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                      CANTOS DE VIDA Y ESPERANZA

                       LOS CISNES Y OTROS POEMAS

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                            CANTOS DE VIDA
                              Y ESPERANZA

                       LOS CISNES Y OTROS POEMAS

                                  POR

                              RUBÉN DARÍO

                             ILUSTRACIONES

                                  DE

                             ENRIQUE OCHOA

                  Volumen VII de las obras completas.
                       Administración: Editorial
                             MUNDO LATINO
                                Madrid.
]

[imagen: ES PROPIEDAD]



Imp. de Ramona Velasco, Viuda de P. Pérez, Libertad 31.

                                   A
                               NICARAGUA

                       A LA REPÚBLICA ARGENTINA

                                 R. D.





PREFACIO

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Podría repetir aquí más de un concepto de las palabras liminares de
_Prosas profanas_. Mi respeto por la aristocracia del pensamiento, por
la nobleza del Arte, siempre es el mismo. Mi antiguo aborrecimiento a la
mediocridad, a la mulatez intelectual, a la chatura estética, apenas si
se aminora hoy con una razonada indiferencia.

       *       *       *       *       *

El movimiento de libertad que me tocó iniciar en América se propagó
hasta España, y tanto aquí como allá el triunfo está logrado. Aunque
respecto a la técnica tuviese demasiado que decir en el país en donde la
expresión poética está anquilosada a punto de que la momificación del
ritmo ha llegado a ser un artículo de fe, no haré sino una corta
advertencia. En todos los países cultos de Europa se ha usado del
exámetro absolutamente clásico sin que la mayoría letrada y sobre todo
la minoría leída se asustasen de semejante manera de cantar. En Italia
ha mucho tiempo, sin citar antiguos, que Carducci ha autorizado los
exámetros; en inglés, no me atrevería casi a indicar, por respeto a la
cultura de mis lectores, que la _Evangelina_ de Longfellow está en los
mismos versos en que Horacio dijo sus mejores pensares. En cuanto al
verso libre moderno... ¿no es verdaderamente singular que en esta tierra
de Quevedos y de Góngoras los únicos innovadores del instrumento lírico,
los únicos libertadores del ritmo, hayan sido los poetas del _Madrid
Cómico_ y los libretistas del género chico?

       *       *       *       *       *

Hago esta advertencia porque la forma es lo que primeramente toca a las
muchedumbres. Yo no soy un poeta para muchedumbres. Pero sé que
indefectiblemente tengo que ir a ellas.

Cuando dije que mi poesía era «mía, en mí» sostuve la primera condición
de mi existir, sin pretensión ninguna de causar sectarismo en mente o
voluntad ajena, y en un intenso amor a lo absoluto de la belleza.

Al seguir la vida que Dios me ha concedido tener, he buscado expresarme
lo más noble y altamente en mi comprensión; voy diciendo mi verso con
una modestia tan orgullosa que solamente las espigas comprenden, y
cultivo, entre otras flores, una rosa rosada, concreción de alba,
capullo de porvenir, entre el bullicio de la literatura.

Si en estos cantos hay política, es porque aparece universal. Y si
encontráis versos a un presidente, es porque son un clamor continental.
Mañana podremos ser yanquis (y es lo más probable); de todas maneras, mi
protesta queda escrita sobre las alas de los inmaculados cisnes, tan
ilustres como Júpiter.

RIGHT
R. D.





                      CANTOS DE VIDA Y ESPERANZA

                                   A
                            J. ENRIQUE RODÓ

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    El alma que entra allí debe ir desnuda,
    temblando de deseo y fiebre santa,
    sobre cardo heridor y espina aguda:
    Así sueña, así vibra y así canta]

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    I


    Yo soy aquel que ayer no más decía
    el verso azul y la canción profana,
    en cuya noche un ruiseñor había
    que era alondra de luz por la mañana.

      El dueño fuí de mi jardín de sueño,
    lleno de rosas y de cisnes vagos;
    el dueño de las tórtolas, el dueño
    de góndolas y liras en los lagos;
      y muy siglo diez y ocho y muy antiguo
    y muy moderno; audaz, cosmopolita;
    con Hugo fuerte y con Verlaine ambiguo,
    y una sed de ilusiones infinita.

      Yo supe de dolor desde mi infancia,
    mi juventud... ¿fué juventud la mía?
    sus rosas aun me dejan su fragancia--
    una fragancia de melancolía...

      Potro sin freno se lanzó mi instinto,
    mi juventud montó potro sin freno;
    iba embriagada y con puñal al cinto;
    si no cayó, fué porque Dios es bueno.

      En mi jardín se vió una estatua bella;
    se juzgó mármol y era carne viva;
    una alma joven habitaba en ella,
    sentimental, sensible, sensitiva.

      Y tímida ante el mundo, de manera
    que encerrada en silencio no salía,
    sino cuando en la dulce primavera
    era la hora de la melodía...

      Hora de ocaso y de discreto beso;
    hora crepuscular y de retiro;
    hora de madrigal y de embeleso,
    de «te adoro», de «¡ay!» y de suspiro.

      Y entonces era en la dulzaina un juego
    de misteriosas gamas cristalinas,
    un renovar de notas del Pan griego
    y un desgranar de músicas latinas,

      con aire tal y con ardor tan vivo,
    que a la estatua nacían de repente
    en el muslo viril patas de chivo
    y dos cuernos de sátiro en la frente.

      Como la Galatea gongorina
    me encantó la marquesa verleniana,
    y así juntaba a la pasión divina
    una sensual hiperestesia humana;

      todo ansia, todo ardor, sensación pura
    y vigor natural; y sin falsía,
    y sin comedia y sin literatura...:
    si hay un alma sincera, esa es la mía.

      La torre de marfil tentó mi anhelo;
    quise encerrarme dentro de mí mismo,
    y tuve hambre de espacio y sed de cielo
    desde las sombras de mi propio abismo.

      Como la esponja que la sal satura
    en el jugo del mar, fué el dulce y tierno
    corazón mío, henchido de amargura
    por el mundo, la carne y el infierno.

      Mas, por gracia de Dios, en mi conciencia
    el Bien supo elegir la mejor parte;
    y si hubo áspera hiel en mi existencia,
    melificó toda acritud el Arte.

      Mi intelecto libré de pensar bajo,
    bañó el agua castalia el alma mía,
    peregrinó mi corazón y trajo
    de la sagrada selva la armonía.

      ¡Oh, la selva sagrada! ¡Oh, la profunda
    emanación del corazón divino
    de la sagrada selva! ¡Oh, la fecunda
    fuente cuya virtud vence al destino!

      Bosque ideal que lo real complica,
    allí el cuerpo arde y vive y Psiquis vuela;
    mientras abajo el sátiro fornica,
    ebria de azul deslíe Filomela.

      Perla de ensueño y música amorosa
    en la cúpula en flor del laurel verde,
    Hipsipila sutil liba en la rosa,
    y la boca del fauno el pezón muerde.

      Allí va el dios en celo tras la hembra,
    y la caña de Pan se alza del lodo;
    la eterna Vida sus semillas siembra,
    y brota la armonía del gran Todo.

      El alma que entra allí debe ir desnuda,
    temblando de deseo y fiebre santa,
    sobre cardo heridor y espina aguda:
    Así sueña, así vibra y así canta.

      Vida, luz y verdad, tal triple llama
    produce la interior llama infinita;
    el Arte puro como Cristo exclama:
    _Ego sum lux et veritas et vita!_

      Y la vida es misterio; la luz ciega
    y la verdad inaccesible asombra;
    la adusta perfección jamás se entrega,
    y el secreto ideal duerme en la sombra.

      Por eso ser sincero es ser potente,
    de desnuda que está, brilla la estrella;
    el agua dice el alma de la fuente
    en la voz de cristal que fluye d'ella.

      Tal fué mi intento, hacer del alma pura
    mía, una estrella, una fuente sonora,
    con el horror de la literatura
    y loco de crepúsculo y de aurora.

      Del crepúsculo azul que da la pauta
    que los celestes éxtasis inspira,
    bruma y tono menor--¡toda la flauta!,
    y Aurora, hija del Sol--¡toda la lira!

      Pasó una piedra que lanzó una honda;
    pasó una flecha que aguzó un violento.
    La piedra de la honda fué a la onda,
    y la flecha del odio fuese al viento.

      La virtud está en ser tranquilo y fuerte;
    con el fuego interior todo se abrasa;
    se triunfa del rencor y de la muerte,
    y hacia Belén... la caravana pasa!


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II

SALUTACIÓN DEL OPTIMISTA


    Inclitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda,
    espíritus fraternos, luminosas almas, ¡salve!
    Porque llega el momento en que habrán de cantar nuevos himnos
    lenguas de gloria. Un vasto rumor llena los ámbitos; mágicas
    ondas de vida van renaciendo de pronto;
    retrocede el olvido, retrocede engañada la muerte;
    se anuncia un reino nuevo, feliz sibila sueña
    y en la caja pandórica de que tantas desgracias surgieron
    encontramos de súbito, talismánica, pura, riente,
    cual pudiera decirla en sus versos Virgilio divino,
    la divina reina de luz, ¡la celeste Esperanza!

      Pálidas indolencias, desconfianzas fatales que a tumba
    o a perpetuo presidio condenasteis al noble entusiasmo,
    ya veréis al salir del sol en un triunfo de liras,
    mientras dos continentes, abonados de huesos gloriosos,
    del Hércules antiguo la gran sombra soberbia evocando,
    digan al orbe: la alta virtud resucita
    que a la hispana progenie hizo dueña de siglos.

      Abominad la boca que predice desgracias eternas,
    abominad los ojos que ven sólo zodiacos funestos,
    abominad las manos que apedrean las ruinas ilustres,
    o que la tea empuñan o la daga suicida.
    Siéntense sordos ímpetus en las entrañas del mundo,
    la inminencia de algo fatal hoy conmueve a la tierra;
    fuertes colosos caen, se desbandan bicéfalas águilas,
    y algo se inicia como vasto social cataclismo
    sobre la faz del orbe. ¿Quién dirá que las savias dormidas
    no despierten entonces en el tronco del roble gigante
    bajo el cual se exprimió la ubre de la loba romana?
    ¿Quién será el pusilánime que al vigor español niegue músculos
    y que al alma española juzgase áptera y ciega y tullida?
    No es Babilonia ni Nínive enterrada en olvido y en polvo
    ni entre momias y piedras reina que habita el sepulcro,
    la nación generosa, coronada de orgullo inmarchito,
    que hacia al lado del alba fija las miradas ansiosas,
    ni la que tras los mares en que yace sepulta la Atlántida,
    tiene su coro de vástagos, altos, robustos y fuertes.

      Únanse, brillen, secúndense, tantos vigores dispersos;
    formen todos un solo haz de energía ecuménica.
    Sangre de Hispania fecunda, sólidas, ínclitas razas,
    muestren los dones pretéritos que fueron antaño su triunfo.
    Vuelva el antiguo entusiasmo, vuelva el espíritu ardiente
    que regará lenguas de fuego en esa epifanía.
    Juntas las testas ancianas ceñidas de líricos lauros
    y las cabezas jóvenes que la alta Minerva decora,
    así los manes heroicos de los primitivos abuelos,
    de los egregios padres que abrieron el surco prístino,
    sientan los soplos agrarios de primaverales retornos
    y el rumor de espigas que inició la labor triptolémica.

      Un continente y otro renovando las viejas prosapias,
    en espíritu unidos, en espíritu y ansias y lengua,
    ven llegar el momento en que habrán de cantar nuevos himnos,
    La latina estirpe verá la gran alba futura,
    en un trueno de música gloriosa, millones de labios
    saludarán la espléndida luz que vendrá del Oriente,
    Oriente augusto en donde todo lo cambia y renueva
    la eternidad de Dios, la actividad infinita.
    Y así sea Esperanza la visión permanente en nosotros,
    ¡Inclitas razas ubérrimas, sangre de Hispania fecunda!


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III

AL REY OSCAR

    Le Roi de Suède et de Norvège,
    après avoir visité Saint-Jean-de-Luz,
    s'est rendu à Hendaye et à Fonterabie.
    En arrivant sur le sol espagnol,
    il a crié: «Vive l'Espagne!»

       _Le Figaro_, mars 1899.


    Así, Sire, en el aire de la Francia nos llega
    la paloma de plata de Suecia y de Noruega,
    que trae en vez de olivo una rosa de fuego.

      Un búcaro latino, un noble vaso griego
    recibirá el regalo del país de la nieve.
    Que a los reinos boreales el patrio viento lleve
    otra rosa de sangre y de luz españolas;
    pues sobre la sublime hermandad de las olas,
    al brotar tu palabra, un saludo le envía
    al sol de media noche el sol de Mediodía.

      Si Segismundo siente pesar, Hamlet se inquieta.
    El Norte ama las palmas; y se junta el poeta
    del fjord con el del carmen, porque el mismo oriflama
    es de azur. Su divina cornucopia derrama
    sobre el polo y el trópico, la Paz; y el orbe gira
    en un ritmo uniforme por una propia lira:
    El amor. Allá surge Sigurd que al Cid se aúna.
    Cerca de Dulcinea brilla el rayo de luna,
    y la musa de Bécquer del ensueño es esclava
    bajo un celeste palio de luz escandinava.

      Sire de ojos azules, gracias: por los laureles
    de cien bravos vestidos de honor; por los claveles
    de la tierra andaluza y la Alhambra del moro;
    por la sangre solar de una raza de oro;
    por la armadura antigua y el yelmo de la gesta;
    por las lanzas que fueron una vasta floresta
    de gloria y que pasaron Pirineos y Andes;
    por Lepanto y Otumba; por el Perú, por Flandes;
    por Isabel que cree, por Cristóbal que sueña
    y Velázquez que pinta y Cortés que domeña;
    por el país sagrado en que Herakles afianza,
    sus macizas columnas de fuerza y esperanza,
    mientras Pan trae el ritmo con la egregia siringa
    que no hay trueno que apague ni tempestad que extinga;
    por el león simbólico y la Cruz, gracias, Sire.

      Mientras el mundo aliente, mientras la esfera gire,
    mientras la onda cordial alimente un ensueño,
    mientras haya una viva pasión, un noble empeño,
    un buscado imposible, una imposible hazaña,
    una América oculta que hallar, vivirá España!

      Y pues tras la tormenta vienes de peregrino
    real, a la morada que entristeció el destino,
    la morada que viste luto sus puertas abra
    al purpúreo y ardiente vibrar de tu palabra:
    Y que sonría, oh rey Oscar por un instante;
    y tiemble en la flor áurea el más puro brillante
    para quien sobre brillos de corona y de nombre,
    con labios de monarca lanza un grito de hombre!


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IV

LOS TRES REYES MAGOS


    Yo soy Gaspar. Aquí traigo el incienso.
    Vengo a decir: La vida es pura y bella.
    Existe Dios. El amor es inmenso.
    Todo lo sé por la divina Estrella!

     --Yo soy Melchor. Mi mirra aroma todo.
    Existe Dios. Él es la luz del día.
    La blanca flor tiene sus pies en lodo.
    Y en el placer hay la melancolía!

     --Yo soy Baltasar. Traigo el oro. Aseguro
    que existe Dios. Él es el grande y fuerte.
    Todo lo sé por el lucero puro
    que brilla en la diadema de la Muerte.

     --Gaspar, Melchor y Baltasar, callaos.
    Triunfa el amor y a su fiesta os convida.
    Cristo resurge, hace la luz del caos
    y tiene la corona de la Vida.


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V

CYRANO EN ESPAÑA


    He aquí que Cyrano de Bergerac traspasa
    de un salto el Pirineo. Cyrano está en su casa.
    ¿No es en España, acaso, la sangre vino y fuego?
    Al gran gascón saluda y abraza el gran manchego.
    ¿No se hacen en España los más bellos castillos?
    Roxanas encarnaron con rosas los Murillo,
    y la hoja toledana que aquí Quevedo empuña
    conócenla los bravos cadetes de Gascuña.
    Cyrano hizo su viaje a la luna; mas, antes,
    ya el divino lunático de don Miguel Cervantes
    pasaba entre las dulces estrellas de su sueño
    jinete en el sublime pegaso Clavileño.
    Y Cyrano ha leído la maravilla escrita
    y al pronunciar el nombre del Quijote, se quita
    Bergerac el sombrero; Cyrano Balazote
    siente que es lengua suya la lengua del Quijote.
    Y la nariz heroica del gascón se diría
    que husmea los dorados vinos de Andalucía.
    Y la espada francesa, por él desenvainada,
    brilla bien en la tierra de la capa y la espada.
    ¡Bienvenido; Cirano de Bergerac! Castilla
    te da su idioma, y tu alma como tu espada brilla
    al sol que allá en tus tiempos no se ocultó en España.
    Tu nariz y penacho no están en tierra extraña,
    pues vienes a la tierra de la Caballería.
    Eres el noble huésped de Calderón. María
    Roxana te demuestra que lucha la fragancia
    de las rosas de España con las rosas de Francia,
    y sus supremas gracias, y sus sonrisas únicas
    y sus miradas, astros que visten negras túnicas,
    y la lira que vibra en su lengua sonora
    te dan una Roxana de España, encantadora.
    ¡Oh poeta! ¡Oh celeste poeta de la facha
    grotesca! Bravo y noble y sin miedo y sin tacha,
    príncipe de locuras, de sueños y de rimas:
    Tu penacho es hermano de las más altas cimas,
    del nido de tu pecho una alondra se lanza,
    un hada es tu madrina, y es la Desesperanza;
    y en medio de la selva del duelo y del olvido
    las nueve musas vendan tu corazón herido.
    ¿Allá en la luna hallaste algún mágico prado
    donde vaga el espíritu de Pierrot desolado?
    ¿Viste el palacio blanco de los locos del Arte?
    ¿Fué acaso la gran sombra de Píndaro a encontrarte?
    ¿Contemplaste la mancha roja que entre las rocas
    albas forma el castillo de las Vírgenes locas?
    ¿Y en un jardín fantástico de misteriosas flores
    no oiste al melodioso Rey de los ruiseñores?
    No juzgues mi curiosa demanda inoportuna,
    pues todas esas cosas existen en la Luna.
    ¡Bienvenido, Cyrano de Bergerac! Cyrano
    de Bergerac, cadete y amante, y castellano
    que trae los recuerdos que Durandal abona
    al país en que aun brillan las luces de Tizona.
    El Arte es el glorioso vencedor. Es el Arte
    el que vence el espacio y el tiempo; su estandarte,
    pueblos, es del espíritu el azul oriflama.
    ¿Qué elegido no corre si su trompeta llama?
    Y a través de los siglos se contestan, oid:
    La Canción de Rolando y la Gesta del Cid.
    Cyrano va marchando, poeta y caballero,
    al redoblar sonoro del grave Romancero.
    Su penacho soberbio tiene nuestra aureola.
    Son sus espuelas finas de fábrica española.
    Y cuando en su balada Rostand teje el envío,
    creeríase a Quevedo rimando un desafío.
    ¡Bienvenido, Cyrano de Bergerac! No seca
    el tiempo el lauro; el viejo corral de la Pacheca
    recibe al generoso embajador del fuerte
    Molière. En copa gala Tirso su vino vierte.
    Nosotros exprimimos las uvas de Champaña
    para beber por Francia y en un cristal de España.


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VI

SALUTACIÓN A LEONARDO


    Maestro, Pomona levanta su cesto. Tu estirpe
    saluda la aurora. Tu aurora! Que extirpe
    de la indiferencia la mancha; que gaste
    la dura cadena de siglos; que aplaste
    al sapo la piedra de su honda.

      Sonrisa más dulce no sabe Gioconda.
    El verso su ala y el ritmo su onda
    hermanan en una
    dulzura de luna
    que suave resbala
    (el ritmo de la onda y el verso del ala
    del mágico Cisne, sobre la laguna)
    sobre la laguna.

      Y así, soberano maestro
    del estro,
    las vagas figuras
    del sueño, se encarnan en líneas tan puras
    que el sueño
    recibe la sangre del mundo mortal,
    y Psiquis consigue su empeño
    de ser advertida a través del terrestre cristal.
    (_Los bufones
    que hacen sonreír a Monna Lisa,
    saben canciones
    que ha tiempo en los bosques de Grecia decía la risa
    de la brisa._)

      Pasa su Eminencia.
    Como flor o pecado en su traje
    rojo;
    como flor o pecado, o conciencia
    de sutil monseñor que a su paje
    mira con vago recelo o enojo.
    Nápoles deja a la abeja de oro
    hacer su miel
    en su fiesta de azul; y el sonoro
    bandolín y el laurel
    nos anuncia Florencia.
    Maestro, si allá en Roma
    quema el sol de Segor y Sodoma
    la amarga ciencia
    de pupúreas banderas, tu gesto
    las palmas nos da redimidas,
    bajo los arcos
    de tu genio: San Marcos
    y Partenón de luces y líneas y vidas.
    (_Tus bufones
    que hacen la risa
    de Monna Lisa
    saben tan antiguas canciones._)

      Los leones de Asuero
    junto al trono para recibirte,
    mientras sonríe el divino Monarca;
    pero
    hallarás la sirte,
    la sirte para tu barca,
    si partís en la lírica barca
    con tu Gioconda...
    la onda
    y el viento
    saben la tempestad para tu cargamento.

      Maestro!
    pero tú en cabalgar y domar fuiste diestro.
    Pasiones e ilusiones:
    A unas con el freno, a otras con el cabestro
    las domaste, cebras o leones.
    Y en la selva del Sol, prisionera
    tuviste la fiera
    de la luz: y esa loca fué casta
    cuando dijiste: «Basta».
    Seis meses maceraste tu Ester en tus aromas.
    De tus techos reales volaron las palomas.

      Por tu cetro y tu gracia sensitiva,
    por tu copa de oro en que sueñan las rosas,
    en mi ciudad, que es tu cautiva,
    tengo un jardín de mármol y de piedras preciosas
    que custodia una esfinge viva.


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VII

PEGASO


    Cuando iba yo a montar ese caballo rudo
    y tembloroso, dije: «La vida es pura y bella».
    Entre sus cejas vivas vi brillar una estrella.
    El cielo estaba azul y yo estaba desnudo.

      Sobre mi frente Apolo hizo brillar su escudo
    y de Belerofonte logré seguir la huella.
    Toda cima es ilustre si Pegaso la sella,
    y yo, fuerte, he subido donde Pegaso pudo.

      Yo soy el caballero de la humana energía,
    yo soy el que presenta su cabeza triunfante
    coronada con el laurel del Rey del día;

      domador del corcel de cascos de diamante,
    voy en un gran volar, con la aurora por guía,
    adelante en el vasto azur, siempre adelante!


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VIII

A ROOSEVELT


    Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman,
    que habría que llegar hasta ti, Cazador!
    Primitivo y moderno, sencillo y complicado,
    con un algo de Wáshington y cuatro de Nemrod!
    Eres los Estados Unidos,
    eres el futuro invasor
    de la América ingenua que tiene sangre indígena,
    que aun reza a Jesucristo y aun habla en español.

      Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;
    eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.
    Y domando caballos, o asesinando tigres,
    eres un Alejandro-Nabucodonosor.
    (Eres un Profesor de Energía
    como dicen los locos de hoy.)

      Crees que la vida es incendio,
    que el progreso es erupción;
    que en donde pones la bala
    el porvenir pones.
                       No.

      Los Estados Unidos son potentes y grandes.
    Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor
    que pasa por las vértebras enormes de los Andes.
    Si clamáis se oye como el rugir del león.
    Ya Hugo a Grant lo dijo: Las estrellas son vuestras.
    (Apenas brilla, alzándose, el argentino sol
    y la estrella chilena se levanta...) Sois ricos.
    Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón;
    y alumbrando el camino de la fácil conquista,
    la Libertad levanta su antorcha en Nueva York.

      Mas la América nuestra, que tenía poetas
    desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,
    que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,
    que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió;
    que consultó los astros, que conoció la Atlántida
    cuyo nombre nos llega resonando en Platón,
    que desde los remotos momentos de su vida
    vive de luz, de fuego, de perfume, de amor,
    la América del grande Moctezuma, del Inca,
    la América fragante de Cristóbal Colón,
    la América católica, la América española,
    la América en que dijo el noble Guatemoc:
    «Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América
    que tiembla de huracanes y que vive de Amor;
    hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.
    Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol.
    Tened cuidado. Vive la América española!
    hay mil cachorros sueltos del León Español.
    Se necesitaría, Roosevelt, ser por Dios mismo,
    el Riflero terrible y el fuerte Cazador,
    para poder tenernos en vuestras férreas garras.

      Y, pues contáis con todo, falta una cosa: Dios!

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IX


    Torres de Dios! Poetas!
    Parrayos celestes,
    que resistís las duras tempestades,
    como crestas escuetas
    como picos agrestes,
    rompeolas de las eternidades!

      La mágica Esperanza anuncia un día
    en que sobre la roca de armonía
    expirará la pérfida sirena.
    Esperad, esperemos todavía!

      Esperad todavía.
    El bestial elemento se solaza
    en el odio a la sacra poesía
    y se arroja baldón de raza a raza.
    La insurrección de abajo
    tiende a los Excelentes.
    El caníbal codicia su tasajo
    con roja encía y afilados dientes.

      Torres, poned al pabellón sonrisa.
    Poned ante ese mal y ese recelo,
    una soberbia insinuación de brisa
    y una tranquilidad de mar y cielo...


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X

CANTO DE ESPERANZA


    Un gran vuelo de cuervos mancha el azul celeste.
    Un soplo milenario trae amagos de peste.
    Se asesinan los hombre en el extremo Este.

      ¿Ha nacido el apocalíptico Anticristo?
    Se han sabido presagios y prodigios se han visto
    y parece inminente el retorno del Cristo.

      La tierra está preñada de dolor tan profundo
    que el soñador, imperial meditabundo,
    sufre con las angustias del corazón del mundo.

      Verdugos de ideales afligieron la tierra,
    en un pozo de sombra la humanidad se encierra
    con los rudos molosos del odio y de la guerra.

      ¡Oh, Señor Jesucristo! por qué tardas, qué esperas
    para tender tu mano de luz sobre las fieras
    y hacer brillar al sol tus divinas banderas!

      Surge de pronto y vierte la esencia de la vida
    sobre tanta alma loca, triste o empedernida
    que amante de tinieblas tu dulce aurora olvida.

      Ven, Señor, para hacer la gloria de ti mismo,
    ven con temblor de estrellas y horror de cataclismo,
    ven a traer amor y paz sobre el abismo.

      Y tu caballo blanco, que miró el visionario,
    pase. Y suene el divino clarín extraordinario.
    Mi corazón será brasa de tu incensario.


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XI


    Mientras tenéis, oh negros corazones!,
    conciliábulos de odio y de miseria,
    el órgano de Amor riega sus sones.
    Cantan: oid: «La vida es dulce y seria».

      Para ti, pensador meditabundo,
    pálido de sentirte tan divino,
    es más hostil la parte agria del mundo.
    Pero tu carne es pan, tu sangre es vino.

      Dejad pasar la noche de la cena
    --¡Oh Shakespeare pobre, y oh Cervantes manco!--
    Y la pasión del vulgo que condena.
    Un gran Apocalipsis horas futuras llena.
    Ya surgirá vuestro Pegaso blanco!


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XII

HELIOS


    Oh ruido divino,
    Oh ruido sonoro!
    Lanzó la alondra matinal el trino
    y sobre ese preludio cristalino,
    los caballos de oro
    de que el Hiperionida
    lleva la rienda asida,
    al trotar forman música armoniosa,
    un argentino trueno,
    y en el azul sereno
    con sus cascos de fuego dejan huellas de rosa.
    Adelante, oh cochero
    celeste, sobre Osa
    y Pelión sobre Titania viva.
    Atrás se queda el trémulo matutino lucero,
    y el universo el verso de su música activa.

      Pasa, oh dominador, oh conductor del carro
    de la mágica ciencia! Pasa, pasa, oh bizarro
    manejador de la fatal cuadriga
    que al pisar sobre el viento
    despierta el instrumento
    sacro! Tiemblan las cumbres
    de los montes más altos,
    que en sus rítmicos saltos
    tocó Pegaso. Giran muchedumbres
    de águilas bajo el vuelo
    de tu poder fecundo,
    y si hay algo que iguale la alegría del cielo,
    es el gozo que enciende las entrañas del mundo.

      Helios! tu triunfo es ese,
    pese a las sombras, pese
    a la noche, y al miedo, y a la lívida Envidia.
    Tú pasas, y la sombra, y el daño, y la desidia,
    y la negra pereza, hermana de la muerte,
    y el alacrán del odio que su ponzoña vierte,
    y Satán todo, emperador de las tinieblas,
    se hunden, caen. Y haces el alba rosa, y pueblas
    de amor y de virtud las humanas conciencias,
    riegas todas las artes, brindas todas las ciencias;
    los castillos de duelo de la maldad derrumbas,
    abres todos los nidos, cierras todas las tumbas,
    y sobre los vapores del tenebroso Abismo,
    pintas la Aurora, el Oriflama de Dios mismo.

      Helios! Portaestandarte
    de Dios, padre del Arte,
    la paz es imposible, mas el amor eterno.
    Danos siempre el anhelo de la vida,
    y una chispa sagrada de tu antorcha encendida
    con que esquivar podamos la entrada del infierno.

      Que sientan las naciones
    el volar de tu carro, que hallen los corazones
    humanos en el brillo de tu carro, esperanza;
    que del alma Quijote, y el cuerpo Sancho Panza
    vuele una psique cierta a la verdad del sueño;
    que hallen las ansias grandes de este vivir pequeño
    una realización invisible y suprema;
    Helios! que no nos mate tu llama que nos quema!
    Gloria hacia ti del corazón de las manzanas,
    de los cálices blancos de los lirios,
    y del amor que manas
    hecho de dulces fuegos y divinos martirios,
    y del volcán inmenso,
    y del hueso minúsculo,
    y del ritmo que pienso,
    y del ritmo que vibra en el corpúsculo,
    y del oriente intenso
    y de la melodía del crepúsculo.

      Oh ruido divino!
    Pasa sobre la cruz del palacio que duerme,
    y sobre el alma inerme
    de quien no sabe nada. No turbes el destino,
    oh ruido sonoro!
    El hombre, la nación, el continente, el mundo,
    aguardan la virtud de tu carro fecundo,
    cochero azul que riges los caballos de oro!


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XIII

SPES


    Jesús, incomparable perdonador de injurias,
    oye; Sembrador de trigo, dame el tierno
    pan de tus hostias; dame, contra el sañudo infierno
    una gracia lustral de iras y lujurias.

      Díme que este espantoso horror de la agonía
    que me obsede, es no más de mi culpa nefanda,
    que al morir hallaré la luz de un nuevo día
    y que entonces oiré mi «Levántate y anda!»


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    Las bellas mujeres aprestan coronas de flores,
    y bajo los pórticos vense sus rostros de rosa;
    y la más hermosa
    sonríe al más fiero de los vencedores.]

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    XIV

    MARCHA TRIUNFAL


    Ya viene el cortejo!
    Ya viene el cortejo! Ya se oyen los claros clarines.
    La espada se anuncia con vivo reflejo;
    ya viene, oro y hierro, el cortejo de los paladines!

      Ya pasa debajo los arcos ornados de blancas Minervas y Martes,
    los arcos triunfales en donde las Famas erigen sus largas trompetas,
    la gloria solemne de los estandartes
    llevados por manos robustas de heroicos atletas.
    Se escucha el ruido que forman las armas de los caballeros,
    los frenos que mascan los fuertes caballos de guerra,
    los cascos que hieren la tierra,
    y los timbaleros
    que el paso acompasan con ritmos marciales.
    Tal pasan los fieros guerreros
    debajo los arcos triunfales!

      Los claros clarines de pronto levantan sus sones,
    su canto sonoro,
    su cálido coro,
    que envuelve en un trueno de oro
    la augusta soberbia de los pabellones.
    Él dice la lucha, la herida venganza,
    las ásperas crines,
    los rudos penachos, la pica, la lanza,
    la sangre que riega de heroicos carmines
    la tierra;
    los negros mastines
    que azuza la muerte, que rige la guerra.

      Los áureos sonidos
    anuncian el advenimiento
    triunfal de la Gloria;
    dejando el picacho que guarda sus nidos,
    tendiendo sus alas enormes al viento,
    los cóndores llegan. Llegó la victoria!

      Ya pasa el cortejo.
    Señala el abuelo los héroes al niño:--
    Ved cómo la barba del viejo
    los bucles de oro circundan de armiño.
    Las bellas mujeres aprestan coronas de flores,
    y bajo los pórticos vense sus rostros de rosa;
    y la más hermosa
    sonríe al más fiero de los vencedores.
    ¡Honor al que trae cautiva la extraña bandera;
    honor al herido y honor a los fieles
    soldados que muerte encontraron por mano extranjera:
    Clarines! Laureles!

      Las nobles espadas de tiempos gloriosos,
    desde sus panoplias saludan las nuevas coronas y lauros:--
    Las viejas espadas de los granaderos más fuertes que osos,
    hermanos de aquellos lanceros que fueron centauros.--
    Las trompas guerreras resuenan;
    de voces los aires se llenan...
    --A aquellas antiguas espadas,
    a aquellos ilustres aceros,
    que encarnan las glorias pasadas;...
    Y al sol que hoy alumbra las nuevas victorias ganadas,
    y al héroe que guía su grupo de jóvenes fieros;
    al que ama la insignia del suelo materno,
    al que ha desafiado, ceñido el acero y el arma en la mano,
    los soles del rojo verano,
    las nieves y vientos del gélido invierno,
    la noche, la escarcha
    y el odio y la muerte, por ser por la patria inmortal,
    saludan con voces de bronce las trompas de guerra que tocan la marcha
    triunfal!....





                              LOS CISNES

                                   A

                            JUAN R. JIMENEZ

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I


    Qué signo haces, oh Cisne, con tu encorvado cuello
    al paso de los tristes y errantes soñadores?
    por qué tan silencioso de ser blanco y ser bello,
    tiránico a las aguas e impasible a las flores?

      Yo te saludo ahora como en versos latinos
    te saludara antaño Publio Ovidio Nasón.
    Los mismos ruiseñores cantan los mismos trinos,
    y en diferentes lenguas es la misma canción.

      A vosotros mi lengua no debe ser extraña.
    A Garcilaso visteis, acaso, alguna vez...
    Soy un hijo de América, soy un nieto de España...
    Quevedo pudo hablaros en verso en Aranjuez...

      Cisnes, los abanicos de vuestras alas frescas
    den a las frentes pálidas sus caricias más puras
    y alejen vuestras blancas figuras pintorescas
    de nuestras mentes tristes las ideas oscuras.

      Brumas septentrionales nos llenan de tristezas,
    se mueren nuestras rosas, se agostan nuestras palmas,
    casi no hay ilusiones para nuestras cabezas,
    y somos los mendigos de nuestras pobres almas.

      Nos predican la guerra con águilas feroces,
    gerifaltes de antaño revienen a los puños,
    mas no brillan las glorias de las antiguas hoces,
    ni hay Rodrigos ni Jaimes, ni hay Alfonsos ni Nuños.

      Faltos de los alientos que dan las grandes cosas,
    qué haremos los poetas sino buscar tus lagos?
    a falta de laureles son muy dulces las rosas,
    y a falta de victorias busquemos los halagos.

      La América española como la España entera
    fija está en el Oriente de su fatal destino;
    yo interrogo a la Esfinge que el porvenir espera
    con la interrogación de tu cuello divino.

      ¿Seremos entregados a los bárbaros fieros?
    ¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?
    ¿Ya no hay nobles hidalgos ni bravos caballeros?
    ¿Callaremos ahora para llorar después?

      He lanzado mi grito, Cisnes, entre vosotros
    que habéis sido los fieles en la desilusión,
    mientras siento una fuga de americanos potros
    y el estertor postrero de un caduco león...

    ...Y un cisne negro dijo:--«La noche anuncia el día».
    Y uno blanco:--«La aurora es inmortal! la aurora
    es inmortal!» Oh tierras de sol y de armonía,
    aun guarda la Esperanza la caja de Pandora!


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II

EN LA MUERTE DE RAFAEL NÚÑEZ

RIGHT
Que sais je?


    El pensador llegó a la barca negra;
    y le vieron hundirse
    en las brumas del lago del Misterio,
    los ojos de los Cisnes.

      Su manto de poeta
    reconocieron, los ilustres lises
    y el laurel y la espina entremezclados
    sobre la frente triste.

      A lo lejos alzábanse los muros
    de la ciudad teológica, en que vive
    la sempiterna Paz. La negra barca
    llegó a la ansiada costa, y el sublime
    espíritu gozó la suma gracia;
    y ¡oh Montaigne! Núñez vió la cruz erguirse,
    y halló al pie de la sacra Vencedora
    el helado cadáver de la Esfinge.


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III


    Por un momento, oh Cisne, juntaré mis anhelos
    a los de tus dos alas que abrazaron a Leda,
    y a mi maduro ensueño, aun vestido de seda,
    dirás, por los Dioscuros, la gloria de los cielos.

      Es el otoño. Ruedan de la flauta consuelos.
    Por un instante, oh Cisne, en la oscura alameda
    sorberé entre dos labios lo que el Pudor me veda,
    y dejaré mordidos Escrúpulos y Celos.

      Cisne, tendré tus alas blancas por un instante,
    y el corazón de rosa que hay en tu dulce pecho
    palpitará en el mío con su sangre constante.

      Amor será dichoso, pues estará vibrante
    el júbilo que pone al gran Pan en acecho
    mientras su ritmo esconde la fuente de diamante.


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    Melancolía de haber amado,
    junto a la fuente de la arboleda,
    el luminoso cuello estirado
    entre los blancos muslos de Leda!]

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    IV


    Antes de todo, gloria a ti, Leda!
    tu dulce vientre cubrió de seda
    el Dios. Miel y oro sobre la brisa!
    Sonaban alternativamente
    flauta y cristales, Pan y la fuente.
    Tierra era canto, Cielo sonrisa!

      Ante el celeste, supremo acto,
    dioses y bestias hicieron pacto.
    Se dió a la alondra la luz del día,
    se dió a los buhos sabiduría
    y melodía al ruiseñor.
    A los leones fué la victoria,
    para las águilas toda la gloria,
    y a las palomas todo el amor.

      Pero vosotros sois los divinos
    príncipes. Vagos como las naves,
    inmaculados como los linos,
    maravillosos como las aves.

      En vuestros picos tenéis las prendas,
    que manifiestan corales puros.
    Con vuestros pechos abrís las sendas
    que arriba indican los Dioscuros.

      Las dignidades de vuestros actos,
    eternizadas en lo infinito,
    hacen que sean ritmos exactos,
    voces de ensueño, luces de mito.

      De orgullo olímpico sois el resumen,
    Oh, blancas urnas de la armonía!
    Ebúrneas joyas que anima un numen
    con su celeste melancolía.

      Melancolía de haber amado,
    junto a la fuente de la arboleda,
    el luminoso cuello estirado
    entre los blancos muslos de Leda!


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                             OTROS POEMAS

                                  AL

                       DOCTOR ADOLFO ALTAMIRANO


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I

RETRATOS


    Don Gil, Don Juan, Don Lope, Don Carlos, Don Rodrigo,
    ¿cúya es esta cabeza soberbia? ¿esa faz fuerte?
    ¿esos ojos de jaspe? ¿esa barba de trigo?
    Este fué un caballero que persiguió a la Muerte.

      Cien veces hizo cosas tan sonoras y grandes
    que de águilas poblaron el campo de su escudo;
    y ante su rudo tercio de América o de Flandes
    quedó el asombro ciego, quedó el espanto mudo.

      La coraza revela fina labor; la espada
    tiene la cruz que erige sobre su tumba el miedo;
    y bajo el puño firme que da su luz dorada,
    se afianza el rayo sólido del yunque de Toledo.

      Tiene labios de Borgia, sangrientos labios dignos
    de exquisitas calumnias, de rezar oraciones
    y de decir blasfemias: rojos labios malignos
    florecidos de anécdotas en cien Decamerones.

      Y con todo, este hidalgo de un tiempo indefinido,
    fué el abad solitario de un ignoto convento,
    y dedicó en la muerte sus hechos: «¡AL OLVIDO!»
    y el grito de su vida luciferina: «¡AL VIENTO!»


II

    En la forma cordial de la boca, la fresa
    solemniza su púrpura; y en el sutil dibujo
    del óvalo del rostro de la blanca abadesa
    la pura frente es ángel y el ojo negro es brujo.

      Al marfil monacal de esa faz misteriosa
    brota una dulce luz de un resplandor interno,
    que enciende en las mejillas una celeste rosa
    en que su pincelada fatal puso el Infierno.

      ¡Oh, Sor María! ¡Oh, Sor María! ¡Oh, Sor María!
    la mágica mirada y el continente regio,
    ¿no hicieron en un alma pecaminosa un día,
    brotar el encendido clavel del sacrilegio?

      Y parece que el hondo mirar cosas dijera,
    especiosas y ungidas de miel y de veneno.
    (Sor María murió condenada a la hoguera:
    Dos abejas volaron de las rosas del seno.)

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II

POR EL INFLUJO DE LA PRIMAVERA


    Sobre el jarrón de cristal
    hay flores nuevas. Anoche
    hubo una lluvia de besos.
    Despertó un fauno bicorne
    tras un alma sensitiva.
    Dieron su olor muchas flores.
    En la pasional siringa
    brotaron las siete voces
    que en siete carrizos puso
    Pan.

      Antiguos ritos paganos
    se renovaron. La estrella
    de Venus brilló más límpida
    y diamantina. Las fresas
    del bosque dieron su sangre.
    El nido estuvo de fiesta.
    Un ensueño florentino
    se enfloró de primavera,
    de modo que en carne viva
    renacieron ansias muertas.
    Imagináos un roble
    que diera una rosa fresca;
    un buen egipán latino
    con una bacante griega
    y parisiense. Una música
    magnífica. Una suprema
    inspiración primitiva,
    llena de cosas modernas.
    Un vasto orgullo viril
    que aroma el _odor di femina_;
    un trono de roca en donde
    descansa un lirio.

      Divina Estación! Divina
    Estación! Sonríe el alba
    más dulcemente. La cola
    del pavo real exalta
    su prestigio. El sol aumenta
    su íntima influencia; y el arpa
    de los nervios vibra sola.
    Oh, Primavera sagrada!
    Oh, gozo del don sagrado
    de la vida! Oh, bella palma
    sobre nuestras frentes! Cuello
    del cisne! Paloma blanca!
    Rosa roja! Palio azul!
    Y todo por ti, oh, alma!
    Y por ti, cuerpo, y por ti,
    idea, que los enlazas.
    Y por Ti, lo que buscamos
    y no encontraremos nunca,
    jamás!


[imagen:

    La dulzura del ángelus matinal y divino
    que diluyen ingenuas campanas provinciales,
    en un aire inocente a fuerza de rosales,
    de plegaria, de ensueño de virgen y de trino.
]

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III

LA DULZURA DEL ÁNGELUS...


    La dulzura del ángelus matinal y divino
    que diluyen ingenuas campanas provinciales,
    en un aire inocente a fuerza de rosales,
    de plegaria, de ensueño de virgen y de trino.

      De ruiseñor, opuesto todo al rudo destino
    que no cree en Dios... El áureo ovillo vespertino
    que la tarde devana tras opacos cristales
    por tejer la inconsútil tela de nuestros males
      todos hechos de carne y aromados de vino...
    Y esta atroz amargura de no gustar de nada,
    de no saber adónde dirigir nuestra prora

      mientras el pobre esquife en la noche cerrada
    va en las hostiles olas huérfano de la aurora...
    (Oh, suaves campanas entre la madrugada!)

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IV

TARDE DEL TRÓPICO


    Es la tarde gris y triste.
    Viste el mar de terciopelo
    y el cielo profundo viste
    de duelo.

      Del abismo se levanta
    la queja amarga y sonora.
    La onda, cuando el viento canta,
    llora.

      Los violines de la bruma
    saludan al sol que muere.
    Salmodia la blanca espuma;
    miserere.

      La armonía el cielo inunda,
    y la brisa va a llevar
    la canción triste y profunda
    del mar.

      Del clarín del horizonte
    brota sinfonía rara,
    como si la voz del monte
    vibrara.

      Cual si fuese lo invisible...
    cual si fuese el rudo son
    que diese al viento un terrible
    león.


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V

NOCTURNO


    Quiero expresar mi angustia en versos que abolida
    dirán mi juventud de rosas y de ensueños,
    y la desfloración amarga de mi vida
    por un vasto dolor y cuidados pequeños.

      Y el viaje de un vago Oriente por entrevistos barcos,
    y el grano de oraciones que floreció en blasfemia,
    y los azoramientos del cisne entre los charcos
    y el falso azul nocturno de inquerida bohemia.

      Lejano clavicordio que en silencio y olvido
    no diste nunca al sueño la sublime sonata,
    huérfano esquife, árbol insigne, oscuro nido
    que suavizó la noche de dulzura de plata...

      Esperanza olorosa a hierbas frescas, trino
    del ruiseñor primaveral y matinal,
    azucena tronchada por un fatal destino,
    rebusca de la dicha, persecución del mal...

      El ánfora funesta del divino veneno
    que ha de hacer por la vida la tortura interior,
    la conciencia espantable de nuestro humano cieno
    y el horror de sentirse pasajero, el horror

      de ir a tientas, en intermitentes espantos,
    hacia lo inevitable, desconocido y la
    pesadilla brutal de este dormir de llantos
    de la cual no hay más que Ella que nos despertará!


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    Juventud, divino tesoro,
    ya te vas para no volver!
    Cuando quiero llorar, no lloro...
    Y a veces lloro sin querer...
]

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VI

CANCIÓN DE OTOÑO EN PRIMAVERA

                           A MARTÍNEZ SIERRA


    Juventud, divino tesoro,
    ya te vas para no volver!
    Cuando quiero llorar, no lloro...
    Y a veces lloro sin querer...

      Plural ha sido la celeste
    historia de mi corazón.
    Era una dulce niña, en este
    mundo de duelo y aflicción.

      Miraba como el alba pura;
    sonreía como una flor.
    Era su cabellera oscura
    hecha de noche y de dolor.

      Yo era tímido como un niño.
    Ella, naturalmente, fué,
    para mi amor hecho de armiño,
    Herodías y Salomé...

      Juventud, divino tesoro,
    ya te vas para no volver...!
    Cuando quiero llorar, no lloro,
    y a veces lloro sin querer...

      Y más consoladora y más
    halagadora y expresiva,
    la otra fué más sensitiva
    cual no pensé encontrar jamás.

      Pues a su continua ternura
    una pasión violenta unía.
    En un peplo de gasa pura
    una bacante se envolvía...

      En brazos tomó mi ensueño
    y lo arrulló como a un bebé...
    Y le mató, triste y pequeño,
    falto de luz, falto de fe...

      Juventud, divino tesoro,
    te fuiste para no volver!
    Cuando quiero llorar, no lloro,
    y a veces lloro sin querer...

      Otra juzgó que era mi boca
    el estuche de su pasión;
    y que me roería, loca,
    con sus dientes el corazón

      poniendo en un amor de exceso
    la mira de su voluntad,
    mientras eran abrazo y beso
    síntesis de la eternidad;

      y de nuestra carne ligera
    imaginar siempre un Edén,
    sin pensar que la Primavera
    y la carne acaban también...

      Juventud, divino tesoro,
    ya te vas para no volver!
    Cuando quiero llorar, no lloro,
    y a veces lloro sin querer!

      Y las demás! en tantos climas,
    en tantas tierras, siempre son,
    si no pretextos de mis rimas,
    fantasmas de mi corazón.

      En vano busqué a la princesa
    que estaba triste de esperar.
    La vida es dura. Amarga y pesa.
    Ya no hay princesa que cantar!

      Mas a pesar del tiempo terco,
    mi sed de amor no tiene fin;
    con el cabello gris, me acerco
    a los rosales del jardín....

      Juventud, divino tesoro,
    ya te vas para no volver....
    Cuando quiero llorar, no lloro,
    y a veces lloro sin querer....

    Mas es mía el Alba de oro!


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VII

TRÉBOL

    DE DON LUIS DE GÓNGORA Y ARGOTE
               A DON DIEGO DE SILVA VELÁZQUEZ


I

    Mientras el brillo de tu gloria augura
    ser en la eternidad sol sin poniente,
    fénix de viva luz, fénix ardiente,
    diamante parangón de la pintura,
      de España está sobre la veste oscura
    tu nombre, como joya reluciente;
    rompe la Envidia el fatigado diente,
    y el Olvido lamenta su amargura.

      Yo en equívoco altar, tú en sacro fuego,
    miro a través de mi penumbra el día
    en que el calor de tu amistad, Don Diego,

      jugando de la luz con la armonía,
    con la alma luz, de tu pincel el juego
    el alma duplicó de la faz mía.


II

    DE DON DIEGO DE SILVA VELÁZQUEZ
              A DON LUIS DE GÓNGORA Y ARGOTE

    Alma de oro, fina voz de oro,
    al venir hacia mí ¿por qué suspiras?
    ya empieza el noble coro de las liras
    a preludiar el himno a tu decoro;
      ya al misterioso son del noble coro
    calma el Centauro sus grotescas iras,
    y con nueva pasión que les inspiras,
    tornan a amarse Angélica y Medoro.

      A Teócrito y Possin la Fama dote
    con la corona de laurel supremo;
    que en donde da Cervantes el Quijote

      y yo las telas con mis luces gemo,
    para Don Luis de Góngora y Argote
    traerá una nueva palma Polifemo.


III

    En tanto «pace estrellas» el Pegaso divino,
    y vela tu hipogrifo, Velázquez, la Fortuna,
    en los celestes parques al Cisne gongorino
    deshoja sus sutiles margaritas la Luna.

      Tu castillo, Velázquez, se eleva en el camino
    del Arte como torre que de águilas es cuna,
    y tu castillo, Góngora, se alza al azul cual una
    jaula de ruiseñores labrada en oro fino.

      Gloriosa la península que abriga tal colonia.
    ¡Aquí bronce corintio y allá mármol de Jonia!
    Las rosas a Velázquez, y a Góngora claveles.

      De ruiseñores y águilas se pueblen las encinas,
    y mientras pasa Angélica sonriendo a las Meninas,
    salen las nueve musas de un bosque de laureles.

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VIII

«CHARITAS»


    A Vicente de Paúl, nuestro Rey Cristo
    con dulce lengua dice:
    --Hijo mío tus labios
    dignos son de imprimirse
    en la herida que el ciego
    en mi costado abrió. Tu amor sublime
    tiene sublime premio: asciende y goza
    el alto galardón que conseguiste.

      El alma de Vicente llega al coro
    de los alados ángeles que al triste
    mortal custodia: eran más brillantes
    que los celestes astros. Cristo: Sigue,--
    dijo al amado espíritu del Santo.--

      Ve entonces la región en donde existen
    los augustos Arcángeles, zodíaco
    de diamantina nieve, indestructibles
    ejércitos de luz y mensajeras
    castas palomas o águilas insignes.

      Luego la majestad esplendorosa
    del coro de los Príncipes,
    que las divinas órdenes realizan
    y en el humano espíritu presiden;
    el coro de las altas Potestades
    que al torrente infernal levantan diques:
    el coro de las místicas Virtudes,
    las huellas de los mártires
    y las intactas manos de las vírgenes;
    el coro prestigioso
    de las Dominaciones que dirigen
    nuestras almas al bien, y el coro excelso
    de los Tronos insignes,
    que del Eterno el solio,
    cariátides de luz indefinible,
    sostienen por los siglos de los siglos,
    y al coro de Querubes que compite
    con la antorcha del sol.
              Por fin, la gloria
    de teológico fuego en que se erigen
    las llamas vivas de inmortal esencia.

      Cristo al Santo bendice
    y así penetra el Serafín de Francia
    al coro de los ígneos Serafines.

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IX

NO OBSTANTE...


    Oh, terremoto mental!
    Yo sentí un día en mi cráneo
    como el caer subitáneo
    de una Babel de cristal.

      De Pascal miré el abismo,
    y vi lo que pudo ver
    cuando sintió Baudelaire
    «el ala del idiotismo».

      Hay, no obstante, que ser fuerte;
    pasar todo precipicio
    y ser vencedor del Vicio,
    de la Locura y la Muerte.

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    En la fresca flor el verso sutil;
    el triunfo de Amor en el mes de Abril:
    Amor, verso y flor, la niña gentil.
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X

LÍBRANOS SEÑOR...


    El verso sutil que pasa o se posa
    sobre la mujer o sobre la rosa,
    beso puede ser, o ser mariposa.

      En la fresca flor el verso sutil;
    el triunfo de Amor en el mes de Abril:
    Amor, verso y flor, la niña gentil.

      Amor y dolor. Halagos y enojos.
    Herodías ríe en los labios rojos.
    Dos verdugos hay que están en los ojos.

      Oh, saber amar es saber sufrir,
    amar y sufrir, sufrir y sentir,
    y el hacha besar que nos ha de herir...

      Rosa de dolor, gracia femenina;
    inocencia y luz, corola divina!
    y aroma fatal y cruel espina...

      Líbranos Señor de Abril y la flor,
    y del cielo azul, y del ruiseñor,
    de dolor y amor líbranos Señor.

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XI

FILOSOFÍA


    Saluda al sol, araña, no seas rencorosa.
    Da tus gracias a Dios, oh, sapo, pues que eres.
    El peludo cangrejo tiene espinas de rosa
    y los moluscos reminiscencias de mujeres.
    Saber ser lo que sois, enigmas siendo formas;
    deja la responsabilidad a las Normas,
    que a su vez la enviarán al Todopoderoso...
    (Toca, grillo, a la luz de la luna; y dance el oso).


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XII

LEDA


    El cisne en la sombra parece de nieve;
    su pico es de ámbar, del alba al trasluz;
    el suave crepúsculo que pasa tan breve
    las cándidas alas sonrosa de luz.

      Y luego, en las ondas del lago azulado,
    después que la aurora perdió su arrebol,
    las alas tendidas y el cuello enarcado,
    el cisne es de plata, bañado de sol.

      Tal es, cuando esponja las plumas de seda,
    olímpico pájaro herido de amor,
    y viola en las linfas sonoras a Leda,
    buscando su pico los labios en flor.

      Suspira la bella desnuda y vencida,
    y en tanto que al aire sus quejas se van,
    del fondo verdoso de fronda tupida
    chispean turbados los ojos de Pan.

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XIII

DIVINA PSIQUIS


    Divina Psiquis, dulce mariposa invisible
    que desde los abismos has venido a ser todo
    lo que en mi sér nervioso y en mi cuerpo sensible
    forma la chispa sacra de la estatua de lodo!

      Te asomas por mis ojos a la luz de la tierra
    y prisionera vives en mí de extraño dueño:
    Te reducen a esclava mis sentidos en guerra
    y apenas vagas libre por el jardín del sueño.

      Sabia de la Lujuria que sabe antiguas ciencias,
    te sacudes a veces entre imposibles muros,
    y más allá de todas las vulgares conciencias
    exploras los recodos más terribles y oscuros.

      Y encuentras sombra y duelo. Que sombra y duelo encuentres
    bajo la viña en donde nace el vino del Diablo.
    Te posas en los senos, te posas en los vientres
    que hicieron a Juan loco e hicieron cuerdo a Pablo.

      A Juan virgen y a Pablo militar y violento,
    a Juan que nunca supo del supremo contacto;
    a Pablo el tempestuoso que halló a Cristo en el viento,
    y a Juan ante quien Hugo se queda estupefacto.

      Entre la catedral y las ruinas paganas
    vuelas, ¡oh, Psiquis, oh, alma mía!
    --Como decía
    aquel celeste Edgardo
    que entró en el paraíso entre un son de campanas
    y un perfume de nardo--
    Entre la catedral
    y las paganas ruinas
    repartes tus dos alas de cristal,
    tus dos alas divinas.
    Y de la flor
    que el ruiseñor
    canta en su griego antiguo, de la rosa,
    vuelas, ¡oh, Mariposa!
    a posarte en un clavo de Nuestro Señor!

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XIV

EL SONETO DE TRECE VERSOS


    De una juvenil inocencia
    qué conservar sino el sutil
    perfume, esencia de su Abril,
    la más maravillosa esencia!

      Por lamentar a mi conciencia
    quedó de un sonoro marfil
    un cuento que fué de las _Mil
    y Una Noche_ de mi existencia...

      Scherezada se entredurmió...
    El Visir quedó meditando...
    Dinarzada el día olvidó...

      Mas el pájaro azul volvió...
    Pero...
            No obstante...
                          Siempre...
                                    Cuando...

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XV


    Oh, miseria de toda lucha por lo finito!
    Es como el ala de la mariposa
    nuestro brazo que deja el pensamiento escrito.
    Nuestra infancia vale la rosa,
    el relámpago nuestro mirar,
    y el ritmo que en el pecho
    nuestro corazón mueve,
    es un ritmo de onda de mar,
    o un caer de copo de nieve,
    o el del cantar
    del ruiseñor,
    que dura lo que dura el perfumar
    de su hermana la flor.
    Oh, miseria de toda lucha por lo finito!
    El alma que se advierte sencilla y mira claramente
    la gracia pura de la luz cara a cara,
    como el botón de rosa, como la coccinela,
    esa alma es la que al fondo del infinito vuela.
    El alma que ha olvidado la admiración, que sufre
    en la melancolía agria, olorosa a azufre,
    de envidiar malamente y duramente, anida
    en un nido de topos. Es manca. Está tullida.
    Oh, miseria de toda lucha por lo finito!

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XVI

A PHOCÁS EL CAMPESINO


    Phocás el campesino, hijo mío, que tienes,
    en apenas escasos meses de vida, tantos
    dolores en tus ojos que esperan tantos llantos
    por el fatal pensar que revelan tus sienes...

      Tarda en venir a este dolor a donde vienes,
    a este mundo terrible en duelos y en espantos;
    duerme bajo los Angeles, sueña bajo los Santos,
    que ya tendrás la Vida para que te envenenes...

      Sueña, hijo mío, todavía, y cuando crezcas,
    perdóname el fatal don de darte la vida
    que yo hubiera querido de azul y rosas frescas;

      Pues tú eres la crisálida de mi alma entristecida,
    y te he de ver en medio del triunfo que merezcas
    renovando el fulgor de mi psique abolida.

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XVII


    Carne, celeste carne de la mujer! Arcilla,
    dijo Hugo--ambrosía más bien ¡oh maravilla!
    la vida se soporta,
    tan doliente y tan corta,
    solamente por eso:
    roce, mordisco o beso
    en ese pan divino
    para el cual nuestra sangre es nuestro vino!
    En ella está la lira,
    en ella está la rosa,
    en ella está la ciencia armoniosa,
    en ella se respira
    el perfume vital de toda cosa.

      Eva y Cipris concentran el misterio
    del corazón del mundo.
    Cuando el áureo Pegaso
    en la victoria matinal se lanza
    con el mágico ritmo de su paso
    hacia la vida y hacia la esperanza,
    si alza la crin y las narices hincha
    y sobre las montañas pone el casco sonoro
    y hacia la mar relincha,
    y el espacio se llena
    de un gran temblor de oro,
    es que ha visto desnuda a Anadiomena.

      Gloria, ¡oh Potente a quien las sombras temen!
    Que las más blancas tórtolas te inmolen!
    Pues por ti la floresta está en el polen
    y el pensamiento en el sagrado semen!

      Gloria, ¡oh, Sublime que eres la existencia
    por quien siempre hay futuros en el útero eterno!
    Tu boca sabe al fruto del árbol de la Ciencia
    y al torcer tus cabellos apagaste el infierno!

      Inútil es el grito de la legión cobarde
    del interés, inútil el progreso
    _yankee_, si te desdeña.
    Si el progreso es de fuego, por ti arde.
    Toda lucha del hombre va a tu beso,
    por ti se combate o se sueña!

      Pues en ti existe Primavera para el triste,
    labor gozosa para el fuerte,
    néctar, Ánfora, dulzura amable.
    Porque en ti existe
    el placer de vivir hasta la muerte--
    ante la eternidad de lo probable...!


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XVIII

UN SONETO A CERVANTES

A RICARDO CALVO


    Horas de pesadumbre y de tristeza
    paso en mi soledad. Pero Cervantes
    es buen amigo. Endulza mis instantes
    ásperos, y reposa mi cabeza.

      Él es la vida y la naturaleza,
    regala un yelmo de oros y diamantes
    a mis sueños errantes.
    Es para mí: suspira, ríe y reza.

      Cristiano y amoroso y caballero
    Parla como un arroyo cristalino.
    Así le admiro y quiero,

      viendo cómo el destino
    hace que regocije al mundo entero
    la tristeza inmortal de ser divino!

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XIX

MADRIGAL EXALTADO

A MADEMOISELLE VILLAGRÁN



    Dies _iræ, dies illa!_
    _Solvet seclum in favilla_
    cuando quema esa pupila!

      La tierra se vuelve loca,
    el cielo a la tierra invoca
    cuando sonríe esa boca.

      Tiemblan los lirios tempranos
    y los árboles lozanos
    al contacto de esas manos.

      El bosque se encuentra estrecho
    al egipán en acecho
    cuando respira ese pecho.

      Sobre los senderos, es
    como una fiesta, después
    que se han sentido esos pies

      y el Sol, sultán de orgullosas
    rosas, dice a sus hermosas
    cuando en primavera están:
    Rosas, rosas, dadme rosas
    para Adela Villagrán!


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XX

MARINA


    Mar armonioso,
    mar maravilloso,
    tu salada fragancia,
    tus colores y músicas sonoras
    me dan la sensación divina de mi infancia
    en que suaves las horas
    venían en un paso de danza reposada
    a dejarme un ensueño o regalo de hada.

      Mar armonioso,
    mar maravilloso,
    de arcadas de diamante que se rompen en vuelos
    rítmicos que denuncian algún ímpetu oculto,
    espejo de mis vagas ciudades de los cielos,
    blanco y azul tumulto
    de donde brota un canto
    inextinguible,
    mar paternal, mar santo,
    mi alma siente la influencia de tu alma invisible.

      Velas de los Colones
    y velas de los Vascos,
    hostigadas por odios de ciclones
    ante la hostilidad de los peñascos;
    o galeras de oro,
    velas purpúreas de bajeles
    que saludaron el mugir del toro
    celeste, con Europa sobre el lomo
    que salpicaba la revuelta espuma.
    Magnífico y sonoro
    se oye en las aguas como
    un tropel de tropeles,
    tropel de los tropeles de tritones!
    Brazos salen de la onda, suenan vagas canciones,
    brillan piedras preciosas,
    mientras en las revueltas extensiones
    Venus y el Sol hacen nacer mil rosas.

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XXI

CLEOPOMPO Y HELIODEMO

A VARGAS VILA


    Cleopompo y Heliodemo, cuya filosofía
    es idéntica, gustan dialogar bajo el verde
    palio del platanar. Allí Cleopompo muerde
    la manzana epicúrea y Heliodemo fía

      al aire su confianza en la eterna armonía.
    Mal haya quien las Parcas inhumano recuerde:
    Si una sonora perla de la clepsidra pierde,
    no volverá a ofrecerla la mano que la envía.

      Una vaca aparece, crepuscular. Es hora
    en que el grillo en su lira hace halagos a Flora,
    y en el azul florece un diamante supremo:

      Y en la pupila enorme de la bestia apacible
    miran como que rueda en un ritmo visible
    la música del mundo, Cleopompo y Heliodemo.

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XXII

AY, TRISTE DEL QUE UN DÍA...


    Ay, triste del que un día en su esfinge interior
    pone los ojos e interroga. Está perdido.
    Ay del que pide eurekas al placer o al dolor.
    Dos dioses hay, y son Ignorancia y Olvido.

      Lo que el árbol desea decir y dice al viento,
    y lo que el animal manifiesta en su instinto,
    cristalizamos en palabra y pensamiento.
    Nada más que maneras expresan lo distinto.


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XXIII


    En el país de las Alegorías
    Salomé siempre danza,
    ante el tiarado Herodes,
    eternamente.
    Y la cabeza de Juan el Bautista,
    ante quien tiemblan los leones,
    cae al hachazo. Sangre llueve.
    Pues la rosa sexual
    al entreabrirse
    conmueve todo lo que existe,
    con su efluvio carnal
    y con su enigma espiritual.


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XXIV

AUGURIOS

A E. DÍAZ ROMERO


    Hoy pasó un águila
    sobre mi cabeza,
    lleva en sus alas
    la tormenta,
    lleva en sus garras
    el rayo que deslumbra y aterra.
    Oh, águila!
    Dame la fortaleza
    de sentirme en el lodo humano
    con alas y fuerzas
    para resistir los embates
    de las tempestades perversas,
    y de arriba las cóleras
    y de abajo las roedoras miserias.

      Pasó un buho
    sobre mi frente.
    Yo pensé en Minerva
    y en la noche solemne.
    Oh, buho!
    Dame tu silencio perenne,
    y tus ojos profundos en la noche
    y tu tranquilidad ante la muerte.
    Dame tu nocturno imperio
    y tu sabiduría celeste,
    y tu cabeza cual la de Jano
    que siendo una, mira a Oriente y Occidente.

      Pasó una paloma
    que casi rozó con sus alas mis labios.
    Oh, paloma!
    Dame tu profundo encanto
    de saber arrullar, y tu lascivia
    en campo tornasol; y en campo
    de luz tu prodigioso
    ardor en el divino acto.
    (Y dame la justicia en la naturaleza,
    pues, en este caso,
    tú serás la perversa
    y el chivo será el casto.)

      Pasó un gerifalte. Oh, gerifalte!
    Dame tus uñas largas
    y tus ágiles alas cortadoras de viento
    y tus ágiles patas
    y tus uñas que bien se unden
    en las carnes de la caza.
    Por mi cetrería
    irás en jira fantástica,
    y me traerás piezas famosas
    y raras
    palpitantes ideas,
    sangrientas almas.

      Pasa el ruiseñor.
    Ah, divino doctor!
    No me des nada. Tengo tu veneno,
    tu puesta de sol
    y tu noche de luna y tu lira,
    y tu lírico amor.
    (Sin embargo en secreto,
    tu amigo soy,
    pues más de una vez me has brindado
    en la copa de mi dolor,
    con el elixir de la luna
    celestes gotas de Dios...)

      Pasa un murciélago.
    Pasa una mosca. Un moscardón.
    Una abeja en el crepúsculo.
    No pasa nada.
    La muerte llegó.

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XXV

MELANCOLÍA

A DOMINGO BOLÍVAR


    Hermano, tú que tienes la luz, díme la mía.
    Soy como un ciego. Voy sin rumbo y ando a tientas.
    Voy bajo tempestades y tormentas
    ciego de ensueño y loco de armonía.

      Ese es mi mal. Soñar. La poesía
    es la camisa férrea de mil puntas cruentas
    que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas
    dejan caer las gotas de mi melancolía.

      Y así voy, ciego y loco, por este mundo amargo;
    a veces me parece que el camino es muy largo,
    y a veces que es muy corto...

      Y en este titubeo de aliento y agonía,
    cargo lleno de penas lo que apenas soporto.
    No oyes caer las gotas de mi melancolía?

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XXVI

ALELUYA!

A MANUEL MACHADO


    Rosas rosadas y blancas, ramas verdes,
    corolas frescas y frescos
    ramos, Alegría!

      Nidos en los tibios árboles,
    huevos en los tibios nidos,
    dulzura, Alegría!

      El beso de esa muchacha
    rubia, y el de esa morena
    y el de esa negra, Alegría!

      Y el vientre de esa pequeña
    de quince años, y sus brazos
    armoniosos, Alegría!

      Y el aliento de la selva virgen
    y el de las vírgenes hembras,
    y las dulces rimas de la Aurora,
    Alegría, Alegría, Alegría!

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XXVII

DE OTOÑO


    Yo sé que hay quienes dicen: ¿Por qué no canta ahora
    con aquella locura armoniosa de antaño?
    Esos no ven la obra profunda de la hora,
    la labor del minuto y el prodigio del año.

      Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa,
    cuando empecé a crecer, un vago y dulce son.
    Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa:
    Dejad al huracán mover mi corazón!


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XXVIII

A GOYA


    Poderoso visionario,
    raro ingenio temerario,
    por ti enciendo mi incensario.

      Por ti, cuya gran paleta,
    caprichosa, brusca, inquieta,
    debe amar todo poeta;
      Por tus lóbregas visiones,
    tus blancas irradiaciones,
    tus negros y bermellones;

      Por tus colores dantescos,
    por tus majos pintorescos,
    y las glorias de tus frescos.

      Porque entra en tu gran tesoro
    el diestro que mata al toro,
    la niña de rizos de oro.

      Y con el bravo torero,
    el infante, el caballero,
    la mantilla y el pandero.

      Tu loca mano dibuja
    la silueta de la bruja
    que en la sombra se arrebuja.

      Y aprende una abracadabra
    del diablo patas de cabra
    que hace una mueca macabra.

      Musa soberbia y confusa,
    ángel, espectro, medusa.
    Tal aparece tu musa.

      Tu pincel asombra, hechiza,
    ya en sus claros electriza,
    ya en sus sombras sinfoniza;

      con las manolas amables,
    los reyes, los miserables,
    o los cristos lamentables.

      En tu claroscuro brilla
    la luz muerta y amarilla
    de la horrenda pesadilla,

      o hace encender tu pincel
    los rojos labios de miel
    o la sangre del clavel.

      Tienen ojos asesinos
    en sus semblantes divinos
    tus ángeles femeninos.

      Tu caprichosa alegría
    mezclaba la luz del día
    con la noche oscura y fría:

      Así es de ver y admirar
    tu misteriosa y sin par
    pintura crepuscular.

      De lo que da testimonio:
    Por tus frescos, San Antonio;
    por tus brujas, el demonio.


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XXIX

CARACOL

A ANTONIO MACHADO


    En la playa he encontrado un caracol de oro
    macizo y recamado de las perlas más finas;
    europa le ha tocado con sus manos divinas
    cuando cruzó las ondas sobre el celeste toro.

      He llevado a mis labios el caracol sonoro
    y he suscitado el eco de las dianas marinas,
    le acerqué a mis oídos y las azules minas
    me han contado en voz baja su secreto tesoro.

      Así la sal me llega de los vientos amargos
    que en sus hinchadas velas sintió la nave Argos
    cuando amaron los astros el sueño de Jasón;

      y oigo un rumor de olas y un incógnito acento
    y un profundo oleaje y un misterioso viento...
    (el caracol la forma tiene de un corazón).

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XXX

AMO, AMAS


    Amar, amar, amar, amar siempre, con todo
    el sér y con la tierra y con el cielo,
    con lo claro del sol y lo oscuro del lodo:
    Amar por toda ciencia y amar por todo anhelo.

      Y cuando la montaña de la vida
    nos sea dura y larga y alta y llena de abismos,
    amar la inmensidad que es de amor encendida
    y arder en la fusión de nuestros pechos mismos!


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XXXI

SONETO AUTUMNAL AL MARQUÉS DE BRADOMÍN


    Marqués, (como el Divino lo eres) te saludo.
    Es el otoño y vengo de un Versalles doliente.
    Había mucho frío y erraba vulgar gente.
    El chorro de agua de Verlaine estaba mudo.

      Me quedé pensativo ante un mármol desnudo,
    cuando vi una paloma que pasó de repente,
    y por caso de cerebración inconsciente
    pensé en ti. Toda exégesis en este caso eludo.

      Versalles otoñal; una paloma; un lindo
    mármol; un vulgo errante, municipal y espeso;
    anteriores lecturas de tus sutiles prosas;

      la reciente impresión de tus triunfos... prescindo
    de más detalles para explicarte por eso
    como, autumnal, te envío este ramo de rosas.

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XXXII

NOCTURNO

A MARIANO DE CÁVIA


    Los que auscultasteis el corazón de la noche,
    los que por el insomnio tenaz habéis oído
    el cerrar de una puerta, el resonar de un coche
    lejano, un eco vago, un ligero ruido...

      En los instantes del silencio misterioso,
    cuando surgen de su prisión los olvidados,
    en la hora de los muertos, en la hora del reposo,
    sabréis leer estos versos de amargor impregnados...!

      Como en un vaso vierto en ellos mis dolores
    de lejanos recuerdos y desgracias funestas,
    y las tristes nostalgias de mi alma, ebria de flores
    y el duelo de mi corazón, triste de fiestas.

      Y el pesar de no ser lo que yo hubiera sido,
    la pérdida del reino que estaba para mí,
    el pensar que un instante pude no haber nacido,
    y el sueño que es mi vida desde que yo nací!

      Todo esto viene en medio del silencio profundo
    en que la noche envuelve la terrena ilusión,
    y siento como un eco del corazón del mundo
    que penetra y conmueve mi propio corazón.

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XXXIII

URNA VOTIVA

RIGHT
A LAMBERTI


    Sobre el caro despojo esta urna cincelo:
    un amable frescor de inmortal siempreviva
    que decore la greca de la urna votiva
    en la copa que guarda rocío del cielo;

      una alondra fugaz sorprendida en su vuelo
    cuando fuese a cantar en la rama de oliva,
    una estatua de Diana en la selva nativa
    que la Musa Armonía envolviera en su velo.

      Tal si fuese escultor con amor cincelara
    en el mármol divino que brinda Carrara,
    coronando la obra una lira, una cruz;

      y sería mi sueño, al nacer de la aurora,
    contemplar en la faz de una niña que llora,
    una lágrima llena de amor y de luz.

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    Claras horas de la mañana
    en que mil clarines de oro
    dicen la divina diana!
    Salve al celeste Sol sonoro!
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XXXIV

PROGRAMA MATINAL


    Claras horas de la mañana
    en que mil clarines de oro
    dicen la divina diana!
    Salve al celeste Sol sonoro.

      En la angustia de la ignorancia
    de lo porvenir, saludemos
    la barca llena de fragancia
    que tiene de marfil los remos.

      Epicúreos o soñadores
    amemos la gloriosa Vida,
    siempre coronados de flores
    y siempre la antorcha encendida!

      Exprimamos de los racimos
    de nuestra vida transitoria
    los placeres porque vivimos
    y los champañas de la gloria.

      Devanemos de Amor los hilos,
    hagamos, porque es bello, el bien,
    y después durmamos tranquilos
    y por siempre jamás. Amén.

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XXXV

IBIS


    Cuidadoso estoy siempre ante el Ibis de Ovidio,
    enigma humano tan ponzoñoso y suave
    que casi no pretende su condición de ave
    cuando se ha conquistado sus terrores de ofidio.


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XXXVI

THANATOS


    En _medio del camino de la vida_...
    dijo Dante. Su verso se convierte:
    En medio del camino de la Muerte.

      Y no hay que aborrecer a la ignorada
    emperatriz y reina de la Nada.
    Por ella nuestra tela está tejida,
    y ella en la copa de los sueños vierte
    un contrario nepente: ella no olvida!


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XXXVII

OFRENDA


    Bandera que aprisiona
    el aliento de Abril,
          corona
    tu torre de marfil.

      Cual princesa encantada,
    eres mimada por
          un hada
    de rosado color.

      Las rosas que tu pises
    tu boca han de envidiar;
          los lises
    tu pureza estelar:

      Carrera de Atalanta
    lleva tu dicha en flor;
          y canta
    tu nombre un ruiseñor.

      Y si meditabunda
    sientes pena fugaz,
          inunda
    luz celeste tu faz.

      Ronsard, lira de Galia,
    te daría un rondel,
          Italia
    te brindara al pincel,
      para que la corona
    tuvieses, celestial
          Madona,
    en un lienzo inmortal.

      Ten al laurel cariño,
    hoy, cuando aspiro a que
    vaya a ornar tu corpiño
    mi rimado _bouquet_.

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XXXVIII

PROPÓSITO PRIMAVERAL

A VARGAS VILA


    A saludar me ofrezco y a celebrar me obligo
    tu triunfo, Amor, al beso de la estación que llega
    mientras el blanco cisne del lago azul navega
    en el mágico parque de mis triunfos testigo.

      Amor, tu hoz de oro ha segado mi trigo;
    por ti me halaga el suave son de la flauta griega
    y por ti Venus pródiga sus manzanas me entrega
    y me brinda las perlas de las mieles del higo.

      En el erecto término coloco una corona
    en que de rosas frescas la púrpura detona;
    y en tanto canta el agua bajo el boscaje oscuro,

      junto a la adolescente que en el misterio inicio
    apuraré alternando con tu dulce ejercicio
    las ánforas de oro del divino Epicuro.

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    Rey de los hidalgos, señor de los tristes.
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XXXIX

LETANÍA DE NUESTRO SEÑOR DON QUIJOTE

A NAVARRO LEDESMA


    Rey de los hidalgos, señor de los tristes,
    que de fuerza alientas y de ensueños vistes,
    coronado de áureo yelmo de ilusión;
    que nadie ha podido vencer todavía,
    por la adarga al brazo, toda fantasía,
    y la lanza en ristre, toda corazón.

      Noble peregrino de los peregrinos,
    que santificaste todos los caminos
    con el paso augusto de tu heroicidad,
    contra las certezas, contra las conciencias
    y contra las leyes y contra las ciencias,
    contra la mentira, contra la verdad...

      Caballero errante de los caballeros,
    barón de varones, príncipe de fieros,
    par entre los pares, maestro, salud!
    ¡Salud, porque juzgo que hoy muy poca tienes,
    entre los aplausos o entre los desdenes,
    y entre las coronas y los parabienes
    y las tonterías de la multitud!

      ¡Tú, para quien pocas fueran las victorias
    antiguas y para quien clásicas glorias
    serían apenas de ley y razón,
    soportas elogios, memorias, discursos,
    resistes certámenes, tarjetas, concursos,
    y, teniendo a Orfeo, tienes a orfeón!

      Escucha, divino Rolando del sueño,
    a un enamorado de tu Clavileño,
    y cuyo Pegaso relincha hacia ti;
    escucha los versos de estas letanías,
    hechas con las cosas de todos los días
    y con otras que en lo misterioso vi.

      ¡Ruega por nosotros, hambrientos de vida,
    con el alma a tientas, con la fe perdida,
    llenos de congojas y faltos de sol,
    por advenedizas almas de manga ancha,
    que ridiculizan el ser de la Mancha,
    el ser generoso y el ser español!

      Ruega por nosotros, que necesitamos
    las mágicas rosas, los sublimes ramos
    de laurel! _Pro nobis ora_, gran señor.
    (Tiembla la floresta de laurel del mundo,
    y antes que tu hermano vago, Segismundo,
    el pálido Hamlet te ofrece una flor.)

      Ruega generoso, piadoso, orgulloso;
    ruega casto, puro, celeste, animoso;
    por nós intercede, suplica por nós,
    pues casi ya estamos sin savia, sin brote,
    sin alma, sin vida, sin luz, sin Quijote,
    sin pies y sin alas, sin Sancho y sin Dios.

      De tantas tristezas, de dolores tantos,
    de los superhombres de Nietzsche, de cantos
    áfonos, recetas que firma un doctor,
    de las epidemias, de horribles blasfemias
    de las Academias,
    líbranos, señor.

      De rudos malsines,
    falsos paladines,
    y espíritus finos y blandos y ruines,
    del hampa que sacia
    su canallocracia
    con burlar la gloria, la vida, el honor,
    del puñal con gracia,
    ¡líbranos, señor!

      Noble peregrino de los peregrinos,
    que santificaste todos los caminos
    con el paso augusto de tu heroicidad,
    contra las certezas, contra las conciencias
    y contra las leyes y contra las ciencias,
    contra la mentira, contra la verdad...

      Ora por nosotros, señor de los tristes,
    que de fuerza alientas y de ensueños vistes,
    coronado de áureo yelmo de ilusión;
    que nadie ha podido vencer todavía,
    por la adarga al brazo, toda fantasía,
    y la lanza en ristre, toda corazón!

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XL

ALLÁ LEJOS


    Buey que vi en mi niñez echando vaho un día
    bajo el nicaragüense sol de encendidos oros,
    en la hacienda fecunda, plena de la armonía
    del trópico; paloma de los bosques sonoros
    del viento, de las hachas, de pájaros y toros
    salvajes, yo os saludo, pues sois la vida mía.

      Pesado buey, tú evocas la dulce madrugada
    que llamaba a la ordeña de la vaca lechera,
    cuando era mi existencia toda blanca y rosada,
    y tú, paloma arrulladora y montañera,
    significas en mi primavera pasada
    todo lo que hay en la divina Primavera.

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XLI

LO FATAL

A RENÉ PÉREZ


    Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
    y más la piedra dura porque esa ya no siente,
    pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
    ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

      Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
    y el temor de haber sido y un futuro terror...
    Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
    y sufrir por la vida y por la sombra y por

      lo que no conocemos y apenas sospechamos,
    y la carne que tienta con sus frescos racimos,
    y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
    y no saber a dónde vamos,
    ni de dónde venimos....

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ÍNDICE


CANTOS DE VIDA Y ESPERANZA

                                              _Páginas._

PREFACIO                                             7

   I.--Yo soy aquel que ayer no más decía           19

  II.--Salutación del optimista                     27

 III.--Al rey Oscar                                 31

  IV.--Los tres reyes magos                         35

   V.--Cyrano en España                             39

  VI.--Salutación a Leonardo                        43

 VII.--Pegaso                                       49

VIII.--A Roosevelt                                  51

  IX.--Torres de Dios! Poetas!                      55

   X.--Canto de esperanza                           57

  XI.--Mientras tenéis, oh negros corazones         61

 XII.--Helios                                       63

XIII.--Spes                                         69

 XIV.--Marcha triunfal                              73




LOS CISNES


I.--Qué signo haces, oh cisne, con tu encorvado
cuello                                              81

II.--En la muerte de Rafael Núñez                   85

III.--Por un momento, oh cisne, juntaré mis
anhelos                                             87

IV.--Antes de todo, gloria a ti, Leda!              91


OTROS POEMAS

I.--Retratos                                        99

II.--Por el influjo de la Primavera                103

III.--La dulzura del ángelus                       109

IV.--Tarde del trópico                             111

V.--Nocturno                                       113

VI.--Canción de otoño en primavera                 117

VII.--Trébol                                       121

VIII.--«Charitas»                                  125

IX.--No obstante                                   129

X.--Líbranos Señor                                 133

XI.--Filosofía                                     137

XII.--Leda                                         139

XIII.--Divina Psiquis, dulce mariposa invisible    141

XIV.--El soneto de trece versos                    145

XV.--Oh, miseria de toda lucha por lo finito!      147

XVI.--A Phocás el campesino                        149

XVII.--Carne, celeste carne de la mujer! Arcilla   151

XVIII.--Un soneto a Cervantes                      155

XIX.--Madrigal exaltado                            157

XX.--Marina                                        159

XXI.--Cleopompo y Heliodemo                        163

XXII.--Ay, triste del que un día                   165

XXIII.--En el país de las Alegorías                167

XXIV.--Augurios                                    169

XXV.--Melancolía                                   173

XXVI.--Aleluya!                                    175

XXVII.--De otoño                                   177

XXVIII.--A Goya                                    179

XXIX.--Caracol                                     183

XXX.--Amo, amas                                    185

XXXI.--Soneto autumnal al marqués de Bradomín      187

XXXII.--Nocturno                                   191

XXXIII.--Urna votiva                               193

XXXIV.--Programa matinal                           197

XXXV.--Ibis                                        199

XXXVI.--Thanatos                                   201

XXXVII.--Ofrenda                                   203

XXXVIII.--Propósito primaveral                     207

XXXIX.--Letanía de nuestro señor Don Quijote       211

XL.--Allá lejos                                    217

XLI.--Lo fatal                                     219

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                              EL DÍA XXXI
                               DE ENERO
                                DEL AÑO
                               MCMXVIII]