Le palais sur la gauche ne fut pas atteint par les flammes, les églises
furent aussi préservées. L’incendie endommagea fortement une vieille
construction romaine, la prison de Glaucin, sise sur l’emplacement
du quai aux Fleurs actuel, vers l’endroit où jusqu’à la Révolution
subsista l’église Saint-Denis de la Chartre, dont le surnom _de la
Chartre_ ou prison indiquait la proximité des restes de cette prison.
Les prisonniers se voyant atteints par les flammes se soulevèrent,
échappèrent à leurs gardiens et purent se réfugier sur la rive gauche
du fleuve, à la nouvelle église Saint-Vincent (Saint-Germain des Prés)
qui était lieu d’asile.

[Illustration: SAINT-ÉLOI ET SAINT-MARTIAL, XVIe SIÈCLE]


[Illustration: LE SIÈGE DE PARIS PAR LES NORMANDS]




[Illustration: LE PASSEUR AUX VACHES ET LES ILOTS DE LA CITÉ]

CHAPITRE II

LES NORMANDS

    La décadence carlovingienne.--Apparition des Normands.--Serpents
    et dragons de mer.--Le grand siège.--L’évêque Gozlin et le comte
    Eudes.--Les brûlots.--Assauts repoussés au Grand Pont.--Le
    blocus.--Le camp de Saint-Germain l’Auxerrois.--La crue de la
    Seine.--La tour du Petit Pont et ses douze défenseurs.--La
    flotte normande traînée à terre pour éviter le passage de
    Paris.--L’empereur Othon.--Le palais du roi Robert.


[Illustration: L’EMPEREUR OTHON]

Le petit royaume de Paris que s’arrachèrent les rois mérovingiens
s’était fondu, au temps de Charlemagne, dans le vaste empire des Francs
qui réunissait sous le sceptre du grand empereur les terres gauloises
et germaines des deux rives du fleuve séparatif, du vieux Rhin alors
pacifié, de chaque côté duquel depuis comme avant, hélas, de si
grosses rivières de sang ont coulé. Paris n’était plus tête de royaume,
c’était la petite capitale du petit duché de France en Neustrie, simple
province du grand Empire d’Occident, dont le chef résidait au loin, à
Aix-la-Chapelle.

Pour cet édifice de proportions trop vastes, quand mourut son
constructeur, le descendant des anciens maires du palais des
Mérovingiens fainéants et déchus, la décadence et la ruine
commencèrent. Les lézardes présageaient l’écroulement, la ruine, et
enfin le partage entre les derniers Carolingiens. En un dur et long
réenfantement devait renaître une Gaule reformée peu à peu autour du
duché de France. Les maîtres du duché de France, primitivement, ne
se trouvaient ni plus hauts ni plus puissants que les autres ducs et
comtes, de ce pays morcelé en tant de seigneuries diverses, de fiefs
suzerains, de fiefs vassaux de toute importance, formés dans les
anciens gouvernements petits ou grands devenus propriétés héréditaires,
et dont l’ensemble compliqué forma le système féodal.

A ce moment, avec les derniers Carolingiens, un siècle de malheurs
terribles va commencer pour la pauvre ville de Paris. C’est une époque
douloureuse ramenant les outrages et les dévastations des invasions
barbares des siècles précédents. Les Northmans ont paru sur la Seine
comme sur toutes les grandes rivières de l’Europe. Dès les premières
années du IXe siècle, du temps même de Charlemagne, ils ont osé avec
leurs flottilles de légères barques attaquer quelques ports de l’Empire.

Après la disparition du grand Empereur, s’étant rendu compte de la
richesse du pays et de la faiblesse de ses défenses désorganisées, ils
s’enhardissent. Ils s’abattent sur les rivages de la Gaule, remontent
fleuves et rivières, détruisant, ravageant, massacrant, enlevant les
villes et les brûlant après le pillage, saccageant les abbayes pendant
que les seigneurs francs s’enferment dans leurs châteaux, se rachètent
égoïstement du pillage en abandonnant bourgades ou villes ouvertes aux
pirates, au lieu de s’unir entre eux pour les écraser.

Calamités effroyables. Qui sauvera le pauvre peuple de la rage des
Normands? _Ab ira Normanorum libera nos, Domine._ C’est la prière qui,
à la fin de chaque messe, dans chaque église s’élève vers le ciel et
s’élèvera pendant des siècles, en témoignage de l’immense panique d’une
nation à peu près abandonnée sans défense aux haches des barbares.
Où sont Roland et les autres paladins de l’empereur Charles à la
barbe fleurie? L’audace des rois de mer grandit avec le succès, ils
s’aventurent de plus en plus loin des repaires qu’ils se sont créés
en s’établissant fortement à l’embouchure des fleuves, sur quelque
promontoire facile à défendre, où ils entassent le butin rapporté des
expéditions. Les embouchures de la Loire et de la Seine, la presqu’île
au-dessous de Rouen deviennent ainsi des postes fixes, des terres
normandes où débarquent continuellement les Scandinaves arrivant en
flottilles par la _route des Cygnes_, comme leurs chants guerriers
appellent la mer. Ils se créent dans les îles des fleuves des lieux de
ravitaillement, des postes avancés vers lesquels ils rabattent leurs
convois de butin ou les files de prisonniers enchaînés. Combien de
cités importantes pillées ou brûlées, de campagnes où chaque village
en vue d’une rivière n’est plus qu’un amas de décombres, sur lesquels
un monceau sanglant de corps entassés représente la population qui n’a
pas pu fuir.

En 837, la cité parisienne reçut leur première visite et souffrit une
mise à sac sur laquelle on manque de détails. En 845, ils reparurent.
Tout avait fui, n’osant risquer la résistance: marchands, prêtres,
moines, avaient cherché refuge dans les bois ou dans les monastères
éloignés. Le roi Charles le Chauve, avec ce qu’il avait de soldats,
s’était enfermé dans l’abbaye de Saint-Denis bien emmuraillée et
ouvrait des négociations. Le samedi veille de Pâques, les Normands
entrèrent dans la ville sans défense, égorgèrent les malheureux
qu’ils y trouvèrent encore. Les abbayes de Sainte-Geneviève et de
Saint-Germain furent complètement dévastées; les pirates enlevèrent
jusqu’aux lames de cuivre doré couvrant le toit de Saint-Germain des
Prés. Le roi Charles le Chauve, au lieu de tomber sur eux, acheta leur
retraite. Leur Koning, outre le butin, put emporter, pour les envoyer
comme trophées aux chefs restés sur les grèves natales des mers du
Nord, une poutre de Saint-Germain des Prés et un clou tiré d’une des
portes de la ville, envoi qui permet de supposer à la cité de Paris une
renommée et une illustration déjà grandes.

Le Parisis, territoire de Paris, ne fut pas longtemps tranquille; à
peine la ville commençait-elle à réparer ses désastres que les Normands
se remontrèrent. Deux ou trois fois en moins de dix ans les Parisiens
voient apparaître remontant la Seine les flottilles de barques, les
_serpents_ et les _dragons de mer_, ainsi nommés par les pirates des
figures de monstres marins grossièrement taillées placées à la proue.
Tout cela sort de la presqu’île d’Oissel, leur citadelle, du fond de
laquelle ils menacent Rouen et Paris et tiennent la haute et la basse
Seine. Paris est de nouveau pillé et brûlé, les abbayes et églises
dévastées, sauf quelques-unes qui purent se racheter de l’incendie par
de fortes sommes données volontairement.

Le Grand Pont interceptant le cours de la Seine empêchait les barques
normandes d’aller porter plus haut leurs ravages, les Normands le
détruisirent et alors, le passage libre, s’élancèrent à la poursuite
des marchands de Paris, qui fuyaient vers la haute Seine sur des
barques où ils avaient entassé leurs biens; Charles le Chauve avec ses
troupes remontait aussi le fleuve par terre, observant les mouvements
des pirates sans oser les attaquer. Encore une fois il négocia avec eux
et leur versa un tribut pour obtenir leur retraite.

Paris respira une vingtaine d’années, pendant lesquelles les Normands
de plus en plus nombreux, de plus en plus forts dans les établissements
créés par eux, dirigèrent leurs courses sur d’autres points. Pendant ce
temps, Paris se repeuplait et se reconstruisait. Les édifices incendiés
renaissaient de leurs cendres, les Parisiens instruits par de cruelles
expériences relevaient leurs remparts trop faibles ou écroulés, et
s’efforçaient de se mettre en état de repousser victorieusement des
incursions nouvelles trop faciles à prévoir.

Les faubourgs des deux rives furent sacrifiés; d’ailleurs depuis le
dernier sac, ils n’étaient plus constitués que par de pauvres masures
rebâties parmi les ruines, au pied des abbayes incendiées et dévastées.
Mais toutes les défenses de l’île de la Cité furent rétablies sous la
direction de l’évêque Gozlin, les courtines furent renforcées, les
tours surélevées en pierres, ou par des étages en charpente. Les ponts
restaurés furent solidement défendus, le Grand Pont par une grosse
tour élevée à son extrémité sur la rive droite et le Petit Pont par
une autre non moins forte sur la rive gauche. La Cité ainsi, avec ses
remparts à soubassements romains trempant du pied dans la Seine, ses
grosses défenses du Palais à la pointe de l’île et ses ponts fortifiés,
cette île hérissée de tours, de remparts enfermant les maisons
entassées et serrées, paraissait de force à se faire respecter et
pouvait maintenant attendre hardiment toutes les attaques. Aussi quand
tout à coup, en 885, se répandit la rumeur d’une nouvelle expédition
normande, on vit affluer dans cette étroite enceinte les populations
des environs affolées, les moines des abbayes de la région menacée,
accourant se mettre sous la protection des murailles avec les trésors
des églises et leurs reliques.

L’évêque Gozlin et le comte de Paris Eudes, fils de Robert le Fort se
hâtaient de terminer les travaux, notamment aux tours des ponts, postes
les plus menacés.

Le 27 novembre 885 la flotte normande apparut. Elle couvrait
littéralement la Seine sur une longueur de plus de deux lieues. Sept
cents navires à voiles, dragons et serpents de mer suivis d’une foule
de barques plus petites, s’avançaient portant de nombreuses machines de
guerre et trente mille Normands conduits par le roi de mer Sigfried.
Cette grande expédition avait pour objectif, après Paris, le pillage
de la Bourgogne que les Normands n’avaient pas encore atteinte. Le
spectacle était terrifiant, cette immense quantité de grands navires
élevant leurs proues taillées en têtes fantastiques, les plats-bords
protégés par des rangées de boucliers, s’avançait en ordre régulier au
bruit de mille clameurs, au son des trompes de guerre déchirant l’air,
pendant que derrière les boucliers, sur les plates-formes d’avant et
d’arrière, la foule des guerriers brandissait haches et lances.

Arrivée sous les murailles de Paris, la flotte s’arrêta. Sigfried
demanda une entrevue au comte et à l’évêque; il vint avec quelques-uns
de ses hommes d’aspect sauvage et farouche, aux armes et aux casques
étranges, grands gaillards blonds au teint recuit par le hâle des
mers. Il réclamait le passage en haute Seine pour son expédition,
c’est-à-dire la rupture du Grand Pont, promettant de respecter la
ville et les biens des Parisiens. La proposition fut repoussée et tout
aussitôt les Normands se préparèrent à l’attaque.

Dès le lever du jour le lendemain, les navires embossés le plus
près possible de la Cité, les bandes normandes descendues à terre
commencèrent l’attaque. Au milieu du plus effroyable fracas, les tours
se couronnèrent de défenseurs, les flèches volaient par tous les
créneaux, les machines placées en grand nombre aux bons endroits du
rempart faisaient siffler les traits ou ronfler les grosses pierres,
sur les assaillants qu’animait le beuglement des grandes trompes de
guerre. Le plus chaud de l’affaire fut à l’assaut de la tour défendant
le Grand Pont, sur la rive droite; le gros des Normands s’efforçait de
la démolir ou de l’escalader malgré la grêle des projectiles lancés du
pont et de la tour.

[Illustration: LA TOUR DU PETIT PONT.--LE GRAND SIÈGE DES NORMANDS]

L’évêque Gozlin combattait ici avec son neveu Ebble, abbé de
Saint-Germain des Prés, avec le comte Eudes, Robert, son frère, et le
comte Ragenaire. Les pertes furent grandes des deux côtés, mais les
défenseurs de la tour recevaient sans cesse du secours par le Grand
Pont. L’évêque Gozlin, parmi eux, fut atteint par une flèche normande,
sa blessure était légère heureusement et la défense n’en fut pas
troublée. Quand la nuit vint, la tour semblait si bien une ruine que
les Normands comptaient n’avoir plus qu’un effort à faire le lendemain
pour l’enlever, mais les assiégés employèrent la nuit à la réparer,
et le soleil levant la montra plus forte, ses brèches bouchées, ses
crénelages rétablis et sa plate-forme surmontée d’un nouvel étage de
charpente.

Les Normands furieux se ruèrent de nouveau sur l’amas de ruines
remplissant le fossé; parmi les décombres, ils sapèrent la base de la
tour. Celle-ci, par tous ses créneaux, ruisselait de poix enflammée et
d’huile bouillante. Les Normands écrasés par les pierres, brûlés par
le feu, s’obstinèrent; on vit ceux que l’huile brûlait, que la poix
enflammée transformait en torches allumées, s’efforcer de se dégager
de la mêlée pour se précipiter à la Seine. L’attaque ne cessait pas.
Aux malheureux blessés sortant de la fournaise et nageant vers leurs
navires, les femmes accompagnant l’expédition, les danoises restées à
bord, criaient des injures pour les relancer au combat.

Mais quelques-uns des Normands attachés à la tour avaient pu creuser
dans la muraille une galerie de sape, où ils se trouvaient à l’abri
et qu’ils étançonnaient au fur et à mesure avec des pièces de bois.
Cette mine bien préparée, ils la remplirent de fascines et de fagots
enduits de goudron et y mirent le feu. L’étançonnage brûla, la tour ne
s’écroula pas comme s’y attendaient les assaillants, mais il apparut un
trou noir, une large ouverture dans la muraille. Les Normands, quand
la fumée se fut dissipée, se jetèrent sur ce trou au fond duquel se
massaient rapidement les Parisiens pour les recevoir. Le danger était
terrible; heureusement un moyeu de roue lancé du haut de la tour sur
la masse serrée broya bon nombre des assaillants et fit reculer les
autres. Les défenseurs de la tour, vivement, travaillèrent à boucher la
brèche, pendant que les Normands accumulaient sur ce point des matières
enflammées. La tour disparut dans la flamme et dans la fumée, quand
tout fut brûlé, elle reparut noircie mais debout, toujours chargée de
défenseurs, avec la bannière de la ville flottant sur sa plate-forme.
Le combat dura ainsi jusqu’à la nuit, soutenu vigoureusement par les
assiégés malgré leurs pertes.

L’attaque contre la vaillante tour ne se renouvela pas le lendemain.
Des remparts, on vit les Normands, renonçant à l’espoir d’enlever la
ville par un coup de main, s’installer à terre pour un siège régulier.
Ils établirent autour des ruines circulaires de Saint-Germain le Rond,
plus tard l’Auxerrois, un vaste camp fortifié par des retranchements
de pierres et de terre. Pendant que s’exécutaient ces travaux, des
colonnes de pirates se lançaient dans toutes les directions, ravageant
les alentours de la ville, passant leur fureur sur les malheureux
qu’ils pouvaient atteindre et sur les villages et hameaux rencontrés,
ramenant le butin et les approvisionnements à leur camp.

C’était donc un siège en règle que la Cité allait avoir à subir. On
vit alors les Scandinaves, ces pirates dont la tactique ordinaire
consistait à se jeter rapidement sur les villes ouvertes ou peu fortes,
pour les emporter d’un élan, reprendre les traditions de la guerre
savante, se plier à toutes les lenteurs et à toutes les difficultés
d’une attaque régulière, les cheminements à couvert, la sape des
murailles, la construction des catapultes, béliers, tours roulantes,
etc... Des corps normands continuaient leurs massacres au loin; pendant
ce temps, au camp de Saint-Germain l’Auxerrois, les assiégeants
construisaient trois hautes tours, faites de grands chênes équarris
et montés sur seize roues, pouvant contenir une soixantaine d’hommes
armés, et terminées par une plate-forme couverte sur laquelle se
manœuvrait un engin battant les crénelages de l’assiégé.

Ces tours roulantes, presque achevées, allaient pouvoir être mises en
mouvement et s’avancer contre la tête de pont lorsque les assiégés
réussirent à les incendier. Renonçant à en recommencer la construction,
les Normands fabriquèrent une quantité de grands pavois de cuir pouvant
chacun abriter cinq ou six hommes.

[Illustration: LE PETIT CHATELET, FIN DU XVIIIe SIÈCLE]

Le 20 janvier 886, après deux mois de siège, ils tentèrent un nouvel
assaut. Tous les engins en cercle autour de la forteresse du pont
entrèrent eu jeu et l’accablèrent de projectiles divers, énormes
pierres, javelots et balles de plomb grêlant sur les plates-formes.
Couverts de leurs grands pavois comme les légions romaines faisant la
tortue, les Normands s’élancèrent à l’escalade de la tour, pendant
que sur la Seine les barques attaquaient le pont des deux côtés,
les Normands ayant porté par terre, de l’autre côté de l’obstacle
un certain nombre d’embarcations légères. S’ils pouvaient réussir à
emporter ce pont par lequel se renouvelaient les défenseurs de la tour,
ils comptaient bien que celle-ci ne tarderait pas à succomber.

Les intrépides défenseurs, cette fois encore eurent le dessus, et
l’attaque fut repoussée. Les Normands employèrent la journée suivante
à essayer de combler les fossés de la tête du pont en y jetant
pêle-mêle de la terre, des fascines, des arbres, des animaux et enfin
de malheureux captifs, qu’ils égorgeaient au bord du fossé à la vue
des assiégés pour ébranler leur courage. L’évêque Gozlin, indigné de
la cruauté des barbares, dit la chronique d’Abbon, moine de l’abbaye
de Saint-Germain des Prés, témoin oculaire du siège, perça même d’une
flèche un des égorgeurs de ces malheureux prisonniers.

Le fossé à peu près comblé, les Normands ont pu avancer trois béliers
qui battent la tour sur chacune de ses faces, mais les défenseurs les
gênent ou les détruisent avec de grosses poutres garnies de fer. La
tour résiste toujours, les béliers ne l’ébranlent pas, ses mangonneaux
bien manœuvrés répondent aux engins de l’attaque. Alors les Normands
essaient d’autre chose, ils entassent sur trois de leurs plus gros
navires des matières inflammables, des arbres entiers et y mettent le
feu, traînant à la corde jusqu’au pont ces trois brûlots, au grand émoi
des défenseurs qui cette fois se croient bien perdus, mais des masses
de pierres coulées en avant des piles arrêtent heureusement les nefs
incendiaires qui brûlent sans endommager les poutres.....

Il s’ensuivit, après ces assauts obstinés, une semaine plus tranquille
sur le point attaqué. Les Normands, pour se consoler de leurs échecs
successifs, incendiaient les faubourgs de la rive gauche ou reprenaient
leurs courses au loin. Un événement se produisit, heureux d’abord, une
crue de la Seine vint gêner les opérations des assiégeants. Au bout
d’une semaine cette crue devint une véritable inondation qui dans sa
violence emporta le Petit Pont réunissant la cité à la rive gauche.
Ceci pouvait être fatal à la pauvre ville; désormais la tour du Petit
Pont, qui faisait le pendant de celle du Grand Pont si opiniâtrement
attaquée et défendue, restait isolée sur la rive gauche sans
communication possible avec la ville.

A la vue des charpentes du pont culbutées par les eaux, brisées et
emportées, les assiégeants poussèrent des cris de joie et se lancèrent
aussitôt à l’attaque de ce poste désormais perdu.

Les Normands après quelques péripéties poussèrent jusqu’au pied de
la tour un chariot rempli de paille à laquelle ils mirent le feu;
l’incendie, remplissant la tour de flammes et de fumée, gagna les
charpentes, brûla les planchers et la rendit bientôt intenable;
ce n’était plus qu’un immense bûcher qui flambait devant la ville
impuissante. Les défenseurs de la tour durent l’évacuer et se
réfugièrent sur un fragment du pont resté accroché à la muraille. Sur
cet étroit espace, enveloppés dans les tourbillons de fumée, accablés
par une grêle de traits des Normands, ils n’étaient plus que douze,
douze vaillants, dont le moine Abbon nous a conservé les noms: Hérivée,
Hermanfroy, Hérilang, Odoacre, Herric, Arnold, Solies, Gerbert, Uvidou,
Harderard, Eimard et Gosswin.

Comme ils allaient tous périr par le feu ou par les flèches, les
Normands leur crièrent de se rendre, leur promettant la vie sauve.
Aucun secours n’était possible, aucun espoir ne leur restait, les
douze firent signe qu’ils se livraient, comptant seulement être mis
à rançon. Mais à peine sur la rive au pouvoir des Normands, ceux-ci
les massacrèrent; un seul allait être épargné, Hérivée, qui les avait
frappés par sa haute mine et la beauté de ses armes; ils le prirent
pour un chef considérable et pour celui-là parlèrent de rançon, mais
Hérivée, dans la fureur qui l’animait, se jeta sur eux quoique désarmé
et les força par ses injures à lui faire partager le sort de ses
compagnons.

[Illustration: LE GRAND CHATELET, XVIIe SIÈCLE]

Après ce terrible épisode le siège traîna en longueur. Sans doute
l’inondation empêcha les Normands de prendre pied dans l’île et de
profiter du désastre du Petit Pont. Un corps nombreux des assiégeants
s’en alla ravager le pays entre Seine et Loire, les autres continuaient
le siège ou plutôt le blocus que des sorties des Parisiens venaient
souvent troubler. Une sortie du vaillant abbé de Saint-Germain Ebble,
neveu de l’évêque Gozlin, s’attaqua au camp assiégeant de Saint-Germain
l’Auxerrois, mais Ebble, après y avoir mis le feu, fut repoussé par les
masses Normandes.

Enfin au mois de mars, après quatre mois de siège, un secours arriva
aux Parisiens, le duc de Saxe Henri, envoyé par Charles le Gros avec
un corps de troupes, tomba une nuit sur le camp normand en même temps
que les Parisiens l’attaquaient de l’autre côté. Le but du duc de Saxe
n’était que de ravitailler Paris; son convoi de vivres entré, il se
retira. Les Normands attribuant cette belle résistance des assiégés à
la présence parmi eux d’Eudes, comte de Paris, lui tendirent un piège.
Feignant de vouloir entrer en pourparlers, leur chef Sigfried demanda
une entrevue au comte; Eudes y consentit, mais à peine était-il en
présence du chef sur le bord du fossé si vaillamment disputé, que
des guerriers, se glissant par derrière, se jetèrent sur lui. Il put
heureusement être dégagé par ses compagnons et rentrer dans ses lignes.

Dans cette ville bloquée, remplie de réfugiés entassés, en proie à
la famine, des maladies se déclarèrent et sévirent durement; une
épidémie emporta de nombreux défenseurs et entre autres le courageux
évêque Gozlin. Pour comble, le terrain manquait pour recevoir les
morts des petits combats journaliers livrés sous les murailles et
ceux de l’épidémie. Dans cette extrémité les Parisiens envoyèrent le
comte Eudes auprès de l’empereur Charles le Gros, pour le presser de
secourir la ville prête à succomber. L’abbé de Saint-Germain Ebble,
neveu de Gozlin, prit après le départ du comte de Paris la direction
de la défense. Quelques troupeaux restaient encore aux Parisiens,
paissant l’herbe au pied des murailles ou dans les petites îles en
avant et en arrière de la cité; on les ménageait et on les gardait
soigneusement, car les Normands risquaient souvent des attaques pour
enlever ces suprêmes ressources aux assiégés. D’un autre côté, les
Parisiens, voyant autour du camp ennemi paître les bestiaux ramenés par
les maraudeurs normands, organisaient de petites sorties nocturnes pour
essayer de faire quelques prises. Ainsi s’éternisait le siège.

Le comte Eudes revint au bout de quelque temps, perça les lignes des
assiégeants et annonça l’arrivée prochaine d’une armée de secours
envoyée par l’Empereur. Elle parut au mois de juillet conduite par le
même duc de Saxe qui peu de mois auparavant avait déjà une première
fois ravitaillé Paris. Mais les Normands l’attendaient, ils avaient
couvert le front de leur camp de fosses profondes, recouvertes de
branchages et de terre. L’attaque de l’armée impériale échoua devant
ces retranchements; le duc Henri, tombé dans une de ces fosses, fut
massacré et ses soldats purent à grand’peine reprendre son cadavre
avant de battre en retraite à la vue des Parisiens consternés.

Cette retraite fut le signal d’un nouvel assaut donné par les Normands
enflammés par leur victoire. Ils faillirent cette fois réussir et
le péril fut si grand que, pour animer les défenseurs, les prêtres
apportèrent les reliques de sainte Geneviève et de saint Germain sur
les points les plus menacés, sous la grêle des flèches, dans la fumée
des bûchers allumés par les assaillants au pied des tours, pour
incendier leurs étages de bois. Les Normands avaient pris pied dans
l’île, ils tenaient déjà quelques portions de rempart et une tour à
la pointe du palais; toutes les cloches des églises en cet instant
suprême sonnèrent le glas de la ville, mais enfin, cette fois encore,
les assiégés pris de rage eurent le dessus, ils massacrèrent tout ce
qui avait escaladé les brèches, renversèrent ou brisèrent les échelles
et reconquirent la tour perdue. Une sortie désespérée du comte Eudes,
profitant du désordre des assaillants, acheva de dégager les murailles.

Et le blocus reprit, et les Parisiens affamés se remirent à guetter du
haut de leurs murs l’arrivée d’un secours. Le secours arriva enfin.
Cette fois, c’était l’empereur Charles le Gros lui-même qui apparut à
la tête d’une armée considérable sur les hauteurs de Montmartre. Les
Normands, devant les forces supérieures de l’Empereur, évacuèrent leur
camp de Saint-Germain l’Auxerrois et se retirèrent sur la rive gauche
pour attendre le combat dans leur retranchement de Saint-Germain des
Prés. Mais le petit-fils dégénéré de Charlemagne, au lieu de combattre,
préféra encore une fois traiter. Il ouvrit des négociations avec les
Normands, ceux-ci consentirent à lever le siège moyennant sept cent
livres d’argent et le pillage du diocèse de Sens.

Les Parisiens après le départ de l’empereur refusèrent de reconnaître
le traité qui leur imposait la rupture de leurs ponts pour livrer
la route de la Bourgogne à la flotte ennemie; quand les Normands
essayèrent de forcer le passage, le nouvel évêque Auschéric et l’abbé
Ebble les repoussèrent victorieusement.

Cette fois, rebutés par les difficultés d’un siège à recommencer,
les Normands prirent un grand parti. Du haut de leurs remparts, les
Parisiens assistèrent à un spectacle extraordinaire, ils virent toute
l’armée normande en mouvement tirer ses bâtiments à terre à force de
bras et d’attelages, et leur faire franchir, en défilant à travers les
champs de la rive gauche, un espace de plus d’un lieue, évitant ainsi
les ponts et reprenant la Seine au-dessous de Paris pour gagner les
pays de Bourgogne.

Les pirates les ravagèrent pendant six mois, puis chargés de leur
butin, reprirent le chemin de la basse Seine. Paris les vit encore
reparaître, descendant le fleuve maintenant au lieu de le remonter.
Nouvelle attaque de la ville qui barre le passage. Repoussés encore,
les Normands durent recourir au moyen qu’ils avaient employé six mois
auparavant, ils remirent leurs navires à terre et les traînèrent à
travers prés et champs.

L’empereur Charles le Gros était mort et le trop vaste empire
carolingien avec lui. Dans le démembrement de l’empire en sept
royaumes, le vaillant défenseur de Paris, Eudes, élu par les barons,
gagna la couronne du royaume de France, bien petit royaume formé de
l’ancien duché de France, des pays entre Loire et Meuse. Il avait
d’ailleurs à le conquérir contre les Normands qu’il allait trouver
presque partout dans ses malheureux états ravagés.

Pendant des années on eut encore à combattre, pour purger les pays de
l’intérieur, des petites troupes scandinaves cantonnées sur des points
faciles à défendre, cramponnées à des forteresses conquises.

Au Xe siècle, après les avoir rabattus sur la basse Seine, il fallut
bien pour en finir se résoudre à leur laisser une part du sol, en
leur abandonnant les territoires neustriens qui allaient devenir la
Normandie.

La cité de Paris, qui avait conquis un superbe renom dans la longue
lutte soutenue par elle, grandit alors rapidement en importance. Elle
eut à réparer les désastres de la guerre, à reconstruire ses faubourgs,
ses abbayes, ses églises, à restaurer les tours criblées de blessures,
ruines croûlantes sur certains points plus maltraités que les autres.

[Illustration: L’ÉGLISE SAINT-BARTHÉLEMY, XVIe SIÈCLE

(EMPLACEMENT DU TRIBUNAL DE COMMERCE)]

Au moment des invasions, une foule de moines et de prêtres s’étaient
réfugiés dans la ville avec les reliques de leurs églises. Ces
reliques, les Parisiens prétendirent les garder. Saint Marcel, sainte
Opportune, saint Magloire et beaucoup d’autres saints dont on avait mis
les dépouilles à l’abri dans la cité, étaient devenus parisiens par le
siège. Les églises existantes se partagèrent ces reliques, ou bien l’on
éleva en leur honneur de nouvelles chapelles et des monastères dans les
faubourgs qui se reformaient rapidement sur les deux rives.

La grande abbaye de Saint-Germain des Prés, qui n’était plus au
départ des Normands que décombres amoncelés, sillonnés de fossés et
de retranchements au milieu desquels se dressait la base d’un gros
clocher, sortit assez lentement de cet amas de ruines. Les quelques
moines survivants durent se contenter longtemps d’un asile modeste dans
ces décombres; ce ne fut que vers 990 que l’abbé Morard entreprit la
reconstruction de l’église.

Bien entendu, le premier soin des Parisiens en réparant la muraille de
la Cité avait été de relever les défenses des deux ponts qui avaient
subi tant d’assauts acharnés et dont l’une avait été complètement
ruinée. On ne sait rien sur ces deux têtes de pont jusqu’à une nouvelle
reconstruction encore, au commencement du XIIe siècle.

Elles eurent un siècle après les Normands la visite de l’empereur
d’Allemagne Othon. Le roi des Francs Lothaire, l’avant-dernier des
Carolingiens qui avait réoccupé le trône après la mort d’Eudes, le
défenseur de Paris contre les Normands, avait failli surprendre Othon
au milieu d’un festin dans son palais d’Aix-la-Chapelle, et celui-ci
venait lui rendre sa visite dans sa capitale. En 978, une armée de
soixante mille Germains ravagea la Champagne et parut sous Paris
défendu par le duc de France Hugues Capet, descendant du roi Eudes et
possesseur direct de Paris, abbé laïque ou plutôt propriétaire des
grandes abbayes de Saint-Germain des Prés et de Saint-Denis, et depuis
longtemps presque aussi roi que Lothaire.

[Illustration: L’ÉGLISE SAINT-BARTHÉLEMY, FIN DU XVIIIe SIÈCLE]

Othon avait juré de faire chanter sur les hauteurs de Montmartre un tel
Alleluia qu’il serait entendu de Notre-Dame. Les soixante mille Saxons,
Lorrains et Flamands d’Othon entonnèrent le formidable Alleluia promis,
puis descendirent donner l’assaut à la ville, c’est-à-dire certainement
à la forteresse défendant le grand pont, au Grand Châtelet. Ils
ne l’enlevèrent pas plus que les Normands; tout ce que put faire
l’empereur de Germanie, ce fut, après l’assaut, de brûler quelques rues
des faubourgs non défendus et d’aller frapper de sa lance la porte de
la forteresse.

Le duc de France Hugues Capet habitait le palais de la Cité, la vieille
demeure des magistrats romains où avaient passé les rois mérovingiens.
En 987, à la mort du fils de Lothaire Louis V, le grand vassal reçut ou
prit la couronne. Son fils le roi Robert fut un des grands bâtisseurs
de Paris.

Peu après l’an mille, après ce passage difficile où le populaire,
selon une croyance répandue partout, attendait la fin du monde, il
fit restaurer le palais de la Cité, jetant bas les restes ébranlés
des vieilles tours romaines et mérovingiennes, les reconstructions ou
adjonctions diverses, les étages de bois, pour refaire ou arranger le
tout sur des données nouvelles.

Ce palais roman du roi Robert, château fort semblable probablement à
ceux de ce temps dont il reste d’assez grands débris pour qu’il soit
possible d’en préciser l’image, ne dura pas longtemps; il dut à son
tour, moins de deux siècles après, disparaître pour être remplacé par
le palais de saint Louis et de Philippe le Bel. Il avait sa chapelle
Saint-Nicolas que saint Louis jeta bas pour édifier l’admirable
joyau de la Sainte-Chapelle, parvenu jusqu’à nous à travers tant
de vicissitudes. Le roi Robert, dit le Pieux, était aussi Robert
l’excommunié, interdit par l’Église pour avoir épousé sa cousine
Berthe, qu’il fut obligé de répudier après des années de luttes,
pendant lesquelles le malheureux roi, traité comme un pestiféré, se
voyait refuser l’entrée des églises. En face du palais existait déjà la
petite église Saint-Barthélemy; souvent, rapporte la légende, Robert y
vint suivre les offices dans la rue, agenouillé sur le seuil.

La puissance morale de l’Église à cette époque était immense;
elle savait aussi faire respecter ses droits seigneuriaux, ses
fiefs particuliers et les défendre avec les armes spirituelles ou
temporelles, suivant le cas,--on l’a bien vu au siècle suivant lors de
l’établissement des communes dans les villes des évêques, à Beauvais,
Laon ou ailleurs. La petite aventure arrivée sous l’un des successeurs
de Robert, le roi Louis le Jeune, bien que de son temps l’autorité
royale considérée comme supérieure à celle de tous les barons,
possesseurs réels des fiefs du domaine, se fût affermie notablement,
montre que l’Église savait aussi maintenir ses droits temporels contre
les rois.

Louis, se rendant à Paris, fut obligé par la nuit de s’arrêter à
Créteil, village appartenant, terres et habitants, au chapitre de
Notre-Dame de Paris. Le roi et sa troupe y prirent gîte et nourriture.
Peu de jours après, Louis VII, se rendant à la cathédrale pour assister
aux offices, se heurta aux portes fermées et trouva sous le porche
les chanoines qui lui firent une admonestation sévère.--«Vous êtes
roi, dirent les chanoines, mais vous n’en êtes pas moins cet homme
qui, contre les droits de l’Église, a eu l’audace de manger à Créteil
aux dépens des habitants de ce village, qui sont hommes de l’église
cathédrale! Voilà pourquoi l’église a suspendu ses offices et vous a
fermé sa porte.»

Le roi, surpris, protesta vivement, fit valoir que les habitants
d’eux-mêmes s’étaient empressés de fournir les vivres, qu’ils n’y
avaient point été forcés, ainsi qu’en pourrait témoigner le prévôt du
village, et que par conséquent il était innocent de toute atteinte à
la seigneurie du chapitre. Les chanoines furent inflexibles dans la
défense de leur droit seigneurial; ils laissèrent le roi à la porte
de la cathédrale jusqu’à ce qu’il eut envoyé chercher au palais deux
chandeliers d’argent, comme gage de sa promesse de payer la dépense
faite.

A cette époque, c’en est fini du vieux Paris des Mérovingiens, du Paris
seulement contenu dans l’île de Lutèce; c’est le grand Paris du moyen
âge qui se forme; les institutions parisiennes sortant du chaos des
âges précédents s’établissent pour durer de longs siècles sous des
formes qui ne se modifieront que lentement et resteront dans leurs
grandes lignes.

C’est le Paris des trois grandes divisions, _Cité_, _Université_,
_Ville_, qui commence. Les faubourgs tant de fois détruits se
rebâtissent, s’allongent, s’agrandissent; les grandes églises naissent
ou se reconstruisent dans une architecture noble et sévère, débarrassée
des barbares tâtonnements des siècles précédents. Les Ecoles nées
obscurément dans la Cité, en quelque maison appartenant à l’évêque de
Paris, prennent soudain un grand développement.

C’est une petite lumière qui s’allume à la lampe de l’autel d’abord, et
qui, soigneusement abritée, se promène dans les cloîtres, mais elle en
va sortir bientôt et se répandre partout en étincelants foyers. Au XIe
siècle on compte quatre grandes écoles publiques, l’Ecole épiscopale
sous Notre-Dame, l’Ecole de Saint-Germain l’Auxerrois dont le souvenir
nous reste dans la place de l’Ecole, les Ecoles de Sainte-Geneviève
et de Saint-Germain des Prés sur la rive gauche. Bientôt les études
vont émigrer sur cette rive gauche et les innombrables collèges de
l’Université couvrir les pentes des collines méridionales.

Ces faubourgs grandissants, pour devenir une vraie ville, ont besoin
de sécurité. Louis le Gros la leur donne en les enfermant dans une
enceinte de remparts. Jusqu’alors peut-être avaient-ils été protégés
par quelque fossé palissadé, qui ne comptait guère comme défense. Il y
avait urgence à couvrir la ville nouvelle de cette première véritable
enceinte. Le pouvoir royal était alors bien précaire, les grands
barons, les seigneurs de quelque importance supportaient difficilement
leur vassalité; ils étaient maîtres chez eux, sur leurs terres, et
beaucoup se voyaient presque aussi puissants que le roi, dont les
domaines réels ne se composaient guère que des villes et territoires
de Paris, Melun, Étampes, Orléans et Compiègne, territoires enveloppés
dans les fiefs et possessions des barons. Aussi cherchaient-ils toutes
les occasions de relâcher le lien féodal qui les rattachait au suzerain
et ne se gênaient-ils pas pour guerroyer contre lui à l’occasion.

On connaît la longue histoire des démêlés des rois de cette époque
avec les Burchard ou Bouchard de Montmorency, les _premiers barons
chrétiens_ comme ils s’intitulaient, avec les seigneurs de Gournay, de
la Roche-Guyon, de Mantes, de Coucy, de Montlhéry et autres, qui du
haut de leurs châteaux pesaient durement sur la contrée, et que les
rois souvent attaqués, menacés sur leur trône, eurent à réduire l’un
après l’autre!

Cette première enceinte de Louis le Gros n’enfermait encore qu’un
espace relativement étroit, de Saint-Germain l’Auxerrois au port de
la Grève sur la rive droite, et sur la rive gauche une zone du rivage
avant les premiers ressauts de la colline Sainte-Geneviève. En arrière
de ces remparts, les vieilles forteresses du Grand Pont et du Petit
Pont furent reconstruites, pour continuer à défendre l’accès de la cité
en cas d’enlèvement de la première enceinte. Ces deux têtes de pont
reçurent alors le nom de Grand Châtelet et Petit Châtelet. Le Grand
Châtelet fut le siège de la juridiction du Prévôt de Paris et prit
bientôt, ainsi que le Petit Châtelet, un double caractère de forteresse
royale et de prison.

Louis le Jeune, successeur de Louis le Gros, continua ses
constructions. Paris vit s’élever sous ce roi quelques églises, des
hôpitaux et les premiers collèges du quartier de l’Université. A cette
époque, les chevaliers de l’ordre du Temple bâtissaient leur prieuré,
forteresse dont la grosse tour devait porter leur souvenir jusqu’à
notre siècle. Paris prenait rapidement sa physionomie de la grande
époque du moyen âge.

Philippe-Auguste monte sur le trône. Déjà la grande cité se trouvait
trop à l’étroit et faisait craquer la muraille de Louis le Gros;
Philippe-Auguste élève en arrière une nouvelle enceinte agrandissant
fortement la ville, une belle et forte muraille flanquée d’un grand
nombre de tours.

La physionomie de la ville se complète, le roi bâtit son château du
Louvre hors des murs; la fermeture s’achève sous les tours et tourelles
du château royal par une chaîne s’agrafant à la Tour de Philippe
Hamelin ou de Nesle, rive gauche, et à la Tour du coin en face, rive
droite, et par une autre chaîne en amont de Notre-Dame, bouclée de
la Tour Barbeau à la Tournelle, en passant par les pâtures de l’île
Notre-Dame, aujourd’hui Saint-Louis.

[Illustration: LA POINTE DE l’ILE, LA MAISON DES ÉTUVES ET LE PALAIS DE
LA CITÉ AU XVe SIÈCLE]

Philippe-Auguste n’habite pas sa forteresse du Louvre, il continue
à loger au vieux Palais de la Cité, fort agréable par sa position à
la pointe ouest de l’île et embrassant de ses fenêtres tout le cours
de la rivière, étincelante aux soleils d’après midi. Saint Louis et
tous les rois vont habiter encore ce palais jusqu’à ce que Charles V
l’abandonne pour l’hôtel Saint-Paul. Alors la royauté sortira de la
Cité, de la vieille Lutèce, et s’en ira de Saint-Paul aux Tournelles,
des Tournelles au Louvre, aux Tuileries et à Versailles.

En ces années des XIIe et XIIIe siècles, le Vaisseau de
Lutèce,--pendant qu’autour de lui, dans les marais et les prés des
deux rives, sur les décombres laissés par les Normands, poussaient
drus et serrés les monuments et les maisons, églises et abbayes, tours
et hôtels, grands ou petits logis,--l’île de la Cité se transformait
aussi. C’est alors que durent tomber ses vieilles murailles aux
pieds trempés par la Seine, les vieux remparts qui, restaurés ou
refaits maintes fois, avaient supporté les luttes de dix siècles, et
dans le grand siège, résisté à toutes les attaques des Normands. Il
n’en était plus besoin, les tours du Palais seules restèrent, à la fois
ornement et défense à la pointe de l’île.

[Illustration: INONDATION EN GRÈVE (Pointe de la Cité)

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

Alors venait de naître le grand style ogival, superbe développement du
style roman; alors à la pointe orientale et à la pointe occidentale de
l’île, à la proue et à la poupe du vaisseau, des armées de travailleurs
bâtissaient pour Dieu et pour le roi,--le nouveau Palais avec sa grande
salle, ses tours et sa merveilleuse Sainte-Chapelle, et la nouvelle
cathédrale Notre-Dame, le splendide vaisseau patiemment pensé, élevé,
sculpté, fouillé et ciselé par les cerveaux et les bras, les âmes et
les outils.

[Illustration: LA PLACE DU CHATELET EN 1830]




[Illustration: LA SALLE SAINT-LOUIS SOUS LA GRANDE SALLE.--AU FOND LA
TRAVÉE GRILLÉE FORMANT LA RUE DE PARIS ÉTAT ACTUEL]

CHAPITRE III

LE PALAIS

    L’enceinte du palais, le verger royal.--La chapelle
    Saint-Michel.--Le logis du roi.--Les tours d’Argent, de César et
    Bon-Bec.--Intérieur de la Conciergerie.--Le grand guichet.--Le
    bâtiment des cuisines.--Saint Louis.--Construction de la
    Sainte-Chapelle.--Les reliques de l’empereur Baudouin.--La perte du
    Saint Clou.--L’oratoire de Louis XI et l’escalier de Louis XII.--La
    grande salle et ses particularités.--La Chambre dorée, la tour de
    l’horloge.--Fêtes d’inauguration de la grande salle.--Enguerrand de
    Marigny.


[Illustration: SAINT LOUIS APPORTANT LES RELIQUES DE LA SAINTE-CHAPELLE]

Le Palais, celui que nous connaissons aujourd’hui, l’ancien palais
des rois et des Parlements, devenu le Louvre de la Justice, est un
enchevêtrement confus de bâtiments de toutes les époques, auquel tous
les âges ont travaillé, démolissant ici, reconstruisant là; auquel
chaque siècle a apporté sa part de moellons, si bien que sur des
soubassements gallo-romains s’élèvent de blanches constructions d’hier
à peine. Mais dans cette juxtaposition d’édifices de tous les styles ou
même sans style, la part des XIIIe et XIVe siècles reste la plus belle.
Les beautés principales, les plus majestueux morceaux de l’immense
ensemble actuel sont de cette époque. Ce sont les débris subsistant du
superbe palais gothique élevé par saint Louis et Philippe le Bel, à la
place des constructions et restaurations du roi Robert.

Voyons donc cette résidence royale telle qu’elle sortit des mains de
ces deux rois, quand tout l’ensemble dominait, encore intact et tout
d’une pièce, la proue rajeunie de la Cité.

Le vaste espace irrégulier bordé par la Seine de deux côtés, se
terminant en pointe au bout des jardins par la Maison des Etuves,
était complètement entouré de murailles crénelées flanquées de tours
rondes plus ou moins importantes. Sur les deux côtés jusqu’à la pointe,
c’était la Seine, battant presque le pied des tours, qui servait de
fossé; sur le côté nord--celui qui, de nos jours, a le mieux conservé
sa physionomie ancienne,--se dressaient les deux grosses tours rondes
de la Conciergerie, la tour Bon-Bec plus basse et la tour carrée
de l’Horloge, reliant divers gros bâtiments, la Grande Chambre, la
Chambre de la Tournelle, le bâtiment des cuisines, que surmontaient
les combles de la Grande Salle. Sur le côté sud, il n’y avait qu’un
mur crénelé continu, flanqué de tours de distance en distance, avec
une poterne qui s’ouvrait à peu près au milieu du quai des Orfèvres
actuel, et conduisait, par un passage resserré entre des murailles
ou de hauts bâtiments, à une seconde porte ouverte dans une seconde
muraille d’enceinte et donnant dans la cour où s’élèvera au XVe siècle
la magnifique Chambre des Comptes.

Un grand mur crénelé s’en allait d’un quai à l’autre enfermant le
jardin du palais, le _verger royal_ garni d’arbres fruitiers et de
treilles, en avant duquel, enfermé dans une autre muraille, s’étendait
un autre jardin plus petit se terminant à la pointe par la Maison des
Etuves.

Sa grande façade orientale regardant Notre-Dame allait du Grand Pont,
ou Pont aux Changeurs, à l’endroit où se bâtira plus tard le pont
Saint-Michel, en dessinant une ligne ondulée défendue par des tours et
tourelles, précédée d’un fossé sur le revers duquel courait la rue de
la Barillerie, que représente notre moderne boulevard du Palais.

Après une grosse tour au coin sud-est et quelques tourelles, le chevet
d’une chapelle dépassait le crénelage. C’était la chapelle Saint-Michel
du Palais, à côté de laquelle s’ouvrait, flanquée de deux tours, la
porte principale dont la voûte débouchait juste sous les fenêtres
absidales élancées de la Sainte-Chapelle. Un autre portail un peu plus
loin donnait dans la cour du Mai, puis se dressait le double pignon de
la Grande Salle, se raccordant par divers bâtiments à la belle tour de
l’Horloge.

En entrant dans la cour du Mai, on avait à droite les murs de la Grande
Salle avec leurs deux étages de fenêtres et leurs tourelles d’escalier;
en face un grand et beau bâtiment joignant la Grande Salle au porche de
la Sainte-Chapelle. C’était la galerie dite aux Merciers, à cause des
marchands qui s’y établirent. Cette galerie, d’un style puissant comme
le bâtiment de la Grande Salle, soutenue de contreforts, éclairée par
de hautes ogives, s’ouvrait sur la cour par une belle porte surmontée
d’un gable à pinacles et fleurons, et précédée d’un monumental perron,
les _grands degrés du Palais_, célèbres dans l’histoire de l’édifice
autant que le perron de la Sainte-Chapelle.

[Illustration: LE PALAIS DE LA CITÉ.--A GAUCHE LE PONT SAINT-MICHEL]

Cette splendide cour du Mai, si bien encadrée sur trois côtés par le
mur d’enceinte, par la Grande Salle et par la galerie aux Merciers,
l’était encore plus superbement sur le quatrième côté. Par là
s’élevaient la Sainte-Chapelle, dont le flanc nord est aujourd’hui
emboîté et perdu dans nos lourds bâtiments modernes, et sa sacristie,
_le trésor des Chartes_, petite réduction de la Chapelle, accolée à
l’abside et démolie au siècle dernier.

Il serait certes impossible de rêver plus magnifique réunion d’édifices
merveilleusement et différemment ornés, se découpant pittoresquement en
silhouettes variées, avec toutes leurs pointes et leurs saillies, avec
leurs pignons à crochets, leurs combles élancés, leurs contreforts,
leurs lucarnes aiguës et l’envolement de toutes les lignes de la
Sainte-Chapelle, ce reliquaire en orfèvrerie de pierre, tout en
lignes perpendiculaires, jaillissant du sol vers le ciel par tous ses
pinacles, par ses tourelles et sa flèche.

Derrière la galerie des Merciers une grosse tour ronde isolée dans une
cour formait le donjon de ce palais d’une épaisseur de murs énorme; ce
donjon vécut jusque vers la fin du siècle dernier, on le nommait alors
«_tour de Montgommery_» parce qu’il avait servi de prison au meurtrier
involontaire d’Henri II, lorsque après des années de courses à la tête
des plus hardis routiers protestants il avait fini par être pris au
siège de Domfront.

[Illustration: LE PALAIS. LA COUR DU MAI ET LE GRAND PERRON]

Sous ce gros donjon, un grand logis s’étendait, faisant face au
couchant sur les jardins, entre deux tours carrées. C’était le logis
royal, construit soit par saint Louis, soit par Philippe le Bel. Sur sa
façade orientale, une petite chapelle, annexe des appartements royaux,
venait presque toucher au donjon.

La façade sur les jardins présentait entre les deux tours ou pavillons
carrés quatre grandes et hautes arcades, formées par de hauts
contreforts portant une galerie supérieure; la tradition voulait
que la grande fenêtre sous la première arcade de gauche fût celle de
la chambre de saint Louis. Disons tout de suite que ce logis royal
habité par saint Louis peut-être, et assurément par tous les rois à
partir de Philippe le Bel jusqu’à Charles V, encastré plus tard dans
l’entassement confus de bâtiments construits au fur et à mesure des
besoins dans le palais des Parlements, étouffé sous les adjonctions
parasites, horriblement maltraité, traversa les siècles et parvint
jusqu’à nous, oublié sous sa carapace de maçonneries.

A la démolition des bâtiments de la préfecture de police, dans les
grands travaux de notre époque, il reparut tout à coup, revit le soleil
et ces horizons du couchant si longtemps bouchés, bien changés depuis
le temps où il n’avait que des verdures de jardins à regarder, des
îlots boisés, et des champs enveloppant les tours du Louvre. Il n’était
point revenu à la vie pour longtemps, on allait peu après l’abattre
sans pitié pour la construction du nouveau palais.

Le vieux logis des monarques lointains, pris en haine et abandonné
après les excès de la commune de 1358, quand le Dauphin Charles
V y avait vu massacrer à ses pieds les maréchaux de Champagne et
de Normandie, eut juste le temps à ses derniers jours, après sa
réapparition, de voir à une époque non moins sanglante, en mai 1871,
défiler entre deux haies de gardes nationaux, au pied de ses murs
encombrés de hangars et de plâtras, l’archevêque de Paris et quelques
autres otages de marque, transférés de la Conciergerie à la prison de
la Roquette...

La Conciergerie formait, avec les grosses tours et les bâtiments du
Nord, un ensemble sévère en partie conservé aujourd’hui, et sur lequel
la destination qui lui fut donnée à partir du XIVe siècle fait planer
une renommée sinistre.

Primitivement la Conciergerie n’était point prison, c’était le logement
du concierge du palais, officier préposé à la garde du palais; ses
bâtiments comportaient bien, outre les logements des officiers et
employés, quelques autres logements très fermés, chartres et cachots,
ainsi que tous les châteaux d’ailleurs en possédaient, peut-être même
quelques oubliettes, mais c’était pour gens de marque ou personnages
importants dont on avait à s’assurer.

Les deux belles tours rondes flanquant le pignon du bâtiment de la
Conciergerie appelé le grand guichet, se nomment l’une tour de César,
sans doute à cause de quelque tour romaine à laquelle elle a succédé,
et l’autre tour d’Argent parce qu’elle aurait, paraît-il, renfermé
le trésor royal au temps de saint Louis. La troisième tour un peu
plus loin, moins haute alors que les deux autres, et pourvue d’une
galerie de crénelage en avant de son comble aigu, porte le nom fort
caractéristique de tour Bon-Bec ou Bavarde, parce qu’elle renfermait la
chambre où se donnait la question. Son nom dit assez que les malheureux
amenés là y devenaient bien vite, sous la main des bourreaux, aussi
loquaces que les juges instructeurs pouvaient le désirer, et même
parfois beaucoup trop.

Il est difficile de faire la part exacte des rois qui donnèrent
au palais du XIVe siècle son grand caractère si bien d’ensemble.
Philippe-Auguste, le bâtisseur du Louvre, devait avoir commencé
les travaux, continués ou repris par son petit-fils Louis IX, à
qui certainement le palais devait ses plus beaux ornements et qui
commença peut-être les parties attribuées au règne de Philippe le Bel.
On fait quelquefois remonter les tours de la Conciergerie jusqu’à
Philippe-Auguste, saint Louis les trouva-t-il faites, les acheva-t-il
ou datent-elles seulement de Philippe le Bel, on ne sait. Saint Louis
construisit la Sainte-Chapelle, le logis royal, et peut-être quelques
tours de l’enceinte, Philippe le Bel acheva la grande salle, la galerie
aux Merciers, le donjon et la tour de l’Horloge.

On attribue aussi à saint Louis les belles cuisines encore existantes
entre la tour de l’Horloge et la Conciergerie. C’est une construction
bien originale, cette salle carrée dont les voûtes sont portées par un
quinconce de neuf grosses colonnes, et qui compte quatre bien curieuses
cheminées, une à chaque angle, à grand manteau conique en pan coupé,
étrésillonné sur la colonne d’angle par une demi-arcature. Cette
cuisine malgré la tradition qui la rattache aux constructions de saint
Louis, daterait seulement, suivant quelques archéologues, du temps de
Philippe le Bel, comme la tour de l’Horloge voisine. On prétend qu’elle
était surmontée d’une autre cuisine établie sur le même plan. Viollet
le Duc pense que les cuisines inférieures communiquant avec la salle
Saint-Louis--la grande salle inférieure--devaient servir aux gens du
palais, petits officiers et fonctionnaires tandis que les cuisines
supérieures, qui ont disparu, communiquant avec la grande salle d’en
haut, auraient été affectées au service du roi et aux festins d’apparat
donnés dans la grande salle.

Ces cuisines du palais ont beaucoup souffert au commencement du siècle
par suite de l’exhaussement du quai, relevé à la hauteur du tablier du
Pont au Change pour atténuer la courbe de ce Pont. Cet exhaussement
enterra malheureusement les tours; outre ce dommage, il donna au
rez-de-chaussée du palais une humidité qui causa des éboulements,
des dégradations considérables. Aujourd’hui ces belles cuisines
sont encombrées de vieux débris de l’édifice, de moulages divers,
de mélancoliques bustes de souverains, et de choses quelconques,
parmi lesquelles se voient les morceaux de la table de marbre de la
Connétablie, sièges des juridictions des maréchaux de France et de
l’Amirauté, jadis placées dans la grande salle, à côté de la fameuse et
immense table de marbre dont nous aurons à parler plus loin.

Actuellement on pénètre dans la Conciergerie par une porte ouverte dans
les reconstructions nouvelles sur la gauche de la tour de César; on se
trouve dans une cour fermée de sévères murailles à contreforts, où une
seconde porte dans la muraille à droite donne accès, après de fortes
grilles, dans une grande salle voûtée, fortement en contre-bas de la
cour et du quai. C’est le _Grand Guichet_, divisé en deux nefs par une
file de trois colonnes robustes, à beaux chapiteaux dans les feuillages
desquels jouent des animaux et des figures diverses. Parmi ces figures,
à l’un de ces chapiteaux, on veut voir Héloïse et Abélard, un homme et
une femme lisant.

C’est un beau décor, ce grand guichet, gris et sévère, avec des parties
d’ombre profonde et de clair obscur, où s’agitent des silhouettes de
gardiens passant dans la zone de lumière des fenêtres à profondes
embrasures.

Voici maintenant, dans ces salles gothiques, des souvenirs de la
Révolution, d’abord cet escalier dans un angle à côté d’une porte
étroite descendant dans les profondeurs où jadis se trouvaient de
lugubres cachots. C’est par cette porte que passait Marie-Antoinette
pour se rendre de sa prison au Tribunal révolutionnaire. A côté une
grande et forte grille laisse entrevoir à travers ses barreaux une
longue galerie sombre; cette galerie c’est une des travées de la
Grande Salle inférieure, car sous la Grande Salle du palais, celle
d’aujourd’hui qui a succédé à la Grande Salle incendiée en 1617 et en
1871, se trouve encore, touchant au grand guichet, la salle inférieure
dite salle Saint-Louis, immense vaisseau gothique, ayant survécu
aux deux incendies, malgré de graves avaries qui ont nécessité des
restaurations. Cette travée enlevée à la salle Saint-Louis, fermée de
grilles sur toute sa longueur et aux extrémités, forme ce qu’on appelle
la _Rue de Paris_, une galerie dans laquelle on entassa en 1793 jusqu’à
deux cent cinquante prisonniers.

[Illustration: LE GRAND GUICHET, ÉTAT ACTUEL]

La salle Saint-Louis est divisée par trois rangées de piliers et de
colonnes en quatre nefs à hautes voûtes ogivales. L’immense vaisseau
possède quatre grandes cheminées, une à chaque angle, ainsi qu’un
bel escalier, une vis de pierre tournant dans une sorte de tourelle
entièrement ajourée et montant à la salle supérieure.

[Illustration: LE PALAIS DE SAINT LOUIS APPARAISSANT A LA DÉMOLITION DE
LA PRÉFECTURE DE POLICE]

Nous ne pouvons donc, avec des traditions confuses et souvent
contradictoires, distinguer exactement les constructions de saint Louis
de celles de son petit-fils Philippe le Bel, celui-ci ayant entrepris
des remaniements importants au palais de son aïeul, et construit ou
achevé des parties considérables.

Chacun de ces rois dut travailler à embellir son habitation de la Cité,
et aussi à en perfectionner les défenses. Il est fort à croire que
saint Louis dut y porter tous ses soins, lui qui, dans son enfance, fut
sur le point de perdre le trône par la conspiration des grands barons
désireux de profiter de sa minorité pour se débarrasser du pouvoir
royal et reprendre leur pleine indépendance. Blanche de Castille et le
jeune roi, venant chercher refuge à Paris en 1227, durent s’arrêter
fort en peine à Montlhéry, où l’armée des grands vassaux se préparait à
les assiéger, lorsque, sur la nouvelle du péril couru par leur prince,
les Parisiens s’armèrent et se mirent aux champs en si grand nombre et
avec une telle contenance que l’armée des grands vassaux décampa: «Me
conta le saint roi, écrit Joinville plus tard, que lui et sa mère qui
étaient à Montlehéry n’osèrent aller à Paris, jusqu’à tant que ceux de
la ville les viendrent quérir en armes en moult grande quantité. Et
me dist que depuis Montlehéry jusqu’à Paris le chemin était plein et
serré de troupes de gens d’armes et aultres gens qui criaient tous à
haulte voix que Notre Seigneur lui donnât bonne vie et prospérité et le
voulsit garder contre tous ses ennemis.»

Des tables de pierre désignées sous le nom de Tables des charités
Saint-Louis, dans le grand préau de Conciergerie, auraient servi
d’après la légende à des distributions de vivres faites aux pauvres
par ordre du roi et même par ses propres mains. A la même époque, soit
que ces tours existassent déjà, soit qu’il y eût encore à la place une
poterne ancienne, se tenaient ici les Plaids de la Porte. Joinville
en parle quand il explique «comment le roi gouverna sa terre bien et
loyalement et selon Dieu... Il avait sa besogne ordonnée en telle
manière que Monseigneur de Nesle et le bon comte de Soissons et nous
autres qui étions entour lui, quand nous avions ouï nos messes, allions
ouïr les plaids de la porte que on appelle maintenant les requestes...»

Le roi envoyait ainsi ses gens pour voir s’il n’y avait parmi les
causes ainsi plaidées quelques affaires embarrassantes et importantes
qui ne se pussent _délivrer_ sans lui; quand il se trouvait de ces
causes ou litiges, il faisait venir les parties, soit dans sa chambre
où il les attendait assis au pied de son lit, soit au jardin en été.

Il était là «vêtu d’une cotte de camelot, un surcot de tiretaine sans
manches, un mantel de taffetas noir autour du cou, moult bien peigné
et sans coiffe et un chapel de paon blanc sur la tête.» Il faisait
étendre un tapis à l’ombre et s’asseyait avec ses gens au milieu d’un
cercle de peuple et de plaideurs, écoutant avec conscience les plaintes
et les dires de chacun, expédiant rapidement les affaires, ainsi qu’il
faisait aussi sous le chêne légendaire de Vincennes. Les temps sont
bien changés et la manière de rendre la justice aussi. Ces façons
expéditives et simplifiées doivent bien offusquer tous les procéduriers
successeurs de saint Louis en ce palais, devenu aujourd’hui le Louvre
de la chicane.

C’est ici que Louis IX voulut faire justice du sire de Coucy, dans la
fameuse affaire des trois pauvres jeunes gens de Flandre, en pension
dans l’abbaye de Saint-Nicolas-au-Bois près Laon, qui, surpris par le
farouche Enguerrand en train de chasser des lapins sur ses terres,
furent incontinent pendus. «Le bon roi droiturier, aussitôt qu’il sut
et ouït la cruauté du seigneur de Coucy, le fit appeler et ordonna
qu’il vînt à la cour pour répondre de ce fait et vilain cas.» Le roi
très courroucé fit prendre Coucy par ses sergents d’armes et quand
il l’eut dans les fortes pierres de la tour du Louvre, il appela
au Palais les barons pour juger l’affaire. Malgré l’opposition des
seigneurs, Louis IX était très décidé à faire mettre à mort le sire de
Coucy; il fallut, pour le fléchir, les plus vives prières de tous ces
barons; enfin il consentit à laisser Enguerrand de Coucy racheter sa
vie par des fondations de chapelles et par une énorme amende convertie
en bonnes œuvres, appliquée aux hôpitaux et à des constructions
d’écoles et de couvents.

Roi très sage, toujours mû par les plus louables intentions, Louis IX
fut aussi un législateur s’efforçant d’améliorer l’état social par
ses _Etablissements_, essais de codification et de réglementation,
d’atténuer ou de réprimer les brutalités féodales, de faire régner
l’ordre et la paix autant qu’il était possible dans la complication et
l’enchevêtrement des privilèges féodaux. De son règne datent pour Paris
une législation et des règlements pour les Métiers, et tout d’abord une
réforme de la prévôté.

Jusqu’alors la prévôté de Paris était un office de magistrature
qui s’achetait, et dont l’acquéreur ou les acquéreurs, car on vit
quelquefois deux bourgeois s’associer pour l’achat, entendaient bien
tirer tout le bénéfice possible, par l’exercice rigoureux de ses
droits fiscaux et de ses privilèges. Louis IX supprima la vénalité de
l’office, il fit de la prévôté de Paris une fonction à la nomination
et aux gages de la couronne, et y plaça en 1258 un homme honnête et
zélé pour le bien public, sévère pour tous, Etienne Boileau, lequel
entreprit une réglementation de tous les métiers, c’est-à-dire des
artisans et marchands, qu’il rangea en cent confréries ou corporations.
Cet ensemble de règlements portant le titre de Livre des métiers, et
dont les registres sont conservés aux Archives, fut la charte des
corporations parisiennes pendant des siècles et servit de base aux
traités de police, à toutes les codifications analogues qu’on eut à
rédiger par la suite. Une partie importante des règlements d’Etienne
Boileau s’appliquait à la navigation, aux différents ports, à la
puissante corporation des Marchands de l’eau, laquelle avait la part
belle dans la région parisienne et, par des privilèges quelque peu
abusifs, tendait à constituer au profit des bourgeois de la hanse
parisienne le monopole du commerce sur la haute et sur la basse Seine.

Cette corporation des Marchands de l’eau allait, en fournissant les
premiers prévôts des marchands, constituer dès 1268 la municipalité
parisienne, souvent en lutte avec les prévôts du roi et le roi lui-même.

En même temps Louis IX donnait l’impulsion aux études, créait des
collèges, et tout en respectant ou confirmant les privilèges de
l’Université et des Ecoliers, essayait de maintenir en certaines
limites la turbulence souvent excessive de ces derniers.

Au chevalier du guet chargé de la police avec soixante sergents à pied
et à cheval, saint Louis adjoignit le guet bourgeois fourni par les
marchands et les gens des métiers.

Les sergents du Châtelet, chargés de protéger la ville contre des
malfaiteurs trop nombreux, n’étaient pas tous d’honnêtes gens non
plus; on trouve dans Joinville une anecdote qui montre assez en quelle
défiance on devait quelquefois les tenir. Trois de ces sergents
s’étant mis un soir en embuscade en un carrefour se jetèrent sur un
clerc qui rentrait chez lui et, après l’avoir assommé, le détroussèrent
si complètement qu’ils ne lui laissèrent que sa seule chemise. Le
pauvre garçon rentra en courant chez lui, se rhabilla quelque peu, et
saisissant une arbalète s’en fut à la poursuite de ses voleurs, suivi
d’un enfant qui lui portait un fauchard. Le clerc les rattrapa et tout
d’abord en abattit un d’un trait d’arbalète; les autres se mirent à
fuir. Le clerc toujours furieux précipita sa course, sous les rayons
de la lune qui était claire et brillante; comme l’un des fuyards
voulait enjamber une haie pour passer dans un courtil, le clerc d’un
coup de fauchard lui trancha presque une jambe, puis sans s’arrêter il
rejoignit le troisième qui cherchait à se réfugier dans une maison et
lui fendit la tête jusqu’aux dents.

[Illustration: L’AUTEL ET LES RELIQUES DE LA SAINTE-CHAPELLE, XVe
SIÈCLE D’APRÈS LE MANUSCRIT DE JUVÉNAL DES URSINS]

Joinville en venant le matin rejoindre le roi au Palais rencontra près
de la porte le prévôt de Paris qui amenait devant le roi une charrette
portant les corps des trois sergents tués, suivie du clerc venu après
son exploit se constituer prisonnier.

Louis IX au sortir de sa chapelle vint au _perron_ voir les morts et
se fit raconter l’affaire par le prévôt: «Sire, dit le prévôt, je vous
amène l’homme qui a fait cela, pour qu’il en soit fait à votre volonté.»

«Sire clerc, dit le roi, vous avez perdu à être clerc par votre
prouesse, et pour votre prouesse je vous retiens à mes gages, et vous
viendrez avec moi outre-mer, et cette chose vous fais-je encore parce
que je veux que mes gens voient que je ne les soutiendrai en nulles de
leurs _mauvaisetés_.»

Quand le peuple qui était là assemblé ouït cela, ils s’écrièrent:
«_Notre Seigneur_ et prièrent que Dieu lui donnât bonne vie et longue
et le ramenât en joie et santé».

Ce fait se passait donc peu de jours avant le départ pour la croisade
et au moment où, toute blanche et toute fraîche, la Sainte-Chapelle
élevait, comme un ardent et solennel cantique de pierre, sa flèche vers
le ciel.

[Illustration: L’HORLOGE DU PALAIS]

La Sainte-Chapelle du Palais date du milieu du XIIIe siècle,
c’est-à-dire de la première partie du règne de saint Louis après sa
majorité, des années de sa jeunesse.

A cette époque, l’empire latin fondé par les croisés à Constantinople
se trouvait en de graves embarras, attaqué à la fois à l’intérieur
par les Grecs, et sur les frontières par les hordes musulmanes. Dans
cette détresse, en grande pénurie d’argent, l’empereur Beaudoin II
avait fait à Venise un emprunt gagé sur les reliques de la Passion de
Jésus-Christ. Peu après, le roi Louis IX ayant eu l’occasion de rendre
quelques services à l’empereur Beaudoin, obtint de lui le don de la
couronne d’épines à charge de désintéresser ses créanciers vénitiens;
il envoya aussitôt à Venise deux frères prêcheurs, avec l’argent pour
dégager les reliques.

La translation de la couronne d’épines fut comme une marche triomphale
à travers le pays. Partout les populations se pressaient sur le passage
et lui faisaient cortège. «A grande liesse» Louis IX alla au-devant
de la sainte relique jusqu’à Sens et porta lui-même, à l’entrée de
cette ville, la châsse qui la renfermait. L’entrée à Paris se fit en
pompe solennelle. Précédés et suivis d’un nombre infini de prélats,
de religieux et de chevaliers, entourés d’un concours immense de
peuple, Louis IX et ses frères Robert, Alphonse et Charles, en simple
tunique et nu-pieds, portèrent la châsse depuis Vincennes jusqu’à
l’église Notre-Dame, après une dernière station devant l’abbaye de
Saint-Antoine, vers laquelle de tous côtés convergeaient, pour se
joindre au cortège, des processions de toutes les églises et abbayes
de la ville et des environs, «en chapes et aubes merveilleuses avec
gros cierges par milliers». Après une cérémonie d’actions de grâces
à Notre-Dame, l’immense procession se reforma et «convoya» la sainte
couronne de l’église Notre-Dame à la maison du roi, en chantant hymnes
et cantiques, et la précieuse relique fut déposée en la chapelle royale
Saint-Nicolas.

Peu de temps après, l’empereur Baudoin se trouvant de plus en plus gêné
par _faulte d’argent_, saint Louis acquit de la même façon, en les
retirant des mains des créanciers de l’empereur, une partie du bois de
la vraie croix, l’éponge, le fer de la lance ayant percé les chairs
de Jésus-Christ, et différentes autres reliques qui furent placées en
une merveilleuse châsse d’or et d’argent ornée de pierres précieuses.
On avait au plus haut degré, en ce temps de foi profonde, le culte des
reliques, notre époque d’incrédulité a même accusé les gens de Byzance
d’avoir un peu exploité ce culte et de s’être livrés, dans la suite, à
un véritable commerce de reliques vraies ou fausses.

Dans les premières années du règne de saint Louis un accident était
arrivé qui montre quelle universelle vénération entourait ces reliques,
pour lesquelles chaque jour on élevait de merveilleuses églises, ainsi
que des moutiers pour les moines chargés de leur garde.

On conservait à l’abbaye de Saint-Denis, parmi d’autres nombreuses
reliques un des clous qui avait attaché Jésus sur la croix, «apporté,
dit Joinville, durant le règne de Charles le Chauve roi de France
et empereur de Rome». Cette relique était particulièrement honorée,
on la sortait dans les grandes occasions, lorsque l’on implorait du
ciel la fin de quelque calamité publique; le clergé de Saint-Denis
l’avait promenée processionnellement à Paris en 1206, lors d’une grande
inondation qui emporta le Petit Pont et ravagea les bas quartiers.

Peu avant un jeune enfant de Philippe-Auguste se trouvant en état
désespéré, les moines étaient venus, à la tête d’une immense cohorte
de clercs et de Parisiens marchant les pieds nus, jusqu’au Palais,
où comme suprême recours ils avaient fait toucher par leurs reliques
toutes les différentes parties du corps du petit prince moribond.

Or, le 27 février 1232, comme on donnait le saint clou à baiser
aux pèlerins qui se pressaient en foule dans l’église de l’Abbaye
nouvellement restaurée, le saint clou chut du reliquaire dans lequel
il était gardé, et par un incompréhensible accident, fut perdu dans la
cohue ou volé par quelque audacieux dévot. Aussitôt qu’on s’aperçut
de la perte, éclatèrent des transports de douleur parmi les moines de
l’abbaye et les pèlerins. Avec la nouvelle la désolation se répandit du
monastère dans Saint-Denis, et de Saint-Denis gagna comme une traînée
de poudre la ville de Paris. «Le roi Louis et la reine sa mère quand
ils ouïrent la perte d’un si haut trésor, se dolurent bien et dirent
que nulle plus cruelle nouvelle ne pouvait leur être apportée; le très
bon et très noble roi Louis ne se put contenir, ainçois commença à
crier hautement et dit qu’il aimerait mieux que la meilleure cité de
son royaume fut fondue en terre et périe. Lorsqu’il sut la douleur
et les pleurs que les abbés et le couvent de Saint-Denis menaient
jour et nuit sans confort, il leur envoya des hommes sages et bien
parlants pour les réconforter et il voulait venir en propre personne,
si le conseil de ses gens ne l’en eût détourné. Le roi fit aussitôt
crier par un héraut la perte par toute la ville, promettant cent
livres d’argent de récompense à qui rapporterait le saint clou, et
plein et entier pardon à qui l’aurait volé ou recelé. L’angoisse et la
tristesse de la perte du saint clou fut si grande par tous les lieux
qu’avec peine serait racontée. Quand ceux de Paris entendirent le cri
du roi et ouïrent la nouvelle, ils furent bien tourmentés et plusieurs
hommes et femmes, enfants, clercs, écoliers commencèrent à braire et
à crier, et fondant en pleurs ils coururent aux églises pour déprier
Notre-Seigneur. Paris ne pleurait pas tant seulement, mais toutes gens
pleuraient parmi le royaume de France. Aucuns des sages hommes étaient
en doutance que parce que cette cruelle perte était arrivée au chef du
royaume, n’advinssent aucuns graindres meschiefs ou pestilences dans
tout le corps du royaume de France...» Cette désolation universelle ne
cessa qu’aux premiers jours d’avril suivant, quand soudain on apprit
que le saint clou était retrouvé. On le gardait à l’abbaye du Val
près Pontoise, où il avait été porté par une bonne femme qui l’avait
ramassé dans l’église de Saint-Denis. Il est probable que les moines
de Pontoise ne le restituèrent pas de bonne grâce, mais ils durent
s’exécuter, et le saint clou fut reporté en grande pompe à l’abbaye de
Saint-Denis, où le roi vint solennellement en réjouissance faire ses
dévotions avec ses gens.

Quand saint Louis eut en sa possession les reliques achetées à
Constantinople, il résolut d’élever, pour renfermer leurs superbes
châsses, une nouvelle chapelle plus magnifique encore, qui serait en
quelque sorte un vaste reliquaire de pierre, pour le service duquel il
créerait un chapitre de chanoines et de chapelains chargés d’y faire
«nuit et jour le service du Seigneur».

L’architecte était tout trouvé, c’était Pierre de Montreuil ou de
Montereau, artiste éminent qui venait de terminer le superbe réfectoire
et la chapelle de la Vierge de l’abbaye de Saint-Germain. Sur
l’emplacement de Saint-Nicolas du Palais, auquel se trouvait annexé
un autre petit oratoire consacré à la Vierge, Pierre de Montereau, en
trois ou quatre années, édifia ce merveilleux monument, épanouissement
admirable du grand style ogival, reliquaire de pierre ciselée, ayant
pour base solide sa chapelle basse, et ensuite nef délicate, aérienne,
complètement ajourée, où la pierre ne sert plus pour ainsi dire que
d’armature à des splendides verrières. Les travaux marchèrent avec une
grande rapidité. Louis IX posa la première pierre en 1245, en 1248
l’église était consacrée.

L’édifice est double; dans la chapelle inférieure, éclairée par des
roses dans des arcatures robustes, les voûtes de la nef principale
reposent sur deux rangées de colonnes étrésillonnées par une
demi-arcature au droit des contreforts, laissant ainsi un étroit bas
côté.

[Illustration: LA TOUR BON-BEC AVANT LA SURÉLÉVATION D’UN ÉTAGE LORS DE
LA RESTAURATION DU PALAIS DE JUSTICE]

La chapelle supérieure, éclatante et resplendissante verrière, d’une
légèreté stupéfiante, porte ses voûtes à trois fois la hauteur de la
chapelle basse; elle est toute en fenestrages, en vitraux étincelants,
la pierre disparaît, la lumière irisée mange les sveltes meneaux des
immenses lancettes. Aujourd’hui les vitraux du XIIIe siècle sont encore
en place, rétablis dans leur intégrité, sauf quelques parties. Après
avoir un peu souffert au siècle dernier, quand on mura tout le long de
l’édifice un quart de la hauteur des fenêtres, ils ont retrouvé dans
une soigneuse restauration tout leur magique et harmonieux éclat. C’est
une œuvre colossale, figurant en un millier de sujets distincts, dans
quinze grandes verrières, toute l’iconographie chrétienne, l’Ancien
Testament, de la création du monde à l’Apocalypse. Une série est
consacrée à l’histoire de la translation des reliques à Paris, elle est
historiquement du plus haut intérêt; malheureusement c’est la verrière
qui a le plus souffert, où force a été de refaire les sujets manquants.

Les peintures qui couvrent tout, murs, arcatures de la base, colonnes,
voûtes ont dû être refaites de nos jours; ce sont de grandes frises
ornementales, feuillages, écussons, avec fleurs de lis et tours de
Castille répétées partout. L’ensemble est éblouissant. Douze statues
d’apôtres accrochées aux colonnes, le long de la nef, portent de
petites croix de consécration enchâssées dans des _monstrances_ en
souvenir de la consécration de l’église. Aujourd’hui six de ces statues
seulement sont anciennes, les autres ont dû être refaites.

Le 25 avril 1248, la Sainte-Chapelle terminée, avec tous ses vitraux,
toute sa merveilleuse ornementation, fut consacrée, la chapelle basse
sous le titre de la Sainte-Couronne et de la Sainte-Croix, par le légat
du Saint-Siège, Eudes de Châteauroux, évêque de Tusculum,--la chapelle
haute sous la dédicace de la Glorieuse Vierge Marie par l’archevêque de
Bourges.

[Illustration: ENVAHISSEMENT DU PALAIS PAR LES PARISIENS EN 1358]

[Illustration: L’ORATOIRE DE LOUIS XI A LA SAINTE-CHAPELLE]

C’était peu de mois avant que saint Louis ne s’embarquât à
Aigues-Mortes pour sa première croisade, qui le retint six années
en Palestine. Le 12 juin, Louis IX prit à l’abbaye de Saint-Denis
l’oriflamme et le bourdon du pèlerin et partit avec sa femme la reine
Marguerite, laissant la régence à sa mère Blanche de Castille. Le roi
auparavant avait largement pourvu à la dotation du chapitre de la
Sainte-Chapelle et assuré le sort de sa fondation.

L’ensemble des travaux avait coûté, dit-on, plusieurs millions au
trésor royal; les reliques et les châsses d’or enrichies de pierres
précieuses, exécutées pour les renfermer, à elles seules revenaient à
une somme supérieure.

Dans le pignon de la Sainte-Chapelle flamboie une rose splendide,
au-dessus du porche à double étage qui précède les deux portails
superposés. Cette rose ne date pas de la construction, elle a été
refaite au XVe siècle ainsi que les deux jolis clochetons flanquant
le pignon. La fleur royale se retrouve partout sculptée sur ces
clochetons, au-dessous d’une couronne d’épines et dans une balustrade
au milieu de laquelle une grande lettre K couronnée, initiale de
Karolus, rappelle la date de cette restauration sous Charles VIII.

La flèche de l’édifice primitif dut être refaite au commencement du
XVe siècle, cette seconde flèche périt dans l’incendie de 1630; on en
rétablit une alors, que la Révolution renversa. La flèche dressée de
nos jours par l’architecte Lassus est donc la quatrième.

La sacristie annexe que possédait la Sainte-Chapelle était une
charmante petite réduction de l’édifice principal, élevée sous le
flanc nord de l’abside et reliée à elle par un passage couvert.
Cette annexe se divisait en trois étages, plus un étage de combles;
l’étage inférieur servait de sacristie à la chapelle basse, l’étage
intermédiaire de Trésor et de sacristie à la chapelle haute, et les
étages supérieurs étaient affectés au dépôt des chartes, traités,
titres, registres et documents de la chancellerie de la couronne,
destination qui avait fait donner à l’édifice le nom de Trésor des
Chartes.

Le Trésor des Chartes, sous Louis IX, avait été aussi la bibliothèque
royale, le roi y avait déposé sa bibliothèque, les précieux
manuscrits qu’il faisait rechercher et transcrire par une armée de
copistes, vraisemblablement établis en quelques salles du palais. Ce
délicieux petit édifice, complément obligé de la Sainte-Chapelle,
sacristie-annexe semblable à celle qui existe encore sous la chapelle
du château royal de Vincennes, également bâtie par saint Louis, fut,
sans raison aucune et malgré les réclamations du chapitre, démoli par
les architectes qui restauraient le palais après l’incendie de 1776.
Ils abattirent le Trésor des Chartes pour élever la lourde galerie de
l’aile gauche de la cour du Mai, détruisant ainsi complètement l’aspect
de l’ancienne cour, en emprisonnant dans leurs maçonneries sans intérêt
le flanc gauche de la Sainte-Chapelle.

Composé de chapelains et de clercs, avec des dignitaires portant
les titres de maître chapelain, maître gouverneur, trésorier ou
archichapelain, le chapitre de la Sainte-Chapelle jouissait de nombreux
privilèges dans l’enceinte du Palais. Chaque nuit après l’office
du soir trois clercs et un chapelain devaient s’enfermer dans la
Sainte-Chapelle pour veiller à la conservation des reliques. Dans la
nuit du Vendredi au Samedi saint, rapporte Dulaure, il se célébrait
à cette Sainte-Chapelle une étrange et curieuse cérémonie. Tous ceux
qui étaient réputés possédés du diable et démoniaques y étaient amenés
pour être exorcisés solennellement. Malheureux malades ou mendiants
simulateurs tirant de leur supercherie de larges aumônes, réunis dans
l’église, se livraient à toutes les contorsions possibles, aux plus
répugnantes grimaces, tombaient dans des convulsions en poussant des
hurlements. Alors apparaissait le grand chantre du chapitre, découvrant
à tous le bois de la vraie croix et instantanément, comme par un coup
de théâtre, le silence se faisait, tout s’apaisait, les cris et les
contorsions; malades vrais à l’esprit frappé, faux possédés exploiteurs
de la crédulité, tous retrouvaient le calme.

En 1843, au cours des grands travaux de restauration entrepris à
la Sainte-Chapelle, si cruellement maltraitée à la fin du dernier
siècle, on découvrit une boîte d’étain renfermant un cœur, sous les
dalles à la place occupée jadis par le maître-autel. Ce cœur reposant
sous les saintes reliques était peut-être celui de saint Louis, mais
aucune inscription, aucun document ne se trouvait pour l’établir avec
certitude.

Dans la chapelle haute, il avait été ménagé sur chaque flanc, à la
deuxième travée de la nef avant l’abside, un renfoncement où se
trouvaient d’un côté la place réservée au roi et de l’autre celle
réservée à la reine. Louis IX s’asseyait ici pour assister aux offices.
Ses successeurs firent de même. Plus tard le roi Louis XI se trouva
ainsi trop mêlé aux autres assistants, et fit faire à la travée du côté
droit touchant à l’abside un petit réduit ajouté en hors-d’œuvre entre
deux contreforts, petit oratoire particulier d’où il pouvait, par une
étroite ouverture, suivre l’office sans être vu.

Au dehors cette chapelle se présente sous forme d’une petite annexe
carrée, avec de jolis détails de sculpture rétablis à la restauration
et une belle balustrade à fleurs de lis, où s’élève du compartiment du
milieu une L majuscule couronnée.

La chapelle royale du Palais qui vit sous chaque règne se déployer
les splendeurs de nombreuses cérémonies, se célébrer quelques
mariages royaux ou princiers, reçut à la fin du XVe siècle quelques
modifications extérieures, comme la reconstruction de la grande
rose, des clochetons du grand pignon et de la flèche. Le roi Louis
XII compléta ces modifications par l’adjonction d’un grand escalier
extérieur montant du flanc sud de l’édifice au porche supérieur. Cet
escalier présentait certains points de ressemblance avec l’escalier de
la Chambre des Comptes bâtie au fond de la cour de la Sainte-Chapelle
à la même époque. Les arcs gothiques retombaient sur de gros piliers
chargés de fleurs de lis, lesquelles se retrouvaient, alternant avec
des dauphins, aux appuis montant le long de la rampe.

Le grand incendie qui ravagea le Palais en 1618 avait épargné la
Sainte-Chapelle; quelques années plus tard, le 26 juillet 1630, par
la négligence de plombiers réparant la toiture, le feu prit dans les
combles de la Sainte-Chapelle, dévora toute la charpente ainsi que
celle de la flèche. Cette flèche en s’écroulant écrasa l’escalier de
Louis XII. On releva la flèche, mais l’escalier demeura une ruine;
l’arcade d’entrée restait seule debout avec des débris de piliers. A
ces piliers ruinés et tout le long de la rampe, s’accrochaient depuis
longtemps déjà des échoppes de marchands quelconques, surtout de
libraires, sur lesquelles nous aurons occasion de revenir.

[Illustration: L’ESCALIER DE LA SAINTE-CHAPELLE. COMMENCEMENT DU XVIIe
SIÈCLE AVANT LA CHUTE DE LA FLÈCHE]

Au temps de Philippe le Bel, toutes les constructions du palais
commencées par saint Louis ou ajoutées après lui sont terminées,
l’ensemble du Palais de la grande époque gothique est désormais bien
complet avec sa Sainte-Chapelle, sa Grande Salle, sa Conciergerie et sa
tour de l’Horloge.

Enguerrand de Marigny, général des finances, le ministre de Philippe
le Bel qui devait si tristement finir à Montfaucon, dirigeait les
travaux d’achèvement de la Grande Salle dans les dernières années
du XIIIe siècle. Merveille du Palais avec la Sainte-Chapelle, cette
Grande Salle, reposant sur la Grande Salle inférieure échappée à tant
de désastres successifs et parvenue jusqu’à nous, était partagée par
une rangée d’énormes piliers en deux nefs dont les voûtes entièrement
lambrissées, semblables à deux carènes de navire renversées et
accouplées couvraient un immense espace de 70 mètres sur 27m,50. On
entrait de la cour du May par un perron, à l’angle sud-est, donnant
d’abord dans une galerie longeant le côté méridional de la Grande
Salle, et conduisant à la galerie des merciers et à une seconde entrée
de la Grande Salle.

Dans la double nef pavée de marbre blanc et noir la lumière entrait
largement, par les belles fenêtres et les roses des quatre pignons, par
d’autres fenêtres sur les côtés, faisant valoir les lambris peints et
dorés des voûtes, azur et fleurs de lis, les détails de sculpture, les
statues accrochées aux piliers. Ces statues dépassaient au XVIe siècle
le nombre de cinquante, posées à une certaine hauteur sur chaque face
des colonnes centrales et sur les piliers des côtés, plus nombreux à
cause des subdivisions des travées.

[Illustration: L’ESCALIER DE LA SAINTE-CHAPELLE, XVIIIe SIÈCLE]

C’étaient les effigies des rois depuis Pharamond jusqu’à François
II. Des inscriptions au-dessous des figures indiquaient la durée de
chaque règne avec la date de la mort de chaque roi. Gilles Corrozet,
dans ses _Antiquités et singularités_ de Paris, donne la liste de ces
statues avec les inscriptions constamment lues et commentées par les
curieux passant dans la Grande Salle. «On pensait dans le peuple,
ajoute-t-il, que ceux qui sont représentés avec les mains hautes ont
régné vertueusement et ceux qui ont les mains basses ont été infortunés
ou n’ont fait acte d’excellence.»

Sur les faces latérales, chaque travée de salle se divisait en deux
arcatures où, dans le renfoncement entre les piliers, un banc de
pierre était ménagé. Quatre grandes cheminées comme en bas dans la
salle Saint-Louis chauffaient la grande salle. Les jours d’hiver dans
cette immense nef toujours bruyante, toujours pleine de gens venus pour
leurs affaires, ou pour ouïr les nouvelles, ces cheminées à la vaste
hotte, devaient former chacune le centre de groupes serrés.

Du côté du pignon oriental donnant sur la partie de la rue de la
Barillerie dite de Saint-Barthélemy, à cause de l’église de ce nom
située en face du Palais, le roi Louis XI fit plus tard élever un autel
qu’il accompagna des statues de saint Louis et de Charlemagne portées
sur deux colonnes. Ce très dévotieux monarque, faisant placer sa statue
à côté de celles de ses prédécesseurs, se fit représenter agenouillé
devant une image de la Vierge. A cet autel de Louis XI se disait jadis
chaque année la messe de rentrée du Parlement.

Au fond, sous le pignon opposé, toute la largeur de la Grande Salle
était prise par la Table de marbre si fameuse dans les fastes du
Palais. On tenait pour certain, sans y regarder de trop près, qu’elle
était faite d’une seule tranche de marbre «qui portait, dit Sauval,
tant de longueur, de largeur et d’épaisseur qu’on tient que jamais il
n’y a eu de tranches de marbre plus épaisses et plus longues».

Table illustre contemplée avec respect par le populaire, brillante sous
le reflet des grands fenestrages, table royale aussi, réservée, dans
les festins d’apparat donnés par les rois, aux princes du sang, aux
pairs de France et aux princesses, les autres convives s’asseyant à des
tables mobiles plus ou moins rapprochées, selon leur rang.

Au XVe siècle, près de la table de marbre, se voyaient différentes
choses remarquables: un crocodile empaillé trouvé, disait-on, dans les
fondations du palais, curiosité rapportée probablement d’Égypte au
temps des croisades, et un grand «vieil cerf» en bois, qui était un
modèle préparé pour un cerf en or massif que le général des finances de
Charles VI devait faire exécuter pour le trésor royal, projet qui n’eut
qu’un commencement d’exécution, la tête seule ayant été faite, et sans
doute bien vite fondue ensuite.

La table de marbre, table royale, siège de la juridiction des eaux et
forêts, avait encore une autre destination bien différente, c’était
aussi le théâtre de la Basoche; en ces âges naïfs, sur la table des
festins royaux, les clercs de la basoche du palais, montaient aux
jours de leurs divertissements traditionnels, pour jouer leurs farces,
sotties, moralités et momeries. Très probablement un revêtement de bois
formant estrade recouvrait alors la table de marbre, estrade surélevée,
dont le dessous fermé par des tapisseries servait de vestiaire. C’est
ainsi que Victor Hugo, au premier chapitre de _Notre-Dame de Paris_
a mis en scène une représentation de mystère offert au populaire sur
cette table, à l’occasion d’un mariage princier.

L’angle nord-ouest de la Grande Salle touche à la Grand’chambre,
ancienne chambre de saint Louis, située à l’étage supérieur de la
Conciergerie, au-dessus du grand guichet entre les deux tours. Sous
Louis XII elle fut complètement transformée et devint la Chambre
dorée. Les murailles couvertes de lambris curieusement sculptés,
le plafond à caissons, les petites voûtes surbaissées retombant
sur des culs-de-lampe, les peintures, les fleurs de lis, tous les
ornements dorés «avec de l’or de ducats de Hollande», en faisaient une
étincelante et mirifique salle d’apparat. Des estampes nous en ont
conservé l’aspect à différentes époques.

[Illustration: LA CHAMBRE DORÉE.--DANS L’ANGLE, LE SIÈGE ROYAL]

Quand elle fut devenue grande chambre du Parlement, chambre des pairs,
chambre des plaids solennels, magistrats et pairs occupaient des
gradins se détachant sur le lambris à fond fleurdelisé; sur deux des
angles s’élevaient deux tribunes pour les invités de marque aux grandes
cérémonies, sortes de lanternes construites sous Louis XIV et refaites
sous Louis XV, chargées d’armoiries et terminées en dômes avec la
couronne royale au sommet.

Le trône royal ou lit de justice était dans un autre angle à côté d’un
grand triptyque du XVe siècle représentant le Christ en croix entouré
de quelques saints. Près de la porte communiquant avec la Grande Salle,
se voyait, d’après les anciens chroniqueurs, un lion doré, ayant la
tête baissée et la queue entre les jambes, ce qui voulait dire que
«toute personne tant soit grande de ce royaume en doit obéir et se
rendre humble, soubz les lois et jugements de la dicte Court».

C’est dans cette étincelante Chambre dorée où tout rappelait la
royauté, fleurait l’aristocratie et le vieux parlementarisme, que
s’établit en 1793 le tribunal révolutionnaire, pour travailler avec
la collaboration du couperet de Sanson à supprimer les vieilles
institutions et les ci-devant aristocrates ou parlementaires.
Préalablement la Chambre dorée avait été _exécutée_ elle-même, le rabot
égalitaire avait passé sur la superbe décoration, on avait tout rasé,
ornements sculptés, peintures, écussons, et à la place du plafond aux
voûtes si délicatement et si richement lambrissées et enluminées on
avait fait un plafond net et plat.

Quant à la Tour de l’Horloge, on pense qu’elle date des commencements
du XIVe siècle. S’il en est ainsi, il devait exister précédemment un
peu en arrière une autre tour formant l’angle du Palais devant le
Grand-Pont; on croit savoir que le roi Philippe le Bel acheta à cette
époque au chapitre de Notre-Dame un moulin, dit de _Chante-reine_
situé sur la rive au pied du Palais, pour élever à sa place la belle
tour carrée de l’Horloge et le bâtiment contigu, c’est-à-dire la
cuisine dite de Saint-Louis.

[Illustration: LOGE OU LANTERNE DE LA CHAMBRE DORÉE, XVIIe SIÈCLE]

L’horloge qui donne son nom à la tour fut placée en 1370, du temps de
Charles V, par un maître horloger allemand du nom de Henri du Vic.
Celui-ci resta chargé de l’entretien du mouvement et fut logé dans la
tour. En même temps on installait dans le petit beffroi surmontant le
comble de la tour, une cloche nommée _Jouvante_, qui devait devenir non
moins fameuse que l’horloge, car elle donna en 1578, avec les cloches
de Saint-Germain l’Auxerrois, le signal de la Saint-Barthélemy. Peu
après, sous Henri III, l’horloge dut être restaurée; on chargea de
ce soin Germain Pilon qui refit un cadran élégamment décoré, flanqué
de deux figures représentant l’une la Force et l’autre la Justice,
avec des inscriptions latines dues à Jean Passerat, l’un des futurs
auteurs de la Satire Menippée. L’une de ces inscriptions, placée sous
les écussons de France et de Pologne réunis et entourés du cordon de
l’ordre du Saint-Esprit, fait allusion aux deux couronnes portées
par Henri III et lui en promet une troisième au ciel. Un auvent
gracieusement arrondi protège l’horloge et ses figures. Le tout nous
était arrivé absolument dégradé, et il a fallu tout reconstituer,
sculptures, figures et ornementation peinte.

Voici donc le palais complètement achevé dans son ensemble aux
premières années du XIVe siècle; sous Charles VIII et Louis XII, il
recevra encore des adjonctions heureuses, mais ce sera ensuite fini,
il ne fera plus, aux époques suivantes, que souffrir violences et
dévastations, lors de ses incendies successifs, suivis de restaurations
non moins désastreuses pour ses magnificences ogivales et sa noble
physionomie d’autrefois.

L’émerveillement de tous fut grand à la fin des travaux, devant l’œuvre
achevée qui complétait l’aspect grandiose de la Cité, resplendissante
alors avec sa jeune cathédrale et son Palais neuf. Philippe le Bel,
pour inaugurer solennellement ses constructions, donna à la Pentecôte
de l’an 1313, huit jours de fêtes merveilleuses, au cours desquelles
furent armés chevaliers les trois fils du roi, qui devaient si peu
après, et pour si peu de temps chacun, régner tous les trois, Louis le
Hutin, Philippe le Long, Charles le Bel.

[Illustration: LA GRANDE SALLE DU PALAIS. AU FOND LA TABLE DE MARBRE]

Le gendre du roi Edouard II d’Angleterre vint en grande pompe assister
aux fêtes. La ville de Paris, où tout chôma pendant huit jours, était
dans toutes ses rues encourtinée de soie et de lin et illuminée
joyeusement chaque soir. Jamais on n’avait vu pareilles magnificences,
tous les ducs, comtes et barons de France étaient présents, disent les
vieux chroniqueurs, ajoutant pour donner une idée de ces magnificences
que dans une seule journée ces nobles seigneurs changèrent trois
fois d’habits. Il y eut chaque jour de grands festins, le jour de la
Pentecôte, les fils du roi furent armés chevaliers, le roi donna un
grand repas sur la Table de marbre, au cours duquel tous les mets
furent à un certain moment inondés d’eau de rose, ce qui peut passer
pour un assaisonnement singulier.

«Tous les bourgeois de Paris en robes neuves, à pied et à cheval,
ordonnés par métiers et confréries, avec trompes, tambourins, buccines
et menestriers et très bien jouant de très beaux jeux, entrèrent
en l’île de la Cité par-dessus un pont de bateaux nouvellement
construit, et vinrent en grande joie à la cour du Palais du roi.» Cette
procession, chantant et jouant comme une sorte de mystère ambulant,
donna aux princes une grande représentation dans la cour du Palais.

Il y avait plusieurs pièces ou plusieurs actes. Après le Mystère du
Paradis vint le Mystère de l’Enfer, puis tout le Roman du Renard en un
nombre infini de scènes, avec tous les déguisements d’animaux et les
«feintises» indispensables.

Après le repas des princes, le mystère ambulant s’en fut
processionnant dans le même ordre au pré aux Clercs, sous l’abbaye de
Saint-Germain-des-Prés, où la reine d’Angleterre, Isabeau de France,
était parée en une tourelle avec nombre de dames et de damoiselles. «Et
cette fête leur plut fort et tourna à grand honneur au roi de France et
aux gens de Paris.»

Pendant ces fêtes dans l’île de la Cité et dans l’île Notre-Dame, le
roi de France, ses frères et ses trois fils, le roi d’Angleterre et un
nombre immense de seigneurs prirent la croix pour une croisade projetée
que diverses circonstances empêchèrent. L’enthousiasme fut si grand
cependant que les femmes des croisés prirent la croix aussi pour suivre
leurs maris, mettant seulement pour condition qu’elles ne passeraient
point la mer sans leurs maris, et que celles qui deviendraient veuves
seraient déliées de leur vœu.

Le cinquième jour des fêtes tous les artisans et bourgeois de Paris,
les uns à pied, les autres à cheval, défilèrent par le parvis
Notre-Dame et les rues de la Cité, sous les fenêtres du Palais où les
deux rois, les princes et les barons étaient placés. Les Parisiens
à cette montre étaient bien environ vingt mille cavaliers et trente
mille piétons, «dont le roi d’Angleterre et les siens furent grandement
ébahis».

Dans le Palais, avec les rois, cohabitait l’ensemble assez confus de
l’administration du royaume, le trésor, la Justice. Il fut le berceau
des Parlements réguliers installés dans la grand’chambre, plus tard
chambre dorée.

Philippe le Bel, en même temps qu’il achevait les constructions
commencées par saint Louis, complétait aussi l’œuvre d’organisation
judiciaire de son prédécesseur. Il instituait un Parlement à Paris
et deux autres en province, l’Echiquier de Rouen, le parlement de
Toulouse, plus un parlement temporaire à Troyes, les _grands jours_,
délégation de celui de Paris.

Il décida que le Parlement se réunirait au palais pour six semaines
ou deux mois de chaque semestre, à Pâques et à la Toussaint, en
cour souveraine de justice, pour connaître de toutes les affaires
importantes; des prélats et des hauts barons furent mis à la tête de
cette juridiction royale. Primitivement il entra dans la composition
du Parlement deux sortes de conseillers: les _conseillers jugeurs_,
tous nobles seigneurs, et les _conseillers rapporteurs_, ceux-ci
clercs et légistes, formant les _chambres des enquêtes_, et admis
seulement à formuler leur opinion; mais ces derniers, par la seule
force des choses, se confondirent bientôt avec les autres et finalement
constituèrent à eux seuls cette haute magistrature.

Le roi avait aussi près de lui sa chambre des comptes chargée de
l’administration financière, et présidée également par des évêques et
des barons.

Quand Philippe le Bel convoqua les Etats généraux dans les
circonstances difficiles de sa lutte avec le Saint-Siège, il réunit
tous les barons, les ducs, comtes, prélats, abbés des couvents, maires
et échevins des communes dans l’église Notre-Dame.

C’était en 1302; en 1308 il réunit les Etats généraux à Tours; mais en
1314, les convoquant de nouveau, il les assembla en son Palais, dans la
Grande Salle terminée depuis peu.

Les barons et les prélats étaient assis sur un «échaffaud» élevé
probablement du côté de la Grande table, les bourgeois des communes
remplissaient la salle. Enguerrand de Marigny, «chevalier coadjuteur du
roi de France Philippe et gouverneur de tout le royaume,» disent les
Chroniques de Saint-Denis, monta sur cet échafaud, «prêcha» longuement
à l’assemblée, en commençant par un beau compliment du roi à sa ville
de Paris «où les rois aux temps anciens avaient accoutumé d’avoir
leur nourriture et pour cela appelaient-ils Paris chambre royale».
Puis rappelant les anciennes querelles du roi Philippe-Auguste avec
Ferrand comte de Flandre, il en vint à la grande affaire qui était la
création de nouveaux impôts en vue d’une expédition contre les Flamands
lesquels, de nouveau comme au temps de Ferrand, se dérobaient à la
suzeraineté du roi de France.

«Pour laquelle chose Enguerrand requit pour le roi aux bourgeois des
communes qu’il voulait savoir lesquels lui feraient aide ou non à aller
encontre les Flamands à ost en Flandre. Et lors icelui Enguerrand fit
lever son seigneur le roi de France delà où il séait pour voir ceux qui
lui voudraient faire aide. Adonc Etienne Barbette, bourgeois de Paris,
se leva et parla pour ladite ville.»

Etienne Barbette, qui était l’homme du roi et le compère d’Enguerrand,
déclara au nom de tous les bourgeois et des communes que tous feraient
aide volontiers au roi, ce dont il reçut aussitôt les remercîments de
Philippe. L’affaire était terminée. «Et alors après icelui parlement,
une taille trop male et trop grevable à Paris et au royaume de France
fut levée, de quoi le menu peuple fut trop grevé, pour laquelle
occasion ledit Enguerrand tomba en la haine et malédiction du menu
peuple trop malement.»

De bien graves affaires se débattaient en ces dernières années du règne
tourmenté de Philippe le Bel, le terrible scandale des désordres des
trois belles-filles du roi, Marguerite, Blanche et Jeanne de Bourgogne,
allait éclater. Les trois princesses surprises avec leurs amants à
l’abbaye de Maubuisson près Pontoise, où elles s’installaient sous
prétexte de retraite et de dévotions, furent jetées en dure prison.
Les malheureux Philippe et Gauthier d’Aulnay, amants de Marguerite
et de Blanche, subirent d’horribles supplices. Jeanne put se faire
déclarer innocente, mais l’amant soupçonné n’en fut pas moins pendu.
Marguerite, femme de Louis le Hutin, fils aîné du roi, périt étranglée
dans sa prison quand son mari monta sur le trône. C’est la Marguerite
de Bourgogne de la fameuse tour de Nesle, où les légendes populaires
placent le théâtre de ses débauches et de ses cruautés.

En même temps que s’établissait le renom sinistre de la tour de Nesle,
l’îlot de Bussy en avant de l’île de la Cité, lequel devait plus tard,
soudé à la grande île, former le terre-plein du Pont-Neuf, acquérait
une non moins sinistre célébrité. Le grand procès des Templiers allait
y avoir son terrible dénouement. Depuis six ans les dignitaires de
l’ordre étaient traînés de cachots en cachots, de juridiction en
juridiction et aussi de bourreaux en bourreaux.

Enfin dans une grande assemblée de prélats assistés de trois légats
du pape, le grand maître de l’ordre, Jacques de Molay, et trois
autres dignitaires furent condamnés à une prison perpétuelle. Ils
devaient auparavant faire une sorte d’amende honorable et renouveler
publiquement les aveux arrachés par les tortures, devant un bûcher
allumé sur la place du Parvis-Notre-Dame.

Un grand échafaud avait été dressé devant le portail de la cathédrale,
les commissaires apostoliques y parurent avec les quatre Templiers et
les sommèrent de répéter leur confession. Deux y consentirent, mais par
un coup de théâtre inattendu, Jacques de Molay et le grand maître de
Normandie protestèrent solennellement contre ce que les tourments leur
avaient fait avouer, et démentirent avec énergie toutes les accusations
portées contre l’ordre.

La commission pontificale déconvenue rentra en délibération et, en
attendant qu’elle eût prononcé, elle remit les deux relaps au Prévôt de
Paris pour qu’il les gardât. Ainsi cette grande et difficile affaire
n’était pas terminée, les victimes osaient encore élever la voix.

La nouvelle de la rétractation des Templiers venait d’être portée au
roi. Aussitôt, après un rapide entretien avec ses conseillers, il fit
amener au palais les deux Templiers. En grande hâte, on éleva un bûcher
dans la petite île connue sous différents noms, comme île aux Juifs,
île aux Vaches ou au Passeur aux Vaches, île Bucy, devant la maison des
Etuves qui faisait l’extrémité du jardin royal, et sur le soir, à la
vue du peuple rangé sur les rives, le 3 mars 1314, les deux victimes
furent brûlées, gardant jusqu’au bout une contenance et une fermeté qui
frappa tous les assistants, et assignant, dit une légende forgée peu
après, à comparaître devant Dieu, leur souverain juge, le pape Clément
avant quarante jours, et avant un an ce roi qui les regardait mourir du
haut des murailles de son palais.

Pour en revenir à Enguerrand de Marigny, si par les nouvelles tailles
obtenues grâce à Etienne Barbette, des Etats généraux tenus au Palais
en l’année 1314, il s’était attiré la malédiction du peuple appauvri
par les exactions royales, les impôts iniques et les altérations
de monnaies, le clergé mis à contribution aussi sous prétexte de
croisade projetée, et les nobles pour n’avoir pas été épargnés par les
extorsions de son système financier, ne le haïssaient pas moins. Aussi
l’orage s’amassait sur la tête de son ministre, tandis qu’au milieu
de la haine des peuples s’écoulaient les derniers jours de la vie
tourmentée de Philippe le Bel.

Le roi étant mort en l’automne de cette année 1314, le premier acte
de son fils Louis X le Hutin fut de donner satisfaction à toutes
les haines réunies, en sacrifiant le grand ministre de son père.
Enguerrand de Marigny fut arrêté, enfermé à Vincennes et son procès
s’instruisit en même temps que celui de ses principaux agents, clercs
du trésor et officiers divers. On accusait Enguerrand de s’être
enrichi par de nombreuses concussions et d’avoir dilapidé le trésor
royal; on vérifiait les comptes embrouillés ou mal tenus. Outre son
énorme fortune, ses domaines et ses nombreux hôtels et châteaux, et
les meubles qui les garnissaient, quarante millions de biens qu’il
avait amassés en quinze années de faveur royale, on lui reprochait
son orgueil, qui l’avait porté à s’ériger une statue à côté de celle
de Philippe dans la Grande Salle du Palais, et son esprit dominateur
devant lequel avaient dû plier les plus hauts personnages, jusqu’aux
frères du roi, en sorte que ce petit fonctionnaire de cour avait fini
par assumer la puissance et jouer le rôle d’un véritable maire du
palais.

[Illustration: LE BATIMENT DE LA TOURNELLE ET LA TOUR BON-BEC]

Cependant, pour achever d’abattre ce puissant ministre, il fallut
joindre une affaire de sorcellerie au procès sérieux. Accusé d’avoir
voulu envoûter le nouveau roi, il fut condamné, non cependant par le
Parlement, mais par une commission de hauts barons présidée par son
ennemi, le frère de Philippe le Bel, Charles de Valois.

[Illustration: LOGE DE LA CHAMBRE DORÉE (XVIIIe SIÈCLE)]

Le 30 avril 1315, Enguerrand de Marigny était conduit au gibet de
Montfaucon et accroché tout en haut à la dernière poutre. Or ce grand
gibet de Montfaucon, principale Justice de Paris, c’était précisément
Enguerrand de Marigny qui l’avait fait élever et lui avait donné sa
forme monumentale. Il est possible que d’autres fourches patibulaires
aient existé auparavant en cet endroit, mais on fait honneur de ce
gibet fameux, vu de si loin sur le dernier renflement des hauteurs
du nord de Paris, à celui qui l’inaugura presque. C’était au-dessus
d’un massif carré, seize hauts piliers de pierre bordant trois côtés
de la plate-forme, et réunis par trois étages d’épaisses traverses en
bois, ce qui donnait quarante-cinq vides, ou fenêtres si l’on veut, au
sinistre monument, quarante-cinq ouvertures dans chacune desquelles
pouvaient se balancer un ou deux pendus.

    La pluye nous a debuez et lavez,
    Et le soleil desséchez et noirciz;
    Pies, corbeaulx, nous ont les yeux cavez,
    Et arrachez la barbe et les sourcilz...

C’est François Villon qui parle dans sa ballade épitaphe «pour lui et
ses compagnons s’attendant à être pendus».

On a remarqué jadis, Etienne Pasquier le rapporte, que les fourches
de Montfaucon ont de tout temps porté malheur à tous ceux qui ont eu
l’occasion de s’en occuper. Un des premiers successeurs d’Enguerrand,
Pierre Remy, général des finances de Charles le Bel y fit faire
quelques réparations, et peu après succéda aussi à Enguerrand au
funeste gibet. Plus tard un lieutenant civil de Paris, les ayant fait
encore réparer n’y fut point accroché, mais dut venir un jour y faire
amende honorable.




[Illustration: LES CUISINES DE SAINT LOUIS]

CHAPITRE IV

LA COMMUNE DE 1358

    Après la défaite de Poitiers.--Désastres et misères.--Les
    États généraux.--La chandelle de 4455 toises.--Etienne
    Marcel.--Envahissement du palais et meurtre des maréchaux de
    Champagne et de Normandie.--L’évasion du Dauphin par le Grand
    Pont.--Préparatifs et armements de Marcel.--Alliance avec les
    Jacques.--Les trames du roi de Navarre.--Situation désespérée de
    Marcel.--Il va livrer la ville à Charles le Mauvais.--La mort du
    Prévôt.


[Illustration: LE MEURTRE DES MARÉCHAUX DE CHAMPAGNE ET DE NORMANDIE]

Après la défaite de Poitiers, le 9 septembre 1356, où le roi Jean resta
aux mains des Anglais avec une bonne partie de sa chevalerie, le jeune
Dauphin Charles, duc de Normandie, dans le désarroi général de la
France, au milieu des colères populaires soulevées contre la noblesse,
que chacun rendait responsable du désastre, convoqua des Etats généraux
pour chercher avec eux un remède à la cruelle situation, et les amener
à fournir les aides et subsides nécessaires pour la délivrance du roi
et la continuation de la guerre.

Les Etats généraux de langue d’oc se réunirent à Toulouse, ceux de
langue d’oil à Paris, dans la grande chambre du Parlement.

Paris allait entrer en fermentation pour quelques années, les
délibérations des délégués devant bientôt aboutir à une véritable
révolution. Les bourgeois des Etats, devant ces nouvelles charges,
faisaient leurs conditions; ils consentaient bien à fournir les aides
requises, mais ils réclamaient aussi des réformes, posaient des
conditions et entendaient surveiller, non seulement l’emploi des sommes
demandées, mais encore l’administration du royaume.

Le Dauphin, trop jeune et trop inexpérimenté pour dominer les
événements, essaya d’une prorogation des Etats, ce remède aux
situations embarrassantes, mais, ainsi qu’il arrive de nos jours pour
un budget non voté, l’épuisement du Trésor le força bientôt à rappeler
l’assemblée. Les Etats revinrent en mars 1357, non moins résolus à
mettre bon ordre au mauvais gouvernement «du roi et du royaume au temps
passé».

Alors se dresse dans l’histoire de Paris la grande figure d’Etienne
Marcel, si discutée, trop noircie par les uns et chargée de toutes les
violences populaires, trop grandie par les autres, qui en font un homme
à vastes et profondes visées, trop en dehors de son temps. Etienne
Marcel, de vieille famille parisienne, était prévôt des marchands un
an avant Poitiers. Premier magistrat de Paris, Marcel, dès que le
désastre fut connu, agit avec énergie et décision pour mettre la ville
en défense. Il leva des impôts et avec ces ressources entreprit une
réfection totale de l’enceinte de Philippe-Auguste, se bornant à mettre
en état les remparts de la rive gauche, mais élevant avec toute la
diligence possible une nouvelle ligne de fortifications sur la rive
droite, pour envelopper les importants faubourgs du nord.

Aux Etats généraux, Marcel devint bien vite un des orateurs dirigeants,
le chef du parti bourgeois. Fort des trente ou quarante mille Parisiens
armés qu’il sentait derrière lui, il osa parler haut, et put avec
Robert le Coq, évêque de Laon, conseiller au parlement, personnage
douteux, intriguant pour le compte de Charles le Mauvais, roi de
Navarre, entraîner l’assemblée dans le sens des réformes. Triomphant en
raison du désarroi des princes et des terribles embarras dans lesquels
se débattait le Dauphin, les Etats arrachèrent au Dauphin la grande
ordonnance du 3 mars 1357, décrétant des mesures de défense nationale
et de considérables réformes dans les finances, les aides et impôts,
l’emploi des subsides de guerre, l’administration de la justice, la
répression des abus des officiers royaux, et la discipline des gens de
guerre.

[Illustration: PLACE DU PARVIS NOTRE-DAME (XVe SIÈCLE)

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

Ces réformes, tout urgentes et sages qu’elles fussent, étaient pour
la plupart bien prématurées en pleine féodalité, trop en avance sur
les idées du temps, et restaient incomprises même, en dehors d’un très
petit nombre de députés avancés. On comprenait mieux les mesures
d’intérêt immédiat, ou lorsque l’on voyait les Etats exiger du Dauphin
le renvoi ou la suspension des anciens conseillers du roi et la
punition des prévaricateurs. Moyennant l’acceptation de ces réformes,
les Etats offraient au Dauphin trente mille hommes d’armes et les
subsides nécessaires à lever sur les bonnes villes et les gens d’Église.

[Illustration: LE GIBET DE MONTFAUCON]

Les Etats, en plus de l’ordonnance de réformation, imposaient au
Dauphin un grand conseil de trente-quatre membres tirés de leur sein,
entre les mains desquels tous les pouvoirs devaient être concentrés.
C’était en réalité la bourgeoisie comptant dix-sept représentants
dans ce conseil, qui prenait en mains le gouvernement. Tout de suite
une réaction se fit; des protestations du roi Jean, prisonnier en
Angleterre, arrivèrent contre tout ce qui avait été ordonné par les
Etats, et le Dauphin entama la lutte contre Marcel. Ce fut une année
d’intrigues et de violentes discordes, ce pendant que gens d’armes et
routiers anglais, soudards navarrais ou simples brigands infestaient
tout le centre de la France, pillant, rançonnant et ravageant villes
et villages. La lutte entre le Dauphin d’un côté, Etienne Marcel
et l’évêque de Laon, Robert le Coq, de l’autre, se compliqua des
menées de l’odieux roi de Navarre, Charles le Mauvais, petit-fils de
Louis le Hutin, déjà souillé de crimes, et alors emprisonné pour une
conspiration contre le roi Jean, dans laquelle il avait fait entrer le
Dauphin lui-même. Sorti de prison grâce à Robert le Coq et à Marcel,
le roi de Navarre ajouta aussitôt aux difficultés de la situation
qu’il avait intérêt à embrouiller. Il enserra Paris avec ses bandes
de routiers appuyées de compagnies anglaises, heureux du sanglant
gâchis dans lequel il voyait la France se débattre et perdre toutes ses
forces, et espérant, le moment venu, en recueillir tout le profit.

Dans Paris les partisans d’Etienne Marcel adoptèrent en signe de
ralliement le chaperon de drap mi-partie rouge et pers (bleu verdâtre)
auquel les plus résolus, les meneurs de la foule, ajoutaient des
agrafes émaillées où se voyaient gravés les mots «_A bonne fin_»,
indiquant leur volonté de suivre Marcel jusqu’au bout et de l’aider à
maintenir contre tous les réformes établies.

Le Dauphin venait d’ailleurs de donner prise contre lui aux chefs
du parti populaire, par une ordonnance concernant les monnaies,
c’est-à-dire par une altération de ces monnaies. De plus, un événement
tragique survenu quelque temps auparavant avait surexcité les esprits.
Un nommé Perrin Marc ayant rencontré le trésorier et conseiller du duc
de Normandie, Jean Baillet, le tua d’un coup de couteau et se réfugia
dans l’église Saint-Merry, lieu d’asile. A la nouvelle du meurtre, le
Dauphin courroucé, sans tenir compte du droit d’asile, envoya Robert
de Clermont, maréchal de Normandie, et Guillaume Staise, prévôt de
Paris, avec une troupe d’archers qui, trouvant les portes de l’église
barricadées, durent les brûler pour parvenir jusqu’à l’assassin.
Celui-ci traîné au Châtelet eut le lendemain le poing coupé sur le lieu
du crime et fut ensuite accroché au gibet.

Mais l’évêque de Paris s’émut tellement de cette violation du droit
d’asile qu’il fallut dépendre l’assassin du trésorier et le ramener au
moutier de Saint-Merry pour l’enterrer en grande solennité. Etienne
Marcel avec un grand nombre de bourgeois conduisait le corps, et ce,
le même jour que le Dauphin suivait les obsèques de son trésorier
assassiné.

Une sorte de fièvre s’emparait de tous, fièvre faite des tristesses
présentes et des inquiétudes où se débattait la population, dans ce
Paris rempli de réfugiés, bourgeois, nobles, moines et nonnes chassés
des bourgs, des châteaux, des couvents de la région par les ravages des
routiers.

L’Université de Paris et le clergé même semblaient prendre parti contre
le Dauphin et intervenaient auprès de lui, en le sommant pour ainsi
dire de faire droit aux réclamations du roi de Navarre.

En ce moment l’échevinage et les bourgeois, pour obtenir du ciel la
fin des maux qui accablaient le pays, firent vœu d’offrir chaque année
à Notre-Dame un cierge de la longueur de la muraille d’enceinte de
la ville, c’est-à-dire mesurant exactement 4,455 toises, chandelle
démesurée, en cire flexible, qui devait brûler nuit et jour aux pieds
d’une image de la Vierge. Le vœu fut tenu exactement et dans la forme
dite, sauf quelque temps sous la Ligue. Mais en 1605 le prévôt des
marchands, François Myron, substitua au cierge de la dimension des
remparts un lampadaire d’argent avec un cierge encore monumental par
la grosseur, mais de longueur plus ordinaire.

[Illustration: ÉTIENNE MARCEL HARANGUE LE PEUPLE A LA MAISON AUX
PILIERS]

Dans la grande ville tourmentée et tumultueuse, les colères populaires
surexcitées par les événements journaliers, chauffées à blanc par
les factieux, entretenues par des confréries bourgeoises et des
associations de corps de métiers, éclatèrent enfin dans une journée
révolutionnaire. Le 22 février 1358, le palais de la Cité, résidence
royale, fut forcé et envahi comme devaient l’être d’autres châteaux
royaux, quelques siècles après,--une fois même juste au même jour
de février. Le matin de ce jour, le prévôt des marchands réunit à
Saint-Eloi dans la Cité, tout proche du Palais, environ trois mille
gens de métier, tous bien préparés par les meneurs et décidés à mettre
la main sur le Dauphin pour l’enlever à ses conseillers de la noblesse,
et le forcer définitivement à gouverner selon les vues populaires.

L’exaltation de la foule en armes était si grande que le prévôt des
marchands arrivant à Saint-Eloi, accompagné des échevins, n’eut
besoin de rien dire pour attiser ou diriger ces fureurs, car aussitôt
la troupe, dans un tumulte de cris et de vociférations, s’ébranla
et marcha sur le Palais, grossie par d’autres bandes de forcenés
débouchant de toutes les rues, descendant par les ponts en brandissant
leurs armes.

Cette foule déjà venait de massacrer un partisan du Dauphin, Regnaut
d’Acy, avocat au parlement, rencontré comme il sortait du Palais.
Reconnu dans la rue, il s’était réfugié dans la boutique d’un
charcutier où, sans lui donner le temps d’implorer, on l’avait percé de
coups.

Quand la multitude armée se présenta aux portes du Palais, on essaya
en vain de la retenir. Les gens du roi ne voulaient laisser passer que
le prévôt avec une délégation de la foule, mais ils furent bientôt
bousculés et forcés, et aussitôt le flot des assaillants se répandit
par tout le Palais. Les galeries, la grande salle se trouvèrent en un
clin d’œil envahies par de rudes compagnons en jacques de mailles,
coiffés de bassinets de fer ou de chaperons aux couleurs parisiennes,
hérissés de toutes les armes possibles. Ils ne rencontrèrent aucune
résistance. Marcel à la tête des plus hardis de sa troupe marcha droit
à l’habitation royale derrière la galerie des Merciers, jusqu’à la
chambre du Dauphin où celui-ci, reculant devant les envahisseurs,
s’était retiré avec ses principaux officiers.

--Sire, dit Marcel au Dauphin, ne vous ébahissez pas de choses que vous
voyez, car il est ordonné et convient qu’il soit ainsi fait.

[Illustration: LES CORPS DES MARÉCHAUX DE CHAMPAGNE ET DE NORMANDIE
TRAÎNÉS SUR LE GRAND PERRON DU PALAIS]

Il se trouvait dans cette chambre, parmi les officiers du Dauphin, Jean
de Conflans, maréchal de Champagne, et Robert de Clermont, maréchal
de Normandie, tous deux vaillants hommes de guerre et conseillers
énergiques du prince, des plus détestés par le parti des États. Marcel
les désigna à ses gens en disant: «Faites en bref ce pourquoi vous êtes
venus ici.» Aussitôt ses hommes se jetèrent sur Jean de Conflans qui
ne put se défendre et fut abattu sur le lit du Dauphin, aux pieds du
prince sur lequel jaillirent des éclaboussures sanglantes.

Robert de Clermont recula en essayant de se mettre en défense dans une
pièce voisine, mais il tomba bientôt massacré à son tour et son cadavre
fut rapporté dans la chambre à côté de l’autre.

Les autres officiers du Palais s’échappèrent à ce moment et laissèrent
seul, dans la poussée tumultueuse, au milieu des massacreurs, le
Dauphin très effrayé, mais Etienne Marcel, resté près de lui à côté des
deux cadavres, enleva le chapeau du prince et lui mit sur la tête son
chaperon aux couleurs parisiennes en lui disant de n’avoir plus rien à
craindre.

Ces meurtres eurent lieu dans ce qu’on appelait les hautes chambres
à _galathas_ ou de _galetas_, construites par le roi Jean au-dessus
de la _chambre verte_ dans la tour carrée à l’angle gauche du logis
royal (de saint Louis ou Philippe le Bel) donnant d’un côté sur les
jardins du Palais et de l’autre sur la galerie aux Merciers et la
Sainte-Chapelle.

Les gens de Marcel, triomphants, traînèrent les deux corps «moult
inhumainement, par devant Monseigneur le Duc» jusqu’en la cour du
Palais sur le grand perron, où il les laissèrent étendus et découverts
à la vue de tous. Ensuite Marcel et ses compagnons se dirigèrent vers
«_la Maison en grève qu’on appelait la maison de la ville_»,--ainsi
qu’il a été fait maintes fois depuis, après d’autres envahissements de
palais.

[Illustration: LA FUITE DU DAUPHIN SOUS LE GRAND PONT]

C’est Marcel qui avait fait l’acquisition de cette maison dite aussi
Maison aux Piliers, pour y réunir les administrations municipales
jusque-là éparpillées, à ce qu’il semble, dans plusieurs locaux:
le petit parloir aux Bourgeois, entre le Châtelet et la chapelle
Saint-Leufroy, et un autre parloir occupant une tour encastrée dans le
rempart de la ville, près des Jacobins de la rue Saint-Jacques.

Le prévôt, d’une fenêtre de cette maison aux Piliers, harangua la
multitude et lui annonça l’_occision_ qu’il venait d’ordonner. Il dit
que l’exécution de ces «faux, mauvais, et traîtres» conseillers du
Dauphin avait été faite pour le bien commun du royaume de France et
requit le peuple de vouloir bien le soutenir pour continuer l’œuvre
de défense et de salut. Et alors au milieu des clameurs, au bruit des
armes brandies, les Parisiens crièrent «qu’ils avouaient le fait et
qu’ils voulaient vivre et mourir pour le dit prévôt».

Toujours accompagné de sa troupe armée le prévôt retourna au Palais
auprès du Dauphin, après lui avoir envoyé deux pièces de drap rouge et
pers, pour munir de chaperons aux couleurs parisiennes tous les gens
du Palais et du Parlement. Les corps des maréchaux de Champagne et de
Normandie étaient restés exposés sur le perron; on ne les enleva que le
soir pour les faire porter dans une charrette jusqu’à Sainte-Catherine
du Val des Ecoliers, où les religieux n’osaient ni les recevoir ni les
enterrer sans l’assentiment du terrible prévôt.

Le prévôt des marchands ne perdit pas de temps, après ces événements,
et s’efforça de prendre en main le gouvernement en composant le conseil
du Dauphin de gens du parti bourgeois; il travaillait aussi à rallier
à son parti les gens des communes, les bourgeois des bonnes villes et
tentait d’établir une confédération, une ligue de défense contre le
parti de la noblesse, tout en recherchant en même temps la dangereuse
et peu sûre alliance du roi de Navarre.

Pendant quelques semaines encore le Dauphin demeura à Paris à la
discrétion d’Etienne Marcel. Le Dauphin avait pris le titre de Régent
du Royaume, vain titre, dont le pouvoir était entre les mains du
conseil composé de l’évêque de Laon, du prévôt et des échevins. Il
était si bien captif en ce Palais qu’un chevalier, qui avait tramé une
évasion du jeune prince, fut décapité aux Halles par ordre du prévôt.

Une nuit, environ un mois après l’affaire du Palais, c’est-à-dire
vers la fin de mars, le _grand Pont_ ou pont aux Changeurs (alors
en bois) vit filer sous sa grande arche une barque se dissimulant
dans l’obscurité. C’était le régent qui s’enfuyait. Deux hommes,
Thomas Fouguant maître charpentier ou maître des eaux, et Jean Perret
ou Métret, maître de l’arche du grand Pont, deux fonctionnaires
des services de la navigation, avaient ouvert au régent l’arche du
Pont barrée chaque soir. A la fin de mai suivant quand la lutte fut
dans son plein, ces deux hommes qui probablement étaient restés en
correspondance avec le Dauphin furent saisis et cruellement punis. Le
prévôt des marchands leur fit couper la tête en Grève et fit ensuite
écarteler les corps, dont on suspendit les quartiers aux portes de la
ville.

Au moment où le pauvre Jean Perret mettait la tête sur le billot,
le bourreau, saisi soudain d’une attaque d’épilepsie, roula à terre
tout écumant. Dans la foule quelques-uns émus de pitié criaient déjà
au miracle et disaient que Dieu montrait par là qu’on faisait mourir
injustement les condamnés. Peut-être le populaire allait-il s’opposer
à l’exécution, mais un avocat du Châtelet, qui voyait la chose des
fenêtres de la maison de ville, cria aux assistants qu’il n’y avait là
nul miracle, attendu que maître Raoullet, le bourreau, était connu pour
être sujet à cette maladie, et sur cette explication, fermant la bouche
aux pitoyables, la justice du prévôt eut son cours.

Des deux côtés on se préparait activement à la guerre inévitable.
Le Dauphin aussitôt libre s’était mis à rassembler des troupes. La
noblesse des provinces voisines lui fournissait des gens d’armes; les
villes elles-mêmes, malgré les appels pressants de Marcel refusaient
de suivre la commune de Paris dans la voie révolutionnaire où elle
s’était engagée, enfin les Etats généraux se réunissaient à Compiègne
sur la convocation du régent, et, tout en maintenant quelques-unes des
réclamations auxquelles avait fait droit la Grande ordonnance, lui
accordaient les subsides qu’il demandait.

Etienne Marcel, aux prises avec toutes les difficultés d’une situation
terrible, déploya la plus grande énergie, il poursuivit avec une
grande célérité les travaux de l’enceinte et travailla non moins
vivement à organiser les forces parisiennes. Les portes étaient gardées
sévèrement. Pour plus de sûreté il fit forger une quantité de grosses
chaînes attachées aux maisons d’encoignures des rues, lesquelles
chaînes à la moindre alerte, étaient tendues et fixées, et pouvaient se
doubler rapidement de barricades construites avec des tonneaux remplis
de terre.

La Seine en amont et en aval fut barrée chaque soir par des chaînes:
dans l’île Notre-Dame, aujourd’hui Saint-Louis, un rempart muni d’un
fossé servit de lien aux deux parties de l’enceinte.

Le château du Louvre était tombé au pouvoir des Parisiens, qui en
avaient tiré une grande quantité d’artillerie conduite aussitôt à la
maison de ville, et le prévôt avait mis une garnison dans la forteresse
royale.

Pendant ce temps, dans ce malheureux royaume en proie à l’anarchie, les
paysans fatigués d’être foulés et écrasés par tous les partis, remplis
d’une frénétique fureur par les pillages des gens d’armes, par les
dévastations des routiers, se soulevèrent à leur tour.

Le mouvement de la Jacquerie, né en terre picarde, s’étendit dans tous
les pays limitrophes du territoire parisien; les Jacques victorieux
d’abord se livrèrent aux plus horribles excès, faisant, dans un délire
de vengeance, payer cher à la noblesse accusée de tout le mal, depuis
Poitiers, tant de maux soufferts, une servitude si longue.

Devant les bandes de farouches laboureurs révoltés, courant à leur
tour par les campagnes déjà ravagées par tant de routiers, les
châteaux tombaient l’un après l’autre, du moins ceux qui n’étaient
pas suffisamment forts et garnis, et, sur les ruines des châteaux
incendiés, les Jacques massacraient sans pitié gentilshommes et nobles
dames.

Ce fut un mouvement irrésistible d’abord; les compagnies de routiers
anglais rencontrées par ces troupes de paysans étaient écrasées,
aussi s’écartaient-elles prudemment. Les moutons enragés ne se
connaissaient plus. Le vide se faisait devant eux, les villes fermaient
leurs portes et attendaient isolées dans un cercle d’incendies. Les
familles nobles échappées aux tueries fuyaient vers des terres que
l’insurrection n’avait pas encore gagnées. Alors la noblesse de tous
ces pays, se sentant menacée par l’orage, n’attendit pas qu’il eût
fondu sur elle; les châtelains se réunirent, rassemblèrent des gens
d’armes et descendirent en Picardie où cette chevalerie bardée de fer
rencontrant en rase campagne les Jacques mal armés et mal dirigés, en
fit d’effroyables carnages.

Marcel avait entrevu la possibilité de lier ensemble les deux
mouvements, l’insurrection bourgeoise de Paris et la révolte populaire
des campagnes, marchant contre un adversaire commun, la Noblesse, et il
avait cherché à négocier un accord avec les chefs de la Jacquerie en
leur envoyant des secours. A ce moment, au commencement de juin 1358,
la duchesse de Normandie, femme du Dauphin, la duchesse d’Orléans et
environ trois cents dames et demoiselles de la noblesse se trouvèrent
en grand péril dans la ville de Meaux où elles avaient cherché refuge
avec très peu de défenseurs. Les Jacques marchaient sur la ville peu
sûre elle-même et disposée à prendre parti pour eux. «Le comte de
Foix et le captal de Buch, émus,» dit Froissart, «de la pestilence
et l’horribilité qui couraient sur les gentilshommes de France,» se
jetèrent dans la ville avec quarante lances. Il était temps! Aux
Jacques venait de se joindre un corps de sept à huit mille Parisiens
envoyés par Marcel, sous le commandement d’un épicier de la rue
Saint-Denis nommé Pierre Gilles. La bataille fut rude et sanglante; les
gentilshommes surexcités, combattant sous les yeux des dames réfugiées,
rompirent par des charges violentes les rangs des assaillants, en
abattirent de grands monceaux et poursuivirent tant qu’ils purent les
débris des malheureuses bandes «et en tuèrent tant qu’ils en étaient
tous lassés et vannés, et les faisaient sauter en la rivière de Marne».

L’autre allié de Marcel, le roi de Navarre, Charles le Mauvais, tout en
se maintenant en bonnes relations avec Paris, se déclarait néanmoins
contre les Jacques. Les nobles du Beauvoisis étaient venus implorer
son aide.--«Ne souffrez pas que gentillesse soit mise à néant, si ces
Jacques durent longuement et que les bonnes villes soient de leur
aide, ils mettront gentillesse à néant et du tout détruiront.» Charles
se rendit à ses raisons, mais non sans stipuler quelques conditions
avantageuses pour sa politique personnelle, et il marcha contre les
Jacques dont il fit grand carnage à Clermont, après avoir pris leur
chef par trahison.

L’insurrection des Jacques cruellement réprimée, Etienne Marcel se
trouva au plus profond de ses embarras. Toutes les forces du Dauphin et
de la noblesse allaient se réunir contre Paris. De quel côté chercher
aide et appui? Etienne Marcel, l’échevin Charles Toussac et les chefs
du mouvement cherchèrent le salut du côté du roi de Navarre, qui
revenait sous Paris avec des forces importantes pour tirer parti des
événements. Ils allèrent le chercher à Saint-Ouen, l’amenèrent à la
maison de la ville et le nommèrent capitaine de Paris. Les meneurs de
la commune criaient _Navarre! Navarre!_ pour entraîner le peuple, mais
les cris n’avaient pas beaucoup d’écho.

Le Dauphin de son côté réunissait diligemment ses forces et arrivait
sous la ville. A la fin de juin il était au pont de Charenton et
menaçait Paris du côté de l’Est, tandis que vers le nord et l’ouest,
Anglais et Navarrais tenaient les champs. Charles de Navarre
poursuivait ses trames, négociait avec les uns et les autres,
attendant l’occasion de faire son profit des fautes de tous et des
malheurs de ce pays ravagé, de ce royaume en dissolution.

[Illustration: UNE DES CHEMINÉES DE LA GRANDE SALLE]

Tout juillet se passa ainsi dans une attente fiévreuse. Un jour une
bataille s’engagea en ville entre les Parisiens et des soudards
anglo-navarrais que la Commune avait pris à sa solde; ils furent
chassés par les Parisiens, mais prirent leur revanche le lendemain
en massacrant, dans une embuscade tendue en plaine, une colonne de
bourgeois sortie de Paris pour aller les combattre.

Acculé aux dernières extrémités, le prévôt des marchands, qui sentait
les Parisiens lui échapper et se détacher de la cause communale, ne se
voyait plus qu’une ressource, se mettre complètement entre les mains
de Charles le Mauvais et y mettre Paris avec lui. Mais il fallait se
livrer complètement et supprimer tout ce qui pouvait être hostile ou
faire obstacle au roi de Navarre.

L’accord dut se faire entre ces hommes dans une situation désespérée et
Charles le Mauvais, qui n’attendait que ce moment et comptait, appuyé
sur Paris, se faire régent du royaume et peut-être roi.

Ce qui est certain, c’est que, instruits de l’accord conclu, des
partisans de la cause royale, enfermés dans Paris, et des bourgeois
clairvoyants détachés de la cause de Marcel, risquèrent aussi le
tout pour le tout, afin d’empêcher le prévôt de livrer la ville aux
Anglo-Navarrais.

Le 31 juillet 1358 le prévôt des marchands, accompagné de gens bien
à lui, fit une tournée aux portes de la ville, afin de tout préparer
pour l’exécution du complot et d’assurer la remise de ces portes aux
gens du roi de Navarre. Les soupçons s’élevaient déjà contre lui,
les capitaines des portes Saint-Denis et Saint-Martin refusèrent
énergiquement de livrer les clefs des postes qu’ils avaient en garde à
Josseran de Mâcon, trésorier du roi de Navarre, et Marcel repoussé dut
continuer son tour des remparts.

Pendant ce temps, l’échevin Jean Maillart, quartenier du quartier
Saint-Denis, naguère ami et compagnon de Marcel récemment brouillé avec
lui, et qui suivait de près les agissements du prévôt, comprenant que
le moment d’en finir était venu, monta à cheval avec son frère Simon,
avec deux gentilshommes du parti du Dauphin, Pépin des Essarts et Jean
de Charny, et quelques gens résolus pour essayer d’émouvoir le peuple
en faveur de la Cause royale.

Cette troupe marchant la bannière de France déployée, en criant:
Montjoie Saint-Denis, au roi et au duc! se grossissait du peuple
soulevé par les discours de Maillart annonçant à tous que le prévôt
voulait livrer la ville aux Anglais et aux Navarrais.

La nuit était venue pendant la course de Marcel de porte en porte et
ses négociations avec les chefs de poste; il était déjà tard lorsque
Jean Maillart et sa troupe accourant des Halles ameutées débouchèrent
à la porte Saint-Antoine. Le temps pressait, au même moment Etienne
Marcel en obtenait les clefs du chef de poste. Jean Maillart aborda
résolument Marcel; après un court colloque entre les deux anciens
compères et une violente querelle entre les gens de Marcel et les
survenants, les épées se mirent de la partie. La lutte ne fut pas
longue quoique Marcel «qui était fort armé et avait le bassinet en
tête», disent les chroniqueurs, se défendit fortement, mais Maillart ou
Jean de Charny, d’un coup de hache sur la tête, l’abattit sur les corps
de quelques-uns des siens tués en même temps.

Le peuple accourait de tous les côtés à la porte Saint-Antoine
acclamant les auteurs de cette contre-révolution si audacieusement et
si rapidement opérée. Le lendemain, Maillart rassembla les Parisiens
aux Halles, harangua le populaire retourné complètement par la nouvelle
de la trahison tramée par son ancienne idole Etienne Marcel. On courait
sus aux anciens chefs de la Commune, Charles Toussac et les autres
échevins; ils étaient emprisonnés ou massacrés par ceux qui naguère les
suivaient.

Les corps d’Etienne Marcel et de ceux qui avaient péri furent portés
à Sainte-Catherine du Val des Ecoliers et jetés nus sur le préau, là
même où peu de mois auparavant ils avaient fait jeter les corps des
maréchaux de Champagne et de Normandie massacrés au Palais.

Le surlendemain, le Dauphin entrait dans Paris à la tête de ses
troupes et proclamait une amnistie générale, sauf certaines exceptions
concernant quelques échevins ou bourgeois des plus compromis, amis de
Marcel ou agents du roi de Navarre.

Le souvenir des transes cruelles par lesquelles il était passé dans
cette terrible année, de l’envahissement du Palais par les factieux
et du meurtre de ses officiers égorgés à ses pieds, n’était pas pour
rendre le séjour du Palais de la Cité fort agréable au Dauphin. Aussi,
quand il fut devenu le roi Charles V dit le Sage, sacré à Reims en
1364, abandonna-t-il ce palais à son Parlement et à ses gens de
justice, pour s’en aller fixer sa résidence à l’hôtel Saint-Paul,
à l’est de la ville dans la nouvelle enceinte, vaste agglomération
de logis divers qu’il avait achetés ou construits, et luxueusement
aménagés.

[Illustration: ESCALIER DESCENDANT DE LA GRANDE SALLE A LA SALLE
SAINT-LOUIS]




[Illustration: LES MOULINS ENTRE LE PONT NOTRE-DAME ET LA GRÈVE]

CHAPITRE V

LE PALAIS AU PARLEMENT

    Le roi Charles V quitte le Palais pour l’hôtel Saint-Paul.--La
    visite de l’empereur d’Allemagne.--Grandes fêtes, festins
    et divertissements.--Les troubles de la minorité de Charles
    VI.--Les Maillotins.--Isabeau de Bavière.--Le festin de la Grande
    salle troublé par l’envahissement du populaire.--L’occupation
    anglaise.--Réorganisation du Parlement par Charles VII.--Le palais
    sous Louis XI et Louis XII.--Construction de la Chambre des Comptes.


[Illustration: DIVERTISSEMENTS EN LA GRANDE SALLE]

Le roi Charles V habite l’hôtel Saint-Paul ou le Louvre qu’il a
réédifié et où, pour recevoir les livres de la bibliothèque du Palais,
il a fait aménager la Tour de la librairie. Désormais le Palais de
la Cité n’est plus que le domaine des officiers de sa justice et des
administrations; cependant, en vertu de sa vieille illustration et en
raison des vastes proportions de sa Grande salle, il reste toujours le
lieu des grandes solennités aux occasions importantes.

Les cruels événements de sa jeunesse, les périls courus à Paris et
toutes les difficultés du commencement de son règne, avaient mûri le
dauphin Charles et fait de lui un roi sage et un politique, d’ailleurs
par caractère et par la faiblesse de sa santé, éloigné des folles
équipées chevaleresques, s’appliquant avec intelligence à la bonne
administration de son royaume, ordonnant prudemment ses finances et ses
armements, soignant ses alliances.

Quand il eut en 1378 la visite de l’empereur d’Allemagne Charles IV,
venu pour traiter des projets d’alliance, c’est au Palais que le roi
reçut son hôte et le logea. On a, dans les _Grandes Chroniques de
Saint-Denis_, le récit très détaillé de toutes les fêtes et cérémonies
qui eurent lieu pendant le séjour impérial. Le jour de l’entrée
solennelle, après le défilé d’un cortège extraordinairement magnifique
dans la cour du May, où l’on n’avait laissé entrer que les plus grands
seigneurs, le roi souhaita la bienvenue à l’empereur, devant le grand
perron de marbre, au bas duquel une chaise couverte de drap d’or avait
été préparée pour l’hôte impérial alors malade d’un accès de goutte.

Après les discours et les embrassades, l’empereur fut porté en sa
chaise jusqu’à ses appartements, préparés dans l’ancien logis royal.
L’empereur occupait les chambres d’apparat, la chambre verte, la
chambre lambrissée de bois d’Irlande, au premier étage des bâtiments;
son fils, le roi des Romains, occupait les chambres des reines de
France au-dessous, tandis que Charles V se logeait au-dessus, dans les
chambres à galetas établies par le roi Jean son père, celles mêmes
où, vingt ans auparavant, les maréchaux de Normandie et de Champagne
avaient été égorgés.

Le lendemain, qui était la veille de l’Epiphanie, l’empereur malade
restant en sa chambre, son fils le roi des Romains alla entendre vêpres
à la Sainte-Chapelle, merveilleusement illuminée; puis il y eut festin
d’apparat dans la Grande salle drapée d’étendards, «noblement parée et
ordonnée avec si grand multitude de varlets tenant grande foison de
torches, qu’on voyait aussi clair dans ladite salle qu’au plein jour».

Un grand dais s’étendait au-dessus de la table de marbre où soupaient
rois, princes, ducs et évêques; les autres seigneurs occupaient
d’autres tables, au nombre de huit cents à mille chevaliers, sans
compter multitude d’autres en très grande presse. Après le repas, le
roi, les princes, les évêques et les chevaliers, «tant comme il en put
entrer», allèrent en la chambre du Parlement «parée toute à fleurs de
lys et grandement allumée», entendre les ménestrels en prenant vins et
épices.

Charles V, qui portait grande dévotion aux reliques de la
Sainte-Chapelle, et, selon Christine de Pisan, était «très inquisitif
de toutes vertueuses choses», et montrait de sa propre main, chaque
année, le jour du vendredi saint, la vraie croix au peuple, ne pouvait
manquer d’amener son hôte aux précieux reliquaires.

Le jour de l’Epiphanie, l’empereur, porté dans sa chaise ou hissé
à bras, «à très grand’peine et grevance de son corps», dans les
escaliers, alla adorer les reliques de la Sainte-Chapelle; il assista
ensuite à une messe solennelle, à la suite de laquelle le roi, après
avoir fait porter par trois chevaliers des offrandes d’or, d’argent et
de myrrhe, monta à la sainte châsse et fit baiser les reliques par tous
les princes et gens de l’empereur.

Nouveau festin de plus grand apparat encore que celui de la veille
dans la Grande salle. A la table de marbre prirent place, sous un ciel
de drap d’or aux armes de France, le roi, l’empereur et le roi des
Romains, flanqués d’évêques et d’archevêques; un grand dais recouvrait
toute la table et par derrière les piliers et fenestrages étaient
houssés de drap d’or.

Ce n’étaient partout, au-dessus des tables que dais de veluyau
(velours) et draps d’or, draperies et tapisseries aux murailles. «Et
est à savoir, disent les _Grandes Chroniques de Saint-Denis_, que la
salle du grand palais était parée de tapis de haute lisse, à images
tout autour si bien ordonnées et si à point mises que les rois qui sont
de pierre tout autour n’étaient point occupés ni empêchés de voir.»

Il y avait trois dressoirs à vins très richement parés, garnis, le
premier de vaisselle d’or, de pots et flacons d’argent émaillés;
le second de vaisselle d’argent dorée et le troisième de vaisselle
d’argent blanche. «Et mangea bien dans ladite par le rapport qu’en
firent les hérauts, huit cents chevaliers sans les autres gens. Et
combien que le roi avait ordonné quatre assiettes et quatre paires de
mets, toutefois pour la grevance de l’Empereur, qui trop longtemps eut
sis à table, en fit le roi oter une assiette et n’en servit-on que de
trois qui furent de trois paires de mets.»

Entre la table de marbre et les dressoirs avait été ménagé un
espace défendu de bonnes barrières où, comme entremets, on donna la
représentation de «_L’Histoire et ordonnance comment Godefroy de
Bouillon conquit la sainte cité de Jérusalem_».

Aux angles de la salle du Palais, deux coins réservés, bien enclos,
formaient comme les coulisses où se préparait le spectacle. Des
coulisses de gauche sortit une nef de mer toute gréée avec ses
voiles et ses mâts, ses châteaux d’avant et d’arrière. Sur cette nef
«peinte et habillée très richement et très plaisamment», on voyait
Pierre l’Ermite et Godefroy de Bouillon, avec onze chevaliers revêtus
d’anciens harnais de guerre du temps des Croisades, portant écus et
bannières aux armes du royaume de Jérusalem. Des gens cachés dans
l’intérieur de la nef la faisaient mouvoir «si légèrement qu’il
semblait que ce fût nef flottant sur l’eau», et l’amenèrent au milieu
de la salle, devant la grande table.

Les coulisses de droite laissèrent paraître la cité de Jérusalem, une
ville fermée de murailles à créneaux et de tours garnies de Sarrasins
armés, avec bannières et pennons. Cette énorme décoration, mue aussi
par des gens cachés à l’intérieur, fut amenée devant la grande table,
en face de la nef de Godefroy de Bouillon. «Et lors descendirent ceux
de la nef et par belle et bonne ordonnance vinrent donner assaut à
ladite cité et longuement l’assaillirent et y eut bon esbattement de
ceux qui montaient à assaut à échelles. Finalement montèrent dessus
ceux de la nef et conquirent la cité, et jetaient hors ceux qui étaient
en habits de Sarrasins en mettant sus les bannières de Godefroy et des
autres.»

La nuit était venue quand le festin et les divertissements prirent fin.
La foule était si serrée dans la grande salle, sauf autour des tables
royales protégées de barrières bien gardées, que l’Empereur, porté dans
sa chaise, eut grand’peine à regagner ses appartements, pendant que le
roi et les princes allaient tenir réception en la chambre du Parlement.

Le séjour de l’Empereur fut une longue suite de fêtes et de visites
aux châteaux royaux, au Louvre, à l’hôtel Saint-Paul, aux châteaux de
Vincennes et de Beauté, où le pauvre souverain, toujours malade, se
faisait porter en chaise.

Il avait quitté le palais pour aller loger au Louvre. Pour cela, un
grand bateau était venu le chercher à la pointe du Palais. C’était «un
grand batel fait et ordonné en manière de maison où sont salles et
deux chambres, tout à cheminées». L’embarcation était richement ornée
et parée, les chambres des lits à courtines et ciels étaient meublées
comme une maison, «dont l’empereur et ses gens, quand ils furent
dedants et l’eurent vu, s’en donnèrent grande merveille et y prenaient
grande plaisance». C’est dans le même bateau, qu’au grand plaisir des
Parisiens réunis sur les rives ou penchés à toutes les fenêtres des
maisons du grand Pont et du pont Notre-Dame, l’empereur fut conduit
ensuite à l’hôtel Saint-Paul.

Deux ans après mourait le roi Charles V, dont la sage administration,
l’économie et la prévoyance avaient pu réparer les brèches faites
par les désastres et faire oublier les épouvantables calamités du
commencement du règne. Son fils Charles VI avait douze ans. Avec les
troubles de la régence, les discussions des princes, la folie du roi,
la guerre civile et la reprise de la guerre anglaise, une nouvelle ère
de misères et de malheurs, plus longue et plus douloureuse, allait
s’ouvrir pour le pays destiné à descendre par secousses violentes
jusqu’au plus profond de l’abîme.

Dans l’histoire du Palais, nous voyons la cour du May servir de cadre
à la scène finale de l’affaire des Maillotins, soulèvement causé,
comme toujours, par des levées d’impôts, et qui fit assez craindre aux
princes oncles du roi le retour aux idées de la grande révolte de 1358,
pour les engager à une répression cruelle.

Quand on eut jeté la terreur dans Paris et décapité, pendu ou noyé à
tort et à travers,--parmi lesquelles exécutions celles de notables
bourgeois, de conseillers qui s’étaient, pour le bien public, entremis
entre les séditieux et le pouvoir,--les princes voulurent jouer la
comédie de la magnanimité. Ils firent rassembler, dans la cour du
Palais, les bourgeois compromis et les familles de ceux qui étaient
encore en prison, attendant leur sort. Un trône et des sièges au haut
du perron avaient été préparés pour le roi et les princes ses oncles;
le chancelier Pierre d’Orgemont dans un long réquisitoire énuméra «les
grands et mauvais et merveilleux cas de crimes et délits commis et
perpétrés par tout presque le peuple de Paris, dignes de très grandes
punitions». Ce discours et la mise en scène terrible qui l’accompagnait
étreignirent de terreur le cœur des assistants; quand cette terreur
eut été bien portée au comble, les oncles du roi intervinrent et se
jetèrent aux genoux du jeune Charles VI, pendant que, de toutes parts,
les malheureux bourgeois criaient: Miséricorde! Le petit roi parut
alors se laisser attendrir par les prières des princes et daigna
changer les peines criminelles en peines civiles, en amendes énormes
montant à la moitié des biens des bourgeois poursuivis.

[Illustration: LA FLÈCHE MODERNE DE LA SAINTE CHAPELLE]

Hélas, ce petit roi de quatorze ans, à qui ses oncles venaient de
faire jouer le rôle de monarque courroucé, en le faisant rentrer à
Paris par la brèche, par un pan abattu des murailles de la remuante et
séditieuse cité, ce petit roi dont la minorité fut gravement troublée
par le fait de ses oncles, les ducs d’Anjou, de Berry, de Bourgogne
et de Bourbon, qui se disputaient le pouvoir, mettant pour cela gens
d’armes aux champs, pillant, ravageant et empêchant les vivres d’entrer
à Paris,--il allait, frappé de catastrophes personnelles, être la
cause de malheurs effroyables pour la France. Sa minorité devait
durer toute sa vie, les longues années de sa démence, sauf de courts
intervalles pendant lesquels, en retrouvant la raison, il ne pouvait
guère qu’assister en spectateur impuissant au déroulement des tragédies
lamentables commencées.

En attendant la catastrophe initiale qui ne devait pas tarder, le jeune
roi épousa, en 1387, Isabeau de Bavière, destinée à être aussi funeste
à la France que les ducs oncles du roi.

La Grande salle du Palais a dans ses fastes les fêtes données à
l’occasion de l’entrée solennelle de la reine en 1389. Après les fêtes
populaires tout le long de la route et le service à Notre-Dame, la
reine fut conduite, pour les fêtes princières, au Palais où le roi
l’attendait.

Le lendemain de l’entrée, Isabeau de Bavière fut sacrée par
l’archevêque de Rouen, dans la Sainte-Chapelle, et conduite ensuite en
la Grande salle pour un merveilleux festin offert aux dames, et dont la
pompe devait effacer celle des festins d’apparat de Charles V.

A la grande table de marbre, renforcée d’une grosse planche de chêne
épaisse de quatre pouces, s’assirent le roi en surcot vermeil fourré
d’hermine, une couronne d’or sur le chef, et la reine couronnée aussi,
des prélats et des princesses; aux autres tables prirent place cinq
cents damoiselles du plus haut rang, toutes belles et superbement
parées, servies par des seigneurs non moins brillants.

Les entremets ne furent pas moins merveilleux et notables que ceux
du festin offert par Charles V à l’Empereur. Au milieu de la salle
avait été élevé un chastel de charpente haut de quarante pieds, formé
de quatre tours en carré avec une tour plus haute au centre. Cette
construction figurait la ville de _Troie la grande_ et la tour du
milieu particulièrement le palais d’Ilion. Le roi Priam, le preux
Hector son fils, et les Troyens se préparaient à défendre ce chastel
contre l’armée des Grecs, conduite par les rois qui avaient assis
leur camp et planté leurs pennons armoriés autour des murailles; on
voyait arriver, mue par des hommes cachés, une nef portant une centaine
d’hommes d’armes qui se joignaient à ceux du camp pour monter à
l’assaut de _Troie la grande_.

[Illustration: COUR SOUS LA CONCIERGERIE AVANT LA RECONSTRUCTION DES
BATIMENTS DU QUAI]

Et c’eût été pour le roi et les dames «très grand plaisance à voir si
cils qui avaient à jouer pussent avoir joué». Mais par malheur les
mesures pour le bon ordre avaient été mal prises, et les consignes
peu observées, de sorte que cette noble et si étincelante assemblée
était devenue très vite cohue confuse, et que la grande salle s’était
remplie outre mesure de gens, seigneurs, bourgeois et populaire qui, se
pressant, se bousculant et s’étouffant les uns les autres pour mieux
voir, empêchèrent bientôt le divertissement de continuer et finirent
par mettre en péril les tables elles-mêmes.

Dans la grande presse, des gens se trouvaient mal de chaleur et
d’autres criaient presque écrasés, enfin les barrières furent rompues
et le flot de la foule gagna les tables du festin. Malgré les efforts
des gens du roi, dans ce tumulte inouï, les survenants, par derrière,
poussaient toujours ceux des premiers rangs. A la table royale la dame
de Coucy s’évanouit, et la reine Isabeau était sur le point de faire
comme elle, si bien qu’il fallut briser une verrière au-dessus de sa
tête pour faire entrer un peu d’air.

Enfin, sous une secousse violente de la foule, l’une des tables du côté
de la Grande chambre du Parlement fut renversée, dames et demoiselles
en grands atours n’eurent que le temps de se lever pour n’être pas
jetées à terre parmi la vaisselle et les débris des mets. Dans ce
désarroi général il était impossible de songer à continuer festins
et jeux dramatiques. On y renonça, le roi se leva de table pour se
retirer, avec princes et princesses, ce qui ne put se faire qu’à
grand’peine dans l’horrible presse.

Bien des dames à demi étouffées durent se faire porter à leurs hôtels
en ville, d’autres demeurèrent au Palais. La reine et la plus grande
partie des dames, en litières ou sur leurs palefrois, escortées de la
foule brillante des seigneurs, s’en allèrent en un cortège de plus de
mille chevaux, par les ponts surchargés, par les rues grouillantes
de populaire en fête, gagner l’hôtel Saint-Paul, tandis que le roi
s’embarquait à la pointe des jardins du Palais et s’y faisait conduire
en un bateau pavoisé.

Les fêtes continuèrent à l’hôtel Saint-Paul, dans la grande cour duquel
avait été construite pour la circonstance une très haute salle de
charpente parée d’étoffes magnifiques. On y festina plus tranquillement
plusieurs jours de suite, on y dansa la première nuit jusqu’à l’aube.

Dans des lices préparées devant Sainte-Catherine du Val des Ecoliers,
entourées de loges et de hourds charpentés pour la reine et les dames,
qui vinrent là «chacune en très grand arroi» se donnèrent des joutes
brillantes qui durèrent trois jours. Elles furent un peu gênées par la
poussière le premier jour, il était venu tant de chevaliers de tous
les pays, la foule des chevaux était si grande que bien des détails
du tournoi étaient perdus dans cette «grande poudrière». Aussi, pour
y obvier, fit-on venir aux secondes joutes deux cents porteurs d’eau,
qui arrosaient le champ entre chaque course. Le roi qui était très
«_chevalereux_» prit une part brillante au tournoi.

La ville de Paris fit en cette occasion de superbes présents au roi,
à la reine, ainsi qu’à la nouvelle épousée du duc de Touraine, frère
du roi, plus tard duc d’Orléans, cette douce et malheureuse Valentine
de Milan, qui avait fait sa première entrée à Paris en même temps
qu’Isabeau. C’étaient coupes, nefs d’or, grands flacons, plats et pots
d’or, lampes d’argent, écuelles et tasses d’argent, etc...

Quarante bourgeois des plus notables, vêtus d’un drap tout pareil, les
offrirent au roi en sa chambre, sur une litière portée par deux hommes
«appareillés comme hommes sauvages». Les présents destinés à la reine
lui furent amenés par d’autres bourgeois parés de même, en une litière
portée par deux hommes costumés l’un en ours, l’autre en licorne,
tandis qu’une troisième litière était conduite chez la duchesse de
Touraine par deux Sarrasins au visage noirci.

Mais le temps de la catastrophe approchait. Les événements funestes
devaient se suivre rapidement, la tentative d’assassinat de Pierre de
Craon sur le connétable de Clisson, l’insolation qui frappa Charles VI
déjà malade, près du Mans, pendant la marche de l’expédition entreprise
contre le duc de Bretagne pour venger ce meurtre, la démence du roi,
sa première guérison, puis le terrible bal des hommes sauvages ou
des Ardents, où le roi faillit périr avec cinq compagnons, sous un
déguisement d’étoupes de lin dans lequel ils étaient cousus, et qui
prit feu aux torches des valets.

Aux obsèques célébrées à Notre-Dame des quatre jeunes seigneurs brûlés
vifs en cette fête, le roi fut repris subitement d’un accès de sa
frénésie et retomba dans cette démence intermittente qui devait le
tenir misérable et impuissant toute sa vie, avec de courtes périodes de
lucidité.

Alors commencèrent les longues luttes entre le duc d’Orléans et le duc
de Bourgogne qui devaient amener la mort de l’un et de l’autre, les
guerres entre Armagnacs et Bourguignons. Pendant des années la guerre
civile tourne autour de Paris, ou sévit dans la ville gagnée au parti
de Bourgogne. Le duc Jean sans Peur s’appuie sur la démagogie, sur
les bouchers, sur les écorcheurs de Caboche et en bien des journées
sinistres les Cabochiens se font massacreurs, égorgent par la ville ou
dans les prisons les malheureux signalés comme Armagnacs.

Dans cette anarchie sanglante, les cabochiens de la commune de 1413
tentent parfois de se souvenir d’Etienne Marcel, et font rédiger par
les hommes politiques du parti des ordonnances de réformes, que le
Dauphin vient promulguer dans un lit de justice tenu en la chambre
du Parlement; mais la violence dans la confusion des factions et des
intérêts règne toujours en maîtresse et se livre à tous les excès,
suivant les péripéties de cette lutte qui s’éternise et se fait de plus
en plus farouche.

Paris est menacé ou pris tantôt par l’un, tantôt par l’autre parti,
mais de cœur il est surtout bourguignon, exécrant tout ce qui touche
au parti contraire et poussant la haine des Armagnacs jusqu’à devenir
Anglais. Car les Anglais, trouvant l’occasion bonne, se sont précipités
encore une fois sur cette France déchirée, qui semble courir au
suicide. Azincourt recommence Poitiers, avec des conséquences pires.

Le désastre d’Azincourt est de 1415, tout ce que l’armée victorieuse,
épuisée, avait pu faire d’abord, avait été de se rembarquer avec
son butin. Puis, la lutte entre les princes continuant, les Anglais
reparaissaient, se jetaient sur la Normandie et s’y établissaient
fortement.

Peu de temps après la bataille d’Azincourt, Paris eut la visite de
l’empereur d’Allemagne Sigismond qui revenait du concile de Constance
et cherchait à arranger les affaires du Saint-Siège, tiraillé entre
un pape et trois antipapes. Ce voyage fut l’occasion de l’arrivée
de nombreux princes accourant à Paris pour recevoir fastueusement
l’empereur.

[Illustration: LES TOURS DE LA CONCIERGERIE]

On le festoya au Palais et on le logea au Louvre où il eut un jour la
fantaisie d’offrir un festin à des dames, demoiselles et bourgeoises
de Paris. Il en vint «jusqu’à environ six-vingts» qui ne furent pas
très satisfaites, paraît-il, de la cuisine impériale et qui firent
peu d’honneur au repas «pour la force des épices. Après dîner, celles
qui savaient chanter chantaient aucunes chansons. On dansa ensuite et
avant de laisser partir les dames, l’empereur offrit à chacune un petit
anneau d’or».

Un jour, l’empereur s’en alla au Palais pour entendre plaider la
Chambre du Parlement. Les conseillers après l’avoir remercié du très
grand honneur, le firent asseoir au siège royal. Aussitôt les avocats,
un instant interrompus par cette visite imprévue, reprirent leur
plaidoirie.

Il s’agissait dans la cause de décider à qui reviendrait la
sénéchaussée de Beaucaire, sur laquelle deux plaideurs prétendaient
avoir droit. L’un d’eux ayant démontré que nul ne pouvait tenir cet
office s’il n’était auparavant chevalier, son concurrent, simple
écuyer, allait être débouté. Alors l’empereur intervint. Il fit
approcher l’écuyer, lui demanda en latin s’il voulait recevoir la
chevalerie. Sur sa réponse affirmative, l’empereur tira son épée et le
fit incontinent chevalier. Les conseillers ne purent faire autrement
que d’adjuger l’office à ce nouveau chevalier, tout en maugréant au
dedans de la contrainte.

En 1418, par la porte Saint-Germain-des-Prés que leur livra Perrinet
Leclerc, les Bourguignons surprirent Paris. Leur entrée fut le signal
des plus épouvantables violences; ceux des Armagnacs notables que la
populace ne massacra point dès le premier jour furent enfermés à la
Conciergerie du Palais, au Louvre, au Châtelet... Toutes les prisons
de Paris, jusqu’aux plus petites, se trouvèrent pleines de malheureux
entassés.

Le connétable d’Armagnac était au nombre des prisonniers de la
Conciergerie avec le chancelier de Marle, plusieurs évêques, des
seigneurs, des membres du Parlement.

[Illustration: ANCIENNE COUR DE LA CONCIERGERIE]

A la nouvelle de l’entrée des Bourguignons, le prévôt de Paris,
Tanneguy du Châtel, avait pu courir prendre le petit Dauphin, futur
Charles VII, et l’avait emporté, enveloppé dans les draps de son lit
à la Bastille. Le connétable d’Armagnac avait eu le temps de se jeter
hors de chez lui et de se réfugier dans la maison d’un artisan son
voisin; mais, dénoncé ou découvert, il fut enlevé de sa cachette et
mené au Palais avec d’autres saisis dans leur lit ou trouvés cachés
dans leurs caves.

Leur prison ne dura guère, les bouchers de Caboche et les forcenés
conduits par le bourreau Capeluche se précipitèrent sur ces prisons
pour tout massacrer. Le prévôt bourguignon de Paris essaya bien
un instant d’empêcher la tuerie qui se préparait; mais devant le
déchaînement de cette populace enragée qui ne voulait rien entendre et
menaçait d’égorger ceux qui oseraient parler de pitié, il recula: «Mes
amis, faites ce qu’il vous plaira.»

Aussitôt les diverses bandes de massacreurs se jetèrent sur les
diverses prisons et en forcèrent les portes, par le feu quelquefois,
quand elles étaient trop solides ou quelque peu défendues. Les
prisonniers du grand Châtelet se défendirent courageusement pendant
deux journées d’assaut avant d’être forcés, égorgés sur les tours,
brûlés dans les bâtiments incendiés, ou précipités d’en haut sur les
piques des assaillants d’en bas, au milieu des rires féroces.

«Et ne laissèrent en prison de Paris, sinon au Louvre pour ce que
le roi y était, quelque prisonnier qu’ils ne tuassent par feu ou
par glaive,» dit le bourgeois de Paris dans sa chronique. Les morts
entassés dans des tombereaux ou attachés par les pieds à des cordes et
traînés sur les pavés, étaient menés jusqu’aux portes de la ville et
jetés tout simplement dans les champs.

Les prisons du Palais, où étaient les prisonniers de marque, furent
assaillies les premières. Aux cris de: «Tuez ces chiens, ces traîtres
Arminaz qui ont vendu le royaume de France aux Anglais!» les
massacreurs enfoncent les portes de la Conciergerie, fouillent toute
la prison, pénètrent partout et y tuent tout ce qu’ils trouvent, même
des malheureux qui n’avaient rien à démêler avec Armagnac ou Bourgogne,
même de pauvres prisonniers pour dettes, ce qui se verra aussi plus
tard, au même endroit, aux massacres de septembre 92.

Là périrent le connétable d’Armagnac, le chancelier de France de Marle,
l’évêque de Constance son fils, et plusieurs capitaines. Ils furent
égorgés dans une cour de derrière, entre le logis royal et les jardins,
où probablement leurs gardiens les avaient fait reculer à l’approche
des meurtriers; leurs corps dépouillés furent jetés dans la cour du
May, après que les assassins, par dérision, eussent, en enlevant
une bande de peau, dessiné la croix de Bourgogne sur le corps du
connétable. Les cadavres restèrent exposés deux jours entiers au pied
du grand perron de marbre, furent repris ensuite par des malandrins et
traînés par les rues en recevant mille outrages.

Pendant ce temps, les Anglais enlevaient la Normandie place après
place, et venaient à bout après un long siège de la ville de Rouen. Ils
prenaient Pontoise et touchaient presque Paris.

Puis après quelques mois de troubles, de négociations et de batailles,
les événements se précipitent. Le meurtre du duc d’Orléans est vengé
par l’assassinat de Jean sans Peur, dans l’entrevue avec le dauphin
Charles au pont de Montereau. Les Bourguignons, du coup, se jettent
dans l’alliance anglaise pour «faire guerre mortelle à Monseigneur le
Dauphin et à ceux de son parti», tandis que se traitent des accords
particuliers entre Isabeau de Bavière et le roi d’Angleterre, par
lesquels le malheureux Charles donne à Henri V d’Angleterre la main
de sa fille Catherine, et le déclare régent et héritier de France; le
dauphin Charles, trahi par sa mère, étant débouté de son héritage
«considéré les horribles et énormes crimes et délits perpétrés au dit
royaume de France par Charles, soit disant dauphin du Viennois».

Ce traité qui préparait la réunion du royaume de France à la couronne
d’Angleterre et organisait le gouvernement par le régent Henri V
d’Angleterre, fut approuvé en assemblée solennelle de l’Université, du
corps de ville et des notables bourgeois de Paris, et enregistré en
Parlement selon les formes accoutumées. La France se trouvait coupée
en deux tronçons, dont l’un avec Paris obéissait au roi d’Angleterre,
régent pour Charles VI, et l’autre, au delà de la Loire, demeurait
au dauphin Charles qui se préparait à bien défendre le reste de son
héritage.

[Illustration: ANCIENS CACHOTS DE LA CONCIERGERIE DÉMOLIS SOUS LA
RESTAURATION]

Le roi d’Angleterre ayant épousé Catherine de France à Troyes, prit
Sens, Montereau et Melun, vint faire le 1er décembre 1420 son entrée
solennelle dans Paris où ses troupes occupaient tous les postes
importants, Louvre, Bastille, Vincennes et l’hôtel de Nesle, ce dernier
hôtel habité par Isabeau de Bavière, toujours en fêtes et galantes
occupations, malgré tous les fléaux et désastres, pendant que le
malheureux Charles VI végétait entre deux accès à l’hôtel Saint-Paul.

Le roi de France, le roi d’Angleterre et les deux reines, c’est-à-dire
Isabeau de Bavière et sa fille, les ducs de Clarence et de Bedford,
frères d’Henri V, le nouveau duc de Bourgogne Philippe le Bon, à la
tête d’un long cortège de seigneurs français et anglais, trouvèrent,
comme à toutes les entrées royales, les rues encourtinées et parées
depuis la porte Saint-Denis jusqu’à Notre-Dame.

Le peuple, qui espérait en avoir fini bientôt avec toutes les calamités
et les misères de ces interminables guerres, criait: Noël! sur le
passage du nouveau régent. «Jamais, dit le _Bourgeois de Paris_,
princes ne furent reçus à plus grant joye qu’ils furent, car ils
encontraient par toutes les rues processions de prestres revestus de
chappes et de surpliz, chantant _Te Deum laudamus_ ou _Benedictus qui
venit_.»

Dans les rues les gens d’Église présentaient aussi aux rois leurs
reliquaires à baiser. Le cortège, avant d’arriver à Notre-Dame, trouva
la rue de la Calandre occupée par des «eschaffaux» de cent pas de long,
touchant aux murs du Palais, sur lesquels fut représenté au vif, un
«moult piteux mystère de la passion de Notre-Seigneur selon qu’elle
est figurée sur la clôture du chœur de Notre-Dame de Paris, et n’estoit
homme qui veist le mystère à qui le cœur n’apiteast.»

Le régent se logea au châtel du Louvre, prenant en mains le
gouvernement effectif du royaume, renvoyant la reine Isabeau à ses
fêtes et laissant le pauvre Charles VI retourner à l’hôtel Saint-Paul
pour traîner, presque abandonné, les restes de sa misérable existence.

Henri V fit appeler solennellement Charles duc de Touraine «soi-disant
dauphin» à la table de marbre du Palais, pour y répondre du meurtre du
duc Jean sans Peur; puis la cour du Parlement le déclara «ennemi du
royaume, indigne de succéder à toutes seigneuries venues ou à venir
et mêmement de la succession et attente qu’il avait à la couronne de
France».

Henri V tint cour magnifique au Louvre, très entouré de ducs et princes
ainsi que de gens d’Église des deux nations. Entre temps il allait à
ses armées qui guerroyaient contre celles du Dauphin; il fut pris de
maladie au cours d’une expédition vers la Bourgogne attaquée par le
Dauphin et s’en revint bientôt mourir au château de Vincennes.

Alors les voûtes de Notre-Dame durent accueillir le corps de ce roi
anglais, pour des obsèques solennelles, après lesquelles son convoi fut
dirigé par Rouen et Abbeville sur Calais. Le corps mis sur un chariot
à quatre chevaux, en haut duquel était couchée l’effigie du roi en
cuir bouilli et peint, portant la couronne et le sceptre, fit ce long
voyage accompagné d’un grand cortège de princes, de chevaliers, avec
des prêtres qui, nuit et jour, chevauchant, cheminant ou s’arrêtant,
chantaient sans cesser l’office des morts.

Charles VI suivit de très près Henri V au tombeau, il décéda le 22
octobre 1422, à l’hôtel Saint-Paul. Il était mort abandonné de la reine
Isabeau, délaissé de tous; sa dépouille s’en alla reposer à Saint-Denis
après le service à l’église Notre-Dame, accompagnée des gens de sa
maison, de l’Université, du Parlement, des bourgeois et du populaire de
Paris en grande multitude, mais sans aucun prince français, et conduite
seulement par le duc de Bedford, régent de France.

A Saint-Denis le roi d’armes accompagné de plusieurs hérauts et
poursuivants, ayant crié sur la fosse: «_Dieu veuille avoir pitié et
merci de l’âme de très haut et très excellent prince Charles, roi de
France, sixième de ce nom_,» ajouta aussitôt: «_Dieu donne bonne vie
à Henri, par la grâce de Dieu roi de France et d’Angleterre, notre
souverain seigneur!_»

Le peuple de Paris qui souffrait depuis si longtemps des calamités
sans nombre amenées par la folie de Charles VI, des malheurs publics
engendrés par le malheur du roi, pleurait pourtant au passage de ce
funèbre cortège, qui semblait le convoi des funérailles de la monarchie
française.--«Très cher prince, disaient les bonnes gens, jamais nous
n’en aurons vu si bon! nous n’aurons plus jamais que guerre puisque tu
nous as laissés, tu vas au repos, nous demeurons en tribulations et
douleur!»

Quelle misère pourtant dans ces dernières années pour ce malheureux
peuple! La guerre partout, les ravages et les déprédations des troupes
et des routiers de tous les partis par les campagnes, les discordes et
les haines dans la ville, avec leurs excès, leurs explosions de rage
meurtrière. Et par une suite naturelle, la famine, venant s’ajouter à
tous ces maux! Le blé était monté à un prix inabordable aux pauvres
gens, le pain, le vin manquaient. «Il y avait si très grant presse à
l’huys des boulangers, que nul ne le croirait qui ne l’auroit veu. Les
malheureux mangeoient ce que les pourceaux ne daignaient manger, ils
mangeaient trognons de choux sans pain et sans cuire, les herbettes des
champs sans pain et sans sel.»

[Illustration: PORCHE SUPÉRIEUR DE LA SAINTE-CHAPELLE]

Pour comble on avait eu le très grand hiver de 1420, durant lequel il
avait gelé et neigé jusqu’après Pâques, ajoutant le supplice du froid à
celui de la faim, et apportant un surcroît de maladies à toutes celles
qu’engendre la misère.

Pendant ces années de souffrances horribles, les maladies tuent par
centaines, tous les jours, ces pauvres gens tombés au dernier degré
de la désespérance. L’épidémie a des repos, des sommeils, puis des
réveils soudains aux mauvaises saisons, aux grands froids, aux grandes
chaleurs; elle enlève, dit-on, jusqu’à cinquante mille personnes en
1418.

Paris allait rester Anglais une quinzaine d’années. Il est vrai
qu’après ces lugubres temps de la fin du lugubre règne de Charles VI,
il y eut une accalmie dans les malédictions qui l’accablaient, une
amélioration dans l’existence matérielle et que sous la domination
anglaise les factions cessèrent de s’entre-déchirer. La guerre se
continuait en province, sans grande vigueur, tantôt éloignée, tantôt
tournant assez près de Paris, mais Paris en était préservé.

Charles VII, le troisième des fils de Charles VI qui eût porté le titre
de Dauphin, deux étant morts avant leur vingtième année, venait de
se faire sacrer à Poitiers et, simple roi de Bourges, se maintenait
difficilement, dans quelques provinces à lui, soutenant fort mollement
une cause en perdition que beaucoup croyaient bien désespérée.

Paris, après son accès de tristesse aux funérailles de Charles VI,
parut prendre son parti du changement de dynastie et accepter le roi
Anglais. Le régent Bedford reçut, en assemblée solennelle, le serment
de fidélité à Henri VI des présidents et conseillers du Parlement, de
l’évêque de Paris et de l’Université, des prévôts, des échevins et des
notables bourgeois, et ce même serment de fidélité dut ensuite être
prêté entre les mains du prévôt de Paris et du prévôt des marchands,
par tous les habitants de la ville convoqués à la maison municipale.

Il faut dire, pour expliquer cette acceptation de la domination
anglaise, que ce roi Henri VI, un enfant de quelques mois, était
le petit-fils de Charles VI, né de Catherine de France, la sœur du
Dauphin, mariée en exécution du traité de Troyes, et par conséquent
presque un fils de France. On pouvait aussi l’opposer au Dauphin, qui
donnait alors peu d’espérance, prince léger, peu aimé et surtout très
calomnié.

Puis la vie si longtemps comprimée, redevenue plus facile, reprit son
cours; avec la tranquillité relative dans la France coupée en deux,
pendant la période de presque inaction du Dauphin, le travail reprend,
le commerce renaît. On fait au régent, quand il revient de ses voyages
dans les provinces du Nord, des réceptions solennelles comme jadis aux
sires des fleurs de lis; ce sont mêmes tapisseries aux rues jusqu’à
Notre-Dame, mêmes harangues des échevins, mêmes divertissements sur le
parcours des cortèges, mêmes représentations de mystères au Châtelet.

Le duc de Bedford, régent de France, s’établissait à l’hôtel des
Tournelles en face de l’hôtel Saint-Paul. Il avait d’abord occupé le
Palais de la Cité, puis considérant l’état de choses comme définitif,
comptant bien garder Paris, il achetait des terrains autour des
Tournelles, faisait bâtir, et agrandissait considérablement l’hôtel
destiné à devenir plus tard la demeure de Charles VII.

La reine Isabeau s’était figuré qu’elle allait continuer pendant la
minorité du jeune prince cette existence d’intrigues si longtemps menée
pour le malheur de tous; mais le régent Bedford, très courtoisement,
mais très nettement, mit bien vite l’ancienne amie de côté et la laissa
dans son hôtel essayer d’oublier les jours de sa puissance. L’âge était
venu, avec l’obésité qui empâte la taille et gâte les attraits de
jadis; Isabeau restait galante et continuait, imperturbable au milieu
des événements, à inventer des modes nouvelles, des robes merveilleuses
et des coiffures extravagantes.

Cependant, tout à coup, ce dauphin Charles qu’on méprisait avait secoué
son inertie; il avait réuni des armées qui s’avançaient, conduites par
de rudes capitaines, entraînées par la vaillante bergère de Lorraine,
la sainte guerrière, archange féminin que l’excès des malheurs de la
France avait suscité, et qui relevait l’oriflamme abaissée.

Ce Paris anglais de Bedford et d’Henri VI apprit tout à coup les
défaites des Anglais sous Orléans, l’étonnante succession de victoires
de Jeanne d’Arc et la marche sur Reims, où Charles VII dans tout
l’appareil de sa puissance nouvelle, entouré de son armée victorieuse,
se faisait sacrer et oindre de la sainte ampoule dans les formes
traditionnelles, au milieu de l’enthousiasme général des peuples
réveillés.

De Reims, Jeanne d’Arc et Charles VII marchaient sur Paris, enlevant
toutes les places. Les Parisiens surpris par cette marche triomphale,
ébranlés peut-être par ces miraculeux coups de fortune, virent à la fin
d’août 1429 se déployer dans la plaine, sous Montmartre et Saint-Denis,
l’armée de Charles VII. On ne sait trop quel revirement le succès d’un
brusque assaut aurait pu produire dans la grande ville, où pourtant
l’Université, le Parlement, le corps de ville et les vieux partisans de
Bourgogne restaient fidèles au roi anglais.

L’échec de l’attaque des Français à la porte Saint-Honoré, la blessure
de Jeanne d’Arc firent renoncer Charles VII et les capitaines à
l’entreprise jugée pour le moment trop grosse et trop difficile, et
l’armée se retira.

Peu après, la fortune étant revenue aux Anglais, avec la prise et le
martyre de Jeanne d’Arc, le duc de Bedford amena le jeune roi anglais
à Paris pour répondre au sacre de Charles VII par le couronnement
solennel du roi Henri VI, qui était alors un enfant de neuf ans.

L’entrée se fit le 2 décembre 1431 dans les formes accoutumées, par la
porte Saint-Denis décorée selon l’usage et couverte presque entièrement
par un immense écu aux armes de la ville. Le prévôt des marchands et
les échevins vêtus de rouge reçurent le jeune roi, et portèrent le dais
au-dessus de lui quand, les discours entendus, il se mit en marche le
long de la rue Saint-Denis splendidement parée.

En tête du cortège le populaire admirait neuf chevaliers et neuf dames
figurant les neuf preux et les neuf preuses; après eux venaient des
hérauts d’armes et des trompettes; quatre évêques entourant le petit
roi et enfin quantité de seigneurs. A la fontaine de la Trinité:
«syrènes s’esbattant sous un lys qui jetait du vin et du lait par ses
fleurs et ses boutons, combat d’hommes sauvages, ensuite échafauds
sur lesquels les confrères de la Trinité représentèrent le mystère
de la nativité du Christ, avec la fuite en Égypte et le massacre par
le cruel roy Hérode de sept vingt quatre milliers d’enfants mâles».
Autre spectacle au Châtelet, spectacle allégorique où l’on voyait un
enfant de la taille du jeune roi, avec deux couronnes sur la tête,
entouré d’un côté par princes et seigneurs de France et de l’autre par
seigneurs d’Angleterre.

Tout le long de la route les porteurs du dais changeaient, les échevins
le laissaient aux drapiers, il passait ensuite aux épiciers, aux
changeurs, aux orfèvres, aux merciers, aux pelletiers, aux bouchers,
etc...

Quinze jours après, le petit roi vint processionnellement du Palais à
Notre-Dame où il fut sacré par son oncle le cardinal de Winchester.
Après le sacre il y eut festin en la Grande salle. Jamais festin ne fut
plus mal ordonné, même celui donné par Charles VI en la même salle pour
l’entrée d’Isabeau, où la cohue finit en bousculade.

[Illustration: LE LOGIS ROYAL (DE SAINT-LOUIS OU PHILIPPE LE BEL),
CÔTÉ]

Cette fois, on avait laissé la foule pénétrer dès le matin dans la
Grande salle, «le commun de Paris y était entré, les uns pour voir,
les autres pour gourmander, les autres pour piller ou dérober viandes
ou autre chose». Les larrons s’y trouvaient en nombre et profitaient
largement du désordre. Quand le petit roi et les seigneurs furent
assis à la grande table, cette foule, irrespectueuse et malveillante,
ne put ou ne voulut s’ouvrir pour les membres de l’Université et du
Parlement, pour les échevins qui, au milieu des cris et du tumulte,
recevaient des poussées si violentes, qu’ils tombaient l’un sur l’autre
par quatre-vingts ou cent à la fois. «Et là besoingnoient les larrons.»
Quand ces invités parvinrent aux tables qui leur étaient réservées,
il leur fallut disputer la place à des savetiers, moutardiers ou
aides-maçons, qui mangeaient tranquillement le festin à leur place et à
peine parvenait-on à en faire lever un ou deux, qu’il s’en asseyait six
ou huit d’un autre côté...

Et encore la cuisine à ces tables laissait-elle à désirer, la «plupart
des viandes ayant été cuites le jeudi auparavant», dit le _Bourgeois
de Paris_. Et il ajoute que les malades de l’Hôtel-Dieu dirent qu’ils
«n’avaient jamais vu plus pauvres reliefs que ceux qu’on leur envoya».

Ce _Bourgeois de Paris_ se fait l’écho du mécontentement qui commence
à poindre. Il se plaint que le sacre n’ait point fait aller le
commerce autant que l’on s’y attendait. Les Anglais ne se sont pas
mis en dépenses, les orfèvres, les batteurs d’or et gens de _tous
joyeux métiers_, ont vendu plus maintes fois à l’occasion de mariages
bourgeois, qu’en ces journées du sacre. Enfin, pour achever de
mécontenter Paris, les Anglais firent peu de largesses et le petit roi
quitta la ville sans faire aucuns biens, «comme délivrer prisonniers,
faire cheoir maltôtes, impositions, gabelles, etc.».

[Illustration: LE CORPS D’ISABEAU DE BAVIÈRE CONDUIT A SAINT-DENIS]

Le duc de Bedford mourut en septembre 1435, et dix jours après trépassa
la reine Isabeau. A son tour la vieille reine, qui avait été pour
une si grosse part dans les malheurs du pays, finissait abandonnée
et méprisée, dans cet hôtel Saint-Paul, où s’était si lamentablement
traînée l’existence de Charles VI. Les Anglais, qu’elle avait si bien
servis, ne se mirent pas en frais de funérailles pour elle. Ce n’était
plus, pour eux, depuis longtemps, qu’un instrument inutile. Après
un service à Notre-Dame, on la déposa sans façon dans un bateau qui
descendit lentement la Seine. La barque s’arrêta sous les tours de la
Conciergerie, le cercueil passa la nuit dans ce palais, témoin des
fêtes de son entrée solennelle, puis reprit la rivière au petit jour
et sortit de Paris, dirigé sur Saint-Denis avec quelques serviteurs
seulement. On n’avait pas pris la route de terre par crainte des
partis français qui couraient déjà la campagne en Ile-de-France. En
vue de Saint-Denis, la barque toucha terre; quelques moines prirent le
cercueil et le portèrent aux caveaux de l’abbaye aux royales sépultures.

Juste en ce moment, le roi Charles VII, dont les armées faisaient tous
les jours de nouveaux progrès dans la reconquête du royaume, venait,
par le traité d’Arras, de faire sa paix avec la Bourgogne, le fils de
Jean Sans Peur, «mû par sa pitié pour le pauvre peuple du royaume,»
abandonnait l’alliance anglaise,--moyennant toutefois d’importants
avantages et en imposant d’assez dures et humiliantes conditions.

Paris aussi peu à peu se détachait du parti anglais, la misère était
revenue avec son cortège de maladies. Plus de blé dans les campagnes
ravagées par les soldats des deux partis, et après les soldats par
les bandes d’écorcheurs, de tard-venus et de pillards sans drapeau.
La famine sévissait; on repassait par toutes les horreurs des pires
époques. Des bandes de loups couraient les champs; la nuit, ils osaient
pénétrer dans Paris, par les berges de la Seine pour enlever des chiens
ou même des enfants. Une maladie pestilentielle ravageait villes et
campagnes; dans Paris seulement, en trois années, de 1435 à 1438, elle
emorta 50,000 personnes.

Maintenant Paris tournait ses regards vers les armées de Charles VII;
le duc Philippe ayant fait sa paix avec le roi des fleurs de lis,
les vieux partisans de Bourgogne n’avaient pas de raison pour être
plus Bourguignons que lui. Les vieilles haines s’apaisaient ou se
tournaient contre l’Anglais, qui se faisait plus oppresseur et plus dur
en constatant le changement. Se sentant trop peu nombreux pour garder
une ville hostile, les Anglais cherchaient à s’assurer la sécurité par
tous les moyens, en accrochant aux potences ceux qu’ils soupçonnaient
d’intelligences avec les armées françaises, et en exigeant des
magistrats et des bourgeois de nouveaux serments de fidélité.

Cependant, quelques-uns des plus hardis de ces bourgeois s’étaient déjà
mis en rapport avec le roi, offrant de lui remettre sa capitale s’il
accordait à tous amnistie complète et oubli des sanglantes séditions.
Charles VII promit l’oubli absolu du passé, et ces Parisiens, à la tête
desquels était un riche marchand nommé Michel de Lallier, s’entendirent
avec le connétable de Richemont, qui réunit rapidement le plus de
troupes possible pour surprendre les Anglais.

Le connétable, Dunois, le seigneur de l’Isle-Adam arrivèrent au jour
convenu, 15 avril 1436, près la porte Saint-Jacques, escaladèrent le
rempart avec des échelles qu’on leur passa. Ils tenaient enfin Paris!
Ils ouvrirent à leurs troupes cette porte Saint-Jacques, sur laquelle
ils arborèrent la bannière royale, et se répandirent par la ville aux
cris de: Ville gagnée!

Il y eut peu de tentatives de résistance par les rues; le peuple
s’armait, prenait la croix blanche et, conduit par les capitaines de
quartier, se jetait sur les Anglais. Ceux-ci abandonnèrent tous les
postes et firent retraite sur la Bastille, où tout aussitôt ils furent
investis.

Cette entrée fut une marche triomphale. Le connétable, qui s’était
attendu à plus de difficultés, remercia vivement les gens de Paris
et prit rapidement des mesures pour éviter tout pillage et toute
avanie aux bourgeois, ce à quoi il était assez urgent de pourvoir,
car beaucoup de l’armée, par âpreté de vengeance ou désir de gain,
se flattaient de l’espoir de piller un peu cette ville si difficile
à tenir. Quatre jours après, les Anglais de la Bastille, manquant de
vivres, remettaient la forteresse au connétable et s’en allaient la vie
sauve, emmenant avec eux les fonctionnaires, créatures et instruments
de l’Angleterre, l’évêque de Thérouanne, chancelier, les prévôts
et quelques autres, détestés des Parisiens, qui leur eussent fait
volontiers mauvais parti.

Charles VII ne fit son entrée dans la capitale reconquise qu’au mois
de novembre de l’année suivante; ce fut la même fête que six ans
auparavant pour l’entrée du petit roi Henri VI d’Angleterre; les mêmes
divertissements, les mêmes dais purent resservir. Mais l’entrée eut un
caractère militaire; Charles VII marchait armé de toutes pièces, sauf
le casque, à la tête de tous ses capitaines: le connétable, Dunois, le
comte de Vendôme. Celle qui avait tourné la fortune, Jehanne seule,
qu’on avait abandonnée au bûcher de Rouen, manquait à ce grand jour. Le
futur Louis XI, le Dauphin, alors âgé de dix ans, marchait à côté de
son père, revêtu d’une armure à sa taille.

«Quand le roy fut devant l’Hôtel-Dieu, ou environ, dit le _Bourgeois
de Paris_, on ferma les portes de l’église de Notre-Dame, et vint
l’évesque de Paris, lequel apporta un livre sur lequel le roi jura,
comme roi, qu’il tiendrait loyalement et bonnement tout ce que bon roy
devait.

«Après furent les portes ouvertes et entra dedans l’église et se vint
loger au Palais pour celle nuit; et fist-on moult grande joie celle
nuit, comme de bucciner, de faire feux emmy les rues, danser, manger et
boire et de sonner plusieurs instruments.»

Le populaire pouvait bien, par quelques joyeuses fêtes, essayer
d’oublier des souffrances qui devaient durer quelques années encore.
L’épidémie continuait ses ravages, les loups, et les écorcheurs plus
loups qu’eux, désolaient encore les environs, et la famine persistait.

Les Anglais, chassés de Paris, n’étaient pas loin, ils tenaient Meaux
et de là s’efforçaient d’affamer la capitale en coupant la route à tous
les arrivages de l’est, comme leurs garnisons de Normandie empêchaient
à l’ouest toute arrivée de subsistances. Meaux ne fut pris qu’en 1438;
les vivres purent passer; l’épidémie s’éloignait aussi vers le même
temps, et Charles VII, avec son terrible connétable de Richemont,
allait, à force de pendaisons, purger le sol de tous les routiers et
brigands qui l’infestaient, réformer le système militaire pour arriver
à créer, à la place des milices de la chevalerie féodale, une armée
régulière permanente.

Charles VII, qui voulait être un roi réformateur, s’empressa de
rétablir et de réorganiser le Parlement de Paris, auquel il avait réuni
son petit Parlement de Poitiers. La grande chambre compte alors trente
conseillers, quinze laïques et quinze ecclésiastiques; la chambre des
enquêtes en a quarante. Il institue pour les affaires criminelles la
chambre de la Tournelle, qui siégeait dans la _Tournelle_, bâtiment
accolé à la tour Bon-Bec, où se donnait la question. Ces offices
étaient soldés, les conseillers étaient appointés, la justice se
rendait gratuitement quant aux juges, à qui les plaideurs devaient
seulement quelques présents en nature, bouteilles de vins, pains de
sucre, épiceries, les fameuses épices, qui finirent par se convertir en
espèces sonnantes.

La puissance du Parlement allait grandir considérablement dans ce
palais que les rois devaient lui céder complètement; son double
caractère de corps judiciaire et administratif allait se préciser et
s’accentuer.

Dans l’ordre judiciaire, il décidait en appel de toutes les causes des
tribunaux royaux, seigneuriaux, ecclésiastiques et universitaires, et
il jugeait des _causes spéciales_, celles des pairs de France et du
domaine royal, et les grandes affaires spécialement portées devant lui.

[Illustration: ENTRÉE DU PALAIS, PRÈS DU PONT SAINT-MICHEL (INTÉRIEUR)]

Dans l’ordre administratif, les édits et ordonnances du roi devaient,
pour avoir force de loi, être enregistrés au Parlement. Ce fut d’abord
seulement un usage, qui s’était établi fort simplement. Un conseiller,
nommé Jean de Montluc, sous Philippe le Bel, avait pris l’habitude de
tenir registre des édits ou des jugements importants, ainsi que des
événements mémorables de son temps. Comme on eut l’occasion plus d’une
fois, pour vérifier des faits douteux, de recourir à ce registre du
vieux conseiller, on sentit la nécessité de le continuer officiellement
et régulièrement.

Jadis, au combat de Frêteval, Philippe-Auguste avait perdu son
chartrier, l’ensemble de ses chartes, archives, registres, terriers,
etc., qu’il avait avec lui dans ses bagages, ayant été pillé par les
soldats de Richard Cœur de Lion. Cette perte avait amené la création
d’un dépôt régulier de toutes les pièces d’archives dans la sacristie
de la Sainte-Chapelle appelée ainsi, nous l’avons vu, le _trésor des
Chartes_. On prit l’habitude, avant d’y envoyer tous les édits et
actes royaux, de les faire inscrire sur le registre du Parlement, et
bientôt l’usage, simple habitude de précaution, devint une formalité
indispensable pour qu’édits et ordonnances eussent force de loi.

[Illustration: LE QUAI DES AUGUSTINS (_la pointe de la cité et
le Louvre_) XVe SIÈCLE

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

En outre de cette formalité d’_enregistrement_ indispensable qui
forçait à compter avec lui, le Parlement s’était octroyé le droit de
_remontrances_, par lequel il pouvait manifester son opposition à une
décision ou ordonnance quelconque, à un traité avec une puissance
étrangère, et ce qui est assez particulier, il commença à exercer ce
droit de remontrance sous un monarque autoritaire, sous Louis XI,
alors que ce roi, pour les nécessités de sa politique, jugea à propos
d’abolir la _Pragmatique sanction de Charles VII_, qui avait réglé les
rapports de l’Église de France avec le Pape et supprimé nombre d’abus
sur les bénéfices ecclésiastiques, les _annales_, les _réserves_ et les
_expectatives_, par lesquelles la cour de Rome tirait de la France plus
d’un million de ducats chaque année.

[Illustration: LE TRÉSOR DES CHARTES, SACRISTIE DE LA
SAINTE-CHAPELLE]

Le roi Louis XI, qui généralement usait d’une justice expéditive et
peu formaliste, chargea son Parlement de juger un connétable de France
convaincu de trahison. C’était le comte de Saint-Pol, lequel, pour
arriver à se créer une souveraineté indépendante dans ses fiefs à
cheval sur les frontières de France et des pays flamands des Etats de
Bourgogne, trahissait à la fois France et Bourgogne, Louis XI et le
Téméraire, s’efforçait d’entretenir les vieilles querelles par ses
intrigues, et cherchait à réveiller la guerre anglaise.

Ses trames et trahisons découvertes, devenu l’ennemi de tous, il avait
cherché refuge à Mons sur les terres de Bourgogne. «Revenez sans
crainte, lui écrivit Louis XI, je suis accablé de tant d’affaires que
j’ai bien besoin d’une bonne tête comme la vôtre.»

Comme le connétable se doutait bien de ce que le roi voulait faire de
sa tête, il se gardait de se mettre entre ses mains, mais Charles le
Téméraire le fit prendre et le livra. Il fut jeté à la Bastille pendant
que le Parlement instruisait diligemment son procès.

Il tombait de haut ce dangereux seigneur, riche, puissant, possesseur
de fortes places, villes et châteaux bien pourvus de gens de guerre; il
n’avait fallu rien moins pour l’abattre que l’entente de Louis XI, de
Charles le Téméraire et d’Edouard d’Angleterre. «Il faut bien dire que
cette tromperesse fortune l’avoit regardé de son mauvais visage,» dit
Commines. Le connétable, depuis qu’on lui avait mis sous les yeux ses
propres lettres, livrées à Louis XI par le duc de Bourgogne et le roi
d’Angleterre, n’espérait plus guère.

Le 19 décembre 1475, rapporte Jean de Troyes, on vint réveiller le
prisonnier dans son cachot pour l’amener au Palais. On le fit monter
à cheval entre messire de Saint-Pierre chargé de sa garde depuis la
Flandre et le chevalier Robert d’Estouteville, prévôt de Paris, et on
l’amena sous bonne escorte jusqu’à la cour du May.

Le connétable fut conduit droit à la chambre criminelle du Parlement,
où il trouva le chancelier qui, par un discours l’exhortant à la
constance, lui enleva sa dernière espérance; puis le président Jehan
de Popincourt prit la parole: «Monseigneur, vous savez que par
l’ordonnance du roy, vous avez été constitué prisonnier, pour raison de
plusieurs cas et crimes à vous mis sus et imposez. Auxquelles charges
avez respondu et esté ouy en tout ce que vous avez voulu dire, et sur
tout avez baillé vos excusations, et, tout veu à bien grande et mure
délibération, je vous dis et déclare, que par arrest d’icelle cour
vous avez esté crimineux de crime de lèze-majesté, et comme tel estes
condamné par icelle cour à souffrir mort dedans le jour d’huy. C’est à
savoir que vous serez décapité devant l’ostel de cette ville de Paris,
et toutes vos seigneuries, revenues et aultres héritaiges et biens
déclarez acquis et confisquez au Roy nostre sire.»

Sans plus tarder, le connétable fut remis aux mains de quatre docteurs
en théologie pour être préparé à la mort; il lui fut chanté une messe,
et vers une heure de l’après-midi on le fit remonter à cheval pour s’en
aller subir sa peine devant l’Hôtel de ville «contre lequel il y avoit
un grand eschaffault dressé et au joignant d’iceluy on venoit par une
allée de bois à un aultre petit eschaffault là où il fut exécuté».

--«Trop avoir et trop savoir m’ont mis là où je suis!» dit le
connétable en soupirant. Il entra au Bureau de la ville, fit son
testament, reçut les consolations de son confesseur, et s’en alla
ensuite se mettre en oraisons sur le petit échafaud, tourné vers
l’église Notre-Dame, «longue oraison, en douloureux pleurs, et grant
contrition» à la vue d’une foule immense. Enfin le connétable ayant dit
deux mots au peuple pour se recommander à ses prières se mit à genoux
sur un carreau de laine aux armes de la ville et «incontinent petit
Jehan, le bourreau, saisit son espée dont il fist voller la teste de
dessus les espaules».

Deux ans après, le Parlement eut à instruire le procès d’un autre grand
seigneur, comblé de biens par Louis XI et qui maintes fois l’avait
trahi aussi, ne rentrant en grâce que pour préparer de nouvelles
trahisons. Quand la coupe fut pleine, Louis XI se montra impitoyable,
il pesa sur le Parlement, et le duc de Nemours, condamné, sortit de
sa cage de fer à la Bastille pour aller subir la décapitation sur
l’échafaud des halles. Celui-ci ne fut pas amené au palais. Messire
Jehan le Boulengier, premier président au Parlement, accompagné du
greffier de la cour criminelle, vint à la Bastille signifier sa
condamnation au patient.

On ne vit point sous Louis XI de ces réceptions de souverains et de ces
festins à la table de marbre, comme le Palais en compte tant dans ses
annales sous les règnes précédents. Louis XI n’est pas un roi de Paris,
c’est un roi de Tours où il habite son château de Plessis-lès-Tours le
bien gardé, plus souvent que les Tournelles de Paris.

A la Sainte-Chapelle, où il ne manquait pas de venir prier dans ses
passages à Paris, il fit, pour être un peu plus chez lui, construire le
petit oratoire que l’on voit entre deux contreforts du flanc méridional.

Dans la Grande salle en 1477, «le roy ayant en singulières
recommandations les saincts faits de sainct Louis et sainct
Charlemaigne, ordonna que leurs deux imaiges de pierre pieça mis et
assis en deux des pilliers de la grant salle, du rang des aultres roys
de France, fussent descendus, et voulut iceulx estre mis et posez au
bout de la dite grant salle, au long de la chapelle estant au bout»,
c’est-à-dire sur le côté de l’autel placé au fond de la Grande salle,
du côté donnant sur la rue de la Barillerie.

Aussitôt après la mort de Louis XI, dans la réaction qui s’ensuivit,
la Conciergerie du Palais reçut quelques-uns des conseillers du feu
roi, entre autres le principal instrument de ses vengeances et basses
œuvres, le fameux Olivier le Daim, ou le Diable comme le peuple
l’appelait, redouté et détesté de tous du vivant de son maître.

Il avait commencé par être le barbier de Louis; entré dans la confiance
du roi et devenu son conseiller, celui-ci l’avait fait comte de Meulan.
La roue avait tourné. Poursuivi par les princes longtemps comprimés,
on lui fit son procès en Parlement et l’on trouva très suffisamment de
prétextes pour le condamner.

Olivier le Daim pour qui la vie d’un homme avait toujours pesé très
peu et qui avait tant fait pendre, gehenner ou noyer dans sa vie,
accueillit la sentence de mort avec philosophie.

--Puisqu’il plaît ainsi à ces messieurs, dit-il, c’est bien,
baillez-moi confesseur!

Il monta en charrette dans la cour du palais et prit le long chemin de
Montfaucon. En route il fit arrêter le cortège, on crut qu’il voulait
faire quelques déclarations, mais il s’agissait seulement de petites
dettes qu’en homme régulier il voulait déclarer au greffier. Et bientôt
il était accroché à la Justice de Paris, à côté d’un de ses subordonnés
condamné avec lui.

[Illustration: PIGNON DE LA SAINTE-CHAPELLE RECONSTRUIT SOUS
CHARLES VIII]

Sous Charles VIII, il fut travaillé à une restauration du pignon de la
Sainte-Chapelle, modification complétée au temps de son successeur par
le grand degré à rampe douce accolé au flanc méridional.

Le Palais sous le roi Louis XII reçut de nombreux embellissements, on
donna à la Grande chambre la magnifique décoration qu’elle conserva
jusqu’à la Révolution; des bâtiments s’élevèrent sur les côtés du
vieux logis royal de saint Louis, enfin la cour de la Sainte-Chapelle,
déjà si belle, reçut un ornement de plus, le magnifique édifice de la
chambre des Comptes.

C’était au fond de la cour juste en face de la grande porte du palais,
une façade composée de trois pavillons irréguliers, présentant
au-dessus du rez-de-chaussée un étage de grandes et belles fenêtres
séparées par des statues dans des niches, un étage supérieur à hautes
lucarnes magnifiquement couronnées et reliées par une balustrade à
fleurs de lys, au-dessous d’immenses combles brandissant de grands et
superbes épis de faîtage.

Le pavillon de l’aile gauche possédait sur l’angle une jolie et fine
tourelle à deux étages; le pavillon de droite au comble moins haut
ouvrait au premier étage une large loggia à deux arcades surbaissées,
aux piliers décorés de statues, loggia surmontée d’une superbe lucarne
plus belle encore que les autres, soutenue latéralement par de légers
contreforts dessinant un pignon ajouré, orné de pinacles et de crochets.

Toute la façade était revêtue d’une riche décoration, dais ciselés,
écussons, frises de fleurs de lis et de dauphins alternés.

Les statues représentaient, avec leurs attributs traditionnels, la
Tempérance tenant une horloge et des lunettes, la Prudence un miroir et
un crible à la main, la Justice avec une épée, le Courage tenant une
tour et étouffant un serpent.

[Illustration: ENTRÉE DU GRAND DEGRÉ DE LA CHAMBRE DES COMPTES]

Pour compléter cette belle façade d’un si heureux dessin, silhouettant
de très hauts toits ardoisés et d’énormes cheminées, au pavillon de la
loggia venait aboutir un grand escalier extérieur, ou plutôt une grande
rampe couverte à quatre arcades du même style. Un charmant petit porche
en plein cintre se surmontait d’un gable élégant, au centre duquel
était sculpté l’écu de France ayant deux cerfs ailés pour supports,
avec le porc épic de Louis XII au-dessous. A la balustrade pleine,
comme à celle du reste de l’édifice, des L couronnées alternaient avec
les dauphins.

Fra Giocondo, Joconde l’architecte italien amené par Charles VIII, à
qui l’on s’est longtemps plu à attribuer tant de choses, a travaillé
à cette chambre des Comptes. Quel fut au juste son rôle dans la
construction, on l’ignore, mais ce qui est certain c’est que ce
charmant édifice, vraie merveille de grâce, une des dernières créations
de l’art purement français, n’est aucunement son œuvre, et d’ailleurs
était commencé avant son arrivée.

On eut à la Cité, à peu de distance l’une de l’autre, deux entrées
royales avec les cérémonies traditionnelles à Notre-Dame et au Palais.

La première le 6 novembre 1514 était l’entrée de la princesse Marie
d’Angleterre, sœur d’Henri VIII, jeune et superbe princesse de seize
ans, épousée par le quinquagénaire Louis XII peu de mois après la mort
d’Anne de Bretagne, sa _bretonne_ tant aimée dont la mort avait été
pour lui un si rude coup qu’il n’avait fait «huit jours durant que
larmoyer».

Les rues où le convoi d’Anne en janvier avait passé, virent en novembre
la belle Marie, en triomphant cortège, se diriger vers Notre-Dame, pour
de là s’en aller festoyer dans la Grande salle du Palais. A ces noces
royales à la table de marbre, quatre divertissements ou «entremets»
coupaient le repas; le premier était un phénix sur son bûcher, le
second monseigneur saint Georges à cheval combattant le dragon, le
troisième un porc épic et un léopard soutenant l’écu de France et le
quatrième le combat d’un coq, d’un mouton et d’un lièvre.

La seconde entrée royale fut trois mois après celle du roi chevalier
François Ier

Le roi Louis XII, dont la santé était assez précaire au temps de son
remariage n’avait pas longtemps résisté à l’existence de fêtes et de
plaisirs que lui fit mener la jeune princesse. Le 1er janvier 1515, il
était allé rejoindre Anne de Bretagne à Saint-Denis.

Le nouveau roi, François Ier, fit son entrée joyeuse le 15 février
suivant, «laquelle fut moult honorable et triomphante». Cette entrée
eut ceci de particulier qu’elle se fit aux flambeaux, la nuit ayant
pris le cortège dans la rue Saint-Denis. On admira beaucoup le jeune
roi vêtu tout de blanc d’argent, monté sur un magnifique destrier
qu’il faisait continuellement caracoler «en sorte que chacun s’en
émerveillait, comme des princes et seigneurs qui l’accompagnaient en
gros nombre et multitude de gens grandement accoutrez d’orfèvreries
à leurs devises. Et en bel ordre de marche le dit seigneur et sa
compagnie allèrent jusqu’à Notre-Dame de Paris et de là au Palais où
il fut faict de par ledit seigneur, en la manière accoutumée, un gros
et somptueux souper aux dicts princes et seigneurs. Et y soupèrent
et eurent leurs tables, le prévôt et les échevins et aucuns notables
personnages de la ville.»




[Illustration: LES MOULINS DE LA RIVIÈRE]

CHAPITRE VI

LE PALAIS AU XVIe SIÈCLE

    Le Palais sous François Ier.--Semblançay.--Le procès du connétable
    de Bourbon.--Le cartel de l’empereur.--Charles-Quint au palais.--La
    Réforme.--Processions et supplices.--La tour de Montgommery.--La
    très sainte Ligue.--Assassinat du président Brisson.--Jean Chastel
    et Ravaillac.--Le palais envahi par le duc d’Epernon.--Premier
    incendie du Palais.


[Illustration: ASSASSINAT DU PRÉSIDENT BRISSON]

Sur ce point de la Cité, la justice est tout à fait chez elle; le
Palais de la Cité au XVIe siècle a cessé d’être, même temporairement,
Palais royal; cédé complètement au Parlement et à l’administration
financière du royaume, il est le Palais de Justice.

Son histoire maintenant est celle du Parlement lui-même, histoire très
mouvementée par moments, au temps des querelles religieuses et dans les
périodes de luttes entre le droit populaire et le droit royal.

Le Palais désormais, au cours de ces luttes religieuses et civiles, va
plus que jamais continuer à subir le contre-coup des événements et
rester le théâtre orageux des grandes manifestations politiques.

Citadelle d’opposition, le plus souvent d’opposition bourgeoise,
raisonnable et sérieuse, qui combat lentement pour les libertés
nationales avec les armes du légiste,--citadelle brutalisée
quelquefois par l’émeute, par la sédition violente ou accablée par la
toute-puissance royale aux jours triomphants de la monarchie absolue.

Le Palais ne recevra plus la visite des rois que fort rarement,
seulement aux grandes occasions, pour les lits de justice, ou bien
lorsqu’il sera nécessaire que le roi donne de sa personne pour imposer
un édit.

A la fin du XVIe siècle, après cinquante ans de vie régulière, le
Palais reverra les jours tragiques de la terrible période qui va
d’Etienne Marcel au triomphe de Charles VII. Bien des péripéties
émouvantes du grand drame de la Ligue se dérouleront dans le vieux
Palais, où les parlementaires à longue barbe essaieront de lutter
contre les fureurs religieuses déchaînées et contre la tyrannie
populacière.

La vénalité des charges au Parlement apparaît sous François Ier. Dans
un pressant besoin d’argent pour les armées, le chancelier Duprat
créa vingt charges nouvelles de conseillers au Parlement qui furent
mises à l’encan, malgré les remontrances du Parlement d’abord, et son
opposition ensuite à la réception des nouveaux conseillers.

L’un de ceux-ci était un commis du surintendant des finances
Semblançay, nommé Genti, qui dans l’intrigue tramée contre Semblançay
par le chancelier et la duchesse d’Angoulême, mère du roi, avait été
leur agent et leur avait livré des papiers justificatifs volés au
surintendant, probablement le fameux reçu de la duchesse d’Angoulême
des sommes extorquées au trésor, des quatre cent mille écus destinés à
être envoyés à Lautrec, pendant les guerres d’Italie, pour la solde des
Suisses.

Semblançay s’était tiré des premiers assauts, mais pendant la captivité
de François Ier, les haines du chancelier et de la duchesse devenue
régente, trouvèrent l’occasion bonne pour l’attaquer de nouveau.
Semblançay fut jeté à la Bastille et on ouvrit contre lui un grand
procès pour concussions et malversations. Le chancelier afin de rendre
certaine la perte du surintendant chargea du procès, non le Parlement,
mais une commission tirée du Parlement et choisie parmi ses créatures,
particulièrement parmi les nouveaux conseillers acquéreurs des charges
créées par lui.

Ces commissaires rendirent l’arrêt qu’on attendait d’eux et un jour,
le 12 août 1527, Jacques de Beaune Semblançay âgé de soixante-douze
ans, «atteint et convaincu de larcins, faussetés, abus, malversations
et male administration des finances du roi, condamné à être pendu
et étranglé à Montfaucon--tous ses biens meubles et héritages
confisqués--» monta sur une mule amenée dans la cour de la Bastille, et
prit le chemin du gibet en passant par la porte Baudet, le Châtelet
et la rue Saint-Denis. On connaît les vers de Clément Marot sur le
supplice du surintendant:

    Lorsque Maillart juge d’enfer menoit
    A Montfaulcon Semblançay l’âme rendre,
    A vostre advis, lequel des deux tenoit
    Meilleur maintien? Pour le vous faire entendre,
    Maillart semblait homme que mort va prendre:
    Et Semblançay fut si ferme vieillard,
    Que l’on cuydoit, pour vray, qu’il menast prendre
    A Montfaulcon le lieutenant Maillart.

Après la dernière station aux Filles-Dieu, le cortège arriva vers une
heure de l’après-midi à Montfaucon. Le roi durant le procès était
rentré de captivité; Semblançay, ne pouvant croire qu’il le laisserait
mourir, obtint de Maillard qu’on différât l’exécution pour attendre la
grâce. Le malheureux vieillard dans les angoisses de la mort espéra
cette grâce au pied du gibet pendant toute l’après-midi; elle ne vint
pas et après six heures d’une terrible agonie il fallut laisser faire
le bourreau.

[Illustration: ANCIEN ESCALIER DE LA COUR DES COMPTES MAINTENANT A
L’HÔTEL DE CLUNY]

Plus tard l’instrument de cette mort, le conseiller Genti, devenu
président au parlement, se trouva poursuivi pour faits de concussion et
fut condamné par le parlement même. A son tour, après dégradation, il
vint à Montfaucon finir où avait fini sa victime.

Presque en même temps se terminait un autre procès fameux, celui
du connétable de Bourbon, autre victime de la duchesse d’Angoulême
et du cardinal chancelier Duprat, poussé à la trahison par leurs
persécutions. Jeune et beau, magnifique seigneur et capitaine renommé,
il n’eût tenu qu’au connétable de devenir le beau-père de François Ier
en épousant en secondes noces Louise de Savoie, mais il repoussa les
avances de la duchesse et les propositions directes qui lui furent
faites. Il se créa ainsi une vindicative et cruelle ennemie qui, liguée
avec le chancelier, autre ennemi de Bourbon, jura sa perte.

L’attaque ne se fit pas attendre. Charles de Bourbon, veuf de Suzanne
de Bourbon sa cousine germaine, étant par contrat de mariage héritier
de tous ses biens, la duchesse alors régente du royaume fit intenter
au connétable un procès en Parlement pour obtenir la nullité de la
donation.

Il s’agissait pour le connétable de la presque totalité de ses biens
qui devaient, s’il perdait sa cause, revenir les uns à d’autres
héritiers, les autres à la couronne. Une première partie du procès fut
perdue, le comté de la Marche fut enlevé au connétable et Duprat obtint
la mise sous séquestre du reste des biens.

Le cœur ulcéré, se voyant déjà ruiné, le connétable ne respira plus
que vengeance. Travaillé par des émissaires de Charles-Quint, il rêva
de concert avec l’Empereur l’écrasement de François Ier. Dans le
démembrement de la France qui devait s’ensuivre, une part devait lui
être faite qui viendrait s’ajouter à ses possessions territoriales,
pour constituer à son profit un royaume indépendant, ressuscitant
l’antique royaume d’Arles.

Pendant que François Ier s’acheminait avec son armée vers l’Italie
où son connétable devait venir le rejoindre, celui-ci tout à coup
levait le masque et, pour s’en aller se mettre à la tête des armées de
Charles-Quint, s’enfuyait déguisé en valet, seul avec un gentilhomme;
montés sur des chevaux ferrés à l’envers, ils gagnaient la frontière
par une chevauchée haletante à travers l’Auvergne et le Dauphiné. L’an
d’après, sur le champ de bataille de Pavie, le roi et le connétable
devaient se retrouver.

Le procès de Bourbon dura des années: on jugea d’abord à Loches ses
confidents qui furent condamnés à mort, mais non exécutés. Parmi eux se
trouvait le sire de Saint-Vallier, père de Diane de Poitiers.

Condamné à mort par le parlement, le comte de Saint-Vallier fut tiré
de la Conciergerie un matin, et conduit à la Table de marbre pour y
entendre la lecture de son arrêt. Mis sur un cheval avec un archer en
croupe derrière lui, on le conduisit en Grève pour y subir sa peine.
Déjà il avait la tête sur le billot, lorsqu’un courrier de Blois
apportant sa grâce, put fendre la foule assez à temps pour arrêter la
hache déjà levée. La légende qui lui fait devoir sa grâce à la beauté
de sa fille est détruite par ce fait que Diane était alors toute jeune
enfant.

Quelques pairs réunis au Parlement et présidés par le roi lui-même
commencèrent le procès de Bourbon en 1523, mais la défaite de Pavie
vint bientôt l’interrompre, et dans le traité de Madrid qui termina la
captivité de François Ier, il fut stipulé que le connétable rentrerait
dans tous ses biens et honneurs.

Ce traité, François Ier n’avait pas l’intention de l’exécuter; aussitôt
de retour en sa capitale, il réunit au Palais en séance solennelle le
Parlement, les grands du royaume, les cardinaux, des archevêques et
évêques, des députés des Parlements de province et le corps de ville
de Paris pour s’en faire imposer en quelque sorte la non-exécution. La
guerre allait se rallumer. Le 5 mai 1527, à la prise de Rome, un coup
d’arquebuse, bientôt vengé dans l’effroyable sac de la ville éternelle,
renversait dans le fossé le connétable de Bourbon, connétable de
Charles-Quint, maintenant chef d’une armée de routiers féroces, et
achevait misérablement ses destins si brillamment commencés.

Le procès du connétable défunt était aussitôt repris à la Grande
chambre du Parlement et, le 16 juillet suivant, le roi, les pairs et
les Parlements réunis rendaient un arrêt qui condamnait et abolissait
sa mémoire à perpétuité et prononçait la confiscation de tous ses
biens.

A défaut du prince, l’hôtel de Bourbon, voisin du Louvre sur la berge
de la Seine, paya pour lui et subit symboliquement la peine réservée
aux traîtres et rebelles; on décapita ses tourelles à «hauteur
d’infamie» et les écussons et armoiries, les sculptures des portes et
fenêtres furent barbouillés d’ocre jaune par la main du bourreau.

Le vieux Palais fut peu de jours après témoin d’une étrange scène,
d’un curieux épisode du grand drame aux tragiques péripéties, joué de
champ de bataille en champ de bataille par les deux souverains qui se
disputaient la suprématie européenne, le roi et l’empereur. Ce refus
d’exécuter le traité, ce manquement à la parole jurée que François
se faisait imposer par ses sujets, avait exaspéré Charles-Quint qui
déclarait le roi traître et parjure. Les deux souverains, faisant
une querelle personnelle de la lutte engagée entre les nations,
échangeaient par hérauts d’armes, comme aux temps chevaleresques, des
défis solennels.

François Ier chargea son héraut _Guyenne_ de porter son défi en Espagne
à Charles-Quint, lequel en retour, envoya le héraut _Bourgogne_
remettre son cartel à Paris. François Ier voulut le recevoir dans la
Grande salle du Palais avec un grand cérémonial. On avait préparé pour
le roi, devant la Table de marbre, un trône élevé de quinze marches.
A la droite du roi étaient assis le roi de Navarre, le duc d’Alençon,
le comte de Foix, le duc de Vendôme et autres princes, à sa gauche le
légat du pape, le chancelier, quelques cardinaux et archevêques. Les
membres du Parlement avaient pris place plus bas, sous les princes, et
les ambassadeurs des diverses puissances sous les sièges des prélats.
On ne pouvait apporter plus de solennité à cette réception.

Le héraut _Bourgogne_, qu’une garde d’archers et de gentilshommes
avait été chercher au logis à lui assigné dans le cloître Notre-Dame,
fut introduit au Palais et conduit devant le trône royal. Aussitôt
qu’il eut salué le roi et la noble assemblée, il voulut commencer son
harangue: «Sire, dit-il, la très sacrée majesté de l’empereur...» Mais
François Ier, l’interrompant brusquement, lui déclara d’un ton de
colère qu’il n’avait point à haranguer, mais à remettre tout simplement
la _sûreté du champ_, c’est-à-dire l’indication du champ clos avec les
conditions du combat.

Le héraut prétendait, avant toute chose, dire ce que l’empereur l’avait
chargé de dire, exposer les sujets de plainte de Charles-Quint et les
motifs du combat personnel entre les deux princes, avant d’en venir au
cartel lui-même. Le roi transporté de colère ne le laissa pas parler;
par des sorties violentes il lui imposait silence chaque fois qu’il
essayait de remplir sa mission comme on le lui avait ordonné, si bien
que le héraut dut se retirer en remportant son cartel.

Une autre fois, une dizaine d’années plus tard, François Ier étant
encore en guerre avec Charles-Quint, fit citer l’empereur à comparaître
à sa chambre des pairs, comme son vassal pour les comtés de Flandre
et d’Artois; ce fut l’occasion d’une nouvelle cérémonie. Le roi vint
avec les pairs au Palais du Parlement, requit contre l’empereur et
décida qu’on l’ajournerait à son de trompe à la frontière, ce qui fut
fait dans les formes anciennes par des huissiers du Palais. Ensuite,
l’empereur n’ayant naturellement point comparu, un arrêt du Parlement
prononça la confiscation de la Flandre et de l’Artois, lesquelles
provinces, malgré cet arrêt tout platonique, restèrent entre les mains
de l’empereur.

[Illustration: L’ARC DE NAZARETH AU PALAIS (RÉÉDIFIÉ A CARNAVALET)]

Ceci se passait en 1537; trois ans après, en 1540, la paix étant faite,
cet empereur inutilement cité à comparoir fit pourtant sa visite au
Parlement, mais ce fut en souverain ami, reçu avec force cérémonies,
arcs triomphaux, décorations de fleurs, draperies et tapisseries,
riches présents et belles harangues. L’empereur traversait Paris pour
aller rétablir son autorité sur les Gantois révoltés.

Il fit son entrée le 1er janvier en grand cérémonial par l’abbaye et
la porte Saint-Antoine, accompagné par l’université, des délégations
des corporations, les prévôts et le corps de ville, le Parlement,
les grands officiers de la couronne, les gentilshommes de la maison
royale et les princes, sous l’escorte des lansquenets suisses marchant
enseignes déployées.

Le Parlement s’était assemblé dans la cour du may d’où il était parti
à cheval pour recevoir l’empereur, les présidents en robes et manteaux
d’écarlate, coiffés du chapeau de velours brodé d’or, les conseillers
en robes écarlates et chaperons. Les présidents furent admis à faire
leur compliment à l’empereur, après quoi tous prirent leur place dans
le cortège.

En route on eut le divertissement des mystères joués sur des échafauds
dressés aux Tournelles, à la porte Baudoyer et ailleurs, pendant
qu’incessamment tonnait le canon de la Bastille. Charles-Quint fit une
station en l’église Notre-Dame où l’on chanta un _Te Deum_, puis se
dirigea vers le Palais où François Ier, entouré d’une cour brillante,
le reçut en bas du grand perron.

A la Grande salle l’attendait le festin traditionnel à la Table de
marbre, après quoi la reine Marguerite, fille du roi, arriva avec les
princesses, pour terminer la fête par danses et divertissements. A
l’occasion de son entrée Charles-Quint, de par l’antique privilège
des souverains, délivra des prisonniers de la Conciergerie, fort
probablement des gens choisis, retenus seulement pour affaires de peu
d’importance.

[Illustration: ANCIEN HÔTEL DU PREMIER PRÉSIDENT (PRÉFECTURE DE
POLICE, 1840)]

En ces temps venait de s’allumer la grande querelle religieuse qui
devait gorger ce siècle d’horreurs et de sang, et pendant si longtemps
partager le pays en deux camps ennemis aux passions surexcitées. Les
premiers troubles avaient commencé, et Paris venait d’assister à
quelques premiers brûlements d’hérétiques. On avait jeté au bûcher
d’abord des livres, on commençait à y envoyer des hommes.

Dans leur ardeur pour les nouvelles doctrines, les protestants
s’attaquaient parfois aux images, faisaient une guerre incompréhensible
aux statues révérées par les catholiques, et ceux de ces iconoclastes
qui étaient pris payaient cher leur audace. La mutilation d’une image
de la Vierge placée sur une maison de la rue des Rosiers, excita
particulièrement la fureur des Parisiens contre les réformés.

Pour racheter le sacrilège, François Ier fit faire une vierge en argent
qu’il alla lui-même placer en grande cérémonie dans une niche grillée.
Une immense procession se déroula dans les rues de Paris à cette
occasion; on vit défiler tout le clergé des paroisses, tous les moines
des couvents, les chanoines de Notre-Dame et de la Sainte-Chapelle,
des évêques en nombre. Après eux des trompettes et des hérauts d’armes
annonçaient la Cour, une foule de nobles personnages le cierge à la
main escortant la Vierge d’argent portée par l’évêque de Lisieux en
habits sacerdotaux, puis le roi seul, avec un grand cierge, ensuite
d’autres seigneurs, les ambassadeurs, les présidents et conseillers du
Parlement avec leurs greffiers, le prévôt des marchands, les échevins
et les notables...

La Vierge d’argent si solennellement mise en place ne resta pas
longtemps dans sa niche, elle fut volée quelques années plus tard,
remplacée encore, par une vierge en bois cette fois, que les
protestants brûlèrent une nuit.

A la suite des imprudences de quelques luthériens qui, emportés par
leur zèle, avaient affiché des placards attaquant l’Eucharistie,
une autre procession, plus solennelle encore, eut lieu en 1535, en
expiation des nouvelles doctrines. On revit un cortège semblable
marcher lentement à travers la ville, portant les châsses et toutes les
reliques des églises.

Toute la ville était en rumeur, on avait fermé de barrières gardées par
des archers les carrefours où devait passer cette procession.

Le clergé des paroisses s’était réuni à Notre-Dame pour aller de là
chercher le roi et la cour à Saint-Germain l’Auxerrois. La reine prit
la tête de la procession montée sur une haquenée blanche, suivie de
toutes les princesses et des dames de la cour, avec un grand nombre de
gentilshommes, de pages et d’écuyers à pied ou à cheval. Le clergé des
paroisses et les ordres religieux, les suisses et les archers marchant
à grand bruit de tambours, trompettes et fifres, le chapitre de la
Sainte-Chapelle et sa musique, l’évêque de Paris, sous un dais porté
par des princes, précédaient le roi vêtu de noir, un cierge à la main,
suivi des archers de sa garde et des officiers de la couronne, des
membres du Parlement et de la Chambre des comptes, des prévôts et des
échevins.

Le roi entendit une messe solennelle à Notre-Dame, puis il s’en
alla dîner à l’évêché. Après le dîner, la cour, les échevins et les
membres du Parlement étant assemblés dans la grande salle de l’évêché,
François Ier leur fit un grand discours pour démontrer la nécessité de
procéder avec énergie à l’extirpation de la dangereuse hérésie. Après
ce discours et les réponses du Parlement et des prévôts, proclamant
leur zèle pour la défense de la religion attaquée, l’assistance
rentra à Notre-Dame. Le roi et la cour s’avancèrent sous le portail
où, pour conclusion, six malheureux réformés venaient d’être amenés
en charrette, pieds nus et une torche à la main pour faire amende
honorable sur le parvis.

Six bûchers avaient été préparés, à côté des reposoirs, en six endroits
différents déjà parcourus par la procession, pour l’édification des
divers quartiers de la ville. On y mena les condamnés. Au-dessus de
chaque bûcher se dressait une sorte de potence compliquée, munie
d’une poutre supérieure mobile formant bascule. C’était l’estrapade;
on attachait le patient par les bras à cette poutre supérieure, le
malheureux hissé à une certaine hauteur était aussitôt descendu dans
la flamme du bûcher, d’où on l’enlevait pour le laisser retomber
encore. C’était le bûcher lent, cruelle aggravation du supplice du feu.
Ainsi périrent ces six malheureux, estrapadés et brûlés à la Croix du
Trahoir, au cimetière Saint-Jean, à la Grève et aux Halles.

Et plus d’une fois ensuite se renouvelèrent ces processions solennelles
accompagnant des supplices d’hérétiques, horribles fêtes pendant
lesquelles les métiers chômaient, les boutiques se fermaient, chacun
courant au spectacle des superbes défilés, avec leur affreux épilogue
aux bûchers des endroits consacrés.

Deux chambres du Parlement, avaient été chargées de connaître des
crimes d’hérésie, la Grande Chambre et la Tournelle. De temps en
temps quelques malheureux s’en allaient périr sur le bûcher pour
l’intimidation des réformés; d’autres pourrissaient dans les cachots,
et cela n’empêchait pas les nouvelles doctrines de progresser, et
de recruter dans toutes les classes de la société des adhérents qui
bravaient les persécutions. Le trouble était profond, les haines et
les fureurs s’aiguisaient, qui devaient aboutir avant peu aux longues
guerres civiles.

Le Parlement parut gagné même; quelques membres osèrent montrer
l’indignation que leur causaient ces supplices et dans une délibération
pour l’enregistrement d’un édit d’Henri II prononçant la peine de mort
contre les protestants et leurs complices, ils parlèrent contre ces
cruautés et firent appel à la modération.

Leur opposition fut dénoncée au roi. Le lendemain, au moment où l’on
s’y attendait le moins, Henri II arriva au Palais accompagné de son
chancelier et de quelques grands officiers de la couronne. Le Parlement
délibérait au sujet de l’édit, le roi voulut que l’on continuât et des
conseillers osèrent exposer la nécessité de la réforme des mœurs et de
la tolérance religieuse; le conseiller Anne du Bourg fut plus hardi
encore, il attaqua devant le roi les mœurs de la cour, y montra le
scandale et la licence régnant parmi les grands, le vice et le crime
tout-puissants et honorés, tandis qu’on livrait aux bourreaux des
hommes qui servaient leur roi selon les lois du royaume et Dieu selon
leur conscience.

Ainsi bravé en face, Henri II ordonna au connétable de faire saisir
sur-le-champ Anne du Bourg et les autres conseillers qui avaient montré
leur sympathie pour les réformés. Anne du Bourg, jeté à la Bastille,
fut traité avec la plus grande sévérité et l’on mena vivement son
procès.

Il avait demandé, en vertu du privilège des membres du Parlement, à
être jugé par les chambres, mais le Parlement par zèle catholique ne
le réclama pas. Les juges ecclésiastiques le condamnèrent à être «pendu
et guindé à une potence plantée en la place de Grève devant l’hôtel de
ville de Paris, au dessoubz de laquelle sera fait un feu dedans lequel
le dit Dubourg sera gecté, ars, brûlé et consumé en cendres».

[Illustration: RESTES DE L’ANCIEN PALAIS (ÉTAT ACTUEL)]

Toutes ces persécutions et ces supplices n’empêchaient point la Réforme
de faire de grands progrès. Peu à peu les réformés constituèrent un
parti puissant et nombreux, serré autour de quelques princes, comme les
catholiques se serraient autour des princes de la maison de Lorraine,
et bientôt d’échauffourée en échauffourée, les guerres civiles
commencèrent.

Paris depuis longtemps voyait sans cesse les querelles éclater
entre protestants et catholiques, des bagarres et des désordres se
produire, et le sang couler dans des petits égorgements qui pouvaient
faire présager les terribles excès prochains. Les politiques qui
s’efforçaient de tenir la balance entre les deux partis, les modérés
qu’indignaient tant de supplices, de bûchers et de bannissements,
devaient fatalement se trouver débordés par le parti de la violence.

[Illustration: LES CORPS DU PRÉSIDENT BRISSON ET DES CONSEILLERS
TARDIF ET LARCHER PORTÉS EN GRÈVE

Imp. Draeger & Lesieur Paris]


[Illustration: MONTGOMMERY EMPRISONNÉ AU DONJON DU PALAIS]

La nuit de la Saint-Barthélemy, quand on en vint au massacre
général depuis longtemps rêvé, prédit, prêché, le signal devait partir
du Palais. C’était la cloche de la tour de l’Horloge qui devait lancer
sur la ville endormie tous les massacreurs réunis par les soins de
Guise, de la reine Catherine et des échevins de la ville. Mais dans
l’impatience que donnaient aux meneurs les irrésolutions de Charles
IX, Catherine de Médicis fit hâter le moment et envoya au plus près,
à Saint-Germain l’Auxerrois, mettre en branle le tocsin. Celui du
Palais lui répondit aussitôt, pendant que le massacre commençait
dans le Louvre même. Les égorgeurs recrutés se mirent à la besogne,
bientôt rejoints par la populace fanatisée, et par les misérables qu’à
toutes les commotions on trouve toujours disposés pour les sanglantes
boucheries, comme pour les pillages qui s’ensuivent.

Le troisième jour de ce massacre qui dura toute une semaine, quand
la terreur dominait la ville parcourue par les tueurs cherchant leur
proie, le roi accompagné de la reine-mère, de ses frères et de toute la
cour, se rendit au Palais et vint déclarer au Parlement réuni qu’une
grande conspiration de l’amiral Coligny et d’autres scélérats huguenots
avait été découverte, dont le but était de le tuer, avec la reine sa
mère, ses frères et même le roi de Navarre, pour donner la couronne
au prince de Condé, et qu’en ce péril imminent il n’avait pas trouvé
d’autre remède que de «prévenir l’attaque des huguenots et d’en finir
avec ceux qui troublaient l’État depuis si longtemps, et qu’ainsi la
chose s’était faite par son ordre».

On fit semblant de trouver le prétexte plausible; le premier président
«loua en public la sagesse du roi qui avait pu cacher un si grand
dessein; mais en particulier, il remontra fortement au roi que si
cette conspiration était véritable il fallait commencer par en faire
convaincre les auteurs, pour ensuite les punir dans les formes, et
non pas mettre les armes entre les mains des furieux ni faire un si
grand carnage dans lequel se trouvaient enveloppés indifféremment les
innocents et les coupables».

Le roi commanda alors qu’on fît cesser le massacre, mais il ne fut pas
possible d’arrêter si vite les égorgeurs qu’on avait lancés, et la
tuerie, les violences et le pillage continuèrent encore quelques jours.

Le mois suivant Coligny que l’on s’acharnait à transformer en
conspirateur fut, quoique mort depuis plusieurs semaines, condamné à
être traîné sur la claie et accroché aux fourches de Montfaucon.

En 1574 Catherine de Médicis put enfin assouvir la haine qu’elle avait
vouée au meurtrier involontaire de son mari Henri II, au fatal tournoi
des Tournelles. Gabriel de Lorges, comte de Montgommery, depuis le
commencement des guerres civiles, était devenu un redoutable chef
de bandes huguenotes, courant les campagnes de Normandie, enlevant
villes et châteaux, battu parfois, se réfugiant en Angleterre,
reparaissant toujours, rendant tuerie pour tuerie, saccage pour
saccage, du mont Saint-Michel à Cherbourg. Finalement cerné avec les
débris de ses bandes dans la petite forteresse de Domfront, il fut
après maints assauts acculé au donjon et forcé par le manque de vivres
et de munitions de se rendre aux troupes royales. Livré, malgré la
capitulation, à la haine de Catherine de Médicis, on l’amena à Paris
pour l’enfermer à la Conciergerie, dans le gros donjon qui garda
ensuite son nom et s’appela la tour Montgommery.

Catherine ne le fit pas languir. Un arrêt du Parlement condamna
Montgommery atteint et convaincu du crime de lèse-majesté à avoir la
tête tranchée, confisquant ses biens, le dégradant de sa noblesse,
déclarant vilains intestables et non capables d’offices les neuf
garçons et les deux filles du condamné.

Après avoir souffert la question extraordinaire, Montgommery fut,
le 26 Juin, tiré de la Conciergerie, mis en un tombereau, les mains
attachées derrière le dos et conduit à la Grève. Il n’avait pas voulu
se confesser à l’archevêque de Narbonne qui s’était présenté à lui
en son cachot; il ne voulut pas davantage entendre le prêtre, qui le
suivit, malgré lui, jusque sur l’échafaud. Avant de poser la tête sur
le billot, Montgommery, d’après d’Aubigné, dit aux assistants: «Je
requiers deux choses de vous: l’une de faire savoir à mes enfants qui
ont été déclarés roturiers, que s’ils n’ont la vertu des nobles pour
s’en relever, je consens à l’arrêt; l’autre point plus important, dont
je vous conjure sur la révérence qu’on doit aux mourants, c’est que,
quand on vous demandera pourquoi on a tranché la tête à Montgommery,
vous n’alléguiez ni ses guerres ni ses armes, ni tant d’enseignes
arborées, mentionnées en mon arrêt, qui seraient louanges frivoles aux
hommes de vanité; mais faites-moi compagnon en cause et en mort de
tant de simples personnes selon le monde, vieux et jeunes, et pauvres
femmelettes qui, en cette même place, ont enduré les feux et les
couteaux.»

Il récita ensuite le symbole des apôtres, fit sa prière, dit adieu à
l’un de ses amis, Fervacques, qu’il aperçut dans la foule, et se remit
au bourreau sans vouloir qu’on lui bandât les yeux.

Sa tête resta suspendue, pour quelques jours, à un poteau de la place,
«par le commandement de la reine, qui assista à l’exécution, dit
l’Estoile, et fut à la fin vengée comme dès longtemps elle le désirait,
de la mort du roy Henry son mary, encore que le pauvre comte n’en pût
mais».

De secousse en secousse, de guerre civile en guerre civile, après de
courtes pacifications, les grandes journées de la Ligue arrivent,
l’entrée du duc de Guise à Paris, la journée des Barricades, la fuite
du roi, puis le coup de vengeance d’Henri III à Blois.

Dès que se répand à Paris la nouvelle du meurtre d’Henri de Guise et
de son frère le cardinal, c’en est fini du peu qui restait encore
de respect apparent pour l’autorité royale. Paris est en pleine
révolution. On emprisonne les royaux et les politiques. Le Parlement
est saisi d’une requête de la mère des Guises contre les assassins.

Le 1er janvier 1589, le curé Lincestre, dans l’église Saint-Barthélemy,
en face du Palais, monta en chaire et réclama de ses paroissiens le
serment d’employer jusqu’à la dernière goutte de leur sang pour venger
la mort des princes lorrains. Le président de Harlay, suspect aux
Seize et à la populace, était assis au banc d’œuvre, le curé Lincestre
l’interpella particulièrement: «Levez la main, monsieur le président,
levez-la bien haut; encore plus haut, s’il vous plaît, afin que le
peuple vous voie!»

A la journée des Barricades, le président avait tenu tête au duc de
Guise, qui essayait de le gagner ou de l’intimider, et lui avait dit:
«C’est grand pitié quand le valet chasse le maître; au reste, mon
âme est à Dieu, mon cœur est au roi et mon corps entre les mains des
méchants.» Mais là, au milieu de ce peuple forcené, il dut céder et
jurer comme les autres.

[Illustration: LE PETIT PONT ET LA VOUTE DU PETIT CHATELET]

Il y avait encore au Parlement, outre le président de Harlay, un
certain nombre de membres douteux, politiques modérés; le parti violent
allait procéder à l’épuration. Le 16 janvier au matin, comme le
Parlement, toutes chambres assemblées, délibérait, la grande chambre
fut envahie par Jean le Clerc, dit Bussy le Clerc, ex-procureur de la
cour du Parlement, enragé ligueur, devenu capitaine de son quartier et
gouverneur de la Bastille pour les Seize.

Bussy le Clerc marchait à la tête d’une trentaine d’hommes cuirassés,
le pistolet en main. Il interpella le premier président de Harlay,
les présidents de Thou et Pothier et leur ordonna de se lever:
«Suivez-moi à l’Hôtel de Ville, on y a quelque chose à vous dire!»
Comme le président de Harlay lui demandait «_de par qui il faisoit cet
exploit_», Bussy lui répondit de se hâter d’obéir sans le contraindre à
user de la force, dont il pourrait se mal trouver.

Les trois présidents, avec cinquante ou soixante conseillers suspects,
furent ainsi enlevés. A la sortie du Palais, ils prirent par le pont
au Change, enfermés entre deux haies de hallebardes par les hommes
de Bussy le Clerc. Il était six heures du matin. Bussy mena ses
prisonniers, en robes rouges et faisant bonne contenance, à travers des
rues aux boutiques fermées, ayant l’aspect des mauvais jours, remplies
de peuple en armes, qui invectivait les parlementaires et «les lardait
de mille brocards et villenies».

Les prisonniers voulurent s’arrêter à l’Hôtel de Ville, mais Bussy les
força à passer outre et les conduisit à la Bastille. Après les avoir
écroués, il repartit encore chercher dans leurs maisons les membres du
Parlement qu’il n’avait pas trouvés au Palais.

Ce Bussy le Clerc, qui était devenu une puissance, s’entendait à tirer
de l’argent de ses prisonniers à la Bastille dont il était gouverneur,
et il avait ce goût des perquisitions fructueuses, qu’ont eu bien des
personnages de sa sorte dans toutes les révolutions. Il aimait, nous
dit l’_Estoile_ en son journal, _à fourrager_ les meilleures maisons de
la ville, principalement celles où il savait qu’il y avait des écus,
«tous de bonne prise, parce qu’ils étaient royaux».

Le Parlement comptait alors environ cent quatre-vingts membres. Sur
ce nombre il y en eut cent vingt-six qui prêtèrent serment à la Ligue
et jurèrent de poursuivre la vengeance de la mort des Guises. Le même
serment fut exigé des greffiers, avocats, procureurs et notaires au
nombre de trois cent vingt-six.

[Illustration: LE PETIT PONT ET LE PETIT CHATELET AU XVe SIÈCLE]

Ainsi épuré, le Parlement continua l’exercice de la justice. Le
président Barnabé Brisson fut contraint de remplir les fonctions de
premier président. Pour se couvrir en cas de triomphe des royaux, il
fit dresser par deux notaires une protestation secrète contre tout
ce qu’il pourrait faire ou dire contre les intérêts du roi. Et le 30
janvier, de concert avec l’Université, aussi violemment ligueuse que
lui, le Parlement prononçait la déchéance d’Henri III et relevait le
peuple du royaume du serment de fidélité et obéissance.

Les passions étaient si montées alors, que nombre de ligueurs
frénétiques se tiraient du sang pour en signer le serment de poursuivre
implacablement la vengeance de la mort des Guises; un conseiller du
Parlement nommé Baston demeura estropié de la main qu’il avait saignée
pour cela.

Toute l’année 1589 se passa dans les troubles, on poursuivait, on
emprisonnait, on pendait les gens soupçonnés d’être du parti royal. Les
Seize trouvèrent bientôt le Parlement trop tiède, trop modéré.

Le président Brisson, qui essayait de tenir la balance entre les deux
partis et de se prémunir pour le cas où la cause royale reprendrait le
dessus, devint bientôt suspect. Une affaire où il refusa de condamner
le procureur Brigard, accusé de correspondre avec les troupes royales
courant alors les environs de Paris, décida sa perte.

C’était pendant une absence du duc de Mayenne; les tendances
démagogiques des Seize se dessinaient. Poussés par les assemblées
réunies chez les curés, ou même dans les églises, qui furent les
_clubs_ de cette Révolution, comme les processions faites à tout
propos, et même la nuit, furent les _manifestations_, les meneurs
venaient de créer une sorte de comité de salut public chargé des
mesures violentes, en tête duquel se trouvait un Sainct-Yon, de la
famille de ces bouchers fameux dans les troubles des siècles précédents.

Le 15 novembre, ce conseil vota la mort du président Brisson et de deux
conseillers modérés: Tardif et Larcher. Immédiatement, Bussy le Clerc
et Hamilton, curé de Saint-Côme, se partagèrent la besogne. Bussy le
Clerc arrêta Brisson sur le pont Saint-Michel comme il s’en allait au
Parlement; le curé de Saint-Cosme, à la tête d’une troupe armée, s’en
alla saisir dans son lit le conseiller Tardif, alors malade et qui
venait d’être saigné.

Brisson fut conduit au Petit Châtelet, que gardaient des affidés du
parti violent, et aussitôt arrivèrent quelques-uns des Seize, tous
armés et cuirassés. Ces gens aux façons expéditives forcèrent le
président à se mettre à genoux et lui lurent, sans autre forme de
procès, la sentence qui le condamnait à mort.

Le légiste se réveilla dans le président épouvanté; il voulut
batailler, protestant contre cette condamnation sans formes, demandant
à discuter les accusations et à être confronté avec ses accusateurs,
mais on ne lui répondit que par un grand éclat de rire. Alors,
renonçant à discuter, il implora longuement ses assassins, suppliant
que l’on différât l’exécution, consentant à ce qu’on le mît entre
quatre murs, au pain et à l’eau jusqu’à ce qu’au moins il eût terminé
un ouvrage de jurisprudence qu’il avait commencé. Les Seize rirent
davantage, et pour toute réponse, firent entrer le bourreau mis en
réquisition.

Comme celui-ci ne voulait rien faire sans ordonnance de justice, on le
menaça de le pendre lui-même. Pour s’échapper, le bourreau prétexta
alors qu’il n’avait pas de corde; on en envoya acheter. Le pauvre
Brisson se lamentait pendant ces discussions; quand enfin l’exécuteur
lui eut attaché les mains, sa dernière pensée fut pour son livre; il
pria que l’on fît dire à un avocat, son secrétaire, d’avoir soin de ne
pas brouiller son œuvre, puis la corde lui fut passée au cou, et son
cadavre se balança à une poutre du plafond.

A ce moment arrivait le conseiller Larcher, vieillard septuagénaire que
l’on avait arrêté au Palais même. Quand il aperçut le corps de Brisson
accroché à la poutre, il vint de lui-même, sans lamentations inutiles
avec ces scélérats, se placer au-dessous, et fut aussitôt pendu à côté.
Le curé de Saint-Cosme amenait, ou plutôt traînait le conseiller Tardif
malade; sans plus de formalités, un troisième cadavre alla bientôt
rejoindre les deux autres à la même poutre.

Le lendemain, les trois victimes dépendues furent portées en place de
Grève. Ce fut une scène macabre. A quatre heures du matin, deux cents
hommes des bataillons organisés par les Seize s’en vinrent au Châtelet.
Ils avaient avec eux trois crocheteurs avec leurs crochets; on attacha
debout, sur ces crochets, les cadavres des suppliciés, en chemise,
chacun avec un écriteau au col, et le funèbre cortège se mit en marche.

En avant venaient plusieurs centaines d’hommes armés d’arquebuses et
de hallebardes, le nez enfoncé dans leurs manteaux et portant des
lanternes. A quinze pas derrière ceux-ci marchaient les crocheteurs
avec leur fardeau sinistre, ces trois corps blancs et raides qui se
balançaient au-dessus de la foule. Venaient ensuite l’exécuteur et
ses valets, et à quinze pas encore en arrière, une seconde troupe des
milices parisiennes, avec des lanternes qui faisaient briller dans le
noir des rues l’acier des hallebardes et des arquebuses. Des postes
gardaient tous les carrefours du Petit Châtelet à la Grève; le peuple,
réveillé par le bruit, se mettait aux fenêtres ou descendait troublé,
mais ne disait mot, effrayé ou désapprouvant. Et, devant l’hôtel de
ville, l’exécuteur rependit les trois cadavres aux potences plantées à
demeure sur la Grève, où ils restèrent suspendus deux jours.

Bien d’autres exécutions devaient suivre, le conseil des Seize avait
dressé ses listes de suspects, où les noms étaient marqués d’un C,
d’un D ou d’un P, ce qui signifiait: _chassé_, _dagué_, _pendu_.
Heureusement, les chefs de la garnison étrangère, des troupes du roi
d’Espagne alliées de la très sainte Ligue, s’opposèrent au massacre et
Mayenne prévenu revint à Paris.

Il se hâta de prendre ses mesures pour empêcher cette révolution
d’aller plus loin qu’il ne l’entendait. Rapidement, il cassa le conseil
des Seize et enleva le gouvernement de la Bastille à ce misérable Bussy
le Clerc, qui put se mettre à l’abri ou qu’on laissa échapper de Paris.
Ensuite Mayenne envoya saisir chez eux quatre des plus enragés parmi
les Seize, de ceux qui avaient trempé dans l’assassinat du président
Brisson. Amenés au Louvre, ces hommes furent traités comme ils avaient
traité Brisson et immédiatement pendus par le bourreau même qu’ils
avaient forcé d’exécuter les trois conseillers; en outre un certain
nombre de leurs complices, recherchés aussi, étaient dépêchés sans
plus de cérémonie et quand tout fut fini, quand le bourreau eut cessé
d’opérer, on le pendit lui-même à son tour.

Si la Ligue avait son Parlement, dont ces exécutions assuraient la
docilité, le parti royaliste avait aussi le sien qui rendait arrêts
et décrets opposés à ceux du Parlement de la Ligue. Chacun de ces
Parlements faisait brûler par la main du bourreau les arrêts de
l’autre. Ainsi fut-il fait à Paris au bas du perron de la cour du May
pour certains actes des Parlementaires de Tours.

Pendant le siège, quand les Parisiens affamés n’avaient pour se nourrir
que les chaudières de mauvaise bouillie que l’ambassadeur d’Espagne
mettait au coin des rues, que des herbes recueillies où il en pouvait
pousser, ou bien le _pain de madame de Montpensier_ fait de poussière
d’os et de son, alors que les sermons, dit l’Estoile, étaient la seule
chose qui fût à bon marché dans Paris, il y eut quelques émeutes de
misère devant le palais. On y venait réclamer la paix et du pain.

[Illustration: LA SOUPE DE L’AMBASSADEUR D’ESPAGNE]

L’une de ces émeutes occasionna un tumulte plus grave. Comme les
milices du quartier cherchaient à dissoudre le rassemblement, le
quartenier Le Gois qui les commandait, reçut une blessure mortelle.
Aussitôt, comme on craignait que la sédition ne cachât une entreprise
des royalistes, des forces arrivèrent, on ferma les portes du Palais
et l’on saisit tous ceux que l’on trouva en armes, sur lesquels
quelques-uns pour l’exemple furent pendus le lendemain.

Les États généraux, convoqués en 1593 par la Ligue ne se tinrent pas
au Palais, mais dans une salle du Louvre. Le Parlement avait émis
la prétention d’y paraître et d’opiner avec les trois ordres, mais
sa prétention fut repoussée. Les Etats siégèrent pendant six mois,
cherchant un roi au milieu de mille intrigues, de pourparlers et de
négociations de toutes sortes. Ils étaient, pour en finir, sur le point
de donner la couronne à l’un des princes lorrains, sous l’obligation
pour celui-ci d’épouser une infante d’Espagne, ce qui donna lieu à un
arrêt de protestation du Parlement, déclarant de nul effet et sans
valeur toute élection de princesse ou prince étrangers.

Henri IV agissait et négociait aussi de son côté. Ayant retiré par son
abjuration tout prétexte à l’opposition des catholiques, son triomphe
définitif ne fut plus qu’une affaire de temps et l’an 1594 vit enfin le
terme de cette longue et sanglante période des guerres religieuses.

Henri IV, maître de Paris, assis enfin sur ce trône qu’il avait mis
quatre années à conquérir, ayant au jour de son triomphe proclamé
une amnistie générale et voyant venir à lui, gagnés, résignés ou
achetés, les grands seigneurs de la Ligue, reçut la soumission de cette
Université qui avait tant travaillé contre lui, et celle du Parlement
qui maintenant révoquait, cassait, annulait tous les édits, tous les
arrêts rendus pendant les mauvais jours pour la très sainte Ligue.

[Illustration: ARCATURES DE LA SAINTE-CHAPELLE

A DROITE PLACE DU ROI, A GAUCHE PORTE DONNANT DANS L’ORATOIRE DE LOUIS
XI]

Le roi réorganisait ce corps désorganisé et amputé, il fit rentrer au
vieux Palais de Paris les membres du Parlement royaliste de Tours, que
les présidents et un grand nombre de conseillers de Paris allèrent
recevoir à la porte Saint-Jacques.

Après tant d’années, Paris respirait enfin, tandis que le roi
travaillait à l’achèvement de son œuvre, la pacification du reste du
royaume et l’expulsion des Espagnols.

Peu de mois après l’entrée de Henri IV, le 27 décembre 1594, eut lieu
l’attentat de Jean Chatel qui put approcher le roi au Louvre même,
parmi la foule des gens de la cour, et le frappa d’un coup de couteau.

Jean Chatel était fils d’un marchand drapier de la Cité, dont la
maison était située à l’angle des rues de la Vieille-Draperie et de la
Barillerie, juste devant la porte du Palais, donnant sur la cour du May.

L’émotion fut considérable; les jésuites, chez qui l’assassin avait
étudié, furent impliqués dans l’affaire ainsi que quelques vieux
ligueurs endurcis. Par arrêt du Parlement, empressé de montrer son
zèle, les jésuites furent expulsés; on pendit l’un d’eux parce que,
parmi ses papiers saisis, dans un ouvrage écrit par lui aux jours les
plus furieux de la Ligue, il se trouva quelques maximes autorisant le
régicide, et Chatel périt écartelé en Grève.

L’arrêt ordonnait en outre que la maison du père de Chatel serait
rasée; sur son emplacement on érigea, en 1597, un monument expiatoire
composé d’un soubassement carré supportant une pyramide flanquée de
statues allégoriques aux quatre coins. Sur chaque face de redondantes
inscriptions latines et françaises reproduisaient l’arrêt du Parlement
et expliquaient longuement la raison de ce monument érigé par «le sénat
et le peuple parisien, très dévoués à Sa Majesté, à l’extermination de
la faction pestiférée d’Espagne, à l’heureuse conservation des jours du
roi, à la punition du parricide...».

«Passant, étranger ou habitant de Paris, écoute-moi, sur le lieu où tu
me vois élevée en forme de pyramide, fut la maison de Chatel, maison
dont le Parlement, vengeur du crime, ordonna la démolition, etc.....
Passant, retire-toi, je ne puis, pour l’honneur de notre ville, t’en
apprendre davantage...»

«La pyramide dont le nom signifie pur feu décorait jadis les villes
des nations antiques. Elle sert ici non de décoration, mais d’autel
expiatoire du crime. Tout se purifie par l’eau ou par le feu, mais le
Parlement a voulu élever cet insigne monument de sa piété en mémoire de
la conservation de la vie du roi,... etc...»

Le monument ne demeura là que peu d’années; en 1605, dans un but
d’apaisement, le roi le fit démolir et sa place resta vide.

Le Parlement eut à instruire en 1602 le procès en trahison du maréchal
duc de Biron, vieux serviteur de Henri IV, compagnon de ses chevauchées
aux temps difficiles, mais brouillon déterminé, orgueilleux et
bouillant, qui se retournait par ambition personnelle contre le roi et
avait lié partie avec le duc de Savoie et l’Espagne.

Arrêté à Fontainebleau, après avoir été presque supplié par le roi de
tout avouer à l’ancien ami qui lui eût fait grâce comme il l’avait
fait une fois déjà, le maréchal s’obstina par orgueil à ne rien dire.
Envoyé à la Bastille, il comparut devant le Parlement toutes chambres
assemblées, et fut convaincu de conspiration; les membres présents, au
nombre de cent vingt-sept, prononcèrent à l’unanimité la peine de la
décapitation, que le maréchal subit dans la cour de la Bastille le 31
juillet 1602.

En 1604, Henri IV, pressé par les besoins d’argent, établit l’hérédité
des offices du Parlement et de la Chambre des Comptes, moyennant une
taxe qu’on appela la Paulette, du nom du financier Paulet qui avait
suggéré l’idée à Sully. Cette taxe payée annuellement donnait aux
magistrats le droit de transmettre leurs charges à leurs héritiers pour
en disposer à leur volonté.

Ce que Chatel avait manqué réussit avec un autre criminel, et le
couteau de Ravaillac arrêta brusquement le règne réparateur de Henri
IV, mettant à néant les grands projets du Béarnais. Ravaillac fut jugé
par le Parlement.

Enfermé dans la grosse tour de Montgommery, il subit toutes les
gehennes que put inventer l’imagination des juges, des bourreaux,
et même des particuliers qui dans l’horreur de son crime venaient
proposer pour lui des tourments inconnus. Les criminels, détenus en
même temps que lui à la Conciergerie, eux-mêmes, le voulaient déchirer
quand il quitta sa prison pour s’en aller en Grève mourir dans les
horreurs d’un supplice épouvantable. On voulait absolument lui trouver
des complices, il jura jusqu’à la fin qu’il n’en n’avait point. Dans
l’opinion des contemporains cependant, il en avait, il devait en avoir,
c’était le cri public; d’étranges rumeurs couraient, et l’on disait
que le Parlement avait tout fait pour ne point trouver ces complices,
refusant de regarder assez haut pour cela.

A ce moment le Parlement ne siégeait pas au Palais en raison des
préparatifs que l’on y faisait pour la réception de Marie de Médicis,
qui venait d’être sacrée à Saint-Denis. Paris pavoisé, enguirlandé,
avait arboré ses atours des journées joyeuses, quand l’événement
terrible vint jeter sur tous ces préparatifs un voile de deuil.
Sur tout le parcours habituel des entrées solennelles, de la rue
Saint-Denis à Notre-Dame et au Palais, des arcs triomphaux, des
décorations, des tribunes, des théâtres avaient été préparés.

Le Parlement avait été demander l’hospitalité aux Augustins, une partie
de ses membres jugeait une affaire civile lorsque arriva la nouvelle de
l’assassinat. Le président de Harlay quoique malade se fit, aussitôt
informé, porter aux Augustins et presque en même temps arriva le duc
d’Epernon, qui s’était trouvé dans le carrosse du roi si peu d’instants
auparavant. Le duc pénétra dans la salle, laissant des soldats aux
portes pour intimider le Parlement, et il imposa avec des menaces peu
déguisées la nomination de Marie de Médicis comme Régente, pour le
petit roi Louis XIII qui n’avait pas neuf ans. Ainsi moins de deux
heures après que le roi eut été frappé rue de la Ferronnerie, tout
était réglé, le Parlement rendait un arrêt proclamant Marie de Médicis
«Régente de France, pour avoir l’administration des affaires pendant le
bas âge du roi son fils, avec toute puissance et autorité».

Le lendemain, 15 mai, fut tenu dans la grande salle des Augustins un
lit de justice destiné à solenniser l’établissement de la Régence. A
dix heures du matin le petit roi monté sur une haquenée blanche, la
reine dans son carrosse arrivèrent, suivis des princes, ducs et grands
officiers de la couronne. Une délégation du Parlement les reçut dans la
rue, gênée par la multitude du peuple, que la cour eut grand’peine à
traverser.

Après les harangues et la déclaration officielle de la régence, le
jeune roi s’en fut à Notre-Dame entouré de ses gentilshommes au milieu
des flots de populaire, bien des gens criant: Vive le roi, les larmes
aux yeux.

Le duc d’Epernon, figure du XVIe siècle, cet ancien mignon de Henri
III devenu un puissant et orgueilleux seigneur menant train de prince,
redouté et détesté, habile intrigant ayant avec un insolent bonheur
trempé depuis la Ligue dans toutes les trames politiques, sans y
laisser de son sang comme les autres, en tirant au contraire à chaque
occasion quelque avantage personnel, quelque bonne seigneurie, quelque
gouvernement à ajouter à tous ceux qu’il tenait déjà, eut au moment des
états généraux de 1614 maille à partir avec le Parlement.

[Illustration: LA PYRAMIDE DE JEAN CHATEL]

Voici quelle fut l’occasion de la querelle: deux soldats du régiment
des gardes s’étaient battus en duel sur le territoire de l’abbaye
de Saint-Germain. L’un d’eux resta sur le carreau, l’autre arrêté
aussitôt fut incarcéré dans la geôle abbatiale, tandis que le bailli
de Saint-Germain commençait l’instruction de l’affaire. A cette
nouvelle le duc d’Epernon, colonel général de l’infanterie française,
courroucé de cette prétention des moines de maintenir leur droit de
justice sur leur territoire pour une querelle de soldats, envoya sur
l’heure réclamer le prisonnier et le cadavre du garde tué. Le bailli
de Saint-Germain refusa de les rendre. Sans balancer, d’Epernon fit
marcher deux compagnies du régiment des gardes, qui brisèrent les
portes de la prison de l’abbaye et enlevèrent le soldat prisonnier.

[Illustration: LE GRAND PERRON AU XVIIe SIÈCLE. A DROITE LE MAY.]

Le Parlement saisi d’une plainte du bailli cita aussitôt à sa barre
d’Epernon en personne pour répondre de cet attentat au droit de justice
de l’abbaye.

D’Epernon ne déclina pas la citation. Au jour dit, le 19 novembre, il
arriva au Palais furieux et arrogant, à la tête de cinq ou six cents
de ses gentilshommes bottés et armés, la mine aussi menaçante que le
duc lui-même. Ce fut un envahissement du Palais, on crut un instant que
d’Epernon allait tout y massacrer.

Le Parlement devant l’attitude des survenants leva la séance en
protestant contre cette nouvelle violence. Comme les juges un peu
effarés quittaient en hâte le Palais, les compagnons du duc de plus en
plus arrogants ajoutèrent l’insulte à la violence; ils obligèrent les
magistrats à défiler au milieu de leurs groupes serrés, et s’amusèrent,
avec des sarcasmes et des menaces, à les presser et bousculer,
déchirant les robes avec leurs éperons et faisant choir quelques-uns de
ces vieux parlementaires les uns par-dessus les autres.

Cette insulte faite à la justice en son prétoire eut un retentissement
énorme et le Parlement refusa de reprendre ses séances avant d’avoir
obtenu une réparation éclatante.

La régente se trouvait fort embarrassée entre le Parlement dont elle
avait besoin et le duc qu’elle était obligée de ménager, aussi
chercha-t-elle un moyen d’arranger l’affaire. Une lettre royale ordonna
au Parlement de surseoir à l’information contre le duc d’Epernon, et
à d’Epernon de présenter ses excuses au Parlement pour le malentendu
regrettable.

Huit jours après son algarade, le duc d’Epernon retourna donc au
Palais aussi bien accompagné que la première fois. Il prononça son
amende honorable avec une ironie de Gascon presque insolente encore.
«Messieurs, dit-il pour tout discours, je vous prie d’excuser un pauvre
capitaine d’infanterie qui s’est plus appliqué à bien faire qu’à bien
dire!» Et sur ce le Parlement dut se déclarer satisfait.

D’ailleurs les affaires se gâtaient et l’édifice royal rebâti par Henri
IV allait se lézardant chaque jour sous les coups de sape des grands
seigneurs qui se disputaient la régente et la régence, mettaient le
trésor à sac, et rallumaient les vieilles guerres civiles éteintes avec
tant de peine vingt ans auparavant.

La France, pendant cette régence tiraillée entre les prétentions des
grands seigneurs et les intrigues des divers favoris de la régente
ou du jeune roi, prenait tout doucement le chemin de retourner à
l’anarchie d’où le Béarnais l’avait tirée avec si grande peine.
Le duc d’Epernon, le prince de Condé, le maréchal d’Ancre, Luynes
s’arrachaient successivement le pouvoir.

A la suite du coup de théâtre de l’assassinat de Concini, la Chambre
criminelle du Parlement eut à juger sa veuve Léonora Galigaï, la
favorite de Marie de Médicis, cruellement poursuivie par les ennemis
de son mari, traitée en criminelle, condamnée comme sorcière, sur des
imputations ridicules, à être décapitée puis brûlée en place de Grève.

Une terrible catastrophe allait frapper le Palais. Dans la nuit du 5 au
6 mars 1618 éclata l’incendie qui détruisit la fameuse Grande salle du
Palais et faillit entraîner la perte du vieux Palais tout entier.

Le feu prit vers trois heures du matin à la Grande salle, voûtée comme
on sait en carène de navire, de magnifiques lambris de chêne peints,
dorés et vernis; de l’autre côté de la rivière une sentinelle du Louvre
aperçut la flamme et donna l’alarme. En peu d’instants toute cette
charpente bien sèche flamba comme un bûcher, les flammes sortirent par
toutes les ouvertures; poutres et solives embrasées tombèrent sur les
boutiques des marchands et les bancs des procureurs.

Dans tout le Palais, depuis longtemps, ces marchands s’étaient
introduits, garnissant les galeries, les passages, les cours de leurs
échoppes et boutiques, amenant avec eux la foule empressée. Les clients
en quête de tous les colifichets de la mode ou des livres nouveaux,
les flâneurs venus aux nouvelles, se mêlaient partout dans ce Palais
bruyant et grouillant de vie, aux gens de justice et aux plaideurs.

La catastrophe provint-elle d’une imprudence d’un de ces marchands,
ayant laissé du feu dans sa boutique, l’incendie fut-il allumé
criminellement, on ne sait. On parla d’une boule de feu, d’un bolide
aperçu au-dessus de Paris et tombé sur la Grande salle, mais on se
raconta aussi tout bas que l’incendie du Palais était l’œuvre de gens
intéressés à faire disparaître les pièces du procès de Ravaillac, les
preuves cachées de la complicité de hauts et puissants seigneurs--on
accusait d’Epernon et la reine elle-même--preuves qui dormaient
depuis huit ans dans le greffe, mais qui pourraient sortir un jour et
apporter une terrible lumière sur les trames et complots ayant abouti à
l’assassinat du grand Henry.

Cependant les marchands étaient accourus et tentaient de sauver
leurs marchandises sous la pluie de feu qui tombait des voûtes. Le
prévôt Defunctis organisait les secours avec ses archers, deux mille
travailleurs puisaient à la rivière et apportaient l’eau dans des
seaux, des chaudrons et tous les récipients possibles. Faibles moyens!
L’embrasement devenait général, favorisé par le vent qui soufflait les
flammes dans les galeries, les faisait s’engouffrer dans les couloirs
avec un grondement de volcan et gagner par l’intérieur ou par les toits
la partie du Palais donnant sur la rivière.

Bientôt les greffes furent atteints, tous les registres, tous les sacs
de procédure brûlèrent sauf quelques-uns sauvés à grand’peine. Le
comble de la Grande chambre flamba, le vent du sud porta des ardoises
jusqu’à l’église Saint-Eustache. Quand le comble s’effondra il y eut
comme une éruption de brandons et de flammèches qui s’en allèrent
mettre le feu au clocheton de la Tour de l’Horloge, mais on put
heureusement préserver cette tour en démolissant sa couverture.

Dans une sorte de canal bordé de fumier très épais, l’eau puisée à
la Seine était envoyée jusque dans la cour du Palais, transformée
bientôt en un lac, ce qui permit d’inonder plus facilement les locaux
menacés par les flammes. L’immense brasier de la Grande salle élevait
à une telle hauteur les tourbillons flamboyants que les villageois
des environs apportant leurs denrées aux Halles, surpris par cette
aube inattendue, pensaient que le soleil «s’était levé plus tôt que de
coutume».

La Grande chambre elle-même put être sauvée ainsi que la galerie
aux Merciers, mais pour la Grande salle le désastre était complet,
irréparable, les piliers brisés, calcinés, s’écaillaient et
s’écroulaient, les statues des rois qui décoraient ce majestueux double
vaisseau gisaient dans les décombres, en débris informes rongés par le
feu. Enfin la grande table de marbre si fameuse dans les annales du
Palais, siège de la juridiction des maréchaux de France, de l’amirauté,
de la maîtrise des eaux et forêts, la table des grands festins royaux
était détruite, brisée, émiettée parmi les tas de pierres calcinées.
Les flammes étaient arrivées jusqu’à la Conciergerie, une tourelle
brûlait, une fumée noire sortait du greffe envahissant tout; les
prisonniers effrayés, craignant d’être brûlés vifs dans leurs cachots,
poussaient des clameurs violentes et tentaient de briser leurs portes;
on voulut devant le péril imminent les transférer au Châtelet,
quelques-uns profitèrent de l’occasion et, dans le tumulte de ce
transfèrement, réussirent à se perdre dans la foule.

Le lendemain fut publié à son de trompe et lu au prône des paroisses,
un arrêt du Parlement concernant les liasses de papiers, les sacs de
procédure, les registres ou autres pièces sauvés du feu, transportés
çà et là ou restés entre les mains des sauveteurs; l’arrêt ordonnait
expressément de tout remettre au greffier de la cour et défendait aux
épiciers, merciers ou apothicaires d’acheter aucun papier sous peine de
punition et amende.

[Illustration: INCENDIE DE LA GRANDE SALLE (6 MARS 1618)]

Un quatrain du poète Théophile courut la ville au lendemain de ce
malheureux incendie de l’illustre et à jamais regrettable Grande salle:

    Certes ce fut un triste jeu
    Quand à Paris dame Justice
    Pour avoir mangé trop d’épice,
    Se mit le Palais tout en feu.

Les épices c’étaient les cadeaux de confitures, vins fins ou
_épiceries_, offerts aux juges par les plaideurs selon la vieille
coutume. Après Charles VII les épices furent converties en bel et bon
argent mais le nom resta; ces épices étaient parfois bien considérables
dans les causes importantes, et nonobstant la vieille et générale
réputation d’intégrité des magistrats du Parlement, on les accusait de
peser parfois sur la conscience de certains d’entre eux. Elles pesaient
dans tous les cas sur le cœur des plaideurs et donnaient lieu à mille
quolibets contre les gens du Palais.

[Illustration: PLANTATION DU MAY DANS LA COUR DU PALAIS
(XVIe SIÈCLE)

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

Dès que les ruines de la Grande salle eurent été déblayées,
l’architecte Jacques de Brosse fut chargé de sa reconstruction.
C’était l’architecte du portail de Saint-Gervais, ce placage d’ordres
antiques superposés, alors tant admiré et qui influença désastreusement
l’architecture des deux derniers siècles. A la même époque de Brosse
construisait aussi le Palais du Luxembourg pour Marie de Médicis.

La nouvelle Grande salle fut reconstruite sur les substructions et dans
les dispositions de l’ancienne, en deux nefs partagées par une rangée
de fort piliers carrés à pilastres, réunis par un entablement. A la
place des voûtes de bois Jacques de Brosse établit deux berceaux de
pierre en plein cintre comme toutes les arcades.

Aux deux pignons plus de beaux fenestrages découpés, mais de grands
demi-cercles tout nus. Hélas! le temps n’est plus des belles
architectures gothiques si splendidement ouvragées, des lignes grasses
et pleines, puissantes et légères, des aspects grandioses et gracieux
à la fois, enrichis de mille détails d’une si exubérante fantaisie,
architectures chaudes et vivantes, que vont remplacer, dès que les
premiers artistes de la Renaissance encore imbus des traditions du
vieil art français auront disparu, les imitations froides de l’antique,
les glaciales bâtisses classiques. On fait encore du grandiose ici, à
la Grande salle du Palais de Justice, mais du grandiose sévère et bien
lourd.

[Illustration: LE VERGER ROYAL EN AVANT DU PALAIS, AU FOND LA
MAISON DES ÉTUVES]




[Illustration: L’ILE DE LA CITÉ AU XVIIe SIÈCLE]

CHAPITRE VII

LA BASOCHE DU PALAIS

    Droits et privilèges du royaume de la Basoche.--Montres générales
    de la Basoche au pré aux Clercs.--Expédition des basochiens en
    Guyenne sous Henri II.--La plantation du mai.--Les jeux dramatiques
    sur la Table de Marbre.--La basoche du Châtelet.--Le plaidoyer de
    la Cause grasse.--Le haut et souverain empire de Galilée.--Les
    échoppes autour du Palais et dans le Palais.--Boutiques et
    marchands.--Les libraires de la Grande salle.--Le perron de la
    Sainte-Chapelle.--La galerie marchande.--Procureurs et clercs.--La
    vieille magistrature.


[Illustration: LE PILIER DES CONSULTATIONS]

Ce noble palais du moyen âge va se modifier profondément à partir de
l’incendie de la Grande salle, et continuer, dans le cours des siècles
suivants, à dépouiller l’un après l’autre les traits essentiels de sa
vieille physionomie gothique,--nombre de ses plus belles parties vont
tomber peu à peu, en même temps que disparaîtront les antiques coutumes
de ses habitants. Il convient, avant d’en arriver au Palais moderne, de
parler un peu de ces us et coutumes du vieux Palais des rois devenu le
palais de Dame Thémis.

Lorsque s’établit régulièrement, sous Philippe le Bel, le Parlement
de Paris, cohabitant pour quelque temps au Palais avec les rois, les
clercs de ce Parlement, les nombreux scribes employés dans les greffes
des diverses chambres, se constituèrent en communauté, officiellement
reconnue en l’an 1302, suivant la tradition, par Philippe le Bel. La
corporation, pourvue de nombreux privilèges, prit la qualification de
_Royaume de la Basoche_ et son chef le titre de _Roi_.

Ces rois de la Basoche avaient constitué l’administration de leur
royaume à l’imitation de l’administration des rois de France, leurs
voisins dans le Palais. Ils avaient, comme leurs voisins, chancelier
et vice-chancelier, maître des requêtes, grand aumônier, procureur
général, sans compter les greffiers et les huissiers. Leur tribunal,
connaissant souverainement de tous les différents litiges entre les
clercs et de toutes les actions contre eux intentées, tenait, deux fois
par semaine, ses assises dans la Grande Chambre. La Basoche de Paris
était suzeraine des basoches de province, et dans les grandes villes,
les prévôts ou princes de la Basoche devaient foi et hommage au roi de
la Basoche du Palais de Paris, absolument comme les possesseurs des
grands fiefs au roi de France.

Et même, suivant la tradition, le roi de la Basoche battait monnaie
comme un monarque sérieux, une monnaie particulière qui n’avait
cours que parmi les clercs ou chez les marchands leurs fournisseurs,
c’est-à-dire qui ne devait être qu’une médaille représentative à
échanger en vraies espèces sonnantes.

Le royaume possédait naturellement des armoiries, _trois écritoires
d’or sur champ d’azur_, écusson parlant, ayant pour supports deux
figures de femmes nues, et fièrement surmonté d’un heaume. Pour
alimenter ses finances, la Basoche tirait quelques bribes des amendes
prononcées par les chambres du Parlement et percevait des contributions
de bienvenue sur les _béjaunes_, les nouveaux clercs entrant au Palais.

Toujours comme un véritable monarque, le roi de la Basoche, à
certains jours, convoquait ses sujets en armes pour une revue ou
_montre générale_. C’était à la fois une revue, une cavalcade un peu
carnavalesque, et une fête à divertissements variés. Elle avait lieu
généralement à la fin de juin de chaque année, mais les préparatifs
occupaient les clercs longtemps auparavant. Primitivement les
Basochiens, organisés par compagnies de cent hommes qui nommaient leurs
capitaines, lieutenants et porte-enseignes, se contentaient d’aller aux
_montres_ dans leurs costumes ordinaires plus ou moins militarisés.
Plus tard, quand la montre prit surtout le caractère d’une cavalcade
joyeuse, les basochiens adoptèrent des costumes différents par chaque
compagnie, tous aux couleurs de la corporation, bleu et jaune, plus la
couleur du capitaine de la compagnie. Grosse affaire alors pour les
officiers, de choisir le titre de la compagnie et l’accoutrement que
leurs hommes devaient revêtir sous peine d’une forte amende.

Le jour venu, tous les basochiens s’assemblaient en un lieu désigné,
proche du Palais, et se rangeaient sous la bannière de leurs
compagnies, les uns à cheval, les autres à pied. Au bruit des tambours
et buccines, des fifres et hautbois, les cohortes basochiennes
s’ébranlaient et marchaient sur le Palais où elles faisaient leur
entrée par la cour du Mai, défilant devant le roi de la Basoche et ses
suppôts.

Après quelques aubades de politesse au président de la Grand’Chambre,
au procureur général du Parlement, les basochiens à travers les flots
de peuple accourus pour la fête se dirigeaient vers le pré aux Clercs,
le roi marchant en tête en grand costume, suivi des hauts dignitaires
de sa cour et de l’étendard aux _trois écritoires sur champ d’azur_.
«Oh! dit Mercier qui vit les derniers jours de la Basoche, expirant en
89 avec le Parlement et bien d’autres choses, oh! quel fleuve dévorant,
semblable aux noires eaux du Styx, sort de ces armes parlantes pour
tout brûler et consumer sur son passage!» Oui, quel fleuve d’encre est
sorti de ces écritoires, depuis des siècles, fleuve jamais tari et
qui coulera toujours. Quand l’institution se fut bien développée on
pouvait, à ces revues de la Basoche, compter de six à huit mille hommes
sur lesquels sept ou huit cents à cheval.

Et il faut dire pour expliquer ce chiffre qu’aux montres générales
prenaient part les clercs de la Basoche du Châtelet. Cette petite
confrérie constituée sur le modèle de la grande, ayant ses solennités
et ses montres particulières, était comme la vassale du royaume de la
Basoche du Palais, mais n’entretenait pas toujours de bons rapports
avec celle-ci. Jalousie de métiers, jalousie de privilèges, donnant
lieu parfois à des procès ou à des collisions violentes. Malgré cette
rivalité et cette hostilité, la Basoche du Châtelet figurait aux
montres générales et peut-être aussi les milices de l’empire de Galilée
dont nous aurons à parler également.

Au XVIe siècle ces montres générales, grand sujet d’esbaudissement
parmi les Parisiens, étaient devenues un spectacle si curieux,
que par deux fois en 1528 et en 1540, François Ier s’en offrit le
divertissement. A la montre de 1528, l’un des capitaines de la Basoche
avait composé sa compagnie de femmes et de jeunes clercs habillés
en femmes; cette compagnie carnavalesque marchant avec les autres
obtint un succès considérable, mais l’official de Paris se scandalisa
de cette fantaisie et poursuivit le capitaine. Le roi de la Basoche
intervint alors au nom de ses privilèges et prérogatives, et non
seulement déchargea le capitaine de ces poursuites, mais encore il
fit comparaître devant son tribunal particulier un clerc qui avait
contrevenu à l’ordre de son capitaine et refusé de prendre le costume
féminin pour marcher avec sa compagnie, et le clerc fut condamné à
faire amende honorable sans préjudice de la peine pécuniaire.

Au pré aux Clercs, le jour de la montre, on avait représentation d’un
mystère, d’une farce ou d’une sottie, pièce satirique se rapportant
souvent à quelque aventure du Palais, puis les Basochiens achevaient
joyeusement la fête par des danses.

Il arriva une fois que cette armée pour rire se transforma en armée
sérieuse, et s’en alla guerroyer pour de bon, autrement que sur le
papier timbré des plaideurs, et fort loin du Palais.

[Illustration: PORTE DU PALAIS DONNANT SUR LA COUR DE LA
SAINTE-CHAPELLE. EXTÉRIEUR, XVIIe SIÈCLE]

En 1548, la première année du règne de Henri II, une sédition terrible
éclata en Guyenne et Angoumois, causée par une augmentation abusive des
gabelles; le peuple déchaîné massacra le lieutenant du roi à Bordeaux
et jeta les receveurs des gabelles dans la Charente à Angoulême. Une
expédition partit pour punir les malheureux révoltés contre les
exactions du fisc. A cette occasion le roi de la Basoche offrit au roi
de France un corps de six mille basochiens, lesquels prirent part à la
campagne de représailles dirigée par le connétable de Montmorency et
François de Guise. En récompense des bons services de l’armée de la
Basoche dans cette campagne, Henri II leur accorda la pleine propriété
du pré aux Clercs, que cependant les Basochiens ne paraissent pas avoir
voulu enlever aux Ecoliers; d’ailleurs écoles et basoche vivaient en
parfaite intelligence, et depuis longtemps les écoliers laissaient
les clercs s’établir, pour les fêtes de la _montre générale_, dans
ce pré si jalousement défendu contre les empiètements des moines de
Saint-Germain des Prés.

Le roi à cette donation ajoutait certains avantages pécuniaires,
parties d’amendes ou autres, la permission officielle d’installer les
échafauds pour leurs jeux dramatiques sur la table de marbre de la
Grande salle, ce qui se faisait déjà depuis longtemps, et enfin le
droit d’aller couper chaque année dans la forêt de Bondy, trois chênes
dont l’un devait être planté le 1er mai dans la grande cour du Palais
au bas du perron, et les deux autres vendus au profit de la corporation.

La réception et la plantation du May se faisaient en grande cérémonie.
Préalablement la musique de la Basoche, ses timbaliers, hautbois et
trompettes, avec le chancelier et quelques fonctionnaires, donnaient
quelques aubades aux autorités du Palais, aux présidents, aux
procureurs et avocats généraux, aux officiers des eaux et forêts. Ces
aubades qui revenaient assez souvent à certaines dates et pour nombre
de cérémonies, étaient quelquefois des sérénades, puisqu’un arrêt du
Parlement du 31 décembre 1562 sanctionnait le droit des basochiens
«à passer et repasser par les rues, soit de nuit soit de jour, avec
flambeaux et torches pour les aubades».

Le dimanche fixé pour le voyage à la forêt de Bondy, les officiers
de la Basoche en grand costume, partaient à cheval, avec de nombreux
clercs. A l’entrée de la forêt ils étaient reçus avec un grave
cérémonial par les officiers des eaux et forêts à cheval aussi; les
basochiens haranguaient, puis les deux troupes déjeunaient gaîment
ensemble. A l’issue du déjeuner les officiers des eaux et forêts
s’enfonçaient dans le bois jusqu’à un endroit convenu; les basochiens
se mettaient en marche peu après, envoyant en avant un huissier en
guise de héraut d’armes prévenir de leur approche. Alors réception
nouvelle, cérémonie, fanfares de trompettes et nouvelles harangues,
après lesquelles on choisissait et on marquait les arbres que devait
venir enlever le charpentier de la Basoche.

La plantation de ce May au bas du perron de la grande cour se faisait
le dimanche suivant avec autant de cérémonie, devant toute la Basoche
assemblée, au bruit des musiques et des joyeuses acclamations. Le vieux
May était abattu, on élevait l’autre tout enguirlandé, enrubanné de
bleu et de jaune et garni d’écussons aux armes de la Basoche, et pour
achever la fête s’ensuivaient bien entendu des jeux dramatiques et des
danses.

Pendant longtemps, à ces grands jours, soit en plein air, au pré aux
Clercs, soit dans la cour du May, soit sur la table de marbre, les
basochiens représentèrent leurs mystères ou leurs moralités comiques.
Ils montraient dans ces spectacles un penchant déterminé à la satire,
et ne se gênaient pas pour se permettre des allusions à des événements
politiques, ce que faisaient d’ailleurs les confrères de la Passion à
la Trinité, et les Enfants sans Souci aux Halles; ils osaient parfois
mettre à la scène de grands personnages et des membres du Parlement
eux-mêmes.

Dulaure rapporte plusieurs arrêts du Parlement qui nous montrent la
lutte ouverte de longue date pour cause de licences dramatiques, entre
les gens du Palais et les audacieux basochiens leurs subordonnés. En
1476, le Parlement, par un arrêt du 15 mai, supprima tout simplement
les jeux dramatiques au Palais ou au Châtelet, défendit de jouer
publiquement «farces, sotties, moralités sous peine de bannissement et
de confiscation des biens des contrevenants».

Le Parlement ne voulait plus en entendre parler, il défendit même qu’à
l’avenir on vînt lui demander permission de jouer ces farces. Les
basochiens se disposaient pourtant à braver la prohibition, car un
second arrêt le 19 juillet 1477 vint à la rescousse, et défendit aux
clercs et notamment «à Jean l’Eveillé se disant roi de la Basoche» de
jouer sous peine d’être battus de verges par les carrefours de Paris et
ensuite bannis du royaume.

Cette fois les basochiens se le tinrent pour dit et rentrèrent leur
verve comique, pour quelques années du moins, car on les voit s’y
remettre bientôt et jouer le 1er mai 1486 une farce satirique où
quelques flèches tombaient sur les choses et les gens de la cour.
Charles VIII se fâcha et fit mettre au Châtelet cinq basochiens acteurs
ou auteurs, les nommés Baude, Regnaut, Savin, Duluc et Dupuis. Ces
basochiens furent transférés ensuite à la Conciergerie, puis réclamés
comme ses justiciables par l’évêque de Paris. On jugea la punition
suffisante par cet emprisonnement et on les relâcha.

Après une nouvelle interruption, les jeux de la Table de Marbre
reprirent sous Louis XII en toute liberté. Le roi laissait se
développer librement le penchant du théâtre à la satire, et les
basochiens, se sentant la bride sur le cou, comme aussi les confrères
de la Passion, ne retenaient point leur verve et se donnaient toutes
les licences. Le roi laissait faire avec bonhomie et leur permettait de
s’attaquer aux grands personnages et aux choses de la cour, pourvu que
l’on ne touchât point à la reine Anne de Bretagne.

A la mort de Louis XII on s’empressa de rogner un peu ces libertés
laissées au théâtre, et le Parlement fit défense aux basochiens et aux
écoliers des collèges de «jouer farces ou comédies dans lesquelles il
serait fait mention de princes et princesses de la cour».

Il paraît ensuite par un arrêt ultérieur, que les basochiens pour
obtenir la permission de continuer leurs divertissements, durent
s’astreindre à soumettre leurs pièces au Parlement avant de les jouer.
Cet arrêt du 23 janvier 1538 établit nettement cette censure, il dit
que les basochiens pourront jouer leurs pièces à la Table de Marbre
«ainsi qu’il est accoutumé, en observant d’en retrancher les choses
rayées». D’autres arrêts revinrent plusieurs fois sur cette obligation
à laquelle la Basoche essayait toujours de se soustraire.

En janvier 1552, une de ses pièces ayant été interdite par le procureur
général du Parlement, la Basoche, qui avait fait de grands frais pour
la monter, protesta contre la défense et ouvrit une instance devant
le Parlement, qui maintint la défense mais accorda aux basochiens une
indemnité de 80 livres.

[Illustration: LA GRANDE SALLE DE JACQUES DE BROSSE]

Ces représentations de la Table de Marbre si chères à toute la
population de clercs et de scribes du Palais qu’elles mettaient en
liesse, sujet d’ennui parfois pour les graves magistrats, n’étaient
point un spectacle fermé ni gratuit. Un public payant remplissait ces
jours-là l’immense salle et l’argent récolté servait à solder les frais
des représentations, y compris ceux d’un festin qui suivait pour les
acteurs et les dignitaires de la Basoche. Le reste s’en allait à la
caisse basochiale.

La Basoche au temps de la Ligue se brouilla, elle aussi, avec Henri
III. Sans doute elle risqua quelques attaques contre ce roi attaqué,
satirisé, vilipendé par tous en sa bonne ville de Paris, par les
satiristes, par les bourgeois, par le populaire, par les prédicateurs
surtout, la chaire prenant avec lui plus de licence que n’en aurait pu
prendre le théâtre le plus libre.

Les représentations de la Grande salle cessèrent; d’ailleurs à côté
de ce qui se disait en chaire sur Henri et son gouvernement, ou de
ce qui s’imprimait contre lui, les satires théâtrales de la Basoche
eussent paru bien pâles. Dans ces temps d’effervescence et de passions
violentes recourant très vite aux épées et aux arquebuses, les
représentations eussent facilement fait naître des bagarres et des
tueries.

Le roi de France par un simple édit supprima son confrère le roi de la
Basoche; cela passa plus facilement que plus tard la suppression du duc
de Guise. A partir de ce temps le royaume de la Basoche subsista, mais
sans monarque, comme une sorte de république gouvernée par un simple
chancelier.

La décadence commençait, la montre générale fut supprimée également.
Seule la Basoche du Châtelet conserva la coutume de la cavalcade
corporative de la montre, qu’elle continua à faire à cheval et en
grands costumes jusqu’à la Révolution.

L’institution de la Basoche du Palais, attaquée à la tête, voyait ainsi
se perdre tous ses us et coutumes. Il n’y avait plus lieu de reprendre
les vieux divertissements dramatiques, le théâtre régulier était né
alors, avec les comédiens de métier remplaçant les anciens confrères de
la Passion, à l’hôtel de Bourgogne et ailleurs.

Des anciennes traditions de la Basoche il ne restait plus, à l’entrée
du XVIIe siècle, que la plantation du May et le _plaidoyer de la
cause grasse_. Ce plaidoyer hérita de la faveur générale, et ce fut
là seulement désormais que la verve des enfants de la chicane, leur
penchant aux joyeusetés satiriques purent se donner carrière. Ce fut la
soupape de sûreté laissée par les graves parlementaires à la gaieté de
la population jeune et remuante du Palais.

[Illustration: LE PLAIDOYER DE LA CAUSE GRASSE]

Tous les ans, le jeudi de la semaine de carnaval, le jour de
_Carême-prenant_, se plaidait solennellement au Palais, avec tout
l’appareil des tribunaux réels, devant des basochiens enrobés faisant
fonctions de magistrats, ce qu’on appelait _la cause grasse_,
c’est-à-dire une cause scandaleuse, une affaire burlesque réservée
dans l’année pour la circonstance, ou bien, lorsque manquait la cause
suffisamment grivoise, une affaire fictive, imaginée à propos de
quelque événement, de quelque aventure galante, et qui mettait sur la
sellette sous des noms supposés, très clairs pour le monde du Palais,
des personnages réels, parfois même des gens de justice, des gens du
Châtelet surtout, sur lesquels on aimait à dauber.

«Le sujet de la _cause solennelle_ ou _cause grasse_, dit M. Victor
Fournel dans son étude sur la basoche, était choisi de longue date,
ainsi que les jeunes clercs ou aspirants avocats à la langue bien
pendue, juges, demandeurs et défendeurs, qui devaient faire assaut
de joyeusetés dans leurs réquisitoires et plaidoiries, au milieu des
éclats de rire de l’assistance, de la gaîté malicieuse et narquoise
soulevée par tous les traits piquants décochés à des personnalités
connues de tous, joyeuse humeur que portait au comble à la fin le
jugement prononcé par la cour basochiale, avec un air de gravité
comique à dérider le vieux juge le plus renfrogné, arrêt assaisonné de
tous les attendus et tous les considérants burlesques possibles.»

Supprimée à certaines époques en raison de sa trop forte gauloiserie,
rétablie ensuite sur les réclamations des clercs qui promettaient de
montrer plus de retenue, mais retombaient bien vite dans la grivoiserie
dévergondée, le plaidoyer de la Cause grasse fit jusqu’au XVIIIe siècle
retentir des éclats d’une gaîté souvent trop épicée les voûtes graves
du Palais. Le XVIIIe siècle licencieux s’offusqua des licences de la
Basoche et abolit définitivement la Cause grasse.

Des anciens usages de la Basoche vieillie, dépouillée de ses antiques
privilèges, il ne subsista que la plantation du May. Puis le pauvre
arbre, dont la verdure enrubannée égayait la vieille cour, au bas du
perron fameux par tant de scènes dramatiques, disparut à son tour,
peu avant la Révolution. En 1772, à la démolition du Perron, de la
galerie aux Merciers et du trésor des Chartes, il était encore là. Sans
doute, il ne cadrait plus avec le pédantisme classique des nouvelles
constructions, car on abolit le May, gracieux et naïf symbole des
antiques coutumes en train de disparaître.

De nouveau la Révolution allait donner des spectacles tragiques à la
cour du Palais; si le May avait vécu quelques années de plus, il aurait
pu voir, pendant des mois, les condamnés du tribunal révolutionnaire
sortir par une porte basse à droite du perron, et monter juste à son
pied dans les charrettes fatales.

Au commencement de la Révolution, la Basoche en fermentation forma un
bataillon particulier de la garde nationale, à l’uniforme rouge avec
épaulettes et boutons d’argent; mais à la suppression des corporations
ce corps particulier dut disparaître et ses hommes furent versés dans
d’autres bataillons parisiens.

Aux siècles du moyen âge, dans le Palais même, à côté du royaume de
la Basoche, florissait un autre État, l’_Empire de Galilée_, nom
arboré par la communauté des clercs de la Chambre des comptes, fondée
probablement vers la même époque que celle des clercs du Palais.

Le _haut et souverain Empire de Galilée_ tirait son nom d’une petite
rue tournant dans l’enclos du Palais, à côté des rues de Nazareth et
de Jérusalem. Ces appellations bibliques n’avaient pas pour origine
un ghetto, comme certains l’ont pensé, elles étaient un souvenir des
croisades, et venaient de bâtiments construits ici par saint Louis pour
loger des pèlerins de Terre Sainte.

Sous Henri II, pour réunir à la cour des comptes quelques bâtiments
annexes, on édifia au-dessus de la rue la jolie arcade de Nazareth,
pavillon de style Renaissance décoré d’élégantes sculptures, de
consoles à mascarons et de figures de Jean Goujon. Après la disparition
de la cour des comptes, l’arc de Nazareth fut une des entrées de la
préfecture de police; à la démolition de la préfecture et de tout ce
qu’elle recélait encore de vieux débris du Palais, l’arc fut transporté
à l’hôtel Carnavalet où il est maintenant réédifié dans le Jardin.

L’empereur de Galilée possédait des attributions semblables à celles
du roi de la Basoche, il était le chef de la corporation, le juge
souverain avec ses suppôts, de toutes les affaires de la communauté.
L’empire de Galilée, de même que le royaume de la Basoche, avait ses
solennités et ses grands jours. La veille et le jour des Rois, les
sujets de l’empire de Galilée s’organisaient en bandes bruyantes et
se mettaient en marche, derrière leur souverain entouré de sa cour et
de ses gardes, drapeaux flottants, musiques en tête, pour s’en aller
porter le gâteau des Rois chez tous les membres de la cour des comptes,
régalant les assistants de danses morisques, de divertissements divers
et d’aubades.

L’empereur de Galilée tomba du même coup qui supprima le roi de la
Basoche sous Henri III, et fut remplacé lui aussi par un simple
chancelier. L’empire survécut et parvint, caduc et déchu, dépouillé de
ses privilèges, jusqu’à la Révolution qui lui porta le dernier coup.


Au temps de Louis XIII, quand Salomon de Brosse a terminé la
reconstruction de la Grande salle détruite par le grand incendie de
1618, le Palais a pris une nouvelle physionomie qu’il va garder pendant
cent cinquante ans, jusqu’aux grands changements de la fin du dernier
siècle, préludes des transformations et reconstructions de notre temps.

Il n’a plus l’aspect purement féodal de sa grande époque, c’est un
assemblage pittoresque d’édifices et de bâtiments de toutes sortes,
enchevêtrés les uns dans les autres, juxtaposés et superposés.
L’ensemble est confus; la pointe ouest de l’île de la cité, le château
de proue du vaisseau de Lutèce, n’a plus ses grandes et nobles lignes
d’autrefois, mais l’entassement de tous ces bâtiments qui sont venus
peu à peu s’accoler aux grosses tours, s’accrocher en parasites aux
belles architectures, prendre possession de tous les recoins libres,
constitue au vieux Palais une physionomie grouillante et compliquée
tout à fait curieuse.

A l’extrême pointe, l’ancien jardin du roi a disparu, et aussi la
maison des Etuves, vers 1605, au moment de l’achèvement du Pont-Neuf et
de la création de la place Dauphine, triangle de maisons symétriques en
pierre et briques. De l’autre côté du Palais, tout le long de la rue
de la Barillerie qui va du Pont au Change et de Saint-Barthélemy au
pont Saint-Michel, l’ancienne enceinte fortifiée du Palais a été coupée
par endroits ou chargée de maisons, montrant une ligne irrégulière de
pignons serrés, au milieu desquels s’ouvrent les deux portes du Palais.
La plus importante, flanquée de deux tours, au débouché de la rue de la
Calandre, donne au pied de la Sainte Chapelle, devant la Chambre des
Comptes; l’autre, décorée de deux tourelles en encorbellement, s’ouvre
sur la cour du May, en face de la rue de la Vieille-Draperie.

Un reste de rempart crénelé réunit les tours de la grande porte au
pignon de la petite chapelle Saint-Michel; de l’autre côté, vers le
Pont au Change, des bâtiments divers se pressent sous le double pignon
de la Grande salle, avec des tourelles de différentes formes, des toits
de toutes tailles, dominés par la haute tour de l’Horloge. De plus, en
avant de tout cela, une ligne cahotante d’échoppes, de petites bicoques
parasites s’accroche au rez-de-chaussée des maisons, des poternes du
palais, des remparts et des tours. Ces échoppes ne s’arrêtent pas
à la tour de l’Horloge, elles tournent sur le quai des Morfondus
nouvellement achevé.

[Illustration: PORTE DU PALAIS DONNANT SUR LA COUR DU MAY]

Jusqu’en 1580, une berge irrégulière, un talus herbeux plus ou moins
haut, avait bordé la Seine sous les tours du Palais; on commença sous
Henri III les travaux du quai en même temps que l’on travaillait
au Pont-Neuf, mais ils ne furent terminés qu’en 1611. Ce quai de
l’Horloge, exposé au nord, balayé par les brises de l’hiver, fut
gratifié du surnom expressif de _quai des Morfondus_, par les gens
qui le traversaient en soufflant sur leurs doigts ou en s’enveloppant
jusqu’au nez dans leurs manteaux. Plus tard, en raison des commerçants,
lunettiers, ou opticiens, qui occupaient les boutiques vers le
Pont-Neuf, on l’appela aussi quai des Lunettes.

[Illustration: LA GRANDE PORTE DU PALAIS, COUR DE LA
SAINTE-CHAPELLE, CÔTÉ INTÉRIEUR]

De la tour de l’Horloge à la Conciergerie et à la Tournelle le bas
des vieux murs du Palais disparaît de même sous les constructions
parasites; les tours de la Conciergerie et la tour Bonbec en sont
ceinturées jusqu’à mi-corps. Au-dessous se poursuit la ligne
d’échoppes, de petites boutiques largement ouvertes pour des étalages
que protègent les larges auvents.

Pénétrons maintenant dans la grande cour du Palais, que la
Sainte-Chapelle subdivise en deux parties: cour du May et cour de
la Sainte-Chapelle. Sur le revers de l’enceinte du Palais, bordant
la rue de la Barillerie, on voit l’autre face de la longue ligne de
maisons coupées de tours et de tourelles, plus pittoresques encore de
ce côté que de l’autre, et garnies de même des petites échoppes collées
et tassées au bas des pignons. En face, au pied du grand perron,
les petites boutiquettes se pressent et montent sur les côtés du
degré; elles sont plus serrées encore sous le Trésor des Chartes dont
elles cachent la base, elles tournent autour de la Sainte-Chapelle,
incrustées entre les piliers.

Le côté méridional de la Sainte-Chapelle est longé par le grand degré
couvert montant à la chapelle supérieure, ou escalier de Louis XII,
ruiné par la chute de la flèche incendiée avec le comble en 1630. On
s’est contenté de refaire assez grossièrement les voûtes effondrées
de cet escalier; à l’entrée du degré les débris tronqués des anciens
piliers de Louis XII semés de fleurs de lis sculptées, donnent encore
une idée de la beauté de l’œuvre détruite. Les échoppes, les petites
maisonnettes arrivent au bas des marches, emboîtent les piliers ruinés
et grimpent le long de la rampe extérieurement et intérieurement pour
aller se rattacher aux boutiques qui garnissent à l’intérieur la
galerie aux Merciers.

On trouve dans ces échoppes tous les petits commerces possibles, et
certains petits métiers comme les horlogers et les barbiers. Les
boutiques sont très achalandées; la foule circulant perpétuellement
dans les galeries, dans toutes les parties du Palais, comme dans un
établissement marchand analogue aux galeries du Palais-Royal, se presse
devant les étalages sous les larges auvents.

Les libraires et les marchands d’articles de modes, surtout, sont
nombreux sur l’escalier de la Sainte-Chapelle et resteront fidèles au
Palais jusqu’à la Révolution; leurs boutiques sont le rendez-vous des
oisifs. Les dames et les beaux cavaliers se pressent chez la marchande
de modes, examinant dentelles pour le cou, pour les manchettes ou pour
les bottes, collets et grandes fraises, rubans, éventails, gants,
masques pour les dames, etc., toutes les dernières créations de la
mode. Les lettrés feuillettent les livres nouveaux, les grands romans
de Mlle de Scudéry, les rébarbatifs bouquins de droit, de théologie
ou d’histoire, les pesants volumes des graves écrivains ou les petits
recueils des poètes.

Dans ses curieuses estampes Abraham Bosse nous montre ces élégants
chalands courant les boutiques du Palais, en quête de la mode
fraîchement éclose et des bruits du jour, nouvelles des armées venues
par les derniers courriers, échos des petits ou grands événements de la
cour, menus cancans de la ville. C’est la gazette parlée qui se fait
là, on vient recueillir aux petites réunions chez la modiste ou chez le
libraire les nouvelles que l’on répandra ensuite à la promenade, sous
les arcades de la place Royale ou dans les Ruelles du beau monde.

Un jour de Mardi-Gras on avait vu le roi Henri III avec de jeunes
seigneurs, en train de courir la ville et de faire les mille folies
autorisées par le carnaval, arriver masqués à cheval dans la cour du
Palais. L’un d’eux, raconte Brantôme, étant sur son cheval Real «monta
de course, car ainsy le fallait, par le grand degré du Palais (cour
du May), cas estrange, estant aussi roide, entra dans la galerie et
grande salle du Palais, fit ses tours, promenades, courses et folies,
et puis vint descendre par le degré de la Sainte-Chapelle sans que le
cheval jamais bronchast, et rendit son maître sain et sauf dans la
basse-cour...»

Le degré «du perron antique» était moins raide que le perron de marbre
de la cour du May. Boileau dans son poème comique en fait le champ de
bataille des chanoines mettant à sac la boutique du libraire Barbin
pour se jeter à la tête les lourds bouquins.

    Par les détours étroits d’une barrière oblique
    Ils gagnent les degrés et le perron antique,
    Où sans cesse, étalant bons et méchants écrits,
    Barbin vend aux passants des auteurs à tous prix.

[Illustration: INCENDIE DE LA SAINTE-CHAPELLE EN 1630]

La barrière oblique dont parle Boileau était une barrière placée en
avant du perron, barrière en quelque sorte emblématique de juridiction,
qui se plaçait devant les hôtels des princes ou des grands officiers de
la couronne, du doyen des maréchaux de France, des chanceliers, etc.
L’édifice de la Chambre des comptes était précédé d’une barrière aussi
et aucune échoppe ne s’y adossait comme aux autres bâtiments du Palais.

Boileau, qui nous esquisse çà et là dans le _Lutrin_ quelques croquis
du Palais, était né dans cette cour même de la Sainte-Chapelle,
dans une des maisons des chanoines. Onzième enfant de Gilles
Boileau, greffier du Parlement, il était du Palais presque autant
que les pierres du monument elles-mêmes puisque, paraît-il, les
Boileau étaient là depuis saint Louis peut-être, depuis Charles V
assurément, ce roi ayant eu pour confesseur Hugues Boileau, trésorier
de la Sainte-Chapelle. Un des frères de Boileau fut chanoine de la
Sainte-Chapelle.

Le poète avait été de la Basoche; après avoir grossoyé chez son
beau-frère Dongeois, greffier aussi au Parlement, il se fit recevoir
avocat, et plaida au moins une fois au Palais, avec, par bonheur,
un insuccès si complet qu’il dut tout de suite renoncer à l’espoir
d’obtenir jamais le moindre sac à procès de la confiance des procureurs.

Enfin en sa vieillesse revenu au gîte, à l’île de la Cité et à son
vieux Palais, il fut enterré sous les dalles de la Sainte-Chapelle.
On ne peut donc être plus du Palais que le poète qui a chanté dans
le _Lutrin_ la grande dispute des chanoines de la Sainte-Chapelle,
à propos d’un lutrin placé dans le chœur par le trésorier de la
Sainte-Chapelle, grand dignitaire du chapitre.

La déesse Discorde assise au pied du May contemple le temple de la
Chicane son empire:

    Elle y voit par le coche et d’Evreux et du Mans,
    Accourir à grands flots ses fidèles Normands;
    Elle y voit aborder le marquis, la comtesse,
    Le bourgeois, le manant, le clergé, la noblesse.
    Et partout des plaideurs les escadrons épars
    Faire autour de Thémis flotter ses étendards...

A un autre endroit Boileau parle du _pilier des consultations_, dans la
grande salle, un pilier particulier devant lequel procureurs et gens de
loi attendaient les plaideurs pour les consultations pressées, comme,
dans la précédente grande salle gothique, plaideurs et avocats affairés
se groupaient devant les quatre grandes cheminées, ou sur les bancs
d’embrasure entre les arcatures,

    Entre les vieux appuis dont l’affreuse grande salle
    Soutient l’énorme poids de sa voûte infernale,
    Est un pilier fameux des plaideurs respecté
    Et toujours des Normands à midi fréquenté.
    Là sur des tas poudreux de sacs et de pratique,
    Hurle tous les matins une sibylle étique;
    On l’appelle Chicane...

A rapprocher d’un croquis précédent de maître François Villon:

    Je vis là tant de mirlifiques,
    Tant d’ameçons et tant d’affiques
    Pour attraper les plus huppés,
    Les plus rouges y sont happés...
    Cuydant destruire son voisin
    De Poytou ou de Limousin...

Au pied du perron de la cour du May avait été établi un montoir de
pierre, pour aider les vieux conseillers et les graves magistrats à
descendre de leurs mules, quand ils arrivaient le matin de très bonne
heure, dans leur modeste équipage, se mettre à la besogne dans les
diverses «chambres».

[Illustration: LE PRÉSIDENT MOLÉ AUX BARRICADES DE LA RUE
St. HONORÉ--1648]

Certaines familles se perpétuaient dans les charges judiciaires, le
Palais voyait les générations se suivre et se remplacer; aux vieux
conseillers du XVIe siècle à longues barbes, à la mine austère qui
avaient siégé aux difficiles époques sous la menace des hallebardes
de la Ligue, succédaient les conseillers à moustaches et à barbiche à
la royale du temps de Louis XIII. Leurs petits-fils allaient être ces
magistrats à menton glabre, à lourdes perruques du grand règne. Les
longues barbes avaient longtemps persisté au Palais; pour quelques
vieux parlementaires, elles symbolisaient la gravité professionnelle,
et jusqu’au temps de la Fronde ils les arborèrent comme une
protestation, parmi les jeunes magistrats à moustaches trop cavalières.

[Illustration: LES ÉCHOPPES AU PIED DES TOURS DU PALAIS, XVIIe
SIÈCLE]

L’exceptionnelle fortune de quelques familles de magistrats, parvenues
aux plus hautes fonctions de l’Etat, leur permit de bâtir quelques-uns
des grands hôtels du Marais, mais les pères de ceux-ci, comme tous
les autres parlementaires, avaient mené une vie des plus simples,
en de modestes logis de la Cité ou des quartiers environnants,
particulièrement sur le quai des Augustins.

Investis de la terrible mission de juger, chargés de la redoutable
responsabilité d’appliquer des lois arbitraires et confuses, en ce
temps où Thémis a la main dure, ces magistrats ont en général une
réputation d’intégrité bien établie. Sur la gravité des mœurs et
la simplicité des habitudes des vieux conseillers, des indications
abondent dans l’histoire, et spécialement dans la chronique parisienne.
Saint-Foix, dans ses essais sur Paris, rapporte que Gilles le Maître,
premier président du Parlement sous Henri II, propriétaire d’une petite
terre près Paris, stipulait dans le bail de ses fermiers «qu’aux quatre
bonnes fêtes de l’année et au temps des vendanges ils lui amèneraient
une charrette couverte et de la paille fraîche dedans pour y asseoir
sa femme et sa fille, et qu’ils lui amèneraient aussi un ânon ou une
ânesse pour monture de leur chambrière». Et dans ce rustique équipage,
la famille de notre président s’en allait faire sa petite partie de
campagne, le président marchant en tête sur sa mule, accompagné de son
clerc à pied.

Quand s’introduisit l’usage des carrosses, le premier président de
Thou, fort gêné par la goutte, en eut un, probablement quelque caisse
bien lourde et bien massive, mais sa femme pour ses courses dans Paris
s’en allait à cheval en croupe derrière un domestique.

Peu de luxe donc chez ces magistrats menant l’existence tranquille
de la petite bourgeoisie, venant au Palais à pied ou sur leur mule,
quelquefois à deux sur la même monture. Ce qui fait tout le long
des siècles l’universelle clameur des plaideurs se plaignant d’être
écorchés vifs dans la maison de dame Thémis, c’est l’âpreté des
procureurs, de la foule des gens de chicane embusqués aux détours de
cette maison, et qui s’entendent parfaitement à exprimer des sacs de
procédure tout le suc qu’ils peuvent contenir.

Aux graves conseillers descendant de leurs mules au Grand Perron, sous
le may de la Basoche, se mêlent les robes noires des procureurs et des
avocats, la foule bigarrée et souvent râpée des basochiens, des commis
des greffes, des clercs des études chargés de sacs à procès, foule
remuante et turbulente, et tous les flâneurs de Paris, les laquais et
les pages des gens en quête de nouvelles ou d’achats aux boutiques de
la cour et des galeries. Les pauvres basochiens sont nourris et logés
chez leurs patrons, logés aux galetas, sous les toits, et nourris
souvent assez mal par madame la procureuse, comme en témoignent bien
des traits des comédies de ces temps.

    ... On nous a régalés d’un potage à l’eau claire...
    D’un lavis de potage où parmy les flots d’eau,
    Se noyait pauvrement un malheureux poireau...
    ... Nous aussi, quelquefois, nous avons pour recrue
    Dans un beurre gluant un morceau de morue
    Large de trois doigts, jaune et dont la dureté
    Des plus hardis mâcheurs abat l’activité.

Revenons aux échoppes et au commerce du Palais. A l’intérieur comme à
l’extérieur, comme dans les cours, les boutiques se pressaient dans la
grande salle tout le long des galeries, utilisant tous les coins, tous
les passages, même les plus étroits.

Le livre de Gilles Corrozet, le premier historiographe parisien: _La
fleur des Antiquitez, Singularitez et Excellences de la plusque noble
et triomphante ville et cité de Paris_, se vendait «au premier pillier
en la grant salle du Palais» chez Denis Janot, en 1532, de qui plus
tard Corrozet lui-même, devenu le gendre de son éditeur, reprit la
«boutique».

Les boutiques étaient surtout serrées dans la galerie _Marchande_ ou
des _Merciers_, centre du Palais bruyant et affairé, où elles formaient
deux rangées entre lesquelles la circulation devenait difficile. Le
Paris élégant flânait aux étalages où chaque boutiquier appelait
les chalands et s’efforçait d’attirer leur attention en vantant ses
marchandises. Les jolies mercières du Palais ont aux XVIIe et XVIIIe
siècles une réputation de coquetterie bien méritée, car pour faire
connaître les modes nouvelles elles se parent de superbes dentelles,
des grands collets montés ou rabattus, des grandes manchettes des
élégantes et «galantisent» sur les coiffures.

Il en était encore de même avant la Révolution; Mercier, qui a vu la
fin du Palais d’autrefois, appuie sur le contraste des robes noires des
légistes voisinant avec les coquetteries et les futilités des boutiques
de la galerie, sur cette opposition violente des minois souriants
des marchandes avec les grimaces disgracieuses des vieux procureurs,
qu’il traite de sangsues, et de tous les suppôts de la chicane sur
lesquels il semble être de l’avis de Louis XII, qui disait avec toute
l’irrévérence qu’un roi pouvait se permettre: «La plus laide bête à
voir passer, c’est un chicanous chargé de ses sacs.»

[Illustration: LE CORBILLARD, COCHE D’EAU DE CORBEIL]




[Illustration: L’ENTRÉE DE LA PLACE DAUPHINE. ÉTAT ACTUEL]

CHAPITRE VIII

LE PARLEMENT DE LA FRONDE

    Malaise intérieur général.--Premières protestations du
    Parlement.--Mazarin et la Cour.--L’enlèvement de Broussel, les
    barricades.--M. le Coadjuteur.--Marche du Parlement à travers
    l’émeute.--La guerre de la Fronde.--Princes et ducs.--La cavalerie
    des portes cochères et le régiment de Corinthe.--Jeune Fronde
    et vieille Fronde.--Le Palais champ de bataille.--Le combat
    du faubourg Saint-Antoine.--Émeute de la paille.--Massacre de
    magistrats et conseillers à l’hôtel de ville.--Louis XIV.--Docilité
    du Parlement.--Les difficultés de la Régence.--Incendie de la cour
    des Comptes.--Orages parlementaires du XVIIIe siècle.


[Illustration: LE COADJUTEUR A DEMI ÉTRANGLÉ AU PALAIS]

Après quarante années de tranquillité au sortir des terribles journées
de la Ligue, le Palais allait rentrer dans la politique active et
entendre encore gronder les révolutions.

Ce fut le Parlement lui-même, cette fois, qui fit jaillir la première
étincelle des troubles de la Fronde pendant la minorité de Louis XIV.
Ces nouveaux troubles, qui furent très près de prendre la même tournure
que la Révolution d’Angleterre au même moment, éclatèrent alors que la
France se trouvait victorieuse au dehors, quand Mazarin, continuateur
de Richelieu mais trop ami de la reine Anne d’Autriche, semblait devoir
recueillir le bénéfice des succès remportés par les armées françaises
à Nordlingen, à Crémone, à Lens. Mais les lauriers sont une maigre
compensation à la misère et à la famine, Paris et les provinces affamés
et ruinés par de longues dilapidations les dédaignaient.

[Illustration: CÔTÉ MÉRIDIONAL DU PALAIS ET PONT SAINT-MICHEL.
XVIIe SIÈCLE]

Des exactions de maltôtiers, de mauvaises opérations fiscales
aggravaient cette misère et faisaient s’élever de partout des clameurs
de protestation. Le Parlement s’était ému déjà de ce cri général,
lorsque, fort maladroitement, le surintendant des finances Emeri,
Italien comme Mazarin, en quête de ressources pour le trésor embarrassé
et ne trouvant plus rien ni personne à pressurer, chercha à tirer de
l’argent du Parlement lui-même, en créant des charges nouvelles et en
retenant par emprunt forcé les gages de la magistrature.

Ces expédients mirent le feu aux poudres; cette fois le Parlement
touché au vif, réunissant toutes ses chambres, prit franchement
position contre la cour et non seulement refusa d’enregistrer tous
les édits financiers, mais encore se lançant à corps perdu dans la
pure politique, dans l’opposition violente, entreprit tout à coup de
réclamer une réforme générale de tous les systèmes d’administration
gouvernementale, quelque chose presque comme une refonte des
institutions.

L’action était engagée entre le Palais et la cour; les esprits
s’échauffaient, le Parlement, enflammé par la popularité que lui
valaient ses réclamations et ses propositions de réformes, menait
une guerre à coups d’arrêts contre les agents financiers du pouvoir,
contre les intendants exécrés. Le pays se trouvait divisé en deux
factions, les mazarins et les frondeurs; et la Fronde, s’obstinant et
s’enhardissant chaque jour dans sa lutte contre la cour, s’essayait
tout doucement à devenir une révolution.

Mazarin avait tenté de diviser les divers corps du Parlement pour
en venir plus facilement à bout; le 13 mai 1648, les quatre cours
souveraines, le Parlement, la Chambre des comptes, la Cour des aides
et le Grand conseil, réunies à la grand’chambre, lui répondirent par
l’_arrêt d’union_ «pour servir le public et le particulier et réformer
les abus de l’Etat». Le ministère eut beau casser cet arrêt d’union, le
Parlement méprisa sa décision et persista dans son attitude.

La guerre de chansons et de quolibets contre le Mazarin étant
commencée, l’arrêt d’_ougnion_ ou d’_ognion_, comme prononçait le
cardinal, fut l’occasion d’une quantité de plaisanteries et de
pamphlets, comme _La dernière soupe à l’ognon pour Mazarin ou Ballet
dansé devant le roy, et la reine régente sa mère_, mazarinade née
avec une infinité d’autres, dans la grande levée de plumes de tous
les petits poètes et littérateurs tiraillant en avant des grands
parlementaires, contre la cour et le cardinal.

Toutes les manœuvres de Mazarin se brisaient devant la fermeté du
Parlement; le premier président Molé, l’avocat général Omer Talon
osaient parler très net, et réclamaient hautement pour le Parlement
un droit de contrôle sur toutes les affaires de l’Etat et sur les
décisions royales. Paul de Gondi, coadjuteur de l’archevêque de Paris
Pierre de Gondi, son oncle, s’était posé en adversaire résolu de
Mazarin et de la cour. Esprit remuant, audacieux, fait pour l’intrigue
et les conspirations, prélat galant et bretteur qui se battait en duel
comme un mousquetaire, il s’efforçait d’entretenir la fermentation
populaire où il frétillait d’aise.

On mena le petit roi au Palais tenir un lit de justice, afin d’en
imposer à ces magistrats lancés dans l’opposition, et de restaurer,
s’il était possible encore, l’autorité royale atteinte; mais les
beaux discours du chancelier et les injonctions n’y firent rien, le
Parlement persévéra dans son attitude. C’était une puissance nouvelle
qui s’élevait en face de la puissance royale, et qui semblait d’autant
plus menaçante que l’on voyait, précisément au même moment, la lutte
du Parlement d’Angleterre contre le roi Charles Ier, aboutir à une
complète révolution préparant le procès et le supplice du roi.

Le parti de la cour, attendant impatiemment l’occasion de tenter un
coup de force, la crut trouver dans la victoire remportée à Lens par
le duc d’Enghien, prince de Condé; il se sentit assez fortifié par
ce triomphe des armées royales pour briser violemment l’opposition
du Parlement en faisant enlever trois des principaux meneurs de la
résistance aux volontés du pouvoir, et en procédant à ces arrestations
avec éclat, au grand jour.

Le 26 août 1648, pour le grand _Te Deum_ d’actions de grâces à
Notre-Dame, tout Paris était sur pied, les rues depuis le Palais-Royal,
ex-Palais Cardinal, jusqu’à Notre-Dame étaient bordées de soldats du
régiment des gardes, entre lesquels défilèrent la reine et la cour et
soixante-treize drapeaux pris à l’ennemi, portés à la cathédrale par
les Suisses.

«Le Parlement va être bien fâché!» avait dit le jeune roi quand la
nouvelle de la victoire de Lens était arrivée à la cour. La reine
et Mazarin se préparaient à donner l’humiliation du Parlement pour
conclusion à ce défilé triomphal au milieu des acclamations. Leurs
mesures étaient prises. Le _Te Deum_ achevé, la cour reprit le chemin
du Palais-Royal; la reine avant de s’éloigner fit un signe à M. de
Comminges, lieutenant de ses gardes et lui dit deux mots: «Allez, et
que Dieu vous assiste!»

Comminges resta dans l’église avec une partie de ses hommes et quand
les flots des assistants se furent un peu dissipés, il sortit à son
tour avec sa troupe au milieu de l’inquiétude éveillée par sa manœuvre
insolite.

Il n’avait pas à aller bien loin. A gauche du parvis Notre-Dame, dans
la rue Saint-Landry, demeurait le conseiller Pierre Broussel, devenu
par son attitude au Parlement une idole populaire. C’était un vieux
magistrat de soixante-dix-huit ans, de très mince fortune, très digne
et très austère, que l’on voyait tous les jours, quelque temps qu’il
fît, s’acheminer à pied vers le Palais pour s’y mettre au travail.

Comminges avait envoyé quelques-uns de ses hommes arrêter le président
Charton, lequel averti à temps put s’échapper, et le conseiller
Blancmesnil qui fut pris sans difficulté. Il s’était réservé
l’enlèvement de Broussel comme la partie la plus délicate et la plus
difficile de l’opération, en raison de l’extrême popularité venue au
vieux conseiller que le peuple appelait son «père». L’opération pour
réussir devait être menée énergiquement et rapidement; il ne fallait
pas laisser à Broussel la velléité d’appeler le populaire du voisinage
à son secours et à ses voisins le temps de s’attrouper. En quelques
minutes Comminges arriva rue Saint-Landry, le conseiller était au
logis, à table, Comminges brusqua l’entrée et, sans laisser même le
temps au pauvre homme de prendre son manteau, l’enleva de table en
pantoufles.

--Mes enfants, dit le conseiller à sa famille atterrée, recevez ma
bénédiction, je n’espère plus vous revoir jamais, je ne vous laisse
point de biens mais un peu d’honneur, ayez soin de le conserver!

Cependant les fils de Broussel essayaient de parlementer avec
l’officier, une vieille servante ouvrait la fenêtre et criait
au secours, déjà des rumeurs montaient de la rue où les gardes
s’efforçaient de maintenir les gens accourus au bruit. Comminges, sans
rien entendre, entraînait son prisonnier et au milieu des murmures,
des cris et des menaces, dans le tumulte grossissant, il le poussa
dans un carrosse qu’il avait amené et fit signe à ses gens de fendre
la foule en hâte. Le carrosse eut beaucoup de peine à démarrer, on
tentait déjà de couper les rênes, on se colletait avec les gardes, on
courait chercher des armes et sonner le tocsin de Saint-Landry. Du
port Saint-Landry tout proche les gens criaient aux bateliers du port
de la Grève en face d’accourir bien vite: «On arrête Broussel!» Et ces
mariniers à ce cri se jetaient dans leurs barques, armés de crocs et de
tout ce qui leur était tombé sous la main.

[Illustration: LE PORT SAINT-LANDRY ET LA TOUR DAGOBERT]

Le carrosse, à peine en route au milieu des vociférations des gens
courant derrière lui, faillit culbuter au milieu de la rue des
Marmousets; des clercs d’une étude de notaire l’attendaient au passage
et soudain jetaient dans les jambes des chevaux les bancs de bois de
l’étude.

Le cocher, à force d’adresse, put franchir l’obstacle, et les chevaux
des gardes firent de même. Toujours suivi par une troupe hurlante où
commençaient à se voir des hallebardes et de vieilles colichemardes
de la Ligue, le carrosse arrive par la rue de la Juiverie et le
Marché-Neuf au quai des Orfèvres. Là une roue s’en va ou un essieu se
casse, le carrosse verse; Comminges en tire Broussel, en même temps que
ses gardes arrêtent un autre carrosse qui passait, et en font descendre
une dame. Une foule inquiète et hostile entourait la petite troupe,
elle ne savait pas au juste de quoi il s’agissait, mais la populace
armée arrivait. Comminges pousse encore Broussel dans le carrosse de la
dame, s’installe l’épée à la main à côté de lui, et le cocher fouette
les chevaux. Il peut encore fendre la foule et prendre le galop sous la
grêle des pierres et des injures; le Pont-Neuf est traversé, puis en
peu de minutes la porte de la Conférence franchie.

Le coup avait réussi. Comminges, hors d’affaire, galopait sur la route
de Saint-Germain avec son prisonnier, mais derrière lui l’émotion
populaire se changeait en sédition et tout Paris courait aux armes. Les
soldats qui rentraient de Notre-Dame, et dont la présence au Pont-Neuf
avait probablement sauvé Comminges, se trouvèrent en un clin d’œil
entourés par l’émeute et le maréchal de la Meilleraye eut grand’peine
à les en tirer. Il courut les plus grands dangers sur le Pont-Neuf et
à l’Arbre-Sec, et sans l’aide du coadjuteur qui s’était lancé dans la
bagarre au premier bruit de l’événement, il y fût probablement resté.

Toute la journée se passa en bagarres dans la rue, en négociations
avec la cour. Le cri des Parisiens: «Vive le roi, liberté à Broussel!»
retentit jusqu’au soir sous les fenêtres du Palais, puis tout
s’éteignit, les Parisiens rentrèrent souper en leurs logis.

[Illustration: MAISON RUE NEUVE-NOTRE-DAME, DÉMOLIE VERS 1840]

Anne d’Autriche, qui avait dit avec fureur en entendant le bruit de
l’émeute: «Rendre Broussel! Je l’étranglerais plutôt avec ces deux
mains!» et qui s’était résignée ensuite à entendre les propositions du
coadjuteur, reprit toute son assurance au retour du calme. La cour crut
tout fini et le grand feu apaisé. Se figurant avoir gagné la première
manche, elle voulut poursuivre l’exécution de son plan. Le lendemain,
à la première heure, des troupes devaient marcher, occuper différents
points entre le Palais-Royal, la porte de Nesle, le Pont-Neuf et le
Palais; puis le Parlement serait mis en interdit et exilé à Montargis,
on mettrait la main sur un certain nombre de meneurs et sur le
coadjuteur lui-même que la reine avait pris en abomination pour son
rôle dans l’affaire.

Mais de leur côté les frondeurs ne s’endormaient pas. Averti du plan de
la cour par des amis, le coadjuteur avait fait appeler Myron, maître
des comptes et colonel du quartier de Saint-Germain-l’Auxerrois; tous
deux devant l’imminence du péril se mirent résolument en mouvement pour
réveiller l’ardeur des Parisiens.

A la pointe du jour Paris, dans le plus grand calme, semblait sortir
du plus innocent sommeil. Des compagnies de Suisses se montrèrent du
côté de la porte de Nesle, en marche vers les points à occuper; en
même temps, suivant les instructions de la reine, le chancelier Pierre
Seguier partit en carrosse avec une escorte de gens de justice et de
hoquetons pour aller signifier au Palais la fermeture du Parlement.

Le chancelier ne passait point pour un brave et tremblait assez,
dit-on, de se risquer ainsi dans les rues de Paris. Outre son frère
l’évêque de Meaux qui le voulut suivre, sa fille la duchesse de Sully,
«belle, jeune et courageuse,» s’était jetée dans son carrosse malgré
lui pour l’accompagner dans sa dangereuse mission.

Le coadjuteur donna le signal. Subitement, ce Paris si endormi fut
sur pied; les tambours des quartiers firent rage, les gens sautèrent
sur hallebardes et mousquets, les rues se remplirent, et en un moment
l’émeute fut dans son plein, mieux qu’au plus fort des bagarres de la
veille.

«Ce fut comme un incendie subit et violent qui prit du Pont-Neuf à
toute la ville, raconte le coadjuteur dans ses _Mémoires_. Tout le
monde sans exception prit les armes. Il y eut dans Paris en moins de
deux heures plus de cent barricades bordées de drapeaux et de toutes
les armes que la Ligue avait laissées entières. Comme je fus obligé
de sortir un moment pour apaiser un tumulte qui était arrivé par le
malentendu de deux officiers du quartier dans la rue Neuve-Notre-Dame,
je vis, entre autres, une lance traînée plutôt que portée par un
petit garçon de huit ans, qui était assurément de l’ancienne guerre
des Anglais. Mais j’y vis encore quelque chose de curieux, M. de
Brissac me fit remarquer un hausse-col sur lequel était gravée la
figure du jacobin qui tua Henri III, il était de vermeil doré avec
cette inscription: _Saint Jacques Clément_. Je fis une réprimande à
l’officier qui le portait et je fis rompre le hausse-col publiquement à
coups de marteau sur l’enclume d’un maréchal. Tout le monde cria: «Vive
le Roy,» mais l’écho répondit: «Point de Mazarin.» Et Gondi ajoute avec
plaisir qu’on ajoutait à ce cri: «_Vive le coadjuteur._» Il ne fut pas
fâché de le faire savoir à la reine qui l’avait bafoué la veille.

Au même instant, les bourgeois, avec des gens de guerre, chargeaient
les Suisses vers la porte de Nesle, et le chancelier qui était parti
avec assez de tranquillité était attaqué sur le Pont-Neuf, poursuivi
sur le quai des Augustins et manquait d’être assommé par la populace.
Il put se jeter dans l’hôtel de Luynes que les émeutières mirent
aussitôt à sac; le chancelier qui déjà se confessait à son frère
l’évêque de Meaux, ne s’en tira que grâce à ce pillage. Au moment où la
populace allait mettre le feu à l’hôtel, le maréchal de la Meilleraye
arrivait avec quelques compagnies de gardes françaises et le dégageait
après quelques angoisses. On remit le chancelier dans un carrosse avec
sa fille la duchesse de Sully et son frère l’évêque, on réunit ceux
que l’on put retrouver des gens de justice disparus et tout le convoi,
carrosse avec des hommes le pistolet au poing à la portière, magistrats
et troupes, se mit en retraite par le Pont-Neuf à travers l’émeute
déchaînée.

Au Pont-Neuf, le péril augmenta. Plus moyen de passer. Dans la bagarre
le maréchal, d’un coup de pistolet malheureux, tua une bonne femme
des Halles prise dans la foule, la hotte sur le dos, et à son exemple
les soldats tirèrent quelques mousquetades. Ces décharges ouvrirent
le passage, mais aussitôt des coups de fusil nombreux ripostèrent des
maisons de la place Dauphine et de tous côtés; le carrosse galopant
sous le feu fut percé en cinq ou six endroits, il y eut des morts, le
lieutenant du grand prévôt de l’hôtel fut tué raide dans ce carrosse à
côté du chancelier, dont la fille fut blessée légèrement d’une balle au
bras.

La populace se jeta sur les boutiques des ferrailleurs du quai de la
Mégisserie pour trouver des armes, les barricades s’élevèrent, toutes
les chaînes des rues furent tendues, renforcées par un double rang de
barriques pleines de terre, de pierres et de fumier. Au Pont-Neuf une
grande barricade derrière laquelle fourmillait un peuple hérissé de
toutes les armes possibles était, suivant les mazarinades qui chargent
peut-être la note comique, commandée par un charlatan arracheur de
dents de la place Dauphine nommé Carmeline.

Le Parlement s’assemblait; suivant ses habitudes matinales, il était
déjà au Palais avant le premier tumulte. Pendant qu’une multitude
immense défilait incessamment du Palais au Pont-Neuf et du Pont-Neuf
au Palais-Royal en criant: «Broussel! Broussel!» il rendit un arrêt
décrétant Comminges de prise de corps, défendant à _tous gens de
guerre sous peine de la vie de prendre des commissions pareilles_, et
ordonnant qu’on irait en corps au Palais-Royal réclamer les prisonniers.

Sur l’heure même le Parlement descendit dans la rue. Ils étaient cent
soixante-dix conseillers en robe, se frayant passage à travers la
foule tumultueuse, franchissant les chaînes des barricades au milieu
d’applaudissements et d’acclamations frénétiques. Au Palais-Royal,
place de guerre de la cour, le Parlement fut assez mal reçu par la
reine, et le premier président Molé, qui exposa la situation de Paris
«armé et enragé» et formula ses réclamations, ne tira de la reine que
des paroles de colère: «Je sais bien qu’il y a du bruit dans la ville,
mais vous m’en répondrez, messieurs du Parlement, vous, vos femmes et
vos enfants!»

Le Parlement, après quelques essais de négociations avec Mazarin et une
nouvelle tentative auprès de la reine, dut s’en retourner sans avoir
rien obtenu.

Le populaire enflammé l’attendait aux premières barricades; comme à
l’attitude des magistrats on voyait qu’ils n’apportaient point ce
qu’ils étaient allés chercher, les acclamations se changèrent d’abord
en sourds murmures. Le mécontentement comme une traînée de poudre
courait en avant des parlementaires, leur passage à la deuxième
barricade fut plus difficile, ils durent, pour apaiser les criailleries
qui s’élevaient, parler vaguement de promesses de satisfaction données
par la reine. A la troisième barricade, à la croix du Trahoir, les gens
se fâchèrent tout à fait et, par un revirement soudain, s’en prirent au
Parlement de sa propre déconvenue.

On barra le passage, deux cents furieux, la pertuisane ou l’escopette
au poing se jetèrent sur les conseillers; un rôtisseur prit le premier
président Mathieu Molé au collet et lui appuyant sa hallebarde sur le
ventre, il lui cria: «Tourne, traître! et si tu ne veux être massacré
toi-même, ramène-nous Broussel ou le Mazarin et le chancelier en
otages!» Injuriés, menacés, poussés sur les pavés, les parlementaires
étaient pris de panique; des présidents, une vingtaine de conseillers
cherchèrent à se perdre dans la foule, seul le président Molé fit tête
à l’orage et osa parler d’une voix ferme à ceux qui le menaçaient:
«Quand vous m’aurez tué, dit-il, il ne me faudra que six pieds de
terre!»

[Illustration: LA PASSERELLE REMPLAÇANT LE PONT AU CHANGE INCENDIÉ]

Cette intrépidité en imposa aux émeutiers, les armes se baissèrent,
mais force fut pourtant au Parlement de rebrousser chemin et de
retourner au Palais-Royal, accompagné d’un vacarme de menaces et de
vociférations qui dut parvenir jusqu’aux oreilles de la reine. Cette
fois la cour céda. La reine demeurait inflexible quoique le président
lui parlât aussi hardiment que tout à l’heure aux séditieux de la croix
du Trahoir, mais les instances de Mazarin jointes aux conseils de la
reine d’Angleterre, chassée récemment par une révolution semblable
à celle qui menaçait le trône d’Anne d’Autriche, obtinrent enfin de
celle-ci son acquiescement aux volontés des Parisiens si violemment
exprimées.

Cette fois le Parlement put franchir les barricades en montrant la
lettre de cachet ordonnant la libération de Broussel et de Blancmesnil.
Toute la journée et toute la nuit la ville resta en armes, le peuple
veillant aux barricades en attendant le retour de Broussel qu’on se
hâtait d’aller tirer du château de Saint-Germain.

[Illustration: LE NOUVEAU PONT AU CHANGE]

Le lendemain matin, le Parlement siégeant à la Grande Chambre entendit
tout à coup s’élever, puis grossir en se rapprochant, une tempête
d’acclamations: c’était l’idole populaire qu’on ramenait, avec
Blancmesnil l’autre conseiller, sous l’escorte des bandes émeutières,
au bruit de tous les tambours de Paris.

Le Parlement reçut les prisonniers en grande cérémonie, les félicita
sur leur heureuse délivrance, puis rendit un arrêt ordonnant aux
Parisiens de démolir leurs barricades, de lever les chaînes et de
rentrer leurs armes; des officiers s’en furent par tous les quartiers
publier à son de trompe cet arrêt de désarmement qui fut immédiatement
obéi. Sauf à la porte Saint-Antoine où l’on eut une alerte sur le
bruit que des troupes arrivaient pour mettre la ville à la raison, les
barricades disparurent vite et les boutiques se rouvrirent.

Ce calme ne pouvait être que momentané, car la prison ou la liberté
de Broussel ne changeaient rien à la situation. La lutte, après des
transactions et des accords bientôt rompus, reprenait entre la cour et
le Parlement.

La Fronde continuait sa guerre de chansons et de libelles contre
Mazarin et contre la reine, tous deux injuriés et vilipendés. Le
Pont-Neuf, à mi-chemin entre le Palais de Justice et le Palais-Royal,
entre alors dans l’histoire. C’est là, entre les deux palais rivaux,
qu’accourent les badauds en quête d’émotions, et que les attroupements
commencent autour des péroreurs et des meneurs; les chansons frondeuses
dont on bombarde Anne d’Autriche et son ministre partent de là. Il
n’eût pas fait bon à M. de Mazarin de se hasarder sur le Pont-Neuf,
sorte de quartier général de ses ennemis, où faute de mieux ceux-ci le
pendirent un jour en effigie près du _Cheval de bronze_.

Enfin la reine se décida à une nouvelle rupture violente avec le
Parlement: le 6 janvier 1649 elle s’enfuit de Paris et se réfugia
au château de Saint-Germain avec ses enfants, avec Mazarin, Gaston
d’Orléans et le prince de Condé qu’elle avait réussi à mettre de son
côté.

La guerre de la Fronde commençait, guerre de princes maintenant,
car à la lutte entre le pouvoir royal et le parti populaire soutenu
par le Parlement, princes et seigneurs se mêlaient, cherchant des
avantages particuliers et amalgamant singulièrement les intérêts et les
prétentions, ou même les fantaisies aristocratiques, aux réclamations
du peuple appauvri et maltraité.

Les princes et princesses de la Fronde qui vont donner un nouveau
caractère à la lutte, ce sont d’abord le frère du prince de Condé, M.
le prince de Conti, général des Parisiens comme Condé l’est des troupes
réunies par la reine à Saint-Germain, le duc de Beaufort, petit-fils
d’Henri IV, le roi des Halles, le beau seigneur à la moustache blonde
dont tout Paris raffole; puis le duc d’Elbeuf, le duc de Bouillon,
le duc de Longueville, la duchesse de Longueville, sœur de Condé; la
duchesse de Montbazon, la duchesse de Bouillon et enfin _Mademoiselle_,
la fille de Gaston d’Orléans, celle qui devait faire tirer le canon de
la Bastille sur les troupes royales et perdre de cette façon l’espoir
de partager un jour le trône de Louis XIV.

Cette guerre capricieuse et galante, faite en riant, où les chansons
et les gentillesses alternent avec les arquebusades, commence par le
blocus de Paris, Condé avec huit mille soldats entreprend de bloquer la
grande ville et de l’affamer en supprimant tous les arrivages.

Le Parlement, après quelques dernières tentatives de conciliation,
se résolut à soutenir la guerre. Ces chambres de légistes étaient
comme une fourmilière bouleversée, remplies d’agitations, débordantes
d’une fébrile activité. Le Parlement se transforma en un grand
conseil de guerre, il fit des levées de troupes, établit des taxes
de guerre, donna au prince de Conti le titre de généralissime, avec
les ducs d’Elbeuf, de Bouillon et le maréchal de la Mothe-Houdancourt
pour lieutenants-généraux, chacun ayant son jour de commandement.
Les titulaires de vingt charges nouvelles créées par le cardinal
de Richelieu, longtemps à peu près mis en quarantaine par leurs
confrères, durent fournir 15,000 livres chacun, achetant à ce prix
leur acceptation définitive au Palais. Tous les corps du Parlement, la
Chambre des comptes, les enquêtes, les requêtes, la Cour des aides,
etc., se taxèrent suivant les grades, les uns à 800 livres, les autres
à 500; l’Université elle-même fournit de l’argent. On en tira de
partout, même au moyen de saisies des maisons des partisans de la cour,
ce qui donna encore 1,200,000 livres.

Chaque maison à porte cochère dut payer 50 écus ou fournir un homme et
un cheval. Les rieurs, qui avaient baptisé les conseillers à 15,000
livres les Quinze-Vingts, appelèrent la cavalerie réunie de cette façon
la _cavalerie des portes cochères_. Le coadjuteur leva tout un régiment
à ses frais; comme il était évêque de Corinthe, sa troupe reçut le nom
de _régiment de Corinthe_.

Dès le 13 janvier, la Bastille, qui n’était occupée que par vingt-deux
soldats sans munitions, commandés par le sieur du Tremblay, frère de
l’ancienne Eminence grise de Richelieu, se rendit après deux coups de
canon; la forteresse fut occupée par les troupes du Parlement, lequel
en nomma gouverneur le vieux conseiller Broussel suppléé par son fils.

Les hostilités commencèrent très vite. Bloquant avec ses 8,000 soldats
une immense ville où plus de 200,000 hommes, régiments levés ou milices
bourgeoises, traînaient des armes, le prince de Condé tenait les
routes, empêchait les arrivages de Poissy et d’ailleurs. Les vivres
manquèrent donc vite et pour en trouver il fallut sortir, se heurter
aux postes de Condé, aux soldats aguerris qui en faibles troupes
culbutaient outrageusement les unes sur les autres les compagnies
bourgeoises.

«Les troupes parisiennes, dit le cardinal de Retz dans ses _Mémoires_,
étaient composées d’artisans et de gens de boutique qui au premier
coup de tambour sortaient mal armés des maisons, les uns à pied, les
autres à cheval, et suivaient le drapeau ou le quittaient à volonté.
A leur tête marchaient cependant des soldats mieux disciplinés, mais
en petit nombre, que les généraux avaient fait venir des garnisons qui
dépendaient d’eux. C’étoit à l’Hôtel de Ville que les jeunes officiers
alloient prendre les marques de leurs dignités des mains des duchesses
de Longueville et de Bouillon, et c’étoit aux pieds de ces héroïnes
qu’ils venoient déposer les trophées de leurs victoires. Le mélange
d’écharpes bleues, de dames, de cuirasses, de violons dans les salles,
le bruit des tambours et le son des trompettes dans la place donnoient
un spectacle qui se voit plus dans les romans qu’ailleurs.»

Ces troupes sortaient à grand fracas de tambours, à grand bruit de
chansons frondeuses, ripaillaient tant qu’elles pouvaient dans les
cabarets des villages et des faubourgs, mais se faisaient ramener très
vite, jouant des jambes et criant à la trahison jusque dans Paris, où
la populace les recevait avec des huées et des quolibets.

A sa première sortie, le régiment de Corinthe, ayant à soutenir la
retraite, fut assez maltraité; les rieurs sans pitié appelèrent cet
échec la _première aux Corinthiens_.

Le coadjuteur se donnait beaucoup de mouvement, on le voyait au
Parlement laissant passer ostensiblement de sa poche un poignard à
la garde enrubannée--bréviaire de M. le coadjuteur, disait-on.--Il
assistait aux revues, suivait les grandes opérations dans l’état-major
des généraux, monté sur un grand cheval avec des pistolets à l’arçon de
sa selle.

[Illustration: MAISONS SUR LE CÔTÉ DU PONT SAINT-MICHEL,
XVIIIe SIÈCLE]

Il y eut un combat sérieux à Charenton, où s’était fortifié un petit
corps de frondeurs qui se défendit bravement et fut écrasé sous les
yeux des généraux de l’armée parisienne. Ceux-ci n’osèrent risquer la
bataille, quoiqu’ils eussent derrière eux les milices rassemblées pour
une grande sortie, trente mille hommes échelonnés de la place Royale à
Vincennes.

Deux jours après, une sortie commandée par le duc de Beaufort poussa
jusqu’à Montlhéry pour aller au-devant d’un convoi de blé et de
bestiaux venant d’Étampes. Une charge du maréchal de Grammont mit la
sortie en débandade, mais Beaufort, à la tête d’une troupe de ses gens,
tint ferme et put sauver le convoi, qu’il amena dans Paris. Un convoi
de farine passa peu après de la même façon, les troupes parisiennes
attaquant avec ardeur furent encore culbutées tout de suite par la
cavalerie royale, mais un corps d’élite en réserve donnant à son tour
put faire passer les farines.

[Illustration: DRAPEAUX ENLEVÉS A L’ENNEMI ET PORTÉS A NOTRE-DAME
(XVIIe SIÈCLE)

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

Alors eut lieu la fameuse affaire dite du pain de Gonesse. Le prince
de Condé avait résolu, pour empêcher le ravitaillement de Paris, de
jeter à l’eau toutes les farines de Gonesse et des environs, mais
le maréchal de la Mothe-Houdancourt le prévint et tomba sur Gonesse
pendant que l’armée parisienne déployait ses bataillons dans la plaine.
Toutes les farines et tout le pain qui se trouvaient à Gonesse purent
être ramassés et amenés dans Paris, cette fois sans aucune perte
d’hommes.

Au bout de quelque temps cependant, la situation restant à peu près
stationnaire, sans que la victoire parût pencher d’un côté plutôt que
de l’autre, chacun des deux partis sentit la nécessité de négocier.
Pendant que les officiers s’égayaient, que les milices bourgeoises
paradaient sous le harnais militaire, les intrigues s’ourdissaient,
la cour faisait travailler le Parlement dans des conférences tenues à
Rueil.

[Illustration: INTÉRIEUR DE LA SAINTE-CHAPELLE BASSE (MAGASIN A
FARINES EN 1793)]

On finit par se mettre d’accord: les princes, ayant vendu leur
soumission, se retiraient de la Fronde, le Parlement licenciait ses
troupes, rendait l’Arsenal et la Bastille, la reine promettait amnistie
et oubli de tout le passé. Mais la populace ne désarmait pas et ne
voulait entendre parler de la paix: «Point de paix, point de Mazarin!»
criait-elle sur le passage des négociateurs. Quand on apprit que le
traité, loin de mentionner le renvoi de Mazarin, portait même sa
signature, il y eut une explosion de colère. Le Palais de Justice fut
envahi le 13 mars; des furieux armés forcèrent l’entrée de la Grande
Chambre, voulant qu’on leur livrât les négociateurs pour les assommer.
Les fureurs s’échauffant encore dans le tumulte, peu s’en fallut que
ces forcenés ne missent leurs menaces à exécution. Le président Molé
lutta courageusement, et, le pistolet sur la gorge, s’efforça de leur
faire entendre raison. Il dut leur céder la place, mais refusa de
s’en aller comme on le lui proposait par un passage détourné: «Je ne
commettrai pas cette lâcheté, dit-il, qui ne servirait qu’à donner de
la hardiesse aux séditieux; ils me trouveraient bien dans ma maison,
s’ils croyaient que je les eusse appréhendés ici!»

Le coadjuteur était aussi au Palais ce jour-là ainsi que le roi
des Halles, usant de toute leur popularité pour calmer maintenant
cette foule qu’ils avaient naguère mise en branle, cajolant les uns,
suppliant les autres, s’épuisant à commander et menacer.

Ce furent Gondi et Beaufort qui, profitant d’un instant de calme
relatif, firent sortir le Parlement assiégé, en tenant l’un et l’autre
les présidents Molé et de Mesmes embrassés et en les couvrant de leurs
corps, pendant que les huissiers en tête fendaient la foule. «_Ce
jour-là_, raconte le coadjuteur, _au milieu des clameurs du peuple,
nous entendîmes quelques voix qui criaient: République!_»

Le traité remanié ne fut définitivement signé que le 1er avril. Au _Te
Deum_ chanté à Notre-Dame en réjouissance de la paix, la presse était
si grande que, du portail à l’entrée du chœur, le Parlement mit plus
d’une heure à traverser la foule.

Paris rentra dans la vie régulière, marchands et artisans abandonnèrent
le mousquet et se remirent au travail. La reine bouda la ville quelque
temps et ne rentra qu’en août avec Mazarin que les Parisiens purent
apercevoir dans le carrosse du roi.

La Fronde n’était pourtant pas morte, la campagne de chansons et de
libelles continuait contre le Mazarin, ainsi que les menées des princes
toujours mécontents. Le prince de Condé, le vainqueur des Parisiens, à
son tour, entrait en lutte avec Mazarin, tandis que celui-ci, habile
stratégiste en intrigues, s’efforçait de semer la division parmi ses
ennemis.

On ferraillait assez volontiers entre mazarins et frondeurs, entre
princes même, on se tirait aussi des coups d’arquebuse, il y eut des
meurtres sérieux et aussi des tentatives d’assassinat simulées. Pour
essayer de rallumer les troubles, quelques frondeurs, on dit même
le coadjuteur, organisèrent un faux attentat sur la personne d’un
conseiller du parti, et aussitôt des gens apostés s’en vinrent crier
jusqu’au Palais: «Aux armes! Trahison de Mazarin!»

Une embuscade fut tendue en plein jour sur le Pont-Neuf au prince de
Condé. Celui-ci, averti qu’on le voulait tuer, chargea l’un de ses
gentilshommes, nommé Violard, de s’assurer du bien-fondé de l’avis.
Violard accepta la mission, fit monter quelques laquais dans le
carrosse du prince et partit avec eux, mais eut grand soin de descendre
à l’entrée du pont. Le carrosse arrivait à peine au _Cheval de bronze_
qu’une fusillade éclata; l’un des laquais fut tué raide.

L’affaire fit un bruit énorme, le prince de Condé accusait le
coadjuteur Gondi, le duc de Beaufort et même le vieux Broussel. C’était
probablement Mazarin qui avait ourdi l’affaire pour mettre ses ennemis
aux prises.

Devant le Parlement, saisi d’une requête de Condé, comparurent le
coadjuteur et Beaufort. Chacun avait amené des troupes d’amis armés;
la Grande salle était déjà remplie d’une cohue bruyante où l’on
échangeait injures et menaces, où des rixes même s’engageaient. Quant
au Parlement, chacun de ses membres était venu avec un poignard dans sa
poche.

L’affaire traîna en longueur. Un coup de théâtre la termina le 16
janvier 1650. La reine et Mazarin faisaient arrêter au Louvre le prince
de Condé, ancien général de l’armée royale, le prince de Conti, ancien
généralissime des Parisiens et le duc de Longueville, aussitôt conduits
à Vincennes sous bonne escorte. Paris, au premier moment, croyant que
les prisonniers étaient Beaufort et le coadjuteur, recommençait la
sédition faite pour Broussel, mais Beaufort et Gondi triomphants se
hâtèrent de parcourir la ville pour se faire voir en cavalcade aux
flambeaux, et les Parisiens, aussitôt satisfaits et calmés, de pousser
des acclamations et d’allumer des feux de joie par tous les carrefours.

[Illustration: PORTAIL DE L’ÉGLISE DES BARNABISTES AUTREFOIS
SAINT-ÉLOI, TRANSPORTÉ EN 1860 A L’ÉGLISE DES BLANCS-MANTEAUX]

Maintenant la Fronde entre dans une nouvelle phase, c’est la guerre
des partisans des princes en province. Paris n’y prend point part, il
se contente de continuer contre Mazarin sa campagne de chansons. Le
coadjuteur, à qui la cour avait promis le chapeau de cardinal pour le
détacher de la Fronde, et qui ne voit pas venir ce chapeau, se retourne
contre Mazarin et attend l’occasion de reprendre la lutte autrement.

Toute l’année 1650 se passa ainsi. Au commencement de l’année 1651,
à force de libelles et d’intrigues, les choses avaient assez tourné
pour qu’on vît la Fronde, battue en province, renaître à Paris et le
Parlement avec les anciens frondeurs réclamer la liberté du prince de
Condé, leur ancien ennemi. En même temps, le Parlement fulminait contre
Mazarin; le 9 février 1651, un arrêt du Palais ordonnant au cardinal,
à sa famille et à ses serviteurs étrangers de vider le royaume dans
la quinzaine, fut publié à son de trompe dans la ville et causa des
transports de joie. Le cardinal était déjà parti à Saint-Germain, la
reine se préparait à le rejoindre avec le jeune roi. C’est alors que,
sur le bruit de cette fuite, le soir du 10 février, le peuple se porta
sur le Palais-Royal et l’envahit pour s’assurer de leur présence.

Mazarin, par un autre coup de théâtre, mit les princes en liberté.
Il reprenait sa tactique de mettre les adversaires aux prises entre
eux, avec l’espoir qu’ils s’entre-déchireraient. La lutte s’ouvrait
alors entre le prince de Condé et le coadjuteur, c’est-à-dire entre la
_grande Fronde_, le parti du coadjuteur et des vieux frondeurs, et la
_petite Fronde_, le parti de Condé. On laissait ainsi Mazarin dans une
paix relative, les libellistes du Pont-Neuf étant occupés à défendre ou
attaquer Gondi ou Condé.

En août, la lutte était devenue si vive entre les deux Frondes qu’elle
fut bien près d’amener une bataille rangée dans le Palais même, champ
clos des partisans de l’une et de l’autre, où le Parlement, qui
rendait arrêt sur arrêt contre Mazarin et ordonnait la vente de ses
meubles, avait en outre à s’occuper des réclamations des princes et des
accusations portées contre eux, et de toutes les intrigues au milieu
desquelles on se débattait, sans plus voir où l’on allait, ni savoir ce
que l’on voulait.

Les chefs des deux Frondes, Gondi et Condé, arrivaient au Palais à
la tête d’escortes de plus en plus nombreuses. A la grande séance
du 21 août, Condé devait prononcer un discours pour se disculper de
l’accusation de lèse-majesté portée par la reine et d’entente avec
l’Espagne; le prince se présenta conduisant une véritable armée de
gentilshommes, de pages et de laquais armés.

Dès la veille, Gondi s’était prémuni et, comme un général préparant son
champ de bataille, avait assigné des postes à ses partisans. Il en mit
partout, remplit les salles de grosses troupes, plaça du monde dans
tous les locaux du Parlement, dans les passages, dans les escaliers.
Les uns devaient, si la lutte s’engageait, combattre de front les
partisans de Condé, les autres les prendre en flanc ou par derrière.
La reine, de qui Gondi, par un nouveau revirement, était devenu le
champion, avait, sur sa demande, renforcé sa troupe de soldats de sa
garde et de chevau-légers. Il existait au Palais des buvettes où les
magistrats pouvaient trouver des rafraîchissements et même des repas à
l’occasion; les armoires de ces buvettes furent, dit-on, remplies ce
jour-là de grenades au lieu de victuailles. Comme dans une place de
guerre, les gens de Gondi avaient un mot d’ordre: _Notre-Dame_, pour se
reconnaître.

Quant aux magistrats du Parlement, tous, dans la presque certitude
d’une lutte, portaient épées et poignards sous leur robe.

Le prince de Condé, à la tête de ses partisans, arriva quand tous les
postes de Gondi étaient disposés. Sa troupe était moins nombreuse, mais
se composait surtout d’officiers et de gentilshommes aguerris auxquels
il avait donné _Saint-Louis_ pour mot de ralliement.

Ayant pris sa place à la Grande Chambre, Condé déclara qu’il ne pouvait
assez s’étonner de voir le Palais en cet état, ressemblant plutôt
à un camp qu’au temple de la justice, avec des postes et des mots
de ralliement; il ajouta qu’il ne concevait pas qu’il y eût dans le
royaume des gens assez insolents pour lui disputer le pavé.

Le coadjuteur après une grande révérence lui répondit sur le même ton:
«Sans doute je ne crois pas qu’il y ait personne assez audacieux pour
disputer le haut du pavé à Votre Altesse, mais il y a des gens qui ne
peuvent et ne doivent, par leur dignité, quitter le pavé qu’au roi!

--Je vous le ferai quitter! s’écria Condé.

--Il ne sera pas aisé, répondit le coadjuteur.»

Ainsi commencée, l’affaire menaçait de se gâter tout de suite, la
moindre étincelle pouvait mettre le feu à la mine.

[Illustration: RESTES DE SAINT-GERMAIN LE VIEUX. 1840]

Les épées frémissaient dans l’assemblée, de tous côtés on se
lançait des regards menaçants. Les membres de la Chambre des
enquêtes applaudirent le coadjuteur, mais quelques vieux conseillers
s’interposèrent. Le président Molé conjura les chefs des deux partis
«au nom de saint Louis, par le salut de la France, de suspendre leur
animosité et de ne point ensanglanter le temple de la justice». Sur
les objurgations véhémentes du président, Condé et Gondi, après des
tergiversations, consentirent tous deux à faire sortir leurs partisans
du Palais.

Le prince de Condé chargea M. de La Rochefoucauld de passer dans la
Grande salle pour la faire évacuer par ses amis, et le coadjuteur se
leva pour aller donner le même ordre aux siens. Mais à peine Gondi
eut-il quitté la Grande Chambre qu’il se vit assailli par cinq ou six
laquais de Condé l’épée à la main criant: «Au Mazarin!» Il y eut là une
bousculade qui faillit tourner tout de suite au tragique, on vit en un
instant quatre mille épées tirées, des pistolets brandis aux cris de
_Vive le Roi_ et _Vivent les princes!_

On allait s’entr’égorger, un seul coup de feu tiré et la bataille était
engagée. Cependant les amis du coadjuteur parvinrent à se jeter entre
lui et les gens de Condé et le repoussèrent vers la Grande Chambre
pendant que le marquis de Cressan s’interposait entre les furieux: «Que
faisons-nous là! criait-il, nous allons faire égorger M. le prince et
M. le coadjuteur... Honte à qui ne remettra pas l’épée au fourreau!»

Gondi rentrant à la Grande Chambre, parvint à la porte que retenaient
en dedans M. de La Rochefoucauld et quelques autres; il fit effort pour
passer, ses amis poussaient de leur côté, mais il ne put introduire que
sa tête dans la salle, et fut là quelque temps en grand péril d’être
étranglé, les gens de l’intérieur poussant plus fort: «Qu’on le tue!
criait La Rochefoucauld. Tuez-moi ce b..... là, qu’on le poignarde!» Le
moment était critique pour le coadjuteur, ayant ainsi le haut du corps
dans la Grande Chambre et le reste de l’autre côté, entre deux bagarres
violentes où amis et ennemis se colletaient. Il allait finir étranglé
ou poignardé, lorsque, du côté de la Grande salle, d’Argenteuil, un de
ses amis, arracha le manteau d’un prêtre qui se trouvait là, et le jeta
sur les épaules du coadjuteur pour cacher son rochet et son camail. Par
derrière, du côté de la Grande Chambre, des poignards étaient levés
sur Gondi, lorsque enfin ses amis purent repousser La Rochefoucauld et
dégager la porte.

Au milieu des provocations et du bruit, le Parlement leva la séance,
les chefs firent avec peine évacuer la Grande salle et le Palais, et
au profond étonnement de chacun la journée se termina sans malheur. Le
Palais, comme Gondi, l’avait échappé belle. Et «il ne fallait qu’une
mousquetade pour embraser la ville», du Palais la bataille se fût
continuée dans les rues, tout le monde s’y préparait, bourgeois et
ouvriers ayant fourbi leurs armes, remplissaient la rue dans l’attente
de l’événement.

Un certain apaisement, après réflexions, résulta de cette chaude
alarme. Une quinzaine de jours après cette séance mémorable, le 7
septembre, le jeune Louis XIV, entrant dans sa quatorzième année, fut
déclaré majeur et vint tenir un lit de justice en la Grande Chambre.
Une pompeuse cavalcade partit du Palais-Royal et se dirigea vers le
Palais de Justice, à travers une multitude de peuple remplissant les
rues aux maisons pavoisées, chargées de spectateurs jusque sur les
toits. Sept ou huit cents gentilshommes, les chevau-légers de la reine,
les cent-Suisses, ouvraient la marche précédant les grands officiers de
la couronne, le maître des cérémonies, le grand maître de l’artillerie,
le grand écuyer, les maréchaux de France. Le jeune roi, vêtu d’un habit
tout brodé d’or, s’avançait monté sur un cheval isabelle couvert d’une
housse semée de fleurs de lys. Il était entouré de ses écuyers et de
ses gardes du corps à pied et à cheval, et suivi d’un brillant escadron
de princes, de ducs et pairs, après lesquels venait le carrosse de la
Reine, avec d’autres équipages de princesses.

Le roi s’en alla d’abord entendre la messe à la Sainte-Chapelle, puis
entra au Parlement écouter quelques harangues; il remercia ensuite
en quelques mots la reine-mère du soin qu’elle avait eu de ses Etats
et déclara vouloir en prendre lui-même le gouvernement. Le premier
président avec tous les autres présidents, à genoux devant le siège
royal, témoignèrent l’espérance d’un règne heureux, et assurèrent le
roi du zèle et de la fidélité de son Parlement.

Le cortège royal quitta le Palais au bruit des acclamations, du
canon du Palais-Royal et de la Bastille; des feux de joie et des
illuminations terminèrent les réjouissances le soir. Le Parlement
semblait triompher; il y avait au ministère Châteauneuf et Molé,
Mazarin était toujours exilé.

De nouveaux arrêts plus solennels ordonnèrent de lui courir sus partout
où il se trouverait, défendirent de lui donner passage ou retraite,
et prescrivirent qu’il serait prélevé sur la vente de sa bibliothèque
et de ses meubles une somme de 50,000 écus pour récompenser celui qui
le livrerait mort ou vif. Le Parlement voulant faire les choses avec
régularité, avait compulsé ses registres et cherché des précédents;
ayant découvert que sous Charles IX un arrêt promit cette somme pour la
tête de l’amiral Coligny, il avait mis celle de Mazarin au même taux.

Juste au même moment Mazarin qu’on voulait avoir mort ou vif, resté
d’intelligence avec la cour, quittait Cologne et rentrait en France,
mais à la tête d’une armée. Autre coup de théâtre, le roi partit pour
le rejoindre et mit en interdit le Parlement, avec injonction à tous
ses membres de se rendre à Pontoise. Quatorze conseillers obéirent et
allèrent s’y organiser en petit Parlement tandis que celui de Paris
continuait à fulminer des arrêts contre Mazarin, et aussi contre
l’armée royale qui s’avançait.

La confusion des partis apparut alors au comble, le Parlement se
déclarait contre le prince de Condé dont l’armée guerroyait contre
l’armée royale; Gaston d’Orléans levait des troupes que sa fille, la
duchesse de Montpensier, allait tourner contre le roi. Plusieurs fois
le roi, la reine-mère et Mazarin, en passe d’être pris, furent sauvés
par Turenne, ex-frondeur aussi.

Après six mois de courses et de manœuvres, l’armée royale et l’armée
de la Fronde se rencontrèrent enfin, en juillet 1652, sous les murs de
Paris pour la suprême bataille. Depuis longtemps Paris en avait assez,
les bourgeois ne devaient plus se reconnaître dans le chassé-croisé des
partis; les princes avaient perdu l’affection des Parisiens, le roi des
Halles lui-même n’était plus tout à fait l’idole populaire de jadis, il
n’y avait que la vieille haine contre Mazarin qui n’avait pas désarmé.
Le désordre régnait par la ville, souvent en proie à l’émeute, livrée
aux excès de gens de sac et de corde. Peu de journées se passaient sans
attroupements ou bagarres; on se battait et on s’assassinait.

N’avait-on pas vu un jour au Palais même la populace s’en prendre aux
archers de la ville, les assommer quelque peu, ainsi que les échevins
qu’ils escortaient, et jeter les hallebardes des archers dans la cour
de la Conciergerie, aux détenus qui s’empressèrent de les saisir pour
forcer leurs gardiens à les laisser s’échapper, évasion en plein jour
et à force ouverte de cent trente-huit prisonniers!

Le Parlement, au Palais, et Gondi, devenu le cardinal de Retz,
à l’archevêché, attendaient les événements. L’armée de Turenne
écrasa l’armée de Condé à la très sanglante bataille du faubourg
Saint-Antoine; malgré l’ordre du roi qui défendait à la ville d’ouvrir
ses portes à la fin de la bataille, Mademoiselle, appuyée par la foule
qu’émotionnait le désastre de la Fronde accompli sous ses yeux, put
obtenir l’accès de la ville aux débris de l’armée de Condé, acculés aux
murailles.

Mademoiselle a dépeint elle-même, dans ses _Mémoires_, l’aspect
horrible de la rue Saint-Antoine à l’entrée des blessés de l’armée de
Condé, et dit les tristes rencontres qu’entre l’Hôtel de Ville et la
Bastille elle fit d’amis ou de gens de connaissance ramenés en état
affreux de la bataille.

[Illustration: ÉCHOPPES DANS LA COUR DU MAY, XVIIIe SIÈCLE]

«C’était M. de La Rochefoucauld qui avait un coup de mousquet qui
entrait par un coin de l’œil et ressortait par l’autre, de sorte que
les deux yeux étaient offensés; il semblait qu’ils lui tombassent, tant
il perdait de sang, tant son visage en était plein; et il soufflait
sans cesse, comme s’il eût eu crainte que celui qui lui entrait dans
la bouche ne l’étouffât. Son fils le tenait par une main et Gourville
par l’autre, car il ne voyait goutte, il étoit à cheval et avoit un
pourpoint blanc aussi bien que ceux qui le menoient, qui étaient tout
couverts de sang comme lui; ils fondaient en larmes, car à le voir en
cet état je n’eusse jamais cru qu’il en pût échapper. Je m’arrêtai
pour parler à lui, mais il ne répondit pas; c’était tout ce qu’il
pouvait faire que d’entendre.--Un gentilhomme de M. de Nemours vint
dire à Madame sa femme qu’il avait été blessé légèrement à la main et
que ce ne serait rien, et qu’il s’était détourné de peur de l’effrayer
parce qu’il était tout en sang; elle me quitta aussitôt pour l’aller
trouver... Je trouvai à l’entrée de la rue Saint-Antoine Guitaut à
cheval, sans chapeau, tout déboutonné, qu’un homme aidait parce qu’il
n’eût pu se soutenir sans cela, il était pâle comme la mort. Je lui
criai: «Mourras-tu?» Il me fit signe de la tête que non, il avait
pourtant un grand coup de mousquet dans le corps; puis je vis Vallon
qui était en chaise, qui s’approcha de mon carrosse, il n’avoit qu’une
contusion aux reins: comme il est fort gras il fallut l’aller panser
promptement. Il me dit: «Hé bien! ma bonne maîtresse, nous sommes tous
perdus.» Je l’assurai que non. Il me dit: «Vous me donnez la vie, dans
l’espérance d’avoir retraite pour nos troupes.» Je trouvai à chaque pas
que je fis dans la rue Saint-Antoine des blessés, les uns à la tête,
les autres au corps, aux bras, aux jambes, sur des chevaux, à pied et
sur des échelles, des planches, des civières et des corps morts.»

[Illustration: LE CARDINAL DE RETZ SE FORTIFIE A L’ARCHEVÊCHÉ]

L’héroïne de la Fronde se donne beaucoup de mouvement et joue un
rôle important dans cette journée, elle va, court, donne des ordres,
s’occupe des bagages de l’armée, trouve des quartiers pour les soldats,
des ambulances pour les blessés, dispose des mousquetaires au bastion
de la porte Saint-Antoine, essaie de réveiller le vieux zèle frondeur
des bourgeois. Le combat avait repris dans le faubourg où l’on
s’acharnait à défendre, à prendre et reprendre de fortes barricades
construites par les frondeurs.

Turenne enlève tout à la fin. Alors Mademoiselle monte sur les tours de
la Bastille, dont le gouverneur est le sieur de la Louvière, fils du
conseiller Broussel. Mademoiselle fait pointer les canons sur l’armée
royale, elle suit les opérations avec une lunette et peut apercevoir
sur les hauteurs de Charonne les carrosses du roi et de Mazarin suivant
de leur côté la marche des affaires. Et quand la défaite des frondeurs
est bien complète, trois volées des canons de la Bastille, tirées par
son ordre, arrêtent la poursuite.

--Ce canon-là vient de tuer son mari! dit Mazarin, faisant allusion à
l’espérance qu’avait Mademoiselle d’épouser le jeune roi.

Le prince de Condé, pour lutter contre les mauvaises dispositions de
la bourgeoisie et de la partie raisonnable de la population parisienne
fatiguée de quatre années de troubles et affamée par la guerre, avait
déchaîné la populace. Un grand conseil réunissant les conseillers du
Parlement, de la Chambre des comptes, les échevins et les notables,
devait être tenu à l’hôtel de ville. Condé voulut par une bonne émeute
peser sur ses décisions; on imagina alors d’imposer à tous les bons
frondeurs un nœud de paille au chapeau comme signe de ralliement.
Les Parisiens en temps de révolution ont toujours aimé les cocardes
improvisées; cette cocarde de paille eut un succès fou, et personne ne
put bientôt sortir sans l’arborer, même les moines, même les chevaux de
carrosse. Le jour du grand conseil, l’émeute commença place Dauphine et
gagna bientôt la place de Grève. Le prince de Condé, après une orageuse
discussion, quitta l’hôtel de ville, disant qu’il n’y avait rien à
attendre de cette assemblée uniquement composée de «mazarins». Il ne
fut pas besoin d’un autre signal pour lancer l’émeute à l’attaque de
l’hôtel de ville, que les compagnies bourgeoises n’osèrent défendre
et abandonnèrent. En peu d’instants, les fenêtres furent criblées de
balles, et la grande porte incendiée à force de bois et de paille pris
par les émeutiers aux bateaux de la Grève.

L’hôtel de ville était envahi; au milieu des tourbillons de fumée,
des flammes qui gagnaient les salles basses et allaient tout y
dévorer pendant vingt-quatre heures, les envahisseurs faisaient main
basse sur tous les conseillers et notables qu’ils trouvaient, et les
massacraient à l’aveuglette sans chercher à distinguer s’ils étaient
frondeurs ou mazarins. Un certain nombre de membres du Parlement,
cependant excellents frondeurs pour la plupart, et parmi lesquels le
maître des requêtes Miron qui prépara la journée des barricades avec
le coadjuteur, n’ayant pu se cacher dans les combles, ou prendre des
déguisements, furent ainsi assassinés.

Le coadjuteur pendant ces massacres prenait ses précautions, mettait
son archevêché en état de résister, avec une garnison de quatre cents
hommes payés par lui, et se préparait aussi, pour le cas où il y
serait forcé, une retraite dans les tours Notre-Dame, bien garnies de
provisions et de munitions.

Pour toute réparation, deux des massacreurs de l’hôtel de ville, sur
lesquels le Parlement put mettre la main, furent pendus un mois après
dans la cour du Palais, sans bruit, de peur d’une nouvelle émeute.

L’excès du mal annonçait la fin. L’anarchie régnait de plus belle dans
Paris, les princes eux-mêmes ne s’entendaient plus, Beaufort tuait en
un combat de cinq contre cinq son beau-frère Nemours. Pendant trois
mois encore la situation resta la même ou à peu près, les armées
manœuvrant autour de Paris, les désordres continuant dans la ville en
proie à la disette, la bourgeoisie et le Parlement, fort embarrassés,
se demandant comment tout cela pouvait finir.

Cela finit pourtant en octobre par la retraite définitive de Condé et
par la soumission de la ville et du Parlement. Le 19 octobre 1652, le
roi rentrait dans sa capitale. Dans un lit de justice tenu au Louvre il
accordait amnistie générale, sauf pour quelques ducs et princes et onze
membres du Parlement, et par une solennelle déclaration il interdisait
au Parlement de prendre à l’avenir connaissance des choses de l’Etat et
de la direction des finances, de s’occuper des affaires des princes et
des grands, et d’avoir en aucune façon rapports quelconques avec eux.
L’humiliation était complète pour le Parlement abandonné de tous et
chansonné à son tour. Le peuple des barricades, heureux maintenant de
voir ces conseillers et avocats bafoués et humiliés, les accablait de
sarcasmes, se montrait indifférent aussi à l’arrestation du cardinal de
Retz, et se préparait à recevoir bientôt avec applaudissements et feux
de joie le cardinal Mazarin, qu’il aurait de si bon cœur mis en pièces
peu de semaines auparavant, s’il l’avait pu tenir.

Le 3 février 1652, le cardinal entrait à Paris. Le roi était allé
au-devant de lui jusqu’à deux lieues de la ville; on vit les gens de
qualité, d’anciens frondeurs, se confondre en bassesses devant cette
Eminence tant ridiculisée et si longtemps combattue. Peu après, le
prévôt des marchands et les échevins lui donnèrent un superbe festin à
l’hôtel de ville. Pendant le concert qui suivit le repas, le cardinal,
accueilli aux fenêtres par des acclamations, fit jeter des pièces de
monnaie à la populace. Et le Parlement, qui mettait naguère sa tête
à prix, s’efforçait de rentrer dans ses bonnes grâces et condamnait
à mort par contumace le prince de Condé resté seul à continuer, de
concert avec les Espagnols, la campagne en Artois.

Bien peu après ces années agitées, le Parlement, en 1655, essaya
de montrer quelques dernières velléités d’indépendance au sujet de
certains édits que le roi était venu faire enregistrer en lit de
justice, et contre l’enregistrement desquels les magistrats voulaient
protester. Louis XIV apparut pour la première fois ce qu’il devait être
pendant son long règne. Il chassait à Vincennes lorsqu’on lui apprit ce
qui se passait au Palais. Laissant aussitôt la chasse, il partit sur
un autre gibier, galopa jusqu’au Palais et tout à coup, dans la Grande
chambre, apparut en habit de chasse, en grosses bottes et le fouet à la
main, et s’asseyant avec autorité, il fit aux magistrats stupéfaits ce
bref discours: «Chacun sait, messieurs, les malheurs qu’ont produit vos
assemblées, j’ordonne qu’on cesse celles qui sont commencées sur mes
édits. Monsieur le premier président, je vous défends de souffrir ces
assemblées et à pas un de vous de les demander!»

Le Parlement se le tint pour dit. Pendant soixante années, après les
quatre années orageuses de la Fronde, le Palais vécut tranquille. Le
Parlement soumis n’intervenait dans la politique royale que lorsque le
roi le voulait et dans les limites strictes qu’il lui avait tracées.
Les grands jours du Palais ne furent alors que les jours où le roi
venait tenir quelque lit de justice.

Le 2 septembre 1715, le roi étant mort la veille, le Parlement se
réveilla et sans tergiverser, aussitôt éteinte la volonté despotique
qui pesait sur lui depuis si longtemps, se vengea de l’omnipotence
de Louis en cassant son testament. Il agissait d’accord avec le duc
Philippe d’Orléans et celui-ci avait pris ses précautions pour la
grande journée; le régiment des gardes occupait toutes les avenues
du Palais, les officiers avec des soldats d’élite étaient disposés à
l’intérieur. Il se trouvait deux partis parmi les ducs et pairs, dont
beaucoup tenaient pour le conseil de régence tel que l’instituait le
testament, mais le duc d’Orléans avec l’aide des parlementaires brusqua
un peu la situation, étouffa pour ainsi dire le testament, à peine lu
et à voix basse, et se fit proclamer régent.

Le Parlement s’était flatté, sur les promesses du duc d’Orléans, de
retrouver ses vieilles prérogatives et de reprendre sa part d’influence
dans la conduite des affaires par l’exercice du droit de remontrances,
mais il vit bientôt qu’il avait été joué. Le conflit avec le pouvoir
éclata, comme toujours, pour des affaires de finances.

La régence avait trouvé les finances de la France dans le plus
déplorable état, et, acculée presque à la banqueroute, cherchait les
remèdes dans les folies du système de Law. «C’était, a dit Voltaire, un
charlatan à qui on donnait l’Etat à guérir, qui l’empoisonnait de sa
drogue et s’empoisonnait lui-même.»

[Illustration: 1720. LES MOUSQUETAIRES A LA GRANDE CHAMBRE]

Le Parlement dans cette affaire essaya plus d’une fois de faire
entendre la voix de la raison, mais les «sages avis et remontrances»
sollicités par le duc d’Orléans, le jour de l’institution de la
Régence, furent très mal reçus. La lutte s’engagea. Aux édits de la
Régence, le Parlement répondait par des arrêts, en décrétant même de
prise de corps le sieur Law; mais dans la nuit du 28 au 29 août 1718,
le régent fit enlever de leurs logis un président et deux conseillers
parmi les plus récalcitrants, et le banquier écossais triomphant put
continuer ses opérations.

Deux ans après ce fut autre chose, en pleine décadence du Système, le
Palais refusant d’enregistrer des édits favorables aux combinaisons de
la Compagnie des Indes aux abois, le régent, par un coup d’autorité,
exila le Parlement entier à Pontoise. Le 10 juillet 1720, chaque membre
du Parlement reçut une lettre de cachet particulière lui ordonnant
de partir pour cette ville. Pour couper court à toute tentative de
résistance des magistrats et les empêcher de siéger, le Palais fut
occupé militairement. Les mousquetaires s’installèrent dans la Grande
Chambre et pour occuper leurs loisirs s’amusèrent à contrefaire une
séance de la Cour: «installés sur les fleurs de lys», ils firent le
procès d’un chat qui fut, après réquisitoire et plaidoiries, condamné à
mort.

Les Parisiens chansonnaient tout alors, ils ne firent aucune barricade
pour réclamer leur Parlement, qui ne revint que six mois après, en
consentant à enregistrer la bulle _Unigenitus_, autre sujet de troubles
et de querelles alors, entre les jésuites et les ultramontains d’un
côté, les jansénistes et les gallicans de l’autre.

Ces discussions devaient fort longtemps durer, compliquées de l’affaire
des convulsionnaires au tombeau du diacre Paris et de querelles
ecclésiastiques. Le Parlement qui menait la lutte contre les
prétentions ultramontaines, brava et subit de nombreux désagréments,
comme de nouveaux exils à Pontoise, des embastillements de conseillers
envoyés quelques-uns au mont Saint-Michel, au château de Caen, au
château de Ham, et même aux îles Sainte-Marguerite.

[Illustration: LA CHAPELLE SAINT-MICHEL DU PALAIS, XVIIIe SIÈCLE]

A un moment, en 1754, dans l’affaire des billets de confession et des
refus de sacrements, la lutte devint telle qu’après un lit de justice
tenu par le roi à peu près tout le Parlement démissionna, sauf une
quinzaine de membres.

L’attentat de Damiens fut une conséquence de ces querelles
religieuses qui deux siècles auparavant auraient mis la France en
feu. L’effervescence qui pendant toute cette période de lutte entre
la magistrature et le clergé régnait au Palais dans la Grande salle
pleine de disputes, jeta le trouble dans le cerveau du malheureux
exalté; après le coup de canif donné à Louis XV, non pour le tuer, mais
seulement pour lui montrer ce qu’il avait à craindre de l’indignation
publique, Damiens transféré de Versailles à Paris fut enfermé dans la
tour dite de Montgommery, le gros donjon du Palais où jadis l’avait
précédé Ravaillac.

La Grande Chambre, incomplète d’une grande partie de ses membres,
réunie aux ducs et pairs et à une commission nommée par la cour,
instruisit le procès qui se termina par le plus horrible des supplices
pour le malheureux fou. Dans le public il y avait deux partis: les uns
accusaient le Parlement d’avoir provoqué le crime par son attitude dans
la querelle religieuse, les autres rejetaient l’accusation sur les
Jésuites. On eût été fort heureux de pouvoir impliquer quelques membres
du Parlement dans l’affaire, et les interrogatoires de Damiens à la
question s’efforcèrent, mais en vain, d’arriver à compromettre quelques
parlementaires.

Toutes ces luttes, compliquées de plus en plus d’autres affaires
et d’intrigues de cour, reprenaient plus vives après les périodes
d’accalmie. Elles devaient durer jusqu’à la fin définitive du
Parlement, jusqu’au grand naufrage de la monarchie. Elles faisaient
naître peu à peu un besoin de réformes, un désir de refonte
gouvernementale qui devait aboutir à la réunion des Etats généraux,
réclamée par tous comme un remède à tous les maux politiques dont
l’organisme social se sentait atteint.

En 1737, l’incendie avait fait perdre à l’ensemble de l’édifice formé
par le Palais de Justice un de ses plus beaux joyaux. Dans la nuit du
27 octobre, à deux heures du matin, la cour de la Sainte-Chapelle fut
tout à coup éclairée par les flammes jaillissant des fenêtres de la
Chambre des comptes. Le magnifique bâtiment construit par Louis XII aux
premières années du XVIe siècle brûlait. Les secours furent très lents
à arriver, il fallut bien du temps pour que le lieutenant de police pût
rassembler le guet, la petite compagnie de pompiers nouvellement formée
et bien mal pourvue encore de moyens pour lutter contre le feu, et les
capucins, qui précédemment avaient été les seuls pompiers organisés.

Lorsque pompiers, moines et soldats purent commencer l’attaque de
l’incendie, le feu avait déjà fait d’énormes progrès. Les superbes
bâtiments à grands combles d’ardoises brûlaient du haut en bas, les
hautes lucarnes de pierre sculptée s’écroulaient dans le brasier, la
flamme activée par un vent violent gagnait les bâtiments annexes et
menaçait de dévorer tout le Palais.

Pour comble de malheur, le Parlement était en vacances, tout était
fermé, les présidents se trouvaient dispersés à la campagne. Ils ne
purent donc se trouver là pour diriger le sauvetage des archives, des
innombrables et très importants registres et dossiers des comptes.
Il était impossible de songer à sauver le bâtiment principal embrasé
jusqu’aux combles, c’était la part du feu. Tous les efforts furent
dirigés sur les bâtiments de droite et de gauche pour empêcher les
flammes de gagner à gauche l’hôtel du premier président et à droite les
édifices touchant à la galerie Mercière.

«Messieurs de la Chambre des comptes, dit le journal de Barbier, se
plaignent de M. Hérault (le lieutenant de police) qui le premier jour
employait les deux tiers des pompes à empêcher la communication du feu
chez M. le premier président où il n’était question que de murs et de
bâtiments, au lieu de songer entièrement aux bâtiments de la chambre
à cause des papiers et pour donner le temps de les faire sortir, au
lieu que ç’a été une confusion épouvantable. Indépendamment de tous les
titres qui ont été brûlés entièrement ou à moitié, la grande chaleur
du feu a fait retirer si fortement les registres de parchemin qu’il ne
sera plus possible d’en faire usage.»

[Illustration: LE TRÉSOR DES CHARTES, XVIIIe SIÈCLE]

La confusion était donc extrême devant l’effrayant brasier, parmi ceux
qui luttaient pour l’éteindre et ceux qui essayaient d’enlever aux
flammes les registres non atteints encore. A six heures du matin la
plus grande partie des titres et des papiers étaient brûlés avec le
bâtiment; il pleuvait des liasses de papiers en feu ou à moitié brûlés
dans la Seine, aux alentours, et jusque rue Montmartre et dans le
jardin du Palais-Royal. Les murailles de l’édifice s’écroulaient sur
les sauveteurs, il y eut nombre d’ouvriers, de soldats et de moines
blessés et quelques-uns périrent écrasés sous les décombres.

Il fallut trois jours pour étouffer les dernières flammes. Les
registres et papiers tirés du feu avaient été portés place Royale sous
des tentes que les échevins avaient fait installer. Deux maîtres des
comptes, deux auditeurs et deux procureurs, relevés toutes les heures,
fouillant dans le formidable tas de papiers, de liasses et registres
mouillés, salis ou à moitié brûlés, travaillaient à en tirer ce qui
pouvait être conservé et classé. Les papiers ainsi sauvés plus ou moins
endommagés furent transportés aux Jacobins de la rue Saint-Jacques et
aux Grands-Augustins, où s’installa la Chambre des comptes en attendant
la reconstruction de son édifice.

Cette reconstruction fut achevée en peu d’années et la Chambre des
comptes revint habiter sous la Sainte-Chapelle où elle resta jusqu’en
1842. A cette époque elle émigra dans le grand édifice du quai d’Orsay
incendié par la Commune de 1871, dont les ruines subsistent encore
aujourd’hui et par leurs ouvertures béantes laissent déborder les
ronces et les verdures d’une petite forêt sauvage en plein Paris,
poussée sur les décombres calcinés. Des archives, ce qui fut encore une
fois sauvé alors alla s’entasser dans les caves du Palais-Royal où tout
se trouve encore.

[Illustration: DÉMOLITION DE LA TOUR MONTGOMMERY, 1780]

Quant aux bâtiments de la Chambre des comptes reconstruits en 1740,
ils furent affectés à la préfecture de police, avec l’hôtel du premier
président, édifice du XVIe siècle qu’habitèrent Achille de Harlay,
Mathieu Molé, Lamoignon. Dans la cour de cet hôtel se voyaient des
médaillons peints représentant des magistrats et des personnages
illustres des siècles précédents. Tous les bâtiments de l’ancienne
préfecture ont disparu, démolis pour la grande reconstruction
entreprise, ou incendiés par la Commune. Des bâtiments ajoutés à
l’ancien Palais vers la fin du XVIe siècle il ne subsiste qu’un corps
de logis à grandes fenêtres, à hauts combles, surmontés d’une forêt de
cheminées, derrière la galerie marchande, sur le côté gauche du portail
de la Sainte-Chapelle.

En 1776, dans la nuit du 10 au 11 mai, l’incendie encore une fois
ravagea le Palais, le feu prit dans la galerie des prisonniers, dans
la partie centrale du parloir, entre la Conciergerie et la galerie
marchande; quand on s’en aperçut tout brûlait déjà aux alentours
de cette galerie des prisonniers, sous la tour Montgommery et la
Conciergerie. Les secours cette fois arrivèrent avec promptitude; les
soldats, les pompiers, les moines des ordres mendiants qui continuaient
encore à cette époque leur service de pompiers, parvinrent à force de
travail à concentrer le feu dans la partie si rapidement embrasée et à
sauver le reste du Palais que, encore une fois, on avait cru perdu.

Cette double cour, dont la Sainte-Chapelle formait le milieu, perdit
alors ce qui lui restait des belles façades de l’ancien Palais.
L’incendie de 1730 avait fait tomber l’édifice de la Cour des
comptes, les élégants pavillons du fond de la cour de gauche ou de la
Sainte-Chapelle; l’incendie de 1776 et les démolitions qui suivirent
firent disparaître le fond non moins grandiose de la cour de droite ou
du May; c’était fini du superbe décor gothique. On démolit alors la
galerie marchande, le beau bâtiment à grandes fenêtres ogivales et le
fameux perron qui avait vu se dérouler tant de dramatiques événements
depuis le temps d’Enguerrand de Marigny. Tout cela fut remplacé par
le lourd bâtiment à dôme central porté par quatre colonnes doriques;
pour compléter l’œuvre on abattit la sacristie de la Sainte-Chapelle,
le charmant petit édifice du trésor des Chartes, et l’on masqua la
Sainte-Chapelle par une aile parallèle à la grande salle. De ce côté
tout était changé, le Palais se trouvait considérablement enlaidi. La
tour de Montgommery survivait encore, mais pas pour longtemps.

[Illustration: LES DEGRÉS DE LA ST. CHAPELLE, XVIIe SIÈCLE]

Dans les dernières années de son règne, Louis XV avait, pour en finir
avec l’opposition du Parlement, supprimé complètement ce Parlement.
Dans la nuit du 19 janvier 1771, 169 magistrats avaient été réveillés
chacun par deux mousquetaires leur apportant des injonctions royales
auxquelles il fallait répondre par un _oui_ ou un _non_ signés. Les
mousquetaires ne recueillirent à peu près que des _non_. Immédiatement
le roi fit signifier la confiscation des charges et envoya les
magistrats en exil, pendant que le chancelier Maupeou organisait un
parlement nouveau et plus docile.

[Illustration: 1737. INCENDIE DE LA CHAMBRE DES COMPTES]

On sait comment l’opinion publique accueillit ce Parlement Maupeou,
raillé, chansonné et vilipendé.

Un des premiers actes de Louis XVI fut, après le renvoi des ministres
de Louis XV, la suppression du Parlement Maupeou. L’ancien Parlement
était rétabli, mais comme on craignait l’esprit d’opposition de la
vieille magistrature, ses attributions furent quelque peu limitées.

Une explosion de joie populaire et quelques désordres accueillirent la
chute du Parlement Maupeou. La basoche du Palais, reprise de turbulence
sur ses vieux jours, voulut montrer sa satisfaction en allant pendre à
la justice de Sainte-Geneviève deux mannequins costumés et emperruqués
portant chacun au cou, afin que nul n’en ignorât, un écriteau à son
nom: _Maupeou chancelier_, et l’_abbé Terray_, contrôleur des finances,
abhorré de tous pour ses mesures financières, les augmentations
de tailles, les réductions opérées sur les rentiers. Il y eut des
désordres, des bagarres avec le guet, plusieurs soirs de suite sur le
Pont-Neuf et autour du Palais.

Le 12 novembre 1774, le roi Louis XVI, au milieu des acclamations
du peuple qui se faisait la main ainsi avec quelques «_émeutes de
satisfaction_», vint réinstaller les magistrats de l’ancien Parlement.
Il entendit la messe à la Sainte-Chapelle, puis alla tenir son lit
de justice en la Grande Chambre avec les ducs et pairs. Le soir le
Palais fut illuminé. Tout était à la joie. Louis XVI était le _père du
peuple_, le digne successeur de Henry le Grand. Les dames de la Halle
manifestèrent singulièrement leur sympathie en allant, chez chacun des
membres du Parlement réinstallé, débiter un compliment de circonstance
accompagné de danses et de chants.

Cette lune de miel du nouveau règne ne devait pas durer longtemps,
après les quelques années des ministères de Turgot et de Necker, des
difficultés croissantes compliquées de maladresses et de lamentables
intrigues allaient peu à peu conduire à la crise si difficile, que l’on
crut dénouer par la convocation des Notables d’abord, puis par celle
des Etats généraux.

Auparavant la lutte reprise entre le gouvernement et le Parlement
amena quelques arrestations de parlementaires. Il y eut notamment
l’arrestation en pleine séance des conseillers Goislard de Montsabert
et d’Eprémesnil, une scène semblable à l’expulsion de Manuel sous la
Restauration. C’était en mai 1788, le Parlement siégeait en séance
de nuit; le marquis d’Agoult, major des gardes françaises, envahit
le Palais et pénétra dans la Grande Chambre en demandant les deux
conseillers.

«La cour va en délibérer, dit le président.--Il n’y a pas à délibérer,
les ordres du roi veulent être exécutés sans délai!» Et le marquis
d’Agoult somma les magistrats de lui désigner les deux conseillers:
«Nous sommes tous d’Eprémesnil et Montsabert,» lui répondit-on.

Au petit jour cependant, après force discussions, pendant que d’Agoult
fort embarrassé attendait, d’Eprémesnil lui demanda si, en cas de
résistance, il avait ordre d’employer la force. Sur la réponse
affirmative du major, d’Eprémesnil et Montsabert se nommèrent,
déclarant qu’ils cédaient à la violence pour ne pas exposer le
sanctuaire des lois à une profanation plus grande. On les mit
sur-le-champ en voiture et ils furent expédiés l’un à Pierre-Encise
près de Lyon, l’autre aux îles Sainte-Marguerite.

Le mécontentement, la désaffection augmentaient avec les difficultés
aggravées par les souffrances du terrible hiver. Le mot fatidique:
_convocation des Etats généraux_ fut enfin prononcé, on ne voyait plus
d’autre remède à la crise menaçante, aux embarras financiers, aux
troubles commencés.

L’an 89 allait s’ouvrir.

[Illustration: LE COUVENT DES GRANDS AUGUSTINS ENTRE LE PONT-NEUF
ET LE PONT SAINT-MICHEL]




[Illustration: LE TRIBUNAL RÉVOLUTIONNAIRE]

CHAPITRE IX

LA RÉVOLUTION

    Le dernier jour du Parlement.--Le Palais sous la
    Terreur.--Massacres de septembre.--La Conciergerie encombrée.--La
    rue de Paris.--Le tribunal révolutionnaire dans la salle de la
    Liberté, ancienne Grande Chambre, et dans la salle de l’Egalité,
    ancienne Tournelle.--Fouquier-Tinville et ses jurés.--Les
    grands procès.--Charlotte Corday, Danton, Marie-Antoinette, les
    Girondins.--Le cachot de la reine.--La prison des Girondins.--Fin
    de Robespierre.--Transformations après la Révolution.--Les
    conspirateurs sous l’Empire.--Les prisonniers de la
    Restauration.--Le palais incendié.


[Illustration: LA REINE ALLANT A L’ÉCHAFAUD]

Voici l’heure des grandes convulsions, du naufrage corps et biens de
l’ancienne société. Avec l’ère nouvelle qui commence par l’immense
drame de la Révolution destiné à promener l’incendie dans l’édifice
du passé, par toute la France d’abord, à prendre ensuite pour terrain
l’Europe entière, des jours terribles vont venir pour le vieux Palais
d’où les premières étincelles étaient parties, des jours plus terribles
que tous ceux qu’il a traversés dans les commotions sanglantes
d’autrefois.

Comme toutes les institutions du passé attaquées l’une après l’autre,
l’organisation judiciaire, antique décor majestueux mais vermoulu,
va tomber aussi; le vieux Parlement aux attributions confuses et
indéterminées, corps judiciaire prétendant aussi être législatif
et régenter à la fois peuple et monarque, va s’écrouler et mourir
définitivement, tué précisément par l’enfant qu’il avait mis au monde.
Il avait résisté à bien des assauts jadis, lutté contre les rois,
triomphé d’eux par la force ou la souplesse, pliant sous les rois forts
pour se redresser plus haut ensuite avec les autres; il s’écroule
d’un seul coup, brisé par un simple décret de l’Assemblée nationale.
Il avait tué la monarchie en déchaînant la Révolution, la Révolution
l’écrasait sous les premiers débris de l’édifice royal.

[Illustration: 1790. FERMETURE DU PARLEMENT]

Le 13 novembre 1790, le maire de Paris, à la tête de quelques
bataillons de gardes nationaux, se présenta au Palais, rangea ses
hommes dans la cour du May et le long de la rue de la Barillerie, et
monta mettre les scellés sur les papiers et archives parlementaires.
Tout était fini. La vieille organisation si compliquée, la Grande
Chambre, les trois Chambres des enquêtes, la Chambre des requêtes et
nombre de juridictions accessoires, tout sombrait en même temps d’un
seul coup, presque sans bruit ni protestations, pendant que l’Assemblée
nationale procédait à l’élaboration d’une nouvelle organisation
judiciaire.

La Révolution suit son cours. Tout se passe en dehors du Palais, à
Versailles, aux Tuileries, à l’Hôtel de Ville. Le vieux Palais qui ne
joue plus aucun rôle actif ne va cependant pas s’endormir. Dans le
grand bouleversement, les prisons anciennes ou nouvelles, vieilles
chartres ou cachots provisoires, se remplissent de tout ce qui faisait
ou semblait faire obstacle à la marche du char révolutionnaire. La
Conciergerie se trouve bientôt bondée de détenus comme jamais en aucun
temps elle ne l’a été.

En 92, la guillotine n’avait pas encore pris son fonctionnement
régulier, ce roulement par fournées au lieu où le citoyen Sanson
opérait, faisant de la place chaque matin pour de nouveaux prisonniers.
Au moment de la grande surexcitation causée par l’entrée des Prussiens
en France, par la prise de Verdun, les fureurs calculées de Danton,
la frénésie de Marat réclamant chaque matin dans l’_Ami du Peuple_ du
sang d’aristocrate, lancèrent les sans-culottes exaltés et enragés sur
les malheureux enfermés dans les prisons de Paris, comme jadis les
Cabochiens fanatiques sur les Armagnacs emprisonnés.

La vieille Conciergerie avait déjà vu en 1413, elle revit le 2
septembre 1792 les bandes affamées de carnage, qui avaient commencé la
tuerie au carrefour Buci et dans la cour de l’abbaye de Saint-Germain
et la continuaient à la prison de l’abbaye, au couvent des Carmes. Une
bande de massacreurs arriva le soir du 2 septembre au Châtelet, expédia
deux cent cinquante prisonniers à coups de sabre, à coups de fusil,
puis se jeta sur la Conciergerie où elle eut bientôt fait d’égorger une
centaine de prisonniers, parmi lesquels quelques officiers des Suisses,
dont l’un, le major Berchman, étant condamné à mort, fut excepté du
massacre et réservé pour l’échafaud.

Le tribunal révolutionnaire, institué le 18 août, était entré en
fonctions le 19, et dès le 21 août la guillotine, transportée par le
peuple lui-même de la Grève à la place Louis XV devant les Tuileries,
avait commencé à en exécuter les arrêts. Le jour du massacre, dans
la Grande Chambre, au-dessus même des préaux où travaillaient les
massacreurs, le tribunal siégeait et jugeait au bruit des clameurs
de l’égorgement. Il allait continuer pendant des mois, dirigé
dans son effrayante et régulière besogne par l’accusateur public
Fouquier-Tinville.

Le tribunal, dit extraordinaire d’abord puis révolutionnaire, comptait
aux jours de son grand fonctionnement seize juges, un accusateur public
et cinq substituts, soixante jurés; il était divisé en quatre sections,
deux sections s’occupaient de l’instruction des procès pendant que les
deux autres jugeaient. Ces deux sections siégeaient dans deux salles
du Palais, l’une dans la salle de la _Liberté_, l’ancienne _Grande
Chambre_ du ci-devant Parlement, l’autre dans la salle de l’_Egalité_,
jadis chambre de Saint-Louis ou _Tournelle criminelle_, dans le
grand bâtiment qui suivait la tour Bon-Bec, bâtiment démoli depuis.
Dans cette salle disparue ont été jugés Charlotte Corday, Danton, et
aussi un jour Marat, lequel par exemple fut trouvé bon citoyen par le
sanglant jury, sortit en triomphateur du Palais et fut aussitôt entouré
par une foule d’énergumènes à bonnets rouges et de tricoteuses, accablé
de palmes civiques et porté sur les épaules jusqu’à l’Assemblée.

«Les fenêtres de cette salle, dit M. Dauban, donnaient sur le quai
de l’Horloge; c’est là que Danton, défendant sa vie, fit éclater le
tonnerre de sa voix qu’entendit la foule entassée sur le quai jusqu’au
Pont-Neuf.»

[Illustration: BOUTIQUE DE LIBRAIRE DANS LA GRANDE SALLE. XVIIIe
SIÈCLE]

La salle dite de la Liberté subsiste, c’était l’ancienne Grande
Chambre, la belle salle gothique refaite par Louis XII, dont les
magnifiques plafonds à caissons et pendentifs, les sculptures peintes
et dorées avaient été impitoyablement supprimés. Cette salle où
siégeait le Parlement en _chambres assemblées_, où tant de fois, au
temps des splendeurs de la monarchie, les ducs et pairs s’étaient
réunis, où les rois venaient tenir leur lit de justice, était alors
divisée en deux parties, la plus petite pour le public entassé jusque
dans les embrasures des fenêtres; le reste, séparé par un couloir de
service également bondé, pour jurés, gendarmes et accusés. Sur ces
murailles jadis d’une décoration si magnifique, alors nettes comme
l’acier, aucun ornement que de froides moulures avec les bustes espacés
de Brutus, Lepeletier et Marat, et les Tables de la loi au-dessus du
président. C’était assez pour l’antichambre de la guillotine, simple
lieu de passage entre la prison et la charrette du bourreau.

Dans cette salle restaurée aujourd’hui et devenue première chambre du
tribunal civil, furent condamnés Marie-Antoinette, les Girondins et
plus tard, après Thermidor, Fouquier-Tinville lui-même, avec un certain
nombre de ses juges et jurés. L’implacable Fouquier-Tinville, un parent
de Camille Desmoulins à qui celui-ci avait, par Robespierre, procuré
la place, venait chaque matin, sinistre employé fidèle à son bureau,
avec la régularité d’un rouage donnant le premier déclenchement au
couteau de la guillotine, sans passion comme sans pitié, insensible à
tout, sans, ne disons pas remords, mais seulement souci--sans souci ni
souvenir des condamnations de la veille, qui lui laissaient seulement
la satisfaction de la besogne faite et déjà oubliée, se remettre à son
siège d’accusateur public avec une provision de dossiers et demander
tranquillement à ses jurés, ardents robespierristes, horribles et
réguliers dispensateurs de la mort, plus monstrueux que les massacreurs
des prisons, ses trente ou quarante têtes quotidiennes.

Les malheureux, destinés à passer bientôt devant le tribunal
révolutionnaire, étaient transférés des diverses prisons à la
Conciergerie, où on les entassait dans le grand guichet, dans la _rue
de Paris_, travée de la grande salle inférieure dite salle Saint-Louis,
séparée du reste par des grilles. Deux rangs de cachots avaient pu être
aménagés pour recevoir cette provision du tribunal révolutionnaire, les
prisonniers logeant sous leurs juges.

Chaque matin, au jour levant, l’huissier du tribunal descendait avec sa
liste et faisait l’appel des malheureux destinés à la fournée du jour;
gendarmes et geôliers lui réunissaient son gibier, conduit ensuite par
unités ou par groupes pour la rapide _formalité_ du jugement, devant
ces juges qui prononçaient si peu d’acquittements. Que de noms célèbres
dans le martyrologe de la Conciergerie, que de victimes ont vécu leurs
derniers jours sous ces voûtes sombres. Le maire de Paris Bailly,
les Girondins, Camille Desmoulins, Danton; Malesherbes, le défenseur
de Louis XVI; André Chénier, Fabre d’Églantine, Charlotte Corday, la
reine, Mme Du Barry, Mme Roland, etc...

Charlotte Corday avait tué Marat le 13 juillet 1793; elle fut
transférée le 16 de l’Abbaye à la Conciergerie et condamnée le 19 au
matin. Une heure et demie après, elle partait pour le supplice, revêtue
de la chemise rouge des parricides.

[Illustration: LE CACHOT DE LA REINE]

Marie-Antoinette demeura soixante-seize jours à la Conciergerie. Amenée
du Temple où l’on craignait qu’elle ne fût enlevée,--des royalistes
se dévouant courageusement et organisant complot sur complot pour
son évasion--elle habita d’abord une chambre précédemment occupée
par le général Custine, mais, après une tentative d’évasion qui
faillit réussir, tentative dite _affaire de l’œillet_, organisée par
le chevalier de Rougeville, on transféra la reine dans la pharmacie,
petite pièce sombre et basse, que l’on transforma hâtivement en cachot
en bouchant les jours et en établissant une double et solide porte
munie de fortes serrures.

Le cachot, pavé en briques posées en arêtes de poisson, divisé en deux
parties éclairées chacune par une petite fenêtre, avait pour tout
mobilier un lit de sangle garni de deux matelas et un ou deux sièges.
Une partie du cachot était occupée par les deux gendarmes, séparés
de la prisonnière par un vieux paravent tout percé. Dans ce funèbre
réduit, sous cette si étroite surveillance, la malheureuse reine passa
donc plus de deux mois en proie à toutes les angoisses, avec tous les
bruits sinistres de la prison pour accompagnement à ses pensées, à
deux pas des juges qui l’attendaient. Elle se levait à 7 heures et se
couchait à 10. Elle ne voyait, outre ses gendarmes, que deux personnes
pour le service du cachot, une femme de ménage et un voleur nommé
Barassin, condamné à quatorze ans de fer. La Commune lui avait interdit
le travail, sauf le raccommodage de ses vêtements, qui en avaient grand
besoin, mais elle put lire quelques livres mis à sa disposition: le
_Voyage du jeune Anacharsis_ et les _Révolutions d’Angleterre_.

[Illustration: LA DERNIÈRE NUIT DES GIRONDINS]

Le 14 octobre, «la veuve Capet» comparut devant le tribunal
révolutionnaire, présidé par Herman. Pendant deux longues et
mortelles séances, le premier jour de 9 heures du matin à 11 heures
du soir, le second jour de 9 heures du matin au lendemain 4 heures
du matin, la reine lutta; ses courageux défenseurs, Chauveau-Lagarde
et Tronson-Ducoudray, essayèrent en vain d’arracher sa proie à
Fouquier-Tinville. A l’aube de la deuxième nuit de ce dramatique
procès, tout était fini.

[Illustration: LA REINE ALLANT AU TRIBUNAL RÉVOLUTIONNAIRE]

A 4 heures et demie du matin, la condamnation prononcée, la reine
fut conduite dans la chambre des condamnés, pratiquée dans le Grand
guichet, où les victimes du tribunal révolutionnaire passaient les
quelques heures séparant la condamnation de l’exécution.

Quoique à demi morte de fatigue, elle put écrire une longue lettre à
Mme Elisabeth, lettre qui fut confisquée par Fouquier, et se jeta tout
habillée sur un lit de sangle pour prendre quelques heures de repos
avant le moment fatal. Elle dormit un instant et prit, vers 7 heures,
quelque nourriture. Un peu avant 11 heures arriva le bourreau pour la
suprême toilette. Elle fut bientôt prête; ses cheveux tombèrent, il ne
lui resta que des cheveux courts tout blancs sur le sommet de la tête.
Vêtue d’une jupe blanche sur un jupon noir et d’une longue camisole
blanche, coiffée d’un affreux bonnet, comme nous le montre un croquis
d’un réalisme cruel, tracé par David d’une fenêtre sur le passage de la
charrette, elle sortit de la Conciergerie, les mains attachées derrière
le dos, et monta dans la charrette qui allait accomplir le long voyage
de la place de la Révolution, en passant par le Pont-au-Change et la
rue Saint-Honoré.

Le cachot de la reine existe encore, mais la Restauration, au lieu de
lui laisser son aspect, l’a, par un vandalisme pieux, transformé en
chapelle, en changeant même les dispositions. Dans l’angle a été élevé
un monument en forme d’autel avec inscriptions tirées du testament de
la reine.

A côté de la grille séparant le Grand guichet de la galerie appelée
_rue de Paris_, se voit la porte étroite et basse donnant sur
l’étroit escalier que devait suivre la reine pour monter au tribunal
révolutionnaire. C’était par là que passaient les malheureux conduits
au farouche tribunal; ils avaient peu de chemin à faire et ne pouvaient
être vus des autres détenus.

Tout à côté du cachot de la reine, et séparé seulement par un mur, se
trouve le local où furent enfermés les Girondins. C’était la chapelle,
une salle assez vaste à voûtes surbaissées, sur laquelle, au fond,
donnent des ouvertures garnies par des espèces de cages grillées.

Les Girondins étaient depuis de longs jours emprisonnés dans les
greniers des Carmes; ils furent amenés en octobre à la Conciergerie
et livrés au tribunal révolutionnaire. Sept jours durant, ils se
défendirent pied à pied, sans que l’on pût rien trouver d’à peu près
alléguable pour motiver la condamnation voulue d’avance.

[Illustration: LE DÉPART DES GIRONDINS POUR L’ÉCHAFAUD. 1793]

Pour en finir, il fallut faire venir à la rescousse les Jacobins, qui
coururent demander à l’Assemblée le terrible décret portant «qu’après
trois jours de débat, le jury pouvait se dire éclairé». Aussitôt le
décret obtenu, le président arrêta les débats au milieu des cris de
fureur des condamnés. Tout est fini, le jury se déclare éclairé et il
envoie les vingt et un de la Gironde à la guillotine.

Le soir, après les séances du procès, les Girondins, surexcités par
la lutte, s’amusaient dans leur prison à des parodies funèbres et
terribles du tribunal révolutionnaire, chacun d’eux jouant son rôle
dans l’affaire et passant à son tour devant ses amis transformés en
jurés. L’accusé s’avançait avec son défenseur; il essayait, sous les
interruptions violentes du tribunal, de balbutier quelques paroles,
puis l’accusateur l’écrasait sous une argumentation féroce; le
défenseur, à son tour, tentait de se faire entendre, le tribunal se
disait éclairé et prononçait la peine de mort. On passait alors à la
parodie de l’exécution dans tous ses détails: une planche de lit sur
une chaise représentant la guillotine avec la bascule. Les condamnés
exécutés, venait enfin le tour de l’accusateur, jugé et condamné comme
il avait condamné les autres. Après avoir passé à la guillotine,
son spectre arrivait, couvert d’un drap de lit, poussant des cris
lamentables et dépeignant à ses jurés les horreurs de l’enfer où il
était plongé et où ils devaient venir le rejoindre...

[Illustration: AUTEL DANS LE CACHOT DE MARIE-ANTOINETTE]

Le soir de leur vraie condamnation, après les débats étouffés, il y
eut un moment d’émotion terrible. Valazé se perça le cœur quand il
entendit la sentence, et la stupeur des gendarmes fut si grande que les
condamnés auraient pu se précipiter sur leurs juges. Il allait être
minuit. Après que le tribunal révolutionnaire eut décidé que le cadavre
de Valazé serait mené à la guillotine sur la même charrette que les
autres, les Girondins furent reconduits à leur chapelle. «Les morts
et les vivants, dit Michelet, redescendirent dans les ténèbres de la
Conciergerie. Pour faire connaître leur condamnation aux autres détenus
de la prison qui veillaient et attendaient, ils chantaient sous les
sombres voûtes:

    «Contre nous de la tyrannie,
    Le couteau sanglant est levé!...»

La légende du banquet envoyé par un ami proscrit n’est pas certaine;
quelques-uns des Girondins passèrent leur dernière nuit à boire du
punch, à causer tristement. Les autres se jetèrent sur leurs grabats
pour prendre des forces dans un dernier sommeil.

Au matin d’un jour triste et pluvieux, le 30 octobre, ils quittèrent la
Conciergerie. Les charrettes, tous les jours, venaient dans l’angle de
droite de la cour du May sous le perron, à l’arcade basse qu’on voit
encore, recevoir la fournée quotidienne destinée à la guillotine. Cinq
charrettes attendaient les hommes de la Gironde, des gendarmes avaient
peine à maintenir la foule des sans-culottes, des sanguinaires habitués
du tribunal révolutionnaire, groupés pour jouir de leur triomphe devant
la grille de l’arcade ou sur les marches du grand perron.

Les condamnés, tête nue, les cheveux coupés, le col découvert et les
mains attachées derrière le dos, montèrent dans les charrettes en
chantant:

    «Allons, enfants de la patrie...»

De temps en temps, pendant le trajet, ils reprenaient le funèbre
chant que, sur la place de la Révolution, les derniers à passer sous
le couteau entonnaient encore, le chœur diminuant au fur et à mesure
que le fer tranchait une tête. L’un d’eux, dit-on, Ducos, l’ami de
Fonfrède, jeune, vaillant, spirituel, eut la force de rire au dernier
moment. Il cria, la tête dans la lunette: «Il est temps que la
Convention décrète l’inviolabilité des têtes!»

[Illustration: LA SAINTE-CHAPELLE. 1793]

Les victimes se suivent rapidement. En quelques jours, après les
Girondins, la Conciergerie voit passer Mme Roland, Philippe-Égalité,
Barnave, Mme Dubarry; puis c’est le tour d’Hébert le père Duchène,
de Danton et de Camille Desmoulins, ouvriers de la Révolution,
dévorés par le Moloch révolutionnaire. Autre victime, pure celle-ci
de toute participation aux holocaustes précédents, André Chénier
vient de Saint-Lazare pour être jugé et condamné, pour s’en aller
à la guillotine avec les dernières charrettes de la Terreur, deux
jours avant le 9 thermidor, la révolution non de la clémence, mais du
haut-le-corps de Paris revenant de l’épouvantable soûlerie de sang.

La Terreur dans ses derniers mois, en six semaines, avait envoyé 1.400
personnes à la guillotine. On avait usé avec l’échafaud le sol de
plusieurs places qui ne pouvait plus absorber le sang. Paris, comme
la terre, en avait assez. Un cri général s’élève contre ces horreurs,
contre celui qui semble incarner le système, c’est la lutte entre la
Convention, dont chaque membre voit le couteau suspendu sur sa tête, et
la Commune de Paris.

La Convention décrète d’accusation l’homme terrible; Robespierre est
arrêté à la Convention même et avec lui Lebas, Couthon et Saint-Just.
On croit que c’en est fini de l’échafaud, le bourreau lui-même pensait
s’arrêter, et cependant, ce matin même du 9 thermidor, la machine
à condamnations du tribunal révolutionnaire marche encore, elle
fonctionne, elle livre à la guillotine sa fournée quotidienne, et
quelle fournée, quarante-cinq têtes à couper! Quarante-cinq condamnés
sortent de l’arcade terrible de la cour du May, ils montent en
charrette pour gagner la place du Trône où l’échafaud avait émigré.

Des cris de grâce accueillent les charrettes sur tout le parcours du
faubourg Saint-Antoine, les condamnés espèrent, des hommes sautent même
à la tête des chevaux, mais Henriot arrive avec ses gendarmes, sabre la
foule, et les quarante-cinq têtes tombent.

Robespierre était gardé à l’administration de la police, la préfecture,
c’est-à-dire au Palais, mais la Commune le soir l’a délivré et l’a
amené à l’Hôtel de Ville, quartier général du parti terroriste qui va
tenter un suprême effort. Le tocsin sonne pour soulever les sections
sans-culottes.

La Convention, sentant le danger de la situation, brusque les
événements; les sectionnaires anti-robespierristes des Gravilliers
envahissent à 2 heures du matin l’Hôtel de Ville, et tout se décide par
le coup de pistolet du gendarme Méda. Robespierre est blessé, Lebas se
brûle la cervelle, Robespierre jeune se jette par une fenêtre et se
brise sur le pavé de la Grève. Les cadavres, les blessés, sont traînés
de la Grève au comité de Salut public, de là à l’Hôtel-Dieu, et enfin
à la Conciergerie où le général Hoche, prisonnier, attendant son tour
de comparaître devant Fouquier, les voit apparaître et comprend que la
roue a tourné.

Cette machine à tuer du tribunal révolutionnaire fonctionne encore si
bien pourtant, que c’est à elle, à Fouquier et à ses jurés pourvoyeurs
infatigables de la guillotine, que l’on donne à juger Robespierre.
Et la machine condamne. En l’honneur de Robespierre, on a reporté
l’échafaud place de la Révolution. Robespierre, Saint-Just, Couthon,
les morts et les blessés, sanglants, hagards, assis et attachés pour
ne pas tomber aux barreaux des charrettes, font le long trajet de
la Conciergerie à la guillotine, par les rues Saint-Denis, de la
Ferronnerie et la rue Saint-Honoré, sous le poids de la malédiction
universelle, sous les cris de la foule attendant les charrettes, et les
huées des gens aux fenêtres, ouvertes ce jour-là et louées comme pour
un défilé joyeux.

Ce ne fut que dix mois après, en mai 1795, que Fouquier-Tinville à
son tour passa devant le tribunal réorganisé, sur le banc où tant de
victimes l’avaient précédé; après six semaines de débats où il eut
tout le temps de se défendre et d’ergoter sur tous les points, il fut
condamné avec quinze de ses anciens jurés, une petite fournée de son
temps.

[Illustration: LA TOUR DE L’HORLOGE. 1830]

En ces jours de la Révolution où le sombre Palais prend cette
physionomie sinistre d’antichambre de la mort, il a encore
extérieurement quelques-uns des traits de sa physionomie pittoresque.
Les maisons accrochées à son enceinte sur la rue de la Barillerie, les
deux portes et la chapelle Saint-Michel ont disparu peu auparavant,
pour être remplacées en partie par la grande grille monumentale de
la cour du May, posée en 1787, mais il reste encore des échoppes sur
le quai de l’Horloge. Toute la façade de ce côté, entre la tour de
l’Horloge et celle de la Conciergerie, présente encore une ligne de
bâtiments de haute taille avec un avant-corps d’échoppes que domine le
toit de la grande salle.

La tour de l’Horloge a bien souffert. Depuis l’incendie du Pont
au Change en 1621, son comble a été modifié, l’étage de créneaux
a disparu. Plus bas, des fenêtres ont été percées pour des étages
intermédiaires pratiqués à l’intérieur, enfin le rez-de-chaussée est
loué en boutique. Au commencement du siècle, jusque vers 1840, cette
boutique fut occupée par l’ingénieur opticien Chevalier, qui avait
installé en haut de la tour, dans le petit campanile, un observatoire
où l’on montait admirer le panorama de Paris.

Au retour des Bourbons, des travaux importants furent entrepris tant
au Palais qu’à la Conciergerie. La Grande salle de Jacques de Brosse
donnait des inquiétudes, les piliers de la Grande salle supérieure
reconstruite au XVIIe siècle ne correspondaient qu’imparfaitement
avec ceux de la salle gothique inférieure, de sorte qu’en plusieurs
endroits les voûtes menaçaient de s’effondrer. En 1812, une de ces
voûtes s’était crevée sous les pas d’un magistrat qui ne dut son salut
qu’à la résistance du carrelage. Il fallut donc reprendre les voûtes en
sous-œuvre. En consolidant le dernier pilier de la salle Saint-Louis,
quelques squelettes furent mis à découvert: on supposa alors que
c’étaient les restes de quelques Templiers, mis à mort au temps du
grand procès.

A la Conciergerie on fit disparaître les dernières échoppes, on modifia
ou démolit tous les bâtiments entre les tours circulaires et la tour
carrée de l’Horloge et l’on établit, pour peu de temps heureusement, un
bâtiment assez laid, qui englobait dans ses maçonneries les cuisines
dites de Saint-Louis. De vieux cachots gothiques disparurent dans
ces remaniements, ainsi que ceux que l’on avait pratiqués sous la
Révolution.

[Illustration: UNE ENTRÉE DE LA GRANDE SALLE. XVIIIe SIÈCLE]

Depuis le temps de la Terreur, quelques prisonniers de marque ont
encore passé par la vieille prison. L’audacieuse conspiration de
Georges Cadoudal, venu à Paris avec un certain nombre de chouans et de
conspirateurs pour enlever ou tuer Bonaparte au centre de sa puissance,
amena dans ces cachots le terrible chouan et quelques royalistes de
marque. Georges et deux de ses complices n’y entrèrent que pour aller
ensuite à la guillotine.

On sait que l’Empire ne manquait pas de prisons d’Etat où il
jetait conspirateurs royalistes ou républicains, et aussi simples
mécontents, qui restaient détenus souvent sans le moindre jugement
aussi longtemps que sa police ombrageuse les trouvait dangereux. La
Conciergerie n’était toujours qu’une prison de passage pour ceux que
les juges attendaient. On y incarcéra entre autres le général Mallet,
dont l’étonnante entreprise faillit, d’une seule secousse, ébranler
l’édifice colossal de cet empire maçonné avec la chair et le sang.
Mallet et ses complices y restèrent peu de jours, avant d’aller tomber
sous les balles dans la plaine de Grenelle.

[Illustration: LA CHAMBRE DES COMPTES

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

La Restauration, à son tour, confie à ses solides cachots le général
Labédoyère, fusillé le 19 août 1815, le maréchal Ney, celui-ci avant
d’être transféré au Luxembourg pour y être jugé par la chambre des
pairs; La Valette, directeur des postes sous l’Empire, coupable
d’avoir repris ses fonctions pendant les Cent-Jours. L’évasion de
celui-ci, condamné à mort par la cour d’assises est célèbre. C’était
le 20 décembre 1815, veille du jour fixé pour l’exécution. Sa femme
avait obtenu pour toute grâce la permission de venir lui faire ses
adieux avec sa fille. Mme de La Valette employa bien le temps de
cette entrevue suprême: elle habilla le condamné avec sa robe et ses
fourrures, le coiffa de son chapeau et, pendant qu’elle se dissimulait
derrière un paravent, La Valette, donnant la main à sa fille, un
mouchoir sur sa bouche comme pour étouffer ses sanglots, put traverser
les couloirs et les corps de garde sans être reconnu, et gagner la
porte. Il devait monter dans la chaise à porteurs qui avait amené sa
femme, la chaise se trouvait bien là devant la Conciergerie, mais les
porteurs étaient allés boire. Moment d’angoisse terrible, à deux pas de
la prison, où d’un moment à l’autre l’évasion pouvait être découverte.
Enfin on trouva d’autres porteurs, puis à quelque distance La Valette
fut recueilli par un cabriolet qui le conduisit rue du Bac, dans une
maison où, à l’insu du portier, on put le loger dans une mansarde; il y
resta caché quelques semaines bravant toutes les recherches jusqu’au
jour où il parvint avec un passeport d’officier anglais à franchir la
frontière.

[Illustration: LE PALAIS SOUS LA RÉVOLUTION]

En 1820, Louvel, l’assassin du duc de Berry, fut enfermé à la
Conciergerie. Deux ans après éclata l’affaire dite des _quatre sergents
de la Rochelle_, conspiration du carbonarisme qui amena 25 accusés à la
Conciergerie et sur les bancs de la cour d’assises. Raoulx, Pommier,
Bories et Goubin, sergents au 45e de ligne où ils avaient recruté un
grand nombre d’affiliés, furent condamnés à mort et guillotinés en
place de Grève.

Sous Louis-Philippe, vers 1840, commença le grand travail de
transformation du vieux Palais de justice, qui devait durer de longues
années et donner au Palais sa forme actuelle, après avoir, pour
quelques jours, retrouvé bien des restes du vieux Palais gothique,
arrivés jusqu’à nous dissimulés dans la masse des constructions
disparates surajoutées.

[Illustration: INCENDIE DU PALAIS EN 1871]

C’est à ce moment seulement que disparurent les dernières boutiques de
la galerie marchande, où l’on vendait de la cordonnerie, des livres et
de menus objets. Peu avant la Révolution il y avait encore dans la
grande salle des librairies entourant les gros piliers de leurs rayons
de livres.

[Illustration: LA GRANDE SALLE APRÈS L’INCENDIE SOUS LA COMMUNE]

On restaura la tour de l’Horloge, son étage supérieur fut rétabli dans
l’ancienne forme, ainsi que la belle horloge si joliment encadrée sous
Henri III, depuis longtemps dans un triste état de dégradation. Les
architectes Duc et Daumet élevèrent, dans un beau caractère sur le
côté de la tour, les bâtiments de la rue de la Barillerie et du quai
de l’Horloge, au-dessus des cuisines de Saint-Louis. Dans les fouilles
exécutées dans la cour de la Sainte-Chapelle, la pioche rendit au jour
des fragments de tous les âges, des murailles du moyen âge sur des
restes d’édifices romains. La restauration continuait à tourner autour
du vieux Palais. Sous l’Empire les bâtiments occupés par la Préfecture
de police tombèrent l’un après l’autre, vieux débris du Palais des Rois
ou du logis des présidents du Parlement aménagés en bureaux, en locaux
quelconques, remaniés bien des fois, au hasard des utilisations. Une
partie des maisons de la place Dauphine subissait le même sort pour
dégager la nouvelle façade du Palais, l’énorme masse gréco-égyptienne
qui charge si considérablement la proue du vaisseau de Lutèce. Alors la
tour Bonbec, pour ne pas être écrasée par la façade en retour sur le
quai de l’Horloge, dut être remontée d’un étage.

Arrivèrent la guerre de 1870 et la Commune, pendant que ces travaux
se poursuivaient.

La terrible semaine de mai 1871 se termine par l’incendie de Paris,
faisant tourbillonner dans le ciel les flammes de vingt brasiers
gigantesques. Encore une fois le Palais de justice brûle. La grande
salle reconstruite par Jacques de Brosse après l’incendie de 1618,
est détruite encore une fois; des bâtiments nombreux, la Préfecture
de police périssent aussi, une des tours de la Conciergerie a
son comble détruit. Encore une fois la flamme tournoie autour de
la Sainte-Chapelle de Saint-Louis, mais celle-ci par miracle est
préservée. Les flammes s’éteignent, la grande salle n’est plus qu’un
monceau de débris, tout le palais est ravagé, mais la Sainte-Chapelle
est toujours debout, intacte, étincelante dans la jeunesse de sa
récente restauration.

La Conciergerie, que le feu avait bien menacée, s’était auparavant,
comme aux mauvais jours, remplie de prisonniers: suspects, prêtres,
sergents de ville, ou gendarmes, arrêtés comme otages par la Commune.
Le Palais revoyait les jours sombres d’autrefois, les otages qualifiés
de Versaillais remplaçaient les aristocrates de 93 et les Armagnacs de
1413.

Les souvenirs sanglants d’autrefois pouvaient faire craindre le
renouvellement des terribles tragédies qui accompagnent les grandes
commotions populaires. Les prisonniers, au milieu des horreurs qui
se commettaient, enveloppés de tous côtés par la flamme, échappèrent
pourtant au sort qui les menaçait, ils échappèrent à la fusillade comme
à l’incendie, les troupes de l’armée régulière ayant pu arriver à
temps.

[Illustration: ANGLE NORD-EST DU PALAIS MODERNE]




[Illustration: NOTRE-DAME.--LA GALERIE ENTRE LES DEUX TOURS]

CHAPITRE X

LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME

    L’amende honorable du comte de Toulouse.--Saint-Louis au départ
    pour la Croisade.--Les Etats généraux de 1304.--Les Templiers.--La
    statue de Philippe le Bel ou de Philippe IV.--Isabeau et les
    Anglais.--Couronnement de Henri VI d’Angleterre.--Reprise de
    Paris.--Les vainqueurs à Notre-Dame.--Le XVIe siècle.--Reposoirs
    et bûchers.--Le mariage du roi de Navarre.--La Ligue.--Les
    Suisses au Marché-Neuf.--La grande procession de la Ligue.--Le
    siège.--Notre-Dame caserne des troupes des Seize.--Prise de
    Paris.--Henri IV à Notre-Dame.


[Illustration: L’AMENDE HONORABLE DE RAYMOND, COMTE DE TOULOUSE]

Notre-Dame, l’église cathédrale qui depuis sept siècles plane
majestueuse sur la vieille île des Parisiens, sur la noble et illustre
_Cité_, occupant l’emplacement où l’église mérovingienne de saint
Etienne et l’église romane dédiée à la Vierge succédèrent à un temple
gallo-romain, fut commencée en 1163 par Maurice de Sully et terminée
vers 1235, sauf modifications qui devaient venir ultérieurement. Alors
la façade était comme nous la voyons, les tours étaient achevées et
n’attendaient plus que les flèches projetées primitivement, dit-on,
mais qu’elles n’eurent jamais. Le chœur et les transepts seuls furent
modifiés pour la construction des chapelles absidales de 1257 à 1320.

A partir de ce moment, la cathédrale est complète; dans le chœur
terminé, les pompes religieuses peuvent se déployer parmi les richesses
d’une ornementation merveilleuse, autels splendides, jubé superbe,
clôture de chœur en dentelle de pierre ornée de groupes sculptés par
les ymaigiers Jehan Ravy et Jehan le Bouteiller. Il n’y aura plus guère
alors, pour toucher à l’œuvre parfaite, que les déprédateurs, les
démolisseurs révolutionnaires ou les Vandales embellisseurs des siècles
classiques, plus redoutables encore, qui s’en donneront malheureusement
à cœur joie.

«Si les piliers de Notre-Dame avaient une voix, a écrit Viollet-le-Duc,
ils raconteraient toute notre histoire depuis le règne de
Philippe-Auguste. De combien d’événements n’ont-ils pas été les
témoins! Mariages, baptêmes, obsèques, serments et vœux éternels,
bientôt démentis par d’autres vœux et d’autres serments; fêtes
populaires et fêtes royales; chants d’allégresse ou de deuil; apologies
et anathèmes, oraisons funèbres pour les rois ou pour les morts à
l’attaque de la Bastille.»

Un des premiers grands événements dont les murs de Notre-Dame
furent les témoins, au temps de la construction même, se rattache
aux terribles guerres contre les Albigeois. Ce fut l’humiliation de
Raymond, comte de Toulouse, après les effroyables croisades contre les
Albigeois qui, durant vingt années, avaient fait couler des torrents de
sang, ravagé le midi, ruiné Béziers, Carcassonne, Toulouse et nombre
d’autres villes.

Les deux alliés dans les guerres politiques et religieuses, l’Église
et le roi, triomphaient: l’Église étouffait l’hérésie, et le roi
établissait la suzeraineté de la couronne sur les provinces du Midi.
Raymond VII, comte de Toulouse, définitivement abattu et perdant toute
espérance, traita avec la reine Blanche de Castille et abandonna au
roi de France toutes ses possessions du Languedoc, à l’exception de
Toulouse et de quelques terres qu’il constitua en dot à sa fille
Jeanne, âgée de neuf ans, fiancée à Alphonse, comte de Poitiers,
frère du roi, s’engageant à raser les murs de Toulouse et de trente
autres villes et châteaux, à indemniser les églises de ses pays
et à poursuivre et punir désormais impitoyablement ses sujets qui
persévéreraient dans l’hérésie.

Le 12 avril 1229, après avoir juré toutes les clauses du traité devant
les portes de Notre-Dame, le dernier des comtes de Toulouse, jadis si
puissants, fut dépouillé de ses vêtements et, nu-pieds, en chemise et
chausses, entra humblement dans l’église pour faire amende honorable
de l’hérésie contre laquelle il avait toujours protesté pourtant,--et
se faire décharger de l’excommunication prononcée à tant de reprises
contre lui par l’Église.

Rome avait vaincu: le cardinal de Saint-Ange, légat du pape, entouré de
la foule des évêques, prêtres et clercs, attendait le malheureux comte
de Toulouse au pied du maître-autel, savourant l’orgueil du triomphe
et la joie de mettre le pied sur la tête de l’Albigisme terrassé,
après tant de sang répandu, et aussi tant de bûchers allumés, dont la
torche, brandie par le farouche saint Dominique, restait aux mains de
l’Inquisition établie par le pape Grégoire IX.

Après son amende honorable, le vaincu se remit aux mains des gens du
roi et fut conduit prisonnier à la Grosse Tour du Louvre, où il resta
enfermé jusqu’à ce que sa fille eût été remise aux commissaires royaux,
que les murailles de Toulouse eussent été rasées et quelques-uns de ses
châteaux livrés comme gages de sa foi. Il put alors retourner en sa
ville, en s’engageant à s’en aller servir cinq années en Terre Sainte,
seul article du traité qu’il n’exécuta pas.

En 1245 il advint au roi Louis IX une grave maladie, «dont il fut à
tel meschief, dit Joinville, que l’une des dames qui le gardaient lui
voulait traire le drap sur le visage et disait qu’il était mort». Tout
à coup le moribond releva la tête et recouvra la parole pour dire qu’il
venait de faire vœu d’aller combattre en Terre Sainte. En dépit de tous
les efforts de sa mère et de ses conseillers, malgré les dangers que
pouvait courir son royaume pendant le temps de cette expédition, il
persista dans sa résolution. Les préparatifs de la croisade furent très
longs et demandèrent plusieurs années, Louis IX ayant voulu d’abord
prendre toutes les mesures propres à assurer la tranquillité dans ses
États. Un parlement réuni à Paris interdit toutes guerres particulières
pour cinq ans, décida que les dettes des croisés seraient suspendues
pendant trois ans et que le clergé paierait la dîme de ses revenus pour
les frais de la Croisade. Pour plus de précaution, Louis IX entraînait
en son ost le duc de Bourgogne, le comte de la Marche et d’autres
grands vassaux.

Le 12 juin 1248, le roi, accompagné de ses frères Robert, comte
d’Artois, et Charles, comte d’Anjou, alla prendre en solennité
l’oriflamme à l’abbaye de Saint-Denis, et reçut des mains du cardinal
de Châteauroux le bourdon et la pannetière des pèlerins; quelques jours
plus tard, Notre-Dame de Paris le vit arriver pieds nus, le bourdon à
la main, vêtu en pèlerin, avec de nombreux et illustres croisés vêtus
comme lui, au milieu d’un immense cortège de soldats et de peuple. Le
roi et les croisés, après avoir entendu pieusement la messe, se mirent
en route aussitôt, conduits par des processions jusqu’à l’abbaye de
Saint-Antoine des Champs. Tout le peuple de Paris était là, suivant
au milieu des chants religieux ce roi très aimé et très sage qui s’en
allait,--et pour combien de saisons et d’années, avec ses frères, avec
sa femme Marguerite qui avait tenu à l’accompagner,--se jeter dans les
dangers d’une guerre aux pays d’outre-mer.

De Saint-Antoine des Champs, le roi gagna Corbeil, première étape du
long voyage. Cinquante mille hommes partirent d’Aigues-Mortes avec
lui, que des désastres terribles attendaient sur la redoutable terre
sarrasine, où les trois quarts des croisés devaient rester, tués par le
cimeterre ou par le climat de l’Égypte et la peste.

Ce fut seulement six ans après, que le roi et la reine, ayant échappé
à mille périls, débarquèrent en France avec ce qui restait des croisés
valides épargnés par la guerre et tirés des prisons du sultan d’Égypte.
Et il était temps que le roi revînt, la reine Blanche, sa mère, à qui
la régence avait été confiée, était morte un an auparavant, et le pays
se trouvait en de graves embarras.

Louis, non découragé par tant de désastres, devait pourtant retourner
en Orient une quinzaine d’années après pour une nouvelle croisade,
malgré l’état précaire de sa santé. La maladie l’attendait sous les
murs de Tunis dès les premières opérations, et Notre-Dame de Paris
allait voir revenir son corps rapporté d’Afrique, pour les obsèques
solennelles avant l’enterrement à l’abbaye de Saint-Denis.

En 1302, autres événements et autres cérémonies dans la cathédrale
de Paris. C’est le temps de la lutte acharnée du roi Philippe le Bel
contre le pape Boniface VIII, lutte de deux puissances rivales qui se
disputent la suprématie: le pape se mettant au-dessus des rois et des
princes et déniant à ceux-ci le droit d’intervenir en quoi que ce fût
dans l’administration des biens de l’Église en leurs domaines; le roi
de son côté prétendant maintenir les églises et les clercs du royaume
dans sa juridiction pour le temporel, et surtout, ce qui importait
fort à Philippe toujours pressé d’argent, être en droit de tirer des
subsides du clergé et d’user des _régales_, c’est-à-dire de percevoir
les revenus des églises, des abbayes et des bénéfices vacants, entre le
moment de la mort du titulaire et la nomination du successeur.

Le roi se sentait soutenu par toute la nation, par la noblesse, par
le populaire et même par le clergé français, qui ne voulaient pas
de l’intervention du pape dans les affaires du royaume. Philippe le
Bel, pour en finir avec les prétentions de Boniface et bien montrer
que la volonté de la nation concordait avec la sienne, prit le parti
de convoquer à Paris un conseil général des délégués des barons du
royaume, des prélats, des évêques, abbés et doyens des églises, des
maires et échevins des communes, c’est-à-dire les _Etats Généraux_ de
la nation assemblés pour la première fois.

C’est au printemps de l’an 1302 que les délégués, barons, prélats et
gens des communes se réunirent en l’église Notre-Dame de Paris. Le
roi Philippe, qui déjà avait fait brûler solennellement des bulles
pontificales, fit lire des lettres du pape, vraies ou fausses,
réclamant du roi foi et hommage pour son royaume, et soumission
à l’Église pour le temporel comme pour le spirituel. Les Etats
protestèrent avec indignation, le roi demanda aux prélats et abbés de
qui ils reconnaissaient tenir leur temporel, aux chevaliers de qui ils
reconnaissaient tenir leurs fiefs. La réponse n’était pas douteuse,
tous déclarèrent qu’ils avaient tenu et qu’ils tenaient terres,
fiefs et bénéfices de lui et des rois ses prédécesseurs, et qu’ils
déclaraient vouloir continuer à les tenir fidèlement.

Le pape fut violemment attaqué par les orateurs des Etats, on dénia
sa légitimité, on le traita d’intrus, de faux pape et d’hérétique.
Puis noblesse, clergé et communes, après délibérations, écrivirent des
lettres séparées au collège des cardinaux, lettres de protestation
énergique contre les agissements du pape, accusant de tous les troubles
de la chrétienté son âpreté à tirer argent de la collation des
bénéfices, des abbayes, évêchés et archevêchés. Le tiers état, en cette
assemblée à Notre-Dame, parla nettement: «A vous très noble prince,
dirent les gens des Communes, supplie et requiert le peuple de votre
royaume que vous gardiez la souveraine franchise de cet Etat qui est
telle que vous ne recognoissiez de votre temporel souverain en terres,
fors Dieu!»

[Illustration: NOTRE-DAME.--LA PORTE ROUGE]

Il y eut même une curieuse consultation de l’avocat Pierre Dubois, qui
par des motifs de droit comme s’il parlait d’une affaire privée, exposa
toutes les raisons qu’avait Philippe pour repousser les prétentions
des papes à une sorte de tutelle sur les rois, montrant que si ce
droit avait jamais existé, il serait depuis longtemps éteint par
prescription, comme s’éteignent tous les droits dont on n’use pas,
etc... Pierre Dubois allait même jusqu’à dire que si le pape arguait
contre la prescription, l’argument pourrait se retourner contre lui
puisque sans la prescription, l’empereur de Constantinople qui lui
a donné tout son patrimoine pourrait comme donateur, ou l’empereur
d’Allemagne comme subrogé à sa place, révoquer cette donation et
réduire ainsi la papauté à la pauvreté des temps antérieurs à
Constantin.

Aussitôt après les premiers Etats, après les seconds, convoqués l’année
suivante non plus à Notre-Dame mais au Louvre, la lutte entre le pape
et le roi prit un caractère plus violent, à coups de bulles du côté de
Boniface, avec des armes temporelles plus effectives du côté du roi. Il
y eut la prise d’Anagni et l’enlèvement du pape par Nogaret, petit-fils
d’un Albigeois mort sur le bûcher; puis survinrent la mort de Boniface
et celle de son successeur Benoît XI qui ne porta la tiare que peu
de mois. Le roi voulut, pour en finir, un pape de sa main: il procura
la tiare à Bertrand de Goth, archevêque de Bordeaux, qui paya son
élévation en sacrifiant l’ordre du Temple, trop riche et trop puissant
au gré du roi, jaloux d’abattre cette puissance et de mettre la main
sur cette richesse. La papauté quittait Rome et s’installait en 1308 en
la ville d’Avignon, où elle devait rester près de soixante-dix ans.

A la destruction des Templiers, la cathédrale de Paris gagna, dit-on,
son portail occidental construit par Pierre de Chelles, de 1313 à 1320,
avec quelques bribes des richesses confisquées sur l’ordre.

En 1304, pour venger les désastres d’une première expédition en
Flandre, le massacre de Bruges, la journée des Eperons d’or de
Courtrai, où la chevalerie, par sa fougue inconsidérée, s’était
fait écraser comme elle devait le faire plus tard encore à Crécy, à
Azincourt, à Poitiers, Philippe le Bel marcha sur la Flandre avec
une forte armée qui se heurta à Mons-en-Puelle contre 60.000 rudes
compagnons mis en ligne par les villes de Flandre. Après de longues
heures passées sous un soleil torride à escarmoucher, à tâter les
Flamands enfermés derrière un immense rempart de chariots dans lequel
ils avaient ménagé trois portes pour les sorties, les Français crurent
la journée finie et commencèrent à se désarmer et à camper en face de
l’ennemi. Subitement, les Flamands, en trois divisions, sortirent de
leur forteresse et tombèrent sur le camp français. Le quartier du roi
eut à soutenir le plus terrible choc: la trombe des Flamands renverse,
écrase; la chevalerie, qui déjà se trouvait à demi désarmée, est rompue
et mise en débandade. Tout semblait perdu: le roi, qui allait se mettre
à dîner au moment de l’attaque, avait failli être tué ou pris, il put
heureusement sauter sur un cheval et rallier autour de lui un gros de
combattants.

Les assaillants, se croyant victorieux, pillaient déjà les tentes et
les bagages; la chevalerie française, revenue de sa surprise, profita
de leur faute et les chargea avec fureur. Le combat se rétablit,
continua malgré la nuit venue et se termina par la déroute des Flamands.

Mais le péril avait été grand un instant pour le roi; il avait fait
vœu, s’il sortait victorieux de l’affaire, d’offrir à Notre-Dame son
harnais de guerre, qu’il n’avait pu endosser qu’incomplètement pour
combattre. En conséquence de ce vœu, un jour de l’automne de 1304,
le roi, accompagné d’une foule de seigneurs ayant été avec lui aux
champs de Mons-en-Puelle, entra à cheval dans l’église en fête, poussa
jusqu’au chœur et s’en vint faire solennellement hommage à la Vierge
Marie de son armure de guerre.

Jusqu’à la Révolution, une statue équestre de Philippe le Bel figura
dans la nef, sur un soubassement porté par quatre colonnes, au dernier
pilier de droite avant le chœur. Cette image du roi était revêtue de
l’armure portée à la bataille, armure offerte à Notre-Dame avec le
destrier royal. Probablement le corps de la statue revêtu de cette
armure fut refait dans le cours des siècles, il y a des obscurités dans
les traditions, et peut-être l’attitude même fut légèrement changée,
car on aperçoit certaines différences dans les quelques représentations
qui nous en restent. Celle qui se trouve dans le recueil de Montfaucon
paraît être la plus fidèle, mais on ne peut distinguer au juste si le
monument est une statue en armure ou _revêtue_ d’une armure, comme cela
dut être aux premiers temps.

Il y eut, au siècle dernier, de longues discussions à propos de cette
statue: les uns prétendaient qu’elle représentait Philippe VI de
Valois, qui à la bataille de Cassel en 1328, s’était trouvé un moment
dans le même danger que Philippe le Bel à Mons-en-Puelle et avait de
la même façon triomphé des Flamands. L’écrivain Saint-Foix s’appuyant
sur certains documents, sur d’anciennes chroniques, soutenait que
c’était Philippe VI qui était entré à cheval dans la cathédrale pour
faire l’offrande de ses armes à la Vierge; le président Hénault et le
chapitre de Notre-Dame tenaient pour Philippe le Bel. La confusion
venait de ce que les deux rois, en reconnaissance des victoires de Mons
et de Cassel, avaient fait tous deux quelques donations à Notre-Dame
de Paris, à Notre-Dame de Chartres et à différentes autres églises.
Dans la nef de Chartres, on voyait aussi la statue d’un roi armé et
à cheval. Il y était aussi de tradition que Philippe de Valois était
venu offrir son cheval et son armure en don à la Vierge, rachetant
son destrier par une somme de mille livres. Un harnais de guerre
composé d’un heaume, d’une cotte de mailles et de différentes pièces,
conservé aujourd’hui au musée de Chartres, est indiqué comme provenant
de Philippe le Bel ou de son fils. Peut-être est-il moins ancien et
provient-il d’autres princes qui ont jadis fait des dons du même genre
à Notre-Dame de Chartres. Les deux rois portaient tous deux le même
nom, ils avaient vaincu tous deux en Flandre, à vingt ans de distance,
en août, l’un le 18, l’autre le 23; on pouvait confondre, et les
anciens bréviaires de Notre-Dame, paraît-il, étaient eux-mêmes tombés
dans cette confusion. Peut-être encore Philippe de Valois dans le
même péril que son prédécesseur a-t-il répété le même vœu et après la
victoire renouvelé l’acte de Philippe le Bel.

Le doute subsiste, mais que ce soit Philippe IV ou Philippe VI, dans
tous les cas quelle scène grandiose sous les voûtes de la superbe
église, quel spectacle bien fait pour exalter ces âmes guerrières,
ces cœurs vaillants revêtus de fer, que ce roi entrant tout armé et
à cheval, en harnais de la bataille, suivi d’une foule nombreuse de
barons et de soldats, pour présenter ses actions de grâce, et reçu
à l’autel par le clergé de la cathédrale, avec toutes les pompes
du culte, au milieu des hymnes et des musiques roulant douces ou
éclatantes par-dessus toutes les têtes, dans l’immense nef en fête.

Saint-Foix dans sa dissertation à ce propos, tout en réclamant, à tort
ou à raison, le changement de l’inscription de la statue qui portait:
_Rex Philippus Pulcher_, en _Rex Philippus Valesius_, ajoute, pour
ceux qui s’étonnaient que le roi fût entré dans une église à cheval
«qu’au service fait à Saint-Denis en 1389 pour le connétable Bertrand
Duguesclin par l’ordre de Charles VI, les chevaliers qui menaient le
deuil entrèrent à l’église sur des chevaux caparaçonnés de noir et que
l’évêque qui célébrait la messe descendit de l’autel après l’Évangile,
et que s’étant placé à la porte du chœur, il reçut l’offrande des
chevaux en leur mettant la main sur la tête».

La statue votive de Philippe le Bel était encore à Notre-Dame en 1792.
Des fédérés marseillais venus à Paris peu de jours avant le 10 août,
pour coopérer au décisif assaut qui se préparait contre la royauté,
visitaient la cathédrale, que l’on ne songeait point encore à consacrer
à la déesse Raison. Pendant que l’on chantait les vêpres à l’autel,
ils se précipitèrent sur l’effigie royale pour se faire la main, la
chargèrent à coups de sabre et finirent par la mettre en pièces. Ainsi
périt cette statue d’un intérêt historique si considérable, précieuse
aussi comme spécimen, ou comme représentation, d’un harnais de guerre
princier du commencement du XIVe siècle.

[Illustration: LA STATUE DE PHILIPPE LE BEL]

Le 14 août 1357, eut lieu à Notre-Dame l’offrande solennelle par le
prévôt des marchands Etienne Marcel et les échevins, de la _Grande
Chandelle_ annuelle, dont nous avons parlé, c’est-à-dire du cierge de
cire molle de la longueur des remparts, en exécution du vœu fait par
des bourgeois de Paris après la bataille de Poitiers. Les troubles
allaient entrer dans la période grave.

Après la fin du drame parisien par le massacre d’Etienne Marcel, après
les deux années de guerres qui suivirent, tant contre les bandes du roi
de Navarre que contre celles d’Edouard III d’Angleterre, le roi Jean,
délivré par le traité de Brétigny, revint en France. Sa captivité avait
duré un peu plus de quatre années. La France espérait enfin repos et
tranquillité. Paris fit une belle réception à ce roi dont l’absence
avait donné lieu à tant des troubles; le roi Jean vit toute la
population sur son passage et des réjouissances comme aux entrées après
les Sacres, tout le long de la rue Saint-Denis jusqu’à Notre-Dame, où
il vint prier et rendre grâces solennelles pour sa délivrance.

En 1389, à l’entrée solennelle de la reine Isabeau dans Paris, entrée
qui nous représente bien le modèle typique le plus brillant de ces
solennités, le cortège arrêté par des jeux et cérémonies à tous
les carrefours depuis la porte Saint-Denis, n’arriva sur le parvis
Notre-Dame qu’à la nuit tombée. La jeune reine Isabeau descendit de
sa litière et fut conduite par les ducs de Berry, de Bourgogne, de
Touraine et de Bourbon au grand portail où la reçut l’évêque avec tout
son clergé, lesquels «chantant haut et clair à la louange de Dieu et de
la Vierge Marie,» dit Froissart, conduisirent la reine, les princes et
toutes les nobles dames jusqu’au grand autel où se firent les oraisons.
Puis la reine offrit au Trésor la couronne que les petits angelets
descendant du _Paradis_ de la porte Saint-Denis lui avaient posée sur
la tête, et en reçut une plus riche que l’évêque et les quatre ducs lui
«assirent sur le chef».

[Illustration: LE BUREAU DES PAUVRES, PLACE DU PARVIS NOTRE-DAME]

La reine et les dames, en quittant Notre-Dame, furent remises en
litière et le cortège prit le chemin du Palais, aux flambeaux, au
milieu de plus de cinq cents cierges. Beaux commencements d’un règne
qui devait être si malheureux, si fécond en désastres, en douleurs
pour le pays qu’attendaient les guerres civiles, l’invasion anglaise,
égorgements, ruines et massacres... Cette reine reçue avec tant
d’allégresse et si joyeusement fêtée, si elle ne portait pas toutes
ces calamités dans les plis de sa robe, devait cependant entrer pour
une bonne part comme cause effective dans le déroulement des sombres
événements.

Et quarante-six ans après, le 25 septembre 1435, le cadavre d’Isabeau
morte à l’hôtel Saint-Paul, alliée des Anglais, chargée des
malédictions générales et abandonnée de tous, même des Anglais dont
elle avait aidé à fortifier la domination, était présenté à Notre-Dame,
sans pompe aucune, puis envoyé à Saint-Denis par la rivière sous la
garde de quelques serviteurs seulement.

Plusieurs fois dans l’intervalle, on vit le malheureux roi Charles
VI, quand il échappait pour un temps à sa démence, venir entendre
une messe d’actions de grâces à Notre-Dame. Après la catastrophe de
l’hôtel Saint-Paul, dite du Bal des Ardents, où quatre sur cinq des
pauvres jeunes seigneurs qui faisaient avec le roi «la mascarade _des
hommes sauvaiges_» périrent brûlés vifs sur la place «avec une telle
pestilance et horribleté que c’était hideur et pitié de l’ouïr et du
voir», le roi préservé du feu par la duchesse de Berry qui l’avait
couvert de sa robe, vint à Notre-Dame à cheval accompagné de ses oncles
marchant à pied, pour rendre grâce au ciel d’avoir pu par miracle
échapper au feu.

Vers la fin de cette longue période de malheurs, en 1431, l’Anglais est
si bien le maître dans Paris que le jeune Henry VI, roi d’Angleterre,
est couronné roi de France comme héritier de son grand-père naturel
Charles VI, en l’église Notre-Dame. C’est l’année de la mort de Jeanne
d’Arc, brûlée six mois auparavant. Depuis onze ans, Paris s’est habitué
à la domination anglaise ou plutôt à l’idée de la légitimité des
prétentions du roi d’Angleterre sur la couronne de France.

«Le 16 décembre 1431, dit le _Bourgeois de Paris_, un dimanche, vint
ledit roi Henry du Palais Royal (palais de Justice) à Notre-Dame de
Paris; c’est à savoir à pied, bien matin, accompaigné des processions
de la bonne ville de Paris qui tous chantoient, moult mélodieusement;
et en ladite église avoit un échafaud qui avoit bien de long et de
large et montoit sus à bien grants degrés larges, que dix hommes et
plus y pouvoient de front; et quand on estoit dessus on pouvoit aller
par dessous le crucifix, autant dedans le chœur comme on avoit fait par
dehors, et estoit tout peint et couvert d’azur, et là fut sacré de la
main du cardinal de Vincestre...»

Le sacre fut suivi d’un banquet dans la grande salle du palais, dont
nous avons raconté, d’après le _Bourgeois de Paris_, les désordres et
aussi la parcimonie, ce dont se plaignait fort ledit _Bourgeois_.

Les armées du Dauphin, privées de la pauvre Jehanne, continuaient à
guerroyer dans les provinces avec des succès divers; elles devaient
mettre encore bien des années à enlever définitivement le royaume aux
Anglais. Paris enfin fut repris dans l’année 1436.

Paris craignait quelques représailles des troupes royales si mal
reçues en 1429, lors de la tentative de Jeanne d’Arc sur la Porte
Saint-Antoine. Aussi pendant que le connétable de Richemont, aux cris
de «Ville gagnée!» rabattait la garnison anglaise sur la Bastille, «les
gens de Paris, aucuns bons chrestiens et chrestiennes, se mirent dans
les églises et appelaient la glorieuse Vierge Marie et M. Saint-Denis
qui apporta la foi en France, qu’ils voulsissent prier à Notre-Seigneur
qu’il ostât toute la fureur des princes et de leur compaignie. Et
vraiment fut bien apparent que M. Saint-Denis avait été advocat de la
cité par devers la glorieuse Vierge Marie et la glorieuse Vierge Marie
par devers Notre-Seigneur Christ, car quand ils furent entrés dedans,
ils furent si mus de pitié et de joie qu’ils ne se purent oncques tenir
de larmoyer. Et disait le connétable aux bons habitants de Paris: Mes
bons amis, le bon roy Charles vous remercie cent mille fois et moi de
par lui, de ce que si doulcement vous lui avez rendu sa maîtresse cité
de son royaume; et si aulcun de quelque estat qu’il soit, à mesprins
par devers monsieur le Roy, soit absent ou autrement, il lui est tout
pardonné».

Et le connétable de Richemont s’étant assuré des principales positions
marcha vers Notre-Dame, suivi de ses capitaines et des seigneurs
de son armée. Au milieu du tumulte joyeux, au bruit des canons qui
tiraient sur les Anglais enfermés dans la Bastille Saint-Antoine, le
connétable et ses capitaines descendirent de cheval sur le parvis de la
cathédrale et entrèrent tout armés dans la nef pour y faire chanter un
_Te Deum_ d’actions de grâces.

En 1450, la victoire remportée à Formigny annonce le jour très proche
où les derniers lambeaux du territoire de la France seront arrachés aux
Anglais; la ville de Paris célébra cet heureux événement par une grande
procession des enfants des écoles âgés de sept à dix ans. Quatorze
mille de ces enfants marchant deux à deux, chacun un cierge à la main,
partirent de l’église des Innocents accompagnés d’un nombreux clergé et
de châsses contenant des reliques vénérées, et s’en furent à Notre-Dame
où les attendait l’Evêque de Paris. Une messe solennelle d’actions de
grâces fut chantée, après laquelle la procession reprit le chemin de
l’église des Innocents.

Ensuite pendant un siècle le cours régulier des choses est repris;
à Notre-Dame alternent les messes solennelles pour les entrées des
rois après le Sacre, des reines après le mariage, et les obsèques
de ces rois et de ces reines, cérémonies joyeuses ou funèbres entre
lesquelles il y a place pour des _Te Deum_, en actions de grâces pour
des victoires ou autres événements heureux.

Une de ces entrées royales se fit de façon particulière et par
un chemin inaccoutumé, ce fut celle de la reine, femme de Louis
XI, en 1467. La Chronique de Jean de Troyes raconte cette entrée
exceptionnelle d’une façon très pittoresque:

«Et le mardy premier jour de septembre, la Royne aussi arriva à Paris
en bateaulx par la rivière de Seine, et vint arriver au terrain
de Nostre-Dame, et illec à l’arrivée qu’elle fist trouva tous les
présidens et conseillers de ladicte court de parlement, l’évesque de
Paris, et plusieurs aultres gens de façon, tous honnestement vestus
et habillez. Et à l’entrée dudit terrain y avoit fait de moult beaulx
personnaiges, illec richement mis et ordonnez de par la ville de Paris:
et si est assavoir que avant que ladicte Royne se mist esdits bateaulx
pour venir à Paris, furent au devant d’elle et pour la recepvoir les
conseillers et bourgeois de ladicte ville en grant et notable nombre,
aussi tous en bateaulx, qui estoient tous richement couvers de belle
tapisserie et draps de soye. Et dedans iceulx estoient les petits
enfans de chœur de la Saincte Chapelle; qui illec disoient de beaulx
virelais, chançons et aultres bergerettes moult mélodieusement. Et si
y avoit aultre grant nombre de clarons, trompettes, chantres, haulx et
bas instruments de diverses sortes, qui tous ensemble jouoyent chascun
endroit soy moult mélodieusement, à l’eure que ladicte Royne, ses dames
et damoiselles entrèrent en leur basteau dedans lequel par lesdits
bourgeois de ladicte ville luy fut présenté ung beau cerf fait de
conficture, qui avoit les armes d’icelle noble Royne pendües au col: et
si y avoit plusieurs aultres beaulx drageouers tous plains d’espiceries
de chambre, belles confictures, grant quantité aussi y avoit de fruicts
nouveaulx de moult de sortes, violettes fort odorans gettées et semées
tout parmy le basteau, et vin à tous venans y fut baillé et distribué,
tant que on en vouloit avoir et prendre. Et après qu’elle eut faicte
son oraison à Notre-Dame de Paris, elle se rebouta en son basteau et
s’en vint descendre à la porte devant l’église des Célestins, où aussi
elle trouva dessus ladicte porte de moult beaulx personnaiges, et elle
descendit à terre, monta et ses dames et damoiselles sus chevaulx,
belles hacquenées et parlefrois qui illec l’attendoient, et puis s’en
ala jusques en l’ostel du Roy aux Tournelles. Et devant la porte dudit
hostel trouva aultres moult beaux personnaiges.

«Et icelle nuit furent faits à Paris les feux par les rües d’icelle, et
illec mises aussi tables rondes et donné à boire à tous venans.»

[Illustration: LA MAISON DU LIEUTENANT? (PORT-SAINT-LANDRY) D’APRÈS
LE PLAN DE TAPISSERIE]

A cette époque et pour plusieurs siècles encore, l’administration,
pour ainsi parler, de Notre-Dame est partagée entre la juridiction du
chapitre exercée par un official, un promoteur, un greffier pour les
affaires ecclésiastiques, et la Barre du chapitre, juridiction pour la
temporalité, exercée par un bailli laïque, avec lieutenant, procureur
fiscal, greffier et huissier, de laquelle ressortent toutes causes
civiles, criminelles, de police et de droits seigneuriaux dépendant de
la censive du chapitre.

Les audiences de ces juridictions se tenaient à l’auditoire dans le
cloître.

Accessoirement on trouve encore la juridiction du chantre de Notre-Dame
sur les petites écoles de la ville, cité, université et faubourgs,
souvenir des premières écoles du cloître nées aux âges précédents au
pied de la cathédrale.

Le XVIe siècle est le siècle des processions, à aucune époque la
cathédrale n’en vit autant, ni de plus pittoresques, ni de plus
étranges parfois, ni de plus tristes aussi: processions pour demander
au ciel la fin des calamités publiques, processions pour l’extirpation
de l’hérésie, lesquelles se terminaient souvent par des _brûlements_
d’hérétiques, processions armées de la très sainte Ligue, etc., toutes
faisant défiler par les étroites rues de la Cité d’immenses cortèges
où parmi le clergé des paroisses, les théories de moines de toutes
les couleurs, prenaient place les prévôts, échevins et notables, les
membres du Parlement et de la cour des comptes, les corporations et
associations, et quelquefois aussi grands seigneurs et grandes dames de
la cour, et le roi lui-même.

Au retour de la captivité de François Ier, le 14 avril 1526, le peuple
de Paris fit au roi chevalier une réception plus belle que celle faite
jadis au roi Jean en même circonstance.

[Illustration: PHILIPPE LE BEL A NOTRE-DAME APRÈS LA BATAILLE DE
MONS EN PUELLE

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

Tout Paris était sur pied. Le prévôt et les échevins, tout le corps
de ville avec archers et arquebusiers, étaient allés au-devant du roi
jusqu’à la chapelle Saint-Denis. Quand la tête du cortège, marchant
processionnellement avec les moines des couvents en avant-garde, et
nombre d’ecclésiastiques, croix et bannières nombreuses, fut signalée,
le Parlement se présenta à cheval en dehors de la porte Saint-Denis
pour haranguer le roi, tandis qu’en dedans des murs l’attendaient le
chapitre de Notre-Dame et le clergé des paroisses avec l’Université.

D’autres processions, à quelques jours de distance, eurent encore
lieu pour rendre grâce au ciel de l’heureuse délivrance et elles
recommencèrent au retour des deux fils du roi, livrés à Charles-Quint
comme otages de la rançon de François Ier. Il y eut _Te Deum_ à
Notre-Dame et quelques jours après, procession du Parlement, du corps
de ville et du clergé de la Sainte-Chapelle apportant la châsse de la
sainte Croix.

[Illustration: LE TERRAIN NOTRE-DAME.--MOTTE AUX PAPELARDS, XVIe
SIÈCLE]

En 1547, le 21 mai, François Ier revenait encore à Notre-Dame; la
cathédrale célébrait le service solennel pour les obsèques du roi et
de ses fils François et Charles, morts l’un en 1534 et l’autre en
1536. Le cortège des obsèques fut un des plus imposants que vit jamais
la cathédrale. Tout le clergé de Notre-Dame reçut sur le parvis plus
de quarante évêques ou archevêques, tous à cheval, avec chapes et
mitres, avec plusieurs cardinaux montés de même, et nombre de princes
et seigneurs à cheval également, menant les trois corps, suivis du
Parlement, des échevins, et d’une foule de notables portant des
torches, qui reprirent après le service solennel les cadavres royaux
pour les conduire à l’abbaye de Saint-Denis.

Sous Henri II les grandes processions ne furent pas moins nombreuses
que sous François Ier; on continua à les agrémenter de supplices
d’hérétiques. Les terribles querelles religieuses prenaient chaque
jour une gravité plus grande, le trouble était plus profond, les
esprits montés trouvaient maintenant tout simple d’ajouter le bûcher au
reposoir, et de faire, des carrefours où l’on brûlait les malheureux
réformés, une station obligée des processions.

Une des cérémonies les plus belles, mais celle-là sans horrible
complément, fut la grande procession d’actions de grâces ordonnée par
le roi Henri II pour l’heureuse terminaison du siège de Metz et la
retraite désastreuse de la grande armée de cent mille hommes amenée
en Lorraine par Charles-Quint. Le 8 janvier 1553 Henri II avec toute
la cour, les plus grands seigneurs, les ambassadeurs, portant cierges
de cire blanche, les chevaliers de Saint-Michel en grand costume,
nombre de cardinaux et de prélats, la reine et les princesses, allèrent
prendre à la Sainte-Chapelle les croix de victoire et les reliques, et
les suivirent processionnellement jusqu’à Notre-Dame où fut chanté un
_Te Deum_.

On voit quelques fêtes de mariages aussi à Notre-Dame, en ces temps où
les passions religieuses se font de plus en plus vives.

C’est d’abord en 1558, le 24 avril, le mariage de la jeune reine
d’Ecosse Marie Stuart, qui allait sur ses seize ans, fleur de charme
et de beauté à peine éclose, avec le petit dauphin François tout juste
âgé de quinze ans. Marie Stuart avait été élevée à la cour de France
où elle émerveillait tout le monde par sa beauté qui commençait à
paraître, dit Brantôme, comme la lumière du soleil en plein midi, par
ses grâces, par son savoir qu’elle prouvait en prononçant des discours
latins devant la cour assemblée, par son goût pour la poésie et les
lettres. A Notre-Dame la jeune reine salua son époux du titre de
roi d’Ecosse, aux acclamations des seigneurs écossais présents à la
cérémonie; le roi Dauphin et la reine Dauphine, pauvre couple promis à
de tristes ou terribles destins, l’un qui devait si peu vivre, l’autre
qui devait si longtemps souffrir, furent en outre qualifiés de roi et
reine d’Angleterre et d’Irlande. Elisabeth devait s’en souvenir plus
tard.

En 1572 eurent lieu les noces d’Henri de Navarre et de Marguerite de
Valois, prologue de la tragédie, à la veille de la Saint-Barthélemy.
La grande souricière à huguenots était tendue, Catherine de Médicis
y avait mis sa fille comme appât. Tentative de conciliation ou piège
longuement et savamment préparé, l’histoire ne sait trop et doute dans
la complication des intrigues; peut-être l’affaire du mariage envisagée
d’abord comme gage d’apaisement fut-elle ensuite considérée comme une
occasion d’en finir avec les chefs protestants qu’elle mettait sous la
main de la cour et du parti catholique.

Après les fiançailles au Louvre le 16 août, le mariage fut célébré
le 18 à Notre-Dame. La différence de religion avait nécessité des
dispositions particulières; on avait construit sous le grand portail de
la cathédrale un vaste échafaud somptueusement paré de drap d’or, réuni
à travers la nef par une longue galerie à balustrade également parée,
à une tribune élevée devant le chœur d’où partaient deux degrés, l’un
pour descendre dans le chœur, l’autre pour sortir de l’église par le
transept sud et gagner l’Évêché.

Marguerite, la reine Margot, merveilleusement habillée, constellée de
pierreries ayant couronne, garde-corps d’hermine, et grand manteau bleu
à quatre aunes de queue portée par trois princesses, et le huguenot
Henri de Navarre qui pour la circonstance avait quitté le deuil de sa
mère morte depuis deux mois, furent mariés sous le porche de l’église
par le cardinal de Bourbon, le futur Charles X de la Ligue; puis
les deux époux pénétrèrent dans l’église et traversant toute la nef
remplie de la plus noble assistance par la galerie préparée gagnèrent
la tribune du transept. Ici l’on se sépara, la reine Marguerite
descendit au chœur pour la messe, Henri de Navarre suivi de tous les
Huguenots prirent l’autre degré et gagnèrent la cour de l’évêché où ils
attendirent en se promenant que la messe fût dite.

[Illustration: SAINT-DENIS DU PAS ET LE PETIT CLOÎTRE DERRIÈRE
L’ABSIDE DE NOTRE-DAME, XVIIe SIÈCLE]

La messe terminée, le roi de Navarre, le prince de Condé, l’amiral
Coligny et les seigneurs huguenots rentrèrent dans l’église. Henri
de Navarre prit sa femme par la main pour la mener dîner à l’évêché.
On soupa le soir des noces en grand appareil dans la grande salle
du Palais, pour commencer la série des fêtes et divertissements qui
devaient avoir un si terrible lendemain.

«Nous estant ainsi mariez, dit la reine Marguerite en ses Mémoires,
la fortune qui ne laisse jamais une félicité entière aux humains
changea bientôt cet heureux estat de triomphe et de nopces en un tout
contraire.»

Le successeur de Charles IX, le troisième des fils de Catherine
qui se succédèrent sur le trône de France, Henri III aimait fort à
processionner, on le sait, et à courir les sermons d’une paroisse à
l’autre, plaisirs pieux que ce roi, étrange en tout, entremêlait de
mascarades profanes et de courses aux mauvais lieux, avec sa bande de
mignons qui le suivait fidèlement dans ses fringales de dévotions comme
dans ses folies de carnaval. En 1583, alors que la Ligue grandissante
lui créait de sérieux embarras et lui donnait de cruels soucis, Henri
III eut encore une fantaisie qui lui sembla propre à donner une haute
idée de sa dévotion au peuple de Paris, si porté vers la très sainte
Ligue et que toutes les processions royales n’avaient encore pu édifier
suffisamment. Il avait pris en Avignon, à son retour de Pologne,
quelque goût aux confréries de pénitents flagellants auxquelles il
s’était fait affilier avec la reine.

Après avoir largement fêté le carnaval de 1583 de façon à se faire
admonester en chaire par les prédicateurs,--le roi, dit l’Estoile,
avec ses mignons furent en masques par les rues de Paris, où ils firent
mille insolences; et la nuit allèrent rôder de maison en maison,
faisant vilenies et lascivités avec ses mignons frisés, bardachés et
fraisés, jusqu’à six heures du matin du premier jour de carême...
Henri III, déposant les masques, ouvrit le carême avec autant d’ardeur
que les bals, en fondant au couvent des Augustins la congrégation des
pénitents de l’Annonciation de Notre-Dame ou des _Pénitents Blancs_.
Il y fit entrer avec lui ses mignons et d’autres gentilshommes de sa
cour, ainsi que quelques-uns «des plus apparents» du Parlement et de
la chambre des Comptes, avec bon nombre de notables bourgeois, et le
25 mars la nouvelle confrérie fit sa première et solennelle procession
des Grands Augustins à Notre-Dame. Les pénitents, tous enfouis en un
sac ou cagoule de toile blanche, avec un capuchon cousu au collet par
derrière, percé de deux trous pour les yeux par devant, marchaient
deux par deux, tous les rangs confondus. «Le cardinal de Guise, dit
l’Estoile, portait la croix; le duc de Mayenne, son frère, était
maître des cérémonies, le frère Edmond Auger, jésuite, bateleur de son
premier métier et un nommé du Peyrat chassé de Lyon pour crimes divers
marchaient en tête.

[Illustration: PASSAGE RUE DES CHANTRES. 1830]

«Les chantres du roi couverts du même sac chantaient les litanies en
faux bourdon. Arrivée au parvis Notre-Dame, toute la confrérie se mit
à genoux, entonna le _Salve Regina_ en très harmonieuse musique, et ne
les empêcha la grosse pluye qui dura tout le jour, de faire et achever
avec leurs sacs percés et mouillés leurs cérémonies commencées.»

Les pénitents se flagellaient à coups de discipline tout le long de la
route et très sérieusement, «même des mignons auxquels on voyait le
pauvre dos tout rouge des coups qu’ils se portaient; ils recommencèrent
aux flambeaux le soir du jeudi saint, allant toute la nuit d’église en
église et en grand magnificence de luminaire et de musique excellente,
faux bourdonnée».

Cela n’empêchait point les gens de Paris de railler le roi et ses
«vraies mômeries» même à la cour, où les pages du Louvre s’amusaient
à parodier les pénitents en chantant des chansons de lansquenets, ce
pourquoi le roi en fit fouetter plus de cent.

Sur ces processions et ces parodies religieuses il courait des chansons
et des épigrammes, entre autres celle-ci:

    Après avoir pillé la France,
    Et tout son peuple dépouillé,
    N’est-ce pas belle pénitence
    De se couvrir d’un sac mouillé?

[Illustration: LE PALAIS ÉPISCOPAL]

Il faut noter, avant de continuer le chapitre des processions, parmi
les grandes cérémonies que vit Notre-Dame, le service solennel fait
pour le repos de l’âme de Marie Stuart, reine d’Ecosse, nièce de
messieurs de Guise, veuve du petit roi François II et de Bothwell,
décapitée dans sa prison à l’âge de quarante-cinq ans, le 8 février
1587. La malheureuse Marie, beauté fatale à beaucoup, comblée par la
nature de tous les dons de l’esprit, pour qui les peuples s’étaient
égorgés et tant de beaux seigneurs assassinés, avait été tenue captive
pendant dix-huit années par la terrible Elisabeth. Quand le bourreau
d’Elisabeth montra au peuple cette tête où tant de passions avaient
passé, «en cette montre, dit l’Estoile, sa coiffure chut en terre, on
vit que l’ennui et la fâcherie avaient rendue toute blanche et chenue
cette pauvre reine qui vivante avait emporté le prix des plus belles
femmes du monde».

Le service en l’honneur de la reine d’Ecosse eut lieu le 13 mars à
la cathédrale, le duc de Mayenne et tous les princes de la maison
de Lorraine y assistaient en longs manteaux de deuil; le Parlement,
la chambre des Comptes, le Châtelet, le prévôt des marchands et les
échevins étaient également en robes de deuil le chaperon sur les
épaules. Il y eut de grandes démonstrations de douleur, Paris n’avait
point assez de larmes pour cette victime de la politique, que le parti
de la Ligue voulait transformer en martyre catholique, morte uniquement
pour sa foi, et tous les jours les prédicateurs s’efforçant d’attiser
les haines populaires «dextrement la canonisaient dans leurs sermons».

De processions en mascarades, d’intrigues en négociations, les années
passaient, la situation de plus en plus s’embrouillait et s’aggravait
dans la confusion des partis au-dessus desquels grandissait la
puissance de la Ligue, poussée par la maison de Guise. Enfin toutes les
mines éclatèrent par la révolution de 1588 qui chassa le roi de Paris
et livra pour cinq ans la capitale aux Guises et à l’Espagne.

La matinée de la grande journée des Barricades fut employée par les
troupes du roi, les gardes suisses et françaises occupant différents
points de la ville, et par les émeutiers à échanger des menaces, et à
se regarder de travers par-dessus les tas de pavés qui s’amoncelaient
sous la direction de gentilshommes et de soldats envoyés par le duc
de Guise, pour échauffer le zèle ligueur et former un fond solide aux
rassemblements populaires.

Les chaînes tendues et les barricades terminées un peu partout, la
bataille commença dans la Cité, au moment où le roi venait d’ordonner
aux troupes de se rabattre sur le Louvre. Les arquebuses ligueuses
entamèrent le feu vers le petit Pont et le Marché-Neuf, et en même
temps les pavés et les pierres commencèrent à pleuvoir de toutes les
fenêtres sur les compagnies de Suisses cernées de tous côtés.

Bientôt le combat devint furieux sur le Marché-Neuf au pied de l’église
Saint-Germain le Vieux, et les Suisses se mirent en retraite par la rue
Neuve-Notre-Dame. Leurs chefs, les seigneurs d’O et Corse essayèrent
de parlementer pour obtenir le passage, mais les assaillants ne s’en
montraient que plus ardents et plus furieux. L’arquebusade augmentait;
écrasés par les pavés des fenêtres, les pauvres Suisses semèrent des
cadavres tout le long de la rue Neuve-Notre-Dame, les uns jetaient
leurs armes, criaient à mains jointes montrant leurs chapelets: «Bons
catholiques!» et «Miséricorde!» M. de Brissac en sauva une partie qui
se rendit en criant: Vive Guise; il les fit désarmer et les enferma
en une boucherie du Marché-Neuf. Les autres purent passer le pont
Notre-Dame et regagner le Louvre, mais les seigneurs d’O et Corse,
échappés de la tuerie, confessèrent «qu’ils n’avaient jamais eu tant de
peur que cette heure-là». Pendant ce temps on creusait une grande fosse
au milieu du Parvis Notre-Dame, et l’on y jetait les cadavres laissés
sur le terrain par les Suisses.

Paris était tout aux Guises et à la Ligue, et le lendemain le roi,
menacé dans son Louvre par la révolution triomphante, s’échappait par
les Tuileries, galopait jusqu’à Saint-Cloud où quatre mille soldats
suisses et français venaient le rejoindre.

En décembre 1588, à Blois, le roi prend sur le duc de Guise sa
revanche de la journée de mai. Aux Etats réunis à Blois et composés en
majorité de ligueurs, il jette le cadavre du duc de Guise, tué dans
l’antichambre royale par quelques-uns des quarante-cinq Gascons de sa
garde particulière, et celui du cardinal de Guise dépêché ensuite à
coups de hallebarde.

Quand, la veille de Noël, arrive la nouvelle de ces meurtres, Paris
entre dans un vrai délire de douleur et de fureur, que les chefs
ligueurs, les Seize, les curés des paroisses et les prédicateurs
s’efforcent d’entretenir par tous les moyens. Le Parlement rend un
arrêt contre les «meurtriers et assassinateurs de messieurs le cardinal
et duc de Guise», la Sorbonne va proclamer la déchéance d’Henri III,
«le perfide tyran, l’Hérode turc, allemand, anglais et polonais par le
corps et diable par l’âme» des prédicateurs de la Ligue.

La ville de Paris voulut tenir sur les fonts du baptême, par les
mains de ses magistrats, un enfant dont la duchesse de Guise accoucha
en janvier, un mois après la mort de son mari. Ce fut une journée
magnifique où les capitaines, les quarteniers et dizainiers de Paris
marchaient deux à deux, portant flambeaux de cire blanche et suivis
des archers, arbalétriers et arquebusiers de la ville, tous avec mêmes
flambeaux, au bruit des canons tonnant sur la Grève.

Le 30 janvier eut lieu à Notre-Dame une imposante cérémonie funèbre
en l’honneur du duc et du cardinal de Guise, en présence des cours
diverses du Parlement et du corps de ville, au milieu d’un concours de
peuple tel, dit l’Estoile, «que si c’eussent été des funérailles d’un
roy»; après laquelle cérémonie commencèrent des processions allant
de paroisse en paroisse, faisant des stations aux portraits des deux
princes défunts, ou à leurs effigies de cire percées de grands coups
de poignards, exposés partout. Dans ces processions, hommes et femmes,
petits garçons et petites filles, au nombre quelquefois de cinq ou six
cents, marchaient à demi nus en signe de désolation, avec des quantités
de religieux et de prêtres nu-pieds ou même vêtus seulement d’une
sorte de sac de toile blanche. On vit même avec une dramatique mise
en scène une procession générale d’enfants des deux sexes, en nombre
immense; ils portaient tous des cierges allumés qu’à un moment donné
ils éteignirent sous leurs pieds en disant: «Dieu permette qu’en bref
la race des Valois soit entièrement éteinte!»

[Illustration: ESCALIER DANS LES GALERIES DE NOTRE-DAME]

Et ce peuple était «si enragé de processions» que revenant à peine des
processions de la journée, il retournait dans la nuit réveiller ses
curés et les forçait à reprocessionner, les traitant de _politiques_
et d’_hérétiques_ s’ils tentaient de faire quelques objections à leurs
paroissiens pour ce zèle intempestif. Le processionisme était, avec les
sermons, la folie de cette révolution si dévotieuse; ces processions
à tout propos nous représentent les fameuses _manifestations_ des
révolutions de notre temps, de même que nous pouvons voir nos _clubs_
et nos _Réunions publiques_ dans les églises où déclamaient les enragés
prêcheurs de la Ligue. En 1588, tout commençait et se poursuivait par
prédications et par processions. Cette rage de dévotions n’empêchait
pas la licence d’être grande, même dans les églises, où, à la faveur de
la nuit, certains de ces zélés catholiques ne se gênaient point pour
rire et _muguetter_ au grand scandale de ceux qui processionnaient de
bonne foi.

En juillet de l’année suivante, les troupes réunies d’Henri III et du
roi de Navarre étant venues mettre le siège devant Paris, lequel malgré
processions et sermons n’eût alors pas été en état de résister bien
longtemps, le coup de poignard du moine Jacques Clément exécutant Henri
III au milieu de son armée, en son camp de Saint-Cloud, assouvit les
haines des guisards et des ligueurs et sauva la ville aux abois.

Le Jacobin assassin devint saint Jacques Clément, un martyr de la foi;
on le voulait faire canoniser, et en attendant il fut proposé de lui
élever une statue dans Notre-Dame.

Henri IV durant quatre années encore devra chevaucher l’épée au poing
pour conquérir son royaume morceau par morceau, tournant autour de sa
capitale et cherchant à l’enlever par de brusques attaques. Le parti
de la Ligue s’est fortifié, Paris pendant des années est une grande
place de guerre, les Parisiens constamment sous les armes, en exercice
sur les places, de garde en leurs quartiers, aux remparts et boulevards
nouvellement élevés, sont devenus peu à peu des soldats, tous portant
l’arquebuse ou la hallebarde pour l’Union catholique.

[Illustration: JOURNÉE DES BARRICADES.--COMBAT SUR LE MARCHÉ-NEUF]

Même les moines des couvents étaient enrégimentés et quelques-uns
se distinguèrent aux escarmouches, comme les quelques jésuites qui,
de garde une nuit aux remparts du côté du faubourg Saint-Jacques,
repoussèrent une tentative d’échellade des troupes royales. Ces moines
formaient ainsi des bataillons casernés que l’on pouvait avoir sous la
main à toute heure en cas de besoin.

Outre toutes les milices bourgeoises, toujours assez longues à
rassembler par les tambours des quartiers, les Seize avaient organisé
quelques compagnies ou bandes régulières, véritables soldats
entièrement à leurs ordres, qu’ils logeaient où ils pouvaient.

Chaque révolution voit naître ainsi des corps formés de la partie jeune
et remuante des milices bourgeoises, imbue plus violemment des passions
du temps, par exemple certaines compagnies des sections de 93, la
mobile de 48, ou les compagnies de guerre et les corps francs de 70-71.


A cette époque, les galeries hautes de Notre-Dame servirent au logement
de ces compagnies. La cathédrale fut alors comme une caserne guisarde.
Dans la grande restauration de l’édifice entreprise de nos jours on a
retrouvé bien des traces de ce casernement. «En enlevant les anciens
carrelages des galeries, dit Viollet le Duc, on a trouvé meubles
brisés, vêtements, fragments d’ustensiles de cuisine; tout avait été
jeté pêle-mêle dans les reins des voûtes à la dernière heure de la
tyrannie des chefs de la Ligue.»

Aux voûtes de Notre-Dame étaient suspendus de nombreux drapeaux
enlevés, disait-on, aux troupes royales. Quelques-uns peut-être
étaient vrais et avaient été rapportés par les reîtres de Mayenne, qui
d’ailleurs en avaient laissé bien davantage aux mains des royaux aux
journées d’Arques et d’Ivry; les autres étaient de la fabrication de la
duchesse de Montpensier ou des Seize, qui ne reculaient point devant
les plus grossières supercheries pour exciter le zèle des Parisiens et
les encourager à la résistance.

En janvier 1590 était arrivé un légat envoyé par le pape Sixte-Quint
pour fortifier le parti de la Ligue, «opérer la réunion de tous
les Français à la loi romaine et concourir à l’élection d’un roi
catholique»; c’est-à-dire au fond pour veiller aux intérêts du
Saint-Siège et travailler à l’élection du prince, soit de la maison de
Lorraine, soit d’Espagne, qui offrirait le plus de garanties.

Le cardinal Gaetano, légat du pape, accompagné d’une suite nombreuse
de moines et de prédicateurs fameux venant renforcer ceux que Paris
renfermait déjà, fit une entrée solennelle le 20 janvier. Le cardinal
de Gondi, évêque de Paris, plusieurs évêques des provinces et les
principaux de l’Union, avec dix mille bourgeois allèrent à sa rencontre
à la porte Saint-Jacques. Seize bataillons de milice bourgeoise
rendaient les honneurs. Après la harangue du prévôt des marchands
La Chapelle-Marteau, qui l’assura de la soumission des Parisiens au
Très Saint-Père, le légat monté sur une mule fut placé sous un dais
et marcha en grande pompe jusqu’à Notre-Dame pour entendre un _Te
Deum_ solennel, après lequel il fut conduit à l’évêché qui avait été
magnifiquement préparé pour lui servir de résidence pendant son séjour.

Le surlendemain de son arrivée, le légat alla au Parlement escorté
d’un grand nombre de seigneurs et de ligueurs marquants; il parut en
la Chambre dorée où les cours étaient assemblées et s’avança pour se
placer dans l’angle où était le siège du roi pour les lits de justice,
mais le président Brisson le retint et «le prenant par la main comme
voulant lui faire honneur, le fit asseoir sur le banc au-dessous de
lui». Quelque temps après, le légat officiant pontificalement, assisté
de plusieurs évêques et prélats, fit prêter au prévôt des marchands,
aux échevins, colonels, capitaines, lieutenants, et enseignes de tous
les quartiers et dizaines de Paris, le serment d’employer leurs vies
pour la conservation de la religion catholique, apostolique et romaine,
et de ne prêter jamais obéissance à un roi hérétique quel qu’il fût,
lequel serment les colonels et capitaines devaient ensuite faire jurer
au peuple, chacun en son quartier.

La guerre se poursuivait en province, Mayenne se faisait battre à
Arques et à Ivry. En mai 1590, le Béarnais poussa une pointe sur Paris
pour tâter la capitale, mais il n’était pas temps encore, une attaque
sur les faubourgs du nord échoua, La Noue, toujours en avant, ayant
été blessé grièvement près de Saint-Laurent. Les royaux s’emparèrent
des ponts de Charenton et de Saint-Maur, brûlèrent les moulins de
Belleville pour affamer la ville. Henri IV dirigeait les opérations
du haut de Montmartre, où il s’était logé dans l’abbaye, pour les
beaux yeux de l’abbesse, disait-on. L’attaque de vive force n’ayant
pas réussi «à amollir la dureté de ce peuple», les troupes royales
s’établirent pour un investissement en règle.

[Illustration: PLACE DU PARVIS NOTRE-DAME, 1860, D’APRÈS MARTIAL
POTÉMONT]

Mayenne, de retour d’Ivry, s’était échappé pour courir en Flandre
solliciter des secours des Espagnols, laissant la direction des
affaires à son frère le duc de Nemours, grandement secondé par la
remuante Mlle de Montpensier.

Paris investi, entendant journellement le canon et les mousquetades aux
faubourgs et commençant à ressentir les effets de la disette, recourait
de plus belle aux prédications et aux processions. Le 3 juin fut une
des plus curieuses journées de ces temps si extraordinaires; c’est le
jour de la fameuse procession des couvents en armes, dite _Procession
de la Ligue_. C’était une revue plutôt qu’une procession, une montre
des religieux et des écoliers, convenue la veille aux Augustins entre
le gouverneur, les abbés et les docteurs de la Sorbonne.

Étrange spectacle pour la foule accourue de tous les points de la
ville, massée sur les places, sur le parvis Notre-Dame, le long des
étroites rues de la Cité et des ponts, penchée à toutes les fenêtres.
Des hymnes religieuses entonnées pour chant de marche, quelques salves
tirées par des moines plus enthousiastes qu’expérimentés, ce qui
n’allait point sans un certain danger, comme faillit s’en apercevoir
monsieur le légat lui-même, un grand bruissement de ferraille,
annoncèrent l’arrivée dans la Cité de l’armée monacale, conduite par
l’évêque de Senlis Rose, commandant général, avec un certain nombre
d’ecclésiastiques pour capitaines.

L’évêque Rose s’avançait fièrement en tête, un crucifix d’une main,
une pertuisane de l’autre; le prieur des Chartreux, armé de même,
conduisait ses religieux marchant quatre par quatre; venait le prieur
des Feuillants ensuite avec ses moines, un ordre nouvellement fondé et
très populaire à Paris, les quatre ordres mendiants, puis les Capucins
et les Minimes. Tous ces moines, robes retroussées, portaient le casque
en tête, parfois le corselet d’acier, et brandissaient la longue pique
ou la hallebarde, d’autres marchaient l’arquebuse sur l’épaule, la
fourchette et la mèche à la main, avec la bandoulière en sautoir, le
crucifix à la ceinture et de longues colichemardes au flanc. Entre
chaque bataillon de moines marchait une compagnie d’écoliers, armés de
la même façon, conduits par les professeurs.

[Illustration: TENTATIVE DES TROUPES ROYALES SUR LE REMPART PRÈS LA
PORTE SAINT-JACQUES]

Sur les flancs de la colonne qui comptait environ treize cents hommes,
on voyait courir comme des sergents de bataille, très affairés à faire
serrer les rangs et ordonner les manœuvres les fameux curés ligueurs,
Le Pelletier, curé de Saint-Jacques la Boucherie, Hamilton, curé de
Saint-Cosme, enragés guisards casqués, cuirassés et armés comme les
autres, dom Bernard de Montgaillard, dit le _petit Feuillant_, fameux
prédicateur, et quelques meneurs de quartier parmi lesquels un avocat
tout armé à blanc de cuirasse, brassards et cuissards, une bourguignote
surmontée d’un grand panache sur la tête.

Curés et prieurs toujours en mouvement, tantôt arrêtaient leurs
moines pour chanter des hymnes, tantôt faisaient presser le pas, ou
ordonnaient des évolutions et commandaient des salves, ce qui n’allait
pas toujours bien. Ce Paris si moqueur d’ordinaire ne riait pas et se
montrait au contraire très sérieusement édifié; les politiques venus
en curieux se gardaient bien de sourire et de laisser paraître des
sentiments dont il eût pu leur cuire grandement.

[Illustration: LE PONT NOTRE-DAME, XVIe SIÈCLE]

M. le légat vint passer les bataillons en revue dans les rues devant
Notre-Dame; il était en carrosse avec le cordelier Panigarole, le
jésuite Bellarini et quelques ecclésiastiques, tous Italiens. Comme
la colonne retraversait la Cité par le pont Notre-Dame pour gagner le
quartier de l’Université par le Petit-Pont, il faillit arriver près
du pont Notre-Dame un grave accident au légat. La colonne s’arrêtant
pour recevoir la bénédiction du prélat, on voulut sur l’ordre du
chef présenter les armes et répondre à la bénédiction par une salve
en l’honneur du légat; toute l’armée monacale tira les épées, haussa
hallebardes et piques dans un beau désordre, les arquebusiers et
mousquetaires chargèrent leurs armes et tirèrent en l’air.

Cette escopetterie fit beaucoup de bruit et même un peu de besogne,
car certains de ces soldats novices avaient chargé à balle. Quelques
coups portèrent, un domestique de l’ambassadeur d’Espagne fut blessé
et le légat vit un de ses officiers tomber mort à ses côtés dans son
carrosse. Il n’en demanda pas davantage.

--Mes amis, dit-il, effrayé, le soleil de juin est trop chaud, il
m’incommode!... Et il se hâta d’achever sa bénédiction, écourta ses
félicitations et regagna l’évêché.

Le bon peuple d’alors ne trouvait pas l’ecclésiastique tué si fort à
plaindre, criant au contraire tout haut qu’il était très «fortuné»
d’être tué en une si sainte occasion, et les moines, en continuant leur
marche, ne se firent pas, pour si peu, faute de saluer par d’autres
salves sur leur route les maisons des notables de la Ligue.

En témoignage de l’impression que cette étrange procession fit sur les
contemporains, il nous est resté quelques tableaux et un certain nombre
d’estampes françaises ou étrangères, reproduisant le défilé de tous ces
frocards enrégimentés dans les rues devant Notre-Dame ou sur la place
de Grève.

Des recherches ordonnées au commencement du siège avaient trouvé deux
cent vingt mille Parisiens dans la ville et tout au plus des grains
pour nourrir pauvrement tout ce monde pendant un mois. Henri IV, avec
douze mille hommes de pied et trois mille chevaux, bloquait la ville
et coupait tous les arrivages, ainsi donc bien peu de vivres purent
entrer, et cependant Paris affamé, souffrant d’horribles maux, ayant
dévoré tous ses chiens et ses chats et jusqu’à l’herbe des fossés,
tint pendant trois longs mois. Tous les couvents, il est vrai, avaient
emmagasiné des vivres pour plusieurs trimestres de consommation,
mais dès la fin du premier mois les Seize mettaient la main sur une
partie de ces provisions. A la fin d’août, les lansquenets «mourant de
malerage de faim, commencèrent à chasser aux enfants comme aux chiens
et en mangèrent trois»...

Pour faire prendre patience à ces affamés, on continuait à faire
«d’infinies» processions, M. le légat répandait largement les pardons
et indulgences, et les prédicateurs, du haut de la chaire, annonçaient
tous les jours des secours prochains et la délivrance sous huitaine.

Mais juste comme la ville agonisante allait être acculée à la
reddition, l’armée lorraine-espagnole du prince de Parme et de Mayenne
arriva sous Meaux et le Béarnais fut obligé de lever le siège pour ne
pas risquer une bataille sous les murs de la ville. Le matin du 30 août
Paris se trouva débloqué.

Le jour même un _Te Deum_ solennel fut chanté à Notre-Dame devant M.
le légat, M. de Nemours, les principaux seigneurs et la foule des
Parisiens, joyeux comme des ressuscités.

_Te Deum_ plus tard pour l’échec de l’échellade empêchée par les
jésuites du quartier Saint-Jacques en septembre 1590. _Te Deum_ pour
l’échec d’une tentative des royaux sur la porte Saint-Honoré, faite par
des soldats déguisés en meuniers, tentative dite journée des Farines;
grandes processions pour tous les motifs possibles, avec promenade des
châsses des églises.

Les Parisiens souffrant énormément des maux de la guerre interminable
processionnaient et reprocessionnaient. Pour les maintenir dans les
sentiments ligueurs, les curés du parti se livraient à des prédications
de plus en plus exaltées. Si les sermons n’avaient suffi pour
entretenir l’esprit de résistance, les Seize étaient là, appuyés sur
la garnison espagnole et sur leurs bandes soldées composées en grande
partie de gens de sac et de corde, qu’on appelait les _minotiers_ parce
qu’ils recevaient chaque semaine un écu et un minot de blé.

Le parti des politiques, de ceux qui voyaient en quel gouffre cette
anarchie précipitait la France, gémissait de la tyrannie des Seize,
mais pour éviter les pendaisons, les exécutions sommaires, il était
obligé de dissimuler. Alors dans le logis de Jacques Gillot, dans une
petite maison de l’enceinte du Palais sous la Sainte-Chapelle, sept
de ces politiques, juristes ou poètes se consolaient des tristesses
du temps en flagellant et ridiculisant dans la _Satire Ménippée_ les
ambitions hypocrites, les déloyautés, les folies et les fureurs des
meneurs outranciers de la très Sainte Ligue.

En janvier 1593, les états généraux de la Ligue, dont la réunion
avait été longtemps entravée par la guerre, purent se réunir à Paris,
convoqués à l’effet d’élire un roi catholique que les uns entendaient
bien être le roi d’Espagne, les autres le duc de Mayenne ou un
autre prince de la maison de Lorraine. Les députés étaient venus à
grand’peine et souvent par des chemins très détournés, de toutes
les villes tenant pour l’union. Le dimanche 24 janvier eut lieu à
Notre-Dame en grande pompe la communion générale de ces députés, après
une procession et un beau sermon de l’archevêque d’Aix.

Ces États devaient discourir longtemps sans pouvoir arriver à rien
naturellement, travaillés de mille intrigues, aux prises avec mille
difficultés, tiraillés entre l’Espagne et les divers candidats au
trône, Mayenne, Nemours, ou leur neveu le jeune duc de Guise, cependant
que le Béarnais travaillait à abaisser les barrières qui le séparaient
encore de ce trône, en consentant à se laisser instruire dans la
religion catholique,--pour rassurer ceux de la Ligue qui pouvaient
craindre sincèrement pour les catholiques de France, sous un roi
hérétique, les persécutions que souffraient alors les catholiques
d’Angleterre,--puis en prononçant son abjuration solennelle le 25
juillet 1593 à l’église abbatiale de Saint-Denis et en se faisant
sacrer à Chartres le 27 février 1594.

Les Espagnols, les Seize et les ligueurs endurcis continuant à peser
sur cette ville, qui désabusée peu à peu se détachait de la Ligue et
aspirait au repos sous le roi légitime converti au catholicisme, ne
devaient cependant pas si bien la garder qu’enfin n’arrivât le jour
prévu et appelé par tant de gens, de l’entrée des troupes royales.

Les voûtes de la cathédrale, en ce grand jour du 22 mai 1594, vont
encore retentir du bruissement des armures, du claironnement des
trompettes et du fracas des piques sonnant sur le pavé. C’est encore
une procession armée, mais une procession de soldats en costume de
bataille, accompagnant le roi Henri venant militairement ouïr la messe
et remercier Dieu de la réduction de sa capitale, opérée presque sans
férir le moindre coup d’épée.

Dans la nuit, à trois heures du matin, en exécution de conventions
passées avec le roi, le duc de Brissac, gouverneur de Paris pour
la Ligue, le prévôt des marchands Lhuillier, l’échevin Langlois et
quelques capitaines de quartier, déjouant la surveillance inquiète des
Seize, s’étaient saisis de la porte Saint-Denis et de la Porte-Neuve
située sur le quai entre le Louvre et les Tuileries. Vers quatre
heures, les soldats royaux se présentèrent, franchirent ces portes
et se glissèrent immédiatement par les remparts jusqu’à la porte
Saint-Honoré, dont les canons furent retournés contre la ville vers le
débouché des grandes voies. Le roi avec une forte troupe s’acheminait
vers le Pont-Neuf par le quai de l’Ecole, où un corps de garde de
lansquenets, essayant de résister, fut rapidement culbuté, passé au fil
de l’épée ou jeté à l’eau. Henri IV était en simple pourpoint, quand il
entendit le bruit fait par la tentative de résistance des lansquenets,
il se fit boucler sa cuirasse et coiffa une salade, mais bientôt il
vit, à l’attitude du peuple de Paris, que la précaution était superflue.

[Illustration: CLOÎTRE NOTRE-DAME.--RUE CHANOINESSE. 1896]

Ce vieux Paris ligueur se réveillait stupéfait, se frottait les yeux à
la vue des écharpes blanches, mais montrait une humeur favorable. Tout
se fit dans le meilleur ordre, les Seize avertis des négociations
ouvertes, avaient été envoyés par Brissac lui-même, veiller dans le
quartier de l’Université qu’on prétendait devoir être livré au roi, les
troupes espagnoles et wallonnes furent bloquées en leurs logis, des
bourgeois gagnés à la cause royale prirent l’écharpe blanche, sortirent
en armes au petit jour, se saisirent du Pont Saint-Michel et du petit
Châtelet, tandis que les troupes royales occupaient avec célérité les
ponts et le Palais, le grand Châtelet et le Louvre, où le roi entra un
instant.

[Illustration: LA PROCESSION DE LA LIGUE, 3 JUIN 1590

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

Les Parisiens criaient: la paix! la paix! ou vive le Roi! Deux ou
trois obstinés ligueurs seulement sortirent en armes dans la cité,
mais personne ne les suivit et ils furent aussitôt jetés morts sur
le pavé. Le curé Hamilton, dans le quartier de l’Université, prit la
pertuisane aussi pour soulever ses paroissiens, mais convaincu bientôt
de l’inutilité de ses efforts, il rentra vite à son presbytère.

[Illustration: L’ABSIDE ET LE TERRAIN NOTRE-DAME AU XVIIe SIÈCLE]

Restaient les Espagnols, enfermés assez penauds dans les postes qu’ils
tenaient encore.

Henri IV fit porter au duc de Feria la proposition de se retirer avec
armes et bagages sur la Flandre à la condition qu’il ne risquerait
aucune tentative de défense inutile. Cette capitulation fut, dans la
mauvaise situation où se trouvait la garnison étrangère, acceptée
aussitôt, et s’exécuta dans l’après-midi du jour même, les Espagnols
sortant par la porte Saint-Denis «drapeaux déployés, tambours battants,
les armes sur l’épaule et la mèche éteinte».

Tout étant ainsi réglé, le roi enleva sa salade et recoiffa son feutre.
Le peuple en proie depuis six ans à l’anarchie, ayant souffert tous les
maux imaginables, entourait ce roi qu’il avait tant de fois maudit,
qu’il avait, en tant d’occasions, voué à toutes les colères du ciel;
les gens se pressaient autour de son cheval et acclamaient joyeusement
le roi légitime, le sauveur annonçant la fin des séditions, des famines
et des guerres.

Enfin, toutes les mesures prises pour s’assurer la possession
tranquille de sa capitale, ayant pourvu à tout et fait partir des
cavaliers accompagnés de hérauts et de trompettes pour annoncer une
amnistie générale par tous les quartiers, et semer en outre des billets
imprimés la veille à Saint-Denis, promettant l’oubli des choses
«passées et advenues» depuis les troubles, défendant la recherche de
quelque personne que ce fût, même des Seize, pour tous faits de guerre
civile, et portant l’engagement du roi de vivre dans la religion
catholique, Henri IV se dirigea vers la cathédrale avec un certain
nombre de gentilshommes marchant autour de lui, les uns à pied, les
autres à cheval au milieu de la multitude accourant de toutes les rues.

En avant du groupe royal, pour fendre la foule, marchait une troupe de
cinq ou six cents gendarmes qu’on avait fait descendre de cheval, armés
de toutes pièces, c’est-à-dire avec cuirasses, brassards et cuissards,
le pot en tête, traînant la pique basse «en signe de victoire consentie
volontairement» disent les _Mémoires historiques_ de Palma Cayet.

Seuls, dans cette foule traversée par le cortège guerrier, quelques
vieux ligueurs restaient silencieux, n’en pouvant croire ni leurs yeux,
ni leurs oreilles. Était-ce bien le Béarnais maudit qui marchait en
maître dans la citadelle de l’Union, dans la ville encore idolâtre des
Guises si peu de temps auparavant, était-ce lui qui s’avançait vers
la vieille cathédrale d’où si souvent de solennelles prières pour son
anéantissement s’étaient élevées vers le ciel?

Quand cette superbe troupe déboucha sur le parvis au son des trompettes
et clairons, les grosses cloches et le bourdon de Notre-Dame
ébranlaient les airs de leur formidable carillon d’allégresse, dominant
toutes les acclamations et le bruit des trompettes et des clairons.

Au grand portail, le roi mit pied à terre. Il n’y avait là, pour
le recevoir, aucun des grands dignitaires de l’Église, l’évêque de
Gondi, le doyen et les principaux chanoines étaient loin de Paris; les
prélats, les abbés et les moines qui, naguère, défilaient à la place
des piquiers royaux, la cuirasse sur le froc et la hallebarde en main,
se tenaient enfermés en leurs couvents. L’archidiacre Dreux, lequel
dans la nuit mourut subitement des suites du saisissement ressenti,
dit-on, et quelques prêtres vinrent au-devant du roi, le crucifix en
main et le haranguèrent avec un reste de mauvaise humeur, souhaitant
que «Dieu le rendant bon roi, il pût avoir un bon peuple».

--Je rends grâces et loue Dieu infiniment des biens qu’il me fait,
répondit le roi, en baisant la croix que les prêtres lui présentaient,
les reconnaissant en si grande abondance, principalement depuis ma
conversion à la religion catholique, apostolique et romaine, en
laquelle je proteste, moyennant son aide, de vivre et de mourir. Quant
à la défense de mon peuple, je m’y emploierai toujours et jusqu’à la
dernière goutte de mon sang et dernier soupir de ma vie. Quant à son
soulagement, j’y ferai tout mon pouvoir et en toutes sortes, dont
j’appelle Dieu et la Vierge sa mère à témoin.

Le roi entra dans l’église et pénétra dans le chœur jusqu’au grand
autel devant lequel on le vit s’agenouiller et se recueillir quelque
temps dans un grand silence.

Enfin, il était à Paris! Quelles réflexions devaient traverser la tête
de ce soldat qui, après tant de fatigues et de dangers, se trouvait
aujourd’hui vraiment le maître de ce royaume si chaudement disputé,
après tant de ruines accumulées, de cadavres amoncelés, de changements
et de bouleversements parmi les choses, les hommes et les sentiments!

Ces réflexions les assistants, devant la grandeur du spectacle et
l’importance de l’événement, entrevoyant la fin des luttes religieuses,
les faisaient également, et aussi la foule qui s’amassait dans l’église
et sur le parvis, à travers laquelle des bruits de prodiges couraient
déjà. La prière silencieuse du roi terminée, soudain éclatèrent les
chants et les orgues pour le _Te Deum_ d’actions de grâces qui acheva
de remuer tous les cœurs.

Quand le roi sortit de Notre-Dame, il eut, pour gagner le Louvre, à
traverser une foule encore plus serrée qu’à l’arrivée, tout Paris
descendant à la Cité pour le voir. On n’apercevait partout qu’écharpes
blanches; toutes les fenêtres sur le passage, du haut en bas des
maisons, étaient garnies de gens de toute qualité poussant les mêmes
acclamations joyeuses.

Le roi avait encore à faire en cette heureuse journée, il avait à
veiller au départ des Espagnols, suivant la capitulation consentie;
ce qu’il fit avec une courtoisie gouailleuse en allant avec ses
gentilshommes les regarder partir d’une fenêtre de la porte Saint-Denis.

--Recommandez-moi à votre maître, mais n’y revenez plus! dit-il en
rendant le salut au duc de Feria.

Le curé Boucher, quelques-uns des Seize, des prédicateurs de la Ligue,
n’osant pas se fier au pardon accordé par ce roi tant vilipendé par
eux, marchaient au milieu des compagnies espagnoles et les suivirent
jusqu’en Flandre.

Henri IV, une fois les Espagnols mis sur la route des Flandres, avait
à recevoir les présidents du Parlement, les échevins de la ville,
à pourvoir à bien des choses, comme à rassurer, par exemple, la
duchesse de Montpensier et la duchesse de Nemours, lesquelles dames
se trouvaient bien «déconfortées», Mme de Montpensier ayant eu, au
premier bruit de l’événement, un accès de terreur fortement mélangée de
furieuse colère. Il y avait à rassurer encore le cardinal de Plaisance,
légat du Pape et aussi le cardinal de Pellevé, mais celui-ci, déjà
au lit et fort malade, préféra tomber en fièvre chaude à l’hôtel des
archevêques de Sens, à la nouvelle de l’entrée du roi, et mourir le
lendemain.

Une procession annuelle fut instituée en mémoire de la reddition de
Paris. Au jour anniversaire du grand événement, la cour, le Parlement,
le bureau de la ville se réunissaient à Notre-Dame et suivaient la
procession aux Grands-Augustins.

[Illustration: DÉMOLITION DE LA CITÉ. 1860]

Les fureurs religieuses n’étaient pas complètement éteintes et le roi
se sentait encore en butte à la haine secrète de bien des prêtres
obstinément fidèles aux idées de la Ligue. Le 27 décembre de cette
même année, eut lieu l’attentat de Jean Châtel qui se souvenait trop
des prédications de la Ligue. Condamné le 29, Jean Châtel fut exécuté
le même jour aux flambeaux. Il fut amené à la nuit tombée sur la place
du parvis Notre-Dame pour y faire amende honorable devant le grand
portail, «nu, en chemise, une torche de cire ardente du poids de deux
livres à la main, après quoi, suivant les termes du jugement, il fut
remis en son tombereau, et conduit à la Grève pour y subir son arrêt».

Le soir même de l’attentat, comme le peuple était en grande rumeur,
en grande inquiétude sur la blessure du roi, et menaçait de s’en
prendre aux débris du vieux parti ligueur, le roi, pour rassurer ce
peuple inquiet, alla sur les huit heures du soir avec toute la cour
à Notre-Dame où un _Te Deum_ fut chanté, en outre duquel, peu de
jours après, fut faite une grande procession d’actions de grâces, de
la cathédrale à l’abbaye Sainte-Geneviève. Le roi venu à Notre-Dame
en carrosse suivit ensuite la procession à pied, accompagné de toute
la Cour, avec les gardes et les archers, avec le Parlement et tous
les corps constitués. Bourgeois et gens du peuple se pressaient aux
fenêtres sur le parcours, ou remplissaient les rues tapissées et
décorées.

Nombreux _Te Deum_ encore à Notre-Dame. Le 21 octobre 1597, au retour
du roi, après la campagne où il avait été forcé de se remettre à faire
le roi de Navarre pour reprendre Amiens aux Espagnols, réception
solennelle du roi victorieux et _Te Deum_ d’actions de grâce à la
cathédrale.

Le 12 juin 1598, des feux de joie furent allumés par la ville, les
cloches carillonnaient; à l’Hôtel de Ville, dix mille pains étaient
distribués aux pauvres et dix futailles de vin défoncées pour la
soif du peuple. Les autorités diverses, le Parlement en robes noires
se rendaient à Notre-Dame pour assister au _Te Deum_ chanté pour la
publication du traité de paix signé à Vervins avec l’Espagne et la
Savoie, par l’entremise du cardinal de Médicis, légat du Pape.

Huit jours après, le dimanche 21, autre et plus imposante cérémonie à
Notre-Dame. Le roi et les ambassadeurs espagnols jurent solennellement
la paix signée à Vervins. L’église pour la circonstance est toute
tendue de tapisseries, des estrades sont préparées dans le chœur pour
les grands officiers de la couronne, les seigneurs et les dames de
la cour. Le roi était placé sous un dais avec le légat du pape, des
évêques et les ambassadeurs autour de lui.

Après avoir entendu une messe solennelle, le roi et le légat vinrent se
placer devant le grand autel ainsi que les ambassadeurs Espagnols; le
chancelier et le secrétaire d’Etat s’avancèrent et firent lecture des
articles de la paix qu’ensuite le roi, la main sur les évangiles tenus
par un clerc, jura d’observer et de faire observer en son royaume.

Après révérences et salutations des ambassadeurs espagnols et
achèvement des cérémonies, le cortège royal, au bruit de mille
acclamations, quitta la cathédrale et se rendit à l’évêché où
l’attendait un magnifique festin en l’honneur du légat et des
ambassadeurs espagnols.

Le 28 septembre 1601, pour la naissance du Dauphin, le futur Louis
XIII, _Te Deum_ chanté à Notre-Dame, en même temps que dans toutes les
églises de Paris. Henri IV qui avait des enfants de ses maîtresses,
de Gabrielle d’Estrée en particulier, qu’il aurait épousée sans les
oranges empoisonnées de Zamet, possédait un héritier légitime pour son
trône, et toutes les églises de Paris carillonnaient enfin sa joie.

Dix ans après, les 29 et 30 juin 1610, une cérémonie lugubre ramenait
Henri IV à Notre-Dame. Assassiné le 14 mai, ses obsèques retardées
par différentes circonstances avaient lieu un mois et demi après sa
mort. Le 29, au milieu d’un immense concours de peuple le cortège des
funérailles suivait les rues tendues de noir du Louvre à Notre-Dame. A
la levée du corps le jeune roi Louis XIII avait un manteau de deuil à
cinq queues portées par les princes chargés de conduire le deuil, le
prince de Conti, le comte de Soissons, le duc de Guise, le prince de
Joinville et le chevalier de Guise, revêtus aussi de manteaux de deuil
à grandes queues portées par des gentilshommes.

Le premier jour des funérailles, les vêpres des morts furent seules
chantées, le corps resta en chapelle ardente; le lendemain le cortège
funèbre reparut, entendit la grand’messe des morts et accompagna la
dépouille mortelle du Béarnais jusqu’aux caveaux royaux de Saint-Denis.

[Illustration: LA TOURNELLE ET LA PORTE SAINT-BERNARD. XVIe SIÈCLE]




[Illustration: L’ABSIDE DE NOTRE-DAME VUE DU QUAI DE L’ILE
SAINT-LOUIS (HÔTEL DE BRETONVILLIERS)]

CHAPITRE XI

LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME (SUITE)

    Les cérémonies sous Louis XIII.--Bagarres dans l’église.--Parlement
    et Chambre des Comptes.--Le vœu de Louis XIII.--Dévastation du
    chœur sous Louis XIV.--L’ancien chœur, le jubé et la clôture
    historiée.--Les étendards ennemis.--Pompes joyeuses et cérémonies
    funèbres.--Marie-Antoinette.--Bénédiction des drapeaux de la Garde
    Nationale.--La dernière amende honorable au Parvis.--Suite des
    dévastations.--Le trésor.--La déesse Raison.


[Illustration: LES OISELEURS SUR LE PARVIS DE NOTRE-DAME AUX
RELEVAILLES DE MARIE-ANTOINETTE]

En différentes circonstances, pour des _Te Deum_, pour des entrées
solennelles, les cérémonies à Notre-Dame furent nombreuses aussi
sous Louis XIII. C’en était fini des grandes scènes dramatiques que
la cathédrale avait vues pendant le siècle troublé et passionné qui
venait de se clore; au XVIIe siècle, Notre-Dame devait seulement
servir de cadre à des pompes joyeuses ou tristes, toujours fastueuses,
entremêlées seulement parfois de querelles ridicules pour des questions
d’étiquette. Les passions étaient éteintes ou fatiguées, les caractères
apaisés ou refroidis; le siècle nouveau, à part la secousse de la
Fronde, révolution avortée précisément en raison de ce rapetissement,
devait être un temps régulier et ordonné.

Il faut, dans le nombre de ces solennités à la cathédrale sous le
successeur de Henri IV, mettre à part l’étrange réception du cardinal
Barberini, légat du pape, le 10 mai 1625, le _Te Deum_ chanté à
l’occasion de la prise de la Rochelle le 4 novembre 1628 et la
cérémonie du 15 août 1638.

La réception du légat fut l’occasion de querelles entre les échevins
et les représentants des corporations, de disputes sur le cérémonial
entre le légat et les évêques et archevêques appelés à figurer dans la
réception. Chacun y mit une parfaite mauvaise grâce et tout alla le
plus mal possible dès la porte Saint-Jacques, si mal qu’en arrivant
au Marché-Neuf, de querelle en querelle, les horions se mirent de
la partie et que le légat tombé de sa mule blanche, vit déchirer en
morceaux le dais sous lequel il marchait, et fut tout heureux de
trouver Notre-Dame comme un refuge.

Au _Te Deum_ chanté en présence de la reine et de la cour pour la chute
de la ville huguenote, une question d’étiquette faillit mettre aux
prises, dans la cathédrale même, les conseillers du Parlement et les
conseillers d’Etat. Les membres du Parlement prétendaient occuper dans
le chœur les premières places sous le siège épiscopal; des conseillers
d’Etat s’y trouvant installés déjà, une dispute violente s’éleva.
Gravement le Parlement groupé dans le chœur délibéra comme au Palais
et rendit un arrêt ordonnant aux conseillers d’Etat de céder la place.
Les conseillers d’Etat, sans se troubler, arguèrent de vice de forme et
déclarèrent l’arrêt nul et non exécutoire. Et la dispute de ces robes
noires et rouges continua au grand scandale de tous, couvrant parfois
les chants religieux jusqu’à ce que la Reine impatientée, s’étant
informée, envoya l’ordre aux conseillers d’Etat de quitter la place, ce
qui ne se fit pas sans de grands murmures et sans troubles répercutés
de rang en rang dans l’assistance.

Au 16 août 1638, à la première cérémonie en exécution du vœu de Louis
XIII, ce fut bien autre chose et un plus grand scandale encore, et de
même pour une question de préséance.

Les cours supérieures, le corps de ville assistaient bien entendu à
cette solennité. L’étiquette admise voulait que dans les cérémonies où
devaient paraître les diverses cours souveraines, le Parlement prît
la droite et la Chambre des comptes la gauche, les deux présidents
s’avançant de front. A Notre-Dame le Parlement occupait dans le chœur
les stalles de droite à la place des chanoines, et la chambre des
comptes celles de gauche; pour l’entrée dans l’église l’étiquette était
moins rigoureuse mais la sortie devait s’effectuer dans l’ordre admis.

Comme d’habitude au moment de quitter le chœur pour la procession dans
la nef, le premier président du Parlement marchant le premier, le
premier président de la Chambre des comptes voulut le suivre, mais les
présidents à mortier se portant en avant obstruèrent le passage pour
l’empêcher de défiler en son rang.

Le président des comptes, homme grand et vigoureux, ne se laissa point
intimider, il empoigna sans hésiter un président à mortier et le jeta
à terre. A son exemple les autres présidents des comptes entamèrent
la lutte, chacun d’eux s’attaquant à un président à mortier. En peu
d’instants la mêlée fut générale. Dans le chœur tous les Parlementaires
se bousculaient, se gourmaient vigoureusement, à coup de poing, à coup
de pied, présidents contre présidents, conseillers contre conseillers,
en ordre hiérarchique; les bonnets carrés volaient sur les dalles, les
robes étaient déchirées et naturellement les coups n’allaient pas sans
bonnes injures, sans vociférations extra-parlementaires, et ce tumulte
mettait en émoi toute l’église qui voyait le combat sans en discerner
les causes.

[Illustration: L’ANCIEN MAITRE-AUTEL DE NOTRE-DAME]

Pour séparer ces enragés, il fallut que le duc de Montbazon et bon
nombre de gentilshommes missent l’épée à la main, et que les archers
accourussent; enfin à force de cris, de rappels à la bienséance, un peu
de calme revint; on sépara les combattants rouges de colère, vêtements
en désordre et coiffures de travers, et les cours sortirent non sans
échanger encore des menaces et sans faire craindre que la bataille ne
reprît sur le parvis de l’église.

Une pareille affaire entre gens de robe ne pouvait passer sans
procès-verbaux, informations et arrêts. Les deux partis aussitôt
rentrés au Palais, domicile commun, mirent leurs officiers, clercs et
greffiers en branle.

Tout le Palais de dame Thémis est en rumeur et les plumes de courir
sur le papier et les deux cours de se jeter les arrêts à la tête! Beau
sujet de poème épique, comme le _Lutrin_, pour Boileau si Boileau avait
déjà rimé; mais il avait alors deux ans à peine et devait tout juste
rentrer de nourrice chez son père Gilles Boileau, greffier du Parlement.

Le roi pour faire cesser la guerre contre les deux cours intervint,
cassa tous les arrêts déjà rendus, et décida que dorénavant le
Parlement sortirait de la cathédrale par la grande porte et la Cour des
comptes par la petite.

La solennité à l’occasion de laquelle se produisit cette collision
entre les cours, était la première procession faite en exécution du
fameux vœu de Louis XIII qui eut de si désastreuses conséquences pour
la cathédrale.

Louis XIII déjà, au moment de l’invasion de la Picardie par les
Espagnols, avait fait vœu d’offrir à Notre-Dame une lampe en argent du
poids de 320 marcs. A la nouvelle de la reprise de la ville de Corbie
qui lui parut due à l’intercession de la Vierge, il résolut de placer
sa personne et son royaume sous la protection spéciale de la mère du
Christ.

Les lettres patentes qui proclamaient officiellement le vœu du roi,
après avoir exposé les motifs de reconnaissance particulière pour les
marques nombreuses de «l’évidente protection qui avait couvert le
roi et l’Etat, pendant tout le cours du règne, dans les conjonctures
difficiles de la minorité, au moment des rébellions suscitées par
l’artifice des hommes et la malice du diable», arrivaient à la
déclaration suivante: «A ces causes, nous avons déclaré, et déclarons
que, prenant la très sainte et très glorieuse Vierge pour protectrice
spéciale de notre royaume, nous lui consacrons particulièrement notre
personne, notre Etat, notre couronne et nos sujets, la suppliant de
vouloir nous inspirer une sainte conduite et de défendre avec tant de
soin ce royaume contre l’effort de tous ses ennemis, que, soit qu’il
souffre le fléau de la guerre, ou jouisse de la douceur de la paix que
nous demandons à Dieu, et de tout notre cœur, il ne sorte pas des voies
de la grâce qui conduisent à celle de la gloire.»

Les lettres royales ensuite «admonestaient le sieur archevêque de
Paris, et lui enjoignaient de faire procéder tous les ans le jour de
l’Assomption, en commémoration du vœu, à une procession en son église
cathédrale, à laquelle procession assisteraient toutes les compagnies
souveraines et le corps de ville».

Cette procession eut lieu pendant deux cents ans, interrompue seulement
par les révolutions. Elle se faisait aussi dans les diverses églises de
Paris, le clergé de chaque paroisse défilant après les vêpres autour de
son église, dans les rues décorées de tapisseries, chaînes tendues aux
débouchés des carrefours.

Louis XIII n’eut pas le temps d’exécuter le nouveau maître-autel
décidé dans les lettres patentes. Louis XIV se chargea de ce soin et
fit les choses grandement, par malheur, on peut le dire, puisqu’il fit
disparaître l’ancien maître-autel de la cathédrale, œuvre du XIIIe
siècle et jeta bas l’ancienne décoration du chœur pour remplacer le
tout par une décoration théâtrale et ostentative.

Ce qu’était l’ancien chœur on peut le savoir par les historiographes de
Paris, par les recherches des restaurateurs modernes de la cathédrale.
D’abord il était précédé d’un magnifique jubé de pierre élevé vers
1245; Viollet le Duc, aidé par les descriptions et par des fragments
restés dans les magasins, a reconstitué ce jubé dans son Dictionnaire
d’architecture. Au milieu s’ouvrait une grande arcade terminée par
un gable surélevé à la pointe duquel s’érigeait un Christ en croix.
Des scènes de la Passion, en bas-reliefs très fouillés, décoraient la
partie pleine du jubé, que terminait de chaque côté un bel escalier
tournant à jour, montant à la galerie en haut de laquelle, aux grandes
fêtes, se lisait l’Évangile et se chantaient certaines hymnes.

Entre ce jubé et les marches du sanctuaire, les stalles encadraient de
leurs belles boiseries brunes et de leurs dossiers de cuir enrichi de
dessins et de dorures, les capes rouges des chanoines.

[Illustration: RESTES DE L’ANCIENNE CLÔTURE DU CHŒUR]

Tout autour, de pilier en pilier, une clôture de pierre haute de cinq
mètres, en deux étages d’arcatures toutes garnies de sculptures,
isolaient complètement le chœur. Dans les arcatures supérieures de
cette clôture, formant claire-voie, se détachaient visibles des deux
côtés, du chœur et du pourtour, des scènes de la vie de Jésus-Christ,
non des bas-reliefs, mais des figures complètement en ronde bosse,
peintes et dorées ainsi que toutes les lignes et les fonds des
arcatures. Se poursuivant ainsi sans interruption du premier pilier
nord de l’abside contre le jubé au pilier correspondant sud, à l’autre
extrémité du jubé, l’ensemble constituait la plus riche et la plus
majestueuse décoration.

A cette clôture historiée commencée au XIIIe siècle, Jean Ravy maçon
et ymaigier avait travaillé vingt-six années; il s’était représenté à
genoux et les mains jointes dans un coin de la travée d’angle; après
lui l’œuvre avait été continuée par Jehan le Bouteillier et terminée
vers 1351. Une inscription que l’on voyait sous la figure de l’imagier,
avant la mutilation du chœur, donnait les dates et les détails:

«_C’est maistre Jehan Ravy qui fut masson de Notre-Dame par l’espace
de XXVI ans et commença ces nouvelles hystoires; et maistre Jehan le
Bouteillier son neveu les a parfaictes en l’an MCCCLI._»

Le maître-autel était cantonné de quatre fines colonnettes de cuivre
surmontées d’anges portant les instruments de la Passion; sur des
tringles, entre ces colonnettes, glissaient des courtines entourant
l’autel sur trois côtés. En arrière de la table de l’autel, un édicule
élevé, tout en cuivre doré, à quatre frontons trilobés surmontés d’une
haute croix, renfermait la châsse de saint Marcel, d’argent doré,
«enrichie d’une infinité de grosses perles et de pierres précieuses».
De chaque côté du maître-autel, derrière les courtines, se trouvaient
deux autels plus petits supportant l’un la châsse de Notre-Dame en
argent doré, l’autre la châsse de bois et d’argent doré de saint Lucain
et plusieurs autres plus petits reliquaires.

[Illustration: BERGES DE LA CITÉ ENTRE LE PONT NOTRE-DAME ET LE
PONT AU CHANGE (QUAI DE LA PELLETERIE) D’APRÈS UN DESSIN DE LA FIN DU
XVIIe SIÈCLE]

Derrière ou sur les côtés du maître-autel existaient encore d’autres
monuments, la tombe de l’évêque Odon ou Eudes de Sully mort en 1208,
avec statue de bronze couchée sur son soubassement haut d’un pied
environ, la pierre tombale à effigie de marbre noir de l’évêque Pierre
d’Orgemont, mort en 1409, les pierres tombales de la reine Isabelle de
Hainaut, femme de Philippe-Auguste, de Geoffroy duc de Bretagne, d’un
comte de Champagne et de plusieurs évêques; à droite du maître-autel
contre un des gros piliers se dressait sur une colonne de pierre la
statue de Philippe-Auguste, en pierre peinte enrichie d’incrustations
de pâtes coloriées.

[Illustration: LA BERGE DE LA CITÉ ENTRE LE PONT NOTRE-DAME ET LE
PONT AU CHANGE (QUAI DE LA PELLETERIE) (SUITE)]

A la fin du règne de Louis XIV, de 1699 à 1714, pour l’exécution du
vœu de Louis XIII, on bouleversa le superbe et majestueux chœur du
moyen âge. Tout fut transformé, déguisé ou enlevé, tous les monuments
du sanctuaire disparurent. Plus de piliers gothiques, plus d’arcatures
ogivales, mais de grands arcs classiques surmontés de Vertus et d’Anges
aux archivoltes, des pilastres bien rectangulaires surchargés de
trophées plaqués sur les gros piliers gothiques.

Sur le maître-autel pompeux et contourné chargé de personnages, grands
anges en adoration, petits angelots sur des nuages, le groupe de la
Descente de croix, la Vierge ayant le corps du Christ sur les genoux,
remplissait le fond d’une des arcades formant niche. Au-dessus d’autres
anges voltigeaient dans les rayons dorés d’une grande gloire.

De chaque côté de l’autel deux statues royales sur des piédestaux
également surchargés: à droite Louis XIII agenouillé offrant sa
couronne à la Vierge, de l’autre Louis XIV en manteau royal également
agenouillé.

Au droit de chaque pilier de l’abside d’autres grandes figures d’anges
ailés complétaient cette décoration théâtrale et redondante, qui
excita des transports d’admiration quand, après quinze ans de travaux,
on rouvrit le chœur pour un _Te Deum_ chanté à l’occasion de la paix
de Radstadt. L’œuvre avait été exécutée sur les dessins de Robert de
Cotte. Nicolas et Guillaume Coustou avec Coysevox avaient sculpté les
figures principales, Louis XIII et Louis XIV, la Descente de croix; le
reste était dû à d’autres artistes non moins fameux.

Aucun regret ne fut donné, à cette époque d’aberration artistique,
à l’ancien chœur si majestueux, à l’ancienne clôture historiée
barbarement démolie tout autour de l’abside, et dont on ne garda
que la partie contre laquelle s’adossèrent les nouvelles stalles
des chanoines, refaites dans le style du temps, beaux morceaux de
menuiserie sculptée certainement, mais qui remplaçaient d’autres
boiseries pour le moins aussi bien exécutées, d’aspect plus religieux
et assurément très supérieures comme style.

Par les débris de la clôture sculptée des XIIIe et XIVe siècles qui
subsistent, on peut juger de ce qu’avait dû être l’ensemble. Il reste
du côté nord quatorze sujets de la vie du Christ. Cette partie de la
clôture adossée aux stalles ne formait pas claire-voie, les épisodes
se déroulent sous des arcatures trilobées reposant sur de fines
colonnettes reliées de l’une à l’autre par des sculptures diverses,
de beaux feuillages, des ornements fantastiques. La partie sud, moins
ancienne que l’autre et due à Jehan le Bouteillier, terminée en 1351,
présente encore neuf sujets de la vie du Christ.

Des évêques, des chanoines avaient par des générosités aidé à
l’enrichissement de ce chœur magnifique, et ils avaient en récompense
obtenu de reposer sous les dalles au pied de quelque pilier du chœur;
leurs effigies, leurs pierres tombales ont disparu, enlevées par les
vandales du grand siècle, en même temps que toutes les statues du
chœur, la statue de Philippe-Auguste, le maître-autel gothique et la
clôture historiée.

Le jubé vécut encore une dizaine d’années après l’exécution du vœu de
Louis XIII; le cardinal de Noailles, archevêque de Paris, qui fut un
très saint homme et un très vénérable prêtre, mais qui ne concevait
certainement pas Dieu sans perruque à la Louis XIV, acheva l’œuvre en
1725, en jetant bas ce jubé pour le remplacer par une lourde décoration
plaquée de colonnes à l’antique.

D’autres vandales devaient survenir plus tard, qui mutilèrent à leur
tour l’œuvre fastueuse et emphatique du vœu de Louis XIII, mais ces
mutilations ont été en grande partie réparées, les statues enlevées
rapportées pour la plupart et les stalles de ce temps sont encore en
place.

Revenons aux grandes journées de Notre-Dame. Le 11 mai 1625,
célébration du mariage d’Henriette de France, troisième sœur de Louis
XIII, avec le futur Charles Ier d’Angleterre, alors prince de Galles,
représenté par procuration par le duc de Chevreuse.

Le 6 septembre 1638 fut chanté le _Te Deum_ solennel d’actions de
grâces pour la naissance inespérée du Dauphin Louis, futur Louis le
Grand.

_Te Deum_ pour la prise de Turin, pour Casal et Perpignan. _Te Deum_
ensuite pour la victoire de Condé, au commencement du nouveau règne,
pour Rocroy, pour Lens.

On sait que les troubles de la Fronde commencèrent le jour de ce _Te
Deum_, quand la reine et Mazarin crurent pouvoir profiter de cette
journée pour arrêter Broussel.

En 1654, le 30 mai, le jeune Louis XIV, allant se faire sacrer à Reims,
assiste à un _Te Deum_. Il n’est encore que le pupille du cardinal
Mazarin, mais ne va pas tarder à se montrer le jeune roi dominateur,
décidé à ne souffrir aucun empiètement du Parlement ni de personne sur
le pouvoir royal. Six ans après, en 1660, ce sont les fêtes du mariage
du roi avec l’infante Marie-Thérèse, célébré à Saint-Jean de Luz; le
service solennel à Notre-Dame le 27 août, le lendemain de l’entrée
triomphale du couple royal, en un splendide cortège passant sous des
arcs de triomphe colossaux chargés de statues allégoriques, élevés
depuis la porte Saint-Antoine jusque dans la Cité, au pont Notre-Dame,
au Marché-Neuf, à la place Dauphine, etc.

La pompe du _Te Deum_ ne fut pas moindre. Quand toutes les cours furent
arrivées: Parlement, Cour des comptes, Cour des aides, puis les prévôts
et les échevins, les ambassadeurs, le cortège royal fit son entrée,
au bruit des trompettes de sa chambre, des fifres et des tambours des
Suisses occupant le haut de la nef. Le roi et la jeune reine vinrent
s’agenouiller sur une estrade élevée de trois degrés au milieu du
chœur, autour de laquelle se groupèrent la reine mère Anne d’Autriche,
Monsieur, frère du roi, et les princes et les princesses.

L’année suivante, un autre _Te Deum_ célébrait à Notre-Dame la
naissance d’un Dauphin, que peu de temps après la reine Marie-Thérèse
et la reine mère venaient solennellement offrir à la Vierge.

En 1663, dans le chœur de Notre-Dame décoré de grandes tapisseries
tombant des galeries, garni, comme pour toutes les cérémonies de la
cour, de sièges pour tous les grands corps de l’Etat, de tribunes pour
les dames, se pressait la même foule brillante, au milieu de laquelle
se distinguait un groupe plus sévère, des hommes à grandes barbes
blanches sur des fraises à l’ancienne mode. C’étaient les ambassadeurs
des treize cantons suisses, qui venaient renouveler solennellement avec
le roi Louis XIV par un serment sur l’Évangile, devant le maître-autel
de Notre-Dame, la vieille alliance du royaume de France avec les
Suisses. Un tableau de Le Brun nous a conservé la physionomie de cette
cérémonie. On y voit déjà le Louis XIV olympien, surhumain, dominant
d’une tête tous les personnages qui l’entourent, simple multitude de
princes.

Les guerres fournissaient d’autres occasions de cérémonies à
Notre-Dame, quand les drapeaux pris à l’ennemi étaient apportés pour
être suspendus aux voûtes. Il nous reste des estampes du temps comme
souvenirs de ces glorieuses solennités, montrant les cornettes prises
aux Espagnols dans la campagne de 1635 dans le pays de Liège, ou bien
les cornettes, guidons et drapeaux pris à Lens, le 19 mai 1648, sur
les Impériaux et les Espagnols, apportés à la cathédrale, tambours
battants et trompettes sonnantes par les Cent Suisses et par les
mousquetaires...

Ces drapeaux étaient suspendus aux voûtes, on les voit dans toutes les
anciennes gravures représentant la nef de Notre-Dame. La campagne de
Hollande, en 1672, en envoya une quarantaine pour garnir la nef. Que
de _Te Deum_, que de transports de drapeaux enlevés à l’ennemi pendant
le long règne de Louis le Grand. _Te Deum_ pour les prises de Tournay,
Douai, Courtray, Lille, Maestrich, Besançon, pour Valenciennes,
Cambrai, Dole, Senef, Philisbourg, Fleurus, Mons, Namur, Barcelone,
Lerida, Girone, Hochstadt, Denain...

Au _Te Deum_ chanté après la campagne de 1693, le duc de Luxembourg,
qui avait envoyé à la cathédrale les trophées de Fleurus, de
Steinkerque, de Nerwinden et de tant d’autres batailles, essayant de se
frayer un passage à travers la foule serrée dans l’église, se trouvait
fort empêché, lorsque le prince de Conti l’aperçut et lui fit ouvrir
les rangs des curieux en criant: «Place, place, messieurs, laissez
passer le tapissier de Notre-Dame!»

Les tapissiers de Notre-Dame, après le grand Condé, après Turenne,
après le maréchal de Luxembourg, ce sont Catinat, Villars, Vendôme, qui
suspendent de nombreux étendards à ces voûtes déjà si glorieusement
garnies.

Le 9 septembre 1675, une pompe funèbre remplit Notre-Dame. C’est le
service solennel célébré pour le repos de l’âme de Henri de la Tour
d’Auvergne, vicomte de Turenne, le héros de tant de victoires, tué le
27 juillet dans le Palatinat, au moment où il se préparait, après une
série de manœuvres savantes, à écraser les Impériaux de Montecuculli
acculés à de mauvaises positions.

[Illustration: LES TROUPES DES SEIZE CASERNÉES DANS LES GALERIES DE
NOTRE-DAME, 1590]

Le XVIIe siècle imprime son cachet particulier, son goût pour les
grands déploiements d’un faste théâtral à ces cérémonies funèbres. Ce
sont d’ailleurs les artistes créateurs de ces pompeux arcs de triomphe
des grandes fêtes, et des décorations des ballets dansés à la cour, qui
organisent aussi ces fêtes funèbres. Il semble même que ces décorations
des églises aux grands jours de deuil soient préparées pour des ballets
funéraires où la Douleur doive s’exprimer en pas et en cadences bien
réglés. La cathédrale, ces jours-là, disparaît sous d’extraordinaires
décorations intérieures et extérieures, sous de formidables placages
d’architectures et de colossales machineries; des draperies noires
voltigeantes voilent les tours de Notre-Dame, des colonnades encadrent
des groupes allégoriques au dedans et au dehors de la cathédrale,
soulignés d’inscriptions en prose et en vers; à l’intérieur
complètement transformé et dont l’architecture gothique ne se découvre
plus que dans le haut des voûtes que l’on n’a pu déguiser, ce ne
sont que tribunes écussonnées, balcons ventrus, colonnes et pilastres
semés d’attributs funèbres, autour de catafalques aux dimensions
considérables chargés aussi d’allégories et d’inscriptions.

[Illustration: ANCIENNE MAISON DU CLOÎTRE NOTRE-DAME, DÉMOLIE EN
1860 D’APRÈS MARCEL POTÉMONT]

Catafalques et cénotaphes où travaillent peintres, sculpteurs et
décorateurs, sont de véritables monuments, élevés sous la direction de
Le Brun, de Van der Meulen ou de Bérain, qui fut l’ordonnateur du _Camp
de la Douleur_, appareil funèbre pour le service solennel de Mgr le
prince de Condé, à Notre-Dame, le 10 mars 1687, où les batailles et les
principales actions de la vie du héros étaient représentées, avec des
médaillons de tous ses ancêtres depuis saint Louis et beaucoup d’autres
choses.

Ainsi les voûtes de la cathédrale voient se déployer les pompes
funèbres de la reine de France Marie-Thérèse, le 2 août 1683, plus tard
celles du Dauphin, puis du duc et de la duchesse de Bourgogne, des
petits dauphins, de toute cette descendance de Louis XIV fauchée par
la mort, tandis que le vieux roi achevait ses dernières années dans la
tristesse, tremblant pour son dernier rejeton, le petit duc d’Anjou,
futur Louis XV.

En 1715, le 3 septembre, c’était pour les funérailles de Louis que
Notre-Dame se remplissait de personnages officiels; les membres des
grands corps de l’Etat étaient là, songeant au règlement difficile
de la succession et se demandant à qui allait revenir le pouvoir. Le
peuple s’en allait sur la route de Saint-Denis rire et boire dans
les cabarets, sous les tentes dressées pour l’occasion, en regardant
passer le corps du grand monarque, que les officiers de la couronne et
les personnages commandés par l’étiquette allaient enfouir dans les
caveaux de la nécropole royale de Saint-Denis, c’est-à-dire le XVIIe
siècle attardé que le XVIIIe enterrait avec un soupir de soulagement.

On trouve les représentations de ces pompes funèbres dans les
estampes du temps, et l’on voit le XVIIIe siècle amplifier encore sur
ces pompes. Après Berain, les frères Slodtz, sculpteurs de talent,
organisèrent des funérailles encore plus fastueuses, des décorations
plus considérables et plus extraordinaires que celles de leurs
prédécesseurs, avec la même verve qu’ils mettaient à ordonner aussi les
réjouissances publiques et à régler les fêtes et les bals de la cour.

Ils ordonnèrent, en 1735, la pompe funèbre, à Notre-Dame, de la reine
de Sardaigne, reproduite ainsi que d’autres dans les estampes de
Cochin. Pour cette occasion, ils avaient élevé dans le chœur de la
cathédrale un énorme catafalque peuplé de statues et d’emblèmes. La
figure principale était un Temps colossal debout, une faux à la main
sur une sphère, moissonnant couronnes, tiare, sceptres, et casques,
parmi des débris de monuments renversés. Au coin du monument, des anges
contemplaient en pleurant les ravages de l’impitoyable faux, à côté
d’une demi-douzaine de Vertus abîmées dans la douleur.

En 1734, un service solennel fut célébré en l’honneur des officiers et
soldats morts pendant la campagne du Milanais contre les Autrichiens.
Il est très probable que les pompes funèbres de ces soldats, à qui l’on
devait les victoires de Parme et de Guastalla, n’égalèrent pas celles
des princes et princesses célébrées avec une telle dépense de statues
et d’allégories fastueuses, mais enfin on avait pensé à eux.

Il faut noter, parmi les menus événements de l’histoire de Notre-Dame,
la visite que lui fit, au cours de son voyage sous la Régence, le tzar
Pierre le Grand, le 27 mai 1717.

Louis XV donna moins que Louis XIV l’occasion au clergé de Notre-Dame
de chanter des _Te Deum_ de victoire. La campagne de 1745 en Flandre
en fit chanter quelques-uns, pour Fontenoy le 20 mai, pour la prise de
Gand le 24, le 3 août pour la prise de Bruges, le 23 août pour la prise
de Termonde.

Il y avait, après la cérémonie, fêtes en ville, distributions de
vins, illuminations. Le retour du roi, après les triomphes clé cette
campagne, donna lieu à de nouvelles fêtes. Louis XV entra dans
sa capitale au bruit des cloches, reçu par le gouverneur qui lui
offrit les clefs de la ville, par les échevins et le corps de ville
agenouillés pendant les harangues suivant l’étiquette.

Le lendemain, le roi et la cour amenés par de splendides carrosses à
la cathédrale, assistèrent à la remise des drapeaux pris à l’ennemi,
apportés par les Cent Suisses, et au _Te Deum_ d’actions de grâces.

L’année d’avant, pendant la campagne de 1744, lorsque la maladie avait
mis les jours du roi en danger à Metz, on sait par quelles émotions
passa le peuple de Paris. Le danger de Louis le Bien-Aimé l’avait mis
hors de lui-même. Quand les médecins répondirent de la vie du roi, des
transports de joie accueillirent les bulletins; le courrier qui apporta
la nouvelle de l’entrée en convalescence faillit être étouffé par le
peuple; on embrassait son cheval, on voulait le porter en triomphe.
Aussi la cérémonie du _Te Deum_ chanté à Notre-Dame fut-elle des plus
brillantes, et la ville ensuite se lança dans les réjouissances et les
illuminations. Cependant le peuple de Paris ne se déclara pas encore
satisfait des démonstrations de joie officielles, il fallut à peu de
jours de distance recommencer la fête, redire un nouveau _Te Deum_.
Le soir, nouvelles illuminations accompagnées de feux d’artifices,
avec tonneaux mis en perce et distributions de charcuteries diverses
sur les places publiques, musiques et bals à tous les carrefours.
Et pendant quelque temps dans Paris continuèrent les _Te Deum_ que
faisaient chanter successivement communautés et corporations, les fêtes
particulières, les illuminations et les fêtes de quartier.

[Illustration: LE PORT SAINT-LANDRY, XVIIIe SIÈCLE]

Ces réjouissances menèrent du mois d’août jusqu’au moment du retour
du roi en novembre. Alors les fêtes reprirent de plus belle. Le 3, le
roi fit son entrée par la porte Saint-Antoine, le lendemain il alla
en grande pompe à Notre-Dame avec la Reine et le Dauphin, avec toute
la cour, en carrosses à huit chevaux, acclamés par la foule qui se
pressait par les rues et sur le parvis malgré les bourrasques de pluie
et de vent. Il y eut à l’Hôtel de Ville, le jour d’après, dîner de gala
offert au roi par le corps de ville, décorations sur la place de Grève,
arcs de triomphe, fontaine de vin pour le peuple, etc.

Les naissances de princes, de dauphins ou d’enfants des dauphins
donnaient lieu à des fêtes semblables, après la célébration des
actions de grâce à Notre-Dame. A la naissance du duc de Bourgogne,
petit-fils de Louis XV, on ajouta à la solennité du _Te Deum_ quelque
chose de mieux qu’un feu d’artifice. Le roi voulut doter six cents
jeunes filles, de 500 livres chacune, avec un louis en plus pour le
repas de fiançailles et une médaille d’or portant d’un côté son effigie
et de l’autre les armes de la ville. Les curés des paroisses furent
chargés de trouver les filles et les garçons à unir, ce qui, paraît-il,
ne se fit pas sans difficultés, et durent s’occuper aussi des petits
détails de la noce. La ville fournit des habits et les voitures pour
la cérémonie et les six cents mariages purent être célébrés le même
jour, le 9 novembre, dans les différentes paroisses, toutes les cloches
sonnant et le canon tonnant sur la place de Grève. Ensuite, les mariés
de chaque paroisse et leurs invités s’en allèrent festoyer sous la
conduite des curés, dans des salles louées pour la circonstance.

[Illustration: PASSAGE AU PIED DES TOURS NOTRE-DAME CONDUISANT A
L’ARCHEVÊCHÉ ET AU PONT AU DOUBLE XVIIe SIÈCLE]

Le 10 mai 1774, le roi Louis XV étant mort de la petite vérole, on
se dépêcha d’enfermer le corps dans deux cercueils et on le porta
sans aucune cérémonie à Saint-Denis, «comme un fardeau dont on est
pressé de se défaire», avec deux carrosses derrière, une vingtaine de
pages et une cinquantaine de palefreniers non vêtus de noir, partant
au grand trot de Versailles à huit heures du soir. Ce fut seulement
le 7 septembre, après trois mois, que fut célébré, à Notre-Dame,
le service solennel, la grande pompe funèbre, avec un cénotaphe
monumental sous un portique à l’antique, et l’accompagnement obligé
de groupes allégoriques, de vertus entourant l’urne royale, de
trépieds funéraires, de bas-reliefs, d’écussons dans une flamboyante
accumulation de girandoles et de lumières.

Une fille, Madame, duchesse d’Angoulême, étant née au jeune couple
royal qui succédait sur le trône de France à Louis XV le très méprisé,
tout Paris fut dans la joie. Paris et la France n’avaient alors pour
Louis XVI et Marie-Antoinette que des sentiments d’affection profonde.

Pour marquer ces sentiments, le bureau de la ville fit allumer des
feux de joie sur la Grève et, ce qui valait mieux, fit délivrer les
malheureux, hommes ou femmes, détenus pour mois de nourrice non payés,
en se chargeant du payement des mois suivants. L’élan était donné; des
particuliers, pour marquer leur joie, imitèrent la ville, donnèrent des
dots à des jeunes filles et marièrent des couples, à condition que le
premier enfant qui en naîtrait s’appellerait Louis ou Antoinette.

[Illustration: LES STALLES DE NOTRE-DAME]

Il y eut _Te Deum_ à Notre-Dame, naturellement, le 26 décembre et
nouveau feu de joie en Grève. La reine Marie-Antoinette vint à
Notre-Dame, au commencement de février 1779, remercier Dieu de son
heureuse délivrance. Les oiseleurs de Paris, suivant une ordonnance du
grand maître des eaux et forêts, apportèrent sur le parvis quatre cents
oiseaux qui furent lâchés dans la cathédrale lorsque la reine entra
pour le _Te Deum_.

Ce jour-là aussi, furent mariées à Notre-Dame cent jeunes filles
«pauvres et vertueuses», dotées par le roi de 500 livres chacune,
plus 200 livres pour le trousseau et 12 livres pour la noce, et l’on
célébra aussi, par ordre de la reine, les noces d’or d’un vieux couple.
Commencements idylliques d’un règne destiné à une fin si tragique.

Les mariages avaient été célébrés le matin, les cent couples avec
leurs parents déjeunèrent à l’Archevêché, puis, avant l’arrivée de la
cour, vinrent se ranger dans la nef pour présenter à Leurs Majestés
leurs témoignages d’amour et de reconnaissance. La reine s’engagea à
payer les mois de nourrice des enfants qui naîtraient et à fournir des
layettes aux mères qui nourriraient elles-mêmes.

En octobre 1781, nouvelles réjouissances pour la naissance du
dauphin Louis-Joseph, qui mourut en 1789 au moment de l’ouverture
des Etats généraux, _Te Deum_ et illumination des tours Notre-Dame,
représentations gratuites à l’Opéra et ailleurs, visite à Versailles de
délégations des métiers et corporations en costumes de fête, portant
leurs chefs-d’œuvre ou quelques cadeaux offerts au Roi, visite et
compliments des dames de la Halle, avec discours et chansons. La joie
générale se manifeste de toutes les manières, la mode s’en mêle, les
femmes portent au cou des bijoux en forme de dauphin, et des dauphins
en boucles de souliers, au centre de rubans où sont brodés les mots:
«_Vive le Roi, vive la Reine, vive monseigneur le Dauphin..._»

La reine, le 21 janvier 1782, vint à Notre-Dame accompagnée des
princesses, remercier Dieu de cette naissance. Une gravure du temps
nous la montre prosternée avec les princesses dans la nef de la
cathédrale, de chaque côté de laquelle une file de grenadiers suisses
et de gardes françaises présente les armes, pendant que les tambours
battent aux champs.

Le 25 mars 1785 naquit un second fils, Louis-Charles, duc de Normandie,
dauphin à la mort de son frère en 1789, l’enfant du Temple voué à une
si triste destinée,--tragique et courte s’il mourut vraiment au Temple,
longue et misérable si, comme certains le croient, comme bien des
choses permettent de le supposer, il fut enlevé mystérieusement de sa
prison, pour traîner sa vie dans l’abandon et l’effroyable injustice.

Le 24 mai suivant, Marie-Antoinette vint à Notre-Dame rendre encore
une fois grâces au ciel. Elle était dans un carrosse à huit chevaux,
entouré de gardes du corps, le canon des Invalides tonnant pendant
le trajet. Après le _Te Deum_ à Notre-Dame et les prières à l’église
Sainte-Geneviève, le cortège royal gagna les Tuileries. Le soir, la
reine alla souper au Temple.

Le terrible orage qui doit bouleverser la France et l’Europe fait
bientôt entendre ses premiers grondements, voici l’an 1789!

La Bastille vient de tomber aux premiers coups de tonnerre. Le
lendemain de l’enlèvement de la vieille forteresse monarchique,
aussitôt mise en démolition comme la monarchie elle-même va l’être, les
cloches de Notre-Dame, qui, pendant des siècles, aux grandes journées
de la monarchie, ont été la grande voix de Paris, sont mises en branle
pour célébrer la victoire populaire, un _Te Deum_ solennel est chanté
en l’honneur des vainqueurs de la Bastille.

L’Assemblée a envoyé de Versailles à l’Hôtel de Ville une députation
de 88 membres pour annoncer que le roi vient d’ordonner l’éloignement
des troupes de la capitale. Cette députation amenée à Paris par les
voitures de la cour, voyage au milieu d’une ovation perpétuelle.
Lafayette et Bailly en font partie, leur vue soulève des tempêtes
d’acclamations. A l’Hôtel de Ville, l’archevêque de Paris, Monseigneur
de Juigné, croyant à la réconciliation du roi et de son peuple, propose
de faire chanter un _Te Deum_ à la cathédrale; aussitôt les 88 députés
et le bureau de la ville se lèvent pour le suivre à Notre-Dame, mais
auparavant, par acclamations, ils proclament M. de Lafayette commandant
général de la milice parisienne, et M. Bailly, non pas prévôt des
marchands à la place de Flesselles assassiné, mais créant un titre
nouveau pour une situation nouvelle, maire de Paris.

Les événements vont aller vite maintenant. Dans la nuit du 4 août,
l’Assemblée, les trois ordres réunis, a voté l’abolition des titres,
des droits féodaux et de tous les privilèges. Privilèges de villes,
chartes de provinces sont sacrifiés de même, dans un holocauste
général sur la proposition de Mgr de Juigné et l’assemblée termine le
sacrifice en votant un nouveau _Te Deum_ à Notre-Dame, chanté dans la
journée du 5.

Le 27 septembre 1789 est une des grandes journées de la cathédrale. Il
s’agissait encore d’une naissance, de quelque chose comme un baptême,
pour ainsi dire, non d’un enfant royal, mais d’une institution nouvelle
qui devait faire bien parler d’elle pendant quatre-vingts ans. Ce jour
eut lieu la bénédiction des drapeaux de la garde nationale de Paris, de
l’armée citoyenne organisée par M. de Lafayette.

Soixante bataillons, un par district, de cinq compagnies à cent hommes
chacune, dont une soldée, formée de gardes françaises et de soldats
passés au service de la ville, une section de canonniers avec deux
pièces d’artillerie par bataillon. Telle est l’organisation. Pour
l’uniforme, c’est un habit bleu à revers et parements rouges, une veste
et une culotte blanches; les grenadiers ont le bonnet à poil, les
autres le chapeau à trois cornes.

Grand branlebas de tambours dès l’aube du 27 septembre dans tous
les quartiers de Paris; les gardes nationaux pleins d’ardeur en ces
premiers jours se réunissent compagnies par compagnies, se forment
en bataillons à leurs districts respectifs, serrés autour de leurs
étendards, déjà bénis dans les églises de quartier, et se mettent en
marche, tambour battant, pour la place de Grève où M. Bailly et la
municipalité, le marquis de Lafayette et son état-major les attendaient
pour les conduire à Notre-Dame.

Un immense concours de population a précédé les milices citoyennes
à la cathédrale et se presse sur tout le parcours, derrière les
troupes faisant la haie sur le parvis; on acclame M. de La Fayette et
l’état-major, on salue les drapeaux. Ils sont tous différents, ces
drapeaux, offerts souvent par quelque riche citoyen ou par les dames
du district. Chaque district a voulu se distinguer et s’est cherché
des emblèmes et des devises. Quelques-uns sont blancs, mais pour la
plupart on les a composés d’une croix blanche laissant aux angles des
carrés rouges et bleus alternés, c’est-à-dire les vieilles couleurs de
la ville unies à la couleur royale. Blancs ou tricolores, ces étendards
portent tous des peintures allégoriques ou des emblèmes au centre,
des faisceaux d’armes, des canons, des déesses de la Liberté, des
Bastilles, beaucoup de vaisseaux, l’antique nef de la cité parisienne,
les emblèmes des trois ordres, des lions, des bonnets de liberté de
différentes couleurs, etc... On n’en était pas encore à l’unification à
outrance qui fait semblables, absolument, le drapeau accroché au-dessus
d’un établissement quelconque, où d’ailleurs il n’a que faire, et
l’étendard qui mène les régiments aux batailles.

Le district Saint-Gervais a sur son drapeau la Liberté couronnant
le buste du roi. _Liberté, fidélité_, dit le drapeau du bataillon
des Capucins Saint-Honoré, donné par Mme la duchesse de Bourbon. Le
district Saint-Martin a le coq gaulois sur un canon avec cette devise:
_Je veille pour la patrie._ Le drapeau du district des Barnabites, dans
la cité, est blanc, avec la couronne royale au centre sur l’initiale
H. IV, et quatre fleurs de lys aux angles. Sous l’écusson de France le
district de Popincourt inscrit ces mots: _Un roi juste fait le bonheur
de tous_; la section de Saint-André-des-Arts a fait de son drapeau un
immense tableau où, sur des canons, des armes et des boulets amoncelés,
passe un grand génie portant des palmes, un étendard bleu, une pique
avec le bonnet de la liberté, au milieu d’une immense gloire dorée.
_Union, force et vertu_, dit une banderole tenue par un petit génie.

[Illustration: LA BÉNÉDICTION DES DRAPEAUX DE LA GARDE NATIONALE,
27 SEPTEMBRE 1789]

Le drapeau de la section Saint-Marcel est aussi un tableau, mais plus
farouche, on y voit un homme du peuple, armé d’une faux, marchant sur
une forteresse, avec la devise: _Mort ou Liberté_. Le district des
Filles-Dieu a mis Jeanne Darc dans la croix blanche de son étendard,
dont le rouge et le bleu sont semés de fleurs de lys; le district de
Notre-Dame porte A. M. (_Ave Maria_) en lettres d’or, au-dessus de
deux canons en sautoir; le drapeau du district des Prémontrés de la
Croix-Rouge est blanc avec une grande croix rouge fleurdelisée. Sur
le drapeau du bataillon des pères de Nazareth, se voit un hercule
vainqueur de l’hydre avec ces mots: _Il est enfin terrassé!_... Le
drapeau du district des Jacobins Saint-Honoré porte l’écusson royal
avec le sceptre coiffé d’un bonnet rouge. Quelques devises encore:
_Craindre Dieu, honorer son roi_ (district du Val-de-Grâce);--_Sans
union point de liberté_;--_La nation, le roi, la liberté, la
loi_;--_Libre sous un roi citoyen_;--(district de la Jussienne):
_Courageux, libre, prudent_;--_Sans loix point de liberté_;--_La loi,
vivre ou mourir pour elle_;--_La liberté fait ma gloire_ (district
Saint-Magloire);--_N’obéir qu’à la loi_;--etc., etc...

L’un après l’autre, les drapeaux avec des pelotons d’honneur pénètrent
dans la nef pleine de baïonnettes; l’église où, tout le long des bas
côtés, des tribunes à gradins ont été construites, est bondée de monde,
de citoyens et de citoyennes saisis d’une émotion fort compréhensible,
tous se croyant à l’aube d’une ère nouvelle de douceur et de paix,
tous les cœurs à l’union, à la concorde. Les musiques militaires,
les tambours, le bruit des armes mêlés aux chants religieux, aux
harmonies des orgues portent au comble cette émotion, que l’abbé
Fauchet surexcite encore par un sermon enflammé. Un à un les drapeaux
défilent devant le chœur où l’archevêque les bénit, et, pour terminer
la cérémonie, des salves de mousqueterie roulant sous les voûtes de la
vieille cathédrale couvrent de leur fracas la grande voix des orgues et
les acclamations.

[Illustration: CARREFOUR RUE DES MARMOUSETS]

Un mois après, les événements ayant marché,--car on a eu dans
l’intervalle le repas des gardes du corps, la marche du peuple de
Paris sur Versailles, l’enlèvement du château, le retour forcé de la
famille royale à Paris, bien des journées dramatiques,--l’Assemblée
a décidé, elle aussi, de rentrer à Paris. Où la loger, où trouver un
local pour ses séances? En attendant que la salle du Manège au Jardin
des Tuileries soit prête, l’Assemblée vient tenir ses premières séances
à l’ombre de Notre-Dame dans la grande salle de l’Archevêché. Les états
généraux de 1789 revenaient au berceau des premiers états généraux de
Philippe le Bel.

L’Assemblée à l’Archevêché se trouvait fort mal et très à l’étroit;
cette grande salle était vraiment trop petite pour neuf cents ou mille
députés, dont un grand nombre ne pouvaient trouver de sièges. L’air y
devenait rapidement irrespirable. Le premier jour, fâcheux présage, une
partie de la balustrade d’une galerie régnant autour de la salle tomba
sur les députés; l’inquiétude était si grande que l’on croyait entendre
à tout instant des craquements dans le vieil édifice. Enfin le 9
novembre, l’Assemblée put quitter cette salle incommode et s’installer
au Manège.

Elle avait pourtant eu le temps, à l’Archevêché, de voter le 2
novembre, sur la proposition de M. de Talleyrand-Périgord, évêque
d’Autun, la confiscation des biens du clergé. Elle y vota, en outre, la
loi martiale contre les attroupements, et un décret prononçant jusqu’à
_nouvel ordre_ les vacances du Parlement, c’est-à-dire condamnant à
mort cette antique institution, qui n’osa regimber, et sans essayer de
résistance descendit au tombeau.

A la fin de l’année 89 éclate l’affaire Favras; le marquis de Favras,
royaliste énergique, ancien officier des gardes de Monsieur, était
accusé d’avoir formé un plan contre-révolutionnaire, consistant à faire
entrer, une belle nuit, dans Paris, des troupes solides, réunies aux
environs sous différents prétextes, à égorger Lafayette, Bailly et les
meneurs de la Révolution, enlever le roi pour le conduire en sûreté en
province.

Favras, traduit devant le Châtelet, qui avait, en attendant la refonte
de la magistrature, été chargé de poursuivre dans les affaires de
lèse-nation, se défendit courageusement. Mais sa perte était certaine,
il fallait une satisfaction aux colères populaires. Crime nouveau,
juridiction ancienne; avant de tomber à son tour le vieux Châtelet
des siècles lointains jugea, selon les anciennes formules, avec tout
l’appareil de la justice d’autrefois, le conspirateur contre la
nation, et le condamna à être pendu en Grève, après avoir fait amende
honorable en chemise, une torche ardente à la main, devant le porche de
Notre-Dame. La sentence reçut son exécution le 19 février.

Le malheureux Favras apparut devant Notre-Dame, garrotté dans un
tombereau, nu-pieds, vêtu d’une longue chemise blanche par-dessus ses
habits, avec un écriteau sur sa poitrine portant ces mots: _Favras,
conspirateur contre l’Etat_. Une torche brûlait à côté de lui. Le
peuple, dit-on, s’émut à cette vue, il y eut des cris de: _Grâce_,
aussitôt étouffés par d’autres cris féroces: _A la potence! à la
potence!_ qui l’accompagnaient depuis la prison.

Le condamné, toujours suivant les anciennes formes, descendit du
tombereau, se mit à genoux devant le parvis et lut à haute voix son
jugement et la formule de l’amende honorable. Il ajouta quelques
mots d’une voix ferme: «Je meurs innocent! Quoique les motifs de ce
jugement soient faux, j’obéis à la justice des hommes, qui, vous le
savez, n’est pas infaillible!...» Il demanda ensuite à être conduit à
l’Hôtel de Ville pour des révélations importantes. A l’Hôtel de Ville,
Favras, attendant quelque chose, un secours, une intervention, dicta
son testament de mort, une très longue pièce, où il revenait sur tous
les détails de son affaire, sans d’ailleurs apporter aucune révélation,
sans nommer personne. Le peuple s’impatientait cependant; le temps
coulait, il était huit heures du soir, la place de Grève où clamait la
foule entassée réclamant son supplicié, était plongée dans l’obscurité,
malgré ses quelques réverbères, simples lumignons noyés dans le noir.
Pour remédier à cette obscurité dangereuse, on garnit l’Hôtel de Ville
de lampions de fête, et l’on compléta cette illumination sinistre par
quelques lampions autour de la potence, et sur la potence elle-même,
afin qu’elle fût aperçue de toute la place.

Quand ces préparatifs furent terminés aux cris de: Favras! Favras! le
condamné fut livré au bourreau; il descendit les marches de l’Hôtel de
Ville, soutenant le curé de Saint-Paul, à demi évanoui, et marcha vers
l’échelle derrière le bourreau qui pleurait.--«_Saute, marquis!_» cria
une voix féroce.

Le roi Louis XVI était tombé malade en mars 1791. Un _Te Deum_,
chanté à Notre-Dame quand il entra en convalescence, fut le dernier;
la municipalité, l’état-major de la garde nationale avec douze cents
soldats citoyens y assistaient, pendant qu’en réjouissance le canon
tonnait au dehors. Nous avons encore deux années avant d’arriver au 21
janvier 93.

Le 27 mars 1791, nouvelle solennité religieuse. Les chanoines de Paris
ont été expulsés peu de jours auparavant; l’archevêque, monseigneur de
Juigné, a été obligé de s’enfuir; la municipalité installe le nouvel
évêque de Paris, Gobel. Le peuple est accouru et remplit l’église. La
municipalité, le directoire du département, les notables, avec une
députation de l’Assemblée, assistent à la cérémonie. Sur une estrade,
devant le corps municipal, l’évêque prête le serment à la Constitution,
le fameux serment qui cause un schisme dans l’Église et dont le refus
va mettre bientôt les prêtres insermentés hors la loi. Ensuite, Gobel
consacre neuf autres évêques assermentés. La cérémonie se termine par
un _Te Deum_ et par une espèce de procession, la municipalité avec un
détachement de garde nationale conduisant le nouvel évêque dans les
principales rues de la Cité pour le montrer à ses ouailles.

La cathédrale va traverser une difficile et terrible période. La
vieille religion est proscrite, les prêtres qui ont refusé le serment
sont traqués, massacrés dans les prisons ou guillotinés; les églises
par toutes les villes de France sont supprimées et abattues par
centaines. Après tant de siècles de gloire l’existence même de la
cathédrale parisienne est menacée. Après les vandales opérant au nom du
soi-disant bon goût, de nouveaux vandales vont s’abattre sur elle et la
mutiler brutalement.

Pour commencer, la statue de Philippe le Bel fut détruite par les
Marseillais en août 92, et peu après dans la nuit du 22, le Trésor
contenant les reliques et d’inestimables merveilles d’orfèvrerie fut
saisi sur un ordre de la Commune par les officiers municipaux de la
Cité et transporté à l’Hôtel de Ville.

La plupart de ces superbes et historiques objets d’art disparurent:
portés à la Monnaie, brisés, fondus ou pillés. Quelques débris du
magnifique Trésor, orgueil de la cathédrale, furent seuls sauvés,
enlevés au vandalisme par quelques braves gens et restitués après la
tourmente. Ce sont ces débris revenus à Notre-Dame qui constituent
le Trésor actuel réunis à d’autres vestiges des trésors de la Sainte
Chapelle, de Saint-Germain des Prés ou de Saint-Denis.

Offusquée des innombrables statues religieuses des portails et de la
galerie des rois de Juda, dans laquelle on voyait communément les
anciens rois de France jusqu’à Philippe-Auguste, la Commune en octobre
93 prit un arrêté ordonnant leur destruction. Rois et saints devaient
disparaître sous huitaine.

«Le conseil général, dit le décret de la Commune, considérant...
qu’il est de son devoir de faire disparaître tous les monuments qui
alimenteraient les préjugés religieux et ceux qui rappellent la mémoire
exécrable des rois, arrête que dans huit jours les gothiques simulacres
des rois de France qui ont place au portail de l’église, seront
renversés et détruits, etc...»

[Illustration: ÉGLISE SAINT-PIERRE DES ARCIS RUE DE LA
VIEILLE-DRAPERIE (SOUS LE TRIBUNAL DE COMMERCE)]

Les rois de la galerie de Notre-Dame, qu’ils fussent de France ou du
royaume de Juda, furent exécutés comme s’ils avaient été en chair et
en os; on les jeta en bas de leur galerie, on brisa de même une foule
de statues de saints ou de personnages quelconques, dont quelques-uns
allèrent servir de bornes dans le faubourg Saint-Jacques. Quoique
ainsi cruellement mutilée, Notre-Dame eut cependant plus de chance que
bien des églises qui ont perdu dans la tourmente toute la décoration
de leurs portails, il se trouva heureusement, même à la Commune, des
hommes pour protester contre une destruction générale, au nom de
l’art et en faisant valoir des considérations scientifiques, pour la
conservation de certaines parties, notamment du zodiaque du portail de
gauche.

L’astronome Dupuis et le citoyen Anaxagoras Chaumette, procureur de
la Commune, défendirent assez vivement le portail de Notre-Dame pour
que la Commune décidât qu’une commission l’examinerait et verrait à
préserver ce qui lui semblerait digne d’être conservé.

Le citoyen Chaumette, par condescendance philosophique, sauva ainsi
les statues religieuses du portail, même le Christ et la Vierge, dans
lesquels il découvrait les mythes du soleil et de la lune présidant
aux révolutions des mois, mais le terroriste philosophe confisqua
Notre-Dame pour y installer le culte de la Raison.

Chaumette, le grand prêtre du nouveau culte, voulut donner à son
installation dans l’ancienne église métropolitaine de Paris,
débaptisée par décret et devenue le _Temple de la Raison_, un éclat
tout particulier et, comme on disait alors, effacer par les pompes
grandioses et saines de la religion philosophique le souvenir des
vaines cérémonies du fanatisme.

Deux jours auparavant, l’évêque constitutionnel Gobel, accompagné de
ses vicaires et d’un certain nombre de prêtres, tous le bonnet rouge
sur la tête, était allé déposer sa démission sur le bureau de la
Convention et remettre ses insignes. Comme sa cathédrale, cet évêque ne
reconnaissait désormais plus d’autre culte que celui de la Raison.

Le moment où ces choses se passent, où s’établit cette religion de
la Raison, prônée par Anacharsis Clootz, _orateur du genre humain_,
pauvre rêveur destiné à une fournée prochaine, à un autre autel
révolutionnaire, celui de la déesse Guillotine, c’est, il faut le
noter, le commencement de novembre 1793. L’exécution de la reine est du
15 octobre; le matin du 31 octobre, les Girondins ont été conduits à la
mort, le duc d’Orléans a été guillotiné le 6 novembre. La fête de la
Raison a lieu le 10 novembre et Bailly doit être exécuté le 11.

[Illustration: L’AUTEL DE LA DÉESSE RAISON A NOTRE-DAME. 1793]

De grands préparatifs furent faits pour la cérémonie, et le chœur de
la vieille cathédrale étonné reçut une décoration bien nouvelle. A la
place de l’ancien autel on dressa une estrade en forme de montagne
couronnée par un petit Temple «d’architecture simple et majestueuse»,
dit Prudhomme dans le compte rendu de la cérémonie. Sur l’entablement
de ce temple «sacré» étaient inscrits ces mots: _A la Philosophie_ et
en avant avaient été installés les bustes «de philosophes qui avaient
le plus contribué à l’avènement de la République par leurs lumières».

Des draperies blanches enguirlandées de feuillages, de pilier en
pilier, servaient de fond au «nouvel autel». Sur un angle de rocher
à mi-côte de la montagne, un petit autel à l’antique supportait une
espèce de cierge qui était le _Flambeau de la vérité_, enfin au pied
de la montagne gisait renversée une statue de la Vierge figurant les
anciennes idoles écroulées.

Pour cette fête de la Raison on ne s’était point contenté d’une
représentation figurée de la nouvelle divinité, d’une statue
quelconque, on avait voulu une divinité en chair et en os et le choix
s’était porté sur une des célébrités de l’Opéra, Mlle Maillard,
beauté fameuse depuis peut-être assez longtemps déjà, et un peu
chargée d’embonpoint. Elle était royaliste, paraît-il, et avait été
menacée déjà par les hébertistes. Des objections et de la tentative
de résistance qu’elle fit lorsqu’on lui annonça qu’elle était promue
déesse, Chaumette vint bien vite à bout. «Citoyenne, lui dit-il, si tu
refuses d’être traitée en divinité, tu ne trouveras pas mauvais qu’on
te traite en simple mortelle.» Mlle Maillard avait compris et s’était
décidée.

Des tribunes garnissaient l’église remplie de curieux. Pas de soldats
ni de milice citoyenne dans la nef; «les armes ne conviennent que dans
les combats, dit Prudhomme, et non là où des frères se rassemblent pour
se laver enfin de tous les gothiques préjugés». D’ailleurs beaucoup
de ces «frères» étaient venus avec leurs piques et leurs sabres de
sectionnaires.

A dix heures, précédée de tous les membres de la Commune, la déesse
Raison fit son entrée dans Notre-Dame par le grand portail. Mlle
Maillard, vêtue d’une robe blanche avec un manteau d’azur, coiffée du
bonnet phrygien et tenant à la main une pique, était assise sur un
siège à l’antique, porté sur les épaules de quatre forts de la Halle
enguirlandés de rameaux de chêne. De chaque côté marchait une théorie
de jeunes filles vêtues de draperies blanches, les chevelures dénouées
sous des couronnes de feuillage, danseuses ou figurantes de l’Opéra,
ayant ainsi leur rôle à jouer dans la cérémonie. Des députations des
Jacobins et des comités révolutionnaires complétaient le cortège qui
s’avançait majestueusement dans la nef toute rouge de bonnets phrygiens.

A l’entrée du chœur, le citoyen Chaumette offrit galamment la main à la
citoyenne Maillard pour descendre de son palanquin et l’aida à monter
les degrés de sa montagne pour se placer à la cime devant le temple
de la philosophie, «ce qu’elle fit avec la majesté d’une habitante de
l’Olympe».

Des chœurs entonnèrent aussitôt l’_hymne à la Liberté_, composée
par Marie-Joseph Chénier, musique de Gossec. «Cette cérémonie, dit
Prudhomme, n’avait rien qui ressemblât aux momeries grecques et
latines, aussi allait-elle directement à l’âme. Les instruments
ne rugissaient pas comme les serpents des églises, une musique
républicaine placée au pied de la montagne exécutait en langue vulgaire
l’hymne que le peuple entendait d’autant mieux qu’il exprimait des
vérités naturelles et non des louanges mystiques et chimériques.»

    Descends, ô Liberté, fille de la nature;
    Le peuple a reconquis son pouvoir immortel.
    Sur les pompeux débris de l’antique imposture,
          Ses mains relèvent ton autel.
    Venez, vainqueurs des rois, l’Europe vous contemple;
    Venez, sur les faux dieux étendez vos succès;
    Toi, sainte Liberté, viens habiter ce temple:
          Sois la déesse des Français.

Puis on vit les jeunes Vestales de la Raison entourer la montagne,
monter au temple de la Philosophie et en redescendre des flambeaux à la
main; on les vit, comme dans une sorte de ballet, exécuter quelques pas
pleins de gravité et faire fumer l’encens devant la déesse impassible.

Les chants, les danses en l’honneur de la Raison s’entremêlaient de
discours; Chaumette célébra le grand jour qui marquait la fin des
superstitions et fut très galant pour Mlle Maillard qualifiée «d’_image
sacrée_, de _chef-d’œuvre de la nature_». L’enthousiasme de la foule
éclata, les assistants en guise de chants liturgiques firent entendre
la _Carmagnole_ et les autres refrains révolutionnaires aux voûtes de
Notre-Dame.

Après avoir pris quelque repos à la sacristie, la déesse Raison reparut
et reprit sa place sur les épaules de ses quatre porteurs. Comme la
Convention, en séance dans la salle des Tuileries, n’avait pu assister
à l’installation du nouveau culte, la déesse Raison daignait se
déranger pour rendre visite aux législateurs.

Le cortège traversa Paris précédé de tambours et de musiques parmi des
flots de sans-culottes enthousiastes et de gens attirés par l’étrangeté
du spectacle. En tête on voyait s’avancer des canonniers portant au
bout d’une pique «les dépouilles du prince de la Calotte», c’est-à-dire
les ornements sacerdotaux, la chape et la mitre de l’archevêque.

Arrivées à la Convention, la déesse Raison et ses Vestales furent
admises aux honneurs de la séance. Chaumette les présenta lui-même à
l’Assemblée.--«Législateurs! dit-il, le fanatisme a lâché prise! Ses
yeux louches n’ont pu soutenir l’éclat de la lumière. Aujourd’hui
un peuple immense s’est porté sous les voûtes gothiques qui pour la
première fois ont servi d’écho à la vérité... Là nous avons abandonné
des idoles inanimées pour cette image animée, chef-d’œuvre de la
nature!»

Et Chaumette d’un beau geste invitait l’Assemblée à contempler cette
déesse passée de l’Opéra à Notre-Dame. En divinité habituée à la scène,
la Raison se laissa un instant admirer, puis descendit de son siège et
sur l’invitation du président Laloy, ci-devant Leroy, monta s’asseoir
à ses côtés, après avoir été embrassée par lui d’abord, par ses
secrétaires ensuite, qui n’avaient pas voulu laisser passer l’occasion
de faire leurs dévotions à une déesse si charmante.

Après quelques discours et la consécration définitive du nouveau culte
par un décret, l’Assemblée prise d’enthousiasme leva la séance pour
reconduire la Raison à Notre-Dame et recommencer la cérémonie du matin.

C’était le moment où les profanations des églises tournaient, selon
l’expression de Louis Blanc, à une véritable orgie. Après Mlle Maillard
on allait avoir dans les autres églises d’autres déesses Raison tirées
non de l’Opéra mais des mauvais lieux. Le jour même de la présentation
de la Raison à la Convention, une autre mascarade avait été reçue par
l’Assemblée; c’était un détachement de patriotes couverts de chasubles
et de chapes, portant au bout de leurs piques des ornements d’églises;
ils venaient de parcourir le département de l’Oise où ils avaient
pillé les églises, fait tomber les cloches et emprisonné une centaine
de prêtres; ils rapportaient les produits du pillage, des objets du
culte, en métaux précieux pour un poids considérable, et demandaient en
récompense la permission de danser la _Carmagnole_ devant l’Assemblée,
misérable parade à laquelle la Convention dut consentir et qu’il fallut
bien applaudir sous la pression des tribunes remplies de leur public
habituel.

[Illustration: ÉGLISE SAINT-PIERRE AUX BŒUFS, RUE
SAINT-PIERRE-AUX-BŒUFS (SOUS LE NOUVEL HÔTEL-DIEU)]

Prudhomme racontant la fête de la déesse Raison, termine en félicitant
les sections de Paris du zèle qu’elles déploient dans le pillage et la
dévastation des églises, tant de la ville que des environs. Ses phrases
valent la peine d’être citées: «Chaque section se fait un honneur
d’aller déposer sur l’autel de la patrie les dépouilles opimes de la
superstition et la Convention ne sait ce qu’elle doit le plus admirer,
ou la magnificence des dons, ou le zèle du patriotisme. Les communes
voisines de Paris grossissent à l’envi ce beau cortège et déjà tout
le département de la Seine est décatholicisé. Qui pourrait compter
les immenses richesses de Franciade, ci-devant Saint-Denis, tout ce
pompeux amas de hochets ridicules, qu’avait enfouis dans les églises la
stupidité de nos pères, à laquelle on pardonne en riant lorsqu’on voit
tous les trésors qu’ils ont réservés à nos besoins.»

[Illustration: HENRI IV ALLANT A NOTRE-DAME APRÈS LA REDDITION DE
PARIS

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

Et Prudhomme se contente de réclamer un peu plus de gravité dans
ces offrandes à la Raison et se demande comment ces hommes «qui
vouent au mépris la superstition et ses attributs, osent endosser le
ridicule costume des prêtres en cérémonie, et rappeler les mascarades
du carnaval en s’affublant d’une chape, d’une dalmatique, d’une
chasuble...»

[Illustration: MAISON DU CLOÎTRE NOTRE-DAME. 1896]

On allait en voir bien d’autres. On allait voir brûler en place de
Grève les reliques de sainte Geneviève, avec une masse de précieux
objets d’arts, stalles d’église, statues, manuscrits; on allait voir
se multiplier ces mascarades que blâmait Prudhomme et les pilleurs
d’églises se présenter à la Convention après avoir traîné de cabaret en
cabaret, sur des ânes couverts d’habits sacerdotaux. Notre-Dame était
devenu temple de la Raison, mais Saint-Eustache était transformé, avec
une décoration rustique dans le chœur, des chaumières et des arbres, en
une espèce de cabaret, fréquenté par les filles, lieu de plaisirs et de
ripailles où l’on venait rire et boire, après avoir vu le spectacle du
jour: défilé rue Saint-Honoré, d’une fournée intéressante de condamnés
du tribunal révolutionnaire, buste ou cendres de grand homme portés au
Panthéon, fête patriotique, démolition de quelque vestige du fanatisme
en quelque sacristie...

Stupéfiante époque et étrange peuple. Et les acteurs de ces saturnales,
ce sont les mêmes gens qui assistaient respectueusement, peu d’années
auparavant, aux fêtes monarchiques pour la naissance du Dauphin,
qui suivaient la reine au _Te Deum_ à Notre-Dame et à la procession
à Sainte-Geneviève, et qui plus tard, la débauche sanglante passée
et cuvée, reviendront à Notre-Dame, quelques-uns dans le nombre
comme serviteurs zélés du nouvel Empire, voir passer les pompes du
couronnement de César...

Le culte de la Raison établi avec des cérémonies théâtrales et
grotesques à Notre-Dame d’abord, ensuite dans les autres églises de
Paris, ne devait pas durer longtemps. Six mois après son installation,
les hébertistes étant tombés, le Moloch insatiable de la place de la
Révolution dévorait pêle-mêle avec la veuve d’Hébert, avec Lucile, la
veuve de Desmoulins, avec Arthur Dillon, avec Malesherbes, d’Epréménil,
Lavoisier et Mme Elisabeth, les apôtres du culte: Anacharsis Clootz
qui l’avait rêvé, Anaxagoras Chaumette qui l’avait instituée et Gobel,
l’évêque constitutionnel. Puis le comité de Salut public, c’est-à-dire
Robespierre, Saint-Just, Carnot, Collot d’Herbois et Billaud Varennes,
fit rendre le 8 mai (18 floréal) par l’Assemblée _le décret qui
reconnaissait l’existence de l’Être suprême_. On se préparait à
célébrer le 8 juin la fameuse fête de l’Être suprême, où Robespierre,
à son point culminant, tint le premier rôle, où devant le pavillon
central des Tuileries, dans une grande décoration à la grecque ordonnée
par David, Robespierre, grand prêtre de l’Être suprême, après un long
discours où il célébrait l’auteur de la nature et menaçait les vices et
les tyrans, fit porter la torche sur un groupe d’énormes monstres, le
_Fanatisme_, l’_Athéisme_, la _Discorde_, l’_Ambition_ et l’_Égoïsme_.
Les monstres en disparaissant devaient laisser voir triomphante une
statue colossale de la Sagesse, mais la pauvre Sagesse, cruelle ironie
des choses, apparut toute barbouillée, complètement noircie par la
flamme.

Le 12 mai, le comité de Salut public arrête: qu’au frontispice des
édifices ci-devant consacrés au culte, on substituera à l’inscription
_Temple de la Raison_ ces mots de l’article 1er du décret de la
Convention nationale du 18 floréal: _Le peuple français reconnaît
l’Être suprême et l’immortalité de l’âme._ Le Comité arrête
pareillement que le rapport et le décret du 18 floréal seront lus
publiquement les jours de décade, pendant un mois dans ces édifices...

A cette époque, rapporte M. Edouard Drumont dans _Paris à travers les
Ages_, l’ouvrage aux belles et savantes reconstitutions de M. Hofbauer,
une partie de Notre-Dame fut transformée en magasin pour recevoir le
vin saisi dans les maisons des émigrés.

«L’église fut un moment mise en vente. Fait peu connu et parfaitement
exact, Saint-Simon, le futur fondateur de la religion saint-simonienne,
fort riche alors grâce à des spéculations heureuses sur les biens
nationaux, se présenta avec une charrette pleine d’assignats dans
l’intention d’acheter l’église afin de la démolir. Une formalité
oubliée empêcha seule l’adjudication.»

La cathédrale ne périt pas, mais les outrages et les dévastations de
ces dix années de Révolution la laissèrent dans un bien triste état,
sans cloches, le fameux gros bourdon descendu pour la fonte, mais
épargné on ne sait comment, l’extérieur mutilé, le chœur et la nef
dévastés, les chapelles fermées de planches, les principaux monuments
détruits ou perdus...




[Illustration: L’HÔTEL-DIEU.--PLACE DU PARVIS. 1860]

CHAPITRE XII

LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME (SUITE)

    Splendeurs impériales.--Le Concordat, les fêtes du Sacre.--Le
    Pape à Notre-Dame--Austerlitz.--Les derniers drapeaux à
    Notre-Dame.--Baptême du roi de Rome.--Le retour des lys.--1830.--Le
    sac de l’Archevêché.--Baptêmes princiers, le duc de Bordeaux,
    le comte de Paris et le Prince impérial.--Notre-Dame échappe
    aux incendies de la Commune.--La cathédrale moderne.--Le saint
    Christophe de la nef.--Les quelques monuments échappés aux
    dévastations.


[Illustration: TRÔNE DE NAPOLÉON DANS LA NEF DE NOTRE-DAME
CÉRÉMONIE DU SACRE]

Le siècle est fini, les saturnales sont closes, les églises sont
rendues au culte constitutionnel, du moins celles qui ne sont pas
consacrées au culte théophilanthropique, les _Te Deum_ recommencent à
Notre-Dame,--_Te Deum_ constitutionnels d’abord,--pour les victoires du
général Bonaparte. Marengo ouvre la série qui va être longue!

César se dresse à l’horizon. Le petit général Bonaparte grandit d’un
_Te Deum_ à l’autre, et bientôt il va devenir premier consul, consul
à vie, Empereur; sur l’amas effrayant des ruines accumulées par le
grand bouleversement, il va redresser pour son usage et caler avec
des trophées militaires le trône des rois de France, et Notre-Dame
célébrant le 15 août 1805 la première fête de l’Empereur de la
République française, verra s’allumer à quarante pieds au-dessus des
tours illuminées et briller toute la nuit, pour symboliser l’étoile de
Bonaparte, une étoile de 30 pieds de diamètre encadrant au centre le
signe du zodiaque sous lequel l’Empereur est né.

Le 18 avril 1802, dimanche de Pâques, proclamation du Concordat, lu au
son du tambour sur les places de Paris et rétablissement solennel du
culte catholique par une grande cérémonie à Notre-Dame.

Les membres du Sénat, du Tribunat et du Corps législatif, toutes les
autorités civiles et militaires, le corps diplomatique et les ministres
occupent des places réservées dans la nef de la cathédrale. Les trois
consuls arrivent, à onze heures, dans une voiture traînée par huit
chevaux, avec des mamelucks galopant en avant en guise de piqueurs,
et pour escorte un magnifique état-major de généraux et d’officiers
galonnés sur toutes les coutures. Le canon tonne. Toutes les rues
pavoisées, garnies de troupes, sont remplies d’une foule immense qui
ébranle l’air de ses acclamations. Combien d’anciens terroristes dans
cette foule, combien parmi ces curieux empressés avaient poussé les
mêmes acclamations aux cérémonies célébrant la destruction de tout ce
qu’on relevait, aux fêtes de la Raison, ou au triomphe de Marat!...

L’archevêque de Paris, nouvellement installé, Mgr de Belloy, assisté
des archevêques de Malines, de Tours, de Rouen, de Besançon, de
Toulouse et de dix-huit évêques, attendaient les trois consuls à
l’entrée de la nef. Les pompes royales étaient restaurées pour ces
trois fils de la Révolution. Après avoir reçu l’eau bénite et l’encens
de l’archevêque, ils gagnèrent sous un dais la place qui leur était
réservée dans le chœur, à gauche de l’autel, en face d’un autre dais où
se tenait le cardinal Caprara, légat du pape.

Cette première messe fut dite par le cardinal légat. A l’évangile,
les archevêques et évêques présents s’avancèrent, appelés l’un après
l’autre par un secrétaire d’État, et prononcèrent, entre les mains du
premier consul, le serment suivant: Je jure et promets à Dieu, sur les
saints Évangiles, de garder obéissance et fidélité au gouvernement
établi par la constitution de la République française. Je promets
aussi de n’avoir aucune intelligence, de n’assister à aucun conseil,
de n’entretenir aucune ligue, soit au dedans, soit au dehors, qui
soit contraire à la tranquillité publique, et si, dans mon diocèse
ou ailleurs, j’apprends qu’il se trame quelque chose au préjudice de
l’État, «je le ferai savoir au gouvernement».

Le nouveau régime était exigeant, on le voit par cette dernière phrase
qui allait à transformer les évêques en fonctionnaires de police.

Le cardinal légat entonna le _Te Deum_. Tout était fini. La France
se croyait rentrée dans la vie régulière des nations, le rideau
tombait sur la tragédie révolutionnaire, mais le grand drame militaire
commençait, et toutes ces vagues humaines bouillonnantes soulevées par
la formidable tempête allaient déborder sur l’Europe.

[Illustration: TRIBUNES DANS LA NEF DE NOTRE-DAME CÉRÉMONIE DU
SACRE]

Deux ans après, l’Empire est fait. Au nouveau César appuyé sur ses
légions victorieuses, à Charlemagne ressuscité il faut un pape pour
faire l’onction sainte sur son front couvert de lauriers. Malgré
difficultés et résistances, ses négociateurs triomphent, le pape à
son appel quitte Rome. Il est à Paris dans le cratère du volcan dont
l’éruption formidable, depuis dix ans, terrifie le monde, dans cette
ville effrayante qui a décapité roi, reine, princes, et où, si peu de
temps auparavant, les prêtres étaient traqués et égorgés. Dans cette
cathédrale, à la place où, dix ans auparavant, trônait Mlle Maillard,
déesse de la Raison, le pape officie pontificalement et sacre un
empereur.

Jamais, aux plus beaux jours de la monarchie, l’attente d’un plus grand
événement n’avait excité une pareille et plus universelle émotion.
Après le crépuscule tragique de la Révolution couchée dans le sang et
les larmes, c’était une aurore qui se levait, l’espérance d’un peuple
haletant et fatigué. Jamais comme pour cette grande journée du 2
décembre 1804, on n’avait fait pareils et si grandioses préparatifs.
La cathédrale était bouleversée, une armée d’ouvriers y travaillait
nuit et jour. On démolissait des maisons blotties au pied des tours
pour dégager les abords, on réparait hâtivement le plus gros des
dégâts subis par l’édifice. Tout Paris d’ailleurs était occupé d’une
façon quelconque par ces préparatifs du sacre, par les mille détails
d’organisation et de réalisation des splendeurs inouïes rêvées pour le
cortège et les cérémonies. Jamais, au dire des contemporains, aucune
solennité semblable ne s’approcha de celle-ci par les magnificences
déployées, César voulait dépasser les pompes de l’ancienne monarchie,
les splendeurs des sacres des rois à Reims.

L’attente frémissante, l’émotion, la curiosité étaient telles que l’on
s’arrachait, à n’importe quel prix, les fenêtres aux étages les plus
élevés sur le parcours du cortège. Mme d’Abrantès cite une famille qui
paya 300 francs une fenêtre à un second étage donnant sur le parvis
Notre-Dame.

La grande journée du 2 décembre est arrivée; il fait un froid sec, mais
un beau temps; César a le soleil qu’il voulait. C’est le cortège du
pape d’abord qui défile dans les rues pavoisées et bordées de régiments
impériaux. Le peuple de Paris regarde passer le pontife avec plus
d’étonnement et de curiosité que de véritable respect. Sur certains
points même on rit à l’aspect du porte-croix du pape, monté sur une
mule et précédant le carrosse selon l’étiquette romaine. En général
même, c’est surtout le côté théâtral des cérémonies du sacre qui frappe
la foule; ce qui l’intéresse et l’émeut, c’est le spectacle préparé
avec tant de soins par le maître lui-même, grandiose metteur en scène,
soigneux des plus petits détails du décor de la fête, et aussi du
cérémonial parmi toute cette figuration dorée évoluant autour de lui.

Le Saint-Père après un repas à l’archevêché entre à Notre-Dame où
éclate l’hymne: _Tu es Petrus_... Le cortège impérial arrive ensuite
annoncé par le fracas de vingt escadrons de cavalerie commandés
par Murat. C’est le cortège d’un chef de guerre, une merveilleuse
marche triomphale. Les grands dignitaires de l’Empire, les hauts
fonctionnaires de la cour nouvellement installée aux Tuileries
s’avancent dans de magnifiques carrosses, précédant le char étincelant
de Napoléon, sur lequel des aigles soutiennent une couronne d’or. Sur
les flancs du carrosse impérial caracolent les maréchaux, les généraux
chamarrés, les superbes soldats dont les noms ont retenti déjà dans
tant de bulletins de victoires, et qui vont pendant douze ans être
clamés par la bouche des canons à travers l’Europe piétinée.

A Notre-Dame l’édifice disparaît sous les décorations architecturales
construites pour le sacre, d’immenses portiques pseudo-gothiques
précèdent le portail chargés de statues, d’attributs guerriers et
d’écussons du nouvel Empire. A l’intérieur, la décoration est d’une
richesse inouïe. Trois étages de tribunes ont été installées tout le
long de la nef et du chœur, un dans les ogives des gros piliers et deux
dans la galerie supérieure, encadrées d’immenses tapisseries chargées
d’N, d’aigles et de grands écussons.

Le trône impérial au sommet d’une haute estrade s’adosse au grand
portail, sous une sorte d’arc de triomphe à la romaine chargé de
trophées, avec l’inscription sur l’entablement: «Napoléon, Empereur
des Français. Honneur, Patrie.» Sur les gradins du trône, sur les
sièges placés latéralement tout le long de la nef sont rangés tous les
corps de l’Etat en grands costumes, avec manteaux de cour et chapeaux
empanachés, tous les hauts fonctionnaires et les députés de toutes les
villes de France. Les costumes civils, les robes rouges et noires des
juges s’entremêlent aux splendides uniformes militaires. Combien dans
le nombre d’anciens révolutionnaires apaisés ou repus, de terroristes
ayant essuyé leurs mains sanglantes, et domestiqués par le maître
auquel ils vont d’ailleurs sacrifier le sang de vingt générations de
conscrits, les millions de jeunes hommes ou d’enfants, promis à la
grande tuerie. Oublions-le.

Ils coudoient de braves gens heureux de voir l’ordre et le calme
reparaître, ou des émigrés rentrés, fatigués d’errer hors de France,
des transfuges de l’ancien régime attirés par de grands avantages à la
nouvelle cour... Tout est neuf ici, uniformes et fonctions, dignités et
dignitaires. C’est, à ce qu’il semble, une France nouvelle qui surgit,
poussée avec son jeune empereur sur les ruines sanglantes de l’ancienne.

Les trois étages des tribunes forment comme trois longues guirlandes
roses autour de l’église, trois guirlandes de bras et d’épaules nues;
ces trois galeries sont réservées aux dames, toutes en splendides
toilettes décolletées, étincelantes de colliers et de diamants.

Dans le chœur c’est un ruissellement d’or et de couleurs éclatantes;
on distingue des lignes rouges, violettes ou blanches, de chaque côté
jusqu’à l’autel et jusqu’au trône pontifical placé à gauche, il y a un
rang d’enfants de chœur, deux rangs d’évêques et d’archevêques et deux
rangs de dignitaires de l’Église. Le spectacle est prestigieux, inouï.
«Quelle est l’âme, dit Mme d’Abrantès, qui pourra jamais mettre un
pareil jour en oubli?»

Napoléon et Joséphine salués sur leur passage par une tempête
d’acclamations, étaient descendus à l’archevêché où l’Empereur se
revêtit des insignes impériaux. Il entra dans l’église en triomphateur,
la tête ceinte d’une couronne de lauriers d’or. Devant lui marchaient,
selon un cérémonial rigoureusement réglé, par groupes séparés, à dix
pas l’un de l’autre, les huissiers de la cour, les hérauts d’armes,
les pages, les aides des cérémonies; ensuite venait le groupe des
hauts dignitaires: le grand électeur, les deux archichanceliers,
le connétable, douze à quinze maréchaux, portant l’un une couronne
d’or modelée sur celle de Charlemagne, un autre le glaive, un autre
le globe, un autre le sceptre, tandis que la queue du lourd manteau
impérial était portée par des princes. Napoléon s’avançait majestueux,
le regard planant sur cette multitude dorée, et par delà l’église sans
doute, sur cette France des anciens rois et des révolutionnaires, de
Louis XIV et de Robespierre, conquise et domptée, et sur l’Europe
muette de surprise contemplant de loin le spectacle. Napoléon ayant
pris place dans le chœur, le grand aumônier, un cardinal et un évêque
le vinrent prendre pour le conduire à l’autel. Le pape Pie VII lui fit
les trois onctions sur le front, sur les bras et sur les mains, bénit
l’épée et la lui ceignit; il remit ensuite le sceptre et avança la main
pour prendre la couronne et la placer, mais Napoléon qui avait médité
son coup de théâtre, l’arrêta, prit la couronne et se la posa lui-même
sur la tête, par un geste où César se dévoilait dominateur de tous. La
tiare comme tout le reste devait céder à l’épée.

Après l’Empereur, l’Impératrice descendit à son tour du trône et
s’avança vers l’autel suivie de ses dames d’honneur, de toute la
constellation des beautés de la nouvelle cour. Les princesses Elisa,
Caroline Murat, Louis Bonaparte et Julie, femme de Joseph Bonaparte,
sœurs ou belles-sœurs de Napoléon, portaient la queue du manteau de
Joséphine, ce qui, on le sait par les mémoires du temps, n’avait
pas été sans causer de violents orages, les sœurs du héros trouvant
humiliantes pour elles ces fonctions dans le triomphe de la nouvelle
impératrice. Mais Napoléon avait brisé toutes les résistances et
fait clairement voir à ses frères qu’il ne souffrirait pas à côté
de lui d’opposition de famille, de prince Egalité autour de qui se
rallieraient les mécontents. Joséphine rayonnait. Quel rêve fantastique
pour la beauté du Directoire naguère aux expédients, hésitant huit
ans auparavant à épouser ce petit général qui n’avait que la cape et
l’épée, jeté à ses pieds par Barras.

[Illustration: MAISON DU CLOÎTRE.--RUE BASSE DES URSINS. 1896]

La cape c’était le manteau impérial, l’épée c’était celle d’un
nouveau Charlemagne. Joséphine lentement et processionnellement
s’avança jusqu’à l’Empereur debout près de l’autel à côté du pape,
et s’agenouilla devant lui, émue à ne pouvoir retenir ses larmes.
L’Empereur, avec une lenteur et une grâce qui furent remarquées
de toute l’assistance, posa lui-même la couronne sur la tête de
l’Impératrice agenouillée.

[Illustration: DÉBRIS DE L’ÉGLISE DE LA MADELEINE.--RUE DE LA
LICORNE. 1840]

Puis Napoléon et Joséphine traversèrent toute l’église pour regagner
le trône colossal appuyé au grand portail, et le pape à son tour
s’avança vers ce trône pour donner sa bénédiction au couple impérial
en psalmodiant: _Vivat imperator in æternum_.

Une immense clameur répondit au souverain pontife, un cri formidable
de: Vivent l’empereur et l’impératrice! accompagné aussitôt par le gros
bourdon de Notre-Dame, par toutes les cloches des églises, par le canon
tonnant sur les places, en même temps qu’un _Te Deum_ d’actions de
grâces s’élançait vers le ciel.

La nuit était venue quand la cérémonie prit fin; elle avait duré cinq
heures. Devant le cortège impérial sortant de Notre-Dame courait
comme une traînée de feu par les rues qui s’illuminaient. Le carrosse
impérial marchait au pas dans la flamme, au milieu de cinq cents
torches... Merveilleuse et fulgurante vision, la France comme la garde
impériale à Waterloo, allait entrer «dans la fournaise».

«Le dernier roi sacré à Reims, dit M. Edouard Drumont, dort là-bas,
vers la rue d’Anjou, dans une fosse, remplie de chaux vive.»

Le sceptre de Louis XVI décapité dut passer devant les yeux de bien des
spectateurs, s’ils avaient le temps de penser devant le déroulement
inouï des pompes impériales.

Le farouche _Ça ira_ n’éclate plus dans les rues, la populace chante:

    Vive, vive Napoléon
      Qui nous baille
      D’la volaille,
    Du pain et du vin à foison.
    Vive, vive Napoléon.

Car les journées de fête pour le sacre et pour la distribution des
aigles qui se fit le 4 au Champ de Mars, étaient accompagnées, comme
aux jours d’autrefois, de distributions de victuailles, pain, vin,
charcuterie, volailles.

Le Saint-Père resta quelques mois à Paris. Pendant son séjour il
célébra pontificalement à Notre-Dame la fête de Noël et revint
plusieurs fois pour d’autres cérémonies.

L’ère des _Te Deum_ de victoires était rouverte. Sous les voûtes de
Notre-Dame allaient sans cesse pendant des années résonner les hymnes
d’actions de grâces, pendant que la vieille France enrégimentée,
emportée dans un délire de gloire, ne connaissant plus d’autre outil
que le sabre et le fusil, débordait par toutes ses frontières, dans
l’immense champ de bataille, en bataillons et en escadrons tirés de son
sein sans cesse, sans arrêt jusqu’à l’épuisement final.

C’était la foudroyante campagne d’Ulm et de Vienne, c’était la victoire
d’Austerlitz arrivant pour l’anniversaire du sacre. Les drapeaux
conquis ce jour-là furent apportés à Notre-Dame en grande pompe; ce
furent les derniers; plus tard les trophées sans nombre rapportés par
les armées furent envoyés aux Invalides.

Victoires sur victoires pendant des années. Les fumées enivrantes de la
gloire voilent le fleuve de sang qui grossit et s’élargit, voilent les
haines des peuples qui s’amassent; le canon lointain, hors frontière,
ne s’entend pas. Par les ogives de Notre-Dame les _Te Deum_ continuent
à s’envoler pressés les uns après les autres. Napoléon assiste à l’un
d’eux: celui-là, c’est un _Te Deum_ pour la paix signée à Tilsitt.
Court entr’acte, les chants d’allégresse pour les batailles vont
reprendre bien vite.

Autres événements. La femme couronnée à Notre-Dame dans la pompe
inoubliable du sacre, l’épouse des jours obscurs, n’ayant pas donné
d’héritier à César qui veut dominer l’avenir comme il a subjugué
le présent, a été répudiée. La raison d’Etat a forcé l’Empereur à
sacrifier Joséphine, comme la raison d’Etat force la cour d’Autriche à
sacrifier l’archiduchesse Marie-Louise.

C’est la propre nièce de Marie-Antoinette, de la reine guillotinée
dix-huit ans auparavant, que le soldat couronné assied à ses côtés sur
le trône impérial. Le 2 avril 1810, le mariage religieux a été célébré
dans le Grand Salon carré du Louvre. Le matin du 20 mars 1811 le canon
des Invalides annonçait aux Parisiens que les vœux du terrible Empereur
étaient satisfaits. Napoléon, qu’à travers l’ivresse des victoires
on sentait peser bien lourd sur le monde, avait un héritier pour le
colossal Empire bâti avec la chair et le sang d’une génération. Encore
une fois Napoléon triomphait.

Le 10 juin 1811, à Notre-Dame, avec le même déploiement de faste qu’au
grand jour du sacre, fut baptisé l’enfant qui avait trouvé dans son
berceau les adulations de l’Europe et la couronne du roi de Rome, et
qui devait finir tristement avant l’âge d’homme, étouffé par l’ombre de
son père et regardé par la cour de Vienne avec amertume comme le fruit
d’une faute.

Au baptême impérial tous les chefs des royaumes satellites du vaste
empire, les princes feudataires créés par Napoléon ou entraînés par
force dans le système napoléonien étaient là rendant leurs devoirs au
suzerain. Les grands corps de l’Etat, le Sénat, le Corps législatif,
les hauts fonctionnaires, les maires des grandes villes de l’immense
Empire remplissaient la nef de la cathédrale. Le grand-duc de
Wurtzbourg représentait l’Empereur d’Autriche, grand-père de l’enfant,
parrain, et Madame mère représentant la marraine, la reine de Naples.

Lorsque l’enfant eut reçu l’eau du baptême, l’Empereur le prit des
mains de sa gouvernante Mme de Montesquiou, et l’élevant au-dessus
de sa tête le montra à cette foule de rois et de princes, à cette
assistance chamarrée et resplendissante, à ces représentants de tant
de peuples divers, comme le maître futur, l’héritier de son sceptre de
dompteurs de nations.

Après la cérémonie à Notre-Dame, les fêtes à l’Hôtel de Ville où
l’Empereur dîne la couronne en tête, entouré de rois et de princes. Il
est au faîte de la puissance, au sommet de la montagne, la tête dans le
vertige; l’heure de la descente rapide va sonner.

Quelques _Te Deum_ encore pour les hécatombes dernières, puis six mois
de silence pendant lesquels l’aigle précipité de si haut se débat.

Le sang des derniers et imberbes conscrits de la France épuisée d’un
effort de vingt années fume dans les plaines de Champagne, et tout à
coup d’autres actions de grâces s’élèvent vers le ciel pour le retour
des Bourbons. A peine a-t-on eu le temps de ranger les ornements du
sacre, les aigles triomphantes couvrant les murs de Notre-Dame pour le
baptême du roi de Rome, que l’encens et les hymnes s’élèvent vers les
voûtes pour les Lys retrouvés.

Pauvres lys, antique fleur de France, battue par le farouche ouragan,
sa tige est bien frêle. Reprendra-t-il sur ce sol chargé de décombres?

Le 12 avril 1814, douze jours après le combat de Clichy et la
capitulation de Paris, le Parvis Notre-Dame voyait descendre de cheval
M. le comte d’Artois, qui venait remercier Dieu dans la cathédrale
avant de gagner les Tuileries à la tête d’un brillant cortège où les
représentants de la vieille noblesse chevauchaient côte à côte avec des
maréchaux de l’Empire.

Trois semaines après, c’était un autre cortège et une autre entrée,
une entrée royale comme jadis, mais bien émouvante celle-ci pour les
survivants de l’effroyable drame de vingt-cinq ans, pour tous ceux qui
depuis le commencement avaient pu voir s’en dérouler toutes les pages
sanglantes. Louis XVIII arrivait à Paris dans une voiture découverte
traînée par huit chevaux blancs, ayant à côté de lui la duchesse
d’Angoulême et le vieux prince de Condé. A cheval aux portières du
carrosse se tenaient le comte d’Artois et son fils le duc de Berry.

Le cortège royal après avoir entendu un _Te Deum_ à Notre-Dame passa
par le Pont-Neuf, où il fit une station devant la statue d’Henri IV
nouvellement relevée, et se dirigea ensuite sur les Tuileries au milieu
d’enthousiastes démonstrations royalistes.

La vieille garde bordait silencieusement les rues. Elle ne bronchait
pas, tressaillant parfois à la vue de certains maréchaux de l’Empire
qui galopaient à côté des vieux émigrés. En reconnaissant dans le
cortège royal Berthier, l’ami personnel de l’Empereur, il y eut
quelques cris dans la foule: A l’île d’Elbe! à l’île d’Elbe!... et ce
fut tout: la royauté était rentrée aux Tuileries.

Mais ce n’est encore qu’un entr’acte avant l’épilogue. En attendant
la dernière secousse du long tremblement de terre, Notre-Dame
est en deuil. On y célèbre des messes funèbres pour Louis XVI,
Marie-Antoinette et le petit Dauphin du Temple. Au service funèbre du
14 mai, Louis XVIII vient à Notre-Dame, avec les empereurs d’Autriche
et de Russie.

Puis les Cent-Jours, la seconde émigration, Waterloo, et le second
retour de Louis XVIII qui vient à la cathédrale le 9 juillet assister à
une messe d’actions de grâces. Le 17 juin 1816 mariage du duc de Berry
avec Caroline de Naples. Le duc de Berry porte un costume bizarre qui
veut être à la Henri IV et qui n’est qu’un déguisement troubadour à la
mode du temps. Quatre ans après le mariage, les funérailles: le duc de
Berry a été assassiné le 13 février par Louvel et le service solennel
est célébré à Notre-Dame.

Puis après quelques mois d’attente anxieuse, le trône de France a un
héritier par la naissance d’un fils posthume du duc de Berry. Comme
naguère pour le roi de Rome, on attendait anxieusement la salve
d’artillerie annonçant la naissance. Était-ce un fils, était-ce une
fille! Au treizième coup on est fixé, c’est un fils, c’est Henri
Dieudonné duc de Bordeaux, l’enfant du miracle, que Louis XVIII montre
à la foule d’une fenêtre des Tuileries. Le 3 octobre, le roi et toute
la cour assistent au _Te Deum_ célébré pour l’heureux événement.

[Illustration: SAC DE L’ARCHEVÊCHÉ. 1831]

Le 1er mai 1821, pendant que Napoléon meurt à Sainte-Hélène, le duc de
Bordeaux est baptisé à Notre-Dame au milieu d’une allégresse générale;
la vieille cathédrale fleurdelisée du haut en bas est en fête comme
pour le roi de Rome, dix ans auparavant, quoique la décoration soit
moins fastueuse et qu’il y ait moins de rois dans l’assistance.
Tous les cœurs battent, la chaîne semble renouée entre les deux
Frances, celle d’autrefois et la nouvelle, sortie du long et terrible
enfantement. Les poètes chantent. Mais Victor Hugo, poète adolescent,
célébrant l’allégresse et l’espoir des peuples dans une ode sur le
baptême, termine tristement:

    O rois, victimes couronnées,
    Lorsqu’on chante vos destinées
    On sait mal chanter le bonheur!

L’enfant royal, objet de tant d’espérances, devait après une longue
existence d’exilé mourir dans l’exil à Frohsdorf, après avoir revu
en sa vieillesse et pour un instant seulement la terre de France et
Chambord son berceau.

Notre siècle a encore vu deux autres baptêmes célébrés avec toutes les
pompes de la puissance dans la basilique parisienne. Encore un fils
de roi, encore un fils d’empereur à qui semblaient promis sceptre et
couronne. L’un fut le comte de Paris, baptisé le 2 mai 1841, petit-fils
du roi Louis-Philippe, fils du duc d’Orléans, héritier du trône posé
sur les barricades de juillet 1830, héritier plus tard du comte de
Chambord, et mort pourtant prince exilé en 1894.

L’autre eut un destin plus sombre. C’était le fils de Napoléon III,
fondateur du second empire, né au milieu d’un renouveau de gloire
militaire, lorsque retentissait encore le fracas des terribles
canonnades de Crimée.

Les fêtes du baptême en 1856 sont encore dans le souvenir de bien des
Parisiens d’aujourd’hui, le bruit des cloches, les salves d’artillerie,
les défilés des troupes, les cortèges étincelants, les acclamations,
les fastueuses et triomphantes cérémonies, et depuis longtemps tout
s’est écroulé, Empire, espérances dynastiques et bien d’autres choses,
et le prince si fêté en son berceau impérial est allé, à vingt-quatre
ans de là, périr seul, abandonné dans la brousse sud-africaine, accablé
sous les zagaies des Zoulous.

La cathédrale à notre époque a traversé aussi des jours d’orage. A
deux reprises elle a été un instant en danger, en 1831 et en 1871. La
première année si agitée de la monarchie de Juillet fut marquée par le
sac et la destruction de l’archevêché, des restes du palais épiscopal
bâti par Maurice de Sully à la fin du XIIe siècle.

L’ancien palais archiépiscopal alignait sous le flanc sud de la
cathédrale de grands bâtiments crénelés et appuyés de contreforts,
précédés d’un jardin en terrasse sur la Seine. La grande salle, dont
le pignon flanqué de tourelles regardait l’Hôtel-Dieu, avait vu bien
des cérémonies jusqu’aux premières séances à Paris de l’Assemblée
nationale de 89. Une haute tour crénelée, donjon du palais, dominait
ces bâtiments et complétait leur belle physionomie. Au-dessous de cette
tour se trouvait la chapelle faisant suite au grand corps de logis,
les jardins avec d’autres bâtiments se poursuivaient ainsi jusqu’au
terrain Notre-Dame, l’ancienne motte aux Papelards. En 1830, par suite
de reconstructions au XVIIIe siècle et en 1812, il ne restait plus de
l’archevêché primitif que cette chapelle.

Le 14 février 1831, le parti légitimiste faisait célébrer à
Saint-Germain l’Auxerrois le service anniversaire de la mort du duc de
Berry. Une émeute éclata, l’église et le presbytère furent saccagés.
Le lendemain, quand tout fut détruit à Saint-Germain l’Auxerrois, les
émeutiers mis en goût de destruction se portèrent à l’archevêché pour
continuer leur œuvre.

Ils étaient plusieurs milliers. Pas de troupes pour protéger les
édifices menacés, les démolisseurs avaient le champ libre. En un clin
d’œil les grilles donnant sur le quai furent arrachées et le palais
envahi. Le pillage et la démolition commencèrent; on jetait les meubles
par les fenêtres, les objets précieux, les archives, les ornements
d’église et les vêtements sacerdotaux, les livres et les manuscrits,
les tableaux pêle-mêle étaient entassés dans le jardin, pillés, brisés,
lacérés ou jetés à la Seine.

La rivière charriait les épaves mobilières, missels, chasubles,
objets d’art; en même temps la destruction de l’édifice était menée
régulièrement et impitoyablement, on démolissait les toits, on perçait
les plafonds, on éventrait les gros murs. Et aucune force armée ne
venait troubler ce travail de vandales; quelques compagnies de la garde
nationale en avaient bien montré la velléité, mais repoussées dans
Notre-Dame par une grêle de moellons, elles avaient assez à faire de
se maintenir dans l’église. La cathédrale se trouvait donc en grand
péril; déjà des furieux, montés à la souche de l’ancienne flèche
démolie quarante ans auparavant, tiraient avec des cordes la croix qui
s’élevait à la pointe des combles de l’abside.

Enfin, peu à peu, comme c’était le carnaval, un certain nombre
d’émeutiers étant partis en bandes grotesques, affublés de chasubles,
d’aubes et de surplis se joindre aux masques des rues, d’autres se
trouvant fatigués de destruction, le calme se rétablit et la garde
nationale put prendre possession des ruines abandonnées.

En 1871, le péril eut bien d’autres proportions, tant au moment de la
Commune triomphante qu’aux journées de mai qui virent son écrasement.
Le Trésor fut un instant saisi et se trouvait menacé comme en 93.
Pendant les combats de la semaine sanglante, alors que l’incendie
organisé dévorait les monuments de Paris, que tout à côté le Palais
de Justice formait un immense brasier, Notre-Dame eut aussi son
commencement d’incendie; les fédérés entassèrent les chaises dans la
nef, versèrent du pétrole dessus et allumèrent ce bûcher. Mais ils
s’y étaient pris trop tard, les troupes en les débusquant de la Cité
ne leur permirent pas d’exécuter leur besogne aussi soigneusement
qu’ailleurs. Le feu couva lentement dans la nef. Un fédéré, que
les soldats allaient fusiller au Luxembourg, révéla le danger à un
ecclésiastique qui put arriver à temps à la cathédrale: les flammes
furent étouffées, l’incendiaire repentant eut sa grâce.

Les journées de juin 1848 avaient coûté à la cathédrale son archevêque,
Mgr Affre, mort victime de son dévouement en s’interposant dans la
lutte fratricide, aux barricades du faubourg Saint-Antoine. Mgr Affre,
seul avec son domestique et un garde national porteur d’une branche
de feuillage en signe de paix, avait courageusement pénétré dans le
faubourg et passé la première barricade; au moment où il se préparait
à parler aux insurgés malgré les balles qui continuaient à pleuvoir,
une suspension régulière des hostilités n’ayant pu être obtenue dans la
confusion inexprimable de la bataille, il tomba frappé à mort. On le
transporta sous une grêle de balles d’une boutique abandonnée dans une
autre, puis aux Quinze-Vingts; enfin on put le ramener à l’archevêché,
où il mourut le 27 juin, s’inquiétant seulement, au milieu de ses
souffrances, des péripéties de l’affreuse lutte.

[Illustration: LA STATUE DE SAINT CHRISTOPHE DANS LA NEF DE
NOTRE-DAME]

En 1871, un autre archevêque tomba sous les balles. Mgr Darboy ne goûta
pas les amères joies du sacrifice volontaire, il était prisonnier
de la Commune, son principal otage. Dans la nuit du 24 mai, une
bande de fédérés conduits par le membre de la Commune Ferré vinrent
à la Roquette, le tirèrent de son cachot au milieu des huées et des
imprécations et le fusillèrent dans une des cours de la prison avec
l’abbé Deguerry, curé de la Madeleine, trois autres prêtres et le
président Bonjean.

Dans l’intervalle, en 1856, Mgr Sibour, successeur de Mgr Affre,
avait aussi péri de mort violente, assassiné par un prêtre fou nommé
Verger, dans l’église Saint-Etienne du Mont, pendant la neuvaine de
Sainte-Geneviève.

La cathédrale moderne est malheureusement bien vide aujourd’hui, bien
nue. Tous les monuments divers qui autrefois rappelaient quelques
souvenirs grands ou petits ou marquaient quelque particularité ont
disparu, détruits dans les tourmentes qui passèrent sur le monument, ou
supprimés par les faux embellissements du XVIIIe siècle. Autrefois, à
l’entrée de la nef, près du premier gros pilier de droite, se dressait
une statue colossale de saint Christophe haute de près de dix mètres,
comme il s’en trouvait jadis dans bien des églises, colosses abattus
presque partout, mais que l’on rencontre encore par exemple à l’entrée
de l’église abbatiale de Saint-Riquier dans la Somme. Le bon saint
géant était représenté un bâton à la main, les jambes dans l’eau d’un
torrent qu’il traverse en portant l’enfant Jésus à califourchon sur ses
épaules.

[Illustration: L’ARCHEVÊCHÉ AU XVIIIe SIÈCLE]

Ce saint Christophe était un vieux souvenir des révolutions
parisiennes. En 1413, quand Armagnacs et Bourguignons
s’entr’égorgeaient, essayaient de s’arracher la personne du Dauphin
et la possession de Paris, la ville étant aux mains de la faction
cabochienne, le prévôt de Paris, Pierre des Essarts, brouillé avec le
parti de Bourgogne, avait été obligé de s’enfuir à Cherbourg; il s’en
revint secrètement avec une troupe de chevaliers et put se glisser
dans la Bastille Saint-Antoine, espérant être soutenu par le parti
armagnac. Mais Paris s’émut de ce retour, les partisans de Bourgogne,
conduits par Jacqueville, capitaine de Paris, les bouchers de Caboche
exaspérés se portèrent en grand tumulte sur la Bastille. Assailli par
d’innombrables bandes, Pierre des Essarts n’osa résister et capitula,
Pierre des Essarts et son frère Antoine furent emprisonnés d’abord au
Louvre, puis à la Conciergerie.

[Illustration: CAMPEMENT DES TROUPES A NOTRE-DAME EN MAI 1871]

Le duc de Bourgogne leur avait garanti formellement la vie sauve,
mais la Commune cabochienne, emportée à tous les excès, ne tint aucun
compte de la capitulation et fit faire le procès du prévôt. Pierre
des Essarts, condamné à mort, fut attaché sur une claie derrière la
charrette du bourreau et traîné du Palais jusqu’au Châtelet et aux
Halles. Il s’attendait en route à être enlevé au bourreau, soit par les
amis qu’il avait dans le peuple, soit par Jean sans Peur lui-même, mais
aucun secours n’advint et le bourreau lui trancha la tête devant les
Halles sans que nul ne bougeât.

Le frère du prévôt, Antoine des Essarts, était resté en prison
s’attendant à un prompt trépas; une nuit, dans son triste sommeil de
condamné, il rêva que saint Christophe ayant brisé les grilles de son
cachot, l’emportait dans ses bras, et il fit vœu, s’il se tirait des
mains des Bourguignons, d’ériger au saint une statue colossale dans la
nef de Notre-Dame.

Délivré dans le mouvement de réaction suscité par Juvénal des Ursins
qui brisa la tyrannie cabochienne, Antoine des Essarts n’oublia pas
son vœu. Il érigea dans Notre-Dame un grand saint Christophe, taillé
dans la pierre. Un autel sur lequel on disait la messe à la fête du
saint se trouvait à côté, ainsi qu’une figure du chevalier agenouillé,
accompagnée de cette inscription:

_C’est la représentation de noble homme messire Antoine des Essarts,
chevalier, jadis sieur de Thierre et de Glatigny, au val de Galie,
conseiller, grand chambellan du roi nostre sire Charles VI de ce nom,
lequel fit faire cette grande image en l’honneur et reverence de M.
saint Christophe en l’an 1413. Priez Dieu pour son âme._

Le grand saint Christophe fut abattu en 1786 par ordre du chapitre, qui
déjà avait fait enlever bien des monuments du moyen âge dont son faux
bon goût s’offusquait.

Des nombreuses statues d’évêques élevées sur des piliers ou couchées
sur des dalles funéraires qui se voyaient jadis dans le chœur, sur
le pourtour ou dans les chapelles de la nef, des images de rois, des
statues tombales ou des pierres funéraires de princes et princesses,
des innombrables pierres tombales à effigies gravées, à curieuses
inscriptions, qui pavaient littéralement le monument, rien, ou presque
rien n’est resté. Une statue tombale, celle de l’évêque Simon Matifas
de Bucy, de 1304, et une pierre tombale du chanoine Etienne Yver,
mort en 1467, où l’on voit le chanoine, à moitié dévoré par les vers,
mené du tombeau au paradis par son patron saint Etienne et saint Jean
l’Évangéliste, voilà tout ce qui se retrouve aujourd’hui dans la
cathédrale vide.

Parmi les anciens monuments funéraires des chapelles, il faudrait citer
à part, parce que leurs débris ont été recueillis par des musées, ceux
des Gondi dans la chapelle d’Harcourt, où se trouvaient les mausolées
avec statues du maréchal duc de Retz, de François de Gondi Ier,
archevêque de Paris, et du cardinal de Retz son neveu, le coadjuteur de
la Fronde,--et les monuments des Ursins dans la chapelle Saint-Rémy, où
se voyaient les statues agenouillées de Jean Juvénal des Ursins, baron
de Tresnel, mort en 1431, et de Michelle de Vitry, sa femme, morte en
1451.

A côté des effigies de pierre des chefs de famille et de trois tombes
de cuivre érigées à trois de leurs enfants, il y avait encore un très
remarquable tableau attribué à Jehan Fouquet et maintenant au Louvre,
représentant Jean Juvénal des Ursins et sa femme avec leurs onze
enfants.

Ce sont là quelques morceaux sauvés du désastre; tout le reste, vieux
souvenirs, œuvres d’art, statues et dalles, tout a disparu. «Les
architectes du roi Louis XIV, dit M. de Guilhermy, furent les premiers
à porter la main sur les sépultures du chœur pour substituer aux
tombes des évêques et des grands de la terre, une mosaïque dont la
riche contexture n’est faite que pour la distraction des yeux. On fit
alors, avec une certaine apparence de respect et de convenance, ce que
firent plus tard les révolutionnaires dans l’accès de la fureur.» Bien
plus coupables certainement, ces vandales du faux bon goût, que les
ignorants qui, dans les instants d’égarement ou de frénésie politique,
s’en prennent brutalement aux monuments.

[Illustration: LES TABLEAUX DES ORFÈVRES ET LES DRAPEAUX DANS LA
NEF DE NOTRE-DAME. XVIIIe SIÈCLE]

Dans tous les cas, la part de ces démolisseurs des XVIIe et XVIIIe
siècles, des chanoines et des évêques désireux d’embellir leur église,
dans les destructions commises à Notre-Dame de Paris, est bien plus
grande que celle des révolutionnaires. Outre le jubé, l’ancien
maître-autel, la clôture du chœur et les innombrables monuments ou
dalles funéraires, ne détruisit-on pas, froidement et régulièrement,
en 1751, tous les splendides et flamboyants vitraux anciens pour
les remplacer par du verre blanc, relevé seulement de bordures
fleurdelisées!

A cette époque, selon l’expression de Viollet le Duc, on _rabotait_
l’église extérieurement pour enlever les moulures et sculptures, les
gargouilles et les figures accrochées aux pierres, toute la vivante
et grouillante décoration gothique. L’architecte Soufflot, en 1771,
sur l’invitation du chapitre, s’en prit à la façade et entailla sans
pitié le portail du milieu, faisant sauter le pilier central, découpant
à travers les sculptures du Jugement dernier une ogive baroque, pour
permettre aux plumes dont on surchargeait le dais, de passer aux
grandes processions.

Aux deux siècles derniers, on voyait tout le long de la nef une série
de grands tableaux représentant les actes des apôtres suspendus
au-dessus des gros piliers; ils avaient été offerts par la confrérie
des orfèvres en remplacement d’un mai de charpente historiée et
enluminée, que les orfèvres avaient antérieurement pour coutume de
présenter chaque année devant le grand portail de Notre-Dame, le 1er
mai, à minuit.

La flèche ancienne, haute de 104 pieds du comble de la nef au coq
surmontant la croix, fut démolie aussi en 1793, mais il ne faudrait pas
mettre cette destruction au compte déjà si chargé du vandalisme, car il
paraît qu’on l’abattit parce qu’elle menaçait de tomber toute seule.

Elle était du XIIIe siècle, ayant été érigée en même temps que cette
grande charpente du comble si puissante et si magnifique qu’on appelle
la _Forêt_. La flèche actuelle si élégante et si fine, plus décorée que
l’ancienne et accompagnée de nombreuses figures d’anges, a été élevée
vers 1856 par Lassus et Viollet-le-Duc.

[Illustration: ÉGLISE SAINT-LANDRY]




[Illustration: LE COCHE D’EAU ARRIVANT AU PORT SAINT-PAUL. XVIIIe
SIÈCLE]

CHAPITRE XIII

LES PONTS DE LA CITÉ

    Pont aux Changeurs.--La Hanse des marchands.--Les maisons et
    moulins des ponts.--Inondations et débâcles de glaces, écroulements
    et incendies.--Le pont aux Meuniers.--Incendie des ponts au
    Change et Marchand.--Le quai de Gèvres.--Le Petit-Pont et le
    Petit-Châtelet.--La planche Mibray et le pont Notre-Dame.--Passage
    de princes et princesses.--La pompe Notre-Dame.--Le pont
    Saint-Michel.--Les dernières maisons des ponts en 1809.--Les ponts
    de l’Hôtel-Dieu.


[Illustration: LES MOULINS DES PONTS]

Pendant des siècles, aux temps lointains et obscurs, l’île de la Cité
n’eut pour communiquer avec ses rives que deux ponts, amarres de la nef
symbolique de Lutèce, le Petit-Pont au sud et le Grand-Pont au nord.
Jusqu’à notre époque, on a considéré notre pont au Change comme le
successeur direct du Grand-Pont de la vieille Lutèce. Nous avons noté
les doutes que de nos jours des érudits et des chercheurs ont émis sur
cette filiation, voulant voir dans le pont Notre-Dame le représentant
du grand pont gallo-romain.

Le pont Notre-Dame du moyen âge a pu avoir des ancêtres; il n’est point
extraordinaire que Paris, renaissant et grandissant après les Normands,
ne se soit point contenté d’une seule communication avec sa rive
droite, mais l’existence du Petit-Châtelet au bout du Petit-Pont et du
Grand-Châtelet, à la tête du Grand-Pont, semble bien indiquer que là
était le grand passage, la voie importante et principale. Donc, tenons
pour bonne, sauf preuve complète et définitive, l’ancienne et constante
tradition. Le pont au Change, c’est le fameux Grand-Pont de Paris
maintes fois tombé, écroulé ou brûlé. Au commencement du XIVe siècle,
on constate l’existence d’un pont de Bois ou d’une passerelle à moulins
sur l’emplacement du pont Notre-Dame. Une autre passerelle existe aussi
un peu plus loin, à peu près à la hauteur du pont de la Tournelle,
donnant accès à l’île Notre-Dame, actuellement Saint-Louis, alors
coupée en deux par une fortification doublée d’un fossé, complétant la
défense de la Seine entre les deux parties de l’enceinte. A la fin du
même siècle se construit le premier pont Saint-Michel, qui venait au
sud suppléer à l’insuffisance du Petit-Pont, pour les communications
avec la rive gauche.

Au commencement du XVIe siècle, nous trouvons un pont de plus, le pont
aux Meuniers, qui double le pont au Change sous les tours du Palais;
encore ne servit-il d’abord qu’aux meuniers ses propriétaires. Enfin le
Pont-Neuf, superbe pont monumental, se construit lentement pendant les
guerres de la Ligue et donne à cette pointe de la Cité sa physionomie
définitive.

La première partie du XVIIe siècle voit naître l’île Saint-Louis, avec
les ponts Marie au nord et de la Tournelle au sud, avec le pont Rouge,
qui sert d’attache ou d’amarre si l’on veut pour l’île Saint-Louis, à
la suite de la Cité, gabarre à la remorque du grand navire parisien.

Ensuite viennent le pont au Double ou de l’Hôtel-Dieu, servant de lien
entre les deux parties du grand hôpital à cheval sur les deux rives,
le pont Saint-Charles, et un autre pont Rouge, le pont de Bois, jeté
sous Louis XIV à la place du bac servant aux communications entre les
Tuileries et la Grenouillère sur la rive gauche.

Les autres ponts sont modernes et nés à peu près tous dans le courant
de notre siècle.

Le Grand-Pont établi en bois depuis des siècles, brûlé ou enlevé par
les eaux plusieurs fois, dut commencer à se charger de maisons vers le
XIe siècle. Des moulins tournaient sous les arches; aux maisons des
meuniers s’ajoutèrent des ateliers d’orfèvres, puis une ordonnance de
Louis VII, en 1141, y établit les boutiques de changeurs, et peu à peu
le Grand-Pont devint le pont aux Changeurs. A cette époque, l’étroit
passage, serré entre deux rangs de petites maisons, seule communication
de la Cité avec les faubourgs du nord, est animé par le va-et-vient
incessant des cavaliers et des piétons, des marchands amenés par leurs
affaires, des flâneurs attirés par les boutiques. On trouve là non
seulement les riches changeurs, presque tous Lombards faisant le
commerce de l’argent et la banque, mais encore des orfèvres et autres
artisans travaillant surtout les métaux précieux.

Une seule arche servait à la navigation, la grande arche du milieu;
elle était réputée propriété de la _Hanse des marchands_, la fameuse
compagnie des marchands parisiens, dont les innombrables flottilles
cabotaient incessamment tout le long de la Seine, grande voie du
commerce d’alors, et se pressaient en rangs serrés aux ports de
Paris. L’arche marinière comme la rivière, se trouvait donc sous la
juridiction du prévôt des marchands, les autres arches étaient la
propriété des chanoines de Notre-Dame, avec leurs moulins.

Ces moulins nuisaient à la solidité du pont pendant les crues d’hiver,
aux mauvais jours de la rivière. A une certaine époque, ils durent être
supprimés, malgré les protestations des chanoines, et placés un peu
plus en aval. Leur réunion en travers du fleuve, un peu au-dessous de
la tour de l’Horloge, fit naître le pont aux Meuniers, frère jumeau du
pont aux Changeurs. Primitivement, ce n’était qu’une simple passerelle
reliant les moulins et servant uniquement aux Meuniers.

Le pont aux Changeurs était aussi le pont aux Oiseliers; les marchands
d’oiseaux avaient obtenu le privilège de s’y établir et d’accrocher
leurs cages sous les auvents des boutiques des changeurs, malgré toutes
les réclamations de ceux-ci, à charge de fournir pour les entrées
royales les oiseaux destinés à être lâchés en signe de liesse, au
passage des rois et reines.

Les grands événements de l’histoire des ponts de Paris, ce sont
les chutes et ruptures, ce sont les inondations et les incendies.
Combien de fois les crues de la Seine ou les débâcles des glaces
emportèrent-elles quelques arches des ponts de pierre ou de bois,
avec les maisons qui étaient dessus et les moulins qui tournaient
au-dessous, combien de fois le feu ne les endommagea-t-il pas!

A la fin de décembre 1206, une grande inondation emporta les ponts,
le Grand et le Petit, détruisit moulins et maisons, causant de graves
dégâts autour du Châtelet et dans la Cité, dont les basses rues furent
envahies par les eaux. On ne circulait plus qu’en bateau à travers les
maisons écroulées ou baignées à une grande hauteur. Ce fut un vrai
désastre. On vit alors l’abbé de Saint-Denis et ses prêtres portant
les saintes reliques venir implorer la clémence divine à la tête d’une
grande procession de fidèles marchant pieds nus.

D’autres grandes inondations en 1280 et 1396, au cours d’hivers
terribles, causèrent les mêmes désastres en 1296. La Seine emporta
encore le Grand-Pont, alors, à ce qu’il semble, récemment reconstruit
en pierres; elle enleva le Petit-Pont et causa de graves dégâts au
Petit-Châtelet. Sur les piles du Grand-Pont, restées comme des îles au
milieu des eaux tourbillonnantes, quelques maisons étaient restées,
il fallut aller avec des bateaux au secours de leurs habitants ainsi
bloqués et leur porter des vivres.

[Illustration: L’ARCHE POPIN. 1830]

Dans le courant de l’hiver rigoureux de 1408, trois mois après
l’assassinat du duc d’Orléans, après les grandes neiges et les grandes
gelées, la débâcle causa de graves désastres à Paris. Les immenses
glaçons charriés par la Seine arrivant avec un bruit formidable sur
les ponts, s’empilaient sous les arches, ébranlaient de leurs chocs
formidables et répétés les piles et les charpentes. Après deux jours
de cet assaut, le Petit-Pont et le pont Saint-Michel, celui-ci alors
qualifié Pont-Neuf, s’écroulèrent dans le fleuve avec toutes leurs
maisons; le pont au Change résista mieux; il perdit seulement quatorze
maisons de changeurs, lesquelles ébranlées par les coups répétés, ayant
leurs étais de charpente brisés ou emportés, finirent par s’écrouler
parmi les glaçons.

[Illustration: LA POMPE NOTRE-DAME. 1860]

Les registres du Parlement cités par Dulaure donnent d’intéressants
détails sur cette débâcle de 1408. Ils annoncent à la date du 31
janvier l’interruption des séances du Parlement au Palais. Le passage
des ponts étant coupé, les magistrats, dans l’impossibilité de gagner
leurs Chambres, s’en allèrent siéger à l’abbaye de Sainte-Geneviève.
On y voit que les «grandes et horribles glaces commencèrent le 30
janvier à descendre et couler par les ponts de Paris et par spécial par
les petits ponts et non sans cause; car puisque la saison et le temps
ont été si froids, et a eu des gelées, puis la Saint-Martin dernière
passée, et par spécial a été telle froidure et si aspre par les deux
lunaisons dernières passées, que nul ne pouvoit besoigner. Le greffier
même combien qu’il eust pris feu de lez lui en une pellette pour garder
l’ancre de son cornet de geller, toutes voies l’ancre se gellait en sa
plume, de deux ou trois mots en trois mots, et tant que enregistrer ne
pouvoit; et que par icelles gellées eussent été gellées les rivières,
et en spécial la Seine, tellement que l’on cheminoit et venoit et
alloit et l’on menoit voitures par-dessus la glace, et que eusse été
si grande abondance de neiges que l’on eust vu de mémoire d’homme, et
tant qu’à Paris avait grande nécessité tant de bois que de pain pour
les moulins gellés, se n’eust été des farines que l’on y amenait des
pays voisins, et que lesdites gellées, glaces et froidures se fussent
amodérées dès le vendredi dernier passé, pour la nouvelle conjonction
lunaire, et que les glaces se fussent dissolues par parties et glaçons.
Iceux glaçons, par leur impétuosité et heurt, ont aujourd’hui rompu et
abattu les deux petits ponts (le Petit-Pont et le pont Saint-Michel);
l’un était de bois, joignant le Petit Châtelet, l’autre de pierre,
appelé le _Pont-Neuf_ qui avait été fait puis vingt-sept ou vingt-huit
ans, et aussi toutes les maisons qui étoient dessus, qui estoient
plusieurs et belles, en lesquelles habitoient moult ménagiers de
plusieurs estats et marchandises et mestiers, comme taincturiers,
escrivains, barbiers, couturiers, esperonniers, fourbisseurs,
frippiers, tapissiers, chasubliers, faiseurs de harpes, libraires,
chaussetiers et autres... N’y a eu personnes périllées, Dieu merci».

Bien des fois les débâcles, à la fin des hivers, ou les inondations
à la suite des grandes pluies, firent courir les mêmes dangers au
vieux pont au Change. On voyait la Seine grossir, couvrir les ports,
escalader les berges et se répandre par les rues; presque chaque année,
elle montait jusqu’à la Croix de la Grève, située au milieu de la
place devant la maison de ville, et elle couvrait complètement l’île
Notre-Dame (maintenant Saint-Louis). On faisait alors des processions,
on sortait les reliques et l’on surveillait les charpentes des ponts.

L’inondation de 1497 fut particulièrement désastreuse, l’eau monta
jusqu’à la Croix de la place Maubert et vers le pont Saint-Michel, vint
jusque dans la rue Saint-André-des-Arts. On ne communiquait sur bien
des points que par bateaux. Auprès du pont au Change, le Grand-Châtelet
et Saint-Leufroy formaient presque une île, la Seine remplissait la
Vallée de misère et tournait par les rues basses autour du Châtelet.
Pour demander la cessation du fléau, les processions et les reliques
sortirent, la châsse de Sainte-Geneviève fut amenée processionnellement
à Notre-Dame, pour une messe solennelle, et reconduite ensuite jusqu’à
l’abbaye par l’évêque accompagné de tout le chapitre.

Le terrible écroulement du pont Notre-Dame, en 1499, avait fait
porter l’attention sur les charges énormes que l’on imposait aux
ponts, aux maisons campées en deux files sur chaque côté, maisons
de plus en plus hautes, et qui se surchargeaient de plus en plus
d’annexes, «loges et chambrettes» plantées en encorbellement sur ces
maisons déjà encorbellées sur les piles. On voit, en février 1516,
le Parlement ordonner une enquête sur la solidité du pont au Change,
enquête contradictoire entre les maîtres des œuvres de Paris et les
représentants des orfèvres et changeurs, qui élevaient ces annexes
aux dépens de la solidité du pont. Des charpentiers et maçons jurés
déclarèrent que le pont au Change, si l’on n’y remédiait promptement,
devait avant peu de temps s’écrouler; mais, par manque d’argent, malgré
tous les fâcheux pronostics, on ne fit rien ou presque rien; le pont
resta à peu près comme il était, chargé et surchargé.

Le pont aux Meuniers, son voisin si proche, ne portait qu’un rang
de maisons; la passerelle établie le long de ces maisons en amont,
après avoir longtemps servi seulement aux meuniers, fut ouverte aux
piétons au XVIe siècle, pour décharger un peu le pont au Change, et
des boutiques aussitôt s’installèrent dans les maisons tout le long du
passage. La solidité laissait pourtant à désirer, l’événement le prouva
bien vite.

L’hiver de 1596 fut mauvais pour Paris; à la fin de décembre, la Seine,
très grosse, devint menaçante pour les ponts. Le pont aux Meuniers
garni de roues de moulins sur toute sa longueur, avec une seule arche
libre pour la navigation, fatiguait beaucoup; le courant, irrité contre
cet obstacle, frappait, en écumant, les poutres innombrables et les
carcasses des moulins.

Le 22 décembre, vers six heures du soir, ébranlé à la longue par
l’attaque incessante du flot, le pont aux Meuniers secoué d’horribles
craquements, oscilla quelques instants et, détaché de ses pilotis par
une dernière secousse, sembla partir au fil de l’eau, puis brusquement
s’affaissa dans le courant avec un fracas épouvantable. Moulins,
maisons, boutiques, tout fut balayé par l’eau tourbillonnante, emporté
avec les habitants parmi les poutres lancées comme des fétus de paille.

On devine la stupeur produite par la catastrophe, l’effroi des voisins
du pont au Change qui, de leurs demeures menacées également, pouvaient
suivre l’horrible drame, l’émoi des riverains accourus au bruit
formidable de la chute, aux cris des victimes que le grondement de
la rivière ne couvrait pas tout de suite. Malgré le danger des pieux
lancés par les eaux comme des béliers, de courageux mariniers sautaient
dans des barques pour se porter au secours des quelques malheureux qui,
restés accrochés aux ruines du pont, hurlaient de terreur, à toute
minute sur le point d’être emportés comme les autres. Le lieutenant
civil et les magistrats s’efforçaient de prendre les mesures les plus
urgentes pour limiter autant que possible le désastre.

Tout de suite on envoya des soldats vers la porte de Nesle et au
pont de Saint-Cloud pour arrêter au passage les épaves du sinistre,
recueillir les meubles roulés par la rivière, et l’on fit évacuer
bien vite les maisons du pont au Change. Dans l’obscurité, au bruit
formidable de la rivière, les malheureux habitants qui sentaient le sol
trembler sous leurs pieds se hâtaient d’empiler leurs meubles, leurs
objets précieux, sur des charrettes, sur tous les véhicules possibles
pour aller chercher un abri sur la terre ferme. C’était un désordre
inexprimable dans l’obscurité de la nuit, heureusement des postes
avaient été placés aux extrémités du pont afin d’arrêter les voleurs
et les gens de sac et de corde accourus, toujours prompts à se glisser
dans les tumultes pour en tirer profit.

Après la catastrophe on se querella dans l’enquête faite par le
Parlement pour rechercher ses causes. On prétendit que la faute
en revenait au chapitre de Notre-Dame qui ne veillait point aux
réparations nécessaires et s’opposait aux visites des maîtres des
œuvres du roi.

L’événement avait fait environ cent cinquante victimes. «On remarqua,
dit l’Estoile, que la plupart de ceux qui périrent en ce déluge étaient
tous gens riches aisés, mais enrichis d’usures et pillages de la
Saint-Barthélemy et de la Ligue.»

Quelque temps après la terrible fin du pont aux Meuniers, Charles
Marchand, capitaine des archers de la ville, obtint des lettres
patentes l’autorisant à bâtir à ses frais un nouveau pont à
l’alignement de la voûte de passage du Grand-Châtelet, en tirant droit
sur la tour de l’Horloge.

[Illustration: LA FOURCHE DU PONT AU CHANGE. XVIIIe SIÈCLE]

Le capitaine Marchand, malgré ses lettres patentes, eut à compter avec
les difficultés créées par le maître de la voirie et avec l’opposition
du chapitre de Notre-Dame, propriétaire de l’ancien pont; mais tout
finit par s’arranger et les travaux purent commencer en août 1599.
Le roi avait exempté de tous droits les matériaux nécessaires à
la construction et même fourni dans l’Arsenal un emplacement pour
emmagasiner ces matériaux.

Le pont Marchand en 1609 était achevé, il formait une rue large
de six mètres que bordaient deux rangées de trente maisons à deux
étages, réunies entre elles au-dessus de la rue par des tirants
allant de chaque pignon à celui qui lui faisait face. Les maisons
étaient uniformes, elles étaient désignées chacune par une enseigne
particulière, un oiseau peint sur la façade: le merle blanc, le coucou,
le rossignolet, le coq hardi, le coq héron, le grand duc, le pélican
blanc, la chouette, etc., ce qui fit donner couramment au pont le nom
de pont aux Oiseaux, au grand déplaisir du capitaine Marchand, autorisé
par les lettres royales à baptiser l’œuvre de son nom, ce qu’il n’avait
pas manqué de faire au moyen d’un distique latin gravé à chaque
extrémité sur une plaque de marbre.

Le pauvre pont Marchand, ou aux Oiseaux, eut un destin bien court,
il périt non par l’eau cette fois, mais par le feu, douze années à
peine après son achèvement, et avec lui succomba son voisin le pont
aux Changeurs. Dans la nuit du 22 au 23 octobre 1621, le feu prit
aux maisons du pont Marchand «dans le cellier d’un nommé Goslard,
écrivain», et se propagea rapidement d’un bout à l’autre, en moins
d’une heure. Les flammes bientôt franchirent l’étroit espace qui
séparait les deux ponts et le pont au Change à son tour commença à
brûler.

Ce fut aussitôt un tumulte effroyable, dans cette étroite rue du
Pont attaquée par les flammes, les meubles pleuvaient par toutes les
fenêtres, les habitants éperdus essayaient de sauver leur mobilier
et leurs marchandises, qu’ils couraient empiler dans l’église
Saint-Barthélemy toute proche sous le Palais. La tour de l’Horloge
entourée par des flammes sonnait sans discontinuer le tocsin, le Palais
à peine sorti de l’incendie de 1618 se trouvait en danger, mais il n’y
eut heureusement de dégât qu’à la tour de l’Horloge dont le comble fut
brûlé. En quelques heures tout fut terminé, il ne resta plus des deux
ponts que des lignes de pieux à demi consumés en travers de la rivière.

[Illustration: LES VOUTES DU QUAI DE GÈVRES. 1800]

L’Estoile rapporte dans son journal du règne de Henri IV une
particularité de l’ancien pont au Change. A certains jours de carnaval,
on avait pour coutume de dresser dans la rue des tables où tous «les
débauchés de Paris» venaient jouer aux dés. Cette coutume fort ancienne
paraît avoir pris fin sous Henri IV, peu d’années d’ailleurs avant la
fin du pont lui-même.

On mit un temps fort long à reconstruire le pont au Change; malgré la
gêne considérable qui en résultait, on se contenta pendant des années
d’une passerelle jetée sur ses ruines. On ne commença la reconstruction
qu’en 1639. Ce fut alors le plus large des ponts de Paris, il était
encore chargé d’une double rangée de maisons uniformes, très hautes,
superposant quatre étages de fenêtres au-dessus du rez-de-chaussée,
et non plus à pignons distincts comme précédemment, mais formant de
chaque côté une ligne continue, régulière, coupée d’avant-corps de
distance en distance, avec un seul toit régnant sur toute la longueur.

Un très curieux projet de reconstruction de Marcel le Roy en 1622 eût
donné au pont au Change une grande allure. La ligne des maisons eût
été coupée d’arche en arche par des tours rondes. Le projet ne fut pas
admis, on lui en préféra un autre moins grandiose.

Le nouveau pont aux Changeurs, dit aussi aux Orfèvres, comptait
suivant un plan du temps 106 forges. En touchant à la rive droite
sous le Châtelet, il formait la fourche ou si l’on veut, l’Y grec.
Le passage se divisait en deux branches entre lesquelles s’élevait
un groupe triangulaire de maisons. Un monument était appliqué sur la
façade de la maison formant la pointe du triangle. On y voyait sur un
fond de marbre noir un groupe de trois figures de bronze: Louis XIII
et Anne d’Autriche à côté de Louis XIV enfant debout sur un piédestal
et couronné par une Renommée. Au-dessous, un bas-relief représentant
deux esclaves, et plus haut divers écussons et inscriptions, sous des
frontons superposés, complétaient le monument.

Le passage bien étroit à gauche du monument s’en allait retrouver la
rue Trop-va-qui-Dure et les ruelles circulant autour du Châtelet; le
passage de droite conduisait à la rue de Gèvres. De ce côté, entre
le pont au Change et le pont Notre-Dame, sur le terrain des vieilles
tueries et écorcheries des boucheries, furent construites, en même
temps que le pont, les voûtes du quai de Gèvres ouvertes sur la rivière
par une série de grandes arches, et supportant une rangée de maisons
symétriques destinées à relier les deux ponts.

On était engoué en ce moment d’architectures régulières; en enfermant
la Seine dans ce carré de maçonneries uniformes de trois côtés, on
croyait embellir la ville.

Le marquis de Gèvres, capitaine des gardes du roi, avait obtenu la
concession de l’entreprise. Ces maisons du quai de Gèvres se louèrent
très bien et formèrent ainsi sur la rivière, avec les maisons des deux
ponts et les galeries du palais, un centre commercial des plus vivants
et des plus prospères.

Les hautes maisons du pont au Change furent démolies à la fin du règne
de Louis XVI. On se plaignait beaucoup de la gêne qu’elles apportaient
à la circulation, elles tombèrent, le passage fut dégagé juste au
commencement de la Révolution. C’est par là qu’allaient passer les
charrettes des condamnés sortant du tribunal révolutionnaire. Le pont
lui-même fut démoli sous le second Empire et remplacé par le pont de
trois arches actuel.


L’existence du Petit-Pont sur le bras de gauche ne présente pas moins
de péripéties que celle de son frère le Grand-Pont. Depuis le temps
de Lutèce, ses arches de bois furent maintes fois détruites par les
flammes ou emportées par les eaux. Un fort en charpente, une simple
tour, en défendit longtemps la tête sur la rive gauche. C’est la tour
qu’au grand siège des Normands en 886, le pont étant détruit, douze
Parisiens défendirent si vaillamment contre les assiégeants.

La tour s’élevait sur le terrain de la moderne place de Petit-Pont, qui
fut le théâtre d’un vif engagement aux journées de juin 1848 entre les
troupes du général Bedeau et les insurgés barricadés dans le faubourg
Saint-Jacques. Entre les deux combats que d’événements!

A la place du pont de bois rétabli après les sièges normands, Maurice
de Sully, l’évêque constructeur de Notre-Dame, construisit un pont de
pierre plusieurs fois emporté, notamment par les inondations de 1281 et
1296.

Le Petit-Châtelet qui défendait l’entrée du Petit-Pont souffrit
également de ces inondations et sous Charles V, vers 1369, le prévôt
de Paris, Hugues Aubryot, grand constructeur, dut le rebâtir. C’était
une espèce de grosse tour ou plutôt un gros fort massif et sombre,
presque sans ouvertures, au travers duquel une longue route donnait
passage du Petit-Pont à la rue Saint-Jacques. L’édifice d’Aubryot, très
étroitement serré par les maisons, dura quatre siècles et ne fut démoli
qu’à la veille de la Révolution.

C’était au Petit-Châtelet que se percevaient les péages pour toutes
choses soumises au droit d’entrée. On a bien des fois cité le tarif des
péages pour les animaux aux entrées de Paris, tiré du livre d’Etienne
Boileau, prévôt de Paris au XIIIe siècle, consacrant l’exemption de
tout droit pour montreurs d’ours, singes et autres bêtes, et disant que
tout jongleur entrant avec un singe était quitte en faisant danser son
singe devant le péager ou en chantant une chanson. De là serait venu le
dicton: Payer en monnaie de singe.

Le Petit-Pont alors était en bois, il était déjà couvert de maisons
formant une rue par-dessus laquelle se dressait la grande masse du
Petit-Châtelet.

La débâcle des glaces de l’hiver de 1408, qui détruisit une partie
du pont au Change, comme nous l’avons vu, emporta le Petit-Pont et
le nouveau pont Saint-Michel, celui-ci construit tout récemment en
pierres. Ce fut le 30 janvier, dans le jour heureusement; à huit
heures du matin, les glaçons, heurtant avec violence depuis deux jours
les poutres du pont, déterminèrent la chute de quelques premières
charpentes. Soudain les craquements se multiplièrent; de seconde
en seconde une rangée de pieux cédait. Les habitants épouvantés
déménageaient, le Petit-Pont tombait pièce à pièce, maison à maison,
avec un fracas terrible éclatant d’heure en heure par-dessus le
grondement de la rivière. Le soir, il n’en restait rien que des débris
accrochés aux murailles du Petit-Châtelet.

Le passage était libre, les glaçons avec une violence nouvelle, se
précipitèrent à l’assaut de l’obstacle suivant et s’accumulèrent
sous les arches obstruées du pont Saint-Michel, dont les piles
bientôt cédèrent et s’abîmèrent à leur tour dans la rivière. Comme la
catastrophe se produisit en plein jour, il n’y eut pas de victimes.

Malgré les malheurs du temps, les troubles et les guerres, le
Petit-Pont fut assez vite reconstruit, en pierres cette fois, et de
nouvelles maisons s’élevèrent. Il comptait cinq arches d’abord, mais
on gagna sur la rivière en remblayant l’ancien marécage bordant la
muraille de Lutèce, en cet endroit assez en arrière de la rue actuelle;
les deux arches touchant à la Cité furent supprimées complètement et
disparurent sous un agrandissement de l’Hôtel-Dieu, sous la salle du
Légat et la chapelle Sainte-Agnès.

[Illustration: LE PETIT-PONT APRÈS L’INCENDIE. 1718]

Des maisons bâties dans la rivière sur de gros piliers de pierres
masquaient en partie la troisième arche. A côté de ces maisons se
trouvait la Halle aux poissons à l’angle du Marché-Neuf. M. Ad. Berty
a retrouvé les enseignes des maisons du pont au XVe siècle, il y avait
le _Croissant_, le _Bras d’Or_, les_ Quatre Vents_, la _Licorne_,
l’_Empereur_, l’_Image Saint-Martin_, l’_Hercule_, la _Corne du Cerf_,
la _Fleur de Lys_, etc...

[Illustration: L’EMPEREUR D’ALLEMAGNE CHARLES IV ALLANT VISITER
LE ROI A L’HÔTEL SAINT-PAUL

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

Ces maisons furent reconstruites en 1552, mais non plus irrégulières,
toutes semblables au contraire. Le pont, bien des fois secoué et
endommagé par les inondations, traversa ainsi quelques siècles; il
vieillissait, réparé souvent, tenant bon malgré tout contre les assauts
des débâcles d’hiver. Il était destiné à périr par le feu dans les
premières années du XVIIIe siècle.

[Illustration: LE PONT SAINT-MICHEL EMPORTÉ PAR LES GLACES, 1616

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

C’était le 25 avril 1718: une femme dont le fils s’était noyé en
amont du pont de la Tournelle faisait vainement chercher le corps de
son enfant. En désespoir de cause, elle eut recours à une très
ancienne pratique superstitieuse, que l’on croyait infaillible dans ces
cas-là. Une chandelle bénite plantée tout allumée dans un pain de saint
Nicolas de Tolentin, et lancée au fil de l’eau sur une sébile de bois,
devait infailliblement s’arrêter à l’endroit du fleuve où se trouvait
le cadavre du noyé. La sébile et le cierge flottèrent quelque temps sur
la rivière, passèrent le pont de la Tournelle, puis furent portés vers
un bateau de foin amarré au pont de la Tournelle.

[Illustration: LE PONT NOTRE-DAME AU XVIIe SIÈCLE]

Le foin prit feu; en quelques minutes le bateau enflammé communiqua
l’incendie à un second bateau son voisin. Péril imminent pour le port
au bois et au foin, tout près. Il y avait des piles de bois sur la
rive, des barques de charbon et de foin, nombreuses et serrées. Les
mariniers du port, pour préserver leurs bateaux menacés, n’eurent pas
la présence d’esprit de conduire les bateaux incendiés au milieu de
la Seine pour les laisser brûler, ils coupèrent tout simplement les
amarres et les laissèrent aller.

Alors ce sont deux brûlots qui descendent la Seine. Il est près de huit
heures du soir, les brûlots passent sans malheur sous les deux ponts
de l’Hôtel-Dieu, le pont au Double et le pont Saint-Charles, puis au
milieu de l’épouvante générale, les habitants du Petit-Pont les voient
venir sur eux. Les arches du Petit-Pont sont encombrées de pieux et de
poutres supportant les maisons encorbellées sur les piles, les bateaux
s’embarrassent dans toutes ces pièces de bois et s’arrêtent, leurs
flammes lèchent les maisons, aussitôt les poutres du pont brûlent et
après les poutres les maisons prennent feu.

L’incendie commencé aux maisons appuyées au Petit-Châtelet se propagea
rapidement à toutes les maisons du pont, bâties en pans de bois et
matériaux légers. Des tourbillons de flammes s’élevaient dans le ciel,
illuminant les édifices de la Cité, les bâtiments de l’Hôtel-Dieu,
les tours de Notre-Dame, mettant des touches de lumière à toutes les
saillies des gothiques architectures. Les secours arrivaient dans une
confusion indescriptible, soldats, mariniers et capucins s’efforçaient
de lutter contre le fléau. On avait amené des pompes, assez nouvelles
à Paris, mais leur effet était presque nul, les tourbillons de flammes
n’en montaient que plus haut.

On voyait les charpentes des maisons incendiées s’affaisser lentement
dans le fleuve, avec des jaillissements d’étincelles, et continuer à
brûler en suivant le fil de l’eau. Tout Paris était accouru, terrifié
par le formidable embrasement. L’effet était aussi épouvantable du côté
de la rue Saint-Jacques, l’arcade du passage, dans la masse noire du
Petit-Châtelet, semblait une entrée de l’enfer.

Le feu gagnait sur les deux rives, il prenait d’un côté aux maisons
autour du Petit-Châtelet, et de l’autre côté aux maisons de la rue du
Petit-Pont faisant face à la salle du Légat de l’Hôtel-Dieu. L’émoi
était au comble à l’Hôtel-Dieu, où l’on croyait tout perdu, mais
grâce aux efforts de tous on put le préserver, à quelques dégâts
près. Le Petit-Châtelet résista par sa masse, il sortit noirci de la
conflagration, debout en tête du pont ruiné.

L’incendie avait fait des victimes, des travailleurs avaient péri,
ainsi que des malheureux cernés dans leurs logements par la flamme.

Pour venir au secours des habitants du pont ruinés par le sinistre, des
quêtes faites dans tout Paris par des personnes déléguées à cet effet
produisirent une somme de 450,000 livres, aussitôt distribuée entre les
victimes.

On procéda sans tarder à la restauration du Petit-Pont. Il n’eut plus
que trois arches et ne porta plus de maisons. Le Petit-Châtelet si
longtemps masqué, à peine visible au bout de la rue étroite circulant
entre les deux rangées de logis, apparut tout entier dans sa masse
sombre, percée de quelques rares fenêtres fortement grillagées.

Traversons la Seine et arrivons sur l’autre bras, au pont Notre-Dame
qui continue la ligne du Petit-Pont. Le pont Notre-Dame eut un ancêtre
dont on ne sait pas grand’chose. C’était un pont de bois jeté sur la
Seine, tirant de Saint-Denis de la Chartre en la Cité, à la section
inférieure de la grande rue Saint-Martin qui porta jusqu’à notre époque
le nom de rue de la Planche-Mibray.

Un moine de Vendôme nommé René Macé, dans une chronique rimée du règne
de Charles V, en parle à propos du voyage de l’empereur Charles V à
Paris:

    L’Empereur vint par la Coutellerie
    Jusqu’au carrefour nommé la Vannerie
    Où fut jadis la Planche de Mibray,
    Tel nom portait pour la vague et le bray,
    Jetté de Seine en une creuse tranche
    Entre ce pont que l’on passait à planche,
    Et on l’ôtoit pour être en seureté...

La planche Mibray au XIVe siècle était déjà un souvenir, une antiquité.
Sans doute quand on établit le pont de ce nom à une époque inconnue,
le protégea-t-on par une tête de pont, une fortification probablement
moins importante que les Châtelets, grand et petit, des deux autres
ponts. La planche Mibray c’était la passerelle mobile, le pont-levis
jeté _sur une creuse tranche_, sur les marécages boueux ou le _bray_
d’un fossé, en avant de cette tête de pont.

La Cité seule possédait alors un rempart, ses faubourgs pour toute
protection n’avaient sans doute que de simples palissades. Plus tard
quand Louis VI, au commencement du XIIe siècle, entreprit d’enfermer
dans une enceinte les faubourgs du nord, la tête de pont fut supprimée,
l’entrée se trouvant portée plus haut à l’archet Saint-Merry.

En 1413, le pont de la planche Mibray tombant en ruine, la ville fit
reconstruire un pont probablement plus large, pont de bois encore avec
moulins sous les arches et maisons au-dessus. Ce pont fut baptisé en
cérémonie. «Le dernier jour de mai 1413, dit le _Journal d’un Bourgeois
de Paris_, fut nommé le pont de la planche Mibray le pont _Notre-Dame_;
et le nomma le roi de France Charles VIe et frappa de la trie sur le
premier pieu, et le duc de Guyenne son fils après, et les ducs de Berry
et de Bourgogne et le sire de la Trimoïlle; et estoit l’heure de dix
heures de jour au matin.»

1413, c’est l’année de la commune cabochienne, le moment des violences,
des exactions et proscriptions des bandes d’écorcheurs et bouchers du
parti de Bourgogne. Peu de jours avant la solennité du pont Notre-Dame,
le roi Charles VI, allant entre deux accès de démence remercier le ciel
à la cathédrale, avait été forcé par la «grande multitude de peuple» de
coiffer le chaperon blanc, insigne du parti populaire.

Pour contribuer à la construction, le roi donna quinze arpents de ses
forêts. L’édification du pont et des maisons ne fut achevée qu’en 1432.
Ces maisons appartenant à la ville étaient au nombre de soixante,
trente de chaque côté. «Le pont Notre-Dame, dit le chroniqueur Robert
Gaguin, avait 354 pieds de longueur, 90 pieds de largeur, il était
supporté par 17 travées de pièces de bois, chaque travée composée de 30
pièces de bois, chacune de plus d’un pied d’équarrissage. Les maisons
se faisaient remarquer par leur élévation et l’uniformité de leur
construction. Lorsqu’on s’y promenait, ne voyant pas la rivière, on se
croyait sur terre et au milieu d’une foire, par le grand nombre et la
variété des marchandises qu’on y voyait étalées.»

Cette description montre bien l’importance qu’avait prise le pont
Notre-Dame, rival du pont au Change en beauté, en animation et aussi
en importance commerciale. Les inondations, les débâcles le mirent
plus d’une fois en danger, ses habitants n’étaient pas sans quelques
doutes sur sa solidité et l’événement ne leur donna que trop raison,
soixante-quinze ans seulement après la construction.

[Illustration: ENTRÉE DU PONT NOTRE-DAME. XVIIe SIÈCLE]

Une de leurs alarmes les plus chaudes fut celle de l’hiver de 1480.
L’hiver vint tard cette année-là et il ne gela pas avant Noël, mais cet
hiver retardataire n’en fut que plus violent. Durant six semaines, dit
la chronique de Jean de Troyes, «fist la plus grande et aspre froidure
que les anciens eussent jamais vu faire en leurs vies». La Seine était
prise comme tous ses affluents, bêtes, gens et charrois, tout passait
sur la glace. Le dégel arriva le 8 février; dans la débâcle de la
Seine il advint que les glaçons emportèrent une grande quantité de
bateaux qui s’en allèrent frapper les ponts de Paris. Les habitants
du pont Notre-Dame se crurent à leur dernier jour; pensant sous les
heurts violents des bateaux que le pont allait être emporté, ils se
mirent hâtivement à déménager. Le danger était grand en effet, le pont
tremblait sous les abordages et montrait quelques avaries; mais à la
fin, les bateaux enchevêtrés formèrent une barrière mobile qui servit
de rempart contre le choc des glaçons. Quelques charpentes des moulins
furent brisées, des pieux emportés, mais le reste put braver la débâcle.

«Et à cette cause des glaces, continue la chronique, n’avint point de
bois à Paris pour la rivière de Seine, et fut bien chier, comme de
sept à huit sols pour le moule. Mais pour secourir le povre peuple,
les gens des villages amenèrent en la ville à chevaulx et charrois
grant quantité de bois vert. Et eust esté le dit bois plus chier, si
les astrologiens de Paris eussent dit vérité, pour ce qu’ils disoient
que la grande gellée dureroit jusques au huictiesme jour de mars et
desgella trois sepmaines avant.»

Le pont Notre-Dame sortait à peu près intact de cette belle peur, la
catastrophe l’attendait au dernier hiver du siècle; c’était vingt ans
de répit, mais cette catastrophe devait être terrible.

Depuis longtemps, la solidité du pont semblait douteuse; les pilotis
étaient usés, pourris. En 1498, des architectes, des maîtres
charpentiers en avaient donné avis à l’échevinage, en déclarant
qu’il fallait, en toute hâte, remplacer ces pilotis, sous peine de
voir prochainement la ruine de tout l’ouvrage, mais les échevins
avaient négligé cet avis. Le prévôt des marchands et les échevins qui
touchaient de gros loyers des maisons du pont et n’employaient qu’une
faible partie de ces ressources aux travaux d’entretien, furent plus
tard accusés de malversations.

[Illustration: LA POMPE NOTRE-DAME VUE DU PONT]

Un an après, le 25 octobre 1499, un maître charpentier ayant observé
au point du jour différents symptômes de tassement, courut chez
le lieutenant criminel le prévenir que le pont Notre-Dame allait
infailliblement s’écrouler, et le supplier de prendre les mesures
nécessaires pour faire sur-le-champ évacuer les maisons.

Le magistrat fit retenir le charpentier et s’en fut aussitôt au
Parlement. Il n’était pas sept heures du matin; cependant, la cour du
Parlement s’assemblait à la grande Chambre. Interrogé par le président
Thiébault Baillet, le lieutenant criminel rapporta l’avis qu’il
venait de recevoir et auquel il refusait de croire. Mieux inspiré,
le Parlement, sans perdre de temps, ordonna au lieutenant criminel
d’aller en toute diligence arrêter la circulation sur le pont, placer
des postes d’archers à ses extrémités et faire déménager tous les
habitants. Tout ceci avait pris du temps. Avant que midi sonne, avait
juré le charpentier, le pont sera tombé.--A neuf heures du matin, des
craquements sinistres s’entendirent dans les maisons et des crevasses
se produisirent dans le pavage. A ces signes, les habitants virent bien
qu’il n’y avait plus à tergiverser ni à espérer, et se mirent en toute
promptitude à sortir leurs meubles et leurs marchandises.

Les maisons continuaient à se lézarder et le pavé à se disjoindre avec
une rapidité effrayante, le désordre dans le déménagement général
s’en aggravait, cela devenait comme un sauve-qui-peut. Soudain, un
effroyable craquement se produisit, et il y eut comme une série de
détonations sous les arches. C’étaient les pieux qui cédaient les uns
après les autres; on vit le pont tout entier osciller un instant, puis
le tout, le pont et les maisons, s’écroula d’un seul bloc dans la
Seine, avec un bruit semblable à la plus formidable des explosions, en
soulevant un énorme tourbillon de poussière.

Tout Paris entendit le fracas de cet écroulement, roulant et grondant
comme un tonnerre. Quand le dernier écho se fut éteint, lorsque le
nuage de poussière se fut abattu, l’horreur du désastre apparut aux
gens de la rive. Un amas de décombres, pilotis, carcasses de maisons,
fragments de pavages encore entiers, obstruait le cours de la rivière,
formait un barrage qui refoula les eaux jusqu’à la berge de la rue de
Glatigny, où des laveuses furent emportées par la rivière et noyées.
On apercevait sur ce barrage, parmi les débris des logis, des tas
de meubles broyés, des marchandises roulées par le flot, des gens
surpris dans le déménagement, écrasés ou ensevelis à demi dans la
masse, d’autres surnageant plus loin dans le remous et l’écume. La
rivière, irritée par l’obstacle, revenait avec violence sur ces tristes
débris, enlevait et dispersait les blessés, les poutres, les meubles.
Tout de suite, des bateliers s’étaient jetés dans leurs barques
et s’efforçaient de sauver les quelques malheureux survivants qui
luttaient accrochés à quelques pièces de bois.

L’indignation publique contre les magistrats dont l’incurie, malgré
tous les avis, avait causé la catastrophe, eut satisfaction. Le prévôt
des marchands, Jacques Pieddefer, avocat au Parlement, quatre échevins:
Antoine Malingre, Louis du Harlay, Pierre Turquant et Bernard Ripault,
furent jetés en prison avec quelques autres officiers de la ville. Le
Parlement procéda à une enquête sévère qui conclut sur bien des points
à leur culpabilité, et donnait raison aux accusations de concussion. Un
arrêt du Parlement dégrada le prévôt, les échevins et quelques autres
des hauts fonctionnaires de la ville, les déclara incapables d’offices
à tout jamais, les condamna à la restitution de tous deniers reçus
pendant le temps de leurs fonctions, à d’énormes amendes, ainsi qu’à
des dommages et intérêts aux victimes du désastre.

Ces condamnés, pour la plupart, moururent en prison insolvables,
l’argent qu’on tira d’eux fut appliqué à la reconstruction du pont.

La ville se trouvait sans magistrature, une commission de cinq notables
bourgeois: Nicolas Potier, Jean Lapite, Jean de Marle, Jean le Lièvre
et Henri le Becque fut installée à l’Hôtel de Ville, en attendant les
élections régulières qui confirmèrent le choix et nommèrent prévôt des
marchands Nicolas Potier et les quatre autres échevins.

On s’était mis immédiatement à la reconstruction du pont, en pierres
cette fois, sous la direction d’une commission composée, à la suite
d’une sorte de concours, de Jean de Doyac, maître des œuvres et
expert juré de la ville de Paris, Colin de la Chesnaye, maître des
œuvres de la ville de Rouen, Gautier Hubert, maître des œuvres de
la charpenterie, les maîtres Droier de Felin, Colin Biart, André de
Saint-Martin, Jean d’Escullant, chanoine de Cusset, chargé spécialement
du choix de la pierre, et enfin le cordelier Jean Joconde, _fra
Giocondo_, maître d’œuvre de Vérone, appelé d’Italie par le roi Charles
VIII vers 1497.

[Illustration: LE PONT AU CHANGE. 1800]

Les plans furent longuement étudiés et quoique l’on fasse honneur de
la construction surtout à Jean Joconde, lequel par suite du triomphe
de l’art italien, on voulut, pendant longtemps, voir partout, même
dans les œuvres les plus françaises de la Renaissance française,
le pont Notre-Dame est une œuvre collective due à la collaboration
de plusieurs. La part de Jean Joconde dans cette collaboration est
difficile à déterminer, il n’eut point, dans tous les cas, la direction
du travail, ce qui pourtant n’eût pas manqué si ses plans personnels
avaient été choisis. La superintendance de l’ouvrage fut attribuée à
Jean de Doyac et Colin de la Chesnaye, lesquels, pour marque de leur
autorité, devaient, sur les chantiers, porter un bâton blanc à la main.
Un bac assura la circulation pendant le cours des travaux jusqu’à ce
que leur avancement permît de poser une passerelle provisoire sur un
côté des piles.

La première pierre du nouveau pont fut solennellement posée le 28
mars 1500 par «maître Jehan Bouchard, conseiller du roy en sa court
de Parlement», par le prévôt des marchands et les échevins. La
construction ne s’acheva qu’en juillet 1507 et celle des maisons en
1512. Une inscription gravée sur une pile consacra le souvenir de
l’inauguration du pont en 1507; elle se terminait ainsi: «Pour la joye
du parachevement de si grand et magnifique œuvre, fut crié Noel et
grand’joye demenée avecque trompettes et clairons, qui sonnèrent par
long espace de temps.»

[Illustration: LE PONT SAINT-MICHEL. XVIIe SIÈCLE]

On prétend qu’il se trouvait une autre inscription sur une des arches.
C’était un distique du poète Sannazar, consacrant l’erreur qui faisait
attribuer le pont Notre-Dame au seul Jean Joconde:

    _Jocundus geminos posuit tibi, Sequana, pontes
    Nunc tu jure potes dicere pontificem._

Le nouveau pont Notre-Dame fut l’objet d’une admiration universelle
et considéré comme le chef-d’œuvre des ponts de l’Europe, il avait
vraiment bonne figure avec ses six belles arches hautes et larges,
ses becs triangulaires en avant des piles, ses soixante-huit maisons,
«édifices, dit Corrozet, par symétrie et proportion d’architecture,
toutes d’une mesure et même artifice, de pierre de taille et briques,
chacune contenant cellier ou cave, ouvroir, galerie derrière, cuisine,
deux chambres et grenier».

[Illustration: LA JOUTE DES MARINIERS SOUS LE PONT NOTRE-DAME,
D’APRÈS RAGUENET, XVIIe SIÈCLE]

Les pignons faisaient deux longues lignes découpées en dents de
scie; deux étages de fenêtres s’ouvraient sur la rivière, plus, au
rez-de-chaussée des maisons, une galerie courant en encorbellement
continu. La brique mélangée à la pierre donnait une vraie gaîté
à l’ensemble. Tous ceux qui virent le pont Notre-Dame au beau
temps de sa jeunesse sont d’accord pour lui trouver «une grande
gaieté mêlée néanmoins de beaucoup de majesté qui plaît et rejouit
extraordinairement la vue.»

Du côté intérieur, sur la rue traversant le pont, régnait une ligne
continue d’arcs en anse de panier encadrant les boutiques; au-dessus,
dans chaque façade de briques encadrées de pierres, s’ouvraient deux
étages de fenêtres à meneaux et une fenêtre à grenier sur le pignon.
Une mince tourelle s’effilait au coin de chacune des quatre maisons
d’angle, au-dessus d’une niche gothique destinée à recevoir quelque
statue, de même qu’entre les deux maisons du milieu du pont sur chaque
rang, deux autres niches abritaient les statues de saint Denis et de
Notre-Dame.

Chaque maison était «escrite sellon le nombre de son rang en lettres
d’or sur azur», c’est-à-dire numérotée en chiffres romains, ce qui ne
serait point, paraît-il, la première introduction de numérotage des
maisons, si, comme on croit, les maisons du pont précédent portaient
déjà des numéros. Dans tous les cas, le système du numérotage devait
plus facilement venir à la pensée des constructeurs, dans ces rues de
ponts ayant un commencement et une fin bien déterminés, et formées de
maisons régulières.

Les arches du nouveau pont ayant une grande hauteur d’ouverture, son
pavé se trouvait plus élevé que celui de l’ancien, il s’ensuivit des
travaux considérables pour supprimer les pentes et surélever le sol de
la cité. On suréleva d’abord la ligne des rues entre le pont Notre-Dame
et le Petit-Pont, les rues de la Lanterne, de la Juiverie et du marché
Palu, puis de proche en proche il fallut relever les alentours de la
cathédrale. La cité y gagna d’être moins exposée aux visites de la
Seine lors des moindres crues, mais cela supprima les quelques marches
qu’il fallait encore monter pour entrer à Notre-Dame, et le parvis de
la cathédrale se trouva de plain-pied avec les rues.

Les maisons du pont Notre-Dame appartenaient à la ville, qui les
donnait à bail pour neuf années moyennant vingt écus d’or par an. La
ville se réservait la jouissance des fenêtres du premier étage pour
les jours d’entrée royale ou de solennité quelconque, sur le pont
Notre-Dame, car, devenu le plus beau pont de Paris, et aussi le plus
solide, puisqu’il était tout neuf et de construction soignée, le pont
Notre-Dame devint le passage des cortèges royaux aux cérémonies de
Notre-Dame, aux entrées princières.

Les cortèges royaux, abandonnant le vieux pont au Change, passèrent
donc, à partir de ce moment, par le pont Notre-Dame, élégant et coquet;
à chaque occasion, on se plut à le décorer. C’était la Renaissance
qui débutait; aux vieilles décorations gothiques, échafauds pour
représentations de mystères, on substituait les arcs de triomphe et
les allégories où les dieux de l’Olympe commençaient à faire leur
apparition. Le nouveau pont Notre-Dame se distinguait en ces occasions,
se couvrait d’emblèmes, de décorations ingénieuses et de figures
symboliques. Les entrées d’Henri II et de Catherine de Médicis, les 10
et 18 juin 1549, l’entrée de Charles IX en 1571, enfin celle de Louis
XIV, le 26 août 1660, furent particulièrement belles.

Pour Henri II, les arcs triomphaux du pont Notre-Dame arrangés à
l’antique se chargèrent de divinités païennes, parmi lesquelles Diane,
au premier rang, rappelait quelque peu malicieusement à la reine de la
main droite celle de la main gauche. Tout le long du pont, une rangée
de sirènes, plus grandes que nature, appliquées à la muraille de maison
en maison, encadrait de festons de lierre les fenêtres garnies des
belles dames invitées de la ville.

A l’entrée de Louis XIV, on voyait sur le pont deux lignes d’amours
avec des trophées galants, derrière un arc de triomphe érigeant les
statues allégoriques de l’Honneur, de l’Hymen, de la Fécondité, tandis
qu’un grand tableau au-dessus du portique montrait Junon, sous la
figure de la reine-mère Anne d’Autriche, ordonnant à Mercure et à Iris
de porter à l’Hymen les portraits du roi et de l’infante Marie-Thérèse.


Un peu avant cette entrée solennelle de Louis XIV, le pont Notre-Dame
avait été restauré, du haut en bas, des piles aux maisons. Sur les
chaînes de pierres encadrant chaque façade de briques, on avait
appliqué de grandes cariatides, la tête chargée d’un panier de fleurs
et soutenant de leurs bras étendus des médaillons de tous les rois de
France, de Pharamond à Louis XIV.

Vers la même époque fut établie la pompe Notre-Dame, en un édifice
aquatique semblable à la Samaritaine du Pont-Neuf, mais plus simple,
qui dressait sur un formidable soubassement de poutres des bâtiments
renfermant deux mécanismes de pompes.

[Illustration: LE PONT SAINT-MICHEL. 185O]

L’ensemble était fort pittoresque, en avant des arches du pont
Notre-Dame et de sa ligne de pignons. Le plancher s’élevait avec le
niveau de la Seine, et sous la forêt des poutres et des poutrelles
tournaient de grandes roues de moulin. Les deux pompes, l’une
construite par le sieur Daniel Joly, ingénieur qui dirigeait la
Samaritaine, l’autre par un sieur Jacques de Mance, fournissaient de
l’eau à un certain nombre de fontaines anciennes et nouvelles, mais
leur débit baissa bientôt, et après différents expédients il fallut en
1700 remplacer les premiers engins par de nouvelles machines dues à
Rannequin, constructeur de la machine de Marly. Par malheur, la machine
de Rannequin comme celles de ses prédécesseurs, tout en fonctionnant
parfaitement à ses débuts, vit, par l’usure des pièces, sa force et son
produit diminuer rapidement.

La porte conduisant aux pompes Notre-Dame par une passerelle exigea la
démolition d’une maison du pont; cette porte fut décorée d’un médaillon
du roi et de deux figures, un fleuve et une naïade attribuées à Jean
Goujon, et provenant de la poissonnerie du Marché-Neuf attenant aux
maisons du Petit-Pont.

Au-dessus de la porte était gravée une inscription latine de Santeuil,
le poète chanoine de Saint-Victor qui fournissait de vers latins
toutes les fontaines et tous les monuments de Paris. Rapportons-en la
traduction faite par Corneille:

    Que le dieu de la Seine a d’amour pour Paris
    Dès qu’il en peut baiser les rivages chéris;
    De ses flots suspendus la descente plus douce
    Laisse douter aux yeux s’il avance ou rebrousse.
    Lui-même à son canal, il dérobe ses eaux,
    Qu’il a fait rejaillir par de secrètes veines,
    Et le plaisir qu’il prend à voir des lieux si beaux,
    De grand fleuve qu’il est, le transforme en fontaine.

La pompe Notre-Dame, bien des fois réparée, transformée, ornée
d’une haute tour carrée, vécut jusqu’à nos jours. Elle offrait un
motif superbe aux aquafortistes, aux peintres du vieux Paris, avec
ses oppositions violentes de lumières et de noirs vigoureux, son
enchevêtrement d’énormes poutres sous lesquelles filaient les eaux
vertes de la Seine, et aussi les belles arches du vieux pont, reliées
aux sombres voûtes ouvertes à hauteur de l’eau sous le quai de Gèvres.

[Illustration: LE PONT ROUGE ENTRE LA CITÉ ET L’ILE SAINT-LOUIS.
XVIIe SIÈCLE]

Le peintre Raguenet qui a laissé de si curieuses vues de Paris au
XVIIIe siècle, en tirait un parti superbe, comme nous pouvons le voir
dans quelques-uns de ses tableaux recueillis au musée Carnavalet,
notamment dans celui qui représente une joute de mariniers à l’occasion
d’une fête publique, devant la pompe et les maisons du pont chargées
de spectateurs à toutes leurs fenêtres, à tous les balcons, à tous les
appentis suspendus au-dessus de la Seine.

En 1769, on décida la suppression des maisons construites sur le pont
Notre-Dame; on ne les démolit cependant qu’en 1786, en même temps que
celles du pont au Change et du pont Marie. Sous la Révolution, le pont
Notre-Dame ne pouvait garder son nom, il porta quelque temps le nom de
la Raison, puisqu’il menait au temple de cette divinité nouvelle.

[Illustration: LE PONT ROUGE ENTRE LES TUILERIES ET LE PRÉ AUX
CLERCS. XVIIe SIÈCLE]

La pompe Notre-Dame disparut en 1861; vers la même époque, le pont
lui-même fut comme raboté sur toutes ses faces et banalisé autant que
faire se pouvait, pour le déguiser en pont moderne, sans caractère et
sans lignes. Sa pente était abaissée, les irrégularités supprimées, les
becs triangulaires rapetissés et arrondis... Les aquafortistes peuvent
rentrer leurs crayons et leurs pointes. Qui donc aurait maintenant
l’idée de le dessiner, ce vieux pont Notre-Dame?


Un pont dédié à saint Michel à cause de la chapelle Saint-Michel du
Palais, proche voisine, exista au XIIIe siècle. Il était en bois et
s’appelait aussi le Pont-Neuf. C’est tout ce que l’on en sait. La date
de sa destruction est aussi peu connue que celle de sa construction.
Dulaure présume qu’il fut emporté par la débâcle de 1326.

En 1378, Charles V décida la reconstruction de ce pont. «Notre roi
Charles fut sage artiste et se démontra vrai architecteur, deviseur
certain et prudent ordonneur, lorsque les belles fondations fit faire
en maintes places notables édifices, beaux et nobles, tant d’églises
comme de châteaux, et autres bâtiments, à Paris et ailleurs», dit
Christine de Pisan dans le livre des bonnes mœurs de Charles V.

Le pont fut ordonné après enquête et conseil tenu au Parlement par les
commissaires royaux, le prévôt de Paris, les conseillers au Parlement,
le doyen, le chantre, le pénitencier et quatre chanoines de Notre-Dame,
plus cinq bourgeois notables. Les travaux commencèrent aussitôt; le
prévôt Aubryot, qui avait grand besoin de maçons et de manœuvres pour
les considérables travaux alors entrepris dans Paris, faisait des
rafles de vagabonds et de voleurs et les envoyait à ses bâtisses.
L’abbaye de Saint-Germain des Prés éleva des protestations comme elle
ne manquait pas de le faire chaque fois que l’on touchait à la rivière
pour une cause quelconque, que l’on bâtissait quelque chose dessus
ou que l’on établissait un bac. Elle se prétendait, en vertu d’une
donation de Childebert, propriétaire de la rivière depuis le Petit-Pont
jusqu’à Sèvres, eaux, fonds et rives, sur une largeur de dix-huit
pieds! On négligea ces réclamations et le pont fut achevé en 1387.

[Illustration: LE PONT AU DOUBLE]

Vingt ans après son achèvement, le pont Saint-Michel fut emporté par
la débâcle de 1408. Reconstruit aussitôt en pierre, il parut solide
et tint bon un siècle et demi. Mais le 10 décembre 1547, ce pont de
pierre, battu par une crue de la Seine, «se rompit par le milieu» et
s’abattit presque tout entier avec ses maisons, dans la rivière du côté
du Petit-Châtelet. Comme le malheur arriva au milieu de la nuit, il y
eut cette fois sans doute nombre d’habitants _périllés_.

Reconstruit en bois, il alla jusqu’en l’année 1616 dont l’hiver fut
particulièrement rigoureux; le 30 janvier, vinrent le dégel et la
débâcle: les eaux et les glaçons arrivant à l’assaut avec violence
emportaient pièce à pièce les charpentes du pont du côté d’amont et
les maisons qui se trouvaient dessus. Le même jour, le pont au Change
perdait aussi quelques maisons de la même façon. Des meubles de ces
maisons écroulées dans la rivière furent portés par les eaux jusque
du côté de Saint-Denis; les riverains qui les avaient recueillis
les voulant garder en vertu du droit d’épave, il fallut un arrêt du
Parlement pour les leur faire restituer.

Il restait une partie des charpentes du pont Saint-Michel et sur ces
poutres ébranlées, la ligne de maisons du côté d’aval isolées au
milieu de la Seine; tout cela devait fatalement être emporté par le
premier gonflement de la rivière. Au mois de juillet eut lieu ce second
écroulement.

De nouveau, le pont Saint-Michel fut reconstruit, avec un soin tout
particulier cette fois, par une compagnie qui en avait obtenu la
concession. Sur les quatre arches de pierre ornées à la pile du milieu
d’un saint Michel à cheval, et de statues dans des niches aux autres
piles, on éleva trente-deux maisons d’architecture symétrique. La
compagnie devait percevoir les revenus de ces maisons pendant soixante
années après lesquelles la propriété en reviendrait au roi, mais en
1672, moyennant une somme de 200,000 livres et une redevance annuelle,
le roi abandonna la propriété de ces maisons.

Lorsqu’un édit de Louis XVI décida en 1786 la suppression des maisons
des ponts de Paris, le pont Saint-Michel fut épargné. Ce dernier des
ponts à maisons vit encore les premières années du XIXe siècle. Un
décret de Napoléon daté du camp de Tilsitt, le 7 juillet 1807, condamna
définitivement ces maisons qui tombèrent sous la pioche en 1809.


Chronologiquement, il nous faudrait parler maintenant du vrai et
magnifique Pont-Neuf construit à la fin du XVIe siècle, et qui donna
sa physionomie définitive à la Cité, mais en raison de son importance
dans l’histoire de Paris, et de son rôle dans les événements politiques
comme dans la vie parisienne aux deux derniers siècles, il nous faudra
lui consacrer une notice à part.

Il nous reste à parler des ponts du XVIIe siècle construits en amont
des vieux ponts des âges précédents.

L’Hôtel-Dieu qui, de l’île de la Cité, s’était étendu sur la rive
gauche de la Seine, communiquait avec ses bâtiments méridionaux par
deux ponts, l’un le pont Saint-Charles construit en 1606, complètement
affecté au service de l’hôpital, et l’autre, le pont au Double,
construit en 1634, sur le côté duquel un passage avait été réservé aux
piétons, moyennant le paiement d’un double tournois, c’est-à-dire de
deux deniers, et plus tard d’un liard.

Pour gagner le pont au Double, il fallait passer au pied de la tour
sud de Notre-Dame, suivre un passage étroit sous les bâtiments de
l’archevêché et s’engager sous une petite voûte donnant sur l’espèce de
balcon réservé le long du pont entièrement occupé pour le reste par la
salle Saint-Cosme.

Le pont Saint-Charles a disparu complètement, démoli en même temps que
l’Hôtel-Dieu. La salle Saint-Cosme ayant été supprimée en 1835, le pont
au Double fut entièrement livré au public. Depuis, lors des grands
changements, on abattit à son tour le pont au Double et on le reporta
plus en aval, à peu près entre son ancien emplacement et celui du pont
Saint-Charles.

La Cité fut rattachée par le pont Rouge à partir de 1634 à l’île
Saint-Louis, laquelle, à la création du quartier nouveau, avait été
dotée de deux communications, le pont Marie vers la rive droite et
le pont de la Tournelle à la rive gauche. Il ne faut pas confondre
le pont Rouge de la Cité et le pont Rouge des Tuileries. Celui-ci
construit en 1632 à la place du bac établi de longue date entre le Pré
aux Clercs et les Tuileries, et dont la rue du Bac rappelle encore le
souvenir, s’appela aussi pont Barbier, du nom de son constructeur.
C’était une longue passerelle de bois peinte en rouge composée de dix
arches, et au milieu de laquelle s’élevait une autre Samaritaine, une
haute construction en pans de bois posée sur d’énormes poutres, entre
lesquelles tournaient de grandes roues.

Emporté par les eaux en 1684, il fut remplacé par un beau pont de
pierre nommé pont Royal en l’honneur de Louis XIV.

[Illustration: PONT AU DOUBLE.--ENTRÉE DU PASSAGE POUR LES PIÉTONS]

[Illustration: BATEAUX DE FOINS ENFLAMMÉS INCENDIANT LE PETIT PONT,
1718]




[Illustration: ILE NOTRE-DAME (SAINT-LOUIS). COMMENCEMENT DU XVIIe
SIÈCLE]

CHAPITRE XIV

LES ILES SAINT-LOUIS ET LOUVIERS

    Le chien d’Aubry de Montdidier.--Herbages et cabarets de l’île
    Notre-Dame.--La tour Loriaux et son fossé.--L’île Tranchée et l’île
    aux Vaches.--L’entreprise Marie.--Déboires et procès.--Le quartier
    de l’Ile.--Le pont de la Tournelle.--La tour des Galériens.--Le
    pont Marie.--Ecroulement de deux arches.--L’accident du pont
    Rouge.--Le quai des Balcons.--Les hôtels Bretonvilliers, Lambert,
    Pimodan, etc.--Les chantiers de bois de l’île Louviers.


[Illustration: LA PROCESSION SUR LE PONT ROUGE]

Appelée île Notre-Dame avant de prendre le nom de son église
paroissiale Saint-Louis, l’île Saint-Louis, comme plus ancien souvenir
du temps où elle n’était que pré ou saulaie, herbage tranquille avec
un cabaret peut-être sous les arbres, a la vieille légende du chien
de Montargis, fameuse au moyen âge, et que rappelait une sculpture au
manteau de la cheminée du grand château de Montargis.

On connaît l’aventure: Un nommé Aubry de Montdidier, ayant été
assassiné et enterré dans une forêt près de Paris, son chien, après
avoir passé plusieurs jours sur sa fosse, s’en fut trouver à Paris un
ami de son maître et l’importuna tellement par ses hurlements et ses
façons extraordinaires que celui-ci finit par comprendre qu’un malheur
devait être arrivé à son ami.

Il suivit le chien qui l’entraîna jusqu’à la fosse où le malheureux
Aubry gisait. Une sépulture chrétienne fut donnée au cadavre, le crime
fut mis sur le compte de voleurs quelconques, et bientôt oublié.

Mais le fidèle animal n’oubliait pas. L’ami de son ancien maître
l’avait gardé chez lui; un jour, il vit ce chien se jeter sur un homme
avec fureur. On lui fit lâcher prise difficilement, on le battit.
Plusieurs fois, le fait se renouvela; avec le même hérissement de
fureur, le chien sautait à la gorge de l’homme, un chevalier nommé
Macaire, chaque fois qu’il le rencontrait ou le découvrait dans un
groupe. Comme Macaire était connu pour avoir été l’ennemi d’Aubry, des
soupçons naquirent bientôt de l’acharnement du chien. Une accusation
directe fut portée, finalement fut décidé le recours au jugement de
Dieu. Le combat ayant été ordonné entre l’homme et le chien, les prés
de l’île Notre-Dame servirent de champ clos. On sait que la bataille se
termina par la victoire du chien, Macaire était vraiment l’assassin, il
l’avoua avant de mourir.

Jusqu’au commencement du XVIIe siècle, l’île Notre-Dame, chaloupe
accrochée à l’arrière de la nef parisienne, conserva son aspect
champêtre des vieux temps. Elle appartenait au chapitre de Notre-Dame
qui la louait à des particuliers pour y faire paître des bestiaux, et
à des blanchisseurs qui y mettaient sécher leur linge. Elle fut à une
certaine époque coupée en deux par un mur et un fossé qui reliaient les
deux parties de l’enceinte, entre la Tournelle de la rive gauche et
la tour Barbeau de la rive droite. La partie comprise dans l’enceinte
s’appela île Tranchée et l’autre île aux Vaches. Un pont de bois,
vers cette époque, rattacha l’île Notre-Dame au port Saint-Bernard,
à peu près sur l’emplacement du pont de la Tournelle actuelle; il
était défendu par une tourelle carrée. C’est à peu près tout ce qu’on
en sait. Emporté par les eaux à une époque inconnue, il ne fut pas
remplacé.

Sous Charles V, la défense de l’île Notre-Dame était complétée par une
tour appelée la tour Loriaux. Des cabarets s’élevèrent dans l’île où,
le dimanche, les Parisiens venaient s’esbaudir et jouer aux boules sous
les peupliers et les ormeaux.

Au XVIe siècle, ce mur et la tour Loriaux ruinés ont dû disparaître, on
n’en voit plus trace dans les plans de l’époque. Le fossé paraît s’être
élargi en un petit bras de Seine; sur l’île Notre-Dame ainsi que sur
l’île Louviers qui la suit, on n’aperçoit qu’une ou deux maisons parmi
les arbres. Une vue du XVIe siècle nous la fait voir plus habitée,
les maisons sont plus nombreuses, il y a des jardins, des sentiers,
et un moulin qui semble posé sur des débris de fortifications. Ceci
c’est l’île Notre-Dame du temps d’Henri IV, le règne suivant va la
transformer complètement.

Le projet de transformation se rattachait aux grands travaux entrepris
par le Béarnais dans sa capitale et que sa mort entrava ou réduisit
quelque peu. L’île appartenant au chapitre de Notre-Dame, il fallut
la lui acheter, ce qui n’alla pas sans nombreuses difficultés, les
chanoines ne consentant que de fort mauvaise grâce à se laisser enlever
ce vieux fief de la cathédrale, pour des constructions qui devaient
fort désagréablement boucher la vue aux maisons canoniales.

[Illustration: ANCIENNE NICHE RUE LE REGRATTIER. 1896]

Le sieur Christophe Marie, gros financier et entrepreneur, fut chargé
de l’entreprise générale des constructions des îles Notre-Dame et des
ponts devant les relier aux rives, par un acte du 16 mai 1614 lui
accordant la concession des terrains à condition de réunir les deux
îles en comblant la coupure, de ceindre le tout de quais en pierres de
taille dans l’espace de dix ans, d’ouvrir des rues de quatre toises
sur lesquelles toutes les maisons bâties lui paieraient pendant
soixante années des droits de censive, lods et ventes. Christophe Marie
avait pour associés les sieurs Poulletier, commissaire des guerres,
secrétaire de la chambre du roi, et le Regrattier, autre financier.

Le pont aboutissant à la rive droite, le pont Marie, qui d’après les
projets primitifs aurait dû être fait en bois et pour lequel des bois
avaient même été achetés, fut commencé en pierres dès 1614; le jeune
roi Louis XIII et sa mère en posèrent la première pierre en grande
cérémonie le 11 août.

Des maisons se construisaient déjà. Le chapitre de Notre-Dame
continuait cependant à élever des difficultés malgré le règlement des
indemnités et divers arrangements qui maintenaient le quartier nouveau
dans la justice du chapitre et décidaient qu’après les soixante années
de jouissance accordées au sieur Marie ou ses héritiers, les droits de
censive et autres reviendraient aux chanoines.

En plus de ces indemnités, on mit à la charge du sieur Marie la
construction d’un mur en pierres de taille à la motte aux _Papelards_,
le _terrain Notre-Dame_, restée à l’état de butte à berges libres à la
pointe de l’île après l’archevêché, sur laquelle on ne voyait que des
fourches patibulaires à deux piliers, avec un arbre ou deux et quelques
buissons.

La société Marie ayant épuisé sa caisse céda son affaire, en 1623, à
un autre entrepreneur, Jean de Lagrange, secrétaire du roi, qui rendit
pour un peu de temps toute leur activité aux chantiers; celui-ci, en
s’engageant à continuer les travaux, dut ajouter un pont de pierre pour
joindre l’île à la rive gauche vers la Tournelle, dans l’alignement du
pont de la rive droite, et un pont de bois aboutissant de l’île au
port Saint-Landry dans la Cité. En échange de ce supplément de charges
il obtenait le droit d’établir des bateaux pour lavandières, douze
étaux de bouchers et de construire deux rangées de maisons sur chacun
de ces ponts de pierres. Huissiers et procureurs entrèrent alors en
scène, les anciens adjudicataires voulaient reprendre leur affaire
au sieur Lagrange et des procès s’étaient engagés en outre entre les
acquéreurs des terrains et l’entreprise.

Enfin les anciens entrepreneurs purent évincer Lagrange en 1627 et
rentrer avec de nouveaux fonds dans la place. Ces travaux prirent
encore une vingtaine d’années et ne furent achevés par Marie et
le syndicat des propriétaires de l’île qu’en 1647, après bien des
traverses, en dépit de nombreux procès, et en passant sur le corps de
véritables levées de procureurs.

[Illustration: LE PONT DE LA TOURNELLE]

Dès 1642, Corneille dans le _Menteur_ avait célébré hyperboliquement
les beautés du quartier nouveau.

    Paris semble à mes yeux un pays de romans,
    J’y croyais ce matin voir une île enchantée,
    Je l’ai laissée déserte et la trouve habitée.
    Quelque Amphion nouveau, sans l’aide des maçons
    En superbes palais a changé ces buissons...

En 1642, les maçons étaient en train d’achever les quais maintes fois
interrompus, le pont Marie était terminé et habité. Une ligne de
maisons hautes et régulières le rattachait aux lignes architecturales
des hôtels construits sur les quais.

Le pont de la Tournelle construit au début de l’entreprise Marie était
en bois. Une débâcle des glaces l’avait emporté en 1637; il avait
été rebâti en bois, en dérogation aux engagements de l’entreprise,
par suite du manque de fonds. Sa solidité problématique donnait aux
riverains des inquiétudes très fondées, car une douzaine d’années après
sa reconstruction, il fut encore emporté par la Seine, en partie du
moins, mais cette fois la reconstruction définitive en pierre fut
décidée.

[Illustration: LA CHUTE DU PONT MARIE EN 1658]

Ce nouveau pont de la Tournelle eut six arches de pierre, fortement
arquées en dos d’âne; il faisait bel effet de n’importe quel côté,
soit qu’on le regardât du quai Saint-Bernard découpant ses arches sur
l’admirable pointe de la cité couronnée par l’abside de Notre-Dame,
merveilleuse dans la splendeur des soleils couchants, soit qu’au
contraire on portât les yeux en amont, vers le quai Saint-Bernard et la
pointe des remparts de la vieille Tournelle. De ce côté d’innombrables
bateaux chargés de vins ou de bois, d’immenses et flottantes meules de
foin bordaient la rive sur plusieurs rangs serrés, ou se déchargeaient
sur la berge au milieu d’un grand va-et-vient de fardiers, de haquets
et de portefaix. Une de ces estampes du XVIIe siècle que les marchands
de gravures agrémentaient de quatrains explicatifs, consacre au pont
Saint-Bernard ces quatre vers, dont le troisième au moins est d’une
belle audace.

    Lorsque d’un rude hyver nous ressentons l’outrage
    Et qu’au foyer le feu n’a de quoy se nourrir,
    Icy l’on voit venir les forêts à la nage,
    Et le port Saint-Bernard nous peut seul secourir.

Au-dessus de tous ces tonneaux et de tout ce bois à brûler, se dressait
la vieille Tournelle Saint-Bernard, une grosse tour trempant dans
l’eau, défendant l’angle de l’enceinte depuis Philippe-Auguste et
reconstruite sous Henri II. Pourvue autrefois de tourelles sur ses
angles, elle était déjà dépouillée de ces ornements au temps de Louis
XIV. En arrière, après une tour ronde, s’ouvrait la porte de la
Tournelle ou Saint-Bernard, remplacée en 1674 par une porte triomphale
dans le genre des portes Saint-Denis et Saint-Martin. Cette porte
triomphale était à deux arcades surmontées sur les deux faces d’un
immense bas-relief tenant toute la largeur, où le Roi Soleil vêtu
à l’antique, du côté de la ville recevait les hommages de toutes
les divinités des champs, des forêts et des ondes, et du côté de la
campagne voguait sur un grand navire au milieu des naïades et des
tritons.

La grosse tour carrée s’appelait aussi la tour des Galériens; elle
servait de dépôt aux malheureux condamnés aux galères qui entassés
pêle-mêle dans toutes ses chambres, dans tous ses recoins, dans les
caves ou sous les combles, y attendaient le départ des chaînes pour
Marseille. Saint Vincent de Paul, ému par tant de misères, alla plus
d’une fois leur porter des consolations et essayer d’obtenir quelque
adoucissement à leur triste sort.

Tous ces galériens n’étaient point forcément des criminels; combien de
victimes du fisc et, sous Louis XIV, combien de protestants se virent
accoupler ici aux pires malfaiteurs. Alors, comme on voulait avoir
une marine importante en Méditerranée, on recommandait la sévérité
aux tribunaux afin de pourvoir de rameurs en suffisante quantité les
galères du roi. Les criminels de tout ordre, assassins ou simples
voleurs, et avec eux contrebandiers, huguenots, faux sauniers étaient
envoyés à la chaîne, et quand ils étaient arrivés après d’atroces
souffrances aux ports de la Méditerranée, on les retenait sur les bancs
des galères aussi longtemps qu’il en était besoin, souvent tant qu’ils
gardaient la force de manier la rame sous le fouet des argousins.

La tour des Galériens fut démolie en 1787, en même temps que la porte
Saint-Bernard.

Quant au pont de la Tournelle, contrairement au pont Marie, son pendant
de l’autre côté de l’île, il ne porta jamais de maisons. Vers 1850, la
chaussée en dos d’âne fut aplanie et le pont élargi au moyen d’arcs en
fonte appliqués de pile en pile.

Le pont de l’autre rive de l’île, en sa prime jeunesse, eut peu de
chance. En 1658, une grosse crue de la Seine fit quelques dégâts sur
les rives et causa le naufrage d’un certain nombre de bateaux chargés
de marchandises. Les eaux rapides et limoneuses charriant des arbres et
des épaves battaient les ponts avec violence et menaçaient d’emporter
les maisons bâties sur les berges ou les moulins du fleuve. Tout à coup
dans la nuit du 28 février au 1er mars, deux arches du pont Marie du
côté de l’île cédèrent entraînant avec elles vingt-deux des cinquante
maisons.

Une soixantaine de personnes périrent dans la catastrophe. Dans les
maisons écroulées se trouvaient deux études de notaires, englouties
avec toutes leurs archives, ce qui malgré toutes les recherches faites,
amena de graves embarras pour bien des familles. Dès que le lieutenant
civil et les magistrats prévenus du sinistre purent accourir, ils
prirent toutes les mesures nécessaires en pareil cas, ils firent
évacuer les maisons restées debout, et placèrent des postes de soldats
aux extrémités du pont pour empêcher les voleurs de chercher aubaine
sous prétexte de sauvetage. Le fleuve montant toujours, on fit évacuer
de même des maisons du quai menacées aussi, et déloger les habitants du
pont au Change et du Petit-Pont.

[Illustration: LA TOUR DES GALÉRIENS SUR LE QUAI SAINT-BERNARD]

Les eaux s’écoulèrent heureusement, les ponts restèrent et les
Parisiens logés sur la rivière purent se remettre de leur chaude alarme.

Ce fut l’occasion d’une vérification générale des ponts et d’une
réfection des parties ébranlées. Le pont Marie resta près de deux
ans à l’état de ruine béante, puis pendant que l’on discutait sur sa
reconstruction on jeta, en attendant la décision, une passerelle de
bois sur la brèche et l’on établit un péage pour subvenir aux dépenses
de la restauration future. Ce pont de bois provisoire dura dix ans,
après lesquels la pile et les deux arches tombées furent rétablies en
pierres.

Les vingt-deux maisons écroulées avec les arches ne furent pas
rebâties, de sorte que le pont demeura pour un siècle en deux tronçons
irréguliers, une partie chargée de ses étroites et hautes maisons à
quatre étages et le reste découvert et libre. En 1788, les vingt-huit
ou trente maisons subsistantes furent jetées bas en même temps que
celles du pont au Change, et le pont resta comme nous le voyons
aujourd’hui, le plus beau pont de Paris après le Pont-Neuf.

[Illustration: LE CLOCHER DE L’ÉGLISE SAINT-LOUIS EN L’ILE]

Pour les communications de l’île Notre-Dame avec la Cité, l’entreprise
Marie jeta sur la rivière un troisième pont praticable aux piétons
seulement; celui-ci était en bois, il eut une forme bizarre, imposée
par les réclamations du chapitre: il prenait à la pointe du nouveau
quartier de l’île Notre-Dame, poussait droit à la rive de la Cité,
puis quelques toises avant d’aborder sous les maisons du cloître, il
évitait cette rive et par une courbe s’en allait toucher au petit port
Saint-Landry.

Le pont Rouge achevé en 1634 fut inauguré par un accident. Il y avait
cette année grandes processions jubilaires à Paris, il arriva que trois
paroisses se rencontrèrent sur ce pont de bois où la presse et la
bousculade furent telles qu’une balustrade céda sur un point. Quelques
personnes tombèrent dans la Seine, on crut que le pont s’écroulait et
une panique s’ensuivit dans laquelle le nombre des victimes fut grand;
on compta une vingtaine de morts, écrasés ou précipités dans le fleuve,
et plus de quarante blessés.

Endommagé souvent par les eaux ou les glaces, ce pont fut refait en
1709, et remplacé au commencement de notre siècle par le _pont de la
Cité_, en fer, remplacé lui-même en 1842 par une passerelle de fils
de fer, décorée d’entrées gothiques à chaque extrémité. Il y a là
aujourd’hui le _pont Saint-Louis_ continué vers la rive droite par le
_pont Louis-Philippe_.

Une lettre de la Reynie, lieutenant de police, à Colbert, publiée
par M. P. Clément dans son livre sur la police sous Louis XIV,
donne des détails curieux sur les dangers qui revenaient chaque
année pour ces ponts chargés de maisons et habités chacun par des
centaines de Parisiens, non du menu peuple, mais bien pour la plupart
riches commerçants, changeurs, orfèvres, marchands de tableaux,
libraires, parmi lesquels on pourrait citer des noms célèbres, comme
le libraire-graveur Geoffroy Tory, qui demeurait vers 1540 sur le
Petit-Pont à l’enseigne du Pot Cassé, ou Gersaint, le marchand de
tableaux, qui avait boutique très achalandée, sur le pont Notre-Dame
avec, en guise d’enseigne, un superbe tableau peint par son ami
Watteau.

[Illustration: HÔTEL CHENIZEAU, RUE SAINT-LOUIS-EN-L’ILE]

«Bien que le dégel ait été extrêmement doux, écrit la Reynie le 16
janvier 1777, la rivière ayant grossi elle a fait beaucoup de désordre
cette nuit à Paris, par les glaces qu’elle a entraînées. Presque tous
les bateaux qui se sont trouvés dans les ports ont été fracassés. Le
pont Rouge--(ou pont Barbier, entre les Tuileries et la rue du Bac)--a
été emporté ce matin à six heures par la seule glace qui était entre
ce pont et le pont Neuf. Il y a encore présentement un grand sujet à
craindre pour les autres ponts et surtout pour les pont de la Tournelle
et Petit-Pont, pour le pont Marie et pour le pont au Change, parce
qu’il s’y est arrêté des montagnes de glaces que ces ponts auront peine
à soutenir longtemps, et ils seront infailliblement emportés s’il
survient un surcroît d’eau capable de pousser avec quelque impétuosité
les glaces qui sont entassées à la tête et au milieu de la rivière
d’une manière tellement extraordinaire que le peuple y accourt de tous
côtés pour voir ces amas de glace dont l’épaisseur et la quantité ont
quelque chose de prodigieux. C’est sur les deux heures après minuit
que le plus grand désordre est arrivé, et le bruit a été si grand que
tous ceux qui logent sur les ponts et sur les bords de la rivière ont
été sur pied et en crainte tout le reste de la nuit. On a appréhendé
pour la Tournelle où sont les galériens, et il est vrai que la glace
qui s’y est élevée jusqu’au premier étage, par l’effort de celle qui
est au-dessous, pouvait donner quelque sorte d’appréhension... Les
officiers font ce qu’ils peuvent pour le secours de tous ceux qui en
ont besoin...»

Lorsque s’ouvrit la deuxième moitié du XVIIe siècle, le quartier
de l’île, dont les quais seuls avaient déjà englouti des sommes
considérables, était à peu près achevé, l’île entière était bordée
de fastueux hôtels et de magnifiques maisons habitées surtout par
la noblesse de robe, par la riche magistrature. Nous pouvons encore
aujourd’hui juger de ce que ces habitations purent être en leur beau
temps, car elles existent encore presque toutes. Sur les quais d’Anjou,
de Bourbon et de Béthune, les portes cochères magistrales, les nobles
balcons à mascarons, à splendides ferronneries se succèdent, c’est
l’hôtel Lauzun-Pimodan, l’hôtel de Richelieu, habité en sa jeunesse par
le maréchal, l’hôtel Denis Hesselin, prévôt des marchands, etc...

[Illustration: BALCON DE L’HÔTEL PIMODAN]

La pointe orientale de l’île avait pour ornement les deux plus célèbres
de ces hôtels, l’hôtel Lambert et l’hôtel de Bretonvilliers. Celui-ci,
construit en 1660 par le financier le Ragois de Bretonvilliers sur
les plans de du Cerceau, formait une immense demeure en plusieurs
corps de bâtiments réunis par une arcade jetée par-dessus la rue de
Bretonvilliers. L’hôtel Bretonvilliers a disparu, morcelé, puis démoli,
il n’en est resté que des débris et le pavillon de l’Arcade.

Le fisc toujours détesté, et si justement alors avec le système
des fermes, logeait ici à la fin du siècle dernier, l’hôtel de
Bretonvilliers renfermait les bureaux de la ferme générale: «On
ne saurait, dit Mercier, passer devant cet hôtel sans un petit
frissonnement, car c’est là que les fermiers généraux ont placé leur
antre. Là ils étudient l’art de donner au pressoir du sang du peuple,
une force plus comprimante...»

[Illustration: HÔTEL LAMBERT]

Son voisin l’hôtel Lambert continue à ouvrir magnifiquement la
perspective des belles constructions du quai d’Anjou. Son constructeur
fut M. Lambert de Thorigny, président de la Chambre des requêtes
du Parlement. L’architecte Levain, les peintres Lebrun et Lesueur
s’étaient chargés d’en faire un véritable palais où l’on admirait fort
l’escalier monumental occupant le pavillon à fronton au fond de la
cour, les grands appartements décorés de superbes toiles, de plafonds,
de sculptures et de magnifiques menuiseries. On trouvait là le cabinet
des Muses et le salon de l’Amour, dont les peintures sont maintenant
au Louvre, et la grande galerie dont le plafond de Lebrun est consacré
aux travaux d’Hercule, à ses luttes et à son mariage avec Hébé.

L’hôtel Lambert eut pour possesseurs la marquise du Châtelet dont le
nom rappelle Voltaire, le fermier général Dupin, aïeul de George Sand.
Le fils de ce fermier général, élève de Jean-Jacques, ayant perdu au
jeu sept cent mille livres, dut vendre l’hôtel à un autre fermier
général M. de la Haye. Après la Révolution, on vit dans l’hôtel M. de
Montalivet, puis un pensionnat, puis un fabricant de lits militaires...

[Illustration: LES DUELLISTES DE L’ILE LOUVIERS]

Ce fut le temps des épreuves, l’hôtel y perdit bien des choses et fut
même menacé de disparaître; enfin, en 1840, la princesse Czartoriska,
le sauva de la démolition et le restaura pour s’y installer.

L’hôtel de Lauzun ou de Pimodan que son magnifique balcon désigne,
quai d’Anjou, 17, est l’un des hôtels célèbres de l’île, c’est pour
le financier Gruyn que le logis étala d’abord les somptuosités de
ses appartements. Le brillant duc de Lauzun, l’époux de Mlle de
Montpensier, lui succéda. Après différents possesseurs, le marquis de
Pimodan en 1779 lui donna le second nom sous lequel il est connu. En
1841, acheté par un célèbre collectionneur, le baron Jérôme Pichon,
l’hôtel de Pimodan prit tout à coup un éclat littéraire auquel il ne
s’attendait pas. Roger de Beauvoir, Théophile Gautier et d’autres
littérateurs de la pléiade romantique devinrent les locataires du baron
Pichon.

Quelques grandes portes admirables, quelques merveilleux balcons
signalent encore bien des hôtels remarquables sur ces quais dits des
Balcons, ou dans la rue Saint-Louis-en-l’Ile. Par exemple l’hôtel de
Poisson de Marigny, frère de Mme de Pompadour, 5, quai d’Anjou, l’hôtel
Le Charron, quai de Bourbon, nº 3, l’hôtel de Jassaud, même quai, nº
19, l’hôtel Hesselin, 24, quai de Béthune, l’hôtel Chenizeau, rue
Saint-Louis-en-l’Ile, 51, dont le balcon, supporté par des dragons
fantastiquement enroulés, montre une magnifique ferronnerie, etc...

[Illustration: L’ESTACADE DE L’ILE SAINT-LOUIS]

Au coin de la rue Le Regrattier et du quai Bourbon, une ancienne
inscription: «rüe de la femme sans teste», au-dessous d’une niche
d’angle contenant encore la moitié d’une vierge brisée, rappelle un
ancien cabaret du XVIIe siècle, dont l’enseigne représentait une femme
privée de tête, tenant un verre à la main, avec cette irrespectueuse
légende: _Tout en est bon._

Dès les commencements du nouveau quartier, une petite chapelle avait
été érigée dans l’île, mais la population augmentant rapidement, il
fallut agrandir cette chapelle qui devint paroisse sous le titre de
Saint-Louis, et dont le nom passa vite à l’ancienne île Notre-Dame.

En 1664, pour l’agrandir encore, on construisit le chœur de l’église
actuelle, puis une quarantaine d’années après, on démolit le reste pour
élever la nef.

La flèche assez singulière est une pyramide percée de grands jours
ronds; l’horloge, suspendue sur le côté de la tour comme une enseigne
et visible des deux côtés de la rue, contribue à donner à l’église et
au quartier de l’île, cette petite ville enfermée dans la grande, sa
physionomie particulière.

L’île Saint-Louis, dès sa naissance, fut une petite cité à part, ville
de haute magistrature d’abord, de riches financiers et de grosse
bourgeoisie ensuite, d’un aspect noble et grave, tous les écrivains du
siècle dernier l’ont constaté. Mercier la dépeint favorablement et fait
l’éloge de sa tenue et de ses bonnes mœurs. Aujourd’hui encore, sur ces
quais aux nobles demeures, dans ces rues d’un calme si parfait, on se
croirait dans une sorte de Versailles insulaire, à cent lieues du Paris
bruyant et agité.

En arrière de l’île Saint-Louis, devant l’arsenal, existait une autre
île connue jadis sous différents noms, île aux Javiaux, île aux Meules,
île Bouteclou. Au XVe siècle, c’était l’île de Louviers parce qu’elle
appartenait à Nicolas de Louviers qui fut prévôt des marchands en
1468. Elle était alors, comme sa voisine, toute champêtre, un îlot de
verdures, une prairie encadrée d’arbres, saules et peupliers.

En 1549, pendant les fêtes qui suivirent l’entrée solennelle de Henri
II et de Catherine de Médicis, le bureau de la ville voulut donner à
la royale épousée le spectacle d’un siège et d’un combat naval. Il
fit donc élever dans les prairies de l’île de Louviers un petit fort
et arranger un havre garni de diverses défenses. Un pont de bateaux
jeté de l’île Notre-Dame à l’île de Louviers amena les troupes qui
simulèrent toutes les opérations d’un siège. La fête militaire eut
grand succès; la forteresse enlevée d’assaut, on passa à d’autres
réjouissances, joutes, processions accompagnées, comme cela continuait
à se voir de temps en temps, de quelques brûlements d’hérétiques.

L’île Louviers devint sous les règnes suivants une annexe des ports de
Paris. Ce fut surtout le dépôt des bois à brûler, le port d’arrivage
des longs trains de bois qui descendaient de la haute Seine, ils
étaient dépecés là ou dans les fossés de l’Arsenal, le long des grands
chantiers de bois flotté que le plan de Gomboust, en 1650, nous montre
de la Seine aux fossés de la Bastille.

C’était aussi pour les jeunes seigneurs, prompts à mettre flamberge au
vent, un petit Pré aux Clercs; en ces temps bien des affaires d’honneur
se réglèrent dans l’île, où les grands tas de bois offraient des
emplacements discrets convenablement abrités des regards de messieurs
les exempts.

Au XVIIIe siècle, achetée par la ville 61.500 livres, l’île Louviers
continua à être louée aux marchands de bois et à former une pittoresque
pointe en avant des ports de Paris, tout près du port Saint-Paul, très
animé, rempli, en outre du mouvement si important de la batellerie
ordinaire, de celui des arrivées des coches d’eau de la basse Seine.

Les hautes piles de bois, les édifices de bûches entassées disparurent
de l’île Louviers en 1843, lorsque le petit bras de Seine qui la
séparait de la rive fut comblé. Les maisons des rues Coligny et
Schomberg s’élevèrent. L’île Louviers avait cessé d’exister.

L’extrémité de l’île Saint-Louis est restée pittoresque avec la grande
estacade de bois supportant une passerelle, qui rattache la pointe
où fut le grandissime hôtel de Bretonvilliers à l’ancienne île des
marchands de bois, jadis dominée par les ombrages du mail, par les
pavillons de l’Arsenal et par les bâtiments des Célestins. Tout a
bien changé ici, disons-nous, heureux cependant de garder encore la
pittoresque estacade.

[Illustration: UNE PORTE, 15, QUAI BOURBON]




[Illustration: LE PONT-NEUF AU XVIIe SIÈCLE]

CHAPITRE XV

LE PONT-NEUF

    Henri III pose la première pierre du _pont des Pleurs_.--La
    passerelle provisoire et sa colonie de voleurs.--Les îles de
    Bussy et de la Gourlaine soudées à la Cité.--Les mascarons de
    Germain Pilon et autres.--Le duel Fontaine et Villemot.--Le
    tribunal des voleurs.--Les tirelaines par plaisir.--Une partie
    de volerie.--Aventures, pérégrinations et naufrages du cheval
    de bronze.--La Samaritaine.--Échoppes et marchands.--Charlatans
    et bateleurs.--Mondor et Tabarin.--L’Orviétan.--Gilles le
    Niais, l’arracheur de dents Carmeline.--Brioché au château
    Gaillard.--Le cadavre de Concini.--Libelles et chansons.--La
    Fronde au Pont-Neuf.--Revues des troupes de la Fronde.--Les
    _Mazarinades_.--Rixes et bagarres.


[Illustration: UN MASCARON DU PONT-NEUF]

Incontestablement, la fonction des ponts devrait être à la fois de
fournir un passage sur les rivières et de servir à la décoration
des villes. A certaines époques et dans certains pays on eut le
sentiment de cette double fonction, de là ces ponts décoratifs qui
existent encore, de plus en plus rares il est vrai. Aujourd’hui on
ne paraît guère songer au parti pris décoratif, au superbe motif que
les ponts peuvent offrir à l’art architectural. Un pont est une œuvre
d’ingénieur, et voilà tout. Pourvu que l’on puisse passer dessus avec
sécurité, il semble qu’on n’ait rien à exiger de plus.

[Illustration: LES CHARRETTES DES CONDAMNÉS SUR LE PONT AU CHANGE, 1793

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

Le Pont-Neuf est le roi des ponts de Paris. Il est le seul pont
vraiment monumental et décoratif que nous possédions aujourd’hui, le
pont Marie ayant le second rang. Ce pont de la Renaissance a l’air de
fermer le Paris du moyen âge enclos dans l’île et dans les quartiers à
l’est. En dehors, c’est le XVIIe siècle qui commence, le Paris de Louis
XIII et de Louis XIV qui gagne et s’étale dans les anciennes prairies
dévorées par la gloutonne Lutèce, arpent après arpent.

Le Pont-Neuf est toujours beau, mais combien il le fut davantage au
siècle de sa jeunesse, quand il s’accompagnait à l’arrière-plan de
tant de monuments disparus, et se raccordait en avant avec les restes
de l’ancien Louvre et de l’hôtel de Bourbon, sur la rive droite, avec
le vieux décor gothique du rempart et de la tour de Nesle, sur la rive
gauche.

[Illustration: LE MOULIN DE LA MONNAIE A LA POINTE DE LA CITÉ]

Les célèbres estampes de Callot et d’Israel Silvestre nous le montrent
en cette première jeunesse, faisant deux fois le dos d’âne, des
Augustins au terre-plein, et du terre-plein au quai de l’Ecole, sur
la Seine grouillante de bateaux, de barques de passage, de bateaux de
lavandières, de marchandises qu’on débarque, de chevaux à l’abreuvoir,
avec la première Samaritaine en avant-corps pittoresque, et des berges
accidentées et herbeuses, des débris de remparts qui s’éboulent, le
vieux château Gaillard ou Brioché fait jouer ses marionnettes, l’hôtel
de Nevers qui élève ses grands pavillons de briques et pierres à la
place de l’hôtel de Nesle, enfin la porte et la tour de Nesle qui
gardent des cicatrices et des brèches des sièges de la Ligue.

C’est l’âge pittoresque du Pont-Neuf. Plus tard, le grand paysage
parisien, trop riche, trop fourni, trop plein, régularisera ses lignes,
et peu à peu se dépouillera de sa surabondance architecturale.

La pointe extrême de la Cité jusque vers la fin du XVIe siècle, c’était
la maison des Etuves qui devait se trouver à peu près vers le milieu
de la place Dauphine, en avant du grand escalier du palais actuel.
On trouvait au delà de cette pointe deux îlots séparés par de minces
rigoles, les deux îles qui portent différents noms, l’île aux Juifs ou
du Passeur-aux-Vaches, la plus grande, du côté méridional, s’allongeant
devant le couvent des Augustins, et l’île Buci, plus petite, au nord
de l’autre. Il y a confusion dans les noms de ces îles. L’île aux
Juifs, où furent brûlés Jacques Molay et le maître de Normandie, est
probablement aussi l’île aux Treilles, qui produisait, sous le Palais
même, quelques muids de vin. L’île Buci pourrait aussi bien être l’île
Bureau, du nom de Hugues Bureau, fils ou petit-fils de Bureau le grand
maître de l’artillerie de Charles VII, qui la louait pour y mettre ses
chevaux au vert, ou l’île de la Gourdaine ou Jourdaine, bac ou engin de
pêche, mais le doute est possible.

Dans tous les cas, l’aspect champêtre persista jusqu’au XVIe siècle.
Ces îles sont fréquentées par les pêcheurs, le passeur continue à y
amener les vaches le matin et à les reprendre le soir. A côté de la
petite île de la Gourdaine, se trouvait amarré un moulin sur pilotis
comme il y en avait plusieurs dans la traversée de Paris, devant la
Grève, devant Saint-Germain, non soudés complètement de façon à former
un pont, ainsi qu’au pont aux Meuniers.

Ce moulin de la pointe de la Cité devint le moulin de la Monnaie, ayant
été acheté par le roi Henri II pour un nommé Aubin Olivier, menuisier
d’Auvergne, esprit inventif qui avait trouvé un procédé de monnayage
et inventé des engins pour lesquels le fleuve devait servir de moteur.
Présenté au roi par le général des Monnaies de Marillac, Aubin put
installer ses machines dans le moulin et fut même logé avec ses aides
dans la maison des Etuves.

L’importance prise au XVIe siècle par le bourg Saint-Germain, le
quartier au delà de la porte de Nesle, qui faisait pendant au quartier
nouveau développé autour du Louvre, vers les Tuileries naissantes,
avait depuis longtemps fait désirer l’établissement d’une communication
plus commode que le bac faisant la navette au-dessous du Louvre, ou
les barques que l’on trouvait toujours là guettant les gens pressés de
passer sur l’autre rive. A défaut de ces moyens de passage, le détour
qu’il fallait faire par le pont au Change et le pont Saint-Michel
rallongeait considérablement.

Bien avant ces temps, sous Charles V, dit M. Charles Normand dans
son _Itinéraire-guide archéologique de Paris_, on avait déjà projeté
un pont à la pointe de la Cité, et même quelques travaux avaient été
commencés vers 1379.

Les projets longuement étudiés, retardés par des hésitations sur
l’emplacement le plus commode et se raccordant avec les grandes voies
passagères, aboutirent et enfin l’exécution commença en 1578, à la fin
d’avril, en profitant des basses eaux. On commença le travail par le
petit bras de la Seine entre le couvent des Grands-Augustins et l’île
du Palais. Les fondations de quatre piles furent jetées dans l’année.

L’architecte du Pont-Neuf, celui qui, dit-on, donna les plans, fut
Jean-Baptiste Androuet du Cerceau, fils de Jacques du Cerceau,
fondateur de la dynastie, l’architecte graveur «_des plus excellents
bâtiments de France_», qui professait la religion réformée et s’en fut
mourir à Genève.

Jean-Baptiste du Cerceau avait été l’un des Quarante-cinq de Henri III.
Il fournit les plans du Pont-Neuf et présida aux premiers travaux.

Le samedi 31 mai 1578, Henri III vint solennellement poser la première
pierre, au-dessus des fondations de la première pile. C’était le jour
même des funérailles de Quélus et de Maugiron, morts des blessures
reçues dans le fameux combat du marché aux chevaux des Tournelles, et
la figure du roi pendant la cérémonie parut à tous tellement empreinte
de désolation, que le nouveau pont reçut ironiquement ce jour-là le nom
de Pont-des-Pleurs.

Un grand bateau magnifiquement pavoisé était allé prendre au Louvre
Henri, la reine Louise de Vaudemont et la reine mère Catherine de
Médicis, avec une suite brillante et les avait amenés au quai des
Augustins. Sur les échafaudages de la première pile, Henri III prit du
mortier avec une truelle d’argent dans un plat de même métal et le jeta
sur la première pierre. La chose faite, il regagna aussitôt sa barque
pour aller cacher son chagrin au Louvre.

Les travaux ne semblent pas avoir été poussés avec une grande rapidité,
malgré la hâte que le roi manifestait de voir l’œuvre avancer et malgré
ses fréquentes visites. L’argent sans doute manquait et par surcroît
la situation politique s’aggravait tous les jours. Le roi constatait
avec mélancolie que son pont n’avançait pas. Une fois, raconte M. Ed.
Fournier, le savant historien du Pont-Neuf, son impatience fut si vive
qu’en plein mois de janvier, alors que le fleuve charriait des glaçons
à plein canal, il fit jeter un pont de bois qui allait de l’une à
l’autre rive, en s’étayant tant bien que mal sur les pierres boiteuses
des piles inachevées. Et sur cette périlleuse passerelle la cour,
le roi en tête, se rendit aux Grands-Augustins pour assister à une
magnifique fête donnée en l’honneur du nouvel ordre du Saint-Esprit.

Quand les troubles à la fin tournèrent en révolution, quand la journée
des barricades contraignit le roi à s’enfuir de son Louvre, et mit
Paris aux mains de Messieurs de Guise et de la Ligue triomphante, on
eut bien autre chose à faire qu’à terminer le Pont-Neuf. Les travaux se
trouvèrent complètement arrêtés pour longtemps.

Pendant toute la durée de cette révolution du XVIe siècle, pendant
le siège de Paris et même pendant les premières années du règne de
Henri IV, le Pont-Neuf demeura en l’état où Henri III l’avait laissé,
c’est-à-dire avec des pilotis sortant de l’eau du côté du grand bras,
des piles à peu près achevées et une ou deux arches plus avancées du
côté des Augustins, des échafaudages, des passerelles allant de l’une
à l’autre pile. Tout ce que l’on put faire, ce fut d’établir sur tous
ces travaux en divers états d’avancement, une passerelle provisoire
allant du quai des Augustins à l’île du Palais.

[Illustration: ANCIEN MASCARON DU PONT-NEUF AU MUSÉE DE CLUNY]

Dans tous ces échafaudages, dans les espèces de cages formées par la
forêt de poutres soutenant cintres et tabliers, s’était établie une
population de vagabonds et de voleurs, composée surtout d’Irlandais
venus à Paris avec les troupes espagnoles alliées de la Sainte Ligue.

Le jour, tous ces gueux dormaient dans leur refuge ou mendiaient par
les rues; la nuit venue, ils rôdaient en quête de mauvais coups à
faire. On raconte que des passants attardés traversant le pont étaient
tout à coup saisis aux jambes par les malandrins embusqués dans leurs
cachettes sous la passerelle, dépouillés en un clin d’œil et jetés à la
Seine. Le Pont-Neuf commençait bien, il avait ses voleurs avant d’être
achevé.

En 1598 Henri IV, délivré de ses grands soucis, ordonna la reprise des
travaux. Il était temps d’en finir, les autres ponts n’en pouvaient
plus, on n’osait plus faire passer les gros charrois sur le pont au
Change, et il ne restait pour charrettes et voitures que le pont
Notre-Dame.

En 1599, on parvint à terminer toute la partie sur le petit bras et
l’on se mit aussitôt avec ardeur aux piles du grand bras. Il fallait
beaucoup d’argent, on le trouva en faisant d’abord contribuer les
provinces de Bourgogne, Champagne, Picardie et Normandie, sous prétexte
qu’elles avaient intérêt à l’achèvement du pont pour le passage de
leurs marchandises, et ensuite en affectant aux travaux le produit d’un
impôt sur le vin des bourgeois de Paris, impôt destiné primitivement à
doter la ville de nouvelles fontaines.

En 1603, les travaux étaient assez avancés pour que l’on pût, au moyen
de passerelles établies sur les arches non terminées et de planches
jetées sur les derniers vides, traverser le Pont-Neuf dans toute sa
longueur. Les Parisiens qui attendaient leur grand pont avec impatience
se risquaient volontiers à tenter le passage et plus d’un s’était rompu
le col en chavirant du haut de ces planches dangereuses sur les piles
ou dans la rivière.

Le Béarnais voulut opérer de la même façon la traversée du fameux Pont,
on lui objecta les accidents arrivés précédemment aux imprudents.
«Ceux-là n’étaient pas rois!» répondit-il, et le 20 juin 1603, il passa
le Pont-Neuf du quai des Augustins au Louvre.

[Illustration: ANCIEN MASCARON DU PONT-NEUF]

Il fallut encore trois années de travail complètes pour achever en son
entier le Pont-Neuf. En 1607, tout était terminé, la physionomie de la
cité se trouvait profondément modifiée. Les deux piles de Bussy et de
la Gourdaine, avant-garde de la grande île, n’existaient plus, elles
avaient été taillées, régularisées, rehaussées et soudées à la Cité, de
façon à constituer au milieu du Pont-Neuf un terre-plein qui divisait
celui-ci en deux parties.

Le quai méridional de l’île, quai des Orfèvres, allant du Pont-Neuf au
pont Saint-Michel, exécuté sous Henri III, avait son pendant par un
quai sur l’autre côté dit quai du Grand Cours d’eau, de l’Horloge ou
des Morfondus, allant du Pont-Neuf au pont au Change.

[Illustration: ANCIEN MASCARON DU PONT-NEUF]

Entre la vieille maison des Etuves et le milieu du Pont-Neuf à la
pointe des îles amalgamées il était resté un grand terrain vague qui
fut concédé par Henri IV en toute propriété, moyennant un cens d’un sol
par toise, au président Achille de Harlay, à charge de faire bâtir sur
un plan donné, autour d’une place en forme de triangle, une série de
maisons symétriques en briques, séparées par des pilastres de pierre.
La place commencée immédiatement reçut le nom de place Dauphine en
l’honneur du Dauphin Louis.

Le Pont-Neuf, en arrivant sur la rive gauche, se heurtait aux
murailles du couvent des Augustins; il n’y avait pas de rue entre
le couvent et la tour de Nesle, il fallait pour ouvrir un débouché
au Pont-Neuf couper à travers les dépendances du couvent, renverser
l’hôtel des abbés de Saint-Denis, grande et solide construction
soutenue de contreforts, et supprimer divers bâtiments et jardins.
Une compagnie se chargea de l’entreprise. Les difficultés vinrent de
la part des Augustins qui refusaient leurs terrains; ils ne cédèrent
que sur de bonnes conditions: indemnité évaluée par une commission,
construction d’un passage sous le sol de la rue pour faire communiquer
leurs propriétés, et divers avantages. Comme ils ne se décidaient
qu’en rechignant et qu’ils présentaient au roi quelques dernières
observations sur la réduction de leur jardin et la perte de leurs
légumes: «Ventre Saint-Gris, mes frères! dit le Béarnais, l’argent que
vous retirerez des maisons que vous bâtirez sur cette rue nouvelle
vaudront bien des choux!» De fait, les Augustins bâtirent sur la rue,
trouvèrent bientôt la spéculation avantageuse, et tirèrent jusqu’à la
fin du dernier siècle de bons revenus de leurs maisons.

[Illustration: ANCIEN MASCARON DU PONT-NEUF]

La rue Dauphine se heurtait à la muraille de la ville à la hauteur de
la rue Mazet actuelle, ancienne rue Contrescarpe-Saint-André, près de
la porte Bussy. On ouvrit dans cette muraille une nouvelle porte qui
s’appela la porte Dauphine et dura jusqu’en 1673.

Dans les premiers projets, le Pont-Neuf devait comme les autres ponts
porter deux lignes de maisons; des caves avaient déjà été préparées
dans les piles, le directeur de la Samaritaine sous Louis XIII occupa
longtemps une de ces caves qu’il avait encore agrandie. Henri IV,
en reprenant les travaux, voulut que le pont fût libre et décida
qu’il n’aurait point de maisons. De même des portes monumentales aux
extrémités avaient été étudiées, ainsi qu’une garniture de statues
royales sur les demi-lunes, mais ce projet aussi fut abandonné. Le
Pont-Neuf se contenta pour décoration de ces demi-lunes sur chaque
pile, qui lui donnent une si forte assiette, et de la longue série de
mascarons qui soutiennent la corniche saillante, masques d’un beau
caractère et presque tous fort curieux. Germain Pilon avait travaillé à
ces mascarons du Pont-Neuf; il était en ce temps-là logé à la vieille
maison des Etuves du Palais, bâtie au XIIIe siècle et qui devait
disparaître dès les premiers travaux de la place Dauphine. Quelques-uns
de ces mascarons attribués à Germain Pilon ont été enlevés au moment
des restaurations du pont et portés au musée de Cluny.

Enfin Paris l’avait, ce Pont-Neuf que l’on attendait avec tant
d’impatience. Ce fut immédiatement la grande artère portant la vie
de l’une à l’autre rive, le passage le plus fréquenté, et aussi le
rendez-vous des gens de toutes sortes, attirés de ce côté par des
raisons diverses, bons bourgeois flâneurs, oisifs divers, petits
marchands, charlatans, etc... Ce succès d’ailleurs allait enrayer
l’essor des quartiers de l’Est et empêcher le centre aristocratique de
la ville de se fixer définitivement vers la Place Royale en train de se
bâtir.

Tout de suite pour profiter de la vogue du pont, des marchands étaient
accourus, y avaient installé de petites boutiques dans les demi-lunes,
des étalages divers un peu partout, et avec ces marchands, des
arracheurs de dents, de petits charlatans vendant poudres de mort aux
rats et onguents propres à guérir tous les maux.

Les traîneurs de rapière, chercheurs d’aventures, vieux débris des
guerres civiles ou gentilshommes attirés de tous côtés vers Paris,
bretteurs et raffinés de cour, n’étaient pas les moins nombreux.
C’était l’époque où la fureur des duels était telle que pour la plus
petite vétille.....

    ... pour rien, pour le plaisir...

les épées sortaient du fourreau et jetaient sur le carreau, en jeunes
cavaliers, en vaillants gentilshommes, de quoi équivaloir à la
consommation d’une bataille rangée tous les ans.

L’année même où, le pont terminé, Henri IV entreprenait la
transformation des deux îlots rattachés à la Cité, eut lieu, sur le
nouveau terre-plein du Pont-Neuf, une rencontre qui fit grand bruit
pour sa funeste conclusion. Deux jeunes et valeureux gentilshommes,
fort bien en cour, les sieurs Villemot et Fontaines, avaient eu une
vive altercation pour un coup discuté au jeu de paume. La querelle
devait amener une rencontre. On prit rendez-vous pour le lendemain sur
le terre-plein du pont. Le roi ayant eu vent du combat projeté envoya
des exempts garder chez eux les adversaires. Par malheur, ils purent
s’échapper et courir au rendez-vous. Villemot arriva le premier sur le
terrain à cheval, et ne fut pas sitôt planté sur la berge qu’il vit
déboucher Fontaines également à cheval, aussi bien disposé que lui.

[Illustration: LE CHATEAU GAILLARD AU XVIIe SIÈCLE]

On connut les détails par le valet de Villemot qui avait suivi son
maître. Les deux adversaires se saluèrent fort courtoisement.--Bonjour,
monsieur, si matin! dit Fontaines. Après un échange de politesses, ils
sautèrent tous deux à terre et mirent flamberge au vent. L’affaire
ne traîna pas, «ils ne se tirèrent que trois coups d’épée dont ils
tombèrent tous deux morts à terre, Fontaines à la renverse et Villemot
sur les dents». Tous les coups avaient porté. Chacun des combattants
présentait les mêmes blessures, à la gorge, à la poitrine et au côté.
Il n’y avait plus qu’à les mettre en terre. «Le roy fut extrêmement
fasché de cet accident et dit qu’il avait perdu deux hommes qui eussent
pu rompre une bataille.»

Précédemment, le pont n’étant pas encore achevé, Henri IV avait failli
l’inaugurer assez mal: comme il y passait à cheval à un retour de
chasse, en décembre 1605, un homme l’avait saisi par son manteau et
violemment tiré en arrière en le menaçant de le tuer. L’homme arrêté
par les gardes fut trouvé porteur d’un poignard, mais on le reconnut
vite à ses discours pour un fou, ce qui le sauva de la potence.

La colonie de voleurs étrangers installée au Pont-Neuf ou aux environs
sur les terrains en transformation, avait fini par montrer une audace
telle qu’il avait bien fallu en venir à des mesures rigoureuses: on fit
des rafles de ces bandits, on en pendit un bon nombre et enfin, un beau
jour, on chargea le reste de ceux que l’on avait pris sur des bateaux
bien garnis d’archers pour les renvoyer au delà de la mer, aux pays
d’où ils étaient venus. L’Estoile fait aussi mention du départ de tous
ces mendiants et malfaiteurs, mais ne dit pas ce que devinrent les nefs
chargées de toute cette gueuserie.

Paris conservait encore assez de voleurs nationaux, qu’après les gueux
étrangers on se mit à pourchasser sérieusement aussi. Les simples
vagabonds et mendiants avaient leurs diverses cours des Miracles, les
antres consacrés, où ils rentraient le soir, leur récolte faite et dont
le nettoyage ne fut entrepris que plus tard sous Louis XIV. A l’exemple
de ces mendiants organisés par confréries sous l’autorité d’un chef
suprême, _le grand Coesre_, les voleurs proprement dits formaient aussi
des sociétés organisées, reconnaissant des autorités particulières. Ces
voleurs avaient divers lieux de réunion, notamment sur la rivière, vers
le Port au Foin, c’est-à-dire, suivant les uns, vers la Grève où se
trouvait le port au blé, suivant les autres sur les berges avoisinant
le Pont-Neuf, entre la place des Trois-Marie et la valle de Misère.

L’Estoile rapporte qu’il existait chez ces voleurs une juridiction
organisée pour juger les affaires entre coupe-bourses et les méfaits
contre la corporation. Dans un bateau sur la rivière se tenaient les
plaids et audiences de cette justice qui condamnait à l’amende, à des
peines corporelles et à la mort; les sentences s’exécutaient dans un
autre bateau annexe du tribunal, on y fouettait les uns, les condamnés
à mort y étaient poignardés et jetés à la rivière.

En 1609, le prévôt Defunctis put saisir un des principaux de ce
tribunal de voleurs, et le fit pendre haut et court au Port au Foin,
devant l’endroit où il avait exercé lui-même sa parodie de la justice.

Pour quelques-uns de pendus le royaume des larrons ne tomba point,
il ne resta pas moins dans Paris un incroyable nombre de voleurs et
filous de toute importance qui faisaient du Pont-Neuf un des champs
principaux de leurs exploits. Vols en plein jour, menues filouteries,
bourses coupées, manteaux enlevés, désordres plus graves aussitôt la
nuit venue, guet-apens, assassinats, entraient dans les habitudes
journalières du Pont-Neuf. Défendre son manteau ou sa bourse quand on
était attaqué, c’était risquer sa vie.

On avait eu beau décréter que tous les vagabonds et truands qui
dormaient le jour sur le terre-plein, à l’ombre du cheval de bronze, et
qui se transformaient en voleurs dès la nuit venue, devraient évacuer
le Pont-Neuf dès six heures du soir, sous peine, s’ils étaient pris
par le guet, d’être envoyés en prison ou à la potence, ils se moquaient
des arrêts. On accusait même les archers du guet d’être de connivence
avec eux et de recevoir, pour leur laisser le champ libre, une part
dans le produit de leurs opérations.

[Illustration: LA TOUR DE NESLE EN SES DERNIÈRES ANNÉES]

Au trouble apporté dans la vie de Paris par ces malandrins qu’on
appelait les _officiers du Pont-Neuf_, terreur du bon bourgeois
tranquille, se joignaient d’autres non moins graves désordres.
Turbulences de pages et d’écoliers, attroupements de laquais, pillards
non moins que les voleurs de profession, et amusements étranges de
gentilshommes.

Il n’y a pas une estampe représentant le Pont-Neuf au cours du XVIIe
siècle sans que l’on n’y voie en quelque point, parmi l’encombrement
des piétons, des cavaliers et des carrosses, des gens en train de
ferrailler, au milieu d’un groupe que des archers font semblant
d’avoir de la peine à percer pour venir séparer les combattants. On se
rencontrait ici, à ce rendez-vous de tout Paris, on se heurtait entre
ennemis, et les flamberges aussitôt de jaillir des fourreaux. Il y
avait aussi des combats pour rire et l’on cite, en 1606, un combat à
coups de boules de neige entre M. de Vendôme et ses amis, où l’un des
combattants fut gravement blessé d’une pelote de neige enveloppant un
caillou.

Il devint de mode parmi les jeunes cavaliers de s’en aller le soir, au
sortir des cabarets, s’amuser sur le Pont-Neuf à voler les manteaux des
bourgeois. C’était, paraît-il, Gaston d’Orléans qui avait mis en train
ces petits divertissements. Plaisirs raffinés, mais dangereux, car les
choses ne se passaient pas toujours sans coups de bâton ou estocades,
quand les volés ne se voulaient pas laisser faire. Si le guet venait
par hasard, on le rossait, ou l’on fuyait si l’on ne se trouvait pas en
nombre.

Un soir, le comte de Rochefort, avec le comte d’Harcourt, le chevalier
de Rieux, et quelques amis, après une partie de débauche, voulurent
terminer la fête par une partie de «volerie» sur le Pont-Neuf.
La compagnie se mit à l’œuvre. Rochefort et Rieux, qui avaient
fortement bu, escaladèrent le piédestal de la statue de Henri IV
et s’installèrent sur la croupe du cheval de bronze pour jouir du
spectacle en toute tranquillité. Le divertissement marchait bien, les
gentilshommes tire-laines avaient déjà enlevé cinq ou six manteaux,
lorsqu’un des bourgeois détroussés s’avisa de requérir le guet.

Les archers arrivèrent en force, les gentilshommes aussitôt de détaler.
Rochefort et Rieux voulurent en faire autant, mais ce dernier descendit
trop précipitamment du cheval de bronze et se cassa la jambe. A ses
plaintes le guet accourut et le ramassa. Rochefort, perché près du
grand Henri, fut descendu par les archers et mené avec son ami aux
prisons du Châtelet, où leur affaire faillit mal tourner pour eux, la
peccadille n’étant point du goût du grand cardinal.

Depuis 1614, la statue équestre du roi Henri s’élevait sur le môle
ou terre-plein du Pont-Neuf. Cette statue fameuse n’avait pas été
érigée là sans peine, bien des aventures lui étaient arrivées avant
son érection, et ces aventures peut-être exagérées, ont donné lieu à
plusieurs versions. D’après la version la plus accréditée, rapportée
par tous les anciens historiens de Paris, la monture de Henri IV, le
_cheval de bronze_, serait une monture d’occasion ayant été exécutée
à Florence par le sculpteur Jean de Bologne, pour porter la statue de
Ferdinand, grand-duc de Toscane.

A la mort de Ferdinand, le cheval seul étant terminé fut offert ou
vendu à la régente Marie de Médicis pour la statue qu’elle avait
l’intention d’ériger au feu roi. On embarqua donc le cheval de bronze à
Livourne, sur un bâtiment qui traversa la Méditerranée, prit le détroit
de Gibraltar, et put arriver après une navigation mouvementée jusqu’en
vue de la Normandie. Là le bâtiment fut jeté à la côte par la tempête.

Le cheval de bronze était au fond de la mer. Il y resta un an; enfin
on put après beaucoup de peines et d’efforts le retirer et le faire
porter par un autre navire jusqu’au Havre-de-Grâce. En mai 1614,
nouveau transbordement sur un bateau qui remonta la Seine et l’apporta
jusqu’au piédestal où il fut érigé tout seul en attendant le cavalier.

La monture resta ainsi pendant plusieurs années, dit-on, ce qui
expliquerait l’habitude conservée après l’achèvement du monument, de
l’appeler toujours _le cheval de bronze_.

D’après la seconde version, le cheval et le cavalier auraient été
exécutés en même temps à Florence par Jean de Bologne et son élève
Pierre Tocca, et la statue complète embarquée à Livourne. L’histoire du
naufrage serait authentique, l’événement eut lieu non point en vue des
falaises normandes, mais en Méditerranée sur les côtes de Sardaigne.

[Illustration: LA STATUE DE HENRI IV AU XVIIe SIÈCLE]

Cheval et cavalier avaient donc séjourné au fond de la mer, tous deux
furent érigés en grande cérémonie en 1614, sur le piédestal non encore
achevé, et qui attendit longtemps encore les quatre esclaves enchaînés,
destinés à être placés aux quatre angles. Le monument ne fut bien
complet qu’au milieu du siècle quand on eut entouré la statue d’une
grille. Si cette grille protectrice avait isolé le piédestal dès le
commencement, l’aventure de Rochefort et Rieux n’eût pas été possible.

Un autre monument aux abords du Pont-Neuf vint dès ses premiers ans
ajouter un trait à sa physionomie déjà si pittoresque. C’est la
Samaritaine qui vécut deux siècles et dont le souvenir survit encore
dans un établissement de bains, surmonté d’un palmier de zinc bien peu
décoratif.

En 1603, un mécanicien flamand, nommé Lintlaër, proposa au roi
l’établissement d’une machine destinée à fournir d’eau potable le
Louvre et les Tuileries, trop souvent réduits à la portion congrue;
il s’agissait de construire sur pilotis un grand moulin en avant du
Pont-Neuf presque en travers de la deuxième arche de la rive droite;
malgré l’opposition du prévôt des marchands basée sur la gêne ainsi
apportée à la navigation, la pompe fut construite en quelques années.

C’était primitivement comme une grande maison à pans de bois, portée
sur d’énormes poutres sous lesquelles tournaient deux immenses roues
de moulin; l’édifice avait deux étages, plus un grand toit aigu à
deux rangs de lucarnes. La face tournée vers le Pont-Neuf fut décorée
des figures en bronze doré de Jésus-Christ et de la Samaritaine, près
de la vasque d’une fontaine où coulait une nappe d’eau sortant de la
bouche d’un mascaron. Au-dessus s’élevait une tourelle avec une horloge
astronomique indiquant le cours des astres et les signes du zodiaque,
avec un petit _clocheteur_ sonnant les heures et un carillon qui jouait
différents airs à la grande joie des Parisiens.

La Samaritaine jouit tout de suite d’une grand popularité et son
Jacquemart, que l’on venait entendre sur le pont, devint un personnage
à qui tous les faiseurs de libelles et de pasquils firent endosser
épigrammes, couplets satiriques et pamphlets.

La Samaritaine dans le cours de son existence subit quelques
restaurations ou reconstructions, on la restaura sous Louis XIV avec
plus de prétention à la magnificence; elle y perdit du pittoresque, le
toit était remplacé par une terrasse, le Jacquemart était supprimé, le
groupe de la Samaritaine se trouvait plus luxueusement arrangé. A côté
de la tourelle au carillon, on voyait un cadran anémonique surmonté
d’une Renommée tournante.

Vers 1714, la Samaritaine subit une reconstruction totale, jusqu’aux
pilotis mêmes qu’il fallut en partie renouveler; le bâtiment eut
trois étages, avec, au milieu de la façade donnant sur le pont, un
avant-corps cintré abritant le fameux groupe. M. Edouard Fournier nous
apprend que le célèbre canon du palais royal faillit être placé sur la
terrasse de la Samaritaine en 1777 pour accompagner le carillon à midi
sonnant.

Les derniers jours de la Samaritaine, après deux siècles de gloire,
furent tristes. Quand vint la révolution, elle était déjà fort
délabrée, son carillon se tut, il fut même un instant question de
l’envoyer à la fonte comme les statues du Christ et de la Samaritaine
qui disparurent alors.

L’édifice échappa encore provisoirement à la démolition parce que l’on
y plaça un poste de garde nationale. En 1813, sa perte fut consommée,
le bâtiment si fameux qui pendant deux siècles avait, n’en déplaise
à Mercier qui le qualifie de _petit vilain bâtiment carré_, fait
l’ornement de ce point de Paris et donné par son carillon chantant
un supplément de gaîté à cet endroit remuant et bourdonnant, fut
impitoyablement démoli.

N’oublions pas une des particularités de son histoire, cette pompe
pittoresque était officiellement intitulée _château de la Samaritaine_,
et comme château elle avait un gouverneur nommé par le roi, le plus
souvent un gentilhomme, un écrivain ou un artiste, qui ajoutait au
bénéfice de sa sinécure un logement admirablement placé qu’il pouvait
occuper ou louer.

[Illustration: LA SAMARITAINE SOUS LOUIS XIV]

Dès les commencements du Pont-Neuf, des petites boutiques et des
marchands ambulants s’étaient installés tout le long des parapets,
moyennant un petit droit qui revenait aux valets de chambre du roi. Les
estampes du temps nous y montrent libraires, bouquinistes et marchands
de gravures dont le commerce au temps de la Fronde est des plus
prospères.

C’est là, sous la Samaritaine, que l’on vend libelles et pamphlets,
écrits satiriques, et cela devient une cause permanente de désordres
et de bagarres. On y chansonne les gens et les événements du jour, les
princes, la cour ou le Mazarin, on s’y houspille, on s’y bat avec les
archers. Le Pont-Neuf alors a une vogue inouïe. Tout y passe, tout y
commence, émeutes et révolutions, tout y finit en placards, en brocards
ou en chansons.

    Rendez-vous des charlatans,
    Des filous, des passe-volans,
    Pont-Neuf, ordinaire théâtre
    Des vendeurs d’onguent et d’emplâtre,
    Séjour des arracheurs de dents,
    Des fripiers, libraires, pédants,
    Des chanteurs de chansons nouvelles,
    D’entremetteurs de demoiselles,
    De coupe-bourses, d’argotiers,
    De maîtres de sales métiers,
    D’opérateurs et de chimiques
    Et de médecins purgitiques
    De fins joueurs de gobelets,
    De ceux qui rendent des poulets...

Ces vers du poète Berthaud, si souvent cités parmi ceux qu’inspira
le Pont-Neuf, font un tableau complet en raccourci de la population
habituelle de notre Pont.

Les charlatans, vendeurs d’orviétan, de baumes souverains, d’eaux
merveilleuses, de drogues guérissant tous les maux imaginables, les
arracheurs de dents, en foule sur le Pont-Neuf, les uns installés sur
des tréteaux avec des musiques, les autres opérant à cheval ou sur
des chars richement et bizarrement décorés, tous revêtus de costumes
extravagants, ne se contentaient pas tous de leurs boniments plus ou
moins fantastiques pour vendre leurs fioles ou leurs pots d’onguents;
quelques-uns dressèrent de véritables petits théâtres sur lesquels,
pour attirer les badauds, des bateleurs ou des acteurs jouaient des
parades au gros sel, des farces d’une extrême liberté, à la grande
joie de la foule des oisifs amassés sur le pont, ou des passants qui
mettaient deux heures à le traverser de la place des Trois-Maries à
la rue Dauphine, en s’arrêtant à tous les tréteaux de ce spectacle
perpétuel.

Les plus fameux de ces farceurs et charlatans du Pont-Neuf furent au
début Tabarin, Mondor, Brioché, le signor Hieronymo dit l’Orviétan.

C’est sur la place Dauphine toute neuve que l’empirique Mondor, dit
le beau Mondor, avait élevé une espèce de théâtre en plein vent sur
lequel il vendait des baumes et des opiats pour la guérison des maux
de dents. Une estampe d’Abraham Bosse nous le montre en exercice avec
ses musiciens et son associé l’illustre Tabarin, chargé de mettre le
public en gaîté par mille lazzis, mille inventions joyeuses. Mondor est
une sorte de bellâtre pomponné comme un jeune seigneur, Tabarin est un
fantoche portant le costume du _Pantalone_ de la comédie italienne.
Par sa verve et ses bouffonneries la vente marchait si bien qu’en peu
d’années les deux compères firent fortune. Tabarin, enflé par ses écus,
quitta Mondor pour acheter des terres et voulut faire le seigneur;
ce fut pour son malheur: il eut bientôt sur ses terres, dit M. Ed.
Fournier, une fin tragique et fut tué dans une querelle de chasse.

Hieronymo Ferranti, natif d’Orvieto, d’où le nom d’_Orviétan_ qu’il
prit et qui passa à ses drogues, arrachait les dents, vendait un
onguent contre les brûlures, un baume souverain pour les blessures, et
enfin son fameux orviétan contre le venin des serpents, les morsures de
chiens enragés, la peste, les vers, la petite vérole et tous les maux
en général. Il avait débuté vers 1600 dans la cour du Palais, sur une
espèce de théâtre où il avait pour attirer le public quatre excellents
joueurs de viole «assistez d’un insigne bouffon ou plaisant de l’hôtel
de Bourgogne nommé _Galinette la Galina_, qui, de sa part, faisait
mille singeries, tours de souplesse, et bouffonneries...».

[Illustration: LA SAMARITAINE VERS LA FIN DU XVIIIe SIÈCLE]

Ferranti ne fit qu’un court passage sur le Pont-Neuf. Vers 1620,
d’après le docteur le Paulmier, auteur d’une étude sur l’_Orviétan_,
il y avait déjà un autre Orviétan, nommé Verrier, dit Vitrario, dit
Tramontan, qui avait épousé Clarisse Ferranti, la veuve du premier.

Celui-ci vendit ses drogues plus longtemps que le premier, puis mourut
à son tour. Pour ne pas laisser tomber une drogue si productive,
Clarisse, veuve encore une fois, porta le secret et le nom de
l’orviétan à un troisième mari, Christophe Contugi, dit à son tour
l’_Orviétan_. Sur ses tréteaux du Pont-Neuf, Christophe Contugi avec
une troupe d’acteurs comiques, Polichinelle, Brigantin et l’Aveugle,
joue le rôle du Capitan Tranchemontagne et livre ses drogues au public
après la parade.

Ajoutons que cet empirique bateleur, remarié après la mort de Clarisse,
enrichi par ses drogues et devenu bourgeois de Paris, fit souche de
véritables médecins et de gros bourgeois conservant longtemps le
privilège de la vente de leur orviétan et en tirant de forts bénéfices.

Contugi avait des concurrents, Desiderio Descombes et le baron de
Grattelard vendant aussi un antidote contre tous les maux, avec le
même accompagnement de musiques et de pantalonnades; Gilles le Niais,
sieur du Tourniquet, ayant à côté de Contugi des tréteaux arrangés avec
décors peints comme un vrai théâtre où il vendait «baume, huile et
pommade».

Il y avait encore Carmeline l’arracheur de dents, célèbre et adroit
opérateur napolitain, venu de bonne heure à Paris. Il habitait une
des deux maisons d’angle de la place Dauphine en face du cheval de
bronze, et devant sa boutique avait dressé un théâtre orné d’un
tableau où sa devise «Uno avulso, non deficit alter,» s’entourait
d’innombrables dents extirpées à ses patients. Outre ses baumes, il
voulut aussi vendre le remède fameux de l’_orviétan_ et pour cela eut
des démêlés judiciaires avec Contugi. Lors de l’affaire Broussel,
Carmeline commandait la barricade du Pont-Neuf, s’il faut en croire les
mazarinades qui peuvent bien avoir inventé ce détail dans leur récit
comique de la grande journée.

Parmi les spectateurs qui se pressaient sur le Pont-Neuf aux parades,
aux pièces burlesques jouées sur les tréteaux de tous ces charlatans,
triacleurs et opérateurs, se glissait alors le jeune Molière, rompant
avec sa famille qui le rêvait avocat, et briguant, paraît-il, pour ses
débuts un emploi chez l’Orviétan ou chez Barry l’opérateur qui sur le
quai faisait concurrence à ses confrères du Pont-Neuf.

Les acteurs comiques du Pont-Neuf, d’une verve bouffonne si
extravagante et devenant vite populaires, passaient souvent des
tréteaux charlatanesques sur de vrais théâtres, à l’hôtel de Bourgogne
ou ailleurs.

Au bout du Pont-Neuf, sur le quai, devers l’hôtel Guénégaud et la tour
de Nesle, s’était établi le théâtre des Marionnettes du sieur Brioché.
Il occupait les restes d’une petite construction carrée flanquée d’une
tourelle que l’on appelait le château Gaillard, reliée à la tour de
Nesle par un rempart à demi écroulé, au-dessus d’une berge où les
chevaux menés à l’abreuvoir croisaient les lavandières chargées de
linge. Autrefois le château Gaillard avait été un poste terminant sur
la rivière le retour d’angle du rempart de la porte de Nesle. La tour
de Nesle elle-même était en assez triste état, le rempart s’effritait,
attendant la démolition.

Le château Gaillard, bien placé au débouché du Pont où les attractions
se pressaient pour le curieux, offrait à celui-ci une dernière occasion
de s’arrêter et de rire.

[Illustration: UNE REVUE DE LA FRONDE SUR LE PONT-NEUF

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

    J’aperçois là-bas sur la rive
    Le beau petit château Gaillard,
    A quoy sers-tu dans ce bourbier?
    Est-ce d’abry, de colombier?
    Est-ce de phare ou de lanterne?
    De quoi? de pont ou de soutien?
    Ma foi si bien je te discerne,
    Je crois que tu ne sers de rien.

dit _Paris ridicule_, une des nombreuses pièces satiriques sur le Paris
du XVIIe siècle. Cela servait de théâtre aux marionnettes du sieur
Brioché, le plus célèbre des montreurs de marionnettes d’alors, théâtre
en vogue aussi, où l’on eut, comme intermède, le spectacle de Cyrano
de Bergerac tirant l’épée contre Fagotin, le singe de Brioché, et le
jetant mort sur le carreau.

[Illustration: MONDOR ET TABARIN]

Le Pont-Neuf entra dans la politique de fort bonne heure, lors de
l’affaire Concini.

Le favori de la reine régente Marie de Médicis, le maréchal d’Ancre,
universellement détesté, pris à partie par les faiseurs de libelles et
de chansons du Pont-Neuf avait, au sommet de sa fortune, pour braver
orgueilleusement les haines populaires, fait planter sur quelques
places et notamment au milieu du Pont-Neuf des potences destinées à
intimider ses ennemis de la rue.

Les faiseurs de libelles continrent prudemment leurs plumes, mais
Concini avait d’autres ennemis à la cour, à commencer par le jeune roi
Louis XIII, âgé de quinze ans, et son favori Luynes, qui devaient
brusquement, par un coup de force rappelant les façons du XVIe siècle,
terminer la lutte sourde engagée depuis quelque temps.

L’affaire se fit très simplement. Le baron de Vitry, capitaine des
gardes du roi, abattit à coup de pistolet le maréchal d’Ancre sur le
Pont dormant du Louvre, et quand le maréchal ne fut plus qu’un cadavre
dépouillé et retourné à coups de pied par ses meurtriers, le jeune roi
joyeusement parut à une fenêtre salué par leurs acclamations.

A la nouvelle de ce meurtre, la joie fut grande et générale dans tout
Paris, dans les rues, au Parlement, et aussi à la cour où s’élevait
un nouveau soleil. Le Parlement, les magistrats, les échevins vinrent
complimenter le roi pendant que le populaire allumait des feux de
joie dans les carrefours. La veuve de Concini, Léonora Galigaï, était
aussitôt arrêtée, maltraitée et dépouillée par des gens qui fouillaient
partout chez elle pour trouver ses diamants. On l’envoya à la Bastille
pendant qu’on enterrait secrètement le maréchal dans un trou fait à la
hâte sous les dalles de Saint-Germain l’Auxerrois, et pendant qu’au
Louvre la curée se faisait de tout le butin conquis, des biens, terres
et maisons, des charges et dignités du défunt.

Le secret de cet enfouissement précipité n’avait pas été assez bien
tenu, car dès le matin du lendemain, le peuple commença à venir dans
l’église Saint-Germain l’Auxerrois et à se montrer sous les orgues
l’endroit où le corps avait été enseveli. Après les simples curieux des
amateurs de désordre arrivèrent. En moins d’une demi-heure, il y eut
foule dans l’église; on criait qu’il était honteux de laisser ainsi
enterrer en terre sainte le corps du Concini, et avec des bâtons et
des couteaux on commençait à soulever les dalles. Bientôt la tombe fut
ouverte, les plus enragés en sortirent le cadavre, lui attachèrent des
cordes au cou et le traînèrent hors de l’église.

Sur le pavé bientôt on se dispute le corps, on se l’arrache; ce n’est
pas tout de l’avoir enlevé de l’église, les uns veulent le jeter à la
rivière, les autres le brûler, enfin un troisième avis est entendu et
l’on va pendre Concini à l’une des potences qu’il a fait élever sur le
Pont-Neuf.

Il n’y resta pas plus d’une demi-heure, la rage des forcenés n’étant
pas satisfaite ou de nouvelles bandes étant arrivées, le cadavre fut
bientôt décroché de la potence et la populace s’acharna sur lui, le
mutila atrocement au milieu d’un tumulte de cris furieux, d’injures
contre la reine, de menaces contre tous les anciens partisans du
maréchal.

Le futur cardinal de Richelieu, alors seulement évêque de Luçon et l’un
des amis et conseillers de la reine mère, passait au moment même en
carrosse sur le Pont-Neuf. Il y courut quelques dangers, mais se tira
d’affaire en criant _Vive le roi_ plus fort que la populace, qu’il
laissa en train de couper les oreilles et le nez de Concini, de jeter
ses entrailles à la rivière, et de partager le corps en morceaux que
diverses bandes traînèrent çà et là dans Paris, pour les brûler à des
feux de joie ou les faire manger aux chiens.

Depuis longtemps le Pont-Neuf était dans toute sa gloire, toujours
regorgeant de passants et d’oisifs, bruyant et agité, retentissant
de musiques de charlatans, de chansons souvent audacieuses qui s’en
prenaient aux choses de la politique et aux puissants du jour, et se
répandaient vite parmi les foules groupées autour des tréteaux des
empiriques, lorsque éclata le mouvement de la Fronde.

[Illustration: LE CADAVRE DU MARÉCHAL D’ANCRE PENDU AU PONT-NEUF]

Alors les chansons satiriques se firent révolutionnaires, les
_Pont-neufs_, comme on appelait tous ces couplets moqueurs, ouvrirent
les hostilités contre la cour et le cardinal Mazarin. Les menus faits
de la vie parisienne, le petit événement ou le crime du jour furent
dédaignés par les faiseurs de complaintes ou de fredons, il n’y en
eut que pour son Eminence Julio Mazarini, les poètes du Pont-Neuf et
bien d’autres rimeurs qui se joignirent aux rimailleurs ordinaires ne
rimèrent plus que contre lui, les faiseurs de libelles ne connurent
plus d’autre gibier. Pendant quatre ans les échos du Pont-Neuf ne
retentissent que de Mazarinades et de chansons frondeuses. Le Pont-Neuf
appartient tout entier à la Fronde, bien des scènes de cette révolution
cavalière, galante et souvent burlesque, commencée gaiement par des
chansons, se passent sur ce théâtre, surtout dans la première partie,
avant que le jeu ne tourne à la vraie guerre, et ensuite tous les
événements de cette guerre y ont leur retentissement.

Le jour où la cour se décida à faire arrêter le vieux conseiller
Broussel en sortant du _Te Deum_ chanté à Notre-Dame pour la victoire
de Lens, le Pont-Neuf fut en ébullition à la première nouvelle du
coup de force. Dans les rues toutes les boutiques se fermaient et l’on
courait aux armes, on s’attroupait sur le Pont-Neuf d’où l’on put
voir filer le carrosse entouré de gardes emmenant au galop Broussel à
Saint-Germain.

Le maréchal de la Meilleraye, qui traversait le pont à la tête du
régiment des gardes revenant de la cérémonie à Notre-Dame n’eut d’abord
en tête «que des enfants qui lui disaient des injures et jetaient des
pierres aux soldats», mais bientôt la chose tourna mal pour lui, il
dut battre en retraite devant l’émeute gagnant comme une traînée de
poudre, et, serré de fort près, il passa d’assez mauvais quarts d’heure
en certains endroits et notamment à l’Arbresec où il eût peut-être été
écharpé sans l’intervention du coadjuteur.

    Ce fut une étrange rumeur,
    Lorsque Paris tout en fureur,
    S’émeut et se barricada.
              Alleluia!

    Sur deux heures après dîné
    Dans la rue Saint-Honoré,
    Toutes les vitres on cassa.
              Alleluia!

    Le maréchal de l’Hôpital
    Fut sur le Pont-Neuf à cheval,
    Afin de mettre le holà.
              Alleluia!

    Un tas de coquins en émoi
    Lui fit crier: Vive le roi
    Tant de fois qu’il s’en enrhuma.
              Alleluia.

Ainsi le Pont-Neuf chansonnait la sédition soulevée par l’arrestation
du bonhomme Broussel. Pendant les deux jours que dura le tumulte, le
Pont-Neuf fut le quartier général de l’émeute et vit passer le flux et
le reflux des bagarres, des tumultes nouveaux, de nouvelles charges
des chevau-légers de la Meilleraye pour dégager le chancelier Séguier,
dont le carrosse fut arquebusé devant le cheval de bronze, le matin du
deuxième jour, quand il avait essayé d’aller porter au Parlement la
défense de s’assembler.

Et pendant toute la durée de la Fronde, pendant les quatre années de
troubles, le Pont-Neuf resta ce qu’il avait été dès le premier jour, le
rendez-vous de tous les turbulents, de tous les chercheurs de noises
et de désordre. Quand les émeutes tournèrent en vraie guerre civile,
combien de fois défilèrent devant le cheval de bronze les milices
bourgeoises, les régiments levés par le Parlement, la _cavalerie des
portes cochères_, le régiment de Corinthe, levé par le coadjuteur,
toutes ces troupes qui tenaient assez mal devant les mousquetades en
rase campagne, mais qui aimaient à manœuvrer sur le Pont-Neuf ou sur
la Grève, pour les «parades» devant les princes, devant les belles
amazones de la Fronde, les duchesses de Longueville et de Bouillon
cavalcadant au milieu d’un escadron de jeunes seigneurs aux écharpes
bleues.

A certains moments, il ne faisait guère bon de s’aventurer sur le pont
si l’on était connu pour ne pas être suffisamment ennemi du Mazarin,
que de temps en temps, dans les sursauts de colère, l’on y brûlait ou
pendait en effigie faute de mieux, et plus d’un anti-frondeur faillit
s’en aller par-dessus le parapet boire plus que de raison à la Seine.

[Illustration: L’HÔTEL DE GUÉNÉGAUD]

Maintes fois les récits du temps rapportent des brutalités exercées
par la populace sur des gens suspects de mazarinisme qui s’étaient
aventurés sur ce dangereux passage; ce sont, aux jours de mauvaise
humeur du pont, carrosses arrêtés, cochers assommés, nobles seigneurs
houspillés et forcés de crier: A bas le Mazarin. Parfois la populace
frondeuse s’en prenait même à des dames et ne reculait pas devant les
pires brutalités, comme le jour où la maréchale d’Ornano, arrêtée sur
le Pont-Neuf et prise pour la duchesse d’Elbeuf, fut horriblement
maltraitée avec ses suivantes et ses gens, et ne se tira de là que
«battue comme plastre», fouillée et pillée, laissant son carrosse en
miettes.

Rixes, bagarres, échauffourées étaient de tous les jours dans ces
parages. Dans la dernière période, lorsque ce n’était plus Condé
qui assiégeait Paris, mais Turenne, et que Condé se préparait à la
bataille du faubourg Saint-Antoine contre les troupes royales, on vit
un jour une compagnie bourgeoise revenant de monter la garde au Palais,
se prendre de querelle avec d’autres miliciens postés au Cheval de
bronze; des injures on en vint vite aux coups, les mousquets se mirent
de la partie et il y eut bientôt une quarantaine d’hommes à terre, tant
sur le Pont-Neuf que sur le quai des Orfèvres.

Naturellement, pendant ces années révolutionnaires, le Pont-Neuf avait
perdu avec sa tranquillité ses joyeux personnages d’auparavant; ses
extraordinaires charlatans et ses pittoresques baladins s’étaient
envolés. Ils ne revinrent que lorsqu’ils eurent chance de retrouver
leurs acheteurs et leurs spectateurs, après les derniers soubresauts de
la Fronde expirante.

[Illustration: LES TRÉTEAUX DE L’ORVIÉTAN]




[Illustration: LE CANON D’ALARME AU TERRE-PLEIN DU PONT-NEUF.
1792.]

CHAPITRE XVI

LE PONT-NEUF (SUITE)

    Sous le Grand Roi.--Les Embarras du Pont-Neuf.--Les
    racoleurs du quai de la ferraille.--Derniers charlatans.--Le
    gros Thomas.--Toujours les voleurs.--La bande de
    Cartouche.--Transformation du paysage.--Le collège des Quatre
    Nations.--Les chanteurs de gaudrioles.--L’exposition de la
    Fête-Dieu place Dauphine.--Les boutiques de Soufflot.--La
    Révolution.--Premières petites émeutes.--La patrie en danger.--Le
    canon d’alarme au terre-plein.--Le jeune Bonaparte.--Disparition de
    la Samaritaine.--Le treize Vendémiaire.


[Illustration: LES STATUES TOMBALES DE COMMINES ET DE SA FEMME EN
L’ÉGLISE DES GRANDS-AUGUSTINS]

Sous le Grand Roi, les libellistes se taisent ou se cachent; par un
sage éloignement pour la Bastille ou la potence, les rimeurs mettent
une sourdine à leur verve satirique, les chanteurs du Pont-Neuf se
consacrent plus spécialement aux gaudrioles, aux complaintes, sauf de
temps en temps à se rattraper si quelque circonstance leur permet de
lâcher un peu la bride à leur Muse moqueuse.

_Philippe le Savoyard_, qui s’intitulait lui-même l’_Orphée du
Pont-Neuf_, installé sous le cheval de bronze pour chanter ses couplets
devant un auditoire serré qui lui fit un immense succès pendant de
longues années, _Guillaume de Limoges_, dit le _Gaillard boiteux_ et
le _cocher de M. de Verthamont_, connu seulement sous ce qualificatif,
qui avait quitté, non la livrée, mais seulement le carrosse de son
maître, père d’un premier président au Parlement, pour se faire
chanteur ambulant, chanteur de complaintes surtout, furent les plus
célèbres de ces ménestrels de la rue au XVIIe siècle. Ils chantaient
soit leurs propres œuvres dont on a conservé des recueils, produits
d’une muse grossière et libre, soit les chansons de poètes fournisseurs
à un écu la chanson, soit les couplets que leur apportaient des poètes
grands seigneurs, lorsqu’il s’agissait de refrains moqueurs à faire
courir.--Enfants, gare les Pont-Neufs! disait le grand Condé à ses
soldats un matin de bataille.

Plus de séditions sur le Pont, les tire-laines seuls continuaient à
opérer; le soir, le Pont-Neuf redevenait leur domaine, vols à main
armée et assassinats étaient choses courantes; cela dura longtemps
malgré les épurations énergiques entreprises par le lieutenant de
police La Reynie, qui traquait impitoyablement voleurs et vagabonds,
fermait les cours des Miracles et, de toute l’écume ramassée sur le
pavé, jetait ce qui était simple vagabond et mendiant à l’Hôpital
général, et entassait les malfaiteurs dangereux sur des bateaux dirigés
ensuite vers le nouveau monde.

La Reynie ou son successeur d’Argenson eurent beau s’évertuer à
débarrasser le sol de Paris de la gueuserie malfaisante, elle
renaissait toujours, et le Pont-Neuf continuait à en avoir sa part.
Spadassins et duellistes continuaient aussi leurs exploits. L’estampe
sur les _Embarras du Pont-Neuf_ qui nous montre le pont au beau temps
du règne du grand roi, ne manque pas de faire figurer au second plan
des gens en train de ferrailler, derrière l’encombrement des carrosses,
des chaises à porteurs, des haquets, des porteurs d’eau, parmi la foule
entourant les éventaires et les boutiques des marchands alignés tout le
long du parapet sur les hauts trottoirs.

Outre le danger des querelles avec les bretteurs, il y avait encore
autre chose à redouter aux environs du Pont-Neuf pour tout ce qui était
jeune, naïf et de bonne mine. C’étaient messieurs les racoleurs, en
quête de recrues pour le service du roi et qui, par tous les moyens
possibles, tâchaient de pourvoir aux vides produits dans les régiments
par toutes les batailles du règne.

Leurs façons d’agir soulevaient de nombreuses plaintes. Voici sur
ce point ce que dit le journal de la cour de Louis XIV: «Il y avait
plusieurs soldats et même des gardes du corps, qui à Paris et sur les
chemins voisins prenaient par force des gens qu’ils croyaient être
en état de servir et les menaient dans des maisons qu’ils avaient à
Paris, où ils les enfermaient et ensuite les vendaient malgré eux aux
officiers qui faisaient des recrues. Ces maisons s’appelaient des
_fours_. Le roi, averti de ces violences, commanda qu’on arrêtât tous
ces gens-là et qu’on leur fît leur procès... Il ne voulut point qu’on
enrôlât personne par force. On prétend qu’il y avait vingt-huit de ces
_fours_-là dans Paris.»

Ceci était écrit en 1695. Quelques fours où l’on retenait les gens
enrôlés de force furent peut-être fermés, mais l’industrie du racolage
continua, en modifiant un peu ses façons. Les racoleurs s’étaient
installés surtout près du Pont-Neuf entre la rue de l’Ecole et la
vallée de Misère, sur le quai de la Mégisserie, dit aussi de la
Ferraille, pour les revendeurs de vieux fers qui s’y tenaient à côté
des oiseliers et des marchands de fleurs.

[Illustration: LES VOLEURS DU PONT-NEUF]

Haut en couleur, le chapeau à cocarde et à haut plumet sur l’oreille,
moustache au vent, et la rapière battant le mollet, le racoleur
flânait sur le Pont-Neuf, au milieu de la cohue, parmi les gens
attroupés devant les charlatans ou accoudés sur le parapet dans
l’attente du carillon de la Samaritaine; dès qu’il distinguait dans la
foule quelque bon gibier, quelque figure naïve de jeune provincial,
ignorant le danger, quelque beau gaillard apte à porter le mousquet
ou manier l’espadon au service du roi, il s’arrangeait pour entrer en
conversation avec lui, de façon à le circonvenir et à l’entraîner vers
le cabaret où il avait établi son quartier général. Aux alentours de
l’arche Popin, plusieurs cabarets n’étaient ainsi que des bureaux de
racolage. Les racoleurs s’efforçaient de faire boire outre mesure les
gens tombés dans leurs panneaux, et, leur vantant les loisirs et les
agréments de l’état militaire, la gloire et les ripailles au service
du roi cherchaient à éveiller une vocation soudaine. Le vin aidant,
quelques donzelles aussi quelquefois, pour donner un avant-goût des
victoires et conquêtes promises aux enfants de Mars, et le jeune homme,
dans les fumées de l’ivresse, signait son engagement. Le tour était
joué, le roi avait un soldat de plus. Quelquefois la recrue faisait des
façons et, quand les racoleurs démasquaient leurs batteries, refusait
de se laisser enrôler. Alors les galants officiers changeaient de
ton. Les moustaches se redressaient, les sourcils se fronçaient, on
rudoyait le cher ami, il fallait signer ou en découdre, le bretteur
apparaissait sous le racoleur, tout prêt à pourfendre de sa rapière
l’étourneau tombé sous sa main.

Chaque jour amenait la répétition des mêmes scènes sur le quai des
racoleurs. On les savait capables de mille ruses pour envoyer au
régiment les imprudents séduits par leur faconde et leurs promesses,
mais on les accusait aussi de recourir trop souvent à la violence et
d’enlever parfois des malheureux à eux signalés par des gens intéressés
à les faire disparaître.

Ce commerce des racoleurs dura jusqu’à la Révolution, jusqu’au jour
où le sort de ces volontaires, entraînés ou forcés, devint le sort
de tous. Mercier les a connus et n’a pas manqué de faire le portrait
du racoleur de la dernière époque, à l’article du Pont-Neuf dans son
tableau de Paris: «Au bas du Pont-Neuf sont les recruteurs, racoleurs
qu’on appelle _vendeurs de chair humaine_. Ils font des hommes pour les
colonels qui les revendent au roi... Ils se servent d’étranges moyens.
Ils ont des filles de corps de garde au moyen desquelles ils séduisent
les jeunes gens qui ont quelque penchant pour le libertinage; ensuite
ils ont des cabarets où ils emmènent ceux qui aiment le vin; puis ils
promènent, les veilles du Mardi-Gras et de la Saint-Martin, de longues
perches surchargées de dindons, de poulets, de cailles et de levrauts
afin d’exciter l’appétit de ceux qui ont échappé à celui de la luxure!

«Les pauvres dupes qui sont à considérer la Samaritaine et son
carillon, qui n’ont jamais fait un bon repas de leur vie sont tentés
d’en faire un et troquent leur liberté pour un jour heureux. On fait
résonner à leurs oreilles un sac d’écus et l’on crie: _Qui en veut?
qui en veut?_ C’est de cette manière qu’on vient à bout de compléter
une armée de héros qui feront la gloire de l’Etat et du monarque. Ces
héros coûtent au bas du Pont-Neuf trente livres pièce: quand ils sont
beaux hommes, on leur donne quelque chose de plus. Les fils d’artisans
croient affliger beaucoup leurs père et mère en s’engageant; les
parents les dégagent quelquefois et rachètent cent écus l’homme qui
n’en a coûté que dix: cet argent tourne au profit du colonel et des
officiers recruteurs.

«Les recruteurs ont leurs boutiques dans les environs avec un drapeau
armorié qui flotte et qui sert d’enseigne. Un de ces recruteurs avait
mis sur son enseigne ce vers de Voltaire sans en sentir la force ni la
conséquence:

    «Le premier qui fut roi fut un soldat heureux...»


Les fameux charlatans et empiriques de la jeunesse du Pont-Neuf
eurent, au commencement du XVIIIe siècle, un digne successeur dans
le _Gros Thomas_, arracheur de dents bientôt aussi célèbre qu’eux.
Magnifiquement vêtu, un grand sabre au flanc, debout sur un char
couvert, où des violons étaient chargés d’amuser les oreilles du public
pendant qu’il s’en prenait aux mâchoires de ses clients, le gros Thomas
déployait une éloquence et une faconde dignes de ses prédécesseurs.

Un curieux type de charlatan aussi que ce gros Thomas, bon vivant,
et bon garçon, joyeux, tout en rondeur, très expert dans l’art
d’entretenir et de réchauffer par des inventions étranges la productive
célébrité qu’il avait conquise. Non content de célébrer à sa façon les
fêtes publiques en arrachant gratis les dents avariées du populaire,
ou de faire des tournées à l’Hôtel-Dieu pour opérer de même sur les
malades, le gros Thomas, en 1729, à l’occasion de la naissance du
Dauphin qui mettait Paris en liesse et faisait, après les réjouissances
officielles, tirer tant de feux d’artifice particuliers, voulut faire
mieux et outre quinze jours de soins gratis promis aux mâchoires
du public, annonça, par des billets distribués sur le pont, qu’il
offrirait le 19 septembre un grand repas au populaire, au beau milieu
du Pont-Neuf, sous la statue du roi Henri.

[Illustration: LES TROTTOIRS DU PONT-NEUF, XVIIIe SIÈCLE]

Les tables devaient être dressées dans l’espace entouré de grilles sous
le cheval de bronze. Il avait acheté un bœuf pour pièce de résistance,
six cents cervelas et suffisamment de vin pour faire passer ces
victuailles. Or le gros Thomas avait sans doute négligé de se munir
de l’autorisation du lieutenant de police, car les premiers convives
arrivés au jour dit furent les archers de Monsieur le lieutenant, qui
saisirent tables et victuailles et firent même défense à l’amphitryon
de paraître de la journée sur le Pont-Neuf.

Mais à leur tour survinrent les vrais convives, ceux qui se
promettaient de faire honneur à ce festin gratuit. C’étaient des
crocheteurs, des gens des halles et des ports, et de pauvres diables
apportant de longues dents au gros Thomas, véritable bienfaiteur des
mâchoires. Ne trouvant nappe ni couvert, bouteilles ni écuelles à
l’endroit indiqué, aucune apparence de victuailles, le chagrin d’avoir
à rester sur leur appétit fit tourner leur civilité en fureur et ils
s’en furent aussitôt vers le quai Conti devant le domicile du gros
Thomas, pour l’accabler de reproches et d’injures.

Le gros Thomas ouvrit sa fenêtre et voulut apaiser l’émeute par un
discours où il déplorait l’empêchement de force majeure et expliquait
aux convives désappointés qu’ils ne pouvaient s’en prendre qu’à M. le
lieutenant de police, mais ces explications satisfaisaient très peu
les appétits, les gens ne voulaient rien entendre et criaient de plus
belle. Au lieu de remerciements, le gros Thomas fut accablé d’injures.
Comme il avait la tête chaude et de la poigne, ainsi qu’il le montrait
si bien à sa clientèle souffrante, il se fâcha tout rouge et, sautant
sur un gourdin, il ouvrit sa porte et tomba vigoureusement sur les
manifestants. Les premiers groupes se dispersèrent en se frottant les
épaules, mais le deuxième rang s’avança, remplaçant les injures par
des cailloux. Le gros Thomas, ne se sentant plus de force à bousculer
toute une populace, battit en retraite et se barricada chez lui.
Bientôt une foule immense bloqua le quai, avec des cris et des injures
dans les premiers rangs, de joyeux rires au second plan, surtout quand
l’arracheur de dents, à bout de patience, exécutait une sortie avec
sa trique. Finalement la force armée dut intervenir pour protéger la
maison attaquée et dissiper les attroupements.

[Illustration: LE GROS THOMAS D’APRÈS L’ESTAMPE DE RIGAUD]

Le gros Thomas s’en fut un jour présenter ses hommages au roi à
Versailles; il montait pour la circonstance un cheval revêtu d’un
caparaçon fait de dents enfilées, dépouilles de sa clientèle du
Pont-Neuf. Le cavalier n’était pas moins remarquablement vêtu, il avait
un habit écarlate à la turque, tout constellé de grosses pierreries,
de canines et de molaires, un soleil d’argent sur son plastron, un
bonnet d’argent massif aux armes de France et de Navarre, couronné par
un globe sur lequel se dressait un coq. Un sabre immense battait ses
flancs. Il marchait dans ce pompeux appareil accompagné d’un tambour,
d’un trompette, d’un porte-drapeau, et suivi de quelques serviteurs.

Sous la Régence, on crut revoir tout à fait le temps où le Pont-Neuf,
dès la nuit tombée, appartenait aux tire-laines. Malgré les diverses
épurations opérées sous Louis XIV et les coups de filet jetés dans les
bas-fonds de Paris par la Reynie et d’Argenson, les attaques nocturnes,
les vols à main armée n’avaient jamais été bien rares dans les rues
de Paris. N’avait-on pas vu, une nuit de décembre, une attaque de
diligence sur le Pont-Neuf comme dans une forêt de Sénart, le courrier
de Tours arrêté devant la Samaritaine et dévalisé à fond avec ses
voyageurs avant l’arrivée du guet.

Lorsque la bande de Cartouche commença à répandre la terreur dans Paris
par ses exploits, le Pont-Neuf fut moins sûr que jamais. Cartouche et
ses gens opéraient volontiers sur ce point. Ce n’était pas toujours
lui ou sa bande, mais alors on portait tous les méfaits et les crimes
à son compte déjà si chargé. Les Parisiens, lorsqu’ils avaient à
traverser de nuit ce passage dangereux, en étaient arrivés à se réunir
en troupes pour en imposer, par le nombre, aux malfaiteurs possibles.
Ce fameux Cartouche, qui n’avait que vingt-cinq ou vingt-six ans, était
un Parisien de Paris, enfant des faubourgs, lancé dans le crime dès
l’enfance. Sa bande, parfaitement organisée, menée militairement,
préparant soigneusement ses coups et les exécutant avec une audace
extraordinaire, comptait des affiliés nombreux, indicateurs, recéleurs,
complices divers, dans tous les rangs de la société, des commerçants,
des valets, des laquais de la cour et jusqu’à des archers de la police,
ce qui expliquait les insuccès de celle-ci dans la chasse acharnée
donnée à la bande, et l’adresse avec laquelle Cartouche se dérobait à
toutes les poursuites, à tous les pièges tendus. Une légende s’était
faite sur le fameux voleur, non seulement on voulait voir en lui
l’auteur de tous les crimes commis dans la ville, mais encore on lui
attribuait par-dessus le marché maintes aventures, et même quelques
traits de galanterie à l’égard de belles dames tombées entre les mains
de la bande.

[Illustration: LA PORTE NEUVE ET LA TOUR DU BOIS]

Enfin Cartouche fut pris, trahi par un de ses hommes, jeté au grand
Châtelet dans un de ces fameux cachots souterrains, comme _Chausse
d’hypocras_ ou _Fin d’aise_, véritables fosses au fond des tours, où
l’on descendait les prisonniers dangereux par une trappe pratiquée à la
voûte. On se croyait bien tranquille sur le compte du bandit jeté dans
cette basse fosse; cependant Cartouche, malgré toutes les précautions
et les chaînes, réussit à percer la muraille et à passer dans la cave
d’une des maisons accolées aux murailles de la prison, mais là il
échoua dans sa tentative, la garde appelée par les cris des habitants
arriva à temps pour le reprendre. On n’osa le replacer au Châtelet,
il fut immédiatement transporté à la Conciergerie et enfermé, le
corps serré par une grosse chaîne de fer, dans un cachot de la tour de
Montgommery.

Le Pont-Neuf, pendant tout le XVIIIe siècle, garde à peu près sa
physionomie du siècle précédent. C’est toujours la même presse sur le
pont, principal passage et le plus commode, quand les autres ponts sont
encore rétrécis par leurs maisons, passage toujours libre, alors que
parfois, aux grandes crues de l’hiver, le Seine se répandant sur les
berges et par les rues basses, interrompt les communications par les
autres ponts et met ceux-ci en danger.

Le paysage a bien changé depuis le temps de Callot et d’Israel
Silvestre. Le vieux décor de la porte de Nesle est tombé, les deux
tours qui bouclaient Paris de ce côté de la Seine, la tour de Nesle
et la tour du Bois ont été jetées bas. A gauche, la vieille berge
accidentée jadis, toujours grouillante de populaire, bateleurs,
lavandières, chevaux à l’abreuvoir, a fait place aux constructions
régulières du quai sur lequel s’est élevé le Collège des quatre
nations, conception de Mazarin exécutée avec les millions légués par
lui.

Sur le côté gauche du Pont, il reste toujours le couvent des grands
Augustins, avec son église bordant le quai, entre les contreforts de
laquelle se serre une ligne de petites échoppes. Le jardin des moines
a été fort diminué par la rue Dauphine, maintenant bâtie jusqu’à
l’endroit où elle va heurter le rempart, que l’on percera bientôt à la
porte Bucy.

A droite ont disparu, pendant le cours du règne de Louis XIV, les
derniers restes du Louvre gothique, les bases de tours circulaires
restées longtemps visibles sur le quai. Devant la nouvelle façade
du quai, s’étendent les verdures du _Jardin de l’Infante_, l’ancien
parterre du Louvre, ainsi nommé depuis qu’il avait été réservé à
l’infante d’Espagne, amenée à Paris pour épouser Louis XV, et logée au
Louvre pendant quelques années, jusqu’à la rupture du projet.

Sur le quai du Louvre, la porte Neuve par laquelle Henri IV était entré
dans sa ville, est tombée en même temps que la tour du Bois et l’hôtel
du grand prévôt adossé à la porte Neuve. Un peu plus loin, après le
Pont-Rouge, s’élèvent les pavillons des Tuileries que la Grande galerie
du Louvre s’en va rejoindre, et après lesquels on ne voit plus que
verdure et campagne, les verdures du jardin des Tuileries et après la
porte de la Conférence, les arbres du Cours-la-Reine, promenade créée
par Marie de Médicis, et remplaçant le vieux pré aux Clers en train de
se couvrir de maisons.

Plus près du Pont-Neuf, la colonnade de Perrault a fait disparaître
presque tous les vieux logis établis sous les tours de l’ancien
Louvre; il n’en reste plus au XVIIIe siècle, comme vestiges des âges
précédents, qu’une partie du vieil hôtel du connétable de Bourbon, où
se tinrent les Etats de 1614 et transformé ensuite en garde-meuble du
roi. Ces vieux pignons gothiques disparaîtront à leur tour au milieu du
XVIIIe siècle pour faire place aux parterres continuant le jardin de
l’Infante.

Si le passage étalé vers le couchant sous les yeux des flâneurs du
Pont-Neuf s’est bien modifié, le Pont, nous l’avons dit, n’a pas
changé. Il a toujours ses deux files de boutiques plus serrées même
qu’autrefois, boutiques de fripiers, couteliers, vendeurs de toutes
sortes de petits articles, éventaires de bouquetières et surtout
étalages de bouquinistes; il a toujours son immense mouvement de
carrosses, de chaises à porteurs, de charrettes de toutes sortes, de
passants pressés, de badauds bayant aux corneilles, de promeneurs en
quête des nouvelles du jour. On y voit encore des charlatans divers,
mais depuis le gros Thomas, aucun d’eux ne mérite d’être mis au rang
des illustres baladins et vendeurs d’orviétan. De ce côté seulement, il
y a décadence.

Pour le reste, c’est toujours la grande artère de Paris. Un vieux
dicton assure que dans cet incessant défilé, on ne peut jeter un regard
sans voir en même temps _un moine, une fille et un cheval blanc_. Les
filles sont nombreuses dans la foule, promenant leurs falbalas parmi
tout ce monde où Paris coudoie la province et les étrangers de passage.
Les chanteurs des rues sont restés fidèles au Pont-Neuf; sous la statue
du bon roi, place Dauphine, ils attroupent encore les badauds avec le
grincement de leurs violons, mais la satire des événements, la critique
des gens en place n’est plus guère leur affaire. Ils se vouent surtout
à la chanson grivoise. La simple gaudriole a remplacé le Pont-Neuf
agressif. Un jour, cependant, cette chanson grivoise osa toucher aux
maîtresses de Louis XV et le Pont-Neuf fit un succès à la _Belle
Bourbonnaise_, la maîtresse de Blaise, où les aventures de Mme du Barry
étaient chansonnées sur un vieil air ayant déjà servi, qui redevint
bien vite populaire.

[Illustration: LES BOUTIQUES DES DEMI-LUNES DU PONT-NEUF]

Sur les trottoirs hauts de près de deux pieds qui encadrent la
chaussée, où maintenant il y a des lanternes accrochées à des
potences de fer, ce sont petits marchands promenant leurs éventaires,
petits cireurs de souliers, crocheteurs, comme on appelle alors les
commissionnaires, puis des mendiants, des tondeurs de chiens, etc.

Les échoppes, boutiques de planches, tonneaux de ravaudeuses ou de
savetiers accotés à tous les édifices, églises, palais, hôtels, partout
où quelque encoignure permettait l’installation d’un éventaire, d’une
table et d’une chaise, formaient un des traits caractéristiques du
Paris de ce temps. On s’en plaignait, on protestait contre leurs
envahissements, et de temps en temps, l’autorité prenait quelque
mesure qui jetait bon nombre de pauvres diables sur le pavé; puis,
l’ordonnance de police oubliée, ces excroissances parasites de tous
les monuments reparaissaient une à une. C’était en tout cas un grand
élément de pittoresque, et ces pauvres échoppes, après tout, au lieu
de nuire aux grands édifices faisaient plutôt valoir les beautés des
architectures.

Le vieux château Gaillard a disparu; à sa place on voit un abreuvoir
passant par une arcade sous le quai, abreuvoir qui restera jusqu’à la
création de l’écluse actuelle de la Monnaie.

Vers 1775, le Pont-Neuf reçut quelques modifications. On abaissa un peu
les pentes de la chaussée et sur les demi-lunes des piles on éleva,
d’après les dessins de Soufflot, vingt loges ou boutiques dont les prix
de location devaient revenir aux veuves et orphelins des artistes morts
pauvres de l’académie de Saint-Luc. Ces boutiques qui accidentaient
agréablement la silhouette du pont ont vécu jusqu’au milieu de notre
siècle, elles ont été démolies vers 1850.

Les moulins sur la Seine se sont perpétués longtemps, il y en avait
encore pendant la Révolution et au commencement de notre siècle, sur
des bateaux ancrés entre le Pont-Neuf et le Pont au Change. L’incendie
de l’un de ces moulins placé sous une arche du Pont-Neuf causa même une
grosse alerte en 1770.

[Illustration: L’ABREUVOIR DU PONT-NEUF. XVIIIe SIÈCLE]

Avant d’arriver aux jours troublés, il faut noter encore une des
particularités du Pont-Neuf. Chaque année, le jour de la Fête-Dieu, la
place Dauphine servait de salle d’exposition en plein air aux jeunes
artistes, à ceux qui, ne faisant pas encore partie de l’académie
des beaux-arts, ne pouvaient exposer au Louvre ou envoyer aux
expositions de l’académie de Saint-Luc. Selon M. Ed. Fournier, cet
usage avait commencé très simplement, les orfèvres chaque année à la
Fête-Dieu élevaient un superbe reposoir pour la procession au fond de
la place Dauphine; afin de mieux orner ce reposoir, ils commandaient
quelquefois à des artistes des tableaux destinés à décorer l’autel et
les côtés.

[Illustration: LE PONT-NEUF AU XVIIIe SIÈCLE

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

On prit ainsi l’habitude de voir de la peinture sur la place Dauphine,
puis de jeunes artistes, saisissant avec empressement ce moyen
d’arriver jusqu’au public, proposèrent leurs œuvres pour tapisser les
façades à la place de simples toiles. Le jour de la Fête-Dieu, du matin
à l’après-midi, les curieux venaient donc à la fois pour le reposoir et
pour les tableaux que les artistes accrochaient eux-mêmes. On admirait,
on critiquait, on achetait même; c’était un petit Salon sans façon.
Primitivement, les artistes s’en tenaient exclusivement à des sujets
de piété, mais peu à peu ils glissèrent vers le profane, et çà et là
quelques dieux de l’Olympe vinrent concourir à donner de l’éclat à la
fête du Christ. On y voyait même à la fin, dit M. Ed. Fournier, des
portraits, de dames surtout, et au-dessus des portraits, les originaux
quelquefois venaient s’exposer aux fenêtres des maisons, sous prétexte
de voir la procession.

[Illustration: L’EXPOSITION DE LA FÊTE-DIEU, PLACE DAUPHINE]

Mais aux premiers grondements précurseurs de la grande tempête,
quelques années avant 89, le Pont-Neuf put se croire revenu au temps
de la Fronde. Un conflit du roi avec le Parlement, des attroupements,
des cris et des chants séditieux, des ministres et des princes
impopulaires, d’autres princes choyés par l’opinion, cela débute
en effet comme la Fronde. Notre pont revoit, en 1789, des émeutes
commencées en riant, moitié séditions, moitié réjouissances, célébrant
le retour de M. Necker aux affaires. La basoche du Palais, déjà en
1774, avait brûlé en effigie le président Maupeou, place Dauphine, elle
avait sifflé et hué fortement le comte d’Artois au Palais en 1787;
en 88, cette basoche s’amuse encore, elle confectionne le mannequin
de M. de Brienne, forme une haute cour place Dauphine pour le juger,
le condamne à la potence, et, pour compléter la joyeuse parodie,
force un abbé qui passait à confesser ce mannequin avant de le brûler
en cérémonie sur le Pont. Cela n’alla pas sans bousculades, sans
interventions de la garde. Les scènes de désordres se poursuivirent
pendant plusieurs jours, la populace s’en mêla, il y eut du sang
répandu, le corps de garde du cheval de bronze fut forcé et incendié.

Peu de jours auparavant, l’émeute s’était montrée plus douce et avait
pris la forme d’un hommage à Henri IV. On forçait les passants à saluer
la statue du bon roi, on arrêtait les carrosses, on faisait descendre
les gens pour rendre hommage au monarque père du peuple qui n’eût pas
renvoyé M. Necker. Il fallait crier vive Henri IV et M. de Necker.
Le duc d’Orléans, passant par là, fit comme les autres au milieu des
acclamations.

Mais c’est bientôt fini des émeutes pour rire, les événements prennent
la tournure tragique d’une révolution. Ils se passent ailleurs, le
Pont-Neuf n’y est plus pour rien; il entend de loin la fusillade de la
Bastille, il voit passer les nouvelles milices parisiennes, la garde
nationale toute remplie de la première ferveur patriotique, il voit
célébrer par des joutes sur la rivière et par des rondes populaires sur
les quais la grande fête de la Fédération de 1790. Ensuite, ce sont
les colonnes du peuple marchant sur les Tuileries, le 20 juin d’abord,
envahissement où le sang ne coule pas encore, parce qu’il n’y a pas
résistance; puis, le 10 août, ces mêmes colonnes, la haine au cœur,
marchant à une vraie bataille, et forçant les Tuileries à coups de
canon.

Entre ces deux dates, la patrie est proclamée en danger. La
municipalité parisienne s’efforce de frapper les âmes par le caractère
solennel donné à cette proclamation et, nulle part, elle n’y arrive
mieux qu’au Pont-Neuf. Depuis quelque temps, sur le terre-plein du
Pont-Neuf, derrière la statue d’Henri IV, une batterie de quatre canons
a été placée, en permanence pour longtemps; c’est le canon d’alarme
qui tonne aux grandes journées en même temps que sonne lugubrement le
tocsin des églises, chaque fois que la Révolution veut mettre debout le
peuple de Paris.

Pour la patrie en danger, le dimanche 22 juillet, ces canons
commencèrent à tirer à six heures du matin et tonnèrent ainsi d’heure
en heure, jusqu’au soir, un autre canon leur répondant de l’Arsenal.
Un incessant roulement de tambours par toutes les rues accompagne les
grondements du canon. Un détachement de la garde nationale apparaît
sur le pont, cavalerie, infanterie, traînant six pièces de canon. Des
trompettes et des musiques précèdent, puis viennent quatre huissiers
de la ville, à cheval, portant quatre enseignes avec les mots
_Liberté_, _Egalité_, _Constitution_, _Patrie_.

Douze officiers municipaux accompagnent un garde national à cheval
portant une grande bannière tricolore où se lisent les mots: Citoyens,
la patrie est en danger! On commande halte, un officier municipal lit
les proclamations de l’assemblée, le canon tonne. Une estrade a été
dressée à gauche de la statue du Béarnais, en pendant à un arbre de
la liberté planté de l’autre côté, et sur cette estrade abritée d’une
tente tricolore «les magistrats du peuple reçoivent les enrôlements
sans nombre d’une jeunesse ardente et vigoureuse».

[Illustration: LES CHANTEURS DU PONT-NEUF, XVIIIe SIÈCLE]

Hélas! bientôt ce sont d’autres cortèges qui vont passer là. C’est
le chemin de la mort révolutionnaire, les charrettes conduisant à
la guillotine sa fournée quotidienne vont passer là en sortant du
Palais de Justice où Fouquier-Tinville semble tenir de loin le déclic
du couperet. Tout le temps que la guillotine est érigée place de la
Révolution, les charrettes prennent le Pont-Neuf le plus souvent,
adoptant ensuite un autre itinéraire par le Pont au Change, quand la
guillotine émigre au faubourg Saint-Antoine.

Aux massacres de septembre déjà, les massacreurs trop pressés avaient
commencé sur le Pont-Neuf le massacre, achevé au carrefour Buci, d’une
vingtaine de prêtres emmenés en fiacres à l’Abbaye, où les attendait le
tribunal de Maillard. Peu d’heures après, les cadavres des malheureux
égorgés au Châtelet et à la Conciergerie étaient apportés et jetés en
tas sur le Pont-Neuf, sur le Pont au Change et sur le pont Notre-Dame,
en attendant leur enlèvement pour les catacombes.

La statue du roi Henri, si fêtée aux premiers jours de la Révolution,
n’est plus là. Deux jours après le 10 août, le petit-fils étant écroué
au Temple, les rois ses aïeux qui trônaient en bronze sur les places
de Paris furent abattus, et envoyés à la fonte pour être convertis
en canons et servir aux frontières contre les rois étrangers. Pas
d’exception pour Henri IV, le Béarnais et son cheval de bronze
tombèrent comme les autres.

Dans une des maisons du quai des Lunettes ou des Morfondus, tout près
de la place Dauphine, était née une des célébrités féminines de la
Révolution, Manon Philipon, fille d’un graveur, femme de Roland, le
ministre girondin. Toute la vie de Mme Roland tient sur cet étroit
espace des berges de la Seine, du Pont-Neuf à l’île Saint-Louis, de la
maison de briques où elle passa sa jeunesse, à la Conciergerie tout à
côté, son dernier domicile.

Aux dernières années avant la tourmente, un jeune Corse de petite mine
destinée aussi à jouer un certain rôle, battait le pavé du Pont-Neuf
et, rentré chez lui, pouvait de son domicile l’enfiler d’un bout à
l’autre d’un seul regard; c’était le jeune Buonaparte sortant de
l’école de Brienne et attendant, fort léger d’argent, sa commission
de sous-lieutenant au régiment de la Fère. Pauvre tout autant que les
basochiens et saute-ruisseaux du Palais, il habita quelque temps une
petite chambre dans une des maisons qui regardent le Pont, entre la
rue Dauphine et la Monnaie. On prétend sans en être certain que son
domicile de jeune homme besogneux est cette mansarde située tout en
haut sur le toit de la maison qui fait le coin de droite, à l’entrée de
l’étroite ruelle de Nesle, mais il est plus probable qu’il habita dans
la maison voisine une chambrette moins orgueilleusement perchée.

[Illustration: LA FONTAINE DE DESAIX, PLACE DAUPHINE]

Il devait, une quinzaine d’années après, alors qu’il était un peu mieux
logé, encore sur la rivière, mais un peu plus loin sur la rive droite,
au Palais des Tuileries, faire élever sur la place Dauphine un monument
en forme de fontaine surmontée d’une France casquée à la grecque,
couronnant un buste du général Desaix tué à Marengo, lequel monument
a quitté la place Dauphine il y a une vingtaine d’années, lors des
dernières transformations du Palais de Justice et la démolition de la
préfecture de police.

Sur le terre-plein du Pont-Neuf on devait remplacer la statue d’Henri
IV par une statue colossale du Peuple debout sur ses fers brisés.
L’œuvre était au concours en 93, il y eut des esquisses exposées, mais
le neuf Thermidor fit abandonner l’idée, comme devaient être abandonnés
successivement différents autres projets pour le même emplacement, sur
lequel il n’y eut en définitive, pendant vingt ans, que des baraques et
un café.

Alors, en ces jours de la Révolution, tout le long du Pont-Neuf, du
pont au Change et sur le quai, les brocanteurs entassaient sur les
trottoirs, étalaient sur le pavé, toutes les malheureuses épaves du
monde écroulé, les débris du mobilier et des trésors de tant d’églises
et abbayes abattues, les grandes toiles religieuses décrochées des
nefs, les meubles artistiques et les tableaux, les portraits d’ancêtres
enlevés des hôtels seigneuriaux, les livres précieux, les parchemins
jetés là par pannerées, et livrés pour quelques sols aux quelques
amateurs qui, dans la ruine générale, avaient par hasard gardé un
peu d’argent, mais surtout aux collectionneurs anglais accourus pour
butiner parmi cet immense et extraordinaire bric-à-brac, liquidation
lamentable d’une société.

[Illustration: LES BOUTIQUES DU PONT-NEUF, 1850.]

Pour en revenir à Henri IV qui se dresse de nouveau sur le terre-plein
et contemple aujourd’hui un Pont-Neuf bien tranquille, fort loin de
lui présenter les spectacles pittoresques, le curieux mouvement qui
se déroulaient autrefois d’un bout de l’année à l’autre sur le fameux
pont, c’est la Restauration qui dès les premiers jours tint à replacer
le Béarnais à la place qu’il avait occupée pendant deux siècles et où,
dès les premiers jours, elle avait rétabli un modèle en plâtre.

Une souscription publique fit les frais du monument. Le sculpteur Lemot
s’était chargé de l’exécution et pour le bronze nécessaire on n’eut
qu’à prendre dans les magasins les statues impériales, le premier
Napoléon de la place Vendôme, le Napoléon de Boulogne et quelques
débris d’autres monuments _éternels_, âgés de sept ou huit ans au plus
chacun. Louis XVIII, le 23 octobre 1817, posa la première pierre du
piédestal, sous laquelle on plaça un exemplaire de la Henriade. Par
contre, il paraît que le ciseleur Mesnel qui acheva la statue après la
fonte, glissa dans l’intérieur, outre une petite statuette de Napoléon,
une foule de brochures anti-bourbonniennes et d’écrits bonapartistes.


XIII vendémiaire an IV (5 octobre 1795), encore une journée d’émotion
pour le Pont-Neuf.

La place Dauphine et le Pont-Neuf formaient pour ainsi dire la base
d’opérations des sections contre-révolutionnaires insurgées contre
la Convention, la royaliste section Le Pelletier en tête, tandis que
Bonaparte, défenseur de cette Convention, occupait les environs des
Tuileries où siégeait la terrible et rouge Assemblée, dans cette salle
où tant de fantômes sans tête devaient errer et se menacer, brûlants
encore du délire révolutionnaire.

Au terre-plein du Pont-Neuf, coude à coude avec les sectionnaires qui
accouraient de tous côtés à l’appel de la générale battant par toutes
les rues, était le général Carteaux avec 350 hommes et deux canons,
fort aventuré et presque cerné. L’affaire ne s’engagea cependant pas
sur le Pont même, où jusqu’à trois heures Carteaux demeura perdu dans
la masse des sections préparant l’attaque. Danican, le général des
sectionnaires, le laissa battre en retraite et emmener même ses canons;
il se retira à deux pas, sous le guichet du Louvre et dans le jardin
de l’Infante, d’où peu après il contribua à écraser de ses feux les
sections remontant le quai Voltaire pour attaquer les Tuileries par le
Pont-Royal.

Depuis cette journée, le Pont-Neuf eut peu d’émotions. Des fêtes
impériales, des cortèges, des défilés de troupes avec la cocarde
tricolore ou la cocarde blanche, suivant le temps. En 1814, le jour de
l’entrée de Louis XVIII, le roi en sortant de Notre-Dame passa par le
Pont-Neuf et vint devant la place Dauphine pavoisée et enguirlandée
saluer la statue provisoire en plâtre de son aïeul le Béarnais, pendant
que les musiques jouaient l’air _Vive Henri IV_ et que des colombes
s’envolaient dans le bleu du ciel comme aux anciennes entrées royales,
mais symbolisant de plus la fin des carnages, le retour de la paix tant
désirée.

Le canon tonne, la fusillade crépite dans les environs du Pont-Neuf,
sur les quais du Louvre à l’Hôtel de Ville, en 1830; en février 1848,
en juin, le Pont-Neuf fut simple spectateur et ne joua aucun rôle.
Dans l’intervalle le trantran de son existence se banalise de plus en
plus, le pittoresque de jour en jour diminue. Non seulement il a perdu
sa Samaritaine aux premiers jours du siècle, mais encore ses dernières
boutiques s’en vont vers 1850.


Dernier souvenir historique. Le 22 janvier 1871, le jour de la
tentative révolutionnaire sur l’Hôtel de Ville, sur le terre-plein où
tonnèrent si souvent les quatre canons d’alarme de la Révolution,
vinrent camper une compagnie du 124e de ligne et des artilleurs avec
deux canons.

Ces pauvres soldats de la fin du siège, la longue misère subie les
avait mis en triste état; figures hâves, uniformes usés, capotes
rapiécées, disparaissant sous des peaux de mouton ou sous des
couvertures en plastron sur la poitrine. Les chevaux de l’artillerie
étaient extraordinaires; les pauvres bêtes aux flancs étiques,
éreintées comme les hommes et aussi peu nourries, n’étant plus tondues
depuis l’hiver, avaient de longs poils comme des chèvres, ce qui leur
donnait une mine fantastique, mais ne les empêchait pas de traîner
encore gaillardement, par un reste d’énergie, caissons et canons.

[Illustration: LE SUPPLICE DES TEMPLIERS. (EMPLACEMENT DU
TERRE-PLEIN DU PONT-NEUF)]




[Illustration: LE PONT SAINT-CHARLES DE L’HÔTEL-DIEU]

CHAPITRE XVII

L’HÔTEL-DIEU

    La Maison-Dieu primitive.--Hôpital Saint-Christophe.--L’Hôtel-Dieu
    de Philippe-Auguste.--Fondations de saint Louis.--Encombrements
    et agrandissements.--La salle du Légat.--Les ponts de
    l’Hôtel-Dieu.--Les religieuses.--Légendes des Cagnards.--Les
    grands incendies.--La vieille place du Parvis.--La maison de
    l’humanité.--Démolition et reconstruction.


[Illustration: LES MÉDECINS AU BÉNITIER DE NOTRE-DAME]

On ne peut préciser l’époque de la fondation de l’Hôtel-Dieu de Paris;
aussi loin que l’on remonte dans le passé, plus loin que l’histoire
certaine, jusque dans les traditions et les légendes, on le trouve sur
le même emplacement, à l’ombre de la cathédrale, à côté de la basilique
mérovingienne. Asile ouvert aux souffrants près du temple où l’on
prêchait les œuvres de miséricorde, la Maison-Dieu à côté de l’église
de Dieu.

Sur cet emplacement voué depuis des siècles à la charité active, bien
des édifices destinés à recevoir les malades se succédèrent sans doute,
s’agrandissant au fur et à mesure des besoins. La tradition attribue
la fondation du premier hôpital parisien à saint Landry, évêque de
Paris du VIIe siècle. M. Ed. Drumont, dans _Paris à travers les âges_,
dit qu’il était situé au nord du Parvis et qu’il resta sur ce point
jusqu’au XIIe siècle. On l’appelait l’hôpital Saint-Christophe à cause
de l’église Saint-Christophe, sa chapelle, laquelle étant restée après
le changement à l’état d’église isolée, peut déterminer cet ancien
emplacement.

[Illustration: ENTRÉE DE L’HÔTEL-DIEU, XVe SIÈCLE]

La Maison-Dieu était alors peu importante. Les lits manquaient pour
coucher les malades; pour y pourvoir, les statuts du chapitre de
Notre-Dame en 1168 portent que chaque chanoine devrait en quittant sa
prébende, par décès ou autrement, laisser un lit garni à l’hôpital.
Des dons et des legs de bourgeois charitables lui fournirent sans
doute un accroissement de ressources; un jour, l’ancien édifice
parut insuffisant et on le rebâtit à quelques pas de la chapelle
Saint-Christophe, de l’autre côté de la place du Parvis, à l’endroit où
nous l’avons connu en ses derniers jours, avant qu’il ne fût retourné
encore une fois au nord de Notre-Dame à sa place primitive, très
considérablement élargie.

C’est sous Philippe-Auguste que se construisirent les premiers
bâtiments de l’Hôtel-Dieu gothique, en bordure sur la Seine, à un
endroit où le rempart gallo-romain formait un rentrant, sur ce rempart
et sur le terrain au-dessous conquis sur la Seine.

L’œuvre se continua sous ses successeurs. Perpendiculairement à la
salle Saint-Denis construite par Philippe-Auguste, la reine Blanche de
Castille éleva la salle Saint-Thomas, puis saint Louis construisit le
long de la rivière jusqu’au Petit Pont la grande salle de l’infirmerie
soutenue par une épine de colonnes. Pendant plusieurs siècles il fallut
se contenter de ces bâtiments. Saint Louis avait autant que possible
pourvu aux besoins de la Maison-Dieu, en lui constituant des revenus,
en lui concédant certains privilèges en outre de l’exemption de toutes
contributions, de tous droits et péages sur les denrées.

Bien qu’il y ait à louer grandement l’esprit de charité qui dans les
premiers siècles du moyen âge multipliait les fondations pieuses,
construisait partout hospices, hôpitaux, refuges de toutes tailles,
et qui savait élever ces grandes salles dont quelques échantillons
magnifiques nous sont restés, cet esprit de charité se trouvait
rapidement débordé par suite de l’augmentation de la population,
et sans doute aussi en raison des épidémies si nombreuses contre
lesquelles la science médicale d’alors était une faible défense.

On n’avait pas plutôt construit un édifice que cet édifice devenait
insuffisant. La Maison-Dieu de Paris comptait au XVe siècle, d’après
d’anciens documents, un peu plus de trois cents lits, mais il est
certain que déjà l’on était obligé de coucher plusieurs malades dans
le même lit, des miniatures de manuscrits en font foi. Il est probable
qu’aux temps malheureux du XVe siècle et au XVIe, ces difficultés ne
firent qu’augmenter avec l’agrandissement de Paris, avec le nombre des
malades, avec l’aggravation des épidémies.

Juste à l’entrée du Petit Pont sur la rue du Marché Palu, dont le nom
rappelle probablement le souvenir de la berge marécageuse conquise
sur la Seine et qu’enjambait le Petit Pont avec sa partie d’arches
cachées sous les maisons, s’élevèrent deux grands pignons de nouveaux
bâtiments de l’Hôtel-Dieu. Le premier pignon, qui touchait au Petit
Pont était celui de la chapelle Sainte-Agnès, façade gothique flanquée
d’une tourelle d’angle et terminant les grandes salles de Saint-Louis.
Le second pignon était du style de la Renaissance, avec des fenêtres
et des niches en plein cintre dans des entre-colonnements à l’antique;
au sommet de ce pignon d’une décoration gracieuse, à côté des armes
royales se voyaient celles du cardinal Antoine Duprat, fondateur de
cette nouvelle salle, construite à ses frais et contenant cent lits.

Antoine Duprat, ministre de François Ier, entré dans les ordres quand
il perdit sa femme, devenu cardinal en 1527, légat du pape en 1530, fut
le complice de la reine mère Louise de Savoie dans les machinations
qui aboutirent à la perte de Semblançay, général des finances; dans
l’affaire du connétable de Bourbon il fut de même un des agents
de sa ruine, et contribua à jeter le connétable dans les bras de
Charles-Quint.

Il était universellement détesté, comme presque tous les ministres qui
ont longtemps gouverné. Si la noblesse ne l’aimait pas, le peuple
l’exécrait pour son ingéniosité à trouver de nouveaux moyens de le
pressurer, de tirer de l’argent des populations déjà si chargées de
tailles et impôts. François Ier, tout en se servant jusqu’à la fin de
son chancelier, ne paraît pas avoir eu beaucoup d’illusions sur son
compte, s’il est vrai, comme on le rapporte, qu’il dit lorsque Duprat
fit élever la nouvelle salle: «Il la faudra bien grande si elle doit
contenir tous les malheureux qu’il a faits.»

[Illustration: RESTES DU PONT SAINT-CHARLES. 1865 (D’APRÈS MARTIAL
POTÉMONT)]

La salle du légat qui rachetait une bien faible partie des maux que
Duprat avait causés, et la chapelle Sainte-Agnès subsistèrent jusqu’au
grand incendie de 1778. Alors, sur ce débouché déjà si étroit du Petit
Pont, la salle du légat avait encore sous ses fenêtres une bordure
d’échoppes rétrécissant la chaussée.

Les terribles années de la fin du XVIe siècle, la guerre, le siège de
Paris, la famine et les épidémies qui en résultèrent durent remplir
d’innombrables malades les salles de l’Hôtel-Dieu, simple lieu de
passage où ces malheureux n’entraient que pour trépasser et, aussitôt
ensevelis, être remplacés par d’autres.

Dès les premières années du XVIIe siècle, on s’occupa de nouveaux et
indispensables agrandissements. On ne pouvait s’agrandir du côté de
la cité, où l’Hôtel-Dieu était serré de très près, on eut l’idée de
franchir la Seine, de construire sur la rive de l’Université et sur la
rivière elle-même. Pendant que l’on restaurait la partie ancienne de
l’Hôtel-Dieu, une bordure de grandes salles faisant face aux anciennes
salles de Saint-Louis s’éleva au temps de Henri IV, rive gauche de la
Seine, sur une partie de berge conquise. Les nouveaux bâtiments, la
salle Saint-Charles, la salle Saint-Antoine s’adossaient aux sombres
murailles du Petit Châtelet et venaient faire face aux premiers
bâtiments de l’Archevêché encaissant complètement la rivière.

[Illustration: LA SALLE DU LÉGAT ET LA CHAPELLE SAINTE-AGNÈS, PRÈS
DU PETIT PONT]

Pour faire communiquer les deux parties de l’Hôtel-Dieu, on jeta sur
la Seine deux ponts, le _pont Saint-Charles_ et le _pont au Double_.
Ce dernier n’était pas un simple pont; il était chargé lui-même d’une
grande salle, la salle Saint-Côme, qui ne laissait à la circulation sur
le pont qu’une sorte de balcon, passage pour lequel on payait un double
denier, d’où le nom de pont au Double.

Ainsi considérablement agrandi, l’Hôtel-Dieu n’en resta pas moins
bien insuffisant encore, puisqu’on était forcé de garder quand même,
malgré tout ce qu’elle avait de barbare et d’horrible, la coutume de
mettre plusieurs malades dans chaque lit, deux, trois, et même, dans
les moments difficiles, ce qui semblerait incroyable si des documents
officiels ne le disaient, jusqu’à six malades serrés sous les mêmes
draps, en s’arrangeant comme on pouvait, sans doute en réunissant
les malheureux atteints des mêmes maladies. On conçoit combien cette
horrible obligation devait favoriser les contagions et dans quelle
proportion considérable elle devait influer sur la mortalité.

[Illustration: LES RELIGIEUSES DE L’HÔTEL-DIEU LAVANT A LA RIVIÈRE]

Il existe sur l’Hôtel-Dieu de cette époque une série de gravures
accompagnées de notices étendues qui donnent d’intéressants détails
relatifs à son administration et à la vie intérieure des religieuses.
Terrible existence que celle de ces pauvres filles vivant dans les
tristesses du sombre hôpital. Les malades, quand ils ne mouraient pas,
se hâtaient de rentrer dans le monde des vivants et d’oublier comme un
cauchemar les semaines ou les mois passés dans les salles bondées de
patients entassés les uns sur les autres, certains, faute de place,
couchés entre les rangées de lits sur des grabats, sous les funèbres
voûtes hantées par la mort frappant de lit en lit, mais les religieuses
devaient y rester toujours, toujours respirer cette pesante atmosphère
de douleur, dans l’éternel murmure des gémissements.

On trouve dans ces estampes du XVIIe siècle l’emploi de toutes les
heures de la journée; on voit la mère maîtresse sonnant la cloche
à l’aube pour faire venir les novices «à l’oraison qui se fait
tous les jours de 4 à 5 heures du matin», et au même moment les
«_petites lavandières_», c’est-à-dire les sœurs chargées des lessives
journalières, demandant à la mère la permission d’aller à la rivière.

A 5 heures 1/2, les religieuses procèdent à la toilette des salles; à
chaque lit, une religieuse et une novice changent les malades, secouent
les paillasses et la literie; d’autres balayent les salles, portent les
morts à la salle spéciale, ou vaquent à tous les soins nécessaires.
Puis la _mère d’office_ coupe la viande et les religieuses dressent le
bouillon à faire distribuer aux malades par les novices... Ainsi pour
toute la journée...

Il y a, le premier dimanche de chaque mois, à 3 heures de l’après-midi,
une procession générale des religieuses dans les salles. Les
religieuses prennent leurs repas au réfectoire, au fond duquel
se trouve la table des trois mères, _prieure_, _supérieure_ et
_aumônière_. Une novice fait la lecture pendant le repas.

Le lavage, on le comprend, est une grosse besogne; chaque jour, les
_petites lavandières_ vont laver pendant neuf heures, de 4 heures du
matin à 9 heures, de midi à 2 heures et de 5 heures à 7 heures du soir.
Tous les mois il y a une grande lessive de cinq cents draps, à laquelle
toutes les religieuses et les novices doivent prendre part. On lave à
la rivière sous les voûtes sombres des Cagnards, les religieuses lavent
debout, dans l’eau jusqu’à mi-jambes, lessivant, frottant, tordant les
draps ou maniant courageusement le battoir.

Nous pouvons, avec le souvenir de ce qui était resté jusqu’à nos
jours du vieil Hôtel-Dieu, nous figurer l’aspect étrange et lugubre
de ce bras de la Seine complètement enfermé dans les bâtiments de
l’Hôtel-Dieu, entre les hautes salles des deux rives, la salle
Saint-Côme du Pont au Double, le Petit Châtelet et les maisons du
Petit Pont. De hauts et sombres bâtiments avec des terrasses en
avant, sur lesquels s’ouvrent des voûtes noires où des grilles et des
escaliers se devinent dans l’obscurité, trois ponts très rapprochés, le
premier chargé d’un grand et lourd bâtiment, le troisième de maisons
surplombantes, soutenus par un enchevêtrement de grosses poutres
moisies, et le pont du milieu, le pont Saint-Charles, sans maisons,
appartenant complètement à l’Hôtel-Dieu, servant de passage et aussi de
séchoir pour les lessives.

Les Cagnards de l’Hôtel-Dieu construits au XVIIe siècle avec des
parties plus anciennes, ces voûtes profondes, noires, larges comme des
arches de pont, ouvertes sur la rivière et hantées par des myriades de
rats, donnaient à cette partie de la Seine un caractère mystérieux et
sinistre. Les étages souterrains de l’Hôtel-Dieu, abritant différents
services, la buanderie, la fonderie de suif pour les chandelles, les
magasins, etc., avaient par ces voûtes accès à la rivière. Il courait
bien des légendes sur ces entrées de souterrains, et ce n’était pas
sans cause; les Cagnards certainement servirent quelquefois d’asile à
des bandits, à des écumeurs de la rivière aussi bien qu’à des voleurs
de cadavres pourvoyeurs des apprentis chirurgiens. Les nuits de la
Seine de ce côté trouvaient pour leurs mystères un décor des plus
dramatiques. A la démolition de l’Hôtel-Dieu, on y découvrit certaines
cachettes, et des dépôts d’armes de différentes époques, depuis des
arquebuses de la Fronde jusqu’à des chassepots de la Commune. Les
derniers des Cagnards de la rive droite n’ont disparu qu’il y a une
quinzaine d’années; il en reste encore une partie sur la rive gauche
sous le grand bâtiment subsistant de l’Hôtel-Dieu, voisin de la vieille
église Saint-Julien le Pauvre, qui fut depuis le dernier siècle
chapelle de l’Hôtel-Dieu.

Au cours du XVIIIe siècle, en 1737 et en 1772, deux incendies
ravagèrent l’Hôtel-Dieu. Le premier éclata vers 9 heures du soir,
le 2 août 1737, dans les greniers de la lingerie. Le personnel de
l’Hôtel-Dieu ne s’en effraya pas tout de suite, comptant à lui seul
avoir raison du feu. Les portes de l’hôpital, par crainte du désordre
avaient été fermées; on luttait avec assez de facilité d’abord, l’eau
étant proche, mais bientôt il fallut reconnaître que le feu gagnait de
vitesse ceux qui le combattaient. Les secours arrivèrent, le guet et
les soldats dirigés par le lieutenant de police et le premier président
du Parlement; les moines mendiants, capucins en tête, accoururent à
leur tour et tous se mirent pleins d’ardeur aux chaînes et aux pompes.

[Illustration: LE PONT AU DOUBLE ET LA SALLE SAINT-COME, FIN DU
XVIIIe SIÈCLE]

Mais l’incendie avait eu le temps de s’étendre, d’immenses flammes
enveloppaient les bâtiments vers l’archevêché et le Pont au Double,
jetant l’épouvante parmi les malades et dans toutes les rues sous
Notre-Dame.

Quand on se décida à évacuer les salles menacées, les malades qui
pouvaient se traîner sortirent par bandes effarées de l’hôpital embrasé
et ils se réfugièrent dans la cathédrale dont toutes les portes avaient
été ouvertes. On s’occupait de sauver les malades alités, on les
descendait des salles et on les entassait dans des charrettes pour les
conduire à l’hôpital Saint-Louis.

Malgré tous leurs efforts, les travailleurs ne se rendirent maîtres
du feu que le lendemain, vers midi. Les dégâts étaient considérables,
les étages supérieurs et les combles de trois salles étaient brûlés,
ou avaient été abattus pour couper la route à la flamme. Les
approvisionnements de l’hôpital en denrées et en linges avaient été en
grande partie la proie des flammes.

[Illustration: LES CAGNARDS DE L’HÔTEL-DIEU]

Par malheur, l’incendie avait fait un grand nombre de victimes parmi
les malades; dans la salle des femmes en couches, les enfants avaient
péri, asphyxiés par la fumée; on comptait deux religieuses disparues,
sept ou huit soldats et quelques moines précipités dans le brasier par
l’écroulement d’un plancher, plus une quarantaine de blessés.

Alors fut agitée la question du transfèrement de l’Hôtel-Dieu dans
l’île de Grenelle; il y eût certes été infiniment mieux placé qu’au
cœur de la Cité où il constituait un foyer permanent pour toutes les
contagions, sans parler de la contamination forcée des eaux de la Seine.

[Illustration: LA POINTE ORIENTALE DE LA CITÉ AU XVIe SIÈCLE
(Hiver--la Seine prise)]

Le premier incendie fut un terrible malheur, le second fut une
catastrophe complète. Il éclata le 30 décembre 1772, à 2 heures du
matin, et embrasa tout de suite les parties de bâtiments occupées par
différents services comme les boucheries, la fabrique de chandelles,
les écuries, le grenier à paille, où la flamme trouve si facilement à
mordre. De là, l’incendie se développant avec une effrayante rapidité
gagna le bâtiment des religieuses, les grandes salles de l’infirmerie,
la salle jaune ou Saint-Louis, et la salle du Légat...

On imagine la terreur des malades sautant comme ils pouvaient hors
des lits, se traînant demi-nus par les salles, cherchant partout des
issues. Les secours s’organisèrent, mais il fallait combattre le feu
sur trop de points à la fois, toute la partie comprise entre le pont
Saint-Charles et le petit Pont ne formant plus qu’un immense brasier.

[Illustration: SOUS LES CAGNARDS (D’APRÈS UNE PHOTOGRAPHIE DE
L’HÔTEL CARNAVALET)]

De nombreux malades avaient été poussés et bloqués par les flammes au
fond des salles, et s’entassaient dans la petite chapelle Sainte-Agnès
donnant sur le marché Palu près du petit Pont; on les entendait crier
au secours et supplier les gens du dehors d’enfoncer les portes de
cette chapelle; on put leur ouvrir à temps un passage à coups de hache
et sauver ceux-là, mais il en était resté d’autres cernés dans les
parties sans issues, dans la salle du Légat contiguë à la chapelle et
ailleurs.

L’incendie poursuivit ses ravages pendant onze jours. Le pignon seul de
la salle du Légat resté debout au milieu des flammes, considérablement
déversé et menaçant de s’abattre sur les travailleurs, put être
repoussé et démoli sur l’intérieur de la salle; le travail en fut
facilité, cependant on ne parvint que le 9 janvier à étouffer le
dernier foyer de l’incendie continuant à couver dans les étages
inférieurs parmi les débris.

Dès le premier janvier, pendant que les travailleurs luttaient pour
arrêter l’incendie à la salle Saint-Thomas, d’autres commençaient
le déblaiement de cette partie des bâtiments incendiés. Partout en
s’avançant ils trouvaient dans les décombres des restes humains
calcinés. On ne sut jamais combien de malheureux avaient péri.

Comme la première fois, les malades qui avaient pu s’échapper s’étaient
réfugiés dans la cathédrale. Quand l’archevêque vint les visiter, on
les compta; ils étaient au nombre de quatre cent cinquante.

Le désastre était immense, toute la partie de l’hôpital qui avait
échappé à l’incendie de 1737 était détruite, le reste n’avait été sauvé
qu’en coupant les bâtiments au carré Saint-Denis, à la hauteur du pont
Saint-Charles. La perte matérielle fut évaluée à plus d’un million de
livres. Une souscription nationale produisit le double.

Pendant quelque temps les débris de l’étage inférieur de la salle du
Légat et de la chapelle voisine demeurèrent debout sur la rue du marché
Palu, en avant des bâtiments reconstruits.

Encore une fois il avait été question du déplacement de l’Hôtel-Dieu:
au lieu de le rebâtir, on voulait profiter de cette demi-destruction
pour le porter sur un emplacement meilleur, ou le remplacer par quatre
hôpitaux disséminés dans les faubourgs, mais encore une fois ces
projets furent abandonnés et l’Hôtel-Dieu resta où il était, réédifié
avec de nouveaux bâtiments fort laids à la place des salles détruites.

Les adversaires de ces projets prétendaient qu’en transportant
l’hôpital loin du centre de la ville, il était à craindre que les
blessés et les malades ne mourussent pendant le trajet. On trouvait
meilleur d’entasser ces malheureux toujours sur le même point où depuis
longtemps la place manquait, et, dans cet encombrement, de continuer
à les mettre cinq ou six dans le même lit, sauf à débarrasser les
survivants chaque matin des compagnons de lit morts pendant la nuit!

La vieille entrée gothique de l’Hôtel-Dieu se trouvait sur la place du
Parvis au pied de la tour méridionale du grand portail de Notre-Dame.

C’était un bâtiment carré surmonté d’un petit clocheton et précédé d’un
perron abrité sous un joli petit porche. Le bâtiment formait une sorte
de grand vestibule donnant sur la salle Saint-Thomas. A sa gauche une
petite chapelle carrée également, éclairée par de belles fenêtres à
grandes ogives, formait l’angle en retour sur les bâtiments construits
à la place des anciennes maisons dites du _Chantier_ et de la _Crèche_,
jadis hôpital, puis dépôt des enfants trouvés, séparés de l’archevêché
par le couloir donnant sur le passage du pont au Double.

Après l’incendie des salles du moyen âge, ce qui restait de la vieille
entrée disparut et au commencement du siècle s’éleva une façon de
portique grec dont la première pierre fut posée le 1er vendémiaire an
XII. La Révolution avait débaptisé la vieille Maison-Dieu par arrêté
du duodi de la troisième décade de brumaire an II. La Commune l’avait
appelée Maison de l’Humanité, décidant aussi que les noms de ci-devant
saints donnés aux salles seraient changés. L’archevêché pendant la
Révolution fut en partie une annexe de l’Hôtel-Dieu, réservée aux
malades des différentes prisons parisiennes, toutes si considérablement
bondées.

[Illustration: ÉGLISE SAINT-JULIEN LE PAUVRE]

Sous le péristyle du nouveau pavillon d’entrée furent placées les
statues de saint Vincent de Paul et de M. de Montyon; sur les murs
des inscriptions diverses rappelèrent les diverses donations et
fondations des rois. On avait aussi gravé sur ces murailles l’ode que
le malheureux poète Gilbert, mourant à l’Hôtel-Dieu à vingt-deux ans,
composa sur son lit de mort:

    Au banquet de la vie infortuné convive,
        J’apparus un jour..... et je meurs!.....
    Je meurs et sur la tombe où lentement j’arrive
        Nul ne viendra verser des pleurs!

Pour les enfants trouvés on sait qu’il était d’usage de les abandonner
ou de les exposer sous le porche de la petite église de Saint-Jean
le Rond sise au pied de la tour de gauche de la cathédrale. Ils
étaient recueillis par le chapitre de Notre-Dame dans la maison de la
Crèche ou de la Couche, dont l’emplacement varia plus d’une fois. Le
chapitre trouvait la charge lourde, et les aumônes, malgré des appels
répétés, n’affluaient pas suffisamment pour l’aider. Ce fut l’occasion
de discussions nombreuses alors entre les chanoines, les paroisses
de Paris et les seigneurs hauts justiciers du territoire de Paris,
c’est-à-dire les grandes Abbayes.

En raison du nombre des pauvres êtres abandonnés, il fallut les
entasser dans deux maisons construites vers le port Saint-Landry. Sort
lamentable que celui de ces malheureux enfants! La place et les soins
manquaient. Ils mouraient à peu près de faim et le sort des survivants
n’était pas beaucoup plus enviable, les femmes chargées de les élever
les vendaient à des bateleurs ou à des mendiants de profession.

Saint Vincent de Paul vint heureusement faire cesser ces horribles
trafics. Il réussit à soulever l’indignation publique, à émouvoir la
pitié; il obtint des subsides et des dévouements et fonda un hospice
pour les enfants trouvés, lequel, avant de trouver un emplacement
convenable, alla de Bicêtre à Saint-Lazare et au faubourg Saint-Antoine.

Mais l’institution continua à garder son centre dans la Cité, rue
Neuve-Notre-Dame, dans trois petites maisons réunies où l’on recevait
les pauvres petites épaves vagissantes de la misère, du vice ou du
crime. En 1747, on démolit ces maisons et avec elles les églises
Saint-Christophe et Sainte-Geneviève des Ardents, et sur l’emplacement
on éleva sur les dessins de Boffrand, en face de la cathédrale,
un grand et beau bâtiment pour servir de bureaux d’admission et
d’administration aux Enfants trouvés.

Il y avait une chapelle ornée de peintures par Natoire représentant
la Nativité, l’Adoration des bergers et des mages, etc., et une voûte
singulière peinte en trompe-l’œil figurant la Crèche ruinée où le
Christ était né.

Ce bâtiment n’a disparu qu’aux derniers travaux de dégagement de
Notre-Dame.

Après diverses modifications, des démolitions de divers bâtiments,
notamment de la salle Saint-Côme sur le pont au Double, après des
constructions d’annexes, le vieil Hôtel-Dieu devait disparaître
complètement de son antique emplacement, non pour s’en aller chercher
des espaces libres et plus d’air, mais pour reparaître de l’autre côté
de la place du Parvis, malgré toutes les raisons militant pour son
éloignement définitif de l’île de la Cité.

Les tristes bâtiments percés d’un nombre infini de fenêtres tombèrent,
laissant entrevoir des vestiges des constructions anciennes, les
cagnards de la rivière, les vieilles piles de pont; tout disparut,
faisant place nette et dégageant au-dessus de la Seine la cathédrale
tout entière.

Par malheur, si l’on dégageait Notre-Dame d’un côté, on lui donnait de
l’autre côté pour vis-à-vis l’immense et funèbre carré de bâtiments
du nouvel Hôtel-Dieu inauguré en 1877, sous lequel a disparu du quai
au Parvis un bon morceau de la Cité, où jadis trouvaient place une
douzaine de rues au moins, cinq ou six églises et plusieurs milliers
d’habitants.

Voilà ce que l’on a posé devant les splendeurs de Notre-Dame, sur ce
magnifique emplacement de la Cité, centre du Paris historique, un
gigantesque hôpital ayant de faux airs d’usine ou d’Entrepôt général
des miasmes et microbes!

On a dépensé 36 millions pour avoir moins de lits que dans l’Hôtel-Dieu
du moyen âge, des lits en meilleures conditions sanitaires, certes,
mais qui tiennent quatre fois plus de place et qui seraient encore bien
mieux ailleurs.

[Illustration: L’HÔTEL-DIEU AU XVe SIÈCLE]




[Illustration: LE MARCHÉ AUX VEAUX SUR LES JARDINS DES BERNARDINS,
EN 1772

CHAPITRE XVIII

LES PETITES RUES DE LA CITÉ

    Anciennes églises et chapelles de la Cité.--Le dernier débris de
    l’église Saint-Aignan.--Rues, ruelles et couloirs.--Décrépitude
    et démolition.--Le cloître Notre-Dame.--Le port Saint-Landry
    et la tour Dagobert.--Juvénal des Ursins.--La maison aux
    pâtés de chair humaine.--Le logis d’Héloïse et Abeilard.--Les
    pompiers.--Théophraste Renaudot.--La Cité berceau de la Monarchie,
    du Parlement et de la Presse.--Les rives.--La Morgue.


[Illustration: CHAPITEAU DE SAINT-AIGNAN]

Bien malheureusement la vieille Cité d’autrefois a pour ainsi dire
été supprimée et effacée de la carte de Paris; vouée aujourd’hui, à
part Notre-Dame et le Palais de Justice, aux casernes et aux bâtiments
administratifs, elle ne compte plus qu’un ou deux îlots de maisons, et
deux ou trois rues épargnées au nord de la cathédrale.

Elle n’a plus que ses deux grands édifices religieux, Notre-Dame et la
Sainte-Chapelle, jadis elle pouvait montrer dans son réseau de rues
serrées au-dessous du gigantesque vaisseau de l’église mère, plus d’une
douzaine et demie d’églises, fort anciennes toutes, nées toutes quand
Paris se trouvait encore enfermé dans son île natale.

Il y avait, au pied du grand portail, Saint-Jean le Rond qui n’était
point rond, mais remplaçait depuis le XIIIe siècle l’ancien baptistère
de la cathédrale, Saint-Pierre aux Bœufs, Sainte-Marine, Saint-Aignan,
Saint-Christophe; sous l’abside de Notre-Dame, Saint-Denis du Pas, puis
Saint-Landry, Saint-Denis de la Chartre, Saint-Symphorien-Saint-Luc,
la Magdeleine, Sainte-Geneviève des Ardents, Sainte-Croix de la Cité,
Saint-Germain le Vieux, enfin Saint-Eloi et Saint-Martial, Saint-Pierre
des Arcis et Saint-Barthélemy, devant le Palais. Cela fait dix-sept ou
dix-huit églises ou chapelles, quelques-unes de très minime importance,
mais enfin montrant à chaque détour des rues de la Cité, quelque grand
pignon ouvragé, ou quelque mince clocher, dont la petite taille faisait
valoir la stature colossale de la vieille cathédrale.

[Illustration: SAINT-DENIS DE LA CHARTRE]

On peut se figurer la magnificence monumentale de la Cité en ses beaux
jours quand on songe que toutes ces petites églises se trouvaient
serrées entre les vastes ensembles formés au levant par Notre-Dame,
avec son cloître, et le palais de l’archevêché et les bâtiments de
l’Hôtel-Dieu, et au couchant par l’immense agglomération du Palais,
sans compter toutes les attaches de la Cité aux deux rives, attaches
non moins monumentales, les ponts à maisons, les deux Châtelets et le
Pont-Neuf.

La petite église Sain-Jean le Rond, défigurée par un portail classique,
fut démolie en 1748 et son chapitre transféré à l’église Saint-Denis
du Pas. Celle-ci s’appuyait au chevet de la cathédrale et formait un
des côtés du petit cloître; c’était un simple oratoire avec un petit
clocheton dominé par les pinacles des grands arcs-boutants voisins;
il s’y fit quelques sacres d’évêques au XVIIe siècle. Devenu paroisse
après la destruction de Saint-Jean le Rond, Saint-Denis du Pas, après
avoir été à la Révolution annexé à l’Archevêché, puis comme celui-ci à
l’Hôtel-Dieu, fut démoli en 1813.

Saint-Landry succédait sur le même emplacement, entre l’hôtel des
Ursins et le port Saint-Landry, à une plus ancienne chapelle qui avait
abrité les reliques de saint Landry pendant le siège des Normands. On y
voyait les tombeaux du sculpteur Girardon et celui du conseiller Pierre
Broussel, son paroissien qui habitait la rue du Port-Saint-Landry
ou d’Enfer. Vendu à la Révolution, Saint-Landry servit pendant une
trentaine d’années d’atelier de teinturerie et de menuiserie, puis la
pioche le fit disparaître.

Saint-Denis de la Chartre près du pont Notre-Dame avait pour origine un
oratoire des plus anciens, établi dès les temps mérovingiens peut-être,
tout proche de la prison où saint Denis avait été incarcéré avant
son martyre. Chapelle, prieuré, couvent de chanoines, Saint-Denis de
la Chartre subit de grandes vicissitudes: aux XIIe et XIIIe siècles,
deux communautés de chanoines établies côte à côte sur ce point se
disputèrent le titre de Saint-Denis de la Chartre et le souvenir du
martyr.

Sur le flanc méridional de l’église existait la chapelle
Saint-Symphorien, qui prit le titre de Saint-Luc en 1704, en devenant
la chapelle de la Communauté des peintres et sculpteurs. C’était,
croit-on, cette chapelle Saint-Symphorien qui était l’oratoire bâti
originairement sur l’emplacement de la prison dite de Glaucin, au temps
de la Lutèce gallo-romaine, et dont peut-être subsistèrent jusqu’au
moyen âge des débris appelés Tour Roland ou Tour Marquefas, sous les
maisons de la rue de la Pelleterie.

Cependant une crypte à Saint-Denis de la Chartre passait pour la prison
où saint Denis fut jeté lorsqu’il prêchait le christianisme avec ses
deux compagnons Eleuthère et Rustique. Dans cette chapelle souterraine
on avait réuni différents objets pour donner raison à la tradition;
on y voyait des chaînes de fer, une grosse pierre, espèce de carcan,
ayant été attachée au cou de saint Denis, un débris d’autel antique
sur lequel, disait-on, saint Denis, sorti victorieux et intact des
plus affreux supplices, avait dit la messe et sur lequel Jésus-Christ
lui-même était venu lui donner la communion, la veille du jour où
Denis, conduit à Montmartre, devait subir la décapitation et revenir
ensuite jusqu’à Paris portant sa tête entre les mains.

Lorsque la reconstruction du pont Notre-Dame au XVIe siècle fit relever
le sol de la rue de la Lanterne, Saint-Denis de la Chartre se trouva
en contre-bas d’un certain nombre de marches et ne fit plus très
brillante figure, ainsi enterré. Sur la grande verrière au-dessus du
portail se détachait au milieu de plusieurs figures en ronde bosse,
une statue de saint Denis portant sa tête; l’intérieur, à la suite
d’une restauration opérée en 1665 et que l’on devait à la reine Anne
d’Autriche, possédait au maître-autel une grande décoration sculptée
et peinte de Michel Auguier représentant, en personnages de grandeur
naturelle, la communion de saint Denis.

[Illustration: SAINTE-GENEVIÈVE DES ARDENTS]

L’église Sainte-Marie-Magdeleine située rue de la Juiverie occupait
l’emplacement d’une synagogue, lorsque ce point de la Cité entre la
rivière et la rue de la Juiverie était un ghetto. Philippe-Auguste en
1183 chassa les Juifs, vendit leurs maisons donnant sur la rivière aux
pelletiers et convertit la synagogue en une église dédiée à sainte
Magdeleine. Rebâtie dans les siècles suivants, Sainte-Magdeleine fut
démolie en 93. Elle était fort irrégulière, composée de deux nefs,
avec des chapelles annexes; il en subsista longtemps quelques débris,
notamment, au chevet sur la rue de la Licorne, une charmante petite
porte dans le style du XVe siècle. Notons qu’à Sainte-Magdeleine était
installée «la _Grande Confrérie de Notre-Dame aux seigneurs prêtres et
bourgeois de Paris_» ou plus simplement des bourgeois de Paris.

Sur la rue de la Lanterne elle montrait au-dessus de son portail
ogival, un pittoresque pignon à charpente apparente, qui était sans
doute une réparation du XVIe siècle, et que surmontait un petit clocher.

Dans la rue Neuve-Notre-Dame, l’église Sainte-Geneviève des Ardents
rappelait une légende miraculeuse sans aucune authenticité, repoussée
déjà par l’abbé Lebœuf, et aussi une de ces pestes, trop réelles
malheureusement, qui désolèrent maintes fois les populations dans le
cours des siècles.

L’église fort ancienne s’appela d’abord Sainte-Geneviève la Petite. On
disait qu’aux environs de l’an 1000, à l’époque où l’épidémie connue
sous le nom de _feu sacré_ ou _mal des Ardents_ causait de terribles
ravages un peu partout et emportait un grand nombre de Parisiens,
les malades qui se réfugiaient à la cathédrale devant les reliques
de sainte Geneviève apportées de l’abbaye, se trouvaient subitement
guéris après avoir fait leurs oraisons et touché ces reliques. Et
en mémoire de ces miraculeuses guérisons, une chapelle à la sainte
patronne de Paris aurait été élevée près de la cathédrale sous le nom
de Sainte-Geneviève la Petite pour la distinguer de la grande.

Cette église fut démolie en 1742; sur son emplacement s’éleva le
bâtiment des Enfants-Trouvés. En même temps et pour l’agrandissement de
la place du Parvis, entre les Enfants-Trouvés et la cathédrale, tomba
l’église Saint-Christophe. D’une origine très lointaine, cette petite
église aurait été dès l’an 690 un monastère de femmes, converti deux
siècles après en hôpital, la première maison-Dieu parisienne. Au XIIe
siècle, Saint-Christophe érigé en paroisse fut séparé de l’Hôtel-Dieu
et reconstruit sur le parvis en face de Saint-Jean le Rond.

De Saint-Pierre aux Bœufs, proche le bureau des Pauvres et le Parvis,
il reste au moins quelque chose, mais plus au même endroit, une
jolie porte aujourd’hui appliquée au bas de la tour de l’église
Saint-Séverin. L’église était du XIIIe siècle, elle devait son surnom,
croit-on, à ce qu’elle était la paroisse des bouchers de la Cité.
Vendue à la Révolution, longtemps occupée par un tonnelier, elle ne fut
démolie qu’en 1837.

Derrière cette petite église se trouvait une église minuscule,
Sainte-Marine, bâtie au XIIIe siècle; c’était la paroisse la plus
petite de Paris, comprenant à peine une douzaine de maisons. C’était
à Sainte-Marine que se célébraient les mariages ordonnés par les
tribunaux ecclésiastiques. Supprimée en 1792, elle a disparu sous
quelque nouvelle maison de la rue d’Arcole, après avoir été atelier de
menuiserie et théâtre.

Un peu plus haut, à l’angle de la rue de la Colombe et de la rue
Basse-des-Ursins, se retrouve un reste d’une autre petite église,
Saint-Aignan, fondée au XIIe siècle par Etienne de Garlande,
archidiacre de Notre-Dame. Cet édifice roman dont l’entrée se trouvait
rue de la Colombe n’était qu’une humble chapelle, ouverte seulement à
certains jours, et que la Révolution supprima. Saint-Aignan, converti
en magasins d’entrepreneur et de marchand de bois, disparut sous des
constructions en partie faites avec des débris du couvent des Jacobins
de la rue Saint-Jacques, de grandes arcades du XVIIe siècle appliquées
à la façade sur la cour de la maison nº 9 rue Basse-des-Ursins. Le
débris de Saint-Aignan qui se retrouve encore, enclavé dans cette
maison à l’angle de la cour, est une simple travée de voûte servant
actuellement d’écurie; les curieux chapiteaux des colonnettes qui
reçoivent la voûte sont bien conservés grâce à la précaution prise par
le propriétaire actuel de les enfermer dans un emboîtage de planches.
Cette écurie, c’est aujourd’hui l’unique débris qui subsiste encore en
place, de toutes ces petites églises de la Cité enlevées par la grande
transformation.

[Illustration: CRYPTE DE SAINT-DENIS DE LA CHARTRE]

Sainte-Croix de la Cité était située rue de la Vieille-Draperie presque
à l’angle de la rue de la Lanterne. D’après M. Cousin, elle dut avoir
été d’abord au XIIe siècle la chapelle d’un hôpital de fous furieux
sous le patronage de saint Hildevert, hospice transféré plus tard à
Saint-Laurent; la chapelle fut alors érigée en paroisse, sous le titre
de Sainte-Croix. L’église fut supprimée à la Révolution et démolie en
1797; le portail fut conservé comme façade à la maison nº 4 de la rue
de la Vieille-Draperie démolie en 1846 pour la rue de Constantine.

Saint-Pierre des Arcis, rue de la Vieille-Draperie, était une
petite église un peu plus bas dans la rue de la Vieille-Draperie,
primitivement simple chapelle dépendant du monastère de Saint-Eloi
son voisin. A la fin du siècle dernier, Saint-Pierre des Arcis avait
pour entrée un petit portique dorique surmonté d’un petit clocheton.
La Révolution fit de Saint-Pierre le dépôt des cloches enlevées des
églises et destinées à la fonte pour la monnaie ou pour les canons;
puis en 1812, l’édifice fut démoli.

L’église Saint-Barthélemy, dont le chevet venait presque toucher à
Saint-Pierre, était plus importante. Comme toutes ces églises de la
cité son origine se perdait dans l’obscurité des temps où la vieille
Lutèce devenait le Paris des Mérovingiens, peut-être même avait-elle
été temple païen; elle fut en tout cas l’église paroissiale du premier
Palais, celui des Mérovingiens et des Carolingiens, des ducs de
France et des rois, avant la fondation de la Sainte-Chapelle. C’est
là, dit-on, que le roi Robert le Pieux, fils de Hugues Capet, allait
chanter au lutrin et que plus tard, ayant été excommunié pour avoir
épousé Berthe, sa cousine, il entendait la messe agenouillé en dehors
sous le porche.

L’église Saint-Barthélemy des temps lointains ayant donné asile à un
grand nombre de reliques apportées par Salvator, évêque de la cité
d’Aleth en Bretagne devant les rochers de Saint-Malo, au moment d’une
invasion de Richard, duc de Normandie, en 965, conserva de ce dépôt
le corps de saint Magloire, évêque de Dol, en l’honneur de qui le duc
de France Hugues Capet transforma l’église en abbaye sous le titre de
Saint-Magloire. Les chanoines de Saint-Magloire ayant transporté leur
couvent rue Saint-Denis, Saint-Barthélemy retrouva son ancien nom.

Bien des fois refaite dans le cours des âges, l’église
Saint-Barthélemy, belle nef gothique flanquée d’une petite tourelle,
d’après les plans des XVIe et XVIIe siècles, dut être encore refaite
de fond en comble au siècle dernier dans le style Louis XVI, avec
les ordres classiques. En face du nouveau Palais de Justice s’éleva
un portail à fronton et entablement de colonnes doriques, niches
classiques à statues et grand écusson de France au fronton.

La nef était commencée derrière le portail lorsque la Révolution
éclata et supprima la paroisse Saint-Barthélemy. On jeta bas les
constructions et à la place on construisit immédiatement un théâtre,
lequel après une existence assez agitée sous la Révolution, _théâtre
Henri IV_, _théâtre du Palais_, _théâtre de la Cité_, ayant donné des
pièces révolutionnaires, puis des pièces réactionnaires suivant les
fluctuations des idées, se transforma sous l’empire en un établissement
de plaisirs et de fêtes, _le Prado_, où se trouvait, à côté des
salles de bal et de café, une salle réservée aux réunions de la
franc-maçonnerie.

Plus tard le Prado se transforma encore, et les vieux étudiants d’il
y a quarante ans se le rappellent sans doute, devenu la succursale
d’hiver de la Closerie des Lilas et de la Grande Chaumière, théâtre des
ébats chorégraphiques les plus risqués de tous les futurs magistrats,
notaires, docteurs, et de toutes les Musette et Mimi Pinson du Quartier
latin, sous la direction de Bullier et l’œil peu sévère des gardes
municipaux.

Un autre monastère touchait presque à Saint-Barthélemy, c’était
Saint-Eloi ou Saint-Martial dont nous avons parlé. Ce monastère occupé
par des religieuses puis par des moines de l’abbaye de Saint-Maur
les Fossés, fut supprimé au XVIe siècle et reconstitué plus tard
pour les Barnabites. Alors une chapelle du chœur de l’église de
Saint-Eloi, séparée du reste par la ruelle de la Savaterie, plus
tard rue Saint-Eloi, circulant en zigzag de la rue de la Calandre à
la rue de Vieille-Draperie, fut érigée en paroisse sous le titre de
Saint-Martial.

L’église Saint-Eloi fut reconstruite par les Barnabites dans le style
classique; supprimée à la Révolution, elle ne fut pas démolie, mais
servit de dépôt pour les archives de la Cour des Comptes. Ce sont les
grandes démolitions de la Cité, pour la construction des casernes et
du tribunal de commerce à la place de l’antique rue de la Barillerie,
qui l’ont fait disparaître en même temps que le Prado et les derniers
vestiges de Saint-Barthélemy et de la ceinture Saint-Eloi. Le portail
des Barnabites existe encore ayant été transporté alors à l’église des
Blancs Manteaux. Quant à Saint-Martial, son état de vétusté l’avait
fait abandonner et démolir dès le commencement du XVIIIe siècle et
il ne restait à sa place lors des transformations définitives que
l’impasse Saint-Martial, cul-de-sac de maisons noires où se cachaient
des cabarets borgnes et de tristes taudis.

[Illustration: ÉGLISE DE LA MAGDELEINE, RUE DE LA LANTERNE]

Sur le Marché-Neuf devant le Petit Pont et la salle du Légat de
l’Hôtel-Dieu s’élevait une dernière église des plus anciennes aussi,
Saint-Germain le Vieux, d’abord baptistère de la cathédrale, croit-on,
rebâti en l’honneur de Saint-Germain, évêque de Paris. Le corps du
saint évêque devait y être transporté, mais les moines de l’abbaye de
Saint-Vincent refusèrent de s’en dessaisir. Saint-Germain de la Cité
lui donna cependant l’hospitalité au temps des Normands et garda en
souvenir de ce dépôt un bras du saint.

Alors l’abbaye de Saint-Vincent rebâtie étant devenue l’abbaye de
Saint-Germain-des-Prés, pour distinguer Saint-Germain de la Cité de
cette abbaye et de l’église Saint-Germain l’Auxerrois, on lui donna le
nom de Saint-Germain le Vieux.

L’église Saint-Germain le Vieux, reconstruite et agrandie plusieurs
fois, était flanquée d’un clocher du XVIe siècle au-dessus d’un petit
porche et de chapelles Renaissance, donnant sur le bout du Marché-Neuf
devant la Poissonnerie du Petit Pont. Supprimée par la Révolution,
l’église fut vendue et démolie aussitôt, mais quelques débris en
restèrent dans les cours des maisons de la rue du Marché-Neuf, bâties
sur des soubassements de chapelles, sur des arcades ogivales bouchées;
puis la grande démolition survint et toute trace disparut à jamais.

Il y avait encore, outre toutes ces petites églises, la chapelle
Saint-Michel du Palais, qui existait sur la place devant la rue de la
Calandre dès le temps des rois mérovingiens, et qui fut enfermée par
Philippe le Bel dans l’enceinte du Palais. C’était dans cette chapelle
que l’évêque Maurice de Sully avait baptisé Philippe-Auguste en 1165,
elle n’avait cependant jamais été chapelle royale, les rois ayant eu
d’abord pour chapelles particulières Saint-Barthélemy hors du Palais,
ainsi que Saint-Nicolas et Saint-Georges dans l’intérieur du Palais,
démolies pour la construction de la Sainte-Chapelle de saint Louis.

Entre le Palais et Notre-Dame, trois carrés d’édifices et de boulevards
se sont partagés la vieille cité disparue.

Le groupe formé par les casernes de la garde républicaine et des
pompiers recouvre tout l’ancien monastère de Saint-Eloi, Saint-Germain
le Vieux, la rue de la Calandre et les coupures étranges qui
sillonnaient la masse serrée des vieilles maisons, la rue de la
Savaterie, la rue aux Fèves, etc.

Le tribunal de commerce et le marché aux fleurs recouvrent
Saint-Barthélemy, Saint-Pierre des Arcis, Sainte-Croix, l’ancienne
Juiverie, le quartier de la Pelleterie.

Quant à ce qu’il y avait sous le nouvel Hôtel-Dieu, c’était encore
plus important. Cinq ou six églises d’abord, Saint-Denis de la Chartre
et Saint-Luc, la Magdeleine, Saint-Landry, Saint-Pierre aux Bœufs,
Sainte-Marine, puis l’hôtel des Ursins, tout le val de Glatigny assez
mal famé au moyen âge, et ce réseau de ruelles extraordinaires entrevu
encore en partie par notre génération, dans leur décadence dernière et
dont les noms seuls évoquent des images d’un pittoresque trop souvent
sordide ou sinistre, rue des Marmousets, rue de la Licorne, rue des
Trois-Canettes, rue Cocatrix, rue des Deux-Hermites, rue Basse et rue
Haute-des-Ursins, rue du Chevet-Saint-Landry, etc.

Notre époque a trouvé ces quartiers tombés en misère et en décrépitude,
alors que beaucoup de ces ruelles donnaient asile à des repaires de
truands; mais il faut faire la part de l’âge et de l’abandon, et ne
pas oublier qu’ils avaient eu leur beau temps. Il faut voir ces décors
sombres et lépreux dans les eaux-fortes de quelques artistes comme
Martial Potémont qui ont fixé sur le cuivre l’image de ces verrues du
vieux Paris.

Culs-de-sac sinistres où le crime a l’air de guetter derrière chaque
borne, carrefours où débouchent comme des corridors de noires ruelles
laissant à peine entrevoir une ligne de ciel entre les vieilles
lucarnes déjetées, coins de ruelles où se dissimulent d’ignobles
cabarets, des bouges, des tapis francs, les murs suintent la misère, la
tristesse ou l’ignominie.

[Illustration: DÉBRIS DE L’ANCIENNE ÉGLISE SAINT-AIGNAN, 9, RUE
BASSE-DES-URSINS]

Ces vieilles façades mornes, quand elles ne semblent pas avoir pris
leur parti de l’encanaillement, ont un air de désespérance lamentable,
avec les quelques traces qui restent des temps meilleurs, quelque
vieille fenêtre à moulures sculptées, quelque belle lucarne, quelque
enseigne entaillée dans la pierre, perdues dans les façades crevassées,
parmi les loques pendant aux ouvertures.

Les curieux en quête d’émotions violentes qui osaient se risquer dans
quelques-uns de ces bouges y trouvaient bien des pauvres diables mêlés
à la lie des écumeurs de Paris.

Dans la rue aux Fèves exista le _cabaret du Lapin blanc_, le tapis
franc fameux des _Mystères de Paris_, espèce de bouge extraordinaire,
mais non authentique, créé après l’immense succès du roman d’Eugène
Sue, pour réaliser une invention du romancier. La mise en scène avait
été soignée, tout était arrangé de façon à donner au curieux l’idée
qu’il se trouvait réellement dans le repaire de voleurs et d’assassins
où le prince Rodolphe du roman, grand seigneur en tournée dans les
bouges de Paris, avait rencontré le Chourineur et autres malandrins de
même espèce.

[Illustration: VIEILLE COUR DE LA CITÉ, DÉMOLITIONS DE LA RUE DE LA
BARILLERIE]

Les démolitions de la Cité emportèrent en 1860 le Lapin blanc avec
la vieille rue au Fèves, sur laquelle jusqu’à la fin on disserta,
sans pouvoir décider si son nom venait de _feurre_, c’est-à-dire
de la paille, comme la rue du Fouarre au quartier de l’Université,
des _fèves_ que l’on pouvait vendre au Marché-Neuf, sur lequel elle
aboutissait avant un agrandissement de Saint-Germain le Vieux, ou des
_febvres_, ouvriers en draps qui purent l’habiter si la rue voisine de
la Calandre tire son nom du calandrage des draps, comme d’aucuns l’ont
dit.

Mais si dans beaucoup de ces ruelles de la Cité on se heurtait trop
souvent à des bouges véritables, à des garnis mal famés, logis à
la nuit d’une population suspecte, à de pauvres vieilles maisons
lamentables, on rencontrait aussi des coins d’aspect pittoresque, de
vieux logis d’allure plus respectable et parlant encore au passant
des beaux jours d’autrefois, des bons bourgeois des siècles passés,
des gens de robe, des magistrats du Parlement qui les avaient habités
jadis, et le fureteur ne s’engageait jamais inutilement à la chasse aux
souvenirs dans ces antiques quartiers. Souvenirs, traditions, légendes,
se levaient à chaque pas, à chaque carrefour sans compter les petits
mystères historiques sur lesquels, faute d’explication, on avait le
droit d’échafauder toutes les suppositions.

De nos vieilles rues de la Cité que nous reste-t-il? Un simple
échantillon, quelques ruelles moins truculentes d’aspect que celles
naguère effondrées sous l’acharnement de la pioche; il ne subsiste que
les rues de l’Ancien-Cloître-Notre-Dame, dans l’ombre de la façade nord
de la cathédrale.

[Illustration: INCENDIE DE L’HÔTEL-DIEU, 1772

Imp. Draeger & Lesieur, Paris]

[Illustration: CUL-DE-SAC SAINT-ÉLOI, D’APRÈS MARTIAL POTÉMONT,
1850]

On entrait dans ce cloître par trois portes, la principale sous un
petit pavillon appuyé à la petite église Saint-Jean le Rond, au pied de
la tour du nord de la cathédrale, la seconde à l’intersection des rues
de la Colombe et Chanoinesse, en face de la rue des Marmousets, et
la troisième au port Saint-Landry, près d’une maison qui existe encore,
sur le quai maintenant, à l’angle de la rue des Chantres.

Les rues Chanoinesse, Massillon et des Chantres, qui ont un air
de vieux quartier de province, ont été peu touchées, sauf pour
l’alignement dans le haut de la rue Chanoinesse; mais presque tous les
vieux logis des chanoines peu à peu se sont trouvés modifiés par leurs
nouveaux habitants, agrandis ou surélevés. Il se dissimule cependant
des cours curieuses dans cet ensemble de maisons qui du haut des tours
de Notre-Dame apparaît si serré et si tassé, parmi tous ces toits qui
s’enchevêtrent dans un désordre si pittoresque, à côté des grands cubes
de l’Hôtel-Dieu.

[Illustration: LA TOUR DAGOBERT RUE CHANOINESSE]

On rencontre donc encore quelques entrées de maisons intéressantes,
quelques balcons rue du Cloître ou rue Chanoinesse, des lignes de
façades s’arrangeant bien sur quelque tournant de la rue. Le coin le
plus intéressant est rue Chanoinesse, au numéro 18; la cour est tout à
fait curieuse, mais cachée malheureusement dans sa partie inférieure,
par son utilisation en magasins de la quincaillerie Allez. On se heurte
là à l’une de ces énigmes sur lesquelles Edouard Fournier aimait à
exercer son érudition et sa sagacité. Dans un angle de la cour monte
une haute tour d’escalier terminée en terrasse, connue par tradition
sous le nom de tour Dagobert. On ne la voit plus que des étages
supérieurs de la maison ou du haut de Notre-Dame.

Cette tour paraît dater du XVe siècle. Elle a pris son nom sans doute
d’un édifice antérieur, peut-être d’une autre tour de la même maison
disparue, dit-on, depuis longtemps. Toutes les conjectures sur cet
édifice sont permises. M. Edouard Fournier suppose que la tour Dagobert
a pu servir à porter un fanal destiné à éclairer le port Saint-Landry.

On aperçoit dans les anciennes vues de Paris, notamment dans la planche
d’Israël Silvestre représentant le pont Rouge et le port Saint-Landry,
une tour qui dépasse de beaucoup les toits environnants; si c’est bien
notre tour Dagobert celle-ci a donc perdu de sa hauteur? Cela semble
difficile à expliquer autrement, à moins que vraiment il y ait eu à
côté une autre tour plus haute, dont le nom soit passé à celle-ci après
sa disparition.

La face du cloître bordant la Seine est tout à fait changée. Sur le
quai une ligne de maisons neuves a remplacé les anciennes maisons
canoniales, avec leurs jardins en terrasse au tournant de l’île,
en face des prairies de l’île Notre-Dame, ou plus tard des maisons
surgies à la création du quartier Saint-Louis en l’île. Ces terrasses
et ces paisibles jardinets d’où les chanoines pouvaient contempler
les horizons du levant et l’entrée de la Seine dans Paris, allaient
jusqu’au terrain Notre-Dame, la vieille motte aux Papelards, butte
faite avec les déblais de la construction de la cathédrale, avec son
abreuvoir pour les chevaux et les mulets du quartier clérical, sous
l’abside de Notre-Dame, à côté de la minuscule église Saint-Denis du
Pas encastrée dans les contreforts de cette abside.

Une des maisons neuves du quai, tout près de la rue des Chantres,
est construite sur l’emplacement du logis du chanoine Fulbert, ou du
moins de la maison qui avait succédé à ce logis vers le XVIe siècle.
Il y avait là une vieille cour sur laquelle donnaient des fenêtres
à croisillons de pierre en partie bouchées, à vitrages ébréchés, où
pendaient des hardes et des linges, parmi quelques pauvres pots de
fleurs. Deux figures grossièrement sculptées sur le mur et un distique
tout aussi médiocre rappelaient l’illustration de la maison:

    Héloïse, Abeilard, habitèrent ces lieux
    Des sincères amants modèles précieux.

En même temps que les démolitions emportaient la maison du chanoine
Fulbert, la pioche faisait disparaître la rue des Marmousets qui
continuait la rue Chanoinesse. Quelques curieuses maisons tombaient
et avec elles s’en allait la légende du barbier assassin associé à
un charcutier, son voisin, confectionneur de pâtés de chair humaine,
faisant consommer à ses clients les cadavres à lui envoyés par le
rasoir du barbier.

Le _dict des rues de Paris_ de Guillot au XIIIe siècle nomme déjà la
rue du Marmouzet, qui devait tirer son nom de quelque figurine sculptée
à quelque maison, de quelque enseigne, comme plusieurs des rues
voisines, les Trois-Canettes, les Deux-Hermites, la Licorne, l’Ymage,
la Colombe, et autres.

Il paraît donc qu’en cette rue des Marmouzets, à une époque
indéterminée, vivait un certain barbier qui s’était entendu avec son
voisin, pâtissier charcutier, pour lui fournir à bon compte l’élément
indispensable de sa charcuterie. Lorsqu’un client étranger au quartier
s’aventurait à se faire tondre les cheveux ou tailler la barbe chez
le barbier, celui-ci à un moment lui tranchait simplement le cou et
faisait tomber le corps dans sa cave, d’où il passait dans celle du
charcutier qui le détaillait et en confectionnait des pâtés friands,
pour lesquels son officine avait acquis une renommée parmi les bonnes
maisons de la ville, jusque par delà les ponts. Les amateurs les plus
difficiles, les fines bouches trouvaient ces pâtés délicieux et le
charcutier ne suffisait pas aux commandes.

Sur la façon dont la chose se découvrit, les légendes ne sont pas
d’accord. Suivant les unes, un jeune étudiant étranger étant venu se
faire barbifier rue des Marmouzets, subit sous le rasoir du barbier le
sort de bien d’autres et s’en alla dans la cave du charcutier; mais il
avait laissé un chien à la porte, et le chien, fatigué d’attendre et
aboyant furieusement à la porte, finit par ameuter le voisinage, tout
surpris de le voir se précipiter vers une trappe où se distinguaient
quelques traces de sang mal lavé. On n’eut alors qu’à lever la trappe
pour trouver la preuve du crime et surprendre le pâtissier dans ses
monstrueuses opérations.

D’autres légendes compliquent l’événement: l’écolier n’ayant été
que blessé par un coup de rasoir mal assuré, s’était défendu
victorieusement, et avait réussi à précipiter le barbier par la trappe
dans la cave où son complice, averti par le bruit de la lutte, s’était
hâté de l’égorger sans le reconnaître. Pour le reste, on revient à la
première version, les voisins attirés par le chien pénètrent dans la
cave et surprennent le pâtissier en train de découper le cadavre de son
complice.

Ce crime effroyable ou plutôt cette succession de crimes effroyables,
révélés tout à coup, causèrent une telle horreur que par arrêt de la
justice, après la punition du complice survivant, la maison dut être
rasée et qu’il fut semé du sel sur la place maudite, marquée d’une
pierre commémorative où se lisait aussi l’interdiction à tout jamais
d’y rebâtir aucun logis.

Cependant il paraît qu’en 1536 un sieur Pierre Bélut, conseiller au
Parlement, obtint du roi François Ier des lettres patentes l’autorisant
à contrevenir à l’arrêt et à bâtir une maison sur la place vide. Ce
serait cette maison que, vers 1860, les démolitions emportèrent avec
toute la rue et tout le quartier. On y voyait sur la cour une de ces
tours d’escalier d’autrefois, comme il y en avait de nombreuses dans la
Cité.

Ce qu’on appelle maintenant rue Basse-des-Ursins n’est qu’un débris de
la rue Basse-des-Ursins d’avant la démolition, et s’appelait autrefois
_Grand-Rue Saint-Landry sur l’Yaue_, puis _rue du Port-Saint-Landry_,
puis _rue d’Enfer_. C’est dans la partie de la rue Basse-des-Ursins
disparue sous le nouvel Hôtel-Dieu, que s’élevait au moyen âge l’hôtel
de la célèbre famille des Ursins. Il occupait la berge de la Seine
entre l’église Saint-Landry et le val de Glatigny, dit Val d’Amour
assez mal habité dès le XIIIe siècle, puisque Guillot dans le _Dict des
rues de Paris_ y signale les ribaudes.

Jean Jouvenel ou Juvénal des Ursins qui commença l’illustration de
la famille était venu de Troyes se fixer à Paris vers la fin du XIVe
siècle, à l’époque si troublée du règne de Charles VI. Avocat, bon
clerc et noble homme, conseiller au Châtelet, il avait été créé _garde
de la Prévôté des marchands_ alors que, la prévôté des marchands ayant
été supprimée depuis 1382 en punition de la révolte des Maillotins, les
fonctions de l’ancienne magistrature municipale se trouvaient remises
entre les mains du prévôt de Paris, fonctionnaire royal.

Jean Jouvenel en ces temps difficiles fut un magistrat vigoureux et
intègre, que souvent les oncles du roi dément trouvèrent en face d’eux,
avec quelques fonctionnaires ou seigneurs restés autour de Charles VI,
ceux que les princes appelaient dédaigneusement des Marmousets. En
butte à l’inimitié du duc de Bourgogne, il faillit être victime d’une
intrigue à laquelle il n’échappa que par un curieux hasard.

Les partisans de Bourgogne avaient fait ouvrir secrètement une
information contre Jouvenel, dans laquelle une trentaine de gens
subornés étaient venus témoigner sur toutes les accusations propres à
le perdre.

L’information faite, il s’agissait de trouver un avocat qui se chargeât
de porter l’affaire au Parlement; les commissaires du Châtelet qui
avaient recueilli les dépositions des faux témoins ayant trouvé cet
avocat, s’en furent prendre les dernières instructions du duc de
Bourgogne. Grassement payés de leur besogne, ils s’en allèrent souper à
la taverne de l’Echiquier en la cité, avec quelques-uns des complices
de la trame, et là fêtèrent si bien les écus du duc de Bourgogne qu’ils
en oublièrent en sortant leur rouleau de procédures.

[Illustration: COUR DE LA MAISON DITE D’HÉLOÏSE ET ABEILARD, RUE
DES CHANTRES, Nº 1 (1840)]

Après leur départ, l’hôte de l’Echiquier trouva les pièces, y jeta un
coup d’œil et vit de quoi il s’agissait. Tout effrayé pour Jouvenel
des Ursins, l’hôte courut au milieu de la nuit à l’hôtel de ville pour
le prévenir du danger. Jouvenel, dès le lendemain matin d’ailleurs,
reçut assignation de comparaître devant le conseil du roi au château de
Vincennes, où déjà une bonne prison lui était préparée, en attendant
qu’on lui fît couper la tête, selon le bruit public et la résolution
des partisans de Bourgogne.

Mais Jouvenel se présenta à Vincennes suivi de trois à quatre cents
notables bourgeois, et, bien averti des accusations sous lesquelles on
comptait l’accabler, n’eut pas de peine à réfuter le réquisitoire de
ses ennemis, d’autant plus qu’ils ne purent apporter l’information du
Châtelet contenant les faux témoignages, procédure perdue à l’Echiquier
et parvenue entre les mains du prévôt.

Vers la Pâque suivante, quelques-uns des faux témoins s’étant repentis
et confessés de leur mauvaise action, ne purent avoir absolution de
leur confesseur qui les envoya au pénitencier de Notre-Dame auquel
on avait recours pour les fautes graves. Renvoyés du pénitencier à
l’évêque de Paris, de l’évêque à un légat du Pape alors à Paris,
les faux témoins n’obtinrent l’absolution qu’à condition de faire
publiquement amende honorable à la porte du prévôt.

Le matin des Rameaux, comme Jean Jouvenel sortait de son logis pour
se rendre à l’église, il trouva devant sa porte quelques hommes pieds
et jambes nus, la figure couverte d’un grand voile noir. Tout ébahi,
le prévôt leur demanda ce qu’ils lui voulaient, alors ils firent en
pleurant confession de leur faute sans se nommer, et requirent son
pardon.

Jouvenel pleurait aussi avec ses serviteurs accourus, mais se souvenant
de l’information du Châtelet, «il les nomma chacun par leur nom
tellement qu’il n’en oublia nul et leur dit: Vous êtes tel et tel...
Puis bien doucement leur pardonna, dont ils le remercièrent humblement
en baisant la terre et en pleurant abondamment...»

Mêlé à tous ces événements, «bien noble homme de haut courage, sage et
prudent, dit son fils Jean Juvénal dans son _Histoire de Charles VI_,
qui avait gouverné la ville de Paris douze ou treize ans, en bonne
paix, amour et concorde,» Jean Jouvenel eut à traverser bien des périls
pendant les séditions cabochiennes. Il fut emprisonné au petit Châtelet
en 1413, mis par les cabochiens à une rançon de deux mille écus. Ce
fut lui alors qui réveilla le courage des bourgeois de Paris opprimés
par les factions cabochiennes, et qui, de concert avec le dauphin et
le duc de Berry, put arracher pour un temps la ville à la tyrannie
anarchique des bouchers et des partisans de Bourgogne. Mais plus tard
le retour des Bourguignons le remit en plus grand péril; heureux encore
d’échapper aux massacres, Jean Jouvenel dut fuir Paris avec sa femme et
ses onze enfants, pieds nus, à peine vêtus, ayant tout perdu, meubles
et maisons.

Jean Jouvenel, seigneur de Traisnel en Champagne, avait épousé Michelle
de Vitry, vertueuse dame qui lui donna seize enfants sur lesquels onze
vécurent, qui furent tous gens de bien et occupèrent d’importantes
situations, l’aîné était Jean Juvénal des Ursins, auteur d’une
_Histoire du règne de Charles VI_ que nous venons de citer. Entré
dans l’Eglise, il fut, en 1432, nommé à l’évêché de Beauvais où il
succédait à Pierre Cauchon, l’instrument des Anglais dans le procès de
Jeanne d’Arc. Evêque de Laon en 1444, il succéda, en 1449, sur le trône
archiépiscopal de Reims à son frère Jacques Juvénal.

L’hôtel des Juvénal des Ursins était une très importante demeure qui
faisait très belle figure avec ses tourelles encorbellées sur la
Seine et ses grands toits dominés en arrière par l’imposante masse
de la cathédrale. A la fin du XVIe siècle l’hôtel avait été en partie
reconstruit, les deux tourelles sur la Seine encadraient une petite
cour à galerie, d’où la vue donnait par un portique ouvert sur le
mouvement de la rivière, sur la place de Grève et sur cet hôtel de
Ville, la vieille maison aux piliers où le garde de la prévôté des
marchands pour le roi avait siégé en des temps si difficiles.

[Illustration: LA MAISON DU FABRICANT DE PATÉS DE CHAIR HUMAINE,
RUE DES MARMOUZETS. 1850]

Sur les dépendances du premier hôtel des Ursins, on avait ouvert deux
rues, la rue Basse-des-Ursins et la rue Haute-des-Ursins réunies
par une rue transversale dite rue du Milieu-des-Ursins. Dans la rue
Basse-des-Ursins, Racine habita, croit-on, la maison qui portait lors
de la démolition le nº 9.

[Illustration: L’HÔTEL DES URSINS AU XVIe SIÈCLE]

Nous avons vu combien de choses sont nées dans cette petite île de
la Cité, berceau de Paris, berceau des premiers rois et aussi de ce
qui leur a succédé, et berceau de bien des choses par une sorte de
prédestination. La monarchie française est née là, le pouvoir royal
a grandi et s’est fortifié d’abord, dans ce vieux Palais des ducs de
France; puis est né dans le même palais, dans le même lit, sous les
mêmes courtines pour ainsi dire, le pouvoir législatif, lequel, grandi
et fortifié à son tour, devait un jour étrangler son aîné le pouvoir
royal, et, de petit parlement soumis devenir l’Assemblée Nationale, la
Convention, puis la Chambre des représentants ou des députés, ruche
bourdonnante où cinq cents souverains momentanés, suivant la conception
moderne du pouvoir, confectionnent et reconfectionnent sans arrêt, au
hasard de l’opinion du jour, des lois définitives, valables pour une
législature ou une saison.

Ce n’était pas assez de ces deux naissances dans le même berceau, un
troisième pouvoir est né aussi dans cette Cité, sur le même point, non
dans le même palais, mais pauvrement dans un logis populaire à côté, un
troisième frère de beaucoup le plus jeune, mais qui, encore en pleine
croissance, ayant fait éclater toutes les lisières dont on l’avait
chargé, grandit, prospère, se développe, et menace de prendre la
première place, peut être très capable à son tour d’étrangler un matin
le pouvoir législatif, comme celui-ci étrangla le pouvoir royal et,
pour occuper la place, d’inventer quelque nouveauté ou de ressusciter
quelque fantôme mal tué.

Ce pouvoir nouveau, c’est le journal; cette puissance qui monte, c’est
la presse manipulatrice et distributrice de la pensée. C’est une bien
étrange indication tout de même que le _Journal_ soit venu éclore juste
où le pouvoir royal et le pouvoir législatif sont nés.

Rue de la Calandre, entre le Marché Neuf et le Palais, dans une maison
à l’enseigne du _Grand Coq_, un jour de 1631, parut le premier numéro
de la _Gazette_, un humble carré de papier du format d’un de nos petits
volumes, donnant les nouvelles politiques de France et de l’étranger,
signalant les événements et les commentant de courtes réflexions.

Commencements bien humbles. Le fondateur était Théophraste Renaudot,
né à Loudun, protégé du cardinal de Richelieu, médecin, homme à idées,
créateur en cette même maison du Grand Coq du _bureau d’adresses et de
rencontre_ pour les ventes, locations, échanges, demandes ou offres
quelconques, fonctionnant depuis 1612, et amenant peu à peu, après
l’avis manuscrit, la fondation d’une feuille imprimée, les _Petites
Affiches_.

Tout en publiant sa gazette, ou en s’occupant de son bureau d’adresses,
Renaudot continuait l’exercice de la médecine et ouvrait, toujours
dans la maison du Grand Coq, une salle de consultations gratuites pour
malades pauvres où les clients affluaient, soignés par le gazetier et
par des médecins associés de Renaudot, lesquels malades étaient souvent
fournis aussi gratuitement des médicaments nécessaires.

Cette innovation lui suscita une formidable armée d’ennemis, la Faculté
bondit, mais Renaudot tint courageusement tête à toutes les attaques et
fit durer sa création jusqu’à ce que la Faculté elle-même se décidât à
la reprendre à son compte.

Quant à la vieille _Gazette_, devenue la _Gazette de France_ elle vit
toujours, et du petit œuf couvé dans la maison du Grand Coq, on sait
quelle innombrable couvée est sortie. Le vénérable logis où la presse a
pris naissance a depuis longtemps disparu, il tombait obscurément bien
avant les démolitions de la Cité; la caserne des pompiers recouvre sa
place.

Depuis quelques années Théophraste Renaudot a sa statue sur le marché
aux fleurs, à peu de distance de l’endroit où cet homme de chétive
mine, ce lutteur obstiné, s’acharna à ses œuvres diverses malgré
détracteurs et envieux, et finit par triompher beaucoup plus qu’il ne
l’avait rêvé.

[Illustration: THÉOPHRASTE RENAUDOT.--LA MAISON DU GRAND COQ,
BUREAU D’ADRESSES ET DE LA GAZETTE, 1631]

Cette caserne de l’état-major des pompiers nous fait souvenir des
premiers pompiers de Paris, des pompiers en frocs qui pendant si
longtemps se chargèrent de combattre le feu. Les capucins, à Paris et
ailleurs, avaient cette spécialité: ils étaient pompiers volontaires;
à eux était dévolu le service de l’extinction des incendies; ces
frocards avaient du bon, quand le feu éclatait quelque part, ils
accouraient, au premier rang des travailleurs, luttant courageusement
contre les flammes, avec de bien faibles moyens il est vrai. Plus d’un
périt victime de son dévouement, on l’a vu aux grands incendies de
l’Hôtel-Dieu ou du Palais de Justice.

Des moines de tous les ordres si nombreux et si divers qui pullulaient
dans la grande ville les capucins étaient l’un des ordres les plus
connus, et sur lequel aussi s’est exercé le plus volontiers la verve
des railleurs. Ils possédaient quatre couvents à Paris; celui de
la rue Saint-Honoré, s’il manquait des beautés architecturales des
monastères plus anciens, était le plus important. Rameau de l’ordre de
Saint-François, les capucins, nommés ainsi de leur capuchon pointu,
étaient venus en France sous Charles IX, au moment le plus chaud des
querelles religieuses, et s’étaient jetés aussitôt dans la mêlée où
s’agitaient déjà tant de prêtres et de religieux.

Ces frocards furent bientôt populaires parmi les gens de la Ligue
qu’enflammaient leurs prédications, leur zèle plein de faconde, en
dépit des moqueries des politiques et des gens de sens plus rassis.
Leur premier couvent était situé à l’endroit où fut depuis l’hôtel de
César de Vendôme, puis la place Vendôme. Expropriés au commencement du
XVIIe siècle, ils s’établirent en face de cet hôtel de Vendôme, rue du
Faubourg-Saint-Honoré, à côté des Feuillants, moines de l’abbaye de
Feuillant en Languedoc, venus à Paris presque en même temps que les
capucins et comme ceux-ci enragés ligueurs.

[Illustration: LA MORGUE AUX JOURNÉES DE 1830.--QUAI DU MARCHÉ-NEUF]

Deux figures de capucins de la grande époque méritent bien quelques
mots, leurs tombeaux d’ailleurs étaient voisins dans l’église des
Capucins. C’est d’abord le père Ange, précédemment Henri comte du
Bouchage et plus tard duc de Joyeuse, qui avait pris le froc par
désespoir de la mort de sa femme. Après la journée des Barricades le
père Ange, pieds nus, conduisit à Chartres où était le roi, dans le but
d’entrer en négociations au nom de la Ligue, la fameuse procession de
capucins chantant des psaumes et se fouettant à tour de bras. Il fut
d’ailleurs assez mal reçu.--Fouettez tout de bon, disait Crillon sur
son passage, c’est un lâche qui a quitté la cour par peur des coups!...

Ses frères Joyeuse et Saint-Sauveur ayant été tués tous deux à Coutras,
son troisième frère étant mort aussi peu après, le père Ange laissa
le froc pour reprendre, avec le titre de duc de Joyeuse, le morion et
l’épée, et se jeter à son tour dans la mêlée des guerres civiles.

Au triomphe définitif d’Henri IV, il fit sa soumission, récompensée par
le bâton de maréchal de France. Un jour, sur une plaisanterie d’Henri
IV qui lui rappelait sa capucinade, le maréchal duc de Joyeuse changea
encore brusquement, il abandonna la cour, jetant aux orties le bâton
de maréchal pour reprendre le froc et redevenir le père Ange, simple
capucin cherchant par de dures pénitences à obtenir du ciel le pardon
de sa fugue, et finissant par mourir au cours d’un pèlerinage entrepris
pieds nus vers la ville éternelle.

Voltaire a résumé cette existence bizarre dans un vers de la _Henriade_:

    Il prit, quitta, reprit la cuirasse et la haire.

L’autre capucin fut un autre personnage que ce pauvre père Ange. Ce
n’est rien moins que le père Joseph, l’Eminence grise, le conseiller,
l’ami fidèle de l’Eminence rouge, le cardinal de Richelieu. On sait
quel fut son rôle auprès du terrible politique. Cette robe de bure
cachait une âme austère et dure: le père Joseph né gentilhomme, mais
sans la moindre ambition personnelle, simple moine redouté autant que
le ministre, tenant en main les fils de toutes les intrigues secrètes,
de toutes les trames compliquées de la politique du cardinal, mêlé à
toutes les affaires, travaillant à tous les grands projets, diplomate
et négociateur, fut le plus infatigable et le plus désintéressé des
collaborateurs et il mourut à la peine, usé autant que son ami et peu
avant lui.

Après avoir fortement soufflé sur le feu des guerres civiles, et
figuré brillamment à la fameuse Revue des moines de la Ligue défilant
casque en tête et mèche allumée de Notre-Dame à l’Hôtel de Ville, les
capucins, redevenus d’humbles moines mendiants, éteignaient donc les
incendies. Mme de Sévigné raconte dans une de ses lettres l’incendie de
la maison de M. de Guitaut, son voisin de la rue Saint-Claude, et les
montre dans leur mission de dévouement.

Ceux-ci étaient des capucins du Marais, car dès les premières années
du XVIIe siècle, d’autres maisons de cet ordre s’étaient fondées, les
capucins du faubourg Saint-Jacques en 1613,--leur couvent est devenu
l’hôpital du Midi,--et les capucins du Marais un peu plus tard. Les
capucins du faubourg Saint-Jacques émigrèrent en 1782 et devinrent les
capucins de la Chaussée d’Antin, on leur avait construit une église
et un couvent nouveaux, ils n’eurent guère le temps de s’installer,
car la Révolution vint les chasser; leur église s’appelle aujourd’hui
Saint-Louis d’Antin et leur couvent Lycée Condorcet, après avoir été
lycée Bonaparte, Bourbon, Fontanes.

[Illustration: ANCIEN DORTOIR DES BERNARDINS, RUE DE POISSY]

Les Capucins restèrent les seuls pompiers de Paris jusqu’à
l’organisation d’un service spécial. Les pompes furent, paraît-il,
employées pour la première fois en 1705, à l’incendie du petit
Saint-Antoine. C’était une importation d’Allemagne; on acheta, au
moyen d’une loterie, une vingtaine de pompes dont il ne paraît pas que
l’on sut bien se servir tout d’abord. En 1722, un corps spécial de
pompiers fut organisé, ce fut l’embryon de notre courageux régiment des
sapeurs-pompiers dont l’état-major habite la Cité.

De la pointe de l’archevêché, on peut voir sur la rive gauche de
la Seine une autre caserne de pompiers installée dans un des rares
débris des couvents du moyen âge arrivés jusqu’à notre époque, dans
l’ancien réfectoire et dortoir des Bernardins subsistant rue de Poissy,
magnifique bâtiment à vingt arcades ogivales.

De ces quais de la Cité, la vieille Lutèce, comme accoudée aux bordages
de son navire, pouvait regarder d’âge en âge Paris grandir et se
développer, et suivre les spectacles changeants et variés, qui se
déroulaient par-dessus l’animation des ports, le mouvement perpétuel de
la rivière.

Au sud, devant l’Université et la Montagne où s’effile si haut, au
milieu de tant de clochers inférieurs, la flèche de Sainte-Geneviève,
dont la tour nous est restée, c’est la rive de la Tournelle avec
la tour des galériens, le port du Mulet, les bateaux de bois, les
maisons de la rue de la Huchette que remplacent au XVIIe siècle, les
bâtiments de l’annexe du vieil Hôtel-Dieu subsistant encore sous saint
Julien le Pauvre, les maisons serrées au-dessus de la rivière sans
quai ni berge entre le petit Châtelet et le pont Saint-Michel, avec
de simples ruelles et des escaliers descendant à la Seine, la rue du
Chat-qui-Pêche et la rue des Trois-Chandelles, aujourd’hui Zacharie...

Après le pont Saint-Michel jusqu’au Château-Gaillard, c’est le quai des
Augustins, le plus ancien de Paris. C’était jusqu’au XIIIe siècle une
saulaie et une prairie basse inondée à la moindre crue de la Seine. En
1312, comme le quartier se bâtissait autour du couvent et de l’église
des grands Augustins, qui venaient de remplacer le pauvre monastère des
frères Sachets, Philippe le Bel ordonna la construction d’un quai de
pierre de taille pour en finir avec les envahissements de la Seine.

Du pont Saint-Michel, alors Pont-Neuf, à la tour de Nesle, il y eut
ainsi un mur solide avec quelques escaliers entre des espèces de
demi-tours. C’était au XVIe siècle la promenade des parlementaires; les
graves magistrats après les journées au palais y venaient prendre l’air
au milieu du populaire. Au XVIIIe siècle, c’était le quai aux marchands
de volaille, on l’appelait la Vallée en souvenir de la prairie depuis
longtemps disparue, et quand le couvent des grands Augustins tomba
après la Révolution, l’Empire construisit sur son emplacement le marché
à la volaille et au gibier, dit aussi de la Vallée, tant les vieilles
appellations ont de peine à disparaître.

Ce petit bras de la Seine par les temps de sécheresse était souvent
presque à sec: le _Bourgeois de Paris_ rapporte qu’en 1448 «la Seine
était si petite qu’à la Toussaint on venait de la place Maubert tout
droit à Notre-Dame, à l’aide de quatre petites pierres, et hommes,
femmes et petits enfants sans mouiller leurs pieds, et devant les
Augustins jusqu’au pont Saint-Michel et quatre ou cinq lieux en telle
manière pour venir au Palais du roy par la porte de derrière».

[Illustration: RESTES DE L’ÉGLISE SAINTE-MARINE, 1840]

Au nord de la Cité, du pont Notre-Dame au port Saint-Landry, c’étaient
les ports de la rive droite, les innombrables bateaux du port au foin,
du port aux vins, c’était la Grève, l’antique port de la Hanse des
Marchands, puis en descendant la Seine une autre vallée, la _Vallée
de Misère_ avec ses étroites ruelles des boucheries et écorcheries,
cloaques aux ruisseaux rouges débouchant à la Seine au pied des
murailles du grand Châtelet.

Le quai de l’Ecole et le quai de la Mégisserie ou de la Ferraille,
construits au XIVe siècle et refaits sous François Ier, pittoresque
bordure du Paris de la rive droite, étaient aussi coupés de distance
en distance par des arches donnant accès à la rivière pour les
lavandières ou les chevaux; il y avait l’arche Popin, aux lavandières
Sainte-Opportune, l’arche Marion prolongeant la rue Thibeautodé,
l’arche Bourbon sous l’hôtel de Bourbon, l’arche d’Autriche au Louvre;
l’arche Popin est restée la dernière jusqu’en 1840.

La pointe orientale de la Cité faisant face à l’entrée de la Seine dans
Paris, au bout du jardin de l’Archevêché qui recouvre le cloître et la
petite église de Saint-Denis du Pas, ainsi que le terrain Notre-Dame,
est attristée aujourd’hui par un funèbre établissement qui occupe ainsi
la plus magnifique situation à la pointe du vaisseau de Lutèce.

C’est la Morgue, ainsi placée comme frontispice au Paris historique,
comme premier plan pour les splendeurs architecturales de l’abside de
Notre-Dame.

La Morgue primitive, l’endroit sinistre où, selon l’ancienne
signification du mot _Morgue_, _regarder au visage_, étaient exposés
pour qu’on les vint reconnaître, les cadavres ramassés sur la voie
publique, était jadis cachée dans la _Basse geôle_ du Grand Châtelet,
petite salle donnant sur une des cours intérieures de cet édifice.
Jusqu’en 1804, la morgue, dont on ignore les commencements, resta à
la Basse geôle. Comme le Châtelet allait disparaître on éleva sur le
quai du Marché-Neuf, près du pont Saint-Michel, un bâtiment destiné à
recevoir tous les cadavres trouvés dans le fleuve ou par les rues.

Cette morgue eut des journées bien chargées dans les temps d’émeute ou
de révolution de notre siècle, comme en juillet 1830 où le trop-plein
des cadavres était évacué par bateaux vers les lieux de sépulture. Elle
dura jusqu’en 1862.

Alors s’opérait le grand travail de transformation de la Cité. La
morgue du pont Saint-Michel était déjà assez visible, ce service que
l’on peut considérer comme une des plus hideuses verrues de la grande
ville, comme une de ces tristes nécessités qui se doivent soigneusement
dissimuler, on le transporta pourtant au point le plus admirable de la
Cité, en façon de pendant à la statue d’Henri IV de l’autre côté, comme
pour en faire un ornement de plus à la cathédrale qui semble faire
jaillir de ce lugubre soubassement les superbes arcs-boutants de son
abside.

Emplacement merveilleux, par la splendeur du grandiose paysage de
pierres auréolées de toutes les poésies du passé, situation superbe,
d’où elle partira un jour prochain, il faut l’espérer, et où, pour
couronner dignement la poupe de la vieille nef parisienne, devrait bien
s’élever quelque monument à la gloire du vieux Paris de l’histoire.

[Illustration]




[Illustration: L’ILE LOUVIERS, XIIIe SIÈCLE]

TABLE DES CHAPITRES


CHAPITRE PREMIER.--LE VAISSEAU DE LUTÈCE

Écrasement de l’antique Cité.--Ce que représente l’étroit espace entre
Notre-Dame et le palais.--L’établissement des Francs.--Le palais
gallo-romain devient le palais des chefs mérovingiens.--Clotilde et les
fils de Clodomir.--Frédégonde à Paris.--Les deux ponts de la Cité.--Le
départ de Rigonthe.--Le comte Leudaste.--Saint Eloi.--Les incendies de
la cité                                                                1


CHAPITRE II.--LES NORMANDS

La décadence carlovingienne.--Apparition des Normands.--Serpents
et dragons de mer.--Le grand siège.--L’évêque Gozlin et le comte
Eudes.--Les brûlots.--Assauts repoussés au Grand Pont.--Le blocus.--Le
camp de Saint-Germain l’Auxerrois.--La crue de la Seine.--La tour du
Petit Pont et ses douze défenseurs.--La flotte normande traînée à terre
pour éviter le passage de Paris.--L’empereur Othon.--Le palais du roi
Robert                                                                17


CHAPITRE III.--LE PALAIS

L’enceinte du palais, le verger royal.--La chapelle Saint-Michel.--Le
logis du roi.--Les tours d’Argent, de César et Bon-Bec.--Intérieur de
la Conciergerie.--Le grand guichet.--Le bâtiment des cuisines.--Saint
Louis.--Construction de la Sainte Chapelle.--Les reliques de l’empereur
Baudouin.--La perte du Saint Clou.--L’oratoire de Louis XI et
l’escalier de Louis XII.--La grande salle et ses particularités.--La
Chambre dorée, la tour de l’horloge.--Fêtes d’inauguration de la grande
salle.--Enguerrand de Marigny                                         34


CHAPITRE IV.--LA COMMUNE DE 1358

Après la défaite de Poitiers.--Désastres et misères.--Les États
généraux.--La chandelle de 4455 toises.--Etienne Marcel.--Envahissement
du palais et meurtre des maréchaux de Champagne et de Normandie.
--L’évasion du Dauphin par le Grand Pont.--Préparatifs et armements
de Marcel.--Alliance avec les Jacques.--Les trames du roi de Navarre.
--Situation désespérée de Marcel.--Il va livrer la ville à Charles le
Mauvais.--La mort du Prévôt                                           63


CHAPITRE V.--LE PALAIS AU PARLEMENT

Le roi Charles V quitte le Palais pour l’hôtel Saint-Paul.--La
visite de l’empereur d’Allemagne.--Grandes fêtes, festins
et divertissements.--Les troubles de la minorité de Charles
VI.--Les Maillotins.--Isabeau de Bavière.--Le festin de la Grande
salle troublé par l’envahissement du populaire.--L’occupation
anglaise.--Réorganisation du Parlement par Charles VII.--Le palais sous
Louis XI et Louis XII.--Construction de la Chambre des Comptes        76


CHAPITRE VI.--LE PALAIS AU XVIe SIÈCLE

Le Palais sous François Ier.--Semblançay.--Le procès du connétable
de Bourbon.--Le cartel de l’empereur.--Charles-Quint au Palais.--La
Réforme.--Processions et supplices.--La tour de Montgommery.--La très
sainte Ligue.--Assassinat du président Brisson.--Jean Chastel et
Ravaillac.--Le palais envahi par le duc d’Epernon.--Premier incendie du
Palais                                                               103


CHAPITRE VII.--LA BASOCHE DU PALAIS

Droits et privilèges du royaume de la Basoche.--Montres générales de
la Basoche au Pré aux Clercs.--Expédition des basochiens en Guyenne
sous Henri II.--La plantation du mai.--Les jeux dramatiques sur la
Table de Marbre.--La basoche du Châtelet.--Le plaidoyer de la Cause
grasse.--Le haut et souverain empire de Galilée.--Les échoppes autour
du Palais et dans le Palais.--Boutiques et marchands.--Les libraires
de la Grande salle.--Le perron de la Sainte-Chapelle.--La galerie
marchande.--Procureurs et clercs.--La vieille magistrature           130


CHAPITRE VIII.--LE PARLEMENT DE LA FRONDE

Malaise intérieur général.--Premières protestations du
parlement.--Mazarin et la Cour.--L’enlèvement de Broussel, les
barricades.--M. le Coadjuteur.--Marche du parlement à travers
l’émeute.--La guerre de la Fronde.--Princes et ducs.--La cavalerie
des portes cochères et le régiment de Corinthe.--Jeune Fronde et
vieille Fronde.--Le Palais champ de bataille.--Le combat du faubourg
Saint-Antoine.--Émeute de la paille.--Massacre de magistrats
et conseillers à l’hôtel de ville.--Louis XIV.--Docilité du
Parlement.--Les difficultés de la Régence.--Incendie de la cour des
Comptes.--Orages parlementaires du XVIIIe siècle                     148


CHAPITRE IX.--LA RÉVOLUTION

Le dernier jour du Parlement.--Le Palais sous la Terreur.--Massacres de
septembre.--La Conciergerie encombrée.--La rue de Paris.--Le tribunal
révolutionnaire dans la salle de la Liberté, ancienne Grande Chambre,
et dans la salle de l’Egalité, ancienne Tournelle.--Fouquier-Tinville
et ses jurés.--Les grands procès.--Charlotte Corday, Danton,
Marie-Antoinette, les Girondins.--Le cachot de la reine.--La prison
des Girondins.--Fin de Robespierre.--Transformations après la
Révolution.--Les conspirateurs sous l’Empire.--Les prisonniers de la
Restauration.--Le palais incendié                                    180


CHAPITRE X.--LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME

L’amende honorable du comte de Toulouse.--Saint Louis au départ
pour la Croisade.--Les Etats généraux de 1304.--Les Templiers.--La
statue de Philippe le Bel ou de Philippe IV.--Isabeau et les
Anglais.--Couronnement de Henri IV d’Angleterre.--Reprise de
Paris.--Les vainqueurs à Notre-Dame.--Le XVIe siècle.--Reposoirs et
bûchers.--Le mariage du roi de Navarre.--La Ligue.--Les Suisses au
Marché-Neuf.--La grande procession de la Ligue.--Le siège.--Notre-Dame
caserne des troupes des Seize.--Prise de Paris.--Henri IV
à Notre-Dame                                                         197


CHAPITRE XI.--LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME (SUITE)

Les cérémonies sous Louis XIII.--Bagarres dans l’église.--Parlement
et Chambre des Comptes.--Le vœu de Louis XIII.--Dévastation du
chœur sous Louis XIV.--L’ancien chœur, le jubé et la clôture
historiée.--Les étendards ennemis.--Pompes joyeuses et cérémonies
funèbres.--Marie-Antoinette.--Bénédiction des drapeaux de la Garde
Nationale.--La dernière amende honorable au Parvis.--Suite des
dévastations.--Le trésor.--La déesse Raison                          231


CHAPITRE XII.--LES GRANDS JOURS DE NOTRE-DAME (SUITE)

Splendeurs impériales.--Le Concordat, les fêtes du Sacre.--Le
Pape à Notre-Dame.--Austerlitz.--Les derniers drapeaux à
Notre-Dame.--Baptême du roi de Rome.--Le retour des lis.--1830.--Le sac
de l’Archevêché.--Baptêmes princiers, le duc de Bordeaux, le comte de
Paris et le Prince impérial.--Notre-Dame échappe aux incendies de la
Commune.--La cathédrale moderne.--Le saint Christophe de la nef.--Les
quelques monuments échappés aux dévastations                         259


CHAPITRE XIII.--LES PONTS DE LA CITÉ

Pont aux Changeurs.--La Hanse des marchands.--Les maisons et moulins
des ponts.--Inondations et débâcles de glaces, écroulements et
incendies.--Le pont aux Meuniers.--Incendie des ponts au Change et
Marchand.--Le quai de Gèvres.--Le Petit-Pont et le Petit-Châtelet.--La
planche Mibray et le pont Notre-Dame.--Passage de princes et
princesses.--La pompe Notre-Dame.--Le pont Saint-Michel.--Les dernières
maisons des ponts en 1809.--Les ponts de l’Hôtel-Dieu                277


CHAPITRE XIV.--LES ILES SAINT-LOUIS ET LOUVIERS

Le chien d’Aubry de Montdidier.--Herbages et cabarets de l’île
Notre-Dame.--La tour Loriaux et son fossé.--L’île Tranchée et l’île
aux Vaches.--L’entreprise Marie.--Déboires et procès.--Le quartier
de l’Ile.--Le pont de la Tournelle.--La tour des Galériens.--Le pont
Marie.--Ecroulement de deux arches.--L’accident du pont Rouge.--Le quai
des Balcons.--Les hôtels Bretonvilliers, Lambert, Pimodan, etc.--Les
chantiers de bois de l’île Louviers                                  305


CHAPITRE XV.--LE PONT-NEUF

Henri III pose la première pierre du _pont des Pleurs_.--La passerelle
provisoire et sa colonie de voleurs.--Les îles de Bussy et de la
Gourdaine soudées à la Cité.--Les mascarons de Germain Pilon et
autres.--Le duel Fontaine et Villemot.--Le tribunal des voleurs.--Les
tirelaines par plaisir.--Une partie de volerie.--Aventures,
pérégrinations et naufrages du cheval de bronze.--La Samaritaine.
--Échoppes et marchands.--Charlatans et bateleurs.--Mondor
et Tabarin.--L’Orviétan.--Gilles le Niais, l’arracheur de
dents Carmeline.--Brioché au château Gaillard.--Le cadavre de
Concini.--Libelles et chansons.--La Fronde au Pont-Neuf.--Revues des
troupes de la Fronde.--Les _Mazarinades_.--Rixes et bagarres         320


CHAPITRE XVI.--LE PONT-NEUF (SUITE)

Sous le Grand Roi.--Les embarras du Pont-Neuf.--Les racoleurs du quai
de la Ferraille.--Derniers charlatans.--Le gros Thomas.--Toujours
les voleurs.--La bande de Cartouche.--Transformation du paysage.--Le
collège des Quatre-Nations.--Les chanteurs de gaudrioles.--L’exposition
de la Fête-Dieu place Dauphine.--Les boutiques de Soufflot.--La
Révolution.--Premières petites émeutes.--La patrie en danger.--Le
canon d’alarme au terre-plein.--Le jeune Bonaparte.--Disparition de la
Samaritaine.--Le treize Vendémiaire                                  343


CHAPITRE XVII.--L’HÔTEL-DIEU

La Maison-Dieu primitive.--Hôpital Saint-Christophe.--L’Hôtel-Dieu
de Philippe-Auguste.--Fondations de saint Louis.--Encombrements et
agrandissements.--La salle du Légat.--Les ponts de l’Hôtel-Dieu.--Les
religieuses.--Légendes des Cagnards.--Les grands incendies.--La
vieille place du Parvis.--La maison de l’humanité.--Démolition et
reconstruction                                                       360


CHAPITRE XVIII.--LES PETITES RUES DE LA CITÉ

Anciennes églises et chapelles de la Cité.--Le dernier débris de
l’église Saint-Aignan.--Rues, ruelles et couloirs.--Décrépitude et
démolition.--Le cloître Notre-Dame.--Le port Saint-Landry et la
tour Dagobert.--Juvénal des Ursins.--La maison aux pâtés de chair
humaine.--Le logis d’Héloïse et Abeilard.--Les pompiers.--Théophraste
Renaudot.--La Cité, berceau de la Monarchie, du Parlement et de la
Presse.--Les rives.--La Morgue                                       374

[Illustration: LES CANONNIÈRES ET BATTERIES FLOTTANTES DE 1870 AU
PONT-NEUF]




[Illustration: LES FOSSÉS DE L’ARSENAL, XVIIe SIÈCLE]

TABLE DES ILLUSTRATIONS


Pointe de la Cité et sortie de la Seine. La chaîne tendue de la tour
du coin à la tour de Nesle                                             1

Statue de la Vierge. Portail de Notre-Dame                             1

Le Jubé de Notre-Dame démoli en 1725                                   3

Le petit Pont. Lutèce gallo-romaine                                    5

La porte de l’eau. Lutèce gallo-romaine                                7

Entrée de la Seine dans Paris. Les chaînes de la tour Barbeau à la
Tournelle                                                              9

La pointe du rempart de Charles V.--La tour Billy, l’île Louviers et
l’île Notre-Dame                                                      11

La prise du comte Leudaste                                            13

Saint-Eloi et Saint-Martial, XVIe siècle                              16

Le passeur aux vaches et les îlots de la Cité                         17

L’empereur Othon                                                      17

La tour du Petit Pont.--Le grand siège des Normands                   21

Le petit Châtelet, fin du XVIIIe siècle                               23

Le grand Châtelet, XVIIe siècle                                       25

L’église Saint-Barthélemy, XVIe siècle. (Emplacement du tribunal de
commerce)                                                             28

L’église Saint-Barthélemy, fin du XVIIIe siècle                       29

La place du Châtelet en 1830                                          33

La pointe de l’île, la maison des Etuves et le palais de la Cité au
XVe siècle                                                            32

La salle Saint-Louis sous la grande salle.--Au fond la travée grillée
formant la rue de Paris. Etat actuel                                  34

Saint Louis apportant les reliques de la Sainte-Chapelle              34

Le palais de la Cité.--A gauche le pont Saint-Michel                  36

Le palais. La cour du Mai et le grand perron                          37

Le grand guichet. État actuel                                         40

Le palais de saint Louis apparaissant à la démolition de la
préfecture de police                                                  41

L’autel et les reliques de la Sainte-Chapelle, XVe siècle, d’après
le manuscrit de Juvénal des Ursins                                    44

L’horloge du palais                                                   45

La tour Bon-Bec avant la surélévation d’un étage, lors de la
restauration du Palais de justice                                     48

L’oratoire de Louis XI à la Sainte-Chapelle                           49

L’escalier de la Sainte-Chapelle. Commencement du XVIIe siècle avant
la chute de la flèche                                                 52

L’escalier de la Sainte-Chapelle, XVIIIe siècle                       53

La chambre dorée.--Dans l’angle, le siège royal                       55

Loge ou lanterne de la chambre dorée, XVIIe siècle                    56

La grande salle du palais, au fond la table de marbre                 57

Le bâtiment de la Tournelle et la tour Bon-Bec                        61

Loge de la chambre dorée, XVIIIe siècle                               62

Les cuisines de saint Louis                                           63

Le meurtre des maréchaux de Champagne et de Normandie                 63

Le gibet de Montfaucon                                                65

Etienne Marcel harangue le peuple à la Maison aux piliers             67

Les corps des maréchaux de Champagne et de Normandie traînés sur le
grand perron du palais                                                68

La fuite du Dauphin sous le Grand Pont                                69

Une des cheminées de la grande salle                                  73

Escalier descendant de la grande salle à la salle Saint-Louis         75

Les moulins entre le pont Notre-Dame et la Grève                      76

Divertissements en la grande salle                                    76

La flèche moderne de la Sainte-Chapelle                               80

Cour sous la Conciergerie avant la reconstruction des bâtiments du
quai                                                                  81

Les tours de la Conciergerie                                          84

Ancienne cour de la Conciergerie                                      85

Anciens cachots de la Conciergerie démolis sous la Restauration       87

Porche supérieur de la Sainte-Chapelle                                89

Le logis royal (de saint Louis ou Philippe le Bel) côté               92

Le corps d’Isabeau de Bavière conduit à Saint-Denis                   93

Entrée du palais, près du pont Saint-Michel (intérieur)               96

Le trésor des Chartes, sacristie de la Sainte-Chapelle                97

Pignon de la Sainte-Chapelle reconstruit sous Charles VIII           100

Entrée du grand degré de la Chambre des Comptes                      101

Les moulins de la rivière                                            103

Assassinat du président Brisson                                      103

Ancien escalier de la cour des Comptes maintenant à l’hôtel de
Cluny                                                                105

L’arc de Nazareth au Palais (réédifié à Carnavalet)                  108

Ancien hôtel du premier président (préfecture de police, 1840)       109

Restes de l’ancien palais. (État actuel)                             112

Montgommery emprisonné au donjon du palais                           113

Le Petit Pont et la voûte du petit Châtelet                          116

Le Petit Pont et le petit Châtelet au XVe siècle                     117

La soupe de l’ambassadeur d’Espagne                                  120

Arcatures de la Sainte-Chapelle. A droite, place du roi, à gauche
petite porte donnant dans l’oratoire de Louis XI                     121

La pyramide de Jean Châtel                                           124

Le grand perron au XVIIe siècle, à droite le May                     125

Incendie de la grande salle (6 mars 1618)                            128

Le verger royal en avant du palais, au fond la maison des Etuves     129

L’île de la Cité au XVIIe siècle                                     130

Le pilier des consultations                                          130

Porte du palais donnant sur la cour de la Sainte-Chapelle.
Extérieur, XVIIe siècle                                              133

La Grande salle de Jacques de Brosse                                 136

Le plaidoyer de la cause grasse                                      137

Porte du palais donnant sur la cour du May                           140

La grande porte du palais, cour de la Sainte-Chapelle, côté
intérieur                                                            141

Incendie de la Sainte-Chapelle, en 1630                              143

Les échoppes au pied des tours du palais, XVIIe siècle               145

Le corbillard, coche d’eau de Corbeil                                147

L’entrée de la place Dauphine. Etat actuel                           148

Le coadjuteur à demi étranglé au palais                              148

Côté méridional du palais et pont Saint-Michel, XVIIe siècle         149

Le port Saint-Landry et la tour Dagobert                             152

Maison rue Neuve-Notre-Dame, démolie vers 1840                       153

La passerelle remplaçant le pont au Change incendié                  156

Le nouveau pont au Change                                            157

Maisons sur le côté du pont Saint-Michel, XVIIIe siècle              160

Intérieur de la Sainte-Chapelle basse (magasin à farines en 1793)    161

Portail de l’église des Barnabites, autrefois Saint-Eloi, transporté
en 1860 à l’église des Blancs-Manteaux                               163

Restes de Saint-Germain-le-Vieux. 1840                               165

Échoppes dans la cour du May, XVIIIe siècle                          168

Le cardinal de Retz se fortifie à l’archevêché                       169

1720. Les mousquetaires à la Grande-Chambre                          172

La chapelle Saint-Michel du palais, XVIIIe siècle                    173

Le trésor des Chartes, XVIIIe siècle                                 175

Démolition de la tour Montgommery, 1780                              176

1737. Incendie de la Chambre des Comptes                             177

Le couvent des Grands-Augustins entre le Pont-Neuf et le pont
Saint-Michel                                                         179

Le tribunal révolutionnaire                                          180

La reine allant à l’échafaud                                         180

1790. Fermeture du parlement                                         181

Boutique de libraire dans la Grande Salle, XVIIIe siècle             183

Le cachot de la reine                                                184

La dernière nuit des Girondins                                       185

La reine allant au tribunal révolutionnaire                          186

Le départ des Girondins pour l’échafaud. 1793                        187

Autel dans le cachot de Marie-Antoinette                             188

La Sainte-Chapelle. 1793                                             189

La tour de l’Horloge. 1830                                           191

Une entrée de la Grande Salle. XVIIIe siècle                         192

Le palais sous la Révolution                                         193

Incendie du palais en 1871                                           194

La Grande Salle après l’incendie sous la Commune                     195

Angle nord-est du palais moderne                                     196

Notre-Dame.--La galerie entre les deux tours                         197

L’amende honorable de Raymond, comte de Toulouse                     197

Notre-Dame.--La porte rouge                                          201

La statue de Philippe le Bel                                         204

Le bureau des pauvres, place du Parvis-Notre-Dame                    205

La maison du lieutenant? (port Saint-Landry d’après le plan de
tapisserie)                                                          208

Le terrain Notre-Dame.--Motte aux papelards, XVIe siècle             209

Saint-Denis du Pas et le petit cloître derrière l’abside de
Notre-Dame, XVIIe siècle                                             211

Passage rue des Chantres. 1830                                       212

Le palais épiscopal                                                  213

Escalier dans les galeries de Notre-Dame                             216

Journée des barricades.--Combat sur le Marché-Neuf                   217

Place du Parvis-Notre-Dame. 186O, d’après Martial Potémont           219

Tentative des troupes royales sur le rempart près la porte
Saint-Jacques                                                        220

Le pont Notre-Dame. XVIe siècle                                      221

Cloître Notre-Dame.--Rue Chanoinesse. 1896                           224

L’abside et le terrain Notre-Dame au XVIe siècle                     225

Démolition de la cité. 1860                                          228

La tournelle et la porte Saint-Bernard. XVIe siècle                  230

L’abside de Notre-Dame vue du quai de l’île Saint-Louis (hôtel de
Bretonvilliers)                                                      231

Les oiseleurs sur le parvis Notre-Dame aux relevailles de
Marie-Antoinette                                                     231

L’ancien maître-autel de Notre-Dame                                  233

Restes de l’ancienne clôture du chœur                                235

Berges de la cité entre le pont Notre-Dame et le pont au Change
(quai de la Pelleterie) d’après un dessin de la fin du XVIIe siècle  236

La berge de la cité entre le pont Notre-Dame et le pont au Change.
(Quai de la Pelleterie)                                              237

Ancienne maison du cloître Notre-Dame, démolie en 1860, d’après
Martial Potémont                                                     241

Le port Saint-Landry, XVIIIe siècle                                  243

Passage au pied des tours Notre-Dame conduisant à l’archevêché et
au pont au Double, XVIIe siècle                                      244

Les stalles de Notre-Dame                                            245

La bénédiction des drapeaux de la garde nationale, 27 septembre
1789                                                                 248

Carrefour rue des Marmousets                                         249

Église Saint-Pierre des Arcis, rue de la Vieille-Draperie (sous le
tribunal de commerce)                                                252

L’autel de la déesse Raison à Notre-Dame. 1793                       253

Église Saint-Pierre aux Bœufs, rue Saint-Pierre-aux-Bœufs (sous le
nouvel Hôtel-Dieu)                                                   256

Maison du cloître Notre-Dame. 1896                                   257

L’Hôtel-Dieu.--Place du Parvis. 1860                                 259

Trône de Napoléon dans la nef de Notre-Dame, cérémonie du sacre      259

Tribunes dans la nef de Notre-Dame, cérémonie du sacre               261

Maison du cloître.--Rue Basse-des-Ursins. 1896                       264

Débris de l’église de la Magdeleine.--Rue de la Licorne. 1840        265

Sac de l’archevêché. 1831                                            269

La statue de saint Christophe dans la nef de Notre-Dame              272

Campement de troupes à Notre-Dame en mai 1871                        273

Les tableaux des orfèvres et les drapeaux dans la nef de Notre-Dame,
XVIIIe siècle                                                        275

Église Saint-Landry                                                  276

Le coche d’eau arrivant au port Saint-Paul. XVIIIe siècle            277

Les moulins des ponts                                                277

L’arche Popin. 1830                                                  280

La pompe Notre-Dame. 1860                                            281

La fourche du pont au Change. XVIIIe siècle                          284

Les voûtes du quai de Gèvres. 1800                                   285

Le Petit-Pont après l’incendie. 1718                                 288

Le pont Notre-Dame au XVIIe siècle                                   289

Entrée du pont Notre-Dame. XVIIe siècle                              292

La pompe Notre-Dame vue du pont                                      293

Le pont au Change. 1800                                              295

Le pont Saint-Michel. XVIIe siècle                                   296

La joute des mariniers sous le pont Notre-Dame, d’après Raguenet.
XVIIe siècle                                                         297

Le pont Saint-Michel. 1850                                           299

Le pont Rouge entre la Cité et l’île Saint-Louis, XVIIe siècle       300

Le pont Rouge entre les Tuileries et le Pré aux Clercs. XVIIe
siècle                                                               301

Le pont au Double                                                    302

Pont au Double.--Entrée du passage pour les piétons                  304

Ile Notre-Dame (Saint-Louis). Commencement du XVIIe siècle           305

La procession sur le pont Rouge                                      305

Ancienne niche rue Le Regrattier, 1896                               307

Le pont de la Tournelle                                              308

La chute du pont Marie en 1658                                       309

La tour des Galériens sur le quai Saint-Bernard                      311

Le clocher de l’église Saint-Louis en l’Ile                          312

Hôtel Chenizeau, rue Saint-Louis-en-l’Ile                            313

Balcon de l’hôtel Pimodan                                            314

Hôtel Lambert                                                        315

Les duellistes de l’île Louviers                                     316

L’estacade de l’île Saint-Louis                                      317

Une porte, 15, quai Bourbon                                          319

Le Pont-Neuf au XVIIe siècle                                         320

Un mascaron du Pont-Neuf                                             320

Le moulin de la Monnaie à la pointe de la Cité                       321

Ancien mascaron du Pont-Neuf, au musée de Cluny                      324

Ancien mascaron du Pont-Neuf                                         324

Ancien mascaron du Pont-Neuf                                         325

Ancien mascaron du Pont-Neuf                                         325

Le château Gaillard au XVIIe siècle                                  328

La tour de Nesle en ses dernières années                             329

La statue de Henri IV au XVIIe siècle                                331

La Samaritaine sous Louis XIV                                        333

La Samaritaine vers la fin du XVIIIe siècle                          336

Mondor et Tabarin                                                    337

Le cadavre du maréchal d’Ancre pendu au Pont-Neuf                    339

L’hôtel de Guénégaud                                                 341

Les tréteaux de l’Orviétan                                           342

Le canon d’alarme au terre-plein du Pont-Neuf. 1792                  343

Les statues tombales de Commines et de sa femme en l’église des
Grands-Augustins                                                     343

Les voleurs du Pont-Neuf                                             345

Les trottoirs du Pont-Neuf, XVIIIe siècle                            347

Le gros Thomas, d’après l’estampe de Rigaud                          348

La porte neuve et la tour du Bois                                    349

Les boutiques des demi-lunes du Pont-Neuf                            351

L’abreuvoir du Pont-Neuf. XVIIIe siècle                              352

L’exposition de la Fête-Dieu, place Dauphine                         353

Les chanteurs du Pont-Neuf. XVIIIe siècle                            355

La fontaine de Desaix, place Dauphine                                356

Les boutiques du Pont-Neuf. 1850                                     357

Le supplice des Templiers. (Emplacement du terre-plein du
Pont-Neuf.)                                                          359

Le pont Saint-Charles de l’Hôtel-Dieu                                360

Les médecins au bénitier de Notre-Dame                               360

Entrée de l’Hôtel-Dieu. XVe siècle                                   361

Restes du pont Saint-Charles. 1865 (d’après Martial Potémont)        363

La salle du légat et la chapelle Sainte-Agnès, près du Petit-Pont    364

Les religieuses de l’Hôtel-Dieu lavant à la rivière                  365

Le pont au Double et la salle Saint-Côme, fin du XVIIIe siècle       367

Les Cagnards de l’Hôtel-Dieu                                         368

Sous les Cagnards (d’après une photographie de l’hôtel Carnavalet)   369

Église Saint-Julien le Pauvre                                        371

L’Hôtel-Dieu au XVe siècle                                           373

Le marché aux Veaux sur les jardins des Bernardins en 1772           375

Chapiteau de Saint-Aignan                                            375

Saint-Denis de la Chartre                                            376

Sainte-Geneviève des Ardents                                         377

Crypte de Saint-Denis de la Chartre                                  379

Église de la Magdeleine, rue de la Lanterne                          381

Débris de l’ancienne église Saint-Aignan, 9, rue Basse-des-Ursins    383

Vieille cour de la Cité, démolitions de la rue de la Barillerie      384

Cul-de-sac Saint-Eloi, d’après Martial Potémont. 1850                385

La tour Dagobert, rue Chanoinesse                                    386

Cour de la maison dite d’Héloïse et Abeilard, rue des Chantres,
nº 1 (1840)                                                          389

La maison du fabricant de pâtés de chair humaine, rue des
Marmouzets. 1850                                                     391

L’hôtel des Ursins au XVIe siècle                                    392

Théophraste Renaudot.--La maison du Grand Coq, bureau d’adresses et
de la Gazette. 1631                                                  394

La Morgue aux journées de 1830.--Quai du Marché-Neuf                 395

Ancien dortoir des Bernardins, rue de Poissy                         397

Restes de l’église Sainte-Marine, 1840                               399

[Illustration: UNE BARRICADE DE 1871 AU PONT D’ARCOLE]




[Illustration: LES CÉLESTINS, L’ARSENAL ET L’ILE LOUVIERS]

PLANCHES HORS TEXTE


Ébats sur la Seine gelée (Tour de Nesle, XVIIe siècle)       Frontispice

Le Siège de Paris par les Normands                                    17

Inondation en Grève (pointe de la Cité)                               33

Envahissement du Palais par les Parisiens en 1358                     49

Place de Parvis-Notre-Dame. XVe siècle                                65

Le quai des Augustins (la pointe ouest de la Cité et le Louvre).
XVe siècle                                                            97

Les corps du président Brisson et des Conseillers Tardif et Larcher
portés en Grève                                                      113

Plantation du May dans la cour du Palais. XVIe siècle                129

Le président Molé aux Barricades de la rue Saint-Honoré              145

Drapeaux enlevés à l’ennemi portés à Notre-Dame. XVIIe siècle        161

Les degrés de la Sainte-Chapelle. XVIIe siècle                       177

La Chambre des comptes                                               193

Philippe le Bel à Notre Dame après la bataille de Mons-en-Puelle     209

La procession de la Ligue. 3 juin 1590                               225

Les troupes des Seize casernées dans les galeries de Notre-Dame      241

Henri IV allant à Notre-Dame le jour de la reddition de Paris        257

L’Archevêché au XVIIIe siècle                                        273

L’Empereur d’Allemagne Charles IV allant visiter le roi à l’hôtel
Saint-Paul                                                           289

Le pont Saint-Michel emporté par les glaces. 1616                    289

Bateaux de foin enflammés incendiant le Petit-Pont. 1718             305

Les charrettes des condamnés sur le Pont au Change. 1793             321

Une Revue de la Fronde sur le Pont-Neuf                              337

Le Pont-Neuf au XVIIIe siècle                                        353

La pointe orientale de la Cité au XVIe siècle                        369

Incendie de l’Hôtel-Dieu. 1772                                       385

[Illustration: PANNEAU DE LA GRANDE PORTE DE L’HÔTEL DE HOLLANDE]