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  HISTOIRE
  D'UN RUISSEAU

  PAR
  ÉLISÉE RECLUS

  NEUVIÈME ÉDITION

  [J H]

  BIBLIOTHÈQUE
  D'ÉDUCATION ET DE RÉCRÉATION
  J. HETZEL ET CIE, 18, RUE JACOB

  PARIS
  Tous droits de traduction et de reproduction réservés




9405.--PARIS, IMPRIMERIE A. LAHURE

9, Rue de Fleurus, 9




[Illustration: COLLECTION HETZEL]




HISTOIRE D'UN RUISSEAU




CHAPITRE I

LA SOURCE


L'histoire d'un ruisseau, même de celui qui naît et se perd dans la
mousse, est l'histoire de l'infini. Ces gouttelettes qui scintillent ont
traversé le granit, le calcaire et l'argile; elles ont été neige sur la
froide montagne, molécule de vapeur dans la nuée, blanche écume sur la
crête des flots; le soleil, dans sa course journalière, les a fait
resplendir des reflets les plus éclatants; la pâle lumière de la lune
les a vaguement irisées; la foudre en a fait de l'hydrogène et de
l'oxygène, puis d'un nouveau choc a fait ruisseler en eau ces éléments
primitifs. Tous les agents de l'atmosphère et de l'espace, toutes les
forces cosmiques ont travaillé de concert à modifier incessamment
l'aspect et la position de la gouttelette imperceptible; elle aussi est
un monde comme les astres énormes qui roulent dans les cieux, et son
orbite se développe de cycle en cycle par un mouvement sans repos.

Toutefois notre regard n'est point assez vaste pour embrasser dans son
ensemble le circuit de la goutte, et nous nous bornons à la suivre dans
ses détours et ses chutes depuis son apparition dans la source jusqu'à
son mélange avec l'eau du grand fleuve ou de l'océan. Faibles comme nous
le sommes, nous tâchons de mesurer la nature à notre taille; chacun de
ses phénomènes se résume pour nous en un petit nombre d'impressions que
nous avons ressenties. Qu'est le ruisseau, sinon le site gracieux où
nous avons vu son eau s'enfuir sous l'ombrage des trembles, où nous
avons vu se balancer ses herbes serpentines et frémir les joncs de ses
îlots? La berge fleurie où nous aimions à nous étendre au soleil en
rêvant de liberté, le sentier sinueux qui borde le flot et que nous
suivions à pas lents en regardant le fil de l'eau, l'angle du rocher
d'où la masse unie plonge en cascade et se brise en écume, la source
bouillonnante, voilà ce qui dans notre souvenir est le ruisseau presque
tout entier. Le reste se perd dans une brume indistincte.

La source surtout, l'endroit où le filet d'eau, caché jusque-là, se
montre soudain, voilà le lieu charmant vers lequel on se sent
invinciblement attiré. Que la fontaine semble dormir dans une prairie
comme une simple flaque entre les joncs, qu'elle bouillonne dans le
sable en jonglant avec les paillettes de quartz ou de mica, qui montent,
descendent et rebondissent en un tourbillon sans fin, qu'elle jaillisse
modestement entre deux pierres, à l'ombre discrète des grands arbres, ou
bien qu'elle s'élève avec bruit d'une fissure de la roche, comment ne
pas se sentir fasciné par cette eau qui vient d'échapper à l'obscurité
et reflète si gaiement la lumière? En jouissant nous-mêmes du tableau
ravissant de la source, il nous est facile de comprendre pourquoi les
Arabes, les Espagnols, les montagnards pyrénéens et tant d'autres hommes
de toute race et de tout climat ont vu dans les fontaines des «yeux» par
lesquels les êtres enfermés dans les roches ténébreuses viennent un
moment contempler l'espace et la verdure. Délivrée de sa prison, la
nymphe joyeuse regarde le ciel bleu, les arbres, les brins d'herbes, les
roseaux qui se balancent; elle reflète la grande nature dans le clair
saphir de ses eaux, et sous ce regard limpide nous nous sentons pénétrer
d'une mystérieuse tendresse.

De tout temps la transparence de la source fut le symbole de la pureté
morale; dans la poésie de tous les peuples, l'innocence est comparée au
clair regard des fontaines, et le souvenir de cette image, transmis de
siècle en siècle, est devenu pour nous un attrait de plus.

Sans doute, cette eau se souillera plus loin; elle passera sur des
roches en débris et sur des végétaux en putréfaction; elle délayera des
terres limoneuses et se chargera des restes impurs déversés par les
animaux et les hommes; mais ici, dans sa vasque de pierre ou son berceau
de joncs, elle est si pure, si lumineuse, que l'on dirait de l'air
condensé: les reflets changeants de la surface, les bouillonnements
soudains, les cercles concentriques des rides, les contours indécis et
flottants des cailloux immergés révèlent seuls que ce fluide si clair
est bien de l'eau, comme le sont nos grands fleuves bourbeux. En nous
penchant sur la fontaine, en voyant nos visages fatigués et souvent
mauvais se réfléchir dans cette onde si limpide, il n'est aucun d'entre
nous qui ne répète instinctivement, et même sans l'avoir appris, le
vieux chant que les Guèbres enseignaient à leur fils:

    Approche-toi de la fleur, mais ne la brise point!
    Regarde et dis tout bas: Ah! si j'étais aussi beau!

    Dans la fontaine de cristal ne lance point de pierre!
    Regarde et pense tout bas: Ah! si j'étais aussi pur!

Qu'elles sont charmantes, ces têtes de naïades, à la chevelure couronnée
de feuilles et de fleurs, que les artistes hellènes ont burinées sur
leurs médailles, ces statues de nymphes qu'ils ont élevées sous les
colonnades de leurs temples! Combien sont aimables ces images légères et
vaporeuses que Goujon a su néanmoins fixer pour les siècles dans le
marbre de ses fontaines! Qu'elle aussi est gracieuse à voir, cette
source que le vieil Ingres a saisie et qu'il a presque sculptée de son
pinceau! Rien, semble-t-il, n'est plus fugitif, plus indécis que l'eau
jaillissante entrevue sous les joncs; on se demande comment une main
humaine peut s'enhardir à figurer la source avec des traits précis dans
le marbre ou sur la toile; mais, statuaire ou peintre, l'artiste n'a
qu'à regarder cette eau transparente, il n'a qu'à se laisser pénétrer
par le pur sentiment qui l'envahit pour voir apparaître devant lui
l'image à la fois la plus gracieuse et la plus ferme de contours. La
voilà, belle et nue, souriant à la vie, fraîche comme l'onde, où son
pied baigne encore; elle est jeune et ne saurait vieillir; dussent les
générations s'écouler devant elle, ses formes seront toujours aussi
suaves, son regard toujours aussi limpide, l'eau qui s'épanche en perles
de son urne brillera toujours du même éclat sous le soleil. Qu'importe
si la nymphe innocente, qui n'a pas connu les misères de la vie, ne
semble point rouler dans sa tête tout un flot de pensées! Elle-même,
heureuse, songe peu; mais sous son doux regard, on songe d'autant plus,
on se promet d'être sincère et vrai comme elle, et l'on affermit sa
vertu contre le monde hideux du vice et de la calomnie.

Numa Pompilius, nous dit la légende romaine, avait pour conseillère la
nymphe Égérie. Seul, il pénétrait dans les profondeurs des bois, sous
l'ombrage mystérieux des chênes; il s'approchait avec confiance de la
grotte sacrée, et pour sa vue, l'eau pure de la cascade, à la robe
ourlée d'écume, au voile flottant de vapeurs irisées, prenait l'aspect
d'une femme belle entre toutes et souriante d'amour. Il lui parlait
comme un égal, lui, le chétif mortel, et la nymphe répondait d'une voix
cristalline, à laquelle le murmure du feuillage et tous les bruits de la
forêt se mêlaient comme un choeur lointain. C'est ainsi que le
législateur apprenait la sagesse. Nul vieillard à la barbe blanchie
n'eût su prononcer des paroles semblables à celles qui tombaient des
lèvres de la nymphe, immortelle et toujours jeune.

Que nous dit cette légende, sinon que la nature seule, et non pas le
tumulte des foules, peut nous initier à la vérité; que pour scruter les
mystères de la science il est bon de se retirer dans la solitude et de
développer son intelligence par la réflexion? Numa Pompilius, Égérie ne
sont que des noms symboliques résumant toute une période de l'histoire
du peuple romain aussi bien que de chaque société naissante: c'est aux
nymphes, ou pour mieux dire, c'est aux sources, aux forêts, aux
montagnes, qu'à l'origine de toute civilisation les hommes ont dû leurs
moeurs et leurs lois. Et quand bien même il serait vrai que la discrète
nature eût pu donner ainsi des conseils aux législateurs, transformés
bientôt en oppresseurs de l'humanité, combien plus n'a-t-elle pas fait
en faveur des souffrants de la terre, pour leur rendre le courage, les
consoler dans leurs heures d'amertume, leur donner une force nouvelle
dans la grande bataille de la vie! Si les opprimés n'avaient pu
retremper leur énergie et se refaire une âme par la contemplation de la
terre et de ses grands paysages, depuis longtemps déjà l'initiative et
l'audace eussent été complétement étouffées. Toutes les têtes se
seraient courbées sous la main de quelques despotes, toutes les
intelligences seraient restées prises dans un indestructible réseau de
subtilités et de mensonges.

Dans nos écoles et nos lycées, nombre de professeurs, sans trop le
savoir et même croyant bien faire, cherchent à diminuer la valeur des
jeunes gens en enlevant la force et l'originalité à leur pensée, en leur
donnant à tous même discipline et même médiocrité! Il est une tribu des
Peaux-Rouges où les mères essayent de faire de leurs enfants, soit des
hommes de conseil, soit des guerriers, en leur poussant la tête en avant
ou en arrière par de solides cadres de bois et de fortes bandelettes; de
même des pédagogues se vouent à l'oeuvre fatale de pétrir des têtes de
fonctionnaires et de sujets, et malheureusement il leur arrive trop
souvent de réussir. Mais, après les dix mois de chaîne, voici les
heureux jours des vacances: les enfants reprennent leur liberté; ils
revoient la campagne, les peupliers de la prairie, les grands bois, la
source déjà parsemée des feuilles jaunies de l'automne; ils boivent
l'air pur des champs, ils se font un sang nouveau et les ennuis de
l'école seront impuissants à faire disparaître de leur cerveau les
souvenirs de la libre nature. Que le collégien sorti de la prison,
sceptique et blasé, apprenne à suivre le bord des ruisseaux, qu'il
contemple les remous, qu'il écarte les feuilles ou soulève les pierres
pour voir jaillir l'eau des petites sources, et bientôt il sera redevenu
simple de coeur, jovial et candide.

Ce qui est vrai pour les enfants et les jeunes gens ne l'est pas moins
pour toutes les nations, encore dans leur période d'adolescence. Par
milliers et par milliers, les «pasteurs des peuples», perfides ou pleins
de bonnes intentions, se sont armés du fouet et du sceptre, ou, plus
habiles, ont répété de siècle en siècle des formules d'obéissance afin
d'assouplir les volontés et d'abêtir les esprits; mais heureusement,
tous ces maîtres qui voulaient asservir les autres hommes par la
terreur, l'ignorance ou l'impitoyable routine n'ont point réussi à créer
un monde à leur image, ils n'ont pas su faire de la nature un grand
jardin de mandarin chinois avec des arbres torturés en forme de monstres
et de nains, des bassins taillés en figures géométriques et des
rocailles au dernier goût; la terre, par la magnificence de ses
horizons, la fraîcheur de ses bois, la limpidité de ses sources, est
restée la grande éducatrice, et n'a cessé de rappeler les nations à
l'harmonie et à la recherche de la liberté. Telle montagne dont les
neiges ou les glaces se montrent en plein ciel au-dessus des nuages,
telle grande forêt dans laquelle mugit le vent, tel ruisseau qui coule
dans les prairies ont souvent plus fait que des armées pour le salut
d'un peuple. C'est là ce qu'ont senti les Basques, ces nobles
descendants des Ibères, nos aïeux: afin de rester libres et fiers, ils
ont toujours bâti leurs demeures au bord des fontaines, à l'ombre des
grands arbres, et plus encore que leur courage, leur amour de la nature
a longtemps sauvegardé leur indépendance.

Nos autres ancêtres, les Aryens d'Asie, chérissaient aussi les eaux
courantes et leur rendaient un véritable culte dès l'origine des âges
historiques. Vivant à l'issue des belles vallées qui descendent de
Pamir, le «toit du monde», ils savaient utiliser tous les torrents d'eau
claire pour les diviser en d'innombrables canaux et transformer ainsi
les campagnes en jardins; mais s'ils invoquaient les fontaines, s'ils
leur offraient des sacrifices, ce n'est point seulement parce que l'eau
fait pousser les gazons et les arbres, abreuve les peuples et les
troupeaux, c'est aussi, disaient-ils, parce qu'elle rend les hommes
purs, parce qu'elle équilibre les passions et calme les «désirs
déréglés». C'est l'eau qui leur faisait éviter les haines et les colères
insensées de leurs voisins, les Sémites du désert, c'est elle qui les
avait sauvés de la vie errante en fécondant leurs champs et en
nourrissant leurs cultures; c'est elle qui leur avait permis de poser
d'abord la pierre du foyer, puis le mur de la ville et d'agrandir ainsi
le cercle de leurs sentiments et de leurs idées. Leurs fils, les
Hellènes, comprenaient quel avait été, à l'origine des sociétés, le rôle
initiateur de l'eau, lorsque plus tard ils bâtissaient un temple et
dressaient la statue d'un dieu au bord de chacune de leurs fontaines.

Même chez nous, arrière-descendants des Aryens, un reste de l'antique
adoration des sources subsiste çà et là. Après la fuite des anciens
dieux et la destruction de leurs temples, les populations chrétiennes
continuèrent en maints endroits de vénérer les eaux jaillissantes: c'est
ainsi qu'aux sources du Céphise, en Béotie, on voit à côté les unes des
autres se dresser les ruines de deux nymphées grecques aux colonnes
élégantes, et les lourdes constructions d'une chapelle du moyen âge.
Dans l'Europe occidentale aussi, des églises, des couvents ont été bâtis
au bord de quelques fontaines; mais, en plus d'endroits encore, les
sites charmants où les premières eaux s'élancent joyeusement du sol, ont
été maudits comme des lieux hantés par les démons. Pendant les
douloureux siècles du moyen âge, la frayeur avait transformé les hommes;
elle leur faisait voir des figures grimaçantes là où les ancêtres
avaient surpris le sourire des dieux; elle avait changé en antichambre
de l'enfer cette terre joyeuse qui pour les Hellènes était la base de
l'Olympe. Les noirs magiciens, comprenant d'instinct que la liberté
pourrait renaître de l'amour de la nature, avaient voué la terre aux
génies infernaux; ils avaient livré aux démons et aux fantômes les
chênes qu'habitaient jadis les dryades et les fontaines où s'étaient
baignées les nymphes. C'est au bord des eaux jaillissantes que les
spectres des morts revenaient pour mêler leurs sanglots au frémissement
plaintif des arbres et au murmure étouffé de l'eau contre les pierres;
c'est là que les bêtes fauves se rassemblaient le soir et que le
sinistre loup-garou se tenait en embuscade derrière un buisson pour
s'élancer d'un bond sur le dos d'un passant et en faire sa monture. En
France, que de «fonts du diable» et de «gourgs d'enfer», évités par le
paysan superstitieux, et pourtant ce qu'il trouvait d'infernal dans ces
fontaines redoutées c'était seulement la sauvage majesté du site ou la
glauque profondeur des eaux.

Désormais c'est à tous les hommes qui aiment à la fois la poésie et la
science, à tous ceux aussi qui veulent travailler de concert au bonheur
commun, qu'il appartient de lever le sort jeté sur les sources par le
prêtre ignorant du moyen âge. Il est vrai, nous n'adorerons plus, comme
nos ancêtres aryens, sémites ou ibères, l'eau qui jaillit en
bouillonnant du sol; pour la remercier de la vie et des richesses
qu'elle dispense aux sociétés, nous ne lui bâtirons point de nymphées et
ne lui verserons point de libations solennelles; mais nous ferons plus
en l'honneur de la source. Nous l'étudierons dans son flot, dans ses
rides, dans le sable qu'elle roule et la terre qu'elle dissout; malgré
les ténèbres, nous en remonterons le cours souterrain jusqu'à la
première goutte qui suinte à travers le rocher; sous la lumière du jour,
nous la suivrons de cascade en cascade, de méandre en méandre jusqu'à
l'immense réservoir de la mer où elle va s'engouffrer; nous connaîtrons
le rôle immense que par son travail incessant elle joue dans l'histoire
de la planète. En même temps, nous apprendrons à l'utiliser d'une
manière complète pour l'irrigation de nos campagnes et pour la mise en
oeuvre de nos richesses, nous saurons la faire travailler pour le
service commun de l'humanité, au lieu de la laisser ravager les cultures
et s'égarer dans les marécages pestilentiels. Quand nous aurons enfin
compris entièrement la source et qu'elle sera devenue notre associée
fidèle dans l'oeuvre d'embellissement du globe, alors nous en
apprécierons d'autant mieux le charme et la beauté; nos regards ne
seront plus ceux d'une admiration enfantine. L'eau, comme la terre
qu'elle anime, doit nous sembler de jour en jour plus belle, depuis que
la nature s'est relevée, non sans peine, de sa longue malédiction. Les
traditions de nos précurseurs, les citoyens hellènes, qui regardaient
avec tant d'amour le profil des monts, le jaillissement des eaux, les
contours des rivages, ont été reprises par les artistes pour la terre
entière comme pour la source, et grâce à ce retour vers la nature,
l'humanité fleurit de nouveau dans sa jeunesse et dans sa joie.

Lorsque la renaissance des peuples européens eut commencé, un mythe
étrange se propagea parmi les hommes. On se racontait que loin, bien
loin par delà les bornes du monde connu, il existait une fontaine
merveilleuse, réunissant toutes les vertus des autres sources;
non-seulement elle guérissait, mais elle rajeunissait aussi et rendait
immortel. Des multitudes crurent à cette fable et se mirent à la
recherche de l'eau pure de Jouvence, espérant la trouver, non point à
l'entrée des enfers, comme l'onde noire du Styx, mais, au contraire,
dans un paradis terrestre, au milieu des fleurs et de la verdure, sous
un éternel printemps. Après la découverte du Nouveau Monde, des soldats
espagnols, par centaines et par milliers, s'aventuraient avec un courage
inouï au milieu des terres inconnues, à travers forêts, marécages,
rivières et montagnes, à travers les déserts sans ressources, et les
régions peuplées d'ennemis; ils marchaient, et chacune de leurs étapes
était marquée par la chute de plusieurs d'entre eux; mais ceux qui
restaient avançaient toujours, comptant trouver enfin, en récompense de
leurs fatigues, cette eau merveilleuse dont le contact leur ferait
vaincre la mort. Encore aujourd'hui, dit-on, des pêcheurs descendus des
premiers conquérants espagnols rôdent autour des îles dans les détroits
des Bahamas, espérant voir sur quelque plage bouillonner l'eau
merveilleuse.

Et d'où vient que des hommes, jouissant d'ailleurs de tout leur bon sens
et de leur force d'âme, cherchaient avec tant de passion la source
divine qui devait renouveler leurs corps et s'exposaient joyeusement à
tous les dangers dans l'espoir de la trouver? C'est que rien ne
paraissait plus impossible à ceux qui avaient vu s'accomplir les
merveilles de la Renaissance. En Italie, des savants avaient su
ressusciter le monde grec avec ses penseurs et ses artistes; dans la
brumeuse Germanie, des magiciens avaient trouvé le moyen de faire écrire
le bois et le métal; les livres s'imprimaient tout seuls, et le domaine
sans fin des sciences s'ouvrait ainsi à la masse du peuple, jadis
condamnée aux ténèbres; enfin, les navigateurs génois, vénitiens,
espagnols, portugais avaient fait surgir, comme une seconde planète
attachée à la nôtre, un continent nouveau avec ses plantes, ses animaux,
ses peuples et ses dieux. L'immense renouvellement des choses avait
enivré les esprits; le possible seul paraissait chimérique. Le moyen âge
s'enfuyait dans le gouffre des siècles écoulés, et, pour les hommes
commençait une nouvelle ère, plus heureuse et plus libre. Ceux d'entre
eux qui étaient affranchis par l'étude comprenaient que la science, le
travail, l'union fraternelle peuvent seuls accroître la puissance de
l'humanité et la faire triompher du temps; mais les soldats grossiers,
héros à contre-sens, allaient chercher dans le passé légendaire cette
grande ère du renouveau qui s'ouvrait précisément par les conquêtes de
l'observation et par la négation du prodige; ils avaient besoin d'un
symbole matériel pour croire au progrès, et ce symbole était celui de la
fontaine où les membres du vieillard retrouvent la force et la beauté.
L'image qui se présentait naturellement à leur esprit était celle de la
source jaillissant à la liberté du fond du sol ténébreux et faisant
naître aussitôt sur ses rivages les feuilles, les fleurs et la jeunesse.




CHAPITRE II

L'EAU DU DÉSERT


Pour bien comprendre de quelle importance ont été les sources et les
ruisseaux dans la vie des sociétés, il faut se transporter par la pensée
dans les pays où la terre avare ne laisse jaillir que de rares
fontaines. Étendus mollement sur l'herbe de la prairie, au bord de l'eau
qui s'échappe en bouillonnant, il nous serait facile de nous abandonner
à la volupté de vivre, et de nous contenter des charmants horizons de
nos climats; mais laissons notre esprit vaguer bien plus loin que les
bornes où s'arrête le regard. Voyageons à notre aise au delà des touffes
de graminées qui se balancent à côté de nous, au delà des larges troncs
des aunes qui ombragent la source et des sillons qui rayent le flanc de
la colline, au delà des ondulations vaporeuses des crêtes qui marquent
les frontières de la vallée et des blancs flocons de nuées qui frangent
l'horizon. Suivons dans son vol par delà les montagnes et les mers
l'oiseau qui s'enfuit vers un autre continent. La fontaine en reflète un
instant la rapide image; mais bientôt il disparaît dans l'espace.

Ici, dans nos riches vallées de l'Europe occidentale, l'eau coule en
abondance; les plantes, bien arrosées, se développent dans toute leur
beauté; les tiges des arbres, à l'écorce lisse et tendue, sont gonflées
de séve; l'air tiède est rempli de vapeurs. Par l'appel du contraste, il
est donc tout naturel de penser aux contrées moins heureuses, où
l'atmosphère ne laisse point tomber de pluies, où le sol, trop aride,
nourrit seulement une maigre végétation. C'est là que les populations
savent apprécier l'eau à sa juste valeur. Dans l'intérieur de l'Asie,
dans la Péninsule arabique, dans les déserts du Sahara et de l'Afrique
centrale, sur les plateaux du Nouveau Monde, même dans certaines régions
de l'Espagne, chaque source est plus que le symbole de la vie, c'est la
vie elle-même: que cette eau devienne plus abondante et la prospérité du
pays s'accroît en même temps; que le jet diminue ou qu'il tarisse
complétement et les populations s'appauvrissent ou meurent: leur
histoire est celle du petit filet d'eau près duquel se bâtissent leurs
cabanes.

Les Orientaux, lorsqu'ils rêvent de bonheur, se voient toujours au bord
des eaux ruisselantes, et leurs chants célèbrent surtout la beauté des
fontaines. Tandis que dans notre Europe bien arrosée, on s'aborde
bourgeoisement en se demandant des nouvelles de la santé ou des
affaires, les Gallas de l'Afrique orientale se disent en s'inclinant:
«As-tu trouvé de l'eau?» En Indoustan le serviteur chargé de rafraîchir
les demeures en aspergeant le sol, s'appelle le «paradisiaque.»

Sur les côtes du Pérou et de la Bolivie, où l'eau pure est aussi des
plus rares, c'est avec une sorte de désespoir que l'on regarde souvent
l'étendue sans bornes des vagues salées. La terre est aride et jaune, le
ciel est bleu ou d'une couleur d'acier. Parfois il arrive qu'un nuage se
forme dans l'atmosphère: aussitôt la population s'assemble pour suivre
des yeux la gracieuse vapeur qui s'effrange trop tôt dans l'espace sans
se condenser en pluie. Cependant après des mois et des années d'attente,
un heureux remous des vents fait enfin crever la nuée au-dessus de la
côte. Quelle joie que celle de voir s'écrouler cette ondée! Les enfants
s'élancent hors des maisons pour recevoir l'averse sur leur dos nu, et
se baignent dans les flaques avec des cris de joie; les parents
n'attendent que la fin de l'orage pour partir aussi et jouir du contact
des molécules humides qui flottent encore dans l'atmosphère. La pluie
qui vient de tomber va rejaillir de toutes parts, non pas en sources,
mais par la merveilleuse chimie du sol, en verdure et en fleurs
éclatantes: pendant quelques jours, le désert se change en prairie. Par
malheur, ces herbes se dessèchent en peu de semaines, la terre se
calcine de nouveau et les habitants altérés sont obligés d'envoyer
chercher l'eau nécessaire sur les lointains plateaux couverts
d'efflorescences salines. L'eau est versée dans de grandes jarres, et
l'on aime à s'y mirer de même que sous nos heureux climats nous
regardons notre image dans le cristal des fontaines.

L'étranger qui s'égare dans certains villages de l'Aragon, haut perchés
comme des crêtes de rochers croulants sur les contre-forts des Pyrénées,
est surpris à la vue du mortier rouge qui cimente les pierres brutes des
masures. Il pense d'abord que ce mortier est formé de sable rouge; mais
non, les constructeurs, avares de leur eau, ont préféré se servir de
vin. La récolte de l'année précédente a été bonne, les celliers sont
remplis, et si l'on veut faire place à la nouvelle vendange, on n'a qu'à
les vider partiellement. Pour aller chercher de l'eau, bien loin dans la
vallée au pied des collines, il faudrait perdre des journées entières et
charger des caravanes de mules. Quant à se servir de l'eau de la
fontaine qui s'échappe en rares gouttelettes des flancs du rocher
voisin, ce serait là un sacrilége auquel personne ne peut penser. Cette
eau, les femmes, qui vont y remplir leur cruches pour le repas de chaque
jour, la recueillent perle à perle avec un amour religieux.

Combien plus vive encore doit être l'admiration pour l'eau transparente
et limpide chez le voyageur qui traverse les déserts de roches ou de
sable, et qui ne sait pas s'il aura la chance de trouver un peu
d'humidité dans quelque puits, aux parois formées d'ossements de
chameaux! Il arrive à l'endroit indiqué; mais la dernière goutte a été
bue par le soleil, et vainement il creuse le sol de sa lance, la
fontaine qu'il cherchait ne reviendra que pendant la saison des pluies.
Comment s'étonner alors que sa pensée, toujours obsédée de la vision des
sources, toujours tendue vers l'image des eaux, les lui fasse apparaître
soudain? Le mirage n'est pas seulement, ainsi que le dit la physique
moderne, une illusion du regard produite par la réfraction des rayons du
soleil à travers un milieu inégalement échauffé, c'est aussi bien
souvent une hallucination du voyageur altéré. Pour lui le comble du
bonheur serait de voir s'étendre devant lui un lac d'eau fraîche dans
lequel il pourrait en même temps se plonger et s'abreuver, et telle est
l'intensité de son désir qu'elle transforme son rêve en une image
visible. Le beau lac que sa pensée lui dépeint incessamment, ne le
voilà-t-il pas au loin qui réfléchit la lumière du soleil et développe à
perte de vue ses gracieux rivages ombragés de palmiers? Dans quelques
minutes, il s'y baignera voluptueusement, et ne pouvant jouir de la
réalité, il jouit du moins de l'illusion.

Quel heureux moment que celui où le guide de la caravane, doué d'un
regard plus perçant que celui de ses compagnons, aperçoit à l'extrême
limite de l'horizon le point noir qui lui révèle la véritable oasis! Il
l'indique du doigt à ceux qui le suivent, et tous sentent à l'instant
diminuer leur lassitude: la vue de ce petit point presque imperceptible
a suffi pour réparer leurs forces et changer leur accablement en gaieté;
les montures hâtent le pas, car elles aussi savent que l'étape va
bientôt finir. Le point noir grossit peu à peu; maintenant c'est une
sorte de nuage indécis, contrastant par sa teinte sombre avec la surface
immense du désert, d'un rouge éclatant; puis ce nuage s'étend et
s'élève: c'est une forêt, au-dessus de laquelle on commence à discerner
çà et là les fusées de verdure des palmiers, semblables à des volées
d'oiseaux gigantesques. Enfin, les voyageurs pénètrent sous le joyeux
ombrage, et cette fois, c'est bien de l'eau, de l'eau vraie qu'ils
voient ruisseler et qu'ils entendent murmurer au pied des arbres. Aussi
quel soin religieux les habitants de l'oasis mettent-ils à utiliser
chaque goutte du précieux liquide! Ils divisent la source en une
multitude de filets distincts, afin de répandre la vie sur la plus
grande étendue possible et tracent à toutes ces petites veines d'eau le
chemin le plus direct vers les plantations d'arbres et les cultures.
Ainsi employée jusqu'à la dernière goutte, la source ne va point se
perdre en ruisseau dans le désert: ses limites sont celles de l'oasis
elle-même: là où croissent les derniers arbustes, là aussi les dernières
artérioles de l'eau s'arrêtent dans les racines pour se changer en séve.

Étrange contraste des choses! Pour ceux qui l'habitent, l'oasis est
presque une prison; pour ceux qui la voient de loin ou qui la
connaissent seulement par l'imagination, elle est un paradis. Assiégée
par l'immense désert où le voyageur égaré ne peut trouver que la faim,
la soif, la folie, la mort peut-être, la population de l'oasis est en
outre décimée par les fièvres qui s'élèvent de l'eau corrompue à la base
des palmiers. Lorsque les empereurs romains, modèles de tous ceux qui
les ont suivis, voulaient se défaire de leurs ennemis sans avoir à
verser le sang, ils se bornaient à les exiler dans une oasis, et bientôt
ils avaient le plaisir d'apprendre que la mort avait promptement rendu
le service attendu. Et pourtant ce sont ces oasis meurtrières qui, grâce
à leurs eaux murmurantes et à leur contraste avec les solitudes arides,
font surgir chez tous les hommes l'idée d'un lieu de délices et sont
devenues le symbole même du bonheur. Dans leurs voyages de conquérants à
travers le monde, les Arabes, désireux de se refaire une patrie dans
toutes les contrées où les menaient l'amour de la conquête et le
fanatisme de la foi, ont essayé de créer partout de petites oasis. Que
sont en Andalousie ces jardins enfermés entre les tristes murailles des
alcazars maures, sinon des miniatures d'oasis, rappelant celles du
désert? Du côté de la ville et de ses rues poudreuses, les hauts
remparts crénelés percés çà et là de quelques ouvertures étroites,
offrent un aspect terrible; mais quand on est entré dans l'enceinte et
qu'on a dépassé les voûtes, les corridors, les arcades, voici le jardin
entouré de colonnes élégantes qui rappellent les troncs élancés des
palmiers. Les plantes grimpantes s'attachent aux fûts de marbre, les
fleurs emplissent l'espace étroit de leurs parfums pénétrants, et l'eau,
peu abondante, mais distribuée avec le plus grand art, ruisselle en
perles sonores dans les vasques des fontaines.

A côté des aimables sources de nos climats dont l'eau pure nous abreuve
et nous enrichit, nous pouvons nous demander quel est, parmi les grands
agents naturels de la civilisation, celui qui a fait le plus pour le
développement de l'humanité. Est-ce la mer avec ses eaux pullulantes de
vie, avec ses plages qui furent les premiers chemins des hommes, et sa
nappe infinie conviant le barbare à voyager de rive en rive? Est-ce la
montagne avec ses hautes cimes, qui sont la beauté de la terre, ses
vallées profondes où les peuplades trouvent un abri, son atmosphère pure
donnant à ceux qui la respirent une âme de héros? Ou serait-ce plutôt
l'humble fontaine, fille des montagnes et de la mer? Oui, l'histoire des
nations nous montre la source et le ruisseau contribuant directement aux
progrès de l'homme plus que l'océan et les monts et toute autre partie
du grand corps de la terre. Moeurs, religions, état social dépendent
surtout de l'abondance des eaux jaillissantes.

D'après un ancien récit de l'Orient, c'est au bord d'une fontaine du
désert que les ancêtres légendaires des trois grandes races de l'Ancien
Monde ont cessé d'être frères et sont devenus ennemis. Tous les trois,
fatigués par la marche à travers les sables, périssaient de chaleur et
de soif. Pleins de joie à la vue de la source, ils s'élancèrent pour s'y
plonger. Le plus jeune, qui l'atteignit le premier, en sortit comme
renouvelé; sa peau, noire comme celle de ses frères avant de toucher
l'eau de la fontaine, avait pris une couleur d'un blanc rosé, et des
cheveux blonds brillaient sur ses épaules. Mais déjà le flot était à
demi tari, le second frère ne put s'y baigner en entier; toutefois il
s'enfonça dans le sable humide, et sa peau se teignit d'une nuance
dorée. A son tour le dernier venu plonge dans le bassin, mais il n'y
reste plus une goutte d'eau. L'infortuné cherche vainement à boire, à
s'humecter le corps; seulement les plantes de ses pieds et les paumes de
ses mains pressées contre le sable en exprimèrent un peu d'humidité, qui
les blanchit légèrement.

Cette légende relative aux habitants des trois continents de l'Ancien
Monde raconte peut-être sous une forme voilée quelles sont les
véritables causes de la prospérité des races. Les nations de l'Europe
sont devenues les plus morales, les plus intelligentes, les plus
heureuses, non parce qu'elles portent en elles-mêmes un germe quelconque
de prééminence, mais parce qu'elles jouissent d'une plus grande richesse
de rivières et de fontaines et que leurs bassins fluviaux sont plus
heureusement distribués. L'Asie, où nombre de peuples, de la même
origine aryenne que les principales nations d'Europe, ont une histoire
beaucoup plus ancienne, a fait cependant moins de progrès en
civilisation et en puissance sur la nature parce qu'elle est moins bien
arrosée et que de vastes déserts séparent les unes des autres ses
fertiles vallées. Enfin l'Afrique, continent informe ceint de déserts,
de plateaux, de plaines brûlées par la chaleur, de marécages, a
longtemps été la terre déshéritée, à cause du manque de fleuves et de
fontaines. Mais, en dépit des haines et des guerres qui durent encore,
les peuples deviennent de plus en plus solidaires, ils apprennent de
jour en jour à se communiquer leurs priviléges pour en faire un
patrimoine commun; grâce à la science et à l'industrie qui se propagent,
ils savent maintenant faire jaillir de l'eau là où nos ancêtres
n'auraient su la trouver, et mettre en communication rapide les bassins
fluviaux trop éloignés les uns des autres. Les trois premiers hommes se
sont séparés ennemis près de la fontaine de Discorde; mais, ajoute la
légende, ils se retrouveront un jour près de la source de l'Égalité, et
désormais resteront frères.

Dans les régions aimées du soleil où mythes et traditions vont chercher
l'origine de la plupart des civilisations nationales, c'est autour de la
source, condition première de la vie, que devaient nécessairement se
grouper les hommes. Au milieu du désert, la tribu est comme emprisonnée
dans l'oasis; forcément agricole, elle a pour limites de son territoire
les derniers filets d'eau sortis de la fontaine et les derniers arbres
qu'elle arrose. Les steppes herbeux, plus faciles à traverser que le
désert, ne retiennent point en captivité les populations, et les
pasteurs nomades, poussant leurs troupeaux devant eux, voyagent suivant
les saisons, de l'une à l'autre extrémité de la mer des herbes; mais
leurs points de ralliement sont toujours les fontaines, et c'est de la
plus ou moins grande abondance des sources que dépend la puissance de la
tribu. L'institution du patriarcat, chez les Sémites de l'Asie
occidentale et chez tant d'autres races du monde, était due surtout à la
rareté des eaux jaillissantes.

La fière cité grecque, et avec elle cette admirable civilisation des
Hellènes, qui de tout temps restera l'éblouissement de l'histoire,
s'expliquent aussi en grande partie par la forme de l'Hellade, où de
nombreux bassins que séparent les uns des autres des collines élevées et
des montagnes, ont chacun leur petite famille de ruisselets et de
rivières. Peut-on s'imaginer Sparte sans l'Eurotas, Olympie sans
l'Alphée, Athènes sans l'Illyssus? D'ailleurs les poëtes grecs ont su
reconnaître ce que devait leur patrie à ces faibles cours d'eau qu'un
sauvage de l'Amérique ne daignerait pas même regarder. L'aborigène du
Nouveau Monde méprise le ruisseau parce qu'il voit rouler dans leur
terrible majesté des fleuves comme le rio Madeira, le Tapajoz ou le
courant des Amazones; mais ces énormes masses d'eau, il ne les comprend
pas même assez pour en célébrer la puissance: en les contemplant, il
reste dans une sorte de stupeur. Le Grec, au contraire, plein de
gratitude envers le moindre filet d'eau, le déifiait comme une force de
la nature; il lui bâtissait des temples, lui élevait des statues,
frappait des médailles en son honneur. Et l'artiste qui gravait ou
sculptait ces traits divinisés, comprenait si bien les vertus intimes de
la source, qu'en en voyant l'image, les citoyens accourus la
reconnaissaient aussitôt.

Combien sont grands les noms des ruisselets de l'Hellade et de l'Asie
Mineure ainsi transfigurés par les sculpteurs et les poëtes! Quand le
voyageur débarque de l'Hellespont sur la plage où les compagnons
d'Ulysse et d'Achille avaient mis à sec leurs vaisseaux, quand il
aperçoit le plateau qui portait autrefois les murs de Troie et voit sa
propre image se refléter, soit dans les sources fameuses du Scamandre,
soit dans l'eau du petit fleuve Simoïs, où faillit périr le vaillant
Ajax, bien pauvre est son imagination, bien rebelle est son coeur s'il
ne se sent profondément ému à la vue de ces flots que le vieil Homère a
chantés! Et que doit-il éprouver en visitant ces fontaines de Grèce, aux
noms harmonieux, Callirhoé, Mnémosyne, Hippocrène, Castalie? L'eau qui
s'en écoulait et qui s'en échappe encore est celle que les poëtes
regardaient avec amour comme si l'inspiration s'était élancée du sol en
même temps que les sources; c'est à ces filets transparents qu'ils
allaient boire en rêvant d'immortalité, en cherchant à lire les
destinées de leurs oeuvres dans les rides du bassin et les vaguelettes
de la cascatelle.

Quel est le voyageur qui n'aime à reporter sa pensée vers ces sources
célèbres, s'il a eu le bonheur de les contempler un jour! Quant à moi,
je me rappelle encore avec une véritable émotion les heures et les
instants où j'ai pu, discret amant des fontaines, baigner mon regard
dans l'eau si pure des sources de la Sicile grecque et surprendre à leur
joyeuse apparition sous la lumière du soleil les clairs torrents d'Acis
et d'Amenanos, les bouillons transparents de Cyane et d'Aréthuse. Certes
toutes ces fontaines sont belles, mais je les trouvais mille fois plus
charmantes à la pensée que des millions d'hommes, aujourd'hui disparus,
les avaient admirées comme moi: une sorte de piété filiale me faisait
partager les sentiments de tous ceux qui, depuis le sage Ulysse,
s'étaient arrêtés au bord de ces eaux pour y étancher leur soif ou
seulement pour en contempler la profondeur bleue et le ruissellement
cristallin. Le souvenir des populations qui s'étaient amassées en foule
autour de ces fontaines, et dont les palais et les temples avaient jeté
leurs reflets tremblants dans la nappe ridée, se mêlait pour moi au
murmure de la source bondissant hors de sa prison de lave ou de
calcaire. Les peuples ont été massacrés; des civilisations diverses se
sont succédé avec leurs flux et leurs reflux de progrès et de décadence;
mais de sa voix claire, l'eau ne cesse de raconter l'histoire des
antiques cités grecques: plus encore que la grave histoire, les fables
dont les poëtes ont orné la description des sources servent maintenant à
susciter devant nous les générations d'autrefois. Le petit fleuve Acis,
que courtisaient Galathée et les nymphes des bois et que le géant
Polyphème ensevelit à demi sous les roches, nous parle d'une antique
éruption de l'Etna, le géant terrible, au regard de feu allumé sur le
front comme l'oeil fixe du Cyclope; Cyane ou «l'Azurée», qui se
couronnait de fleurs quand le noir Pluton vint saisir Proserpine sur
l'herbe pour s'engouffrer avec elle dans les cavernes de l'enfer, nous
fait apparaître les jeunes dieux à l'époque de leurs fiançailles avec la
terre vierge encore; la charmante Aréthuse, que la légende nous dit être
venue de la Grèce en nageant à travers les flots de la mer Ionienne,
dans le sillage des vaisseaux doriens, nous raconte les migrations des
colons hellènes et la marche graduelle de leur civilisation vers
l'ouest. Alphée, le fleuve d'Olympie, plongeant à la poursuite de la
belle Aréthuse, avait aussi franchi la mer et mêlé son onde, sur les
rivages de la Sicile, à l'onde chérie de la fontaine. Parfois, disent
les marins, on voit encore Alphée jaillir de la mer à gros bouillons,
tout près des quais de Syracuse, et dans son courant tourbillonnent les
feuilles, les fleurs et les fruits des arbres de la Grèce. La nature
tout entière, avec ses eaux et ses plantes, avait suivi l'Hellène dans
sa nouvelle patrie.

Plus près de nous, dans le midi de la France, mais encore sur ce versant
méditerranéen qui, par ses rochers blancs, sa végétation, son climat,
ressemble plus à l'Afrique et à la Syrie qu'à l'Europe tempérée, une
fontaine, celle de Nimes, nous raconte les bienfaits immenses des eaux
de source. En dehors de la ville, s'ouvre un amphithéâtre de rochers
revêtus de pins, dont les tiges supérieures sont inclinées par le vent
qui descend de la tour Magne: c'est au fond de cet amphithéâtre, entre
des murailles blanches aux balustres de marbre, que s'étend le bassin de
la fontaine. A l'entour sont épars quelques restes de constructions
antiques. Au bord se dressent les ruines d'un temple des nymphes que
l'on croyait jadis avoir été consacré à Diane, la chaste déesse, sans
doute à cause de la beauté des nuits, alors que sur les eaux, l'orbe de
la lune se reflète en une longue traînée frémissante. Au-dessous de la
terrasse du temple, un double hémicycle de marbre borde la fontaine, et
ses marches, où les jeunes filles venaient autrefois puiser l'eau,
descendent sous le flot transparent. La source elle-même est d'un azur
insondable au regard. Jaillissant du fond d'un gouffre ouvert en
entonnoir, la gerbe d'eau s'épanouit en montant et s'étale
circulairement à la surface. Comme un énorme bouquet de verdure qui se
reploie hors d'un vase, les herbes aquatiques aux feuilles argentées qui
croissent autour de l'abîme et les algues limoneuses aux longs cordages
enguirlandés cèdent à la pression de l'eau qui s'épanche et se
recourbent en dehors vers le pourtour du bassin; à travers leurs couches
épaisses le courant s'ouvre de larges détroits aux rives flottantes et
serpentines. En échappant au bassin de la source, le ruisseau vient de
naître; il s'enfuit au loin sous des voûtes sonores, s'épanche en
cascatelles entre des colonnades ombragées de grands marronniers, puis,
enfermé dans un canal de pierre, traverse la cité dont il est l'artère
de vie, et dont plus loin, chargé de débris impurs, il devient l'égout.
Sans la fontaine qui l'alimente, Nimes n'aurait point été fondée; que
les eaux tarissent, et la ville cessera même d'exister; dans les années
de sécheresse, alors que de l'entonnoir jaillit seulement un maigre
filet, les habitants s'en vont en foule. Sans doute les Nimois
pourraient amener de loin sur leurs places beaucoup d'autres fontaines
et même y faire couler un bras de l'Ardèche ou du Rhône; mais à combien
de travaux futiles ne songent-ils pas avant de se procurer
l'indispensable, c'est-à-dire de l'eau en abondance apportant avec elle
la propreté et le bien-être! Comme s'ils avaient voulu se moquer avec
grâce de leur propre incurie, les Nimois ont même dressé sur leur place
la plus aride et la plus blanche de poussière un groupe magnifique de
fleuves armés des tridents et de rivières couronnées de nénuphars; mais
en dépit de ce faste sculptural, leur unique ressource est toujours la
fontaine vénérée, belle et pure comme aux jours où l'ancêtre gaulois
vint bâtir la première cabane à côté de son onde.

Dans nos pays du Nord, presque tous arrosés avec la plus grande
abondance par fontaines, ruisseaux et fleuves, les sources n'ont point
concentré sur elles comme les fontaines du Midi la poésie des légendes
et l'attention de l'histoire. Barbares qui voyons seulement les
avantages du trafic, nous admirons les fleuves surtout en proportion du
nombre de sacs ou de tonneaux qu'ils transportent dans l'année, et nous
nous soucions médiocrement des cours d'eau secondaires qui les forment
et des sources qui les alimentent. Parmi les millions d'hommes qui
habitent les bords de chacun de nos grands cours d'eau de l'Europe
occidentale, quelques milliers à peine daignent, dans une promenade ou
dans un voyage, se détourner de quelques pas pour aller contempler l'une
des sources principales du fleuve qui arrose leurs campagnes, met leurs
usines en mouvement et porte leurs embarcations. Telle fontaine,
admirable par la clarté de ses eaux et par le charme des paysages
environnants est même complétement ignorée par les bourgeois de la ville
voisine, qui, fidèles à la vogue, n'en vont pas moins chaque année, se
saupoudrer sur les grandes routes des cités à la mode. Vivant d'une vie
artificielle, ils ont perdu de vue la nature, ils ne savent pas même
ouvrir leurs yeux pour contempler l'horizon, ils ne se baissent même pas
pour regarder à leurs pieds. Que nous importe! Ce qui les entoure est-il
moins beau parce qu'ils y sont indifférents? Parce qu'ils ne les ont
jamais remarquées, sont-elles donc moins charmantes, la petite fontaine
qui ruisselle au milieu des fleurs et la puissante source qui s'échappe
à bouillons des cavernes du rocher?




CHAPITRE III

LE TORRENT DE LA MONTAGNE


Parmi les innombrables ruisseaux qui courent à la surface de la terre et
se jettent dans l'océan ou se réunissent pour former rivières ou grands
fleuves, celui dont nous allons suivre le cours n'a rien qui le signale
particulièrement à l'attention des hommes. Il ne sort point des hautes
montagnes chargées de glaces; ses bords n'offrent point une splendeur
exceptionnelle de végétation; son nom n'est point célèbre dans
l'histoire. Certes, il est charmant; mais quel ruisseau ne l'est pas, à
moins qu'il ne coule à travers des marécages rendus fétides par les
égouts des villes, ou que ses rivages n'aient été gâtés par une culture
sans art?

Les monts d'où s'épanchent les premières eaux du ruisselet sont d'une
élévation moyenne: verts jusqu'aux sommets, ils sont veloutés de
prairies dans tous les vallons, touffus de forêts sur tous les
contre-forts, et des pâturages, à demi-voilés par les vapeurs bleuâtres
de l'air, tapissent les hautes pentes. Une cime aux larges épaules
domine les autres sommets, qui s'alignent en une longue rangée en
projetant des chaînons de collines entre toutes les vallées latérales.
Les brusques escarpements, les promontoires avancés ne permettent pas de
comprendre d'un regard l'ordonnance du paysage: on ne voit d'abord
qu'une sorte de labyrinthe où dépressions et hauteurs alternent sans
ordre: mais si l'on planait comme l'oiseau, ou si l'on se balançait dans
la nacelle d'un ballon, on verrait que les limites du bassin
s'arrondissent autour de toutes les sources du ruisseau comme un
amphithéâtre et que tous les vallons ouverts dans la vaste rondeur
s'inclinent en convergeant l'un vers l'autre et se réunissent en une
vallée commune. La chaîne principale des hauteurs forme le bord le plus
élevé du cirque; deux autres côtés sont des chaînons latéraux qui
s'abaissent graduellement en s'éloignant de la grande arête, et quelques
collines basses se rapprochent pour fermer le cirque parallèlement aux
montagnes; mais elles laissent une issue, celle par laquelle échappe le
ruisseau.

Différents par la hauteur, les monts le sont aussi par la nature des
terrains, le profil, l'aspect général. Le sommet le plus élevé, qui
semble le pasteur de tout ce troupeau de montagnes, est un large dôme
aux puissants contre-forts: la masse de granit cachée sous la verdure se
révèle par le mouvement superbe du relief. D'autres cimes plus humbles
montrent dans le voisinage leurs longues crêtes en dents de scie et
leurs déclivités rapides; ce sont des assises schisteuses que le noyau
de granit a redressées en se soulevant. Plus loin apparaissent des
hauteurs calcaires coupées à pic, et se continuant par de vastes
plateaux faiblement arrondis. Chaque sommet a sa vie propre, dirait-on;
comme un être distinct, il a son ossature particulière et sa forme
extérieure correspondante; chaque ruisselet qui découle de leurs flancs
a son cours et ses accidents propres, son babil, son murmure ou son
grondement à lui.

La source qui naît à la plus grande hauteur et fournit la plus longue
course jusqu'à la vallée, est celle du pic le plus élevé. Bien souvent,
dans les journées pluvieuses, ou même lorsqu'un beau soleil éclairait
les campagnes d'en bas, nous avons vu, d'une distance de plusieurs
lieues, la fontaine se former dans les hauteurs de l'air. Une nuée
blanche s'élève comme une fumée de la cime lointaine, elle grandit,
enveloppe les pâturages et s'effrange en flocons pourchassés du vent.
«La montagne met son chapeau,» dit le paysan, et ce chapeau de nuages
n'est autre chose que la source sous une autre forme: après avoir été
nuage, brouillard, pluie traînante, elle va reparaître fontaine à
quelques centaines de mètres plus bas, dans une crevasse de rochers ou
dans un léger pli de terrain.

En hiver et même au printemps, c'est comme neige que le vent dépose sur
les hauteurs l'eau qui doit rejaillir du sol en source permanente. Les
nuées grisâtres qui s'attachent au sommet ne s'évaporent point sans
avoir laissé de traces de leur passage; à l'endroit où l'on voyait d'en
bas le vert des pâtis s'étend maintenant une nappe éblouissante de
neiges. Cette blanche couche de flocons, c'est encore sous une nouvelle
forme le nuage de vapeurs qui se condensait dans l'espace, ce sera
bientôt le ruisseau qui s'élance joyeusement vers la plaine. Tandis que
la surface de la neige tombée se glace et durcit dans la froide
atmosphère de l'hiver, surtout pendant les nuits, un sourd travail
s'accomplit au-dessous du grand laboratoire de la montagne: les
gouttelettes que le soleil a fondues pendant le jour pénètrent dans le
sol jusqu'au rocher et de grain de sable à grain de sable, de cristal de
quartz à molécule d'argile, descendent imperceptiblement le long des
pentes; elles se rapprochent, elles deviennent gouttes, puis, se
réunissant les unes aux autres, ce sont des filets liquides qui glissent
souterrainement au-dessous des racines du gazon ou même dans les
fissures de la roche sous-jacente. Puis quand viennent les premières
chaleurs de l'année, la neige se fond rapidement en eau pour gonfler les
ruisselets cachés, et l'herbe que l'on dirait torréfiée par un incendie,
reparaît à la lumière et verdoie de nouveau.

Si la montagne était fracturée de lézardes profondes, les eaux
s'engouffreraient dans ces fentes et ne rejailliraient que bien loin
dans la plaine, ou même elles ne ressortiraient point de la terre; mais
non, la roche est compacte et fendillée seulement à la surface, l'eau
courante ne s'y enfonce pas, et voici que, tout à coup, dans une
dépression du sol, on la voit surgir en petits bouillons qui soulèvent
les paillettes du sable fin et balancent mollement les feuilles vertes
du cresson. Certes, elle est peu abondante, la jeune source, surtout
pendant les chaleurs de l'été, alors qu'il ne reste plus dans le sol que
l'humidité des pluies et des brouillards; en se couchant par terre pour
boire à la fontaine même, on la voit diminuer sous ses lèvres; mais la
vasque du ruisselet, à demi tarie, se remplit aussitôt, et son eau pure
déborde sur la pente des pâturages pour commencer son grand voyage dans
le monde extérieur.

La plus haute source et le gazon qui l'entoure, c'est là sur toutes les
montagnes, le lieu délicieux par excellence! On se trouve sur la limite
entre les deux mondes; d'un côté, par delà les promontoires boisés, se
montre la riche vallée avec ses cultures, ses maisons, ses eaux
paisibles, et la brume indistincte qui pèse au loin sur la ville; de
l'autre côté, s'étendent les pâturages solitaires et le pic baigné dans
la bleue profondeur des cieux. L'air est fortifiant et léger: on plane
de haut dans l'espace, et quand on voit au loin l'aigle porté sur ses
fortes ailes, on se demande presque si l'on ne pourrait comme lui voler
au-dessus des campagnes et des collines, en laissant tomber de haut sa
vue sur les petites oeuvres des hommes. Que de fois, bien plus encore
pour la volupté de voir que pour la douceur du repos, je me suis accoudé
près de la source de la montagne, en reportant mes regards de la
discrète fontaine à ce grand monde inférieur qui se perdait au loin dans
le cercle infini de l'horizon!

De la vasque de la source s'épanche un petit filet d'eau qui çà et là
disparaît dans une rainure du sol entre les touffes de gazon; il se
montre et se cache tour à tour: on dirait une série de fontaines
superposées. A chaque nouvel élan, le ruisselet prend une autre
physionomie; il se heurte sur une saillie de rocher et rebondit en
paraboles de perles; il s'égare entre les pierres, puis s'étale dans un
petit bassin sablonneux; ensuite, il s'élance en cascatelle et baigne
les herbes de ses gouttes éparses. D'autres sources, venues de droite et
de gauche, se mêlent au filet principal, et bientôt la masse liquide est
assez abondante pour couler sans cesse à la surface: quand elle arrive
sur une roche inclinée, elle s'étale largement en une vaste nappe, que
l'on peut même voir de la plaine à des kilomètres de distance. Cette eau
glissante, qui brille au soleil, apparaît de loin comme une grande
plaque de métal.

Descendant, descendant toujours, le ruisseau, qui grossit incessamment,
devient aussi plus tapageur: près de la source, il murmurait à peine;
même, en certains endroits, il fallait coller son oreille contre terre
pour entendre le frémissement de l'eau contre ses rives et la plainte
des brins d'herbe froissés; mais voici que le petit courant parle d'une
voix claire, puis il se fait bruyant, et quand il bondit en rapides, et
s'élance en cascatelles, son fracas réveille déjà les échos des roches
et de la forêt. Plus bas encore, ses cascades s'écroulent avec un bruit
tonnant, et même dans les parties de son cours où son lit est presque
horizontal le ruisseau mugit et gronde contre les saillies des berges et
du fond. Il ne poussait d'abord que de petits grains de sable; puis,
devenu plus vigoureux, il mettait en mouvement des cailloux; maintenant
il roule dans son lit des blocs de pierre qui s'entre-choquent avec un
sourd fracas, il mine à la base les parois de rocher qui le bordent,
fait ébouler les terres et les pierrailles, et déracine parfois les
arbres qui l'ombragent.

Ainsi, le filet liquide presque imperceptible s'est changé en ruisselet,
puis en vrai ruisseau. Il se grossit d'un nouveau cours d'eau à l'issue
de chacun des vallons tributaires, et bruyant, impétueux, il échappe
enfin à ses défilés des montagnes pour couler avec plus de lenteur et de
calme dans une large vallée que dominent seulement des coteaux arrondis.
L'intrépide marcheur qui l'a suivi dans la partie supérieure, depuis la
haute source des pâturages jusqu'à l'uniforme surface de la vallée, a
vu, durant sa course de descente, çà et là dangereuse, les plus brusques
inégalités du sol, les différences de pente les plus soudaines: aux
«plans» où l'eau semble s'endormir succèdent les précipices
perpendiculaires d'où elle s'élance avec fureur; abîmes, déclivités plus
ou moins fortes, surfaces horizontales alternent sans ordre apparent, et
cependant lorsque le géographe, négligeant les détails, calcule et trace
sur le papier la courbe décrite par le ruisseau jusqu'à la verdoyante
vallée, il trouve que cette ligne est d'une régularité presque parfaite:
le torrent, travaillant sans relâche à se creuser un lit à son gré,
abattant les saillies, emplissant de sables et d'argile les petits creux
de la roche, a fini par se développer en une parabole régulière,
analogue à celle d'un char descendant du haut d'une montagne russe.




CHAPITRE IV

LA GROTTE


Au-dessous d'un promontoire à la base escarpée, à la cime arrondie et
revêtue de grands arbres, le torrent de la montagne vient se heurter
contre un autre ruisseau, presque aussi abondant et lancé comme lui sur
une pente très-inclinée. Les eaux de l'affluent, qui se mêlent à ceux du
courant principal en larges tourbillons bordés d'écume, sont d'une
pureté cristalline; aucune molécule d'argile n'en trouble la
transparence, et sur le fond de roc nu, ne glisse pas même un grain de
sable. C'est que le flot n'a pas encore eu le temps de se salir en
démolissant ses berges et en se mêlant aux boues qui suintent du sol; il
vient de jaillir du sein même de la colline et, tel qu'il coulait dans
son lit ténébreux de rochers, tel il bondit maintenant sous la lumière
joyeuse.

La grotte d'où jaillit le ruisseau n'est pas éloignée du confluent: à
peine a-t-on fait quelques pas et déjà l'on voit, à travers le branchage
entre-croisé, la porte énorme et noire qui donne accès dans le temple
souterrain. Le seuil en est recouvert par l'eau qui s'épanche en rapides
sur les blocs entassés; mais en sautant de pierre en pierre, on peut
entrer dans la caverne et gagner à côté du courant une étroite et
glissante corniche où l'on se hasarde, non sans danger.

Quelques pas ont suffi, et l'on est déjà transporté dans un autre monde.
On se sent tout à coup saisi par le froid et par un froid humide; l'air
stagnant, où les rayons bien aimés du soleil ne pénètrent jamais, a je
ne sais quoi d'aigre, comme s'il ne devait pas être aspiré par des
poumons humains; la voix de l'eau se répercute en longs échos dans les
cavités sonores, et l'on croirait entendre les roches elles-mêmes
pousser des clameurs, les unes retentissant au loin, les autres sourdes
et glissant comme des soupirs dans les galeries. Tous les objets
prennent des proportions fantastiques: le moindre trou que l'on voit
s'ouvrir dans la pierre semble un abîme, le pendentif qui s'abaisse de
la voûte a l'apparence d'une montagne renversée, les concrétions
calcaires entrevues çà et là prennent l'aspect de monstres énormes; une
chauve-souris qui s'envole nous donne un frisson d'horreur. Ce n'est
point là le palais fantastique et splendide que nous décrit le poëte
arabe des _Mille et une Nuits_; c'est au contraire un antre sombre et
sinistre, un lieu terrible. Nous le sentirons surtout, si pour jouir en
artiste de la sensation d'effroi qui saisit même l'homme brave à son
entrée dans les cavernes, nous osons y pénétrer sans guide et sans
compagnons: privés de l'émulation que donne la société d'amis, de
l'amour-propre qui force à prendre une attitude audacieuse, de
l'enivrement factice que produisent les exclamations, les échos des
voix, la lueur des torches nombreuses, nous n'osons plus marcher qu'avec
le saint effroi du Grec entrant dans les enfers. De temps en temps nous
jetons les regards en arrière pour revoir la douce lumière du jour.
Comme en un cadre, le paysage vaporeux et souriant de lumière apparaît
entre les sombres parois, frangées à l'entrée de lierre et de vigne
vierge.

Mais le faisceau lumineux diminue graduellement à mesure que nous
avançons: soudain, une saillie de rocher nous le cache et seulement
quelques lueurs blafardes s'égarent encore sur les piliers et les murs
de la caverne; bientôt même, nous entrons dans le noir sans fond des
ténèbres et pour nous guider nous n'avons plus que la lueur incertaine
et capricieuse des torches. Le voyage est pénible et semble long à cause
de l'horreur de l'inconnu qui remplit les gouffres et les galeries. Çà
et là on ne peut avancer qu'avec la plus grande peine: il faut entrer
dans le lit du ruisseau et se tenir en équilibre sur les pierres
gluantes; plus loin, la voûte s'abaisse par une courbe soudaine et ne
laisse plus qu'un étroit passage dans lequel il faut se glisser en
rampant; on en sort souillé de boue, et l'on vient se heurter sur des
rochers aux étroites corniches que l'on escalade en tremblant. Les
salles aux voûtes immenses succèdent aux défilés, et les défilés aux
salles; des amas de blocs tombés du plafond se dressent en monticules au
milieu de l'eau. Le ruisselet, toujours divers et changeant, bondit ici
sur les roches; ailleurs, il s'étend en une lagune tranquille, que
trouble seulement la chute des gouttelettes tombées des fissures de la
voûte. Plus haut il est caché sous une assise de pierre, on n'en entend
plus même le bruit; mais à un détour soudain, il se montre de nouveau,
sautillant et rapide, jusqu'à ce qu'enfin, on arrive devant une
ouverture étroite d'où l'eau s'échappe en cascade comme de la bouche
d'un canon. C'est là que s'arrête forcément notre voyage le long du
ruisseau.

Toutefois, la grotte se ramifie à l'infini dans les profondeurs de la
montagne. A droite, à gauche, s'ouvrent comme des gueules de monstres
les noires avenues des galeries latérales. Tandis que dans le libre
vallon, le ruisseau, coulant sans cesse à la lumière, a successivement
démoli et déblayé les couches de pierre qui remplissaient autrefois
l'énorme espace laissé vide entre les deux arêtes parallèles des monts,
l'eau des cavernes qui s'attaquait à des roches dures, mais en se
servant de l'acide carbonique pour les dissoudre et les forer peu à peu,
s'est creusé çà et là des galeries, des bassins, des tunnels, sans faire
crouler les assises de l'immense édifice. Sur des centaines de mètres en
hauteur et des lieues de longueur, la masse des rochers est percée dans
tous les sens par d'anciens lits que le ruisseau s'est frayés, puis
qu'il a délaissés après avoir trouvé quelque nouvelle issue: les salles
sont superposées aux défilés et les défilés aux salles; des cheminées,
évidées dans le roc par d'antiques cascades, s'ouvrent au plafond des
voûtes; on s'arrête avec horreur au bord de ces puits sinistres où les
pierres qui s'engouffrent ne laissent entendre le bruit de leur chute
qu'après des secondes et des secondes d'attente. Malheur à celui qui
s'égarerait dans le labyrinthe infini des grottes parallèles et
ramifiées, ascendantes et descendantes: il ne lui resterait plus qu'à
s'asseoir sur un banc de stalagmites, à regarder sa torche qui s'éteint
et à s'éteindre doucement lui-même, s'il a la force de mourir sans
désespoir.

Et pourtant ces cavernes sombres, où même en compagnie d'un guide et
sous les reflets lointains du jour, nous avons la poitrine serrée par
une sorte de terreur, c'étaient les retraites de nos ancêtres. Dans
notre révérence du passé, nous nous rendons en pèlerinage aux ruines des
villes mortes et nous contemplons avec émotion d'uniformes tas de
pierres, car nous savons que sous ces débris gisent les ossements
d'hommes qui ont travaillé comme nous et souffert pour nous, amassant
péniblement dans la misère et dans les combats ce précieux héritage
d'expériences qui est l'histoire. Mais si la reconnaissance envers les
générations des anciens jours n'est pas un vain sentiment, avec combien
plus de respect encore nous faut-il parcourir ces cavernes où vivaient
nos premiers aïeux, les barbares initiateurs de toute civilisation! En
cherchant bien dans la grotte, en fouillant les dépôts calcaires, nous
pouvons retrouver les cendres et les charbons de l'antique foyer où se
groupait la famille naissante; à côté sont des os rongés, débris des
festins qui ont eu lieu à des dizaines ou à des centaines de milliers
d'années; puis, dans un coin, gisent les squelettes des festoyants
eux-mêmes entourés de leurs armes de pierre, haches, massues et
javelots. Sans doute, parmi ces restes humains mêlés à ceux des
rhinocéros, des hyènes et des ours, aucun n'enfermait le cerveau d'un
Eschyle ou d'un Hipparque; mais Hipparque ni Eschyle n'eussent existé si
les premiers troglodytes, divinisés par les Grecs sous les traits
d'Hercule, n'avaient d'abord conquis le feu sur le tonnerre ou sur le
volcan, s'ils n'avaient taillé des armes pour nettoyer la terre de ses
monstres, et s'ils n'avaient ainsi, par une immense bataille qui dura
des siècles et des siècles, préparé pour leurs descendants les heures de
répit pendant lesquelles s'élabore la pensée.

Rude était le labeur de ces ancêtres; pleine de terreurs était leur vie:
sortis de la grotte pour aller à la recherche du gibier, ils rampaient à
travers les herbes et les racines afin de surprendre leur proie, ils se
battaient corps à corps avec les bêtes féroces; parfois aussi, ils
avaient à lutter contre d'autres hommes, forts et agiles comme eux; la
nuit, craignant la surprise, ils veillaient à l'entrée des cavernes pour
lancer le cri d'alarme à l'apparition de l'ennemi et donner le temps à
leurs familles de s'enfuir dans le dédale des galeries supérieures.
Cependant, ils devaient, eux aussi, avoir leurs moments de repos et de
joie. Quand ils revenaient de la chasse ou de la bataille, ils prenaient
plaisir à reconnaître le fracas du ruisseau et la plainte de la goutte
qui tombe; comme le bûcheron retrouvant sa cabane, ils regardaient avec
piété ces piliers à l'ombre desquels reposaient leurs femmes et ces lits
de pierre où leurs enfants étaient nés. Quant à ceux-ci, ils couraient
et gambadaient le long du ruisseau souterrain, dans les lacs glacés,
sous la douche des cascades; ils jouaient à se cacher dans les corridors
de la grotte comme nous aujourd'hui dans les avenues des forêts;
peut-être dans leurs prouesses joyeuses, grimpaient-ils aux parois pour
y saisir les chauves-souris dans ces grappes noires et grouillantes
suspendues à la voûte.

Certes, nous n'osons point dire que de nos jours la vie est devenue
moins pénible pour tous les hommes. Des multitudes d'entre nous,
deshérités encore, vivent dans les égouts sortis des palais de leurs
frères plus heureux; des milliers et des millions d'individus parmi les
civilisés habitent des caves et des réduits humides, grottes
artificielles bien plus insalubres que ne le sont les cavernes
naturelles où se réfugiaient nos ancêtres. Mais, si nous considérons la
situation dans son ensemble, il nous faut reconnaître combien grands
sont les progrès accomplis. L'air, la lumière entrent dans la plupart de
nos demeures; le soleil y projette par les fenêtres ses faisceaux de
rayons; à travers les arbres qui se penchent, nous voyons briller de
loin les perles liquides du ruisseau; l'espace appartient à notre regard
jusqu'à l'immense horizon. Il est vrai, le mineur habite pendant la plus
longue part de sa vie les galeries souterraines qu'il a creusées
lui-même, mais ces ombres terribles d'où suinte le feu grisou ne sont
point sa patrie; s'il y travaille, sa pensée est ailleurs, là-haut sur
la terre joyeuse, au bord du frais ruisseau qui gazouille dans les
prairies et sous les aunes.

Parfois, quand on nous raconte les guerres lointaines, d'effrayants
épisodes nous rappellent quelle était la vie de nos ancêtres
troglodytes, quelle serait la nôtre s'ils ne nous avaient préparé des
jours plus heureux que les leurs. Des tribus poursuivies se sont
réfugiées dans la caverne qui servait de demeure commune à leurs aïeux,
et ceux qui les traquaient, barbares ou prétendus civilisés, noirs ou
blancs, vêtus de peaux de bêtes ou d'uniformes brodés de décorations,
n'ont trouvé rien de mieux que d'enfumer les fuyards en allumant de
grands feux à l'entrée de la grotte. Ailleurs, les malheureux enfermés
ont dû se repaître les uns des autres, puis mourir de faim en essayant
de ronger quelque reste d'ossement. Par centaines, les cadavres sont
restés étendus sur le sol, et pendant de longues années on a pu voir
grimacer leurs squelettes, avant que l'eau tombée des voûtes ne les eût
cachés sous un manteau de blancs stalagmites. Symbole du temps qui
modifie toutes choses, la goutte, chargée de la pierre qu'elle a
dissoute, fait disparaître peu à peu les traces de nos crimes.

Les grottes elles-mêmes cessent d'exister par l'action du temps. La
pluie qui tombe sur les montagnes et pénètre dans les étroites fissures
de la roche se charge constamment de molécules calcaires. Quand, après
un voyage plus ou moins long, elle vient trembler en gouttelettes à la
voûte des cavernes, une partie du liquide s'évapore dans l'air, et une
petite pellicule de pierre, allongée comme la goutte qui la tenait en
dissolution, se suspend au rocher. Une autre gouttelette dépose une
deuxième écorce sur la première, puis il s'en forme une troisième et des
milliers et des millions à l'infini. Comme des arbres de pierre, les
stalactites croissent par couches concentriques durcissant peu à peu.
Au-dessous d'elles, sur le sol de la grotte, l'eau tombée s'évapore
également, laisse à sa place d'autres concrétions calcaires qui, de
feuillet en feuillet, s'élèvent par degrés vers la voûte. A la longue,
les pendentifs d'en haut et les cônes d'en bas finissent par se
rejoindre; ils deviennent des piliers, puis s'étalent en murs dans toute
la largeur de la galerie, et la grotte obstruée se trouve partagée en
une série de salles distinctes. Dans l'intérieur de la montagne, les
suintements et les filets d'eau qui s'associent pour former le ruisseau
accomplissent ainsi deux travaux inverses: d'un côté, ils élargissent
les fissures, percent les roches, se creusent de larges lits; de
l'autre, ils referment les fentes de la montagne, posent des colonnes
sous les voûtes, et remplissent de pierre les énormes vides qu'ils ont
eux-mêmes forés des milliers d'années auparavant.

D'ailleurs, les stalactites, comme toutes choses dans la nature, varient
à l'infini, suivant la forme des grottes, la disposition des fissures,
l'abondance plus ou moins grande des gouttes qui déposent les enduits
calcaires. Malgré l'horreur des ténèbres qui les emplissent, des
multitudes de cavernes sont ainsi changées en de merveilleux palais
souterrains. Des rideaux de pierre aux innombrables plis, çà et là
colorés par l'ocre en rouge et en jaune, se déploient comme des
draperies aux portes des salles; à l'intérieur se succèdent jusqu'à
perte de vue les colonnes aux soubassements et aux chapiteaux ornés de
reliefs bizarres; des monstres, chimères et griffons, se tordent en
groupes fantastiques dans les nefs latérales; de hautes statues de dieux
se dressent isolées, et parfois à la lueur des torches, on dirait que
leur regard s'anime et que, d'un geste terrible, leur bras s'étend vers
vous. Ces draperies de pierre, ces colonnades, ces groupes d'animaux,
ces figures d'hommes ou de dieux, c'est l'eau qui les sculpte, et chaque
jour, chaque seconde, elle est à l'oeuvre pour ajouter quelque trait
gracieux à l'immense architecture.




CHAPITRE V

LE GOUFFRE


Non loin de la caverne, grand laboratoire de la nature où l'on voit un
ruisselet se former goutte à goutte, s'ouvre un vallon tranquille au
fond duquel jaillit une autre source. C'est aussi du rocher qu'elle
sort; mais ce rocher ne se dresse point à pic comme celui de la grande
caverne; il s'est affaissé à la suite de quelque écroulement; du gazon,
des plantes sauvages, quelques arbres croissent sur ses pentes; à sa
base, autour de la claire fontaine, se sont assemblés de grands arbres
dont le branchage entremêlé se balance d'un même mouvement harmonieux et
rhythmé, sous la pression de la brise. Tout est calme et charmant dans
ce petit recoin de l'univers. Le bassin est transparent, presque sans
rides, et l'eau, sortie d'une arcade de quelques pouces de hauteur, s'y
épanche sans bruit.

Penché sur cette eau qui scintille au soleil, je cherche à pénétrer du
regard l'ombre d'où elle jaillit, et j'envie la petite araignée d'eau
qui s'élance en patinant et va fureter dans le creux du rocher. A
l'entrée, je vois encore quelques saillies du fond, des cailloux blancs,
un peu de sable qui se meut lentement sous le flot rapide; plus loin, je
distingue les plissements des vaguelettes et les petites colonnes de
pierre qui supportent la voûte; éclairées vaguement par le reflet des
rayons égarés, elles paraissent trembloter dans l'ombre: on dirait qu'un
réseau de soie flotte sur elles en légères ondulations. Au delà tout est
noir; le ruisseau souterrain ne se révèle que par son murmure étouffé.
Quelles sont les sinuosités de l'eau par delà le détour où le premier
reflet de lumière vient la caresser? Ces courbes du ruisseau, je cherche
à les retrouver par l'imagination. Dans mes rêves d'homme éveillé, je me
fais tout petit, haut de quelques pouces à peine, comme le gnome des
légendes, et sautant de pierre en pierre, m'insinuant au-dessous des
protubérances de la voûte, je dépasse tous les confluents des ruisselets
en miniature, je remonte les imperceptibles filets d'eau, jusqu'à ce
que, devenu moi-même un simple atome, j'arrive enfin à l'endroit où la
première gouttelette suinte à travers le rocher.

Pourtant, sans nous transformer en génies, comme le faisaient nos pères
aux temps de la fable, nous pouvons en nous promenant au milieu de la
campagne, reconnaître à la surface du sol des indices qui révèlent le
cours de notre ruisseau caché. Un sentier tortueux qui commence au bord
de la source monte sur le flanc de la colline en contournant les troncs
des arbres, puis disparaît sous l'herbe dans un pli du terrain, et gagne
le plateau couvert de champs de blé. Bien souvent, quand j'étais un
écolier sauvage, je montais à la course, puis je redescendais ce sentier
en quelques bonds; parfois aussi, je m'aventurais à une certaine
distance sur le plateau jusqu'à perdre de vue le bosquet de la source;
mais à un angle du chemin, je m'arrêtais court, n'osant aller plus
avant. A mes côtés, je voyais s'ouvrir un abîme en forme d'entonnoir
rempli de broussailles et de ronces entremêlées. De grosses pierres
jetées par les passants ou bien entraînées sur la déclivité par les
fortes pluies, pesaient çà et là sur le feuillage poudreux et meurtri;
au fond, se croisaient quelques rameaux; mais entre leurs feuilles
vertes, je distinguais le noir effrayant d'un gouffre. Un bruit sourd
s'en échappait incessamment comme la plainte d'un animal enfermé.

Aujourd'hui j'aime à revoir le «Grand-Trou;» je me hasarde même à y
descendre, au risque d'effrayer les couleuvres qui déroulent prestement
leurs anneaux entre les pierres; mais jadis, avec quelle terreur, nous
tous petits enfants, nous regardions ce puits sinistre au bord duquel
venait s'arrêter la charrue! Un soir, par un beau clair de lune, il me
fallut, seul, passer près de l'endroit fatal. J'en frissonne encore: le
gouffre me regardait, il m'attirait, mes genoux ployaient sous l'effort
et les tiges des arbustes s'avançaient comme des bras pour m'entraîner
dans l'ouverture béante. Je passai pourtant en frappant bruyamment de
mes talons le sol caverneux; mais derrière moi un long géant fait de
vapeurs surgit tout à coup: il se pencha pour me saisir et le murmure de
l'abîme me poursuivit comme un rire de haine et de triomphe.

Ce gouffre, je le sais maintenant, c'est un soupirail ouvert au-dessus
du ruisseau, et le bruit sourd qui s'en échappe est l'écho lointain de
l'eau clapotant contre les pierres. A une époque inconnue, même avant
que les premiers documents de propriété n'eussent été rédigés par les
notaires du pays, une des assises de rochers qui recouvrent la vallée
souterraine s'était effondrée dans le lit du ruisseau, puis les terres,
manquant de base, avaient été graduellement entraînées vers la plaine;
peu à peu le Grand-Trou s'était creusé, et les pluies, courant le long
de ses pentes, lui avaient donné la forme d'un entonnoir à peu près
régulier. Les paysans des environs, qui pensent toujours à leurs
récoltes, l'appellent le «Boit-tout,» parce qu'il boit en effet toutes
les pluies, toutes les averses qui pourraient fertiliser leurs champs.
L'eau surabondante tombée sur le plateau s'épanche dans le trou en
filets jaune d'argile pour reparaître ensuite dans la source, dont elle
trouble pendant quelques heures la pureté de cristal.

Le gouffre qui m'effrayait tant dans mon enfance n'est pas le seul qui
se soit ouvert au-dessus des galeries profondes. En suivant la partie la
plus basse d'une sorte de plissement du sol dans le plateau, on passe à
côté de plusieurs autres cavités, qui indiquent aux promeneurs le cours
souterrain des eaux. Ils diffèrent tous de forme et de grandeur. Les uns
sont d'énormes puisards où des fleuves disparaîtraient en cataractes,
les autres sont de simples affaissements du sol, charmants petits nids
bien tapissés de gazon, où l'on aime à se chauffer au soleil par les
belles journées d'automne, sans crainte du vent déjà froid qui passe en
sifflant sur les herbes frissonnantes du plateau. Quelques-uns de ces
trous s'obstruent et se comblent graduellement; mais il en est aussi que
nous voyons se creuser et qui, chaque année, s'approfondissent sous nos
yeux. Telle étroite ouverture qui nous semblait une retraite de serpent
et dans laquelle, de crainte d'être mordus, nous n'osions mettre le
bras, était un commencement d'abîme: les pluies et les écroulements
intérieurs l'ont élargie d'année en année; c'est maintenant un précipice
aux flancs d'argile rouge, raviné par les averses.

De ces puits naturels, le plus pittoresque est précisément le plus
éloigné de la source. En cet endroit, le plateau, devenu plus inégal,
s'arrête brusquement au pied d'une muraille rocheuse, de l'autre côté de
laquelle s'ouvre une vallée déversant ses eaux dans un fleuve éloigné.
Les rochers dressent haut en plein ciel leurs beaux frontons dorés par
la lumière; mais leur base est cachée par un bosquet de chênes et de
châtaigniers; grâce à la verdure et à la variété du feuillage, le
contraste trop dur que formerait l'abrupte paroi des rochers avec la
surface horizontale du plateau se trouve adouci. C'est au plus épais de
ce bosquet que s'ouvre le grand abîme. Sur ses bords, quelques arbustes
inclinent leurs tiges vers la trouée d'azur ouverte entre les longues
branches des chênes; seulement un bouleau laisse retomber au-dessus du
gouffre ses rameaux délicats. Il faut prendre garde ici, car le sol se
dérobe soudain et le puits n'a point de margelle comme ceux que creusent
les ingénieurs! Nous nous avançons en rampant, puis couchés sur le
ventre, appuyés sur nos mains, nous plongeons du regard dans le vide.
Les murs du gouffre circulaire, çà et là noircis par l'humidité qui
suinte à travers la roche, descendent verticalement; à peine quelques
corniches inégales se projettent-elles en dehors des parois. Des touffes
de fougères, des scolopendres jaillissent des anfractuosités les plus
hautes; mais au-dessous la végétation disparaît, à moins qu'une plaque
rouge entrevue là-bas dans l'ombre, sur une saillie du roc, ne soit une
traînée d'algues infiniment petites. Au fond, tout n'est d'abord que
ténèbres; mais nos yeux s'accoutument peu à peu à l'obscurité, et nous
distinguons maintenant une nappe d'eau claire sur un lit de sable.

Du reste, on peut descendre dans le puits, et je suis même de ceux qui
se sont donné ce plaisir. Certes, l'aventure offre un certain agrément,
puisqu'elle est un voyage d'exploration; mais en elle-même, elle n'a
rien de fort séduisant et nul de ceux qui ont fait cette descente aux
enfers ne tient beaucoup à la renouveler. Une longue corde, prêtée par
les paysans des environs, est attachée solidement à un tronc de chêne,
et plongeant jusqu'au fond du gouffre, oscille doucement sous
l'impulsion du filet d'eau dans lequel trempe l'extrémité libre. Le
voyageur aérien saisit fortement la corde à la fois des mains, des
genoux et des pieds et se laisse glisser avec lenteur dans la bouche
ténébreuse du puits. Malheureusement, la descente n'est pas toujours
facile: on tournoie sur soi-même avec la corde, on s'embarrasse dans les
touffes de fougères, que brise le poids du corps, on se heurte maintes
fois contre la roche hérissée d'aspérités et l'on essuie de ses
vêtements l'eau glacée qui suinte des failles de la paroi. Enfin on
aborde sur une corniche, puis, après s'être reposé un instant pour
reprendre l'haleine et l'équilibre, on se lance de nouveau dans le vide
et bientôt on débarque sur le fond solide.

Je me rappelle sans joie mon séjour de quelques instants dans le
gouffre. J'avais les pieds dans l'eau; l'air était humide et froid; la
roche était couverte d'une sorte de pâte gluante consistant en argile
délayée; une ombre sinistre m'entourait; je ne sais quelle lueur
blafarde, vague reflet du jour, me révélait seulement quelques formes
indécises, une grotte, des pendentifs bizarres, un large pilier. Malgré
moi, mes yeux se reportaient vers la zone éclatante qui s'arrondissait
au-dessus du gouffre; je regardais avec amour la guirlande de verdure
qui s'épanouissait à la marge du puits, les grandes branches au
feuillage étalé que doraient joyeusement les rayons, et les oiseaux
lointains planant en liberté dans le ciel bleu. J'avais hâte de revoir
la lumière; je poussai le cri d'appel et mes compagnons me hissèrent
hors du trou, tandis que je les aidais en poussant de mon pied les
saillies de la roche.

Naïf jeune homme, je me considérais comme une sorte de héros pour avoir
opéré ma petite descente aux enfers, à trente mètres de profondeur à
peine, je cherchais dans ma tête quelques rimes sur le poëte qui se
hasarde au fond des abîmes pour y surprendre le sourire d'une nymphe
emprisonnée, et je ne songeais pas aux vrais héros, à ces intrépides
mineurs, qui, sans jamais réciter de vers sur leurs entrevues hardies
avec les divinités souterraines, conversent avec elles pendant des
journées et des semaines entières! Ce sont eux qui connaissent bien le
mystère des eaux cachées. A côté de leurs têtes, la gouttelette,
suspendue aux stalactites de la voûte, brille comme un diamant à l'éclat
des lampes, puis tombe dans une flaque et rejaillit avec un bruit sec,
répercuté au loin dans les galeries retentissantes. Des ruisselets
formés de tous ces suintements de gouttes, coulent sous leurs pieds et
se déversent de rigole en rigole jusque dans le bassin de réception, où
la machine à vapeur, semblable à un colosse enchaîné, plonge
alternativement ses deux grands bras de fer, en gémissant à chaque
effort. Au bruit des eaux de la mine se mêle parfois le sourd grondement
des eaux extérieures qu'un coup de pioche malheureux pourrait faire
s'écrouler en déluge dans les galeries. Il est même des mineurs qui
n'ont pas craint de pousser leurs travaux de sape jusqu'au-dessous de la
mer et qui ne cessent d'entendre le terrible océan rouler des blocs de
granit sur la voûte qui les abrite. Pendant les jours d'orage, c'est à
quelques mètres d'eux que les navires viennent se fracasser contre les
falaises.




CHAPITRE VI

LE RAVIN


En descendant le cours du ruisseau, dans lequel viennent s'unir le
torrent tapageur de la montagne, le ruisselet de la caverne, l'eau
paisible de la source, nous voyons à droite et à gauche vallon succéder
à vallon, et chacun d'eux, différent des autres par la nature de ses
terrains, par la pente, l'aspect général, la végétation, se distingue
aussi par la quantité des eaux qu'il apporte au lit commun de la vallée.

Presque en face d'un petit torrent babillard qui bondit avec joie de
pierre en pierre pour se mêler à la masse déjà considérable du ruisseau,
s'ouvre un ravin très-incliné, le plus souvent à sec. Il est probable
que ce ravin, creusé dans un sol poreux, est superposé à un lit
souterrain où coule un ruisseau permanent; mais il n'est lui-même
parcouru des eaux qu'après les averses d'orage ou les longues pluies.
Comme tous les vallons latéraux, il est tributaire de la vallée
centrale, mais tributaire intermittent. D'ailleurs, il est d'autant plus
curieux à visiter, car en se promenant sur le lit desséché, on peut
étudier tout à son aise l'action de l'eau courante.

Un petit sentier, que les sillons du laboureur détruisent chaque automne
et que le pied des passants ne tarde pas à tracer de nouveau, serpente à
côté de la berge du ravin. Il est vrai que des branches de buisson,
plantées par le propriétaire jaloux, défendent le passage; mais ces
broussailles, humble simulacre du redoutable dieu Terme, n'ont rien qui
terrifie les paysans des environs, et le chemin, frayé sans doute pour
la première fois par les hommes de l'âge de pierre, ne cesse de se
reformer d'année en année. Il serait donc facile de remonter le ravin
dans toute sa longueur sans avoir à se servir de ses mains pour une
seule escalade; toutefois, celui qui aime la nature de près méprise le
sentier battu et se glisse avec joie dans l'étroit espace ouvert entre
les berges. Dès les premiers pas, il se trouve comme séparé du monde. En
arrière, un détour de la gorge lui cache le ruisseau et les prairies
qu'il arrose; en avant, l'horizon est brusquement limité par une série
de gradins d'où l'eau, quand il en coule, descend en cascatelles;
au-dessus, les branches des arbres qui bordent le défilé se recourbent
et s'entre-croisent en voûte; les bruits du dehors ne pénètrent pas dans
cette sauvage allée presque souterraine.

C'est une grande joie de se retrouver ainsi dans la nature inviolée à
quelques pas des champs labourés en sillons parallèles et d'être obligé
de se frayer un chemin à travers rochers et broussailles, non loin de
l'honnête bourgeois qui se promène avec placidité, contemplant ses
récoltes. A chaque détour du tortueux ravin, l'inclinaison et la forme
du lit changent brusquement: défilés et bassins se succèdent en
contrastant de la manière la plus étrange. En amont d'un petit fourré
d'arbustes entremêlés de ronces que l'eau envahit seulement dans ses
plus fortes crues, s'étend une prairie en miniature, large de quelques
mètres et fréquemment noyée par des inondations d'une heure. Autour de
la prairie et du fourré se développe en demi-cercle une plage de sable
blanc dont tous les matériaux, ténus ou grossiers, se sont déposés en
ordre suivant la force du courant qui les entraînait. Le modeste lit
fluvial, d'où l'eau a disparu, est encore tel que l'a modelé le torrent
éphémère, et révèle d'autant mieux les lois de sa formation que plus une
seule flaque d'eau ne le recouvre. Une sorte de fosse, remplie de vase
et de feuilles en décomposition, montre qu'en cet endroit le ruisseau
était tranquille et presque sans courant; plus loin, le lit est à peine
creusé à cause de la rapidité de l'eau qui fuyait sur la forte pente;
ailleurs les arêtes parallèles d'assises rocheuses traversent
obliquement le fond d'une rive à l'autre, formant autant de petits
barrages sur lesquels le flot se brisait en vaguelettes. Un gros bloc de
pierre a détourné le cours du ruisselet qui s'est rejeté vers la berge
par un brusque méandre et s'y est graduellement creusé un lit à sa
taille; plus haut, des branches entraînées, des herbes, quelques pierres
ont servi de point d'appui à la formation d'un ou de plusieurs îlots,
qu'entourent des lits sinueux, remplis de sable d'une blancheur
éclatante. A dix pas de là, l'aspect du ravin est encore changé. Là, le
fond n'est plus qu'une rainure sciée par l'eau dans une dure argile
presque rocheuse; c'est à grand'peine si je parviens à passer dans le
défilé en m'accrochant à quelques branches qui se balancent au-dessus de
ma tête. Le filet ou la colonne liquide qui, suivant la force du
ruisseau temporaire, murmure doucement ou gronde avec fracas dans
l'étroit corridor a glissé en rapides par une succession de degrés, puis
au pied de la chute, elle a excavé une sorte de cuve, large bassin où
les pierres roulées tournoyaient sous la pression des eaux. Après avoir
dépassé le défilé, je trouve encore ce qui fut autrefois des îles, des
méandres, des rapides, des cascades: je vois même jusqu'à des sources
épuisées maintenant et reconnaissables à l'humidité du sable et des
fissures rocheuses. Le rebord d'où s'élance une des cascades est formé
par deux racines entre-croisées, engagées seulement par un côté dans
l'épaisseur de l'argile.

Ce ravin, dans lequel nous pénétrons avec tant de bonheur pour y
contempler en un étroit espace le tableau de la nature libre et pour
échapper à l'ennui de cultures monotones et barbares, une multitude
d'animaux et de bestioles, réfractaires comme nous, s'y glissent afin
d'y trouver un abri contre l'homme, le grand persécuteur;
malheureusement, l'âpre chasseur les suit aussi dans cette retraite, en
dépit des ronces et des racines. Des terres fraîchement remuées, des
trous noirs ouverts dans les berges nous révèlent les cachettes des
lapins et des renards; à notre approche, les couleuvres enroulées
développent prestement leurs anneaux et disparaissent dans les fourrés;
des lézards plus rapides, s'échappent en faisant bruire les feuilles
tombées; les insectes sautillent sur le sable et se balancent aux
herbes; on entrevoit des nids d'oiseaux dans l'épaisseur des
broussailles: tout un monde de fugitifs est dans cet asile, où il trouve
à la fois la nourriture et l'abri.

C'est qu'en effet, dans ce petit ravin, large de quelques mètres à
peine, la végétation est des plus variées; une multitude de plantes,
d'origine et d'attitude diverses, s'y rencontrent, tandis que dans les
champs voisins l'uniformité du terrain de labour laisse germer
seulement, outre les semences jetées par le cultivateur, les graines de
quatre ou cinq «mauvaises herbes,» banal ornement de tous les sillons.
Dans cette étroite fissure, invisible de loin, sauf par la verdure de
ses bords, toutes les qualités du sol, tous les contrastes de sécheresse
et d'humidité, toutes les différences d'ombre et d'insolation sont
brusquement juxtaposées et par suite nombre de plantes, bannies des
vulgaires terrains de culture, trouvent dans ce coin respecté par
l'homme un milieu propice où elles se développent avec joie. Le sable
tamisé par les eaux a ses herbes spéciales, de même que les amas de
cailloux éboulés et l'argile ocreuse et les interstices de la roche
dure. Les terres végétales mélangées en diverses proportions ont aussi
leur flore ou leur florule; la pente rapide exposée au soleil du midi
est revêtue d'herbes et d'arbustes qui se plaisent dans un terrain sec,
le fond humide où ne darde jamais un rayon de soleil a tout une autre
végétation, la vase où l'eau séjourne encore se distingue aussi dans ce
monde végétal par des représentants qui lui sont propres.

Et pourtant nul désordre dans cette étonnante diversité! Au contraire,
les plantes groupées librement, suivant leurs affinités secrètes et la
nature du terrain qui les porte, constituent par leur ensemble un
spectacle emplissant l'âme d'une impression singulière d'harmonie et de
paix. Là, rien d'artificiel ni d'imposé comme dans un régiment de
soldats au geste mécanique, au costume uniforme, mais le pittoresque, le
charme poétique, la liberté d'attitude et d'allure, comme dans une foule
d'hommes de tous les pays où chacun se rapproche des siens. Il est vrai,
dans ce ravin aussi bien que sur la terre entière, la bataille de la vie
pour la jouissance de l'air, de l'eau, de l'espace et de la lumière ne
cesse pas un instant entre les espèces et les familles végétales; mais
cette lutte n'a pas encore été régularisée par l'intervention de
l'homme, et l'on croirait, au milieu de ces plantes si diverses et si
gracieusement associées, se trouver dans une république fédérative où
chaque existence est sauvegardée par l'alliance de toutes. Même les
colonies de plantes étrangères à la nature libre sont respectées, du
moins pour un temps: sur une corniche de terre qui s'est affaissée et
qui reste suspendue au flanc de la berge, je vois se balancer les hampes
flexibles d'une touffe d'avoine, humble colonie d'esclaves fugitifs
aventurés dans un monde de libres héros barbares.

Aussi bien que le ruisseau de la vallée et les grands fleuves de la
plaine, le petit ravin a ses bords ombragés d'arbres. Le tremble s'élève
à côté du hêtre et du charme; les feuilles si finement découpées du
frêne se montrent entre deux larges ormeaux au branchage étalé; le tronc
blanc du bouleau resplendit à côté de la rugueuse et sombre écorce du
chêne. Vers le haut de la pente, là où le ravin n'est plus guère qu'un
plissement du sol, des pins à l'air grave, au feuillage presque noir, se
sont assemblés comme pour un concile. Autour d'eux, la terre sans
végétation a disparu sous une couche épaisse d'aiguilles couleur de
rouille, tandis que non loin de là, un joyeux mélèze, à la claire
verdure, ne jaillit que par la cime, fièrement drapée de clématite, hors
d'un fourré d'arbustes et de broussailles. A cause de l'extrême variété
des conditions du sol, l'étroit rideau est bien plus riche en espèces
diverses d'arbres que des forêts entières recouvrant de vastes
territoires. D'ailleurs, en maint endroit, les troncs sont tellement
rapprochés que d'une berge à l'autre, on ne voit pas se glisser un seul
rayon de lumière; du fond des gouffres, les arbres s'élancent comme les
colonnes pressées d'un édifice, puis au niveau des berges, les branches
s'étalent largement, enveloppent de leur verdure les troncs qui
croissent sur la berge et vont avidement chercher leur nourriture d'air
libre au-dessus des champs labourés.

[Illustration: SOUS CES VOUTES D'OMBRE. (PAGE 97)]

Sous ces voûtes d'ombre, dans les profondeurs du ravin, la température
est toujours fraîche, même au plus fort de l'été; les rameaux
entre-croisés empêchent l'atmosphère humide de s'échapper dans l'espace
et, grâce à la moite vapeur, les fougères aux grandes feuilles
retombantes, les champignons groupés fraternellement en petites
assemblées croissent et prospèrent sur toutes les berges. L'air est
tellement pénétré d'humidité qu'il suffit de fermer les yeux pour se
croire au bord d'un ruisseau glissant silencieusement dans son lit.
D'ailleurs, l'eau est en effet bien là; c'est en apparence seulement
qu'elle a disparu. Les mousses qui tapissent le fond du ravin et
recouvrent les racines des arbres se sont gonflées de liquide pendant la
dernière inondation: dilatées comme des éponges, elles gardent longtemps
cette humidité nourricière, puis, à la moindre pluie, elles se
remplissent de nouveau en absorbant avidement les gouttelettes tombées.
Ainsi de mousse en mousse et de plante en plante, dans la multitude
infinie des cellules organiques, se retrouve encore le flot continu du
ruisseau, de l'origine à l'issue du ravin. Sans doute on ne le voit pas,
on ne l'entend point murmurer, mais on le devine et l'on jouit de la
douce fraîcheur qu'il répand dans l'atmosphère.

Chose admirable et qui m'enchante toujours! ce ruisselet est pauvre et
intermittent; mais son action géologique n'en est pas moins grande; elle
est d'autant plus puissante relativement que l'eau coule en plus faible
quantité. C'est le mince filet liquide qui a creusé l'énorme fosse, qui
s'est ouvert ces entailles profondes à travers l'argile et la roche
dure, qui a sculpté les degrés de ces cascatelles, et, par l'éboulement
des terres, a formé ces larges cirques dans les berges. C'est aussi lui
qui entretient cette riche végétation de mousses, d'herbes, d'arbustes
et de grands arbres. Est-il un Mississipi, un fleuve des Amazones qui
proportionnellement à sa masse d'eau, accomplisse à la surface de la
terre la millième partie de ce travail? Si les rivières puissantes
étaient les égales en force du ruisselet temporaire, elles raseraient
des chaînes de montagnes, se creuseraient des abîmes de plusieurs
milliers de mètres de profondeur, nourriraient des forêts dont les cimes
iraient se balancer jusque dans les couches supérieures de l'air. C'est
précisément dans ses plus petites retraites que la nature montre le
mieux sa grandeur. Étendu sur un tapis de mousse, entre deux racines qui
me servent d'appui, je contemple avec admiration ces hautes berges, ces
défilés, ces cirques, ces gradins et la sombre voûte de feuillage qui me
racontent avec tant d'éloquence l'oeuvre grandiose de la goutte d'eau.




CHAPITRE VII

LES FONTAINES DE LA VALLÉE


A tous les ruisselets visibles et invisibles qui descendent de ravins et
de vallées vers le ruisseau principal, s'ajoutent encore par dizaines et
par centaines de petites sources et des veines d'eau, toutes différentes
les unes des autres par l'aspect et le paysage de pierres, de ronces,
d'arbustes ou d'arbres qui les entoure, différentes aussi par le volume
de leurs eaux et par l'oscillation de leur niveau suivant les météores
et les saisons. Quelques-unes d'entre elles n'ont même qu'une existence
temporaire; après avoir coulé pendant un certain nombre d'heures, elles
tarissent tout à coup; la cascatelle qui s'en épanche cesse de murmurer,
les parois de leur bassin se dessèchent, les herbes qu'elles humectent
se penchent et languissent. Puis, après des minutes ou des heures, on
entend un murmure souterrain, et voici l'eau qui s'élance de nouveau de
sa prison de pierre, pour rendre la vie aux racines et aux fleurs; de
son murmure argentin, elle annonce joyeusement sa résurrection aux
insectes tapis sous le gazon, à tout un monde d'infiniment petits
attendant son réveil pour se réveiller eux-mêmes. Les physiciens nous
expliquent la cause de ces intermittences; ils nous disent comment l'eau
s'écoule et s'arrête alternativement dans les cavités souterraines
disposées en forme de siphon. Tout cela est joli, mais à ces jeux de la
nature, à ces fontaines qui se montrent et se cachent tour à tour, nous
préférons la source qui ne nous trompe point, dont nous entendons
toujours le gai babil, et dans laquelle, à toute heure, nous pouvons
voir se refléter la lumière tremblotante. Plus charmante aussi
m'apparaît la fontaine, la plus discrète de toutes, qui jaillit au fond
même du ruisseau et que reconnaît seulement l'observateur studieux de la
nature. Au milieu de l'eau transparente, on ne saurait distinguer la
colonne liquide de la source qui s'élève, mais elle ne s'en révèle pas
moins par les ondulations des herbes que caresse son onde ascendante,
par les bulles d'air qui s'échappent du sable et viennent éclater à la
surface, par les bouillonnements silencieux qui se produisent sur la
nappe de l'eau et se propagent au loin en rides graduellement
affaiblies.

Inégales par le volume et par le paysage qui les environne, les
fontaines ont aussi la plus grande diversité dans leur teneur en
substances minérales, car toute pure que l'eau de la source paraisse à
nos regards, elle n'est pas seulement, comme nous l'enseigne la chimie,
une combinaison de deux corps simples, l'hydrogène, qui forme, dit-on,
les immenses tourbillons des nébuleuses lointaines, et l'oxygène, qui
pour tous les êtres est le grand aliment de la vie, elle contient aussi
d'autres substances, soit roulant dans son lit à l'état de sable ou de
poussière, soit dissoutes dans la masse liquide et transparentes comme
elle.

Parmi les fontaines tributaires du ruisseau, il en est même une,
jaillissant de roches dures, qui renferme des paillettes d'or dans ses
alluvions. Si elle en contenait de grandes quantités comme certaines
sources de la Californie, de la Colombie, du Brésil, de l'Oural,
immédiatement une foule d'hommes avides se précipiteraient vers la
bienheureuse fontaine, tous les sables qu'elle a déposés sur les berges
de son bassin seraient passés au tamis, la roche même serait attaquée au
pic et à la pioche et portée débris à débris sous les marteaux de
l'usine; bientôt les cabanes d'un village, peuplées de mineurs,
remplaceraient les grands arbres et les prairies du vallon. Peut-être le
pays, en devenant plus riche, plus populeux et plus prospère,
deviendrait-il aussi à la longue plus instruit et plus heureux;
toutefois, c'est avec un sentiment de joie que nous nous promenons sur
les bords inviolés de notre Pactole inconnu de la foule et que nous y
retrouvons la solitude et le silence, comme aux premiers jours où nous y
avons vu briller la parcelle d'or. Dans les environs, il n'existe
heureusement qu'un seul chercheur de pépites, vieux géologue qui montre
avec orgueil quelques grains brillants contenus dans une boîte en
carton: c'est là tout le fruit de ses longues recherches.

Une autre source, voisine du petit Eldorado, est bien autrement prodigue
en paillettes éclatantes. C'est une eau qui s'échappe de roches micacées
et qui en apporte les débris à la lumière. Les paillettes, que le
courant fait rouler sur le fond, tourbillonnent un instant sur
elles-mêmes, puis se déposent à plat sur d'autres lamelles, de sorte
qu'on en voit toujours luire le reflet sous l'eau frissonnante. Les
enfants du voisinage aiment dans leurs jeux à venir puiser à pleines
mains de ce sable brillant; ils entassent par monceaux les paillettes
d'or et les paillettes d'argent. Heureusement ils savent, pauvres
enfants, que la masse reluisante n'est or ou argent qu'en apparence;
autrement, ils commenceraient peut-être au bord de la fontaine paisible
cette dure bataille de la vie que plus tard, devenus hommes faits, ils
auront à se livrer les uns aux autres pour s'arracher, sous forme de
monnaie, le pain de chaque jour.

Dans un petit vallon, au pied de rochers calcaires, s'épanche une autre
fontaine, qui loin de rouler des paillettes brillantes dans ses eaux,
recouvre au contraire d'une sorte d'enduit grisâtre les pierres de son
lit, les feuilles, les branchilles tombées des arbustes voisins. Cet
enduit se compose d'innombrables molécules calcaires dissoutes par l'eau
dans l'intérieur de la colline. Arrêté dans son cours par un obstacle
quelconque, le ruisseau rend maintenant les particules de pierre dont il
était saturé. A côté du bassin croît une fougère qui balance ses
feuilles vertes dans l'air humide, tandis que la racine baignée par
l'eau est en partie enveloppée d'une gaine de pierre.

Ainsi varient les fontaines par les substances, solides ou gazeuses,
qu'elles entraînent ou dissolvent dans leur cours souterrain et portent
au dehors. Il en est qui contiennent du sel, d'autres sont riches en
fer, en cuivre, en métaux divers; d'autres encore pétillent d'acide
carbonique, ou dégagent des gaz sulfureux. La proportion des mélanges
qui s'opèrent ainsi dans le laboratoire des sources diffère pour chacune
d'elles, et le chimiste qui veut connaître cette proportion d'une
manière précise est obligé de faire une longue analyse spéciale, qu'il
recommence plusieurs fois. Puis, quand il a pesé les diverses
substances, il lui reste encore, en utilisant les moyens prodigieux que
lui fournit maintenant la science, à étudier les raies colorées que
l'eau de la source produit dans un spectre lumineux. Ces raies, qui
permettent à l'astronome de découvrir les métaux dans les astres,
brillant comme un point au fond de l'espace infini, révèlent également
au chimiste les traces des corps qui se trouvent en quantités
infinitésimales dans la goutte des fontaines. Le jour où deux Allemands
ont signalé, arraché pour ainsi dire de la source, par la force de la
science, des métaux que l'on ne connaissait pas encore est un des grands
jours de l'histoire. Comparées à cette date, combien sont insignifiantes
dans les annales de l'humanité les victoires ou la mort du plus célèbre
des conquérants!

Différentes les unes des autres par les substances qu'elles apportent de
leur voyage dans le monde souterrain les fontaines qui s'écoulent vers
le ruisseau sont aussi de températures diverses. Il en est dont l'eau a
précisément la chaleur moyenne de l'atmosphère qui pèse sur la contrée;
d'autres sont plus froides, parce qu'elles descendent des neiges ou
parce qu'une forte évaporation se produit dans les canaux intérieurs
sous l'influence des courants d'air; d'autres encore sont tièdes ou
chaudes; on en trouve à tous les degrés entre celui de la glace fondante
et celui de la vapeur en explosion. Par sa température, la source nous
donne ainsi comme un résumé de son histoire souterraine: il nous suffit
d'y tremper le doigt et nous apprenons en même temps quel a été son
voyage dans les gouffres cachés. Au bord d'une eau froide, nous
regardons les monts neigeux et nous nous disons: «C'est de là-haut que
descend la fontaine!» Mais que l'eau soit tiède, c'est, à n'en pas
douter parce qu'elle a d'abord trouvé son chemin de faille en faille
jusqu'à une grande profondeur et qu'elle s'est réchauffée dans ces
conduits ténébreux avant de remonter à la surface. Enfin, là où la
température d'une source approche de celle de la vapeur chaude, nous
savons par cela même que le ruisseau a coulé à deux ou trois kilomètres
au-dessous du sol, car c'est à de pareilles profondeurs seulement que la
température des roches est aussi élevée que celle de l'eau bouillante.
Nous restons assis à notre aise sur le gazon au bord de la fontaine;
mais l'expérience si péniblement acquise par les mineurs dans leurs
galeries profondes nous permet de suivre par la pensée l'itinéraire que
le filet d'eau a suivi dans l'épaisseur des roches avant de jaillir au
dehors.

Plus encore que les eaux froides, celles qui sont tièdes ou thermales
travaillent à dissoudre la pierre dans l'intérieur des roches, puis à la
déposer sous une autre forme à leur issue. En maints endroits, les eaux
chaudes qui courent vers le ruisseau s'épanchent d'abord dans un large
bassin qu'elles ont elles-mêmes apporté et sculpté molécule à molécule;
à côté se trouvent d'autres vasques délaissées, et çà et là les fentes
qui s'ouvrent dans le rocher sont bordées de charmantes concrétions,
pareilles aux revêtements de marbre plaqués sur les façades de nos
édifices. Mais que sont ces faibles dépôts siliceux ou calcaires en
comparaison des constructions énormes élevées en divers pays du monde
par des rivières thermales, comme celles de Holly-Springs aux
États-Unis! Les voyageurs nous disent que ces eaux chaudes édifient de
véritables châteaux, des citadelles, des remparts de plusieurs
kilomètres de longueur. Blancs comme l'albâtre, les piliers et les
contre-forts, incessamment grossis par les cascades ruisselantes,
gagnent peu à peu sur la plaine. L'eau, construisant sans relâche, se
ferme constamment à elle-même son propre passage, et sans cesse à la
recherche d'un nouveau lit, laisse derrière elle des bassins, des ponts
inachevés, des colonnades ébauchées. Des montagnes entières, que le
géologue explore avec admiration, ont été bâties par les torrents d'eau
chaude jaillissant des profondeurs.

Mais ces merveilles sont éloignées et peu nombreux sont parmi nous ceux
qui peuvent contempler ces rivières chaudes à l'oeuvre dans la
construction de leurs édifices marmoréens. Plus modestes, les fontaines
de notre petit bassin ne changent point le relief du sol et l'aspect des
paysages en quelques années; mais si elles mettent des siècles et des
siècles à leur travail, elles n'en finissent pas moins par renouveler
tout l'espace qu'elles arrosent; elles changent peu à peu la pierre et
se donnent ainsi un lit tout différent de celui que leur avait préparé
la nature. Le géologue et le mineur qui pénètrent de force avec le pic
et le marteau dans l'intérieur des rochers y découvrent des veines de
jaspe et d'autres pierres transparentes ou colorées. C'est le filet
d'eau thermale, portant de l'argile en dissolution, qui l'a déposée dans
la fissure où il roulait, puis qui changeant de cours, s'est épanché par
d'autres failles. Tous ces filons sinueux qui traversent les roches
comme des veines de cristal, c'est à des ruisseaux qu'ils doivent leur
origine: il est vrai que dans la plupart des cas, les eaux jaillissaient
des profondeurs du sol, non sous la forme liquide, mais sous la forme de
vapeurs et à la température de plusieurs centaines de degrés, car
autrement elles n'auraient pu dissoudre les matériaux qui tapissent les
parois de leurs anciens lits. Ainsi les minerais d'or et d'argent ont
été soufflés du fond des roches par les vapeurs d'un Pactole souterrain.

Fortes de la puissance énorme que leur donne le temps, les petites
sources qui dissolvent les rocs et subliment les métaux, parviennent
aussi quelquefois à secouer les montagnes. Par une belle soirée
d'automne, une violente ondulation du sol se fit sentir dans le bassin
du ruisseau; les maisons se mirent à vibrer, à la grande terreur des
habitants, et même quelques murs déjà lézardés s'écroulèrent. Ce furent
là tous les malheurs causés par le tremblement de terre, mais pendant
longtemps ils servirent de sujet d'entretien aux savants et aux
ignorants de nos villages. Les uns parlaient d'une grande mer de feu qui
remplirait la terre et disaient qu'une tempête en avait agité les
vagues; d'autres prétendaient qu'un volcan cherchait à pousser dans le
voisinage et qu'avant peu un cratère allait s'ouvrir; d'autres encore,
qui ne savaient rien du feu central et n'avaient jamais vu ni cratère,
ni coulée de laves, pensaient à un groupe de fontaines salines et
gypseuses qui jaillissent dans un vallon au pied d'un coteau rocailleux;
voyant qu'après le tremblement de terre, elles avaient coulé troubles et
boueuses et que plusieurs d'entre elles s'étaient déplacées, ils se
demandaient si ce n'étaient pas là les véritables coupables. Peut-être
bien ces villageois avaient-ils raison. Pendant chaque seconde, pendant
chaque minute, ces sources n'apportent, il est vrai, qu'une quantité
presque infinitésimale de sel, de gypse et d'autres substances solides;
mais après des années et des siècles, il se trouve que les filets d'eau
souterrains ont dissous des assises entières dans les fondements mêmes
de la montagne. Les piliers trop faibles qui portent l'immense édifice
cèdent sous le poids, les voûtes s'effondrent, le mont en frémit de la
base au sommet, et la terre est agitée à des centaines de kilomètres de
distance comme si une explosion terrible en avait disloqué les couches.
Le géant Encelade qui vient de secouer ainsi les montagnes, les collines
et les plaines, c'est l'aimable source dont une touffe d'herbes me cache
à demi le bassin.

Heureusement les fontaines savent se faire pardonner les moments de
terreur qu'elles nous causent parfois en ébranlant le sol. Elles nous
abreuvent, nous et nos troupeaux, elles arrosent nos champs et font
lever les semences, elles nourrissent les arbres, elles nous apportent
de l'intérieur de la terre des trésors que sans elles nous n'aurions
jamais pu découvrir; enfin elles fortifient nos corps, nous rendent la
santé perdue, rétablissent l'équilibre de nos esprits troublés. Telles
sont, au sortir de la terre bienfaisante, les vertus curatives des
fontaines thermales et minérales que dans tous les pays civilisés on
bâtit des édifices au-dessus des bassins pour en emprisonner l'eau et en
mesurer soigneusement l'emploi dans les baignoires et les piscines. Afin
de recueillir jusqu'à la dernière goutte du précieux liquide, les
ingénieurs creusent au loin le rocher et saisissent au passage le filet
qui ruisselle dans les failles, le jet de vapeur qui s'élance des
profondeurs cachées. Avides de santé, les malades utilisent tout ce que
la source apporte avec elle et tout ce qu'elle baigne de son eau; ils
respirent le gaz qui s'en échappe, ils se plongent dans les boues noires
qu'elle forme avec le sable ou l'argile, ils vont jusqu'à se recouvrir
comme des tritons du limon vert qui s'étend en tapis sur les eaux.
Toutefois ils ne poussent pas la religion jusqu'à presser sur leurs
corps les animaux qui naissent et se développent dans la douce tiédeur
de l'eau thermale. Il est de charmantes couleuvres qui vivent en grand
nombre dans certaines sources; quand la baigneuse aperçoit tout à coup
le reptile, déroulant à côté d'elle ses gracieux anneaux, elle ne croit
point à l'apparition merveilleuse du serpent d'Esculape; mais, pleine de
terreur, elle s'élance en sursaut et pousse de grands cris.

Autrefois c'était aux sorciers et aux devins habiles de montrer aux
malades la source où ils trouveraient la guérison ou l'allégement de
leurs maux; aujourd'hui les médecins et les chimistes, remplaçant les
magiciens du moyen âge, nous indiquent avec plus d'autorité l'eau
bienfaisante qui nous rendra les forces et nous donnera une seconde
jeunesse. Quand la science sera faite et que l'homme, sachant
parfaitement quel doit être son genre de vie, saura en outre quelles
eaux, quelle atmosphère conviennent à la guérison de ses maux, alors
nous pourrons jouir de la plénitude de nos jours et prolonger notre
existence jusqu'au terme naturel, pourvu que notre état social ne soit
pas toujours de nous entre-haïr et de nous entre-tuer. En Arabie, les
fanatiques souverains des Wahabites faisaient boucher soigneusement
toutes les fontaines thermales et minérales, de peur que leurs sujets,
assurés de la vertu de ces eaux jaillissantes, oubliassent de mettre
leur confiance en la seule puissance d'Allah. Dans l'avenir, au
contraire, nous saurons utiliser chaque goutte qui s'échappe du sol,
chaque molécule qu'elle amène à la surface de la terre et nous lui
assignerons son rôle pour le bien-être de l'humanité.




CHAPITRE VIII

LES RAPIDES ET LES CASCADES


Mêlant tout dans son lit, eaux descendues de la montagne et remontant
des profondeurs, sources froides, tièdes et thermales, salines,
calcaires et ferrugineuses, le ruisseau grossit, grossit à chaque
tournant de la vallée, à chaque nouvel affluent. Rapide et bruyant comme
un jeune homme entrant dans la vie, il mugit et s'élance par bonds
désordonnés; lui aussi se calmera, il ralentira son courant en arrivant
à la plaine horizontale et monotone; maintenant il glisse joyeusement
sur la pente et se hâte vers la mer. Il est encore dans la période
héroïque de son existence.

Dans cette partie de son cours, les rapides, les cascatelles, les chutes
sont les grands phénomènes de la vie du ruisseau. Non encore assez fort
pour égaliser complétement la pente de son lit, pour creuser toutes les
assises et les saillies des roches, pour réduire en poussière tous les
blocs épars, le ruisseau doit surmonter ces obstacles en s'épanchant
par-dessus. Les chutes varient à l'infini, suivant la hauteur des roches
qu'elles ont à franchir, suivant l'inclinaison des pentes, l'abondance
des eaux, l'aspect des berges, la végétation des bords et des pierres
immergées. Toutes différentes les unes des autres, toutes aussi sont
belles, soit par leur grâce, soit par leur majesté, et c'est avec
bonheur que l'on s'assied à côté d'elles en se laissant mouiller de leur
écume.

Les rapides sont les cascades ébauchées qui prennent leur élan, puis
s'arrêtent et se précipitent de nouveau. Ici l'eau qui se heurte contre
une pierre moussue l'enveloppe comme d'un globe de verre transparent et
en ceint la base d'un liséré d'écume; là, le courant incliné s'enfuit
rapidement entre deux roches, puis au-dessus d'écueils cachés se plisse
en vagues parallèles; plus loin, le flot se divise en plusieurs filets
s'élançant par bonds inégaux. L'eau profonde, la mince nappe, la frange
d'écume se succèdent en désordre jusqu'au bas de la pente, où le
ruisseau reprend son calme et l'égalité de son cours.

Et parmi les cascades, quelle étonnante diversité! J'en connais une,
charmante entre toutes, qui se cache sous le feuillage et sous les
fleurs. Avant de se précipiter, la surface du ruisseau est parfaitement
lisse et pure; pas une saillie de rocher, pas une herbe du fond n'en
interrompent le cours silencieux et rapide; l'eau coule dans un canal
aussi régulièrement taillé que s'il avait été creusé de main d'homme.
Mais à l'endroit de la chute, le changement est soudain. Sur la corniche
d'où l'eau s'élance en cascade se dressent des massifs de rochers
pareils aux piles d'un pont écroulé et s'appuyant sur de larges
contre-forts à la base assiégée d'écume. Des bouquets de saponaires et
d'autres plantes sauvages poussent comme en des vases d'ornement dans
les anfractuosités des pointes qui dominent les cascades, tandis que des
ronces et des clématites, déployées en rideau, attachent leurs
guirlandes aux saillies de la pierre et voilent les nappes partielles de
la chute. L'épais réseau de verdure oscille lentement sous la pression
de l'air qu'entraîne avec elle l'eau plongeante, et les lianes isolées,
dont les extrémités baignent dans les remous écumeux, frémissent
incessamment. L'oiseau vient faire son nid dans ce feuillage et s'y
laisse balancer par le flot. Tout paré de fleurs au printemps, orné de
fruits en été et en automne, le rideau suspendu devant la cataracte en
étouffe à demi le fracas; on pourrait le croire éloigné si le soleil,
dardant ses rayons à travers les branches, ne faisait briller çà et là
un diamant sous la verdure.

A quelque distance de cette cascade voilée sous les feuilles et les
fleurs, une autre assise de roches traverse le ruisseau, mais elle est
fort dure et l'eau n'a guère pu l'entamer pour y creuser son lit. Il lui
a donc fallu s'étaler au large, en déblayant pierres et terre végétale,
et se diviser en de nombreux filets cherchant chacun quelque endroit
favorable pour faire leur plongeon. Étendu sur une roche polie qui
s'élève au milieu des cascatelles, nous les voyons bondir de tous les
côtés, les unes assez fortes pour entraîner des blocs de pierre, les
autres trop faibles pour déraciner une touffe de gazon. Ici est une
petite nappe d'eau qui s'étale sur un rocher tout capitonné de limon
vert, puis se glisse sous une assise surplombante bordée de fougères, et
s'échappe furtivement entre deux tiges de saules inclinés. Plus loin, un
mince filet liquide, contenu dans une sorte de rainure, ruisselle,
scintille et gazouille en tombant. Une autre coule dans une faille
noirâtre et l'on n'en voit du dehors que des éclairs indistincts; une
autre encore s'élance deçà et delà, se tord comme un serpent aux anneaux
alternativement noirs et argentés. A travers les roches, les herbes, les
arbrisseaux, tous les ruisselets séparés pour un instant se rapprochent
de nouveau comme une troupe d'enfants à l'appel d'une mère. Et tout cela
rit et chante avec joie. Chaque cascatelle a sa voix, douce ou grave,
argentine ou profonde, et toutes s'accordent en un concert charmant qui
berce la pensée et, comme la musique, lui donne un mouvement égal et
rhythmé. Enfin tous les filets épars se sont réunis dans le lit commun,
ils entre-croisent leurs courants et leurs bordures d'écume, puis
reprennent ensemble le chemin de la plaine.

La cataracte est bien autre chose. Ici, les eaux ne s'étalent pas sur un
large espace pour ruisseler comme au hasard, elles se réunissent, au
contraire, pour s'élancer en une masse compacte dans l'étroit passage
laissé entre deux pointes de roc. Déprimé sur les bords et gonflé au
milieu à cause de l'appel du courant, le ruisseau se rétrécit et se
bombe jusqu'à la corniche d'où il prend son élan. L'eau, emportée d'une
vitesse extrême, a perdu ses vaguelettes, ses petites ondulations;
toutes ses rides, allongées par la rapidité du flot, se sont changées en
autant de lignes perpendiculaires comme tracées par la pointe d'un
stylet. Semblable à une étoffe soyeuse qui se déploie, la nappe liquide
se détache de l'arête du rocher et se recourbe au-dessus d'une noire
allée au fond de laquelle bouillonnent les eaux. A la base de la
cataracte, c'est un chaos d'écume. La masse qui plonge se brise en
vagues entre-heurtées qui reviennent en tumulte au-devant de la gerbe
unie et s'acharnent contre elle comme pour l'escalader. Dans le gouffre
tonnant l'eau et l'air, entraînés en même temps par la trombe, se mêlent
confusément en une masse blanche qui s'agite sans fin: chaque flot,
changeant incessamment de forme, est un chaos dans le chaos. En
s'échappant du tourbillon, l'air emprisonné soulève des fusées de
gouttelettes qui s'élancent dans l'espace en brouillards et s'irisent au
soleil. Parfois aussi, enfermé sous la gerbe plongeante, il y entraîne
avec lui des nappes écumeuses que l'on voit à travers le flot bleu
s'agiter le long du rocher comme des spectres blanchâtres. Bien loin
encore en avant de la chute continue le bouillonnement du ruisseau. De
chaque côté tournoient de violents remous au fond desquels
s'entre-choquent des pierres, creusant pour les âges futurs des
«marmites de géants.» Sous la pression de l'orage qui la poursuit, l'eau
toute blanche et pétillante s'enfuit dans le canal; toutefois, elle se
ralentit peu à peu, elle prend une nuance d'un bleu laiteux comme celle
de l'opale, puis elle n'offre plus que de légères stries d'écume et
bientôt elle retrouve son calme et son azur. Rien ne rappelle plus la
chute soudaine du ruisseau, si ce n'est la fumée de gouttelettes que
l'on voit briller au loin sur la masse croulante et le mugissement
continu qui fait vibrer l'atmosphère.

Certes, la modeste cataracte du ruisseau n'est point une «mer qui tombe»
comme le saut du Niagara; mais, aussi petite qu'elle soit, elle n'en
laisse pas moins une impression de grandeur à celui qui sait la regarder
et ne passe pas indifférent. Irrésistible, implacable, comme si elle
était elle-même poussée par le destin, l'eau qui s'écoule est animée
d'une telle vitesse que la pensée ne peut la suivre: on croirait avoir
sous les yeux la moitié visible d'une large roue tournant incessamment
autour du rocher: à regarder cette nappe, toujours la même et toujours
renouvelée, on perd graduellement la notion des choses réelles. Mais
pour se sentir puissamment étreint par tout le vertige de la cascade,
c'est en amont qu'il faut regarder, au-dessus de l'endroit où l'eau
cesse de couler sur le fond et, décrivant sa courbe, plonge librement
dans l'espace. Les îlots d'écume, les feuilles entraînées arrivent
lentement sur la masse unie, comme des voyageurs dont rien ne trouble la
quiétude; puis, tout à coup, les voilà qui frémissent, qui tournent sur
eux-mêmes, et de plus en plus rapides, s'élancent dans un pli de l'eau
pour disparaître avec la chute. Ainsi, dans une procession sans fin,
tout ce qui descend à la surface de l'eau obéit à l'attraction du
gouffre: on voit ces objets s'enfuir comme des stries rapides, comme des
traits aussitôt évanouis qu'entrevus; le regard, entraîné lui-même sur
la pente par cette fuite désordonnée des feuilles et des archipels
d'écume, cherche à se reposer dans l'abîme vers lequel tout semble
marcher: c'est là, semble-t-il, dans le gouffre mugissant, que doit se
trouver la paix.

Parfois un insecte qui se débat dans le courant ou qui cherche à monter
sur une feuille flottante arrive, lui aussi, lentement porté vers le
précipice. Il agite les pattes et les antennes en désespéré, il se ploie
et se tord dans tous les sens; mais dès qu'il a senti l'attraction
terrible, dès qu'il a commencé de décrire avec la masse de l'eau la
grande courbe de la chute, il arrête soudain ses mouvements, il se
laisse entraîner et s'abandonne à la destinée. C'est ainsi qu'un Indien
et sa femme, ramant dans leur pirogue en amont de la cataracte du
Niagara, furent saisis par un remous violent et portés vers les chutes.
Longtemps ils essayèrent de lutter contre la pression terrible;
longtemps, les spectateurs angoissés qui couraient le long du rivage
purent croire que les deux rameurs tiendraient tête au courant et
parviendraient à le remonter; mais non, la pirogue est vaincue dans son
effort; elle cède, cède de plus en plus; elle descend en dérive sur le
flot; elle approche de la courbe terrible, tout espoir est perdu. Alors
les deux Indiens cessent de ramer, ils croisent les bras, regardent avec
sérénité l'espace qui tourbillonne autour d'eux, et fiers jusque dans la
mort, comme il convient à des héros, ils s'engouffrent dans la trombe
immense.

Vue par le regard de la science dans l'infinité des âges, la cascade
elle-même n'est pas un phénomène moins fugitif que ces insectes et ces
êtres humains emportés dans le gouffre, car elle aussi a commencé, elle
aussi doit disparaître. A la surface de la terre, tout naît, vieillit et
se renouvelle comme la planète elle-même. Toute vallée, lorsqu'elle
livra pour la première fois passage au fleuve ou au ruisseau qui la
parcourt, était bien plus accidentée qu'elle ne l'est actuellement:
succession bizarre de fissures et de bassins, elle n'offrait qu'une
série de lacs unis et de cascades plongeantes; mais peu à peu la pente
s'est égalisée, les lacs se sont remplis d'alluvions, les cascades qui
creusent graduellement le rocher se sont changées en rapides, puis en
courants pacifiques. Tôt ou tard, le ruisseau s'écoulera d'un flot égal
vers la mer. A la fin, toute inégalité devrait disparaître, si la terre,
en vieillissant d'un côté, ne rajeunissait pas de l'autre. S'il est des
montagnes qui s'abaissent, rongées par les intempéries, il en est aussi
qui s'élèvent, poussées vers la lumière par les forces souterraines;
tandis que des fleuves tarissent lentement, bus par le désert, des
torrents naissent et grandissent; des cascades s'oblitèrent, mais
d'autres, après avoir rompu les parois qui les retenaient, s'épanchent
de lacs élevés et se déploient en voiles légers ou en puissantes gerbes
sur le flanc des monts.




CHAPITRE IX

LES SINUOSITÉS ET LES REMOUS


Puisque des rochers de la montagne à la plaine basse, le sol, remanié
par les eaux pendant la série des âges, s'incline en pente régulière
vers le bord de l'océan, le ruisseau, semble-t-il, devrait s'écouler en
ligne droite, entraîné par son poids; mais au contraire, son cours est
une succession de courbes. La ligne droite est une pure abstraction de
l'esprit, et comme le point mathématique, autre chimère, n'a d'existence
que pour les géomètres. Dans les profondeurs des cieux, le soleil, les
satellites, les comètes, tourbillonnent en rondes immenses; sur notre
boule planétaire, emportée comme toutes les autres dans une spirale
d'ellipses infinies, les ouragans, les trombes, les vents, les moindres
souffles de l'atmosphère se propagent en tournoyant; les eaux de la mer
se plissent et se déroulent en lames arrondies; toutes les formes
organiques, animaux et plantes, n'offrent dans leurs cellules et leurs
vaisseaux que des surfaces courbes et des sinuosités; même les durs
cristaux, regardés à travers le microscope, n'ont plus ces plans
réguliers, ces arêtes inflexibles qu'ils ont sous notre oeil nu: les
dents, les flèches, les spicules, les stries des minéraux et des
organismes infiniment petits révèlent les molles ondulations de leurs
contours sous le regard de l'instrument qui les scrute. Partout où se
produit un mouvement, dans la pierre aussi bien que dans tous les autres
corps et dans l'ensemble des mondes, ce mouvement, résultant de
plusieurs forces, s'accomplit suivant une direction curviligne.

Quant au ruisselet et aux eaux qui l'emplissent, nul besoin n'est de
s'armer les yeux d'un microscope pour en voir les sinuosités et les
tourbillons. Dans le lit, tortueux lui-même, et sous les arbres qui
l'ombragent, tout se meut en cercles, en remous, en spirales: les herbes
du fond, chevelures onduleuses, les rides de la surface, les libellules
qui volent au-dessus des joncs, qui se rencontrent, puis se séparent
pour se rencontrer encore, les moucherons qui tournoient dans une ronde
sans fin, le vent qui passe en dessinant en noir sur la nappe brillante
des bouffées circulaires; je ne vois que courbes gracieusement
entre-croisées, que cercles enlacés, que figures aux contours flottants.
Ainsi que l'indiquent les plongeons et les émersions successives de la
feuille entraînée, l'eau qui vient de descendre vers le fond, remonte
par une nouvelle courbe vers la surface, s'étale à la lumière, puis
disparaît encore au-dessous de courbes liquides, qui, elles aussi,
viennent de couler sur le fond du lit. Sous l'impulsion du courant, les
molécules d'eau changent incessamment leur position respective; elles se
dirigent vers la droite, mais une autre molécule les faits dévier à
gauche. Dans le lit commun, chaque gouttelette a son cours particulier,
bizarre série de courbes verticales, horizontales, obliques, comprises
dans les grands méandres du ruisseau: c'est ainsi que les circuits d'une
planète se développent dans l'immense orbite du système solaire qui les
entraîne.

Pris dans son ensemble, le ruisseau tout entier se déplace de côté et
d'autre comme les gouttes qui le composent. Sa masse, arrêtée par
quelque roche ou par un tronc d'arbre placé en travers du lit, glisse
latéralement et va se heurter contre une berge. Repoussée par
l'obstacle, elle rebondit vers la rive opposée, la frappe, et de nouveau
rejetée obliquement, s'élance en sens inverse. Ainsi le courant se porte
incessamment d'un bord à l'autre par courbes successives: de la source à
l'embouchure, c'est un long ricochet de l'eau entre les deux rivages.
Les rondeurs convexes et concaves alternent le long des bords: c'est un
rhythme, une musique pour le regard.

D'ailleurs, la régularité des courbes n'est point mathématique; les
méandres varient de forme à l'infini suivant la nature des terrains, la
déclivité du sol, la violence du courant, les débris roulés sur le fond
du lit. Entre les parois de rochers, les angles sont faiblement
arrondis, les tournants soudains; l'eau, impuissante à sculpter
profondément les assises de pierre, revient brusquement sur elle-même:
dans les montagnes surtout, là où la pente du lit est très-considérable,
le torrent enfermé dans les défilés se jette de droite et de gauche par
élans successifs, comme un animal poursuivi qui cherche à déjouer le
chasseur. Dans la plaine, les berges consolidées par les racines des
grands arbres résistent aussi pendant longtemps à l'action du courant,
et dans maints endroits le canal du ruisseau n'offre que de faibles
sinuosités sur une longue étendue: en se retenant de la main à une forte
branche et en se penchant au-dessus du flot, on voit se développer au
loin, comme dans une allée, la perspective des troncs et des branches
reflétée dans l'eau, çà et là rayée de lumière; toutefois là aussi,
l'avenue, presque droite en apparence, finit par aboutir à un méandre,
auquel succèdent d'autres tours et détours, jusqu'à ce que le ruisseau
se mêle aux eaux d'un fleuve pour aller s'engloutir dans la mer.

Les cours d'eau qui présentent de la manière la plus charmante cette
succession rhythmée des anses et des presqu'îles sont les torrents
étalés à l'aise dans un large lit de sables ou de galets et les
ruisseaux ou les rivières qui coulent dans les prairies, entre des
berges sablonneuses, s'éboulant facilement sous la pression du flot.
Tels sont les bords de notre ruisseau dans presque toute la partie de
son cours qui commence au sortir des montagnes. Comme tant d'autres eaux
courantes chantées par les poëtes, il rappelle à l'imagination le
serpent qui glisse dans l'herbe en déroulant ses anneaux. Vu du haut
d'une colline, les méandres brillent à la lumière comme les plis et les
replis de couleuvres aux reflets argentés; seulement, plus grands que
les dragons de l'antique mythologie, ces gigantesques serpents ont pour
lit une vallée qui s'étend à perte de vue, depuis les montagnes
jusqu'aux plaines basses ou même aux plages sablonneuses de l'océan.
Dans presque toutes les contrées du monde, les campagnards ont
naturellement eu l'idée d'assimiler la source du ruisseau à la tête de
l'immense animal: la fontaine jaillissante est pour eux le Chef de
l'Eau, _Ras el Aïn_. Ainsi la rivière de Drot, dans le midi de la
France, serpente du village de Cap-Drot ou Chef-Drot, qui le domine à la
source, à celui de Cau-Drot ou Queue-Drot, qu'il baigne à son embouchure
dans la Garonne.

Comme notre ruisseau, comme toutes les rivières et tous les fleuves,
comme ce tortueux Méandre d'Asie qui a donné son nom aux sinuosités des
cours d'eau, les ruisselets de quelques mètres de longueur qui se
creusent sur la plage de l'océan après le reflux de la marée ont aussi
la forme serpentine la plus gracieuse. Chacun de ces petits sillons avec
les affluents presque imperceptibles qui le rejoignent se dessine sur le
sol comme l'image d'un arbuste aux tremblotantes ramures. D'une seule de
ses vagues qui s'écroule avec fracas sur le bord, la puissante mer
recouvre d'une couche de sable tous ces petits systèmes de fleuves en
miniature; mais les filets d'eau qui redescendent se creusent de nouveau
un chemin, et leurs lits, larges de quelques millimètres à peine, se
développent de nouveau en une série d'ondulations régulières. Qu'un trou
se creuse dans le sable au-dessus de quelque débris roulé par le flot ou
de la retraite d'un animal marin, et le petit torrent de gouttelettes
entraîné vers cet entonnoir y disparaît en tournoyant avec un mouvement
analogue à celui d'une vis. De même quand le microscope nous révèle les
mystères de la simple goutte à peine visible à l'oeil nu, qu'y
voyons-nous, sinon des courants sinueux et des remous circulaires, comme
dans les fleuves et dans le grand océan? Le voyage de l'eau qui descend
de la montagne vers la mer se fait par un circuit de courbes
s'entre-croisant à l'infini. Est-ce pour cela que la légende germanique
nous représente les ondines des ruisseaux planant la nuit en vastes
rondes et rasant du pied la nappe des fontaines?

C'est au-dessus des remous et des tourbillons que les danses de ces
nymphes entrevues par les poëtes doivent être interminables, car l'eau y
tournoie sans fin comme en un cercle qui n'a point d'issue. Au pied
d'une cascade, un promontoire de rocher, assiégé par le torrent d'écume,
protége de sa masse un bassin tranquille où tournoient ainsi les eaux
rejetées latéralement par le flot. Rien de plus gai à première vue, et
de plus attristant à la longue que le spectacle offert par le mouvement
d'un objet qui s'est égaré dans le remous en tombant avec la cascade. Un
gland de chêne encore muni de sa cupule vient d'être entraîné par la
chute et reparaît au milieu de l'écume. Pendant quelques instants, il
semble s'enfuir avec le courant, mais un flot oblique le pousse à
l'écart, il entre dans le remous et, rasant la base du rocher, retourne
peu à peu vers la cascade. Déjà il se trouve dans le conflit des eaux
entre-choquées, néanmoins il avance toujours, et bientôt il arrive sous
le poids du ruisseau qui s'écroule; alors, comme animé d'une volonté
soudaine, il pirouette et s'engouffre en tournoyant. Plus bas, il
reparaît avec les eaux calmes, mais pour recommencer sa ronde, et
s'enfuir encore sous le choc d'une nouvelle douche. Parfois, il s'élance
si loin qu'on le croit sur le point d'échapper définitivement à l'appel
du remous; il semble se décider à partir en compagnie d'un petit flocon
d'écume; mais non, il hésite encore, puis, comme un navire armé de son
gouvernail, il tourne de nouveau le cap vers la cascade et reprend son
mouvement gyratoire. Peut-être cette ronde sans fin durera-t-elle
jusqu'à ce que la cupule se détache du gland et que celui-ci,
entièrement imprégné d'eau, tombe au fond du lit pour s'y désagréger peu
à peu et s'y transformer en vase. On trouve quelquefois sur le bord du
ruisseau d'étranges boules hérissées de piquants comme des châtaignes
encore sur l'arbre: ce sont des amas d'épines qui se sont agglomérées en
tournoyant dans un remous.

Lors des grandes crues du ruisseau, alors que ses eaux entraînent au
loin non-seulement des glands de chêne, des branchilles et des épines,
mais aussi des arbres entiers, c'est dans le tourbillon du bassin que
finit, du moins pour un temps, l'odyssée des troncs voyageurs. Un matin,
quelques amis et moi nous étions allés visiter la cascade pour en voir
briller aux premiers rayons du soleil l'écume nuancée de rose. Un grand
sapin, ébranché par ses chocs contre les pierres, tournoyait lourdement
dans le gouffre. Jeunes et fort ignorants encore des choses de la
nature, nous regardions avec étonnement les soubresauts et les plongeons
de la masse énorme. Sans trêve, sans repos, le tronc ballotté des eaux
allait de la cascade au rocher et revenait du rocher à la cascade: là,
il roulait sur lui-même, se perdait un instant dans l'ouragan d'eau et
d'écume, puis reparaissait au loin en se dressant hors de l'abîme comme
un mât de navire naufragé. Retombant avec bruit, il flottait lentement
jusqu'à l'extrémité du bassin, et se heurtait contre une paroi qui le
renvoyait vers la cataracte. Symbole des malheureux que poursuit
l'inexorable destin, il tournait, tournait sans cesse comme la bête
féroce enfermée dans une étroite cage de fer. Pourtant nous attendions
naïvement qu'il voulût bien sortir du cercle fatal et flotter vers la
vallée sur le courant; secrètement irrités contre lui de ce qu'il tardât
si longtemps à continuer son voyage, nous nous étions promis d'attendre
son départ pour aller savourer en triomphe notre déjeuner. Mais hélas!
le monstre ne mit point de terme à ses rondes et à ses plongeons, et
pressés par la faim, nous dûmes nous résigner à partir honteusement, en
jetant un dernier regard de courroux sur le tronc d'arbre qui tournoyait
toujours. Avant de se décider au départ, il attendait que le courant eût
changé de niveau.

Non-seulement l'eau s'écoule par des sinuosités sans fin, méandres,
tourbillons et remous, mais aussi toute impulsion venue du dehors se
propage en courbes et en rondeurs à la surface du ruisseau. Qu'une
feuille tombe d'un arbre, qu'un grain de sable se détache de la berge,
et sous le poids du faible objet, l'eau se plisse légèrement. Autour de
la dépression, se dresse un rebord circulaire, entouré lui-même par une
petite fosse. Un second anneau concentrique, puis un troisième, puis un
autre et d'autres encore se forment autour du premier; la surface
entière du ruisseau se couvre de ronds, de plus en plus larges, espacés,
indistincts. En frappant contre le rivage, chaque ourlet de l'eau se
réfléchit en sens inverse et croise les vaguelettes qui le suivaient;
d'autres séries de plis produits par la chute d'un nouveau grain de
sable ou par un tourbillonnement de l'onde s'entremêlent aux premiers:
une multitude de lignes, se propageant dans tous les sens, s'élèvent et
s'abaissent comme les mailles d'un réseau dont le regard exercé peut
seul distinguer la trame. Comparées à la largeur du ruisseau, ces
faibles ondulations sont des milliers de fois plus hautes que les plus
fortes vagues roulant à la surface de la mer. Réfléchis par la nappe
mouvante, les arbres du bord, les branchages entre-croisés, les nuages
du ciel se balancent, se tordent, se déplacent en ondulations
rhythmiques: l'immensité de l'espace semble danser sur le flot
scintillant.

Si la masse liquide du ruisseau n'était pas entraînée vers la mer et
restait immobile comme celle d'un lac ou d'un étang, chaque vaguelette
concentrique s'y développerait en un rond d'une régularité parfaite;
mais le courant est rapide, les molécules d'eau se déplacent sans cesse,
et par conséquent le cercle régulier, comme la ligne droite, devient une
pure abstraction. De cette déformation des cercles résulte une variété
de plus dans l'entre-croisement des rides. Les inégalités du courant qui
entraîne le système entier des ondulations modifient les courbes, soit
en les rapprochant, soit en les éloignant les unes des autres: un
obstacle comprime et fronce les vaguelettes; une impulsion rapide les
écarte, les allonge, en polit la surface: aux dimensions de chaque
intervalle entre les rides on pourrait calculer exactement la vitesse de
tous les petits courants partiels qui composent le grand courant. Sur
les hauts fonds où chaque caillou sert de digue pour arrêter le flot, où
chaque passage entre deux galets est une écluse à travers laquelle l'eau
se précipite, la nappe du ruisseau se trouve divisée en un nombre infini
de petits triangles sphériques, réseau de rides qui est en même temps un
réseau de lumière et qui fait vibrer et scintiller les pierres
éclatantes du fond.

D'ailleurs, ce ne sont pas seulement des corps inertes qui rident la
surface du ruisseau, ce sont aussi des êtres vivants qui, en se
déplaçant eux-mêmes, déplacent constamment le centre des ondulations. Un
poisson qui passe comme un dard donne à l'ensemble des vibrations la
forme d'un ovale très-allongé; l'insecte patineur, qui s'avance par
élans successifs, laisse derrière lui deux sillages obliques enfermant
des cercles inégaux; une autre bestiole, une abeille peut-être, tombée
du haut d'un arbre, se débat en tournoyant et en agitant ses ailes d'une
telle vitesse que l'eau est ridée d'une myriade de lignes vibrantes
entre-croisant leurs innombrables cercles: la bizarre figure de
géométrie qui s'agite avec tant de vivacité est lentement emportée par
le fil du courant; mais voici qu'elle disparaît tout à coup. D'une
bouchée, un poisson vient d'avaler l'insecte et d'arrêter tout son
cortége de lignes tournoyantes.

Et moi aussi, tranquille contemplateur du ruisseau et de ses merveilles,
je puis varier à l'infini l'aspect de la surface liquide en laissant ma
main tremper dans le flot. Je la promène au hasard et chacun de ses
mouvements modifie les ondulations de la nappe changeante. Les rides,
les remous, les bouillonnements se déplacent; tout le régime du cours
d'eau varie à ma volonté suivant la position de mon bras, et ces
vaguelettes qui se forment sous mes yeux, je les vois se reployer vers
le courant, se mêler à d'autres ondulations, et de plus en plus
affaiblies, mais toujours reconnaissables, se propager jusqu'au tournant
du ruisseau. La vue de toutes ces rides obéissantes à l'impulsion de ma
main réveille en moi une sorte de joie tranquille mêlée à je ne sais
quelle mélancolie. Les petites ondulations que je provoque à la surface
de l'eau se propagent au loin, et de vague en vague, jusque dans
l'espace indistinct. De même toute pensée vigoureuse, toute parole
ferme, tout effort dans le grand combat de la justice et de la liberté
se répercutent, souvent à l'insu de nous-mêmes, d'homme en homme, de
peuple en peuple et pendant la longue suite des âges jusqu'au plus
lointain avenir. Mais si je me place à un autre point de vue et que
j'envisage de haut la succession des choses, alors l'histoire de
l'humanité tout entière n'est plus, suivant l'expression de Helmholz,
qu'une ride presque imperceptible sur la mer sans bornes des temps.




CHAPITRE X

L'INONDATION


Pendant de longues heures de promenade nous suivons du regard le fil du
courant, et bien rarement la surface du ruisseau change à nos yeux.
C'est toujours aux mêmes endroits, semble-t-il, que les feuilles en
dérive entrent dans le remous et plongent en tournoyant; c'est aux mêmes
endroits que l'eau s'étale en nappes, se plie en ondulations, se
redresse en vagues, se précipite en rapides; c'est à la même hauteur, on
le croirait du moins, que trempent les racines des vergnes et que la
fleur du myosotis baigne dans l'eau transparente.

Pourtant la masse d'eau change sans cesse, et en même temps changent
aussi la place des tourbillons, la forme des nappes et des ondulations,
la hauteur des cascatelles, l'immersion des plantes et des racines
d'arbres. Il serait facile d'apercevoir toutes ces petites variations du
flot si au lieu de mesurer l'eau d'un regard distrait, on en constatait
la hauteur au moyen d'instruments de précision. D'ailleurs, si les
oscillations du ruisseau sont très-faibles pendant les beaux jours,
alors qu'on aime à se promener au bord de l'eau courante, elles sont au
contraire fortes et soudaines après les brusques changements de
température et les grandes averses. Que malgré la pluie, le vent et
l'orage, on ne craigne pas de s'installer sur la rive, à l'abri précaire
qu'offre le tronc d'un saule creusé par le temps, et l'on verra combien
le ruisseau peut se gonfler avec rapidité, comment il double la vitesse
de son courant, emplit son lit jusqu'aux bords et dépasse les berges
pour se déverser sur les champs en culture.

Dans les gorges des montagnes, les crues et les inondations sont encore
bien autrement soudaines. Là, les pluies que laissent tomber les nuages
en se déchirant aux arêtes des rochers glissent aussitôt sur les
déclivités; de tous les couloirs, de tous les ravins, accourent les
filets d'eau et les torrents, pour se réunir en masse énorme dans les
grands cirques ouverts à l'origine de presque toutes les vallées. A
l'eau de pluie ou même aux amas de neige à demi fondue que la tiède
averse a détachée des pentes, se mêlent les débris fangeux, les
pierrailles, les quartiers de roche tombés des flancs de la montagne;
dans le lit où d'ordinaire un petit torrent d'eau pure bondit en
cascatelles argentines coule maintenant avec fracas une sorte de
bouillie, à demi liquide, à demi solide, qui est en même temps un déluge
et un écroulement. Ce sont là les phénomènes qui, dans la série des
temps, abaissent peu à peu les montagnes et les étendent en alluvions
horizontales sur les plaines et sur le fond des mers. Ces fontaines des
torrents finissent par avoir raison des plus hautes cimes; elles
renverseront les Andes et l'Himalaya; comme elles ont déjà renversé des
crêtes non moins élevées, que les géologues nous disent avoir existé
jadis.

Je me rappelle encore la terreur d'une nuit passée au bord de la Chirua,
petit torrent de la Sierra Nevada, dans les États-Unis de Colombie. La
journée avait été fort belle; seulement un orage avait éclaté à quelques
lieues de là dans les gorges supérieures de la montagne, et cet orage
même avait contribué à la beauté de la soirée: le soleil s'était couché
dans sa gloire et la splendeur de l'horizon empourpré avait été
rehaussée par l'étrange contraste de ces nuages sombres aux reflets
cuivreux, qui nous cachaient les cimes de quelques montagnes et d'où
l'on entendait sortir un roulement continu. Du reste, à la tombée de la
nuit, la violence de l'orage était brisée, le tonnerre se tut, les
derniers éclairs s'éteignirent, et bientôt la lune, apparaissant
au-dessus de la crête lointaine, sembla disperser dans le ciel les
lambeaux de nuées, de même qu'un navire écarte de sa proue les îlots
d'algues flottantes.

Plein de confiance, et fatigué par une longue course, je ne perdis point
mon temps à chercher un gîte. La plage de sable fin brillait aux rayons
de la lune et je voyais sans peine qu'elle m'offrirait une couche
agréable, plus douce et moins humide que l'herbe de la forêt; en outre
j'étais sûr de ne pas mettre dans les ténèbres la main sur un serpent
endormi, et contre tout autre animal, j'avais l'avantage de me trouver
dans un espace libre d'où je pouvais, à la moindre alerte, discerner mon
ennemi. Je me débarrassai de mon havresac pour en faire un coussin, je
débouclai ma ceinture, et la main sur mon couteau, je m'assoupis.
Heureusement, les moustiques ne cessèrent de troubler mon repos; tout en
dormant d'un sommeil indécis, je laissais mon oreille encore vaguement
ouverte aux bruits du dehors; j'entendais la fanfare triomphante des
moustiques et les glapissements des singes hurleurs. Mais voici qu'à ce
triste concert se mêle tout à coup un murmure grandissant comme celui
d'une foule lointaine: ce sont des sanglots, des gémissements, des cris
de désespoir. Mon rêve devient de plus en plus inquiet et se change en
cauchemar; je me réveille en sursaut. Il était temps: mes yeux,
écarquillés par la terreur, aperçurent en amont une sorte de muraille
mobile précédée d'une masse écumeuse et s'avançant vers moi avec la
vitesse d'un cheval au galop. C'est de ce mur d'eau, de boue et de
pierres que s'échappait le fracas, terrible maintenant, qui m'avait
réveillé. Je ramassai mon bagage à la hâte, et en quelques bonds j'eus
gravi la berge du torrent. Lorsque je me retournai, la débâcle
recouvrait déjà l'endroit où je venais de dormir. Les vagues heurtées et
tourbillonnantes passaient en sifflant; des blocs de rochers, poussés
par les eaux, se déplaçaient lentement comme des monstres réveillés de
leur sommeil et s'entre-choquaient avec un bruit sourd; des arbres
déracinés se redressaient hors de l'eau, plongeaient lourdement et se
brisaient entre les pierres roulées; les berges tremblaient incessamment
sous le choc des énormes projectiles que lançaient contre elles les eaux
en fureur.

Pendant toute la nuit, la Chirua continua de mugir, mais le fracas
s'amoindrit peu à peu; l'eau, noire de débris, devint plus claire, les
lourds rochers que poussait le flot, s'arrêtèrent au milieu du courant.
Lorsque les rayons du soleil répandirent à la surface du torrent leurs
premières traînées d'étincelles, il me sembla que l'eau avait assez
décru pour me permettre d'en tenter le passage et de continuer ma route:
ayant noué mes habits en une sorte de turban que j'enroulai autour de ma
tête, je me hasardai dans le flot, mais ce n'est point sans danger que
j'atteignis enfin l'autre bord. Le flot rapide faisait trembler mes
jambes et fléchir mes genoux, des rocs pointus me déchiraient les pieds,
de grosses pierres venaient me heurter, le courant me poussait vers les
rapides. Quand j'arrivai enfin sain et sauf sur l'autre rive, je
regrettai de n'avoir pas eu la bonne idée du paysan autrichien,
attendant naïvement sur le bord du Danube que le fleuve eût cessé de
couler: quelques heures après mon passage, la Chirua n'était plus qu'un
filet d'eau serpentant au milieu des pierres, et de bloc en bloc
j'aurais pu la franchir en quelques sauts.

Heureusement ces crues soudaines que l'on devrait nommer des avalanches
d'eau, changent d'allure à la base des montagnes. Dans la plaine, où la
déclivité du sol est relativement faible et même tout à fait
inappréciable au regard, la masse liquide du ruisseau perd de sa force
d'impulsion et cesse de pousser devant elle les débris écroulés des
escarpements: les blocs de rochers s'arrêtent les premiers, puis les
grosses pierres et les cailloux; à la fin, le torrent devenu ruisseau,
ne fait plus rouler que le gravier sur le fond du lit et ne porte en
suspension que le sable fin et l'argile ténue. La fureur du déluge se
calme, surtout après qu'il s'est mêlé à d'autres cours d'eau venus de
régions distantes où les pluies ne sont point tombées, du moins à la
même heure. Toutefois, en perdant de sa vitesse, le flot, sans cesse
accru par les nouveaux apports qui lui viennent des gorges supérieures,
doit nécessairement s'accumuler en masses plus considérables; il gagne
en largeur et en hauteur, il déborde de son lit trop étroit, et
s'épanche latéralement par-dessus les rivages; parfois, il transforme
les campagnes riveraines en un véritable lac, où les eaux apportées par
la crue se clarifient peu à peu en laissant tomber leurs alluvions.
Pendant plus ou moins longtemps, la nappe jaune ou rougeâtre du lac
remplace la verdure des prairies, jusqu'à ce qu'enfin la couche liquide
ait pénétré dans le sol, ait été changée en vapeur, ou bien soit
rentrée, après la crue, dans le lit du ruisseau.

Durant l'inondation, le petit cours d'eau, oubliant ses habitudes
pacifiques, se met à ravager et à détruire. Il emporte ses ponts,
recreuse son lit, déplace ses remous et ses rapides, nivelle ses
cascades, rase les parties de la berge qui s'opposent à sa marche, évide
des grottes profondes à la base des falaises. Les herbes du fond sont
arrachées, emportées en longs amas, et s'arrêtent aux rameaux des
arbres; plus tard on les retrouve enroulées à cinq et six mètres du sol,
ou suspendues à l'extrémité des branches comme les nids de certains
oiseaux d'Amérique. Les trous, les terriers des rives s'emplissent d'eau
ou bien s'effondrent sous la pression du courant; les animaux, qui
s'enfuient à l'aventure, se noient ou sont dévorés par les oiseaux de
proie et les bêtes de la forêt; les cultures de l'homme sont dévastées
et couvertes de fange. Pour le «dur laboureur,» qui a concentré tout son
amour sur la semence germant dans le sol et sur la tige verte frémissant
au soleil, l'inondation, si belle, si majestueuse aux yeux de l'artiste,
est le spectacle le plus terrible qu'il soit forcé de contempler.

Que sont pourtant ces petites oscillations annuelles, ces crues et ces
baisses de niveau, comparées aux changements qui se sont accomplis
pendant la série des âges? A des milliers de siècles d'intervalle, les
fleuves peuvent devenir des ruisselets, et les ruisselets se transformer
en fleuves; les cours d'eau croissent et décroissent, se gonflent et se
dessèchent, oscillent incessamment avec les continents et les climats.
Tout change dans la nature. Le modelé des montagnes et des coteaux, les
sinuosités des vallées, les dentelures du rivage et tous les traits du
grand visage de la terre se modifient d'année en année. La chaleur
tantôt s'accroît et tantôt diminue; les pluies tombent à torrents
pendant un siècle, puis durant une autre période sont très-rares ou
manquent presque complétement sur un même point de la planète. Par suite
changent aussi les cours d'eau dont la direction et le volume dépendent
à la fois de toutes les conditions du relief et du climat.

Quant à notre ruisseau, il fut certainement jadis une large et profonde
rivière. La vallée, dont les prairies et les champs occupent aujourd'hui
toute la largeur, était remplie par les eaux et, sur les pentes opposées
des collines se voient encore d'anciennes berges, sculptées par le
courant. L'espace aérien dans lequel les arbres de la rive balancent
librement leurs têtes était occupé, jusqu'à vingt et trente mètres du
sol, par une masse liquide énorme roulant vers la mer avec une vitesse
de dix kilomètres à l'heure. C'est là du moins ce que nous ont dit des
géologues, après avoir fait remuer le sol par des paysans et regardé
longtemps dans la plaine et sur le versant du coteau les sables, les
cailloux et les argiles charriés autrefois par le courant. La Seine,
paraît-il, roulait jadis dans ses grandes crues presque autant d'eau que
le Mississipi. Eh bien, notre ruisseau était puissant comme le Danube;
il eût porté des flottes, s'il eût existé à cette époque des hommes pour
en construire.

Ainsi, pour voir l'humble ruisseau tel qu'il était à un autre âge de la
planète, il faut nous transporter par la pensée sur quelque grand fleuve
de l'Amérique du Sud. Combien le spectacle se trouve changé tout à coup!
Je me trouve seul, oublié, sur un îlot de sable, au milieu des eaux. En
amont, en aval, je ne vois plus même la terre; la courbe vaporeuse de
l'horizon unit la nappe grise du fleuve et la rondeur du ciel. L'une des
rives est tellement éloignée que je n'en distingue point les sinuosités
et que les arbres me paraissent se dresser au-dessus du flot comme une
muraille de verdure. L'autre rive est rapprochée; mais la forêt empêche
de voir les ondulations du sol: là, point d'échappée entre les troncs
qui permette de voir des prairies, des champs, des rochers; les fûts
pressés des arbres, les branchages entremêlés, les lianes et les nappes
de feuilles des plantes parasites bornent complétement la vue. La masse
de verdure, uniforme et grandiose, paraît sans limites: on dirait
qu'au-dessous du ciel bleu, la surface entière de la terre n'offre que
des arbres et de l'eau. Devant moi, coule le fleuve rapide, inexorable:
bien différent du ruisseau charmant qui babille et murmure, il coule
vers la mer sans fracas, presque sans bruit, mais avec une sorte de
fureur; qu'il rencontre un obstacle, aussitôt ses eaux se contournent en
puissants tourbillons où plongent les objets entraînés pour reparaître à
une grande distance au delà. Des arbres flottants, des herbes, emportés
au fil du courant, se suivent en longues processions; parfois un
tonnerre se fait entendre, c'est l'écroulement d'un lambeau de forêt que
les eaux avaient minée. Travaillant sans cesse à l'oeuvre, le fleuve
détruit et renouvelle constamment ses rivages, ses îles, ses bancs de
sable; comme l'ouragan, comme la tempête, il est une force de la nature
modifiant à vue d'oeil l'apparence extérieure de la terre.

Peut-être dans l'avenir, ce cours d'eau, qui fut un fleuve et qui est
maintenant un simple ruisseau, se desséchera-t-il assez pour qu'un
passereau même puisse venir le boire. Le changement des rivages
continentaux, l'abaissement graduel des hauteurs qui arrêtent les nuages
de pluie et de neige, la marche différente que les vents humides
suivront dans l'espace, le partage du bassin actuel en plusieurs vallées
distinctes, enfin l'ouverture de canaux souterrains dans lesquels
s'engouffreront les eaux peuvent avoir pour résultat l'assèchement des
sources et la disparition complète du ruisseau. C'est ainsi que dans les
déserts d'Afrique et d'Arabie, nombre de fleuves, autrefois
considérables, ont cessé d'exister: leur lit s'est empli de sable et les
indigènes ne les connaissent que par des traditions incertaines. Ce sont
les chrétiens, disent-ils, qui ont fait disparaître ces eaux par leurs
opérations magiques, et les vallées seront à jamais desséchées si
quelque nécromancien puissant ne rouvre pas les fontaines. Parmi ces
fleuves maudits du Sahara il en est dont les vallées ont des centaines
et des milliers de kilomètres de longueur. Là où roulaient autrefois
d'énormes masses d'eau qui ont creusé le sol, le voyageur dort
paisiblement pendant les nuits; quand il veut étancher sa soif, il n'a
d'autre ressource que de creuser le sable de sa lance pour y chercher
une goutte d'eau, qu'il ne trouve pas toujours.




CHAPITRE XI

LES RIVES ET LES ILOTS


Il n'est pas besoin de remonter par l'imagination à des milliers de
siècles en arrière pour voir le ruisseau, si modeste aujourd'hui,
modifier la forme de ses rivages et déplacer son cours. Même pendant sa
période d'étiage, alors que ses eaux sont au niveau le plus bas et
cheminent lentement entre des touffes d'herbes aquatiques à demi
desséchées, il ne cesse de travailler à changer son lit et à renouveler
ainsi, dans la mesure de ses forces, l'aspect de la nature. Si ce n'est
aux endroits où l'homme intervient pour régulariser la pente, nettoyer
le fond et remplacer les rivages de terre friable par des palissades et
des digues de pierre, le ruisseau, toujours désireux de changement,
trouve le moyen de détruire peu à peu ses bords pour en reconstruire de
nouveaux; même là où des murailles l'ont dompté en apparence, il n'en
cherche pas moins à faire sa trouée: il ronge la pierre, descelle
sournoisement les assises, déchausse les fondations, et tout à coup le
voilà, devenu libre, qui recommence à vaguer dans les champs.

Ces incessantes transformations de ses rives, le ruisseau les accomplit
par un double travail: d'un côté, il démolit en emportant grains de
sable, molécules d'argile, débris menuisés de rochers, fragments de
racines usées par le flot; de l'autre côté, il édifie en déposant tous
ces restes en une couche qui s'élève peu à peu du fond de l'eau. Ainsi
le courant, troublé par les alluvions dont il se charge dans ses
érosions, travaille sans cesse à se clarifier de nouveau; dès qu'il se
ralentit, il s'épure. Peu de spectacles sont plus gracieux à suivre que
celui des nuages d'alluvions transportés par le flot: ils cachent le
fond de leurs tourbillons épais et jaunâtres, mais peu à peu ils
deviennent plus légers, ce ne sont bientôt plus que des brumes
indistinctes, puis ils s'évanouissent et l'eau reprend toute sa
limpidité.

Dans les bassins où l'eau tournoie avec lenteur, l'épuration s'accomplit
à la fois sur le fond et à la surface. Les débris de limon, les
feuilles, les racines, les branches, imprégnées d'eau et tout alourdies,
tombent et se déposent en bancs de vase. A la superficie, les graines
des arbres, le pollen des plantes, les substances organiques en
décomposition s'amassent en une couche grisâtre, que grossissent
incessamment les flocons d'écume arrivant en îles, en îlots, en
archipels épars. Autour de cette couche, assez épaisse pour cacher l'eau
profonde, s'étend une pellicule transparente d'une excessive minceur,
formée par des matières huileuses d'origine animale ou végétale. Sous le
reflet de la lumière, cette pellicule brille de toutes les nuances de
l'arc-en-ciel; elle flotte sur l'eau comme un léger voile d'or, de
pourpre, d'azur, et pourtant ce n'est pour ainsi dire qu'un rien
visible, car les physiciens qui en ont mesuré l'épaisseur l'évaluent à
peine à quelques millionièmes de millimètre. Parfois un soudain
bouillonnement rompt cette couche irisée, et de petites nappes d'eau
pure se dessinent en noir comme des lacs sur le fond coloré. Quant aux
strates d'écume, les unes se plissent le long du rivage, les autres se
reploient sur elles-mêmes sous l'impulsion du flot tournoyant, se
recourbent en demi-cercles, en spirales, en ondulations bizarres. Par
ses plis et replis d'écume, par ses couleurs diverses, ses taches, ses
mouchetures, la surface du bassin ressemble à une couche de marbre poli,
et, d'ailleurs, nul doute que les couleurs et les dessins si élégants
des marbres et d'autres roches somptueusement nuancées, ne soient dus,
comme les sinuosités de l'écume, aux lents mouvements des eaux déposant
leurs alluvions.

Tous ces débris, aussi légers qu'ils soient, contribuent à exhausser le
fond, et tôt ou tard, après des années ou des siècles, ils émergent de
nouveau, et régénérant le terrain, se couvrent de végétation. Ce travail
se fait lentement, mais il ne s'en fait pas moins, et chaque année,
chaque jour, la forme du lit se trouve changée par ces dépôts continus.
Partout où un obstacle retarde la force du courant, le flot ralenti
cesse de pousser en avant les grains de sable du fond, et laisse tomber
les molécules d'argile qu'il tenait suspendues. Qu'une pierre éboulée,
qu'un arbre échoué, qu'un paquet de roseaux trouble la régularité du
lit, aussitôt la partie tranquille du ruisseau située en aval déposera
un petit banc de sable au-devant de cette digue, qui plus tard peut-être
se transformera en îlot. Sur toutes les pointes basses où l'eau glisse
et se traîne avec effort, les dépôts s'accumulent, les joncs prennent
naissance et les rives exhaussées des petites péninsules gagnent
incessamment sur la nappe du ruisseau.

Clarifié sans relâche par les aspérités du fond et de ses bords, le
courant qu'avaient troublé en amont des eaux de pluie ou des
épanchements de boue reprendrait bien vite sa pureté complète si dans sa
marche serpentine il ne démolissait pas d'un côté autant qu'il
reconstruit de l'autre. Il s'attarde et se purifie sur les longues
pointes sablonneuses, mais il se précipite de tout son élan contre les
hautes berges et les sape à la base pour se charger de nouveaux
matériaux. De courbe en courbe et de rive en rive, il alterne dans sa
besogne. Il rend à droite ce qu'il a pris à gauche: le rhythme des
méandres se complète par celui du travail.

Dans les prairies qui ne sont protégées ni par une digue ni par une
rangée d'arbres contre les efforts du ruisseau, les berges friables sont
facilement démolies. L'eau qui vient les frapper les creuse en dessous;
mais pendant quelque temps, les racines entremêlées du gazon retiennent
la couche supérieure surplombant en corniche au-dessus de l'abîme.
C'était notre grande joie, à nous tous, gamins du village, de courir
adroitement le long de cette bordure tremblante, de la faire s'écrouler
d'un coup de pied par énormes fragments et de nous enfuir assez tôt pour
ne pas être entraînés dans sa chute. C'étaient de grands cris de joie
lorsqu'une lourde masse de terre se détachait avec bruit et troublait au
loin le courant; mais plus d'une fois aussi la série de nos exploits se
termina par un plongeon imprévu et le malheureux naufragé, soudain calmé
dans sa folle joie, s'en allait tout penaud dans la cabane d'un paysan
pour y faire sécher ses habits à un feu de sarments improvisé.

Après les falaises de roche dure, les rives qui résistent le mieux à la
force du courant sont celles que défend une puissante rangée d'arbres.
Aunes, vergnes ou peupliers, ils servent pendant longtemps de remparts
contre les invasions de l'eau. Leurs racines, enfoncées profondément
dans la berge, sont comme autant de pilotis, tandis que les radicelles
s'agitant comme d'étranges chevelures et se déployant en longs faisceaux
du rose le plus tendre, plongent au fond du lit et par leurs milliers de
fibres, s'étalent en véritables nattes. Lors des crues, quand la masse
du courant a dissous et enlevé une partie de la terre qui entourait ces
bouquets de petites racines, celles-ci n'en retardent pas moins la
vitesse de l'eau, elles arrêtent les molécules de limon, les forcent à
se déposer dans leurs interstices et remplacent par une couche de vase
le rivage précédent. Ainsi protégées, les berges que menace la violence
du flot se maintiennent longtemps et même pendant des siècles;
dépourvues de végétation, elles changeraient constamment.

Néanmoins, le temps fait toujours son oeuvre. Par suite d'un éboulis ou
des travaux souterrains de quelque animal, la rive finit par présenter
un point faible auquel le courant s'attaque pour tourner les palissades
naturelles qui l'arrêtent. Les racines des arbres sont déchaussées, le
vide se fait au-dessous, et par suite le tronc, privé d'un point
d'appui, se penche vers le ruisseau. Mais alors, c'est l'arbre lui-même
qui, par sa masse et le poids de son branchage, travaille à sa propre
ruine. Les longues racines qui rampent sous le sol de la prairie doivent
résister à un effort de plus en plus grand; elles cèdent sur un point,
puis sur un autre, et l'arbre s'abaisse d'autant plus. Des lézardes
s'ouvrent dans le sol travaillé par la tension croissante des câbles
souterrains qui retiennent le géant; l'eau de pluie s'introduit dans ces
fissures et les élargit; autour du tronc se creuse une dépression
circulaire qui facilite encore le déchaussement des maîtresses racines.
En un jour de tempête ou d'inondation, leur résistance finit par être
vaincue: les attaches se brisent, le colosse s'écroule avec fracas, en
ébranchant les arbres de la rive opposée sur lesquels il s'abat;
lui-même, rompant quelques-uns de ses rameaux supérieurs, en enfonce
profondément les tronçons dans le sol ébranlé. Il est devenu maintenant
un gracieux pont rustique sur lequel on peut s'aventurer sans crainte.
Il est vrai que l'accès en est assez difficile. D'un côté, l'entrée du
pont est défendue par l'énorme éventail des racines arrachées et par
l'amas de terre et de cailloux qui en remplissent les intervalles; de
l'autre, les branches entremêlées et les éclats de bois obstruent le
passage.

Dans une contrée vierge, où l'homme laisse, sans y intervenir,
s'accomplir en leur temps les phénomènes de la nature, l'arbre resterait
ainsi couché en travers du ruisseau pendant des années jusqu'à ce que
l'eau changeât de cours, ou que le tronc, percé par les insectes,
s'écroulât en poussière. En nos pays civilisés, c'est le cultivateur qui
dépèce les racines à coups de hache, qui enlève le fût de l'arbre et
débarrasse le sol de ses débris. Bientôt, tout le bois qui peut se
vendre en beaux écus ou s'utiliser dans le foyer est emporté: il ne
reste plus que des fragments de racines souterraines; toutefois l'eau,
changeant de cours, finira tôt ou tard par entraîner la terre qui les
entoure et par les laisser isolées dans le lit du ruisseau. Depuis de
longues années déjà, les branches de l'arbre ont été détaillées en
fagots et le tronc débité en planches, mais on voit jaillir du milieu de
l'eau les tronçons de quelques anciennes racines pareilles à une rangée
de pieux. La bonne nature a caché sous une gracieuse enveloppe verte les
déchirures du bois: sur ce vieux débris spongieux une forêt de mousses
prospère comme un bosquet de palmiers sur une île de l'océan. Tel
fragment de souche se revêt, à la place de son écorce, de tout un monde
de plantes gaies et verdoyantes.

[Illustration: LA PASSERELLE. (PAGE 176.)]

Avant que la hache avide du bûcheron ait détaillé en poutrelles, en
pieux et en copeaux l'arbre renversé, nous avons encore bien des jours
heureux pendant lesquels nous pouvons nous hasarder sur la gracieuse
passerelle, toute festonnée de guirlandes de lierre trempant dans le
courant. La traversée n'offre point de péril, car le tronc est large et
l'on pourrait au besoin y ramper en s'aidant de ses mains; mais on
préfère passer d'une rive à l'autre en se tenant debout et en se servant
de ses bras comme d'un balancier. C'est une joie de changer ainsi de
rivage à son gré, de s'asseoir tantôt à l'ombre des vergnes, tantôt au
pied des saules, d'aller de la prairie déjà fauchée et pleine de la
senteur des foins à la pelouse encore toute diaprée de ses fleurs. Et
puis on se revoit par l'imagination aux premiers siècles de l'humanité
naissante, alors que le sauvage, trop inhabile pour construire lui-même
des ponts sur les ruisseaux, se servait comme nous de ceux que lui
fournissait la bonne nature.

Le voyage aérien au-dessus de l'eau que l'on voit s'enfuir rapidement
sous ses pieds n'est pas moins agréable lorsque l'arbre renversé rejoint
l'une des rives à un îlot du ruisseau. Les conventions de la vie ont
réussi à faire de la plupart d'entre nous des êtres guindés et bizarres,
humiliés de se sentir heureux d'un rien; aussi faut-il nous reporter aux
jours naïfs de notre enfance pour comprendre la joie que nous donnait
cette excursion de quelques pas sur une petite motte de terre entourée
d'eau. Là, nous prenions des allures de Robinson: les saules naissant
dans la vase autour du banc de sable étaient notre forêt; les touffes de
gazon étaient pour nous des prairies; nous avions aussi des montagnes,
petites dunes amassées par le vent au centre de l'îlot, et c'est là que
nous bâtissions nos palais avec des branchilles tombées et que nous
creusions des souterrains dans le sable. Les deux bras du ruisseau nous
semblaient de larges détroits. Pour être plus sûrs de notre isolement
dans l'immensité des eaux, nous leur avions même donné le nom d'océans:
l'un était pour nous le Pacifique et l'autre l'Atlantique. Une pierre
isolée que venait battre le courant se nommait la blanche Albion, et
plus loin, une chevelure de limon arrêtée par le sable était la verte
Érin. Il est vrai que par delà les îles et les mers, à travers le
feuillage des vergnes, nous apercevions sur la colline le toit rouge de
la maison paternelle; mais enchantés au fond de la savoir si près, nous
faisions semblant de ne point nous en douter: nous l'avions laissée de
l'autre côté du globe.

Fréquemment, le tronc d'arbre détaché de la rive reste penché au-dessus
du courant et son branchage ployé n'effleure pas encore les hautes
herbes de la rive opposée. Cet arbre à demi tombé est aussi une sorte
d'île où l'on peut s'aventurer sans crainte. Par suite de l'affaissement
des terres, la base du tronc se trouve plongée dans l'eau et ceinte de
roseaux flottants. D'un bond, il est facile de sauter sur cette île
tremblante, puis, en étendant les bras pour maintenir son équilibre, on
monte avec précaution et à petits pas sur l'arbre, qui s'incline et se
relève comme un être vivant. Précisément au-dessus de l'endroit où le
ruisseau est le plus profond et où l'eau fuit sous le regard avec le
plus de rapidité, les grandes branches se séparent du tronc et se
subdivisant elles-mêmes en rameaux recourbés par le poids de leurs
feuilles. Que de fois, déjà devenu jeune homme et cherchant la solitude,
je me suis assis sur le siége que m'offrait l'écartement des branches et
me suis penché au-dessus du flot en laissant mes jambes se balancer dans
le vide! Là, je pouvais à mon aise trouver la joie de vivre ou
m'abandonner en paix à la tristesse. Du haut du belvédère branlant, je
suivais des yeux le fil de l'eau, les petits remous du courant, les îles
et les îlots d'écume, tantôt isolés, tantôt groupés en archipels, les
feuilles tournoyantes, les longues traînées d'herbes, les pauvres
insectes submergés et se débattant en vain contre l'inexorable flot. De
temps en temps, mon regard entraîné lui-même à la dérive comme tous ces
objets flottants se reportait plus haut pour se laisser entraîner encore
avec une nouvelle procession de roseaux et de flocons d'écume. Joyeux ou
mélancolique, je me laissais fasciner ainsi par le courant, symbole de
ces flots qui nous roulent tous vers la mort, puis, en me dégageant avec
peine de l'attraction de l'eau, j'élevais mes yeux vers les arbres
feuillus tout frémissants de vie, vers les riches pâturages et vers les
montagnes sereines rayonnant au soleil.




CHAPITRE XII

LA PROMENADE


Déjà si charmant et si varié pour le Robinson étendu sur son îlot ou
perché sur un tronc d'arbre, l'aspect du ruisseau est bien plus gracieux
encore pour le promeneur qui suit le rivage de méandre en méandre,
cheminant tantôt sur les rochers enguirlandés de ronces, tantôt dans
l'herbe épaisse des prairies, ou bien sous l'ombre mobile des rameaux
agités. Tous cependant ne savent pas jouir de cette beauté des eaux
courantes. Le malheureux qui se promène par fainéantise et pour «tuer»
ses heures qu'il n'a pas la force d'employer, voit partout des objets
d'ennui, même dans la cascade et le remous, dans les tourbillons d'écume
et les herbes serpentines du fond. Pour savourer tout ce qu'offre de
délicieux une promenade le long du ruisseau, il faut que le droit à la
flânerie ait été conquis par le travail, il faut que l'esprit fatigué
ait besoin de reprendre son ressort à la vue de la nature. Le labeur est
indispensable à qui veut jouir du repos, de même que le loisir
journalier est nécessaire à chaque travailleur pour renouveler ses
forces. La société ne cessera de souffrir, elle sera toujours dans un
état d'équilibre instable, aussi longtemps que les hommes, voués en si
grand nombre à la misère, n'auront pas tous, après la tâche quotidienne,
une période de répit pour régénérer leur vigueur et se maintenir ainsi
dans leur dignité d'êtres libres et pensants.

Ah! baguenauder sur le bord de l'eau, quel repos agréable et quel
puissant moyen pour ne pas retomber au niveau de la brute! Depuis que
j'ai lu, je ne sais où, dans la prose d'un grave auteur latin, que
Scipion le jeune et son ami Loelius aimaient à muser sur le bord de
l'eau, je me sens porté de sympathie pour eux. Il est vrai que Scipion
était un homme de guerre, il a fait tuer et tué lui-même bien des
honnêtes gens qui défendaient leur patrie contre l'envahissante Rome, il
a fait brûler et saccager bien des villes; mais en dépit de ces crimes,
qui sont ceux de tous les chasseurs d'hommes, ce n'était point un
conquérant vulgaire: au lieu de mettre son orgueil à passer dans une
attitude majestueuse devant ses concitoyens, il ne craignait pas de
s'amuser comme un enfant des faubourgs, il jetait des bâtons dans le
courant et d'un tour de bras faisait glisser les pierres plates en longs
ricochets sur le fleuve. Les graves historiens n'ont pas l'habitude de
rappeler ce titre de gloire du grand guerrier, mais c'est là
certainement ce qui le recommande le mieux à la bienveillance de la
postérité.

Toutefois il n'est pas nécessaire d'aller chercher des exemples dans
l'antiquité romaine pour qu'il nous soit permis de savourer naïvement
les jouissances de la nature. Inutile de compulser des bouquins poudreux
pour nous convaincre qu'il est doux et bon de suivre le bord des
ruisseaux et d'en contempler l'aspect changeant. Toutes ces images
gracieuses que nous offrent les chutes, les rides entre-croisées, les
broderies d'écume nous reposent promptement des ennuis du métier ou des
lassitudes du travail; elles nous relèvent l'esprit, même quand le
regard fatigué vague au hasard sur les eaux sans s'arrêter à aucun objet
précis. D'ailleurs, la vue du ruisseau nous restaure et nous renouvelle
d'autant mieux que le spectacle lui-même se modifie de saison en saison,
de mois en mois, de jour en jour. Grâce au paysage qui change autour de
nous, nos idées rajeunissent aussi; la vie ambiante qui nous pénètre
nous empêche de nous momifier avant le temps.

Même dans la saison où la nature est le plus avare de ses richesses, le
ruisseau nous charme par une physionomie nouvelle. Pendant les grands
froids, ceux d'entre nous qui ne sont pas trop frileux peuvent assister
à la lutte charmante que se livre la glace envahissante et l'eau restée
mobile. De chaque petit caillou, de chaque racine avancée, une aiguille
de cristal, puis une deuxième, une troisième et d'autres encore
s'allongent à la surface de l'eau, et de toutes ces lames rayonnent à
droite et à gauche mille flèches transparentes: un réseau de glace,
formé d'innombrables lamelles, se tisse sur la nappe frémissante.
Bientôt une sorte de collerette gracieusement découpée oscille autour de
toutes les pointes de la berge, de tous les bouquets de joncs, de toutes
les rondeurs des souches qui baignent dans le flot, et chacune de ces
franges de glace prend tour à tour le ton mat du verre dépoli et l'éclat
du diamant, suivant le mouvement des vaguelettes qui l'agitent et la
font reposer tantôt sur un coussin d'air, tantôt sur la masse même de
l'eau. Gagnant peu à peu vers le large, la simple collerette de cristal
s'agrandit, et recouvre à une grande distance du bord la partie
tranquille du ruisseau. Seulement un étroit chemin, où passe le courant
le plus rapide, reste ouverte entre les minces lames par lesquelles se
terminent les pellicules glacées. Sur les parois des rochers qui bordent
les cascades, les gouttelettes brisées s'étalent en couches de verglas,
et l'eau qui s'épanche lentement des fissures du roc se durcit en longs
pendentifs transparents, plus beaux que les stalactites des cavernes.
Enfin, si la température continue de baisser, le ruisseau s'arrête de
l'un à l'autre bord; parfois même, il se congèle jusqu'au fond: il s'est
changé en une chaussée d'un marbre verdâtre, moucheté de blanc par les
bulles d'air enfermées. Les cascades devenues immobiles sont remplacées
par une masse solide, semblable de loin à un rideau de soie dont les
plis ont cessé de flotter.

Mais sous nos climats tempérés, il est rare que les hivers soient assez
froids pour congeler ainsi les ruisseaux et les transformer en pierre;
il est même des années pendant lesquelles on ne voit à la surface de
l'eau que de simples aiguilles de glace. Dans les hivers ordinaires, les
couches solides ne se rejoignent pas d'un bord à l'autre, et dès la
moindre hausse du thermomètre elles se brisent sous l'effort du courant,
s'émiettent en entre-choquant leurs fragments rompus et se fondent dans
le flot qui les roule. La glace ne joue donc qu'un faible rôle dans
l'histoire hivernale du ruisseau de nos contrées; la véritable
physionomie du cours d'eau lui vient alors de la neige qui recouvre les
campagnes de la plaine.

L'effet de neige est remarquable surtout pendant les journées sans
rayons, alors que le bleu du ciel est entièrement voilé par les vapeurs
et devient même presque noirâtre par son contraste avec la surface de la
terre éclatante. Le ruisseau a la couleur d'un gris de fer; les herbes
du fond ondulent tristement; l'eau, si gaie, si doucement gazouillante
pendant la saison des fleurs et des fruits, a quelque chose de dolent
dans son cours. Quelques vieilles souches situées près du bord portent
toutes leur turban de neige. Sur les berges, les touffes d'herbe
jaillissent d'un fourreau de flocons blancs, si ce n'est immédiatement
au bord de l'eau, où l'humidité qui suinte d'en bas a fait çà et là
s'écrouler de petites avalanches. Des arbustes, les uns déjà secs depuis
l'automne, les autres encore verts, se balancent faiblement au-dessus du
mol édredon qui les entoure et du bout de leurs rameaux y tracent des
courbes concentriques. Un sapin solitaire retient la neige sur ses
rameaux étalés, grands éventails horizontaux, blancs à la surface, verts
en dessous. Les autres arbres à l'écorce rugueuse qui dressent leurs
troncs sur la rive ne sont blancs de neige que du côté tourné vers le
vent; le reste de leur fût garde encore la couleur jaune ou brune, et
leurs branches sont parsemées de quelques flocons à peine. Plus beaux
peut-être qu'au printemps parce que leur fine ramure n'est pas voilée
par la multitude des feuilles, ces arbres tout entiers se profilent dans
le ciel avec leurs branches et leurs branchilles nuancées d'un violet
délicat, et ces ramifications innombrables semblent d'autant plus
élégantes que le reste de la nature est enseveli sous la couche monotone
des neiges. Dans la plaine, les champs sont partout recouverts du tapis
uniforme: on n'aperçoit de verdure que sur les rares prairies encore
mouillées de l'eau des irrigations. Au loin, sur les hautes collines,
les arbres pressés de la forêt laissent entrevoir à travers le fouillis
de leurs branches, déjà rouges de boutons et de séve, quelque chose de
doux à l'oeil, comme le duvet d'un oiseau: c'est la neige tamisée qui
saupoudre les broussailles et les fougères du sous-bois.

Tôt ou tard, vers la fin de l'hiver, de petites fleurs percent la neige
et se montrent à nous, modestes et timides, comme la douce promesse d'un
prochain renouveau. C'est qu'il vient en effet; la neige se fond sous
l'air attiédi et se filtre dans le sol, ou bien, mêlée à la boue,
s'écoule dans le ruisseau par toutes les fosses et les rigoles; la
végétation, arrêtée pendant les froidures, reprend son élan. Tout semble
renaître. Un souffle venu du midi a renouvelé la vie de l'arbre, celle
du ruisseau et la nôtre elle-même. Le pâle hiver s'est enfui vers le
nord, poursuivi dans l'espace par les rayons joyeux, et de l'homme à
l'insecte, du brin d'herbe à la goutte d'eau, nous nous réjouissons tous
de cette chaleur et de cette lumière que nous verse le soleil du
printemps. Les bourgeons, si bien calfeutrés pendant l'hiver, si
mollement entourés de laine, si solidement enveloppés d'écailles
gommées, entr'ouvrent avec bonheur leur prison et dardent dans l'air
libre leurs folioles vertes; les oiseaux s'élancent en chantant du nid
que la feuillée commence à voiler déjà; des moucherons, des libellules,
sortis de leurs larves, tourbillonnent gaiement au soleil, et le long de
l'eau, qui rit et scintille, s'épanouissent les fleurs jaunes des
renoncules et des jacinthes; même les ruines croulantes, toutes revêtues
de giroflées fleuries, semblent rajeunies, comme si le printemps, non
moins que l'hiver, ne travaillait pas à les démolir. C'est avec
ravissement que nous contemplons la beauté du ciel, de la verdure et de
l'eau courante. Dans ce renouveau de l'année, nous nous sentons comme
transportés vers la jeunesse du monde, à la naissance de l'humanité.
Malgré le poids des siècles écoulés, nous nous sentons aussi jeunes que
les premiers mortels s'éveillant à l'existence sur le sein de la mère
bienfaisante; nous sommes même plus jeunes qu'eux, puisque nous avons
pleinement conscience de notre vie. La terre est aussi belle que le jour
où elle nourrissait les Centaures, et nous, de plus que ces monstres,
nous avons un coeur d'homme dans la poitrine.

Ce qui nous enchante surtout, c'est le jeu de la lumière qui pénètre
dans les profondeurs de l'eau et nous y montre de si charmants
spectacles incessamment modifiés par les rides et les ondulations de la
surface. En nous penchant au-dessus du courant où l'ombre des arbres se
tord en spirales et se dédouble en courbes serpentines, nous apercevons
le fond avec ses cailloux qui semblent frémir, son sable qui frétille et
ses herbes ondoyantes. Des branchilles, des feuilles se suivent sur la
nappe rayonnante de l'eau, et leurs ombres, déformées par la réfraction,
glissent au-dessus du sable et des plantes couchées, dont les racines et
les tiges brillent comme des fils d'argent. Quels que soient les
contours de l'objet flottant, ils apparaissent toujours fortement
modifiés par la lumière: la feuille, déployée en coeur ou prolongée en
fer de lance, prend sur le fond l'aspect d'un disque ou d'un ovale; la
paille ou le jonc devient une rangée de petits cercles pareille à un
collier dénoué; l'araignée d'eau, patineur insubmersible qui remonte le
courant par des élans soudains, est représenté sur le lit de sable ou de
vase par cinq rondelles, dont l'une, la plus petite, figure les deux
pattes de devant, tandis que les quatre autres, groupées deux par deux,
se rapprochent ou s'éloignent suivant les mouvements de l'animal. Autour
de chaque disque noir ou grisâtre un cercle de lumière s'arrondit comme
un cercle d'or pur: ombres et rayons, changés ainsi par le milieu qu'ils
traversent, se suivent sur le fond et en varient incessamment l'aspect.

Le ruissellement de la lumière, déjà si charmant sur les pierres nues
qui pavent le lit du ruisseau, l'est bien davantage encore là où le fond
est caché par la multitude des plantes aquatiques. Les roches,
recouvertes par l'eau, sont tapissées de mousses d'un vert sombre aux
reflets d'argent; les algues délicates qui forment le limon sont
soulevées en pyramides par les bulles d'air qui se dégagent des sables
et qui, semblables à des ballons enveloppés d'immenses cordages,
brillent comme des perles sous le réseau frémissant des fibres soyeuses.
Des faisceaux d'herbes, déployés en longues chevelures, ondulent en
courbes serpentines sous l'effort du courant: avec le flot rapide, elles
frétillent d'impatience; avec les nappes d'eau presque immobiles, elles
se déroulent majestueusement; mais, lentes ou pressées dans leurs
ondulations, elles fuient sous le regard à cause de leurs nuances
variées, changeant incessamment de la blancheur mate au vert foncé.
Ailleurs, des feuilles, ovales, lancéolées, triangulaires, s'élèvent en
multitudes au-dessus d'un fouillis de plantes si bien entremêlées
qu'elles semblent jaillir d'une même racine, et qu'une seule ride du
ruisseau les agite toutes à la fois. Dans une anse, au fond de laquelle
les remous ont déposé une couche de vase, les nénufars étalent leurs
larges disques, où l'eau scintille en perles, et leurs belles fleurs
blanches qui, pour nos ancêtres les Égyptiens et les Indous, étaient le
symbole même de la vie. Plus loin, des joncs poussent en rangs pressés
au milieu du ruisseau sur un banc qui se transformera tôt ou tard en
îlot: les tiges inclinées vibrent sous la pression du courant comme par
des mouvements convulsifs, et chacune d'elles s'entoure de vaguelettes
où la lumière et l'ombre s'entre-croisent en un réseau sans cesse agité.
Même certains arbres du bord contribuent à la richesse de la végétation
aquatique par d'innombrables radicelles flottantes qui se déploient sur
les racines en longues nattes roses.

Au milieu de ce monde des plantes frémit le monde sans fin des animaux.
Des poissons, gris, bleuâtres, rouges ou blancs, glissent comme des
éclairs dans l'eau pure, ou passent sous les guirlandes des forêts
aquatiques comme sous des arcades triomphales. La vie est partout, sur
le fond où des formes bizarres et indistinctes s'agitent dans le sable
et la vase, au milieu du fourré des plantes frissonnant toujours des
secousses que leur imprime une population cachée, à la surface où
tournoient les gyrins, où s'élancent les patineurs, parmi les joncs où
brille l'aile diaprée des libellules, sous les arbustes de la rive où
resplendit comme un saphir le plumage du martin-pêcheur. A qui donc est
ce ruisseau dont nous nous disons les propriétaires, comme si nous
étions seuls à en jouir? N'appartient-il pas aussi bien, et mieux encore
à tous les êtres qui le peuplent et qui en tirent leur substance et leur
vie? Il est aux poissons et aux nénufars, aux moucherons qui volent en
tourbillons au-dessus des remous, aux grands arbres que l'eau et les
alluvions du ruisseau gonflent de séve. Entre tous ces êtres, qui
cherchent à se faire la plus large part, sévit une guerre implacable;
chacun, dans sa lutte pour l'existence, vit aux dépens de ses voisins.
Quant à moi, je voudrais bien faire avec tous bon ménage, je tâche de
respecter la fleur et l'insecte, et pourtant que de massacres je fais
sans m'en apercevoir! Je détruis des mondes d'infiniment petits lorsque
j'étends sur l'herbe ma lourde masse; je ravage des forêts, j'opère des
cataclysmes dans l'histoire d'une peuplade imperceptible lorsque je
grimpe sur un arbre pour balancer mes jambes au-dessus du ruisseau.
Barbare, que d'atrocités j'ai commises, sans le vouloir, lorsque, dans
mon jeune âge, je faisais l'école buissonnière, et m'installais dans le
tronc caverneux des saules pour y lire à mon aise quelque roman ou pour
y déclamer des vers d'une voix retentissante!




CHAPITRE XIII

LE BAIN


Quand on aime bien le ruisseau, on ne se contente pas de le regarder, de
l'étudier, de cheminer sur ses bords, on fait aussi connaissance plus
intime avec lui en plongeant dans son eau. On redevient triton comme
l'étaient nos ancêtres.

Mais ce n'est pas chose toujours facile, et durant l'hiver, quand le
vent froid siffle dans les rameaux, quand la neige couvre le sol ou que
des lamelles de cristal se forment à la surface de l'eau, peu nombreux
sont les gens de courage qui se hasardent à prendre leurs ébats dans
l'eau glacée. Le contact de l'onde ruisselante donne, il est vrai, de la
force à ceux qui ne craignent pas de s'y plonger; toutefois, avant
d'être accomplie, la cérémonie du bain peut nous sembler singulièrement
redoutable. Il faut nous déshabiller à la hâte derrière un tronc pour
être à l'abri du vent qui siffle; il faut tâcher d'oublier le froid en
nous étourdissant par la rapidité des gestes; mais en vain, l'air nous
saisit et nous rappelle à la dure réalité. A nos pieds, l'eau coule
sombre, rapide; d'avance nous sentons qu'elle est glacée; le souffle qui
la ride nous fait frissonner aussi. Pour avoir moins à souffrir des
violentes caresses du flot, il nous faudrait agir avec décision et nous
élancer brusquement dans le ruisseau; pourtant nous hésitons, et deux ou
trois fois nous prenons notre élan avant de bondir pour le dernier saut.

Enfin, nous avons triomphé de nos puériles terreurs, nous décrivons
notre courbe au-dessous du courant et nous sentons l'air siffler à nos
oreilles; l'eau, qui s'ouvre sous nos têtes, mugit autour de nous: nous
sommes comme perdus dans un abîme grondant qui se referme. Toutefois, en
un clin d'oeil, chacun de nous a repoussé du pied le fond du lit et
revient à la surface; mais, pour ma part, je ne cesse de me débattre
contre l'étreinte glaciale de l'eau dans laquelle je suis plongé: je
nage en désespéré comme pour échapper au courant qui me poursuit; une
fois encore, pour l'acquit de ma conscience, je me submerge en entier;
puis, satisfait d'avoir accompli mon devoir, je me précipite vers la
berge, que j'escalade à la hâte, j'essuie mon corps rougi par le froid,
et je me glisse rapidement dans mes habits encore chauds. A mon
agitation inquiète succède la tranquillité d'âme: au prix d'une
souffrance de quelques instants, je suis devenu plus fort, plus dispos,
plus heureux, et je promène un regard fier sur ce courant rapide et
noir, qu'une minute auparavant je voyais avec une sorte de terreur.

Bien plus agréable, je l'avoue, est le bain froid lorsqu'on le prend en
plein été dans une vasque profonde du torrent où coulent les premières
eaux du ruisseau, dans la gorge des montagnes. Le flot, qui paraît
glacial, même au simple regard, est de la neige à peine fondue qui ne
s'est point encore adoucie en absorbant de l'air en abondance; elle
garde toute sa crudité première, et sa couleur d'un bleu dur a je ne
sais quoi d'hostile. D'avance on frémit; toutefois, ce n'est pas
seulement de frayeur, c'est aussi de désir, et tout animé par la marche
et la fatigue de l'ascension, on se jette avec volupté dans l'eau
glacée. Les roches, les sables du fond brillent en jaune pâle à travers
l'épaisse couche liquide; mais en quelques brassées, on se trouve déjà
au-dessus de l'abîme; l'eau transparente ressemble à de l'air condensé,
et cependant on ne voit plus de fond; on se croirait suspendu dans le
vide et l'on nage avec précaution comme si tout à coup on devait
s'engouffrer. Puis le froid vous saisit, vous étreint de plus en plus et
d'un élan vous allez rejoindre la rive pour rappeler en vous la chaleur
de la vie et jouir de votre vigueur accrue. O lacs aimés des Pyrénées et
des Alpes, Séculéjo, Doredom, Lauzannier, je vous revois toujours, par
la mémoire, tels que je vous ai vus, alors qu'avec des amis, je glissais
rapidement à votre surface. Je vois les blocs de granit entassés sur le
bord, la forêt de sapins qui se reflète dans l'eau ridée, les
escarpements, les hautes terrasses de pâturages, et plus loin les
glaciers sourcilleux d'où s'élance la courbe ondoyante de la cascade! Je
vous vois aussi, belles sources des grands fleuves, qui allez vous
perdre dans la mer à des centaines de lieues de votre origine. Que je
ferme seulement les yeux et ma pensée se reporte aussitôt vers un joyeux
torrent, la Vésubie, la Gordolasque, la bruyante Embalire ou vers tel
autre gave de la libre montagne!

Au printemps, le ruisseau de la plaine ne donne plus cette forte volupté
de réagir contre le froid glacial de l'eau, et les plongeons n'ont plus
rien qui puisse épouvanter. La tiédeur naissante de l'air s'est
communiquée à la masse liquide et la pénètre. Tous, jusqu'aux enfants,
peuvent rester alors à baguenauder dans l'eau fraîche. Les gamins assis
sur leurs bancs d'école lèvent souvent les yeux de leurs livres d'étude
et regardent avec avidité du côté du sentier qui descend vers le
ruisseau. Puis, quand ils sont libres enfin, comme ils s'élancent avec
joie vers l'endroit profond dans lequel ils vont s'ébattre! En quelques
secondes les voilà délivrés de ceintures et de blouses; chacun d'eux est
devenu un Neptune, «ébranleur de flots;» et de toutes ses forces il
travaille à soulever des vagues, à les changer en masses d'écume, à
produire des tempêtes et des ras de marée en miniature dans le petit
fleuve, qui pour une heure est devenu son domaine.

C'est en été, pendant les tièdes journées où l'air est immobile, qu'il
est agréable de se faire triton. D'ailleurs, il n'est pas indispensable
d'avoir douze ou quinze ans pour s'ébattre avec bonheur dans l'eau comme
dans son élément; chacun de nous, si les conventions et les faussetés de
la vie ne l'ont pas entièrement corrompu, peut retrouver les joies de sa
jeunesse en laissant ses habits sur la berge. Quant à moi, je l'avoue,
je suis encore enfant quand je m'élance dans le ruisseau bien-aimé.
Après avoir satisfait mon premier enthousiasme en traversant à diverses
reprises les bassins profonds où tournoient les eaux, puis en essayant
de remonter les rapides et en soulevant autour de moi tout un chaos de
vagues entre-choquées, je me repose et me laisse aller tranquillement au
bonheur de vivre dans cette eau douce et caressante. Quelle joie de
m'asseoir sur une pierre au-dessous de la nappe de la cascatelle, de
sentir les flots ruisseler sur moi comme sur un rocher et de me voir
disparaître sous un manteau d'écume! Quel plaisir aussi de me laisser
entraîner par les eaux du rapide jusqu'à un écueil où je m'accroche
d'une main, tandis que le reste de mon corps, soulevé par les vagues,
flotte çà et là sous l'impulsion du courant! Ensuite, je me laisse
emporter encore, et m'en vais échouer comme une épave sur un banc de
sable où les cristaux de mica brillent comme des paillettes d'or et
d'argent. Sous la pression de mon corps, le banc se creuse, les grains
de silice, les petits cailloux se déplacent; des courants partiels, de
faibles remous tourbillonnent autour de moi comme autour d'un îlot;
nonchalamment accoudé, j'assiste au gracieux spectacle que m'offrent,
au-dessous de la mince couche liquide, les transformations du banc de
sable, rongé d'un côté par le courant et grandissant de l'autre par un
apport incessant d'alluvions.

Parfois aussi le fond sur lequel le flot m'entraîne est revêtu d'une
forêt d'herbes vertes, oscillant en molles sinuosités; elles me
caressent, elles m'enlacent et me font un lit charmant. Est-ce l'eau,
est-ce la chevelure onduleuse des plantes qui me soulève ainsi et me
fait flotter à la surface du ruisseau? Je ne sais, du reste ma pensée se
perd dans une sorte de rêve; il me semble même que je suis devenu partie
du milieu qui m'entoure; je me sens un avec les herbes flottantes, avec
le sable cheminant sur le fond, avec le courant qui fait osciller mon
corps; je regarde avec une sorte d'étonnement les arbres qui se penchent
au-dessus du ruisseau, les trouées de ciel bleu qui se montrent à
travers le branchage, et le profil nettement dessiné des montagnes que
j'aperçois à l'horizon lointain. Tout ce monde extérieur est-il bien
réel? Moi aussi, comme le pêcheur de la légende, je vois la sirène
merveilleuse me faire signe du doigt, je me sens attiré par son regard
qui fascine, et j'entends résonner l'écho de son chant doux et perfide.
«Ah! viens, viens avec moi et nous serons heureux.» Parfois je suis
tenté d'envier le jeune homme qui cède à l'appel de la sinueuse ondine
et dont la chevelure flottante va se mêler à celle des limons verts.
Mais je sais qu'en se débarrassant des amers soucis de la vie, son
existence elle-même va s'éteindre sous les caresses de l'eau pure et les
ondulations de l'herbe frémissante. La nature a pour ses amants des
séductions dont il faut savoir se défier comme de la voix des sirènes ou
de la beauté de fée Mélusine. En nous faisant trop aimer la solitude,
elle nous entraîne loin du champ de bataille où tout homme de coeur a le
devoir de combattre pour la justice et la liberté! Oui, la nature est
belle, nous devons en comprendre tout le charme, mais savoir en jouir
avec une joie discrète, ne jamais nous abandonner à ses fatals
enchantements.

Un des grands plaisirs du bain, plaisir dont on ne se rend point
toujours compte, mais qui n'en est pas moins réel, c'est qu'on revient
temporairement à la vie des ancêtres. Sans être asservis par l'ignorance
comme le sauvage, nous devenons physiquement libres comme lui, en nous
plongeant dans l'eau; nos membres n'ont plus à subir le contact des
odieux vêtements, et avec les habits, nous laissons aussi sur le rivage
au moins une partie de nos préjugés de profession ou de métier; nous ne
sommes plus ni ouvriers, ni marchands, ni professeurs, ni médecins; nous
oublions pour une heure outils, livres et instruments et, revenus à
l'état de nature, nous pourrions être tentés de nous croire encore à ces
âges de pierre ou de bronze, pendant lesquels les peuplades barbares
dressaient leurs cabanes sur des pilotis au milieu des eaux. Pareils aux
hommes des anciens jours, nous sommes libres de toute convention, notre
gravité de commande peut disparaître et faire place à la joie bruyante;
nous, civilisés, qu'ont vieillis l'étude et l'expérience, nous nous
retrouvons enfants, comme aux premiers temps de la jeunesse du monde.

Je me rappellerai toujours avec quel étonnement je vis pour la première
fois une compagnie de soldats s'ébaudir dans la rivière. Encore enfant,
je ne pouvais m'imaginer les militaires autrement que sous leurs habits
multicolores, avec leurs épaulettes rouges ou jaunes, leurs boutons de
métal, leurs divers ornements de cuir, de laine et de toile cirée; je ne
les comprenais que marchant d'un même pas, en colonnes rectangulaires,
tambours en tête et officiers en flanc, comme s'ils formaient un immense
et étrange animal poussé en avant par je ne sais quelle aveugle volonté.
Mais, phénomène bizarre, l'être monstrueux, arrivé sur le bord de l'eau,
venait de se fragmenter en groupes épars, en individus distincts;
vêtements rouges et bleus étaient jetés en tas comme de vulgaires
hardes, et de tous ces uniformes de sergents, de caporaux, de simples
soldats, je voyais sortir des hommes qui se précipitaient dans l'eau
avec des cris de joie. Plus d'obéissance passive, plus d'abdication de
leur propre personne; les nageurs, redevenus eux-mêmes pour quelques
instants, se dispersaient librement dans le flot: rien ne les
distinguait plus des «pékins,» qui s'ébattaient à côté d'eux.
Malheureusement, un coup de sifflet se fit entendre, et le triage
s'opéra soudain: tandis que nous restions à folâtrer dans l'eau, nos
camarades d'un moment s'enfuyaient pour aller reprendre leurs habits
rouges et leurs boutons numérotés, et bientôt nous les vîmes s'éloigner
marchant en rang et au pas sur la route poudreuse.

Depuis j'ai vu, sous d'autres climats que celui de la France, combien
l'hostilité diminue tout d'un coup entre des ennemis qui viennent de se
dépouiller des vêtements sous lesquels ils ont pris l'habitude de se
voir et de se haïr. C'était près d'une ville de la côte de Colombie, à
la bouche d'un profond ruisseau, qu'un étroit banc de sable où déferlent
incessamment les vagues, sépare de l'océan. Chaque matin, des centaines
d'individus appartenant à deux races presque toujours en guerre se
rencontraient à cette embouchure de ruisseau. D'un côté, c'étaient les
descendants plus ou moins mêlés des Espagnols, qui venaient faire leurs
ablutions quotidiennes; de l'autre, c'étaient les Indiens qui
profitaient d'une trêve pour se rendre au marché de la plage. De rive à
rive, on se jetait des regards de haine et des paroles d'insulte, car on
se souvenait des combats et des massacres, des victimes étranglées,
noyées, ensevelies vivantes; mais quand les guerriers rouges,
dépouillant leur tunique, pareille à celle des Hellènes d'autrefois,
apparaissaient dans la beauté resplendissante de leurs formes et
s'élançaient dans la rivière pour la traverser en quelques élans, on
oubliait l'antique haine et l'on se prenait même à les aimer. Malgré
tout, n'étions-nous pas des frères? Eux aussi, me semble-t-il, nous
regardaient sans colère, mais en abordant la rive, ils secouaient leur
longue chevelure noire, s'éloignaient fièrement sans retourner la tête
et disparaissaient bientôt à un tournant de la plage.




CHAPITRE XIV

LA PÊCHE


Le ruisseau n'est pas seulement pour nous l'ornement le plus gracieux du
paysage et le lieu charmant de nos jouissances, c'est aussi pour la vie
matérielle de l'homme un réservoir d'alimentation, et son eau féconde
nourrit des plantes et des poissons qui servent à notre subsistance.
L'incessante bataille de la vie qui nous a fait les ennemis de l'animal
des prairies et de l'oiseau du ciel excite aussi nos instincts contre
les populations du ruisseau. En voyant la truite glisser dans le flot
rapide comme un rayon de lumière, la plupart d'entre nous ne se
contentent pas d'admirer la forme élancée de son corps et la
merveilleuse prestesse de ses mouvements, ils regrettent aussi de ne pas
avoir saisi l'animal dans son élan et de n'avoir pas la chance de le
faire griller pour leur repas. Cette terrible bouche armée de dents qui
s'ouvre au milieu de notre visage nous rend semblables au tigre, au
requin, au crocodile. Comme eux nous sommes des bêtes féroces.

Dans les siècles d'autrefois, alors que nos ancêtres ignoraient encore
l'art de cultiver le sol et de semer le grain nourricier pour le faire
lever en épis, l'homme qui n'avait pas recours à l'anthropophagie
n'avait, pour s'alimenter, d'autres ressources que les racines déterrées
dans le sol, les pousses des herbes savoureuses, les cadavres d'animaux
tués dans la forêt et le poisson saisi dans la mer ou les eaux
courantes. Aussi, pressé par le besoin, avait-il acquis, comme pêcheur,
une adresse qui nous eût semblé merveilleuse. Non moins habile que le
brochet ou la loutre, il manquait rarement la proie qu'il avait visée.
Immobile sur le bord, semblable à un tronc d'arbre, il attendait
patiemment que le poisson passât à la portée de sa main, et soudain il
l'avait saisi et lui écrasait la tête sur une pierre. De même les
Indiens encore sauvages de l'Amérique percent à coup sûr le poisson du
javelot qu'ils lancent de la rive ou du dard qui s'échappe de leur
sarbacane.

D'ailleurs, les ruisseaux et les fleuves étaient jadis bien autrement
riches en poissons qu'ils ne le sont de nos jours. Après avoir capturé
dans l'eau courante toutes les proies nécessaires au repas de la
famille, le sauvage satisfait laissait les milliers ou les millions
d'oeufs déposés sur le sable ou dans les joncs se développer en paix.
Grâce à l'immense fécondité des espèces animales, les eaux étaient
toujours peuplées, toujours exubérantes de vie. Mais l'homme, que les
progrès de la civilisation ont rendu plus ingénieux, a trouvé moyen de
détruire ces races prolifiques dont chaque femelle pourrait, en quelques
générations, emplir toutes les eaux d'une masse de chair solide. Dans
son imprévoyance avide, il a même exterminé en entier nombre d'espèces
qui vivaient jadis dans les ruisseaux. Non-seulement il s'est servi de
filets qui barrent la masse d'eau et en emprisonnent toute la
population, il a eu aussi recours au poison pour détruire d'un coup des
multitudes et faire une dernière capture plus abondante que les autres.

Toutefois, les vrais pêcheurs, ceux qui tiennent à honneur de s'appeler
ainsi, réprouvent ces moyens honteux de destruction en masse qui ne
demandent ni sagacité, ni connaissance des moeurs du gibier. D'ailleurs,
par un contraste qui semble étrange au premier abord, le pêcheur aime
toutes ces pauvres bêtes dont il s'est fait le persécuteur, il en étudie
les habitudes et le genre de vie avec une sorte d'enthousiasme, il
cherche à leur découvrir des vertus et de l'intelligence; comme le
chasseur qui parle des hauts faits du renard ou du sanglier, il s'exalte
à raconter les finesses de la carpe et les ruses de la truite; il les
respecte presque comme des adversaires, il ne veut les combattre que de
franc jeu et s'irrite que des braconniers indignes travaillent à en
détruire la race.

Souvent, en me promenant le long du ruisseau, j'ai pu étudier à mon aise
le pêcheur idéal, le tranquille pêcheur à la ligne, derrière lequel
l'araignée tend paisiblement ses filets entre les branches. Il se serait
bien passé de ma présence qui troublait ses rites religieux; il ne
tournait point la tête vers moi et ne faisait pas même un geste
d'impatience, mais je sentais qu'il m'était hostile, et, de peur de
soulever sa colère, je marchais sur l'herbe à pas étouffés, retenant mon
haleine. Peu à peu, il ne voyait plus en moi qu'un trait du paysage
comme une roche ou un tronc d'arbre, et moi, de mon côté, je pouvais
l'admirer en conscience. Certes, il n'y a point de fraude en lui. C'est
avec une foi sincère qu'il met son appât, qu'il jette sa ligne et
pendant des minutes ou des heures attend qu'un poisson malavisé veuille
bien mordre à son hameçon. Rien ne peut le détourner de son oeuvre; d'un
regard aigu, il perce l'eau profonde; il voit l'imperceptible reflet
luire vaguement sur une nageoire mal enfouie dans le sable, il distingue
la marche du vermisseau sous la vase, il pressent, à certains
frémissements de l'eau, le poisson caché sous l'herbe et qu'il ne voit
pas encore; il interroge à la fois les rides et les remous, les stries
du courant et les souffles de l'air; attentif à tous les bruits, à tous
les mouvements, il promène sa ligne sur le fond ou la fait voleter à la
surface, suivant les conseils que lui donnent les génies de la nature
assemblés autour de lui. En si bonne compagnie, que lui importent les
profanes! Il ne daigne seulement pas leur lancer un regard, bien mieux
employé à deviner le poisson dans sa retraite. Un jour, un aéronaute,
enchevêtré dans les cordages de la nacelle, à demi-asphyxié par le gaz
qui s'échappait de son ballon dégonflé, tomba au beau milieu de la
Seine, entre les deux rangées de pêcheurs, immobiles comme des statues
le long des berges. Aucun ne bougea. Tandis que les bateliers
détachaient à la hâte leurs canots pour opérer le sauvetage du naufragé,
les pêcheurs persévérants restaient le bras en arrêt au-dessus des
flots, espérant toujours la bienheureuse secousse qui devait les avertir
de la capture désirée.

Du reste, nul homme n'a plus de fortitude que le pêcheur contre le
mauvais destin. Les poissons ont beau refuser malicieusement de se
laisser prendre, ils ont beau raser le hameçon sans le happer, l'homme à
la ligne, silencieux et prudent comme un héron sur patte, n'en tient pas
moins son bras tendu et son regard fixé; il ne se lasse point; en
s'asseyant au bord de l'eau, il a laissé derrière lui les passions
humaines de l'impatience et de la colère. Dévoué à son oeuvre, il
attend, même sans espoir. J'ai connu un pêcheur que la male chance avait
toujours poursuivi. Il ne prenait ni truite, ni tanche, ni goujon. Fort
de ses douloureuses expériences négatives, il affirmait même que la
capture d'un poisson était impossible et que toutes les histoires de
pêches, miraculeuses ou autres, étaient de l'invention des mystagogues
et des romanciers. Et pourtant, dès qu'il avait une heure de répit, ce
sceptique, cet homme dévoué au malheur, saisissait sa ligne et, sans
désillusion, sans naïf regain d'espoir, il jetait son hameçon au milieu
des poissons moqueurs qui se jouaient en rôdant autour de l'inoffensif
appeau.

En revanche, il est des pêcheurs qui semblent fasciner le poisson,
l'attirer invinciblement. Le public badaud qui les regarde croit qu'ils
exercent une sorte de magnétisme sur leur proie comme la couleuvre sur
la grenouille; on raconte que truites et carpillons, entraînés en dépit
d'eux-mêmes, vont mordre le hameçon fatal. Il n'en est point ainsi, car
c'est à force de science que ces pêcheurs sont devenus pour nous des
espèces de magiciens ordonnant aux victimes de marcher en procession
vers le bout de leur ligne. S'ils attirent avec tant de succès le pauvre
poisson hors de son nid d'herbes, c'est qu'ils connaissent tous les
besoins, tous les appétits, toutes les ruses des bestioles, qu'ils
surveillent leurs habitudes et jusqu'à leurs tics particuliers; à
première vue, ils savent quel est le caractère de l'animal. En outre,
ils ont appris par une longue expérience à combiner tous leurs
mouvements; le regard, le bras, la main, la ligne, intelligente elle
aussi, agissent de concert.

Bien rares toutefois sont ces pêcheurs de génie, et l'adepte les
reconnaît à je ne sais quel rayon émanant de leur être. En 1815, lorsque
pour la deuxième fois, Paris, épuisé par quinze années de servitude
militaire, entendait les canons prussiens rouler dans ses rues, deux
hommes, insouciants de la cause publique, étaient tranquillement assis
au bord de la Seine, la ligne à la main. Ils ne s'étaient jamais vus
précédemment, mais chacun d'eux avait entendu célébrer la gloire d'un
rival. Ils se reconnurent, sans même se regarder, en apercevant
seulement du coin de l'oeil avec quelle sûreté de geste était manoeuvré
l'instrument, avec quelle intelligence l'appât allait chercher le
poisson.

«Vous êtes le célèbre X..., sans doute?

--Pour vous servir, et c'est au fameux Y..., n'est-ce pas, que j'ai
l'honneur de répondre?»

Grandville, caricaturiste souvent trop ingénieux, s'était imaginé de
figurer les pensées intimes d'un pêcheur à la ligne, en montrant le
pauvre homme avec la boîte osseuse ouverte et divisée en compartiments,
suivant le système de Gall. Dans chacun des casiers cérébraux se tramait
un crime affreux. Le pêcheur inoffensif, au visage si pur et plein de
candeur, n'en songeait pas moins à perpétrer toutes les atrocités
possibles. Sous la bosse de «l'acquisivité,» il forçait une serrure et
volait des piles d'écus; sous la protubérance de la «sécrétivité,» il
écrivait un faux; dans la case de la «combativité,» il assassinait un
vieillard; dans un autre recoin du crâne, il enlevait la femme de son
ami; que sais-je encore? Toutes les monstruosités imaginables se
rêvaient dans ce cerveau. Certainement, l'artiste calomniait le pêcheur
à la ligne, en lui prêtant ces hallucinations criminelles; tant qu'il a
l'oeil fixé et le bras raidi au-dessus de l'eau, l'honnête homme n'a
point conscience des images fugitives, bonnes ou mauvaises, qui flottent
dans sa cervelle; il est fasciné par les vaguelettes qui brillent, par
les fossettes qui se creusent, par l'eau qui lui sourit et le poisson
qu'il attend.

C'est peut-être à cause de cette étrange fascination exercée sur le
pêcheur par les eaux libres du ruisseau que l'art de la pisciculture a
fait si peu de progrès depuis les temps anciens. Des hommes par millions
cherchent à surprendre le poisson sauvage qui se joue dans le flot; bien
peu nombreux, relativement, sont ceux qui cherchent à élever leur proie
en captivité, pour la saisir et la dévorer au moment qui leur convient.
Dans tous les pays dits civilisés, la chasse n'est guère plus qu'un
passe-temps, et la poursuite des bêtes sauvages a été remplacée par
l'élève des animaux de boucherie. Seuls, les hommes de loisir ou de
vanité qui cherchent à maintenir les traditions de leurs ancêtres ou à
remplir l'oisiveté de leurs heures font de la chasse la principale
occupation de leur vie; mais, depuis des milliers d'années déjà, les
peuples aryens ont, d'évolution en évolution, cessé d'être chasseurs et
se sont mis à cultiver la terre en prenant à la fois pour compagnon et
pour victime le boeuf descendant de cet urus sauvage qu'ils
poursuivaient dans les forêts. De nos jours aussi, l'Indien Peau-Rouge,
que l'Américain pousse devant lui et qui voit les troupeaux de bisons se
disperser au bruit des locomotives sifflant dans les prairies, apprend à
mettre le boeuf sous le joug et passe sans transition de l'état de
chasseur à celui de cultivateur du sol et d'éleveur de bestiaux. Mais,
pour l'exploitation de la faune des eaux, les hommes en sont encore
presque partout, si ce n'est en Chine, dans ce pays des gens bien
avisés, aux pratiques rudimentaires de la barbarie primitive. Ils ont
remplacé la simple perche par une ligne plus flexible et plus gracieuse,
ils ont appris à tordre des fils plus minces et plus forts, ils ont
perfectionné les hameçons, imaginé des appâts qui remplacent les
insectes et les vers, même ils ont modifié le régime des cours d'eau en
adaptant aux cascades des espèces d'escaliers à gradins, par lesquels
les poissons venus de la mer peuvent remonter au loin vers les sources
des ruisseaux; mais c'est d'une manière tout exceptionnelle encore
qu'ils s'occupent de renfermer le poisson, de le féconder
artificiellement, de le nourrir à la main et de manufacturer ainsi, par
quintaux et par tonnes, de la chair de carpe, de tanche ou de truite,
comme on fait de la viande de boeuf et de mouton.

Çà et là cependant des pêcheurs et des industriels ont tenté de
remplacer la pêche par l'élève du poisson; hommes de loisir pour la
plupart, ils ont obtenu des résultats curieux, très-utiles pour
accroître notre connaissance des animaux et de leurs moeurs, mais à peu
près insignifiants au point de vue économique. Dans une petite usine de
pisciculture, cachée par les murailles d'un parc interdit au promeneur,
j'ai pu me rendre compte de la science et de l'habileté profondes que
devrait avoir le bon éleveur de poisson pour réussir dans son oeuvre
sans le secours d'un budget quelconque ou de revenus opulents. Le
pisciculteur est tenu de tout savoir et de tout prévoir. Il lui faut
connaître la nature du fond et des eaux qui conviennent à chaque espèce
de poisson; il observe les phénomènes de l'air et les variations de la
température pour saisir le moment favorable à l'extraction artificielle
des oeufs chez la femelle et de la laitance chez le mâle; il cherche à
régler l'impulsion du courant et à lui donner juste le degré de force
calculé d'avance; il étudie les oeufs au microscope pour en extraire
tous ceux qui ne lui semblent pas avoir la couleur ou la transparence
nécessaires; il examine la laitance et la rejette si elle n'est pas
suffisamment blanche et fluide. Que sais-je encore? Il apprend à se
servir d'une foule d'instruments délicats, il nettoie les oeufs avec un
pinceau, enlève les champignons malsains au moyen de pinces, se sert de
pipettes pour transvaser la graine de boîte en boîte, construit des
frayères artificielles pour les oeufs qui s'attachent aux herbes ou aux
branchilles. Pendant toute la durée de l'incubation, il lui faut veiller
avec soin pour empêcher les ennemis de toute espèce, brochets, insectes
ou champignons, d'attaquer la population naissante; il lui mesure heure
par heure le courant et la température convenables. Après l'éclosion, il
lui faut savoir à temps nourrir les bestioles en leur donnant juste la
pâtée qu'elles-mêmes auraient cherchée. Et puis, quand il aura fait
toutes ces choses, il lui reste encore à prévenir ces choléras terribles
qui tout à coup peuvent éclater dans sa couvée et l'exterminer en
quelques jours.

Parmi les pisciculteurs, il en est qui réussissent à sauver ainsi de
tout malheur le frai qu'ils veulent changer en gros poissons. A la vue
de leur succès, quel triste retour n'a-t-on pas à faire sur les choses
humaines, en songeant que tant de milliers et de millions d'enfants,
bien constitués pour devenir des hommes, périssent encore au berceau,
tués par l'ignorance et la misère? Certes, les enfants nouveau-nés
devraient nous tenir plus à coeur que les saumoneaux, les carpillons et
tout le fretin possible, et cependant les épidémies les emportent en
foule. Nos hospices d'enfants, bien autrement précieux que tous les
établissements de pisciculture, ne sont guère, le plus souvent, que des
vestibules du cimetière. Les oeufs des truites et des tanches
auraient-ils plus de valeur à nos yeux que les malheureux enfants
confiés à la société par leurs parents sans ressources, et devons-nous
les défendre avec plus de soin contre les chances de mort?

Si jamais on arrive à domestiquer complétement les poissons d'eau douce
et à manufacturer ainsi de la chair à volonté pour l'alimentation
publique, certes il faudra s'en réjouir, puisque toutes les vies
inférieures sont encore employées à sustenter la vie de l'homme; mais on
ne pourra s'empêcher de regretter le temps où tous ces animaux nageaient
en liberté. En voyant les cours d'eau régularisés et munis de caisses
quadrangulaires où les jeunes poissons s'engraissent et s'habituent à
l'esclavage, nos descendants penseront avec une sorte de tristesse à nos
ruisseaux encore indomptés. De même que le récit de la vie sauvage dans
les forêts vierges nous enchante, de même ils subiront le charme quand
on leur parlera de la libre rivière où des bandes errantes ramaient
contre le courant en frétillant des nageoires et de la queue, où le
poisson solitaire se dardait d'une rive à l'autre comme un rayon à peine
entrevu, où des forêts d'herbes flottantes frémissaient incessamment
avec la foule cachée qui les peuplait. Comparé au gardien de l'étable à
poissons, le pêcheur abrité sous l'ombre discrète leur apparaîtra comme
une sorte de Nemrod, comme un héros des anciens jours.




CHAPITRE XV

L'IRRIGATION


Consolons-nous pourtant: dans l'avenir que nous prépare l'exploitation
scientifique de la terre et de ses richesses, la première utilité du
ruisseau ne sera pas d'être une usine de chair vivante, une sorte de
garde-manger économique. L'eau, qui entre pour une si large part dans
tous les organismes, plantes et animaux, ne cessera de s'employer
surtout, comme elle le fait actuellement, à nourrir le monde végétal de
ses bords. Bue par toutes les racines qui trempent dans le ruisseau,
l'eau, monte de pore en pore dans les interstices capillaires du sol,
gonfle de séve des multitudes sans fin d'arbres et d'herbages, et sert
ainsi indirectement à la nourriture de l'homme par les tubercules, les
tiges, les feuilles, les fruits, les graines qu'elle développe. C'est
principalement dans le travail agricole que le ruisseau se fait
l'auxiliaire de l'humanité.

Après le soleil, qui renouvelle toutes choses par ses rayons, et l'air,
qui par ses vents et le mélange incessant des gaz est comme le souffle
de la planète, l'eau du ruisseau est le principal agent de rénovation.
Dans l'amour infini de changement qui nous possède, c'est avec
ravissement que nous écoutons le récit des métamorphoses, surtout ceux
d'entre nous qui sont encore enfants et que la connaissance des
inflexibles lois ne trouble pas dans leur crédulité naïve. En lisant les
_Mille et une nuits_, notre esprit se complaît à voir les génies se
changer en vapeurs, ou les monstres naître d'une traînée de sang; nous
aimons à suivre les objets de la nature dans toutes les formes qu'ils
affectent successivement, de même que dans l'air échauffé du désert nous
discernons tantôt des palais à colonnades ou des armées en marche. Dans
les fables de l'antiquité grecque, dans les mythes persans, dans les
vieux chants indous, ce qui nous séduit aussi, ce sont les
transformations de la pierre et de l'herbe, de l'animal, de l'homme et
du dieu, symboles primitifs de l'enchaînement sans fin de la vie dans
l'immense univers. De même, toute vieille tapisserie s'anime aux yeux de
l'enfant et se peuple pour lui d'êtres vivants. Avec quelle foi simple
ne regarde-t-il pas sur quelque toile éraillée l'image de Syrinx
étendant les bras et déjà changée à demi en une touffe de roseaux,
Procris prenant racine pour devenir peuplier, ou la nymphe Byblis se
fondant en pleurs pour couler désormais sous forme de fontaine. Eh bien!
des changements pareils à ceux qu'inventèrent l'imagination enfantine
des peuples et les fictions des poëtes ne cessent de s'accomplir dans le
grand laboratoire de la nature; seulement, c'est par un lent travail
intérieur, par transitions graduelles et non par de soudains miracles
que s'opèrent ces innombrables transmissions de vie entre tout ce qui
meurt et tout ce qui renaît. La gouttelette d'eau se change en cellule
de plante, elle se change en graine, puis en pain, et dans le corps de
l'homme en parcelle de vie.

Il semble d'abord que le ruisseau ne puisse se transformer ainsi pour
d'autres plantes que celles de ses rives. Sans doute, la végétation des
berges qui aspire l'humidité par ses racines et boit par ses feuilles
une vapeur abondante, est de beaucoup la plus vivace et la plus joyeuse;
les vergnes, les peupliers, les trembles poussent haut et droit, leur
bois tout gonflé de jus tend l'écorce lisse et la fait craquer sous
l'effort; des herbes en touffes épaisses, des arbustes remplissent tous
les interstices entre les troncs, le moindre espace vide est assiégé par
des plantes désireuses de se rapprocher du ruisseau bienfaisant. Mais
l'eau accomplit aussi son oeuvre loin des rivages. Même pendant les
sécheresses, elle suinte à de grandes distances à travers les berges
pierreuses et sablonneuses et pénètre dans le sous-sol où elle abreuve
les radicelles des plantes; après les pluies, quand le niveau du
ruisseau s'élève, la percolation souterraine gagne et s'étend au loin
sous les couches superficielles du sol des campagnes; enfin, pendant les
crues, les eaux débordées renouvellent la terre, la saturent d'humidité,
et fournissent ainsi les éléments de vie à la multitude des végétaux.

Certes, le spectacle est triste des champs envahis par l'inondation. Les
haies, baignées jusqu'à mi-hauteur, désignent encore les limites si bien
connues qui séparent la propriété de celle du voisin; les arbres
fruitiers, penchés en avant par le flot, trempent dans l'eau bourbeuse
l'extrémité de leurs rameaux salis; des courants, des remous ravinent le
sol où croissaient les plus belles récoltes. Même sur le bord du lac
temporaire, toutes les dépressions ouvertes par la charrue entre les
sillons sont autant de fossés, et les ados se montrent seuls au-dessus
de l'eau en longues rangées parallèles.

L'inondation, qui ruine ainsi l'espoir du paysan, est un grand malheur,
et pourtant, dans ses eaux redoutées, le ruisseau apporte un trésor pour
les années à venir: en détruisant la récolte de l'année présente, il
dépose de la boue fertilisante qui nourrira les récoltes futures. Le sol
de la plaine, constamment sollicité par le travail du laboureur,
s'épuiserait bientôt si les rochers de la montagne, triturés et tamisés
par le flot, ne s'étalaient en couches sur les campagnes pour en
renouveler la fécondité. Ainsi que le montrent les sondages géologiques,
la terre végétale et le sous-sol tout entier sont des alluvions
successivement amenées de siècle en siècle et déposées sur les assises
de la roche: aucune plante n'aurait pu germer dans la vallée si la
montagne ne se délitait pas sans cesse, et si le ruisseau n'employait
pas chaque année ces débris à fournir un nouvel aliment à la végétation
de ses deux rives. Mais comment faire pour empêcher les eaux débordées
de ravager les cultures et recueillir en même temps toutes les alluvions
fertilisantes? Comment régler les oscillations de niveau, de manière à
en profiter sans avoir à en souffrir? Encore bien peu nombreux sont les
agriculteurs qui ont su résoudre ce problème, qui ont trouvé le moyen de
dompter le ruisseau et d'en diriger à leur gré les eaux et la boue. En
été, le courant n'est qu'un petit filet liquide, et le laboureur se
plaint; en d'autres saisons, au printemps ou en automne, suivant les
climats, le ruisseau déborde et le laboureur se plaint encore.

D'ailleurs, il se plaindra toujours, et avec raison, tant qu'il n'aura
pas su s'associer avec son voisin pour utiliser de concert les
ressources que lui offre l'eau courante. Actuellement, l'exploitation de
ces richesses se fait dans le plus grand désordre et presque au hasard,
suivant les caprices des propriétaires riverains, et le résultat de ces
disparates est trop souvent le désastre pour tous. L'un égoutte le sol
de son domaine en le drainant par des canaux souterrains, et par ces
apports grossit ainsi le volume du ruisseau; un autre l'appauvrit au
contraire en faisant des saignées à droite et à gauche pour arroser ses
champs; un autre encore abaisse le niveau moyen des eaux en nettoyant le
fond et en détruisant les arêtes des rapides et des cascades, tandis
qu'ailleurs des usiniers relèvent la surface du courant en construisant
des barrages. Ce sont des fantaisies contradictoires, des avidités en
conflit, qui prétendent régler la marche du ruisseau. Que deviendrait un
pauvre arbre, à quelles maladies monstrueuses ne serait-il pas condamné
si, vivant encore, il était partagé entre plusieurs propriétaires, si
des maîtres nombreux pouvaient exercer le droit d'us et d'abus, qui sur
les racines, qui sur le tronc, les branches, les feuilles ou les fleurs?
Le ruisseau dans son ensemble peut être comparé à un organisme vivant
comme celui de l'arbre. Lui aussi, de ses sources nombreuses à son
embouchure, forme un tout harmonique avec ses fontaines, ses méandres,
les oscillations régulières de ses eaux, et c'est un malheur public
lorsque la série naturelle de ses phénomènes est troublée par
l'exploitation capricieuse de riverains ignares. C'est grâce à la
science et au concours des efforts aujourd'hui divisés que le ruisseau
pourra rendre aux populations les services qu'elles en attendent.
Richesse commune à tous, c'est le travail associé de tous qui le
transformera pour les campagnes en une véritable artère de vie.

Déjà nombre de travaux de drainage, de colmatage, d'irrigation, exécutés
çà et là sur les bords des cours d'eau, nous permettent de discerner,
dans un avenir plus ou moins éloigné, quel sera le régime de notre
ruisseau: d'avance, nous le suivons du regard avec la prévision que nous
donne la science. Comme aux temps anciens, avant l'exploitation brutale
de la forêt, des sapins et des hêtres entremêlés croîtront sur les
flancs de la montagne d'où s'épanchent les premières eaux; les racines
saillantes, les mousses qui les recouvrent, les herbes qui les entourent
et que la dent de la chèvre ne viendra plus arracher, arrêteront dans
leur descente les gouttelettes de pluie et les filets de neige fondue;
au lieu de s'écouler en torrents d'une heure, l'eau suintera dans
l'intérieur du sol pendant les pluies, et descendant lentement de pore
en pore, reparaîtra dans le lit inférieur du ruisseau à l'époque des
sécheresses. La portée moyenne du courant sera plus égale, et ne passera
plus soudainement de la disette à la surabondance. Des ravins ne se
creuseront plus sur les versants abrupts, et les prairies des vallons ne
disparaîtront plus sous des amas de pierrailles. Des rigoles, placées en
lignes parallèles sur les rondeurs alternativement saillantes et
rentrantes des promontoires et des courbes, porteront la vie et feront
germer les fleurs sur les pentes arides.

Il se pourrait que l'action régulatrice des forêts et l'emploi des eaux
du torrent à l'irrigation des hautes prairies ne suffît pas à prévenir
les crues soudaines lors de la chute des trombes. Mais on saura pourvoir
à ce danger. La vallée n'offre pas la même largeur partout. En certains
endroits son fond nivelé s'étale en forme de cercle ou d'ovale, à la
place d'un ancien lac graduellement comblé par les alluvions; ailleurs,
les hauteurs rocheuses, qui s'élèvent à droite et à gauche du ruisseau,
se rapprochent l'une de l'autre comme pour se rejoindre par une arête
transversale, et ne restent séparées que par une étroite fissure, au
fond de laquelle s'enfuit l'eau mugissante. C'est là que se trouvait
autrefois la digue que venaient battre les flots du lac. Lors des
grandes pluies, ce rempart arrêtait les eaux grossissantes, les forçait
à s'étaler en amont à la base des collines et ne les déversait qu'à
mesure sur les plaines inférieures par le jeu naturel de ses cascades.
La nature, par son incessant travail, a fini par démolir ce barrage; les
troncs d'arbres, poussés comme des béliers par le courant, ont ébranlé
la roche, l'eau s'est insinuée dans les fentes, et tôt ou tard le lac a
pu se déverser entre les deux parois de la montagne ouverte. Eh bien! ce
lac, l'homme peut le créer à nouveau, en régler à son gré la hauteur, la
surface, la contenance; il peut dresser encore le barrage en calculant
avec précision quelle doit en être la force pour résister à la pression
des eaux de crue. Possesseur de ce lac artificiel et de ce rempart à
vannes mobiles, le cultivateur devient ainsi le maître des pluies et des
sécheresses; il empêche les eaux soudaines des trombes de rouler en
torrents dévastateurs sur les campagnes, il interdit au ruisseau de trop
baisser de niveau pendant les chaleurs, et continue d'alimenter les
canaux d'irrigation qui portent dans les champs la fraîcheur et la vie.
Les alluvions qui s'amassent au fond du bassin lui serviront, en outre,
à renouveler la vigueur de ses cultures, et, s'il le veut, il chargera
le ruisseau lui-même de transporter tous ces débris sur le sol qui doit
être fécondé. Espérons aussi puisque nous songeons à l'avenir et que
nous suivons nos rêves, espérons que les ingénieurs préposés à la
régularisation du ruisseau sauront faire du bassin d'alimentation, non
pas un réservoir vulgaire aux plages malsaines et puantes, mais un lac
charmant et pur, ombragé de grands arbres et bordé de plantes
aquatiques. Que l'artiste, aussi bien que le laboureur, ait plaisir à
contempler ces eaux descendues des montagnes!

Le vrai danger dans l'avenir, c'est que l'eau, considérée à bon droit
par l'agriculteur comme le plus précieux de ses trésors, ne soit
utilisée jusqu'à la dernière goutte. Au lieu de menacer les champs de
ses ravages, le ruisseau, saigné par d'innombrables canaux d'irrigation,
pourrait bien tarir complétement et laisser dans la disette les
riverains de son cours inférieur. Tel est le malheur qui arrive déjà
dans plusieurs contrées du Midi: en Provence, en Espagne, en Italie, en
Indoustan. A son issue des montagnes, le ruisseau tapageur semble
vouloir courir d'une traite jusqu'à l'océan; il écume, il rage contre
les pierres, il bondit de rapide en rapide, il emplit des vasques
profondes d'un insondable azur. Comme un jeune homme entrant dans la vie
et ne doutant de rien, il a devant lui l'espace immense et veut en
profiter; mais à droite, à gauche, de perfides barrages, de petites
écluses enlèvent à son courant de minces filets d'eau, qui vont se
ramifier au loin dans les jardins et les prairies. Appauvri d'écluse en
écluse par tous ces emprunts, le ruisseau se transforme en ruisselet,
son eau retardée se traîne en serpentant sur les galets, puis disparaît
sous les sables, que le laboureur creuse de sa pioche pour recueillir
encore les dernières gouttes du précieux liquide. A peine est-il arrivé
dans les campagnes unies, que le joyeux fils des monts s'est évanoui.

Toutefois, en échappant à son lit, l'eau ruisselante, divisée en artères
et en artérioles sans nombre, n'en travaille que mieux. Réduite en
filets assez minces pour être bue au passage par les radicelles des
plantes, elle entre d'autant plus facilement dans le torrent de la
circulation végétale pour se changer en séve, puis en bois, en feuilles,
en fleurs, et se répandre de nouveau dans l'atmosphère en se mêlant aux
senteurs des corolles. Dans la plaine, transformée en un jardin immense,
on ne voit d'eau nulle part, et pourtant c'est elle qui donne au gazon
la fougue de croissance et la fraîcheur; elle qui revêt les parterres de
fleurs et les arbustes de feuillage; elle multiplie les branches et
prête ainsi aux avenues ombreuses cette profondeur de mystère qui nous
charme. Sous une autre forme, c'est elle qui nous entoure et qui nous
ravit. Çà et là, nous entendons à nos pieds un murmure argentin, comme
un bruit de perles roulant sur le pavé: c'est le gazouillement de l'eau
qui s'écoule dans un canal souterrain, et dont les reflets fugitifs nous
apparaissent vaguement à travers les interstices des dalles. Près d'une
maisonnette enfouie sous la verdure, un petit jet d'eau s'élance en
aigrette balancée du vent, et les gouttelettes du brouillard irisé vont
retomber au loin sur les fleurs en rosée de diamants.




CHAPITRE XVI

LE MOULIN ET L'USINE


Le vaillant ruisseau ne se borne pas à fertiliser nos terres, il sait
aussi travailler d'une autre façon quand il n'est pas employé en entier
à l'irrigation des champs. Il nous aide dans notre besogne industrielle.
Tandis que ses alluvions et ses eaux se transforment chaque année en
froment par la merveilleuse chimie du sol, son courant sert à réduire le
grain en farine, de même qu'il pourrait aussi pétrir cette farine en
pain s'il nous plaisait de lui confier ce travail. Pourvu que sa masse
liquide y suffise, le ruisseau substitue sa force à celle des bras
humains pour accomplir tout ce que faisaient autrefois les esclaves de
guerre ou les femmes asservies à leur brutal mari: il moud le blé, brise
le minerai, triture la chaux et le mortier, prépare le chanvre, tisse
les étoffes. Aussi l'humble moulin, fût-il même rongé de lichens et
d'algues, m'inspire-t-il une sorte de vénération: grâce à lui, des
millions d'êtres humains ne sont plus traités en bêtes de somme; ils ont
pu relever la tête et gagner en dignité en même temps qu'en bonheur.

Quel souvenir charmant nous a laissé ce moulin de notre petite bourgade!
Il était à demi caché--peut-être l'est-il encore--dans un nid de grands
arbres, vergnes, trembles, saules, peupliers; on entendait de loin son
continuel tic-tac, mais sans voir la maison à travers le fouillis de
verdure. En hiver seulement, les murailles lézardées apparaissaient
entre les branches dépourvues de feuilles; mais dans toute autre saison
il fallait, avant d'apercevoir le moulin, pénétrer jusque dans la cour,
déranger le troupeau des oies sifflantes et réveiller dans sa niche le
gros chien de garde toujours grognant. Cependant, protégé par l'enfant
de la maison, notre camarade d'école et de jeux, nous osions nous
approcher du cerbère, nous osions même avancer la main tout près de la
terrible gueule et caresser doucement l'énorme tête. Le monstre daignait
enfin se radoucir et remuait la queue avec bienveillance en signe
d'hospitalité.

Notre site de prédilection était une petite île dans laquelle nous
pouvions entrer, soit en passant par le moulin construit
transversalement au-dessus d'un bras du ruisseau, soit en nous glissant
le long d'une étroite corniche ménagée en forme de trottoir à
l'extérieur de la maison: c'est là que s'ajustaient les pelles et que le
garçon meunier allait tous les matins régler la marche de l'eau. Il va
sans dire que c'était là notre chemin préféré. En quelques bonds nous
étions dans notre îlot sous l'ombre d'un grand chêne à l'écorce usée par
nos fréquentes escalades. De là le moulin, les arbres, le ruisseau, les
cascades, les vieux murs se montraient sous leur aspect le plus
charmant. Près de nous, sur le grand bras du ruisseau, une digue, formée
de madriers épais, barrait le courant; une cascade s'épanchait
par-dessus l'obstacle, et des rapides écumeux venaient se heurter contre
les piles d'un pont aux lézardes fleuries. De l'autre côté, la vieille
masure du moulin emplissait tout l'espace, des arbres de la rive à ceux
de l'îlot. Du fond d'une sombre arcade ménagée au bas des murailles,
l'eau battue s'échappait comme d'une énorme gueule, et dans la noire
profondeur de l'ouverture béante nous distinguions vaguement des pilotis
moussus, des roues à demi disloquées, s'agitant gauchement comme l'aile
brisée d'un oiseau, des palettes plongeantes déversant chacune sa
cascatelle. Autour de l'arcade, un lierre épais recouvrait les murs et,
grimpant jusqu'au toit, enlaçait les poutrelles de ses cordages noueux
et frémissait en touffes joyeuses au-dessus des tuiles.

Et dans l'intérieur de la maison, combien tout nous paraissait étrange,
depuis l'âne philosophe, ployant sous le fardeau des sacs que l'on
déchargeait près de la meule, jusqu'au meunier lui-même à la longue
blouse enfarinée! Autour de nous, pas un seul objet qui ne s'agitât
convulsivement ou ne vibrât sous la pression de la cascade invisible qui
grondait à nos pieds et dont nous discernions çà et là par les
interstices la fuyante écume. Les murs, le plancher, le plafond,
tremblaient incessamment des puissantes secousses de la force cachée:
pour que notre regard échappât un instant à la vue de ce frémissement
universel, il nous fallait fixer les yeux avec effort sur l'azur et les
nuées blanchâtres de l'espace qui se montraient à travers une lucarne.
Dans un coin sombre du moulin, l'arbre moteur tournait, tournait sans
relâche comme le génie du lieu; des roues dentées, des courroies tendues
d'un bout de la salle à l'autre transmettaient le mouvement aux meules
grinçantes, aux trémies oscillant avec un bruit sec, à tous ces engins
de bois ou de métal qui chantaient, geignaient ou hurlaient dans un
concert bizarre. La farine, qui jaillissait comme une fumée des grains
broyés, flottait dans l'air de la salle et saupoudrait tous les objets
de sa fine poussière; les toiles d'araignées suspendues aux poutres du
plafond s'étaient en partie rompues sous le poids qui les chargeait et
se balançaient comme de blancs cordages; les empreintes de nos pas se
dessinaient en noir sur le plancher.

Dans l'immense brouhaha des voix qui s'échappaient des engrenages, des
meules, des boiseries et des murailles elles-mêmes, à peine pouvais-je
entendre ma propre voix et d'ailleurs je n'osais parler, me demandant si
l'habitant de cet étrange lieu n'était pas un sorcier. Son fils, mon
camarade d'école, me paraissait moins redoutable, et même à l'occasion
je ne craignais pas de me colleter avec lui; pourtant, je ne pouvais
m'empêcher de voir aussi en sa petite personne un être mystérieux,
commandant aux forces de la nature. Il connaissait tous les secrets du
fond de l'eau; il pouvait nous dire le nom des herbes et des poissons,
discerner dans le sable ou la vase le mouvement imperceptible à nos
regards, révéler des drames intimes visibles à lui seul. Dans notre
pensée c'était un véritable amphibie, et il s'en défendait à peine: il
s'était promené sur le lit du ruisseau dans les endroits les plus
profonds et mesurait de mémoire, à un centimètre près, les gouffres que
nos perches n'étaient pas assez longues pour sonder. Il connaissait
aussi sur tous les points la force du courant contre lequel il avait
lutté à la nage ou à la rame: plus d'une fois il avait manqué d'être
emporté par les roues et broyé sous les engrenages; familiarisé avec le
danger, il le bravait d'autant plus, comptant toujours sur l'effort de
son bras ou sur une corde secourable lancée au dernier moment. Un de ses
frères, moins heureux, avait trouvé la mort dans un gouffre où l'avait
entraîné le remous. Effarés, nous regardions le trou sinistre. Le père,
plein d'une horreur sacrée, en avait fait murer le fond.

Le mystère qui pour nous entourait le vieux moulin ne planait pas sur la
grande usine, située beaucoup plus avant dans la plaine, à un endroit où
le ruisseau a déjà reçu tous ses affluents. D'abord, l'usine est une
énorme construction qui, loin de se cacher sous les ombrages, se dresse
au milieu d'un espace nu et dont la puissante masse pourrait être
presque comparée, pour la hauteur, aux coteaux environnants. A côté de
l'édifice, une cheminée, pareille à un obélisque, s'élève à dix mètres
plus haut dans l'atmosphère et semble encore se prolonger vers le ciel
par les noires volutes de fumée qui s'en échappent. Le jour, ses murs
badigeonnés détachent l'usine sur le vert des prairies; le soir, lorsque
le soleil se couche, des centaines de vitres s'allument sur la façade
comme autant de regards flamboyants; la nuit, les lumières de
l'intérieur rayonnent au dehors en faisceaux divergents et, comme la
lueur d'un phare, brillent à dix lieues de distance.

A l'intérieur comme au dehors, l'usine ne présente que des angles droits
et des lignes géométriques. Les grandes salles, pleines de la lumière
qui entre à flots par les vastes fenêtres, ont néanmoins je ne sais quoi
de terrible dans leur aspect. Des piliers de fer, se dressant à
distances égales, soutiennent le plafond; des machines de fer agitent
d'un mouvement régulier leurs roues, leurs bielles, leurs bras coudés;
des dents de fer et d'acier saisissent la matière qu'on leur donne à
diviser, à ronger, à broyer ou à pétrir de nouveau, et la rendent en
pâte, en fils, en flocons ou en nuée à peine visible, ainsi que le lui
demande la volonté maîtresse. De tous ces engins de métal qui s'agitent
et grondent comme des monstres féroces, l'homme a fait ses esclaves:
c'est lui qui les déchaîne après leur avoir donné la pâture; mais, tout
maître qu'il est, il n'en doit pas moins trembler devant cette force
brutale qu'il a domptée. Qu'il oublie seulement un instant de mettre son
propre travail en harmonie parfaite avec celui de la formidable machine,
que, sous l'impression d'un sentiment ou d'une pensée, il s'arrête dans
ses va-et-vient rythmiques, et peut-être le puissant mécanisme qui, lui,
n'a ni regrets ni espérances pour le ralentir ou l'accélérer, va le
saisir et le lancer broyé contre la muraille; peut-être va-t-il
l'entraîner par un pan de son vêtement, l'attirer dans ses engrenages et
le réduire en une bouillie sanglante. Les roues tournent d'un mouvement
toujours égal, qu'il s'agisse d'écraser un homme ou de tordre un fil à
peine visible. De loin, quand on se promène sur les coteaux, on entend
le ronflement terrible de la machine qui fait vibrer autour d'elle le
sol et l'atmosphère.

Cette force disciplinée, et néanmoins redoutable, des roues et des bras
de fer, n'est autre chose que la puissance transformée du ruisseau,
naguère indompté. Cette eau, qui jadis n'accomplissait d'autre travail
que de renverser des berges et d'en créer de nouvelles, d'approfondir
certaines parties de son lit et d'en élever d'autres, est devenue
maintenant l'auxiliaire direct de l'homme pour tisser des étoffes ou
pour broyer du grain. Guidé par l'ingénieur, le mouvement brutal de
l'eau a pris la direction qu'on lui traçait: il s'est distribué dans les
pinces les plus fines, dans les pinceaux les plus ténus, aussi bien que
dans les engrenages les plus puissants de l'énorme machine; il brise et
triture tout ce que l'on met sous le marteau-pilon, étire les barres de
métal qui s'engagent sous le laminoir; mais il sait aussi choisir et
mêler les fils presque imperceptibles, marier les couleurs, velouter les
étoffes comme d'un léger duvet, accomplir à la fois les travaux les plus
divers, ceux que ne pouvait même rêver un Hercule et ceux qui
défieraient les doigts habiles d'une Arachné. En donnant sa force à la
machine, le ruisseau est devenu un gigantesque esclave remplaçant à lui
seul ces milliers de prisonniers de guerre et de femmes asservies qui
peuplaient les palais des rois; toute la besogne de ces tristes animaux
enchaînés, il sait la faire mieux qu'elle ne fut jamais faite, et que de
choses en outre il peut accomplir! Bien utilisée, une cataracte comme
celle du Niagara animerait un assez grand nombre de machines pour se
charger du travail d'une nation.

Presque incalculables sont les richesses dont l'usine a gratifié
l'humanité; et chaque année ces richesses s'accroissent encore, grâce à
la force que l'on sait dégager des combustibles, grâce aussi à l'emploi
plus savant et plus général de l'eau courante qui glisse sur le lit
incliné des ruisseaux. Et pourtant, ces produits si nombreux qui sortent
des manufactures pour enrichir l'humanité tout entière et pour aller,
d'échange en échange, initier les peuplades les plus lointaines à une
civilisation supérieure, laissent encore bien souvent dans une misère
sordide ceux qui les mettent en oeuvre. Non loin de la puissante usine
dont les monstres de fer ont tant coûté, non loin de la magnifique
demeure seigneuriale qu'entourent de beaux arbres exotiques importés à
grands frais de l'Himalaya, du Japon, de la Californie, des maisonnettes
en briques, noircies par la houille, s'alignent au milieu d'un espace
jonché de débris sans nom et parsemé de flaques d'une eau fétide. Dans
ces humbles demeures, moins hideuses, il est vrai, que les tanières de
serfs dominées par le château du baron féodal, les familles sont
rarement réunies autour de la même table; tantôt le mari, tantôt la
femme ou les enfants en âge de travail, appelés par l'impitoyable cloche
de la manufacture, doivent s'éloigner du foyer et se succéder au service
des machines, travaillant elles-mêmes sans trêve ni repos comme le
courant du ruisseau qui les met en mouvement. Parfois, la maison se
trouve tout à fait vide, à moins qu'il ne reste dans un coin quelque
nourrisson réclamant en vain sa mère par des vagissements plaintifs. Le
pauvre enfantelet, enveloppé de langes humides, est encore tout chétif,
à cause du manque d'air et de soins; tôt ou tard, il sera rongé de
scrofules, à moins qu'une maladie quelconque, phthisie, variole ou
choléra, ne l'emporte avant l'âge.

Ainsi, tout n'est pas joie et bonheur sur les bords de ce ruisseau
charmant où la vie pourrait être si douce, où il semble naturel que tous
s'aiment et jouissent de l'existence. Là aussi la guerre sociale est en
permanence; là aussi les hommes sont engagés dans la terrible mêlée de
la «concurrence vitale.» De même que les monades ou les vibrions de la
goutte d'eau cherchent à s'arracher la proie les uns aux autres, de même
sur la berge chaque plante cherche à prendre à sa voisine sa part de
lumière et d'humidité; dans le ruisseau, le brochet s'élance sur
l'épinoche, et celle-ci happe le goujon: tout animal est pour quelque
autre animal au guet un plat déjà servi. Parmi les hommes la lutte n'a
plus ce caractère de tranquille férocité; grâce à la culture du sol et à
la mise en oeuvre de ses produits, nous n'en sommes plus à nous
entre-manger; mais nous nous regardons encore les uns les autres d'un
oeil oblique, et chacun de nous suit avec envie le morceau de pain que
son frère porte à la bouche. Les spectres de la misère et de la faim se
dressent derrière nous, et pour éviter, nous et nos familles, d'être
saisis par leur effroyable étreinte, nous courons tous après la fortune,
dût-elle même être acquise, d'une manière directe ou indirecte, au
détriment du prochain. Sans doute nous en sommes attristés; mais saisis
par un engrenage comme le marteau-pilon qui se soulève et qui broie,
nous aussi nous écrasons sans le vouloir.

Cette lutte féroce pour l'existence entre hommes qui devraient s'aimer
n'aura-t-elle donc pas fin? Serons-nous toujours ennemis, même en
travaillant côte à côte dans l'usine commune? Parmi tous ceux qui de
leurs mains ou de leurs têtes sont associés de fait à la même oeuvre,
les uns, de plus en plus enrichis, s'arrogeront-ils à jamais le droit de
mépriser les autres, et ceux-ci de leur côté, condamnés à la misère, ne
cesseront-ils de rendre haine pour mépris et fureur pour oppression?
Non, il n'en sera pas toujours ainsi. Dans son amour de justice,
l'humanité, qui change incessamment, a déjà commencé son évolution vers
un nouvel ordre de choses. En étudiant avec calme la marche de
l'histoire, nous voyons l'idéal de chaque siècle devenir peu à peu la
réalité du siècle suivant, nous voyons le rêve de l'utopiste prendre
forme précise pour se faire la nécessité sociale et la volonté de tous.

Déjà par la pensée, nous pouvons contempler l'usine et la campagne
environnante telles que l'avenir nous les aura changées. Le parc s'est
agrandi; il comprend maintenant la plaine entière, des colonnades
s'élèvent au milieu de la verdure, des jets d'eau s'élancent au-dessus
des massifs de fleurs, de joyeux enfants courent dans les allées. La
manufacture est toujours là; plus que jamais, elle est devenue un grand
laboratoire de richesses, mais ces trésors ne se divisent plus en deux
parts, dont l'une est attribuée à un seul et dont l'autre, celle des
ouvriers, n'est qu'une pitance de misère; ils appartiennent désormais à
tous les travailleurs associés. Grâce à la science qui leur fait mieux
utiliser la puissance du courant et les autres forces de la nature, les
ouvriers ne sont plus les esclaves haletants de la machine de fer; après
le travail de la journée, ils ont aussi le repos et les fêtes, les joies
de la famille, les leçons de l'amphithéâtre, les émotions de la scène.
Ils sont égaux et libres, ils sont leurs propres maîtres, ils se
regardent tous en face, aucun d'eux n'a plus sur le front la flétrissure
qu'imprime l'esclavage. Tel est le tableau que nous pouvons contempler
d'avance en nous promenant le soir près du ruisseau chéri, quand le
soleil couchant borde d'un cercle d'or les volutes de vapeur échappées
de l'usine. Ce n'est encore là qu'un mirage, mais si la justice n'est
pas un vain mot, ce mirage nous montre déjà la cité lointaine, à demi
cachée derrière l'horizon.




CHAPITRE XVII

LA BARQUE ET LE TRAIN DE BOIS


Pendant le cours des siècles, les progrès matériels de l'humanité
peuvent se mesurer par les services que l'on a demandés au ruisseau.
Actuellement, l'impulsion de son courant se transforme en force vive
dans nos manufactures pour moudre, pétrir ou tisser; ses eaux et ses
alluvions se changent en séve et en tissu végétal dans nos prairies et
dans nos vergers; il est devenu notre grand auxiliaire dans
l'agriculture et l'industrie. Autrefois, il n'en était pas ainsi. La
forêt sans bornes recouvrait les plaines et les montagnes. Les sentiers
qui serpentaient entre les arbres, de clairière en clairière, étaient
rares, mal frayés, obstrués d'herbes et de broussailles; aussi le
sauvage utilisait-il la nappe du ruisseau pour en descendre ou remonter
le cours navigable sur le tronc d'arbre creusé qui lui servait
d'embarcation.

[Illustration: C'EST POUR L'HOMME UNE RÉCRÉATION PHYSIQUE (PAGE 266.)]

De nos jours, grâce aux routes, aux chemins, aux sentiers qui traversent
la campagne dans tous les sens, la navigation sérieuse a presque
entièrement cessé sur le ruisseau; on n'y vogue plus que pour le plaisir
de ramer et de se sentir balancer doucement par l'onde ridée. C'est là
pour l'homme une récréation physique des plus douces qu'il puisse se
donner: à peine est-il possible de faire un rêve de bonheur sans
s'imaginer aussitôt qu'on flotte avec des êtres aimés dans une barque
dont la rame plonge à temps égaux dans le courant. Même quand on est
seul, c'est une volupté réelle de pouvoir animer par son bras un de ces
bateaux effilés qui fendent le flot comme des poissons. On se déplace à
son gré: tantôt on est près de la cascade, tantôt sur le bassin
tranquille; ici l'on effleure le gazon des berges, plus loin on rase les
troncs des saules; on passe de l'avenue toute noire d'ombre à la nappe
pailletée de la lumière qui tombe en pluie à travers le feuillage. Et
puis, ne fait-on pas corps avec le bateau, de manière à former avec lui
comme un étrange animal, à la fois homme et dauphin? De ses longues
rames, semblables à de puissantes nageoires, on creuse des remous de
chaque côté de la barque, on fait ruisseler les gouttes en perles à la
surface de l'eau; à sa guise, on ouvre le flot en sillons écumeux, et
derrière soi on laisse un long sillage où vibre la lumière en lignes
serpentines.

Malheureusement, sur le ruisseau les embarcations sont rares. A peine si
des bateaux à une ou deux rames se mirent dans les bassins où les eaux
s'accumulent avant de plonger sous les roues des usines et de mettre en
mouvement meules et engrenages. Ailleurs, un vieux batelet, attaché par
une chaîne à un pieu de la rive, est presque toujours enfoui sous les
lames recourbées des glaïeuls et des iris; sans doute il servait jadis à
quelque pêcheur; mais aujourd'hui ses planches sont disjointes, l'eau y
pénètre de toutes parts, et les seuls navigateurs qui se hasardent à
l'utiliser sont les gamins de l'école buissonnière: posant chacun de
leurs pieds sur l'un des bordages, ils avancent avec précaution de
manière à maintenir leur équilibre; puis, se penchant de tout leur poids
sur la gaffe, ils repoussent l'embarcation délabrée au milieu du
courant, et, d'un saut vigoureux, bondissent sur la rive opposée;
parfois ils tombent dans la vase, mais la traversée s'est accomplie tant
bien que mal, et ils s'en vont joyeusement cueillir des fraises ou des
merises dans la forêt. C'est à cela que se borne pour les enfants la
grande navigation sur le ruisseau. Toutefois, au printemps, ils
fabriquent aussi de petits navires en creusant une branche de sureau;
ils y plantent un mât portant à son extrémité un fier drapeau rouge ou
bleu, puis, avec des cris de joie, ils le lancent sur le flot en lui
donnant un équipage de hannetons.

Désormais inutile pour le transport des voyageurs, le ruisseau l'est
devenu également pour le flottage. Les forêts de la plaine ont disparu,
remplacées par les prairies, les champs, les villages, et pour les
arbres coupés sur les collines, les chemins ont fourni, des moyens de
transport moins capricieux que le courant des ruisseaux. Pour nous
figurer l'aspect de notre petit cours d'eau et les services que lui
demandaient nos ancêtres au bon vieux temps de la barbarie primitive, il
nous faut traverser l'Océan et pénétrer, près des rivages de la mer des
Antilles, dans une de ces forêts du Honduras, de la Mosquitie, du
Yucatan, où les Caraïbes et les Sambos coupent l'acajou, le bois de
rose, le cèdre, le campêche. Le ruisseau n'est qu'une large rue ouverte
dans l'épaisseur de la forêt; la nappe liquide, assombrie par le reflet
des voûtes de feuillage, est unie comme une glace; seulement, les
flèches obliques de lumière, qui çà et là percent la ramure épaisse,
font briller comme des paillettes d'or les plus petits insectes et
jusqu'aux poussières de pollen; les lianes, qui trempent dans le courant
de l'eau, le rayent de minces sillons noirâtres où vacille un instant
l'image des branches. Soudain, à un détour, apparaissent quelques hommes
assis dans un arbre creusé et suivis d'un radeau de troncs immergés dans
le courant: c'est le train d'acajou qui glisse silencieusement à la
surface du ruisseau. L'équipage n'a guère qu'à se laisser aller à la
dérive en accompagnant de sa cantilène la cadence des rames. D'ailleurs,
si quelque obstacle se présente, si les troncs d'arbre s'arrêtent sur un
banc de sable ou sur une roche cachée, les athlètes caraïbes, aux
muscles puissants, au large torse de bronze, ont bientôt remis à flot le
convoi tout entier, et, quand ils arrivent à la plage où les attendent
les grands navires, un coup d'aviron leur suffit pour aborder. Qu'ils
sont beaux, ces hommes de la nature, lorsqu'aux embouchures fluviales,
et, plus héroïquement encore, en pleine mer, ils se hasardent dans leurs
«pitpans» sur les vagues dansantes, et tantôt semblent s'abîmer, tantôt
reparaissent au milieu de l'écume! Combien aussi ces honnêtes barbares
sont dévoués et sincères, et combien profond reste leur souvenir chez le
voyageur fatigué qui a reçu l'hospitalité dans leur cabane! L'histoire
de leur race est celle de longs massacres; il n'est peut-être pas un de
leurs ancêtres qui, pendant trois siècles après la conquête des
Antilles, n'ait été brutalement massacré par un «civilisateur»; mais ils
n'ont point gardé de haine, et, par leur touchante bonté, ils
s'harmonisent avec leur ciel si pur, leur terre si féconde et leurs
ruisseaux aux rives si charmantes.

La tâche de nos bûcherons d'Europe est bien autrement pénible. La
destruction graduelle des forêts de la plaine les a forcés à continuer
leur industrie dans les âpres gorges des montagnes. Au lieu de se
laisser bercer doucement par le cours tranquille d'une eau sinueuse, il
faut qu'ils disciplinent le torrent sauvage, qu'ils musèlent ce monstre
furieux et tantôt l'arrêtent, tantôt le poussent en avant. Le danger les
menace à chaque heure, et, s'ils évitent la mort, ce n'est que par la
force, la souplesse, la gaieté, un héroïsme continuel. L'endroit même où
ils travaillent a quelque chose de terrible, non durant l'été, sous le
chaud rayon du soleil qui dore les feuilles des arbres et fait sourire
jusqu'à l'horreur des précipices; mais dans la froide automne, quand les
nuages passent en courant au-dessus des sombres ravins et laissent aux
cimes des montagnes leurs lambeaux déchirés, quand le vent déjà glacé
s'engouffre avec fracas dans les vallées étroites, et, comme un long
tonnerre, va mugir au loin d'écho en écho. Là haut, sur les sommets,
s'étend la neige fraîchement tombée, et souvent les brouillards qui
rampent sur le penchant des monts laissent derrière eux une triple
traînée, ici de flocons blancs, plus bas d'un mélange grisâtre de neige
et d'eau, plus bas encore de pluie. Pourtant, dans cette glaciale
atmosphère, les bûcherons suent à grosses gouttes, car ils manient la
coignée, et chaque coup qu'ils portent sur le tronc d'un arbre est lancé
de l'effort de tous leurs muscles. En lutte avec l'énorme sapin qui,
depuis des siècles, vivait librement sur le roc de la montagne, ils sont
peu à peu saisis de cette rage qui s'empare toujours de l'homme acharné
à détruire une autre existence. Comme le chasseur poursuivant une proie,
comme le soldat cherchant à tuer son semblable, l'abatteur d'arbres
s'exaspère dans son oeuvre de destruction parce qu'il sent avoir devant
lui un être vivant. Le tronc gémit sous la morsure du fer, et sa plainte
est répétée de proche en proche par tous les arbres de la forêt, comme
s'ils compatissaient à sa douleur et comprenaient que la hache se
retournera contre eux.

Enfin le sapin vient de tomber lourdement sur le sol en brisant dans sa
chute les branches des arbres voisins. Les bûcherons entourent le
colosse renversé; ils en coupent les rameaux et la partie flexible de la
tige, puis, quand ils en ont fait une bille nue, ils le traînent au bord
d'un de ces couloirs qui rayent le flanc de la montagne et par lesquels
s'écroulent les neiges de l'hiver et les pierres désagrégées. Des
centaines, parfois des milliers de troncs sont amenés successivement
assez près du précipice pour qu'une simple poussée suffise à les lancer
sur la pente.

Dès que tous les préparatifs sont achevés, la glissade commence: les
troncs se mettent en mouvement sur le plan incliné; d'abord lents, puis
animés d'une vitesse de plus en plus grande, ils achèvent la dernière
partie de leur course avec une rapidité vertigineuse, et, souillés de
boue, dépouillés de leur écorce, entraînant avec eux des tourbillons de
pierres, ils plongent dans le profond réservoir d'eau qu'on a formé par
des barrages au-dessous du couloir. D'ordinaire, les arbres descendent
ainsi d'un jet; mais parfois la pointe d'un roc, un débris d'arbre
rompu, les arrête dans leur glissade; ils s'enfoncent dans le sol ou se
placent en travers du canal de chute; il faut alors qu'un bûcheron
descende, souvent au péril de sa vie, qu'il dégage le tronc et lui fasse
recommencer sa course vers la vallée.

Toutes les billes d'arbres, plus ou moins endommagées, sont enfin
réunies dans le lac artificiel qu'on leur a ménagé; entassées les unes
sur les autres, empilées sans ordre, elles remuent faiblement sous la
pression de l'eau dont on aperçoit çà et là le cristal bleuâtre et ridé.
Comme des animaux fatigués que le berger vient d'enfermer dans un parc,
elles se reposent en attendant le moment de s'enfuir. Rien de plus
étrange la nuit que de voir haleter tous ces grands monstres étendus et
ruisselants de lumière sous les rayons de la lune.

Un beau matin, tous les bûcherons, descendus de la montagne, sont
groupés sur les rochers du défilé, à côté de la barricade qui retient
les eaux du lac, et sur laquelle le surplus des eaux s'épanche en une
mince cascade. Les troncs de sapins, les pieux, les contre-forts qui
consolidaient la digue sont retirés avec soin, puis, à un signal donné,
la traverse qui servait de verrou à cette porte énorme est précipitée
dans la gorge, la vanne se lève et la masse impétueuse des eaux, prenant
tout à coup son élan, court avec fureur vers l'issue qu'on vient de lui
ouvrir. Gonflée au centre afin de s'échapper par l'orifice en une
colonne plus puissante, elle se reploie en cataracte pour aller
rejoindre, grossir et changer en une rivière tonnante le paisible filet
d'eau qui coulait sans bruit dans les profondeurs du défilé; mais la
nouvelle rivière ne plonge pas seule, elle s'écroule avec les troncs
d'arbre entassés dans le réservoir lacustre. Ceux-ci s'élancent vers la
chute comme d'énormes traits; ils se heurtent, roulent et rebondissent,
puis, en s'inclinant sur la cascade, ils s'entre-choquent encore,
tournoient en montrant à travers l'écume les plaies rouges laissées par
la hache, disparaissent un instant dans le gouffre pour surgir plus loin
dans un bouillonnement de flots et s'enfuir en oscillant sur l'eau
rapide. Ainsi se succèdent en une série de plongeons les centaines et
les milliers d'arbres mutilés qui naguère se balançaient en forêt
murmurante sur le versant de la montagne. Tous les bruits isolés se
perdent dans l'immense tonnerre de ce lac et de cette forêt qui
s'abattent ensemble dans le défilé sonore.

Lancés par la force de projection de l'immense éclusée, les troncs
d'arbres filent par le courant à la suite les uns des autres, et
derrière eux, sur les sentiers pierreux qui descendent en lacets des
promontoires, courent les bûcherons. Matelots à leur manière, ils ont à
diriger la navigation des flottilles de bois. Il leur suffit d'abord de
bondir le long du torrent; mais bientôt, il faut qu'ils interviennent
directement, et c'est alors que les hardis compagnons ont besoin de
toute la vigueur de leurs jarrets, de toute l'agilité de leurs bras, de
toute la netteté de leur regard, de toute l'énergie de leur volonté. Un
tronc d'arbre reste engagé dans un remous et tournoie en désespéré
au-dessus d'un gouffre: c'est au bûcheron de le dégager de l'étreinte du
tourbillon; armé de sa perche au fer pointu, il descend au flanc de la
roche de saillie en saillie, au risque de tomber lui-même dans le
tournant des eaux, il s'accroche d'une main à une forte racine, et de sa
perche repousse le tronc hors du cercle fatal dans le fil du courant.
Plus loin, un autre arbre s'est butté contre un promontoire et, la tête
prise dans une anfractuosité du roc, vibre sous la pression de l'eau,
impuissant à recommencer sa course. Le sauveteur est obligé d'entrer
dans le flot jusqu'à mi-corps et de saisir le tronc pour l'extraire des
tenailles de la roche et le relancer vers le milieu du ruisseau.
Ailleurs, dans un défilé, une bille s'est mise en travers du courant, et
retenue par deux pointes opposées, elle sert de digue pour arrêter
toutes les poutres qui la suivaient. Un barrage se reforme, barrage
irrégulier, bizarre enchevêtrement de troncs inégaux, les uns flottants
encore, les autres redressés, qui s'accroît sans cesse de tous les
débris, de toutes les branches que lui apporte le courant. C'est là que
les conducteurs du convoi ont à regarder la mort en face. Les eaux,
retenues par la barrière de troncs entassés, ont élevé leur niveau comme
le fait un canal en amont d'une écluse fermée, et s'épanchent en rapides
et en cascades par-dessus l'obstacle; le torrent, rejeté hors de son
cours normal, s'élance en bouillonnements soudains; les monstres couchés
s'agitent convulsivement et se redressent en faisant grincer et gémir
leur bois meurtri. C'est à ce chaos mouvant qu'il faut s'attaquer pour
lancer de nouveau le convoi. Les vaillants hommes se hasardent sur cet
échafaudage trompeur qui tremble sous leurs pieds; ils détachent un à un
tous les troncs supérieurs et les font rouler par-dessus la digue dans
la partie libre du courant, mais qu'un arbre à demi dégagé se redresse à
l'improviste, que le pied leur glisse sur le bois lisse et mouillé,
qu'un jet d'eau, qu'un bouillonnement du flot vienne inopinément les
heurter, qu'une perche tombée dans le courant rebondisse vers eux,
pointue comme une lance, ils risquent toujours d'être renversés, livides
et sanglants, à côté des sapins morts et de flotter en leur compagnie
sur l'eau du ruisseau. Ceux qui à force de courage, d'adresse et de
bonne chance échappent à tous ces périls, ceux qui, de la plus haute
écluse à la scierie, savent conduire leur flottille de sapins sans qu'il
leur arrive malheur, ont certes raison de se féliciter; mais qu'ils
attendent des semaines et des mois avant d'être rassurés entièrement,
car le cortége des maladies les suit de son pas boiteux.

D'ailleurs, il arrive parfois que leurs efforts sont vains pour amener
les sapins sous la scie qui doit les dépecer en poutrelles et en
planches; l'eau manque dans le ruisseau, et malgré toute l'ingéniosité
et la force des travailleurs, ils ne peuvent parvenir à faire flotter
les lourdes masses, qui s'arrêtent çà et là sur les bancs de galets et
sur les pointes de rochers. Ils sont obligés d'attendre les crues, qui
remettent à flot tous les troncs échoués; mais alors ceux-ci, emportés
quelquefois trop tôt et trop vite, dépassent les berges où on les attend
et vont au loin courir le monde, en dépit des ouvriers qui les
guettaient au passage. Au débouché des rivières qui descendent des
Apennins dans la Méditerranée, des multitudes de sapins, tout à coup
surpris par les inondations, vont s'égarer ainsi dans la mer et y former
des brisants mobiles, que le marin étranger prend de loin pour des
écueils. Les bateliers, qui s'élancent à la poursuite des troncs
échappés, vont les pêcher comme des cachalots, et les ramènent attachés
à l'arrière de leur barque.

Tôt ou tard, cette industrie du flottage, actuellement reléguée dans les
gorges des hautes montagnes les plus difficiles d'accès, aura cessé
d'exister. Les routes et les chemins carrossables montent peu à peu du
fond des vallées pour escalader les promontoires et pénétrer dans les
cirques les plus élevés des monts; les chemins de fer, les plans
inclinés et tous les engins puissants inventés par l'homme viennent se
mettre au service du bûcheron pour lui faciliter la tâche; les forêts,
assiégées par les cultivateurs, battent en retraite vers les cimes, et
là où elles se maintiennent, là même où elles gagnent en étendue, elles
prennent un aspect tout nouveau, car les arbres, au lieu de croître en
liberté, sont plantés en quinconces à des distances régulières et
poussent sous la surveillance de gardes forestiers qui les coupent avant
l'âge. Nos descendants ne connaîtront plus que par tradition le flottage
des bois, cette rude ébauche de la navigation, qui sans doute inspira
aux sauvages ancêtres de Cook et de Bougainville l'idée de se hasarder
sur les flots de l'océan. Disciplinées désormais, les eaux des ruisseaux
ne nous rendront plus même pour le transport le service bourgeois de
charrier dans nos villes des radeaux de bois à brûler, sarments, bûches
et fagots.




CHAPITRE XVIII

L'EAU DANS LA CITÉ


Dans nos pays de l'Europe civilisée où l'homme intervient partout pour
modifier la nature à son gré, le petit cours d'eau cesse d'être libre et
devient la chose de ses riverains. Ils l'utilisent à leur guise, soit
pour en arroser leurs terres, soit pour moudre leur blé; mais souvent
aussi, ils ne savent point l'employer utilement; ils l'emprisonnent
entre des murailles mal construites que le courant démolit; ils en
dérivent les eaux vers des bas-fonds où elles séjournent en flaques
pestilentielles; ils l'emplissent d'ordures qui devraient servir
d'engrais à leurs champs; ils transforment le gai ruisseau en un immonde
égout.

En approchant de la grande ville industrielle, le ruisseau se souille de
plus en plus. Les eaux ménagères des maisons qui le bordent se mêlent à
son courant; des viscosités de toutes les couleurs en altèrent la
transparence, d'impurs débris recouvrent ses plages vaseuses, et lorsque
le soleil les dessèche, une odeur fétide se répand dans l'atmosphère.
Enfin le ruisseau, devenu cloaque, entre dans la cité, où son premier
affluent est un hideux égout, à l'énorme bouche ovale, fermée de
grilles. Presque sans courant, à cause du manque de pente, la masse
boueuse roule lentement entre deux rangées de maisons aux murailles
recouvertes d'algues verdâtres, aux boiseries à demi rongées par
l'humidité, aux enduits tombant par écailles. Pour ces maisons, usines
malsaines où travaillent les mégissiers, les tanneurs et autres
industriels, le courant vaseux est encore une richesse, et sans cesse
les ouvriers vont y puiser l'eau nauséabonde. Les berges ont perdu toute
forme naturelle; ce sont maintenant des murailles perpendiculaires où
sont ménagées çà et là quelques marches d'escaliers; les rivages sont
pavés de dalles glissantes; les méandres sont remplacés par de brusques
tournants; au lieu de branches et de feuillage, des vêtements sordides
suspendus à des perches se balancent au-dessus de la fosse, et des
barrières en planches, jetées d'un quai à l'autre quai, marquent les
limites des propriétés au-dessus du flot noirâtre. Enfin, la masse
boueuse pénètre sous une sinistre arcade. Le ruisseau que j'ai vu
jaillir à la lumière, si limpide et si joyeux, hors de la source natale,
n'est plus désormais qu'un égout dans lequel toute une ville déverse ses
ordures.

A quelques kilomètres d'intervalle, le contraste est absolu. Là-haut,
dans la libre campagne, l'eau scintille au soleil, et transparente,
malgré sa profondeur, laisse voir les cailloux blancs, le sable et les
herbes frémissantes de son lit; elle murmure doucement entre les
roseaux; les poissons s'élancent à travers le flot comme des flèches
d'argent et les oiseaux le rasent de leurs ailes. Des fleurs naissent en
touffes sur ses bords, des arbres pleins de séve étalent au loin leur
branchage, et le promeneur qui suit la rive peut à son aise se reposer à
leur ombre en contemplant le gracieux tableau qui s'étend entre deux
méandres. Combien différent est le ruisseau sous le pavé retentissant
des villes! L'eau est bien la même en substance, mais seulement pour le
chimiste; elle est mélangée de tant d'immondices qu'elle en est devenue
visqueuse. Plus de lumière dans la sombre avenue, si ce n'est de
distance en distance un rayon qui passe entre deux barreaux de fer et se
répercute sur la paroi gluante. La vie semble absente de ces ténèbres;
elle existe pourtant: des champignons, nourris de pourriture, se
blottissent dans les coins; des rats se cachent dans les trous, entre
les pierres descellées. Les seuls promeneurs qui s'aventurent dans ce
triste séjour sont les égoutiers chargés de rétablir le courant en
enlevant les amas de fange, et les «ravageurs», faméliques industriels
qui, perchés sur le bourbier fétide, le remuent de leurs mains pour y
trouver quelque menue monnaie ou d'autres objets tombés de la rue par
les soupiraux.

Enfin, la masse infecte, aidée soit par le râteau des ouvriers, soit par
de soudains orages, arrive à la rivière et s'y déverse lourdement. Noire
ou violacée, elle rampe le long des quais, et reste distincte de l'eau
relativement pure du courant par une ligne sinueuse nettement tracée.
Longtemps on la suit du regard, s'écoulant à côté de la rivière et
refusant de se mêler avec elle; mais les tourbillons, les remous, les
reflux de toute espèce causés par les inégalités du fond et les
sinuosités des rives ont pour résultat de mélanger les eaux; la ligne de
séparation s'efface peu à peu, de gros bouillons transparents surgissent
du fond à travers la masse boueuse; les impures alluvions, plus pesantes
que l'eau qui les entraîne, se déposent sur les plages et dans les
dépressions du lit. Le ruisseau se purifie de plus en plus; mais en même
temps, il cesse d'être lui-même et se perd dans la puissante masse
liquide de la rivière qui l'emporte vers l'océan. Son courant se divise
en filets, ceux-ci sont partagés à leur tour en gouttes et en
gouttelettes, toutes les molécules se confondent. L'histoire du ruisseau
vient de finir, du moins en apparence.

Cependant la bouche du grand égout n'a point vomi dans le fleuve toute
la masse d'eau qui roulait entre les berges ombreuses en amont de la
ville et de ses fabriques. Tandis qu'une partie du courant continue de
suivre le lit naturel, transformé en fossé, puis en canal souterrain par
la main de l'homme, et va se traîner lourdement le long des quais, une
autre partie du ruisseau, détournée de son cours normal, est entrée dans
un large aqueduc et s'est dirigée vers la cité en suivant le flanc des
collines et en passant par d'énormes siphons au-dessous des ravins.
L'eau, protégée contre l'évaporation par les parois de pierre ou de
métal qui l'entourent, emplit à son entrée dans la ville un vaste
réservoir maçonné, sorte de lac artificiel où le liquide se repose et
s'épure. C'est de là qu'il s'échappe pour se distribuer, de quartier en
quartier, de rue en rue, de maison en maison, d'étage en étage, par des
conduites ramifiées à l'infini, sur l'immense surface habitée. L'eau est
partout indispensable; il en faut pour nettoyer les pavés et les
demeures; il en faut pour abreuver tous les êtres vivants, depuis
l'homme et les animaux qui le servent, jusqu'à la fleur modeste qui
s'épanouit à la fenêtre des mansardes et au gazon qu'arrose le
brouillard irisé des fontaines. Par ses millions et ses milliards de
bouches et de pores absorbant incessamment veinules, gouttelettes ou
simple humidité dérivées du ruisseau, la cité devient comme un immense
organisme, un monstre prodigieux engloutissant des torrents d'un seul
trait. Il est des villes qui ne se contentent pas d'un ruisseau et qui
en boivent à la fois plusieurs, accourant de tous les côtés par des
aqueducs convergents. Une capitale,--il est vrai que cette capitale est
Londres, la cité la plus populeuse du monde entier,--ne boit pas moins
d'un demi-million de mètres cubes d'eau par jour, assez pour emplir un
lac où flotteraient à l'aise cent navires de haut bord.

Après s'être ramifiée à l'infini dans les rues et les maisons, l'eau des
aqueducs, désormais salie par l'usage et mélangée aux impuretés de toute
sorte, doit reprendre son chemin pour s'enfuir de la ville où elle
engendrerait la peste. Chaque dalle, comme une bouche immonde, vomit des
eaux ménagères; chaque rigole roule son petit torrent nauséabond; à
chaque angle de rue, une cascade rouge ou noirâtre se précipite dans un
puisard. Ce flot impur, seul ruisseau que puisse étudier le gamin de nos
cités, contribue, plus qu'on ne pense, à lui faire aimer la nature. Il
m'en souvient encore: lorsque des averses abondantes avaient enlevé la
vase de la rigole et rempli le lit jusqu'aux bords, nous construisions
des barrages, nous enserrions le courant dans un défilé, nous le
faisions se précipiter en rapides, nous formions à volonté des îles ou
des péninsules. Devenus hommes, les petits ingénieurs qui pataugeaient
avec tant de jubilation dans la rigole ne peuvent se rappeler sans
plaisir leurs jeux d'enfance; malgré eux ils regardent avec une certaine
émotion le filet d'eau bourbeuse qui se traîne le long du trottoir.
Depuis leurs jeunes années, dans l'espace d'une génération, que de
débris entraînés sur ce courant visqueux ont trouvé leur chemin vers la
mer! Jusqu'au sang des citoyens qui s'est mêlé à cette boue!

De toutes les rigoles latérales les impuretés vont rejoindre le grand
égout, qui souvent est le lit de l'ancien ruisseau lui-même, de sorte
que la ville ressemble à ces polypes dont l'unique orifice s'ouvre à la
fois à la nourriture et aux déjections. Toutefois, dans la plupart des
avenues souterraines de nos cités, on a eu le soin d'établir une
certaine séparation entre les deux courants. Des tubes de fer juxtaposés
servent de lit à deux ruisselets coulant en sens inverse: l'un est le
flot d'eau pure qui va se ramifier dans les maisons, l'autre est la
masse d'eau souillée qui s'en échappe. Comme dans le corps de l'animal,
les artères et les veines s'accompagnent; un cercle non interrompu se
forme entre le courant qui porte la vie et celui qui donnerait la mort.

Malheureusement, l'organisme artificiel des cités est encore bien loin
de ressembler pour la perfection aux organes naturels des corps vivants.
Le sang veineux, chassé du coeur dans le poumon, s'y renouvelle au
contact de l'air: il se débarrasse de tous les produits impurs de la
combustion intérieure et, recevant du dehors l'aliment de sa propre
flamme, il peut recommencer son voyage du coeur aux extrémités, et
rouler la chaleur et la vie d'artère en artériole. Dans nos cités, au
contraire, corps informes où s'ébauche l'organisation, l'eau souillée
continue de couler dans les égouts et va polluer les fleuves, où elle ne
se purifie que lentement, sans être reprise par l'industrie humaine pour
alimenter la ville en entrant dans la circulation souterraine. Mais
cette épuration, que la science de l'homme a le tort de ne pas
accomplir, les forces de la nature y travaillent de concert avec les
habitants des eaux. A toutes les bouches d'égout où ne plonge pas sans
cesse l'avide hameçon du pêcheur à la ligne, des multitudes de poissons,
entassés parfois en véritables bancs comme les harengs de la mer, se
repaissent avec volupté des restes de festins apportés par le torrent
boueux; les limons des murailles et des berges, les herbes frémissantes
du fond retiennent aussi et font entrer dans leur substance les
molécules de fange qui les baignent; les débris les plus lourds
descendent et se mêlent au gravier, les épaves sont rejetées sur le bord
ou s'arrêtent sur les bancs de sable; peu à peu, l'eau se clarifie;
grâce à sa faune et à sa flore, elle se débarrasse même des substances
dissoutes qui la dénaturaient, et si dans son cours elle n'était pas
souillée de nouveau par d'autres impuretés découlant des cités
riveraines, elle finirait par reprendre sa pureté première avant
d'atteindre l'océan.

Dans la ville future, ce que la science conseille sera aussi ce que
feront les hommes. Déjà nombre de cités, surtout dans l'intelligente
Angleterre, essayent de se créer un système artériel et veineux
fonctionnant avec une régularité parfaite et se rattachant l'un à
l'autre, de manière à compléter un petit circuit des eaux, analogue à
celui qui se produit dans la grande nature entre les montagnes et la mer
par les sources et les nuages. Au sortir de la ville, les eaux d'égout,
aspirées par des machines, comme le sang l'est par le jeu des muscles,
se dirigeront vers un large réservoir voûté où les ordures entraînées se
mêleront en un liquide fangeux. Là, d'autres machines s'empareront de la
masse fétide et la lanceront par jets dans les conduits rayonnant en
diverses directions sous le sol des campagnes. Des ouvertures pratiquées
de distance en distance sur les aqueducs permettront d'en déverser le
trop-plein en quantités mesurées d'avance sur tous les champs appauvris
qu'il faut régénérer par les engrais. Cette fange coulante, qui serait
la mort des populations, si elle devait séjourner dans les villes ou se
traîner dans les fleuves le long des rivages, devient au contraire la
vie même des nations, puisqu'elle se transforme en nourriture pour
l'homme. Le sol le plus infertile et jusqu'au sable pur donnent
naissance à une végétation luxuriante lorsqu'ils sont abreuvés de ces
liquides; de son côté, l'eau, qui servait de véhicule à toutes les
souillures de l'égout, se trouve désormais nettoyée par les opérations
chimiques des racines et des radicelles; recueillie souterrainement dans
les conduits parallèles aux aqueducs d'eau sale, elle peut rentrer dans
la ville pour la nettoyer et l'approvisionner, ou bien couler dans le
fleuve sans en ternir le courant limpide. Tandis qu'autrefois,
au-dessous de la première ville dont elle baignait les quais, la rivière
n'était plus jusqu'à l'océan qu'un immense canal d'égout, elle reprend
de nos jours sa beauté des temps anciens; les édifices des cités et les
arches des ponts, qui pendant des siècles ne se sont reflétés que sur
une onde troublée, recommencent à se mirer dans un flot transparent.




CHAPITRE XIX

LE FLEUVE


La masse entière du fleuve n'est autre chose que l'ensemble de tous les
ruisseaux, visibles ou invisibles, successivement engloutis: c'est un
ruisseau agrandi des dizaines, des centaines ou des milliers de fois, et
pourtant il diffère singulièrement par son aspect du petit cours d'eau
qui serpente dans les vallées latérales. Comme le faible tributaire qui
mêle un humble courant à sa puissante masse, il peut avoir ses chutes et
ses rapides, ses défilés et ses entonnoirs, ses bancs de cailloux, ses
écueils et ses îlots, ses berges et ses falaises; mais il est beaucoup
moins varié que le ruisseau et les contrastes qu'il offre dans son
régime sont beaucoup moins saisissants. Plus grand, il nous étonne par
le volume de ses eaux, par la force de son courant; mais il reste
uniforme et presque toujours semblable à lui-même dans sa majestueuse
allure. Plus pittoresque, le ruisseau disparaît et reparaît tour à tour:
on le voit fuir sous les ombrages, s'étaler dans un bassin, puis encore
plonger en cascade comme une gerbe de rayons pour s'engouffrer de
nouveau dans un trou noir. Mais non-seulement le ruisseau est supérieur
au fleuve par l'imprévu de sa marche, par la beauté de ses rivages, il
l'est aussi par la fougue relative de ses eaux: proportionnellement à sa
petite taille, il est bien autrement fort que la grande rivière des
Amazones pour affouiller ses rives, modifier ses méandres, déposer des
bancs de sable ou bâtir des îlots. C'est par ses agents les plus faibles
que la nature révèle le mieux sa force. Vue au microscope, la
gouttelette qui s'est formée sous la roche accomplit une oeuvre
géologique proportionnellement bien plus grande que celle de l'océan
sans bornes.

De son côté, l'homme a su jusqu'à maintenant beaucoup mieux utiliser les
eaux du ruisseau que celles du grand fleuve. A peine la millième partie
de sa force est employée pour l'industrie; ses eaux, loin de se déverser
sur les campagnes en canaux fécondants, sont au contraire bordées de
digues latérales et retenues inutilement dans leur lit. Tandis que le
ruisseau appartient déjà dans l'histoire de l'humanité à la période
industrielle, qui de toutes est la plus avancée, le fleuve ne représente
guère qu'une époque déjà très-ancienne des sociétés, celle où les cours
d'eau ne servaient qu'à faire flotter des embarcations. Encore, cette
utilité diminue-t-elle constamment de nos jours en importance relative,
à cause des routes carrossables et des chemins de fer qui facilitent les
transports dans les campagnes riveraines. Avant que l'agriculteur et
l'industriel puissent avec confiance faire travailler les eaux du fleuve
à leur profit, il faut qu'ils cessent d'en craindre les écarts et soient
maîtres d'en régler le débit suivant leurs besoins. Et même quand la
science leur fournira les moyens d'apprivoiser le fleuve et de le mener
en laisse, ils seront impuissants tant qu'ils resteront isolés dans
leurs travaux et ne s'associeront pas afin de régulariser de concert la
force encore brutale de la masse d'eau qui coule presque inutile devant
eux. Comme nos ancêtres, nous sommes toujours forcés de regarder le
fleuve avec une sorte de terreur religieuse, puisque nous ne l'avons pas
dompté. Ce n'est point, comme le ruisseau, une gracieuse naïade à la
chevelure couronnée de joncs; c'est un fils de Neptune qui de sa
formidable main brandit le trident.

Pour contempler dans toute sa majesté un de ces puissants cours d'eau,
et comprendre qu'on a sous les yeux une des forces en mouvement de la
terre, il n'est pas besoin de faire un long voyage, de traverser
l'ancien monde et d'aller visiter près de leur embouchure le
Brahmapoutrah et le Yant-tse-Kiang, tous les deux fils d'un dieu; il
n'est pas besoin non plus de franchir l'Atlantique et de voyager sur le
Mississipi, sur l'Orénoque ou le fleuve des Amazones, large comme une
mer et semé d'archipels. Il suffit, dans les limites même du pays que
l'on habite, de suivre les bords d'un de ces cours d'eau qui se
ralentissent et s'étalent largement en approchant de l'estuaire où leur
flot tranquille va se mêler aux vagues de l'océan. Qu'on aille visiter
la basse Somme ou la Seine près de Tancarville, la Loire entre Paimboeuf
et Saint-Nazaire, la Garonne et la Dordogne à l'endroit où elles se
réunissent pour former la mer de Gironde! Qu'on aille surtout à la
pointe septentrionale de la Camargue, là où le Rhône se partage en deux
bras!

Le fleuve est immense et calme. La masse énorme, large de plus d'un
kilomètre, se divise sans effort entre les deux courants: à peine
quelques remous d'écume tournoient à l'abri d'une jetée qui prolonge la
pointe de l'île en forme d'éperon. A gauche, le moindre bras, qu'on
appelle le petit Rhône, est néanmoins un puissant cours d'eau, plus fort
que la Garonne, la Loire ou la Seine; à droite, le grand Rhône fuit sous
le regard jusqu'à un rivage indistinct bordé de saules que recouvre à
demi le vaporeux de l'espace. Dans le cercle immense de l'horizon, on
n'aperçoit que l'eau ou bien les terres apportées par le fleuve et
déposées couche à couche, molécule à molécule; seulement à l'est, on
distingue quelques-unes des cimes rocailleuses des Alpines, bleues comme
le ciel, et vers le nord apparaissent vaguement les cimes coniques de
Beaucaire, au pied desquelles commence l'ancien golfe marin que les
alluvions du fleuve ont peu à peu comblé. Iles, presqu'îles, berges,
tout est composé de sable noirâtre dont le Rhône et ses affluents ont
opéré le mélange, après avoir reçu des torrents supérieurs les roches
triturées des Alpes, du Jura, des Cévennes. La grande terre de Camargue,
dont on voit les rivages se profiler au loin entre les deux Rhône, et
qui n'a pas moins de huit cents kilomètres de surface, est elle-même en
entier un présent du fleuve, et faisait jadis partie des monts de la
Suisse et de la Savoie. Telle est l'oeuvre géologique du courant, et
cette oeuvre colossale se continue sans cesse. Pourtant le silence le
plus grand pèse sur ces puissantes ondes. Assis à l'ombre des saules, on
chercherait vainement à percevoir le murmure de la ville d'Arles, dont
on peut, en se haussant, distinguer dans la brume les arcades romaines
et les tours sarrasines. Le seul grondement qu'on entende, est celui des
locomotives et des wagons qui roulent de l'autre côté du fleuve en
ébranlant le sol. On ne les voit pas, et leur tonnerre lointain, qui
s'accorde si bien avec l'immensité du Rhône, semble être la voix du
fleuve. On se figure que le fils de la mer doit avoir, comme l'océan,
son éternel et formidable bruit.

Au-dessous de leur bifurcation, les deux fleuves déroulent chacun de
leur côté les longs méandres de leur cours. Les eaux, rejetées d'une
rive à l'autre, rasent le pied de la dernière colline et reflètent les
tours de la dernière cité. Déjà les fumées qui s'élèvent des maisons se
confondent avec les brumes lointaines, et sur les rivages, bordés
d'ypréaux à l'écorce argentée, ne se montrent plus que des cabanes et de
rares villas à demi perdues dans la verdure. Enfin, la dernière maison
est également dépassée; on se trouverait en pleine solitude, si quelques
noires embarcations, semblables à de grands insectes, ne voguaient sur
le fleuve. Les arbres du bord deviennent de plus en plus rares, et
s'abaissent en hauteur; bientôt ce ne sont que des broussailles; puis
celles-ci disparaissent à leur tour: il ne reste plus d'autre végétation
que celle des roseaux sur le sol encore boueux, affleurant à peine
au-dessus de l'eau terreuse.

Ici, l'antique nature se revoit telle qu'elle existait, il y a des
milliers de siècles, avant le séjour de l'homme sur les bords du fleuve
et des ruisseaux qui s'y déversent. Comme aux temps du plésiosaure, la
terre et l'eau se confondent en une sorte de chaos: des bancs de vase,
des îlots émergent çà et là, mais à peine distincts de l'eau qui les
pénètre, ils brillent comme elle et reflètent les nuages de l'espace;
des nappes liquides s'étalent entre ces îlots, mais elles se mêlent à la
boue du fond: ce sont elles-mêmes de la fange, plus fluides seulement
que la vase des rives. De toutes parts on est environné de terres en
formation et cependant on se trouve déjà comme au milieu de la mer, tant
la surface du sol est unie et l'horizon régulier. C'est qu'en effet tout
l'espace embrassé par le regard était autrefois la mer. Le fleuve l'a
comblé peu à peu; mais le sol récemment déposé n'est pas encore affermi;
sans d'immenses travaux d'assèchement, il ne saurait même être approprié
au séjour de l'homme, puisque les miasmes mortels s'échappent de ses
boues et de ses eaux corrompues.

Arrivé sur ce domaine qui fut autrefois celui de l'océan, le fleuve,
graduellement ralenti, s'étale de plus en plus et devient en même temps
moins profond. Enfin, il approche de la mer, et ses eaux douces,
glissant en nappe tranquille, vont se heurter contre les vagues
écumeuses de l'eau salée, qui se déroulent avec un bruit de tonnerre
continu. Dans le conflit des masses liquides entre-choquées, l'eau du
fleuve s'est bientôt mélangée aux flots de l'immense gouffre, mais en se
perdant, elle travaille encore. Tous les nuages de boue qu'elle avait
pris sur ses bords et qu'elle tenait en suspension sont repoussés par
les vagues dans le lit fluvial; ne pouvant aller plus avant, ils se
déposent sur le fond et forment ainsi une sorte de rempart mobile
servant de limite temporaire entre les deux éléments en lutte. Tout en
se déposant molécule à molécule, le banc, qui obstrue la bouche du
fleuve, ne cesse de se déplacer pour se reformer plus loin; poussées par
le courant fluvial, incessamment grossies par de nouveaux apports, les
boues sont entraînées plus avant dans la mer, et peu à peu la masse tout
entière se trouve avoir progressé. De siècle en siècle, d'année en
année, de jour en jour, ce fleuve, qui semblait impuissant contre
l'immense mer, empiète néanmoins sur elle, et l'on peut même calculer de
combien il avancera dans une période donnée, tant sa marche est
uniforme. Eh bien! cette victoire du fleuve sur l'océan, ce sont les
mille petits ruisseaux et ruisselets des coteaux et des monts qui la
remportent. Ce sont eux qui ont rongé les parois des défilés, eux qui
roulent les quartiers de roches, qui froissent et broient les cailloux,
qui entraînent les sables et délayent les argiles. Ce sont eux qui
abaissent peu à peu les continents pour les étaler dans la mer en vastes
plaines où tôt ou tard l'homme creusera ses ports et bâtira ses villes.




CHAPITRE XX

LE CYCLE DES EAUX


De même que le grand fleuve, Rhône, Danube ou courant des Amazones, la
mer est composée des milliers et des millions de ruisselets qui se
déversent dans ses tributaires. Une première fois mêlées dans le fleuve,
ces eaux, accourues de tous les points des continents, se mêlent encore
d'une manière bien plus complète dans ces immenses profondeurs du
gouffre marin, assez grand pour contenir l'eau que lui apporteraient
toutes les embouchures fluviales pendant cinquante millions d'années.
Par ses mouvements de flux et de reflux, ses flots de houle, ses vagues
de tempête, ses courants et ses contre-courants, il promène l'eau de
toutes les rivières de l'une à l'autre extrémité du globe. La
gouttelette, issue du rocher dans un antre des montagnes, fait le tour
de la planète; purifiée des alluvions terrestres qu'elle portait, elle
dissout des molécules salines, et de vague en vague, suivant les parages
qu'elle traverse, change de poids spécifique, de salinité, de couleur,
de transparence; la faune d'infiniment petits qui l'habite se modifie
aussi sous les divers climats: tantôt ce sont des animalcules
phosphorescents qui la peuplent et la font briller pendant les nuits
comme une étincelle, tantôt ce sont d'autres infusoires qui la font
ressembler à une tache de lait. Sa température varie également sans fin.
Dans les mers polaires, la gouttelette se transforme en un petit cristal
de glace; dans les mers équatoriales, elle s'attiédit assez pour que les
coraux puissent y déposer leurs molécules de pierre. Comparé à l'océan
sans bornes, le ruisselet des montagnes n'est rien, et cependant ses
eaux, divisées à l'infini, se retrouveraient dans toutes les mers et sur
tous les rivages, s'il était possible au regard de les suivre dans leur
circuit immense.

Pour chaque goutte marine qui coula jadis dans le ruisseau, la durée du
voyage diffère: l'une, à peine entrée dans l'océan, est saisie par les
frondes d'une algue et sert à en gonfler les tissus; l'autre est
absorbée par un organisme animal; une troisième, retenue prisonnière
dans un cristal de sel, se dépose sur une plage sablonneuse; une autre
encore se change en vapeur et monte invisible dans l'espace. C'est là le
chemin que prend tôt ou tard chaque molécule aqueuse; libérée par son
expansion soudaine, elle échappe aux liens qui la retenaient à la
surface horizontale des mers et s'élève dans l'atmosphère, où elle
voyage comme elle a voyagé dans l'océan, mais sous une autre forme. La
vapeur d'eau pénètre ainsi toute la masse aérienne, même au-dessus des
brûlants déserts, où sur des centaines de lieues ne coule pas un seul
filet d'eau; elle monte jusqu'aux extrêmes limites de l'océan
atmosphérique, à soixante kilomètres de hauteur perpendiculaire
au-dessus de la nappe marine, et sans doute qu'une partie de cette
vapeur trouve aussi son chemin vers d'autres systèmes de planètes ou de
soleils, car les bolides, qui traversent les cieux étoilés en flèches
lumineuses et jettent sur le sol leurs étincelles, doivent en échange
emporter avec elles un peu de l'air humide qui oxyde leur surface.

Toutefois la vapeur d'eau qui s'échappe de la sphère d'attraction
terrestre pour aller avec les bolides rejoindre les astres éloignés est
relativement peu de chose; la grande mer d'humidité, tenue en suspension
dans l'atmosphère, est destinée presque en entier à retomber sur le
globe terraqué. Les innombrables molécules de vapeur restent invisibles
tant que l'air n'en est pas saturé: mais que l'accroissement de
l'humidité ou l'abaissement de la température déterminent le point de
saturation, aussitôt les particules de vapeur se condensent, elles
deviennent gouttelettes de brouillard ou de nuée et s'agglomèrent avec
des millions d'autres molécules en immenses amas suspendus dans les
hauteurs de l'air. Trop lourds, ces nuages s'écoulent en pluies et en
averses dans l'océan d'où ils sont sortis, ou bien, poussés par les
vents, ils sont emportés au-dessus des continents où ils viennent se
heurter contre les escarpements des collines, sur les rampes des
plateaux, aux arêtes et aux pointes des montagnes. Ils tombent soit en
pluies, soit en neiges; puis gouttes et flocons, divisés à l'infini,
pénètrent dans la terre par les cavernes, les fissures des rochers, les
interstices du sol nourricier. Longtemps l'eau reste cachée, puis elle
reparaît à la lumière en sources joyeuses, et recommence son voyage vers
l'océan par les lits inclinés des ruisseaux, des rivières et des
fleuves.

Ce grand circuit des eaux n'est-il pas l'image de toute vie? n'est-il
pas le symbole de la véritable immortalité? Le corps vivant, animal ou
végétal, est un composé de molécules incessamment changeantes, que les
organes de la respiration ou de la nutrition ont saisies au dehors et
fait entrer dans le tourbillon de la vie; entraînées par le torrent
circulatoire de la séve, du sang ou d'autres liquides, elles prennent
place dans un tissu, puis dans un autre, et dans un autre encore; elles
voyagent ainsi dans tout l'organisme jusqu'à ce qu'elles soient enfin
expulsées et rentrent dans ce grand monde extérieur, où les êtres
vivants, par millions et par milliards, se pressent et se combattent
pour s'emparer d'elles comme d'une proie et les utiliser à leur tour.
Aux yeux de l'anatomiste et du micrographe, chacun de nous, en dépit de
son dur squelette et des formes arrêtées de son corps, n'est autre chose
qu'une masse liquide, un fleuve où coulent avec une vitesse plus ou
moins grande, comme en un lit préparé d'avance, des molécules sans
nombre, provenant de toutes les régions de la terre et de l'espace, et
recommençant leur voyage infini, après un court passage dans notre
organisme. Semblables au ruisseau qui s'enfuit, nous changeons à chaque
instant; notre vie se renouvelle de minute en minute, et si nous croyons
rester les mêmes, ce n'est que pure illusion de notre esprit.

Aussi bien que l'homme considéré isolément, la société prise dans son
ensemble peut être comparée à l'eau qui s'écoule. A toute heure, à tout
instant, un corps humain, simple mille millionième de l'humanité,
s'affaisse et se dissout, tandis que sur un autre point du globe un
enfant sort de l'immensité des choses, ouvre son regard à la lumière et
devient un être pensant. De même que dans une plaine, tous les grains de
sable et tous les globules d'argile ont été roulés par le fleuve et
déposés sur ses rives, de même toute la poussière qui recouvre le globe
a coulé avec le sang du coeur dans les artères de nos ancêtres. D'âge en
âge, les générations se succèdent en se modifiant peu à peu: les
barbares à la figure bestiale et luttant pour la prééminence avec les
animaux féroces sont remplacés par des êtres plus intelligents, auxquels
l'expérience et l'étude de la nature ont enseigné l'art d'élever les
animaux et de cultiver la terre; puis, de progrès en progrès, les hommes
arrivent à fonder les villes, à transformer les matières premières, à
échanger leurs produits, à se mettre en rapport d'une partie du monde à
une autre partie; ils se civilisent, c'est-à-dire leur type s'ennoblit,
leur crâne devient plus vaste, leur pensée plus étendue, et d'un cercle
de plus en plus large, les faits viennent se grouper dans leur esprit.
Chaque génération qui périt est suivie par une génération différente,
qui, à son tour, donne l'impulsion à d'autres multitudes. Les peuples se
mêlent aux peuples comme les ruisseaux aux ruisseaux, les rivières aux
rivières; tôt ou tard, ils ne formeront plus qu'une seule nation, de
même que toutes les eaux d'un même bassin finissent par se confondre en
un seul fleuve. L'époque à laquelle tous ces courants humains se
rejoindront n'est point encore venue: races et peuplades diverses,
toujours attachées à la glèbe natale, ne se sont point reconnues comme
soeurs; mais elles se rapprochent de plus en plus; chaque jour elles
s'aiment davantage et, de concert, elles commencent à regarder vers un
idéal commun de justice et de liberté. Les peuples, devenus
intelligents, apprendront certainement à s'associer en une fédération
libre: l'humanité, jusqu'ici divisée en courants distincts, ne sera plus
qu'un même fleuve, et, réunis en un seul flot, nous descendrons ensemble
vers la grande mer où toutes les vies vont se perdre et se renouveler.


FIN.




TABLE DES MATIERES.


  Chap. I.     La Source                          1
  Chap. II.    L'Eau du désert                   22
  Chap. III.   Le Torrent de la montagne         48
  Chap. IV.    La Grotte                         59
  Chap. V.     Le Gouffre                        74
  Chap. VI.    Le Ravin                          87
  Chap. VII.   Les Fontaines de la vallée       101
  Chap. VIII.  Les Rapides et les Cascades      119
  Chap. IX.    Les Sinuosités et les Remous     132
  Chap. X.     L'Inondation                     150
  Chap. XI.    Les Rives et les Ilots           166
  Chap. XII.   La Promenade                     182
  Chap. XIII.  Le Bain                          199
  Chap. XIV.   La Pêche                         213
  Chap. XV.    L'Irrigation                     231
  Chap. XVI.   Le Moulin et l'Usine             247
  Chap. XVII.  La Barque et le Train de bois    265
  Chap. XVIII. L'Eau dans la cité               234
  Chap. XIX.   Le Fleuve                        298
  Chap. XX.    Le Cycle des eaux                309


Imprimerie générale de Ch. Lahure, rue de Fleurus, 9, à Paris.