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                          Der Tod des Tizian.
                                 Idylle


                            Zwei Dichtungen
                                  von
                         Hugo von Hofmannsthal


                       Im Insel-Verlag zu Leipzig




                           Der Tod des Tizian


                            Bruchstück. 1892


                           Dramatis Personae

DER PROLOG, ein Page

FILIPPO POMPONIO VECELLIO, genannt TIZIANELLO, des Meisters Sohn

GIOCONDO

DESIDERIO

GIANINO (er ist 16 Jahre alt und sehr schön)

BATISTA

ANTONIO

PARIS

LAVINIA, eine Tochter des Meisters

CASSANDRA

LISA

   Spielt im Jahre 1576, da Tizian neunundneunzigjährig starb. Die
    Szene ist auf der Terrasse von Tizians Villa, nahe bei Venedig.


                                 PROLOG

   Der Prolog, ein Page, tritt zwischen dem Vorhang hervor, grüßt
   artig, setzt sich auf die Rampe und läßt die Beine (er trägt rosa
       Seidenstrümpfe und mattgelbe Schuhe) ins Orchester hängen.

   Das Stück, ihr klugen Herrn und hübschen Damen,
   Das sie heut abend vor euch spielen wollen,
   Hab ich gelesen.
   Mein Freund, der Dichter, hat mirs selbst gegeben.

   Ich stieg einmal die große Treppe nieder
   In unserm Schloß, da hängen alte Bilder
   Mit schönen Wappen, klingenden Devisen,
   Bei denen mir so viel Gedanken kommen
   Und eine Trunkenheit von fremden Dingen,
   Daß mir zuweilen ist, als müßt ich weinen ...
   Da blieb ich stehn bei des Infanten Bild --
   Er ist sehr jung und blaß und früh verstorben ...
   Ich seh ihm ähnlich -- sagen sie -- und drum
   Lieb ich ihn auch und bleib dort immer stehn
   Und ziehe meinen Dolch und seh ihn an
   Und lächle trüb: denn so ist er gemalt:
   Traurig und lächelnd und mit einem Dolch ...
   Und wenn es ringsum still und dämmrig ist,
   So träum ich dann, ich wäre der Infant,
   Der längst verstorbne traurige Infant ...
   Da schreckt mich auf ein leises, leichtes Gehen,
   Und aus dem Erker tritt mein Freund, der Dichter.
   Und küßt mich seltsam lächelnd auf die Stirn
   Und sagt, und beinah ernst ist seine Stimme:

   »Schauspieler deiner selbstgeschaffnen Träume,
   Ich weiß, mein Freund, daß sie dich Lügner nennen
   Und dich verachten, die dich nicht verstehen,
   Doch ich versteh dich, o mein Zwillingsbruder.«
   Und seltsam lächelnd ging er leise fort,
   Und später hat er mir sein Stück geschenkt.

   Mir hats gefallen, zwar ists nicht so hübsch
   Wie Lieder, die das Volk im Sommer singt,
   Wie hübsche Frauen, wie ein Kind, das lacht,
   Und wie Jasmin in einer Delfter Vase ...
   Doch mir gefällts, weils ähnlich ist wie ich:
   Vom jungen Ahnen hat es seine Farben
   Und hat den Schmelz der ungelebten Dinge;
   Altkluger Weisheit voll und frühen Zweifels,
   Mit einer großen Sehnsucht doch, die fragt.

   Wie man zuweilen beim Vorübergehen
   Von einem Köpfchen das Profil erhascht, --
   Sie lehnt kokett verborgen in der Sänfte,
   Man kennt sie nicht, man hat sie kaum gesehen
   (Wer weiß, man hätte sie vielleicht geliebt,
   Wer weiß, man kennt sie nicht und liebt sie doch) --
   Inzwischen malt man sich in hellen Träumen
   Die Sänfte aus, die hübsche weiße Sänfte,
   Und drinnen duftig zwischen rosa Seide
   Das blonde Köpfchen, kaum im Flug gesehn,
   Vielleicht ganz falsch, was tuts ... die Seele wills ...
   So, dünkt mich, ist das Leben hier gemalt
   Mit unerfahrnen Farben des Verlangens
   Und stillem Durst, der sich in Träumen wiegt.


   Spätsommermittag. Auf Polstern und Teppichen lagern auf den
   Stufen, die rings zur Rampe führen, Desiderio, Antonio, Batista
   und Paris. Alle schweigen, der Wind bewegt leise den Vorhang der
   Tür. Tizianello und Gianino kommen nach einer Weile aus der Tür
   rechts. Desiderio, Antonio, Batista und Paris treten ihnen
   besorgt und fragend entgegen und drängen sich an sie. Nach einer
                             kleinen Pause:

                                 PARIS

   Nicht gut?

                                GIANINO

                         mit erstickter Stimme

             Sehr schlecht.

                 Zu Tizianello, der in Tränen ausbricht

                           Mein armer lieber Pippo!

                                BATISTA

   Er schläft?

                                GIANINO

              Nein, er ist wach und phantasiert
   Und hat die Staffelei begehrt.

                                ANTONIO

                                 Allein
   Man darf sie ihm nicht geben, nicht wahr, nein?

                                GIANINO

   Ja, sagt der Arzt, wir sollen ihn nicht quälen
   Und geben, was er will, in seine Hände.

                               TIZIANELLO

                              ausbrechend

   Heut oder morgen ists ja doch zu Ende!

                                GIANINO

   Er darf uns länger, sagt er, nicht verhehlen ...

                                 PARIS

   Nein, sterben, sterben kann der Meister nicht!
   Da lügt der Arzt, er weiß nicht, was er spricht.

                               DESIDERIO

   Der Tizian sterben, der das Leben schafft!
   Wer hätte dann zum Leben Recht und Kraft?

                                BATISTA

   Doch weiß er selbst nicht, wie es um ihn steht?

                               TIZIANELLO

   Im Fieber malt er an dem neuen Bild,
   In atemloser Hast, unheimlich, wild;
   Die Mädchen sind bei ihm und müssen stehn,
   Uns aber hieß er aus dem Zimmer gehn.

                                ANTONIO

   Kann er denn malen? Hat er denn die Kraft?

                               TIZIANELLO

   Mit einer rätselhaften Leidenschaft,
   Die ich beim Malen nie an ihm gekannt,
   Von einem martervollen Zwang gebannt --

   Ein Page kommt aus der Tür rechts, hinter ihm Diener; alle
                              erschrecken.

                       TIZIANELLO, GIANINO, PARIS

   Was ist?

                                  PAGE

           Nichts, nichts. Der Meister hat befohlen,
   Daß wir vom Gartensaal die Bilder holen.

                               TIZIANELLO

   Was will er denn?

                                  PAGE

                    Er sagt, er muß sie sehen ...
   »Die alten, die erbärmlichen, die bleichen,
   Mit seinem neuen, das er malt, vergleichen ...
   Sehr schwere Dinge seien ihm jetzt klar,
   Es komme ihm ein unerhört Verstehen,
   Daß er bis jetzt ein matter Stümper war ...«
   Soll man ihm folgen?

                               TIZIANELLO

                       Gehet, gehet, eilt!
   Ihn martert jeder Pulsschlag, den ihr weilt.

   Die Diener sind indessen über die Bühne gegangen, an der Treppe
   holt sie der Page ein. Tizianello geht auf den Fußspitzen, leise den
   Vorhang aufhebend, hinein. Die andern gehen unruhig auf und
                                nieder.

                                ANTONIO

                                halblaut

   Wie fürchterlich, dies letzte, wie unsäglich ...
   Der Göttliche, der Meister, lallend, kläglich ...

                                GIANINO

   Er sprach schon früher, was ich nicht verstand,
   Gebietend ausgestreckt die blasse Hand ...
   Dann sah er uns mit großen Augen an
   Und schrie laut auf: »Es lebt der große Pan.«
   Und vieles mehr, mir wars, als ob er strebte,
   Das schwindende Vermögen zu gestalten,
   Mit überstarken Formeln festzuhalten,
   Sich selber zu beweisen, daß er lebte,
   Mit starkem Wort, indes die Stimme bebte.

                               TIZIANELLO

                             zurückkommend

   Jetzt ist er wieder ruhig, und es strahlt
   Aus seiner Blässe, und er malt und malt.
   In seinen Augen ist ein guter Schimmer.
   Und mit den Mädchen plaudert er wie immer.

                                ANTONIO

   So legen wir uns auf die Stufen nieder
   Und hoffen bis zum nächsten Schlimmern wieder.

   Sie lagern sich auf den Stufen. Tizianello spielt mit Gianinos
                   Haar, die Augen halb geschlossen.

                                BATISTA

                             halb für sich

   Das Schlimmre ... dann das Schlimmste endlich ... nein.
   Das Schlimmste kommt, wenn gar nichts Schlimmres mehr,
   Das tote, taube, dürre Weitersein ...
   Heut ist es noch, als obs undenkbar wär ...
   Und wird doch morgen sein.

                                 Pause.

                                GIANINO

                             Ich bin so müd.

                                 PARIS

   Das macht die Luft, die schwüle, und der Süd.

                               TIZIANELLO

                                lächelnd

   Der Arme hat die ganze Nacht gewacht!

                                GIANINO

                          auf den Arm gestützt

   Ja, du ... die erste, die ich ganz durchwacht.
   Doch woher weißt denn dus?

                               TIZIANELLO

                             Ich fühlt es ja,
   Erst war dein stilles Atmen meinem nah,
   Dann standst du auf und saßest auf den Stufen ...

                                GIANINO

   Mir wars, als ginge durch die blaue Nacht,
   Die atmende, ein rätselhaftes Rufen.
   Und nirgends war ein Schlaf in der Natur.
   Mit Atemholen tief und feuchten Lippen,
   So lag sie, horchend in das große Dunkel,
   Und lauschte auf geheimer Dinge Spur.
   Und sickernd, rieselnd kam das Sterngefunkel
   Hernieder auf die weiche, wache Flur.
   Und alle Früchte, schweren Blutes, schwollen
   Im gelben Mond und seinem Glanz, dem vollen,
   Und alle Brunnen glänzten seinem Ziehn.
   Und es erwachten schwere Harmonien.
   Und wo die Wolkenschatten hastig glitten,
   War wie ein Laut von weichen, nackten Tritten ...
   Leis stand ich auf -- ich war an dich geschmiegt --

             Er steht erzählend auf, zu Tizianello geneigt

   Da schwebte durch die Nacht ein süßes Tönen,
   Als hörte man die Flöte leise stöhnen,
   Die in der Hand aus Marmor sinnend wiegt
   Der Faun, der da im schwarzen Lorbeer steht
   Gleich nebenan, beim Nachtviolenbeet.
   Ich sah ihn stehen, still und marmorn leuchten;
   Und um ihn her im silbrig-blauen Feuchten,
   Wo sich die offenen Granaten wiegen,
   Da sah ich deutlich viele Bienen fliegen
   Und viele saugen, auf das Rot gesunken,
   Von nächtgem Duft und reifem Safte trunken.
   Und wie des Dunkels leiser Atemzug
   Den Duft des Gartens um die Stirn mir trug,
   Da schien es mir wie das Vorüberschweifen
   Von einem weichen, wogenden Gewand
   Und die Berührung einer warmen Hand.
   In weißen, seidig-weißen Mondesstreifen
   War liebestoller Mücken dichter Tanz,
   Und auf dem Teiche lag ein weicher Glanz
   Und plätscherte und blinkte auf und nieder.
   Ich weiß es heut nicht, obs die Schwäne waren,
   Ob badender Najaden weiße Glieder,
   Und wie ein süßer Duft von Frauenhaaren
   Vermischte sich dem Duft der Aloe ...
   Und was da war, ist mir in eins verflossen:
   In _eine_ überstarke, schwere Pracht,
   Die Sinne stumm und Worte sinnlos macht.

                                ANTONIO

   Beneidenswerter, der das noch erlebt
   Und solche Dinge in das Dunkel webt!

                                GIANINO

   Ich war in halbem Traum bis dort gegangen,
   Wo man die Stadt sieht, wie sie drunten ruht,
   Sich flüsternd schmieget in das Kleid von Prangen,
   Das Mond um ihren Schlaf gemacht und Flut.
   Ihr Lispeln weht manchmal der Nachtwind her,
   So geisterhaft, verlöschend leisen Klang,
   Beklemmend seltsam und verlockend bang.
   Ich hört es oft, doch niemals dacht ich mehr ...
   Da aber hab ich plötzlich viel gefühlt:
   Ich ahnt in ihrem steinern stillen Schweigen,
   Vom blauen Strom der Nacht emporgespült,
   Des roten Bluts bacchantisch wilden Reigen,
   Um ihre Dächer sah ich Phosphor glimmen,
   Den Widerschein geheimer Dinge schwimmen.
   Und schwindelnd überkams mich auf einmal:
   Wohl schlief die Stadt: es wacht der Rausch, die Qual,
   Der Haß, der Geist, das Blut: das Leben wacht.
   Das Leben, das lebendige, allmächtge --
   Man kann es haben und doch sein' vergessen! ...

                     Er hält einen Augenblick inne.

   Und alles das hat mich so müd gemacht:
   Es war so viel in dieser einen Nacht.

                               DESIDERIO

                        an der Rampe, zu Gianino

   Siehst du die Stadt, wie jetzt sie drunten ruht?
   Gehüllt in Duft und goldne Abendglut
   Und rosig helles Gelb und helles Grau,
   Zu ihren Füßen schwarzer Schatten Blau,
   In Schönheit lockend, feuchtverklärter Reinheit?
   Allein in diesem Duft, dem ahnungsvollen,
   Da wohnt die Häßlichkeit und die Gemeinheit,
   Und bei den Tieren wohnen dort die Tollen;
   Und was die Ferne weise dir verhüllt,
   Ist ekelhaft und trüb und schal erfüllt
   Von Wesen, die die Schönheit nicht erkennen
   Und ihre Welt mit unsren Worten nennen ...
   Denn unsre Wonne oder unsre Pein
   Hat mit der ihren nur das Wort gemein ...
   Und liegen wir in tiefem Schlaf befangen,
   So gleicht der unsre ihrem Schlafe nicht:
   Da schlafen Purpurblüten, goldne Schlangen,
   Da schläft ein Berg, in dem Titanen hämmern --
   Sie aber schlafen, wie die Austern dämmern.

                                ANTONIO

                           halb aufgerichtet

   Darum umgeben Gitter, hohe, schlanke,
   Den Garten, den der Meister ließ erbauen,
   Darum durch üppig blumendes Geranke
   Soll man das Außen ahnen mehr als schauen.

                                 PARIS

                                 ebenso

   Das ist die Lehre der verschlungnen Gänge.

                                BATISTA

                                 ebenso

   Das ist die große Kunst des Hintergrundes
   Und das Geheimnis zweifelhafter Lichter.

                               TIZIANELLO

                        mit geschlossenen Augen

   Das macht so schön die halbverwehten Klänge,
   So schön die dunklen Worte toter Dichter
   Und alle Dinge, denen wir entsagen.

                                 PARIS

   Das ist der Zauber auf versunknen Tagen
   Und ist der Quell des grenzenlosen Schönen,
   Denn wir ersticken, wo wir uns gewöhnen.

      Alle verstummen. Pause. Tizianello weint leise vor sich hin.

                                GIANINO

                              schmeichelnd

   Du darfst dich nicht so trostlos drein versenken,
   Nicht unaufhörlich an das eine denken.

                               TIZIANELLO

                            traurig lächelnd

   Als ob der Schmerz denn etwas andres wär
   Als dieses ewige Dran-denken-müssen,
   Bis es am Ende farblos wird und leer ...
   So laß mich nur in den Gedanken wühlen,
   Denn von den Leiden und von den Genüssen
   Hab längst ich abgestreift das bunte Kleid,
   Das um sie webt die Unbefangenheit,
   Und einfach hab ich schon verlernt zu fühlen.

                                 Pause.

                                GIANINO

   Wo nur Giocondo bleibt?

                               TIZIANELLO

                          Lang vor dem Morgen
   -- Ihr schlieft noch -- schlich er leise durch die Pforte,
   Auf blasser Stirn den Kuß der Liebessorgen
   Und auf den Lippen eifersüchtge Worte ...

   Pagen tragen zwei Bilder über die Bühne (die Venus mit den Blumen
   und das große Bacchanal); die Schüler erheben sich und stehen,
   solange die Bilder vorübergetragen werden, mit gesenktem Kopf,
        das Barett in der Hand. Nach einer Pause (alle stehen):

                               DESIDERIO

   Wer lebt nach ihm, ein Künstler und Lebendger,
   Im Geiste herrlich und der Dinge Bändger
   Und in der Einfalt weise wie das Kind?

                                ANTONIO

   Wer ist, der seiner Weihe freudig traut?

                                BATISTA

   Wer ist, dem nicht vor seinem Wissen graut?

                                 PARIS

   Wer will uns sagen, ob wir Künstler sind?

                                GIANINO

   Er hat den regungslosen Wald belebt:
   Und wo die braunen Weiher murmelnd liegen
   Und Efeuranken sich an Buchen schmiegen,
   Da hat er Götter in das Nichts gewebt:
   Den Satyr, der die Syrinx tönend hebt,
   Bis alle Dinge in Verlangen schwellen
   Und Hirten sich den Hirtinnen gesellen ...

                                BATISTA

   Er hat den Wolken, die vorüberschweben,
   Den wesenlosen, einen Sinn gegeben:
   Der blassen, weißen schleierhaftes Dehnen
   Gedeutet in ein blasses, süßes Sehnen;
   Der mächtgen goldumrandet schwarzes Wallen
   Und runde, graue, die sich lachend ballen,
   Und rosig silberne, die abends ziehn:
   Sie haben Seele, haben Sinn durch ihn.
   Er hat aus Klippen, nackten, fahlen, bleichen,
   Aus grüner Wogen brandend weißem Schäumen,
   Aus schwarzer Haine regungslosem Träumen
   Und aus der Trauer blitzgetroffner Eichen
   Ein Menschliches gemacht, das wir verstehen,
   Und uns gelehrt, den Geist der Nacht zu sehen.

                                 PARIS

   Er hat uns aufgeweckt aus halber Nacht
   Und unsre Seelen licht und reich gemacht
   Und uns gewiesen, jedes Tages Fließen
   Und Fluten als ein Schauspiel zu genießen,
   Die Schönheit aller Formen zu verstehen
   Und unsrem eignen Leben zuzusehen.
   Die Frauen und die Blumen und die Wellen
   Und Seide, Gold und bunter Steine Strahl
   Und hohe Brücken und das Frühlingstal
   Mit blonden Nymphen an kristallnen Quellen,
   Und was ein jeder nur zu träumen liebt
   Und was uns wachend Herrliches umgibt:
   Hat seine große Schönheit erst empfangen,
   Seit es durch _seine_ Seele durchgegangen.

                                ANTONIO

   Was für die schlanke Schönheit Reigentanz,
   Was Fackelschein für bunten Maskenkranz,
   Was für die Seele, die im Schlafe liegt,
   Musik, die wogend sie in Rhythmen wiegt,
   Und was der Spiegel für die junge Frau
   Und für die Blüten Sonne, licht und lau:
   Ein Auge, ein harmonisch Element,
   In dem die Schönheit erst sich selbst erkennt --
   Das fand Natur in seines Wesens Strahl.
   »Erweck uns, mach aus uns ein Bacchanal!«
   Rief alles Lebende, das ihn ersehnte
   Und seinem Blick sich stumm entgegendehnte.

   Während Antonio spricht, sind die drei Mädchen leise aus der Tür
   getreten und zuhörend stehengeblieben; nur Tizianello, der zerstreut
   und teilnahmlos abseits rechts steht, scheint sie zu bemerken.
   Lavinia trägt das blonde Haar im Goldnetz und das reiche Kostüm
   einer venezianischen Patrizierin. Cassandra und Lisa, etwa neunzehn-
   und siebzehnjährig, tragen beide ein einfaches, kaum stilisiertes
   Peplum aus weißem, anschmiegendem, flutendem Byssus; nackte Arme
   mit goldenen Schlangenreifen; Sandalen, Gürtel aus Goldstoff.
   Cassandra ist aschblond, graziös. Lisa hat eine gelbe Rosenknospe
   im schwarzen Haar. Irgend etwas an ihr erinnert ans Knabenhafte,
   wie irgend etwas an Gianino ans Mädchenhafte erinnert. Hinter
   ihnen tritt ein Page aus der Tür, der einen getriebenen silbernen
                       Weinkrug und Becher trägt.

                                ANTONIO

   Daß uns die fernen Bäume lieblich sind,
   Die träumerischen, dort im Abendwind ...

                                 PARIS

   Und daß wir Schönheit sehen in der Flucht
   Der weißen Segel in der blauen Bucht ...

                               TIZIANELLO

   zu den Mädchen, die er mit einer leichten Verbeugung begrüßt hat;
                       alle andern drehen sich um

   Und daß wir eures Haares Duft und Schein
   Und eurer Formen mattes Elfenbein
   Und goldne Gürtel, die euch weich umwinden,
   So wie Musik und wie ein Glück empfinden --
   Das macht: Er lehrte uns die Dinge sehen ...

                                 bitter

   Und das wird man da drunten nie verstehen!

                                GIANINO

                             zu den Mädchen

   Ist er allein? Soll niemand zu ihm gehen?

                                LAVINIA

   Bleibt alle hier. Er will jetzt niemand sehen.

                               DESIDERIO

   Vom Schaffen beben ihm der Seele Saiten,
   Und jeder Laut beleidigt die geweihten!

                               TIZIANELLO

   O, käm ihm jetzt der Tod, mit sanftem Neigen,
   In dieser schönen Trunkenheit, im Schweigen!

                                 PARIS

   Allein das Bild? Vollendet er das Bild?

                                ANTONIO

   Was wird es werden?

                                BATISTA

                      Kann man es erkennen?

                                LAVINIA

   Wir werden ihnen unsre Haltung nennen.
   Ich bin die Göttin Venus, diese war
   So schön, daß ihre Schönheit trunken machte.

                               CASSANDRA

   Mich malte er, wie ich verstohlen lachte,
   Von vielen Küssen feucht das offne Haar.

                                  LISA

   Ich halte eine Puppe in den Händen,
   Die ganz verhüllt ist und verschleiert ganz,
   Und sehe sie mir scheu verlangend an:
   Denn diese Puppe ist der große Pan,
   Ein Gott,
   Der das Geheimnis ist von allem Leben.
   Den halt ich in den Armen wie ein Kind.
   Doch ringsum fühl ich rätselhaftes Weben,
   Und mich verwirrt der laue Abendwind.

                                LAVINIA

   Mich spiegelt still und wonnevoll der Teich.

                               CASSANDRA

   Mir küßt den Fuß der Rasen kühl und weich.

                                  LISA

   Schwergolden glüht die Sonne, die sich wendet:
   Das ist das Bild, und morgen ists vollendet.

                                LAVINIA

   Indes er so dem Leben Leben gab,
   Sprach er mit Ruhe viel von seinem Grab.
   Im bläulich bebenden schwarzgrünen Hain
   Am weißen Strand will er begraben sein:
   Wo dichtverschlungen viele Pflanzen stehen,
   Gedankenlos im Werden und Vergehen,
   Und alle Dinge ihrer selbst vergessen,
   Und wo am Meere, das sich träumend regt,
   Der leise Puls des stummen Lebens schlägt.

                                 PARIS

   Er will im Unbewußten untersinken,
   Und wir, wir sollen seine Seele trinken
   In des lebendgen Lebens lichtem Wein,
   Und wo wir Schönheit sehen, wird Er sein!

                               DESIDERIO

   Er aber hat die Schönheit stets gesehen,
   Und jeder Augenblick war ihm Erfüllung,
   Indessen wir zu schaffen nicht verstehen
   Und hilflos harren müssen der Enthüllung ...
   Und unsre Gegenwart ist trüb und leer,
   Kommt uns die Weihe nicht von außen her.
   Ja, hätte der nicht seine Liebessorgen,
   Die ihm mit Rot und Schwarz das Heute färben.
   Und hätte jener nicht den Traum von morgen
   Mit leuchtender Erwartung, Glück zu werben,
   Und hätte jeder nicht ein heimlich Bangen
   Von irgend etwas und ein still Verlangen
   Nach irgend etwas und Erregung viel
   Mit innrer Lichter buntem Farbenspiel
   Und irgend etwas, das zu kommen säumt,
   Wovon die Seele ihm phantastisch träumt,
   Und irgend etwas, das zu Ende geht,
   Wovon ein Schmerz verklärend ihn durchweht --:
   So lebten wir in Dämmerung dahin,
   Und unser Leben hätte keinen Sinn ...

   Die aber wie der Meister sind, die gehen,
   Und Schönheit wird und Sinn, wohin sie sehen.




                                 Idylle


                     Nach einem antiken Vasenbild:
                  Zentaur mit verwundeter Frau am Rand
                             eines Flusses.


   Der Schauplatz im Böcklinschen Stil. Eine offene Dorfschmiede.
   Dahinter das Haus, im Hintergrunde ein Fluß. Der Schmied an der
   Arbeit, sein Weib müßig an die Türe gelehnt, die von der Schmiede
   ins Haus führt. Auf dem Boden spielt ein blondes kleines Kind mit
   einer zahmen Krabbe. In einer Nische ein Weinschlauch, ein paar
                   frische Feigen und Melonenschalen.

                              DER SCHMIED

   Wohin verlieren dir die sinnenden Gedanken sich,
   Indes du schweigend mir das Werk, feindselig fast,
   Mit solchen Lippen, leise zuckenden, beschaust?

                                DIE FRAU

   Im blütenweißen, kleinen Garten saß ich oft,
   Den Blick aufs väterliche Handwerk hingewandt,
   Das nette Werk des Töpfers: wie der Scheibe da,
   Der surrenden im Kreis, die edle Form entstieg,
   Im stillen Werden einer zarten Blume gleich,
   Mit kühlem Glanz des Elfenbeins. Darauf erschuf
   Der Vater Henkel, mit Akanthusblatt geziert,
   Und ein Akanthus-, ein Olivenkranz wohl auch
   Umlief als dunkelroter Schmuck des Kruges Rand.
   Den schönen Körper dann belebte er mit Reigenkranz
   Der Horen, der vorüberschwebend lebenspendenden.
   Er schuf, gestreckt auf königliche Ruhebank,
   Der Phädra wundervollen Leib, von Sehnsucht matt,
   Und drüber flatternd Eros, der mit süßer Qual die Glieder füllt.
   Gewaltgen Krügen liebte er ein Bacchusfest
   Zum Schmuck zu geben, wo der Purpurtraubensaft
   Aufsprühte unter der Mänade nacktem Fuß
   Und fliegend Haar und Thyrsusschwung die Luft erfüllt.
   Auf Totenurnen war Persephoneias hohes Bild,
   Die mit den seelenlosen, roten Augen schaut
   Und, Blumen des Vergessens, Mohn, im heiligen Haar,
   Das lebenfremde, asphodelische Gefilde tritt.
   Des Redens wär kein Ende, zählt ich alle auf,
   Die göttlichen, an deren schönem Leben ich
   -- Zum zweiten Male lebend, was gebildet war --,
   An deren Gram und Haß und Liebeslust
   Und wechselndem Erlebnis jeder Art
   Ich also Anteil hatte, ich, ein Kind,
   Die mir mit halbverstandener Gefühle Hauch
   Anrührten meiner Seele tiefstes Saitenspiel,
   Daß mir zuweilen war, als hätte ich im Schlaf
   Die stets verborgenen Mysterien durchirrt
   Von Lust und Leid, Erkennende mit wachem Aug,
   Davon, an dieses Sonnenlicht zurückgekehrt,
   Mir mahnendes Gedenken andern Lebens bleibt
   Und eine Fremde, Ausgeschloßne aus mir macht
   In dieser nährenden, lebendgen Luft der Welt.

                              DER SCHMIED

   Den Sinn des Seins verwirrte allzu vieler Müßiggang
   Dem schön gesinnten, gern verträumten Kind, mich dünkt.
   Und jene Ehrfurcht fehlte, die zu trennen weiß,
   Was Göttern ziemt, was Menschen! Wie Semele dies,
   Die töricht fordernde, vergehend erst begriff.
   Des Gatten Handwerk lerne heilig halten du,
   Das aus des mütterlichen Grundes Eingeweiden stammt
   Und, sich die hundertarmig Ungebändigte,
   Die Flamme, unterwerfend, klug und kraftvoll wirkt.

                                DIE FRAU

   Die Flamme anzusehen, lockts mich immer neu,
   Die wechselnde, mit heißem Hauch berauschende.

                              DER SCHMIED

   Vielmehr erfreue Anblick dich des Werks!
   Die Waffen sieh, der Pflugschar heilige Härte auch,
   Und dieses Beil, das wilde Bäume uns zur Hütte fügt.
   So schafft der Schmied, was alles andre schaffen soll.
   Wo duftig aufgeworfne Scholle Samen trinkt
   Und gelbes Korn der Sichel dann entgegenquillt,
   Wo zwischen stillen Stämmen nach dem scheuen Wild
   Der Pfeil hinschwirrt und tödlich in den Nacken schlägt,
   Wo harter Huf von Rossen staubaufwirbelnd dröhnt
   Und rasche Räder rollen zwischen Stadt und Stadt,
   Wo der gewaltig klirrende, der Männerstreit
   Die hohe liederwerte Männlichkeit enthüllt:
   Da wirk ich fort und halt umwunden so die Welt
   Mit starken Spuren meines Tuens, weil es tüchtig ist.

                                 Pause.

                                DIE FRAU

   Zentauren seh ich einen nahen, Jüngling noch,
   Ein schöner Gott mir scheinend, wenn auch halb ein Tier,
   Und aus dem Hain, entlang dem Ufer, traben her.

                              DER ZENTAUR

          einen Speer in der Hand, den er dem Schmied hinhält

   Find ich dem stumpfgewordnen Speere Heilung hier
   Und neue Spitze der geschwungnen Wucht? Verkünd!

                              DER SCHMIED

   Ob deinesgleichen auch, dich selber sah ich nie.

                              DER ZENTAUR

   Zum ersten Male lockte mir den Lauf
   Nach eurem Dorf Bedürfnis, das du kennst.

                              DER SCHMIED

                                            Ihm soll
   In kurzem abgeholfen sein. Indes erzählst
   Du, wenn du dir den Dank der Frau verdienen willst,
   Von fremden Wundern, die du wohl gesehn, wovon
   Hieher nicht Kunde dringt, wenn nicht ein Wandrer kommt.

                                DIE FRAU

   Ich reiche dir zuerst den vollen Schlauch: er ist
   Mit kühlem, säuerlichem Apfelwein gefüllt,
   Denn andrer ist uns nicht. Das nächste Dürsten stillt
   Wohl etwa weit von hier aus beßrer Schale dir
   Mit heißerm Safte eine schönre Frau als ich.

   Sie hat den Wein aus dem Schlauch in eine irdene Trinkschale
                   gegossen, die er langsam schlürft.

                              DER ZENTAUR

   Die allgemeinen Straßen zog ich nicht und mied
   Der Hafenplätze vielvermengendes Gewühl,
   Wo einer leicht von Schiffern bunte Mär erfährt.
   Die öden Heiden wählte ich zum Tagesweg,
   Flamingos nur und schwarze Stiere störend auf,
   Und stampfte nachts das Heidekraut dahin im Duft,
   Das hyazinthne Dunkel über mir.
   Zuweilen kam ich wandernd einem Hain vorbei,
   Wo sich, zu flüchtig eigensinnger Lust gewillt,
   Aus einem Schwarme von Najaden eine mir
   Für eine Strecke Wegs gesellte, die ich dann
   An einen jungen Satyr wiederum verlor,
   Der syrinxblasend, lockend wo am Wege saß.

                                DIE FRAU

   Unsäglich reizend dünkt dies Ungebundne mir.

                              DER SCHMIED

   Die Waldgebornen kennen Scham und Treue nicht,
   Die erst das Haus verlangen und bewahren lehrt.

                                DIE FRAU

   Ward dir, dem Flötenspiel des Pan zu lauschen? Sag!

                              DER ZENTAUR

   In einem stillen Kesseltal ward mirs beschert.
   Da wogte mit dem schwülen Abendwind herab
   Vom Rand der Felsen rätselhaftestes Getön,
   So tief aufwühlend wie vereinter Drang
   Von allem Tiefsten, was die Seele je durchbebt,
   Als flög mein Ich im Wirbel fortgerissen mir
   Durch tausendfach verschiedne Trunkenheit hindurch.

                              DER SCHMIED

   Verbotenes laß lieber unberedet sein!

                                DIE FRAU

   Laß immerhin, was regt die Seele schöner auf?

                              DER SCHMIED

   Das Leben zeitigt selbst den höhern Herzensschlag,
   Wie reife Frucht vom Zweige sich erfreulich löst.
   Und nicht zu andern Schauern sind geboren wir,
   Als uns das Schicksal über unsre Lebenswelle haucht.

                              DER ZENTAUR

   So blieb die wunderbare Kunst dir unbekannt,
   Die Götter üben: unter Menschen Mensch,
   Zu andern Zeiten aufzugehn im Sturmeshauch,
   Und ein Delphin zu plätschern wiederum im Naß
   Und ätherkreisend einzusaugen Adlerlust?
   Du kennst, mich dünkt, nur wenig von der Welt, mein Freund.

                              DER SCHMIED

   Die ganze kenn ich, kennend meinen Kreis,
   Maßloses nicht verlangend, noch begierig ich,
   Die flüchtge Flut zu ballen in der hohlen Hand.
   Den Bach, der deine Wiege schaukelte, erkennen lern,
   Den Nachbarbaum, der dir die Früchte an der Sonne reift
   Und dufterfüllten lauen Schatten niedergießt,
   Das kühle grüne Gras, es trats dein Fuß als Kind.
   Die alten Eltern tratens, leise frierende,
   Und die Geliebte trats, da quollen duftend auf
   Die Veilchen, schmiegend unter ihre Sohlen sich;
   Das Haus begreif, in dem du lebst und sterben sollst,
   Und dann, ein Wirkender, begreif dich selber ehrfurchtsvoll,
   An diesen hast du mehr, als du erfassen kannst --
   Den Wanderliebenden, ich halt ihn länger nicht, allein
   Der letzten Glättung noch bedarfs, die Feile fehlt,
   Ich finde sie und schaffe dir das letzte noch.

                           Er geht ins Haus.

                                DIE FRAU

   Dich führt wohl nimmermehr der Weg hieher zurück.
   Hinstampfend durch die hyazinthne Nacht, berauscht,
   Vergissest meiner du am Wege, fürcht ich, bald,
   Die deiner, fürcht ich, nicht so bald vergessen kann.

                              DER ZENTAUR

   Du irrst: verdammt von dir zu scheiden, wärs,
   Als schlügen sich die Gitter dröhnend hinter mir
   Von aller Liebe dufterfülltem Garten zu.
   Doch kommst du, wie ich meine, mir Gefährtin mit,
   So trag ich solchen hohen Reiz als Beute fort,
   Wie nie die hohe Aphrodite ausgegossen hat,
   Die allbelebende, auf Meer und wilde Flut.

                                DIE FRAU

   Wie könnt ich Gatten, Haus und Kind verlassen hier?

                              DER ZENTAUR

   Was sorgst du lang, um was du schnell vergessen hast?

                                DIE FRAU

   Er kommt zurück, und schnell zerronnen ist der Traum!

                              DER ZENTAUR

   Mit nichten, da doch Lust und Weg noch offen steht.
   Mit festen Fingern greif mir ins Gelock und klammre dich,
   Am Rücken ruhend, mir an Arm und Nacken an!

   Sie schwingt sich auf seinen Rücken, und er stürmt hell schreiend
   zum Fluß hinunter, das Kind erschrickt und bricht in klägliches
   Weinen aus. Der Schmied tritt aus dem Haus. Eben stürzt sich der
   Zentaur in das aufrauschende Wasser des Flusses. Sein bronzener
   Oberkörper und die Gestalt der Frau zeichnen sich scharf auf der
   abendlich vergoldeten Wasserfläche ab. Der Schmied wird sie
   gewahr; in der Hand den Speer des Zentauren, läuft er ans Ufer
   hinab und schleudert, weit vorgebeugt, den Speer, der mit zitterndem
   Schaft einen Augenblick im Rücken der Frau stecken bleibt, bis
   diese mit einem gellenden Schrei die Locken des Zentauren fahren
   läßt und mit ausgebreiteten Armen rücklings ins Wasser stürzt.
   Der Zentaur fängt die Sterbende in seinen Armen auf und trägt sie
        hocherhoben stromabwärts, dem andern Ufer zuschwimmend.


                          11. bis 30. Tausend
                          Druck von Breitkopf
                         und Härtel in Leipzig


                     Anmerkungen zur Transkription

Offensichtliche Fehler wurden stillschweigend korrigert.