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NOTA DE TRANSCRIPCIÓN

  * En el texto las cursivas se muestran entre _subrayados_ y las
    versalitas como MAYÚSCULAS.
  * Se ha respetado la ortografía original, homogeneizándola a la
    grafía de mayor frecuencia.
  * Los errores obvios de imprenta han sido corregidos sin avisar.
  * Un anuncio editorial ha sido desplazado al final del libro, tras
    el Índice.
  * En la página 271, se ha añadido un “no” para preservar el
    sentido, de acuerdo con ediciones más recientes (“pero no la
    tierra ni el sitio”).




GLORIA




  Es propiedad. Serán furtivos todos los
  ejemplares de esta obra que no lleven
  el sello del periódico _La Guirnalda_.




  NOVELAS ESPAÑOLAS CONTEMPORÁNEAS
  POR
  B. PÉREZ GALDÓS

  GLORIA

  SEGUNDA PARTE

  SÉPTIMA EDICIÓN


  MADRID
  Imprenta de LA GUIRNALDA
  _calle de las Pozas, núm. 12._

  1890




GLORIA

SEGUNDA PARTE




I

Serafinita y D. Buenaventura de Lantigua.


Lo que vamos á referir ocurrió en Abril y en Semana Santa, que vino
aquel año algo atrasada. En cambio la Primavera se había adelantado
tanto, que San José trajo muchas flores, la Encarnación más y San
Venancio entró lleno de rosas y claveles. Pocas veces se había visto
Ficóbriga tan bien engalanada para las festividades religiosas más
interesantes al alma y á los ojos del cristiano; y además de la
placentera estación y del delicioso temple con que le favorecía
Naturaleza, tenía aquel devotísimo pueblo otros motivos de gozo. Sí,
sabedlo: aquel año habría procesiones, regocijo de que estuvieron
privados los anteriores á causa de la pobreza del clero y lastimosa
decadencia del culto.

Y aquel año habría procesiones, porque ofrecieron costearlas de su
bolsillo particular dos beneméritos ficobrigenses, el Excelentísimo
Sr. D. Buenaventura y la señora doña Serafina de Lantigua, hermanos
de D. Angel y del difunto D. Juan Crisóstomo, que falleció
repentinamente el día de Santiago del año anterior. En el capítulo IV
de la primera parte hicimos rápida mención de estas dos estimables
personas; mas no era entonces ocasión de hablar mucho de ellas: ahora
sí.

—Venturita y la Serafina—decía á sus amigos en el pórtico de la
Abadía la esposa de D. Juan Amarillo,—han venido á Ficóbriga con el
objeto que todos sabemos, y cuanto digan de arreglar la testamentaría
del señor D. Juan es farsa y enredo... Aquel desgraciado señor,
aunque murió como si le partiera un rayo, dejó sus intereses y sus
papeles en orden completo... Pero es preciso decir algo para que el
público no se fije en la verdad... ¡Ah, la verdad! ¡Bienaventurados
los que, como yo, la ponen por encima de todas las cosas!... Y la
verdad es que...

Y al decir esto, Teresita la Monja susurraba al oído de sus amigas
sílabas misteriosas. Sonreían persignándose las señoras, y acto
contínuo entraban todas en la Iglesia, porque las misas iban á
empezar.

En efecto, D. Buenaventura y su hermana habían ido á Ficóbriga (ésta
en Septiembre del año anterior y aquél en Marzo del que corría) para
asuntos no relacionados con la testamentaría del Sr. D. Juan. ¡Y
qué excelentes personas eran uno y otro! Verdad es que tratándose
de aquella privilegiada y sin igual familia, no pueden sorprender á
nadie las perfecciones morales y altas prendas del alma que parecían
vinculadas en ella, como en otras el superior ingenio ó la belleza.

Serafinita seguía en edad al difunto don Juan. El obispo era el
primogénito y D. Buenaventura el más joven. Este era felíz esposo, y
felicísimo autor de numerosa prole; en cambio su hermana era viuda y
no tenía ni había tenido nunca hijos. Distinguíase la noble señora
por una semejanza tan peregrina con don Angel, que verla á ella era
ver á Su Ilustrísima vestido de mujer, con un peinado entre antiguo y
moderno, traje negro sin pretensiones de elegancia, pero también sin
abandono, alguna vez guantes negros de hilo, mantón negro y anillo
negro en uno de los colorados y regordetes dedos de su mano derecha.
En días de Nordeste, que es un viento muy amigo de las neuralgias,
solía ceñir fuertemente su cabeza con un pañuelo negro, y pegarse
en las sienes negros parchecillos. Cuando las humedades la hacían
claudicar de la pierna izquierda á causa de la detestable propensión
al reuma adquirida años atrás, se apoyaba en un bastón negro. En los
días serenos y templados que convidaban á gozar de la Naturaleza y
confiarse sin miedo á ello, iba á dar una vuelta por la orilla del
mar en compañía de Francisca. Sentándose en cualquier roca, sacaba
del hondo bolsillo la labor que jamás olvidaba, y picoteando con las
agujas se ponía á trabajar en una media negra.

Tenía el semblante agraciado y tranquilo, teñidas las mejillas de
leve rosicler mustio, como de flor tiempo há tronchada. Lo mismo que
en el señor prelado, en ella la sonrisa era el signo más elocuente
y sostenido del lenguaje de su cara, y sus hermosos ojos claros que
habían visto tanto mundo y llorado tantas penas, relucían con cierta
expresión festiva entre las negruras de que estaban rodeados. Del
mismo modo, el alma de Serafinita se sostenía confiada y valerosa,
con el admirable temple que dan la conciencia pura y una creencia
inmutable, en medio de las borrascas de su amarga vida, y éstas
habían sido tantas, que ninguna otra mujer padeció más que ella.

De su matrimonio puede decirse, como del infierno cristiano, que
había sido _el conjunto de todos los males sin mezcla de bien
alguno_. El hombre con quien se casó por compromisos de familia
reunía en su alma proterva todas las maldades, vicios y groserías
imaginables, y era libertino, disipador, cruel, falso, tramposo.
La pobre Serafinita sufrió con resignación malos tratamientos,
infidelidades, escaseces y molestias á que no estaba acostumbrada;
presenció escándalos, vilezas, vergonzosas intervenciones de la
justicia, riñas, estafas; y por último padeció la mayor humillación y
la pena más aguda al ser maltratada salvajemente por aquel mónstruo.
Horror causa referirlo. Un día el bárbaro esposo la abofeteó
públicamente. Otro día, en la intimidad de la casa, la arrastró
por los cabellos. La admirable entereza y resignación de virtud
tan modesta le enfurecía más, como si en el heróico silencio de
ella oyera terribles anatemas de su vil conducta. En aquella lucha
horrible, á la humillada víctima pertenecía el grandioso valor, la
cobardía al verdugo victorioso. Al fin Dios introdujo en la casa
su mano justiciera. El marido cayó enfermo con lepra repugnante. La
esposa abofeteada y arrastrada, viendo llegar la ocasión propicia de
su venganza, tomóla con arreglo á la idea evangélica tan arraigada en
su alma, es decir, que le abrumó á cariños, le abofeteó con cuidados,
y le clavó en la cruz de la más dulce solicitud y ternura. Aseguran
que el infame murió convertido; y Serafinita, hablando de aquella
muerte, decía:

—El Demonio me lo entregó á mí y yo lo entregué á Dios. Buen chasco
te has llevado, Satán.

Al enviudar manifestó deseos de retirarse del mundo, consagrando
sus días al amor de Dios, y en verdad aquel trabajador había hecho
bastante en la viña, y merecía jornal y descanso; pero la muerte
de D. Juan con las horribles circunstancias que la acompañaron
impidieron su santo propósito. Dios decía á Serafinita: «Todavía te
necesito en el mundo algún tiempo más...» De la puerta del convento
marchó á Ficóbriga.

Don Buenaventura tenía poca semejanza en lo físico con sus tres
hermanos, mas por lo bueno y honrado y cabal se conocía muy bien en
él la casta de Lantigua. Era el menos guapo, así como D. Juan había
sido el más hermoso. En cambio parecía ser el más felíz. Dedicado á
los negocios de banca, había sabido acrecentar su fortuna, y vivía
holgadísimamente, muy estimado de todo el mundo, en el seno de una
familia ejemplar, que se divertía cuanto era posible sin ofender
á Dios. Además, D. Buenaventura no había declarado la guerra á
la generación presente, como su hermano; tenía un carácter más
franco, humor más tolerante, conciencia menos rigorista, pensar más
elástico, aunque mucho menos brillante, facultad de adaptación que
aquél no conocía; y á causa de estas prendas que cada cual juzgará
como mejor le acomode, y del lisonjero estado de sus asuntos y de
la bienaventuranza que por doquiera le sonreía, inclinábase á creer
que el mundo no iba tan mal como alguien decía, ni que la sociedad
presente era la más ruín y execrable de las sociedades posibles.

La muerte de D. Juan, á quien amaba con delirio, hizo en su espíritu
desastroso efecto, y la desgracia de su adorada sobrinita le tenía
sin consuelo. En Marzo del año siguiente á la catástrofe llegó á
Ficóbriga. Sus paisanos se alegraron de verle, y corrió la voz de
que D. Buenaventura proyectaba algo muy interesante para su familia
y para el buen nombre de su hermano difunto y deshonrado. ¿Era esto
verdad? No queda duda de que su mente trabajaba. Veíasele pasear por
la playa, ó detenerse largas horas en el cementerio, examinando el
sepulcro que se estaba construyendo para su hermano, ó vagar solo
por los alrededores de la casa, huyendo de toda amistosa compañía,
con las manos á la espalda, la cabeza inclinada, fijos los ojos
en el suelo, ligeramente fruncido el ceño, lento el paso. A ratos
alzaba semblante y mirada hacia el cielo, como quien va á preguntar
algo; mas volvía pronto á leer en la tierra, sin duda por no haber
recibido contestación.

Vestía cómodo traje negro, calzando zapatos de cuero amarillo á
prueba de arenas y lodos, por cuya combinación de colores los
holgazanes de Ficóbriga, que pasaban su vida murmurando en la botica,
decían al ver á don Buenaventura: «ahí viene el mirlo.» Era su cuerpo
alto y no fornido, un poco echado hacia adelante, sin duda por el
hábito de vivir largas horas sobre los libros en el escritorio. Su
rostro, sin dejar de ser harto común, era muy agradable, uno de esos
rostros mundanos que parecen hechos para el saludo y el comercio
social, y que siempre aparecía pulcramente afeitado, pues en los
varones de aquella familia el aspecto eclesiástico era como una
tradición. Apenas se advertían canas en su cabeza, y de su cuello
pendían lentes azules, que usaba en días muy claros, porque sus
ojos, ya que no lloraran por penas, lloraban por la luz meridional.
Rara vez usaba bastón, y las manos, por lo común se volvían hacia
atrás, se juntaban, se acariciaban, dándose cordiales apretones como
dos buenas amigas.

Así era D. Buenaventura de Lantigua. Cierto día (precisamente el
viernes de Dolores), al volver de una diligencia, encontró á su
hermana, que sentada en un banco del jardín trabajaba en su media
negra. Ambos hablaron.




II

Lo que dijeron.


—¿Tampoco hoy ha querido salir?—preguntó D. Buenaventura.

—Tampoco—repuso Serafinita sin levantar la vista de su
obra.—¡Pobrecilla!... Hazte cargo, Ventura, de cómo estará su
espíritu. Ni sé yo cómo vive, ni sé cómo no ha muerto de tristeza, de
dolor, de vergüenza.

—Pues es preciso—dijo él con entereza,—que no muera de ninguna de
esas tres cosas, sino que viva.

—¡Vivir!—exclamó doña Serafina suspirando.—Sí, ese es nuestro deber.
¡Ay! para algunos es una obligación bastante pesada... Comprendo la
angustia de esa infelíz hija de mi hermano, ¡pobre flor tronchada por
el bárbaro pié del asno, que en un momento de descuido entró en el
jardín!... No, no he conocido en mi ya larga vida ejemplo semejante,
ni hay otra caída que á ésta se iguale, como no sea la de Satanás...
Y no me digas que tiene remedio en el orden mundano, Ventura. Tú has
perdido el juicio, y si insistes en que esto puede arreglarse...

—Para todo hay remedio en el mundo—replicó D. Buenaventura tomando
una silla de hierro y sentándose frente á su hermana.

—Ventura—dijo Serafinita alzando los ojos de la obra negra,—recuerda
bien lo que nos manifestó nuestro bendito hermano al partir para Roma
en Enero.

—Lo recuerdo bien.

—Nos dijo estas mismas palabras: «Queridos hermanos; en el asunto de
la pobre Gloria, obrad con arreglo á las ideas de nuestro idolatrado
Juan Crisóstomo, que está en el cielo. Haced lo que él habría
hecho si hubiera sobrevivido á la horrenda catástrofe de su honor.
Inspirémonos en su recuerdo; seamos herederos fieles de su conducta,
ya que no podemos serlo de su inteligencia poderosa. En Roma no
olvidaré este espantoso asunto, y cuando vuelva espero traer alguna
luz.»

—Eso dijo, sí—repuso D. Buenaventura.—Yo creo que el mejor modo de
proceder con arreglo al pensamiento del pobre Juan es hacer lo que
nos inspire nuestra conciencia. Juan habría hecho lo mismo.

—¡La conciencia!—exclamó Serafinita moviendo la cabeza.—Esa palabra,
por decirlo todo, á veces no dice nada. ¡La conciencia! ¡Ay! Ventura,
yo veo á la tuya inclinada á ciertos acomodamientos más deshonrosos
que la misma deshonra que pretenden evitar; la veo dispuesta á eso
que el mundo llama transacción, justo medio ó no sé qué. Piénsalo
bien y dí si en este caso horrible puede hacerse más que aceptar el
golpe que el Señor se ha dignado descargar sobre nuestra familia,
abrumándola de vilipendio; díme si es posible otra cosa más que
sucumbir gimiendo y llorar nuestra deshonra, haciendo todo lo posible
para que no se divulgue lo que no debe divulgarse.

—Y al fin será del dominio público.

—No...—dijo vivamente Serafinita con cierto orgullo.—Hay algo que no
se sabrá nunca, al menos por ahora... Mi prudencia responde de ello;
mi discreción me asegura que en eso no picarán las viperinas lenguas
de Ficóbriga.

—También en eso picarán...

—Pues sea lo que quiera... Si Dios dispone que la vergüenza aumente,
aumentará. Estoy preparada á todo. Ya nada me espanta. El Señor ha
querido probarnos. ¡Bendita sea su mano!

—¡Bendita sea!—repitió D. Buenaventura.

—No, tú no puedes decir eso,—objetó vivamente Serafinita.—Tú no puedes
bendecir la mano que nos ha herido, porque quieres rebelarte contra
ella; quieres hacer ahí unas composturas y unos amasijos y unas
combinaciones de que no puede resultar nada bueno para la conciencia
ni para la fe cristiana. ¿A qué aspiras tú? Vamos á ver; dímelo
claramente.

—A lo que se aspira siempre cuando ocurren estas desgracias en una
familia honrada—repuso D. Buenaventura con flemático acento.

—Si el caso presente fuera como otros muchos que vemos un día y otro
en nuestra sociedad, pase—dijo la señora sintiéndose fuerte con sus
argumentos;—pero ya sabes que desde que el mundo es mundo, Ventura,
no ha ocurrido un caso como éste, al menos en España. Se podría creer
que Dios ha enviado tan singularísimo y horrendo suceso como una
especie de aviso, con el cual quiere advertir á los españoles los
conflictos dolorosos que les aguardan...

—Hermana—dijo D. Buenaventura interrumpiéndola,—sin quererlo tal vez,
has dicho una cosa muy sabia.

—No te burles—repuso Serafinita rascándose tras de la oreja con una
de las agujas;—lo que quiero decir es que si el caso que estamos
llorando fuera como otros... Estoy cansada de ver niñas caídas en un
momento de debilidad, por una ilusión funesta... pero hijo, la ley,
la religión y la misericordia paterna hallan medio de arreglar estas
cosas entre nosotros.

—¿Y por qué no hemos de aspirar ahora á un resultado semejante?

Serafinita miró con estupor á su hermano, dejando caer la media negra
sobre sus rodillas.

—¡Estás loco!—exclamó.—Ventura, Ventura, ten presente que para que
caiga la bendición del cura sobre este nudo horrible y lo desate y lo
ate después debidamente, es preciso que Dios deshaga el mundo y lo
vuelva á hacer de otro modo; que veamos desbaratada pieza por pieza
la sociedad actual con sus creencias, sus castas, sus leyes, y vuelta
á armar después, conforme á tu gusto y capricho.

—Puede ser que quedara mejor—dijo don Buenaventura sonriendo y
balanceándose en la silla.

—Pues anda, pon tu mano en la obra, enmienda la hechura de Dios y de
tantos siglos...

—En suma, querida hermana—manifestó Lantigua resueltamente;—yo no
quiero enmendar la obra de Dios, ni volver el mundo del revés.
Reconozco la fuerza del argumento terrible que acabas de hacerme.
¿Pero no es lo más prudente y lo más cristiano tentar todos los
medios antes de declarar irreparable esta desgracia? Todo el daño
producido en las esferas de lo humano es humanamente susceptible de
remediarse.

—Remedios que están en tu imaginación. Pareces un niño, Ventura. No
siendo posible que una religión falsa y otra verdadera se mezclen y
confundan como el agua y el vino que se echan en un vaso; no siendo
posible que nuestra santa fe católica transija en esto ni se humille
ante las mentiras sacrílegas de una secta infame, ignoro cómo vas á
componerlo.

—Precisamente deseo intentar algo que proporcione un gran triunfo á
nuestra santa fe católica—dijo D. Buenaventura.

—¿Qué? ¿Convertirle?... Me pareces tonto. Lo que nuestro bendito
hermano no pudo conseguir, ¿has de lograrlo tú?... ¡Ah! Como no
intentes su conversión por la vía de los negocios... El corazón de
esa gente se ha de ablandar más por las emociones del interés que por
los sentimientos religiosos.

—Cuando mi hermano intentó convertirle, no existían para él las
poderosas razones sociales, los graves compromisos de honor, de
dignidad, de delicadeza, los deberes de humanidad...

—¡Honor, dignidad, delicadeza, humanidad!... Probablemente no
entenderá esa lengua el que ha causado nuestra ignominia.

—Esta es lengua universal. En fin, querida hermana, pronto saldremos
de dudas.

—¿Cómo?

—Oyéndole.

—¡Pues qué...!—exclamó Serafinita con terror.—¿Ese hombre...?

—Va á llegar. Le he llamado yo.

—¡Ventura, Ventura!...

Serafinita no pudo decir más. Era incapáz de cólera; pero su corazón
se llenó de pena. Emprendiendo con frenética actividad su obra,
fijaba sus animadas pupilas en las puntas de las dos agujas, que,
chocando con fuerza, parecían las espadas de irritados duelistas que
se batían furiosamente.

Después de un rato de silencio, Serafinita dijo:

—¡Ventura, Ventura!... ¿Has escrito al hebreo?

—Sí, y vendrá.

—Tal vez no. Ya sabes que en Diciembre estuvo aquí, y nuestra sobrina
no quiso recibirle.

—Ya lo sé.

—Y que le ha escrito muchas cartas...

—Sin que ella se haya dignado leerlas. También lo sé.

—Pues ahora tampoco le recibirá.

—Allá lo veremos. No creo que mi venida á Ficóbriga sea en balde,
ni que mi autoridad sea una irrisión—dijo Lantigua demostrando gran
confianza en la eficacia de su voluntad.

—Querido hermano, tú has olvidado la recomendación de Angel.

—No; ya sé que nos dijo: «Haced lo que haría Juan Crisóstomo si
viviese.»

—¿Y tú crees—preguntó Serafinita con expresión de triunfo, pensando
que su argumento no tenía replica,—tú crees que nuestro hermano
habría escrito á ese hombre rogándole que viniera?

—No lo sé... Juan no pudo pronunciar una sola palabra sobre su
deshonra. Murió callado.

—Juan no murió de apoplegía—manifestó con emoción muy honda doña
Serafina,—murió de ira; que también la indignación mata. Su
pensamiento se abrasó, su alma huyó escandalizada del cuerpo en un
instante horrible. El cielo desplomósele encima. Me parece que oigo
la íntima exclamación de su espíritu al volar temblando de este
mundo... Ventura, Ventura, inspírate en nuestro hermano, muerto
por su deshonra; identifícate con él y represéntate aquel instante
tremendo, su sorpresa, su terror, su congoja de padre amantísimo y de
católico ferviente; haz un esfuerzo y procura creer que tú eres él
mismo y no tú; que él ha resucitado en tí...

—Inspirándome en mi conciencia—dijo serenamente el banquero,—creo
inspirarme en él...

Y levantándose, echó ambas manos á la espalda, encorvó ligeramente
el cuerpo y se puso á pasear por el jardín de un ángulo á otro, sin
apartar la vista de la arena que crujía bajo sus amarillos zapatos.
Serafinita, desbaratando un gran trozo de media negra que estaba
detestablemente hecho, empezólo de nuevo.




III

Cosas que se ignoran y otras que se saben y deben decirse.


La casa no estaba lo mismo que el año anterior. El jardín hallábase
bastante descuidado, creciendo en él, ó con excesiva libertad ó sin
la cariñosa esclavitud del jardinero, las flores de primavera que
ornaban sus verdes cuadros. Los arbustos y árboles de sombra, los
recortados setos, las enredaderas de mil brazos, el césped y los
tiestos vivían angustiadamente bajo el imperio del olvido. En cambio
los caracoles habían sacado el vientre de mal año en aquellos meses,
y se extendían, cual inmenso rebaño jamás saciado, por todo lo verde,
subiendo por los tallos arriba, hasta llenar de inmundas babas la más
alta hoja; que tal es el oficio de estos ministros de la envidia.
Algunos tenían tal descaro, que se subían por las faldas de doña
Serafina y la observaban con sus ojuelos, y movían ante ella sus
expresivos tentáculos, como diciendo: «¿qué habrá venido á hacer aquí
esta buena señora?...»

En lo exterior de la casa, los desperfectos causados por el último
invierno no habían sido reparados. Faltaban pedazos de yeso y
molduras. Por no hallarse en buen estado los canalones, existía en
la pared de Levante una gran mancha de humedad, al modo de sombra
irregular y compleja, que casualmente parecía representar una especie
de figura ó mónstruo de muchas patas y amenazante boca. La veleta se
había doblado con los poderosos bofetones del huracán, y la flecha
desquiciada y sin movimiento señalaba siempre al Norte. Estaba muerta.

Dentro podían notarse asimismo los tristes efectos del abandono.
Algunas estancias no habían sido abiertas en mucho tiempo. El reloj
de gran esfera y resonante timbre que estaba en el vestíbulo para
advertir á todos los de la casa la hora de las obligaciones, de los
placeres, del descanso y del trabajo, había enmudecido, y su rostro
mofletudo que tan bien sabía responder antes á los que le preguntaban
cosas del tiempo, no expresaba ya nada, como no fuera la inmovilidad
y el tétrico silencio de la muerte. En vano D. Buenaventura trató
de ponerle en movimiento con el dedo, ora impulsando las agujas,
ora el péndulo. El reloj daba dos ó tres latidos, unas cuantas
pulsaciones quejumbrosas, y volvía á caer en su hondo letargo. Había
en la quietud de sus agujas, sobre la blanca esfera numerada, algo
semejante á entornados párpados y á respiración sosegada y profunda.
Viéndole, veíase á uno que duerme.

En las habitaciones altas, había otro de chimenea que, trocado
en bufón, reía de los grandes chascos que daba á sus amos y del
trastorno que producía. Su conducta era más propia de un pillete que
de un reloj. Así, cuando eran las seis, él marcaba y tañía las once,
ó viceversa, y á veces se tragaba medio día lindamente, ó se empeñaba
en hacer creer que el sol salía después de misa mayor. Siempre que
este buena pieza le daba un bromazo, decía Francisca tristemente:

—Anda, hijo, anda: no eres tú solo el que disparata. Como tú van
todas las cosas de esta casa.

Las habitaciones de D. Juan, su alcoba y su despacho habían
permanecido cerradas hasta que llegó D. Buenaventura, que, tomándolas
para sí, pasaba allí largas horas, ordenando los manuscritos y cartas
de su hermano y completando el catálogo de la biblioteca. Serafinita
vivía en la planta baja, por ser enemiga de escaleras, y Gloria
continuaba morando en su habitación primitiva. Pero hacía muchos
meses que los habitantes de Ficóbriga no habían visto á la señorita
de Lantigua en la calle, ni en el jardín, ni en los balcones. Los
mismos criados de la casa, á excepción de las dos mujeres, tampoco
la veían. ¿Dónde estaba? ¿Qué hacía? No faltó en Ficóbriga quien
asegurase que la señorita de Lantigua se había vuelto fea, ni
quien dijese que se había vuelto loca. Sus tíos dijeron que estaba
enferma de cuerpo y de espíritu. Teresita la Monja enunciaba con su
sibilítico labio mil abominables cosas, y ningún ficobrigeño pasaba
por el camino real ni por la plazoleta sin mirar á las tristes
ventanas, cerradas también, cual ojos de durmiente, ni decir para sí:
«¿Qué hará?»

Durante algunos meses, Gloria había sido objeto de comentarios
diversos. Bastante trabajó la curiosidad en aquellos días, muchísimo
la envidia. Se quería demostrar que las grandes reputaciones son casi
siempre usurpadas; que no hay nada superior ni sublime; que todo es
pequeño y miserable; que las flores no son flores sino fango; que el
diamante no es luz solidificada sino carbón; en fin, que todos somos
iguales, y que si alguno sube mucho por hipocresía ó arte mundano,
debe bajar y ponerse al nivel de los demás, restableciendo la armonía
del vulgo, tan necesaria á la de los mundos.

¿Tenía razón la plebe? ¿Quién puede decirlo sin conocimiento de cosas
y personas? La señorita se oculta de todo el mundo, se esconde de
todas las miradas, haciendo de su vida un misterio impenetrable; y
como el laborioso insecto, ha tejido un capullo y quedádose dentro,
con intención sin duda de no salir sino con alas, ó sea, en espíritu.
Si penetramos en la casa, no nos es posible llegar hasta ella,
porque los criados detienen á todo intruso. Hasta el taciturno reloj
del vestíbulo parece decir con su torvo silencio: «¿A dónde vas,
insensato? Aquí ya no hay nada»... Creemos sentir leves pasos sobre
el entarimado superior. Son sin duda los pasos de la señorita... pero
no: son los de un gatito que juega. Aunque ponemos gran atención, no
conseguimos oir su voz, que ha querido extinguirse para siempre como
la del reloj, creyéndose indigna de sonar entre los vivos.

Atrevidos subimos; mas no nos es posible verla tampoco. La puerta
de su habitación está cerrada. Por la noche, si la sorprendemos por
breve instante abierta, descubrimos vaga sombra de una cabeza sobre
la pared. La cabeza se mueve: es ella sin duda; pero convertida en
leve mancha obscura sin alma y sin vida. Si hay conversación dentro
de la alcoba, percibimos, aguzando mucho el oído, el vago silbido de
las eses que se destacan sobre la pronunciación castellana, como la
espuma sobre las olas. Nada más puede oirse en aquel murmullo lejano.

Si continuamos observando, vemos al través de la puerta, que no ha
sido bien cerrada, súbita claridad rojiza que se extingue pronto.
No hay duda de que la señorita ha quemado un papel. Por Roque, que
dice todo lo que sabe, sabemos que Gloria ha recibido poco antes
una carta con sellos encarnados, que no son los de España. Después
sale Francisca, entra D. Buenaventura y se entabla nueva y más viva
conversación, que dura hasta hora muy avanzada. Pero no podemos
atrapar sino las fluctuantes eses que marean y nada dicen solas. D.
Buenaventura se retira al fin meditabundo como siempre; óyese el
rumor de los perezosos rezos que preceden al sueño, y sale después
Serafinita tranquila y mística, como un santo que baja de su nicho
para pasearse. Luégo se siente el chasquido de la llave. ¡Adiós! La
señorita se ha encerrado; duerme, y envuelta en delicada nube de
silencio, de obscuridad, de reposo, ha lanzado su espíritu á las
zonas infinitas. Avancemos, apliquemos nuestro oído indiscreto al
hueco de la llave. ¿Oís algo? Nada... Quizás un rumor más tenue que
el de las alas del más pequeño insecto batiendo en el aire, una leve
cadencia que no sabemos si es la respiración de Gloria ó el aliento
de su Angel de la Guarda, que vela con la mano puesta sobre la
frente de ella.

Un día, que era sábado de Pasión, el narrador espió también. A la
escalera llegaba gratísimo olor de claveles y rosas, accidente
relativo á ella que parecía ella misma. La señorita estaba haciendo
un ramo. Si nos hubiéramos hallado en el jardín, habríamos sentido
ligero rumor en la persiana alta, y alzando la cabeza con la
prontitud del curioso, habríamos visto una mano que en breve instante
apareció y huyó, después de arrojar palos de flores y ramitas
inútiles. Aquella mano era la misma que muchísimos días antes había
empujado la puerta de la casa para no dejar entrar á un hombre. En
cuanto á la cara, sólo la vieron los pájaros alineados como tropa en
el alambre, ó los que volando y piando pasaban.

Francisca bajó por más flores y doña Serafina subió llevando unos
alelíes que ella misma cogiera. Oyéronse los tijeretazos cortando los
palos demasiado largos en el tronco del ramo. Ni el mismo Roque, que
todo lo sabe, sabía para quién era aquel ramo.

Pronto lo sabremos nosotros. Era media tarde cuando entraron y se
reunieron en el comedor D. Buenaventura y los dos personajes de
más peso en la república ficobrigense. Bien se comprende que no
podían ser otros que D. Silvestre Romero y D. Juan Amarillo, este
último elevado poco antes á la categoría de alcalde, con lo cual su
respetabilidad, que ya era grande, se había remontado á lo sublime.

Don Silvestre, á poco de estar en el comedor, subió con objeto de ver
á su _amada penitente_, como él decía. Era de los pocos que gozaban
el privilegio de visitarla. Quedándose solos D. Buenaventura y el
digno alcalde, éste habló á su amigo de los últimos acuerdos del
Ayuntamiento referentes á las procesiones de Semana Santa, costeadas
por el generoso banquero, y que debían de ser dos, á la usanza
antigua, la del Salvador el Domingo de Ramos, y la del Crucificado,
con dos pasos más y la Dolorosa, el Jueves. A todo dijo amén don
Buenaventura; mas no se mostró muy gozoso cuando el representante
de la autoridad municipal le hizo saber que á él, al propio señor
de Lantigua, correspondía lugar muy honroso en ambas procesiones,
debiendo en la del Salvador acompañar á la sagrada imagen, propiedad
de su esclarecida familia.

Pero debemos decir que esto y otras cosas municipales de que habló el
insigne Amarillo, como el acuerdo recién tomado por el Ayuntamiento
de llamar en lo sucesivo _plaza de Lantigua_ á la _plazoleta de la
Charca_, y colocar una corona en el sepulcro que se estaba labrando
al Sr. D. Juan, no fueron sino pretextos que el alcalde tomaba
para hablar de un asunto de vivísimo interés para él. Desde la
catástrofe del día de Santiago, corrió por Ficóbriga la voz de que la
desgraciada joven, antaño llamada _joya_ de aquella villa, entraría
en un convento, y que la familia pensaba vender la casa, por ser
muy antipáticos para ella los lugares de su desgracia y deshonor.
Enunciada esta idea, D. Juan Amarillo, que era dueño de copiosos
caudales, ganados Dios sabe cómo, concibió la felicísima idea de
adquirir tan hermosa finca y establecerse en ella, haciéndola trono
de su omnipotencia y de la gran superioridad que sobre toda la
redondéz de Ficóbriga había adquirido.

La idea culminante, la idea madre de todas las ideas de D. Juan
Amarillo era esta: «ser el primer personaje de Ficóbriga.»

La idea cardinal que gobernaba toda la máquina intelectual de
Teresita la Monja era esta: «ser la primera señora de Ficóbriga.»

La presencia de los Lantiguas en aquel pueblo que por tradición les
veneraba, era grandísimo estorbo, porque la villa obedecía aquella
ley que dijo: «no servirás á dos señores.» Pero si los Lantiguas se
marchaban, después que la _joya_ fuese guardada en el estuche de un
convento, ¡oh! indudablemente la dinastía de Amarillo reinaría ya sin
rival entre el mar y la Pesqueruela, entre el cerro de doña Fronilde
y Monteluz. El coronamiento admirable de esta idea, su representación
simbólica era la adquisición del palacio en que los Lantiguas habían
morado.

Ambos esposos vivían desasosegadamente esperando saber lo
que se determinaría, por cuya inquietud no cesaba D. Juan de
hacer indiscretas preguntas al banquero. Aquel día repitió sus
proposiciones para quedarse con la casa; pero D. Buenaventura no pudo
contestarle nada categórico.

—Pronto creo que daré á usted una contestación terminante—dijo el
banquero.—Esto ha de decidirse pronto; pero muy pronto.

En esto, oyéronse acompasados taconazos en la escalera, que
retemblaba, cual si un gigante bajara por ella. Era D. Silvestre que
volvía de su visita, trayendo un gran ramo de flores, entre cuyas
frescas hojas hundía á cada rato su carnosa y sensual naríz para
aspirar la fragancia de ellas.

—La encuentro—dijo el cura,—mucho más animada... Mejor color, menos
tristeza, algunas ganitas de hablar, interés por las cosas... en fin,
resucita, la pobre resucita poco á poco.

—Así me parece á mí—indicó D. Buenaventura, demostrando la
importancia que daba al bienestar de su sobrina.—¡Si Dios quisiera
apiadarse de ella y de todos nosotros...!

—Vean ustedes qué hermoso ramo me ha dado—dijo el cura acercándolo
á la picuda naríz de D. Juan Amarillo, que olió por espíritu de
adulación.—Es para el Salvador, para la histórica imagen de los
Lantiguas. Se lo pondremos en las alforjas al borriquito.

—Ya el Sr. D. Buenaventura—manifestó Amarillo levantándose,—está
conforme en dar realce con su presencia á las dos procesiones.

—Pasaremos por aquí. Ya me ha prometido la señorita que saldrá al
balcón—afirmó don Silvestre con regocijo.—¡Ah! le he dicho que dejaré
de ser su amigo si no va mañana á la misa mayor y á la hermosísima
festividad de las palmas. La pobrecita no quiere, pero en fin...

—Irá; yo le prometo á usted que irá—dijo D. Buenaventura despidiendo
á sus amigos.—Esta situación debe acabar pronto.

En el jardín, D. Juan Amarillo alzaba la cabeza circundada de rayos
de autoridad, y poniéndose la mano á guisa de pantalla en la frente,
para que el brillante sol no ofendiera sus ojos, contemplaba la
fachada de la casa, diciendo para su hondísimo y jamás explorado
capote:

—En reparaciones tendré que gastar otro tanto de lo que vales; pero
no importa si al fin eres mía. ¡Oh! ¡mía...!




IV

Las amigas del Salvador.


La capilla del Salvador, propiedad de la familia de Lantigua,
estaba en la derecha nave de la Abadía, con ventana ojiva abierta
al atrio, altar churrigueresco, pesados bancos de nogal, dos ó tres
inscripciones sepulcrales, y un cuadro de ánimas en el cual los
desnudos cuerpos bailaban entre rojas llamaradas. Pequeña puerta de
arco escarzano daba entrada á la sacristía ó camarín, pieza no muy
clara, abovedada y húmeda, donde generalmente no ocurría nada digno
de ser contado, como no fueran los devastadores progresos de la
carcoma, mónstruo imperceptible que parece la representación viva de
otro mónstruo, el tiempo.

Pero el sábado de Pasión, alegre cháchara de mujeres bachilleras
resonaba en la olvidada estancia, como discorde piar de urracas más
que de jilgueros; parlerío semejante al de un taller de modista;
rumor entreverado de risas y exclamaciones, y salpicado de broncas
toses y truenos de naríz, lo cual indicaba que no era aquello
congregación de juventud.

En el centro del camarín, puesto ya sobre las plateadas andas que le
habían de sostener, estaba el Salvador, imagen de madera cuya hermosa
cabeza llena de expresión debió ser modelada por algún escultor del
gran siglo. Sus ojos negros miraban con seriedad dulce y profunda.
De sus labios iba á salir la palabra... Hablaba, faltaba poco para
oir una voz, á ninguna humana voz parecida. Su majestuosa frente
descubierta en forma de triángulo por la caída de las dos bandas de
cabellos, superaba á cuanto ha podido idear la escultura griega.
Pero sobre todas las perfecciones de tan ideal rostro, descollaba
aquel mirar que era la irradiación de la inteligencia suprema, y
que infundía pasmo y veneración. La pupila inmensa que todo lo ve
y que penetra hasta lo más íntimo de los corazones no podía tener
representación más adecuada.

El resto de la imagen no correspondía á la cabeza. Había tomado el
escultor por su cuenta busto y extremidades, dejando lo demás para
el carpintero. El divino cuerpo consistía en un tosco madero que
la humedad y el tiempo habían roído á competencia; mas como debía
cubrirse con la rica vestidura de tisú, el efecto artístico no se
perdía. Montaba el Señor aquella asna que los discípulos tomaron en
la aldea cercana á Betfagé, y fuerza es confesar que el escultor
tampoco puso la mano en ella ni en el pollino que la seguía. Ambas
figuras eran de tosca labor; pero aun así desempeñaban bien su papel,
y principalmente el borriquito hacía las delicias de toda la grey
devota y de los chicuelos, que no podían menos de ver en él un santo
juguete.

El Salvador estaba aún sin vestido, y el borriquito sin alforjas.
Tres mujeres trabajaban allí con celo incansable. La una varonilmente
subida en las andas, lavaba con esponja el rostro de la sagrada
imagen. La segunda cosía una rica tela, añadiéndole tal cual
pieza y fijando los galones. La tercera manejaba flores de trapo,
combinándolas en graciosos ramos y lindos festones. Si ocupadas
estaban las seis manos, no lo estaban menos las tres lenguas.

Teresita la Monja, esposa de D. Juan Amarillo, era la que lavaba.
Mujer rica y desocupada, por tener más dinero que hijos y más
devoción que menesteres domésticos, había mostrado siempre exaltada
afición á las cosas de Iglesia, y á meterse en sacristías y enredar
en camarines, ora vistiendo santos, ora manipulando cofradías,
gustando además de saber y comentar todo lo que pasaba y todo lo que
iba á pasar entre el coro y el altar mayor, y de dar su voto sobre
cuanto atañese á las ceremonias religiosas, cuyo sentido litúrgico no
comprendía ni podía comprender.

La segunda era cuñada de la primera, por ser mujer infelicísima del
hombre más desautorizado y más perdido de Ficóbriga, del filósofo y
ateo y mentecato D. Bartolomé Barrabás, hermano de Teresita la Monja;
pero _Isidorita la del Rebenque_ (que tal nombre tenía por haber sido
su padre dueño del prado del Rebenque) llevaba con gran paciencia
la cruz de su nefando matrimonio; y todo lo que Barrabás perdía en
opinión y en intereses por su mala cabeza, ganábalo ella con su
trabajo y ejemplar conducta. Hacía con igual arte ropa de mujer,
de hombre y de clérigo, pudiendo competir sus levitas con las de
Caracuel, como lo probaba la gallardía y elegante soltura del cuerpo
de D. Juan Amarillo. En la temporada de verano albergaba huéspedes,
tratándoles bien. Había sido hermosa; mas últimamente la obesidad
y las penas la tenían en lastimoso estado. Unida con vínculos
de parentesco y de cordial amistad á la Monja, de quien recibía
frecuentes favores, acompañábala en la Iglesia y en casa, siendo un
eco de ella en las opiniones, y un admirable estímulo preguntón para
que Teresita, ó sea el _Confesonario de Ficóbriga_, satisficiese su
ardiente necesidad de contar todos los secretos de la villa.

La tercera, ó sea la que se ocupaba en arreglar las flores, era la
más joven de las tres, y si se quiere la más hermosa, pues había en
su rostro vestigios de una belleza varonil y provocativa. Llamábanla
comúnmente la _Gobernadora de las armas_, por haber sido esposa de
uno que componía armas, ó que las _gobernaba_, como es uso de decir.
Doña Romualda era _florista_ y _braguerista_, y así consta en los
estados de la contribución de subsidio industrial, donde puede verlo
quien dude de las múltiples habilidades de esta señora. La muerte
repentina del _gobernador de las armas_ la había dejado viuda; pero
ella se sostenía regularmente, aunque no está averiguado que lo
hiciera con la virtud de aquellas dos preciosas industrias.

De Teresita la Monja se nos olvidó decir que era flaca y lustrosa,
y su piel tan á modo de placa cobriza, que las malas lenguas de
Ficóbriga decían de ella que se frotaba todas las mañanas largo rato
con polvos y ante para sacarse brillo. Era su perfil á lo griego, de
líneas rectas formado, pero con cierta indecisión ó vaguedad á la
manera de moneda gastada por el uso. Sus ojuelos grises y á veces
dorados como los de los gatos, no paraban un momento, y lo que más
envidiaba á la Divinidad era el don supremo de ver lo invisible y de
leer en los corazones. Llamábanla Monja, porque la exclaustración la
sorprendió novicia en las Clarisas, con lo cual torcióse la vereda
de su destino, y enfriándose su religioso anhelo ante las gracias
personales de D. Juan Amarillo (cuando era pollo), cayó en sus
dulces brazos y se descarrió en un momento de tentación funesta ó de
falso idealismo. El matrimonio puso luégo las cosas al derecho; pero
Teresita no perpetuó el linaje de los Amarillos. En efecto, aunque
esto no pueda definirse bien, había en ella una como representación
figurativa de la esterilidad.




V

Realismo.


Pasó suavemente la esponja por el augusto semblante de la imagen, que
representaba la encarnación de lo divino, y después la exprimió sobre
el cubo para que saliese el agua sucia. Al mismo tiempo decía:

—¡Ay! ¡Jesús mío, cómo estás!... Ya se ve... ¡Catorce años
pudriéndote en ese nicho! Vaya, que los Lantiguas pueden hablar...
¡Tanta devoción, y esta sacratísima imagen olvidada!... ¡Qué horror!
Si la mitad de la pintura se queda en el paño...

—Estás haciendo de Verónica, Teresa—dijo sonriendo Isidorita la del
Rebenque.—Con poco más sacarás el divino rostro en el lienzo.

—Pues has dicho la verdad. Vamos, no fregoteo más—dijo Teresita
mostrando la húmeda tela con leves manchas;—bien está así. Ahora le
pasaré un paño seco. Así, viejecita y despintada, no hay otra cara
como ésta en todo el mundo. Miren qué expresión... parece que nos oye
y que nos mira y que nos quiere hablar.

—Parece que nos agradece los cuidados que tenemos con él—dijo la
_Gobernadora de las armas_ apartando sus ojos de las flores y
fijándolos en el Salvador...—Pero ¡ay! amigas lo que me ocurre en
este momento... Sabéis que en efecto...

—¿Qué?

—Se parece, sí, no hay duda de que se parece...

—¡Ah! no sigas, por Dios—exclamó Teresita—bajando la escalera y
sujetándose las faldas para que el borriquito, que estaba todavía
en el suelo, no le viera las piernas.—No digas más... por Dios. Es
verdad que se parece... Pero esto no se puede decir, ni aun pensar.
Es un sacrilegio.

—Todas las cosas, incluso las malas, son hechura de Dios—dijo la
esposa de Barrabás.—Pero hay quien dice que las caras guapas son obra
de Satanás. Más vale que no hablemos de esto...

—Venga la camisa—indicó Teresita tomando una especie de funda de
riquísimo hilo que le alargó la del Rebenque.

—Me parece que en ningún tiempo, ni aun en las épocas del mayor
esplendor de los Lantiguas, se ha puesto el Salvador una prenda como
ésta. Es lo que sobró de aquella pieza que compré el año pasado
para hacerle camisas á mi Juan... En fin, Isidora, á ver cómo se
la ponemos... Coge tú por allí... Tratemos de meter las mangas sin
romperlas... Cuidado con los encajes. Son los de aquella mantilla
antigua que deshice.

—¿Voy yo también á ayudar?—preguntó la _Gobernadora_.

—No, mujer... acaba esas flores; que esto pronto lo despachamos.

Así fué en efecto, y luégo ocupáronse ambas de la túnica de
terciopelo morado, no por cierto inconsútil, que acababa de componer
Isidora.

—De veras digo—manifestó Teresita,—que si sé que tenemos procesión
este año, le regalo una túnica nueva al Salvador. Entre mis sobrinas
y yo la hubiéramos hecho en un momento. Esta no se puede mirar.
Serafinita me dispense; pero esto es un pingajo... ¡Qué galones!
¡Qué forros! Y gracias á que tú has hecho prodigios con la aguja,
Isidora. Vamos, no puedo ver este descuido. ¡Ah! los Lantiguas, los
Lantiguas... mucha devoción de pico, mucho hablar de cosas santas...
mucho discurso y mucho librote... Pero los hechos, las obras; ¡ah! yo
me fijo en las obras y sólo por ellas juzgo... Arriba con la túnica.
Yo subiré la escalera; alarga los brazos todo lo que puedas.

Apenas quedara cubierto el cuerpo del Señor, abrióse la puerta de la
capilla, dejando ver una boca remilgada y sonriente, dos alegres ojos
pequeños, apenas visibles entre los pliegues de la cara contraída
por la sonrisa, una naríz redonda como avellana, un cuerpo forrado
en verdinegra funda desde el cuello á los piés, dos brazos negros,
en fin, toda la persona de Agustín Cachorro, sacristán de la Abadía.
Ya sabemos que el año anterior se había quitado la plaza á José
Mundideo, á quien más tarde se dió la de sepulturero. Su sucesor en
la sacristía era un hombre que había sabido conquistar simpatías en
puestos análogos, y, la verdad sea dicha, ninguno existía más atento
á sus deberes. Honrado, activo, complaciente, respetuoso y siempre
festivo, el buen Cachorro agradaba á un tiempo al cura y á los
fieles, al pastor y al rebaño.

—¿Qué tal, señoras mías, se trabaja muchito?—dijo desde la puerta.

—Entre usted... entre usted... hermano Cachorro—respondieron á una y
chillonamente las tres.

—Esperen un ratito, que voy á meter las palmas en la sacristía. Vaya,
que está muy guapo el Salvador... ajajá... ¿quién conoce á este
caballero?... Ya se ve, con tales ayudas de cámara...

—Entra, Cachorrillo—dijo Teresita, que tenía gran familiaridad con
él.—No podías haber venido más á tiempo. Las tres te necesitamos.

—¿De veras?... ¿Y si me riñe el señor cura porque abandono mis
obligaciones?

Agustín entró riendo, pues la risa era en él su fisonomía.

—Vas á ayudarnos á poner el borriquito en su sitio.

Cachorro tomó el tiento á la escultura, que no era de plumas.

—¡Ay, mi niño, cómo pesas!... pareces un pecado—exclamó echándoselo á
cuestas.

El animal tenía en sus patas cuatro espigones de madera, que
encajaban en otros tantos agujeros abiertos en las andas al lado
izquierdo del asna madre que montaba el Señor.

—Ya está—dijo Cachorro afirmando al animal en su sitio.—Señoras,
adiós.

—¿Pero te vas?

—No se vaya usted.

—Señoras, hay que tener paciencia—dijo el sacristán.—Yo me estaría
aquí todo el día con mucho gusto, ayudando á mis niñas y cargando el
borriquito; pero el señor cura me riñe y dice: «¡Anda, hipocritón,
que no sirves más que para retozar con las santurronas!...»

—Es el tal D. Silvestre el hombre más deslenguado...

—¡Qué cabeza la mía!—murmuró Agustín.—¿En dónde he dejado el ramo?

—¿Qué ramo?

—¡Ah! lo he dejado en la capilla. Voy por él.

Salió ligero como un ratoncillo.

—Ahora—dijo Teresita,—pongamos las alforjas.

Isidorita mostró su más bella obra, que era un par de alforjas de
raso encarnado con galones y lentejuelas, como las chaquetas de los
toreros.

—¡Lindísimo!—exclamó la Monja metiendo la mano en ellas para medir su
cavidad.

Reapareció entonces Cachorro trayendo un hermoso ramo.

—Aquí está—dijo presentándolo con orgullo.—Me lo ha dado el señor
cura para que las señoras lo pongan en la alforja de ese tunante. ¡Ay
qué guapo vas á estar!...

—¡Preciosas flores!

—¡Magnífico ramo!

—Es regalo de la señorita de Lantigua—añadió el sacristán.

—¡De la señorita de Lantigua!—exclamó absorta Teresita, deteniendo
sus flacas y amarillas manos en el momento en que iba á coger el
ramillete.

Isidorita iba á olerlo; pero también se detuvo. La _Gobernadora de
las armas_ no se movía de su sitio, y Cachorro, viendo que nadie
quería tomar el ramo, lo dejó sobre la mesa. Pero el chusco sacristán
debía de sentir en su alma necesidad imperiosa de expansión, porque
estirando los brazos y haciendo castañetear los dedos y dando ligero
brinco, dijo alegremente:

—Señoras, el cura se ha ido... ¡Ah! me ha encargado que las obsequie
á ustedes... En la sacristía ha dejado bizcochos, una botella de
anisete, y tres de vino muy rico; pero muy rico. Al marcharse el Sr.
D. Silvestre me dijo: «Ve y pregunta á esas señoras si quieren tomar
alguna cosa... Las pobrecitas han estado trabajando como negras todo
el día.»

—Yo no quiero nada—dijo Teresita meditabunda.

—Yo tengo mala la cabeza.

—Mejor que mejor—afirmó Cachorro dando una palmada.

—Y yo no estoy bien del estómago—indicó la _Gobernadora_.

—Eso quiere decir que vaya por el _calicem salutis_... ¿Pero qué
tienen las señoras?—agregó observándolas preocupadas.—¿No quieren
poner el ramo en las alforjas?

Aspirando el delicado olor de las tempranas rosas, hizo un mohín
grotesco.

—Señoras—se dejó decir,—¿saben ustedes que esto me huele á judiíto
pasado? En fin, voy por aquello.

De un brinco se puso en la puerta y desapareció. Las tres damas
habían revestido su semblante de una seriedad oficiosa, y la más
respetable de ellas expresó el pensamiento de la cofradía en esta
forma:

—Esas flores no se pueden poner en las alforjas.

—No deben poderse.

—Es claro, porque ella está en pecado mortal.

—Sería un ultraje, un sacrilegio.

Cachorro entró de nuevo con una gran bandeja de pasteles, bizcochos y
algunas botellas.

—_Corpus et sanguinem_—exclamó desde la puerta, y avanzó alzando la
bandeja á la altura de la cabeza con la actitud propia de los mozos
de café.—Aquí está lo que resucitó á Lázaro... Parece que sigue la
perplejidad. ¿Se ponen ó no las flores judáicas?

—Mi opinión es que no se pongan—afirmó la de Amarillo, consultando
con la mirada á sus amigas.

—En fin, ¿tenemos concilio ecuménico para decidir?...

—Mi opinión—manifestó la _Gobernadora_,—es que se pongan, puesto que
el cura lo ha mandado así. Nuestro primer deber es la obediencia.

—Es verdad.

—Tiene razón.

—Póngase el ramo—ordenó la Monja apartando con soberano desdén sus
ojos del animalito, á punto que Cachorro le ponía la preciosa carga
de flores, contrapesándolas con el racimo de panojas que estaba
preparado para el caso.

Las tres damas habían concluído su tarea; pues si bien las flores
artificiales no estaban puestas en los agujeros de las andas, ya
habían sido ordenadas en graciosos ramilletes por quien era tan
maestra en floreos. Fatigadas de tanto trabajo, se habían sentado en
tres sillas preparadas al objeto por el sacristán, y contemplaban
en silencio su obra, pudiéndose observar en el semblante de dos de
ellas la satisfacción y arrobo del artista vencedor, mientras la de
Amarillo, frunciendo la dorada piel de la frente, demostraba hallarse
ocupada por otros pensamientos.

—Todavía no sale de la casa—dijo, cual si contestara á una pregunta
que nadie le había hecho.

—¿Quién?

—La señorita Gloria.

—Hace bien—afirmó la del Rebenque.—Su vergüenza es mucha.

—¡Qué mimitos!... ¿También tiene vergüenza de venir á la Iglesia?
¿No está ya convencida de que no puede casarse?... ¿A qué aspira?...
¿Piensa que en Ficóbriga se le seguirá teniendo el amor que siempre
merecieron los Lantiguas?... ¿Creerá conservar la respetabilidad del
difunto D. Juan, á quien mató con sus liviandades?... Por supuesto
que la niña conservará su orgullito, y cuidado cómo se pone en duda
que es la primera persona del pueblo...

—¿Y no ha salido aún?

—Ni siquiera al jardín. Se levanta á las seis... toma chocolate... se
peina... Yo lo observo todo desde mi ventana alta. Lee en dos ó tres
libros... trabaja en costura... va á la biblioteca de su padre...
vuelve... se acuesta temprano... le suben la comida... no habla casi
nada... ¡Y qué destrozada tiene la casa! Da lástima verla. Pero Juan
me asegura que será nuestra, y en verdad que la pobre lo merece.

A la sazón había empezado á escanciar el bueno del sacristán.

—Vaya, señora doña Isidora, usted dirá—indicó inclinando la botella
sobre el cortadillo.

—Una gota, nada más que una gotita... Basta, hombre, basta; que tomo
eso para ver si mi estómago entra en caja.

Isidorita gustó del precioso licor. La _Gobernadora de las armas_
hizo ascos al anisete, pero no á un delicado néctar de la Nava que en
otra botella tenía el Sr. Cachorro, y lo acompañó con bizcochos para
que la confortase más.

—Esto da la vida—gruñó Agustín probando de una y otra cosa.

Teresita no probó nada.

—Vamos, vamos á colocar las flores—dijo á sus amigas poniendo fin al
descanso.—Aún queda bastante que hacer... Por cierto que si yo no
hubiera mandado á buscar las flores á S... ¡Dios mío, qué abandonado
tenían esto los Lantiguas!

—Señora, ¿qué es esto? ¿qué tengo yo?—murmuró la _Gobernadora_
pasándose la mano por los ojos.—Si parece que se me va la cabeza.

—Pues á mí también—añadió Isidorita dándose aire.—Este diablo de
Cachorro nos ha dado algún brebaje...

—Animo, señoras; esto se llama hallarse en estado anacreóntico, como
dice D. Bartolomé Barrabás. Cuando no es vicio, no hay pecado.

—Váyase usted allá, borrachón. ¿Cree que somos como él?

En el mismo instante sintióse un chasquido como de madera que se
agrieta; la alforja había caído de los lomos del pollinito, y por el
suelo rodaban las panojas y el ramo.

Teresita y doña Isidora se miraron aterradas.

—Es que se ha caído el clavo que sujetaba la alforja—observó Agustín
examinando el animal.—Ya se ve. Está la madera apolillada y se cae á
pedazos. Digo lo que Teresita. Esos Lantiguas tenían muy abandonados
á los asnos del Señor.

—No se comprende cómo han podido desprenderse las alforjas—añadió la
Monja acercándose con cautela.

El sacristán tomó el ramo.

—No, lo que es mientras yo dirija esto—manifestó la señora de
Amarillo gravemente,—no se vuelven á poner las tales flores sobre el
pobre animalito.

—Hay algo, señoras, aquí hay algo que no comprendemos.

—Yo he visto al asnito dar coces y tirar las alforjas—afirmó la
_Gobernadora de las armas_.—Sí, señoras, lo he visto.

—¡Jesús, lo que dice esa mujer!—exclamó con terror Teresita.—Yo no he
visto nada de coces, pero aquí hay algo, indudablemente aquí hay algo.

—Eso no tiene duda—repuso Cachorro con cómica gravedad tirando de la
oreja al asno.—Aquí hay algo. Cuando yo digo que este bergante tiene
malas mañas.

—Hermano Cachorro—dijo Teresita,—hágame usted el favor de tomar ese
ramillete y ponerlo sobre una silla. Yo no lo toco con mis manos.

—Ni yo.

—Pues ni yo.

El sacristán, que había salido llevándose las botellas, volvió sin
ellas y dijo en voz baja.

—Ahí está la señora doña Serafina. Viene á ver cómo ha quedado esto.

—¡Qué á tiempo llega! ¿En dónde está?

—En la capilla rezando.

—Voy á hablarle. Sigan ustedes colocando los ramos de trapo—ordenó la
Monja.

Pero las dos amigas no podían tenerse fácilmente en pié.

En la capilla, de hinojos, devotamente humillada ante el altar de
su familia y junto á los sepulcros donde reposaban sus ilustres
antepasados, estaba doña Serafina de Lantigua. No vió acercarse á la
señora de Amarillo, que salió lentamente por la puertecilla de arco
escarzano, y se fué acercando poco á poco, más como quien resbala que
como quien anda. Cuando silbó la primera palabra de su saludo al oído
de la ilustre señora, ésta se estremeció, exhalando ligero grito.

—¡Ah! señora...—exclamó,—me ha asustado usted.

—Mi queridísima amiga...—dijo Teresita dándole la mano.




VI

Domingo de Ramos.


En la mañana del Domingo, D. Buenaventura dijo á su hermana:

—Ya la he convencido de que debe ir hoy conmigo á la preciosa función
de las palmas.

—¡La pobre hace un gran sacrificio!—repuso Serafinita.—Pues si la
llevas, que se arregle pronto. Yo me voy delante, que tengo que rezar.

Y tomando su bastón negro salió. D. Buenaventura tuvo que esperar
algún tiempo, y discutiendo con Gloria sobre el mismo tema, oyó de
sus labios estas palabras:

—Bien, tío: iré porque no diga usted que no le complazco. No tengo
gusto en salir; pero por lo mismo... por lo mismo saldré.

Poco más tarde, la señorita de Lantigua salía de la casa paterna
en compañía de su tío, después de muchísimos días de reclusión
voluntaria. Vestía de riguroso luto, con el cual su palidéz era
realzada. Grande y triste huella habían dejado en su rostro, antes
lleno de gracia y lozanía, los huracanes que pasaron meses atrás
y todas las penas que arrastraron tras sí, las cuales bastarían á
consumir y acabar la belleza más perfecta. Pero la de Gloria más
que perdida parecía modificada, adquiriendo una dulce maduréz y
cierto aire de consternación que inspiraba lástima á cuantos sin
odio la veían. Había adelgazado bastante, aumentándose así la
fascinadora elocuencia de sus ojos. Cuando miraban parecían comunicar
extraordinaria tristeza hasta á los objetos inanimados. Si antaño
todo lo que contínua ó pasajeramente estaba unido á su persona decía:
«gracia, amor, esperanza,» ahora todo decía: «compasión.» Verla y no
sentir el más vivo interés hacia ella era imposible.

Antes de que sobrina y tío llegaran á la Abadía, ya se habían
repetido mucho en Ficóbriga estas palabras: «la señorita Gloria ha
salido.» En el último cabo de la villa repetía un eco de femeninas
voces: «ha salido.» Los muchachos que vagaban en la puerta del
templo, por ser día de ceremonia, la miraron, unos con asombro, casi
todos con lástima, algunos con curiosidad descortés y sin delicadeza.
Pasó ella con los ojos bajos, tomando el brazo de su tío. Dentro
de la Iglesia sintió gran fatiga á causa del esfuerzo que había
hecho; pero su espíritu experimentó una dilatación placentera,
súbito arrebato de sentimiento místico que por breve espacio la tuvo
sobrecogida y anonadada.

—Vete á nuestra capilla y siéntate, que estarás cansada—le dijo D.
Buenaventura al darle el agua bendita.

En aquel instante empezaba la sublime ceremonia de la bendición de
las palmas, y el coro cantaba: _Hosanna filio David. Benedictus qui
venit in nomine Domini. ¡Oh Rex Israel! Hosanna in excelsis._

Estas palabras resonaron en el alma de la joven como atronador
llamamiento, y se sintió confundida ante una superior grandeza.
Detúvose junto á la pila de agua bendita sin poder dar un paso. D.
Buenaventura, tomándole la mano, le dijo:

—Si quieres, ven conmigo al altar mayor para que veas el Salvador,
puesto ya en sus andas para salir esta tarde.

—No, no quiero verle—repuso Gloria con súbito terror dejando caer la
cabeza sobre el pecho.

Don Buenaventura, al tomarle la mano, notóla fría y temblorosa.

—¿Qué tienes?...—le dijo.—¿Estás mala?... Siéntate... Has hecho un
esfuerzo demasiado grande viniendo de casa aquí. Yo voy á sentarme en
los bancos del centro. Vete á nuestra capilla.

El subdiácono había empezado á cantar la dramática relación del
Exodo: «Y llegaron á Elim, donde había doce fuentes de agua y setenta
palmas; y asentaron allí junto á las aguas.» Este sublime capítulo
mosáico, contiene las murmuraciones de los israelitas contra Moisés
por haberles llevado al desierto después de pasar el mar Rojo, la
escaséz que sufrieron, y óyese la tremenda voz de Jehová que les
dice: _Ecce ego pluam vobis panes de cœlo_. «Hé aquí que os haré
llover pan del cielo.»

Gloria conocía perfectamente estos cantos y toda la serie de
interesantes ceremonias de aquel clásico día. Sabía que la salida
de Egipto era la redención, el maná la gracia, y contemplando en su
espíritu tan maravillosas ideas, trataba de regocijarse en ellas.

—Iré á nuestra capilla—dijo á su tío.

Aún tardaron algún rato en separarse. D. Buenaventura se dirigió á
los bancos del centro donde estaban las autoridades, mientras Gloria
entraba en su capilla, cuando el diácono cantaba la _Sequentia_. En
la capilla de Lantigua había muchas mujeres. Gloria creyó encontrar
allí á su tía; pero ésta había ido á la capilla de los Dolores.
Entró la señorita sin mirar á las que, de rodillas ó sentadas en los
bancos, asistían devotamente al parecer á la piadosa ceremonia. Si
Gloria hubiera atendido más á lo que ocurría á su alrededor que á lo
que pasaba en su espíritu, habría visto que desde que entró en la
capilla fué observada con impertinentísima atención por las fieles;
que entre todas distinguíase una por su indiscreto reconocimiento
de las facciones y del vestido de la desgraciada huérfana. Después
oyóse en la capilla sordo cuchicheo de murmuraciones y susurrantes
comentarios, el cual, empezando por un rincón, se fué extendiendo
hasta agitar todo el conjunto de negros mantos. Uníanse unas á otras
las cabezas; buscaban los movibles labios el oído; inquietábase
el rebaño, y por último sonaron también las almidonadas faldas al
levantarse tal cual oveja que padecía gran desasosiego. Gloria no
alzaba los ojos de su libro de rezos. Si los alzara habría visto á
Teresita la Monja acompañada de sus tres sobrinas, las hijas del
escribano D. Gil Barrabás. Pero sí advirtió que la señora de Amarillo
se levantaba, y dando terminante orden á las niñas, salía con ellas
de la capilla.

Distraída un momento por esta brusca desaparición, Gloria volvió á
atender á su piadosa lectura. Pero no habían pasado dos minutos
cuando otra señora, seguida de dos niñas, abandonó también la
capilla. Era la _Gobernadora de las armas_.

—Huyen de mí—pensó la joven.

Al poco rato otras dos señoras y un hombre huyeron también de allí
como se huye de un sitio infestado. Sólo quedaron dos viejas y un
anciano marinero, que atentos con profunda edificación al acto
religioso, no ponían mientes en lo demás. Gloria sintió opresión
insoportable en su pecho y una necesidad de llorar que no podía
satisfacer; pero al fin de sus ojos corrieron á raudales las lágrimas
cuando oyó cantar: «Oh Dios que enviáste á tu hijo á este mundo para
salvarnos, para que se humillara entre nosotros.»

El sacerdote había bendecido las palmas, que fueron rociadas con
agua bendita y ahumadas con incienso. Distribuídas aquéllas empezó
la procesión. El coro entonaba el capítulo de San Mateo: _Cum
appropinquaret Dominus_. Gloria cerró los ojos, orando recogidamente
y con profunda ternura, mientras pasaban clérigos y seglares. No
quería ver nada, ni mirar al presbiterio donde estaban el Salvador y
el borriquito, objeto de la atención general y del fervor más pío por
parte de los muchachos. Sentía los lentos pasos, el grave canto, la
humareda de incienso, el murmullo del conmovido pueblo, y sometiendo
su imaginación y su pensamiento á la idea religiosa de tan bello
símbolo, contemplábalo en toda su grandeza sublime.

Las ceremonias con que la Iglesia conmemora en Semana Santa el
extraordinario enigma de la Redención son de admirable belleza.
Si bajo otros aspectos no fueran dignas de excitar el entusiasmo
cristiano, seríanlo por su importancia en el orden estético. Su
sencilla grandeza ha de cautivar la fantasía del más incrédulo, y
comprendiéndolas bien, penetrándose de su patético sentido, es por lo
menos frivolidad mofarse de ellas. Quédese esto para los que van á la
Iglesia como al teatro, que son, en realidad de verdad, porción no
pequeña de los católicos más católicos á su modo, con faláz creencia
de los labios, de rutinario entendimiento y corazón vacío.

Es evidente que las ceremonias de Semana Santa despiertan ya poco
entusiasmo, y muchos que se enfadan cuando se pone en duda su
catolicismo, las tienen por entretenimiento de viejas, chiquillos y
sacristanes. Sólo en Jueves Santo, cuando la afluencia de mujeres
guapas convierte á las Iglesias en placenteros jardines de humanas
flores, son frecuentadas aquéllas por la varonil muchedumbre de
nuestro orgulloso estado social, el más perfecto de todos, según
declaración de él mismo. Nuestra sociedad se cree irresponsable de
tal decadencia y la atribuye al excesivo celo y mojigatería de la
generación precursora, la cual, adulando al clero y adulada por
él, quitó á las ceremonias religiosas su conmovedora sublimidad.
¿Cómo? multiplicándolas sin criterio, y haciéndolas complejas y
teatrales por el abuso de imágenes vestidas, de procesiones y pasos
y traspiés irreverentes, absurdos, profanos, sacrílegos, irrisorios;
por la introducción de prácticas que nada añaden á la hermosa
representación simbólica de los misterios; por la falta de seriedad
y edificación que trae consigo la ingerencia de seglares beatos en
las cosas del culto. No es fácil designar quiénes son responsables de
esto; pero á nadie se oculta el hecho peregrino de que, en el país
católico por excelencia, las cuatro quintas partes de los fieles se
resistan á tomar parte _en ese carnaval de las mojigatas_, como dicen
muchos que oyen misa por costumbre y aun confiesan y comulgan, aunque
no sea sino por no parecer demagogos.




VII

Tía y sobrina.


Después de la procesión de las palmas y de la bellísima ceremonia y
cánticos en la puerta al regreso de aquélla, se celebró la misa de
Pasión. Muy tarde salieron de ella, y D. Buenaventura fué en busca de
su sobrina para dirigirse á la casa, donde les aguardaba la comida.
No les acompañó en esta función doña Serafina porque ayunaba, y sin
más sustento que el chocolate, se estaba todo el día en la Iglesia
hasta el anochecer, hora en que iba á su casa y tomaba la colación.

Don Buenaventura llevó nuevamente á Gloria por la tarde á la Abadía,
para que viese salir la procesión del Salvador. Dejóla en la capilla;
repitióse el mismo desaire de la mañana; pero ni un instante decayó
el valeroso ánimo de la joven. Cuando se puso en marcha la procesión
y salió el Salvador, Gloria cerró los ojos para no verlo. Pasaron,
salieron todos, santos, clérigos, señores, pueblo. En la Abadía no
quedaban sino algunos ancianos inválidos, dos cojos, y las nubes de
incienso suspendidas con imperceptible movimiento en el aire. Gloria,
al hallarse casi sola, encontró más fácil la subida de su mente hacia
Dios, y la angustia que oprimía su pecho comenzó á ceder. Fatigada
extremadamente de estar de hinojos, se levantaba para sentarse en un
banco, cuando oyó pasos acompañados de un golpecito de bastón, y
reconoció la persona de su tía, que se acercaba. Serafinita entró en
la capilla.

—Al fin has venido—le dijo.—¡Pobrecita! mi hermano es muy terco y
pesado. Perdónale, porque su intención ha sido buena.

—¡Perdonarle!... Antes le agradezco que me haya hecho salir. Me
siento bien.

—¿Te sientes bien?—preguntó la tía con expresión de lástima.—¿Estás
contenta?

—Contenta no; pero tranquila sí.

—¡Y yo que venía á consolarte...!

—¿A consolarme? ¿De qué?

—Entremos en el camarín. Tengo que hablarte. Allí descansarás mejor.

Ambas entraron. Gloria vió sobre una silla, abandonado, pisoteado,
mustio y lleno de polvo el ramo que entregara á D. Silvestre con el
fin que sabemos.

—¡Está aquí!—exclamó con asombro, fijando los ojos en su tía.

—Ahí está, sí—repuso Serafinita sentándose.—Ya debías comprender que
no podía estar en otra parte. Ayer no quise decirte nada; pero ya
pensé que podías excusar ese regalo de flores al Salvador, imagen
protectora de nuestra familia.

Absorta y anonadada, Gloria no halló en su pensamiento palabras para
contestar. Miraba á su tía y después á las flores, cual si de éstas
más que de aquélla debiera esperar explicación razonable.

—Es verdad—dijo al fin sollozando.—No debí mandarlo.

—Esas buenas señoras—continuó Serafinita,—tuvieron escrúpulos que yo
disculpo... Te consideran en pecado mortal... Ya ves... Es preciso
respetar las creencias generales. Yo comprendo bien que en esta
deplorable fama de tu vergüenza hay algo de injusticia, y desde ayer
algunas ideas supersticiosas.

—¿Qué ideas?—preguntó Gloria.

—Dicen que ayer, cuando el borriquito sintió encima el peso de tu
ramo, empezó á dar coces y á sacudirse hasta que lo arrojó de sí...
Sería alucinación, ó quizás algún hecho casual alterado por los
sentidos. Pero sea lo que quiera, y aunque suprimamos el sobrenatural
prodigio, siempre quedará la idea...

—¡De que estoy en pecado mortal!... ¡de que estoy condenada!—exclamó
la señorita de Lantigua.—¡Oh! querida tía, ¿está usted segura de no
equivocarse?

—Yo no creo que el estado de tu conciencia sea tan malo como piensa
la gente; pero la opinión del pueblo en que vivimos y que siempre nos
ha demostrado tanto cariño, es muy desfavorable á tí.

—Ya lo he comprendido.

—Si no hubieras salido hoy de casa, como yo quería—dijo la señora
sollozando con aflicción,—ni tú ni yo pasaríamos las amarguras que
hemos pasado hoy, á causa del atróz desaire de que has sido objeto.

—Es cierto, sí. Varias personas se retiraron de la capilla cuando yo
entré—dijo Gloria á medias palabras.

—¡Ay!—murmuró doña Serafina llevando ambas manos á su sereno rostro
y llorando sin consuelo.—Grandes penas he sufrido; pero nunca se ha
sonrojado mi cara como hoy... al ver...

El llanto la ahogaba.

—Al ver—prosiguió,—que en esta villa, en esta santa Iglesia, en
nuestra capilla, había de ocurrir una escena semejante. ¡Cómo podía
ocurrírseme que al entrar en ella la hija de mi hermano, la hija de
aquél que fué tan justamente querido en todas partes... de aquél
que tanto enalteció con sus virtudes y con su talento el nombre de
Lantigua...! ¡cómo podría yo pensar que al entrar tú, una mujer de mi
sangre y de mi nombre, en esta capilla, habían de huir escandalizados
los fieles con espanto de tu compañía!

Gloria no contestó. Con las manos cruzadas sobre las rodillas,
tocando la barba en el pecho, oía el lastimero clamor de su tía,
hallándose decidida á apurar sin protesta el cáliz.

—Yo lo sufro con paciencia—continuó la señora tomando las manos de
su sobrina y estrechándolas con cariño.—Yo lo sufro con paciencia, y
además, hija de mi alma, reconozco que tienen razón.

Al oir esto, Gloria se estremeció. Sus labios se desplegaron
incitados por la palabra que quería salir... pero no dijo nada, y
volvió á inclinar la cabeza.

—Sí—añadió Serafinita,—sí, tienen razón. El inmenso cariño que te
tengo no me ciega, hija, y veo con claridad tu tristísimo estado, y
disculpo á las personas que apartan de tu presencia á las tiernas
niñas... Si hicieras lo que yo te ruego á todas horas... Si
siguieras mis indicaciones, que son las de una madre desinteresada,
y se ajustan al criterio de tu padre y á la voluntad de tu santo tío,
entonces, querida Gloria, ¡cuán distinta sería tu situación ante Dios
y ante los hombres! Las circunstancias terribles de tu caída exigen
que renuncies á todo, que mueras para el mundo, para la sociedad,
para todo, absolutamente para todo, que sólo vivas para Dios. Gloria,
amada hija mía—añadió alzando la voz con acento que tenía algo de
terrible,—muere, muere para el mundo si quieres salvar el alma.

—¡Muerta estoy!—murmuró Gloria en un gemido.

—No, porque esperas aún en cosas de la tierra.

—No espero nada—repuso la huérfana.—Acepto la expiación horrible
que me ha sido impuesta, y la acepto sin ira, con humildad. Perdono
las injurias; no siento ni aborrecimiento ni antipatía por los que
han hecho de mi nombre la palabra favorita del escándalo; no diré
una sola voz por defenderme, porque sé que todo lo merezco, que mis
culpas son grandes; bebo hasta lo más hondo, hasta lo más repugnante
de este cáliz amargo, y ofrezco á Dios mi corazón llagado que chorrea
sangre y que jamás, en lo que le resta de vida, dará un latido que no
sea un dolor.

—Padeces, sí, padeces—dijo la tía con amor;—pero no lo bastante.
Hay en tu mismo martirio y en esa expiación de que hablas una
independencia, una rebeldía, que ya es un nuevo pecado.

—¿Qué debo hacer para no ser rebelde? Estoy dispuesta á todo—declaró
la joven arrojando fuera hasta el último átomo, si así puede decirse,
de libre albedrío.

—Reconciliarte completamente con Dios.

—¿No lo estoy ya?

—Creer todo lo que manda la Santa Madre Iglesia.

—Bien. Lo creo.

—Y después... después entrar en un convento.

Al oir esto, Gloria alzó la cabeza. Creeríase que en su alma
estallaba repentina sublevación de sentimientos poderosos que no
podía dominar. Sin duda iba á decir algo enérgico y categórico,
porque sus negros ojos brillaron y sus labios palidecieron; pero la
voluntad, más firme cuanto más combatida, cayó como la losa de un
sepulcro sobre aquello que con audacia se levantaba, y bien pronto
todo su espíritu fué paciencia.

—Si un convento—dijo sordamente,—es una sepultura donde se entra
viviendo, yo quiero vivir para todo lo que no sea Dios y mi
remordimiento, quiero vivir en la soledad más negra y más completa
que pueda imaginarse, quiero que mi nombre no exista más en la
memoria de nadie, á no ser en la de aquellos que lo pronuncien para
ultrajarme, y que mi persona en el mundo sea como una figura trazada
en el agua.

—¡Ah!—observó con un poco de alteración doña Serafina,—ese es el
pérfido sofisma del mundo. No, no... De esos conventos que labra
el alma en sí misma se puede salir. ¡No, no mil veces! No tenemos
garantía de la perpetuidad de tu reclusión, y esa garantía la
necesitamos á un tiempo la Iglesia y tus parientes, la exigen la fe
que profesamos y el decoro social. ¡Ay! pobre hija mía, piénsalo
bien; esta solución que te propuse desde el primer día es la única
posible.

—La solución es padecer—dijo Gloria con voz firme.

—¡Oh! no me lo niegues, no me lo niegues, tú esperas.

—Espero en Dios.

—No; tú esperas en cosas livianas, tú esperas en el mundo. Sin
sospecharlo tú misma, estás solicitada por el pecado que ya te
hundió en los abismos... ¡Ay, no puedes apartar de tí esa víbora!
Confiésalo, reconócelo.

—No espero nada del mundo—dijo Gloria con tranquilidad.

—Sí, tú esperas. Aún te tiene en sus garras la bestia horrible.
Gloria, hija mía, ¿no cabe en tu mente la cristiana idea de la muerte
social, que es la salvación del alma, esa muerte en cuyo punto
empieza la eterna y gloriosa vida?

—No puedo morir más de lo que muero para el mundo.

—Desgraciada, sueñas con una reparación imposible.

—No hay reparación para mí.

—Mientras sobre la tierra aliente un hombre, tú no tendrás valor para
arrancarte de la tierra. La tienes asida con tus manos, y aunque te
quemas, todavía no quieres soltarla.

—Desasida estoy. He renunciado á la reparación, al matrimonio, al
amor mismo. Yo arrancaré cuanto existe en mí de aquel tiempo, hasta
los recuerdos, para estar todo lo sola que deseo.

—¿Pero sabes tú lo que podrá ocurrir? Ese hombre te ha solicitado de
nuevo, te ha buscado...

—No he querido verle ni escribirle...

—Eso no basta. Tu situación siempre es equívoca y deshonrosa. ¡Baldón
para tí y para tu familia!... Gloria, hija de mi corazón, entra,
entra en un convento, que es la solución natural de tu desgracia
irreparable, la solución religiosa y social.

Abrazándola con ternura, Serafinita besó á su sobrina en las
mejillas. La infelíz penitente, entre ahogados sollozos, afirmó con
categórica determinación:

—Jamás, jamás, querida tía, entraré en un convento.

—Díme la razón, dímela—suplicó Serafinita.

—¡La he dicho tantas veces!... Es lo único que queda en mí de la
voluntad estirpada, lo único que resta después del sacrificio de toda
mi persona, el único deseo de quien á nada aspira en el mundo, el
único móvil por el cual mi estancia en la tierra merece el nombre de
vida.

—Siempre la falsa idea. Tú esperas, esperas—repitió Serafinita
moviendo la cabeza.—Eso es esperanza, y esperanza del mundo.

—Yo creí que era sacrificio y virtud.

—Siempre la misma idea—volvió á decir la dama, moviendo la cabeza
con desaliento, como el que ve perdido aquello que quiere
salvar.—Siempre el lazo que te ata á la vida y que te seduce
porque es en su origen noble y generoso... No te dejes engañar por
sentimientos que no te corresponden ya, por sentimientos, hija mía, á
los cuales no tienes derecho, á causa de tu culpa.

—Si es así—manifestó Gloria con sumisión, demostrando el agudísimo
dolor que la dominaba,—mi castigo será infinitamente superior á mi
pecado, y éste es muy grande.

—No tienes idea de la grandeza de las penas. Te pareces al que por
un rasguño se lamenta como si tuviera terribles heridas. ¡Padecer!
¿Sabes bien hasta dónde alcanza este concepto? ¿Sabes acaso todo lo
que cabe en las fuerzas del humano espíritu tratándose de padecer? Es
lo único en que el sér humano no conoce límites ni debe desearlos.
Fíjate bien en la Pasión que conmemoramos los católicos en esta
semana, y tus pueriles alardes de sufrimientos te causarán risa.
Quítale al presente dolor la amenaza de otro dolor más grande, y te
parecerá un consuelo. ¡La resignación! ¿Sabes lo que entraña esta
palabra? Contiene el propósito firme de aceptar todas las amarguras
que pueden venir detrás de las que por el momento apuramos. Tú no
lo comprendes así; no vas hasta el último extremo, no aceptas la
totalidad de tu expiación, y haciéndote juez de tu propia causa,
te sentencias á un aislamiento placentero y tranquilo donde sabrás
rodearte de delicias. Renunciando sólo á los gustos que no valen
nada, te quedas con aquello que por ser muy bueno sirve para premio
de las más altas virtudes...

Gloria gimió con dolor al oir esto.

—¡Donosa resignación la tuya!—añadió Serafinita.—¡Lindo modo de
purificarte por el martirio! Si Jesús, después de azotado, hubiera
huído cuando le iban á crucificar, ¿crees que habría redimido al
género humano? Pues tú haces eso: crees tener bastante con los
azotes, y huyes de la cruz... Tu resignación será ineficáz para tu
alma, si no es completa, absoluta, si no comprende la renuncia de
todo, absolutamente de todo.

Doña Serafina al decir esto, abrazó y besó tiernamente á su sobrina,
la cual, agobiada en extremo y bañada en lágrimas, repetía:

—Todo, absolutamente todo...

Era necesaria la gran mansedumbre que se había impuesto y que ella
tenía, para no caer en la más negra desesperación. Sin rechazar las
terribles afirmaciones de su tía, que aún no podemos comprender bien
por ignorar el hecho que las ocasiona, Gloria no podía menos de dar
salida á una dolorosísima queja que brotando de lo más íntimo de su
angustiado pecho, se manifestaba en estas breves palabras:

—¡Oh, qué crueldad, qué crueldad!

—No te sofoques más ahora—dijo la buena tía besándola tiernamente.—Ya
tendremos tiempo de hablar de este asunto. Volvamos á la Iglesia. No
sé cómo no ha vuelto ya la procesión. No siento nada. Es extraño...

¡Inaudito caso! La procesión, que no debía emplear más de cuarenta
minutos en recorrer su carrera, no había vuelto aún después de
transcurrida una hora.

—No salgas así—añadió Serafinita.—Sosiégate, y aguarda en el camarín
un ratito. Voy á ver por qué se ha detenido esa procesión.

Doña Serafina, al salir á la capilla, vió con asombro que entraban
alborotadas algunas mujeres, oyó rumor de voces y gritos en la plaza.

—Ya...—dijo al fin buscando una razón.—Llueve sin duda y se ha
desorganizado la fiesta.

Pero no: lucía espléndido sol, y la tarde estaba serena.




VIII

El Salvador en la calle.


Lucía sol espléndido cuando la procesión salió á la calle. Alzadas
las andas sobre los robustos hombros, descollaba entre la multitud
de cabezas descubiertas y entre el movible bosque de gallardos
palmitos el asna que sostenía al Salvador del mundo. La hermosa
cabeza de éste, animada de celeste expresión vital por la inspiración
del artista, era centro de las miradas y de la atención del devoto
pueblo. Aquel Señor tan bueno, tan hermoso, tan amigo de Ficóbriga,
parecía sonreir á sus amados hijos y decirles: «Al fin estoy otra vez
entre vosotros, queridos míos.» El que entró en Jerusalén saludado
por el _hosanna_ y las aclamaciones de triunfo, no podía ser de otra
manera que aquél tan bello y afable, con su rizada barba, sus ojos
que miraban como sólo puede mirar el que después de haber fabricado
los mundos, vió que eran buenos; su delicado perfil, y las graciosas
bandas de cabellos que partidos sobre la frente caían sobre sus
hombros.

A su lado iba el borriquito. Llevaba sus alforjas provistas para lo
que pudiera suceder, circunstancia que aumentaba la gracia de su
presencia en aquel sitio, produciendo en el pueblo, sin menoscabo de
la devoción, una hilaridad de buen gusto. En uno de los huecos de las
alforjas cargaba ración cumplida de doradas panojas, y en la otra un
ramo, puesto allí por la señora de Amarillo en sustitución de otro
que no servía.

Algo impropia de la severidad humilde de quien quiso entrar en la
celestial Jerusalén caballero en una jumenta, era la vestidura de
terciopelo bordada de oro; pero pase este exceso de piedad, la cual
gusta de expresar el ardor y grandeza de los sentimientos con objetos
materiales de extraordinario valor.

El sol, hiriendo los bordados, daba al Rey de los Reyes aspecto
semejante al de un temporal soberano de Oriente; pero de todo esto
puede hacer caso omiso el artista cristiano, porque aquella cara sin
igual, aquella mano que se alza amonestando, aquellos desnudos piés
que pronto serán clavados á un leño, no son de nadie más que de El.

Cantaba el coro _Turba multa clamabat Domino: Benedictus qui venit in
nomine Domini: Hosanna in excelsis_, destacándose con singular tono
de fervor la voz de José Mundideo, á quien se había concedido poco
antes la plaza de sepulturero, con la condición de ir á cantar á la
Abadía en los días solemnes, porque su mucha práctica del coro le
hacía necesario. No lejos de él iba Sildo con el incensario, echando
unas humaredas que parecían nubes.

Don Silvestre llevaba su capa pluvial con mundana elegancia, y
presidía la ceremonia religiosa con recogimiento y circunspección,
cual hombre que sabe su oficio. Al padre Poquito, que hacía de
diácono, le arrastraba la dalmática, por ser él de menguadísima
estatura, y marchaba con los ojos bajos y toda su cara contrita y
afligida como la de quien, siendo ángel, se cree pecador.

Más atrás iba D. Juan Amarillo, henchido de vanidad, por hallarse
en la plenitud de sus funciones municipales, sintiendo algo grande
y divino en su mente augusta. Representaba allí la autoridad humana
protegiendo y amparando con su tutelar brazo á la divina, y era
preciso que su persona estuviese á la altura de tan insigne papel.
Andaba con lento y muy marcado compás, y á cada paso hundía con
fuerza en el suelo la contera de su bastón de áureo puño, pareciendo
decir: «¡Cuán felíz eres, oh Ficóbriga, en estar bajo mi mano!» Al
mismo tiempo, ni esta especie de endiosamiento ni ningún otro estado
peculiar de su elevado espíritu podían hacer que D. Juan Amarillo
olvidase en tan delicada ocasión los deberes que su cargo le imponía,
y hé aquí que ni un instante daba reposo á los ojos para observar
todo lo que en el decurso majestuoso de la procesión podía ocurrir.
Su cara no cesaba de moverse, ora para mirar la gente, ora para ver
si entorpecían los chicos el paso del religioso cortejo. Emanaba
de su persona lo que podríamos llamar la esencia absoluta del celo
gubernativo, y de sus ojos podría creerse, no que se apresuraban á
observar los incidentes procesioniles, sino que los preveían y los
anunciaban. En la expresión á un tiempo mismo amenazante y protectora
de su mirada, se conocía que los ficobrigenses no debían contemplar
la procesión sin permiso del Municipio, ni devotamente entusiasmarse,
ni rezar; ni las damas gemir en los balcones ó en la calle con pía
ternura religiosa. Si estuviera en su mano, habría reglamentado la
luz del sol, como reglamentó el puesto que debían ocupar los fieles,
el orden de marcha, el número de coscorrones que debían administrar
los alguaciles á los chicos que enredaran en el tránsito.

Cuando pasaron junto al Casino, la banda del pueblo (compuesta de
seis instrumentos de cobre soplados por otros tantos humanos fuelles)
se entusiasmó, digámoslo así, y suspendiendo bruscamente el airecillo
de _Barba Azul_ que ejecutaba, dió principio al degüello de la marcha
real, cuyas notas salieron, chorreando sangre, para ir á rasguñar las
orejas de los fieles. Al oir tan soberbia música, don Juan se hizo
la ilusión de que no por el Salvador, sino por él mismo se tocaba,
y su mente se ofuscó un momento, cual la de aquellos que asisten á
su propia apoteosis; vióse circundado de rayos de gloria, y oyó como
un _Ave Cæsar imperator_, que por las bocas abolladas de los roncos
trombones juntamente con el cardenillo salía.

A su lado marchaba, por creer que aquel puesto era el más
conveniente, D. Buenaventura, cuyo semblante no expresaba á primera
vista el deseo de que la procesión durase hasta la noche. Sólo
contestaba con monosílabos, cuando Amarillo le decía:

—No puede uno distraerse ni un momento, Sr. D. Buenaventura, si se ha
de conseguir que cada cual ocupe su puesto, y marche todo este gran
gentío con orden. Es preciso tener cien ojos y aún no basta.

Lantigua, que tenía predilección especial por los pisos cómodos y no
gustaba de que sus piés tropezaran primero en cortante guijarro para
hundirse después en un hoyo de fango, hacía mentalmente paralelos muy
juiciosos entre las eternas leyes de urbanización y el antediluviano
empedrado de Ficóbriga, el más detestable de cuantos vieron pasar
alcaldes y curas y procesiones. Lantigua decía para sí:

—Si otro año me ocurre tirar el dinero, será para adoquinarte ¡oh
madre villa!

Pero á pesar de la ruindad del piso, la procesión marchaba con orden
perfecto, sin que fuera estorbo la mucha gente que había en ella,
hombres y mujeres de la villa, del campo y de la mar, creyentes los
unos, tocados de la mácula del siglo los otros, astutos aldeanos,
honrados y sencillos marineros, toda la grey díscola y ladina de
aquellas verdes montañas, todos los ejemplares de vanidad infanzona,
de gárrula presunción, de socarrona travesura, de solapada codicia,
de graciosa sencilléz, de castellana hidalguía y de ruda generosidad
trasladados por Pereda con arte maravilloso al museo de sus célebres
libros montañeses. No faltaba nada ni nadie; y como aquellas
repúblicas cantábricas son de tan fácil gobierno, iba todo á pedir
de boca, sin que ningún nacido se extralimitara, sin que ocurriera
desorden, y marchando cada cual dentro de la órbita trazada por
D. Juan Amarillo. Pero de improviso presentóse un obstáculo muy
deplorable, y hé aquí que se descompuso tan pasmoso concierto.

La procesión debía entrar por la calle de la Poterna hasta el
cementerio, torciendo desde allí á la izquierda por las Monjas Claras
y entrando en la plaza del Consistorio, para dirigirse después á la
Abadía por el callejón del Cristo Viejo. El sitio llamado de las
Monjas Claras es una encrucijada irregular y estrecha, donde afluyen
tres ó cuatro calles tortuosas y mezquinas, una de las cuales es la
que por aquella parte une el camino real con la plaza. Entraba la
procesión en la encrucijada, cuando por una de las boca-calles de en
frente apareció un hombre á caballo.



Los cantores callaron, los marineros que llevaban las andas se
detuvieron, el sacristán apoyó la cruz en el suelo, y los ciriales
se bambolearon en manos de los acólitos, como árboles azotados por
el viento. Sildo dejó caer el incensario, el cura frunció el ceño,
el padre Poquito alzó del suelo los ojos, y en los labios de D. Juan
Amarillo fluctuaban las palabras «¡á la cárcel, á la cárcel!»

Al ver tanta gente, el hombre que venía á caballo quiso volver
grupas á toda prisa; pero el animal se encabritó y alzando las patas
delanteras puso al caballero en peligro de caer al suelo. Por fortuna
suya era buen ginete. La multitud prorrumpió en exclamaciones y
amenazas. Aumentado el espanto del animal con tanto vocerío, empezó á
dar vueltas caracoleando y relinchando con la espumante boca abierta.
En el mismo momento apareció por la misma callejuela otro hombre á
caballo. Era rubio, encarnado, alto, más bien gigantesco, de robusto
cuerpo y puños formidables.

Don Juan Amarillo, al ver que había dos hombres bastante audaces
para entrar á caballo en Ficóbriga en el momento sublime de la
procesión, sintió en sí la grandiosa cólera de los dioses antiguos,
y se lanzó en medio del gentío llevando el rayo en sus ojos. Su mano
empuñaba el bastón como un dardo. Haría, pues, escarmiento, pondría á
inmensurable altura el principio de autoridad, aquel sacro principio
que se le había confiado para que lo transmitiera incólume y lleno de
gloria á las generaciones futuras.

—¡Paso al señor alcalde!—gritaba el gentío.

El primer caballo hirió con sus patas delanteras en la cabeza á
una mujer. Espoleado briosamente, dió un salto en retirada, pero
retrocedió de pronto, volviendo á quedar entre la muchedumbre, que le
rodeó decidida á destrozar caballo y caballero, principiando por los
insultos y siguiendo á los insultos las obras. Pero el segundo, ó sea
el gigante, apeándose con ligereza, empezó á puñadas con todos los
que hubo á mano, de tal manera y con tanta presteza en dar y recibir,
que se armó una contienda de mil demonios. ¡Y el alcalde, aquel varón
destinado por la sociedad y aun por Dios á convertir el mundo en una
balsa de aceite, no podía llegar, á causa del gentío, al lugar del
siniestro!

El primer ginete pudo apearse y trató de contener al que parecía su
criado; pero éste, rojo como un pimiento, pronunciando palabrotas
extranjeras que semejaban ladridos, movía los férreos brazos en
cuyo término estaban las martilludas manos, que caían como piedras
sobre los carrillos, pescuezos, hombros, omóplatos, esternones y
occipucios de los procesioneros. Era un boxeador de lo más florido
de Inglaterra; pero en aquel trágico lance no quiso Dios que probara
su destreza en tierra de alfeñiques, y por suerte había allí media
docena de focas del Cantábrico, que en cuanto vieron las furibundas
manotadas del rubio coloso extranjero, empezaron á probar que la
mar no cría puños de algodón. ¡Oh descomunal contienda!... ¡Y el
alcalde, aquella personalidad augusta que se tenía por semidivina,
que con una palabra, un homérico gesto, ó un simple fruncimiento
de cejas, podía confundirles á todos y convertirles de leones en
corderos, no acertaba á llegar al sitio de la catástrofe, porque el
gentío, apretándose, le había cogido en medio! Y hé aquí que don Juan
flotaba de un lado á otro con la oscilación de la ola, cual náufrago,
estirando su cabeza, alzando en su mano derecha el bastón y en la
izquierda el palmito, pues no quiso soltar ni lo humano ni lo divino,
y gritaba: «¡Orden!... ¡A la cárcel!»

El primer ginete, ó sea el amo, había logrado apaciguar á algunos,
administrando un par de pescozones muy convincentes á su propio
defensor y criado; pero entonces vióse que en el aire se blandía
un cirial y que caía sobre un cuerpo duro; vióse la cabeza del
formidable vestiglo boxeador chorreando sangre; y después el
mismo boxeador, frenético, espumarajeante de rabia, arremetió
al que cargaba la bendita manga-cruz. Prodújose entonces gran
marejada, retrocedió la multitud, hubo esas corrientes que
aplastan arrastrando, esos temblores de gentío que atruenan, esas
dispersiones que atascan las calles como barrancos estrechos en
días de temporal, esos choques de una ola de gente con otra, que
desnarigan y despechugan y descalabran. Sintióse entonces chasquido
de madera vieja y apolillada que se hiende, y el Salvador, el asna,
el borriquito desaparecieron, cayendo en aquel hirviente mar de piés
y manos.

El cuadro de Goya _La procesión dispersada por la lluvia_ puede dar
idea de tal escena. Veíase por una calle la cruz, poniéndose en salvo
sin ayuda de los ciriales. Estos iban á escape por otra, llevados
al hombro, como los fusiles después de un rompan filas. El cura,
agitando la capa pluvial cual si fuera á terciársela en la cintura
para arremeter, llamaba á gritos al diácono. Furioso y descompuesto
D. Silvestre parecía decir: «¡Ah! si yo no tuviera este demonche de
paño morado encima...» y con su airado pié golpeaba el suelo, como un
genio de las _Mil y una noches_.

El padre Poquito había desaparecido, _sicut avis, velut umbra_; el
suelo estaba lleno de palmitas pisoteadas; algunas personas no habían
querido separarse del Salvador, y trataban de remediar el percance,
recogiendo los pedazos del casi pulverizado borriquito y el ramo que
había ido á parar á cuatro varas de distancia, saltando como un sér
cautivo que recobra la libertad. Un sochantre andaba solo por tal
calle mirando á todos lados, y Sildo incensaba por broma á los que
se habían refugiado en los portales y en las tiendas... ¡Y en tanto
el alcalde, aquella providencia, aquella alta personificación del
orden, aquella mente suprema en cuya previsión descansan los pueblos,
si al fin pudo esgrimir su bastón en el sitio mismo de la reyerta,
no había logrado tener al alcance de su voz y de su mano á los
delincuentes, no había podido dar público testimonio de su justicia,
hacer de una manera dramática y elocuente, á los ojos de todos, el
ejemplar que tan inaudito caso exigía!

—¿Dónde están? ¿Dónde están?—decía revolviendo á los cuatro puntos
del horizonte sus ojos que echaban sentencias, multas, días de
cárcel, penas de cadena perpétua, de garrote vil.

Dió órdenes tan terribles á los alguaciles, que éstos temblaban. El
principal de ellos habría deseado acudir á un mismo tiempo á todas
partes en busca de los culpables; pero no pudo ir más que á una,
aunque D. Juan le gritaba:

—Al momento; al momento... inmediatamente, préndales usted.

Pero así como después de una derrota los diseminados cuerpos de
ejército van poco á poco juntándose de nuevo y dándose la mano,
así los fragmentos de la desbaratada procesión fueron acercándose,
uniéndose camino de la Iglesia, y Serafinita vió entrar primero al
padre Poquito, después á un cirial, más tarde á Sildo, luégo á los
cantores, y así sucesivamente hasta que llegaron las destrozadas
andas. Sólo la persona del Salvador no había sufrido deterioro ni
en su divina cara, ni en su cuerpo y traje; los dos animales sí se
hallaban miserablemente mutilados. Pero lo que aterró verdaderamente
á Serafinita fué que los grupos de gente que con aquellas diversas
partes de la deshecha procesión iban entrando, decían con azoramiento
y enojo:—«¡El judío, el judío!»

Cuatro momentos de terrible asombro y dolor inmenso había tenido
aquella virtuosa dama en su trágica vida. Primero: cuando vió morir
á su madre. Segundo: cuando su infame esposo cometió la cobarde y
villana acción de herir su cara en público. Tercero: cuando supo sin
preparación alguna la muerte de su hermano Juan y la ignominia de
Gloria. Cuarto: cuando oyó decir en la Iglesia de Ficóbriga:—«¡El
judío, el judío!»




IX

El Maldito.


Toda la tarde estuvo Daniel Morton detenido en el Ayuntamiento;
pero después de anochecido, D. Juan Amarillo fué en persona á darle
libertad para que buscase alojamiento. Parece incomprensible á
primera vista tal generosidad, y la explicación más razonable es que
nuestro celoso alcalde no llevó más adelante sus rigores, movido del
singular respeto que infunde á los avaros la riqueza de los demás,
cuando es considerable. Sabiendo como sabemos, cuál era la religión
de D. Juan Amarillo, fácil nos es comprender el prestigio que á sus
ojos debía tener el que poseía, al decir de la gente, fabulosas é
inagotables arcas de dinero. Para ciertos ricos, que ven en el pobre
un gusano, el más rico es una especie de Dios. Además, el grande
hombre de Ficóbriga, en quien se acordaban maravillosamente la
afectación con la astucia y la vanidad con el positivismo, razonó del
modo siguiente:

—Este hombre, que entre los suyos es de los primeros, ha de tener
buenas relaciones en Madrid. Si le molesto, se quejará á la embajada
inglesa ó alemana, armará un escándalo en los periódicos, y quizás se
le ocurra al señor Ministro la funesta idea de mandar al Gobernador
que me destituya... Para dar satisfacción á la vindicta pública,
bastará tener en la cárcel un par de días al criado, que fué en
realidad el verdadero delincuente.

Así lo hizo en efecto. Lo más que pudo conseguir Morton fué que D.
Juan prometiera soltarle al día siguiente, cuando la indignación,
estuviera un tantico aplacada y el principio de autoridad
restablecido del ultraje que acababa de padecer.

Dirigióse Daniel á la posada de Ficóbriga. Esta se llamó en un tiempo
_La Equidad_, y después con el raudo progresar de los tiempos y la
introducción del gusto de los baños, fué creciendo en importancia,
si no en limpieza, hasta que dió en manos de un francés, el cual
la mejoró aderezando el servicio un poco á la moderna, y haciendo
imprimir para repartirlas tarjetas que decían: _Hotel de France, tenu
par Mirabeau_. El nombre del gran orador no podía estar en peor sitio.

Morton entró sin hacer caso de las groseras insinuaciones que oyó en
la puerta, y subía resueltamente á ocupar un cuarto, cuando el mismo
Mr. Mirabeau en persona le detuvo diciéndole en todas las lenguas
posibles menos en la española:

—Caballero, perdón. Perdón, caballero; pero no puedo admitir á usted.
Prefiero tener la casa vacía tres años.

El extranjero salió á la calle. Su semblante indicaba gran pena y
fatiga; pero decidido á buscar alojamiento á todo trance, preguntó á
los transeuntes si no había en Ficóbriga alguna fonda, posada, mesón
ó cuchitril además del establecimiento de Mr. Mirabeau. Dos mujeres
le conocieron, y lanzando una exclamación que más parecía de terror
que de sorpresa, se apartaron de él gritando:

—¡El judío!... ¡El judío!

—Llevo dinero—pensó,—y al fin encontraré un techo.

A pesar de que las calles de Ficóbriga estaban muy obscuras, casi
todos los que andaban por ellas conocían á Daniel Morton. Algunos
al verle venir pasaban á la acera opuesta, otros se detenían para
mirarle como á un objeto raro. Oyó soeces invectivas ó necedades
triviales; pero de nadie pudo conseguir satisfactoria respuesta. Por
último, decidió preguntar á los niños, que, por su falta de malicia,
no podrían, según él, ni rechazarle con aquel horror propio de las
conciencias varoniles, ni engañarle. Pero dos ó tres rapazuelos á
quienes pidió auxilio saltaron dando alaridos á bastante distancia, y
tomando piedras del suelo se las arrojaron.

Seguía la noche, la obscuridad, el desamparo, y con esto el cansancio
del pobre extranjero á quien mortificaban terriblemente el hambre
y la sed. Después de haber recorrido todas las calles, encontró en
sitio solitario á una niña que venía cantando. Dirigiéndose á ella
le preguntó por una posada que no fuese la de Mr. Mirabeau. La niña,
más ignorante ó más humana, le señaló la calle inmediata y una puerta
donde la seca rama marcaba la existencia de una taberna. Morton
gratificó á su salvadora, y acercándose vió las azules letras de un
tarjetoncillo que decía: _Posada_.

En la taberna resonaban broncas voces de marinos. Acercóse á un
hombre con mandil que estaba en la puerta, y pidió alojamiento. El
hombre, después de observarle fijamente, díjole que subiera, y ambos
emprendieron ascensión muy peligrosa por una escalerilla.

—Gracias—decía Morton para sí con gozo,—gracias á Dios que no me han
conocido.

Pero al llegar á una sala alta, donde había tres mujeres en cháchara,
una de ellas gritó:

—¡Ese, ese es!

Y el asombro más vivo pintóse en los semblantes. Una mujer menos
prudente que las demás se asomó á la ventana y gritó con el discorde
chillido:

—¡El judío, el judío!

Subieron atropelladamente varios de los marineros que había en la
taberna.

—Le conozco—dijo uno.—Es el que salvamos cuando se perdió el vapor
inglés.

Mujeres y hombres, todos le miraban con estupor vivísimo. Hubo al fin
en cierto grupo un movimiento de hostilidad, pero el tabernero alzó
la voz y extendió sus manos diciendo:

—En mi casa no se maltrata á nadie. Caballero, salga usted.

Morton marchó hacia la escalera; pero antes se detuvo; volviéndose,
dijo:

—Véndame usted un pan.

—Vale cinco duros—gritó con chillido de arpía una de las mujeres.

—Diez duros—añadió otra.

El tabernero cogió un pan del cesto que cerca estaba y lo ofreció á
Morton. Este, al tomarlo con una mano, metió la otra en el bolsillo.

—No—dijo el hombre deteniéndole.

—¿Por qué?—preguntó Daniel.

—Es limosna—repuso con gravedad el tabernero.

—Caridad—añadió un marinero.—Nosotros somos así.

—Tú me salvaste la vida—dijo Morton á uno de ellos, poniéndole la
mano en el pecho.

—Sí; ese es mi oficio.

—Pues bien—añadió el hebreo.—Dame ahora un vaso de agua, Dios te lo
pagará.

El marinero trajo el vaso de agua. Morton, después de beber, salió
llevándose el pan.

Ya con tan preciosa conquista sintióse medianamente satisfecho,
como Robinsón cuando en su isla desierta alcanzaba de la Naturaleza
los primeros dones para prolongar su vida. Poquísima gente había
ya en las calles de Ficóbriga, por lo cual Daniel experimentó
gran consuelo, habiendo llegado el caso de que la aproximación
de cualquier humano rostro le produjese miedo y vergüenza. Si en
su solitaria excursión por las calles sentía pasos, volvíase y
apresuradamente tomaba otro camino como el ladrón que huye con su
robo mal cogido en las trémulas manos. Cualquiera habría visto en él
á un desalmado que acababa de robar un pan.

Con ser tan frugal su cena, le gustó, á causa del hambre que padecía,
más que cuantos manjares ricos había probado en su vida. Satisfecha
aquella primera necesidad de su cuerpo, éste, que cuando le niegan
se resigna, pero si empiezan á darle, más pide cuanto más le dan,
reclamóle descanso, un abrigo, un techo, un colchón, un montón de
paja. Esto era más difícil, porque ninguna puerta de Ficóbriga se
abriría para él. A falta de asilo cómodo, buscó un abandonado hueco
de ruínas, un tronco de árbol, ó paredón solitario y apartado de toda
humana vivienda que al menos le resguardara del frío Nordeste. Anduvo
largo trecho alejándose del centro de la villa y volviendo á él.
Por último, vió una escalera de piedra que se abría en el hueco del
viejo murallón, para dar acceso á una planicie donde se veían algunas
construcciones entre las ramas de espesos árboles. Sentóse allí. El
sitio era relativamente cómodo y resguardado del cierzo.

Al poco rato aparecieron dos perros, á quienes Morton dió lo que
había sobrado del pan, obsequio que no rechazaron.

—Vamos—dijo el hebreo,—ya no se podrá decir que hasta los perros
huyen de mí. Al menos es un consuelo.

Poco después acercóse un anciano mendigo con una niña en brazos, y
alargó la mano tostada y angulosa para pedir una limosna.

—¿Eres de Ficóbriga?—le dijo Morton.

—Sí señor, soy marinero del cabildo de Ficóbriga; pero como estoy
tan viejo, hace dos años que no salgo á la mar y vivo en la mayor
miseria, si esto es vivir.

La voz del anciano temblaba, anunciando debilidad, hambre y frío.
Era su rostro curtido y surcado de arrugas como pergamino, blanca
su barba, su estatura corpulenta; su cuerpo, á pesar de la desnudéz
que le enfriaba y de la inanición que le enflaquecía, conservábase
aún derecho; y por las roturas de la camisa, más desgarrada que una
gavia hendida por los temporales, veíase el negro pecho velludo,
fortalecido por las olas que se habían estrellado en él. En sus
brazos, y arropada entre andrajos, dormía la niña angelical sueño,
agarrándose con sus manecitas al cuello del anciano, murmurando á
ratos algunas palabras y moviéndose intranquila, no porque estuviera
enferma, sino porque soñaba, aun estando en brazos de la miseria,
cosas placenteras y risueñas; por ejemplo: que se estaba atracando de
bizcochos ó jugando con tres piedras, un pucherito y dos panojas, que
eran otras tantas muñecas.

—¿Eres muy pobre?—preguntó Daniel al mendigo.

—Señor, no tengo más que lo que me dan. Vivía con mi hija, que era
casada y tenía que comer porque su marido trabajaba en las minas.
Pero hará dos meses se desplomó una piedra de las minas y mi yerno
murió. Mi hija trabajaba para mantenernos; mas hará dos semanas que
la enterramos. Dejóme esta niña; no tenemos casa; no tenemos más que
la limosna de las buenas almas, y hasta ahora, ni mi nieta ni yo nos
hemos muerto de hambre, porque el Señor ha sido bueno y nos ha mirado
todos los días.

Daniel sacó una moneda de oro, diciendo para sí:

—Ahora sí que voy á ganarme un amigo.

Dióle la limosna, y el anciano partió después de dar las gracias
y de prometer que rezaría á la Virgen del Carmen por el alma del
favorecedor. Morton le observó desde lejos, le vió detenerse en
la esquina de la calle de la Poterna donde había un farolillo, y
examinar la moneda á la débil luz de la antorcha municipal; le vió
inclinarse al suelo para sonar la pieza de oro sobre una piedra, y
luégo el anciano volvió corriendo al lado de Daniel Morton.

—¿Qué hay?—le dijo éste.—¿Es falsa?

—No señor; es que se ha equivocado usted—dijo el viejo devolviendo la
moneda.—Me ha dado usted un centén en vez de una peseta.

—¿Y por qué piensas que había de darte una peseta?

—Porque es lo que más se da. Yo no puedo tomar sino lo que se me da
por buena voluntad, no por equivocación.

—Yo sé lo que doy—dijo Daniel con emoción.—Guarda la moneda; que si
en algo me equivoqué fué en darte una sola. Toma otra, toma dos más,
y mañana es preciso que nos veamos.

Y se las ofreció. Pero el pobre viejo no las había tomado aún en su
mano, cuando dando un paso atrás, lanzó una exclamación de sorpresa y
de terror.

—¿Qué?—dijo Morton con ira.—¿Tú también me conoces?

—¡Ah! No... no... señor—balbuceó el viejo;—¡pero este dinero, tanto
dinero...! ¡Darle así!... Es la primera vez que le veo á usted; pero
no hay más que un hombre que así tire el dinero... y ese hombre es el
judío.

—Ese soy yo—dijo gravemente Daniel.

El anciano quiso poner las monedas en la mano del hebreo; mas como
éste no las tomara, arrojólas al suelo, diciendo con tremenda voz:

—Tome usted sus doblones, que ningún cristiano recibe el dinero
por que fué vendido el Señor.

Daniel Morton quedóse frío y estupefacto.

—Hombre sin entrañas—dijo al fin con rabia,—has hablado como un
idiota.

—Yo no quiero limosna de usted. Adiós.

—Aguarda...—dijo Morton con angustia.—¿No ves que esta noche soy más
pobre que tú, más miserable que tú? Haces alarde de cristianismo y no
tienes lástima de mí. ¡Me has escupido en nombre de una religión y no
te apiadas de la soledad en que estoy, sin un amigo, sin una voz que
me consuele, sin otro hombre que me diga hermano y se siente junto á
mí, aunque no sea sino para recordarme que ambos hemos sido hechos
por el mismo Dios!

El marinero movió la cabeza, y después, hundiendo la mano en un hueco
de sus andrajos, que se abría al modo de bolsillo, sacó medio pan.

—Toma—dijo secamente y con acento de desprecio, también indicado por
el familiar tratamiento.

—¡Ay!—repuso Morton gimiendo,—no es pan lo que quiero: otro menos
cruel que tú me lo ha dado antes. Pan se da hasta á los perros.
Dame tu compañía, tu fraternidad, tu conversación, tu tolerancia,
el consuelo de la voz de otro hombre, algo que no sea discordias
de religión, ni torpes acusaciones por un hecho de que no soy
responsable, ni injurias que indican rabia de secta... ¿Por qué te
niegas á tomar mi limosna? ¿Me tienes miedo?

—Horror.

—¿Por qué?

—Porque así debe ser. Adiós.

El anciano se retiró, y á cada pocos pasos volvía la cabeza para
mirar al hombre de los treinta dineros.

Oprimió su cabeza entre las manos, Daniel permaneció largo rato en
meditación dolorosa. Después exclamó con airado acento:

—¡Ah! impío Nazareno... ¡nunca seré tuyo! ¡nunca!




X

Hospitalidad á medias.


Había pasado más de una hora cuando sintió ruído de pasos. Un hombre
subía la escalera. Daniel le reconoció al instante.

—¡Caifás!—gritó levantándose.

—Señor Morton—dijo Mundideo con asombro.

Vivísimo gozo se pintaba en el semblante del forastero. Tomó á Caifás
del brazo y le dijo con acento conmovido:

—Tú también me conoces; pero tú no me rechazas.

—Parece que no ha podido usted encontrar alojamiento—dijo Caifás.

—Y tú me ofreces el tuyo. ¡Cuánto me alegro de encontrarte, José!
Eres una aparición divina. Me hielo de frío. Tengo mi equipaje en el
Ayuntamiento, y no quieren dármelo hasta mañana. Mi criado está preso.

—Ya lo sé... ¡Que un caballero tan poderoso pase la noche en la
calle...!

—¿En dónde está tu casa?

—Aquí, muy cerca—repuso Caifás, demostrando el diligente afán que
nace de la verdadera gratitud...—¿Pero qué es eso que brilla en el
suelo? Parecen tres monedas de cinco duros.

—Es dinero que se me cayó—repuso Daniel.—Puedes tomarlo.

Mundideo recogió los centenes y los entregó á su dueño.

—Guárdamelos—dijo Morton.—Después me los darás. ¿Y tus niños?

—Buenos, señor... Vamos por aquí... Ande usted con cuidado para no
tropezar.

Pasada una pequeña planicie que sombreaban dos ó tres plátanos de
corpulenta talla, empujó Caifás una puertecilla abierta en muro de
mampostería y entraron en un terreno que parecía huerta.

—¿Qué es esto?—preguntó Daniel sin soltar el brazo de Mundideo que le
guiaba en la obscuridad.

—Esta es la alcoba grande donde todos hemos de dormir.

—¡El cementerio de Ficóbriga!—exclamó el hebreo, sintiendo frío en
sus huesos.

—Esto es muy húmedo—dijo Caifás.—No se detenga usted.

—Ya veo las cruces... ¡cuántas cruces!... y esa mole blanca...

—Es el sepulcro que se está construyendo para D. Juan de Lantigua.

Morton se quedó más frío, más asombrado, y en su pecho se enroscaba
una serpiente que no le permitía respirar.

—¿El Sr. D. Juan...—murmuró,—está aquí?

—Junto á él pasamos—dijo Caifás, descubriéndose.—Los pequeñitos están
aquí á la derecha.

Morton se descubrió también.

—Ese gran enterramiento que se está labrando—añadió José,—es para
toda la familia.

—¡Para toda la familia!... ¿Pero tú vives aquí... en este triste
sitio?

—Sí señor. Soy el sepulturero de Ficóbriga. Mal destino, señor; pero
pienso dejarlo pronto... Ya llegamos. Entre usted.

Pasaron á un patio y del patio á una casa humildísima. Caifás,
después de encender luz, guió á su amigo por estrecho carrejo á una
pieza no pequeña ocupada por varios muebles, descollando entre ellos
un inválido sofá de paja de Vitoria. Una puerta comunicaba la tal
pieza con otra que debía de ser alcoba, porque Caifás señalándola,
dijo:

—Ahí dormimos mis hijos y yo. Sacaré mi cama á la sala, donde estará
usted con más desahogo.

—Gracias; no necesito cama. Dame una manta y descansaré en este
sofá... Al fin he encontrado un hombre, un verdadero hermano...
Pero te compadezco, amigo. No podías haber elegido un oficio más
detestable.

—Pronto lo dejaré á quien lo quiera—repuso Mundideo, poniendo en el
sofá manta y almohada.—Ahora Sr. Morton, mi situación no es tan mala
como cuando usted tuvo la bondad de favorecerme.

—Me alegro infinito. ¿Has variado de fortuna?

—Así, así.

La actitud de Caifás frente al israelita era algo cohibida. Sus
miradas indicaban el respeto y la veneración que su favorecedor
le inspiraba; pero á tal respeto uníase cierto recelo ó más bien
repugnancia, torpeza en las palabras, miedo quizás. No era preciso
ser zahorí para conocer que el pobre Mundideo padecía, y que su
conciencia hallábase en frente del más grande y aterrador enigma que
jamás se le presentara.

—¿Y cómo has mejorado de fortuna?—preguntó el extranjero acomodándose
en el sofá.

—Puse una taberna en la cual me fué muy mal. Pero hace poco murió un
tío materno en Veracruz...

—¿Y has heredado?

—Poca cosa; mas para mí es un capitalazo. Como está el dinero en un
banco de Inglaterra, no lo he cobrado todavía. Dicen que vendrá la
semana que viene, y para entonces, Sr. de Morton...

Caifás miró al suelo.

—¿Qué?

—Para entonces le devolveré á usted su dinero.

—¿Qué dinero?

—El que usted tuvo la bondad de darme cuando yo estaba en la
Cortiguera.

—No te lo dí para que me lo devolvieras.

—Pero yo lo devuelvo porque tal es mi deber.

Estaba Caifás en pié y en actitud de sumisión, pálido, descubierta la
cabeza. Acababa de dejar sobre la mesa las tres monedas recogidas del
suelo poco antes.

—¿Tu deber?—dijo Morton en tono de ira.

—Sí señor... yo... ¿Cómo lo diré de modo que usted no se ofenda?
¿Cómo lo diré sin que mi favorecedor me crea ingrato?

—Dílo pronto.

—Pues yo no sabía que usted...

—Ya...—indicó Morton volviendo el rostro con expresión de amargo
desprecio.

—No se ofenda el Sr. D. Daniel, ni crea que soy malo, ni que dejo
de apreciarle... Yo... vamos no sé lo que me pasa... No lo puedo
remediar. Cuando supe la muerte del Sr. D. Juan y que usted era...

—Yo soy judío—afirmó Morton gravemente.

—Sí—añadió Caifás sollozando,—y su dinero de usted, Sr. D. Daniel,
me quema las manos... El confesor me dijo que devolviera ese dinero,
aunque para ganarlo tuviera que estar barriendo las calles con mi
lengua, ó cargando piedras como un asno, ó tirando del arado como un
buey. Felizmente puedo devolver lo que no debí tomar, no...

—Calla, calla...—dijo Morton oprimiéndole con airada violencia un
brazo, pálido de ira:—calla, idiota... estás hablando como una
bestia... ¿Qué dices de mí?... ¿Por qué juzgas mi alma? ¿Quién eres
tú, miserable gusano, para condenar á eterno abandono á otro hombre,
hechura de Dios como tú; quién eres para fallar contra mí, contra mí
que te he favorecido? ¿Sabes que la conciencia hace al hombre, y la
ingratitud, la negra ingratitud, es la única conciencia de los malos?

El extranjero sonreía con sarcasmo.

—¡Oh! yo no soy desagradecido, no señor, ¡eso no!—gritó Caifás con
verdadera angustia.—Si pudiera usted leer en mi conciencia... No sé
lo que me pasa. Yo le he adorado á usted como se adora á los que
están en los altares... yo he rogado á Dios por la salvación de usted
más que por la mía. Pídame usted todo lo que tenga, y hasta la última
hilacha de mi casa será suya. Me quitaré el pan de la boca porque
usted no padezca hambre, y partiré con usted mi casa, aunque por ello
pierda mi destino y esté pidiendo limosna toda la vida.

—Lo que te pido no es abrigo, que puede darlo un árbol, un tronco,
una peña, una gruta, sino el dulce amparo de la amistad, de la
benevolencia, de la grata compañía.

—Cuanto sea caridad y agradecimiento tendrá usted siempre de mí—dijo
Mundideo con acento de emoción.—Pero...

—¿Pero qué...?

—Quiero decir—repuso Caifás con gran turbación de voz,—que no quiero
su dinero... no quiero su dinero...

—¡Supersticioso! Tu alma es noble y piadosa; pero cede á las infames
ideas del vulgo.

—Mi conciencia me manda que no tenga con usted ninguna clase de
relaciones, más que las de la caridad.

—No querrás ser mi amigo, como se entiende la amistad social; no
querrás frecuentar mi trato, ni servirme, ni tener conmigo la
comunidad de vida y el cambio de ideas que por lo común existen entre
los que profesan una misma religión...

—Usted lo ha dicho muy bien... Eso es lo que yo quería decir, pero no
sabía decirlo.

—Si no te lo impidiese la ingratitud, ¿me aborrecerías, José?

—Con todo mi corazón—repuso vivamente el sepulturero.—Con toda mi
alma. ¿Cómo podría querer al que ha hecho derramar tantas lágrimas
á una noble familia que adoro, al que mató al padre y deshonró á la
hija...?

Morton sintió que cada palabra era un lanzazo con que aquel hombre
hería su corazón; pero al tocar tan delicado punto, sentíase débil y
sin fuerzas para protestar.

—No juzgues de lo que no conoces—dijo sordamente.—Yo creí que siempre
serías mi amigo, pero me he engañado. Al verte me alegré, porque
esperaba adquirir por tí noticias de la persona que amo y sin la cual
no puedo vivir.

—¿De la señorita Gloria...?

—¿Sabes algo de ella...? ¿La ves?—preguntó Morton con ansiedad.

—Sé mucho—dijo Caifás con misterio y hostil intención.—La veo con
frecuencia, pero á usted, á usted no puedo darle ninguna noticia.

—¿No me cuentas lo que hace, si está buena, si está alegre, si
sale...?

—Sólo diré que es muy desgraciada.

—Quizás deje pronto de serlo.

Caifás movió la cabeza en señal de duda, y después lanzó un gran
suspiro.

—¿Y has dicho que la ves?

—Todos los días.

—¿No me das ninguna otra noticia?

—Ninguna—replicó sordamente Caifás, guardando en su pecho las
palabras, como si echara un muerto al hoyo.—Una sola, una sola daré,
y es que siempre veo en ella un ángel del cielo, tan ángel después de
su caída como antes.

—Dices bien. Gracias, José: tú eres hombre de corazón... Me han
asegurado que la opinión de este pueblo le es muy desfavorable.

—Mucho. Dicen que la señorita está mal con Dios. Ayer ha pasado una
cosa muy rara. La señorita envió un ramo para que se pusiera en
las alforjas del borriquito que acompaña al Salvador. En cuanto el
animal sintió encima las flores, principió á dar coces y las arrojó
mismamente contra la pared. Todos los que tal vieron quedáronse
horrorizados.

—¿Y tú, tú eres capáz de creer tan grosera superstición?

—Ni la creo ni la desmiento. Cosas muy raras pasan en el mundo. ¡Oh,
yo he visto tanto!...

—¿Y la gente de aquí cree eso?

—Como el Evangelio lo creen todos. No se habla de otra cosa en
Ficóbriga.

—¡Qué horrible estupidéz! Pero tú no lo creerás.

—No señor, no, no lo creo—afirmó Caifás después de un instante de
duda.—La señorita es un ángel del cielo, lo digo y lo repito.

—Muy bien, amigo mío, muy bien. Puedes decir y repetir otra cosa, y
es que la señorita saldrá de su desdichada situación y será felíz.

—Eso no...

—¿Por qué?

—Porque es buena cristiana, y usted...

—¿Y yo qué?

—No me haga usted decir lo que no debe decirse al que nos ha
favorecido.

—Pues bien... dejemos esto. Háblame de ella tan sólo. Cuéntame todo
lo que sepas.

—Sé mucho.

—Pues dímelo todo, todo.

Caifás se llevó los dedos á la boca para pillarse con ellos, á guisa
de tenazas, sus carnosos y obscuros labios.

—De mi boca no saldrá una palabra, ni una sola que pueda servir á
usted para sus planes.

—Mis planes son buenos.

—Eso Dios lo sabe.

—¿Y tú no? ¿No lo sabes tú, que tienes pruebas de mi modo de
proceder, tú, que ya me conoces bastante?...

—Yo no sé nada, nada—gruñó Caifás con aturdimiento.—Yo no sé nada.
Usted es un misterio para mí, Sr. Morton; usted es un ángel y una
calamidad, lo bueno y lo malo juntamente, el rocío y el fuego del
cielo... Yo no se qué pensar, yo no sé qué sentir delante de usted...
Si le amo, me parece que debo aborrecerle; si le aborrezco, me parece
que debo amarle. Usted es para mí como demonio disfrazado de santo, ó
como un ángel con traje de Lucifer... No sé nada, no sé nada, señor
Morton.

Callaron ambos. Grave y cejijunto, doblemente horrible por su
fealdad natural y la expresión de recelo que había en su semblante,
Caifás contemplaba á Daniel desde regular distancia, sentado, los
brazos en cruz, la cabeza ligeramente inclinada, la vista atónita
y algo torva. Jamás se había presentado á una conciencia problema
semejante, y aquel hombre rudo vió desarrollarse en su espíritu
todo el panorama inmenso de los problemas religiosos, sintiéndose
turbado y atormentado por ellos de una manera confusa y mal
definida. Vió que en su interior se elevaban fantasmas, y oyó esas
aterradoras preguntas que en lo íntimo del espíritu son formuladas
por misteriosos labios y que rara vez reciben contestación. Otro
hombre de inteligencia más cultivada habría sacado de la meditación
de aquella noche alguna idea clara, ó negación terrible quizás,
algo absoluto aunque fuera lo absolutamente negro del ateísmo; pero
Caifás no sacó nada, ni luz completa ni tinieblas, sino confusión,
aturdimiento, el caos, el claro obscuro incierto del alma humana
cuando la fe vive arraigada en ella, y la razón, como diablillo
inquieto evocado por la magia, entra haciendo cabriolas, enredando y
urgando aquí y allí.

Mucho tiempo duró la meditación de ambos. El caballero parecía
dormir, pero velaba. Pasaron las horas, y rodó la noche con ese
voltear majestuoso y taciturno que la asemeja á un cerebro pensando
en silencio y reposo, lleno de misteriosos sones, de imágenes y vagas
ideas, que se entrelazan como los círculos movibles de la retina en
los cerrados ojos del que vela. Ya muy tarde, casi de día, Morton
dijo á Caifás:

—¿No te acuestas?

—No tengo sueño—repuso el enterrador.—Estoy cavilando, cavilando
cosas extrañas que no me dejan dormir.

—Parece que luce la aurora... Deseo hablar al Sr. D. Buenaventura.

—¿Tan temprano?

—¿Ese señor, madruga?

—Se levanta con los pájaros.

—Pues te ruego que vayas allá y le digas de mi parte que estoy aquí
á su disposición.

Caifás no se movía.

—¿Qué?—dijo Morton con ira.—¿También te niegas á servirme en esto?

—En esto no—repuso Caifás levantándose.—Voy á llamar al señor.




XI

Dieciocho siglos de antipatía.


No eran las seis cuando D. Buenaventura y Daniel Morton se hallaban
solos en la habitación de Caifás. Los chicos habían sido enviados
á la calle por su padre, y éste, después de ahondar un poco la
sepultura abierta en la tarde anterior, se ocupaba en enterrar á uno
de esos pobres muertos que entran en la inmensidad misteriosa de
la descomposición subterránea sin amigos, sin cánticos religiosos,
sin lágrimas, sin flores, sin mortaja. Para esos todo es materia y
verdadero polvo.

Ambos caballeros, después de contemplar un instante tan triste
escena, se sentaron junto á una mesilla con tapete de hule que en
mitad de la pieza había. Uno y otro callaban, bastante perplejos
y diciendo para sí: «El hablará primero.» Por fin D. Buenaventura
rompió el silencio.

—Nada necesito indicar á usted—dijo con torpeza,—de las inmensas
desgracias que han caído sobre mi familia. Usted las conoce bien;
y debo creer, al verle acudir tan puntual á mi llamamiento, que no
es indiferente á ellas, aunque no sea sino por el remordimiento de
haberlas causado.

—Es la segunda vez que vengo después de aquellos terribles
días—repuso Morton.—Esto prueba que no soy un criminal fugitivo; y al
volver con tanta insistencia al lado de los que ofendí, demuestro
que deseo ardientemente desagraviarlos.

—Ahora se probará. Yo he llamado á usted contra el deseo de mi
familia y de la misma Gloria. Separándome de su opinión en materia
tan delicada, creo que esto puede arreglarse. Hablando se entienden
las personas. Me he propuesto que este grave mal se repare, y... qué
sé yo... se me figura que lo conseguiré, si hallo en el autor de
nuestra deshonra las ideas elevadas, la dignidad y el sentimiento
del honor que supongo siempre en todo caballero bien educado,
cualesquiera que sean sus creencias. He tomado informes en Madrid, y
por personas de su raza de usted, á quienes estimo mucho, he sabido
que no tendré que habérmelas con un calavera, ni con un hombre
corrompido y sin conciencia, insensible á los estímulos del honor.

—¡No soy un malvado para usted!...—dijo el hebreo con expresión
de gratitud.—Mayor consuelo no podía yo recibir después de tantos
ultrajes... ¡No soy para usted un apestado, un réprobo, un pária, un
hombre ignominioso colocado fuera de todas las leyes!... ¡No inspiro
horror, no huye usted de mí, no se cree condenado por darme la
mano!...

—Mi opinión sobre usted no es definitiva—indicó D. Buenaventura
gravemente.—Dependerá de la conducta de usted y de la facilidad con
que se preste á una inteligencia conmigo.

—La tolerancia que hallo en usted—repuso Daniel,—me da mucha
esperanza, predisponiéndome á los mayores sacrificios.

—¡Sacrificios!... esa, esa es la palabra—dijo Lantigua con gozo y
energía.—De eso es de lo que se trata. Aquí, señor mío, nos hallamos
en presencia de un problema terrible, la religión; la religión que
en diversidad de aspectos gobierna al mundo, á las naciones, á las
familias. De ella no podemos prescindir para nada. Casi siempre es
consuelo, estímulo y fuerza que impulsa; ahora se nos ha puesto en
frente con amenazadora gravedad, y es para usted y para nosotros
obstáculo implacable, desunión, discordia, una montaña que se nos cae
encima.

Don Buenaventura dió un suspiro. Daniel Morton suspiró también.

—Pero quizás estamos dando á esta dificultad importancia mayor de la
que realmente tiene—añadió el caballero español, no sabiendo cómo
abordar la cuestión.—Para toda persona que se estima y que sabe dar
á los deberes sociales su valor propio, hay leyes categóricas que no
admiten distingos, ni sutilezas, ni interpretaciones; hablo de las
leyes del honor.

—Las leyes del verdadero honor—dijo Morton gravemente,—son las leyes
morales, fundadas en la religión ó en la filosofía. Fuera de esto,
todo es convencional y falso.

Por un momento estuvo suspenso D. Buenaventura, pero no tardó en
dominar sus ideas y repuso:

—En rigor eso es verdad. Pero dejémonos de generalidades. Usted tiene
el deber ineludible de reparar la injuria que ha hecho á mi sobrina.
Para esto es necesario un sacrificio. ¿Qué importa? El honor lo
exige, lo exige esa ley que rige todas nuestras acciones, ley que
viene no sé yo de dónde, pero que es ley, ley. Religión sin teología,
por lo cual no hay en ella cismas ni heterodoxias. Su única herejía
es la falta de valor... Aquí se nos presenta una virtuosa y angelical
muchacha deshonrada, una víctima preciosa é inocente, y esa víctima
exige de usted un gran sacrificio.

—¡El sacrificio de la religión!

—Justo.

—¿En nombre del honor?

—Justo.

—Eso quiere decir que antes que la religión es el honor. ¿Y si yo
dijera que la mayor deshonra consiste en la abjuración de la fe en
que se ha nacido?

—Eso depende de los motivos por que se haga. En un caso como este no.

—¿Me permitirá usted que ponga un ejemplo y le interrogue?

—Con el mayor gusto—dijo Lantigua orgullosamente, creyéndose más
fuerte que su contrario.

—Pues bien, supongamos que usted va á Hamburgo, á Amsterdan, á
Londres...

—Ya, ya veo su intención. Supongamos que amo á una joven israelita,
que... Vamos, que se repite este caso con los términos invertidos.

—¿Se apresuraría usted á hacer la reparación debida, sacrificando su
religión?

—Según fuera la joven.

—Como Gloria, lo mismo que Gloria. Se supone que usted la amaría con
pasión irresistible.

—Hombre, eso de hacerse judío es demasiado fuerte. Comprendo que se
abrace el protestantismo, cualquier cosa... Pero, en fin, concedida
la pasión, las circunstancias terribles de este caso... sí... aseguro
á usted que me haría judío.

—Señor de Lantigua—dijo Morton con entereza y dignidad.—Usted no
tiene religión: usted no es católico.

Asombrado y balbuciente se quedó el español; mas repuesto pronto de
su confusión, habló así:

—Soy católico sincero, por educación, por convicción, por el ejemplo
santo de mis virtuosos hermanos, porque creo que el catolicismo
es la religión más perfecta, porque si algún momento flaquease mi
razón, vendría á fortalecerme el recuerdo de mi amorosa madre, y
con recordarla sólo, la fe que en ella hizo prodigios de virtud, á
mí me daría también fuerzas y consuelo; soy católico, porque veo en
Jesucristo, Hijo de Dios, el más admirable ejemplo de perfección
moral que puede ofrecerse al hombre, porque creo firmemente en el
perdón de los pecados y en la vida eterna.

—Nada de eso prueba una fe muy ardiente. Acepta usted lo que más le
acomoda y lo demás lo rechaza. Pero aun con fe tan tibia no le creo
á usted capáz de hacerse judío por amor, por el cariño de una mujer,
por cosas de un día.

—Y por deber, por la responsabilidad terrible de una gran
falta—añadió Lantigua con energía.—Por estas razones y otras no
vacilaría en cambiar, al menos aparentemente, la religión más
aceptable por la más desacreditada.

—¡Aparentemente!... Es decir con reservas mentales...—dijo Morton
lleno de confusión.

—¡Ah! veo que usted es más intolerante en su religión falsa que yo en
la mía verdadera. Yo concedo algo, usted nada. Siga usted mi ejemplo,
y verá usted como no soy fanático, ni intransigente, ni mojigato. Me
atrevo á esperar que mi creencia se asemeja bastante en el fondo á la
de usted, ó á la de cualquier otro hombre del siglo.

—¿Cómo?—preguntó Morton con curiosidad.

—¿Será posible que en el fondo no pensemos lo mismo, Sr. Morton?
Se me figura que sí. Óigame usted con atención. Yo creo que la fe
religiosa, tal como la han entendido nuestros padres, pierde terreno
de día en día, y que tarde ó temprano todos los cultos positivos
tendrán que perder su vigor presente. Yo creo que los hombres
buenos y caritativos pueden salvarse y se salvarán fácilmente,
cualquiera que sea su religión. Creo que muchas cosas establecidas
por la Iglesia, lejos de acrecentar la fe, la disminuirán, y que en
todas las religiones y principalmente en la nuestra sobran reglas,
disposiciones, prácticas. Creo que los cultos subsistirían mejor
si volvieran á la sencilléz primitiva. Creo que si los poderes
religiosos se empeñan en acrecentar demasiado su influencia, la
crítica acabará con ellos. Creo que la conciliación entre la
filosofía y la fe es posible, y que si no es posible, vendrá un caos
espantoso. Creo que cada vez es menor, mucho menor, el número de los
que tienen fe, lo cual me parece funesto. Creo que ninguna Nación ni
pueblo alguno pueden subsistir sin una ley moral que les dé vida; y
si una ley moral desaparece, vendrá necesariamente otra... Esto que
declaro, esto que pensamos ¿á qué negarlo? todos los hombres del día,
es de esas cosas que pocas veces se dicen, y yo las callo siempre,
porque la sociedad actual se sostiene, no por el fervor, sino por
el respeto á las creencias generales. Las circunstancias en que nos
encontramos oblíganme á abrir á usted mi pensamiento, mostrándole
todo lo que hay en él, y á hablarle con entera franqueza, pues ni mi
nombre, ni el respeto que debo á la memoria de mi hermano muerto y
á las virtudes acrisoladas del que vive, concuerdan bien con estas
ideas que á pesar mío exhibo. Y al hacerlo así, revelando lo que
nadie hasta hoy ha oído de mis labios, espero hallar un eco en el
pensamiento de usted, porque teniéndole por hombre instruído en las
ideas corrientes, no es posible que esté tan rigurosa y tenazmente
aferrado á la secta más desautorizada de todas. Creo, finalmente
y para decirlo todo de una vez, que el fondo moral es con corta
diferencia uno mismo en las religiones civilizadas... mejor dicho,
que el hombre culto educado en la sociedad europea es capáz del
superior bien, cualquiera que sea el nombre con que invoque á Dios.

Breve pausa siguió á esta profesión de fe. Morton miraba fijamente
el hule de la mesa, y absorto en el grave asunto, se ocupaba
maquinalmente en retorcer una hilacha que sus manos habían
encontrado allí.

—Estimo la declaración—dijo sin alzar los ojos de la mesa.—Ya sabía
yo que muchos adalides del partido católico son racionalistas _in
pectore_. Ahora en cambio de sus concesiones yo voy á hacer otras.

Don Buenaventura decía para sí:

—¡Quién me había de decir que yo vaciaría estas heces de mi
conciencia delante de un judío!... Pero es preciso transigir, sí,
transigir, ceder un poco, para que él ceda otro poco y nos entendamos.

—Mi familia, como la de usted—dijo el hebreo,—se ha distinguido por
su fervor religioso, ha sido y es, como la de usted, una familia
respetada y querida por sus virtudes y su generosidad; ha tenido y
tiene gran prestigio en nuestra raza, por sostener con noble tesón
la idea de la consecuencia israelita en medio de la desgracia en que
vivimos, y de la degradación en que han caído muchos de nuestros
hermanos. Yo he sido educado con gran solidéz de principios. Me
han infundido la fe, más en la conciencia que en la imaginación,
hablándome poco á los sentidos y mucho al alma. Además me han
inculcado la idea de que por nuestra religión fueron revelados al
mundo los eternos principios que lo rigen, y que no pierden su
valor por las modificaciones que recibieran en un día memorable. Me
han enseñado á amar una ley que contiene todo lo bueno y todo lo
verdadero, pues ninguna verdad moral posee el mundo que no se halle
en mis libros. Al afirmar esto, no llegaré al extremo de creer
que fuera de mi ley todo es corrupción, inmoralidad, mentira, como
hacen aquí, no: yo también cederé, imitándole á usted, y diré que
los preceptos morales por los cuales nos regimos son los mismos que
gobiernan el alma cristiana, los mismos que gobiernan á todos los
hombres que tienen preceptos. No sé que haya en pueblos civilizados
ninguna religión, cuya moral diga: «Matarás, mentirás, robarás, harás
daño á tu prójimo...»

—Muy bien, muy bien—dijo Lantigua radiante de satisfacción.—¿Ve usted
cómo nos acercamos? ¿Qué queda entre nosotros?... El culto, la forma,
la liturgia, un fantasma, señor Morton.

—¡El culto!...—exclamó Daniel solemnemente.—¿Y á eso llaman ustedes
fantasmas? Para ustedes lo será, para mí no.

—¿Es posible que quien piensa como usted piensa, dé valor...?

—Sí, doy valor al culto, y valor inmenso.

—¿Por qué?

—Porque es nuestra nacionalidad. No tenemos patria geográfica y nos
la hemos formado en la comunidad de prácticas religiosas y en la
observancia de la ley. Por razón de nuestro estado social, nosotros
tenemos más íntimamente confundidas que ustedes la patria, la
familia, la fe. Para ustedes la religión no es más que la religión;
para nosotros además de la religión, es la raza, es una especie de
suelo moral en que vivimos, es la lengua, es también el honor, ese
honor de que usted me ha hablado y que en nosotros no se concibe
sin la consecuencia, sin la constancia en amar una fe augusta y
venerable, por la cual somos escarnecidos.

—Todo eso es de forma; al fondo, al fondo—dijo Lantigua con
impaciencia.—Usted demuestra creer que su religión no es en lo moral
superior á la mía.

—Lo es por la antigüedad y por la sencilléz. Creo firmemente que
cuanto Dios ha revelado al hombre está en mi ley. Todo lo demás es
postizo. No aborrezco al cristianismo por falso ni por malo, sino por
cruel é inútil.

A D. Buenaventura se le vinieron á la boca mil argumentos terribles,
abrumadores, sin réplica; pero se contuvo antes de enunciarlos, y
llenándose de paciencia, siguió escuchando.

—Hay razones históricas y sociales—añadió el hebreo,—razones
terribles, amigo mío, para que nuestra abjuración sea más deshonrosa
que la de otro hombre cualquiera.

Don Buenaventura dejó ver una sonrisa de desdén.

—Además de que siento un instintivo amor al Dios de mis padres, y
antipatía invencible á la inútil innovación cristiana...

A D. Buenaventura se le acababa la paciencia.

—Déjeme usted seguir. Además de esto, obedezco á una ley de raza: ¡y
qué terribles son las leyes de raza! El mismo valladar insuperable
establecido por los cristianos para que vivamos separados del resto
del linaje humano, aviva y enciende más nuestra consecuencia,
porque las injurias que hemos recibido, la expulsión de España, el
injusto odio de los pueblos cristianos nos aferran más á nuestro
dogma, fórmula de la patria entre nosotros. ¡Abjurar!... ¡Pasarnos á
este enemigo implacable que durante dieciocho siglos nos ha estado
insultando, escupiendo y abofeteando; que nos ha expulsado, nos ha
quemado vivos, nos ha arrojado de todas las ocupaciones honrosas, nos
ha cerrado todas las puertas, nos ha prohibido todos los oficios,
dejándonos sólo el más vil, el de la usura; que nos ha llenado de
denuestos groseros, apartándonos de todo lo que puede llamarse
fraternidad y negándonos hasta el goce de los derechos naturales;
que nos ha considerado siempre como una excepción en la humanidad,
como una raza abyecta y manchada, y nos ha estado martirizando con
la infame y absurda nota de deicidas, de haber matado á Dios!... No,
no puede ser, entre nosotros no habrá un solo hombre de honor que se
pase á este implacable y feróz enemigo. Dieciocho siglos de venganza
por haber dado muerte á un filósofo, al más grande de los filósofos
si se quiere, es demasiada crueldad.

—Merecido baldón ha sido—dijo D. Buenaventura,—y lo prueba la
espantosa duración del castigo. Un año, diez, un siglo, pueden
equivocarse. Mil ochocientos años no se equivocan. Su fallo merece
respeto.

—No tendrá jamás el mío—declaró Morton con ira.—Ha tocado usted
la fibra más delicada de mi corazón, de un corazón que tiene el
acendrado fuego de la raza. Yo tengo la pasión de mi nacionalidad
perdida, de mi culto sencillo y grandioso, de mi pueblo desgraciado
y escarnecido que conserva en sí un fondo admirable de valor moral.
Sí, quisiera tener mil bocas para decirlo con todas ellas. Un
pueblo que ha resistido á dieciocho siglos de desprecio, un pueblo
que subsiste después de mil ochocientos años de verse proscripto,
errante, vejado, humillado, es digno de mejor suerte.

—Procuren ustedes mejorarla.

—Yo he pasado horas de amarguísima tristeza pensando en la suerte
infelíz de mi raza. Desde que tuve uso de razón, comprendí, á pesar
de vivir en la mayor opulencia, que en nosotros había un gran
vacío, aunque no me podía explicar cuál era; comprendí que una nube
siniestra nos envolvía, que no éramos como los demás, que la sociedad
nos había marcado... He pasado la mayor parte de mi juventud en
tétricas meditaciones sobre nuestro aflictivo destino social, y con
esto el amor que siempre tuve á mi casta, á mi grandiosa historia, se
inflamaba más cada día hasta llegar á una vehemencia que hizo creer
en la pérdida de mi razón. Mi juventud ha sido un delirio doloroso,
un sueño en que se han confundido los intentos más atrevidos con
las ideas más nobles. He soñado con la rehabilitación del judaísmo,
con borrar la maldición horrible; he pasado años enteros en soledad
sombría, como los anacoretas, meditando en la pasión y crucificación
de un pueblo inocente, y después, lanzándome al mundo y á los viajes
infatigables por todos los países donde había israelitas, he tomado
el tiento á la terrible carga de esta empresa. Mas á pesar de
hallarla muy pesada, no he renunciado á echarla sobre los hombros, y
en horas de duda ó vacilación he sentido en mí un aliento poderoso,
una inspiración, una solemne voz de mi ultrajado Jehová que me decía:
«Adelante.»

»Y á un hombre de tal temple, á un hombre que tiene el fanatismo
santo de su casta, que no vacila en morir cien veces por ver
realizada una rehabilitación que el siglo cree imposible; á un
hombre que no es de estos vanos creyentes del día, superficiales
y corrompidos ni sabe mirar con indiferencia las cosas de Dios y
del corazón, le dice usted: «Abandona todo eso y ven á humillarte
aquí delante de mí; ven á besar esta cruel mano que te ha estado
abofeteando por espacio de dieciocho siglos; ven á adorar al filósofo
crucificado en cuyo nombre hemos decidido que eres una bestia.»

—En nombre de Jesucristo—dijo D. Buenaventura, sintiendo que en su
corazón había sido tocada una fibra de sentimiento, aunque estaba
muy honda y el dolor no era grande,—en nombre del que redimió al
género humano transformando toda la tierra. Parece mentira que en un
entendimiento cultivado y claro exista obcecación semejante. ¡Dios
mío, lo que es nacer en el error!... Pero hay una cosa que me hace
poner en duda la sinceridad de su fanatismo. Si tan lleno estaba
usted de la idea de su raza, si esta idea le ocupaba por entero,
rigiendo completamente su vida, sus actos todos y sus sentimientos,
¿cómo, señor Morton, cayó usted en la debilidad de enamorarse de una
mujer cristiana?

—Dios nos somete á durísimas y terribles pruebas. Los católicos
tibios que piensan poco en Dios, los ateos que le niegan y los
racionalistas cristianos que le han despojado de sus maravillosos
atributos personales, no comprenderán esto y reirán con impía necedad
de las pruebas á que me refiero. Yo no soy así. Creo en las pruebas
como en los castigos. Mi insensato y desvariado amor es una de
aquéllas. He caído, he caído con pecado nefando y he sentido las más
terribles y congojosas dudas que pueden imaginarse. ¿Qué debo hacer?
¿En qué grado deben interesarme respectivamente mis deberes sociales
y mis deberes religiosos? Aquí tiene usted la gran duda que me ha
traído á la mayor desesperación, y á desear ardientemente la muerte,
la madre muerte, que todo lo resuelve.

—Yo no le he llamado á usted ni usted ha venido tampoco para
entregarse á una desesperación inútil. Es preciso ser razonable,
abordar esta cuestión terrible que se nos ofrece en presencia de mi
sobrina, inocente y buena y hermosa; de mi hija, debo decir, pues por
tal la tengo.

—Es verdad. Yo he venido deseoso de abordar la cuestión y de
resolverla.

—¿Cómo? Después de lo que acabo de oir—dijo D. Buenaventura con
acento de indignación,—parece que, según usted, el horrendo
sacrificio debe hacerlo ella.

—No, no; comprendo que eso no puede ser... Hay otro medio.

—No alcanzo ninguno.

—Si yo no creyera que hay otro medio, no hubiera venido, me habría
quedado en Londres.

—Es verdad.

—Sólo el acudir puntual á su llamamiento, indica que mi deseo es...

—Conciliar... bien.

—Pero esta conciliación no puede celebrarse sino entre ella y yo,
entre su conciencia y la mía.

—Es necesario—dijo Lantigua con interés.—Es necesario que usted
la vea. Ella le recibirá á usted. Ya se lo he dicho y tendrá que
obedecerme.

—El problema es difícil; pero quién sabe... Creo que en la cuestión
de fe no nos sería difícil llegar á una concordia provisionalmente
aceptable... pero la cuestión de forma es la más terrible.

—Ahí, ahí está el quid. ¿Pero será imposible buscar una fórmula?

Don Buenaventura que en su vida política, no por cierto muy larga
ni muy brillante, había descollado en el arte de buscar fórmulas,
creía posible, en la ocasión que ahora relatamos, lucir nuevamente su
ingenio. Pensando en esto, dijo para sí:

—No se presenta mal. ¡Algo duro está! Veremos; creo que repetidas
conferencias entre los dos han de abrir algún camino... Todavía me
queda un argumento muy fuerte, un argumento de corazón, de ternura, y
ese lo dejo para cuando sea oportuno. Ahora no lo es.

—Nada podemos adelantar, mientras yo no la vea y hable con ella—dijo
Morton con inquietud.

—La verá usted. Su repugnancia es mucha; pero yo la venceré. Tenemos
dificultades por todas partes. No contábamos con el disgusto y la
alarma que su presencia de usted produciría en este piadosísimo
pueblo. Las ideas de mi familia tampoco nos son muy favorables. Mi
hermana se empeña en dirigir la mente de Gloria al ascetismo, y esto
no me gusta.

—¿Y el Sr. D. Angel?

—No está aquí. Menos temor me infundiría él que mi hermana... ¡Una
fórmula! ¡Hallar una fórmula! ¿Pero esto es tan difícil?... Se me
figura que entre los tres llegaríamos á una solución lisonjera, ó al
menos admisible. Todo menos la deshonra de esa infelíz...

—Que yo la vea, que yo la vea es lo principal—dijo Morton con ardor.

—La verá usted...

—Que pueda yo además mostrarme libremente en el pueblo, y que cese
el absurdo horror que inspiro; que pueda ir á todas partes; que mi
nombre no sea una blasfemia...

—Cierto—dijo Lantigua hondamente preocupado.—Es preciso ante todo
redimirle á usted de esta horrible abominación pública, indigna de la
cultura moderna.

—Sí, sí.

—Y darle á usted alojamiento digno, decoroso, á la luz del día; que
no viva oculto como los ladrones.

—Sí, sí, también eso.

El ilustre banquero miró fijamente al suelo, sosteniendo su barba con
los dedos de la mano derecha.

—¡Ah!—exclamó de improviso, dándose una palmada en la frente.—Tengo
una idea; una idea felicísima.

—¿Cuál?

—Permítame usted que no se la diga por ahora.

—Pero...

—Tendrá usted alojamiento decoroso, y se modificará ó se atenuará
por lo menos el rigor de esa implacable opinión pública... Hoy mismo
notará usted las consecuencias de mi idea.

—Deseo saberla.

—Confíe usted en mí—dijo el banquero levantándose.—Nos veremos luégo.
Voy á ocuparme de usted.

No quiso dar más explicaciones el noble señor de Lantigua, y salió
dejando al hebreo en confusión no menos grande que la que al
principio de la conferencia tenía. Morton se asomó á la ventana y vió
á Caifás enterrando otro muerto.

—Un enemigo menos en Ficóbriga, pensó.

En tanto Lantigua corría presuroso en busca del señor cura D.
Silvestre Romero.




XII

La fórmula de D. Buenaventura.


En la tarde del Domingo de Ramos, cuando después de rota y deshecha
la procesión se retiraron consternadas á su casa Gloria y Serafinita,
ésta mandó á Roque con toda diligencia á Villamojada para que pusiera
en la estación telegráfica el siguiente despacho:

«A D. Angel María, cardenal de Lantigua, arzobispo de X***, en el
palacio arzobispal de Toulouse (Francia).—Gravísimo peligro. Enemigo
en Ficóbriga. Ven al punto. Serafina.»

El Sr. D. Angel había sido elevado en Noviembre anterior á una
silla metropolitana, digna recompensa de sus altos merecimientos y
preclaras virtudes. En Febrero concedióle Su Santidad la púrpura,
y á principios de Marzo partió para Roma á recibir la birreta.
Regresaba en Abril apresuradamente para tomar posesión de su nueva
diócesis antes de la Semana Santa, y al atravesar Francia para
entrar por Bayona, sintióse acometido de su fiero enemigo, el reuma.
Encolerizarse contra el reuma y el mal tiempo y la humedad habría
sido encolerizarse con Dios; por lo tanto, llenóse de resignación,
y en vez de irritarse, suspiraba. No obstante la cojera, insistía
en proseguir el viaje; pero los médicos ordenáronle descanso, y el
arzobispo de Tolosa de Francia, grande amigo suyo en el Concilio, le
invitó á que descansase. No lo hizo de muy buen grado Su Eminencia;
mas las traidoras piernas se negaban á obedecer al corazón. Escribió
á su hermana, y entre otras cosas le decía:

«No estoy tan mal que no pueda ponerme en camino si un urgente
negocio lo exige. Si ocurre algo muy grave en nuestra familia, ó
si se presentara en Ficóbriga el antedicho sugeto (en los primeros
párrafos de la carta hablaba de él), avísamelo sin pérdida de tiempo,
pues aunque deba ir arrastrándome seguiré mi itinerario.»

De las intenciones y pensamientos del señor cardenal no tenemos aún
conocimiento exacto, y casi nos atrevemos á creer que Serafinita, á
pesar de su buen deseo, no los interpretaba con estricta fidelidad.
En cuanto á D. Buenaventura, ya sabemos que deseaba resueltamente
poner fin á aquel duro conflicto por medio del matrimonio. No
había duda para él respecto á la medicina; pero la fórmula de
ésta se ocultaba á su perspícuo entendimiento. ¡La fórmula! Hé
aquí el secreto. Era preciso ser Arquímedes, Galileo, Newton, es
decir, poseer el genio y la inspiración sublime de los grandes
descubrimientos para encontrar aquella fórmula.

Don Buenaventura militaba públicamente en el partido católico, el
cual ha extendido á todas las cosas la intolerancia, nervio del
dogma. Pero es ley fatal también que al combatir con un enemigo
que emplea determinada táctica, se aprende esa táctica, y se la
adopta después. Eso le pasó á D. Buenaventura; y el hábito de los
parlamentos, del salón de conferencias y de la política menuda
enseñóle sin saber cómo el fino arte de las transacciones. Era que
su espíritu, por el frecuente combate con las habilidades, llegó á
inficionarse de ellas primero, á usarlas instintivamente después, y
por último, á creerlas buenas y necesarias.

Había defendido enérgicamente, aunque sin elocuencia, la unidad
rigurosa del culto, y eran de oir sus palabras calificando los
matrimonios contraídos por personas de diferentes creencias; pero una
cosa es la declamación teórica y otra el hecho abrumador y elocuente,
más persuasivo que cuanto encierran las bibliotecas. Ante aquel hecho
que directamente hería su corazón, D. Buenaventura vaciló mucho,
concluyendo por admitir la imprescindible necesidad de un arreglo.
Este arreglo era posible con tal que se encontrase la fórmula.

Amaba tan tiernamente á su sobrina Gloria, que en su corazón no la
distinguía de sus propias hijas. En Madrid había tomado informes de
Morton, y por el barón de W... y otros israelitas con quienes tenía
relaciones de cordial amistad ó de negocios, supo nuestro banquero
las sobresalientes cualidades de todos los individuos de la familia
de Daniel y de Daniel mismo.

—O yo valgo poco, ó les caso—decía Lantigua.—Sobre la conveniencia y
la posibilidad de esto no hay duda. El cómo, la pícara fórmula, es lo
que falta.

Desde que llegara á Ficóbriga, confió á Romero su pensamiento, y éste
se mostró muy dispuesto á admitirlo. Ambos discutieron, indagaron,
escudriñaron. Por último, don Silvestre lleno de interés por la
señorita de Lantigua, decía:

—No hay más remedio que sacarla á todo trance de tan triste
situación. Aquí no se trata de teorías, se trata de un hecho, de
un hecho innegable, evidente, terrible. Comprendo que para evitar
estos hechos se establezca la unidad religiosa más intolerante, que
se expulse, que se queme, que se condene, que se fulminen rayos...
pero ya no se trata de prevenir, sino de reparar. No habrá ninguna
autoridad divina ni humana que se atreva á decir en presencia de
esto: «quédese el mal como está...» Lo que falta es la fórmula, una
formulita.

Don Silvestre fué desde entonces cómplice de todos los planes de su
noble amigo. Ambos, sin dejar de ser muy católicos y de manifestar
inflexibles opiniones, cada cual según su estilo, eran hombres de
mundo; habían tomado el tiento á la sociedad; habían sufrido la
fascinación de lo práctico, el uno en sus negocios, el otro en
sus luchas con la Naturaleza; habían dicho: «conviene huir de la
corriente para que no nos arrastre; pero si por desgracia viene un
brazo de mar y nos quiere llevar, es tontería luchar con él: hay que
sortearlo.»

Don Buenaventura no admitía de ninguna manera el matrimonio puramente
civil en aquel caso; ni entraba en sus miras que Gloria fuese á
casarse á un país extranjero. Para él la fórmula más aceptable
hubiera sido aquella en que el matrimonio se verificase con todas las
apariencias de concordancia religiosa.

—Me basta—pensaba,—me basta con que ese hombre nos conceda una farsa
de abjuración... Será un malvado si no lo hace... Piense luégo en su
interior como le dé la gana. Al fin y al cabo, el fondo, el fondo
de todas las creencias, ¿no es uno mismo? La sociedad nos obliga
á establecer diferencias en el culto; pero esas diferencias deben
desaparecer ante un deber social también muy poderoso... Hé aquí la
fórmula; sí, ya la tengo; se la propondré. Una conversión fingida,
con reservas mentales... ¡Oh, Dios, Dios! Imposible que tú no seas
uno mismo para todos... ¡Ah!... esta es una de esas pícaras ideas
que nosotros los hombres de peso no decimos nunca, nunca; no, no
se pueden decir; la taimada idea, la saltona y diabólica idea que
tenemos asentada en el fondo de la conciencia... Si mi hermano
sospechase esto...

El día de la conferencia que hemos descripto habló con D. Silvestre
antes de misa mayor, y ambos se pusieron de acuerdo sobre la
conveniencia de rehabilitar al hebreo en el concepto público de
Ficóbriga, y proporcionarle una entrevista con Gloria.

—¡Ah!—decía D. Buenaventura.—Si esa desgraciada se empeña en no
verle, yo probaré que tengo autoridad... Bueno es el misticismo; pero
ahora se trata de ajustar una cuenta con la sociedad. La de Dios está
ya saldada, y el perdón de nuestra pobre huérfana debe haber sido
puesto á la firma allá arriba. Estoy seguro de esto, segurísimo.

Y pensando luégo en Morton decía siempre:

—Se me figura que los mayores obstáculos no vendrán de parte de él.
Su fanatismo más que de religión es de raza... Y si aún vacilara,
tengo un argumento poderoso, que guardo para la ocasión crítica, un
arma de sentimiento, de ternura, con la cual pienso herir en él la
fibra más sensible...

Desde el Lunes Santo empezó á correr por Ficóbriga un rumor que
en pocas horas dió la vuelta á todo el pueblo y penetró en todas
las casas, como un aire fuerte y súbito que sorprende abiertas las
puertas y hasta el más hondo rincón se introduce. El rumor era que
el Sr. Morton había ido á Ficóbriga con el fin santo de abrazar el
catolicismo. Divulgóse esa noticia, que era buena, con la rapidéz
de las malas, haciendo efecto poderoso en pueblo tan crédulo como
sencillo. No hubo una sola boca que de esto no se ocupase lunes y
martes, y por doquiera oíanse exclamaciones de alegría y comentarios
optimistas. Hubo quien asegurase haberlo oído de los labios del mismo
cura ó de los no menos respetables de D. Juan Amarillo. Causaba
igual pasmo la noticia de que el extranjero había sido alojado
decorosamente en una de las buenas casas de Ficóbriga, y que se
esperaba de un instante á otro al Sr. D. Angel de Lantigua para
echarle los Evangelios.

No hay para qué decir que estos rumores llegaron á la casa de
Lantigua, y hallando abierta la puerta, se metieron dentro y subieron
y bajaron dando vueltas á toda la casa. Pero no entraron sólo por
conducto de los criados, sino que el mismo cura, enunciando con su
venerable boca, les dió autoridad. El martes por la tarde fué á la
casa á ver á su _querida penitente_, y delante de ella y de doña
Serafina habló de la estupenda noticia que por el pueblo corría.
Apoyóle D. Buenaventura; mas las dos hembras no dijeron nada.

—Si es cierto—dijo Romero decidido á que la idea penetrase donde
debía penetrar,—si es cierto, esta conversión será muy sonada. Aquí
tenemos al jornalero de las viñas que ha venido tarde; pero que
recibirá, según Jesucristo, la misma soldada que los que vinieron
pronto. Grandísima gloria será esta conversión para nuestra humilde
villa, y también para mí que tuve la dicha de sacar de las aguas...

Viendo que aparentemente no prestaban atención á sus palabras,
volvióse á D. Buenaventura y prosiguió así:

—Yo le saqué de las aguas como se saca un pez; de modo que si yo no
le hubiera pescado... Y aquí viene bien repetir lo que dijo Nuestro
Señor Jesucristo á los Apóstoles cuando recogían sus redes en las
orillas del lago de Genesareth: «Seguidme y os haré pescadores de
hombres.» Hé aquí que si al fin le bautizo yo, puedo decir con doble
motivo que he pescado á un hombre.

Gloria, que leía los oficios del Martes Santo, miraba tan de cerca
su libro, que parecía no poder hallarse en disposición de entender
la lectura si no se metía las letras dentro de los ojos. Serafinita
permaneció inmutable y silenciosa, como si su espíritu, su voluntad y
sus creencias se hallaran en esfera superior á todos los miserables
eventos de la tierra.

Cuando el cura salió, D. Buenaventura le dijo:

—Basta con que lo sepa... La idea ha de hacer efecto. No es cerebro
de paja el suyo, y cuando una idea entra en él... ya, ya levantará
buen remolino... ¡Ah! Sr. D. Silvestre... se me figura que hemos
encontrado la fórmula, esa suspirada fórmula.




XIII

El secreto.


Por la tarde, miércoles, Serafinita acompañó á su sobrina á dar
un paseo por el jardín. Departían sobre cosas triviales; pero la
señorita hablaba tan poco, que á veces doña Serafina tenía que
suspender su discurso y preguntarle dulcemente:

—¿En qué piensas?

—En nada—respondía Gloria.

—En mucho—afirmó la señora sonriendo.—No creas que te riño por eso.
Bien sé que no es cosa fácil purificar completamente el pensamiento
de ideas mundanas. Aún lucharás mucho, padecerás congojas, sufrirás
terribles asaltos de la mala idea, batallarás horriblemente antes
que tu pensamiento limpio y libre se pueda consagrar por entero á
Dios... Para llegar á este lisonjero fin, hija mía, no hay mejor
camino que el de la desgracia, y prueba evidente soy de ello... Pero
has de poner algo de tu parte. Desáhuciale de una vez... Esta idea es
dolorosísima, pero muy saludable. Piensa en el ejemplo del tratante
en perlas, que presentó Nuestro Señor Jesucristo; y fué que viendo
el mercader una perla más hermosa que todas, vendió las que tenía
para comprarla. Del mismo modo tú, para comprar la perla del reino de
los cielos, es fuerza que vendas todas, absolutamente todas las que
posees.

—Menos una—dijo Gloria tímidamente.

—Dios no agradece los sacrificios de las cosas pequeñas, sino los
de las grandes... ¿Qué le has ofrecido hasta ahora? Los placeres del
mundo, las relaciones sociales, tu fama, tu reputación... Eso no vale
nada: lo que El quiere es tu corazón. ¡Los corazones son las joyas
con que se obsequia al Eterno Padre! Esos son los diamantes y las
perlas de que está formado su trono... ¿Crees que basta el perdón
de las injurias, la humildad y la conformidad en sufrir desaires y
calumnias?

—Ya sé que ese mérito no es grande, querida tía; ya sé que hay
sacrificios mayores, mucho mayores. ¡Dichosas las almas que tienen
fuerzas para hacerlos!... Para perdonar á mis enemigos creo que no
necesito probar la desgracia. Si en mis tiempos felices los hubiera
tenido, los habría perdonado del mismo modo. De la humildad no puedo
vanagloriarme, porque no la tengo completa, yo sé que no la tengo;
y en cuanto á los desaires y calumnias, escasa virtud hay en sufrir
pacientemente los primeros, que bien poco valen. Las segundas, si
existen, no han llegado á mis oídos.

—Pues sí, existen las calumnias, querida hija, eres calumniada y voy
á decirte cómo, para que perdones á las bocas maldicientes.

—No es calumnia hablar de mi deshonra.

—No se trata de eso; se trata de verdaderas calumnias, de falsedades
indignas y deshonrosas, propaladas por personas que se llaman amigas
nuestras y que nos deben respeto y consideración, ó por lo menos, la
caridad que á todos los cristianos nos une.

—Tristes son los desaires que me han hecho—repuso Gloria:—pero como
hijos de una superstición grosera, no merecen gran atención.

—No me refiero al incidente del pollinito—dijo la señora.—Ya eso,
después que ocupó bastante las lenguas de Ficóbriga, ha pasado á la
historia. Me refiero á calumnias, á verdaderas calumnias que corren
acerca de tu conducta. Esta mañana, hija mía, he pasado un rato de
dolor y de vergüenza al oir contar...

La voz se ahogó en la garganta de la noble señora; pero haciendo un
esfuerzo, continuó así:

—Teresita la Monja, una señora á quien siempre hemos guardado los
de casa la mayor consideración, me dijo de tí cosas abominables.
He necesitado de toda mi paciencia, de toda la mansedumbre y paz
de mi alma para no llenarme de infame ira... Pero hija, ciertas
cosas no se pueden oir... no... Oyendo á esa mujer, he tenido que
hacer un esfuerzo colosal, sobrehumano, para ahogar en mi pecho la
indignación... No he podido contestarle una palabra, y me he deshecho
en lágrimas delante de ella y de sus amigas.

—¿Y qué dice de mí?—preguntó Gloria con perfecta tranquilidad.

—Es tan bestial y horrenda la calumnia, que me da vergüenza
decírtela; pero te la digo, para que, apurando también este cáliz de
amargura, tengas una ocasión magnífica de perdonar...

—¡Perdonar!

—Sí, de perdonar á esas mujeres, como las he perdonado yo. Ni aun
quiero hacer comentarios de su maldad; ni siquiera las vitupero como
te han vituperado á tí, y tan sólo digo: «Señor, perdónalas, porque
no saben lo que se dicen.»

—¿Pero qué es?

—Te horrorizarás; mas no importa. Dicen que á las altas horas de la
noche, cuando todos duermen en nuestra casa y en la villa, sales...
sí, dicen que sales ocultamente para reunirte en paraje solitario,
allá junto al cementerio, con el desgraciado autor de tu deshonra.

Gloria se quedó blanca, inmóvil y muda como mármol. Sin embargo,
aquel estupor no indicaba en modo alguno la turbación de una
conciencia sorprendida por la denuncia.

—Comprendo tu espanto—añadió la señora.—¡Oh! ¡Cuántas lágrimas he
derramado hoy! ¡Oir estas cosas yo, yo, que pondría cien veces
mi mano en el fuego por tu inocencia en este caso...! Quise
responderles; pero la lengua se me entorpecía... Teresita se reía.
¡Si vieras con qué pérfida seguridad afirmaba haberte visto ella
misma!

—¡Ella misma!

—Sí; dice que el lunes te vió. Era más de media noche. Ella había
salido á asistir á una sobrina que estaba de parto, la hija mayor del
escribano D. Gil Barrabás... Dice que te vió salir de la casa, tomar
por la calle de la Poterna... En fin, no quiero atormentarte más.
¡Qué calumnia tan infame!

Era cierto que Teresita la Monja había propalado la atróz calumnia;
bueno es asentarlo así, aunque ningún lector habrá puesto en duda la
veracidad de la de Lantigua, persona incapáz de mentir. La horrible
invención corrió de boca en boca por todo el círculo de beatas,
neutralizando el buen efecto que produjera en Ficóbriga el rumor de
la conversión del israelita.

—Al principio no creí prudente contarte estas abominaciones—añadió
Serafinita con el acento de la lealtad más pura;—pero después he
decidido que lo sepas, para que tengas el gusto inefable de perdonar
á esas personas... No quiero darles ningún calificativo infamante;
sólo pienso en perdonarlas y en rogar á Dios por ellas. ¡Oh! hija
mía, este gozo de olvidar la calumnia y perdonar á los calumniadores,
no es permitido sino al alma del cristiano. ¿Las perdonas?

—Con todo mi corazón—repuso Gloria, volviendo del estupor que la
noticia le produjera.—Y aunque cien veces me difamaran, cien veces
las perdonaría.

—Así es como te quiero—dijo Serafinita con efusión de amor y de
piedad, abrazando y besando á su sobrina.

No hablaron más de este tema. Ya cerca del anochecer vino Caifás á
dar cuenta de la distribución de limosnas que solía hacer por encargo
de doña Serafina y de Gloria. Esta, llevándole á su cuarto, le dió
más dinero é instrucciones nuevas que no podemos conocer.

Por la noche, los tres Lantiguas hicieron la colación; rezó el
rosario la señora acompañada de todos, y cuando llegó la hora de
recogerse, dirigióse á su cuarto D. Buenaventura, mientras Serafinita
acompañaba á Gloria al suyo, pues era costumbre hacerle compañía
hasta que la dejaba acostada, cediendo ya á las dulces caricias del
sueño.

—Buenas noches, niña mía—dijo la señora poniendo la mano sobre la
frente de su sobrina.—Duerme en paz. ¿Quieres que te apague la
luz?... Ya está apagada.

Dió un soplo para matar la luz, y tomando la suya, besó á Gloria
con ternura y se fué. Por breve rato oyéronse sus pasos al bajar
la escalera; pero al fin extinguióse el ruído y también la triste
claridad que dejaba tras sí la vela con que se alumbraba.

Gloria no dormía. Vigilante en medio de la profunda obscuridad de su
cuarto, sus negros ojos se abrían ante las tinieblas, como ante un
hermoso espectáculo, y su oído acechaba los murmullos de la noche.
Aterrada de su propia zozobra, se ponía la mano sobre el corazón para
sentir sus latidos, y á ratos suspiraba, moviéndose ligeramente en el
lecho. Pasado algún tiempo después de la partida de su tía, alargó el
cuello, y contuvo la respiración para que el leve rumor de ésta no se
confundiera con los sones lejanos que quería sorprender.

Crujieron en la casa las últimas puertas que se cerraban; allá en lo
profundo oíanse á ratos golpes que parecían subterráneos, y eran las
pisadas de las mulas en el suelo de su cuadra; después el ladrido de
los vigilantes perros que se alborotaban por el paso de una sombra,
y constantemente el vibrante chasquido de los sapos, cantores de
la hierba húmeda. Los oídos de Gloria, estimulados por la zozobra
de su alma, sondeaban el silencio de la noche, penetrando hasta
sus últimas honduras para cerciorarse de que la casa se hallaba en
completo reposo.

—Ya duerme—pensó.—Todos duermen.

Siguió escuchando, y claramente percibía el resuello de la mar jamás
callada ni aun cuando duerme, como en aquella tranquila noche en que
sus olas eran suaves dilataciones de un pulmón en reposo... Gloria
contaba el tiempo, pues sin necesidad de reloj podía apreciar el
número de instantes que transcurrían. No atendía á ninguna idea
pasada; toda su alma estaba en lo presente y en aquel rato de acecho,
que iba creciendo hasta ser una hora, dos horas...

—Ya es tiempo—pensó.—¿Qué tiene esta noche el reloj de la Abadía que
no suena?

Y no había acabado de formular esta idea, cuando se oyó la primera
campanada, larga, cóncava, pesada, prolongada como un lamento. Como
los duendes que esperan la hora de su libertad, Gloria se incorporó
rápidamente. Al dar la segunda campanada, tomó su ropa, tanteando en
la obscuridad, pero sin equivocarse, porque sabía muy bien el lugar
donde estaba cada pieza. El reloj seguía dando campanadas lentamente,
y Gloria con presteza suma se ponía los vestidos, atando cintas y
ajustando botones en la obscuridad con incansable mano. Las cintas
se enroscaban velozmente como menudas sierpes en su cintura. Gloria,
vestida por completo, calzada, envuelta en su manto negro, se puso
en pié y dió algunos pasos. Sus manos iban delante como asidas á las
manos de un fantasma que la guiaba. No tropezó con ningún mueble,
no dió un solo paso en falso, y llegó á la puerta, que abrió tan
suavemente, cual si ésta girara sobre goznes de algodón.

Por el corredor discurría como vana creación de la penumbra, llevada
en brazos del aire, y sus pasos, como los de piés que andan sobre
nubes, no se sentían. Largo rato tardó en descender la escalera,
poniendo suavemente los piés en cada escalón, y si algún ligero
crujido de la madera anunciaba el peso, deteníase llena de terror,
recogiendo todo movimiento en lo íntimo de su alma. Por fin llegó
abajo, donde por ser el suelo de mosáico, no era preciso andar con
tantas precauciones. Débil claridad de los cielos, iluminados á ratos
por la luna, permitía conocer los ángulos y las paredes y puertas
del pasillo. Detúvose Gloria ante una, y aplicando el oído á la
cerradura, exploró la intensidad del silencio que reinaba detrás de
aquella puerta.

—Duerme—pensó.

Sin detenerse después de esta observación, pasó á una pieza que en el
fondo de la casa nueva había: allí dió dos golpecitos en una puerta,
y ésta se abrió por mano invisible con ligero rechinar. Gloria pasó
á la casa antigua, acompañada ya, de alguien que en las tinieblas la
guiaba. Poco más duró su tránsito por sitios obscuros, porque ella
misma, al fin, con una llave que en la mano traía, abrió una puerta y
salió al patio y á la calle, donde la esperaba un hombre. Este le dió
la mano para ayudarle á salvar el escalón y ambos desaparecieron sin
hablar.




XIV

Casa.


Por indicación de D. Buenaventura, á quien deseaba servir, el mismo
alcalde de Ficóbriga, Sr. D. Juan Amarillo, había proporcionado á
Daniel Morton un alojamiento decoroso, pues no cuadraba á la cultura
de Ficóbriga ni á la proverbial hospitalidad de aquella noble raza
cerrar á un sér humano con impía dureza todas las puertas. A estas
razones expresadas por el Sr. de Lantigua, añadió Amarillo otras
no inferiores en peso, á saber: que siendo el hebreo persona de
elevadísima posición social y de grandes posibles, no debía en todo
rigor aplicársele el criterio del vulgo; que nada perdía nuestra
santa religión porque se diese posada al peregrino, y que la doctrina
evangélica prescribía hacer bien á los enemigos.

Como al mismo tiempo se había levantado el rumor de la conversión del
israelita, el alcalde no temió que su pueblo se alborotase; y viendo
que todo favorecía su propósito, dirigióse ante la presencia de
Isidorita la del Rebenque (que solía en tiempo de baños poner varias
piezas de su casa á disposición de los forasteros) y le propuso tomar
bajo su manto protector al hebreo.

Oyó Isidorita la proposición con grandísimo descontento, y si no
exageran los autores que de esto han tratado, así como los cronistas
del linaje de Rebenque, se le cortó el habla, cambiáronse en azucenas
las rosas de su cara, quedándose una buena pieza de tiempo como si
fuera á caer con un síncope. Pero el Sr. de Amarillo díjole que no
se sofocase antes de tiempo y sin motivo, añadiendo que él, á fuer
de alcalde, tomaba para sí toda la responsabilidad. Como el señor
cura (que á la sazón llegó) apoyase la proposición de don Juan,
autorizando á Isidorita para albergar al infiel, y asegurándole que
su casa quedaría limpia de toda mácula después del consentimiento
del párroco, la excelente esposa de Barrabás fué recobrando poco á
poco su serenidad. Sus escrúpulos cesaron por completo con una nueva
exhortación de D. Juan, el cual estableció que el Sr. Morton, que
de fijo se iba á convertir á nuestra religión sacratísima, pagaría
diariamente una libra esterlina por sí y otra por su criado.

Dieron libertad á éste, y entregado el equipaje, señor y escudero
se trasladaron á su nuevo hospedaje en la tarde del lunes. La única
condición que les puso D. Juan fué que durante las ceremonias
públicas de Semana Santa no se dejaran ver en las calles de
Ficóbriga. Así lo prometieron ambos, mostrándose muy gustosos por la
deferencia de aquel celoso representante de la autoridad, que tan
bien comprendía los deberes de su alto cargo. El criado era también
judío y de los recalcitrantes. Llamábase Sansón y hacía honor á su
nombre, pues era un coloso rudo y fuerte, con cada mano como una
maza, leal y cariñoso con su amo, displicente con los demás, puntual
en el servicio y muy charlatán; mas como no entendiese ni una palabra
de español, hablaba consigo mismo largas horas. Aún le molestaban sus
chichones y descalabraduras; mas no era cosa de cuidado.

Dióles Isidorita en su casa tres habitaciones, que eran las mejores
y más cómodas y bonitas, arregladas sin lujo pero con limpieza,
y desde el primer día les trató con esmero, ofreciéndoles comida
abundante y bien aderezada. Es que era la señora de Barrabás hembra
de mucha conciencia, y no podía corresponder con un trato mezquino á
la enorme cantidad que por su hospedaje le entregaban diariamente los
forasteros. Morton estipuló que su incomunicación con la familia de
Barrabás sería completa, porque no deseaba molestar ni ser molestado,
y esto desagradó á D. Bartolomé, que era muy entrometido; no así á
Isidorita que siempre ponía la circunspección por encima de todas las
cosas.

Desde el primer momento la señora de la casa vió en su huésped un
caballero decentísimo, lleno de comedimiento, finura y generosidad.
Esto, unido á la noticia de su conversión y á la insistencia con que
Teresita aprobaba el hospedaje, acalló poco á poco la alborotada
conciencia de aquella mujer. El primer día no pudo arrojar de su alma
el recelo, y permanecía delante de Morton con cierto espanto; el
segundo buscaba motivos de hablar con él, hallando su conversación
bastante agradable; el tercero no sabía qué hacer para complacerle.
Jamás voluntad alguna fué más prontamente conquistada.

Morton huía todo lo posible de las conversaciones con el ama de
la casa, cuyo afán de tertulia crecía de hora en hora, y cuando
ella y su esposo no podían hallar pretexto para introducirse en la
habitación del forastero, se entretenían oyendo chapurrar nuestra
lengua á Sansón, que había hecho buenas migas con el filósofo. Se
juntaban por las noches en la sala baja, y allí era el dialogar por
señas, el reir de todo, el vaciar botellas de cerveza (pagadas por el
descendiente de Abraham, porque Isidorita jamás permitió á nuestro
filósofo el goce de un ochavo); y allí era el encender puros y el
hablar cosas que recíprocamente no entendían.

Desde que tan gran novedad ocurría en casa de la del Rebenque,
Teresita no faltó una sola noche en acudir á ella, para inquirir,
indagar, hacer comentarios, recoger y glosar cada palabra del
caballero hebreo. Ni gesto, ni acción, ni voz, ni salida ni entrada
del joven quedaba sin ser sometida á prolija discusión. Ocupáronse
también las tres (pues antes faltara en el cielo la casta Diana que
á las tertulias la _Gobernadora de las armas_) de los Lantiguas, de
la casa de los Lantiguas, de la señorita Gloria, y de la inaudita,
escandalosa y execrable acción de la joya de Ficóbriga. Sí, Teresita
la había visto y lo juraba por todos los santos del cielo. En la
noche del lunes, cuando la llamaron para asistir al parto de su
sobrina la hija del escribano, había visto á la señorita salir de
la casa y dirigirse en compañía de un hombre hacia el cementerio.
Resistíanse las dos amigas á creerlo; pero la de Amarillo invocaba á
media corte celestial y al Padre Santo en testimonio de su afirmación.

Isidorita por su parte daba fe de que el señor Morton había estado
casi toda la noche fuera en la del lunes; pero no podía asegurar lo
mismo del martes, porque él tenía llave y podía salir con su criado
sin ser visto; pero prometió solemnemente á sus amigas vigilar para
tenerlas al corriente de cuanto ocurriese.

Luégo que se retiraron éstas para asistir á las Lamentaciones del
miércoles, Isidorita fué llamada por su huésped para recibir una
orden concerniente á detalles del servicio, y después de un breve
coloquio, dijo la señora:

—¿Va usted á salir tarde esta noche?...

—No señora.

—Como el lunes estuvo usted toda la noche fuera...

Daniel no contestó. Entonces Isidorita, demostrando vivo interés por
el hombre infiel que se aposentaba en su casa, habló así:

—Yo, si usted me lo permite, me voy á tomar la libertad de darle un
consejo.

Y como Daniel se dispusiera de todo corazón á recibir consejos de la
señora, ésta añadió:

—Mi consejo es que tenga mucho cuidado con los Lantiguas. Son
personas muy buenas; pero de mucho tesón y no consienten que nadie...

—Acabe usted.

—Es que me estoy metiendo en lo que no me importa y temo enojarle á
usted.

—De ningún modo.

—Pero como va en ello el bien de una persona tan digna... Lo que
quiero decir es que tome usted precauciones, si ha de seguir sus
entrevistas secretas á media noche con la señorita Gloria.

—¡Yo!—exclamó Daniel con asombro.

—Es claro: usted no ha de darme cuenta de sus acciones. En fin,
usted hará lo que guste. Si una noche no le ve á usted el Sr. D.
Buenaventura, otra noche puede verle, y tendremos un disgusto, un
verdadero disgusto.

—Señora... teme usted que nos vea D. Buenaventura... ¿dónde? ¿á qué
hora?—dijo el hebreo con gran interés.

—Eso ustedes lo sabrán. Mi cuñada, que es persona incapáz de mentir,
ha visto á la señorita Gloria salir de la casa á media noche con un
hombre...

—¡Salir de la casa!

—Con un hombre...

—¡Con un hombre!...

—Sí señor... La vió el lunes desde la calle, porque fué al parto de
Nicanora, la de mi cuñado Gil... pues... Después acechó el martes
por la noche desde su ventana, porque Teresa vive al lado... ya sabe
usted... y no sé si la vió salir también. Por mucho que se quieran
ocultar ciertas cosas, no se puede, señor de Morton. Este pueblo,
aun en la lóbrega obscuridad de sus noches, tiene cien ojos. Los de
Ficóbriga somos algo curiosos, y aquí ruedan las noticias que es un
primor. No habrá hoy en la villa quien no sepa...

—Que la señorita Gloria sale...

—En busca de usted. Es natural... En fin, me estoy metiendo en lo que
no me importa. ¿No es verdad, Sr. D. Daniel? ¡Qué importuna soy!...
Que pase usted buenas noches, caballero.

Y se retiró.

El hebreo cayó en profunda meditación. Largo rato paseó por su
cuarto. Cuando su criado quiso desnudarle, le dijo:

—Nos vamos á la calle, anda.




XV

¿A dónde va? ¿A dónde ha ido?


Teniendo llave de la puerta principal, podían entrar y salir cuando
les acomodase, sin pedir permiso á los dueños de la casa. Eran más de
las once y media cuando salieron. La noche, clara y bastante fría,
era de luna llena; pero las muchas nubes que corrían viniendo del
mar y en dirección á las montañas, la velaban á ratos, y cuando el
astro quedaba descubierto, aparecía como arrastrado por los vaporosos
brazos blanquecinos, cuya colosal gesticulación en los altos cielos
imponía miedo á los que con ánimo triste vagaban á tal hora por la
tierra.

—¿A dónde vamos esta noche, señor?—preguntó Sansón, que no podía
ocultar la nostalgia del lecho.

—Ya lo veremos—repuso Morton sombríamente.

—¡Oh! Señor...—dijo el criado, marchando á la izquierda de su amo
por la calle adelante.—Si yo me atreviera, diría al señor aquellas
sentencias: «Quita, pues, el enojo de tu corazón y aparta el mal de
tu carne, porque la mocedad y la juventud vanidad son... Yo miré
todas las obras que se hacen debajo del sol; y hé aquí que todo ello
es vanidad y aflicción de espíritu...»

Morton no contestó nada.

—¡Ah, señor!—añadió Sansón sonriendo,— es verdad que yo no debo dar
consejos, ni señalar el peligro á mi amo, porque el amo es siempre
sabio y el criado necio; pero no puedo remediar el saber de memoria
los proverbios de nuestra ley, que se me salen de la boca cuando
menos lo pienso. Si el señor me diera su venia, le diría... «Vase en
pos de ella luégo, como va el buey al degolladero, y como el loco á
las prisiones para ser castigado... Como el ave que se apresura al
lazo y no sabe que es contra su vida, hasta que la saeta traspasó su
hígado.»

—Entremos por esta calleja—dijo Morton sin hacer caso de la erudición
de su criado.—Aquella es la casa de Lantigua.

Habían llegado cerca de la plazoleta, ya bautizada con el nombre de
_Plaza de Lantigua_, y allí se detuvieron.

—¿De modo, señor, que esta noche no iremos á pasear por la orilla
del mar?—dijo Sansón.—¿Nos estaremos de centinela en este delicioso
lugar, mirando la luna?

Morton, los ojos fijos en la casa de Lantigua, no atendía á la
verbosidad salomónica de su sirviente, el cual continuó diciendo:

—«Ví entre los jóvenes un mancebo falto de entendimiento... El cual
pasaba por la casa, junto á la esquina de aquella... A la tarde del
día, ya que obscurecía, en la obscuridad y tiniebla de la noche...
y hé aquí que le sale al encuentro una mujer astuta de corazón...
Rencillosa y alborotadora, sus piés no pueden estar en casa.»

—Calla, idiota—dijo repentinamente Daniel, poniendo la mano en la
boca de su criado, para tapar aquella fuente de sabiduría.—¿No
ves?... por aquella puerta que está en la callejuela ha salido una
mujer.

—Yo veo un hombre.

—Sí, un hombre la acompaña—dijo Morton con voz ahogada.—Sansón,
Sansón, si pronuncias una sola palabra te estrangulo... Ocultémonos
tras esta esquina, porque vienen hacia acá.

Por la puerta de la casa vieja que da á la callejuela había salido
una persona, la cual, uniéndose á otra que esperaba fuera, marchó
precipitadamente hacia la plaza; después torcieron á la izquierda,
entrando en la calle que conducía al centro de la villa.

—Sigámosles—dijo Morton.—Andemos á su paso y no hagamos ruído... La
conozco... Es ella. En medio de las mismas tinieblas absolutas la
conocería. El que la acompaña es Caifás. Morton les vió apartarse
luégo de la vía central del pueblo, y dirigirse á la misma
escalerilla donde él pasó parte de la noche del Domingo de Ramos.

—Van al cementerio—pensó lleno de estupor.—¿Qué es esto?

Gloria y Caifás subieron la escalera; pero en vez de dirigirse al
cementerio torcieron á la izquierda, costeando la tapia. Iban á buen
paso como quien tiene medido el tiempo. Daniel y Sansón les siguieron
á conveniente distancia, por la orilla de un prado inmediato á las
tapias.

—Que se nos van, que desaparecen—dijo Morton con angustia,
apresurando el paso.

—Les detendremos, señor.

Los perseguidos, que un momento desaparecieron de la vista de los
perseguidores, volvieron á ser vistos. Iban más de prisa, y pasando
junto á las casuchas del arrabal, parecían tener intención de
dirigirse á un camino estrecho que conducía á la carretera.

—Hay allí un bosque—dijo Morton apresurando más el paso.—Si se
internan en él les perderemos de vista.

Pero entonces Gloria y su acompañante se detuvieron. Oyéronse rumores
de un corto diálogo y la voz que se acostumbra dirigir á un caballo
impaciente. Corrieron los perseguidores; pero no habían avanzado
mucho, cuando vióse partir un _breck_, que llevaba al parecer más de
una persona. El vehículo iba rápidamente en busca del camino real.

Los dos hebreos corrieron tras él; pero el coche avanzaba mucho y al
poco tiempo desapareció. Su ruído sordo duró algo más, pero al fin
difundióse también en el hondo monólogo de la noche. Daniel se halló
en el camino real desconsolado y perplejo.

—¿A dónde ha ido?—se preguntaba.—¿Volverá?

Su aturdimiento fué como el de quien ve prodigios y fenómenos
incomprensibles dentro de la esfera de la razón humana.

—La he visto—pensaba,—la he visto; y aún dudo si sería ella. ¿Por qué
no la llamé? ¿Por qué no pronuncié á gritos su nombre?

Sentándose sobre una piedra, meditó:

—¡Ah!—dijo después de largo rato.—Ya sé... huye de su casa y de su
familia... Pero entonces no volverá.

—No volverá—repitió Sansón, sentándose junto á su señor.—Sería
temeridad buscarla más, y ahora aunque el señor no me lo permita, me
atreveré á decirle...

—Sansón, déjame en paz—dijo Morton.—¿Qué piensas tú de esto? ¿Volverá?

—Pienso que «el avisado ve el mal y escóndese; mas los simples pasan
y reciben el daño.» Pues hemos visto el mal, señor, escondámonos; es
decir, vámonos mañana mismo para Londres.

—Amigo—dijo Daniel desarrollando su tema,—yo creo que aquí hay algo
grande que no comprendemos.

—Lo que yo comprendo—repuso el servidor,—es que se ha dicho: «Sima
profunda es la mujer. Aquél contra el cual estuviese airado Jehová,
caerá en ella.»

—Sansón, Sansón—manifestó Daniel regocijándose con una idea
lisonjera, que brillaba en su mente como luz que nace y crece.—Yo
estoy seguro de que volverá. El corazón me dice que volverá.

—¿Y estaremos aquí hasta que vuelva, señor?

—Aquí estaremos mientras sea de noche. ¿Tienes frío? Pues toma mi
gabán y póntelo sobre el tuyo.

—Gracias, señor. ¿Es absolutamente preciso que yo esté en vela?

—Puedes dormir si para ello tienes cuerpo. Yo te despertaré en caso
necesario.

—Entonces con permiso del señor—dijo Sansón acomodándose en el
suelo,—voy á descansar; porque... «¿qué más tiene el hombre de
todo su trabajo con que se afana debajo del sol?... Generación va,
generación viene, mas la tierra siempre permanece... ¿Qué es lo que
fué? lo mismo que será. ¿Qué es lo que ha sido hecho? lo mismo que se
hará, y nada hay nuevo debajo del sol... Vanidad de vanidades, dijo
el predicador, vanidad de vanidades, y todo vanidad.»

Poco después de pronunciar su última sentencia, dormía. El amo,
siempre vigilante, no apartaba los ojos del último término visible
del camino real y de las colinas que se sucedían tierra adentro. Nada
pudo distinguir en aquella masa obscura, á ratos mal iluminada por
la luna. Los negros árboles ocultaban los senderos; pero el hebreo,
empleando su alma toda en la atención, buscaba en la inmensidad
negra un rastro del ave cuyo vuelo había visto, y tan grande es el
poder del espíritu que al fin lo hallaba. No veía nada con los ojos,
pero su curiosidad, excitada hasta la inspiración, estaba segura de
la existencia de una estela misteriosa, trazada por un corazón que
corría en busca de su amor. Era como aquella seguridad de la fe, que
sostiene y declara la verdad sin verla ni poderla explicar.

Después oyó cantar un gallo, y á la voz de aquél respondieron otros
sucesivamente, cerca y lejos, formando el más bello concierto que
puede imaginarse. No existe en la Naturaleza, fuera de lo humano, voz
más conmovedora que el alarido de aquel noble animal, exclamación
lanzada por los campos en los instantes lúcidos de su placentero
sueño y con la cual dice al hombre: «yo soy la amenidad de la vida,
la paz, la sencilléz, la diligencia y el trabajo.»

Daniel oía los remotos alertas del gallo que clamaban: «¡allá va,
allá va!»

—Ha de volver—pensó, dirigiendo ávidas miradas hacia las colinas.—Si
el corazón me engaña esta vez dudaré de él toda mi vida.

Había transcurrido poco más de hora y media desde la desaparición del
coche, cuando el israelita creyó sentir torbellino de ruedas. No era
todavía más que un convencimiento íntimo, sin nada real que resultara
de una sensación clara. Esperó, y al cabo de cierto tiempo adquirió
la certidumbre de que un coche venía.

—Sansón, Sansón—gritó tirándole de un brazo.—Levántate, perezoso.

—Señor, señor... ¿Nos vamos para Londres?...—dijo el criado
frotándose los ojos.—Soñé que me embarcaba y decía...

—No digas nada... Prepárate para hacer lo que te mande. Tú tienes
buenos puños. Detén ese coche.

—¿Cuál?

—Ahí viene. ¿No oyes?

Dejóse ver el carruaje, que venía corriendo tirado por dos caballos.

—¡Dos caballos!—dijo el amante de Dalila.

—Aunque sean veinte, hemos de detenerlos.

El coche se acercó, y Sansón, poniéndose en medio del camino, con los
brazos abiertos como un misionero que va á exhortar á la buena vida,
gritó:

—_¡Stop!_

Mas el que guiaba blandió el látigo, cruzando con él la cara del
importuno que intentaba detener el coche. Entonces los caballos
elevaron rugiendo sus cabezas al sentirse contenidos por una mano de
hierro que sujetaba sus riendas; anduvieron trabajosamente algunos
pasos; sacudióse el vehículo; una voz de mujer gritó angustiada:
«¡Jesús!» un chico dijo: «¡Ladrones!» y Caifás, que era el que
guiaba, exclamó: «¡Por vida de Patillas! ¡me lo temía!»

Daniel Morton, tirando del brazo de Caifás le hizo bajar más que de
prisa del pescante, y después extendió sus brazos al interior del
_breck_, que se cubría con cortinas de hule. Una mujer aterrada y
llorosa estaba allí en compañía de un chico, de quien Morton no hizo
caso alguno. Era Sildo.

Gloria no habló nada. Quiso luchar un instante con los brazos que
la robaban; pero esto no era posible. Morton la sacó del coche,
llevándola como á un niño.

—Señor Morton, por amor de Dios—dijo Caifás poniéndose de rodillas
delante del hebreo.

—Márchate—le dijo Daniel.—Sansón, vete tú también con el coche á la
entrada del pueblo.

—Déjame—murmuró Gloria sordamente cuando los demás se
alejaban.—Déjame; yo no te he llamado, ni te he buscado, ni te quiero
ver.




XVI

Prisionera.


—Lo contrario me pasa á mí—dijo Morton abrazando tiernamente á la
joven, á despecho de ella.—Yo te busco, te llamo, te quiero.

Gloria luchaba por desasirse y huir.

—No te librarás de mí por ahora—afirmó Daniel.

Sentóse en una gran piedra del camino, sin dejar de sostener á la
joven en los brazos, y la puso sobre sus rodillas, cual si fuera la
carga más ligera.

—Aquí, aquí has de estar, aunque no quieras—repitió con turbada
lengua, y estrechándola más en sus brazos de hierro.—Ahora es mi
vez, ahora me toca á mí mortificar. No te soltaré, vida mía, que
he conquistado. ¿Ves cómo no se puede huir de los que nos aman? Te
sepultarías en la tierra, y la tierra se abriría para ponerte en mis
manos. Gloria, Gloria, ¿por qué me has cerrado tu puerta, por qué
huyes de mí?

—Déjame—repitió ella,—déjame. Mientras más me contraríes, mayor será
el miedo que te tenga. Suéltame, por Dios; no me mates más.

—¡Matarte yo!

—No es esta la primera vez. Te suplico que me dejes.

Presa en los amantes brazos, Gloria permanecía inmóvil, y el mantón
que la cubría, dejando tan sólo libre la preciosa y afligida cara,
hacía más estrecha la prisión en que se encontraba.

—No me digas que te suelte, porque te abrazaré tanto, tanto, que te
ahogaré.

—¡Ya no te quiero, ya no!

—Y yo te adoro... Esto basta.

—Es que yo te aborrezco.

—¡Mentira!... eso no puede ser. Si tú me aborrecieras, se habría de
conocer en el universo. El sol no alumbraría lo mismo.

—Déjame.

—¡Dejarte! ¡Soltarte! ¡Soltar el bien que se ha ganado!... Tú has
perdido el juicio. Por este momento me alegro de haber nacido, de
haber vivido tantos años entre penas; me alegro de ser quien soy, y
me regocijo de todo.

—¿Pero qué pretendes?... ¡estás loco!...

—¿Qué pretendo? Morir contigo, ó darte la vida que mereces...

—Yo no necesito de tí.

—Yo sin tí me muero. Tú lo sabes, y sin embargo me rechazas. Y cuando
reces á tu Dios, mirarás á tu conciencia y la verás tranquila y
satisfecha, sin acordarse del pobre que no vive sino por la esperanza
de verte y de pedirte perdón.

—Te perdono; pero déjame.

—Sí, y cuando nos hayamos separado, iré al mar, iré á ese buen amigo
que me está llamando hace tiempo, y atando una gran piedra á mi
cuello, me arrojaré en él. Entonces, querida mía, no te mortificaré
más.

—¡Por Dios—dijo Gloria desfalleciendo,—me ahogas!

Morton dilató ligeramente sus brazos, y la joven respiró con más
libertad.

—Así—dijo con dulzura,—así. Déjame ahora y no te guardaré rencor.

—¿Por qué me tratas así?... ¿Por qué huyes? ¿Por qué un instante de
mi compañía ha de ser tan violento? ¿Por qué para oirte y para verte
he de necesitar atarte como á un prisionero?

—Porque así debe ser—repuso ella cesando en sus movimientos para
desasirse.

—Y sin embargo, al huir de mí, al encerrarte, al despedirme en tu
puerta, tú no eres felíz—dijo Morton besándola con ardor.—Tú padeces.

Al oir esto, Gloria no pudo decir nada que no saliese puro y
verdadero de su propio corazón. Como el agua que afluye mansa y sin
esfuerzo de la fuente, así salieron de su boca estas palabras:

—¡Padecer! Mucho... padezco mucho.

Dando un suspiro cerró los ojos.

—Ya lo sé. Tus penas, vida mía, tienen un eco sensible en mi corazón,
y aquí se repiten, doliendo, porque tus heridas son mis heridas,
porque estoy destinado á vivir con tu vida y á morir con tu muerte.

—Eso no puede ser—dijo Gloria tratando nuevamente de evadirse.—Bien
está cada uno con lo suyo... Déjame seguir mi camino. ¡Por Dios vivo,
te suplico que me dejes!

—No... ¿Por qué no quieres descansar un instante de tu martirio?

—Yo no quiero descansar. Padeceré por espacio de cien vidas, y aun no
expiaré mi culpa.

—¡Por mi madre te juro que no consiento, que no puedo consentir
esto!—exclamó Daniel con exaltación.

—¿Qué?

—Esta separación horrible. Yo romperé todas las leyes; pero esto no
seguirá, te lo juro. Cuanto hay de violento y brutal verás en mí si
es preciso. Prepárate, porque así como ahora te tengo, así espero
tenerte por los siglos de los siglos... ¿Quieres satisfacer una
curiosidad que me devora, quieres darme una prueba de confianza,
quieres que te perdone lo que me has hecho padecer negándote á verme?
Pues díme á dónde has ido esta noche, á dónde has ido otras noches
que te han visto salir.

—No debo decirlo—murmuró Gloria.—Pero... si me dejas seguir mi camino
te lo diré.

—A ese precio no.

—Pues no.

—Pues si tú no me lo dices, te lo diré yo, porque lo sé; porque esta
misma noche ha sabido adivinarlo mi corazón, Gloria, mi corazón que
no puede estar mucho tiempo ignorante de lo que pasa en el tuyo. ¡Oh
armonía sublime! Si esta correspondencia de afectos no existiera, no
existiría el alma.

Acercando sus labios al oído de la joven, pronunció unas palabras que
ni el áura de la noche pudo oir.

Gloria cerró los ojos, en cuyas pestañas brillaban temblando algunas
lágrimas.

—¿Es cierto?—le preguntó el hebreo besándola con ardor.

Gloria palideció más de lo que estaba, y cruzó sus manos en la
actitud de los muertos.

—¿Es cierto?—repitió él con frenesí.

La joven exhaló tenue suspiro, y con él, como el último vagido del
alma que se marcha, un sí. Pero sus cerrados ojos parecían hundirse y
sus labios perdieron el color. Daniel le tentó las manos y sintió la
suya oprimida fuertemente por las de ella, con la energía que imprime
á los músculos la emoción de un adiós postrero. Luégo creyó notar que
el pulso de la joven se extinguía; advirtió extremada frialdad en su
frente; tuvo miedo; la llamó.

—¡Gloria! ¡Gloria!—oyeron las soledades del campo.

La joven no respondía; pero entreabrió ligeramente los ojos, sonrió
después y sus manos crispadas apretaron con más vigor las del hebreo.

—¡Gloria! ¡Gloria!—gritó éste de nuevo.

Los labios de la hija de Lantigua quisieron hablar, mas nada dijeron.
Hizo un gran esfuerzo, y entreabriéndose sus párpados, mostraron las
negras pupilas que parecían decir con su lenguaje mudo: «Que te vea
un momento más.»

El extranjero esperó un instante en ansiedad terrible.

—Es un desvanecimiento—dijo para sí.

Y al instante gritó:

—¡Sansón, Sansón!

Sin esperar auxilio, Morton, levantándose con su preciosa carga,
marchó hacia Ficóbriga. Caifás, Sildo y Sansón salieron á su
encuentro.

—Ya sabía yo que había de pasar alguna cosa mala—gruñó Mundideo.

—¿Qué es eso, señor?—preguntó Sansón.

—Un desmayo, sin duda—indicó Caifás, examinando á la señorita.—¡Rayos
y centellas! ¿y á dónde la llevamos ahora?

—A su casa.

—¡Jesús, María y José!

—No perdamos tiempo—indicó el hebreo.—Adelante. A casa de Lantigua.
Temo cualquier accidente desgraciado si no la auxiliamos pronto...
Tú, Caifás, guía... por aquí.

Llegaron. La verja del jardín estaba abierta, por ser costumbre de la
casa no cerrarla nunca. Un perro empezó á ladrar furiosamente. Caifás
pedía á Dios que se abriese un gran hoyo en la tierra y le sepultase;
pero Morton, fijo en su objeto y sin atender á ningún accidente, no
se detuvo hasta llegar á la puerta.

—Sansón, llama.

Tenía la puerta de la casa de Lantigua un pesado aldabón de cobre,
que martillaba sobre enorme clavo de luciente cabeza. Cuando el
forzudo inglés cogió con su mano de león el llamador y lo sacudió
empleando fuerza igual á la que arrancó las puertas de Gaza, los
furibundos golpes, semejantes á disparos de cañón, hicieron retemblar
con tal estrépito la casa, que ésta parecía la mansión del trueno.




XVII

Declaración.


Serafinita dormía tranquilamente, cuando empezó á soñar que el mundo
se partía en dos pedazos; al golpe de un martillo celestial que
iba á destruir en pocos momentos la obra de siete días, endurecida
por seis mil años. Mas esta idea empezó á pasar por la serie de
transformaciones y de matices que enlazan lo soñado con la realidad.
Tuvo miedo, dudó si creer á sus sentidos, que le anunciaban un
terremoto, hizo la observación de que en otras ocasiones había soñado
con cataclismos, incendios y quebrantamientos de astros, cuyos
pedazos llovían sobre el nuestro; pero su conocimiento fué muy claro
al fin, y dióse por despierta.

Sintió voces en la casa, y Francisca, llegando á su puerta, dijo con
voz muy angustiada:

—Señora, señora, levántese usted.

—Francisca... ¿qué?... ¿hay fuego?

—No señora... levántese usted.

—¿Hay fuego, mujer?

—No señora, otra cosa peor.

—¡Jesús, María y José!—exclamó doña Serafinita, invocando con su
acostumbrado fervor y piedad á Dios y los santos.

Comenzó á levantarse con mucha presteza; pero las piernas le
temblaban, y chocaban sus dientes unos con otros...

—Señora—volvió á decir Francisca,—¿no se levanta usted?

—¿Qué hay?

—La señorita Gloria...

—¿Pero qué le pasa, mujer?

Quiso acelerar más la operación de vestirse, y evocando las fuerzas
de su espíritu, que eran grandes, trató de sobreponerse á su pavor.
Estaba aún á media tarea cuando sintió los pasos de su hermano que
bajaba precipitadamente. Después sintió voces desconocidas en el
comedor.

—Esa pobrecita—pensó,—habrá tenido un susto, una pesadilla, habrá
alarmado la casa... pero esas voces desconocidas...

Salió al fin, y en el pasillo, Francisca que volvía de la cocina, le
dijo:

—No ha sido nada, un desmayo. Ya ha vuelto en sí.

Fácil es comprender el estupor de Serafinita al ver á su sobrinita
vestida como si acabara de llegar de la calle, y á dos hombres
desconocidos, uno de los cuales la asistía juntamente con D.
Buenaventura. La piadosa y noble señora permaneció en pié, aterrada,
con los ojos fijos, el labio á punto de soltar la palabra, extendida
una mano, todo su cuerpo y fisonomía como estátua labrada en
representación del ideal del asombro. Sansón estaba junto á la
puerta, serio y estirado como un centinela; mas á una señal de su amo
se retiró.

—No es nada—dijo D. Buenaventura lleno de turbación, pareciendo muy
disgustado de la presencia de su hermana.—¿Para qué te has levantado,
Serafina?

—¡Ha salido!...—exclamó la señora con espanto señalando á su
sobrina.—¡Ha salido...! ¡Gloria!

—No... es que—repuso D. Buenaventura pálido y balbuciente.—Sí... en
efecto... salió... Ya ves cómo ha regresado. La pobre ha tenido un
susto.

—¿Y este hombre quién es?—preguntó Serafinita señalando al hebreo.

—Es... un señor... un amigo mío—replicó Lantigua.

—Daniel Morton—dijo él presentándose con respeto.

Serafinita tembló como si sintiera súbito y abrasador el calofrío de
una enfermedad fulminante. Acudió á ella prontamente D. Buenaventura
temeroso de que la impresión recibida la trastornase, y afectando
tranquilidad que estaba muy lejos de tener, dijo:

—Querida hermana, no te aflijas sin motivo. Aquí no ha pasado nada de
particular. Este caballero pasaba casualmente cuando...

—¿Por qué no decir la verdad?—manifestó Daniel interrumpiendo.—Yo
detuve su coche cuando volvía...

Gloria, que había recobrado el conocimiento y lloraba en silencio,
cayó de rodillas delante de su tía, besóle las manos, y entre
ahogados sollozos, bebiéndose las lágrimas, habló así:

—Señora, tía de mi corazón, he faltado, he pecado contra la
obediencia, contra la resignación, he faltado á mis votos y al deseo
y á las órdenes de usted; pero merezco perdón porque soy madre... Soy
madre y he ido á ver á mi hijo, de quien me separa una prohibición
justa, pero á la cual no me puedo resignar.

A la declaración de Gloria sucedió tétrico silencio, por lo cual
aquella fué más solemne. Creeríase que sus palabras subsistían
sonando, y quedaban como grabadas en el silencio mismo.

Don Buenaventura levantó á la joven del suelo, hízola sentar,
colocóse á su lado doña Serafina que también lloraba, y los dos
hombres permanecieron en pié consternados y mudos.

—No he podido resistir á mi afán—continuó Gloria.—Me he portado,
querida madre mía, como los hipócritas, como los ladrones, y he
salido en silencio, á deshora, cuando todos dormían, acompañada de
un hombre humilde que en todo me obedece... Esta es la verdad. Lo
digo porque há tiempo que esto se me sale del corazón y no puedo
ocultarlo, porque me dan ganas de salir á la calle y decirlo á
gritos... Lo digo también porque no se crea lo que no es, al verme
entrar como he entrado...

—Sosiégate, hija mía—dijo Serafinita con ternura.—Creo que tus
móviles siempre son buenos y honrados. Esto mismo que me cuentas y
que me ha dejado absorta, esta misma desobediencia ha sido impulsada
por un sentimiento noble, por el más noble de todos después del amor
de Dios, sí, después.

A las palabras de doña Serafina sucedió otro espacio de silencio, que
las hizo, como las de Gloria, más solemnes, dejándolas, por decirlo
así, esculpidas.

—Por eso—continuó la señora acariciando las manos de su sobrina,—no
me atrevo á dirigirte una sola palabra de reconvención... Ahora me
explico lo que oí de tus salidas de noche... ¿Por qué has hecho
esto?... ¡Qué confusión!... Pero no es oportuno reprender... no... Un
preciosísimo sentimiento te ha guiado... No necesito explicaciones
respecto á la circunstancia de volver acompañada... Segura estoy de
que no es culpa tuya.

Doña Serafina miró al hebreo sin rencor ni curiosidad, como si
tratara más bien de pedirle con suplicante modo estrecha cuenta de la
perdición de un alma, que de confundirle con anatemas.

—Ahora, á descansar—propuso D. Buenaventura;—estás fatigada, hijita.
Vamos arriba... No se piense más en lloros ni sofocones. A descansar.

—Este hombre—balbució Serafinita señalando á Morton,—no necesitará
que le demos hospitalidad. Tendrá su casa donde pasar la noche.

—Estoy dispuesto á retirarme—dijo Morton, pálido como un muerto,—pero
si la señora me lo permite, antes hablaré un poco con su señor
hermano.

—Yo también tengo que hablar. Al momento soy con usted—dijo D.
Buenaventura, enlazando con el brazo la cintura de su sobrina para
conducirla á lo alto de la casa.

Morton se quedó solo, esperando al banquero que no tardó en volver.
El poderoso argumento de ternura que guardaba éste para la ocasión
más favorable, habíase enunciado por sí mismo.

En el vestíbulo de la casa, Roque y Francisca entablaron viva
disputa con Sansón, intentando convencerle de que debía ponerse
inmediatamente en la calle; pero él, haciendo más gestos que un
molino de viento, ya que con la lengua no podía explicarse, les decía
que mientras su amo estuviese dentro de la casa, él no saldría.
Reforzó luégo Francisca sus argumentos con empellones y denuestos
terribles. Al fin transigieron, conviniendo en que ni saldría á la
calle ni aguardaría á su amo dentro de la casa, quedándose entre
infierno y cielo, ó sea en el jardín. Al bajar la pequeña gradería de
la puerta principal, decía en alta voz recordando los libros santos:

—«Mejor es que se encuentre un hombre con una osa á quien hayan
robado sus cachorros, que con una mujer necia.»




XVIII

Pasión, sacrificio, muerte.


—Acuéstate—dijo á Gloria doña Serafina, cuando se quedaron solas en
la alcoba de aquélla, después de bajar D. Buenaventura y de salir
Francisca, á quien la señora mandó retirarse.—Estás cansada.

—Sí, mucho—murmuró Gloria con desfallecimiento, apoyando su cabeza en
la palma de la mano y el codo en el lecho.

—Acuéstate—repitió doña Serafina quitando el mantón á su
sobrina.—Ven, te desnudaré.

—No tengo fuerzas para nada—dijo Gloria, dejando caer los brazos
después que se incorporó un instante.—Haga usted el favor de llamar á
Francisca, no tengo fuerzas para nada.

—Yo estoy aquí—indicó la señora desabrochándole el vestido.

—No, tía, por Dios, yo lo haré.

Después doña Serafina se arrodilló delante de ella, con objeto de
descalzarla.

—No... tía, ¡por amor de Dios!—exclamó la joven rechazando con rubor
aquel servicio.—¡Usted de rodillas delante de mí, usted como una
criada!

—Así comprenderás la humildad—dijo Serafinita.—¿Qué importa que yo
sea tu criada? Debemos creernos siempre inferiores á los demás. La
mejor manera de conservar la humildad es creer que todos valen más que
nosotros.

—No, no lo puedo consentir.

—Me causarás pena si te opones á que te sirva, querida hija. Déjame.
Es mi gusto. Tú necesitas de mi auxilio porque estás fatigada, pobre
y desgraciada niñita.

—En fin, entre las dos saldremos del paso.

Gloria procuró vencer su cansancio, y al fin reposó en su lecho, del
cual había salido tres horas antes. Los gallos cantaban más fuerte,
anunciando la proximidad del día.

—¿Quieres tomar algo?

—No, querida tía, gracias.

—¿Tienes sueño?

—Tampoco.

—¿Te molesta mi compañía? ¿Quieres que me vaya ó que me quede?

—Que no se separe usted de mí es lo que deseo; pero no quiero que
usted esté en vela por mí.

—¿Te agrada mi compañía?

—Mucho... Me consuela mucho oir su voz... Yo quisiera hablar algo
también. Tengo muchas cosas que decir.

—Pues dímelas.

—O mejor será que me calle. Si no está usted muy cansada, querida
tía, no me deje sola, porque no dormiré y estaré pensando horribles
disparates... Pensaré mucho en el afán que me ha sacado de mi casa á
hurtadillas tres noches, y en otras cosas que me turban mucho.

—Te acompañaré si quieres.

—Siéntese usted ahí, junto á mi cama, y repréndame por mi mala
conducta. No debí hacer lo que he hecho, ¿verdad?

—Quizá esta falta no sea tan grande como tú crees.

—¿Merece perdón?

—Sí, merece perdón, y yo te lo doy con toda mi alma—repuso
amorosamente Serafinita, poniendo su suave y blanca mano sobre el
angustiado seno de Gloria.—¿Has podido creer otra cosa en mí? ¿Has
visto en mí alguna vez crueldad, violencia ó coacción brutal? ¿He
empleado otros medios que la exhortación, el ruego y el natural
influjo que los mayores ejercen sobre los pequeñitos, sobre los
niños...? Porque tú eres una niña, un tierno arbolito al cual es
preciso guiar y poner derecho para que jamás y por ninguna causa
se tuerza de nuevo. La prohibición de ver á tu hijo y la dura ley
de tenerle alejado de tí en estas circunstancias, no es mía, es de
nuestro común padre espiritual, de mi bendito hermano Angel; ya sabes
que debemos obediencia ciega al prelado y respeto al hermano.

—Mi tío es muy santo, muy bueno; yo le respeto y le quiero mucho;
pero en este caso... no sé... yo creo que su conducta conmigo y con
mi pobre hijo desvalido no es la más generosa ni la más humana.

—Por todos los santos, niña mía—dijo doña Serafina con aflicción,—por
tu alma, querida, que está en grandísimo peligro, no digas tales
cosas. Ese es tu flaco, la soberbia, la independencia de juicio,
la crítica, la perversa crítica de actos y de ideas emanadas de la
autoridad. Hija de mi corazón, mientras no te sometas por entero,
no tendrás paz; mientras no renuncies á ese perverso juicio de las
determinaciones superiores, no alcanzará tu espíritu sencilléz ni
pureza, ni la humildad que ha de acercarte á Dios.

—No lo puedo remediar, querida madre, por más que trato de sojuzgar
mi entendimiento, por más que le pongo ligaduras y le azoto y le
pisoteo... sí, todo eso hago... pero aun haciéndolo así no puedo
conseguir nada. Todas las fuerzas de mi espíritu no pueden obligar
al pensamiento á que se convenza de que un hijo desvalido debe estar
separado absolutamente de la madre que le dió el sér, de que eso
no es una violación de las leyes más santas, y de que Dios aprueba
crueldad tan grande.

—¡Oh, hija mía, expresada de ese modo tu querella parece razonable!
¡Qué horrible cosa! ¡Separar á un hijo de su madre, privarle á él de
las caricias y de los cuidados de la que le llevó en sus entrañas!...
¡Quitarle á ella el goce más puro y el afán más legítimo que en
humano corazón puede existir, después del amor y del goce de Dios!...
¡Qué barbarie! En efecto, dicho así, parece el caso presente un
ejemplo del más fiero y despiadado rigor.

—Es verdad que lo parece, ¡ay!

—Te tengo lástima, la compasión más viva que se puede tener por una
criatura—dijo Serafinita apartando su mano del pecho de la joven,
como una divinidad que retira su protección.—Hablas y piensas vulgar
y torpemente con las vanas ideas de los necios y los soberbios.
No penetras el sentido de las cosas, porque no eres sencilla y
humilde en tu criterio, porque no tienes el desprecio de tu propio
juicio, que es lo que conduce á entender las más elevadas cosas sin
trabajo, por la misteriosa luz que se recibe del cielo... Ven acá y
díme; ¿acaso mi hermano te ha negado en absoluto las delicias de la
maternidad? ¿Acaso ha mostrado saña ó prevención contra ese pobre
niño? ¿No te envió su bendición para tí y para él, no te escribió
diciéndote que te ama hoy como antes, que te perdona todos tus
yerros, que se enternece sólo de pensar en esa inocente criatura que
has dado á luz, y que la ama con paternal cariño?...

—Sí, es verdad, es verdad...—repuso Gloria anegada en llanto.—Yo sé
que mi tío es el mejor de los hombres... yo también le adoro á él...
pero...

—¿Pero qué?... ¡Ay! pobre hija de mi corazón, siento que mis palabras
claven otra vez el cuchillo en tu reciente herida no curada; pero
es preciso. No, no basta concebir un hijo y darlo á luz para tener
derecho á los inefables goces de la maternidad. No ha nacido, no,
ese desdichado niño, á quien pusimos por nombre Jesús para que hasta
el nombre indique nuestro deseo de criarlo en Jesucristo; no nació,
digo, ese infelíz niño de padres unidos por el Sacramento; no nació
entre las aclamaciones alegres de una familia, ni entre el regocijo
de la Iglesia nuestra madre; no nació rodeado de esa aureola de
honra y felicidad que circunda al heredero de una familia ilustre;
no nació deseado, sino temido; no nació como una esperanza sino
como un horror, y tú misma, al sentir en tu seno las palpitaciones
que eran aviso de esa vida nueva que arrancaba de tí, no temblabas
de alborozo sino de vergüenza, porque lo que en el orden natural
hubiera sido el más dulce consuelo de tu alma y la gala más rica de
tu familia y de tu nombre, era en este caso la encarnación de tu
infamia. Nació inocente, sí, y sin más culpa que la que todos al
nacer traemos; nació digno de ser amado y educado; pero no nació en
la sacrosanta ley de la familia cristiana. Lleva en sí el baldón
de tu ignominiosa caída, de tu caída, que no vacilo en recordarte,
porque tu mayor gloria es padecer, y sólo padeciendo has de
regenerarte... ¿Has olvidado que tu caída es la más deshonrosa que se
puede imaginar? Jamás el demonio tendió lazo más horrible. Escogió la
mejor criatura para víctima, y para cebo... un hombre de raza maldita
por Dios, la cual expía el crimen de deicidio con su dispersión y
envilecimiento.

Gloria que había oído la anterior arenga con indecible congoja,
sintió, al llegar el último punto, que sus cabellos se erizaban, que
sus músculos se contraían, que su sangre se paralizaba... Extendió
una mano como para imponer silencio á la señora, y con la otra se
oprimió la frente.

—Te mortifico—dijo Serafinita.—Callaré, pues, porque no puedo faltar
á la caridad. Pero por tu parte debes desear la mortificación, debes
buscar el padecimiento y renovar tus dolores y clavarte cien veces
estas espinas y estos clavos, pues sólo cuando no te canses de
padecer, cuando hayas bebido el cáliz de la pasión, serás salva y
regenerada, hija mía querida.

—Pues siga usted, quiero oir.

—No; sólo me resta decirte que mi hermano ha considerado con gran
sabiduría que ese niño debía ser reclamado por Jesucristo, puesto en
salvo, en seguridad, con garantías de que nunca dejará de pertenecer
á nuestra santa fe católica.

—Pues qué—objetó Gloria vivamente,—¿temen que yo sea capáz de apartar
á mi hijo de la fe de Jesucristo?

—Tú no... si bien tus ideas no son lo más á propósito para darle
una educación verdaderamente cristiana... Y mientras no veamos
completa y absolutamente limpio tu corazón de liviandad, de vanidades
sentimentales...

—Pues qué, ¿no lo está ya?—dijo Gloria vivamente.

—¡No, querida hija mía, no lo está! Bien conozco que existe aún la
levadura del desordenado afecto y de las mundanas imaginaciones
que trastornaron tu alma, y sumieron en terribles calamidades á tu
familia. Mientras esa levadura exista no podemos esperar nada de
provecho para tu perfección moral.

—Si algo me queda—repuso la sobrina con resignación,—yo lo iré
arrancando poco á poco, que no he de hacer yo en un día lo que
personas muy santas no consiguieron sino á fuerza de paciencia,
abstinencias y mortificaciones.

—Tienes mucha razón—dijo Serafinita con complacencia;—pero es la
verdad que el estado de tu espíritu no es el más á propósito para
que te entreguemos á tu hijo. «Mientras exista sobre la tierra el
que la engañó, ha dicho mi hermano, Gloria estará en peligro de
caer de nuevo.» Pues bien, desgraciada, ese hombre no sólo existe,
sino que te persigue, te ha buscado... ¡está aquí, en Ficóbriga, y
anoche...! Con respecto á tu hijo, la voluntad de mi hermano es bien
clara. «Puedes concederle, me escribió desde Roma el mes pasado,
algún consuelo, permitiéndole ver á esa tierna criatura, aunque
no conviene que se exalten demasiado sus sentimientos maternales.
Puedes permitirle este desahogo tan natural y de tan buen origen;
pero si por acaso el _Malo_ se presentase en Ficóbriga, establece
la incomunicación más absoluta; esconde á nuestro buen Jesús, que
criamos para el cielo; ponlo donde sus extraviados padres no puedan
alcanzarlo, porque temo mucho que perdamos esta tierna alma, ofrenda
piadosa de nuestra familia al que hiriéndonos nos ha mostrado su
poder, y mortificándonos su misericordia.»

Gloria, al oir esto, cayó en profundo y lúgubre silencio.




XIX

Espinas, clavos, azotes, cruz.


—Tú me dijíste que aceptabas esta cruz como expiación.

—Sí la acepté—dijo la infelíz, después de una pausa en que Serafinita
aguardó con impaciencia la contestación.—La acepté, pero luégo...
luégo, querida tía, sentí que no podía, que no podía resignarme
á ella; no tuve valor, mentí, disimulé, engañé á todos los de
casa, salí ocultamente, después de sobornar á Mundideo para que me
acompañara... Me porté mal, lo reconozco; pero el grito que sale de
mis entrañas puede más que todo, y cuando él suena en mí no puedo
dominarme, ni ser santa como usted dice, ni resignarme á padecer,
ni llevar la cruz, ni clavarme clavos, ni beber cálices, ni ponerme
corona de espinas.

—Hija mía, cada vez me causa más alarma y miedo ver en tí ese
desasosiego que te aleja de la perfección. Tú no estás curada ni
puedes estarlo, mientras no hagas un esfuerzo supremo, el último
esfuerzo de tu alma pecadora para coger á Dios que se te escapa.
Estás llena de ansiedades incomprensibles, de dudas horrendas. No
conoces ese admirable fruto del Espíritu Santo que llamamos paz.

—¡Paz!—dijo Gloria con desaliento.—Temo que nunca jamás vuelva á
haberla en mi alma.

—Hablas como el réprobo, hija mía. Te hace falta gracia; pero te
advierto que lo primero que ha de hacerse para tener gracia es
desearla.

—La deseo.

—Pedirla fervorosamente á Dios.

—La pido.

—Es indispensable ponerte en estado de merecerla, sacrificando á
Dios todos tus afectos, todos tus deseos terrenos, todo lo que te
liga á este mundo; desprendiéndote de todo, absolutamente de todo,
para no poseer más que á Dios; renunciando á tener voluntad propia;
convenciéndote de que vivimos desterrados en este mundo, de que nada
existe bajo el sol que no sea digno de ser despreciado y trocado
por la única ganancia real que es Dios. Es preciso que te rodees de
tinieblas para que el Señor se digne rodearte de luz; que te anonades
y te humilles y te niegues á tí misma; que te sujetes de todo corazón
á Dios para poder obtener la verdadera libertad de espíritu; que
vivas constantemente mortificada para que no puedas ser tentada;
que te creas vil y despreciable para que tu miseria te redima; que
renuncies al deseo de saber cosas ocultas y hondas, y abraces la
mejor sabiduría y la filosofía mejor que consisten en no tenerse en
nada á sí mismo; que no abrigues vanidad de cosa alguna, porque la
mayor vanagloria es el desdén de sí mismo; que apartes tu corazón del
amor de las cosas visibles para llenarlo de las invisibles.

Dijo estas palabras doña Serafina con emoción tan profunda y tal
acento de convicción, que era imposible oirlas sin asombro.

Gloria cruzó las manos sobre el pecho, y con acento de fe respondió:

—A todo renuncio; pero no acierto á renunciar á mi hijo. Me desprecio
como mujer; pero como madre no puedo hacerlo. Arranco de mi corazón
todos los sentimientos menos éste que me da vida. Ofrezco á Dios todo
lo que hay en mí; pero no puedo ofrecerle como un homenaje piadoso la
negación de mis derechos y de mis goces de madre. ¿No es esto noble,
no es esto santo, no es esto divino también, tan divino por lo menos
como esa perfección que consiste en negarse á sí mismo?

—Sí, noble, santo, divino también es ese sentimiento—dijo
Serafinita.—¿Quién lo duda? En la forma de la maternidad fué
enaltecida sobre todos los séres humanos la mujer que subió al cielo
en cuerpo y alma. Los sentimientos maternales son puros y santos
sobre todo encomio, hija mía, aunque jamás, no siendo por gracia
especial del cielo, enaltecerán tanto como el estado de perfección
infundido por los que llamamos _Consejos del Evangelio_: «pobreza
voluntaria, estado de castidad absoluta y vida de obediencia...» Esta
es la luz que he puesto ante tus ojos, adorada hija mía, induciéndote
á seguirla...

—Pero yo me hallo en circunstancias excepcionales—dijo Gloria
defendiéndose angustiadamente.—Yo soy madre.

Había en su exclamación el ahogado gemido del que en sueños lucha con
un mónstruo sin poderlo vencer.

—¡Eres madre!—repuso Serafinita moviendo la cabeza en señal de que
esperaba tal argumento.—Sí; pero ¿de qué modo? ¿Qué leyes divinas
ó humanas han presidido á tu estado? Gloria, Gloria, por amor de
Jesucristo, empapa tu alma en mis ideas. No hables de maternidad.
Pues qué ¿á una mujer casada, á una mujer coronada con esa guirnalda
divina de los hijos legítimamente habidos y recibidos con júbilo por
la Iglesia y la sociedad; á una mujer de estas me atrevería yo á
decirle: «deja á tus hijos, renuncia á los afectos terrenos, niégate
á tí misma, no te ocupes más que en la meditación, en la abstinencia,
en el amor único y exclusivo de las cosas santas?» ¿Me crees loca?
Esto sería un absurdo, una falta de caridad, una aberración del
sentimiento religioso. Pero á tí, que has caído en la ignominia,
á tí que no te hallas atada á ningún varón por los lazos del
Sacramento, á tí que has sido madre por el crimen y tu escandaloso
y sacrílego amor, te digo, sí, te digo mil veces: «Renuncia á tu
hijo, no por dureza de sentimientos, sino por penitencia; no como
desnaturalización, sino como castigo. Has cometido grandísima
falta, has ofendido á tu Dios. Pues ofrécele el único deleite que
existe en tu corazón, el cariño maternal... ¿Ese cariño te sirve de
consuelo? Pues no tienes derecho á consuelo ninguno... ¿Quieres ser
redimida? Pues no hay redención sin pasión, sin cruz... ¿Adoras á
ese niño infelíz que no debió haber nacido? Pues sacrifica á Dios
este sentimiento... Necesitas irremisiblemente una cruz, pero una
cruz pesada, porque tu culpa ha sido enorme. Pues bien, toma esa que
tu mismo Dios te propone, tómala y anda con ella... La maternidad
podría hacerte felíz, y tú, si quieres salvarte, no debes ser felíz
de ningún modo. Si para tí no debe haber ya más que dolores, ¿por
qué te apegas á los goces? Mientras más noble es el sentimiento que
te deleita, más grande será el mérito de tu sacrificio, porque se ha
dicho: «Y cualquiera que dejare casas ó hermanos ó padres ó hijos por
mi nombre, recibirá cien veces tanto y heredará la vida eterna.»

—¡Oh, qué cruz tan pesada, tan espantosa!—exclamó Gloria elevando sus
brazos.

—Hija mía, no interpretes mal esto que no es imposición mía, sino
simplemente exhortación y consejo—dijo Serafinita tomándole las
manos y estrechándoselas con amor;—no creas que yo predico la
desnaturalización, no. Pero á la altura de tu falta ha de estar tu
purgatorio. Cuando necesitas cargar una cruz muy pesada para ser
recibida arriba, no has de llevar una caña. Sacrificando niñerías,
caprichos vanos y cosas de poco valor, no se gana la vida eterna. Es
preciso arrancar del corazón la fibra más sensible, arrojar la joya
de más precio, matar lo grande, lo querido y lo entrañable, meter la
espada en lo más hondo, llorar mares de lágrimas, padecer, padecer
mucho y siempre padecer. Esta es la clave del cristiano, amor mío.
Ya sabes que en el día de hoy celebramos el augusto sacrificio de la
víctima del Calvario, del divino cordero. Fija tu pensamiento en este
ejemplo sublime, y considera que es necesario que nos crucifiquemos
para parecernos á El y entrar en su reino.

—¡Crucificarme! ¿No lo estoy ya?—dijo Gloria extendiendo los brazos
en cruz.

—Pero no basta crucificarte como mujer, sino como madre. Viviendo
como vives, estás expuesta á mil peligros, y esa maternidad que
tanto adoras es un lazo funesto que te une sin quererlo al autor
de todas tus desdichas. Vivirás sujeta á horribles tentaciones. Ya
sabes que Job lo ha dicho: «La vida del hombre sobre la tierra es una
tentación.» Además, el que todo lo sabe ha dicho: «Si tu mano ó tu
pié te fuere ocasión de pecar, córtalos y échalos de tí.»

—Es verdad, es verdad.

—Hija mía—añadió la señora besando con cariño á la atribulada
joven,—mete la mano en tu corazón, tócalo y observa si el amor de
ese niño y la llama infame á cuyo primer fuego debió la vida, no se
confunden el uno con la otra.

Gloria callaba. Parecía que en efecto metía la mano en su corazón y
tanteaba llamas.

—¿Callas?

—No sé qué responder—dijo la infelíz dejando caer sus brazos con
desaliento.—Mi alma está acongojada, y en mi pensamiento todo es
confusión, desvarío. No sé lo que pienso ni lo que siento, porque
estoy llena de terrores, de angustias, de presagios, de deseos, y no
puedo tomar resolución alguna, porque cada esfuerzo de mi voluntad es
seguido de un desfallecimiento que me mata.

—Pues yo te ofrezco los medios para salir de ese estado, y los
rechazas. Te señalo el amor exclusivo de Dios como término dulcísimo
de tus ansias, ¡y dudas todavía!... Desarraiga todo amor criado, y
entrará en tí la gracia como un torrente. Retira tus ojos de toda
criatura y verás el rostro del Criador. Sepárate de cuanto ves
y estarás unida á El eternamente. Cierra tus oídos á la música
fascinadora de los afectos pasajeros, y oirás en tu interior el habla
del Señor Dios. ¡Bienaventurados los oídos que no escuchan la voz que
viene de fuera, sino la verdad que habla y enseña interiormente!...
Nadie mejor que yo puede darte estos consejos, porque en mí no
sospecharás egoísmo. He hecho voto de pobreza, he repartido mi
fortuna entre los pobres y las hijas de mi hermano. Desengañada de
las vanidades del mundo, me disponía á entrar en un santo retiro,
cuando supe tu desgracia. Esto me detuvo, y sentí en mi conciencia el
habla dulcísima de mi Dios que me dijo: «Ve y tráemela»...

»¡Hija de mi corazón! Corrí á tu lado, te asistí en tu enfermedad
como pudiera hacerlo la madre más cariñosa; pero mi orgullo no se
cifraba en librarte de la muerte física, sino de la muerte moral,
que es la condenación eterna. Te exhorté, te puse mil ejemplos ante
la vista, lloramos juntas, te he tratado con dulzura, con ardiente
cariño y sin dureza ni altanería; que en las conquistas cristianas
la humillación trae la victoria. Yo no puedo consentir que tu alma
nobilísima arda en los infiernos por un extravío pasajero, y seguiré
exhortándote hasta que me arrojes á golpes. Mientras tenga lengua
te diré: «Ven, ven, hija mía, ven conmigo á esa morada pacífica
y solitaria donde tu alma se purificará por la oración, por la
humildad, por la penitencia, recibiendo, al modo de una ablución
divina, la gracia que ha de regenerarla.» Allí tu corazón se limpiará
de esa escoria tenebrosa por la llama del divino amor, que irá
creciendo, creciendo, hasta producirte los más dulces arrobos, y la
gratísima previsión del reino de los cielos, sólo concedidos á los
que todo lo dejan por el Amado, y al Amado consagran cuanto en la
persona humana existe de espiritual y divino...

—¡El convento!—murmuró Gloria dando en su lecho una angustiosa
vuelta.—No me asusta el encierro... pero allí no veré á mi hijo.

—El que hizo el mundo, el que se hizo hombre por redimirnos, el que
fué sacrificado por nuestro amor es el primero de todos los amores,
hija mía—declaró Serafinita, derramando sin cesar lágrimas de emoción
y piedad.—¿Es posible, es posible que no te convenzas todavía?

Gloria cerró los ojos, y como el que se hunde en los abismos de un
letargo, contestó desde dentro con profunda voz, que apenas hacía
mover sus labios:

—Todavía no.

—¡Miserable de mí, mil veces miserable—exclamó doña Serafina con
patético dolor,—que no tengo fuerzas, ni elocuencia para salvar á un
alma querida!

—Usted es una santa—dijo Gloria abriendo los ojos y ofreciendo sus
brazos á su tía para estrecharla en ellos.

—Soy una infelíz que he aspirado á ejercer el ministerio de los
apóstoles, y Dios me castiga por mi soberbia.

—Usted es una santa—repitió la joven,—pero... nunca ha sido madre.

La noble señora no contestó. Observaba la creciente desfiguración de
las facciones de su sobrina.

—¿Qué tienes?

—Una cosa que sería deseo de morir—repuso Gloria con abatimiento,—si
no siguiera viviendo mi hijo.

—¿Tienes sueño?

—La pereza de la muerte; pero con esto se duerme.

—Debes descansar.

—No puedo... No se separe usted de mí. Si me quedo sola pensaré cosas
malas. ¿Qué hora es?

—Ya amanece. Jueves Santo, hija mía. ¡El día más hermoso para
salvarse!

Gloria trató de decir algo; pero entróle una congoja penosísima; su
corazón oprimido latía con fuerza, y era tal la sofocación de su
pecho, que Serafinita le retiró las sábanas para que el peso de ellas
no le molestase. Movióse la infelíz con febril inquietud en el lecho,
y su hermosa cabeza, con los negros cabellos en desorden, echábase
violentamente hacia atrás. Por último se llevó ambas manos al pecho y
oprimiéndoselo, cual si quisiera detener allí alguna cosa que se le
escapaba, gritó con voz ronca:

—Señor, Señor, no puedo.

Su tía procuró tranquilizarla. Al fin iba cayendo la joven en un
estado semejante al sopor. Serafinita notó que sus sienes latían
violentamente y que su respiración era fatigosa. Pero seguía
aletargada, y como esto tranquilizara á la buena señora, arrodillóse
junto á la cama y empezó á rezar con el mayor recogimiento.




XX

¿Qué haré?


Daniel Morton y D. Buenaventura hablaron larguísimo rato.

El hebreo salió de la casa cuando todavía era noche obscura, pues la
luna, no queriendo esperar al sol, desapareció volviendo atrás el
rostro como novia enojada que huye de su amante observando si éste
la sigue. Sansón unióse á su amo; pero éste le dijo secamente que se
retirase á la casa dejándole solo.

Aparentando obedecer, Sansón le siguió desde lejos. Morton rodeó la
casa de Lantigua, y tomando el camino que conduce á la playa, bajó
lentamente, con las manos cruzadas á la espalda, la vista fija en el
suelo, cuando no la extendía por la negra inmensidad de los cielos
apagados ó por la del mar, cuya exclamación grave y mugidora le iba
ensordeciendo á medida que á él se acercaba.

Cuando sus piés se hundían en la arena y avanzaba hacia el fino y
húmedo suelo, que había pulido la última pleamar arrastrando sobre
él sus láminas de agua, sintió una especie de simpatía inexplicable,
y como un deseo de expansión y confianza semejante al que se
experimenta en presencia de un buen amigo. Morton miró las olas que
iban y venían con el más admirable ritmo que existe en lo creado, y
mirándolas sacó del caos de su espíritu esta pregunta: «¿qué haré?»

En la playa había una piedra enorme arrancada por las olas á
un acantilado cercano. Sobre aquella piedra se sentó Daniel,
contemplando el mar grave y cadencioso, especie de péndulo inmenso
que determina un secreto equilibrio. En aquel mar, en su voz
semejante al zumbar de un cerebro donde hierven las ideas, en el
resoplido de sus olas y en aquel latido de su enorme vida corriendo
sin cesar del fondo á la playa y de la playa al fondo, vió Morton
perfecta imagen de la perplejidad en que se hallaba su espíritu.

A poca distancia y entre las peñas de la derecha, yacían aún los
restos del _Plantagenet_, herrumbroso esqueleto, que se desgastaba
lentamente sin que hicieran caso de él ni los hombres ni los peces.

Sentado en la piedra, el codo en la rodilla y la barba sostenida en
los dedos; fijo y quieto como una esfinge; centinela en la puerta
de lo infinito; mirando siempre hacia adelante, y mirado por el mar
cuyas olas son una fisonomía, porque hablan, saludan, escarnecen,
injurian, escupen, sonríen, desprecian, se adormecen y braman de
coraje; atento al espectáculo de una gran perplejidad, que según él,
llenaba el universo todo, Daniel Morton decía:

—Lo que yo sospechaba es cierto. Morirá por mi causa y morirá de
pena. No se ha resignado aún á aceptar la solución que su familia la
propone, porque espera... pero al perder la esperanza, caerá, caerá
en ese horrible lazo, y exaltada por el espíritu de una religión
que ordena el padecer, doblará al fin la cabeza ante el ascetismo
y arrastrará miserable vida en un convento cristiano... Con buena
intención, porque su celo religioso y el entusiasmo por su falsa
doctrina son sinceros, esa noble señora y D. Angel, el discípulo del
Nazareno, han negado á su corazón el más dulce consuelo, ¡le han
prohibido á su hijo!... Esto da horror, y al pensarlo no hay en mi
corazón una sola fibra que clamando no proteste...

»¡Y pensar que con una sola palabra podré sacarla de ese infierno, y
devolverle su salud, su paz, su felicidad, la estimación del mundo,
y que con esta palabra volverá á sus brazos el pobre ángel espúreo,
que vive rechazado de todo el mundo, y escondido como la vergüenza ó
como un tesoro robado!... ¡Pensar que con una palabra puedo causar
tan grandes bienes y que esta palabra no se puede decir!... Pues se
dirá. Tengo por corazón una piedra; no soy hombre si no pronuncio esa
palabra. Soy un miserable, merezco ser perseguido eternamente por
mi conciencia y no tener un solo día de paz si consiento tan gran
desdicha: la pobre madre atormentada, el niño encubierto y confiado á
manos mercenarias...

Detúvose un instante. Su pensamiento, dando una vuelta, le mostró
otro hemisferio, y dijo entonces:

—¿Pero qué es lo que debo hacer? ¿qué debo decir? Una palabra que
es la apostasía infame de mi religión, el desprecio de Dios en cuya
santa idea crecí y crecieron antes mis honrados padres, y antes mis
abuelos, y del mismo modo las generaciones remotas, hasta llegar á
los que fueron elegidos para recibir la Ley directamente del mismo
Dios y enseñarla á todo el mundo. ¿Puede caber en mi cabeza la idea
de negar á Dios y negarle para abrazar otra fe?... ¡y qué fe!...
¡la de un falso profeta, la del Nazareno, en cuyo nombre hemos
sido dispersados, perseguidos, quemados é injuriados por espacio
de dieciocho siglos!... Y yo he de llegar al Nazareno y decirle:
«aquí me tienes á tus piés, aquí está el que se vanagloriaba de
no pertenecerte jamás, el que ha tratado de enaltecer á los suyos
para apartarles de caer en tí, aquí está el más soberbio de tus
enemigos»... Y yo he de decir á mi Jehová: «Ya no te pertenezco. Soy
como el siervo á quien su amo ha distinguido poniendo en él toda su
confianza; y hé aquí que este ingrato siervo huye de la casa de su
Señor, robándole, y después va á casa del enemigo y pide salario y
escarnece á su antiguo Señor»... Y todo ¿por qué? por una mujer...
por un amor poderoso, irresistible, pero que es cosa terrenal, y por
un hijo que adoro, pero que es un pobre gusano, indigno de atención
desde el momento en que aparece á su lado la presencia aterradora y
sublime del que hizo los cielos y la tierra...

Al llegar aquí, su pensamiento, sin pausa ni intermedio alguno, le
puso delante el primer hemisferio.

—Pero es que al considerar la desgracia de la amada de mi corazón,
he de recordar que yo soy autor de ella. Yo, yo sólo he causado
desdicha tan lastimosa. Ella era pura y felíz, yo turbé la paz de su
corazón, arrastrándola á la ignominia; yo la arranqué de aquel cielo
hermosísimo en que vivía su alma y la precipité en las tinieblas;
ahuyenté de su lado á los ángeles que velaban con misteriosa atención
su persona, y llené su corazón de culebras. Era como una flor y la
pisoteé. Había nacido para que su sola mirada derramase felicidad,
para que hasta su sombra hiciera nacer bienes por todas partes, y
yo de aquel claro astro he hecho una noche lóbrega, una obscuridad
llena de dolores que hace llorar á cuantos se le acercan... Yo tengo
la culpa de todo, yo causé su mal y lo causé con villanía, porque
oculté mi religión, que era un estorbo, y siendo enemigo me presenté
como amigo. Yo soy el autor de su desgracia. Y no hay remedio, no hay
sofisma que valga; esa desgracia debe ser reparada por mí. Si así
no es, no tengo idea de la justicia, no tengo noción del deber ni
del honor, y siendo extraño á la idea de justicia, no puedo ni aun
saber lo que es Dios... Mi deber es reparar esa desgracia y sacar á
la pobre mártir del potro en que está. No son sus tíos los que la
tuestan viva; soy yo, yo solo. Por consiguiente mi deber es salvarla.
Me lo ordena la justicia, que es Dios; el deber, que es Dios; la
verdad, que es Dios; la compasión, que es Dios. Me lo ordena también
la sociedad, y esta ley de recíproco respeto de la cual no podemos
prescindir... Sí... es preciso, es indispensable, fatal, inevitable;
y si así no lo hiciera, no habría nombre bastante vil en ninguna
lengua para vituperarme. Merezco morir y ser devorado por los perros,
sin que jamás mi cuerpo disfrute el descanso del sepulcro... Nadie
arrancará de mí esta convicción profunda que mete su raíz hasta lo
más hondo de mi pecho. Esto es la evidencia, la verdad pura...

Al llegar aquí, subía la marea y una ola extendió su lengua bordada
de espuma sobre la arena, mojando los piés del pensativo. Retiróse
entonces, subió al acantilado, y arrojado sobre las peñas, dijo así:

—No, no es posible que Dios y la justicia estén en desacuerdo. No
es posible que para ser fiel á un compromiso del corazón necesite
ser apóstata. Aquí hay algo que mi inteligencia limitada no puede
descubrir; hay sin duda un resorte misterioso, y es preciso que yo
lo busque y lo toque, porque esto ha de tener solución, porque lo
absurdo no puede prevalecer. ¡Oh! Dios mío, dame luz, díme dónde está
la salida de este horrible laberinto; muéstrame un resquicio, pues
salida ó hendidura ha de haber. Si no la hubiere, ¡oh, soberano Dios!
todo, empezando por tí, debería ser negado, y esto no puede ser...

»¿Pero cuál es en realidad mi pensamiento en religión? ¿Qué pienso,
qué creo yo? Conciencia, muéstrame lo que tienes más oculto, tu voz
más recóndita; lo que es aún menos que voz, un susurro que apenas
oigo yo mismo... ¿Qué creo yo? ¿Creo acaso que mi religión es la
única en que los hombres pueden salvarse, la única que contiene las
verdades eternas? No, felizmente sé remontar mi espíritu por encima
de todos los cultos, y puedo ver á mi Dios, el Dios único, el grande,
el terrible, el amoroso, el legislador, extendiéndose sobre todas las
almas y presidiéndolas con la sonrisa de su bondad infinita desde el
centro de toda substancia. Entonces, miserable, ¿qué te detiene? ¿No
hallas en el cristianismo las verdades eternas? Existen, sí; pero
desfiguradas y adulteradas... No, no puedo inclinarme á contemporizar
con una juxtaposición inútil, con la destrucción de la sencilléz, con
una fe que poco ó nada ha enseñado al mundo. Aborrezco esa idea con
todas las fuerzas de mi alma; y todo el odio venenoso que esa secta
alienta contra mí, se lo devuelvo centuplicado. No lo puedo remediar;
lo he mamado con la leche; lo traigo encendido en mis entrañas desde
el vientre de mi madre, y mi espíritu lo trajo también desde la nada.
Si cuando mi espíritu se eleva á la contemplación de la esencia
primera soy tolerante, expansivo, ámplio y generoso, al considerar
la idea cristiana, nuestro verdugo y nuestro cadalso, soy fanático
y brutal como los inquisidores católicos... y para mi tormento, el
sér que idolatro sale del tumulto aborrecido de esa secta, y se me
presenta lleno de gracia y luz, único sér á quien puedo absolver de
la responsabilidad cristiana, único sér á quien perdono los agravios
hechos á mi raza... ¡Oh, Dios, Dios!... ¿qué misterio es este, qué
enigma es este terrible y espantoso? Mi cabeza estalla como un
volcán... no sé qué pensar. Aquí hay algo, algo que mi limitada razón
no comprende. Dios mío, Dios de las inteligencias, ¿por qué has hecho
estas contradicciones horrorosas, y estos absurdos que hacen dudar de
la bondad de la creación y de la lógica del mundo?

El cielo comenzó á aclararse, la superficie del mar brillaba junto
al horizonte, tiñendo de amarillo sus ondas lejanas. Toda la tierra
empezó á inundarse de luz. Amanecía; pero Morton no advirtió nada,
porque en su mente continuaba la noche y un caos perpétuo.

—Más vale—dijo,—que continúe todo como ahora está, que siga su
deshonra, su vergüenza, la bárbara separación de la madre y el
hijo, mi soledad, el remordimiento implacable que me tritura las
entrañas. Quizás el tiempo nos consuele á todos... Ella entrará en
ese aborrecido convento, más triste que la sepultura, porque en él
se vive... No la veré más, no veré tampoco á mi hijo, porque será
escondido de mí, como se esconde del ladrón la joya. Crecerá y le
veré algún día sin conocerle... Le enseñarán á maldecir mi nombre y
mi sangre... ¿Y cómo se evita esto, cómo? ¡Si pudiera evitarse dando
la vida!... No; no se evitará con cien vidas, sino con una palabra
breve, como las que á todas horas pronuncian nuestros labios; pero
que encierra una idea, todas las ideas y el universo y la vida futura.

Después de breve pausa, añadió:

—Soy un miserable si no digo esa palabra, si no la digo clara, leal,
sin impostura. Lo pide á gritos cuanto hay en mí de sentimiento y
piedad. Soy un miserable si no digo esa palabra, si no cierro los
ojos á todo, á mi historia, á mi raza, á mi culto, á mi familia, y me
arrojo en brazos de la infame secta que aborrezco, de esa secta, que
sin duda no es tan mala como yo creo, porque á ella pertenece la que
reina en mi corazón.

Oprimióse la frente con ambas manos, como si quisiera sujetar una
idea que se le escapaba, y detener aquel remolino horrible de su
pensar; pero no pudo sustraerse á un razonamiento que le anonadó:

—¡Mi padre!... No, desde que adopte esta resolución ya no tengo
padre, ni madre, ni amigos... No quiero pensar en su enojo, en su
soledad. En mi familia se llora al hijo muerto; pero al renegado...
al renegado se le mirará como si no hubiera nacido. La imagen de mi
madre, que es personificación sublime de la consecuencia israelita,
me abruma más que mil razonamientos incontestables... ¡Mi madre, de
cuyos brazos escapé en silencio para venir aquí; mi madre que ha de
venir en mi seguimiento para detenerme; esa mujer que adora en mí
el orgullo de su raza y que morirá de seguro cuando sepa...! No, no
mil veces, esto no puede ser, no será. Si es imposible, si es como
beberse toda esa agua que tengo delante, si es como decirle á la
marea: «no subas más»... ¡Oh, Dios mío! ¿por qué me criáste si sabías
que había de llegar esta hora?

Levantóse frenético, y agitando los brazos, vuelta la cara hacia al
cielo, gritó desaforadamente:

—¡Oh, Señor, Señor, yo digo que tu obra no está bien así!

El día había avanzado considerablemente sin que él lo notase, y las
risueñas horas de la mañana viniendo unas en pos de otras, derramaban
claridad y alegría sobre los campos, reverdeciendo las húmedas
praderas. El día era tan bello y apacible cual si la Naturaleza,
sensible al enigma de la Redención, quisiera también celebrarlo. El
aire que mecía los árboles, las nubes que pomposamente discurrían por
el cielo con grave paso, dándose unas á otras la mano, el mar sonoro
y las flores, que por todas partes presentaban sus lindos rostros á
las caricias del sol, todo, todo estaba de fiesta en aquel día.

Bajando á la playa, recorrióla toda lentamente. Parecía que contaba
las arenas. Después se arrojó al suelo y contempló el mar que bajaba,
recogiendo sus láminas de espuma de minuto en minuto. La perplejidad
continuaba, y el péndulo seguía su atormentador movimiento. Pero al
fin, ya cerca de medio día, el extranjero se levantó. Dióse un golpe
en la frente, y mirando al cielo, dijo con la firmeza propia del que
ha tomado una resolución:

—Al fin, al fin, ya sé lo que debo hacer.




XXI

Jueves Santo.


Gloria abrió los ojos después de un prolongado letargo, durante el
cual su fatigado espíritu logró algún reposo. Había soñado con la
pasión de Cristo, con los horribles judíos que le azotaban, había
visto elevar el madero con la Divina Persona clavada por piés y
manos; y este cuadro lamentable que se le representaba al vivo por
el poderoso fingir del sueño, llenó su alma de patética y dolorosa
compunción. Al despertar vió á su tía encendiendo algunas velas
delante de la efigie del Salvador, hermosa figura de marfil que le
representaba en el momento de expirar, cuando, alzados los moribundos
ojos al cielo, decía: «Perdónalos, Señor, porque no saben lo que
hacen.»

Serafinita había dispuesto la mesa como altar, poniéndole preciosas
velas de esas que tan bien labran y adornan las monjas. No puso
flores en los floreros, por temor de que el olor de ellas molestase
á Gloria; pero los llenó de ramas de pino y otras matas verdes y sin
aroma.

—¡Qué bien está, qué bien está eso!—dijo Gloria contemplando con gozo
el altar.

—Hija mía, ¿qué tal te encuentras?

—No muy bien, pero podré levantarme.

—Más vale que te quedes en la cama. Yo no pienso salir hoy ni ir á
la Iglesia, á pesar del gran día en que estamos. Debo acompañarte,
querida mía, y juntas rezaremos el oficio del día, que es hermoso
sobre toda ponderación.

—Muy bien pensado. Lo leeremos.

—Y nos deleitaremos en su sublimidad, contemplando el amor de aquél
que con ser Dios, quiso derramar su sangre por nosotros.

Después que Gloria hizo sus oraciones de la mañana, se levantó y
se volvió á acostar vestida sobre el lecho. Francisca arreglaba su
cuarto, mientras doña Serafina bajó á preparar algo substancioso para
que la enferma se desayunase. Nada más admirable que el celo que
ponía aquella noble dama en todas las cosas, lo mismo en las grandes
que en las pequeñas. Todo lo hacía conforme á su conciencia, y no se
perdonaba cosa alguna, ni jamás dejó de hacer nada que le pareciese
justo y conveniente. Era el alma de más rectitud que podía existir, y
si hubiera destruído al género humano, Dios se lo perdonaría, porque
sin duda habríalo aniquilado por convicción y creyendo que realizaba
un bien. En ella no se conoció jamás ni sombra de hipocresía. Todo
su espíritu y sus creencias y su voluntad retratábanse claramente en
sus acciones; ni existió conciencia más pura, porque en ella eran
imposibles las reservas y distingos insidiosos. Y sin embargo, alma
tan limpia de perversidad podía ser dañosa... Mas para juzgar á
Serafinita y condenarla por esto, sería preciso que Dios recogiese
su Decálogo y lo volviese á promulgar con un artículo undécimo que
dijese: «No entenderás torcidamente el amor de Mí.»

Y para juzgarla los hombres y condenarla debían á su vez arrojar de
los altares á muchos varones y hembras que subieron á ellos por ser
como Serafinita.

Estaba preparando el almuerzo de su sobrina y se caía de debilidad
á causa de los repetidos ayunos; pero el piadoso esfuerzo de su
voluntad vencía al cuerpo, infundiéndole una resistencia poderosa,
y gracias al absoluto desprecio de la carne, aparecía triunfante
siempre el espíritu y dispuesto á todas las empresas cristianas que
exigieran abnegación. ¡Lástima grande que aquella santidad no fuese
más humana!

Cuando Gloria almorzó, vino el médico y le ordenó el mayor reposo
y que huyera de toda emoción viva. Serafinita rogó á la joven que
diese un paseo por la habitación, lo que ella hizo de muy buen grado,
admirando desde el balcón la hermosura de la mañana.

—¡Qué bello día!—exclamó.—Parece que en días así no puede menos de
pasar algo grande.

—El día, querida sobrina—dijo la señora,—está lleno de la sagrada
memoria que hoy celebra la Iglesia. ¿No ves en la Naturaleza una
especie de atención solemne, un recogimiento grave y placentero? Hoy
celebramos la muerte y la vida, la muerte corporal del que expiró por
darnos la vida... Yo leeré.

Serafinita se colocó junto al altar, y poniéndose las antiparras
que su fatigada vista exigía, empezó la hermosa lectura, mientras
Gloria tomaba asiento en un sofá junto al balcón. Empezando por los
Maitines y Nocturnos, que son los oficios llamados _Lamentaciones_,
y que la Iglesia canta en la tarde del día anterior, leyó el Salmo:
«Sálvame ¡oh Dios! porque las aguas han entrado hasta el alma. Estoy
hundido en cieno profundo y la corriente me ha anegado. Cansado estoy
de llamar, mi garganta ha enronquecido. Han desfallecido mis ojos
esperando á mi Dios... Dios, tú sabes mi locura y mis delitos no te
son ocultos.»

Ambas mujeres tenían su alma absorta en tan sublimes conceptos. Doña
Serafina recitó con entera voz la Lamentación: «¿Cómo está sentada
sola la ciudad antes populosa? La grande entre las naciones se ha
vuelto como viuda... Amargamente llora en la noche. No tiene quien la
consuele de todos sus amadores...»

Y así siguió la lectura con edificación de entrambas. Como Serafinita
se fatigase, Gloria le rogó que le diese el libro, y con la emoción
más viva leyó el Miserere: «Ten piedad de mí, oh Dios, conforme á
tu misericordia grande, y conforme á la multitud de tus piedades,
borra mis iniquidades... Porque conozco mi iniquidad y mi pecado está
siempre delante de mí.»

La misa, la epístola de San Pablo á los Corintios, la _Sequentia_
del Evangelio tocaron á Serafinita, que á su vez reclamó el libro.
Después de leer todo lo concerniente á la cena, dijo á su sobrina:

—Hemos llegado al punto más interesante, más patético, más solemne
de nuestra doctrina, la institución de la Eucaristía. Si tú, hija
mía de mi alma, meditando mucho en esto, lograras penetrarte bien de
la idea de sacrificio tan sublime, si consiguieras asimilártela y
hacerla tuya, ¡cuán grande facilidad hallarías para dar al problema
de tu vida la solución que te propongo! ¿Pero no te dice nada
tu corazón, no se enternece contemplando el inmenso amor de la
sacratísima víctima del Calvario? Lo que á gritos dicen tu situación
social y los acontecimientos, ¿no lo ha de decir tu corazón? Yo veo
tan claro esto, niña mía, que no comprendo cómo puedes dudar.

Gloria, los ojos bajos, inclinada la cabeza sobre el pecho, callaba,
trenzando los hilos de lana del pañuelo que cubría sus hombros.

—Dada tu situación no veo otro camino—añadió Serafinita.—Mucho habían
de cambiar los sucesos, para que la lógica de tu porvenir cambiase.
Sería preciso que ese infiel empedernido abriese sus ojos á la luz
cristiana, sería preciso que se verificase una de esas conversiones
ruidosas que hacen época en el mundo... y esto es difícil, aunque no
imposible. Díme, ¿lo crees tú posible? ¿Das crédito á los rumores que
han corrido?

—No—repuso lacónicamente Gloria.

—¿Crees tú que abrace nuestra santa fe?... ¡Oh! si así sucediera, yo,
viendo en esto los designios de Dios, sería la primera que te diría:
«Cásate; tu deber es casarte. El Señor lo manda.» Tu amor quedaría
legitimado por el glorioso hecho de traer al rebaño una oveja, que
no por venir tan tarde sería mal recibida... En tal caso, no podrías
aspirar á la perfección cristiana, que consiste en la negación de
todos los afectos humanos, pero podrías acercarte mucho á ella por
otros caminos... No hay que pensar en este medio, hija mía. Tú misma
has dicho que no tienes esperanza.

—Es verdad—murmuró la joven.—Ninguna tengo.

—Pues debes tenerla.

Gloria alzó vivamente los ojos, fijándolos en su tía con gran
curiosidad.

—Debes tenerla—repitió la señora con aplomo.

—¿De qué?

—No de casarte, no—dijo Serafinita sintiendo en su alma la
inspiración apostólica más viva que nunca,—no de casarte, sino de
traer á ese infiel á nuestra santa fe.

—¿Cómo?

—Por medio de la oración, unida al sacrificio.

—No entiendo bien, tía—repuso Gloria poniendo sumo interés en aquel
asunto.

—Por medio de la oración—repitió la dama con entusiasmo,—y mejor aún
por medio del sacrificio. ¿Acaso esto necesita explicarse?

—Me parece que lo voy entendiendo.

—Si haces á Dios el inmenso, el doloroso sacrificio que te he
propuesto como el mejor camino para salvar tu alma; si haces el
sacrificio de consagrarle por entero toda, absolutamente toda tu
vida, arrancándote del mundo y de los mundanos afectos; si haces
esto, amor mío, y pides á Dios que te conceda la redención de un
alma, ciega hasta ahora á la verdadera luz, ¿cómo es posible que Dios
te lo niegue?

—¡Oh, Jesús mío!... ¡si eso fuera verdad...!—exclamó Gloria
deshaciéndose en lágrimas.—Y parece que ha de ser verdad, que ha de
poder suceder como usted lo dice...

En el semblante de Serafinita brillaba un destello de alegría
infinita, el júbilo del triunfo evangélico.

—¡Ay—exclamó oprimiendo su pecho,—yo tengo una convicción
profunda...! Mi corazón se abre como un abismo lleno de voces, y á
gritos clama que ese hombre será salvo por tu mediación.

—¡Señora—dijo Gloria exaltándose como su tía,—yo he orado tanto,
tanto, que tal vez...!

—No, desgraciada, no basta la oración. Es necesario el sacrificio,
es necesario que llegues, y ante esos piés taladrados por el clavo
pongas tu corazón dolorido, tu vida, tu voluntad, tus acciones,
tu porvenir, tu universo mundo, tu carne y tu espíritu, diciendo:
«Señor, tómalo todo, toma todo lo que recibí de tí. No quiero ya nada
que no seas tú, tú solo, ni más amor que el tuyo por entero. Abrásame
en tu fuego y hazme temblar noche y día con las dulces ansias de
amarte incesantemente, contemplándote, oyéndote en mi interior,
magnificándome con tu gloria, padeciendo con tu pasión. Este resto de
existencia que conservo mientras no me lleves á tu lado, sólo será
para tener voz con que nombrarte á todas horas, labios con que besar
tu santa imagen, y si das á mi cuerpo el santo tormento de que me
duelan tus heridas, mayor gozo tendrá mi alma. Perezcan los ojos de
mi cuerpo, que de nada me sirven, y así te verán mejor los del alma.
Perezca mi belleza, que no por ella te he de agradar, sino por la
pureza y la violencia de mi amor. Soy toda tuya, Señor, y aun así no
creo ofrecer bastante al que murió por redimirme del pecado.»

Doña Serafina se había levantado, y con su majestuoso ademán daba más
energía y realce á su admirable elocuencia.

—Lo que usted dice—manifestó Gloria,—resuena en mi corazón como un
eco del cielo.

—Dios aceptará tu sacrificio y lo premiará—añadió la mística.—La
inagotable bondad del Amado se te revelará bien pronto. Oirás su voz
en tu interior; le verás allá en lo profundo y en lo más negro de
tu mirar, cuando cierres los ojos en la dulce oración. ¿Cómo no ha
de concederte lo que le pides, si le pides un nuevo triunfo para su
Iglesia? ¿Qué premio más digno puede ambicionar un alma consagrada á
Dios? «Señor, le dirás, trae á tu seno á un sér que me fué querido y
que tiene la desgracia de carecer de la verdadera luz.»

—El Señor me oirá—dijo Gloria cruzando las manos.—Tía, querida tía,
mi alma se llena repentinamente de fe; en mí ha entrado una luz
prodigiosa; siento como una gran lluvia... Soy otra... Suena dentro
de mí una voz como el trueno... Me parece que Dios me dice: _Sí, sí,
sí_.

—Sí, sí, sí—repitió la predicadora con exaltación que rayaba en
delirio.—Y se salvará, abominará de su execrable secta, y entrará en
el Paraíso.

La piadosa señora, que había estado tantos meses predicando á su
sobrina las excelencias de la vida ascética, y había agotado todos
los argumentos, todas las razones, todos los sofismas sin conseguir
nada, lograba al fin su objeto: ¿cómo? tocando una fibra más sensible
que todas las fibras del corazón de su sobrina, la fibra del amor
humano. Al llegar allí, el espíritu rebelde gimió dolorosamente
sucumbiendo; y lo que antes le pareció monstruoso é inútil, parecióle
después bello, grande y sublimemente provechoso. Estremecida hasta
lo más íntimo de su sér, sintió la bullidora expansión del amor,
pidiendo su consecuencia natural, el sacrificio.

—Acepto, acepto...—declaró levantándose, ágil, inquieta, exaltada,
cual si recibiera por milagro prodigiosas fuerzas.

Pero extendiendo después un brazo, llevándose la izquierda mano á los
ojos, murmuró con súbito desaliento:

—¡Mi pobre hijo...!

—Dios, el Criador de todas las cosas—gritó Serafinita acudiendo
velóz á agarrar á su víctima que se le escapaba,—miró á la tierra
pervertida por el pecado, y enviando á ella á su Hijo en carne
mortal, le vió padecer y morir como un hombre... ¡Y aquél era el
Verbo, la razón universal, la justicia, la ley... el Hijo!... Lo
que hizo Dios por redimir al género humano, que formó de barro,
¿no lo podrá hacer una miserable criatura por salvar á otra de las
eternas llamas del infierno?... ¿y no sería capáz esta criatura de
hacer un sacrificio tanto más aceptable cuanto más noble es el
afecto sacrificado? ¡Dios infinito, inmenso, más grande que todo lo
grandísimo, ve morir á su Hijo!... y tú... ¿Acaso le pierdes? ¿acaso
le matan?

—Madre querida—dijo Gloria contestando á las caricias de su tía con
otras no menos ardientes,—soy de usted: no vacilo más. Ya no tengo
voluntad. Venga la cruz, pronto, pronto. Mi espíritu la acepta...
¡Oh, qué idea! ¡qué sublime idea!

Cayó sin aliento en la silla.

Serafinita permaneció en pié diciendo:

—Partamos esta misma tarde. No debe perderse tiempo.

Sin duda temía volubilidades y arrepentimientos.

—Esta misma tarde—repitió Gloria, pálida, sin aliento, transfigurada,
como si tuviera ya marcada la hora para salir de este mundo.

—Nos prepararemos en un instante; arreglaremos todo para ir á tomar
el tren en Villamojada.

—Saldremos sin que lo sepa mi tío.

—Eso no: se lo diremos. ¿A qué ese engaño indigno de nosotras?...
Es preciso preparar todo—dijo la señora con febril impaciencia.—Es
verdad que no necesitamos gran cosa.

—Es verdad... Yo...

Gloria no pudo seguir la frase, porque se sintieron pasos. Abrióse la
puerta y apareció D. Buenaventura.




XXII

Esperanza de salvación.


—Vengo—dijo el buen caballero algo turbado,—á anunciarte una visita,
y no podrás ahora negarte á recibirla, porque se trata de una cosa
muy importante, muy grave, muy lisonjera. En resumidas cuentas: ahí
está y va á subir á verte, porque lo mando yo... Es cuestión de vida
ó muerte.

Gloria no contestó una sola palabra; tan confundida y absorta estaba.
Doña Serafina iba á decir algo, pero no pudo porque su hermano se
retiró con presteza. No tuvieron tiempo de hacer comentarios sobre
aquella visita y el misterioso anuncio, porque al poco rato regresó
D. Buenaventura acompañado de Daniel Morton, vestido completamente
de negro, la faz hermosa y tétrica. Parecía recién salido de una
enfermedad grave, ó que en una noche había vivido diez años. Gloria,
al verle, sintió profundo desconcierto en todo su sér y se quedó como
muerta. Turbóse de tal modo su espíritu, que creía soñar ó ser presa
de un delirio, cuando oyó á su tío pronunciar estas palabras:

—Querida Gloria, querida hermana, tengo el más vivo placer al
anunciar á entrambas que nuestra santa religión ha hecho hoy una gran
conquista. El Sr. Morton, que está presente, abraza el catolicismo.

El efecto de estas palabras fué tremendo, como la voz de Jehová en
las alturas. Gloria y su tía eran dos estátuas.

—Lo que mi ilustre amigo dice—manifestó Daniel,—es verdad. Al
tomar esta resolución he creído deber anunciarlo á quien puede
vanagloriarse de ser el ángel de mi conversión.

Nada hay más glorioso ni más digno de regocijo para el cristiano
que la entrada de un infiel en el reino de Cristo; y sin embargo de
esto, Serafinita, que era, como hemos visto, una especie de candidato
á la perfección cristiana, experimentó en el primer momento,
después de oída la plausible nueva, una contrariedad vivísima. Esta
contrariedad, justo es decirlo, pasó como un relámpago, porque la
rectitud, que moraba en el espíritu de la buena señora ocupando
todo el lugar que le permitía la exaltación mística, estableció
el dominio del Verbo, de la razón universal, ó sea de la _luz
verdadera que alumbra á todo hombre que viene á este mundo_, según
el Evangelista. Pero aun rindiendo culto á la razón externa, siempre
quedó en el espíritu de la señora algo que no era el júbilo de la
Iglesia triunfante. Podremos expresar, aunque pálidamente, el estado
de su alma, diciendo que se _resignó á alegrarse_ por la salvación
del judío. Este sentimiento extraño tomaba la forma de _lástima de
su sobrina_, por la desviación que iba á sufrir una preciosa vida
llamada ya á las deliciosas esferas de la perfección.

—Querida hija—dijo D. Buenaventura, acariciando á Gloria;—al fin Dios
ha oído tus oraciones y vas á recobrar tu dicha, tu paz, tu dignidad,
por el procedimiento más plausible que puede imaginarse. Estás de
enhorabuena y tu familia también.

—No quiero—dijo Morton dirigiéndose á Gloria,—que nadie se envanezca
de esta resolución mía, sino tú sola.

—Yo más querría—repuso ella animándose,—que tan hermosa acción se
debiera antes á la santidad de la doctrina de Jesucristo que á mí.

Serafinita se apresuró á tomar la palabra, diciendo:

—Nosotros no dudamos que esa frase sublime _Soy cristiano_, haya
sido dicha con lealtad; no creemos que puedan los labios pronunciar
el dulce nombre de Cristo mientras lo niega el corazón; pero este
caballero no extrañará que exijamos alguna garantía. Para entrar en
nuestra Iglesia es preciso recibir la instrucción cristiana y el agua
del bautismo.

—Sé lo que me corresponde hacer—dijo Morton gravemente,—y á todo
estoy dispuesto.

—Tan grande, tan inesperado, tan sorprendente es este suceso—dijo
Gloria con emoción,—que necesito esforzarme mucho para creerlo...
¡Tú adorar á Jesucristo!... Vuelve los ojos á esa cruz y júrame por
la imagen crucificada que es verdad lo que me dices, que lo haces
con el firme propósito de ser cristiano y no por móviles que no son
religiosos, que persistirás en tu designio, y que crees firmemente
que la doctrina de Nuestro Señor Jesucristo es no sólo la mejor sino
la única verdadera.

Blanco como el marfil de aquella hermosa imagen que tanto en el
rostro se le parecía, estaba Daniel, cuando extendió la mano hacia la
cruz, y con los ojos bajos habló así:

—Lo que dije, dicho está. Por ese... te juro que es verdadero el
propósito que he formado.

Más parecía reo convicto á quien el delito se le sale de la
conciencia á los labios, que entusiasta neófito proclamando un Dios
nuevo.

En el mismo instante de pronunciar su juramento, oyóse un sonido
áspero, estridente, desagradable, que de los aires venía. No era
tañido de campana, ni rumor de ruedas, ni rechinar de goznes, sino un
horrible choque de tablas con piedras, retumbando en hueco. Parecía
que andaba por el cielo una legión de séres extraños calzados de
almadreñas y bailando sobre guijarros.

—Ya tocan la carraca—dijo D. Buenaventura.—Sale la procesión...
En cuanto á los trámites que ha de seguir este acontecimiento,
mi hermano Angel los decidirá. ¿No crees tú lo mismo, Serafina?
Ayer recibí una carta de Angel en que me decía que si hubiera
conversión, él arreglaría todo de modo que en tres días quedase el
bautismo celebrado y mi sobrina casada en paz y gracia de Dios.
La extrañeza del caso es motivo para abreviar ciertas prácticas,
y cuando mi hermano lo cree así, es porque la Iglesia lo permite.
Por ahora—añadió dirigiéndose á Gloria,—creo que debemos fiar en su
palabra.

—Fiaremos, sí—repuso Gloria mirando al extranjero con amor;—pero es
tanto lo que esta idea me cautiva, es tanto el júbilo que siento, no
por mi reparación sino por tu conversión, que quiero oirte decir:
«Creo en Dios uno y trino, creo en Jesucristo.» Es este un gozo
que me hace llorar. Es la compensación de todo lo que he padecido,
la prueba visible é innegable de que mi Dios no me ha abandonado,
y la promesa del Paraíso... Adora esa cruz, besa esa imagen,
representación del que tus ascendientes injuriaron, escupieron,
abofetearon y crucificaron, y con una palabra, una voz sola, breve si
quieres, pero salida del corazón, pruébame que en tu alma generosa, á
la cual no faltaba más que la luz, ha entrado ya esa luz; pruébame,
no que abrazas el cristianismo, sino que te sientes cristiano.

Brillaba en los hermosos ojos de Gloria la inspiración divina. Sus
palabras, como salidas de un corazón lleno de verdad, no podían
oirse sin entusiasmo y devoción. El que ya no debemos llamar hebreo
se levantó de su asiento. Estaba su rostro cadavérico, y sus manos
temblablan como las del enfermo calenturiento.

—Creo en tu Dios, en el único Dios—exclamó con voz de
delincuente,—en...

No pudo decir más. Su brazo cayó como si perdiera la vida, é
inclinando la cabeza exhaló un suspiro semejante á aquel inmortal
suspiro del Cristo, tan bien expresado en el momento de la agonía por
el artístico marfil que estaba sobre la mesa.

—Perdóname, amor y salvación mía—balbució Morton,—perdónenme todos;
pero no estoy suficientemente instruído aún en los dogmas cristianos,
y temo decir algo que sea resabio del culto que abandono.

Gloria rogó al catecúmeno que se sentase. Le causaba terror su
palidéz, su consternación y sobresalto; pero esto tenía explicación
satisfactoria por la singularidad de aquel acto, y el trastorno
que la presencia de la mujer amada debía producir en el alma del
extranjero.

Venía de la plaza de Lantigua un rumor de gente y de religiosos
cánticos. Pasaba la procesión de Jueves Santo, y Serafinita corriendo
al balcón se arrodilló. Todos la imitaron. Gloria y Daniel estaban
juntos á la derecha de la señora, D. Buenaventura á la izquierda.

Tras cuatro guardias civiles que iban despejando, pasó el negro
pendón enarbolado por un hombre, pasó la cruz negra, acompañada de
los dos ciriales, siguió el primero de los pasos que era la _Oración
en el Huerto_; y los que conducían cruz, pendón, cirios é imagen,
se quedaron mirando al balcón de Lantigua, donde había una cosa
extraordinaria, inaudita, el judío de rodillas, mirando la procesión.

A la derecha se veía el alambre telegráfico lleno de pájaros en fila,
con tanto comedimiento y gravedad atentos á la comitiva, que parecían
tocados de la más pura devoción.

Oíanse allá lejos los acordes de fúnebre marcha, tañida por los
implacables trombones y cornetines de la banda del pueblo, y la
larga masa de gente avanzaba despacio por la calle principal. De las
descubiertas cabezas sobresalían los ramos de oliva del primer paso,
el flotante vestido de terciopelo bordado de oro, los feroces judíos
azotadores, y más atrás una señora vestida de negro, y un palio
negro también.

Pasó la primera imagen, pasaron dos filas de individuos que componían
la cofradía más numerosa de Ficóbriga, todos con vela en la mano, y
ni uno solo dejó de apartar su vista y su mente de los lastimosos
cuadros de la Pasión para fijarlas en la casa de Lantigua.

Antes de que acabase la larga fila de los cofrades, vino el grupo de
los azotes, y hasta los feroces judíos de sañudo aspecto parecía que
se quedaban mirando al balcón de Lantigua, suspendiendo sus impíos
golpes. Gran número de mujeres rodeaban aquel grupo, encapotadas
con negros mantos las unas, otras con humildes pañuelos, señoras
y aldeanas, amas y criadas, niñas y viejas, todas con los ojos
encendidos de llorar; pero al llegar á la plaza ni una sola dejó de
encontrar más interesante que todos los pasos el balcón de Lantigua,
y un rumor de comentarios y una oleada de cuchicheos corrió por la
superficie de aquel mar de gente.

Tras el segundo paso iban los penitentes, hombres que habían venido
de los pueblos inmediatos á visitar el monumento y á expiar sus
culpas mediante el transporte de una grande y pesada cruz. Iban
con el santo leño á cuestas, y vestían la tradicional hopa negra
con capuchón calado, sin ningún resquicio por donde se violase el
incógnito, ni más ventilación que los dos agujeros por donde daban
luz á sus ojos. También ellos, á pesar de hallarse acongojados por la
memoria de las faltas que expiaban á costa de sus fuerzas físicas,
miraron por sus espantables claraboyas al balcón de Lantigua.

Venía después el Crucificado y por fin la Dolorosa, y alrededor
de ella estaba lo más notable del pueblo. Los señores alcurniados
llevaban las varas del palio, que iba detrás, como de respeto; seguía
el clero, y por último el Ayuntamiento con la banda de música y la
media compañía de carabineros. Marineros y señores, los del palio
y los que cargaban la imagen, clérigos y monaguillos, Sildo con el
incensario y Caifás con el piporro, cantores y alguaciles, el soplado
alcalde D. Juan y el jefe de los carabineros, los chicos que agitaban
en la inquieta mano las carracas, todo lo viviente en fin miraba al
balcón de Lantigua. El cura dijo algunas palabras por lo bajo al
padre Poquito, y Amarillo frunció el ceño, como enojado de que un
gran suceso excitara la curiosidad sin su permiso.




XXIII

Los viajeros.


Y como aquel día debía ser notable en la villa de Ficóbriga por la
acumulación de acontecimientos imprevistos y sorprendentes, bien
pronto la atención del pueblo se fijó en otra novedad.

Y hé aquí que al salir de la plaza de Lantigua al camino real, la
Guardia civil divisó un coche, al cual mandó que se detuviera.
El del pendón y los conductores del primer paso miraron airados
al importuno vehículo, que avanzaba entorpeciendo la vía, cuando
por la portezuela izquierda de él apareció el semblante de una
hermosa dama desconocida. Comenzaban los murmullos, cuando por la
portezuela derecha vióse un sombrero de colores y bajo él la risueña,
la seráfica, la angelical cara de D. Angel de Lantigua. El señor
arzobispo de X*** gritó al cochero:

—Pare usted, pare usted... no entorpezcamos la procesión.

E incontinenti bajó Su Eminencia, acompañado del doctor Sedeño,
y quitándose el sombrero saludó á las santas imágenes. Un clamor
inmenso resonó en la cabeza de la procesión, clamor que fué
propagándose y retumbando como los ecos del trueno hasta llegar á la
cola. El clamor decía:

—¡Viva el cardenal de Lantigua! ¡Viva!

Poco faltó para que los pasos fueran abandonados en medio de la
vía, y cogido en brazos y llevado en procesión el glorioso hijo
de Ficóbriga, á quien sus paisanos no habían visto desde que fuera
elevado al cardenalazgo. D. Angel lloraba de agradecimiento.

Pero el entusiasmo ficobrigense no impidió que todos y cada
uno de los acompañantes de la procesión se fijasen en un hecho
singularísimo. En el coche de Su Eminencia venían dos señoras, una de
ellas muy principal y soberanamente hermosa, la otra con aspecto de
subordinación, mas no tan humilde que pareciese criada. Ambas bajaron
del carruaje cuando el señor cardenal lo abandonó, y contemplaban la
procesión con más curiosidad que recogimiento.

¿Quiénes eran? Esto preguntaban todos los que al pasar las vieron,
y en largo trecho no se habló de otra cosa que de las dos damas que
exornaban con su belleza el carruaje cardenalicio. D. Juan Amarillo
lanzó sobre ellas un rayo de autoridad en forma de mirada altanera,
indagadora, terrible; pero las dos señoras, que sin duda no estaban
hechas á miradas de alcalde, soltaron la risa. D. Juan, llamando al
alguacil, fulminó al punto una orden, diciéndole corriese á ver _qué
casta de pájaros_ eran aquellos y por qué estaban allí, y por qué
miraban la procesión, y por qué llevaban sombrero, y por qué reían, y
en fin, por qué respiraban sin permiso del Ayuntamiento.

A la casa de Lantigua llegó el rumor de los vivas y aclamaciones
con que era recibido el cardenal; y pasado el bullicio procesionil
y despejada la plazuela, D. Buenaventura salió al encuentro de su
hermano, á quien dió estrechísimos abrazos.

—Por un milagro de Dios me tienes vivo—dijo D. Angel sonriendo.—Si
aún me asombro de tener brazos y piernas... ¡Ay! hijo, creí que no me
había quedado hueso sano.

—¿Ha volcado tu coche?

—En la peligrosísima cuesta de San Lucas. Figúrate qué paso tan malo.
No fuímos al río porque Dios nos reserva para dar que hacer un poco
todavía. El coche quedó inútil... dos ruedas menos, una ballesta
rota. Por fortuna nuestra, esta señora...

El arzobispo señaló á las dos señoras que no lejos de él estaban,
mientras D. Buenaventura se apresuraba á saludarlas con hidalga
cortesanía.

—Esta buena señora—continuó Su Eminencia,—esta buena alma que á la
sazón pasaba, tuvo la bondad de ofrecerme su coche, y yo abusé de su
finura aceptándolo. Dios se lo pague... ¿Y qué novedad hay por casa,
querido hermano?

El alguacil, no atreviéndose á meterse con las señoras desde que las
vió tan mano á mano con los Lantiguas, se ocupó en apartar á los
chicos que rodeaban al cardenal besuqueándole la mano y estorbándole
el paso.

—Gran novedad en casa—dijo D. Buenaventura.

—¿Hay algún enfermo?

—No: todos buenos. Gloria un poco delicada, bastante delicada; pero
es seguro que ahora se repondrá en breve tiempo. Así lo ha dicho el
médico.

—Señora—dijo Su Eminencia á la viajera,—ruego á usted que si se
detiene en Ficóbriga, acepte un humilde hospedaje en mi casa.

—Gracias—repuso con afabilidad graciosa la dama,—muchas gracias,
señor cardenal.

—Pues no quiero que ignores más tiempo este fausto suceso—dijo
D. Buenaventura.—Sabrás que Daniel Morton se nos convierte al
catolicismo.

Don Angel abría su venerable boca para lanzar exclamaciones de
sorpresa ó de júbilo, cuando la señora desconocida dió un paso hacia
ellos diciendo:

—Caballeros, si no temiera molestar...

—Señora...

Ambos hermanos sonreían con afabilidad.

—Caballero—dijo después de una pausa la desconocida dama,—ruego á
usted que se digne indicarme el alojamiento de mi hijo.

—¿Y quién es su hijo de usted, señora?

—Ese que usted acaba de nombrar.

—Daniel... Precisamente le dejé en nuestra casa. Si usted gusta...

—Gracias—repuso la dama secamente.—Dígnese usted señalarme la casa
donde habita mi hijo.

El señor arzobispo, poniendo el semblante más serio del mundo, hizo á
la extranjera una cortés reverencia, y acompañado de Sedeño y seguido
del inocente enjambre de chiquillos, marchó cojeando hacia la casa
de Lantigua, mientras D. Buenaventura, brindándose á acompañar á las
señoras, las guiaba por las calles de Ficóbriga.




XXIV

Las leñadoras de Ficóbriga.


Cuando Isidorita la del Rebenque vió entrar á aquella señora tan
apersonada, tan guapa, tan seria, con tan peregrina elegancia
vestida; cuando vió que era seguida de otra mujer menos hermosa, que
no parecía ama, pero tampoco criada; cuando vió que tras el coche
ocupado por ellas vino un segundo vehículo con equipajes, y que todo
esto, mujeres y baules, se aposentaba en su casa, divisó un dorado
horizonte de libras esterlinas; y no pudiendo resistir el gozo que de
su espíritu se amparaba por aquella razón, mandó llamar á sus amigas
para contarles lo que ocurría, y rogarles le prestasen alguna loza y
ajuar de camas.

El resto de la tarde del jueves lo pasó disponiendo el alojamiento de
las dos señoras, á quienes trató con la más delicada complacencia,
multiplicándose para servirlas, ponderándoles las excelentes vistas
de la casa (de cuyos balcones se dominaba media Abadía, parte del
cementerio y el palo de la bandera del Consistorio), preguntándoles
lo que deseaban; confinando á sus chicos á lo más remoto de la casa
para que no hiciesen ruído; amenazando con un palo á su esposo
para que no osase importunar á las forasteras con sus sandeces;
disponiendo comida, transportando muebles...

Al anochecer entró Teresita la Monja, apresurada, jadeante, sin
perder por esto el brillo metálico de su faz, y al poco rato vióse
llegar el abultado pecho, viéronse las morenas facciones de la
_Gobernadora de las armas_, sudorosa y fatigada por haber seguido á
la procesión en todo su trayecto.

—Esta noche no voy á las Lamentaciones—dijo Teresita quitándose el
manto.—No me muevo de aquí hasta ver en qué pára esto.

—Es la madre del judío—dijo la _Gobernadora_.—Esa voz se ha corrido
por el pueblo. No se habla de otra cosa. Dicen que viene también á
convertirse.

Estaban en el comedor de la casa, y habían mandado á los chicos y al
padre á las Lamentaciones para que no alborotasen.

—¿Pero esos Lantiguas, esos Lantiguas en qué están pensando?—dijo
Teresita.—No quiero acordarme del escándalo de esta tarde.

—Yo me quedé muerta al verles juntos en el balcón—manifestó la
_Gobernadora_.—Aunque una ha oído decir que se convierte...

—¡Convertirse!—exclamó Teresita en tono de rencor.—¡Qué tontas sois!
¿Creéis tal cosa? Yo no. Por Juan sé que eso de la conversión es una
farsa de Venturita. Pues no faltaba más... Eso querría la mimosa, la
tonta de encargo, para casarse y recobrar su honor... ¡Oh! no; cuando
se han cometido ciertas faltas, es fuerza pagarlas. Si los malos
fueran recompensados, ¡qué detestable ejemplo para los buenos! Nadie
querría ser bueno, ¿verdad?

—¿Y ha llegado el cardenal?

—Ha llegado junto con la judía... ¡qué cosas se ven! Estos
Lantiguas... Parece que se rompió por la mitad el coche de Su
Eminencia... Yo digo que aquí va á pasar algo tremendo. Tú,
Isidorilla, es la que vas ganando, porque entran libras esterlinas
que es una bendición de Dios. ¡Ay, Jesús, que blasfemia he dicho!...
El dinero de esa gente...

—Es como el de todo el mundo—dijo Isidorita en defensa de su amor
propio.—No hables mal de la judía, porque es una señora muy fina, muy
guapa, muy decente. ¡Si vieras qué equipajes!...

—¡Cuántos baules!

—¿Grandes?

—Como hoy y mañana. Imagínate lo más rico, lo más variado en trajes,
sombreros, adornos... ¡Jesús, y qué bendición de Dios!

—¿Los has visto tú?

—No, porque no los han abierto... es decir, han abierto un poquito;
pero allí deben de venir maravillas. Y la señorita que la acompaña es
también muy guapetona.

—Si pudiéramos verlas...—dijo Teresita levantándose con afanosa
curiosidad.

—No me comprometas, Teresa. Ahora están encerrados la madre y el hijo
en el cuarto de éste. Yo me acerqué y les oí.

—¿Qué decían, qué decían?

—Cosas... así... no sé cómo expresártelo, porque hablaban en alemán ó
inglés... no sé. Bartolo dijo que le parecía inglés... Yo no entendía
una palabra.

—¿Pero reñían?

—Nada de eso. Hablaban al parecer cariñosamente.

—¿Y el hijo entró...?

—A poco de llegar la madre. ¡Venía el pobre con una cara!... Pasó toda
la noche fuera de casa.

—Cuéntamelo á mí que le sentí entrar de madrugada en casa de
Lantigua...—dijo Teresita con animación.—Y llevaba en brazos á
la joya de los Lantiguas... ¡á las dos de la mañana, señoras!...
Vamos, digo que esa familia... ¡pero qué familia! Y óigales usted...
¡Oh! ¡Ah!... La nobilísima, la inmaculada, la celestial familia de
Lantigua, la gloria de Ficóbriga... ¡En qué mundo vivimos!

—Pues de la conversión me río yo—dijo la _Gobernadora_.—Esta mañana
volvió él á casa de Lantigua con D. Buenaventura.

—Como que al venir aquí—dijo Isidorita,—después de pasar la noche
fuera, escribió una larga carta, fué á echarla al correo, volvió,
mandó un recado á D. Buenaventura, vino éste, hablaron los dos un
gran rato y después se marcharon juntos á la casa.

—Yo lo que sé es que Gloria estaba mala esta mañana. Me lo dijo la
Francisca... La joya de Ficóbriga estaba muy encarnada cuando salió
al balcón... Ya se ve... Como anoche se descubrió la tramoya indigna
de las salidas nocturnas de la niña con el hebreo... Y vaya usted á
decir á estos burros de Ficóbriga que los Lantiguas no son ángeles
del cielo... ¡Ah! ¡Oh! Los señores... parece que no hay en el mundo
más gente formal que ellos, ni más gente rica que ellos, ni ningún
santo de los altares se iguala á D. Angel, ni hay hombre más sabio
que el difunto D. Juan.

—Lo mejor que puede hacer la niña es meterse en un convento—dijo la
_Gobernadora_ con enérgica convicción.

—Es claro... meterse en un convento, salir de aquí y que no volvamos
á oir hablar de ella en lo que nos queda de vida... Es preciso que
esa mujer que es el escándalo de Ficóbriga se marche de aquí... ¡Qué
ejemplo para la juventud, para las muchachas tiernas y honestas de
este honrado pueblo! Yo me horripilo cuando oigo á mis sobrinas
hablar de la desgracia de la señorita Gloria, y que es una lástima
que la señorita Gloria se haya perdido, de lo guapa que es la
señorita Gloria, de las modas que usaba la señorita Gloria, y de las
limosnas que hacía la señorita Gloria.

—No hay duda de que es un escándalo.

—Si se casa con el convertido, ¿apostamos á que sigue viviendo en
Ficóbriga?

—No lo quiero pensar... Pues qué, ¿no hay más que rehabilitarse?...
Esta villa se escandalizará y con razón. Pues no faltaba más. La joya
ha tenido un niño. Eso bien lo sabemos todas...

—¿Y dónde está?

—En una aldea. Yo lo he de averiguar. Ya lo tengo medio averiguado.
Vaya, que los Lantiguas saben ocultar muy bien sus secretos, es
decir, cuando son vergonzosos, porque si se trata de alguna limosna,
ya la cacarean bien. Hasta los periódicos de Madrid han de traer un
parrafito. Ya sabemos que D. Silvestre es el que manda á los papeles
de la Corte esas recetas. No sé por qué no puso: «En la noche del
tantos de tal mes la señorita doña Gloria de Lantigua, _alias_ la
perla de Ficóbriga, sobrina del Eminentísimo señor Cardenal, dió á
luz un niño robusto, aunque sietemesino, hijo de padre desconocido,
aunque se supone que será de un judío á quien escupió el mar en
Ficóbriga, y fué aposentado en casa de Lantigua para edificación de
los cristianos.»

Las dos amigas soltaron la risa.

Siguieron hablando. Sus lenguas eran tres hachas y ellas tres
implacables leñadoras. Hallábanse en lo más sabroso de su sabrosísimo
chismear, cuando entró Sansón á decir al ama de la casa que la
señora de Morton quería hablarle. Partió con oficiosa diligencia
Isidorita después de quitarse el delantal de cocina para presentarse
decentemente, y halló á la madre, al hijo y á la señorita de compañía
sentados alrededor de una mesa en que había periódicos ingleses. La
actitud de Daniel era tranquila, si bien conservaba en su fisonomía
huellas de profundísimo dolor y tristeza. En cambio, la madre parecía
completamente felíz por la presencia de su hijo, y le observaba con
interés y amor. La señorita de compañía no decía nada, ni en la casa
de la del Rebenque quedó memoria de su metal de voz. Era una figura
decorativa que, por lo delicada y vaporosa, hacía contraste con la
ruda corpulencia de Sansón.

Isidorita llegó sonriente y deshaciéndose en cumplidos ante la
persona majestuosa de Esther, que así se llamaba la madre de nuestro
héroe. Esta le rogó amablemente que se sentase (á lo cual no quiso
acceder la patrona) y después le dió algunas órdenes relativas á lo
que deseaban tomar aquella noche.

—Otro favor espero de usted—añadió con bondad.—Mi hijo está malo. No
quiero dejarle solo esta noche. Si usted dispone que me pongan mi
cama en este cuarto, se lo agradeceré.

—Con mil amores, señora. Pues no faltaba más. En cuanto venga
Bartolomé traeremos la cama... porque es algo pesada. Como que es
toda de hierro, inglesa, sí señora, inglesa. ¿Qué más?

—Nada más por ahora. No quiero entretener á usted, que tendrá
quehaceres.

—¡Oh! no señora. No hacía nada. Estaba hablando con mis amigas.

Esther sintió gran curiosidad, y de buena gana habría preguntado:
«¿Qué amigas son esas?» Felizmente, Isidorita, que entonces como
siempre tenía ganas de hablar más de la cuenta, haciendo alarde de
sus buenas relaciones, dijo:

—Mis amigas... mi cuñada Teresa, esposa del alcalde de Ficóbriga y
persona de elevadísima posición, y la señora del _Gobernador de las
armas_.

—¡Ah—dijo Esther con viveza,—la señora del alcalde!... Mi hijo me ha
dicho que al señor alcalde de Ficóbriga debe este alojamiento donde
se halla tan bien tratado.

—Gracias, señora...

—Deseo conocer al señor alcalde y á su esposa—añadió Esther.

—Teresa tendrá mucho gusto en ello, señora. Voy á avisarle.

Esther pasó á la sala que cerca estaba, mientras Isidorita corría
desalada á avisar á sus amigas y especialmente á Teresita.

—No te importe que no sea cristiana—le dijo hablando con celeridad
suma.—Es una señora muy simpática y muy afable... ¡Ya se ve! Llega á
esta población, y le gusta tratar con lo mejor. Desde que supo que
eras alcaldesa, deseó conocerte... ¡Es natural!... Los extranjeros
son muy respetuosos con la autoridad... Puede que haya oído hablar de
tí, mujer...

—La veremos—dijo Teresita arreglándose el manto, pasándose la mano
por la cara, poniendo orden en sus cabellos con febril presteza.—La
religión no nos manda que seamos groseros... Vamos corriendito...
Vamos... ¡Ya se ve! Es una señora principal, que gusta de hacerse
buenas relaciones en todas partes.

La cara de Teresita brillaba más entonces. Aquel lustre metálico era
el síntoma de las agitaciones de su alma, lo mismo que el aumento
de palidéz, y un cierto temblor en sus párpados, que se abrían y
cerraban semejando las llaves de un figle.

Corrieron á la sala. La _Gobernadora_ y la Monja hicieron á _madama
Esther_ (así se la llamó en Ficóbriga desde aquel día) saludos muy
reverenciosos. Hallábanse ambas bastante cohibidas y no podían
expresarse con desembarazo. La madre de Daniel les dió la mano,
sonriendo con exquisita afabilidad, y las tres se sentaron.

—Pido á ustedes mil perdones por esta molestia—dijo Esther.—Soy
forastera y siempre que visito una población, procuro relacionarme
con las personas más principales de ella, para ofrecerles mis
respetos. En ninguna parte ha sido estorbo para esto la diferencia de
religión, y espero que aquí no lo será tampoco.

—¡Oh! no señora, de ningún modo. Las creencias son una cosa y la
cortesía otra—repuso Teresita recobrando su serenidad y su labia.

La _Gobernadora_ movió la cabeza en señal de asentimiento.

—Al oir á nuestra amiga, la buena Isidorita, que usted era la señora
del alcalde, recordé lo que me había dicho poco antes mi hijo... Está
muy agradecido á su esposo de usted...

—¡Ah! señora. Mi Juan, al proporcionarle alojamiento—repuso Teresita,
haciendo los mayores esfuerzos para aparecer muy fina y dulcificar
mucho sus palabras,—no hizo más que cumplir con los deberes de su
elevado cargo.

—Yo le agradezco mucho su solicitud—añadió Esther,—y quiero darle las
gracias personalmente.

—El vendrá...

—No, espero de usted que me hará el favor de recibirme en su casa, á
donde iré mañana mismo.

—Tanto honor...

—El honor será mío al visitarla á usted y á su señor esposo en
su propio domicilio. Además, ya he dicho á usted que me gusta
relacionarme con las personas principales de una población. Lo mismo
he hecho en Roma, Colonia, Munich, San Petersburgo... Esto me ha
proporcionado preciosas amistades en todos los países.

—En Ficóbriga, señora mía—afirmó Teresita,—hallará usted una sociedad
escogida, aunque modesta.

La _Gobernadora_ demostró con sus movimientos de cabeza que estaba
penetrada de aquella verdad; pero no dijo nada. Hablóse luégo de
cosas indiferentes, del tiempo, de la primavera; de las cosechas y
frutos del país. A los veinte minutos de visita, Teresita y su amiga
se levantaron para retirarse, diciendo que no querían molestar,
porque madama Esther necesitaría descanso. Esta las convidó á
tomar té; pero ellas amablemente se excusaron, y despidiéndose,
internáronse en la casa.

La algazara de las tres mujeres cuando se hallaron solas á puerta
cerrada en el comedor no puede describirse. Teresita echó atrás su
manto, porque la vanidad, tomando forma de incendio en su interior,
la sofocaba.

—¡Qué afable y discreta señora!

—¿Quién diría que no es cristiana?

—Mañana irá á mi casa. Necesito preparar á Juan, no sea que cometa
una gansada... No se debe llevar el puntillo de religión á tales
extremos. ¡Qué tontería! Una persona puede tener sus creencias allá
como Dios le da á entender, y ser buena y amable... No vamos á tirar
piedras por la fe... Sería una falta de civilización... Bien dicen
que este país está muy atrasado.

—Teresa—dijo la _Gobernadora_.—¿Viste el brillante que lleva en el
dedo de la mano derecha?

—Sí, hija, es como una castaña. ¡Y qué luces! Si parece un faro. Así
los tendrá ella por docenas y las perlas por almudes.

—Como que dicen que posee esta gente tantos duros como horas
han pasado desde que Dios hizo el mundo... De veras te digo que
me ha gustado esta señora. Bien dice Bartolomé que en todas las
religiones se sirve al Señor... Sabe Dios lo que tendrán ellos en su
conciencia... Puede que sean cristianos y no lo quieran decir por no
dar su brazo á torcer.

—Yo me lo figuro así.

—También yo.

—Es natural que quiera conocer á las personas principales de todo
pueblo que visita—dijo Teresita, cuya cara brillaba ya como un
botón de guardia civil en día de gala.—En seguida que oyó hablar
de la señora del alcalde... Era natural... Hé aquí una señora
inteligente que en cuanto llega á un pueblo, atisba á las personas
formales... Vamos, gracias á Dios que llega á Ficóbriga un forastero
y no pregunta por la casa de Lantigua, exclamando: «¡Oh! ¡los
Lantiguas!...» ¡Gracias á Dios que no se nombra para nada á los
virtuosos, á los sabios, á los ilustres Lantiguas!... Voy corriendo
á casa... Pensaba alcanzar un pedacito de Lamentaciones; pero ¿quién
piensa en eso esta noche? Es preciso preparar todo... Mi casa no es
una choza, y esperando yo una visita de importancia... Ya no te puedo
prestar la vajilla, Isidora.

—Pues qué ¿vas á darle un convite?

—No; pero bueno es que la loza esté allí, en alguna parte donde se
vea... Juan mandará que los dos alguaciles se pongan en la puerta...
y la pareja de guardia civil... Adiós, adiós.

—Yo me estaré en tu casa todo el día—dijo la _Gobernadora_.

—Mandaré á buscar á mis sobrinas... En fin, adiós... Me desespera
tener una casa tan vieja. Compre usted buenos muebles... Todo se
desluce en aquel caserón. Si yo tuviera el palacio de Lantigua, como
es justo y razonable... En fin, adiós, adiós.




XXV

Todo marcha á pedir de boca.


No las tenía todas consigo el prudente don Buenaventura con la
llegada importunísima de la madre de Daniel.

En cuanto á la aparición del purpurado, si al principio creyó ver
en ella un motivo de entorpecimiento, pronto cambió de parecer. Su
Eminencia, variando de ideas y propósitos con la estupenda nueva de
la conversión, mostrábase en extremo tolerante, contento de aquel
desenlace felicísimo, dos veces lisonjero por el triunfo de la
Iglesia, y por la regeneración social de su adorada sobrinita. El
viernes al medio día, después de la ceremonia de la adoración de la
Cruz, á que asistieron el prelado y el pueblo entero con grandísimo
recogimiento, D. Angel habló á su hermano de una manera categórica,
diciéndole:

—Siendo sincero su propósito de abrazar nuestra religión, como tú
aseguras, todo cambia, hermano, todo es ya fácil y llano. El Señor
se apiada de nosotros y nos saca súbitamente de nuestras confusiones
y zozobras por uno de esos admirables caminos que El solo sabe
abrir. Vine con el ánimo preocupado y tenebroso, presagiando nuevas
desdichas; pero hé aquí que en vez de obscuridad encuentro luz, en
vez de torbellino de dudas, una solución clara y natural... Ahora
te diré cuál es el plan que me propongo seguir para que todo quede
arreglado en un par de días. Roma, siempre previsora y generosa, ha
dispuesto que en casos de conciencia se aceleren las formalidades
y prácticas establecidas para dar entrada en la Iglesia á un
catecúmeno. Aquí tenemos bien claro el caso de conciencia. Si no
hubiera existido la prevaricación, procederíamos con más solemnidad
y pausa; pero la conciencia inquieta exige que no se dilate la
bendición purificadora. La reparación social y religiosa es urgente,
hermano mío, y la Iglesia da una prueba de benignidad apresurándola.

De buena gana habría manifestado don Buenaventura que le parecía
inconsecuente, injusto y hasta inmoral este criterio romano que
abrevia y dispensa en casos de prevaricación, mientras mortifica
con dilaciones y obstáculos de todas clases á los individuos que
sin rubor en la cara, piden juntamente bautismo y matrimonio; pero
creyendo más prudente no hacer observaciones, calló.

—Yo había previsto este caso—añadió Su Eminencia,—como los había
previsto todos, y no me coge desapercibido. Traigo de Roma
instrucciones precisas, y sé lo que debo hacer. El primer acto para
llegar al fin es que Daniel Morton se presente ante toda la familia
reunida, y declare solemnemente su firme propósito de abrazar
nuestra santa religión y de dar su mano de esposa á esa pobre joven,
víctima de un arrebato de la fantasía. Declarado esto, el catecúmeno
se someterá absolutamente á mí, prometiéndome obediencia ciega y
poniéndose á mi disposición para recibir la enseñanza cristiana.
Renunciando á toda influencia extraña y de familia, no reconocerá
más autoridad que la mía, y vivirá por espacio de dos ó tres días en
reclusión estrecha y en sitio que yo le designe. Exigiré de él una
abdicación absoluta de su voluntad durante este plazo, un propósito
firme y claro de recibir la instrucción cristiana, y le pediré
pruebas de devoción. Sin esto no adelantaremos nada.

Don Buenaventura frunció ligeramente el ceño; mas su seráfico
hermano, sin advertirlo, continuó así:

—Cuando se halle en disposición de recibir el bautismo, á juicio
mío, yo se lo administraré; y á continuación, sin aparato ni
ceremonias pomposas ni asistencia del público, les daré la bendición
matrimonial. Todo podrá quedar terminado el segundo ó tercer día de
Pascua... ¡Oh! qué grandísimo favor me hará Dios si permite que sea
yo quien diga á ese infelíz réprobo de raza deicida y que tantos
trastornos y desgracias ha traído á nuestra familia: «Ven: todas
tus faltas te son perdonadas. Si bebes del agua que yo te daré,
para siempre no tendrás sed, porque será en tí una fuente de agua
que salte para vida eterna...» Admiremos los designios de Dios que
nos trajo con ese hombre tantas desgracias, y limpiemos el corazón
de todo recelo ó encono. Tengo la íntima seguridad de que nuestro
difunto hermano Juan haría en el caso presente lo mismo que hacemos
nosotros.

Don Buenaventura manifestó que para acelerar en lo posible la
solución, declarase aquella misma tarde Daniel su propósito en
presencia de toda la familia reunida. Mas el virtuoso prelado dijo
que no quería privarse de oir el sermón de la Soledad, que D.
Silvestre predicaría aquella tarde, y que el día siguiente, Sábado
Santo, día señalado por la Iglesia para la admisión solemne de los
catecúmenos, era el más propio.

—¿Temes que esa doña Esther contraríe su buen propósito?—añadió.—Si
su conversión es sincera, no hay que temer. No hay vigor que se
iguale al de un alma iluminada por los destellos de la gracia
divina y que se decide á echarse fuera de las tinieblas. Ni madres,
ni padres, ni abuelos pueden nada contra un alma que ha visto la
salvación y corre hacia ella.

Otras cosas santas y bellas dijo el cardenal; mas no son del caso. D.
Buenaventura corrió á casa del hebreo á quien no encontró, ni tampoco
á su madre, que había ido con la señorita de compañía á visitar ¡cosa
inaudita! al señor de Amarillo y su esposa. El único de la raza que
estaba allí era Sansón, preparándose, por más señas, con ayunos y
mortificaciones, como muy devoto que era, para la celebración de la
Pascua rabínica. A ratos leía el Salterio en alta voz con gestos que
hacían reir á todos los de la casa, y como esto gastaba sus poderosas
fuerzas, se confortaba al punto con cuatro ó seis chuletas como
ruedas de carro y botellas de cerveza.

Después de buscar á Daniel por todo el pueblo, D. Buenaventura le
halló en casa de Caifás, circunstancia que no dejó de causarle
extrañeza. Informóle del plan de D. Angel, teniendo el gusto de
que el hebreo lo creyese acertado por todos conceptos. De nuevo
hizo protestas de la firmeza de su propósito, asegurando que la
intervención y los halagos de su madre no le harían vacilar.

Con todas estas cosas hallábase el generoso Lantigua muy satisfecho.
Pero enturbiaba ligeramente su gozo la idea de la mala salud de
Gloria, cuya naturaleza en los últimos días padecía frecuentes
accesos febriles, en los cuales alternaba con el agotamiento de las
fuerzas una actividad abrasadora y una como acumulación de vida, que
se salía á borbotones por los ojos, mirando, y por la boca, hablando.
D. Nicomedes, médico titular de Ficóbriga, á quien encontró aquella
tarde, le hizo una pintura hipotética, no muy lisonjera, del estado
en que á su parecer debían de hallarse el corazón y el cerebro de
Gloria. Era el tal hombre excelente y muy sabio, soldado viejo de las
batallas contra la muerte, y vivía en pueblo tan obscuro por amor á
la soledad y porque se había cansado de ganar dinero en las grandes
poblaciones. Tenía vivísimo afecto á los Lantiguas, y era decidor
algo extravagante. Pasaba por librepensador, aunque iba á misa, y
se le veía en perenne paseo por aquellos campos, ya contemplando la
Naturaleza, ya de cabaña en cabaña, sin más compañía que la de dos
séres para él muy queridos, un perro negro y un paraguas azul.

Este hombre benéfico se alegró mucho cuando D. Buenaventura le dijo
que las cosas iban á buen andar por el camino del casorio, y expresó
en breves palabras su pensamiento, asegurando que la dilatación moral
salvaría á la enferma; pero que la contracción la mataría. Condenó
el misticismo como la más perniciosa congestión espiritual que podía
sobrevenir á la enferma, y el descargo de un enorme peso del alma
le pareció excelente antiflogístico. La paz, el contento y el amor
humano, en su esplendente y natural desarrollo, armonizado con el
divino, le parecieron admirables emolientes.

Tranquilizado con este dictamen el buen tío, se dirigió á su casa, no
sin prestar antes frívola atención á los rumores que en toda aquella
tarde ocuparon á Ficóbriga, robándole hasta la devoción propia de
tan luctuoso día... ¡Sí; madama Esther había visitado á D. Juan
Amarillo y á su esposa! ¡Y ella y él la habían recibido, á pesar de
ser Viernes Santo! ¡Y estaban en la casa las sobrinas de Teresita y
la _Gobernadora_ y otras muchas damas de lo más principal y florido
de Ficóbriga!... ¡Y la casa parecía un ascua de oro!... ¡Y madama
Esther se había mostrado muy amable, muy cariñosa con D. Juan y con
Teresita!... ¡Y se decía que madama Esther, quitándose del dedo un
anillo con brillante de gran tamaño lo había ofrecido á la señora de
Amarillo, que después de rehusarlo cortésmente, se dignó tomarlo!




XXVI

Madama Esther.


Esther Spinoza, mujer de Moisés Morton, opulentísimo negociante de
Hamburgo, establecido últimamente en Londres, descendía, lo mismo
que su esposo, de una familia hebrea española; pero si el linaje
de Morton aparecía confuso por los enlaces con castas alemanas y
holandesas, el de Spinoza conservábase puro, y siguiendo su clara
genealogía, podían los últimos vástagos de él remontarse hasta Daniel
Spinoza, judío de Córdoba, comprendido en la proscripción de 1492.
Esther Spinoza era española de sangre, si no de nacimiento, española
por la gravedad, por la vehemencia contenida, por la fidelidad de los
deberes, por la luz y la expresión melancólica de sus ojos negros, su
esbelta figura y su gracioso andar.

Era además española por la lengua, pues desde la cuna aprendió á
hablar como Nebrija. Es sabido que todas las familias israelitas que
proceden de las expulsiones españolas conservan su lengua, aunque
adulterada por la falta de renovación, y todo el que viaje hoy por
Constantinopla, Salónica, Jerusalén, Venecia, Roma, el Cairo, por
todos los puntos en donde buscó refugio aquel miserable polvo humano
arrojado de España, oye hablar un castellano arcáico, que produce en
el ánimo dulce y melancólica sorpresa, cual si oyera un eco de la
patria pasada y muerta, que aun después de cuatro siglos lanza desde
el fondo de la tierra su gemido. Los judíos españoles, la mayor parte
degenerados, conservan la lengua de sus mayores, y leen sus oraciones
en los libros rabínicos impresos en nuestro idioma. Subsiste en ellos
el amor al suelo antiguo que no han de volver á ver, y lo lloran como
lloraban hace dos mil quinientos años sobre los ríos de Babilonia. En
los judíos ricos no se conservó tanto esta costumbre. Los Spinozas
amaban, sí, aquella triste memoria de la perdida patria madrastra;
pero Esther la aborrecía de todo corazón, exceptuando tan sólo la
lengua, que cultivó con esmero y enseñó á todos sus hijos.

No profesaba su religión con entusiasta fervor, pero sí con lealtad,
es decir, con un sentimiento dulce y firme que era, más que devoción,
respeto á los mayores, amor al nombre y á la historia de una casta
desgraciada. Esta era objeto de su pasión más viva, de un fanatismo
capáz de reproducir en ella, si los tiempos lo consintieran, las
grandes figuras de Débora, la mujer-juez, de Jael la que con un clavo
mataba al enemigo, de la trágica Judith y la dulce Esther. La moral
la cautivaba; pero el rito no merecía de ella el mismo amor, y si lo
practicaba con sus hijos y deudos, hacíalo por creer que convenía
perpetuar aquel poderoso lazo de unión, especie de territorio ideal,
donde se congregaba por la fe un desventurado pueblo sin patria. Era
un modelo de las virtudes domésticas que son comunes en las clases
elevadas de aquella raza, y que no deben sorprendernos ni dar motivo
á comparaciones inconvenientes. Tampoco entraremos á dilucidar si
el secreto de ellas, antes que en la moral intrínseca, está, como
suponen muchos, en la superior cultura y educación. Buena esposa y
madre amorosa, había dado lugar á que se dijese de ella que merecía
ser cristiana.

Esther y su esposo poseían enormes riquezas. De ellos podía decirse
que _Jehová había prosperado sus caminos_. Vivían en paz dichosa,
rodeados de los esplendores de las artes. Sus palacios hacían
verosímiles las fábulas de la corte de Haroum-al-Raschid. Eran
estimados de todo el mundo y distinguidos por los soberanos, que
les sentaban á su mesa, porque habiendo adquirido aquella gente un
poder financiero, que en cierto modo suplía su falta de existencia
política, sacaban de apuros á las Naciones. No tenían patria; pero
las patrias más orgullosas doblaban la rodilla ante sus arcas.
Títulos, honores, saludos, reverencias, consideración, respeto,
adulación, todo lo que es patrimonio de los poderosos, lo tenían
ellos. Eran como dioses, á quienes incensaban á porfía los Ministros
de Hacienda de todos los países. Hasta el Papa, como Rey de Roma, les
dió títulos, cruces, y jamás les llamó deicidas, sino _honorables
señores_. Hallándose en Roma Esther Spinoza, un cardenal le sirvió de
_cicerone_ para ver los museos. Otro cardenal le regalaba mosáicos,
cameas y cornarinas. Otro le vendió un Cristo de marfil en mil
libras, y en quinientas un Talmud español del siglo XIII, manuscrito
en vitela.

No reinaban en ninguna parte y reinaban en todas, porque el imperio
de Baal es grande, y á él puede decirse que pertenecen la Tierra, _el
mundo y su plenitud, el Aquilón y el Austro_. A la digna familia que
nos ocupa nadie osó preguntarle jamás si había dicho: _Crucifica á
éste y suéltanos á Barrabás_.

A pesar de aproximarse á los cincuenta años, Esther conservaba su
admirable belleza, fenómeno del cual tenemos aquí no pocos ejemplos,
y que se explica por el privilegiado temple de ciertas naturalezas,
unido al bienestar social y á las incomparables ventajas de una
vida sin agitaciones, sin trabajo físico ni más penas que las
indispensables para que no sea realidad el mito de la dicha completa.
Usaba pocos artificios de tocador, y éstos, más que para quitarse
años, empleábalos para que tuvieran buen ver los suyos, como si le
inspirara orgullo aquella maduréz tan primorosa, tan lozana, tan
interesante, verdadero homenaje de la juventud á la vejéz. Viéndola
se comprendía la larguísima primavera de aquellas mujeres bíblicas,
que vivían ciento veinte y ciento treinta años como quien no dice
nada.




XXVII

La madre y el hijo.


En la noche del Viernes Santo la madre y el hijo hallábanse juntos
y solos en la habitación de éste. Sobre la mesa, en la cual apoyaba
su codo Daniel, había una lámpara. Esther, sentada en un sofá junto
á la pared, miraba á su hijo en silencio. Por la disposición de la
pantalla, el rostro de Daniel estaba inundado de luz, el de su madre
en la sombra.

—Si tu terquedad—dijo Esther en alemán con serena voz,—no cede,
como espero... si la autoridad de tu padre, la mía, tu decoro y
la fidelidad que debemos á nuestra Ley no significan nada en tu
espíritu, padeceré desde mañana el más grande dolor de mi vida,
porque mi querido hijo primogénito habrá muerto.

—No, madre, esto no es morir—dijo Morton lúgubremente.—Quiero
resucitar á esa pobre mujer que adoro. Lo he decidido, después de
meditarlo mucho. He formado un propósito que ninguna razón, ningún
afecto podrán detener.

—Pues yo he venido á impedir ese propósito. Cuando huiste de nuestra
casa hace quince días, saliendo de ella sin decirnos nada, comprendí
que venías á este horrible pueblo. Al punto tuvimos el presentimiento
de que ibas á consumar una gran locura. Tu padre quiso venir...
Disputamos, vencí yo. Al partir hice juramento de arrancarte de
aquí... Yo volveré quizás sola y llena de luto, volveré tal vez sin
tí á nuestra casa; en este caso le diré á tu padre: «Nuestro hijo ha
muerto.» No tendré valor para decirle: «Nuestro hijo es cristiano.»

—Ese valor que á tí te falta lo he tenido yo—repuso Daniel mostrando
en su semblante desencajado una serenidad heróica.—Hago esto por
convicción, no por despecho ni por capricho. He trazado á mis
acciones un plan, y este plan se cumplirá, porque debe cumplirse; ¿lo
entiendes, lo entiendes, madre?

Esther miró estupefacta á su hijo, como si deseara hallar en el
semblante de él la aclaración de tenacidad tan abrumadora.

—Bien—dijo al fin, conociendo que su hijo no cedería atacado de
frente;—haz tu gusto; realiza esa gran locura; desprecia el amor de
tus padres, de tus hermanos; olvida todas las leyes, la ley santa
de Dios y las de la sociedad, el decoro, el deber, la estimación;
despréciate á tí mismo y envilécete más. Nosotros, traspasados de
dolor por la pérdida del que fué nuestro amado hijo, te lloraremos
muerto, no te lloraremos apóstata, porque apóstata no te podemos
llorar, porque un renegado no puede ser, no puede haber sido nuestro
hijo.

—Siempre lo soy y lo seré. No cambiaréis las leyes de Naturaleza—dijo
Morton sobreponiéndose á su amargura.—Aunque no lo queráis, vosotros
me amaréis siempre, como yo os amo.

—¡Daniel, Daniel—exclamó Esther con solemne acento, levantándose,—ya
no tienes madre! Si la tienes, si la quieres tener, yo no lo soy.
Me avergüenzo de haberlo sido. En hora menguada te dí á luz, y de
aquella triste hora debe decirse: «Aféanla las tinieblas y sombra de
muerte.»

—Cruel, engañas á tu corazón con palabras estudiadas—afirmó el joven
con brío.—No podrás, aunque lo quieras, ser dueña de tus sentimientos
de madre, y me amarás aunque sea en silencio; me consagrarás todos
tus pensamientos, me tendrás siempre en la memoria, aunque sólo sea
para orar por mí. Antes que hubiera religiones, hubo Naturaleza...

—No puedo tener serenidad—dijo Esther con grandiosa ira;—no puedo.
¿Por qué te deshonras, por qué te haces cristiano?

—Tú lo sabes bien. Hay aquí una víctima inocente, una mujer dotada de
las más altas y bellas cualidades, y adornada con los atributos de
los ángeles. Está en mi mano levantar á esa alma superior del lodazal
en que yo mismo la arrojé con vileza, y debo hacerlo. El universo
entero, el Dios de todos los hombres me ordena que lo haga. Esto es
como la luz, madre. Si no lo comprendes, dí que estás ciega; pero no
niegues la luz.

Esther, sentándose en su asiento é inclinando la frente, cayó en
meditación profunda.

—¿Callas, madre, callas?—dijo Morton después de una pausa.—Te he
convencido.

—Mas para abrazar una religión es preciso creer en ella—objetó
Esther.—Esto no puede depender de un capricho amoroso. ¿Crees en
Jesucristo?

Daniel repuso lúgubremente:

—Debo y quiero ser cristiano.

—Te avergüenzas de decirlo claramente, te avergüenzas de decir
_creo en Jesucristo_, porque tu conciencia te grita más alto que
tu flaca razón, clamando contra esta apostasía deshonrosa. Daniel,
Daniel, ¿qué has hecho del amor inmenso de tus padres, qué de la
santa Ley que te enseñaron desde la cuna, qué del recuerdo de tus
venerables antepasados, en cuyo nombre estuvieron vinculados el amor
y el prestigio que restan á la raza judía? ¿Qué has hecho de esto,
loco? Hemos conservado hasta ahora, al través de tantos siglos, la
dignidad de nuestra desgracia, hemos dado á todos los hebreos del
mundo un ejemplo de constancia, de firmeza, de rectitud, en medio de
las mil desgracias de nuestro pueblo; y ahora, tú, el que parecía
nacido para enaltecer más y más todavía nuestro nombre; tú, mi hijo,
el amado entre los amados, el predilecto de Dios y de los hombres,
todo lo desprecias, todo lo pisoteas, nombre y familia, tu pobre raza
sin patria, la Ley santa, tan antigua como el mundo, esa Ley y esa
tradición, Daniel, que existen desde que el primer hombre abrió sus
ojos á la luz acabada de hacer... No, no te conozco, no eres tú mi
hijo. Un hijo mío moriría cien veces antes que arrodillarse delante
de un sacerdote cristiano, y español por añadidura, y proclamar al
Cristo en la misma tierra que impíamente nos echó de sí, como á
séres inmundos. ¡Tú sabes cuánto, cuánto aborrezco á este país! El
país que á mis abuelos inspiraba un recuerdo melancólico como de
patria perdida, á mí me ha inspirado siempre aversión, horror. ¡Y en
él abjuras y nos abandonas!... ¡Inícua traición! Si cuando te tenía
en mis entrañas, me hubieran dicho lo que ibas á hacer, en ellas te
hubiera ahogado.

Esther hablaba con la inspiración de la ira. Se había levantado.
Movida de su primera posición la pantalla, caía de lleno la luz sobre
la madre, y su sombra, agrandada por la distancia, gesticulaba en
la pared cercana. Las sombras de los dos iracundos brazos, movidos
sin cesar, corrían á veces por el techo como grandes aves, á veces
se deslizaban por el zócalo entre los muebles, como cuadrúpedos que
buscan un rincón. Daniel había quedado en la obscuridad. Desde ella,
cual de un abismo á donde se acaba de caer lanzado por el enemigo
vencedor, envió estas débiles palabras:

—Madre, me has hablado de honor, de vergüenza, de familia; en fin,
me has dado razones sociales, no religiosas. De todo me has hablado,
menos del fuego eterno.

—¡También, también!—gritó Esther cayendo sin aliento en el sofá y
apoyando en un cojín su frente abrasada.—Te he dicho lo primero que
ha brotado de mi corazón de madre, de este corazón antes abrasado
en amor por tí, y que yo con mis propias manos apretaré y estrujaré
para ahogar la llama... porque no... no puede ser, no puedo amarte
ya... Se acabó la idolatría de nuestro hijo querido. Adiós, vete; no
existes ya para mí.

Diciendo esto, rompió en amarguísimo llanto. Daniel corrió hacia
ella, y poniéndose de rodillas la besó, tratando de levantar su
cabeza.

—Madre, madre—murmuró.—Ni de tus labios, incapaces de mentir, puedo
creer que no me amas. No lo creeré aunque me lo digas tú, á quien
siempre he creído.

—Daniel, hijo mío—dijo la madre incorporándose,—yo no puedo soportar
este golpe. Soporté la temprana muerte de mis dos hijas; pero la
tuya, esta muerte en la forma más repugnante de la ignominia, no la
puedo resistir. Quiero morir antes que caigas, quiero morir. Dame tú
mismo la muerte, te lo suplico, perdonándote. El crimen que cometas
arrancándome la vida no será tan grande como el de tu apostasía.

—Estás delirando, madre querida—dijo Daniel haciendo fuerza con
la cabeza en el seno de su madre.—Tú sí que me matas á mí con tus
palabras, con tus fieras amenazas de no quererme.

—¡Ay, hijo de mi corazón!—exclamó Esther en un arrebato de ardiente
cariño, oprimiendo contra su pecho forzudamente la incomparable
cabeza del joven.—Hemos cometido una falta al quererte á tí más que
á nuestros demás hijos, y el Señor nos castiga por esto. Pero no
me puedo resignar al castigo, no me puedo resignar á perderte, no
quiero; defiendo mi tesoro contra todos los Dioses extraños, contra
todos los Nazarenos que me lo quieran quitar... Señor, Dios de
Abraham y de Jacob, antes que consentir esto, quita la vida á mi hijo
y á mí también, porque no puedo vivir sin él.

Daniel se sentó á los piés de Esther, apoyando sus brazos en las
rodillas de ella, le estrechó las manos y contemplándola con amor, le
dijo:

—Madre, madre, óyeme lo que voy á decirte.

—¿Qué?

—La exaltación que veo en tí me obliga á revelarte un secreto, mi
secreto.

—¿Tu secreto?

—Hice propósito de que ningún nacido, á excepción de mi padre á quien
escribí ayer, lo supiese por ahora; pero siento el deseo y aun la
necesidad de revelártelo.

Esther oyó con la más viva ansiedad.

—Dímelo pronto.

—Es un secreto de esos que no se dicen más que á Dios, porque sólo
Dios puede juzgarlos.

—¿Y yo no?

—No: tú me juzgarás mal cuando lo sepas. No penetrarás fácilmente
mis móviles... Pero te confesaré esta idea por el grande amor que te
tengo, y confío en que la apoyarás.

—¿Cuál es?

—Yo no soy ni seré nunca cristiano.




XXVIII

Delirio. Fanatismo.


Durante breve pausa, la madre y el hijo se contemplaron.

—Pero ¿no me has dicho, no has resuelto...?—manifestó Esther llena de
confusión.

—Usaré la palabra propia, aunque á primera vista me desfavorezca. Mi
conversión es una impostura.

—Explícamelo bien, porque me vuelves loca.

—Mi conversión es una mentira... ¿no sabes lo que es una mentira?...

—Tú me lo has dicho.

—Es que determiné que este engaño no fuera de nadie conocido. Lo he
revelado por escrito á mi padre. A tí te debo revelarlo también.

—¿Luego engañas á esa pobre joven, engañas á una honrada
familia?—dijo Esther apartando de sí con ambas manos la cabeza de su
hijo.—¡Daniel impostor! Lo que ahora me revelas es tan indigno de
tí como la apostasía. Tu corazón se ha corrompido. Tú no eres tú...
¿Sabes lo que es la mentira, una mentira de esa magnitud? Daniel,
vuelve en tí.

—Si no sabes aún mi secreto, mujer, ¿para qué hablas?—repuso el joven
con cierto enojo.

—Tu secreto es que finges hacerte cristiano para salvar á esa joven
de la tiranía de sus parientes, del ascetismo, de la deshonra. Esta
conducta es más vituperable que dejarla abandonada á su suerte. Yo
correré á casa de esa noble familia, y diré: «Mi hijo os engaña; no
le creáis.»

—Me creerán porque los hechos confirmarán mis palabras—dijo Daniel
besándole las manos.—Óyeme, madre querida. Ayer por la mañana vagaba
yo por la playa, interrogando á mi conciencia. ¡Ay! no puedes tener
idea de aquellas terribles horas de duda. Yo tenía dos conciencias
igualmente poderosas, ¿comprendes esto?... dos conciencias que
daban la más horrenda batalla dentro de mí. ¡Renegar!... ¡Abandonar
á un sér querido que me debe su dolor!... Ninguna de estas dos
ideas podía aniquilar á la otra, y cuanto más fiero se mostraba uno
de los dos dragones, con más rabia le mordía el otro... Imploré
á Dios gritando en medio del estruendo del mar: «O la solución ó
la muerte...» Entonces una idea iluminó de improviso mi espíritu.
Sentí la alegría del que se ve rodeado de claridad celeste después
de haber vivido largo tiempo en horribles tinieblas... ¡Ay! madre
mía, si es cierto que el Espíritu creador y gobernador de todas las
cosas habla alguna vez directamente á la razón del hombre, el Señor,
Jehová, ó como quieras llamarle, deslizó su palabra dentro de mí en
aquel momento. Yo le sentía, sentía su voz, un divino soplo entrando
en mí y llenándome; yo le sentía penetrarme todo en la forma de
una convicción consoladora; y mi fatigada conciencia admitía aquel
sobrehumano aviso con la emoción grande, con la turbación piadosa
que sólo pueden ser producidas por la directa voz de Dios diciendo:
«estoy contigo.» La idea de conquistar mi bien perdido, mi esposa,
por medio de una fingida conversión al cristianismo se clavó entonces
en mi cerebro para no ser arrancada jamás.

—¿Quieres hacerme creer que Dios, que es la verdad, te sugirió
esa indigna idea?—dijo Esther, incrédula.—Daniel, tu imaginación
delirante es la que te habló.

—¡Ay, si yo pudiera llevar á tu espíritu la convicción que hay en el
mío!... Infame es la mentira; pero la situación especial de mi esposa
la disculpa. Aun este motivo no sería bastante poderoso; pero hay
otro mucho más grande. No te quede duda de que el Ordenador de todas
las cosas habló á mi alma. ¡Qué alborozo tan vivo inundó mi corazón!
Mi pensamiento gustó las delicias del más puro bien, cuando cruzaba
por él esta idea inefable: «Gloria dejará de ser cristiana.»

—¡Extraña y loca idea!

—Madre querida—exclamó Daniel con cierto desvarío,—comprende al fin
la grandeza de un plan en que se conciertan el amor más ardiente y
la religiosidad más valerosa. Yo traeré al reino de la verdad esa
alma que ha debido estar siempre en él, esa alma cuyo único defecto
es hallarse ligada al vano sentimentalismo del Crucificado, y á la
engañosa filosofía del supuesto Mesías... Tú sabes cuáles son mis
ideas y su admirable extensión. Ya comprenderás que mi conquista no
ha de reducirse á traer un adepto al rito hebráico, que considero
estrecho é insuficiente. No, yo adoro al Dios grande, al Jehová
primitivo y augusto, al que dió los mandamientos y desde entonces
no dijo más porque no había más que decir; al que en su grandeza
nos exige ofrendas de verdad, justicia y bondad, no formas de culto
idolátrico; nos exige pensamientos, amor, acciones y esa mirada
interna que purifica, no palabras rezadas, ni retahilas dichas de
memoria. A ese Dios pienso llevar á la que amo, porque El es digno
de ella y ella digna de El. ¡Admirable triunfo y conquista preciosa!
Será necesaria una superchería; ¿pero qué importa? ¿qué vale esto
en comparación del bien que resulta? La salvo de su familia, del
convento, del ascetismo que es la tísis del espíritu; le devuelvo
la salud del cuerpo, la arranco de este horrible país, la hago mi
esposa, la salvo de la idolatría del Nazareno y de ese fetichismo
vacío, indigno de la elevación y pureza de su alma... ¡Sí, tengo
inmensa fe, en el éxito de mi empresa! No puedo equivocarme;
imposible que me equivoque. Siento el divino acento en mi oído; y el
resuello á cuyo influjo existieron los mundos llega á mí y penetra
como tempestad en mi corazón.

Esther le miró atentamente y con espanto, diciendo para sí con acento
de vivísima amargura:—Señor, Señor, ¿has quitado la razón á mi hijo?

—¿No hallas bastante justificada mi impostura con estas razones de
conciencia?

—¡Donosas razones!...

—Tu ironía me mata. ¡Quieres una razón que es de conciencia y además
mundana! Estos son los argumentos que á tí te convencen. Oyela. Has
de saber que yo tengo un hijo.

Esther movióse sacudida violentamente por el asombro.

—Un hijo que se llama _Jesús_—añadió Daniel con sarcasmo parecido al
de aquellos que decían: _Si eres hijo de Dios, baja de esa cruz_.

—¡Un hijo!—gritó madama Spinoza.—¡De esa mujer!...

—¿Concibes tú que le abandone? ¿Concibes tú que deje en manos de
los católicos á ese infelíz niño, reproducción de mí mismo? El ha
encendido en mi corazón los sentimientos más delicados y más puros.
Me ha bastado saber que existía para reconocerme otro, creyéndome
capáz de los mayores sacrificios. Veo en él al heredero de mi
nombre, de mis creencias, de mi persona toda; y la idea de que no
ha de vivir al lado mío, de que recibirá de persona extraña el pan
de la instrucción, me aterra, madre querida. Supón que cuando yo
era niño me hubieran arrancado los papistas de tu seno, cual otro
niño Mortara, criándome en el odio de nuestra raza y enseñándome á
maldecir tu nombre.

—No digas eso; cállate.

—¿No hace fuerza en tu mente esta razón?

—Alguna—repuso Esther con perplejidad;—pero nada justifica el engaño.

—Dios ve mi conciencia. ¿Qué importa engañar al Nazareno? ¿Acaso él,
que se llamó Dios sin serlo, merece la verdad?... Mi conciencia está
tranquila. Ha penetrado en mí, dulce y elocuente como cosa del cielo,
el convencimiento de que obro bien y de que agrado á mi Dios en
esto. El me dice: «Realiza tu engaño; pero me has de traer al reino
de la verdad á la madre y al hijo.»

—¡Fanático! ¡fanático incorregible!—exclamó con agitación Esther,
clavando los ojos compasivamente en su hijo.—Quieres dar un tinte
religioso á tu acción, cuando lo que te mueve es el egoísmo del amor
mundano. Es común en todas las religiones que los enamorados se
vuelvan místicos ó por astucia ó por candidéz, y que sean arrastrados
por su pasión á las mayores locuras, suponiendo que les inspira una
idea religiosa. Hacen de la religión un madrigal, engañando á todos y
á sí mismos.

—Por tu vida, ¿me crees de esos?

—Sí, porque siempre tuviste demasiado entusiasmo por la Escritura,
y has pasado parte de tu vida comentándola y ahondando en ella,
buscándole sus más impenetrables misterios, es decir, echándola á
perder. Ultimamente, cuando volviste á casa después de tu naufragio,
te engolfaste de tal modo en la teología rabínica, que tuvimos que
tapiar tu biblioteca, como la del gran caballero español. Vivías
exaltado y melancólico... ¡Pobre hijo mío! ¡Cuán cierto fué mi
presagio de que tu mente se desquiciaba!... En todo lo que hoy
meditas y proyectas noto los extravíos del visionario y los delirios
más absurdos. No puedo decir que no haya cierta grandeza en tus
concepciones; pero lo que sí aseguro es que no hay en ellas sentido
común.

—Yo creí—dijo Morton con desaliento,—que tu superior inteligencia las
comprendería y las estimaría.

—A nosotros nos han educado en lo práctico, hijo querido. Esta
costumbre de vivir y pensar en lo práctico me hace ver muchos
inconvenientes en tu proyecto. El principal es que no podrás
quebrantar la firme fe de la que llamas tu esposa. Desengáñate,
ningún católico se convierte á nuestra pobre ley, olvidada y sin
prestigio, ni tampoco á ese deísmo vago y sin culto, grande si
quieres, pero que todo lo dice á la razón y es mudo para la fantasía,
para el corazón y para los sentidos. Aun considerando en esa joven el
amor más ardiente hacia tí, no concibo que reniegue de la religión
de sus padres, de esa religión viva y que salta á la vista, y se oye
y se habla. La nuestra y tu deísmo son como el idioma hebreo, una
lengua sublime, pero que nadie entiende. ¡Infelíz hijo mío, infelíz
mozo, extraviado por los delirios de la mente! No supongas en ese
Dios grande, como dices, en ese Dios frío y sencillo como las ideas,
una atracción que no tiene. ¡Esperas desencantar á una cristiana, á
una mujer que ha nacido enamorada ya del hombre clavado en la cruz!
Antes saldrá el sol por Occidente.

—Madre, tú no tienes entusiasmo. Tus ideas religiosas son rutinarias.
La rutina no hará maravillas en el orden moral.

—Pasó el tiempo de las predicaciones y de las guerras por la fe.
Cada cual debe arreglarse con lo que tiene, sin ir á buscar nada á
casa del vecino... ¡Cómo te engaña tu fanatismo! Ya verás cómo te
desprecia esa mujer cuando descubra tu taimado plan, obra no sé si de
la voluptuosidad ó del misticismo.

—Tú no sabes bien cuánto me ama, ni conoces el fatal encadenamiento
de su alma con la mía. La viveza de su inteligencia y de la misma
elevación de su espíritu, que propende á las cosas extraordinarias,
superiores al criterio del vulgo, la someterán fácilmente á mí.
Además, Gloria no es católica.

—¿Que no es católica?

—No, porque no pertenece á esa religión quien no se somete ciegamente
á la autoridad, quien de los dogmas escoge el que más le agrada y
rechaza los demás. Sus creencias no pueden ser más endebles: lo sé
yo, que he recibido los más íntimos secretos de su conciencia, la
cual el amor ha transparentado ante mis ojos. Es un alma llena de
dudas acerca de lo más fundamental. Me ha confiado las rebeldías
de su razón, y oyéndola, ¡cuántas veces he deseado tener coyuntura
de sembrar en aquel espíritu una semilla nueva! Toda su doctrina
religiosa vendrá abajo de un soplo, madre mía. En ella no existe de
sólido y temible más que la fascinación de Cristo, de aquel hombre
extraordinario que supo presentar las verdades antiguas con forma
encantadora. Tiene aquel sentimiento fervoroso que se deriva de la
compasión y de la admiración, porque nada conmueve tanto como el
padecimiento, nada conquista los corazones como el espectáculo de
una víctima. Esa simpatía por el mártir constituye el nervio de la
religión cristiana. Más prosélitos ha hecho la compasión que todos
los principios y todas las ideas, porque la humanidad es así: hace
muchos siglos que se ha vuelto mujer, dejándose dominar por los
llorones.

—Pues yo te digo—replicó Esther con energía,—que antes te beberás
todo el mar que arrancar del corazón de una mujer cristiana la
fascinación del hombre clavado, la simpatía del mártir, la compasión
por la víctima. ¡Ay! los que idearon esa historia ya supieron lo que
hacían... conocían el corazón humano y el gran flaco de la humanidad,
es decir, lo que ésta tiene de mujer.

—Yo confío en que lo arrancaré, madre—afirmó Daniel con balbuciente
voz.—Todo cuanto vive en mí me dice que venceré. Esta idea, madre, es
demasiado grande para ser mía. Es de Dios.

La gravedad de su acento y su emoción afligieron á Esther, quien,
comprendiendo que la mente de su hijo se hallaba en estado de
vivísima sobreexcitación, no quiso contrariarle.

—La revelación de tu secreto—le dijo abrazándole con ternura,—ha
modificado un poco mi juicio. Quizás logres convencerme. ¿Por qué no
aplazas tu determinación?

—No puede ser, madre, no puede ser—replicó Morton bruscamente
levantándose con muestras de agitación.

—Un día, un solo día... Hablaremos.

—Ni un día, ni una hora. Mañana, mañana.

—Pues sea. Yo no he de contrariarte ya—dijo la madre con
resignación.—Pero necesitas descanso. Temo por tu salud. ¿Por qué no
duermes?

—No puedo dormir.

—¿No te acuestas?

—No... necesito estar en vela... deseo meditar...

—¿Más todavía?

Esther, llena de amargura, contempló á su hijo como se mira un bien
próximo á perderse, y estrechándole en sus brazos y cubriéndole de
ardientes besos, le dijo:

—Ya que te pierdo mañana, hijo de mi corazón, conságrame esta noche,
no te separes de mi lado, inclina tu cabeza sobre mi regazo y
descansa; reposa tu cerebro, que hierve como un volcán.

—Quiero meditar—repitió Morton cediendo á la atracción de su madre y
sentándose junto á ella.

—Medita aquí sobre mi pecho lleno de amor por tí—dijo Esther
obligándole á reclinarse en el sofá y á que recostara su cabeza sobre
el regazo de ella.—Sea esta una noche de despedida. Hablemos de
nuestra casa, de tus hermanos, de tu padre, de Altona, donde todos
hemos nacido... Hijo querido, no me niegues este consuelo.

—No te lo puedo negar. Hablemos de todo eso tan caro á mi corazón.
Hablemos toda la noche hasta que venga el día, hasta que llegue la
hora.

Largo rato se oyeron las voces de la madre y el hijo en sereno
coloquio. Por último, ya muy tarde, se fueron extinguiendo; la voz de
Daniel dejó de oirse. Suspiraba la madre y él dormía.

¡Oh, cuánto deploró Isidorita que todos los humanos no hablasen un
mismo idioma! ¡Con cuánta rabia vituperó los pecados de los hombres
que trajeron la pícara multiplicación de las lenguas!... Porque si
Esther y Daniel no hubieran hablado en alemán, inglés, ó lo que
fuera, ella, Isidorita la del Rebenque, se habría enterado de todo
para contarlo á sus amigas.




XXIX

El catecúmeno.


El Sábado Santo ofició Su Eminencia en la Abadía, celebrando las
hermosas ceremonias de la bendición del agua y el fuego. Fué luégo á
su casa rodeado de inmenso gentío, y comió con toda la familia y con
el cura, á quien no cesaba de felicitar por su sermón de la Soledad,
predicado en la tarde del día anterior. El buen Romero, empleando
las figuras más patéticas, dando realce á las ideas por medio de
la expresión, del dramático gesto, de las inflexiones vocales,
había hecho llorar á todo el auditorio. Cuando dirigió la palabra
á la propia imagen de la Soledad, diciéndole: «Señora, ¿dónde está
vuestro amado Hijo?» un estremecimiento de compasión corría por toda
la Iglesia de alma en alma, y aquel mar se alborotaba con olas de
congojas y vientecillo de suspiros.

Después de la comida, pasó algún tiempo dedicado á conversación grata
sobre diferentes asuntos, y D. Silvestre ponderó el buen estado de
los campos y la probabilidad de una buena cosecha. Dijo que él había
esparcido ya las toperas en sus prados y que los estaba abonando con
ceniza y estiércol; que debía anticiparse unos días la siembra del
maíz, por estar bien enjugada y rastrada la tierra, y que él (D.
Silvestre) no aguardaba para echar el grano sino á que estuvieran
arreglados los setos, destruídos por las _derrotas_. Aseguró que
los semilleros que estaba preparando en cama caliente le darían las
ensaladas más ricas que había visto hasta entonces la provincia, y
que por haber sido Marzo y Abril poco ventosos estaban los frutales
que parecían árboles del cielo. Los ingertos de aquel año daban
envidia.


Don Angel mandó á su sobrina que se vistiera de ceremonia, y aunque
Gloria quiso hacer alguna objeción, no fué oída, y repitióse la
orden. También Serafinita se decoró un poco, sin salir de su
ordinaria modestia.

Pasó algún tiempo en estas cosas; que aun las monjas, como mujeres
que son, no se ponen una toca en cinco minutos. D. Angel dió un paseo
por el jardín, quejándose del descuido en que estaba y de la ofensa
que su sobrina hacía á Dios, matando de sed á las pobres plantas.
Después llamó á Gloria y encerróse con ella en la capilla de la casa,
siendo la conferencia de dos horas largas. Al salir de la capilla, la
joven tenía los ojos encendidos; pero su apariencia era la de un alma
tranquila y confiada. Oraron con Su Eminencia en la capilla durante
otro rato no pequeño, Gloria y Serafinita, mientras D. Silvestre
y D. Buenaventura, charlando en el jardín, chupaban magníficos
puros, concupiscencia que no está literalmente comprendida en las
abstinencias propias de la semana de vigilias.

El día no podía ser más placentero. No corría aire, ni la más
delicada mata de los árboles se movía: no se oía el ruído del mar.
Todo era silencio y quietud, cual si en la Naturaleza hubiera
solemne pausa de espectativa, ó el asombro precursor de un gran
suceso. Su Eminencia marchó al fin á la sala seguido de las dos
mujeres, á punto que del despacho bajaba el doctor Sedeño, después
de escribir varias cartas por orden del prelado. Ninguno hablaba, y
en la familia toda notábase una actitud de meditación y solemnidad,
señal evidente de que para todos los miembros de ella aquel día no
era como los demás.

Entró D. Angel en la sala y tomó asiento en el sofá, que era en tal
sitio lo que el altar en la Iglesia, y á su sobrina le señaló el
asiento de la izquierda, después que su hermana depositó su carne
mortal en el de la derecha. Más lejos tomaron asiento el cura y el
secretario. D. Buenaventura había salido para volver pronto.

La cara angelical del señor arzobispo revelaba preocupación, pero
en muy poca dosis. Estaba como el cielo cuando hay en él una sola
nube. A veces sonreía, como queriendo dar á entender su deseo de ver
alegres á los demás; pero Serafinita fruncía el ceño, porque las
cosas graves exigían, según ella, la mayor compostura. Gloria miraba
alternativamente al suelo y á su tío, como el que no tiene más que
dos pensamientos, la muerte y Dios. O por llanto reciente ó por una
exagerada movilidad de su corazón y de su sangre anhelantes de vida,
se habían encendido con vivos colores sus mejillas, tanto tiempo
pálidas. Aquel abrir de las rosas de su cara parecía anunciar una
primavera tras tantas tempestades, y con ellas había renacido todo
el esplendor de su hermosura. Pero ¡qué gran diferencia desde que la
vimos por primera vez! La inquietud graciosa y las volubles miradas
de entonces se mudaron en una actitud reflexiva y circunspecta, cual
si para ella no hubiera ya más motivo de atención que ella misma.
Desde entonces, hasta el momento en que ahora la vemos, habían
transcurrido esa distancia inmensa y ese largo siglo que median entre
el no amar y la maternidad, paso de un planeta á otro, intermedio que
equivale á cien vidas, mar entre dos orillas cercanas, pero lleno de
dolores, júbilo, palpitaciones, pureza y miserias, gracia, terror,
esperanza, desconsuelo, devoción, risa y llanto.

—Si pudiera conservarme serena cuando venga—decía Gloria para sí,—de
modo que no se conozca lo que hay en mi alma... Pero así como yo leo
en la suya, leerá él en la mía.

El rostro de Gloria que estaba tan encendido, se quedó como el mármol
cuando entró D. Buenaventura acompañado de Daniel Morton.

—¡Qué cara!... ¡pobrecito! ¡me muero de pena viéndole!—pensó Gloria,
mirando al que entraba.—Parece un reo que va al patíbulo.

Después de contestar afablemente á su saludo, D. Angel rogó á Daniel
que se sentase. Hízolo éste, y el cardenal dijo:

—Ha llegado el momento de que mi familia, Sr. Morton, abra á usted
los brazos, perdonándole. Ha llegado el momento de que cesen tantos
males, y de que un abrazo de paz y las bendiciones de la Iglesia
terminen la grandísima consternación en que todos estábamos.
¡Bendita sea la misericordia del Señor! Señores—añadió dirigiéndose á
sus amigos y hermanos,—este hombre da lealmente su mano de esposo á
mi sobrina en justa reparación de...

Aquí la fácil elocuencia del prelado tuvo un ligero tropiezo, mas al
punto se enderezó tomando mejor rumbo.

—Entrará en nuestra familia... Yo le recibo con los brazos abiertos.
Doblemente lisonjero es este suceso, porque el matrimonio que tantos
bienes traerá consigo irá acompañado de un prodigioso triunfo de
nuestra Fe. Señor Morton, ¿persiste usted en su idea de abrazar la
religión cristiana, única verdadera?

—Sí señor—repuso Daniel con gravedad, y al mismo tiempo fijó los
ojos en un retrato de D. Juan de Lantigua, que le miraba con cierta
severidad.

—¡Oh, qué gran júbilo da usted á mi alma, Sr. Morton!—exclamó el
obispo.—En el día de hoy, la Iglesia administra el primer Sacramento
á los catecúmenos, después de bendecir el agua nueva... Durante el
oficio he sentido hoy más emoción que nunca en igual día, y no he
dejado de pensar en esta conquista preciosa que acabamos de hacer...
Ahora, señor mío, debo decir á usted que va á recibir el Sacramento
del bautismo, regenerándose por la virtud del espíritu celestial;
que este acto imprimirá á usted el carácter de cristiano, le dará
la gracia, y por él se redime todo pecado original y temporal.
Jesucristo instituyó el bautismo de agua con el amor del Espíritu
Santo, que descendió del cielo en figura de paloma. La ablución
establecida por la Iglesia con las palabras sacramentales son el
Símbolo bajo el cual está oculto el amor que Dios comunica al alma
de la criatura, purificada por la gracia. Es el bautismo un rayo
de fuego celeste emanado de la esencia divina. Para recibirlo,
amigo mío, es indispensable que usted prepare su entendimiento á
la penetración de los dogmas sagrados; necesita usted someterse,
aunque por muy poco tiempo, en vista de la urgencia del caso, á las
enseñanzas y prácticas que la Iglesia establece.

—Ya lo sé—dijo Morton sombríamente.—Estoy dispuesto á todo.

—En ese caso—prosiguió Su Eminencia revelando en su semblante plácida
alegría,—pregunto á usted si no tiene inconveniente en someterse
por completo á mi voluntad por un plazo que no pasará de dos días,
comprometiéndose antes de que se celebren juntamente bautismo y
matrimonio, á recibir de mí la instrucción evangélica, á verificar
las prácticas que yo le indique, á...

Don Angel se detuvo, distraído por uno de esos accidentes importunos
que turban la solemnidad de las escenas capitales de la vida, como
un duelo, la agonía de un moribundo, la celebración de un contrato.
Suelen ser comúnmente dichos accidentes importunos un gato que entra
metiendo ruído, plato que se rompe, ó sombrero que cae rodando de
una silla y suena huecamente al dar en el suelo. Pero en aquel
solemnísimo momento no fué nada de esto lo que hizo callar al señor
cardenal, sino la aparición inesperada de un humano rostro en
la puerta de la sala, suavemente abierta. Era la cara de D. Juan
Amarillo.

Reinó silencio en la sala, y con el silencio un estupor profundo al
ver que el señor alcalde no venía solo. Con él venía madama Esther.
Al entrar la señora, levantáronse todos, incluso el señor arzobispo;
pero ninguno decía nada. El primero que habló, turbadísimo, fué D.
Juan Amarillo, que dijo:

—Perdóneme Su Eminencia, perdónenme todos, si he entrado... Vengo
como autoridad.

—¡Como autoridad!

Serafinita contemplaba aquello con la calma de quien no da
importancia á las cosas de la tierra; los demás eran estátuas.

—¡Como autoridad!—repitió D. Juan.—Esta señora...

Esther avanzó gravemente, y sin revelar turbación ni enojo, ni
despecho, ni burla, dirigióse á su hijo, y poniéndole la mano en el
hombro, exclamó con voz sonora:

—Ya estoy yo también aquí.

—¿Qué quieres, madre?—preguntó Daniel con terror de infierno.

Esther, fijando los ojos en el señor cardenal y abarcando después con
una mirada á toda la familia, respondió:

—Quiero impedir un mal diciendo á esta noble familia lo que no sabe.

—¿Qué?... Señora, su hijo de usted nos ha hablado muy claramente—dijo
el señor cardenal.—Es natural que usted se oponga... Nosotros nos
atenemos al piadoso deseo de este joven, manifestado explícitamente.

—Es que yo debo declarar algo—manifestó Esther con expresión
dramática.—Yo debo declarar lo que aquí no sabe nadie, y es... que mi
hijo no merece pertenecer á esta familia.

—¡Señora...!

Pálido como un cadáver, Daniel parecía ahogado con su propia voz,
que no podía salir del pecho. Al fin, más rugiendo que hablando, se
expresó así:

—Mi madre no dice la verdad.

Esther miró á su hijo de tal modo, que con los ojos le apuñaleaba.

—Retírate—dijo Morton con imperioso acento, señalando la puerta.

—Sí, me retiraré después que te conozcan.

Y volviéndose al cardenal, añadió:

—Me es muy doloroso tener que presentarme acompañada de la autoridad.
Los móviles que aquí me traen nada tienen que ver con la religión.

—Diga usted... señora... diga...—añadió Su Eminencia con gran
ansiedad.

—Es demasiado vergonzoso para que lo revele una madre...—afirmó
Esther con desconsuelo.—El alcalde, que sabe cumplir su deber,
hablará.

—Tengo el sentimiento de manifestar—dijo D. Juan Amarillo, mostrando
á Daniel su bastón,—que me veo precisado á prenderle.

—¡A mí!

—¡Prenderle!

—Sí, señores, sí... y lo siento muchísimo. Le prendo de orden del
señor Gobernador de la provincia, el cual ha recibido igual mandato
del señor Ministro á petición de la Embajada inglesa.

—Este hombre miente villanamente—gritó Daniel ciego de ira.

—Caballero...—vociferó D. Juan mostrando el puño del bastón con
tanta energía, que parecía querer meterlo por los ojos á todos los
presentes.

—Paz, paz—dijo el arzobispo corriendo á interponerse.—Sr. Morton, el
primer deber del cristiano es la obediencia.

Daniel parecía dispuesto á extrangular al señor alcalde. Cuando oyó
la dulce voz del prelado, se detuvo. D. Angel le puso la mano en el
hombro, diciendo:

—Se ha sometido usted á mi voluntad, para que yo dirija sus acciones
conforme á la doctrina evangélica... Pues bien, yo le mando á usted
que no haga resistencia á la autoridad.

—No puedo obedecer—repuso el hebreo sombríamente y con respiración
fatigosa.

—Es preciso que el señor parta mañana para Inglaterra—añadió el fiero
alcalde,—por cuyo gobierno es reclamado en calidad de reo, que ha
cometido un crimen en su país.

—¡Yo!... ¡un crimen yo!

—Crimen horrendo contra la autoridad paterna—prosiguió D. Juan
Amarillo.

Morton, cuya alma era un volcán, trató de lanzarse sobre el alcalde.
D. Buenaventura y Romero le sujetaron.

—¡Oh, miserable!—gritó.—Eres una víbora; pero el veneno de tu infame
picadura no me matará.

—Paz, paz—repitió afligidamente el obispo extendiendo las manos.

Serafinita había acudido á su sobrina, que, incapáz de sostenerse más
tiempo en pié, dejóse caer en una silla.

—Será preciso que yo manifieste claramente toda la horrible
verdad—dijo D. Juan Amarillo enarbolando el bastón y tomando el
aspecto más dictatorial que le fué posible.—Pues la diré; sí,
señores, la diré: el Sr. Daniel Morton y Spinoza ha sido condenado
por los tribunales de Londres á tres años de prisión por un delito
infame, cual es... ¡oh, señores! la lengua se niega á revelarlo...
cual es haber defraudado el tesoro paterno falsificando unas
letras... por valor de muchos miles de libras; después haber
maltratado de palabra y obra al autor de sus días.

Un murmullo de horror resonó en la sala, Esther se había apartado y
miraba al suelo hoscamente.

—¡Oh, cuánta vileza!—rugió Daniel accionando como un
insensato.—Mónstruo; que se acabe el mundo en este momento si no te
arranco la lengua y la vida.

Hizo movimientos desesperados para desasirse de los que le sujetaban.

—Paz, paz—volvió á decir el arzobispo que casi estaba á punto de
llorar.

—¿De quién es esta infernal farsa, de quién?—murmuró con la voz de la
desesperación Daniel.—¡Quién ha ideado deshonrarme, aquí en este acto
solemne, delante de esta familia que respeto, delante de la mujer
que adoro más que á mi vida!... Gloria, esposa mía, dejarías de ser
quien eres, si creyeras las palabras de este hombre.

Gloria se dirigió lentamente hacia el grupo que los contendientes
formaban en el centro de la sala.

—El señor—añadió D. Juan Amarillo con calma imperturbable,—fué
condenado á prisión; pero huyó sin que le pudiera alcanzar la policía
inglesa. Pero aquí estoy yo, señores...


—¡Madre, madre—dijo Morton clavando la crispada mano en su
cabeza,—tú, tú oyes estas infames calumnias y no las desmientes!
¡Oyes deshonrar á tu hijo y callas!...

Todas las miradas se fijaron en Esther. Ella les miró á todos y con
flemático acento pronunció lentamente estas palabras:

—¡Lo que el señor alcalde ha dicho... es verdad!

—Basta, basta—dijo el arzobispo haciendo ademán de retirarse
escandalizado.

—¡Madre, madre!...—gritó Daniel con airada voz. Sus ojos saltaban del
cráneo.

—Mi hijo—añadió Esther, como quien hace un esfuerzo,—tiene el hábito
de la mentira y el disimulo. Me es muy doloroso decir que nada debe
creérsele. Si esta familia quiere recibirle en su seno, yo no me
opongo. No me importa tampoco que cambie de religión quien no tiene
ninguna. Pero los tribunales lo reclaman, y la ultrajada autoridad
paterna pide castigo.

—¡Madre, madre!—repitió Daniel con desesperación...—¿Pero será
posible que crean lo que esta mujer dice?

—Es su madre—murmuró el arzobispo mirando á todos con aflicción.

—Esta no es mi madre, no lo es—dijo Morton.

—No podemos de ningún modo seguir adelante—declaró Su Eminencia
mirándola.—Las revelaciones de esta señora...

—Es necesario que eso se pruebe—indicó D. Buenaventura fijando una
mirada de enojo en madama Esther.

—Suficientes medios tendrá de probarlo—dijo Serafinita.—Después de lo
que hemos oído no se cuente conmigo para nada.

Doña Serafina dió un paso hacia la puerta. Gloria la detuvo.

Corriendo en seguida hacia Morton y poniéndole la mano en el pecho,
como quien la pone sobre los Evangelios para jurar, la huérfana de
Lantigua, con voz de ángel más que de mujer, dijo así:

—Si para todos eres criminal, para mí eres inocente.

—¡Oh, bendita tú mil veces!—exclamó el israelita abrazándola con
violencia, antes que nadie lo pudiera impedir.—¡Y habrá quien
pretenda separarme de tí!... Eres mi esposa... Me perteneces...
Te reclamo... te llevaré conmigo de grado ó por fuerza, sin
consideración á nadie ni á nada... ¡Señor cardenal, señores, repito
que quiero ser cristiano... pronto!

El cardenal tomó á Gloria de la mano y la apartó del hebreo.

—Nosotros...—balbució frunciendo el ceño.—Nosotros... Las
circunstancias han cambiado.

Todos volvieron á mirar á Esther, que se abalanzó hacia su hijo,
diciéndole con violento gesto y tono imperativo:

—Vámonos de aquí. ¿No ves que te arrojan?

Momento de perplejidad. Los Lantiguas se miraban unos á otros
consultándose con los ojos.

—Es preciso—ordenó Amarillo desde cierta distancia,—que el señor se
embarque hoy mismo para Inglaterra.

—Esto es una farsa—dijo D. Buenaventura enérgicamente.—Señora, ruego
á usted que se retire de nuestra casa.

—Es á tí á quien arrojan, madre—gritó Daniel dando algunos pasos
hacia ella.

—Y me retiraré. Nos iremos los dos.

—Señora...—balbució el cardenal queriendo ser cortés y al mismo
tiempo justo y riguroso y blando, queriendo entender lo ininteligible
y resolver lo insoluble.

Dentro de la cabeza de Su Eminencia había una madeja que no se podía
desenredar. D. Angel llamaba en su ayuda al Espíritu Santo, y el
Espíritu Santo vino. Hé aquí cómo.

Gloria fué el Verbo que puso fin á la pavorosa contienda de tantos
sentimientos, con estas palabras:

—Querido tío, ¿por qué tanto afán? Yo no quiero casarme.

—¡Tú...!

—No señor; Dios no quiere que sigamos ese camino, y hablando á mi
interior, me señala el único posible. Deseo retirarme á un convento.

Y al decir esto, fué estrechada por los amantes brazos de doña
Serafina, que lanzó una exclamación de júbilo. Había triunfado,
después de prueba tan peligrosa, y abrazaba á su víctima cual si
temiera que aún se le escapase otra vez. No daremos á aquella santa
señora un nombre verdaderamente propio y característico, si no la
llamamos el _Mefistófeles del Cielo_.

Don Angel, D. Buenaventura y los demás presentes se quedaron lelos.
Extendiendo su varonil brazo, Esther dejó caer su mano sobre el
hombro de Daniel, que sintió encima el peso de una losa. Abrumado
y atónito, su espíritu no tenía ya fuerzas ni para sentir ni para
razonar.

Gloria tomó el brazo de su tía, y dando la izquierda mano al
cardenal, que la estrechaba con cariño, dirigióse lentamente á la
puerta. Con su última mirada, semejante al postrer rayo del sol que
se pone, dando paso á la noche negra, echó fuera de su alma toda
aquella esencia, á la par deliciosa y terrible, que por tanto tiempo
la había llenado. Fué como un vaso de perfume que se vacía por
completo.

Don Buenaventura siguió á la familia, que se retiraba. D. Juan
Amarillo, deseando ponerse á la mayor distancia posible de Daniel
Morton, salió de puntillas; hizo señas al cura y á Sedeño, y poco
después los tres susurraban en el comedor.

Morton había caído en una silla. Esther puso su blanca mano sobre los
cabellos del joven, y con voz trémula y cariñosa dijo así:

—¡Te he salvado... hijo de mi corazón! Al fin eres mío otra vez.

—¡Salvarme!—repuso Morton alzando con violencia el rostro.—Yo probaré
la falsedad de tus palabras... Me será muy fácil probarlo... Mañana.

—No será fácil. He tomado mis medidas.

—Me has deshonrado de una manera cruel.

—¿Qué me importa tu deshonra en este lugarón obscuro y vil? En todo
el mundo brilla tu honor como el sol... Ya eres mío. Mi ingenio y la
súbita resolución de esa excelente joven, que sin duda ha conocido
tu impostura, nos han salvado... Eres mío—añadió con alegría,—eres
nuestro Daniel; no abjuras, no abandonas nuestra religión... ¡Oh,
hijo mío, me parece que te he dado á luz dos veces!

—No cantes victoria todavía... Ya oíste lo que dijo ella. No te
creyó, ella no duda de mi inocencia.

—Pero ha renunciado á ser tu mujer. Ha demostrado tener buen juicio y
una rectitud que tú no conoces.

—¡Impostora!

—¡Y lo dices tú! Yo he aprendido de tí. También Jehová ha hablado á
mi corazón y me ha dicho: «sálvale»... ¿Crees que tú sólo eres capáz
de ser iluminado?—agregó con ironía.—O el Señor habla para todos ó
para ninguno.

—¡Ella no te ha creído! no, no podía creerte. Entre su pensamiento y
el mío, como entre nuestros corazones, existe una cadena misteriosa.

—Ella no me ha creído; pero me han creído los demás. Esta honrada
familia no querrá cuentas contigo.

—Probaré mi inocencia.

—Así como es fácil infundir sospechas, es muy difícil destruirlas. El
sér humano es así. Te exigirán pruebas que á mí no me han exigido.

—Las daré.

—Tendrás que ir á Inglaterra, volver...

—Iré, volveré.

—Pero en tanto tiempo... Por ahora eres mío. Tengo el apoyo de una
autoridad, de cuyo celo podrás tener idea, observando que en mi dedo
no existe ya el brillante de gran tamaño que me regalaste.

Esther mostró su mano derecha.

—Ese horrible alcalde—dijo Morton,—no podrá prolongar mucho su
indigna farsa venal.

—El cónsul llega esta tarde. También es mío.

—Me presentaré al Gobernador...

—Para eso se necesita tiempo... y yo, una vez conseguido mi principal
objeto, que es poner una insuperable barrera de sospechas entre tí y
los Lantiguas, no te molestaré más.

—¿Qué barrera es esa?

—Enseñar á esta gente la carta en que manifiestas á tu padre el
secreto de tu cristianismo.

—No puedes tener esa carta.

—He telegrafiado á tu padre, diciéndole que me la mande en cuanto la
reciba—dijo Esther con la severidad de un juez que sentencia.—Entre
tanto mi deseo ha sido aplazar, detener. La comedia de hoy no ha
tenido otro objeto.

—¡Aplazar, detener!—murmuró Daniel, meditando en cosa tan sencilla,
cual si se hubiera vuelto idiota.

—Sí, el alcalde me ha asegurado que podría detenerte hasta tres días,
amparado del desgobierno que hay en España... Dirá después que se
equivocó, que estabas predicando el hebraísmo en las calles... dirá
cualquier cosa, y no perderá su vara por eso... Además de esto, los
Lantiguas, si no están absolutamente convencidos de tus maldades,
sospechan, y mientras sospechen no habrá conversión, ni matrimonio,
ni nada... En tanto llega la carta que escribiste á tu padre...

—Yo desbarataré tus maquinaciones. Esto no puede ser. Tendrás
compasión de mí: soy tu hijo. ¡Y dices que me has dado á luz dos
veces!... Yo digo que la única ha estado de más.

—¿Para qué te afanas por lo imposible?—dijo la madre
cariñosamente.—Mis estratagemas lo mismo que tu febril desasosiego no
tienen objeto ya. Tu esposa te ha despedido. Tu esposa se divorcia y
toma otro marido, el hombre clavado. Y todavía dudas, todavía tu alma
se apega á ella, que te desprecia.

—Eso no puede ser.

—¿No la oíste?

—Sí; pero será un capricho momentáneo... Pasará, recobrará su buen
juicio.

Entró en el mismo instante D. Buenaventura, serio como quien asiste á
un funeral, y con voz conmovida dijo:

—La resolución de mi sobrina es irrevocable. Todo concluído.

—¿Verdad que no hay esperanzas?—dijo Esther.

—Ninguna. Mañana partirá Gloria para Valladolid con mi hermana.

En la pieza inmediata habían cesado los susurros del alcalde, Sedeño
y Romero; los tres atendían.

—Salgamos de aquí—dijo Esther con impaciencia tomando el brazo de su
hijo.

—Todo ha concluído—repitió el banquero abrumado de pena.—Dios no
quiere, no quiere, porque en verdad... se ha hecho todo lo que se ha
podido.

Daniel se levantó. Parecía que llevaba encima todo el peso del mundo.

Esther y su hijo salieron. Ella iba como quien va á la patria, él
como quien marcha al destierro. Al poner el pié en el jardín, el
hebreo se estremeció de piés á cabeza sintiendo una voz... Era la
voz de Gloria que reía. Nunca había oído Daniel aquella hermosa voz
desplegarse en risa semejante.

—Adelante; no te detengas—dijo Esther guiándole como el lazarillo al
ciego.—Ya estamos en salvo.

Unos cuantos pasos más, y salieron del jardín en cuya puerta estaba
Sansón, como gigante de centinela en el pórtico de un castillo de
hadas.




XXX

La visión del hombre sobre las aguas.


Gloria y sus tres tíos subieron tan taciturnos, que parecían estátuas
movibles. Por la fisonomía de cada uno podía colegirse el estado de
su alma. Serafinita y el arzobispo oraban, D. Buenaventura renegaba.
Gloria sonreía, y al mismo tiempo su palidéz tomaba un tinte
cadavérico. Al entrar en su cuarto se sentó entre Serafinita y el
prelado, cada uno de los cuales le tomaba una mano.

—¿Qué tal te encuentras, chiquilla?—preguntóle Su Eminencia tratando
de dar un giro festivo á la situación.

—Muy bien, tío.

—Mira tú por dónde ha venido á resultar que escogieras el camino más
corto para llegar al Cielo—añadió D. Angel.—Díme la verdad, ¿está tu
alma tranquila?

—Sí señor, me parece que tengo tranquilidad, ó una cosa que es como
la tranquilidad—dijo Gloria oprimiéndose el pecho.

—¿Estás contenta?

—Sí señor. Cuando dije lo que puso fin á las cuestiones, lo dije...
qué sé yo... parecióme que brotaba en mi alma un surtidor, una
fuente... El agua de ella fueron mis palabras.

—¡Bendito sea el Señor!—exclamó Su Eminencia juntando las manos en
actitud de oración.

Por las mejillas siempre sonrosadas de Serafinita corría una lágrima.

—El Señor es demasiado bueno con nosotros—declaró la dama juntando
también las manos como D. Angel.—Nos da satisfacciones y regocijos
que no merecemos.

—Querida tía—dijo Gloria mostrando de nuevo aquella lúgubre sonrisa
que en su rostro hacía el efecto de las flores de trapo con que
se adorna á los niños muertos.—Cuando usted quiera nos iremos á
Valladolid.

—Mañana—repuso el Mefistófeles del Cielo con viveza suma, enlazando
con ambos brazos el cuerpo de su sobrina.

—¿Para qué tanta prisa?

—Mañana, mañana—repitió Gloria.—Deseo morir.

—¿Qué es eso de morir?—dijo Su Eminencia examinando con recelo el
semblante de la joven.

—Llamo yo morir á esto.

—Tiene razón—indicó Serafinita.—Morir para todo y vivir sólo para
Dios.

Don Buenaventura salió del cuarto para anunciar al hebreo que la
resolución de la huérfana era irrevocable.

—Irás al convento cuando te repongas un poco—dijo el prelado.—Tu
salud no es buena ¡pobre y desgraciada niñita! No puedes ocultar
que padeces mucho. La resolución heróica que has tomado, esta
resolución que bastaría, por la inmensidad del sacrificio que
encierra, á aligerar tu alma del peso de las más grandes culpas si
las tuvieras; esta grande y meritoria abnegación que con asombro
hemos presenciado, no puede menos de producir un gran trastorno en
tu ya decaída salud. ¡Oh! ¡qué hermosa y grande me has parecido!
Bien conozco el estado de tu alma; bien sé que si no está limpia
aún del tenebroso amor que la ha obscurecido, háse purificado de
toda intención pecaminosa. Bien sé que en ella todo es rectitud,
deseo de enmienda, afán de poseer á Dios, anhelo de humillación y
de padecimientos. Y si no lo creyera yo así por la confesión que me
has hecho, bastaría el acto que acabamos de presenciar para creerte
regenerada. Y si ya no te lo hubiera dicho, ahora te diría con todo
mi corazón: «Levántate: todos tus pecados te son perdonados. Yo te
bendigo en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo.»

Gloria humilló su preciosa cabeza, sobre la cual el apóstol puso su
santa mano.

—Por una circunstancia estimo meritoria y sublime tu
determinación—añadió dejando el tono evangélico.—Tú afirmáste no
creer nada de lo que la madre de ese hombre nos dijo.

—¿Cómo he de creerlo? Al punto comprendí que era una farsa.

—Pues si le crees bueno y honrado (y en eso no sé qué decir, pues
tengo mis dudas); si al mismo tiempo le veías próximo á abrazar tu
religión; si todo se te presentaba propicio, todo lisonjero, ¡qué
grande has sido al decir: «renuncio á todo, desprecio todos estos
bienes temporales y transitorios, y quiero perderme por salvarme,
quiero dejarlo todo por tí, Dios y Señor mío!»

—Antes moriré que poner discordia entre una madre y un hijo—dijo
Gloria mirando al cielo.—Además, no creo en la sinceridad de su
conversión, y el camino escogido aquí para traer esa alma preciosa al
reino de la verdadera luz, no es el más á propósito. Hay otro mejor.

—Sí, hay otro, el único—indicó Serafinita con místico arrebato,
tomando una mano de Gloria y estrechándola contra su pecho.

—El será cristiano—afirmó Gloria con emoción.

—Será cristiano—repitió la predicadora.

—Cúmplase la voluntad de Dios—dijo el prelado mirando al
suelo.—Ahora, querida niña, procura tranquilizarte. Serénate, irás al
convento cuando estés más sosegada.

Gloria volvió á sonreir.

—¿Estás alegre?

—Sí; por delante de mí—repuso la joven con cierto desvarío,—pasan
unas cosas que me hacen reir. ¡Son tan graciosas...!

De pronto lanzó la carcajada que Daniel había oído al salir de la
casa. D. Angel y su hermana, asombrados y temerosos, la miraron.

—Gloria, hija mía, ¿qué tienes?

—¿Por qué ríes así?

Reclinó la joven su cabeza en el respaldo del sofá, y poco á poco fué
extinguiéndose en sus labios la risa y se quedó seria. Tomó su cara
la taciturna seriedad de los muertos.

—¡Pobre hija de mi corazón!—exclamó el prelado, contemplándola con
lágrimas en los ojos.—Buenaventura, Buenaventura.

El banquero subió con presteza.

—Si no tengo nada...—dijo Gloria apartando á un lado y otro de
la frente sus cabellos.—¿Qué hablan ustedes ahí de médicos y de
medicinas? Yo no tengo nada. Sólo estoy pensando en que antes moriré
que separar á un hijo de la madre que le adora.

Levantándose, dió algunos pasos con agilidad graciosa por la
habitación.

—No, no, esa carne mortal no está buena—observó Su Eminencia con
disgusto.—Buenaventura, manda llamar á D. Nicomedes.

—Acaba de llegar y abajo está charlando con el cura y con D. Juan
Amarillo.

El médico subió, y sus chistes, sus oportunas observaciones,
sus cariñosos comentarios acerca del mal de Gloria alegraron
por breve rato á toda la familia. Era un hombre que infundía á
los enfermos un espíritu de fortaleza tal que no podía menos de
influir lisonjeramente en la salud. Curaba como cualquier otro
buen médico; pero sus enfermos tenían, mediante él, la fe y la
devoción de curarse. En sus diagnósticos empleaba las más gallardas
figuras. Según él el corazón de Gloria era un caballo desbocado. Su
pensamiento un pájaro que habiendo remontado mucho el vuelo, se había
cansado y no hallaba monte en que posarse y tenía que seguir volando
ó dejarse caer. Sus nervios eran una casa de fieras, en la cual se
hubieran abierto todas las jaulas. Con esto se reía la familia.

Antes de retirarse, D. Nicomedes manifestó confidencialmente al
prelado y á su hermano que el estado de Gloria le alarmaba mucho; que
el desorden de su naturaleza era completo; que un absoluto reposo
físico y moral sin ninguna emoción era indispensable para salvar tan
preciosa existencia, y que ésta, sujeta á terribles crisis nerviosas,
podía llegar á depender de un cabello.

Con tales advertencias juzgaron conveniente someterla á un régimen
de descanso, y después de obligarla á acostarse, acompañáronla todos
en la primera parte de la noche, compitiendo en manifestaciones
cariñosas y tratando á porfía de dar á la tertulia el tono más
alegre. Por consejo de D. Buenaventura no se habló nada absolutamente
de religión, ni de la escena de aquella tarde, ni del convento de
Valladolid, ni de sacrificios, ni de padecimientos, ni de cruces, ni
de calvarios.

Afligidísimo estaba el pobre banquero por ver malogrados sus
generosos planes, y sentía la compasión más viva hacia su sobrina.
Al anochecer tuvo que habérselas con D. Juan Amarillo, que, sin
reparar en conveniencia alguna, abordó el asunto de la compra de la
casa. Pero hallándose Lantigua de muy mal talante, el alcalde no pudo
obtener tampoco aquella vez una respuesta categórica, por lo cual
se retiró triste y mustio, sin tener más consuelo que mirar desde
el jardín la fachada del edificio y pensar en las reparaciones que
le haría por dentro y por fuera cuando Dios quisiera ponerle en sus
manos.

Don Buenaventura dió una vuelta por el pueblo, con objeto de ver á
algunas personas. Después volvió á la casa. Era tarde. La familia
había cenado ya, y el prelado se retiraba á su cuarto. Gloria
aprovechó un instante en que estaba solo con ella en la alcoba su
tío D. Buenaventura, y le llamó con la mano.

—Tío—dijo Gloria con voz muy débil,—¿quiere usted decirme una cosa?

—Lo que quieras, queridita—repuso Lantigua con el mayor cariño.—¿Qué
deseas saber?

—Una cosa. ¿Se han ido?

—¿Quiénes?

—Esa gente.

—¿Los...?

—Los judíos—dijo Gloria bajando tanto la voz que apenas se oía.

—¿A qué te afanas por lo que no te importa? Duerme en paz.

—Deseo saberlo... Lo deseo mucho.

—Pues bien, niña mía, se van mañana temprano. La madre y el hijo
están preparando todo.

—¿Les ha visto usted?...

Los ojos de la huérfana brillaban tristes y curiosos.

—Sí y no... he visto al hijo. Hace un momento entraba en casa de
Caifás... A dormir, señorita, á descansar.

Cariñosamente besó sus abrasadas mejillas. El arzobispo y Serafinita
entraron. Los tres contemplaron en silencio á la joven, que cerrando
los ojos parecía ceder á las primeras caricias del sueño. D. Angel
le dijo frases placenteras, graciosas y llenas de caridad, como él
sabía hacerlo cuando visitaba enfermos. Tomóle el pulso, encontrólo
excitado, mas no alarmante; recomendóle que rezara brevemente sin
fatigar mucho la imaginación, y por último manifestó el deseo de
que no se quedara sola aquella noche. Quiso velar junto á ella
Serafinita; pero Su Eminencia se opuso resueltamente á ello. Instó
la dama, opinó Gloria como su tío, estuvo á punto de enfadarse el
metropolitano, y entonces Serafinita, cuya ley era la obediencia,
cedió el puesto á Francisca. Esta trajo su colchón, encendió la
lamparilla, y se dispuso á pasar allí la noche. Retiráronse los demás.

Transcurrieron las horas, y la casa continuaba en profundo silencio.
Gloria se sumergía lentamente en las cóncavas honduras de un letargo
febril. Su espíritu pugnaba por vencer aquel sopor de muerte, y en
sus esfuerzos había la trémula ansiedad del que suspendido sobre un
abismo se agarra á la débil rama de un árbol para no caer. Aquel
abismo era la muerte. La infelíz se abandonó al fin, y con angustia
dijo en su alma: «Me muero.» Y en la vaguedad de sus sensaciones y
de sus ideas, figurándose que su persona era simplemente un nombre
escrito, decía: «Me borro.»

Al mismo tiempo estrechaba sus dos brazos fuertemente contra el
pecho; ademán que era el amoroso y último adiós á dos séres queridos.
Gloria les besaba en idea, y dándoles vida y cuerpo en su fantasía
poderosa, les prodigaba tiernas caricias y los nombres más dulces del
lenguaje del corazón. La pobre enferma seguía descendiendo. Parecióle
que venía contra ella un soplo helado, y agitándose y gimiendo como
una llama, se apagó. Entonces dijo: «Verdaderamente estoy muerta. Ya
no veré más á las prendas de mi corazón.»

La pobre se sintió llorada por su familia, se sintió amortajada por
la piadosa mano de su tía, que se le representaba como un ángel
blanco y sereno; se consideró puesta en una caja fría y dura, y fué
rodeada de silencio y alumbrada de tristes luces. Y sin embargo,
en medio de tan lúgubre calma, atendía al fenómeno de su muerte,
lo observaba, se miraba en él como en claro espejo, y en él veía
reflejarse su hermosura, su amor, sus padecimientos, todo lo que
constituía la desgraciada personalidad que en el mundo llevaba el
nombre de Gloria.

Se sintió bajada á un antro cavernoso y húmedo y encerrada en
estrecho espacio, sin aire, sin luz. Enorme peso había caído sobre
ella; junto á sus brazos extendíanse entrelazadas como culebras las
raíces de los árboles, de los mismos árboles que más arriba mecían en
la clara y tibia atmósfera sus hojas, dando albergue á los pájaros.
Desde aquella profundidad percibió los pasos de los que aún vivían,
y esto la hizo pensar con más fuerza en las prendas de su corazón.
Pensó tanto, que las lágrimas brotaron de sus ojos, corriendo como
manantial escondido por aquella obscura entraña de la tierra. De
pronto vió la extensión de los cielos, el mar, pero no la tierra ni
el sitio donde estaba. Todo era claridad, luz, día infinito. Allá
lejos distinguió al fin una especie de ribera mezquina, montes,
árboles, una torre, y desde aquel horizonte venía un hombre,
marchando á pasos de gigante. Crecía al avanzar, y avanzaba tanto,
que al llegar junto á la muerta tocaba el cielo con su cabeza.
Pasó sin verla, y entrando en el mar, corrió por encima de él. Se
deslizaba como una nube. En sus brazos llevaba un pequeño sér, un
niño, cuyos ojos brillaban como astros negros sobre la claridad del
día. Gloria vió aquel precioso rostro infantil, tan lindo que el Niño
Jesús comparado con él era feo, y al verle su corazón se partió en
dos. Observó la hermosa visión y cómo alejándose disminuía. El padre
miraba siempre hacia adelante, el niño hacia atrás. Resbalaban sobre
las aguas...

Gloria dió un grito, hizo un esfuerzo supremo, uno de esos esfuerzos
del alma que son capaces de tornar á infundir la vida en la carne
abandonada; rompió sus ligaduras, levantó aquella enorme mole de
tierra que tenía encima, y si tuviera por cenotafio la pirámide de
Cheops la levantara lo mismo; se incorporó, se puso en pié, corrió...

Francisca soñaba también, mas soñaba cosas placenteras, á saber: que
había venido su hermano de América, trayendo mucho dinero. Ambos
eran ricos y felices. Y al compás de esta delectación de su espíritu
roncaba el cuerpo con estrépito. Pero después tuvo una pesadilla
horrible, despertó sobresaltada, miró al lecho de su amita, y á la
indecisa luz de la lámpara lo notó vacío... Miró á todos lados...
Gloria no estaba en la alcoba. La pobre mujer sintió pavor inmenso.
En el primer instante no pudo gritar... Creía tener un dogal al
cuello... pero al fin gritó, y saliendo despavorida del cuarto,
llamó á D. Buenaventura, á Serafinita, al cardenal. Mayor fué su
consternación al ver que despuntaba la aurora. El grito de la buena
mujer era:

—La señorita no está. ¡Se ha escapado!




XXXI

Mater amabilis.


Había huído á las doce, valiéndose de los mismos medios que empleara
algunas noches antes. El profundo sueño de Francisca favoreció su
evasión del cuarto, y las llaves que guardaba le abrieron las puertas
de la casa. Iba ligeramente vestida y con la cabeza mal cubierta por
un pañuelo.

Andaba cautelosamente al recorrer la casa; pero con firmeza, derecha
á su objeto, sin vacilar, con marcha y ademán que indicaban enérgica
resolución. Al verse en campo libre, murmuró:

—Corre, alma mía, corre.

Y con pié ligero avanzó á la carrera por el camino real. Su vestido
claro, flotando al viento, dábale aspecto de una medrosa aparición de
la noche. Sofocada por la velocidad de su marcha, tuvo que detenerse
diciendo:

—¡Oh qué lejos está ese Villamores!... No es todavía... Yo creí que
llegaría de una carrera, pero es más allá... más allá... detrás de
aquella piedra.

De nuevo emprendió la marcha, primero despacio, luégo
precipitadamente, y se detuvo junto á una pared ruinosa, medio
cubierta de hierba.

—No es todavía—murmuró dando un suspiro.—Es más lejos aún... Detrás
de aquel chopo que está solo en medio del prado... Por aquí se llega
más pronto que por el camino real.

Abandonando el camino real, tomó la vereda que cruzaba un prado y
corrió por ella. En la mitad de la senda, detúvose mirando al suelo
tapizado de flores, que apenas se distinguían en la obscuridad
nocturna, como juguetonas cabecitas agitadas por el viento, todas de
un color, diseminadas en infinita muchedumbre, formando misteriosa
armonía con las estrellas, que abrían sus corolas de luz en la
inmensa concavidad del cielo. Gloria se arrodilló y pensando en alta
voz:

—Le llevaremos un ramo.

Con su mano derecha arrancaba rápidamente las flores, juntándolas
entre los dedos de la mano izquierda. El ladrido de un perro,
intimidándola, la hizo levantarse y seguir á la carrera. Al llegar
tras un gran castaño, reconoció con asombro el terreno diciendo:

—Si no he llegado todavía... Es más lejos. Detrás de aquella casa...
Un esfuerzo más.

La luna acababa de salir de entre un grupo de nubes, como una belleza
que arroja sus tocas, y se lanzaba locamente á la carrera por el
azul profundo. Como ella, Gloria no volvía la vista atrás y avanzaba
siempre, avivando el paso á cada instante con la esperanza de llegar
pronto. Apretaba contra el pecho su ramo, y decía:

—Es mi último regalo... Ya me parece que estoy cerca. Sí, llegaré á
tiempo de impedir... Si tardo no les encontraré. Corre, alma mía,
corre.

Pasando más allá de la casa, se sentó sin aliento sobre una piedra.

—¡Oh, Dios mío!—exclamó oprimiéndose el pecho.—¡Qué lejos está
Villamores!... Parece que huye de mí.

Echóse atrás el pañuelo descubriendo su cabeza.

—No, no faltaba mucho... En subiendo esta cuesta... ¡Qué fatigada
estoy!... Se me rompe el corazón... No sé cómo me canso, si no tengo
cuerpo... Lo he dejado en la fosa.

Subió la cuesta y sus ojos pudieron abrazar ancho horizonte; el mar
á lo lejos, confundiéndose con el cielo; por otro lado elevadísimas
sombras brumosas, los montes, las blancas casas, destacándose
confusamente sobre la obscuridad de árboles y praderas.

—¡Oh!... aquella torrecita chica que parece un dedo señalando al
cielo—dijo la prófuga inundada de alegría,—aquella es. Poco me falta.
¿Qué hay de aquí allá? Cuatro pasos... Llegaré á tiempo.

Faltábale por andar la mitad del camino, tres cuartos de legua. La
torre semejante á un dedo se veía durante el día; pero de noche
Gloria no podía verla sino en su imaginación.

—Un esfuerzo más. Cuatro pasos me faltan... Los andaré en una
carrera, porque tengo miedo de que vengan detrás de mí y me cojan...
¿En dónde está mi ramo?

Miró asombrada alrededor suyo. Había perdido las flores.

—Más adelante cogeré otras. Ahora no me puedo detener. Si llego tarde
no veré á las prendas de mi corazón, que huyen corriendo como las
nubes sobre el mar... ¡Ay, desgraciada de mí! ¡Estar muerta y no
poder seguirles!... ¡Estar en la fosa de Ficóbriga!...

Y se lanzó á la carrera hasta que le faltó la respiración. Oyó cantar
á los gallos; vió pasar á dos hombres; ladráronle algunos perros y
una cabra saltando sobre las ramas hízola temblar de miedo.

—Adelante, adelante. Ya me falta muy poco. Alas, Dios mío, yo quiero
tener alas como esas con que vuelan de mundo en mundo tus ángeles.

Gastadas sus escasas fuerzas en febril carrera, encontróse casi
imposibilitada de andar. Sus rodillas se doblaban, su cuerpo
desmayado y flojo apenas podía mantenerse derecho. Sólo por un
vigoroso esfuerzo de voluntad, que arrancaba del potente sentimiento
de su alma, pudo andar con trabajo y lentamente un buen espacio. Cada
poco tiempo tenía que sentarse sobre una piedra ó en el suelo.

—¡Oh, Dios mío!—exclamó apoyando su cabeza en las rodillas.—¡Si no
podré llegar...! ¡Si me quedaré en este camino solo y frío...!

Abrasadas lágrimas caldearon entonces sus mejillas, y con esta rápida
expansión verificóse en su mente como un deshielo, y tuvo ideas
claras y exacta conciencia de la realidad.

—¡Me he creído muerta!—dijo cruzando las manos.—Viva estoy, pues
que padezco... ¿Por qué he venido aquí?... Es mi corazón el que
ha salido, y ha echado á andar en medio de las confusiones de un
delirio... congoja horrible, presentimiento. Mi corazón ha gritado:
¡ladrones!... No sé lo que es esto. Sin duda un disparate... Pero yo
quiero verle, verle á todo trance esta noche, porque mañana entraré
en un convento ó moriré... Yo me creía difunta... ¿Puedo asegurar que
no lo estoy? ¡Si parece que mi cuerpo se clava en la tierra; que toda
mi vida se paraliza...! Señor, dame aliento y un poco de vida... Es
preciso seguir adelante.

Y siguió hasta que pudo ver de cerca la torre semejante á un dedo.

—¡Ya estoy, ya estoy!...—gritó con placentera sonrisa de alegría.—Me
arrastraré si no puedo andar.

Un cuarto de hora más tardó; pero al fin, apoyándose en una cerca de
piedra y en los troncos de los árboles, pudo llegar á la anhelada
ermita de Villamores.



Villamores es una aldea cuyas casas, diseminadas en gran extensión,
forman pintorescos grupos entre las verdes mieses. Constituyen el
grupo principal la Iglesia, la taberna y dos casas infanzonas de
lúgubre aspecto. La Iglesia es una humildísima y caduca construcción
con puerta románica, tejavana de podridas maderas y una torre. Junto
á la Iglesia, formando como una sola pieza, se ve una casa que parece
domicilio del sacristán, y en el vestíbulo existían (ya han sido
derribados) enormes y espesos árboles que daban sombra á todo el
edificio haciéndole más negro de lo que era. Parecía un anacoreta
entapujado con el capuchón.

Aquella noche, veíase claridad en la puerta de la casa, luminosos
rayos que salían por las hendiduras de la madera. Acercóse Gloria, y
al mismo tiempo oyó voces.

—Están despiertos—pensó.—Es cosa muy rara. ¿Qué hora será?

Acercóse más. Creyó sentir ruído en la Iglesia, y vió también luz al
través de la ventana de ella...

—Estarán preparando la misa de alba. Llamaré en casa de María Juana.

En la puerta de la casa había una gran hendidura. Gloria miró por
ella y estuvo á punto de perder el conocimiento; tan grande fué su
estupor.

¿Qué veía? Primeramente un hombre alto, rubio y grueso, un gigante,
un San Cristóbal, que frente á la puerta estaba. Después vió la
espalda y la cabeza de otro hombre sentado junto á una mesa. Gloria
no daba crédito á sus ojos, porque aquel hombre era Daniel Morton.
Sintió un temblor tan vivo que no pudo ni huir, ni llamar, ni hacer
movimiento alguno.

También vió una mujer. Era María Juana, infelíz viuda á quien doña
Serafina había confiado la lactancia y la crianza del pobre niño;
mujer de buena edad, guapa, robusta, honrada y discreta. La elevación
de su hijo mayor al sacristanato de Villamores, después que quedó
viuda, proporcionóle aquella residencia, que no tenía en verdad nada
de fastuosa.

María Juana estaba junto á la mesa, frente al caballero. Sobre
la mesa había una luz. El caballero había sacado una cartera del
bolsillo, y empezaba á contar monedas de oro. Poníalas en pequeñas
pilas delante de María Juana, cuyos ojos devoraban con expresión de
ansioso arrobamiento aquel tesoro que surgía delante de ella como los
inverosímiles caudales de los cuentos.

En la mente de Gloria vibró como un rayo la idea engendrada por
semejante espectáculo. Con hondísima turbación gritó, rasguñando la
puerta y dando golpes en ella:

—No me engañé... ¡Está comprando á mi hijo!... Juana, Juana, abre.




XXXII

Pascua de Resurrección.


Los dos hombres se levantaron, y Juana, recogiendo con presteza
el dinero, dió varias vueltas antes de abrir la puerta, porque su
azoramiento y confusión la mareaban.

—¡Señorita Gloria!—exclamó torpemente al abrir.—Usted aquí... sola...
¡Dios nos valga!

—¿En dónde está?—dijo Gloria mirando á todos lados con desvarío.

—En la alcoba... señora—balbució la madre del sacristán.—¿En dónde
había de estar?... tan hermoso como siempre... No esperaba esta
visita de su mamá.

Gloria voló á la alcoba. Todos fueron tras ella, menos Sansón, á
quien su amo mandó que saliese. Juana alumbraba. La madre corrió
hacia la cuna, donde se veía la cara de un adormido ángel, sonrosado,
cabellos negros, y dos puños de rosa cerrados fuertemente, cual si
quisieran apretar el aire.

—¡Hijo mío!—exclamó la madre con desgarrador acento, cayendo de
rodillas junto á la cuna.—¿Por cuánto dinero te han comprado?

María Juana murmuró algunas palabras para disculparse.

—Te perdono—afirmó Gloria sin mirarla.

Y volviéndose á Morton, le dijo sin rencor:

—¿Es cierto que le comprabas?

—Es cierto—repuso él gravemente.—Una monja no es una madre. Quiero
llevármelo y me lo llevaré.

Quedóse la joven meditabunda junto á la cuna.

—Parece que Dios me ha traído aquí—dijo después de una pausa
silenciosa y solemne,—para impedir que roben á mi hijo.

—¡Robar!... ¿eso puede decirse de un padre?

—Es verdad, he dicho mal—repuso ella mirándole con ternura.—Pero no:
muerta yo, mi hijo debe quedar al cuidado de mi familia.

—¿Y por qué no al cuidado mío?

—Porque estará demasiado lejos. Yo no le veré más. Pero sabiendo
que mi sepultura no está muy distante de la tierra donde él viva,
me consolaré con la idea de sentir desde allá abajo sus primeros
pasitos... Mas no debo expresarme de este modo, ¿no es verdad? Mi
pobre cuerpo será polvo, y nada sentirá. En el Purgatorio, donde
padecerá mi alma, tendré el consuelo de suponer á mi hijo en tierra
de cristianos.

María Juana salió, dejándoles solos. La alcoba era estrecha, pero
aseada. El lecho, la cuna y dos sillas la ocupaban casi toda, y en
la pared, además de un Cristo en estampa, veíanse dos ó tres láminas
devotas, entre ellas una que representaba, dibujadas con lentejuelas,
la planta del pié de Nuestro Señor Jesucristo y la de su Madre.

Daniel y Gloria se sentaron junto á la cuna. Apoyaba ella
fatigadamente su busto en el lecho cercano. Envolvía su semblante
una sombra lúgubre; á ratos temblaba con frío de enfermedad, y si
sus ojos lucían con extraordinaria viveza, su hermosa cabeza apenas
podía sostenerse sin el auxilio de la mano.

—Vida mía—dijo el hebreo rodeándole los hombros con su brazo,—estás
intranquila. Si es por lo que he intentado esta noche, cálmate. No
haré sino tu voluntad.

—Ya no tengo voluntad.

—La has tenido bien firme y bien enérgica—prosiguió Morton en tono
de amarga queja,—para rechazarme, para renunciar á ser mi esposa y
consagrarte al ascetismo en un convento cristiano... ¡Y qué momento
has escogido para abandonarme! El momento en que yo hacía por tí el
más grande y el más doloroso de los sacrificios.

—Ya lo sé: el sacrificio de aceptar una religión que aborreces.
¡Terrible cosa es obligar al alma á una impostura semejante!... ¡Cuán
claramente he leído en tu corazón! Tú me has dicho que nada de lo que
siento se te oculta.

—Es verdad.

—Igual me pasa á mí. Hoy te he visto en espantosa lucha con tu
conciencia, y me ha dado miedo.

—¡Miedo!

—Sí; me horroricé de verte haciendo el sobrehumano esfuerzo de jurar
un Dios en quien no crees. Admiro el sacrificio y lo agradezco en
mi corazón de mujer; pero no puedo aceptarlo. Mis tíos, sabios y
todo como son, cayeron en el lazo; pero yo que soy tonta, te miré á
los ojos y leí tu intención... Hace tiempo que Dios me ha dado una
perspicacia asombrosa. No, no serás cristiano, si mi Dios no te
ilumina; y mi Dios no te ha iluminado todavía.

—Es verdad—declaró Morton confuso,—que mi conversión era fingida.
¿A qué negártelo? No podía ser de otra manera. Pero tú me debiste
admitir tal cual yo iba en busca tuya: debiste confiar en que tal vez
nos entenderíamos después de casados.

—Así lo pensé—repuso, amorosamente la de Lantigua.—Yo decía para mí:
«El viene con engaño; pero cuando viva constantemente á mi lado,
confundidos nuestros pensamientos como nuestra vida, yo le haré
cristiano verdadero. Insensiblemente vendremos á pensar y creer lo
mismo.»

—¿Y por qué, por qué no has persistido en esa noble idea?—preguntó
el israelita con desesperación.—¿Por qué cuando yo estaba á punto de
salvarte has huído, desairándome de un modo incomprensible?

—¡Ah!... Mi conciencia no me permitía privarte de tu madre. Yo la ví
como una leona á quien han robado sus hijos. Las terribles injurias
que dijo de tí, hiciéronme comprender la grandeza de su amor materno
y de su fanatismo religioso.

—No lo tiene: su fanatismo es de raza.

—Lo mismo da. Al momento comprendí que ibas á perder á tu madre
por mí. ¡Si vieras qué espantoso eco produjo en mi amor materno
la desesperación de tu madre!... Lo que ella sentía lo sentía yo
también. Pensé en mi hijo... ¡Ay de mí! Si yo viviera muchos años y
le viera grande, y de improviso me abandonara para unirse á una mujer
de otra religión... ¡Esta idea me mata!... Esto no se puede imaginar.

Mirando á su hijo, exclamó con terror:

—¡Ay, si yo viviera, si yo te viera grande y huyendo de mí para amar
á una mujer enemiga de Jesucristo...!

Horrorizada se cubrió el rostro con ambas manos.

—¡La religión!—dijo Morton sombríamente.—Siempre el mismo fantasma
pavoroso que nos persigue para separarnos. Sombra terrible
proyectada por nuestra conciencia, en todas partes la encontramos;
no nos permite ni una idea libre, ni un sentimiento, ni un paso.
Es en verdad tremendo que lo que viene de Dios parezca á veces una
maldición.

—No hables así—replicó la joven con pena.—¿Pues qué, hemos de
afligirnos por estas contrariedades de la tierra? La tierra es
pequeña, el Cielo grande. Aquí todo es esclavitud, allí libertad
completa. Las aspiraciones sublimes del alma son aquí esfuerzos que
se estrellan contra invencibles muros, allá son un vuelo majestuoso
que no tiene fin. ¿Por qué te afanas? ¿Por qué das tanta importancia
á lo que he hecho esta tarde? ¿Qué importa eso? Las separaciones de
la tierra son las uniones de allá.

—Tu fe es grande.

—Sí. Mi fe es grande, y la tuya lo será también, porque tú serás
salvo; Dios hablará en tí, tú serás cristiano. No ha llegado la hora;
pero llegará. Esto es en mí más claro que la luz. Además, ¿qué cosa
enaltece y glorifica al alma tanto como el sacrificio? Yo quiero y
debo hacerlo. Todo lo que aquí sea privación, allá será regalo.

—¡Pobrecita mía! Un exaltado idealismo te trastorna. Por piedad, no
violentes la idea del sacrificio haciéndola contraria á las leyes que
nos ha dado Dios. Si me amas, ¿á qué esa renuncia cruel?...

—Para salvarte. No hay redención sin víctima.

—Sí, yo aseguro que la puede haber.

—Tú serás salvo.

—Mi salvación es amarte: no quiero otra.

—Entrarás conmigo en el Paraíso.

—Estando á tu lado estoy en él.

—Yo estoy llena de tranquilidad, tú de agitación. Yo confío y espero,
tú dudas. Yo abrigo la seguridad de nuestra dicha futura, pero tu
alma, incapáz de comprender esto, vacila y lucha con los errores que
la poseen. Pero ella saldrá de ese caos; merece la luz y la tendrá.
¡Ay, cuánto hubiera sentido morirme sin decirte estas cosas! Mi
pena más grande, aquella á que no podía resignarme, era la de verme
al borde del sepulcro y no tener un instante á mi disposición para
poder decir esto que te digo. He delirado como los que se mueren; he
sentido que la vida se iba acabando en mí... Desesperada y confusa
he dicho mil disparates, he reído como los tontos... he notado que
cada parte de mi sér se dislocaba con las espantosas contracciones
de la muerte... No sé qué idea terrible, qué fuerza misteriosa me
arrojó de mi cama y me trajo aquí. Entre tanto desvarío, mi pobre
razón vió con claridad una cosa... que me robarías á mi hijo para
poseerme en él. Mi tío me dijo que te había visto entrar en casa de
Caifás... Sospeché. Yo me moría, pero no estaba muerta, y si hubiera
estado muerta, habría resucitado... Salí, corrí, volé... ¡Qué dicha
tan grande poderte confiar mis últimos pensamientos antes de morirme!
Estos pensamientos me hubieran pesado mucho llevándomelos conmigo.

Inclinó la cabeza sobre el lecho cercano. Daniel acudió á ella.

—¡Oh! ¡qué bien estoy aquí!—murmuró Gloria mirando á los ojos de su
amigo á distancia de pocos dedos.—¡Mi hijo! ¡tú!... lo que más quiero
en el mundo.

—Esos son los sentimientos más legítimos, más naturales y más caros á
tu Dios y á todos los dioses—afirmó Daniel.—¿Por qué no has ajustado
tus acciones á ellos, despreciando todo lo demás?

—Amigo querido—dijo ella cerrando los ojos,—Dios me demuestra su
bondad, permitiéndome morir así.

—No pienses en muerte—indicó Daniel extraordinariamente alarmado del
abatido aspecto de su amiga.—¿Quieres que llame?... ¿Qué tienes?

—Nada, nada—repuso Gloria mirándole más de cerca aún, tan de cerca
que los ojos de entrambos cambiaban sus reflejos de pupila á
pupila.—No llames á nadie. Si alguno entrara, no estaríamos solos.
¡Qué bien me siento! ¿En dónde está mi hijo?

—Aquí, ¿no le ves?

—¿Quieres hacerme un favor?

—¿Qué?

—¡Ay! no puedo moverme. Parece que todo lo que hay en mí de vida se
detiene y sólo queda con movimiento el incansable corazón. Levántame
en tus brazos y recuéstame en ese lecho. Pon después al niño junto á
mí...

Daniel hizo lo que ella le mandaba.

—Voy á llamar.

—No, te ruego que no llames. No necesito nada. Estoy muy bien. Me
siento ahora como nunca. Pero díme, ¿estamos solos?

—Enteramente solos... ¿Por qué no duermes, alma mía?—le dijo el
hebreo abrazando con pasión su hermosa cabeza.

—A eso voy, querido—replicó ella con festiva confianza.—Y te aseguro
que tardaré un ratito en despertar.

—Espera; llamaré á esa mujer—repitió Morton cada vez más inquieto.

—Si la llamas me voy á dormir á mi casa—dijo Gloria deteniéndole por
un brazo.—Para el mal que yo siento, tu compañía sola y la de este
niño es la medicina mejor.

—¡Oh, qué benditas palabras estás diciendo!—exclamó Daniel
trastornado de júbilo y emoción.—¡Y siendo como eres no puedo
llamarte mi esposa! Esto es un crimen, un crimen horrendo, del cual
Dios, tu Dios ó el mío, cualquiera de ellos, nos ha de pedir cuenta
en la otra vida.

—Ves esto con mirada baja y pequeña. Yo llevo la idea de nuestros
desposorios por caminos más altos. Tú lo verás cuando seas salvo, y
entonces me darás las gracias, pobre ciego... Pero díme, ¿estamos en
efecto solos?

—Solos. ¡Ay, si pudiéramos estar así toda la vida, si pudiéramos
huir, romper con todo el mundo, labrarnos un mundo para nosotros...!
Si pudiéramos gozar de esta grata soledad perpétuamente, ¡cuán
pronto, querida mía, derribaríamos los vanos altares en cuya piedra
nos han degollado, y levantaríamos en su lugar otro, uno sólo para
los dos!

—Eso sucederá cuando tú vengas á Jesucristo—repuso la joven con
alegría.—Yo estaré entonces muy lejos; pero por grande que sea la
inmensidad infinita, te reconoceré en ella y te daré la mano.

—¡Jesucristo!... ¡Siempre ese nombre!...

—¡Siempre! Sé que entrarás en su reino, y ese es mi consuelo,
la idea que me ha salvado de la desesperación y del infierno,
proporcionándome una dulce muerte, la purificación de mi alma, y la
seguridad de mi entrada en el Cielo. Por esa idea, la muerte es dulce
para mí, y ella basta á llenar de gozo mis últimos momentos.

—Por Dios, no hables de morir... Vivirás y serás mía. Dame la mano.

—El corazón te doy—dijo Gloria con la voz más divina que puede oirse,
tomando la mano de su amigo y oprimiéndola contra su pecho.—Desde que
al nacer dió el primer latido fué tuyo. Te amó judío lo mismo que
te habría amado cristiano, porque te amó en Jesucristo para quien
todos los hombres son iguales. Esposo... te doy con la boca el mismo
nombre que hace tiempo y á todas horas te doy con mi pensamiento...
He vivido en tí y en tí muero.

—Y sin embargo, cruel, tuya es la culpa de nuestra separación,
porque siendo sin saberlo cómplice de mi madre, has desbaratado
juntamente con ella mi proyecto.

—Lo he desbaratado porque hubiera tenido sobre mi conciencia la
desesperación de tu madre. Al verla dije: «antes moriré que poner
discordia entre un hijo y una madre.» Además tu conversión no era
sincera. Sobre todas las cosas me cautivaba en aquella hora la idea
de que este horrible conflicto en que se encuentran nuestras almas
no había de concluir sino por un gran sacrificio, y de que ese
sacrificio debía hacerlo yo... Y no dará sus frutos en este mundo
miserable, sino en otro, allá donde brotan y se alzan, llenas de
aromas y bellezas, las flores cuya semilla hemos arrojado aquí.

—Yo admiro tu sacrificio, pero no lo comprendo—afirmó Daniel con
amargura.—Esa solución de que hablas, ¿dónde ha de ser realidad?...
¿en ese horrible convento donde te encerrarás desde mañana?

—No... en el Cielo—repuso Gloria con angelical sonrisa.—Me alegro de
que la muerte me impida ir al convento. Así es mejor, mucho mejor.
En el convento me habría sido imposible convertir el amor que te
tengo en la pasión mística que mi tía me recomienda como modelo de
perfección cristiana, me habría sido imposible olvidar á mi hijo y
dejar de consagrarle todas las horas. De este modo, muriendo después
de haber renunciado á todos los goces, creo haber llevado bastante mi
cruz, y expiro confiando en que Dios ha de salvarnos á los dos.

—¡No, tú no morirás, Gloria, no morirás todavía!—exclamó Daniel
besando su frente;—pero si murieras, tu muerte sería un suicidio,
habrías sucumbido á esa insensata mortificación moral, á esa bárbara
renuncia de bienes legítimos. ¡Pobre ángel extraviado! Has estado
matándote lentamente, día tras día. El padecer será meritorio; pero
el padecer por el padecer no puede ser una religión. Sacrificas un
porvenir que podría ser risueño, ahogas una familia naciente. Siempre
que se puede hacer el bien, debe hacerse en vida, mayormente si se
hace también á los demás. Tú, impidiendo que nos entendiéramos,
impidiendo que nos uniéramos en vínculo civil, para poder llegar á la
reconciliación de nuestras ideas, te has matado á tí propia y me has
matado á mí, y difieres nuestra dicha y nuestra unión para la otra
vida, pudiendo haberla realizado en esta. Te entrometes en la obra de
Dios, querida.

—No eres cristiano: ¿cómo has de comprender esto? ¡Pero ya lo
comprenderás!... En este mundo no podía yo ser tu esposa, porque tu
conversión era una falsedad. No hay que afligirse: el alma es libre,
y su inmortalidad le ofrece tiempo, caminos sin fin para alcanzar
el bien que desea... Yo muero con gozo, y muriendo siento inefable
regocijo al decirte: «Daniel, tú serás salvo, por mi mediación.» Mi
fe en Jesucristo me inspira esta confianza.

Debilitándose su voz, empezó á temblar con leves convulsiones.

—Tengo frío—murmuró;—abrígame. Que estos últimos cuidados que me
prestas sirvan para fijar más en tí mi memoria. Dios me ha concedido
el beneficio de morir en tus brazos, para que de este modo mi muerte
selle tu persona, y quedes marcado para la redención que vendrá.

—No hables de morir, no hables de eso—exclamó Daniel, arropándola con
las mantas.

—Hace tiempo que estoy muriendo. Mi corazón, que es el que tiene
la herida, me anunció el fin. Ahora mismo parece que está tirando,
tirando para arrancar sus propias raíces.

—Tu delirio te engaña. Vive, aunque no seas para mí, aunque mueras de
otro modo en esa equivocada perfección del convento cristiano.

—¡Qué bueno ha sido Dios para mí!... ¡Sí, qué bueno!—dijo
Gloria.—Bueno, porque me permite morir á tu lado, bueno porque me
evita entrar en el cláustro, donde tu recuerdo y el de mi hijo no me
habrían permitido ser santa. ¡Oh, qué imperfecta soy! En mí todo es
humano. El misticismo, esa singular manera de amar á Dios con pasión,
sobresalto y congojas de enamoramiento, no cabe en mi espíritu. Muero
sin poder desarraigar en mi pecho lo mundano. Pero Jesucristo, á
quien adoro, tendrá misericordia de mí, me enseñará otros caminos
mejores, y aprenderé el amor divino y me abrasaré con gozo en esa
pasión, siempre que en ella haya algo de tí y de mi hijo, pues sin
uno y otro no comprendo nada de amor.

Debilitándose más, añadió:

—Me siento morir. Yo creo que estoy muerta ya, y que hablo y te miro
por especial favor de Dios, para que no te quedes solo todavía. Todo
en mi sér se acaba. Toca mi corazón, verás como apenas late. Mi vista
se turba ya... ¿En dónde está mi hijo?

—Aquí... ¿no le ves?...

La infelíz madre se volvió sobre su derecha para abrazar al pobre
niño, que seguía durmiendo.

—Un favor te pido, seguro de que me lo has de conceder—dijo tomando
la mano de su amigo.

—¿Qué favor?

—Que no robes á mi hijo, ni lo compres, ni intentes arrebatarlo jamás
á la patria y á la familia de su madre. Quiero que sea educado entre
cristianos.

—Yo te juro que se cumplirá tu deseo—repuso él con voz turbada.

—No te alejes, esposo mío, no te separes de mí ni un solo momento.

—Si estoy aquí...

Daniel, observándola con terror, vió que sus facciones tomaban un
tinte lúgubre y que sus hermosos ojos se nublaban.

—¡Qué placer!—exclamó ella cerrando los ojos y estrechando con su
brazo derecho al pobre niño, que seguía durmiendo.—Te suplico que
ames mucho á mis tíos; pues todos son buenos y han deseado mi bien...
Me enterrarán al lado de mi padre y de mis hermanitos.

Horrible angustia sintió el hebreo. Comprendiendo la gravedad del
estado de Gloria, no se atrevía á separarse de ella. Y sin embargo,
era indispensable llamar, pedir socorro. Llamó á la dueña de la casa,
pero nadie le respondió.

—¿Están ahí mis tíos?—dijo Gloria abriendo los ojos.—Sí, les veo,
allí están. Sentiría no despedirme de ellos... Ya, querida tía,
estará usted contenta de mí. El sacrificio que usted me pedía, ¿no
está hecho? La renuncia que usted me aconsejaba, ¿no está hecha?

Su espíritu, después del último período de lucidéz, había sido de
nuevo arrastrado á las tenebrosas corrientes circulares del delirio,
estado vertiginoso muy semejante á los remolinos del agua en la
tromba.

—Pero la idea de usted, querida tía—prosiguió la enferma,—no ha
podido triunfar completamente en mí, y al presentarme delante de
Dios, le ofrezco las prendas de mi corazón y los nobles afectos de
que no puedo desprenderme... ¡Oh Dios mío! no me es posible amarte
como á un novio. No te veo grande, superior á todas las cosas, sino
cuando veo bajo tu sombra á los que he querido en el mundo. Por Tí,
mi esposo y mi hijo subirán conmigo á descansar á la sombra de ese
árbol celestial en cuyas ramas cantan los ángeles.

Su voz se fué apagando, y sus facciones se alteraron demacrándose.
Morton no pudo resistir más aquella situación y salió corriendo.
En la sala inmediata no había nadie. Vió una puerta que conducía á
obscuro pasillo, entró por él, y después de andar regular trecho en
tinieblas, salió á un recinto alumbrado: era una Iglesia. En el altar
donde ardían algunas luces, un pobre y humilde cura, con casulla
raída, empezaba la misa de alba. La tercera parte de la Iglesia
estaba llena de aldeanos. Desde la puerta de la sacristía gritó
Daniel con todas las fuerzas de su voz:

—¡Socorro!

Mientras él estuvo fuera, Gloria sin notar su ausencia, hablaba de
este modo:

—¡Oh, querido tío... ha vencido usted... qué grato consuelo para
mí!... Mi conciencia no me acusa de nada, y muero tranquila con la
santa absolución que usted me dió esta tarde en nuestra capilla.
¿Está usted contento de mí? Lo espero... Ningún nuevo pecado tengo
que revelar. ¿No dije que me era imposible dejar de amarle? Si
ahora está á mi lado, no le acuse usted á él. Yo he venido aquí y
he venido sin culpa. Dios nos ha puesto juntos, en señal de nuestra
unión eterna, allá donde no hay más que una religión... Usted llora,
querido tío, ¿por qué? Soy felíz. Esta tarde, al confesarme, le dije
que me cautivaba la idea del sacrificio y que deseaba hacerlo. Usted
no lo aprobó, aconsejándome el casamiento, que ya era posible...
pero se presentó la madre, surgieron obstáculos... aproveché la
ocasión, me declaré libre... renuncié. ¿Qué mayor gozo que realizar
en el Cielo fácilmente lo que en la tierra es tan difícil...? Usted
sonríe. ¿No es verdad que tengo razón? ¡Bendita sea esta grandiosa
idea! ¡Renunciar para poseer! ¡Morir para vivir! ¡Decir que _no_ para
que Dios nos diga _sí_!... Bienaventurados los que padecen... Usted
llora, querido tío, y llorando me bendice... Ya estoy cerca, adiós...

Morton volvió corriendo al lado de ella. Tras él venían María Juana y
otras dos mujeres.

—¡Se muere, se muere!—clamó Daniel con desesperación.

—Avisemos á la casa.

—Sí, sí. ¿No hay un médico aquí?

—Sí señor: le llamaremos... Corre, corre tú...

—Gloria, Gloria—gritó el hebreo llamando á su amiga.—¿No me oyes?

—Sí—contestó con entera voz.—Esposo, esposo mío, soy felíz, porque
estaré unida á tí en la vida sin fin. ¿Dónde estás?

—Aquí... contigo... ¿no me ves?

—¿Y mi hijo?

—Aquí también.

—Ya le veo, ya le veo—dijo, demostrando en su mirar y en el tono de
su voz que se hallaba de nuevo en estado de lucidéz.

Su espíritu aleteaba entre el cielo y la tierra.

Daniel la besó ardientemente intentando reanimar, con el calor de
su boca, aquel hermoso cuerpo, que iba cayendo en el frío abismo
de la muerte. Abrió Gloria los ojos, y su mirada parecía una
resurrección, porque puso en ella toda la expresión, toda la vida,
todo el sentimiento y la gracia de sus más felices días. Al mismo
tiempo sonreía. La que había sido gala de la tierra y regocijo de
la humanidad, se detenía aún en la puerta del cielo, y vuelta hacia
el valle de lágrimas, le consagraba su última mirada y su sonrisa
última, como el desterrado que ha tomado cariño al país de su
destierro y desde la frontera de su patria lo contempla.

Elevando entonces los ojos al cielo, y enlazando sus manos con las
del autor de su desgracia, exclamó:

—Creo en Dios, en mi alma inmortal, inmerecedera del bien si
Jesucristo no la hubiera redimido del pecado original; creo en
Jesucristo, que murió por salvarnos, en el juicio final, en la
remisión de los pecados...

Con los labios, con el corazón que se le partía de dolor, y
expulsando el juicio de sí en aquel instante supremo, Daniel replicó:

—También yo creeré todo lo que tú crees.

La moribunda hizo un esfuerzo por incorporarse, murmurando:

—En Jesucristo.

—También—dijo Morton, creyéndose el más cruel de los hombres si no lo
decía.

—En el único Dios—añadió ella.

—¡Esa, esa... esa es la mejor religión!...—exclamó el israelita
estrechándola en sus brazos con delicadeza.—Creo en tí, en la fuerza
inmensa de tu espíritu divino, al cual espero estar unido para toda
la vida, allá donde no hay más que una religión.

—¡La mía!—balbució la moribunda con sonrisa inefable.

—¡La nuestra!—dijo Morton traspasado de angustia.

Hubo un instante de silencio. El hombre contempló en las pupilas
de su amada aquel tenebroso hundimiento de la vida en los abismos
ocultos, cuya luz no vemos los de acá. Sintióse fuertemente asido,
como presa que va á ser arrastrada, y con los últimos alientos de la
joven oyó estas palabras:

—Mañana... mañana serás conmigo en el Paraíso.

Todo movimiento y la fuerza nerviosa que estrechaba el cuello del
hebreo cesaron. Separóse la persona de Gloria de la armonía de lo
viviente, y su bella faz se fué apagando como ascua, quedando en
perfecta calma aquella ceniza hermosa y tibia, á cada instante más
fría, más blanca y más inmóvil. Creeríase que aún susurraba la vida
en sus labios; mas era ilusión. Era que persistía la expresión
sublime de sus sentimientos, y aquella ceniza sin lumbre amaba al
parecer todavía. Los ángeles, acercándose suavemente, la tocaron con
sus blandas manos, la examinaron, la suspendieron, y el fatigado
espíritu suspiró al tener conciencia de su nueva vida. A punto que
el alma libre tendía su primera mirada por lo infinito, Daniel
Morton oyó las campanas que dentro y fuera de la Iglesia sonaban
con estrépito. Era el momento en que el cura cantaba con su cascada
vocecilla: _Gloria in excelsis Deo_. Todo era alegría en memoria de
la resurrección del Señor.




XXXIII

Todo acabó.


Poco después entró á iluminar el fúnebre cuadro un rayo del sol,
única antorcha digna de tal cadáver. Con el día llegaron anhelantes y
llenos de congoja D. Buenaventura, Serafinita y varios criados de la
casa. Puede comprenderse su consternación al ver lo que encerraba la
triste alcoba, donde los gemidos de un hombre y el llanto de un niño,
que se comía los puños, hacían más tétrico el silencio inalterable de
aquellos labios cuyas palabras habían dado alegría al mundo.

Serafinita cayó de rodillas invocando al Señor; y su hermano, después
de los primeros momentos de sorpresa y dolor, pidió explicaciones que
no le fueron dadas. Más tarde, y cuando lo que restaba de la señorita
fué trasladado á Ficóbriga, D. Buenaventura, á quien acompañó por el
camino el hebreo, parecía no tener dudas acerca de la inocencia de
éste en tan desastroso fin.

Don Angel, medio muerto de pena, no quiso salir de su habitación.
Madama Esther, encerrada también en la suya, tenía los ojos
encendidos de tanto llorar. Fué un día de general lástima y pena
en la villa marítima, y el tiempo apacible desapareció, poniéndose
obscuro el cielo, ceñudo y llorón. Corrían los vientos, y quejándose
alborotada la mar, dejaba oir en toda la costa sus mugidores ayes.

A la mañana siguiente hubo entierro, al que asistió gran gentío, la
mayor parte de él _por verla_; que ninguna curiosidad es tan viva
como la que inspiran los muertos que en vida han sido objeto de
la atención pública. Muchos lloraban durante la triste ceremonia;
Caifás parecía un muerto que salía del hoyo para enterrar á un vivo;
el cura, dragón formidable de los mares y de los montes, sollozaba
como un niño; D. Juan Amarillo simbolizaba correctamente la tristeza
oficial; algunos asistentes decían con más asombro que compasión:

—Todavía está guapa.

A las diez de la mañana la tierra había ya pasado su nivel sobre el
cuerpo, y el mundo seguía su marcha. Ideas y acontecimientos, todo
volteaba en la rueda fatal, dejando atrás aquella idea y aquel suceso
caídos ya y segregados del movimiento humano. En tal movimiento
debemos comprender la dispersión de los personajes principales de
esta historia, dispersión lúgubre y obscura, como la retirada de los
ejércitos que han dado encarnizadas batallas sin victoria. También
aquellos nobles corazones habían venido de lejanas y contrapuestas
tierras para pelear; habían peleado y se retiraban después chorreando
sangre preciosa. ¿Quién los lanzó al bárbaro combate? ¿Volverían á
empeñarlo? La querella subsistía, subsiste y subsistirá pavorosa,
y antes que se acabe, muchas Glorias sucumbirán, ofreciéndose como
víctimas para aplacar al formidable mónstruo que toca con la mitad
de sus horribles patas á la historia y con la otra mitad á la
filosofía, mónstruo que no tiene nombre, y que si lo tuviera lo
tomaría juntando lo más bello, que es la religión, con lo más vil,
que es la discordia; muchas Glorias sucumbirán, sí, arrebatándose
del mundo que encuentran despreciable á causa de las disputas, y
corriendo á presentar su querella ante el Juez absoluto.

En el mismo día partieron D. Angel y su hermana, el uno para su
diócesis, la otra para su convento ó antesala de la bienaventuranza
eterna. Partieron también los hebreos, como desterrados. D.
Buenaventura se quedó tres días más para arreglar ciertas cosas; pero
al fin marchó también. Rechinaron las llaves de la casa, se cerró
todo; no quedó allí más que el viento, que jugaba con las persianas
rotas y daba vueltas por las cuatro fachadas. De la que regocijaba el
universo con su presencia no quedaba nada visible, y donde ella vivió
no había más que soledad, silencio, olvido.



El año pasado, ó si se quiere, cuatro años después de los sucesos
referidos, vimos restaurada la casa de Lantigua. D. Juan Amarillo
no había podido atrapar tan hermosa finca y estaba lívido de
desesperación, tristeza y codicia, por lo cual burlonamente le
llamaban los de Ficóbriga _D. Juan Verde_. Su esposa, atacada de una
ictericia crónica, se consumía tristemente, roída por un diente de
cobre que le destrozaba las entrañas.

Habiendo conservado la casa para sí don Buenaventura, pasaba en ella
los veranos con su simpática familia. De la señorita Gloria nadie ó
casi nadie se acordaba ya. La aureola de memorias humanas se había
marchitado en su frente; pero, ¿qué le importaba si tenía otra de
luz inextinguible, cuyo resplandor, no por sernos oculto es menos
vivo? Sobre su tumba habían grabado catorce apellidos. Don Silvestre
quiso que se pusiera también un verso, un elogio, cualquier cosita
aconsonantada de esas que constituyen la fúnebre gacetilla de los
cementerios; pero D. Buenaventura no lo consintió. El olvido en que
poco á poco ha ido quedando su preciosa memoria debe de ser para ella
muy placentero, si desde la celestial inmortalidad donde reside puede
dirigir una mirada de lástima á Ficóbriga.

De Serafinita se tenían noticias edificantes. Su santidad crecía
sin que disminuyera su bondad, lo que era garantía de la salvación
de alma tan notable. D. Angel no volvió más á Ficóbriga, y seguía
gobernando su diócesis como él sabía hacerlo. Ahora se dice que le
van á trasladar á otro arzobispado de más importancia, y en verdad
lo merece. Recordaba siempre con amargo disgusto los sucesos del
Sábado Santo de aquel año y la problemática conversión... ¿pero qué
podía él hacer, santo varón, en medio de la terrible batalla de las
conciencias? Si en aquel día no entró un alma nueva en el rebaño, no
fué por culpa del digno y solícito pastor.

En el mismo año á que me refiero, es decir, cuatro después de aquella
Semana Santa célebre en Ficóbriga por sus espléndidas procesiones
(y no hubo más, porque D. Buenaventura dedicó su dinero á empedrar
la villa), cuatro años más tarde, repito, un precioso niño jugaba
en el jardín de Lantigua. Era y es la imagen viva de aquel chicuelo
divino, cuyos ojos, tan lindos como inteligentes, miraron con amor
al mundo antes de reformarlo. Diríase de él que no nació de madre,
sino por milagro del arte y de la fe, recibiendo cuerpo y vida de
la ardiente inspiración de Murillo. En Ficóbriga le llamaban y le
llaman el Nazarenito. Tiene los ojos de su madre y el perfil de su
padre, gracia, armonía, cierta severidad, lumbre extraordinaria en
la fisonomía, el cabello castaño y rizado. Todos le adoran; le crían
hasta con mimo, porque don Buenaventura no sabe negarle nada, y es de
oir el horrible estrépito que hacen en la casa sus caballos de palo,
sus aros con timbre, sus carretones, sus trompetas, sus velocípedos,
sus fusiles, sus tambores y demás instrumentos de juego con que
le obsequian un día y otro sus primitas, su mamá Antonia y su tío
Ventura.

Entonces, es decir, el año pasado, vestía de luto. El no supo por
qué; pero había una razón, y era que su padre había muerto en
Londres. ¿De qué clase de muerte?, mejor dicho, ¿de qué enfermedad?
De una que no tiene nombre. Había muerto después de dos años de
locura, motivada por la extraña y sin igual manía de buscar una
religión nueva, la religión única, la religión del porvenir. Sostenía
haberla encontrado. ¡Pobre hombre!... Meditando se consumió, perdió
la razón, y al fin se apagó como una lámpara á la cual dan un soplo.

¿Encontraría su ideal allá donde alguien le esperaba impaciente y
quizás con hastío del Paraíso mientras él no fué?... Es preciso
contestar categóricamente que _sí_ ó dar por no escrito el presente
libro.

Y en tanto, ¿no debemos aspirar á que sea verdad en lo posible lo que
soñaron la enamorada de Ficóbriga y el loco de Londres? Tú, precioso
y activo niño Jesús, estás llamado sin duda á intentarlo; tú que
naciste del conflicto, y eres la personificación más hermosa de la
humanidad emancipada de los antagonismos religiosos por el amor; tú,
que en una sola persona llevas sangre de enemigas razas, y eres el
símbolo en que se han fundido dos conciencias, harás sin duda algo
grande.

Hoy juegas y ríes é ignoras; pero tú tendrás treinta y tres años, y
entonces quizás tu historia sea digna de ser contada, como lo fué la
de tus padres.


  Madrid.—Marzo-Abril-Mayo de 1877.


FIN DE LA NOVELA




INDICE


                                              _Págs._
       I.—Serafinita y D. Buenaventura de
            Lantigua.                              5
      II.—Lo que dijeron.                         12
     III.—Cosas que se ignoran y otras que se
            saben y deben decirse.                19
      IV.—Las amigas del Salvador.                29
       V.—Realismo.                               34
      VI.—Domingo de Ramos.                       45
     VII.—Tía y sobrina.                          52
    VIII.—El Salvador en la calle.                63
      IX.—El Maldito.                             74
       X.—Hospitalidad á medias.                  84
      XI.—Dieciocho siglos de antipatía.          95
     XII.—La fórmula de D. Buenaventura.         112
    XIII.—El secreto.                            120
     XIV.—Casa.                                  128
      XV.—¿A dónde va? ¿A dónde ha ido?          135
     XVI.—Prisionera.                            143
    XVII.—Declaración.                           149
   XVIII.—Pasión, sacrificio, muerte.            155
     XIX.—Espinas, clavos, azotes, cruz.         163
      XX.—¿Qué haré?                             173
     XXI.—Jueves Santo.                          183
    XXII.—Esperanza de salvación.                193
   XXIII.—Los viajeros.                          201
    XXIV.—Las leñadoras de Ficóbriga.            205
     XXV.—Todo marcha á pedir de boca.           217
    XXVI.—Madama Esther.                         223
   XXVII.—La madre y el hijo.                    227
  XXVIII.—Delirio. Fanatismo.                    234
    XXIX.—El catecúmeno.                         245
     XXX.—La visión del hombre sobre las aguas.  263
    XXXI.—Mater amabilis.                        273
   XXXII.—Pascua de Resurrección.                280
  XXXIII.—Todo acabó.                            298




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