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                            PIÙ CHE L'AMORE


                            TRAGEDIA MODERNA

                                   DI
                          GABRIELE D'ANNUNZIO

                 PRECEDUTA DA UN DISCORSO E ACCRESCIUTA
              D'UN PRELUDIO D'UN INTERMEZZO E D'UN ESODIO.

                                    Posso, come te, cantare
                                      nei supplizii.
                                               MARIA VESTA.



                                 MILANO
                        Fratelli Treves, Editori
                                 1907.
                                   —
                            Quinto migliaio.




                          PROPRIETÀ LETTERARIA

               _I diritti di riproduzione e di traduzione
               sono riservati per tutti i paesi, compresi
                  la Svezia, la Norvegia e l'Olanda._

                Published in Milan, December 8th, 1906.
                  Privilege of copyright in the United
                 States reserved under the Act approved
                  March 3rd, 1905, by Fratelli Treves.

                              Tip. Treves.




DELL'ULTIMA TERRA LONTANA E DELLA PIETRA BIANCA DI PALLADE.


  A VINCENZO MORELLO.

Questo libro non è offerto al difensore del colpevole Ulisside, allo
scrittore che primo di sopra la vil canizza gazzettante levò una parola
d'uomo pensoso e animoso. Questo poema di libertà, dove la più bella
speranza canta la più alta melodìa, è offerto al buon compagno che
nella notte del mio publico vituperio, quando ancóra s'udiva dietro a
noi la via del Teatro sonare maravigliosamente di urla implacabili,
partecipò della mia allegrezza e rise del mio riso. Qual più virile
testimonianza di fede avrebbe egli potuto dare in quel punto alla mia
forza paziente? Eccogli dunque il segno del mio grato animo, nel suo
nome.

Eravamo, te ne ricordi?, presso quelle Terme di Diocleziano che,
inalzate al culto del corpo ignudo e dell'acqua salutifera, ora
chiudono entro le ruine di sanguigno mattone la nudità di un popolo
marmoreo. Come il vento di quel clamore non giungeva certo a toccare
alcuna di quelle belle statue erette nel silenzio notturno, così non
valeva a turbare in me stesso alcun lineamento dell'opera solitaria
che, espressa dalla mia più profonda ansietà, omai non apparteneva se
non all'immoto suo fato. E, come a quella muraglia imperiale aderiva
per me la memoria dei Cristiani morituri che la costrussero in dolore
e in aspettazione, così all'ardua mia gioia era commisto un affetto
evangelico: una pia reverenza e riconoscenza verso la moltitudine
urlante e calpestante; perché, in verità, quello strepitoso impeto di
odio o forse di amor cieco — verso il poeta che da anni si sforza di
rivendicare nel teatro latino le potenze del Ritmo e di restituire
su l'altura scenica il dominio della Vita ideale — era una specie
di spettacolo dionisiaco che sostituiva nella nostra imaginazione
la presenza delle forze elementari già significata dal coro ebro dei
satiri che accompagnò il passo della Tragedia primitiva.

«È una bella sera» dice l'Ulisside allorché, avendo preso commiato
dal fratello generoso e dalla vita terribile con l'ultima strofe
del suo fùnebre canto, si accosta alla finestra aperta ed alza al
cielo primaverile di Roma gli occhi che fra poco saranno spenti. Si
racconta che, come l'attore ebbe pronunziata quella parola tranquilla,
un potentissimo scroscio di risa rintronò tutto il teatro e fece
lungamente sussultare il ventre innumerevole.

Ora la notte d'ottobre non appariva men bella della sera di marzo,
ma indulgente verso un tenue riso silenzioso che ben sapeva d'esser
destinato a prevalere. E io pensavo che di là dalla muraglia,
nel chiostro certosino, sotto le costellazioni si taceva il
michelangiolesco cipresso onde Virginio Vesta avrebbe dovuto spiccare
il ramo per la corona da deporre «su le ginocchia di pietra». Ed ecco,
la tua ironia si soffermò per dire: «Si sveglia l'Erinni».

Era l'antica, la ludovisia, la bellissima, quella che là entro dormiva
come le sue sorelle eschilèe nel tempio di Delfo: non la nera cagna
infernale, la persecutrice sanguinaria, dal soffio romoroso, dagli
occhi pregni d'atra bile, dalla convulsa bocca schiumante; bensì,
mutata già in Eumenide, la grande vergine severa, simile a una
Melpomene senza la maschera, coronata non dell'edera ma d'una divina
tristezza.

Non diedi io quel puro viso a ciascuna delle «nuove Erinni» invocate
dal delirio dell'uccisore sul limite santo che separa la notte dal
giorno? O figlie dell'Aurora e dell'Uomo, siate pietose alla semplicità
dei dottori che vi confusero con i custodi baffuti della Sicurezza
publica!

Ci piacque d'imaginar rinnovato per l'Ulisside il giudizio di Oreste,
il dibàttito presieduto da Pallade nell'Areopago venerando dinanzi al
popolo convocato dalla tromba tirrenica. «Sarà il colpevole assolto dal
bianco lapillo di Atena?» L'Occhichiara, alzata nel suo corto chitone
dorico dalle pieghe simili alle scanalature della colonna, si degnò
di ascoltare l'accusa e la difesa con sopracciglio sereno, come colei
che — nata dal Cervello — converte del continuo l'ambiguo evento in
specie di puro pensiero. Ma, prima dello scrutinio, ahimè, subitamente
si dileguò. E ci accorgemmo ch'ella era stata offesa dall'aspetto e
dall'odore di uno fra i tanti miei patroni e clièntoli sopraggiunto;
il quale, premendo la casta mano sul cuor purulento, prese a lamentare
la mia gloria abbattuta per sempre contro le lastre del Viminale.
Tuttavia, per buono stomaco, da quei costanti bevitori d'acqua che noi
siamo, potemmo essere a cena.


Oggi, in questa sottile spiaggia etrusca — mentre è lontanissimo il
coro delle bertucce giovinette e dei mammoni decrepiti che m'inibiscono
l'immortalità — ho veduto brillare su la sabbia al limite dell'onda il
bianco lapillo di Atena e l'ho raccolto religiosamente prostrandomi.
Ψῆφος Ἀθηνᾶς: è un ciottoletto, non più grande dell'aliosso polito
dal gioco dei fanciulli; e parve, su la collina di Ares, il fondamento
augusto della nuova giustizia.

Hai certo nella memoria il sublime episodio eschilèo. Il supplice,
ricoverato nel tempio di Pallade, ha cinto con ambe le braccia
l'imagine santa; e ha detto: «Sopito è il sangue su la mia mano, e
inaridito. Invoco Atena con bocca pura...». Egli ha già disseparato
l'anima sua viva dall'atto estraneo. Come l'Ulisside, egli non è più
«l'attributo del suo atto». Purificato dal dio di Delfo, egli abbandona
la sua colpa come una veste immonda; recupera nell'innocenza la sua
nudità nativa; e le sue ossa sembrano «rivestite d'una nuova sostanza».
Non altrimenti, nell'aria del mattino, l'Ulisside sente «la sua vera
vita involarsi e fluttuare in alto _sopra l'azione_». Non sembra che
costui invochi la medesima dea? Non è rivolta la sua diritta domanda
a Colei «dai pensieri numerosi» che porta sul petto il capo della
Gòrgone? «Tu dimmi se _un sol movimento_ debba valere contro tutta una
vita libera alzata su due talloni.»

Le vecchie Erinni schiumanti di furore si scagliano con zanne ed
artigli contro il supplice che ancóra sa pregare «con bocca pura».
Bisogna ch'egli perisca nell'ignominia, ch'egli non più conosca «la
gioia dello spirito», ch'egli non parli più, ch'egli non risponda
più, che vivo sia dilaniato e divorato! Il coro vorticoso intorno al
protetto d'Apolline volge il carme che incatena, l'inno senza lira,
peste dei mortali. O amico, e non altrimenti, invaso dall'insania delle
rugose Vendicatrici, il coro degli spettatori nella notte d'ottobre
insorse contro l'affermazione dell'Ulisside. Ἀφόρμικτος era certo il
suo ululo, ma non senza risonanza, come quello che palesava la radice
inespugnabile della barbarie primitiva nell'anima civica. Il poeta
tragico aveva compiuto il suo officio; che è di porre l'ardimento e la
libertà dell'uomo dinanzi a un problema spaventevole. La folla voleva
tagliare il nodo col rugginoso ferro del tallone, caduto dalle branche
affievolite delle vecchie Erinni. «Ci scagliamo contro a lui, comunque
valido ei sia, e struggiamo il sangue giovenile.» Tornare doveva dalle
ripe dello Scamandro alla difesa Colei che non fu nutrita nelle tenebre
della matrice ma nei lampeggiamenti del cervello maschio.

Or ecco — tu lo vedi — nell'Areopago instituito, Oreste coronato
d'olivo selvaggio è seduto sul sasso dell'Ingiuria. Presso di lui è il
Divinatore, testimone e complice. Per la sua virtù di Onniveggente, il
dio luminoso tutto comprende e tutto perdona. La sua pupilla solare,
penetrante come il suo dardo, ritrova nel più segreto cuore la cagione
della colpa. Al suo fuoco incorruttibile il vapore del crimine si
dilegua. La potenza della sua luce dissolve ed assolve. Quivi, nella
chiostra contemplata dal cielo attico, egli assiste il matricida contro
la ferocia delle cagne inferne. «Siimi tu testimone, o Apolline» dice
il fratello d'Elettra.

L'invocazione dell'Ulisside al Sole del Tropico, all'Apolline libico,
mi risuona dentro. Vedo «nel tristo sabbione della Costa» l'ombra del
supplice senza lamento e senza ramo d'olivo seduta sopra il rottame
del suo naufragio; e la tempesta le ha fatta una maschera di schiuma
più spessa che la schiuma del cammello. Il dibàttito incomincia. Alle
antiche parole si mescolano le nuove parole. «Può taluno infrangere
le catene: rimedio v'ha a questo male e maniere molte di liberarsene;
ma quando la polvere bevuto abbia il sangue dell'uomo ucciso, non v'ha
alcuna sorta di resurrezione.» Gridano le Punitrici: «E come difenderai
tu dunque l'innocenza di costui?»

Nell'Areopago il dio sembra anch'egli armato della «dialettica faretra»
quando raccoglie l'argomento fallace di Oreste e ne fa il nerbo della
sua arringa. Qui, nella nuova disputa, non sarebbe egli tentato di
mescolare la sottigliezza allo scherno, se avesse dinanzi a sé le
vecchie succiatrici di vene umane? Similmente troverebbe egli il
sofisma nelle parole dell'uccisore càuto. «Credi tu che il piccolo
fatto _senza sangue_ possa affascinare la ragione del combattente?»
Ma egli assume l'attitudine disdegnosa che gli diede la grande arte
dorica.

Ed ecco un altro argomento, fornito dal colpevole: «Là, alla tavola del
giuoco, nello scompiglio delle sorti, era una carne di goditore o una
volontà di asceta, una bassa cupidigia o una fatalità eroica?»

Ed eccone un altro ancóra: «Non per me, non per me! Basta a me un pugno
d'orzo abbrustolito, la carne degli avvoltoi, l'acqua della cisterna o
del pantano, e per sale la necessità di superarmi ogni giorno».

Né l'uno né l'altro raccoglie il Difensore, né quanti altri il perduto
Ulisside trae dal suo delirio di ribellione e di orgoglio; ma uno
solo, quello fondato e consacrato dall'arte tragica. E, quando Pallade
lascia cadere dalla sua mano infallibile la pietra bianca, il novo coro
delle Erinni non urla, non geme, non si dibatte, non come l'antico
impreca ai «giovini iddii che calpestarono le antiche leggi»; ma
inalza nella serenità un cantico apollineo che forse un giorno sarò
degno di ripetere ai miei fratelli vigilanti: non l'inno che incatena,
bensì l'inno che riscatta, non la celebrazione della morte, sì bene la
glorificazione della vita. Se sterili furono le cagne inferne, le nuove
Erinni sono fertili di genitura ideale; e la cruenta materia ch'elle
trattano è come la materia che si muove intorno alla pura bellezza.

L'argomento supremo dei due giovini iddii assolutori è l'anima stessa
della tragedia, è quasi direi il suo ritmico fonte, il centro della sua
forza congegnata. L'eroe, votato all'errore e al dolore, soffre non per
purificarsi d'una passione criminosa, non per espiare il suo peccato
e per riacquistare la sua innocenza ma per essere — di là dal terrore
e dalla pietà — «l'eterna gioia del divenire». Mentre appare paziente,
egli raggiunge il grado massimo della sua attività; la quale, dopo di
lui, continua a operare. La legge umana, l'ordine naturale, l'uso, il
costume possono essere sovvertiti dal suo atto; ma il suo atto genera
un cerchio di potenze più alte, una inaspettata sovrabbondanza di vita
superna. Destinato a scomparire, l'eroe diffonde e perpetua intorno a
sé la sua volontà eroica, che la colpa non può distruggere né menomare.
In Corrado Brando non è glorificato il delitto, come pretendono i
grossi e i sottili Beoti, ma son manifestate — con i segni proprii
dell'arte tragica — l'efficacia e la dignità del delitto concepito come
virtù prometèa. Intorno a lui, che soffre e che deve morire, tutte le
anime rendono il lor massimo splendore, illuminano di vasti lampi il
cielo dello spirito. Sembra che dalle profondità dell'Essere e del Fato
tutti coloro de' quali egli è il figlio e il crimine, fedeli al lor
cómpito pertinace, abbian tentato invano di sollevarlo verso l'eccelsa
di quelle speranze che Promèteo pose tra i mortali affinché non
prevedessero la morte. Or ecco, egli muore; e nessuno ha veduto nel suo
pugno lo scettro come nessuno vede che le sue mani nell'ultimo gesto
sollevano «fuor d'ogni vista» un cuore portentoso. «Il travaglio divino
che affatica l'oscurità della massa umana, ecco, a un tratto ha toccato
la cima di quel cuore per dar segno di sé, per rivelarsi.» L'officio
dell'eroe tragico è compiuto. Il più sacro istinto della vita, della
vita a venire, della vita che si perpetua, è tradotto nell'ultimo
gesto con una grandezza religiosa. Lo sguardo ha esplorato il fondo
dell'abisso e s'è risollevato a scoprire le nuove stelle. Sopra il
mutamento e l'annientamento, la Natura soccorrevole ci offre l'imagine
radiosa della creatura futura.

Ho io voluto portare su la scena una maschera fedele dell'uomo
effimero? È necessario ripetere ancóra che nello spazio scenico non può
aver vita se non un mondo ideale? che il Carro di Tespi, come la Barca
d'Acheronte, è così lieve da non poter sopportare se non il peso delle
ombre o delle imagini umane? che lo spettatore deve aver coscienza
di trovarsi innanzi a un'opera di poesia e non innanzi a una realtà
empirica e ch'egli tanto è più nobil quanto più atto a concepire il
poema come poema? Io ho diffuso ad arte la dubbiezza del crepuscolo
su l'uno e su l'altro episodio; e ho voluto che il giorno della mia
tragedia «al principio della primavera, fra due vespri» fosse un giorno
di trasfigurazione.

Mi piace, in questo pomeriggio di novembre così limpido che sembra
annunziare sul Tirreno la precocità della quiete alcionia, mi piace
di considerar con occhio senza nube l'aspetto dell'opera da cui mi
accomiato e di riconoscere in qualche parte la sostanza medesima onde i
miei maestri foggiavano i loro eroi sofferenti e morienti «per non più
soffrire e per non più morire».

Quando Marco Dàlio incontra il «battitore di vie ignote» che cammina a
gran passi lungo la muraglia del Tevere sembrando sfavillare nel vento,
egli pensa: «Chi lo fermerà?» E poi gli torna nella memoria quella
risposta che potrebbe anch'essere dell'Ulisside: «Dove corri? — Inseguo
il dio del quale io sono l'ombra».

Tal risposta ricongiunge l'idealità di quella nuova figura con
l'idealità delle grandi figure antiche sotto il cui velame si celavano
gli aspetti del dio doloroso, dello Zagreo lacerato dai Titani, ch'era
la sola persona tragica presente sempre nel drama primitivo come il
_Christus patiens_ nel nostro Mistero e nella nostra Lauda. Il dio
si manifestava per atti e per parole in un eroe solitario, esposto al
desiderio, alla demenza, al delitto, al patimento, alla morte. E l'eroe
solitario diceva le parole formidabili che ripeterà con diverso accento
ma con eguale intrepidità l'Ulisside: «Pronto io sono, per la mia mèta,
a prendere su me _quel che v'ha di peggio in terra_, risoluto anche
ai sacrifizii umani». Con durissimo sforzo sollevava egli su le sue
spalle il peso spaventoso, ma sol per riconoscere che la sua mèta non
era se non la distruzione di sé medesimo, la dissoluzione liberatrice
dei suoi mali votata al trionfo della Volontà imperitura e al culto
dell'eterna Gioia che è il polso della vita universa. Come l'Ulisside,
egli disegnava con l'ultimo gesto l'imagine di un'altra esistenza e
di un'altra virtù da lui presentite e intravvedute; alle quali non lo
preparavano le sue vittorie ma la sua sconfitta e il suo perdimento.

Dice Corrado Brando alludendo a sé medesimo: «La prova della mia
dignità è nel miracolo invisibile». Anch'egli dunque crede ai miracoli
del suo dio. L'ebrezza della volontà accumulata è, in lui, simile alla
frenesia dionisiaca. Egli sente a tratti risalirgli al cervello il
vapore dell'idromele. Ha tracannato con la bevanda barbarica un filtro
di violenza, di crudeltà e di allegrezza. Nel delirio orgiastico della
musica egli riconosce e adora il suo nume patetico. Sembra che di lui
parli e non del sinfoneta quando dice: «Che m'insegna costui? M'insegna
il furore e il turbine». Sembra che raffiguri il suo proprio destino
quando soggiunge: «La tempesta solleva tutte le forze dell'anima e
le aggira e poi le sbatte e schiaccia contro un muro di granito».
Ma in nessun momento la sua comunione col dio «che discioglie» si
rivela come quando, nella contrattura del più acre impulso, egli evoca
l'imagine del sonno «solvitore d'affanni», la tregua largita da Lieo
ai furibondi. «Nulla di meglio che quel sonno selvaggio ch'io dormirò
su la sabbia oceanica, dopo l'approdo.» Non somiglia a quello, dormito
sul monte sotto i raggi del sole, che il bifolco del Citerone descrive
nelle _Baccanti_ di Euripide? Più tardi egli chiederà non la tregua
breve ma il nero seppellimento. «Io vorrei già essere laggiù, allo
sbocco del fiume, supino sotto il mio tumulo di terra.» Avrà tal riposo
dal dio che affranca da ogni giogo e da ogni catena colui che lo ha
servito; l'avrà non allo sbocco del fiume, non in un luogo designato,
ma nel grembo stesso della sostanza primordiale, nell'unità originaria,
a cui egli ritornerà confondendo la gioia del disparire nella gioia
del divenire, dopo aver ricevuto «un annunzio di perpetuità», dopo aver
sentito «l'aspirazione degli eroi sollevarsi in un cuore sublime come
in un vertice del Futuro». E il poeta tragico potrà allora onorarlo con
l'epigramma sepolcrale che è la lode di tutti i magnanimi in fare e in
patire: «O Terra, riprendi questo corpo; e ricordati che fu potente pe'
tuoi futuri travagli».

Io credo aver distintamente udito il ritmo fùnebre di tanto destino
e aver misurato con esso il troppo ampio respiro dei miei dialoghi.
Questa tragedia è la celebrazione di un'agonia dionisiaca. Le cause
generatrici dell'Essere — l'illusione, la volontà, il dolore — vi
combattono l'ultimo combattimento sotto i grandi occhi cristallini
delle nuove Erinni che per illuminarlo sollevano in alto le faci non
con lo squasso della vendetta ma col gesto di Psiche munito della
lampada perspicace.

Quando Corrado Brando pronunzia le sue prime parole, egli ha già
sopra sé «l'ombra d'un'ala» che non è quella della Vittoria. Secondo
la visione di Maria Vesta, egli è «già passato dalla parte della
notte». Affascinato dalla linea retta che il domatore di fiumi segna
con la riga d'acciaio, egli dice: «Un sì o un no. Questo _volevo_
dalla vita». Sembra che perfino il fantasma della sua volontà sia già
dietro di lui e che, nel dialogo dell'amicizia, pur tenendo rivolto
il viso verso il fato, egli non faccia se non la commemorazione di
ciò che è irrevocabile e la rappresentazione di ciò che non può esser
più raggiunto. Il suo sogno, che un tempo aderiva all'atto «come il
bagliore a ciò che riluce», ora è come l'ombra che riempie la bocca
vacua della maschera intagliata nella chiave dell'arco inaccesso.
Lontanissimi sono i pozzi di Aubàcar. E la sua sete egli non la potrà
estinguere se non nelle sue proprie vene gonfie.

L'azione fu compiuta; il crimine fu commesso, non dall'Ate abbagliante
che accecava anche la mente di Zeus, ma dall'oscurissima Ate che abita
nell'interno fango dell'uomo e quivi ha in potere la belva sopita o
inferma. Ignobile è «il piccolo fatto senza sangue» troppo dissimile
alla mano invitta che l'eseguì, troppo estraneo alla natura leonina.
Per giovarsene, converrebbe protrarre i giochi dell'astuzia, preparare
la fuga con cautela, tessere frodi, pigliare spedienti, troncare
gli indugi. Ma la «scaltrezza animale» s'è dispersa nell'alba; non
rimane se non la smania della guerra, la furia del combattere, l'ansia
del risalire. Ed ecco «il fervore della libertà, l'esaltazione del
coraggio, l'urto degli eventi e degli uomini, tutto sparisce dinanzi
alla realtà immediata, all'atto che non può esser distrutto!» Qual nodo
tragico mai serrò più strettamente anima anelante? Il rombo spaventoso,
che l'uccisore ode sul suo capo, sembra già riempire tutto il dialogo.
Dietro le figure dei due uomini si prolungano l'ombra della Pietà e
l'ombra del Terrore sul pavimento della stanza tranquilla, ove l'Ignoto
nascosto nell'angolo si arma.

Hai nella mente l'Aiace sofoclèo? Quando appare su la scena, anch'egli,
il signore dello scudo di sette cuoi, è perduto, coperto d'obbrobrio,
disperato di vivere, già dato al Buio. Inespugnabile mole d'orgoglio,
anch'egli ha patito l'ingiustizia e lo sfregio. Anche a lui è parso
aver compiuto «una grande azione, senza gloria, a benefizio altrui». Il
più forte dopo Achille ha veduto aggiudicare, nella contesa delle armi,
al pulito parlatore l'asta del monte Pelio e il clipeo scolpito della
grande imagine del mondo. Anch'egli ha sempre serrato i denti per tener
la lingua in freno, ha lasciato agli altri la millanteria, ha tenuto
per sé l'orgoglio; ma ha pur pensato sempre: «Chi è il Capo se non il
più forte?», Similmente il battitore di vie ignote ha potuto far sua la
parola del Telamonio: «Io confesso ch'io domando grandi guiderdoni».
Ma i giudici a colui che «difese mille navi col suo corpo» han tolto
l'onore ch'eragli dovuto. Il rancore di Corrado Brando contro il suo
rivale scaltro ben potrebbe esprimersi negli stessi modi: «Ciò ch'egli
fa, lo fa celatamente, e sempre disarmato».

Or quando il poeta evoca l'eroe dinanzi allo spettatore, la strage
ignominiosa delle greggi è già avvenuta. Subitamente invaso dal morbo
furiale, il «Figlio dell'aquila», l'Eacide che pargolo ebbe per fasce
la fresca pelle del leone nemèo, ha compiuto nella notte il tagliamento
delle «placide bestie», s'è coperto di sangue mansueto, simile a pazzo
beccaio o a vittimario ubriaco. Ed ecco, rientrato sotto la tenda, ora
deve soggiacere al suo destino.

Chi dirà l'infinita tristezza di quel risveglio? I rossi fumi
della frenesia notturna si dissolvono, la ragione e la pupilla si
rischiarano. Quegli che trascorreva simile a un Titano su le tolde
delle navi minacciate dai tizzoni dardànii, quegli medesimo è là
stupefatto sul carname vile, con la ruina di tutta la sua forza e
di tutta la sua gloria, esposto alle beffe e alle rappresaglie degli
Atridi e dell'esercito.

Non altrimenti si sveglia il vincitore di Olda e si ritrova fra i
piedi il cadavere del baro, la «cosa corrotta» che il destino gli
getta innanzi perché egli stramazzi nel fango e nell'onta. «Una povera
spoglia esangue arresterà colui che nella terra lontana, per aprirsi il
varco, mise a ferro e a fuoco le tribù!»

Quale spettacolo più patetico del crollo subitaneo d'una vita
grande, cagionato dall'atto ridevole e turpe compiuto in un'ora
d'incomprensibile smarrimento? Lo stesso avversario del caduto,
il protetto di Pallade Odisseo, è stretto dalla pietà; e ripete la
sconsolata parola dell'antica mestizia: «Ben vedo che noi tutti viventi
non siamo se non simulacri e lieve ombra». Muto sta il Telamonio e
immobile in mezzo al mucchio sanguinoso. Un sol pensiero omai gli è
confitto nella durissima fronte: il pensiero della morte necessaria. Ed
ecco che anche qui il ritmo funebre incomincia, per accompagnare sino
alla fine la tragedia. La quale non è se non la rappresentazione di
un'agonia leonina e di un seppellimento avversato su la sabbia fulva,
al frangente del flutto, cui sovrasta la ruota degli uccelli marini
attratti dalla smisurata esca.

Si riscuote il morituro e getta due muggiti di toro. Col terzo grido
chiama il figlio: Ιω παῖ παῖ. Il suo dolore invoca il nato dalla
sua virtù, la creatura che sopravvive a lui distrutto, la vita che
si perpetua e ascende. Lo scopritore di nuove stelle dice nella
sua suprema preghiera, pensando al non nato ancóra: «Che la Natura
trasmetta in carne il segno della mia più profonda cicatrice!» Il
Telamonio lascia all'erede il solo scudo settemplice, l'emblema della
sua possa invitta. Egli dice: «O figlio, sii più fortunato del tuo
padre ma nel resto a lui simile». L'Ulisside spera che il suo figlio
vada più oltre. Egli, percosso a mezza via, scorge prima di chiuder
gli occhi «di là dalla mèta l'erede del suo dominio, il monumento vivo
della sua vittoria». Entrambi hanno fede di aver generato con grandezza
perché vissero con grandezza, perché entrambi ebbero la volontà
ostinata di superar sé medesimi, «di non più essere uomini ma qualcosa
di meglio». Al padre che l'ammoniva di vincere con l'armi ma sempre
col favore del dio, Aiace aveva risposto: «Anche l'uom vile può con
gli iddii vincere; io confido d'acquistar la mia gloria senza costoro,
o padre». Il vincitore di Olda aveva ospitato il dio nel suo petto,
gli aveva dato il palpito del suo proprio cuore; s'era divinamente
sollevato sopra il dolore e sopra la morte; aveva detto ai carnefici:
«Io sono un dèmone, e voi non potete farmi né soffrire né morire».
L'orfano Eurisace regnerà magnanimo l'isola ricca di fati navali e di
colombe; avrà dai talassòcrati Ateniesi gli onori divini. Ma qual Moira
assisterà la nascita dell'orfano partorito senza ululo nella solitudine
da colei che «pari alla stessa vita, si sente capace di tollerare tutti
i mali»?

Con un lieve tremito riconosco, sotto la tenda del Telamonio, nel
volto di Tecmessa quasi direi il primissimo bagliore di quella luce
che irraggerà pienamente il volto della mia eroina. La giovane Frigia è
una prigioniera di guerra, una «rosa del bottino», una preda barbarica
liberata dai vincoli e accolta nel letto del predatore Ellèno; ma la
sua attitudine e la sua voce non sono della «schiava subdola e funesta»
bensì dell'amante sottomessa e devota che ha posto nel suo dèspoto
ogni sua salute e che l'esorta a vivere con una preghiera d'infinita
dolcezza. «A te, vivere e vincere; a me, vivere e attendere» dirà anche
Maria Vesta, ma con un accento ben più animoso, ma col fremito della
più fiera libertà. O matutina apparizione dell'anima feminea nell'opera
giovenile di quel poeta che per la bocca dell'invincibile Antigone
rivelò primo al mondo la forza delle leggi «non scritte»!

Né la dolcezza di Tecmessa, né il rude amore dei marinai di Salamina,
né il pensiero dei vecchi e del nato possono interrompere la corsa
dell'eroe verso la tenebra. «O tenebra, mia luce!» ha detto l'amico
del giorno, il combattente che nella mischia intorno al cadavere
di Patroclo aveva lanciato la meravigliosa bestemmia contro Zeus
spargitore importuno della nera caligine, Ιω σκότος, ὲμον φαος.
Luce a lui farà la spada fatale di Ettore, confitta per l'elsa nella
sabbia del mare, su la più deserta piaggia. La morte ch'egli invoca
nel commiato sublime è quella stessa cui vuol consacrarsi l'Ulisside
novello: non la femmina orrida ma il Genio maschio.

    Ὤ Θανατε Θανατε, νῦν μ’ ὲπίσκεψαι μολων.

Dietro di lui è il macello ignobile, è l'ira degli iddii, è il pianto
di Tecmessa, è l'esultazione ingannevole dei socii navali che chiamano
Pan «ondivago» alla danza; ed egli è là, contro la larga spada infissa,
avvolto da quel gran vento che amano gli sfidatori «pieno di sabbia
sollevata e di schiuma in lembi.» Non sembra che anche Corrado Brando
abbia udito su quel gran vento il grido selvaggio del coro in tripudio?

    Ἰω ἰω Πὰν, Πὰν,
    ὦ Πὰν Πὰν άλίπλαγκτε....

O amico, e non ti ricorda Thanatos un'altra consecrazione che
inseverisce quel poema nautico ov'è celebrata — con modi che ti
piacquero — la nascita della decima Musa Energèia?

    «Bel fanciullo» dissi «a Te solo
    sacrerò l'acciaio polito
    ove miro l'anima mia,
    se mai sarà ch'ella s'incurvi.»

L'anima ribelle del Telamonio s'incurva, nel tempo medesimo, sotto il
giogo degli iddii e verso la punta del ferro. Il peso stesso della sua
azione riconosciuta e giudicata lo abbatte al suolo. «In avvenire» dice
egli con un'amarezza che mi sembra simile al sarcasmo «in avvenire
sapremo che convien cedere ai numi, e impareremo a venerare gli
Atridi». Il nome della moderazione ricorre per la prima e per l'ultima
volta su le labbra dell'empio che un giorno osò respingere crudamente
il soccorso di Pallade stimandosi bastevole a sostener da solo
qualunque sforzo ostile.

    Ἡμεῖς δὲ πῶς οὺ γνωσόμεσθα σωφρονεῖν;

Ma egli si uccide perché «niuno potrebbe vincere Aiace, altri che
Aiace».

Corrado Brando dirà: «Chiunque possegga sé, per essersi conquistato
a prezzo di travagli, considera come suo privilegio il diritto di
punirsi o di farsi grazia, e non lo concede ad altri». Egli scuote da
sé il peso della sua azione, egli scaccia dal suo spirito l'imagine
della colpa, si rifiuta di accettare il castigo, di considerarsi omai
«come l'attributo del suo atto e null'altro». Gli sembra iniquo che
il piccolo fatto senza sangue abbia ragione d'una grande vita. Egli
non incurva né il suo corpo né la sua anima, anzi erge a dismisura e
l'uno e l'altra come colui che teme d'essere sorpreso da uno sgomento
improvviso, da un affievolimento di forze, come colui che teme «di
commettere una viltà contro la sua follìa, di disconoscerla, di
difformarla, di avvilirla». Prima che contro gli uomini, egli si
difende contro il rimorso e contro il pentimento. Il suo istinto
di ribellione non soltanto persiste fino all'ultimo, ma si esaspera
trasmutandosi in minaccioso delirio. Egli vuol dedicare ancóra qualche
sacrifizio umano in un gran rogo _alla sua libertà_, perché almeno gli
schiavi dalla piazza si volgano in su e si ricòrdino. La sua ultima
ragione è nelle sue armi cariche. Egli non si ucciderà, ma ucciderà
finché non sarà ucciso. E verso la notte di primavera il suo cadavere
arderà nell'incendio, in mezzo all'Urbe, tra il Muro del sesto re e il
Fòro costrutto dal domatore dei Parti; arderà perché meglio dal fango
mortale si sprigioni nel fuoco lo spirito «infaticabilmente vivo» e
continui a operare sul mondo, poi che la più fulgida favilla è già
entrata «nel germe ancor cieco del nuovo essere».

Su la salma di Aiace scoppia il conflitto tra il fraterno dolore di
Teucro e il basso rancore degli Atridi che tentano gittar la preda
cruenta agli uccelli del mare. La magnanimità del Laertiade intercede
pel nemico e lo celebra come il più forte degli Achei dopo Achille.
L'eroe infortunato sarà sepolto, con tutta l'armatura, dalla pietà
del sagittario e di Tecmessa nel promontorio battuto dalle tempeste.
Ma colui che non ha potuto scegliere il luogo della sua sepoltura e
dormire sotto il tumulo il sonno stesso della terra incognita, il sonno
ardente dell'Africa, colui sottrarrà la sua spoglia ad ogni contesa
e ad ogni onta: saprà accendere a sé stesso il suo rogo e spargere al
soffio del novel tempo il suo cenere.

Posti dall'arte tragica dinanzi a un problema spaventevole il Greco
dell'Evo eroico e il Latino della terza Roma, entrambi lo affrontano
con animo _vittorioso_ quantunque entrambi appariscano vinti. Ora
il primo non cerca di comprendere: non scioglie il nodo, sì bene lo
taglia con la spada di Ettore. Raggiunge il luogo deserto e s'immola,
pago di spandere col sangue una grande anima. Compie così il riscatto
dell'atto, accettando la necessità dell'immolazione. Ma il secondo
ha l'occhio più sagace e audace: egli non teme di discendere nel suo
proprio abisso e d'illuminarlo. Al lume del suo pensiero egli riconosce
che l'atto è estraneo alla sua vita verace, alla sua sostanza profonda;
e che per ciò egli non deve sodisfare la giustizia umana con alcuna
ammenda. «Pentimento? espiazione? La tua luce non è la mia.» Risale
dall'abisso con uno smisurato impeto di libertà, portando un superbo
vóto al sepolcro: libero per la morte e libero nella morte. Non più
considera sé come un colpevole che vuol sottrarsi alla pena, ma come un
nemico che vuol vendicarsi. «Sono un nemico.» Troppo hanno pesato su la
sua pazienza gli uomini impuri, il tristo tempo. La sua fine sarà una
festa d'orgoglio: rampogna, incitamento e promessa ai superstiti.


Ho detto che il giorno della mia tragedia è un giorno di
trasfigurazione. Meglio forse avrei potuto chiamarlo: un giorno
d'invenzione eroica. Qui ciascun personaggio, sotto l'urto dei fati,
_inventa_ la sua virtù; che diviene la sua difesa, la sua necessità e
la sua bellezza. Si muovono essi in un'ombra vespertina; ma, dopo la
vigilia che segue il primo vespro, la loro vita interna è infiammata
da una luce di aurora. Se non mi fosse impedito dall'angustia e
dalla povertà della moderna scena, io vorrei porre davanti agli occhi
dello spettatore non soltanto l'imagine del Fiume fidiaco ma quella
della Donna michelangiolesca che si sveglia su l'arca, ai piedi
del Pensieroso, con in tutte le membra la pesantezza di un dolore
titanico; il qual non è se non l'ingombro dei pensieri e degli atti
ancor costretti nell'impronta materna perché troppo ancóra immeritevole
di riceverli si mostra il popolo degli schiavi, non pur degno di far
da strame al sonno della sorella Notte che là di contro dorme senza
riposarsi.

Una scena ornata di statue non comporta se non la più severa nudità.
L'arte del tragedo, come quella dello statuario, ha per oggetto il
nudo. Obbedendo alla legge della mia arte, con non timida mano io ho
spogliato di ciò ch'era vile e fugace l'anima dei miei simulacri e
ho potuto talvolta sollevarla fino alla regione del canto. La stanza
dell'Ulisside, nel secondo episodio, non è dissimile alla tenda del
Telamonio. Il «lordume civile» sembra spazzato via per sempre, se bene
salga per la finestra aperta «il romorio degli insetti umani». E quel
romorio è remoto come il rombo dell'Ellesponto.

Nel primo episodio la denudazione inesorabile avviene sotto gli
occhi stessi dello spettatore. I personaggi non sono ancor del tutto
liberati dal pregiudizio e dalla menzogna, non hanno ancor del tutto
abbandonata la paura di soffrire e di far soffrire. Di tratto in
tratto ancor s'ode, nelle pause della loro angoscia, la voce fioca
e roca della consuetudine. A ogni parola, a ogni gesto del violento
sembra che nell'aria della stanza tranquilla qualche cosa si schianti,
qualche cosa si laceri. Quando il domatore di fiumi col linguaggio
della poesia celebra la riconciliazione dell'Uomo e della Natura, ecco
che la «Potenza velata dalla sua stessa bellezza» entra d'improvviso
nella scena e impone la sua legge alla vicenda. Ella forzerà le
palpitanti creature a cercare nel più profondo la lor «vera vita» e a
manifestarla.

E per manifestarla ciascuno deve accettare «la meravigliosa necessità
della solitudine». La maschera del Titano sospesa alla parete non
cessa di biancheggiare pur nell'ombra crescente come un segno di luce
inestinguibile. «È l'isola dello spirito» dice Corrado Brando «e non
v'è nulla intorno fuorché la tempesta».

La prima apparizione di Maria è accompagnata dalla freschezza e quasi
direi dal fremito della primavera acerba. Ella sopraggiunge con le
mani piene di violette; ma l'odore dei fiori non le impedisce di
sentire nell'aria chiusa l'odore della febbre mortale. Al suo gesto
di supplichevole amore, Corrado non volge il capo nel partirsi ebro di
lontananza e di perdimento. «Chi lo fermerà?» Ed ecco, scomparsa quella
frenetica forza eccitatrice, la vita sembra rallentare il suo bàttito,
illanguidirsi, raumiliarsi. Alle imagini della grandezza dolorosa e
indòmita succedono le imagini delle bisogne umili e consuete. I vecchi
infermi si affacciano alle finestre dell'Ospizio tutte eguali; nel
ricordo camminano in fila su la spiaggia anziate i giumenti placidi
che vengono dalle carbonaie di Conca. Sorge dal passato e s'indugia
per qualche attimo nell'aria primaverile un sentimento di pace e di
securità. Le lacrime della giovine donna sgorgano subitanee come la
pioggia di marzo ma più silenziose. Entrano i due uomini dediti a
offici che sono _inutili per la vita_: l'uno tenta di far rivivere
le pietre morte, l'altro cura i mali incurabili della vecchiezza. E
l'uno e l'altro vengono tratti dal «desiderio di riscaldare l'anima
a un focolare amico», vengono per respirare «in una illusione di
santità familiare». Evocano il dolce agio di ieri, la vecchia fante che
porta la lampada verde, il silenzio della strada dietro le tende, gli
usignuoli dell'Aventino, il rimorchio sul Tevere, i vaghi romori che
approfondiscono la quiete; e quel navalestro Pàtrica che è quasi la
larva del Tempo, quel passatore informe su cui sembra che passino le
acque del fiume come tutte le cose labili.

      O Vita, o Vita,
    dono terribile del dio,
    come una spada fedele,
    come una ruggente face,
    come la gorgóna,
    come la centàurea veste!

Ecco che di sùbito l'eterna Medusa balza dal pavimento della stanza
come da una voragine e agghiaccia l'anima di colui che ha tanto
sofferto e tuttavia teme di toccare il fondo della miseria. Il capo
irto di serpenti e grondante di nero sangue è là, in mezzo alle
apparenze familiari, tenuto sospeso da un pugno invisibile. Per
vincere l'orrore, per tener diritte nella schiena le vertebre che si
disgiungono, bisogna inventare una virtù e animarla di sé con uno
sforzo splendido e veloce che somigli a una resurrezione. Virginio
Vesta, Maria Vesta, nati d'un medesimo sangue, suggellati dal medesimo
suggello, sono d'improvviso chiamati alla vita eroica. Una voce li
chiama, li solleva, li trasfigura e li disgiunge. Nella notte piena si
compie il sublime travaglio, incominciato nell'incerto crepuscolo.

Entrambi, guardandosi, sono sopraffatti dall'angoscia. Le fibre dei
legami lacerate sembrano gemere in loro. Né l'uno né l'altra hanno
ancora conquistata la libertà suprema. Virginio barcolla sotto il
colpo, e si lascia sfuggire una parola poco virile. «Non c'è più nulla,
allora!» balbetta, quando Maria ha confessato. Gli fa paura il suo
deserto.

Ma la sorella è la prima a vincere il tremito; è la prima a respingere
l'uso il costume e il limite. Il suo sguardo è già impavido e fisso
dinanzi a sé, mentre quello del fratello ancóra s'indugia tra i
fantasmi leni del passato. Quando egli riafferra la sua volontà e le
dice: «Voglio difenderti», ella ha già l'accento eroico nella sua
risposta: «Contro chi, se non temo?» Il distacco è avvenuto. Egli
è solo, omai; e non può più proteggere, e non può più consolare. Un
tempo le due vite si toccarono, e ne nacque un bene inaudito. Ora i due
nati dello stesso sangue ridiventano estranei e soli. Per costruire
un santuario bisogna abbatterne un altro. Ma nella donna parla per
l'ultima volta l'antica voce tirannica quando, a sostener l'amato, ella
afferma la sua certezza: «Resterà col mio amore....»


Perché le sorga in bocca la nuova voce è necessario ch'ella faccia la
sua vigilia «nel gelo della morte, con la finestra aperta su l'alba, a
piedi scalzi come chi deve passare all'altra riva».

Qui penetriamo nell'imo cuore del drama, la cui vicenda è tragica,
la cui essenza è lirica. Qui pienamente l'idea centrale s'illumina, e
irraggia del suo splendore la catastrofe. «Da che profondità è salito
alla tua bocca questo canto? T'inseguivo nelle tue musiche quale ora mi
ti mostri. Ho ascoltato con angoscia tutte le tue melodìe per attendere
che quest'una venisse. E ch'io abbia potuto udirla in questo punto, è
forse l'ultimo dono del Destino.»

Il ritmo funebre, che accompagna il passo dell'eroe verso la sua fine,
s'arresta all'inattesa apparizione della dolce creatura figlia del
canto; e anch'egli, l'assassino, per un momento appare trasfigurato,
purgato d'ogni macchia, esaltato dal miracolo, come se dalla tenebra
la donna reduce gli uscisse incontro d'improvviso con una luce di
stella. La parola sofoclèa sembra per lui riempirsi d'un novo senso: «O
tenebra, mia luce!»

Un miracolo infatti si compie, insperato, come nell'_Alcesti_ di
Euripide. Admeto «l'indomabile» vede sparire dal suo talamo la florida
figlia di Pelia. Per serbare la sua propria vita, egli manda la devota
verso la prateria d'asfodelo, la sospinge nel regno di giù. Similmente
Corrado dà nel suo cuore il commiato crudele alla sua donna, per
proposito di scampo; e non volge il capo al gesto supplichevole della
mano ancor fresca di fiori. Mi piace di comparare l'anelito di Maria
verso l'Alba con il sospiro della Tessala verso lo splendore del
Giorno. Ἅλιε καὶ φάος ἁμέρας.... La creatura nuova ha il desiderio di
morire perché dalla sua morte venga all'amato «qualche bene ignoto».
Ella si distende supina e, oppressa dal peso del suo corpo non più
vergine, si offre vittima volontaria: «Ecco, sono distesa _per lui_
e non mi alzerò più». Veracemente dunque, allorché va verso lui che
non l'aspetta, ella torna come Alcesti dal regno profondo. Alzando
ella il suo velo, Corrado la riconosce reduce dal Buio; non altrimenti
che Admeto, alzando Eracle il velo della straniera, riconosce il
volto divino della sua sposa a cui ancor siede nella bocca vivente il
silenzio dell'Ade. — Θαῦμ’ ἀνέλπιστον τόδε — grida con attonita gioia
il re ospitale.

Alcesti si tace. La nuova creatura si abbandona all'ebrezza del canto
per celebrare il suo miracolo interiore. «Dov'era la maschera della
colpa ho veduto apparire il viso dell'innocenza.... Il mio spirito
può abitare la tua tenda. Il mio coraggio può fissare le tue nuove
stelle.... Posso, come te, cantare nei supplizi!.» Il rapimento
del morituro è impetuoso come un ultimo volo d'aquila verso un sole
riacceso. Egli ora sa a quali culmini tendesse lo sforzo della sua
vita, quale fosse il segreto della sua ansia. È scomparsa la profezìa
eroica che prima gli sembrava di leggere «chiara come in una lapide
incisa» nelle corrosioni spaventose dell'immensa duna oceanica. «Tu sei
forse la mia ultima terra lontana» dice egli alla donna che lo chiama
e lo suscita. I fiumi, i monti, le selve, i deserti, tutte le patrie
ignote e agognate sembrano sprofondarsi nel suo spirito e convertirsi
in regioni interiori. Altri cammini, altre culture, altri dominii,
altre città riconosce egli in sé o intravvede. Trasmutato in spazio
mistico il continente periglioso è dentro di lui, cinto dalle onde
«senza schiuma e senza strepito» dell'immensa Malinconia. «Tu sai che,
se cerco la via ignota, la cerco per svelare me a me stesso.... I più
grandi spazii io li percorro nell'invisibile, dentro di me. Toccare la
sorgente o la foce segreta d'un fiume non mi vale se quella gioia non
illumina nel mio spirito una cima più alta.»

Quando la voce feminile ascende sino alle note del canto, il suo potere
riesce a superare il fascino d'ogni altra bellezza e d'ogni altra
armonia; poiché, per divenir musicale, è necessario che quella voce
s'accordi col ritmo del nostro cuore, lo rinforzi, si perda in noi,
diventi la nostra essenza stessa, si trasformi in qualche cosa che
prima ignoravamo e che d'improvviso ci appare come un nuovo tesoro di
sangue e d'anima. «Sento che le radici della mia vita non sono più in
me e che l'infinito è là dove tu ti volgi» dice l'inebriato quando sta
per ricevere l'annunzio della maternità. Egli medesimo ascende alle più
alte note del canto nel celebrare la vita della sua vita.

Mi tornano nella memoria le parole dell'Antico mentre mi accomiato
dalla creatura nuova che porta la costellazione di ferro nell'iride.
Ella va a porsi tra Silvia Settala e Mila di Codra, non mutilata come
l'una, non incenerita come l'altra, ma compiuta da un sacramento della
Natura; non un vincolo ma un dono; più che un dono: un Segno. «Or teco
pensa, che bellezza dovea essere in lei, alla quale parea si convenisse
lo suo dolore!»

Scomparsa la donna dalla scena, il ritmo funebre interrotto ricomincia;
ma or sembra condurre l'eroe non più verso il sacrificio e verso il
sepolcro, sì bene oltre l'amore e oltre la morte, là dove egli non
possa «né soffrire né morire.» Ancóra persiste in lui il fascino
della melodìa quando ricorda al servo la notte di Milmil, il cerchio
di fuochi, il suono delle tre canne dispari, i Neri che ascoltavano
immobili «come se quel canto non fosse straniero ma venisse dal fondo
della loro infanzia».

Quale istinto lo inchina così verso il «figlio del cratère»? Dice
egli a Rudu: «Sei nato dentro un cratère spento, che si ridesterà». I
cratèri sono le fauci bacchiche della Terra. Il morituro cerca forse di
compiere la sua ultima comunione con la Natura ignuda, con la Natura
immune da ogni indagine della conoscenza, non violata dall'urto di
alcuna civiltà. Nell'isolano persiste il tipo primordiale dell'uomo.
Costui vive fuori d'ogni epoca e fuori d'ogni ordine sociale. Non
è all'estremo ma all'origine della sua stirpe. Egli ha perduto il
ricordo del suo passato familiare, la nozione del suo stato civico,
il senso della domesticità. È in lui non so che riflesso del Coro
originario obediente e compaziente, che vede come il dio soffra e come
si trasfiguri. Egli non comprende ma sente, non conosce ma indovina.
Sopra tutto, adora e obbedisce. La sua servitù è cieca ma sublime. «Tu
sei ancóra capace di cantare con una voce più ferma in un supplizio più
crudo, se io te lo comando.» Si ripercuotono nella sua anima semplice
le angosce del suo Signore; ed egli appare come l'imagine ripercossa
del demone dionisiaco che, dinanzi a lui, si agita e si manifesta.
Al suo contatto, l'eroe doloroso è riassalito da un sùbito accesso di
selvaggia allegrezza. «Imagina ch'io abbia bevuto l'idromele e che mi
ritorni la smania della guerra.» E ripreso dal fremito oscuro della
superstizione, ridiventa aleatore, si arrischia di nuovo al gioco
facile e terribile per rievocare la potenza della sua volontà che un
tempo interrogava la Sorte ma soltanto per contrariarla, ma soltanto
per afferrarla alla gola come Alessandro fece della Pitia sul tripode.
«Che vale il giuoco, se tu vuoi quel che vuoi?» gli dice il servo.
«Mi leggi nell'occhio?» egli risponde; e sa che nell'occhio non ha lo
sguardo della volontà invincibile ma lo sguardo stesso del fato che lo
possiede e lo trae. Dalla pelle del leone, distesa sul pavimento per
ricevere il getto della moneta romana, si leva allora l'imagine di «una
gloria che fu silenziosa». Ed egli, che non ha immortalità fuori del
Deserto, esprime l'uno de' suoi due grandi vóti funebri: «Accendimi un
fuoco di lentisco sopra un nuraghe per memoria e non mi dimenticare
nei tuoi canti». Ha veduto nella sua visione, sopra l'isola fiorita
d'asfodeli e commossa dall'ànsito dei giganti dormienti, l'altare
ciclopico di macigni non cementati se non dal tritume dei millennii.

Così vedrà nell'ombra della basilica romana il colosso di pietra «quasi
belva, quasi dio»; ed esprimerà al fratello perduto l'altro vóto, il
supremo. «Portagli una corona di cipresso in memoria di me, e deponila
su le grandi ginocchia ove sognando mettemmo il nostro avvenire.»

Mirabile fato, quello del superstite domatore di fiumi! Per riuscire
a _inventare_ la sua virtù, qual somma di forze ha dovuto egli
raccogliere e costringere! Non lo sostiene alcuna ebrezza, né il
fascino del canto, né la rivelazione dell'oltrepassato amore. Anche
la sua volontà di beneficio diviene inefficace. Egli conosce che ogni
consolazione è vana per la creatura che può soffrire sinché più non
senta la sua sofferenza. L'anima eroica respinge da sé ogni cosa lene
come la ruota che gira vertiginosamente. La compiuta virtù genera la
compiuta solitudine. E l'amico e la sorella partendosi da lui, gli
ripetono la medesima dura parola: «Dove io vo, tu non puoi seguirmi».
Egli è solo come nessun altro. L'acqua ha cessato di sorridere
nell'Universo. Ma il regolatore dell'Elemento inesauribile sa dire a
sé stesso: — «Taci, o profondo. Consólati d'aver tutto perduto, se in
te è rimasto quel _senso nuovo_ che ti farà scoprire domani la nuova
sorgente».


«Luce su i culmini sola!» grida la voce dell'Orchestra, con una
sonorità trionfale, lacerando il silenzio dell'aspettazione, prima
che su l'altura scenica il velo si apra. La mia tragedia risponde a
quel grido illuminando tutti i culmini. Ella celebra le più ardue
vittorie del coraggio umano su la sventura e su la colpa. Ella
interpreta con insolita audacia il mito di Promèteo: la necessità
del crimine che grava su l'uomo deliberato di elevarsi fino alla
condizione titanica; e conferisce non so che selvaggio ardore patetico
all'impeto iterato della volontà singola verso l'universale, alla
smània di rompere la scorza dell'individuazione per sentir sé unica
essenza dell'Universo. Ella afferma ed esalta l'istinto agonale come
solo creatore di bellezza e di signorìa nel mondo. Ella ricorda alla
razza dei Caboto l'antichissima sua «vocazione d'oltremare», la sua
prima sete d'avventura e di scoperta, la gioia di propagare di là da
ogni confine lo splendore della patria, l'orgoglio di stampare l'orma
latina nel suolo inospite. Misurando su l'arco romano la prominenza
del sopracciglio consolare, ella offre alla terza Italia la visione
augurale della sua nuova architettura considerata come il linguaggio
della potenza, come il grande atto concorde della volontà che muove
i macigni, come il prodigio compiuto dall'ebrezza della volontà che
aspira a placarsi nell'arte. Ella in fine santifica il dolore che,
trasmutato nella più efficace energia stimolatrice, genera e conserva
l'avvenire. Ella glorifica la donna sapiente in una sola cosa: nel
donar sé stessa. Dice: «La paura del dolore, la paura di soffrire, non
può essere abolita se non da una religione in cui l'_Amore sia amato_.»
Anche dice: «Che ciascun uomo si faccia degno di ricevere _un annunzio
di perpetuità_, avendo fede nella Vita Eterna».

Tale, o amico, è la parola della tragedia abominevole che i catoncelli
stercorarii — sia detto con sopportazione — consegnano ogni giorno alla
vendetta popolare. Nessuna delle mie opere fu mai tanto vituperata,
e nessuna mi sembra più nobile di questa. Col canto senza musica
ella si accorda agli esemplari augusti. Sorta dalla mia più vigile
angoscia con la spontaneità di un grido, ella sembra composta sotto
l'insegnamento assiduo dei primi Tragedi. Ma gli accordi e i riscontri,
che io discopro in lei se la contemplo, sono per me stesso inattesi:
mi significano le divine analogie della vita ideale, le comunioni
misteriose e quasi direi sotterranee che affratellano le creature dello
spirito. Quando su la mano pallida ma forte di Maria Vesta che alza
il suo velo intravvedo l'ombra del braccio di Eracle che discopre il
viso fedele d'Alcesti tornante dall'Ade, io riconosco l'eternità della
poesia che abolisce l'errore del tempo. Anche riconosco la verità e la
purità della mia arte moderna; che cammina col suo passo inimitabile,
con la movenza che è propria di lei sola, ma sempre su la vasta via
diritta segnata dai monumenti dei poeti padri.

Per ciò io mi considero maestro legittimo; e voglio essere e sono il
maestro che per gli Italiani riassume nella sua dottrina le tradizioni
e le aspirazioni del gran sangue ond'è nato: non un seduttore né
un corruttore, sì bene un infaticabile animatore che èccita gli
spiriti non soltanto con le opere scritte ma con i giorni trascorsi
_leggermente_ nell'esercizio della più dura disciplina. Le figure della
mia poesia insegnano la necessità dell'eroismo. Uscito è dalle mie
fornaci il solo poema di vita totale — vera e propria «Rappresentazione
di Anima e di Corpo» — che sia apparso in Italia dopo la _Comedia_.
Questo poema si chiama _Laus Vitae_: è composto con un'arte demoniaca
come quella che foggia gli specchi magici; e opera per continua
metamorfosi su le imagini del mondo visibile trasmutandole in segni
luminosi del mistero interiore. È il ditirambo delle origini e delle
profondità. L'anima vi si agita nel canto come una Menade che abbia
rapito il segreto a Orfeo prima di lacerarlo; ma sempre la segue
l'ombra eleusina,

    l'ombra del mietitore
    indicibile che innanzi
    agli epopti mieteva
    la spiga di grano in silenzio.

Colui che sa leggere quelle grandi strofe eguali e sempre diverse,
regolate dall'impari numero delle sette Pleiadi e delle tre Càriti,
colui s'affaccia alla soglia dell'Avvenire e intravvede i primi
lineamenti dell'essere che sta per formarsi figlio della nostra
angoscia meravigliosa e del più divino mito.

Due fra tanti insegnamenti colui ritenga con più strenua tenacia,
perché sono i due poli del nuovo asse spirituale: due arti eroiche:
l'arte di inventare ogni giorno la sua propria virtù contro l'evento,
e l'arte di serbarsi puro. Tutto il poema converge alla Legge di Delo
come la piramide al suo apice.

    Or tu, nella mia dipartita,
    o Rupe, da tutta la tua
    nudità cui più non fa velo
    il fumo delle ecatombi,
    ripeti a me l'unica legge
    cui voglio obbedire: SII PURO.

Anche gli eroi della mia tragedia, travolti dalla sventura o sorpresi
dall'Ate carnale, si sforzano di obbedire a quel comando e cercano di
uccidere «la bestia inferma nel loro fango penoso». La mia recentissima
opera sviluppa in forma tragica taluno dei più attivi fermenti ond'è
fervido quel carme che il poeta considera come

    il monumento al suo spirto
    liberato e liberatore.

Che mai può dunque significare e valere il tentativo di rivolta contro
la mia signoria spirituale, basso e vano come una sommossa di schiavi
ubriachi? Qual mai potenza può oggi essere rivendicata contro la mia
arte, se la mia arte ha celebrato e celebra nella più schietta e più
energica lingua d'Italia le più superbe e le più sante potenze della
vita? In nome di qual principe degno d'essere unto e coronato re
domandano la mia deposizione i poveracci che si sfamano con gli avanzi
dei miei conviti e i ladruncoli che trafugano i frutti caduti dagli
alberi dei miei giardini? Come mai può sperare, non dico di prevalere
ma di giungermi al calcagno, il rancore servile dei troppi che, non
sapendo avermi per maestro, m'hanno per padrone e rècano in fronte il
mio marchio rosso e cercano invano di graffiarlo rompendosi le unghie —
sia detto con sopportazione — non dissimili a quelle di Taide attuffata
nella seconda bolgia?

Nessuno, certo, sa ridere più tranquillamente di me. Però v'è una
specie avversa che riesce a privare della consueta sobrietà le mie
allegrezze. Non rado avviene ch'io trasmodi, e mi perdonino le Grazie
decenti, quando il Catoblepa — la bestia plantìgrada nominata nel
_Morgante_ del Pulci, «che va col capo in terra e colla bocca» — fa
una buca nel mollicchio grufolando e m'insegna che quella è la divina
profondità a me preclusa; poi s'adira, digrigna, ringhia, crede di
stritolarmi vivo e non s'accorge d'avere addentato una delle sue
quattro zampe insensibili, gravi di grasso, di stupore e di mota.


Com'è lieve oggi, o amico, la bellezza dell'Alpe di Luni! Anche la
faccia del Tirreno è di sì tenue purità che mi toglie il desiderio di
risollevare gli occhi verso il cielo, perché appar quasi una imagine
del cielo più divina e più vicina, simile forse a quell'estatica attesa
che nei sereni impàllida tutto l'occidente quand'è per sgorgarne la
lacrima di Espero. Ma l'Alpe mi fa volgere il capo in dietro e obliare
il resto.

È ben quella che affocata dal tramonto diede a Dante ospite dei
Malaspina la visione della Città di Dite; è ben quella che il furente
Buonarroti sviscerò perché gli rendesse le sue creature imprigionate
fin dall'alba dei tempi nella matrice marmorea; è la patria delle
aquile nere e delle sentenze lapidarie, è la sostanza terrestre delle
forme eterne. Ma oggi il suo travaglio ha tregua, la sua durezza si
spetra. Non v'è nel mondo visibile, non nella mia memoria, una parvenza
che le somigli. Forse, ora che mi ricordo, forse a lei smisurata e
inesausta somiglia solo quel fiore paràlio che in un giorno di felicità
vidi sopra le sabbie del Fàlero attico e non lo colsi,

                  ah di sì lieve
    bellezza che parveci entrasse
    in noi non pel varco dei sensi
    ma com'entra un puro pensiero.

Tuttavia ella era ieri anche più bella, mentre la contemplavo stando
di là dalla folta selva di pini che mi nascondeva il mare. Non era ella
come il sogno ieri ma come la vita, ma come una vita che sorgendo dalla
più remota malinconia e melodia della Terra si palesasse a sommo della
rupe in quella guisa indicibile onde appare nello sguardo dell'uomo il
sùbito ardore dell'anima. La «materia prometèa» sembrava a un tratto
divenuta impaziente di attendere lo scalpello e il martello del Titano,
pronta a foggiarsi da sé medesima secondo la sua aspirazione, pronta a
dare da sé medesima alla sua massa l'effigie del suo spirito, in quella
guisa indicibile onde l'anima dell'uomo sembra crear dall'interno
l'ossatura che la significa. E non mai la parola della sera aveva
parlato nel mio cuore con una musica tanto religiosa.

La distesa umile dei campi era oscurata, sotto quella grandezza in
punto di trasfigurare; e fumigava quasi cerulea di mirra senza odore.
Io stava ai piedi d'un alto pioppo, ch'era l'ultimo d'un lungo ordine
d'eguali; ed ecco, udii il fremito della cima, e alzai il capo a
guardare. E la tregua della contemplazione fu rotta, perché invidiai
l'albero; che è un uomo più saggio e più antico. Egli vedeva due
spettacoli con la sua cima fremente: vedeva l'Alpe e vedeva il Mare. E
io sentii con affanno, guardando il lucido moto delle frondi bicolori,
sentii che lo spettacolo a me nascosto dal folto della selva era il più
bello. «Che mai sarà la luce su la marina, se _il suo riflesso_ è tanto
bello su la montagna?»

Allora, meditando per i sentieri silvani, scopersi il viso virgineo di
una semplice verità; il quale mi diede tanta gioia che mi compensò di
quell'affanno. E consacrai l'apparizione alla cima del pioppo candido,
e il pioppo al mio dèmone.

E Oggi, o amico, mentre ti offro questa mia opera e raduno le pagine
ancor calde di un'altra e mi preparo alla dipartita autunnale, io
rinnovo al dèmone il voto di ieri: «Concedimi che in questo luogo dove
tutto è alto e puro e degno di ripercuotere il grido fùnebre di Niobe
già qui dalla mia anima udito, concedimi che in questa solitudine
io termini di scolpire la mia propria statua secondo le leggi che
m'assegnasti tu solo».

  LA VERSILIANA, _30 novembre 1906._




PIÙ CHE L'AMORE.




LE PERSONE DELLA TRAGEDIA.


  MARIA E VIRGINIO VESTA.

  CORRADO BRANDO.

  MARCO DÀLIO.
  GIOVANNI CONTI.

  RUDU.

Il luogo dell'azione è la terza Roma.

Il tempo dell'azione è al principio della primavera, tra due vespri.




PRELUDIO.

    Un Ulisside egli era.
    Perpetuo desìo della terra
    incognita l'avido cuore
    gli affaticava, desìo
    d'errare in sempre più grande
    spazio, di compiere nuova
    esperienza di genti
    e di perigli e di odori
    terrestri. Come le schiave
    di Bitinia o di Frigia
    recavano in letto corintio
    l'indelebile aroma
    natale, così le sue patrie
    remote nell'anima sua
    voluttuosamente
    odoravano.
              _Laus Vitæ_, XV.


MOTIVI PER UN PRELUDIO SINFONICO.

_Vespero, luce sui culmini sola, membra d'oro titaniche sparse nella
montuosa nube, o morte e bellezza diffuse per tutto lo spazio!_

_Ecco la mia agonia, ecco la mia agonia._

_Fatto è il vespero su la nudità dei fiori primi, su la primavera
impube ancor nuda di foglie, che tocca a quando a quando le rinate
creature con le mille e mille dita leggère della sùbita pioggia. E
ancóra la pioggia intermessa arieggia nell'aria la sorella sua bianca._

_Ecco la mia agonia._

_Colui ch'è dato al sepolcro, o profonde radici, vuole interrogarvi.
Ditegli il segreto di sotterra, che vi nutre; ditegli la parola senza
voce, onde traete la duplice forza del discendere e del salire, l'amore
della terra e del cielo. Una cosa è, ch'ei non vede. Una cosa non vede
colui che osò mirar con occhi novelli un tempo novello._

_Madre, perché mi fendesti pel mezzo la pàlpebra molle e v'includesti
la cecità dello sguardo carnale che si corrompe? Sol perché ne sgorghi
l'onda di quell'oceano amaro che da tutti i petti si leva fino in sommo
delle gote e trabocca. Ma non piangerò._


_Sento il prodigio. Agita anche il moriente quel delirio ch'entrò in
ogni ramo per esprimere fiore e semenza?_

_Impeto del Canto, fremito dell'infinita Lira!_

_Forse una grande Musa cammina in quest'ora per un cammino terrestre,
non veduta, che gli uomini ignari chinano gli occhi su le scodelle
fumanti. Forse va sola e scalza su l'antico basalto, nella solitudine
ostiense; forse dalla selva laurèntia va verso la via delle Tombe, o
forse lungh'esse le muraglie del porto sepolte e sommerse. Passa tra
gli stipiti eretti della Porta Marina; ode appressarsi alla foce la
nave carica della fortuna di Roma. E i lauri intorno al capo chiomoso
brillano irti come ferri di lance che il sangue del vespero arrossa._

_Volontà occhichiara, figlia di Pallade e del Satiro, gioia dello
stupro divino, concepita in un altissimo grido, primogenita d'un altra
generazione di Muse, ti sovvenga del regno lontano!_

_Il ciel della sera aveva sopra noi il colore del tèndine; che pallido
è come la perla ineffabile, palesato nella ferita. E non di fronda fu
irto il coraggio nel rischio ma d'una selva di braccia. Il corpo d'un
solo parve numeroso come il numero ostile: fu d'improvviso una folla
possente, una moltitudine di titàni al comando di un re senza clava.
E udivam dietro noi garrire la bandiera invisibile nel vento del mare,
il bàttito della vela d'Ulisse sfuggita alla scotta. E tutta la sabbia
era come la pelle distesa d'un immenso leone. Ed eravi un re, un re nel
Deserto: il cuore carnale, non maggiore della man chiusa; ma l'intera
grandezza del cielo pareva discendere nei pulmoni che l'avvolgevano
aerei, conversa in sovrumano respiro._

_O grandezza! La più grande è la più sconosciuta._

_Ora verso qual plaga del cielo io leverò la mia bocca?_

_Ecco che l'aquila viene con grave remeggio recando nell'unghie
una salma pesante come il mio destino ferrato. È l'aquila? o la mia
speranza rapace che rise troppo presso alla folgore?_

_Nuove Erinni, figlie dell'Aurora e dell'Uomo, investigate il cuor mio,
con lo scandaglio oceanico; e se da voi si discopra nel fondo altra
cosa che un desiderio immortale, voi gettatelo come un frutto corrotto
nel vicolo ingombro d'immondizia plebea. Ma se quel desiderio e il
mio cuore sono un medesimo peso, lasciatelo nell'artiglio sublime, col
segreto che non può più esser detto._


_Laggiù, laggiù, l'Arco della Notte inalza il suo trionfo alle stelle.
Ahi nero vino dell'agonìa che bere bisogna fino all'ultima goccia
nella tazza dell'onta! Non mai tanto bella mi parve la sorte del
naufrago che beve il lungo sorso del mare come un nutrimento eterno
e ode nell'orecchio rempiuto l'ululo della sirena che lo chiama alla
trasfigurazione notturna._

_Tutto è cenere, tutto è silenzio. Libera alfine m'è d'ogni strepito
l'anima, lungi alla turba ventosa che non raccoglie se non il suo
proprio murmure nei fóri trafitti per l'osso del capo curvato._

_Tutto è silenzio. Più non canta lungo il fiume di gloria la viatrice
dalla chioma irta di fronda: si ferma su la sacra foce e aspetta,
poggiata a una spada larga come la pala d'un remo._

_O Vittoria annitrente, vergine poledra pasciuta d'asfodeli, che
vidi balzar dalla rupe di Ardea, dalla rocca del magnanimo Turno
(splendeva nel balzo tra i quattro zoccoli il ventre candido come quel
dell'airone) or perché mi torni nel sogno e m'incalzi?_

_Non te amo, non te; ma nel candore di un altro deserto la belva
indicibile dalle grida feminee, la leonessa alata d'ali aquiline,
armata d'acute mammelle che non nutrono uomo né dio._

_Io la riveda! Io la riveda anche una volta, ne beva il soffio che
odora del pasto cruento, m'erga nell'orrore del suo sguardo più antico
della Necessità e del Tempo, fiso al segno regale nella mia fronte non
cancellato; e attenda il primo raggio del Sole, quel che tutta faceva
risonar la mia vigile vita come dardo scagliato contro simulacro di
bronzo; e percosso da quello io precipiti sotto l'una branca protesa,
e quivi rotto biancheggi nell'aridità sempiterna ossame d'eroe senza
nome._




IL PRIMO EPISODIO.


  Appare una stanza spaziosa e imbiancata, nella casa di VIRGINIO
  VESTA, ingegnere d'acque; che sta lungo il Tevere, alla Marmorata,
  tra l'Aventino e il Testaccio. Una finestra è a man ritta, una
  porta a manca, un'altra in fondo. Alle pareti pendono tabelle di
  formule, tavole grafiche, grandi carte ove sono figurati i corsi
  dei fiumi dei torrenti dei canali, gli apparecchi delle fontane,
  gli spaccati delle cisterne delle condotte dei serbatoi delle
  chiuse delle dighe dei ponti, le opere di presa e di difesa, i
  congegni delle nuove macchine per inalzare condurre governare le
  acque. Scaffali bassi ricorrono intorno, carichi di volumi. Una
  tavola robusta è presso la finestra; e sopra vi sono i larghi
  fogli per disegnare, le righe le squadre le seste le matite gli
  inchiostri, tutti insomma gli strumenti dell'arte; e v'è anche
  di metallo il modello d'un ariete idraulico, di legno il modello
  d'un ponte a tre archi, in un vaso di vetro un mazzo di violette.
  Non questi fiori soltanto interrompono la semplicità rigorosa ma
  anche alcune imagini sublimi: il busto di Dante, il ritratto a
  sanguigna della vecchiezza di Leonardo, la testa dello Schiavo di
  Michelangelo, la maschera di Ludwig van Beethoven formata da Franz
  Klein nel 1812, il calco della statua mutilata che fu tratta dal
  frontone occidentale del Partenone, creduta da taluno il simulacro
  fluviatile dell'Ilisso attico.

  È un pomeriggio di marzo, mutevole, in cui s'avvicendano gli
  scrosci di pioggia e gli sprazzi di sole. Per la finestra si
  scorgono i lecci i pini i cipressi dell'Aventino, Santa Maria del
  Priorato, la villa dei Cavalieri di Malta, i mandorli sul clivo
  erboso, le vecchie muraglie coperte di edera.


  VIRGINIO VESTA è in piedi, contro la tavola del suo lavoro,
  nell'atto di tirare una linea retta sul foglio. CORRADO BRANDO
  si muove per la stanza inquietamente; nel parlare si sofferma o
  tendendosi verso l'amico si appoggia allo spigolo della tavola o
  si pianta dinanzi alla maschera titanica o si lascia cadere su una
  scranna e poi di sùbito balza e riprende a far le volte del leone.
  Qualcosa di violento e di subitaneo è in tutte le sue movenze, e
  un'aspra passione gli dirompe la voce.


CORRADO BRANDO.

La linea retta, quella che tu segni là con la tua riga d'acciaio: una
mèta certa; e sia pure una ruina certa, la caduta irreparabile, lo
stroncamento dei due gomiti e delle due ginocchia; ma un sì o un no.
Intendi? Questo volevo dalla vita.

                    VIRGINIO lascia il tiralinee e la riga, alzando
                    il capo.

VIRGINIO VESTA.

E la vita non ti ha già risposto?

CORRADO.

Come?

VIRGINIO.

Sei ancora di qua dai trent'anni, e hai già potuto compiere una grande
azione.

                    Il rancore indurisce lo sguardo dell'inquieto e
                    gli contrae la bocca.

CORRADO.

Senza gloria, a beneficio altrui.

VIRGINIO.

Che importa? Sei tu di quelli che hanno bisogno della fanfara per
muovere all'assalto e della mercede per combattere?

CORRADO, impetuosamente.

Sono di quelli che portano dentro di sé la bestia selvaggia e, lontani
dal deserto, nella ressa degli uomini, non hanno altra scelta se non
tra la cupidigia e la mortificazione, tra il crimine e l'ignavia.

                    Egli si sofferma davanti alla maschera che
                    l'attira.

VIRGINIO.

Guardala bene, la maschera del sordo Beethoven. T'insegna il coraggio
e la solitudine, la pazienza e la lotta silenziosa. Più la vita è
constretta, più è alta; più s'inalza e più diventa dura.

CORRADO.

Che m'insegna costui? M'insegna il furore e il turbine. Quando tua
sorella suona qualcuna di quelle musiche, la tempesta solleva tutte le
forze dell'anima e le aggira e poi le sbatte e schiaccia contro un muro
di granito; oppure, lo sai, un artiglio ostinato ti scava nel vivo del
cuore per ritrovarti e lacerarti le radici del sogno più nascoste. Tu
stesso allora diventi pallido.

VIRGINIO.

Perché sento sorgere dentro di me la mia vera vita che non è quella
mediocre di tutti i giorni, in cui mi curvo e mi logoro.

CORRADO.

Che chiami tu la tua vera vita?

VIRGINIO.

Una potenza velata dalla sua stessa bellezza.

CORRADO.

Una potenza senz'atti, senza regno?

VIRGINIO.

Che trasfigura gli atti, che non ha limiti al suo regno; che di
me, umile ingegnere idraulico irto di moduli logaritmici di formule
trigonometriche e di equazioni generali, fa il regolatore dell'Elemento
inesauribile che circola in tutte le creature viventi dalla pianta
all'uomo, il signore dell'acqua mediatrice e macchinatrice, comune a
tutto ciò che vive, mista alla nostra carne e alla fibra dell'albero,
eguale nel nostro cuore e nell'acino d'uva, nella nuvola e nella
lacrima. E m'avviene di ripetere in me il cominciamento del Trattato
di Leonardo, come una preghiera della mia infanzia, perché l'acqua
è il sangue e la linfa del mondo. E, per più conoscerla, più l'amo,
obbedendo alla sentenza di quel primo maestro; e quanto più l'amo tanto
più so dominarla, perché l'amore mi trasmuta la mia scienza in arte e
l'arte mi trasfonde nella cosa amata, di modo che l'intuito talvolta
mi precorre il calcolo come se fosse nato in me un senso nuovo e in
tutti i miei spiriti fosse qualcosa di simile a quell'acume che portano
nell'udito i cercatori di sorgenti.

CORRADO.

Così tu dici che la tua vita vera è la poesia.

VIRGINIO.

Ma la poesia è la realtà assoluta, è l'essenza stessa dell'Universo;
e la trovi qua in questa arida tabella di valori come là nelle linee
dell'Ilisso fidiaco. Ogni scienza, posta in condizioni vitali, diventa
un'arte. Per ciò io che tratto i fiumi con argini e burghe, con chiuse
e incili, ardisco tenere accanto all'archipenzolo il calco d'una
statua fluviale che ornava la fronte del Partenone. Quando io freno un
torrente con le mie briglie e le mie traverse, quando diramo per una
pianura i miei canali irrigatori, quando imprigiono la polla dei monti
nel mio tubo di ghisa e la conduco alla città distante, quando traggo
la massima forza dalla corrente e dalla cascata con la mia ruota e la
mia turbìna, io credo avere nel mio polso il battito dei ritmi fluidi;
e l'eterna pulsazione dell'Elemento accompagna e infervora i miei
calcoli esatti. E, se io determino l'angolo d'uno sbocco o una sezione
di minima resistenza, la pressione di una condotta o lo spessore
d'un serbatoio, la curva interna d'una paletta o la sua inclinazione
sul raggio, io sento rinascere in me quel sentimento primitivo delle
energie naturali che faceva religiosa l'anima dello statuario greco
intento a figurare il mito cosmico nella statua bella. Anzi quel
sentimento antichissimo diviene, in me moderno, ancor più profondo e
pio; perché la scienza rivelandomi le leggi della Natura mi ha ancor
più certamente mescolato al circolo delle forze inconsce. E, quando io
traccio la linea stabilita dal mio calcolo, non meno ardua e non meno
delicata di quella che circoscrive quel tòrso ammirabile, io sento il
mio istinto tendersi verso l'apparizione di una bellezza nuova, perché
la mia linea non trasmuta in effigie umana una energia naturale ma a
questa imprime il moto della mia volontà per condurla a un'opera più
varia e più vasta, destinata non alla contemplazione ma all'azione,
non all'ornamento del mondo ma alla conquista del mondo. Ed ecco che la
furia del torrente è constretta nell'alveo, ecco che la terra irrigata
moltiplica il pane, ecco che la città si disseta si terge s'illumina si
abbellisce si arma, beneficata dalla dispensatrice che senza stanchezza
propaga e trasforma di congegno in congegno il suo potere. E, mentre
io considero l'opera che non è fissa come quella statua ma è mobile
come il mio cuore, sento veramente con l'Antico che «dall'acqua vien
l'anima» e che quella è la stessa per cui la mia sete comunica con
la sete di tutti gli uomini, la stessa per cui si compie il prodigio
segreto nella macchina delle nostre ossa, la compagna dello sforzo e
dello strazio umano, acre nel nostro sudore, amara nel nostro pianto.

CORRADO.

Anche tu soffii nel tuo sogno il male della tua anima, per consolarti.

VIRGINIO.

No. Il mio sogno è stabile e regge il mio peso. È il gradino su cui
salgo per avvicinarmi alle mie speranze.

CORRADO.

Io non conosco se non quello che aderisce all'atto come il bagliore a
ciò che riluce. Il mio più gran sogno aderiva alla mia vita, una notte
di marzo, laggiù nel paese dei Galla, di contro alla montagna coronata
di fuochi, mentre giungeva di tratto in tratto al nostro piccolo
campo il grido di guerra rimbombante d'altura in altura giù pel fiume
sconosciuto; e io avevo gli occhi bene aperti nel buio, il mio buon
fucile tra le mani, fitta nel centro della mia volontà la mèta come
un cùneo, tutta vivente intorno a me l'immensità del Continente nero,
nelle narici quell'odore d'Africa che non abbandona mai più il cervello
di chi l'ha fiutato una volta. Coricato sentivo la mia anca imprimersi
nella terra molle con un cavo che poteva anche essere il principio
della mia fossa; e allora tutte le tombe italiane sparse nelle vie
tenebrose mi risplendevano innanzi all'anima più che i fuochi dei Galla
sul monte, mentre udivo nelle tregue del clamore nemico il respiro dei
miei Sudanesi e dei miei Somàli accosciati tra le euforbie. Mi ricordo:
era il 21 di marzo, l'equinozio di primavera. L'altrieri cadde il
secondo anniversario.

VIRGINIO.

Devi averlo santificato.

CORRADO.

Sì, passando la notte in una bisca, tentando per l'ultima volta la
fortuna ignobile con qualche biglietto untuoso.

VIRGINIO.

Perché cerchi di offendere e di scacciare così crudamente l'eroe che è
dentro di te?

CORRADO.

È dentro di me? Dunque è prigioniero. E ogni prigioniero si fa astuto e
malvagio; o diventa folle, ritrova la sua libertà nella follia. L'aria
vivida, il pericolo prossimo, il cuore pieno d'allegra temerità: ecco
quel che gli converrebbe.

VIRGINIO.

E non sai dunque aspettare?

CORRADO.

Aspettare che cosa? Quando l'albero è divenuto grande, che cosa
aspetta? La folgore? Ma anche la folgore tarda, o non vien mai.

VIRGINIO.

Aspettare il tuo giorno, disciplinando la tua forza.

CORRADO.

Ah, la forza immobile nell'attesa dell'esplosione! Conosco questa
attitudine. È ben quella di molti tra i nostri coetanei, oggi. Hanno
sempre in mano la miccia accesa, e la guardano mentre si consuma,
finché non si sentano bruciare le dita. I più accorti, invece della
miccia, accendono un fuoco di bengala coi colori nazionali. E gridano
di tratto in tratto: «È tempo. I tempi sono prossimi». Tempo di che?

VIRGINIO.

Quando tutta una generazione aspira verso un nuovo Ideale è segno che i
grandi esemplari stanno per riapparire dalla profondità della stirpe.

CORRADO.

O Virginio, l'Ideale posto fuori della vita è una specchiera publica
per vanesii e poltroni. L'Ideale d'un popolo magnanimo non precede i
suoi fatti ma è l'irradiazione emanata dai suoi fatti nella lontananza
del tempo. Com'è d'un popolo, così è d'un uomo. E io mi vergogno
d'esser divenuto il comediante del mio Ideale, segnato a dito su i
marciapiedi urbani. «L'uomo dalle spalle quadre» dicono «è Corrado
Brando, quello del Giuba. Il capo della spedizione l'ha molto lodato
per la sua abilità nel cucinare la carne d'ippopotamo e nel cucire le
ferite ai negri con lo spago. Ora vuol tornare in Africa, a ogni costo.
Bella passione! Intanto si esercita su per le scale dei Ministeri e
della Società geografica, in questue; e passa le notti nelle bische
per veder di vincere, o di barare, alcune di quelle migliaia di lire
che l'ingrata patria gli nega e che pur gli bisognano al fornimento. Ma
come mai non porta a guinzaglio un paio di leoncini?»

                    Nel riso acre sembrano stridergli i denti.

VIRGINIO.

No, non ridere di quel riso cattivo. Tu affermi che la contraddizione e
la guerra sono per la tua natura gli stimoli più efficaci a vivere e ad
amare la vita. Ed ecco, l'impedimento ti esaspera e ti disgusta! Ma non
v'è eroismo senza impedimento: l'una cosa e l'altra sono indissolubili,
come la natività e il dolore.

CORRADO.

L'impedimento formidabile da abbattere o da sormontare; non l'inciampo,
l'impaccio, l'intrigo.

VIRGINIO.

La povertà, le miserie domestiche, i fastidii cotidiani, le bisogne
umilianti ed estenuanti, la malattia, l'ingiustizia, l'ingratitudine,
il dileggio: non sono queste le ombre di tante vite illustri a cui
domandiamo ogni giorno il segno di luce per andar più oltre?

CORRADO.

Pronto io sono, per la mia mèta, a prendere su me quel che v'ha di
peggio in terra, risoluto anche ai sacrifizii umani. Tu mandami là
dove io ho lasciato la mia virtù, e poi dammi da compiere quel che è
più difficile e più atroce: io lo compirò senza mai volgermi indietro
né mai mettermi a giacere. Quel che non mi fa morire mi rende più
forte. Ma pur mandami e dimmi che io vado a morire, che avrò il mio
tumulo in una regione non mai calpesta da uomo bianco. Andrò senza
esitare, cantando. La sera che giunse a Roma la notizia della morte
di Eugenio Ruspoli, il sentimento dell'invidia soverchiò ogni altro
e mi divorò il cuore. A Burgi, su la via del Daua che primo aveva
percorso, egli ha per monumento un ramo secco fitto in un mucchio di
terra, agguagliato nel sepolcro ai capi della gente Amarr. Per quella
via io voglio ritrovare le sue tracce, ma andar più oltre, assai più
oltre, risalire il Daua, cercar di sciogliere l'enigma del fiume Omo...
E poi... Ho il mio pensiero, anzi ho il mio impero, una parola romana
da rendere italica: _Teneo te, Africa._ Ah, se tu potessi comprendere!
Ah, se tu avessi provato una volta quel che io provai quando di là da
Imi entrammo nella regione ignota, quando stampammo nel suolo vergine
l'orma latina! Ancora vedo i branchi d'avoltoi e di cicogne levarsi sul
Uebi, odo il fischio dell'aquila pescatrice...

VIRGINIO.

Ti comprendo. Comprendo la tua passione e la tua nostalgia; e, non
so perché, m'aiuta un ricordo della nostra adolescenza, il ricordo
di quella sera su la via Cassia quando ci smarrimmo e a notte ci
ritrovammo su l'Arrone e tu volesti salire la rupe vulcanica per
entrare nelle rovine di Galera e tutta notte errasti aprendoti la via
tra i pruni fitti, e all'alba eri stillante di sangue e di rugiada
quando ti addormentasti sul tufo... Ti rammenti?

CORRADO.

Mi rammento. Presi la febbre. Allora il fiumicello Arrone bastava alla
mia sete... Dianzi tu mi parlavi dell'acqua: tu la dòmini e la governi
e nondimeno l'ami, la tratti come una schiava divina... Ma ci sono
ancóra fiumi nel nostro paese? Non sono tutti disseccati? Ah, sì, c'è
là il Tevere, carico di belletta e di storia; e tu sei uno di quelli
che lo serrano tra due muraglioni lisci e diritti. Se fosse un poco più
piccolo potrebbe forse anche entrare in un museo...

                    Beffardo ride; poi s'illumina di veggenza.

Dianzi tu mi parlavi di una specie di estasi. Imagini tu quella di
Enrico Stanley che dall'alto di una collina scopre una delle massime
arterie terrestri? il Lualaba, largo mille e quattrocento yarde, un
immenso volume color di ferro, che non reca la storia degli uomini ma
il mistero di millennii e millennii senza voce e senza nome. Gli occhi
dell'esploratore erano grigi dalla nascita? Non ti sembra che debbano
aver preso il colore di quell'acqua in quel primo sguardo? Rompe egli
il silenzio per dire al fiume: «Ora il mio cómpito è di seguirti fino
all'Oceano». Parola nuda che gareggia di grandezza con la corrente.
Dammi un tal cómpito; e ti giuro che gli sarò pari. Io sono un Italiano
della razza dei Caboto, e la terra della mia virtù si chiama anch'essa
Primavista.

VIRGINIO.

Attendi. La passione e la volontà affascinano l'evento.

CORRADO.

Non posso più attendere. La passione, quando non si esalta ed esala
in atti e in opere, pesa in noi col peso della bestialità più greve o
ci avvelena con fermenti di odio. Tutti i miei istinti balzano oggi in
guerra contro l'ordine che mi opprime. Ecco una energia tesa e pronta:
un coraggio lucido in un corpo disciplinato. Dico: «Adoperatemi.
Mandatemi al segno». Mi vien risposto con parole ambigue, con sorrisi
prudenti e vili. Dietro quelle promesse irrisorie, dietro quegli indugi
scaltri sento la gelosia attiva dell'antico mio capo, che è divenuto
il mio rivale implacabile. Tu per aver troppo guardato l'acqua hai
forse poco guardato la vita, e non hai mai veduto da vicino la mano
che uccide con precauzione. Ben avrei potuto io liberarmi cautamente
di colui se, nel paese dei Gurra, quando era sfinito dalla febbre
e delirante, lo avessi abbandonato nella melma sotto l'acquazzone,
invece di fargli ingozzare una manciata di chinino e di caricarmelo sul
muletto... Ti confesso il mio rammarico.

VIRGINIO.

No, non ti calunniare. Non ti lasciar torcere il cuore dall'amarezza.
Ti so generoso come nessun altro.

CORRADO.

Mi son lamentato io forse? Non ho sempre serrato i denti per tener la
lingua in freno? Ho lasciato agli altri la millanteria, ho tenuto per
me l'orgoglio. Ma dimmi: chi è il capo se non il più forte? Quando
nell'altipiano fra l'Auata e il Daua gli uomini divorarono l'ultima
razione, e la febbre la dissenteria la fame, tutti i mali s'abbatterono
su la nostra torma già decimata, e i Neri sfiniti dalla stanchezza
dal digiuno dai reumi, gonfi d'umidità o grinzi come i sacchi vuoti,
cadevano a terra, sùbito coperti dalle mosche, boccheggiavano nella
melma, si nascondevano nei cespugli per morire; e da quelle povere
labbra attaccate alle gengive non passava più se non la parola
sepolcrale: «Kalas, basta!», chi fu che solo non cessò mai dal gridare
l'altra parola: «Avanti!» ed ebbe animo di trascinare verso la mèta la
sua stessa carne miserabile?

VIRGINIO.

Che temi dunque, se ti resta quell'animo?

CORRADO.

Temo di perderlo, in questa vita di vergogna. La notte, quando rientro
a casa, dopo aver respirato per ore ed ore l'aria infetta, non lo
sospendo forse nell'anticamera come un cencio molle e sucido? Ti dico
che così mi sembra, certe volte. Alla tavola del giuoco non sento
soltanto contro il mio gómito il gómito altrui, sento l'orrore del
contagio che mi corrompe; e il fissare atrocemente gli occhi obliqui
della sorte, innanzi a me, non m'impedisce di scorgere il mio stesso
sguardo tra le palpebre gonfie dei bari.

VIRGINIO.

Insensato, insensato, tu sei davanti alla tua cima; e, per l'impazienza
di ascendere, discendi più basso, sempre più basso! Quando tu penetri
nell'abisso e vi t'indugi, l'abisso penetra in te. Non lo sai?

CORRADO.

E che importa, se riesco poi a risalire e a scoprire le nuove stelle?

VIRGINIO.

E, se non riesci, che ti rimane? Quel che dispregi negli altri: una
spina dorsale fiaccata, un cuore stanco e impudente, una volontà
instabile, un'ala monca per svolazzare...

CORRADO.

No; perché io ho affrettata la mia caduta, volendo giungere in alto.

VIRGINIO.

Parola sibillina.

CORRADO.

Forse. Te l'ho già detto. Non esito a prendere su me stesso quel che
v'ha di peggio.

VIRGINIO.

Più degno di te era, nell'attesa, riprendere la tua arte: non giocare
ma fondare, non rischiare ma edificare.

CORRADO.

La mia arte! Fondare, edificare! Sogni tu sempre? Ingegnere idraulico,
tu signoreggi il sangue e la linfa del mondo. Ma, in realtà, ora tu
distruggi una bellezza creata dalla vicenda delle alluvioni, dalla
miseria degli uomini, dalla crosta dei secoli; in realtà, tu cancelli
i segni d'una scrittura venerabile, per sostituirvi un muraglione
biancastro e brutale, che nulla esprime e nulla commemora. E io? che
potrei io fare? tornare in Sardegna, al Monteferru, a saggiar qualche
miniera esausta? o mettermi al servigio d'un intraprenditore ladro?
costruirgli su false fondamenta riempite di macerie una grossa gabbia
crivellata di buchi per ingabbiare la scrofola e l'epilessia dei
proletarii?

VIRGINIO.

Le nuove materie — il ferro, il vetro, i cementi — domandano di essere
inalzate alla vita armoniosa nelle invenzioni della nuova architettura.

CORRADO.

Un popolo ha l'architettura che meritano la robustezza delle sue
ossa e la nobiltà della sua fronte. Nell'arco romano non senti tu
la prominenza del sopracciglio consolare? Se tu fossi sostenuto e
sollevato dalla piena vita della tua gente, la tua muraglia tiberina
non sarebbe destituita d'ogni stile ma — come il valore di uno
spirito crea l'aria d'un volto — sotto le mani delle tue maestranze
libere una grande idea si manifesterebbe nelle linee nei rilievi
nelle commettiture delle pietre: Roma esprimerebbe anche una volta,
col linguaggio lapideo che solo le conviene, la sua volontà di
ricongiungersi al Mare che solo di lei è degno.

VIRGINIO.

È vero. Ogni alto sforzo oggi è solitario, ogni armonia è contrariata
dalla sterile inquietudine.

CORRADO.

O Virginio, invece di mendicare da un burocràte sonnacchioso la licenza
d'immolarmi, allora io potrei forse divenire un costruttore di città su
terre di conquista, ritrovare quell'architettura coloniale che i Romani
piantarono nell'Africa degli Scipioni. Guarda le Terme di Cherchell, il
fòro di Thimgad, il pretorio di Lambesi. Intorno a un campo trincerato
per contenere i nòmadi, ecco sorgere di sùbito una città marziale,
alzata dalle coorti dei veterani! Ebbene, io sono modesto: oggi mi
contento di rischiare la pelle per sapere se l'Omo appartenga al
sistema del Nilo o sbocchi nel lago Rodolfo. Non domando neppure gli
augurii per viatico. Vado solo.

VIRGINIO.

Parti?

CORRADO.

Parto.

VIRGINIO.

Quando?

CORRADO.

Senza indugio.

VIRGINIO.

Per dove?

CORRADO.

Per Brava, per la Costa Orientale, dove m'aspetta Ugo Ferrandi. La mia
sete io non la estinguerò se non ai pozzi di Aubàcar.

VIRGINIO.

Hai dunque tutto ottenuto?

CORRADO.

Nulla.

VIRGINIO.

E allora?

CORRADO.

Gaetano Casati andò a raggiungere Romolo Gessi coi soli mezzi
necessarii per arrivare a Kartum.

VIRGINIO.

Hai vinto al giuoco?

                    Tace il violento per alcuni attimi; si allontana,
                    poi si riaccosta: ha l'occhio torbido e fisso.

CORRADO.

L'altra notte, la notte dell'anniversario, sul tappeto verde c'era
denaro bastevole per arruolare armare ed equipaggiare una scorta
di duecento àscari con muli asini cammelli vettovaglie e mercanzie
di scambio. Mentre la sorte nemica di colpo in colpo mi riduceva
inesorabilmente al muro, io seguivo nella mia imaginazione tutta
l'opera dell'allestimento; e vedevo sul tristo sabbione della costa
le mie balle, le mie casse, le mie tende e i miei uomini e le mie
bestie da soma e da macello, e l'ombra mostruosa delle gigantesche
ceppaie senza foglie su la duna oceanica. Gli orecchi mi rombavano
come se avessi preso dieci grammi di chinino, e sentivo intorno
alla mia persona non so che aura isolante. Di tratto in tratto la
mia visione s'interrompeva, e intorno m'apparivano i miei compagni
di giuoco ridicoli e miserevoli come nell'incoerenza d'un sogno,
anemici o apoplettici, giallognoli o scarlatti, alcuni rasi e flosci
come istrioni, altri imbellettati e tinti come meretrici; e il lezzo
nauseante delle pomate e dei fiati guasti si mescolava in me all'odore
imaginario della mia carovana e al soffio dell'Oceano Indico. Ma l'uomo
che teneva il banco era spaventoso: il suo cranio calvo, con in mezzo
un solo ciuffetto crespo, mi ricordava un cammelliere tunno, e il suo
grosso labbro pendente mi ricordava una vecchia arpia venditrice di
burro che avevo veduta al mercato di Bèrbera. Il denaro s'accumulava
dinanzi a lui; ed egli lo radunava senza fretta, separando la carta
dall'oro, con una mano di quadrùmane mezzo nascosta dal polsino
inamidato. Poco rimaneva agli altri; a me un gruzzolo d'oro, quanto
n'entra nel pugno. E ciascuno sentiva che su la tavola il vortice
silenzioso continuava a volgersi per il verso di quell'uomo, e che
era impossibile salvare quei resti. Rividi uno dei miei Sudanesi, un
colosso, piombato dall'alto in un gorgo del Uelmàl, aggirato come un
guscio di banana, inghiottito in un attimo. Pareva che mi risalisse al
cervello l'idromele dei Galla, o che mi tornasse improvviso un accesso
del mukunguru, della febbre d'Africa. Avevo un dolore sordo tra le
spalle, il battito alle tempie, lampi d'allucinazione negli occhi.
Raccogliendo quel poco d'oro per puntare, mi venne in mente — non so
perché — il modo che tennero i Somàli nell'uccidere Pietro Sacconi
mentre parlamentavano: uno gli gettò in viso una manata di sabbia, un
altro gli diede un colpo di lancia nel costato. L'imagine interna fu
così forte che mi comunicò ai muscoli uno di quei due moti; la riscossa
della volontà riescì a trattenere il braccio che era per scagliare
la manata di metallo sul viso dell'uomo calvo, ma non così che il mio
gesto nel porre la posta non apparisse scorretto. Colui levò gli occhi
bianchicci, e io vidi sul suo grosso labbro una parola acre spuntare e
rientrare. Egli aveva incontrato il mio sguardo e non aveva osato. Non
so quale fosse l'attitudine dei presenti in quel punto, perché da una
banda e dall'altra vedevo buio come nella notte di due anni innanzi
tra le euforbie abbattute dal passaggio degli elefanti. E qualche
cosa di opaco, di carnale m'ingombrava dentro. Sentivo in quell'uomo
la paura fisica di me, e in me la facilità di annientarlo. Sapevo che
avrei potuto prenderlo per la collottola e ch'egli si sarebbe lasciato
scuotere senza rivoltarsi, come quei cani che s'abbiosciano sotto il
castigo e nel pugno del padrone diventano tutta pelle mencia. Lo avrei
scosso dicendogli: «Lascia là il bottino che non è tuo, bestia immonda;
serve a me, alla mia idea, alla mia passione; mi serve a morire come
mi piace in qualche parte che non sia quella che tu appesti». Ma
allora anche l'ultima posta fu perduta. E allora giocai su la parola,
vertiginosamente. A un certo punto udii la mia voce dire nel silenzio,
chiara e ferma: «Voglio pagare il mio debito con una moneta che porti
la mia effigie». Sussultai con un po' di freddo nella radice dei
capelli; e, ridivenuto lucido, guardai intorno alla tavola. Tutti erano
fissi nel fascino della sorte: nessuno aveva udito. La mia voce era
rimasta in me.

                    A poco a poco, nel racconto egli s'è lasciato
                    trascinare dall'istinto micidiale ed ha rivissuto
                    con straordinaria potenza nell'orrore di quella
                    tentazione notturna. Ora si arresta, preso da
                    un fugace smarrimento. Ma sùbito riacquista
                    il dominio di sé; e riafferra l'ironia contro
                    l'amico sconvolto.

VIRGINIO.

Corrado!

CORRADO.

Che hai? Sei commosso.

VIRGINIO.

Sì. Mi fai pena.

CORRADO.

Mi hai visto pronto alla rapina? Che pensiero t'è passato per la mente?
Ti aspetti ora una confessione terribile?

                    Il riso gli riluce sui denti.

VIRGINIO.

Tu mi sembri malato.

CORRADO.

Perché t'ho raccontato un sogno d'infermo?

VIRGINIO.

C'è qualche cosa d'estraneo in te.

CORRADO.

Che cosa?

VIRGINIO.

Non so. Ma tu parli, parli; e sento che le parole girano sempre intorno
a un pensiero che resta celato.

CORRADO.

Altro è il pensiero, altro è l'atto, altro è l'imagine dell'atto.
Intorno a quale di queste tre cose io giro?

VIRGINIO.

Corrado, ti prego: non tener lontano da te con questa ironia convulsa
il tuo amico che sente in fondo a te l'angoscia chiusa e vorrebbe
avvicinarsi al tuo cuore.

CORRADO.

Confessa: tu m'hai in sospetto.

VIRGINIO.

In sospetto di che?

CORRADO.

D'aver santificato l'anniversario al modo dei Somàli.

VIRGINIO.

Ma che dici? Ma perché seguiti a nasconderti dietro quel falso riso? Tu
soffri.

CORRADO.

Vedi che non puoi dissimulare la tua commozione.

VIRGINIO.

Sono il tuo amico, il tuo fratello, da anni e anni; so quel che vale la
tua speranza; e ti sento in pericolo.

CORRADO.

In pericolo di che?

VIRGINIO.

Penso a quel che dicevi, dianzi, del prigioniero; che incattivisce o
ritrova la libertà nella follia.

CORRADO.

Cerco, infatti, la mia libertà. Ho abolito il mio passato dietro di me,
ho schiacciata la vecchia maschera brutalmente, come col calcio del
fucile si fa del ceffo d'uno schiavo una cosa informe. La mia ultima
solitudine incomincia. Io non posso più essere il tuo amico.

VIRGINIO.

E perché mi rinneghi?

CORRADO.

Perché, se tu vuoi avere un amico, bisogna che tu voglia anche fare la
guerra per lui.

VIRGINIO.

Quando io lotto contro di te, allora sono più vicino al tuo cuore.

CORRADO.

Tu lotti contro la mia ragione di vivere. Per te la vita è un dovere?
Per altri è una fatalità, per altri un inganno; per me è un mezzo di
esperimento e di conoscimento, una vicenda di rischi e di vittorie.
Quel che tu chiami la mia speranza esige un'anima guerriera, la più
dura scorza, la ricerca di ciò che non fu osato, la capacità di fare
anche il male, di abbattere i termini, di mettersi fuori della legge.
Ed ecco, tu sei sconvolto in tutta la tua coscienza quando io ti mostro
il primo movimento di un istinto ferino.

VIRGINIO.

E non faccio io dunque la guerra per te contro quell'istinto? Se tu
vuoi essere un eroe, non devi domarlo? Io misuro gli eroi dal loro
cuore. Tanto sono più grandi quanto più tenacemente la loro forza è
radicata nella bontà feconda.

CORRADO.

La bontà è avida di legami; e il mio destino è nel continuo distacco,
nella necessità di abbandonare sempre qualcosa o qualcuno: un'idea,
una riva, un essere caro. Andando alla mia impresa, non tanto cerco la
gloria quanto la lontananza. O Virginio, per sapere che sia la potenza
della solitudine, bisogna aver piantato i piedi in una di quelle
regioni incognite ove l'uomo crede sentire sotto di sé la totalità
della Terra. O forse basta guardare quella maschera di Titano. È
l'isola dello spirito, e non v'è nulla intorno fuorché la tempesta.

VIRGINIO.

Eppure colui ha detto: «Non riconosco altro segno di preminenza umana
se non la bontà». È una delle sue parole.

CORRADO.

Questo ha detto? Con quella fronte rocciosa, con quelle mascelle capaci
di stritolare un ciottolo, con quella bocca che sembra chiusa per
impedire l'irruzione di una vampa, con quel naso corto e largo come un
ceffo leonino!

VIRGINIO.

Eppure chi lo vide sorridere una volta non vide poi nulla di più dolce
nel mondo. E mia sorella ha letto, non so dove, che Rellstab faceva uno
sforzo per non piangere vedendo la tristezza di quegli occhi.

CORRADO.

Occhi terribili, pieni di dolore e di furore, così fiammeggianti in
fondo alle occhiaie, che nessuno seppe mai veramente di che colore
fossero. La gente si voltava nella via, colpita da quella violenza.
Conosci il suo aspetto? Era tarchiato, di ossa massicce, di collo
muscoloso, con una faccia rossastra come il mattone d'un màstio
infoscato dal tempo, con una fossa nel mento come una cicatrice, con
una criniera serpentosa che faceva pensare alla Gorgóne. Uno che lo
vide lo assomigliò al re Lear sotto l'uragano. In una sua lettera c'è
questo grido selvaggio: «Voglio afferrare il destino alla gola». E
dalla sua sinfonia sorge una forza che sempre afferrerà alla gola gli
uomini.

VIRGINIO.

È vero. Ma pensa alla divina ingenuità del suo amore per Giulietta
Guicciardi; pensa alla sua passione chiusa e fedele per Teresa di
Brunswick.

CORRADO.

L'una lo condusse fino alla tentazione del suicidio, l'altra gli aprì
una piaga immedicabile. L'una e l'altra lo lasciarono solo, dopo averlo
aggravato di dolore. Entrambe compirono su l'eroe una opera sterile.
Egli non ebbe figli se non dall'Eternità.

                    China il capo sotto il peso d'un pensiero oscuro,
                    e resta immobile per alcuni attimi. Passa un
                    intervallo di silenzio. VIRGINIO esita prima di
                    parlare. Una timidità penosa spegne la sua voce.

VIRGINIO.

Tu ti difendi dunque... dall'amore? Non ami... nessuno?

                    Un'altra pausa. Un'angoscia subitanea stringe i
                    due uomini.

CORRADO.

Perché... mi chiedi questo?

VIRGINIO.

Ho toccato in te... qualche cosa di vivo?

CORRADO.

Virginio, tu tremi dentro. Anch'io — è vero — ho l'angoscia dentro di
me. Vivere non è soltanto soffrire ma è anche far soffrire.

VIRGINIO.

Non potendo più essere il mio amico, sei tu divenuto il mio nemico?

CORRADO.

Non dar peso a quel che ho detto. Qualche volta non so che mostro si
generi in fondo a me: un groppo di vite discordi che lottano tra di
loro per disgiungersi e per andarsene in disparte a divorare qualche
cosa nel mondo o almeno a rovesciar qualche idolo... Non so. Perdonami.

                    Una pausa.

Questa è la tua casa. Quando io sono entrato, tu lavoravi in pace, al
sicuro. Tu tiravi le tue linee. Tutto era semplice. La luce di quella
finestra ti bastava. Queste quattro mura ti proteggevano.

VIRGINIO.

Corrado, ti ricordi di quella stanza che avevamo in due, nelle
vicinanze dell'Istituto Tecnico, a San Pietro in Vincoli, quando
andavamo a scuola?

CORRADO.

Mi ricordo. Sarà ancóra come la lasciammo? Chi vivrà là dentro? Chi
dormirà nei nostri due letti? Mi ricordo bene. Qualche volta avevamo
fame.

VIRGINIO.

Quel busto di Dante era tra il tuo letto e il mio. Lo comperammo da un
formatore di gessi. E quel giorno appunto avemmo fame. Ma ci sentimmo
più forti. La stanza meschina si fece grande. Ti ricordi?

CORRADO.

Sì.

VIRGINIO.

A pochi passi di là, nella basilica, in fondo alla navata destra,
avevamo un altro patrono.

CORRADO.

Il Mosè.

VIRGINIO.

Ti ricordi? Quasi ogni sera, prima che si chiudesse la chiesa, andavamo
a visitarlo. Ci appariva nell'ombra, quasi belva, quasi dio, massa
enorme di volontà e di orgoglio pronta a sollevarsi, più potente di
tutti i Profeti della Sistina.

CORRADO.

Aveva vissuto quasi trent'anni a faccia a faccia con Michelangelo, che
pareva non potesse più separarsene. Lo sai.

VIRGINIO.

È vero. Una sera uno di noi disse: «Michelangelo aveva un piccolo
corpo curvo che non poteva sostenere su le sue vèrtebre il peso e
il tumulto dei dolori delle ire dei dispregi delle dominazioni delle
vendette non compiute, gli scrosci e i turbini di tanta anima. Allora
pensò di crearsi un altro corpo di pietra gigantesco, e vi scaricò
e v'imprigionò tutta la tempesta, per trent'anni. E lo fece pronto a
cozzare e a percuotere». Quell'imaginazione ci divenne una fede viva; e
da quella sera guardammo il colosso con un orrore più religioso.

CORRADO.

Ah, chi ci renderà quelle sere di malinconia e di febbre quando
mettevamo il nostro avvenire su quelle ginocchia di pietra e,
rientrando fra le quattro pareti misere, la nostra povertà ci pareva
sublime come l'esilio dell'ospite muto?

VIRGINIO.

Il Buonarroti disse, per te: «Io son tenuto a amare più me che gli
altri». Anche soggiunse per te: «Non ho amici di nessuna sorte e non ne
voglio». Tu ti mostri oggi fedele al suo insegnamento.

                    CORRADO rovescia indietro il capo nello sforzo
                    del reprimere lo scatto della sua insofferenza,
                    ma l'accento d'una tristezza quasi irosa gli
                    irrita la voce.

CORRADO.

Io vorrei già essere laggiù, allo sbocco del fiume, supino sotto il mio
tumulo di terra. Non so altro.

VIRGINIO.

La morte ci consacra, la vita ci profana. Questo sai. Non è molto,
passando per quella via, cercai di riconoscere la vecchia casa. Era
sventrata. Alzai gli occhi all'ultimo piano che non aveva più tetto. E
riconobbi l'interno della stanza da qualche brandello di carta sudicia
rimasto a una delle pareti non demolita. Alla luce cruda la sola
traccia della vita umana nel calcinaccio era l'immondizia.

CORRADO.

Anche tu, come sei triste! Ne parli come d'un presagio.

VIRGINIO.

Questa casa dove ci siamo ritrovati, dov'era rinata la nostra
fraternità, avrà la medesima sorte: è destinata alla demolizione. Fra
qualche mese sarà calcinaccio e immondizia. Ti sembravo al sicuro,
qui. Siamo al sicuro, e la luce di quella finestra ci basta. Ma forse
l'evento invisibile è già intorno a noi o è nascosto in qualche angolo,
e si mostrerà d'un tratto, sinistro come la demolizione.

CORRADO.

È la prima volta che ti sento parlare del dolore e della necessità con
una voce non ferma.

VIRGINIO.

Non tremo per me. V'è una creatura accanto a me, che non soltanto fino
a oggi ha vissuto la mia vita, ma ha fatto la mia vita. Dove credi
tu che io abbia preso gli elementi per comporre la mia illusione,
per formare la mia esistenza nel gioco del mondo? Quando sento in te
ruggire i tuoi istinti e i tuoi mali che vogliono liberarsi, quando mi
accorgo che il tuo spirito tende ad aprire tutte le prigioni, anche
le più tristi, quando scopro in tutto il tuo essere quel movimento
abituale della fiera che indietreggia e si contrae per balzare e
ghermire, io ti combatto ma ti comprendo, perché tu hai veduto di
continuo la comunanza e il conflitto degli uomini come un'ignominia e
una ferocia senza nome, e l'ombra delle boscaglie nell'alto Daua t'è
parsa meno terribile che l'ombra delle leggi nella tua patria. Anch'io
— lo sai — ho conosciuto tutto quel che è ignobile e tutto quel che
è feroce; ma la natura ha voluto porre accanto a me un essere che
comunica con tutte le cose più delicate e più fresche e me le rivela
in ogni suo movimento, e col filo della sua semplicità mi conduce ogni
giorno al segreto della poesia... Ah, veramente la sorella dell'acqua,
con quel suo viso che è come la superficie d'una polla... Forse parlavo
di lei quando credevo di parlare delle sorgenti...

                    S'interrompe; e pronunzia, a voce più bassa, con
                    un'espressione d'infinita tenerezza, il nome che
                    sembra diffondergli dalle labbra su per tutta la
                    faccia la sua qualità luminosa.

Maria!

                    L'amico, seduto, con la fronte poggiata alla
                    mano, pareva celare il suo turbamento. Ora si
                    protende con ansia a interrogare.

CORRADO.

Eri felice? Sei felice?

VIRGINIO.

Che è la felicità? e che vale? Credi tu che la felicità m'abbia aperto
gli occhi su lei? Nati dello stesso sangue, eravamo sconosciuti l'uno
all'altra, eravamo timidi e inquieti. Il suo sorriso stesso me la
nascondeva. Ed ecco un giorno, d'improvviso, due vite si toccano e ne
nasce un bene inaudito! Sai tu questo? Hai provato mai a brancolare
nel buio, in una stanza, per cercare qualche oggetto familiare che ti
ricordi di aver lasciato là, su la tavola, nello scaffale, in un luogo
noto? Tu cerchi, cerchi, ed ecco la tua mano tocca inaspettatamente
qualche cosa di vivo e di palpitante! Hai provato mai quel sussulto?
Nello spavento, nell'angoscia, dinanzi all'agonia ci siamo incontrati,
ci siamo confusi, abbiamo trovato il nostro bene: al capezzale del
nostro padre, mentre udivamo bollire l'acqua in cui si sterilizzavano
i ferri del chirurgo, mentre il lettuccio di tortura era là con i suoi
congegni e le sue ruote, mentre al nostro orrore il cancro era come una
bestia acuta e mostruosa addentrata in quella povera carne nostra che
non la saziava neppure del suo sfacelo... Dicevamo, con una sola voce
che esciva da noi ma veniva da assai più lontano: «Siamo qui, siamo
qui». E la faccia aveva il colore della paglia che un colpo di vento
porta via. Ora spariva sotto la maschera del cloroformio. E la goccia
continua cadeva su la garza contando gli attimi e l'eternità della
nostra pena; e non si vedeva se non la bocca convulsa che gridava verso
di noi le parole che si odono una sola volta, le parole incoerenti e
sublimi dell'anima che si dibatte inabissandosi nel nulla; e la sua
mano scarna aveva ritrovata la forza, era diventata grande e potente
per tenere le nostre due mani compresse l'una su l'altra come nella
stretta d'una tanaglia sola... E poi l'allentamento, l'oscurità fatta
su lo spasimo, il silenzio, il suggello, tutto l'aspetto della morte,
eguale a quello di più tardi, dopo la carneficina inutile... «Siamo
qui, siamo qui. Risvegliati». E i ferri non lo risvegliarono. Ci fu
reso un cadavere fasciato.

                    L'emozione lo soffoca. L'amico resta con la
                    fronte china, col viso nascosto dall'ombra della
                    palma, contratto e cupo. VIRGINIO riprende a
                    parlare rapido e sommesso come se le parole gli
                    bruciassero le labbra.

Nostra madre non era là, era lontana, estranea, in un'altra casa,
tenuta da un altro legame, perduta per lui, perduta per noi, misera
anch'ella come tutti.

                    Una pausa. Novamente la sua voce si muta. Un
                    lieve tremito l'affievolisce quando parla della
                    compagna.

Ecco la realtà atroce da cui nacque la mia illusione di tenerezza
fedele. Vidi la mia compagna di sciagura e di coraggio risollevarsi a
poco a poco come si risolleva l'erba calpesta. E, dopo quel movimento,
tutti i movimenti delle cose più semplici e più dolci passarono in lei,
composero la sua armonia. Ella parve umanare per me la grazia della
terra. E non nella pace, non nell'allegrezza, ma nella pena; perché
anch'io son pronto a prendere su me quel che v'ha di peggio...

                    Un'altra pausa. Egli ora esita, ora s'affretta,
                    ora s'arresta. Certe parole gli muoiono come nei
                    ritegni di un pudore cruccioso.

È uscita, dianzi, sotto la prima pioggia di primavera, ahimé, per
compiere un atto ben triste. Su la casa estranea, dove soffre quella
che non era con noi a quel capezzale, sono entrate la malattia e la
miseria... Sappiamo quanto ella soffre, quanto ha sofferto per l'uomo
non degno che diede a noi, tratto dallo stesso grembo doloroso, un
fratello ignoto... Ha quindici anni... un giovinetto... Ora è molto
malato... Maria è andata a spedire un poco di denaro...

                    Alle ultime parole dette sommessamente, succede
                    un intervallo di silenzio in cui sembra che la
                    massa pesante della tristezza occupi tutto lo
                    spazio. Ma VIRGINIO si scuote, e tende l'orecchio
                    verso la porta sinistra.

Dev'essere rientrata. Sento il suo passo.

                    CORRADO balza in piedi, bruscamente.

CORRADO.

Addio, Virginio.

VIRGINIO.

Te ne vai?

CORRADO.

Ritornerò.

VIRGINIO.

Non vuoi salutarla?

                    S'ode la voce della sorella dietro la porta
                    sinistra.

LA VOCE DELLA SORELLA.

Virginio, sei là? Sei solo?

VIRGINIO.

Entra, entra, Maria. C'è Corrado.

                    Entra MARIA. È vestita di panno, con una eleganza
                    svelta e sobria: ha ancora il cappello in testa;
                    e porta con sé tanti mazzi di violette doppie
                    quanti ne possono tenere le due mani. Un lieve
                    rossore le accende il viso giovine; e le grosse
                    gocciole della pioggia le luccicano ancóra su le
                    spalle, su le maniche, giù per la gonna.

MARIA

Ho presa la pioggia. Vedi?

                    Dà un lieve crollo come per scuotere da sé le
                    gocciole, con un debole riso senza gaiezza.
                    Volendo tendere una delle mani a CORRADO, si
                    stringe con l'altra il fascio dei fiori contro
                    il petto così che il mazzo più alto le sfiora il
                    mento.

Tieni, Virginio. Aiutami. Sono tutte per te le violette. Le tue, là,
sono appassite.

                    Il fratello cerca di prendere i mazzi con le due
                    mani. Mentre egli china la faccia per aspirare il
                    profumo, MARIA gli sfiora la fronte con le labbra
                    velocemente.

VIRGINIO.

Ah, come sono fresche! Senti, Corrado.

                    Si avvicina all'amico perché anch'egli fiuti
                    l'odore.

CORRADO.

Che buona cosa!

                    Egli socchiude gli occhi. La sua voce è un poco
                    sorda ma stranamente animata come da un lungo
                    respiro che rompa l'oppressione.

Dove le avete trovate, Maria?

MARIA.

Alla Fontanella di Borghese. Sono venuta a piedi da San Silvestro fin
qui! C'era ancóra il sole. Lo scroscio m'ha presa al Ponte Sisto. Ho
seguitato a camminare. Poi mi sono rifugiata sotto il portico di Santa
Maria in Cosmedin. C'erano gli operai, che spogliavano la facciata
dall'intonaco; e c'era Marco Dàlio ai restauri, che appena m'ha vista
ha incominciato a gesticolare pazzo di gioia e m'ha trascinata dentro
per mostrarmi le pitture che ha scoperte oggi nell'abside raschiando
il bianco di calce, e gli stucchi del quarto secolo negli archi di
mattone, e le tegole col marchio di Teodorico... Non vive più che per
la sua Basilica. M'ha detto che forse passando salirà per salutarti.

                    Ha parlato rapidamente, con una specie di
                    volubilità convulsa, togliendosi i guanti umidi.
                    Si arresta d'un tratto, e guarda in viso i due
                    uomini.

Ma perché siete così pallidi?

CORRADO.

Siamo pallidi?

MARIA.

Sì. Che è accaduto?

VIRGINIO.

Nulla. Corrado mi teneva compagnia mentre lavoravo.

CORRADO.

M'ero levato per andarmene, quando avete battuto alla porta. Non posso
più trattenermi. Vi chiedo perdono, Maria.

MARIA.

Non rimanete a pranzo con noi stasera?

CORRADO.

Non posso. Ma cercherò di venir dopo, nella serata.

MARIA.

Verrete certo?

CORRADO.

Sì, se non mi sentirò troppo stanco.

MARIA.

No, bisogna promettere. Ci sarà anche Francesco Cesi. Vi soneremo a
quattro mani la Settima Sinfonia e il Coriolano.

VIRGINIO.

Vieni, se puoi.

CORRADO.

A rivederci.

MARIA.

Aspettate che spiova.

CORRADO.

Non piove più. Guardate: c'è il sole là, sul Priorato di Malta.

VIRGINIO.

Esco con te. T'accompagno per un tratto, sino al Fòro.

MARIA.

Vuoi uscire?

VIRGINIO.

Vuoi che resti?

MARIA.

Come siete strani! C'è qualche cosa?

VIRGINIO.

Ma no, Maria.

CORRADO.

Bisogna che vada. Debbo vedere qualcuno, alle sei.

VIRGINIO.

Maria, c'è di là Sabina?

CORRADO.

A rivederci.

MARIA.

Corrado! Portate con voi questo. E tornate stasera.

                    Gli dà un mazzo di violette.

CORRADO.

Grazie. Addio, Virginio.

                    Come VIRGINIO è presso la finestra e volge
                    le spalle, MARIA fa un piccolo gesto di amore
                    supplichevole verso CORRADO che esce per la porta
                    del fondo.


  VIRGINIO guarda per la finestra, cercando dissimulare la sua pena,
  mentre la sorella si sofferma pensosa nel mezzo della stanza e con
  le due mani levate toglie i due lunghi spilli che le fermano il
  cappello.

VIRGINIO.

Che bella nuvola su l'Aventino! Guarda Santa Maria del Priorato: sembra
d'alabastro in quello sprazzo d'oro. I lecci e i cipressi di cent'anni
ringiovaniscono. Non c'è più un fiore su i mandorli; il frutto allega.
E quei poveri vecchi dell'Ospizio di San Michele, che stanno a guardare
dietro i vetri di quelle finestre tutte eguali!

                    MARIA si toglie il cappello e solleva con le dita
                    le ciocche ammassate; nasconde per un attimo il
                    viso triste nel cavo d'ambe le palme. Si accosta
                    al fratello con un passo leggero; gli è a fianco;
                    gli s'appoggia alla spalla; guarda con lui le
                    cose lontane.

Sai ancóra di violette.

                    Egli ora parla con un accento carezzevole, come a
                    una bambina.

Certo piove laggiù, verso i Monti Albani. Vedi? Quella barca porta
il vino di Gaeta a Ripa Grande. Ti ricordi della nostra giornata di
Fiumicino? Come dev'essere chiaro il mare, a quest'ora! Lo so, lo
so: la sirocchia è un poco triste... Bisognerebbe che io la potessi
condurre per una settimana ad Anzio, a camminare su la spiaggia dietro
i giumenti che vengono dalle carbonaie di Conca... Poco basta a mettere
il cuore in pace. Sentire due occhi freschi e limpidi sotto la fronte
e portarli bene aperti nell'attenzione e meravigliarsi d'ogni cosa
veduta, questo allora bastava alla nostra vita... Conosco, conosco la
malinconia di questi giorni bruschi tra pioggia e sole: meglio si vede
quante cose potremmo fare e non faremo mai... o mai più...

                    La giovine donna, china su la spalla di lui,
                    piange pianamente. Egli se n'accorge, si volta,
                    le prende la testa fra le mani, agitato.

Maria!

                    Ella cerca di abbassare il viso per nascondere le
                    lacrime.

Maria! Piangi? Che hai?

MARIA.

Nulla. Non so. Ecco, passa.

VIRGINIO.

Vieni. Siediti qui.

MARIA.

Ecco, è passato. Non piango più.

VIRGINIO.

Qualcosa hai sul cuore. Lo so. Non è venuta l'ora di dire? Vuoi che
aspetti?

                    Si china verso di lei, con infinita dolcezza.

Non posso più fare niente per te?

MARIA.

Ho avuta molta pena, molta pena a scrivere quella lettera... laggiù...
Povera mamma! Eravamo quasi rassegnati a saperla non più nostra... La
pietà ha riaperta la piaga. Il cuore mi duole.

VIRGINIO.

Desideri di rivederla?

MARIA.

Dove? in quella casa?

VIRGINIO.

Vuoi che t'accompagni a Perugia?

MARIA.

Ah, che cosa triste, troppo triste! Dopo tanti anni! Rivederla,
riconoscerla, per perderla ancóra súbito dopo...

VIRGINIO.

Vuoi che le offriamo di venire a vivere con noi?

MARIA.

E come potrebbe?

VIRGINIO.

Conducendo anche Lorenzino.

MARIA.

Ma... quell'altro?

VIRGINIO.

Forse colui consentirebbe a lasciarla andare, se ella volesse.

MARIA.

Credi?

VIRGINIO.

Ho detto: forse.

                    Una pausa.

MARIA.

Certo, Virginio, io vorrei, anzi dovrei rivederla, perché...

                    S'interrompe, torcendosi le mani; e di nuovo le
                    si riempiono gli occhi di lacrime.

VIRGINIO.

Maria! Che volevi dire? E perché non dici? Non hai più confidenza nel
tuo buon compagno. Lo sento. Tu ti distacchi da me a poco a poco.

MARIA.

No, no, non è vero.

VIRGINIO.

Vuoi esser pietosa? O ti sembra che nelle mie parole ci sia l'ombra
del rimprovero e che io non possa ricevere col cuore aperto la tua
confessione?

MARIA.

Quale?

                    Ella ha sussultato. Entrambi, da ora in poi,
                    lottano invano contro l'angoscia che li serra.

VIRGINIO.

Non ti sbigottire. Quando rimanemmo soli e tu divenisti la compagna
dei miei giorni e la grazia della mia fatica e la portatrice della mia
più alta speranza, credi tu che abbandonandomi intero alla tenerezza
fraterna io non avessi in fondo a me il presentimento di quel che
doveva accadere? Sapevo bene che la natura non ti avrebbe serbata a
me per sempre; sapevo che sarebbe venuta l'ora dell'elezione pel tuo
sangue giovine e che io sarei rimasto in disparte...

MARIA.

E intanto ti trema la voce e hai il viso contratto e soffri parlandomi
così...

VIRGINIO.

No, Maria. T'inganni.

                    Egli esita per un istante. Poi, tendendosi verso
                    la sorella, le parla con una voce che vuol esser
                    ferma e si rompe.

Puoi dirmi che l'ami.

MARIA.

Sento di qui i colpi del tuo cuore. Non t'angosciare, non t'angosciare.
Non voglio lasciarti. Non mi staccherò mai da te.

VIRGINIO.

Ma che dici? Sono un bambino?

                    Si sforza di sorridere; riprende il dominio di
                    sé.

Io solo posso qualche volta parlare a te come si parla alle sorelline
che hanno cinque anni.

                    Le accarezza lievemente i capelli.

Non credere che io voglia far pesare sul tuo capo la mia tenerezza. Non
voglio imprigionarti, né strapparti dalle ali le penne maestre perché
tu non voli via o almeno perché tu non mi fugga troppo lontano... Sì,
certo, ho un po' di agitazione dentro di me. E tu comprendi. L'incanto
della mia vita sta per rompersi; e come potrei dunque rimanere
impassibile? Tu non sai forse ancóra quel che sei stata, quel che sei
per me, Maria.

MARIA.

So quel che sei tu per Maria.

VIRGINIO.

Sei la mia purità.

MARIA.

Oh, non m'inalzare troppo! Ho paura.

VIRGINIO.

Sei la mia armonia. La musica che fai con le tue piccole dita non vale
quella che fanno intorno al tuo viso i tuoi pensieri involontarii. Tu
allarghi ogni giorno i limiti del mio focolare, sino all'orizzonte.
Quando tu sei là, mi sento come in mezzo a una grande prateria dove
soffia un'aria che nel corpo e nell'anima cicatrizza tutto.

MARIA.

Troppo m'inalzi. Mi doni quel che non ho. Anch'io sono una povera
creatura, piena d'errore, destinata a deludere la buona attesa.

VIRGINIO.

Credi che io m'attenda da te il sacrifizio? Se l'amore ti chiama,
ascoltalo e va.

MARIA.

Che parola grave!

VIRGINIO.

Dimmi che l'ami. È il mio amico più caro.

MARIA.

Non abbassare le pàlpebre. Ho già veduto in fondo alle tue pupille
qualche cosa di disperato.

VIRGINIO.

L'ami? profondamente?

MARIA.

Temi la mia risposta come una sciagura.

VIRGINIO.

Confidati a me!

MARIA.

Non soffrire. Nessuno mi ti toglie. Se è il tuo amico più caro, è anche
il mio amico più caro. Non v'è nulla di basso in lui. Ciascuno di noi
vorrebbe trovare un modo di dar pace a quella grande anima tormentata,
o di darle tregua almeno, perché non consumi tutta la forza nel suo
tormento.

VIRGINIO.

E che faremo dunque per lui?

MARIA.

È stato lungamente qui con te, oggi.

VIRGINIO.

Sì, più del solito.

MARIA.

Entrando ho subito sentito che c'era qualcosa tra voi.

VIRGINIO.

C'era il suo male.

MARIA.

T'ha parlato... di me?

VIRGINIO.

No, Maria.

MARIA.

Eravate tutt'e due pallidi.

VIRGINIO.

Come quando il commiato è un ferro che taglia e separa.

MARIA.

Quale commiato?

VIRGINIO.

Non lo sai? Corrado ci lascia.

                    Balza in piedi MARIA, trascolorata e tremante,
                    come per difendersi da una percossa mortale.

MARIA.

No, non lo so. Non è vero.

                    Sgomento egli è come davanti all'apparizione
                    di una creatura sconosciuta; e, quasi per
                    trattenerla, quasi per convincersi che quella è
                    una realità immediata, pronunzia le parole sorde.

VIRGINIO.

Parte.

MARIA.

Per dove?

VIRGINIO.

Per laggiù, per il suo destino.

MARIA.

Quando?

VIRGINIO.

Senza indugio.

                    Forsennata, ella si torce, ella urla il suo
                    spavento.

MARIA.

Non è vero, non può esser vero. L'hai detto per provarmi, l'hai detto
per sapere. Vuoi sapere se io l'ami? vuoi che te lo gridi? Sì, guardami
come sono. Ho pietà di te, ho pietà di me. Ma l'amo, l'amo con tutte le
forze dell'anima e del sangue, da vicino, da lontano, nella vita, nella
morte, sopra tutto, di là da tutto... Guardami come sono. Dimmi che non
è vero, ora che sai. Rendimi il cuore. Aiutami.

                    Non altrimenti la vittima, legata all'ordegno
                    della tortura, denuda tutta l'anima sua purché il
                    carnefice arresti il supplizio.

VIRGINIO.

Sì, sì, quello che vuoi... Può non esser vero... Non sarà vero...
Glielo domanderai tu stessa. Ti risponderà. Lo rivedrai fra poco, gli
parlerai... Non è, non dev'essere.

                    Anch'egli, purché cessi lo spettacolo
                    intollerabile di quel patimento, è pronto a
                    qualunque parola, a qualunque atto. MARIA si
                    lascia cadere su la sedia.

MARIA.

Perdonami, povero caro!

VIRGINIO.

Maria, Maria, non aver pena per me e non mi risparmiare. Vedi: resto
in piedi, sono pronto. Dobbiamo affrontare il peggior dolore un'altra
volta? Eccomi, sono qui. Non dimentico che t'ho riconosciuta a un letto
di morte.

                    La sorella rabbrividisce e sobbalza.

MARIA.

La morte è di nuovo con noi? Ho avuto un gran brivido. Tu l'hai
nominata.

VIRGINIO.

Ma che pazzia è la nostra? Che è quest'orrore che ci prende? di che?
Su, vieni alla finestra. C'è ancóra il sole. Perché siamo così? Perché
è entrata nella casa la benedizione della vita! Tu ami, tu fiorisci.
Ti vedrò fiorire. Sei forte e intatta. Hai una piccola costellazione
di ferro nell'iride: io te l'ho scoperta. Puoi essere la compagna di un
eroe. Bene t'ho serbata al più degno.

                    MARIA ha sollevato verso di lui il suo volto
                    fatto più chiaro, bevendo avidamente il conforto
                    inatteso.

MARIA.

Oh, la buona voce! T'è risalita dal cuore a un tratto. Credevo, dianzi,
che non l'avrei udita mai più. Ne avevi già una diversa.

VIRGINIO.

Vieni alla finestra. Il sole s'indugia per te. Guarda.

MARIA.

E forse... forse l'ho udita or ora per l'ultima volta.

VIRGINIO.

Il delirio ti torna?

                    Di nuovo il volto di lei sembra disfarsi, velarsi
                    d'un'ombra violacea.

MARIA.

L'ho ricevuta in fondo in fondo all'anima per tenerla viva dentro di
me sino alla fine, per ricordarmi che visse una Maria a cui tu parlavi
così.

VIRGINIO.

Tu deliri.

MARIA.

Perdonami, perdonami. È duro seppellire sé stessa con le proprie
mani nel cuore fraterno. E io non t'ho detto tutto e non posso più
nasconderti nulla.

VIRGINIO.

Una cosa non m'hai detto, la sola che voglio ancóra sapere. Dimmi: ti
ama?

                    Ella sembra smarrirsi, e volge intorno gli occhi
                    ingranditi. Rapidamente prorompe.

MARIA.

Sì, sì, mi ama... Non lo sai? non l'indovini? Non te ne sei accorto?
Dimmi!

                    Dietro la porta del fondo s'ode la voce
                    dell'amico sopravvegnente.

LA VOCE DI MARCO DÀLIO.

Virginio! Virginio, si può entrare?

                    MARIA si alza e si ricompone. VIRGINIO la guarda,
                    le prende una mano e la stringe nella sua con un
                    gesto di riscossa; poi va verso la porta e apre.

VIRGINIO.

Entra, entra, Marco.

                    Entrano l'architetto MARCO DÀLIO e il medico
                    GIOVANNI CONTI.

Oh anche tu, Giovanni?

MARCO DÀLIO.

Siamo saliti per un momento. Hai ancóra da lavorare?

VIRGINIO.

No, non lavoro più.

GIOVANNI CONTI.

Come state, Maria?

MARIA.

Non bene, dottore, veramente.

GIOVANNI.

Mani fredde. Non avete la vostra solita buona cera.

MARIA.

Forse oggi mi sono stancata un poco troppo.

MARCO.

È venuta a piedi da San Silvestro! Me la son vista apparire in
Cosmedin, di corsa, sotto l'acquazzone, carica di violette.

GIOVANNI.

Che buon odore, dopo quello dell'Ospizio!

MARIA.

Ora penso che ho ancóra addosso gli abiti umidi.

MARCO.

No, non prendete súbito la fuga!

GIOVANNI.

Ma che è questa nuova manìa di camminare, di camminare tutto il giorno?

MARIA.

Non è nuova. Domandate a mio fratello. Ad Anzio, facevamo miglia e
miglia.

GIOVANNI.

Non sul lastrico.

MARIA.

È vero!

MARCO.

Virginio, ti ha raccontato le mie meraviglie?

VIRGINIO.

Sì. Ti vedo raggiante.

MARCO.

Ora so che la chiesa di papa Callisto era tutta coperta di pitture: una
vera _biblia pauperum_. E dimostrerò l'esistenza d'una scuola romana
nel secolo duodecimo.

MARIA.

Io vi domando perdono. Comincio a sentirmi addosso un poco di freddo.
Vado, ma torno.

GIOVANNI.

Veramente?

MARIA.

Sì, fra qualche minuto.

MARCO.

Non ci tratteniamo che poco. È tardi.

GIOVANNI.

Ho una cosa per voi.

MARIA.

Che cosa?

GIOVANNI.

Il libretto di Suor Cecilia.

MARIA.

Datemelo.

GIOVANNI.

Ve lo do, se tornate.

                    Ella sorride un poco, e fa un gesto di commiato
                    breve.

MARIA.

Sì, torno. Prometto.

                    Ella prende di su la tavola il suo cappello, i
                    suoi guanti, ed esce per la porta sinistra. I tre
                    uomini la seguono con gli occhi intenti.

MARCO.

Che strano potere patetico ha su chi la conosce! Come comprendo,
Virginio, la tua perpetua sollecitudine! A vedere quella sua bellezza
fatta di sensibilità e d'attenzione, si pensa sempre con timore
che qualcosa o qualcuno potrebbe farle male. Siamo i tuoi rivali in
fraternità gelosa.

GIOVANNI.

Che ha? Perché è tanto giù?

VIRGINIO.

Da Perugia notizie tristi. Il pensiero della madre la tormenta
di nuovo. Soffre di saperla infelice. Vorrebbe aiutarla. La sente
estranea.

GIOVANNI.

Ah, non è sempre il nostro stesso sangue che più s'invelenisce contro
di noi e più ci strugge? La peggiore delle fatalità corporali è quella
che ci lega ai consanguinei.

MARCO.

È vero. Io lavoro tutto il giorno a far rivivere le pietre morte,
il dottor serafico passa ore e ore là nell'Ospizio a curare i mali
incurabili della vecchiezza; e qual è il sentimento che ci spinge
a salire le tue scale ogni sera, dopo la bisogna? Il desiderio di
riscaldare l'anima a un focolare amico che ci consoli di quello,
ostile, che è il nostro, che è laggiù in una casa odiosa ove noi già
così stanchi saremo caricati d'un peso intollerabile. Forse qualche
volta qui siamo importuni. Ma questa è una sosta quasi pia per illudere
il cuore che teme una mano rude e si raccomanda. Qui — tu lo sai e
ce lo consenti — qui ci sembra di ritrovare la compiuta sorella; ci
leghiamo ogni giorno più a te per avere il diritto di amarla e per
amarla sempre meglio. Riprendiamo fiato, respiriamo in un'illusione di
santità familiare che altrove non ci è concessa. Più tardi, laggiù,
qualcuno raccoglierà con rabbia una manata di cenere maligna e ce la
scaglierà negli occhi.

VIRGINIO.

Amico mio, la tua bontà stasera è vigilante. C'è nelle tue parole
quasi il senso d'una preghiera rivolta a placare l'Ignoto che forse in
quell'angolo si arma.

                    Un intervallo di silenzio. Ciascuno dei tre amici
                    è fisso al suo pensiero. Si approssima il vespro.
                    La luce diminuisce nella stanza.

MARCO.

Ho incontrato Corrado Brando per la Salara. Usciva di qui?

VIRGINIO.

Sì.

MARCO.

Non m'ha veduto. Aveva lo sguardo in dentro. Camminava a gran passi,
per dare aria alla sua febbre; e pareva che dovesse sfavillare nel
vento. Non ho neppur pensato a fermarlo o a chiamarlo. Soltanto ho
pensato: «Chi lo fermerà?» E poi m'è venuta nella mente quella risposta
che potrebbe anche esser sua: «Dove corri? — Inseguo il dio del quale
io sono l'ombra».

VIRGINIO.

È malato d'una manìa sacra.

MARCO.

Poco più in su, ho scoperto in mezzo al Tevere il burchiello che
traghettava il dottor serafico dall'Ospizio di San Michele al Rifugio
dell'altra riva. Confesso che queste due apparizioni istantanee della
vita mi hanno fatto dimenticare l'_opus quadratum_ del tempio di
Cerere. Quel tuo Caronte trasteverino, caro Giovanni, non imagina qual
valore ideale abbia la moneta di dieci centesimi che tu gli dai ogni
sera in guisa di obolo per «trapassare».

                    Il dottore era assorto con la fronte poggiata
                    alla mano. Quando parla, sembra risvegliarsi.

GIOVANNI.

Strano quel vecchio Pàtrica!

MARCO.

Si chiama Pàtrica?

GIOVANNI.

Così lo chiamano in Trastevere, ma forse non ha nome come non ha età.
Dice che è nato alla Lungaretta, ma in certe albe nebbiose io l'ho
visto alla mia chiamata rotolar giù dalla ripa come un pezzo di terra
che frani e formarsi poi nella franatura informe col suo soffio e col
suo borbottìo umano. Era una cosa notturna, una massa di belletta,
un po' di pattume molliccio, un rifiuto del fiume; che s'animava
a un tratto e metteva fuori due ossa articolate per afferrare il
canapo della chiatta fràcida. L'hai tu guardato bene? Non ha vólto:
è come una maschera corrosa dal fiume che per secoli le passa sopra.
Anche gli occhi son lógori: devono aver veduto fondare il pilone del
Ponte Emilio, fabbricare la bocca della Cloaca Massima. Quanta carne
miserabile ha traghettato, con lo stesso gesto, per lo stesso prezzo!
Oggi me verso il rifugio, un mio compagno di pena verso il carcere...

MARCO.

Chi?

GIOVANNI.

Simone Sutri, il chirurgo. Anch'egli era un cliente di Caronte.

MARCO.

Ebbene?

GIOVANNI.

Oggi, poco dopo mezzogiorno, è stato arrestato mentre poneva il piede a
terra.

MARCO.

Perché?

GIOVANNI.

È accusato d'aver ucciso suo zio Paolo, quel Sutri mercante di campagna
usuraio e biscazziere, che l'altra mattina fu trovato morto nella casa
di via Gregoriana...

                    VIRGINIO, ch'era pensoso e fisso, sussulta
                    lievemente e alza il capo.

MARCO.

Ah, sì, l'avevo conosciuto anch'io pur troppo, in altri tempi.

GIOVANNI.

Com'era cardiaco, si credeva da prima trattarsi d'una disgrazia; ma poi
alcune tracce di violenza sul corpo e l'accertamento del furto hanno
rivelato l'assassinio, compiuto con mano esperta.

                    VIRGINIO si alza, pallidissimo; e, come spinto
                    dall'orgasmo, fa qualche passo verso la finestra,
                    poi si volge.

VIRGINIO.

Compiuto come?

GIOVANNI.

Con la pressione su le caròtidi fatta da due dita di ferro.

                    Una breve pausa. Nella voce di VIRGINIO si sente
                    l'aura della vertigine interiore.

VIRGINIO.

Tu lo conoscevi, Marco.

MARCO.

Sì, un poco.

VIRGINIO.

Anch'io, forse... me ne ricordo... Devo averlo veduto... Un uomo calvo,
con un grosso labbro pendente...

MARCO.

Sì: una bocca ributtante, e indimenticabile.

                    VIRGINIO si sforza di dominare lo spavento cieco
                    che sta per travolgerlo.

VIRGINIO.

E Simone Sutri...

GIOVANNI.

Quel rosso, lentigginoso, con i baffi duri tagliati a spazzola, con gli
occhi strambi dietro le lenti, grande, ossuto, che si fermò a parlarmi
— giovedì scorso — dinanzi a San Gallicano... Non te ne ricordi?

VIRGINIO.

Sì, me ne ricordo... E tu credi...

GIOVANNI.

Covava un rancore mortale contro lo zio. Questo so. L'usuraio non
soltanto non l'aveva mai voluto aiutare, non soltanto l'aveva costretto
a guadagnarsi la vita tra le peggiori angustie, ma l'aveva — a suo dire
— anche frodato con non so che falsificazione di testamento... Dolcezze
del sangue comune.

MARCO.

Oh, lascia alla Temi sedentaria il passeggero di Pàtrica. E
andiamocene. Stasera il rifugio è senza pace. Virginio forse ha bisogno
di star solo.

                    VIRGINIO è ancóra un po' smarrito ma si riscuote.

VIRGINIO.

No. Perché?

GIOVANNI.

La sirocchia aveva promesso di tornare... Aspettiamola un altro poco,
per salutarla.

VIRGINIO.

Ve la chiamo.

                    Egli va rapidamente verso la porta sinistra.

GIOVANNI.

Se si sentisse male...

MARCO.

Lasciale il libro e andiamo.

VIRGINIO.

Verrà.

                    Com'egli esce, i due amici si guardano in viso.
                    Il dottore si toglie di tasca un piccolo libro
                    rilegato in pelle fulva. MARCO DÀLIO abbassa la
                    voce.

MARCO.

Giovanni, che accade?

                    L'altro solleva le sopracciglia, e non sa
                    rispondere.

Che libro è?

GIOVANNI.

Lettere di Feo Belcari a una sua figliuola monaca, e il Prato
Spirituale, e l'Annunciazione di Nostra Donna: un libro divoto.

MARCO.

Fammi vedere.

GIOVANNI.

C'è riportato un detto che le piacque. E mi son fatto prestare il
libretto dalla Suora per mostrarle il testo.

                    MARCO apre il volume, e legge sul frontespizio
                    l'iscrizione.

MARCO.

«Questo libro è di suora Cecilia da Costasole. Chi l'accatta, lo renda.»

GIOVANNI.

C'è anche una ricetta ordinata a sanar l'anima.

MARCO.

Ahimè, temo che non valga. Giovanni, non senti che qualche cosa finisce
per noi? La nostra malinconia può già dire: Ti ricordi? La stanza
quieta; Sabina che porta la lampada verde; nessun rumore della strada
dietro le tende, soltanto di tratto in tratto il canto degli usignuoli
dall'Aventino, il passaggio d'un rimòrchio sul Tevere; e le onde di
forza che fanno sussultare le spalle della sonatrice; e il silenzio del
mondo quando parla Beethoven...

                    Riappare alla porta sinistra la giovane donna, in
                    una veste lunga e piegosa che la fa sembrare più
                    alta e più flessibile. Sorride come se i muscoli
                    del sorriso le dolessero; e i cigli hanno un
                    battito frequente su quel tremolìo di dolore.

MARIA.

Eccomi. Non ho fatto presto? Volete andarvene già?

GIOVANNI.

Sì. È tardi. Ma volevamo salutarvi, prima.

                    Ella parla con una voce calda della più
                    affettuosa dolcezza. I due amici la guardano con
                    un'adorazione timida e perplessa.

MARIA.

Che diceva Dàlio di Beethoven?

MARCO.

Ricordavo le serate beate della primavera scorsa.

MARIA.

Vi darò, vi darò musica ancóra, ma non quella d'allora. E il libro?

GIOVANNI.

Eccolo.

                    MARIA lo prende con un gesto quasi fanciullesco,
                    lo guarda e lo serra tra le due mani come
                    serrerebbe un piccolo corpo alato e palpitante.

MARIA.

Che cosa viva! Consunta e viva. Suor Cecilia lo porta sempre addosso?

GIOVANNI.

La pagina è segnata.

                    Egli le indica la pagina mentre ella china il
                    volto sul libro aperto.

MARIA.

Qui?

                    Legge senza più sorridere, spedita al principio,
                    grave alla fine,

«.... conciossiaché per molti anni innanzi alla morte continuamente
piangesse, dimandato perché così piangesse, rispose: Io piango perché
l'Amore non è amato.»

MARCO.

Profonda parola, in cielo come in terra.

                    VIRGINIO, durante la lettura, è rientrato nella
                    stanza; s'è soffermato per ascoltare. Si avvicina
                    e si mescola ai saluti.

MARIA.

Me lo lasciate per una sera?

GIOVANNI.

Sì. Lo riprenderò domani.

MARIA.

Grazie.

GIOVANNI.

A rivederci. Riposatevi, stasera. Dormite molto.

MARIA.

Mi riposerò. Addio.

                    Ella stringe la mano all'uno e all'altro amico.

Addio, Dàlio.

                    Questi sembra voler dissipare l'ombra che pesa su
                    quel commiato.

MARCO.

Se domattina passerete per Santa Maria in Cosmedin, non dimenticate di
gettare il buongiorno sotto il portico a Frate Marco.

                    VIRGINIO avverte dalla soglia la governante.

VIRGINIO.

Sabina!

GIOVANNI.

Ci rivedremo, Virginio, domani. Se hai bisogno di me, sai dove sono.

                    I due amici escono per la porta del fondo.


  Il fratello e la sorella restano soli. Le contratture della
  dissimulazione si distendono: subitamente i loro vólti sembrano
  essere la nudità stessa delle loro anime affannate.

VIRGINIO.

Perché hai detto addio a quei due poveri amici... con quella voce, come
se fosse per l'ultima volta?

MARIA.

Perché la buona compagna leale che hanno cara, la Maria che li
consola, la creatura intatta che impararono da te a chiamare sorridendo
«sirocchia», ha teso a entrambi la sua mano per l'ultima volta, e per
l'ultima volta, orribilmente triste, ha potuto inclinarsi alla loro
illusione fraterna.

                    Sentendo crescere il peso dell'oscurità e
                    dell'ambascia, VIRGINIO tenta di ritrovare la sua
                    fermezza.

VIRGINIO.

Maria, Maria, non so più quel che accade, non comprendo più quello
che dici. S'è fatta all'improvviso la notte; e mi sembra di esser
ridiventato fanciullo, perché ho paura dei mostri imaginarii che
abitano il buio, dei fantasmi che sono inafferrabili, e ci afferrano
d'un tratto e ci puntano sul petto due ginocchia pesanti... Abbi
pazienza un poco. Lascia che io mi ritrovi, che io mi accerti
d'essere ancóra in piedi, qui, sul pavimento della mia stanza, fra
le mie quattro mura... Eccomi dunque, sono qui. Cerchiamo di vedere,
d'intendere. Tu hai dato un addio, hai parlato di un'ultima volta.
Così parla chi sta per scomparire, chi sta per morire. Che hai voluto
significare? Spiegami.

MARIA.

Sì, qualche cosa di me sta per morire, anzi è morta.

VIRGINIO.

Che cosa?

MARIA.

Qualche cosa che tu avevi inalzata sopra la tua vita e che i tuoi
compagni amavano in me a traverso il tuo cuore...

VIRGINIO.

Parla!

MARIA.

La mia purità.

                    Ella ha parlato sommessamente, ha abbassato gli
                    occhi. Il fratello la guarda inconsapevole.

VIRGINIO.

Povera Maria, ancóra ti tormenti! Ma nessuno ti accusa, nessuno ti
fa colpa d'aver ceduto alla piena della tua giovinezza, come nessuno
accusa la primavera che si spande, l'albero che mette fiori. Certo,
un'ombra di malinconia è anche in quei devoti che presentono e
indovinano. E tu non puoi non comprendere e non perdonare. Eri come
l'aria della mattina; ciascuno beveva un sorso di freschezza. Ora
sei di uno solo; e agli esclusi sembra quasi ingiusta la perdita del
conforto consueto. Questo è umano, sorella.

                    Ella non regge allo strazio della voce
                    affettuosa.

Ah, ma perché mi guardi con quegli occhi d'agonia?

MARIA.

Tu non hai compreso. Tanto tanto lontano sei dal sospetto, tanto
lontano dalla verità! E io so che uccido me stessa nel tuo cuore, ma
la tenacità della tua fede mi prolunga lo spasimo. Un colpo non basta,
bisogna che lo rinnovi. Ah, che orrendo coraggio è questo ch'io debbo
avere, fratello!

VIRGINIO.

Tu vuoi dire...

MARIA.

Sono di uno solo... ma tutta... data a lui tutta.

                    Parla soffocatamente, col cuore alla gola; e
                    nulla è più atroce della pausa ch'ella fa prima
                    di soggiungere le ultime parole a togliere ogni
                    dubbio. Il fratello, colpito nel mezzo del cuore,
                    vacilla.

VIRGINIO.

Tu, tu, Maria!

                    Sembra che la faccia dell'Universo sia mutata per
                    lui a un tratto. Egli parla a sé medesimo, come
                    dal fondo del più lontano deserto.

Non c'è più nulla, allora. Tutto finisce, tutto crolla. Non si salva
nessuno dalla ferocia e dall'ignominia.

                    Lo risolleva dall'annientamento un súbito fiotto
                    d'amarezza.

Ho dato il meglio di me, sempre, senza risparmio, credendo, sperando;
ed ecco, mi ritrovo in mano una moneta falsa! Il mio amico più caro mi
paga così; la creatura dell'anima mia mi compensa così. E allora?

                    Egli non attende la risposta se non dal suo
                    proprio coraggio; cerca in sé stesso il suo
                    proprio sostegno. Ma la confessata verità sembra
                    afforzare la sorella in un dolore saldo e fiero.
                    Ella prende già l'attitudine di chi ha qualcosa
                    da difendere, sopra tutto e contro tutto.

MARIA.

Lo sapevo, lo so: ti perdo, mi perdi. Tutto si sconvolge, a un
tratto. Tu mi ritogli in un attimo quel che m'avevi dato in dieci anni
generosi. Mi disconosci...

VIRGINIO.

Oh no.

MARIA.

M'hai già trasmutata dentro di te; ho già un altro viso, un altro
soffio: sono una piccola cosa vile.

VIRGINIO.

Oh no. Vedi: non so indignarmi. E se vacillo sotto la massa di
tristezza che m'è piombata addosso, e se qualche parola vana esce dal
mio smarrimento, perdonami. Tu sei forse più infelice di me.

MARIA.

È vero. Ma non mi discolpo; né voglio attenuare quel che ho fatto. Anzi
bisogna tu sappia che non vi fu ombra d'insidia né di bassa lotta...
Egli è immune dinanzi a te. Non vi fu se non l'amore grande, e la
libertà del dono.

                    VIRGINIO repugna contro un pensiero che lo
                    afferra; esita; ha onta; con le labbra sbiancate
                    osa alfine dimandare.

VIRGINIO.

Quando?

                    Di súbito si pente, vedendo la triste vampa
                    salire alla fronte immacolata.

Ah, perdonami! Anche se trema, anche se è spenta, ora la mia voce può
esser rude alla tua povera anima. Non posso dimandare senza ferire. Non
puoi rispondere senza nascondere il viso. Una sola dovrebbe ora starti
vicina, prenderti nelle sue braccia, parlarti dentro i capelli, sapere
tutto il tuo male; ed è troppo lontana: tua madre. La chiamerai.

MARIA.

Sì, la chiamerò.

                    Egli esita tuttavia; ma un disperato bisogno
                    di certezza lo incalza. Per fondare in sé il
                    sentimento suo nuovo, egli deve sgombrar l'anima
                    da ogni frammento dell'illusione abbattuta.

VIRGINIO.

Perdonami, Maria, se il cuore vuol avere uno spiraglio di luce
nell'oscurità! Non ti chiedo nulla che ti offenda. Dimmi solamente:
quel giorno di febbraio, quel bel giorno di sole, quando salimmo al
Celio e vedemmo il primo mandorlo in fiore e ci fermammo a San Saba,
entrammo nel giardino, ci sedemmo sotto gli aranci, e non dicemmo nulla
perché ci bastava d'essere là per sentirci felici, e mi parve che anche
tu fossi sbocciata allora allora dal più vivo ramo della mia vita e che
io ti portassi leggermente; quel giorno, dimmi... era avvenuto?

MARIA.

Sì.

                    Certo egli sperava ancóra, se la risposta sincera
                    e ferma lo colpisce tanto a dentro.

VIRGINIO.

È possibile? Eppure, quando ti guardavo nelle pupille, andavo con la
vista sino in fondo a te. Quante limpidità avevo misurate! La tua era
la più cristallina sempre. E quella piccola costellazione di ferro,
nell'iride, mi dava non so che sicurtà, come se fosse un segno virile
su la tua grazia pieghevole. Ti chiamavo dentro di me con una specie
di ebrezza: «Compagno, mio buon compagno!» Sentivo quel che c'era
di leale, di diritto, di fedele in te, quel che c'era di maschio nel
disegno della tua bocca chiusa, nel ritroso dei tuoi capelli piantati
intorno alla tua fronte bianca.

                    Il dolore di lei sembra a poco a poco indurirsi,
                    farsi quasi compatto e rigido.

MARIA.

Ho ancóra una forza terribile se resisto a vederti soffrire. Guarda, ho
gli occhi asciutti.

VIRGINIO.

Non soffro perché tu mi abbia mentito, ma perché non posso più crederti.

MARIA.

M'hai già condannata!

VIRGINIO.

No, no, non condannata. Perdonami se non son riuscito a soffocare
interamente le grida che sorgono dalla mia miseria. Tu mi dài
l'esempio. Hai gli occhi asciutti. Non temere: io non ti manco. Resto
il tuo compagno, il tuo buon compagno. Non voglio neppur cercare di
comprendere; mi basta di saperti in pericolo, per raccattare il mio
coraggio e la mia tenerezza, per rinnovare il mio amore verso di te che
mi sei nuova e diversa. Hai bisogno d'aiuto. Conta su me, ora e sempre.
Voglio difenderti.

MARIA.

Contro chi, se non temo?

VIRGINIO.

Hai bisogno d'esser difesa, povera creatura sola; perché io credo che
tu sia cieca e sola...

MARIA.

Non sola, non cieca. Amo.

VIRGINIO.

E che farà egli di te? Dianzi, qui, non era bruciato se non da una
febbre, non era agitato se non da una frenesia: non pensava se non a
partire, ad andar lontano, ad abbandonar tutto e tutti per la sua mèta
certa.

MARIA.

No, non gli credere. Non è vero. Tu non lo conosci. Era in una di
quelle sue ore torbide, quando il fermento della sua forza lo rende
quasi folle...

VIRGINIO.

Ah, povera, povera! T'illudi. Nessuna follìa è più lucida della sua.
«Nulla è vero; tutto è permesso.» Passerà sopra te, sopra me, sopra
tutti. Siamo un ingombro che non vale una balla di carne secca caricata
sopra un cammello.

MARIA.

Tu l'offendi, tu lo sfiguri, lo abbassi; ed era il tuo amico più caro...

                    Ella si solleva, intrepida. Un'energia quasi
                    aspra pulsa nel suo accento.

VIRGINIO.

Se tu sapessi quel che ho veduto a un tratto apparire, dianzi, nel suo
vólto convulso!

MARIA.

Che hai veduto? Tu tremi di rancore; tu non puoi più essere giusto per
lui; già nelle parole tu ti vendichi, tu cerchi di colpirlo... Dimmi
che io me ne vada, scacciami di qui; ma non mi costringere a udire quel
che non voglio udire... Tu t'inganni; il rancore ti fa velo. Anche la
sua mano è sicura, è una mano di buon compagno: io l'ho sentita. E sono
certa che, finché sarà necessario, egli resterà col mio amore...

VIRGINIO.

Oh, povera!

MARIA.

Sì, sì, Virginio; quando saprà...

                    Ella s'arresta; e il suo pallore s'illividisce
                    sotto un gran brivido repentino che sale dalle
                    viscere profonde.

VIRGINIO.

Quando saprà?

MARIA.

... che già porto un'altra vita.


  FINE DEL PRIMO EPISODIO.




INTERMEZZO.

    Ove debbo ancóra salire?
               _Laus Vitæ_, XIX.


MOTIVI PER UN INTERMEZZO SINFONICO.

_O Bellezza, chi si leva nel vento della tua grande ala come la fiamma
pugnace che balza sotto il flagello della tempesta, e dietro te come
l'allodola canta sul mondo?_

_Qual novo figlio dell'antica Terra, ancóra annodato nella doglia del
grembo, trasale al messaggio della stella mattutina? E la sua vista nel
suo capo suggellato è come il gèrmine bianco che traversa a poco a poco
la gleba penosa per gioire nei chiarori del mondo._

_Qual nova custode fu veduta sedere innanzi allo stipite della Nera
Porta? E aveva il destro ginocchio sul manco e le dita delle mani
insieme come pèttini congiunti tra loro, con una profonda sorgente
di sangue in mezzo al suo petto; e assisa pareva dormisse, ma era in
ascolto, ma udiva il silenzio dei fiumi ch'escon fuori del Buio con
antichi tremori del mondo._


_Porta della Resurrezione, e chi mai giace su la tua soglia non
consunta da piede frequente, chi mai sta dinanzi alle valve indicibili
steso nella sua chioma apollinea e nella sua disperanza? Quegli che ha
perduto Euridice._

_La grande sua lira lunata gli tace da presso né egli la tocca; ma
veglia e non spera, ma sogna e non dorme. Né, se oda il suon lieve e
tremendo del passo che si rincarna, ei più si volge; ché dallo sguardo
perduta fu la sua donna, dallo sguardo perduta Euridice._

_Chi viene alla soglia? Chi mai dischiude le valve indicibili della
Candida Porta? Non fece stridore volgendosi il càrdine; ma l'albore
fluì su la chioma profusa, brillò nelle corde ancor tese. E il passo
dell'Ombra, che non inclinò l'avernale asfodelo né l'anemone stigio,
più s'umana come più s'avvicina. Ecco suona, ecco pesa come il piede
vivente su cui grava grande tesoro. Chi riprende il cammino terrestre?
Non Euridice._

_Uno strale d'amore trapassa l'infinito dell'Ade; e tutti i pallidi
prati e le tarde fiumane e gli stagni obliosi ne tremano; e il solco di
luce perdura. Forse è la fùnebre Alcesti?_

_È forse la figlia di Pelia che torna agli atrii regali, al talamo
eburno, ai floridi figli? È colei che sospinse alla Notte l'anima
sua bella d'un amore più bello che ogni altro amore mortale, e dietro
l'esule impavida gittò il fiore di sua giovinezza tremante? È Alcesti,
è Alcesti._

_Reca ella il fuoco bianco nel cavo della sua mano fedele, e cammina
col volto velato. Alcuno iddio non la conduce, alcuno eroe liberatore
non l'accompagna nel santo ritorno; ma ella fa lume al suo passo col
fuoco nella mano protesa. Ed ecco varca la soglia, urta col piè la lira
abbattuta. «O Amore, sàlvaci!» Il grido melodioso trapassa l'infinito
dell'Ade, tocca il cuore dell'Alba nascente. Ma non è la voce
d'Alcesti._




IL SECONDO EPISODIO.

  Appare una stanza tutta parata di tela grezza da tende, nella
  casa di CORRADO BRANDO posta tra il muro di Servio e il Foro
  Traiano. Su le pareti sono sospesi in trofei — dattorno a cranii
  di elefanti e di antilopi — gli utensili e le armi delle tribù nere
  sparse lungo le fiumane misteriose, dalla valle del Uèbi al Gouràr
  Ganàna: i grandi coltelli dei Sidàma adunchi, le lance dei Bòran
  con la cuspide a foglia di lauro, le targhe dei Gurra in cuoio
  di giraffa inciso, gli archi dei Gubahin a triplice curvatura, le
  faretre piene di giavellotti a testa mobile, i lacci di banano per
  catturare le fiere, le trombe foggiate con le corna dell'orige, i
  campani di conchiglia pei capretti, di legno pei cammelli; e gli
  appoggiatoi che su la mezza lunetta sostennero le nuche oleose dei
  guerrieri giacenti; e le ghirbe di palma che contennero l'acqua
  terrigna dei pozzi di Errer; e le sferze, tagliate nella pelle
  dell'ippopotamo, che fecero sanguinare le schiene dei mercenarii
  malfidi.

  Un uscio chiuso è nella parete di faccia; una finestra a
  manca. Sopra un divano basso è distesa una pelle di leone, e vi
  s'accumulano a guisa di cuscini i sacchi di Bululta, tessuti di
  fibre vegetali a disegni neri e gialli. Sopra una tavola coperta
  d'una stuoia di Lugh sono disposte le carabine da caccia grossa
  nelle loro custodie, le rivoltelle di gran calibro nelle loro
  fonde, le tasche e le cintole da cartucce — bocche di fuoco
  infallibili e munizioni eccellenti — tutta la batteria già
  sperimentata nel cammino da Bèrbera a Bardèra, ora riforbita
  e pronta. In mezzo alla stanza, posata sul tappeto presso un
  piccolo mucchio di libri, è una robusta cassa cerchiata di ferro,
  con maniglie di corda; che serba i segni dei carichi e degli
  scarichi: quante volte agganciata dal paranco, calcata nella
  stiva, ballottata dal rullìo, tratta su per la boccaporta brutale,
  gittata a sfascio su la banchina abbagliante, legata con le strambe
  sopra la bestia da soma, portata attraverso l'ardore delle terre
  incognite, deposta e ripresa d'accampamento in accampamento,
  rimessa nella via del ritorno con l'impronta dell'avventura
  lontana, con l'odore indefinibile del Sud.


  MARIA VESTA è in piedi, col cappello in testa, col velo ancora
  abbassato sul volto, venuta di fuori, entrata là da pochi attimi.
  Tenendo nella mano una lettera dissigillata, ella parla a CORRADO
  BRANDO che sta dinanzi a lei, presso la tavola delle armi. Parla da
  prima irresoluta, timida, con dolcezza sommessa, dominando appena
  l'orribile tremore della sua passione. Egli non l'affisa.

MARIA.

Non ho compreso... Amico mio, amico mio caro, perdonatemi! Non son
venuta per piangere e per lamentarmi, no... Ma, veramente, non ho
saputo, non ho potuto comprendere nessuna delle parole scritte qui...
Scritte da voi? dalla vostra mano? Prima degli occhi, non l'ha creduto
il mio cuore, e gli occhi neppure l'hanno voluto credere... Perché
l'avreste voi fatto potendo parlarmi? O amico mio dolce, forse perché
qualche volta non v'ho dato ascolto e non mi son lasciata subito
persuadere? Quando? Ditemelo voi, ché io non ho memoria di questa
colpa. Se parlate, tutto crederò, tutto eseguirò, come sempre. Però le
parole qui scritte non so che vogliano dire... Bisogna che ogni cosa
io sappia dalla voce cara... Questa lettera la poso qui. È come se il
suggello fosse ancora intatto...

                    Ella s'interrompe, a quando a quando, come per
                    attendere ch'egli dica una parola, ch'egli faccia
                    un gesto di ammenda.

Ma tu non hai gridato che non è tua, e allora...

                    Ella reprime lo scoppio del cruccio; e la sua
                    voce lacerante si raumilia.

Allora, prima di posarla su quest'altre tue armi, io la bacio. Così.

                    Bacia la lettera e la posa sul calcio d'una
                    carabina.

Sono pronta. Parla. Bisogna vivere? bisogna morire? Eccomi.

                    Ella alza il suo velo, come si solleva una benda
                    di su una piaga irritata. Quando egli la guarda,
                    qualcosa di lei si scompone e fluttua entro la
                    fermezza dei lineamenti.

CORRADO.

Bisogna esser forti, Maria. Ho scritto perché ho temuto di non aver la
forza di dire...

MARIA.

Vuoi ch'io sia forte? Sarò più forte del mondo e del destino, se tu
esprimi questo voto pel mio amore. Ma non temere per te. Che tremenda
forza è la tua se hai potuto fare quel che hai fatto!

CORRADO.

Obbedisco alla mia necessità, a quella che non ti fu mai nascosta.

MARIA.

Sì, è vero. E non t'ho amato e non ti amo anche per quella? Sono io
che ti appartengo: tu non mi appartieni. È questo il patto. Lo so. Lo
accetto. Ma è male che tu mi disconosca.

CORRADO.

Ti disconosco?

MARIA.

Al tempo più felice il mio cuore quanta pena ebbe nel sentirsi divenire
più grande: l'ansietà di crescere secondo il tuo desiderio! Ogni giorno
dicevo: «V'è una maniera migliore di appartenergli? La troverò». Quando
la tua febbre di terra lontana più faceva paura alla mia tenerezza,
dicevo: «V'è una maniera d'amare per cui la separazione non sia lo
strazio e la morte? La troverò». Ho scosso ogni giorno la mia vita
dalle radici alla cima per darti ogni giorno qualche cosa di più,
qualche cosa di meglio. E tu mi dai questo commiato umiliante!

CORRADO.

Maria, Maria, a tutto resisto ma non alla tua voce, non al tuo pianto.

MARIA.

Non piango.

CORRADO.

Non resisto al tuo dolore, a quel che ti trema nel viso, alla tua bocca
che non posso guardare senza che la mia volontà si disfaccia. Bisogna
ch'io vada. Questa volta non è soltanto la mia furia che m'incalza ma
una necessità ancóra più inesorabile, perché ho bruciato dietro di me
tutti i ponti, e l'ora di quella mia vita che tu conosci s'è arrestata,
e il tempo che passa non è se non un rombo spaventoso sul mio capo, e
l'ora del rivivere non so se scoccherà. Ma se tu ti aggrappi a me, se
tu mi leghi le braccia...

MARIA.

No, no, non mi aggrappo, non mi getto attraverso il tuo passo, non ti
chiudo la via... Guardami. Tremo, non di pianto soffocato ma dell'onta
che tu mi fai. Ah, che cosa mortale è questa: che nessuna forza
d'amore valga a riscattarci dal sospetto e dal dispregio dell'uomo,
e che sempre quel che fu ebrezza o martirio debba alla fine apparire
ingombro e perdizione! Ho veduto nei tuoi occhi il lampo della difesa
disperata...

CORRADO.

No. T'inganni.

MARIA.

M'hai detto in che modo si scagli all'assalto la leonessa quando il
primo colpo è fallito. Tu avevi dietro di te il tuo servo Rudu che
ti stendeva la carabina carica pel secondo colpo, e la freddavi. Così
anche sai come l'amante minacciata si conduca per prendere e tenere.
La lotta dei cuori è cruda come la caccia grossa. Tu mi avevi colpito
con quella lettera che è là su l'arma; ed ecco io mi ritrovo in piedi
davanti a te! Ah, Corrado, quando hai alzato lo sguardo ho veduto
qualche cosa di cauto, di risoluto e d'inflessibile nel tuo occhio come
dietro il taglio della mira. Hai pensato: «Bisogna colpire un'altra
volta, e senza fallo, per passar oltre».

CORRADO.

Taci, taci! Sei folle.

MARIA.

Folle, ma diversa. Ferita, ma non per assalire. Ti parlo d'amore perché
il meglio non ti fu detto. Prima d'oggi non ho potuto mettere tutto
il mio amore nella mia voce, tutta la mia vita sotto le tue calcagna.
Oggi sono più che l'amante, sono quale mi vuoi. La prima volta che ti
vidi, non fui veduta da te. Eri assorto, e io scopersi nel tuo viso una
solitudine e una lontananza indimenticabili. Solo e lontano ti amai fin
da quel primo momento. Tu avevi assuefatto te stesso e i tuoi uomini
alla fame e alla sete: così il mio cuore alla minaccia. Non una sera ho
mancato di provare la mia felicità contro la certezza del dolore che tu
non mancavi di promettermi prossimo. Alla fine delle mie giornate più
dolci ho detto a me stessa: «Prepàrati». Tu mi baci più forte quando
mi dici addio che quando mi accogli. Ogni volta ho pensato: «Come mi
bacerà forte quando egli dovrà partire o quando io dovrò morire!» Ah,
che coraggioso amore è quello che non ha da sperare se non un tal bacio
e non se ne dimentica! Avrei potuto essere più pronta? Ero alfine degna
che tu mi dicessi guardandomi nelle pupille: «L'ora è venuta». Avrei
fatto del mio dolore la mia gloria accompagnandoti fino sul molo col
passo fermo, col viso asciutto. E tu — perdonami, perdonami, ma lascia
gridare l'anima mia per una sola volta! — tu, quasi a tradimento, mi
metti nell'ala il tuo piombo. Non vedi in me se non la massa pesante
che ha due braccia per aggrapparsi...

                    Egli muove un passo verso di lei come per
                    impedirle di proseguire, convulso.

CORRADO.

Maria! Maria!

MARIA.

Mi congedi con una lettera frettolosa e oscura; sembra che tu fugga...

                    Egli si fa orribilmente smorto; e l'irrompere
                    dell'emozione contenuta gli scrolla tutta la
                    persona.

CORRADO.

Che hai detto? Sembra che io fugga!

                    Uno sgomento cieco assale la donna dinanzi a
                    quel pallore. Ella tende le mani perdutamente. Il
                    fiotto delle parole precipitose l'affoga.

MARIA.

No, no, Corrado! Non so quel che ho detto. Sono pazza, sono vile. Fa di
me quel che vuoi. Quella lettera io l'ho baciata. È tua, è santa.

                    Il lampo della violenza constretta passa
                    nell'occhio torvo dell'uomo; e il sarcasmo
                    rattenuto gli contrae le labbra.

CORRADO.

No. Sei tu che hai ragione. È vero: sembra che io fugga. Ho troppa
fretta. Ho qualche bruttura, ho qualche macchia da lavare nel mare? Di
un'infamia debbo io fare una gloria, forse? Ne sai tu niente?

MARIA.

Non mi parlare così! T'ho fatto male. Non mi punire. Ti chiedo perdóno.
Eccomi umile come quando sono entrata. Voglio soltanto servirti,
aiutare il tuo servo. Tutto è pronto? Non c'è qualche cosa da fare per
me? Questa cassa non è ancor chiusa, questi libri...

                    Volenterosa, ella si china verso il mucchio dei
                    libri per mettersi all'opera. L'uomo ha qualche
                    attimo di concentrazione muta in cui riprende il
                    dominio di sé, considera e delibera. La sua voce,
                    ridivenuta ferma, perde ogni asprezza.

CORRADO.

Lascia. Non ti affaticare, non ti far violenza. Alzati. Ho tempo.

MARIA.

Oh, consentimi almeno questo: che i tuoi libri sieno messi da me, che
io li tocchi a uno a uno e che tu te ne ricordi quando li riaprirai...
I fatti d'Alessandro Magno, Dante, Erodoto, l'Odissea, Rime e lettere
di Michelangelo...

                    China, per dissimulare l'ambascia, ella prende i
                    volumi leggendo a voce bassa i titoli sui dorsi.

CORRADO.

Lascia, Maria. Alzati. Ho tempo. Vieni accanto a me.

                    Egli si china verso di lei e le prende uno dei
                    polsi per sollevarla. Ella lascia i libri, si
                    volge, afferra la mano del suo amico e vi preme
                    le labbra appassionatamente. Si alza in piedi.

MARIA.

Ah, perché ora sei così dolce?

                    Ella lo guarda in volto; e di sùbito rompe in un
                    pianto irrefrenabile.

CORRADO.

Maria!

                    Il pianto s'arresta come un getto interciso. Un
                    indefinito orrore si genera nella pausa.

MARIA.

Che hai fatto?

CORRADO.

Che mi domandi? Perché?

MARIA.

Non ho mai veduto tanta tristezza in un volto d'uomo. Ah, non t'ho mai
veduto così! Sei disceso in un abisso e sei risalito. Un pensiero t'è
passato sopra e t'ha devastato. Quale? Sento, e non comprendo. Parlami!

CORRADO.

Non ti tormentare, piccola anima mia. Ora scaccio l'allucinazione dai
tuoi occhi stanchi.

                    Egli l'attira e le sfiora le pàlpebre con le
                    labbra che tentano di sorridere.

MARIA.

Se tu mi chiudi le pàlpebre, veggo più a fondo.

CORRADO.

Che vedi?

MARIA.

Comincia da ieri.

CORRADO.

Che cosa?

                    Ella è contro il petto di lui; e gli parla con
                    un'ansia misteriosa, nel cerchio del respiro.

MARIA.

Quando rientrai era la primavera. Portavo meco le violette e la pioggia
di marzo e — non so perché — un palpito insostenibile. E là nella
stanza, davanti a te e a mio fratello, mentre ti accomiatavi, sentii
d'un tratto il giorno distaccarsi e cadere come un masso pesante che
si sprofonda e non si troverà più. Tutti i giorni cadono, lo so: ma
quello... in un altro modo. E tu e mio fratello mi sembraste, non
so, come più vecchi. Pareva venuto non so che autunno di sotterra. E,
quando ti stesi quel mazzo di violette, intravidi la tua mano che lo
prendeva ma non te che eri già passato dalla parte della notte, dietro
la porta... E, perché mio fratello mi parlava del sole su l'Aventino,
non potei non piangere.

                    Egli la serra contro di sé nell'interrogarla,
                    agitato.

CORRADO.

Piangesti? E che ti disse tuo fratello allora?

                    Ella appoggia la tempia sul petto di lui.

Non rispondi?

                    Ella parla anelatamente.

MARIA.

Ascolto il tuo cuore. Batte più forte.

CORRADO.

Che ti disse?

MARIA.

Il mio fratello non è anche il tuo?

CORRADO.

Sì, Maria.

MARIA.

Non gli sei caro sopra tutti?

CORRADO.

Egli mi è caro.

MARIA.

Dall'infanzia lontana, nella vita e nel sogno, l'uno per l'altro, l'uno
degno dell'altro. È vero?

CORRADO.

Ebbene?

MARIA.

Non gli è dovuta la verità?

CORRADO.

Glie l'hai detta?

                    Ella nasconde la faccia nel petto di lui.

MARIA.

Sì.

CORRADO.

Tutta?

MARIA.

Tutta.

                    Ella sente nell'uomo il movimento istintivo del
                    distacco.

No, non mi respingere!

CORRADO.

Non ti respingo.

MARIA.

Ho sentito passare in te un'onda di repulsa. Ancóra diffidi!

CORRADO.

No, Maria.

MARIA.

Non mi umiliare ancóra! Non credere che io mi abbandoni su te per
pesarti e per opprimerti! Ho parlato perché non potevo più vivere nella
menzogna; ho parlato da cuore libero a cuore libero, senza abbassare
la fronte, non per chiedere soccorso o consiglio ma per preparare al
mio amore una solitudine più grande, ma per offrire a te il sacrificio
più alto, per sacrificarti il mio focolare. Mi comprendi tu? E, a un
tratto, dov'era la maschera della colpa ho veduto apparire il viso
dell'innocenza. Tutto diviene facile; tutto è necessità e miracolo.
Sono ora con te ai limiti del Deserto; e le cose remote della mia vita
sono polvere e cenere per mezzo a cui ho camminato perdutamente prima
di giungere a te. Il mio spirito può abitare la tua tenda. Il mio
coraggio può fissare le tue nuove stelle. Mi riconosco della tua razza.
Posso, come te, cantare nei supplizii. Tutto posso compiere, se tu me
lo chiedi, fuorché questo: ch'io ti ami meglio, ché meglio non so.

                    Ardentemente egli la serra fra le sue braccia,
                    preso da una sùbita ebrezza.

CORRADO.

Ah mia mia mia, troppo tardi conosciuta, troppo tardi amata! Da che
profondità è salito alla tua bocca questo canto? T'inseguivo nelle
tue musiche quale ora mi ti mostri. Ho ascoltato con angoscia tutte le
tue melodie per attendere che quest'una venisse. E ch'io abbia potuto
udirla in questo punto, è forse l'ultimo dono del Destino. Credevo che
non avrei più udito omai se non l'orribile rombo. Ma una tale tregua si
concede soltanto a colui che parte pel viaggio senza ritorno.

                    Più e più ella si serra contro di lui.

MARIA.

Amore, amor mio solo, perché parli di morte nella vittoria?

CORRADO.

Non so, cara, non so se io sia più vicino alla morte o alla vittoria.
Ma certo sento sopra di me l'ombra di un'ala; e, qualunque sia,
basta alla mia ebrezza. Avevo sempre davanti agli occhi l'immensa
duna oceanica e mi sembrava di leggere nelle corrosioni spaventose,
chiara come in una lapide incisa, la mia profezia eroica. Ed ecco,
è scomparsa. Tu sei forse la mia ultima terra lontana. Ho camminato
dentro di te con una rapidità senza respiro, di vertice in vertice.
Come potrà il mio piede andar più lungi della mia anima? Maria, Maria,
tu sola comprendi. Tu sai che, se cerco la via ignota, la cerco per
svelare me a me stesso. Superare il pericolo non mi vale se non a
superar me stesso. I più grandi spazii io li percorro nell'invisibile,
dentro di me. Toccare la sorgente o la foce segreta d'un fiume non mi
vale se quella gioia non illumina nel mio spirito una cima più alta.
Ora tu mi dài da respirare l'aria ch'io cerco. Tu acceleri il battito
della mia vita come quel gran vento che amo, pieno di sabbia sollevata
e di schiuma in lembi. Mi esalto in te come quando la volontà vinceva
il dolore della carne bruta e faceva indietreggiare la morte. Tu
susciti dal mio destino ancora un baleno, forse il più bello. Mi mostri
in te l'altezza a cui ero nato, mentre il tuo stesso presentimento
m'affonda nella notte...

                    Più e più ella gli si serra contro il petto come
                    per dissolverglisi nel cuore.

MARIA.

No, no, non era un presentimento; era un'ombra passeggera, una
malinconia del tramonto, il malessere della stanchezza... Chi può
abbattere la tua forza? La folgore soltanto. Di qual dio? A te,
vivere e vincere; a me, vivere e attendere. Conserverò il mio amore
fuor d'ogni vista, dove il suo battito non potrà essere udito. Se
tu tornassi dopo anni e anni, dal fondo del più lontano mistero, mi
ritroveresti quale mi lasci. Mi sembra che l'immobilità dell'anima nel
fuoco di una sola attesa debba quasi arrestare il tempo, abolire il
decadimento, serbare immutato anche il volto per il sorriso futuro. Sì,
mi ritroveresti bella, forse più bella... Non vuoi ch'io viva?

CORRADO.

Maria, Maria, chi ti dà questa voce? Chi parla in te? La tua vita
trabocca. La morte è una, le sorti son mille.

MARIA.

L'ho guardata, la morte. Lo vuoi sapere?

                    Come il divano è da presso ella vi si abbandona e
                    CORRADO con lei, senza separarsi.

Stanotte ero distesa nel mio letto, supina. Non avevo mai patito in
quel modo il peso del mio corpo; né mai sentito d'essere una cosa,
una povera cosa, che non serve più a nulla se quell'uno a cui fu data
la lasci cadere o la dimentichi... Ah, se potessi farti comprendere!
Ero tua non so in che maniera bruta, con tutte le ossa, con tutto
il sangue, con tutto quel peso orrendo; e m'era rimasta una piccola
piccola anima come un filo d'acqua sotto un macigno. E quell'anima a
ogni tratto ripeteva una parola cieca, una parola che non era neppur
sua ma di una povera donna veduta passare in un giorno di mercato per
una piazza piena di gente, che diceva: «Perché? perché?» Camminava
singhiozzando, con la faccia quasi sommersa nel pianto (la rivedo);
e non conosceva nessuno; e la gente s'ammutoliva e la lasciava
passare; ed ella ripeteva: «Perché?»; e nessuno poteva risponderle né
trattenerla... Come avevo io ritrovato in me quell'accento di dolore
senza ragione e senza conforto? Non so. Per soffrir meno, pensavo:
«Ecco, sono distesa per lui e non mi alzerò più. Ma che positura
mi darebbe egli se dovesse compormi per sempre?» E facevo il gesto
del tuo sonno: mettevo le braccia sotto la testa come quando tu
t'addormentavi laggiù su la nuda terra. E rimanevo così, ma non cessavo
di soffrire. E pensavo: «Ma questo dolore con cui egli mi penetra,
che fa parte delle mie ossa, che è la mia midolla, non mi congiunge
a lui, inseparabilmente?» E sollevavo la mano contro la fiammella
della lampada, e cercavo di scoprirlo a traverso la palma rossa e
trasparente... Ah, perché ti racconto queste cose puerili? Voglio che
tu sappia da qual notte è nata l'alba di questo giorno. M'ascolti?

CORRADO.

T'ascolto. Parla. Dimmi tutto.

MARIA.

Allora ho udito un romore confuso che m'ha fatto spavento perché in
sul primo non potevo accorgermi se fosse prossimo o lontano, se fosse
nel mio sangue o fuori, di tutta la terra o del mio destino: ma così
eguale che a poco a poco s'è conciliato con la mia pena, prima che i
richiami e i lamenti me lo facessero riconoscere. Era una mandra che
passava lungo il Tevere, sotto la mia finestra. Curva sul davanzale,
son rimasta a guardare quell'onda biancastra che passava passava,
cacciata innanzi, chi sa dove, nella notte senza requie. E, come quel
movimento continuo mi dava un poco di vertigine, nello sporgermi ho
sentito ch'era facile lasciarmi cader giù; e un vóto mi s'è riaperto
in mezzo al cuore, di sùbito, un vóto che forse ti parrà triste ma che
pure talvolta mi suscitava un gran tumulto di felicità: il desiderio di
morire perché da me ti venisse qualche bene ignoto. Ero lucida tuttavia
nell'orrore della strada brutale calpestata dalla mandra lamentevole.
«Meglio è sparire, senza sangue, senza strazio», ho pensato. «Il fiume
è là. Traverserò la casa a piedi scalzi, scenderò le scale, aprirò
la porta, camminerò fino all'argine...» Mi son chinata con un gesto
istintivo, e mi sono accorta che i miei piedi erano già nudi e ghiacci.
Ma, nel riaffacciarmi per seguire l'ultimo pastore che scompariva
verso San Paolo, ho traveduto nel cielo un bagliore d'alba e ho sentito
salire dalla mia carne più profonda qualche cosa come un grido senza
suono...

                    Sopraffatta dal tumulto, ella s'arresta. Nasconde
                    la faccia contro l'omero dell'uomo.

Mi perdoni se vivo? Mi perdoni se sono tua... ancóra più, ancóra più?

CORRADO.

Maria, Maria, chi ti dà questa voce? e perché oggi sei in me più
addentro che il mio stesso cuore? Quando ti presi per la prima volta
nelle mie braccia, non eri mescolata a me come ora. Sento che è nata in
te non so che potenza...

MARIA.

Senti?

                    Ella dice questa parola con la bocca nascosta,
                    piena d'un fremito ineffabile.

CORRADO.

Per la prima volta, per la prima volta soffro e gioisco in un'altra
creatura, mi sciolgo dai miei mali, rinunzio la mia solitudine.

MARIA.

Senti?

                    Ella ripete questa parola sempre più soffocata ma
                    con un fremito sempre più profondo.

CORRADO.

Sento che le radici della mia vita non sono più in me e che l'infinito
è là dove tu ti volgi.

MARIA.

Senti?

                    Ella distacca dall'omero di lui la faccia; e
                    rovescia un poco il capo, colle pàlpebre chiuse,
                    bianca di rapimento.

CORRADO.

Non avevo più speranza; e tu palpiti come se tu non bastassi a
contenerne una più grande di quella ch'era mia.

                    Ella spalanca gli occhi, mentre una sùbita fiamma
                    di sangue le illumina il viso.

MARIA.

Amore, amore, indovini dunque?

                    Egli trasale, sotto il lampo della rivelazione
                    inattesa.

CORRADO.

Tu credi che...

MARIA.

Devo dirtelo? Le labbra ti si fanno bianche. Mi perdoni? mi perdoni?

CORRADO.

Tu vuoi dirmi che...

                    Novamente ella nasconde la bocca, gli susurra nel
                    cuore l'annunzio.

MARIA.

Non siamo più soli.

                    Così piegata non vede ella sino a qual punto la
                    violenza dell'intimo turbine possa sfigurare un
                    volto umano. Si china egli su lei, la interroga
                    rauco.

CORRADO.

È vero? Sei certa?

MARIA.

Sono certa.

                    Discosta da sé la donna egli e balza in piedi,
                    non reggendo all'émpito. Dalla proda del divano
                    si protende ella a guardare l'agitato, come dal
                    fondo di una fossa ove sia caduta e debba perire.

È una sciagura? Hai orrore del vincolo sacro? Vuoi ch'io opprima il
tuo sangue che già pulsa in me? Gettami una parola. Il vóto è differito
d'un sol giorno. La notte è prossima.

                    Sommessa parla ma con selvaggio anelito. Si volge
                    egli impetuoso e le si gitta dinanzi quasi di
                    schianto, fervido come in una preghiera inalzata.

CORRADO.

Folle! Divina! Bacio le tue ginocchia, adoro ogni vena delle tue mani,
trattengo l'alito davanti a te per tema di turbare il germe che tu
nutri. Tutto quel che di più dolce e di più casto è sopravvissuto alla
mia guerra, io posso raccoglierlo ancóra e offrirlo all'apparizione del
tuo mattino. Per un attimo ho sentito tra le mie pàlpebre aride i tuoi
occhi medesimi, il fresco del tuo sguardo, e ho veduto anch'io sopra
una terra coperta di scorie tremolare l'unico fiore al vento della
tua alba. Quasi non oso più toccarti. Vorrei con quel che mi resta
della mia forza creare la pace e la bellezza intorno al tuo miracolo
silenzioso. Che la mia ragione eroica di vivere sia perpetuata! Che la
Natura trasmetta in carne il segno della mia più profonda cicatrice! E
che nella tua memoria io sia assolto!

MARIA.

Assolto di che? E che è mai la colpa? E che è mai la memoria? Tutto
quel che è tuo, è presente sempre. Ieri e oggi vivono nella medesima
luce. Quel che ti riguarda sembra trovarsi in un mondo ove la prova non
ha né significato né esistenza. Una sola omai è la parola che l'amore
dice alla mia anima: «Oltre». È la tua parola stessa.

                    Di nuovo rapita, ella tra le sue palme gli
                    solleva la testa. Egli è fiso a una imagine
                    ignota.

CORRADO.

Ma il fervore della libertà, l'esaltazione del coraggio, l'urto degli
eventi e degli uomini, tutto sparisce dinanzi alla realtà immediata,
all'atto che non può esser distrutto!

MARIA.

A che pensi? Hai in fondo alle pupille un orrore immobile.

CORRADO.

Iersera tuo fratello mi domandò: «Sei tu divenuto il mio nemico?»

MARIA.

Pensi a lui?

CORRADO.

Gli hai tu confessato... anche questo?

MARIA.

Sì.

CORRADO.

Povero e grande cuore!

MARIA.

Anch'egli capace di andar oltre. Lo sai.

CORRADO.

E che farà egli?

MARIA.

Sormonterà la sua tristezza.

CORRADO.

Perduto per me.

MARIA.

Ti amerà ancóra.

CORRADO.

È disperato?

MARIA.

E vigilante.

CORRADO.

Dove l'hai lasciato?

MARIA.

Non so dove sia ora. Aspettiamo nostra madre stasera.

CORRADO.

Tua madre?

MARIA.

Sì, viene per poco. Arriva, riparte. Anch'ella ha il suo supplizio.

CORRADO.

L'hai chiamata?

MARIA.

L'ha chiamata Virginio nel primo sgomento, credendomi bisognosa d'aiuto.

CORRADO.

E che potrà fare per te?

MARIA.

Che mia madre dopo tanto abbandono mi riprenda sopra il suo petto,
anche per pochi attimi, in quest'ora della mia vita, è forse un
sacramento della Natura. Anch'ella è piena di passione e di conoscenza.
Rinascerò da lei un'altra volta, armata e pronta, per appartenerti.

CORRADO.

Ancora una prova per te!

MARIA.

Non temere.

CORRADO.

Quando arriva?

MARIA.

Fra poco. È già tardi. Il sole tramonta. Bisogna che io vada, anima mia.

CORRADO.

Te ne vai?

                    Con un moto subitaneo la circonda per ritenerla.

MARIA.

Non vuoi ch'io vada?

                    Egli si ritrae dominandosi.

CORRADO.

Sì, devi.

MARIA.

Hai tutto risoluto?

CORRADO.

Ti rivedrò, ti rivedrò ancóra.

MARIA.

Quando?

CORRADO.

Fra due ore, a casa tua.

MARIA.

Verrai?

CORRADO.

Verrò.

MARIA.

Mia madre sarà forse ancora là.

CORRADO.

Non ho anch'io da dirle la mia parola?

MARIA.

Quale? Potrà ella fare che io sia più tua? Nulla chiedo. Ricòrdatene.
Sono libera, liberamente data: non un vincolo ma un dono.

CORRADO.

Un segno.

MARIA.

Vuoi che torni io stessa?

CORRADO.

Verrò, verrò.

MARIA.

Una sola cosa promettimi.

CORRADO.

Dimmi.

MARIA.

Che mi consentirai d'accompagnarti.

CORRADO.

Dove?

MARIA.

Fino al mare, fino alla nave.

                    Il mento le trema e discompone le parole animose.
                    Perdutamente egli la serra nelle sue braccia e
                    la bacia in bocca. Disciolta ella indietreggia
                    un poco, vacilla trascolorando, come trafitta;
                    grida, come forsennata.

È l'addio, è l'addio! È la morte!

CORRADO.

Che hai? Maria! Maria!

MARIA.

Non m'avevi mai baciata così! È il bacio terribile a cui ho pensato
sempre. Ti perdo!

CORRADO.

No, no. Non ti sbigottire. Sei allucinata. Tutto ti scrolla. Volevo che
tu sentissi come son tuo, come son tuo.

MARIA.

Non m'inganni, è vero? Non m'inganni, non mi illudi per pietà di me.

CORRADO.

Ti rivedrò. Ti terrò sul mio cuore. Ti farò sicura.

MARIA.

Mi sembra di non poter passare la soglia.

CORRADO.

Va, Maria. Aspettami. E che tua madre ti sia dolce!

                    Ella gira intorno alle mura della stanza il suo
                    sguardo disperato; e finalmente la constrizione è
                    rotta, gli occhi le si riempiono di lagrime.

MARIA.

Ti ricordi?

                    Per soffocare l'impeto del pianto, si volge,
                    spinge il battente dell'uscio, passa la soglia,
                    si dilegua.

CORRADO.

Maria!

                    Egli fa l'atto di chiamarla e di seguirla;
                    ma il nome gli muore nella gola, il passo gli
                    s'arresta. Ritto in piedi, con le due mani egli
                    si stringe le tempie come per comprimere la
                    pulsazione insostenibile dell'interna guerra.
                    Sussulta udendo il tonfo che fa la porta su la
                    scala nel rinchiudersi. Si scopre la faccia, si
                    volge intorno, si muove incertamente; poi si
                    precipita alla finestra; curvo sul davanzale,
                    guarda nella via. Non reggendo l'ambascia di là
                    si toglie, grida.

Rudu! Rudu!

                    Il servo accorre.

Va, scendi, richiamala! Dille che torni indietro, che ho bisogno di
parlarle ancóra. Va!

                    Pronto e muto il servo obbedisce, ma egli lo
                    ferma su la soglia.

No, no. Lascia. Rimani.


  Il silenzio è come la pausa nell'uragano. CORRADO BRANDO si
  appressa alla tavola su cui sono ordinate le armi; prende una
  carabina e la esamina. Il servo RUDU rimane in piedi, attento. Egli
  è di membra snello asciutto e muscoloso come quei veltri sardeschi
  addestrati alla _piga_ contro la bestia e l'uomo, fosco in viso
  come un indigeno dell'Alto Egitto, raso i neri capelli, nerissimo
  gli occhi sagaci tra cigli lunghi e folti, con tutti i piani
  faciali dalla fronte al mento ridotti su l'osso alla più semplice
  singolarità quali nel masso calcàrio li scolpiva l'arte egizia
  dell'Antico Impero.

CORRADO.

L'armaiuolo ha portato le cartucce a palla d'acciaio?

RUDU.

Sì, _su mere_.

CORRADO.

Caricate con diciotto grammi di polvere?

RUDU.

Sì, _su mere_.

CORRADO.

E quelle a palla espansiva?

RUDU.

Anche. Tutto è pronto, se vuoi partire súbito.

CORRADO.

Guarda: non è stato rimesso il pezzetto d'avorio nel mirino.

RUDU.

Perdonami, _su mere_. Ma quella è la carabina di Archèisa, e credevo
che tu volessi ricordarti del libbah quando gli sparasti in bocca,
quasi a corpo a corpo, dalla zeriba sfondata.

CORRADO.

Hai ragione, Maureddu. E il sole del Tropico non mi brucerà la pupilla!
Hai riguardato i due Winchester? e il mio revolver Colt?

RUDU.

Non ci pensare. Tutto è fatto.

CORRADO.

Metti le cartucce nella mia cinta.

RUDU.

Di già, _su mere_?

CORRADO.

Voglio caricare tutte le armi. Sfibbia le fonde. Togli dalla custodia
il Paradox.

                    Il Sardo nasconde la sua inquietudine con un
                    sottile sorriso.

RUDU.

Siamo di già stasera a Sigalè, in mezzo al bosco? _Sa vida pro sa vida,
sa pedde pro sa pedde!_

                    Si appressa alla tavola, eseguendo il comando.

CORRADO.

Ah, Rudu, non servo ma compagno, buon compagno, che darei per esserci
stasera con te in un cerchio di fuochi! Ti ricordi la felicità
di quella sera quando per la prima volta rimanemmo soli, con la
piccola scorta, prima di giungere a Milmil, in quel mare d'erba dove
pascolavano le antilopi e gli onagri? A un tratto vedemmo un leone
sopra una guglia di termiti crollata, che ci guardava fiso. Era il
primo. Scomparve nella macchia, avanti ch'io potessi mirarlo. Ci
avvicinammo. Aveva lasciato sul posto la metà d'una gazella, che tu
cuocesti al tuo modo sardo nel calore della fossa cavata in terra; e
non facemmo mai cena più allegra. Te ne ricordi?

RUDU.

E come no, _su mere_?

CORRADO.

Dopo, prendesti la tua _launedda_ e sonasti un'aria della tua Planargia
su le tre canne dispari; e dopo cantasti una canzone della Vega, che
non pareva nata nell'agrumeto della tua isola triste ma nella stessa
terra dov'eravamo distesi e dove tu l'avevi ricondotta. E gli Arabi di
Massaua e gli Assaortini e i Beni-Amèr ascoltavano in cerchio immobili,
come se il tuo canto non fosse straniero ma venisse dal fondo della
loro infanzia. E la patria non più era dietro di noi ma davanti a noi,
di là dalle alte erbe in fiamme, nella notte piena di odore leonino e
di pericolo.

Apre con un colpo secco la carabina e introduce le cartucce.

Ah, frade, gran miseria! Credi tu che il piccolo fatto senza sangue
possa affascinare la ragione del combattente come il segno di gesso
bianco affascina il pollo steso giù? Tu sei buon giudice: sei della
razza dura che usava affrettare la morte all'agonizzante soffocandolo
coi guanciali dell'accabadora. Non era il tuo compare quel bandito di
Dualchi che disse: «I morti li seppellisco nel mio fegato?» Tu dimmi
se un sol movimento debba valere contro tutta una vita libera alzata su
due talloni.

                    Con un colpo secco chiude la carabina, e la
                    depone su la tavola.

RUDU.

Che vuoi ch'io ti dica, _su mere_? Non t'intendo ma vedo che stai in
corruccio. Se posso toglierti la spina, comandami. Non ho spavento
di nulla, per te. A Olda mi domandasti di cantare nella tortura, e
t'obbedii.

CORRADO.

E un ostacolo molle arresterà colui che canta nella tortura?

RUDU.

No, _perdeu_.

CORRADO.

M'hai ricordato il giorno in cui volemmo non più essere uomini, ma
qualcosa di meglio. Vincemmo i bruti e il destino.

RUDU.

Tu vinci sempre, _môti_.

                    «Môti», la parola che nel paese dei Galla designa
                    il Capo di genti, ritorna in bocca al discendente
                    degli antichi Balari.

CORRADO.

Sempre, ma nel deserto. Facemmo consiglio, prima d'affrontare il
rischio cieco. Te ne rammenti? Niente acqua; ancóra qualche striscia di
carne secca; le vesti lacere; rotte le suola; lasciate quasi tutte le
bestie e le some nella selva di spini inestricabile; fuggita la guida;
chiusa la via prescritta; dinanzi a noi il villaggio in armi; con
noi due soli cuori, i nostri, e il resto carogne. «Devieremo guadando
il fiume o entreremo a Olda?» Ecco la moneta coloniale romana che tu
trovasti a Montarvu quando saggiavamo la vena del ferro. L'ho sempre
meco.

                    La trae di tasca e la mostra al servo.

Allora la gittammo in aria per interrogare la sorte. La testa: deviare.
L'aratro: andar diritto. Sei volte la gittammo, ostinati; sei volte
venne la testa. Tu mi guardavi nelle pupille; e facesti: «Va diritto.
_Tocca! a su chi escit!_»

RUDU.

Il denaio diceva una cosa e il tuo occhio un'altra, _môti_. Il tuo
occhio fa legge.

CORRADO.

Andammo al supplizio! Rudu, oggi è peggio che davanti a Olda. Voglio
di nuovo interrogare la sorte. Partirò? Non partirò? _Rughe o crastu_.
Tieni. Tu gettala.

                    Gli dà la moneta romana.

Partire: la testa. Restare: l'aratro.

                    Il servo esita e lo scruta.

Mi guardi?

RUDU.

Che vale il giuoco, se tu vuoi quel che vuoi?

CORRADO.

Mi leggi nell'occhio?

                    Il servo cerca di penetrarlo a dentro, inquieto.

RUDU.

Questa volta no.

CORRADO.

Getta, dunque. Aspetta. Non sul tappeto ignobile. Prendi quella pelle
di leone e stendila. Ti ricordi? L'altra volta eravamo in un sentiero
d'ippopotami, che conduceva al guado, tra le canne rotte.

                    Il servo toglie la pelle di sul divano e la
                    stende.

Bene, così. Getta.

                    Il servo non dissimula la sua ansietà. Getta in
                    aria la moneta romana che ricade su la spoglia
                    ferina; poi si curva; si mette quasi carpone per
                    meglio accertare il responso.

RUDU.

L'aratro.

CORRADO.

Restare! Prova ancóra una volta.

                    Il servo, senza levarsi, rinnova il tratto, poi
                    si curva.

RUDU.

L'aratro.

CORRADO.

L'ultima volta.

                    Il servo ripete la prova.

RUDU.

_S'aradu!_

                    Egli volge il capo in su, tentando di sorridere.

Allora si parte? _Tocca! a su chi escit!_

                    Ma il violento non gli bada, ripreso
                    dall'agitazione oscura. Un fantasma odioso si
                    genera dentro di lui; però la voce è pacata e
                    lenta dopo l'intervallo.

CORRADO.

Rudu, imagina ch'io sia nel porto, già sul ponte del battello, voltato
a proravia. Ecco che uno sconosciuto s'avanza e mi mette una mano su la
spalla. Tu che fai?

                    Il servo si leva di su la pelle a poco a poco,
                    ascoltando. A mezzo del suo levarsi, scatta colla
                    rapidità dell'istinto; e fa il gesto primitivo
                    della sua gente che con la pietra acuminata rompe
                    il cranio del nemico abbattuto.

RUDU.

_Ddi pisto sa conca._

                    Il _môti_ aggrotta le ciglia, con un lieve
                    fremito. Poi scrolla il capo; e s'avvicina alla
                    finestra pel cui vano si scorge una grande nuvola
                    di primavera, pregna di luce, sospesa nel vespro.

CORRADO.

Senti gracchiare i corvi su la Torre delle Milizie? Si posano sempre a
quest'ora. Fra poco è sera. Senti il romorìo degli insetti umani? Non
avendo stasera la zeriba nel deserto, bisognerebbe che io avessi una
torre nell'Urbe e che io v'accendessi il mio fuoco per ardervi la mia
libertà il mio orgoglio e la mia idea. Questa è una gabbia miserabile;
però non c'è bisogno di bitumi per incendiarla: basta uno zolfino.

                    Parla come in un súbito accesso di selvaggia
                    allegrezza. Poi rincupisce.

Rudu, non badare a quel che dico. Imagina ch'io abbia bevuto
l'idromele, e che mi ritorni la smania della guerra. Da ora in
poi, prima di aprire la porta, fa come nel tuo paese: guarda per lo
spiraglio.

RUDU.

Hai un nemico, _môti_?

CORRADO.

Sono un nemico.

RUDU.

Fa che io t'intenda, se ti devo obbedire.

CORRADO.

Non importa.

                    Il fedele china il capo, e mormora tra i denti i
                    modi del suo linguaggio.

RUDU.

_Veru est. Resones tenes._

CORRADO.

Forse converrà che io ti separi da me, buon compagno.

RUDU.

Che dici mai, _su mere? Ite diaulu ses nande?_

                    Il sogno parla nel violento con un accento
                    profondo e puro.

CORRADO.

Ti duole di ritornare lassù a Santu Lussurgiu, al tuo vulcano nericcio,
dove ti trovai? Sei nato dentro un cratère spento, che si ridesterà.
Che fiera culla, Rudu! Non ti sta nel cuore? Fra il Logudoro e
l'Arborea, tra i sepolcreti giganteschi delle più antiche stirpi, tutta
chiusa in una chiostra di basalto e aperta soltanto a ostro-libeccio,
al soffio dell'Africa. Sembra la figura espressiva del più maschio
fato. Ti ricordi quando ascoltavamo il vento d'agosto che portava
gli stormi rossi allo stagno di Cabras? Io ti dissi: «Vieni con me,
_homine de abbastu_». Tralasciammo d'esplorare la miniera esausta sul
Monteferru per seguire la vocazione d'oltremare. Ora va, tornatene
lassù; e in ogni primavera, quando la tua tanca s'empie d'asfodeli,
accendimi un fuoco di lentisco sopra un nuraghe per memoria e non mi
dimenticare nei tuoi canti.

                    Un dolore severo annobilisce il volto
                    dell'isolano.

RUDU.

Perché mi scacci? Che male ti feci, _su mere_?

CORRADO.

Non ti scaccio. Mi accomiato.

RUDU.

Parti, dunque.

CORRADO.

Non so per dove.

RUDU.

Né te lo domanda il tuo servo. Ovunque ti segue, e non parla.

CORRADO.

E se io dovessi morire?

RUDU.

Morire!

CORRADO.

Tanto ti stupisci? Mi conservi la fede di Olda? Ma non ho immortalità
fuori del deserto, ti dico.

RUDU.

Non mi parlare _lontano_.

CORRADO.

Se parlo con te, figlio del cratère, parlo anche con la mia malinconia.
Guarda i pini della Villa Aldobrandina come s'arrossano! Pensa che
risentirai l'odore degli aranceti di Milis, che rivedrai le tue sorelle
cucirti il gabbano d'orbace, la tua madre ammonticchiar la cinigia
dentro il cerchio dei sassi, perché tu dorma su la stuoia co' piedi
vòlti al focolare...

RUDU.

M'hai fatto il cuore duro, lo sai, alla stregua del Monteferru. E
perché ora me lo vuoi fendere? Quando venni con te, dimenticai il
focolare e la via del ritorno. E tutti i legami io li disfeci per
rifarne uno solo; e tanto io lo seppi ben torcere — perdonami — che
neppur tu lo puoi più rompere.

CORRADO.

Un'altra parola d'amore, un'altra ala che batte su l'orlo della
voragine!

                    Il volto gli balena. La súbita sollevazione ha
                    quasi l'apparenza d'un breve delirio.

O Rudu, e quale potrebbe essere il cómpito di colui che sopravvivesse
al giorno santo? Tu non lo sai, né io forse lo so. Né tu cerchi
d'intendere. Ma tu sei ancóra capace di cantare con una voce più ferma
in un supplizio più crudo, se io te lo comando; e tutta la tua razza
io la sollevo in te, con tutti i suoi eroi dormenti. Come tanta forza
e tanta fede si possono disperdere prima d'andare al segno? Un muro
costrutto da schiavi ciechi può distruggere l'orizzonte aperto dal
veggente? Io ho ricevuto dianzi un annunzio di perpetuità. Il germe
della mia virtù futura è custodito da una sfinge che m'ha svelato
l'enigma. Credo che dal più remoto deserto io lo sentirò schiudersi in
mezzo al mondo e volgersi verso il mio sole. O cuore fedele, ha ragione
il tuo grido: io non posso morire. Le mie piaghe mortali son divenute
cicatrici vivide che il sangue urta col suo battito più forte. Anche
questa volta io voglio afferrare il destino alla gola e ridermi del
suo responso. L'aratro! È fatto pel solco, e la prua gli somiglia.
Quella moneta fu tratta da un sepolcro: il suo posto è tra i denti
di un cadavere. Non la raccogliere! Ma preparati. Vedi, ho la fronte
in sudore e non agonizzo. Domani il maestrale si porterà via la mia
febbre. Però — l'ho detto — la mia sete io non la estinguerò se non ai
pozzi di Aubàcar... Su, Rudu, all'opera. Ti darò una mano.

                    Inquieto e vigile il servo tende l'orecchio verso
                    l'uscio come per cogliere un suono.

Non ti muovi! Che ascolti?

RUDU.

Qualcuno suona alla porta.

CORRADO.

Hai udito?

RUDU.

È la seconda volta.

                    Per istinto, la statura dell'uomo di guerra si
                    erge. Ogni segno di smarrimento scompare. La voce
                    riprende il suo tono metallico.

CORRADO.

Guarda chi è, poi torna.

                    S'addossa alla tavola delle armi, fitto lo
                    sguardo all'uscio per ove il servo esce e
                    rientra. Raccogliendosi l'ombra sotto la grande
                    arcatura delle ciglia, sembra cresciuta la
                    prominenza della fronte contratta; alla luce
                    obliqua ogni lineamento rilevandosi, tutto il
                    volto indurito e incrudito è come la maschera
                    granitica della Risolutezza.

RUDU.

È il tuo amico, _su mere_.

CORRADO.

Chi?

                    La risposta è sommessa, accompagnata da un lieve
                    cenno espressivo.

RUDU.

_Su frade..._

                    Un'indicibile onda si spande su la maschera e la
                    spetra. Succede un attimo di esitanza. La parola
                    è sorda.

CORRADO.

Entri.

                    Il servo si ritrae per introdurre il visitatore.
                    CORRADO si distacca dalla tavola, movendo un
                    passo.


  Entra VIRGINIO VESTA; e l'uscio si riserra dietro di lui. Sembra
  che nel giro d'un giorno egli abbia vissuto vent'anni di vita
  carichi di lutto; ma una indòmita volontà di salvezza arde ne'
  suoi occhi gravi. Stanno l'uno di fronte all'altro i due amici e si
  guardano, per alcuni istanti in cui la ruota dell'intima vita gira
  vertiginosamente. Il palpito dei cuori, al primo parlare, fiacca la
  voce nelle gole aride. Quegli che primo parla ha la parola quasi
  sparente, come per lo sforzo di toglierle ogni qualità corporale
  affinché meno pesi, meno offenda.

CORRADO.

Perché vieni, Virginio? Una sola pena mi pareva di non poter patire,
fra tutte, dall'ora di ieri a questa: il tuo sguardo senza minaccia. E
perché stringi me e te in quest'orrore? E che mi dirai? e che ti dirò?
Vedi che quasi non so parlare. Sento che il solo suono della mia voce
ti fa soffrire orribilmente.

VIRGINIO.

No. Più male non puoi farmi. E perché tanto male tu m'abbia fatto,
guarda, non te lo chiedo. Ma certo, se bene così parli, sento che la
tua voce passa tra i tuoi denti...

CORRADO.

La belva! Vieni per giudicarla?

VIRGINIO.

Non giudico. Sono anch'io nel cerchio d'inferno in cui ci hai cacciati
e serrati all'improvviso. Si può urlare di dolore o di furore, ma
non giudicare. Anche in me oggi non parlano se non gli istinti. Il
primo sforzo per mozzare il grido e l'imprecazione, per tener diritte
nella mia schiena le vèrtebre che si disgiungevano, lo sforzo contro
l'annientamento io l'ho compiuto. Vedi, resto in piedi. Ma ora sono
come in mezzo a un incendio: non vedo, non odo se non in confuso: non
giudico: ho tutta la forza e tutta la volontà nelle due braccia per
prendere, per portare qualche cosa di umano a salvamento.

CORRADO.

Quel che è umano non può più essere salvato omai, povero Virginio; e il
resto è fuori d'ogni offesa e d'ogni sciagura. Se io parlassi, tu non
m'intenderesti.

VIRGINIO.

Tuttavia bisogna che tu parli e ch'io sappia.

CORRADO.

Che vuoi sapere? Maria era qui dianzi.

VIRGINIO.

L'ho veduta uscire.

CORRADO.

L'hai scontrata? Ti sei mostrato a lei?

VIRGINIO.

No, non ho osato. Andava in fretta ma quasi senza passo, come portata
dal vento o dall'anima sola. Però sentivo che, se si fosse arrestata,
sarebbe caduta a terra e là rimasta. Forse soltanto le mani di sua
madre potranno toccarla senza farla morire.

CORRADO.

Morire! E che sai tu? e che conosci tu di lei? Tu ne parlavi come della
sorgente e dell'erba. Ma io con tutte le violenze della mia guerra, tu
con tutta la tua volontà di beneficio, non eguagliamo il suo potere.
Ella ha fatto la sua vigilia nel gelo della morte, con la finestra
aperta su l'alba, a piedi scalzi come chi deve passare all'altra
riva. Ed è passata di là; ed ora, con tutta la sua innocenza va verso
la madre dolorosa per rinascere «armata e pronta». Intendi tu questa
parola? Un soffio ha disperso i limiti del focolare ma ha creato un più
grande spazio per un più gran respiro. Ella è un indizio di libertà, il
preludio di un canto inaudito. Io mi sono inginocchiato dinanzi a lei
per renderle grazie d'una promessa non fatta a me, che forse sto per
scomparire, ma a tutta la mia razza imperitura. Il travaglio divino che
affatica l'oscurità della massa umana, ecco, a un tratto ha toccato la
cima di quel cuore per dar segno di sé, per rivelarsi. La più profonda
fibra della mia virtù ha sussultato come non mai. M'è parso che nel
germe ancor cieco del nuovo essere sia entrata la più fulgida favilla
del mio spirito. «Dunque la schiava subdola e funesta potrà divenire un
giorno la compagna e la custode animosa fino alla morte e oltre?» «Sì»
ella risponde; e più non conosce né l'uso né il costume né il limite;
ma, pari alla stessa vita, si sente capace di tollerare tutti i mali.
Ah, neppur tu con la tua voce fraterna hai mai detto il suo nome come
oggi io l'ho detto!

                    Misto di giubilo e di sgomento irrompe dal
                    profondo cuore il grido del fratello attònito.

VIRGINIO.

L'ami?

                    Egli lo guarda come se gli apparisse in un
                    aspetto inopinato. Ma il fervore dell'altro si
                    spegne in una tristezza severa.

CORRADO.

Virginio, so in quale ansietà, anzi in quale terrore il tuo grido ha
risonato dentro di te.

                    Dopo una pausa, egli pronunzia la domanda
                    improvvisa con una singolare chiarezza.

Chi sono io oggi?

                    Soffocato dall'emozione, VIRGINIO resta muto.

Non rispondi? Mi guardi. Cerchi perdutamente la risposta nel mio volto.

VIRGINIO.

Da ieri, dall'ora in cui mi dicesti che non potevi più essere il mio
amico, rivedo per lampi interrotti il tuo volto qual era nel sonno
quando tu dormivi nel letto accanto al mio, lassù, in quella stanza
nuda.

                    La voce trema nel ricordo. In quella di CORRADO
                    comincia una strana ambiguità, per súbiti
                    contrasti di tristezza e di acredine, di veemenza
                    e di oppressione.

CORRADO.

E non ti sbigottivi del mio aspetto nel sonno? Non scoprivi nell'amico
il nemico?

VIRGINIO.

Dormivi sempre senza guanciale, col braccio sotto la testa, sicuro e
leggero come se ti sostenesse la terra e ti proteggessero le stelle.

CORRADO.

Se la sorte vorrà che tu ti pieghi sul mio corpo liberato dal soffio
che lo brucia, rivedrai quella pace. Ora tu cerchi un altro segno,
forse un marchio infame. Non lo trovi.

                    Incalza di súbito, quasi aggredisce, come se
                    volesse combattere a cuore a cuore.

VIRGINIO.

Corrado!

CORRADO.

C'è ancora una speranza, in fondo a te, che vacilla. I miei occhi
penetrano più a dentro.

VIRGINIO.

Corrado!

CORRADO.

Ieri — era quest'ora — ti confessai la tentazione selvaggia. Vuoi che
oggi io ti confessi il resto? Sei venuto per questo? Ti avvicini perché
io ti parli piano... Dimmi: che sai?

                    È come una sfida ardente, con qualcosa di
                    sfrontato che dissimula l'orgasmo febrile. Ma la
                    risposta è come una implorazione.

VIRGINIO.

Non sono il tuo giudice: sono ancóra il tuo fratello, rinnegato e
ferito, ma pertinace. Non t'interrogo: ti dico che agonizzo sotto un
peso lùgubre. Metti un termine a quest'agonia. Non senti come la vita
precipita? Pare che in ogni attimo si dissolva una zona del mondo...

CORRADO.

Affréttati. Che sai?

                    VIRGINIO abbassa la voce, sotto il fantasma
                    indistinto che li copre entrambi.

VIRGINIO.

L'uomo della bisca, quello a cui volevi pagare il tuo debito con una
moneta che portasse la tua effigie, si chiamava Paolo Sutri.

CORRADO.

Ebbene?

VIRGINIO.

La mattina dopo fu trovato esanime nel suo letto.

CORRADO.

Aveva il colpo di grazia somalico nel collo, sotto la nuca? il taglio
di riconoscimento?

VIRGINIO.

Il demone ti riafferra! Ancóra il sarcasmo? Tu m'avevi parlato della
mano «che uccide con precauzione». Una mano cauta ed esperta l'aveva
spento.

CORRADO.

Quale?

VIRGINIO.

Prima spento, poi derubato. Scopo dell'assassinio era il furto? Il
sospetto cadde su Simone Sutri, sul nipote avverso. Ieri fu preso, già
rilasciato stamani, riconosciuto incolpevole.

CORRADO.

E allora?

                    Un'irrisione malvagia gli lampeggia nel viso e
                    glie lo contrae in un cipiglio quasi di minaccia.
                    Egli si muove qua e là per la stanza come per
                    ingannare il suo bisogno di combattere. Poi si
                    volge con impeto, inebriato di ribellione.

O tu che resti muto e ti sforzi di nascondere il ribrezzo se m'accosto,
conosci quella sentenza superba? Un nudo spirito si levò su l'eccidio
e sul bottino, esclamando: «Se questo mio è un delitto, io voglio che
tutte le mie virtù s'inginòcchino davanti al mio delitto».

                    Proteso verso di lui, fremente, VIRGINIO tenta
                    respingere col suo grido l'inesorabile certezza.

VIRGINIO.

L'hai compiuto? L'affermi?

                    CORRADO risponde da prima più pacato, velando il
                    suo rancore con un'ombra di spregio.

CORRADO.

Non affermo se non la parola di un'audacia senza nome. Però tu ieri
udisti il racconto della tentazione notturna. E che mai mancò perché
l'impulso si esternasse in atto irreparabile? Un nulla. Non ero nella
foresta, non avevo la lancia in pugno, né la sabbia nell'altra mano.
I testimoni erano di troppo. La scarica si arrestò nei muscoli del
braccio. Tuttavia ben mi vedesti capace del crimine, pronto allo
scatto, al balzo. E che t'importa il resto? Ma là, alla tavola del
giuoco, nello scompiglio delle sorti, era una carne di goditore o
una volontà di asceta, una bassa cupidigia o una fatalità eroica? Tu
hai parlato di assassinio e di furto. Conosci dunque i nomi che mi
convengono. Ieri ti rimasero in gola; oggi son fuor di tempo.

                    Ancóra in quel terribile giuoco d'invettiva
                    e d'ironia, in quella disordinata vicenda di
                    freddezza e d'ardore, Virginio resta afferrato al
                    suo dubbio e non l'abbandona, se bene spasimando.

VIRGINIO.

Tu mi ricacci nell'ambiguità, mi prolunghi l'ambascia, mi squassi fra
la tua ragione e il tuo delirio. Ma tu potresti con una sola parola
disperdere l'orrore che s'è addensato intorno a noi, rimuovere la cosa
corrotta che è là e che c'ingombra.

CORRADO.

Tutta la bellezza di un mondo ideale gravita dunque oggi, per te,
intorno al cadavere di un baro! Se il piccolo fatto senza sangue
esiste, tutto cade nel nulla, precipita nell'annientamento e nella
esecrazione, per forza della legge umana. La vita di colui non
valeva quella di un lupo, perché la specie del lupo si fa ogni
giorno più rara, mentre la genìa di colui si moltiplica ogni giorno
nell'ignominia, brulica e striscia, infetta tutto quello che tocca,
insozza tutto quel che divora. I vermi nel nostro pane quotidiano
son necessarii? Se tu ne schiacci uno, quello diventa sacro, soltanto
perché non si divincola più? La coscienza armata di castighi insorge
a vendicarlo. E che diventa il colpevole allora? L'attributo del suo
atto, null'altro, in perpetuo! Egli può essere un desiderio indòmito
che non seppe attendere, uno spirito veloce e infaticabilmente vivo, un
impeto magnifico scagliato verso una mèta più severa della morte. Egli
può aver passato i suoi anni a fortificare e ad esaltare la sua volontà
con una disciplina implacabile. Lungi alle solite fanfare d'eroismo
che riscaldùcciano i cervelli e i cuori senili, egli può aver foggiato
crudamente sé medesimo per il diritto di promettere, per il dovere
di adempiere qualunque più folle promessa fatta al suo corpo e alla
sua anima. Ed ecco, è maturo per essere un Capo, un battitore di vie
ignote, uno scopritore di nuove stelle. Capace di dare tutti i giorni
alla sua opera la sua vita intera, capace d'inalzare tutti i giorni —
non importa come, non importa dove — la sostanza del suo sogno, egli
è degno della più disperata vittoria. L'Amore lo riconosce. La prova
della sua dignità è nel miracolo invisibile. Accanto a sé egli ha
sentito l'aspirazione degli eroi sollevarsi in un cuore sublime come
in un vertice del Futuro. Egli ha ricevuto l'annunzio che gli mostra,
di là dalla mèta, l'erede del suo dominio, il monumento vivo della sua
vittoria. Come potrebbe non sembrargli santa la sera del suo giorno?
E voi a un tratto gli gittate fra i piedi la cosa corrotta perché egli
stramazzi nel fango e nell'onta! Una povera spoglia esangue arresterà
colui che nella terra lontana, per aprirsi il varco, mise a ferro e a
fuoco le tribù! Volete castigarlo? Perché non poteste costringerlo a
putrefarsi nell'inerzia, ora volete troncargli le mani che hanno osato
di affrettare il destino? Chiunque possegga sé, per essersi conquistato
a prezzo di travagli, considera come suo privilegio il diritto di
punirsi o di farsi grazia, e non lo concede ad altri. Se il cerchio
si serra, egli vuol dedicare ancóra qualche sacrifizio umano in un
gran rogo alla sua libertà, perché almeno gli schiavi dalla piazza si
volgano in su e si ricòrdino...

                    Vede VIRGINIO rosseggiare il delitto come una
                    porpora su quell'orgoglio indomabile.

VIRGINIO.

Ma chi difendi tu?

CORRADO.

Me stesso.

                    Reclina VIRGINIO il capo sotto la percossa e
                    nasconde tra le palme la faccia estenuata.
                    L'altro non si placa: anzi la sua amarezza
                    sembra invelenirsi. S'accosta egli al reclinato
                    e lo guarda. La profondità della stanza è già
                    nell'ombra, ma i teschi e i trofei brillano su le
                    pareti al riflesso della nuvola.

Piangi su me? Io merito un addio più virile.

                    VIRGINIO si scopre, e il suo volto un po' livido
                    dà imagine di colui che toccò il fondo del gorgo
                    e risale alla superficie per trarre il respiro.

VIRGINIO.

Non piango. Chiudo gli occhi per veder qualche luce nel fondo.

CORRADO.

Luce di salvezza? Non la cercare. Pentimento? espiazione? La tua luce
non è la mia. Già ieri te lo dissi. Io non posso più essere il tuo
amico né appressarmi a te. Obbedisci alle tue ripugnanze. Volgimi le
spalle. Lasciami solo. Giudicami bandito. La mia ultima ragione è nelle
mie armi cariche.

VIRGINIO.

Non giudico: mi offro.

CORRADO.

Il tuo aspetto ti smentisce. Tu non puoi non calunniare il mio atto.

VIRGINIO.

Non io lo calunnio. Ma l'evento può abbassarlo, rendendolo inutile.
Pensa!

CORRADO.

Abbassarlo davanti a chi? Tu vuoi ricondurre nel mio silenzio il
rumorìo della strada. Non l'udivo più; né posso più udirlo. Una sola
cosa ho temuto; e te ne serbo rancore perché l'orribile angoscia
mi veniva da te, dal tuo contatto: ho temuto di commettere una
viltà contro la mia follìa, di disconoscerla, di difformarla, di
avvilirla. Ieri, quando uscii dalla tua casa, uno sgomento improvviso
mi scompigliò le forze. L'imagine, che m'era divenuta estranea,
s'impadronì della mia coscienza e vi diffuse una specie di torpore che
m'impediva di scacciarla, se bene mi fosse intollerabile... Non eri tu
che tentavi di esiliarmi da me stesso e di falsare la mia anima?

VIRGINIO.

Io ho tentato di combattere in te quegli istinti che tu chiami i tuoi
cani selvaggi quando latrano sotterra e il tuo spirito tende ad aprire
tutte le prigioni. Inutilmente. E tu ieri m'accusavi di non voler fare
la guerra per te, come oggi mi gridi ch'io ti volga le spalle e che
io ti lasci solo. Ma ieri, verso quest'ora, io mi trovai per alcuni
attimi presso la tavola del mio lavoro, tra il mio amico d'infanzia
e la mia unica sorella. Oggi mi ritrovo tra un amore disperato e un
delitto nascosto. Non vengo a imprecare né a chiedere pentimento ed
espiazione. Conosco le furie dei fiumi, le rovine dei ponti. Non piango
dinanzi alle violenze della vita ma mi offro. Forse non comprendo, ma
non giudico. Però sento ancóra vivere l'eroe che è nella tua anima;
e riconosco una sola necessità imminente: che la causa del tuo atto
s'illumini, che tu abbia il modo di trasmutare la tua frenesia in
eroismo, di riscattare il tuo delitto col tuo prodigio. Tu hai bisogno
dell'Oceano e del Deserto per ridivenir puro. Io non ti grido: Rimani!
Ti grido: Parti, va, còpriti di gloria, vinci la morte!

                    Si dischiude il cuore serrato; e sembra che da
                    lui si fuggano per un poco i rancori i dispregi
                    le rivolte, e non resti se non l'alta malinconia
                    dell'eroe che sarà tradito dal fato ch'egli amò.

CORRADO.

O Virginio, canta anche in te il sangue della creatura che m'è cara.
Perdonami l'impazienza irosa: non è che dolore. Erano sere di primavera
come questa quando entravamo nell'ombra della chiesa: io poggiavo il
braccio su la tua spalla per contemplare il colosso di pietra «quasi
belva, quasi dio». Portagli una corona di cipresso, in memoria di
me, e deponila su le grandi ginocchia ove sognando mettemmo il nostro
avvenire.

VIRGINIO.

Che è questa tristezza mortale che t'accascia? Corrado, l'ora fugge.
Bisogna risolvere e affrettarsi.

                    L'uccisore è fisso, come occupato da qualcosa di
                    torpido. Parla sordamente.

CORRADO.

E se la brutalità del caso m'infliggesse una fine ignominiosa?

VIRGINIO.

Quale?

CORRADO.

Se io fossi raggiunto prima di entrare in franchigia? se riescissero a
prendermi vivo?

VIRGINIO.

Temi la ricerca?

CORRADO.

Nulla temo, fuorché una fine senza grandezza.

VIRGINIO.

Credi che già il sospetto possa cadere su te? Hai lasciato qualche
indizio?

                    Lo interroga a bassa voce, chinato verso di lui,
                    angosciosamente. L'altro è come trasognato e non
                    batte ciglio.

CORRADO.

Non so. Nessuno può sapere...

VIRGINIO.

Non ti ricordi? Non hai più nella memoria quell'ora?

CORRADO.

No. Cadde sùbito in fondo, in fondo al pozzo cupo, come un sasso che
tonfa... Non so più.

VIRGINIO.

Non eri lucido in quell'atto, come alla tavola del giuoco quando colui
levò verso di te gli occhi bianchicci?

                    L'uccisore sussulta, come per scuotere il
                    torpore. Guarda le acque salire luccicando
                    dall'oscurità del pozzo verso il margine.

CORRADO.

Non so... Una specie di ilarità convulsa e sorda come quando le
deformità dei sogni ci muovono un riso senza suono, che ci travaglia
la bocca dello stomaco e non si sa se sia una nausea o un tremore, e
se sia per finire o per continuare senza fine, e al risveglio ci sembra
che si disperda nei sensi intorpiditi qualcosa di demoniaco...

VIRGINIO.

Cerca nella memoria. Guarda dentro di te. Avevi perduta anche l'ultima
posta; avevi giocato su la parola, vertiginosamente, perduto sempre, a
ogni colpo... Uscisti tu pel primo? Che ora poteva essere?

                    Gli parla da presso, lo incalza con la sua ansia,
                    lo incita all'evocazione dei fantasmi profondi.
                    E d'improvviso la notte della città terribile
                    riprende a vivere nello spirito e nella carne
                    dell'uomo, con una potenza crescente.

CORRADO.

Ancóra notte. Afa di scirocco: qualcosa di molliccio e di tiepido
come una bava animale. Nessun sollievo nell'uscire dalla bisca fetida
di fumo, di fiati, di sudori. Anche la strada pare chiusa, anche la
piazza. Città mostruosa, notte di dissoluzione, dove vivono soltanto le
fogne. E in me una sola parola, ostinata come nella bocca di un idiota:
la parola dell'àscaro famelico e febricitante che si lascia cadere
sotto un'euforbia: _Kalas_ — basta! Ma altra è la mia fame, altra è
la mia febbre. «Basta! questo trascinìo d'accattone collerico. Basta!
questa domesticità senza salario. Basta! questa stupida fatica di
mantenere un vizio che non è il mio vizio. Andiamo! Qualunque mezzo ci
valga. Andiamo ancóra incontro alle ferite che l'aria sola cicatrizza,
alle seti che estingue un'acqua sempre nuova, alle torture che ridono
e che cantano.» Rivedo i giovani cammelli, in coda della carovana, che
presi dall'allegrezza saltano buttando all'aria il basto e il carico.
Mi fermo davanti a un gran bagliore che rosseggia nella nebbietta; e
il tremolìo del malvagio riso mi monta dallo stomaco alla gola, non
mi lascia più. Sembra che io abbia da tentare una beffa atroce. Mi
cerco addosso il conto preventivo della mia spedizione disegnata;
lo trovo. M'accosto alla caldaia d'asfalto che bolle; al bagliore
fumoso leggo nel foglio le cifre: arruolamento di àscari, camelli,
asini, muletti, balle, casse, tende... Un gran palpito; e la duna di
Brava mi riappare, la ripa dantesca della mia dannazione. «Nulla di
meglio al mondo che quel sonno selvaggio ch'io dormirò su la sabbia
oceanica, dopo l'approdo. Odio, mio odio, a te confido la promessa di
quel sonno.» E mi riappare la faccia del baro, la maschera giallastra
d'ittero, il grosso labbro azzurrigno, la collottola da abbrancare e
da scuotere. Ripeto in me: «Lascia là il bottino!» Soggiungo: «No,
non sono io il debitore». E sento che il primo movimento represso
è sempre là, prigioniero, e che deve sprigionarsi necessariamente.
Allora una specie di scaltrezza felina entra in me e s'acuisce come
nei grandi giorni di caccia. Una specie di divinazione magnetica che
s'irradia fuori del corpo ad evitare l'errore, a prevedere l'ostacolo,
a cogliere il destro. Superstizioso, m'assicuro d'avere addosso
l'ossicino che nel leone ucciso si trova profondato tra i muscoli della
spalla. Salgo di corsa su per la Trinità dei Monti come per l'erta
di Bulùlta! Sento in tutte le membra la forza elastica che non ha
bisogno d'armi. La via è là, deserta; la porta è là, chiusa. Attendo,
come all'agguato dietro la zeriba. Non so che farò, non so in che
modo si presenterà la preda. Gli incanti adunati nel mio cervello si
disperdono. La sorda ilarità demoniaca persiste. Giunge il grido fioco
di un acquavitaio; poi il rumore di una vettura, un trotto zoppicante.
La vettura viene su per la via, si ferma dinanzi alla porta. Riconosco
l'uomo; odo la sua voce grassa che dice al vetturino di attendere
finché la porta non sia aperta, e il Romanesco rinfacciargli con una
contumelia il prezzo dimezzato, frustare il cavallo, volgere per la
via Sistina, allontanarsi. Balzo dall'ombra, mentre l'uomo chino
su la serratura cerca a tastoni. Gli metto una mano sul braccio,
gli reprimo il sussulto, gli dico: «Sono io. Voglio pagar subito il
mio debito». Basta la pressione delle mie dita su la sua floscezza:
m'impadronisco di lui alla prima, come d'un sacco. Il suo pànico mi
fa pensare all'asino legato dinanzi la feritoia della zeriba, quando
il libbah si approssima. Gli tolgo la chiave, apro per lui, lo spingo
dentro, gli faccio lume. So che non ha famiglia in casa. Ma un servo
forse l'attende? Bisognerà sopprimerlo? Ho l'occhio d'un mercante di
schiavi per giudicare con un solo sguardo la qualità del carname umano
anche dissimulato dal sarto. Troppo egli ansa su per le scale: cuore
debole, insufficenza delle valvole... Le pàlpebre sono gonfie come le
vene del collo. La palpazione del medico ha già percepito il «fremito
felino» in questo tardigrado? Il riso senza suono mi manda al cervello
imagini stravaganti. Egli sembra colpito dall'afonìa. Lo ammonisco con
frasi brevi e secche. Certo, non chiamerà, non griderà. Tutto assume
la facilità d'un sogno. Non più la lotta con l'uomo ma col caso.
Entriamo. Nessuno attende. La divinazione mi guida. Giù da una scaletta
a chiocciola viene una voce sonnacchiosa che dice: «Sor Paolo?» Io
rispondo per lui con un suono inarticolato. Il resto si svolge in una
lunga ora o in pochi attimi? Non ho davanti a me tutto il lordume
civile in quel sacco di adipe che suda e che pute? Vendetta troppo
facile, quasi dolciastra, se il sale della beffa non la ravvivasse.
Egli è là, che soffia e barcolla, con l'azzurro della cianòsi nelle
labbra, nelle pinne del naso, nelle unghie, orribile e fantastico.
Gli metto sotto gli occhi il bilancio di previsione, sorridendo. «Vi
manderò alla costa un carico d'avorio dal Bass Naròk, tutto l'avorio
dei Ghelebà e dei Cherre...» Gli parlo piano, mentre gli faccio rendere
il bottino. «Spesa grave per i quattro _bulùk?_ Ma forse mi lasceranno
arruolare i galeotti nell'ergastolo di Nocra a mezza paga.» Certo il
ronzìo degli orecchi gli impedisce di intendere. Forse anche egli si
crede di sognare, di patire l'incubo. «Indice e pollice: voi correggete
la fortuna; pollice e medio: io l'affretto.» Ah quella bocca dilatata
dall'ebetudine, quel labbro paonazzo che penzola, quel luccichìo
sinistro dell'oro nel nerume della carie! Quando l'attimo funebre
scocca, rivedo in un lampo la dentatura formidabile d'un predone
amhara, bianchissima in mezzo alla faccia divenuta una poltiglia rossa;
che ancóra ha la forza di mordere il calcio della mia carabina. Scatto,
allungo il braccio, rovescio sul letto la massa molle, serro le due
carotidi nella morsa, veggo le pàlpebre battere come le branchie fuor
d'acqua, spengo l'imagine spaventosa di me in quel cervello esangue.

                    Egli è in piedi, con la mano inarcata alla presa,
                    coi denti stretti, con l'occhio torbido, con
                    tutta la persona scossa dal ritorno della forza
                    micidiale. Soffocatamente l'altro interroga
                    tuttavia.

VIRGINIO.

E dopo? Uscendo non fosti veduto da nessuno?

                    L'uccisore si scrolla, come per scuotere da sé le
                    scorie accumulate dell'azione.

CORRADO.

Dopo... ancóra la voce sonnacchiosa in cima alla chiocciola, una
cautela senza respiro come nell'aggattonare tra l'erba che fruscia;
la discesa per le scale come la calata giù per un'amba che frana;
la strada stranamente sonora sotto il piede che non cammina più su
la punta ma sul suo tacco saldo... Ancóra il grido del venditore di
tossico, una campana che suona mattutino, il cigolìo dei carretti;
dall'alto della Trinità, Roma come una flotta naufragata in un mare
grigio; e l'irruzione frenetica del desiderio che con qualunque nave
salpa verso l'Ignoto!

                    Egli trae un profondo respiro; e poi biascia
                    sentendosi la bocca arida, il fuoco alla gola.

«Devi aver santificato l'anniversario» mi dicesti tu ieri. L'ho io
santificato? Due anni innanzi, avevo veduto il Fachès irto di lance
rosseggiare come un'aurora nell'aurora. Ed ecco qui la piazza, la
strada, le case cieche, l'immondizia tenace, il primo lezzo del vilume
agglomerato che si stira e sbadiglia. M'annunziasti tu il sorgere degli
uomini nuovi? Non so che delirio selvaggio gridava dentro di me: «Le
nuove Erinni! Le nuove Erinni!» Mi pesava il bottino? Certo, mi pesava.
Ma dentro dicevo: «Non per me, non per me! Basta a me un pugno d'orzo
abbrustolito, la carne degli avvoltoi, l'acqua della cisterna o del
pantano, e per sale la necessità di superarmi ogni giorno». Finita
era la scaltrezza animale; alle mie ossa, per compenso di quel peso,
promettevo di rivestirle d'una nuova sostanza, di là dall'oceano;
sentivo la mia vera vita involarsi e fluttuare in alto sopra l'azione;
mi pareva che dal mio cuore balzassero sul mondo a volta a volta dèmoni
di ghiaccio e di fiamma. «Le nuove Erinni!» Poi l'ottusità, il bisogno
del giaciglio basso, il nero letargo là su i sacchi di carovana,
nell'odore del Sud.

                    Qualche vampa del delirio crepuscolare lo
                    ritraversa. Egli si lascia cadere su la vecchia
                    cassa dalle maniglie di corda. Tremante VIRGINIO
                    gli tocca la fronte.

VIRGINIO.

Bruci.

CORRADO.

Dammi qualche cosa da bere; là, quella fiasca.

                    Beve avidamente. Energico balza in piedi, aspro
                    parla.

Ora vattene. Perdonami se sono entrato anche nella tua vita come un
devastatore. Addio. O forse ci rivedremo.

VIRGINIO.

Che farai?

CORRADO.

Non so. Non so _vedere_ in me, se tu sei presente. Debbo essere solo
per sentire tutto me stesso, per ascoltare il mio dèmone. Tu mi turbi.

                    L'altro vacilla per alcuni attimi in
                    un'esitazione quasi spasimosa. L'ambascia lo
                    strangola.

VIRGINIO.

Corrado!

CORRADO.

Che vuoi?

VIRGINIO.

E necessario che tu vada senza indugi. Difficile è l'impunità,
all'ombra della Legge. Difficile è tener nascosta a lungo la
trasgressione. Tutto si scopre. Non so, non sai se in tanta cautela, se
in tanta complicità del caso qualche errore fu commesso...

CORRADO.

Forse.

VIRGINIO.

Poiché Simone Sutri è prosciolto, è possibile almeno ritardare o
forviare la ricerca temibile, darti il tempo di giungere in luogo
franco...

CORRADO.

E come?

VIRGINIO.

Promettimi di partire, e lascia ch'io tenti...

CORRADO.

Una falsa denunzia?

VIRGINIO.

Discutere non giova.

CORRADO.

Offri te stesso?

VIRGINIO.

Piccolo rischio correrei, se volessi farlo. Non offro molto, ahimè!

CORRADO.

Ti presenti e dici: Io sono l'assassino e il ladro... Tu, Virginio
Vesta!

VIRGINIO.

Se racconto i particolari esatti dell'esecuzione, se mostro un
documento...

CORRADO.

Quale?

VIRGINIO.

Non puoi tu fornirmelo? Un segno di quel che fu tolto...

CORRADO.

O fanciullo buono, nessun segno varrebbe se non a indicarmi! La mano
che tu mi tendi non giunge fino a me. Siamo su due rive opposte. Non
t'è concesso il passaggio improvviso. T'è vietata la grande avventura.
Tu hai il tuo cómpito prefisso, la tua persona circoscritta. L'ordine
riposa su te, su la tua costanza infallibile. Tu sei un artefice della
vita arginata. Per beneficare la città tu metti a governo i fiumi
e imprigioni le sorgenti. Non puoi né rompere le chiuse né tagliare
gli acquedotti. Se tu ti accusassi, il giudice sorriderebbe del tuo
candore.

VIRGINIO.

Mi respingi anche una volta!

CORRADO.

Ma non intendi che il mio consentire non varrebbe se non a mettermi
puerilmente nelle mani odiose che ben vorrei troncare?

VIRGINIO.

Forse t'inganni.

CORRADO.

No. L'errore, l'inevitabile errore, fu commesso.

VIRGINIO.

E lo sai?

CORRADO.

Non trovo più la nota degli allestimenti.

                    VIRGINIO per alcuni attimi non può profferir
                    parola.

VIRGINIO.

Fu lasciata là?

CORRADO.

Temo.

VIRGINIO.

Ne sei sicuro?

CORRADO.

Non sicuro, ma...

VIRGINIO.

E potrebbe essere un indizio?

CORRADO.

Oh basta! Perché dunque non hai condotto teco anche il leguleio
per fare consulto? Basta questo esame e questo terrore, e tutto il
resto. Vuoi tu trarre anche me a rimpicciolire e a falsare quel che è
irreparabile? Una è la necessità imminente: ch'io rimanga solo col mio
pericolo, ch'io sia il padrone della mia vita e della mia morte.

VIRGINIO.

Altre vite tu schianti con la tua.

                    Impetuosamente il dispregiatore insorge ad
                    esaltare il suo bene.

CORRADO.

Le sollevo con le mie braccia nella mia più alta preghiera, fuor d'ogni
vista, fuori della tua vista! E t'apparirò ingrato. Ma, dicendoti
addio, mentre son già con l'arme alla gota e non so quale sarà il mio
combattimento, dicendoti addio, non ti raccomando la creatura del
mio amore. La meravigliosa necessità della solitudine sta anche su
lei. Anch'ella è ormai espulsa dal gregge, bandita dal costume. Che
il dispregio e l'onta sieno la sua lode e la sua gloria! E che sia
benedetta la sua madre di verità e di dolore, se in questo momento la
riconosce, se piangendo rivede in lei il puro giglio ch'ella abbandonò
travolta dalla sua tempesta, se per un'ora la riprende nel suo grembo
travagliato, se le pone sui fianchi le sue mani tremanti e la bacia
e le dice: «Porta anche tu il tuo peso!» Che la colpa oggi parli alla
colpa le parole inaudite! Io non ti confido la creatura del tuo sangue,
mia in me dall'alba a questo tramonto e per l'eternità. Amala, ma senza
fare ombra al suo proprio sole. Che ella custodisca e difenda nel più
selvaggio disdegno la vita della nostra vita e che le dia per nutrice
la sua musica, per pane la sua speranza! Tutto omai ella può: me l'ha
detto. Ella m'ha gridato: «Posso, come te, cantare nei supplizii».

VIRGINIO.

Tu hai disumanato l'amore.

CORRADO.

Gli ho tolto le infermità e le catene. Ma hai tu potuto comprendere
quel suo grido? Corrompendomi al contagio degli istrioni, anch'io mi
son sentito attrarre talvolta verso quella sorta di gloria che soffia
nelle sue trombe gonfiando le gote plebee. Non ti ricordi? Ieri mi
sfuggì un'imprecazione indegna e tu mi désti una degna risposta. Ma io
ho conosciuto lo splendore e l'ebrezza d'un'altra gloria, in disparte,
in silenzio, con la testimonianza di me solo e del Deserto. E mi
concedo di rammemorarla, per irraggiarne il mio commiato, dinanzi a te
che oggi mi vedi sotto l'ombra dell'onta e non sai confessare la tua
avversione.

VIRGINIO.

Io piango in te l'eroe degli orizzonti serrato contro un muro cieco!

CORRADO.

Il muro è alle spalle, ma il volto è pur sempre verso il Fato.

VIRGINIO.

Anche il Fato ti ama.

CORRADO.

Perché l'amo e in durezza l'eguaglio.

VIRGINIO.

Dirti addio, ancóra non voglio.

                    Una grande elevazione di bellezza interiore
                    trasfigura colui che foggiò sé stesso per il
                    diritto di promettere.

CORRADO.

Io ti dico addio, in una gloria che fu silenziosa; e ricòrdati, solo
per quella, di porre la corona di cipresso su le ginocchia di pietra.
O fratello perduto, onora nell'assassino la Volontà invincibile! A
Olda, sopraffatto dal numero, atterrato, disarmato, stretto in un
cerchio ostile, mi sollevai di sul cumulo nero degli uccisi (sotto i
mille sguardi di terrore e di furore sentivo il bianco del mio volto
divenire soprannaturale e quasi dalla potenza dell'anima assumere
la luce dell'immortalità), mi sollevai e dissi pacato per la bocca
dell'interprete: «Io sono un dèmone, e voi non potete farmi né soffrire
né morire». Dissi e mantenni. Il mio buon Sardo era al mio fianco;
e per obbedirmi seppe essere il mio pari. «Né soffrire né morire.»
Cantammo e ridemmo, nella tortura. Vedemmo colare il nostro sangue,
udimmo scricchiolare le giunture delle nostre ossa; e cantammo e
ridemmo, sempre fisando i carnefici che non sostenevano lo sguardo
sgomenti. «Né soffrire né morire.» Il Fato mi contraccambiò d'amore! Il
pànico a un tratto spense la ferocia; il supplizio fu tralasciato; la
tribù si sottomise al dèmone; inalzato dal coraggio sopra il dolore e
sopra la morte, il volto bianco parve immortale.

                    La pietà fraterna si esala nel più affettuoso
                    grido.

VIRGINIO.

O fratello non perduto per l'anima mia, soffri ma non morire!

CORRADO.

«Che la Natura trasmetta in carne il segno della mia più profonda
cicatrice!» ha detto già la mia preghiera a quella che porta il mio
figlio.

VIRGINIO.

Tu hai nominato il tuo figlio!

                    Alle ultime parole di CORRADO BRANDO, guizza il
                    Sardo tra i due battenti dell'uscio socchiuso e
                    resta in piedi senza osare d'aprir bocca, scuro
                    in volto e inquieto. Si volge CORRADO e al primo
                    sguardo sembra che indovini. La passione, che
                    accendeva la sua voce, si spegne a un tratto.
                    Il suo nuovo accento esprime una straordinaria
                    tranquillità.

CORRADO.

Che c'è, Rudu?

RUDU.

Tre uomini alla porta... _chi non mi piaghent_.

                    Mormora le ultime parole tra i denti. VIRGINIO ha
                    un fremito in tutta la persona e impallidisce.

CORRADO.

Bene. E che vogliono?

RUDU.

Uno, che è più degli altri due, domanda di te, _su mere_; e dice
ch'entrare deve, che aprire bisogna per forza.

CORRADO.

Questo dice?

                    Egli ride d'un riso che sembra non varchi i suoi
                    denti se bene gli salga dai precordii, potente e
                    sobrio. Si accosta alla finestra, guarda in giù,
                    poi in alto dove la nuvola di primavera è come un
                    monte di bragia che s'incenerisca.

C'è l'assedio. È una bella sera. Va, Virginio. Tutto fu detto. «Le
nuove Erinni!»

                    Egli si dirige verso le sue armi. Sconvolto,
                    l'amico tenta di attraversargli il passo.

VIRGINIO.

Che vuoi fare?

                    La seconda ingiunzione è così imperiosa che
                    mozza ogni altra parola vana, respinge ogni altro
                    tentativo inutile.

CORRADO.

Va! Rudu ti apre.

                    Fa l'atto di passare nella stanza attigua il
                    testimone smorto e convulso, ma s'arresta su la
                    soglia tra i due battenti. CORRADO BRANDO parla
                    rapido al suo fedele, che sembra divorarlo con
                    gli occhi intentissimo, presentendo le violenze,
                    ridivenuto il veltro sardesco addestrato alla
                    _piga_ contro la bestia e l'uomo, già pieno d'una
                    così viva inquietudine muscolare che sembra quasi
                    rivelata la vibrazione d'ogni nervo a traverso
                    quel suo corpo asciutto.

Falli entrare, _homine de abbastu._ E tu tieniti indietro, e richiudi
la porta. _A su chi escit!_

                    Qualcosa di magnetico è nel comando trasmesso a
                    voce bassa ma netta, qualcosa di demoniaco che
                    crea nell'ombra rossastra della stanza irta di
                    selvaggi trofei quasi l'instabilità della tenda
                    nòmade e il soffio dell'avventura mortale. Con
                    un semplice battito delle pàlpebre il «figlio del
                    cratère» risponde che ha compreso e che è pronto.
                    Mentre questi si volge, il vincitore di Olda si
                    accosta alla tavola, con quel suo piglio leonino;
                    e impugna l'arme che a breve distanza meglio
                    serve.


  FINE DEL SECONDO EPISODIO.




ESODIO.

    Silenzio! Silenzio! Sol degno
    è che parli innanzi alla notte
    chi sforza il Mondo
    a esistere e magnificato
    l'afferma nelle sue lotte
    e l'esalta su la sua lira.
    Taci tu, cosa da mercato,
    ingombro gemebondo!
                  _Laus Vitæ_, XVII.


MOTIVI PER UN ESODIO SINFONICO.

_Una lamentazione gorgònea congela il cuor della Notte; e il pianto
delle Pleiadi è vinto. Pieno di forze in travaglio, che lùcono e
tacciono, è il firmamento latino. L'incendio si spande; e il poledro
selvaggio nell'Agro si volge, e sembra che s'oda scalpitare il centauro
su le pietre dell'Appia; e il pastore inconsapevole come al tempo di
Numa guarda il segno rosseggiare su l'Urbe saturnia e non teme._

_Chi inciderà ancóra una sillaba nel frontone dell'Arco? E chi nella
parete del Monte scolpirà una lettera sola del nome? E chi scruterà
l'Avvenire convolto nel grembo penoso?_

_Certo laggiù si consuma una forza d'eroe non invano; però che il vento
del Fato e del Mare, ecco, si leva ed infervora il rogo._

_Vento del Mare e del Fato, che trascorri l'Appia deserta e visiti
tutte le tombe e percuoti la rupe ov'ebbe il Piloto dalla figlia del
Sole segnata la via tremenda per alla dimora del Buio, or soffia su
l'arsione vorace, sùscita fino agli astri la fiamma, èccita il ruggito
del fuoco, àgita la fiaccola immane su l'Urbe che sa altri olocausti,
scaglia le faville e le ceneri negli occhi degli uomini servi e
accècali perché veggano l'onta._ Vae victis!

«_Io non sono il badile né la bisaccia né la bilancia né l'aspo. Sono
il timone e la spada, la tempesta e la guerra» gridò l'uccisore sul
rogo. «Ma chi narrerà al mio figlio che, nella mia morte notturna, ho
tenuto sul mio petto il mio Sole simile a una mola rovente? Via, cani,
alla catena! La mia cenere è semenza._»


  FINE DELLA TRAGEDIA.




OPERE di GABRIELE D'ANNUNZIO


  Prose scelte                                           L. 4 —

  Romanzi
  Il Piacere                                                5 —
  L'Innocente                                               4 —
  Trionfo della Morte                                       5 —
  Le Vergini delle Rocce                                    5 —
  Il Fuoco                                                  5 —
  Le Novelle della Pescara                                  4 —

  Poesie
  Canto novo; Intermezzo                                    4 —
  L'Isottéo; la Chimera                                     4 —
  Poema paradisiaco; Odi navali                             4 —
  La Canzone di Garibaldi: La Notte
    di Caprera                                              1 50
  In morte di Giuseppe Verdi. Canzone                       1 —
  Nel primo centenario della nascita di Vittor
    Hugo — MDCCCII-MCMII — ode                              — 50
  Elegie romane                                             3 50
  Laudi del Cielo del Mare della Terra e degli Eroi
    Vol. I: Laus Vitæ. Legato in finta pergamena            8 —
      — Legato in vera pergamena                           12 —
    Vol. II: Elettra — Alcione. Legato in finta
      pergamena                                            10 —
      — Legato in vera pergamena                           14 —
  Laus Vitæ. Nuova edizione economica                       4 —
  Elettra. Nuova edizione economica                         3 50
  L'Allegoria dell'Autunno                                  1 —

  Drammi
  Francesca da Rimini, tragedia in 5 atti                   7 50
    — Legata in pergamena con fregi e nastri               12 —
    — Edizione economica                                    4 —
  La Figlia di Iorio, tragedia in 3 atti                    4 —
    — Legata in pelle, stile Cinquecento                   10 —
  La Fiaccola sotto il moggio, tragedia                     4 —
    Legata in pelle, stile antico                          10 —
  La Città morta, tragedia in 5 atti                        4 —
  La Gioconda, tragedia in 4 atti                           4 —
  La Gloria, tragedia in 5 atti                             4 —
  I Sogni delle Stagioni
    Sogno d'un mattino di primavera                         2 —
    Sogno d'un tramonto d'autunno                           2 —
  Più che l'amore, tragedia moderna                         4 —

In preparazione:

  La Nave, tragedia.
  Terra Vergine (Nuova ediz. riveduta e aumentata).
  La madre folle, romanzo.
  Vite di uomini illustri e di uomini oscuri.





Nota del Trascrittore

Ortografia e punteggiatura originali sono state mantenute, correggendo
senza annotazione minimi errori tipografici.