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    Reinecke-Altenau

    Harzheimat

    Das Heimatbuch
    eines Malers

    [Illustration]

    1924

    Verlag von F. A. Lattmann, Goslar am Harz




Erstes und zweites Tausend

[Illustration]




Harzheimat


Alles Gute, Schöne, Heilige umschließt mir dein Name, du liebe
Harzheimat im Wiesengrund! Wenn ich dich nenne, tue ich es mit der
Ehrfurcht, mit der man eine Mutter nennt: Denn ich bin dein Kind.
Was das Leben aus mir schuf, ist deinem Schoße entsprossen. Aller
guten Kräfte Urquell ist die Heimat. Wenn mein Schaffen sich mit dir
verknüpft, nenne es Liebe, nenne es Dank.

Ich bin dein Kind geblieben, du Bergstädtlein im Grünen, und will
nichts anderes sein. Dein Kind wie einst, das mit großen Augen die
Wunder deiner Wälder in die Seele trank und dem du dich ins Herz grubst
so tief und fest, daß ein ewiges Heimweh in ihm brennen blieb. --
Als ich Jüngling war, war dies Heimweh ein schmerzvolles Zerren. Dem
Manne ist es stilles Feiertagsgeläut, das aus einem fernen verlorenen
Paradiese herüberschwingt. Bergblumen blühen dort, und Waldvögel
singen. Auf grüne Wiesen schauen blaue Berge herab. Und über allem ist
ein weiches Zusammenklingen von Fichtenrauschen und Bachgeplätscher.
Das bist du, Paradiesgarten meiner Jugend, Harzheimat!

Als ich noch Bubenhosen trug, lagst du ein wenig hinterm Berge. Als
wenn die Zeit in dir ihren Schritt verhalten hätte. Im Zwiebelturm
der Kirche tackte noch das gleiche Uhrwerk, das schon in den Tagen
von Richter und Rat die Stunden schlug. Und an dem verwitterten
Zifferblatt drehte sich immer noch der eine Zeiger, mit dem sich nur
die Alten zurechtfanden. Die Zeit weiß ich freilich nicht mehr, in der
nur Saumpfade und grundtiefe Waldwege von draußen her zu dir führten,
auf denen Eseltreiber das Brotkorn vom Lande heraufbrachten. Diese
alte Zeit war dahin. Als der letzte jener Zunft gehörige Esel das
Mißgeschick hatte, an einem Dämmerabend für einen Hirsch gehalten und
von einem Wilddieb jämmerlich zuschanden geschossen zu werden, war
längst eine neue angebrochen. Aber hinterm Berge lagst du immer noch.
Ach, wärest du dort geblieben, Harzheimat!

Das Hinterwäldlertum stand gut zu deinem Gesicht. Ein rechtes Bergmädel
bist du gewesen, das zwischen Wiese und Wald aufgewachsen war und
in stillen Augen stille Träume spann. Das laute Leben jenseits der
Berge paßte nicht in deinen Frieden hinein. Du trugst kein Verlangen
nach ihm. Die Leute in dir fanden ihr Genüge darin, zweimal in der
Woche durch den Briefträger Nachricht von draußen zu erhalten oder im
Wochenblättchen vom großen und kleinen Geschehen in der Welt zu lesen.
Und wenn Handwerksburschen oder Wandersleute Neuigkeiten mitbrachten
und Säcke voll Lügen, war das alles Evangelium für dich.

Dann wurdest du größer und aufgeklärter und tastetest hinaus in die
Fremde. Ein Postillon blies lustige Weisen. Ich kenne ihre Melodie noch:

    Hab’ dir was mitgebracht,
    Hab’ dir was mitgebracht,
    Sollst du mal sehn ...

Und zweimal am Tage fuhr die gelbe Postkutsche in gemächlicher
Juckelfahrt zwei Meilen Landstraße hinunter und herauf. Im Sommer
brachte sie viele fremde Menschen mit, die teilhaben wollten an
dem Frieden deiner Berge. Und da, Harzheimat, tatest du geschämig.
Du ließest dich frisieren für die Fremden und ahntest nicht,
wieviel Schönes und Frisches und Eigenes diese Frisur an deinem
Bergmädelgesicht verdarb und wieviel Urwüchsiges und Echtes deinem
Gewand genommen ward. Aber das eine konnte dir alle Ungeschicklichkeit
nicht verderben: dein Herz.

Jenes goldfündige Herz, schwerblütig und treu, das immer dasselbe
geblieben war seit jener Zeit, wo der erste Rauch aus deinen Holzhauer-
und Bergmannshütten im Urwalddunkel verwehte. Es wohnte harte Arbeit
in dir und viel Armseligkeit. Feste waren selten. Es gab nicht wie
heute jede Woche Tanzmusik. Dennoch glomm unter jedem Dach ein Fünklein
Glücklichsein und Frohsinn. Das eben spann sich ab in einem geruhsamen
Auf und Nieder, in dem stillen Gleichmaß, wie sich im Schacht die
Fahrkunst aufwärts und abwärts bewegt.

Als man aber den Schienenweg in den Basalt deiner Berge sprengte,
kam Unrast in das Tal. Und als dann noch mit Prahlen und Keifen die
Hexe Politik den Weg über die Harzhöhen auch zu dir fand und Haß und
Feindschaft spie, da ward dein Herz ein anderes. Die Eintracht brach
auseinander, und Glück und Frieden flohen erschrocken in die Wälder.

Dein Glück, Harzheimat, dein Friede!

Aber des Nachts, wenn in der Bergluft Sterne blänkern, verschlafene
Brunnen an den Straßen plätschern und über dem Holz die Eule ruft,
kehren sie heimlich zurück.

Das ist die Stunde, in der du mir am liebsten bist.

Des Nachtwächters Tritt verhallt in stillen Gassen. Er ruft nicht mehr
wie früher die Stunden: Hört ihr Herren und laßt euch sagen ... Sein
Horn ist verstummt. Und in der Neujahrsnacht wars so schön, wenn er
sein Lied sang: Ach, wie laufen doch die Jahre. Die Welt ist nüchterner
geworden. Stumm macht er seine Runde. Seine Gestalt taucht unter im
Grau der Nacht. Und mir ist, als ob mit ihm ein Stück alter Zeit irrend
durch die Straßen tappt, das verlorene Herz zu suchen.




[Illustration]




Der Gottesacker am Berg


Verfallene Gräberreihen ziehen sich den Hang hinan. Der Totengräber,
der sie schuf, hat längst seine letzte Schicht verfahren. Und die
Hände, die sich einstmals liebend um diese Hügel mühten, haben sich
lange schon zum Ewigkeitsschlummer gefaltet, wer weiß wo. Der alte
Gottesacker am Berg ist eine Stätte des Verlassenseins geworden, der
Pflege des Herrgotts anvertraut.

Hier ruhen unsere Urgroßväter und Großväter aus von der Wallfahrt
im Harzheimatland. Eine stillgewordene Berggemeinde. Ihre Zeit ist
abgetan. Das ist das stille Leid, das über diesen Hügeln liegt und das
alles Bergblumenblühen nicht zu bannen vermag. Auf schiefen Kreuzen
und zerbröckelnden Schiefertafeln verwittern die Namen versunkener
Geschlechter, verblassen fromme Sprüche. Über die Gräber wächst der
Rasen. Langsam ebnet er Hügel um Hügel und breitet über Not und Tod
Vergessensein. Erde zu Erde.

Es ist kein Friedhof voll Prunk und Pracht. Schlicht und herbe, wie das
Leben der Bergstadtleute dahinfloß, ist auch ihre letzte Ruhestatt.
Und Prunk und Pracht hätten nicht hergepaßt an diesen Blumenhang,
auf dem jedes Grab und jedes Totenmal wie zufällig aus einer
Bergwiese hervorgewachsen zu sein scheint. Als habe sich jeder ein
Plätzchen gesucht, das ihm gefiel: der eine unter Bergwohlverleih und
Hirschzunge, der andere unter Margeritten und Glockenblumen, der dritte
unter Tausendgüldenkraut und Thymian und Bärwurz.

Da schlafen müdegewordene Holzhauer, denen in knöcherigen Händen
die Axt zu schwer ward. Hier hat der Reitende Förster sein letztes
Ruhebett im Grünen gefunden. Die Fichte über seinem Grab rauscht ihm
Grüße hernieder von Wald und Wild, und am Hubertusmorgen wehts durch
ihre Äste wie verlorenes Halali aus Hannoverschem Jägerhorn. Dort ging
der Fuhrherr zur Ruhe. Wenn über die Bergstraße ein Langholzwagen
bollert, Peitschenknall an der Waldwand drüben das Echo weckt und an
den Kummeten und Zäumen der Pferde die Messingbeschläge klingeln,
mag des Schläfers totes Herz unterm Leinenkittel zucken. Former und
Schmelzer rasten von hartheißer Arbeit am Schmelzofen und träumen
dem Silberblick der Ewigkeit entgegen. Zerstampft vom Pochwerk Leben
sagten hier Pochjunge und Pochsteiger der Erde Valet. Mit stummem
Glückauf begrüßen sich Bergmann und Königlicher Bergrat beim großen
Feierabend, der unter der Erde sie alle gleichmacht, die vom Leder
und die von der Feder. Wenn die Morgensonne früh über die Waldhöhen
guckt, gilt ihr erster Strahlengruß den Toten im Gottesacker am Berg.
Dann sprüht Tauperlengefunkel zwischen den Gräbern. In Trauereschen
und Lebensbäumen blänkern lang verweinte Tränen. Spinnennetze, die
zwischen Wiesenschwingel und Knäuelgras ihr Seidengewebe ausspannen,
werden zu kostbarem Filigran. Rostige Kreuze flackern wie braunrotes
Gold in den Himmel hinein. Goldbronzerestchen, die sich kümmerlich an
verwitterten Inschriften festhielten, schimmern im Sonnenschein, als
wollten sie verlöschendes Erinnern an einen Toten lebendig machen. Um
die Totenmale fließt stille Verklärung. Vergessene Seelchen huschen
hervor. Sie hocken rings auf Hügeln und verfallenen Einfassungen. Mit
weiten Träumeraugen schauen sie auf die Bergstadt hernieder, die Heimat
im Tal, die eine andere ward.

Da pfeift von fernher der Morgenzug. Eine Sirene zerreißt die
Morgenstille und ruft heulend zur Frühschicht. Die Seelchen huschen
erschrocken hinab und schütteln die Köpfe ob der neuen Zeit.

Glockenblumen läuten über den Hang, und in armseligem Rosengerank singt
eine Grasmücke ihre Litanei: Ruhn in Frieden alle Seelen.




Das Glockenhaus


[Illustration]

Im Glockenhaus hatte alles seinen heimlichen Zauber: Der Stufengang
am Wiesenhang hinauf, die knarrende Bretterstiege, das uralte
Glockengebälk, die Glocken, der Geruch alten Holzes, der fröhliche
Ausguck durch die Schalluken. Man konnte mit dem Fingerknöchel an die
Glocken klopfen und lange lauschen auf das schwingende, singende Summen
im Metall. Man konnte den Läutejungen in seiner Würde bewundern. Man
konnte auf den Lukenbrüstungen reiten und lustig herunterspringen in
Blumenwiesen hinein.

Zu schön war es im Glockenhaus!

Irgendwo in einer Spinnwebecke da oben blieb mir ein Krümchen
Jugendglück hangen. So oft ich die Glocken höre oder das Glockenhaus
sehe, huscht ein Gedanke hinauf, dies Glücklein aufzuwecken aus
staubigem Winkel. Dann will es wieder froh wie einst zum Fenster
hinausturnen oder hinaufklettern ins Glockengebälk bis unter die
Schindeln. Und ist ganz voll Seligkeit, wenn ihm der Läutejunge die
Gunst erweist, nach dem Läuten dreimal die Betglocke anschlagen zu
dürfen.

Das Glockenhaus ist kein wolkenstürmender Bau. Nur ein Spitzlein auf
einem Berg. Und es ist nichts an ihm, das anspruchsvoll wäre oder
über das Maß des Zweckmäßigen hinausginge. Man könnte es arg nüchtern
nennen. Aber es hat seinen eigenen Stolz. Wie ein Wartturm guckt es
auf die Bergstadt hernieder. Zu seinen Füßen muß sich die Kirche
ducken: Die Herrin zu Füßen des Dieners. Aber das Glockenhaus ist darum
nicht hochmütig. Es hält mit dem Kirchturm gute Nachbarschaft. Seit
Jahrhunderten haben sie sich guten Morgen und gute Nacht geboten. Sie
sind einander so nahe, daß eins dem andern in die Fenster gucken kann.
Keins hat vor dem andern eine Heimlichkeit zu verbergen. Der Kirchturm
kennt jede Bretterplanke am Glockenhaus und sieht die Roststreifen
unter jedem Nagel. Das Glockenhaus weiß genau, wieviel Schieferplatten
den Zwiebelbauch des Kirchturms beschuppen. Wenn der Wind nicht ein
unterhaltsames Liedlein von einem zum andern hinüberpfeift, haben
sie sich nicht viel zu erzählen. Sie sind aneinander gewöhnt und alt
geworden und reden nicht unnütz.

Dann guckt das Glockenhaus verschlafen zu, wie sich am Kirchturm
langsam die goldenen Zeiger über das Zifferblatt drehen. Oder es
horcht auf, wenn’s im Gehwerk drüben knarrt und die Hämmer quietschend
zum Stundenschlag ausholen. In blinden Gucklochscheiben blinzelt die
Sonne. Auf Messingknauf und Wetterfahne machen die Stare Kapriolen. Das
Glockenhaus lächelt.

Und dann schaut es ein wenig in die Kirche hinein. Die Sonne malt
Goldstreifen über Bänke und Gestühl. Das rote Altartuch leuchtet. Man
sieht die Stille in der Kirche.

Nebenan im Pfarrhaus hat die Frau Pastorin die Betten zum Sonnen
ausgelegt. Der Herr Pastor hat sein Hauskäppel aufgesetzt. Er sitzt im
Studierstübchen und schreibt. Die Wolken aus seiner langen Pfeife weben
duftigen Tüll vor das Fenster. Manchmal steckt er die kurze an. Dann
steigt er in den Hof hinab und hackt Holz. Oder schlendert behaglich
durch den Garten, ein Feierstündlein zu halten und nach Himbeeren und
Salat zu sehen. Gehen Bergstadtmenschen vorüber, ist ein freundliches
Grüßen und Wiedergrüßen.

Im Nachbargarten flattert Wäsche. Irgendwo hängt ein Mütterchen die
Käsehorte neben der Hintertür auf und legt säuberlich die weichen
weißen Käse zum Trocknen auseinander.

Das Glockenhaus hat viel Kurzweil an solcherlei kleinen und
beschaulichen Dingen. Es ist nichts Aufgeregtes im Bergstädtchen.
Frauen gehen mit der Mehlbutte zum Backhaus. Oder haben die Kiepe
aufgehuckt, um darin die Einkäufe für die Woche zu bergen. Oder holen
in klappernden Eimern Wasser vom Bottich. Sie schwatzen und stehen und
gehen ihrer Wege. Männer begegnen sich und tippen mit dem Finger oder
dem Pfeifenmundstück ein Glückauf an die Mütze.

Manchmal bringen Wanderer Unrast mit. Vor Zeiten waren Wandersleute
seltene Gäste im Bergstädtchen. Jetzt aber kommen sie in Trupps und
in Horden. Sie singen Wanderfrohsinn durch die Straßen oder johlen.
Das Glockenhaus hat sich an alles gewöhnt. Aber ein bedenklicher
Knacks ging doch durch sein Gebälk, als zum ersten Male eine fremde
Knabenschar zum Takt eines politischen Haßliedes durch die Bergstadt
zog. Der Einpeitscher ging nebenher. In den Augen der Knaben war
nichts von Wanderlust. Als ob ihre Seelen mit Gift geätzt wären. Der
Einpeitscher wußte das. Aber dies Gift war sein Lebensinteresse.
Wandern und Politik, Politik und Knaben: Das hatte das Glockenhaus noch
nicht erlebt, solange es denken konnte. Und es schüttelte den Kopf ob
der Wirrnis solcher Zeit.

Stiller noch als der Sommer ging vor Zeiten der Winter durch die
Harzheimatberge. Das Bergstädtchen tat einen langen Winterschlaf.
Und das Glockenhaus schlief mit. Sie wachten erst auf, wenn zu
Fastnacht die Bergleute und Hüttenleute mit Musik zur Kirche zogen
und aus allen Häusern der Duft von heißem Schmalz und Öl und von
frischgebackenen Fastnachtskrappeln durch die Straßen strich und
bis hinauf auf den Glockenberg wehte. Die Wiesenhänge ringsum waren
unberührte Reine, durch die der Fuchs seine Schnürfährte zog. Aber
dann kamen die langen Bretter in die Berge. Mit dem Winterschlaf
wollte es nichts mehr werden. Die Bergstadtfrauen schlugen die Hände
über dem Kopf zusammen, als sie ihre Geschlechtsgenossinnen aus der
Großstadt in Männerhosen einherstolzieren sahen. Und das Glockenhaus
hat verwundert dreingeschaut ob der vielen bunten Wolljacken in den
Straßen unten. Nun sind ihm auch das vertraute Bilder geworden. Auf
allen Hängen zerfurchen Männlein und Weiblein den Schnee und treiben
Sport mit den Brettern oder mit dem Kostüm. Das Glockenhaus hat helle
Augen für Zünftiges und Unzünftiges. Drüben am Sprunghügel hupfen die
Bergstadtbuben. Das Klappen der Schneeschuhe beim Aufsprung tönt bis
zum Glockenberg herüber.

Das bunte Winterleben geht fort, bis Wind und Regen den Schnee
auch aus den höchsten Schneisen des Bergwaldes fortleckten. Die
Schneeschuhläufer stellen die Bretter in die Ecke. Für eine Weile sind
die Bergstadtleute unter sich. Dann hat das Glockenhaus nicht viel zu
gucken. Das Leben im Bergstädtchen geht wieder seinen gemessenen Gang.
Frauen schwatzen. Männer begegnen sich. Fuhrwerke bollern. Manchmal
kommt ein Leierkastenmann. Und die Kinder rufen hinter ihm her:

    Orgel -- orgel -- nort -- nort -- nort,
    Meine Orgel ist kaputt.

Oder es kommen wandernde Musikanten, die Braker, trätern ihren Vers und
fangen in ihren Trompeten und Bombardons die Geldstücke auf, die ihnen
aus den Fenstern zugeworfen werden. Oder fahrende Leute mit bunten
Wagen kommen, mit denen ein Stück Romantik in die Ereignislosigkeit des
Bergstädtchens hineinrollt.

Manchmal geht der Ausrufer durch die Straßen, ein obrigkeitliches
Dekretlein auszurufen oder eine Tanzmusik anzukündigen. Der Wind
zerpflückt die Worte. Das Häusel auf dem Glockenberg ist auch nicht
begierig auf derlei Sachen. Es wundert sich nur, daß der Ausrufer
nicht mehr den langen und blankknöpfigen Büttelrock trägt wie in alten
Zeiten. Damals sah er viel würdevoller aus. Die Bergstadtjungens, die
auf verbotenen Wegen ruschelten, hatten Angst vor ihm. Nun steckt er
in schlichtem, bürgerlichem Röcklein. Aller Respekt ist dahin. Von der
Würde seines Amtes zeugt nichts mehr als eine abgeschabte Aktentasche
und die Klingel. Er versteht sie meisterlich zu schwingen. Aber trotz
aller Meisterschaft will aus der Amtsschelle nur ein dürres Bimbim
heraus. Wie könnte es auch anders sein. Dem Glockenhaus ist es schon
lieber, wenn ihm an jedem Sommertag die Kuhherde mit melodischerem
Geläut aufwartet. Wenn der Kuhhirt getutet hat, ist auf allen Straßen
im Bergstädtchen ein unruhiges Gequirle. Es ordnet sich gemach zum Zuge
und strebt ins Freie. Auf blanken Fellen glänzt die Sonne. Glockenbügel
malen grüne Striche in den rotbraunen Zug.

Nach den Kühen läutet die Kälberherde hinaus. Ziegen und Schafe tappeln
hinterdrein.

Das Glockenhaus gibt den Tieren das Geleite nach draußen und macht
einen Morgenspaziergang in die Umwelt. Es sieht die Landstraßen im
Tal sich schlingen und drehen und sich auf Bergeshöh verlieren,
Wiesenpfade sich verlaufen im Irgendwo des Gehölzes. An Waldsäumen
und Fichtenkämmen tastet sich sein Blick hinauf zu blauen Höhen und
Wolken. Aus Wälderdunkel, darin hier und dort sich das Rauchfähnlein
eines Holzhauerfeuers in die Luft kräuselt, gleitet sein Auge gemach
wieder hinab in lichtes Wiesengrün. Von weit draußen grüßen Forsthäuser
her. Bäche blänkern daran vorüber. Und da ist auch der Mühlengraben,
der mitblänkern will. Fischen nicht die Jungens schon wieder Elritzen
in ihm? Und dort schmiegt sich die Mühle ans Bergstädtchen. Wenn das
Tor zum Mühlenrade offensteht und die Sonne in den Radschacht scheint,
blitzt silbernes Geglitzer bis zum Glockenhaus hinauf.

Das ist von seinem Morgenausflug aus den Bergen heimgekehrt ins
Bergnest. Unten in der Schule ist Pause. Die Jugend quirlt auf dem
Schulhof durcheinander. Das Glockenhaus freut sich an dem Gebalge der
Jungen und an dem Ringelreihen der Mädchen. Es kennt sie alle von der
Stunde an, in der zum ersten Male der Wald über ihre Wiege hinrauschte.
Sie wachsen unter seinen Augen heran und durchjauchzen eine frohe
Bergjugend zwischen Wiesen und Wäldern und Bächen. Aus Mädeln und
Buben werden große Menschen. Das Leben greift nach ihnen. Es packt sie
nicht alle mit sanften Händen an. Die Mädel schlüpfen unter im warmen
Nest einer Häuslichkeit. Die andern gehen harter Hantierung nach. Das
Glockenhaus begleitet sie auf allen Wegen, auf denen sie ihr Brot
suchen. Es gibt ihnen ein herzhaftes Glückauf mit, wenn sie sich rüsten
zu saurer Schicht im Schacht. Es ist mit ihnen, wenn sie Axt und Säge
auf die Schulter nehmen oder mit Holzkarren und Kiepen steile Hohlwege
hinaufanken, im Bergwald untertauchen und heimkehren mit schwankender
Last. Es schaut ihnen zu, wenn sie auf den Wiesen rings sich mühen, das
Heu zu bergen und in schweren Bündeln hangab zu schleppen.

Seit Jahrhunderten sind ihm alle Bilder mühseliger Bergmenschenarbeit
vertraut. Geschlechter sind gekommen und gegangen. Die Arbeit voll
Sorge und Plage ist immer die gleiche geblieben. Und sie wird für alle
immer die gleiche bleiben, solange die Tanne grünt und Erz wächst
und bis auf die Stunde, in der die Mühseligen ihren Lauf im Tal
beschließen. Dann ist der große Feierabend gekommen. Sie falten die
müden Hände. Man trägt sie hinaus zu denen, die vor ihnen den gleichen
Pilgerpfad der Mühe und Arbeit wandelten. Dann schaut ihnen das
Glockenhaus mit großen Augen nach. Unter seinem Spitzdach haben sich
die Schalluken geöffnet. Lebewohl! rufen die Glocken. Und bis in fernes
Bergesblau schwingt ihre Klage:

    Droben bringt man sie zu Grabe,
    Die sich freuten in dem Tal ...

Der Klang verhallt. Im Glockenhaus bleibt ein Sinnen zurück. Im Wald
drüben, der hinter dem Kirchturm einen samtgrünen Hintergrund malt,
jagen Kreuzschnäbel durch die Wipfel. Die Graudrossel singt. Bergwiesen
blühen. Die Bäche spinnen ihr Plätscherlied in Ewigkeiten fort. Die
Heimat lebt. Menschen sterben. --

Der Wandel der Zeiten hat auch den Weg ins Glockenhaus gefunden. Es
gehen keine Läutejungen mehr hinauf ins Glockenhaus. Das Läuten ward
ein Amt. Das Geschlecht der Läutejungen ist ausgestorben. Es schnitzt
keiner mehr seinen Namen ins Gebälk. Und reitet auch keiner mehr auf
der Brüstung der Luken und läßt seine Beine baumeln zwischen Himmel und
Erde. Sie läuten auch nicht mehr dreimal am Tage. Es ist mancherlei
anders geworden im Glockenhaus. Die große Glocke holte der Krieg. Sie
ward zu Metall zerschlagen. Ihr Klang zerklirrte und starb. Verwaist
blieb die kleine zurück. Wie ein Armesünderglöcklein verrichtete sie
in den Jahren des Krieges ihren Dienst. Verzagt klangs vom Glockenberg
herab. Die kleine Glocke ward zum Symbol der Armut und Not.

    ~IM ERSTEN JAHR ANNO 1693 CHURFUERSTLICHE REGIRUNG ERNESTI AUG
    HERTZOGEN ZU BRAUNSCH U LUENEB BISCHOF ZU OSNEBRUG & IST DISE
    KLOCK GEGOSSEN V NICOLAUS GREVEN IN HANNOVER.~

Sie sah während ihres Erdendaseins Kampf, Elend und Hungersnot. Unter
ihren Augen haben die Horden Belsunces und Vaubecourts im Bergstädtchen
geplündert. Aber alles das und die Kriege nachher waren kleine
Begebenheiten gegenüber dem Jammer des großen Krieges. Und als das
Glöcklein den Frieden in die Berge rief, klangs wie ein Erlösungsschrei
aus tiefster Not.

Wußte nicht, daß sein Friedensgeläut der Grabgesang des Vaterlandes
sein sollte. Wußte auch nicht, daß bald hernach sein eigenes Stündlein
schlug: Es kamen neue Glocken, -- stählerner Ersatz. Man hängte sie in
das alte Gestühl. Die kleine Bronzeglocke ward herabgenommen. Sie fand
einen neuen Platz abseits. Es brauchte keiner darüber zu schreiben:
Abgetan! Man sah es dem Platz an.

Gräme Dich nicht, du Glöcklein. Das ist neue Zeit. Viel Altes, Gutes,
Echtes ist in die Ecke gedrückt und hat dem Neuen weichen müssen gleich
dir. Glücklich, wer in sich das Bewußtsein seines Wertes bewahrt und
den Glauben an sich nicht verliert!

Wenn die Stahlglocken läuten, kann das Bronzeglöcklein im
Verbannungswinkel nicht an gegen das stählerne Bellen. Es wird
überschrien. Ein feines Stimmchen abseits singt sein Lied für sich:

Bellt nur, ihr Aufdringlichen, die ihr mich verdrängtet! Ersatz seid
ihr und unecht. Euer Maul ist groß. Ihr wollt mich überschreien. Wer
seinen Unwert verdecken will, schreit. Eure Stimme ist unedel. Ihr
wollt etwas scheinen, wozu ihr nicht geboren seid. Stahl ist Krieg. Ihr
taugt nicht zum Gottesdienst. Kinder einer zweifelhaften Zeit seid ihr,
die manches über den Haufen warf, was sie bereuen wird. Doch, es sind
noch Menschen im Bergstädtchen, die Sinn behielten für echte Werte
und das Alte ehren. Sie lieben mich. Sie horchen auf meine Stimme. Ich
läutete ihren Ahnen und Urahnen, die im Gottesacker am Berg schlafen.
Ich bin die alte Zeit, in der nur das Wahre, Echte, Erzene galt!
Schreit nur: Diese Wahrheit tötet ihr nicht!

So singt die kleine Bronzeglocke im Winkel, und es ist ein richtiges
Zänklein ins Glockenhaus gekommen.

Aber es soll euch nicht gelten, ihr Bergstadtleute. Aus dem Glockenhaus
weht kein Hader zu euch hinab. Die alte Glocke ist verständig. Sie
weiß, daß sie das Opfer der Not und der Elendszeit ward. Sie weiß
auch, daß nirgends in der Welt diese Zeit drückender war als in euren
Bergen, auf denen wohl die Tanne grünt, aber kein Brotkorn wächst. Sie
will nicht rechten. Nur manchmal muß sie ihr Herz ausschütten. Und ich
sage euch: es ist heilsam, dann und wann ihrer Stimme zu lauschen und
darüber nachzudenken, was sie zu erzählen hat. Wenn es ein Großes zu
beläuten gilt, wird der Zwist im Glockenhaus schweigen. Und immer einig
werden die drei ungleichen Schwestern sein in dem Gebet:

    Holder Friede, süße Eintracht
    Weilet, weilet
    Freundlich über dieser Stadt!

Und ein Bergstadtkind in der Ferne betet mit.

[Illustration]




Kinderland


Die breitkronigen Ahorne und Eschen, die mein Kinderland beschatteten,
sind fort. Das Geld für ihr Holz war fremden Menschen wertvoller
als die grüne Laubpracht und der Vogelsang darinnen. Von ihren
Wipfeln flöteten die Stare Jahr um Jahr den ersten Frühlingsgruß
ins Bergstädtchen hinein. Nirgends sangen Fliegenschnäpper und
Schwarzplättel lustiger als hier. Wenn die Finken schlugen, wars
wie ein Konzert in grün verhangener Halle. Am Ahornhang blühten die
allerschönsten Veilchen, -- o, wie sie Frühling dufteten! -- und
schönere Schneckenhäuser gab es nirgendwo.

Nun ist von der rauschenden Baumherrlichkeit nichts geblieben als ein
paar Wurzelstümpfe. Wie letztes Lebenwollen kümmern Jungtriebe daraus
hervor, an denen die Ziegen rupfen.

Wenn ich den Kirchenbrink hinansteige, ist mir der Weg ohne die
Bäume fremd. Meine Augen suchen etwas. Und wenn sie dann ins Kahle,
Leere schauen, tropft es schwer von meinem Herzen. Ein Stück meiner
Jugend hat hier gegrünt. Bäume können zu Freunden werden, denen man
nachtrauert.

Schattenlos senkt sich der Hang zum Bach hinab. Es ist, als ob er
blinzeln muß, sich nicht an die Helle über ihm gewöhnen kann und auch
er die Alten vermißt. Als sie noch ihr Laubdach über ihm wölbten, war
sein Wasser ein Wechselspiel von grünen Widerscheinen. Um Kiesel und
Geröll rieselte ein smaragdenes Mosaik. Bachstelzen wippten darüber
hin. Alle Vögel aus der Nachbarschaft kamen zum Trinken hierher. In
trockenen Sommern holten sich die Schwalben von dort den Schlamm zum
Nesterbauen. Es war ein heimliches Paradies. Brennesseln wucherten
den Hang hinauf. Schöllkraut blühte rings, und zur Herbstzeit war es
lustig, im Springkraut zu waten. Just an dieser Stelle entfloh der Bach
für eine kurze Weile den steinernen Mauern, die ihn bei seinem Lauf
durch das Bergstädtchen im Zaume hielten. Denn zu Zeiten konnte er
ein ungestümer Geselle sein, der mit Rauschen und Reißen daherstürzte
und steinepolterndes Unheil ins Tal wälzte. Zumeist freilich war er
ein friedfertiges Bergbächlein, das sein Blänkerwasser pladdernd
hinabführte, Wiesen grüßte von Bäumen, Brücken und Häusern schnörkelige
Bildlein malte und allen, die es hören wollten, von Berg und Bruch und
Urwald erzählte, die ihn geboren. Er hatte auch einen richtigen Namen,
der in jedem Erdkundebuch und auf jeder Landkarte steht. Aber die
Bergstadtleute nannten ihn nie mit seinem Taufnamen und sagten einfach:
die Flut. Auf der Flutmauer, die sich dem Ahornhang anschloß und zum
Grundstück des Vaterhauses gehörte, grünte in fröhlicher Ungebundenheit
ein Himbeerwäldlein. Dort hatte der Zaunkönig seine Heimlichkeit. Und
jedes Jahr knixten von der Gartenplanke hinter den Himbeeren zehn
putzige braune Bällchen mit keck emporgerichteten Schwänzen in die
Welt hinaus. Ich hätte das Geburtsschloß der jungen Zaunkönige gern
gesehen. Aber eine Scheu hielt mich zurück. Es wäre mir als Sünde
vorgekommen, ihr heimliches Glück mit meinen Blicken zu stören. Ich
bin nie mitgegangen, wenn mir Kameraden ein Vogelnest zeigen wollten.
Als ich zum allerersten Male ein Nest aus der Nähe sah, war mir das ein
heiliges Erlebnis, bei dem mir das Herz pochte.

Wenn in der Flut eine Wasserratte schnupperte oder gar ein Iltis
über die Steine hopste, wurde im Zaunkönigreich Feuer und Mordio
gezetert: zerrr, zerrr zerrrzerrrzerrr! Dann wußten alle Vögel, daß ein
feindliches Etwas den Frieden im Flutwinkel stören wollte. Sogleich
war Frau Wippstert, die graue Bachstelze, zur Stelle. Sie hielt einen
Augenblick inne im Wippen und gab den Warnruf weiter: Zuip-tütütüt,
zuip-tütütüt! Mit hastigem und ängstlichem pink-pink-pink-pink flog
der Fink herzu, und hß-taktak, hß-taktaktak, lumpenpack! warnte das
Rotschwänzel. Dieb? dieb? fragte lakonisch der Fliegenschnäpper, der in
aller Aufregung die Ruhe bewahrte.

Dann richtete sich auch die gelbe Bachstelze in ihrem Nest auf, legte
den Kopf schief und äugte verwundert zur Flut hinab. Ihr Nest hatte
sie an unserm Stall. Wenn sie an Regentagen an den Stallfenstern nach
Fliegen und Spinnen jagte, hätte sie den Kühen und Pferden im Stall
zuschauen können, wenn nicht die Fensterscheiben grün und blau und
blind gewesen wären.

Unser Stall!

Mir zieht der Duft von Heu und Häcksel durch die Nase. Ich spüre den
Geruch von warmem Pferdeschinn, der an Kummeten und Zäumen klebt. Ich
denke an heimliche Balkenwinkelei, an Stollen, Schächte, Räuberhöhlen
und Burgverließe im Heu. Vom Hühnerwiemen flattern bunte Federn herab.
Mäuse kraspeln im Futterkasten. Ich fühle ihr sammetenes Fell in der
Hand und lasse sie laufen, weil ihre Knopfäugelchen bitten. In den
Fensterwinkeln blaken Spinneweben. Fliegen, Heumotten und Heusamen
fingen sich darin. Schwarze Spinnen liegen auf der Lauer. Sie gucken
kaum mit dem Kopf aus ihren Höhlen wie die mißtrauischen Ratten, die
ihr Loch unter der Krippe haben. Über Krippen und Heuraufen klettern
meine Gedanken durch die Futterluken in den Heuboden hinauf. Als ich
noch Wachstuchschürzen trug, war er mir ein Ort heimlicher Schauer.

Wißt ihr noch, Anna und Johanne, wie sich der Hosenmatz an euren
Rock geklammert und sich vor dem Schatten gefürchtet hat, den die
Stallaterne über das Heu warf?

Nach dem Füttern mußte er den Kuhschwanz halten, wenn ihr beim Melken
saßet. Aber ihr machtet ihm die Arbeit leicht und wußtet ihm die
schönsten Märchen zu erzählen. War es nicht der Däumling, der im Bauch
der Kühe immerfort seinen Reim rief:

    Schtripp, schtrapp, schtrull,
    Is der Emmer noch net vull?

Die Erinnerung an viele liebe Tiere kommt mir. Pferde, Kühe, Kälber,
Schafe, Kaninchen und Meerschweinchen hopsen mir durch die Gedanken.
Hat keines seinen Platz in meinem Herzen verloren. Ich rufe sie bei
Namen. Sie spitzen die Ohren und horchen. Dann erkennen sie mich. Eins
nach dem andern kommt in froher Eilfertigkeit, mir die Hand zu lecken.
Aus ihren Augen strahlt Freuen und Dankbarsein. Sie schmiegen sich
an mich. Ich fühle den warmen Hauch ihrer Nüstern, das Kitzeln der
Spürhaare. Ich streichle sie wie einst ... Wie einst ...

Unter meinen Händen zerrinnt ihr Bild und sinkt in die dunklen Tiefen
zurück, daraus es Träume auferweckten. In die gleiche dunkle Tiefe,
darin Jugend und Kinderzeit untergingen. Ist nichts von allem geblieben
als das bittersüße Tröpflein Eswareinmal, das heiß am Herzen brennt.

Ich schließe die Stalltür. Sie trägt tausend Spuren von Flitzbogen- und
Armbrustpfeilen und Pusterohrbolzen. Geradeso wie die Bretterplanken
der Laube am Gartenhang. An ihren vier Ecken grünten Ahornbäume.
Es ließ sich wunderschön auf das Laubendach klettern und im
Ahorngezweig herumturnen. Dort hingen im Winter die Speckschwarten und
Schweinepötzel für die Meisen. Und in der Laube war der Futterplatz für
Finken und Goldammern. Im Frühjahr schnitzten wir dort unsere Pfeifen
aus Quitschenruten. Wenn sich die Rinde nicht lösen wollte, half beim
Klopfen ein Zauberspruch:

    Ra-ra bi-ba,
    Wutte nich gera’n,
    Schmiet eck deck in Graben,
    Halet deck die Raben,
    Kimmt de ule Hesse,
    Mit den schtumpen Messe,
    Bein af,
    Kopp af,
    Alles, wat dran sitt,
    Mot af -- af gahn.

Die Laube konnte durch die Hoftür in unsern Hof gucken. Zwischen Garten
und Hof floß die Flut.

An dem Geländer der alten Knüppelbrücke, die sich über die Flut legt,
hat der Knabe oft gelehnt und dem Rätsel nachgesonnen, woher das Wasser
kommt, das Tag und Nacht, Wochen, Monate, Jahre unter der Brücke talab
fließt und sich nie erschöpft. Bis sich ihm das Geheimnis auftat:
Irgendwo auf Bergeshöhn mußte ein furchtbar großer Turm stehen. Der
war bis obenhin gefüllt mit Wasser. Unten war eine Öffnung, die der
liebe Gott groß und klein stellen konnte wie der Müller das Mühlenwehr.
Meistens ließ er nur wenig Wasser durch, damit es nicht zu schnell alle
werden sollte. Wenn der Turm leer zu werden drohte, bestellte er einen
Regen, der den Turm wieder auffüllte. Manchmal verrechnete er sich.
Dann ging der Turm über, und das Wasser schoß heulend und brausend
die Flut hinab. Die Abflußgosse unseres Bottiches kleckerte wie ein
winziges Wasserstrählchen dazu.

Der Eisenbottich auf dem Hof ist fort. Er wurde altes Eisen. Das Eisen
stand hoch im Preis. Der Lumpensammler holte ihn. Fremden Menschen
konnte er nicht sein, was er mir war.

Wenn aus den beiden Wasserpfosten das Wasser in seinen Rostbauch
plörrte, war es wie Quellenmusik in einem Waldtal. Und wenn Eimer auf
seinen Rand gestülpt wurden, kam aus dem Eisen läutendes Klingen.
Unten auf dem Grunde schwammen meine Forellen. Die Pferde schlürften
Wohlbehagen aus ihm.

Vorbei.

Das Vaterhaus ist fremde Stätte geworden. Es springen im Hof keine
Hunde mehr an mir hinauf. Und die Pferde, deren Hufe über das
Steinpflaster klappern, sind -- Pferde. Es singt mir keine Schwalbe
mehr das Morgenlied. Ich hänge keine Starkasten mehr auf. Und wieviel
Rotschwänzel in meinem Kinderland nisten, weiß ich nicht.

Mein Fuß geht an den lieben Stätten vorbei. Und das Herz blutet.

[Illustration]




Das Bergkind


Jürgen Traumelin wußte nicht, wie fest die Harzheimat in sein Herz
gewachsen war. Er wußte nicht, wie seine Seele am Fichtenwald hing,
an Bächen und Wiesen und an allen Bergdingen, an denen sich seine
Kinderzeit abspann. Es war stille, unbewußte Liebe. Ein Feuerlein,
das sich aus sich selbst erhielt und in der Brust glühte wie eine
Selbstverständlichkeit.

Jedem Bergkind gibt der Herrgott ein solches Feuerlein mit. Bei wenigen
verflackert’s. Die meisten tragen es mit sich herum und denken nicht
darüber nach, woher die Wärme kommt, die so wohlig das Herz umschlägt.
Und bei vielen wird’s zur verzehrenden Flamme, wenn man ihre Wurzel
herauszieht aus dem Boden, der ihre Heimat ist.

Das alles wußte Jürgen Traumelin nicht. Aber es sollte sein Schicksal
sein, daß er es zur Genüge erfuhr.

Eines Tages war der Traum der Jugend zu Ende. Man brachte
den Bergjungen in die Fremde. Jürgen Traumelin zog seinen
Konfirmationsanzug an, aus dem er längst herausgewachsen war, und sagte
der Heimat Ade. Es war kein herzhafter Gruß. Etwas Neues lockte. Und
doch wollte das Alte nicht loslassen. So begann die Reise mit Hangen
und Bangen. Ein wenig Neugier prickelte in der Brust. Aber in der Kehle
saß ein würgender Knoten.

Wenn die Postkutsche doch nicht so unbarmherzig schnell talwärts führe!
Als wenn sie es eilig hätte, nur fortzukommen von der Harzheimat. Geht
doch langsam, ihr Traber! Eines Bergjungen Seele ist nicht so flink
wie eure Beine. Sie weilt noch in den Bergen, woher das Wasser kommt,
das euren Weg begleitet, streift in Tann und Dickicht, derweilen ihr
bereits ins Flachland trappelt ...

Sie stiegen in den Zug. Die Maschine pfiff.

Warum guckst du nicht fröhlich drein, Jürgen Traumelin? Heute machst du
deine erste große Fahrt in die Fremde und deine Fahrt ins Leben dazu!

Er konnte nicht fröhlich sein. Hätte aber auch nicht sagen können,
welche zwiespältigen Geister in ihm stritten. Eine stumpfe Ergebung
kam über ihn. Nur still sein, nicht antworten brauchen und träumen, --
träumen.

Wenn doch nicht dieser Knoten im Halse säße und das trockene Schlucken
nicht wäre!

Der Zug rollte an den Harzheimatbergen vorüber. Sie wurden kleiner
und verloren sich im Blau der Ferne. In Traumelins Seele verloren
sie sich nicht. Buchenwälder huschten vorüber, Kornfeldbreiten,
Dörfer und Menschen. Dem Bergkind sagte die neue Welt nichts. Seine
Gedanken tasteten sich in Wiesentäler und Fichtengründe zurück. Kaum,
daß ihn ein fremder Vogel draußen, den er daheim nie sah, aus seinen
Bergträumen riß.

Dann waren sie in der fremden Stadt, in der Jürgen Traumelin
hochgelahrter Schüler werden sollte.

Puh, -- diese Stadt!

Haus an Haus, eng, steinern, frostig. Nirgends ein Gäßlein zum
Durchlugen, kein Garten an den Straßen und keine Lauben mit
Rotschwänzelnestern. Und in den Höfen keine Holzbansen. Keine
Stalltüren, aus denen braune Kühe traten. Und die Menschen gingen
aneinander vorbei. Es bot keiner dem andern guten Tag oder ein
freundliches Glückauf. Und grüßte kein Berg in die Straßen hinab. Ein
paar Hügel lagen rings. Aber sie waren fern und fremd und nicht mit
Stadt und Menschen verwachsen. Ihre Hänge waren zerrissen, geflickt,
parzelliert. Und nirgends bot sich ein Wiesenplan, an dem das Auge
hätte ausruhen können. Die Wiesen in dem breiten Flußtal, in das sich
die Stadt hingelagert hatte, waren lustlose Eintönigkeit. Wieviel
lichter und lustiger war das alles daheim! Und der große Fluß! Ach
ja, er war größer als alle Harzbächlein zusammen. Aber sein Wasser
kroch grau und träge dahin. Es konnte nicht rauschen und brausen und
platschen und plantschen, kein Berglied jauchzen und fröhliche Hopser
machen. Und man sah keine Forellen darin und keine Sonnenkräusel über
blanke Steine rieseln. Wie langweilig der graue Fluß war!

Und wie Traumelin über die Eisenbrücke schritt und hinabsah in die
trübe Flut, schien ihm das Wasser wie ein Spiegel der Zukunft. Die
fremde Stadt war ihm Enttäuschung geworden. Ein Schauder kroch ihm aus
ihr entgegen. Und das Gefühl des Naturkindes sagte ihm, daß sie ihm
immer fremd bleiben würde. Wo keine klaren Wasser fließen, findet ein
Bergjunge keine Heimstatt.

Würgt nicht schon wieder der Knoten im Halse, Jürgen Traumelin?
Ein langer Seufzer ging ihm aus der Brust. Und seine Gedanken
flogen heimwärts, ein Heilkräutlein zu pflücken gegen die grausame
Ernüchterung. Die Erinnerung begann goldene Bogen zu bauen.

Dann war der Bergjunge allein unter fremden Menschen. Zum ersten Male
in seinem Leben. Er teilte seine Behausung mit ein paar Altersgenossen,
die das gleiche Ziel in die Stadt führte.

Wo seid ihr her? Und sie nannten ihre Dörfer.

Ach, ihr Flachlandkinder! Ihr habt alle keine Harzheimat mit Bergen und
Fichtenwäldern und Bächen und Blumenwiesen!

Habt ihr schon Hirsche gesehen? Oder schon Forellen gefangen? Wißt ihr,
wie Zeisige singen, oder könnt ihr pfeifen wie der Dompfaff?

Sie lachten über ihn. Und als er zu Bett ging, wußte er, daß ihm diese
Menschen, die das Schicksal ihm zu Weggenossen bestimmte, fremd bleiben
würden wie die fremde Stadt.

Wie frisch die Bettwäsche roch, die ihm die Mutter sorglich mitgab!
Genau wie daheim, wenn die Betten neu überzogen waren. Wie daheim ...

Hupp, machten seine Gedanken. Und fort waren sie ins Harzheimatland.
Was mögen sie um diese Stunde zu Hause tun? In der Stube ist ein
wohliges Ausruhen vom Tagwerk. Gewiß sitzen sie um den Tisch und denken
an den, der heute in die Fremde zog. Am warmen Ofen räkelt sich der
Wolf und knurrt im Traum ... Das Katzengretel schnurrt im Stiefelkasten
... Im Kuhstall draußen ruft das braune Herschel. Im Pferdestall wird
der Futterkasten zugeklappt. Tränkeimer klirren. Vater füttert die
Pferde ab ... Gestern hast du es noch getan, Jürgen Traumelin! ...
Ob der Bläß nicht wartet, daß du ihm einen Leckerbissen reichst? Und
der Rappe es nicht vermißt, daß du ihm den Hals streichelst und in
Schopf und Mähne kraust? -- Nun löscht Vater die Laterne aus. Der
Stalltürriegel knarrt ... Müde Schritte im Hof ...

Ein Heimattraum gab Jürgen das Geleit durch die erste Nacht in der
Fremde. Er wachte früh auf.

Singt denn keine Schwalbe auf dem Fensterflügel?

Und plätschert im Hof kein Brunnen?

Ach nein. Es ist alles still. Und es grüßt kein Wiesenhang ins
Kammerfenster hinein. Kein Ahorn sagt guten Morgen und kein Eschenbaum
und keine Bergstraße.

Der neue Tag ging mit neuen Enttäuschungen auf.

In grauer Trübseligkeit machte sich Jürgen auf den Schulweg. Er
pilgerte ihn wie einer, der den Galgen ragen sieht.

Wirf ab alles, was dich an die Heimat kettet, Wildling vom Berg!
Und deine Jugend wirf hinter dich! Auf den Kathedern sitzen sie und
warten und wetzen das Messer. Sie werden dich hacken und hobeln und
werden dich schaben, dich stutzen und säuberlich solange an dir
herumschneiden, bis dein rotes Blut saftlos sein wird.

Dann hockte er in der Schule. Diese Schule, -- puh! Den Bergjungen
schüttelte es. Als er heimkehrte, war sein Leben um ein paar
Moralpredigten reicher geworden und das Säcklein seiner Enttäuschungen
zum Überquellen voll. In der Schule lachten sie über seine Sprache.
Harzer Roller! hänselten sie und feixten, wenn auf seiner Zunge harte
Laute weich und weiche hart wurden und das ü zum i oder das ö zum e.
Seine Lehrer mäkelten an ihm herum. Es ging ihnen nicht schnell genug,
daß er die Sprache der Harzheimat abtat und ihr aalglattes Hochdeutsch
redete. Als wenn sich alle gegen ihn verschworen hätten. Es war nichts,
das ihm die Fremde hätte lieb machen können.

Wie der weite Flachlandhimmel drückt!

Kommt doch heran, ihr Berge, und stützt ihn, daß er nicht einfalle! Und
recken sich nirgends ein paar Fichten in die Wolken?

Ach nein, Jürgen Traumelin. Der Wald hier ist nicht dein Heimatwald.
Es ist kein dunkelgrünes Hangauf und Hangab und kein fröhliches
Weiterwellen Berg an Berg. Jedes Berglein hier ist abgemessen, steigt
an, fällt ab und hört auf. Und an jedem Wald kannst du die Grenzpfähle
stecken sehen. Es gibt kein Träumen in meilenlangem Fichtenduster.
Der Buchenwald ist kahl und nicht für Traumelins geschaffen. Kein
traulicher Waldwinkel lädt dich zu Gast. Und findest kein verschlafenes
Flecklein Weltferne, kein Erlenbruch, in dem die Spechte hacken, keinen
Rauschebach und keinen Bergquell.

Er wollte ein Stück Heimat suchen und suchte vergebens. Eine Scholle
Erde nur, auf der er sich heimisch fühlen, die er liebkosen könnte und
mit den Händen streicheln und der er hätte sagen können: Du bist wie
meine Heimat! Du bist geheiligtes Land.

Es ward ihm keines beschert.

Heimatlos und doch unendlich heimathungrig irrte seine Seele durch
Wolken und Weiten, ihre Ruhestatt zu finden daheim. Träume wurden
Zauberinnen. Im Sonnengold der Erinnerung wandelte sich die ferne
Harzheimat zum Zaubergarten, über dem strahlend der Maientag der Berge
leuchtete. Und Wiese und Wald darin waren voll Sirenengesang. Jedes
Fichtenrauschen ward ein Locken: Kehr wieder, Bergbube!

Komm doch! zwitscherten die Vögel. Und die Bergblumen nickten: Kehr um!

Wir warten auf dich! plätscherten die Bäche. O, fühlst du nicht, wie
wir auf dich warten!

Tausend Bilder stürmten in des Heimwehkranken Seele, süß, betörend,
verführerisch. Und blieb doch keine Frohheit in ihr zurück. Furchtbare
Dämonen krallten sich in sie hinein, zogen, zerrten, rissen.
Blutsauger waren sie und verführerische Gaukler. Sie spielten mit dem
Bergjungenherzen ein grausames Spiel, wirbelten das verzagte Ding in
goldene Himmel und ließen es abstürzen in Höllenschlünde.

In einsamen Stunden flüchtete der Knabe auf seine Kammer. Ach, einmal
nur hinschauen in die Richtung, wo die Heimat liegt. Drüben muß
es sein. Wenn doch nur ein einziges blaues Berglein hersähe! Aber
eine schwarze Wolke lag vor dem Paradies. Und so war es Traumelins
Schicksal, den bitteren Kelch Heimweh auszutrinken bis auf die Neige.
Sein Leben war Qual. Jeder Heimatgedanke riß eine Wunde durch sein Herz.

An einem grauen Tag saß Jürgen Traumelin auf seinem Bettrand wie so
oft. Seine Augen verloren sich in der Ferne. Heimliche Glocken läuteten
irgendwo. Die Stimmen der Heimat lockten und sangen. Sie hatten ihre
bestrickendsten Saiten aufgespannt. Da geschah das Wunder, daß dies
Singen ihm nicht zum Schmerz wurde, sondern daß es heimlich in ihm
mitzusingen begann. Die schwarze Wolke auf seinem Gemüt war ein wenig
zur Seite gerutscht. Irgendwo lachte ein Sonnenstrählchen. Es war, als
ob nach langer Zeit ein Glück leise ans Herz zu tippen wagte. Und als
Traumelin die Treppe hinabstieg, flüsterte es über seine Lippen: Ich
komme! Und es begab sich, daß zu dieser Stunde das Knäuel im Halse
hinabzugleiten begann.

Unten zählte er seine Heller. Es war das Geld, für das er sich eine
bunte Mütze hatte kaufen sollen. Es reichte just. Dann schrieb er ein
Zettelchen. Ein paar heimwehkranke Worte standen drauf. Die andern
sollten wissen, was ihn forttrieb.

Auf heimlichen Wegen erreichte er den Bahnhof. Gott sei Dank, es hatte
ihn keiner gesehen. Und kam keiner, ihn zurückzuhalten.

Als er im Zuge saß, der ihn der Heimat nähertragen sollte, war zum
ersten Male ein richtiges Aufatmen in ihm. Die Kette um seine Seele
sprang. Der Kampf schwieg. Es kam eine Müdigkeit über ihn, die ihm
Erlösung ward.

Jürgen Traumelin auf Heimatpilgerfahrt!

Zwei Tage und eine Nacht hat er gehungert und gefroren. Herbstnebel
umwehten ihn. Zwischen Fichten und Felsen pfiff der Wind. Er grüßte
sie als freundliche Boten der Heimat. Mit leichtbeschwingter Seele
schritt er aus. An einem Bergbach kniete er nieder und trank. Einmal
wieder Bergwasser schlürfen zu können, war einer seiner heimlichsten
und heißesten Wünsche gewesen. Nun war er in Erfüllung gegangen. Seid
umarmt, Berge und Wälder, Harzheimat!

Als Jürgen Traumelin am zweiten Abend unter sich im Tal die Lichter der
Bergstadt sah, stieg er beglückt hinab.

Im Glockenhaus läutete es sieben. Es war der Willkommengruß, den die
Harzheimat dem heimkehrenden Fremdepilger bot.




[Illustration]




Der Kirchenbrink


Der Sonntagmorgen hatte für mich seine eigene Feierlichkeit.

Ich durfte meine Stulpenstiefel anziehen. Es gab in der ganzen Welt
nichts so Schönes wie meine Stulpenstiefel! Und zum Kaffee kaufte
die Mutter Salzkuchen. Für Salzkuchen hätte ich meine Seligkeit
eingetauscht. In der Küche bruzzelte ein Braten. Der Duft zog
verlockend durch das ganze Haus, in dem es nie so stille zuging wie
an diesem Morgen. Aber das Schönste war doch, auf der Lehne des alten
Ledersofas zu hocken und zuzuschauen, wenn den Kirchenbrink hinauf die
Bergstadtleute zur Kirche pilgerten.

Der Kirchenbrink war mein Freund. Es machte Spaß, vier, fünf Stufen
auf einmal herunterzuspringen und am Geländer herabzurutschen. Blumen
nickten von rechts und links über die alten Steintritte. Durch die
Zaunlatten guckten Kälberkropf und Bärenklau. Man konnte prächtige
Spritzen daraus machen. Und die roten und weißen Taubnesseln, die am
Kirchenbrink blühten, hatten den süßesten Honig.

Des Alltags lag er still und verlassen da. Er konnte die Leute zählen,
die auf ihm von der Bergstraße herabkamen oder zu der Bergstraße
hinaufgingen. Am Sonntag aber ist er voll Leben gewesen.

Alte Mütterchen mit Hauben und Bändern trippeln behutsam die Stufen
hinan. Die eine Hand hält das Geländer fest. Die andere umschließt
sorglich das Gesangbuch, damit der Pfennig für den Klingebeutel nicht
herausfällt und Taschentuch und Brillenfutteral nicht davon abrutschen.
Invaliden im Abendmahlsrock steigen hinterdrein, die lahmen Füße
bedachtsam von Tritt zu Tritt setzend. Jungens und Mädels hüpfen
an ihnen vorbei. Bürgersleute tragen Zylinder, Feiertagsmiene und
Goldschnittgesangbuch mit gemessener Würde treppan, vereinigen sich
oben mit der Schar derjenigen, die die Straße am Berg herunterkommen
und verschwinden in der Kirchentür.

Stieg viel alte Gläubigkeit und Frommheit den Kirchenbrink hinauf, den
Tag des Herrn würdig zu weihen. Es stieg auch viel Gram und Kummer und
grüblerisches Gottsuchertum hinauf, in der Kirchenstille Trost und
Vergessen zu finden oder den Unbekannten zu ergründen, der die Tanne
grünen und Erz wachsen läßt. War viel altes Gold unter abgeschabten
Wämsern.

Wenn das Sonntagsgeläut des Glockenhauses in den Bergen verhallt war,
tat der Kirchenjunge die Tür zu. Feierlich scholl das Orgelvorspiel
durch die Morgenstille. Der Sonntagsfrieden des Bergstädtchens war
nie fühlbarer als in diesem Augenblick. Das Orgelspiel klang aus
der geschlossenen Kirche wie eine ferne Engelsmusik. Sie machte mir
Gotteshaus und Gottesdienst zu einem Mysterium, zu dem der Kirchenbrink
der geheimnisvolle Zugang war.

Als der Knirps es unternahm, das Geheimnis zu ergründen, schwirrten
seine Gedanken bedenklich abseits.

Von meinem allerersten Kirchgang ist mir nur die Erinnerung an drei
merkwürdige Dinge geblieben. Das eine war ein schwarzer Mann. Er
hatte ein weißes Bäffchen um und stand auf einem grünen und goldenen
Balkon. Von dort aus sprach er irgendetwas vom lieben Gott. Die andere
Merkwürdigkeit war ein Mensch mit einem Hauskäppel. Der ging zwischen
den Bänken umher und hielt den Leuten einen klingelnden Sammetbeutel
unter die Nase. Das größte Wunder jedoch war der Taufengel. Er schwebte
von der Decke hernieder und hielt in den Händen ein Taufbecken. Ich
aber verstand seine Sendung nicht. Verstohlen fragte ich meine Mutter,
was denn eine »Biermamsell« in der Kirche solle.

So hatte mir das Gotteshaus sein Rätsel nicht erklärt. Und als ich
hernach den Kirchenbrink hinabstieg, blieb hinter mir das gleiche
Geheimnis, das es vordem gewesen.




Osterfeuer


Am Osterheiligabend hat kein Bergstadtjunge Zeit, Abendbrot zu essen.
Der Geruch verbrannter Fichtenhecke und brennenden Fichtenharzes
prickelt ihm in der Nase. Das Osterfeuer wird angesteckt. Da bleibt für
unwichtige Dinge nicht Muße. Jeder hegt zudem in sich die Überzeugung,
daß ohne ihn das Osterfeuer nicht brennen und die ganze Herrlichkeit
nur halb so schön sein würde, wenn seine Fackel nicht dabei wäre. Neben
Ruscheln und Schneeschuhlaufen hat er nicht vergessen, frühzeitig genug
seine Osterfackel herzurichten. Der Vater hat das Fichtenstämmlein
aufgespalten und zersplissen, damit die Fackel ein gutes Feuer gibt.
Sie steht schon lange zum Trocknen am Herd. Sie ist auch schon beim
Bäcker gewesen. Der hat sie, nachdem Brot und Kuchen fertig waren, in
den Backofen geschoben. Nun ist sie ausgedörrt bis aufs Mark und ist
braun und schwarz geworden. Die Rinde will schon abblättern, -- hei,
wird das ein Geflacker werden!

Wenn sich auf den Wiesen die ersten dunklen Stellen zeigen, der Schnee
weggeht und die Berge scheckig werden, schleppen die Bergstadtjungens
die Fichtenhecke für ihr Osterfeuer zusammen. Unermüdlich ziehen sie
in den Bergwald und bis in die entferntesten Hauungen, ihr Bündlein
Hecke zu holen. Das »Heckeschleppen« ist für jeden Harzheimatjungen
Ehrenpflicht. Jeder hat den Ehrgeiz, seinem Ortsteil den Ruhm des
schönsten und größten Osterfeuers erringen zu helfen. So entsteht
zwischen den oberländischen und unterländischen Buben ein Wettstreit,
der friedlicher abgeht, als wenn sie mit wehenden Fahnen und Holzsäbeln
gegeneinander zu Felde ziehen und grimme Schlachten schlagen.

[Illustration]

Am Ostersonnabend wird die Fichtenhecke kunstvoll um den Osterbaum
getürmt. Es ist ein erwartungsfrohes Treiben auf dem Osterfeuerplatz.
Keiner denkt früher an zu Hause, bis es Zeit wird, die Fackel zu holen.

Osterfeuer im Harzheimatland!

In den Straßen des Bergstädtchens liegt die kühle Dämmerung des
Vorfrühlingsabends. Aus Eisschollen und Schneeresten und winterkalter
Erde dampft Nebel. Der Ostervollmond guckt über die Berge. Durch die
Gassen zieht ein Duft wie von tausend Weihnachtsbäumen. -- Ihr Armen
im Flachland! Und wenn ihr noch soviel Strohbündel und Teertonnen und
Pech zuhauf türmt, euer Osterfeuer wird immer ein stinkendes Räuchlein
bleiben. In den Bergen aber ist’s reine Opferflamme, in der nichts
brennt, denn das der Fichtenwald hergegeben hätte.

Braune und gelbe Rauchschwaden quellen aus dem Heckenaltar. Sie
ballen sich zu wogenden Wolken und wachsen wie eine unendliche Säule
in den Nachthimmel. Prasselnd fressen sich Flammen durch Harz und
Fichtennadeln und lecken hinauf in den Osterbaum. Feurige Lohe knattert
durch seine Äste, wirft einen Feuerschein auf Rauch und Menschen und
zerstiebt in sprühenden Funken. Mit Feuer und Rauch wird der Winter von
dannen gejagt. Das Rasen der Flammen ist Erlösungsjauchzen.

Um das Feuer her schwenken die Harzheimatkinder ihre Fackel, rufen
Fitfaat! und ziehen rauschende Flackerfeuerkreise um ihre Köpfe. Über
der Bergwiese tanzen tausend Irrlichter. Der Frühlingsnachthimmel malt
sein Schwarzblau hinter dies Bild der Frühlingsfreude, die in Großen
und Kleinen lebt und bei jedem neuen Osterfeuer neu lebendig wird.

Osterfeuer sind Freudenfeuer, mit denen die Menschen den Sieg des
Lenzes über den Winter feiern. Dem Bergmenschen aber, der die Faust des
Winters am härtesten spürt, sind sie Dankesopfer.

[Illustration]




[Illustration]




Das Fest zwischen Ostern und Pfingsten


Wenn zwischen Ostern und Pfingsten die Lerchen das erste Grün aus dem
fahlen Lederhosengelb der Bergwiesen hervorgetrillert haben, putzt
der Kuhhirt sein Koppels. Und die Bergstadtleute feiern einen hohen
Festtag. Der steht nicht im Kalender. Er wird auch nicht von der
Kanzel herab verkündet. Und in der Mitternacht vorher rührt sich im
Glockenhaus kein Glockenstrang, ihn gebührend einzuläuten.

Und doch hätte er beides verdient.

Denn dieser Sonntag, an dem nach langer Wintersnot die Kühe zum ersten
Male wieder auf die Bergweide gehen, ist wie eine Bannlöse. Unten
im Land ist mit Vogelsang und Apfelbaumblühen längst der Frühling
eingezogen. Er will auch hinauf ins Harzheimatland. Aber der Winter
hat alle Täler verklüftet und treibt ihn mit Schneeschauern zurück.
Graue Wochen lang geht ein Kämpfen hin und her. Die Schneewehen an den
Hängen wollen nicht kleiner werden. Auf den Straßen kleben schmutzige
Eisschollen. Regen und Schnee platschen durcheinander. Durch die Wälder
rauscht der Sturm. Das Flöten der Drossel, die den Frühling rufen will,
wird von seinem Rasen übertönt. Die Bäche tosen. Die Luft ist erfüllt
mit aufgeregtem Gebrause. Es ist nicht Winter, es ist nicht Frühjahr.

Das ist der Bergstadtleute böseste Zeit. Niemand sehnt sich mehr nach
dem Frühling als sie. Keiner begrüßt ihn dankbarer.

Wenn aber die Kühe wieder auf die Weide treiben, ist ihnen das wie die
frohe Botschaft: Der Lenz ist da, nun muß sich alles wenden. Oft genug
freilich prasselts mit Hagelschauern hinein in diese Frühlingshoffnung.
Aber der Bann ist gebrochen.

Ein Aufatmen geht durch die Menschen. Es ist ein Freuen in ihnen, das
niemand kennt und keiner mit Namen nennen kann. Doch jeder fühlt es.
Und diese Freude leuchtet in jungen und alten Augen, guckt aus allen
Fenstern und wartet in allen Gassen, daß das Horn des Kuhhirten zum
ersten Male tutet.

Keine Frühlingsschalmei kann schöner klingen!

Dann tun sich die Stalltüren auf. Ketten fallen klirrend nieder. Die
Kühe werden losgebunden. Ihr Fell ist blank gestriegelt. Bunte Bänder
flattern an den Hörnern als festfroher Schmuck.

Manchem Mütterlein, das nur ein paar kümmerliche Morgen Pachtwiese
ernten kann, rutscht mit dem Ruf des Hirtenhorns eine Sorge vom Herzen.
Der Heuboden hat ein arges Loch bekommen. Dem Bergmenschen ist sein
Vieh nicht Inventar. Er lebt mit seinen Tieren und sieht ihre Not nicht
nur mit den Augen. Er fühlt sie im Herzen mit. Und so begrüßt er das
erste Frühlingsgrün an den Hängen wie eine Gottesgabe, die die Berge
ihm darreichen für seine Tiere. Froh und kümmernisbefreit läßt er sie
nun hinaus: Kumm, Resel, Orschel, Herschel, Liesel, -- kumm!

Die Braunen treten zaudernd über die Schwelle. Sie können noch nicht
daran glauben, daß sie die Kette nicht mehr an der Krippe festhält. Und
das Taglicht blendet nach dem langen Stalldämmer. Wieder ein zaghafter
Schritt. Nun stehen sie draußen und gucken und wundern sich.

Dann geht ihnen ein Erinnern auf an die goldene Freiheit in den Bergen.
In übermütigen Sprüngen und Kapriolen hopsen sie davon. Sie schlagen
aus in wilder Freude, als wollten sie die Winterfesseln weit von sich
schleudern. Die Temperamentvollsten geben ihr Freiheitsbehagen mit
den Hörnern kund. Es ist ein Raufen und Stoßen bald hier, bald dort.
Bis der Hirtenhund Ordnung schafft oder die Peitsche eines Jungen
über die Kämpfenden hinknallt. Klitsch--klatsch--paatsch! -- Das
Peitschenknallen gehört zu diesem Festtag wie die Herde selbst. Das
wäre kein Bergjunge, der sich nicht wochenlang im Peitschenschlagen
geübt und der nicht den Ehrgeiz hätte, die beste, schlankste »Schwippe«
zu haben für diesen Tag, auf den sich alle freuen.

Manche Bicktanne wandelt sich zum Peitschenstiel. Die Kaufleute können
nicht genug Klappschnüre schaffen, und der Sattler muß die Riemen
bündelweis schneiden. Wenn dann der große Tag da ist, wird die Schwippe
geschmückt mit der Schwester schönstem Haarband, -- und ein Knallen
geht los auf allen Gassen. Klitsch--klatsch--paatsch! hallen die Berge
wider. Klitsch--klatsch--paatsch! kommt’s im Echo von den Hauswänden.
Der kleinste Knirps ist mit heiligstem Eifer dabei. Selbst die Alten
können es nicht verwinden, noch einmal die alte Kunst zu üben. Und es
wird erst ruhig im Städtchen, wenn die Herde heimwärts zieht und die
Stalltüren sich wieder schlossen.

Unfug, sagst du? -- Nein, auch das Peitschenknallen ist eine Äußerung
der Frühlingsfreude. Wie soll ich’s nennen?

Wenn du’s als Bergjunge nicht gefühlt hast, du wirst’s als Nörgler
nicht erjagen.

[Illustration]




Johannistag


    Tripp -- trapp -- Käsenapp,
    Heute ist Johannistag!

Die Erinnerung an unsere Johannistage kräuselt mir durch den Sinn
wie ein Gerank aus bunten und schönen Dingen. Fichtengirlanden
schlingen sich lustig durcheinander. In ihrem Grün glühen Pappelrosen.
Fliedertrauben quellen daraus hervor, und Nachtviolen tupfen blaurote
Punkte hinein. Eierschalenkränze baumeln im Wind. Verlockend streicht
um Johannisbaum und Ringelreihen der Duft warmer Blätterkuchen.
Lieder klingen. Die Luft ist voll Sonne und Freude und das Herz voll
Kinderseligkeit. Ich fühle weiche Mädchenhände in den meinen, spüre
in der Nase den Geruch von frischgestärkten weißen Sonntagskleidern
und Haarpomade. Haarschleifen flattern. Zöpfe wippen. Alle diese
verführerischen Dinge erregen in der Jungenbrust das harmlose
Räuschlein ersten Verliebtseins. Der schüchterne Bergbube mausert sich
zum Ritter. Irgendwo im Johannistagsreigen glüht ihm ein heimliches
Flämmchen, dem alle Lieder gelten. Glück wird Singelseligkeit:

    Wo treff’ ich meinen Schäfer an,
    Wo werd’ ich ihn wohl finden,
    Der mir mein Herz erleichtern kann?
    Wohl unter einer Linden?
    Unter einem grünen Busche,
    Da ich meinen Schäfer suche,
    Unter einer Linden,
    Da werd’ ich ihn schon finden.

Ein Mädel steht unterm Baum. Es winkt schüchtern einen Knaben aus dem
Reigen zu sich herein:

    Herr Schäfer, Sie bleiben stillestehn,
    Mir däucht, ich sollt Sie kennen,
    Warum woll’n Sie so von mir gehn
    Und sich so von mir trennen?
    Ei, so will ich mich zu Sie (!) wenden,
    Fassen Sie an beiden Händen,
    Und Sie werden desgleichen
    Und mir ein Küßlein reichen!

Leider geschah das nun nicht. Unsere Alten waren glücklicher daran. Bei
ihnen gehörte das Küssen zum Johannistag wie der Johannisbaum und die
Johannislieder.

Aber trotzdem klang es fröhlich weiter:

    O wie glücklich ist die Stund’,
    Da ich meinen Schäfer fund!

Nun stand der Schäfer im Kreis. Seine Schäferin war indes in den Reigen
zurückgetreten. Und das Schäferlied wiederholte sich in der Umkehrung:

    Wo treff’ ich meine Schäferin an,
    Wo werd’ ich sie wohl finden,
    Die mir mein Herz erleichtern kann? ...

Bis eine neue Weise im Kreis erscholl:

    Ich bin ein lustiger Weidemann,
    Ich suche mir ein Revier.
    Ein Hirschlein, das ich schießen kann,
    Ein hübsches munteres Tier.
    Es gibt der munteren Tier’ so viel,
    Der Jäger nimmt sich eines zum Ziel:
    Puhf!
    Der Schuß, der ist geschehen,
    Man muß das Wild besehen!

Das Lied vom Hirschlein setzte sich fort:

    Jagt mir doch das Hirschlein aus der Weide!
    Du und du bist meines Herzens Freude.
    Wechselt mir die spanischen Pistolen,
    Daß ich kann mein’ Schatz bald wieder holen!
    Ei, so komm doch her, mein Kind,
    Weil ich dich jetzt wiederfind’.
    Treu um Treu und liebe mich,
    Und vergiß das Küßlein nicht!

Das war freilich wieder eine Mahnung mit schwachem Ergebnis. Für uns
Arme und Nüchterne blieb’s bei der Entsagung:

    In dem schönen Rosengarten
    Eine Dame zu erwarten,
    Die mir schenket einen Kuß,
    Die mir schenket einen Kuß.

Und was nützte das Klagelied:

    O Jammer, Jammer! höret zu,
    Was ich euch sagen werde.
    Ich hab’ verloren meinen Schatz,
    Der mich so treu geliebet hat.
    Macht auf, macht auf die Gartentür,
    Ob ich ihn hier nicht finde!

Und daß das Mädel winkte:

    Schau her, schau her, hier ist mein Mann,
    Hier fall ich ihm zu Füßen.
    Und der mich einst geliebet hat,
    Den werd ich einstmals küssen.
    Nun steh ich wieder auf zu dir
    Und mache einen Diener für!

Aber fort doch mit den ewigen Herzensdingen!

    Es fuhr ein Bauer ins Holz,
    Es fuhr ein Bauer ins Holz,
    Es fuhr ein Bauer ins Kermesholz,
    Ki--ka--Kermesholz,
    Es fuhr ein Bauer ins Holz.

    Der Bauer nahm sich ein Weib,
    Der Bauer nahm sich ein Weib,
    Der Bauer nahm sich ein Kermesweib,
    Ki--ka--Kermesweib,
    Der Bauer nahm sich ein Weib.

    Das Weib nahm sich ein Kind, --
    Das Kind nahm sich ’ne Magd, --
    Die Magd nahm sich ’en Knecht, --
    Ki--ka--Kermesknecht!

    Der Bauer schied von dem Weib,
    Das Weib schied von dem Kind, --
    Das Kind schied von der Magd, --
    Die Magd schied von dem Knecht.

Das Ki--ka--Kermeslied war lustig. Wir haben es mit Begeisterung
und Inbrunst gesungen. Es bildete eine fröhliche Abwechslung in den
Johannistagsliedern und den vielen Volksliedern, die in den Singereigen
eingeflochten wurden. Wir schöpften aus unerschöpflichem Born und
sangen unverdrossen, bis der Abend kam und wir müde in unsere Kissen
krochen.

Dann zog die ganze Johannistagsherrlichkeit noch einmal wie ein bunter
Traum durch die Kammer. Das ausgestopfte Männlein, das steif und stumm
unter dem Johannisbaum gesessen hatte und dem aus Knopflöchern und
Handschuhen die Sägespäne quollen, ward zum Kobold. Es hockte auf der
Bettstelle. Es hockte auf dem Deckbett. Es spukte in allen Winkeln und
trieb seinen Mummenschanz in des Schläfers heißem Köpfchen, darin ein
sonderbarer Leierkasten zu dudeln begann:

    Orgel, orgel nort--nort--nort,
    Wo treff’ ich meinen Schäfer an,
    Ki--ka Schäfer an.
    In dem schönen Rosengarten,
    Es grüne die Tanne, es wachse das Erz,
    Ki--ka--Kermesholz,
    Wenn ich den Wanderer frage,
    O Jammer, Jammer höre zu,
    Im schönsten Wiesengrunde,
    Ki--ka--Kermesweib,
    Die mir schenket einen Kuß,
    Ki--ka--Kuß.
    Glück auf, ihr Bergleut’ jung und alt,
    Ich bin ein lustiger Weidemann,
    Wenn schwarze Kittel scharenweis,
    Guten Abend, Gute Nacht ...

So schwirrt es in wirrem Kunterbunt durcheinander. Über dem Bette
wächst der Johannisbaum empor und wächst hinauf bis in den Himmel.
Ein Paradies öffnet sich darüber. Das ist voll Glück und Seligkeit.
Pappelrosenkränze und Heckengirlanden schlingen sich um goldene
Pfeiler. Hexenhäusel aus lauter Blätterkuchen und warmen Waffeln bauen
sich auf. Sterne leuchten, tausend Sterne. Aber einer ist der hellste.
Und wie der Träumer näher zuschaut, wird der Stern zu einem nickelnen
Zwanzigpfennigstück, das er glückselig in den Händen hält. Er lächelt
im Traum. Wie reich er war, als ihm der Schullehrer heute morgen
das blanke Zweigroschenstück gab! Zwei Groschen eigenes Geld, o zwei
Groschen!

Ihr gütigen Stifter, die ihr lange im Grabe ruht!

Das Strahlen in den Augen der Harzheimatkinder hat euch Dank in die
Ewigkeit hinübergelächelt. Die Zwanzigpfennigstücke sind die Zinsen
eures Kapitals gewesen. Eure Güte aber konnte sich nicht schöner
verzinsen als mit diesem Glückslächeln auf Buben- und Mädelgesichtern
und mit jener Johannistagsfreude, die ihre Backen rot malt und die noch
über ihre Augen huscht, wenn sie abends müde in ihre Betten schlüpfen.

[Illustration]




Die Waldschenke


Möchtest Du nicht mit mir schnell hinüber über das Gatter und hinunter
ins Häusel?

Oder möchtest Du Dich nicht auch hier niederlegen am Rande des Holzes
und zwischen Fingerhüten und Ehrenpreis träumen, Stunden verträumen,
Tage, Wochen?

Alles in diesem Waldwiesenwinkel ist freundliches Winken: Hier ists gut
sein!

Welche Zauberdinge sinds, die so eindringlich locken?

Ein Flecklein Lichtgrün im Tannenduster, Vogelstimmen im Wald, zwischen
Blumen ein Plauderbach, -- und weltferne Stille. Mitten in allem ein
rotes Dach, unter Bäumen ein paar Holzbänke, eine Laube im Gärtchen ...

Wer könnte vorüberwandern!

Ist kaum ein halbes hundert Jahre her, da war dies Tal erfüllt vom Lärm
der Arbeit. Der Bach plantschte über Wasserräder. Pochstempel stampften
einen harten Daktylus in die Waldstille: _Paff_ -- paffpaff, _paff_ --
paffpaff. Unter ihrem Schlag barst Erzgestein zu Kies und Staub. Aus
allen Hütten kam Poltern und Rumoren. Das Echo polterte mit. Pochjungen
hantierten an Waschherden und eilten geschäftig auf und ab. Blutjunge
Knaben, die das Leben hier allzufrüh in ein eisernes Joch spannte.
Blaukittelige Fuhrleute schrien. Angetan mit weißem Kittel und hohen
lehmfarbenen Gamaschen stolzierten Königlich Privilegierte Fuhrherren
einher, ihre zahlreichen Fuhrwerke musternd. Knarrend fuhren Erzhielen
talaus, talein.

[Illustration]

Nun ist das geschäftige Bild verschwunden. Die Pochwerke sind fort.
Es blieb kein Stein auf dem andern. Fichten grünen über ihrer Stätte.
In den Schlammlöchern wachsen Schilf und Schachtelhalm. Natur nimmt
langsam das Ihrige zurück. Der Stampftakt der Stempel ist verstummt.
Das Zechenhäusel, -- die Waldschenke, -- ist der letzte Zeuge jener
Zeit. In dem Stüblein, wo sich heuer der Gast erquickt, hielten vor
Zeiten die Pochjungen ihre Betstunde vor der Schicht. Sie sangen ein
frommes Lied. Der alte Vorbeter las ein Gebet. Die Arbeit begann mit
Gottes Segen.

Kinder im Joch --, Gottes Segen?

Wenn ich am Gatter liege und träume, ziehen in langer Wallfahrt bleiche
Knaben durch das Tal. Eine stumme Anklage gegen eine grausame Zeit.

Die Stille im Wald ist wie das Ausruhen vieler
Bergmenschengeschlechter, denen harte Arbeit an diesem Ort Blut und
Jugend nahm.




[Illustration]




Der Gnadenlöhner


Sein Hauskäppel ist fadenscheinig geworden. Die bunten Blumen darin
sind ausgefädelt und haben die Farbe verloren. Silberne Strähnen
quellen unter dem Käppel hervor.

Jede Bewegung des Alten ist gemessene Ruhe. Wenn er das Fenster öffnet
und den Pfeifenkopf ausklopft, aus dem Tabakskasten dann eine armselige
Mischung von Tabak und Kirsch- und Huflattichblättern in den Kopf
stopft, das alles geschieht mit der gleichen Bedachtsamkeit, mit der
er hinterher zu Zunder und Feuerstein und Stahl greift, Funken schlägt
und langsam zu paffen beginnt. Ist nichts, das ihn zur Eile triebe oder
ein Wellengekräusel verursachte auf dem abgeklärten Spiegel seiner
Seele. Er steht über den Dingen. Und das Leben -- ach das Leben! Er hat
abgerechnet mit ihm.

Das Leben zieht draußen vorbei. Es geht mit Axt und Säge ins Holz.
Fährt an zur Schicht in der Grube. Rollt auf Bauholzwagen straßab.
Wetzt auf den Bergwiesen die Sensen ... Wann begann doch seins?

Der Alte sinnt.

Seine Gedanken spinnen einen langen Weg zurück. Es ist kein sanfter
und weich gepolsterter Wiesenpfad, den sie wandeln. Sie müssen einen
steilen Bergstieg hinab, über Steingebröckel und spitze Klippen und
Schlackenhalden, durch Hohlwege und schwarzen Wald. Tief unten, wo der
Weg beginnt, liegt im Talesgrund ein grünes Paradies voll Lust und
Vogelsang: seine Kinderzeit. Ein Nebel breitet sich darüber. Zu früh
hat er draus fortgemußt. Über kaum erblühte Blumen fiel Reif mitten im
Frühling. Sie sind ungepflückt gestorben. Kein Traum macht sie wieder
lebendig.

Zehn Jahre war er alt. Des Vaters Taglohn reichte nicht für die
Familie. Zwei Taler zehn Mariengroschen in der Woche, -- du lieber
Gott! Und der Himten Herrenkorn war bald verzehrt. Blieb keine Wahl:
die Kinder mußten mit ins Joch.

Bergmannsjungen mußten Bergleute, Hüttenmannsjungen wieder Hüttenleute
werden. Das war ungeschriebenes Gesetz im Harzheimatland. Zu beiden
Berufen bildete das Pochwerk die Vorbereitungsstätte. Wurde aber keiner
im »Pucherig« aufgenommen, der nicht zehn Jahre alt war ...

Es kam auch keiner hinein, der sein Vaterunser nicht konnte und die
zehn Gebote und das Einmaleins. Wer sich in solcherlei Dingen des
Kopfes und des Herzens zur Zufriedenheit des Obersteigers auswies, der
erst war würdig, staatlicher Pochjunge zu werden. Es waren bescheidene
Rühmlein mit dieser Würde verbunden. Die Pochjungen brauchten nur
Sonnabends zur Schule. Zu Fastlahm, dem Dankfest der Bergleute,
durften sie mit Grubenkittel und Schachthut und Hinterleder beim
Kirchgang den Großen vorangehen. Zum Johannistag steckte ihnen die
Mutter Sirupsbranntwein in den Brotbeutel. Sie setzten mit dem ersten
Anfahrtstage ihren Fuß auf die oberste Sprosse der Leiter, die zu
Silber und Blei in den Berg hinabführt. Der Weg bis dahin freilich war
weit. Ruhm und Ehre heischten harten Tribut. Und zuvörderst stand die
Leiter noch im Pochwerk.

Mit dem Morgengrauen begann die Fron. Der Vorbeter im Zechenhaus konnte
die Müdigkeit aus Kinderaugen nicht herausbeten. Wurden während der
Arbeit die Kräfte schlaff oder wollte der Pochjunge Kind sein, wies ihn
der Vogelpols des Steigers, die Klopfpeitsche, ins Joch zurück. Zwölf
Stunden Scharwerken, Schmalzbrot im Brotbeutel, elf Pfennige Taglohn ...

Sie schleppten ihre müden Glieder nach Haus. An Blumenblühen und
Vogelsang und Sonne und allem vorbei, was Kinderherzen erfreut.

Wem harte Faust im Nacken sitzt, dem stirbt die Jugend rasch. Das
Pochwerk zerstampft Stein und Erz und Kinderherzen. Und hinter
Schlackenkarren und Erzhunden wird der Mensch nicht jünger. Was
übrigbleibt an Lebenskraft, nimmt bei dem einen der Schacht, dörrt bei
dem andern der Schmelzofen aus.

Des Alten Weg führte nicht über Sonnenhalden. Nun ist er über den Berg.
Die Sonne freilich ging derweilen jenseits hinab. Just ein Fünklein
warmen Abendscheins kann er noch erhaschen. Im Antlitz des sinkenden
Lichts stößt er den Stecken in die Erde. Ein müder Pilgersmann. Sein
Ränzel ward auf der langen Bergfahrt leer. Er muß den Leibriemen enger
schnallen. Blieb nichts im Sack als ein Stück Gnadenbrot und armselige
Habe: ein Päcklein Tabak, eine Scheibenbüchse, die sein Arm nicht mehr
halten kann, eine Harzzither, darauf die Saiten zersprangen ...

[Illustration]

Aber der Alte hat sich weise in sein Los gefügt. Grübeln und Grämen
bringen verlorene Jugend nicht wieder. Er will beschaulich genießen,
was ihm von Licht und Tag noch übrigbleibt. Er weiß: Wenn die Sonne
fort ist, wird sich hinter ihr das schwarze Schachtloch Ewigkeit
auftun. Dann wird er am Ziel sein. Bis dahin bewahre Gott uns allen ein
fröhliches Herz!

Wenn der Gnadenlöhner solcherlei Gedanken spinnt, ist in seinen Augen
fernes Feierabendleuchten voll Güte und Milde. Und in seinem Blick
ist jener Friede, der mit der Welt und allen Alltagsdingen darin
abgerechnet hat und bereit ist, das Ergebnis dieser Rechnung dem
Herrgott vorzulegen: Das Leben hat mir nichts geschenkt. Ich habe meine
Pflicht getan.




Glückauf, Alter Mann!


[Illustration]

Um die Bergstadt verstreut liegen seltsame Gesteinshalden. Auf den
Wiesen einzelne, die meisten im Walde versteckt. Es sind die letzten
Reste uralter Gruben.

Der Fremdling übersieht sie zumeist. Selten, daß sich einer wundert,
woher so unvermittelt an einer Waldlehne oder einem Wiesenhang ein
ebener Plan entsteht, der aus dem Berg herauszukommen scheint, sich
vorschiebt und wieder jäh in den Hang hinabstürzt. Der Bergmensch aber
weiß, daß er hier auf einem Stücklein Boden steht, das durch die Arbeit
der Väter geheiligt ist. Vor langen Jahren haben sie hier nach Silber
und Blei geschürft. Hoffnungsvolle Namen gaben sie ihren Gruben. Aber
diese erwiesen sich nicht allezeit als Goldene Rose oder Schatzkammer,
waren nicht immer Silberlilie und Treuer Friederich; blinkten auch
nicht auf die Dauer wie eine Engelskrone oder der Morgenstern. Und die
Gnade Gottes und Gottes Segen waren ihnen nicht allen beschieden. Nicht
überall lohnte die Ausbeute. Die Zubuße war größer denn der Gewinn.
Dann versuchten die Alten ihr Glück an anderer Stelle. Das Gebirge
reichte weit. Erz wuchs in jedem Berg. Sie gruben in den Oberschichten
des Gesteins. Sie stiegen viele Lachter tief in die Erde hinab. -- Alle
diese Gruben sind vergessen. In den Chroniken des Harzheimatlandes
heißen sie in ihrer Gesamtheit: Der Alte Mann.

Der Alte Mann waren aber auch die ersten Bergknappen, die die Hoffnung
auf blinkenden Segen in die Harzberge lockte. Sie brachten ein regsames
Getriebe in den stillen Wald Hercynia. Der Schwarze Tod entriß ihnen
Schlägel und Eisen. Krieg und Not verschüttete die Gruben.

Die nachfolgenden Geschlechter gingen mit frischem Hoffen ans Werk.
Sie gruben, wurden fündig, teuften ab und begruben wieder. Manche
leuchtende Silberader schlug man an. Viele blanke Taler wurden geprägt,
von denen Seine Hochfürstliche Gnaden, der Herzog von Braunschweig
und Lüneburg, den Zehnten in sein Säckel taten. Dann traf man beim
Weiterbauen auf taubes Gestein. Oder Wasser und Widerwärtigkeiten
geboten Feierabend. Die Gewerkschaft nahm ihr Gezäh und wanderte
weiter. Die alten Gruben blieben vergessen liegen. So liegen sie heute
noch. Stollen und Schächte stürzten ein. Das wertlose Gestein aber,
das aus ihnen zu Tage gefördert wurde, lagert an der alten Stätte wie
ehedem.

Jahrhunderte sind seither über die Halden hinweggegangen. Moos und
Gras haben sie zugedeckt. Wälder wuchsen darauf. Wälder wurden gefällt
und wuchsen wieder. Und von den Menschen, die einst diese »Hallen«
aufstürzten, blieb im Harzheimatland nichts als ihre Sprache, die
hart ist wie Fäustelschlag. Und eins noch hinterließen sie: den Mut
eines zähen Tiefenbezwingertums. Ihre Nachfahren sind ein furchtloses
Bergmannsgeschlecht geblieben, das stolz ist auf einen Beruf, der
geliebt und verstanden sein will und von dem sie singen:

    Gott hat uns einst die Gnad’ gegeben,
    Daß wir vom edlen Bergwerk leben ...

Wenn ich auf verfallener Halle stehe, beginnt alte Zeit zu erzählen.
Dort muß der Stollen gewesen sein. Eine verwaschene Runse am Hang, die
unvermittelt abbricht. Die Schachtstangen, die ihn einst stützten,
sind morsch zusammengeknickt und vergangen. Das Erdreich stürzte
nach. Das Loch im Berg tat sich zu. Das Stollenwässerchen suchte
sich einen Weg und blieb als Bergquell zurück. Über die Runse wuchs
Moos. Fichtennadeln stäubten hernieder. Rippenfarn und Weidenröschen
siedelten sich an. Wind wehte Tannzapfensamen herbei. Lustig sproß
ein Fichtenhorst empor und überdeckte das bloßliegende Gestein.
Die schartige Wunde am Berg verheilte zur Narbe. Und auch über die
Steinhalden wuchs der Wald. Moos und Tannennadeln wieder polsterten
das Gerümpel aus. Fichten krallten ihre Wurzeln tief hinein. Wo am
Steilhang der Halle ein Regensturz das neue Erdreich wegwusch oder ein
Hirsch seine Fährte durch die Oberschicht drückte, schimmern graue
und weiße Steine her. Das Berg, heißt es der Bergmann. Kalkspat,
Schieferspat, sagt der Gelehrte. Die Bergkinder aber suchen an solchen
Stellen nach einem Glänzlein Kupferkies oder Zinkblende und sind
glücklich, »Goldsteine« gefunden zu haben.

Um die Halden schleicht der Fuchs. Über Pfifferlingen und Reizkern
wölben sich Fichten. Junge, in denen das Rotkehlchen singt, alte, in
deren Zweiggewirr Eichhörnel hupfen. Die Arbeit des Alten Mannes hat
ein Waldidyll übersponnen.

Manchmal streicht in dunklen Nächten der Bergmönch hier vorbei. Sein
silbernes Geleucht blitzt durch das Holz. Am St. Barbaratage aber
läutet heimlich dort ein Schachtglöcklein. Wer Märchenohren hat, der
hört es ...

So oft ich an solcher Stätte weile, muß ich still sein. Mir ist, als
täte sich der Berg auf. Weit hinten im schwarzen Loch des Stollens
sehe ich Grubenlichter flackern. Hämmer sausen auf Handbohrer hinab.
Eisen klingt auf Eisen den harten Takt der Arbeit vor Ort. Spitzhacken
knirschen sich in das Gestein. Polternd gehen felsige Wände nieder.
An den Seiten des Stollens sickert Wasser herab, perlt in klingenden
Silbertropfen von der Decke und kommt als Bächlein zu Tage. Auf der
Stollensohle bilden Bretter einen ebenen Weg. Schiebkarren rollen
darauf aus der Tiefe hervor. Urväter begrüßen mich mit geisterhaftem
Glückauf. Auf Schachthut und Hinterleder und Grubenkittel klebt
feuchter Schmutz. Sie schieben den schweren Karren auf die Halde
hinaus. Bollernd stürzt das Gestein den Hang hinab ...

Glückauf, Alter Mann!

Deine Hände sind voll Schwielen. Der Berg hat dich bleich gemacht.
Deine Augen blicken ernst. Harte Arbeit grub harte Falten in dein
Gesicht. Bergmannsarbeit ist immer Last gewesen. Dem Knappen von heute
hat die Neuzeit hilfreiche Handhaben gegeben. Ihr jedoch waret auf euch
selbst gestellt. Ihr wußtet nichts von Bohrmaschinen und Preßluft.
Jedes Loch in Felsenwand mußte die Eisenkraft eurer Hände und Arme
ertrotzen. Euch trug keine Fahrkunst hinab in Schachtes Tiefen. Für
euch gabs nur den Sprossenweg der Leiter, die Fahrt, auf denen eure
müden Beine aufwärts und abwärts stiegen viele Lachter. Euer Beutelchen
Schwarzpulver war schwach. Es sorgte dafür, daß der Arbeit genug
übrigblieb. Dynamit und Donarit schaffen euren Nachfahren reinere
Tafel. Und was ihr fördertet, nahm euch keine leicht dahingleitende
Feldbahn ab. Euch blieb nichts, als das Sielen über die Schulter zu
schlagen und den Karren in die Hand zu nehmen oder die Faust um den
Griff des Göpels zu spannen, der ächzend den Erzeimer emporwand.
Kein Förderseil, bewegt durch die Kraft einer Maschine und gebändigt
durch einen Hebeldruck, glitt hinab in die Tiefe. Unten glühte kein
elektrischer Faden. Kein Karbidlicht warf grellen Schein auf marmorne
Erzadern. Zu eurer Arbeit leuchtete nichts als das schwelende Flämmchen
eurer Unschlittlampe. Das armselige Geleucht ist ein Bild eures Lebens
gewesen.

Nun seid ihr lange eingefahren zur letzten Schicht. Ob ihr den
Bergmannstod starbt tief unter der Erd’ und man euch im weißen
Sarg nach Hause trug, ob eure bergsüchtige Lunge auf dem Strohsack
verröchelte, -- wer weiß, wo ihr euren Feierabend fandet. Über eure
Schächte ging die Zeit. Erde deckt Mühsal und Last. Erde deckt alles
Hoffen auf Goldene Rose und Silberlilie.

Aber die Gnade Gottes mag mit euch sein. Und der Morgenstern möge euch
leuchten wie ein gleißender Anbruch im Schacht.

Reicht mir die Schwielenfaust:

Glückauf, Alter Mann!

Mein Gruß ist Hochachtung und Ehrfurcht.




[Illustration]




Schpinne


Weiß der Himmel, wie sich der gute Alte diesen Spitznamen erworben hat!

Die Spitznamen im Bergstädtchen sind nicht immer Liebkosungen. Sie
verlieren zwar mit der Zeit Sinn und Ätze. Kein Mensch denkt sich etwas
dabei. Aber sie bleiben an ihrem Träger haften wie Vogelleim und erben
sich fort auf Kindeskind.

Wenn einer damals in der Bergstadt nach Herrn Karl Riese gefragt
hätte, wäre er lange irre gegangen. Und die Bergstadtleute hätten die
Gegenfrage gestellt: Welchen Riesen meinen sie, den, den, den oder
den? Fünfe, sechse, hätten sie hergezählt und an jeden ehrsamen Namen
Riese ein Anhängsel mit Eigenprägung gehängt, das sie alle säuberlich
auseinanderhielt.

Hätte darum der Fremdling gefragt: Wo wohnt der Riesen-Schpinne? dann
würde das eine eindeutige Frage gewesen sein, die über den Gesuchten
keinen Zweifel übrigließ. Und jedes Kind auf der Gasse wäre mit dem
Bescheid zur Hand gewesen: Beim Bruch-Guste!

Das war nun freilich auch noch keine klare Ortsbezeichnung. Aber der
Bruch-Guste ihr Haus war leicht zu finden.

Von der Straße im Tal zweigt sich ein Gäßchen ab. Es hupft mit einer
klapprigen Holzbrücke über einen Bach und will hinauf zur Straße am
Berg. Das Gäßchen muß aber einen Winkel machen. Denn just hinter der
Brücke steht ihm das Haus von der Bruch-Guste im Wege. Das steht dort
ganz allein und betrachtet aus seiner Zurückgezogenheit mit stillem
Schmunzeln die Hinterseiten der Häuser auf der anderen Seite des
Baches. Mit einem Auge kann es gerade noch durch die Gasse zur Straße
gucken. Neben dem Steintritt mit der hölzernen Bank läßt ein Brünnlein
sein Kristallwasser in einen uralten Eichentubben pladdern.

Dies Haus gehörte der Bruch-Guste.

Dem Zufall, daß es an einer bruchigen Wiese stand, verdankte seine
Eigentümerin ihren Beinamen.

In dem Haus am Bruch trieb die gute Frau Guste eine fleißige
Milchwirtschaft. Es roch dort immer nach Buttermilch und Molken.
Wenn die auf die Diele führende Stalltür offen stand, wehte warmer
Stalldunst dazwischen. Dieser Mischduft gehört in meiner Erinnerung
untrennbar mit jenem Haus zusammen, in dem eine Treppe hoch mein Freund
Riesen-Karel, genannt Schpinne, zur Miete wohnte.

Seine Stube war, wie die meisten Bergmannsstuben im Bergstädtchen, halb
Gebrauchszimmer, halb unantastbare kalte Pracht.

Die Alltagshälfte lag im warmen Bereich des Ofens. Im Ofenwinkel
stand das schwarze Waschbecken aus Gußeisen. In dieser Ecke geschah
nach vollendeter Schicht die gründliche Reinigung vom Schmutz der
Grubenarbeit. Dann wurde das gestreifte flanellene Arbeitshemd an
den Ofen gehängt und mit Feierabendshemd und Kamisol vertauscht.
Auf der anderen Seite des Ofens, wo der Eßtisch seinen Platz hatte,
wartete währenddem schon der Kaffee mit der eingebrockten Semmel. Zum
Eßtisch gehörten zwei Bretterstühle. Die paar Rohrstühle in der guten
Stubenhälfte wären für den Eßtisch zu schade gewesen.

Überhaupt diese Sonntagshälfte!

Die Mutter Riesen hielt auf peinlichste Ordnung in ihrem
Schmuckkästlein. Es war kein Fältchen in der Kommodendecke. Die
Kalkspat- und Zinkblendedrusen darauf und die Glaskugeln hatten immer
den gleichen Platz. Die Lichtbildständer auf dem runden Sofatisch
mußten ihre Füße immer genau in dieselbe Stelle der Damastdecke
drücken. Und die Mutter Riesen hätte nicht schlafen können, wäre nicht
der Kattunüberzug über dem Sofa nach jedem Feierabendschläfchen des
Alten erst wieder säuberlich glattgezupft worden.

Zwischen ein paar Sechser- und Achtergeweihen an der Wand tackte eine
Schwarzwälderuhr. Der Schatten ihres Messingpendels tupfte an den
Kerbschnittrahmen eines vergilbten Soldatenbildes, an dem eigentlich
nur noch ein roter Uniformkragen und zwei schwarze Augenpunkte deutlich
geblieben waren. Das war das Rekrutenbild meines alten Freundes.

70 ist er mit nach Frankreich gewesen. Auch Anno 66 hat er mitgemußt.
Aber die Preußenkugeln hörte er nicht pfeifen. Sein Marsch nach
Langensalza fand frühzeitig ein Ende. Wenn er damals für sein
Hannoverland keine Lorbeeren pflücken konnte, blieb er ihm doch im
Herzen treu. Zuweilen versuchte er mit invaliden Knochen noch einmal
einen preußischen Parademarsch. Aber seine Gedanken verloren sich
dabei zurück in seine Soldatenzeit unter dem blinden König. Da ging es
lustig zu, wenn in den Heidemanövern die »Attolerie« mit »grasgriene
Äppel« schoß, -- wahrhaftigen Gott! Des Alten Augen leuchteten. Und
wie lautgewordenes Erinnern summte die alte hannoversche Soldatenweise
durch seinen Bart: »O Hannes, wat ’en Haut!« Wenn die Rede auf 66 kam,
grollte er. Es blieb kein gutes Haar an den Preußen. Als der Urheber
des Unglücks aber galt für ihn unumstößlich der General Manteuffel.
»Wenn dar verfluchte Manteiffel net gekumme wär!«

Um Langensalza wob er eine strahlende Gloriole. Der Ort hatte etwas
Heiliges für ihn, von dem er nur in Verehrung sprach. Aber immer und
immer wieder flackerte in seine Welfenandacht der Name Manteuffel
hinein wie ein rotes Tuch, das seinen Haß herausforderte.

Da mochte er ein anderes und wirkliches rotes Tuch lieber. Das war sein
Scheibenweiserrock. Der Alte bekleidete bei der Schützenbruderschaft
den löblichen Posten eines Scheibenweisers. Wenn er Sonntag
nachmittags den roten Rock angezogen hatte und die weiße Hose
dazu, sah er prächtig aus. Zur Uniform gehörte eine schwarzsamtene
Parforcejagdmütze. Und wenn der Alte noch lange Lackstiefel getragen
hätte, hätte man ihn für einen richtigen Parforcereiter halten können.
Die krummen Beine freilich und der Struppelbart wollten nicht recht zu
der stolzen Tracht taugen. Aber diese Umstände taten meiner Bewunderung
für meinen Freund keinen Abbruch. Es war immer ein kleiner Festzug,
wenn im Sommer die beiden Scheibenweiser Sonntag für Sonntag die
funkelnagelneuen Scheiben vom Tischler holten und im Trommeltakt des
Schützentambours zu den Scheibenständen zogen. Abseits von jedem Stand
lag ein Steinhäusel für die Scheibenweiser. Wenn die Scheiben befestigt
und Pflockkasten und Nummerntafeln an Ort und Stelle gebracht waren,
verkrochen sich die Scheibenweiser in ihrem steinernen Unterschlupf wie
Mauerspinnen.

Manchmal durfte ich mit ins Scheibenweiserhäusel. Diese Gunst machte
mich stolz und glücklich.

Kinder schöpfen ihr Glücklichsein aus bescheidenen Dingen. Wenn
ich mich in der Erinnerung zu meinem rotrockigen Freund ins
Scheibenweiserhäusel zurückversetze, wirds mir warm ums Herz. Ein
Spürlein Glück blieb hangen. So muß es echt gewesen sein.

Und ich kam mir sehr wichtig vor, wenn ich dem Alten einen Holzpflock,
eine Nummerntafel zureichen durfte. Wenn ein Schuß fehlgegangen war,
winkte er pfiffig ab. Konnte er aber eine 20 anhängen, schwenkte er
mit einer Großartigkeit ohnegleichen seine Mütze. Tupp-tupp-tupp wurde
schnell das Loch zugeklopft. Dann gings im Laufschritt zurück ins
Häusel. Hinter den krummen Beinen wehte der Rockschoß wie eine rote
Fahne.

Als diese Beine zum Laufen zu alt und der Atem zu kurz geworden waren,
zog mein Freund die Scheibenweisermontur aus und verschlief seine
Sonntagnachmittage daheim auf dem Kanapee.

Des Alltags aber war er der unermüdliche Schaffer in meinem Vaterhause.
Es war nichts in Hof und Haus, an dem seine Hand nicht half. Und was er
schuf, schuf er mit der Treue und Verläßlichkeit der Alten.

Sein eigenstes Reich war unser Holzhof.

Ich sehe ihn noch mitten zwischen Bergen geschnittener Scheite. Ich
höre bei jedem Niedersausen der Axt oder des eisernen Fäustels ein
hechelndes »hach, hach!« Und höre das knatternde Auseinanderbersten
knorriger Stuken. Ein gottverdammter Fluch folgt, wenn die Keile nicht
anziehen wollen und sich festbeißen in widerspenstigen Wurzelknorren.

Von Zeit zu Zeit wendete er den Kopf zur Seite.

Prtsch! gings dann.

Das Priemen war des Alten einzige Leidenschaft. Das »Priemelbichsel«
in seiner Westentasche, das so harzig war wie die Weste selbst,
bildete sein Heiligtum. Er hätte es nicht missen können. Wenn er in
die Westentasche griff, das einstige Pomadenbüchslein hervorzog und
mühsam ein Endchen von der schwarzen Rolle abbiß, ging ein Behagen über
sein Gesicht. »Wos muß der Mensch han!« Prtsch! Eher konnte er schon
auf den Branntweinbuddel verzichten, den er heimlich in der Holzbanse
versteckte. Von Zeit zu Zeit, wenn die Kehle zu trocken war vom
Holzstaub, -- und Holzhacker haben gemeinhin trockene Kehlen, -- tat er
einen geschämigen Schluck. Er vermißte den Nordhäuser nicht. Aber alle
Vierteljahr einmal wurde der Alte schwach. Dann blitzten die kleinen
schwarzen Augen noch feuriger unter dem Schirm seiner Baschlikmütze
her. Das waren die Stunden, wo der Alte gern einmal wieder Parademarsch
machte und sein Herz wieder jung wurde ...

Dies gute, treue Herz, das so lebensfrisch klopfte in der invaliden
Bergmannsbrust: »Junge, ich, -- ich schterb noch lange net!«

Und ist doch bald gestorben.

Als ich von seinem Tod erfuhr, war ich in der Fremde. Die Nachricht
zerriß etwas in mir. Das blutete und schmerzte. Ich floh die Enge
gleichgültiger Menschen. Auf einer Waldhöhe fand ich mich wieder.
Einsamkeit war um mich her. In duftblauer Ferne weit hinten lagen die
Harzheimatberge.

In der Stunde, wo sie meinen alten Freund zu Grabe trugen, habe ich
seinen Namen in die Rinde einer Wetterbuche geschnitzt ... Fremder ist
mir die Fremde nur noch einmal gewesen: als man im Maienmond darauf
auch meinen Vater begraben hatte.

[Illustration]




[Illustration]




Der Jagder


Lasterhafte Zungen reden ihm nach, er habe die Namen seiner dreizehn
Kinder nicht gewußt. Aber er wußte, daß sie alle einen gottgesegneten
Hunger hatten. Und noch besser wußte er, daß es ein Kunststück war, mit
einem Bergmannstaglohn dreizehn hungrige Mäulchen sattzukriegen. Bei
Kartoffeln und Salz und trockenem Brot werden die Wangen schmal.

Es müßte dem Jagder kein Herz unter dem Kamisol geschlagen haben, wenn
er nicht in sechsundzwanzig Kinderaugen den Hunger hätte flackern
sehen. Aber er sah es gut genug. Und wenn er deshalb zu Zeiten
seinen alten Vorderlader unter dem Heu hervorsuchte, Pulverhorn und
Zündhütchen in den Brotbeutel steckte und auf verschwiegenen Pfaden in
den Bergwald stieg, wars nicht die Jagdleidenschaft allein, die ihn
hinaustrieb. Hunger tut weh.

Es gehen im Bergstädtchen viele Geschichten um vom Jagder. Es hat
sich um ihn ein krauser Kranz von Wahrheit und Dichtung und voll
abenteuerlicher Romantik gewunden. Aber eins wissen alle Histörchen
zu berichten: Daß er seinen Schild, wenn es auch ein unrechtmäßig
geführter war, rein hielt. Er war keiner von jenen Aasjägern, die mit
gehacktem Blei das Alttier vom Kalbe wegschossen und mit Wilpertfleisch
Wucher und Schacher trieben. Er hätte auch den Finger nicht krumm
gekriegt, wenn ihm ein hochbeschlagenes Muttertier vor die Flinte
gekommen wäre. Denn er nahm neben Pulver und Blei sein Herz mit in den
Bergwald.

Er wußte jeden Wechsel im Revier. Kein Rudel war ihm fremd. Und knurrte
der Magen zu sehr oder puckerte das Blut zu arg: er ging selten auf
vergebliche Pürschen. Sein Vorderlader war von grausam großem Kaliber.
Wenn er Dampf machte, ging ein Donnern über die Berge. Und wenn seine
Bleikugel saß, saß sie gut und erlöste ihr Opfer rasch. Oder sie
verprallte an irgendeiner Klippe, klatschte in irgendeine Fichte und
tat keiner Kreatur ein Leid.

Der Wald war des Jagders Kirche und Fleischkammer.

Wenn Sonntags die Glocken läuteten, erreichte ihn ihr Klingen sicher
irgendwo auf Bergeshöhen, wo er seine Waldandacht hielt auf seine Art.
Nicht immer mit der gespannten Büchse, aber stets mit dem hellen,
freien Auge des Naturmenschen, dessen Gott in Waldesmitten wohnt.

Zeisige singen die Liturgie, Wald und Weite halten die Predigt.

Und der Jagder ließ sie zu sich sprechen. Es war nicht jederzeit
Hingabe und Genießen in dem wohlgepolsterten Kirchenstuhl des guten
Gewissens. Denn nicht alle Sonntagmorgen gingen die Förster unten im
Bergstädtlein zum Frühschoppen.

Ja ja, die Grünen!

Der Jagder gehörte nicht zu den Rabiaten. Er suchte im Guten mit ihnen
auszukommen. Die Leute sagen, es sei sogar ein recht gemütliches
Verhältnis zwischen ihm und den Förstern gewesen. Dennoch soll man
sein Schicksal nicht herausfordern. So hielt es der Jagder als für das
Klügste, im Revier weder Berufenen noch Unberufenen unter die Augen
zu kommen. Wenn auf irgendeinem Waldwege, in irgendeiner Schneise das
allerletzte Restlein eines Tabakwölkchens hängen geblieben war, stieg
ihm ein unbehaglicher Verdacht in die Nase. Er wurde mißtrauisch wie
der Fuchs, dem auf verbotenen Raubzügen die Witterung eines Menschen in
den Windfang weht und der nun seine Vorsicht verdoppelt.

Es wäre schade um den schönen Vorderlader! Sie haben ihn so manches Mal
vergeblich gesucht ...

War es nicht genug, daß sie ihm daheim so und so oft in die Kochtöpfe
geguckt, Boden und Keller durchsucht und manche Spießerkeule
mit fortgenommen haben? Wenn sie an seinem Häusel vorbeigingen,
schnupperten sie, obs im niederwehenden Schornsteinrauch nicht nach
Wilpertbraten duftete. Es war ein ewiges Mißtrauen zwischen ihnen. Und
so konnten sie sich trotz aller Freundschaft eigentlich gegenseitig
nicht gut riechen, der Jagder und die Grünen.

Als sie es ihm zu bunt machten, vergrub er das Pökelfaß mit dem
gesalzenen Wildfleisch säuberlich unter dem Moos eines Dickichts
draußen im Walde. So fanden sie nichts mehr bei ihm. Aber das Pulver
blieb trocken. Der Stutzen rostete nicht.

Er prahlte nicht mit seiner Passion. Er machte auch keinen Hehl
daraus. Sein Sonntagsstaat und Stolz war eine grüne Jägerjoppe
mit Hirschhornknöpfen und der Schützenhut mit dem Birkhahnspiel
hintendrauf. Es lebe, was auf Erden stolziert in grüner Tracht ...

Die Fensterläden seines Hauses, das sie im Bergstädtchen heute noch
das Jagderhaus heißen, waren mit bunten Jagdbildern bemalt. Wenn ich
als Junge am Jagderhaus vorüber mußte, waren diese Bilder mein ganzes
Entzücken. Ich kenne sie alle noch: Den Schützen mit Bergmannskittel
und Schachthut, der einen schwarzen Bart hatte wie der Jagder selbst,
den Schweißhund, den flüchtenden Zwölfer (ha, der Stolz!), den
Auerhahn. Jeder Fensterladen hatte sein Bild, und eins war immer
schöner als das andere. Die Leute sagen, der Jagder habe die Grünen
damit ärgern wollen. Ich glaubs aber nicht. Der eine freut sich an
einem roten Schlips, der andere an einem armseligen Öldruck. Warum soll
der Jagder nicht seine Freude an seinen Fensterläden gehabt haben?
Sie waren sogar ein Stückchen Kunst, und ihr Ursprung war eine Liebe.
(Wenns auch eine verbotene war.)

Nun haben sie ihn lange begraben. Sie betten die Toten so, daß ihr
Antlitz gegen Morgen gewendet ist. Von dorther grüßt den toten Jagder
der Bergforst aus blauer Höhe. Es war sein liebstes Revier. Nichts
Schöneres hätte er sich wünschen können, als den ewigen Schlaf zu
schlafen im Angesicht dieser trotzigen Urwelt, der sein Herz gehörte.

Auf dem Hai, das just über die Wälder der Vorberge herschaut, starb
sein Enkel den Wilderertod.

[Illustration]




[Illustration]




Leimhus


Der Leimhus führte seinen Namen mit Fug und Recht: Auf seiner Hose
klebte ein zäher Überzug von Vogelleim. Er hielt auf Reinlichkeit. Es
wäre nun aber lächerlich gewesen, zum Vogelstellen Seife und Handtuch
mitzunehmen oder das Taschentuch, wenn er eins besessen hätte, zu
solchen Zwecken zu mißbrauchen. Weil es jedoch unbehaglich war,
mit zusammengeklebten Fingern hantieren zu müssen, wischte er die
leimbeschmutzten Hände an der Hose ab. Vogelleim trocknet schlecht.
Dieser Umstand bedingte einen häufigen Wechsel der Wischstellen.
Die Hände fühlten schon den Platz heraus, der jeweils am Hosenboden
oder Hosenbein am trockensten war. So bildete sich mit der Zeit eine
Pechhaut von bewundernswerter Gleichmäßigkeit auf der Hose. Und durch
solcherart Imprägnierung bekam sie unschätzbare Eigenschaften. Sie
zerriß nie, war undurchlässig für Luft und Zug, konnte stehen und
glänzte wie Leder.

Dies berühmte Beinkleid gab seinem Träger seinen ebenso berühmten Namen.

Leimhus war der zünftige Vogelsteller. Er übte diesen dunklen und nicht
unter dem Schutz des Gesetzes stehenden Beruf hauptamtlich aus. Wenn er
ein Aushängeschild nötig gehabt hätte, hätte es folgendermaßen aussehen
müssen:

        ~C. LEIMHUS~

        ~Vogelstellerei und Vogelhandlung.
        Erstklassige Waldvögel, nur prima Sänger.
        Besichtigung frei!~

Ein solches Schild hätte aber zuviel ausgeplaudert. So blieb es
klüglicherweise ungemalt.

Leimhus hatte seine Mietsstube im Jagderhaus. Der Wildschütz und der
Vogelsteller paßten gut zueinander in diesem Krähennest, in dem man
noch weniger als anderswo Veranlassung hatte, sich gegenseitig die
Augen auszuhacken. Das Jagderhaus ist das allerletzte und allerhöchste
Häusel im Bergstädtchen. Daß Leimhus gerade dort seine Behausung
auftat, hat er nicht des Himmels Fügung allein überlassen. Hier oben
war er mit des Herrgotts Vogelgarten in engster Fühlung. Wiesen guckten
zum Fenster herein. Dazwischen eingestreut lagen Kartoffeläcker, auf
denen es sich im Herbst wunderschön Stieglitzen und Hänflinge stellen
ließ. Ganz nahe rauschte der Wald. Man konnte das Zeisigsingen dort,
den Schlag der Finken und das Jiffen ziehender Kreuzschnäbel im
Jagderhaus hören. So saß der Leimhus mitten im Revier. Und das Schönste
an seiner Behausung war, daß sie sich herrlich schnell und ohne
allzu heiße Sohlen erreichen ließ, wenn irgendwo auf grüner Flur die
Helmspitze des Landjägers blänkerte und die Luft nicht sauber war.

Er hatte die schwärzesten Erfahrungen mit den Hütern der Ordnung
gemacht. Gendarm und Förster waren seine geschworenen Feinde. Er ging
ihnen aus dem Wege wie eine Katze, der böse Buben den Schwanz geklemmt
haben. Beim Vogelstellen hatte er seine liebe Not, auf Stellbusch
und Leimruten zu achten und gleichzeitig Umschau zu halten nach
Störenfrieden in hellgrüner oder dunkelgrüner Uniform. Sie hetzten ihn.
Sie nahmen ihm die Lockvögel fort. Sie waren Schuld daran, daß er mit
grausamer Regelmäßigkeit Jahr um Jahr vor das Schöffengericht mußte
»wegen unerlaubten Vogelstellens im Rückfalle«. Dann sahen ihn die
Bergstadtleute für ein paar Wochen nicht. Es blieb aber nicht immer bei
Wochen. Als er damals einen harmlosen Quäker als Nachtigall verkaufte,
kams schlimmer. Der Amtsrichter zeigte keinerlei Verständnis für
Leimhusens Großzügigkeit und diktierte ihm im Namen des Gesetzes einen
langen Urlaub von Leimbüchsel und Jagderhaus.

Des alten Sünders schwarzes Gewissen ward durch die aufgezwungene Muße
nicht weißer. Als er heimkehrte, legte er sich auf die Kunstfertigkeit,
aus wertlosen Zeisigweibchen gutbezahlte Zeisigmännchen zu machen.
Dieser Gedanke war so großartig wie einträglich. Seine Ausführung
erreichte er auf einfachste Weise: er träufelte ein wenig Leinöl
auf die Unterseite einer Bratpfanne, verrieb das Öl mit dem an der
Pfanne haftenden Ruß und strich mit der Fingerspitze der Zeisigsie ein
kunstgerechtes schwarzes Plättchen über den Kopf. Durch diesen Schmuck
ihrer männlichen Artgenossen lernten freilich die Zeisigweibchen das
Singen noch lange nicht. Aber sie gaben ihren Besitzer einer angenehmen
Täuschung hin.

Nun ist jedoch ein Zeisig ein ehrliches Waldkind. Er läßt sich auf
die Dauer nicht mit fremden Federn schmücken. So hielt das künstliche
Plättchen längstens bis zur nächsten Mauserung. Es wuchs wieder ein
bescheidenes graues Grün über die Stirn des Zeisigweibchens. Manchem
Käufer ging alsdann ein ahnungsvolles Lichtlein auf. Die Gutgläubigen
freilich haben das Leimhusensche Kunststück nicht begriffen. Es war auf
längere Sicht bemessen und immerhin dauerhafter als ein anderes, das
er mit einer Gimpelsie anstellte. Die Gimpelsie sollte ein Gimpelhahn
werden. Leimhus malte ihr eine wunderschöne kardinalrote Brust an.
Der Herrgott im Paradies hätte es nicht besser machen können. Der
Käufer der Dompfäffin aber war unbarmherzig genug, den Vogel eines
Tages im Regen stehen zu lassen. Der Regen wusch den roten Kardinal
wieder grau. Die Kunstfertigkeit ging zuschanden, -- und des Leimhus
Sündenbündel war voll.

Hinterher hat er nur wieder zu Pinsel und Farbtopf gegriffen, wenn er
daheim in seiner Stube hockte und Vogelhäusel anstrich.

Seine Stube war eine lebendige Vogelhecke voll Flispern und Flattern.
In ihr gediehen außer acht Menschlein ein halbes hundert Waldvögel.
Tat man die Tür auf, blaffte dem Eintretenden ein greifbar dicker
Dunst entgegen. Einen Augenblick blieb man im Zweifel, ob man zuerst
über die Luft staunen oder aber den Lärm bewundern sollte, der mit
gleicher Ungeheuerlichkeit aus Leimhusens Bude drang. Das war ein
Gedüdel und Trätschen, Zwitschern, Pfeifen, Flöten, als wenn alle
Vögel des Bergwaldes zum Wettbewerb angetreten seien. Und war doch
weiter nichts als Verzweiflung, Sehnsucht und Leid. Eine menschliche
Unterhaltung konnte in dem wirren Durcheinander nur auf geräuschvolle
Weise geschehen. Wer draußen vorüberging und das Prahlen und Belfern in
der Vogelbude hörte, mochte meinen, es entlüde sich dort ein häusliches
Gewitter. Das war durchaus nicht immer der Fall. Es ist nicht leicht,
sich harmlos zu unterhalten, wenn fünfzig Vogelkehlen dareinreden.

Alle die Stimmen, die dort aus Drahtkäfigen und Holzbauern sich ein
Wörtlein mitzusprechen erlaubten, konnten sich hören lassen. Es waren
nicht die Schlechtesten, die Leimhus in Kost und Unterkunft behielt.
Jeder Waldsänger, der unter seine Botmäßigkeit geriet, wurde auf Herz
und Nieren geprüft. Leimhus führte über seine Gäste ungeschrieben Buch.
Eine Art Wertliste, in der jeder nach Kunst und Gaben seinen Platz
angewiesen bekam. Wer auf dieser Wertliste zu unterst stand, stand
auf der Verkaufsliste sicherlich zu oberst. Dies Verfahren wich zwar
erheblich von ehrsamen Geschäftsgrundsätzen ab. Aber Vogelsteller haben
ihre eigene Moral, und Leimhus hatte die allereigenste. Er machte es
umgekehrt wie die Schuster, die die schlechtesten Stiefel für sich
behalten.

Zu seiner Ehrenrettung soll jedoch gesagt sein, daß es leichter ist,
mit Bedacht ein paar gute Stiefel herzurichten, als es dem Zufall
überlassen zu müssen, ob einem gute oder schlechte Vögel auf die
Leimrute flattern.

Mit dem Wörtlein gut oder schlecht waren Leimhusens Urteile indes nicht
abgeschlossen. Seine Ohren hörten unendlich fein und waren strenge
Kritiker. Der Außenstehende hatte Mühe, in die Mysterien des Vogelsangs
einzudringen und all die kniffligen Unterschiede zu begreifen, die der
Vogelsteller beachtete. Wenn dem Laien aus Baumesgrün herab ein Fink
zujubelt, freut er sich darüber und sagt: Hört doch den Finken an!
-- weil er gemeinhin nur eine Art von Finken kennt. Leimhus dagegen
hätte sogleich die Ohren gespitzt. Und sogleich wäre auch das Finklein
säuberlich in die ihm gebührende Rangordnung eingefügt worden. Denn bei
Leimhus hatte die Gattung Buchfink im Gegensatz zu allen Naturforschern
der Welt mindestens sechs Unterarten. Er schied sie reinlich danach
auseinander, ob ihnen der Herrgott einen Schlag mehr oder weniger,
grober, feiner, heller, dunkler, dünner oder voller in das Kehlköpflein
gelegt hatte.

Da war zunächst der König unter den Finken, der Reiterjakzieher oder
Reiterfexier. Er führte auch den stolzen Namen Rollreiter. Sein Schlag
war Schmettern und Rollen: zizizirrrrrreiterjakjakjakzirkel! Er konnte
die Finkennarren im Harzheimatland um die Ruhe bringen. Um seinetwillen
vergaßen sie Essen, Trinken und Schlafen.

Dem Rollreiter folgte in der Rangordnung der kleine Weide. Er trug sein
Verslein zierlich und manierlich vor: widdewiddewiddedadadaweitakel!

Dann kam der grobe Weide: üüüschorschorweitakel!

Und der Buschgefärr: zizizibuschgefärr!

Diese vier waren in den Augen des Vogelstellers der Beachtung wert. Was
dann aber aus der Gattung Fink etwa noch sang: ziziziquatschmarakel!
oder: latschlatschlatschzwetschenkern! oder: üsüsüsjebzwiakel! oder:
ziziziweinzieher! -- das alles war minderwertig und kam unter die
anrüchige Rubrik: Latscher.

Auch die Kreuzschnäbel waren nicht alle in die gleiche Gesangsschule
gegangen: Ripp-ripp-ripp! machte der Ripper, ein helles
Kliff-kliff-kliff! der Kliffer. Der beste Lockvogel unter ihnen war der
Klitscher: Klitsch-klitsch-klitsch!

In solcher Art war alles, was an Finken und Grünitzern, Zeisigen,
Rotkehlchen, Hänflingen, Stieglitzen, Gimpeln, Zwunschen, Quäkern,
Zetschern und Lessigen in Leimhusens Vogelbude hing, nach Klasse und
Rasse und Rassigkeit wohlgeordnet und unterschieden.

Ihrer Wertordnung entsprechend war auch das Verhältnis, das Leimhus
zu jedem einzelnen seiner Pflegebefohlenen einnahm. Wenn er die
Futtertüten aus der Ecke holte und mit zerbeultem Zinnlöffel dem einen
Mohn, dem anderen Rübsamen ins Näpfchen schüttete, hatte er für alle
ein Wörtlein bei der Hand. Diese einseitig geführte Zwiesprache war
nicht immer freundlich. Manchmal lag eine Art rauher Herzlichkeit
darin, sprang auch wohl ein Fünklein Seele hinein. Sie wurde um so
wärmer, je mehr der kleine Sänger das Wohlwollen seines Brotherrn besaß.

Kumm, Hansel! Host schien gesunga. -- Un du, Kläner, host gestern fein
gelockt, -- heite kriegste än Happen meh’! -- Na, du nacketer Zessig?
Singe witte net, oder frassen immerzu. -- Wos saht denn nu äner zu
dissen Haneflig! Hot wieder dos ganse teire Futter verorzt. Wart,
Jerrich, dich will ich Moses larna! Heite gitts nischt!

So ließ er Sonne scheinen über die Gerechten und Donner poltern über
die Ungerechten.

Nach dem Füttern ward die bunte Schar nach draußen gehängt. Dann
bekam jedes Fenster eine Umrahmung voll Farbe und Musik und hüpfenden
Lebens. Sie verrieten die »Firma«. Leimhus brauchte ein Aushängeschild
wirklich nicht. Ein werbenderes hätte sich auch schlecht denken
lassen. Man sah nicht nur, daß es im Jagderhaus zweifellos Vögel zu
kaufen gab. Gelegentlich konnte der Vorübergehende, wenn auch nicht
sehr augenfällig, bemerken, daß der Vogelsteller auf Ergänzung seines
Bestandes bedacht war. Hier und dort staken wie harmlose Zierate
Leimruten an den Käfigen.

Das war freilich nur geringfügiger Nebenbetrieb. Leimhusens hohe Zeit
kam, wenn im Herbst die Vögel zu ziehen begannen.

Das Herannahen des Vogelzuges war sozusagen zu riechen, -- das heißt,
wenn einer in der Nähe des Jagderhauses wohnte. Zu pünktlicher Zeit
traf Leimhus seine Vorbereitungen. Auf seinem Herd bruzzelte ein
Eisentopf voll Leinöl. Das stinkende Räuchlein, das sich darüber
bildete und zu Schornstein und Hintertür hinausstrebte, war
schlechterdings von keiner Nase unbemerkt zu lassen. Dann schnupperten
die Nachbarsleute, und über ihr Gesicht ging ein verständnisinniges
Lächeln. Leimhus indes stand vor dem Herd und rührte und probierte
und kochte so lange, bis das dünne Öl zum zähen Vogelleim
zusammengeschmurgelt war. Er entnahm ihm mit einem Span eine Probe,
prüfte sie sachgemäß zwischen zwei Fingern und verwahrte den klebrigen
Klumpen im Leimbüchsel.

Mit dem Leimkochen aber waren die Vorbereitungen zum Vogelfangen
nicht erschöpft. Der Leimrutenvorrat mußte ergänzt werden. Dünne
Salweidenruten wurden geholt, geschält und angespitzt, damit sie
sich in die Dietle stecken ließen. Die Dietle waren Endchen von
Himbeerzweigen, die wegen ihres weichen Marks als Hülse dienten und
das Verbindungsstück zwischen Leimrute und Dorre herstellten. Dorre,
so hieß der Stellbusch und war weiter nichts als ein dürres Buchen-
oder Weidenbüschlein. Aber die Dorre war sperrig und verräterisch.
Viel einfacher und unauffälliger war die Klatte. Eine Klatte sah ganz
harmlos aus:

[Illustration]

Aber wenn sie aufgestellt und verbrämt war, ward sie zum
Teufelswerkzeug:

[Illustration]

Wenn die Zugzeit begann, war Leimhus wohl vorbereitet. Früh, wenn im
Bergstädtchen noch alles schlief, stand er auf und nahm Witterung.
Schwamm Nebel über Wald und Wiesen und wehte der Wind aus Westen,
schmunzelte er. Die Aussichten waren günstig. Er tappte in die
Vogelbude zurück. Auch dort schlief noch alles. Nur der Kernbeißer
war wach und warnte mit mißtrauischem hsp! hsp! Unsanft wurden die
Lockvögel vom Nagel genommen und in Rucksack, Handkoffer oder sonst ein
wenig verräterisches Behältnis getan. Ehe der Morgen graute, standen
Lockvögel und Stellbüsche an ihrem Ort. Leimhus verzog sich in den
Hintergrund.

Im Aufstellen der Fanggeräte war er kein Pfuscher. Er verfügte über das
nötige Pfündlein Erfahrung und wußte, daß Zeisige, Kreuzschnäbel und
Dompfaffen nicht auf die niedrigstehende Dorre flogen. Deshalb wurden
Klatte oder Dorre an eine Stange gebunden und hoch aufgerichtet. (Doch
nicht zu hoch, die Feldpolizei hatte gute Augen!)

Stieglitze und Hänflinge dagegen flogen gern zur Erde. Für sie blieb
das Stellbüschlein, wohl gespickt mit Leimruten, am Boden stehen.
Der Lockvogel stand daneben. Er sang sich das Leid und die Sehnsucht
nach Freiheit aus der Brust. Sein Ruf ward vielen seiner Genossen zum
Verderben. Was an Leimhusens Leimruten hing, war ihm verfallen. Die
Gefangenen wurden herabgenommen und in den Brotbeutel gesteckt. Damit
war ihr Los entschieden: ade Wald, Sonne, Freiheit! Fortan spann sich
ihr Leben ab auf zwei armseligen Sprunghölzchen. Ein enger Käfig voll
Schmutz und Ungeziefer war ihre Welt. Die Schwingen, fröhlichen Flug
gewohnt durch Luft und Wälderweite, flatterten sich am Käfiggitter
blutig. Das Gefangensein wurde langsame und grausame Hinmarterung.

Viele freilich zogen das bessere Los und starben, ehe sie noch der
Vogelsteller daheim aus dem Brotbeutel nahm. Ungezählt viele, die der
Herrgott schuf dem Wald zur Lust und _allen_ Menschen zur Freude. Sie
wurden Opfer der Tücken eines Herzlosen.

Ob die kleinen Toten ihn nicht wie eine furchtbare Anklage umschwirrt
haben, als auch dem Leimhus sein Stündchen schlug? Ob das Gewissen
lebendig wurde, als das Leben sterben wollte?

Irgendwo in der Fremde ist er verkommen. Unstät, heimatlos. Im
Bergstädtchen wußte keiner, wo er geblieben war. Saß er im Gefängnis?
Zog er mit der Vogelkiepe durchs Land?

Derweilen sie sich noch die Köpfe zerbrachen, pilgerte seine Seele
dunkle Pfade, die nicht heimkehren ins Jagderhaus. Er drehte keine
Leimruten mehr auf. Nahm auch keine mehr zwischen seine Zähne und
zog mit dem Schuhriemen den Leim wieder von den Ruten. Seine Lippen
spitzten sich nicht mehr zum Lockpfiff.

Als er vor die Himmelpforte kam, hat ihn der Herrgott jämmerlich an
beiden Ohren gezaust.

[Illustration]




Der Sünderwinkel


Der liebe Gott kann nicht gegen sein gütiges Herz. Er müßte ja
sonst nicht der liebe Gott sein. Und so kam Leimhus trotz seines
umfangreichen Sündenregisters schließlich doch in den Himmel.

Aber der Himmelsvater mochte ihn nicht gerade im Allerheiligsten
behalten. Er ließ ihm abseits ein Plätzlein anweisen, das für den alten
Sünder würdig genug erschien. Leimhus kam in die Ecke, wo Frevler
ähnlichen Schlages der Läuterung unterzogen wurden und warten mußten,
bis sie zu richtigen Engeln wurden. Damit hatte es bei vielen sehr
lange Weile.

Gewissermaßen als Sündenspiegel war über der Pforte zu jenem schwarzen
Winkel ein Schildlein angebracht. Und darauf stand zu lesen:

    Fischefangen und Vogelstelln
    Verdarb schon manchen Junggeselln.

Es waren aber nicht nur Vogelsteller und Forellenstecher dort.
Holzdiebe, Finkenblender, Dohnensteller und Wildschützen machten die
Runde voll. Und es traf sich, daß der Leimhus viele bekannte Gesichter
aus dem Harzheimatland dort wiedersah. Als ob der Herrgott eigens für
die oberharzischen Sünder einen besonderen Raum geschaffen hätte.
Das war auch so. Und damit hatte es folgende Bewandtnis: Der liebe
Gott hatte sie zuerst alle recht schief und böse angeguckt, als sie
oben um Einlaß baten. Aber da er einsah, daß er eigentlich selbst
Schuld war an ihren Vergehen, indem er sie unten auf der Erde in ein
so verführerisches Stücklein Natur setzte, in welchem allenthalben
die Hirsche springen und Vögel singen und der Wald wächst und in den
Bächen die Forellen schnappen, -- indem der Himmelsvater solcherlei
Betrachtungen anstellte, drückte er ein Auge zu und hieß sie eintreten.

Er argwöhnte jedoch, sich mit den genannten Menschenkindern sozusagen
Läuse in den Pelz zu setzen. Und da er ihren verderblichen Einfluß
auf die übrigen Himmelsbewohner fürchtete, schuf er jene Ecke für die
Waldsünder aus dem Harzheimatland.

Daß gemeinhin nur solche Landsleute in diesem Winkel aufgenommen
wurden, hätte einer nicht nur aus dem bedenklichen Eingangsschild
schließen können. Wenn er genau zusah, konnte er unter dem Spruch
noch ein handschriftlich hinzugefügtes Sprüchlein entdecken. Das hieß
folgendermaßen:

    Es krine die Danne,
    Es waxe das Aehrz,
    Gott schenke Uns alle
    Ein frehliges Hertz.

Der liebe Gott hatte zuerst wieder über diese Schmiererei schelten
wollen. Doch dann lächelte er. Und er dachte: Ein feines Sprüchlein
haben sie sich ausgesucht. Es liegt Heimatstolz und Heimatliebe darin.
Sie ehren die Gaben, die du ihrer Heimat zudachtest. Und sie bitten um
das Beste, das du Menschen schenken kannst: ein fröhliches Herz. Welche
Lebensweisheit! Nicht Gut und Geld wünschen sie. Sie sind zufrieden
mit dem Segen ihrer Berge und finden ihr Glück in der Fröhlichkeit des
Herzens.

So dachte der liebe Gott und ließ das Sprüchlein bestehen. Und da er
kein Kleinigkeitskrämer ist und nur das Herz ansieht, stieß er sich
auch nicht an der mangelhaften Rechtschreibung. Der den Wahlspruch
einstmals in einer Heimwehstunde hinkritzelte, hatte zu seinen
Lebzeiten nur alle Sonnabende die Pochjungenschule besuchen können und
wußte mit der Spitzhacke besser Bescheid denn mit der Feder. Er wollte
kein Kunstwerk malen: nur seine Liebe ausschütten, wie sie in der
Sprache der Heimat über seine Lippen kam.

Der Sünderwinkel war vom Herrgott nicht als Verdammungsort gedacht. Er
sollte eine Läuterungsklause sein. Nicht alle, die hier ihren Platz
angewiesen bekamen, blieben darin. Nur die Hartgesottensten waren
seßhaft. Da die Ecke aber nie leer wurde, tuschelte man im ganzen
Himmel, jeder geborene Oberharzer müsse zu seinen Lebzeiten entweder
Wildschütz, Holzfrevler, Fischdieb oder Vogelsteller gewesen sein.
Manche alles das zusammen.

Leimhus hoffte, im Sünderwinkel auch seinen alten Hausgenossen Jagder
anzutreffen. Aber der Jagder befand sich bereits in einer geweihteren
Ecke, die dem Allerheiligsten schon näher lag. Er hatte dort mit vielen
anderen Invaliden, die einstmals als Zeichen Schlägel und Eisen oder
die Wolfsangel führten, ein geruhsames Feierabendstüblein inne.

[Illustration]

So mußte sich Leimhus in dem übriggebliebenen Kreis umtun. Er hielt
sich zu denen, die auf der Erde selten das Vaterunser gebetet haben
und denen trotz ihres jetzigen himmlischen Aufenthalts immer noch
kein Heiligenschein wachsen wollte. Man sollte es nicht für möglich
halten, welch’ stattliche Zahl alter Knaben dort sitzen geblieben
waren. Ein Schuster hockte dort, der vor Zeiten das traurige Geschäft
des Finkenblendens im Bergstädtchen zu besorgen hatte. Sogar ein paar
Schnapphähne aus dem Dreißigjährigen Kriege räkelten sich da noch
herum. Sie wollten Angehörige des ehrsamen Fähnleins der Harzschützen
gewesen sein, hatten aber in ihrem Heimatland genotzüchtigt und
gebrandschatzt wie die Tillyschen selbst. Das hat ihnen der Herrgott
arg ins Kerbholz geschnitten. Denn wer seine Heimat nicht lieb hat oder
ihr gar Schaden zufügt, verdient keine Gnade.

Dieser anrüchigen Runde also ward Leimhus zugewiesen.

Glickauf, sagte er und trat ein.

Als er das anzügliche Schild über dem Sünderwinkelspförtlein gelesen
hatte, vermutete er, an den richtigen Ort geraten zu sein. Dennoch
fragte er verlegen: Kumm ich hier racht? Dr liewe Gott hot mich hierhar
beordert. Ich hääß Leimhus. Net von Rachts wahng. Aber mich hahnse
unten su getääft.

Herrejeses! Do is ju dr Leimhus! -- riefs ihm aus der Runde entgegen.
Kumm mant rein. Dis is die Bucht for die Ewerharzer. Du host grod
noch drinne gefahlt! Ober dos Vugelbauer loß mant draußen. Zessing un
Haneflige warn in Himmel net geschtellt!

Un ahch käne Gimpels rut ahngeschtrichen! stichelte einer. Jetzt erst
bemerkte Leimhus, daß er richtig noch einen Käfig in der Hand hielt. Er
stellte ihn an der Pforte nieder und ward, ehe er die vielen Bekannten
mit Handschlag begrüßen konnte, am Eingang von einem eisgrauen Männlein
zurückgehalten. Das war ein Stadtschreiber gewesen. Der veruntreute
vor langer Zeit im Bergstädtchen Witwengelder. Dieser schändlichen
Sünde wegen hatte er schon mehrere Menschenalter lang ruhelos auf Erden
umgehen müssen. Die Bergstadtleute erzählten sich gruselige Geschichten
von ihm. Nun aber bekleidete er seit ein paar hundert Jahren den
Posten eines Pförtners im Sünderwinkel. Er zählte auch zu denen,
denen es nicht gelang, eine Stufe im Himmel höherzurücken. Zu seinen
Obliegenheiten gehörte es, das Wer und Woher aller derer zu buchen,
die in den Sünderwinkel verdammt wurden. Leimhus gab auf alle Fragen
rechtschaffen Antwort. Als der Stadtschreiber aber fragte: Vorstrafen?
da hatte Leimhus leider nicht so viel Finger an den Händen, um die
richtige Zahl nennen zu können. Das Stadtschreiberlein mit dem weiten
Gewissen merkte die Verlegenheit des Sünders, steckte den Federkiel
hinter die Ohren und ließ den Neuankömmling eintreten, ohne alle
Spalten in seinem Lebensbuch vorschriftsmäßig auszufüllen.

So zog Leimhus beglückt ein in das Gefilde der Halbseligen, froh,
endlich zur Ruhe gekommen zu sein. Es war peinlich gewesen, mit
schwarzer Seele zwischen allen Heiligen und Seligen hindurch den Weg
in diese Ecke suchen zu müssen. Und ausgerechnet mußte er auch den
Vogelkäfig in der Hand behalten haben! Nun verstand er erst, weshalb
die Engelsbuben so hinter ihm hergekichert hatten.

Er argwöhnte nichts hinter diesem Lachen, weil er ganz in
Gedanken und Träumen versunken war. Während er auf verschlungenen
Himmelspfaden dahinschlenderte, hatte er nämlich Betrachtungen
darüber angestellt, von welcher Art von Vögeln die Engel alle
ihre Flügel hergeliehen hätten. Mit wehmütiger Freude erkannte er
Finken- und Stieglitzenflügel, solche von Drosseln, Krammetsvögeln,
Kreuzschnäbeln, Zeisigen und Bachstelzen. Er sah Hägerflügel,
Ringeltaubenflügel, Bussardflügel und Flügel vom Taubenkrümmer.
Die Engelsbuben trugen meist Zaunkönigsflügel oder grüne und
blaue vom Blaumüllerle. Just als Leimhus ein paar wunderschöne
Seidenschwanzfittiche bewundern wollte, war er am Ziel seiner
Pilgerfahrt.

Er wurde in der neuen Umgebung schnell warm. Die Geistesverwandten
sonderten sich ab und hockten zusammen. Es waren alle diejenigen,
denen es in den Augen flackert und die man im Harzheimatland »Fatzen«
oder »schlachter Dingerich« zu benennen pflegte. Es begann eine
kurzweilige Unterhaltung unter ihnen. Sie tauschten ihre Erinnerungen
aus. Jeder hatte davon ein mehr oder minder volles und mehr oder minder
schwarzes Sündenköfferlein bei der Hand. Man kann nicht sagen, daß es
himmlische Reden gewesen wären, die da geführt wurden. Um jedoch nicht
ungebührlich zu erscheinen, geschah jede Unterhaltung im Flüsterton.
Und wenn sie lachten oder feixten, steckten sie aus dem gleichen Grunde
die Köpfe unter den Tisch. Das taten sie nun recht häufig, wie es von
verstockten Sündern nicht anders zu erwarten ist. Sie hatten ihre
erdenhafte Art noch nicht abgestreift. Der alte Adam in ihnen kehrte
sich immer wieder heraus. Dann flogen ihre Gedanken ins Harzheimatland
hinab. Ach, wenn sie hätten hinterherspringen können! Die himmlischen
Ambrosiawölklein wandelten sich ihnen zu Harz- und Fichtennadeldüften.
Sie zogen sie in durstigen Zügen ein. Das Bergmenschenblut wurde
warm. Ihre Augen blitzten, und jeder erzählte von seinen erlaubten
oder unerlaubten irdischen Abenteuern, prahlte mit Streichen und
Schabernäcken, Boshaftigkeiten, Schlechtigkeiten, Tücken und just mit
allem, was auf der Erde nicht hätte laut werden dürfen, geschweige denn
im Himmel. Sie logen, daß sich im Harzheimatwald die Fichten bogen.
Einem Trumpf folgte immer ein noch besserer. Der Herrgott hatte schon
die Richtigen in den Sünderwinkel geschickt!

Schließlich war die Reihe an Leimhus, aus dem Kistlein seiner
Erinnerungen auszupacken. Vom Vogelstellen im allgemeinen zu hören, war
seinen Himmelskumpanen zu langweilig. Sie hatten diese Kunst mehr oder
weniger alle geübt. Sie wollten es auch nicht glauben, daß Leimhus an
einem Morgen zweihundert Zetscher gefangen und acht Tage weiter nichts
als Zetscher gegessen habe. Er schlug seine Zuhörer erst wieder in
Bann, als er vom Finkenfang erzählte.

Härt zu, begann er.

Nun hatten aber viele der Sünderwinkelsleute schandbarerweise ihre
oberharzische Sprache verlernt. Zudem wird im Himmel gemeinhin nur
Hochdeutsch gesprochen, weil das nicht so grob klingt. Und so fuhr
Leimhus fort: Hört zu! (Das ö fiel ihm sehr schwer!)

Was Ihr alles vorgebracht habt, ist schön. Ich glaube Euch aber nur
die Hälfte. Ihr meint, Finkenfangen wäre eine leichte Sache. Ihr irrt
Euch. Jedenfalls ist es leichter, einer Wittfrau sechs Meter Holz zu
stehlen oder den Schießer in der Grube um ein Paket Dynamitpatronen zu
betrügen. Und mit Dynamit zu fischen, ist eine Gemeinheit und keine
Kunst. Schwerer ist es schon, dem Oberförster die Forellen vor der
Haustür wegzufangen. Ist aber auch kein Kunststück. Und ein Stück
Wilpert schießen und hinterher drei Meineide schwören, auch nicht. Wenn
aber einer im Wald einen guten Finken ausgemacht hat und ganz genau
diesen bestimmten Finken und keinen beliebigen andern auf die Leimrute
bringt, -- ich sage Euch, wer das fertigbringt, der kann was.

Und nun begann Leimhus vom »Finkenstandern« und von den Finessen des
Finkenfangs zu erzählen. Er mußte dabei notwendigerweise von einigen
teuflischen Tierquälereien berichten. Aber er kam mit seiner Erzählung
nicht zu Ende. Man war im Sünderwinkel belauscht worden. Dem Leimhus
blieb das Wort im Munde stecken: der himmlische Ordnungshüter trat
herein. Der Finkensteller verbarg das Gesicht. Ausgerechnet er mußte
wieder als Sündenbock entlarvt werden. Als wenn ihn das Mißgeschick
auch im Himmel verfolgte! Er war froh, nicht die allerschlechtesten
Schlechtigkeiten ausgekramt zu haben. Eine Strafverfügung kam
allerdings doch:

Der weiland Vogelsteller Leimhus wird verurteilt, zur Sühnung sündiger
Taten und behufs endlicher Besserung bis auf Widerruf wie ein Lockfink
an einen Pfahl gebunden zu werden.

Seitdem ists im Sünderwinkel sehr still und sittsam geworden. Und
mit dem Finkenfang im Harzheimatland ists auch nichts mehr. Die
Vogelsteller fürchten, im Himmel Leimhusens Verdammnis teilen zu
müssen. -- Die Finken aber singen seither viel lustiger.

[Illustration]




[Illustration]




Die Bergbachkönigin


Es muß einer schon Märchenaugen haben, wenn er ihr heimliches Krönlein
sehen will. Aber soviel sieht jeder doch, daß sie ein königliches
Kleid anhat: welcher Fisch im Bergbach auf und ab hat so schöne rote
und orangegelbe Punkte auf dem Schuppenleib! Und so himmelblaue Ringe!
-- Das Rotfederle schmückt sich zum Hochzeitszug wohl mit roten
Brustflossen und das Elritzel hat einen silbernen Bauch. Der Rotzkopf
mit dem dicken Kopf und dem breiten Maul hat außer den goldenen Augen
eigentlich nichts an Schönem, womit er prunken könnte, und der stille
Schlammbeißer im Mühlengraben auch nicht viel: an die Schönheit der
Bergbachkönigin reicht keines heran.

Als noch der Dottersack an ihr baumelte, war sie ein unbeholfenes
Forellenkind, das mucksstill in der Uferhöhle eines Murmelwässerleins
lag. Es war dunkel in dieser Kinderstube. Das bißchen Tageslicht, das
sich dort hinein verlor, mußte sich durch Fichtendämmerung und einen
Vorhang von herabhängenden welken Wurmfarnwedeln und Rispensträhnen
hindurchstehlen. Das Wurzelgewirr einer Fichte griff tief in die Höhle
hinab und krallte mit hundert Fingern Kiesel und Geröll fest. Das gab
schützenden Halt, wenn die Schneewasser kamen und das Dotterkindchen
mitnehmen wollten. Seine Mutter hatte die Kinderstube mit Klugheit und
Fürsorge ausgesucht.

Als das Nesthäkchen einen langen dunklen Winter lang so in der Höhle
gelegen hatte und Wurmfarn und Rispen wieder grün wurden, fiel sein
unbehilflicher Dottersack ab. Mit diesem Ereignis begann ihr Leben. Sie
war ein flinkes Forellenprinzeßlein geworden, das flugs auszog, sich
die Welt zu besehen. Es war lustig, sich zwischen Steinen und Geröll
zu tummeln. Oder im ruhigen Wasser zu stehen, sich von Sonnengeflimmer
überfluten zu lassen und nach winzigen Mücken zu schnappen! Und das
hatte sie schnell gelernt.

Aber sie brachte nicht nur den richtigen Forellenhunger aus der
Kinderstube mit. Sie kam bald hinter alle die kleinen Schliche und
Kniffe, die eine Forelle kennen muß. Sie merkte, daß unruhige Wasser
schlechte Sicht nach oben gewähren und den Flossen viel Arbeit machen.
Sie war schon eingeweiht darin, daß ein sich bewegendes Etwas am Bach
selten etwas Gutes bedeutete und man gut tat, sich zu verstecken.
Sie wußte, daß Steine wohl Schutz boten, die Uferhöhle aber besseren
gewährte. Sie konnte sich im Falle der Not auch schon richtig drücken,
an einen Stein klemmen oder in eine Felsspalte und mit gekrümmtem
Schwanz unbeweglich verharren, als ob sie ein zufälliges Stück vom
Bachboden oder ein Bröcklein Tannenast war. Aber auch das wußte sie
bald, daß der allerletzte Ausweg aus aller Bedrängnis immer der
lebendige Strudel war, in den kein Harzjunge, kein Eisvogel und keine
Wasseramsel hinabschauen konnte.

Sie hat sie alle kennengelernt und ihretwegen Reißaus genommen
hundertmal bachauf und bachab.

Ein paar Sommer lang ist das Prinzeßlein dem Quellwässerchen treu
geblieben. Dann wurde es größer. Der Hunger wuchs auch, und es zog
hinab zum rauschenden Wildbach. In einem schwarzen Wasserloch fand es
ein herrliches Jagdrevier. Das Wurzeldach einer Wetterfichte schattete
darüber. Und so tief war die Höhle darunter, daß auch der längste Arm
eines Wildfischers nicht hineinreichen konnte.

In dem Loch kam das Bergwasser zur Ruhe, hielt einen Augenblick inne,
um Atem zu schöpfen vor der rastlosen Weiterfahrt. Dort wuchs das
Prinzeßlein zur Königin heran. Sie verbarg sich unter dem Wurzeldach,
lauernd, ob nicht das Wasser eine zappelnde Fliege hertrüge, eine
Spinne, einen ringelnden Wurm, ein verunglücktes Waldkäferlein oder
gar einen vorwitzigen Frosch. Ratsch -- ratsch gings dann, das Wasser
schlug einen schnellen, gurgelnden Wirbel, und die Buntgefleckte stand
wieder am alten Platze, als sei nichts geschehen.

Im November, als im Bergwald der Brunftschrei des Rothirsches verhallt
war, kam ihr die Wanderlust ins Blut, und eine geheimnisvolle Macht
trieb sie talauf in junge Gewässer. Ein Wandergespan gesellte sich zu
ihr, der der gleichen Naturstimme folgte und bachauf zog. Es war ein
glatter Forellenkavalier. Er umschwärmte und umwarb sie. Da merkte die
Bergbachkönigin, daß sie verliebt war. Und sie verlebten heimliche
Liebesnächte unter Steinen und in Uferhöhlen. --

In einer schwarzen Nacht stand sie allein im ruhigen Wasser, verlassen
von ihrem Galan. Über dem Bergwald wälzten sich Schneewolken. Da irrte
ein Lichtschimmer am Bach herauf. Die Bergbachkönigin hielt neugierig
still. Sie sah nicht die finsteren Schleichgestalten hinter dem Licht,
ahnte nicht ihr Verhängnis.

Ein Stich fuhr ihr schneidend in den Rücken. Ihr Leib krümmte sich, mit
letzter Kraft schlug der Schwanz. Sie wollte fliehen. Aber zu fest saß
die Gabel des Wildfischers ...

Der hob die Zappelnde heraus. Ihr Krönlein fiel klingend ins Wasser.
Die Bergbachkönigin war Fischfleisch in roher Hand.

[Illustration]




[Illustration]




Herrgottsplätzlein


Es gibt stille Gründe im Bergwald, die sich der Herrgott als
Lieblingsplätzchen zum Rasthalten ausgesucht hat. Die Vögel dort singen
viel heimlicher. Die Quellen schwätzen leiser als anderswo. Der Wind
überm Wald verhält dort den Atem.

Ein Menschenkind mit einem Gottsucherherzen fühlt solche
Herrgottsplätze. Wenn aber einer, der kein Gottsucherherz hat, an
solchen Ort kommt, den zupfen Englein leis am Rockzipfel, daß er nicht
vorübergehen möchte. Manch einer hört auf die stillen Mahner und hat in
der Andacht des Waldes den Herrgott gefunden. Mehr aber gehen vorüber.
Für sie ist der Wald Holz. Ihr Herz ist nichts anderes.

Es gibt viele Herrgottsplätzlein im Harzheimatland. Aber eins weiß ich,
das ist das schönste von allen.

Kennt ihr den Waldteich im Tale Irgendwo?

Eigentlich ist’s nur ein Tümpelchen, der Rest von einem Teich, dem man
vor hundert Jahren oder mehr den Damm durchstach. Wenn der Eisvogel,
der an seinen Ufern nach Elritzen und Forellen fischt, fünfzehn,
zwanzig Flügelschläge tut, ist er drüber hinweg. Größer ist das
Waldteichlein nicht. Braucht’s auch nicht zu sein, denn seine Kleinheit
gehört zu seinem heimlichen Zauber. Fichten haben es mit Grün umsponnen
und haben sich so dicht herzugedrängt, daß kaum ein Streifen Rasen
übrigblieb für ein paar Fingerhüte und Erdbeeren. So wurde aus dem
Teich ein weltvergessenes Waldmärchen. Ein grünlockiges Dornröschen,
das mit offenem Träumerauge einen tiefen, süßen Schlaf schläft in den
Armen des Waldes. Es wird kein Märchenprinz kommen, es aufzuwecken. Es
wird erst aufwachen, wenn der Förster die Fichten ringsum mit seinem
Messer anritzt und hinterher Holzhauersägen und -äxte die Waldstille
verjagen. Dann ist’s aus mit der Märchenherrlichkeit. Wald-Dornröschen
verliert sein Krönlein und flieht und kommt nicht eher zurück, bis
neuer Wald wachsen will. -- Aber noch steht ja der alte. Wenn über
Mittag ein Weilchen die Sonne über seine Wipfel lugt, küßt sie heimlich
den Waldteich. Sie guckt nur mit einem Auge ins Waldtal hinab, als ob
sie die grüne Dämmerung im Dornröschenstübchen nicht fortschrecken
wolle. Das Waldteichlein merkt das, fühlt auch den heimlichen Kuß
und lächelt. Wenn aber Schatten über dem Tal lagern und nur an den
Gipfelquirlen der Fichten noch Sonnengold flackert, wird das Lächeln
des Teiches zu Sehnsucht. Und nachts, wenn Sterne in ihm ihre Zeit
verträumen, wird sein Auge ein tiefgründiges Rätsel.

Es ist ein großes Schweigen um den Waldteich herum. Sein Leben
ist still wie Wasserspinnenspiel und wie das Leuchten der
Wasserhahnenfußblüten auf seinem Spiegel.

Er weiß nichts vom Lärm jenseits der Wälder. Hast und Unrast von da
draußen drangen nie hinab in den Einsiedlerfrieden seiner verlassenen
Schlucht. Er hört nur das Fichtenrauschen über ihm, das leise Sirren
im Schilf, das Wehen in Lattichblättern. Und in stillen Nächten, wenn
von den Bäumen rings klingende Tauperlen in den Teich tropfen und das
Reh heimlich zur Tränke wechselt, hält er verschwiegene Zwiesprache mit
dem Quellchen, das ihm unter Kresse und Baldrian seine Wasser zuführt.
Zeisig und Goldhähnchen singen ihm stille Morgenlieder, und abends,
wenn warmer Waldwind durch den Talgrund weht und die Drossel schlafen
ging, läuten die Unken mit silbernen Glocken.

Hast du einmal in stiller Waldnacht gelauscht, wenn geheimnisvoll aus
dem Dunkel die feinen, ein wenig stumpf gestimmten Silberglocken zu
läuten beginnen? Es vergeht dir der Atem vor Freude!

Klünk -- klunk -- klunk -- klünk -- unk -- klunk -- klünk --.

Ein Glöcklein beginnt, zaghaft, lockend. Eins antwortet, viele folgen,
und bald läutet es in zauberischem Chor.

Das ist das Ave des Waldteichleins, wo der Herrgott am liebsten Rast
hält. --

Warum denke ich oft an dich, du Teich im Waldesgrunde?

Wenn doch des Menschen Seele ein so friedlich Ding wäre wie du!
Voll Ruhe und voll Träumen, klar, rein, wunschlos. Und wenn jede in
Feierstunden ihr heimliches Silbergeläut hätte!




[Illustration]




Alte Steinbrücken


Geht mir doch fort mit ~T~-Trägern und Betonkleisterei!

Baut eure Betonbrücken über Kanäle, wo sie als Kunsterzeugnis
zum Kunsterzeugnis taugen. Sooft ihr aber eine Betonbrücke über
einen Harzbach legt, möge euch das schlechte Gewissen zwacken,
ihr Gotteslästerer und Naturverschandeler! Könnt ihr euch zu einem
Bergwasser voll Leben einen betrüblicheren Gegensatz denken als solchen
langweiligen Betonbatzen?

Seht euch die Steinbrücken der Alten an.

Es schmiegt sich alles in die Umgebung hinein. Die Brücke wächst
aus dem Bach heraus. Das Steingebröckel des Flußbettes ist zu einem
Bogen gebändigt. Ist kein Stein darin frisiert und mathematisch
zurechtgestutzt. Die Vielfältigkeit des Baches lebt lustig in der
Brücke weiter. Sie ist ein Teil von ihm geworden. Es ist nichts
Fremdes, Störendes, Langweiliges in die Landschaft gekommen. Alles ist
so einfach und kunstlos, und doch sind diese Steinbrücken Kunstwerke
und Meisterstücke der Alten ...

Heute bauen sie Betonbrücken. Beton ist billiger, geht schneller und
erfüllt denselben Zweck. Zivilisation hat viel Kultur erdrosselt.
Was wissen Pfennigfuchser und Bürokraten von dem goldenen Gesetz des
Handwerks, das neben dem Zweckmäßigen das Bodenständige, Echte und
Schöne fordert!

Das Schöne ...

Du lieber Gott, schicke doch endlich deinen Geist hernieder. Gib
den Berufenen Einsicht und ein wenig Sinn für die Schönheit des
Harzheimatlandes. Laß sie die Bergbäche, -- deine lustigen Kinder!
-- nicht mit Betonklötzen verschandeln. Tue ein Wunder, und laß alle
Zementsäcke, die sie an ein Harzbächlein schleppen, steinhart und
unbrauchbar werden. Schlag alle Betonbrücken zusammen!

Die steinernen aber behüte noch tausend Jahr.




[Illustration]




Die braune Einsamkeit


Sieben Monde beißt sich der Hochharzwinter da oben fest. In dreien
führen Regen, Nebel und Wind die Herrschaft. Was überbleibt vom Lauf
des Jahres, ist nicht immer Sonnenschein und Wärme.

So ist das Gesicht des Moores ernst geworden. In Not und Bedrängnis hat
es das Freuen verlernt. Wenn es lächeln will, wird nicht mehr daraus
wie ein müdes, verschüchtertes Augenblinzeln. Die lichte Unendlichkeit
des Himmels über ihm ist Schwermut. Seine Bläue stirbt in schwarzen
Wasserlöchern. Zwischen Fichten und Sümpfen hockt die Einsamkeit.
Hier oben ist ihr Antlitz ein anderes als in den Quellengründen des
Bergwaldes. Stille wird zur Melancholie, Schweigen zum Schauern.

Dieses Grauen der Öde scheucht die Menschen zurück. Das Moor hat
wenig Freunde. Der Weidmann pirscht dem Rotwild nach. Auf heimlichen
Wechseln schleicht der Wilderer durch Bruch und Dickicht. Wenn die
Heidelbeeren blau werden, ist die Gimpelbrut flügge. Dann kommt mit
den Beerengängern der Vogelsteller herauf. Manchmal verliert sich ein
Waldläufer nach hier, dem es auf geraden Wanderpfaden zu langweilig
ist. Aussichtspunktmenschen und Modewanderer holen sich nasse Füße
und bleiben fort. Gott sei Dank. Ihnen geht der Zauber dieser Urwelt
nicht auf. Die melancholische Großartigkeit der Öde ist nichts für
Salonseelchen.

Es ist kein ausgelassener Farbenjauchzer im Moor. Jeder Ton der braunen
Einsamkeit wirkt herb wie der Geruch, der rings aus Torfmoospolstern
dampft. Selbst wenn die Heide blüht, ist’s nur wie verzagtes
Leuchtenwollen, Fröhlichseinwollen, das sich nicht durchringt zu
befreiender Herzhaftigkeit. Die Seidenköpfe des Wollgrases nicken im
Winde: spar die Müh, spar die Müh! Und auch wenn der Herbst Birkengold
und Quitschenkarmin über das Moor flackern läßt und im Heidelbeerkraut
ein Gesprühe von Gelb und Rot und Lichtgrün entzündet, zur erlösenden
Freude wirds nicht: Das Moor kann nicht lächeln.

Still wie die Farben ist das Leben im Moor. Es ist, als ob auf allen
Vogelstimmen die Schwermut der Öde lastet. Da ist kein Jubeln und
lustiges Geschwatze. Sie würden die Harmonie der Einsamkeit stören.
Der Herrgott läßt nichts aus dem Rahmen fallen. Zur Blütenpracht
des Apfelbaums paßt Stieglitzengeflister. Hier oben ist kein Platz
für Flitter und Firlefanz. Der Zippe Lied ist auf Moll gestimmt.
Melancholisch flötet der Dompfaff. Und wenn der Baumpieper singt, ist’s
immer die gleiche verhaltene Weise. Unvermittelt bricht sie ab. Der
Sänger wagt es nicht, sein Herz auszujubeln. Etwas Unerlöstes ist über
allem im Moor, Leidvolles, Entsagendes. Aber alles gehört ins Bild
hinein.

[Illustration]

Das Krüglein Freude, das ihm beschieden ward, ist nur bescheiden. Und
was der Herrgott ihm an Schönheit mitgab, ist still und unaufdringlich.
Es muß sie einer suchen. Wenn aber ein rechter Waldläufer kommt, der
Auge und Ohr auftut und sein Herz mit hinausnimmt und ein Feinschmecker
ist im Naturgenießen, der wird in der Armseligkeit des Moores viel von
diesem heimlichen Reichtum finden. Ihm wird das Rosenglockengeläut
der Moosbeere zum Erlebnis. Zwergbirke und Brockenmyrte sind ihm
Entdeckungen, zu denen er sich entzückt niederbeugt. Im Moorwasser
wandelt sich Himmelsblau zu einem Braunviolett voll feiner Farbigkeit.
Alles ist von eigener Art und eigenem Klang. Das große Schweigen wird
der Offenbarungen voll. Des Herrgotts verschwiegenste Wunder sind die
köstlichsten.




[Illustration]




Bruchbergwinter


Du bist ewig schön, mein Bruchberg!

Stürme umtoben dich. Zyklone wollen deine Forsten zerknittern.
Du trotzt ihnen mit der Ruhe des Titanen. Und mit immer gleicher
Gelassenheit schaust du hernieder ins Harzheimatland.

Schön bist du, wenn der Lenzwind durch deine Wildnis harft, im fahlen
Morgengrauen der Auerhahn seinen Liebesruf über das Hochmoor schickt
und zwischen Wipfelrauschen und Schneewassergeriesel irgendwo die Zippe
ihr Frühlingslied flötet.

Schön bist du, wenn über deinem Wäldermeer flimmernde Sommerluft
zittert und blau, endlos blau die Fernen zu deinen Füßen liegen.
Würzdüfte atmen durch das Gehölz. Deine Fichtenhallen sind voll
Finkenschlag. Und draußen am Moor, wo rosenfarbene Knabenkräuter im
Torfmoos blühen, singt sich der Baumpieper sein Sommerglück vom Herzen.
In heimlichen Gründen hütet das Alttier sein Kalb. Fingerhut läßt
Purpurglocken über die Waldblößen leuchten, und zwischen Wald und Weite
schwebt gelassenen Fluges der Habicht. Wie liebe ich deine Sommertage
voll Blau und Grün!

Und schön bist du, wenn Herbstnebel dich mit Dampf umhüllen und deine
Fichten und Felsen sich wie Riesen in graue Wolken recken; wenn
Borstengras und Quitsche sich herbstlich färben und in reiffrostigen
Oktobernächten Hirschschrei durch Hai und Hochwald hallt.

Aber am schönsten bist du doch, wenn dich Schnee und Rauhreif
eingesponnen haben. Dann bist du ein Gottestempel geworden. Ein
Märchenland voll Schönheit ohnegleichen hat in dir sich aufgetan.
Schneefahrt durch deine Hänge ist Andacht.

Wie groß und herrlich ist die Stille, die in der Wintereinsamkeit
deiner verschneiten Höhe träumt! Alles Laute ist dir fremd. Du bist
schweigsam, wie alles Ewige stille ist. Dein Antlitz ist voll Ernst und
voll herber Melancholie. Das Dunkel deiner Wälder kann sich lastend auf
die Seele legen. Aber der Winter breitet über das Düster eine lichte
Verklärung. Das bang Bedrückende weicht. Deine Ruhe wird Wohltat,
Gottesfriede.

Wie köstlich fern liegt das Leben!

Tief unten verdämmert die Welt in silbernem Duft. Was in der Tiefe den
Alltag bewegt, nichts von allem dringt hinauf in den Frieden dieser
weißen Einsamkeit, in der der Herrgott wohnt.

Des Bergwalds Leben ist zur Ruhe gegangen. Das Hochwild wechselte
zu Tal. Wenn nicht eine Marderfährte durch den Schnee tupfte und da
und dort das Geläuf der Auerhenne, es könnte scheinen, als sei alles
Geschöpf hier oben gestorben.

Die Fichten schlafen. Das Goldhähnchen im Geäst wagt nur ein leises,
leises Silbersingen, daß es ihre Ruhe nicht störe. Ihr Schlaf ist
tief und fest. Sie beugen sich unter schwerer Bürde und stehen da wie
betende Büßer, die schicksalsergeben auf Erlösung harren. Wie nickende
Träumer, die von Lenz und Drosselflöten träumen.

Es ist eine große Stille im Wald.

Manchmal rüttelt ein Windstoß an den Wipfeln. Dann rauscht es über
die Bäume hin wie klagendes Sehnen: Wann kommst Du wieder, schöner
Frühling? ... Es verklingt mit einem leidvollen Mollakkord, leise,
schmerzlich, und wieder schläft der Wald.

Sein Schlafgewand ist weiß und rein. Jedes Fichtennädelchen, jedes
Rindengeschuppe und Flechtengekräusel ist mit Glitzersternchen
umsponnen. Es geht ein heimliches Flimmern durch den Wald, das seinen
Ernst lichter macht. Aber nirgends ist eine aufdringliche Helle. Wie
in einem Dom ist’s. Er baut sich auf aus Silber und Marmor. Durch
grünviolette Scheiben fließt zartfarbenes Dämmerlicht in seine
Säulenhallen. Wenn die Sonne hineinschaut, sprüht in Smaragden und
Rubinen ein Festgeleucht. Dann ist Feiertag im Dom. Alle Kerzen sind
angezündet. Der Wald betet.

[Illustration]

Bleibe stehen, o Wanderer, und bete mit. Verhalte den Atem, daß du die
Andacht nicht störst. Laß deine Schneeschuhe langsam gleiten, daß ihr
Knirschen nicht die Stille zerreißt.

Fühlst du das Pochen des Blutes in der Brust?

Bleibe stehen. Und so du ein Gottsucher bist, wird dir der Wald von
silbernen Altären herab eine Bergpredigt halten, die du nicht vergißt.
Harre aus bis zum feierlichen Amen. Dann wirst du beglückt von
dannen ziehen. Und wirst die Fäuste ballen, wenn Johler und Schreier
vorüberfahren, die mit ihrem Lärm den Gottesfrieden schänden.

Aber laß die Horden.

Wem _dieser_ Wald nicht die Lippen stumm und die Augen weit macht, der
sei dir zu erbärmlich.

Laß sie, und fahre aus dem Kirchendämmer des Gehölzes hinaus und
hinauf aufs freie Moor. Über dir wölbt sich Berghimmelunendlichkeit.
Bäume und Bäumchen sind zu Boden gedrückt. Rauhreif hat sie verhext.
Buckelige Kobolde hocken da. Es schnarchen ungeschlachte Riesen, kauern
schlafende Moorhexen, schlummern vermummelte Prinzen und Prinzessinnen.
Feuersprühende Drachen schnauben, greuliche Saurier recken sich, --
Gott sei Dank, daß sie starr wurden, just als sie zum Sprung ausholten.

Wenn du Märchenaugen hast und zu glücklicher Stunde hier oben
weilst, wird dir auch die Bruchbergkönigin erscheinen. Sie kommt auf
einem weißen Hirsch aus dem Walde hergeritten. Über ihren Schultern
hängt kostbarer Hermelin. Ein silbernes Krönlein strahlt auf ihrem
Blondgelock. Sie reitet schweigend über das Moor. Die Bäume neigen
sich vor ihr. Sie nickt ihnen einen milden Gruß zu. In ihren Blauaugen
spiegelt sich die weiße Welt.

Nun ist sie vorbei. Du stehst noch und starrst und hältst den Atem an,
möchtest vor ihrer Schönheit in die Knie sinken, ihr die Hände küssen
oder gar den Mund, und denkst an den Edelknaben und Schön-Rohtraut oder
an Tom, den Reimer ... Aber sie ist längst vorbei. Du suchst ihre Spur
vergebens. Doch du merkst, daß sie dich verzaubert hat. Heimliche
Sehnsucht bleibt in dir brennen. Ewig wirds dich zurückziehen in das
Reich der schönen Königinne.

Die Sonne will versinken. Ihr letztes Leuchten streift über die Kämme
der Berge. Es malt strahlende Säume um die Fichten, taucht die Wanderer
ein in tiefes Orange und überzieht den Brocken drüben mit rotem Gold.
Jedes Vorwärtsgleiten der Schneeschuhe ist funkelndes Gesprühe.

Nun ist der Sonne Gutenachtkuß verhaucht. In den Fenstern des
Brockenhauses verlischt ein müdes Blinzeln. Dann ist auch für die Höhen
die blaue Stunde gekommen, die Wälder und Täler längst erfüllte. Himmel
und Schnee werden eins. Es ist Zeit, zur Hütte heimzukehren. Um die
Dämmerstunde wachen die Berggespenster auf. Lebe wohl, du schöner Wald!




[Illustration]




Die Skihütte


Sie liegt verschlafen im Bergwald.

Es ist nur eine kleine Gemeinde, die den verlorenen Pirschsteig zu
ihr zu finden weiß. Im Sommer kommen ein paar Holzhauer hinauf. Sie
bleiben nicht lange. Ein paar Tage weht das blaue, fichtennadelduftende
Rauchfähnlein ihres Lagerfeuers um die Hütte. Dann ziehen sie wieder
hinab. Und manchmal kehrt zu kurzer Rast der Förster bei ihr ein.
Stille Gäste, die vom Bergwald das Schweigen lernten wie die Hütte
selbst.

Sie hat keinen großen Namen. Und das ist gut. Ihr Zauber ist ihre
Verborgenheit, ihre Schönheit die Einsamkeit. Der Bergwald umschmiegt
sie mit Dunkel und hütet sie wie ein Berggeheimnis. Sie ist mit ihm
verwachsen. Sie lebt sein verschwiegenes Leben mit ihm und kennt alle
seine heimlichen Regungen.

Mit leisem Tritt umschleicht der Marder ihr Gemäuer. Im Holze bellt der
Fuchs. Waldmäuslein rascheln im Grase: die Hütte vernimmts. Sie hört
der Zippe schwermütige Melodien, den Lockruf des Schwarzspechtes, des
Auerhahns klatschenden Flügelschlag. Fink und Meise und Goldhähnchen
halten gute Nachbarschaft mit ihr. Und wenn die Quitschen vor ihrer
Tür zu leuchtenden Korallen werden, kommen Krammetsvogel, Weindrossel
und Dompfaff zu festlichem Schmaus. Dann wird’s Herbst. Der Wind im
Wald singt in rauheren Tönen. Schneegänse ziehen über die Höhe. Im
Forste schreit der Hirsch. Wenn er Winter wittert, führt er sein Rudel
talab. Dann wird’s still um die Hütte. Die Fichten triefen von Regen
und Nebel. Die Flechtenbärte an den Zweigen und Stämmen hängen in
trübseligen Strähnen herab. Und trübselig guckt die Hütte drein. Über
den Wald hin braust das Sturmlied des Windes. Wenn er es zu arg meint,
rackelt es unwirsch an den Fensterläden der Hütte. Sie gähnt und träumt
von warmen Sommernächten und Eulenruf und Unkenläuten im Wald.

Wenn die weißen Flocken vom Himmel wirbeln, geht ein heimlicher
Zauberer durch den Bergwald. Der hat seinen Zauberstab auch über
das Hüttlein geschwungen. Alle Traurigkeit ist aus seinem Gesicht
geflohen. Wie freundlich es dreinschaut! Flugs hat es das schwarze
Teerdach mit einer Glitzerdecke zugedeckt. Der Schornstein bekommt eine
frischgeweißte Halskrause und das Blechdeckelchen auf dem Rauchrohr
ein blitzsauberes Hütchen. Auf jede Türangel, jeden Balkenvorsprung
wird ein Häuflein Schnee gestreut. Die Hütte versteht es, sich festlich
zu schmücken. Sie will dem Bergwald nicht nachstehen. Sie hat frohen
Besuch zu erwarten. Die Skiläufer kommen. Ihnen zu Ehren muß alles
wohl gerüstet sein. Schnell wird noch der Hexenmeister Wind bestellt.
Er pustet mit säuberlichem Gewehe einen strahlenden Marmorhof um die
Hütte. Nun ist alles wohlbereit und zum Empfang hergerichtet.

Die Gäste mit den langen Brettern lassen nicht lange auf sich warten.
Kommt nicht dort vom Fichtenhang schon der erste her?

Ein Einsamer ist’s. Mit schönem Schwung hält er vor der Hütte.
Er schnallt die Bretter ab und steckt den Hüttenschlüssel in das
rostige Schloß. Das Knarren des Riegels scheint ihm Musik zu sein. Er
lächelt. -- Durch die offene Tür fällt blendende Helle in die dunkle
Heimlichkeit des Hüttenraums. Das Hüttenmäuslein fährt erschreckt
zusammen und weiß vor Entsetzen nicht, wohin es soll. Der einsame
Skiläufer tritt den Schnee von seinen Füßen. Die Hütte gibt das Echo
seiner Tritte zurück. Das ist ihr Willkommengruß. Er wirft den Rucksack
ab und stößt die Fensterläden auf.

Wie stille ist der weiße Wald, wie stille die Hütte! Und diese große
Stille rings wirkt wie eine erlösende Entspannung auf den Hüttengast.
Er setzt sich, muß ein Weilchen die Augen schließen. Und wieder
lächelt in seinem Gesicht ein Glück. Wie bei einem, der nach Hast und
Unrast den Frieden gefunden hat, den ihm der Alltag nicht gab. In der
Hütte fand schon mancher seinen Frieden.

Nun prasselt es lustig im Hüttenofen. Im Topfe brodelt Schneewasser.
Das Hüttenbrünnlein schläft unter Eis und Schnee. Teeduft weht über das
flackernde Talglicht hin und mischt sich mit blauen Tabakwölkchen. Die
Hütte beherbergt einen frohen Menschen. Er reckt sich in behaglicher
Ungebundenheit, qualmt sein Pfeifchen und träumt. Wo träumt sich’s
schöner als hier? Und wo läßt sich’s besser schlafen als nachher auf
harter Hüttenpritsche!

Gemach verlöscht das Feuer im Ofen. Verglühende Scheite bersten. Das
Hüttenmäuslein wagt sich wieder hervor. Warmgewordene Balken knacken.
Von draußen klingt wie fernes, leises Rauschen das Lied des Windes
überm Wald ...

[Illustration]




[Illustration]

Druck F. A. Lattmann in Goslar am Harz




Weitere von Reinecke-Altenau geschmückte Bücher unseres Verlages:


Vom grünen Rauschen

Ein Buch vom Oberharz

von Bernh. Flemes

mit Zeichnungen von Reinecke-Altenau

Preis karton. 1.50 M., gebd. 2 M.

Ein wahrhaft deutsches Buch, das in seiner Art nicht seinesgleichen
hat. Ein echter Poet hat in diesem feinsinnigen Wandernotizbuch das
Wesen des Oberharzes dargestellt. Dem Dichter, der Verborgenes und
Wesentliches zart und fest umspannt, gesellt sich der gleichgesinnte
hannoversche Künstler Reinecke-Altenau prächtig ergänzend bei mit
seinen der Natur abgelauschten Stimmungsbildern, die in ihrer Echtheit
den Harzcharakter wiedergeben, wie er sich in den Dichtungen offenbart.
So entstand ein bisher nicht dagewesenes Buch vom Oberharz, reich an
Empfinden und Schönheit.


Strom und Hügel

Ein Buch vom Weserbergland

von Bernh. Flemes

mit Zeichnungen von Reinecke-Altenau

Preis karton. 2 M., gebd. 2.75 M.

Das Weserbergland mit seinem Formenreichtum der Höhen und Täler, seinen
köstlichen Baudenkmälern in Städten und Flecken ist wenigen Kennern nur
vertraut. Unter ihnen steht der Verfasser unsres neuen Buches, der auch
der Autor des erfolgreichen Oberharzbuches »Vom grünen Rauschen« ist,
an erster Stelle. Er hat sein Heimatland in vielen Jahren bis in die
letzten Winkel durchwandert; er hat die Gabe des besonderen, nur ihm
eigenen Ausdrucks für diese seine Heimatliebe, für die besondere Seele
dieser Landschaft. Der hannoversche Künstler Reinecke-Altenau erweist
sich hier wiederum als ein guter Geselle des Dichters, indem er in
feinsinniger Weise dessen Werk ergänzt.


Verlag F. A. Lattmann, Goslar am Harz




    Weitere Anmerkungen zur Transkription


    Offensichtliche Fehler wurden stillschweigend korrigiert. Die
    Darstellung der Ellipsen wurde vereinheitlicht.