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Lichtenstein

Wilhelm Hauff

Inhalt:

Vorwort
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36




Lichtenstein

Wilhelm Hauff


Die Sage, womit sich die folgenden Blätter beschäftigen, gehört jenem
Teil des südlichen Deutschlands an, welcher sich zwischen den
Gebirgen der Alb und des Schwarzwaldes ausbreitet.  Das erstere
dieser Gebirge schließt, von Nordost nach Süden in verschiedener
Breite sich ausdehnend, in einer langen Bergkette dieses Land ein,
der Schwarzwald aber zieht sich von den Quellen der Donau bis hinüber
an den Rhein und bildet mit seinen schwärzlichen Tannenwäldern einen
dunklen Hintergrund für die schöne, fruchtbare, weinreiche Landschaft,
die, vom Neckar durchströmt, an seinem Fuße sich ausbreitet und
Württemberg heißt.

Dieses Land schritt aus geringem, dunklem Anfang unter mancherlei
Kämpfen siegend zu seiner jetzigen Stellung unter den Nachbarstaaten
hervor.  Es erregt dies umso größere Bewunderung wenn man die Zeit
bedenkt, in welcher sein Name zuerst aus dem Dunkel tritt; jene Zeit,
wo mächtige Grenznachbarn, wie die Stauffen, die Herzoge von Teck,
die Grafen von Zollern, um seine Wiege gelagert waren; wenn man die
inneren und äußeren Stürme bedenkt, die es durchzogen und oft selbst
seinen Namen aus den Annalen der Geschichte zu vertilgen drohten.

Gab es doch sogar eine Zeit, wo der Stamm seiner Beherrscher auf ewig
aus den Hallen ihrer Väter verdrängt schien, wo sein unglücklicher
Herzog aus seinen Grenzen fliehen und in drückender Verbannung leben
mußte, wo fremde Herren in seinen Burgen hausten, fremde Söldner das
Land bewachten und wenig fehlte, daß Württemberg aufhörte zu sein,
jene blühenden Fluren zerrissen und eine Beute für viele oder eine
Provinz des Hauses Österreich wurden.

Unter den vielen Sagen, die von ihrem Land und der Geschichte ihrer
Väter im Mund der Schwaben leben, ist wohl keine von so hohem
romantischem Interesse wie die, welche sich an die Kämpfe der eben
erwähnten Zeit, an das wunderbare Schicksal jenes unglücklichen
Fürsten Ulrich knüpft.

Das Jahr 1519, in welches unsere Sage fällt, hat über ihn entschieden,
denn es ist der Anfang seines langen Unglückes.  Doch darf die
Nachwelt sagen, es war der Anfang seines Glückes.  War ja doch jene
lange Verbannung ein läuterndes Feuer, woraus er weise und kräftiger
als je hervorging.  Es war der Anfang seines Glückes, denn seine
späteren Regentenjahre wird jeder Württemberger segnen, der die
religiöse Umwälzung, die dieser Fürst in seinem Vaterland
bewerkstelligte, für ein Glück ansieht.

In jenem Jahr war alles auf die Spitze gestellt.  Der Aufruhr des
Armen Konrad war sechs Jahre früher mit Mühe gestillt worden.  Doch
war das Landvolk hie und da noch schwierig, weil der Herzog dasselbe
nicht für sich zu gewinnen wußte, seine Amtleute auf ihre eigene
Faust arg hausten und Steuern auf Steuern erhoben wurden.  Den
schwäbischen Bund, eine mächtige Vereinigung von Fürsten, Grafen,
Rittern und freien Städten des Schwaben- und Frankenlandes, hatte er
wiederholt beleidigt,hauptsächlich auch dadurch, daß er sich weigerte,
ihm beizutreten So sahen also alle seine Grenznachbarn mit
feindlichen Blicken auf sein Tun, als wollten sie nur die Gelegenheit
abwarten, ihn fühlen zu lassen, welch mächtiges Bündnis er verweigert
habe.  Der Kaiser Maximilian, der damals noch regierte, war ihm auch
nicht ganz hold, besonders seit er im Verdacht stand, den Ritter Götz
von Berlichingen unterstützt zu haben, um sich an dem Kurfürsten von
Mainz zu rächen.

Der Herzog von Bayern, ein mächtiger Nachbar, dazu sein Schwager, war
ihm abgeneigt, weil Ulrich mit der Herzogin Sabina nicht zum besten
lebte.  Zu allem diesem kam, um sein Verderben zu beschleunigen, die
Ermordung eines fränkischen Ritters, der an seinem Hof lebte.
Glaubwürdige Chronisten sagen, das Verhältnis des Johann von Hutten
zu Sabina sei nicht so gewesen, wie es der Herzog gerne sah.  Daher
griff ihn der Herzog auf einer Jagd an, warf ihm seine Untreue vor,
forderte ihn auf, sich seines Lebens zu erwehren, und stach ihn
nieder.  Die Huttischen, hauptsächlich Ulrich von Hutten, erhoben
ihre Stimmen wider ihn, und in ganz Deutschland erscholl ihr Klage-
und Rachegeschrei.

Auch die Herzogin, die durch stolzes, zänkisches Wesen Ulrich schon
als Braut aufgebracht und ihm keine gute Ehe bereitet hatte, trat
jetzt als Gegnerin auf, entfloh mit Hilfe Dietrichs von Spät, und sie
und ihre Brüder traten als Kläger und bittere Feinde bei dem Kaiser
auf.  Es wurden Verträge geschlossen und nicht gehalten, es wurden
Friedensvorschläge angeboten und wieder verworfen, die Not um den
Herzog wuchs von Monat zu Monat, und dennoch beugte sich sein Sinn
nicht, denn er meinte, recht getan zu haben Der Kaiser starb in
dieser Zeit.  Er war ein Herr, der Ulrich trotz der vielen Klagen
Milde bewiesen hatte.  An ihm starb dem Herzog ein unparteiischer
Richter, den er in diesen Bedrängnissen so gut hätte brauchen können,
denn das Unglück kam jetzt schnell.

Man feierte das Leichenfest des Kaisers zu Stuttgart in der Burg, als
dem Herzog die Kunde kam, daß Reutlingen, eine Reichsstadt, die in
seinem Gebiet lag, seinen Waldvogt auf Achalm erschlagen habe.  Diese
Städter hatten ihn schon oft empfindlich beleidigt, sie waren ihm
verhaßt und sollten jetzt seine Rache fühlen.  Schnell zum Zorn
gereizt, wie er war, warf er sich aufs Pferd, ließ die Lärmtrommeln
durch das Land tönen, belagerte die Stadt und nahm sie ein Der Herzog
ließ sich von ihr huldigen, und die Reichsstadt war württembergisch.

Aber jetzt erhob sich der schwäbische Bund mit Macht, denn diese
Stadt war ein Glied desselben gewesen So schwer es auch sonst hielt,
diese Fürsten, Grafen und Städte aufzubieten, so zögerten sie doch
hier nicht, sondern hielten zusammen, denn der Haß ist ein fester
Kitt.  Umsonst waren Ulrichs schriftliche Verteidigungen.  Das
Bundesheer sammelte sich bei Ulm und drohte mit einem Einfall.

So war also im Jahr 1519 alles auf die Spitze gestellt.  Konnte der
Herzog das Feld behaupten, so behielt er recht, und es war nicht zu
zweifeln, daß er dann großen Anhang bekommen würde.  Gelang es dem
Bund, den Herzog aus dem Feld zu schlagen, dann wehe ihm.  Wo so
vieles zu rächen war, durfte er keine Schonung erwarten

Die Blicke Deutschlands hingen bange am Erfolg dieses Kampfes, sie
suchten begierig durch den Vorhang des Schicksals zu dringen und zu
erspähen, was die künftigen Tage bringen werden, ob Württemberg
gesiegt, ob der Bund den Wahlplatz behauptet habe.  Wir rollen diesen
Vorhang auf, wir lassen Bild an Bild vorüberziehen, möge das Auge
nicht zu früh ermüdet sich davon abwenden.




Kapitel 1

Nach den ersten trüben Tagen des März 1519 war endlich am zwölften
ein recht freundlicher Morgen über der Reichsstadt Ulm aufgegangen.
Die engen, kalten Straßen mit ihren hohen, dunklen Giebelhäusern
hatte der schöne Morgen heller als sonst beleuchtet und ihnen einen
Glanz, eine Freundlichkeit gegeben, die zu dem heutigen festlichen
Ansehen der Stadt gar trefflich paßte.  Die große Herdbruckergasse--
sie führt vom Donautor an das Rathaus--stand an diesem Morgen
gedrängt voll Menschen, die sich Kopf an Kopf wie eine Mauer an den
beiden Seiten der Häuser hinzogen, nur einen engen Raum in der Mitte
der Gasse übriglassend.  Ein dumpfes Gemurmel gespannter Erwartung
lief durch die Reihen und brach nur in ein kurzes Gelächter aus, wenn
etwa die alten, strengen Stadtwächter eine hübsche Dirne, die sich zu
vorlaut in den freigelassenen Raum gedrängt hatte, etwas unsanft mit
dem Ende ihrer langen Hellebarde zurückdrängten, oder wenn ein Schalk
sich den Spaß machte: "Sie kommen!  Sie kommen!" rief, alles lange
Hälse machte und schaute, bis es sich zeigte, daß man sich wieder
getäuscht habe.

Noch dichter aber war das Gedränge da, wo die Herdbruckergasse auf
den Platz vor dem Rathaus einbiegt.  Dort hatten sich die Zünfte
aufgestellt.  Die Schiffergilde mit ihren Altmeistern an der Spitze,
die Weber, die Zimmerer, die Brauer mit ihren Fahnen und
Gewerbezeichen, sie alle waren im Sonntagswams und wohlbewaffnet
zahlreich dort versammelt.

Bot aber schon die Menge hier unten einen fröhlichen, festlichen
Anblick dar, so war dies noch mehr der Fall mit den hohen Häusern der
Straße selbst.  Bis an die Giebeldächer waren alle Fenster voll
geputzter Frauen und Mädchen, um welche sich die grünen Tannen- und
Taxuszweige, die bunten Teppiche und Tücher, mit welchen die Seiten
geschmückt waren, wie Rahmen um liebliche Gemälde zogen.

Das anmutigste Bild gewährte wohl ein Erkerfenster am Hause des Herrn
Hans von Besserer.  Dort standen zwei Mädchen, so verschieden an
Gesicht, Gestalt und Kleidung, und doch beide von so ausgezeichneter
Schönheit, daß, wer sie von der Straße betrachtete, eine Weile
zweifelhaft war, welcher er wohl den Vorzug geben möchte.

Beide schienen nicht über achtzehn Jahre alt zu sein.  Die eine,
größere, war zart gebaut, reiches, braunes Haar zog sich um eine
freie Stirn, die gewölbten Bogen ihrer dunklen Brauen, das ruhige,
blaue Auge, der feingeschnittene Mund, die zarten Farben der Wangen--
sie gaben ein Bild, das unter unseren heutigen Damen für sehr
anziehend gelten würde, das aber in jenen Zeiten, wo noch höheren
Farben, volleren Formen der Apfel zuerkannt wurde, nur durch seine
gebietende Würde neben der anderen Schönen sich geltend machen konnte.

Diese, kleiner und in reichlicherer Fülle als ihre Nachbarin, war
eines jener unbesorgten, immer heiteren Wesen, welche wohl wissen,
daß sie gefallen.  Ihr hellblondes Haar war nach damaliger Sitte der
Ulmer Damen in viele Löckchen und Zöpfchen geschlungen und zum Teil
unter ein weißes Häubchen voll kleiner, künstlicher Fältchen gesteckt.
Das runde frische Gesichtchen war in immerwährender Bewegung, noch
rastloser glitten die lebhaften Augen über die Menge hin, und der
lächelnde Mund, der alle Augenblicke die schönen Zähne sehen ließ,
zeigte deutlich, daß es unter den vielerlei abenteuerlichen Gruppen
und Gestalten nicht an Gegenständen fehle, die ihrer fröhlichen Laune
zur Zielscheibe dienen mußten.

Hinter den beiden Mädchen stand ein großer, bejahrter Mann; seine
tiefen, strengen Züge, seine buschigen Augenbrauen, sein langer
dünner, schon ins Graue spielender Bart, selbst sein ganz schwarzer
Anzug, der wunderlich gegen die reichen, bunten Farben um ihn her
abstach, gaben ihm ein ernstes, beinahe trauriges Aussehen, das kaum
ein wenig milder wurde, wenn ein Schimmer von Freundlichkeit,
hervorgelockt durch die glücklichen Einfälle der Blondine, wie ein
Wetterleuchten durch das finstere Gesicht zog.  Diese Gruppe, so
verschieden in sich durch Farbe und Schattierung, wie durch Charakter
und Jahre, zog hin und wieder die Aufmerksamkeit der Untenstehenden
auf sich.  Manches Auge hing an den schönen Mädchen, und sie
beschäftigten eine Weile durch ihre überraschende Erscheinung jene
müßige Menge, die schon ungeduldig zu werden anfing, daß das
Schauspiel dessen sie harrte, sich noch immer nicht zeigen wollte.

Es ging schon stark gegen Mittag.  Die Menge wogte immer ungeduldiger,
preßte sich stärker, und hin und wieder hatte sich schon einer oder
der andere aus den Reihen der ehrsamen Zünfte auf den Boden gelagert,
da tönten drei Schüsse von der Schanze auf dem Lug-ins-Land herüber,
die Glocken des Münsters begannen tiefe, volle Akkorde über die Stadt
hinzurollen, und im Augenblick hatten sich die verworrenen Reihen
geordnet.

"Sie kommen, Marie, sie kommen!" rief die Blonde im Erkerfenster und
schlang ihren Arm um den Leib ihrer Nachbarin, indem sie sich weiter
zum Fenster hinausbeugte.  Das Haus des Herrn von Besserer bildete
die Ecke der vorerwähnten Straße, von dem Erker konnte man hinab
beinahe bis an das Donautor, und hinüber bis in die Fenster des
Rathauses sehen, die Mädchen hatten also ihren Standpunkt trefflich
gewählt, um das Schauspiel, dessen sie harrten, ganz zu genießen.

Jetzt hörte man den dumpfen Schall der Pauken, vermischt mit den
hohen Klängen der Zinken und Trompeten, und durch das Tor herein
bewegte sich ein langer, glänzender Zug von Reitern.  Die Stadtpauker
und Trompeter, die berittene Schar der Ulmer Patriziersöhne war eine
allzu tägliche Erscheinung, als daß das Auge lange darauf verweilt
hätte.  Als aber das schwarz und weiße Banner der Stadt, mit dem
Reichsadler, als Fahnen und Standarten aller Größen und Farben, zum
Tor hereinschwankten, da dachten die Zuschauer, daß jetzt der rechte
Augenblick gekommen sei.

Auch unsere Schönen im Erkerfenster schärften jetzt ihre Blicke, als
man die Menge am unteren Teil der Straße ehrerbietig die Mützen
abnehmen sah.

Auf einem großen, starkknochigen Rosse nahte ein Mann, dessen
kräftige Haltung, dessen heiteres, frisches Ansehen in sonderbarem
Kontrast stand mit der tiefgefurchten Stirn und dem schon ins Graue
spielenden Haar und Bart. Er trug einen zugespitzten Hut mit vielen
Federn, einen Brustharnisch über ein eng anschließendes, rotes Wams,
Beinkleider von Leder, mit Seide ausgeschlitzt, die wohl neu recht
hübsch gewesen sein mochten, aber durch Regen und Strapazen eine
einförmige, dunkelbraune Farbe erhalten hatten.  Weite, schwere
Reiterstiefel schlossen sich unter den Knien an.  Seine einzige Waffe,
ein ungewöhnlich großes Schwert mit langem Griff ohne Korb,
vollendete das Bild eines gewaltigen, unter Gefahren früh ergrauten
Kriegers.  Der einzige Schmuck dieses Mannes war eine lange, goldene
Kette von dicken Ringen, fünfmal um den Hals gelegt, an welcher ein
Ehrenpfennig auf die Brust herabhing.

"Sagt geschwind, Oheim, wer ist der stattliche Mann, der so jung und
alt aussieht?" rief die Blonde, indem sie das Köpfchen ein wenig nach
dem schwarzen Herrn, der hinter ihr stand, zurückbeugte.

"Das kann ich dir sagen, Berta", antwortete dieser bedächtig.  "Es
ist Georg von Frondsberg, oberster Feldhauptmann des bündischen
Fußvolks, ein wackerer Mann, wenn er einer besseren Sache diente!"

"Behaltet Eure Bemerkungen für Euch, Herr Württemberger", entgegnete
ihm die Kleine, indem sie lächelnd mit dem Finger drohte, "Ihr wißt,
daß die Ulmer Mädchen gut bündisch sind!"

Der Oheim aber, ohne sich irremachen zu lassen, fuhr fort: "Jener
dort auf dem Schimmel ist Truchseß Waldburg, der Feldleutnant, dem
auch etwas von unserem Württemberg wohl anstände.  Dort hinter ihm
kommen die Bundesobersten.  Weiß Gott, sie sehen aus wie Wölfe, die
nach Beute gehen."

"Pfui!  Verwitterte Gestalten!" bemerkte Berta.  "Ob es wohl auch der
Mühe wert war, Bäschen Marie, daß wir uns so putzten?  Aber siehe da,
wer ist der junge, schwarze Reiter auf dem Braunen?  Sieh nur das
bleiche Gesicht und die feurigen, schwarzen Augen!  Auf seinem Schild
steht: 'Ich hab's gewagt'."

"Das ist der Ritter Ulrich von Hutten", erwiderte der Alte, "dem Gott
seine Schmähworte gegen unsern Herzog verzeihen wolle.  Kinder, das
ist ein gelehrter, frommer Herr.  Er ist zwar des Herzogs bitterster
Feind, aber ich sage so.  Denn was wahr ist, muß wahr bleiben!"

"Und siehe, da sind Sickingens Farben, wahrhaftig, da ist er selbst.
Schaut hin, Mädchen, das ist Franz von Sickingen Sie sagen, er führe
tausend Reiter ins Feld.  Der ist's mit dem blanken Harnisch und der
roten Feder."

"Aber sagt mir, Oheim", fragte Berta weiter, "welches ist denn Götz
von Berlichingen, von dem uns Vetter Kraft so viel erzählt.  Er ist
ein gewaltiger Mann und hat eine Faust von Eisen.  Reitet er nicht
mit den Städten?"

"Götz und die Städter nenne nie in einem Atem", sprach der Alte mit
Ernst.  "Er hält zu Württemberg."

Ein großer Teil des Zuges war während dieses Gespräches am Fenster
vorübergezogen, und mit Verwunderung hatte Berta bemerkt, wie
gleichgültig und teilnahmslos ihre Base Marie hinabschaute.  Es war
zwar sonst des Mädchens Art, sinnend, zuweilen wohl auch träumerisch
auszusehen, aber heute, bei einem so glänzenden Aufzug, so ganz ohne
Teilnahme zu sein, deuchte ihr ein großes Unrecht.  Sie wollte sie
eben zur Rede stellen, als ein Geräusch von der Straße her ihre
Aufmerksamkeit auf sich zog.  Ein mächtiges Roß bäumte sich in der
Mitte der Straße unter ihrem Fenster, wahrscheinlich scheu gemacht
durch die flatternden Fahnen der Zünfte.  Sein hoch zurückgeworfener
Kopf verdeckte den Reiter, so daß nur die wehenden Federn des Baretts
sichtbar waren; aber die Gewandtheit und Kraft, mit welcher er das
Pferd herunterriß und zum Stehen brachte, ließ einen jungen mutigen
Reiter ahnen.  Das lange hellbraune Haar war ihm von der Anstrengung
über das Gesicht herabgefallen.  Als er es zurückschlug, traf sein
Blick das Erkerfenster.

"Nun, dies ist doch einmal ein hübscher Herr", flüsterte die Blonde
ihrer Nachbarin zu, so heimlich, so leise, als fürchte sie, von dem
schönen Reiter gehört zu werden, "und wie er artig und höflich ist!
Sieh nur, er hat uns gegrüßt, ohne uns zu kennen."

Aber das stille Bäschen Marie schien der Kleinen nicht viel
Aufmerksamkeit zu schenken.  Ein glühendes Rot zog über die zarten
Wangen.  Ja, wer die ernste Jungfrau gesehen hätte, wie sie so kalt
auf den Zug hinabsah, hätte wohl nie geahnt, daß so viel holde
Freundlichkeit um diesen Mund, so viel Liebe in diesem sinnenden Auge
wohnen könnte, als in jenem Augenblick sichtbar wurde, wo sie durch
ein leichtes Neigen des Hauptes den Gruß des jungen Ritters erwiderte.

Der kleinen Schwätzerin war unsere flüchtige, aber wahre Bemerkung
über den Anblick des schönen Mannes völlig entgangen.  "Nur schnell,
Oheim!" rief sie und zog den alten Herrn am Mantel.  "Wer ist dieser
in der hellblauen Binde mit Silber?  Nun?"

"Liebes Kind!" antwortete der Oheim.  "Den habe ich in meinem Leben
nicht gesehen Seinen Farben nach steht er in keinem besonderen Dienst,
sondern reitet wohl auf seine eigene Faust gegen meinen Herzog und
Herrn, wie so viele Hungerleider, die sich an unseren Töpfen laben
wollen."

"Mit Euch ist doch nichts anzufangen", sagte die Kleine und wandte
sich unmutig ab.  "Die alten und gelehrten Herren kennt Ihr alle auf
hundert Schritte und weiter.  Wenn man aber einmal nach einem
hübschen, höflichen Junker fragt, wißt Ihr nichts.  Du bist auch so,
Marie, machtest Augen auf den Zug hinunter, als ob es eine Prozession
an Fronleichnam wäre; ich wette, Du hast das Schönste von allem nicht
gesehen und hattest noch den alten Frondsberg im Kopf, als ganz
andere Leute vorbeiritten!"

Der Zug hatte sich während dieser Strafrede Bertas vor dem Rathaus
aufgestellt; die bündische Reiterei, die noch vorüberzog, hatte wenig
Interesse mehr für die beiden Mädchen.  Als daher die Herren
abgesessen und zum Imbiß ins Rathaus gezogen waren, als die Zünfte
ihre Glieder auflösten und das Volk sich zu verlaufen begann, zogen
auch sie sich vom Fenster zurück.

Berta schien nicht ganz zufrieden zu sein.  Ihre Neugier war nur halb
befriedigt.  Sie hütete sich übrigens wohl, vor dem alten, ernsten
Oheim etwas merken zu lassen.  Als aber dieser das Gemach verließ,
wandte sie sich an ihre Base, die noch immer träumend am Fenster
stand:

"Nein, wie einen doch so etwas peinigen kann!  Ich wollte viel darum
geben, wenn ich wüßte, wie er heißt.  Daß Du aber auch gar keine
Augen hast, Marie!  Ich stieß Dich doch an, als er grüßte.  Siehe,
hellbraune Haare, recht lang und glatt, freundliche dunkle Augen, das
ganze Gesicht ein wenig bräunlich, aber hübsch, sehr hübsch.  Ein
Bärtchen über dem Mund, nein! ich sage Dir--wie Du jetzt nur wieder
gleich rot werden kannst!" fuhr die Blonde in ihrem Eifer fort.  "Als
ob zwei Mädchen, wenn sie allein sind, nicht von dem schönen Mund
eines jungen Herrn sprechen dürften.  Dies geschieht oft bei uns.
Aber freilich, bei Deiner seligen Frau Muhme in Tübingen und bei
Deinem ernsten Vater in Lichtenstein kamen solche Sachen nicht zur
Sprache, und ich sehe schon, Bäschen Marie träumt wieder, und ich muß
mir ein Ulmer Stadtkind suchen, wenn ich auch nur ein klein wenig
schwatzen will."

Marie antwortete nur durch ein Lächeln, das wir vielleicht etwas
schelmisch gefunden hätten.  Berta aber nahm den großen Schlüsselbund
vom Haken an der Tür, sang sich ein Liedchen und ging, um noch
einiges zum Mittagessen zu rüsten.  Denn wenn man ihr auch etwas zu
große Neugierde vorwerfen konnte, so war sie doch eine zu gute
Haushälterin, als daß sie über der flüchtigen Erscheinung des
höflichen Reiters das Gemüse und den Nachtisch vergessen hätte.

Sie hüpfte hinaus und ließ ihre Base allein bei ihren Gedanken.  Und
auch wir stören sie nicht, wenn sie jetzt die schönen Bilder der
Erinnerung durchgeht, die jene Erscheinung mit einem Mal aus dem
tiefen, treuen Herzen hervorgerufen hatte, wenn sie jener Zeit
gedenkt, wo ein flüchtiger Blick von ihm, ein Druck seiner Hand, ihre
Tage erhellte, wenn sie jener Nächte gedenkt, wo sie im stillen
Kämmerlein, unbelauscht von der seligen Muhme, jene Schärpe flocht,
deren freudige Farben sie heute aus ihren niedergeschlagenen Augen
sich fragt, ob Bäschen Berta den süßen Mund des Geliebten richtig
beschrieben habe?




Kapitel 2


Der festliche Aufzug, den wir auf den letzten Blättern beschrieben
haben, galt den Häuptern und Obersten des schwäbischen Bundes, der an
diesem Tag, auf seinem Marsch von Augsburg, wo er sich versammelt
hatte, in Ulm einzog.  Der Leser kennt aus der Einleitung die Lage
der Dinge.  Herzog Ulrich von Württemberg hatte durch die
Unbeugsamkeit, mit welcher er trotzte, durch die allzu heftigen
Ausbrüche seines Zornes und seiner Rache, durch die Kühnheit, mit
welcher er, der einzelne, so vielen verbündeten Fürsten und Herren
die Stirne bot, zuletzt noch durch die plötzliche Einnahme der
Reichsstadt Reutlingen den bittersten Haß des Bundes auf sich gezogen.
Der Krieg war unvermeidlich; denn es stand nicht zu erwarten, daß
man, so weit gegangen, friedliche Vorschläge tun werde.

Hinzu kamen noch die besonderen Rücksichten, die jeden leiteten.  Der
Herzog von Bayern, um seiner Schwester Sabina Genugtuung zu
verschaffen, die Schar der Huttischen, um ihren Stammesvetter zu
rächen, unglücklichen Dietrich von Spät und seine Gesellen, um ihre
Schmach in Württembergs Unglück abzuwaschen die Städte und Städtchen,
um Reutlingen wieder gut bündisch zu machen, sie alle hatten ihre
Banner entrollt und sich mit blutigen Gedanken und lüstern nach
gewisser Beute eingestellt.

Bei weitem friedlicher und fröhlicher waren bei diesem Einzug die
Gesinnungen Georgs von Sturmfeder, jenes "artigen Reiters", der
Bertas Neugierde in so hohem Grad erweckt, dessen unerwartete
Erscheinung Mariens Wangen mit so tiefem Rot gefärbt hatte.  Wußte er
doch kaum selbst, wie er zu diesem Feldzug kam, da er, obgleich den
Waffen nicht fremd, doch nicht zunächst für das Waffenwerk bestimmt
war.  Aus einem armen, aber angesehenen Stamm Frankens entsprossen,
war er, früh verwaist, von einem Bruder seines Vaters erzogen worden.
Schon damals hatte man angefangen, gelehrte Bildung als einen
Schmuck des Adels zu schätzen.  Daher wählte sein Oheim für ihn diese
Laufbahn.  Die Sage erzählt nicht, ob er auf der hohen Schule in
Tübingen die damals in ihrem ersten Erblühen war, in den
Wissenschaften viel getan.  Es kam nur die Nachricht bis auf uns, daß
er einem Fräulein von Lichtenstein, die bei einer Muhme in jener
Musenstadt lebte, wärmere Teilnahme schenkte als den Lehrstühlen der
berühmtesten Doktoren.  Man erzählt sich auch, daß das Fräulein mit
ernstem, beinahe männlichem Geist alle Künste, womit andere ihr Herz
bestürmten, gering geachtet habe.  Zwar kannte man schon damals alle
jene Kriegslisten, ein hartes Herz zu erobern und die Jünger der
alten Tubinga hatten ihren Ovid vielleicht besser studiert als die
heutigen.  Es sollen aber weder nächtliche Liebesklagen noch
fürchterliche Schlachten und Kämpfe um ihren Besitz die Jungfrau
erweicht haben.  Nur einem gelang es, dieses Herz für sich zu
gewinnen, und dieser eine war Georg.  Sie haben zwar, wie es stille
Liebe zu tun pflegt, niemand gesagt, wann und wo ihnen der erste
Strahl des Verständnisses aufging, und wir sind weit entfernt, uns in
dieses süße Geheimnis der ersten Liebe eindrängen zu wollen, oder gar
Dinge zu erzählen, die wir geschichtlich nicht belegen können.  Doch
können wir mit Grund annehmen, daß sie schon bis zu jenem Grad der
Liebe gediehen waren, wo man, gedrängt von äußeren Verhältnissen,
gleichsam als Trost für das Scheiden, ewige Treue schwört.  Denn als
die Muhme in Tübingen das Zeitliche gesegnet und Herr von
Lichtenstein sein Töchterlein zu sich holen ließ, um sie nach Ulm, wo
ihm eine Schwester verheiratet war, zu weiterer Ausbildung zu
schicken, da merkte Rose, Mariens alte Zofe, daß so heiße Tränen und
die Sehnsucht, mit welcher Marie noch einmal und immer wieder aus der
Sänfte zurücksah, nicht den bergigen Straßen denen sie Valet sagen
mußte, allein gelte.

Bald darauf langte auch ein Sendschreiben an Georg an, worin ihm sein
Oheim die Frage beibrachte, ob er jetzt, nach vier Jahren, noch nicht
gelehrt genug sei?  Dieser Ruf kam ihm erwünscht.  Seit Mariens
Abreise waren ihm die Lehrstühle der gelehrten Doktoren, die finstere
Hügelstadt, ja selbst das liebliche Tal des Neckars verhaßt geworden
Mit neuer Kraft erfrischte ihn die kalte Luft, die ihm von den Bergen
entgegenströmte, als er an einem schönen Morgen des Februar aus den
Toren Tübingens seiner Heimat entgegenritt.  Wie die Sehnen seiner
Arme in dem frischen Morgen sich straffer anzogen, wie die Muskeln
seiner Faust kräftiger in den Zügel faßten, so erhob sich auch seine
Seele zu frischem heiterem Mut.

So war die Stimmung Georgs von Sturmfeder, als er durch den
Schönbuchwald seiner Heimat zuzog.  Zwar brachte ihn dieser Weg dem
Liebchen nicht näher, zwar konnte er nichts sein nennen, als das Roß,
daß er eben ritt, und die Burg seiner Väter, von welcher der
Volkswitz sang:


Ein Haus auf drei Stützen,
Wer vorn hereinkommt,
Kann hinten nicht sitzen.


Aber er wußte, daß dem festen Willen hundert Wege offenstehen, um zum
Ziel zu gelangen, und der alte Spruch des Römers:

_Fortes fortuna juvat_ hatte ihn noch nie belogen.

Wirklich schienen auch seine Wünsche nach einer tätigen Laufbahn bald
in Erfüllung zu gehen.

Der Herzog von Württemberg hatte Reutlingen, das ihn beleidigt hatte,
aus einer Reichsstadt zur Landstadt gemacht, und es war kein Zweifel
an einem Krieg.

Der Erfolg schien aber damals sehr ungewiß.  Der schwäbische Bund,
wenn er auch erfahrenere Feldherren und geübtere Soldaten zählte,
hatte doch durch Uneinigkeit sich in allen Kriegen selbst geschadet.
Ulrich auf seiner Seite, hatte vierzehntausend Schweizer, tapfere,
kampfgeübte Männer geworben, aus seinem eigenen Land konnte er, wenn
auch minder geübte, doch zahlreiche und tüchtige Truppen ziehen, und
so stand die Waage im Februar 1519 noch ziemlich gleich.

Wo alles um ihn her Partei nahm, glaubte Georg nicht müßig bleiben zu
dürfen.  Ein Krieg war ihm erwünscht.  Es war eine Laufbahn, die ihn
seinem Ziel, um Marie würdig freien zu können, bald nahebringen
konnte.

Zwar zog ihn sein Herz weder zu der einen noch zu der anderen Partei.
Vom Herzog sprach man im Land schlecht, des Bundes Absichten
schienen nicht die reinsten.  Als aber durch Geld und Klagen der
Huttischen und durch die Aussicht auf reiche Beute bestochen,
achtzehn Grafen und Herren, deren Besitzungen an sein Gütchen
grenzten, auf einmal dem Herzog ihre Dienste aufsagten, da schien es
ihn zum Bund zu ziehen.  Den Ausschlag gab die Nachricht, daß der
alte Lichtenstein sich mit seiner Tochter in Ulm befinde.  Auf jener
Seite, wo Marie war, durfte er nicht fehlen, und so bot er dem Bund
seine Dienste an.

Die fränkische Ritterschaft, unter Anführung Ludwigs von Hutten, zog
sich am Anfang des März gegen Augsburg hin, um sich dort mit Ludwig
von Bayern und den übrigen Bundesgliedern zu vereinigen.  Bald hatte
sich das Heer gesammelt, und ihr Weg glich einem Triumphzug, je näher
sie dem Gebiet ihres Feindes kamen.

Herzog Ulrich war bei Blaubeuren, der äußersten Stadt seines Landes
gegen Ulm und Bayern hin, gelagert.  In Ulm sollte jetzt noch einmal
zuvor im großen Kriegsrat der Feldzug besprochen werden, und dann
hoffte man in kurzer Zeit die Württemberger zur entscheidenden
Schlacht zu nötigen.  An friedliche Unterhandlungen wurde, da man so
weit gegangen war, nicht mehr gedacht, Krieg war die Losung und Sieg
der Gedanke des Heeres, als ein frischer Morgenwind ihnen die Grüße
des schweren Geschützes von den Wällen der Stadt entgegentrug, als
das Geläute aller Glocken zum Willkomm vom andern Ufer der Donau
herübertönte.

Wohl schlug auch Georgs Herz höher bei dem Gedanken an seine erste
Waffenprobe, Aber wer je in ähnlicher Lage sich befand, wird ihn
nicht tadeln, daß auch friedlichere Gedanken in seiner Seele aufzogen
und ihn Kampf und Sieg vergessen ließen.  Als zuerst, noch in weiter
Ferne, das kolossale Münster aus dem Nebel auftauchte, als nachher
der verhüllende Dunstschleier herabfiel und die Stadt mit ihren
dunklen Backsteinmauern, mit ihren hohen Tortürmen sich vor seinen
Blicken ausbreitete, da kamen alle Zweifel, die er früher tief in die
Brust zurückgedrängt hatte, schwerer als je über ihn 'Schließen jene
Mauern auch die Geliebte ein?  Hat nicht ihr Vater, seinem Herzog
treu, vielleicht in die feindlichen Scharen sich gestellt, und darf
der, dessen ganze Hoffnung darauf beruht, den Vater zu gewinnen, darf
er sich jenem gegenüberstellen, ohne sein ganzes Glück zu vernichten?
Und ist der Vater auf feindlicher Seite, kann Marie möglicherweise
noch in jenen Mauern sein?  Und wenn alles gut wäre, wenn unter der
festlichen Menge, die sich zum Anblick des einziehenden Heeres drängt,
auch Marie auf ihn herabschaut, hat sie auch die Treue noch bewahrt,
die sie geschworen?'

Doch der letzte Gedanke machte bald einer freudigeren Gewißheit Raum;
denn wenn sich auch alles Unglück gegen ihn verschwor, Mariens Treue,
er wußte es, war unwandelbar.  Mutig drückte er die Schärpe, die sie
ihm gegeben, an seine Brust, und als jetzt die Ulmer Reiterei sich an
den Zug anschloß, als die Zinken und Trompeten ihre mutigen Weisen
anstimmten, da kehrte seine alte Freude wieder, stolzer hob er sich
im Sattel, kühner rückte er das Barett in die Stirn, und als der Zug
in die festlich geschmückten Straßen einbog, musterte sein scharfes
Auge alle Fenster der hohen Häuser, um sie zu erspähen.

Da gewahrte er sie, wie sie ernst und sinnend auf das fröhliche
Gewühl hinabsah, er glaubte zu erkennen, wie ihre Gedanken in weiter
Ferne den suchten, der ihr so nahe war; schnell drückte er seinem
Pferd die Sporen in die Seiten, daß es sich hoch aufbäumte und das
Pflaster von seinem Hufschlag ertönte.  Aber als sie sich zu ihm
herabwandte, als Auge dem Auge begegnete, als ihr freudiges Erröten
dem Glücklichen sagte, daß er erkannt und noch immer geliebt sei, da
war es um die Besinnung des guten Georg geschehen; willenlos folgte
er dem Zug vor das Rathaus, und es hätte nicht viel gefehlt, so hätte
ihn seine Sehnsucht alle Rücksichten vergessen lassen und ihn
unwiderstehlich zu dem Eckhaus mit dem Erker hingezogen.

Schon hatte er die ersten Schritte nach jener Seite getan, als er
sich von kräftiger Hand am Arm angefaßt fühlte.

"Was treibt Ihr, Junker?" rief ihm eine tiefe, wohlbekannte Stimme
ins Ohr.  "Dort hinauf geht es die Rathaustreppe.  Wie?  Ich glaube,
Ihr schwindelt; wäre auch kein Wunder, denn das Frühstück war gar zu
mager.  Seid getrost, Freundchen, und kommt.  Die Ulmer führen gute
Weine, wir wollen Euch mit altem Remstaler anstreichen."

Wenn auch der Fall aus seinem Freudenhimmel, in welchem er einige
Minuten geschwebt hatte, auf dem Rathausplatz in Ulm etwas unsanft
war, so wußte er doch dem alten Herrn von Breitenstein, seinem
nächsten Grenznachbarn in Franken, Dank, daß er ihn aus seinen
Träumen aufgeschüttelt und von einem übereilten Schritt
zurückgehalten hatte.

Er nahm daher freundlich den Arm des alten Herrn und folgte mit ihm
den übrigen Rittern und Herren, die sich von dem scharfen Morgenritt
an der guten Mittagskost, die ihnen die freie Reichsstadt vorgesetzt
hatte, wieder erholen wollten.




Kapitel 3


Der Saal des Rathauses, wohin die Angekommenen geführt wurden,
bildete ein großes, längliches Viereck.  Die Wände und die zu der
Größe des Saales unverhältnismäßig niedere Decke waren mit einem
Getäfel von braunem Holz ausgelegt, unzählige Fenster mit runden
Scheiben, worauf die Wappen der edlen Geschlechter von Ulm mit
brennenden Farben gemalt waren, zogen sich an der einen Seite hin,
die gegenüberstehende Wand füllten Gemälde berühmter Bürgermeister
und Ratsherren der Stadt, die beinahe alle in der gleichen Stellung,
die Linke in die Hüfte, die Rechte auf einen reich behängten Tisch
gestützt, ernst und feierlich auf die Gäste ihrer Enkel herabsahen.
Diese drängten sich in verworrenen Gruppen um die Tafel her, die, in
Form eines Hufeisens aufgestellt, beinahe die ganze Weite des Saales
einnahm.  Der Rat und die Patrizier, die heute im Namen der Stadt die
Honneurs machen sollten, stachen in ihren zierlichen Festkleidern mit
den steifen schneeweißen Halskrausen wunderlich ab gegen ihre
bestaubten Gäste, die, in Lederwerk und Eisenblech gehüllt, oft gar
unsanft an die seidenen Mäntelein und samtenen Gewänder streiften.
Man hatte bis jetzt noch auf den Herzog von Bayern gewartet, der
einige Tage vorher eingetroffen, zu dem glänzenden Mittagsmahl
zugesagt hatte; als aber sein Kammerdiener seine Entschuldigung
brachte, gaben die Trompeter das ersehnte Zeichen, und alles drängte
so ungestüm zur Tafel, daß nicht einmal die gastfreundliche Ordnung
des Rates, der je zwischen zwei Gäste einen Ulmer setzen wollte,
gehörig beobachtet wurde.

Breitenstein hatte Georg auf einen Sitz niedergezogen, den er ihm als
einen ganz vorzüglichen anpries.  "Ich hätte Euch", sagte der alte
Herr, "zu den Gewaltigen da oben, zu Frondsberg, Sickingen, Hutten
und Waldburg setzen können, aber in solcher Gesellschaft kann man den
Hunger nicht mit gehöriger Ruhe stillen Ich hätte Euch ferner zu den
Nürnbergern und Augsburgern führen können, dort unten, wo der
gebratene Pfau steht--weiß Gott, sie haben keinen üblen Platz--,
aber ich weiß, daß Euch die Städter nicht recht behagen, darum habe
ich Euch hierher gesetzt.  Schaut Euch hier um, ob dies nicht ein
trefflicher Platz ist?  Die Gesichter umher kennen wir nicht, also
braucht man nicht viel zu schwatzen.  Rechts haben wir den
geräucherten Schweins-kopf mit der Zitrone im Maul, links eine
prachtvolle Forelle, die sich vor Vergnügen in den Schwanz beißt, und
vor uns diesen Rehziemer, so fett und zart wie auf der ganzen Tafel
keiner mehr zu finden ist."

Georg dankte ihm, daß er mit so viel Umsicht für ihn gesorgt habe,
und betrachtete zugleich flüchtig seine Umgebung.  Sein Nachbar
rechts war ein junger, zierlicher Herr von etwa fünfundzwanzig bis
dreißig Jahren Das frischgekämmte Haar, duftend von wohlriechenden
Salben, der kleine Bart, der erst vor einer Stunde mit warmem
Zänglein gekräuselt sein mochte, ließen Georg, noch ehe ihn die
Mundart davon überzeugte, in ihm einen Ulmer Herrn erraten Der junge
Herr, als er sah, daß er von seinem Nachbar bemerkt wurde, bewies
sich sehr zuvorkommend, indem er Georgs Becher aus einer großen
silbernen Kanne füllte, auf glückliche Ankunft und gute Nachbarschaft
mit ihm anstieß, und auch die besten Bissen von den unzähligen Rehen,
Hasen, Schweinen, Fasanen und wilden Enten, die auf silbernen Platten
umherstanden, dem Fremdling auf den Teller legte.

Doch diesen konnte weder seines Nachbarn zuvorkommende Gefälligkeit
noch Breitensteins ungemeiner Appetit zum Essen reizen Er war noch zu
sehr beschäftigt mit dem geliebten Bild, das sich ihm beim Einzug
gezeigt hatte, als daß er die Ermunterungen seiner Nachbarn befolgt
hätte.  Gedankenvoll sah er in den Becher, den er noch immer in der
Hand hielt, und glaubte, wenn die Bläschen des alten Weines
zersprangen und in Kreisen verschwebten, das Bild der Geliebten aus
dem goldenen Boden des Bechers auftauchen zu sehen.  Es war kein
Wunder, daß der gesellige Herr zu seiner Rechten, als er sah, wie
sein Gast, den Becher in der Hand, jede Speise verschmähe, ihn für
einen unverbesserlichen Zechbruder hielt.  Das feurige Auge, das
unverwandt in den Becher sah, der lächelnde Mund des in seinen
Träumen versunkenen Jünglings schienen ihm einen jener echten
Weinkenner anzuzeigen, die auf feingeübter Zunge den Gehalt des edlen
Trankes lange zu prüfen pflegen.

Um der Ermahnung des wohledlen Rates, den Gästen das Mahl so angenehm
als möglich zu machen, gehörig nachzukommen, suchte er auf der
entdeckten schwachen Seite dem jungen Mann beizukommen.  Er schenkte
sich seinen Becher wieder voll und begann: "Nicht wahr, Herr Nachbar,
das Weinchen hat Feuer und einen feinen Geschmack?  Freilich ist es
kein Würzburger, wie Ihr in Franken ihn gewohnt sein werdet, aber es
ist echter Ellfinger aus dem Ratskeller und immer seine achtzig Jahre
alt."

Verwundert über diese Anrede, setzte Georg den Becher nieder und
antwortete mit einem kurzen "Ja, ja!--", der Nachbar ließ aber den
einmal aufgenommenen Faden nicht so bald wieder fallen.  "Es scheint",
fuhr er fort, "als munde er Euch doch nicht ganz; aber da weiß ich
Rat.  Heda!  Gebt eine Kanne Uhlbacher hierher!--Versucht einmal
diesen, der wächst zunächst an des Württembergers Schloß; in diesem
müßt Ihr mir Bescheid tun: Kurzen Krieg, großen Sieg!"

Georg, dem dieses Gespräch nicht recht zusagte, suchte seinen Nachbar
auf einen anderen Weg zu bringen, der ihn zu anziehenderen
Nachrichten führen konnte.  "Ihr habt", sprach er, "schöne Mädchen
hier in Ulm, wenigstens bei unserem Einzug glaubte ich deren viele zu
bemerken."

"Weiß Gott", entgegnete der Ulmer, "man könnte damit pflastern."

"Das wäre vielleicht so übel nicht", fuhr Georg fort, "denn das
Pflaster Eurer Straßen ist herzlich schlecht.  Aber sagt mir, wer
wohnt dort in dem Eckhaus mit dem Erker; wenn ich nicht irre,
schauten dort zwei feine Jungfrauen heraus, als wir einritten."

"Habt Ihr diese auch schon bemerkt?" lachte jener.  "Wahrhaftig, Ihr
habt ein scharfes Auge und seid ein Kenner.  Das sind meine lieben
Basen mütterlicherseits, die kleine Blonde ist eine Besserer, die
andere ein Fräulein von Lichtenstein, eine Württembergerin, die auf
Besuch dort ist."

Georg dankte im stillen dem Himmel, der ihn gleich mit einem so nahen
Verwandten Mariens zusammenführte.  Er beschloß, den Zufall zu
benützen, und wandte sich, so freundlich er nur konnte, zu seinem
Nachbar: "Ihr habt ein paar hübsche Mühmchen, Herr von Besserer..."

"Dietrich von Kraft nenne ich mich", fiel jener ein, "Schreiber des
großen Rates."

"Ein Paar schöne Kinder, Herr von Kraft; und Ihr besucht sie wohl
recht oft?"

"Jawohl", antwortete der Schreiber des großen Rates, "besonders seit
die Lichtenstein im Haus ist.  Zwar will mein Bäschen Berta etwas
eifersüchtig werden, denn im Vertrauen gesagt, wir waren vorher ein
Herz und eine Seele, aber ich tue, als merke ich es nicht, und stehe
mit Marien um so besser."

Diese Nachricht mochte nicht so gar angenehm in Georgs Ohren klingen,
denn er preßte die Lippen zusammen und seine Wangen färbten sich
dunkler.

"Ja, lacht nur", fuhr der Ratsschreiber fort, dem der Geist des
Weines zu Kopf stieg, "wenn Ihr wüßtet, wie sie sich beide um mich
reißen.--Zwar--die Lichtenstein hat eine verdammte Art, freundlich
zu sein; sie tut so vornehm und ernst, daß man nicht recht wagt, in
ihrer Gegenwart Spaß zu machen, noch weniger läßt sie ein wenig mit
sich schäkern wie Berta; aber gerade das kommt mir so wunderhübsch
vor, daß ich elfmal wiederkomme, wenn sie mich auch zehnmal
fortgeschickt hat.  Das macht aber", murmelte er nachdenklicher vor
sich hin, "weil der gestrenge Herr Vater da ist, vor dem scheut sie
sich; laßt nur den einmal über der Ulmer Markung sein, so soll sie
schon kirre werden."

Georg wollte sich nach dem Vater noch weiter erkundigen, als
sonderbare Stimmen ihn unterbrachen Schon vorher hatte er mitten
durch das Geräusch der Speisenden diese Stimmen zu hören geglaubt,
wie sie in schleppendem, einförmigem Ton ein paar kurze Sätze
hersagten, ohne zu verstehen, was es war.  Jetzt hörte er dieselben
Stimmen ganz in der Nähe, und bald bemerkte er, welchen Inhalts ihre
eintönigen Sätze waren Es gehörte nämlich in den guten alten Zeiten,
besonders in Reichsstädten, zum Ton, daß der Hausvater und seine Frau,
wenn sie Gäste geladen hatten, gegen die Mitte der Tafel aufstanden
und bei jedem einzelnen umhergingen, mit einem herkömmlichen
Sprüchlein zum Essen und Trinken zu nötigen.

Diese Sitte war in Ulm so stehend geworden, daß der hohe Rat beschloß,
auch an diesem Mahl keine Ausnahme zu machen, sondern einen
Hausvater samt Hausfrau aufzustellen, um diese Pflicht zu üben.  Die
Wahl fiel auf den Bürgermeister und den ältesten Ratsherrn.

Sie hatten schon zwei Seiten der Tafel "nötigend" umgangen, kein
Wunder, daß ihre Stimmen durch die große Anstrengung endlich rauh und
heiser geworden waren, und ihre freundschaftliche Aufmunterung wie
eine Drohung klang.  Eine rauhe Stimme tönte in Georgs Ohr: "Warum
esset Ihr denn nicht, warum trinket Ihr denn nicht?" Erschrocken
wandte sich der Gefragte um und sah einen starken, großen Mann mit
rotem Gesicht; aber ehe er noch auf die schrecklichen Töne antworten
konnte, begann an seiner anderen Seite ein kleiner Mann mit einer
hohen dünnen Stimme:


"So esset doch und trinket satt,
Was der Magistrat Euch vorgesetzt hat."


"Hab' ich's doch schon lange gedacht, daß es so kommen würde", fiel
der alte Breitenstein ein, indem er ein wenig von der Anstrengung,
mit welcher er den Rehziemer bearbeitet hatte, ausruhte.

"Da sitzt er und schwatzt, statt die köstlichen Braten zu genießen,
die uns die Herren in so reichlicher Fülle vorgesetzt haben."

"Mit Verlaub", unterbrach ihn Dietrich von Kraft, "der junge Herr ißt
nichts.  Er ist ein Zechbruder und trefflicher Weinschmecker; hab'
ich's nicht gleich weg gehabt, daß er gerne zu tief ins Glas guckt?
Darum tadle ihn keiner, wenn er sich lieber an den Uhlbacher hält."

Georg wußte gar nicht, wie er zu dieser sonderbaren Schutzrede kam;
er war im Begriff, sich zu entschuldigen, als ihn ein neuer Anblick
überraschte.  Breitenstein hatte sich jetzt des Schweinskopfes mit
der Zitrone im Maul erbarmt, hatte die Zitrone geschickt aus dem
Rachen des Tieres operiert, und begann mit großem Behagen und geübter
Hand die weitere Sektion vorzunehmen, da trat der Bürgermeister auch
zu ihm, und eben, als er an einem guten Bissen kaute, hub er an:
"Warum esset Ihr denn nicht, warum trinket Ihr denn nicht?" Dieser
sah den Nötigenden mit starren Blicken an, zum Reden hatten seine
Sprachorgane keine Zeit.  Er nickte daher mit dem Haupt und deutete
auf die Reste des Rehziemers; der kleine Mann mit der Fistelstimme
ließ sich aber nicht irremachen, sondern sprach freundlichst:

"So esset doch und trinket satt,
Was der Magistrat Euch vorgesetzt hat."


So war es nun in den "guten alten Zeiten"!  Man konnte sich
wenigstens nicht beklagen, nur zu einem Schauessen geladen worden zu
sein.  Bald aber bekam die Tafel eine andere Gestalt.  Die großen
Schüsseln und Platten wurden abgetragen und geräumigere Humpen,
größere Kannen, gefüllt mit edlem Wein, aufgesetzt.  Die Umtränke und
das in Schwaben schon damals sehr häufige Zutrinken begann, und nicht
lange, so äußerte auch der Wein seine Wirkungen, und so füllte
Gelächter, Gesang, Zanken und der dumpfe Klang der silbernen und
zinnernen Becher den Saal.

Nur am oberen Ende der Tafel herrschte anständigere, ruhigere
Fröhlichkeit.  Dort saßen Georg von Frondsberg, der alte Ludwig
Hutten, Waldburg Truchseß, Franz von Sickingen und noch andere
ältliche, gesetzte Herren.

Dorthin wandte jetzt auch der Bundeshauptmann Hans von Breitenstein,
nachdem er sich genugsam gesättigt hatte, seine Blicke und sprach zu
Georg: "Das Lärmen um uns her will mir gar nicht behagen; wie wäre es,
wenn ich Euch jetzt dem Frondsberger vorstellte, wie Ihr in den
letzten Tagen gewünscht habt?"

Georg, dessen Wunsch schon lange war, dem Kriegsobersten bekannt zu
werden, stand freudig auf, um dem alten Freund zu folgen.  Wir werden
ihn nicht tadeln, daß sein Herz bei diesem Gang ängstlicher pochte,
seine Wangen sich höher färbten, seine Schritte, je näher er kam,
ungewisser und zögernder wurden.

Wen haben nicht in seiner Jugend, wenn er einem glänzenden
ruhmbekränzten Vorbild nahte, ähnliche Gefühle bestürmt?  Wem sank da
nicht sein eigenes Ich zur Unbedeutendheit zusammen, während der
Gefeierte zum Riesen wuchs?  Georg von Frondsberg galt schon damals
als einer der berühmtesten Feldherren seiner Zeit.  Italien,
Frankreich und Deutschland erzählten von seinen Siegen, und die
Kriegskunst wird ihn ewig in ihren Annalen nennen, denn er war der
Stifter und Gründer eines geordneten, in Reihen und Gliedern
fechtenden Fußvolkes.  Zu ihm führte Breitenstein den Jüngling,

"Wen bringt Ihr uns da, Hans?" rief Georg von Frondsberg, indem er
den hochgewachsenen schönen jungen Mann mit Teilnahme betrachtete.

"Seht ihn Euch einmal recht an, werter Herr", antwortete Breitenstein,
"ob Euch nicht einfällt, in welches Haus er gehören mag?"

Aufmerksamer betrachtete ihn der Feldhauptmann, auch der alte
Truchseß von Waldburg wandte prüfend sein Auge herüber, Georg war
schüchtern und blöde vor diese Männer getreten; aber sei es, daß die
freundliche, zutrauliche Weise Frondsbergs ihm Mut machte, sei es,
daß er fühlte, wie wichtig der Augenblick für ihn sei, er bekämpfte
die Scham, den Blicken so vieler berühmter Männer ausgesetzt zu sein,
und sah ihnen entschlossen und mutig ins Gesicht.

"Jetzt, an diesem Blick erkenne ich Dich", sagte Frondsberg und bot
ihm die Hand "Du bist ein Sturmfeder?"

"Georg Sturmfeder", antwortete der junge Mann, "mein Vater war
Burkhard Sturmfeder, er fiel, wie man mir sagte, in Italien an Eurer
Seite."

"Er war ein tapferer Mann", sprach der Feldhauptmann, dessen Auge
immer noch sinnend auf Georgs Zügen ruhte, "an manchem warmen
Schlachttag hat er treu zu mir gehalten; wahrlich, sie haben ihn
allzu früh eingescharrt!  Und Du", setzte er hinzu, "Du hast Dich
eingestellt, um seiner Spur zu folgen?  Was treibt Dich schon so früh
aus dem Nest und bist kaum flügge?"

"Ich weiß schon", unterbrach ihn Waldburg mit rauher, unangenehmer
Stimme, "das Vögelein will sich ein paar Flöckchen Wolle suchen, um
das alte Nest zu flicken!"

Diese rohe Anspielung auf die verfallene Burg seiner Ahnen jagte eine
hohe Glut auf die Wangen des Jünglings.  Er hatte sich nie seiner
Dürftigkeit geschämt, aber dieses Wort klang so höhnend, daß er sich
zum ersten Mal dem reichen Spötter gegenüber recht arm fühlte.  Da
fiel sein Blick über Truchseß Waldburg hin durch die Scheiben auf
jenes wohlbekannte Erkerfenster; er glaubte Mariens Gestalt zu
erblicken, und sein alter Mut kehrte wieder.  "Ein jeder Kampf hat
seinen Preis, Herr Ritter", sagte er, "ich habe dem Bund Kopf und Arm
angetragen; was mich dazu treibt, kann Euch gleichgültig sein."

"Nun, nun!" erwiderte jener.  "Wie es mit dem Arm aussieht, werden
wir sehen, im Kopf muß es aber nicht so ganz hell sein, da Ihr aus
Spaß gleich Ernst macht."

Der gereizte Jüngling wollte wieder etwas darauf erwidern, Frondsberg
aber nahm ihn freundlich bei der Hand: "Ganz wie Dein Vater, lieber
Junge; nun, Du willst zeitlich zu einer Nessel werden.  Und wir
werden Leute brauchen, denen das Herz am rechten Fleck sitzt.  Daß Du
dann nicht der letzte bist, darfst Du gewiß sein."

Diese wenigen Worte aus dem Mund eines durch Tapferkeit und
Kriegskunst unter seinen Zeitgenossen hochberühmten Mannes übten so
besänftigende Gewalt über Georg, daß er die Antwort, die ihm auf der
Zunge schwebte, zurückdrängte und sich schweigend von der Tafel in
ein Fenster zurückzog, teils um die Obersten nicht weiter zu stören,
teils um sich genauer zu überzeugen, ob die flüchtige Erscheinung,
die er vorhin gesehen, wirklich Marie gewesen sei.

Als Georg die Tafel verlassen hatte, wandte sich Frondsberg zu
Waldburg: "Das ist nicht die Art, Herr Truchseß, wie man tüchtige
Gesellen für unsere Sache gewinnt; ich wette, er ging nicht mit halb
so viel Eifer für die Sache von uns, als er zu uns brachte."

"Müßt Ihr dem jungen Laffen auch noch das Wort reden?" fuhr jener auf.
"Was braucht es da?  Er soll einen Spaß von seinem Obern ertragen
lernen."

"Mit Verlaub", fiel ihm Breitenstein ins Wort, "das ist kein Spaß,
sich über unverschuldete Armut lustig zu machen; ich weiß aber wohl,
Ihr seid seinem Vater noch nie grün gewesen."

"Und", fuhr Frondsberg fort, "sein Oberer seid Ihr ganz und gar noch
nicht.  Er hat dem Bund noch keinen Eid geleistet; also kann er noch
immer hinreiten, wohin er will; und wenn er auch unter Euren eigenen
Fahnen diente, so möchte ich Euch doch nicht raten, ihn zu hänseln,
er sieht mir nicht danach aus, als ob er sich viel gefallen ließe!"

Sprachlos vor Zorn über den Widerspruch, den er nie ertragen konnte,
blickte Truchseß den einen und den andern an, mit so wutvollen
Blicken, daß sich Ludwig von Hutten schnell ins Mittel schlug, um
noch ärgeren Streit zu verhüten "Laßt doch die alten Geschichten!"
rief er.  "Überhaupt wäre es gut, die Tafel würde aufgehoben.  Es
dunkelt draußen schon stark und der Wein wird zu mächtig.  Dietrich
Spät hat schon zweimal des Württembergers Tod ausgebracht, und die
Franken dort unten sind nur noch nicht einig, ob man seine Schlösser
niederbrennen oder verteilen soll."

"Laßt sie immer", lachte Waldburg bitter, "die Herren dürfen ja heute
machen, was sie wollen, Frondsberg wird ihnen doch das Wort reden."

"Nein", antwortete Ludwig Hutten, "wenn einer von so etwas reden darf,
bin ich es, als der Bluträcher meines Sohnes; aber ehe noch der
Krieg erklärt ist, müssen solche Reden unterbleiben.  Mein Vetter
Ulrich spricht mir auch zu heftig mit den Italienern über den Mönch
von Wittenberg, und er verschwatzt sich zu sehr, wenn er in Zorn
gerät.  Laßt uns aufbrechen."

Frondsberg und Sickingen stimmten ihm bei, sie standen auf, und als
die nächsten um sie her ihrem Beispiel folgten, war der Aufbruch
allgemein.




Kapitel 4


Georg hatte in dem Fenster, wohin er sich zurückgezogen hatte, nicht
so entfernt gestanden, daß er nicht jedes Wort der Streitenden gehört
hätte.  Er freute sich der warmen Teilnahme, mit welcher Frondsberg
sich des unberühmten, verwaisten Jünglings angenommen hatte, zugleich
aber konnte er sich nicht verbergen, daß sein erster Schritt in die
kriegerische Laufbahn ihm einen mächtigen, erbitterten Feind
zugezogen hatte.  Der Truchseß war zu bekannt im Heer wegen seines
unbeugsamen Stolzes, als daß Georg hätte glauben dürfen, Huttens
vermittelnde und besänftigende Worte hätten jede Erinnerung an diesen
Streit verlöscht, und daß Männer von Gewicht, wie Waldburg, in
solchen Fällen der vielleicht unschuldigen Ursache ihres Zornes die
Schuld nicht erlassen, war ihm aus manchen Fallen wohl bekannt.  Ein
leichter Schlag auf seine Schulter unterbrach seine Gedanken, und er
sah, als er sich umwandte, seinen freundlichen Nebensitzer, den
Schreiber des großen Rates, vor sich.

"Ich wette, Ihr habt Euch noch nach keinem Quartier umgesehen",
sprach Dietrich von Kraft, "und es möchte Euch auch jetzt etwas
schwer werden, denn es ist bereits dunkel, und die Stadt ist
überfüllt."

Georg gestand, daß er noch nicht daran gedacht habe, er hoffe aber,
in einer der öffentlichen Herbergen noch ein Plätzchen zu bekommen.

"Darauf möchte ich doch nicht so sicher bauen", entgegnete jener,
"und gesetzt, Ihr fändet auch in einer solchen Schenke einen Winkel,
so dürft Ihr doch sicherlich darauf rechnen, daß Ihr schlecht genug
bedient seid.  Aber wenn Euch meine Wohnung nicht zu gering scheint,
so steht sie Euch mit Freude offen."

Der gute Ratsschreiber sprach mit so viel Herzlichkeit, daß Georg
nicht Anstand nahm, sein Anerbieten anzunehmen, obgleich er beinahe
fürchtete, die gastfreundliche Einladung möchte seinen Wirt gereuen,
wenn die gute Laune zugleich mit den Dünsten des Weines verflogen
sein werde.  Jener aber schien über die Bereitwilligkeit seines
Gastes hoch erfreut; er nahm mit einem herzlichen Handschlag seinen
Arm und führte ihn aus dem Saal.

Der Platz vor dem Rathaus bot indes einen ganz eigenen Anblick dar.
Die Tage waren noch kurz, und die Abenddämmerung war während der
Tafel unbemerkt hereingebrochen, man hatte daher Fackeln und
Windlichter angezündet; ihr dunkelroter Schein erhellte den großen
Raum nur sparsam und spielte in zitternden Reflexen an den Fenstern
der gegenüberstehenden Häuser und auf den blanken Helmen und
Brustharnischen der Ritter.  Wildes Rufen nach Pferden und Knechten
scholl aus der Halle des Rathauses, das Klirren der nachschleppenden
Schwerter, das Hin- und Herrennen der vielen Menschen mischte sich in
das Gebell der Hunde, in das Wiehern und Stampfen der ungeduldigen
Rosse, eine Szene, die mehr einem in der Nacht vom Feind überfallenen
Posten, als dem Aufbruch von einem friedlichen Mahl glich.

Überrascht blieb Georg unter der Halle stehen.  Der Anblick so vieler
fröhlicher Gesichter, der kräftigen Gestalten, die in jugendlichem
Mut ansprengten, kühne Reiterkünste übten und dann singend und
jubelnd in kleinen Haufen abzogen und in der Nacht verschwanden.

Unwillkürlich streifte sein Auge nach jener Seite hin, wo er seinen
Kampfpreis wußte.  Er sah dort viele Leute an den Fenstern stehen,
aber der schwärzliche Rauch der Fackeln, der wie eine Wolke über den
Platz hinzog, verhüllte die Gegenstände wie mit einem Schleier und
ließ sie nur wie ungewisse Schatten sehen; unbefriedigt wandte er
sein Auge ab.  "So ist auch meine Zukunft", sagte er zu sich, "das
Jetzt ist hell, aber wie dunkel, wie ungewiß das Ziel!"

Sein freundlicher Wirt riß ihn aus diesem düsteren Sinnen mit der
Frage, wo seine Knechte mit seinen Pferden seien?  Wenn der Platz,
worauf sie standen, heller erleuchtet gewesen wäre, so hätte
vielleicht der gute Kraft eine flüchtige, aber brennende Röte, die
bei dieser Frage über Georgs Wangen zog, bemerken können.  "Ein
junger Kriegsmann", antwortete er schnell gefaßt, "muß sich so viel
als möglich selbst zu helfen wissen, daher habe ich keine Diener bei
mir.  Mein Pferd aber habe ich Breitensteins Knechten übergeben."

Der Ratsschreiber lobte im Weiterschreiten die Strenge des jungen
Mannes gegen sich selbst, gestand aber, daß er, wenn er einmal zu
Feld ziehe, den Dienst nicht so streng lernen werde.  Ein Blick auf
sein zierlich geordnetes Haar und den fein gekräuselten Bart
überzeugten Georg, daß sein Begleiter aus voller Seele spreche, und
die zierliche bequeme Wohnung, in welcher sie bald darauf anlangten,
widersprach diesem Glauben nicht.

Das Hauswesen des Herrn von Kraft war eine sogenannte
Junggesellenwirtschaft, denn Herrn Dietrichs Eltern waren längst
abgeschieden, als er in das Mannesalter und zugleich in seinen Posten
beim großen Rat eintrat.  Er würde sich vielleicht längst um eine
Genossin seiner Herrlichkeit umgesehen haben, wenn nicht die Anmut
des Junggesellenlebens, der nicht zu verachtende Vorteil, von allen
jungen Damen der Stadt als eine gute Partie angesehen und honoriert
zu werden, vor allem aber, wie man sich ins Ohr flüsterte, die
entschiedene Abneigung, die seine alte Amme und Haushälterin vor
einer jungen Gebieterin hegte, ihn immer von diesem Schritt
abgehalten hätte.

Herr Dietrich hatte ein großes Haus, nicht weit vom Münster, einen
schönen Garten am Michelsberg, sein Hausgerät war im besten Stand,
die großen eichenen Kasten voll des köstlichsten Linnenzeuges, das
die Kraftinnen und ihre Zofen seit vielen Generationen in den langen
Winterabenden zusammengesponnen hatten; die eiserne Truhe im
Schlafzimmer enthielt eine erkleckliche Anzahl von Goldgulden, Herr
Dietrich selbst war ein hübscher, solider Herr, ging immer
geschniegelt und gebügelt, mit gesetztem, anständigem Gang in den Rat,
hatte einen guten Haus- und Ratsverstand; war aus einer alten
Familie: war es ein Wunder, wenn die ganze Stadt sein Leben pries und
jedes hübsche Ulmer Stadtkind sich glücklich geschätzt hätte, in
diesen bequem ausstaffierten Ehehimmel zu kommen?

Georg kamen übrigens diese Verhältnisse bei näherer Besichtigung
nichts weniger als lockend vor.  Die einzigen Hausgenossen des
Ratsschreibers waren ein alter, grauer Diener, zwei große Katzen und
die unförmig dicke Amme.  Diese vier Geschöpfe starrten den Gast mit
großen, bedenklichen Augen an, die ihm bewiesen, wie ungewohnt ihnen
ein solcher Zuwachs der Haushaltung sei.  Die Katzen umgingen ihn
schnurrend, mit gekrümmten Rücken, die Amme schob unmnutig an der
ungeheuren Buckelhaube von Golddraht und fragte, ob sie für zwei
Personen das Abendessen zurichten solle?  Als sie aber nicht nur ihre
Frage bestätigen hörte, sondern auch den Auftrag (man war ungewiß,
war es Bitte oder Befehl) bekam, das Eckzimmer im zweiten Stock für
den Gast zuzurüsten, da schien ihre Geduld erschöpft; sie ließ einen
wütenden Blick auf ihren jungen Gebieter schießen und verließ mit
ihrem Schlüsselbund rasselnd das Gemach.

Der graue Diener hatte indessen einen Tisch und zwei große Armstühle
an den ungeheuren Ofen gerückt; den Tisch besetzte er mit einem
schwarzen Kasten, stellte zu beiden Seiten desselben ein Licht und
einen silbernen Becher mit Wein, und entfernte sich dann, nachdem er
einige leise Worte mit seinem Herrn gewechselt hatte.  Herr Dietrich
lud seinen Gast ein, an seiner gewöhnlichen Abendunterhaltung
teilzunehmen.  Er öffnete den schwarzen Kasten, es war ein Brettspiel.

Georg graute vor dieser Unterhaltung seines Gastfreundes, als er ihm
erzählte, daß er seit seinem zehnten Jahr alle Abende mit der Amme an
diesem Spiel sich ergötze.  Wie öde, wie unheimlich kam ihm das ganze
Haus vor.  Das Rennen und Laufen der Amme hatte doch noch an Leben
und Bewegung erinnert, jetzt aber lag Grabesstille über den weiten
Gängen und Gemächern, nur zuweilen vom Knistern der Lichter, vom
Ticken des Holzwurmes im schwärzlichen Getäfel und dem eintönigen
Rollen der Würfel unterbrochen.  Das Spiel hatte nie etwas
Anziehendes für ihn gehabt, seine Gedanken waren auch fern davon, und
die tiefe Melancholie der öden Gemächer und der Gedanke, nur wenige
Straßen von ihr entfernt, doch den langersehnten Anblick der
Geliebten entbehren zu müssen, breitete düstere Schatten über seine
Seele.  Nur die ungeheuchelte Freude Herrn Dietrichs, beinahe alle
Spiele zu gewinnen, die seinem gutmütigen Gesicht etwas Angenehmes
verlieh entschädigte ihn für den Verlust der langsam hinschleichenden
Stunden.

Mit dem Schlag der achten Stunde führte Dietrich seinen Gast zum
Abendbrot, das die Amme, trotz ihres Unmutes, trefflich bereitet
hatte, denn sie wollte der Ehre des Kraftschen Hauses nichts vergeben.
Hier öffnete auch der Ratsschreiber wieder die Schleusen seiner
Beredsamkeit, indem er seinem Gast das Mahl durch Gespräch zu würzen
suchte.  Aber umsonst spähte dieser, ob er nicht von seinem schönen
Mühmchen reden werde; nur eine Ausbeute bekam er: Kraft zählte unter
den württembergischen Rittern, die in Ulm anwesend seien, auch den
Ritter von Lichtenstein auf.  Doch schon dieses Wort erweckte
dankbare Gefühle gegen die Wendung seines Schicksals in ihm.  Jetzt
erst freute er sich, einer Partei beigetreten zu sein, die ihm sonst
außer den berühmten Namen, die sie an der Spitze trug, ziemlich
gleichgültig war.  So aber hatte auch ihr Vater sich an dem
Sammelplatz des Heeres eingefunden, und durfte er auch nicht hoffen,
daß ihm das Glück vergönnen werde, an der Seite des teuren Mannes zu
fechten, so trug er doch die

Gewißheit in der Brust, ihm beweisen zu können, daß Georg von
Sturmfeder nicht der letzte Kämpfer im Heer sei.

Der Hausherr führte ihn nach aufgehobener Tafel in sein Schlafgemach
und schied von ihm mit einem herzlichen Glückwunsch für seine Ruhe.
Georg besah sich das Gemach, zog die Gardinen vor und ließ die Bilder
des vergangenen Tages an seiner Seele vorüberziehen.  Geordnet und
freundlich kamen sie anfangs vorüber, dann aber verwirrten sie sich,
in buntem Gedränge führten sie seine Seele in das Reich der Träume,
und nur ein teures Bild ging ihm heller auf, es war das Bild der
Geliebten.




Kapitel 5


Georg wurde am andern Morgen durch ein bescheidenes Pochen an seiner
Tür erweckt.  Er schlug die Vorhänge seines Bettes zurück und sah,
daß die Sonne schon ziemlich hoch stehe.  Es wurde wieder stark und
stärker gepocht, und sein freundlicher Wirt, schon völlig im Putz,
trat ein.  Nach den ersten Erkundigungen, wie sein Gast geschlafen
habe, kam Herr Dietrich gleich auf die Ursache seines frühen Besuches.
Der große Rat hatte gestern abend noch beschlossen, die Ankunft der
Bundesgenossen auch durch einen Tanz zu feiern, der am heutigen Abend
auf dem Rathaus abgehalten werden sollte.  Ihm, als dem Ratsschreiber,
kam es zu, alles anzuordnen, was zu dieser Festlichkeit gehörte, er
mußte die Stadtpfeifer bestellen, die ersten Familien feierlich und
im Namen des Rates dazu einladen, er mußte vor allem zu seinen lieben
Mühmchen eilen, um ihnen dieses seltene Glück zu verkündigen.

Er erzählte dies alles mit wichtiger Miene seinem Gast und
versicherte ihm, daß er vor dem Drang der Geschäfte nicht wisse, wo
ihm der Kopf stehe.  Doch Georg hatte nur für eines Sinn; er durfte
hoffen, Marie zu sehen und zu sprechen, und darum hätte er gerne
Herrn Dietrich für seine gute Botschaft an das freudig pochende Herz
gedrückt.

"Ich sehe es Euch an", sagte dieser, "die Nachricht macht Euch Freude,
und die Tanzlust leuchtet Euch schon aus den Augen.  Doch Ihr sollt
ein Paar Tänzerinnen haben, wie Ihr sie nur wünschen könnt; mit
meinen Bäschen sollt Ihr mir tanzen, denn ich bin ihr Führer bei
solchen Gelegenheiten und werde es schon zu machen wissen, daß Ihr
und kein anderer zuerst sie aufziehen sollt; und wie werden sie sich
freuen, wenn ich ihnen einen so flinken Tänzer verspreche!" Damit
wünschte er seinem Gast einen guten Morgen und ermahnte ihn, wenn er
ausgehe, sein Haus zu merken und das Mittagessen nicht zu versäumen.

Herr Dietrich hatte als sehr naher Verwandter schon früh am Tag
Zutritt im Hause des Herrn von Besserer, besonders heute, da ihn
seine vielen Geschäfte bei diesem Morgenbesuch entschuldigten.

Er fand die Mädchen noch beim Frühstück.

"Ich sehe Dir es an, Vetter", begann Berta, "Du möchtest gar zu gerne
von unserer Suppe kosten, weil Dir Deine Amme heute einen Kinderbrei
vorgesetzt hat; aber schlage Dir diese Gedanken nur gleich aus dem
Sinn; Du hast Strafe verdient und mußt fasten--."

"Ach, wie wir so sehnlich auf Euch gewartet haben", unterbrach sie
Marie.

"Jawohl", fiel ihr Berta in die Rede, "aber bilde Dir nur nicht ein,
daß wir eigentlich Dich erwarteten; nein, ganz allein Deine
Neuigkeiten."

Der Ratsschreiber war schon gewohnt, von Berta so empfangen zu werden,
er wollte daher, um sie zu versöhnen, daß er nicht gestern abend
noch ihre Neugierde befriedigt habe, seine Nachrichten in desto
längerem Strom geben; aber Berta unterbrach ihn.  "Wir kennen", sagte
sie, "Deine breiten Erzählungen, und haben auch das meiste vom Erker
aus selbst mit angesehen; von Eurem Trinkgelage, wo es arg genug
hergegangen sein soll, will ich auch nichts wissen, darum antworte
mir auf meine Frage." Sie stellte sich mit komischem Ernst vor ihn
hin und fuhr fort: "Dietrich von Kraft, Schreiber eines wohledlen
Rates, habt Ihr unter den Bündischen keinen jungen, überaus höflichen
Herrn gesehen, mit langem, hellbraunem Haar, einem Gesicht, nicht so
milchweiß wie das Eure, aber doch nicht minder hübsch, kleinem Bart,
nicht so zierlich wie der Eure, aber dennoch schöner, hellblauer
Schärpe mit Silber..."

"Ach, das ist kein anderer als mein Gast!" rief Herr Dietrich.  "Er
ritt einen großen Braunen, trug ein blaues Wams, an den Schultern
geschlitzt und mit Hellblau ausgelegt?"

"Ja, ja, nur weiter!" rief Berta.  "Wir haben unsere eigenen Ursachen,
uns nach ihm zu erkundigen."

Marie stand auf und suchte ihr Nähzeug in dem Kasten, indem sie
beiden den Rücken zukehrte; aber die Röte, die alle Augenblicke auf
ihren Wangen wechselte, ließ ahnen, daß sie kein Wort von Herrn
Dietrichs Erzählung verlor.

"Nun, das ist Georg von Sturmfeder", fuhr der Ratsschreiber fort,
"ein schöner, lieber Junge.  Sonderbar, auch Ihr seid ihm gleich beim
Einzug aufgefallen."--und nun erzählte er, was am Gastmahl
vorgegangen sei, wie ihm der hohe Wuchs, das Gebietende und
Anziehende in des Jünglings Mienen gleich anfangs aufgefallen, wie
ihn der Zufall zu seinem Nachbar gemacht, wie er ihn immer lieber
gewonnen und endlich in sein Haus geführt habe.

"Nun, das ist schön von Dir, Vetter", sagte Berta, als er geendet
hatte, und reichte ihm freundlich die Hand, "ich glaube, es ist das
erste Mal, daß Du es wagst, Gäste zu haben.  Aber das Gesicht der
alten Sabine hätte ich sehen mögen, als Junker Dieter so spät noch
einen Gast brachte."

"Oh, sie war wie der Lindwurm gegen St. Georg; aber als ich ihr ganz
unverblümt zu verstehen gab, es könne wohl geschehen, daß ich bald
eine meiner schönen Basen heimführen würde..."

"Ach, geh doch!" entgegnete Berta, indem sie ihm hocherrötend ihre
Hand entreißen wollte; aber Herr Dietrich, dem sein Mühmchen noch nie
so hübsch als in diesem Augenblick geschienen hatte, drückte die
weiche Hand fester, und Mariens ernsteres Bild verlor von Sekunde zu
Sekunde an Gehalt, und die Waagschale der fröhlichen Berta, die jetzt
in holder Verschämtheit vor ihm saß, stieg hoch in den Augen des
glücklichen Ratsschreibers.

Doch nun fiel ihm der Grund seines Besuches wieder ein, den er
während des Gespräches ganz vergessen hatte.  Berta sprang mit einem
Schrei der Freude auf, als ihr der Vetter die Nachricht von dem
Abendtanz mitteilte.

"Marie, Marie", rief sie in hellen Tönen, daß die Gerufene bestürzt
herbeieilte.  "Marie, ein Abendtanz auf dem Rathaus!" rief die
beglückte Berta.

Auch diese schien freudig überrascht von dieser Nachricht.  "Wann?
Kommen auch die Fremden dazu?" waren ihre schnellen Fragen, indem ein
hohes Rot ihre Wangen färbte, und aus dem ernsten Auge, das die kaum
geweinten Tränen nicht verbergen konnte, ein Strahl der Freude drang.

Berta und der Vetter waren erstaunt über den schnellen Wechsel von
Schmerz und Freude, und der letztere konnte die Bemerkung nicht
unterdrücken, daß Marie eine leidenschaftliche Tänzerin sein müsse.
Doch wir glauben, er habe sich hierin nicht weniger geirrt, als wenn
er Georg für einen Weinkenner hielt.

Als der Ratsschreiber sah, daß er jetzt, wo die Mädchen sich in eine
wichtige Beratung über ihren Anzug verwickelten, eine überflüssige
Rolle spiele, empfahl er sich, um seinen wichtigeren Geschäften
nachzugehen.  Er beeilte sich, seine Anordnungen zu treffen, und die
hohen Gäste und die angesehensten Häuser zu laden.  Überall
erschien er als ein Bote des Heils, denn wie die Sage erzählt, ist
die Freude am Tanzen nicht erst heute über die Mädchen gekommen.

Doch nicht seine Anordnungen allein waren dem Ratsschreiber gelungen,
er hatte nebenbei auch manche geheime Nachricht erspäht, die bis
jetzt nur der engere Ausschuß des Rates mit den Bundesobersten teilte.

Zufrieden mit dem Erfolg seiner vielen Geschäfte kam er gegen Mittag
nach Hause, und sein erster Gang war, nach seinem Gast zu sehen.  Er
traf ihn bei einer sonderbaren Arbeit.  Georg hatte lange in einem
schöngeschriebenen Chronikbuch, das er in seinem Zimmer gefunden
hatte, geblättert.  Die reinlich gemalten Bilder, womit die
Anfangsbuchstaben der Kapitel unterlegt waren, die Triumphzüge und
Schlachtenstücke, welche mit kühnen Zügen entworfen, mit besonderem
Fleiß ausgemalt, hin und wieder den Text unterbrachen, unterhielten
ihn geraume Zeit.  Dann fing er an, erfüllt von den kriegerischen
Bildern, die er angeschaut hatte, seinen Helm und Harnisch und das
vom Vater ererbte Schwert zu reinigen und blank zu machen, indem er
zum großem Ärgernis der Frau Sabine bald lustige, bald ernstere
Weisen dazu sang.

So traf ihn sein Gastfreund.  Schon unten an der Treppe hatte er die
angenehme Stimme des Singenden vernommen Er konnte sich nicht
enthalten, noch einige Zeit an der Tür zu lauschen, ehe er den Gesang
unterbrach.

Der Sänger begann von neuem:

"Kaum gedacht,
War der Lust ein End' gemacht,
Gestern noch auf stolzen Rossen,
Heute durch die Brust geschossen,
Morgen in das kühle Grab.

Doch was ist
Aller Erden Freud' und Lüst'!
Prahlst du gleich mit deinen Wangen,
Die wie Milch und Purpur prangen,
Sieh', die Rosen welken all'.

Darum still
Geb' ich mich, wie Gott es will:
Und wird die Trompete blasen,
Und muß ich mein Leben lassen,
Stirbt ein braver Reitersmann."


"Wahrlich, Ihr habt eine schöne Stimme", sagte Herr von Kraft, als er
in das Gemach eintrat.  "Aber warum singt Ihr so traurige Lieder?
Ich kann mich zwar nicht mit Euch messen, aber was ich singe, muß
fröhlich sein, wie es einem jungen Mann von achtundzwanzig geziemt."

Georg legte sein Schwert auf die Seite und bot seinem Gastfreund die
Hand "Ihr mögt recht haben", sagte er, "was Euch betrifft.  Aber wenn
man zu Feld reitet, wie wir, da hat ein solches Lied große Gewalt und
Trost, denn es gibt auch dem Tod eine milde Seite."

"Nun, das ist ja gerade, was ich meine", entgegnete der Schreiber des
großen Rats.  "Wozu soll man das auch noch in schönen Verslein
besingen, was leider nur zu gewiß nicht ausbleibt?  Man soll den
Teufel nicht an die Wand malen, sonst kommt er, sagt ein Sprichwort.
Übrigens hat es damit keine Not, wie jetzt die Sachen stehen."

"Wie?  Ist der Krieg nicht entschieden?" fragte Georg neugierig.
"Hat der Württemberger Bedingungen angenommen?"

"Dem macht man gar keine mehr", antwortete Dietrich mit wegwerfender
Miene.  "Er ist die längste Zeit Herzog gewesen, jetzt kommt das
Regieren auch einmal an uns.  Ich will Euch etwas sagen", setzte er
wichtig und geheimnisvoll hinzu, "aber bis jetzt bleibt es noch unter
uns.  Die Hand darauf.  Ihr meint, der Herzog habe 14000 Schweizer?
Sie sind wie weggeblasen.  Der Bote, den wir nach Zürich und Bern
geschickt haben, ist zurück.  Was von Schweizern bei Blaubeuren und
auf der Alb liegt--muß nach Haus."

"Nach Haus zurück?" rief Georg erstaunt.  "Haben die Schweizer selbst
Krieg?"

"Nein", war die Antwort, "sie haben tiefen Frieden, aber kein Geld.
Glaubt mir, ehe acht Tage ins Land kommen, sind schon Boten da, die
das ganze Heer nach Haus zurückrufen."

"Und werden sie gehen?" unterbrach ihn der Jüngling.  "Sie sind auf
ihre eigene Faust dem Herzog zu Hilfe gezogen, wer kann ihnen
gebieten, seine Fahnen zu verlassen?"

"Das weiß man schon zu machen.  Glaubt Ihr denn, wenn an die
Schweizer der Ruf kommt, bei Verlust ihrer Güter und bei Leib und
Lebensstrafe nach Haus zu eilen, sie werden bleiben?  Ulrich hat zu
wenig Geld, um sie zu halten, denn auf Versprechungen dienen sie
nicht."

"Aber ist dies auch ehrlich gehandelt?" bemerkte Georg.  "Heißt das
nicht dem Feind, der in ehrlicher Fehde mit uns lebt, die Waffen
stehlen und ihn dann überfallen?"

"In der Politica, wie wir es nennen", gab der Ratsschreiber zur
Antwort und schien sich dem unerfahrenen Kriegsmann gegenüber kein
geringes Ansehen geben zu wollen, "in der Politica wird die
Ehrlichkeit höchstens zum Schein angewandt.  So werden die Schweizer
z.B. dem Herzog erklären, daß sie sich ein Gewissen daraus machen,
ihre Leute gegen die freien Städte dienen zu lassen.  Aber die
Wahrheit ist, daß wir dem großen Bären mehr Goldgulden in die Tatze
drücken als der Herzog."

"Nun, und wenn die Schweizer auch noch abziehen", sagte Georg, "so
hat doch Württemberg noch Leute genug, um keinen Hund über die Alb zu
lassen."

"Auch dafür wird gesorgt", fuhr der Schreiber in seiner Erläuterung
fort, "wir schicken einen Brief an die Stände von Württemberg und
ermahnen sie, das unleidliche Regiment ihres Herzogs zu bedenken,
demselben keinen Beistand zu tun, sondern dem Bund zuzuziehen."

"Wie?" rief Georg mit Entsetzen "Das hieße ja den Herzog um sein Land
betrügen.  Wollt Ihr ihn denn zwingen, der Regierung zu entsagen und
sein schönes Württemberg mit dem Rücken anzusehen?"

"Und Ihr habt bisher geglaubt, man wolle nichts weiter als etwa
Reutlingen wieder zur Reichsstadt machen?  Wovon soll denn Hutten
seine 42 Gesellen und ihre Diener besolden?  Wovon denn Sickingen
seine tausend Reiter und zwölftausend zu Fuß, wenn er nicht ein
hübsches Stückchen Land damit erkämpft?  Und meint Ihr, der Herzog
von Bayern wolle nicht auch sein Teil?  Und wir?  Unsere Markung
grenzt zunächst an Württemberg--."

"Aber die Fürsten Deutschlands", unterbrach ihn Georg ungeduldig,
"meint Ihr, sie werden es ruhig mit ansehen, daß Ihr ein schönes Land
in kleine Fetzen reißt?  Der Kaiser, wird er es dulden, daß Ihr einen
Herzog aus dem Land jagt?"

Auch dafür wußte Herr Dietrich Rat.  "Es ist kein Zweifel, daß Karl
seinem Vater als Kaiser folgt.  Ihm selbst bieten wir das Land zur
Obervormundschaft an, und wenn Österreich seinen Mantel darauf deckt,
wer kann dagegen sein?  Doch, seht nicht so düster aus.  Wenn Euch
nach Krieg gelüstet, dazu kann Rat werden.  Der Adel hält noch zum
Herzog, und an seinen Schlössern wird sich noch mancher die Zähne
einbrechen.  Wir verschwatzen übrigens das Mittagsmahl.  Kommt bald
nach, daß wir erfahren, was Frau Sabina uns gekocht hat." Damit
verließ der Schreiber des großen Rates von Ulm so stolzen Schrittes,
als wäre er selbst schon Obervormund von Württemberg, das Zimmer
seines Gastes.

Georg sandte ihm nicht die freundlichsten Blicke nach.  Zürnend schob
er seinen Helm, den er noch vor einer Stunde mit so freudigem Mut zu
seinem ersten Kampf geschmückt hatte, in die Ecke.  Mit Wehmut
betrachtete er sein altes Schwert, diesen treuen Stahl, den sein
Vater in manchem guten Streit geführt, den er sterbend seinem
verwaisten Knaben als einziges Erbe vom Schlachtfeld gesandt hatte.
"Ficht ehrlich!" war das Symbol das der Waffenschmied in die schöne
Klinge gegraben hatte, und er sollte sie für eine Sache führen, die
ihre Ungerechtigkeit an der Stirn trug?  Wo er der Kriegskunst
erfahrener Männer, der Tapferkeit des einzelnen die Entscheidung
zutraute, da sollten geheime Ränke, die Politica, wie Herr Dietrich
sich ausdrückte, entscheiden?  Wo ihn der fröhliche Glanz der Waffen,
die Aussicht auf Ruhm gelockt hatte, da sollte er nur den habgierigen
Plänen dieser Menschen dienen?  Ein altes Fürstenhaus, dem seine
Ahnen gerne gedient hatten, sollte er von diesen Spießbürgern
vertreiben sehen?  Unerträglich wollte ihm auch der Gedanke scheinen,
von diesem Kraft sich belehren lassen zu müssen.

Doch dem Unmut über seinen gutmütigen Wirt konnte er nicht lange Raum
geben, wenn er bedachte, daß ja jene Pläne nicht in seinem Kopf
gewachsen seien und daß Menschen, wie dieser politische Ratsschreiber,
wenn sie einmal ein Geheimnis, einen großen Gedanken in Erfahrung
gebracht haben, ihn hegen und pflegen wie ihren eigenen; daß sie sich
mit dem adoptierten Kind brüsten, als wäre es Minerva, aus ihrem
eigenen harten Kopf entsprungen.

Mit milderen Gedanken kam er zu seinem Gastfreund, als man ihn zu
Tisch rief.

Ja, die ganze Ansicht der Dinge wurde ihm nach einigen Stunden bei
weitem erträglicher, als er sich erinnerte, daß ja auch Mariens Vater
dieser Partei folge.  Es war ihm, als möchte die Sache doch nicht so
schwarz sein, welcher Männer wie Frondsberg ihre Dienste geliehen.




Kapitel 6


Man blies schon längst zum ersten Tanz auf, als Georg von Sturmfeder
in den Rathaussaal eintrat.  Seine Blicke schweiften durch die Reihen
der Tanzenden, und endlich trafen sie Marien.  Sie tanzte mit einem
jungen, fränkischen Ritter seiner Bekanntschaft, schien aber der
eifrigen Rede, die er an sie richtete, kein Gehör zu geben.  Ihr Auge
suchte den Boden, ihre Miene konnte Ernst, beinahe Trauer ausdrücken;
ganz anders als die übrigen Fräulein, die in der wahren Tanzseligkeit
schwimmend, ein Ohr der Musik, das andere dem Tänzer liehen, und die
freundlichen Augen bald ihren Bekannten, um den Beifall in ihren
Mienen zu lesen, bald ihren Tänzern zuwandten, um zu prüfen, ob ihre
Aufmerksamkeit auch ganz gewiß auf sie gerichtet sei.

In gehaltenen Tönen hielten jetzt die Zinken und Trompeten und
endeten; Herr Dietrich Kraft hatte seinen Gastfreund bemerkt und kam,
ihn, wie er versprochen, zu seinen Muhmen zu führen.  Er flüsterte
ihm zu, daß er selbst schon für den nächsten Tanz mit Bäschen Berta
versagt sei, doch habe er soeben um Mariens Hand für seinen Gast
geworben.

Beide Mädchen waren auf die Erscheinung des ihnen so interessanten
Fremden vorbereitet gewesen, und dennoch bedeckte die Erinnerung
dessen, was sie über ihn gesprochen, Bertas angenehme Züge mit hoher
Glut, und die Verwirrung, in welche sie sein Anblick versetzte, ließ
sie nicht bemerken, welches Entzücken ihm aus Mariens Auge
entgegenstrahlte, wie sie bebte, wie sie mühsam nach Atem suchte, wie
ihr selbst die Sprache ihre Dienste zu versagen schien.

"Da bringe ich Euch Herrn Georg von Sturmfeder, meinen lieben Gast",
begann der Ratsschreiber, "der um die Gunst bittet, mit Euch zu
tanzen."

"Wenn ich nicht schon diesen Tanz meinem Vetter zugesagt hätte",
antwortete Berta, schneller gefaßt als ihre Base, "so solltet Ihr ihn
haben, aber Marie ist noch frei, die wird mit Euch tanzen."

"So seid Ihr noch nicht versagt, Fräulein von Lichtenstein?" fragte
Georg, indem er sich zu der Geliebten wandte.

"Ich bin an Euch versagt", antwortete Marie.  So hörte er denn zum
ersten Mal wieder diese Stimme, die ihn so oft mit den süßesten Namen
genannt hatte; er sah in diese treuen Augen, die ihn noch immer so
hold anblickten wie vormals.

Die Trompeten schmetterten in den Saal; der Oberfeldleutnant Waldburg
Truchseß, dem man den zweiten Tanz gegeben hatte, schritt mit seiner
Tänzerin vor, die Fackelträger folgten, die Paare ordneten sich, und
auch Georg ergriff Mariens Hand und schloß sich an.  Jetzt suchten
ihre Blicke nicht mehr den Boden, sie hingen an denen des Geliebten;
und dennoch wollte es ihm scheinen, als mache sie dieses Wiedersehen
nicht so glücklich wie ihn, denn noch immer lag eine düstere Wolke
von Schwermut oder Trauer um ihre Stirn.  Sie sah sich um, ob
Dietrich und Berta, das nächste Paar nach ihnen, nicht allzu nahe
seien.--Sie waren fern.

"Ach, Georg", begann sie, "welch unglücklicher Stern hat Dich in
dieses Heer geführt?"

"Du warst dieser Stern, Marie", sagte er, "Dich habe ich auf dieser
Seite geahnt, und wie glücklich bin ich, daß ich Dich fand!  Kannst
Du mich tadeln, daß ich die gelehrten Bücher beiseite legte und
Kriegsdienste nahm?  Ich habe ja kein Erbe als das Schwert meines
Vaters; aber mit diesem Gut will ich wuchern, daß der deinige sehen
soll, daß seine Tochter keinen Unwürdigen liebt."

"Ach Gott!  Du hast doch dem Bund noch nicht zugesagt?" unterbrach
sie ihn.

"Ängstige Dich doch nicht so, mein Liebchen, ich habe noch nicht
völlig zugesagt; aber es muß nächster Tage geschehen.  Willst Du denn
Deinem Georg nicht auch ein wenig Kriegsruhm gönnen?  Warum magst Du
um mich so bange sein?  Dein Vater ist alt und zieht ja doch auch mit
uns."

"Ach, mein Vater, mein Vater!" klagte Marie.  "Er ist ja--doch brich
ab, Georg, brich ab--Berta belauscht uns; aber ich muß Dich morgen
sprechen, ich muß, und sollte es meine Seligkeit kosten.  Ach!  Wenn
ich nur wüßte wie?"

"Was ängstigt Dich denn nur so?" fragte Georg, dem es unbegreiflich
war, wie Marie, statt sich der Freude des Wiedersehens hinzugeben,
nur an die Gefahren dachte, denen er entgegengehe?  "Du stellst Dir
die Gefahren größer vor, als sie sind", flüsterte er ihr tröstend zu.
"Denke an nichts, als daß wir uns jetzt wieder haben, daß ich Deine
Hand drücken darf, daß Auge in Auge sieht wie sonst.  Genieße jetzt
die Augenblicke, sei heiter!"

"Heiter?  Oh, diese Zeiten sind vorbei, Georg!  Höre und sei
standhaft--mein Vater ist nicht bündisch!"

"Jesus Maria!  Was sagst Du?" rief der Jüngling und beugte sich, als
habe er das Wort des Unglücks nicht gehört, herab zu Marien.  "Oh sag,
ist denn Dein Vater nicht hier in Ulm?"

Sie hatte sich stärker geglaubt; sie konnte nicht mehr sprechen; bei
dem ersten Laut wären ihre Tränen unaufhaltsam geflossen; sie
antwortete nur durch einen Druck der Hand und ging mit gesenktem
Haupt, nach Kraft suchend, ihren Schmerz zu bekämpfen, neben Georg
her.  Endlich siegte der starke Geist dieses Mädchens über die
Schwäche ihrer Natur, die einem so großen, tiefen Kummer beinahe
erlegen wäre.  "Mein Vater", flüsterte sie, "ist Herzog Ulrichs
wärmster Freund, und sobald der Krieg entschieden ist, führt er mich
heim auf den Lichtenstein!"

Betäubt wirbelten jetzt die Trommeln, in volleren Tönen schmetterten
die Trompeten, sie begrüßten den Truchseß, der eben an dem Musikchor
vorüberzog, er warf ihnen, wie es Sitte war, einige Silberstücke zu,
und von neuem erhob sich ihr betäubender Jubel.

Das leise Gespräch der Liebenden verstummte vor der rauhen Gewalt
dieser Töne, aber ihr Auge hatte sich in diesem Schiffbruch ihrer
Liebe um so mehr zu sagen, und sie bemerkten nicht einmal, wie ein
Geflüster über sie im Saal erging, das sie als das schönste Paar
pries.

Aber nur zu wohl hatte Berta diese Bemerkungen der Menge gehört.  Sie
war zu gutmütig, als daß Neid darüber in ihre Seele gekommen wäre,
aber sie setzte sich doch im Geist an Mariens Platz, und fand, daß
man vielleicht das Paar nicht minder schön gefunden hätte.  Auch das
Gespräch, das zwischen den beiden begonnen hatte, fiel ihr auf.  Die
ernste Base, die selten oder nie mit einem Mann lange sprach, schien
mehr und angelegentlicher zu reden als ihr Tänzer.  Die Musik
hinderte sie zu verstehen, was gesprochen wurde; die Neugierde wurde
in ihr rege, sie zog ihren Tänzer näher an das vordere Paar, um ein
wenig zu lauschen; aber war es Zufall oder Absicht, das Gespräch
verstummte, als sie näherkam, oder wurde so leise geführt, daß sie
nichts davon verstand.

Ihr Interesse an dem schönen jungen Mann wuchs mit diesen
Hindernissen; noch nie war ihr der gute Vetter Kraft so lästig
geworden als in diesen Augenblicken; denn die zierlichen Redensarten,
womit er ihr Herz zu umspinnen gedachte, hinderten sie, jene genauer
zu beobachten.  Sie war froh, als endlich der Tanz endete.  Denn sie
durfte hoffen, daß der nächste an des jungen Ritters Seite desto
angenehmer für sie sein werde.

Sie täuschte sich nicht in ihrer Hoffnung, Georg kam, sie um den
nächsten Tanz zu bitten, der auch sogleich begann, und sie hüpfte
fröhlich an seiner Seite in die Reihen.  Aber es war nicht mehr
derselbe, der vorhin mit Marien so freundlich gesprochen hatte.
Verstört, einsilbig, in tiefe Gedanken versunken, war der junge Mann
an ihrer Seite, und es war nur zu sichtbar, daß er sich immer erst
wieder sammeln mußte, wenn er eine ihrer Fragen beantworten sollte.

War dies jener "höfliche Ritter", welcher sie, ohne daß sie sich je
gesehen hatten, so freundlich grüßte?  War es derselbe, welcher so
heiter, so fröhlich war, als ihn Vetter Kraft zu ihnen führte?
Derselbe, der mit Marien so eifrig sich unterredet hatte?  Oder
sollte diese--?  Ja, es war klar, Marie hatte ihm besser gefallen,
ach! vielleicht weil sie die erste war, die mit ihm getanzt.  Je
weniger Berta gewohnt war, sich der ernsten Marie nachgesetzt zu
sehen, um so mehr befremdete sie dieser Sieg ihrer Base, um so mehr
glaubte sie sich beeifern zu müssen, ihren Rang, ihre Gaben geltend
zu machen Sie setzte daher mit ihrer heiteren Geschwätzigkeit das
Gespräch über den bevorstehenden Krieg, das sie mit Mühe angesponnen
hatte, fort, als sie nach Beendigung des Tanzes zu Marien und dem
Ratsschreiber traten.

"Nun, und der wievielte Feldzug ist es denn, Herr von Sturmfeder, dem
Ihr jetzt beiwohnt?"

"Es ist mein erster", antwortete dieser kurz angebunden, denn er war
unmutig darüber, daß jene ihn noch immer im Gespräch halte, da er mit
Marie so gerne gesprochen hätte.

"Euer erster?" entgegnete Berta verwundert, "Ihr wollt mir etwas
weismachen, da habt Ihr ja schon eine mächtige Narbe auf der Stirn."

"Die bekam ich auf der hohen Schule", antwortete Georg.

"Wie?  Ihr seid ein Gelehrter?" fragte jene eifrig weiter.  "Nun, und
da seid Ihr gewiß recht weit weg gewesen; etwa in Padua oder Bologna,
oder gar bei den Ketzern in Wittenberg."

"Nicht so weit, als Ihr meint", entgegnete er, indem er sich zu
Marien wandte, "ich war in Tübingen."

"In Tübingen", rief Berta voll Verwunderung.  Wie ein Blitz erhellte
dies einzige Wort alles, was ihr bisher dunkel war, und ein Blick auf
Marien, die mit niedergeschlagenen Augen, mit der Röte der Scham auf
den Wangen, vor ihm stand, überzeugte sie, daß die lange Reihe von
Schlüssen, die sich an jenes Wort anschlossen, ihren nur zu sicheren
Grund hatten.  Jetzt war ihr auf einmal klar, warum sie der artige
Ritter begrüßt, warum Marie geweint, die ihn gewiß gerne auf der
feindlichen Seite gesehen hätte, warum er so viel mit jener
gesprochen, warum er bei ihr selbst so einsilbig war.  Es war keine
Frage, sie kannten sich, sie mußten sich längst gekannt haben.

Beschämung war das erste Gefühl, das bei dieser Entdeckung Bertas
Herz bestürmte; sie errötete vor sich selbst, wenn sie sich gestand,
nach der Aufmerksamkeit eines Mannes gestrebt zu haben, dessen Seele
ein ganz anderer Gegenstand beschäftige.  Unmut über Mariens
Heimlichkeit verfinsterte ihre Züge.  Sie suchte Entschuldigung für
ihr eigenes Betragen, und fand sie nur in der Falschheit ihrer Base.
Hätte diese ihr gestanden, in welchem Verhältnis sie zu dem jungen
Mann stehe, sie hätte ihr nie ihre Teilnahme an ihm gezeigt; er wäre
ihr dann, meinte sie, höchst gleichgültig geblieben, sie hätte nie
diese Beschämung erfahren.

Berta hat an diesem Abend den unglücklichen jungen Mann keines
Blickes mehr gewürdigt, was ihm übrigens über dem größeren Schmerz,
der seine Seele beschäftigte, völlig entging.  Sein Unglück wollte es
auch, daß er nie mehr Gelegenheit fand, Marien wieder allein und
ungestört zu sprechen, der Abendtanz ging zu Ende, ohne daß er über
Mariens Schicksal und über die Gesinnungen ihres Vaters gewisser
wurde, und Marie fand kaum noch auf der Treppe Gelegenheit, ihm
zuzuflüstern, er möchte morgen in der Stadt bleiben, weil sie
vielleicht irgendeine Gelegenheit finden würde, ihn zu sprechen.

Verstimmt kamen die beiden Schönen nach Hause.  Berta hatte auf alle
Fragen Mariens kurze Antwort gegeben, und auch diese, sei es, daß sie
ahnte, was in ihrer Freundin vorgehe, sei es, weil sie selbst ein
großer Schmerz beschäftigte, war nach und nach immer düsterer,
einsilbiger geworden.

Aber auf beiden lastete die Störung ihres bisherigen
freundschaftlichen Verhältnisses erst recht schwer, als sie ernst und
schweigend in ihr Gemach traten.  Sie hatten sich bisher alle jene
kleinen Dienste geleistet, welche junge Mädchen nur zu noch engerer
Freundschaft verbinden.  Wie ganz anders war es heute!  Berta hatte
die silberne Nadel aus dem reichen blonden Haar gezogen, daß es in
langen Ringellocken über den schönen Nacken herabströmte.  Sie
versuchte, es unter das Nachthäubchen zu stecken; ungewohnt, diese
Arbeit ohne Mariens Hilfe zu verrichten, kam sie nicht damit zu Rande,
aber zu stolz, ihrer Feindin, wie sie Marien in ihrem Sinn nannte,
ihre Verlegenheit merken zu lassen, warf sie das Häubchen in die Ecke
und ergriff ein Tuch, um es um das Haar zu winden.

Schweigend nahm Marie das verworfene Häubchen wieder auf und trat
hinzu, das Haar ihrer Base nach gewohnter Weise zu ordnen und
aufzubinden.

"Hinweg, Du Falsche!" rief die erzürnte Berta, indem sie die
hilfreiche Hand zurückstieß.

"Berta; hab' ich dies um Dich verdient?" sprach Marie mit Ruhe und
Sanftmut.  "Oh wenn Du wüßtest, wie unglücklich ich bin, Du würdest
sanfter gegen mich sein!"

"Unglücklich?" lachte jene laut auf, "unglücklich!  Vielleicht, weil
der artige Herr nur einmal mit Dir tanzte?"

"Du bist recht hart, Berta", antwortete Marie, "Du bist böse auf mich
und sagst mir nicht einmal warum?"

"So?  Du willst also nicht wissen, daß Du mich betrogen hast?  Nicht
wissen, wie mich Deine Heimlichkeiten dem Spott und der Beschämung
aussetzten?  Ich hätte nie geglaubt, daß Du so schlecht, so falsch,
an mir handeln würdest!"

Von neuem erwachte in Berta das kränkende Gefühl, sich hintangesetzt
zu sehen Ihre Tränen strömten, sie legte die heiße Stirn in die Hand,
und die reichen Locken flossen über ihr zusammen und verhüllten die
Weinende.

Tränen sind die Zeichen milderen Schmerzes.  Marie kannte diese
Tränen und fuhr mit mehr Vertrauen fort: "Berta!  Du schiltst meine
Heimlichkeit.  Ich sehe, Du hast erraten, was ich nie von selbst
sagen konnte.  Setze Dich selbst in meine Lage.  Ach, Du selbst, so
heiter und offen Du bist, Du selbst hättest mir Dein Geheimnis nicht
vertrauen können.  Aber jetzt ist es ja aus.  Du weißt, was meine
Lippen auszusprechen sich scheuten.  Ich liebe ihn, ja ich werde
geliebt, und nicht erst von gestern her.  Willst Du mich hören?  Darf
ich Dir alles sagen?"

Bertas Tränen flossen noch immer.  Sie antwortete nicht auf jene
Fragen, aber Marie hob an zu erzählen, wie sie Georg im Haus der
seligen Muhme kennengelernt habe.  Wie sie ihm gut gewesen, lange ehe
er ihr seine Liebe gestanden Alle jene schöne Erinnerungen lebten in
ihr auf, mit glühenden Wangen, mit strahlendem Auge führte sie die
Vergangenheit herauf.  Sie erzählte von so mancher schönen Stunde,
vom Schwur ihrer Treue, von ihrem Abschied "Und jetzt", fuhr sie mit
wehmütigem Lächeln fort, "jetzt hat ihn dieser unglückliche Krieg auf
diese Seite geführt.  Er hört, wir seien hier in Ulm, er glaubt nicht
anders, als mein Vater sei dem Bund beigetreten, er hofft, mich durch
sein Schwert zu verdienen, denn er ist arm, recht arm!  Oh Berta, Du
kennst meinen Vater.  Er ist so gut, aber auch so streng, wenn etwas
seiner Meinung widerspricht.  Wird er einem Mann seine Tochter geben,
der sein Schwert gegen Württemberg gezogen hat?  Siehe, das waren
meine Tränen!  Ach, ich wollte Dir so oft sagen, warum sie fließen,
aber eine unbesiegbare Scham schloß meine Lippen.  Kannst Du mir noch
zürnen?  Muß ich mit dein Geliebten auch die Freundin verlieren?"

Auch Mariens Tränen flossen und Berta fühlte den eigenen Schmerz von
dem größeren Kummer der Freundin besiegt.  Sie umarmte Marien
schweigend und weinte mit ihr.

"In den nächsten Tagen", fuhr diese fort, "will mein Vater Ulm
verlassen, und ich muß ihm folgen.  Aber noch einmal muß ich Georg
sprechen, nur ein Viertelstündchen.  Berta, Du kannst gewiß
Gelegenheit geben.  Nur ein ganz kleines Viertelstündchen!"

"Du willst ihn doch nicht der guten Sache abwendig machen?" fragte
Berta.

"Was nennst Du die gute Sache?" antwortete Marie.  "Des Herzogs Sache
ist vielleicht nicht minder gut als die Eure.  Du sprichst so, weil
Ihr bündisch seid.  Ich bin eine Württembergerin, und mein Vater ist
seinem Herzog treu.  Doch sollen wir Mädchen über den Krieg
entscheiden?  Laß uns lieber auf Mittel sinnen, ihn noch einmal zu
sehen."

Berta hatte über der Teilnahme, mit welcher sie der Geschichte ihrer
Base zugehört hatte, ganz vergessen, daß sie ihr jemals gram gewesen
war.  Sie war überdies für alles Geheimnisvolle eingenommen, daher
kamen ihr diese Mitteilungen erwünscht.  Sie fühlte, wie wichtig und
ehrenvoll der Posten einer Vertrauten sei, und gab sich daher alle
mögliche Mühe, dem liebenden Paar mit ihrem Scharfsinn zu dienen.

"Ich hab's gefunden", rief sie endlich aus, "wir laden ihn geradezu
in den Garten."

"In den Garten?" fragte Marie schüchtern und ungläubig, "und durch
wen?"

"Sein Wirt, der gute Vetter Dietrich, muß ihn selbst bringen",
antwortete sie, "das ist herrlich, und dieser darf auch kein Wörtchen
davon merken, lass' nur mich dafür sorgen."

Marie, entschlossen und stark bei großen Dingen, zitterte doch bei
diesem gewagten Schritt.  Aber ihre mutige, fröhliche Base wußte ihr
alle Bedenklichkeiten auszureden, und mit erneuerter Hoffnung, und
befreit von der Last des Geheimnisses, umarmten sich die Mädchen, ehe
sie sich zur Ruhe legten.




Kapitel 7


Sinnend und traurig saß Georg am Mittag nach dem festlichen Abend in
seinem Gemach.  Er hatte Breitenstein besucht und wenig Tröstliches
für seine Hoffnungen erfahren.  Der Kriegsrat hatte sich an diesem
Morgen versammelt, und unwiderruflich war der Krieg beschlossen
worden.  Zwölf Edelknaben waren, die Absagebriefe des Herzogs von
Bayern, der Ritterschaft und gesamten Städte an ihre Lanzen geheftet,
zum Gögglinger Tor hinausgejagt, um die Feindesbotschaft dem
Württemberger nach Blaubeuren zu bringen.  Auf den Straßen rief man
einander fröhlich diese Nachricht zu, und die Freude, daß es jetzt
endlich ins Feld gehen werde, stand deutlich auf allen Gesichtern
geschrieben.  Nur einen traf diese Kunde wie das schreckliche
Machtwort seines Schicksals.  Der Gram trieb ihn aus dem Kreis der
fröhlichen Gesellen, die jetzt den Weinstuben zuzogen, um in lautem
Jubel das Geburtsfest des Krieges zu begehen und das Los künftiger
Siege im Würfelspiel zu belauschen.  Ach!  Ihm waren ja schon die
Würfel gefallen!  Ein blutiges Schlachtfeld dehnte sich zwischen ihm
und seiner Liebe aus, sie war ihm auf lange, vielleicht auf ewig
verloren.

Eilige Tritte, welche die Treppe heraufstürmten, weckten ihn aus
seinem Brüten.  Der Ratsschreiber steckte den Kopf in die Tür.
"Glück auf, Junker!" rief er, "jetzt hebt der Tanz erst recht an.
Aber ihr wißt es vielleicht noch gar nicht?  Der Krieg ist
angekündigt, schon vor einer Stunde sind unsere Absageboten
ausgeritten."

"Ich weiß es", antwortete sein finsterer Gast.

"Nun und hüpft Euch das Herz nicht freier?  Habt Ihr auch gehört--
nein, das könnt Ihr nicht wissen", fuhr Dietrich fort, indem er
zutraulich näher zu ihm trat, "daß die Schweizer bereits abziehen?"

"Wie, sie ziehen?" unterbrach ihn Georg.  "Also hat der Krieg schon
ein Ende?"

"Das möchte ich nicht gerade behaupten", fuhr der Ratsschreiber
bedenklich fort, "der Herzog von Württemberg ist noch ein junger,
mutiger Herr und hat noch Ritter und Dienstleute genug.  Zwar wird er
wohl keine offene Feldschlacht mehr wagen, aber er hat feste Städte
und Burgen.  Da ist einmal der Hellenstein und darin Stephan von
Lichow, ein Mann wie Eisen.  Da ist Göppingen, das Philipp von
Rechberg auch nicht auf den ersten Stückschuß ergeben wird.  Da ist
Schorndorf, Rothenberg und Asberg, da ist vor allem Tübingen, das er
tüchtig befestigt hat.  Es wird noch mancher ins Gras beißen, bis Ihr
Eure Rosse im Neckar tränkt."

"Nun, nun!" fuhr er fort, als er sah, daß seine Nachrichten die
finstere Stirn seines schweigenden Gastes nicht aufheitern konnten.
"Wenn Ihr diese kriegerischen Botschaften nicht freundlich aufnehmt,
so schenkt Ihr vielleicht einem friedlicheren Auftrag ein geneigtes
Ohr.  Sagt einmal, habt Ihr nicht irgendwo eine Base?"

"Base?  Ja, warum fragt Ihr?"

"Nun seht, jetzt erst verstehe ich die verwirrten Reden, die vorhin
Berta vorbrachte.  Als ich aus dem Rathaus kam, winkte sie mir hinauf
und befahl mir, meinen Gast heute nachmittag in ihren Garten an der
Donau zu führen.  Marie habe Euch etwas sehr Wichtiges an Eure Base,
die sie sehr gut kenne, aufzutragen.  Ihr müßt mir schon den Gefallen
tun, mitzugehen.  Solche Geheimnisse und Aufträge sind zwar
gewöhnlich nicht weit her, und ich wollte wetten, sie geben Euch ein
Müsterlein für den Webstuhl oder eine Probe seiner Wolle, oder ein
tiefes Geheimnis der Kochkunst, oder gar ein paar Körnlein von einer
seltenen Blume mit, denn Marie ist eine große Gärtnerin--doch wenn
Ihr gestern an dem Mädchen Gefallen gefunden habt, geht Ihr wohl
gerne mit."

Mitten in dem schmerzlichen Gedanken an die Scheidestunde mußte Georg
über die List der Mädchen lachen.  Freundlich bot er dem guten Boten
die Hand und schickte sich an, ihn in den Garten zu begleiten.

Dieser lag an der Donau, ungefähr zweitausend Schritte unter der
Brücke.  Er war nicht groß, zeugte aber von Sorgfalt und Fleiß.  Die
schönen Obstbäume waren zwar noch nicht belaubt, und die in
wunderlichen Formen abgestochenen Beete hatten noch keine Blumen,
aber ein langer Taxusgang, der an dem Ufer des Flusses sich hinzog
und in einer geräumigen Laube endete, gab durch sein helles Grün
einen lebhaften Anblick und hinlänglichen Schutz gegen die einem
weißen Hals und schönen Armen so gefährlichen Strahlen der Märzsonne.
Dort, auf dem breiten, bequemen Steinsitz, wo die Lücken der Laube
eine freie Aussicht die Donau hinauf und hinab gewährten, hatten die
Mädchen unter mancherlei Gesprächen der jungen Männer geharrt.

Marie saß traurig in sich gekehrt.  Sie hatte den schönen Arm auf
eine Lücke der Laube aufgestützt und das von Gram und Tränen müde
Köpfchen in die Hand gelegt.  Ihr dunkles, glänzendes Haar hob die
Blässe ihres Teints um so mehr heraus, als stiller Kummer ihre Wangen
gebleicht, und schlaflose Nächte dem lieblichen blauen Auge seinen
sonst so überraschenden Glanz geraubt und ihm einen matteren,
vielleicht nur um so anziehenderen Schimmer von Melancholie gegeben
hatten.  Das vollendete Bild fröhlichen Lebens, saß die frische,
runde, rosige Berta neben ihr.  Wie ihre gelblichen Locken mit
Mariens dunkeln Haaren, ihr rundes, frisches Gesichtchen mit den
ovalen, schärferen Formen ihrer Base, wie ihre freundlichen,
beweglichen, hellbraunen Augen in auffallendem Kontrast standen mit
dem sinnenden, geistvollen Blick Mariens, so wurde auch jede ihrer
raschen lebhaften Bewegungen zum Gegensatz gegen jene stille Trauer.

Berta schien ihre rosigste Laune hervorgeholt zu haben, um ihre Base
zu trösten, oder doch ihren großen Schmerz zu zerstreuen.  Sie
erzählte und schwatzte, sie lachte und ahmte die Gebärde und Sprache
vieler Leute nach, sie versuchte alle jene tausend kleinen Künste,
womit die Natur ihre fröhliche Tochter ausstattete.  Aber wir glauben,
daß sie wenig ausrichtete, denn nur hie und da glitt ein wehmütiges,
schnell verschwebendes Lächeln über Mariens feine Züge hin.

Endlich ging die Gartenpforte auf.  Männertritte tönten den Gang
herauf und die Mädchen standen auf, die Erwarteten zu empfangen.

"Herr von Sturmfeder", begann Berta nach den ersten Begrüßungen,
"verzeiht doch, daß ich es wagte, Euch in meines Vaters Garten
einzuladen.  Aber meine Base Marie wünscht, Euch Aufträge an eine
Freundin zu geben.--Nun, und daß wir andern nicht zu kurz kommen",
setzte sie zu Herrn Kraft gewandt hinzu, "so wollen wir eins plaudern
und den Abendtanz von gestern mustern." Damit ergriff sie ihres
Vetters Hand und zog ihn mit sich den Gang hinab.

Georg hatte sich zu Marie auf die Bank gesetzt.  Sie lehnte sich an
seine Brust und weinte heftig.  Die süßesten Worte, die er ihr
zuflüsterte, vermochten nicht, ihre Tränen zu stillen "Marie", sagte
er, "Du warst ja sonst so stark, wie kannst Du nun gerade jetzt allen
Glauben an ein besseres Geschick, alle Hoffnung aufgeben?"

"Hoffnung?" fragte sie wehmütig, "mit unserer Hoffnung, mit unserem
Glück ist es für ewig aus."

"Sieh", antwortete Georg, "eben dies kann ich nicht glauben, ich
trage die Gewißheit unserer Liebe in mir so innig, so tief, und ich
sollte jemals glauben, daß sie untergehen könne?"

"Du hoffst noch?  So höre mich ganz an.  Ich muß Dir ein tiefes
Geheimnis sagen, an dem das Leben meines Vaters hängt.  Mein Vater
ist so sehr ein bitterer Feind des Bundes, als er ein Freund des
Herzogs ist.  Er ist nicht nur deswegen hier, um sein Kind abzuholen.
Nein, er sucht die Pläne des Bundes zu erforschen und mit Geld und
Rede zu verwirren.  Und glaubst Du, ein so bitterer Gegner des Bundes
werde seine einzige Tochter einem Jüngling geben, der durch unser
Verderben sich emporzuschwingen sucht?  Einem, der sich an Menschen
anschließt, die kein Recht, sondern nur Raub suchen?"

"Dein Eifer führt Dich zu weit, Marie", unterbrach sie der Jüngling,
"Du mußt wissen, daß mancher Ehrenmann in diesem Heer dient!"

"Und wenn dies wäre", fuhr jene eifrig fort, "so sind sie betrogen
und verführt, wie auch Du betrogen bist."

"Wer sagt Dir dies so gewiß?" entgegnete Georg, welcher errötete, die
Partei, die er ergriffen, von einem Mädchen so erniedrigt zu sehen,
obgleich er ahnte, daß sie so unrecht nicht habe.  "Wer sagt Dir dies
so gewiß?  Kann nicht Dein Vater auch verblendet und betrogen sein?
Wie mag er nur mit so vielem Eifer die Sache dieses stolzen,
herrschsüchtigen Mannes führen, der seine Edlen ermordet, der seine
Bürger in den Staub tritt, der an seiner Tafel das Mark des Landes
verpraßt und seine Bauern verschmachten läßt?"

"Ja, so schildern ihn seine Feinde", antwortete Marie, "so spricht
man von ihm in diesem Heer; aber frage dort unten an den Ufern des
Neckars, ob sie ihren angestammten Fürsten nicht lieben, wenn gleich
seine Hand zuweilen schwer auf ihnen ruht.  Frage jene Männer, die
mit ihm ausgezogen sind, ob sie nicht freudig ihr Blut für den Enkel
Eberhards geben, ehe sie diesem stolzen Herzog von Bayern, diesen
räuberischen Edlen, diesen Städtern ihr Land abtreten."

Georg schwieg eine Zeitlang nachdenklich.  "Aber wie entschuldigen
denn diese warmen Verteidiger den Mord des Hutten?" fragte er.

"Ihr sprecht immer von Eurer Ehre", antwortete Marie, "und wollt
nicht leiden, daß ein Herzog seine Ehre verteidige?  Hutten ist nicht
meuchelmörderisch gefallen, wie seine Anhänger in alle Welt
ausgeschrieen haben, sondern im ehrlichen Kampf, worin der Herzog
selbst sein Leben einsetzte.  Ich will nicht alles verteidigen, was
er tat.  Aber man soll nur auch bedenken daß ein junger Herr, wie der
Herzog, von schlechten Räten umgeben, nicht immer weise handeln kann
Aber er ist gewiß gut, und wenn Du wußtest, wie mild, wie leutselig
er sein kann!"

"Es fehlt nur noch, daß Du ihn auch noch den schönen Herzog nennst",
sagte Georg bitter lächelnd "Du wirst reichen Ersatz finden für den
armen Georg, wenn er es der Mühe wert hält, mein Bild aus Deinem
Herzen zu verdrängen."

"Wahrlich, dieser kleinlichen Eifersucht habe ich Dich nicht für
fähig gehalten", antwortete Marie, indem sie sich mit Tränen des
Unmuts, im Gefühl gekränkter Würde, abwandte.  "Glaubst Du denn das
Herz eines Mädchens könne nicht auch warm für die Sache ihres
Vaterlandes schlagen?"

"Sei mir nicht böse", bat Georg, der mit Reue und Beschämung einsah
wie ungerecht er sei, "gewiß, es war nur Scherz!"

"Und kannst Du scherzen wo es unser ganzes Lebensglück gilt?"
entgegnete Marie.  "Morgen will der Vater Ulm verlassen, weil der
Krieg entschieden ist!  Wir sehen uns vielleicht lange, lange nicht
mehr, und Du magst scherzen?  Ach, wenn Du gesehen hättest, wie ich
so manche Nacht mit heißen Tränen zu Gott flehte, er möge Dein Herz
hinüber auf unsere Seite lenken, er möge uns vor dem Unglück bewahren,
auf ewig getrennt zu sein, gewiß Du könntest nicht so grausam
scherzen!"

"Er hat es nicht zum Heil gelenkt", antwortete Georg, düster vor sich
hinblickend.

"Und sollte es nicht noch möglich sein?" sprach Marie, indem sie
seine Hand faßte und mit dem Ausdruck bittender Zärtlichkeit, mit der
gewinnenden Sanftmut eines Engels ihm ins Auge sah.  "Sollte es nicht
noch möglich sein?  Komm mit uns, Georg, wie gerne wird der Vater
einen jungen Streiter seinem Herzog zuführen!  Ein Schwert wiegt viel
in solchen Zeiten, sagte er oft, er wird es Dir hoch anschlagen, wenn
Du ihm folgst, an seiner Seite wirst Du kämpfen, mein Herz wird dann
nicht zerrissen nicht geteilt sein zwischen jenseits und diesseits.
Mein Gebet, wenn es um Glück und Sieg fleht, wird nicht zitternd
zwischen beiden Heeren irren!"

"Halt ein!" rief der Jüngling und bedeckte seine Augen, denn der Sieg
der Überzeugung strahlte aus ihren Blicken, die Gewalt der Wahrheit
hatte sich auf ihren süßen Lippen gelagert.  "Willst Du mich bereden,
ein Überläufer zu werden?  Gestern zog ich mit dem Heer ein, heute
wird der Krieg erklärt und morgen soll ich zu dem Herzog
hinüberreiten?  Kann Dir meine Ehre so gleichgültig sein?"

"Die Ehre?" fragte Marie und Tränen entstürzten ihrem Auge.  "Sie ist
Dir also teuerer als Deine Liebe?  Wie anders klang es, als mir Georg
ewige Treue schwur.  Wohlan!  Sei glücklicher mit ihr als mit mir!
Aber möge Dir, wenn Dich der Herzog von Bayern auf dem Schlachtfeld
zum Ritter schlägt, weil Du in unsern Fluren am schrecklichsten
gewütet, wenn er Dir ein Ehrenkettlein umhängt, weil Du Württembergs
Burgen am tapfersten gebrochen, möge Dir der Gedanke Deine Freude
nicht trüben, daß Du ein Herz brachst, das Dich so treu, so zärtlich
liebte!"

"Geliebte!" antwortete Georg, dessen Brust widerstreitende Gefühle
zerrissen, "Dein Schmerz läßt Dich nicht sehen wie ungerecht Du bist.
Doch es sei; damit Du siehst, daß ich den Ruhm, der mir so
freundlich winkte, der Liebe zum Opfer zu bringen weiß, so höre mich:
Hinüber zu Euch darf ich nicht.  Aber ablassen will ich von dem Bund,
möge kämpfen und siegen wer da will--mein Kampf und Sieg war ein
Traum, er ist zu Ende!"

Marie sandte einen Blick des Dankes zum Himmel und belohnte die Worte
des jungen Mannes mit süßem Lohn "Oh, glaube mir", sagte sie, "ich
fühle, wie viel Dich dieses Opfer kosten muß.  Aber sieh mir nicht so
traurig an Dein Schwert hinunter.  Wer früh entsagt, der erntet schön
sagt mein Vater; es muß uns doch auch einmal die Sonne des Glückes
scheinen.  Jetzt kann ich getrost von Dir scheiden, denn wie auch der
Krieg enden mag, Du kannst ja frei vor meinen Vater treten, und wie
wird er sich freuen, wenn ich ihm sage, welch' schweres Opfer Du
gebracht hast!"

Bertas helle Stimme, die der Freundin ein Zeichen gab, daß der
Ratsschreiber nicht mehr zurückzuhalten sei, schreckte die Liebenden
auf.  Schnell trocknete Marie die Spuren ihrer Tränen und trat mit
Georg aus der Laube.

"Vetter Kraft will aufbrechen", sagte Berta, "er fragt, ob der Junker
ihn begleiten wolle?"

"Ich muß wohl, wenn ich den Weg nach Hause nicht verfehlen soll",
antwortete Georg.  So teuer ihm die letzten Augenblicke vor einer
langen Trennung von Marie gewesen wären, so kannte er doch die
strenge Sitte dieser Zeit zu gut, als daß er ohne den Vetter, als
Landfremder, bei den Mädchen geblieben wäre.

Schweigend gingen sie den Garten hinab, nur Herr Dieterich führte das
Wort, indem er in wohlgesetzten Worten seinen Jammer beschrieb, daß
seine Base morgen schon Ulm verlassen werde.  Aber Berta mochte in
Georgs Augen gelesen haben, daß ihm noch etwas zu wünschen
übrigbleibe, wobei der uneingeweihte Zeuge überflüssig war.  Sie zog
den Vetter an ihre Seite und befragte ihn so eifrig über eine Pflanze,
die gerade zu seinen Füßen mit ihren ersten Blättern aus der Erde
sproßte, daß er nicht Zeit hatte, zu beobachten, was hinter seinem
Rücken vorging.

Schnell benützte Georg diesen Augenblick, Marien noch einmal an sein
Herz zu ziehen, aber das Rauschen von Mariens schwerem seidenem
Gewand, Georgs klirrendes Schwert weckten den Ratsschreiber aus
seinen botanischen Betrachtungen Er sah sich um, und oh Wunder!  Er
erblickte die ernste, züchtige Base in den Armen seines Gastes.

"Das war wohl ein Gruß an die liebe Base in Franken?" fragte er,
nachdem er sich von seinem Erstaunen erholt hatte.

"Nein, Herr Ratsschreiber", antwortete Georg, "es war ein Gruß an
mich selbst, und zwar von der, die ich einst heimzuführen gedenke.
Ihr habt doch nichts dagegen, Vetter?"

"Gott bewahre!  Ich gratuliere von Herzen", antwortete Herr Dietrich,
der von dem ernsten Blick des jungen Kriegsmannes und von Mariens
Tränen etwas eingeschüchtert wurde.  "Aber der tausend, das heiß' ich
_veni, vidi, vici_.  Ich scherwenzte schon ein Vierteljahr um die
Schöne und habe mich kaum eines Blickes erfreuen können Und heute muß
ich nun gar den Marder selbst herausführen, der mir das Täubchen vor
dem Mund wegstiehlt."

"Verzeih den Scherz, Vetter, den wir uns mit Dir machten", fiel ihm
Berta ins Wort, "sei vernünftig und laß Dir die Sache erklären." Sie
sagte ihm, was er zu wissen brauchte, um gegen Mariens Vater zu
schweigen Durch die freundlichen Blicke Bertas besänftigt, versprach
er zu schweigen unter der Bedingung, setzte er schalkhaft hinzu, daß
sie etwa auch einen solchen Gruß an ihn bestelle.




Kapitel 8


Ulm glich in den nächsten Tagen einem großen Lager.  Statt der
friedlichen Landleute, der geschäftigen Bürger, die sonst ehrbaren
und ruhigen Schrittes ihrem Gewerbe nach durch die Straßen gingen,
sah man überall nur wunderliche Gestalten mit Sturmhauben und
Eisenhüten, mit Lanzen, Armbrüsten und schweren Büchsen.  Statt der
Ratsherren in ihrer einfachen schwarzen Tracht, zogen stolze Ritter
mit wehenden Helmbüschen, ganz mit Stahl bedeckt, begleitet von einer
großen Schar bewaffneter Dienstleute, über die Plätze und Märkte.
Noch lebhafter war dies kriegerische Bild vor den Toren der Stadt;
auf einem Anger an der Donau übte Sickingen seine Reiterei, auf einem
großen Blachfeld gegen Söslingen hin pflegte Frondsberg sein Fußvolk
zu tummeln.

An einem schönen Morgen, etwa drei bis vier Tage, nachdem Marie von
Lichtenstein mit ihrem Vater Ulm verlassen hatte, sah man eine
ungeheure Menge Menschen aus allen Ständen auf jener Wiese versammelt,
um diesen Übungen Frondsbergs zuzusehen.  Sie betrachteten diesen
Mann, dem ein so großer Ruf vorangegangen war, vielleicht nicht mit
geringerem Interesse als wir, wenn wir die kaiserlichen oder
königlichen Söhne des Mars die Dienste eines Feldherrn verrichten
sahen.  Knüpft sich doch ja gerade an die Person eines
ausgezeichneten Führers das Interesse, das dem ganzen Heer gilt, ja,
wir meinen oft, die Schlachten, von denen uns die Sage oder die
öffentlichen Blätter erzählen, um so deutlicher zu verstehen, wenn
wir uns die Gestalt des Heerführers vor das Auge zurückrufen können.

So mochte es wohl auch damals den Bewohnern von Ulm zumute sein, wenn
sie ihre engen Straßen verließen, um den Mann des Tages in seinem
Handwerk zu sehen.  Die Geschicklichkeit, mit der er sein Fußvolk,
das sonst in zerstreuten Haufen gefochten hatte, zu geschlossenen
Massen vereinigte; die Schnelligkeit, womit sie sich nach seinem Wink
nach allen Seiten schwenkten oder in furchtbare, von Piken und
Donnerbüchsen starrende Kreise zusammenzogen; seine mächtige Stimme,
die selbst die Trommeln übertönte, seine erhabene, kriegerische
Gestalt, dies alles gewährte ein so neues, anziehendes Bild, daß auch
die bequemsten Bürger es nicht scheuten, einen langen Vormittag auf
dem Anger zu stehen und dieses Schauspiel zu genießen.

Der Feldhauptmann schien an diesem Morgen noch freundlicher und
fröhlicher zu sein als sonst.  Mochte ihn der warme Anteil, den die
guten Ulmer an ihm nahmen und der auf allen Gesichtern geschrieben
stand, erfreuen; mochte ihm hier außen an dem schönen Morgen, unter
seinen Waffenübungen, wohler sein als in den engen kalten Straßen der
Stadt--er blickte so freundlich auf die Menge hin, daß jeder glaubte,
von ihm besonders beachtet und begrüßt zu werden, und der Ausruf:
"Ein wackerer Herr, ein braver Ritter!" jedem seiner Schritte folgte.

Besonders freundlich schien er immer an einer Stelle zu sein; wenn er
vorübersprengte, so durfte man gewiß sein, daß er dort mit dem
Schwert oder der Hand herübergrüßte und traulich nickte.

Die Hintersten stellten sich auf die Zehen, um den Gegenstand seiner
freundlichen Winke zu sehen; die Näherstehenden sahen sich fragend an
und verwunderten sich, denn keiner der versammelten Bürger schien
dieser Auszeichnung würdig.  Als Frondsberg wieder vorübersprengte
und die Zeichen seiner Gnade wiederholte, gaben wohl hundert Augen
recht genau acht, und es fand sich, daß die Grüße einem großen,
schlanken, jungen Mann gelten mußten, der in der vordersten Reihe der
Zuschauer stand.  Das Wams von seinem Tuch mit Seidenschlitzen, die
hohen Barettfedern, mit welchen der Morgenwind spielte, sein langes
Schwert und eine Feldbinde oder Schärpe zeichneten ihn auf den ersten
Blick vor seinen Nachbarn aus, die minder geschmückt als er, auch
durch untersetztere Figuren und breite Gesichter sich nicht zu ihrem
Vorteil von ihm unterschieden.

Der Jüngling schien aber zum Ärgernis der guten Spießbürger nicht
sehr erfreut über die hohe Gnade, die ihm vor ihren Augen zuteil
wurde.  Schon seine Stellung, das Haupt gesenkt, die Arme über die
Brust gekreuzt, schien nicht anständig genug für einen feinen Junker,
wenn er von einem alten Kriegshelden gegrüßt wurde.  Überdies
errötete er bei jedem Gruß des Feldhauptmanns, dankte nur durch ein
leichtes Neigen und sah ihm mit so düsteren Blicken nach, als gälte
es ein langes Scheiden, und dieser Gruß wäre der letzte eines lieben
Freundes gewesen.

Die Übungen des Fußvolkes waren zu Ende gegangen, das Volk verlief
sich, und auch den jungen Mann, der die unschuldige Ursache zu jenem
Streit gewesen war, sah man seine Schritte der Stadt zuwenden; sein
Gang war langsam und ungleich, sein Gesicht schien bleicher als sonst,
seine Blicke suchten noch immer den Boden oder schweiften mit dem
Ausdruck von Sehnsucht oder stillem Gram nach den fernen blauen
Bergen, den Grenzmauern von Württemberg.

Noch nie hatte sich Georg von Sturmfeder so unglücklich gefühlt wie
in diesen Stunden.  Marie war mit ihrem Vater abgereist; sie hatte
ihn noch einmal beschwören lassen, seinem Versprechen treu zu sein,
und wie unglücklich machte ihn dieses Versprechen!  Wohl hatte es ihn
damals nicht geringen Kampf gekostet, es zu geben; aber der
betäubende Schmerz des Abschiedes, der Gram des geliebten Mädchens
hatten ihn überwunden.  Doch jetzt, wo er mit festerem Blick seinen
Umgebungen, seiner Zukunft ins Auge sah, wie traurig, wie schwierig
erschien ihm seine Lage!  Nichts davon zu sagen, daß alle seine
goldenen Träume, alle jene kühnen Hoffnungen von Ruhm und Ehre mit
einem Mal verschwanden; nichts davon zu sagen, daß auch sein Ziel,
das so nahe lag, Marien durch Kriegsdienste zu verdienen, ungewiß in
die Weite hinausgerückt war--er sollte auf die Gefahr hin, von
Männern, deren Achtung ihm teuer war, verkannt zu werden, diese
Fahnen verlassen, gerade in einem Augenblick, wo man der Entscheidung
entgegenging, Von Tag zu Tag, so lange es ihm nur möglich war,
verschob er diese Erklärung, wo sollte er Gründe, wo Worte hernehmen,
vor dem alten, tapferen Degen Breitenstein, seinem väterlichen Freund,
seinen Abzug zu rechtfertigen?  Mit welcher Stirn sollte er vor den
edlen Frondsberg treten?  Ach, jene freundlichen Grüße, womit er den
Sohn seines tapferen Waffengenossen zu freudigem Kampf aufzumuntern
schien, hatten ihn mit tausend Qualen gefoltert.  An seiner Seite war
sein Vater gefallen, er hatte gehört, wie der Sterbende den Ruhm
seines Namens und ein leuchtendes Beispiel als einziges Erbe dem
unmündigen Knaben zusandte; dieser Mann war es, der ihm jetzt so
liebevoll die Schranken öffnete, und auch ihm mußte er in so
zweideutigem Licht erscheinen.

Er hatte sich unter diesen trüben Gedanken langsam dem Tor der Stadt
genähert, als er sich plötzlich am Arm ergriffen fühlte; er sah sich
um, ein Mann, dem Anschein nach ein Bauer, stand vor ihm.

"Was willst Du?", fragte Georg etwas unwillig, in seinen Gedanken
unterbrochen zu werden.

"Es kommt darauf an, ob Ihr auch der Rechte seid", antwortete der
Mann "Sagt einmal, was gehört zu Licht und Sturm?"

Georg wunderte sich ob der sonderbaren Frage und betrachtete jenen
genauer.  Er war nicht groß, aber kräftig; seine Brust war breit,
seine Gestalt gedrungen.  Das Gesicht, von der Sonne braun gefärbt,
wäre flach und unbedeutend gewesen, wenn nicht ein eigener Zug von
List und Schlauheit um den Mund und aus den grauen Augen Mut und
Verwegenheit geleuchtet hätten.  Sein Haar und Bart war dunkelgelb
und gerollt; er trug einen langen Dolch am ledernen Gurt, in der
einen Hand hielt er eine Axt, in der andern eine runde, niedere Mütze
aus Leder.

Während Georg diese flüchtigen Bemerkungen machte, wurden auch seine
Züge lauernd beobachtet.

"Ihr habt mich vielleicht nicht recht verstanden, Herr Ritter", fuhr
jener nach kurzem Stillschweigen fort, "was paßt zu Licht und Sturm,
daß es zwei gute Namen gibt?"

"Feder und Stein!" antwortete der junge Mann, dem es auf einmal klar
wurde, was unter jener Frage zu verstehen sei.  "Was willst Du damit?"

"So seid Ihr Georg von Sturmfeder", sagte jener, "und ich komme von
Marien von--"

"Um Gottes willen, sei still, Freund, und nenne keinen Namen", fiel
Georg ein, "sage schnell, was Du mir bringst."

"Ein Brieflein, Junker!" sprach der Bauer, indem er die breiten,
schwarzen Kniegürtel, womit er seine ledernen Beinkleider umwunden
hatte, auflöste und einen Streifen Pergament hervorzog.

Mit hastiger Freude nahm Georg das Pergament; es waren wenige Worte
mit glänzend schwarzer Tinte geschrieben:


"Bedenk' Deinen Eid--Flieh bei Zeit.
Gott Dein Geleit.--Marie Dein in Ewigkeit."


Es liegt ein frommer, zarter Sinn in diesen Worten; und wer sich ein
liebendes Herz dazu denkt, wie es mit diesen Zeilen in die Ferne
fliegen möchte, ein Auge voll Zärtlichkeit, umflort von einem
Schleier stiller Tränen, einen holden Mund, der das Blättchen noch
einmal küßt, verschämte Wangen, die bei diesem geheimnisvollen Gruß
erröten, wer dies hinzudenkt, der wird es Georg nicht verargen, daß
er einige Augenblicke wie trunken war.  Ein freudiger, glänzender
Blick, nach den fernen blauen Bergen hin, dankte der Geliebten für
ihren tröstenden Spruch; und wahrlich, er war auch zu keiner anderen
Zeit nötiger gewesen als gerade jetzt, um den gesunkenen Mut des
jungen Mannes zu erheben.  Wußte er doch, daß ein Wesen, das teuerste,
das für ihn auf der Erde lebte, ihn nicht verkannte.  Der Schluß
jener Zeilen erhob sein Herz zur alten Freudigkeit, er bot dem guten
Boten die Hand, dankte ihm herzlich und fragte, wie er zu diesen
Zeilen gekommen sei.

"Dacht' ich's doch", antwortete dieser, "daß das Blättchen keinen
bösen Zauberspruch enthalten müsse; denn das Fräulein lächelte so gar
freundlich, als sie es mir in die rauhe Hand drückte.  Es war
vergangenen Mittwoch, als ich nach Blaubeuren kam, wo unser
Kriegsvolk stand.  Es ist dort in der Klosterkirche ein prächtiger
Hochaltar, worauf die Geschichte meines Patrons, des Täufers Johannes,
vorgestellt ist.  Vor sieben Jahren, als ich in großer Not und einem
schmählichen Ende nahe war, gelobte ich alle Jahre um diese Zeit eine
Wallfahrt dahin.  So hielt ich es alle Jahre seit der Zeit, da mich
der Heilige durch ein Wunder von Henkers Hand errettet hat.  Wenn ich
nun mein Gebet verrichtet hatte, ging ich allemal zum Herrn Abt, um
ihm ein Paar schöne Gänse oder ein Lamm zu bringen, oder was er sonst
gerade gerne hat.--Aber ich langweile Euch mit meinem Geschwätz,
Junker?"

"Nein, nein, erzähle nur weiter", antwortete Georg, "komm, setze Dich
zu mir auf jene Bank."

"Das würde sich schön schicken!" entgegnete der Bote, "wenn ein Bauer
an des Junkers Seite sitzen wollte, den der Oberfeldhauptmann vor
aller Augen so oft gegrüßt hat; erlaubt mir, daß ich mich vor Euch
hinstelle."

Georg ließ sich auf einen Steinsitz am Weg nieder, der Bauer aber
fuhr, auf seine Axt gestützt, in seiner Erzählung fort: "Ich hatte
diesmal bei den unruhigen Zeiten wenig Lust zur Wallfahrt, aber
'gebrochener Eid tut Gott leid', heißt es, und so mußte ich mein
Gelübde vollbringen.  Wie ich vom Gebet aufstand, um dem Abt zu
bringen, was recht ist, sagte mir einer der Pfaffen, daß ich diesmal
nicht zu Seiner Ehrwürden könne, weil viele Herren und Ritter dort zu
Besuch seien.  Ich bestand aber doch darauf, denn der Abt ist ein
leutseliger Herr und hätte mir's nicht verziehen, wenn ich ihn nicht
heimgesucht hätte.  Wenn Ihr je ins Kloster hinauskommt, so vergeßt
nicht nach der Treppe zu schauen, die vom Hochaltar zum Dorment führt.
Sie geht durch die dicke Mauer, welche die Kirche ans Kloster
schließt, und ist lang und schmal.  Dort war es, wo mir das Fräulein
begegnet ist.  Es kommt mir nämlich ein feines Weibsbild im Schleier
mit Brevier und Rosenkranz die Treppe herab entgegen, ich drücke mich
an die Wand, um sie vorbeizulassen, sie aber bleibt stehen und
spricht: 'Ei, Hans, woher des Wegs?'"

"Woher kennt Euch denn das Fräulein?" unterbrach ihn Georg, "Meine
Schwester ist ihre Amme, und--"

"Wie, die alte Rose ist Eure Schwester?" rief der junge Mann "Habt
Ihr sie auch gekannt?" fragte der Bote.  "Ei, seh doch einer!  Aber
daß ich weiter sage: Ich hatte meine große Freude, sie wiederzusehen,
denn ich besuchte meine Schwester häufig in Lichtenstein und habe das
Fräulein gekannt, als man sie noch in ihres Vaters Schwertkuppel
gehen lehrte.  Aber ich hätte sie kaum wieder erkannt, so groß war
sie geworden, und die roten Wangen sind auch weg wie der Schnee am
ersten Mai.  Ich weiß nicht, wie es ging, aber mich dauerte ihr
Anblick in der Seele, und ich mußte fragen, was ihr fehle und ob ich
ihr nicht etwas helfen könne?  Sie besann sich dann eine Weile und
sagte dann: 'Ja, wenn Du verschwiegen wärest, Hans, könntest Du mir
wohl einen großen Dienst leisten!' Ich sagte zu, und sie bestellte
mich nach der Vesper."

"Aber wie kommt sie nur in das Kloster?" fragte Georg, "Sonst darf ja
doch kein Weiberschuh über die Schwelle."

"Der Abt ist mit ihrem Vater befreundet, und da so viel Volk in
Blaubeuren liegt, so ist sie dort besser aufgehoben, als im Städtchen,
wo es toll genug zugeht.  Nach der Vesper, als alles still war, kam
sie ganz leise in den Kreuzgang.  Ich sprach ihr Mut zu, wie es eben
unsereins versteht, da gab sie mir dies Blättchen und bat mich, Euch
aufzusuchen."

"Ich danke Dir herzlich, guter Hans", sagte der Jüngling.  "Aber hat
sie Dir sonst nichts an mich aufgetragen?"

"Ja", antwortete der Bote, "mündlich hat sie mir noch etwas
aufgetragen; Ihr sollt Euch hüten, man habe etwas mit Euch vor."

"Mit mir?" rief Georg.  "Das hast Du nicht recht gehört, wer und was
soll man mit mir vorhaben?"

"Da fragt Ihr mich zu viel", entgegnete jener, "aber wenn ich es
sagen darf, so glaube ich, die Bündischen.  Das Fräulein setzte noch
hinzu, ihr Vater habe davon gesprochen, und hat nicht der Frondsberg
Euch heute zugewinkt und Euch geehrt wie des Kaisers Sohn, daß sich
jedermann darob verwunderte?  Glaubt nur, es hat allemal etwas zu
bedeuten, wenn solch ein Herr so freundlich ist."

Georg war überrascht von der richtigen Bemerkung des schlichten
Bauern, er entsann sich auch, daß Mariens Vater tief in die
Geheimnisse der Bundesobersten eingedrungen sei und vielleicht etwas
erfahren habe, was sich zunächst auf ihn beziehe.  Aber er mochte
sinnen, wie er wollte, so konnte er doch nichts finden, was zu dieser
geheimnisvollen Warnung Mariens gepaßt hätte.  Mit Mühe riß er sich
aus diesem Gewebe von Vermutungen, indem er den Boten fragte, wie er
ihn so schnell gefunden habe?

"Dies wäre ohne Frondsberg so bald nicht geschehen", antwortete er,
"ich sollte Euch bei Herrn Dietrich von Kraft aufsuchen.  Wie ich
aber die Straße hereinging, da sah man viel Volk auf den Wiesen.  Ich
dachte, eine halbe Stunde mache nichts aus, und stellte mich auch hin,
um das Fußvolk zu betrachten.  Wahrlich, der Frondsberg hat es weit
gebracht.--Nun, da war mir's, als hörte ich nahe bei mir Euren Namen
nennen, ich sah mich um, es waren drei alte Männer, die sprachen von
Euch und deuteten auf Euch hin; ich aber merkte mir Eure Gestalt und
folgte Euren Schritten, und weil ich meiner Sache doch nicht ganz
gewiß war, so gab ich Euch das Rätsel von Sturm und Licht auf."

"Das hast Du klug gemacht", sagte Georg lächelnd, "aber komm in mein
Haus, daß man Dir etwas zu essen reiche; wann kehrst Du wieder heim?"

Hans bedachte sich eine Weile, endlich aber sagte er, indem ein
schlaues Lächeln um seinen Mund zog: "Nichts für ungut, Junker; aber
ich habe dem Fräulein versprechen müssen, nicht eher von Euch zu
weichen, als bis Ihr dem bündischen Heer Valet gesagt habt."

"Und dann?" fragte Georg.

"Und dann gehe ich stracks nach Lichtenstein und bringe ihr die gute
Nachricht von Euch; wie wird sie sich sehnen!  Alle Tage steht sie
wohl im Gärtchen auf dem Felsen und sieht ins Tal hinab, ob der alte
Hans noch nicht komme!"

"Die Freude soll ihr bald werden", antwortete Georg, "vielleicht
schon morgen, und dann schreibe ich vorher noch ein Briefchen."

"Aber greift es doch klug an", sagte der Bote, "das Pergament darf
nicht breiter sein, als jenes, das ich brachte.  Denn ich muß es
wieder im Kniegürtel verstecken.  Man weiß nicht, was einem in so
unruhiger Zeit begegnen kann, und dort sucht es niemand."

"Es sei so", antwortete Georg, indem er aufstand.  "Für jetzt lebe
wohl, um Mittag komme zu Herrn von Kraft, nicht weit vom Münster.
Gib Dich für meinen Landsmann aus Franken aus, denn die Ulmer sind
den Württembergern nicht ganz grün."

"Sorgt nicht, Ihr sollt zufrieden sein", rief Hans dem Scheidenden zu.
Er sah dem schlanken Jüngling nach und gestand sich, daß das holde
Pflegekind seiner Schwester keine üble Wahl getroffen habe, wenn auch
die rosigen Wangen des Kindes bei der ersten Liebe der Jungfrau etwas
von ihren blühenden Farben verloren hatten.




Kapitel 9


Georg war anfangs bange, wie sich sein neuer Bekannter in dem
Kraftschen Haus benehmen werde.  Er fürchtete nicht ohne Grund, jener
möchte sich durch seine Mundart, durch unbedachte Äußerungen verraten,
was ihm höchst unangenehm gewesen wäre; denn je fester er bei sich
beschlossen hatte, das Bundesheer in den nächsten Tagen zu verlassen,
um so weniger wollte er in den Verdacht geraten, in Verbindung mit
Württemberg zu stehen.  Konnte und durfte er ja doch im schlimmsten
Fall, wenn der Bote entdeckt wurde, wenn er bekannte, an ihn
geschickt worden zu sein, die Geliebte nicht verraten.  Er wollte
umkehren und den Mann aufsuchen, ihn bitten; sich so bald als möglich
zu entfernen, aber als er bedachte, daß dieser schon längst von dem
Platz ihrer Unterredung sich entfernt haben müsse, daß er indes zu
Kraft kommen könne, schien es ihm geratener, dahin vorauszueilen; um
jenem dort die nötigen Winke zu geben und ihn vor Unvorsichtigkeit zu
warnen.

Und doch, wenn er sich das kühne Auge, die kluge, verschlagene Miene
des Mannes ins Gedächtnis rief, glaubte er hoffen zu dürfen; daß
Marie, obgleich ihr keine große Wahl übrigblieb, keinem unsicheren
Mann diese Botschaft anvertraut habe.

Und wirklich traute er seinen Augen, seinen Ohren kaum, als ihm um
Mittag ein Landsmann aus Franken gemeldet und sein Liebesbote
hereingeführt wurde.  Welche Gewalt mußte dieser Mensch über sich
haben!  Es war derselbe, und doch schien er ein ganz anderer.  Erging
gebückt, die Arme hingen schlaff am Körper herab, selten schlug er
die Augen auf, sein Gesicht hatte einen Ausdruck von Blödigkeit, der
Georg ein unwillkürliches Lächeln abnötigte.  Und als er dann zu
sprechen anfing, als er ihn in fränkischer Mundart begrüßte, und mit
der geläufigen Zunge eines geborenen Franken dem Herrn von Kraft auf
seine mancherlei Fragen antwortete, da kam er in Versuchung, an
übernatürliche Dinge zu glauben, die Märchen seiner Kindheit stiegen
in seinem Gedächtnis auf, wo ein freundlicher Zauberer oder eine
huldreiche Fee in allerlei Gestalten dem Dienst zweier Liebenden sich
widmet und sie glücklich mitten durch das feindselige Schicksal
hindurchführt.

Der Zauber war zwar bald gelöst, als er mit dem Boten auf seinem
Zimmer allein war und ihn der gute Schwabe von seiner Persönlichkeit
versicherte; aber doch konnte er ihm seine Verwunderung nicht
versagen über die Rolle, die er so gut gespielt.

"Glaubt deshalb nicht minder an meine Ehrlichkeit", antwortete der
Bauer, "man wird oft genötigt, von Jugend auf durch solche Künste
sich fortzuhelfen; sie schaden keinem und tun doch dem gut, der sie
kann."

Georg versicherte, ihm nicht minder zu trauen als vorher, der Bote
aber bat dringend, er möchte doch jetzt auch an seine Abreise denken,
er möchte bedenken, wie sehr sich das Fräulein nach dieser Nachricht
sehne, daß er nicht früher heimkehren dürfe, als bis er diese
Gewißheit bringen könne.

Georg antwortete ihm, daß er nur noch den Abmarsch des Bundesheeres
abwarten wolle, um in seine Heimat zurückzukehren

"Oh, da braucht Ihr nicht mehr lange zu warten", antwortete der Bote,
"wenn sie morgen nicht aufbrechen, so ist es übermorgen, denn das
Land ist offen bis ins Herz hinein.  Ich darf Euch trauen, Junker,
darum sag' ich Euch dies."

"Ist es denn wahr, daß die Schweizer abgezogen sind?" fragte Georg,
"und daß der Herzog keine Feldschlacht mehr liefern kann?"

Der Bote warf einen lauernden Blick im Zimmer umher, öffnete behutsam
die Tür, und als er sah, daß kein Lauscher in der Nähe sei, begann er:

"Herr!  Ich war bei einem Auftritt, den ich nie vergesse und wenn ich
neunzig Jahre alt werde!  Schon unterwegs waren mir auf der Alb große
Scharen der heimziehenden Schweizer begegnet: Ihre Räte und
Landammänner hatten sie heimgerufen; bei Blaubeuren standen aber noch
über achttausend Mann; jedoch lauter gute Württemberger und nichts
anderes darunter."

"Und der Herzog", unterbrach ihn Georg, "wo war denn dieser?"

"Der Herzog hatte in Kirchheim zum letzten Mal mit den Schweizern
unterhandelt, aber sie zogen ab, weil er sie nicht bezahlen konnte.
Da kam er gen Blaubeuren; wo sich sein Landvolk gelagert hatte.
Gestern morgen wurde durch Trommelschlag bekanntgemacht, daß sich bis
neun Uhr alles Volk auf den Klosterwiesen einstellen solle.  Es waren
viele Männer, die dort versammelt waren, aber jeder dachte ein und
dasselbe.  Seht Junker, der Herzog Ulrich ist ein gestrenger Herr und
weiß den Bauer nicht für sich zu gewinnen.  Die Steuern sind hart,
der Jagdfrevel ist scharf und grausam, am Hof aber wird verpraßt, was
man uns genommen hat.  Aber wenn ein solcher Herr im Unglück ist, da
ist es gleich ein anderes Ding.  Jetzt fiel uns allen nur ein, daß er
ein tapferer Mann und unser unglücklicher Herzog sei, dem man das
Land mit Gewalt entreißen wolle.  Es ging ein Gemurmel unter uns, der
Herzog wolle eine Schlacht liefern, und jeder drückte das Schwert
fester in der Hand, grimmig schüttelten sie ihre Speere und riefen
den Bündlern Verwünschungen zu.  Da kam der Herzog--"

"Du sahst den Herzog, Du kennst ihn?" rief Georg neugierig.  "Oh
sprich, wie sieht er aus?"

"Ob ich ihn kenne?" sagte der Bote mit sonderbarem Lächeln.
"Wahrhaftig, ich sah ihn, als es ihm nicht wohl war, mich zu sehen
Der Herr ist noch ein junger Mann, wenn es viel ist, ist er
zweiunddreißig Jahre.  Er ist stattlich und kräftig, und man sieht
ihm an, daß er die Waffen zu führen weiß.  Augen hat er wie Feuer,
und es lebt keiner, der ihm lange hineinschaute.--Der Herzog trat in
den Kreis, den das bewaffnete Volk geschlossen hatte, und es war
Totenstille unter den vielen Menschen.  Mit vernehmlicher Stimme
sprach er, daß er sich, also verlassen; nimmer zu helfen wüßte.
Diejenigen, worauf er gehofft, seien ihm benommen, seinen Feinden sei
er ein Spott; denn ohne die Schweizer könne er keine Schlacht wagen.
Da trat ein alter, eisgrauer Mann hervor, der sprach: 'Herr Herzog!
Habt Ihr unsern Arm schon versucht, daß Ihr die Hoffnung aufgebt?
Schaut, diese alle wollen für Euch bluten; ich habe Euch auch meine
vier Buben mitgebracht, hat jeder einen Spieß und ein Messer, und so
sind hier viele tausend; seid Ihr des Landes so müde, daß Ihr uns
verschmäht?' Da brach dem Ulrich das Herz; er wischte sich Tränen aus
dem Auge und bot dem Alten seine Hand.  'Ich zweifle nicht an Eurem
Mut', sprach er mit lauter Stimme, 'aber wir sind unserer zu wenig,
so daß wir nur sterben können, aber nicht siegen.  Geht nach Haus,
Ihr guten Leute, und bleibt mir treu.  Ich muß mein Land verlassen
und im bittern Elend sein.  Aber mit Gottes Hilfe hoffe ich auch
wieder hereinzukommen.' So sprach der Herzog, unsere Leute aber
weinten und knirschten mit den Zähnen und zogen in Trauer und Unmut
ab."

"Und der Herzog?" fragte Georg.

"Von Blaubeuren ist er weggeritten, wohin weiß man nicht.  In den
Schlössern aber liegt die Ritterschaft, sie zu verteidigen; bis der
Herzog vielleicht andere Hilfe bekommt."

Der alte Johann unterbrach hier den Boten und meldete, daß der Junker
auf zwei Uhr in den Kriegsrat beschieden sei, der in Frondsbergs
Quartier gehalten werde; Georg war nicht wenig erstaunt über diese
Nachricht; was konnte man von ihm im Kriegsrat wollen?  Sollte
Frondsberg schon ein Mittel gefunden haben; ihn zu empfehlen?

"Nehmt Euch in acht, Junker", sprach der Bote, als der alte Johann
das Gemach verlassen hatte, "und bedenkt das Versprechen, das Ihr dem
Fräulein gegeben; vor allem erinnert Euch, was sie Euch sagen ließ:
Ihr sollt Euch hüten, weil man etwas mit Euch vorhabe.  Mir aber
erlaubt, als Euer Diener in diesem Haus zu bleiben; ich kann Euer
Pferd besorgen und bin zu jedem Dienst erbötig."

Georg nahm das Anerbieten des treuen Mannes mit Dank an; und Hans
trat auch sogleich in seinen Dienst, denn er band seinem jungen Herrn
das Schwert um und setzte ihm das Barett zurecht.  Er bat ihn noch
unter der Tür, seines Schwures und jener Warnung eingedenk zu sein.

Dem unbegreiflichen Ruf in den Kriegsrat und der sonderbar
zutreffenden Warnung Mariens nachsinnend, ging Georg dem bezeichneten
Haus zu; man wies ihn dort eine breite Wendeltreppe hinan, wo er im
ersten Zimmer rechts die Kriegsobersten versammelt finden sollte.
Aber der Eingang in dieses Heiligtum wurde ihm nicht so bald
verstattet; ein alter bärtiger Kriegsmann fragte, als er die Tür
öffnen wollte, nach seinem Begehr und gab ihm den schlechten Trost,
es könne höchstens noch eine halbe Stunde dauern, bis er vorgelassen
werde; zugleich ergriff er die Hand des jungen Mannes und führte ihn
einen schmalen Gang hindurch, nach einem kleinen Gemach, wo er sich
einstweilen gedulden sollte.

Wer je in besorgter Erwartung einsam und allein auf der Marterbank
eines Vorzimmers saß, der kennt die Qual die Georg in jener Stunde
auszustehen hatte.  Da geht endlich eine Tür, gewichtige Schritte
kommen den Gang herauf, die Klinke der Tür bewegt sich nach langer
Zeit wieder.

"Georg von Frondsberg läßt Euch seinen Gruß vermelden", sprach der
alte Kriegsmann, der nach so langer Zeit wieder zu Georg kam, "es
könne vielleicht noch eine Weile dauern, doch sei dies ungewiß, darum
sollt Ihr hierbleiben.  Er schickt Euch hier einen Krug Wein zum
Vespern."

Der Diener setzte den Wein auf den breiten Fenstersims des Zimmers,
denn ein Tisch war nicht vorhanden und verließ das Gemach.

Georg sah ihm staunend nach; er hätte dies nicht für möglich gehalten;
über eine Stunde war schon vergangen, und noch nicht?  Er griff zu
dem Wein; er war nicht übel, aber wie konnte ihm in seiner traurigen
Einsamkeit das Glas munden?

Kein Wunder daher, daß Georg, als er nach zwei tödlich langen Stunden
in den Kriegsrat abgeholt wurde, nicht in der besten Laune war.  Er
folgte schweigend dem ergrauten Führer, der ihn hierher geleitet
hatte, den langen Gang hin

An der Tür wandte sich jener um und sagte freundlich: "Verschmäht den
Rat eines alten Mannes nicht, Junker, und legt die trotzige, finstere
Miene ab; es tut nicht gut bei den strengen Herren da drinnen."

Georg war in dem Augenblick zuwenig Herr über sich, als daß er den
wohlgemeinten Rat hätte befolgen können; er dankte ihm durch einen
Händedruck, ergriff dann rasch die gewaltige eiserne Türklinke, und
die schwere eichene Zimmertür drehte sich ächzend auf.

Um einen großen, schwerfälligen Tisch saßen acht ältliche Männer, die
den Kriegsrat des Bundes bildeten.  Einige davon kannte Georg.  Jörg
Truchseß, Freiherr von Waldburg, nahm als Oberster Feldleutnant den
obersten Platz am Tisch ein, zu beiden Seiten von ihm saßen
Frondsberg und Franz von Sickingen, von den übrigen kannte er keinen
außer den alten Ludwig von Hutten; aber die Chronik hat uns ihre
Namen treulich aufbewahrt; es saßen dort noch Christoph Graf zu
Ortenberg, Alban von Closen; Christoph von Frauenberg und Diepolt von
Stein, bejahrte, im Heer angesehene Männer.

Georg war an der Tür stehengeblieben, Frondsberg aber winkte ihm
freundlich, näher zu kommen.  Er trat bis an den Tisch und
überschaute nun mit dem freien kühnen Blick, der ihm so eigen war,
die Versammlung.  Aber auch er wurde von den Versammelten beobachtet,
und es schien, als fänden sie Gefallen an dem schönen,
hochgewachsenen Jüngling, denn mancher Blick ruhte mit Wohlwollen auf
ihm, einige nickten ihm sogar freundlich zu.

Der Truchseß von Waldburg hob endlich an "Georg von Sturmfeder, wir
haben uns sagen lassen, Ihr seid auf der Hochschule in Tübingen
gewesen, ist dem so?"

"Ja, Herr Ritter", antwortete Georg.

"Seid Ihr in der Gegend von Tübingen genau bekannt?" fuhr jener fort.

Georg errötete bei dieser Frage; er dachte an die Geliebte, die ja
nur wenige Stunden von jener Stadt entfernt auf ihrem Lichtenstein
war; doch faßte er sich bald und sagte: "Ich kam zwar nicht viel auf
die Jagd, auch habe ich sonst die Gegend wenig durchstreift, doch ist
sie mir im allgemeinen bekannt."

"Wir haben beschlossen", fuhr Truchseß fort, "einen sicheren Mann in
jene Gegend zu schicken, auszukundschaften, was der Herzog von
Württemberg bei unserem Anzug tun wird.  Es soll auch über die
Befestigung des Schlosses Tübingen, über die Stimmung des Landvolkes
in jener Gegend genaue Nachricht eingezogen werden; ein solcher Mann
kann dem Württemberger durch Klugheit und List mehr Abbruch tun als
hundert Reiter, und wir haben--Euch dazu ausersehen."

"Mich?" rief Georg voll Schrecken.

"Euch, Georg von Sturmfeder; zwar gehört Übung und Erfahrung zu einem
solchen Geschäft, aber was Euch daran abgeht, möge Euer Kopf ersetzen."

Man sah dem Jüngling an, daß er einen heftigen Kampf mit sich kämpfte.
Sein Gesicht war bleich, sein Auge starr, seine Lippen fest
zusammengepreßt.  Die Warnung Mariens war ihm jetzt auf einmal klar;
aber wie fest er auch bei sich beschloß, den Antrag auszuschlagen,
wie erwünscht beinahe diese Gelegenheit erschien; um dem Bund zu
entsagen; so kam ihm die Entscheidung doch zu überraschend, er
scheute sich, vor den berühmten Männern seinen Entschluß
auszusprechen.

Der Truchseß rückte ungeduldig auf seinem Stuhl hin und her, als der
junge Mann so lange mit seiner Antwort zögerte: "Nun?  Wird's bald?
Warum besinnt Ihr Euch so lange?" rief er ihm zu.

"Verschont mich mit diesem Auftrag", sagte Georg nicht ohne Zagen,
"ich kann, ich darf nicht."

Die alten Männer sahen sich erstaunt an, als trauten sie ihren Ohren
nicht.  "Ihr dürft nicht, Ihr könnt nicht?" wiederholte Truchseß
langsam, und eine dunkle Röte, der Vorbote seines aufsteigenden
Zornes, lagerte sich auf seiner Stirn und um seine Augen.

Georg sah, daß er sich in seinen Ausdrücken übereilt habe; er
sammelte sich und sprach mit freierem Mut: "Ich habe Euch meine
Dienste angeboten, um ehrlich zu fechten; nicht aber um mich in
Feindesland zu schleichen und hinterrücks nach seinen Gedanken zu
spähen.  Es ist wahr, ich bin jung und unerfahren, aber so viel weiß
ich doch, um mir von meinen Schritten Rechenschaft geben zu können;
und wer von Euch der Vater eines Sohnes ist, möchte ihm zu seiner
ersten Waffentat raten, den Kundschafter zu machen?"

Der Truchseß zog die dunklen, buschigen Augenbrauen zusammen und
schoß einen durchdringenden Blick auf den Jüngling, der so kühn war,
anderer Meinung zu sein als er.  "Was fällt Euch ein, Junker!" rief
er.  "Eure Reden helfen Euch jetzt nichts, es handelt sich nicht
darum, ob es sich mit Eurem kindischen Gewissen verträgt, was wir
Euch auftragen; es handelt sich um Gehorsam, wir wollen es, und Ihr
müßt!"

"Und ich will nicht!" entgegnete ihm Georg mit fester Stimme.  Er
fühlte, daß mit dem Zorn über Waldburgs beleidigenden Ton sein Mut
von Minute zu Minute wuchs, er wünschte sogar, der Truchseß möchte
noch weiter in seinen Reden fortfahren, denn jetzt glaubte er sich
jeder Entscheidung gewachsen.

"Ja freilich, freilich!" lachte Waldburg in bitterem Grimm.  "Das
Ding hat Gefahr, so allein im Feindesland herumzureiten Ha!  Ha!  Da
kommen die Junker von Habenichts und Binnichts und bieten mit großen
Worten und erhabenen Gesichtern ihren Kopf und ihren tapferen Arm an,
und wenn es drauf und dran kommt, wenn man etwas von ihnen haben will,
so fehlt es an Herz.  Doch Art läßt nicht von Art, der Apfel fällt
nicht weit vom Stamm--und wo nichts ist, da hat der Kaiser das Recht
verloren."

"Wenn dies eine Beleidigung für meinen Vater sein soll", antwortete
Georg erbittert, "so sitzen hier Männer, die ihm bezeugen können, daß
er in ihrem Gedächtnis als ein Tapferer lebt.  Ihr müßt viel getan
haben in der Welt, daß Ihr Euch herausnehmt, auf andere so tief
herabzusehen!"

"Soll ein solcher Milchbart mir vorschreiben, was ich reden soll?"
unterbrach ihn Waldburg.  "Was braucht es da das lange Schwatzen?
Ich will wissen, Junkerlein, ob Ihr morgen Euer Pferd satteln und
Euch nach unseren Befehlen richten wollt oder nicht!"

"Herr Truchseß", antwortete Georg mit mehr Ruhe, als er sich selbst
zugetraut hatte, "Ihr habt durch Eure scharfen Reden nichts gezeigt,
außer daß Ihr kaum wißt, wie man mit einem Edelmann, der dem Bund
seine Dienste anbot, wie man mit dem Sohn eines tapferen Vaters
sprechen müsse.  Ihr habt aber als Oberster dieses Rates im Namen des
Bundes zu mir gesprochen und mich so tief beleidigt, als ob ich Euer
ärgster Feind wäre, darum kann ich nichts tun als, wie Ihr selbst
befehlt, mein Roß satteln, aber gewiß nicht zu Eurem Dienst.  Es ist
mir nicht länger Ehre, diesen Fahnen zu folgen nein, ich sage mich
los und ledig von Euch für immer; gehabt Euch wohl!"

Der junge Mann hatte mit Nachdruck und Festigkeit gesprochen und
wandte sich zu gehen.

"Georg", rief Frondsberg, indem er aufsprang, "Sohn meines Freundes!"

"Nicht so rasch, Junker", riefen die übrigen und warfen mißbilligende
Blicke auf Waldburg; aber Georg war, ohne sich umzusehen, aus dem
Gemach geschritten, die eiserne Klinke schlug klirrend ins Schloß und
die gewaltigen Flügel der eichenen Pforte lagerten sich zwischen ihn
und den wohlmeinenden Nachruf der besser gesinnten Männer; sie
schieden Georg von Sturmfeder auf ewig vom schwäbischen Bund.




Kapitel 10


Georg fühlte sich leichter, als er auf seinem Zimmer über das
Vorgefallene nachdachte.  Jetzt war ja entschieden, was zu
entscheiden er so lange gezögert hatte, entschieden auf eine Weise,
wie er sie besser nicht hätte wünschen können.  So hatte er jetzt
einen guten Grund, das Heer sogleich zu verlassen, und der
Oberst-Feldleutnant mußte die Schuld sich selbst beimessen.

Wie schnell hatte sich doch alles in den vier Tagen gewendet; wie
verschieden waren die Gesinnungen, mit denen er in diese Stadt einzog,
von denen, die ihn aus ihren Mauern hinaustrieben!  Damals, als der
Donner der Geschütze, der feierliche Klang aller Glocken, die
lockenden Töne der Trompeten ihn begrüßten, wie schlug da sein Herz
dem Kampf entgegen, um Marien zu verdienen!  Und als er das erste Mal
vor jenen Frondsberg geführt wurde, wie erhebend war der Gedanke,
unter den Augen dieses Mannes zu streiten, aus seinem Mund sich Ruhm
zu erwerben!--Und wie erkaltete bald darauf sein Eifer, als der Bund
in seinen Augen jenen Glanz verlor, mit welchem ihn seine jugendliche
Phantasie umgeben hatte; wie schämte er sich, sein Schwert für die zu
ziehen, die, nur von Eigennutz und Habgier getrieben, das schöne Land
sich zur Beute ausersehen hatten!  Wie schrecklich war ihm der
Gedanke, Marie und die Ihrigen auf der feindlichen Seite zu wissen,
treu ergeben dem unglücklichen Fürsten, den auch er aus seinen
Grenzen zu jagen helfen sollte?  Um eine solche Sache sollte er jenes
teure Herz brechen, das unter jedem Wechsel treu für ihn schlug?
"Nein!  Du hast es wohl mit mir gemeint", sprach er, indem sein Auge
dem Strahl der Abendsonne, der durch die runden Scheiben hereinfiel,
hinauf zu dem blauen Himmel folgte, "Du hast es wohl mit mir gemeint;
was jedem anderen, der heute an meiner Stelle stand, zum Verderben
gewesen wäre, hast Du für mich zum Heil gelenkt!" Jene Heiterkeit,
die, seit er wußte, wie furchtbar sich das Geschick zwischen ihn und
die Geliebte stellte, einem trüben Ernst gewichen war, kehrte wieder
auf seine Stirn, um seinen Mund zurück; er sang sich ein frohes Lied,
wie in seinen frohesten Augenblicken.

Erstaunt betrachtete ihn der eintretende Herr von Kraft.  "Nun, das
ist doch sonderbar", sagte er, "ich eile nach Haus, um meinen Gast in
seinem gerechten Schmerz zu trösten und finde ihn so fröhlich wie nie;
wie reime ich das zusammen?"

"Habt Ihr noch nie gehört, Herr Dietrich", entgegnete Georg, der es
für geratener hielt, seine Fröhlichkeit zu verbergen, "habt Ihr nie
gehört, daß man auch aus Zorn lachen und singen kann?"

"Gehört hab' ich es schon, aber gesehen nie bis zu diesem Augenblick",
antwortete Kraft.

"Nun, und Ihr habt also auch schon von der verdrießlichen Geschichte
gehört?" fragte Georg.  "Man erzählt es sich gewiß schon auf allen
Straßen?"

"Oh nein", antwortete der Ratsschreiber, "man weiß nirgends etwas
davon, man hätte ja zugleich Eure geheime Sendung nach Württemberg
damit ausposaunen müssen.  Nein!  Ich habe, Gott sei Dank, so meine
eigenen Quellen und erfahre manches noch in der Stunde, wo es getan
oder gesprochen wurde.  Aber nehmt mir's nicht übel, Ihr habt da
einen dummen Streich gemacht!"

"So", antwortete Georg lächelnd, "und warum denn?"

"Bot sich Euch nicht die schönste Gelegenheit, Euch auszuzeichnen?
Wem wären die Bundesobersten mehr Dank schuldig als--"

"Sagt es nur heraus", unterbrach ihn Georg "als dem Kundschafter in
des Feindes Rücken.  Es ist nur schade, daß mein Vater und die Ehre
meines Namens mich vor und nicht hinter den Feind bestimmt haben, es
sei denn, daß er vor mir fliehe."

"Dies sind Bedenklichkeiten, die ich nicht bei Euch gesucht hätte.
Wahrlich, wenn ich so bekannt in jener Gegend wäre wie Ihr, man hätte
es mir nicht zweimal sagen dürfen."

"Ihr habt hierzulande vielleicht andere Grundsätze über diesen Punkt"
sagte Georg nicht ohne Spott, "als wir in unserem Franken, das hätte
Truchseß von Waldburg bedenken und einen Ulmer schicken sollen."

"Ihr bringt mich da eben noch recht auf etwas anderes.  Der
Oberfeldleutnant!  Wie habt ihr ihn Euch so zum Feind machen mögen,
denn daß dieser Euch das Geschehene in seinem Leben nicht verzeiht,
dürft Ihr gewiß sein."

"Das ist mein geringster Kummer", antwortete Georg "aber eines tut
mir weh, daß ich den übermütigen, der schon meinem Vater Böses getan,
wo er konnte, nicht vor meine Klinge stellen und ihm zeigen kann, daß
der Arm nicht so ganz zu verachten ist, den er heute von sich
gestoßen hat."

"Um Gottes willen", fiel Kraft ein, "sprecht nicht so laut, er könnte
es hören.  Überhaupt müßt Ihr Euch sehr zusammennehmen, wenn Ihr
ferner im Heer unter ihm dienen wollt."

"Ich will den Herrn Truchseß von meinem verhaßten Anblick bald
befreien.  So Gott will, habe ich die Sonne zum letzten Mal in Ulm
untergehen sehen."

"So wäre es wahr", fragte Herr von Kraft mit Staunen, "was man noch
dazu setzte und was ich nicht glauben konnte: Georg von Sturmfeder
wolle wegen dieser Kleinigkeit unsere gute Sache verlassen?"

"Verletzung der Ehre ist nirgends eine Kleinigkeit", antwortete Georg
ernst, "am wenigsten bei einem Stand wie dem unsrigen.  Was aber Eure
gute Sache betrifft, so habe ich nachgerade eingesehen, daß ich weder
für eine gute Sache noch für eine gute Meinung, sondern für ein paar
große Herren und für ein paar Mauern voll Spießbürger mich schlagen
sollte."

Der unangenehme Eindruck, den besonders die letzten Worte auf den
Ratsschreiber machten, entging ihm nicht, er fuhr daher, indem er
seine Hand ergriff und drückte, ruhiger fort: "Nehmt mir meine
scharfen Worte nicht übel, mein freundlicher Wirt, weiß Gott, ich
habe Euch nicht damit beleidigen wollen.  Aber aus Eurem eigenen Mund
habe ich die Gesinnungen und Zwecke der verschiedenen Parteien in
diesem Heer erfahren.  Schreibt es Euch selbst zu, wenn ich meinen
eigenen Weg einschlage, da Ihr mir die Binde von den Augen genommen
habt."

"Ihr habt so unrecht gerade nicht, guter Junker.  Es wird bunt
hergehen, wenn die Herren erst das schöne Land da drüben unter sich
teilen.  Aber da habe ich gedacht, es geht ja in einem hin, Ihr
könntet Euch auch Euer Scherflein dabei verdienen.  Man sagt, Ihr
dürft es mir aber nicht übelnehmen, Euer Haus sei etwas herabgekommen,
das meinte ich--"

"Nichts davon!" fiel Georg rasch ein, gerührt von der Gutmütigkeit
seines Gastfreundes.  "Das Haus meiner Väter zerfällt, unsere Tore
hängen auf gebrochenen Angeln, auf der Zugbrücke wächst Moos, und auf
dem hohen Wartturm hausen Eulen.  In fünfzig Jahren steht vielleicht
noch ein Turm oder ein Mäuerchen und erinnert den Wanderer, daß hier
einst ein ritterliches Geschlecht hauste.  Aber wenn auch die
morschen Mauern über mir zusammenstürzen und den letzten meines
Stammes unter ihren Trümmern begraben, niemand soll von mir sagen:
Ich habe für ungerechtes Gut das Schwert meines Vaters gezogen."

"Jeder nach seiner Weise", antwortete Dietrich, "es klingt dies alles
recht schön; aber ich für meinen Teil würde mir schon etwas gefallen
lassen, um mein Haus anständig und wohnlich wiederherzustellen.--
Mögt Ihr übrigens Euren Entschluß ändern oder nicht, auf jeden Fall
hoffe ich, werdet Ihr es Euch noch einige Tage bei mir gefallen
lassen."

"Ich erkenne Eure Güte", antwortete Georg, "aber Ihr seht, daß ich
unter den gegenwärtigen Umständen nichts mehr in dieser Stadt zu tun
habe.  Ich gedenke mit Anbruch des Morgens zu reiten."

"Nun, und man kann Euch Größe mitgeben?" fragte der Ratsschreiber mit
überaus schlauem Lächeln.  "Ihr reitet doch den nächsten Weg nach
Lichtenstein?"

Der junge Mann errötete bis an die Stirn hinauf.  Es war zwischen ihm
und seinem Gastfreund seit Mariens Abreise dieser Gegenstand noch
nicht zur Sprache gekommen, um so mehr überraschte ihn jetzt die
schlaue Frage seines Gastfreundes.  "Ich sehe", sagte er, "daß Ihr
mich noch immer falsch versteht.  Ihr glaubt, ich habe dem Bund nur
deswegen den Rücken zugewandt, um mich an die Feinde anzuschließen?
Wie mögt Ihr nur so schlimm von mir denken?"

"Ach, geht mir doch!" entgegnete der kluge Ratsschreiber.  "Niemand
anders als mein reizendes Bäschen hat Euch von uns abwendig gemacht.
Ihr hättet wohl zu allem, was der Bund getan, ein Auge zugedrückt,
wenn der alte Lichtenstein auch mitgemacht hätte.  Nun er auf der
anderen Seite steht, glaubt Ihr auch schnell umsatteln zu müssen!"

Georg mochte sich verteidigen, wie er wollte, der Ratsschreiber war
zu fest von seiner eigenen Klugheit überzeugt, als daß er sich diese
Meinung hätte ausreden lassen.  Er fand diesen Schritt auch ganz
natürlich und sah nichts Böses oder Unehrliches darin.  Mit einem
herzlichen Gruß an die Base in Lichtenstein verließ er das Zimmer
seines Gastes.  Doch auf der Schwelle wandte er sich noch einmal um.
"Fast hätte ich das Wichtigste vergessen", sagte er, "ich begegnete
Georg von Frondsberg auf der Straße.  Er läßt Euch bitten, heute
abend noch zu ihm in sein Haus zu kommen."

Georg hatte sich zwar selbst vorgestellt, daß ihn Frondsberg nicht
ohne Abschied werde ziehen lassen, und doch war ihm bange vor dem
Anblick dieses Mannes, der es so gut mit ihm gemeint und dessen
freundliche Pläne er so schnell durchkreuzt hatte.  Er schnallte
unter den Gedanken an diesen schweren Gang sein Schwert um und wollte
eben seinen Mantel zurechtlegen, als ein sonderbares Geräusch von der
Treppe her seine Aufmerksamkeit auf sich zog.  Schwere Tritte vieler
Menschen näherten sich seiner Tür, er glaubte Schwerter und
Hellebarden auf dem Estrich seines Vorsaales klirren zu hören.  Er
machte schnell einige Schritte gegen die Tür, um sich von dem Grund
seiner Vermutung zu überzeugen.

Aber noch ehe er die Tür erreicht hatte, ging diese auf.  Das matte
Licht einiger Kerzen ließ ihn mehrere bewaffnete Kriegsknechte sehen,
die seine Tür umstellt hatten.  Jener alte Kriegsmann, der ihn heute
vor dem Kriegsrat empfangen hatte, trat aus ihrer Mitte hervor.

"Georg von Sturmfeder!" sprach er zu dem Jüngling, der mit Staunen
zurücktrat.  "Ich nehme Euch auf Befehl eines hohen Bundesrates
gefangen."

"Mich?  Gefangen?" rief Georg mit Schrecken "Warum?  Wessen
beschuldigt man mich denn?"

"Das ist nicht meine Sache", antwortete der Alte mürrisch, "doch wird
man Euch vermutlich nicht lange in Ungewißheit lassen.  Jetzt aber
seid so gut und reicht mir Euer Schwert und folgt mir auf das Rathaus."

"Wie?  Euch soll ich mein Schwert geben?" entgegnete der junge Mann
mit dem Zorn beleidigten Stolzes.  "Wer seid Ihr, daß Ihr mir meine
Waffen abfordern könnt?  Da muß der Rat ganz andere Leute schicken
als Euch, so viel verstehe ich auch von Eurem Handwerk!"

"Um Gottes willen, gebt doch nach" rief der Ratsschreiber, der sich
bleich und verstört an seine Seite gedrängt hatte.  "Gebt nach!
Widerstand kann Euch wenig nützen.  Ihr habt es mit dem Truchseß zu
tun", flüsterte er heimlicher.  "Das ist ein böser Feind, bringt ihn
nicht noch ärger gegen Euch auf."

Der alte Kriegsmann unterbrach die Einflüsterungen des Ratsschreibers.
"Es ist wahrscheinlich das erste Mal, Junker", sagte er, "daß Ihr
in Haft genommen werdet, deswegen verzeihe ich Euch gerne die
unziemlichen Worte gegen einen Mann, der oft in einem Zelt mit Eurem
Vater schlief.  Euer Schwert mögt Ihr auch immerhin behalten.  Ich
kenne diesen Griff und diese Scheide und habe den Stahl, den sie
verschließt, manchen rühmlichen Kampf ausfechten sehen Es ist löblich,
daß Ihr viel darauf haltet und es nicht in jede Hand kommen lassen
mögt.  Aber aufs Rathaus müßt Ihr mit, denn es wäre töricht, wenn Ihr
der Gewalt Trotz bieten wolltet."

Der Jüngling, dem alles wie ein Traum erschien, ergab sich schweigend
in sein Schicksal, er trug dem Ratsschreiber heimlich auf, zu
Frondsberg zu gehen und diesen von seiner Gefangenschaft zu
unterrichten.  Er wickelte sich tiefer in seinen Mantel, um auf der
Straße bei diesem unangenehmen Gang nicht erkannt zu werden, und
folgte dem ergrauten Führer und seinen Landsknechten.




Kapitel 11


Der Trupp, den Gefangenen in der Mitte, bewegte sich schweigend dem
Rathaus zu.  Nur eine einzige Fackel leuchtete ihnen voran, und Georg
dankte dem Himmel, daß sie nur sparsame Helle verbreitete; denn er
glaubte, alle Menschen, die ihm begegneten, müßten es ihm ansehen,
daß er ins Gefängnis geführt werde.  Nächst diesem beschäftigte ihn
unterwegs vorzüglich ein Gedanke: Es war das erste Mal in seinem
Leben, daß er in ein Gefängnis geführt wurde, er dachte daher nicht
ohne Grauen an einen feuchten, unreinlichen Kerker.  Das Burgverlies
in seinem alten Schloß, das er als Knabe einmal besucht hatte, kam
ihm immer vor das Auge.  Er war einige Male im Begriff, seinen Führer
darüber zu befragen, doch drängte der Gedanke, man möchte es für
kindische Furcht ansehen, seine Frage immer wieder zurück.

Nicht wenig war er daher überrascht, als man ihn in ein geräumiges,
schönes Zimmer führte, das zwar nicht sehr wohnlich aussah, denn es
enthielt nur eine leere Bettstelle und einen ungeheuren Kamin, aber
im Vergleich mit den Bildern seiner Phantasie eher einem Prunkgemach
als einem Gefängnis glich.  Der alte Kriegsmann wünschte dem
Gefangenen gute Nacht und zog sich mit seinen Knechten zurück.  Ein
kleiner hagerer, ältlicher Mann trat ein: Der große Schlüsselbund,
welcher an seiner Seite hing und jeden seiner Schritte wie mit
Kettengerassel bezeichnete, gab ihn als den Ratsdiener oder Schließer
kund.  Er legte schweigend einige große Scheiter Holz ins Kamin, und
bald loderte ein behagliches Feuer auf, das dem jungen Mann in der
kalten Märznacht sehr zustatten kam.  Auf die Bretter der breiten
leeren Bettstelle breitete der Schließer eine große, wollene Decke,
und das erste Wort, das Georg aus seinem Mund hörte, war die
freundliche Einladung an den Gefangenen sich's bequem zu machen.  Die
harten Brettchen, nur mit einer dünnen Decke überlegt, mochten nun
freilich nicht sehr einladend aussehen, doch lobte Georg die
Bemühungen des Alten und sein Gefängnis.

"Das ist halt die Ritterhaft", belehrte ihn der Schließer.  "Die für
den gemeinen Mann ist unter der Erde und nicht so schön, doch ist sie
dafür desto besuchter."

"Hier war wohl seit langer Zeit niemand?" fragte Georg, indem er das
öde Gemach musterte.

"Der letzte war vor sieben Jahren ein Herr von Berger, er ist in
jenem Bett verschieden.  Gott sei seiner armen Seele gnädig!  Es
schien ihm aber hier zu gefallen, denn er ist schon in mancher
Mitternacht aus seiner Bahre heraufgestiegen, um sein altes Zimmer zu
besuchen."

"Wie?" sagte Georg lächelnd.  "Hierher soll er sich nach seinem Tod
noch bemüht haben?"

Der Schließer warf einen scheuen Blick in die Ecken des Zimmers, die
von dem unruhigen Flackern des Kaminfeuers kaum erhellt, sich bald
vor-, bald zurückzudrängen schienen.  Er legte das Holz zurecht und
brummte: "Man spricht so mancherlei."

"Und auf jener Decke ist er verschieden?" rief Georg, den bei allem
jugendlichen Mut doch ein unwillkürlicher Schauder überlief.

"Ja, Herr!" flüsterte der Schließer leise, "dort auf jener Decke ist
er abgefahren.  Gott gebe, daß es nicht tiefer als ins Fegefeuer ging.
Wir nennen deswegen die Decke nur das Leichentuch, das Zimmer aber
heißt des Ritters Totenkammer!" Mit leisen Schritten, als fürchte er,
durch jeden Laut den Toten zu erwecken, schlich er aus dem Gemach,
desto vernehmlicher rauschten außen seine Schlüssel im Türschloß, als
feierten sie seinen Triumph, einem greulichen Spuk entflohen zu sein.

"Also auf dem Leichentuch in des Ritters Totenkammer?" dachte Georg,
und fühlte, wie sein Herz lauter pochte.

Er war daher unschlüssig, ob er sich auf das Leichentuch legen sollte
oder nicht.  Aber er sah keinen Stuhl, keine Bank in der ganzen
Totenkammer; der Boden, mit Backsteinen zierlich ausgelegt, war noch
kälter als das kalte feuchte Leichentuch.  Er begann sich dieser
Untersuchungen, dieses Zögerns zu schämen, und bald nahm ihn das
gastliche Lager des Verstorbenen auf.

Auch das härteste Lager ist weich für den, der mit gutem Gewissen zur
Ruhe geht.  Georg hatte sein Nachtgebet gesprochen und war bald
entschlummert.  Aber aus dem Leichentuch stiegen wunderliche Träume
auf und lagerten sich bange über den jungen Mann.  Er sah deutlich
wie der alte Schließer zu dem großen Schlüsselloch hereinguckte und
sich segnete, daß er auf der anderen Seite der Tür stehe, denn in der
Totenkammer begann es, recht unheimlich zu werden.  Es fing an,
wunderlich umherzurauschen, auf den Backsteinen schlurften alte
Sohlen in häßlichen Tönen.  Georg glaubte zu träumen; er ermannte
sich, er horchte, er horchte wieder, aber es war keine Täuschung.
Schwere Tritte tönten im Gemach.  Jetzt wurde das Feuer heller
angeschürt.  Der ungewisse Schein der Flamme spielte um eine große,
dunkle Gestalt.  Sie bewegte sich, der Weg vom Kamin zum Bett war gar
nicht weit.  Die Schritte kommen näher, das Leichentuch wird angefaßt
und geschüttelt.  Georg, von unabwendbarer Furcht befallen, drückt
die Augen zu, aber als die Decke gerade neben seinem Haupt gefaßt
wurde, als eine kalte, schwere Hand sich auf seine Stirn legte, da
riß er sich los aus seiner Angst, er sprang auf und maß mit
ungewissen Blicken jene dunkle Gestalt, die jetzt dicht vor ihm stand.
Hell flackerten die Flammen im Kamin, sie beleuchteten die
wohlbekannten Züge von Frondsberg.

"Ihr seid es, Herr Feldhauptmann?" rief Georg, indem er freier atmete
und seinen Mantel zurechtlegte, um den Ritter nach Würde zu empfangen.

"Bleibt, bleibt", sagte jener und drückte ihn sanft auf sein Lager
nieder.  "Ich setze mich zu Euch auf das Bett, und wir plaudern noch
ein halbes Stündchen, denn es ist auf allen Glocken erst neun Uhr,
und in Ulm schläft noch niemand als dieser Sprudelkopf, den man zur
Abkühlung heute nacht recht hart gebettet hat." Er faßte Georgs Hand
und setzte sich zu seinen Füßen auf das Bett.

"Oh wie kann ich diese milde Nachsicht verdienen!" sprach Georg,
"Stehe ich nicht in Euren Augen als ein Undankbarer da, der Euer
Wohlwollen zurückstößt, und was Ihr gütig für ihn ausgesonnen mit
rauher Hand zerreißt?"

"Nein mein junger Freund!" antwortete der freundliche Mann.  "Du
stehst vor meinen Augen als der echte Sohn Deines Vaters.  Gerade so
schnell fertig mit Lob und Tadel, mit Entschluß und Rede war er.  Daß
er ein Ehrenmann dabei war, weiß ich wohl, aber ich weiß auch, wie
unglücklich ihn sein schnelles Aufbrausen, sein Trotz, den er für
Festigkeit ausgab, machten."

"Aber sagt selbst, edler Herr!" entgegnete Georg.  "Konnte ich heute
anders handeln?  Hatte mich nicht der Truchseß aufs Äußerste
gebracht?"

"Du konntest anders handeln, wenn Du die Weise und Art dieses Mannes
beachtetest, welche sich Dir letzthin schon kundgab.  Auch hättest Du
denken können, daß Leute genug da waren, die Dir kein Unrecht
geschehen ließen.  Du aber schüttetest das Kind mit dem Bade aus und
liefst weg."

"Das Alter soll kälter machen", erwiderte der junge Mann, "aber in
der Jugend hat man heißes Blut.  Ich kann alles ertragen, Härte und
Strenge, wenn sie gerecht sind und meine Ehre nicht kränken.  Aber
kalter Spott, Hohn über das Unglück meines Hauses kann mich zum
wütenden Wolf machen.  Wie kann ein so hoher Mann nur Freude daran
haben, einen so zu quälen?"

"Auf diese Art äußert sich immer sein Zorn", belehrte ihn Frondsberg.
"Je kälter und schärfer er aber von außen ist, desto heißer kocht in
ihm die Wut.  Er war es, der auf den Gedanken kam, Dich nach Tübingen
zu senden, teils weil er sonst keinen wußte, teils auch, um das
Unrecht, das er Dir angetan, wiedergutzumachen.  Denn in seinem Sinn
war diese Sendung höchst ehrenvoll.  Du aber hast ihn durch Deine
Weigerung gekränkt und vor dem Kriegsrat beschämt."

"Wie?" rief Georg.  "Der Truchseß hat mich vorgeschlagen?  So kam
also jene Sendung nicht von Euch?"

"Nein", gab ihm der Feldhauptmann mit geheimnisvollem Lächeln zur
Antwort, "nein.  Ich habe ihm sogar mit aller Mühe abgeraten, Dich zu
senden, aber es half nichts, denn die wahren Gründe konnte ich ihm
doch nicht sagen.  Ich wußte, ehe Du eintratst, daß Du Dich weigern
würdest, dieses Amt anzunehmen.--Nun, reiße doch die Augen nicht so
auf, als wolltest Du mir durch das lederne Koller ins Herz
hineinschauen.  Ich weiß allerlei Geschichten von meinem jungen
Trotzkopf da!"

Georg schlug verwirrt die Augen nieder.  "So kamen Euch die Gründe
nicht genügend vor, die ich angab?" sagte er.  "Was wollt Ihr denn so
Geheimnisvolles von mir wissen?"

"Geheimnisvoll?  Nun, so gar geheimnisvoll ist es gerade nicht, denn
merke für die Zukunft: Wenn man nicht verraten sein will, so muß man
weder bei Abendtänzen sich gebärden wie einer, der vom St.-Veits-Tanz
befallen ist, noch nachmittags um drei Uhr zu schönen Mädchen gehen.
Ja, mein Sohn, ich weiß allerlei", setzte er hinzu, indem er lächelnd
mit dem Finger drohte, "ich weiß auch daß dieses ungestüme Herz gut
württembergisch ist."

Georg errötete und vermochte den lauernden Blick des Ritters nicht
auszuhalten.  "Württembergisch?" entgegnete er, nachdem er sich mit
Mühe gefaßt hatte.  "Da tut Ihr mir Unrecht; nicht mit Euch zu Feld
ziehen zu wollen, heißt noch nicht, sich an den Feind anzuschließen;
gewiß, ich schwöre Euch--"

"Schwöre nicht!" fiel ihm Frondsberg rasch ins Wort.  "Ein Eid ist
ein leichtes Wort, aber es ist doch eine drückend schwere Kette, die
man bricht, oder von der man zerbrochen wird.  Was Du tun wirst, das
wird so sein, daß es sich mit Deiner Ehre verträgt.  Nur eines mußt
Du dem Bund an Eides Statt geloben, und dann erst wirst Du aus Deiner
Haft entlassen: In den nächsten vierzehn Tagen nicht gegen uns zu
kämpfen."

"So legt Ihr mir also dennoch falsche Gesinnungen unter?" sprach
Georg bewegt.  "Das hätte ich nicht gedacht!  Und wie unnötig ist
dieser Schwur!  Für wen und mit wem sollte ich denn auf jener Seite
kämpfen?  Die Schweizer sind abgezogen das Landvolk hat sich
zerstreut, die Ritterschaft liegt in den Festungen und wird sich
hüten, den nächsten Besten, der vom Bundesheer herüberläuft, in ihre
Mauern aufzunehmen, der Herzog selbst ist entflohen--"

"Entflohen?" rief Frondsberg aus.  "Entflohen?  Das weiß man noch
nicht so gewiß; warum hätte der Truchseß denn die Reiter
ausgeschickt?" setzte er hinzu.  "Und überhaupt, wo hast Du diese
Nachrichten alle her?  Hast Du den Kriegsrat belauscht?  Oder sollte
es wahr sein, was einige behaupten wollen, daß Du verdächtige
Verbindungen mit Württemberg unterhältst?"

"Wer wagt dies zu behaupten?" rief Georg erblassend.

Frondsbergs durchdringende Augen ruhten prüfend auf den Zügen des
jungen Mannes.  "Höre, Du bist mir zu jung und zu ehrlich zu einem
Bubenstück", sagte er, "und wenn Du etwas der Art im Schild führst,
hättest Du Dich wohl nicht vom Bund losgesagt, sondern auch ferner
Württembergs Spion gemacht."

"Wie?  Spricht man so von mir?" unterbrach ihn Georg, "Wenn Ihr nur
ein Fünkchen Liebe zu mir habt, so nennt mir den schlechten Kerl, der
so von mir spricht!"

"Nur nicht gleich wieder so aufbrausend!" entgegnete Frondsberg und
drückte die Hand des jungen Mannes.  "Du kannst denken, daß, wenn ein
solches Wort öffentlich gesprochen würde oder ich an diese
Einflüsterungen glaubte, Georg von Frondsberg nicht zu Dir käme.
Aber etwas muß denn doch an der Sache sein.  Zu dem alten
Lichtenstein kam öfters ein schlichter Bauersmann in die Stadt; er
fiel nicht auf zu einer Zeit, wo so vielerlei Menschen hier sind.
Aber man gab uns geheime Winke, daß dieser Bauer ein verschlagener
Mann und ein geheimer Botschafter aus Württemberg sei.  Der
Lichtensteiner zog ab, und der Bauer und sein geheimnisvolles Treiben
war vergessen.  Diesen Morgen hat er sich wieder gezeigt.  Er soll
vor der Stadt lange Zeit mit Dir gesprochen haben; auch wurde er in
Deinem Haus gesehen.  Wie verhält sich nun diese Sache?"

Georg hatte ihm mit wachsendem Staunen zugehört.  "So wahr ein Gott
über mir ist", sagte er, als Frondsberg geendet hatte, "ich bin
unschuldig.  Heute früh kam ein Bauer zu mir und--"

"Nun warum verstummst Du auf einmal", fragte Frondsberg, "Du glühst
ja über und über, was ist es denn mit diesem Boten?"

"Ach!  Ich schäme mich, es auszusprechen und dennoch habt Ihr ja
schon alles erraten; er brachte mir ein paar Worte von--meinem
Liebchen!" Der junge Mann öffnete bei diesen Worten sein Wams und zog
einen Streifen Pergament hervor, den er dort verborgen hatte.  "Seht,
dies ist alles, was er brachte", sagte er, indem er es Frondsberg bot.

"Das ist also alles?" lachte dieser, nachdem er gelesen hatte.
"Armer Junge!  Und Du kennst also diesen Mann nicht näher?  Du weißt
nicht, wer er ist?"

"Nein er ist auch weiter nichts als unser Liebesbote, dafür wollte
ich stehen!"

"Ein schöner Liebesbote, der nebenher unsere Sachen auskundschaften
soll; weißt Du denn nicht, daß es der gefährlichste Mann ist, es ist
der Pfeifer von Hardt."

"Der Pfeifer von Hardt?" fragte Georg.  "Zum ersten Mal höre ich
diesen Namen, und was ist, wenn er der Pfeifer von Hardt ist?"

"Das weiß niemand recht; er war beim Aufstand des armen Konrad einer
der schrecklichsten Aufrührer, nachher wurde er begnadigt; seit
dieser Zeit führt er ein unstetes Leben und ist jetzt ein
Kundschafter des Herzogs von Württemberg."

"Und hat man ihn aufgefangen?" forschte Georg weiter, denn
unwillkürlich nahm er wärmeren Anteil an seinem neuen Diener.

"Nein, das gerade ist das Unbegreifliche; man machte uns so still als
möglich die Anzeige, daß er sich wieder in Ulm sehen lasse; in Eurem
Stall soll er zuletzt gewesen sein, und als wir ihn ganz geheim
ausheben wollten, war er über alle Berge.  Nun, ich glaube Deinem
Wort und Deinen ehrlichen Augen, daß er in keinen anderen
Angelegenheiten zu Dir kam--Du kannst Dich übrigens darauf verlassen,
daß er, wenn es derselbe ist, den ich meine, nicht allein
Deinetwegen sich nach Ulm wagte.  Und solltest Du je wieder mit ihm
zusammentreffen, so nimm Dich in acht, solchem Gesindel ist nicht zu
trauen.  Doch der Wächter ruft zehn Uhr.  Lege Dich noch einmal aufs
Ohr und verträume Deine Gefangenschaft.  Vorher aber gib mir Dein
Wort wegen der vierzehn Tage, und das sage ich Dir, wenn Du Ulm
verläßt, ohne dem alten Frondsberg Lebewohl zu sagen--."

"Ich komme, ich komme", rief Georg, gerührt von der Wehmut des
verehrten Mannes, die jener umsonst unter einer lächelnden Miene zu
verbergen suchte.  Er gab ihm Handtreue, wie es der Kriegsrat
verlangte; der Ritter aber verließ mit langsamen Schritten die
Totenkammer.




Kapitel 12


Die Mittagssonne des folgenden Tages sendete drückende Strahlen auf
einen Reiter, welcher über den Teil der schwäbischen Alb, der gegen
Franken hinausläuft, hinzog.  Er war jung, mehr schlank als fest
gebaut, und ritt ein hochgewachsenes Pferd von dunkelbrauner Farbe;
er war wohl bewaffnet mit Brustharnisch, Dolch und Schwert; einige
andere Stücke seiner Armatur, als der Helm und die aus Eisenblech
getriebenen Arm- und Beinschienen, waren am Sattel befestigt.  Die
hellblau und weiß gestreifte Feldbinde, die von der rechten Schulter
sich über die Brust zog, ließ erraten, daß der junge Mann von Adel
war, denn diese Auszeichnung war damals ein Vorrecht höherer Stände.

Er war auf einem Berggipfel angekommen, welcher eine weite Aussicht
ins Tal hinab gewährte.  Fr hielt sein schnaubendes Roß an, wandte es
zur Seite und genoß nun den schönen Anblick, der sich vor seinem Auge
ausbreitete.  Vor ihm eine weite Ebene, von waldigen Höhen begrenzt,
durchströmt von den grünen Wellen der Donau; zu seiner Rechten die
Hügelkette der württembergischen Alb, zu seiner Linken in weiter,
weiter Ferne die Schneekuppen der Tiroler Alpen.  In freundlichem
Blau spannte der Himmel seinen Bogen über diese Szene, und seine
sanften lichten Farben kontrastierten sonderbar mit den schwärzlichen
Mauern Ulms, das am Fuß des Berges lag, mit seinem dunkelgrauen
ungeheuren Münsterturm.  Die dumpfen Glocken dieser alten Kirche
begannen in diesem Augenblick den Mittag einzuläuten; ihre Töne zogen
in langen, beruhigenden Akkorden über die Stadt, über die weite Ebene,
bis sie sich an den fernen Bergen brachen und zitternd in das Blau
der Lüfte verschwebten, als wollten sie auf ihrer melodischen Leiter
die Wünsche der Menschen zum Himmel tragen.

"So begleitet ihr also den Scheidenden, wie ihr seinen Eintritt
begrüßt habt", rief der junge Reiter, "mit denselben Tönen, mit
denselben feierlichen Akkorden sprecht ihr zu ihm, wenn er kommt und
geht; wie anders, wie so ganz anders deutete ich eure ehernen Stimmen,
als mein Ohr euch zum ersten Mal lauschte.  Da vernahm ich in euch
verwandte Töne, es klang mir wie ein Ruf zur Geliebten!  Und jetzt,
da ich scheide, ohne Aussicht, ohne Freude, jetzt ruft ihr mir
dieselben Töne entgegen?  Die Geburt meiner seligen Hoffnung habt ihr
eingeläutet, von euch tönt jetzt das Grabgeläute meiner Hoffnung?
Das Bild des Lebens!" setzte er wehmütig hinzu, indem er nach einem
langen Abschiedsblick auf dieses Tal, auf diese Mauern sein Pferd
wandte.  "Das Bild des Lebens!  Um Wiege und Sarg schweben sie in
gleichen Tönen, und die Glocken meiner Hauskapelle haben an jenem
fröhlichen Tag, wo man mich zur Taufe trug, mir eben so getönt, wie
sie mir tönen werden, wenn man den letzten Sturmfeder zu Grabe trägt!"

Das Gebirge wurde jetzt steiler, und Georg, denn als diesen haben
unsere Leser den jungen Reiter schon längst erkannt, Georg ließ sein
Pferd langsam hinschreiten, indem er seinen Gedanken nachhing.  Es
war der Weg nach seiner Heimat, und die Vergleiche, die er zwischen
dieser Heimkehr und dem fröhlichen Auszug anstellte, mochten nicht
dazu beitragen, seine düsteren Gefühle aufzuhellen.  Der gestrige Tag,
der schnelle Wechsel heftiger Empfindungen, seine Verhaftung,
zuletzt noch heute der Abschied von Männern, die ihm wohlwollten,
hatten ihn heftig angegriffen.

Wie treuherzig und gutmütig hatte Dietrich von Kraft, sein zierlicher
Gastfreund, seine Abreise bedauert.  Wie gleich war sich dieser gute
Mensch in seinem Wohlwollen gegen ihn geblieben; vom ersten Becher an,
den er mit ihm im Rathaussaal geleert, bis zum Abschiedstrunk, den
er seinem Gast noch auf das Pferd hinauf kredenzte.  Und wie hatte er
ihm gelohnt?  Beschäftigt mit sich selbst hatte er ihn wenig geachtet,
übersehen.  Wie hatte er dem biederen Breitenstein, wie dem Helden
Frondsberg, der ihn vor den Augen eines Heeres wie seinen Liebling
ausgezeichnet hatte, wie hatte er es ihm vergolten?

Er hatte unter diesen trüben Gedanken eine gute Strecke auf dem
Gebirgsrücken zurückgelegt.  Die Strahlen der Märzsonne wurden immer
drückender, die Pfade rauher, und er beschloß, unter dem Schatten
einer Eiche sich und seinem Pferd Mittagsruhe zu gönnen.  Er stieg ab,
schnallte den Sattelgurt leichter und ließ das ermüdete Tier die
sparsam hervorkeimenden Gräser aufsuchen.  Er selbst streckte sich
unter der Eiche nieder, und so gerne er sich dem Schlaf überlassen
hätte, wozu nach dem ermüdenden Ritt ihn der kühle Schatten einlud,
so hielt ihn doch die Besorgnis, in so unruhigen Zeiten in einem Land
das so nahe dem Schauplatz des Krieges lag, um sein Roß und
vielleicht gar um seine Waffen zu kommen; einige Zeit wach, bis er in
jenen Zustand versank, wo die Seele zwischen Wachen und Schlafen
umsonst mit dem Körper kämpft, der ungestüm seine Rechte fordert.

Er mochte wohl ein Stündchen geschlummert haben, als ihn das Wiehern
seines Pferdes aufschreckte.  Er sah sich um und gewahrte einen Mann,
der, ihm den Rücken kehrend sich mit dem Tier beschäftigte.  Sein
erster Gedanke war, daß man seine Unachtsamkeit benützen und das
Pferd entführen wolle.  Er sprang auf, zog sein Schwert und war in
drei Sprüngen dort.

"Halt!  Was hast Du da mit dem Pferd zu schaffen!" rief er, indem er
seine Hand etwas unsanft auf die Schulter des Mannes legte.

"Habt Ihr mich denn schon wieder aus Eurem Dienst entlassen, Junker?"
antwortete dieser und wandte sich ihm zu.  An den listigen, kühnen
Augen, an dem lächelnden Mund erkannte Georg sogleich den Boten, den
ihm Marie gesandt hatte.  Er war noch unschlüssig, wie er sich gegen
ihn benehmen sollte, denn Frondsbergs Warnung schreckte ihn ab,
Mariens Zuversicht empfahl ihn, doch der Bauer fuhr fort, indem er
ihm eine gute Handvoll Heu vorzeigte: "Ich konnte mir wohl denken;
daß Ihr keinen Futtersack mitnehmen werdet.  Auf den Bergen da oben
sieht es noch schlecht aus mit dem Gras, da habe ich denn Eurem
Braunen einen Armvoll Heu mitgebracht.  Es hat ihm trefflich behagt."
So sprach der Bauer und fuhr ganz gelassen fort, dem Pferd das Futter
hinzureichen,

"Und woher kommst Du denn?" fragte Georg, nachdem er sich ein wenig
von seinem Staunen erholt hatte.

"Nun, Ihr seid ja so schnell von Ulm weggeritten, daß ich Euch nicht
gleich folgen konnte", antwortete dieser.

"Lüge nicht!" unterbrach ihn der junge Mann.  "Sonst kann ich Dir
fürder nicht vertrauen.  Du kommst jetzt nicht aus jener Stadt her."

"Nun, Ihr werdet mich doch nicht schelten, daß ich mich etwas früher
auf den Weg machte als Ihr?" sagte der Bauer und wandte sich ab.
Doch entging Georg nicht, daß jenes listige Lächeln wieder über sein
Gesicht zog.

"Laß mein Pferd jetzt stehen", rief Georg ungeduldig, "und komm mit
mir unter die Eiche dort.  Da setze Dich hin und sprich, aber ohne
auszuweichen, warum hast Du gestern abend so plötzlich die Stadt
verlassen?"

"An den Ulmern lag es nicht", entgegnete jener.  "Sie wollten mich
sogar einladen, länger bei ihnen zu bleiben, und wollten mir freie
Kost und Wohnung geben."

"Ja, ins tiefste Verlies wollten sie Dich stecken, wo weder Sonne
noch Mond hinscheint und wohin die Kundschafter und Späher gehören."

"Mit Verlaub, Junker", erwiderte der Bote, "da wäre ich, wiewohl ein
paar Stockwerke tiefer, in dieselbe Behausung gekommen, wie Ihr."

"Hund von einem Aufpasser!" rief der Junker ungeduldig, indem Zorn
seine Wangen rötete.  "Willst Du meines Vaters Sohn in eine Reihe
stellen mit dem Pfeifer von Hardt?"

"Was sprecht Ihr da?" fuhr der Mann an seiner Seite mit wilder Miene
auf.  "Was nennt Ihr für einen Namen?  Kennt Ihr den Pfeifer von
Hardt?"

Er hatte vielleicht unwillkürlich bei diesen Worten die Axt, die
neben ihm lag, in seine nervige Rechte gefaßt.  Seine gedrungene
feste Gestalt, seine breite Brust, gaben ihm, trotz seiner nicht
ansehnlichen Größe, doch das Ansehen eines nicht zu verachtenden
Kämpfers.  Sein wild rollendes Auge, sein eingepreßter Mund möchten
manchen einzelnen Mann außer Fassung gebracht haben.

Der Jüngling aber sprang mutig auf, er warf sein langes Haar zurück,
und ein Blick voll Stolz und Hoheit begegnete dem finstern Auge jenes
Mannes.  Er legte seine Hand an den Griff seines Schwertes und sagte
ruhig und fest: "Was fällt Dir ein, Dich so vor mich hinzustellen und
mit dieser Stirn mich zu fragen?  Du bist, wenn ich nicht irre, der,
den ich nannte, Du bist dieser Meuterer und Anführer von
aufrührerischen Hunden.  Pack Dich fort, auf der Stelle, oder ich
will Dir zeigen, wie man mit solchem Gesindel spricht."

Der Bauer schien mit seinem Zorn zu ringen.  Er hieb die Axt mit
einem kräftigen Schwung in den Baum, und stand nun ohne Waffe vor dem
zürnenden jungen Mann.  "Erlaubt", sagte er, "daß ich Euch für ein
anderes Mal warne, Euren Gegner, und sei er auch nur ein geringer
Bauersmann wie ich, nicht zwischen Euch und Eurem Braunen stehen zu
lassen.  Denn wenn ich Euren Befehl, mich fortzupacken, hätte aufs
schnellste befolgen wollen, wäre er mir trefflich zustatten gekommen."

Ein Blick dahin überzeugte Georg, daß der Bauer wahr gesprochen habe.
Errötend über diese Unvorsichtigkeit, die beweisen konnte, wie wenig
Erfahrung er noch im Krieg besitze, ließ er seine Hand vom Griff
seines Schwertes sinken und setzte sich, ohne etwas zu erwidern, auf
die Erde nieder.  Der Bauer folgte, jedoch in ehrerbietiger
Entfernung, seinem Beispiel und sprach:

"Ihr habt ganz recht, daß Ihr mir grollt, Herr von Sturmfeder, aber
wenn Ihr wüßtet, wie weh mir jener Name tut, würdet Ihr vielleicht
meine schnelle Hitze mir verzeihen!  Ja, ich bin der, den man so
nennt; aber es ist mir ein Greuel mich so rufen zu hören.  Meine
Freunde nennen mich Hans, aber meinen Feinden gefällt jener Name,
weil ich ihn hasse."

"Was hat Dir der unschuldige Name getan?" fragte Georg.  "Warum nennt
man Dich so?  Warum willst Du Dich nicht so nennen lassen?"

"Warum man mich so nennt?" antwortete jener.  "Ich bin aus einem Dorf,
das heißt Hardt und liegt im Unterland, nicht weit von Nürtingen.
Meinem Gewerbe nach bin ich ein Spielmann und musiziere auf Märkten
und Kirchweihen, wenn die ledigen Burschen und die jungen Mägelein
tanzen wollen.  Deswegen nannte man mich den Pfeifer von Hardt.  Aber
dieser Name hat sich mit Untat und Blut befleckt in einer bösen Zeit,
darum habe ich ihn abgetan und kann ihn nimmer leiden."

Georg maß ihn mit einem durchdringenden Blick, indem er sagte: "Ich
weiß wohl, in welcher bösen Zeit: Als ihr Bauern wider euern Herzog
rebelliert habt, da warst Du einer von den ärgsten.  Ist's nicht so?"

"Ihr seid wohl bekannt mit dem Schicksal eines unglücklichen Mannes",
sagte der Bauer, finster zu Boden blickend.  "Ihr müßt aber nicht
glauben; daß ich noch derselbe bin.  Der Heilige hat mich gerettet
und meinen Sinn geändert, und ich darf sagen, daß ich jetzt ein
ehrlicher Mann bin."

"Oh, erzähle mir", unterbrach ihn der Jüngling, "wie ging es zu in
jenem Aufruhr?  Wie wurdest Du gerettet?  Wie kommt's, daß Du jetzt
dem Herzog dienst?"

"Das alles will ich auf ein anderes Mal aufsparen", entgegnete jener.
"Denn ich hoffe nicht zum letzten Mal an Eurer Seite zu sein.
Erlaubt mir dafür, daß ich auch Euch etwas frage: Wo soll Euch denn
dieser Weg hinführen?  Da geht nicht die Straße nach Lichtenstein!"

"Ich gehe auch nicht nach Lichtenstein!" antwortete Georg
niedergeschlagen.  "Mein Weg führt nach Franken zu dem alten Oheim.
Das kannst Du dem Fräulein vermelden, wenn Du nach Lichtenstein
kommst."

"Und was wollt Ihr beim Oheim?  Jagen?  Das könnt Ihr anderswo
ebensogut.  Langeweile haben?  Die kauft Ihr aller Orten wohlfeil.
Kurz und gut, Junker", setzte er gutmütig lächelnd hinzu, "ich rate
Euch, wendet Euer Roß und reitet so ein paar Tage mit mir in
Württemberg umher.  Der Krieg ist ja so gut wie beendet.  Man kann
ganz ungehindert reisen."

"Ich habe dem Bund mein Wort gegeben, in vierzehn Tagen nicht gegen
ihn zu fechten.  Wie kann ich also nach Württemberg gehen?"

"Heißt denn das gegen ihn fechten, wenn Ihr ruhig Eure Straße zieht?
So also, vierzehn Tage lang?  In vierzehn Tagen glauben sie den Krieg
vollendet?  Wird noch mancher nach vierzehn Tagen an den Mauern von
Tübingen den Kopf stoßen.  Kommt mit, es ist ja nicht gegen Euren Eid!"

"Und was soll ich in Württemberg?" rief Georg schmerzlich.  "Soll ich
recht in der Nähe sehen, wie meine Kriegsgesellen bei der Eroberung
der Festen sich Ruhm erwerben?  Soll ich den Bundesfahnen, denen ich
auf ewig Lebewohl gesagt und den Rücken gekehrt, noch einmal
begegnen?  Nein!  Nach Franken will ich ziehen, in meine Heimat",
sagte er düster, indem er die umwölkte Stirn in die Hand stützte, "in
meinen alten Mauern will ich mich begraben und träumen, wie ich hätte
glücklich sein können!"

"Das ist ein schöner Entschluß für einen jungen Mann von Eurem Schrot
und Korn!  Habt Ihr denn in Württemberg gar nichts zu tun, als des
armen Herzogs Burgen zu stürmen?  Nun, reitet immerhin", fuhr er fort,
indem er den Jüngling mit listigem Lächeln anblickte, "versucht
einmal, ob der Lichtenstein nicht mit Sturm genommen werden könne?"

Der junge Mann errötete bis in die Stirn hinauf.  "Wie magst Du nur
jetzt Deinen Scherz treiben", sagte er halb in Unmut, halb lächelnd,
"wie magst Du mit meinem Unglück spaßen?"

"Fällt mir nicht ein, Scherz mit meinem gnädigen Junker zu treiben",
antwortete sein Gefährte.  "Es ist mein voller Ernst, daß ich Euch
bereden möchte, dorthin zu ziehen."

"Und was dort tun?"

"Nun!  Den alten Herrn für Euch gewinnen, und die Tränen des bleichen
Fräuleins stillen, das wegen Euch Tag und Nacht weint!"

"Und wie soll ich auf den Lichtenstein kommen?  Der Vater kennt mich
nicht, wie soll ich mit ihm bekannt werden?"

"Seid Ihr der erste Rittersmann, der nach Sitte der Väter eine freie
Zehrung in einem Schloß fordert?  Laßt nur mich dafür sorgen, so
sollt Ihr bald auf den Lichtenstein kommen!"

Der Jüngling sann lange Zeit nach, er erwog alle Gründe für und wider,
er bedachte, ob es nicht gegen seine Ehre sei, statt vom Schauplatz
des Krieges sich zu entfernen, in eine Gegend zu reisen, wohin sich
der Krieg notwendig ziehen mußte.  Doch als er bedachte, wie mild die
Bundesobersten selbst seinen Abfall angesehen hatten, wie sie sogar
im Fall seines völligen Übertrittes zum Feind nur vierzehn Tage Frist
angesetzt hatten, als ihm Mariens trauernde Miene, ihre stille
Sehnsucht auf ihrem einsamen Lichtenstein vorschwebte, da neigte sich
die Schale nach Württemberg.

"Noch einmal will ich sie sehen, nur noch einmal sie sprechen",
dachte er.--"Nun wohlan!" rief er endlich "Wenn Du mir versprichst,
daß nie davon die Rede sein soll, mich an die Württemberger
anzuschließen, daß ich nicht als Anhänger Eures Herzogs, sondern als
Gast in Lichtenstein behandelt werde, wenn Du dies versprichst, so
will ich folgen."

"Für mich kann ich dies wohl versprechen", antwortete der Bauer,
"aber wie kann ich etwas geloben für den Ritter von Lichtenstein?"

"Ich weiß, wie Du mit ihm stehst und daß Du oft zu ihm nach Ulm kamst,
und er sein Vertrauen in Dich setzt.  So gut Du ihm geheime
Botschaft aller Art bringen konntest, so gut kannst Du ihm auch dies
beibringen."

Der Pfeifer von Hardt sah den jungen Mann lange staunend an.  "Woher
wißt Ihr dies?" rief er.  "Doch--die, welche mich verfolgten, können
auch dies gesagt haben.  Nun gut, ich verspreche Euch, daß Ihr
überall so angesehen sein sollt, wie Ihr wollt.  Besteigt Euer Roß,
ich will Euch führen, und Ihr sollt willkommen sein auf Lichtenstein!"




Kapitel 13


Von jenem Bergrücken, wo Georg den Entschluß gefaßt hatte, seinem
geheimnisvollen Führer zu folgen, gab es zwei Wege in die Gegend von
Reutlingen, wo Mariens Bergschloß, der Lichtenstein, lag.  Der eine
war die offene Heerstraße, welche von Ulm nach Tübingen führt.  Sie
führt durch das schöne Blautal, bis man bei Blaubeuren wieder an den
Fuß der Alb kommt, von da quer über dieses Gebirge, vorbei an der
Feste Hohen-Urach, gegen St. Johann und Pfullingen hin.  Dieser Weg
war sonst für Reisende, die Pferde, Sänften oder Wagen mit sich
führten, der bequemere.  In jenen Tagen aber, wo Georg mit dem
Pfeifer von Hardt über das Gebirge zog, war es nicht ratsam, ihn zu
wählen.  Die Bundestruppen hatten schon Blaubeuren besetzt, ihre
Posten dehnten sich über die ganze Straße bis gegen Urach hin und
verfuhren gegen jeden, der nicht zum Heer gehörte oder sich zu ihnen
bekannte, mit großer Strenge und Erbitterung.  Georg hatte seine
Gründe, diese Straße nicht zu wählen, und sein Führer war zu sehr auf
seine eigene Sicherheit bedacht, als daß er dem jungen Mann von
diesem Entschluß abgeraten hätte.

Der andere Weg, eigentlich ein Fußpfad, und nur den Bewohnern des
Landes genau bekannt, berührte auf einer Strecke von beinahe zwölf
Stunden nur einige einzeln stehende Höfe, zog sich durch dichte
Wälder und Gebirgsschluchten und hatte, wenn er auch hie und da, um
die Landstraßen zu vermeiden, einen Bogen machte, und für Pferde
ermüdend und oft beinahe unzugänglich war, doch den großen Vorteil
der Sicherheit.

Diesen Pfad wählte der Bauer von Hardt, und der Junker willigte mit
Freuden ein, weil er hoffen durfte, hier auf keine Bündischen zu
stoßen.  Sie zogen rasch fürbaß, der Bauer war immer an Georgs Seite.
Wenn die Stellen schwierig wurden, führte er sorgsam sein Pferd, und
bewies überhaupt so viel Aufmerksamkeit und Sorgfalt für Reiter und
Roß, daß in Georgs Seele jene Warnungen Frondsbergs vor diesem Mann
immer mehr an Gewicht verloren, und er nur einen treuen Diener in ihm
sah.

Georg unterhielt sich gerne mit ihm.  Er urteilte über manche Dinge,
die sonst außerhalb des Kreises des Landmannes liegen klug und
scharfsinnig, und mit einem so schlagenden Witz, daß er dem sonst
ernsten, jungen Mann, den seine zweifelhafte Lage oft trübe stimmte,
unwillkürlich ein Lächeln abnötigte.  Von jeder Burg, die in der
Ferne aus den Wäldern auftauchte, wußte er eine Sage zu erzählen, und
die Klarheit und Lebendigkeit, mit welcher er vortrug, bewies, daß er
bei manchem Hochzeitsschmaus, bei manchem Kirchweihtanz, neben seinem
Amt als Spielmann auch das eines Erzählers übernommen haben müsse.
Nur so oft Georg auf sein eigenes Leben, besonders auf jene Periode
kommen wollte, wo der Pfeifer von Hardt eine bedeutende Rolle in dem
Aufruhr des armen Konrad gespielt hatte, brach er düster ab, oder
wußte mit mehr Geläufigkeit, als man dem schlichten Mann zugetraut
hätte, das Gespräch auf andere Gegenstände zu bringen.

So waren sie ohne Aufenthalt fortgereist.  Hans wußte immer voraus,
wann wieder ein Gehöft kam, wo sie Erfrischung für sich und gutes
Futter für das Pferd finden würden Überall war er bekannt, überall
wurde er freundlich, wiewohl, wie es Georg schien, meistens mit
Staunen aufgenommen; er flüsterte dann gewöhnlich ein
Viertelstündchen mit dem Hausvater, während die Hausfrau dem jungen
Ritter emsig und freundlich mit Brot, Butter und unvermischtem
Apfelwein aufwartete, und die "Büebla" und "Mädla" den hohen
schlanken Gast, seine schönen Kleider, seine glänzende Schärpe, die
wallenden Federn seines Barettes bewunderten.  War dann das kleine
Mahl verzehrt, hatte Georgs Pferd wieder Kräfte gesammelt, so
begleitete das ganze Haus den Scheidenden bis an die Tür, und der
junge Reiter konnte zu seiner Beschämung niemals die Gastfreundschaft
der guten Leute belohnen.  Mit abwehrenden Blicken auf den Pfeifer
von Hardt weigerten sie sich standhaft, seine kleinen Gaben
anzunehmen.  Auch dieses Rätsel löste ihm sein Begleiter nicht; denn
seine Antwort: "Wenn die Leute nach Hardt kommen, kehren sie auch
wieder bei mir ein.", schien nur eine ausweichende Antwort zu sein.

Die Nacht brachten sie ebenfalls in einem dieser zerstreuten Höfe zu,
wo die Hausfrau ihrem vornehmen Gast mit nicht geringerer
Bereitwilligkeit auf der Ofenbank ein Bett zurechtmachte, als sie ihm
zu Ehren ein Paar Tauben geopfert und einen dick geschmälzten
Haferbrei aufgetragen hatte.

Den folgenden Tag setzten sie ihre Reise auf dieselbe Art fort, nur
kam es Georg vor, als ob sein Führer mit noch mehr Vorsicht als
gestern zu Werk gehe.  Denn er ließ, wenn sie sich einem Hof nahten,
den Reiter wohl fünfhundert Schritte davor haltmachen, nahte sich
behutsam den Gebäuden, und erst, nachdem er alles sorgfältig
ausgespäht hatte, winkte er dem Junker zu folgen.  Georg befragte ihn
umsonst, ob es in dieser Gegend gefährlicher sei, ob die
Bundestruppen schon in der Nähe seien?  Er sagte nichts Bestimmtes
darüber.

Gegen Mittag, als die Gegend lichter wurde und der Weg sich mehr
gegen das ebene Land herabzog, schien die Reise gefährlicher zu
werden; denn der Spielmann von Hardt schien sich von jetzt an gar
nicht mehr den Wohnungen nähern zu wollen, sondern hatte sich in
einem Hof mit einem Sack versehen, der Futter für das Pferd und
hinlängliche Lebensmittel für sie beide enthielt.  Auch glaubte Georg
zu bemerken, daß sie nicht mehr dieselbe Richtung verfolgten wie
früher, sondern sehr stark zur Rechten ablenkten.

Am Rand eines schattigen Buchenwäldchens, wo eine klare Quelle und
frischer Rasen zur Ruhe einlud, machten sie Halt.  Georg stieg ab,
und sein Führer zog aus seinem Sack ein gutes Mittagsmahl.  Nachdem
er das Pferd versehen hatte, setzte er sich zu den Füßen des Ritters
und begann mit großem Appetit zuzugreifen.

Georg hatte seinen Hunger gestillt und betrachtete jetzt mit
aufmerksamem Auge die Gegend.  Es war eine schönes, breites Tal, in
welches sie hinabsahen.  Ein kleines Flüßchen eilte schnell hindurch;
die Felder, wovon es begrenzt war, schienen gut und fleißig angebaut,
eine freundliche Burg erhob sich auf einem Hügel am anderen Ende des
Tales, die ganze Gegend war freundlicher als der Gebirgsrücken, über
welchen sie gezogen waren.

"Es scheint, wir haben die Alb verlassen", sagte der junge Mann,
indem er sich zu seinem Gefährten wandte.  "Dieses Tal, jene Hügel
sehen bei weitem freundlicher aus als der Felsenboden und die öden
Weideplätze, die wir durchzogen.  Selbst die Luft weht hier milder
und wärmer als oben, wo uns die Winde oft so hart anfaßten."

"Ihr habt recht geraten, Junker", sagte Hans, indem er die Reste
ihrer Mahlzeit sorgfältig in den Sack legte.  "Diese Täler gehören
zum Unterland, und jenes Flüßchen, das Ihr seht, strömt in den Neckar."

"Wie kommt es aber, daß wir so weit vom Weg ablenken?" fragte Georg.
"Es kam mir schon oben im Gebirge vor, als hätten wir die alte
Richtung verlassen, aber Du wolltest nie darauf hören Dieser Weg muß,
soviel ich die Lage von Lichtenstein kenne, viel zu weit rechts
führen."

"Nun, ich will es Euch jetzt sagen", antwortete der Bauer, "ich
wollte Euch auf der Alb nicht unnötig bange machen, jetzt aber sind
wir, so Gott will in Sicherheit.  Denn im schlimmsten Fall sind wir
keine vier Stunden mehr von Hardt, wo sie uns nichts mehr anhaben
sollen."

"In Sicherheit?" unterbrach ihn Georg verwundert.  "Wer soll uns
etwas anhaben?"

"Ei, die Bündischen", erwiderte der Spielmann.  "Sie streifen auf der
Alb, und oft waren ihre Reiter keine tausend Schritte mehr von uns.
Mir für meinen Teil wäre es nicht lieb gewesen, in ihre Hände zu
fallen; denn sie sind mir, wie Ihr wohl wißt, gar nicht grün.  Und
auch Euch wäre es vielleicht nicht ganz recht, gefangen vor den Herrn
Truchseß geführt zu werden."

"Gott soll mich bewahren!" rief der Junker.  "Vor den Truchseß?
Lieber lasse ich mich auf der Stelle totschlagen.  Was wollen sie
denn aber hier?  Es ist ja hier in der Nähe keine Feste von
Württemberg, und Du sagtest mir ja doch, sie könnten ungehindert
durchs Land ziehen; wonach streifen sie denn?"

"Seht, Junker!  Es gibt überall schlechte Leute.  Was ein rechter
Württemberger ist, der läßt sich eher die Haut abziehen, als daß er
den Herzog verrät, nach welchem die Bündler jetzt ein Treibjagen
halten.  Aber der Truchseß soll unter der Hand einen ganzen Haufen
Gold dem versprochen haben, der ihn fängt.  Er hat seine Reiter
ausgeschickt, diese streifen jetzt überall, und die Leute sagen, es
gebe einige unter den Bauern, die sich vom Gold blenden lassen und
den Spürhunden alle Schluchten und Schlupfwinkel zeigen."

"Nach dem Herzog sollen sie streifen?  Der ist ja aus dem Land
geflohen, oder, wie andere sagen, in Tübingen auf seinem festen
Schloß, wo ihn vierzig Ritter beschützen."

"Ja, die vierzig Edlen sind dort", antwortete der Bauer mit schlauer
Miene.  "Auch des Herzogs Söhnlein, der Christoph, ist dort, das hat
seine Richtigkeit.  Ob aber der Herzog selbst dort ist, weiß niemand
recht.  Im Vertrauen gesagt, wie ich ihn kenne, schließt er sich nur
zur höchsten Not in eine Feste ein; er ist ein kühner, unruhiger Herr,
und es ist ihm wohler in den Wäldern und Bergen, wenn es auch Gefahr
hat."

"Den Herzog also suchen sie?  Also müßte er hier in der Nähe sein?"

"Wo er ist, weiß ich nicht", erwiderte der Pfeifer von Hardt, "und
ich wollte wetten, dies weiß niemand als Gott; aber wo er sein wird,
weiß ich", setzte er hinzu, und es schien Georg, als ob ein Strahl
von Begeisterung aus dem Auge dieses Mannes breche, "wo er sein wird,
wenn die Not am höchsten ist, wo seine Getreuen sich zu ihm finden
werden, wo manche treue Brust zur Mauer werden wird, um den Herrn in
der Not gegen diese Bündler zu schützen.  Denn ist er auch ein
strenger Herr, so ist er doch ein Württemberger, und eine schwere
Hand ist uns lieber als die gleißenden Worte des Bayern und des
Österreichers."

"Und wenn sie den unglücklichen Fürsten erkennen, wenn sie auf ihn
stoßen?  Hat er nicht seine Gestalt verhüllt und unkenntlich gemacht?
Du hast mir einmal sein Gesicht beschrieben, und ich glaube ihn
beinahe vor mir zu sehen, besonders sein gebietendes, glänzendes Auge.
Aber wie ist seine Gestalt?"

"Er mag kaum acht Jahre älter sein als Ihr", entgegnete jener, "er
ist nicht so groß wie Ihr, aber in vielem Euch ähnlich an Gestalt;
besonders wenn Ihr zu Pferd saßet und ich hinter Euch ging, da
gemahnte es mich oft, und ich dachte: So, gerade so sah der Herzog
aus in den Tagen seiner Herrlichkeit."

Georg war aufgestanden, um nach seinem Pferd zu sehen, die Worte des
Bauern hatten ihn um seine Sicherheit besorgt gemacht, und er sah
jetzt erst ein, wie töricht er gehandelt, in diesem Kriegsstrudel
sich durch ein okkupiertes Land stehlen zu wollen.  Es wäre ihm
höchst unangenehm gewesen, in diesem Augenblick gefangen zu werden,
zwar konnte er nach seinem Eid reisen, wohin er wollte, wenn er nur
in den nächsten vierzehn Tagen keinen tätlichen Anteil am Kampf gegen
den Bund nahm; aber er fühlte, welch nachteiliges Licht es dennoch
auf ihn werfen müßte, in dieser Gegend, so weit vom Weg nach seiner
Heimat, aufgegriffen zu werden, und dazu noch in Gesellschaft eines
Mannes, der den Bundesobersten sehr verdächtig, sogar gefährlich
geschienen hatte.  Umzukehren war keine Möglichkeit, denn es ließ
sich beinahe mit Gewißheit annehmen, daß die Bundestruppen bereits
die ganze Breite der Alb eingenommen hatten; das Sicherste schien,
sich zu beeilen, über die äußersten Posten des Heeres hinauszukommen;
man hatte dann die Gefahr im Rücken, vor und neben sich aber freie
Bahn.

Das sonst so muntere Tier, das seinen Herrn über diese Gefahren
hinaus tragen sollte, hing die Ohren; die große Eile und die
ermüdenden, steinigen Fußpfade hatten seine Kraft geschwächt; zu
seinem großen Verdruß bemerkte Georg sogar, daß es auf dem linken
Vorderfuß nicht gerne auftrat, was nach einem achtstündigen Weg über
scharfe, eckige Felsen nicht zu verwundern war.  Der Bauer bemerkte
die Verlegenheit des Junkers; er untersuchte das Tier und riet, es
noch einige Stunden stehen zu lassen, gab aber zugleich den Trost, er
sei der Gegend so kundig, daß sie eine große Strecke in der Nacht
zurücklegen könnten.




Kapitel 14


Der junge Mann ergab sich in sein Schicksal und suchte Zerstreuung in
der lieblichen Aussicht, die sich noch bei weitem herrlicher seinen
Augen öffnete, als ihn der Bauer etwa fünfzig Schritte höher geführt
hatte.

"Ein herrliches Land, dieses Württemberg!" rief Georg, indem sein
Auge von Hügel zu Hügel schweifte.  "Wie kühn, wie erhaben diese
Gipfel und Bergwände, diese Felsen und ihre Burgen!  Und wenn ich
mich dorthin wende gegen die Täler des Neckars, wie lieblich jene
sanften Hügel, jene Berge mit Obst und Wein besetzt, jene fruchtbaren
Täler mit Bächen und Flüssen, dazu ein milder Himmel und ein guter,
kräftiger Schlag von Menschen!"

"Ja", fiel der Bauer ein, "es ist ein schönes Land; doch hier oben
will es noch nicht viel sagen, aber was so unter Stuttgart ist, das
wahre Unterland, Herr, da ist es eine Freude, im Sommer oder Herbst
am Neckar hinabzuwandeln; wie da die Felder so schön und reich stehen,
wie der Weinstock so dicht und grün die Berge überzieht, und wie
Nachen und Flöße den Neckar hinauf- und hinabfahren, wie die Leute so
fröhlich an der Arbeit sind und die schönen Mädchen singen wie die
jungen Lerchen!"

"Wohl sind jene Täler an der Rems und dem Neckar schöner", entgegnete
Georg, "aber auch dieses Tal zu unseren Füßen, auch diese Höhen um
uns her haben eigenen, stillen Reiz.  Wie heißen jene Burgen auf den
Hügeln?  Und jene fernen Berge?"

Der Bauer überblickte sinnend die Gegend und zeigte auf die hinterste
Bergwand, die, dem Auge kaum noch sichtbar, aus den Nebeln ragte.
"Dort hinten, zwischen Morgen und Mittag, ist der Roßberg, in
gleicher Richtung herwärts, jene vielen Felsenzacken sind die Höhen
von Urach.  Dort, mehr gegen Abend, ist Achalm, nicht weit davon,
doch könnt Ihr ihn hier nicht sehen, liegt der Felsen von
Lichtenstein"

"Dort also", sagte Georg still vor sich hin, und sein Auge tauchte
tief in die Nebel des Abends, "dort, wo jenes Wölkchen in der
Abendröte schwebt, dort schlägt ein treues Herz für mich; jetzt auch
steht sie vielleicht auf der Zinne ihres Felsens und sieht herüber in
diese Welt von Bergen, vielleicht nach diesem Felsen hin.  Oh daß die
Abendlüfte Dir meine Grüße brächten und jene rosigen Wolken Dir meine
Nähe verkündeten!"

"Weiter hin, Ihr seht doch jene scharfe Ecke, das ist die Teck;
unsere Herzoge nennen sich Herzoge von Teck, es ist eine gute, feste
Burg; wendet Eure Blicke hier zur Rechten, jener hohe, steile Berg
war einst die Wohnung berühmter Kaiser, es ist Hohenstaufen."

"Aber wie heißt jene Burg, die hier zunächst aus der Tiefe
emporsteigt?" fragte der junge Mann, "sieh nur, wie sich die Sonne an
ihren hellen weißen Wänden spiegelt, wie ihre Zinnen in goldenen Duft
zu tauchen scheinen, wie ihre Türme in rötlichem Licht erglänzen."

"Das ist Reussen, Herr!  Auch eine starke Feste, die dem Bund zu
schaffen machen wird."

Die Sonne des kurzen, schönen Märztages begann während dieses
Zwiegesprächs der Wanderer hinabzusinken.  Die Schatten des Abends
rollten dunkle Schleier über das Gebirge und verhüllten dem Auge die
ferneren Gipfel und Höhen.  Der Mond kam bleich herauf und
überschaute sein nächtliches Gebiet.  Nur die hohen Mauern und Türme
von Neuffen rötete die Sonne noch mit ihren letzten Strahlen, als sei
dieser Felsen ihr Liebling, von welchem sie ungern scheide.  Sie sank;
auch diese Mauern hüllten sich in Dunkel, und durch die Wälder zog
die Nachtluft, geheimnisvolle Grüße flüsternd, dem hellen Mond
entgegen.

"Jetzt ist die wahre Tageszeit für Diebe und fur flüchtige Reisende
wie wir", sagte der Bauer, indem er des Junkers Pferd aufzäumte, "sei
es noch um eine Stunde, so ist die Nacht kohlschwarz, und dann soll
uns, bis die Sonne wieder aufgeht, kein bündischer Reiter aufspüren!"

"Glaubst Du, es habe Gefahr?" sagte Georg, indem er seine Hand nach
dem Helm ausstreckte und das dünne Barett abnahm.  "Meinst Du, wir
sollten uns besser wappnen?"

"Laßt hängen, Junker", rief der Bauer lachend, "solch eine Sturmhaube
ist an sich schon kalt und gibt in einer frischen Nacht nicht sehr
warm; laßt immer Euer Barett sitzen; in dieser Gegend suchen sie den
Herzog nicht, und sollten sie kommen, wir zwei fürchten ihrer viere
nicht."

Der junge Mann ließ zögernd seinen schönen Helm am Sattelknopf hängen,
er schämte sich, weniger Mut zu zeigen als sein Begleiter, der,
unberitten, nur durch eine dünne lederne Mütze geschützt und mit
einer einfachen Axt schlecht bewaffnet war.  Er schwang sich auf.
Sein Führer ergriff die Zügel des Rosses und schritt voran den Berg
hinab.

"Du meinst also", fragte Georg nach einer Weile, "bis hierher werden
sich die bündischen Reiter nicht wagen?"

"Es ist nicht wohl möglich", antwortete der Pfeifer, "Neuffen ist ein
starkes Schloß und hat gute Besatzung.  Sie werden es zwar in kurzer
Zeit mit Heeresmacht belagern, aber Gesindel, wie die Handvoll Reiter
des Truchseß, wagt sich doch nicht in die Nähe einer feindlichen Burg."

"Schau, wie hell und schön der Mond scheint", rief der Jüngling, der,
noch immer erfüllt von dem Anblick auf dem Berg, die wunderlichen
Schatten der Wälder und Höhen, die hellglänzenden Felsen betrachtete,
"sieh, wie die Fenster von Neuffen im Mondlicht schimmern!"

"Es wäre mir lieber, er schiene heute nacht nicht", entgegnete sein
Führer, indem er sich zuweilen besorgt umsah, "dunkle Nacht wäre
besser für uns, der Mond hat schon manchen braven Mann verraten.  Es
kann nicht mehr lange dauern, so ist er hinunter."

Sie zogen indes weiter.  Der Pfeifer von Hardt unterhielt Georg
unterwegs mit einer Reihe von Geschichten über die Gegend, die sie
durchzogen.

"Horch!  Hörtest Du nicht das Wiehern von Rossen", rief Georg
plötzlich, dem es in der Schlucht, die sie durchzogen, ganz
unheimlich wurde.  Der Mond schien noch hell, die Schatten der Eichen
bewegten sich, es rauschte im Gebüsch, und oft wollte es ihm bedünken,
als sehe er dunkle Gestalten im Wald neben sich hergehen.

Der Pfeifer von Hardt blieb stehen.  "Es kam mir vorhin auch so vor,
aber es war der Wind, der in den Eichen ächzt, und der Schuhu rief im
Gebüsch.  Wären wir nur das Wiesental noch hinüber, da ist es so
offen und hell wie bei Tag; jenseits fängt wieder der Wald an, da ist
es dann dunkel und hat keine Not mehr.  Gebt Eurem Braunen die Sporen
und reitet Trab über das Tal hin, ich laufe neben Euch her."

"Warum denn jetzt auf einmal Trab?" fragte der junge Mann "Meinst Du,
es habe Gefahr?  Gestehe nur, nicht wahr, Du hast sie auch gesehen,
die Gestalten im Wald, die neben uns herschlichen?  Glaubst Du, es
sind Bündische?"

"Nun ja", flüsterte der Bauer, indem er sich umsah, "mir war es auch
als ob uns jemand nachschleiche; drum sputet Euch, daß wir aus dem
verdammten Hohlweg herauskommen, und dann im Trab über das Tal
hinüber, weiterhin hat es keine Gefahr."

Georg machte sein Schwert in der Scheide locker und nahm die Zügel
seines Rosses kräftiger in die Faust.  Schweigend zogen sie die
Schlucht hinab, beleuchtet von so hellem Mondschein, daß der junge
Mann jeden Zug seines Gefährten erkennen konnte und deutlich sah, daß
er seine Axt auf die Schulter nahm und ein Messer, das er im Wams
verborgen hatte, herauszog und in den Gürtel steckte.

Sie wollten eben am Ausgang des Hohlwegs in das Tal einbiegen, da
rief eine Stimme im Gebüsch: "Das ist der Pfeifer von Hardt, drauf,
Gesellen, der dort auf dem Roß muß der Rechte sein!"

"Flieht, Junker, flieht!" rief sein treuer Führer und stellte sich
mit seiner Axt zum Kampf bereit; doch Georg zog sein Schwert, und in
demselben Augenblick sah er sich von fünf Männern angefallen, während
sein Gefährte schon mit drei andern im Handgemenge war.

Der enge Hohlweg hinderte ihn, sich seiner Vorteile zu bedienen und
zur Seite auszuweichen.  Einer packte die Zügel seines Rosses, doch
in demselben Augenblick traf ihn Georgs Klinge auf die Stirn, daß er
ohne Laut niedersank; doch die anderen, wütend gemacht durch den Fall
ihres Genossen, drangen noch stärker auf ihn ein und riefen ihm zu,
sich zu ergeben; aber Georg, obgleich er schon am Arm und Fuß aus
mehreren Wunden blutete, antwortete nur durch Schwerthiebe.

"Lebendig oder tot", rief einer der Kämpfenden, "wenn der Herr Herzog
nicht anders will, so mag er's haben." Er rief's, und in demselben
Augenblick sank Georg von Sturmfeder, von einem schweren Hieb über
den Kopf getroffen, nieder.  In tödlicher Ermattung schloß er die
Augen, er fühlte sich aufgehoben und weggetragen und hörte nur das
grimmige Lachen seiner Mörder, die über ihren Fang zu triumphieren
schienen.

Nach einer kleinen Weile ließ man ihn auf den Boden nieder, ein
Reiter sprengte heran, saß ab und trat zu denen, die ihn getragen
hatten.  Georg raffte seine letzte Kraft zusammen, um die Augen noch
einmal zu öffnen.  Er sah ein unbekanntes Gesicht, das sich über ihn
beugte.  "Was habt Ihr gemacht?" hörte er rufen.

"Dieser ist es nicht, Ihr habt den Falschen getroffen.  Macht, daß
Ihr fortkommt, die von Neuffen sind uns auf den Fersen." Matt zum
Tode schloß Georg sein Auge, nur sein Ohr vernahm wilde Stimmen und
das Geräusch von Streitenden, doch auch dieses verzog sich; feuchte
Kälte drang aus dem Boden des Wiesentales und machte seine Glieder
erstarren, aber ein süßer Schlummer senkte sich auf den Verwundeten
herab, und mit dem letzten Gedanken an die Geliebte entschwanden
seine Sinne.




Kapitel 15


Der schwäbische Bund war mit Macht in Württemberg eingedrungen, von
Tag zu Tag gewann er an Boden, von Woche zu Woche wurden seine Heere
furchtbarer.  Zuerst war nach langer, mutiger Gegenwehr der
Hellenstein, das feste Schloß von Heidenheim, gefallen.  Teck, damals
noch eine starke, feste Burg, fiel durch die Unvorsichtigkeit der
Besatzung; am mutigsten hielt sich Möckmühl; es schloß einen Mann in
seinen Mauern ein, der sich allein mit zwanzig der Belagerer
geschlagen hätte; sein eiserner Wille war oft nicht minder schwer als
seine eiserne Hand auf ihnen gelegen Auch diese Mauern wurden
gebrochen, und Götz von Berlichingen fiel in des Bundes Hand.  Auch
Schorndorf konnte den Kanonen Georgs von Frondsberg nicht widerstehen;
es war die festeste Stadt gewesen; mit ihr fiel das Unterland.

So war nun ganz Württemberg bis herauf gegen Kirchheim in der
Bündischen Gewalt, und der bayerische Herzog brach mit seinem Lager
auf, um mit Ernst an Stuttgart zu gehen.  Da kamen ihm Gesandte
entgegen nach Denkendorf, die um Gnade flehten.  Sie durften zwar
nicht wagen vor dem erbitterten Feind ihren Herzog zu entschuldigen;
aber sie gaben zu bedenken, daß ja er, die Ursache des Krieges, nicht
mehr unter ihnen sei, daß man nur gegen seinen unschuldigen Knaben,
den Prinzen Christoph, und gegen das Land Krieg führe.  Aber vor der
ehernen Stirn Wilhelms von Bayern vor den habgierigen Blicken der
Bundesglieder fanden diese Bitten keine Gnade.  Ulrich habe diese
Strafe verdient, gab man zur Antwort, das Land habe ihn unterstützt,
also mit gefangen, mit gehangen--auch Stuttgart mußte seine Tore
öffnen.

Aber noch war der Sieg nichts weniger als vollständig; der größte
Teil des Oberlandes hielt noch zum Herzog; und es schien nicht, als
ob er sich auf den ersten Aufruf ergeben wollte.  Dieses höher
gelegene Gebirgsland wurde von zwei festen Plätzen, Urach und
Tübingen beherrscht; solange diese sich hielten, wollten auch die
Lande umher nicht abfallen.  In Urach hielt es die Bürgerschaft mit
dem Bund, die Besatzung mit dem Herzog.  Es kam zum Handgemenge,
worin der tapfere Kommandant erstochen wurde; die Stadt ergab sich
den Bündischen.

Und so war in der Mitte des April nur noch Tübingen übrig; doch
dieses hatte der Herzog stark befestigt; dort waren seine Kinder und
die Schätze seines Hauses; dem Kern des Adels, vierzig wackeren,
kampfgeübten Rittern und zweihundert der tapfersten Landeskinder war
das Schloß anvertraut.  Diese Feste war stark, mit Kriegsvorräten
wohl versehen, an ihr hingen jetzt die Blicke der Württemberger, denn
aus diesen Mauern war ihnen schon manches Schöne und Herrliche
hervorgegangen; von diesen Mauern aus konnte das Land wieder dem
angestammten Fürsten erobert werden, wenn es sich so lange hielt, bis
er Entsatz herbeibrachte.  Und dorthin wandten sich jetzt die
Bündischen mit aller Macht.  Ihrer Gewappneten Schritte tönten durch
den Schönbuch, die Täler des Neckars zitterten unter dem Hufschlag
ihrer Rosse; auf den Feldern zeigten tiefe Spuren, wohin die schweren
Feldschlangen Falkonen und Bombarden, die Kugel- und Pulverwagen, der
ganze furchtbare Apparat einer langen Belagerung gezogen war.

Diese Fortschritte des Krieges hatte Georg von Sturmfeder nicht
gesehen.  Ein tiefer, aber süße Schlummer hielt wie ein mächtiger
Zauber seine Sinne viele Tage lang gefangen; es war ihm in diesem
Zustand wohl zumute wie einem Kind, das am Busen seiner Mutter
schläft, nur hin und wieder die Augen ein wenig öffnet, um in eine
Welt zu blicken, die es noch nicht kennt, um sie dann wieder auf
lange zu verschließen.  Schöne beruhigende Träume aus besseren Tagen
gaukelten um sein Lager, ein mildes, seliges Lächeln zog oft über
sein bleiches Gesicht und tröstete die, welche ihn mit banger
Erwartung pflegten.

Wir wagen es, den Leser in die niedere Hütte zu führen, die ihn
gastfreundlich aufgenommen hatte, und zwar am Morgen des neunten
Tages, nachdem er verwundet worden war.

Die Morgensonne dieses Tags brach sich in farbigen Strahlen an den
runden Scheiben eines kleinen Fensters und erhellte das größere
Gemach eines dürftigen Bauernhauses.  Das Gerät, womit es
ausgestattet war, zeugte zwar von Armut, aber von Reinlichkeit und
Sinn für Ordnung.  Ein großer, eichener Tisch stand in einer Ecke des
Zimmers, auf zwei Seiten von einer hölzernen Bank umgeben.  Ein
geschnitzter, mit hellen Farben bemalter Schrein mochte den
Sonntagsstaat der Bewohner oder schöne, selbstgesponnene Leinwand
enthalten; das dunkle Getäfel trug ringsum ein Brett, worauf blanke
Kannen, Becher und Platten von Zinn, irdenes Geschirr mit sinnreichen
Reimen bemalt und allerlei musikalische Instrumente eines längst
verflossenen Jahrhunderts, wie Zimbeln, Schalmeien und eine Zither,
aufgestellt waren.  Um den großen Kachelofen, der weit vorsprang,
waren reinliche Linnen zum Trocknen aufgehängt, und sie verdeckten
beinahe dem Auge eine große Bettstelle, mit Gardinen von
großgeblümtem Gewebe, die im hintersten Teil der Stube aufgestellt
war.

An diesem Bett saß ein schönes, liebliches Kind, von etwa sechzehn
bis siebzehn Jahren.  Sie war in jene malerische Bauerntracht
gekleidet, die sich teilweise bis auf unsere Tage in Schwaben
erhalten hat.  Ihr gelbes Haar war unbedeckt und fiel in zwei langen,
mit bunten Bändern durchflochtenen Zöpfen über den Rücken hinab.  Die
Sonne hatte ihr freundliches, rundes Gesichtchen etwas gebräunt, doch
nicht so sehr, daß dadurch das schöne jugendliche Rot auf der Wange
verdunkelt worden wäre; ein munteres blaues Auge blickte unter den
langen Wimpern hervor.  Weiße, faltenreiche Ärmel bedeckten bis an
die Hand den schönen Arm, ein rotes Mieder mit silbernen Ketten
geschnürt, mit blendend weißen, zierlich genähten Linnen umgeben,
schloß eng um den Leib; ein kurzes schwarzes Röckchen fiel kaum bis
über die Knie herunter; diese schmucken Sachen und dazu noch eine
blanke Schürze und schneeweiße Zwickelstrümpfe mit schönen
Kniebändern wollten beinahe zu stattlich aussehen zu dem dürftigen
Gemach, besonders da es Werktag war.

Die Kleine spann emsig feine glänzende Fäden aus ihrer Kunkel,
zuweilen lüftete sie die Gardinen des Bettes und warf einen
verstohlenen Blick hinein.  Doch schnell, als wäre sie auf bösen
Wegen ertappt worden, schlug sie die Vorhänge wieder zu und strich
die Falten glatt, als sollte niemand merken, daß sie gelauscht habe.

Die Tür ging auf, und eine runde, ältliche Frau in derselben Tracht
wie das Mädchen, aber ärmlicher gekleidet, trat ein.  Sie trug eine
dampfende Schüssel Suppe zum Frühstück auf, und stellte Teller auf
dem Tisch zurecht.  Indem fiel ihr Blick auf das schöne Kind am Bett,
sie staunte sie an, und wenig hätte gefehlt, so ließ sie den Krug mit
gutem Apfelwein fallen, den sie eben in der Hand hielt.

"Was fällt Der aber um Gottes Willa ei', Bärbele?" sagte sie, indem
sie den Krug niedersetzte und zu dem Mädchen trat.  "Was fällt Der
ei', daß De am Wertich da nuia rautha Rock zum Spinna anziehst?  Und
au's nui Miader hot sie an, und, ei daß Di!--au a silberne Kette.
Und en frischa Schurz, und Strümp no so mir nix Dir nix aus em Kasta
reißa?  Wer wird denn en solcha Hochmut treiba, Du dummes Ding; Du?
Woißt Du net, daß mer arme Leut sind?  Und daß Du es Kind voma
onglückliche Mann bist?-"

Die Tochter hatte geduldig die ereiferte Frau ausreden lassen; sie
schlug zwar die Augen nieder, aber ein schelmisches Lächeln, das über
ihr Gesicht flog; zeigte, daß die Strafpredigt nicht sehr tief gehe.
"Ei, so lasset Uich doch b'richta", antwortete sie, "was schadet's
denn dem Rock, wenn i ihn au amol ama christliche Wertag anhau?  An
der silberna Kette wird au nix verderbt, und da Schurz kann i jo
wieder wäscha!"

"So?  Als wemma et immer gnuag z'wäscha und z'putza hätt?  So sag mer
no, was ist denn in De g'fahra, daß De so strählst und schöa machst?"

"Ah was!" flüsterte das errötende Schwabenkind, "wisset Er denn net,
daß heut der acht Tag ist?  Hot et der Ätti g'sait, der Junker werd'
am heutige Morga verwacha, wenn sei Tränkle guete Wirkung häb?  Und
do hanna eba denkt--"

"Ist's um dui Zeit?" entgegnete die Hausfrau freundlicher.  "Da host
wärle reacht; wenn er verwacht und sieht älles so schluttig und
schlampich, se ist's et guot, und könnt Verdruß gä beim Ätte.  Ih
sieh aus wia na Drach.  Gang, Bärbele, hol mer mei schwarz Wammes,
mei rauths Miader und en frischa Schurz."

"Aber Muater", gab die Kleine zu bedenken, "Er wendt Uich doch et do
anthau wölla?  Wenn der Junker jetzt no grad verwacha tät?  Ganget
lieber uffe und theant Uich droba an, i bleib derweil bei em."

"Da hast au reacht, Mädle", murmelte die Alte, ließ selbst das
Frühstück stehen und ging, um sich in ihren Putz zu werfen.  Die
Tochter aber öffnete das Fenster der frischen, erquickenden
Morgenluft, sie streute Futter auf den breiten Sims, viele Tauben und
Sperlinge flogen heran und verzehrten mit Gurren und Zwitschern ihr
Frühstück; die Lerchen in den Bäumen vor den Fenstern antworteten in
einem vielstimmigen Chorus, und das schöne Mädchen sah, von der
Morgensonne umstrahlt, lächelnd ihren kleinen Kostgängern zu.

In diesem Augenblick öffneten sich die Gardinen des Bettes, der Kopf
eines schönen, jungen Mannes sah heraus; wir kennen ihn, es ist Georg.

Ein leichtes Rot, der erste Bote wiederkehrender Gesundheit lag auf
seinen Wangen; sein Blick war wieder glänzend, wie sonst; sein Arm
stemmte sich kräftig auf das Lager.  Erstaunt blickte er auf seine
Umgebung; dieses Zimmer, dieses Gerät waren ihm fremd, er selbst,
seine ganze Lage kam ihm ungewohnt vor.  Wer hatte ihm diese Binde um
das Haupt gebunden?  Wer hatte ihn in dieses Bett gelegt?  Es war ihm
wie einem, der mit fröhlichen Brüdern eine Nacht durchjubelt, die
Besinnung endlich verloren hat und auf einem fremden Lager aufwacht.

Lange sah er dem Mädchen am Fenster zu; dieses Bild, das erste, das
ihm bei seinem Erwachen aus langem Schlaf entgegen trat, war so
freundlich, daß er das Auge nicht davon abwenden konnte; endlich
siegte die Neugierde, über das, was mit ihm vorgegangen war, gewisser
zu werden; er machte ein Geräusch, indem er die Gardinen des Bettes
noch weiter zurückschlug.

Das Mädchen am Fenster schien zusammenzuschrecken; sie wandte sich um,
über ein schönes Gesicht flog ein brennendes Rot, freundliche, blaue
Augen staunten ihn an; ein roter, lächelnder Mund schien vergebens
nach Worten zu suchen, den Kranken bei seiner Rückkehr ins Leben zu
begrüßen.  Sie faßte sich und eilte mit kurzen Schrittchen an das
Bett, doch machte sie unterwegs mehrere Male halt, als besinne sie
sich ob er denn wirklich wieder aufgewacht sei, ob es sich auch
schicke, daß sie zu ihm trete, da er jetzt wieder lebe wie ein
anderer Mensch.

Der junge Mann, nachdem er der Verlegenheit des schönen jungen Kindes
lächelnd zugesehen hatte, brach zuerst das Stillschweigen

"Sag mir, wo bin ich?  Wie kam ich hierher?" fragte Georg.  "Wem
gehört dieses Haus, worin ich, wie mir scheint, aus einem langen
Schlaf erwacht bin?"

"Sind Er wieder ganz bei Uich?" rief das Mädchen, indem sie vor
Freude die Hände zusammenschlug.  "Ach, Herr Jeses, wer hett' des
denkt?  Er gucket oin doch au wieder g'scheit an, und et so duselig,
daß oins ällemol angst und bang wora ist."

"Ich war also krank?" forschte Georg, der das Idiom des Mädchens nur
zum Teil verstand.  "Ich lag einige Stunden ohne Bewußtsein?"

"Ei, wie schwätzet Er doch", kicherte das hübsche Schwabenkind und
nahm das Ende des langen Zopfbandes in den Mund, um das laute Lachen
zu verbeißen, "a paar Stund, saget Er.  Heut nacht wird's g'rad nei
Tag; daß se Uich brocht hent."

Der Jüngling staunte sie mit ernsten Blicken an.  Neun Tage, ohne zu
Marien zu kommen!  Zu Marien?  Mit diesem himmlischen Bild kehrte wie
mit einem Schlag seine Erinnerung wieder; er erinnerte sich, daß er
vom Bund sich losgesagt habe; daß er sich entschlossen habe, nach
Lichtenstein zu reisen, daß er über die Alb auf geheimen Wegen
gezogen sei, daß--er und sein Führer überfallen, vielleicht gefangen
wurden "Gefangen?" rief er schmerzlich "Sage, Mädchen, bin ich
gefangen?"

Diese hatte mit wachsender Angst gesehen, wie sich die klaren Blicke
des jungen Ritters verfinstert hatten, wie seine freundlichen Züge
ernst, beinahe wild wurden.  Sie glaubte, er falle in jenen
schrecklichen Zustand zurück, wo er, vom Wundfieber hart angefallen,
einige Stunden lang gerast hatte, und der schwermütige Ton seiner
Frage konnte ihre Furcht nicht mindern.  Unschlüssig, ob sie bleiben
oder um Hilfe rufen solle, trat sie einen Schritt zurück.

Der junge Mann glaubte in ihrem Schweigen, in ihrer Angst die
Bestätigung seiner Frage zu lesen.  "Gefangen, vielleicht auf lange,
lange Zeit", dachte er, "vielleicht weit von ihr entfernt, ohne
Hoffnung, ohne den Trost, etwas von ihr zu wissen!" Sein Körper war
noch zu erschöpft, als daß er der trauernden Seele widerstanden hätte;
eine Träne stahl sich aus dem gesenkten Auge.

Das Mädchen sah diese Träne, ihre Angst löste sich augenblicklich in
Mitleiden auf, sie trat näher, sie setzte sich an sein Bett, sie
wagte es, die herabhängende Hand des Jünglings zu ergreifen "Er
müesset et greina", sagte sie, "Euer Gnada sind jo jetzt wieder
g'sund, und--Er kennet jo jetzt bald wieder fortreita", setzte sie
wehmütig lächelnd hinzu.

"Fortreiten?" fragte Georg; "Also bin ich nicht gefangen?"

"G'fanga?  Noi, g'fanga send Er net; es hätt zwar a paarmol sei kenne,
wia dia vom schwäbischa Bund vorbeizoga send; aber mer hent Uich
allemol guet versteckt; der Vater hot g'sait, mer solla da Junker
koin Menscha seha lau."

"Der Vater?" rief der Jüngling.  "Wer ist der gütige Mann?  Wo bin
ich denn?"

"Ha, wo werdet Er sei?" antwortete Bärbele.  "Bei aus send Er in
Hardt."

"In Hardt?" Ein Blick auf die musikalisch ausstaffierten Wände gab
ihm Gewißheit, daß er Freiheit und Leben jenem Mann zu verdanken habe,
der ihm wie ein Schutzgeist von Marien zugesandt war.  "Also in
Hardt?  Und Dein Vater ist der Pfeifer von Hardt?  Nicht wahr?"

"Er hot's et gern, wemmer em so ruaft", antwortete das Mädchen, "er
ist freile sei's Zoiches a Spielma, er hairt's am gernsta, wemmer
Hans zua nem sait."

"Und wie kam ich denn hierher?" fragte jener wieder.

"Ja wisset Er denn au gar koi Wörtle meh?" lächelte das hübsche Kind
und bediente sich des Zopfbandes.  Sie erzählte, ihr Vater sei schon
seit einigen Wochen nicht zu Hause gewesen, da sei er einmal vor neun
Tagen in der Nacht an das Haus gekommen und habe stark gepocht, bis
sie erwacht sei.  Sie habe seine Stimme erkannt und sei hinabgeeilt,
um ihm zu öffnen.  Er sei aber nicht allein gewesen, sondern noch
vier andere Männer bei ihm, die eine mit einem Mantel verdeckte
Tragbahre in die Stube niedergelassen hätten.  Der Vater habe den
Mantel zurückgeschlagen und ihr befohlen, zu leuchten, sie sei aber
heftig erschrocken, denn ein blutender, beinahe toter Mann sei auf
der Bahre gelegen.  Der Vater habe ihr befohlen, das Zimmer schnell
zu wärmen, indessen habe man den Verwundeten, den sie seinen Kleidern
nach für einen vornehmen Herrn erkannt habe, auf das Bett gebracht.
Der Vater habe ihm seine Wunden mit Kräutern verbunden, habe ihm dann
auch selbst einen Trank bereitet, denn er verstehe sich trefflich auf
die Arzneien für Tiere und Menschen.  Zwei Tage lang seien sie alle
besorgt gewesen, denn der Junker habe gerast und getobt.  Nach dem
zweiten Tränklein aber sei er still geworden, der Vater habe gesagt,
am achten Morgen werde er gesund und frisch erwachen, und wirklich
sei es auch so eingetroffen.

Der junge Mann hatte mit wachsendem Erstaunen der Rede des Mädchens
zugehört.  Er hatte sie oft unterbrechen müssen, wenn er ihre
zierlichen Ausdrücke nicht recht verstand, oder wenn sie in ihrer
Rede abschweifte, um die Kräuter zu beschreiben, woraus der Pfeifer
von Hardt seine Arzneien bereitet hatte.

"Und Dein Vater", fragte er sie, "wo ist er?"

"Was wisset mir, wo er ist!" antwortete sie ausweichend, doch als
besinne sie sich eines Besseren, setzte sie hinzu: "Uich kammes jo
saga, denn Ihr müesset gut Freund sei mit em Vater.  Er ist nach
Lichtastoi."

"Nach Lichtenstein?" rief Georg, indem sich seine Wangen höher
färbten.  "Und wann kommt er zurück?"

"Ja er sott schau seit zwoi Tag do sei, wie ner gsait hot.  Wennem no
nix g'scheha ist.  D'Leut saget, die bündische Reiter bassenem uff."

Nach Lichtenstein--dorthin zog es ja auch ihn.  Er fühlte sich
kräftig genug, wieder einen Ritt zu wagen und das Versäumnis der neun
Tage einzuholen.  Seine nächste und wichtigste Frage war daher nach
seinem Roß.  Und als er hörte, daß es sich ganz wohl befinde und im
Kuhstall seiner Ruhe pflege, war auch der letzte Kummer von ihm
gewichen.  Er dankte seiner holden Pflegerin für seine Wartung und
bat sie um sein Wams und seinen Mantel.  Sie hatte längst alle Spuren
von Blut und Schwerthieben aus den schönen Gewändern vertilgt; mit
freundlicher Geschäftigkeit nahm sie die Habe des Junkers aus dem
geschnitzten und gemalten Schrein, wo sie neben ihrem Sonntagsschmuck
geruht hatten.  Lächelnd breitete sie Stück vor Stück vor ihm aus und
schien sein Lob, daß sie alles so schön gemacht habe, gerne zu hören.
Dann enteilte sie dem Gemach, um die frohe Botschaft, daß der Junker
ganz genesen sei, der Mutter zu verkünden.




Kapitel 16


Als die runde Frau und Bärbele von der Bodenkammer herabstiegen, war
ihr erster Gang nicht in das Gemach, wo ihr Gast war, sondern nach
der Küche, und zwar aus zweierlei Gründen: Einmal, weil jetzt dem
Gast ein kräftiges Hafermus gekocht werden mußte, und dann--von der
Küche ging ein kleines Fenster in die Stube, dorthin stellte sich die
Mutter, um die Mienen des Junkers zu rekognoszieren.

Bärbele stellte sich auf die Zehen und schaute ihrer Mutter über die
Schulter durchs Fensterlein.  Sie staunte, und ihr Herz pochte seit
siebzehn Jahren zum ersten Mal recht ungestüm:

Denn so hübsch hatte sie sich doch den Junker nicht gedacht.  Sie war
zwar oft von seinem Anblick bis zu Tränen gerührt gewesen, wenn er
mit starren Augen, ohne Bewußtsein, beinahe ohne Leben da lag.  Seine
bleichen, noch im Kampf mit dem Tod so schönen Züge hatten sie oft
angezogen, wie ein rührendes, erhabenes Bild den frommen Sinn einer
Betenden anzieht.  Aber jetzt, sie fühlte es, jetzt war es was ganz
anderes.  Die Augen waren wieder gefüllt von schönem, mutigem Feuer;
es wollte dem Bärbele auf den Zehen bedünken, als habe sie, so alt
sie geworden, noch gar keine solchen gesehen.  Das Haar lag nicht
mehr in unordentlichen Strängen um die schöne Stirn.  Es fiel
geordnet und reich auf den Nacken hinab.

Seine Wangen hatten sich wieder gerötet, seine Lippen waren so frisch
wie die Kirschen an Petri und Paul.  Und wie ihn das seidengestickte
Wams gut kleidete, und der breite weiße Halskragen, den er über das
Kleid heraus gelegt hatte!  Aber das konnte das Mädchen nicht
ergründen, warum er wohl immer wieder auf eine aus weiß und blauer
Seide geflochtene Schärpe nieder sah.  So fest, so eifrig, als wären
geheimnisvolle Zeichen eingewoben, die er zu entziffern bemüht sei.
Ja, es kam ihr sogar vor, als drücke er die Feldbinde an das Herz,
als führe er sie an die Lippen voll Andacht und Inbrunst, wie man
Reliquien zu verehren pflegt.

Die runde Frau hatte indessen ihre Forschungen durch das Fensterlein
beendet. "'s ist a Herr wie na Prinz", sagte sie, indem sie das
Hafermus umrührte.  "Was er a Wammes a hat!  Dia Herra z'Stuagert
kennet's et schöner hau.  Was duet er no mit dem Fetza, won er in der
Hand hot?  Er guckt a so schier ausenander!  Es ist, ka sei, a bisle
Bluat na komme, daß ens verzirnt."

"Noi, sell isch et", entgegnete Bärbele, die jetzt bequemer das
Zimmer übersehen konnte.  "Aber wisset Er, Muater, wia mers fürkommt?
Er macht so gar fuirige Auga druf na.  Sell ist gewiß ebbes von seim
Schatz."

Die runde Frau konnte sich nicht enthalten, über die richtige
Vermutung ihres Kindes ein wenig zu lächeln, doch schnell nahm sie
ihre mütterliche Würde wieder zusammen, indem sie entgegnete: "A, was
woist Du von Schätz!  So na Kind wie Du muaß gar a nix so denka.
Gang jetzt weg vom Fensterle dort, lang mir sell Häfele her.  Der
Herr wir a fürnehmes Fressa g'wohnt sei, i muaß am a bisle viel
Schmalz in de Brei dauh."

Bärbele verließ etwas empfindlich das Fenster.  Sie wußte, daß sie
ihrer Mutter nicht widersprechen dürfe, aber diesmal hatte diese
offenbar unrecht.

Das Frühstück des Junkers war indessen fertig geworden, es fehlte
nichts mehr als ein Becher guten alten Weines.  Auch dieser war bald
hereingebracht, denn der Pfeifer von Hardt war zwar ein geringer Mann,
aber nicht so arm, daß er nicht für feierliche Gelegenheiten ein
Fäßchen im Keller liegen hatte.  Das Mädchen trug den Wein und das
Brot, und die runde Frau ging in vollem Sonntagsstaat, die Schüssel
mit Hafermus in beiden Fäusten, ihrem holden Töchterlein voran in die
Stube.

Es kostete den jungen Mann nicht geringe Mühe, den vielen Knixen der
Pfeifersfrau Einhalt zu tun.  Sie hatte in ihrer Jugend einmal auf
dem Schloß zu Neuffen gedient und wußte, was Lebensart war.  Daher
blieb sie mit der rauchenden Schüssel an ihrer eigenen Schwelle
stehen, bis ihr der gestrenge Junker ernstlich befahl, vorzutreten.
Die Tochter aber stand errötend hinter der runden Frau, und ihr
verschämtes Gesicht wurde nur auf Augenblicke sichtbar, wenn die
Mutter sich recht tief verneigte.  Auch sie machte die gehörige
Anzahl Knixe, doch mochten sie nicht so ungemein ehrerbietig sein,
denn sie hatte ja schon ein halbes Stündchen mit ihm geplaudert.

Das Mädchen deckte jetzt den Tisch mit frischem Linnen, setzte dem
Junker das Hafermus und den Wein an den Ehrenplatz in der Ecke der
Bank unter dem Kruzifix.  Dann steckte sie einen zierlich
geschnitzten, hölzernen Löffel in das Mus.  Er blieb aufrecht darin
stehen, und es war dies ein gutes Zeichen, daß das Frühstück delikat
bereitet sei.  Als der Junker sich niedergelassen hatte, setzten sich
auch Mutter und Tochter an den Tisch zu ihrem Suppennapf, doch in
bescheidener Entfernung, und nicht, ohne das Salzfaß zwischen sich
und ihren vornehmen Gast zu stellen.  Denn so wollte es die Sitte in
den guten alten Zeiten.

Georg hatte, während sie das Frühmal verzehrten, Muße genug, die
beiden Frauen zu betrachten.  Er gestand sich, daß die Hausehre des
Pfeifers von Hardt eine stattliche Frau sei, die vielleicht manchen
weniger kühnen Mann als seinen Führer und Erretter unter die Stelzen
ihrer gewichtigen Schuhe (Pantoffeln hatte sie wohl nicht) gebracht
hätte.  Auch das Kind des Spielmanns dünkte ihm eine liebliche Dirne,
und ein so schöner Kopf, solche freundlichen Augen hätten vielleicht
in seinem Herzen einen nicht zu verachtenden Raum gewonnen, wäre es
nicht von einem Bild schon ganz erfüllt gewesen, wäre nicht die Kluft
so unendlich groß gewesen, welche Geburt und Verhältnisse zwischen
den Erben des Namens Sturmfeder und der geringen Tochter des Pfeifers
von Hardt befestigt hatten.  Nichtsdestoweniger ruhten seine Blicke
mit Wohlgefallen auf ihren reinen, unschuldigen Zügen, und wäre die
runde Frau nicht mit ihrer Suppe zu beschäftigt gewesen, so wäre ihr
wohl die Röte nicht entgangen, die auf den Wangen ihres Kindes
aufstieg, wenn zufällig einer ihrer verstohlenen Blicke dem Auge des
jungen Mannes begegnete.

"Der Napf ist leer, jetzt ist es Zeit zu schwatzen." Dieser richtige
Spruch galt auch hier, sobald das Tischtuch weggenommen war.  Georg
lagen vornehmlich zwei Dinge am Herzen: Er mußte gewiß sein, wann der
Pfeifer von Lichtenstein zurückkommen würde, weil er nur seine
Nachrichten über die Geliebte abwarten wollte, um dann sogleich zu
ihr zu eilen.  Und zweitens war es ihm sehr wichtig, zu erfahren, wo
das Heer des Bundes in diesem Augenblick stehe.  Über das Erstere
konnte er keine weitere Auskunft erhalten, als was ihm das Mädchen
früher schon gesagt hatte.  Der Vater sei etwa seit sechs Tagen
abwesend, habe aber versprochen, am fünften Abend wieder hier zu sein,
und sie erwarteten ihn daher stündlich Die runde Frau vergoß Tränen,
indem sie dem Junker klagte, daß ihr Mann, seitdem dieser Krieg
begonnen, kaum einige Stunden zu Hause gewesen sei.  Er sei von
trüberen Zeiten her schon als ein unruhiger Mann berüchtigt.  Jetzt
murmeln die Leute auch wieder allerlei über ihn, und gewiß bringe er
seine Frau und sein Kind durch sein gefährliches Leben noch in
Unglück und Jammer.

Georg suchte alle Trostgründe hervor, um ihre Tränen zu stillen.  Es
gelang ihm wenigstens so weit, daß sie ihm seine Fragen nach dem
Bundesheer beantwortete.

"Ach, Herr", sagte sie, "des ist a Graus und a Jomer.  'S ist grad,
wie wenn der wild Jäger uf de Wolka reitet, und mit seine
g'schpenstige Hund übers Lager wegzieht.  'S ganz Unterland hent se
schau, und jetzt goht's mit em hella Haufe ge Tibenga."

"So sind die Festungen alle schon in ihrer Hand?" fragte Georg
verwundert.  "Hellenstein, Schorndorf, Göppingen, Teck, Urach?  Sind
sie alle schon eingenommen?"

"Älles hent se.  A Mann vo Schorndorf hot's g'sait, daß se de
Hellastoi, Schorndorf und Göppinga hent.  Aber von Teck und Aurich
kan e Uich ganz gnau berichta, mer send jo koine drei, vier Stund
davo." Sie erzählte nun: Am dritten April sei das Heer vor Teck
gezogen.  Sie hätten einen Teil des Fußvolkes vor das eine Tor
gesetzt und sich mit der Besatzung über die Übergabe besprochen.  Da
seien alle Knechte zu diesem Tor geeilt und haben zugehört, und
indessen sei das andere Tor von den Feinden bestiegen worden.  Im
Schloß Urach aber seien vierhundert herzogliche Fußknechte gewesen.
Die habe die Bürgerschaft nicht in die Stadt lassen wollen, als der
Feind anrückte.  Es sei zum Gefecht zwischen ihnen gekommen, worin
die Knechte auf den Markt gedrungen seien, dort aber sei der Vogt von
einer Kugel getroffen und nachher mit Hellebarden niedergestoßen
worden.  Die Stadt habe sich dem Bund ergeben.  "Es ist koi Wunder",
schloß die runde Frau ihre Erzählung, "älle Burga und Schlösser nehme
se ei.  Denn se hent lange Feldschlanga und Bombardierstuck, wo se
Kugla draus schießet, graißer als mei Kopf, daß älle Maura zema
brecha und älle Tirn einfalla müaßet."

Georg konnte nach diesem Bericht ahnen, daß eine Reise von Hardt nach
Lichtenstein nicht minder gefährlich sein werde als jener Ritt über
die Alp, denn er mußte gerade die Linie zwischen Urach und Tübingen
durchschneiden.  Doch war Urach schon seit mehreren Tagen vom Heer
verlassen.  Die Belagerung von Tübingen mußte notwendig viel
Mannschaft erfordern, und so konnte Georg dennoch hoffen, daß keine
eigentlichen Posten mehr den Strich Landes, den er zu durchreisen
hatte, besetzt halten würden.

Mit Ungeduld erwartete er daher die Ankunft seines Führers.  Seine
Kopfwunde war geheilt.  Sie war nicht tief gewesen, denn die Federn
seines Barettes und sein dichtes Haar hatten dem Hieb, der nach ihm
geführt worden war, seine Schärfe genommen.  Doch war der Schlag noch
immer kräftig genug gewesen, um ihn auf so viele Tage des Bewußtseins
zu berauben.  Auch seine übrigen Wunden an Arm und Beinen waren
geheilt, und die einzige körperliche Folge jener unglücklichen Nacht
war eine Mattigkeit, die er dem Blutverlust, dem langen Liegen und
dem Wundfieber zuschrieb.  Doch auch diese schwand von Stunde zu
Stunde, denn ein frischer Mut und sehnsüchtige Gedanken in die Ferne
verjagten gar bald solche schlimmen Gäste.

Er mußte auch die trauliche gutmütige Geschwätzigkeit des Mädchens
bewundern.  Die runde Frau mochte schmälen wie sie wollte, mochte sie
noch so oft ermahnen, den hohen Stand des Ritters zu bedenken, sie
ließ es sich nicht nehmen, ihren Gast zu unterhalten, besonders da
sie ihren geheimen Plan, zu erforschen, ob sie in Hinsicht auf die
Feldbinde besser geraten habe als die Mutter, noch nicht aufgegeben
hatte.  Sie hatte hierüber noch ihre ganz besonderen Gedanken.  Als
nämlich der Junker so gar krank gelegen, war sie in der Nacht noch
lange aufgeblieben, um dem Vater Gesellschaft zu leisten, der am Bett
des Verwundeten wachte.  Doch bald schlief sie über ihrer Arbeit ein.
Es mochte ungefähr zehn Uhr in der Nacht sein, da sie von einem
Geräusch im Zimmer aufgeweckt wurde.  Sie sah einen Mann mit dem
Vater angelegentlich sprechen; seine Züge entgingen ihr nicht,
obgleich er sich in eine große Kappe gehüllt hatte; sie glaubte einen
Diener des Ritters von Lichtenstein, der schon oft auf geheimnisvolle
Weise zu dem Pfeifer von Hardt gekommen war und bei dessen
Anwesenheit sie immer das Zimmer hatte verlassen müssen, in ihm zu
erkennen.

Neugierig, endlich einmal zu hören, was dieser Mann bei dem Vater zu
tun habe, schloß sie ihre Augen wieder fest zu; denn es war ihr
wahrscheinlich, daß ihr Vater sie nur im Zimmer ließ, weil er sie für
fest eingeschlafen hielt.  Der Mann erzählte von einem Fräulein, die
über eine gewisse Nachricht untröstlich sei.  Sie habe den fremden
Mann gebeten und gefleht, nach Hardt zu gehen und Nachricht
einzuziehen, sie habe geschworen, wenn er nicht gute Nachricht bringe,
ihrem Vater alles zu sagen, und zur Pflege des Kranken selbst zu
kommen.  Solches hatte der Lichtensteiner heimlich gesprochen; der
Vater hatte darauf das Fräulein beklagt, hatte dem Boten den ganzen
Zustand des Kranken geschildert und versprochen, daß er, sobald sich
der Kranke gebessert habe, selbst kommen werde, um dem Fräulein
diesen Trost zu bringen.  Der fremde Mann hatte sodann dem Kranken
ein Löckchen von seinen langen Haaren abgeschnitten, es in ein Tuch
geschlagen und unter dem Wams wohl verwahrt; darauf war er, vom Vater
geführt, aus der Stube gegangen, und kurz nachher hörte sie ihn bei
Nacht und Nebel wieder wegreiten.

Diese Begebenheit hatten die vielerlei Geschäfte der folgenden Tage
bald wieder aus dem leichten, jugendlichen Sinn der Tochter des
Pfeifers von Hardt verdrängt, sie erwachte aber jetzt aufs neue,
aufgeregt durch das, was Bärbele durchs Küchenfenster gesehen hatte.
Sie wußte, daß der Ritter von Lichtenstein eine Tochter habe, denn
die Schwester des Spielmanns war ja ihre Amme.  Und dieses Fräulein
mußte es wohl sein, die den Lichtensteiner Knecht gesandt habe, um
sich so angelegentlich nach dem Kranken zu erkundigen, die sogar
selbst kommen wollte, um ihn zu pflegen.

Tränen traten ihr in die sonst so fröhlichen Augen, als sie bedachte,
wie leicht der Junker seinem Liebchen hätte wegsterben können, und
wie sie dann so einsam und ohne Liebe gewesen wäre, und doch war sie
gewiß recht schön und eines vornehmen reichen Ritters Kind.  Doch ist
nicht der Junker noch viel schlimmer daran? dachte das gutherzige
Schwabenkind weiter; dem Fräulein hat ja der Vater jetzt Nachricht
von ihm gebracht, aber er, er wußte ja seit vielen Tagen kein
Wörtchen von ihr; denn früher wußte er nichts von sich selbst, und
seit er wieder ganz bei Leben war, konnte er auch nichts wissen;
darum hatte er wohl die Binde, die er gewiß von ihr hatte, so bewegt
angeschaut und ans Herz und den Mund gedrückt?  Sie nahm sich vor,
ihm zu erzählen, was in jener Nacht vorgegangen sei, vielleicht ist
es ihm doch ein Trost, dachte sie.

Georg hatte bemerkt, wie die fröhliche Miene des spinnenden Bärbele
nach und nach ernster geworden war, wie sie über etwas nachzusinnen
schien, ja er glaubte sogar eine Träne in ihrem Auge bemerkt zu haben.
"Was hast Du, Mädchen", sagte er, als die Mutter gerade das Zimmer
verlassen hatte, "warum wirst Du auf einmal so still und ernst und
netzest ja sogar Deine Fäden mit Tränen?"

"Send denn Ihr so lustig, Junker? fragte Bärbele und sah ihm recht
fest ins Auge, "i han gmoint, es sei vorig ebbes aus Eure Auge grollt,
was selle Binde dort gnetzt hot.  Sell hent Er gewiß vo Eurem
Schätzle, und jetzt tuets Uich loid, daß Er et bei er send."

Sie mochte nahe ans Ziel getroffen haben, denn der junge Mann
errötete tief über ihre Frage.  "Du hast vielleicht recht", sagte er
lächelnd, "doch bin ich deswegen nicht gar zu traurig, ich werde sie
bald wiedersehen."

"Ach, was des für a Freud sein wird in Lichtastoi!" entgegnete
Bärbele mit einem schelmischen Seitenblick.

Georg erstaunte; sollte ihr der Vater von dem Geheimnis seiner Liebe
etwas gesagt haben?  "In Lichtenstein?" fragte er sie.  "Was weißt Du
von mir und Lichtenstein?"

"Ach, i mags dem gnädigen Fräule wohl gönna, daß se wieder a mol a
Freud hot; mer hot mer gsait, se häb rechtschaffa g'jommert, wie Er
so krank gwä send."

"Gejammert, sagst Du?" rief Georg, indem er aufsprang und zu ihr trat.
"So wußte sie um meine Krankheit?  Oh sprich, was weißt Du von
Marie?  Kennst Du sie?  Was sagte der Vater von ihr?"

"Der Vater hot koi sterbes Wörtle zu mer gsait, und i wißt au net,
daß es a Fräule von Lichtastoi geit, wenn et mei Bas ihr Amm wär.
Aber Er müeßet mers et übel nemme, Junker, dasse a bissele ghorcht
han, gucket, des Ding ist so ganga." Sie erzählte dem Junker, wie sie
hinter das Geheimnis gekommen sei und daß der Vater, wahrscheinlich,
um guten Trost zu bringen, nach Lichtenstein gegangen sei.

Georg wurde schmerzlich bewegt durch diese Nachricht, er hatte bis
jetzt geglaubt, Marie werde die Nachricht seines Unfalls zugleich mit
der tröstlichen Kunde seiner Genesung erhalten, und jetzt mußte er
erfahren, daß sie mehrere bange Tage in Ungewißheit geschwebt habe:
in der schrecklichen Ungewißheit, ob er nicht hier noch entdeckt
werde, ob er gerettet werde, ob sie ihn je wiedersehen würde; er
kannte ihr treues Herz, und wie lebhaft konnte er sich ihren Kummer
denken!  Wahrlich, sein eigenes Unglück schien ihm gering und nicht
zu beachten, wenn er sich den Jammer des teuren Mädchens vorstellte.
Wieviel hatte sie in Ulm gelitten, wie schmerzlich war ihr der
Abschied von ihm geworden: und kaum hatte ihr Herz wieder freier
geatmet in dem Gedanken, daß er des Bundes Fahnen verlassen werde,
kaum hatte sie ein wenig heiterer in die Zukunft gesehen, so kam ihr
die Schreckensbotschaft von der tödlichen Wunde.  Und dieses vor den
Blicken des Vaters verschließen zu müssen, diesen großen Schmerz
allein tragen müssen, ohne eine, auch nur eine Seele zu haben, bei
welcher sie weinen, bei welcher sie Trost suchen konnte.  Jetzt
fühlte er erst, wie notwendig es sei, schnell nach Lichtenstein zu
eilen, und seine Ungeduld wurde zum Unmut, daß jener sonst so kluge
Mann gerade in diesen kostbaren Augenblicken so lange ausbleibe.

Das Mädchen mochte seine Gedanken erraten: "I sieh wohl, Er möchtet
gern fort; wenn no der Vater do wär, denn alloi fendet Er da Weg nach
Lichtastoi net; Er send koi Witaberger, des merke an der Sproch, und
do kennet Er leicht verirra.  Wisset Er was?  I lauf em Vater entgege
und mach, daß er bald kommt."

"Du wolltest ihm entgegengehen?" sagte Georg, gerührt von der
Gutmütigkeit des Mädchens.  "Weißt Du denn, ob er schon in der Nähe
ist?  Vielleicht ist er noch Stunden entfernt, und in einer Stunde
wird es Nacht!"

"Und wär's so Nacht, daß mer da Weg mit de Händ greifa müeßt, und
müeßt i laufa bis Lichtastoi, i wetts gern dauh, Er kommet jo no
bälder zu--".  Errötend schlug sie die Augen nieder, denn trieb sie
auch ihr gutes Herz, sich zum Liebesboten des Ritters anzubieten, so
schämte sie sich doch, jenes zarte Verhältnis, das ihr heute so klar
wie noch nie zuvor einleuchtete, zu berühren.

"Und willst Du mir zulieb gehen bis Lichtenstein, so wäre es ja
töricht von mir, zurückzubleiben und erst Deinen Vater zu erwarten.
Ich sattle geschwind mein Roß und reite neben Dir her, und Du zeigst
mir den Weg, bis ich ihn nicht mehr verfehlen kann."

Das Mädchen von Hardt schlug die Augen nieder und spielte mit dem
langen Zopfband "Aber es wird jo scho en era Stund Nacht", flüsterte
sie kaum hörbar.

"Ei, was schadet das?  Dann bin ich um den Hahnenschrei in
Lichtenstein", antwortete Georg, "Du wolltest Dich ja vorhin selbst
bei Nacht und Nebel auf den Weg machen."

"Ja i wohl", entgegnete Bärbele, ohne aufzusehen, "aber Uich ist's
gwiß et gsund, wo ner erst krank gwä send, so in der kühla Nacht en
Weg von sechs Stund zmacha."

"Das kann ich nicht beachten", rief Georg, "und die Wunde ist ja
geheilt, ich bin gesund wie zuvor; nein, rüste Dich immer, gutes Kind,
wir brechen sogleich auf, ich gehe, mein Pferd zu satteln." Er nahm
den Zaum von einem Nagel an der Wand, wo er aufgehängt war; und
schritt zur Tür.

"Herr!  Euer Gnaden!" rief ihm das Mädchen ängstlich nach.  "Lasset's
lieber geh.  Gucket, 's tuet se et, daß mer so selbander in der Nacht
fortganget.  D'Leut in Hardt send so gar wunderlich, und mer tät mer
gwiß ebbes ahänga, wenne--wartet lieber bis morga früh, so wille
Uich meinetwega führa bis Pfullinga."

Der Junker ehrte die Gründe des guten Mädchens und hing schweigend
den Zaum wieder an die Wand.  Er beschloß, diesen Abend und die
folgende Nacht noch auf den Pfeifer zu warten, käme er nicht, so
wollte er mit dem frühesten Morgen zu Pferd sein und unter Leitung
seiner schönen Tochter nach Lichtenstein aufbrechen.




Kapitel 17


Aber der Pfeifer von Hardt kehrte auch in dieser Nacht nicht nach
Haus zurück, und Georg, der seine Sehnsucht nach der Geliebten nicht
mehr länger zügeln konnte, sattelte, als der Morgen graute, sein
Pferd.  Die runde Frau hatte nach einigen harten Kämpfen ihrem
Töchterlein erlaubt, daß sie den Junker geleiten dürfe.  Sie wußte
zwar, daß ein so unerhörtes Ereignis viele Abende zur Unterhaltung in
den Spinnstuben von Hardt dienen werde, und sah es deswegen nicht
ganz gerne.  Wenn sie aber bedachte, wieviel ihrem Eheherrn an dem
jungen Ritter gelegen sein müsse, weil er ihn in sein Haus
aufgenommen und wie einen Sohn gepflegt hatte, so glaubte sie doch,
diesen letzten Dienst ihrem Gast nicht abschlagen zu dürfen; doch
machte sie die Bedingung, daß Bärbele vorausgehen und ihn eine
Viertelstunde hinwärts an einem Markstein erwarten müsse.

Georg nahm gerührt Abschied von der stattlichen, runden Frau, die ihm
zu Ehren heute noch einmal in ihrem Sonntagsstaat prangte; er hatte
in den geschnitzten Schrank einen Goldgulden gelegt, ein wichtiges
Geschenk für die damalige Zeit, und eine bedeutende Summe für die
Reisekasse Georgs von Sturmfeder.  Der Pfeifer von Hardt soll
übrigens nie etwas von diesem Depositum erfahren haben; sei es nun,
daß die gute runde Frau den Goldgulden nicht gefunden hat oder daß
sie ihrem Eheherrn nichts davon berichtete, aus Angst, er möchte den
Junker durch die Rückgabe des Geschenkes beleidigen.  Nur so viel ist
gewiß, daß die Frau des Spielmanns kurze Zeit nach diesem Vorfall mit
einem nagelneuen Rock in der Kirche erschien, zur Verwunderung aller
Weiber in der Gegend, und daß ihre Tochter Bärbele eine schönes
Mieder von feinem Tuch mit Goldborden auf der nächsten Kirchweih trug,
das man früher nie an ihr gesehen.  Auch soll sie jedes Mal errötet
sein, wenn die Mädchen das neue Mieder befühlten und lobten.

Georg fand seine Führerin auf dem bezeichneten Markstein sitzend.
Sie sprang auf, als er herankam, und ging mit raschen Schritten neben
ihm her.  Das Mädchen kam ihm heute noch viel hübscher vor als
gestern.  Ihre Wangen hatte der frische Aprilmorgen mit hohem Rot
bedeckt, und ihre Augen glänzten freundlich.  Ihre Tracht eignete
sich ganz gut zu einem weiten Marsch, denn das kurze Röckchen
hinderte den Fuß nicht, flink auszuschreiten.  Sie hatte ein Körbchen
an den Arm gehängt, als wolle sie zum Markt in die Stadt gehen.  Sie
trug aber weder Gemüse noch Früchte darin, was sie wohl sonst in die
Stadt zu bringen pflegte, sondern ein Regentuch, mit dem sie sich
gegen die wechselnden Launen eines Apriltages versehen hatte.

Sie wählte meistens Nebenwege und führte den Reiter höchstens zwei-
bis dreimal durch Dörfer, von zwei zu zwei Stunden aber machten sie
halt.  Endlich nach vier solchen Stationen sah man in der Entfernung
von einer kleinen halben Stunde ein Städtchen liegen; der Weg schied
sich hier, und ein Fußpfad führte links ab in ein Dorf.  An diesem
Scheidepunkt blieb das Mädchen stehen und sagte: "Was Er dort sehet,
ist Pfulliga, von dort kann Uich jedes Kind da Weg nach Lichtastoi
zeiga."

"Wie?  Du willst mich schon verlassen?" fragte Georg, der sich an die
munteren, sinnigen Reden seiner Begleiterin so gewöhnt hatte, daß ihn
der Abschied überraschte.  "Warum gehst Du nicht wenigstens mit mir
bis Pfullingen?  Dort kannst Du in der Herberge etwas essen und
trinken; Du willst doch nicht geradezu nach Haus laufen?"

Das Mädchen suchte freundlich auszusehen und zu scherzen, doch konnte
sie einen schmerzlichen Zug um den Mund und trübe Augen nicht
verbergen; denn wohl mochte auch ihr die Nähe ihres schönen Gastes
teurer geworden sein, als sie vielleicht selbst wußte.  "Do mueß i
von Uich geh, gnädiger Herr", sagte sie, "so gerne au no weiters
mitging, aber d'Mueter will's so; dort in dem Dörfle am Berg hanne a
Bas, und bei der bleibe heut, und morga gange wieder nach Hardt.
Jetzt b'hüet Uich Gott der Herr und d'heilig Jungfrau, und älle seine
Heilige nemmet Uich in Schutz.  Grüßet mer de Vater und au", setzte
sie lächelnd hinzu, indem sie schnell eine Träne abschüttelte,
"grüßet mer sell Frähla, die Er so gern hent."

"Dank Dir, Bärbele", entgegnete Georg und reichte ihr die Hand zum
Abschied vom Pferd hinab.  "Ich kann Dir Deine treue Pflege nicht
vergelten.  Aber wenn Du nach Haus kommst, so schau in den
geschnitzten Schrank, dort wirst Du etwas finden, das vielleicht zu
einem neuen Mieder oder zu einem Röckchen für den Sonntag reicht.
Nun, und wenn Du es dann zum ersten Mal anhast und Dein Schatz Dich
darin küßt, so denke an Georg von Sturmfeder!"

Der junge Mann gab seinem Pferd die Sporen und trabte über die grüne
Ebene hin dem Städtchen zu.  Bald war er am Tor der kleinen Stadt
angelangt.  Er fühlte sich ermüdet und durstig und fragte daher auf
der Straße nach einer guten Herberge.  Man wies ihn nach einem
kleinen düsteren Haus, wo ein Spieß über der Tür und ein Schild, mit
einem springenden Hirsch geziert, zur Einkehr luden.  Ein kleiner
barfüßiger Junge führte sein Pferd in den Stall, ihn selbst aber
empfing in der Tür eine junge, freundliche Frau und führte ihn zur
Trinkstube.

Es war dies ein weites finsteres Zimmer, an dessen Wänden sich
schwere eichene Tische und Bänke hinzogen.  Die ungeheure Menge von
Kannen und Bechern, die blank gescheuert von den Gestellen am Getäfel
herabblinkte, bewies, daß die Herberge zum Hirsch sehr besucht sein
müsse.  In der Tat saßen auch, obgleich es erst Mittag war, schon
viele Gäste beim Wein.  Sie schauten den stattlichen jungen Ritter
prüfend an, als er an ihren Tischen vorüber zum Ehrenplatz, in ein
sechseckiges, wie eine Laterne aus lauter Fenstern erbautes Erkerlein
geführt wurde; doch ließen sie sich in ihrem Gespräch durch den
vornehmen Gast nicht lange stören, sondern schwatzten weiter über
Krieg und Frieden, über Schlachten und Belagerungen, wie ehrsame
Spießbürger in so unruhigen Zeiten, wie Anno 1519, zu tun pflegten.

Die Wirtin schien an ihrem Gast Gefallen zu finden.  Sie schaute mit
lächelnder Miene nach ihm herüber, wenn sie am Erkerlein vorbeiging,
und als sie ihm eine Kanne alten Heppacher und einen silbernen Becher
vorsetzte, zog sich ihr etwas großer Mund zu holdseliger
Freundlichkeit.  Sie versprach ihm auch, ein junges Huhn zu braten
und einen Tisch zu decken, wenn er sich nur ein wenig gedulden wolle;
einstweilen solle er sich den Wein gut bekommen lassen.  Das
laternenförmige Erkerlein lag um zwei Stufen höher als die übrige
Trinkstube; Georg konnte daher mit Muße die Tische übersehen und
trinkend die Gäste mustern.  Ob-gleich er nicht viel in Herbergen und
Weinstuben sich herumzutreiben pflegte, so hatte er doch, vielleicht
dadurch, daß er weniger sprach als beobachtete, einen eigenen Takt in
Beurteilung solcher Umgebungen gewonnen, der ihn auch bei seinen
jetzigen Beobachtungen unterstützte.

Die Gesellschaft, die um einen der großen eichenen Tische saß,
bestand aus etwa zehn bis zwölf Männern.  Sie unterschieden sich auf
den ersten Anblick nicht sehr voneinander, große Bärte, kurze Haare,
runde Mützen, dunkle Wämser gehörten dem einen so gut wie dem andern
an.  Doch sonderte ein schärferer Blick bald vorzüglich drei von den
übrigen.  Der eine--er saß Georg am nächsten, war ein kleiner,
fetter, freundlicher Mann.  Sein Haar war im Nacken etwas länger als
das der anderen, er hatte es sorgfältiger gekämmt; auch schien sein
dunkler Bart besser gepflegt zu sein.  Ein Mantel von feinem
schwarzem Tuch und ein Filzhut mit spitzigem Kopf und breiter Krempe,
die hinter ihm an einem Nagel hingen, bezeichneten einen Mann von
einigem Gewicht, vielleicht gar einen Ratsherrn.  Er mochte auch eine
bessere Sorte trinken als die übrigen, denn er schlürfte bedächtig,
und wenn er mit dem Deckel an seinem Krug das Zeichen gab, daß er
leer sei, tat er dies mit einem gewissen Anstand und vernehmlicher
als die übrigen.  Er sah bei allem, was gesprochen wurde, überaus
fein und listig aus, als wisse er noch manches, ohne es gerade hier
preisgeben zu wollen.  Auch hatte er das Vorrecht, das Kellnermädchen
in die Wangen zu kneifen oder ihren runden Arm zu "tätscheln", wenn
sie ihm die gefüllte Kanne brachte.

Ein anderer Mann, der am entgegengesetzten Ende des Tisches saß,
stach nicht minder gegen seine Umgebung ab als der Fette; alles war
an ihm länglich und hager.  Sein Gesicht, von der Stirn bis zu dem
langen, zugespitzten Kinn, maß wohl eine gute Mannesspanne; seine
Finger, mit welchen er auf dem Tisch den Takt eines Liedes spielte,
das er leise vor sich hin pfiff, hatten etwas Spinnenartiges, und als
sich Georg einmal zufällig bückte, gewahrte er zu seinem großen
Erstaunen, daß der hagere Mann lange, dünne Beine beinahe unter dem
ganzen Tisch hin ausgestreckt hatte.  Er hatte um seine Nase etwas
Hochfahrendes, das sich auch in der Art, wie er allem, was die Bürger
vorbrachten, widersprach, ausdrückte; er sah aus wie einer, der viel
mit vornehmen Herren umgegangen ist, ihre Art und Weise angenommen
hat, aber doch nicht recht bequem damit zurechtkommt.  Er konnte
nicht aus dem Städtchen sein, denn er hatte die Wirtin nach seinem
Pferd gefragt.  Nach Georgs Mutmaßungen war er ein reisender Arzt,
wie sie zu jener Zeit im Land umherzogen, um die Menschen künstlich
umzubringen.

Der dritte Mann, der dem Gast im Erker auffiel, sah etwas zerrissen
und zerlumpt aus; er hatte übrigens etwas Bewegliches, Listiges in
seinem Wesen, das ihn von der gutmütigen, behaglichen Ruhe der
Spießbürger merklich unterschied.  Er hatte über dem einen Auge ein
großes Pflaster, das andere aber blickte kühn und offen um sich.  Ein
großer Reisestock mit eiserner Spitze, der neben ihm lag, und sein
lederbesetzer Rücken, worauf er gewöhnlich einen Korb oder eine Kiste
tragen mochte, ließen schließen, daß er entweder ein Bote sei oder,
wahrscheinlicher noch, einer jener herumziehenden Krämer, die auf
Märkten und Kirchweihen, nebst wundersamen Nachrichten aus fernen
Landen, für die Weiber wirksame Mittel gegen behextes Vieh und für
die Mädchen schöne bunte Bänder und Tücher bringen.

Diese drei waren es auch, die das Gespräch führten, das nur hin und
wieder durch einen Ausruf der Verwunderung oder durch ein Klopfen mit
den Krugdeckeln von den übrigen ehrsamen Bürgern unterbrochen wurde.

Diese Männer handelten übrigens eine Materie ab, die Georgs Interesse
sehr in Anspruch nahm.  Sie sprachen über die Unternehmungen des
Bundes im württembergischen Unterland.  Der Krämer mit dem ledernen
Rücken hatte erzählt, daß Möckmühl, worin sich Götz von Berlichingen
eingeschlossen, von den Bündischen erstürmt und jener tapfere Mann
gefangen worden sei.

Der Ratsherr hatte zu dieser Nachricht listig gelächelt und einen
guten Zug von seiner besseren Sorte getrunken; der Hagere ließ aber
den Lederrücken nicht aussprechen; er schlug den Takt mit den langen
Fingern etwas vernehmlicher und sagte mit hohler Stimme: "Das ist
erstunken und erlogen, Freund!  Seht, das ist gar nicht möglich, denn
der Berlichingen versteht die schwarze Kunst und ist fest, das muß
ich wissen, und überdies hat er allein mit seiner eisernen Hand in
mancher Schlacht zweihundert Mann maustot geschlagen, was wird er
sich denn fangen lassen."

"Mit Verlaub", unterbrach ihn der fette Herr, "dem ist nicht so,
sondern Götz ist in der Tat gefangen und sitzt in Heilbronn.  Aber
nicht, weil er erlegen ist, denn sein Schloß in Möckmühl ist nicht
erstürmt worden, sondern die Bündischen hatten ihm und den Seinigen
freien Abzug versprochen, wie er aber aus dem Tor kam, wurde er
überfallen, seine Knechte getötet und er gefangen.  Seht, das ist
nicht recht, und da hat der Bund schändlich gehandelt."

"Da muß ich doch bitten, Herr" sprach der Lange.  "Daß man nicht so
von den Bundesobersten spricht; ich kenne viele Herren davon genau,
wie z.B. Herr Truchseß von Waldburg mein geneigter Herr und Freund
ist."

Der fette Herr schien etwas erwidern zu wollen, spülte aber das, was
ihm auf der Zunge lag, mit einigem Wein hinunter.  Jedoch die Bürger
brachen bei Erwähnung so vornehmer Bekanntschaften in ein Gemurmel
des Staunens aus und lüfteten ehrerbietig ihre Mützen.

"Nun, wenn Ihr beim Bund so bekannt seid", sagte der Zerlumpte mit
etwas trotziger Miene, "so werdet Ihr uns die beste Nachricht geben
können, wie es um Tübingen aussieht und was weiter zu erwarten ist."

"Es pfeift aus dem letzten Loch", antwortete der Gefragte, "ich war
vor kurzer Zeit dort und sah die vortrefflichen und schrecklichen
Anstalten zur Belagerung."

"Ei--so--wie", flüsterten die Bürger und rückten näher zusammen,
als erwarteten sie wichtige Kunde.

Der hagere Mann lehnte sich an die Lehne seines Stuhles zurück,
steckte die langen Finger in die Degenkuppel, streckte die Beine um
einige Zoll länger aus und sprach: "Ja, ja, Ihr Leute, dort sieht es
arg aus; alle Ortschaften in der Nachbarschaft sind in großem Schaden,
denn die Obstbäume sind alle abgehauen, man schießt mit aller Macht
auf Stadt und Schloß, und die Stadt hat sich schon ergeben; im Schloß
liegen vierzig Ritter, aber sie können die paar Mäuerlein nicht mehr
lange halten!"

"Was?  Ein paar Mäuerlein?" rief der fette Herr und setzte seine
Kanne klirrend auf den Tisch.  "Wer je das Schloß von Tübingen
gesehen hat, kann nicht von ein paar Mäuerlein reden.  Hat es nicht
auf den Seiten, wo es an den Berg stößt, zwei tiefe Graben, daß die
Bündler mit keiner Leiter hinaufkönnen, und Mauern zwölf Schuh dick,
und Türme, aus welchen sie ihre Feldschlangen nicht übel spielen
lassen."

"Umgeschossen, umgeschossen" rief der lange Mann mit so greulich
hohler Stimme, daß die erschrockenen Bürger die Türme von Tübingen
krachen zu hören glaubten, "den neuen Turm, den der Ulrich neulich
aufbaute, hat der Frondsberg umgeschossen; wie wenn er nie
dagestanden wäre."

"Aber damit ist noch nicht alles hin", antwortete der Zerlumpte.
"Die Ritter machen Ausfälle aus dem Schloß und haben schon manchen
auf dem Wörth am Neckar schlafen gelegt.  Und dem Frondsberg haben
sie den Hut vom Kopf geschossen, daß er heute noch Ohrensummen hat."

"Da seid Ihr falsch berichtet", sprach der Hagere nachlässig,
"Ausfälle?  Dafür haben die Belagerer leichte Reiter wie die Teufel;
es sind Griechen, ich weiß nicht vom Ganges oder Epiros, man heißt
sie Stratioten; die haben einen Obersten, den Georg Samares, der läßt
keinen Hund aus dem Loch ausfallen."

"Der hat halt auch ins Gras beißen müssen", entgegnete der zerlumpte
Mann mit einem höhnischen Seitenblick.  "Die Hunde, wie Ihr sie nennt,
sind dennoch ausgefallen, obgleich der Grieche vor dem Loch stand,
und haben ihn gebissen und gefangen, und--"

"Gefangen?  Den Samares?" rief der Lange, aus seiner vornehmen Ruhe
aufgeschreckt.  "Freund, das habt Ihr falsch gehört!"

"Nein", antwortete jener sehr ruhig, "ich habe die Glocken läuten
hören, als man ihn in Sankt Jörgenkirche begraben hat."

Die Bürger schauten aufmerksam nach dem langen Fremden, um zu
erforschen, was für einen Eindruck diese Nachricht auf ihn mache.  Er
ließ seine buschigen Augenbrauen herab, daß von seinen Augen nichts
mehr zu sehen war, zwirbelte seinen langen dünnen Knebelbart, schlug
mit der Hand auf den Tisch und sagte: "Und wenn sie ihn auch in zehn
Stücke zerhauen hätten, den Griechen, es hilft doch nichts!  Das
Schloß muß über, da hilft nichts, und hat man Tübingen, dann gute
Nacht Württemberg!  Der Ulrich ist zum Land hinaus, und meine
gnädigen Herren und Gönner sind Meister."

"Wer steht Euch dafür, daß er nicht wiederkommt?  Und dann?" sagte
der kluge, fette Herr und klappte den Deckel zu.

"Was?  Wiederkommen!" schrie jener.  "Der Bettelmann!  Wer sagt das,
daß er wiederkommt?  Wer wagt es?  He?"

"Was geht es uns an?" murmelten die Gäste unmutig.  "Wir sind
friedliche Bürger, uns ist's einerlei, wer Herr im Land ist, wenn nur
die Steuern anders werden.--Wenn man in der Herberge ist, wird doch
auch noch ein Wort erlaubt sein." So sprachen sie, und der Hagere
schien zufrieden, daß ihm keiner etwas Ernstliches entgegnete.  Er
sah einen um den anderen mit stechendem Blick an, zog dann sein
Gesicht in freundlichere Falten und sagte: "Es war nur zur Erinnerung,
daß wir den Herzog fürder nicht mehr brauchen; mein' Seel', mir ist
er wie Gift und Operment, darum gefällt mir auch das Paternoster so
gut, das einer auf ihn gemacht hat, ich will es einmal singen." Die
Bürger sahen finster vor sich hin und schienen nicht sehr begierig
auf den Spottgesang, der ihrem unglücklichen Herzog galt.  Jener aber
befeuchtete seine Kehle mit einem guten Trunk und sang mit heiserer,
unangenehmer Stimme:


"Vater Unser,
Reutlingen ist unser;
Der Du bist in dem Himmel,
Eßlingen wölln wir bald gewinnen;
Geheiligt werde Dein Nam',
Heilbronn und Weil wölln wir auch han;
Zu uns komme Dein Reich"
Der Ulmer Bund sieht uns keinem gleich;
Dein Will' geschehe,
Die Münz' hat gereit ein ander Gepräge;
Gib uns unser täglich Brot,
Wir haben Geschütz für alle Not;
Vergib uns unsere Schuld,
Wir haben des Königs von Frankreich Huld;
Als wir vergeben unsern Schuldigern,
Wir wölln dem Bund das Maul zusperr'n!
Laß uns nicht geführt werden,
Wir wölln bald Kaiser werden,
In keine Versuchung, sondern erlös uns
von allem Übel. Amen.
So behalten wir des Kaisers Namen."


Er schloß seinen Gesang mit einem fatalen, zitternden Schnörkel, der
weiter keinen Effekt hervorbrachte, als daß die Bürger einander
heimlich anstießen und über die jämmerlichen Töne des Sängers die
Achsel zuckten.  Er aber schaute stolz im Kreis umher, als wolle er
in den Mienen seiner Zuhörer den gerechten Beifall lesen.

"Ihr habt da ein gar frommes Lied gesungen", sagte der Zerlumpte, "so
fein kann ich's nicht, aber doch weiß ich auch ein neues Lied und
will es mit Eurem Verlaub singen."

Der Hagere sah ihn scheel und spöttisch an, die Bürger aber nickten
ihm zu, und er begann mit einem angenehmen Tenor, indem er die Augen
halb zuschloß, aber doch hin und wieder auf den langen Mann hinüber
schielte, als beobachte er, welchen Eindruck sein Gesang mache:


"Oh weh, wo bleibet Deine Kraft,
Württemberg, Du arme Landschaft;
Ich klag Dich billig hart und sehr,
Denn der Bader von Ulm, der ist Dein Herr.

Der zu Nürnberg die Wetschger macht,
Der Weber von Augsburg treibt auch sein Pracht,
Der Salzsieder von Schwäbisch Hall,
Von Ravensburg die Krämer all.

Von Rottweil die neuen Schweizerknaben
Wollten der Gans auch ein Feder haben,
Und der Schneider von Memming ist in der Sach'
Und auch der Kürschner von Biberach."


Lärmender Beifall und Gelächter unterbrach den Sänger; sie langten
über den Tisch herüber, schüttelten dem Zerlumpten die Hand und
lobten sein Lied.  Der Hagere sprach kein Wort, sondern warf finstere
Blicke auf die Gesellschaft; man war ungewiß, ob er den Beifall des
Zerlumpten beneidete oder ob der Gegenstand des Liedes ihn beleidigte.
Der fette Herr aber sah ungemein klug aus, brummte die Weise des
Liedes mit und nickte bei jeder Kraftstelle mit dem Haupt.--Der
Sänger mit dem ledernen Rücken fuhr fort:


"Den Saymer von Kempten ich Euch meld'
Und Holzhauer von dem Herdtfeldt.
Und andere, die ich nicht nennen will,
Der Haufen ist groß und wird gar zuviel.

Und auch der ist in dem Strauß,
Der richt' alles mit Ungeld aus,
Ich mein' Junker Ermlich und sein Gesind,
Des reichen Barchetwebers Kind."


"Daß Euch der Kuckuck in den Hals fahr, Ihr Lumpenhund!" fuhr der
lange Mann auf, als er die letzten Worte hörte.  "Ich weiß wohl, wen
Ihr mit dem Barchetweber meint, meinen gnädigen Gönner, den Herrn von
Fugger.  Den soll mir ein solcher Landläufer verunglimpfen?" Er
begleitete diese Worte mit einem ausdrucksvollen Mienenspiel und mit
schrecklicher Gebärde.

Doch der mit dem ledernen Rücken ließ sich nicht einschüchtern; er
stellte seine ungemein muskulöse Faust vor sich hin und sagte: "Den
Landläufer könnt Ihr für Euch behalten, Herr Calmus, man weiß wohl,
wer Ihr seid; und wenn Ihr nicht augenblicklich Euer Maul haltet, so
will ich Euch Eure Rührlöffelarme vom Leib schlagen."

Der Hagere stand auf und bedauerte sich selbst, daß er in so gemeine
Gesellschaft geraten sei; er zahlte seinen Wein und ging vornehmen
Schrittes aus der Trinkstube.




Kapitel 18


Als dieser Mann das Zimmer verlassen hatte, sahen die Gäste erstaunt
einander an, es war ihnen, als hätten sie ein schweres Gewitter
aufsteigen sehen, es hätte gekracht, als ob die Erde bersten wolle,
ja, als wäre ein erschrecklicher, tötender Blitz auf sie
herabgefahren, und siehe da, es war nur ein "kalter Schlag".  Dem
Mann mit dem Lederrücken dankten sie, daß er den ungezogenen
übermütigen Gast so schnell entfernt habe, und fragten, was er wohl
von dem hageren Fremden wisse?

"Den kenne ich wohl", antwortete dieser, "das ist unseres Herrgotts
Tagdieb, ein fahrender Arzt, der den Leuten Pillen verkauft gegen die
Pest, den Hunden den Wurm schneidet und die Ohren stutzt, die Mädchen
von dicken Hälsen befreit und den Weibern Augenwasser gibt, daß sie
blind werden.  Er heißt eigentlich Kahlmäuser, aber weil er ein
Gelehrter sein will, heißt er sich Doktor Calmus.  Er nistet sich bei
allen großen Herren ein, und wenn ihn einer einmal einen Esel
geheißen hat, so meint er schon, er sei sein bester Freund."

"Mit dem Herzog muß er aber nicht gut stehen", bemerkte der schlaue
Herr, "denn er hat doch lästerlich über ihn geschimpft."

"Ja, mit Herrn Ulrich steht er freilich nicht gut; das ging aber so:
Der Herzog hatte einen schönen dänischen Jagdhund, der hatte sich im
Schönbuch einen Dorn tief in die Pfote getreten.  Den Herzog dauerte
der Hund; er forschte nach einem geschickten Mann, der das Tier
heilen könnte, und zufällig war der Kahlmäuser da und bot sich mit
wichtigem Gesicht dazu an.  Er bekam im Schloß in Stuttgart alle Tage
gut zu essen und eine Maß Wein; das schmeckte ihm nun so gut, daß er
über ein Vierteljahr an der Hundspfote dokterte.  Da ließ ihn eines
Tages der Herzog samt dem Hund rufen und fragte, was er ausgerichtet
habe.  Er soll viel gelehrtes Zeug geschwatzt haben, doch der Herr
hat nicht darauf geachtet, sondern die Pfote selbst untersucht, und
da fand es sich, daß sie schon ganz schwarz und brandig war.  Da nahm
der Herzog den Kahlmäuser, so lang er war, trug ihn an die lange
Treppe, auf der man bis in den zweiten Stock hinaufreiten kann, und
warf ihn hinunter, daß er halb tot unten ankam.  Und seit der Zeit
ist der Doktor Calmus nicht gut auf den Herzog zu sprechen.  Andere
sagen auch, er sei der Kundschafter gewesen zwischen dem Hutten und
Frau Sabina und habe nur deswegen den Hund übernommen, weil er
dadurch ins Schloß kam."

"So?  Mit dem Hutten hat er es gehalten?" sagte einer der Bürger.
"Das hätten wir wissen sollen, so hätten wir ihm das Fell recht
gegerbt, dem Lumpendoktor!  Der Hutten ist doch an all dem unseligen
Krieg schuld mit seiner Liebelei, und der dürre Kahlmäuser hat ihm
dazu geholfen?"

"De mortuis nil nisi bene; man muß die Toten schonen, sagen die
Lateiner", entgegnete der fette Herr, "der arme Teufel hat es mit dem
Leben teuer genug bezahlt."

"Aber es ist ihm recht geschehen", rief jener Bürger mit großer Hitze,
"an des Herzogs Stelle hätt' ich's gerade auch so gemacht, ein jeder
Mann muß sein Hausrecht wahren."

"Reitet Ihr zuweilen mit dem Vogt auf die Jagd?" fragte der fette
Herr mit überaus schlauem Lächeln.  "Da habt Ihr die beste
Gelegenheit, ein Schwert habt Ihr ja, und eine Eiche wird sich auch
finden, wohin Ihr seinen Leichnam hängen könnt."

Ein schallendes Gelächter der Bürger von Pfullingen belehrte den Gast
im Erker, daß jener eifrige Verteidiger des Hausrechts in seinem
eigenen Haus nicht so ganz strenge Justiz üben müsse.  Er errötete
und murmelte einige unverständliche Worte in seinen Becher hinein.

Der Zerlumpte aber, der als Fremder nicht mitlachen wollte, nahm sich
seiner an: "Ja, wohl hat der Herzog ganz recht gehabt; denn er hätte
den Hutten auf der Stelle hängen können, ohne daß er erst mit ihm
focht; er ist ja Freischöff vom westfälischen Stuhl, vom heimlichen
Gericht, und darf einen solchen Ehrenschänder ohne weiteres abtun.
Und er hatte die besten Beweise gleich bei der Hand."

Das Gespräch der Bürger sank jetzt zum Geflüster herab, und Georg
glaubte zu bemerken, daß sie über ihn ihre Glossen machten.  Auch die
freundliche Wirtin schien neugierig zu wissen, wen sie in ihrem
Erkerlein beherberge.  Sie setzte die Speisen, die sie ihm bereitet
hatte, vor ihn hin, nachdem sie ein schönes Tafeltuch über den runden
Tisch ausgebreitet hatte.  Dann nahm sie selbst an der
entgegengesetzten Seite Platz und befragte ihn, wiewohl sehr
bescheiden, über das Woher?  Und Wohin?

Der junge Mann war nicht gesonnen, ihr über den eigentlichen Zweck
seiner Reise genaue Auskunft zu geben Das Gespräch der Gäste an der
langen Tafel hatte ihn belehrt, daß es hier nicht minder gefährlich
sei, zu gar keiner Partei zu gehören, als sich für irgendeine
bestimmt zu erklären; er sagte daher, er komme aus Franken und werde
noch weiter hinauf ins Land, in die Gegend von Zollern reisen, und
schnitt somit jede weitere Frage ab; denn die Wirtin war zu
bescheiden, als daß sie sich den Ort, wohin er gehe, noch näher hätte
bezeichnen lassen.  Es schien ihm aber eine gute Gelegenheit, sich
nach Marien zu erkundigen, denn er war glücklich, wenn ihm die Wirtin
zum goldenen Hirsch auch nur ihren Namen nennen, nur den Saum ihres
Kleides beschreiben würde.  Er fragte daher nach den Burgen umher und
nach den ritterlichen Familien, die in der Nachbarschaft wohnen.

Die Wirtin schwatzte gerne.  Sie gab ihm in weniger als einer
Viertelstunde die Chronik von fünf bis sechs Schlössern aus der
Gegend, und bald kam auch Lichtenstein an die Reihe.  Der junge Mann
holte bei diesem Namen tiefer Atem und schob die Schüssel weit weg,
um seine Aufmerksamkeit ganz der Erzählerin zu widmen

"Nun, die Lichtensteiner sind gar nicht arm, im Gegenteil, sie haben
schöne Felder und Wälder, und keine Rute Landes verpfändet.  Da ließe
sich der Alte lieber seinen langen Bart abscheren, obgleich er gar
nicht viel darauf hält und ihn immer streichelt, wenn er mit den
Leuten spricht.  Er ist ein strenger, ernster Mann.  Was er einmal
haben will, das muß geschehen, und sollte es biegen oder brechen.  Er
ist auch einer von denen, die es so lange mit dem Herzog hielten.
Die Bündischen werden es ihm übel entgelten lassen."

"Wie ist denn seine..., ich meine, Ihr sagtet, er habe eine Tochter,
der Lichtenstein?"

"Nein", antwortete die Wirtin, indem sich ihr sonst so heiteres
Gesicht in grämliche Falten zog, "von der habe ich gewiß nicht
gesprochen, daß ich es wüßte.  Ja, er hat eine Tochter, der gute alte
Mann, und es wäre ihm besser, er führe kinderlos in die Grube, als
daß er aus Jammer über sein einziges Kind abfährt."

Georg traute seinen Ohren nicht.  Was konnte die Wirtin gerade von
Marien so Arges denken, daß sie den Vater glücklich pries, wenn er
dieses Kind nicht hätte?  "Was ist es denn mit diesem Fräulein?"
fragte er, indem er sich vergebens abmühte, recht scherzhaft
auszusehen: "Ihr macht mich neugierig, Frau Wirtin.  Oder ist es ein
Geheimnis, das Ihr nicht sagen dürft?"

Die Frau zum goldenen Hirsch schaute aus dem Erker heraus nach allen
Seiten, ob niemand lausche.  Aber die Bürger waren ruhig in ihrem
Gespräch begriffen und achteten nicht auf sie, und sonst war niemand
in der Nähe, der sie hören konnte.  "Ihr seid ein Fremder", hub sie
nach diesen Forschungen an, "Ihr reist weiter und habt nichts mit
dieser Gegend zu schaffen, darum kann ich Euch wohl sagen, was ich
nicht jedem vertrauen möchte.  Das Fräulein dort oben auf dem
Lichtenstein ist ein--ein--ja bei uns Bürgersleuten würde man sagen,
sie ist ein schlechtes Ding, eine lose Dirne--"

"Frau Wirtin!" rief Georg.

"So schreit doch nicht so, verehrter Herr Gast, die Leute schauen
sich ja um.  Meint Ihr denn, ich sage, was ich nicht ganz gewiß weiß?
Denkt Euch, alle Nacht Schlag elf Uhr läßt sie ihren Liebsten in die
Burg.  Ist das nicht schrecklich genug für ein sittsames Fräulein?"

"Bedenkt, was Ihr sprecht!  Ihren Liebsten?"

"Ja leider, nachts um elf Uhr ihren Liebsten.  Es ist eine Schande
und ein Spott!  Es ist ein ziemlich großer Mann, der kommt in einen
grauen Mantel gehüllt ans Tor.  Sie hat es zu machen gewußt, daß zu
dieser Zeit alle Knechte vom Tor entfernt sind, und nur der alte
Burgwart, der ihr auch in ihrer Kindheit zu allen losen Streichen
half, um den Weg ist.  Da kommt sie nun allemal, wenn es drüben in
Holzelfingen elf Uhr schlägt, selbst herunter in den Hof, die Nacht
mag so kalt sein, als sie will, und bringt den Schlüssel zur
Zugbrücke, den sie zuvor ihrem alten Vater vom Bett stiehlt.  Dann
schließt der alte Sünder, der Burgwart, auf, die Brücke fällt nieder,
und der Mann im grauen Mantel eilt in die Arme des Fräuleins."

"Und dann?" fragte Georg, der beinahe keinen Atem mehr in der Brust,
kein Blut mehr in den Wangen hatte.  "Und dann?"

"Ja, dann wird Braten, Brot und Wein geholt.  Soviel ist gewiß, daß
der nächtliche Liebste einen ungeheuren Hunger haben muß, denn er hat
in mancher Nacht einen halben Rehziemer rein aufgezehrt und zwei,
drei Nößel Wein dazu getrunken.  Was weiter geschieht, weiß ich nicht.
Ich will nichts vermuten, nichts sagen, aber das weiß ich", setzte
sie mit einem christlichen Blick gen Himmel hinzu, "beten werden sie
nicht."

Georg schalt sich nach kurzem Nachdenken selbst aus, daß er nur einen
Augenblick gezweifelt habe, daß diese Erzählung eine Lüge, von
irgendeinem müßigen Kopf ersonnen sei.  Oder wenn auch etwas Wahres
daran wäre, so konnte es doch nichts sein, das Marien zur Unehre
gereicht hätte.  Er trug diese Zweifel auch seiner Wirtin vor.

"So?  Meint Ihr, der Vater wisse um die Geschichte?" sprach sie.

"Dem ist nicht so.  Sehet, ich weiß das gewiß, denn die alte Rosel,
die Amme des Fräuleins--"

"Die alte Rosel hat es gesagt?" rief Georg unwillkürlich.  Ihm war ja
diese Amme, die Schwester des Pfeifers von Hardt, so wohlbekannt.
Freilich, wenn diese es gesagt hatte, war die Sache nicht mehr so
zweifelhaft.  Denn er wußte, daß sie eine fromme Frau und dem
Fräulein sehr zugetan war.

"Ihr kennt die alte Rosel?" fragte die Wirtin, erstaunt über den
Eifer, womit ihr fremder Gast nach dieser Frau fragte.

"Ich?  Sie kennen?  Nein, erinnert Euch nur, daß ich heute zum ersten
Mal in diese Gegend komme.  Nur der Name Rosel fiel mir auf."

"Sagt man bei Euch nicht so?  Rosel heißt Rosina bei uns, und so
nennt man die alte Amme in Lichtenstein.  Nun seht, diese hält viel
auf mich und kommt hie und da zu mir, dann koche ich ein süßes
Weinmüschen, was sie für ihr Leben gerne ißt, und zum Dank vertraut
sie mir allerlei Neues.  Von ihr habe ich auch, was ich Euch sagte.
Der Vater weiß gar nichts von diesen nächtlichen Besuchen; denn er
geht schon um acht Uhr zu Bett.  Die Amme schickte das Fräulein jedes
Mal um acht Uhr in ihre Kammer.  Das fiel nun nach ein paar Tagen der
guten Rosel auf.  Sie stellte sich, als gehe sie zu Bett, und siehe
da, was geschieht?  Kaum ist alles ruhig im Schloß, so macht das
Fräulein, das sonst keinen Span anrührt, eigenhändig ein Feuer auf
dem Herd, kocht und bratet, was sie kann und weiß, holt Wein aus dem
Keller, holt Brot aus dem Schrank und deckt in der Herrenstube den
Tisch.  Dann schaut sie zum Fenster hinaus in die kalte schwarze
Nacht, und richtig, wenn es drüben elf Uhr schlägt, rasselt die
Zugbrücke nieder, der nächtliche Geselle wird eingelassen und geht
mit dem Fräulein in die Herrenstube.  Sie hat auch schon gehorcht,
die Rosel, was wohl drinnen vorgehe, aber die eichenen Türen sind gar
dick.  Dann lugt sie auch einmal durch's Schlüsselloch, sah aber
nichts als den Kopf des Fremden."

"Nun, und ist er schon alt?  Wie sieht er aus?"

"Alt?  Wo denkt Ihr hin!  Die sieht mir auch danach aus, daß sie es
mit einem Alten hätte!  Jung ist er und schön, wie mir die Rosel sagt.
Er hat einen dunklen Bart um Mund und Kinn, schönes gerolltes Haar
auf dem Kopf und sah recht freundlich und liebreich aus."

"Daß ihm der Satan den Bart Haar für Haar auszwicke!" murmelte Georg
und strich mit der Hand über sein Kinn, das noch ziemlich glatt war.
"Frau, besinnt Euch, habt Ihr denn dies alles so recht gehört von der
Frau Rose!?  Hat sie dies alles so gesagt?  Macht Ihr nicht noch mehr
dazu?"

"Gott bewahre mich, daß ich über jemand lästere!  Da kennt Ihr mich
schlecht, Herr Ritter!  Das alles hat mir Frau Rosel gesagt, und noch
mehr hat sie vermutet und mir ins Ohr geflüstert, was eine ehrliche
Frau einem schönen jungen Herrn nicht wieder sagen kann.  Und denkt
Euch, wie recht schlecht das Fräulein ist, sie hat noch einen anderen
Liebhaber gehabt, und dem ist sie also untreu geworden!"

"Noch einen?" fragte Georg aufmerksam, denn die Erzählung schien ihm
mehr und mehr an Wahrscheinlichkeit zuzunehmen.

"Ja, noch einen.  Es soll ein gar schöner, lieber Herr sein, sagte
mir die Rosel.  Sie war mit dem Fräulein einige Zeit in Tübingen, und
da war ein Herr von--von--ich glaube Sturmfittich heißt er--der
war auf der hohen Schule.  Und da lernten sich die beiden Leutchen
kennen, und die Amme schwört, es sei nie ein schmuckeres Paar
erfunden worden im ganzen Schwabenland.  Sie hat ihn auch ganz
schrecklich liebgehabt, das ist wahr, und sei sehr traurig gewesen um
ihn, als sie von Tübingen ging.  Nun ist sie dem armen Jungen untreu
geworden, das falsche Herz, und die Amme heult, wenn sie nur an den
schönen, treuen Herrn denkt.  Er soll noch viel, viel schöner gewesen
sein als der, den sie jetzt hat."

"Frau Wirtin, wie oft laßt Ihr mich denn klopfen, bis ich einen
vollen Becher bekomme", rief der fette Herr aus der Trinkstube herauf;
denn die Frau Wirtin hatte über ihrer Erzählung alles übrige
vergessen.

"Gleich, gleich!" antwortete sie und flog an den Schenktisch hin, den
durstigen Herrn mit seiner besseren Sorte zu versehen.  Und von da
ging es zum Keller, und Boden und Küche nahmen sie in Anspruch, so
daß der Gast im Erker gute Weile hatte, einsam über das, was er
gehört hatte, nachzusinnen.

Den Kopf auf die Hand gestützt, saß er da und schaute unverrückt in
die Tiefe seines silbernen Bechers.  So saß er am Nachmittag, so saß
er am Abend.  Die Nacht war schon lange eingebrochen, und er saß noch
immer so hinter dem runden Tisch im Erker, tot für die Welt umher,
nur hin und wieder verriet ein tiefes Seufzen, daß noch Leben und
Empfindung in ihm sei.  Die Wirtin wußte nicht, was sie aus ihm
machen sollte.  Sie hatte sich wenigstens zehnmal neben ihn gesetzt,
hatte versucht, mit ihm zu sprechen aber er hatte ihr gedankenlos mit
starren Augen ins Gesicht geschaut und nichts geantwortet.  Es war
ihr ganz Angst dabei geworden, denn gerade so hatte sie ihr seliger
Mann angestarrt, als er das Zeitliche segnete und ihr den goldenen
Hirsch hinterließ.

Sie beriet sich mit dem fetten Herrn, und auch der Mann mit dem
Lederrücken gab seine Meinung preis.  Die Wirtin behauptete, entweder
sei er verliebt bis über die Ohren, oder man habe es ihm angetan.
Sie belegte ihre Behauptung mit einer schrecklichen Geschichte von
einem jungen Ritter, den sie gesehen und der aus lauter Liebe am
ganzen Leib erstarrt sei, bis er am Ende gestorben.

Der Zerlumpte war nicht dieser Meinung.  Er glaubte, dem jungen Mann
sei vielleicht ein Unglück geschehen, wie jetzt oft im Krieg vorkomme,
und er sei deswegen in so tiefe Trauer versenkt.  Der fette Herr
aber blinzelte einige Male nach dem stummen Gast im Erker hinauf und
fragte dann mit sehr pfiffiger Miene, von welchem Gewächs und
Jahrgang der Ritter trinke?

"Nun, ich hab' ihm Heppacher gegeben von 1480. Es ist das Beste, was
der goldene Hirsch hat."

"Da haben wir es!" rief der kluge Mann "Ich kenn' den Heppacher
Achtziger, den kann solch ein Junkerlein nicht führen und der ist ihm
zu Kopf gestiegen.  Laßt ihn sitzen, laßt ihn immer sitzen, seinen
schweren Kopf in der Hand, ich wette, ehe es acht Uhr schlägt, hat er
ausgeschlafen und ist wieder so frisch wie der Fisch im Wasser."

Der Zerlumpte schüttelte den Kopf und sagte nichts dazu, die Wirtin
aber lobte den gewohnten Scharfsinn des fetten Herrn und fand seine
Vermutung am wahrscheinlichsten.

Es war neun Uhr in der Nacht, die täglichen Zechgäste hatten schon
alle die Trinkstube verlassen, und auch die Wirtin wollte sich zum
Abendsegen rüsten, als der fremde Herr aus seinem Zustand erwachte.
Er sprang auf, machte einige Gänge durchs Zimmer und blieb endlich
vor der Hausfrau stehen.  Er sah düster und verstört aus, und die
wenigen Stunden vom Mittag bis jetzt hatten seinen sonst so
freundlichen offenen Zügen tiefe Spuren des Grams eingedrückt.

Die Wirtin dauerte sein Anblick.  Sie wollte ihm, eingedenk des
klugen fetten Herrn, noch ein heilsames Süpplein kochen und ihm dann
ein treffliches, weiches Bett anweisen, doch er schien für diese
Nacht ein rauheres Lager sich erwählt zu haben.

"Wann sagt Ihr", hub er mit leiser, unsicherer Stimme an, "wann geht
der nächtliche Gast nach Lichtenstein, und wann kommt er zurück?"

"Um elf Uhr, lieber Herr, geht er hinein, und um den ersten
Hahnenschrei kommt er wieder über die Zugbrücke."

"Laßt mein Pferd satteln und besorgt mir einen Knecht, der mich nach
Lichtenstein geleite."

"Jetzt in der Nacht?" rief die Wirtin und schlug vor Verwunderung die
Hände zusammen.  "Jetzt wollt Ihr ausreiten?  Ei geht doch Ihr treibt
Spaß mit mir."

"Nein, gute Frau, es ist mein Ernst.  Aber sputet Euch ein wenig, ich
habe Eile."

"Die habt Ihr den ganzen Tag nicht gehabt", entgegnete jene, "und
jetzt wollt Ihr auf einmal über Hals und Kopf in die Nacht hinaus.
Zwar die frische Luft kann nichts schaden bei solchen Kranken.  Aber
weiß Gott, Euer Pferd lasse ich nicht aus dem Stall, Ihr könnt mir
herunterfallen oder allerlei Unglück anrichten, und dann hieße es, wo
hat denn die Hirschwirtin wieder den Kopf gehabt, daß sie die Leute
so laufen läßt."

Der junge Mann hatte ihre Rede ganz überhört, denn er war wieder in
sein düsteres Sinnen zurückgesunken.  Als sie aufhörte zu sprechen,
schrak er auf und wunderte sich, daß sie seinen Befehl noch nicht
befolgt habe.

Er ging, als sie noch immer zauderte, um sein Pferd selbst zu
besorgen.  Da dachte sie, daß sie doch keine Gewalt habe, ihn
zurückzuhalten und daß es geratener sein möchte, ihn ziehen zu lassen.
"Laßt dem Herrn seinen Braunen herausführen", rief sie, "und der
Andres soll sich rüsten, heute nacht noch ein Stück Wegs zu gehen!--
Er hat recht, daß er jemand mitnehmen will", sprach sie für sich
weiter, "der kann ihn doch im Notfall halten.  Zwar sagt man, sie
haben ein paar Sinne mehr, wenn sie etwas im Kopf haben, und es falle
keiner so leicht vom Pferd, wenn er auch hin und her schwankt wie der
Schwengel in der großen Glocke, aber besser ist besser.--Was Ihr
schuldig seid, Herr Ritter?  Nun, Ihr habt gehabt eine Maß Alten,
macht zwölf Kreuzer, und das Essen--nun, es ist nicht der Rede wert,
was Ihr gegessen habt.  Ihr habt ja mein Huhn kaum angesehen.  Nun,
wenn Ihr für den Stall und das Essen noch zwei Kreuzer zulegen wollt,
so wird Euch eine arme Witfrau schön danken."

Nachdem die Rechnung in dem niederen Münzfuß der guten, alten Zeit
berichtigt war, entließ die Wirtin zum goldenen Hirsch ihren Gast.
Sie war ihm zwar nicht mehr so gewogen wie heute mittag, als er
herrlich wie der junge Tag in ihre Trinkstube getreten war, aber
dennoch konnte sie sich nicht verhehlen, als er beim Schein der
Kienfackeln sich aufs Pferd schwang, daß sie nicht leicht einen
schöneren Mann gesehen habe, und sie schärfte daher ihrem Knecht, der
sie begleitete, um so sorgfältiger ein, recht genau auf ihn acht zu
haben, weil es bei diesem Herrn "doch nicht ganz richtig im Kopf sei".

Vor dem Tor von Pfullingen fragte der Knecht den nächtlichen Reiter,
wohin er reiten wolle, und auf seine Antwort.--"Nach Lichtenstein",
schlug er einen Weg rechts ein, der zum Gebirge führte.  Der junge
Mann ritt schweigend durch die Nacht hin.  Er sah nicht rechts, er
sah nicht links, er sah nicht auf nach den Sternen, nicht hinaus in
die Weite, seine gesenkten Blicke hafteten am Boden.  Es war ihm wie
damals, als ihn die Mörder am Weg niedergeschlagen hatten.  Seine
Gedanken standen still, er hoffte nicht mehr, er hatte zu leben, zu
lieben und zu wünschen aufgehört.  Und doch war ihm damals wohler
gewesen, als ihm auf dem kühlen Teppich des Wiesentales die Besinnung
schwand.  Er war ja entschlummert mit dem erhebenden Gedanken an sie,
und die erstarrenden Lippen hatten noch einmal einen süßen Namen
ausgesprochen.

Aber jetzt war die Leuchte verlöscht, die seinen Pfad durchs Leben
erhellt hatte.  Es war ihm, als habe er nur noch einen kurzen Weg im
Dunkeln hinzugehen und dann in lichteren Höhen als auf dem
Lichtenstein seine Ruhe zu finden.  Und unwillkürlich zuckte seine
Rechte hie und da ans Schwert, als wolle er sich versichern, daß ihm
dieser Gefährte wenigstens treu geblieben sei, als sei dies der
gewichtige Schlüssel, der die Pforte sprengen sollte, die aus dem
Dunkel zum Licht führt.

Der Wald hatte längst die Wanderer aufgenommen.  Steiler wurden die
Pfade, und das Roß strebte mühsam unter der Last des Reiters und
seiner Rüstung bergan, doch der Reiter bemerkte es nicht.  Die
Nachtluft wehte kühler und spielte mit den langen Haaren des
Jünglings, er fühlte es nicht.  Der Mond kam herauf und beleuchtete
seinen Pfad, beleuchtete kühne Felsenmassen und die hohen gewaltigen
Eichen, unter welchen er hinzog, er sah es nicht.  Unbemerkt von ihm
rauschte der Strom der Zeit an ihnen vorüber, Stunde um Stunde
verging, ohne daß ihm der Weg lang dünkte.

Es war Mitternacht, als sie auf der höchsten Höhe ankamen.  Sie
traten heraus aus dem Wald, und getrennt durch eine weite Kluft von
der übrigen Erde, lag auf einem einzelnen, senkrecht aus der
nächtlichen Tiefe aufsteigenden Felsen der Lichtenstein.

Seine weißen Mauern, seine zackigen Felsen schimmerten im Mondlicht.
Es war, als schlummere das Schlößchen abgeschieden von der Welt, im
tiefen Frieden der Einsamkeit.

Der Ritter warf einen düsteren Blick dorthin und sprang ab.  Er band
das Pferd an einen Baum und setzte sich auf einen bemoosten Stein,
gegenüber von der Burg.  Der Knecht stand wartend, was sich weiter
begeben werde, und fragte mehrere Male vergeblich, ob er seines
Dienstes jetzt entlassen sei?

"Wie weit ist's noch bis zum ersten Hahnenschrei?" fragte endlich der
stumme Mann auf dem Stein

"Zwei Stunden, Herr!" war die Antwort des Knechtes.

Der Ritter reichte ihm reichlichen Lohn für sein Geleit und winkte
ihm zu gehen.  Er zögerte, als scheue er sich, den jungen Mann in
diesem unglücklichen Zustand zu verlassen.  Als aber jener ungeduldig
seinen Wink wiederholte, entfernte er sich still.  Nur einmal noch
sah er sich um, ehe er in den Wald eintrat.  Der schweigende Gast saß
noch immer, die Stirn in die Hand gestützt, im Schatten einer Eiche,
auf dem bemoosten Stein.




Kapitel 19


Georg von Sturmfeder war nicht von so kühlem Blut, daß ihn die
Nachricht, die er heute erhielt, nicht aus allen Schranken der
Billigkeit und Mäßigung herausgejagt hätte; er war überdies in einem
Alter, wo zwar die offene Seele sich noch nicht daran gewöhnt hat,
den Menschen a priori zu mißtrauen wo aber ein solcher Fall umso
überraschender ist, umso gefährlicher wirkt, eben weil das arglose
Herz ihn nie gedacht hat.

Georg war auf der Stufe der düsteren, stillen Wut und der Rache
angekommen; über diese Empfindung brütend, saß er unempfindlich gegen
die Kälte der Nacht auf dem bemoosten Stein, und sein einziger, immer
wiederkehrender Gedanke war, den nächtlichen Freund "zu stellen, und
ein Wort mit ihm zu sprechen".

Es schlug zwei Uhr in einem Dorf über dem Wald, als er sah, daß sich
Lichter an den Fenstern des Schlosses hin bewegten; erwartungsvoll
pochte sein Herz, krampfhaft hatte seine Hand den langen Griff des
Schwertes umfaßt.  Jetzt wurden die Lichter hinter den Gittern des
Tores sichtbar, Hunde schlugen an; Georg sprang auf und warf den
Mantel zurück.  Er hörte, wie eine tiefe Stimme ein vernehmliches
"gute Nacht" sprach.  Die Zugbrücke rauschte nieder und legte sich
über den Abgrund, der das Land von Lichtenstein scheidet, das Tor
ging auf, und ein Mann, den Hut tief ins Gesicht gedrückt, den
dunklen Mantel fest umgezogen, schritt über die Brücke und gerade an
den Ort zu, wo Georg Wache hielt.

Er war noch wenige Schritte entfernt, als dieser mit einem dröhnenden:
"Zieh, Verräter, und wehr Dich Deines Lebens!", auf ihn einstürzte;
der Mann im Mantel trat zurück und zog; im Augenblick begegneten sich
die blitzenden Klingen und rasselten klirrend aneinander.

"Lebendig sollst Du mich nicht haben", rief der andere; "wenigstens
will ich mein Leben teuer genug bezahlen!" Zugleich sah ihn Georg
tapfer auf sich eindringen, und an den schnellen und gewichtigen
Hieben merkte er, daß er keinen zu verachtenden Gegner vor der Klinge
habe.  Georg war kein ungeübter Fechter, und er hatte manch ernsten
Kampf mit Ehre ausgefochten, aber hier hatte er seinen Mann gefunden.
Er fühlte, daß er sich bald auf die eigene Verteidigung beschränken
müsse, und wollte eben zu einem letzten, gewaltigen Stoß ausfallen,
als plötzlich sein Arm mit ungeheurer Gewalt festgehalten wurde; sein
Schwert wurde ihm in demselben Augenblick aus der Hand gewunden; zwei
mächtige Arme schlangen sich um seinen Leib und fesselten ihn
regungslos, und eine furchtbare Stimme schrie:

"Stoßt zu, Herr!  Ein solcher Meuchelmörder verdient nicht, daß er
noch einen Augenblick zum letzten Paternoster habe!"

"Das kannst Du verrichten, Hans", sprach der im Mantel, "ich stoße
keinen Wehrlosen nieder; dort ist sein Schwert, schlag ihn tot, aber
mach es kurz."

"Warum wollt Ihr mich nicht lieber selbst umbringen, Herr!" sagte
Georg mit fester Stimme.  "Ihr habt mir meine Liebe gestohlen, was
liegt an meinem Leben?"

"Was habe ich?" fragte jener und trat näher.

"Was Teufel ist das für eine Stimme?" sprach der Mann, der ihn noch
immer umschlungen hielt, "Die sollte ich kennen!" Er drehte den
jungen Mann in seinen Armen um, und wie von einem Blitz getroffen,
zog er die Hände von ihm ab!  "Jesus, Maria und Joseph!  Da hätten
wir bald etwas Schönes gemacht!  Aber welcher Unstern führt Euch auch
gerade hierher, Junker?  Was denken auch meine Leute, daß sie Euch
fortlassen, ohne daß ich dabei bin!"

Es war der Pfeifer von Hardt, der Georg so anredete und ihm die Hand
zum Gruß bot; dieser aber schien nicht geneigt, dieses freundliche
Zeichen einem Mann zu erwidern der noch soeben das Handwerk des
Henkers an ihm verrichten wollte; wild blickte er bald den Mann im
Mantel, bald den Pfeifer an.  "Meinst Du", sagte er zu diesem, "ich
hätte mich von Deinen Weibern in Gefangenschaft halten lassen sollen,
daß ich Deine Verräterei hier nicht sehe?  Erbärmlicher Betrüger!
Und Ihr", wandte er sich zu dem anderen, "wenn Ihr ein Mann von Ehre
seid, so steht mir, und fallt nicht zu zweit über einen her; wenn Ihr
wißt, daß ich Georg von Sturmfeder bin, so mögen Euch meine früheren
Ansprüche auf das Fräulein nicht unbekannt sein, und mit Euch mich zu
messen, bin ich hierher gekommen.  Darum befehlt diesem Schurken, daß
er mir mein Schwert wiedergebe, und laßt uns ehrlich fechten, wie es
zwei Männern geziemt."

"Ihr seid Georg von Sturmfeder?" sprach jener mit freundlicher Stimme
und trat näher zu ihm.  "Es scheint mir, Ihr seid etwas im Irrtum
hier.  Glaubt mir, ich bin Euch sehr gewogen und hätte Euch längst
gerne gesehen.  Nehmt das Ehrenwort eines Mannes, daß mich nicht die
Absichten in jenes Schloß führen, die Ihr mir unterlegt, und seid
mein Freund!"

Er bot dem überraschten Jüngling die Hand unter dem Mantel hervor,
doch dieser zauderte; die gewichtigen Hiebe dieses Mannes hatten ihm
zwar gesagt, daß er ein Ehrenwerter und Tapferer sei, darum konnte
und mußte er seinen Worten trauen; aber sein Gemüt war noch so
verwirrt von allem, was er gehört und gesehen, daß er ungewiß war, ob
er den Handschlag dessen, den er noch vor einem Augenblick als seinen
bittersten Feind angesehen hatten empfangen sollte oder nicht.

"Wer ist es, der mir die Hand bietet?" fragte er.  "Ich habe Euch
meinen Namen genannt und könnte wohl billigerweise dasselbe von Euch
verlangen."

Der Unbekannte schlug den Mantel auseinander und schob das Barett
zurück; der Mond beleuchtete ein Gesicht voll Würde, und Georg
begegnete einem glänzenden Auge, das den Ausdruck gebietender Hoheit
trug.  "Fragt nicht nach Namen", sprach er, indem ein Zug von Wehmut
um seinen Mund blitzte, "ich bin ein Mann und dies mag Euch genug
sein; wohl führte auch ich einst einen Namen in der Welt, der sich
mit dem ehrenwertesten messen konnte, wohl trug auch ich die goldenen
Sporen und den wallenden Helmbusch, und auf den Ruf meines Hüfthorns
lauschten viele hundert Knechte; er ist verklungen.  Aber eines ist
mir geblieben", setzte er mit unbeschreiblicher Hoheit hinzu, indem
er die Hand des jungen Mannes fester drückte, "ich bin ein Mann und
trage ein Schwert: Si fractus illabatur orbis, Impavitum ferient
ruinae."

Er drückte das Barett wieder in die Stirn zog seinen Mantel hoch
herauf und ging vorüber in den Wald.

Georg stand in stummem Erstaunen auf sein Schwert gestützt.  Der
Anblick dieses Mannes--es war ihm unbegreiflich--hatte alle
Gedanken der Rache in seinem Herzen ausgelöscht.  Dieser gebietende
Blick, dieser gewinnende, wohlwollende Zug um den Mund, das tapfere,
gewaltige Wesen dieses Mannes erfüllten seine Seele mit Staunen, mit
Achtung, mit Beschämung.  Er hatte geschworen, mit Marien in keiner
Berührung zu stehen, er hatte es bekräftigt mit jener tapferen
Rechten, die noch eben die gewichtige Klinge leicht wie im Spiel
geführt hatte; er hatte es bekräftigt mit einem jener Blicke, deren
Strahl Georg wie den der Sonne nicht zu ertragen vermochte, eine
Bergeslast wälzte sich von seiner Brust, denn er glaubte, er mußte
glauben.

"Wer ist dieser Mann?" fragte Georg den Pfeifer, der noch immer neben
ihm stand.

"Ihr hörtet ja, daß er keinen Namen hat, und auch ich weiß ihn nicht
zu nennen."

"Du wüßtest nicht, wer er ist?" entgegnete Georg, "und doch hast Du
ihm beigestanden, als er mit mir focht?  Geh!  Du willst mich belügen!"

"Gewiß nicht, Junker", antwortete der Pfeifer, "es ist, Gott weiß es,
wahr, daß jener Mann derzeit keinen Namen hat; wenn Ihr übrigens
durchaus erfahren wollt, was er ist, so wißt, er ist ein Geächteter,
den der Bund aus seinem Schloß vertrieb; einst aber war er ein
mächtiger Ritter im Schwabenland."

"Der Arme!  Darum also ging er so verhüllt?  Und mich hielt er wohl
für einen Meuchelmörder!  Ja, ich erinnere mich, daß er sagte, er
wolle sein Leben teuer genug verkaufen."

"Nehmt mir nicht übel, werter Herr", sagte der Bauer, "auch ich hielt
Euch für einen, der dem Geächteten auf das Leben lauern wollte, darum
kam ich ihm zu Hilfe, und hätte ich nicht Eure Stimme noch gehört,
wer weiß, ob Ihr noch lange geatmet hättet.  Wie kommt Ihr aber auch
um Mitternacht hierher, und welches

Unheil führt Euch gerade dem geächteten Mann in den Wurf!  Wahrlich,
Ihr dürft von Glück sagen, daß er Euch nicht in zwei Stücke gehauen;
es leben wenige, die vor seinem Schwert standgehalten hätten.  Ich
vermute, die Liebe hat Euch da einen argen Streich gespielt!"

Georg erzählte seinem ehemaligen Führer, welche Nachrichten ihm im
Hirsch in Pfulligen mitgeteilt worden seien.  Namentlich berief er
sich auf die Aussage der Amme, des Pfeifers Schwester, die ihm so
höchst wahrscheinlich gelautet habe.

"Dacht' ich's doch, daß es so was sein müsse", antwortete der Pfeifer.
"Die Liebe hat manchem noch ärger mitgespielt, und ich weiß nicht,
was ich in jungen Jahren in ähnlichem Fall getan hätte.  Daran ist
aber wieder niemand schuld als meine alte Rosel, die alte Schwätzerin,
was hat sie nötig, der Wirtin im Hirsch, die auch nichts bei sich
behalten kann, zu beichten?"

"Es muß aber doch etwas Wahres an der Sache sein", entgegnete Georg,
in welchem das alte Mißtrauen hin und wieder aufblitzte.  "So ganz
ohne Grund konnte doch Frau Rosel nichts ersinnen!"

"Wahr?  Etwas Wahres müsse daran sein?  Allerdings ist alles wahr
nach der Reihe; die Knechte werden zu Bett geschickt und die alte
Aufpasserin auch, um elf Uhr kommt der Mann vor das Schloß, die
Zugbrücke fällt herab, die Tore tun sich ihm auf, das Fräulein
empfängt ihn und führt ihn in die Herrenstube--"

"Nun?  Siehst Du?" rief Georg ungeduldig.  "Wenn dies alles wahr ist,
wie kann dann jener Mann schwören, daß er mit dem Fräulein--"

"Daß er mit dem Fräulein ganz und gar nichts wolle?" antwortete der
Pfeifer.  "Allerdings kann er das schwören; denn es ist nur ein
Unterschied bei der ganzen Sache, den die Gans, die Rosel, freilich
nicht gewußt hat, nämlich, daß der Ritter von Lichtenstein in der
Herrenstube sitzt, das Fräulein aber sich entfernt, wenn sie ihre
heimlich bereiteten Speisen aufgetragen hat.  Der Alte bleibt bei dem
geächteten Mann bis um den ersten Hahnenschrei, und wenn er gegessen
und getrunken und die erstarrten Glieder am Feuer wieder erwärmt hat,
verläßt er das Schloß, wie er es betreten."

"Oh ich Tor!  Daß ich dies alles nicht früher ahnte.  Wie nahe lag
die Wahrheit und wie weit ließ ich mich irreleiten!--Aber sprich",
fuhr Georg nach einigem Nachsinnen fort, "auffallend ist es mir doch,
daß dieser geächtete Mann alle Nacht ins Schloß kommt; in welch
unwirtlicher Gegend wohnt er denn wo er keine warme Kost, keinen
Becher Wein und keinen warmen Ofen findet?--Höre, wenn Du mich
dennoch belögest!"

Des Pfeifers Auge ruhte mit einem beinahe spöttischen Ausdruck auf
dem jungen Mann "Ein Junker wie Ihr", antwortete er, "weiß freilich
wenig, wie weh Verbannung tut; Ihr wißt es nicht, was es heißt, sich
vor den Augen seiner Mörder verbergen, Ihr wißt nicht, wie schaurig
sich's in feuchten Höhlen, in unwirtlichen Schluchten wohnt, Ihr
kennt die Wohltat nicht, die ein warmer Bissen und ein feuriger Trunk
dem gewährt, der bei den Eulen speist und beim Uhu in der Miete ist:
aber kommt, wenn es Euch gelüstet; der Morgen bricht noch nicht an,
und in der Nacht könnt Ihr nicht nach Lichtenstein; ich will Euch
dahin führen, wo der geächtete Ritter wohnt, und Ihr werdet nicht
mehr fragen, warum er um Mitternacht nach Speise geht."

Die Erscheinung des Unbekannten hatte Georgs Neugierde zu sehr
aufgeregt, als daß er nicht begierig den Vorschlag des Pfeifers von
Hardt angenommen hätte, besonders auch, da er darin den besten Beweis
für die Wahrheit oder Falschheit seiner Aussagen finden konnte.  Sein
Führer ergriff die Zügel des Rosses und führte es einen engen Waldweg
bergab.  Georg folgte, nachdem er noch einen Blick nach den Fenstern
des Lichtensteins zurückgeworfen hatte.  Sie zogen schweigend immer
weiter, und dem jungen Mann schien dieses Schweigen nicht unangenehm
zu sein, denn er machte keinen Versuch, es zu unterbrechen.  Er hing
seinen Gedanken nach über den Mann zu dessen geheimnisvoller Wohnung
er geführt wurde.  Unablässig beschäftigte ihn die Frage, wer dieser
Geächtete sein könnte.  Er erinnerte sich fast wie aus einem Traum,
daß mehrere Anhänger des vertriebenen Herzogs aus ihren Besitzungen
gejagt worden seien, ja es deuchte ihm sogar, es sei in der Herberge
zu Pfullingen während seines teilnahmslosen Hinbrütens, von einem
Ritter, Marx Stumpf von Schweinsberg, die Rede gewesen, nach welchem
die Bündischen fahnden.  Die Tapferkeit und ausgezeichnete Stärke
dieses Mannes war in Schwaben und Franken wohlbekannt; und wenn sich
Georg die zwar nicht überaus große, aber kräftige Gestalt, die
gebietende Miene, das heldenmütige, ritterliche Wesen des Mannes ins
Gedächtnis zurückrief, wurde es ihm immer mehr zur Gewißheit, daß der
Geächtete kein anderer als der treueste Anhänger Ulrichs von
Württemberg, Marx Stumpf von Schweinsberg, sei.

So dachte in jener Nacht Georg von Sturmfeder, aber noch viele Jahre
nachher, als der Mann, den er in jener Nacht bekämpfte, längst wieder
in seine Rechte eingesetzt war, und seinem Hüfthorn wieder Hunderte
folgten, rechnete er es unter seine schönsten Waffentaten, dem
tapferen, gewaltigen Unbekannten keinen Schritt breit gewichen zu
sein.

Die Wanderer waren während dieses Selbstgesprächs des jungen Mannes
auf einer kleinen, freien Waldwiese angekommen; der Pfeifer band das
Pferd seitwärts an und winkte Georg zu folgen.  Die Waldwiese brach
in eine schroffe, mit dichtem Gesträuch bewachsene Abdachung ab; dort
schlug der Pfeifer einige verschlungene Zweige zurück, hinter welchen
ein schmaler Fußpfad sichtbar wurde, welcher abwärts führte.  Nicht
ohne Mühe und Gefahr folgte Georg seinem Führer, der ihm an einigen
Stellen kräftig die Hand reichte.  Nachdem sie etwa achtzig Fuß
hinabgestiegen waren, befanden sie sich wieder auf ebenem Grund, aber
umsonst suchte der junge Mann nach der Stätte des geächteten Ritters.
Der Pfeifer ging nun zu einem Baum von ungeheurem Umfang, der innen
hohl sein mußte, denn jener brachte zwei große Kienfackeln daraus
hervor; er schlug Feuer und zündete mit einem Stückchen Schwefel die
Fackeln an.

Als diese hell aufloderten, bemerkte Georg, daß sie vor einem großen
Portal standen, das die Natur in die Felsenwand gebrochen hatte, und
dies mochte wohl der Eingang zu der Wohnung sein, wo der Geächtete,
wie sich der Pfeifer ausdrückte, beim Uhu zur Miete war.  Der Mann
von Hardt ergriff eine der Fackeln und bat den Jüngling, die andere
zu tragen, denn ihr Weg sei dunkel und hie und da nicht ohne Gefahr.
Nachdem er diese Warnung geflüstert, schritt er voran in das dunkle
Tor.

Georg hatte eine niedere Erdschlucht erwartet, kurz und eng, dem
Lager der Tiere gleich, wie er sie in den Forsten seiner Heimat hin
und wieder gesehen, aber wie erstaunte er, als die erhabenen Hallen
eines unterirdischen Palastes vor seinen Augen sich auftaten.  Er
hatte in seiner Kindheit aus dem Munde eines Knappen, dessen
Urgroßvater in Palästina in Gefangenschaft geraten war, ein Märchen
gehört, das von Geschlecht zu Geschlecht überliefert worden war; dort
war ein Knabe von einem bösen Zauberer unter die Erde geschickt
worden, in einen Palast, dessen erhabene Schönheit alles übertraf,
was der Knabe je über der Erde gesehen hatte.  Diese Sage, die sich
der kindlichen Einbildungskraft tief eingedrückt, lebte auf und
verwirklichte sich vor den Blicken des staunenden Jünglings.  Alle
Augenblicke stand er still, von neuem überrascht, hielt die Fackel
hoch und staunte und bewunderte, denn in hohen, majestätisch
gewölbten Bogen zog sich der Höhlengang hin, und flimmerte und
blitzte, wie von tausend Kristallen und Diamanten.  Aber noch größere
Überraschung stand ihm bevor, als sich sein Führer links wandte und
ihn in eine weite Grotte führte, die wie der festlich geschmückte
Saal des unterirdischen Palastes anzusehen war.

Sein Führer mochte den gewaltigen Eindruck bemerken, den dieses
Wunderwerk der Natur auf die Seele des Jünglings machte.  Er nahm ihm
die Fackel aus der Hand, stieg auf einen vorspringenden Felsen und
beleuchtete so einen großen Teil der Grotte.

Der Führer stieg, nachdem er das Auge des Jünglings für hinlänglich
gesättigt halten mochte, wieder herab von seinem Felsen.  "Das ist
die Nebelhöhle", sprach er, "man kennt sie wenig im Land, und nur den
Jägern und Hirten ist sie bekannt; doch wagen es nicht viele
hereinzugehen, weil man allerlei böse Geschichten von diesen Kammern
der Gespenster weiß.  Einem, der die Höhle nicht genau kennt, möchte
ich nicht raten, sich herabzuwagen; sie hat tiefe Schlünde und
unterirdische Wasser, aus denen keiner mehr ans Licht kommt.  Auch
gibt es geheime Gänge und Kammern, die nur fünf Männern bekannt sind,
die jetzt leben."

"Und der geächtete Ritter?" fragte Georg.

"Nehmt die Fackel und folgt mir", antwortete jener, und schritt voran
in einen Seitengang.  Sie waren wieder etwa zwanzig Schritte gegangen,
als Georg die tiefen Töne einer Orgel zu vernehmen glaubte.  Er
machte seinen Führer darauf aufmerksam.

"Das ist Gesang", entgegnete er, "der tönt in diesen Gewölben gar
lieblich und voll.  Wenn zwei oder drei Männer singen, so lautet es,
als sänge ein ganzer Chor Mönche die Hora." Immer vernehmlicher tönte
der Gesang, je näher sie kamen, desto deutlicher wurden die Biegungen
einer angenehmen Melodie Sie bogen um eine Felsenecke und von oben
herab ertönte ganz nah die Stimme des Singenden, brach sich an den
zackigen Felsenwänden in vielfachem Echo, bis sie sich verschwebend
mit den fallenden Tropfen der feuchten Steine und mit dem Murmeln
eines unterirdischen Wasserfalles mischte, der sich in eine dunkle,
geheimnisvolle Tiefe ergoß.

"Hier ist der Ort", sprach der Führer, "dort oben in der Felswand ist
die Wohnung des unglücklichen Mannes; hört Ihr sein Lied?  Wir wollen
warten und lauschen, bis er zu Ende ist, denn er war nicht gewohnt,
unterbrochen zu werden, als er noch oben auf der Erde war."

Die Männer lauschten und verstanden durch das Echo und das Gemurmel
der Wasser etwa folgende Worte, die der Geächtete sang:


"Vom Turme, wo ich oft gesehen
Hernieder auf ein schönes Land,
Vom Turme fremde Fahnen wehen,
Wo meiner Ahnen Banner stand.
Der Väter Hallen sind gebrochen,
Gefallen ist des Enkels Los,
Er birgt, besiegt und ungerochen,
Sich in der Erde tiefem Schoß.

Und wo einst in des Glückes Tagen
Mein Jagdhorn tönte durchs Gefild,
Da meine Feinde gräßlich jagen,
Sie hetzen gar ein edles Wild.
Ich bin das Wild, auf das sie pirschen,
Die Bluthund' wetzen schon den Zahn,
Sie dürsten nach dem Schweiß des Hirschen,
Und sein Geweih steht ihnen an.

Die Mörder han' in Berg und Heide
Auf mich die Armbrust aufgespannt,
Drum in des Bettlers rauhem Kleide
Durchschleich' ich nachts mein eigen Land;
Wo ich als Herr sonst eingeritten
Und meinen hohen Gruß entbot.
Da klopf' ich schüchtern an die Hütten
Und bettle um ein Stückchen Brot.

Ihr warft mich aus den eignen Toren,
Doch einmal klopf' ich wieder an,
Drum Mut! Noch ist nicht all verloren,
Ich hab' ein Schwert und bin ein Mann.
Ich wanke nicht; ich will es tragen;
Und ob mein Herz darüber bricht,
So sollen meine Feinde sagen,
Er war ein Mann und wankte nicht."


Er hatte geendet, und der tiefe Seufzer, den er den verhallenden
Tönen seines Liedes nachsandte, ließ ahnen, daß er im Gesang nicht
viel Trost gefunden habe.  Dem rauhen Mann von Hardt war während des
Liedes eine große Träne über die gebräunte Wange gerollt, und Georg
war es nicht entgangen, wie er sich anstrengte, die alte feste
Fassung wiederzuerhalten und dem Bewohner der Höhle eine heitere
Stirn und ein ungetrübtes Auge zu zeigen.  Er gab dem Junker auch die
zweite Fackel in die Hand und klimmte den glatten schlüpfrigen Felsen
hinan, der zu der Grotte führte, woraus der Gesang erklungen war.
Georg dachte sich, daß er ihn vielleicht dem Ritter melden wolle, und
bald sah er ihn mit einem tüchtigen Strick zurückkehren.  Er klimmte
die Hälfte des Felsens wieder herab und ließ sich die Fackeln geben,
die er geschickt in eine Felsenritze an der Seite steckte; dann warf
er Georg den Strick zu und half ihm so die Felsenwand erklimmen, was
ihm ohne diese Hilfe schwerlich gelungen wäre.  Er war oben und
wenige Schritte noch, so stand er vor dem Felsengemach des Geächteten.




Kapitel 20


Der Teil jener großen Höhle, welchen sie jetzt betraten, unterschied
sich merklich von den übrigen Grotten und Kammern durch seine
Trockenheit.  Der Boden war mit Binsen und Stroh bestreut, eine Lampe,
die an der Wand angebracht war, verbreitete ein hinreichendes Licht
auf die Breite und den größten Teil der Länge dieser Grotte.
Gegenüber saß jener Mann auf einem breiten Bärenfell, neben ihm stand
sein Schwert und ein Hüfthorn; ein alter Hut und der graue Mantel,
mit welchem er sich verhüllt hatte, lagen am Boden.  Er trug ein Wams
von dunkelbraunem Leder und Beinkleider von grobem blauem Tuch; ein
unscheinbarer Anzug, der aber seinen kräftigen Körperbau und seine
feinen, edlen Züge nur noch mehr heraushob.  Er mochte ungefähr
vierunddreißig Jahre alt sein, und sein Gesicht war noch immer hübsch
und angenehm zu nennen, obgleich die erste Blüte der Jugend von
Gefahren und Strapazen abgestreift schien und der verwilderte Bart
ihm zuweilen etwas Furchtbares verlieh; diese flüchtigen Bemerkungen
drängten sich Georg auf, als er am Eingang der Grotte still stand.

"Willkommen in meinem Palast, Georg von Sturmfeder!" rief der
Bewohner der Höhle, indem er sich von dem Bärenfell aufrichtete, dem
Jüngling die Hand bot und ihm winkte, auf einen ebenso kunstlosen
Sitz von Rehfellen sich niederzulassen.  "Seid herzlich willkommen.
Es war kein übler Einfall Unseres Spiel-manns, Euch in diese
Unterwelt herabzuführen und mir einen so angenehmen Gesellschafter zu
bringen.  Hans!  Du treue Seele, Du warst bisher Unser Majordomus,
Truchseß und Kanzler, Wir ernennen Dich jetzt zu Unserem
Kellermeister und Obermundschenk.  Sieh, dort hinter jener Säule muß
ein Krug stehen, worin sich noch ein Rest alten Weines befindet.
Nimm meinen Jagdbecher von Buchsbaum, das einzige Tafelgeschirr, das
Wir jetzt führen, gieß ihn voll bis an den Rand und kredenze ihn
Unserem ehrenwerten Gast."

Georg sah erstaunt auf den geächteten Mann Er hatte nach dem
Schicksal, das ihn betroffen nach seinen unwirtlichen Umgebungen,
zuletzt noch nach dem Klagegesang, den er gehört hatte, einen Mann
erwartet, der zwar unbesiegt von den Stürmen des Lebens, aber ernst,
vielleicht sogar finster in seinem Umgang sein werde.  Und er fand
ihn heiter, unbesorgt, scherzend über seine Lage, als habe ihn auf
der Jagd ein Sturm überfallen und genötigt, eine kleine Weile in
dieser Höhle Schutz gegen das Wetter zu suchen.

"Ihr schaut mich verwundert an, werter Gast", sagte der Ritter, als
Georg bald ihn, bald seine Umgebung mit verwunderten Blicken maß.
"Vielleicht habt Ihr erwartet, daß ich Euch etwas vorjammern werde?
Aber über was soll ich klagen?  Mein Unglück kann in diesem
Augenblick keiner wenden, darum ziemt es sich, daß man heitere Miene
zum bösen Spiel mache.  Und sagt selbst, wohne ich hier nicht, wie
Fürsten selten wohnen?  Habt Ihr meine Hallen gesehen und die weiten
Säle meines Palastes?  Glänzen nicht ihre Wände wie Silber?  Wölben
die Decken sich nicht wie aus Perlen und Diamanten zusammengesetzt?
Werden sie nicht getragen von Säulen, die von Smaragden und Rubinen
und allen Edelsteinen der Erde prangen?  Doch hier kommt Hans, mein
Obermundschenk, mit dem Wein.  Sprich, mein Getreuer!  Ist das all
Unser Getränke, was in diesem Becher ist?"

"Wasser so klar als Kristall hat Eure Wohnung", sprach der Pfeifer,
der mit der heiteren Laune seines Gefährten schon vertraut war, "aber
auch ein Restchen Wein das wenigstens noch drei Becher füllt, ist im
Krug und--nun, wir haben ja heute einen Gast und können schon etwas
draufgehen lassen--ich will es nur gestehen ich habe heute nacht
einen vollen Krug alten Uhlbacher hereingebracht, er steht bei dem
anderen."

"Das hast Du wohl gemacht", rief der geächtete Ritter, und ein Strahl
der Freude drang aus seinem glänzenden Auge.  "Glaubt nicht, Herr
Georg, daß ich ein Schlemmer und Säufer bin; aber guter Wein ist ein
edles Ding, und ich liebe es, in guter Gesellschaft den vollen Becher
rundgehen zu lassen.  Pflanze die Krüge nur hier auf, werter
Kellermeister, Wir wollen tafeln, wie in den Tagen des Glückes.  Ich
bring' es Euch, auf den alten Glanz des Hauses Sturmfeder!"

Georg dankte und trank.  "Ich sollte die Ehre erwidern", sagte er,
"und doch weiß ich Euren Namen nicht, Herr Ritter.  Doch ich bringe
es Euch!  Mögt Ihr bald wieder siegreich in die Burg Eurer Väter
einziehen, möge Euer Geschlecht auf ewige Zeiten grünen und blühen--
es lebe!" Georg hatte die letzten Worte mit starker Stimme gerufen
und wollte eben den Becher ansetzen als das Geräusch vieler Stimmen,
vom Eingang der Grotte her, aus der Tiefe emporstieg, die vernehmlich
"Es lebe! lebe!" riefen.  Verwundert setzte er den Becher nieder.
"Was ist das?" sagte er.  "Sind wir nicht allein?"

"Es sind meine Vasallen, die Geister", antwortete der Ritter lächelnd,
"oder wenn Ihr so lieber wollt, das Echo, das Eurem freundlichen Ruf
beistimmte.  Ich habe oft", setzte er ernster hinzu, "in den Zeiten
des Glanzes das Wohl meines Hauses von hundert Stimmen ausrufen hören,
doch hat es mich nie so erfreut und gerührt als hier, wo mein
einziger Gast es ausbrachte und die Felsen dieser Unterwelt es
beantworteten Fülle den Becher.  Hans, und trinke, und weißt Du einen
guten Spruch, so gib ihn preis."

Der Pfeifer von Hardt füllte sich den Becher und blickte Georg mit
freundlichen Blicken an: "Ich bring' es Euch, Junker, und etwas recht
Schönes dazu: 'Das Fräulein von Lichtenstein!'"

"Hallo, Sa!  Sa!  Trinkt, Junker, trinkt!" rief der Geächtete und
lachte, daß die Höhle dröhnte.  "Aus bis auf den Boden, aus!  Sie
soll blühen und leben für Euch!  Das hast Du gut gemacht, Hans!  Sieh
nur, wie unserem Gast das Blut in die Wangen steigt, wie seine Augen
blitzen, als küsse er schon ihren Mund.--Dürft Euch nicht schämen!
Auch ich habe geliebt und gefreit und weiß, wie einem fröhlichen
Herzen von vierundzwanzig Jahren zumute ist!"

"Armer Mann!" sagte Georg, "Ihr habt geliebt und gefreit und mußtet
vielleicht ein geliebtes Weib und gute Kinder zurücklassen?" Er
fühlte sich, während er dies sprach, heftig am Mantel gezogen er sah
sich um, und der Spielmann winkte ihm schnell mit den Augen, als sei
dies ein Punkt, worüber man mit dem Ritter nicht sprechen müsse.  Und
den Jüngling gereuten auch seine Worte, denn die Züge des
unglücklichen Mannes verfinsterten sich, und er warf einen wilden
Blick auf Georg, indem er sagte:

"Der Frost im September hat schon oft verdorben, was im Mai gar
herrlich blühte, und man fragt nicht, wie es geschehen sei.  Meine
Kinder habe ich in den Händen rauher, aber guter Ammen gelassen, sie
werden sie, so Gott will, bewahren, bis der Vater wieder heimkommt."
Er hatte dies mit bewegter, dumpfer Stimme gesprochen, doch als wolle
er die trüben Gedanken aus dem Gedächtnis wischen fuhr er mit der
Hand über die Stirn, und wirklich glätteten sich die Falten, die sich
dort zusammengezogen hatten, augenblicklich, er blickte wieder
heiterer um sich her und sprach:

"Der Hans hier kann mir bezeugen, daß ich schon oft gewünscht habe,
Euch zu sehen, Herr von Sturmfeder.  Er hat mir von Eurer sonderbaren
Verwundung erzählt, wo man Euch wahrscheinlich für einen der
Vertriebenen gehalten und angefallen hat, indessen der Rechte Zeit
gewann, zu entfliehen."

"Das soll mir lieb sein", antwortete Georg.  "Ich möchte fast glauben,
man hat mich für den Herzog selbst gehalten denn diesem paßten sie
damals auf; und ich will gerne die tüchtige Schlappe bekommen haben,
wenn er dadurch gerettet wurde."

"Ei, das ist doch viel.  Wißt Ihr nicht, daß der Hieb, der nach Euch
geführt wurde, ebensogut tödlich werden konnte?"

"Wer zu Feld zieht", entgegnete Georg, "der muß seine Rechnung mit
der Welt so ziemlich abgeschlossen haben.  Es ist zwar schöner, in
einer Feldschlacht vor dem Feind bleiben, wenn die Freunde jubeln und
die Kameraden umherstehen, um einem den letzten Liebesdienst zu
erweisen--Aber doch wäre ich damals auch gestorben, wenn es hätte
sein müssen, um die Streiche dieser Meuchelmörder vom Herzog
abzulenken."

Der Geächtete sah den Jüngling mit Rührung an und drückte seine Hand.
"Ihr scheint großen Anteil am Herzog zu nehmen", sagte er, indem er
seine durchdringenden Augen auf ihn heftete, "das hätte ich kaum
gedacht; man sagte mir, Ihr wäret bündisch."

"Ich weiß, Ihr seid ein Anhänger des Herzogs", antwortete Georg,
"aber Ihr werdet mir schon ein freies Wort gestatten.  Seht, der
Herzog hat manches getan, was nicht recht ist.  Zum Beispiel die
huttische Geschichte, sie mag nun sein wie sie will, hätte er
unterlassen können.  Sodann mag er mit seiner Frau hart umgegangen
sein, und Ihr müßt selbst gestehen, er ließ sich doch zu sehr vom
Zorn bemeistern, als er Reutlingen sich unterwarf--"

Er hielt inne, als erwarte er die Antwort des Ritters, doch dieser
schlug die Augen nieder und winkte schweigend dem jungen Mann,
fortzufahren "Nun, so dachte ich von dem Herzog, als ich bündisch
wurde, so, und nur etwas stärker sprach man von ihm im Heer.  Aber
eine große Fürsprecherin hatte er an Marien, und es ist Euch
vielleicht bekannt, daß ich mich auf ihr Zureden lossagte.  Nun
bekamen die Sachen bald eine andere Gestalt in meinen Augen, sei es,
weil ich von Natur mitleidig bin und niemand ungerecht mißhandelt
sehen kann, oder auch, weil ich die Absichten der Bündischen besser
durchschaute ich sah, daß dem Herzog zuviel geschehe; denn der Bund
hatte offenbar kein Recht, den Herzog aus allen seinen Besitzungen,
und sogar von seinem Fürstenstuhl, zu vertreiben und ihn ins Elend zu
jagen.  Und da gewann der Herzog wieder in meinen Augen.  Er hätte ja
vielleicht noch eine Schlacht wagen können, aber er wollte nicht das
Blut seiner Württemberger auf ein so gewagtes Spiel setzen.  Er hätte
den Leuten Geld abpressen können und die Schweizer damit halten, aber
er war größer als sein Unglück.  Seht--das hat mich zu seinem Freund
gemacht."

Der Ritter schlug die Augen auf, seine Brust schien höher zu schlagen,
seine edle Gestalt richtete sich stolz empor, er sah Georg lange an
und drückte seine Hand an sein pochendes Herz.  "Wahrlich", sagte er,
"es lebt eine heilige, reine Stimme in Dir, junger Freund!  Ich kenne
den Herzog wie mich selbst, aber ich darf sagen, wie Du sagtest, er
ist größer als sein Unglück, und--besser als der Ruf von ihm sagt.
Aber er hat wenige gefunden, die ihm die Probe gehalten haben!  Ach,
daß er nur Hundert gehabt hätte, wie Du bist, und es hätte kein
Fetzen der bündischen Paniere auf einer württembergischen Zinne
geweht.  Daß Du sein Freund werden könntest!  Doch es sei fern von
mir, Dich einzuladen, sein Unglück mit ihm zu teilen, es ist genug,
daß Deine Klinge und ein Arm wie der Deinige nicht mehr seinen
Feinden gehört.  Mögen Deine Tage heiterer sein als die seinigen,
möge der Himmel Dir Deine guten Gesinnungen gegen einen Unglücklichen
belohnen!"

Es wehte ein Geist in den Worten des geächteten Ritters, der manche
verwandte Saite in dem Herzen des Jünglings anschlug.  War es die
Anerkennung seines persönlichen Wertes, die ihm aus dem Mund eines
Tapferen so ermunternd klang, war es die Ähnlichkeit des Schicksales
dieses Unglücklichen mit seiner eigenen Armut und mit dem Unglück
seines Hauses, war es die romantische Idee, nicht für das siegende
Unrecht, sondern für die gerechte Sache, gerade weil sie im tiefsten
Unglück war, sich zu erklären--Georg fühlte sich unwiderstehlich zu
diesem geächteten Mann, zu der Sache, für die er litt, hingezogen;
begeistert faßte er seine Hand und rief: "Es spreche mir keiner von
Vorsicht, nenne es keiner Torheit, sich an das Unglück anzuschließen!
Mögen andere dieses schöne Land dort oben teilen und in den Gütern
dieses unglücklichen Fürsten schwelgen--ich fühle Mut in mir, mit
ihm zu tragen, was er trägt, und wenn er sein Schwert zieht, seine
Lande wieder zu erobern, so will ich der erste sein der sich an seine
Seite stellt.  Nehmt meinen Handschlag, Herr Ritter, ich bin, wie es
auch komme, Ulrichs Freund für immer!"

Eine Träne glänzte in dem Auge des Geächteten, indem er den
Handschlag zurückgab.  "Du wagst viel, aber Du bist viel, wenn Du
Ulrichs Freund bist.  Das Land da oben gehört jetzt den Räubern und
Dieben, aber hier unten ist noch gut Württemberg, Hier vor mir sitzt
der Ritter und der Bürger, vergeßt einen Augenblick, daß ich ein
armer Ritter und ein unglücklicher, geächteter Mann bin, und denkt,
ich sei Fürst des Landes, wie ich der Herr der Höhle bin.  Ha!  Noch
gibt es ein Württemberg, wo diese drei zusammenhalten, und sei es
auch tief im Schoß der Erde.  Fülle den Becher, Hans, und lege Deine
rauhe Hand in die unsrigen, wir wollen den Bund besiegeln!"

Hans ergriff den vollen Krug und füllte den Becher.  "Trinkt, edle
Herren, trinkt", sagte er, "Ihr könnt Euch in keinem edleren Wein
Bescheid tun, als in diesem Uhlbacher."

Der Geächtete trank in langen Zügen den Becher aus, ließ ihn wieder
füllen und reichte ihn Georg.  "Wie ist mir doch?" sagte dieser.
"Blühte nicht dieser Wein um Württembergs Stammschloß?  Ich glaube,
man nennt so den Wein, der auf jenen Höhen wächst?"

"Es ist so", antwortete der Geächtete, "Rothenberg heißt der Berg, an
dessen Fuß dieser Wein wächst, und auf seinem Gipfel steht das Schloß,
das Württembergs Ahnen gebaut haben--Oh, ihr schönen Täler des
Neckars, ihr herrlichen Berge voll Frucht und Wein!  Von euch, von
euch auf immer!" Er rief es mit einer Stimme, die aus einem
gebrochenen Herzen voll Schmerz und Kummer heraufstieg, denn die
Wehmut hatte die Decke gesprengt, womit der feste, unbeugsame Sinn
dieses Mannes seine kummervolle Seele verhüllt hatte.

Der Bauer kniete nieder zu ihm, ergriff seine Hand und weckte ihn aus
dem düsteren Hinbrüten, dem er sich einige Augenblicke hingegeben
hatte.  "Seid stark, guter Herr!  Ihr werdet sie wiedersehen,
fröhlicher, als Ihr sie verlassen habt."

"Ihr werdet sie wiedersehen, die Täler Eurer Heimat", rief Georg,
"wenn der Herzog einrückt in sein Land, wenn er einzieht in die Burg
seiner Ahnen, wenn die Täler des Neckars und seine weinreichen Höhen
widerhallen vom Jubel des Volkes, dann werdet auch Ihr Eurer Wohnung
wieder entgegenziehen.  Verscheucht die trüben Gedanken: trinkt,
vergeßt nicht, was wir vorhin gesprochen haben, ich tue Euch Bescheid
in diesem Württemberger Wein--der Herzog und seine Treuen!"

Ein angenehmes Lächeln ging wie ein Sonnenblick bei diesen Worten auf
den düsteren Zügen des Ritters auf.  "Ja!" rief er, "Treue ist das
Wort, das Genesung gibt dem gebrochenen Herzen, wie ein kühler Trank
dem einsamen Wanderer in der Wüste.  Vergeßt meine Schwäche, Junker.
Verzeiht sie einem Mann, der sonst seinem Kummer nicht Raum gibt.
Aber wenn Ihr je vom Gipfel des roten Berges hinabgesehen hättet auf
das Herz von Württemberg, wie der Neckar durch grüne Ufer zieht, wie
manneshohe Halme in den Feldern wogen, wie sanfte Hügel am Fluß sich
hinaufziehen, bepflanzt mit köstlichem Wein, wie dunkle, schattige
Forsten die Gipfel der Berge bekränzen, wie Dorf an Dorf mit den
freundlichen roten Dächern aus den Wäldern von Obstbäumen
hervorschaut, wie gute fleißige Menschen, kräftige Männer, schöne
Weiber auf diesen Höhen, in diesen Tälern walten und sie zu einem
Garten anbauen--hättet Ihr dieses gesehen, Junker, gesehen mit
meinen Augen, und säßet jetzt hier unten, hinausgeworfen, verflucht,
vertrieben, umgeben von starren Felsen, tief im Schoß der Erde!  Oh,
der Gedanke ist schrecklich und oft zu mächtig für ein Männerherz!"

Georg bangte, der Ritter möchte durch die traurige Gegenwart und
seine schöneren Erinnerungen wieder in seine Wehmut zurückgeführt
werden, daher suchte er schnell dem Gespräch eine andere Wendung zu
geben: "Ihr wart also oft um den Herzog, Herr Ritter?  Oh sagt mir,
ich bin ja jetzt sein Freund, sagt mir, wie ist er im Umgang?  Wie
sieht er aus?  Nicht wahr, er ist sehr veränderlich und hat viele
Launen?"

"Nichts davon", antwortete der Geächtete, "Ihr werdet ihn sehen und
lernt ihn am besten ohne Beschreibung kennen.  Aber schon zu lange
haben wir von fremden Angelegenheiten gesprochen.  Von Euren eigenen
sagt Ihr gar nichts?  Nichts von dem Zweck Eurer jetzigen Reise,
nichts von dem schönen Fräulein von Lichtenstein?--Ihr schweigt und
schlagt die Augen nieder?  Glaubt nicht, daß es Neugierde sei, warum
ich frage.  Nein, ich glaube Euch in dieser Sache nützlich sein zu
können."

"Nach dem, was diese Nacht zwischen uns geschehen ist", antwortete
Georg, "ist von meiner Seite keine Zurückhaltung, kein Geheimnis mehr
nötig.  Es scheint auch, Ihr wüßtet längst, daß ich Marien liebe,
vielleicht auch, daß sie mir hold ist?"

"Oh ja", entgegnete der Ritter lächelnd, "wenn ich anders die Zeichen
der Liebe verstehe und richtig deuten kann.  Denn sie schlug, wenn
von Euch die Rede war, die Augen nieder und errötete bis an die Stirn;
auch nannte sie Euren Namen mit eigenem, so eigenem Ton, als gäben
alle Saiten ihres Herzens den Akkord zu diesem Grundton an."

"Ich glaube, Euer scharfes Auge hat richtig bemerkt, und deswegen
will ich nach Lichtenstein.  Ich war von Anfang willens, als ich mich
vom Bund lossagte, nach Haus zu ziehen, aber die Alb ist schon
halbwegs von Franken hierher, da dachte ich, ich könnte das Fräulein
noch einmal zuvor sehen.  Der Mann hier führte mich über die Alb.
Ihr wißt, was meine Reise um acht Tage verzögerte.  Sobald der Morgen
herauf ist, will ich oben im Schloß einsprechen, und ich hoffe, ich
komme dem alten Herrn jetzt willkommener, da ich das neutrale Gebiet
verlassen und zu seiner Farbe mich geschlagen habe."

"Wohl werdet Ihr ihm willkommen sein, wenn Ihr als Freund des Herzogs
kommt, denn er ist ihm treu und sehr ergeben.  Doch könnte es sein,
daß er Euch nicht traute, denn er soll ein wenig mißtrauisch und
grämlich gegen fremde Menschen sein.  Ihr wißt, wie ich mit ihm stehe,
denn er ist der barmherzige Samariter, der mich, wenn ich nachts aus
meiner Höhle steige, mit warmer Speise und mit noch wärmerem Trost
für die Zukunft labt.  Ein paar Zeilen von mir mögen Euch bei ihm
besser empfehlen als ein Freibrief des Kaisers, und zum Zeichen für
ihn und manchen andern, nehmt diesen Ring und tragt ihn zum Andenken
an diese Stunde, er wird Euch als einen Freund der gerechten Sache
Württembergs verkünden." Er zog bei diesen Worten einen breiten
Goldreif vom Finger.  Ein roter Stein war in der Mitte gefaßt, und in
den drei Hirschgeweihen mit dem Jagdhorn auf dem Wappenhelm, die
darin eingegraben waren, erkannte der junge Mann das Zeichen
Württembergs.  Um den Ring standen erhaben eingeprägte Buchstaben,
deren Sinn er nicht verstand.  Sie hießen Uhzwut.

"Uhzwut?  Was bedeutet dieser Name?" fragte er.  "Ist es etwa ein
Feldgeschrei für die Anhänger des Herzogs?"

"Nein, mein junger Freund", antwortete der geächtete Ritter.  "Diesen
Ring trug der Herzog lange an seiner Hand, und er war mir immer sehr
wert, ich habe aber noch viele andere Andenken von ihm und konnte
dieses an keinen Besseren abtreten.  Die Zeichen heißen Ulrich Herzog
zu Württemberg und Teck!"

"Er wird mir ewig teuer sein", erwiderte Georg, "als ein Andenken an
den unglücklichen Herrn, dessen Namen er trägt, und als schöne
Erinnerung an Euch, Herr Ritter, und die Nacht in der Höhle."

"Wenn Ihr an die Zugbrücke von Lichtenstein kommt", fuhr der Ritter
fort, "so gebt dem nächsten besten Knecht den Zettel, den ich Euch
schreiben werde, und diesen Ring, solches dem Herrn des Schlosses zu
bringen, und Ihr werdet gewiß empfangen werden, als wäret Ihr des
Herzogs eigener Sohn.  Doch für das Fräulein müßt Ihr Eure eigenen
Zeichen haben, denn auf sie erstreckt sich mein Zauber nicht.  Etwa
ein herzlicher Händedruck, die geheimnisvolle Sprache der Augen oder
ein süßer Kuß auf ihren roten Mund.  Doch, um gehörig vor ihr zu
erscheinen, habt Ihr Ruhe nötig, denn Eure Augen möchten nach einer
durchwachten Nacht etwas trübe sein.  Daher folgt meinem Beispiel,
streckt Euch auf die Rehfelle nieder und legt Euren Mantel als
Kopfkissen unter.  Und Du, würdiger Majordomus, oberster Kämmerer und
Mundschenk, Hans, getreuer Gefährte im Unglück, reiche diesem Paladin
noch einen Becher zum Schlaftrunk, daß ihm jene Felle zum weichen
Pfühl, diese Felsengrotte zum Schlafgemach werde und ihn der Gott der
Träume mit seinen lieblichen Bildern besuche!"

Die Männer tranken und legten sich zur Ruhe, und Hans setzte sich,
wie ein treuer Hund, an die Pforte der Felsenkammer.  Bald kam
Morpheus mit leisen Tritten zu dem Lager des Jünglings und streute
seine Schlummerkörner über ihn, und er hörte nur noch halb im Traum,
wie der geächtete Mann sein Nachtgebet sprach und mit frommer
Zuversicht zu dem Lenker der Schicksale flehte, über ihn und jenes
unglückliche Land, in dessen tiefem Schoß er jetzt ruhte, seinen
Schutz und seine Hilfe herabzusenden.




Kapitel 21


Georg konnte sich anfangs nicht recht auf seine Lage und die
Gegenstände umher besinnen, als er vom Pfeifer von Hardt aus dem
Schlaf aufgeschüttelt wurde; allmählich aber kehrten die Bilder der
vergangenen Nacht in seine Seele zurück, und er erwiderte freudig den
Handschlag, mit welchem ihn der geächtete Ritter begrüßte.  "So gerne
ich Euch noch tagelang in meinem Palast beherbergen würde", sprach
dieser, "so möchte ich Euch doch raten, nach Lichtenstein
aufzubrechen, wenn Ihr anders ein warmes Frühstück haben wollt.  In
meiner Höhle kann ich Euch leider keines bereiten lassen, denn wir
machen niemals Feuer an, weil der Rauch uns gar zu leicht verraten
könnte."

Georg stimmte seinen Gründen bei und dankte ihm für seine
Beherbergung.  "Wahrlich", sagte er, "ich habe selten eine
fröhlichere Nacht beim Becher verlebt als in dieser Höhle.  Es hat
etwas Reizendes, so tief unter den Füßen der Menschen zu atmen und
mit Freunden sich zu besprechen Ich gebe nicht den herrlichsten Saal
des schönsten Schlosses um diese Felsenwände!"

"Ja, unter Freunden, wenn der Becher munter kreist", entgegnete der
Bewohner der Höhle, "aber unfreiwillig hier zu sitzen, tagelang
einsam in diesen Kellern über sein Unglück zu brüten, wenn das Herz
sich hinaussehnt in den grünen Wald, unter den blauen Himmel, wenn
das Auge, müde dieser unterirdischen Pracht, hineintauchen möchte in
die reizende Landschaft, hinüberschweifen möchte über lachende Täler
zu den fernen Bergen der Heimat; wenn das Ohr, betäubt von dem
eintönigen Gemurmel dieser Wasser, die Tropfen um Tropfen von den
Wänden rieseln und gesammelt in bodenlose Tiefen hinabstürzen, sich
hinaussehnt, den Gesang der Lerche zu hören, zu lauschen, wie das
Wild in den Büschen rauscht!"

"Armer Mann!  Es ist wahr, eine solche Einsamkeit muß schrecklich
sein!"

"Und dennoch", fuhr jener fort und richtete sich höher auf, indem ein
stolzer Trotz aus seinen Augen blitzte, "und dennoch preise ich mich
glücklich, mit Hilfe guter Leute diese Zuflucht gefunden zu haben.
Ja, ich wollte lieber noch hundert Faden tiefer hinabsteigen, wo die
Brust keine Luft mehr zu atmen findet, als in die Hände meiner Feinde
zu fallen und ihr Gespött werden; und wenn sie dahin mir nachkämen,
die blutgierigen Hunde des Bundes, so wollte ich mich mit meinen
Nägeln weiter hineinscharren in die härtesten Felsen, ich wollte
hinabsteigen, tiefer und immer tiefer, bis zum Mittelpunkt der Erde.
Und kämen sie auch dorthin, so wollte ich die Heiligen lästern, die
mich verlassen haben, und wollte den Teufel rufen, daß er die Pforten
der Finsternis aufreiße und mich berge gegen die Verfolgung dieses
übermütigen Gesindels." Der Mann war in diesem Augenblick so
furchtbar, daß Georg unwillkürlich vor ihm zurückbebte.  Seine
Gestalt schien größer, alle seine Muskeln waren angespannt, seine
Wangen glühten, seine Augen schossen Blitze, als suchten sie einen
Feind, den sie vernichten sollten, seine Stimme dröhnte hohl und
stark, und das Echo der Felsen sprach ihm in schrecklichen Tönen
seine Verwünschungen nach.  Obgleich diese Gradation dem Jüngling zu
stark vorkommen mochte, so konnte er doch die Gefühle eines Mannes
nicht tadeln, den man, weil er seinem Herrn treu geblieben war, aus
seinen Besitzungen hinausgeworfen hatte, den man wie ein
angeschossenes Wild suchte, um ihn zu töten.  "Es liegt ein Trost in
dieser Besinnung", sagte er zu dem Geächteten, "und Ihr werdet Euer
Unglück leichter tragen, wenn Ihr den Gegensatz recht scharf ins Auge
faßt.  Ich bewundere Euch um Eure Seelenstärke, Herr Ritter; aber
eben dieses Gefühl der Bewunderung nötigt mir eine Frage ab, die
vielleicht noch immer zu unbescheiden klingt, doch Ihr habt mich in
der letzten Nacht zu oft Freund genannt, als daß ich sie nicht wagen
dürfte; nicht wahr, Ihr seid Marx Stumpf von Schweinsberg?"

Es mußte etwas Lächerliches in dieser Fragen liegen, das Georg nicht
finden konnte, denn der Ernst, der noch immer auf den Zügen des
Ritters gelegen, war wie weggeblasen; er lachte zuerst leise vor sich
hin, dann aber brach er in lautes Gelächter aus, in welches, wie auf
ein gegebenes Zeichen, auch der Spielmann einstimmte.

Georg sah bald den einen, bald den andern fragend an, aber seine
verlegenen Blicke schienen nur die Lachlust der beiden Männer noch
mehr zu reizen.  Endlich faßte sich der Geachtete, "Verzeiht, werter
Gast, daß ich das Gastrecht so gröblich verletzte und mir nicht
lieber die Zunge abgebissen habe, ehe ich etwas von Euch lächerlich
fand; aber wie kommt Ihr nur auf den Marx Stumpf?  Kennt Ihr ihn
denn?"

"Nein, aber ich weiß, daß er ein tapferer Ritter ist, daß er wegen
des Herzogs vertrieben wurde und daß die Bündischen auf ihn lauern,
und paßt dieses nicht alles ganz gut auf Euch?"

Danke Euch, daß Ihr mich für so tapfer haltet, aber das möchte ich
Euch doch raten, daß Ihr dem Stumpf nicht bei Nacht in den Weg kommt
wie mir, denn dieser hätte Euch ohne weiteres zu Kochstücken
zusammengehauen.  Der Schweinsberg ist ein kleiner dicker Kerl, einen
Kopf kleiner als ich, und darum kam mir unwiderstehlich das Lachen.
Übrigens ist er ein ehrenwerter Mann, und einer von den wenigen,
die ihren Herrn im Unglück nicht verließen."

"So seid Ihr nicht dieser Schweinsberg?" entgegnete Georg traurig
"und ich muß gehen, ohne zu wissen, wer mein Freund ist?"

"Junger Mann!" sagte der Geächtete mit Hoheit, die nur durch den
gewinnenden Ausdruck der Freundlichkeit gemildert wurde.  "Ihr habt
einen Freund gefunden durch Euer tapfereres, ehrenvolles Wesen, durch
Euren offenen, freien Blick, durch Eure warme Teilnahme an dem
unglücklichen Herzog.  Es sei Euch genug, diesen Freund gewonnen zu
haben, fragt nicht weiter, ein Wort könnte vielleicht dieses
trauliche Verhältnis zerstören, das mir so angenehm ist.  Lebt wohl,
denkt an den geächteten Mann ohne Namen, und seid versichert, ehe
zwei Tage vorbeigehen, sollt Ihr von mir und meinem Namen hören." Es
wollte Georg dünken, als stehe dieser Mann, trotz seines
unscheinbaren Kleides, vor ihm wie ein Fürst, der seinen Diener
huldreich entläßt, so groß war jene unbeschreibliche Hoheit, die ihm
auf der Stirn thronte, so erhaben der Glanz, der aus seinem Auge
drang.

Der Pfeifer hatte unter diesen Worten die Fackeln angezündet und
stand wartend am Eingang der Grotte; der geächtete Ritter drückte
einen Kuß auf die Lippen des Jünglings und winkte ihm zu gehen.  Er
ging und wußte nicht, wie ihm geschah, noch nie war ihm ein Mensch so
freundlich nahe, und doch zugleich so unendlich hoch über ihm
gestanden, noch nie hatte er gefühlt, wie in jenen Augenblicken, daß
ein Mann, entkleidet von jenem irdischen Glanz, der das Leben
schmückt, selbst in ärmlicher Hülle und Umgebung eine Erhabenheit und
Größe von sich strahlen könne, die das Auge blendet, und das Gefühl
des eigenen Ichs so plötzlich überrascht und hinabdrückt.

Ein heller, freundlicher Tag empfing sie, als sie aus der Nacht der
Höhle zum Licht herausstiegen.  Georg atmete freier und leichter in
der kühlen Morgenluft, denn der feuchte Dunst, der in den Gängen und
Grotten der Höhle umzieht und wovon sie vielleicht den Namen
Nebelhöhle trägt, lagert sich beengend auf die Brust.  Sie fanden das
Pferd des jungen Ritters noch an derselben Stelle angebunden, munter
und frisch wie sonst, und selbst die Waffenstücke, die am Sattel
befestigt waren, hatten durch den Nachttau nicht Schaden gelitten,
wie Georg befürchtet hatte, denn der Pfeifer von Hardt hatte ein
grobes Tuch, das ihm beim Unwetter gegen Regen und Kälte dienen
mochte, über den Rücken des Pferdes ausgebreitet.  Georg machte seine
Kleidung und das Zeug des Rosses zurecht, während der Bauer diesem
einige Händevoll Heu zum Morgenbrot reichte, und dann ging es weiter
den Berg hinan Sie waren erst wenige Schritte vorgerückt, als der
Klang einer Glocke aus dem Tal herauftönte und die feierliche Stille
des Morgens unterbrach; eine andere antwortete, drei bis vier
stimmten ein, bis die melodischen Töne von wenigstens zwölf Glocken
von den Höhen umher und aus den Tälern aufstiegen.  Überrascht
hielt der junge Mann sein Pferd an.

"Was ist das?" rief er.  "Brennt es irgendwo, oder wie, sollten wir
heute ein Fest im Kalender haben?  Weiß Gott, ich bin durch meine
Krankheit so aus aller Zeit heraus gekommen, daß ich den Sonntag nur
daran erkenne, daß die Mädchen neue Röcke und frische Schürzen
anhaben."

"Es ist wohl schon manchem Kriegsmann so gegangen", antwortete Hans
der Spielmann, "ich selbst habe mich oft erst auf die Zeit besinnen
müssen, wenn ich wichtigere Dinge im Kopf hatte, als Mess' und
Predigt; aber heute ist es ein anderes Ding", setzte er ernster hinzu
und schlug ein Kreuz, "heut ist Karfreitag.  Gelobt sei Jesus
Christus!"

"In Ewigkeit!" erwiderte der Jüngling.  "Es ist das erste Mal in
meinem Leben, daß ich den Tag nicht würdig begehe, wie ich soll, und
dieser Tag erinnert mich an manche schöne Stunde meiner Kindheit.
Damals lebte noch mein Vater; ich hatte eine sanfte, gute Mutter und
ein ganz kleines Schwesterlein.  Wir beide freuten uns immer, wenn
der Karfreitag kam; wir wußten nichts von der Bedeutung des Tages,
aber wir rechneten dann, daß es nur noch zwei Tage bis Ostern sei, wo
uns die Mutter schöne Sachen bescherte.  Requiescant in pace!" setzte
er ernster hinzu, indem er seitwärts blickte, um eine Träne zu
verbergen.  "Sie sind drüben alle drei und feiern dort ihren heiligen
Freitag."

"Man sollte nicht von so unheiligen Dingen sprechen", sagte der
Pfeifer nach einigem Stillschweigen, "aber mein Beichtiger mag es mir
schon vergeben.  Ich denke, Ihr solltet nicht traurig sein, Junker!
Denen, die schlafen, ist es wohl, und die, die wachen, sollen
vorwärts und nicht rückwärts sehen.  So würde ich an Eurer Stelle
daran denken, wie Ihr einst auch Euren Kindlein das Ostern bescheren
könnt und wie sie sich freuen werden am Karfreitag.  Seid Ihr nicht
auf der Brautfahrt, und wird ein gewisses Fräulein nicht auch eine
gute, sanfte Mutter werden."

Georg suchte umsonst ein Lächeln zu unterdrücken, das dieser
sonderbare Trostspruch hervorgelockt hatte.  "Höre, guter Freund",
entgegnete er, "Dir ist zur Not ein solches Wort erlaubt; doch möchte
ich keinem andern raten, meine Ohren durch solche sündige Gedanken zu
entweihen."

"Nichts für ungut, Herr!  Ich wollte weder Euch noch das Fräulein
damit beleidigen; soll auch nicht mehr geschehen.  Aber seht Ihr
nicht dort schon den Turm aus den Wipfeln ragen?  Noch eine kleine
Viertelstunde, und wir sind oben."

"So viel ich gestern in der Nacht bemerken konnte, ist das Schloß auf
einen einzelnen, jähen Felsen hinausgestellt?  Bei Gott, ein kühner
Gedanke, da konnte wohl niemand hinüberkommen, wer nicht mit den
Geiern im Bund war und fliegen gelernt hatte; freilich jetzt könnte
man mit Stückschüssen sehr zusetzen."

"Meint Ihr?  Nun, es stehen auch vier gute Doppelhaken in der Halle,
die auch ein Wörtchen antworten würden.  Wenn Ihr recht gesehen habt,
so müßt Ihr bemerkt haben, daß der Felsen ringsum durch ein breites
Tal von den Bergen umher gesondert ist, dorther könnte man nicht viel
Schaden tun; die einzige Seite, die näher am Berg liegt, ist die, wo
die Zugbrücke herübergeht.  Pflanzt einmal dort Geschütz auf und seht
zu, ob es Euch der Lichtensteiner nicht in den Grund schießt, ehe Ihr
nur ein Fenster aufs Korn genommen habt.  Und wie wollt Ihr Geschütz
herauf-führen in diesen Schluchten und Bergen, ohne daß Euch wenige
entschlossene Männer mehr Schaden tun, als das ganze Nest wert ist?"

"Da habt Ihr recht", antwortete Georg "ich möchte wissen, wer den
Gedanken gehabt hat, auf den Felsen ein Schloß zu bauen."

"Das will ich Euch sagen", erwiderte der Spielmann, der mit allen
Sagen seines Landes vertraut war, "es lebte einmal vor vielen Jahren
eine Frau, die mußte viel Verfolgung dulden und wußte sich nicht mehr
zu raten.  Da kam sie an diesen Felsen und sah, wie ein großer Geier
mit seiner Familie und allem Haushalt dort lebte und gegen alle
Nachstellung sicher war.  Da beschloß sie, den Geier zu verdrängen.
Sie ließ das Schloß dorthin bauen, und als alles fertig war, ließ sie
die Brücke aufziehen, stieg auf die Zinne ihres Turmes und sprach:
"Nun bin ich Gottes Freund und aller Welt Feind." Und es konnte ihr
keiner mehr etwas anhaben.  Aber seht, da sind wir schon.  Lebt wohl,
vielleicht daß ich Euch schon heute nacht wiedersehe.  Ich steige
jetzt ins Land hinab und bringe dann dem Herrn in der Höhle
Kundschaft, wie es dort unten aussieht.  Vergeßt nicht, an der Brücke
Brief und Ring dem Herrn des Schlosses zu senden, und hütet Euch, das
Siegel selbst zu brechen."

"Sei ohne Sorgen!  Ich danke Dir für Dein Geleit, und grüße meinen
werten Gastfreund in der Höhle." Georg sprach es, trieb sein Pferd an,
und in wenigen Augenblicken war er vor der äußeren Verschanzung von
Lichtenstein angelangt.

Ein Knecht, der das Tor bewachte, fragte nach seinem Begehr und rief
einen andern herbei, ihrem Herrn das Brieflein und den Ring zu
übergeben.  Georg hatte indes Zeit genug, das Schloß und seine
Umgebungen zu betrachten.  War ihm schon in der Nacht, beim
ungewissen Schein des Mondes und in einer Gemütsstimmung, die ihn
nicht zum aufmerksamsten Beobachter machte, die kühne Bauart dieser
Burg aufgefallen, so staunte er jetzt noch mehr, als er sie vom
hellen Tag beleuchtet anschaute.  Wie ein kolassaler Münsterturm
steigt aus einem tiefen Alptal ein schöner Felsen, frei und kühn,
empor.  Weit ab liegt alles feste Land, als hätte ihn ein Blitz von
der Erde weggespalten, ein Erdbeben ihn losgetrennt oder eine
Wasserflut vor uralten Zeiten das weichere Erdreich ringsum von
seinen festen Steinmassen abgespült.  Selbst an der Seite von Südwest,
wo er dem übrigen Gebirge sich nähert, klafft eine tiefe Spalte,
hinlänglich weit, um auch den kühnsten Sprung einer Gemse unmöglich
zu machen, doch nicht so breit, daß nicht die erfinderische Kunst des
Menschen durch eine Brücke die getrennten Teile vereinigen konnte.

Wie das Nest eines Vogels, auf den höchsten Wipfel einer Eiche oder
auf die kühnsten Zinnen eines Turmes gebaut, hing das Schlößchen auf
dem Felsen.  Es konnte oben keinen sehr großen Raum haben, denn außer
einem Turm sah man nur eine befestigte Wohnung, aber die vielen
Schießscharten im untern Teil des Gebäudes und mehrere weite
Öffnungen, aus denen die Mündungen von schwerem Geschütz hervorragten,
zeigten, daß es wohl verwahrt und trotz seines kleinen Raumes eine
nicht zu verachtende Feste sei; und wenn ihm die vielen hellen
Fenster des obern Stockes ein freies, luftiges Ansehen verliehen, so
zeigten doch die ungeheuern Grundmauern und Strebepfeiler, die mit
dem Festen verwachsen schienen und durch Zeit und Ungewitter beinahe
dieselbe braungelbe Farbe wie die Steinmasse, worauf sie ruhten,
angenommen hatten, daß es auf festem Grund wurzelte, und weder vor
der Gewalt der Elemente noch dem Sturm der Menschen erzittern werde.
Eine schöne Aussicht bot sich schon hier dem überraschten Auge dar,
und eine noch herrlichere, freiere ließ die hohe Zinne des Wartturms
und die lange Fensterreihe des Hauses ahnen.

Diese Bemerkungen drängten sich Georg auf, als er wartend an der
äußern Pforte stand, die wohlverschanzt herwärts über der Kluft auf
dem Land den Zugang zu der Brücke deckte.  Jetzt tönten Schritte über
die Brücke, das Tor tat sich auf, und der Herr des Schlosses erschien
selbst, seinen Gast zu empfangen.  Es war jener ernste, ältliche Mann,
den Georg in Ulm mehrere Male gesehen, dessen Bild er nicht
vergessen hatte; denn die düsteren feurigen Augen, die bleichen, aber
edlen Züge, seine große Ähnlichkeit mit der Geliebten, hatten sich
tief in die Seele des Jünglings geprägt.

"Ihr seid willkommen in Lichtenstein!" sagte der alte Herr, indem er
seinem Gast die Hand bot und eine gütige Freundlichkeit den
gewöhnlichen strengen Ernst seiner Züge milderte.  "Was steht Ihr
müßig da Ihr Schlingel!" wandte er sich nach dieser ersten Begrüßung
zu seinen Dienern "Soll etwa der Junker sein Roß mit hinaufführen in
die Stube?  Schnell, hinein mit in den Stall; das Rüstzeug tragt auf
die Kammer am Saal!--Verzeiht, werter Herr, daß man Euch solange
unbedient stehen ließ, aber in diese Burschen ist kein Verstand zu
bringen.  Wollt Ihr mir folgen?"

Er ging voran über die Zugbrücke, Georg folgte.  Sein Herz pochte bei
diesem Gang voll Erwartung, voll Sehnsucht, seine Wangen röteten sich
vor Liebe und vor Scham, wenn er an die letzte Nacht und an die
Gefühle zurückdachte, die ihn zuerst vor diese Burg geführt hatten.
Sein Auge suchte an den Fenstern umher, ob er nicht die Geliebte
erspähe, sein Ohr schärfte, vielleicht ihre Stimme zu vernehmen, wenn
auch ihr Anblick ihm jetzt noch verborgen war.  Aber umsonst suchten
seine Blicke diese Mauern zu durchbohren, umsonst fing sein scharfes
Ohr jeden Laut begierig auf, noch schien sie sich nicht zeigen zu
wollen.

Sie gelangten jetzt an das innere Tor.  Es war nach alter Art tief,
stark gebaut, und mit Fallgattern, Öffnungen für siedend Öl und
Wasser, und allen jenen sinnreichen Verteidigungsmitteln versehen,
womit man in den guten alten Zeiten den stürmenden Feind, wenn er
sich der Brücke bemeistert haben sollte, abhiellt.  Doch die
ungeheuren Mauern und Befestigungen, die sich von dem Tor an rings um
das Haus zogen, verdankte Lichtenstein nicht der Kunst allein,
sondern auch der Natur; denn ganze Felsen waren in die Mauerlinie
gezogen, und selbst der schöne, geräumige Pferdestall und die kühlen
Kammern, die statt des Kellers dienten, waren in den Felsen
eingehauen.  Ein bequemer, gewundener Schneckengang führte in die
oberen Teile des Hauses, und auch dort waren kriegerische
Verteidigungen nicht vergessen, denn auf dem Vorplatz, der zu den
Zimmern führte, wo in andern Wohnungen häusliche Gerätschaften
aufgestellt sind, waren hier furchtbare Doppelhaken und Kisten mit
Stückkugeln aufgepflanzt.  Das Auge des alten Ritters ruhte mit einem
gewissen Ausdruck von Stolz auf diesem sonderbaren Hausrat, und in
der Tat konnten diese Geschütze damals für ein Zeichen von
Wohlhabenheit und selbst Reichtum gelten, denn nicht jeder Privatmann
war imstande, seine Burg mit vier oder sechs solchen Stücken zu
versehen.

Von hier ging es noch einmal aufwärts in den zweiten Stock, wo ein
überaus schöner Saal, ringsum mit hellen Fenstern, den Ritter von
Lichtenstein und seinen Gast aufnahm.

Der Hausherr gab einem Diener, der ihnen gefolgt war, mehr durch
Zeichen als Worte einige Befehle, die ihn aus dem Saal entfernten.




Kapitel 22


Als die beiden Männer in dem weiten Saal von Lichtenstein allein
waren, trat der Alte dicht vor Georg hin und schaute ihn an, als
messe er prüfend seine Züge.  Ein Strahl von Begeisterung und Freude
drang aus seinen Augen, und die Melancholie seiner Stirn war
verschwunden, er war heiter, fröhlich sogar, wie der Vater, der einen
Sohn empfängt, der von langen Reisen zurückkehrt.  Endlich stahl sich
eine Träne aus seinem glänzenden Auge, aber es war eine Träne der
Freude, denn er zog den überraschten Jüngling an sein Herz.

"Ich pflege nicht weich zu sein", sprach er nach dieser feierlichen
Umarmung zu Georg, "aber solche Augenblicke überwinden die Natur,
denn sie sind selten.  Darf ich denn wirklich meinen alten Augen
trauen?  Trügen die Züge dieses Briefes nicht?  Ist dieses Siegel
echt und darf ich ihm glauben?  Doch--was zweifle ich!  Hat nicht
die Natur Euch ihr Siegel auf die freie Stirn gedrückt?  Sind die
Züge nicht echt, die sie auf den offenen Brief Eures Gesichtes
geschrieben?  Nein, Ihr könnt nicht täuschen--die Sache meines
unglücklichen Herrn hat einen Freund gefunden?"

"Wenn Ihr die Sache des vertriebenen Herzogs meint, so habt Ihr recht
gesehen, sie hat einen warmen Anhänger gefunden.  Der Ruf bezeichnete
mir längst den Herrn von Lichtenstein als einen treuen Freund des
Herzogs, und ich wäre vielleicht auch ohne den Rat jenes
unglücklichen Mannes, der mich zu Euch schickte, gekommen, Euch zu
besuchen."

"Setzt Euch zu mir, junger Freund", sagte der Alte, dessen Augen
immer noch mit Liebe auf dem Jüngling zu ruhen schienen, "setzt Euch
hier und hört, was ich sage.  Ich liebe es sonst nicht, wenn die
Leute ihre Farbe ändern, ich habe in meinem langen Leben gelernt, daß
man die Überzeugung eines jeden ehren müsse, und daß ein Mann, wenn
er nur sonst reine Absichten hat, nicht gerade deswegen zu verdammen
sei, weil er anderer Meinung ist als wir.  Aber wenn man seine Farbe
mit so uneigennützigen Absichten ändert wie Ihr, Georg von Sturmfeder,
wenn man dem Glück den Rücken kehrt, um sich an das Unglück
anzuschließen, da hat die Änderung großen Wert, denn sie trägt das
Gepräge einer edlen Tat an der Stirn."

Georg errötete über sich selbst, als er hörte, wie der Lichtensteiner
seine uneigennützigen Absichten pries.  War es denn nicht auch die
schöne Tochter, die ihn zu der Fahne des Vaters führte?  Und mußte er
nicht in der Achtung dieses Mannes sinken, wenn über kurz oder lang
dieses Motiv seines Übertrittes ans Licht kam?  "Ihr seid zu gütig",
antwortete er, "die Absichten eines Menschen liegen oft tiefer
verborgen, als man auf den ersten Anblick glaubt; seid versichert,
daß mein Übertritt zu Eurer Sache zwar zum Teil von dem empörten
Gefühl des Rechtes geleitet wurde; doch könnte es auch einen
irdischeren Beweggrund geben, Herr Ritter, und ich möchte nicht, daß
Ihr mich für zu gut hieltet, es würde mir um so weher tun, wenn Ihr
nachher ungünstiger von mir urteiltet."

"Ich liebe Euch um dieser Offenheit willen nur noch mehr," entgegnete
der Herr des Schlosses und drückte seinem Gast die Hand.  "Doch traue
ich meiner Erfahrung und meiner Kenntnis der Gesichter, und von Euch
will ich kühn behaupten, daß, wenn Euch auch noch eine andere Absicht
leitet, als das Gefühl des Rechtes, diese Absicht doch keine
schlechte sein kann.  Wer Schlechtes im Schilde führt, ist feig, und
wer feig ist, wagt es nicht, den Truchseß, den Herzog von Bayern und
den schwäbischen Bund vor den Kopf zu stoßen und so aufzutreten, wie
ihr aufgetreten seid."

"Was wißt Ihr von mir?" rief Georg mit freudigem Erstaunen.  "Habt
Ihr denn je von mir gehört vor diesem Augenblick?"

Der Diener, welcher bei diesen Worten die Türe öffnete, unterbrach
die Antwort des alten Herrn; er setzte Wildpret und volle Becher vor
Georg hin und schickte sich an, den Gast zu bedienen.  Doch ein Wink
seines Herrn entfernte ihn aufs neue.  "Verschmäht diesen Morgenimbiß
nicht", sagte er zu dem jungen Mann, "den ersten Becher sollte zwar
die Hausfrau kredenzen, wie es die angenehme Sitte heischt; aber die
meinige ist schon lange tot, und meine einzige Tochter, Marie, die an
ihrer Stelle das Hauswesen versieht, ist ins Dorf hinabgegangen, um
am hohen Fest eine Predigt zu hören und die Messe.  Nun, Ihr fragt
mich, ob ich noch nie von Euch gehört hatte?  Ihr seid ja jetzt unser,
daher darf ich Euch wohl sagen, was man sonst verschweigt.  Ich war
zur Zeit, als Ihr in Ulm einrücktet, in jener Stadt, um meine Tochter
abzuholen, die sich dort aufhielt, hauptsächlich aber, um manches zu
erfahren, was für den Herzog zu wissen wichtig war; Gold öffnet alle
Pforten", setzte er lächelnd hinzu, "auch die des hohen Rates, und so
hörte ich täglich, was die Bundesobersten beschlossen.  Als der Krieg
erklärt wurde, war ich genötigt, abzureisen, ich hielt aber treue
Männer in jener Stadt, die mir auch das Geheimste berichteten, was
vorging."

"War nicht einer davon der Pfeifer von Hardt", fragte Georg, "den ich
bei dem Geächteten traf?"

"Und der Euch über die Alb führte?  Jawohl!  Diese brachten immer
Kundschaft.  So erfuhr ich denn auch, daß man beschloß, einen Späher
hinter den Rücken des Herzogs zu schicken, etwa in die Gegend von
Tübingen, um dem Bund sogleich Nachricht von unseren Schritten zu
erteilen.  Ich erfuhr auch, daß die Wahl auf Euch gefallen sei.  Nun
muß ich Euch redlich gestehen, Ihr und Euer Name war mir ziemlich
gleichgültig, nur bedauerte ich Euch, als ich hörte, daß Ihr noch
solch ein junges Blut wäret, denn sobald Ihr über die Alb kämet als
Kundschafter, wäret Ihr ohne Gnade und Barmherzigkeit totgeschlagen
oder unter die Erde gesetzt worden, wo keine Sonne und kein Mond
hinscheint.  Um so überraschender war mir und vielen Männern die
Nachricht, wie Ihr es ausgeschlagen und wie tapfer Ihr vor jenen
Herren gesprochen.  Auch daß Ihr absagtet und auf vierzehn Tage
Urfehde schwören mußtet, erfuhr ich Und wie freut es mich, daß Ihr
nun gar unser Freund geworden seid!"

Die Wangen des jungen Mannes glühten, sein Auge strahlte vor Freude;
brach ja doch dieser Augenblick alle Schranken, welche die
Verhältnisse zwischen ihm und Marie gezogen hatten.  Sein langer
Wunsch, dessen Erfüllung oft so weit in die Ferne hinausgerückt
schien, war in Erfüllung gegangen; er hatte unbewußt Mariens Vater
für sich gewonnen "Ja, ich habe ihnen abgesagt", antwortete Georg,
"weil ich ihr Wesen nicht mehr leiden mochte; ich bin Euer Freund
geworden; doch wäre es möglich, ich hätte mich nicht so bald zu Eurer
Sache bekannt; aber als ich unten in der Höhle neben jenem geächteten
Mann saß, als ich bedachte, wie man mit den Edlen und selbst mit dem
Herrn des Landes umgehe, wie seine gewaltigen Reden so mächtig an
meiner Brust anklopften, da war es mir auf einmal hell und klar,
hierher müsse ich stehen, hier müsse ich streiten.  Und glaubt Ihr,
es werde bald etwas zu tun geben?  Denn ich bin nicht zu Euch
herübergeritten, um die Hände in den Schoß zu legen!"

"Das konnte ich mir denken", sagte der Ritter lächelnd, "vor vierzig
Jahren hatte ich auch so rasches Blut, und es ließ mich nicht lange
auf einem Fleck.  Wie die Sachen stehen, wißt Ihr; man kann sagen,
eher schlimm als gut.  Sie haben das Unterland, sie haben den ganzen
Strich von Urach herauf.  Auf eines kommt alles an, hält Tübingen
fest, so siegen wir."

"Die Ehre von vierzig Rittern birgt dafür", rief Georg mit Unmut,
"das Schloß ist stark, ich habe kein stärkeres gesehen, Besatzung ist
hinlänglich da, und vierzig Männer von Adel werden sich so leicht
nicht ergeben.  Es kann nicht sein, es darf nicht sein.  Haben sie
nicht des Herzogs Kinder bei sich und den Schatz des Hauses?  Sie
müssen sich halten."

"Wohl, wenn sie alle dächten wie Ihr.  Es kommt gar viel auf Tübingen
an.  Wenn der Herzog Entsatz bringen kann, so hat er an Tübingen
einen festen Punkt, von wo aus er sein Land wieder erobern kann; es
sind große Kriegsvorräte, es ist ein großer Teil des Adels dort;
solange sie zu seiner Partie halten, ist Württemberg nur dem Boden
nach gewonnen, dem Geist nach ist es noch des Herzogs; aber ich
fürchte, ich fürchte!"

"Wie?  Unmöglich können sich die Vierzig ergeben!"

"Ihr habt noch wenig erfahren in der Welt", erwiderte der Alte, "Ihr
wißt nicht, welche Lockungen und Schlingen manchen ehrlichen Mann
straucheln machen können.  Und es ist mancher in der Burg, dem der
Herzog zuviel getraut hat.  Er merkt auch wohl, daß es nicht ganz
lauter und rein hergeht, denn er schickte den Ritter Marx Stumpf von
Schweinsberg an sie mit einem bewegten Schreiben, das Schloß nicht zu
übergeben, sondern ihm Gelegenheit zu machen, in dasselbe zu kommen,
weil er dort zu sterben bereit sei, wenn es Gott über ihn verhänge."

"Der arme Herr!" rief Georg bewegt.  "Aber ich kann nicht glauben,
daß der Landesadel so schändlich freveln könnte; sie werden ihn
einlassen in die Burg, er wird ihren Mut aufs neue beseelen, er wird
Ausfälle machen, er wird sie schlagen, die Belagerer, trotz Bayern
und Frondsberg, wir werden uns an ihn anschließen, wir werden
fechtend durch das Land ziehen und diese Bündler verjagen."

"Marx Stumpf ist noch nicht zurück", sagte der Ritter von
Lichtenstein mit besorgter Miene, "auch haben sie seit gestern das
Schießen eingestellt.  Sonst hörte man jeden Stückschuß hier auf dem
Lichtenstein, aber seit gestern ist es still wie im Grab."

"Vielleicht schweigt das Geschütz wegen des Festes; gebt acht, sie
werden morgen oder am Ostermontag wieder donnern lassen, daß es durch
Eure Felsen hallt."

"Was da!" entgegnete jener.  "Wegen des Festes?  Seinem Herzog treu
zu dienen, ist auch ein frommer Dienst, und es wäre den Heiligen im
Himmel vielleicht lieber, sie hörten den Donner der Feldschlangen von
Tübingens Wällen, als daß sie die Ritter müßig sähen.  Müßiggang ist
aller Laster Anfang!  Aber wenn nur der Stumpf in das Schloß kommt,
der wird sie aufrütteln aus ihrem Schlummer."

"Der Herzog hat den Ritter von Schweinsberg nach Tübingen geschickt,
sagt Ihr?  Der Herzog will ins Schloß, weil die Besatzung seit
einigen Tagen zu wanken scheint?  Da kann also Ulrich nicht bis
Mömpelgard entflohen sein, wie die Leute sagen.  Da ist er vielleicht
in der Nähe?  Oh daß ich ihn sehen könnte, daß ich mich mit ihm nach
Tübingen schleichen könnte!"

Ein sonderbares Lächeln zog flüchtig über die ernsten Züge des Alten.
"Ihr werdet ihn sehen, wenn es Zeit ist", sagte er, "Ihr werdet ihm
angenehm sein, denn er liebt Euch schon jetzt.  Und ist das Glück gut,
so sollt Ihr auch mit ihm nach Tübingen kommen, Ihr habt mein Wort
drauf.--Doch jetzt muß ich Euch bitten, Euch ein Stündchen allein zu
gedulden Mich ruft ein Geschäft, das aber bald abgetan sein wird.
Nehmt Euch meinen Wein zum Gesellschafter, schaut Euch um in meinem
Haus, ich würde Euch einladen, auf die Jagd auszureiten, wenn ein
solches Vergnügen zum Karfreitag paßte."

Der alte Herr drückte seinem Gast noch einmal die Hand und verließ
das Zimmer.  Bald nachher sah ihn Georg aus dem Schloß dem Wald
zureiten.

Als sich der junge Mann allein gelassen sah, fing er an, seinen Anzug
ein wenig zu besorgen, der durch den Ritt in der Nacht, durch seinen
Aufenthalt in der Höhle etwas außer Ordnung gekommen war.  Er erging
sich dann in dem großen Zimmer und suchte unter den vielen Fenstern
eines auf, von welchem er auf den Felsenweg hinabschauen konnte, den
Marie von der Kirche im Tal heraufkommen mußte.

Es waren fröhliche Gedanken, die sich in bunter Menge an seiner Seele
vorüberdrängten, schnell und flüchtig wie ein Zug heller Wölkchen,
die am blauen Gewölbe des Himmels dahingleiten.  Dies war die Burg,
die er seit mehr als einem Jahr im Wachen geträumt, in Träumen klar
gesehen hatte.  Dies die Berge, die Felsen, von denen sie ihm so oft
erzählte, dies die Gemächer ihrer Kindheit!  Es hat etwas Anziehendes,
in den Zimmern zu verweilen, wo die Geliebte groß geworden ist.

Es war ihm so heimisch, so wohl in diesem Hause, es war ihr Geist,
der hier waltete, der ihn umschwebte, den er, ob sie auch fern war,
freundlich begrüßte.  Dieses Gärtchen, auf einem schmalen Raum am
Felsen, hatte sie besorgt und gepflegt, diese Blumen, die in einem
Topf auf dem Tisch standen, hatte sie vielleicht heute schon
gepflückt.  Er ging hin, die Zeichen ihres freundlichen Sinnes zu
begrüßen.

Er beugte sich herab über die Blumen, er führte die duftenden
Veilchen zum Mund.  In diesem Augenblick glaubte er ein Geräusch vor
der Tür zu vernehmen.  Er sah sich um--sie war es, es war Marie, die
staunend und regungslos, als traue sie ihren Augen nicht, an der Tür
stand.  Er flog zu ihr hin, er zog sie in seine Arme, und seine
Lippen erst schienen sie zu überzeugen, daß es nicht der Geist des
Geliebten sei, der ihr hier erscheine.  Wieviel hatten sie sich zu
fragen, bei weitem mehr, als sie nur antworten konnten!  Es gab
Augenblicke, wo sie, wie aus einem Traum erwacht, sich ansahen, sich
überzeugen mußten, ob sie denn wirklich sich wieder hätten.

"Wieviel habe ich um Dich gelitten", sagte Marie, und ihre Wangen
straften sie nicht Lügen, "wie schwer wurde mir das Herz, als ich aus
Ulm scheiden mußte.  Zwar hattest Du mir gelobt, vom Bund abzulassen,
aber hatte ich denn Hoffnung, Dich so bald wiederzusehen?--Und dann,
wie mir Hans die Nachricht brachte, daß Du mit ihm nach Lichtenstein
kommen wolltest, aber überfallen, verwundet worden seiest.  Das Herz
wollte mir bald brechen, und doch konnte ich nicht zu Dir, konnte
Dich nicht pflegen!"

Wie beschämt war Georg, wenn er an seine törichte Eifersucht
zurückdachte, wie fühlte er sich so klein und schwach Mariens zarter
Liebe gegenüber.  Er suchte sein Erröten zu verbergen, er erzählte,
oft unterbrochen von ihren Fragen, wie sich alles so gefügt habe, wie
er dem Bund abgesagt, wie er überfallen worden, wie er der Pflege der
Pfeifersfrau sich entzogen habe, um nach Lichtenstein zu reisen.

Georg war zu ehrlich, als daß ihn Mariens Fragen nicht hin und wieder
in Verlegenheit gesetzt hätten.  Besonders als sie mit Verwunderung
fragte, warum er denn so tief in der Nacht erst nach Lichtenstein
aufgebrochen sei, wußte er sich nicht zu raten.  Die schönen, klaren
Augen der Geliebten ruhten so fragend, so durchdringend auf ihm, daß
er um keinen Preis eine Unwahrheit zu sagen vermocht hätte.

"Ich will es nur gestehen", sagte er mit niedergeschlagenen Augen,
"die Wirtin in Pfullingen hat mich betört.  Sie sagte mir etwas von
Dir, was ich nicht mit Gleichmut hören konnte."

"Die Wirtin?  Von mir?" rief Mane lächelnd.  "Nun, was war denn dies,
daß es Dich noch in der Nacht die Berge herauftrieb?"

"Laß es doch!  Ich weiß ja, daß ich ein Tor war.  Der geächtete
Ritter hat mich schon längst überzeugt, daß ich völlig unrecht hatte."

"Nein, nein", entgegnete sie bittend, "so entgehst Du mir nicht.  Was
wußte die Schwätzerin wieder von mir?  Gestehe nur gleich--"

"Nun, lache mich nur recht aus.  Sie erzählte, Du habest einen
Liebsten und lassest ihn, wenn der Vater schlafe, alle Nacht in die
Burg."

Marie errötete.  Unwille und die Lust, über diese Torheit zu lachen,
kämpften in ihren schönen Zügen.  "Nun, ich hoffe", sagte sie, "Du
hast ihr darauf geantwortet, wie es sich gehört, und aus Unmut über
eine solche Verleumdung ihr Haus verlassen?  Dachtest vielleicht, Du
könntest unser Schloß noch erreichen und hier übernachten?"

"Ehrlich gestanden, das dachte ich nicht.  Sieh, ich war noch halb
krank, ich glaubte ihr auch anfangs gewiß nicht; aber Deine Amme, die
alte Frau Rosel, wurde angeführt, sie hatte es der Wirtin gesagt, sie
hatte mich selbst mit ins Spiel gebracht und bedauert, daß ich um
meine Liebe betrogen sei, da--oh sieh nicht weg, Marie, werde mir
nicht böse!  Ich schwang mich aufs Pferd und ritt vors Schloß herauf,
um ein Wort mit dem zu sprechen, der es wage, Marien zu lieben."

"Das konntest Du glauben?" rief Marie, und Tränen stürzten aus ihren
Augen "Daß Frau Rosel solche Sachen aussagt, ist unrecht, aber sie
ist ein altes Weib, klatscht gerne.  Daß die Frau Wirtin solche
Sachen nachsagt, nehme ich ihr nicht übel, denn sie weiß nichts
Besseres zu tun.  Aber Du, Du, Georg, konntest nur einen Augenblick
so arge Lügen glauben, Du wolltest Dich über-zeugen daß--" Von neuem
strömten ihre Tränen, und das Gefühl bitterer Kränkung erstickte ihre
Stimme.

Georg zürnte selbst, daß er so töricht hatte sein können, aber er
fühlte auch, daß, wenn er ein großes Unrecht an der Geliebten
begangen hatte, es nur die Liebe war, die ihn verleitete.  "Verzeihe
mir nur diesmal", bat er.  "Sieh, wenn ich Dich nicht so liebgehabt
hätte, ich hätte gewiß nicht geglaubt.  Aber wenn Du wüßtest, was
Eifersucht ist!"

"Wer recht liebt, kann gar nicht eifersüchtig sein", sagte Marie
unmutig, "Aber schon in Ulm hast Du etwas der Art gesagt, und schon
damals hat es mich recht tief betrübt.  Aber Du kennst mich gar nicht,
wenn Du mich recht gekannt hättest, wenn Du mich geliebt hättest,
wie ich Dich, wärest Du nicht auf solche Gedanken gekommen."

"Nein!  Ungerecht mußt du doch nicht werden", rief Georg und faßte
ihre Hand, "Wie kannst Du mir vorwerfen, daß ich Dich nicht liebe,
wie Du mich?  Hätte es denn nicht möglich sein können, daß ein
Würdigerer als ich erschienen, daß der arme Georg durch irgendeinen
bösen Zauberer aus Deinem Herzen verdrängt worden wäre?  Es ist ja
doch alles möglich auf der Erde!"

"Möglich?" unterbrach ihn Marie, und jener Stolz, den Georg oft mit
Lächeln an der Tochter des Ritters von Lichtenstein betrachtet hatte,
schien sie allein zu beseelen.  "Möglich?  Wenn Ihr nur einen
Augenblick so Arges von mir für möglich halten konntet, ich
wiederhole es, Herr von Sturmfeder!  So habt Ihr mich nie geliebt.
Ein Mann muß sich nicht wie ein Rohr hin und her bewegen lassen, er
muß fest stehen auf seiner Meinung, und wenn er liebt, so muß er auch
glauben."

"Diesen Vorwurf habe ich von Dir am wenigsten verdient", sagte der
junge Mann, indem er unmutig aufsprang, "Wohl bin ich ein Rohr, das
vom Wind hin und her bewegt wird, und mancher wird mich darum
verachten--"

"Es könnte sein", flüsterte sie, doch nicht so leise, daß es sein Ohr
nicht erreichte und seinen Unmut zum Zorn anblies.

"Auch Du willst mich also darum verachten, und doch bist Du es, was
mich hin und her bewegt!  Ich habe Dich auf bündischer Seite gesucht,
ich war selig, als ich Dich dort fand.  Du batest mich, davon
abzulassen, ich ging, Ich tat noch mehr.  Ich kam zu Euch herüber, es
kostete mich beinahe das Leben, und doch ließ ich mich nicht
abschrecken.  Ich ergriff Württembergs Partei; ich kam zu Deinem
Vater, er nahm mich wie einen Sohn auf und freute sich, daß ich sein
Freund geworden--aber seine Tochter schilt mich ein Rohr, das vom
Wind hin und her bewegt wird!  Aber noch einmal will ich mich--zum
letzten Mal--von Dir bewegen lassen.  Ich will fort, weil Du meine
Liebe so vergiltst, noch in dieser Stunde will ich fort!"

Er gürtete unter den letzten Worten sein Schwert um, ergriff sein
Barett und wandte sich zur Türe.

"Georg!" rief Marie mit den süßesten Tönen der Liebe, indem sie
aufsprang und seine Hand faßte.  Ihr Stolz, ihr Zorn, jede Wolke des
Unmuts war verschwunden, selbst die Tränen hemmten ihren Lauf, und
nur bittende Liebe blickte aus ihrem Auge.  "Um Gottes willen, Georg!
Ich meinte es nicht so böse.  Bleibe bei mir, ich will alles
vergessen, ich schäme mich, daß ich so unwillig werden konnte."

Aber der Zorn des jungen Mannes war nicht so schnell zu besänftigen,
er sah weg, um nicht durch ihre Blicke, durch ihr bittendes Lächeln
gewonnen zu werden, denn sein Entschluß stand fest, das Schloß zu
verlassen "Nein!" rief er, "Du sollst das Rohr nicht mehr
zurückwenden.  Aber Deinem Vater kannst du sagen, wie Du seinen Gast
aus seinem Haus vertrieben hast." Die runden Fensterscheiben
zitterten vor seiner Stimme, sein Auge blickte wild umher, er entriß
seine Hand der Geliebten, gefolgt von ihr, schritt er fort, er riß
die Tür auf, um auf ewig zu fliehen, als ihn auf der Schwelle eine
Erscheinung fesselte.




Kapitel 23


Als Georg die Türe öffnete, richtete sich aus einer sehr gebückten
Stellung die hagere, knöcherne Gestalt der Frau Rosel auf.  Es war
dies eine jener alten Dienerinnen, die, wenn sie von früher Jugend an
in einer Familie bleiben, sich einbürgern, in die Familie verwachsen
und gleichsam ein notwendiger Zweig davon werden Sie hatte ihre
Nützlichkeit besonders nach dem Tod der Frau von Lichtenstein erprobt,
wo sie Marie mit großer Sorgfalt pflegte und aufzog.  Sie war so von
einer Zofe zur Kindsfrau, von der Kindsfrau zur Haushälterin, von
diesem Posten zu Mariens Oberhofmeisterin und Vertrauten avanciert.
Sie hatte aber wie ein kluger Feldherr sich den Rücken gesichert, sie
hatte jene Posten, aus denen sie in die höheren Stellen vorgerückt
war, nicht wieder besetzen lassen, sondern verwaltete sie alle
zusammen wie sie behauptete, mit großer Gewissenhaftigkeit, und weil
es doch sonst niemand verstehe.  Sie hatte durch diesen Kunstgriff
und durch ihre lange Dienstzeit die Zügel der häuslichen Regierung an
sich gebracht, das Gesinde ging und kam nach ihrem Blick, und sie gab
zu verstehen, daß sie beim Herrn alles gelte, obgleich seine ganze
Gnade nur darin bestand, daß er sie nicht in Gegenwart der übrigen
auszankte.

Mit dem Fräulein lebte sie in neueren Zeiten nicht mehr im besten
Verhältnis.  Sie hatte in den Tagen der Kindheit und ersten Jugend
ihr ganzes Vertrauen besessen.  Noch in Tübingen war sie wenigstens
halb ins Geheimnis ihrer Liebe gezogen, und Frau Rosel nahm wirklich
so tätigen Anteil an allem, was ihr Fräulein betraf, daß sie gesagt
hätte: "Wir lieben den Herrn von Sturmfeder aufs zärtlichste", oder--
"uns will das Herz beinahe brechen, weil wir scheiden müssen."

Diesem Vertrauen machten aber zwei Dinge ein Ende.  Das Fräulein
bemerkte, daß Frau Rosel zu gern schwatze, sie war ihr auf der Spur,
daß sie sogar von ihrem Verhältnis zu Georg geplaudert habe.  Sie war
daher von jetzt an kälter gegen die Alte, und Frau Rosel merkte im
Augenblick, warum dies geschehe.  Als aber bald darauf die Reise nach
Ulm angetreten wurde, als Frau Rosel, obgleich sie sich einen neuen
Rock von Fries und eine köstliche Haube von Brokat hierzu verfertigt
hatte, auf höheren Befehl in Lichtenstein bleiben mußte, da wurde die
Kluft noch weiter; denn die Alte glaubte, das Fräulein habe es beim
Vater dahin gebracht, daß sie nicht nach Ulm mitreisen dürfe.

Das Vertrauen wurde nicht hergestellt, als Marie von Ulm zurückkehrte.
Frau Rosel zwar, die lieber mit der Herrschaft als dem Gesinde
lebte, suchte einige Male Erkundigungen über Herrn Georg einzuziehen
und so das alte Verhältnis wieder anzuknüpfen, doch Mariens Herz war
zu voll, die Amme ihr zu verdächtig als daß sie etwas gesagt hätte.
Als daher der geächtete Ritter nächtlicher Weile ins Schloß kam, als
das Fräulein so geheimnisvoll Speisen für ihn bereitete und, wie Frau
Rosel glaubte, mit ihm allein war, als sie auch hier nicht mehr ins
Geheimnis gezogen wurde, da schüttete sie ihr Herz gegen die Frau
Wirtin in Pfullingen aus, und es war Georg nicht so ganz zu verdenken,
daß er jenen Worten traute, kannte er ja doch Frau Rosel nur als
Vertraute ihres Fräuleins, wußte er ja doch nicht, wie dieses
Verhältnis indessen so anders sich gestaltet habe.

Frau Rosel war im Sonntagsstaat mit ihrer Dame diesen Morgen in die
Kirche gewallfahrtet.  Sie hatte ihre Sünden, worunter Neugierde
ziemlich weit obenan stand, dem Priester gebeichtet, auch Absolution
dafür erhalten, und war mit soviel leichterem Herzen und Gewissen auf
den Lichtenstein zurückgekehrt, als sie vorher schwer und unter der
Last der Sünden seufzend, hinabgestiegen war.  Die salbungsvollen
Worte des Paters mochten aber doch nicht so tief gedrungen sein, um
ihre Sünden mit der Wurzel auszurotten, denn als sie in ihr
Kämmerlein hinaufstieg um Rosenkranz und Sonntagsschmuck abzulegen,
hörte sie ihr Fräulein und eine tiefe Männerstimme heftig miteinander
sprechen; es wollte ihr sogar bedünken, ihr Fräulein weine.

"Sollte er wohl bei Tag hier sein, weil der Alte ausgeritten?" dachte
sie.  Die natürliche Menschenliebe und ein zartes Mitgefühl zog ihr
Auge und Ohr ans Schlüsselloch, und sie vernahm in abgebrochenen
Worten den Streit, dessen Zeugen auch wir gewesen sind.

Der junge Mann hatte die Türe so rasch geöffnet, daß sie nicht mehr
Zeit gehabt hatte, sich zu entfernen, sondern kaum noch aus ihrer
gebückten Stellung am Schlüsselloch auftauchen konnte.  Doch sie
wußte zu helfen in solchen mißlichen Fällen, sie ließ Georg nicht an
sich vorüber, ließ beide nicht zum Wort kommen, sie ergriff die Hände
des jungen Mannes und überströmte ihn mit einem Schwall von Worten.

"Ei, du meine Güte!  Hätt' ich glaubt, daß meine alten Augen den
Junker von Sturmfeder noch schauen würden!  Und ich mein', Ihr seid
noch schöner worden und größer, seit ich Euch nimmer sah!  Hätt' ich
das gewußt!  Steh' da, wie ein Stock an der Tür', denke, ei!  Wer
spricht jetzt mit dem gnädigen Fräulein?  Der Herr ist's nicht.  Von
den Knechten ist's auch keiner!  Ei, was man nicht erlebt!  Jetzt
ist's der Junker Georg, der da drin spricht!"

Georg hatte sich während dieser Rede der Frau Rosel vergeblich von
ihr loszumachen gesucht.  Er fühlte, daß es sich nicht gezieme, vor
ihr zu zeigen, daß er auf Marien zürne, und doch glaubte er, keinen
Augenblick mehr bleiben zu können.  Er rang endlich eine Hand aus der
knöchernen Faust der Alten, aber indem er sie frei fühlte, hatte sie
auch schon Marie ergriffen, hatte sie, ohne auf Frau Rosels
höhnisches Lächeln zu achten, an ihr Herz gedrückt.  Er war bei
dieser Bewegung einem ihrer Blicke begegnet, die ihn auf ewig zu
bannen schienen.  Jetzt aber erwachte in ihm ein neuer Kampf, eine
neue Verlegenheit.  Er fühlte seinen Unmut schwinden, er fühlte, daß
es Marie nicht so bös mit ihm gemeint habe.--Wie sollte er aber
jetzt mit Ehren zurückkehren?  Wie sollte er so ganz ungekränkt
scheinen?  Wäre er mit Marien allein gewesen, so war es vielleicht
noch eher möglich, aber vor diesem Zeugen, vor der wohlbekannten Frau
Rosel umzukehren, sich durch einen Händedruck, durch einen Blick
erweichen lassen und gefangengeben?  Er schämte sich vor diesem Weib,
weil er sich vor sich selbst schämte.

Frau Rosel hatte sich einige Augenblicke an der Angst, an dem Gram
ihres Fräuleins geweidet, dann aber siegte die ihr angeborene
Gutmütigkeit über die kleine Schadenfreude, die in ihr aufgestiegen
war.  Sie faßte die Hand des Junkers fester: "Ihr werdet uns doch
nicht schon wieder verlassen wollen; nachdem Ihr kaum ein Stündchen
auf dem Lichtenstein verweilt habt?  Ehe Ihr etwas zu Mittag gegessen,
läßt Euch die alte Rosel gar nicht weiter, das ist gegen alle Sitte
des Schlosses.  Und den Herrn habt Ihr wahrscheinlich auch noch nicht
begrüßt?"

Es war schon ein großer Gewinn für Mariens Sache, daß Georg sprach:
"Ich habe ihn schon gesprochen, dort stehen noch die Becher, die wir
zusammen leerten."

"Nun?" fuhr die Alte fort.  "Da werdet Ihr wohl noch nicht von ihm
Abschied genommen haben?"

"Nein, ich sollte ihn im Schloß erwarten."

"Ei, wer wird denn gehen wollen?" sagte sie und drängte ihn sanft in
das Zimmer zurück "Das war mir eine schöne Sitte.  Der Herr könnte ja
Wunder meinen, was für einen sonderbaren Gast er beherbergte.  Wer
bei Tag kommt", setzte sie mit einem stechenden Blick auf das
Fräulein hinzu, "wer beim hellen Tag kommt, hat ein gut Gewissen und
darf sich nicht wegschleichen wie der Dieb in der Nacht."

Marie errötete und drückte die Hand des Jünglings, und unwillkürlich
mußte dieser lächeln, wenn er an den Irrtum der Alten dachte und die
strafenden Blicke sah, die sie auf Marien warf.

"Ja, ja, wie ich sagte", fuhr Frau Rosel fort, "braucht Euch nicht
wegzustehlen wie der Dieb in der Nacht.  Wäre vielleicht besser
gewesen, Ihr wäret schon früher gekommen.  Im Sprichwort heißt es:
'Sieh für Dich, irren ist mißlich; und wer will haben Ruh, bleib' bei
seiner Kuh!' Aber ich will nichts gesagt haben."

"Nun ja", sagte Marie, "Du siehst, er bleibt da.  Was willst Du nur
mit Deinen Reden und Sprüchlein?  Du weißt selbst, sie passen nicht
immer."

"So?  Aber bisweilen treffen sie doch einen, dem es nicht lieb ist.
'Aber Reu' und guter Rat ist unnütz nach geschehener Tat'.  Ich weiß
schon, 'Undank ist der Welt Lohn', ich kann ja schweigen.  'Wer will
haben gute Ruh, der seh' und hör' und schweig' dazu.'"

"Nun, so schweig' immerhin", entgegnete das Fräulein, etwas gereizt.
"Übrigens wirst Du wohl tun, wenn du den Vater nicht geradezu
merken läßt, daß Du Herrn von Sturmfeder schon kennst.  Es wäre
möglich, er könnte glauben, er sei wegen uns nach Lichtenstein
gekommen."

Frau Rosel kämpfte zwischen guter und böser Laune.  Es tat ihr wohl,
daß man sie brauchte, daß man Stillschweigen von ihr erbitten mußte.
Auf der andern Seite war sie noch unwillig darüber, daß das Fräulein
seit neuerer Zeit so wenig Vertrauen in sie gesetzt habe.  Sie
murmelte daher nur einige unverständliche Worte vor sich hin, indem
sie die Stühle wieder an die Wände stellte, die Becher vom Tisch nahm
und die Flecken abwischte, die der Wein auf der Schieferplatte, womit
der Tisch eingelegt war, zurückgelassen hatte.  Marie gab Georg der
sich an ein Fenster gestellt hatte und noch nicht völlig mit sich und
der Geliebten ausgesöhnt schien, einen Wink, den er nicht unbeachtet
ließ.  Ihm selbst war viel daran gelegen, daß Mariens Vater noch
nichts um ihre Liebe wußte, er fürchtete, jener möchte es als
einziges Motiv seines Übertritts zu Württemberg ansehen, er möchte
ihn darum weniger günstig beurteilen, als er bisher getan.  Dies
erwägend, näherte sich Georg der alten Frau Rosel.  Er klopfte ihr
traulich auf die Schultern, und ihre Züge hellten sich zusehends auf.
"Man muß gestehen", sagte er freundlich, "Frau Rosalie hat eine
schöne Haube; aber dies Band paßt doch wahrlich nicht dazu, es ist
alt und verschossen."

"Ei was!" sagte die Alte etwas ärgerlich, denn sie hatte sich wohl
auf eine freundlichere Rede gefaßt gemacht.  "Was kümmert Euch meine
Haube, 'Ein jeder fege vor seiner Tür'.  'Sieh auf Dich und auf die
Deinen, danach schilt mich und die Meinen'.  Ich bin ein armes Weib
und kann nicht Staat machen wie eine Reichsgräfin.  'Wenn alle Leute
wären gleich, und wären alle sämtlich reich, und wären all' zu Tisch
gesessen, wer wollt' auftragen Trinken und Essen?'"

"Nun, so habe ich's nicht gemeint", sagte Georg besänftigend, indem
er eine Silbermünze aus seinem Beutel zog.  "Aber mir zu Gefallen
ändert Frau Rosalie schon ihr Band.  Und daß meine Forderung nicht
gar zu unbillig klinge, wird sie diesen Dicktaler nicht verschmähen!"

Wer hat nicht an einem Oktobertag trotz Sturm und Wolken die Sonne
durchdringen und Gewölk und Nebel verjagen sehen?  So ging es auch am
Horizont der Frau Rosel freundlich auf.  Die artige Weise des Junkers,
ihr Lieblingsname Rosalie, der ihr viel wohltönender dünkte als das
verdorbene Rosel, und endlich der Dicktaler mit dem Krauskopf des
Herzogs und dem Wappen von Teck--wie konnte sie so vielen Reizen
widerstehen?  "Ihr seid doch der alte freundliche Junker!" sagte sie,
indem sie, sich tief verneigend, den Taler in die ungeheure lederne
Tasche an ihrer Seite gleiten ließ und den Saum von Georgs Mantel zum
Mund führte.  "Gerade so wußtet Ihr es in Tübingen zu machen.  Stand
ich am Jörgenbrunnen, ging ich von der Burgsteig hinab auf den Markt,
richtig rief es hinter mir: 'Guten Morgen, Frau Rosalie, und wie geht
es dem Fräulein?' Und wie oft und reich habt Ihr mich dort beschenkt:
wenigstens zwei Drittel von dem Rock, den ich hier trag', verdank'
ich Eurer Gnade!"

"Laßt das, gute Frau", unterbrach sie Georg.  "Und was den Herrn
betrifft, so wirst Du--"

"Was meint Ihr!" erwiderte sie, indem sie die Augen halb zudrückte.
"Habe Euch in meinem Leben nicht gesehen.  Nein, da könnt Ihr Euch
drauf verlassen.  'Was ich nicht weiß, macht mir nicht heiß, und was
mich nicht brennt, das blase ich nicht!'"

Sie verließ bei diesen Worten das Zimmer und stieg in den ersten
Stock hinab, um dort in der Küche ihr Regiment zu verwalten.

Die Liebenden aber hatten sich nach ihrem Abzug bald wieder gefunden.
Georg vermochte nicht den bittenden Blicken Mariens zu widerstehen,
und als sie mit den süßesten Tönen der Liebe ihn fragte, ob er ihr
wieder gut sei, da vermochte er ihr nicht nein zusagen, und der
Friede war, was selten der Fall ist, in kürzerer Zeit wieder
geschlossen, als die Fehde begonnen hatte.

Mit hohem Interesse hörte Marie auf Georgs fernere Erzählung und es
gehörte der feste Glaube des jungen Mannes an die Geliebte und sein
Vertrauen in das Wort des Geächteten dazu, um nicht von neuem außer
Fassung zu kommen.  Denn als er beschrieb, wie er auf den Ritter
getroffen und sich mit ihm geschlagen habe, da errötete sie, sie
richtete sich stolzer auf und drückte die Hand des Geliebten, sie
gestand ihm, daß er einen wichtigen Kampf bestanden habe, denn jener
Mann sei ein tapferer Kämpe.  Und als er erzählte, wie sie
hinabstiegen in die Nebelhöhle, wie sie den Geächteten besuchten, wie
er tief unter der Erde in ärmlicher Umgebung doch so groß und erhaben
geschienen; da stürzten Tränen aus ihren Augen, sie blickte hinauf
zum Himmel, als bete sie im stillen, er möchte das traurige Geschick
dieses Mannes wenden, und als er fortfuhr und sagte, was sie
gesprochen, und wie der Mann der Höhle sich seinen Freund genannt,
wie er sich zu Württembergs Sache, zu der Sache der Unterdrückten und
Vertriebenen mit Wort und Handschlag verpflichtet habe, da strahlte
Mariens Auge von wunderbarem Glanz; sie sah Georg lange an, er
glaubte eine Begeisterung in ihrem Auge, in ihren Zügen zu lesen, die
nicht die Freude, daß er ihres Vaters Partei ergriffen habe, allein
hervorbrachte.

"Georg!" sagte sie, "es werden viele sein, die Dich einst um diese
Nacht beneiden werden.  Du darfst es Dir auch zur Ehre rechnen, denn
glaube mir, nicht jeden hätte Hans zu dem Vertriebenen geführt."

"Du kennst ihn", erwiderte Georg.  "Du weißt um sein Geheimnis?  Oh
sag mir doch, wer ist er?  Ich habe selten einen Mann gesehen, dessen
Auge, dessen Miene, dessen ganzes Wesen mich so beherrscht hätte wie
dieser.  Wo lagen seine Besitzungen, wo ist das Schloß, aus dem er
vertrieben ist?  Er sagt, er wolle jetzt keinen andern Namen haben
als 'der Mann', aber sein Arm, dessen Stärke ich gefühlt, sein heller
Blick verbürgten mir, daß er einst einen berühmten Namen in der Welt
gehabt haben müsse."

"Er hatte einen Namen", antwortete Marie, "einen, der sich mit den
besten messen konnte.  Aber wenn er Dir ihn nicht selbst gesagt hat,
so darf ich ihn auch nicht nennen, das wäre gegen mein Wort, das ich
darauf gegeben.  Herr Georg muß sich also schon noch gedulden",
setzte sie lächelnd hinzu, "so hart es ihn auch ankommt, denn er ist
ein neugieriger Herr."

"Mir kannst Du es ja doch sagen", unterbrach sie Georg, "sind wir
nicht eins?  Darf das eine ein Geheimnis haben, ohne daß es der ander
Teil wissen muß?  Schnell!  Antworte, wer ist der Mann in der Höhle?"

"Werde nicht böse; sieh, wenn es nur mein Geheimnis wäre, so müßtest
Du es auch wissen und könntest es mit Recht verlangen aber so--ich
weiß zwar, daß es bei Dir so sicher wäre als bei mir, aber ich darf
nicht."

Sie sprach noch, als die Tür aufsprang und eine Dogge von ungeheurer
Größe hereinstürzte.  Georg fuhr unwillkürlich auf denn einen Hund
von solcher Größe und Stärke hatte er nie gesehen Der Hund stellte
sich ihm gegenüber, schaute ihn mit rollenden Augen an und fing an zu
murren.  Es tönte aus seiner breiten Brust herauf dumpf und hohl wie
ein nahender Sturm, und die wohlgeordnete Reihe scharfer Zähne, die
er vorwies, zeigten ihn als einen Kämpfer, dessen Zorn man nicht
reizen dürfe.  Ein Wort von Marie reichte hin, ihn ruhig und
besänftigt zu ihren Füßen zu legen.  Sie streichelte seinen schönen
Kopf, aus welchem die klugen Augen noch immer bald nach ihr, bald
nach dem Junker spähten.

"Er hat Menschenverstand!" sagte sie lächelnd.  "Er kommt, um mich zu
warnen, daß ich den Mann in der Höhle nicht verraten soll."

"Ein herrlicher Hund, wie ich nie einen gesehen!  Wie er den Kopf so
stolz aus dem goldenen Halsband hervorträgt, als gehöre er einem
Kaiser oder König!"

"Er gehört ihm, dem Vertriebenen", erwiderte Marie, "und wenn ich auf
dem Sprung war, den Namen seines Herrn zu nennen kam er, mich zu
warnen."

"Warum aber führt der Ritter seinen Hetzer nicht mit sich.  Wahrlich,
ein Arm wie der seine, unterstützt von einem solchen Tier, darf sechs
Mörder nicht fürchten."

"Das Tier ist wachsam", antwortete sie, "aber wild.  Wenn er es in
der Höhle unten hätte, so hätte er zwar einen sicheren Schutz.  Wie
aber, wenn durch Zufall ein Mensch in jene Höhle käme?  Sie ist so
groß, daß man den Mann nicht darin ahnen kann, aber die Dogge würde
ihn verraten.  Sie würde knurren und anschlagen, sobald sie Tritte
hörte, und sein Aufenthalt wäre entdeckt.  Darum hat er ihm befohlen,
als er wegging hier zu bleiben, er versteht dies Gebot, und ich sorge
für ihn.  Er hat ordentlich das Heimweh nach seinem Herrn, und die
Freude solltest Du sehen, wenn es Nacht wird; er weiß, daß dann sein
Herr bald ins Schloß kommt, und wenn die Zugbrücke niederfällt und
die Schritte des Mannes auf dem Hof tönen, da ist er nicht mehr zu
halten; er würde sechsfache Ketten zerreißen, um bei ihm zu sein."

"Ein schönes Bild der Treue!  Doch ein schöneres noch ist der Mann;
dem dieser Hund gehört.  Hing er doch ebenso treu an seinem Herrn und
ließ sich verbannen und ins Elend jagen; es ist töricht von mir",
setzte Georg hinzu, "ich weiß, Neugierde steht einem Mann nicht an,
aber wissen möchte ich, wer er ist."

"So gedulde Dich doch, bis es Nacht wird!  Wenn der Mann kommt, will
ich ihn fragen, ob Du es wissen darfst, ich zweifle nicht, er wird es
erlauben."

"Es ist noch lange bis dahin, und jeden Augenblick muß ich a ihn
denken; wenn Du mir es nicht sagst, so muß ich mich an den Hund
wenden, vielleicht ist er gütiger als Du."

"Versuche es immer", rief Marie lächelnd, "wenn er sprechen kann, so
soll er es nur gestehen."

"Hör einmal, du ungeheurer Geselle" wandte sich Georg in dem Hund,
der ihn aufmerksam ansah, "sage mir, wie heißt dein Herr?"

Der Hund richtete sich stolz auf, riß den weiten Rachen auf und
brüllte in schrecklichen Tönen "U-u-u!"

Marie errötete.  "Laß doch die Possen", sagte sie und rief den Hund
zu sich, "wer wird mit Hunden sprechen, wenn man in menschlicher
Gesellschaft ist!"

Georg schien nicht darauf zu hören.  "U hat er gesagt, der gute Hund?
Der ist darauf geschult, ich wollte alles wetten!  Es ist nicht das
erste Mal, daß man ihn fragt: wie heißt dein Herr?"

Kaum hatte Georg die letzten Worte gesprochen, so fing der Hund mit
noch gräulicheren Tönen als vorher sein "U-u-u!" zu heulen an.  Aufs
neue errötete Marie, sie hieß beinahe unwillig den Hund schweigen; er
legte sich ruhig zu ihren Füßen.

"Da haben wir's", rief Georg lachend, "der Herr heißt U!  Und fing
das sonderbare Wort auf dem Ring den mir der Ritter gab, nicht auch
mit U an?  Ungeheuer!  Heißt dein Herr vielleicht Uffenheim?  Oder
Uxküll?  Oder Ulm?  Oder vielleicht gar--"

"Unsinn!  Der Hund hat gar keinen anderen Laut als U; wie magst du
Dir nur Mühe geben, daraus etwas zu folgern!  Doch hier kommt der
Vater den Berg herauf; willst Du, daß es ihm verborgen bleibe, so
nimm Dich zusammen und verrate Dich nicht.  Ich gehe jetzt, denn es
ist nicht gut, wenn er uns beisammen antrifft."

Georg gelobte es.  Er umarmte noch einmal die Geliebte und versah
sich von ihrem süßen Mund auf viele Stunden, um wenigstens an der
Erinnerung sich zu erfreuen, wenn die Gegenwart des Vaters jede
zärtliche Annäherung unmöglich machte.




Kapitel 24


Karfreitag und Ostern waren vorübergegangen, und Georg von Sturmfeder
befand sich noch immer in Lichtenstein.  Der Herr dieses Schlosses
hatte ihn eingeladen bei ihm zu verweilen, bis etwa der Krieg eine
andere Wendung nehmen würde oder Gelegenheit da wäre, der Sache des
Herzogs wichtige Dienste zu leisten.  Man kann sich denken wie gerne
der junge Mann diese Einladung annahm.  Unter einem Dach mit der
Geliebten, immer in ihrer Nähe, oft ein Stündchen mit ihr allein von
ihrem Vater geliebt--er hatte in seinen kühnsten Träumen kein
ähnliches Glück ahnen können.  Nur eine Wolke trübte den Himmel der
Liebenden, die düstere Wolke, die zuweilen auf der Stirn des Vaters
lag.  Es schien, als habe er nicht die besten Nachrichten von seinem
Herzog und dem Kriegsschauplatz.  Es kamen zu verschiedenen
Tageszeiten Boten in die Burg, aber sie kamen und gingen ohne daß der
Ritter seinem Gast eröffnete, was sie gebracht hätten.  Einige Male
glaubte Georg in der Abenddämmerung sogar den Pfeifer von Hardt über
die Brücke schleichen zu sehen; er hoffte von diesem vielleicht etwas
erfahren zu können, er eilte hinab, um ihm zu begegnen, aber wenn er
bis an die Brücke kam, war jede Spur von ihm verschwunden.

Der junge Mann fühlte sich etwas beleidigt über diesen Mangel an
Zutrauen, wie er es bei sich und seinen Äußerungen gegen Marie nannte.
"Ich habe doch den Freunden des Herzogs mich ganz und gar angeboten,
obgleich ihre Partei nicht viel Lockendes hat; der Mann in der Höhle
und der Ritter von Lichtenstein bewiesen mir Freundschaft und
Vertrauen aber warum nur bis auf diesen Punkt?  Warum darf ich nicht
erfahren, wie es mit Tübingen steht?  Warum nicht, wie der Herzog
operiert, um sein Land wieder zu erobern?  Bin ich nur zum
Dreinschlagen gut?  Verschmäht man mich im Rat?"

Marie suchte ihn zu trösten Es gelang oft ihren schönen Augen ihren
freundlichen Reden, ihn diese Gedanken vergessen zu lassen aber
dennoch kehrten sie in manchem Augenblick wieder, und die sorgenvolle
Miene des alten Herrn mahnte ihn immer an die Sache, welcher er
beigetreten war.

Am Abend des Osterfestes konnte er endlich dieses Stillschweigen
nicht länger ertragen.  Er fragte auf die Gefahr hin, für
unbescheiden zu gelten, wie es mit dem Herzog und seinen Plänen stehe,
ob man nicht auch seiner endlich einmal bedürfe?  Aber der Ritter
von Lichtenstein drückte ihm freundlich die Hand und sagte: "Ich sehe
schon lange, wackerer Junge, wie es Dir das Herz beinahe abdrücken
will, daß Du nicht teilnehmen kannst an unseren Mühen und Sorgen;
aber gedulde Dich noch einige Zeit, vielleicht nur einen Tag noch, so
wird sich manches entscheiden.  Was soll ich Dich mit ungewissen
Nachrichten, mit traurigen Botschaften plagen?  Dein heiterer
Jugendsinn ist nicht gemacht, bedächtig in ein Gewebe von Bosheit zu
schauen und die künstlich geschlungenen Fäden wieder loszumachen.
Wenn die Entscheidung naht, dann, glaube mir, wirst Du ein
willkommener Genosse sein bei Rat und Tat.  Nur so viel brauchst Du
zu wissen, es steht mit unserer Sache weder schlimm noch gut; doch
bald muß es sich entscheiden."

Der junge Mann sah ein, daß der Alte recht haben könne, und doch war
er nichts weniger als zufrieden mit dieser Antwort.  Auch erfuhr er
den Namen des Geächteten nicht.  Marie hatte ihn, als er in der
nächsten Nacht ins Schloß gekommen war, gefragt, ob sie ihrem Gast
seinen Namen nennen dürfe, er hatte nichts darauf gesagt, als: "Noch
ist's nicht an der Zeit!"

Noch ein dritter Umstand war es, der Georg beinahe beleidigend vorkam.
Er hatte dem Herrn von Lichtenstein gesagt, wie sehr ihn der Mann
in der Höhle angezogen habe, wie er nichts Erfreulicheres kenne, als
recht oft in dessen Nähe zu sein, und dennoch hatte man ihn nie mit
einem Wort eingeladen, eine Nacht mit dem geheimnisvollen Gast
zuzubringen.  Er war zu stolz, sich aufzudrängen er wartete von Nacht
zu Nacht, ob man ihn nicht herabrufen werde, jenen Mann zu sprechen;
es geschah nicht.  Er beschloß, wenigstens einmal uneingeladen
zuzusehen, wie der Fremde in die Burg komme, und betrachtete sich
deswegen die Gelegenheit genau.  Seine Kammer, wohin er regelmäßig um
acht Uhr geführt wurde, lag gegen das Tal hinaus, gerade
entgegengesetzt der Seite, wo die Brücke über den Abgrund führte.
Von hier war es also nicht möglich, ihn kommen zu sehen.  Das große
Zimmer im zweiten Stock, das nicht weit entfernt von seiner Kammer
lag, wurde jede Nacht abgeschlossen, von dort aus konnte er also auch
nicht hinabsehen.  Auf dem Vorplatz, der die Kammern umher und den
Saal verband, gingen zwar zwei Fenster gegen die Brücke hinaus, sie
waren aber vergittert und hoch, so daß man zwar ins Freie hinüber,
aber nicht hinab auf die Brücke sehen konnte.

Es blieb ihm daher nichts übrig, als sich irgendwo zu verbergen, wenn
er den nächtlichen Besuch sehen wollte.  Im ersten Stock war dies
nicht möglich, weil dort so viele Leute wohnten, daß er leicht
entdeckt werden konnte.  Doch als er den Torweg und die Ställe
musterte, die unter dem Schloß in den Felsen gehauen waren, bemerkte
er an der Zugbrücke eine Nische, die von den Torflügeln bedeckt wurde,
welche man nur, wenn der Feind vor den Toren war, verschloß.  Dies
war der Ort, der ihm Sicherheit und zugleich Raum genug zu gewähren
schien, um zu beobachten, was um ihn her vorging.  Links von der
Nische schloß sich die Zugbrücke an das Tor, rechts war die Treppe,
die hinauf führte, vor ihm der Torweg, den jeder gehen mußte, der ins
Schloß kam.  Dorthin beschloß er, in der kommenden Nacht sich zu
schleichen.

Um acht Uhr kam der Knappe mit der Lampe, um ihm wie gewöhnlich ins
Bett zu leuchten.  Der Herr des Schlosses und seine Tochter sagten
ihm freundlich gute Nacht.  Er stieg hinan in seine Kammer, er
entließ den Knecht, der ihn sonst entkleidete, und warf sich
angekleidet auf das Bett.  Er lauschte auf jeden Glockenschlag, den
die Nachtluft aus dem Dorf hinter dem Wald herübertrug.  Oft
schlossen sich seine Augen, oft schwebte er schon auf jener
unsicheren Grenze zwischen Wachen und Schlafen, wo sich die Seele nur
mit ermatteten Kräften gegen die Bande des Schlummers sträubt, aber
immer wieder rang er sich los, wenn seine Gedanken klar genug waren,
um ihm seinen Zweck ins Gedächtnis zurückzuführen.

Zehn Uhr war längst vorüber.  Die Burg war still und tot, Georg
raffte sich auf, zog die schweren Sporen und Stiefel ab, hüllte sich
in seinen Mantel und öffnete behutsam die Tür seiner Kammer.  Er
hielt den Atem an, um sich nicht durch Schnauben zu verraten.  Die
Angeln seiner Tür knarrten, er hielt an, er lauschte, ob niemand
diese verräterischen Töne gehört habe.  Es blieb alles still.  Der
Mond fiel in mattem Schein auf den Vorplatz.  Georg pries sich
glücklich, daß ihn dieses trügerische Licht nicht zum zweiten Mal
verraten werde.  Er schlich weiter an die Wendeltreppe.  Noch einmal
hielt er an, um zu lauschen, ob alles still sei.  Er hörte nichts als
das Sausen des Windes und das Rauschen der Eichen über der Brücke, Er
stieg behutsam hinab.  In der Stille der Nacht tönt alles lauter, und
Dinge erwecken die Aufmerksamkeit, die man am Tag nicht beachtet
hätte.  Wenn Georgs Fuß auf ein Sandkörnchen trat, so rauschte es auf
der gewölbten Wendeltreppe, daß er erschrak und glaubte, man müsse es
im ganzen Haus gehört haben.  Er kam am ersten Stock vorüber.  Er
lauschte, er hörte niemand, aber auf dem Herd in der Küche flatterte
ein luftiges Feuer.  Jetzt war er unten Auf den Weg von seiner Kammer
bis zum Tor, den er sonst in einem Augenblick zurücklegte, hatte er
eine Viertelstunde verwandt.

Er stellte sich in die Nische und zog den Torflügel noch näher zu
sich her, daß er völlig von ihm bedeckt war.  Eine Spalte in der Tür
war groß genug, daß er durch sie alles beobachten konnte.  Noch war
alles still im Schloß.  Nur flüchtige Tritte glaubte er über sich zu
vernehmen, es war wohl Marie, die geschäftig hin und her ging.

Nach einer tödlich langen Viertelstunde schlug es im Dorf elf Uhr.
Dies war die Zeit des nächtlichen Besuches, Georg schärfte sein Ohr,
um zu vernehmen, wann er komme.  Nach wenigen Minuten hörte er oben
den Hund anschlagen, zugleich rief über dem Graben eine tiefe Stimme:
"Lichtenstein!"

"Wer da?" fragte man aus der Burg.

"Der Mann ist da!" antwortete jene Stimme, die Georg von seinem
Besuch in der Höhle so wohl bekannt war.

Ein alter Mann, der Burgwart, kam aus einer Kasematte, die in den
Grundfelsen gehauen war.  Er öffnete mit einem wunderlich geformten
Schlüssel das Schloß der Zugbrücke.  Indem er noch damit beschäftigt
war, stürzte in großen Sprüngen der Hund die Treppe herab.  Er
winselte, er wedelte mit dem Schwanz, er hüpfte an dem Burgwart
hinauf, als wolle er ihm behilflich sein, die Brücke für seinen Herrn
herabzulassen Und jetzt kam auch Marie, sie trug ein Windlicht und
leuchtete damit dem Alten, der mit seinem Aufschließen nicht
zurechtzukommen schien.

"Spute dich, Balthasar!" flüsterte sie.  "Er wartet schon eine gute
Weile, und draußen ist's kalt, und es weht ein garstiger Wind."

"Jetzt nur noch die Kette los, gnädiges Fräulein", antwortete er,
"dann sollt Ihr gleich sehen, wie schön meine Brücke fällt.  Ich habe
auch, wie Ihr befohlen habt, die Fugen mit Öl geschmiert, daß sie
nicht mehr knarren und die Frau Rosel aus ihrem sanften Schlaf
aufwecken."

Die Ketten rauschten in die Höhe, die Brücke senkte sich langsam nach
außen und legte sich über den Abgrund.  Der Mann aus der Höhle, in
seinen groben Mantel eingehüllt, schritt herüber.  Georg hatte sich
das Bild dieses Mannes tief ins Herz geprägt, und doch überraschten
ihn aufs neue seine auffallend kühnen Züge, sein gebietendes Auge,
seine freie Stirn, das Kräftige, Gewaltige in seinen Bewegungen.

Der Schein des Windlichtes fiel auf ihn und Marie, und noch lange
Jahre bewahrte Georg die Erinnerung an diese Gruppe.  Die schlanke
Gestalt der Geliebten, das dunkle Haar, dessen Flechten aufgegangen
waren und nun um den zierlichen Hals herabströmten, die blendende
Stirn, das sinnige, blaue Auge, dem die langen dunklen Wimpern und
die schöngeschwungenen Bogen der Brauen einen eigentümlichen Reiz
gaben, der kleine rote Mund, die zarte Farbe ihrer Wangen, dies alles,
überstrahlt von dem Licht, das sie in der Hand hielt, bewirkte, daß
Georg glaubte, die Geliebte nie so reizend gesehen zu haben, als in
diesem Augenblick, wo der Kontrast gegen die scharfen, kräftigen
Formen des Mannes, der neben ihr stand, ihr zartes, liebliches Wesen
noch mehr hervorhob.

Der nächtliche Gast half mit beinahe übermenschlicher Kraft dem alten
Pförtner die Brücke wieder aufziehen.  Dann zog sich der Alte zurück
und Georg vernahm folgendes Gespräch:

"Ist Nachricht da von Tübingen?  Ist Marx Stumpf zurück?  Ich lese
Unglück in Euern Mienen!"

"Nein, Herr, er ist noch nicht zurück", sagte Marie, "der Vater
erwartet ihn aber noch diese Nacht."

"Daß ihm der Teufel Füße mache!  Ich muß warten, bis er kommt, und
sollte es Tag darüber werden--Hu! eine kalte Nacht, Fräulein", sagte
der Geächtete, "meine Uhus und Käuzlein in der Nebelhöhle muß es auch
gewaltig frieren, denn sie schrien und jammerten in kläglichen Tönen,
als ich heraufstieg."

"Ja, es ist kalt", antwortete sie, "um keinen Preis möchte ich mit
Euch hinabsteigen Und wie schauerlich muß es sein, wenn die Käuzlein
schreien.  Mir graut, wenn ich nur daran denke!"

"Wenn Junker Georg Euch begleitete, ginget Ihr doch mit", erwiderte
jener lächelnd, indem er das errötende Gesicht des Mädchens am Kinn
ein wenig in die Höhe hob.  "Nicht wahr, mit dem ginget Ihr in die
Hölle?  Was das für eine Liebe sein muß!  Weiß Gott, Euer Mund ist
ganz wund.  Gar zu arg müßt Ihr es doch nicht machen mit Küssen."

"Ach Herr!" flüsterte Marie, indem sich aufs neue eine dunkle Röte
über die zarten Wangen goß.  "Wie mögt Ihr nur so sprechen.  Wißt Ihr,
daß ich gar nicht mehr herabkomme, Euch gar nicht mehr koche, wenn
Ihr so von mir und dem Junker denkt?"

"Nun, einen Scherz müßt Ihr mir schon gelten lassen", sagte der
Ritter und kniff sie in die errötenden Wangen, "ich habe ja in meiner
Behausung da unten so wenig Zeit und Gelegenheit zum Scherzen.  Aber
was gebt ihr mir, wenn ich für den Junker ein gutes Wort einlege beim
Vater, daß er ihn Euch zum Mann gibt?  Ihr wißt, der Alte tut, was
ich haben will, und wenn ich ihm einen Schwiegersohn empfehle, nimmt
er ihn unbesehen."

Marie schlug die Augen auf und sah ihn mit freundlichen Blicken an.
"Gnädigster Herr", antwortete sie, "ich will es Euch nicht verwehren,
wenn Ihr für Georg ein gutes Wort sprecht.  Übrigens ist ihm der
Vater schon sehr gewogen."

"Ich frage, was ich für ein gutes Wort bekomme?  Alles hat seinen
Preis.  Nun, was wird mir dafür?"

Marie schlug die Augen nieder.  "Ein schöner Dank", sagte sie "aber
kommt, Herr, der Vater wird schon längst auf uns warten."

Sie wollte vorangehen, der Geächtete aber ergriff ihre Hand und hielt
sie auf.  Georgs Herz pochte beinahe hörbar, es wurde ihm bald heiß,
bald kalt, er faßte den Torflügel und wäre nahe daran gewesen, diese
Fürsprache um einen fixen Preis zu verbitten.

"Warum so eilig?" hörte er den Mann der Höhle sagen.  "Nun, sei es um
ein Küßchen so will ich loben und preisen, daß Dein Vater sogleich
den Pfaffen holen läßt, um das heilige Sakrament der Ehe an Euch zu
vollziehen."

Er senkte sein Haupt gegen Marie herab, Georg schwindelte es vor den
Augen, er war im Begriff, aus seinem Hinterhalt hervorzubrechen.  Das
Fräulein aber sah jenen Mann mit einem strafenden Blick an.

"Das kann unmöglich Eurer Gnaden Ernst sein", sagte sie, "sonst
hättet Ihr mich zum letzten Mal gesehen."

"Wenn Ihr wüßtet, wie erhaben und schön Euch dieser Trotz steht",
sagte der Ritter mit unerschütterlicher Freundlichkeit, "Ihr ginget
den ganzen Tag im Zorn und in der Wut umher.  Übrigens habt Ihr
recht, wenn man schon einen andern so tief im Herzen hat, darf man
keine solche Gunst mehr ausspenden.  Aber feurige Kohlen will ich auf
Euer Haupt sammeln, ich will dennoch den Fürsprecher machen.  Und an
Eurem Hochzeitstag will ich bei Eurem Liebsten um einen Kuß anhalten,
dann wollen wir sehen, wer recht behält."

"Das könnt Ihr!" sagte Marie, indem sie ihm lächelnd ihre Hand entzog
und mit dem Licht voranging.  "Aber macht Euch immer auf eine
abschlägige Antwort gefaßt, denn über diesen Punkt spaßt er nicht
gerne."

"Ja, er ist verdammt eifersüchtig", entgegnete der Ritter im
Weiterschreiten.  "Ich könnte Euch davon eine Geschichte erzählen,
die mir selbst mit ihm begegnet ist.  Aber ich habe versprochen, zu
schweigen."--Ihre Stimmen entfernten sich immer mehr und wurden
undeutlicher.  Georg schöpfte wieder freien Atem.  Er lauschte und
harrte noch in seiner Nische, bis er niemand mehr auf den Treppen und
Gängen hörte.  Dann verließ er seinen Platz und schlich sich nach
seiner Kammer zurück.  Die letzten Worte Mariens und des Geächteten
lagen noch in seinen Ohren.  Er schämte sich seiner Eifersucht, die
ihn auch in dieser Nacht wieder unwillkürlich hingerissen hatte, wenn
er bedachte, in welch unwürdigem Verdacht er die Geliebte gehabt und
wie rein sie in diesem Augenblick vor ihm gestanden sei.  Er verbarg
sein errötendes Gesicht tief in den Kissen, und erst spät entführte
ihn der Schlummer diesen quälenden Gedanken.

Als er am andern Morgen in die Herrenstube hinabging, wo sich um
sieben Uhr gewöhnlich die Familie zum Frühstück versammelte, kam ihm
Marie mit verweinten Augen entgegen.  Sie führte ihn auf die Seite
und flüsterte ihm zu: "Tritt leise ein, Georg!  Der Ritter aus der
Höhle ist im Zimmer.  Er ist vor einer Stunde ein wenig
eingeschlummert.  Wir wollen ihm diese Ruhe gönnen!"

"Der Geächtete!" fragte Georg staunend, "wie kann er es wagen, noch
bei Tag hier zu sein?  Ist er krank geworden?"

"Nein!" antwortete Marie, indem von neuem Tränen in ihren Wimpern
hingen "Nein!  Es muß in dieser Stunde noch ein Bote von Tübingen
anlangen, und diesen will er erwarten.  Wir haben ihn gebeten,
beschworen, er möchte doch vor Tag hinabgehen, er hat nicht darauf
gehört.  Hier will er ihn erwarten."

"Aber könnte denn der Bote nicht auch in die Höhle hinabkommen?" warf
Georg ein.  "Er setzt sich ja umsonst dieser Gefahr aus."

"Ach, Du kennst ihn nicht, das ist sein Trotz; wenn er sich einmal
etwas in den Kopf gesetzt hat, so geht er nicht mehr davon ab.  Und
nur zu leicht wird er mißtrauisch; deswegen konnten wir ihm nicht
sehr zureden wegzugehen; er hätte glauben können, wir tun es nur
wegen uns.  Sein Hauptgrund zu bleiben ist, daß er sich gleich mit
dem Vater beraten will, sobald er Nachricht bekommt."

Sie waren während dieser Rede an die Tür der Herrenstube gekommen,
Marie schloß so leise als möglich auf und trat mit Georg ein.

Die Herrenstube unterschied sich von dem großen Gemach im oberen
Stock nur dadurch, daß sie kleiner war.  Auch sie hatte die Aussicht
nach drei Seiten, durch Fenster mit kleinen runden Scheiben, durch
welche sich die Morgensonne in vielfarbigen Strahlen brach.  Decke
und Wände umzog ein Getäfel von schwarzbraunem Holz, mit farbigen
Hölzern kunstreich ausgelegt.  Einige Ahnenbilder der Lichtensteiner
schmückten die Wand, welche kein Fenster hatte, und Tische und
Gerätschaften zeigten daß der Ritter von Lichtenstein ein Freund
alter Sitten und Zeiten sei, und seinen Hausrat, wie er ihn vom
Großvater empfangen hatte, auch auf die Tochter vererben wolle.  Vor
einem großen Tisch in der Mitte des Zimmers saß der Herr des
Schlosses.  Er hatte sein Kinn und den langen Bart auf die Hand
gestützt und schaute finster und regungslos in einen Becher, der vor
ihm stand.  Die Weinkannen und Deckelkrüge auf dem Tisch, der Becher
vor dem alten Herrn machten, daß man ungewiß war, ob er die Nacht
beim Becher zugebracht habe, oder ob er so früh am Tag sich durch
einen guten Trunk Kräfte sammeln wolle.

Er grüßte seinen jungen Gast, als dieser an den Tisch zu ihm getreten
war, durch ein leichtes Neigen des Hauptes, in dem ein kaum
bemerkbares Lächeln um seinen Mund zog.  Er wies auf einen Becher und
einen Stuhl zu seiner Seite.  Marie verstand den Wink, schenkte einen
Becher voll und kredenzte ihn dem Geliebten mit jener holden Anmut,
die allem, was sie tat, einen eigentümlichen Stempel aufdrückte.
Georg setzte sich an die Seite des Alten und trank.

Dieser rückte ihm näher und flüsterte ihm mit heiserer Stimme zu:
"Ich fürchte, es steht schlimm!"

"Habt Ihr Nachricht?" fragte Georg ebenso heimlich.

"Ein Bauer sagte mir heute früh, gestern abend hätten die Tübinger
mit dem Bund gehandelt."

"Gott im Himmel!" rief Georg unwillkürlich aus.

"Seid still und weckt ihn nicht!  Er wird es nur zu früh erfahren",
entgegnete ihm jener, indem er auf die andere Seite der Stube deutete.

Georg sah dorthin.  An einem Fenster der Seite, die gegen den jähen
Abgrund liegt, saß der geächtete Mann.  Er hatte den Arm auf das Sims
gestützt, er schlummerte.  Sein grauer Mantel war über die Schulter
herabgefallen und ließ ein abgetragenes unscheinbares Lederkoller
sehen, in das die kräftige Gestalt gehüllt war.  Sein krauses Haar
fiel nachlässig um die Schläfe, und einige Büsche des gerollten
Bartes quollen unter der Hand, in die er den Kopf gestützt hatte,
hervor.

Zu seinen Füßen lag sein großer Hund.  Er hatte seinen Kopf auf den
Fuß seines Herrn gelegt, seine treuen Augen hingen teilnehmend an dem
Haupt des Geächteten.

"Er schläft", sagte der Alte und zerdrückte eine Träne in den Augen
"Die Natur fordert die Schuld an den Körper und umhüllt die Seele mit
einem wohltätigen Schleier.  Er atmet leicht.  Oh daß es beruhigende
Träume wären, die ihm vorschweben!  Die Wirklichkeit ist so traurig,
wer sollte ihm nicht wünschen, daß er sie im Traum vergißt!"

"Es ist ein hartes Schicksal!" erwiderte Georg, indem er wehmütig auf
den Schlafenden blickte.  "Vertrieben von Haus und Hof, geächtet, in
die Wüste hinausgejagt!  Sein Leben jedem Buben preisgegeben, der in
der Ferne seinen Bolz auf ihn anlegt!  Bei Tag unter der Erde, bei
Nacht wie ein Dieb umherschleichen zu müssen!  Wahrlich, es ist hart!
Und dies alles, weil er seinem Herrn treu war und jene Bündler nach
seinen Gütern gelüstete."

"Der Mann dort hat manches verfehlt in seinem Leben", sprach der
Ritter von Lichtenstein mit tiefem Ernst.  "Ich habe ihn beobachtet
seit den Tagen seiner Kindheit, bis zu dieser Stunde; ich kann ihm
das Zeugnis geben, er hat das Gute und Rechte gewollt.  Zuweilen
waren die Mittel falsch, die er anwandte, zuweilen verstand man ihn
nicht, zuweilen ließ er sich von der Hitze der Leidenschaft hinreißen
aber wo lebt der Mensch, von dem man dies nicht sagen könnte?  Und
wahrlich, er hat es grausam gebüßt!" Er hielt inne, als hätte er
schon mehr gesagt, als er sagen wollte, und umsonst suchte Georg über
den Vertriebenen mehr zu erfahren.  Der Alte versank in
Stillschweigen und tiefes Sinnen.

Die Sonne war über die Berge heraufgekommen, die Nebel fielen, Georg
trat ans Fenster, die herrliche Aussicht zu genießen.  Unter dem
Felsen von Lichtenstein, wohl dreihundert Klafter tief, breitet sich
ein liebliches Tal aus, begrenzt von waldigen Höhen, durchschnitten
von einem eilenden Waldbach.  Drei Dörfer liegen freundlich in der
Tiefe.

Georg betrachtete bewundernd.  Er strengte sein Auge mehr und mehr an,
er suchte in die Weite zu dringen, und jedes Schloß, jedes Dorf in
der weiten Aussicht zu unterscheiden.  Marie stand neben ihm.  Sie
teilte seine Bewunderung, obgleich sie seit ihrer frühen Kindheit
dieses Schauspiel genossen.  Sie zeigte ihm flüsternd jeden Fleck,
sie wußte ihm jede Turmspitze zu nennen.  "Wo ist eine Stelle in
deutschen Landen", sprach Georg, in diesen Anblick versunken, "die
sich mit dieser messen könnte!  Ich habe Ebenen gesehen und Höhen
erstiegen, von wo das Auge noch weiterdringt, aber diese lieblichen
Gefilde zeigen sie nicht.  So reiche Saaten, Wälder von Obst, und
dort unten, wo die Hügel bläulicher werden, ein Garten von Wein!  Ich
habe noch keinen Fürsten beneidet, aber hier stehen zu können,
hinauszublicken von dieser Höhe und sagen zu können, diese Gefilde
sind mein!"

Ein tiefer Seufzer in ihrer Nähe schreckte Marien und Georg aus ihren
Betrachtungen auf.  Sie sahen sich um, wenige Schritte von ihnen
stand im Fenster der Geächtete und blickte mit trunkenen, glänzenden
Blicken über das Land hin, und Georg war ungewiß, ob jene Worte oder
das Andenken an sein Unglück die Brust dieses Mannes bewegt hatten.

Er begrüßte Georg und reichte ihm die Hand.  Dann wandte er sich zu
dem Herrn des Schlosses und fragte, ob noch immer keine Botschaft da
sei?  "Der von Schweinsberg ist noch nicht zurück", antwortete dieser.

Der Geächtete trat schweigend an das Fenster zurück und schaute in
die Ferne.  Marie füllte ihm einen Becher.  "Seid getrosten Mutes,
Herr", sagte sie, "schaut nicht mit so finstern Blicken auf das Land.
Trinkt von diesem Wein, er ist gut Württembergisch und wächst dort
unten an jenen blauen Bergen."

"Wie kann man traurig bleiben", antwortete er, indem er sich wehmütig
lächelnd zu Georg wandte, "wenn über Württemberg die Sonne so schön
aufgeht und aus den Augen einer Württembergerin ein so milder blauer
Himmel lacht?  Nicht wahr, Junker, was sind diese Berge und Täler,
wenn uns solche Augen, solche treue Herzen bleiben?  Nehmt euren
Becher und laßt uns darauf trinken.  Solange wir Land besitzen in den
Herzen, ist nichts verloren: Hie gut Württemberg allezeit."

"Hie gut Württemberg allezeit", erwiderte Georg und stieß an.  Der
Geächtete wollte noch etwas hinzusetzen, als der alte Burgwart mit
wichtiger Miene hereintrat.  "Es sind zwei Krämer vor der Burg",
meldete er, "und begehren Einlaß."

"Sie sind's, sie sind's", riefen in einem Augenblick der Geächtete
und Lichtenstein.  "Führ sie herauf."

Der alte Diener entfernte sich.  Eine bange Minute folgte dieser
Meldung, Alle schwiegen, der Ritter von Lichtenstein schien mit
seinen feurigen Augen die Türe durchbohren, der Geächtete seine
Unruhe verbergen zu wollen, aber die schnelle Röte und Blässe, die
auf seinen ausdrucksvollen Zügen wechselte, zeigten, wie die
Erwartung dessen, was er hören werde, sein ganzes Wesen in Aufruhr
brachte.  Endlich vernahm man Schritte auf der Treppe, sie näherten
sich dem Gemach.  Der gewaltige Mann zitterte, daß er sich am Tisch
halten mußte, seine Brust war vorgebeugt, sein Auge hing starr an der
Tür, als wolle er in den Mienen des Kommenden sogleich Glück oder
Unglück lesen--jetzt ging die Tür auf.




Kapitel 25


Auch Georg hatte erwartungsvoll hingesehen.  Er musterte mit
schnellem Blick die Eintretenden, in dem einen erkannte er sogleich
den Pfeifer von Hardt, der andere war--jener Krämer, den er in der
Herberge von Pfullingen gesehen hatte.  Der letztere warf einen Pack,
den er auf dem Rücken getragen ab, riß das Pflaster weg, womit er ein
Auge bedeckt hatte, richtete sich aus seiner gebückten Stellung auf,
und stand nun als ein untersetzter, stark gebauter Mann mit offenen
kräftigen Zügen vor ihnen.

"Marx Stumpf!" rief der Geächtete mit dumpfer Stimme.  "Wozu diese
finstere Stirne?  Du bringst Uns gute Botschaft, nicht wahr; sie
wollen Uns das Pförtchen öffnen sie wollen mit Uns aushalten bis auf
den letzten Mann?"

Marx Stumpf von Schweinsberg warf einen bekümmerten Blick auf ihn
"Macht Euch auf Schlimmes gefaßt, Herr!" sagte er.  "Die Botschaft
ist nicht gut, die ich bringe."

"Wie", entgegnete jener, indem die Röte des Zornes über seine Wangen
flog und die Ader auf seiner Stirn sich zu heben begann "Wie, Du
sagst sie zaudern, sie schwanken?  Es ist nicht möglich, sieh Dich
wohl vor; daß Du nichts Übereiltes sagst; es ist der Adel des Landes,
von dem Du sprichst."

"Und dennoch sage ich es", antwortete Schweinsberg, indem er einen
Schritt weiter vortrat, "im Angesicht vor Kaiser und Reich will ich
es sagen, sie sind Verräter."

"Du lügst!" schrie der Vertriebene mit schrecklicher Stimme.
"Verräter, sagst Du?  Du lügst.  Wie wagst Du es, vierzig Ritter
ihrer Ehre zu berauben?  Ha!  Gestehe, Du lügst."

"Wollte Gott, ich allein wäre ein Ritter ohne Ehre, ein Hund, der
seinen Herrn verläßt.  Aber alle vierzig haben ihren Eid gebrochen,
Ihr habt Euer Land verloren Herr Herzog, Tübingen ist über!"

Der Mann, dem diese Rede galt, sank auf einen Stuhl am Fenster; er
bedeckte sein Gesicht mit den Händen Seine Brust hob und senkte sich,
als suche sie vergeblich nach Atem.

Die Blicke aller hingen gerührt und schmerzlich an ihm, vor allem
Georgs; denn wie ein Blitz hatte der Name des Herzogs das Dunkel
erhellt, in welchem ihm bisher dieser Mann erschienen war.  Er war es
selbst, es war Ulrich von Württemberg!  In einem schnellen Flug zog
es an seiner Seele vorüber, wie er diesen Gewaltigen zuerst getroffen,
wie er ihn tief in der Erde Schoß besucht, welche Worte jener zu ihm
gesprochen wie sein ganzes Wesen ihn schon damals überrascht und
angezogen hatte; es war ihm unbegreiflich, daß er nicht längst schon
von selbst auf diese Entdeckung gekommen war.

Eine geraume Weile wagte niemand das Schweigen zu brechen.  Man hörte
nur die tiefen Atemzüge des Herzogs und das Winseln seines treuen
Hundes, der sein Unglück zu kennen und zu teilen schien.  Endlich
winkte Lichtenstein dem Ritter von Schweinsberg, sie traten zu Ulrich,
sie faßten sein Gewand und schienen ihn erwecken zu wollen; er blieb
unbeweglich und stumm.  Marie hatte weinend in der Ferne gestanden,
sie nahte sich jetzt mit unsicheren, zagenden Schritten, sie legte
ihre schöne Hand auf seine Schulter, sie blickte ihn bange an, sie
faßte sich endlich ein Herz und flüsterte; "Herr Herzog!  Hier ist
noch gut Württemberg alleweg!"

Ein tiefer Seufzer löste sich aus seiner gepreßten Brust, aber seine
Hände drückten sich fester auf die Augen, er sah nicht auf.  Jetzt
nahte auch Georg.  Unwillkürlich kam ihm der heldenmütige Ausdruck
dieses Mannes in die Seele, jene gebietende Erhabenheit, die er ihm,
als er ihn zum ersten Male gesehen gezeigt hatte; jedes Wort, das er
damals gesprochen, kehrte wieder, und der junge Mann wagte es, zu ihm
zu sprechen.  "Warum so kleinmütig, Mann ohne Namen!  Si fractus
illabator orbis, impavitum ferient ruinae!"

Wie ein Zauber wirkten diese Worte auf Ulrich von Württemberg.  Sei
es dieser Wahlspruch, sei es jene Mischung von Seelengröße, Trotz und
wahrer Erhabenheit über das Unglück, was ihm bei seinen Zeitgenossen
den Namen des "Unerschrockenen" erwarb--er zeigte sich von diesem
Augenblick an seines Namens würdig.

"Das war das rechte Wort, mein junger Freund", sprach er zur
Bewunderung aller mit fester Stimme, indem er seine Hände sinken ließ,
sein Haupt stolzer aufrichtete und das alte, kriegerische Feuer aus
seinen Augen loderte, "das war das rechte Wort.  Ich danke Dir; daß
Du mir es zugerufen.  Tretet vor, Marx Stumpf, Ritter von
Schweinsberg, und berichtet mir über Eure Sendung.  Doch reiche mir
zuvor einen Becher, Marie!"

"Es war letzten Donnerstag, daß ich Euch verließ", hob der Ritter an;
"Hans steckte mich in diese Kleidung und zeigte mir, wie ich mich zu
benehmen hätte.  In Pfullingen kehrte ich ein, um zu probieren, ob
man mich nicht kenne, aber die Wirtin gab mir so gleichgültig einen
Schoppen, als habe sie den Ritter Stumpf in ihrem Leben nicht gesehen,
und ein Ratsherr, den ich noch vor acht Tagen tüchtig ausgescholten
hatte, trank mit mir, als hätte ich zeitlebens den Kram auf dem
Rücken getragen.  Der junge Herr dort war auch in der Schenke."

Der Herzog schien sich an dieser Erzählung zu zerstreuen; munterer,
als man bei so großem Unglück hätte denken sollen fragte er: "Nun
Georg, Du hast ihn gesehen; sah er so recht aus, wie ein schäbiger,
filziger Krämer?  Wie?"

"Ich denke, er hat seine Rolle gut gespielt", antwortete der junge
Mann lächelnd.

"Von Pfullingen zog ich abends noch fürbaß bis nach Reutlingen.  Dort
war in der Weinstube ein ganzer Trieb Bündischer.  Augsburger,
Nürnberger, Ulmer, alle möglichen Städter, und jubilierten mit den
Reutlingern, daß man die Hirschgeweihe wieder von ihren Wappen
genommen, die Ihr ihnen aufgesetzt habt.  Sie schimpften und sangen
Spottlieder über Euch, die bewiesen, wie sehr sie Euch noch immer
fürchteten.  Am Karfreitag früh ging ich nach Tübingen, das Herz
pochte mir, als ich das Burgholz herunterkam und das schöne Neckartal
vor meine Blicken lag, und die festen Türme und Zinnen von Tübingen
vom Berg herüberragten."

Der Herzog preßte die Lippen zusammen wandte sich ab und sah hinaus
ins Weite.  Der von Schweinsberg hielt inne und blickte teilnehmend
auf seinen Herrn doch jener winkte ihm, fortzufahren.

"Ich stieg hinab ins Tal und wanderte weiter nach Tübingen.  Die
Stadt war schon seit vielen Tagen von den Bündischen besetzt, und nur
wenige Truppen standen mehr im Lager, das sie über dem Ammertal auf
dem Berg geschlagen hatten.  Ich beschloß, mich in die Stadt zu
schleichen und hinzuhorchen, wie es mit dem Schloß stehe, ehe denn
ich auf dem geheimen Weg zur Besatzung ginge.  Ihr kennt die Herberge
in der obern Stadt, nicht weit von der St.-Georgen-Kirche; dort trat
ich ein und setzte mich zum Wein.  Die bündischen Ritter, so erfuhr
ich unterwegs, kehrten oft dort ein, daher schien mir dies der beste
Platz zu meinem Zweck."

"Ihr wagtet viel", unterbrach ihn Herr von Lichtenstein, "wie leicht
konnten Leute da sein; die Euch abkaufen wollten; und da wäre der
Krämer bald entdeckt gewesen!"

"Ihr vergeßt, daß es Freitag war", entgegnete jener; "ich hatte also
guten Grund, mein Bündel nicht auszupacken und anzupreisen nach
Krämersitte.  Doch so leicht wäre ich wohl nicht entdeckt worden;
habe ich doch an Georg von Frondsberg ein Büchslein mit Wundbalsam
verkauft!  Weiß Gott, ich hätte lieber mit ihm gestritten, daß er es
gleich hätte brauchen können.--Es war noch das Hochamt in der Kirche;
daher war niemand in der Herberge; vom Wirt aber erfuhr ich, daß die
Ritter im Schloß einen Waffenstillstand bis Ostermontag früh gemacht
hätten.  Als die Kirche aus war, kamen richtig, wie ich mir gedacht
hatte, viele Ritter und Herren in die Herberge zum Frühtrunk.  Ich
setzte mich in einen Winkel auf die Ofenbank, wie es armen Leuten
geziemt in Gegenwart so großer Herren."

"Wen sahst Du dort?" fragte der Herzog.

"Ich kannte einige, andere erriet ich aus dem Gespräch, das sie
führten.  Es war Frondsberg, Alban von Closen, die Huttischen,
Sickingen und noch viele; bald trat auch der Truchseß von Waldburg
ein.  Ich zog die Kappe tiefer ins Gesicht, als ich ihn sah, denn er
wird noch nicht vergessen haben, wie ich ihn vor fünfzehn Jahren im
Lanzenstechen zu Nürnberg von der Mähre warf."

"Saht Ihr nicht auch den Hauptmann Hans von Breitenstein?" unterbrach
ihn Georg.

"Breitenstein?  Daß ich nicht wüßte, doch ja, so hieß wohl jener; der
den Hammelschlegel auf einen Sitz verzehrte.  Jetzt fingen sie an;
von der Belagerung zu reden und vom Waffenstillstand.  Sie sprachen
hin und her; oft flüsterten sie auch untereinander; doch ich habe
gute Ohren und vernahm, was mir nicht lieb war.  Der Truchseß nämlich
erzählte, daß er einen Pfeil in die Burg habe schießen lassen mit
einem Brieflein an Ludwig von Stadion.  Es muß dies schon mehrere
Male geschehen sein, denn die Ritter verwunderten sich nicht, als er
weiter fortfuhr und sagte, wie er auf demselben Weg eine Antwort
erhalten habe."

Des Georgs Stirn verfinsterte sich.  "Ludwig von Stadion!" rief er
schmerzlich.  "Ich hätte Häuser auf ihn gebaut!  Er war mir so lieb,
ich tat ihm alles, was ich ihm an den Augen ansehen konnte--er hat
mich zuerst verraten?"

"Im Brieflein stand, daß er, der Stadion, und noch zwölf andere der
Fehde müde, auch schon halb und halb willens seien; sich zu ergeben;
Georg von Hewen aber habe ihnen abgeraten"

"Um den hab' ich's nicht verdient", sagte Ulrich, "ich war ihm gram,
weil er mich oft getadelt hat, wenn ich nicht nach seinem Sinn tat.
Wie man sich irren kann in den Menschen!  Hätte man mich gefragt, wer
mich verraten würde und wer dagegen spreche, ich hätte hier den
Stadion, dort vielleicht Georg von Hewen genannt!"

"Im Brieflein stand auch noch weiter, daß Euer Durchlaucht vielleicht
Entsatz bringen, oder, wenn dies nicht möglich, auf geheimen Wegen in
die Burg sich begeben wollten.  Die Bündischen sprachen mancherlei
hierüber.  Sie waren aber darin einig, daß man die Besatzung zu einem
Vergleich bringen müsse, ehe Ihr heranrücktet, oder gar ins Schloß
kämet.  Denn dann, meinten sie, könnten sie noch lange belagern
müssen.  Wie ich nun dies alles hörte, schien es mir nicht geraten,
durch den geheimen Weg geradezu in die Burg zu gehen und mich zu
entdecken; denn wie leicht konnte Stadion schon die Oberhand gewonnen
haben, und dann war ich verraten.  Ich beschloß, den Tag noch zu
warten; hörte ich bis Samstag früh nichts Schlimmeres über die
Besatzung, so wollte ich ins Schloß dringen und Ew.  Durchlaucht
Schreiben übergeben.  Ich streifte im Lager und in der Stadt umher,
und niemand hielt mich an; auch suchte ich mich immer in der Nähe der
Obersten zu halten; so kam der Nachmittag."

"Das war noch Freitag, an dem Fest?" fragte Lichtenstein

"Am heiligen Freitag war's.  Nachmittags um drei Uhr ritt Georg von
Frondsberg mit etlichen andern Hauptleuten vor die Stadtpforte am
Schloß und schrie hinauf, ob sie im Schlosse bauen?  Ich stand nicht
weit davon und sah, wie Stadion auf den Wall kam und antwortete:
'Nein; denn es wäre wider den Pakt des Stillstandes; aber ich sehe,
daß Ihr im Feld baut.' Georg von Frondsberg rief: 'So es geschehen,
ist es ohne meinen Befehl geschehen; wer bist Du?' Da antwortete der
im Schloß: 'Ich bin Ludwig von Stadion.' Darauf lächelte der
Bündische und strich sich den Bart. 'Ist's also, wie Du sagst', rief
er, 'so will ich's wenden', ritt zu ein paar Schanzkörben und warf
sie um.  Dann rief er dem Stadion zu, mit einigen Rittern
herabzukommen, um miteinander einen Trunk zu tun."

"Und sie kamen?" rief der Herzog, "Die Ehrvergessenen kamen?"

"Auf dem Schloßberg vor dem äußersten Graben ist ein Platz, dort
sieht man weit ins Land; hinab ins Neckartal, hinauf die Steinlach,
hinüber an die Alb und Zollern, und viele Burgen schmücken die
Aussicht.  Dorthin ließen sie einen Tisch bringen und Bänke, und die
Bundesobersten setzten sich zum Wein.  Dann ging das Tor von
Hohen-Tübingen auf, die Brücke fiel über den Graben; und Ludwig von
Stadion mit noch sechs anderen kamen über die Brücke; sie brachten
Eure silbernen Deckelkrüge, sie brachten Eure goldenen Becher und
Euren alten Wein, sie grüßten die Feinde mit Gruß und Handschlag und
setzten sich, besprachen sich mit ihnen beim kühlen Wein."

"Der Teufel gesegne es ihnen allen!" unterbrach ihn der Ritter von
Lichtenstein und schüttete seinen Becher aus.  Der Herzog aber
lächelte schmerzlich und gab Marx Stumpf einen Wink fortzufahren.

"So taten sie sich gütlich bis in die Nacht und zechten, bis sie rote
Köpfe bekamen und taumelten; ich stand nicht fern, und keine ihrer
verräterischen Reden entging mir.  Als sie aufbrachen nahm der
Truchseß den Stadion bei der Hand: 'Herr Bruder', sagte er, 'in Eurem
Keller ist ein guter Wein; laßt uns bald ein, daß wir ihn trinken.'
Jener aber lachte darüber, schüttelte ihm die Hand und sagte: 'Kommt
Zeit, kommt Rat.' Wie ich nun sah, daß die Sachen so stehen; beschloß
ich mit Gott, mein Leben dranzusetzen und in die Burg zu den
Verrätern zu gehen.  Ich ging hinaus bis in die Grafenhalde, wo der
kleinere unterirdische Gang beginnt.  Ungesehen stieg ich hinab und
drang bis in die Mitte.  Dort hatten sie das Fallgatter herabgelassen
und einen Knecht hingestellt, er legte an auf mich, als er mich durch
die Finsternis kommen hörte, und fragte mich nach der Losung.  Ich
sprach, wie Ihr befohlen, das Losungswort eures tapfern Ahnherrn,
Eberhards im Bart: 'Atempto'; der Kerl machte große Augen, zog aber
das Gatter auf und ließ mich durch.  Jetzt ging ich schnellen
Schrittes weiter vor und kam im Keller heraus.  Ich schöpfte einige
Augenblicke Luft, denn der Atem war mir schier ausgeblieben in dem
engen Gang."

"Armer Marx! geh, trink einen Becher, das Reden wird Dir schwer",
sagte Ulrich.  Willig befolgte jener das gütige Geheiß seines Fürsten
und sprach dann mit frischer Stimme weiter:

"Im Keller hörte ich viele Stimmen, und es war mir; als zankte man
sich.  Ich ging den Stimmen nach und sah eine ganze Schar der
Besatzung vor dem großen Faß sitzen und trinken.  Es waren einige von
Stadions Partei, und Hewen und mehrere der Seinigen.  Sie hatten
Lampen aufgestellt und große Humpen vor sich, es sah schauderlich aus,
fast wie das Fehmgericht.  Ich barg mich in ihrer Nähe hinter ein
Faß und hörte, was sie sprachen.  Georg von Hewen sprach mit
rührenden Worten zu ihnen und stellte ihnen ihre Untreue vor; er
sagte, wie sie ja gar nicht nötig hätten sich zu ergeben, wie sie auf
lange mit Vorräten versehen seien, wie Euer Durchlaucht ein Heer
sammeln würden, Tübingen zu entsetzen, wie doch eher die Belagerer in
Not kämen als sie."

"Ha!  Wackerer Hewen; und was gaben sie zur Antwort?"

"Sie lachten und tranken.  'Da hat es gute Weile, bis der ein Heer
sammelt!  Wo das Geld hernehmen und nicht stehlen?' fragte einer.
Hewen aber fuhr fort und sagte: Wenn es auch nicht so bald möglich
sei, so müßten sie sich doch halten bis auf den letzten Mann; wie sie
Euch zugeschworen, sonst handelten sie als Verräter an ihrem Herrn.
Da lachten sie wieder und tranken und sagten: 'Wer will auftreten und
uns Verräter nennen?' Da rief ich hinter meinem Faß hervor: 'Ich, Ihr
Buben; Ihr seid Verräter am Herzog und am Land!' Alle waren
erschrocken, der Stadion ließ seinen Becher fallen, ich aber trat
hervor, nahm meine Kappe ab und den falschen Bart, stellte mich hin
und zog Euern Brief aus dem Wams.  'Hier ist ein Brief von Eurem
Herzog', sagte ich, 'er will, Ihr sollt Euch nicht übergeben sondern
zu ihm halten; er selbst will kommen und mit Euch siegen oder in
diesen Mauern sterben'."

"Oh, Tübingen!" sagte der Herzog mit Seufzen, "wie töricht war ich,
daß ich dich verließ!  Zwei Finger meiner Linken gäbe ich um dich;
was sage ich, zwei Finger?  Die Rechte ließe ich mir abhauen; könnte
ich dich damit erkaufen!  Und mit der Linken wollte ich dem Bund den
Weg zeigen!  Und gaben sie nichts, gar nichts auf meine Worte?"

"Die Falschen sahen mich finster an und schienen nicht recht zu
wissen, was sie tun sollten.  Hewen aber ermahnte sie nochmals.  Da
sagte Ludwig von Stadion, ich käme schon zu spät.  Achtundzwanzig der
Ritterschaft wollten sich der Fehde mit dem Bund begeben und den
Herzog solche allein ausmachen lassen.  Komme er wieder mit
Heeresmacht ins Land, so wollten sie getreulich zu ihm stehen, aber
aufs Ungewisse wollten sie den Krieg nicht fortführen; denn ihre
Burgen und Güter würden so lange beschädigt und gebrandschatzt, bis
sie nicht mehr gegen den Bund dienten.  Ich verlange nun; sie sollten
mich hinaufführen in den Rittersaal, ich wolle versuchen, ob nicht
Männer da seien, das Schloß zu halten, ich zählte auf, wen ich noch
für treu hielte, die Nippenburg, die Gültlingen die Ow, die beiden
Berlichingen; die Westerstetten, die Eltershofen, Schilling,
Reischach, Wölwart, Kaltental, der von Hewen aber schüttelte den Kopf
und sagte, ich hätte mich in manchem geirrt."

"Und Stammheim, Thierberg, Westerstetten, meine Getreuen, hast Du sie
nicht gesehen?"

"Oh ja, sie saßen im Keller beim Stadion und tranken Euern Wein.
Hinauf wollten sie mich aber nicht lassen.  Selbst Hewen, selbst
Freiberg und Heideck, die mit ihm waren, rieten ab, sie sagten; die
zwei Parteien seien ohnedies schon schwierig gegeneinander, der
Stadion habe die Mehrzahl für sich und auch den größten Teil der
Knechte.  Wenn ich hinaufgehe, komme es im Schloßhof und im
Rittersaal zum Kampf, und es bleibe ihnen als den Geringeren; nichts
übrig, als zu sterben.  So gerne sie nun auch für Euch den letzten
Blutstropfen aufwänden, so wollten sie doch lieber in der
Feldschlacht gegen den Feind fallen als von ihren Landsleuten und
Waffenbrüdern totgeschlagen werden.  Da blieb mir nichts übrig, als
sie zu bitten, sie möchten sich des Prinzen Christoph und Eures
zarten Töchterleins annehmen und ihnen das Schloß bei der Übergabe
erhalten.  Einige sagten zu, andere schwiegen und zuckten die Achseln,
ich aber gab den Verrätern meinen Fluch als Christ und Ritter, sagte
fünf von ihnen auf und lud sie zum Kampf auf Leben und Tod, wenn der
Krieg zu Ende sei, dann wandte ich mich und ging auf demselben Weg
aus der Burg, wie ich gekommen war."

"Herrgott im Himmel!  Hätte ich dies für möglich gehalten!" rief
Lichtenstein "Zweiundvierzig Ritter, zweihundert Knechte, eine feste
Burg, und sie doch verraten!  Unser guter Name ist beschimpft; noch
in späten Zeiten wird man von unserem Adel sprechen und wie sie ihr
Fürstenhaus im Stich gelassen; das Sprichwort: 'Treu und ehrlich wie
ein Württemberger', ist zum Hohn geworden!"

"Wohl konnte man einst sagen, 'treu wie ein Württemberger'", sprach
Herzog Ulrich, und eine Träne fiel in seinen Bart. "Als mein Ahnherr
Eberhard einst hinabritt gen Worms und mit den Kurfürsten, Grafen und
Herren zu Tisch saß, da sprachen und rühmten sie viel vom Vorzug
ihrer Länder.  Der eine rühmte seinen Wein; der andere sprach von
seiner Frucht, der dritte gar von seinem Wild, der vierte grub Eisen
in seinen Bergen.  Da kam es auch an Eberhard im Bart. 'Von Euren
Schätzen weiß ich nichts aufzuweisen', sagte er, 'doch gehe ich
abends durch den dunkelsten Wald und komm' ich nachts durch die Berge
und bin müd und matt, so ist ein treuer Württemberger bald zur Hand,
ich grüße ihn und leg' mich in seinen Schoß und schlafe ruhig ein.'
Des wunderten sich alle und staunten und riefen.  'Graf Eberhard hat
recht', und ließen treue Württemberger leben.  Geht jetzt der Herzog
durch den Wald, so kommen sie und schlagen ihn tot, und leg' ich
meine Treuen in die Burgen kaum wende ich den Rücken; so handeln sie
mit dem Feind.  Die Treue soll der Kuckuck holen;--doch fahre fort,
gib mir den Kelch bis auf die Hefe, ich bin der Mann dazu, ohne
Furcht den Grund zu sehen"

"Nun; daß ich's kurz sage, ich hielt mich noch in Tübingen auf, bis
ich wegen der Übergabe Gewißheit bekäme.  Gestern, am Ostermontag,
sind sie zusammengekommen; sie haben die Pakte schriftlich aufgesetzt
und nachher durch den Herold auf den Straßen ausrufen lassen; um fünf
Uhr abends haben sie das Schloß übergeben.  Ihr seid der Regierung
förmlich entsetzt.  Prinz Christoph, Euer Söhnlein, behält Schloß und
Amt Tübingen, doch zu des Bundes Dienst und unter seiner
Obervormundschaft, und in das übrige, heißt es, werden sich die
Herren teilen.  Ich habe viel Jammer erfahren in meinem Leben, ich
habe einen Freund im Lanzenstechen umgebracht, ein liebes Kind ist
mir gestorben und mein Haus abgebrannt, aber, so wahr mir Gott gnädig
sei und seine Heiligen, mein Schmerz war nie so groß wie in jener
Stunde, wo ich des Bundes Farben neben Euer Durchlaucht Panieren
aufpflanzen, als ich ihr rotes Kreuz Württembergs Geweihe und den
Helm mit dem Jagdhorn bedecken sah."

So sprach Marx Stumpf von Schweinsberg.  Die Sonne war während seiner
Erzählung völlig heraufgekommen auch an den äußersten Bergen war der
Nebel gefallen, und was um die fernen Höhlen von Asperg zog, war ein
Duft, der wie ein zarter Schleier vom Horizont herabhing und die
Gegenden, über welche er sich breitete, nur in noch reizenderem Licht
durchschimmern ließ.

Auch in diesen schrecklichen Momenten, wo mit der letzten festen Burg
seine letzte Hoffnung gefallen war; verschloß der Herzog einen großen
Schmerz in der tapferen Brust.

Ein Gefühl der Reue war es, das drückend auf der Brust Ulrichs von
Württemberg lag, als er auf sein Land hinabschaute, das auf ewig für
ihn verloren schien.  Seine edlere Natur, die er oft im Gewühl eines
prächtigen Hofes und betäubt von den Einflüsterungen falscher Freunde
verleugnet hatte, trauerte mit ihm, und es war nicht sein Unglück
allein, was ihn beschäftigte, sondern auch der Jammer des okkupierten
Landes.

Als er sich daher nach geraumer Zeit von dem Anblick in die Ferne zu
seinen Freunden wandte, staunten sie über den Ausdruck seiner Züge.
Sie hatten erwartet, Zorn und Grimm über den Verrat seiner Edlen auf
seiner Stirn, in seinen Augen zu lesen, aber es war eine tiefe
Rührung, ein stiller, großer Schmerz, was seinen Mienen einen
Ausdruck von Milde gab, den sie nie an ihm gekannt hatten.

"Marx!  Wie verfahren sie gegen das Landvolk?" fragte er.

"Wie Räuber", antwortete dieser, "sie verwüsten ohne Not die
Weinberge, sie hauen die Obstbäume nieder und verbrennen sie am
Nachtfeuer; Sickingens Reiter traben durch das Saatfeld und treten
nieder, was die Pferde nicht fressen.  Sie mißhandeln die Weiher und
pressen den Männern das Geld ab.  Schon jetzt murrt das Volk
allerorten, und laßt erst den Sommer kommen und den Herbst!  Wenn aus
den zerstampften Fluren kein Korn aufgeht, wenn auf den verwüsteten
Bergen keine Weinbeere wächst, wenn sie erst noch die ungeheure
Kriegssteuer, die der Bundesrat umlegen wird, bezahlen müssen--da
wird das Elend erst recht angehen."

"Die Buben", rief der Herzog, und ein edler Zorn sprühte aus seinen
Augen, "sie rühmten sich mit großen Worten, sie kämen, um Württemberg
von seinem Tyrannen zu befreien; es zu entheben aller Not.  Und sie
hausen im Land wie im Türkenkrieg. Aber ich schwöre es, so mir Gott
eine fröhliche Urständ gebe und seine Heiligen gnädig sein wollen
meiner Seele, wenn keine Saat aufgeht in den verwüsteten Tälern des
Neckars und auf seinen Höhen keine Traube reift, ich will kommen mit
schrecklichen Winzern, will sie treten und keltern und ihr Blut
verzapfen.  Ich will rächen, was sie an mir und meinem Land getan so
mir der Herr helfe."

"Amen!" sprach der Ritter von Lichtenstein.  "Aber ehe Ihr
hereinkommt, müßt Ihr auf gute Art aus dem Land hinaus.  Es ist keine
Zeit zu verlieren, wenn Ihr ungefährdet entkommen wollt."

Der Herzog sann eine Weile nach und antwortete dann: "Ihr habt recht,
ich will nach Mömpelgard.  Von dort aus will ich sehen, ob ich so
viel Mannschaft an mich ziehen kann, um einen Einfall in das Land zu
wagen.  Komm her, du getreuer Hund, du wirst mir folgen ins Elend der
Verbannung, Du weißt nicht, was es heißt, die Treue brechen und den
Eid vergessen."

"Hier steht noch einer, der dies auch nicht kennt", sagte
Schweinsberg und trat näher zum Herzog, "Ich will mit Euch ziehen
nach Mömpelgard, wenn Ihr meine Begleitung nicht verschmäht."

Aus den Augen des alten Lichtenstein blitzte ein kriegerisches Feuer.
"Nehmt mich mit Euch, Herr!" sagte er.  "Meine Knochen taugen
freilich nicht mehr viel, aber meine Stimme ist noch vernehmlich im
Rat."

Marie sah mit leuchtenden Blicken auf den Geliebten.  Über die
Wangen Georgs von Sturmfeder zog ein glühendes Rot, sein Auge
leuchtete vom Mut der Begeisterung.

"Herr Herzog!" sagte er.  "Ich habe Euch meinen Beistand angetragen
in jener Höhle, als ich nicht wußte, wer Ihr waret, Ihr habt ihn
nicht verschmäht.  Meine Stimme gilt nicht viel im Rat, aber könnt
Ihr ein Herz brauchen, das recht treu für Euch schlägt, ein Auge, das
für Euch wacht, wenn Ihr schlaft, und einen Arm, der die Feinde von
Euch abwehrt, so nehmt mich auf und laßt mich mit Euch ziehen."

Alle jene Empfindungen, die ihn zu dem Mann ohne Namen gezogen hatten,
loderten in dem Jüngling auf, sein Unglück und die erhabene Art, wie
er es trug, vielleicht auch jener aufmunternde Blick der Geliebten,
erhöhten diese Flammen zur Begeisterung und zogen ihn zu den Füßen
des Herzogs ohne Land.

Der alte Herr von Lichtenstein blickte mit stolzer Freude auf seinen
jungen Gast, gerührt sah ihn der Herzog an und bot ihm seine Hand,
hob ihn auf von den Knien und küßte ihn auf die Stirn.

"Wo solche Herzen für Uns schlagen", sagte er, "da haben Wir noch
feste Burgen und Wälle, und sind noch nicht arm zu nennen.  Du bist
mir lieb und wert, Georg von Sturmfeder, Du wirst mich begleiten mit
Freuden nehme ich Deine treuen Dienste an.  Marx Stumpf von
Schweinsberg, Dich brauche ich zu wichtigerem Geschäft, als meinen
Leib zu decken.  Ich werde Dir Aufträge geben nach Hohentwiel und der
Schweiz.  Eure Begleitung, guter Lichtenstein, kann ich nicht
annehmen.  Ich ehre Euch wie einen Vater, Ihr habt treu an mir
gehandelt, Ihr habt mir allnächtlich Eure Burg geöffnet; ich will's
vergelten.  Wenn ich mit Gottes Hilfe wieder ins Land komme, soll
Eure Stimme die erste sein in meinem Rat."

Sein Auge fiel auf den Pfeifer von Hardt, der demütig in der Ferne
stand.  "Komm her, Du getreuer Mann!" rief er ihm zu und reichte ihm
seine Rechte.  "Du hast Dich einst schwer an Uns verschuldet, aber Du
hast treu abgebüßt, was Du gefehlt."

"Ein Leben ist nicht so schnell vergolten", sagte der Bauer, indem er
düster zu Boden blickte, "noch bin ich in Eurer Schuld, aber ich will
sie zahlen."

"Geh heim in Deine Hütte, so ist mein Wille.  Treibe Deine Geschäfte
wie zuvor, vielleicht kannst Du uns treue Männer sammeln, wenn wir
wieder ins Land kommen.  Und Ihr, Fräulein!  Wie kann ich Eure
Dienste lohnen?  Seit vielen Nächten habt Ihr den Schlaf geflohen um
mir die Tür zu öffnen und mich vor Verrat zu sichern!  Errötet nicht
so, als hättet Ihr eine große Schuld zu gestehen.  Jetzt ist es Zeit,
zu handeln, Alter Herr", wandte er sich zu Mariens Vater.  "Ich
erscheine als Brautwerber vor Euch, Ihr werdet den Eidam nicht
verschmähen, den ich Euch zuführe."

"Wie soll ich Eure Rede verstehen, gnädigster Herr?" sagte der Ritter,
indem er verwundert auf seine Tochter sah.

Der Herzog ergriff Georgs Hand und führte ihn zu jenem.  "Dieser
liebt Eure Tochter, und das Fräulein ist ihm nicht abhold, wie wäre
es, alter Herr, wenn Ihr ein Pärlein aus ihnen machtet?  Zieht nicht
die Stirn so finster zusammen, es ist ein ebenbürtiger Herr, ein
tapferer Kämpe, dessen Arm ich selbst versuchte, und jetzt mein
treuer Geselle in der Not."

Marie schlug die Augen nieder; auf ihren Wangen wechselte hohe Röte
mit Blässe, sie zitterte vor dem Ausspruch des Vaters.  Dieser sah
sehr ernst auf den jungen Mann "Georg", sagte er, "ich habe Freude an
Euch gehabt seit der ersten Stunde, daß ich Euch sah.  Sie möchte
übrigens nicht so groß gewesen sein; hätte ich gewußt, was Euch in
mein Haus führte."

Georg wollte sich entschuldigen, der Herzog aber fiel ihm in die Rede:
"Ihr vergeßt, daß ich es war, der ihn zu Euch schickte mit Brief und
Siegel, er kam ja nicht von selbst zu Euch; doch was besinnt Ihr Euch
so lange?  Ich will ihn ausstatten wie meinen Sohn; ich will ihn
belohnen mit Gütern, daß Ihr stolz sein sollt auf einen solchen
Schwiegersohn,"

"Gebt Euch keine Mühe weiter, Herr Herzog", sagte der junge Mann
gereizt, als der Alte noch immer unschlüssig schien.  "Es soll nicht
von mir heißen, ich habe mir ein Weib erbettelt und mich ihrem Vater
aufdrängen wollen.  Dazu ist mein Name zu gut." Er wollte im Unmut
das Zimmer verlassen, der Ritter von Lichtenstein aber faßte seine
Hand: "Trotzkopf!" rief er, "wer wird denn gleich so aufbrausen?  Da,
nimm sie, sie sei Dein, aber--denke nicht daran, sie heimzuführen,
solange ein fremdes Banner auf den Türmen von Stuttgart weht.  Sei
dem Herrn Herzog treu, hilf ihm wieder ins Land zu kommen, und wenn
Du treulich aushältst: Am Tag, wo Ihr in Stuttgarts Tore einzieht, wo
Württemberg seine Fahnen wieder aufgepflanzt und seine Farben von den
Zinnen wehen, will ich Dir mein Töchterlein bringen und Du sollst mir
ein lieber Sohn sein!"

"Und an jenem Tag", sprach der Herzog, "wird das Bräutchen noch viel
schöner erröten, wenn die Glocken vom Turme tönen und die Hochzeit in
die Kirche zieht!  Dann werde ich zum Bräutigam treten und zum Lohn
fordern, was mir gebührt.  Da, guter Junge, gib ihr den Brautkuß; es
ist zu vermuten, daß es nicht der erste ist, herze sie noch einmal,
und dann gehörst Du mir bis an den fröhlichen Tag, wo wir in
Stuttgart einziehen.  Laßt uns trinken, Ihr Herren auf die Gesundheit
des Brautpaars!"

Auf Mariens holden Zügen stieg ein Lächeln auf und kämpfte mit den
Tränen die noch immer aus den schönen Augen perlten.  Sie goß die
Becher voll und kredenzte den ersten dem Herzog mit so dankbaren
Blicken, mit so lieblicher Anmut, daß er Georg glücklich pries und
sich gestehen mußte, manch anderer möchte um solchen Preis selbst
sein Leben wagen.

Die Männer ergriffen ihre Becher und erwarteten, daß ihnen der Herzog
einen guten Spruch dazu sagen werde nach seiner Weise.  Aber Ulrich
von Württemberg warf einen langen Abschiedsblick auf das schöne Land,
von dem er scheiden mußte, einen Augenblick wollte sich eine Träne in
seinem Auge bilden, er wandte sich kräftig ab.  "Ich habe hinter mich
geworfen", sagte er, "was mir einst teuer war; ich werde es
wiedersehen in besseren Tagen.  Doch hier in diesen Herzen besitze
ich noch Länder.  Beklagt mich nicht, sondern seid getrosten Mutes,
wo der Herzog ist und seine Treuen: _Hie gut Württemberg alleweg!_"




Kapitel 26


Wohl nie so schwül hat ein Sommer über Württemberg gelegen als der
des Jahres 1519. Das ganze Land hatte dem Bund gehuldigt und meinte,
es werde jetzt Ruhe haben.  Aber jetzt erst zeigten die Bundesglieder
deutlich, daß es nicht die Wiedereinnahme von Reutlingen gewesen sei,
was sie zusammenführte.  Sie wollten bezahlt sein, sie wollten
Entschädigung haben für ihre Mühe.  Die einen wollten, man solle
Württemberg unter sie teilen, die andern, man solle es an Österreich
verkaufen, die dritten wollten es Ulrichs Kindern erhalten, aber
unter des Bundes Obervormundschaft.  Sie stritten sich um den Besitz
des Landes, auf das weder der eine noch der andere gerechte Ansprüche
machen konnte.  Das Land selbst war in Spaltung und Parteien.  Es
sollte die Kriegskosten decken, und doch war niemand da, der zahlen
wollte.  Die Ritterschaft hielt es für eine erwünschte Gelegenheit,
sich ganz vom Land loszusagen und sich für unabhängig zu erklären.
Die Bürger und Bauern waren ausgesogen, ihre Felder waren verwüstet
und zertreten, sie sahen nirgends eine Aussicht, sich zu erholen.
Die Geistlichkeit wollte auch nicht allein bezahlen, und so war alles
in Hader und Streit.  Es ging auch vielen tief zu Herzen, daß ihr
angeborener Fürst so schnöde behandelt worden war.  Manchen kam jetzt,
da der Herzog fern vom Lande seiner Väter in Verbannung hauste, Reue
und Sehnsucht an.  Sie verglichen sein Regiment mit dem jetzigen.  Es
war nicht besser, wohl aber schlimmer geworden.  Aber sie lebten
unter zu hartem Zwang, als daß sie ihre Schmerzen hätten offenbaren
können.

Der Regentschaft des Bundes entging diese Unzufriedenheit des Volkes
nicht; sie mußte, wie sich in alten Berichten findet, "manche
seltsame und böse Rede" hören.  Sie suchte durch geschärfte Strenge
sich Anhänglichkeit zu erwerben; sie streute Lügen über den Herzog
aus.  Man gebot den Priestern, gegen ihn zu predigen; wer von ihm
Gutes rede, sollte gefangen werden, wer ihn heimlich unterstütze,
sollte der Augen beraubt, sogar enthauptet werden.

Aber Ulrich hatte noch treue Leute unter dem Landvolk, die ihm auf
geheimen Wegen Kunde brachten, wie es in Württemberg stehe.  Er saß
in seiner Grafschaft Mömpelgard und harrte dort mit den Männern, die
ihm ins Unglück gefolgt waren, auf eine günstige Gelegenheit, in sein
Land zu kommen.  Er schrieb an viele Fürsten, er beschwor sie, ihm zu
Hilfe zu kommen.  Aber keiner nahm sich seiner sehr tätig an.  Er
schrieb an die zur neuen Kaiserwahl versammelten Kurfürsten, sie
halfen nicht.  Das einzige, was sie taten, war, dem neuen Kaiser in
seiner Kapitulation eine Klausel anzuhängen, die Württemberg und den
Herzog betraf--er hat sie nicht geachtet.  Als sich der Herzog von
aller Welt so verlassen sah, wankte er dennoch nicht, sondern setzte
alles daran, sein Land mit eigener Macht wiederzuerobern.  Es waren
einige Umstände, die für ihn sehr günstig schienen Der Bund hatte
nämlich, als er Kunde bekam, daß sich niemand des Vertriebenen
annehmen wolle, seine Völker entlassen.  Die meisten Städte und
Burgen behielten nur sehr schwache Besatzungen, und selbst in
Stuttgart waren nur wenige Fähnlein Knechte gelassen worden.

Durch diese Maßregel aber hatte sich der Bund einen Feind erworben,
den man geringschätzte, der aber viel zur Änderung der Dinge beitrug
--es waren dies die Landsknechte.  Diese Menschen, aus allen Enden
und Orten des Reiches zusammengelaufen, boten gewöhnlich dem ihre
Hilfe an, der sie am besten zahlte; für was und gegen wen sie
kämpften, war ihnen gleichgültig.  Um sie zu halten, mußte man ihnen
vieles nachsehen, und Raub, Mord, Plünderung, Brandschatzen führten
sie auf ihre eigene Faust aus, um sich zu entschädigen, wenn sie den
Sold nicht richtig bekamen.  Georg von Frondsberg war der erste
gewesen, der sie durch sein Ansehen im Heer, durch tägliche Übungen
und unerbittliche Strenge einigermaßen im Zaum hielt.  Er hatte sie
in regelmäßige Rotten und Fähnlein eingeteilt, er hatte ihnen
bestimmte Hauptleute gegeben, er hatte sie gelehrt, geordnet und in
Reih und Glied zu fechten.  Sie zeigten aber jetzt, daß sie aus einer
guten Schule kamen; denn als sie vom Bund entlassen waren, liefen sie
nicht, wie früher, zerstreut durch das Land, um Dienste zu suchen,
sondern rotteten sich zusammen, richteten zwölf Fähnlein auf,
erwählten aus ihrer Mitte Hauptleute, und selbst einen Obersten in
der Person des langen Peters.  Sie waren schwierig auf den Bund,
nährten sich von Raub und Brandschatzen im Land, und führten Krieg
auf eigene Rechnung.  Die Anarchie war in Württemberg so groß, daß
ihnen niemand die Spitze bot.  Der Bund hatte sich von Streitkräften
entblößt und war zu sehr mit seinen eigenen Angelegenheiten
beschäftigt, als daß er das arme Land von dieser Bande befreit hätte.
Die Ritterschaft war uneinig, sie saßen auf den Schlössern und sahen
ruhig diesem Treiben zu; die Besatzung der Städte war zu gering, um
ihnen mit Kraft Einhalt zu tun, und Bürger und Bauern sahen sogar
diesen Haufen gerne, wenn seine Forderungen nur nicht allzugroß waren,
denn die Landsknechte schimpften weidlich auf den Bund, dem niemand
hold war.  Ja es ging sogar die Sage, diese Kriegsmänner seien nicht
abgeneigt, dem Herzog wieder zu seinem Land zu verhelfen.

Es war ein schöner Morgen in der Mitte Augusts, als sich diese Leute
in einem Wiesental gelagert hatten, das der Grenze von Baden zunächst
gelegen war.  Die riesigen schwarzen Tannen und Föhren, die das Tal
auf drei Seiten einschlossen, gehörten noch dem Schwarzwald an, und
das Flüßchen, das durch das Tal eilte, war die Würm.  Halb
überschattet vom Wald, halb in den Weidenbüschen des Tales versteckt,
lag das kleine Heer in wunderlichen Gruppen und pflegte der Ruhe.  In
der Entfernung von zweihundert Schritten sah man Posten aufgestellt,
deren blitzende Lanzen oder rotglühende Lunten schon von weitem
Furcht einjagten.  In der Mitte des Tales, im Schatten einer Eiche,
saßen fünf Männer um einen ausgespannten Mantel, den sie als Tisch
gebrauchten, um ein Spiel auf ihm zu spielen, das heute noch den
Namen Landsknecht führt.  Diese Männer zeichneten sich vor ihren
übrigen Genossen durch breite rote Binden aus, die sie über die
Schulter und Brust herabhängen hatten, sonst aber hatte ihre
Bekleidung auch das zerrissene und morsche Aussehen, wie das der
übrigen Soldateska.  Einige hatten Sturmhauben auf, andere große
Filzhüte, mit eisernen Bändern beschlagen, dazu Lederkoller, welche
von Regen, Staub und Biwaks alle möglichen Schattierungen erhalten
hatten.

Bei näherem Hinsehen erkannte man übrigens noch zwei Dinge, durch
welche sie sich von ihren Kameraden unterschieden Sie führten nämlich
keine Donnerbüchsen oder Spieße, wie sie die Landsknechte gewöhnlich
trugen, sondern Raufdegen von ungemeiner Länge und Breite.  Auch
hatten sie, wie es damals die Edelleute und Anführer trugen, auf
ihren Hüten und Sturmhauben bunte, wallende Federbüsche aus
Hahnenschwänzen, um sich ein ritterliches Ansehen zu geben.

Die fünf Männer schienen große Geschicklichkeit im Spiel zu besitzen,
vorzüglich aber einer, der sich mit dem Rücken an die Eiche lehnte.
Es war dies ein langer wohlbeleibter Mann.  Er hatte einen Hut auf,
dessen Rand sich wie ein bedeutender Mühlstein um den Kopf zog.  Der
Hut war mit einer Goldtresse besetzt, auf der Stirnseite war er mit
dem goldenen Bild des heiligen Petrus geschmückt, aus welchem zwei
ungeheure rote Hahnenfedern hervorragten.  Dieser Mann mußte weit in
der Welt herumgekommen sein, denn er konnte auf französisch,
italienisch, ungarisch fluchen, seinen Bart aber trug er ungarisch,
er hatte ihn nämlich mit Pech so zusammengedreht, daß er wie zwei
eiserne Stacheln auf beiden Seiten der Nase eine Spanne in die Luft
hinausstarrte.

"Canto cacramento!" rief dieser große Mann mit einem dröhnenden Baß,
"der kleine Wenzel ist mein Drauf!  Ich stech' ihn mit dem
Eichelkönig."

"Mein ist er, mit Verlaub", rief sein Nebenmann, "und der König dazu.
Da liegt die Eichelsau!"

"Mort de ma Vich, zagt der Franzoz; Hauptmann Löffler, Ihr wollt
Eurem Oberst diesen Stich abjagen?  Schämt Euch, schämt Euch; daz ist
ein Rebeller, der das tut.  Gott straf mein' Zeel, Ihr wollt mich vom
Regiment absetzen?" Der große Mann funkelte zu diesen Worten gräßlich
mit den Augen, schob seinen großen Hut auf das Ohr, daß seine
überhängenden Augenbrauen und eine mächtige rote Narbe auf der Stirn
sichtbar wurden, die ihm ein ungemein kriegerisches Ansehen gaben.

"Beim Spiel, Herr Oberst Peter, gilt keine Kriegsordnung", antwortete
der andere Spieler.  "Ihr könnt uns Hauptleuten befehlen, ein
Städtchen zu blockieren und zu brandschatzen, aber beim Spiel ist
jeder Landsknecht so gut wie wir."

"Ihr zeid ein Meuterer, ein Rebeller gegen die Obrigkeit, Gott straf'
mein Zeel', und wäre es nicht gegen meine Würde, ich wollt Euch in
Kochstücke mazakrieren; aber spielt weiter."

"Da liegt ein Dauß"--"Drauf der Quater"--"Den stech' ich mit dem
Zinken"--"Schellen--Wenzel, wer sticht den'?--"Ich", sprach der
Große, "da liegt der Schellenkönig, Mordblei, der Stich ist mein."

"Wie bringst Du den Schellenkönig rauf?" rief ein kleines, dürres
Männchen mit spitzigem Gesicht und kleinen, giftigen Äuglein und
heiserer Stimme.  "Hab' ich nicht gesehen, als Du ausgabst, daß er
unten lag?  Er hat betrogen der lange Peter hat schändlich betrogen".

"Muckerle, Hauptmann vom achten Fähnlein!  Ich rat Euch, haltet Euer
Maul", sagte der Oberst.  "Bassa manelka, ich versteh keinen Spaß.
Die Mauz soll den Löwen nicht erzürnen."

"Und ich sag's noch einmal; wo hättest Du sonst den König her?  Vor
dem Papst und dem König von Frankreich will ich's beweisen; Du
falscher Spieler!"

"Muckerle", erwiderte der Oberst und zog kaltblütig seinen Degen aus
der Scheide, "bete noch ein Ave Maria und ein Gratias, denn ich
schlage Dich tot, zo wie daz Spiel auz ist."

Die übrigen drei Männer wurden durch diese Streitigkeiten aus ihrer
Ruhe aufgeschreckt.  Sie erklärten sich für den kleinen Hauptmann und
gaben nicht undeutlich zu verstehen daß man dem Obersten wohl
dergleichen zutrauen könne.  Dieser aber vermaß sich hoch und teuer,
er habe nicht betrogen.  "Wenn der heilige Petruz, mein gnädiger Herr
Patron den ich auf dem Hut trage, sprechen könnte, der würde mir, zo
wahr er ein christlicher Landsknecht war, bezeugen, daß ich nicht
betrogen!"

"Er hat nicht betrogen", sagte eine tiefe Stimme, die aus dem Baum zu
kommen schien.  Die Männer erschraken und schlugen Kreuze wie vor
einem bösen Spuk, selbst der tapfere Oberst erbleichte und ließ die
Karten fallen aber hinter dem Baum trat ein Bauersmann hervor, der
mit einem Dolch bewaffnet war und eine Zither an einem ledernen
Riemen auf der Schulter hängen hatte.  Er sah die Männer mit
unerschrockenen Blicken an und sagte: "Es ist, wie ich sagte, dieser
Herr da hat nicht betrogen, er bekam schon beim Ausgeben Schellen-
und Eichelkönig, Fünfe und Vier von Laub und den Schippenunter in die
Hand."

"Ha!  Du bist ein wackerer Kerl", rief der Oberst vergnügt, "zo wahr
ich ein ehrlicher Landsknecht--will zagen Oberst bin--ez ist all'
wahr, waz Du gezagt hast."

"Was ist denn das?" rief der kleine Hauptmann Muckerle, mit giftigen
Blicken.  "Wie hat sich der Bauer daher eingeschlichen ohne daß
unsere Wachen ihn meldeten?  Das ist ein Spion, man muß ihn hängen."

"Zei nicht wunderlich, Muckerle; daz ist kein Spioner, komm', zez
Dich zu mir.  Bist ein Spielmann, daz Du die Cittara umhängst, wie
ein Spanier, wenn er zu seinem Schätzerl geht?"

"Ja Herr, ich bin ein armer Spielmann.  Eure Wachen haben mich nicht
angehalten als ich aus dem Wald kam.  Ich sah Euch spielen und wagte
es, den Herren zuzusehen."

Die Hauptleute dieses Freikorps waren nicht gewohnt, so höflich mit
sich sprechen zu hören, daher faßten sie Zuneigung zu dem Spielmann
und luden ihn sehr herablassend ein sich zu ihnen zu setzen, denn sie
hatten in fremden Kriegsdiensten gelernt, daß große Könige und
Feldherren sehr vertraulich mit den Meistern des Gesanges umgehen.

Der Oberste tat einen Trunk aus einer zinnernen Flasche, bot sie dem
kleinen Hauptmann und sprach mit heiterer Miene:

"Muckerle, daz soll mein Tod zein, waz ich getrunken, wenn ich nicht
alles vergesse; Hader und Zank haben ein Ende; wir wollen nicht
weiterspielen, Ihr Herren!  Ich liebe Gezang und Lautenspiel, wie
wäre ez, wenn wir uns aufspielen ließen?"

Die Männer willigten ein und warfen die Karten zusammen; der
Spielmann stimmte seine Zither und fragte, was er singen solle.

"Sing ein Lied vom Spiel!" rief Einer.  "Weil wir gerade dran sind."
Der Spielmann sann ein wenig nach und hub an:


"Von dem Zinken, Quater und Aß
Kommt mancher in des Teufels Gaß,
Von Quater, Zinken und von Dreien
Muß mancher Waffengo schreien,
Von Aß, Seß und Dauß
Hat mancher gar ein ödes Haus,
Von Quater, Drei und Zinken
Muß mancher lauter Wasser trinken,
Von Zinken, Drei und Quater
Weinen oft Mutter, Kind und Vater,
von Zinken, Quater und Seß
Muß Jungfrau, Metz und Agnes
Oft gar lang' unberaten bleiben,
Will er die Läng' das Spiel betreiben."


Der Oberst Peter und die Hauptleute lobten das Lied und reichten dem
Spielmann zum Dank die Flasche.  "Gott segne es Euch", sagte dieser,
indem er die Flasche zurückgab.  "Viel Glück zu Eurem Zug; Ihr seid
wohl Obersten und Hauptleute des Bundes und zieht wieder zu Feld;
darf man fragen, gegen wen?"

Die Männer sahen sich an und lächelten, der Oberst aber antwortete
ihm: "Ganz unrecht habt Ihr nicht.  Wir haben früher dem Bund gedient,
jetzt aber dienen wir niemand als uns selbst, und wer Leute braucht,
wie wir sind."

"Die Schweizer werden heuer ein gutes Jahr haben, man sagt ja, der
Herzog wolle wieder ins Land?"

"Aller Hund Krummen komme auf die Schweizer", rief der Oberst, "wie
übel sind sie an ihm gefahren; der gute Herzog hat all seine Hoffnung
auf sie gesetzt, und diavolo maledetto, wie haben sie ihn im Stich
gelassen bei Blaubeuren!"

"Sie haben ihn schändlich verlassen", sagte der Hauptmann Muckerle
mit heiserer Stimme, "aber doch so man's beim Licht besieht, so
g'schieht ihm wohl halb Recht, denn er sollt sie wohl kennt haben; es
leit doch am Tag; daß sie kein dick's Brittlein bohren.  Der Tüfel
hol sie all'!"

"Ja, der Herzog hat halt nichts Besseres haben können", entgegnete
der Spielmann, "freilich, wenn er solche Herren gehabt hätte, wie Ihr
und Eure tapferen Fähnlein, da wäre der Bund noch bei Ulm."

"Du hast da ein wahrez Wort gesprochen guter Gezell!  Landsknecht'
hätte er sollen haben und keine Schwyzer.  Und hält er zich jetzt
wieder zu ihnen, zo weiß ich, waz ich von ihm halte.  Landsknecht
hätt' er zollen haben, ich zag's noch einmal.  Nicht wahr,
Magdeburger?"

"Dat well ich man och meenen", antwortete der Magdeburger.
"Landsknechte oder keener können den Heertog wieder eup den Stuhl
setzen."

"Ja, alle Achtung vor den Herren Landsknechten", sagte der Spielmann
und lüftete ehrerbietig die Mütze, "freilich, Euch Herren sollt' er
haben.  Aber der Bund wird Euch so gut belohnt haben, daß Ihr dem
armen Herzog nicht zu Hilfe ziehen mögt."

"Gelohnt, socht er?" rief der fünfte Hauptmann und lachte.  "Jo, wenn
er's Geld von Blech schlagen könnt, der schwäbisch Hund!  Bei denen
gilt's Sprüchwort:


'Dien' wohl und ford're keinen Sold,
so werden Dir die Herren hold.'


"Ich soch, schlecht hot er uns bezahlt.  Und wenn Seine Durchlaucht,
der Herr Herzog, mi hoben will, ich steh 'nem z'Dienst wie jedem."

"Staberl, du hast recht", sagte der Oberst, und wichste den
ungarischen Bart. "Mordblei, die Katz ist gern wo man sie strählt.
Wenn der Herr Ulrich gut zahlt, zo wird, Gott straf' mein Zeel',
unsere ganze Mannschaft mit ihm ziehen."

"Nun, das werdet Ihr bald sehen können", entgegnete der Bauer, listig
lächelnd, "habt Ihr noch keine Antwort vom Herzog auf Eure Botschaft?"

Der Oberst Peter wurde feuerrot bis in die Stirn "Mordelement!  Wer
bist denn Du, Menschenkind, daz Du mein Geheimnuz weißt?  Wer hat Dir
gezagt, daz ich zum Herzog schickte?"

"Zum Herzog hob' Er g'schickt, Peter?  Was hobt Er denn für G'heimnis
mitenonder, daß wir's nit wissen dürften.  Soch es nur gleich!"

"Nun, ich hab' gedacht, ich müsse wieder einmal für Euch alle denken,
wie immer, und hab' einen Mann zum Herzog geschickt, ihm in unzerm
Namen einen schönen Gruz entboten und fragen lassen, ob er unz
brauchen könnt'?  Dez Monats für den Mann einen halben Dicktaler, uns
Obersten und Hauptleut' aber ein Goldgülden und täglich vier Maaz
alten Wein"

"Dat is keen bitterer Vorschlach, der Teiwel!  Eenen Goldgülden
monatlich?  Ich bin dabei, und es wird keener wat dagegen haben.
Hast Du Antwort von dem Heertog?"

"Bis jetzt noch keine; aber Bassa manelka!  Wie kamst Du zu meinem
Geheimnuz, Bauer?  Ich hau' Dir ein Ohr ab, Gott straf' mein Zeel',
so tu' ich, wie mein Patron, er heilige Petrus, war auch ein
Landsknecht, dem Malchus, der war von den jüdischen Schwyzern, ein
Hellebardierer.  Zag' schnell, oder ich hau'."

"Langer Peter!" rief der kleine Hauptmann Muckerle mit ängstlicher
Stimme, "lass' um Gotteswillen den gehen, der ist fest und kann hexen.
Ich weiß noch wie heut, daß wir ihn in Ulm fangen sollten und in
Herrn von Krafts, des Ratschreibers, Stall kamen, wo er sich aufhielt,
denn er war ein Kundschafter, so machte er sich klein und immer
kleiner, bis er ein Spatz wurde und über uns naus flog."

"Was?" schrie der tapfere Oberst und rückte von dem Spielmann weg;
"Der ist's?  Wo dann der Magistrat ausrufen ließ, man zolle alle
Spatzen totschießen, weil sich ein württembergischer Spioner in einen
verwandelt habe?"

"Der ist's", flüsterte Muckerle.  "Es ist der Pfeifer von Hardt, ich
hab' ihn gleich erkannt."

Der Oberst und die Hauptleute hatten sich von ihrem Erstaunen noch
nicht ganz erholt.  Sie sahen den Mann, von welchem der Ruf so
wunderbare Dinge erzählte, halb ängstlich, halb neugierig an.  Er
selbst hatte ein zu wohlgeübtes Ohr, als daß er nicht verstanden
hätte, was diese Leute unter sich flüsterten; aber er tat, als
bemerkte er ihr Staunen und Verstummen nicht; er beschäftigte sich
ruhig mit seiner Zither.  Endlich faßte sich der lange Peter,
wohlbestallter Oberst dieses Heeres, ein Herz, zwirbelte den Bart
einige Male, zog dann den ungeheuren Hut vom Kopf und sprach:
"Verzeiht doch, lieber Gezelle, wertgeschätzter Pfeifer, das wir so
ohne alle Umstände mit Euch verfahren zind: Konnten wir denn wissen,
wen wir da neben uns haben?  Zeit vielmal gegrüßt, hab' schon oft,
Gott straf mein' Zeel', gedacht, möchte nur einmal den fürtrefflichen
Kerl zehen, den Pfeifer von Hardt, der in Ulm am hellen Tag als Spatz
ausgeflogen."

"Ist schon gut", unterbrach ihn der Spielmann unmutig, "laßt die
alten Geschichten ruhen.  Nun, von wegen des Herzogs kam mir die
Nachricht zu, ich soll Euch Herren auf den heutigen Tag aufsuchen,
und wenn Ihr noch geneigt wäret, mit ihm zu ziehen, so wolle er gerne
zahlen, was Ihr ihm vorgeschlagen"

"Canto cacramento!  Daz ist ein frommer Herr!  Ein Goldgülden des
Monats und täglich vier Maaz Wein?  Er soll leben!"

"Und wann wird er kommen?" fragte der Hauptmann Löffler.  "Wo werden
wir zu ihm stoßen?"

"Wenn kein Unglück geschehen ist, heute noch.  Gestern ist er auf
Heimsheim losgebrochen, die Besatzung ist schwach: Wenn er sie
überwältigt hat, rückt er heute noch weiter."

"Schaut!  Reitet dort unten nicht ein Geharnischter?  Sieht aus wie
ein Ritter!" Die Männer sahen aufmerksam nach dem Ende des Tales.
Dort sah man einen Helm und Harnisch in der Sonne blinken, auch ein
Pferd wurde hie und da sichtbar.  Der Pfeifer von Hardt sprang auf
und klamm die Eiche hinauf.  Von diesem hohen Standpunkt konnte er
das Tal besser übersehen.  Noch war der Reiter zu fern, als daß er
seine Züge hätte unterscheiden können, aber er glaubte seine
Feldbinde zu erkennen, er glaubte den Mann zu erkennen, den er in
dieser Stunde erwartete.

"Was siehst Du?" riefen die Hauptleute.  "Ist es einer, der zufällig
durchs Tal reitet, oder glaubst Du, er kommt vom Herzog?"

"Richtig, weiß und blau ist die Schärpe", sprach der Pfeifer, "das
ist sein langes Haar, so sitzt er zu Pferd.  Ei du Goldjunge,
willkommen in Württemberg!  Jetzt sieht er Eure Wachen, jetzt reitet
er auf sie zu, schau, wie die Burschen ihre Lanzen vorstrecken und
die Beine ausspreizen."

"Ja, was Landsknechte sind, die verstehen den Kriegsbrauch.  Darf
keiner vorbei, wo die Hauptleute liegen, ohne daß er Rede steht."

"Halt!  Jetzt rufen sie ihn an; er spricht mit ihnen, sie deuten
hierher; er kommt!" Der Pfeifer von Hardt stieg mit freudeglühendem
Gesicht vom Baum herab

"Diavolo maledetto!  Bassam terendete!  Zie werden ihn doch nicht
allein reiten lassen?  Ez wird doch einer zein Roß am Zügel führen
nach Kriegsbrauch!  Wie?  Ist ez ein Ritter, der kommt?"

"Ein Edelmann, so gut wie einer im Reich", antwortete der Pfeifer,
"und der Herzog ist ihm sehr gewogen." Bei dieser Nachricht standen
die Hauptleute auf, denn ob sie sich gleich nicht wenig einbildeten,
Hauptleute zu heißen, so wußten sie doch, daß sie eigentlich nur
Landsknechte und dem Ritter jedes Zeichen von Ehrerbietung schuldig
seien Der Oberst aber setzte sich gravitätisch am Fuß der Eiche
nieder, strich den Bart, daß er hell glänzte, setzte den großen Hut
mit der Hahnenfeder zurecht, stützte sich auf seinen großen Hieber
und erwartete so den Ritter.




Kapitel 27


Dem Platz, wo die Hauptleute und der lange Peter, ihr Oberst,
versammelt waren, nahte sich jetzt ein geharnischter Reiter, dessen
Pferd von zwei Landsknechten geführt wurde.  Der Ritter hatte das
Visier seines blanken Helmes herabgeschlagen, die breiten Schultern
und die kräftigen Lenden und Beine waren mit Platten und Schienen von
Stahl verhüllt, aber die wallenden Federn seines Helmbusches und die
wohlbekannten Farben einer Schärpe, die über den Panzer herablief,
die Haltung und das edle, kräftige Wesen des Nahenden hatten dem
Pfeifer von Hardt längst gesagt, wen er zu erwarten hatte.  Und er
täuschte sich nicht, denn einer der Knechte trat jetzt vor den Oberst
und berichtete, daß der "Edle von Sturmfeder" mit den Anführern der
gesamten Landsknechte etwas zu sprechen habe.

Der lange Peter antwortete im Namen der übrigen: "Zag' ihm, er ist
willkommen, Peter Hunzinger, der Oberst, Ztaberl von Wien, Konrad,
der Magdeburger, Balthasar Löffler und der tapfere Muckerle,
wohlbestallte Hauptleute, erwarten ihn zum Gespräch.--Gott straf'
mein Zeel', er hat einen schönen Harnisch und einen Helm wie der
König Franz, aber zein Gaul dürfte besser zein, Mordblei!  Er ist an
allen Vieren steif!"

"Dos ist holt, sog' ich, weil er den ganzen Sommer 'stonden ist in
Mömpelgard beim Herzog."

Die Männer belächelten den Witz des Wieners, doch hüteten sie sich
ihre Freude laut werden zu lassen, denn der Ritter hielt nicht
allzufern.  Noch immer machte er keine Miene, abzusteigen und sich
ihnen zu nahen.  Er sprach mit dem Knecht, schlug dann das Visier auf
und zeigte ein schönes, freundliches Gesicht.  "Steht dort nicht Hans
der Spielmann?" rief er mit lauter Stimme.  "Erlaubt, daß er ein
wenig zu mir trete."

Der Oberst nickte dem Pfeifer zu, er ging und der Junker schwang sich
vom Pferd.

"Willkommen in Württemberg, edler Herr!" rief der Mann von Hardt,
indem er den Handschlag des Junkers treuherzig erwiderte.  "Bringt
Ihr gute Botschaft?  Ich seh's Euch an den Augen an, es steht gut mit
dem Herzog."

"Komm!  Tritt hier ein wenig auf die Seite", sagte Georg von
Sturmfeder mit freudiger Hast.  "Wie steht es auf Lichtenstein?
Denkt sie an mich?  Hast Du einen Brief, ein paar Zeilen?  Oh, gib
schnell!  Was läßt sie mir sagen, guter Hans?"

Der Pfeifer lächelte schlau über die Ungeduld des liebenden Jünglings.
"Einen Brief hab' ich nicht, keine Zeile.  Sie ist gesund, und der
alte Herr auch; das ist alles, was ich weiß."

"Wie!" unterbrach ihn Georg.  "Keinen Gruß?  Keine Botschaft?  So hat
sie Dich gewiß nicht ziehen lassen?"

"Als ich vorgestern Abschied nahm, sagte das Fräulein: 'Sag ihm, er
soll sich sputen, daß er einzieht in Stuttgart.' Sie wurde gerade so
rot wie Ihr jetzt, da sie dies sprach."

Der junge Mann errötete voll freudiger Gefühle, sein Auge glänzte,
und ein freundliches Lächeln zeigte, daß er den Sinn dieser Worte
verstanden habe.  "Bald, bald werden wir einziehen, so Gott will",
sagte er.  "Aber wie lebten sie diesen langen Sommer?  Nur dreimal
kam uns Botschaft von ihnen zu!  Warst Du oft auf Lichtenstein, Hans?
War sie traurig?  Was sprach sie?"

"Lieber Herr", antwortete der Mann von Hardt, "geduldet Euch noch auf
dem Marsch will ich Euch ein Langes und Breites erzählen, für jetzt
nur soviel: sobald der Alte hört, daß Ihr auf Stuttgart zieht, will
er von Lichtenstein aufbrechen und Euch die Braut zuführen.  Denn er
zweifelt nicht, daß Ihr die Stadt überwältigt.  Habt Ihr Heimsheim?"

"Wir haben es.  Ich jagte mit zwölf Reitern in die Tore, ehe sie
sich's versahen.  Die Besatzung war zwar etwas stärker als wir, aber
mutlos und unzufrieden.  Ich handelte mit ihnen in des Herzogs Namen,
da glaubten sie, er liege mit vielen Truppen noch im Hinterhalt und
ergaben sich.  So weit wären wir nun in Württemberg, aber wie ist der
Weg weiterhin?"

"Offen, bis ins Herz offen.  Ich bringe Euch wichtige Nachricht vom
Ritter von Lichtenstein daß die gewaltigen Herren aus dem Land sind,
wißt Ihr--"

"Sie halten einen Bundestag in Nördlingen, ist's nicht so?  Freilich
wissen wir's, denn auf diese Nachricht brach der Herzog aus Baden auf."

"Nun, und wenn die Katzen fort sind, tanzen die Mäuse auf dem Tisch.
Die Besatzungen sind überall unbesorgt, an den Herzog denkt kein
Bündler mehr, sie sind nur aufmerksam auf den Bundestag, welchen
Herrn wir bekommen werden: den Österreicher, den Bayer, den Prinzen
Christophel, oder ob uns der Städtebund, Augsburg und Aalen, Nürnberg
und Bopfingen, regieren werde."

"Welche Augen sie machen werden", rief Georg lächelnd, "wenn der
Stuhl schon besetzt ist, um welchen sie streiten!  Sie werden ihre
Büchsen auf die Schulter nehmen und 's Regieren sein lassen."

"Und die Württemberger?  Wie denken sie jetzt vom Herzog?  Glaubst Du,
er wird viel Anhang finden?  Werden sie uns zu Hilfe ziehen?"

"Was Bürger und Bauern sind, ja.  Von der Ritterschaft weiß ich's
nicht, und der alte Herr zuckte die Achseln, wenn ich ihn fragte, und
murmelte ein paar Flüche.  Ich fürchte, es steht hier nicht alles,
wie es soll.  Aber Bürger und Bauern, die sind für den Herzog.  Es
sind allerlei sonderbare Zeichen geschehen, die das Volk aufmuntern.
So ist neulich im Remstal ein Stein vom Himmel gefallen, drauf war
ein Hirschgeweih eingegraben und die Worte: 'Hie gut Württemberg
alleweg', und auf der andern Seite soll man auf lateinisch gelesen
haben: 'Herzog Ulrich soll leben!'"

"'Vom Himmel gefallen', sagst Du?"

"So sagt man.  Die Bauern hatten große Freude dran, aber die
bündischen Herren wurden zornig, nahmen die Schulzen gefangen und
wollten ihnen abpressen, woher der Stein des Anstoßes komme.  Und als
man bei hoher Strafe verbot, vom Herzog zu sprechen, da lachten die
Männer und sagten, jetzt träumen wir von ihm.  Alles wünscht ihn
zurück, denn sie wollen sich lieber von ihrem anerkannten Herrn
drücken, als von Fremden die Haut abziehen lassen."

"Gut; der Herzog und seine Reiter können in wenigen Stunden hier sein.
Sein Plan ist, sich gerade durchs Land nach Stuttgart zu schlagen.
Ist die Hauptstadt unser, so fällt uns auch das Land zu.  Und wie ist
es mit den Landsknechten dort?  Wollen sie mitziehen?"

"Fast hätte ich die vergessen", sagte Hans, "sie werden ungeduldig
werden, wenn wir sie zu lange warten lassen.  Geht doch recht klug
mit ihnen um, es sind stolze Gesellen und lassen sich Hauptleute
schelten.  Aber haben wir die Fünfe gewonnen, so sind zwölf Fähnlein
des Herzogs.  Besonders mit dem Oberst, dem langen Peter, müßt Ihr
gar höflich sein."

"Welcher ist der lange Peter?"

"Der dicke Mann, der unter der Eiche sitzt.  Er hat einen steifen
Schnauzbart und einen vornehmen Hut auf dem Kopf.  Der ist der
Höchste unter ihnen."

"Ich will mit ihm reden, wie Du sagst", antwortete der junge Mann und
ging mit dem Pfeifer zu den Landsknechten.  Die lange Unterredung der
beiden hatte sie schon etwas unmutig gemacht, und der kleine Muckerle
schoß stechende Blicke auf den Gesandten des Herzogs.  Als dieser
aber mit edlem Anstand und freiem, siegendem Blick unter sie trat,
wurden sie schüchtern und verlegen, und als er sie endlich mit
höflichen, schmeichelhaften Worten anredete, wurden ihre tapfern
Herzen von der Anmut Georgs von Sturmfeder für des Herzogs Sache
gewonnen.

"Wohlerfahrner Oberst", sprach er, "tapfere Hauptleute der
versammelten Landsknechte, der Herzog von Württemberg hat sich den
Grenzen seines Landes genaht, hat die Stadt Heimsheim erobert und ist
willens, auf gleiche Weise sein ganzes Herzogtum wieder an sich zu
bringen--"

"Gott straf' mein Zeel', er hat recht; tätz auch zo mochen--"

"Er hat den tapfern Arm und die fürtreffliche Kriegskunst der
Landsknechte erprobt, als sie noch gegen ihn standen; er versieht
sich zu ihnen, daß sie ihm mit gleichem Mut jetzt beistehen werden,
und verspricht ihnen mit seinem fürstlichen Wort, die Bedingungen zu
halten, die sie ihm angeboten haben."

"Ein frommer Herr", murmelten sie untereinander mit beifälligem
Nicken, "ein Goldgulden des Monats--und Mordblei--täglich vier Maß
Wein für die Hauptleut'!"

Der Oberst stand auf, entblößte sein kahles Haupt zum Gruß und sprach,
von manchem Räuspern der Verlegenheit unterbrochen: "Wir danken Euch,
hochedler Herr, wollen's tun, wollen mitziehen--wir wollen dem
schwäbischen Bund heimgeben, was er unz getan, zo wollen wir.  Die
allerbesten und tapfersten, wie auch fürtrefflichsten Leute haben zie
fortgeschickt, als brauchten sie keine Landsknechte mehr.  Da steht
zum Beispiel der Hauptmann Löffler.  Wenn'z einen tapferern
Landsknecht gibt in der Christenheit, zo laß ich mir die Haut vom
Leib schälen und laß mich braten wie eine Zau.  Da steht der Staberl
von Wien; zo einen hat die Zonne noch nie beschienen und der Mond.--
Da ist dann der Magdeburger, wie der ficht keiner in der Türkei--und
der Muckerle da, man zollt ihm'z nicht anzehen; aber daz ist der
beste Schütz mit der Donnerbüchs und trifft auf vierzig Gäng' ins
Schwarze.--Von mir mag ich nicht reden, Eigenlob stinkt, aber Bassa
manelka in Spanien und Holland hab' ich gedient und Canto cacramento
in Italien und Deutschland, Mordblei!  In jedem Heer kennt man den
langen Peter.  Gott straf' mein Zeel', wenn ich und die andern hinter
den schwäbischen Hund, wollt' zagen Bund, kommen, diavolo maledetto!
Da werden zieh daz Hazenpanier ergreifen und mit den Absätzen hinter
sich hauen!"

Die Hauptleute luden jetzt den Junker von Sturmfeder ein, eine
Musterung über das neugeworbene Heer zu halten.  Der dumpfe Schall
der ungeheuern Trommeln tönte durchs Tal und weckte die Schläfer aus
ihrer Ruhe.  Noch schien Frondsbergs kriegerischer Geist und sein
strenger Ordnungssinn über ihnen zu schweben, denn in wenigen
Augenblicken hatten sie sich zu drei großen Kreisen gebildet, die je
aus vier Fähnlein bestanden.  Die Landsknechte waren nach ihrem
Geschmack gekleidet, doch hatte die Mode der Zeit im Schnitt ein
wenig Gleichförmigkeit in ihren Anzug gebracht.  Sie trugen
gewöhnlich enge Wämse von Leder oder auch Lederwesten mit Ärmeln von
grobem Tuch Die Lenden staken in ungeheuer weiten Pluderhosen, die am
Knie zugebunden, durch ihre eigene Schwere noch etwas tiefer
herunterhingen.  Die vollen Waden umgaben grobe Strümpfe von hellen
Farben, und die Füße waren mit groben Bundschuhen von ungefärbtem
Leder bekleidet.  Ein Hut, eine Tuch- oder Ledermütze, eine erbeutete
oder für eigene Rechnung gekaufte Blechhaube bedeckte den Kopf, und
die bärtigen Gesichter dieser Männer, die oft zwanzig Jahre unter
allen Heeren und Himmelsstrichen Europas dienten, hatten einen kühnen,
martialischen Ausdruck.  Ihre Bewaffnung bestand in einem langen
Dolch und einer Hellebarde; ein Teil war auch mit Donnerbüchsen
bewaffnet, die man mit Lunten losbrannte.

So standen sie mit ausgespreizten Beinen, Fuß an Fuß geschlossen, wie
ein festes Bollwerk und Georgs kriegerischen Sinn erfreute der
Anblick dieser kampfgeübten Männer, die wohl zu wissen schienen, daß
sie vereinzelt nichts, aber in Massen verbunden auch einer
zahlreichen Schar von Feinden furchtbar seien.

Die Hauptleute hatten den Kriegsbrauch und das Kommandowort ihrer
früheren Anführer wohl im Gedächtnis behalten Sie traten daher mit
dem jungen Ritter in einen dieser Kreise, und der tiefe, weittönende
Baß des langen Peters befahl: "Gebt acht Ihr Leut!  Kehrt Euch um!"

Schnell hatten sich die Kreise nach innen gekehrt und vernahmen nun
die Reden ihrer Hauptleute, die ihnen jene Aufforderung des Herzogs
von Württemberg auseinandersetzten.  Ein freudiges Gemurmel zeigte,
daß sie mit diesen Bedingungen zufrieden seien und Ulrich von
Württemberg so eifrig dienen wollten, als sie vorher gegen ihn
gedient hatten.  Die Hauptleute ließen jetzt auch einige Übungen
machen, und Georg bewunderte die Geschicklichkeit der Landsknechte
und glaubte fest, man werde es in der Kriegskunst auf Erden
schwerlich noch viel weiterbringen.

Etwa nach einer Stunde meldeten die Vorposten, daß man unten im Tal,
von der Gegend von Heimsheim her, Waffen blinken sehe, und wenn man
das Ohr auf die Erde lege, seien die Tritte vieler Rosse deutlich zu
vernehmen.

"Das ist der Herzog", rief Georg, "führt mein Pferd vor; ich will ihm
entgegenreiten."

Der junge Mann galoppierte durch das Tal hin, und die Hauptleute und
ihre Gesellen blickten ihm nach und bewunderten die Kraft und
Gewandtheit, mit welcher er in der schweren Rüstung aufs Pferd
gesprungen war, lobten seinen Anstand und seine Haltung, solange sie
ihn noch sehen konnten.  Bald mischte sich sein Helmbusch mit den
Büschen und Lanzenspitzen, die man unten im Tal bemerkte.  Sie kamen
näher, jetzt sah man Helme blinken, jetzt wurden die Reiter bis um
die Brust sichtbar, jetzt erschienen sie auf einmal auf einer kleinen
Anhöhe, und man konnte die ganze Schar übersehen.  Der Pfeifer von
Hardt schaute mit blitzenden Augen in die Ferne.  Seine Brust hob und
senkte sich die Freude schien ihn des Atems zu berauben, sprachlos
nahm er den Obersten an der Hand und deutete auf die Reiterschar.

"Welcher ist der Herzog?" fragte dieser.  "Ist's der auf dem
Mohrenschimmel?"

"Nein, das ist der edle Herr von Hewen.  Seht Ihr das Banner von
Württemberg?  Wie, seh' ich recht?  Bei Gott, der Junker von
Sturmfeder darf es tragen!"

"Daz ist eine große Ehre!  Mordblei, ist erst fünfundzwanzig und darf
die Fahne tragen!  In Frankreich darf daz nur der Connetabel tun, der
erste Mann nach dem König Franz.  Dort heißt man'z Ohrenflamme und
ist aus lauter Gold.  Aber welcher ist der Herzog Ulrich?"

"Seht Ihr den im grünen Mantel mit den schwarz und roten Federn auf
dem Helm?  Er reitet neben dem Banner und spricht mit dem Junker, er
reitet einen Rappen und zeigt gerade mit dem Finger auf uns--seht,
das ist der Herzog."

Die Reiterschar mochte ungefähr vierzig Pferde betragen.  Sie bestand
meist aus Edelleuten und ihren Dienern, die dem Herzog in seine
Verbannung nachgezogen waren oder, von seinem Einfall benachrichtigt,
an der Grenze seines Landes sich ihm angeschlossen hatten.  Sie waren
alle wohlberitten und bewaffnet.  Georg von Sturmfeder trug
Württembergs Panier, neben ihm ritt ganz geharnischt der Herzog.  Als
dieser Zug jetzt den Landsknechten etwa auf dreihundert Schritt nahe
war; erhob der lange Peter seine Stimme und sprach: "Gebt acht, Ihr
Leut'.  Wenn Zeine Durchlaucht nahe ist und ich meinen Hut vom
Scheitel reiße, so schreit: 'Vivat Ulricus!', schwenkt die Fähnlein
in der Luft, und Ihr Trommler, rasselt auf Euren Fellen, daß Euch das
Donnerwetter!  Schlagt den Wirbel wie beim Sturm auf eine Festung,
Bassa manelka!  Haut drauf und wenn der Schlegel bricht--zo begrüßen
die tapfren Landsknecht einen Fürsten."

Diese kurze Anrede tat ihre Wirkung, die kriegerische Schar murmelte
das Lob des Herzogs, sie schüttelten ihre Hellebarden, stampften ihre
Büchsen klirrend auf den Boden, und die Trommler faßten ihre Schlegel
krampfhaft in die Hand, und als jetzt Georg von Sturmfeder, der
Bannerträger von Württemberg, ansprengte und hinter ihm hoch zu Roß,
erhaben wie in den Tagen seiner Herrschaft, mit kühnen, gebietenden
Blicken Herzog Ulrich von Württemberg sich zeigte, da entblößte der
lange Peter ehrfurchtsvoll sein Haupt, die Trommeln rasselten wie zum
Sturm einer Feste, die Fähnlein neigten sich zum Gruß, und die
Landsknechte riefen ein tausendstimmiges 'Vivat Ulricus!'.

Der Bauersmann von Hardt war still in der Ferne gestanden, hatte
nicht auf diese kriegerischen Grüße gehört, seine ganze Seele schien
nur in seinem Auge zu liegen, das trunken an seinem Herrn hing.  Der
Herzog hielt den Rappen an, blickte um sich und es war tiefe Stille
unter den vielen Menschen.  Da trat der Bauer vor, kniete nieder,
hielt ihm den Bügel zum Absteigen und sprach "Hie gut Württemberg
alleweg!"

"Ha!  Bist Du es, Hans, mein Geselle im Unglück, der mir den ersten
Gruß von Württemberg bringt?  Meine Edlen habe ich hier erwartet, daß
sie mich begrüßen bei meinem ersten Schritt auf württembergischem
Grund, meinen Kanzler und meine Räte.  Wo sind die Hunde?  Die Stände
meiner Landschaft, wo blieben sie, will man mich nicht wiedersehen in
der Heimat?  Ist keiner von allen da, mir den Bügel zu halten, als
der Bauer?"

Seine Begleiter drängten sich staunend um den Herzog her, als sie ihn
so sprechen hörten.  Sie wußten nicht, war es Ernst oder bitterer
Scherz über sein Unglück.  Sein Mund schien zu lächeln, aber sein
Auge blitzte mutig, und seine Stimme klang ernst und befehlend.  Sie
sahen einander wegen dieser düsteren Laune zweifelnd an, aber der
Pfeifer von Hardt erwiderte seinem Herrn:

"Diesmal ist's nur der Bauer, der Euch auf Württembergs Boden hilft,
aber verachtet nicht ein treues Herz und eine feste Hand!  Die andern
werden schon auch kommen, wenn sie hören, daß der Herr Herzog wieder
im Land ist."

"Meinst Du", sprach Ulrich bitter lachend, indem er sich vom Pferd
schwang, "sie werden auch kommen?  Bis jetzt haben Wir wenig Kunde
davon.  Aber ich will anklopfen an ihren Türen, daß sie merken sollen,
es ist der alte Herr, der in sein Haus will!"

"Sind dies die Landsknechte, die mir dienen wollen?" fuhr er fort,
indem er aufmerksam das kleine Heer betrachtete.  "Sie sind nicht
übel bewaffnet und sehen männlich aus.  Wieviel sind es?"

"Zwölf Fähnlein, Euer Durchlaucht", antwortete der Oberst Peter, der
noch immer mit gezogenem Hut vor ihm stand und hie und da verlegen
den ungarischen Bart zwirbelte.  "Lauter geübte Leut'.  Gott straf'
mein Zeel', tut mir leid, wenn ich geflucht hab', der König in
Frankreich hat sie nicht besser."

"Wer bist denn Du?" fragte ihn der Herzog, der die große, dicke Figur
mit dem langen Hieber und dem roten Gesicht verwundert anschaute.

"Ich bin eigentlich ein Landsknecht meines Zeichenz; man nennt mich
den langen Peter, jetzt aber wohlbestallter Oberst verzammelter--"

"Was, Oberst!  Diese Narrheit muß aufhören.  Ihr mögt mir wohl ein
tapferer Mann sein, aber zum Hauptmann seid Ihr nicht gemacht.  Ich
selbst will Euer Oberst sein, und zu Hauptleuten werde ich einige
meiner Ritter machen."

"Bassa manelk--tut mir leid, wenn ich geflucht hab', aber erlaubt,
Herr Herzog, einem alten Kerl ein Wort, daz ist gegen unsern Pakt mit
dem Goldgülden monatlich und den vier Maaz Wein tagtäglich.  Da steht
zum Beispiel der Staberl aus Wien, z'gibt keinen Tapfereren unter dem
Mond--"

"Schon gut, Alter, schon gut!  Auf die Goldgülden und den Wein soll
mir's nicht ankommen.  Wer bisher Hauptmann war, soll es richtig
bekommen.  Nur den Befehl müßt Ihr abgeben.  Habt Ihr Pulver und
Kugeln?"

"Das will ich meenen!" sagte der Magdeburger.  "Wir haben noch von
Eurer Durchlaucht eigenem Pulver und Blei, was wir in Tübingen
mitgenommen.  Wir haben Munition auf achtzig Schuß für den Mann."

"Gut.  Georg von Hewen und Philipp von Rechberg, Ihr teilt Euch in
die Knechte, jeder nimmt sechs Fähnlein.  Ihr da, die Ihr Euch
Hauptleute nennt, könnt bei den einzelnen Fähnlein bleiben und den
beiden Herren an die Hand gehen.  Ludwig von Gemmingen, seid so gut
und nehmt den Oberbefehl über das Fußvolk.  Jetzt geraden Weges auf
Leonberg.  Freu Dich, mein treuer Bannerträger", sagte Ulrich als er
sich aufs Pferd schwang, "so Gott will, ziehen wir morgen in
Stuttgart ein."

Die Reiterschar, den Herzog an der Spitze, zog weiter.  Der lange
Peter stand noch immer unverrückt auf dem Platz, den Hut mit der
stolzen Hahnenfeder in der Hand, und schaute den Reitern nach.

"Das ist einmal ein Fürst!" sprach er zu den Hauptleuten, die neben
ihm standen "Waz der für eine gewaltige Stimme hat und wie er
gräulich mit den Augen funkelt, daz ez einem angst und bange wird.
Hu, ich meinte, er wollt' mich mit Haut und Haar verschlucken, alz er
mich fragte: Wer bist denn Du?"

"Mir wor's g'rod, wie wenn einer siedend Wasser über mein Leib
schütten tät.  In Wien ist doch auch 'n Kaiser, aber der tut nit so
g'waltig wie der da!"

"Also Hauptleut' sind wer g'wesen", sprach der Hauptmann Muckerle,
"die Herrlichkeit hat nit lang dauert."

"Narr!  Daz ist mir recht.  Würde bringt Bürde, zagt ein Sprichwort,
die andern haben oft nicht recht gehorcht, wenn wir befohlen haben;
Diavolo, hat doch erst heute einer mich ausgelacht.  Hat alles ein
besseren Schick, wenn'z die Herren anführen.  Den Goldgülden und die
vier Maaz haben wir ja doch und daz bleibt die Hauptsache."

"Dat meen' ich ooch!  Und dat haben wer dem langen Peter zu verdanken
Er soll leben!"

"Dank' schön, aber daz zag ich der Herr wird dem Bund aufzünden,
Mordblei!  Wenn der erst ein Schwert in die Hand nimmt, der jagt die
Städter allein auz dem Land!  Und zeine Räte und Kanzler und die
Landschaft!  Habt Ihr gehört, wie gräulich er über die geflucht hat?
Ich möcht' in keinez Haut stecken."

Das Wirbeln der Trommeln unterbrach das Gespräch dieser tapferen
Krieger.  Diese Töne erschollen nicht mehr auf ihren Befehl, aber der
lange Peter war in seinen vielen Feldzügen so sehr an den Wechsel von
Glück und Unglück von Hoheit und Niedrigkeit gewöhnt worden, daß er
über den Sturz seines Regiments nicht trauerte.  Gelassen nahm er die
Hahnenfeder von dem großen Hut, legte die rote Schärpe und den langen
Hieber, die Zeichen seiner Würde, ab und ergriff eine Hellebarde.
"Gott straf mein Zeel', ez ist schwer für einen Kerl wie ich zwölf
Fähnlein zu regieren", sagte er, als er sich wieder als guter
Landsknecht in die Reihen seiner Kameraden stellte.  "Aber bei Sankt
Petrus, dem trefflichen Landsknecht--er muß jetzt auch Oberst zein
in den himmlischen Heerscharen Kyrie Eleyzon!  Der Mensch muß allez
probieren auf Erden." Die Landsknechte schüttelten ihm die Hand und
bestätigten es.  Es tat seinem tapfren Herzen wohl, zu hören, er habe
sein Kommando trefflich verwaltet.  Die drei Ritter, ihre Anführer,
saßen auf und stellten sich zu ihren Fähnlein, die Landsknechte
richteten sich in gewohnter Ordnung zum Marsch und Ludwig von
Gemmingen ließ die Trommeln zum Aufbruch rühren.




Kapitel 28


Es war in der Nacht vor Mariä Himmelfahrt, als Herzog Ulrich vor dem
Rothenbühltor in Stuttgart anlangte.  Er hatte auf seinem Zug schnell
das Städtchen Leonberg erobert und war dann unaufhaltsam immer weiter
gedrungen.  Viel Volk lief zu, denn wie ein Lauffeuer hatte sich die
Nachricht verbreitet, daß der Herzog wieder im Land sei.  Jetzt erst
zeigte es sich, wie wenig Freunde der Bund sich erworben hatte; denn
überall wurde die Freude laut, daß das gehässige Regiment des Bundes
ein Ende habe, daß das angestammte Fürstenhaus sich wieder in seine
alten Rechte einsetze.

Auch nach Stuttgart war bald diese Nachricht vorgedrungen und hatte
die verschiedensten Empfindungen dort erregt.  Der Adel, der sich in
der Stadt befand, wußte nicht, wessen er sich vom Herzog zu versehen
hatte.  Die Übergabe von Tübingen war noch in zu frischem Gedächtnis,
als daß er ganz unbesorgt gewesen wäre.  Aber die Erinnerung an den
glänzenden Hof Ulrichs von Württemberg, an die fröhlichen Tage, die
sie dort verlebt hatten; der Vergleich dieser Zeit mit dem
freudenlosen Leben der Bundesräte mochte sie für den Herzog günstig
stimmen, wenn auch mancher Ursache hatte, seine Wiederkehr nicht
gerade herbeizuwünschen.  Die Bürgerschaft konnte ihre Freude über
diese Nachrichten kaum verbergen; sie verließen ihre Häuser, traten
haufenweise auf den Straßen zusammen und besprachen sich über die
Dinge, die ihrer warteten.  Sie schimpften leise, aber weidlich auf
den Bund, ballten grimmig ihre Fäuste in der Tasche und waren überaus
patriotisch gesinnt.  Auch tat ihnen der Gedanke wohl, daß von ihrer
Entscheidung für den einen oder den andern Teil so viel abhänge, weil
man im ganzen Land auf die Stuttgarter sehe.  Sie waren zwar weit
entfernt, gegen die bündische Besatzung auf ihre eigene Faust einen
Aufruhr zu unternehmen, aber sie sprachen zueinander: "Gevatter, wart
nur, bis es Nacht wird, da wollen wir den Reichsstädtern zeigen, wo
sie her sind, wir Stuttgarter."

Dem bündischen Statthalter, Christoph von Schwarzenberg, entging
diese Bewegung unter den Bürgern nicht.  Zu spät sah er ein, wie
töricht man getan habe, das Heer zu entlassen.  Er wandte sich an die
Bundesstände, die noch zu Nördlingen versammelt waren, und begehrte
Hilfe, aber er selbst gab die Hoffnung auf, Stuttgart so lange halten
zu können, bis ein neues Heer im Feld erschienen sei.  Er traf zwar
einige Anstalten zur Gegenwehr; aber die Blitzesschnelle, mit welcher
der Herzog erschien, vereitelte alle seine Bemühungen.  Als er sah,
daß er den Bürgern nicht trauen könne, daß ihm der Adel nicht
beistehe, daß die Besatzung nicht einmal zur Sicherung der Tore
hinreiche, entwich er bei Nacht und Nebel mit den Bundesräten nach
Eßlingen.  Ihre Flucht war so eilig und geheim, daß sie sogar ihre
Familien zurückließen, und niemand in der Stadt ahnte, daß der
Statthalter und die Räte nicht mehr in den Mauern seien; daher waren
die Anhänger des Bundes noch immer getrosten Mutes und glaubten nicht
an die Gerüchte von der schnellen Annäherung des Herzogs.

Der Marktplatz war damals noch das Herz der Stadt Stuttgart; zwar
hatten sich schon zwei große Vorstädte, die Sankt Leonhards- und die
Turnieracker-Vorstadt, um sie gelagert, welche mit Graben, Mauern und
starken Toren versehen, das Ansehen eigener Städte bekommen hatten.
Aber noch standen die Ring-mauern und Tore der Altstadt, und ihre
Bürger sahen nicht ohne Stolz herab auf die Vorstädter.  Der
Marktplatz war es, wo nach alter Sitte bei jeder besonderen
Gelegenheit die Bürger sich versammelten; auch an dem wichtigen Abend
vor Mariä Himmelfahrt strömten sie dorthin zusammen.  Zur Zeit, wo
der Bürger noch mit der Wehr an der Seite auftreten durfte, hatte
sein öffentlich gesprochenes Wort auch mehr zu bedeuten als in
späteren Tagen, wo Tinte, Feder und Papier die Oberhand gewannen.
Und wahrlich, die Bürger von Stuttgart waren bei Nacht und in Waffen
versammelt, ganz andere Leute als morgens.  Mancher, der, hätte man
ihn vormittags um seine Meinung wegen des Herzogs gefragt, antwortete:
"Was geht es mich an, bin ein friedlicher Bürgersmann", erhob jetzt
seine Stimme und schrie: "Wir wollen dem Herzog die Tore öffnen, fort
mit den Bündischen!  Wer ist ein guter Württemberger?"

Der Mond schien hell auf die versammelte Menge herab, die unruhig hin
und her wogte.  Ein verworrenes Gemurmel drang von ihr in die Lüfte:
Noch schienen sie unschlüssig, vielleicht weil keiner kühn genug war,
sich an die Spitze zu stellen.  Aus den hohen Giebelhäusern, die den
Platz einschlossen, schauten viele hundert Köpfe auf den Markt
hernieder.

Schon wurde das Murmeln der Menge immer lauter und verständlicher;
der Ruf: "Wir wollen die Knechte vom Tor wegjagen und die Stadt dem
Herzog auftun", immer deutlicher, da sah man einen langen hageren
Mann auf eine Bank am Brunnen springen, wo er die ganze Menge
überragte.  Er focht mit ungeheuer langen Armen in der Luft umher,
tat einen weiten Mund auf und schrie mit heiserer Stimme um Gehör.
Es wurde nach und nach stiller auf dem Platz, man vernahm einzelne
Worte aus seiner Rede:

"Was?  Die ehrsamen Bürger von Stuttgart wollen ihren Eid brechen--
habt Ihr nicht dem Bund geschworen.  Wem wollt Ihr die Tore öffnen?
Dem Herzog?  Er kommt mit ganz geringer Mannschaft, denn er hat ja
kein Geld, um Leute zu bezahlen, und da müßt dann Ihr wieder den
Beutel auftun und blechen!  Da wird's heißen, Stuttgart zahlt
zehntausend Gulden, weil es von Uns abgefallen ist.  Hört Ihr?
Zehntausend Gulden sollt Ihr zahlen!"

"Wer ist denn der lange Kerl?" fragten sich die Männer.--"Er hat
nicht unrecht--werden tüchtig zahlen müssen--Ist er ein Bürger, der
da oben?  Wer seid Ihr", rief einer der Kühnsten.  "Woher wollt Ihr
wissen, was wir zahlen müssen?"

"Ich bin der berühmte Doktor Calmus", sprach der Redner mit
feierlicher Stimme, "und weiß das ganz genau; und wen wollt Ihr
vertreiben?  Den Kaiser, das Reich, den Bund?  So viele reiche Herren
wollt Ihr vor den Kopf stoßen?  Und warum?  Wegen dem Utz, der Euch
das Fell über die Ohren zieht; denkt nur an das geringere Gewicht, an
die harten Jagdfrevel.  Jetzt hat er gar kein Geld mehr; er ist ein
Lump, hat alles verspielt in Mömpelgard--"

"Halt Er sein Maul!" schrien die Bürger.  "Was geht das Ihn an?  Er
ist kein hiesiger Bürger; fort mit dem Kahlmäuser--schlagt ihn tot--
werft ihn als Fisch in den Brunnen--der Herzog soll leben!"

Doktor Calmus erhob noch einmal seine Stimme; aber die Bürger
überschrien ihn.

In diesem Augenblick kam ein neuer Trupp Bürger aus der obern Stadt
herabgerannt.  "Der Herzog ist vor dem Rothenbühltor", riefen sie,
"mit Reitern und Fußvolk.  Wo ist der Stadthalter?  Wo sind die
Bundesräte?  Er will in die Stadt schießen, wenn man nicht aufmacht!
--Fort mit den Bündischen!--Wer ist gut württembergisch?"

Der Tumult wuchs von Sekunde zu Sekunde.  Die Bürger schienen noch
unschlüssig, da bestieg ein neuer Redner die Bank; es war ein feiner
Herr, der durch sein schmuckes Äußeres einen Augenblick den Bürgern
imponierte: "Bedenkt, Ihr Männer", rief er mit seiner Stimme, "was
wird der durchlauchte Bundesrat dazu sagen, wenn Ihr--"

"Was scheren wir uns um den Durchlauchten" überschrie man ihn "Fort!
Reißt ihn herab mit dem rosenfarbenen Mäntelein und dem glatten Haar,
das ist ein Ulmer!  Fort mit ihm--auf ihn, er ist von Ulm!"

Aber ehe sie noch diesen Entschluß ausführten; trat ein kräftiger
Mann hinauf, warf mit einem Schlag den Doktor rechts und den Ulmer
mit dem rosenfarbenen Mäntelein links von der Bank, und winkte mit
der Mütze in die Luft.  "Still!  Das ist der Hartmann", flüsterten
die Bürger, "der versteht's, hört, was er spricht!"

"Hört mich", sprach dieser.  "Der Stadthalter und die Bundesräte sind
nirgends zu finden, sie sind entflohen und haben uns im Stich
gelassen, drum greift die beiden da, wir wollen sie als Geiseln
behalten Und jetzt hinauf ans Rothebühltor.  Dort steht unser rechter
Herzog, 's ist besser, wir machen selbst auf, als daß er mit Gewalt
eindringt.  Wer ein guter Württemberger ist, folgt mir nach!"

Er stieg herab von der Bank, und jubelnd umgab ihn die Menge.  Die
beiden Fürsprecher des Bundes wurden, ehe sie sich dessen versahen,
gebunden und fortgeführt.  Jetzt ergoß sich der Strom der Bürger vom
Marktplatz zum obern Tor, hinaus über den breiten Graben der alten
Stadt in die Turnierackervorstadt, am Bollwerk vorbei zum
Rothenbühltor.  Die bündischen Knechte, die das Tor besetzt hielten,
wurden schnell übermannt, das Tor ging auf, die Zugbrücke fiel herab
und legte sich über den Stadtgraben.

Dort hatten indessen die Anführer des Fußvolks ihre besten Truppen
aufgestellt, man wußte nicht genau, wie die Bündischen sich bei der
Annäherung des Herzogs benehmen würden.  Ulrich selbst hatte die
Posten beritten.  Vergeblich suchte Georg von Sturmfeder ihn zu
überzeugen, daß die Besatzung von Stuttgart so schwach sei, daß sie
ihnen nicht die Spitze bieten könne, vergeblich stellte er ihm vor,
daß die Bürger ihn zurücksehnen und willig ihre Tore öffnen würden.
Der Herzog schaute finster in die Nacht hinaus, preßte die Lippen
zusammen und knirschte mit den Zähnen.

"Das verstehst du nicht!" murmelte er dem Jüngling zu.  "Du kennst
die Menschen nicht; sie sind alle falsch; traue niemand als Dir
selbst.  Sie drehen den Mantel nach jedem Wind!--Aber diesmal will
ich sie lassen.  Meinst Du, ich habe mein Land umsonst mit dem Rücken
angesehen?"

Georg konnte diese Stimmung des Herzogs nicht begreifen.  Im Unglück
war er fest, sogar mild und sanft gewesen; hatte von manchem schönen
Brauch gesprochen, den er einführen wolle, wenn er wieder ins Land
komme, hatte selten Zorn über seine Feinde, beinahe nie Unmut über
die Untertanen gezeigt, die von ihm abgefallen waren; aber sei es,
daß mit dem Anblick der vaterländischen Gegenden auch das Gefühl der
Kränkung stärker als zuvor in ihm erwachte, sei es, daß es ihm
unangenehm auffiel, daß der Adel und die Stände noch nichts hatten
von sich hören lassen; er war, seit er die Grenzen Württembergs
überschritten, nicht freudig, gehoben, erwartungsvoll, sondern ein
stolzer Trotz blitzte aus seinen Augen, seine Stirn war finster, und
eine gewisse Strenge und Härte im Urteil fiel seiner Umgebung,
besonders Georg von Sturmfeder, auf, der sich in diese neue Seite von
Ulrichs Charakter nicht gleich zu finden wußte.

Die Aufforderung an die Stadt mochte wohl schon seit einer halben
Stunde ergangen sein.  Bald war die Frist abgelaufen, die er ihnen
gegeben hatte, und noch immer war keine Antwort da; man hörte nur ein
ängstliches Hin- und Herrennen in der Stadt, aus welchem man weder
gute noch böse Zeichen deuten konnte.

Der Herzog ritt zu den Landesknechten vor, die erwartungsvoll auf
ihren Hellebarden und Donnerbüchsen lehnten.  Die drei Ritter, welche
sie führten, standen am Graben und hielten durch ihre Anwesenheit die
Knechte in Ruhe und Ordnung.  Beim Schein des Mondes betrachtete
Georg ängstlich Ulrichs Züge.  Die Ader auf seiner Stirn war
aufgelaufen, eine tiefe Röte lag auf seinen Wangen, und seine Augen
brannten in düsterer Glut.

"Hewen!  Laßt Leitern anschleppen", sagte er mit dumpfer Stimme.
"Der Donner und das Wetter!  Es ist mein eigen Haus, vor dem ich
stehe, und die Hunde wollen mich nicht einlassen.  Ich laß noch
einmal blasen, machen sie dann nicht sogleich auf, so schmeiß' ich
Feuer in die Stadt, daß ihre Käfige zusammenbrennen."

"Bassa manelka!  Waz mich daz freut!" sagte der lange Peter, der in
der ersten Rotte neben dem Herzog stand, leise zu seinen Kameraden.
"Jetzt werden Leitern beigeschleppt, wie die Katzen wir hinauf, mit
den Hellebarden über die Mauer gestochen, daß die Kerl herunter
müssen, mit den Büchsen drein gepfeffert, Canto cacramento!"

"Dat will it meenen!" flüsterte der Magdeburger, "und dann hinunter
in die Stadt, angezündet an den Ecken, geplündert, gebürstet, da will
ik man ooch bei sin."

"Um Gottes willen, Herr Herzog", rief Georg von Sturmfeder, welche
die Reden des Herzogs und die gräuliche Freude der Landesknechte wohl
vernommen hatte.  "Wartet nur noch ein kleines Viertelstündchen, es
ist ja Eure eigene Residenzstadt.  Sie beraten sich vielleicht noch."

"Was haben sie sich lange zu beraten?" entgegnete Ulrich unwillig,
"Ihr Herr ist hier außen vor dem Tor und fordert Einlaß.  Ich habe
schon zu lange Geduld gehabt.  Georg!  Breite mein Panier aus im
Mondschein, laß die Trompeter blasen, fordere die Stadt zum letzten
Mal auf!  Und wenn ich dreißig zähle nach Deinem letzten Wort, und
sie haben noch nicht aufgemacht, beim heiligen Hubertus, so stürmen
wir.  Spute Dich, Georg!"

"Oh, Herr!  Bedenkt eine Stadt, Eure beste Stadt!  Wie lange habt Ihr
in diesen Mauern gelebt, wollt Ihr Euch ein solches Brandmal
aufrichten?  Gebt noch Frist."

"Ha!" lachte der Herzog grimmig und schlug mit dem Stahlhandschuh auf
den Brustharnisch, daß es weithin tönte durch die Nacht.  "Ich sehe,
Dich gelüstet nicht sehr, in Stuttgart einzuziehen und Dein Weib zu
verdienen.  Aber bei meiner Ungnade, jetzt kein Wort mehr, Georg von
Sturmfeder.  Schnell ans Werk!  Ich sag', roll mein Panier auf!
Blast, Trompeter, blast!  Schmettert sie auf aus dem Schlaf, daß sie
merken, ein Württemberger ist vor dem Tor und will trotz Kaiser und
Reich in sein Haus.  Ich sag', fordere sie auf, Sturmfeder!"

Georg folgte schweigend dem Befehl.  Er ritt bis dicht vor den Graben
und rollte das Panier von Württemberg auf.  Die Strahlen des Mondes
schienen es freundlich zu begrüßen, sie beleuchteten es deutlich und
zeigten seine Felder und Bilder.  Auf einer großen Fahne von roter
Seide war Württembergs Wappen eingewoben.  Der junge Mann schwenkte
das schwere Panier in der starken Hand, drei Trompeter ritten neben
ihm auf und schmetterten ihre wilden Fanfaren gegen die verschlossene
Pforte.

Im Tor öffnete sich ein Fenster, man fragte nach dem Begehr.  Georg
von Sturmfeder erhob seine Stimme und rief: "Ulrich von Gottes Gnaden,
Herzog zu Württemberg und Teck, Graf zu Urach und Mömpelgard,
fordert zum zweiten und letzten Mal seine Stadt Stuttgart auf, ihm
willig und sogleich die Tore zu öffnen.  Widrigenfalls wird er die
Mauer stürmen und die Stadt als feindlich ansehen."

Noch während Georg dieses ausrief, hörte man das verworrene Geräusch
vieler Tritte und Stimmen in der Stadt; es kam näher und näher und
wurde zum Tumult und Geschrei.

"Gott straf' mein Zeel', zie machen einen Auzfall!" sagte der lange
Peter, laut genug, um vom Herzog verstanden zu werden.

"Du könntest recht haben", erwiderte dieser, indem er sich plötzlich
zu dem erschrockenen Landsknecht wandte.  "Schließt dichter an,
streckt die Piken vor und haltet die Lunten bereit.  Wir wollen sie
empfangen nach Verdienst."

Die ganze Linie zog sich vom Graben zurück, nur die drei ersten
Fähnlein stellten sich da, wo die Zugbrücke sich ans Land legen mußte,
auf.  Ein Wall von Piken starrte jedem Angriff entgegen, und die
Schützen hatten die Donnerbüchsen aufgelegt und hielten die Lunten
über dem Zündloch.  Tiefe Stille der Erwartung war auf dieser Seite,
desto brausender drang der Lärm aus der Stadt herüber.  Die Brücke
fiel herab; aber keine Feinde waren es, die zu einem Ausfall
herüberdrangen, sondern drei alte graue Männer kamen aus dem Tor; sie
trugen das Wappen der Stadt und die Schlüssel.

Als der Herzog dies sah, ritt er etwas freundlicher hinzu, Georg
folgte ihm.  Zwei dieser Männer schienen Ratsherren oder
Bürgermeister zu sein.  Sie beugten das Knie vor dem Herrn und
überreichten ihm die Zeichen ihrer Unterwerfung.  Er gab sie seinen
Dienern und sagte zu den Bürgern: "Ihr habt Uns etwas lange vor der
Tür warten lassen.  Wahrhaftig, Wir wären bald über die Mauer
gestiegen und hätten eigenhändig Eure Stadt zu Unserem Empfang
beleuchtet, daß Euch der Rauch die Augen hätte beizen sollen.  Der
Teufel!  Warum ließt Ihr Uns so lange warten?"

"Oh Herr!" sagte einer der Bürger.  "Was die Bürgerschaft betrifft,
die war gleich bereit, Euch aufzutun.  Wir haben aber etliche
vornehme Herren vom Bund hier, die hielten lange und gefährliche
Reden an das Volk, um es gegen Euch aufzuwiegeln.  Das hat so lange
verzögert."

"Ha!  Wer sind diese Herren?  Ich hoffe nicht, daß Ihr sie habt
entkommen lassen!  Mich gelüstet, ein Wort mit ihnen zu sprechen."

"Bewahre, Euer Durchlaucht!  Wir wissen, was wir unserem Herrn
schuldig sind.  Wir haben sie sogleich gefangen und gebunden.
Befehlt Ihr, daß wir sie bringen?"

"Morgen früh ins Schloß!  Will sie selbst verhören; schickt auch den
Scharfrichter; werde sie vielleicht köpfen lassen."

"Schnelle Justiz, aber ganz nach Verdienst!" sprach hinter den beiden
Bürgern eine heisere krächzende Stimme.

"Wer spricht da mir ins Wort?" fragte der Herzog und schaute sich um;
zwischen den beiden Bürgern trat eine sonderbare Gestalt heraus.  Es
war ein kleiner Mann, der den Höcker, womit ihn die Natur geziert
hatte, unter einem schwarzen seidenen Mantel schlecht verbarg.  Ein
kleines spitzes Hütlein saß auf seinen grauen, schlichten Haaren,
tückische Äuglein funkelten unter buschigen, grauen Augenbrauen, und
der dünne Bart, der ihm unter der vorspringenden Adlernase hing, gab
ihm das Ansehen eines sehr großen Katers.  Eine widerliche
Freundlichkeit lag auf seinen eingeschrumpften Zügen, als er vor dem
Herzog das Haupt zum Gruß entblößte, und Georg von Sturmfeder faßte
einen unerklärlichen Abscheu und ein sonderbares Grauen vor diesem
Mann gleich beim ersten Anblick.

Der Herzog sah den kleinen Mann an und rief freudig: "Ha!  Ambrosius
Volland, Unser Kanzler!  Bist Du noch am Leben?  Hättest zwar früher
schon kommen können, denn Du wußtest, daß Wir wieder ins Land dringen
--aber sei Uns deswegen dennoch willkommen."

"Allerdurchlauchtigster Herr!" antwortete der Kanzler Ambrosius
Volland, "bin wieder so hart vom Zipperlein befallen worden, daß ich
beinahe nicht aus meiner Behausung kommen konnte; verzeiht daher Euer
-"

"Schon gut, schon gut!" rief der Herzog lachend.  "Will Dich schon
vom Zipperlein kurieren.  Komm morgen früh ins Schloß.  Jetzt aber
gelüstet Uns, Stuttgart wiederzusehen.  Heran, mein treuer
Bannerträger!" wandte er sich mit huldreicher Miene zu Georg.  "Du
hast treulich Wort gehalten bis an die Tore von Stuttgart.  Ich
will's vergelten Bei St. Hubertus, jetzt ist die Braut Dein nach
Recht und Billigkeit.  Trag mir meine Fahne vor, wir wollen sie
aufpflanzen auf meinem Schloß und jenes bündische Banner in den Staub
treten!  Gemmingen und Hewen, Ihr seid heute Nacht noch meine Gäste.
Wir wollen sehen, ob uns die Herren vom Schwabenbund noch ein
Restchen Wein übriggelassen haben!"

So ritt Herzog Ulrich, umgeben von den Rittern, die seinem Zug
gefolgt waren, wieder durch die Tore seiner Residenz.  Die Bürger
schrien Vivat, und die schönen Mädchen verneigten sich freundlich an
den Fenstern zum großen Ärgernis ihrer Mütter und Liebhaber; denn
alle dachten, diese Grüße gälten dem schönen jungen Ritter, der des
Herzogs Banner trug und, beleuchtet vom Fackelschein, wie St. Georg,
der Lindwurmtöter, aussah.




Kapitel 29


Das alte Schloß zu Stuttgart hatte damals, als es Georg von
Sturmfeder am Morgen nach des Herzogs Einzug beschaute, nicht ganz
die Gestalt, wie es noch in unsern Tagen zu sehen ist, denn dieses
Gebäude wurde erst von Ulrichs Sohn, Herzog Christoph, aufgeführt.
Das Schloß der alten Herzoge von Württemberg stand übrigens an
derselben Stelle und war in Plan und Ausführung nicht sehr
verschieden von Christophs Werk, nur daß es zum größten Teil aus Holz
gebaut war.  Es war umgeben von breiten und tiefen Gräben, über
welche eine Brücke in die Stadt führte.  Ein großer, schöner Vorplatz
diente in früheren Zeiten dem fröhlichen Hof Ulrichs zum Tummelplatz
für ritterliche Spiele, und mancher Reiter wurde von des Herzogs
eigener gewaltiger Hand in den Sand geworfen.  Die Zeichen dieses
ritterlichen Sinnes sprachen sich auch in andern Teilen des Gebäudes
aus.  Die Halle im unteren Teil des Schlosses war hoch und gewölbt
wie eine Kirche, daß die Ritter in dieser "Tyrnitz" bei Regentagen
fechten und Speere werfen und sogar die ungeheuern Lanzen ungehindert
darin handhaben konnten.  Von der Größe dieser fürstlichen Halle
zeugt die Aussage der Chronisten, daß man bei feierlichen
Gelegenheiten dort oft zwei- bis dreihundert Tische gedeckt habe.
Von da führte eine steinerne Treppe aufwärts, so breit, daß zwei
Ritter nebeneinander hinaufreiten konnten.  Dieser großartigen
Einrichtung des Schlosses entsprach die Pracht der Zimmer, der Glanz
des Rittersaales und die reichen, breiten Galerien die zum Tanz und
Spiel eingerichtet waren.

Georg maß mit staunenden Augen diese verschwenderische Pracht der
Hofburg.  Er verglich den Sitz seiner Ahnen mit diesen Hallen, diesen
Höfen, diesen Sälen; wie klein und gering kam er ihm vor!  Er
erinnerte sich der Sage von der glänzenden Hofhaltung Ulrichs, von
seiner prachtvollen Hochzeit, wo er in diesem Schloß siebentausend
Gäste aus allen Teilen des deutschen Reiches speiste, wo in dem hohen
Gewölbe der Tyrnitz und in dem weiten Schloßhof einen ganzen Monat
lang Ritterspiele und Gelage gehalten wurden, und wenn der Abend
einbrach, hundert Grafen Ritter und Edelleute mit Hunderten der
schönsten Damen in jenen Sälen und Galerien tanzten.  Er blickte
hinab in den herrlichen Schloßgarten, das Paradies genannt.  Seine
Phantasie bevölkerte diese Lustgehege und Gänge mit jenem fröhlichen
Gewimmel des fröhlichen Hofes, mit den Heldengestalten der Ritter,
mit den festlich geputzten Fräulein, mit allem Jubel und Sang, der
einst hier erscholl.  Aber wie öde und leer deuchten ihm diese Mauern
und Gärten, wenn er die Gegenwart mit den Bildern seiner Phantasie
verglich.  Die Gäste der Hochzeit, der glänzende, lustige Hof ist
verschwunden, sprach er zu sich, die fürstliche Gemahlin ist
entflohen, der glänzende Frauenkreis, der sie einst umgab, hat sich
zerstreut, die Ritter und Grafen, die einst hier schmausten und ein
reiches Leben voll Spiel und Tanz verlebten sind von dem Fürsten
abgefallen, die zarten Sprossen seiner Ehe sind in fernen Landen--er
selbst sitzt einsam in dieser herrlichen Burg, brütet Rache an seinen
Feinden und weiß nicht, wie lange er nur in dem Haus seiner Väter
bleiben wird.  Ob nicht aufs neue seine Feinde noch mächtiger
heranziehen, ob er nicht noch unglücklicher wird als je zuvor!

Vergeblich strebte der Jüngling, diese trüben Gedanken, welche der
Widerspruch der Pracht seiner Umgebung mit dem Unglück des Herzogs in
ihm erweckt hatte, zu unterdrücken.  Vergebens rief er das Bild jenes
holden Wesens herauf, das er jetzt bald auf ewig sein nennen durfte,
vergeblich malte er sich sein häusliches Glück an ihrer Seite mit den
lockendsten, reizendsten Farben aus; jene trüben Bilder kehrten immer
wieder.  Sei es, daß jener Mann durch die Erhabenheit, die er im
Unglück gezeigt hatte, einen so großen Raum in der Brust des
Jünglings gewonnen hatte, sei es, daß ihn die Natur in einzelnen
Augenblicken mit einem unwillkürlichen Gefühl der Ahnung begabte, er
blieb sinnend und ernst, und es war ihm, als sei der Herzog nichts
weniger als glücklich, als müsse er ihn vor irgendeinem drohenden
Unglück warnen.

"So überaus ernst, junger Herr?" fragte eine heisere Stimme hinter
ihm, und weckte ihn aus seinen Gedanken.  "Ich dächte doch, Georg von
Sturmfeder hätte alle Ursache, heiter und guter Dinge zu sein!"

Der junge Mann wandte sich verwundert um und schaute herab--auf den
Kanzler Ambrosius Volland.  War ihm dieser Mann schon gestern durch
seine widrige Freundlichkeit, durch sein katerhaftes, schleichendes
Wesen unangenehm aufgefallen, so war dies heute noch mehr der Fall,
da der Kanzler durch überladenen Putz seine Mißgestalt noch mehr
herausgehoben hatte.

Dieser Mann war es, der an Georg von Sturmfeder mit süßem Lächeln
hinaufsah, und da ihn dieser noch immer anstarrte, zu sprechen
fortfuhr: "Ihr kennt mich vielleicht nicht, wertgeschätzter junger
Freund, ich bin aber Ambrosius Volland, Sr.  Durchlaucht Kanzler.
Ich komme, um Euch einen guten Morgen zu wünschen."

"Ich danke Euch, Herr Kanzler.  Viel Ehre für mich, wenn Ihr Euch
deswegen her bemühtet."

"Ehre, wem Ehre gebührt!  Ihr seid der Ausbund und die Krone unserer
jungen Ritterschaft!  Ja, wer meinem Herrn so treu beigestanden ist
in aller Not und Fährlichkeit, der hat Anspruch auf meinen innigsten
Dank und meine sonderliche Verehrung."

"Ihr hättet das wohlfeiler haben können; wenn Ihr mitgezogen wäret
nach Mömpelgard", erwiderte Georg, den die Lobsprüche dieses Mannes
beleidigten.  "Treue muß man nie loben, eher Untreue schelten."

Einen Augenblick blitzte ein Strahl des Zornes aus den grünen Augen
des Kanzlers, aber er faßte sich schnell wieder zur alten
Freundlichkeit.  "Jawohl, das mein' ich auch.  Was mich betrifft, so
lag ich am Zipperlein hart danieder und konnte also nicht nach
Mömpelgard reisen.  Werde aber jetzt mit meinem kleinen Licht, das
mir der Himmel verliehen; dem Herrn desto tätiger zur Hand gehen."

Er hielt einen Augenblick inne und schien Antwort zu erwarten.  Aber
der Jünglig schwieg und maß ihn nur hin und wieder mit einem Blick,
den er nicht recht ertragen konnte.  "Nun, Euch wird die Freude erst
recht angehen.  Der Herzog hält erstaunlich viel von Euch!  Natürlich,
Ihr verdient es auch im höchsten Grad, und der Herzog hat seinen
Liebling gut gewählt.  Wollt doch erlauben, daß Ambrosius Volland
Euch auch eine kleine Erkenntlichkeit zeige.  Seid Ihr Freund von
schönen Waffen?  Kommt in meine Behausung auf dem Markt, wählt Euch
aus meiner Armatur, was Euch beliebt.  Vielleicht dienen Euch schöne
Bücher, habe einen ganzen Kasten voll, wählt Euch aus, was Ihr wollt,
wie es unter Freunden gebräuchlich.  Eßt auch zuweilen bei mir zu
Mittag, meine Base, ein feines Kind von siebzehn Jahren, hält mir
Haus.  Seht ihr nur, hi, hi, hi--seht ihr nur nicht zu tief in die
Augen."

"Seid ohne Sorgen, bin schon versehen."

"So?  Ei das ist recht christlich gedacht; das muß ich loben Man
trifft solchen wackern Sinn nicht immer unter unserer heutigen Jugend.
Ich sagte es ja gleich, der Sturmfeder, das ist ein Ausbund von
Tugenden.  Nun, was ich noch sagen wollte, wir sind bis jetzt so
miteinander die einzigen von des Herzogs Hofstaat; stehen wir
zusammen; so werden nur Leute aufgenommen, die wir wollen.  Versteht
mich schon!  Hi, hi, eine Hand wäscht die andere.  Darüber läßt sich
noch sprechen.  Ihr beehrt mich doch zuweilen mit einem Besuch?"

"Wenn es meine Zeit erlauben wird, Herr Kanzler."

"Würde mich gerne noch länger bei Euch aufhalten, denn in Eurer
Gegenwart ist mir ganz wohl ums Herz, muß aber jetzt zum Herrn.  Er
will heute früh Gericht halten über die zwei Gefangenen, die gestern
nacht das Volk aufwiegeln wollten.  Wird was geben; der Beltle ist
schon bestellt."

"Der Beltle?" fragte Georg, "wer ist er?"

"Das ist der Scharfrichter, wertgeschätzter junger Freund."

"Ich bitte Euch!  Der Herzog wird doch nicht den ersten Tag seiner
neuen Regierung mit Blut beflecken wollen!"

Der Kanzler lächelte grauenerregend und antwortete: "Was das wieder
Eurem fürtrefflichen Herzen Ehre macht; aber zum Blutrichter taugt
Ihr nicht.  Man muß ein Exempel statuieren.  Der eine", fuhr er mit
zarter Stimme fort, "der eine wird geköpft, weil er von Adel ist, der
andere wird gehängt.  Behüt Euch Gott, Lieber!"

So sprach der Kanzler Ambrosius Volland und ging mit leisen Schritten
die Galerie entlang den Gemächern des Herzogs zu.  Georg sah ihm mit
düsteren Blicken nach.  Er hatte gehört, daß dieser Mann früher durch
seine Klugheit, vielleicht auch durch unerlaubte Künste, großen
Einfluß auf Ulrich gewonnen hätte.  Er hatte den Herzog selbst oft
mit großer Achtung von der Staatsklugheit dieses Mannes sprechen
hören.  Aber er wußte nicht warum, er fürchtete für den Herzog, wenn
er sich dem Kanzler vertraue, er glaubte Tücke und Falschheit in
seinen Augen gelesen zu haben.

Er sah gerade den Höcker und den wehenden gelben Mantel um die Ecke
schweben, als eine Stimme neben ihm flüsterte:

"Traut dem Gelben nicht!" Es war der Pfeifer von Hardt, der sich
unbemerkt an seine Seite gestellt hatte.

"Wie?  Bist Du es, Hans?" rief Georg und bot ihm freundlich die Hand.
"Kommst Du ins Schloß, uns zu besuchen?  Das ist schön von Dir, bist
mir wahrhaftig lieber als der mit dem Höcker.  Aber was wolltest Du
mit dem Gelben, dem ich nicht trauen solle?"

"Das ist eben der mit dem Höcker, der Kanzler, der ist ein falscher
Mann.  Ich habe auch den Herzog gewarnt, er soll nicht alles tun, was
er ihm rät; aber er wurde zornig, und es mag wahr sein, was er sagte."

"Was sagte er denn?  Hast Du ihn heute schon gesprochen?"

"Ich kam, um mich zu verabschieden, denn ich gehe wieder heim nach
Hardt zu Weib und Kind.  Der Herr war erst gerührt und erinnerte sich
an die Tage seiner Flucht und sagte, ich soll mir eine Gnade
ausbitten.  Ich aber habe keine verdient, denn was ich getan, ist
eine alte Schuld, die ich abgetragen.  Da sage ich, weil ich nichts
anders wußte, er solle mich meinen Fuchs frei schießen lassen und es
nicht strafen als Jagdfrevel.  Des lachte er und sprach: das könne
ich tun, das sei aber keine Gnade; ich solle weiter bitten.  Da faßte
ich ein Herz und antwortete: Nun, so bitt' ich, Ihr mögt dem schlauen
Kanzler nicht allzuviel trauen und folgen.  Denn ich meine, wenn ich
ihn sehe, er meint es falsch."

"So geht es mir gerade auch", rief Georg.  "Es ist, als wolle er mir
die Seele ausspionieren mit den grünen Augen, und ich wette, er meint
es falsch.  Aber was gab Dir der Herzog zur Antwort?"

"'Das verstehst Du nicht', sagte er und wurde böse.  'In Klüften und
Höhlen magst Du wohl bewandert sein; aber im Regiment kennt der
Kanzler die Schliche besser als Du.' Kann sein, ich habe unrecht, und
es soll mir lieb sein um den Herzog.  Nun lebt wohl, Junker, Gott sei
mit Euch!  Amen!"

"Und wolltest Du so gehen?  Wolltest nicht noch zu meiner Hochzeit
bleiben?  Ich erwarte den Vater und das Fräulein heute.  Bleibe noch
ein paar Tage.  Du warst so oft der Liebesbote und darfst uns nicht
fehlen!"

"Was soll so ein geringer Mann wie ich bei der Hochzeit eines
Ritters?  Zwar könnte ich mich hinaufsetzen zu den Spielleuten und
auch eines aufspielen zum Ehrentanz, aber das tun andere so gut als
ich, und mein Haus verlangt nach mir."

"Nun; so lebe wohl!  Grüße mir Dein Weib und Bärbele, Dein schmuckes
Töchterlein, und besuche uns fleißig auf Lichtenstein.  Gott sei mit
Dir."

Dem Jüngling hing eine Träne im Auge, als er dem Bauer die Hand zum
Abschied bot, denn er hatte in ihm einen kräftigen biederen Mann,
einen treuen Diener seines Fürsten, einen mutigen Genossen in
Gefahren und einen heiteren Gesellen im Unglück erkannt.  Wohl
schwebte ihm noch manche Frage über das geheimnisvolle Walten dieses
Mannes, über seine wunderbare Anhänglichkeit an den Herzog auf den
Lippen; aber er unterdrückte sie, überwältigt von jener
unerklärlichen Macht, von jener natürlichen Größe und Würde, welche
den Pfeifer von Hardt auch im unscheinbaren Gewand des Bauers umgab.

"Noch eins!" rief Hans, als er eben nach dem letzten Händedruck des
Junkers scheiden wollte.  "Wißt Ihr auch, daß Euer ehemaliger
Gastfreund und zukünftiger Vetter, Herr von Kraft, hier ist?"

"Der Ratsschreiber?  Wie sollt' der hierher kommen?  Er ist ja
bündisch."

"Er ist hier, und nicht gerade in anmutigsten Umständen denn er sitzt
gefangen.  Gestern abend, als das Volk zusammenlief wegen des Herzogs,
soll er für den Bund öffentlich gesprochen haben."

"Gott im Himmel!  Das war Dietrich Kraft, der Ratsschreiber?  Da muß
ich schnell zum Herzog, er richtet schon über ihn, und der Kanzler
will ihn köpfen lassen.  Gehab' Dich wohl!"

Mit diesen Worten eilte der Jüngling den Korridor entlang zu den
Gemächern des Herzogs.  Er war in Mömpelgard zu allen Tageszeiten zum
Herzog gegangen, daher machten ihm auch jetzt die Torhüter
ehrerbietig Platz.  Er trat hastig in das Gemach.  Der Herzog sah ihn
verwundert und etwas unwillig an; der Kanzler aber hatte das ewige
süße Lächeln wie eine Larve vorgehängt.

"Guten Morgen, Sturmfeder!" rief der Herzog, der in einem grünen,
goldgestickten Kleid, den grünen Jagdhut auf dem Kopf, am Tisch saß.
"Hast Du gut geschlafen in meinem Schloß?  Was führt Dich schon so
früh zu Uns?  Wir sind beschäftigt."

Die Augen des jungen Mannes hatten indessen unruhig im Zimmer
umhergeschweift und den Schreiber des Ulmer Rats in einer Ecke
gefunden.  Er war blaß wie der Tod, sein sonst so zierliches Haar
hing in Verwirrung herab, und ein rosenfarbiges Mäntelein, das er
über ein schwarzes Kleid trug, war in Fetzen zerrissen.  Er warf
einen rührenden Blick auf den Junker Georg und sah dann auf zum
Himmel, als wollte er sagen: "Mit mir ist's aus!" Neben ihm standen
noch einige Männer, und auch ein langer, hagerer Mann, den er schon
gesehen zu haben sich erinnerte.  Die Gefangenen wurden von Peter,
dem tapfern Magdeburger, und dem Staberl aus Wien bewacht.  Sie
standen mit ausgespreizten Beinen, die Hellebarden auf den Boden
gestemmt, kerzengerade auf ihrem Posten.

"Ich sag', Wir haben zu tun", fuhr der Herzog fort.  "Was schaust Du
nur immer nach dem rosenfarbigen Menschenkind?  Das ist ein
verstockter Sünder.  Das Schwert wird schon für ihn gewetzt."

"Euer Durchlaucht erlauben mir nur ein Wort", entgegnete Georg, "Ich
kenne jenen Mann und wollte mich mit Hab und Gut für ihn verbürgen,
daß er ein friedlicher Mann ist, und gewiß kein Verbrecher, der den
Tod vediente."

"Bei St. Hubertus, das ist kühn!  Die Natur hat sich geändert.  Mein
Kanzler, der treffliche Jurist, hat sich aufgeputzt wie ein junger
Krieger, und mein junger Krieger dort will den Advokaten machen.  Was
sagt Ihr dazu, Ambrosius Volland?"

"Hi, hi!  Ich habe Euer Durchlaucht durch meine Person Spaß machen
wollen.  Weiß aus früherer Zeit, daß Ihr einen kleinen Scherz liebt.
Nun der liebe gute Sturmfeder will die Lustbarkeit vermehren und den
Juristen spielen Hi, hi, hi!  Wird ihm aber nichts helfen, dem
Rosenfarbigen.  Majestätsverbrechen!  Wird halt doch geköpft, der im
Mäntelein."

"Herr Kanzler", rief der Jüngling, vor Unmut glühend, "der Herr
Herzog wird mir bezeugen können, daß ich mich nie zum Schalksnarren
hergegeben habe.  Diese Rolle mache ich anderen nicht streitig.  Und
mit Menschenleben spiele und scherze ich nie!  Es ist mein wahrer
Ernst.  Ich verbürge mich mit meinem Leben für gegenwärtigen Edlen
von Kraft, Ratsschreiber in Ulm.  Ich hoffe, meine Bürgschaft kann
angenommen werden."

"Wie?" sagte Ulrich.  "Das ist wohl der zierliche Herr, Dein
Gastfreund, von dem Du mir so oft erzähltest?  Tut mir leid um ihn,
aber er wurde in einem Aufruhr unter sehr gefährlichen Umständen
gefangen."

"Freilich!" krächzte Ambrosius, "ein Crimen laesae majestatis."

"Erlaubt Herr!  Ich hab die Rechte lang genug studiert, um zu wissen,
daß hier durchaus nicht von einem solchen Verbrechen die Rede sein
kann.  Gestern nacht waren die Bundesräte und der Statthalter noch
hier, folglich war Stuttgart noch in der Gewalt des Bundes, und der
Ratsschreiber, der durchaus kein Untertan Sr.  Durchlaucht ist, hat
nicht anders gehandelt als jeder bündische Soldat, der auf Befehl
seines Oberen gegen uns zu Feld zog."

"Ei, die Jugend, die Jugend!  Wie Ihr alles überhaspelt, junger, sehr
wertgeschätzter Freund!  Sobald der Herzog die Stadt aufgefordert
hatte und eingezogen war, war auch alles, was in den Mauern sich
befand, sein.  Folglich, wer eine Verschwörung gegen ihn anzettelte,
ist ein Majestätsverbrecher.  Besagter Herr von Kraft aber hat
schrecklich gefährliche Reden an das Volk gehalten."

"Nicht möglich!  Es wäre ganz gegen seine Art und Weise!  Herr Herzog,
das kann nicht sein!"

"Georg!" sagte dieser ernst.  "Wir haben lange Geduld gehabt, Dich
anzuhören.  Es hilft Deinem Freund doch nichts.  Hier liegt das
Protokoll.  Der Kanzler hat, ehe ich kam, ein Zeugenverhör angestellt,
worin alles sonnenklar bewiesen ist.  Wir müssen ein Exempel
statuieren.  Wir müssen unsere Feinde recht ins Herz hinein verwunden
der Kanzler hat ganz recht.  Darum kann ich keine Gnade geben."

"So erlaubt mir nur noch eine Frage an ihn und die Zeugen, nur ein
paar Worte."

"Ist gegen alle Form Rechtens", fiel der Kanzler ein "Ich muß dagegen
protestieren, Lieber!  Dies ist ein Eingriff in mein Amt."

"Laß ihn, Ambrosius.  Mag er meinetwegen noch ein paar Fragen an den
armen Sünder tun, er ist doch verloren."

"Dietrich von Kraft", fragte Georg, "wie kommt Ihr hierher?"

Der arme Ratsschreiber, den der Tod schon an der Kehle gefaßt hatte,
verdrehte die Augen und seine Zähne schlugen aneinander.  Endlich
konnte er herausstoßen: "Bin hierher geschickt worden vom Rat, wurde
Schreiber beim Statthalter."

"Wie kamt Ihr gestern nacht zu den Bürgern von Stuttgart?"

"Der Statthalter befahl mir abends, wenn etwa die Bürger sich
aufrührerisch zeigten, sie anzureden und zu ihrer Pflicht und ihrem
Eid zu verweisen."

"Ihr seht, er kam also auf höheren Befehl dorthin--Wer nahm Euch
gefangen?" fuhr Georg zu fragen fort.

"Der Mann, der neben Euch steht."

"Ihr habt diesen Herrn gefangen?  Also müßt Ihr auch gehört haben,
was er sprach?  Was sagte er denn?"

"Ja, was wird er gesagt haben?" antwortete der Bürger.  "Er hat keine
sechs Worte gesprochen, so warf ihn der Bürgermeister Hartmann von
der Bank herunter.  Ich weiß noch, er hat gesagt: 'Aber bedenkt, ihr
Leute, was wird der durchlauchtigste Bundesrat dazu sagen!' Das war
alles, da nahm ihn der Hartmann beim Kragen und warf ihn herunter.
Aber dort, der Doktor Calmus, der hielt eine längere Rede."

Der Herzog lachte, daß das Gemach dröhnte, und sah bald Georg, bald
den Kanzler an, der ganz bleich und verstört sich umsonst bemühte,
sein Lächeln beizubehalten.  "Das war also die gefährliche Rede, das
Majestätsverbechen?  'Was wird der Bundesrat dazu sagen!' Armer Kraft!
Wegen dieses kraftvollen Sprüchleins verfielst Du beinahe dem
Scharfrichter.  Nun, das haben selbst unsere Freunde oft gesagt: 'Was
werden die Herren sagen, wenn sie hören, der Herzog ist im Land.'
Deswegen soll er nicht bestraft werden.  Was sagst Du dazu,
Sturmfeder?"

"Ich weiß nicht, was Ihr für Gründe habt, Herr Kanzler", sagte der
Jüngling, indem sein Auge noch immer von Unmut strahlte, "die Sachen
so auf die Spitze zu stellen und dem Herrn Herzog zu Maßregeln zu
raten, die ihn überall--ja ich sage es, die ihn überall als einen
Tyrannen ausschreien müssen.  Wenn es nur Diensteifer ist, so habt
Ihr diesmal schlecht gedient."

Der Kanzler schwieg und warf nur einen grimmigen, stechenden Blick
aus den grünen Äuglein auf den jungen Mann.  Der Herzog aber stand
auf und sprach: "Laß mir mein Kanzlerlein gehen; diesmal freilich war
er zu streng, Da--nimm Deinen rosenroten Freund mit Dir.  Gib ihm zu
trinken auf die Todesangst, und dann mag er laufen, wohin er will.
Und Du, Hund von einem Doktor, der Du zu schlecht zu einem
Hundedoktor bist, für Dich ist ein württembergischer Galgen noch zu
gut.  Gehängt wirst Du doch noch einmal, ich will mir die Mühe nicht
geben.  Langer Peter, nimm diesen Burschen binde ihn rückwärts auf
einen Esel und führe ihn durch die Stadt.  Und dann soll man ihn nach
Eßlingen führen--zu den hochweisen Räten, wo er und sein Tier
hingehören.  Fort mit ihm!"

Die Züge des Doktor Kahlmäuser, in welchen schon der Tod gesessen war,
heiterten sich auf.  Er holte freier Atem und verbeugte sich tief.
Peter, Staberl und der Magdeburger fielen mit grimmiger Freude über
ihn her, luden ihn auf ihre breiten Schultern und trugen ihn weg.

Der Ratsschreiber von Ulm vergoß Tränen der Rührung und Freude.  Er
wollte dem Herzog den Mantel küssen, doch dieser wandte sich ab und
winkte Georg, den Gerührten zu entfernen.




Kapitel 30


Der Schreiber des großen Rates schien noch nicht Fassung genug
erlangt zu haben, um auf dem Weg durch die Gänge und Galerien des
Schlosses die vielen Fragen seines Erretters zu beantworten.  Auf
Georgs Zimmer angekommen, sank er erschöpft auf einen Stuhl, und es
verging noch eine gute Weile, ehe er geordnet zu denken und zu
antworten vermochte.

"Eure Politia, Vetter, hat Euch einen schlimmen Streich gespielt",
sagte Georg, "was fällt Euch aber auch ein, in Stuttgart als
Volksredner auftreten zu wollen?  Wie konntet Ihr überhaupt nur Eure
bequeme Haushaltung, die sorgsame Pflege der Amme und die Nähe der
holden Berta fliehen, um hier dem Statthalter zu dienen?"

"Ach!  Sie ist es ja gerade, die mich in den Tod geschickt hat.
Berta ist an allem schuld.  Ach, daß ich nie mein Ulm verlassen hätte!
Mit dem ersten Schritt über unsere Markung fing mein Jammer an."

"Berta hat Euch fortgeschickt?" fragte Georg.  "Wie, seid Ihr nicht
zum Ziel Eurer Bemühungen gelangt?  Sie hat Euch abgewiesen, und aus
Verzweiflung seid Ihr--."

"Gott behüte!  Berta ist so gut als meine Braut.  Ach, das ist gerade
der Jammer!  Wie Ihr von Ulm abgezogen waret, bekam ich Händel mit
Frau Sabina, der Amme.  Da entschloß ich mich und hielt bei meinem
Oheim um das Bäschen an.  Nun habt Ihr aber dem Mädchen durch Euer
kriegerisches Wesen gänzlich den Kopf verrückt.  Sie wollte, ich
solle vorher zu Feld ziehen und ein Mann werden wie Ihr.--Dann wolle
sie mich heiraten.  Ach, Du gerechter Gott!"

"Und da seid Ihr förmlich zu Feld gezogen gegen Württemberg?  Welche
kühne Gedanken das Mädchen hat!"

"Bin zu Feld gezogen; die Strapazen vergesse ich in meinem Leben
nicht!  Mein alter Johann und ich rückten mit dem Bundesheer aus.
Das war ein Jammer!  Mußten oft täglich acht Stunden reiten.  Die
Kleider kamen in Unordnung, alles wurde bestaubt und unsauber, der
Panzer drückte mich wund.  Ich hielt es nicht mehr aus, und Johann
lief heim nach Ulm; da bat ich um eine Stelle bei der Feldschreiberei,
mietete mir eine Sänfte und zwei tüchtige Saumrosse dazu, und so
ging es doch erträglicher."

"Da wurdet Ihr also zu Feld getragen, wie der Hund zum Jagen.  Habt
Ihr auch einem Treffen beigewohnt?"

"Oh ja, bei Tübingen kam ich hart ins Gedränge.  Keine zwanzig
Schritte von mir wurde einer mausetot geschossen.  Ich vergesse den
Schreck nicht, und wenn ich achtzig Jahre alt werde!  Als wir dann
das Land völlig besiegt hatten, bekam ich die ehrenvolle Stelle beim
Statthalter.  Wir lebten ruhig und im Frieden, da kommt auf einmal
wieder der unruhige Herr ins Land.  Ach, daß ich meinem Kopf gefolgt
und mit dem Bundesobersten nach Nördlingen auf den Bundestag gezogen
wäre!  Aber ich scheute die beschwerliche Reise."

"Warum seid Ihr aber nicht mit dem Statthalter davongegangen, als wir
kamen?  Der sitzt jetzt im Trockenen in Eßlingen, bis wir ihn weiter
jagen."

"Er hat uns im Stich gelassen und meinem Kopf alles anvertraut, und
beinahe hätte ich mit dem Kopf dafür büßen müssen.  Ich dachte nicht,
daß die Gefahr so groß sei, ließ mich vom Doktor Calmus verführen,
eine Rede ans Volk zu halten, um Württemberg dem Bund zu retten.  Das
hätte gewiß Aufsehen gemacht, und Berta wäre noch einmal so
freundlich gewesen.  Aber die Leute da unten in Württemberg sind
Barbaren und ohne alle Lebensart; sie ließen mich nicht einmal zu
Wort kommen, warfen mich herab und behandelten mich ganz gemein und
grob.  Seht nur meinen Mantel da, wie sie ihn zerrissen haben!  Es
ist schade dafür, er hat mich vier Goldgulden gekostet, und Berta
behauptet immer, daß mir rosenfarb so gut zu Gesicht stehe."

Georg wußte nicht, ob er über die Torheit des Schreibers lachen, oder
es als hohen stoischen Gleichmut bewundern sollte, daß er, kaum dem
Tod entgangen, sein zerrissenes Mäntelein bedauern konnte.  Er wollte
ihn noch weiter über sein Schicksal befragen, als ihn ein Geräusch
vom Vorplatz des Schlosses her ans Fenster lockte; er sah hinaus und
winkte Herrn Dietrich herbei, um ihm das Schauspiel gefallener
irdischer Größe zu zeigen.

Der Doktor Calmus hielt seinen Umzug durch die Stadt.  Er saß
verkehrt auf einem Esel; die Landsknechte hatten ihn wunderlich
ausgeschmückt; sie hatten ihm eine Mütze von Leder aufgesetzt, an
deren Spitze eine Hahnenfeder angebracht war.  Vor ihm gingen zwei
Trommler, zu seinen Seiten sah man in gravitätischen Schritten den
Magdeburger und den Wiener, den ehemaligen Hauptmann Muckerle und
seinen tapfern Obersten gehen, die hin und wieder mit den Enden ihrer
Hellebarden den Esel zu kühnen Sprüngen antrieben.  Ein ungeheurer
Volkshaufen umschwärmte ihn und bewarf ihn mit Eiern und Erde.

Der Ratsschreiber schaute trübselig auf seinen Gefährten hinab und
seufzte: "'s ist hart, auf dem Esel reiten zu müssen", sagte er,
"aber doch immer noch besser, als gehängt werden." Er wandte sich von
dem Schauspiel ab und blickte nach einer anderen Seite des
Schloßplatzes.  "Wer kommt denn hier?" fragte er den jungen Ritter.
"Schaut, in einem solchen Kasten zog ich zu Felde."

Georg wandte sich um.  Er sah einen Zug von Reisigen, die eine Sänfte
in ihrer Mitte führten.  Ein alter Herr zu Pferd folgte dem Zug, der
jetzt aufs Schloß einbog, Georg sah schärfer hinab: "Sie sind's",
rief er, "wahrhaftig, es ist der Vater, und in der Sänfte wird sie
sitzen!" In einem Sprung war er zur Tür hinaus, und der Ratsschreiber
sah ihm staunend nach.  "Wer soll es sein, welcher Vater?" fragte er.
Er schaute noch einmal durchs Fenster, die Sänfte hielt vor der
Zugbrücke des Schlosses, und in demselben Augenblick stürzte Georg
aus dem Tor.  Herr Dietrich sah ihn die Tür der Sänfte ungestüm
aufreißen, eine verschleierte Dame stieg aus, sie schlug den Schleier
zurück--und wunderbar!  Es war das Bäschen Marie von Lichtenstein.
"Ei, seh doch einer?  Er küßt sie auf öffentlicher Straße", sprach
der Ratsschreiber kopfschüttelnd vor sich hin, "was das eine Freude
ist!  Aber wehe, jetzt kommt der Alte um die Sänfte herum, der wird
Augen machen!  Der wird schimpfen!--Doch wie?  Er nickt dem Jüngling
freundlich zu, er steigt ab, er umarmt ihn Nein, das geht nicht mit
rechten Dingen zu!"

Und dennoch schien es durchaus mit rechten Dingen zuzugehen; denn als
der Schreiber des großen Rates aus dem Zimmer auf die Galerie trat,
um sich zu überzeugen, daß ihn seine Augen getäuscht haben müßten,
kam sein Oheim, der alte Herr von Lichtenstein, die Treppe herauf.
An der rechten Hand führte er Georg von Sturmfeder, an der linken--
Bäschen Marie.  Welche Veränderung war mit jenen holden Zügen
vorgegangen, die sich so tief in sein Herz, in sein Gedächtnis
geprägt hatten.

In Ulm war sie ihm zum ersten Mal wie ein Bote aus einem unbekannten
Land erschienen, so erhaben war der Blick ihrer schönen blauen Augen,
so majestätisch ihre Stirn, so sinnig jenes kleine Fleckchen zwischen
den schönen, dunkeln Bogen der Brauen.  Er hatte oft und viel darüber
nachgedacht, worin denn der Zauber bestehe, der ihn so
unwiderstehlich fessle?  Die Ulmer Mädchen hatten frischere Wangen,
lebhaftere Augen, ein schalkhafteres Lächeln und den fröhlichen,
frischen Glanz einer heiteren Jugend.  Und dennoch war Marie unter
ihnen gestanden, still und groß wie eine Königin.  War es vielleicht
der dunkle Schleier ihrer Wimpern, der sich oft mit unnennbarem Reiz
über das Auge herabsenkte, um das Geheimnis einer stillen Träne zu
verhüllen?  Waren es die feinen, geschlossenen Lippen, von süßer
Wehmut umlagert?  War es der zarte Wechsel der Farben auf ihren Zügen,
die bald nur gebietende Hoheit auszustrahlen, bald das reizende
Geheimnis leidender Liebe zu verraten schienen?  Bertas Heiterkeit,
Bertas fröhliche, neckende Gunst hatten dieses ernstere Bild längst
aus seinem Herzen verdrängt, und doch fühlte der arme Herr Dietrich
die alte Wunde wieder bluten, als das Fräulein von Lichtenstein sich
nahte.  Aber welcher unbekannten Macht sollte er es zuschreiben, daß
Mariens Züge einen ganz anderen Ausdruck gewonnen hatten?  Wohl lag
noch eine hohe Würde in ihrer Haltung, auf ihrer Stirn, aber in ihren
Augen glühte eine stille Freude, ihr Mund lächelte und scherzte, auf
ihren Wangen waren die schönsten Rosen aufgeblüht.  Sprachlos hatte
Dietrich von Kraft diese Erscheinung angestarrt, und jetzt erst wurde
auch er von dem alten Ritter bemerkt.  "Seh' ich recht", rief dieser.
"Dietrich Kraft, mein Neffe!  Was führt denn Dich nach Stuttgart,
kommst Du etwa zur Hochzeit meiner Tochter mit Georg von Sturmfeder?
Aber wie siehst Du aus?  Was fehlt Dir doch?  Du bist so bleich und
elend, und Deine Kleider hängen Dir in Fetzen vom Leib?"

Der Ratsschreiber sah herab auf das rosenfarbige Mäntelein und
errötete.  "Weiß Gott", rief er, "ich kann mich vor keinem ehrlichen
Menschen sehen lassen!  Diese verdammten Württemberger, diese
Weingärtner und Schustersjungen haben mich so zerfetzt.  Aber
wahrhaftig!  Der ganze durchlauchtige Bund ist in meiner Person
angegriffen und beleidigt!"

"Ihr dürft froh sein, Vetter, daß Ihr so davongekommen seid", sagte
Georg, indem er die Angekommenen in sein Gemach einführte.  "Bedenkt,
Herr Vater, gestern nacht, als wir vor den Toren standen, hielt er
Reden an die Bürger, um sie gegen uns aufzuwiegeln.  Da hat ihn heute
früh der Kanzler wollen köpfen lassen.  Mit großer Mühe bat ich ihn
los, und jetzt klagt er die Württemberger wegen seines zerfetzten
Mänteleins an."

"Mit gnädiger Erlaubnis", sagte Frau Rosel, und verbeugte sich
dreimal vor dem Ratsschreiber, "wenn Ihr meine Hilfe annehmen wollt,
so will ich den Mantel flicken, daß es eine Lust ist.  Da geht's wie
im Sprichwort: 'Hat der Junge den Rock zerrissen, hat der Alt' ihn
flicken müssen'."

Herrn Dietrich war diese Hilfe sehr angenehm.  Er bequemte sich, zu
der Frau Rosel ans Fenster zu sitzen, um sich seine Gewänder
zurechtrichten zu lassen.  Sie zog aus ihrer großen Ledertasche Zwirn
von allen Farben und machte sich an die Wunden, die ihm die
Württemberger geschlagen hatten.  Sie unterhielt ihn dabei mit
ergötzlichen Reden von der Haushaltung und der Zubereitung
verschiedener Speisen, die in Frau Sabinas Kochregister nicht
vorgekommen waren.  Entfernt von diesem Paar, um die ganze Breite des
Zimmers, saßen Georg und Marie im traulichen Flüstern der Liebe.

Der Leser wird uns Dank wissen, wenn wir ihn von dieser Szene
hinwegführen und den Schritten des Ritters von Lichtenstein folgen.
Er hatte seine Tochter unter der Pflege Georgs, seinen Neffen unter
der kunstreichen Hand von Frau Rosalie gelassen, und schritt nun den
Gemächern des Herzogs zu.  Seine Züge, welchen Alter und Erfahrung
einen sinnenden Ernst eingedrückt hatten, erschienen in dieser Stunde
noch ernster--beinahe traurig.  Dieser Mann hatte von seinen Vätern
die Liebe zum Haus Württemberg geerbt, Gewohnheit und Neigung hatten
ihn an die Regenten gefesselt, die während seines langen Lebens über
Württemberg geherrscht hatten, und das Unglück und die Verleumdung,
welche auf Ulrich unablässig hereinstürmten, hatten das Herz des
alten Herrn nicht von diesem Herzog losreißen können, sie fesselten
ihn nur mit noch stärkeren Banden Mit der Freude eines Bräutigams,
der zur Hochzeit zieht, mit der Kraft eines Jünglings, hatte er den
weiten und beschwerlichen Weg von seinem Schloß nach Stuttgart
zurückgelegt, als man ihm gemeldet hatte, daß der Herzog Leonberg
erobert habe und auf Stuttgart zuziehe.  Keinen Augenblick zweifelte
er am Sieg des Herzogs, und so traf es sich, daß er schon am andern
Morgen der neuen Herrschaft Ulrichs nach Stuttgart kam.

Nicht so fröhlicher Art waren die Nachrichten, die ihm Georg
mitteilte, als er mit ihm und Marien die Treppe heraufstieg. "Der
Herzog", hatte ihm jener zugeflüstert, "der Herzog ist nicht so, wie
er sollte; Gott weiß, was er mit seinem Land machen will; er hat
unterwegs sonderbare Reden fallen lassen, und ich fürchte, er ist
nicht in den besten Händen.  Der Kanzler Ambrosius Volland--." Dieser
einzige Name reichte hin, in dem Ritter von Lichtenstein große
Besorgnisse zu erregen.  Er kannte diesen Volland, er wußte, daß er
zwar gelehrt, in allen Regierungsgeschäften überaus wohl erfahren, zu
jedem, auch dem schwersten Dienst bereit, aber dabei ein Mann sei,
der zum wenigsten schon öfter ein gewagtes, wo nicht falsches Spiel
gespielt habe.

"Wenn der Herzog diesem sein Vertrauen schenkt, wenn er nur seine
Ratschläge befolgt, dann sei Gott gnädig.  Dem Ambrosius ist das Land
ein Stück Leder, das man nach Willkür handhaben kann, er wird es
zurechtschneiden wollen zu einem Koller für den Herzog, und die
Abschnipfel für sich behalten.  Aber, wie Frau Rosel zu sagen pflegt:
Zerschneiden kann jeder Narr, aber wie zusammennähen?" So sprach der
alte Herr von Lichtenstein zu sich, als er durch die Galerien ging,
er streichelte unmutig seinen langen, weißen Bart, und seine Augen
glühten vor Eifer für die gute Sache Württembergs.

Er wurde sogleich vorgelassen und traf den Herzog in großer Beratung
mit Ambrosius.  Der letztere hatte eine ungeheure Schwanenfeder in
der einen Hand, in der andern hielt er ein Pergament, das mit
schwarzer, roter und blauer Tinte in vielen zierlichen Schnörklein
beschrieben war.  Der Herzog spielte mit einem großen Siegel, das er
in der Hand hielt; er schien mit sich zu kämpfen, er sah bald seinen
Kanzler durchdringend an, bald heftete sich sein Blick wieder auf das
Siegel.  Sie waren beide so vertieft, daß Lichtenstein einige Minuten
im Zimmer stand, ohne von ihnen bemerkt zu werden; er betrachtete mit
großer Teilnahme die edlen Züge Ulrichs von Württemberg.  Er sah, wie
auf seiner Stirn, in seinen sprechenden Augen so verschiedene
Empfindungen wechselten.  Bald runzelte sich seine Stirn, seine
Augenbrauen zuckten, sein Auge rollte, dann glätteten sich diese
Falten.  Aus seinen Blicken strahlte nur ein tiefer Ernst, der in
Nachdenken überging, und oft schien ein Anflug von Güte den strengen
Ausdruck seiner Züge zu mildern.  Aber der im gelben Mäntelein, mit
der Schwanenfeder in der Hand, stand wie der Versucher vor ihm!  Er
wand und drehte sich vor ihm wie die Schlange im Paradies, und das
ewig stehende Lächeln, der Ausdruck von Ehrlichkeit, den er seinen
grünen Äuglein zu geben wußte, wenn ihn sein Herr scharf ansah,
sollten einladen, den Apfel anzubeißen.

"Ich kann nicht begreifen", sprach er mit heiserer, feiner Stimme,
"warum Ihr es nicht tun mögt.  Hat wohl Cäsar so lange gezaudert, als
er über den Rubikon ging?  Ein großer Mann hat große Mittel nötig,
und die Mitwelt und die Nachwelt wird Euch preisen, daß Ihr diese
Fesseln von Euch geworfen."

"Weißt Du dies so gewiß, Ambrosius Volland?" entgegnete der Herzog,
indem er ihn düster anblickte.  "Man wird sagen Herzog Ulrich war ein
Tyrann.  Er hat die alte Ordnung umgestoßen, die seinen Vätern heilig
war, er hat den Vertrag, den er selbst aufgerichtet, gebrochen, er
hat sein Land wie ein fremdes behandelt, er hat die Gesetze nicht
gehalten, die--."

"Erlaubt", unterbrach ihn jener, "es kommt nur allein auf die Frage
an: Wer ist Herr?  Der Herzog oder das Land?  Wenn das Land Herr ist,
dann ist's was anderes.  Dann freilich sind allerlei Fakten, Verträge
und Klauseln und dergleichen nötig.  Die Ritterschaft, die Prälaten
und die Landschaft sind dann Meister, und Euer Durchlaucht--nun,
sind dann der, welcher den Namen dazu hergibt.  Seid Ihr aber, was
man so eigentlich Herr nennt, dann seid Ihr es auch, der Gesetze gibt.
Jetzt habt Ihr das Heft in der Hand; jetzt noch seid Ihr Herr und
Meister.  Drum fort mit dem alten Recht, hier ist ein neues--da,
nehmt in Gottes Namen die Feder, unterzeichnet!"

Der Herzog stand noch eine Weile unschlüssig, seine Wangen glühten,
seine ganze Gestalt richtete sich höher auf, aber sein Auge haftete
am Boden Jetzt schlug er es auf, und es blitzte vom Gefühl seiner
Würde.  "Ich heiße Württemberg", sagte er.  "Ich bin das Land und das
Gesetz--ich unterschreibe." Er streckte die Rechte aus, die
Schwanenfeder aus der Hand seines Kanzlers zu empfangen, aber mit
sanfter Gewalt wurde sein Arm von einer fremden Hand ergriffen und
weggezogen.  Erstaunt sah er sich um und blickte in die ruhigen, aber
ernsten Züge des Ritters von Lichtenstein.

"Ha!  Willkommen!" rief er, "mein getreuer Lichtenstein.  Sogleich
steh ich Euch Rede, laßt mich nur zuvor dies Pergament unterzeichnen."

"Erlauben Euer Durchlaucht", sagte der alte Mann, "Ihr habt mir eine
Stimme zugesagt in Eurem Rat, darf ich nicht auch um die erste
Verordnung wissen, die Ihr an Euer Land ergehen laßt."

"Mit Euer Hochedlen Erlaubnis", fiel Ambrosius Volland hastig ein,
"das Ding hat Eile; die Bürgerschaft von Stuttgart versammelt sich
schon auf der Wiese.  Diese Schrift muß ihr vorgelesen werden.  Es
hat wahrhaftig Eile."

"Nun, Ambrosius!" sagte der Herzog, "so gar eilig ist es nicht, daß
wir Unserem alten Freund die Sache nicht mitteilen sollten.  Wir
haben nämlich beschlossen, Uns huldigen zu lassen, und zwar nach
neuen Verträgen und Gesetzen.  Die alten sind null und nichtig."

"Das habt Ihr beschlossen?  Um Gottes willen, habt Ihr auch bedacht,
zu was dies führt?  Habt Ihr nicht erst vor wenigen Jahren den
Tübinger Vertrag beschworen?"

"Tübingen!" rief der Herzog mit schrecklicher Stimme, indem seine
Augen vor Zorn glühten.  "Tübingen!  Nenne dies Wort nicht mehr!
Dort hatte ich all meine Hoffnung, dort war mein Land, meine Kinder,
ha!  Und dort haben sie mich verraten und verkauft.  Ich bat, ich
flehte, sie sollten zu mir halten, ich wollte

Gut und Blut mit ihnen teilen--nichts!  Man wollte von Ulrich nichts
mehr.  Das neue Regiment gefiel ihnen besser; im Elend haben sie mich
schmachten lassen, haben zugegeben, daß ihr Herzog in der Verbannung
war, haben geduldet, daß der Name Württemberg ein Hohngelächter wurde
in allen Reichen--jetzt bin ich wieder Herr und Meister und habe das
Heft in der Hand, und will mir's nicht wieder aus der Hand winden
lassen.  Haben Sie ihren Eid vergessen, bei Sankt Hubertus, so ist
mein Gedächtnis auch nicht länger.  Tübinger Vertrag?  Ich sag', der
Teufel soll alles holen, was mit diesem Namen sich verknüpft!"

"Aber bedenken Euer Durchlaucht!" sprach Lichtenstein, von diesem
Ausbruch der Leidenschaft erschüttert, "bedenkt doch, welchen
Eindruck ein solcher Schritt auf das Land machen muß.  Noch habt Ihr
nichts als Stuttgart und die Umgegend; noch liegen in Urach, Asperg,
Tübingen, Göppingen überall bündische Besatzungen.  Wird die
Landschaft Euch beistehen, den Bund zu versagen, wenn sie hört, auf
welche neue Ordnung sie huldigen soll?"

"Ich sag': Ist mir die Landschaft beigestanden, als ich Württemberg
mit dem Rücken ansehen mußte?  Sie haben mich laufen lassen und dem
Bund gehuldigt!"

"Vergebt mir, Herr Herzog", entgegnete der Alte mit bewegter Stimme,
"dem ist nicht so.  Ich weiß noch wohl den Tag bei Blaubeuren.  Wer
hielt da zu Euch, als die Schweizer abzogen?  Wer bat Euch, nicht vom
Land zu lassen; wer wollte Euch sein Leben opfern?  Das waren
achttausend Württemberger.  Habt Ihr den Tag vergessen?"

"Ei, ei, Wertester!" sagte der Kanzler, dem es nicht entging, welchen
mächtigen Eindruck diese Worte auf Ulrich machten.  "Ei!  Ihr sprecht
doch auch etwas zu kühn.  Ist übrigens jetzt auch gar nicht die Rede
von damals, sondern von jetzt.  Die Landschaft ist von der alten
Huldigung gänzlich abgekommen, hat dem Bund eine andere Huldigung
getan; Seine Durchlaucht ist jetzt als ein neuangekommener Herr
anzusehen, er hat dies Land mit Gewalt erobert; hat sich nun der Bund
auf besondere Verträge huldigen lassen, so kann es der Herzog ebenso
halten.  Neuer Herr, neu Gesetz.  Man kann sich in allewege nach
eigenem Gutdünken huldigen lassen Soll ich die Feder eintauchen,
gnädiger Herr?"

"Herr Kanzler!" sagte Lichtenstein mit fester Stimme.  "Habe alle
mögliche Ehrfurcht vor Eurer Gelehrtheit und Einsicht, aber was Ihr
da sagt, ist grundfalsch und kein guter Rat.  Jetzt gilt es, zu
wissen, wen das Volk liebt.  Der Bund hat durch sein Walten im Land
alles gegen sich aufgebracht; es war die rechte Zeit, daß Seine
Durchlaucht wiederkam, jetzt fliegen ihm alle Herzen zu.  Wird er sie
nicht gewaltsam von sich stoßen, wenn er alles Alte umreißt und nach
eigener, neuer Satzung schaltet und waltet?  Oh, bedenkt, die Liebe
eines Volkes ist eine mächtige Stütze!"

Der Herzog stand mit untergeschlagenen Armen da, düster vor sich
hinblickend, er antwortete nicht.  Desto eifriger tat dies der
Kanzler im gelben Mäntelein "Hi, hi, hi!  Wo habt Ihr die schönen
Sprüchlein her, Liebwerter, Hochgeschätzter?  Liebe des Volkes, sagt
Ihr?  Schon die Römer wußten, was davon zu halten sei.  Seifenblasen,
Seifenblasen!  Hätt' Euch für gescheiter gehalten Wer ist denn das
Land?  Hier, hier, steht es in persona, das ist Württemberg, dem
gehört's, hat's geerbt und jetzt noch dazu erobert.  Volksliebe!
Aprilwetter!  Wäre ihre Liebe so stark gewesen, so hätten sie nicht
dem Bund gehuldigt."

"Der Kanzler hat recht!" rief Ulrich, aus seinen Gedanken erwachend.
"Du magst es gut meinen, Lichtenstein.  Aber er hat diesmal recht.
Meine Langmut hat mich zum Land hinausgetrieben; jetzt bin ich wieder
da, und sie sollen fühlen, daß ich Herr bin.  Die Feder her, Kanzler,
ich sag', so will ich's; so wollen wir Uns huldigen lassen!"

"Oh Herr, tut nichts in der ersten Hitze!  Wartet, bis Euer Blut sich
abkühlt.  Ruft die Landschaft zusammen, macht Änderungen nach Eurem
Sinn, nur jetzt nicht, nur nicht, solange der Bund noch Land in
Württemberg besitzt; es könnte Euch bei den übrigen schaden.
Gestattet nur noch eine kurze Frist."

"So?" unterbrach ihn der Kanzler.  "Daß man dann allgemach wieder in
das alte Wesen hineinkommt?  Gebt acht, wenn die Landschaft erst
beisammen ist, wenn sie sich erst zusammen beraten, meint Ihr, da
werden sie so gutwillig nachgeben?  Hi, hi!  Da wird man Gewalt
anwenden müssen, und das macht erst verhaßt.  Schmiedet das Eisen,
solange es warm ist.  Oder gelüstet Euer Durchlaucht, wieder ganz
gehorsam unter das alte Joch zu stehen und den Karren zu ziehen?"

Der Herzog antwortete nicht.  Er riß mit einer hastigen Bewegung
Feder und Pergament dem Kanzler aus der Hand, warf einen schnellen,
durchdringenden Blick auf ihn und den Ritter, und ehe noch dieser es
verhindern konnte, hatte Ulrich seinen Namen unterzeichnet.  Der
Ritter stand in stummer Bestürzung, er senkte bekümmert das Haupt auf
die Brust herab.  Der Kanzler blickte triumphierend auf den Ritter
und den Herzog.  Doch dieser ergriff eine silberne Glocke, die auf
dem Tisch stand und klingelte.  Ein Diener erschien und fragte nach
seinem Befehl.

"Ist die Bürgerschaft versammelt?" fragte er.

"Ja, Euer Durchlaucht!  Auf den Wiesen gegen Cannstatt sind sie
versammelt, Amt und Stadt; die Landsknechte rücken soeben aus, sechs
Fähnlein."

"Die Landsknechte?  Wer gab die Erlaubnis?"

Der Kanzler zitterte bei dem Ton dieser Frage.  "Es ist nur wegen der
Ordnung", sagte er, "ich habe gedacht, weil es bei solchen Fällen
gebräuchlich ist, daß bewaffnete Mannschaft--."

Der Herzog winkte ihm zu schweigen.  Er begegnete einem trüben,
fragenden Blick des alten Lichtenstein, der ihn erröten machte.  "Mit
meinem Befehl geschah es nicht", sprach er, "doch es möchte auffallen,
wenn Wir sie zurückriefen.  Es ist ja gleichgültig.  Man bringe mir
den roten Mantel und den Hut; schnell!"

Der Herzog trat ans Fenster und sah schweigend hinaus.  Der Kanzler
schien nicht recht zu wissen, ob sein Herr erzürnt sei oder nicht, er
wagte nicht zu sprechen, und der Ritter von Lichtenstein beharrte in
seinem trüben Schweigen.  So standen sie geraume Zeit, bis sie von
den Dienern unterbrochen wurden.  Es traten vier Edelknaben ins
Gemach, der erste trug den Mantel, der zweite den Hut, der dritte
eine Kette von Gold und der vierte des Herzogs Schlachtschwert.  Sie
bekleideten den Herzog mit dem Fürstenmantel von purpurrotem Samt,
mit Hermelin verbrämt.  Sie reichten ihm den Hut, der die schwarze
und gelbe Farbe des Hauses Württemberg in reichen, wehenden Federn
zeigte, diese wurden zusammengehalten von einer Agraffe aus Gold und
Edelsteinen, die eine Grafschaft wert waren.  Der Herzog bedeckte
sein Haupt mit diesem Hut.  Seine kräftige Gestalt schien in diesem
fürstlichen Schmuck noch erhabener als zuvor, und die freie
majestätische Stirn, das glänzende Auge sah gebietend unter den
wallenden Federn hervor.  Er ließ sich die Kette umhängen, steckte
das Schlachtschwert an und winkte seinem Kanzler aufzubrechen.

Noch immer sprach der Ritter von Lichtenstein kein Wort.  Mit
bekümmerter Miene hatte er diesen Anstalten zugesehen und sich dann
abgewendet.  Der Herzog schritt mit leichtem Neigen des Hauptes an
dem alten Ritter vorüber zur Tür, und die wunderliche Figur des
Kanzlers Ambrosius Volland folgte ihm mit majestätischen Schritten.
Hatte der Herr den Alten nicht gegrüßt, glaubte auch der Kanzler ihm
dies nicht schuldig zu sein.  Er warf einen tückischen Blick nach dem
Platz hinüber, wo jener noch immer stand, und sein großer, zahnloser
Mund verzog sich zu einem höhnischen Lächeln.  In der Tür stand der
Herzog still.  Er sah rückwärts, seine bessere Natur schien über ihn
zu siegen, er kehrte zur Verwunderung des Kanzlers zurück und trat zu
Lichtenstein.

"Alter Mann!" sagte er, indem er vergeblich strebte, seine tiefe
Bewegung zu unterdrücken.  "Du warst mein einziger Freund in der Not,
und in hundert Proben habe ich Deine Treue bewährt gefunden.  Du
kannst es mit Württemberg nicht schlimm meinen.  Ich fühle, es ist
einer der wichtigsten Schritte meines Lebens, und ich gehe vielleicht
einen gewagten Gang.--Aber wo es das Höchste gilt, muß man alles
wagen."

Der Ritter von Lichtenstein richtete sein greises Haupt auf; in den
weißen Wimpern hingen Tränen.  Er ergriff Ulrichs Hand.  "Bleibt",
rief er, "nur diesmal, diesmal folgt meiner Stimme.  Mein Haar ist
grau, ich habe lange gelebt, Ihr erst drei Jahrzehnte."--Indem
ertönten die Trommeln der Landsknechte im Hof.  Das ungeduldige
Stampfen der Rosse drang herauf und die Herolde stießen, zur
Huldigung rufend, in die Trompeten

_"Jacta alea est.!_ War der Wahlspruch Cäsars", sagte der Herzog mit
mutiger Miene.  "Jetzt gehe ich über meinen Rubikon.  Aber Dein Segen
möchte mir frommen, alter Mann, zum Rat ist es zu spät!"

Der Ritter blickte schmerzlich aufwärts.  Die Stimme versagte ihm, er
drückte segnend seines Herzogs Rechte an die Brust.  Noch zögerte
Ulrich bei ihm, da streckte der Kanzler den langen, dürren Arm unter
dem gelben Mäntelein hervor und winkte ihm mit der Pergamentrolle.
Er war anzuschauen wie der Versucher, dem es gelingt, eine arme Seele
mit sich hinabzuziehen.  Ulrich von Württemberg riß sich los und ging,
um sich von seiner Hauptstadt huldigen zu lassen.




Kapitel 31


Die Besorgnisse des alten Herrn schienen nicht so unbegründet gewesen
zu sein, als Ambrosius Volland sie dargestellt hatte.  Ein sehr
großer Teil des Landes fiel zwar dem Herzog zu, weil die Vorliebe für
den angestammten Regenten, der Druck des Bundes und die anfangs so
siegreichen Waffen Ulrichs viele bewogen, die Huldigung, die sie
gezwungenerweise dem Bund getan, zu vergessen und sich für
Württemberg zu erklären.

Aber die neue Huldigung, die alle früheren Verträge umstieß, das
Gerücht, daß manche Stadt durch Gewalt zu diesen Formen gezwungen
worden sei, bewirkte wenigstens, daß der Herzog keine Popularität
gewann, ein Mangel, der in so zweifelhafter Lage oft nur zu bald
fühlbar wird.  Noch beharrten Urach, Göppingen und Tübingen auf ihren,
dem Bund geleisteten Pflichten, denn ihre bündisch gesinnten
Obervögte zwangen sie mit Gewalt dazu.  Zu Urach hauste Dietrich
Späth, des Herzogs bitterster Feind.  Er brachte in wenigen Tagen so
viel Mannschaft auf, daß er nicht nur sein ganzes Amt im Zaum hielt,
sondern auch Einfälle in die Ländereien machte, die dem Herzog wieder
zugefallen waren.  Es ging auch das Gerücht, die Bundesstände seien
schnell von Nördlingen aufgebrochen, jeder in seine Heimat geeilt, um
frische Heere aufzubieten und Ulrich zum zweitenmal auf Leben und Tod
zu bekämpfen.

Ulrich selbst schien weder der einen noch der anderen dieser
Besorgnisse Raum zu geben.  Er pflog bei verschlossenen Türen mit
Ambrosius Volland Rat.  Man sah viele Eilboten kommen und abgehen,
aber niemand erfuhr, was sie brachten.  In Stuttgart aber glaubte man
fest, der Herzog müsse in der fröhlichsten Stimmung sein, denn wenn
er mit seinem glänzenden Gefolge durch die Straßen ritt, alle schönen
Jungfrauen grüßte und mit den Herren zu seiner Seite scherzte und
lachte, da sagten sie:

"Herr Ulrich ist wieder so lustig wie vor dem armen Konrad." Er hatte
seinen Hofstaat wieder glänzend eingerichtet.  Zwar war er nicht mehr
wie früher der Sammelplatz der bayerischen, schwäbischen und
fränkischen Grafen und Herren, zwar fehlte die Fürstin, die sonst
einen schönen Kranz blühender Fräulein um sich versammelt hatte, aber
dennoch fehlte es nicht an schönen Frauen und schmucken Edlen, seinen
Hof zu verherrlichen, und die Luft dieser Stadt schien schon damals
der Schönheit so günstig zu sein, daß die bunten Reihen an den Sälen
und Hallen des Schlosses nicht einer gewöhnlichen Versammlung,
sondern einer Auswahl aus den schönen Frauen des Landes glichen.

Tänze und Ritterspiele waren in ihre alten Rechte eingesetzt worden.
Fest drängte sich an Fest, und Ulrich schien eifrig nachholen zu
wollen, was er in der Zeit seines Unglücks versäumt hatte.  Keines
dieser geringsten Feste war die Hochzeit Georgs von Sturmfeder mit
der Erbin von Lichtenstein.

Der alte Herr hatte sich lange nicht entschließen können, sein Wort
zu halten.  Nicht, daß er die Wahl seiner Tochter mißbilligt hätte,
denn er liebte seinen Eidam väterlich; er sah in ihm seine eigene
Jugend wieder aufblühen, er schlug ihm seine freiwillige Verbannung
mit dem Herzog hoch an.  Aber wie der Horizont von Ulrichs Glück, so
war auch die Stirn des alten Mannes noch immer umwölkt, denn er ahnte,
daß es nicht so bleiben werde, wie es jetzt war, und tief schmerzte
es ihn, daß der Herzog in so mancher wichtigen Angelegenheit von
seinem Rat nicht Gebrauch machte, sondern alles heimlich mit seinem
Kanzler abhandelte.  So hatte er unschlüssig und betrübt diesen Tag
der Freude immer hinausgeschoben; aber die schönen Augen seiner
Tochter, in welchen er oft einen leisen Vorwurf zu lesen glaubte,
Georgs Bitten nötigten ihm endlich einen bestimmten Termin ab.  Der
Herzog ließ es sich nicht nehmen, die Hochzeit auszurichten.  Er
mochte sich jener Nächte erinnern, wo der Vater nicht müde wurde, ihm
seine Anhänglichkeit zu bezeigen, wo die zarte Tochter keinen Sturm,
keine Kälte scheute, um ihn am Burgtor zu empfangen und ihn mit
warmen Speisen zu laben.  Er mochte sich noch aus der jüngsten
Vergangenheit der Opfer erinnern, die ihm der Bräutigam gebracht
hatte, er zeigte auf glänzende Art, wie er Treue, Aufopferung und
Liebe, die sich ihm so selten bewährt hatten, zu vergelten wisse.
Der Ritter und seine Tochter waren bisher noch immer seine Gäste im
Schloß zu Stuttgart gewesen, jetzt ließ er ein schönes Haus nächst
der Kollegiatkirche mit neuem Hausgerät versehen und übergab am
Vorabend der Hochzeit den Schlüssel dem Fräulein von Lichtenstein mit
dem Wunsch, sie möchte es, so oft sie in Stuttgart sei, bewohnen.

Und jetzt endlich war der Tag gekommen, welchen Georg oft in
ungewisser Ferne, aber immer mit gleicher Sehnsucht geschaut hatte.
Er rief sich am Morgen dieses Tages das ganze Leben seiner Liebe
zurück; er wunderte sich, wie alles so anders gekommen war, als er
sich gedacht hatte.  Wie hätte er, als er damals durch den Schönbuch
nach der Heimat zog, denken können, daß das Glück, die Geliebte ganz
zu besitzen, nicht mehr so ferne liegen werde, als er fürchtete.
Jedes Wort der Geliebten kehrte wieder in seiner Erinnerung, und er
mußte aufs neue ihre hohe Zuversicht, ihren schönen Glauben an ein
gütiges Geschick bewundern, den sie auch damals, wo die Zukunft mit
einem düstren Schleier verhüllt, und keine Aussicht, keine Hoffnung
mehr war, nicht verlor, den sie mit dem letzten Abschiedskusse auch
ihm mitzuteilen wußte.

"Er hat uns nicht belogen, dieser Glaube", sprach der junge Mann, von
der Erinnerung bewegt, zu sich, "es lebt eine heilige, ahnungsvolle
Stimme in ihrer reinen Seele, und ihr klares Auge, das in dem
meinigen die Gewißheit meiner Liebe las, tauchte auch damals tief in
die Zukunft und verkündete Glück, es wird sie auch jetzt nicht
täuschen, wenn es ein süßes, ungestörtes Glück in unserer Verbindung
liest."

Ein bescheidenes Pochen an der Tür unterbrach die lange Gedankenreihe,
die sich an den heutigen Tag knüpfen und in die ferne Zukunft
hinausziehen wollte.  Es war Dietrich von Kraft, der stattlich
geschmückt zu ihm eintrat.

"Wie?" rief dieser Schreiber des großen Rates zu Ulm und schlug vor
Verwunderung die Hände zusammen "Wie?  In diesem Wams wollt Ihr Euch
doch hoffentlich nicht trauen lassen?  Es ist schon neun Uhr, die
Gänge und Treppen des Schlosses wimmeln von Hochzeitsgästen, die von
Samt und Seide glänzen, und Ihr, die Hauptperson im Stück, schaut
ruhig zum Fenster hinaus, statt Euern Anzug zu besorgen?"

"Dort liegt der ganze Staat", erwiderte Georg lächelnd.  "Barett und
Federn, Mantel und Wams, alles aufs schönste zubereitet, aber Gott
weiß, ich habe noch nicht daran gedacht, daß ich dieses Flitterwerk
an mich hängen solle.  Dies Wams ist mir lieber als jedes schöne neue.
Ich habe es in schweren, aber dennoch glücklichen Tagen getragen."

"Ja, ja!  Ich kenne es wohl; das habt Ihr bei mir in Ulm getragen,
und es ist mir noch wohl erinnerlich, wie Euch Berta in diesem blauen
Kleid abschilderte, daß ich recht eifersüchtig wurde.  Aber
Flitterwerk nennt Ihr die Kleider da?  Ei, der Tausend!  Hätte ich
nur mein lebenlang solche Flitter.  Ha, das weiße Gewand, mit Gold
gestickt, und der blaue Mantel von Samt!  Kann man was Schöneres
sehen?  Wahrlich, Ihr habt mit Umsicht ausgewählt, das mag trefflich
stehen zu Euren braunen Haaren."

"Der Herzog hat mir es zugeschickt", antwortete Georg, indem er sich
ankleidete, "mir wäre alles zu kostbar gewesen."

"Ist doch ein prächtiger Herr, der Herzog, und jetzt erst, seit ich
einige Zeit hier bin, sehe ich ein, daß man ihm bei uns in Ulm zu
viel getan hat.  An einem solchen Hof ist es doch was anderes als in
den Städten.  Und Herzog von Württemberg klingt auch schöner als
Bürgermeister von Ulm.  Und doch möcht' ich nicht in seiner Haut
stecken.  Ihr werdet sehen, Vetter, es geht noch einmal bergab mit
ihm."

"Das ist Euer altes Lied, Herr Dietrich.  Erinnert Ihr Euch noch, wie
Ihr damals in Ulm so groß tatet mit Eurer Politika und wie Ihr
regieren wolltet in Württemberg?  Wie ist es denn jetzt?"

"Ist nicht alles eingetroffen?" erwiderte der Ratsschreiber mit
weiser Miene.  "Weiß noch wie heute, daß ich prophezeite, die
Schweizer ziehen heim, die Landschaft werden wir für uns gewinnen,
und die Burgen werden wir einnehmen."

"Ja, ja!  Ihr habt sie erobern helfen", lachte Georg, "seid ja in
einer Sänfte zu Feld getragen worden; aber damals sagtet Ihr auch,
der Herzog werde nie zurückkehren, und jetzt sitzt er ganz warm und
ruhig hier."

"Nicht so ruhig, als Ihr glaubt.  Zwar ich wollte ihm und Euch
wünschen, er behielte sein Land; uns hat es doch nichts genützt, die
großen Herren nehmen alles für sich, an unser einen kam nichts als
etwa die Ehre, für den Bund geköpft zu werden; aber--glaubt mir, es
sieht nicht so ruhig aus, als man hier meint.  Die vertriebenen Räte
haben von Eßlingen aus an den Kaiser und das Reich geschrieben und
geklagt; der Bund ist wieder auf den Beinen, bei Ulm steht schon
wieder ein neues Heer."

"Gerede, nichts weiter; ich weiß gewiß, daß der Herzog sich mit
Bayern versöhnen wird."

"Ja will, aber nicht versöhnen wird.  Das hat noch manchen Haken.
Aber was sehe ich?  Ihr werdet doch nicht den alten Fetzen von einer
Feldbinde zu dem stattlichen Hochzeitschmuck anlegen wollen?  Pfui,
das paßt nicht zusammen, lieber Vetter."

Der Bräutigam betrachtete die Schärpe mit inniger Liebe.  "Das
versteht Ihr nicht", sagte er, "wie gut sich dies zum Hochzeitsgewand
schickt.  Es ist ihr erstes Geschenk; sie flocht sie heimlich bei
Nacht auf ihrem Kämmerlein, als ihr die Kunde kam, daß sie bald
scheiden müsse.  Sie hat manche Träne hineingewoben, hat das Gewebe
oft an die Lippen gedrückt, drum wurde es mir eine Zau-berbinde und
meinen Augen ein Trost, wenn ich im Unglück auf die Brust
herniedersah.  Sie darf nicht fehlen diese Binde; hat sie die Not mit
mir getragen, so sei sie mir ein heiliger Schmuck am Tag des Glücks."

"Nun, wie Ihr wollt, hängt sie in Gottes Namen um; jetzt noch das
Barett aufgesetzt und schnell den Mantel umgehängt, sie läuten schon
das Erste drüben in der Kirche.  Sputet euch, laßt das Bräutlein
nicht so lange warten!"

Georgs Wangen röteten sich, sein Herz pochte, als er sein Gemach
verließ.  Die Freude, die Erwartung, die Erfüllung jahrelanger
Wünsche bestürmten seine Sinne, und wie trunken ging er neben Herrn
Dietrich durch die Galerien.  Die Tür ging auf und Marie im Glanz
ihrer Schönheit stand umgeben von vielen Frauen und Fräulein, die,
vom Herzog eingeladen, heute ihre Begleitung bilden sollten.  Marie
errötete, als sie den Geliebten sah, sie betrachtete ihn staunend,
als seien seine Züge heute mit einem neuen Glanz übergossen, sie
schlug die Augen nieder, als sie seinen freudetrunkenen Blicken
begegnete.  Was hätte Georg darum gegeben, die Geliebte an sein Herz
ziehen, den Morgengruß der Liebe auf ihre Lippen drücken zu dürfen,
aber die strenge Sitte der Zeit trennte an diesem Tag durch eine
weite Kluft, was sich sonst schon längst gefunden hatte.  Dem
Bräutigam war es nicht erlaubt, die Hand der Braut zu berühren, ehe
sie der Priester in die seinige legte, und der Braut wurde es übel
aufgenommen, wenn sie den Bräutigam gar zu viel und gar zu lange
ansah.  Züchtig, ehrbar, die Augen auf den Boden geheftet, die Hände
unter der Brust gefaltet, mußte sie stehen--so wollte es die Sitte.

Verschwunden war die erhabene Haltung Mariens, verschwunden die
Majestät ihrer Stirn und jener gebietende, ernste Blick, der auch den
Kühnsten gefesselt hätte; aber man war versucht, jene erhabeneren
Schönheiten nicht zurückzuwünschen; lag doch in diesem verschämten
Bekenntnis, durch einen Blick des Geliebten überwunden zu sein, ein
höherer Reiz, als wenn das stolze Auge frei um sich geblickt und
dieser geschlossene Mund das Geständnis der Liebe laut und offen
ausgesprochen hätte.  So hatte die Natur Marien an diesem Tag einen
neuen

Zauber verliehen, der so mächtig wirkte, daß Georg einige Momente
seine Braut verwundert betrachtete und sein Herz sich stolzer hob, im
Gefühl, dieses liebliche Kind sein nennen zu dürfen.

Jetzt kam auch der Herzog, der den Ritter von Lichtenstein an der
Hand führte.  Er musterte mit schnellen Blicken den reichen Kreis der
Damen, und auch er schien sich zu gestehen, daß Marie die schönste
sei.  "Sturmfeder!" sagte er, indem er den Glücklichen auf die Seite
führte, "dies ist der Tag, der Dich für vieles belohnt.  Gedenkst Du
noch der Nacht, wo Du mich in der Höhle besuchtest und nicht
erkanntest?  Damals brachte Hans, der Pfeifer, einen guten
Trinkspruch aus: 'Dem Fräulein von Lichtenstein!  Möge sie blühen für
Euch!' Jetzt ist sie Dein, und was nicht minder schön ist, auch Dein
Trinkspruch ist erfüllt; Wir sind wieder eingezogen in die Burg
Unserer Väter."

"Möge Euer Durchlaucht dieses Glück so lange genießen, als ich an
Mariens Seite glücklich zu sein hoffe.  Aber Eurer Huld und Gnade
habe ich diesen schönen Tag zu verdanken, ohne Euch wäre vielleicht
der Vater.-"

"Ehre um Ehre, Du hast Uns treulich beigestanden, als Wir Unser Land
wiedererobern wollten, drum gebührte es sich, daß auch Wir Dir
beigestanden, um sie zu besitzen--Wir stellen heute Deinen Vater vor,
und als solchem wirst Du Uns schon erlauben, nach der Kirche Deine
schöne Frau auf die Stirn zu küssen."

Georg gedachte jener Nacht, als der Herzog unter dem Tor von
Lichtenstein sich auf diesen Tag vertröstete; unwillkürlich mußte er
lächeln, wenn er der Würde und Hoheit gedachte, mit welcher die
Geliebte den Mann der Höhle damals zurückgewiesen hatte.  "Immerhin,
Herr Herzog, auch auf den Mund!  Ihr habt es längst verdient durch
Eure großmütige Fürsprache."

"Wer sind Deine Gesellen, die Dich zum Altar geleiten?" fragte der
Herzog.

"Marx Stumpf und der Ulmer Ratsschreiber, ein Vetter von Lichtenstein."

"Wie, das feine Männlein, das mein Kanzler köpfen lassen wollte?  Da
hast Du links den zierlichsten und rechts den tapfersten Mann des
Schwabenlandes.  Glück zu, junger Herr: doch ich will Dir raten, mehr
rechts zu halten als links, dann kann es Dir nie fehlen auf Erden,
und wärst Du so eifersüchtig wie ein Türke.  Sieh, sieh, da kommt ja
der Rechte.  Sieh, wie seine breite, kurze Gestalt sich wunderlich
ausnimmt unter den Frauenzimmern.  Und wie er sich stattlich angetan
hat!  Den verschossenen grünen Mantel trug er schon Anno elf auf
Unserer Hochzeit mit Frau Sabina Lobesan."

"Kann mich nicht viel mit dem Anzug befassen", erwiderte der tapfere
Ritter von Schweinsberg, der die letzten Worte noch gehört hatte,
"auch mit dem Tanzen will es nicht recht gehen.  Ihr werdet mich
entschuldigen; will aber heute abend im Ritterspiel der neue Eheherr
eine Lanze mit mir brechen, so--."

"So willst Du ihm aus lauter Zärtlichkeit und Höflichkeit ein paar
Rippen einstoßen!" lachte der Herzog, "das heiße ich einen
Bräutigamsgesellen von echter Art.  Nein, da rate ich Dir, Georg,
Dich lieber links zu halten; der Ulmer wird Dir nicht weh tun."

Die Flügeltüren öffneten sich jetzt, und man sah auf der breiten
Galerie das Hofgesinde des Herzogs in Ordnung aufgestellt.  An diese
schlossen sich die Edelknaben an, welche brennende Kerzen trugen;
dann folgte der glänzende Zug der Fräuleins und Edelfrauen, die sich
zu diesem Fest eingefunden hatten.  Sie waren in reiche, mit Gold und
Silber durchwirkte Stoffe gekleidet, und jede hatte einen
Blumenstrauß und eine Zitrone in der Hand.  Die Braut wurde von Georg
von Hewen und Reinhardt von Gemmingen geführt.  Viele Ritter und
Edelleute schlossen sich an diese an, in ihrer Mitte ging Georg von
Sturmfeder, Marx Stumpf zu seiner Rechten, der Ratsschreiber Dietrich
von Kraft zu seiner Linken.  Sein ganzes Wesen schien von einer
würdigen Freude gehoben, seine Augen blinkten freudig, sein Gang war
der Gang eines Siegers.  Er ragte mit dem wallenden Haar, mit den
wehenden Federn des Baretts weit über seine Gesellen hervor.  Die
Leute betrachteten ihn staunend, die Männer lobten laut seine hohe,
männliche Gestalt, seine edle Haltung, aber die Mädchen flüsterten
leise und priesen seine schönen Züge.

So ging der Zug aus dem Tor des Schlosses nach der Kirche, die nur
durch einen breiten Platz von ihm getrennt war.  Kopf an Kopf standen
die schönen Mädchen und die redseligen Frauen, sie musterten die
Anzüge der Fräulein, strengten Blicke an, als die schöne Braut
vorbeiging, und waren voll Lobes für den Bräutigam.

Unter den zahlreichen Zuschauern sah man auch eine rüstige runde
Bauersfrau mit ihrem Töchterlein stehen.  Diese Frau verneigte sich
immerwährend zur Belustigung der Städter umher, die nur der Braut und
dem Herzog diese Aufmerksamkeit bewiesen.  Sie unterhielt sich dabei
eifrig mit ihrer Tochter.  Das schöne Kind an ihrer Seite schien aber
wenig auf ihre Reden zu achten; sie übersah den glänzenden Zug der
Fräuleins, ihre hellen Augen waren nur immer auf die nahende Braut
gerichtet.  Je näher diese kam, desto röter färbten sich die Wangen
des Mädchens, das rote Mieder hob und senkte sich ungestüm, und das
pochende Herz schien die silbernen Ketten, womit es eingeschnürt war,
zersprengen zu wollen.  Sie sah Marien fest und durchdringend an, die
hohe Schönheit der jungen Braut schien sie zu überraschen, ein
wehmütiges Lächeln zuckte um ihren kleinen Mund.  "Sie ist's!" rief
sie unwillkürlich aus und verbarg dann schnell ihr Gesicht hinter dem
Rücken ihrer Mutter, denn die Umstehenden sahen verwundert nach ihr
hin.

"Jo, dia ist's, Bärbele!  Dia ist grausig schö!" flüsterte die runde
Frau und neigte sich tief.  "Jetzt wellet mer uf da Junker bassa."

Das Mädchen schien dieses Rates nicht erst zu bedürfen, denn sie
blickte schon längst hinüber nach jener Seite, woher er kommen mußte.
"Er kommt, er kommt", hörte sie ihre Nachbarn flüstern, "der ist's
in dem weißen Kleid, mit dem blauen Mantel, er geht gerade vor dem
Herzog." Sie sah ihn, nur einen Blick warf sie nach ihm hin und wagte
dann nicht mehr aufzublicken; die tiefe Röte ihrer Wangen verschwand,
als er vorüberging, sie zitterte, eine Träne fiel herab auf das rote
Mieder; jetzt war er vorüber, jetzt hob sie das Köpfchen wieder ein
wenig auf und sandte ihm einen Blick nach, der mehr auszudrücken
schien als die reine Bewunderung oder das Staunen der Neugierde.

Als der Zug vorüber war, drängten sich die Zuschauer mit Ungestüm zu
den Kirchtüren, und in einem Augenblick war der Platz, der noch kurz
zuvor den Anblick einer bunten wogenden Menge dargeboten hatte, wie
ausgestorben.  Die runde Frau blickte noch immer staunend den schönen
geputzten Stadtjungfern nach, welche mit ihren brokatenen Hauben und
goldgestickten Miedern, mit ihren feinen langen Röcken, an welchen
man nur um den Hals und Busen das Zeug allzusehr gespart zu haben
schien, in der Bauersfrau mächtige Sehnsucht nach solcher Pracht und
Herrlichkeit erweckt hatten.

Als sie sich umwandte, erschrak sie nicht wenig, denn ihr holdes Kind
hatte das blühende Gesichtchen in die Hände verborgen und weinte.
Sie konnte nicht begreifen, was dem Mädchen begegnet sein könne, sie
faßte ihre Hand, zog sie herab von den Augen sie weinte bitterlich.
"Was hoscht denn, Bärbele", fragte sie unmutig, doch nicht ohne
Teilnahme, "was heulscht denn?  Hoscht's denn et g'seha?  Gang', 's
ist jo a Schand!  Wenn's jo ebber sieht; so sag' no, worum Du
heulscht?"

"I wois et, Muater!" flüsterte sie, indem sie vergeblich ihre Tränen
zu bezwingen suchte.  "Es ist mer so weh im Herz drin, i wois et
worum."

"Laß jetzt bleiba, sag e!  Komm, sonst komme mer z'spot in d'Kirch.
Hairsch, wie se musizieret und singet?  Komm, sonst sehe mer nix mai!"
Die Frau zog bei diesen Worten das Mädchen nach der Kirche.
Bärbele folgte, sie bedeckte die Augen mit der weißen Schürze, um
nicht den Stadtleuten zum Gespött zu werden; aber die tiefen Seufzer,
die sich aus ihrer Brust heraufstahlen, ließen ahnen, daß sie einen
tiefen Schmerz vergeblich zu unterdrücken suche.  Die Orgel schwieg,
der Chorgesang verstummte, als sie an der Kirchtür anlangten.  Die
Einsegnung des schönen Paares mußte jeden Augenblick beginnen.  Aber
vergebens suchte die runde Frau durch die dichten Reihen zu dringen,
welche die Tür füllten, sie wurde, sooft sie sich in einen freien
Raum zu schieben suchte, unwillig und mit Scheltworten zurückgestoßen.

"Komm, Muater!" sprach das Mädchen "Mer wellet hoim; mer sent arme
Leut, uns lasset se et in d'Kirch; komm hoim."

"Was?  D'Kircha sind für älle Leut erschaffa; au für d'Arme.  Wia,
Ihr Herra, lent es e bisle do nei.  Mer sehet jo gar nix."

"Waz!" sprach der Mann, an den sie sich gewendet hatte, und kehrte
ihr ein rotbraunes Gesicht mit schrecklichem Bart zu.  "Waz?  Packt
Euch fort, wir lassen niemand durch; wir sind die allergnädigsten
Landsknechte wir, und nach dem Sanktus, hat der Hauptmann befohlen,
darf keine Seele mehr durch."

"Die Olte muß weg, sogen wer, ober das Dienderl darf rein; komm'
Schatzerl!  Du konnst's recht gut sehen; schaut's, jetzt steckt ihr
der Probst den Ring on, jetzt legt er ihne die Händ zusommen--gib
mir en Schmazerl, dann darfst seh'n." Der Staberl von Wien streckte
bei diesen Worten seine tapfere Hand nach dem Mädchen aus, doch diese
schrie laut auf und entfloh weinend; die runde Frau aber verwünschte
die Stadtleute, die Stadtkirchen und die unanständigen Landsknechte
und folgte ihrer Tochter.




Kapitel 32


Herzog Ulrich von Württemberg liebte eine gute Tafel, und wenn in
guter Gesellschaft die Becher kreisten, pflegte er nicht so bald das
Zeichen zum Aufbruch zu geben.  Auch am Hochzeitsfest Mariens von
Lichtenstein blieb er seiner Gewohnheit treu.  Man war, als die
heilige Handlung in der Kirche vorüber war, in den Lustgarten am
Schloß gezogen; dort hatten sich in den Laubgängen und künstlich
verschlungenen Wegen die Hochzeitsgäste ergangen oder an den zahmen
Hirschen und Rehen im Gehege, oder an den Bären, die in einem der
Gräben des Schlosses umherwandelten, sich ergötzt.  Um zwölf Uhr
hatten die Trompeten zur Tafel gerufen Sie wurde in der Tyrnitz
gehalten, einer weiten hohen Halle, die viele hundert Gäste faßte.

Heute sah man hier einen gemischten Kreis schöner Frauen und
fröhlicher Männer um reichbesetzte Tafeln sitzen: Auf den Galerien
schwangen die Geiger lustig ihre Fiedelbogen.  Die Zinkenisten
bliesen ihre Backen auf, die Trommler schlugen kräftig auf die Felle,
und mit Jauchzen und Hallo stimmte die Volksmenge, die man auf den
übrigen Teilen der Galerien zugelassen hatte, ein, wenn die Herren
unten einen Trinkspruch ausgebracht hatten Am oberen Ende der Halle
saß unter einem Thronhimmel der Herzog.  Er hatte seinen Hut weit aus
der Stirn gerückt, schaute fröhlich um sich und sprach dem Becher
fleißig zu.  Zu seiner Rechten, an der Seite des Tisches, saß Marie;
jetzt wollte die Sitte nicht mehr, daß sie die Augen niederschlug und
sechs Schritte von dem Geliebten entfernt blieb.  Ein fröhliches
Leben war in ihre Augen um ihren Mund eingezogen; sie blickte oft
nach ihrem neuen Gemahl, der ihr gegenübersaß, es war ihr oft, als
müsse sie sich überzeugen, daß dies alles nicht ein Traum, daß sie
wirklich eine Hausfrau sei, und den Namen, den sie achtzehn Jahre
getragen, gegen den Namen Sturmfeder vertauscht habe; sie lächelte,
so oft sie ihn ansah, denn es kam ihr vor, als gebe er sich, seitdem
er aus der Kirche kam, eine gewisse Würde.

Und es war so, wie Marie zu bemerken glaubte; Georg fühlte sich
gehobener, mit einer neuen Würde umgeben; es schien ihm, als zeigten
ihm die Junker mehr Ehrfurcht, als zögen ihn die älteren Ritter
freundlicher zu sich heran, seit er nicht mehr allein in der Welt
stand, sondern wie sie ein Hausvater, vielleicht der Stammhalter
eines glänzenden Geschlechtes geworden war.

In die Nähe des Herzogs war der Ritter von Lichtenstein, Marx Stumpf
von Schweinsberg und der Kanzler gezogen worden, und auch der
Ratsschreiber von Ulm saß nicht fern, weil er heute als Geselle des
Bräutigams diesen Ehrenplatz sich erworben hatte.  Der Wein begann
schon den Männern aus den Augen zu leuchten und den Frauen die Wangen
höher zu färben, als der Herzog seinem Küchenmeister ein Zeichen gab.
Die Speisen wurden weggenommen und im Schloßhof unter die Armen
verteilt; auf die Tafel kamen jetzt Kuchen und schöne Früchte, und
die Weinkannen wurden für die Männer mit besseren Sorten gefüllt; den
Frauen brachte man kleine silberne Becher mit spanischem, süßem Wein.
Jetzt war der Augenblick gekommen, wo nach der Sitte der Zeit dem
neuen Ehepaar Geschenke überbracht wurden.  Man stellte Körbe neben
Marien auf, und als die Geiger und Pfeifer von neuem gestimmt hatten
und aufzuspielen anfingen, bewegte sich ein langer, glänzender Zug in
die Halle.  Voran gingen die Edelknaben des fürstlichen Hofes, sie
trugen goldene Deckelkrüge, Schaumünzen, Schmuck von edlen Steinen
als Geschenke des Herzogs.

"Mögen Euch diese Becher, wenn sie bei den Hochzeiten Eurer Kinder,
bei den Taufen Eurer Enkel kreisen, mögen sie Euch an einen Mann
erinnern, dem Ihr beide im Unglück Liebe und Treue bewiesen, an einen
Fürsten, der im Glück Euch immer gewogen und zugetan ist."

Georg war überrascht von dem Reichtum der Geschenke.  "Euer
Durchlaucht beschämen uns", rief er.  "Wollt Ihr Liebe und Treue
belohnen, so wird sie nur zu bald um Lohn feil sein."

"Ich habe sie selten rein gefunden", erwiderte Ulrich, indem er einen
unmutigen Blick über die lange Tafel hinschickte und dem jungen Mann
die Hand drückte, "noch seltener, Freund Sturmfeder, hat sie mir
Probe gehalten, drum ist es billig, daß Wir die reine Treue mit
reinem Gold und edle Liebe mit edlen Steinen zu belohnen suchen.
Doch wie, Eure schöne Frau vergießt Tränen?  Ich weiß die Quelle
dieses klaren Taues, es ist die Erinnerung an Unser bitteres Geschick,
die Wir selbst heraufbeschworen haben.  Hinweg mit diesen Tränen,
schöne Frau; am Hochzeitstag ist es kein gutes Zeichen.  Doch mit
Verlaub Eures Eheherrn will ich jetzt eine alte Schuld einziehen, Ihr
wißt noch welche?"

Marie errötete und warf einen forschenden Blick nach Georg hinüber,
als fürchtete sie, jenes alte Übel, das sie oft kaum zu beschwören
vermochte, möchte wiederkehren.  Georg wußte recht wohl, was der
Herzog meine, denn jene Szene, die er hinter der Tür belauscht, war
ihm noch immer im Gedächtnis, doch er fand Gefallen daran, den Herzog
und Marien zu necken, und antwortete, als diese noch immer schwieg:
"Herr Herzog, wir sind jetzt zusammen ein Leib und eine Seele, wenn
also meine Frau in früheren Zeiten Schulden gemacht hat, so steht es
mir zu, sie zu bezahlen."

"Ihr seid zwar ein hübscher Junge", entgegnete Ulrich mit Laune, "und
manche unserer Fräulein hier am Tisch möchte vielleicht gerne einen
solchen Schuldbrief an Euern schönen Mund einzufordern haben; mir
aber kann dies nicht frommen, denn meine Urkunde lautet auf die roten
Lippen Eurer Frau."

Der Herzog stand bei diesen Worten auf und näherte sich Marien, die
bald errötend, bald erbleichend, ängstlich auf Georg herübersah "Herr
Herzog", flüsterte sie, indem sie den schönen Nacken zurückbog, "es
war nur Scherz;--ich bitte Euch." Doch Ulrich ließ sich nicht
irremachen, sondern zog die Schuld samt den Zinsen von ihren schönen
Lippen ein.

Der alte Herr von Lichtenstein sah bei dieser Szene finster bald auf
den Herzog, bald auf seine Tochter; vielleicht mochte ihm Ulrich von
Hutten einfallen, denn seine Blicke streiften auch ängstlich auf
seinen Schwiegersohn.  Der Kanzler Ambrosius Volland aber schaute mit
höhnischer Schadenfreude aus den grünen Äuglein auf den jungen Mann
"Hi, hi", rief er ihm zu, "ich leere meinen Becher auf gutes Wohlsein.
Eine schöne Frau ist eine gute Bittschrift in aller Not; wünsche
Glück, liebster wertgeschätzer Herr; hi! hi! 's ist ja auch was
Unschuldiges, so lange es vor den Augen des Ehemanns geschieht."

"Allerdings, Herr Kanzler!" erwiderte Georg mit großer Ruhe.  "Umso
unschuldiger, als ich selbst dabei war, wie meine Frau Seiner
Durchlaucht diesen Dank zusagte.  Der Herr Herzog versprach beim
Vater für uns zu bitten, daß er mich zu seinem Eidam annehme, und
bedung sich dafür diesen Lohn an unserem Hochzeitstage."

Der Herzog sah den jungen Mann mit Staunen an; Marie errötete von
neuem, denn sie mochte sich jene ganze Szene ins Gedächtnis
zurückrufen; aber keines von beiden widersprach ihm, sei es, weil sie
es für unschicklich hielten, ihn Lügen zu strafen, sei es, weil sie
ahnten, er könne sie belauscht haben.  Aber Ulrich konnte doch nicht
unterlassen, ihn heimlich um die näheren Umstände zu befragen; er
teilte sie ihm in wenigen Worten mit.

"Du bist ein sonderbarer Kauz!" flüsterte der Herzog lachend.  "Was
hättest Du denn gemacht, wenn Wir damals ein Küßchen erobert hätten?"

"Ich kannte Euch noch nicht", flüsterte Georg ebenso leise, "drum
hätte ich Euch auf der Stelle niedergestochen und an die nächste
Eiche aufgehängt."

Der Herzog biß sich in die Lippen und sah ihn verwundert an; dann
aber drückte er ihm freundlich die Hand und sagte: "Da hättest Du
alles Recht dazu gehabt, und Wir wären in Unseren Sünden abgefahren--
Doch siehe, da bringen sie wieder Spenden für die Braut."

Es erschienen jetzt die Diener der Ritter und Edlen, die zur Hochzeit
geladen waren, die trugen allerlei seltenes Hausgerät, Waffen, Stoff
zu Kleidern und dergleichen; man wußte zu Stuttgart, daß es der
Liebling des Herzogs sei, dem dieses Fest gelte, drum hatte sich auch
eine Gesandtschaft der Bürger eingestellt, ehrsame, angesehene Männer
in schwarzen Kleidern, kurze Schwerter an der Seite, mit kurzen
Haaren und langen Bärten.  Der eine trug eine aus Silber getriebene
Weinkanne, der andere einen Humpen aus demselben Metall, mit
eingesetzten Schaumünzen geschmückt.  Sie nahten sich ehrerbietig
zuerst dem Herzog, verbeugten sich vor ihm, und traten dann zu Georg
von Sturmfeder.

Georg von Sturmfeder reichte beiden die Hand und dankte ihnen für ihr
schönes Geschenk; Marie ließ ihre Weiber und Mädchen grüßen, und auch
der Herzog bezeigte sich ihnen gnädig und freundlich.  Sie legten den
silbernen Becher und die Kanne in den Korb zu den übrigen Geschenken
und entfernten sich ehrbaren und festen Schrittes aus der Tyrnitz.
Doch die Bürger waren nicht die letzten gewesen, welche Geschenke
gebracht hatten; denn kaum hatten sie die Halle verlassen, so
entstand ein Geräusch an der Tür, wo die Landsknechte Wache hielten,
das selbst die Aufmerksamkeit des Herzogs auf sich zog.  Man hörte
tiefe Männerstimmen fluchen und befehlen, dazwischen ertönten hohe
Weiberstimmen, von denen besonders eine, die am heftigsten haderte,
der Gesellschaft am obersten Ende der Tafel sehr bekannt schien.

"Das ist wahrhaftig die Stimme der Frau Rosel," flüsterte
Lichtenstein seinem Schwiegersohn zu.  "Gott weiß, was sie wieder für
Geschichten hat."

Der Herzog schickte einen Edelknaben hin, um zu erfahren, was das
Lärmen zu bedeuten habe; er erhielt zur Antwort, einige Bauernweiber
wollten durchaus in die Halle, um den Neuvermählten Geschenke zu
bringen, da es aber nur gemeines Volk sei, so wollen sie die Knechte
nicht einlassen Ulrich gab Befehl, sie vorzubringen, denn die
Sprüchlein der Bürger hatten ihm gefallen, und auch von den
Bauersleuten versprach er sich Kurzweil.  Die Knechte gaben Raum und
Georg erblickte zu seinem Erstaunen die runde Frau des Pfeifers von
Hardt mit ihrem schönen Töchterlein, geführt von der Frau Rosel,
ihrer Base.

Schon auf dem Weg in die Kirche hatte er die holden Züge des Mädchens
von Hardt, die er nicht aus seinem Gedächtnis verloren, zu bemerken
geglaubt; aber wichtigere Gedanken und die Heiligkeit des Sakraments,
die seine ganze Seele füllten, hatten diese flüchtige Erscheinung
verdrängt.  Er belehrte die Gesellschaft, wer die Nahenden seien, und
mit großem Interesse blickten sie alle auf das Kind des Mannes,
dessen wunderbares Eingreifen in das Schicksal des Herzogs ihnen oft
so unbegreiflich gewesen war, dessen Treue so erhaben, dessen Hilfe
in der Not so willkommen erschienen war.  Das Mädchen hatte die
blonden Haare, die offene Stirn, die Züge ihres Vaters; nur die List,
die aus seinen Augen, die Kühnheit und Kraft, die aus seinem Wesen
sprach, war bei ihr; wenn sie nicht schüchtern und blöde war, in eine
neckende Freundlichkeit und in rüstiges, behendes Wesen übergegangen.
So hatte sie Georg erkannt, als er im Haus des Pfeifers wohnte; doch
heute schien sie vor den vielen vornehmen Leuten etwas schüchtern, ja
es wollte ihm sogar scheinen, als sei ein neuer Zug in ihr Gesicht
gekommen, den er früher nicht an ihr bemerkt hatte, eine gewisse
Wehmut und Trauer, die sich um ihren Mund und in ihren Augen
aussprach.

Die Pfeifersfrau wußte, was Lebensart sei, sie verbeugte sich daher
von der Tür der Tyrnitz an in einem fort, bis sie zum Stuhl des
Herzogs kam.  Frau Rosel hatte noch die Röte des Zornes auf ihren
magern Wangen, denn die Landsknechte, namentlich der Magdeburger und
Kasper Staberl, hatten sie höchlich beleidigt und sie eine dürre
Stange geheißen.  Ehe sie noch sich sammeln und den Herrschaften
geziemend die Familie ihres Bruders vorstellen konnte, hatte die
runde Frau schon einen Zipfel von des Herzogs Mantel gefaßt und ihn
an die Lippen gedrückt.  "Gueten Abed, Herr Herzich", sprach sie dazu
mit tiefen Knixen, "wie got Uichs, seit Er wieder in Stuagert send;
mei Ma loßt Uich schö grüaßa; mer komme aber et zum Herr Herzich, noi,
zu dem Herra dort drübe welle mer.  Mer hent a Hochzeitschenke für
sei Frau.  Da sitzt se jo, gang Bärbele, lang's aus em Krättle."

"Ach!  Du lieber Gott", fiel Frau Rosel ihrer Schwägerin ins Wort,
"bitt' untertänigst um Verzeihung, Euer Durchlaucht, daß ich die
Leut' 'reingebracht habe; 's ist Frau und Kind vom Pfeifer von Hardt.
Ach!  Du Herrgott, nehmt doch nichts übel, Herr Herzog, die Frau
meint's g'wiß gut."

Der Herzog lachte mehr über diese Entschuldigung der Frau Rosel als
über die Reden ihrer Schwägerin: "Was macht denn Dein Mann, der
Pfeifer?  Wird er uns bald besuchen?  Warum kam er nicht mit Euch?"

"Gell hot sein Grund, Herr!" erwiderte die runde Frau.  "Wenn's Krieg
geit, bleibt er g'wiß et aus; do ka mer'n brauche; aber im Frieda?
Noi, do denkt er, mit grauße Herra ist's et guet Kirsche fressa."

Frau Rosel wollte beinahe verzweifeln über die Naivität der runden
Frau, sie zog sie am Rock und am langen Zopfband, es half nichts, die
Frau des Pfeifers sprach zu großer Ergötzung des Herzogs und seiner
Gäste immer weiter, und das unauslöschliche Gelächter, das ihre
Antworten erregten, schien ihr Freude zu machen.  Bärbele hatte
indessen mit dem Deckel des Körbchens gespielt, sie hatte einige Male
gewagt, ihre Blicke zu erheben, um jenes Gesicht wiederzusehen, das
im Fieber der Krankheit sooft an ihrem Busen geruht und in ihren
treuen Armen Ruhe und Schlummer gefunden hatte, jenen Mund
wiederzusehen, den sie so oft heimlicherweise mit ihren Lippen
berührt hatte, und jene Augen, deren klarer, freundlicher Strahl ewig
in ihrem Gedächtnis fortglühte.  Sie erhob ihre Blicke immer wieder
von neuem, doch, wenn sie bis an seinen Mund gekommen war, schlug sie
sie wieder--aus Furcht, seinem Auge zu begegnen--herab.

"Sieh Marie", hörte sie ihn sagen, "das ist das gute Kind, das mich
pflegte, als ich krank in ihres Vaters Hütte lag, das mir den Weg
nach Lichtenstein zeigte."

Marie wandte sich um und ergriff gütig ihre Hand, das Mädchen
zitterte, und ihre Wangen färbte ein dunkles Rot; sie öffnete ihr
Körbchen und überreichte ein Stück schöner Leinwand und einige Bündel
Flachs, so fein und zart wie Seide.  Sie versuchte zu sprechen, aber
umsonst, sie küßte die Hand der jungen Frau und eine Träne fiel herab
auf ihren Ehering.

"Ei, Bärbele", schalt Frau Rosel, "sei doch nicht so schüchtern und
ängstlich.  Gnädiges Fräulein--wollte sagen, gnädige Frau, habt
Nachsicht, sie kommt selten zu vornehmen Leuten.  Es ist niemand so
gut, er hat zweierlei Mut, heißt es im Sprichwort.  Das Mädchen kann
so fröhlich sein, wie eine Schwalbe im Frühling--."

"Ich danke Dir, Bärbele!" sagte Marie.  "Wie schön Deine Leinwand ist!
Die hast Du wohl selbst gesponnen?"

Das Mädchen lächelte durch Tränen; sie nickte ein Ja!--Zu sprechen
schien ihr in diesem Augenblick unmöglich zu sein.  Der Herzog
befreite sie von dieser Verlegenheit, um sie in eine noch größere zu
ziehen.

"Sag einmal, Kind, hast Du auch schon einen Schatz?  Einen Liebsten?"

"Ei was, Euer Durchlaucht!" unterbrach ihn da die runde Frau.  "Wer
wird so ebbes von so ema Kind denka!  Se ist a ehrliches Mädle, Herr
Herzich!"

Der Herzog schien nicht auf diese Bemerkung zu hören; er betrachtete
lächelnd die Verlegenheit, die sich auf den reinen Zügen des Mädchens
spiegelte; sie seufzte leise, sie spielte mit den bunten Bändern
ihrer Zöpfe; sie sandte unwillkürlich einen Blick, aber einen Blick
voll Liebe auf Georg von Sturmfeder, und schlug dann errötend wieder
die Augen nieder.  Der Herzog, dem dies alles nicht entging, brach in
lautes Lachen aus, in das die übrigen Männer einstimmten "Junge Frau!"
sagte er zu Marien, "jetzt könnt Ihr billig die Eifersucht Eures
Herrn teilen; wenn Ihr gesehen hättet, was ich sah, könntet Ihr
allerlei deuteln und vermuten."

Marie lächelte und blickte teilnehmend auf das schöne Mädchen: sie
fühlte, wie weh ihr der Spott der Männer tun müsse.  Sie flüsterte
der Frau Rosel zu, sie und die runde Frau zu entfernen.  Auch dieses
bemerkte Ulrichs scharfer Blick, und seine heitere Laune schrieb es
der schnell wachsenden Eifersucht zu.  Marie aber band ein schönes,
aus Gold und roten Steinen gearbeitetes Kreuzchen ab, das sie an
einer Schnur um den Hals getragen, und reichte es dem überraschten
Mädchen.  "Ich danke Dir", sagte sie ihr dazu, "grüße Deinen Vater
und besuche uns recht oft hier und in Lichtenstein.  Wie wäre es,
wenn Du mir dientest als Zofe?  Du sollst es gut haben, und hast ja
auch Deine Muhme, Frau Rosel, bei uns."

Das Mädchen erschrak sichtbar; sie schien mit sich zu kämpfen; oft
schien ein freundliches Lächeln ja sagen zu wollen, aber ebenso oft
drängte ein schmerzlicher Zug um den Mund diesen Entschluß zurück.
"I dank' schö, gnädige Frau", antwortete sie, indem sie Mariens
schöne Hand küßte.  "Aber i mueß daheim bleibe: d'Mueter wird alt und
braucht me, b'hüt Uich Gott der Herr, älle Heilige walten über Uich,
und die heilige Jungfrau sei Uich gnädig.  Lebet g'sund und froh mit
Euerem Herra, 's ist a gueter' lieber Herr!" Noch einmal beugte sich
Bärbele herab auf Mariens Hand und entfernte sich dann mit ihrer
Mutter und der Base.

"Hör einmal", rief ihr der Herzog nach, "wenn Deine Mutter einmal
zugibt, daß Du einen Liebsten bekommst, so bring' ihn mir; ich will
Dich ausstatten, Du hübsches Pfeiferskind!"

Unter diesen Szenen war es vier Uhr geworden; und der Herzog hob die
Tafel auf.  Dies war das Zeichen, daß sich jetzt das Volk von den
Galerien entfernen müsse, die sogleich mit Polstern und Teppichen
belegt und zum Empfang der Damen eingerichtet wurden.  In dem
Parterre der Tyrnitz wurden schnell die Tafeln weggeräumt, Lanzen,
Schwerter, Schilde, Helme und der ganze Apparat zu Ritterspielen
herbeigeschleppt, und in einem Augenblick war diese große Halle, die
noch soeben der Sitz der Tafelfreuden gewesen war, zum Waffensaal
eingerichtet.

Es wurden an diesem Abend sogar Pferde in die Halle geführt, und
Marie hatte die Freude, ihrem Geliebten den zweiten Dank im Rennen
überreichen zu können, denn er machte den Herrn von Hewen zweimal im
Sattel wanken.  Der tapferste Kämpfer war Herzog Ulrich von
Württemberg, eine Zierde der Ritterschaft seiner Zeit.  Meldet ja
doch die Sage von ihm, daß er an seinem eigenen Hochzeitstag acht der
stärksten Ritter des Schwaben- und Frankenlandes in den Sand warf.
Nachdem die Ritterspiele einige Stunden gedauert hatten, zog man zum
Tanz in den Rittersaal, und den Siegern im Kampf wurden die Vortänze
zugestanden.  Der fröhliche Reigen ertönte bis in die Nacht.  Der
Herzog schien alle Sorgen vor der bangen Zukunft auf den Höcker
seines Kanzlers geschoben zu haben, der wie die böse Zeit in einem
Fenster saß und mit bitterem Lächeln einem Vergnügen zuschaute, von
welchem ihn seine eigene Mißgestalt ausschloß.  Zum letzten Tanz vor
dem Abendtrunk wollte Ulrich die Krone des Festes, die junge, schöne
Frau Marie aufrufen; doch im ganzen Saal suchte er und Georg sie
vergebens auf, und die lächelnden Frauen gestanden, daß sechs der
schönsten Fräuleins sie entführt und in ihre neue Wohnung begleitet
hätten, um ihr dort, wie es die Sitte wollte, die mysteriösen Dienste
einer Zofe zu erzeigen.

_"Sic transit gloria mundi.!"_ sagte der Herzog lächelnd.  "Und siehe,
Georg, da nahen sie schon mit den Fackeln, Seine Gesellen und zwölf
Junker, sie wollen Dir 'heimzünden'.  Doch zuvor leere noch einen
Becher mit Uns.  Geh, Mundschenk!  Bring vom Besten."

Marx Stumpf von Schweinsberg und Dieterich von Kraft nahten sich mit
Fackeln und boten sich an, Georg nach Hause zu geleiten.  An sie
schlossen sich zwölf Junker, ebenfalls mit Fackeln, an, um dem jungen
Mann diese Ehre zu erweisen; denn so wollte es die Sitte der guten
alten Zeit.  Der Mundschenk goß die Becher voll und kredenzte sie
seinem Herzog und Georg von Sturmfeder, Ulrich sah ihn lange und
nicht ohne Rührung an; er drückte seine Hand und sagte: "Du hast
Probe gehalten.  Als ich verlassen und elend unter der Erde lag, hast
Du Dich zu mir bekannt; als jene Vierzig meine Burg übergaben und
kein Stückchen Württemberg mehr mein war, bist Du mir aus dem Land
gefolgt, hast mich oft getröstet und auch auf diesen Tag verwiesen
Bleibe mein Freund, wer weiß, was die nächsten Tage bringen.  Jetzt
kann ich wieder Hunderten gebieten und sie schreien 'Hoch!' auf das
Wohl meines Hauses, und doch war mir Dein Trinkspruch mehr wert, den
Du in der Höhle ausbrachtest und den das Echo beantwortete.  Ich
erwidere ihn jetzt und gebe ihn Dir: Sei glücklich mit Deinem Weib,
möge Dein Geschlecht auf ewige Zeiten grünen und blühen; möge es
Württemberg nie an Männern fehlen, so mutig im Glück, so treu im
Unglück wie Du!"

Der Herzog trank, und eine Träne fiel in seinen Becher.  Die Gäste
stimmten jubelnd in seinen Ruf, die Fackelträger ordneten sich, und
seine Gesellen führten Georg von Sturmfeder aus dem Schloß der
Herzoge von Württemberg.




Kapitel 33


Das Motto, womit wir diesen Abschnitt bezeichnen, ist eine
Geisterstimme, die warnend durch die Weltgeschichte tönt, die von
vielen vernommen, von den meisten überhört, von wenigen befolgt wurde.
Zu allen Zeiten ging ein finsterer Geist durch das Haus der Erde,
man vernahm oft sein Rauschen, man suchte es durch die Töne der
Freude zu übertäuben.  Ulrich von Württemberg hatte jene Stimme in
mancher Nacht vernommen, die er sorgenvoll auf seinem Lager
durchwachte.  Er glaubte das Geräusch vieler Gewappneter und die
dröhnenden Tritte eines Heeres zu vernehmen, er glaubte sie näher und
näher um ihn sich lagern zu hören, und wenn er sich auch überzeugte,
daß es nur die Nachtluft war, die um die Türme seines Schlosses
brauste, so blieb doch eine finstere Ahnung in ihm zurück, daß sein
Schicksal noch einmal sich wenden könnte.  Jene Warnung des alten
Ritters von Lichtenstein tönte oft in seiner Seele wieder, und
vergeblich strengte er sich an, die künstlichen Folgerungen seines
Kanzlers sich zu wiederholen, um ein Verfahren bei sich zu
entschuldigen, das ihm jetzt zum wenigsten nicht genug überdacht
schien.  Denn seine alten Feinde rüsteten sich mit Macht.  Der Bund
hatte ein neues Heer geworben und drang herab ins Land, näher und
näher an das Herz von Württemberg.  Die Reichsstadt Eßlingen bot für
diese Unternehmungen einen nur zu günstigen Stützpunkt.  Sie liegt
nur wenige Stunden von der Hauptstadt, beinahe mitten im Land, und
war, sobald das Heer des Bundes die Kommunikation mit ihr hergestellt
hatte, eine furchtbare Schanze, um Ausfälle nach Württemberg zu
begünstigen und zu decken.  Das Landvolk nahm an vielen Orten den
Bund günstig auf, denn der Herzog hatte es durch die neue Art, wie er
sich huldigen ließ, ängstlich gemacht.

Die Liebe zum Alten hatte der Herzog an seinem Volk erfahren, als er
einige Jahre zuvor seinen Räten folgte und zur Verbesserung seiner
Finanzen ein neues Maß und Gewicht einführte.  Der "arme Konrad", ein
förmlicher Aufstand armer Leute, hatte ihn nachdenklich gemacht und
den Tübinger Vertrag eingeleitet.  Die Liebe zum Alten hatte sich auf
eine rührende Weise an ihm gezeigt, als der Bund ins Land fiel, und
das Haupt des alten Fürstenstammes verjagen wollte.  Ihre Väter und
Großväter hatten unter den Herzogen und Grafen von Württemberg gelebt,
darum war ihnen jeder verhaßt, der diese verdrängen wollte.  Wie
wenig sie das Neue lieben, hatten sie dem Bund und seinen
Statthaltern oft genug bewiesen.

Der alte, angestammte Herzog, ein Württemberger, kam wieder ins Land,
sie zogen ihm freudig zu.  Sie glaubten, jetzt werde es wieder
hergehen wie "vor alters"; sie hätten recht gerne Steuern bezahlt,
Zehnten gegeben, Gülten aller Art entrichtet und Fronen geleistet.
Sie hätten über Schwereres nicht gemurrt, wenn es nur nach
hergebrachter Art geschehen wäre.  So gut wurde es ihnen aber nicht.
Die alten Formeln waren aus dem Huldigungseid verschwunden, die
Steuern wurden nicht mehr nach hergebrachter Sitte eingezogen, es war
alles anders als früher, kein Wunder, wenn sie den Herzog als einen
neuen Herrn ansahen und murrend nach dem alten Recht verlangten.  Sie
hatten zu Ulrich kein Zutrauen mehr, nicht weil seine Hand schwerer
auf ihnen ruhte als vorher, nicht weil er bedeutend mehr von ihnen
wollte als früher, sondern weil sie die neuen Formen mit
argwöhnischen Augen ansahen.

Ein Herzog, besonders wenn er einem Ambrosius Volland sein Ohr leiht,
erfährt selten genau, wie man über ihn denkt und ob die Maßregeln
klug berechnet waren, die ihm seine Räte an die Hand gaben.  Und
dennoch entging Ulrichs hellem Auge die Unzufriedenheit seines Volkes
nicht ganz.  Er merkte, daß er im schlimmen Fall sich nicht auf es
werde verlassen können, so wenig als auf die Ritterschaft des Landes,
die, seit er wieder im Land war, sich sehr neutral verhalten hatte.

Seine Unruhe über diese Bemerkungen suchte er jedem Auge zu verbergen.
Es beschwor die wildesten Töne der Freude herauf, und oft gelang es
ihm sogar, zu vergessen, vor welchem Abgrund er stehe.  Er verfluchte,
um seinem Volk und dem Heer, das er in und um Stuttgart versammelt
hatte, Vertrauen und Mut einzuflößen, einige Einfälle, welche die
Bündischen von Eßlingen aus in sein Land gemacht hatten, doppelt
heimzugeben.  Er.schlug sie zwar und verwüstete ihr Gebiet, aber er
verhehlte sich nicht, wenn er nach einem solchen Sieg in seine
Stellungen zurückging, daß das Kriegsglück ihn vielleicht verlassen
könnte, wenn der Bund einmal mit dem großen Heer im Feld erscheinen
würde.

Und er erschien früh genug für Ulrichs zweifelhaftes Geschick.  Noch
wußte man in Stuttgart wenig oder nichts von dem Aufgebot des Bundes,
noch lebte man am Hof und in der Stadt in Ruhe und Freude, als auf
einmal am zwölften Oktober die Landsknechte, welche der Herzog ein
Lager bei Cannstatt hatte beziehen lassen, flüchtig nach Stuttgart
kamen und von einem großen bündischen Heer erzählten, das sie
zurückgeworfen habe.  Jetzt merkten die Bewohner Stuttgarts, daß eine
wichtige Entscheidung nahe, jetzt sahen sie ein, daß der Herzog
längst um diesen drohenden Einfall gewußt haben müsse, denn er ließ
an diesem Tag die Ämter aufbieten, ließ die Truppen sich versammeln,
die auf das Land umher verlegt gewesen waren und hielt noch am Abend
dieses Tages eine Musterung über zehntausend Mann.

Noch in der Nacht zog er mit einem großen Teil der Mannschaft aus, um
die Stellungen, die ein Teil der Landsknechte zwischen Cannstatt und
Eßlingen genommen hatte, zu verstärken.

In jener Nacht wurde in Stuttgart manche Träne von schönen Augen
geweint, denn Männer und Jünglinge, was die Waffen führen konnte, zog
mit dem Herzog in die Schlacht.  Doch das Rauschen des abziehenden
Heeres übertönte die Klagen der Mädchen und Frauen, sie verhallten
wie das Wimmern eines Kindes im Kampf der Elemente.  Mariens Schmerz
war stumm, aber groß, als sie den Gatten unter die Türe
herabgeleitete, wo die Knechte mit den Rossen für ihn und den Vater
hielten.  Sie hatten still und einsam, nur mit ihrem Glück
beschäftigt, die ersten Tage ihrer Ehe verlebt.  Sie dachten wenig an
die Zukunft, sie glaubten im Hafen zu sein, und indem sie nur sich
selbst lebten, überhörten sie das Flüstern, die geheimnisvolle Unruhe,
die einem nahenden Sturm vorangeht.  Sie waren gewöhnt, den Vater
ernst und düster zu sehen, es fiel ihnen nicht auf, wie sein Auge
immer trüber, seine Stirn finsterer, seine Mienen beinahe traurig
wurden.  Er sah ihr süßes Glück, er fühlte mit ihnen, er verbarg, um
sie nicht zu früh aufzustören, was ihm eine bange Ahnung oft genug
sagte.  Aber endlich nahte der entscheidende Schlag.  Der Herzog von
Bayern war bis in die Mitte des Landes vorgedrungen und der Ruf zu
den Waffen schreckte Georg aus den Armen seines geliebten Weibes.

Die Natur hatte ihr eine starke Seele und jene entschiedene
Erhabenheit über jedes irdische Verhängnis gegeben, die nur in einer
reinen Seele und in der mutigen Zuversicht auf einen höheren Beistand
bestehen kann.  Sie wußte, was Georg der Ehre seines Namens und
seinem Verhältnis zum Herzog schuldig sei, darum erstickte sie jeden
lauten Jammer und brachte ihrer schwächlichen Natur nur jenes Opfer
schmerzlicher Tränen, die dem Auge, das den Geliebten tausend
Gefahren preisgegeben sieht, unwillkürlich entströmen.

"Sieh, ich kann nicht glauben, daß Du auf immer von mir gehst", sagte
sie, indem sie ihre schönen Züge zu einem Lächeln zwang, "wir haben
jetzt erst zu leben begonnen, der Himmel kann nicht wollen, daß wir
schon aufhören sollen.  Drum kann ich Dich ruhig ziehen lassen, ich
weiß ja zuversichtlich, daß Du mir wiederkehrst."

Georg küßte die schönen, weinenden Augen, die ihn so mild und voll
Trost anblickten.  Er dachte in diesem Augenblick nicht an die Gefahr,
der er entgegengehe, er dachte nur daran, wie groß für das teure
Wesen, das er in den Armen hielt, der Schmerz sein müßte, wenn er
nicht mehr zurückkehrte; wie sie dann ein langes Leben einsam nur in
der Erinnerung an die wenigen Tage des Glücks fortleben könnte.  Er
preßte sie heftiger in die Arme, als wolle er dadurch diese schwarzen
Gedanken verscheuchen; seine Blicke tauchten tiefer in ihre Augen
herab, um dort Vergessenheit zu suchen, und es gelang ihm, wenigstens
trug er ein schönes Bild der Hoffnung und der Zuversicht mit sich
hinweg.

Die Ritter stießen vor dem Tor gegen Cannstatt zum Herzog.  Es war
dunkle Nacht, das erste Viertel des Mondes und das Heer der Sterne
warfen einen matten Schein herab; Georg glaubte zu bemerken, daß der
Herzog finster und in sich gekehrt sei; denn seine Augen waren
niedergeschlagen, seine Stirn kraus, und er ritt stumm seinen Weg
weiter, nachdem er sie flüchtig mit der Hand gegrüßt hatte.

Ein nächtlicher Marsch hat immer etwas Geheimnisvolles, Bedeutendes
an sich.  Die Sonne, heitere Gegenden, der Anblick vieler Kameraden,
der Wechsel der Aussichten locken bei Tag den Soldaten zum Gespräch,
wohl auch zum Gesang.  Weil die Eindrücke von außen stärker sind,
denkt man weniger nach über das Ziel des Marsches, über das Ungewisse
des Krieges, über die Zukunft, die niemand dunkler verhängt ist als
dem Kriegsmann im Feld.  Ganz anders auf dem Marsch in der Nacht.
Man hört nur das Gedröhn des Zuges, den taktartigen Hufschlag der
Rosse, ihr Schnauben, das Klirren der Waffen, und die Seele, die
durch das Auge keine Bilder mehr empfängt, wird durch dieses
eintönige Gemurmel ernster; Scherz und Gelächter sind verstummt, das
laute Gespräch sinkt zum Geflüster herab, und auch dieses gilt nicht
mehr gleichgültigen Gegenständen, sondern der Entscheidung, welcher
man entgegenzieht.

So war auch der Zug in jener Nacht, ernst und von keinem Laut der
Freude unterbrochen.  Georg ritt neben dem alten Herrn von
Lichtenstein und warf hie und da ängstliche Blicke auf diesen, denn
er hing wie von Kummer gebückt im Sattel und schien ernster als je zu
sein.  Er hätte beinahe ohne Leben geschienen, wenn nicht hin und
wieder ein Seufzer aus seiner Brust heraufgestiegen wäre und seine
glänzenden Augen nach den Wölkchen geschaut hätten, die um die
bleiche Sichel des Mondes zogen.

"Glaubt Ihr, es wird morgen zum Gefecht kommen, Vater?" flüsterte
Georg nach einer Weile.

"Zum Gefecht?  Zur Schlacht!"

"Wie?  Ihr glaubt also, das Bundesheer sei so stark, daß es uns jetzt
schon werde die Spitze bieten können?  Es ist nicht möglich.  Herzog
Wilhelm müßte Flügel haben, wenn er seine Bayern herabgeführt hätte,
und Frondsberg ist in seinen Entschlüssen bedächtig.  Ich glaube
nicht, daß sie viel über Sechstausend stark sind."

"Zwanzigtausend", antwortete der Alte mit dumpfer Stimme.

"Bei Gott, das hab ich nicht gedacht", entgegnete der junge Mann mit
Staunen "Freilich, da werden sie uns hart zusetzen.  Doch wir haben
geübtes Volk, und des Herzogs Augen sind schärfer als irgendeines im
Bundesheer, selbst als Frondsbergs.  Glaubt Ihr nicht auch, daß wir
sie schlagen werden?"

"Nein."

"Nun, ich gebe die Hoffnung nicht auf.  Ein großer Vorteil für uns
liegt schon darin, daß wir für das Land fechten, die Bündischen aber
dagegen; das macht unsern Truppen Mut; die Württemberger kämpfen für
ihr Vaterland."

"Gerade darauf traue ich nicht", sprach Lichtenstein, "ja, wenn der
Herzog sich anders hätte huldigen lassen, so aber--hat er das
Landvolk nicht für sich; sie streiten, weil sie müssen, und ich
fürchte, sie halten nicht lange aus."

"Das wäre freilich schlimm", erwiderte Georg, "doch die Schwaben sind
ein biederes, ehrliches Volk, sie werden den Herzog nicht in der Not
verlassen.  Wo glaubt Ihr, daß wir dem Feind begegnen?  Wo werden wir
uns stellen?"

"Zwischen Eßlingen und Cannstatt; bei Untertürkheim haben die
Landsknechte einige Schanzen aufgeworfen und stehen dort zu
dritthalbtausend Mann; wir werden uns noch in dieser Nacht an sie
anschließen."

Der Alte schwieg, und sie ritten wieder eine geraume Zeit still
nebeneinander hin "Höre, Georg!" hub er nach einer Weile an, "ich
habe schon oft dem Tod Auge in Auge gesehen und bin alt genug, mich
nicht vor ihm zu fürchten, es kann jedem etwas Menschliches begegnen
--tröste dann mein liebes Kind, Marie."

"Vater!" rief Georg, und reichte ihm die Hand hinüber, "denkt nicht
solches!  Ihr werdet noch lange und glücklich mit uns leben."

"Vielleicht", entgegnete der alte Mann mit fester Stimme, "vielleicht
auch nicht.  Es wäre töricht von mir, Dich aufzufordern Du sollst
Dich im Gefecht schonen.  Du würdest es doch nicht tun.  Doch bitte
ich, denk an Dein junges Weib, und begib Dich nicht blindlings und
unüberlegt in Gefahr.  Versprich mir dies."

"Gut, hier habt Ihr meine Hand; was ich tun muß, werde ich nicht
ablehnen, leichtsinnig will ich mich nicht aussetzen; aber auch Ihr,
Vater, könntet dies geloben."

"Schon gut, laß das jetzt.  Wenn ich etwa morgen totgeschossen werden
sollte, so gilt mein letzter Wille, den ich beim Herzog niedergelegt
habe; Lichtenstein geht auf Dich über, Du wirst damit belehnt werden.
Mein Name stirbt hierzulande mit mir, möge der Deinige desto länger
tönen."

Der junge Mann war von diese Reden schmerzlich bewegt; er wollte
antworten, als eine bekannte Stimme seinen Namen rief.  Es war der
Herzog, der nach ihm verlangte.  Er drückte Mariens Vater die Hand
und ritt dann schnell zu Ulrich von Württemberg.

"Guten Morgen, Sturmfeder!" sprach dieser, indem seine Stirn sich
etwas aufheiterte.  "Ich sag' guten Morgen, denn die Hähne krähen
dort unten im Dorf.  Was macht Dein Weib?  Hat sie gejammert, als Du
wegrittst?"

"Sie hat geweint", antwortete Georg, "aber sie hat nicht mit einem
Wort geklagt."

"Das sieht ihr gleich, bei Sankt Hubertus, Wir haben selten eine
mutigere Frau gesehen.  Wenn nur die Nacht nicht so finster wäre, daß
ich recht in Deine Augen sehen könnte, ob Du zum Kampf gestimmt bist
und Lust hast, mit den Bündlern anzubinden?"

"Sprecht, wohin ich reiten soll; mitten drauf soll es gehen im Galopp.
Glauben Euer Durchlaucht, ich habe in meinem kurzen Ehestand so
ganz vergessen, was ich von Euch erlernte, daß man im Glück und
Unglück den Mut nicht sinken lassen dürfe?"

"Hast recht: Impavidum ferient ruinae." Wir haben es auch gar nicht
anders von Unserem getreuen Bannerträger erwartet.  Heute trägt meine
Fahne ein anderer, denn Dich habe ich zu etwas Wichtigerem bestimmt.
Du nimmst diese hundertundsechzig Reiter, die hier zunächst ziehen,
läßt Dir von einem den Weg zeigen und reitest Trab gerade auf
Untertürkheim zu.  Es ist möglich, daß der Weg nicht ganz frei ist,
daß vielleicht die von Eßlingen schon herabgezogen sind, um den Paß
zu versperren; was willst Du tun, wenn es sich so verhält?"

"Nun, ich werfe mich in Gottes Namen mit meinen hundertundsechzig
Pferden auf sie und hau mich durch, wenn es kein Heer ist.  Sind sie
zu stark, so decke ich den Weg, bis Ihr mit dem Zug heran seid."

"Recht gut gesagt, gesprochen wie ein tapferer Degen, und haust Du so
gut auf sie, wie auf mich bei Lichtenstein, so schlägst Du Dich durch
sechshundert Bündler durch.  Die Leute, die ich Dir gebe, sind gut.
Es sind die Fleischer, Sattler und Waffenschmiede von Stuttgart und
den andern Städten.  Ich kenne sie aus manchem Kampf, sie sind wacker
und hauen einen Schädel bis aufs Brustbein durch.  Das Schwert in der
Faust, reiten sie Dir in die Hölle, wenn sie Dir einmal zugetan sind;
und wen sie einmal ans Hirn getroffen haben, der braucht keinen Arzt
mehr auf dieser Welt.  Das sind die echten Schwabenstreiche."

"Und bei Untertürkheim soll ich mich aufstellen?"

"Dort triffst Du auf einer Anhöhe die Landsknechte unter Georg von
Hewen und Schweinsberg.  Die Losung ist, Ulricus für immer.  Den
beiden Herren sagst Du, sie sollen sich halten bis fünf Uhr; ehe der
Tag aufgeht, sei ich mit sechstausend Mann bei ihnen, und dann wollen
wir den Bund erwarten.  Gehab Dich wohl, Georg."

Der junge Mann erwiderte den Gruß, indem er sich ehrerbietig neigte;
er ritt an die Spitze der tapferen Reiter und trabte mit ihnen das
Tal hinauf.  Es waren kräftige Gestalten, mit breiten Schultern und
starken Armen; unter den Sturmhauben hervor blickten ihn mutige Augen
und breite ehrliche Gesichter freundlich an; er fühlte sich ehrvoll
ausgezeichnet, eine solche Schar zu führen.  Man näherte sich dem Fuß
des Rothenberges, auf dessen Gipfel das Stammschloß von Württemberg
weit über das schöne Neckartal hinsah.  Es war vom Sternenschimmer
matt erhellt, und Georg konnte seine Formen nicht deutlich
unterscheiden, aber dennoch blickte er immer wieder nach diesen
Türmen und Mauern hinauf; er erinnerte sich jener Nacht, wo Ulrich in
der Höhle mit Wehmut von der Burg seiner Väter sprach, von welcher er
sonst auf ein schönes Land voll Obst, Wein und Frucht hinabgeschaut
und dies alles sein genannt hatte.  Er versank in Gedanken über das
unglückliche Schicksal dieses Fürsten das ihm aufs neue den Besitz
des schönen Landes streitig zu machen schien; er dachte nach über die
sonderbare Mischung seines Charakters, wie hier wahrhafte Größe oft
durch Zorn, Trotz und unbeugsamen Stolz entweiht sei.

"Was Ihr dort unten unterscheiden könnt zwischen den beiden Bäumen",
unterbrach ihn der Reiter, welcher ihm den Weg zeigte, "ist die
Turmspitze von Untertürkheim.  Es geht jetzt wieder etwas ebener, und
wenn wir Trab reiten, können wir bald dort sein."

Der junge Mann trieb sein Pferd an, der ganze Zug folgte seinem
Beispiel, und bald waren sie im Angesicht dieses Dorfes.  Hier war
eine doppelte Linie von Landsknechten aufgestellt, welche ihnen
drohend die Hellebarden entgegenstreckten.  An vielen Punkten sah man
den rötlichen Schimmer glühender Lunten, die wie Scheinwürmchen durch
die Nacht funkelten.

"Halt, wer da?" rief eine Stimme aus ihren Reihen.  "Gebt die Losung!"

"Ulricus für immer", rief Georg.  "Wer seid Ihr?"

"Gut Freund!" rief Marx Stumpf von Schweinsberg, indem er aus den
Reihen der Landsknechte heraus und auf den jungen Mann zuritt.
"Guten Morgen, Georg, Ihr habt lange auf Euch warten lassen, schon
die ganze Nacht sind wir auf den Beinen und harren sehnlich auf
Verstärkung, denn dort drüben im Wald sieht es nicht geheuer aus, und
wenn Frondsberg den Vorteil verstanden hätte, wären wir schon längst
übermannt."

"Der Herzog zieht mit sechstausend Mann heran", erwiderte Sturmfeder,
"längstens in zwei Stunden muß er da sein."

"Sechstausend, sagst Du?  Bei Sankt Nepomuk, das ist nicht genug, wir
sind zu dritthalbtausend, das macht zusammen gegen neuntausend.
Weißt Du, daß sie über zwanzigtausend stark sind, die Bündischen?
Wieviel Geschütz bringt er mit?"

"Ich weiß nicht; es wurde erst nachgeführt, als wir ausritten".

"Komm, laß die Reiter absitzen und ruhen", sagte Marx Stumpf.  "Sie
werden heute Arbeit genug bekommen."

Die Reiter saßen ab und lagerten sich; auch die Landsknechte lösten
ihre Reihen auf und stellten nur starke Posten auf den Anhöhen und am
Neckar auf.  Marx Stumpf besichtigte alle Anstalten, und Georg legte
sich, in seinen Mantel gehüllt, nieder, um noch einige Stunden zu
ruhen.  Die Stille der Nacht, nur durch den eintönigen Ruf der Wachen
unterbrochen, senkte ihn bald in einen Schlummer, der seine Seele
weit hinweg über Krieg und Schlachten, in die Arme seines Weibes
entführte.




Kapitel 34


Georg erwachte durch das Wirbeln der Trommeln, die das kleine Heer
unter die Waffen riefen.  Ein schmaler Saum war am Horizont hell, der
Morgen kam, die Truppen des Herzogs sah man in der Ferne daherziehen.
Der junge Mann setzte den Helm auf, ließ sich den Brustharnisch
wieder anlegen und stieg zu Pferd, den Herzog an der Spitze seiner
Mannschaft zu empfangen.  Aus Ulrichs Zügen war zwar nicht der Ernst,
wohl aber alle Düsterkeit verschwunden.  Sein Auge sprühte von einem
kriegerischen Feuer, und aus seinen Mienen sprach Mut und
Entschlossenheit.  Er war ganz in Stahl gekleidet und trug über
seinem schweren Eisenkleid einen grünen Mantel mit Gold verbrämt.
Die Farben seines Hauses wehten in seinem großen wallenden Helmbusch.
Sonst unterschied er sich in nichts von den übrigen Rittern und
Edlen, die ebenfalls in blankes Eisen "bis an die Zähne" gekleidet,
den Herzog in einem großen Kreis umgaben.  Er begrüßte freundlich
Hewen, Schweinsberg und Georg von Sturmfeder und ließ sich von ihnen
über die Stellung des Feindes berichten.

Noch war von diesem nichts zu sehen; nur am Saum des Waldes gegen
Eßlingen hin sah man hin und wieder seine Posten stehen.  Der Herzog
beschloß, den Hügel, den die Landsknechte besetzt gehalten hatten, zu
verlassen und sich in die Ebene hinabzuziehen.  Er hatte wenig
Reiterei, der Bund aber, so berichteten Kundschafter, zählte
dreitausend Pferde.  Im Tal hatte er auf einer Seite den Neckar, auf
der andern einen Wald, und so war er wenigstens auf den Flanken vor
einem Reiterangriff sicher.

Lichtenstein und mehrere andere widerrieten zwar diese Stellung im
Tal, weil man vom Hügel zu nahe beschossen werden könne; doch Ulrich
folgte seinem Sinn und ließ das Heer hinabsteigen.  Er stellte
zunächst vor Türkheim die Schlachtordnung auf und erwartete seinen
Feind.  Georg von Sturmfeder wurde beordert, in seiner Nähe mit den
Reitern, die er ihm anvertraut hatte, zu halten; sie sollten
gleichsam seine Leibwache bilden; zu diesen berittenen Bürgern
gesellten sich noch Lichtenstein und vierundzwanzig andere Ritter, um
bei einem Reiterangriff den Stoß zu verstärken.  In jenen Tagen war
ein Treffen oft in viele kleine Zweikämpfe zerstreut, die Ritter, die
einem Heer folgten, fochten selten in geschlossenen Waffen, sondern
suchten mit schnellem Blick einen Gegner unter den Reihen des Feindes,
den sie dann mit Schwert und Lanze bekämpften.  Eine solche Schar
war es, die bei Georgs Reiterhaufen stand, und den Herzog selbst
gelüstete es, seine ungeheure Kraft, seine weit berühmte Fertigkeit
in einem solchen Zweikampf zu erproben, und nur die inständigen
Bitten der Ritter hielten ihn ab, diese romantische Idee auszuführen.
Neben dem Herzog hielt eine sonderbare Figur, beinahe wie eine
Schildkröte, die zu Pferd sitzt, anzusehen.  Ein Helm mit großen
Federn saß auf einem kleinen Körper, der auf dem Rücken mit einem
gewölbten Panzer versehen war; der kleine Reiter hatte die Knie weit
heraufgezogen und hielt sich am Sattelknopf fest.  Das
herabgeschlagene Visier hinderte Georg, zu erkennen, wer dieser
lächerliche Kämpfer sei; er ritt daher näher an den Herzog heran, und
sagte:

"Wahrhaftig, Euer Durchlaucht haben sich da einen überaus mächtigen
Kämpen zum Begleiter ausersehen.  Seht nur die dürren Beine, die
zitternden Arme, den mächtigen Helm zwischen den kleinen Schultern--
wer ist denn dieser Riese?"

"Kennst Du den Höcker so schlecht?" fragte der Herzog lachend.  "Sieh
nur, er hat einen ganz absonderlichen Panzer an, der wie eine große
Nußschale anzusehen, um seinen teuern Rücken zu verwahren, wenn es
etwa zur Flucht käme.  Es ist mein getreuer Kanzler, Ambrosius
Volland."

"Bei der heiligen Jungfrau!  Dem habe ich bitter Unrecht getan",
entgegnete Georg, "ich dachte, er werde nie ein Schwert ziehen und
ein Roß besteigen, und da sitzt er auf einem Tier, so hoch wie ein
Elefant, und trägt ein Schwert, so groß als er selbst ist; diesen
kriegerischen Geist hätte ich ihm nimmer zugetraut."

"Meinst Du, er reite aus eigenem Entschluß zu Feld?  Nein, ich habe
ihn mit Gewalt dazu genötigt.  Er hat mir zu manchem geraten, was mir
nicht frommte, und ich fürchte, er hat mich mit böslicher Absicht
aufs Eis geführt; drum mag er auch die Suppe mitverzehren, die er
eingebrockt hat.  Er hat geweint, wie ich ihn dazu zwang; er sprach
viel vom Zipperlein und von seiner Natur, die nicht kriegerisch sei;
aber ich ließ ihn in seinen Harnisch schnüren und zu Pferd heben, er
reitet den feurigsten Renner aus meinem Stall."

Während dies der Herzog sprach, schlug der Ritter vom Höcker das
Visier auf und zeigte ein bleiches, kummervolles Gesicht.  Das ewig
stehende Lächeln war verschwunden, seine stechenden Äuglein waren
groß und starr geworden und drehten sich langsam und schüchtern nach
der Seite; der Angstschweiß stand ihm auf der Stirn, und seine Stimme
war zum zitternden Flüstern geworden.  "Um Gottes Barmherzigkeit
willen, wertgeschätzter Herr von Sturmfeder, vielgeliebter Freund und
Gönner, legt ein gutes Wort ein beim gestrengen Herrn, daß er mich
aus diesem Fastnachtsspiel entläßt.  Es ist des allerhöchsten
Scherzes jetzt genug.  Der Ritt in den schweren Waffen hat mich
grausam angegriffen, der Helm drückt mich aufs Hirn, daß meine
Gedanken im Kreis tanzen, und meine Knie sind vom Zipperlein gekrümmt,
bitte, bitte!  Legt ein gutes Wort ein für Euren demütigen Knecht,
Ambrosius Volland; will's gewißlich vergelten."

Der junge Mann wandte sich mit Abscheu von dem grauen feigen Sünder.
"Herr Herzog", sagte er, indem ein edler Zorn seine Wangen rötete,
"vergönnt ihm, daß er sich entferne.  Die Ritter haben ihre Schwerter
gelüftet und die Helme fester in die Stirn gedrückt, das Volk
schüttelt die Speere und erwartet mutig das Zeichen zum Angriff,
warum soll ein Feigling in den Reihen von Männern streiten?"

"Er bleibt, sage ich", entgegnete der Herzog mit fester Stimme, "beim
ersten Schritt rückwärts hau ich ihn selbst vom Gaul herunter.  Der
Teufel saß auf Deinen blauen Lippen, Ambrosius Volland, als Du Uns
geraten, Unser Volk zu verachten und das Alte umzustoßen.  Heute,
wenn die Kugeln sausen und die Schwerter rasseln, magst Du schauen,
ob Dein Rat Uns frommte."

Des Kanzlers Augen glühten vor Wut, seine Lippen zitterten und seine
Mienen verzerrten sich grauenerregend.  "Ich habe Euch nur geraten;
warum habt Ihr es getan?" sagte er.  "Ihr seid Herzog; Ihr habt
befohlen und Euch huldigen lassen; was kann denn ich dafür?"

Der Herzog riß sein Pferd so schnell um, daß der Kanzler bis auf die
Mähnen seines Elefanten niedertauchte, als erwarte er den
Todesstreich.  "Bei Unserer fürstlichen Ehre", rief er mit
schrecklicher Stimme, indem seine Augen blitzten, "Wir bewundern
unsere eigene Langmut.  Du hast Unsren ersten Zorn benützt, Du hast
Dich in Unser Vertrauen einzuschwatzen gewußt; wären Wir Dir nicht
gefolgt, Du Schlange, so stünden heute zwanzigtausend Württemberger
hier, und ihre Herzen wären eine feste Mauer für ihren Fürsten.  Oh,
mein Württemberg!  Mein Württemberg!  Daß ich Deinem Rat gefolgt wäre,
alter Freund; ja, es heißt was, von seinem Volk geliebt zu sein!"

"Entfernt diese Gedanken vor einer Schlacht", sagte der alte Herr von
Lichtenstein, "noch ist es Zeit, das Versäumte einzuholen.  Noch
stehen sechstausend Württemberger um Euch, und bei Gott, sie werden
mit Euch siegen, wenn Ihr sie mit Vertrauen gegen den Feind führt.
Oh Herr!  Hier sind lauter Freunde, vergebt Euren Feinden, entlaßt
den Kanzler, der nicht fechten kann!"

"Nein!  Her zu mir, Schildkröte!  An meine Seite her, Hund von einem
Schreiber!  Wie er zu Rosse sitzt, als hätte ihn unser Herr Gott
hinaufgeschneit, den Schneemann!  Du hast mein Volk verachtet in
Deiner Kanzlei und ihnen Gesetze gegeben mit Deiner Schwanenfeder,
jetzt sollst Du sehen, wie sie streiten, jetzt sollst Du sehen, wie
Württemberg siegt oder untergeht.  Ha!  Seht Ihr sie dort auf dem
Hügel?  Seht Ihr die Fahnen mit dem roten Kreuz?  Seht Ihr das Banner
von Bayern?  Wie ihre Waffen blitzen im Morgenrot, wie ihre Glieder
von tausend Lanzen starren, wie der Wind in ihren Helmbüschen spielt.
--Guten Tag; ihr Herren vom Schwabenbund!  Jetzt geht mir das Herz
auf; das ist ein Anblick für einen Württemberg!"

"Schaut, sie richten schon die Geschütze", unterbrach ihn
Lichtenstein, "zurück von diesem Platz, Herr!  Hier steht Euer Leben
in augenscheinlicher Gefahr; zurück, zurück, wir halten hier; schickt
uns Eure Befehle von dort zu, wo Ihr sicher seid!"

Der Herzog sah ihn groß an.  "Wo hast Du gehört", sagte er, "daß ein
Württemberg gewichen sei, wenn der Feind zum Angriff blasen ließ?
Meine Ahnen kannten keine Furcht, und meine Enkel werden noch
aushalten wie sie, furchtlos und treu!  Sieh, wie der Berg sich
dunkler und dunkler füllt von ihren Scharen.  Siehst Du jene weißen
Wolken am Berg, Schildkröte?  Hörst Du sie lachen?  Das ist der
Donner der Geschütze, der in unsere Reihen schlägt.  Jetzt, wenn Du
ein gutes Gewissen hast, wirst Du leichter Atem holen, denn um Dein
Leben gibt Dir keiner einen Pfennig."

"Lasset uns beten", sagte Marx von Schweinsberg, "und dann drauf in
Gottes Namen."

Der Herzog faltete andächtig die Hände, seine Begleiter folgten
seinem Beispiel und beteten zum Anfang der Schlacht, wie es Sitte war
in den alten Tagen.  Der Donner der feindlichen Geschütze tönte
schauerlich in diese tiefe Stille, in welcher man jeden Atemzug;
jedes leise Flüstern der Betenden hörte.  Auch der Kanzler faltete
die Hände, aber seine Augen richteten sich nicht gläubig auf zum
Himmel, sie irrten zagend an den Bergen umher, und das Beben seines
Körpers, sooft Blitz und Rauch aus den Feldstücken des Feindes fuhr,
zeigte, daß seine Seele nicht zu Dem sich aufzuschwingen vermöge, der
aus den Strahlen seiner Morgensonne über Freunde und Feinde
herabblickte.

Ulrich von Württemberg hatte gebetet und zog sein Schwert aus der
Scheide.  Die Ritter und Reisigen folgten ihm, und in einem
Augenblick blitzten tausend Schwerter um ihn her.  "Die Landsknechte
sind schon im Gefecht", sagte er, indem sein Adlerauge schnell das
Tal überschaute.  "Georg von Hewen, Ihr rückt ihnen mit tausend zu
Fuß nach.  Schweinsberg lehne sich mit achthundert an den Wald und
warte bis auf weiteres.  Reinhardt von Gemmingen, wollt mit den
Eurigen geradeaus ziehen und den mittleren Raum zwischen dem Wald und
dem Neckar einnehmen.  Sturmfeder, Du bleibst mit Deiner Abteilung
Reiter, doch bist Du jeden Augenblick bereit, vorzubrechen.  Gott
befohlen, Ihr Herren.  Sollten wir uns hier unten nicht mehr sehen,
so grüßen wir uns desto freudiger oben." Er grüßte sie, indem er sein
großes Schwert gegen sie neigte.  Die Ritter erwiderten den Gruß und
zogen mit ihren Scharen dem Feind zu, und ein tausendstimmiges
"Ulrich für immer!" ertönte aus ihren Reihen.

Das bündische Heer, das auf dem Hügel, den die Herzoglichen früher
gehalten hatten, angekommen war, begrüßte seinen Feind aus vielen
Feldschlangen und Kartaunen; dann zogen sie sich allmählich herab ins
Tal.  Sie schienen durch ihre ungeheure Anzahl das kleine Heer des
Herzogs erdrücken zu wollen.  In dem Augenblick, als die letzten
Glieder den Hügel verlassen wollten, wandte sich der Herzog zu Georg
von Sturmfeder.

"Siehst Du ihre Feldstücke auf dem Hügel?" fragte er.

"Wohl.  Sie sind nur durch wenige Mannschaft bedeckt."

"Frondsberg glaubt, weil wir nicht über ihn wegfliegen können, sei es
unmöglich, sein Geschütz zu nehmen.  Aber dort am Wald biegt ein Weg
links ein und führt in ein Feld.  Das Feld stößt an jenen Hügel.
Kannst Du mit Deinen Reitern ungehindert bis in jenes Feld vordringen
so bist Du beinahe schon im Rücken der Bündischen.  Dort läßt Du die
Pferde verschnaufen, legst dann an, und im Galopp den Hügel hinauf.
Die Geschütze müssen unser sein!"

Georg verbeugte sich zum Abschied, aber der Herzog bot ihm die Hand.
"Lebe wohl, lieber Junge!" sagte er.  "Es ist hart von Uns, einen
jungen Ehemann auf so gefährliche Reise zu schicken, aber wir wußten
keinen Rascheren und Besseren als Dich."

Die Wangen des jungen Mannes glühten, als er diese Worte hörte, und
seine Augen blinkten mutig.  "Ich danke Euch, Herr, für diesen neuen
Beweis Eurer Gnade", rief er, "Ihr belohnt mich schöner, als wenn Ihr
mir die schönste Burg geschenkt hättet.--Lebt wohl, Vater, und grüßt
mein Weibchen."

"So ist's nicht gemeint!" entgegnete lächelnd der alte Lichtenstein.
"Ich reite mit Dir unter Deiner Führung."

"Nein, Ihr bleibt bei mir, alter Freund", bat der Herzog.  "Soll mir
denn der Kanzler hier im Felde raten?  Da könnte ich so übel fahren
wie mit seinen andern Ratschlüssen.  Bleibt mir zur Seite; macht den
Abschied kurz, Alter!  Euer Sohn muß weiter."

Der Alte drückte Georgs Hand.  Lächelnd und mit freudigem Mut
erwiderte dieser den Abschiedsgruß, schwenkte mit seinen Reitern ab,
und "Ulrich für immer!" riefen die Stuttgarter Bürger zu Pferd,
welche er in dieser entscheidenen Stunde gegen den Feind führte.
Georg betrachtete, als er an dem Waldsaum hinritt, sinnend die
Schlacht.  Die Württemberger hatten eine gute Stellung, denn der Wald
und der Neckar deckte sie, und ihre Flügel und das Zentrum waren
stark genug, um auch einen mächtigen Stoß von Reiterei auszuhalten.
Er konnte sich aber nicht verhehlen, daß, wenn sie sich aus dieser
Stellung herauslocken ließen, sie alle diese Vorteile verlieren
würden, weil sie dann entweder zwischen dem Wald und dem linken
Flügel einen bedeutenden Zwischenraum lassen oder, um diesen
auszufüllen, ihre Schlachtlinie so weit ausdehnen müßten, daß sie an
innerer Stärke verlieren würden und leichter durchbrochen werden
könnten.  Ein großer Nachteil für die Württemberger war auch ihre
geringe Anzahl, denn der Feind zählte zwei Drittel mehr.  Er konnte
zwar in dem engen Tal seine Streitkräfte nicht entwickeln und nur
wenig Mannschaft auf einmal ins Treffen führen.  Und doch war dies
immer genug, um die Herzoglichen unausgesetzt zu beschäftigen; der
Feind behielt dadurch immer frische Leute, und es war zu befürchten,
daß die sechstausend Württemberger, wenn sie auch noch so tapfer
standhalten sollten, endlich aus Ermattung würden unterliegen müssen.

Der Wald nahm jetzt Georg und seine Schar auf; sie rückten still und
vorsichtig weiter, denn Georg wußte wohl, wie schwierig es für einen
Reiterzug sei, im Wald von Fußvolk angegriffen zu werden.  Doch
ungefährdet kamen sie auf das Feld heraus, das ihnen der Herzog
bezeichnet hatte.  Rechts über dem Wald hin wütete die Schlacht.  Das
Geschrei der Angreifenden, das Schießen aus Donnerbüchsen und
Feldstücken, das Wirbeln der Trommeln hallte schrecklich herüber.

Vor ihnen lag der Hügel, von dessen Gipfel eine gute Anzahl Kartaunen
in die Reihen der Württemberger spielte; dieser Hügel erhob sich
allmählich von der Seite des Wäldchens, und Georg bewunderte den
schnellen Blick des Herzogs, der diese Seite sogleich erspäht hatte,
denn von jeder andern Seite wäre, wenigstens für Reiter, der Angriff
unmöglich gewesen.  Das Geschütz wurde, soviel man von unten sehen
konnte, nur durch eine schwache Mannschaft bedeckt, und als daher die
Pferde ein wenig geruht hatten, ordnete Georg seine Schar und brach
im Galopp an der Spitze der Reiter vor.  In einem Augenblick waren
sie auf dem Gipfel des Hügels angekommen und Georg rief den
bündischen Soldaten zu, sich zu ergeben.

Sie zauderten, und die Fleischer, Sattler und Waffenschmiede von
Stuttgart ersparten ihnen die Mühe, denn mit gewaltigen Streichen
hieben sie Helme und Köpfe durch, daß von der Bedeckung bald wenig
mehr übrig waren.  Georg warf einen frohlockenden Blick auf die Ebene
hinab seinem Herzog zu; er hörte das Freudengeschrei der
Württemberger aus vielen tausend Kehlen aufsteigen, er sah, wie sie
frischer vordrangen, denn ihre Hauptfeinde, die Feldstücke auf dem
Hügel, waren jetzt zum Schweigen gebracht.

Aber in diesem Augenblick der Siegesfreude gewahrte er auch, daß
jetzt der zweite und schwerste Teil seiner schnellen Operation, der
Rückzug, gekommen sei; denn auch die Bündischen hatten gemerkt, wie
ihr Geschütz plötzlich verstummt sei, und ihre Obersten hatten
alsbald eine Reiterschar gegen den Hügel aufbrechen lassen.  Es war
keine Zeit mehr, die schweren erbeuteten Feldstücke hinwegzuführen;
darum befahl Georg; mit Erde und Steinen ihre Mündungen zu verstopfen,
und sie auf diese Weise unbrauchbar zu machen.  Dann warf er einen
Blick auf den Rückweg, zwischen ihm und den Seinigen lag der Wald auf
der einen, das feindliche Heer auf der andern Seite.  Wurde er nur
von Reiterei angegriffen, so war der Rückweg durch den Wald möglich,
weil dann der Feind dieselben Schwierigkeiten zu überwinden hatte wie
er.  Aber seinem scharfen Auge entging nicht, daß ein großer Haufen
bündischen Fußvolkes in den Wald ziehe, um ihm den Rückzug
abzuschneiden, und so sah er sich vom Wald ausgeschlossen.  Das große
Heer des Bundes zu durchbrechen, sich mit hundertundsechzig Pferden
durch Zwanzigtausend durchzuschlagen, wäre Tollkühnheit gewesen.  Es
blieb nur ein Weg, und auch auf diesem war der Tod gewisser als die
Rettung.  Zur Linken des feindlichen Heeres floß der Neckar.  Am
andern Ufer kein Mann von bündischer Seite; konnte er nur dieses Ufer
gewinnen, so war es möglich, sich zum Herzog zu schlagen.  Schon
waren die Reiter des Bundes, wohl fünfhundert stark, am Fuß des
Hügels angelangt; er glaubte an ihrer Spitze den Truchseß von
Waldburg zu erblicken; jedem andern, selbst dem Tod, wollte er sich
lieber ergeben als diesem.

Drum winkte er den tapfern Württembergern nach der steileren Seite
des Hügels hin, die zum Neckar führte.  Sie stutzten; es war zu
erwarten, daß unter zehn immer acht stürzen würden, so jäh war diese
Seite, und unten stand zwischen dem Flügel und dem Fluß ein Haufen
Fußvolk, das sie zu erwarten schien.  Aber ihr junger, ritterlicher
Führer schlug das Visier auf und zeigte ihnen sein schönes Antlitz,
aus welchem der Mut der Begeisterung sie anwehte; sie hatten ihn ja
noch vor wenigen Wochen eine holde Jungfrau zur Kirche führen sehen,
durften sie an Weib und Kinder denken, da er diese Gedanken weit
hinter sich geworfen hatte?

"Drauf, wir wollen sie schlachten!" riefen die Fleischer.  "Drauf,
wir wollen sie hämmern!" riefen die Schmiede.  "Immer drauf, wir
wollen sie lederweich klopfen!" riefen ihnen die Sattler nach.
"Drauf, mit Gott, Ulrich für immer!" rief der hochherzige Jüngling,
drückte seinem Roß die Sporen ein und flog ihnen voran den steilen
Hügel hinab.  Die feindlichen Reiter trauten ihren Augen nicht, als
sie den Hügel heraufkamen, die verwegene Schar gefangenzunehmen, und
sie schon unten, mitten unter dem Fußvolk, erblickten.  Wohl hatte
mancher den kühnen Ritt mit dem Leben bezahlt, mancher war mit dem
Roß gestürzt und in Feindes Hand gefallen, aber die meisten sah man
unten tapfer auf das Fußvolk einhauen, und der Helmbusch ihres
Anführers wehte hoch und mitten im Gedränge.  Jetzt waren die Reihen
des Fußvolkes gebrochen, jetzt drängten sich die Reiter nach dem
Neckar--jetzt--setzte ihr Führer an und war der erste im Fluß.
Sein Pferd war stark, und doch vermochte es nicht mit der Last seines
gewappneten Reiters gegen die Gewalt des vom Regen angeschwellten
Stromes anzukämpfen, es sank, und Georg von Sturmfeder rief den
Männern zu, nicht auf ihn zu achten, sondern sich zum Herzog zu
schlagen und ihm seinen letzten Gruß zu bringen.  Aber in demselben
Augenblick hatten zwei Waffenschmiede sich von ihren Rossen in den
Fluß geworfen; der eine faßte den jungen Ritter am Arm, der andere
ergriff die Zügel seines Pferdes, und so brachten sie ihn glücklich
ans Land heraus.

Die Bündischen hatten ihnen manche Kugel nachgesandt, aber keine
hatte Schaden getan, und im Angesicht beider Heere, durch den Fluß
von ihnen getrennt, setzte die kühne Schar ihren Weg zum Herzog fort.
Es war unweit seiner Stellung eine Furt, wo sie ohne Gefahr
übersetzen konnten, und mit Jubel und Freudengeschrei wurden sie
wieder von den Ihrigen empfangen.

Ein Teil des feindlichen Geschützes war zwar durch diesen ebenso
schnellen wie verwegenen Zug Georgs von Sturmfeder zum Schweigen
gebracht worden, aber das Verhängnis Ulrichs von Württemberg wollte,
daß ihm diese kühne Waffentat zu nichts mehr nützen sollte; die
Kräfte seiner Leute waren durch die immer erneuerten Angriffe des an
Zahl weit überlegenen Feindes endlich völlig erschöpft worden; die
Landsknechte hielten zwar mit ihrem gewöhnlichen kriegerischen Feuer
aus, aber ihre Anführer hatten sich schon genötigt gesehen, sie in
Kreise zu stellen, um den Andrang der feindlichen Kavallerie
abzuwehren; dadurch war die Linie hin und wieder unterbrochen, und
das Landvolk, das man durch eilige Bewaffnung nicht zu Kriegern hatte
machen können, füllte nur schlecht diese Lücken aus.  In diesem
Augenblick wurde dem Herzog gemeldet, daß der Herzog von Bayern
Stuttgart plötzlich überfallen und eingenommen habe, daß ein neues
feindliches Heer in seinem Rücken am Fluß heraufziehe und kaum noch
eine Viertelstunde entfernt sei.  Da merkte er, daß er an diesem Tag
sein Reich zum zweiten Male verloren habe, daß ihm nichts mehr
übrigbleibe als Flucht oder Tod, um nicht in die Hände seiner Feinde
zu fallen.  Seine Begleiter rieten ihm, sich in sein Stammschloß
Württemberg zu werfen und sich dort zu halten, bis er Gelegenheit
fände, heimlich zu entrinnen; er schaute hinauf nach dieser Burg, die,
von dem Glanz des Tages bestrahlt, ernst auf jenes Tal herabblickte,
wo der Enkel ihrer Erbauer den letzten verzweifelten Kampf um sein
Herzogtum kämpfte.  Aber er erbleichte und deutete sprachlos hinauf,
denn auf den Türmen und Mauern dieser Burg erschienen rote, glänzende
Fähnlein, die im Morgenwind spielten; die Ritter blickten schärfer
hin, sie sahen, wie die Fähnlein wuchsen und größer wurden, und ein
schwärzlicher Rauch, der jetzt an vielen Stellen aufstieg, zeigte
ihnen, daß es die Flamme sei, welche ihre glühenden Paniere siegend
auf den Zinnen aufgesteckt hatte.  Württemberg brannte an allen Ecken;
und sein unglücklicher Herr sah mit dem gräulichen Lachen der
Verzweiflung diesem Schauspiel zu, Jetzt bemerkten auch die Heere die
brennende Burg.  Die Bündischen begrüßten diese Flammen mit einem
Freudengeschrei, den Württembergern entsank der Mut, es war ihnen,
als sei dies ein Zeichen, daß das Glück ihres Herzogs ein Ende habe.

Schon tönten die Trommeln des im Rücken heranziehenden Heeres
vernehmlicher; schon wich an vielen Orten das Landvolk, da sprach
Ulrich: "Wer es noch redlich mit Uns meint, folge nach, Wir wollen
Uns durchschlagen durch ihre Tausende oder zugrunde gehen.  Nimm mein
Banner in die Hand, tapferer Sturmfeder, und reite mutig mit Uns in
den Feind!" Georg ergriff das Panier von Württemberg, der Herzog
stellte sich neben ihn, die Ritter und die Bürger zu Pferd umgaben
sie und waren bereit, ihrem Herzog Bahn zu brechen.  Der Herzog
deutete auf eine Stelle, wo die Feinde dünner standen, dort müsse man
durchkommen, oder alles sei verloren.  Noch fehlte es an einem
Anführer, und Georg wollte sich an die Spitze stellen, da winkte ihm
der Ritter von Lichtenstein seinen Platz an der Seite des Herzogs
nicht zu verlassen, und stellte sich vor die Reiter, noch einmal
wandte er die ehrwürdigen Züge dem Herzog und seinem Sohn zu, dann
schloß er das Visier und rief: "Vorwärts, hie gut Württemberg alleweg!"

Dieser Reiterzug war wohl zweihundert Pferde stark und bewegte sich
in Form eines Keiles im Trab vorwarts.  Der Kanzler Ambrosius Volland
sah sie mit leichtem Herzen abziehen, denn der Herzog schien ihn ganz
vergessen zu haben, und er hielt jetzt mit sich Rat, wie er ohne
Gefahr von seinem hochbeinigen Tier herabkommen sollte.  Doch der
edle Renner des Herzogs hatte mit klugen Augen den Reitern
nachgeschaut, solange sie sich im Trab fortbewegten, stand er still
und regungslos, jetzt aber ertönten die Trompeten zum Angriff, man
sah das Panier von Württemberg hoch in den Lüften wehen und die
tapfere Reiterschar im Galopp auf den Feind ansprengen.  Auf diesen
Moment schien der Renner gewartet zu haben; mit der Schnelligkeit
eines Vogels strich er jetzt über die Ebene hin, den Reitern nach;
dem Kanzler vergingen die Sinne, er hielt sich krampfhaft am
Sattelknopf, er wollte schreien, aber die Blitzesschnelle, womit sein
Roß die Luft teilte, unterdrückte seine Stimme; in einem Augenblick
hatte er den Zug eingeholt, so schnell sie ihre Rosse auslaufen
ließen, er überholte sie, und so hatte es der Kanzler in kurzer Zeit
zum Anführer der Reiter gebracht.  Der Feind stutzte über die
sonderbare Gestalt, die mehr einem geharnischten Affen als einem
Krieger glich; noch ehe sie sich recht besinnen konnten, war der
fürchterliche Mann mitten in ihren Reihen, die Württemberger brachen,
trotz des entscheidenden Augenblickes, in ein lustiges Gelächter aus,
und auch dieses mochte beitragen, die tapferen Truppen von Ulm, Gmünd,
Aalen, Nürnberg und noch zehn andern Reichsstädten, welche dieser
unerwartete Angriff traf, zu verwirren; sie zerstoben vor der
ungeheuern Wucht der zweihundert Pferde, und die ganze Schar war im
Rücken des Feindes.  Sie setzte eilig ihren Marsch fort, und ehe noch
die bündische Reiterei zum Nachsetzen herbeigerufen werden konnte,
hatte der Herzog mit wenigen Begleitern sich zur Seite geschlagen; er
gewann einen großen Vorsprung, denn die Reiterei des Bundes erreichte
die berittene Schar der Bürger erst vor den Toren von Stuttgart, und
es fand sich unter ihnen weder der Herzog noch einer seiner
wichtigeren Anhänger, außer dem Kanzler Ambrosius Volland, den man
halb tot vom Pferd hob.  Die bündischen Kriegsleute behandelten ihn,
nachdem man ihm die gewölbte Rüstung vorn Leib geschält hatte, sehr
übel, denn nur seiner fürchterlichen, alle Begriffe übersteigenden
Tapferkeit schrieben sie es zu, daß ihnen der Herzog und mit ihm eine
Belohnung von tausend Goldgulden entgangen war.  So geschah es, daß
dieser tapfere Kanzler, nicht wie sein Herzog in der Schlacht,
sondern nach der Schlacht geschlagen wurde.




Kapitel 35


Die Nacht, welche diesem entscheidenden Tag folgte, brachten Herzog
Ulrich und seine Begleiter in einer engen Waldschlucht zu, die durch
Felsen und Gesträuch ein sicheres Versteck gewährte und noch heute
bei dem Landvolk die 'Ulrichshöhle' genannt wird.  Es war der Pfeifer
von Hardt, der ihnen auf ihrer Flucht als ein Retter in der Not
erschienen war und sie in diese Schlucht führte, die nur den Bauern
und Hirten der Gegend bekannt war.  Der Herzog hatte beschlossen,
hier zu rasten, um dann, sobald der Tag graute, seine Flucht nach der
Schweiz fortzusetzen.  Wohl wäre ihm hierzu die Nacht günstiger
gewesen, denn die Bundestruppen hatten schon das Land besetzt, und es
war wenig Wahrscheinlichkeit vorhanden, daß er sie täuschen und
ungehindert entkommen würde; aber die Pferde waren von dem heißen
Schlachttag ermüdet, und es war unmöglich, den Herzog und seine
notwendige Begleitung von neuem beritten zu machen, ohne die
Nachforschung des Feindes auf diesen Schlupfwinkel zu leiten.

Die Männer hatten sich um ein spärliches Feuer gelagert.  Der Herzog
war längst dem Schlummer in die Arme gesunken und vergaß vielleicht
in seinen Träumen, daß er ein Herzogtum verloren habe; auch der alte
Herr von Lichtenstein schlief, und Marx Stumpf von Schweinsberg hatte
seine mächtigen Arme auf die Knie gestützt, sein Gesicht in die Hände
verborgen, und man war ungewiß, ob er schlafe oder in Kummer
versunken über das Schicksal des Herzogs nachdenke, das sich mit
einem Schlag so furchtbar gewendet hatte.  Georg von Sturmfeder
besiegte die Macht des Schlummers, der sich immer wieder über ihn
lagern wollte; er war der Jüngste unter allen und hatte freiwillig in
dieser Nacht die Wache übernommen.  Neben ihm saß Hans, der Pfeifer
von Hardt; er sah unverwandt ins Feuer, und seine Gedanken schienen
sich in einem Liedchen zu sammeln, dessen melancholische Weise er mit
leiser, unterdrückter Stimme vor sich hin sang.  Wenn das Feuer
heller aufflackerte, schaute er mit einem trüben Blick nach dem
Herzog, und wenn er sah, daß jener noch immer schlafe, versank er
wieder in den flüsternden, traurigen Gesang.

"Du singst eine traurige Weise, Hans!" unterbrach ihn Georg, den die
melancholischen Töne dieses Liedes unheimlich anregten, "es tönt wie
Totengesang und Sterbelieder, ich kann es nicht ohne Schaudern hören."

"Wir können alle Tage sterben", sagte der Spielmann, indem er düster
in die Flamme blickte, "drum sing' ich gerne ein solches Lied, es ist
mir, als könnte ich mit solchen Gedanken würdiger sterben."

"Wie kommst Du auf einmal zu diesen Todesgedanken, Hans?  Du warst
doch sonst ein fröhlicher Bursche zur Herbstzeit, und Deine Zither
tönte auf mancher Kirchweih.  Da hast Du gewiß keine Totenlieder
gesungen."

"Meine Freude ist aus", erwiderte er und wies auf den Herzog, "all
meine Mühe, all meine Sorge war vergebens; es ist aus mit dem Herrn
und ich--ich bin sein Schatten; auch mit mir ist's aus; hätte ich
nicht Frau und Kind, ich möchte heute nacht noch sterben."

"Wohl warst Du immer sein getreuer Schatten", sagte der junge Mann
gerührt, "und oft habe ich Deine Treue bewundert; höre, Hans!  Wir
sehen uns vielleicht lange nicht mehr.  Jetzt haben wir Zeit zu
schwatzen, erzähle mir, was Dich so ausschließlich und eng an den
Herzog knüpft, wenn es etwas ist, das Du erzählen kannst."

Er schwieg einige Augenblicke und schürte das Feuer zurecht; ein
unruhiges Feuer blitzte in seinen Augen, und Georg war ungewiß, ob es
die Flamme oder eine innere Bewegung sei, was seine ausdrucksvollen
Züge mit wechselnder Röte übergoß.  "Das hat seine eigene Bewandtnis",
sagte er endlich, "und ich spreche nicht gern davon.  Doch Ihr habt
recht, Herr, auch mir ist es, als würden wir uns lange nicht mehr
sehen, so will ich Euch denn erzählen.  Habt Ihr nie von dem Armen
Konrad gehört?"

"Oh ja", erwiderte Georg, "das Gerücht davon kam noch weiter als bis
zu uns nach Franken; war es nicht ein Aufstand der Bauern?  Wollte
man nicht sogar dem Herzog ans Leben?"

"Ihr habt ganz recht, der Arme Konrad war ein böses Ding.  Es mögen
nun sieben Jahre sein, da gab es unter uns Bauern viele Männer, die
mit der Herrschaft unzufrieden waren; es waren Fehljahre gewesen, den
Reicheren ging das Geld aus, die Armen hatten schon lange keines mehr,
und doch sollten wir zahlen ohne Ende, denn der Herzog brauchte gar
viel Geld für seinen Hof, wo es alle Tage zuging wie im Paradies."

"Gaben denn Eure Landstände nach, wenn der Herr soviel Geld
verlangte?" fragte Georg.

"Sie wagten eben auch nicht, immer nein zu sagen, des Herzogs Beutel
hatte aber gar ein großes Loch, das wir Bauern mit unserem Schweiß
nicht zuleimen konnten.  Da gab es nun viele, die ließen die Arbeit
liegen weil das Korn, das sie pflanzten, nicht zu ihrem Brot wuchs,
und der Wein, den sie kelterten, nicht für sie in die Fässer floß.
Diese, als sie dachten, daß man ihnen nichts mehr nehmen könne als
das arme Leben, lebten lustig und in Freuden, nannten sich Grafen zu
Nirgendsheim, sprachen viel von ihren Schlössern auf dem Hungerberg
und von ihren bedeutenden Besitzungen in der Fehlhalde und am
Bettelrain, und diese Gesellschaft war der Arme Konrad."

Der Pfeifer legte sinnend seine Stirn in die Hand und schwieg. "Von
Dir wolltest Du ja erzählen, Hans", sagte Georg, "von Dir und dem
Herzog--."

"Das hätte ich beinahe vergessen", antwortete dieser--"Nun", fuhr er
fort, "es kam endlich dahin, daß man Maß und Gewicht geringer machte
und dem Herzog gab, was damit gewonnen wurde.  Da wurde aus dem
Scherz bitterer Ernst.  Es mochte mancher nicht ertragen, daß rings
umher volles Maß und Gewicht und nur bei uns kein Recht sei.  Im
Remstal trug der Arme Konrad das neue Gewicht hinaus und machte die
Wasserprobe."

"Was ist das?" fragte der junge Mann.

"Ha!" lachte der Bauer, "das ist eine leichte Probe.  Man trug den
Pfundstein mit Trommeln und Pfeifen an die Rems und sagte:
'Schwimmt's oben, hat der Herzog recht, sinkt's unter, hat der Bauer
recht.' Der Stein sank unter, und jetzt zog der Arme Konrad Waffen an.
Im Remstal und im Neckartal bis hinauf gegen Tübingen und hinüber
an die Alb standen die Bauern auf und verlangten das alte Recht.  Es
wurde gelandtagt und gesprochen, aber es half doch nichts.  Die
Bauern gingen nicht auseinander."

"Aber Du, von Dir sprichst Du ja gar nicht."

"Daß ich's kurz sage, ich war einer der Ärgsten", antwortete Hans,
"ich war kühn und trotzig, mochte nicht gerne arbeiten und wurde
wegen Jagdfrevel unmenschlich bestraft; da trat ich in den Armen
Konrad, und bald war ich so arg als der Gaispeter und der Bregenzer.
Der Herzog aber, als er sah, daß der Aufruhr gefährlich werden könne,
ritt selbst nach Schorndorf.  Man hatte uns zur Huldigung
zusammenberufen, wir erschienen zu vielen Hunderten, aber bewaffnet.
Der Herzog sprach selbst zu uns, aber man hörte ihn nicht an.  Da
stand der Reichsmarschall auf, erhob seinen goldenen Stab und sprach:,
Wer es mit dem Herzog Ulrich von Württemberg hält, trete auf seine
Seite!' Der Gaispeter aber trat auf einen hohen Stein und rief: 'Wer
es mit dem Armen Konrad vom Hungerberg hält, trete hierher!' Siehe,
da stand der Herzog verlassen unter seinen Dienern.  Wir andern
hielten zu dem Bettler."

"Oh schändlicher Aufruhr", rief Georg, vom Gefühl des Unrechts
ergriffen, "schändlich vor allen die, welche es so weit kommen ließen!
Da war gewiß Ambrosius Volland, der Kanzler, an vielem schuld?"

"Ihr könnt recht haben", erwiderte der alte Spielmann, "doch hört
weiter: der Herzog, als er sah, daß seine Sache verloren sei, schwang
sich auf sein Roß, wir aber drängten uns um ihn her, doch noch wagte
es keiner, den Fürsten anzutasten, denn er sah gar zu gebietend aus
seinen großen Augen auf uns herab.  'Was wollt Ihr Lumpen?' schrie er
und gab seinem Hengst die Sporen daß er sich hoch aufbäumte und drei
Männer niederriß.  Da erwachte unser Grimm; sie fielen seinem Roß in
die Zügel, sie stachen nach ihm mit Spießen und ich, ich vergaß mich
so, daß ich ihn am Mantel packte und rief: 'Schießt den Schelmen tot!
'"

"Das warst Du, Hans?" rief Georg und sah ihn mit scheuen Blicken an.

"Das war ich", sagte dieser langsam und ernst, "aber es wurde mir
dafür, was mir gebührte.  Der Herzog entkam uns damals und sammelte
ein Heer; wir konnten nicht lange aushalten und ergaben uns auf Gnad
und Ungnad.  Es wurden zwölf Anführer des Aufruhrs nach Schorndorf
geführt und dort gerichtet; ich war auch unter diesen.  Aber als ich
so im Kerker lag und mein Unrecht und den nahen Tod überdachte, da
graute mir vor mir selbst, und ich schämte mich, mit so elenden
Gesellen, wie die andern elf waren, gerichtet zu werden."

"Und wie wurdest Du gerettet?" fragte Georg teilnehmend.  "Wie ich
Euch schon in Ulm sagte, durch ein Wunder.  Wir zwölf wurden auf den
Markt geführt, es sollte uns dort der Kopf abgehauen werden.  Der
Herzog saß vor dem Rathaus und ließ uns noch einmal vor sich führen.
Jene elf stürzten nieder, daß ihre Ketten fürchterlich rasselten, und
schrien mit jammernder Stimme um Gnade.  Er sah sie lange an und
betrachtete dann mich.

'Warum bittest Du nicht auch?' fragte er.  'Herr', antwortete ich,
'ich weiß, was ich verdient habe, Gott sei meiner Seele gnädig.' Noch
einmal sah er auf uns, dann aber winkte er dem Scharfrichter.  Wir
wurden nach dem Alter gestellt, ich, als der Jüngste, war der letzte.
Ich weiß wenig mehr von jenen schrecklichen Augenblicken; aber nie
vergesse ich den gräulichen Ton, wenn die Halsknorpel krachten."

"Um Gottes willen hör auf", bat Georg, "oder übergehe das Gräßliche!"

"Neun Köpfe meiner Gesellen staken auf den Spießen, da rief der
Herzog: 'Zehn sollen bluten, zwei frei sein.  Bringt Würfel her und
laßt die drei dort würfeln!' Man brachte Würfel, der Herzog bot sie
mir zuerst; ich aber sagte: 'Ich habe mein Leben verwirkt und würfle
nicht mehr darüber!' Da sprach der Herzog: 'Nun, so würfle ich für
Dich.' Er bot den zwei andren die Würfel hin.  Zitternd schüttelten
sie in den kalten Händen die Würfel, zitternd zählten sie die Augen:
der eine warf neun, der andere vierzehn; da nahm der Herzog die
Würfel und schüttelte sie.  Er faßte mich scharf ins Auge, ich weiß,
daß ich nicht gezittert habe.  Er warf und deckte schnell die Hand
darauf.  'Bitte um Gnade', sagte er, 'noch ist es Zeit.' 'Ich bitte,
daß Ihr mir verzeihen mögt, was ich

Euch Leids getan', antwortete ich, 'um Gnade aber bitt' ich nicht,
ich habe sie nicht verdient und will sterben.' Da deckte er die Hand
auf, und siehe, er hatte achtzehn geworfen.  Es war mir sonderbar
zumute, es kam mir vor, als habe er gerichtet an Gottes Statt.  Ich
stürzte auf meine Knie nieder und gelobte, fortan in seinem Dienst zu
leben und zu sterben.  Der Zehnte wurde geköpft, wir beide waren frei

Mit immer höhersteigender Teilnahme hatte Georg der Erzählung des
Pfeifers von Hardt zugehört; aber als er schoß, als sich das sonst so
kühn und listig blickende Auge mit Tränen füllte, da konnte er sich
nicht enthalten, seine Hand zu fassen, sie fest und herzlich zu
drücken.  "Es ist wahr", sagte der junge Mann, "Du hast Schweres an
Deinem Landesherrn verschuldet, aber du hast auch schrecklich gebüßt,
denn Du hast den Tod dennoch erlitten; jenes schnelle Zücken des
Schwertes ist nichts mehr gegen das Gefühl, so viele bekannte
Menschen hinrichten und den Tod immer näherkommen zu sehen!  Und hast
Du nicht durch ein Leben voll Treue, durch Aufopferung und Wagnis
aller Art den Fürsten versöhnt, an den Du Deine Hand legtest?  Wie
oft hast Du ihm die Freiheit, vielleicht das Leben gerettet!
Wahrlich, Deine Schuld ist reichlich abgetragen."

Der arme Mann hatte, nachdem er seine Erzählung geschlossen, wieder
mit düsterem Sinnen ins Feuer geschaut.  Er hätte ganz teilnahmlos
geschienen, wenn nicht unter den Worten Georgs nach und nach ein
trübes Lächeln auf seinen Zügen erschienen wäre.  "Meint Ihr", sagte
er, "ich hätte gebüßt und meine Schuld abgetragen?  Nein, solche
Schulden tilgen sich nicht so bald, und ein geschenktes Leben muß für
den ausgesetzt werden, der es uns fristete.  Das Umherschleichen in
den Bergen, Kundschaft bringen aus Feindes Lager, Höhlen zeigen, wo
man sich verbergen kann, das ist keine schwere Sache, Herr, und das
allein tut's nicht.  Ich weiß, ich werde noch einmal für ihn sterben
müssen und dann, Herr, nehmt Euch meines Weibes und meiner Tochter an."

Eine Träne fiel in seinen Bart; doch als schämte er sich, so weich zu
sein, verbarg er sein Gesicht in der Hand und fuhr fort:

"Doch dazu bin ich noch nicht gut genug; wie jeder Kriegsmann, wie
jeder im Volk, darf ich für ihn sterben; oh könnte ich durch meinen
Tod seine Huldigung abändern und ihm das Land wieder verschaffen,
noch in dieser Stunde wollte ich sterben!"

Der Herzog erwachte; er richtete sich auf, er sah mit verwunderten
Blicken um sich her, als sei er durch einen Zauber in diese
Erdschlucht versetzt und sehe jetzt erst diese Felsen und Bäume, das
spärliche Feuer und die von den Flammen beschienenen Männer, seine
Begleiter; er bedeckte seine Augen mit der Hand, doch er sah wieder
auf, als prüfe er, ob diese Erscheinungen bleiben;--sie blieben, und
schmerzlich sah er bald den einen, bald den andern an.  "Ich habe
heute ein Land verloren", sprach er, "es hat mich nicht so geschmerzt
als dieses Erwachen, denn ich habe es im Traum wieder und noch viel
schöner besessen."

"Seid nicht ungerecht, Herr", sagte Marx Stumpf von Schweinsberg,
indem er sich aus seiner gebückten Stellung aufrichtete, "seid nicht
ungerecht gegen diese Wohltat der Natur.  Wie unglücklich wäret Ihr,
wenn Ihr auch im Schlummer, der Eure Kräfte für das schwere Unglück
stärken soll, Euren Verlust noch fühltet, auch da noch so düster
darüber gebrütet hättet.  Ihr seid finster und verschlossen
eingeschlummert, jetzt sind Eure Züge freundlicher; verdanken wir
dies nicht Eurem Traum?"

"So hätte ich nie erwachen mögen, oh, daß ich Jahrhunderte
fortgeträumt hätte und dann erwacht wäre; es war so schön, so
tröstlich, was ich träumte!"

Er stützte die Stirn in die Hand und schien schmerzlich bewegt.  Der
alte Herr von Lichtenstein war von den Stimmen der Sprechenden
geweckt worden; er kannte Ulrich und wußte, daß man ihn nicht über
seinen schmerzlichen Verlust brüten lassen dürfe; er nickte ihm daher
näher und sprach:

"Nun, und wollt Ihr uns nicht auch sagen, was Ihr geträumt habt?
Vielleicht liegt auch für uns ein Trost darin, denn wißt, ich glaube
an Träume, wenn sie in einer wichtigen verhängnisvollen Stunde in
unsere Seele einziehen, und ich glaube, sie kommen von oben, um uns
zu trösten."

Der Herzog schwieg noch eine Weile, er schien über die Worte des
Ritters nachzusinnen, dann fing er an, zu erzählen.  "Mein Schwager,
Wilhelm von Bayern, hat mir heute zur Probe seiner Freundlichkeit die
Burg meiner Ahnen niedergebrannt.  Dort hausten seit undenklichen
Zeiten die Württemberger, und das Land, das Wir besitzen, trägt von
diesem Schloß den Namen.  Es scheint, als habe er damit Uns eine
Todesfackel anzünden, und mit diesen Flammen Unser Wappen und
Gedächtnis und selbst den Namen Württemberg vertilgen wollen.  Und
fast könnte er recht haben; denn mein einziges Söhnlein, Christoph,
ist in fernen Landen, mein Bruder Georg hat noch keine Kinder, und
ich--bin geschlagen, verjagt, sie haben wiederum mein Land besetzt,
und wo ist Hoffnung, daß ich es wieder einmal erlange?  Wie ich nun
so ganz verlassen und elend hier am Feuer saß, wie ich nachdachte
über mein kurzes Glück und wie ich vielleicht mein Unglück selbst
verschuldet habe; wie ich bedachte, auf welch schwachen Stützen meine
Hoffnung beruhe, und wie selbst der Name Württemberg auslöschen könne,
gleich den letzten Funken in der Asche meiner Stammburg, da
übermannte mich der Jammer, und bitterer als je fühlte ich die
Schläge meines Schicksals.  Unter diesen Gedanken entschlief ich.
Doch wie im Wachen meine Seele mit Sehnsucht und Trauer auf den Höhen
des roten Berges und um die rauchenden Trümmer von Württemberg
schwebte, so erging sich mein Geist auch im Traum dort."

Ulrich hielt inne; es war, als fülle ein Bild seine Seele, das zu
schön, zu groß sei, um es mit sterblichen Lippen zu beschreiben; ein
milder Friede lag auf den Zügen des unglücklichen Fürsten, und ein
wunderbarer Glanz drang aus seinen aufwärts gerichteten Augen.  Die
Männer umher blickten ihn staunend an; sie hingen an seinen Lippen
und lauschten auf seine Rede, die ihnen so Wichtiges zu verkünden
schien.

"Hört weiter", fuhr er fort.  "Ich sah herab auf das schöne Neckartal.
Der Fluß zog wie sonst in schönen blauen Bogen hin, aber das Tal
und die Berge schienen mir lieblicher, glänzender, die Wälder auf den
Höhen waren verschwunden, die Wiesen waren nicht mehr, sondern von
Berg zu Berg zog sich ein großer Garten voll grüner Reben, und im Tal
sah man Obstbäume und schöne blühende Gärten ohne Zahl.  Ich stand
entzückt und schaute immer wieder hin, denn die Sonne erschien
freundlicher, der Himmel blauer und reiner, das Grün der Reben und
Bäume glänzender als jetzt.  Und als ich mein trunkenes Auge erhob
und hinüberschaute über den Neckar, da gewahrte ich auf einem Hügel
am Fluß ein freundliches Schloß, das im Glanz der Morgensonne sich
spiegelte; es lag so friedlich da, daß sein Anblick meiner Seele
wohltat, denn keine Gräben und hohe Mauern, keine Türme und Zinnen,
kein Fallgatter, keine Zugbrücke erinnerte an den Zwist der Völker
und an das unsichere, wechselnde Geschick der Sterblichen.

Und als ich verwundert über den tiefen Frieden des Tales und jenes
unbewachten Schlosses mich umsah, waren auch die Mauern meiner Burg
verschwunden; doch hier wenigstens log der Traum nicht, denn ich sah
ja gestern die Zinnen stürzen und den Wartturm sinken, von welchem
sonst mein Panier in den Lüften wehte.  Kein Stein von Württemberg
war mehr zu sehen, aber ein Tempel stand dort mit Säulen und Kuppeln,
wie man sie in Rom und Griechenland findet.  Ich dachte nach, wie
dies alles auf einmal so habe kommen können, da gewahrte ich Männer
in fremder Kleidung, die nicht weit von mir standen und auf das Land
hinabschauten.

Der eine dieser Männer zog vor den übrigen meine Aufmerksamkeit auf
sich; er hatte einen schönen Knaben an der Hand, dem er das Tal zu
seinen Füßen und die Berge umher und den Fluß und die Städte und
Dörfer in der Nähe und Ferne zeigte.  Ich betrachtete den Mann, er
trug die Züge meines Bruders Georg, und es war mir, als müsse er zum
Stamm meiner Ahnen gehören und ein Württemberg sein; er stieg mit dem
Knaben den Berg hinab ins Tal, und die andern Männer folgten ihm in
ehrerbietiger Entfernung; den letzten hielt ich auf und frage ihn,
wer jener gewesen sei, der dem Knaben das Land gezeigt habe?  'Das
war der König', sagte er und stieg mit den anderen den Berg hinab."

Der Herzog schwieg und sah die Ritter forschend an, als wollte er
ihre Meinung hören; sie schwiegen lange; endlich nahm der Ritter von
Lichtenstein das Wort und sprach.  "Ich bin fünfundsechzig Jahre alt
und habe vieles gesehen und gehört auf Erden, und manches, worüber
der menschliche Geist erstaunte und wo ein frommer Sinn den Finger
der Gottheit sah.  Glaubt mir, auch die Träume kommen von Gott, denn
nichts geschieht auf Erden ohne Ursache.  Es hat in alten Zeiten
Seher und Propheten gegeben, warum sollte nicht auch in unseren Tagen
der Herr seiner Heiligen einen herabsenden, daß er einem
Unglücklichen im Traum die dunklen Pforten der Zukunft öffnen und ihn
einen Blick in künftige, schönere Tage tun lasse?  Drum seid
getrosten Mutes, Herr!  Eure Feste hat der Feind verbrannt.  Ihr habt
an einem Tag ein Herzogtum verloren, aber dennoch wird Euer Name
nicht verlöschen, und Euer Gedächtnis wird nicht verloren sein in
Württemberg."

"Ein König", sprach der Herzog sinnend, "ist es nicht vermessen,
jetzt, wo ich hinaus muß ins Elend, jetzt an einen König meines
Stammes zu denken?  Kann nicht auch die Hölle solche Träume
vorspiegeln, um uns nachher desto bitterer zu täuschen?"

"Was zweifelt Ihr an der Zukunft?" sagte Schweinsberg lächelnd.
"Hätte einer Eurer ritterlichen Ahnen, die auf Württemberg hausten,
hätte einer wissen können, daß seine Enkel Herzoge sein, daß das
weite schöne Land ihren Namen Württemberg tragen würde?  Nehmt Euren
Traum als den Wink des Schicksals hin, daß Euer Name in ferner,
ferner Zeit auf diesem Land bleiben, daß die späteren Fürsten
Württembergs die Züge eures Stammes tragen werden."

"Wohlan, so will ich hoffen", erwiderte Ulrich von Württemberg, "will
hoffen, daß Uns das Land verbleibe, wie dunkel auch jetzt unsere Lose
seien.  Mögen unsere Enkel nie so harte Zeiten sehen wie Wir, möge
man auch von ihnen sagen, sie sind--furchtlos!"

"Und treu!" sprach der Bauer mit Nachdruck und stand auf.  "Doch ist
es Zeit, Herr Herzog, daß Ihr aufbrecht.  Das Morgenrot ist nicht
mehr fern, und über den Neckar wenigstens müssen wir kommen, solange
es noch dunkel ist."

Sie standen auf und waffneten sich.  Die Pferde wurden herbeigeführt,
sie saßen auf, und der Pfeifer ging voran, den Weg aus der Schlucht
zu zeigen.  Die Reise des Herzogs zum Land hinaus war mit großer
Gefahr verbunden, denn der Bund suchte seiner mit aller Mühe habhaft
zu werden.  Um auf einen Weg zu gelangen, wo er sicher seinen Feinden
entgehen könnte, war der Herzog genötigt, noch einmal über den Neckar
zu gehen.  Dieser Übergang war nicht ohne Gefahr.  Ein starker
Gewitterregen hatte den Fluß angeschwellt, so daß es nicht möglich
schien, ihn mit den Pferden zu durchschwimmen.  Die Brücken aber
waren zum größten Teil vom Bund besetzt worden; doch auch hier wußte
Hans guten Rat, denn er hatte durch treue Leute ausgespäht, daß die
Brücke von Köngen noch frei sei.  Man hatte sich wohl nicht die Mühe
genommen, sie zu besetzen, weil sie Eßlingen und dem feindlichen
Lager allzu nahe war, als daß man hätte glauben können, der Herzog
werde dort vorüberkommen.  Dieser Weg schien wegen seiner großen
Gefahr die meiste Sicherheit zu gewähren.  Ihn wählte Ulrich, und so
zogen sie still und vorsichtig dem Neckar zu.

Als sie aus dem Wald ins Feld herauskamen, schäumte schon das
Morgenrot den Horizont.  Sie ritten jetzt auf besserem Wege schärfer
zu, und bald sahen sie den Neckar schimmern, und die hochgewölbte
Brücke lag nicht mehr fern von ihnen.  In diesem Augenblick sah sich
Georg um und gewahrte eine bedeutende Anzahl Reiter, die von der
Seite her hinter ihnen zogen.  Er machte seine Begleiter darauf
aufmerksam.  Sie sahen sich besorgt um und musterten den Zug, der
wohl fünfundzwanzig Pferde betragen mochte.  Es schien bündische
Reiterei zu sein, denn des Herzogs Völker waren gesprengt und zogen
nicht mehr in so geordneten Scharen wie diese.

Noch zogen jene ruhig ihren Weg und schienen die kleine Gesellschaft
nicht zu bemerken, aber dennoch schien es ratsam, die Brücke zu
gewinnen, wo sich drei Wege schieden, ehe man von ihnen angerufen und
befragt würde.  Der Pfeifer lief voran, so schnell er konnte, der
Herzog und die Ritter folgten ihm in gestrecktem Trab, und je weiter
sie sich von den Bündischen entfernten, desto leichter wurde ihnen
ums Herz, denn alle bangten nicht für ihr eigenes Leben, wohl aber
für die Freiheit Ulrichs.

Sie hatten die Brücke erreicht, sie zogen hinauf, aber in demselben
Augenblick, wo sie oben auf der Mitte der hohen Wölbung angekommen
waren, sprangen zwölf Männer, mit Spießen, Schwertern und Büchsen
bewaffnet, hinter der Brücke hervor und besetzten den Ausgang, Der
Herzog sah, daß er entdeckt war und winkte seinen Begleitern
rückwärts.  Lichtenstein und Schweinsberg, die letzten, wandten ihre
Rosse, aber schon war es zu spät, denn die bündischen Reiter, die
ihnen im Rücken nachgezogen waren, hatten sich in Galopp gesetzt und
den Eingang der Brücke in diesem Augenblick erreicht und besetzt.

Noch war es zu dunkel, als daß man den Feind genau hätte
unterscheiden können, doch nur zu bald zeigten sich seine feindlichen
Absichten.  "Ergebt Euch, Herzog von Württemberg", rief eine Stimme,
die den Rittern nicht unbekannt schien.  "Ihr seht, es ist kein
Ausweg da zur Flucht!"

"Wer bist Du, daß Württemberg sich Dir ergeben soll?" antwortete
Ulrich mit grimmigem Lachen, indem er sein Schwert zog.  "Du sitzt ja
nicht einmal zu Roß; bist du ein Ritter?"

"Ich bin der Doktor Calmus", entgegnete jener, "und bin bereit, die
vielen Liebesdienste zu vergelten, die Ihr mir erwiesen habt.  Ein
Ritter bin ich, denn Ihr habt mich ja zum Ritter vom Esel gemacht.
Aber ich will euch dafür zum Ritter ohne Roß machen.  Abgestiegen,
sags' ich im Namen des durchlauchtigsten Bundes."

"Gib Raum, Hans", flüsterte der Herzog mit unterdrückter Stimme dem
Spielmann zu, der mit gehobener Axt zwischen ihm und dem Doktor stand,
"geh, tritt auf die Seite.  Ihr Freunde, schließt Euch an, wir
wollen plötzlich auf sie einfallen, vielleicht gelingt es,
durchzubrechen!" Doch nur Georg vernahm diesen Befehl des Herzogs,
denn die zwei andern Ritter hielten wohl zehn Schritte hinter ihnen
den Eingang besetzt und waren schon mit den bündischen Reitern im
Gefecht, die umsonst dieses ritterliche Paar zu durchbrechen und zu
dem Herzog durchzudringen versuchten.  Georg schloß sich an Ulrich an
und wollte mit ihm auf den Doktor und die Knechte einsprengen: aber
diesem war das Flüstern des Herzogs nicht entgangen.  "Drauf, ihr
Männer!  Der im grünen Mantel ist's; lebendig oder tot!" rief er,
drang mit seinen Knechten vor und griff zuerst an.  Sein langer Arm
führte einen fünf Ellen langen Spieß.  Er zückte ihn nach Ulrich, und
es wäre vielleicht um ihn geschehen gewesen, da er ihn in der
Dunkelheit nicht gleich bemerkte.  Doch Hans kam ihm zuvor, und indem
der berühmte Doktor Kahlmäuser nach der Brust seines Herrn stieß, war
ihm die Axt des Pfeifers tief in die Stirn gedrungen.  Er fiel, so
lang er war, mit Gebrüll auf die Knechte zurück.  Sie stutzten, der
Bauersmann schien ein schrecklicher Kämpfer, denn seine Axt schwirrte
immer noch in der Luft, er bewegte sie wie eine Feder hin und her;
sie zogen sich sogar einige Schritte zurück.  Diesen Augenblick
benützte Georg, riß dem Herzog den grünen Mantel ab, hing ihn sich
selbst um und flüsterte ihm zu, sein Pferd zu spornen und sich über
die Brüstung der Brücke hinabzustürzen.  Der Herzog warf einen Blick
auf die hochgehenden Wellen des Neckars und hinauf zum Himmel.  Es
schien keine andere Rettung möglich, und er wollte lieber auf Leben
und Tod den Sprung wagen, als seinen Feinden in die Hände fallen.
Doch der Anblick, der sich ihm in diesem schrecklichen Moment darbot,
zog ihn noch einmal zurück.

Die Knechte hatten die Speere vorgestreckt und drangen vor.  Der
Pfeifer stand noch immer, obgleich aus mehreren Wunden blutend, und
schlug mit der Axt ihre Speere nieder.  Seine Augen blitzten, seine
kühnen Züge trugen den Ausdruck von freudiger Begeisterung, und das
Lächeln, das um seinen Mund zog, war nicht das der Verzweiflung, nein,
seine mutige Seele erbebte nicht vor dem nahenden Tod, er blickte
ihm mit stolzer Freude entgegen als sei er der Kampfpreis, um den er
so viele Sorgen und Gefahren auf sich genommen habe.  Noch einen
schlug er mit seiner starken Rechten zu Boden, da stieß ihm einer der
Knechte von der Seite her die Hellebarde in die Brust, in diese treue
Brust, die noch im Tod ein Schild für den unglücklichen Fürsten war,
dem nie ein treueres Herz geschlagen hatte.  Er wankte, er sank
zusammen, er heftete das brechende Auge auf seinen Herrn.  "Herr
Herzog, wir sind quitt", rief er freudig aus und senkte sein Haupt
zum Sterben.

An ihm vorüber ging der Weg der Knechte, die mit Freudengeschrei
näher zudrangen--da warf sich Georg von Sturmfeder in die Mitte,
seine Klinge schwirrte in der Luft, und so oft sie niederfiel, zuckte
einer der Feinde am Boden.  Es war der letzte Schild Herzog Ulrichs
von Württemberg, sank dieser noch, so war Gefangenschaft oder Tod
unvermeidlich.  Drum wandte er sich zum letzten Mittel.  Er warf noch
einen tränenschweren Blick auf die Leiche jenes Mannes, der seine
Treue mit dem Tod besiegelt hatte.  Dann riß er sein mächtiges
Streitroß zur Seite, spornte es, daß es sich hoch aufbäumte, wandte
es mit einem starken Druck rechts, und--in einem majestätischen
Sprung setzte es über die Brüstung der Brücke und trug seinen
fürstlichen Reiter hinab in die Wogen des Neckars.

Georg hielt inne mit Fechten, er sah dem Herzog nach Roß und Reiter
waren niedergetaucht, doch das mächtige Tier kämpfte mit den Wirbeln,
schwamm, arbeitete sich herauf, und wie die beste Barke schwamm es
mit dem Herzog den Strom hinab.  Dies alles war das Werk weniger
Augenblicke, einige der Knechte wollten hinabspringen ans Ufer, um
sich des kühnen Ritters zu bemächtigen, doch einer, der Georg am
nächsten war, rief ihnen zu: "Laßt ihn schwimmen, an dem ist nichts
gelegen, das hier ist der grüne Vogel, das ist der grüne Mantel, den
laßt uns fassen." Georg blickte dankbar auf zum Himmel!  Er ließ sein
Schwert sinken und ergab sich den Bündischen.  Sie schlossen einen
Kreis um ihn und ließen es willig geschehen, daß er abstieg und zu
der Leiche jenes Mannes trat, der ihnen so schrecklich erschienen war.
Georg faßte die Hand, welche noch immer die blutige Axt festhielt.
Sie war kalt.  Er suchte, ob das treue Herz noch schlage, aber der
tödliche Stoß der Lanze hatte es nur zu gut getroffen.  Das Auge, das
einst so kühn und mutig blickte, war gebrochen, geschlossen der Mund,
der auch in den trübsten Stunden einen ungebeugten, frohen Sinn
verkündete.  Seine Züge waren erstarrt, aber noch schwebte um seine
Lippen jenes Lächeln, das den letzten Gruß, den er seinem Herrn
entbot, begleitet hatte.  Georgs Tränen fielen auf ihn herab.  Er
drückte noch einmal die Hand des Pfeifers, schloß ihm die Augen zu
und schwang sich auf, um den Knechten in ihr Lager zu folgen.




Kapitel 36


Nach einem Marsch von beinahe drei Stunden näherte sich der Trupp der
bündischen Knechte, den Gefangenen in ihrer Mitte, dem Lager.  Sie
hatten nicht gewagt, sich laut zu unterreden, aber ihre Mienen
verkündeten großen Triumph, und Georgs scharfem Ohr entging es nicht,
wie sie flüsternd den Gewinn berechneten, den sie aus dem Herzog im
grünen Mantel ziehen würden.  Ein freudiges Gefühl bewegte seine
Brust, er glaubte hoffen zu dürfen, daß der unglückliche Fürst durch
seine kühne Aufopferung Zeit gewonnen habe, sich zu retten.  Nur der
Gedanke an Marie trübte auf Augenblicke seine Freude.  Wie groß mußte
ihr Kummer schon gewesen sein, als sie die Nachricht vom Ausgang der
Schlacht bekam; er hatte ihr zwar durch treue Männer die Nachricht
gesandt, daß er unverletzt aus dem Streit gegangen sei; aber wußte er
nicht, daß die traurige Entscheidung von Württembergs Schicksal ihre
Seele tief betrüben, daß ihre Blicke ängstlich dem Geliebten auf den
Gefahren der Flucht folgen werden, daß ihre Sehnsucht zu jeder Stunde
seinen Namen nenne und ihn zurückrufe.

Und durfte er hoffen, vom Bund zum zweitenmal so leicht entlassen zu
werden wie damals in Ulm?  Gefangen mit den Waffen in der Hand,
bekannt als eifriger Freund des Herzogs--mußte er nicht fürchten,
einer langen Gefangenschaft, einer grausamen Behandlung
entgegenzugehen?  Die Ankunft an dem äußeren Posten des Lagers
unterbrach diese düsteren Gedanken.  Die Knechte schickten einen aus
ihrer Mitte ab, um die Bundesobersten von ihrem Fang zu
benachrichtigen und Befehle einzuholen, wohin man ihn führen solle.
Es war dies eine peinliche Viertelstunde für Georg; er wünschte, mit
Frondsberg zusammenzutreffen; er glaubte hoffen zu dürfen, daß dieser
edle Freund seines Vaters ihm seine gütigen Gesinnungen erhalten
haben möchte, daß er ihn zum wenigsten billiger beurteilen werde als
Waldburg Truchseß und so mancher andere, der ihm früher nicht günstig
war.

Der Knecht kam zurück; der Gefangene sollte so still als möglich und
ohne Aufsehen in das große Zelt geführt werden, wo die Obersten
gewöhnlich Kriegsrat hielten.  Man schlug zu diesem Gang einen
Seitenweg ein, und die Knechte baten Georg; seinen Helm zu schließen,
damit man ihn nicht erkenne, ehe er vor den Rat geführt würde.  Gern
befolgte er diese Bitte, denn es war ihm in einem solchen Fall nichts
unerträglicher, als sich den Blicken neugieriger oder schadenfroher
Menschen aussetzen zu müssen.  Sie gelangten endlich an das große
Zelt.  Diener aller Art waren hier versammelt, und die verschiedenen
Farben und Binden, mit welchen sie geschmückt waren, ließen auf eine
zahlreiche Versammlung edler Herren und Ritter im Innern des Zeltes
schließen.

Schon mochte die Nachricht unter sie gekommen sein, daß einige
Knechte einen Mann von Bedeutung gefangen haben, denn sie drängten
sich nahe herbei, als Georg sich aus dem Sattel schwang; und ihre
neugierigen Blicke schienen durch die Öffnungen des Visiers dringen
zu wollen, um die Züge des Gefangenen zu schauen.  Ein Edelknabe
suchte, Raum zu machen, und er mußte seine Zuflucht zu dem "Namen der
Bundesobersten" nehmen, um diese dichte Masse zu durchbrechen und dem
gefangenen Ritter einen Weg in das Innere des Zeltes zu bahnen.  Drei
jener Knechte, die ihn begleitet hatten, durften folgen; sie glühten
vor Freude und glaubten nicht anders, als jene Goldgulden sogleich in
Empfang nehmen zu können, die auf die Person des Herzogs von
Württemberg gesetzt waren.

Der letzte Vorhang tat sich auf, und Georg trat mutig und festen
Schrittes ein und überschaute die Männer, die über sein Schicksal
entscheiden sollten.  Es waren wohlbekannte Gesichter, die ihn so
fragend und durchdringend anschauten.  Noch waren die düsteren Blicke
und die feindliche Stirn des Truchseß von Waldburg seinem Gedächtnis
nicht entfallen, und der spöttische, beinahe höhnische Ausdruck in
den Mienen dieses Mannes weissagte ihm nichts Gutes.  Sickingen,
Alban von Glosen Hutten--sie alle saßen wie damals vor ihm, als er
dem Bund auf ewig Lebewohl sagte; aber wie vieles hatte sich geändert.
Und eine Träne füllte sein Auge, als er auf jene teure Gestalt, auf
jene ehrürdigen Züge fiel, die sich tief in sein dankbares Herz
gegraben hatten.  Es war nicht Hohn, nicht Schadenfreude, was man in
Georg von Frondsbergs Mienen las, nein, er sah den Nahenden mit jenem
Ausdruck von würdigem Ernst, von Wehmut an, womit ein edler Mann den
tapferen, aber besiegten Feind begrüßt.

Als Georg diesen Männern gegenüberstand, hub der Truchseß von
Waldburg an: "So hat doch endlich der schwäbische Bund einmal die
Ehre, den erlauchten Herzog von Württemberg vor sich zu sehen;
freilich war die Einladung zu uns nicht allzu höflich, doch um--."

"Ihr irrt Euch!" rief Georg von Sturmfeder und schlug das Visier
seines Helmes auf.  Als sähen sie Minervas Schild und sein
Medusenhaupt, so bebten die Bundesräte vor dem Anblick der schönen
Züge des jungen Ritters.  "Ha!  Verräter!  Ehrlose Buben!  Ihr Hunde!"
rief Truchseß den drei Knechten zu.  "Was bringt Ihr uns diesen
Laffen, dessen Anblick meine Galle aufregt, statt des Herzogs?
Geschwind, wo ist er?  Sprecht!"

Die Knechte erbleichten.  "Ist's nicht dieser?" fragten sie ängstlich.
"Er hat doch den grünen Mantel an."

Der Truchseß zitterte vor Wut und seine Augen sprühten Verderben; er
wollte auf die Knechte hinstürzen, er sprach davon, sie zu erwürgen;
aber die Ritter hielten ihn zurück, und Hutten, zornbleich, aber
gefaßter als jener, fragte; "Wo ist der Doktor Calmus, laßt ihn
hereinkommen, er soll Rechenschaft ablegen, er hat den Zug übernommen."

"Ach, Herr", sagte einer der Knechte, "der legt Euch keine
Rechenschaft mehr ab; er liegt erschlagen auf der Brücke bei Köngen!"

"Erschlagen?" rief Sickingen.  "Und der Herzog ist entkommen?
Erzählt, Ihr Schurken!"

"Wir legten uns, wie uns der Doktor befahl, bei der Brücke in
Hinterhalt.  Es war beinahe noch dunkel, als wir den Hufschlag von
vier Rossen hörten, die sich der Brücke näherten, zugleich vernahmen
wir das Zeichen, das uns die Reiter über dem Fluß geben sollten, wenn
die Herzoglichen aus dem Wald kämen.  'Jetzt ist's Zeit', sagte der
Kahlmäuser.  Wir standen schnell auf und besetzten den Ausgang der
Brücke.  Es waren, soviel wir im Halbdunkel unterscheiden konnten,
vier Reiter und ein Bauersmann; die zwei hintersten wandten sich um
und fochten mit unsern Reitern, die zwei vorderen und der Bauer
machten sich an uns.  Doch wir streckten ihnen die Lanzen entgegen,
und der Doktor rief ihnen zu, sich zu ergeben.  Da drangen sie wütend
auf uns ein; der Doktor sagte uns, der im grünen Mantel sei der
Rechte, und wir hätten ihn bald gehabt; aber der Bauer, wenn es nicht
der Teufel selbst war, schlug den Doktor und noch zwei von uns nieder.
Jetzt stach ihm einer die Hellebarde in den Leib, daß er fiel, und
dann ging es auf die Reiter.  Wir packten allesamt den im grünen
Mantel, wie uns der Kahlmäuser geheißen, der andere aber stürzte sich
mit seinem Roß über die Brücke hinab in den Neckar und schwamm davon.
Wir aber ließen ihn ziehen weil wir den Grünen hatten, und brachten
diesen hierher."

"Das war Ulrich und kein anderer!" rief Alban von Closen.  "Ha!
Über die Brücke hinab in den Neckar!  Das tut ihm keiner nach!"

"Man muß ihm nachjagen", fuhr der Truchseß auf, "die ganze Reiterei
muß aufsitzen und hinab am Neckar streifen, ich selbst will hinaus--."

"Oh, Herr", entgegnete einer der Knechte, "da kommt Ihr zu spät; es
sind drei Stunden jetzt, daß wir von der Brücke abzogen, der hat
einen guten Vorsprung und kennt das Land wohl besser als alle Reiter!"

"Kerl, willst Du mich noch höhnen?  Ihr habt ihn entkommen lassen, an
Euch halte ich mich, man rufe die Wache; ich lasse Euch aufhängen."

"Mäßigt Euch", sagte Frondsberg, "die armen Burschen trifft der
Fehler nicht; sie hätten sich gern das Gold verdient, das auf den
Herzog gesetzt war.  Der Doktor hat gefehlt, und Ihr hört, daß er es
mit dem Leben zahlte."

"Also Ihr habt heute den Herzog vorgestellt?" wandte sich Waldburg zu
Georg, der still dieser Szene zugesehen hatte.  "Müßt Ihr mir überall
in den Weg laufen, mit Eurem Milchgesicht?  Überall hat Euch der
Teufel, wo man Euch nicht braucht.  Es ist nicht das erste Mal, daß
Ihr meine Pläne durchkreuzt."

"Wenn Ihr es gewesen seid, Herr Truchseß", antwortete Georg, "der bei
Neussen den Herzog meuchlings überfallen lassen wollte, so bin ich
Euch leider in den Weg gekommen, denn Eure Knechte haben mich
niedergeworfen."

Die Ritter erstaunten über diese Rede und sahen den Truchseß fragend
an.  Er errötete, man wußte nicht aus Zorn oder Beschämung, und
entgegnete: "Was schwatzt Ihr da von Neussen?  Ich weiß von nichts;
doch wenn man Euch dort niedergeworfen hat, so wünsche ich, Ihr wäret
nimmer aufgestanden, um mir heute vor Augen zu kommen.  Doch es ist
auch so gut; Ihr habt Euch als ein erbitterter Feind des Bundes
bewiesen, habt heimlich und offen für den geächteten Herzog gehandelt,
teilt also seine Schuld gegen den Bund und das ganze Reich; seid
überdies heute mit den Waffen in der Hand gefangen worden--Euch
trifft die Strafe des Hochverrats an dem allerdurchlauchtigsten Bund
des Schwaben- und Frankenlandes."

"Dies dünkt mir eine lächerliche Beschuldigung", erwiderte Georg mit
mutigem Ton, "Ihr wißt wohl, wann und wo ich mich vom Bund losgesagt
habe; Ihr habt mich auf vierzehn Tage Urfehde schwören lassen; so
wahr Gott über mir ist, ich habe sie gehalten.  Was ich nachher getan,
davon habt Ihr nicht Rechenschaft zu fordern, weil ich Euch nicht
mehr verpflichtet war, und was meine Gefangennehmung mit den Waffen
in der Hand betrifft, so frage ich Euch, edle Herren, welcher Ritter
wird, wenn er von sechs oder acht angegriffen wird, sich nicht seines
Lebens wehren?  Ich verlange von Euch ritterliche Haft und erbiete
mich, Urfehde zu schwören auf sechs Wochen; mehr könnt Ihr nicht von
mir verlangen."

"Wollt Ihr uns Gesetze vorschreiben?  Ihr habt gut gelernt bei dem
übermütigen Herzog; ich höre ihn aus Euch sprechen; doch keinen
Schritt sollt Ihr zu Eurer Sippschaft tun, bis Ihr gesteht, wo der
alte Fuchs, Euer Schwiegervater, sich aufhält und welchen Weg der
Herzog genommen hat."

"Der Ritter von Lichtenstein wurde von Euren Reitern gefangengenommen;
welchen Weg der Herzog nahm, weiß ich nicht und kann es mit meinem
Wort bekräftigen."

"Ritterliche Haft?" rief der Truchseß bitter lachend.  "Da irrt Ihr
Euch gewaltig; zeigt vorher, wo Ihr die goldenen Sporen verdient habt!
Nein, solches Gelichter wird bei uns ins tiefste Verließ geworfen,
und mit Euch will ich den Anfang machen."

"Ich denke, dies ist unnötig", fiel ihm Frondsberg ins Wort, "ich
weiß, daß Georg von Sturmfeder zum Ritter geschlagen wurde; überdies
hat er einem bündischem Edlen das Leben gerettet; Ihr werdet Euch
wohl an die Aussage des Dietrich von Kraft erinnern.  Auf Verwenden
dieses Ritters wurde er von einem schmählichen Tod befreit und sogar
in Freiheit gesetzt.  Er kann dieselbe Behandlung von uns verlangen."

"Ich weiß, daß Ihr ihm immer das Wort geredet, daß er Euer Schoßkind
war; aber diesmal hilft es ihm nicht, er muß nach Eßlingen in den
Turm, und jetzt den Augenblick--."

"Ich leiste Bürgschaft für ihn", rief Frondsberg, "und habe hier so
gut mitzusprechen wie Ihr.  Wir wollen abstimmen über den Gefangenen,
man führe ihn einstweilen in mein Zelt."

Einen Blick des Dankes warf Georg auf die ehrwürdigen Züge des Mannes,
der ihn auch jetzt wieder aus der drohenden Gefahr rettete.  Der
Truchseß aber winkte mürrisch den Knechten, dem Befehl des
Oberfeldhauptmanns zu folgen, und Georg folgte ihnen durch die
Straßen des Lagers nach Frondsbergs Zelt.

Nicht lange nachher stand der Mann vor ihm, dem er so unendlich viel
zu danken hatte.  Er wollte ihm danken, er wußte nicht, wie er ihm
seine Ehrfurcht bezeigen sollte; doch Frondsberg sah ihn lächelnd an
und zog ihn in seine Arme.  "Keinen Dank, keine Entschuldigung!"
sprach er, "sah ich doch alles dies voraus, als ich in Ulm von Dir
Abschied nahm; doch Du wolltest es nicht glauben, wolltest Dich
vergraben in die Burg Deiner Väter.  Ich kann Dich nicht schelten;
glaube mir, das Feldlager und die Stürme so vieler Kriege haben mein
Herz nicht so verhärtet, daß ich vergessen könnte, wie mächtig die
Liebe zieht!"

"Mein Freund, mein Vater!" rief Georg; indem er freudig errötete.

"Ja, das bin ich; der Freund Deines Vaters, Dein Vater, drum war ich
oft stolz auf Dich, wenn Du auch in den feindlichen Reihen standest.
Dein Name wurde, so jung Du bist, mit Ehrfurcht genannt, denn Treue
und Mut ehrt ein Mann auch am Feind.  Und glaube mir, es kam den
meisten von uns erwünscht, daß der Herzog entkam; was konnten wir mit
ihm beginnen?  Der Truchseß hätte vielleicht einen übereilten Streich
gemacht, den wir alle zu büßen gehabt hätten."

"Und was wird mein Schicksal sein?" fragte Georg.  "Werde ich lange
in Haft gehalten werden?  Wo ist der Ritter von Lichtenstein?  Oh
mein Weib!  Darf sie mich nicht besuchen?"

Frondsberg lächelte geheimnisvoll.  "Das wird schwer halten", sagte
er, "Du wirst unter sicherer Bedeckung auf eine Feste geführt und
einem Wächter übergeben werden, der Dich streng bewachen und nicht so
bald entlassen wird.  Doch sei nicht ängstlich, der Ritter von
Lichtenstein wird mit Dir dorthin abgeführt werden, und Ihr beide
müßt auf ein Jahr Urfehde schwören."

Frondsberg wurde hier durch drei Männer unterbrochen, die in das Zelt
stürmten, es war der Feldhauptmann von Breitenstein und Dietrich von
Kraft, die den Ritter von Lichtenstein in ihrer Mitte führten.

"Hab' ich Dich wieder, wackerer Junge!" rief Breitenstein, indem er
Georgs Hand drückte.  "Du machst mir schöne Streiche.  Dein alter
Oheim hat Dich mir auf die Seele gebunden, ich solle einen tüchtigen
Kämpen aus Dir ziehen, der dem Bund Ehre mache, und nun läufst Du zu
dem Feind und haust und stichst auf uns und hättest gestern beinahe
die Schlacht gewonnen durch Dein tollkühnes Stückchen auf unsere
Geschütze."

"Jeder nach seiner Art", entgegnete Frondsberg, "er hat uns aber auch
in Feindes Reihen Ehre gemacht."

Der Ritter von Lichtenstein umarmte seinen Sohn.  "Er ist in
Sicherheit", flüsterte er ihm zu, und beider Augen glänzten vor
Freude, zu der Rettung des unglücklichen Fürsten beigetragen zu haben.
Da fielen die Blicke des alten Ritters auf den grünen Mantel, der
noch immer um Georgs Schultern hing; er sah ihn näher an.  "Ha!
Jetzt erst verstehe ich ganz, wie alles so kommen konnte", sprach er
bewegt, und eine Träne der Freude hing an seinen grauen Wimpern, "sie
nahmen Dich für ihn; was wäre aus ihm geworden, wenn Dich der Mut nur
einen Augenblick verlassen hätte?  Du hast mehr getan als wir alle,
Du hast gesiegt, wenn wir jetzt auch Besiegte heißen, komm an mein
Herz, Du würdiger Sohn."

"Und Marx Stumpf von Schweinsberg?" fragte Georg; "auch er gefangen?"

"Er hat sich durchgehauen, wer vermöchte auch seinen Hieben zu
widerstehen?  Meine alten Knochen sind mürbe, an mir liegt nichts
mehr; aber er ist dem Herzog nachgezogen und wird ihm eine bessere
Hilfe sein als fünfzig Reiter.  Doch den Pfeifer sah ich nicht, sag,
wie ist er entkommen aus dem Streit?"

"Als ein Held", erwiderte der junge Mann, von der Wehmut der
Erinnerung bewegt, "er liegt erstochen an der Brücke."

"Tot?" rief Lichtenstein und seine Stimme zitterte.  "Die treue Seele!
Doch wohl ihm, er hat getan wie ein Edler und ist gestorben, treu,
wie es Männern ziemt!"

Frondsberg näherte sich ihnen und unterbrach ihre Reden.  "Ihr
scheint mir so niedergeschlagen", sagte er, "seid mutig und getrost,
alter Herr!  Das Kriegsglück ist wandelbar, und Euer Herzog wird wohl
auch wieder zu seinem Land kommen, wer weiß, ob es nicht besser ist,
daß wir ihn noch auf einige Zeit in die Fremde schickten.  Legt Helm
und Panzer ab, das Gefecht zum Frühstück wird Euch die Lust zum
Mittagessen nicht verdorben haben.  Setzt Euch zu uns.  Ich erwarte
gegen Mittag den Wächter, unter dessen Obhut Ihr auf eine Burg
gebracht werden sollt.  Bis dahin laßt uns noch zusammen fröhlich
sein!"

"Das ist ein Vorschlag, der sich hören läßt", rief der Feldhauptmann
von Breitenstein.  "Zu Tisch, Ihr Herren; wahrlich, Georg, mit Dir
habe ich nicht mehr gespeist seit dem Imbiß im Ulmer Rathaussaal.
Komm, wir wollen redlich nachholen, was wir versäumten."

Hans von Breitenstein zog Georg zu sich nieder, die anderen folgten
seinem Beispiel, die Knechte trugen auf, und der edle Wein machte den
Ritter von Lichtenstein und seinen Sohn vergessen, daß sie in
mißlichen Verhältnissen, im feindlichen Lager seien, daß sie
vielleicht einem ungewissen Geschick, und wenn sie die Reden
Frondsbergs recht deuteten, einer langen Gefangenschaft
entgegengingen.  Gegen das Ende der Tafel wurde Frondsberg
hinausgerufen; bald kam er zurück und sprach mit ernster Stimme: "So
gerne ich noch länger Eure Gesellschaft genossen hätte, liebe Freunde,
so tut es jetzt not, aufzubrechen.  Der Wächter ist da, dem ich Euch
übergeben muß, und Ihr müßt Euch sputen, wollt Ihr heute noch die
Feste erreichen."

"Ist er ein Ritter, dieser Wächter?" fragte Lichtenstein, indem sich
seine Stirn in finstere Falten zog.  "Ich hoffe, man wird auf unsren
Stand Rücksicht genommen haben und uns ein anständiges Geleit geben?"

"Ein Ritter ist er nicht", antwortete Frondsberg lächelnd, "doch ist
er ein anständiges Geleit, Ihr werdet Euch selbst davon überzeugen."
Er lüftete bei diesen Worten den Vorhang des Zeltes, und es
erschienen die holden Züge Mariens; mit dem Weinen der Freude stürzte
sie an die Brust ihres Gatten, und der alte Vater stand stumm vor
Überraschung und Rührung, küßte sein Kind auf die schöne Stirn und
drückte die Hand des biederen Frondsberg.

"Das ist Euer Wächter", sprach dieser, "und die Lichtenstein die
Feste, wo sie Euch gefangenhalten soll.  Ich sehe es ihren Augen an,
sie wird den jungen Herrn nicht zu streng halten, und der Alte wird
sich nicht über sie beklagen können, doch rate ich Euch, Töchterchen,
habt ein wachsames Auge auf die Gefangenen, laßt sie nicht wieder von
der Burg, gestattet nicht, daß sie wieder Verbindungen mit gewissen
Leuten anknüpfen; Ihr haftet mit Eurem Kopf dafür!"

"Aber, lieber Herr", entgegnete Marie, indem sie den Geliebten
inniger an sich drückte und lächelnd zu dem strengen Herrn aufblickte,
"bedenkt, er ist ja mein Haupt, wie kann ich ihm etwas befehlen?"

"Eben deswegen hütet Euch, daß Ihr dieses Haupt nicht wieder verliert;
bindet ihn mit einem Liebesknoten recht fest, daß er Euch nicht
entlaufe, er ändert nur gar zu leicht die Farbe; wir haben Beispiele!"

"Ich trug nur eine Farbe, mein väterlicher Freund!" entgegnete der
junge Mann, indem er in die Augen seiner schönen Frau und auf die
Feldbinde niedersah, die seine Brust umzog, "nur eine, und dieser
blieb ich treu."

"Wohlan!  So haltet ferner nur zu ihr", sagte Frondsberg und reichte
ihm die Hand zum Abschied.  "Lebe wohl!  Die Pferde harren vor dem
Zelt; bringt Eure Gefangenen sicher auf die Feste, schöne Frau, und
gedenket huldreich das alten Frondsberg."

Marie schied von diesem Edlen mit Tränen in den Augen, auch die
Männer nahmen bewegt seine Hand, denn sie wußten wohl, daß ohne seine
Hilfe ihr Geschick sich nicht so freundlich gewendet hätte.  Noch
lange sah ihnen Georg von Frondsberg nach, bis sie an der äußersten
Zeltgasse um die Ecke bogen.  "Er ist in guten Händen", sagte er dann,
indem er sich zu Breitenstein wandte, "wahrlich, der Segen seines
Vaters ruht auf ihm.  Ein gutes, schönes Weib und ein Erbe, wie
wenige sind im Schwabenland."

"Ja, ja!" erwiderte Hans von Breitenstein, "seiner Klugheit und
Vorsicht hat er es nicht zu danken, doch wer das Glück hat, führt die
Braut heim; ich bin fünfzig alt geworden und gehe noch auf
Freiersfüßen; Ihr auch, Herr Dietrich von Kraft, nicht wahr?"

"Mitnichten und im Gegenteil", sagte dieser, wie aus einem Traum
erwachend, "wenn man ein solches Paar sieht, weiß man, was man zu tun
hat.  In dieser Stunde noch setze ich mich in meine Sänfte, reise
nach Ulm und führe meine Base heim; lebt wohl Ihr Herren!"

Als der schwäbische Bund Württemberg wiedererobert hatte, richtete er
seine Regierung wieder ein und beherrschte das Land wieder wie im
Sommer 1519. Die Anhänger des vertriebenen Herzogs mußten Urfehde
schwören und wurden auf ihre Burgen verwiesen.  Georg von Sturmfeder
und seine Lieben, die dieses Schicksal mit betraf, lebten
zurückgezogen auf Lichtenstein, und Marien und ihrem Gatten ging in
ihrem stillen häuslichen Glück ein neues Leben auf.

Noch oft, wenn sie am Fenster des Schlosses standen und hinabschauten
auf Württembergs schöne Fluren, gedachten sie des unglücklichen
Fürsten, der einst hier mit ihnen auf sein Land hinabgeblickt hatte,
und dann dachten sie nach über die Verkettung seiner Schicksale und
wie durch eine sonderbare Fügung auch ihr eigenes Geschick mit dem
seinigen verbunden war; und wenn sie sich auch gestanden, daß ihr
Glück vielleicht nicht so früh, nicht so schön aufgeblüht wäre ohne
diese Verknüpfung, so wurde doch ihre Freude durch den Gedanken
getrübt, daß der Stifter ihres Glückes noch immer fern von seinem
Land im Elend der Verbannung lebe.  Erst viele Jahre nachher gelang
es dem Herzog, Württemberg wiederzuerobern.  Doch als er, geläutert
durch Unglück, als ein weiser Fürst zurückkehrte, als er die alten
Rechte ehrte und die Herzen seiner Bürger für sich gewann, als er
jene heiligen Lehren, die er in fernem Land gehört, die so oft sein
Trost in einem langen Unglück geworden waren, seinem Volk predigen
ließ und einen geläuterten Glauben mit den Grundgesetzen seines
Reiches verband, da erkannten Georg und Marie den Finger einer
gütigen Gottheit in den Schicksalen Ulrichs von Württemberg, und sie
segneten Den, der dem Auge des Sterblichen die Zukunft verhüllt und
auch hier wie immer durch Nacht zum Licht führte.

Der Name der Lichtenstein im Württemberger Land ging mit dem alten
Ritter zu Grabe, doch erlebte er noch im hohen Alter die Freude,
seine blühenden Enkel waffenfähig zu sehen.  So geht Geschlecht um
Geschlecht über die Erde hin, das neue verdrängt das alte, und nach
dem kurzen Zeitraum von fünfzig oder hundert Jahren sind biedere
Männer, treue Herzen vergessen; ihr Gedächtnis übertönt der
rauschende Strom der Zeiten, und nur wenige glänzende Namen tauchen
auf aus den Fluten des Lethe und spielen in ihrem ungewissen Schimmer
auf den Wellen.


Ende dieses Projekt Gutenberg Etextes "Lichtenstein", von Wilhelm Hauff.