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typographe ont Ã©tÃ© corrigÃ©es. L'orthographe d'origine a Ã©tÃ© conservÃ©e et
n'a pas Ã©tÃ© harmonisÃ©e.




    MÃMOIRES
    DE
    TALLEMANT DES RÃAUX.




    PARIS, IMPRIMERIE DE DECOURCHANT.
    Rue d'Erfurth, no 1, prÃ¨s de l'Abbaye.




    LES HISTORIETTES
    DE
    TALLEMANT DES RÃAUX.

    MÃMOIRES
    POUR SERVIR A L'HISTOIRE DU XVIIe SIÃCLE,
    PUBLIÃS
    SUR LE MANUSCRIT INÃDIT ET AUTOGRAPHE;

    AVEC DES ÃCLAIRCISSEMENTS ET DES NOTES,
    PAR MESSIEURS
    MONMERQUÃ,
    Membre de l'Institut,
    DE CHATEAUGIRON ET TASCHEREAU.

    TOME SIXIÃME

    PARIS,
    ALPHONSE LEVAVASSEUR, LIBRAIRE,
    PLACE VENDÃME, 16.

    1835




MÃMOIRES

DE

TALLEMANT.




LE PARQUET.


Le Parquet, qu'on appelle Ã  cette heure Potel-_Romain_, Ã  cause qu'il
parle fort de Rome, oÃ¹ il a Ã©tÃ©, est fils d'un M. Potel, greffier du
Conseil. Il n'avoit plus que sa mÃ¨re quand il se mit dans le monde.
C'Ã©toit un gros garÃ§on, noir et plein de rougeurs, la bouche enfoncÃ©e et
les yeux de travers; avec cela il venoit de quitter la perruque, et
avoit trois ou quatre moustaches postiches[1] de chaque cÃ´tÃ©, oÃ¹ il y
avoit plus de douze aunes de ruban noir: on n'avoit pas encore trouvÃ©
les coins de cheveux. Il n'y avoit rien de plus plaisant que de voir Des
Cures, autre louche, et lui se faire la rÃ©vÃ©rence.

  [1] Des mÃ¨ches de faux cheveux.

Le Parquet dÃ©buta par madame de Ribaudon, Ã  qui il donna les violons et
la comÃ©die; il lui donna cadeau[2] et Ã  plusieurs autres; et un jour il
mena les vingt-quatre violons aux Tuileries. Il n'Ã©toit bruit que de
lui; il se fourroit parmi les gens de la cour, et il pouvoit se vanter
que la cour et la ville se moquoient de lui en mÃªme temps. On en fit un
vaudeville assez plaisant:

          C'est monsieur Du Parquet,
          Cet homme si coquet;
        HÃ©! quoi, ne connoissez-vous pas
    Le brave Du Parquet et ses louches appas?
          Les dames dans le Cours,
          Pour lui, font mille tours;
        Et tous les princes, de bon cÅur,
      Lui vont criant: Parquet, ton serviteur.
          Il est divertissant
          Lui seul plus que cinq cents:
        Sans ce garÃ§on, le cabinet,
        Ni les ruelles n'ont rien de parfait.

Et il y en avoit encore une qui disoit:

    Il n'est pas jusqu'au perroquet,
    Qui ne dise: _Bonjour Parquet_.

  [2] Repas donnÃ© Ã  des femmes ailleurs que chez soi. On a dÃ©jÃ  vu
  ce mot dans ces MÃ©moires, et MoliÃ¨re l'emploie souvent.

Cette chanson, chantÃ©e par tous les laquais, le fit dÃ©serter, et il alla
Ã  Rome, oÃ¹ il fut assez long-temps pour Ãªtre appelÃ© au retour
Potel-_Romain_.

On avertit sa mÃ¨re que ce garÃ§on se faisoit moquer de lui; mais cette
bonne femme dit que c'Ã©toit une chose Ã©trange qu'on portÃ¢t une telle
envie Ã  ce pauvre Parquet; qu'on vouloit l'empÃªcher de se faire valoir,
que jamais garÃ§on n'avoit mieux dÃ©butÃ© que lui, que tout le monde
l'aimoit Ã  la cour, que M. de Beaufort le voyoit de bon Åil (c'Ã©toit au
commencement de la RÃ©gence); que cela venoit de ses frÃ¨res; mais qu'ils
avoient beau faire, qu'elle ne les aimeroit jamais autant que lui.
Enfin cette femme mourut. Parquet, un peu revenu, s'en alla voyager;
depuis il s'est fort mis dans la crapule et dans les chansons. Il a mis
tout _Cyrus_ en couplets, sur l'air de _la Duchesse_; ils sont assez
plaisants. Il est mort jeune.




FOURBERIES.


Un nommÃ© Audebert de Poitiers et sa femme, pour bien marier une petite
fille qui leur venoit de naÃ®tre (c'Ã©toit leur premier enfant), se
rÃ©solurent d'Ãªtre quinze ans sans coucher ensemble, ou du moins sans
travailler Ã  la propagation du genre humain. A quinze ans ils la marient
comme une fille unique, et dont la mÃ¨re n'auroit plus d'enfants. Le soir
mÃªme des noces, Audebert et sa femme se remirent Ã  provigner, et elle
conÃ§ut dÃ¨s cette nuit-lÃ . Le gendre fut bien Ã©tonnÃ© de voir sa
belle-mÃ¨re grosse et les testons[3] de sa femme changÃ©s en demi-quarts
d'Ã©cus.

  [3] Le teston, sous Henri IV et sous Louis XIII, valoit quinze
  sous, sauf de lÃ©gÃ¨res variations; ainsi il Ã©quivaloit au quart
  d'Ã©cu. (_Voyez_ le _TraitÃ© historique des monnoies de France_,
  par Le Blanc.)


FuretiÃ¨re, ne sachant comment obliger sa mÃ¨re Ã  lui donner partage,
s'avisa d'une plaisante invention, mais qui n'Ã©toit pas autrement selon
les bonnes mÅurs. Il avoit une sÅur assez jolie; il fait qu'un de ses
amis se trouve une ou deux fois en lieu oÃ¹ elle Ã©toit; cet homme faisoit
l'homme de qualitÃ©; il s'Ã©prend, il parle; la dame charge son fils de
s'en informer. Cet homme se disoit d'auprÃ¨s de Reims. FuretiÃ¨re apporte
des lettres Ã  sa mÃ¨re, oÃ¹ l'on disoit les plus belles choses du monde de
cet homme; il envoyoit des gens de temps en temps, qui se disoient de
Reims; la mÃ¨re aussitÃ´t s'informoit Ã  eux; ils disoient merveilles, et
lui avouoient qu'il falloit que ce gentilhomme fÃ»t bien amoureux, car,
pour le bien, il auroit trouvÃ© tout autre chose. La mÃ¨re, en se vantant,
disoit Ã  son fils: Â«Tu as toujours fait le bel esprit; trouve donc un
parti comme celui-lÃ  pour toi.Â» La demande se fait: on vient Ã  faire des
articles. Le fils consent Ã  tout, pourvu que la mÃ¨re l'Ã©gale; et quand
il eut touchÃ© son fait, l'accordÃ© disparut. La fille, quoiqu'il y allÃ¢t
du sien, car il avoit fallu souffrir quelques privautÃ©s, dit que le tour
lui avoit semblÃ© si plaisant, qu'elle n'en pouvoit vouloir du mal Ã  son
frÃ¨re.


Le maÃ®tre du _Gros-Chenet_, hÃ´tellerie dans la rue Saint-Martin, avoit
le plus furieux nez qu'on ait jamais vu; c'Ã©toit un maÃ®tre nez, qui en
avoit de petits aux deux cÃ´tÃ©s. Un gentilhomme avoit accoutumÃ© de loger
chez lui; et, comme cet homme Ã©toit bon et facile, il en emprunta Ã 
diverses fois de petites sommes, et enfin cela monta jusqu'Ã  huit cents
livres, et le gentilhomme lui en fit une promesse. Cet homme ne savoit
ni lire ni Ã©crire, et, ne se dÃ©fiant point du cavalier, il se contenta
de faire Ã©crire au dos de cette promesse par son _fillot_, le fils du
savetier son voisin, _Promesse de monsieur un tel de la somme de huit
cents livres_, et il la met parmi ses papiers. Au bout de quelque temps,
le hobereau ne revenant point, l'hÃ´telier appelle son fillot: Â«Prends
une telle promesse; lis: _Je soussignÃ© confesse, etc._Â» Et, au lieu de
seing, il y avoit: Â«Quel chien de nez vous avez! quel grand diable de
nez vous avez!Â» Le petit garÃ§on lit tout, de suite. Son parrain, croyant
qu'il se moquoit de lui, lui donne un beau soufflet: voilÃ  l'enfant Ã 
pleurer, qui lui soutient qu'il y avoit ainsi. Il appelle quelqu'un. On
dit que cet enfant ne mentoit pas. Il n'y avoit ni date ni nom. Le
hobereau pourtant fut condamnÃ© quelque temps aprÃ¨s, car on trouva des
tÃ©moins, et on lui confronta son Ã©criture.


Un prÃªtre, Ã  Arcueil, oÃ¹ est l'aquÃ©duc, pour attraper de l'argent,
s'associa avec un pÃ¢tissier du village, et lui fit porter au fond de
l'aquÃ©duc une manne pleine de tourtiÃ¨res de cuivre. LÃ , toutes les
nuits, il faisoit un bruit enragÃ© avec ses tourtiÃ¨res: le prÃªtre servit
fort Ã  faire accroire que c'Ã©toit le diable, et qu'il gardoit lÃ -dedans
de grands trÃ©sors, et que, si on lui faisoit quelque offrande, on en
tireroit bien des richesses. Trois jeunes garÃ§ons, persuadÃ©s par leurs
pÃ¨res avares, y vont pour lui faire offrande chacun d'une piÃ¨ce de
cinquante-huit sous; ils trouvent un homme avec une grande barbe qui
leur dit: Â«Que voulez-vous?--Nous venons vous faire offrande.--Vos
piÃ¨ces ne sont pas de poids,Â» leur dit-il. Ils y retournent avec des
piÃ¨ces d'un Ã©cu[4], et rapportent chacun un plat d'argent d'un marc.
VoilÃ  le monde bien Ã©tonnÃ©. La femme d'un sergent, dont le mari Ã©toit
absent, eut le vent de cela; elle avoit deux mille cinq cents livres en
argent; elle parle au prÃªtre, qui voulut mille Ã©cus, Ã  condition qu'au
bout d'un mois elle en auroit quarante mille, et ainsi tous les mois, et
que, quand elle auroit soixante et dix ans, le diable feroit d'elle ce
qu'il lui plairoit: pour cela elle vendit des meubles, et parfit la
somme de mille Ã©cus. Le sergent revient, demande ce que sont devenus ses
meubles et son argent. Â«LÃ , lÃ , dit-elle, ne faites point de bruit pour
si peu de chose. Avant qu'il soit long-temps, vous verrez tel qui vous
mÃ©prise, vous venir faire la cour.Â» Elle lui conta l'histoire. Le prÃªtre
s'en Ã©toit dÃ©jÃ  enfui; mais il fut attrapÃ©. On le condamna aux galÃ¨res
et le pÃ¢tissier aussi; pour la femme du sergent, elle fut condamnÃ©e au
fouet, pour s'Ãªtre, autant qu'en elle Ã©toit, donnÃ©e au diable (1651).

  [4] C'Ã©toit le louis d'argent que l'on fabriqua sous Louis XIII.




MONDORY,

OU L'HISTOIRE DES PRINCIPAUX COMÃDIENS FRANÃOIS.


Agnan a Ã©tÃ© le premier qui ait eu de la rÃ©putation Ã  Paris. En ce
temps-lÃ , les comÃ©diens louoient des habits Ã  la friperie; ils Ã©toient
vÃªtus infÃ¢mement, et ne savoient ce qu'ils faisoient. Depuis vint
Valeran[5], qui Ã©toit un grand homme de bonne mine; il Ã©toit chef de la
troupe; il ne savoit que donner Ã  chacun de ses acteurs, et il recevoit
l'argent lui-mÃªme Ã  la porte. Il avoit avec lui un nommÃ© Vautray, que
Mondory a vu encore, et dont il faisoit grand cas. Il y avoit deux
troupes alors Ã  Paris; c'Ã©toient presque tous filous, et leurs femmes
vivoient dans la plus grande licence du monde; c'Ã©toient des femmes
communes, mÃªme aux comÃ©diens de la troupe dont elles n'Ã©toient pas.

  [5] L'abbÃ© de Marolles parle de cet acteur sous l'annÃ©e 1616:
  Â«Lorsque, dit-il, cette fameuse comÃ©dienne, appelÃ©e La Porte,
  montoit encore sur le thÃ©Ã¢tre, et qu'elle se faisoit admirer de
  tout le monde _avec Valeran_, et que Perrine et Gaultier Ã©toient
  des originaux qu'on n'a jamais su imiter.Â» (_MÃ©moires de
  Marolles_, 1656, in-fol., p. 31.) Cette La Porte s'appeloit Marie
  Varnier; son mari, Mathurin LefÃ¨vre, avoit pris le nom de La
  Porte. (_Histoire du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_ des frÃ¨res Parfaict, t. 3,
  p. 579.) Il est question de ces acteurs dans _le Voyage de maÃ®tre
  Guillaume en l'autre monde vers Henri le Grand_, Paris, 1612, p.
  62. On y parle de femmes qui babillent Â«comme personnes qui se
  Â«vont dÃ©sennuyer Ã  l'hÃ´tel de Bourgogne _pour voir jouer les
  bateleurs de Valeran et de La Porte_.Â»

Le premier qui commenÃ§a Ã  vivre un peu plus rÃ©glement[6], ce fut
Gaultier-Garguille[7]: il Ã©toit de Caen, et s'appeloit Fleschelles.
Scapin, cÃ©lÃ¨bre acteur italien, disoit qu'on ne pouvoit trouver un
meilleur comÃ©dien. Gaultier Ã©tudioit son mÃ©tier assez souvent, et il est
arrivÃ© quelquefois que, comme un homme de qualitÃ© qui l'affectionnoit
l'envoyoit prier Ã  dÃ®ner, il rÃ©pondoit qu'il Ã©tudioit.

  [6] _Sic_, pour _rÃ©guliÃ¨rement_.

  [7] Hugues Gueru, dit FlÃ©chelles, dit _Gaultier-Garguille_,
  dÃ©buta dans la troupe du Marais, vers 1598. Sauval en fait une
  description fort plaisante. (_AntiquitÃ©s de Paris_, t. 3, p. 37.)
  Voyez aussi l'_Histoire du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, t. 4, p. 320.
  L'abbÃ© de Marolles, dans le passage dÃ©jÃ  citÃ©, parle de _Perrine_
  et de _Gaultier_; il indique aussi _la Farce de la querelle de
  Gaultier-Garguille et de Perrine, sa femme, avec la Sentence de
  sÃ©paration entre eux rendue_ Ã  Vaugirard, _par a, e, i, o, u, Ã 
  l'enseigne des Trois-Raves_. Cette piÃ¨ce bizarre a Ã©tÃ© rÃ©imprimÃ©e
  par Caron, dans sa Collection de facÃ©ties.

Belleville, dit Turlupin[8], vint un peu aprÃ¨s Gaultier-Garguille, et
ils ont long-temps jouÃ© ensemble avec La Fleur, dit Gros-Guillaume[9],
qui Ã©toit le _farinÃ©_; Gaultier le vieillard, et Turlupin le fourbe.
Turlupin, renchÃ©rissant sur la modestie de Gaultier-Garguille, meubla
une chambre proprement; car tous les autres Ã©toient Ã©pars Ã§Ã  et lÃ , et
n'avoient ni feu ni lieu. Il ne voulut point que sa femme jouÃ¢t (elle a
jouÃ© depuis sa mort, Ã©tant remariÃ©e avec d'Orgemont dont nous parlerons
ensuite), et il lui fit visiter le voisinage; enfin il vivoit en
bourgeois.

  [8] Henri Le Grand s'appeloit Belleville dans le haut comique, et
  Turlupin dans la farce. On assure qu'il a jouÃ© la comÃ©die pendant
  cinquante-cinq ans. (_Histoire du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, tome 4, p.
  240.) Sauval donne sur lui quelques dÃ©tails au lieu dÃ©jÃ  citÃ©. On
  a imprimÃ©, Ã  la suite du _Recueil gÃ©nÃ©ral des OEuvres et
  Fantaisies de Tabarin_, deux farces qui donnent une idÃ©e de la
  maniÃ¨re de ce comÃ©dien. C'Ã©toient de vÃ©ritables parades d'un
  cynisme excessif.

  [9] Robert-GuÃ©rin, dit La Fleur, dit Gros-Guillaume, farceur de
  l'HÃ´tel de Bourgogne. Â«Il ne portoit point de masque, mais se
  couvroit le visage de farine, et mÃ©nageoit cette farine, de sorte
  qu'en remuant seulement un peu les lÃ¨vres, il blanchissoit tout
  d'un coup ceux qui lui parloient.Â» (_AntiquitÃ©s de Paris_, par
  Sauval, tome 3, page 38.)

La comÃ©die pourtant n'a Ã©tÃ© en honneur que depuis que le cardinal de
Richelieu en a pris soin, et, avant cela, les honnÃªtes femmes n'y
alloient point. Il trouva Bellerose[10] sur le thÃ©Ã¢tre de l'HÃ´tel de
Bourgogne avec sa femme, bonne actrice, la BeauprÃ© et la Violette,
personne aussi bien faite qu'on en pÃ»t trouver; elle a eu bien des
galants, et, lorsqu'elle ne valoit plus rien, l'abbÃ© d'ArmentiÃ¨res, qui
devint aprÃ¨s l'aÃ®nÃ©, par la mort de son frÃ¨re, la tira du thÃ©Ã¢tre, et
en fit le fou Ã  un point si Ã©trange, qu'aprÃ¨s sa mort il eut long-temps
le crÃ¢ne de cette femme dans sa chambre.

  [10] Pierre Le Messier, dit Bellerose, un des meilleurs acteurs
  de ce temps-lÃ . On croit que c'est lui qui a jouÃ© d'original le
  rÃ´le de _Cinna_. (_Histoire du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, tome 5, page
  24.) On voit dans la Gazette en vers de Robinet, du 25 janvier
  1670, que Bellerose venoit de mourir.

Mondory commenÃ§a Ã  paroÃ®tre en ce temps-lÃ . Il Ã©toit fils d'un juge ou
d'un procureur fiscal de Thiers, en Auvergne[11], oÃ¹ l'on faisoit
autrefois toutes les cartes Ã  jouer; pour lui, il se disoit fils de
juge. Son pÃ¨re l'envoya Ã  Paris chez un procureur. On dit que ce
procureur, qui aimoit assez la comÃ©die, lui conseilla d'y aller les
fÃªtes et les dimanches, et qu'il y dÃ©penseroit et s'y dÃ©baucheroit moins
que partout ailleurs. Il y prit tant de plaisir qu'il se fit comÃ©dien
lui-mÃªme; et, quoiqu'il n'eÃ»t que seize ans, on lui donnoit des
principaux personnages, et insensiblement il fut le chef d'une troupe,
composÃ©e de Le Noir et de sa femme qui avoit Ã©tÃ© au prince d'Orange.
Cette Le Noir Ã©toit aussi jolie personne qu'on pÃ»t trouver. Le Noir
mourut, et sa femme s'en tira. Le comte de Belin, qui avoit Mairet Ã  son
commandement, faisoit faire des piÃ¨ces, Ã  condition qu'elle eÃ»t le
principal personnage; car il en Ã©toit amoureux, et la troupe s'en
trouvoit bien. La Villiers[12] y Ã©toit aussi. On dit que Mondory s'en
Ã©prit, mais qu'elle le haÃ¯ssoit; et que la haine qui fut entre eux fut
cause, qu'Ã  l'envie l'un de l'autre, ils se firent deux si excellentes
personnes en leur mÃ©tier. Le comte de Belin, pour mettre cette troupe en
rÃ©putation, pria madame de Rambouillet de souffrir qu'ils jouassent chez
elle la _Virginie_ de Mairet[13]. Le cardinal de La Valette y Ã©toit,
qui fut si satisfait de Mondory, qu'il lui donna pension. Il en donnoit
comme cela aux hommes extraordinaires qui lui plaisoient.

  [11] Jusqu'Ã  prÃ©sent on le croyoit d'OrlÃ©ans. (_Histoire du
  ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, t. 5, p. 96.)

  [12] La femme de Villiers, ou de De Villiers, auteur mÃ©diocre et
  bon acteur; il jouoit les valets.

  [13] En 1631. (T.)--Cette tragi-comÃ©die de Mairet fut imprimÃ©e en
  1635.

Mondory eut toujours de la reconnoissance pour madame de Rambouillet;
car ce fut de ce jour-lÃ  qu'il commenÃ§a Ã  entrer en quelque crÃ©dit. Sa
femme n'a jamais pensÃ© Ã  monter sur le thÃ©Ã¢tre, et lui n'a jamais jouÃ© Ã 
la farce; c'est le premier qui s'est avisÃ© de cela: Bellerose y jouoit.
Il ne laissa voir sa femme Ã  personne, et il disoit aux gens: Â«C'est une
innocente qui ne bouge des Ã©glises.Â» Il tiroit part et demie. Il Ã©toit
de certaines conversations spirituelles chez Giry[14] et chez Du
Ryer[15], et faisoit des vers passablement: il ne manquoit point
d'esprit, et savoit fort bien son monde. Je me souviens qu'on fit une
certaine piÃ¨ce qu'on appeloit _l'Esprit Fort_[16], oÃ¹ l'on avanÃ§oit, en
contant les visions de l'Esprit Fort, que Mondory faisoit mieux que
Bellerose[17]; et, Bellerose, car c'Ã©toit Ã  l'HÃ´tel de Bourgogne, et en
parlant Ã  lui, qu'on disoit cela, faisoit la plus sotte mine du monde Ã 
cet endroit-lÃ , au lieu de ne faire pas semblant de l'entendre.
Cependant tout le monde fut bientÃ´t de l'avis de _l'Esprit Fort_; mais
le Roi, peut-Ãªtre pour faire dÃ©pit au cardinal de Richelieu, qui
affectionnoit Mondory, tira Le Noir et sa femme de la troupe du Marais
(c'est oÃ¹ jouoit Mondory), et les mit Ã  l'HÃ´tel de Bourgogne[18].
Mondory prit Baron[19], et dans peu sa troupe valoit encore mieux que
l'autre; car lui seul valoit mieux que tout le reste: il n'Ã©toit ni
grand, ni bien fait; cependant il se mettoit bien, il vouloit sortir de
tout Ã  son honneur, et, pour faire voir jusqu'oÃ¹ alloit son art, il pria
des gens de bon sens, et qui s'y connoissoient, de voir quatre fois de
suite la _Marianne_[20]. Ils y remarquÃ¨rent toujours quelque chose de
nouveau; aussi, pour dire le vrai, c'Ã©toit son chef-d'Åuvre, et il
Ã©toit plus propre Ã  faire un hÃ©ros qu'un amoureux. Ce personnage
d'HÃ©rode lui coÃ»ta bon; car, comme il avoit l'imagination forte, dans le
moment il croyoit quasi Ãªtre ce qu'il reprÃ©sentoit, et il lui tomba en
jouant ce rÃ´le une apoplexie sur la langue qui l'a empÃªchÃ© de jouer
depuis[21]. Le cardinal de Richelieu l'y obligea une fois; mais il ne
put achever[22]. Si ce cardinal eÃ»t voulu, au moins Mondory en eÃ»t-il
pu instruire d'autres; mais, pour cela, il eÃ»t fallu lui donner de
l'autoritÃ©, car il n'y avoit si petit acteur qui ne crÃ»t en savoir
autant que lui. Ce fut lui qui fit venir Bellemore, dit le _Capitan
Matamore_[23], bon acteur. Il quitta le thÃ©Ã¢tre parce que Desmarets lui
donna, Ã  la chaude, un coup de canne derriÃ¨re le thÃ©Ã¢tre de l'HÃ´tel de
Richelieu. Il se fit ensuite commissaire de l'artillerie, et y fut tuÃ©.
Il n'osa se venger de Desmarets, Ã  cause du cardinal, qui ne le lui eÃ»t
pas pardonnÃ©.

  [14] Louis Giry, avocat. Il Ã©toit des assemblÃ©es qui se tenoient
  chez Conrart, mais il s'en Ã©toit retirÃ©; et le cardinal de
  Richelieu le fit proposer par Bois-Robert pour Ãªtre de l'AcadÃ©mie
  franÃ§oise. (_Histoire de l'AcadÃ©mie_, par Pellisson; Paris, 1730,
  t. 1, p. 6 et 208.)

  [15] Pierre Du Ryer, de l'AcadÃ©mie franÃ§oise. On a de lui
  dix-neuf piÃ¨ces de thÃ©Ã¢tre, aussi mauvaises les unes que les
  autres.

  [16] _L'Esprit Fort, ou l'AngÃ©lie_, comÃ©die en cinq actes et en
  vers de Jean Claveret, avocat d'OrlÃ©ans.

  [17] Le personnage du poÃ¨te des _Visionnaires_ a bien fait voir
  ce que c'Ã©toit que Mondory; personne n'en a approchÃ©. (T.)--_Les
  Visionnaires_ sont de Desmarets. Cette piÃ¨ce eut un grand succÃ¨s;
  elle n'est pas sans mÃ©rite.

  [18] Le Noir et sa femme quittÃ¨rent, en 1634, la troupe du Marais
  pour passer Ã  l'HÃ´tel de Bourgogne. (_Histoire du
  ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, t. 5, p. 95.)

  [19] C'Ã©toit le pÃ¨re du cÃ©lÃ¨bre Baron.

  [20] _Marianne_, tragÃ©die de Tristan l'ermite, jouÃ©e en 1636, et
  imprimÃ©e en 1637. Cette piÃ¨ce s'est soutenue pendant cent ans au
  thÃ©Ã¢tre, et elle eut un succÃ¨s qui sembla balancer celui du
  _Cid_. (_Histoire du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, t. 5, p. 191.)

  [21] Il fut frappÃ© d'apoplexie en jouant, et il en demeura
  paralytique, ce qui fit dire au prince de GuÃ©menÃ©: _Homo non
  periit, sed periit artifex_. (_Histoire du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, t.
  5, p. 98.)

  [22] Le cardinal de Richelieu le fit revenir Ã  Paris, et
  l'engagea Ã  jouer le principal rÃ´le dans la comÃ©die de _l'Aveugle
  de Smyrne_; mais il n'en put jouer que quelques actes. (_MÃ©moires
  pour servir Ã  l'Histoire du thÃ©Ã¢tre, et spÃ©cialement Ã  la Vie des
  plus cÃ©lÃ¨bres comÃ©diens franÃ§ois_, dans le _Mercure de France_,
  mai, 1738, p. 826.)

  [23] Cet acteur n'Ã©toit connu, jusqu'Ã  prÃ©sent, que par le nom de
  son rÃ´le. (_Histoire du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, t. 5, p. 350.)
  Bellemore est mis, par les frÃ¨res Parfait, au nombre des acteurs
  sur lesquels on n'a conservÃ© aucune notion (p. 104.)

Le cardinal, aprÃ¨s que Mondory eut cessÃ© de monter sur le thÃ©Ã¢tre,
faisoit jouer les deux troupes ensemble chez lui, et il avoit dessein de
n'en faire qu'une. Baron et la Villiers, avec son mari, et Jodelet[24]
mÃªme allÃ¨rent Ã  l'HÃ´tel de Bourgogne. D'Orgemont et Floridor avec la
BeauprÃ© soutinrent la troupe du Marais, Ã  laquelle Corneille, par
politique, car c'est un grand avare, donnoit ses piÃ¨ces; car il vouloit
qu'il y eÃ»t deux troupes.

  [24] Julien Geoffrin, dit _Jodelet_. Il Ã©toit le _farinÃ©_ du
  thÃ©Ã¢tre du Marais. (MÃ©moires de Tallemant, t. 3, p. 38.)
  Tallemant a consacrÃ© un petit article Ã  cet acteur (_ibid._, p.
  42). AprÃ¨s avoir jouÃ© pendant vingt-cinq ans sur le thÃ©Ã¢tre du
  Marais, il eut ordre du Roi d'entrer dans la troupe de l'hÃ´tel de
  Bourgogne. (_Histoire du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, tome 5, p. 95.) Il
  mourut au mois de mars 1660. (_Ibid._, tome 6, p. 240.) Loret,
  dans sa _Muse historique_, lui fit cette naÃ¯ve Ã©pitaphe:

          Ici gÃ®t qui de Jodelet
          Joua cinquante ans le rolet,
          Et qui fut de mÃªme farine,
          Que Gros-Guillaume et Jean-Farine,
          Hormis qu'il parloit mieux du nez
          Que lesdits deux enfarinÃ©s.
          Il fut un comique agrÃ©able,
          Et, pour parler selon la fable,
    Paravant que Clothon, pour nous pleine de fiel,
    EÃ»t ravi d'entre nous cet homme de thÃ©Ã¢tre,
    Cet homme archiplaisant, cet homme archifolÃ¢tre,
    La terre avoit son Mome aussi bien que le ciel.


D'Orgemont, Ã  mon goÃ»t, valoit mieux que Bellerose, car Bellerose Ã©toit
un comÃ©dien fardÃ©, qui regardoit oÃ¹ il jetteroit son chapeau, de peur de
gÃ¢ter ses plumes: ce n'est pas qu'il ne fÃ®t bien certains rÃ©cits, et
certaines choses tendres, mais il n'entendoit point ce qu'il disoit.
Baron de mÃªme n'avoit pas le sens commun; mais si son personnage Ã©toit
celui d'un brutal, il le faisoit admirablement bien. Il est mort d'une
Ã©trange faÃ§on. Il se piqua au pied, en marchant trop brutalement sur son
Ã©pÃ©e, comme il faisoit le personnage de don DiÃ¨gue, au _Cid_, et la
gangrÃ¨ne s'y mit. Floridor[25] Ã©toit amoureux de la femme de Baron, et
une fois qu'il sembla au mari qu'elle avoit parlÃ© trop passionnÃ©ment Ã 
Floridor, au sortir de la scÃ¨ne, il lui donna deux bons soufflets. Elle
est encore fort jolie; ce n'est pas une merveilleuse actrice, mais elle
est fort bien, et elle rÃ©ussit admirablement pour la beautÃ©; cependant
elle a eu seize enfans[26].

  [25] Josias de Soulas, sieur de Prinefosse, dit _Floridor_. Il
  Ã©toit noble et prenoit le titre d'Ã©cuyer. (_Voyez_ la note de la
  p. 32 du t. 5 de ces _MÃ©moires_.)

  [26] Mademoiselle Baron, mÃ¨re du cÃ©lÃ¨bre Baron, jouoit les rÃ´les
  tragiques et ceux du haut comique. Â«Sa beautÃ© surpassoit encore
  ses talents pour le thÃ©Ã¢tre. On rapporte que, lorsqu'elle se
  prÃ©sentoit pour avoir l'honneur de paroÃ®tre Ã  la toilette de la
  Reine-mÃ¨re, Sa MajestÃ© disoit Ã  toutes ses dames: Â«Mesdames,
  voilÃ  la Baron;Â» et elles prenoient la fuite. (_Histoire du
  ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, tome 9, page 155.) Elle mourut des suites d'un
  saisissement, au mois de septembre 1662. On lit dans la _Muse
  historique_ de Loret, Ã  la date du 9 septembre:

    Cette actrice de grand renom
    Dont la Baronne Ã©toit le nom,
    Cette merveille du thÃ©Ã¢tre,
    Dont Paris Ã©toit idolÃ¢tre,
    Qui, par ses rÃ©cits enchanteurs,
    Ravissoit tous ses auditeurs
    De sa belle et tendre maniÃ¨re,
    Est depuis deux jours dans la biÃ¨re;
    Et la mort n'a point respectÃ©
    Cette singuliÃ¨re beautÃ©,
    Faisant pÃ©rir en sa personne
    Une grÃ¢ce toute mignonne,
    Un air charmant, un teint de lis,
    Mille et mille agrÃ©ments jolis
    Qui des yeux Ã©toient les dÃ©lices,
    Bref, une des rares actrices,
    Qui, pour notre fÃ©licitÃ©,
    Sur la scÃ¨ne ait jamais montÃ©.
    DÃ¨s que l'on voyoit son visage,
    Tous les cÅurs lui rendoient hommage;
    Son discours et son action
    Inspiroient de l'attention;
    Soit qu'elle fÃ»t reine ou bergÃ¨re,
    DÃ©esse, ou nymphe bocagÃ¨re,
    Elle plaisoit Ã  tout moment.....
    . . . . . . . . . . . . . . . . .
    Approchant ses derniers moments
    Elle reÃ§ut ses sacrements;
    Et comme durant son bel Ã¢ge
    Elle joua maint personnage
    Dans des dÃ©guisements divers,
    Voyez son Ã©pitaphe en vers:
    Ici gÃ®t qui fut Indienne,
    BohÃ©mienne, Egyptienne,
    AthÃ©nienne, ArmÃ©nienne,
    Qui fut Turque, qui fut paÃ¯enne,
    Le tout comme comÃ©dienne,
    Et puis mourut bonne chrÃ©tienne.

D'Orgemont mourut bientÃ´t aprÃ¨s[27]. Floridor, qui y est aujourd'hui,
lui succÃ©da. Il jouoit encore au Marais avec la BeauprÃ©[28], vieille et
laide, quand il arriva une assez plaisante chose. Sur le thÃ©Ã¢tre, elle
et une jeune comÃ©dienne se dirent leurs vÃ©ritÃ©s. Â«Eh bien! dit la
BeauprÃ©, je vois bien, mademoiselle, que vous voulez me voir l'Ã©pÃ©e Ã  la
main.Â» Et en disant cela, c'Ã©toit Ã  la farce, elle va quÃ©rir deux Ã©pÃ©es
point Ã©pointÃ©es. La fille en prit une, croyant badiner. La BeauprÃ©, en
colÃ¨re, la blessa au cou, et l'eÃ»t tuÃ©e, si on n'y eÃ»t couru. Depuis, M.
de Beaufort donnant certaine comÃ©die oÃ¹ cette fille Ã©toit nÃ©cessaire, il
l'alla prier de venir. Elle y alla embÃ©guinÃ©e, quoiqu'elle eÃ»t jurÃ© de
ne jouer jamais avec la BeauprÃ©. Plusieurs personnes lui parlÃ¨rent
d'accommodement; elle dit qu'elle n'en vouloit rien faire, et elle s'en
alla dÃ¨s qu'elle eut fini, car son rÃ´le ne duroit pas jusqu'Ã  la fin de
la piÃ¨ce. Cette BeauprÃ© quitta le thÃ©Ã¢tre il y a six ans, et
prÃ©sentement elle joue en Hollande.

  [27] Ce passage indique l'Ã©poque de la mort de ce comÃ©dien de la
  troupe du Marais. Elle Ã©toit plus incertaine auparavant. (Voyez
  _l'Histoire du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, t. 5, p. 102.)

  [28] Segrais en parle en ces termes: Â«La BeauprÃ©, excellente
  comÃ©dienne de ce temps-lÃ , qui a jouÃ© aussi dans les
  commencements de la grande rÃ©putation de M. Corneille, disoit:
  Â«M. Corneille nous a fait un grand tort; nous avions ci-devant
  des piÃ¨ces de thÃ©Ã¢tre pour trois Ã©cus, que l'on nous faisoit en
  une nuit; on y Ã©toit accoutumÃ© et nous gagnions beaucoup;
  prÃ©sentement les piÃ¨ces de M. Corneille nous coÃ»tent bien de
  l'argent, et nous gagnons peu de chose.Â» (_MÃ©moires anecdotes de
  Segrais_; Amsterdam, 1723, p. 213.)

Floridor, las d'Ãªtre au Marais avec de mÃ©chants comÃ©diens, acheta la
place de Bellerose[29] avec ses habits, moyennant vingt mille livres;
cela ne s'Ã©toit jamais vu. Le chef ayant part et demie dans la pension
que le Roi donne aux comÃ©diens de l'HÃ´tel de Bourgogne, c'est ce qui fit
donner cet argent. Ce Floridor est fils d'un ministre; il s'appelle
Josias. Autrefois, quand il paroissoit, du temps de Mondory, les laquais
crioient sans cesse: Â«_Josias, Josias._Â» Ils le faisoient enrager. C'est
un mÃ©diocre comÃ©dien, quoi que le monde en veuille dire; il est toujours
pÃ¢le; cela vient d'un coup d'Ã©pÃ©e qu'il a eu autrefois dans le poumon;
ainsi point de changement de visage. Montfleury[30], s'il n'Ã©toit point
si gros, et qu'il n'affectÃ¢t point trop de montrer sa science, seroit
un tout autre homme que lui. Jodelet, pour un _farinÃ©_ naÃ¯f, est un bon
acteur; il n'y a plus de farce qu'au Marais, oÃ¹ il est, et c'est Ã  cause
de lui qu'il y en a. Il dit une plaisante chose au _Timocrate_[31] du
jeune Corneille, dont la scÃ¨ne est Ã  Argos; on lui avoit dit qu'il y
avoit dans cette ville-lÃ  une fontaine oÃ¹ Junon, tous les ans, revenoit
prendre une nouvelle virginitÃ©. Il vint conter cela aprÃ¨s que la piÃ¨ce
fut achevÃ©e[32], et dit: Â«S'il y avoit une fontaine comme cela au
Marais, il faudroit que le bassin en fÃ»t bien grand.Â» Il fait bien un
personnage de valet, et Villiers dit: Â«_Philippin_[33], mari de la
Villiers, ne le fait pas mal aussi, mais n'est pas si bien.Â» Jodelet
parle du nez, pour avoir Ã©tÃ© mal pansÃ© de la v....., et cela lui donne
de la grÃ¢ce. Gros-Guillaume autrefois ne disoit quasi rien; mais il
disoit les choses si naÃ¯vement, et avoit une figure si plaisante, qu'on
ne pouvoit s'empÃªcher de rire en le voyant; peut-Ãªtre s'il fÃ»t venu du
temps de Trivelin, de Scaramouche et de Briguelle[34], qu'il n'auroit
pas tant fait rire les gens.

  [29] Bellerose s'est fait dÃ©vot; mais sa femme n'a point quittÃ©.
  (T.)

  [30] Zacharie-Jacob, dit Montfleury, pÃ¨re de l'auteur comique,
  Ã©toit bien nÃ©, et aprÃ¨s avoir Ã©tÃ© page du duc de Guise, il se
  donna au thÃ©Ã¢tre. C'est lui qui accusa MoliÃ¨re d'avoir Ã©pousÃ© sa
  propre fille. Notre grand poÃ¨te est maintenant bien lavÃ© de cette
  injure. (Voyez l'_Histoire de MoliÃ¨re_, par J. Taschereau,
  deuxiÃ¨me Ã©dition, 1828, p. 89.) Â«On prÃ©tend que Montfleury mourut
  par les efforts violents qu'il fit en jouant Oreste, oÃ¹ l'on
  assure que son ventre s'ouvrit. Il Ã©toit si prodigieusement gros,
  qu'il Ã©toit soutenu par un cercle de fer. Il faisoit des tirades
  de vingt vers de suite, et poussoit le dernier avec tant de
  vÃ©hÃ©mence, que cela excitoit des brouhahas et des
  applaudissements qui ne se finissoient point. Il Ã©toit plein de
  sentiments pathÃ©tiques, et quelquefois jusqu'Ã  faire perdre la
  respiration aux spectateurs.Â» (_Mercure de France_, de mai 1738,
  p. 830.)

  [31] TragÃ©die de Thomas Corneille, reprÃ©sentÃ©e en 1656.

  [32] Il fit cette plaisanterie dans la farce qui terminoit le
  spectacle. (_Voyez_ plus haut la mÃªme anecdote rapportÃ©e par
  Tallemant dans l'Historiette de Jodelet, t. 3, p. 42 de ces
  _MÃ©moires_.)

  [33] Ce nom de _Philippin_ Ã©toit celui du valet dans _le Festin
  de Pierre_ de de Villiers, tragi-comÃ©die en cinq actes,
  reprÃ©sentÃ©e en 1659.

  [34] C'Ã©toient trois cÃ©lÃ¨bres acteurs du ThÃ©Ã¢tre Italien.

Il faut finir par la BÃ©jard[35]. Je ne l'ai jamais vue jouer; mais on
dit que c'est la meilleure de toutes. Elle est dans une troupe de
campagne[36]; elle a jouÃ© Ã  Paris, mais Ã§'a Ã©tÃ© dans une troisiÃ¨me
troupe qui n'y fut que quelque temps. Son chef-d'Åuvre, c'Ã©toit le
personnage d'Epicharis, Ã  qui NÃ©ron venoit de faire donner la
question[37].

  [35] Madeleine BÃ©jart, ou _BÃ©jard_, fille de Joseph BÃ©jart,
  huissier ordinaire du Roi Ã¨s eaux et forÃªts, et de Marie HervÃ©,
  sa femme, baptisÃ©e sur la paroisse Saint-Gervais, Ã  Paris, le 8
  janvier 1618. (_Note communiquÃ©e par M. Beffara._)

  [36] Madeleine BÃ©jart et Jacques BÃ©jart, son frÃ¨re, dÃ¨s 1645,
  concoururent avec MoliÃ¨re Ã  former, Ã  Paris, une troupe de
  comÃ©diens, sous le nom de l'_Illustre thÃ©Ã¢tre_. Louis BÃ©jart,
  autre frÃ¨re, se rÃ©unit Ã  eux plus tard. Cette troupe, aprÃ¨s avoir
  jouÃ© Ã  Paris, parcourut la province, passa Ã  Nantes en 1648;
  revint Ã  Paris en 1650, oÃ¹ elle joua Ã  l'HÃ´tel de Conti. En 1653,
  elle se rendit Ã  Lyon et dans diffÃ©rentes villes du Languedoc et
  de Provence; elle y joua, entre autres piÃ¨ces, _l'Ãtourdi_ et _le
  DÃ©pit amoureux_. Enfin, au mois d'octobre 1658, la troupe de
  MoliÃ¨re vint se fixer Ã  Paris. (_Note communiquÃ©e par M.
  Beffara._)

  [37] Nous ignorons de quel auteur Ã©toit cette tragÃ©die
  d'_Ãpicharis_. Elle n'est pas indiquÃ©e par les frÃ¨res Parfait,
  par Beauchamp, ni par le duc de La ValliÃ¨re.

Un garÃ§on, nommÃ© MoliÃ¨re, quitta les bancs de la Sorbonne pour la
suivre[38]; il en fut long-temps amoureux, donnoit des avis Ã  la troupe,
et enfin s'en mit et l'Ã©pousa[39]. Il fait des piÃ¨ces oÃ¹ il y a de
l'esprit; ce n'est pas un merveilleux acteur, si ce n'est pour le
ridicule. Il n'y a que sa troupe qui joue ses piÃ¨ces; elles sont
comiques[40]. Il y a dans une autre troupe un nommÃ© Filandre qui a
aussi de la rÃ©putation; mais il ne me semble pas naturel. La Bellerose
est la meilleure comÃ©dienne de Paris; mais elle est si grosse que c'est
une tour[41]. La BeauchÃ¢teau est aussi bonne comÃ©dienne; elle ne manque
jamais, et fait bien certaines choses[42].

  [38] Tallemant est le seul Ã©crivain qui parle de cette
  circonstance. On croit que MoliÃ¨re, aprÃ¨s avoir Ã©tudiÃ© en droit Ã 
  OrlÃ©ans, se fit recevoir avocat.

  [39] Erreur de Tallemant. MoliÃ¨re Ã©pousa, le 20 fÃ©vrier 1662,
  Armande-Gresinde-Ãlisabeth BÃ©jart, sÅur de Madeleine. Ce
  passage, relatif Ã  MoliÃ¨re, a Ã©tÃ© Ã©crit par Tallemant Ã  la marge
  de son manuscrit. Il est un peu plus rÃ©cent que le texte
  principal de l'ouvrage.

  [40] MoliÃ¨re n'avoit donnÃ© que deux piÃ¨ces, _l'Ãtourdi_,
  reprÃ©sentÃ© Ã  Lyon en 1653, et _le DÃ©pit amoureux_, jouÃ© Ã 
  BÃ©ziers, en 1654. MoliÃ¨re ne commenÃ§a Ã  jouer Ã  Paris qu'en
  octobre 1658, et _les PrÃ©cieuses ridicules_, oÃ¹ le gÃ©nie de
  MoliÃ¨re commenÃ§a Ã  se rÃ©vÃ©ler, furent reprÃ©sentÃ©es pour la
  premiÃ¨re fois le 18 novembre 1659. Tallemant ne pouvoit donc pas
  encore suffisamment apprÃ©cier MoliÃ¨re.

  [41] On ne sait rien sur la Bellerose; on ignore mÃªme quels rÃ´les
  elle remplissoit. (_Histoire du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, t. 5, p. 28.)

  [42] Madeleine Bouget, femme de FranÃ§ois ChÃ¢telet, dit
  BeauchÃ¢teau, et mÃ¨re du petit BeauchÃ¢teau. (_Ibid._, t. 9, p.
  413.)

Le thÃ©Ã¢tre du Marais n'a pas un seul bon acteur ni une seule bonne
actrice.

Il y a Ã  cette heure une incommoditÃ© Ã©pouvantable Ã  la comÃ©die, c'est
que les deux cÃ´tÃ©s du thÃ©Ã¢tre sont pleins de jeunes gens assis sur des
chaises de paille; cela vient de ce qu'ils ne veulent pas aller au
parterre[43], quoiqu'il y ait souvent des soldats Ã  la porte, et que les
pages ni les laquais ne portent plus d'Ã©pÃ©es. Les loges sont fort
chÃ¨res, et il y faut songer de bonne heure. Pour un Ã©cu ou pour un
demi-louis[44], on est sur le thÃ©Ã¢tre; mais cela gÃ¢te tout, et il ne
faut quelquefois qu'un insolent pour tout troubler. Les piÃ¨ces ne sont
plus guÃ¨re bonnes.

  [43] On Ã©toit alors debout au parterre. Cet usage s'est maintenu
  jusque vers 1782, Ã©poque de la construction du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois,
  au Palais-Royal.

  [44] Tallemant parle ici de l'Ã©cu d'or, qui Ã©toit Ã  peu prÃ¨s de
  la valeur du demi-louis. On avoit commencÃ©, en 1640, Ã  fabriquer
  des louis et des demi-louis d'or, ainsi que des louis d'argent.
  (Voyez le _TraitÃ© historique des monnoies de France_ de Le
  Blanc.)




CONTES DE PRÃDICATEURS

ET DE MINISTRES.


M. de MÃ¢con, ci-devant M. de Sarlat, a eu grande rÃ©putation pour la
prÃ©dication, quand il Ã©toit M. de Lingendes[45]. Il prÃªchoit une fois un
carÃªme Ã  Rennes, il Ã©toit alors Ã  Monsieur; il avoit Ã©tÃ© avant cela au
comte de Moret. Un charlatan, qui se disoit aussi Ã  Monsieur, le vint
trouver un jour, et lui dit qu'Ã©tant Ã  mÃªme maÃ®tre et de mÃªme
profession[46], il avoit pris la hardiesse de lui venir faire la
rÃ©vÃ©rence. Â«HÃ©! qui Ãªtes-vous, monsieur?--Je suis, dit-il, cet homme qui
monte sur le thÃ©Ã¢tre dans cette place; nous parlons tous deux en
public.Â» M. de Rennes arrive lÃ -dessus. Â«Monsieur, lui dit M. de
Lingendes, je suis ravi d'une chose; si par hasard je tombois malade,
voilÃ  monsieur qui achÃ¨vera: nous sommes de mÃªme _profession_.Â» Il eÃ»t
Ã©tÃ© plus tÃ´t Ã©vÃªque s'il n'eÃ»t point Ã©tÃ© Ã  Monsieur. Son cousin, le PÃ¨re
de Lingendes[47], un des meilleurs prÃ©dicateurs de la SociÃ©tÃ©, le remit
bien avec les JÃ©suites; il Ã©toit brouillÃ© avec eux; il le fit prÃªcher
dans leurs Ã©glises. Ce furent eux qui, par le moyen de M. de Noyers, le
firent Ã©vÃªque de Sarlat; depuis il permuta pour d'autres bÃ©nÃ©fices, et
enfin il fut Ã©vÃªque de MÃ¢con Ã  la rÃ©gence. Il ne sait que mÃ©diocrement
ce que c'est qu'Ã©loquence; il y a quelquefois beaucoup d'esprit dans ses
sermons; il fait quelquefois aussi des prÃ©dications de cordelier; il se
pique surtout de bien entendre saint Paul; cependant, quand il
l'explique, on ne l'entend pas autrement. On en a fort mÃ©dit avec une
madame de Marigny, femme d'esprit, qui logeoit sur la Tournelle; il y
avoit un vaudeville:

        Ãloquente de Marigny,
        Quel amoureux te baise?
    Je le connois, je l'ai vu dans la chaise.

  [45] Neveu de Lingendes le poÃ¨te. (T.)--Jean de Lingendes, Ã©vÃªque
  de Sarlat, en 1642, fut promu au siÃ©ge de MÃ¢con en 1650. Ce fut
  lui qui prononÃ§a, Ã  Saint-Denis, l'oraison funÃ¨bre de Louis XIII.

  [46] La femme d'un marÃ©chal ferrant disoit au marÃ©chal de Biron:
  Â«HÃ©! monsieur, Ã  cause du mÃ©tier, faites-moi rendre mon Ã¢ne.Â»

    (T.)

  [47] Claude Lingendes, nÃ© en 1591, devint provincial de France,
  et mourut Ã  Paris, supÃ©rieur de la maison professe, le 12 avril
  1660.


Il passe pour un bon courtisan, et il est toujours prÃªt Ã  flatter ceux
qui donnent les bÃ©nÃ©fices. Une fois il dit une chose chez madame
Saintot[48], qui n'Ã©toit guÃ¨re judicieuse. Quelqu'un lui dit: Â«Je pense
que le sermon d'hier est le meilleur que vous ayez fait.--Le meilleur
que j'aie fait, reprit-il, c'est celui d'un tel jour; il me valut
soixante pistoles.Â» Une autre fois il Ã©toit encore chez madame Saintot,
avec quatre ou cinq autres prÃ©lats ou abbÃ©s; pas un ne sut dire quelle
fÃªte il Ã©toit.

  [48] Cette madame Saintot, qui Ã©toit si Ã©prise de Voiture.
  (_Voyez_ l'Historiette de Voiture, t. 2, p. 272 et suiv.)


Un curÃ©, au prÃ´ne, dit: Â«Voyons quelle fÃªte il y a cette semaine:
Saint-Simon Saint-Jude. Judas fÃªtÃ©! Il ne faudra la chÃ´mer que le matin
pour saint Simon, ou, plutÃ´t, point du tout, pour apprendre Ã  saint
Simon Ã  hanter mauvaise compagnie.Â»


Un ministre disoit toujours en prÃªchant: _Il n'y a ni rime ni raison_,
et il rÃ©pÃ©toit cela cent fois pour un sermon. Ses brebis s'en
ennuyÃ¨rent, et en demandÃ¨rent un autre. On leur dit: Â«Eh bien! Ãªtes-vous
contents?--Oui, dirent-ils naÃ¯vement, il n'y a ni rime ni raison Ã  ses
sermons.Â»


Un prÃ©dicateur, ne voyant pour tout auditeurs que sept femmes, leur dit:
Â«Je ne laisserai pas de prÃªcher; notre Seigneur prÃªcha bien pour trois
p......, et vous voilÃ  sept.Â»


Le PÃ¨re Bouvard, Cordelier, avoit de l'esprit, mais il disoit
quelquefois de grandes grotesques. En prÃªchant sur _Flos campi_, il dit
que cette tulipe avoit Ã©tÃ© fouettÃ©e pour nous. On dit une _tulipe
fouettÃ©e_[49]; il mÃ©ritoit d'Ãªtre fouettÃ© lui-mÃªme.

  [49] C'est une tulipe marquÃ©e de petites raies, particuliÃ¨rement
  de lignes rouges sur fond blanc, qui ressemblent Ã  des traces de
  coups de fouet. (_Dict. de TrÃ©voux._)


Un prÃ©dicateur disoit qu'on appeloit la femme _mulier_, parce qu'elle
est _mule hier, mule aujourd'hui, mule in Ã¦ternum_.


Un ministre gascon, en prÃªchant sur la parabole de _la vigne_, prÃªcha si
longuement, qu'un des auditeurs s'en alla en disant qu'il alloit quÃ©rir
une serpe pour faire un passage Ã  ce pauvre homme; qu'autrement il ne
sortiroit jamais de cette vigne.


Un moine prÃªchoit Ã  Cinq-Queues, prÃ¨s Pont-Sainte-Maxence, le jour de la
fÃªte du village. Il crut que le patron s'appeloit saint Queux; dans son
sermon, il leur dit: Â«Il faut que vous imitiez en toutes choses votre
bon patron, _M. saint Queux_.Â» Un marguillier lui dit: Â«C'est saint
Martin.--Votre bon patron, reprit-il, _M. saint Martin_, et en grec _M.
saint Queux_.Â» C'est ainsi qu'il s'en sauva.


A Saint-Pierre-aux-BÅufs[50], les marguilliers et le curÃ© Ã©tant en
dispute, avoient nommÃ© deux prÃ©dicateurs pour le carÃªme. Il fut conclu,
pour les accommoder, que l'un prÃªcheroit le matin, et l'autre
l'aprÃ¨s-dÃ®nÃ©e. Le jour de PÃ¢ques fleuries, le premier, qui Ã©toit
l'archidiacre de Bayeux, dit qu'il laissoit Ã  celui qui prÃªcheroit aprÃ¨s
lui Ã  expliquer si c'Ã©toit un Ã¢ne ou une Ã¢nesse sur qui Notre-Seigneur
Ã©toit montÃ©; que c'Ã©toit un cÃ©lÃ¨bre Cordelier, un grand personnage, qui
leur expliqueroit aisÃ©ment le plus grand mystÃ¨re qu'il y eÃ»t dans
l'Ãvangile du jour. Le Cordelier monte en chaire, et dit: Â«Puisque M.
l'archidiacre a laissÃ© Ã  expliquer si c'est un Ã¢ne ou une Ã¢nesse, je
vous prie, messieurs, de lui dire que c'est un Ã¢ne.Â»

  [50] C'Ã©toit Ã  Paris une des paroisses du quartier de la CitÃ©.
  Elle Ã©toit dans la rue du mÃªme nom, qui va de la rue des
  Marmousets au parvis Notre-Dame. Il existe encore une partie de
  son ancien portail.


Un curÃ©, parlant contre les Juifs, disoit: Â«Vous Ã©tiez bien enragÃ©s
d'aller faire mourir un pauvre diable qui ne vous faisoit point de mal!Â»


Un Italien, qui a traduit _l'Illustre Bassa_[51], pour dire que Soliman
donna deux _montres_[52] Ã  son armÃ©e, a mis, _due horologi_.

  [51] _Ibrahim, ou l'Illustre Bassa_, roman de mademoiselle de
  ScudÃ©ry; il parut sous le nom de son frÃ¨re, en 1641.

  [52] Terme de guerre: paie faite au soldat aprÃ¨s avoir passÃ© la
  revue.


Un JÃ©suite, Ã  l'Oratoire, au lieu de dire des langues de feu, dit des
langues _de bÅuf_.


Un Cordelier comparoit Notre-Seigneur Ã  une bÃ©casse, Ã  cause que tout en
est bon.


Un prÃ©dicateur parlant de l'Ã©pÃ©e que Denys le tyran avoit fait suspendre
Ã  un filet[53], ne se souvint plus de la suite, et il dit hardiment: Â«Le
fil est bon; il durera bien jusqu'Ã  demain. Demain nous dirons le
reste.Â»

  [53] L'Histoire de DamoclÃ¨s.




MADAME DE VIEILLEVIGNE.


Madame de Vieillevigne est Bretonne; elle avoit un frÃ¨re nommÃ© Guergroy,
gentilhomme fort accommodÃ©, qui Ã©toit un plaisant homme. A toute heure
il quittoit la compagnie, pour aller, disoit-il, Ã  M. le cardinal de
Richelieu qui n'avoit jamais ouÃ¯ parler de lui: il avoit un cheval
magnifique, et Ã©toit logÃ© comme un paysan; il mourut jeune et sans
enfants, et laissa sa sÅur de Vieillevigne hÃ©ritiÃ¨re. Or le mari de
cette femme est un homme riche, mais si stupide, qu'Ã  l'AcadÃ©mie, M. de
Benjamin fut contraint de lui faire Ã©crire sur ses bottes: Â«Jambe droite
et jambe gauche.Â» Une fois on lui fit accroire qu'il Ã©toit de bois:
Â«Mais je me remue, disoit-il.--C'est par ressort,Â» lui rÃ©pliqua-t-on.
Depuis cela on l'appeloit l'homme de bois. Sa femme avoit un lÃ©vrier le
plus beau du monde, et qu'elle aimoit tendrement: on mena ce lÃ©vrier Ã 
la chasse du sanglier quasi en dÃ©pit d'elle; il y fut tuÃ©. On ne savoit
comment le lui dire: Â«Laissez-moi faire, dit le mari. Ma mie, lui
dit-il, votre lÃ©vrier a Ã©tÃ© tuÃ©; mais consolez-vous, Henri le Grand le
fut bien.Â»

Elle gouvernoit tout chez cet homme; elle avoit une procuration
gÃ©nÃ©rale; cependant elle disoit toujours: Â«M. de Vieillevigne me laisse
toute la peine.Â» Elle ne concluoit rien sans faire semblant de lui en
parler; elle lui faisoit troquer des chevaux avec ceux qui le venoient
voir, et, quand elle est avec lui, il n'est pas la moitiÃ© si sot que
quand elle n'y est pas. Un jour que le marÃ©chal de La Meilleraye lui
envoya un gentilhomme, ce gentilhomme, dans la basse-cour, se mit Ã 
faire ses nÃ©cessitÃ©s; il Ã©toit pressÃ©. Il avoit envoyÃ© son laquais au
chÃ¢teau savoir si monsieur y Ã©toit: ce laquais le trouve dans la cour.
Vieillevigne s'avance, et dit Ã  ce garÃ§on: Â«Va-t'en boire.Â» Et quoiqu'il
vÃ®t cet homme accroupi sur le fumier, il va toujours Ã  lui; l'autre lui
crioit: Â«Monsieur, je suis au dÃ©sespoir.... Voire, voire, achevez, ne
vous embarrassez point; donnez, je tiendrai votre cheval.Â» Il prend ce
cheval pendant que l'autre relevoit ses chausses. Il n'avoit qu'un
garÃ§on qui est mort fou. Il fut question de marier leur fille aÃ®nÃ©e; la
mÃ¨re avoit inclination pour le fils de La Roche-Giffard, qui est son
neveu Ã  la mode de Bretagne, et qui a ses terres proche des siennes,
mais ni tous ses amis ni le marÃ©chal de La Meilleraye ne l'ont jamais pu
persuader au pÃ¨re; il disoit, pour ses raisons, que le pÃ¨re, comme il
Ã©toit vrai, l'avoit mÃ©prisÃ©, et qu'il Ã©toit mort les armes Ã  la main
contre le Roi. Cependant, comme cette femme avoit une procuration
gÃ©nÃ©rale, et qu'elle s'Ã©toit munie d'un bon avis de parents, elle fit
faire des articles et des annonces. On menoit le bon homme un peu tard
au prÃªche, afin qu'il ne les entendÃ®t pas. Pas un de ses gens, car tout
dÃ©pend de madame, ne lui en dit mot. On l'amusa Ã  la porte du temple,
tandis qu'on marioit sa fille. Sa femme dit que, par ce moyen, elle ne
marie point sa fille comme principale hÃ©ritiÃ¨re, et qu'ainsi elle peut
couper pour quatre cent mille livres de bois, et en avantager les
cadettes. Le mariage a Ã©tÃ© approuvÃ© par le parlement de Bretagne. Il est
pourtant fÃ¢cheux d'avoir ainsi diffamÃ© son mari.




PRONOSTICS.


Je ne m'amuserai point Ã  mettre ici tous les contes qu'on fait de
Nostradamus; je marquerai seulement quelque chose de ses Centuries.

    SiÃ¨cle nouveau, alliance nouvelle,
    Un marquisat mis dedans la nacelle.
    A qui plus fort des deux l'emportera, etc.[54].

  [54] Voyez les _PrÃ©dictions de M. Nostradamus pour les ans
  courants en ce siÃ¨cle_, no 1, Ã  la suite des _Vraies Centuries et
  prophÃ©ties de maÃ®tre Michel Nostradamus_; Amsterdam, chez Jean
  Janson, etc., 1668, petit in-12, p. 148.

VoilÃ  le second mariage de Henri IV, et la guerre du marquisat de
Saluces bien marquÃ©s.

    Quand de Robin la traÃ®treuse entreprise, etc.[55].

  [55] _Ibid._, no 6.

On voit clairement que _Robin_, c'est _Biron_ retournÃ©, car _La Fin_ est
nommÃ© dans le quatrain, et ce fut _La Fin_ qui le dÃ©couvrit.

Celui de M. de Montmorency est encore plus exprÃ¨s:

    Nove obturÃ©e au grand Montmorency,
    Hors lieux prouvÃ©s, livrÃ© Ã  claire peine.

_Nove_, c'est Castelnaudary, dont on lui ferma les portes; _lieux
prouvÃ©s_, c'est-Ã -dire _lieux publics_. Il ne fut pas dÃ©capitÃ© en place
publique. _LivrÃ© Ã  claire peine_, c'est la faÃ§on de prononcer de
Toulouse.

On y a trouvÃ©:

    SÃ©nat de Londre Ã  mort mettra son roi.

Et quand Dom TadÃ©e mourut auprÃ¨s du Pont-Rouge, on trouva:

    A Ponte-Rosse chef Barberin mourra.

Il y a bien des choses qu'on n'entend pas. Depuis on a bien falsifiÃ© ses
Centuries; mais, dans ceux qui sont imprimÃ©s avant le commencement du
siÃ¨cle, on y voit ce que je viens de marquer.


Il y a ici un maÃ®tre des requÃªtes nommÃ© Villayer, qui dit que son frÃ¨re
Ã©toit fort des amis de Nostradamus, et voici ce qu'il en conte. Un jour
Nostradamus lui dit: Â«Je vous dirai votre fortune et celle de vos
enfants; mais je veux que cela soit passÃ© par-devant notaire, et en
prÃ©sence de six tÃ©moins, afin que vous ne doutiez pas de ma science.Â»
Cela fut Ã©crit chez un notaire, comme il avoit dit. Entre autres choses
il lui prÃ©dit qu'il seroit mariÃ© deux fois (Villayer n'avoit alors que
vingt ans), mais qu'il feroit couper la tÃªte Ã  sa premiÃ¨re femme (cela
est arrivÃ©, il la lui fit couper pour adultÃ¨re et pour empoisonnement;
en Bretagne l'adultÃ¨re suffit, et Villayer Ã©toit de ce pays-lÃ , et y
demeuroit). Il lui dit qu'il en auroit une fille qui seroit mariÃ©e Ã  un
tel, dont j'ai oubliÃ© le nom; cela arriva encore. Il lui dit aprÃ¨s que,
de sa seconde femme, il auroit trois fils, que deux seroient tuÃ©s Ã  la
guerre et l'autre Ã  un siÃ©ge fameux; ce fut Ã  Cazal, du temps du
marÃ©chal de Toiras. Il dit aussi que ses filles mourroient devant lui.
Or Villayer en avoit une d'environ trente-deux ans qui Ã©toit mariÃ©e,
c'Ã©toit une personne fort enjouÃ©e, et qui badinoit toujours avec le bon
homme. Â«Tu as beau faire, lui disoit-il, il faut que tu passes la
premiÃ¨re.Â» En effet, il l'enterra.


Un autre maÃ®tre des requÃªtes, nommÃ© M. de Refuge, croyoit fort Ã 
l'astrologie judiciaire: lui Ã©tant nÃ© un fils, il fit aussitÃ´t son
horoscope. Le chancelier de Sillery, qui savoit comme il s'adonnoit Ã 
cette science, lui demanda ce que les astres promettoient Ã  cet enfant.
Â«J'en aurai, rÃ©pondit-il, beaucoup de satisfaction, si je le puis sauver
un certain jour qu'il est menacÃ© d'un grand accident (et il le lui
marqua); il doit Ãªtre tuÃ© d'un coup de pied de cheval.Â» Ce jour-lÃ  Ã©tant
venu, Refuge s'enferme dans une chambre avec la nourrice et l'enfant,
car cela lui devoit arriver avant que d'Ãªtre sevrÃ©. Par malheur, le
chancelier de Sillery, qui avoit oubliÃ© le jour et la prÃ©diction, ayant
Ã  lui recommander une affaire qu'il devoit rapporter le lendemain,
l'envoya prier de le venir trouver. Il s'excuse par trois et quatre
fois, mais il n'osa lui mander pourquoi il restoit au logis, croyant que
le chancelier se moqueroit de lui. Enfin M. de Sillery lui mande que
c'Ã©toit pour le service du Roi. Il fallut donc sortir; et, au lieu
d'emporter sa clef, il la donne Ã  une servante, avec dÃ©fense d'ouvrir.
La nourrice, qui s'ennuyoit dans cette chambre, presse cette servante,
deux heures durant, de lui ouvrir: la servante le lui refuse. Enfin, le
mari de cette femme, qui Ã©toit de la campagne, arrive Ã  cheval. La
nourrice fait de nouveaux efforts, la servante lui ouvre; la nourrice
avoit son enfant Ã  son cou. Pour aider Ã  tirer un bissac qui Ã©toit sur
ce cheval, elle met son enfant Ã  terre. Ce cheval rue et donne droit
dans la tÃªte de l'enfant qui mourut sur l'heure.


Un gentilhomme anglois, qui s'Ã©toit attachÃ© Ã  Buckingham, eut plusieurs
fois des visions la nuit que le duc devoit Ãªtre assassinÃ©; il n'osoit le
lui dire, de peur qu'il se moquÃ¢t de lui; enfin, pourtant, il s'y
hasarda. Quelques jours aprÃ¨s, un Ãcossois, qui avoit eu querelle avec
le domestique du duc, et qui croyoit que c'Ã©toit Ã  cause de cela qu'il
lui avoit refusÃ© une compagnie de gens de pied, enragÃ© de cela, sort en
dessein de tuer ou le duc ou son domestique, le premier qu'il
rencontreroit des deux. Il trouva le duc, et le tua.


J'ai vu Ã  Rome un PÃ¨re BagnarÃ©e, Augustin, homme vÃ©nÃ©rable. Il s'adonna
Ã  l'astrologie judiciaire, et, ayant trouvÃ© qu'il devoit mourir avec un
habit rouge, il conclut qu'il devoit Ãªtre cardinal. Pour y parvenir, il
se mit Ã  faire toutes les fourberies dont il se put aviser, pour amasser
de quoi acheter le chapeau. Il avoit bien vingt-cinq mille Ã©cus quand il
mourut. Voici une de ses friponneries, ou plutÃ´t un de ses crimes, qui
lui valut trois mille livres. Un Juif de Rome avoit un ennemi qui Ã©toit
chrÃ©tien; ce Juif fut quelques jours sans paroÃ®tre, et on ne pouvoit
dÃ©couvrir ce qu'il Ã©toit devenu. Les Juifs, en gÃ©nÃ©ral, firent publier
qu'ils donneroient trois mille livres Ã  quiconque rÃ©vÃ©leroit le
meurtrier; car ils ne doutoient pas qu'on ne l'eÃ»t tuÃ©. Le meurtrier se
confesse au PÃ¨re BagnarÃ©e, et dit qu'il avoit coupÃ© le Juif Ã  morceaux,
et l'avoit jetÃ© en tel lieu dans un privÃ©. Le PÃ¨re fait tomber entre les
mains des Juifs une lettre qui portoit: Â«Mettez les trois mille livres
en tel lieu, et vous trouverez le nom du meurtrier qu'on aura mis en la
place de l'argent.Â» Cela fut fait. Il trouva aussi dans l'horoscope
qu'il avoit fait du pape Urbain, qu'il mourroit un tel jour: persuadÃ© de
cela, il offre Ã  je ne sais quelles gens de l'empoisonner pour une
certaine somme. Il croyoit gagner cela sans pÃ©ril, et que les autres
penseroient que le pape, qui seroit mort de mort naturelle, seroit mort
de poison. La chose se dÃ©couvre: il se sauve; mais celui qui Ã©toit avec
lui le trahit, et lui ayant donnÃ© une potion endormante, il l'enlÃ¨ve de
Venise, oÃ¹ ils Ã©toient, jusque sur les terres du pape. LÃ , pour ne pas
diffamer l'habit de Saint-Augustin, on le pendit avec un habit de
pÃ©nitent rouge.


Un garÃ§on, nommÃ© Malual, fils d'un homme d'affaires, se fit faire son
horoscope, et parce qu'il y avoit qu'il mourroit entre six et sept, le 7
du mois d'aoÃ»t 1653, il prit la poste en Foretz, oÃ¹ il se trouvoit, au
commencement de ce mois fatal, de peur de tomber malade Ã  la campagne;
il s'Ã©chauffa en venant Ã  Paris, prit une bonne pleurÃ©sie dont il mourut
le 7 d'aoÃ»t, Ã  trois heures du matin.


Du temps de la Reine-mÃ¨re, il y avoit ici un Ãcossois nommÃ© Inglis,
dont on conte assez de choses. M. de Sancy, alors homme d'Ã©pÃ©e, et
depuis Ã©vÃªque de Saint-Malo, pour le surprendre, lui envoya sa nativitÃ©
sans se nommer. Â«Ah! dit Inglis, dÃ¨s qu'il se fut mis Ã  faire sa figure,
je le connois, le petit rousseau, il fera le voyage de Constantinople.Â»
Il y fut en ambassade.

Il dit d'un gentilhomme, qui Ã©toit gouverneur de Nesle: Â«Il me presse
par Ã©crit de lui faire sa figure; mais il a pensÃ© ne m'en presser plus:
il a Ã©tÃ© en danger de se noyer il n'y a que quatre jours.Â» Gombauld, Ã 
qui Inglis dit cela, trouva ce gentilhomme sur le Pont-Neuf, qui lui
dit: Â«En venant, j'ai pensÃ© me noyer.Â» Il lui manqua le temps justement.

Il demandoit toujours quelque chose, et jamais n'obtenoit rien; il
venoit toujours trop tard. Une fois il alla demander Ã  la Reine la
charge d'un homme qui se portoit assez bien. Â«Cette charge ne vaque
pas.--Il est vrai, madame, mais celui qui la possÃ¨de mourra dans huit
jours.Â» Elle la lui promit. L'homme mourut dans le terme, mais le pauvre
Inglis mourut quatre jours devant. Il mourut comme subitement. Il
n'avoit garde de le savoir; car ses parents, qui ne vouloient pas qu'il
s'adonnÃ¢t Ã  l'astrologie, lui cÃ©lÃ¨rent toujours sa nativitÃ©.


Un gentilhomme, nommÃ© Boyer, avoit inventÃ© je ne sais quelle carte sur
laquelle il tiroit sa figure, et avec une pirouette il devinoit. Rudavel
a appris de lui, et Arnauld de Rudavel. Gombauld, qui logeoit avec lui,
lui dit: Â«Hier, Ã  minuit, une femme est venue loger cÃ©ans.Â» Il fait sa
figure, il fait aller sa pirouette; il trouve qu'il y avoit du meurtre,
et que cette femme avoit du jaune Ã  son habit. Effectivement elle avoit
une jupe jaune, et il y avoit eu du sang rÃ©pandu. Ce Boyer fut appelÃ© en
duel, et dit avant que de partir: Â«Ma figure dit que je n'en reviendrai
pas.Â» Il y fut assassinÃ©.




PIERRE PHILOSOPHALE.


L'empereur Rodolphe II, dernier du nom, avoit un premier mÃ©decin qu'on
disoit avoir trouvÃ© la pierre philosophale. Son maÃ®tre ne permettoit
point qu'on l'inquiÃ©tÃ¢t sur cela; car il lui faisoit, dit-on, de l'or
potable[56], et le tint en santÃ© longues annÃ©es. Ce mÃ©decin avoit Ã  son
service un FranÃ§ois, Ã¢gÃ© de treize ans, ou environ; c'Ã©toit un garÃ§on
qui s'Ã©toit dÃ©bauchÃ©; il le prit en affection, et lui montra tous ses
secrets. Le mÃ©decin vient Ã  mourir; ce garÃ§on, nommÃ© Saint-LÃ©ger, eut
peur qu'on ne l'enfermÃ¢t, il se sauve. On le cherche partout; point de
nouvelles. On avoit son portrait; on en fait faire plusieurs copies
qu'on envoie partout. Il vient Ã  Paris, et, pour se cacher, il offre Ã 
un homme, qui tenoit des pensionnaires Ã  l'UniversitÃ©, de lui donner
tout ce qu'il voudroit pour un trou de chambre, Ã  condition de guÃ©rir la
femme de cet homme, qui Ã©toit abandonnÃ©e des mÃ©decins; l'hÃ´te dÃ©loge
quelqu'un, lui donne un bouge[57]. Or, il y avoit lÃ -dedans, en pension,
un petit garÃ§on de Paris, nommÃ© Du PrÃ©; c'est de lui que je sais ceci.
Saint-LÃ©ger se servit de lui Ã  bien des choses, parce qu'il le reconnut
discret. Ce M. Du PrÃ© lÃ  est un galant homme. Saint-LÃ©ger lui envoyoit
chercher des drogues ordinaires chez l'apothicaire, dans lesquelles il
mettoit d'une certaine poudre, et il guÃ©rit l'hÃ´tesse en fort peu de
jours. Souvent il donnoit un coffret Ã  ce petit garÃ§on pour porter Ã  un
affineur qui en avoit une clef: le coffret Ã©toit pesant; quelquefois on
donnoit un Ã©cu d'or au petit Du PrÃ©. Ce Saint-LÃ©ger n'avoit pour tout
instrument qu'un petit fourneau portatif. Il falloit qu'il fÃ®t sa poudre
fort aisÃ©ment, car Du PrÃ© dit qu'en trois ou quatre mois, il lui en vit
user plus de trente fois plein une poire Ã  porter de la poudre Ã  canon
dans la poche. Il fit des cures admirables dans le temps qu'il fut Ã 
l'UniversitÃ©. Voici comme il fut dÃ©couvert. Le garÃ§on de l'apothicaire
de l'hÃ´tesse avoit vu ce portrait que Beringhen[58], pÃ¨re de M. le
premier, qui Ã©toit curieux de chimie, avoit fait venir d'Allemagne, car
son maÃ®tre le servoit; il en avertit donc Beringhen: voilÃ  un exempt qui
vient demander cet homme. Du PrÃ© dit: Â«Il est allÃ© Ã  la messe.Â» Il y
Ã©toit allÃ© en effet; mais apparemment il avoit eu le vent de quelque
chose, car on ne l'a jamais vu depuis.

  [56] L'or potable a Ã©tÃ© regardÃ© long-temps comme un remÃ¨de
  souverain. BrantÃ´me attribue Ã  sa vertu la conservation de la
  beautÃ© de la duchesse de Valentinois. (_OEuvres de BrantÃ´me_, t.
  7, p. 430, Ã©dition Foucault, 1823.) Corbinelli, un siÃ¨cle aprÃ¨s,
  croyait devoir son salut Ã  l'or potable. (_Lettre de madame de
  SÃ©vignÃ© Ã  Bussy_, du 13 octobre 1677.) Cela fait souvenir du pape
  GrÃ©goire XIV que l'on ne soutint, dit-on, dans sa derniÃ¨re
  maladie, qu'en lui faisant avaler de l'or moulu et des pierreries
  dissoutes; ce qui occasiona une dÃ©pense de quinze mille Ã©cus
  d'or. (_Art de vÃ©rifier les dates_, Ã  l'article GRÃGOIRE XIV,
  annÃ©e 1590.) Il nous est tombÃ© sous la main un livret du PÃ¨re
  Gabriel de Castaigne, intitulÃ©: _L'Or potable qui guarit de tous
  maux_, dÃ©diÃ© Ã  Marie de MÃ©dicis. (Paris, 1660, deuxiÃ¨me Ã©dition.)
  On y voit qu'au mois de novembre 1610, ce PÃ¨re, appelÃ© prÃ¨s de la
  Reine qui souffrait d'un mal de dents, lui remit une fiole d'or
  potable. On ne sera pas fÃ¢chÃ© de trouver ici un Ã©chantillon du
  style du P. Castaigne, avec son mÃ©lange de latin d'Ã©cole.
  Â«_Altissimus creavit medicinam simpliciter, et non medicinas
  secundum quid_, voire, _pro omnibus nobis_, non point _pro
  medicis tantum_: car il est Ã©crit: _Qui potest capere capiat_;
  voilÃ  donc qu'un chacun qui sait peut guarir toutes maladies et
  douleurs. _Ite ergÃ², curate omnem langorem et omnem
  infirmitatem_; avec la simple mÃ©decine de l'or potable vous
  guarirez tous maux, _nam qui totÃ¹m dicit nihil excludit_. Notre
  Seigneur a dit toutes maladies et infirmitÃ©s: _Quid ergo statis
  totÃ¢ die otiosi?_ Un ignorant vous dira que les mÃ©taux ne se
  peuvent rendre en eau beuvable, ou boyvable, ou potable: il est
  faux; il est un Ã¢ne, parce que par science et par expÃ©rience nous
  en avons fait prÃ©sent Ã  Sa MajestÃ©, etc., etc.Â»

  [57] Petite chambre ou cabinet. (_Dict. de TrÃ©voux._)

  [58] Pierre Beringhen, que Henri IV attacha Ã  sa personne pour
  prendre soin de ses armes. Son fils, favori de la reine Anne
  d'Autriche, fut pourvu de la charge de premier Ã©cuyer. (Voyez les
  _MÃ©moires du duc de Saint-Simon_, t. 1, p. 78, Ã©dition de 1829.)




MONCONTOUR.


Moncontour est fils de Bordeaux, receveur-gÃ©nÃ©ral de Tours, dont
Bordeaux, ambassadeur en Angleterre, qui n'est point son parent,
quoiqu'il porte mÃªme nom, a Ã©pousÃ© la fille. Ce garÃ§on a fait autant de
folles dÃ©penses qu'homme de sa sorte. Il Ã©toit ici conseiller au
Grand-Conseil. Il a eu des garnitures de point de GÃªnes de six mille
livres (_collet, manchettes et canons_). Pour un an, il a pris pour cent
pistoles de peignes; les parties du rÃ´tisseur montent Ã  dix mille Ã©cus
pour un an, en chapons de Bruges[59]. On le dupoit. Le lieutenant-civil
conte qu'une nuit, qu'il faisoit courir pour attraper des filous, on
prit trois jeunes hommes qu'on lui amena: le premier Ã©toit fort propre;
il se dit valet-de-chambre de M. de Moncontour; le second, quasi aussi
propre que lui, se dit valet de garde-robe de M. de Moncontour, et le
troisiÃ¨me, qui ne leur cÃ©doit guÃ¨re, se dit chef de sommellerie de M. de
Moncontour. Ils alloient, disoient-ils, chercher leur maÃ®tre qui Ã©toit
chez une dame de qualitÃ©. Â«Et qui est-elle?--Monsieur, nous n'oserions
la nommer.Â» Or, cette dame de qualitÃ©, c'Ã©toit madame de Gaillonnet[60].

  [59] Il nous semble qu'on n'avoit pas vantÃ©, jusqu'Ã  prÃ©sent, les
  chapons de Bruges; ceux du Mans, dÃ©jÃ  cÃ©lÃ©brÃ©s par Belon, se
  montrent toujours dignes de leur rÃ©putation. (_Vie privÃ©e des
  FranÃ§ois_, par Le Grand d'Aussy; Paris, 1782, t. 1, p. 285.)

  [60] _Voyez_ plus haut, tome 4, p. 439, l'Historiette de la
  Gaillonnet; elle justifie le mÃ©pris que Tallemant dÃ©verse ici sur
  cette femme.

Il y aura trois ans cet automne, que Prunevaux, intendant des finances,
maria sa fille avec Moncontour, qu'on croyoit riche. Quelques jours
aprÃ¨s les noces, ce galant homme de Moncontour va trouver le receveur
des consignations, Betaud, qui avoit une tapisserie de dix mille livres
Ã  vendre, parce qu'elle Ã©toit trop haute pour les exhaussements de sa
maison; ils tombent d'accord du prix; Betaud se contente du billet de
Moncontour, payable Ã  volontÃ©. Deux jours aprÃ¨s, Betaud demanda, par
rencontre, Ã  Prunevaux, si cette tapisserie avoit plu Ã  sa fille; il se
trouva qu'il ne savoit ce que c'Ã©toit. Betaud va faire des reproches Ã 
Moncontour, qui lui avoue qu'il l'avoit mise en gage pour trois mille
livres chez un tapissier; qu'au reste, c'Ã©toit pour une bonne action, et
pour dÃ©livrer le monde de ce voleur de l'Escluselles; qu'au lieu de dix
mille livres, il feroit Ã  Betaud une promesse de trois mille livres,
aprÃ¨s que la tapisserie auroit Ã©tÃ© retirÃ©e de chez le tapissier; ce
qu'il fit; car Betaud aima mieux perdre mille Ã©cus que dix mille francs.

Ce l'Escluselles Ã©toit un illustre filou qui avoit eu bien des
familiaritÃ©s avec la Gaillonnet, et mÃªme lui avoit prÃªtÃ© quelquefois de
l'argent. Un jour il voulut qu'elle lui donnÃ¢t une obligation, elle le
maltraita; il prit son temps, et la vola, elle et Moncontour, au retour
de Forges, mais seulement jusqu'Ã  la concurrence de sa dette. Ils le
firent prendre, et ce fut pour le faire dÃ©pÃªcher que Moncontour emprunta
ces trois mille livres; car le lieutenant-criminel, qui disoit qu'il
n'Ã©toit pas trop chargÃ©, dÃ¨s qu'il vit de l'argent, dit: Â«C'est un
coquin, il en faut purger le monde.Â» Effectivement, il fut rouÃ©.

Au bout de deux ou trois mois, Prunevaux fit sÃ©parer sa fille de biens;
il ne lui avoit pas donnÃ© grand-chose. Peu de temps aprÃ¨s, Bordeaux,
pÃ¨re de Moncontour, s'absenta. On accuse Bordeaux, l'intendant des
finances, beau-pÃ¨re de sa fille, de lui avoir fait faire une banqueroute
frauduleuse. Il en a fait autant autrefois lui-mÃªme.

Moncontour reÃ§ut assez bien cette calamitÃ©; il disoit Ã  ses confrÃ¨res du
Grand-Conseil: Â«Remettez un peu cette buvette sur pied; car dÃ©sormais je
n'aurai plus d'ordinaire que celui-lÃ .Â» Quelquefois il disoit: Â«Depuis
que mon pÃ¨re a fait _un trou Ã  la nuit_, je me trouve plus en repos que
jamais: lui et mon beau-pÃ¨re ne faisoient que me gronder, ma femme Ã©toit
jalouse, mes valets demandoient sans cesse; me voilÃ  dÃ©livrÃ© de tout
cela.Â»




CONTES, NAIVETÃS, BONS MOTS, ETC.


Le pÃ¨re de feu M. le marquis de Rambouillet avoit une tante, abbesse de
Poissy; en ce temps-lÃ  on se divertissoit fort bien dans les religions;
le marquis y avoit une galanterie: sa maÃ®tresse s'appeloit Le May. Un
jour qu'il y fut dÃ®ner, c'Ã©toit vers la mi-juin, sa tante lui envoya une
vieille religieuse, nommÃ©e Rosmadec, pour l'entretenir pendant qu'il
dÃ®noit: cela ne lui plaisoit nullement, et il eÃ»t bien voulu que c'eÃ»t
Ã©tÃ© sa maÃ®tresse. Au dessert, on lui prÃ©senta des pommes ridÃ©es et des
cerises nouvelles; au mÃªme temps, la jeune religieuse qu'il demandoit
entra; et M. de Rambouillet dit en repoussant ses pommes: Â«Quand Le May
vient, qu'on m'Ã´te Rosmadec.Â»


Un vieillard de quatre-vingts ans, Ã©tant logÃ© Ã  Montpellier, Ã  une
extrÃ©mitÃ© de la ville, s'avisa d'aller loger Ã  l'autre bout, et dit pour
raison: Â«J'ai toujours tÃ¢chÃ© de n'Ãªtre Ã  charge Ã  personne; je n'ai plus
guÃ¨re Ã  vivre, et, si je fusse demeurÃ© oÃ¹ j'Ã©tois, on eÃ»t eu beaucoup de
peine Ã  me porter au cimetiÃ¨re; au lieu qu'oÃ¹ je suis, il n'y aura
qu'un pas Ã  faire.Â»


Un Poitevin huguenot, nommÃ© M. Matthieu, pour Ãªtre exempt de tailles,
soutint qu'il Ã©toit de la maison de Saint-Matthieu, qui est une bonne
maison de Poitiers, et disoit pour ses raisons que ses ancÃªtres s'Ã©tant
faits de la religion, en haine des saints, au lieu de Saint-Mathieu,
s'Ã©toient seulement appelÃ©s Matthieu.


Un conseiller de Paris jouoit Ã  la paume; on lui vint dire: Â«Monsieur,
madame vient d'accoucher.--Eh bien! cet enfant ne lui rentrera pas dans
le corps.Â» A une demi-heure de lÃ , on lui vint dire: Â«Madame est encore
accouchÃ©e d'un autre enfant.--Ah! pardieu! dit-il, je m'en vais. Si je
n'y allois, elle ne feroit qu'accoucher tout aujourd'hui.Â»


Une femme disoit: Â«Ce livre est assez agrÃ©able, mais il a un mauvais
accent.Â»


Un Allemand, en voyageant, quand le vin Ã©toit bon, Ã©crivoit sur la
cheminÃ©e de l'hÃ´tellerie: _Est_, et _Est, Est_, quand il Ã©toit
excellent. A Montefiascone, en Italie, oÃ¹ il y a de fort bon muscat, il
Ã©crivit: _Est, Est, Est_, et en but tant qu'il en creva. Son valet lui
fit cette Ã©pitaphe:

    _Est, Est, Est et propter Est, Est, Est
        Dominas meus hic est[61]._

  [61] Coulanges a vu l'Ã©pitaphe dans l'Ã©glise de Montefiascone. Le
  hÃ©ros de l'anecdote Ã©toit un prÃ©lat allemand de la famille des
  Fugger d'Augsbourg. (_MÃ©moires de Coulanges_; Paris, 1820, in-8Âº,
  p. 294.)


M. d'Arpajon[62], voulant faire le bel esprit, s'avisa de traiter
Sarrazin et Pellisson; et, pour cajoler Sarrazin: Â«Ah! monsieur, lui
dit-il, que j'aime votre _Printemps_[63]!--Je ne l'ai point fait, dit
Sarrazin, c'est une piÃ¨ce de Montplaisir.--Ah! votre _Temple de la Mort_
est admirable.--C'est de Habert[64], le commissaire de l'artillerie.Â»
Enfin, Pellisson, par pitiÃ©, trouva moyen de le faire tomber sur le
_sonnet d'Ãve_[65].

  [62] Louis, duc d'Arpajon, mourut Ã  Severac, en 1679.

  [63] Ce sont des stances, intitulÃ©es: _Le Printemps_; elle sont
  dans les _PoÃ©sies choisies_, recueil publiÃ© par Sercy, en 1657,
  premiÃ¨re partie, p. 142; on les retrouve dans les _PoÃ©sies du
  marquis de Montplaisir_, Amsterdam, 1759, p. 23, Ã©dition de
  Saint-Mard.

  [64] Cette piÃ¨ce est de Philippe Habert, frÃ¨re de l'abbÃ© de
  Cerisy. Elle a Ã©tÃ© publiÃ©e dans le _Recueil de diverses poÃ©sies
  des plus cÃ©lÃ¨bres auteurs de ce temps_; Paris, Chamhoudry, 1651,
  premiÃ¨re partie, page 66.

  [65] C'est le sonnet de Sarrasin, qui commence par ces vers:

    Lorsqu'Adam vit cette jeune beautÃ©,
    Faite pour lui d'une main immortelle, etc.

    (_OEuvres de Sarrasin_, Ã©dition de 1685, t. 2, p. 188.)


D'Audiguier[66], auteur de _Lisandre et Caliste_, disoit Ã  ThÃ©ophile
qu'il ne tailloit sa plume qu'avec son Ã©pÃ©e: Â«Je ne m'Ã©tonne donc pas,
lui dit ThÃ©ophile, que vous Ã©criviez si mal.Â»

  [66] Vital d'Audiguier, mauvais Ã©crivain, auteur des _Amours de
  Lysandre et de Caliste, histoire tragique de notre temps_; Lyon
  1622.


M. de Criqueville, prÃ©sident au mortier de Rouen, voulut sur ses vieux
jours Ã©pouser la fille du prÃ©sident de Franqueville, son collÃ¨gue; tout
Ã©toit d'accord, quand quelqu'un lui dit qu'il rÃªvoit. Il s'en dÃ©dit,
et, pour toute raison, il dit que, quand il la fit demander, il ne
l'avoit vue _que de pourfil_, et que, depuis, l'ayant vue _de plein
front_, elle ne lui avoit pas plu.


Un bourgeois de ChÃ¢lons avoit son fils au collÃ©ge des JÃ©suites de Reims.
Ce fils, par l'avis des JÃ©suites, lui demanda les _Vies des Saints_: il
lui envoya les _Vies des Hommes illustres_ de Plutarque, et lui manda
que c'Ã©toient les saints des honnÃªtes gens.


Ce prieur de Bourgueil, que M. de Reims fit assassiner, fut assez simple
pour se laisser persuader, par un nommÃ© Langeys, de coller Ã  son
brÃ©viaire une promesse qu'il lui avoit faite, afin de s'en ressouvenir
toujours. Quand il la fallut produire, elle se rompit toute.


Dans les chapitres des Chartreux, chaque religieux peut Ã©crire son
sentiment au gÃ©nÃ©ral. Un religieux de Paris Ã©crivit qu'il y avoit
beaucoup de choses Ã  louer dans leur ordre; mais qu'il y trouvoit un
grand dÃ©faut: c'est de n'avoir point de femmes, et qu'au moins il en
faudroit une pour deux. Â«Pour moi, ajouta-t-il, je me contenterai de la
moitiÃ© de la meuniÃ¨re.Â» La meuniÃ¨re Ã©toit jolie. Le gÃ©nÃ©ral manda au
procureur de Paris: Â«Un tel religieux vit-il bien mieux que pas un?
Regardez ce qu'il m'Ã©crit.Â» Le procureur fut bien surpris.


Un sot de Chinon apporta beaucoup de ruban bleu de Paris, en disant que
c'Ã©toit la mode d'en porter en Ã©charpe, et qu'il en avoit vu au Roi
mÃªme.


Une dame, un peu galante, pour s'accoutumer Ã  ne point rougir, voulut se
hasarder de conter une de ses amourettes, sans nommer personne; elle dit
donc: Â«Une dame donne rendez-vous Ã  son galant, et Ã©tant couchÃ©s
ensemble, on heurta; le galant se jette dans un cabinet, et, comme il
faisoit froid, il prit un drap pour se couvrir. Jamais, ajouta-t-elle,
je ne fus si dÃ©ferrÃ©e que quand je me vis sans drap.Â»


Un SÃ©danois, nommÃ© Gohard, valet du beau-frÃ¨re de M. Conrart, se
retiroit fort souvent dans un petit cabinet, et il Ã©crivoit sans qu'on
pÃ»t savoir ce que c'Ã©toit. Enfin on trouva moyen d'y entrer, et on vit
un gros livre, oÃ¹ il y avoit au haut: Â«Aujourd'hui, sixiÃ¨me de mai 1645,
je commence, moyennant la grÃ¢ce de Dieu, Ã  copier, pour la septiÃ¨me
fois, le Nouveau-Testament, que j'achÃ¨verai, Dieu aidant, au bout de
l'an.Â»


Le marÃ©chal de Gassion avoit un parent qui partagea avec un cadet qu'il
avoit, et lui donna mille Ã©cus pour sa lÃ©gitime, Ã  condition qu'il en
emploieroit cinq cents Ã  un drapeau, en Hollande. Ce garÃ§on mangea tout.
L'aÃ®nÃ©, sans y Ãªtre obligÃ©, envoya encore cinq cents Ã©cus; mais il mit
l'argent en main tierce pour faire acheter ce drapeau. Le cadet fit si
bien qu'il eut l'argent, et le mangea, et haie-au-bout[67]. Ses
crÃ©anciers lui prÃªtent de quoi aller en son pays, oÃ¹ il disoit qu'il
feroit bien danser son frÃ¨re, et rapporteroit de quoi tout payer. L'aÃ®nÃ©
en eut avis, et lui Ã©crivit que sa maison Ã©toit bonne, qu'il avoit des
arquebuses Ã  croc[68], et quelques fauconneaux[69]; qu'il braqueroit
tout contre lui. Ce cadet lui fait rÃ©ponse, il n'y avoit que cela dans
la lettre: _Amourcez, yÃ© pars_.

  [67] _Haie-au-bout_, expression basse et proverbiale, qui
  signifie _et le reste_. (_Dict. de TrÃ©voux._)

  [68] EspÃ¨ce d'arquebuse pesante, dont on se servoit derriÃ¨re les
  murailles et en l'appuyant sur quelque chose. (_Dictionnaire de
  TrÃ©voux._) Comme on diroit aujourd'hui un fusil de rempart.

  [69] Petits canons trÃ¨s-longs. (_Ibid._)


Un laquais de madame de Rambouillet, et qui plus est, _nÃ© natif_ de
Rambouillet mÃªme, comme quelqu'un lui demanda: Â«Qui est avec Madame?Â»
rÃ©pondit: Â«C'est un _verrier_[70].Â» Il Ã©toit nuit. Les verriers ne vont
pas Ã  ces heures... Â«Oh! dit-il, c'est un verrier, comme M. de
Neufgermain.Â» C'Ã©toit Segrais.

  [70] C'est-Ã -dire un gentilhomme verrier. On ne dÃ©rogeoit pas en
  exerÃ§ant l'art de la verrerie; mais aussi on n'acquÃ©roit pas
  noblesse. Cet usage singulier remonte Ã  l'empereur ThÃ©odose.
  (Voyez le _TraitÃ© de la noblesse_ de La Roque.)


Menous, intendant des Tuileries, Ã©tant amoureux de la femme qu'il Ã©pousa
depuis (elle s'appelle Le Coq), fit faire un cachet, oÃ¹ l'amour tenoit
sur le poing un coq en guise d'Ã©pervier, et il y avoit autour: _Avec lui
je prends tous les cÅurs_.


FranÃ§ois Ier, Ã©tant chez madame d'Estampes, sut que Brissac, depuis
marÃ©chal de France, s'Ã©toit cachÃ© sous le lit pour n'avoir pas eu le
temps de se sauver. Il demanda des confitures, et en mangeant du
cotignac, qu'il trouvoit admirable, il en jeta une boÃ®te sous le lit, et
dit: Â«Tiens, Brissac, il faut que tout le monde vive[71].Â»

  [71] On a dit la mÃªme chose de Henri IV et du duc de Bellegarde;
  l'anecdote est cependant trÃ¨s-diffÃ©rente. Le duc, sur le point
  d'Ãªtre surpris par Henri IV, se jeta dans un cabinet dont la clef
  fut retirÃ©e; le Roi demanda des confitures qui Ã©toient dans le
  cabinet; et il alloit en enfoncer la porte, quand Bellegarde
  s'Ã©chappa en sautant par la fenÃªtre. (Voyez les _Anecdotes des
  reines et rÃ©gentes_, de Dreux Du Radier, Ã©dition in-8Âº de 1808,
  t. 6, p. 21.)


Le feu comte Du Lude, pour se moquer de l'huissier de chez le Roi, qui
ne l'avoit pas voulu laisser entrer, Ã  cause qu'il n'Ã©toit pas trop bien
vÃªtu, fit habiller magnifiquement son cocher. L'huissier lui ouvre, et
refuse l'entrÃ©e au comte. Â«Si vous ne voulez pas que j'entre, dit le
comte, renvoyez-moi donc mon cocher; qu'il me ramÃ¨ne. HÃ©! maÃ®tre
Pierre!...--Monsieur, revenez, revenez.Â» Tout le monde se moqua du pauvre
huissier.


Le mÃªme heurta assez fort au cabinet de M. de Schomberg, surintendant
des finances; il Ã©toit son neveu; un nouveau suivant, qui ne le
connoissoit point, dit: Â«Qui heurte comme cela?--Ouvre.--Monsieur, on ne
heurte point ainsi cÃ©ans.Â» Il entre et va pisser dans la cheminÃ©e. Â«Ne
pisse-t-on point ainsi cÃ©ans?Â» M. de Schomberg n'en fit que rire.


Madame Causse, mÃ¨re de madame Du Candal, le feu s'Ã©tant pris chez elle,
s'enfuit toute nue avec sa fille, qui n'Ã©toit qu'une enfant, dans le
devant de sa chemise.

Sarrau, conseiller au Parlement, sa femme Ã©tant accouchÃ©e subitement
auprÃ¨s du feu, lui qui Ã©toit au lit se lÃ¨ve, met l'enfant dans le devant
de sa chemise, et va appeler des femmes. Elles, voyant cet homme en cet
Ã©tat, s'enfuirent.


Un Juif, converti depuis, voyant que ses affaires alloient mal, et que
tout lui rÃ©ussissoit de travers, s'adressant Ã  des gens qui lui
reprÃ©sentoient que c'Ã©toit que Dieu l'aimoit, et qu'il le visitoit,
rÃ©pondit plaisamment: Â«Mais que ne visite-t-il le pape et les cardinaux
qui sont ses anciens amis, au lieu de moi, qui ne le connois que depuis
trois jours?Â»


Une fille de quelque Ã¢ge, qu'on appeloit mademoiselle de Bordeaux,
disoit que c'Ã©toit une sottise que de se marier, que les gens d'esprit
se jetoient dans l'Ã©glise, ou demeuroient garÃ§ons, et Ã©toient presque
toujours de bonne humeur; et que, pour le reste, on le mettoit au haras,
pour empÃªcher le monde de finir.


A AlenÃ§on, il y avoit un M. Fouteau; pour rire, on appeloit sa femme
mademoiselle Foutelle. Un homme alla le demander, et dit: Â«Monsieur
Fouteau y est-il?--Non, dit une fille.--Et mademoiselle Foutelle?--Non,
monsieur; elle mange son potage.Â»


A Rome, on dit, quand on voit un vieux cardinal courbÃ©, qu'il cherche
les clefs; car dÃ¨s qu'ils les ont trouvÃ©es, ils se portent le mieux du
monde.


On demanda une fois quelle sorte de gouvernement c'Ã©toit que la
Rochelle: Â«C'est une _Jobelinocratie_,Â» rÃ©pondit un galant homme.


La Des Urlis, comÃ©dienne au Marais, pour dire le premier personnage,
disoit: Â«_Le grand emploi._Â»


Le vieux PÃ©na, cÃ©lÃ¨bre mÃ©decin, fut appelÃ© pour voir un malade Ã  Paris.
Â«De quel pays Ãªtes-vous? lui demanda-t-il.--De Saumur.--De Saumur, et
vous Ãªtes malade! Quel pain mangez-vous?...--Du pain de la belle
Cave[72].--Vous Ãªtes de Saumur, vous mangez du pain de la belle Cave, et
vous Ãªtes malade!... Quelle viande mangez-vous?--Du mouton qui paÃ®t au
Chardonnet.--Vous Ãªtes de Saumur, vous mangez du pain de la belle Cave,
et du mouton qui paÃ®t au Chardonnet, et vous Ãªtes malade!... Quel vin
buvez-vous?--Des coteaux.--Vous Ãªtes de Saumur, etc., vous buvez du vin
des coteaux, et vous Ãªtes malade!.... Allez, vous vous moquez des gens.Â»
Et il le laissa lÃ . Quand il abandonnoit un malade, il disoit:
Â«Faites-lui ceci et cela, et de temps en temps donnez-lui quelque
boutade de paradis.Â»

  [72] C'est le Gonesse de Saumur. (T.)


En voici un quasi semblable. Un rousseau alla se confesser; le prÃªtre
lui demanda combien il y avoit qu'il ne s'Ã©toit confessÃ©. Â«Dix ans, car
je n'ai point pÃ©chÃ© depuis.--Et de quel mÃ©tier Ãªtes-vous?--Sergent.--Et
de quel pays?--Normand.--Vous Ãªtes sergent, Normand et rousseau, et
vous n'avez pÃ©chÃ© il y a dix ans. Allez, dit-il, il en faut avoir des
reliques;Â» et avec son couteau il lui coupe un petit bout de l'oreille.


Le petit de Chavigny, qui se fait Ã  cette heure appeler M. le marquis de
Chavigny[73], Ã  l'Ã¢ge de treize ans, Ã©toit Ã  une assemblÃ©e oÃ¹ madame des
RÃ©aux[74] et son frÃ¨re SabliÃ¨re Ã©toient. SabliÃ¨re, en buvant aprÃ¨s lui,
lui dit: Â«N'y a-t-il rien Ã  gagner, au moins?--Non, dit-il, tu n'en
aimeras qu'un peu mieux ta sÅur.Â» Il l'avoit trouvÃ©e fort Ã  son goÃ»t.

  [73] Gaston Jean-Baptiste Bouthillier, marquis de Chavigny,
  mestre-de-camp du rÃ©giment de PiÃ©mont.

  [74] Ãlisabeth Rambouillet, femme de l'auteur de ces MÃ©moires.


Un marchand de Montauban, tentÃ© de se marier, prioit Dieu sur ce sujet
avec beaucoup de ferveur; et, parce qu'il ne pouvoit s'empÃªcher de
parler haut, il alloit sur le toit de sa maison. Une fois on l'Ã©pia, et
on ouÃ¯t qu'il disoit: Â«Seigneur, qui as fait le soleil chaud et la lune
morfondante, donne-moi une bonne femme; tu en penses quelquefois donner
de bonnes, que tu en donnes de bien mauvaises.Â»


Mon pÃ¨re avoit un commis naÃ¯f, fort dÃ©vot et fort chaste: un jour il ne
trouvoit pas son compte; on ouÃ¯t qu'il prioit Dieu, et disoit:
Â«Seigneur, tu sais que j'ai mon pucelage, et cependant je ne trouve pas
mon compte.Â»


Un homme disoit: Â«CicÃ©ron aimoit bien son cinquiÃ¨me frÃ¨re; car il
adresse tant de choses, _ad Quintum fratrem_.Â»


Feu M. d'Ãpernon, Ã©tant chez le feu Roi, le Roi dit Ã  Marais, qui
contrefait tout le monde: Â«Fais comme fait M. d'Ãpernon, quand il est
malade.--HolÃ ! aucuns, faites-moi _benir Vlaise_ (c'Ã©toit son
bouffon).--Monseigneur, nous ne saurions.--Comment, Ã  un homme de ma
condition...--Il est mort, il y a deux mois.--Faites-le-moi venir
nonobstant toutes choses.Â» M. d'Ãpernon rioit du bout des dents. Le Roi
sort. Marais lui voulut faire des excuses. Â«Non, non, dit-il, je ne vis
jamais un meilleur bouffon que vous.Â»


Un huguenot, nommÃ© M. Dangeau, qui a la mine fort niaise, au sortir de
l'AcadÃ©mie, alla Ã  la cour; je ne sais quel Ã©veillÃ© lui vint dire:
Â«Monsieur, pensez que vous avez Ã©tudiÃ© en philosophie.--Oui, rÃ©pondit-il
naÃ¯vement, j'ai fait mon cours.--HÃ© bien! ajouta l'autre, vous rÃ©pondrez
donc bien Ã  cet argument: Tout homme est animal, etc.--Voyons si vous
rÃ©pondrez bien Ã  celui-ci, reprit Dangeau: Tout homme est menteur; vous
Ãªtes homme, donc vous Ãªtes menteur.Â» Et lui donna un grand soufflet.


Chavanes, un des Rambouillet, un peu avant que d'aller Ã  Barcelone, oÃ¹
il fut tuÃ©, s'amusoit fort Ã  lire les ÃpÃ®tres de SÃ©nÃ¨que, oÃ¹ ce
philosophe parle de la mort, et disoit: Â«On ne fait cela qu'une fois en
sa vie; je veux apprendre Ã  le faire de bonne grÃ¢ce; car j'aurois
grand'honte de le faire aussi sottement que beaucoup de gens que je
vois.Â»


Il y avoit trois Martin Ã  Paris: Martin _mangÃ©_, un qui s'Ã©toit ruinÃ© Ã 
tenir table; Martin _qu'on mange_, l'oncle de VillemontÃ©e, et Martin
_qui mange_, celui du cardinal de Richelieu. Ce Martin qu'on mange vit
encore, et tient encore table; il Ã©toit je ne sais quoi Ã  la grande
Ã©curie. Il traita autrefois feu M. de Bellegarde, et toute la pÃ¢tisserie
et autres choses Ã©toient en figures de mors de bride, mÃªme on en fit des
pÃ¢tÃ©s tout pleins[75].

  [75] Ceci fait souvenir d'une plaisanterie de Brusquet, le fou de
  FranÃ§ois Ier, qui, ayant invitÃ© Ã  dÃ®ner le marÃ©chal Strozzi, lui
  fit servir des pÃ¢tÃ©s de la plus belle apparence qui ne
  contenoient que des vieux mors, des brides, des vieilles sangles,
  etc. (_OEuvres de BrantÃ´me_, tome 1, page 440, Ã©dition de 1823,
  faisant suite aux _MÃ©moires sur l'histoire de France_.)


Le duc de Savoie, le bossu, Ã©tant amoureux de sa belle-fille, Madame
Royale, lui donna une collation, oÃ¹ toute la vaisselle d'argent Ã©toit en
forme de guitare, Ã  cause qu'elle en jouoit. Elle le contrefaisoit avec
Cesy, qu'il chassa ainsi que toutes les autres[76].

  [76] Tous les domestiques franÃ§ois de Madame Royale furent
  renvoyÃ©s vers 1630, quand on eut le soupÃ§on d'une intrigue de
  cette princesse avec Pommeuse, le fils de Puget, trÃ©sorier de
  l'Ãpargne. (_Voyez_ t. 5, p. 11, Ã  l'article _Puget_. Voyez aussi
  la _Relation de la cour de Savoie, ou les Amours de Madame
  Royale_, Ã  la SphÃ¨re; Paris, 1668, p. 5.)


Un bourgeois de Thouars, appelÃ© au Consistoire, oÃ¹ le ministre Rivet
prÃ©sidoit, on lui fit rÃ©primande de ce qu'il buvoit. Â«Je bois, dit-il en
riant, et il n'y a personne de vous autres, messieurs, qui ne
boive.--Mais vous battez votre femme.--Et qui voulez-vous qui la batte?
Si mademoiselle Rivet fait quelque chose qui ne soit pas bien,
appellerez-vous vos voisins pour la chÃ¢tier?Â» Et il s'en sauva ainsi en
goguenardant.


La Cuisse, chirurgien qui accouche les femmes, dit qu'un jour une
personne bien faite et bien vÃªtue, le vint prier chez lui de
l'accoucher, le contenta bien, et aprÃ¨s le pria de donner l'enfant Ã  un
homme fait de telle faÃ§on. Quelque temps aprÃ¨s, on vint quÃ©rir La Cuisse
pour une maÃ®tresse des requÃªtes; c'Ã©toit elle-mÃªme, et elle lui dit tout
bas: Â«Je crierai cette fois pour celle-ci et pour l'autre.Â»


Le jeune Guenaut, mÃ©decin[77], venoit d'accoucher une fille de bon lieu,
et, comme il en emportoit l'enfant sous son manteau, un grand laquais de
la maison lui vint dire tout bas Ã  l'oreille: Â«Monsieur, se porte-t-il
bien?--Quel coquin est-ce-lÃ ? dit le mÃ©decin.--Monsieur, rÃ©pond le
laquais, j'y ai autant d'intÃ©rÃªt qu'un autre, pour le moins; c'est de
mon fait.Â»

  [77] C'Ã©toit le mÃ©decin de l'hÃ´tel de CondÃ©. (Voyez les _Lettres
  de Guy-Patin_, _passim_.)


Un conseiller, dans la deuxiÃ¨me des enquÃªtes, pensant tirer un procÃ¨s
d'un sac, en tira un chapon tout lardÃ©. VoilÃ  un Ã©clat de rire qui prend
Ã  tout le monde. Â«C'est, dit le conseiller, mon coquin de clerc qui,
Ã©tant ivre, a pris l'un pour l'autre.Â»


Un nommÃ© M. HeroÃ¼ard, qui Ã©toit assez fort en gueule, sortoit de Paris
pour aller aux champs; c'Ã©toit la semaine sainte. Il trouva Ã  la porte
un embarras de charrettes chargÃ©es de veaux. Â«Il entre bien des veaux Ã 
Paris, dit-il.--Il en sort bien aussi,Â» dit le charretier.


Feu M. d'HumiÃ¨res Ã©toit rousseau; sa mÃ¨re lui fit teindre les cheveux,
et un jour, Ã©tant chez mademoiselle de JonquiÃ¨res, qui Ã©toit de ses
voisines Ã  la campagne, elle lui dit: Â«Ne trouvez-vous pas mon fils bien
mieux comme cela?--Madame, je l'ai toujours trouvÃ© fort bien.--Mais
dites, dites en conscience.--Madame, je ne l'ai jamais vu autrement.Â» Et
elle fit toujours semblant de ne s'Ãªtre point aperÃ§u qu'il eÃ»t Ã©tÃ©
rousseau.


Le feu Ã©vÃªque de Rennes Ã©toit homme de bien et savant; les tailleurs lui
allÃ¨rent demander un saint pour patron. Â«Mais nous en voulons un,
dirent-ils, qui sans doute soit en paradis.--J'y rÃªverai, leur dit-il,
revenez demain.Â» Ils reviennent. Â«Mes amis, leur dit-il, prenez le bon
larron; car, ou Notre Seigneur n'a pas dit vrai, ou il est en paradis.
Vous savez qu'il lui dit: _Tu seras ce soir en paradis avec moi_.Â» Ils
le prirent. Il s'appelle Dimas en je ne sais quelle lÃ©gende.


Il y a cinq ans que, dans l'Ã®le Notre-Dame[78], on voyoit pour de
l'argent quatre piÃ¨ces de tapisserie Ã  l'antique, les plus belles du
monde; dans la premiÃ¨re, il y avoit un jeune homme avec ces deux vers:

    De ce beau jeu d'amours
    J'en veux parler toujours;

dans la seconde, un homme de trente ans:

    Et moi pareillement
    J'en parle bien souvent;

dans la troisiÃ¨me, un homme de quarante-cinq ans avec une dame de
trente:

    Et moi, tel que je suis,
    J'en parle quand je puis;

dans la derniÃ¨re, un vieillard tout blanc avec une vieille. Il levoit
les mains au ciel, et disoit:

    O grand Dieu que j'adore!
    En parle-t-on encore?

  [78] Aujourd'hui l'Ã®le Saint-Louis.

Un docteur s'avisa de vouloir haranguer un jour qu'on recevoit des
maÃ®tres-Ã¨s-arts; il demeura court dÃ¨s la seconde ligne. Il appelle son
cuistre[79], et lui donne la clef de sa chambre pour aller quÃ©rir sa
harangue; cependant il pria la compagnie de se donner patience. Le
cuistre mÃªle la serrure et revient les vides. Il fallut que le docteur
descendÃ®t.

  [79] On donnoit ce nom aux valets de collÃ©ge. (_Dict. de
  TrÃ©voux._)


Le duc d'Ossone, ayant Ã  juger un cordonnier qui avoit tuÃ© un prÃªtre,
lui demanda: Â«Pourquoi l'as-tu tuÃ©?--Il avoit tuÃ© mon pÃ¨re, et pour
cela on ne fit que le suspendre _Ã  divinis_ pour six mois.--HÃ© bien, dit
le duc, je te condamne aussi Ã  ne faire de souliers de six mois.Â»


Un neveu de Voiture, nommÃ© l'abbÃ© Du Val, jeune homme qui a de l'esprit,
mais peu de cervelle, s'est jetÃ© dans la dÃ©votion, et, en rÃ©pondant Ã 
des vers que des dames lui avoient envoyÃ©s, il mit au haut une croix et
ces mots: _In hoc signo vincam_[80].

  [80] C'est la lÃ©gende que Constantin fit mettre sur ses
  Ã©tendards.


Quelqu'un Ã©crivoit de l'armÃ©e: Â«Un tel rÃ©giment est arrivÃ© trop tard,
quoiqu'il soit venu toujours _volant_.Â»


Un Basque, entendant prÃªcher le miracle des cinq poissons, dit: Â«Il
falloit donc que ce fussent des _balenats_[81].Â»

  [81] Des baleines.


M. de Bouchu, maÃ®tre des requÃªtes, dit que sa femme, sept ou huit jours
aprÃ¨s leurs noces, voyant que cela diminuoit Ã©trangement, alla trouver
sa belle-mÃ¨re, et lui dit tout en pleurs Â«qu'elle ne savoit pas ce
qu'elle pouvoit avoir fait Ã  M. de Bouchu; mais qu'elle voyoit un si
grand changement dans les caresses qu'il lui faisoit, qu'assurÃ©ment il
Ã©toit mal satisfait d'elle.Â» La belle-mÃ¨re se mit Ã  rire, et la
dÃ©sabusa. C'est une grande sottise d'aller se tuer si mal Ã  propos.


Une femme de Paris qu'on avoit menÃ©e voir quelques parents Ã 
Vitry-le-FranÃ§ois, disoit naÃ¯vement: Â«Voici une jolie ville; mais je
n'aime point ces villes qui sont en mi les champs.Â»


Deux cordeliers qui faisoient fort bonne chÃ¨re Ã  dÃ®ner se moquoient de
deux minimes, qui ne mangeoient que des carottes, et leur disoient:
Â«Notre saint FranÃ§ois vaut bien le vÃ´tre.Â» AprÃ¨s dÃ®ner, les minimes
montent Ã  cheval, et les cordeliers sur la haquenÃ©e des cordeliers;
alors les minimes eurent leur revanche, et leur dirent: Â«Notre saint
FranÃ§ois vaut bien le vÃ´tre.Â»


D'Allancourt avoit un laquais qui lui disoit: Â«N'allez pas si vite avec
votre cheval, car on dira: VoilÃ  un laquais qui est fou et son maÃ®tre
aussi.Â»


Bertaut le ChÃ¢trÃ©[82], voulant mettre son laquais en mÃ©tier, lui dit:
Â«Regarde de quel mÃ©tier tu veux Ãªtre. Veux-tu Ãªtre chapelier?--Non,
monsieur; il n'y a rien au-dessous.--HÃ© bien! menuisier?--Il n'y a rien
au-dessous.--Potier d'Ã©tain?--Il n'y a rien au-dessous.--HÃ©! quoi
donc?--Tailleur ou cordonnier; car si je ne suis bon tailleur, je serai
raccommodeur; si je ne suis bon cordonnier, je serai bon savetier.Â»

  [82] _Voyez_ sur ce Bertaut, musicien de la chapelle du roi, les
  MÃ©moires de Tallemant, t. 3, p. 179.


Un gentilhomme de Languedoc ayant gagnÃ© son procÃ¨s Ã  Castres, avec
dÃ©pens, convia tout ce qu'il trouva de gens Ã  dÃ®ner, disant que sa
partie Ã©toit condamnÃ©e aux dÃ©pens, et il vouloit renvoyer l'hÃ´te Ã  sa
partie pour Ãªtre payÃ©.


Dans les CÃ©vennes, quand il faut faire une dÃ©putation, on la fait au
rabais. N'est-ce pas le moyen d'avoir de bons dÃ©putÃ©s?


Un capitaine wallon, en Hollande, voyant que tout le monde mettoit des
devises Ã  son drapeau, mit dans le sien: Â«Bon capitaine wallon pour le
service de Son Excellence.Â»


M. de ChÃ¢lons (_Vialart_), voulant instruire les paysans de son diocÃ¨se,
demanda Ã  ceux d'un village oÃ¹ il y a un chÃ¢teau: Â«Mes amis, que faut-il
faire pour se sauver?--Monseigneur, dirent-ils, il faut se retirer dans
le chÃ¢teau, quand les gendarmes venont.Â»


Une femme, en pleurant son mari, disoit: Â«HÃ©las! il me disoit toujours:
Va-t'en au diable! mais il y est bien allÃ© le premier.Â»


A l'Ã©clipse de 1652, les gens de la comtesse de Fiesque regardoient dans
un miroir, la porte de la rue ouverte; il passa une chaise: Â«Regardez,
dit un d'eux, on va en chaise dans le soleil.Â»


Un sergent, Ã  Bordeaux, prit son pÃ¨re prisonnier, disant Â«qu'il valoit
mieux qu'il gagnÃ¢t cet argent-lÃ  qu'un Ã©tranger.Â»


L'avocat du roi de La Rochelle s'appeloit Reveau; c'Ã©toit un
impertinent _Jean de lettres_, s'il en fut jamais. Il Ã©pousa une veuve;
il disoit le lendemain qu'il avoit trouvÃ© douze plus grands plaisirs en
son cabinet que celui-lÃ . Il Ã©toit puceau. Depuis, on appela cela le
_treiziÃ¨me_ de M. Reveau.


L'abbÃ© RuccellaÃ¯[83] et un homme de qualitÃ© du DauphinÃ© Ã©toient une fois
chez madame de Rambouillet. On parla de voleurs; RuccellaÃ¯ dit: Â«_Subito
che si piglia un ladro, in Italia, s'impicca[84]._Â» Bressieu crut que
ladro vouloit dire ladre. Â«Mais je ne vois point de raison Ã  cela,
dit-il. Il faut donc pendre M. de Rostaing.--_E ladro_, monsu de
Rostaing?Â» disoit l'abbÃ©. Enfin, aprÃ¨s en avoir bien ri, M. de
Rambouillet les mit d'accord.

  [83] L'abbÃ© RuccellaÃ¯, florentin, attachÃ© au marÃ©chal d'Ancre,
  demeura fidÃ¨le Ã  Marie de MÃ©dicis. (Voyez l'_Histoire de Louis
  XIII_, de Michel Le Vassor, l. 12, t. 2, p. 34, de l'Ã©dition
  in-4Âº de 1757.)

  [84] _En Italie, aussitÃ´t qu'un voleur est pris, il est pendu._


Une Espagnole, s'Ã©tant confessÃ©e, refusa de dire son nom au confesseur
en lui disant: Â«_Padre, mi nombre non es mis pecados_: Mon nom n'est pas
mes pÃ©chÃ©s.Â»


Un ivrogne en mourant demandoit des santÃ©s Ã  ses amis, comme les autres
des messes; Â«car il n'y a rien, disoit-il, qui Ã©teigne plus promptement
le feu du purgatoire.Â»


A Toulouse, les mÃ©decins font bien plus les entendus qu'ailleurs; ils ne
daignent pas fouetter leurs mules; leurs valets les fouettent derriÃ¨re.
Un jour, le valet d'un d'eux nommÃ© Le Coq, qui est un fameux mÃ©decin,
fouetta la mule de trop prÃ¨s; la mule lui donna un coup de pied. Le
garÃ§on prend un pavÃ©, et au lieu de donner dans les fesses Ã  la mule, il
donna dans les reins Ã  son maÃ®tre. Le docteur se retourne: Â«Qu'est-ce
que cela?--C'est que la mule m'a donnÃ© un coup de pied.--Elle m'en a
donnÃ© un aussi Ã  moi.Â» Ne voilÃ -t-il pas un grand personnage?


Le laquais de Boileau[85] fut, par l'ordre de son maÃ®tre, pour voir si
le premier prÃ©sident de BelliÃ¨vre Ã©toit si changÃ© qu'on disoit, aprÃ¨s sa
mort, en son habit de parade. Â«Voire, dit le laquais, il n'est changÃ©
que par le visage.Â»

  [85] Gilles Boileau, frÃ¨re aÃ®nÃ© de DesprÃ©aux.


Madame Chaban, femme du commis du comptant de La BaziniÃ¨re, elle dont
Benserade avoit Ã©tÃ© le galant, s'avisa, long-temps aprÃ¨s les _Uraniens_
et les _Jobelins_[86], de dire qu'on lui avoit donnÃ© les plus jolies
stances du monde, et elle dit par cÅur le sonnet de Job. On la berna;
on le lui fit redire trois fois, et on lui en fit donner copie.

  [86] Les _Uraniens_, Ã  la tÃªte desquels Ã©toit le prince de Conti,
  soutenoient que le sonnet de Voiture,

    Il faut finir mes jours en l'amour d'_Uranie_,

  l'emportoit sur le sonnet de Job de Benserade. Madame de
  Longueville avoit pris parti pour Benserade. (_Cours de
  littÃ©rature de La Harpe._ Paris, Agasse, an VII; t. 4, p. 143.) On
  trouve, Ã  la fin du premier volume des _PoÃ©sies choisies_ de
  Sercy, la rÃ©union des piÃ¨ces de vers auxquelles les querelles des
  _Uraniens_ et des _Jobelins_ donnÃ¨rent lieu.


Madame de Grimault dit aussi une fois Ã  l'hÃ´tel de Rambouillet qu'elle
avoit vu la plus belle stance du monde. Elle en rompit tant la tÃªte
qu'enfin on lui dit: Â«Si vous l'avez trouvÃ©e si belle, apparemment vous
l'aurez retenue; car, au pis aller, il n'y sauroit avoir que dix
vers?--JÃ©sus! dit-elle, vous vous moquez; il y en avoit plus de
soixante.Â»


Henri IV, Ã©tant Ã  CÃ®teaux, disoit: Â«Ah! que voici qui est beau! mon
Dieu, le bel endroit!...Â» Un gros moine, Ã  toutes les louanges que le
Roi donnoit Ã  leur maison, disoit toujours: _Transeuntibus_. Le Roi y
prit garde, et lui demanda ce qu'il vouloit dire: Â«Je veux dire, Sire,
que cela est beau pour les _passans_, et non pas pour ceux qui y
demeurent toujours.Â»


Henri IV, Ã  Poissy, demanda Ã  la petite de Maupeou, depuis abbesse de
Saint-Jacques-de-Vitry: Â«Qui est votre pÃ¨re, mignonne?--C'est le bon
Dieu, Sire.--Ventre-saint-gris! je voudrois bien Ãªtre son gendre.Â» Elle
en demanda plus d'un au bon Dieu, la bonne dame, et elle juroit
familiÃ¨rement _par les six enfants que j'ai portÃ©s_.


Un jour on entendit recommander aux priÃ¨res un vieux M. Guretin, agent
de quelque prince d'Allemagne; cependant il Ã©toit au prÃªche lui-mÃªme.
Tout le monde lui demanda ce que cela vouloit dire. Â«Je vous assure,
dit-il, qu'un homme de mon Ã¢ge a Ã  craindre quand il perd l'appÃ©tit.
J'avois accoutumÃ© tous les soirs de manger une perdrix, et hier je n'en
ai mangÃ© que la moitiÃ©.Â»


Une femme, qui s'Ã©toit fait recommander aux priÃ¨res, alla le jour mÃªme
en visite, disant Â«que les priÃ¨res de l'Ãglise Ã©toient toujours bonnes.Â»


La Reine-mÃ¨re demanda un jour, en riant, au passager du port de
Nully[87] si sa femme Ã©toit belle. Â«Ma foi! ce dit-il, madame, l'on en
f..... de plus laides.Â»

  [87] Le port de Neuilly.


Un solliciteur de procÃ¨s de Castres Ã©crivit une lettre d'amour dont on
n'a pu retrouver que le commencement; le voici: Â«Je n'eusse jamais
pensÃ©, belle Marion, que l'absence eÃ»t Ã©tÃ© une si cruelle passion, comme
Ã  prÃ©sent j'en fais l'office. ÃloignÃ© de l'orient de votre belle face,
toutes choses me semblent noires au prix de votre belle clartÃ©, qui
remplissoit mon cÅur de joie, et n'a mon dit cÅur autre nourriture que
de soupirs et de larmes.Â» Or, il avoit un rival qui eut jalousie de
cette lettre, et fit Ã©crire contre par un pÃ©dant qui la rÃ©futoit
sÃ©rieusement. C'est encore une grande perte que d'avoir perdu cela.


La Hoguette[88] a mis sur sa porte: _SantÃ© et badinage_; et sur son
colombier: _Ils sont pris s'ils ne s'envolent_.

  [88] Pierre Fortin de La Hoguette, auteur du livre intitulÃ©:
  _Testament ou Conseils d'un pÃ¨re Ã  ses enfants_. Il parut en 1655
  et il a eu un grand nombre d'Ã©ditions: nous avons sous les yeux
  la dixiÃ¨me. (Paris, Pierre Le Petit; 1661.) Livre du vieux temps,
  trop oubliÃ©; c'est la conversation d'un preux gentilhomme, nourri
  de saines doctrine, et assaisonnÃ©e d'anecdotes.


Un ministre, en priant Dieu, dit: Â«Seigneur, tu nous conserveras, tu
nous l'as promis, tu n'es point Normand.Â»


D'Ablancour disoit Ã  sa cousine Du Fort, qui s'Ã©toit fait farder dans
son portrait: Â«VoilÃ  comme tu seras Ã  la rÃ©surrection.Â»


Le laquais de Gombauld, lisant le livre des Rois, disoit: Â«Si j'eusse
Ã©tÃ© Dieu, je n'eusse point fait de si sots rois que cela.Â»


Un batelier Ã  qui on demandoit si JÃ©sus-Christ Ã©toit Dieu, rÃ©pondit: Â«Il
le sera quand le bonhomme sera mort.Â»


M. Desmarets Ã©tant Ã  Nanteuil chez M. de Schomberg, il y trouva un vieux
gentilhomme qui se vantoit de faire bien des vers. Ce pauvre homme
envoya toute la nuit quÃ©rir son cercueil. Deux jours aprÃ¨s, il envoya ce
quatrain Ã  M. de Schomberg:

    Je vous envoie des perdreaux,
    Si j'avois meilleur, vous l'auriez;
    Je ne vous envoie point de levrauts,
    Car je n'ai pas de levriers.


Le mÃªme M. Desmarets trouva une fois Ã  la campagne une fille qui faisoit
fort le bel esprit. Elle disoit que les _arondelles_ voloient sur
l'_orifice du chaos_. Â«Ouais, dit Desmarets, qu'est-ce que ceci?Â» Il se
met Ã  l'entretenir en mÃªme style, et aprÃ¨s lui Ã©crivit une lettre de la
mÃªme force. Elle n'osa rÃ©pondre; mais, tandis qu'il fut dans le pays,
elle ne vouloit parler qu'Ã  lui. Un bon gentilhomme Ã  qui elle montra
cette lettre, dit: Â«Vraiment, voilÃ  de beaux vers.Â»


Une vieille madame Mousseaux, mÃ¨re du grand-audiencier, avoit Ã©pousÃ© un
jeune homme nommÃ© Saint-AndrÃ©, qui, pour n'Ãªtre pas avec elle, alloit le
plus souvent qu'il pouvoit Ã  la campagne; elle en enrageoit, et Ã©crivoit
sur son almanach: Â«Un tel jour _mon cÅur_ est parti, un tel jour _mon
cÅur_ est revenu.Â»


M. Montereul, de l'AcadÃ©mie, celui qui Ã©toit au prince de Conti, comme
on lui demandoit s'il disoit son brÃ©viaire dans les courses qu'il
faisoit, car il a Ã©tÃ© dÃ©pÃªchÃ© bien des fois, rÃ©pondit:

    Dieu, en courant, ne veut Ãªtre adorÃ©[89].

  [89] Si ce vers est de Jean de Montereul, c'est le seul ouvrage
  qui soit restÃ© de cet acadÃ©micien. Il mourut Ã  l'Ã¢ge de
  trente-huit ans, le 13 fÃ©vrier 1651. Il ne faut pas le confondre
  avec son frÃ¨re Matthieu de Montereul, qui a fait des madrigaux si
  dÃ©licats.


Un Gascon avoit fait un sonnet sur la mort de M. de Montmorency, oÃ¹ il y
avoit Ã  la fin:

    La parque le prit par-derriÃ¨re,
    N'osant le prendre par-devant.


Un mari ayant trouvÃ© sa femme dans un lieu obscur, la caressa sans rien
dire; elle rÃ©sista, mais enfin il en vint Ã  bout. Elle s'aperÃ§ut aprÃ¨s
que c'Ã©toit lui: Â«HÃ©! vraiment, dit-elle, si j'eusse su que c'eÃ»t Ã©tÃ©
vous, je n'eusse pas fait tant de faÃ§ons.Â»


Un valet disoit Ã  son maÃ®tre: Â«Monsieur, si je rencontre des voleurs, je
me laisserai voler hardiment.Â»


Un laquais disoit: Â«Allons lÃ -haut, madame nous fera rire.Â»


Un autre laquais ne vouloit point quitter son maÃ®tre, et disoit: Â«OÃ¹ en
trouverois-je un qui me fÃ®t autant rire que celui-lÃ ?Â»


Un moine prÃªchoit sur la mort Ã  Fontevrault: il y avoit une fort jolie
religieuse Ã  un coin de la grille; elle lui avoit Ã©tÃ© cruelle. Il
disoit: Â«On dit Ã  la Mort: Prends cette vieille.--Je ne veux pas,
dit-elle; je veux cette jeune, je veux cette jeune.Â» Il trouva moyen de
dire deux fois _je veux cette jeune_.


Colomby l'acadÃ©micien[90] Ã©toit le plus vain de tous les hommes. Il
demanda un jour Ã  M. de Vardes: Â«Que tirez-vous bien de la cour?--Six
mille livres, dit Vardes.--Ah! siÃ¨cle ingrat, s'Ã©cria Colomby, je n'en
ai que douze, moi!Â»

  [90] FranÃ§ois de Cauvigny, sieur de Colomby, parent et Ã©lÃ¨ve de
  Malherbe. (Voyez ces _MÃ©moires_, t. 1er, p. 184.) Il avoit une
  singuliÃ¨re charge; il se qualifioit _orateur du roi pour les
  affaires d'Etat_. (Voyez l'_Histoire de l'AcadÃ©mie franÃ§oise_, de
  PÃ©lisson, Ã©d. de 1730, t. 1er, p. 289.)


Un gentilhomme du feu comte du Lude Ã©tant Ã  l'extrÃ©mitÃ©, comme on lui
parla de se confesser, dit: Â«Je n'ai jamais rien voulu faire sans le
consentement de Monsieur, il faut savoir s'il le trouve bon.Â» Le
consentement venu, le curÃ© le pressa fort de restituer certain argent.
Â«Mon cher, disoit-il, si je ne meurs pas, je n'aurai plus rien.Â» Enfin,
il envoie quÃ©rir un de ses amis. Â«Ãcoute, un tel, lui dit-il, rends cet
argent qui est dans un coffre dont voilÃ  la clef; mais garde-toi bien de
te tromper, viens bien voir si je suis mort avant que de le rendre.Â»


Un officier de M. de Rheims venoit de boire, disoit-il, avec ses
_intimes_. Â«Et comment les appelez-vous? lui dit-on.--Ma foi,
rÃ©pondit-il, je ne sais pas comment ils se nomment.Â»


Montaigne[91] Ã©tant un jour malade, on le pressa tant qu'il souffrit
qu'on fÃ®t venir un mÃ©decin. Il demanda Ã  ce mÃ©decin comment il se
nommoit: Â«Les savants, dit cet homme, me nomment _Egidius_, et les
ignorants m'appellent _Gilles_.Â» Montaigne le chassa, et oncques plus
n'en voulut voir.

  [91] Michel de Montaigne, l'immortel auteur des _Essais_. Nous ne
  pensons pas que cette anecdote ait Ã©tÃ© racontÃ©e par lui.


Une parente de M. le marquis de Rambouillet emprunta deux chevaux de
carrosse Ã  madame de Rambouillet; ces chevaux ne revenant pas, on y
envoya, et on trouva qu'elle les faisoit labourer.


Un maire d'Amiens haranguant M. d'Aumale, de la Ligue, qui y faisoit son
entrÃ©e, lui dit entre autres belles choses: Â«J'on veu vo' mÃ¨re, elle
n'est mie si grande que vous, mais on dit volontiers que petite vache
fait grand viau.Â»


Une fermiÃ¨re Ã  qui on disoit: Â«Vous avez mal Ã  la rate.--C'est mon,
dit-elle, nos pÃ¨res plaquent lÃ  nos mÃ¨res; ils s'amusont ben Ã  nous
faire des rates. C'est les gentilshommes qui en ont.--Je crois,
ajoutoit-elle, que le Roi en a une belle et grosse, car on dit qu'il est
ben gentilhomme.Â»


Un nommÃ© Le Sage se fit catholique, moyennant quoi M. de Montmorency lui
donna deux cents pistoles, un cheval et une place de gendarme. M. Le
Faucheur[92] lui dit: Â«Or Ã§a, ne savez-vous pas que notre religion est
la meilleure?--Aussi, dit cet homme, ai-je pris du retour.Â»

  [92] Ministre protestant.


M. de Matignon, entendant parler du don gratuit, demanda si c'Ã©toit un
feuillant ou un chartreux.


Montpipeau disoit Ã  madame d'Auvray, belle femme de son voisinage, ce
vers de Corneille:

    Vous quitter et mourir m'est une mÃªme chose.

Sa femme l'Ã©pioit et l'entendit; et quand madame d'Auvray alla prendre
congÃ© d'elle, en prÃ©sence de son mari, elle lui dit: Â«Ah! Madame,

    Vous quitter et mourir m'est une mÃªme chose.Â»


Un homme de la province, dont la femme avoit eu un enfant au bout de
trois mois de mariage: quand ce vint au carnaval, de peur des
railleries, il se mit devant sa porte avec une table et des jetons.
Â«Que faites-vous lÃ ? lui demanda-t-on.--Je suppute combien j'aurai
d'enfants, Ã  un tous les trois mois, si je suis quarante ans en mÃ©nage.Â»


Patin[93], le mÃ©decin, dit que la fiÃ¨vre continue dans un corps, c'est
un JÃ©suite dans un Ãtat.

  [93] Guy-Patin, dont les lettres nous apprennent tant de choses
  sur son temps.


Une femme de Montpellier, qui vouloit bien parler franÃ§ois, pour dire la
migraine, disoit _la grenade_, Ã  cause que _miougrane_, en languedocien,
veut dire _grenade_.


Une couturiÃ¨re, nommÃ©e madame Colin, payoit par jour la nourrice de son
enfant, et comme on lui disoit: Â«Vous moquez-vous? vous en auriez
meilleur marchÃ© par mois.--Oh! vous vous trompez, rÃ©pondit-elle, vous ne
savez pas combien les mois vont vite.Â»




LES AMOURS DE L'AUTEUR.


J'Ã©tois encore en logique, quand Louvigny[94], mon parent, me mena Ã  la
campagne voir ses sÅurs. Je ne les avois jamais vues chez elles; je
songeai, la nuit avant que de partir, que je devenois amoureux de
l'aÃ®nÃ©e. C'Ã©toit une veuve qui, quoique petite et de l'Ã¢ge de trente
ans, ne laissoit pas que d'Ãªtre fort jolie. Plusieurs personnes avoient
soupirÃ© pour elle; mais on n'avoit point dit qu'elle en eÃ»t aimÃ© pas un.
Mon songe ne fut pas faux; je m'attachai Ã  la veuve dÃ¨s le premier soir.
Il falloit que nous eussions quelque sympathie l'un pour l'autre; car
elle me traita toujours avec la plus grande bontÃ© du monde; et quand je
lui dis adieu, elle me baisa si fort au milieu de la bouche, que ce
baiser me fit une profonde plaie au cÅur. Louvigny, qui avoit une belle
femme, et qui Ã©toit mariÃ© il n'y avoit pas long-temps[95], ne voulut
pas demeurer lÃ  plus de six jours, et me fit partir par une pluie
effroyable. Nous Ã©tions Ã  cheval; un Ã©colier n'a pas, pour l'ordinaire,
tout ce qu'il lui faut. Je ne sais si c'Ã©toit ma casaque qui Ã©toit trop
courte, ou si c'Ã©toient mes bottes, mais jamais je ne les pus faire
joindre, et l'eau entroit dans mes jambes tout Ã  son aise. HÃ©las! le
cÅur me saigne quand je songe Ã  un pauvre bas de soie vert qui fut tout
dÃ©teint.

  [94] Tallemant avoit effacÃ© le nom de Louvigny, et il avoit Ã©crit
  _Lisis_ Ã  la place. Henri de Louvigny, secrÃ©taire du roi, en
  1626, mourut en 1652. (Voyez l'_Histoire de la Chancellerie de
  France_, de Tessereau.) On voit dans le cours de ce chapitre que
  ceci se passoit vers 1636. Tallemant avoit dix-sept ans; ainsi il
  a dÃ» naÃ®tre vers 1619. Nous sommes parvenus Ã  retrouver sous les
  ratures de Tallemant plusieurs des noms qu'il avoit fait
  disparoÃ®tre.

  [95] Louvigny avoit Ã©pousÃ© la fille aÃ®nÃ©e de Nicolas Bigot, sieur
  de La Honville, secrÃ©taire du roi et contrÃ´leur-gÃ©nÃ©ral des
  gabelles. (_Voyez_ plus haut l'article de madame de Gondran, t.
  4, p. 271 de ces MÃ©moires, et ceux de Conrart, t. 48, p. 189 de
  la deuxiÃ¨me sÃ©rie de la _Collection des MÃ©moires relatifs Ã 
  l'Histoire de France_.)

A la Saint-Martin, ma veuve[96] revint Ã  Paris; j'y allai tout aussitÃ´t.
J'avois honte de paroÃ®tre crottÃ© devant elle; alors il n'y avoit ni
chaises ni galoches, et de la Place-Maubert, oÃ¹ je logeois, il y avoit
bien loin Ã  la rue Montorgueil, oÃ¹ elle logeoit avec sa sÅur. Je
cherche chez les loueurs; j'y trouve un cheval qui pouvoit passer pour
un cheval bourgeois; je louai une selle honnÃªte et une bride Ã  un
sellier; j'avois dÃ©jÃ  un laquais. En cet Ã©quipage, mon frÃ¨re aÃ®nÃ©[97] me
trouve vers Saint-Innocent, _rue St.-Denis_. Â«OÃ¹ vas-tu, chevalier?Â» me
dit-il. On m'appeloit ainsi Ã  cause que j'Ã©tois fou de l'_Amadis_.--Â«Je
m'en vais, lui dis-je, chez M. d'Agamy[98], on y doit lire une
comÃ©die.--Je ne te demande pas, me dit-il, ce que tu y vas faire?Â» Il
sut aprÃ¨s que l'on n'y devoit rien lire. En ce commencement je
m'excusois toujours, sans qu'on m'accusÃ¢t, et quand on me trouvoit chez
la belle et qu'on me disoit: Â«Ah! vous voilÃ , chevalier,Â» je disois
toujours, ou: Â«Je suis venu jouer aux quilles,Â» ou: Â«Je suis venu jouer
au volant.Â» Le monde se mettoit Ã  rire. Insensiblement je m'enferrai si
bien que je ne songeois plus qu'Ã  cela. Les gens en railloient; moi, je
m'en dÃ©ferrois. Elle croyoit badiner et se plaisoit Ã  Ãªtre aimÃ©e; mais
cela alla plus loin qu'elle ne pensoit. L'abbÃ© de CÃ©risy[99], un des
plus beaux esprits du siÃ¨cle, en Ã©toit amoureux il y avoit plus de deux
ans; elle le souffroit, et il y Ã©toit fort familier en ce temps-lÃ ; lui
et trois autres frÃ¨res qu'il avoit, dont l'un a eu une grande rÃ©putation
pour la poÃ©sie[100]. Ils Ã©toient dans cette maison tous les jours et Ã 
toutes les heures. Deux autres beaux-esprits, Malleville et Gombauld, y
venoient souvent l'aprÃ¨s-dÃ®nÃ©e; RÃ©nevilliers[101] n'en bougeoit: on s'y
divertissoit assez bien.

  [96] Cette jolie veuve, dont nous ne savons pas le nom, Ã©toit
  sÅur de Louvigny. C'Ã©toient les enfants d'un orfÃ¨vre qui, ayant
  fait une grande fortune, Ã©toit devenu valet de chambre du roi.
  (_MÃ©moires de Conrart_, audit lieu.)

  [97] Pierre Tallemant, sieur de Boisneau; il Ã©toit banquier.

  [98] Le nom du beau-frÃ¨re de la veuve (T.).--Le nom Agamy a Ã©tÃ©
  effacÃ© par Tallemant qui l'a remplacÃ© par _Tircis_. Agamy Ã©toit
  beau-frÃ¨re de Louvigny, ayant aussi Ã©pousÃ© une demoiselle Bigot
  de La Honville. (_Voyez_ plus haut ces MÃ©moires, t. 4, p. 271.)
  Cette leÃ§on prÃ©sente au reste une assez grande difficultÃ©; car la
  veuve ne pouvoit pas Ãªtre une demoiselle Bigot de La Honville. On
  verra plus bas qu'elle n'alloit pas au chÃ¢teau de La Honville, et
  d'Agamy, mari de sa sÅur, avoit cependant Ã©pousÃ© une fille de M.
  Bigot.

  [99] On lit encore assez distinctement ce nom que Tallemant a
  remplacÃ© par _CÃ©rilas_. Ainsi Tallemant avoit pour rival Germain
  Habert, abbÃ© de _CÃ©risy_, membre de l'AcadÃ©mie franÃ§oise, auteur
  de la _MÃ©tamorphose des yeux de Philis en astres_. Cette piÃ¨ce,
  imprimÃ©e en 1630, a Ã©tÃ© insÃ©rÃ©e dans les Recueils du temps, et
  notamment dans celui de _Champhoudry_; Paris, 1651.

  [100] Philippe Habert, auteur du _Temple de la Mort_; il Ã©toit,
  ainsi que son frÃ¨re, membre de l'AcadÃ©mie franÃ§oise.

  [101] _Voyez_ l'historiette de RÃ©nevilliers, t. 4, p. 395.

L'abbÃ© fut bientÃ´t jaloux de moi; aussi, pour dire le vrai, la veuve ne
prenoit guÃ¨re garde Ã  tout ce qu'elle faisoit; elle l'appeloit d'un bout
de la chambre pour lui demander s'il ne trouvoit pas que le noir me
seÃ¯oit[102] bien. Alors les jeunes gens ne prenoient pas le noir de si
bonne heure qu'on fait maintenant. Un jour qu'elle Ã©toit au lit, voyant
qu'il n'y avoit plus de place dans la ruelle, elle me fit mettre dessus,
et, pour cela, il fallut que le pauvre abbÃ© se rangeÃ¢t afin de me
laisser passer. Le pis de tout, ce fut quand il la trouva comme elle me
mettoit des mouches sur des Ã©gratignures que m'avoit faites un
impertinent de notre auberge, Ã  qui j'avois donnÃ© un soufflet pour
quelque sottise qu'il avoit dite d'un de mes oncles. Un jour on me dit
que l'abbÃ© avoit parlÃ© de moi comme d'un Ã©colier; je fis ce couplet sur
un air qui couroit alors:

    Mon rival, il est vrai, vous avez du mÃ©rite;
        Contre vous ma force est petite.
    Vous en faites peut-Ãªtre aussi trop peu d'Ã©tat:
    David Ã©toit ainsi mÃ©prisÃ© par Goliath.

  [102] Ce conditionnel du verbe impersonnel _il sied_ est hors
  d'usage. On le trouve nÃ©anmoins indiquÃ© dans le Dictionnaire de
  Richelet, Ã©dition de GenÃ¨ve, 1690.

Et puis, je le chantai Ã  la belle, qui le trouva fort plaisant. Elle
Ã©crivit de sa main de mÃ©chants rondeaux que j'avois faits pour elle, car
c'est l'amour qui m'a fait faire des vers; elle pour qui l'abbÃ© avoit
fait tant de belles choses. Elle et sa sÅur n'Ã©toient jamais d'accord;
elle lui dit une fois familiÃ¨rement: Â«Sans moi, vous ne verriez pas une
Ã¢me.Â» Il est vrai que sa sÅur Ã©toit et est encore fort laide, car le
temps n'embellit pas; mais elle ne laissoit pas d'Ãªtre coquette. J'ai eu
quelquefois bien du plaisir Ã  voir toutes les faÃ§ons qu'elle faisoit
quand le commissaire d'artillerie[103] Ã©toit auprÃ¨s d'elle. Ce garÃ§on,
peut-Ãªtre pour servir son frÃ¨re, lui rendoit quelque complaisance; mais,
par malheur, il fut tuÃ© dÃ¨s la premiÃ¨re annÃ©e de mes amours[104]. Cette
sÅur a de l'esprit, mais elle vouloit toujours chercher midi Ã  quatorze
heures, et il lui Ã©chappoit souvent des pointes; Ã  l'autre, il lui
Ã©chappoit des naÃ¯vetÃ©s. Elle lui disoit une fois, pour la consoler de ce
que ses enfants n'Ã©toient pas jolis: Â«Ma sÅur, que voulez-vous? les
souris font des souris.Â» Pour la veuve, jamais il n'y eut une femme qui
se dorlotoit comme elle; un jour, Ã  la campagne, d'Agamy, RÃ©nevilliers,
et autres chasseurs, avoient dÃ®nÃ©-dÃ©jeÃ»nÃ© Ã  dix heures, pour aller Ã  la
chasse, et avant que de partir, ils avoient dÃ©chargÃ© leurs arquebuses.
Â«JÃ©sus! dit cette femme, le moyen de dormir cÃ©ans! On n'a fait que tirer
toute la nuit?Â» Elle soutenoit qu'il venoit du vent par une croisÃ©e
qu'on avoit murÃ©e, et que, puisqu'il y avoit eu une fenÃªtre en cet
endroit-lÃ , il ne pouvoit jamais Ãªtre si bien joint que le reste.
Quelquefois elle disoit, car elle Ã©toit assez gaie naturellement: Â«J'ai
pensÃ© dire une bonne chose, mais je l'ai bien rengaÃ®nÃ©e;Â» et, aprÃ¨s,
pour peu qu'on la pressÃ¢t, elle la disoit. Il lui prenoit de temps en
temps des accÃ¨s de dÃ©votion. On conte qu'allant Ã  Bourbon avec Madame
de....[105], elles avoient deux carrosses; elle s'amusa Ã  la dÃ®nÃ©e Ã 
lire un sermon avec une demoiselle de cette dame; on met les chevaux; un
carrosse part; l'autre crut qu'elle et cette demoiselle Ã©toient dedans.
On eÃ»t Ã©tÃ© comme cela jusqu'au gÃ®te, si par hasard, dans un chemin fort
large, les deux carrosses ne se fussent joints; quelqu'un du premier
carrosse cria: Â«Mademoiselle Le G....[106], parlez un peu.Â» On rÃ©pond:
Â«Elle est avec vous.--Point, c'est avec vous.Â» On ne la trouve pas; il
fallut retourner la quÃ©rir. Elle et cette demoiselle lisoient encore de
tout leur cÅur. Une fois une de leurs amies disoit: Â«Il n'y a pas loin
d'ici Ã  notre maison des champs; j'y vais avec mes mules en deux
heures[107].--JÃ©sus! dit la veuve, comment pouvez-vous faire? Je ne
saurois aller avec les miennes jusqu'au bout de ce jardin sans me rompre
le cou.Â» On lui faisoit accroire qu'elle avoit dit que son fils Ã©toit
mort Ã  cause qu'un ver lui avoit pissÃ© contre le cÅur.

  [103] Philippe Habert, le poÃ¨te dont il vient d'Ãªtre parlÃ©. Il
  Ã©toit commissaire d'artillerie.

  [104] Philippe Habert fut tuÃ© en 1637. Il avoit environ
  trente-deux ans. Une mÃ¨che allumÃ©e tombant sur un baril de poudre
  renversa une muraille qui l'Ã©crasa. (_Histoire de l'AcadÃ©mie
  franÃ§oise_, par PÃ©lisson; 1730, t. 1er, p. 233.)

  [105] Ce nom est entiÃ¨rement effacÃ© dans le manuscrit.

  [106] On aperÃ§oit encore ces initiales sous les ratures; elles
  peuvent servir Ã  faire retrouver le nom de la belle veuve.
  Tallemant y a substituÃ© _Madame une telle_. On retrouve encore
  ces initiales Ã  la fin de l'article; le nom paroÃ®t Ãªtre _Le Goux_
  ou _Le Geay_.

  [107] Ces mules servoient Ã  la charrue et au carrosse en un
  besoin. (T.)

Elle eut une fois une plaisante bizarrerie. D'Agamy avoit priÃ© l'abbÃ©
(_de CÃ©risy_) de faire une chanson qui commence:

    _La commÃ¨re au cul crottÃ©
    Veut toujours qu'on la gratte_, etc.

ou plutÃ´t des couplets que chantoit Gauthier-Garguille autrefois, et
sur le sens de sa chanson qui commenÃ§oit aussi _la CommÃ¨re au cul
crottÃ©_[108]. Il les fit et les lui dit: la veuve ne trouva pas bon que
son _mourant_ eÃ»t fait cela pour le mari de sa sÅur, et elle lui
dÃ©fendit de la donner; lui qui n'osoit dire la vÃ©ritÃ©, disoit: Â«Cette
chanson me pourra nuire si elle est vue;Â» et il trouvoit toujours
quelque Ã©chappatoire. On dÃ©couvrit enfin ce que c'Ã©toit; et son
frÃ¨re[109], pour l'obliger Ã  ne plus faire le renchÃ©ri: Â«Laissez-le lÃ ,
dit-il, j'en ferai une plus belle.Â» Il en fit cinq ou six couplets; mais
ceux de l'abbÃ© Ã©toient plus naturels; car il rÃ©ussissoit admirablement
bien en chansons Ã  danser. L'abbÃ©, voyant qu'on chantoit les couplets de
son frÃ¨re, fut tout glorieux de donner les siens.

  [108] Cette chanson n'est pas dans le recueil imprimÃ© de
  Gauthier-Garguille.

  [109] Philippe Habert.

Pour revenir Ã  mon amour, j'eus bientÃ´t des bracelets de cheveux, et la
pauvre femme en tenoit, quand tout-Ã -coup je lui fis un tour de jeune
homme. J'Ã©tois sur le point de sortir du collÃ©ge, lorsque mon pÃ¨re ayant
changÃ© de logis, un samedi que je pensois coucher chez lui, la maison oÃ¹
il alloit n'Ã©tant pas encore toute meublÃ©e, on m'envoya coucher chez une
de nos cousines[110]. Le pÃ¨re Ã©toit Ã  la cour; on me mit dans le lit de
la fille, qui alla coucher avec sa mÃ¨re. Cette fille Ã©toit toute jeune
et toute belle; je n'y fis que rÃªver toute la nuit, et le lendemain je
trouvai que j'avois une grande disposition Ã  l'aimer; insensiblement je
me pris, et un sot camarade que j'avois eu au collÃ©ge, et qui Ã©toit un
peu roman[111], acheva de me gÃ¢ter. Nous prenions tous deux la
gÃ©nÃ©rositÃ© de travers; et, quoique ce parti me fÃ»t fort dÃ©savantageux,
j'eusse fait volontiers une sottise, si on me l'eÃ»t laissÃ© faire. Elle
aimoit un garÃ§on[112], qui avoit aimÃ© sa sÅur aÃ®nÃ©e, qui Ã©toit morte,
disoit-on, d'amour pour lui, mais avec une bonne fluxion sur le poumon,
et Ã  cause de laquelle on lui fit faire un voyage en Hollande, oÃ¹ il
n'avoit aucune affaire. Pour dire ce que je pense briÃ¨vement, je crois
que cette fille, se trouvant un parti fort au-dessous de moi, car on
parloit de me faire conseiller, ne crut nullement que je fusse pour
elle, et qu'elle avoit plus d'espÃ©rance d'Ã©pouser l'autre. Quoi qu'il en
soit, me voilÃ  triste Ã  un point Ã©trange, et plus transi que l'abbÃ©, mon
rival. Je tombai dans une telle mÃ©lancolie, que mon oncle de La
Leu[113], je ne sais si c'est son esprit qui lui suggÃ©ra cela, s'alla
mettre dans la tÃªte que j'avois quelque maladie de garÃ§on. On dÃ©pute mon
frÃ¨re aÃ®nÃ© pour m'en parler: Â«Qu'Ã  cela ne tienne, lui dis-je, vous en
aurez le cÅur Ã©clairci;Â» et sur l'heure je lui fis exhibition des
piÃ¨ces. Au bout de trois mois, convaincu que la demoiselle Ã©toit un peu
fÃ©rue de l'autre, je fis un effort pour me dÃ©livrer. Je passai une nuit
entiÃ¨re sans dormir; mais le lendemain, il n'y avoit pas un chaÃ®non
entier Ã  mes chaÃ®nes. Le dÃ©pit fit ce que la raison n'avoit pu faire. Je
trouvai Ã  propos, pour plus grande sÃ»retÃ©, de faire un petit voyage en
Berry chez madame d'Harambure[114].

  [110] Tallemant, qui dans ce chapitre a voulu dÃ©router ses
  lecteurs, a rayÃ© ces derniers mots et les a remplacÃ©s par
  ceux-ci: _chez une de nos voisines_.

  [111] Comme on diroit aujourd'hui _romanesque_.

  [112] Tallemant avoit nommÃ© l'amant de sa cousine; mais il est
  impossible de rien lire sous la rature.

  [113] _La Leu_ se lit distinctement sous la rature. C'Ã©toit
  l'oncle des Tallemant. (Voyez l'art. _La Leu_, plus haut, t. 5,
  p. 43.)

  [114] C'Ã©toit la cousine-germaine des Tallemant. (_Voyez_ plus
  haut son article, t. 5, p. 39 de ces MÃ©moires.)

Cependant la veuve, comme j'ai su depuis, avoit pensÃ© enrager. Il y
avoit une jeune veuve dans notre rue, qui me tÃ©moignoit la meilleure
volontÃ© du monde; elle reÃ§ut des vers oÃ¹ je disois qu'elle m'aimoit;
elle me permit de lui Ã©crire; mais en jeune homme, j'oubliai de lui
demander l'adresse; ce qu'il y avoit de bon en cette affaire, c'est
qu'elle Ã©toit accordÃ©e, et effectivement elle fut mariÃ©e Ã  un mois de
lÃ . Je pars avec Tallemant, frÃ¨re de madame d'Harambure[115]; il voulut
passer par cette maison, oÃ¹ j'Ã©tois devenu amoureux de la veuve. LÃ  je
me renflammai quasi, car la pauvre femme me vouloit rattraper en Berry.
Il fut question de voir si je devois Ã©crire Ã  cette veuve qui Ã©toit
mariÃ©e. Tallemant, qui tout le long du chemin m'avoit contÃ© ses bonnes
fortunes de Languedoc, et que je prenois pour un hÃ©ros en galanterie, me
fit Ã©crire contre mon avis, et chargea un si habile homme de rendre ma
lettre en main propre, que le mari la reÃ§ut au lieu de la femme, et
toute ma galanterie s'en alla au diable.

  [115] C'Ã©toit GÃ©dÃ©on Tallemant, le maÃ®tre des requÃªtes, qui a Ã©tÃ©
  intendant en Guyenne, en 1653. Il Ã©toit cousin-germain de notre
  Tallemant.

Je cajolai un peu la fille d'un gentilhomme voisin de madame
d'Harambure; aprÃ¨s nous allÃ¢mes voir madame Bigot Ã  Argent[116], oÃ¹ je
m'Ã©pris terriblement de mademoiselle de Mouriou[117]. Ils me faisoient
la guerre, qu'en un bal, quand je lui tenois la main, je mettois mon
chapeau dessus, de peur qu'on ne s'en aperÃ§Ã»t, et qu'une fois je
m'endormis quasi sur son Ã©paule. J'Ã©tois pourtant bien amoureux, et en
revenant je songeai tant Ã  elle toute la nuit, que je ne fis que pleurer
et me plaindre jusqu'au jour.

  [116] Argent, gros bourg du Berry, sur la route de Gien Ã 
  Bourges.

  [117] Cette demoiselle de Mouriou ne peut Ãªtre la femme de celui
  dont on a vu l'article, t. 5, p. 377. Elle se maria Ã  l'Ã¢ge
  d'environ cinquante ans.

Me voilÃ  revenu Ã  Paris. Je fis des vers sur mon absence; car j'en tins
encore un mois durant pour mademoiselle de Mouriou. On me les fit lire
chez la veuve, oÃ¹ Ã©toit l'abbÃ© de CÃ©risy, Ã  qui j'avois donnÃ© bien du
relÃ¢che; il les loua fort. Or, la petite fille[118] que j'avois quittÃ©e,
et cette autre, Ã  qui Tallemant m'avoit fait Ã©crire si Ã  propos, s'y
rencontrÃ¨rent; elles Ã©toient parentes de la veuve. Cette derniÃ¨re et
chacune d'elles croyoient que c'Ã©toit pour elle que j'avois fait ces
vers dans mon voyage; car toute femelle aime Ã  Ãªtre aimÃ©e. Cela me
servit auprÃ¨s de ma veuve; elle s'imagina que je ne l'avois pas oubliÃ©e;
et, un jour, Ã  propos de je ne sais quoi, elle me dit: Â«Cela n'est pas
si vrai, qu'il est vrai que je suis votre servante.Â» Nous voilÃ  mieux
ensemble que jamais. Ce fut de ce temps-lÃ  qu'elle me conta combien
l'abbÃ© Ã©toit jaloux: Â«Il ne me demande qu'un peu d'amitiÃ©; et il lui
arrive souvent de pleurer auprÃ¨s de moi; il ne parle jamais de vous.Â» Je
m'aperÃ§us bien Ã  son discours que les amants qui prÃ©tendent si peu de
chose ne sont pas les mieux reÃ§us; d'ailleurs on avoit lÃ -dedans une
certaine opinion qu'il avoit toujours la foire; en effet, son teint un
peu jaune et pÃ¢le Ã©toit le teint d'un foireux. Il avoit beaucoup
d'esprit et beaucoup de vivacitÃ©; mais il disoit quelquefois des
pointes; et, quand il lui sembloit qu'il avoit dit quelque chose de
plaisant, il en rioit tout le premier, et, si quelqu'un ne l'avoit pas
entendu, il lui disoit: Â«Vous ne savez pas que je disois telle chose.Â»
Pour moi, j'Ã©tois gai, remuant, sautant, et faisant une fois plus de
bruit qu'un autre; car, quoique mon tempÃ©rament penchÃ¢t vers la
mÃ©lancolie, c'Ã©tait une mÃ©lancolie douce, et qui ne m'empÃªchoit jamais
d'Ãªtre gai quand il le falloit; avec cela, la veuve me trouvoit beaucoup
de brillant dans l'esprit: je ne sais si les autres Ã©toient de son avis.
J'Ã©tois de toutes les promenades, de tous les divertissements, et la
belle ne pouvoit rien faire sans moi; aussi n'Ã©tois-je guÃ¨re sans elle;
j'Ã©tudiois le matin, et l'aprÃ¨s-dÃ®ner, je la lui donnois tout entiÃ¨re.
Je n'ai jamais mieux passÃ© mon temps, car j'Ã©tois bien aimÃ© et bien
amoureux: on avoit toute libertÃ© de se parler et de se baiser, car les
deux sÅurs ne mangeoient point ensemble, et Ã©toient moins unies que
jamais. D'Agamy et sa femme voyoient bien que la veuve en tenoit, et
cela commenÃ§oit Ã  leur dÃ©plaire, aussi bien qu'Ã  l'abbÃ©. Dans nos
caresses nous avions quelquefois les plus violents transports du monde;
nous Ã©tions bien Ã©pris tous deux. Elle avoit de l'esprit, et faisoit
parfois des vers dans sa passion. Un jour je la trouvai pÃ¢le au Cours;
je lui envoyai le lendemain des vers que j'ai perdus, oÃ¹ je parlois de
la frayeur que cette pÃ¢leur me donnoit. Elle me rÃ©pondit par ce
quatrain:

    Si tu n'as point trouvÃ© les roses
    Qui sur mon teint Ã©toient Ã©closes,
    DaphnÃ©e, ne t'en Ã©tonne pas,
    C'est qu'elles descendoient plus bas.

  [118] Ces mots remplacent un nom raturÃ© qu'on ne peut lire.

Moi qui aime Ã  conclure, je voulus voir si je pourrois mettre l'aventure
Ã  fin. Je me hasarde; on me rebute, on me gronde, on me menace; mais, en
sortant, on me dit: Â«Je vous aurois bien plus maltraitÃ©, si je ne
craignois de vous perdre encore une fois.Â» Cela me rassure fort: je
recommence; on me repousse, on me dÃ©clare que pour tout le reste on me
le permettoit, mais que, pour cela, je n'avois que faire d'y prÃ©tendre.
DÃ©sespÃ©rant d'en venir Ã  bout, j'entendis bien plus volontiers que je
n'eusse fait, Ã  un voyage d'Italie que deux de mes frÃ¨res me
proposÃ¨rent[119]; et puis je n'avois que dix-huit ans, j'Ã©tois en Ã¢ge
d'aimer Ã  courir.

  [119] _Voyez_ l'article du cardinal de Retz, t. 4, p. 102.

Ce voyage ne fut pas plus tÃ´t conclu, que la veuve se met en courroux,
et elle le tÃ©moignoit si visiblement que tout le monde s'en apercevoit.
En jouant aux quilles, elle ne vouloit plus prendre la boule de ma main,
et faisoit mille autres choses d'une grande prudence. Je l'apaisai
pourtant en une visite de quatre heures, oÃ¹ je lui reprÃ©sentai qu'elle
me dÃ©sespÃ©roit; et je l'attendris si bien que, moitiÃ© figue, moitiÃ©
raisin, j'en eus ce que je demandois, il y avoit si long-temps. Je
voulus rompre mon voyage, ou du moins je m'en remis entiÃ¨rement Ã  elle;
c'Ã©toit une chose si arrÃªtÃ©e qu'elle eut assez de sens pour me dire
qu'il falloit le faire, et que cela feroit trop parler les gens.
Regardez quelle bizarrerie, d'attendre Ã  la veille de mon dÃ©part. Elle
me laissa encore, en une autre visite, faire tout ce que je voulus; elle
me donna son portrait, elle voulut avoir le mien. Elle me chargea de
bagues et de bracelets; mais ni elle ni moi ne songeÃ¢mes Ã  aucune
adresse pour nous Ã©crire. Je fus dire adieu Ã  mon rival, qui eut la plus
grande joie du monde de me voir partir.

A Lyon, comme si je ne pouvois voyager sans devenir amoureux, je m'Ã©pris
terriblement de la fille d'un de nos amis chez lequel nous logions.
C'Ã©toit une fille bien faite, bien brusque, qui avoit de la voix et de
l'esprit. Pour cette fois-lÃ , je n'ai pas tant de tort qu'Ã  l'autre,
car, je ne sais par quelle fatalitÃ©, cette fille eut d'abord de la bonne
volontÃ© pour moi, quoique je ne fusse pas le plus beau des trois; elle
fit, dÃ¨s le premier jour, une alliance avec moi, et m'appela _sa
sympathie_. On nous mena promener aux jardins de l'AthÃ©nÃ©e, qu'on
appelle aujourd'hui Ainay[120]; nous nous dÃ©tournÃ¢mes un peu, elle et
moi; j'Ã©tois le plus aise du monde, et il me sembloit que j'Ã©tois pour
le moins _PÃ©riandre_ ou _Merindon_[121]. Il fallut partir au bout de
trois jours; mais, pour me consoler, j'emportai des bracelets de
cheveux, et j'eus permission d'Ã©crire. Tout cela ne m'empÃªcha pas de me
bien divertir en Italie, tant c'est belle chose que jeunesse; Ã  la
vÃ©ritÃ©, j'avois quelquefois de mauvaises heures. La veuve m'Ã©crivit Ã 
Rome, par la voie du petit GuÃ©nault, son mÃ©decin[122];....... il n'y
avoit rien de particulier. Je lui rÃ©pondis, et n'en reÃ§us jamais qu'une
seule lettre.

  [120] C'est le nom d'un quartier de la ville de Lyon.

  [121] Personnages de l'_Amadis_.

  [122] Ces derniers mots Ã©toient effacÃ©s; il en reste encore
  quelques-uns sous la rature que nous n'avons pas pu retrouver.

De retour en France, nous voilÃ  encore logÃ©s Ã  Lyon chez la belle. Je
voulois familiÃ¨rement qu'elle me laissÃ¢t monter dans sa chambre par une
Ã©chelle de corde, et je lui proposai de l'aller trouver l'Ã©tÃ© Ã  la
campagne, oÃ¹ elle devoit demeurer trois mois. Elle me dit qu'il y avoit
trop de pÃ©ril Ã  tout cela. Je reÃ§us de ses lettres Ã  Paris pendant
quelque temps: elle Ã©crivoit bien; puis tout-Ã -coup elle cessa de
m'Ã©crire. Je n'ai jamais pu savoir pourquoi, car elle mourut bientÃ´t
aprÃ¨s.

Revenons Ã  la veuve. Je croyois qu'elle me recevroit avec la plus grande
joie du monde; mais je fus bien attrapÃ©, quand elle me rebuta plus que
jamais, et me reprocha la peine oÃ¹ je l'avois mise; cette peine venoit
de ce que, s'Ã©tant saisie, Ã  mon dÃ©part ou depuis, en songeant Ã  ce
qu'elle venoit de faire pour moi, ce que vous savez s'arrÃªta
aussitÃ´t...... Elle crut Ãªtre grosse, se dÃ©couvrit au jeune GuÃ©nault, et
ce fut dans cette inquiÃ©tude qu'elle m'Ã©crivit[123].

  [123] Tallemant avoit effacÃ© ce passage, et il avoit mis Ã  la
  place: Elle se dÃ©couvrit _Ã  son mÃ©decin_.

Je la blÃ¢mai fort de s'Ãªtre effrayÃ©e si Ã  la lÃ©gÃ¨re, et d'avoir tout dit
Ã  un tiers. Â«HÃ©, pourquoi? me rÃ©pondit-elle; il sait bien que c'est Ã 
bonne intention, et je lui ai dit que vous m'aviez promis de m'Ã©pouser.Â»
Je crois, mais je ne l'assurerois pas, qu'en badinant...... elle
pourroit bien m'avoir dit: Â«N'es-tu pas mon mari?Â» et que lui ayant
rÃ©pondu: Â«Oui,Â» elle pourroit avoir pris cela pour argent comptant. Nous
voilÃ  brouillÃ©s. L'abbÃ©, bien loin de profiter de mon absence, l'avait
trouvÃ©e plus chagrine que jamais. Le crucifix prit ce temps-lÃ  pour lui
donner un coup de pied, et depuis il ne fut amoureux que de la vierge
Marie. La pauvre Lyonnoise mourut durant notre divorce, et la veuve, qui
passoit dÃ©jÃ  pour une capricieuse dans mon esprit, avoit besoin de cela
pour me retenir; car, n'ayant plus personne, je fis bien plus de choses
que je n'en eusse fait pour me remettre bien avec elle.

Un peu plus habile que je n'Ã©tois, je m'avisai de cajoler une fille qui
en avoit bonne envie: elle Ã©toit parente et suivante d'une madame de
MÃ©rouville[124], avec laquelle Louvigny demeuroit.

  [124] Le nom de _MÃ©rouville_ se laisse apercevoir sous la rature;
  Tallemant, qui a biffÃ© ce passage, y a substituÃ© celui-ci: Â«Elle
  Ã©toit parente et suivante d'une _tante de la femme de Lisis_
  (Louvigny).Â» Or, madame de Louvigny, fille aÃ®nÃ©e de Bigot de La
  Honville, Ã©toit niÃ¨ce de madame de MÃ©rouville, sÅur de son pÃ¨re.
  (_Voyez_ plus haut l'Historiette de madame de Gondran, t. 4, p.
  271 et 272.)

Tout ce monde-lÃ , aussi bien que mon pÃ¨re, ne logeoit pas loin du logis
de la veuve, oÃ¹, Ã  cause du grand jardin qui y Ã©toit, on se divertissoit
plus qu'en aucune autre maison. Je badinois avec cette fille Ã  ses yeux;
cela la fit revenir, et je remontai sur ma bÃªte. Cette fille m'appeloit
_mon mari_, et m'aimoit de tout son cÅur.

J'ai parlÃ© ailleurs de la maison de La Honville[125]. Quoique la veuve
ne fÃ»t pas de ces parties-lÃ , j'y allois souvent. Tout le monde de chez
M. de La Honville m'aimoit fort; j'Ã©tois le bel-esprit de la troupe, et
on m'estimoit terriblement. Une fois, une madame Du Candal, veuve d'un
conseiller au Parlement, grande femme fort bien faite et fort
raisonnable, mais un peu coiffÃ©e de sa parente, vint Ã  La Honville que
j'y Ã©tois. Elle Ã©toit fille d'une sÅur[126] de La Honville qui logeoit
avec son frÃ¨re. De tout temps cette femme m'avoit plu; aussi a-t-elle un
agrÃ©ment que j'ai vu Ã  peu de personnes. Mon humeur, mon emportement, ma
gaÃ®tÃ© ne lui dÃ©plurent pas non plus. En badinant, nous faisons une
alliance; nous voilÃ  aussi mari et femme. Depuis cela, je la visitai
plus soigneusement; mais il n'y avoit aucune libertÃ© chez son beau-pÃ¨re,
oÃ¹ elle logeoit. La premiÃ¨re femme[127], voyant que je me trouvois
presque toujours chez La Honville quand l'autre[128] y venoit dÃ®ner,
entra en quelque jalousie et me fit la mine. Le lendemain, je la vais
trouver dans sa chambre, et, aprÃ¨s l'avoir bien haranguÃ©e pour l'obliger
Ã  me dire ce qu'elle avoit contre moi, elle me prend la main et me
baise. Â«Allez, dit-elle, vous ne le saurez jamais, mais je ne vous en
aimerai pas moins.Â» Voyant cela, je voulus tenter si je ne trouverois
point l'heure du berger. Â«Mon Dieu! me dit-elle, si j'Ã©tois capable de
faire une sottise, ce seroit pour l'amour de vous; contentez-vous de
cela, et aimez-moi Ã  cela prÃ¨s, si vous en Ãªtes capable.Â» Avec elle,
j'en suis toujours demeurÃ© lÃ ; elle est encore fille, et nous nous
aimons de bonne amitiÃ©.

  [125] _Voyez_ plus haut, sur les voyages faits Ã  la terre de La
  Honville, l'Historiette de madame de Gondran, t. 4, p. 271.

  [126] Madame de Candal s'appeloit Marie Causse; Marie Bigot, sa
  mÃ¨re, avoit Ã©pousÃ© Jacques Causse. (_Voyez_ une note plus bas
  dans le cours de cet article.)

  [127] C'est-Ã -dire la parente de madame de MÃ©rouville, qui, comme
  on vient de le voir, appeloit Tallemant son mari.

  [128] Madame de Candal.

La veuve grondoit assez de ces petits voyages Ã  La Honville, mais je lui
disois qu'il falloit donc que je rompisse avec mes frÃ¨res, et ma
belle-sÅur[129], et toute ma famille. Sa sÅur[130] malicieusement ne
manquoit pas de lui faire remarquer que je n'Ã©tois jamais si ajustÃ© que
quand j'allois voir madame du Candal, qui alors dÃ©logea de chez son
beau-pÃ¨re, et alla demeurer avec sa mÃ¨re, vers le Marais. Tout ce
qu'elle et son mari disoient contre moi ne servoit qu'Ã  les faire
regarder comme des espions. Une fois que nous Ã©tions Ã  un divertissement
chez une des parentes de la veuve, on se mit Ã  danser aux chansons; elle
me tenoit par la main, et sans y penser elle alla chanter:

        Guillot est mon ami,
        Quoique le monde en raille;
        Il n'est point endormi
        Quand il faut qu'il travaille.
      Ah! je ris alors qu'il me baise;
    Car il meurt de plaisir et moi d'aise.

Ma foi, le monde en railla cette fois-lÃ , et nous fÃ»mes un peu dÃ©ferrÃ©s
tous les deux.

  [129] Pierre Tallemant, sieur de Boineau, frÃ¨re aÃ®nÃ© de notre
  Tallemant, avoit Ã©pousÃ© Anne Bigot, fille de Nicolas Bigot, sieur
  de La Honville. (_Quittance du 29 mai 1638_, conservÃ©e Ã  la
  bibliothÃ¨que du Roi.)

  [130] Madame d'Agamy.

La veuve, qui dÃ©jÃ  Ã©toit assez capricieuse, le devint encore davantage
par les soupÃ§ons que ses parens lui mirent dans l'esprit. Un jour que je
la trouvai seule auprÃ¨s du feu, elle se glisse dans un cabinet au coin
de la cheminÃ©e, dont la porte avait un petit poids qui la faisoit fermer
fort aisÃ©ment. VoilÃ  visage de bois: je presse, je prie; elle ne veut
point ouvrir. Je m'en vais: Ã  la porte de la rue, je me ravise, et me
viens cacher de l'autre cÃ´tÃ© de la cheminÃ©e, aprÃ¨s Ãªtre rentrÃ© fort
doucement; puis je laisse aller l'huis vert[131] de toute ma force, pour
lui faire accroire que je m'en allois: cela rÃ©ussit. Elle sort; je la
happe, _et cÃ¦tera_. Cette bizarrerie me le fit trouver trois fois
meilleur. Comme cette femme n'Ã©toit pas naturellement dÃ©vergondÃ©e, et
que ce n'Ã©toit que la force de la passion qui l'emportoit, elle ne se
put jamais rÃ©soudre Ã  me donner un rendez-vous: il la falloit toujours
prendre de force. Comme c'Ã©toit toujours Ã  recommencer, on ne pouvoit
pas bien prendre ses mesures, et se cacher de sa femme de chambre comme
on eÃ»t fait. J'ai assez vu de femmes, mais je n'en ai jamais vu une si
dÃ©sintÃ©ressÃ©e; elle ne voulut pas seulement prendre des gants quand je
revins d'Italie.

  [131] L'huis vert paroÃ®t signifier ici une porte battante, en
  drap ou en toile de couleur verte.

Elle devint insensiblement si jalouse, qu'elle l'Ã©toit de toutes les
femmes que je voyois, mais bien plus de madame d'Harambure que de pas
une autre: elle a toujours eu plus de jalousie de celles que je n'aimois
pas que de celles que j'aimois; car elle n'en a pas le quart autant de
madame du Candal et de mademoiselle des Marais, dont nous parlerons
ailleurs[132].

  [132] M. de Launay l'Ã©pousa en secondes noces. (_Voyez_ ci-aprÃ¨s
  l'Historiette de madame de Launay.)

Cependant je m'enflammai pour cette autre veuve, car la premiÃ¨re me
grondoit trop. Chez sa mÃ¨re, on avoit un peu plus de libertÃ©. Un jour
que nous y faisions collation, elle nous donna des abricots, et nous
conta que, croyant en avoir fait de bien plus beaux que sa mÃ¨re, elle
met sur les siens: _Abricots de ma faÃ§on_. Par malheur, ses abricots se
candirent, et ceux de sa mÃ¨re se conservÃ¨rent fort bien: elle en changea
un beau matin toutes les couvertures, et dit: Â«Regardez comme les miens
se sont bien conservÃ©s.Â» Or, elle avoit une fille qui n'Ã©toit guÃ¨re
jolie. Â«Ma foi, ce lui dis-je, madame, votre bonne maman vous surpasse
bien autant en filles qu'en abricots: vous Ãªtes une belle ouvriÃ¨re
auprÃ¨s d'elle.Â»

Une fois, je trouvai bien du _crachottis_ auprÃ¨s du feu. Â«JÃ©sus! lui
dis-je, qu'est-ce que cela?--HÃ©las! dit-elle, c'est M. Mestresat qui a
fait lÃ  le _lac de GenÃ¨ve_[133].Â» Je lui donnois fort souvent des vers;
mais, comme elle vit que j'en tenois, elle me fit une petite querelle
pour ne m'appeler plus son _mari_; j'entendis bien sa finesse, et fis
semblant d'en Ãªtre un peu alarmÃ©. Comme elle logeoit fort loin, je ne la
voyois pas bien Ã  mon aise, et je fus ravi quand on parla de la faire
loger auprÃ¨s de M. de La Honville. Toute la difficultÃ© Ã©toit que, pour
avoir la maison qu'on vouloit faire prendre Ã  sa mÃ¨re, il falloit perdre
un quartier de celle qu'elle quittoit: la bonne femme ne pouvoit s'y
rÃ©soudre. J'envoyai un de mes amis qui loua cette maison sous main pour
un quartier, disant qu'une dame de sa connoissance se trouvoit sur le
carreau. Je trouvai moyen de le faire savoir Ã  la belle, qui prit cela
le mieux du monde, et fit pourtant en sorte qu'elle dÃ©logea sans qu'il
en coÃ»tÃ¢t un sou, ni Ã  sa mÃ¨re, ni Ã  moi; car elle persuada au
propriÃ©taire d'y aller loger lui-mÃªme. Mais je fus bien attrapÃ©, car ses
tantes ou ses cousines Ã©toient toujours avec elle, et je lui parlois dix
fois moins que je ne faisois auparavant. Enfin elle se rÃ©solut, croyant
n'avoir point d'enfants, d'Ã©pouser M. de Montlouet d'Angennes[134],
parce qu'il n'en avoit point eu avec sa premiÃ¨re femme; elle n'en eut
que tous les ans[135]. Il Ã©toit de mes amis, et m'appeloit son pupille;
j'Ã©tois mÃªme le confident de ses amours, et j'ai quelquefois fait des
vers pour lui. Elle lui fut long-temps cruelle jusqu'au mÃ©pris. Â«HÃ©las!
disois-je, le pauvre homme! il ne fait que blanchir contre.Â» Il Ã©toit
trop vieux pour elle. DÃ¨s qu'il l'eut Ã©pousÃ©e, je rÃ©solus de ne plus
penser Ã  elle, et un jour je lui dis: Â«Je gage, madame, que vous avez
brÃ»lÃ© tous les vers que je vous ai donnÃ©s.--Point, dit-elle; je vous les
montrerai encore tous.--Cela n'est plus bon Ã  rien, lui dis-je; vous
Ãªtes devenue la femme de mon ami: je vous conseille de les brÃ»ler, cela
pourroit faire du dÃ©sordre.Â» Elle vit pourquoi je le disois, et me
rÃ©pondit en rougissant: Â«On en fera ce que vous voudrez.Â» Je ne sais ce
qui en est arrivÃ© depuis, mais nous avons toujours eu bien de l'estime
l'un pour l'autre.

  [133] Il Ã©toit de GenÃ¨ve, et il crachoit beaucoup.
  (T.)--Mestresat Ã©toit un ministre de Charenton. Le cardinal de
  Retz raconte qu'il disputa un jour avec lui, en prÃ©sence d'un
  nonce, et que Mestresat le mÃ©nagea sur certains principes de
  Sorbonne qui n'obtiennent pas l'assentiment de la Cour de Rome,
  Â«n'Ã©tant pas juste, disoit-il, d'empÃªcher l'abbÃ© de Retz d'Ãªtre
  cardinal.Â» (_MÃ©moires du cardinal de Retz_, deuxiÃ¨me sÃ©rie de la
  _Collection des MÃ©moires relatifs Ã  l'histoire de France_, t. 44,
  p. 130.)

  [134] Ce nom a Ã©tÃ© soigneusement biffÃ© par Tallemant; nous sommes
  cependant parvenus Ã  le lire distinctement, Ã  l'aide d'un acide.
  En effet, Jacques d'Angennes, marquis de Montlouet et de
  Lisy-sur-Ourques, se remaria en 1643 avec Marie Causse, fille de
  Jacques Causse et de Marie Bigot, et veuve de Martin Du Candal,
  conseiller au Parlement. (_Histoire gÃ©nÃ©alogique de France_, t.
  2, p. 429.) Il est seulement extraordinaire que madame Du Candal
  eÃ»t espÃ©rÃ© de ne pas avoir d'enfants en contractant ce mariage,
  car le marquis de Montlouet en avoit eu six d'Elisabeth de
  Nettancourt.

  [135] Madame Du Candal a eu trois filles de son second mariage.
  (Voyez _le PÃ¨re Anselme_ audit lieu.)

Madame d'Harambure morte, je croyois que la veuve ne seroit plus si
folle que par le passÃ©; mais ce fut encore pis que jamais. Elle Ã©toit si
extravagante sur ce chapitre, qu'elle croyoit que je couchois avec
toutes les femmes que je voyois. Â«Le moyen que les autres vous
rÃ©sistent, disoit-elle, si je ne vous ai pu rÃ©sister!Â» Enfin elle vint Ã 
un tel excÃ¨s qu'elle m'accusoit de coucher avec ses sÅurs; elle en
avoit deux, toutes deux laides[136], et qui me haÃ¯ssoient comme la
peste; elle m'en accusoit aussi avec les miennes. Â«Oui, disoit-elle, et
je ne voudrois pas jurer que mÃªme vous Ã©pargnez vos tantes.--Mais
comment est-ce donc que j'y puis suffire?--Ah! rÃ©pondit-elle, il n'y a
jamais rien eu de si brutal, de si animal que vous; vous avez une
sensualitÃ© infatigable.Â»

  [136] Il en est mort une. (T.)

Elle me faisoit beaucoup plus d'honneur qu'Ã  moi n'appartenoit.

Voici deux des plus plaisantes visions qu'elle ait eues. Madame
Tallemant, la maÃ®tresse des requÃªtes[137], se blessa; elle s'alla mettre
dans l'esprit que cette femme Ã©toit grosse de mon fait, et qu'ayant
reconnu combien j'Ã©tois infidÃ¨le, elle avoit mieux aimÃ© se blesser que
de mettre au jour l'enfant d'un si mÃ©chant homme. L'autre fut qu'une
fille de madame _Cramail_, aujourd'hui la marquise de La
Barre-_Chivray_[138], ayant eu la petite vÃ©role, au retour d'un petit
voyage de La Honville, oÃ¹ j'avois Ã©tÃ© avec elle, la veuve raisonna
ainsi: Â«Il n'y a rien qui donne tant la petite vÃ©role que l'Ã©motion.
Cette fille lui a tout accordÃ©, cela l'a Ã©mue.Â» Si la moindre des trois
personnes avec lesquelles elle disoit que je concubinois eÃ»t voulu me
laisser faire, je l'eusse bien plantÃ©e lÃ ; car elle ne me faisoit
coucher qu'avec Lolo, madame Du Candal et mademoiselle Des Marais,
aujourd'hui madame de Launay[139], sans conter madame de Louvigny et
bien d'autres.

  [137] Marie Du Puget de Montauron, femme de GÃ©deon Tallemant,
  cousin-germain de l'auteur.

  [138] Ces noms Ã©toient raturÃ©s; les deux mots en lettres
  italiques sont douteux.

  [139] Voyez plus bas l'article de madame de Launay, personnage
  assez singulier.

Une fois, Ã  La Honville, cette Lolo, car je badinois toujours, avoit les
mains embarrassÃ©es Ã  je ne sais quoi; je me mis Ã  la baiser: Â«HÃ©! que
faites-vous? me dit-elle.--Je prends mon temps.Â» Depuis, quand je la
baisois, elle crioit: Â«Ma sÅur,[140] comme il prend son temps! venez
vite, il prend son temps.Â» Un jour que je lui baisois la main gauche,
finement elle la couvroit de la droite qui Ã©toit nue. Â«Celle-lÃ , lui
dis-je, m'est tout aussi bonne que l'autre.Â» J'ai oubliÃ© bien des folies
et bien des impromptus, et mille autres bagatelles. La vision qu'elle
eut de sa sÅur, avec laquelle elle logeoit, vint de ce que cette femme
eut un mal de mÃ¨re si furieux, qu'elle parla un langage articulÃ© que
personne n'entendoit, et elle vouloit que cela vÃ®nt de ce que je lui
avois brouillÃ© la cervelle. Je ne savois plus oÃ¹ j'en Ã©tois; je ne
voulois pas pourtant jeter le manche aprÃ¨s la cognÃ©e, parce que j'avois
dessein de faire durer cela jusqu'Ã  ce que je pusse me dÃ©clarer pour la
petite Rambouillet. Elle me fit un jour une proposition: Â«Mettez,
disoit-elle, ma conscience en repos.--Eh bien! voulez-vous que je vous
Ã©pouse?--Non.--Que voulez-vous donc?--Trouvez quelque invention.Â» Et
aprÃ¨s, elle me disoit: Â«Mais n'est-ce pas assez que vous m'ayez durant
cinq ans violÃ©e?Â» Elle appeloit cela _violer_, parce qu'elle faisoit
d'abord quelque rÃ©sistance; puis elle changeoit tout-Ã -coup de discours.
Â«Ah! si j'Ã©tois assurÃ©e que vous m'aimassiez bien, je ne m'en
soucierois; mais vous avez honte de m'aimer.Â» Et alors elle me vouloit
obliger Ã  faire des extravagances pour lui tÃ©moigner que je l'aimois.
Tout ce que je pus faire, ce fut de prendre quelque prÃ©texte, comme je
fis, pour ne plus voir sa sÅur avec qui elle Ã©toit mal; car l'autre
l'avoit obligÃ©e d'assez mauvaise grÃ¢ce Ã  dÃ©loger d'avec elle. Il lui
prit une nouvelle bizarrerie. Elle avoit je ne sais quelle espÃ¨ce de
demoiselle avec elle qu'elle faisoit toujours venir dans sa chambre. Un
beau jour je l'attrapai plaisamment. Comme elle Ã©toit allÃ©e conduire une
dame jusqu'Ã  la porte de l'antichambre, je la suivis; sa petite
demoiselle demeura auprÃ¨s du feu. Je prends la veuve et je l'emporte de
l'antichambre dans une garde-robe, oÃ¹ je m'enferme avec elle, et je la
tins tant que je voulus. Je la fis un peu revenir de ses folies. Elle
sortit de sa maison parce que l'horloge de l'hÃ´tel d'Ãpernon[141]
sonnoit les demi-heures et les quarts, et que cela lui coupoit,
disoit-elle, sa vie en trop de morceaux.

  [140] La sÅur de _Lolo_ Ã©toit madame de Louvigny. (_Voyez_ plus
  haut l'article de madame de Gondran, t. 4, p. 273, et les
  _MÃ©moires de Conrart_, au lieu dÃ©jÃ  citÃ©.)

  [141] L'hÃ´tel d'Ãpernon Ã©toit situÃ© Vieille rue du Temple, prÃ¨s
  de la rue Saint-FranÃ§ois.

Quand l'abbÃ© de CÃ©risy eut fait la _Vie du cardinal de BÃ©rulle_[142],
qui Ã©toit son ami, il lui en envoya un exemplaire. Elle lui manda
gracieusement, quelques jours aprÃ¨s, qu'elle n'avoit jamais cru qu'il
pÃ»t devenir assez idiot pour Ã©crire de si sots miracles. On n'en vendit
quasi point. M. de Grasse (_Godeau_) disoit que c'Ã©toit une vie Ã©crite
par Ã©pigrammes, tant il y avoit de traits. Patru disoit qu'il y avoit
cinq ou six cents tÃªtes Ã  cet ouvrage, car il commence Ã  tout bout de
champ, comme s'il Ã©toit Ã  la premiÃ¨re ligne. Le libraire s'y pensa
ruiner. Le bon abbÃ© avoit plus d'esprit que de jugement.

  [142] La Vie du cardinal de BÃ©rulle, en 1 volume in-4Âº parut en
  1646.

Nous nous brouillÃ¢mes encore bien des fois, et nous raccommodÃ¢mes aussi.
Enfin, las de ses bizarreries, et ayant Ã©tÃ© obligÃ©, par des
considÃ©rations de famille, Ã  faire demander la petite Rambouillet, me
voilÃ  accordÃ© sans le lui dire[143]. Mon frÃ¨re l'abbÃ©, par malice, lui
alla annoncer cette nouvelle. Elle n'a jamais Ã©tÃ© si sage que cette
fois-lÃ ; car elle reÃ§ut cela comme une chose indiffÃ©rente. Je ne
laissois pas d'aller chez elle; mais je prenois garde qu'il y eÃ»t
compagnie. Une fois, par malheur, je la trouvai seule; elle sortit de sa
chambre en colÃ¨re et me donna un grand coup de poing; aprÃ¨s je ne m'y
frottai plus. La sÅur et son mari eurent une joie Ã©trange de voir que
je me mariois: nous nous Ã©tions remis bien ensemble, il y avoit quelque
temps, du consentement de la veuve; elle-mÃªme s'Ã©toit rÃ©conciliÃ©e avec
eux. Or, quand M. Rambouillet se voulut remarier, elle y prÃ©tendit fort,
tant pour Ãªtre plus magnifique que sa sÅur, que peut-Ãªtre pour me faire
enrager Ã  mon tour. Le bonhomme n'y voulut point entendre. Il Ã©toit
accordÃ©, il y avoit deux jours, quand une fille que je ne connoissois
point me vint dire que M. Le Faucheur, le ministre, qui logeoit en mÃªme
maison que la veuve, Ã©toit fort mal et demandoit Ã  parler Ã  moi. Je fais
mettre les chevaux au carrosse, et cependant je dis Ã  tous ceux que je
rencontrai que le pauvre M. Le Faucheur Ã©toit bien mal. J'y vais vite;
mais je trouve cette mÃªme fille au bas de l'escalier qui me dit:
Â«Monsieur, c'est mademoiselle Le G....[144] qui veut vous parler.Â» Je
monte. Elle commence par des larmes et par des reproches, et me dit
enfin qu'il falloit que je l'Ã©pousasse, ou que je lui fisse Ã©pouser mon
beau-pÃ¨re. Â«Pour moi, lui dis-je, mes articles sont signÃ©s il y a
long-temps, et ceux de mon beau-pÃ¨re futur le furent avant-hier.Â» Elle
se mit Ã  tempÃªter, que je m'en repentirois, que quelque jour son fils
seroit grand, que j'avois beau faire, que la petite Rambouillet ne
seroit jamais que ma g...., et que si elle eÃ»t su cela, elle l'eÃ»t
laissÃ©e tomber en la prÃ©sentant au baptÃªme. Elle est sa marraine. Je lui
parlai doucement, la remis du mieux que je pus, et me retirai quand je
la vis un peu apaisÃ©e. Cependant je fus en transes jusque devant
l'arche[145], que j'appris qu'elle n'Ã©toit point au prÃªche; car elle
Ã©toit si outrÃ©e, que je craignois qu'elle n'allÃ¢t faire quelque
opposition ridicule. Sa sÅur a Ã©tÃ© assez Ã©tourdie pour me dire depuis:
Â«Il me semble que vous deviez marier ma sÅur avec votre beau-pÃ¨re;
c'Ã©toit le moins que vous fussiez obligÃ© de faire pour elle.Â» Cette
pauvre femme ne me sauroit encore voir sans surprise. J'ai eÃ» du
dÃ©plaisir de ne pouvoir l'assister en quelques affaires qu'elle a eues;
mais il n'y a jamais eu moyen d'en approcher. Elle hait le cardinal, et
dit assez plaisamment que le soleil de mars est _mazarin_, Ã  cause qu'il
lui fait mal Ã  la tÃªte.

  [143] Elisabeth Rambouillet n'avoit que onze ans quand elle fut
  accordÃ©e avec son cousin. (_Voyez_ l'article de l'abbÃ© Tallemant,
  t. 4, p. 72 de ces MÃ©moires.)

  [144] Nom de la veuve.

  [145] Tallemant a effacÃ© ces trois derniers mots et les a
  remplacÃ©s par ceux-ci: _jusques au jour de mes noces_. Sa
  premiÃ¨re leÃ§on, qui a trait aux usages du prÃªche, nous a semblÃ©
  prÃ©fÃ©rable.




MUETS.


J'ai vu mille fois un homme muet et sourd, assez bien fait de sa
personne et assez propre. Il plioit le linge admirablement bien en
toutes sortes d'animaux[146], et se faisoit entendre aussi bien que
personne ait jamais fait. Il alloit Ã  Charenton, et, quand par signes on
lui demandoit de quelle religion il Ã©toit, il mettoit son chapeau sur sa
tÃªte, et son manteau sur les deux Ã©paules, puis mettoit une table devant
lui; il faisoit des mains comme un ministre en chaire. Avec tout cela,
quand il y avoit procession Ã  Saint-Sulpice, sa paroisse, il prenoit une
hallebarde et, marchant devant, il faisoit ranger le monde. Il lui prit
envie de se marier, et pour faire entendre sa volontÃ© il se prÃ©senta au
consistoire. Mestrezat, le ministre, fut le premier qu'on envoya pour
tÃ¢cher d'entendre ce qu'il vouloit. Le muet lui fit quelques signes, et
se touchoit, mettoit les mains l'une dans l'autre, comme ceux qui se
donnent la foi; mais le bonhomme n'y comprit rien. On y envoya ensuite
DaillÃ©, aussi ministre, Ã  qui, outre tous les signes prÃ©cÃ©dents, il en
fit encore un autre, car faisant un rond de son pouce et du doigt index
de la main gauche, il passoit dedans le doigt index de la droite. On lui
permit de se marier, voyant qu'il savoit si bien ce qu'il demandoit, et
qu'il Ã©toit si bien prÃ©parÃ©. Sa femme et lui se mirent Ã  se mÃªler de
maquerellage. Un jour de petits enfants lui avoient fait quelque niche;
il prit un pistolet et en suivit un. Un armurier l'arrÃªta; il tira Ã  cet
homme sans le blesser; pourtant voilÃ  de la rumeur: on pilla la maison
du muet, et je ne sais ce qu'il devint.

  [146] C'Ã©toit alors l'usage de donner toutes sortes de formes aux
  serviettes de table; nous en citerons un exemple tirÃ© d'un livre
  rare et singulier: Â«Estant venus au quartier de madame Iceosine,
  nous trouvÃ¢mes plusieurs gentilshommes qui portoient les plats Ã 
  la table de leur maÃ®tresse..... Nous entrasmes dans la chambre oÃ¹
  l'on devoit manger, le long des fenestres de laquelle...... nous
  vismes une fort longue table, et assez large, couverte d'une
  nappe mignonnement damassÃ©e; mais d'autant qu'en de telles
  maisons les choses qui sont en leur naturel, bien que rares et
  exquises, ne sont jamais assez agrÃ©ables, si elles ne sont
  dÃ©guisÃ©es, ceste nappe avoit Ã©tÃ© ployÃ©e de telle faÃ§on qu'elle
  ressembloit fort bien Ã  quelque riviÃ¨re ondoyante qu'un petit
  vent fait doucement souslever. Les assiettes estoient rangÃ©es
  tout Ã  l'entour, et chacune avoit son pain chappelÃ© couvert de
  serviettes desguisÃ©es en plusieurs sortes de fruits et
  d'oiseaux.Â» (_Le Philaret, divisÃ© en deux parties, Erres et
  Ombre, de l'invention de Guillaume de Rebreviettes, sieur
  d'EscÅuvre_; Arras, 1611; in-8Âº, p. 52.)


Il y avoit sur le chemin de Notre-Dame-de-Liesse[147] un gueux qui
faisoit le muet; effectivement, il savoit si bien retirer sa langue
qu'on ne la voyoit point du tout. Une dame de mes amies (madame Perreau)
se douta qu'il y avoit de la subtilitÃ©, et lui promit dix sous s'il lui
vouloit dire combien il y avoit qu'il Ã©toit muet. Il fut long-temps Ã 
s'y rÃ©soudre; enfin il lui dit: Â«Madame, il y a quatre ans que je suis
muet.Â» Et il eut son demi-quart d'Ã©cu.

  [147] Notre-Dame-de-Liesse, lieu cÃ©lÃ¨bre par un pÃ©lerinage, est
  un bourg situÃ© Ã  trois lieues de Laon, dans le dÃ©partement de
  l'Aisne.


Tillet-Saint-Leu, conseiller Ã  la grand'chambre, a un grand fils bien
fait, qui est d'Ã©glise: ce garÃ§on est sourd et muet naturellement.
Cependant insensiblement il a appris quelques mots; il parle comme un
enfant qui ne sait que quelques faÃ§ons de parler; il Ã©crit des lettres
comme celles que les enfants dictent: cela ne se suit point. Il n'entend
que certaines personnes, encore est-ce plutÃ´t au mouvement de leurs
lÃ¨vres qu'autrement; il est propre, il fait bien des choses de ses
doigts; et ce qui m'Ã©tonne le plus, c'est qu'il danse bien et en
cadence.




CONTES SUR LE MARIAGE.


Milord Digby, homme de qualitÃ© en Angleterre, Ã©toit un homme qui aimoit
fort les secrets; il a cherchÃ© la pierre philosophale. La peinture Ã©toit
une de ses passions. Or cet homme avoit une femme qui Ã©toit une des plus
belles personnes de l'Angleterre[148], il l'aimoit tendrement; mais il
vouloit bien qu'on le sÃ»t; et comme il affectoit de passer pour le
meilleur mari du monde, et que son esprit se portoit assez de soi-mÃªme
aux choses extraordinaires, il fit peindre sa femme nue, puis en mettant
sa chemise, en habit du matin, habillÃ©e, coiffÃ©e de nuit, les cheveux
Ã©pars, se coiffant; bref, de toutes les maniÃ¨res dont il put s'aviser;
et, comme elle mourut jeune, il la fit peindre dÃ¨s le commencement de
son mal, puis quand elle fut affoiblie, et ensuite quasi tous les jours
jusqu'Ã  sa mort. Ces derniers portraits Ã©toient bien faits, mais ils
faisoient peur. Ils Ã©toient tous de la main d'un excellent enlumineur.

  [148] Le chevalier Kenelm Digby avoit Ã©pousÃ© la fille d'Edouard
  Stanley, nommÃ©e Venetia Anastasia, et cÃ©lÃ¨bre par sa beautÃ©.
  DemeurÃ© fidÃ¨le Ã  Charles Ier, Digby fit en France un long sÃ©jour.
  Il aimoit les nouveautÃ©s, et il contribua Ã  rÃ©pandre l'usage de
  la _poudre Ã  sympathie_, rÃªverie mÃ©dicale du dix-septiÃ¨me siÃ¨cle.
  (_Voyez_ l'Ã©dition de SÃ©vignÃ©, donnÃ©e par M. MonmerquÃ©; Paris,
  1818, t. 7, note de la page 224.)


Feu M. de Noailles avoit un Suisse qui se marioit en tous les lieux oÃ¹
son maÃ®tre faisoit d'ordinaire du sÃ©jour. Il avoit une femme en
Rouergue, une en Limosin une en Gascogne et une Ã  Paris.


Un homme qui fut en prison parce qu'il avoit quatre femmes, interrogÃ© Ã 
la Tournelle pourquoi il en avoit tant Ã©pousÃ©, rÃ©pondit naÃ¯vement qu'il
avoit voulu voir s'il en trouverait une bonne; que la premiÃ¨re ne valoit
rien du tout, la seconde guÃ¨re mieux, la troisiÃ¨me n'Ã©toit pas si
mÃ©chante, la quatriÃ¨me un peu meilleure que la prÃ©cÃ©dente, et qu'il
espÃ©roit enfin rencontrer ce qu'il cherchoit. On trouva qu'il disoit
cela si bonnement, qu'on se contenta de l'envoyer aux galÃ¨res[149] pour
punition de la folle entreprise qu'il avoit faite.

  [149] Quoique l'on ait dit que la bigamie Ã©toit un _cas
  pendable_, dans l'ancienne jurisprudence de mÃªme que dans notre
  nouvelle lÃ©gislation, on se contente de punir des galÃ¨res ce
  crime social. (Voyez _les Lois criminelles_ de Muizart de
  Vouglans; Paris, 1780, p. 226.)


A propos de cela, outre la vigne qu'on dit que M. l'archevÃªque doit
donner Ã  celui qui au bout de l'an n'aura point de repentir de s'Ãªtre
mariÃ©, on dit qu'il y avoit un curÃ© Ã  Sainte-Opportune qui disoit au
prÃ´ne qu'il donneroit des pois pour le carÃªme Ã  ceux qui n'obÃ©issoient
point Ã  leurs femmes. Quand il avoit questionnÃ© les maris, pas un
n'emportoit de ses pois. Un crocheteur y alla, bien rÃ©solu d'en avoir;
le curÃ© l'interroge sur la taverne, etc., il ne le pouvoit attraper.
Â«Prenez donc des pois, lui dit-il.Â» Comme le crocheteur remplissoit son
sac: Â«Vous deviez, ajouta-t-il, en prendre un plus grand.--Je le
voulois, dit le crocheteur, mais notre femme n'a pas voulu.--Ah! je vous
tiens, dit le curÃ©: vous n'avez que faire de sac; laissez mes pois.Â»


Un procureur disoit Ã  une partie: Â«Ne vous mettez pas en peine pour vos
_contredits_; au pis aller, ma femme les fera.Â»




MADAME DE LAUNAY.


Feu Jean GravÃ©, sieur de Launay, Ã©toit fils d'un riche marchand de
Saint-Malo. Le trafic d'Espagne a fait de bonnes maisons dans cette
ville-lÃ , et il y a eu des marchands riches de cinq cent mille Ã©cus.
Launay fit la marchandise aussi lui-mÃªme, et tint quelques fermes du
roi. Il devint plus riche que son pÃ¨re, et quelques envieux l'accusÃ¨rent
de fausse monnoie, quand Montauron fit un parti de faux monnoyeurs et de
rogneurs. On n'a jamais su parfaitement la vÃ©ritÃ© de cette affaire; car,
par l'arrÃªt qu'il obtint ici, il ne fut pas entiÃ¨rement dÃ©chargÃ©, et
cependant quelques-uns des accusateurs furent appliquÃ©s Ã  la question,
et d'autres bannis. Pour moi, je pense qu'il Ã©toit innocent[150].

  [150] Tallemant, alliÃ© Ã  la famille des Puget, son
  cousin-germain, GÃ©dÃ©on Tallemant, maÃ®tre des requÃªtes, ayant
  Ã©pousÃ© la petite-fille de Puget de Montauron, doit naturellement
  leur avoir Ã©tÃ© favorable. (_Voyez_ l'Historiette des Puget, t. 5
  de ces MÃ©moires, p. 5.) On lit dans un libelle dirigÃ© contre les
  financiers, qu'un des commissaires chargÃ©s d'instruire le procÃ¨s
  de Puget lui fit cette question embarrassante: Â«Je vous prie de
  m'enseigner _comment je pourrois, avec deux ou trois mille Ã©cus,
  en acquÃ©rir en peu de temps cinq ou six cent mille_. Paroles qui
  le rendirent muet, dit l'auteur; il devint pÃ¢le, dÃ©fait et
  tremblant de crainte, et possÃ©dÃ© des froides apprÃ©hensions de la
  mort, qui le talonnoient comme s'il eÃ»t Ã©tÃ© condamnÃ©. (_Le TrÃ©sor
  du trÃ©sor de France volÃ© Ã  la couronne_, par Jean de Beaufort,
  parisien; 1615, in-8Âº, p. 31.)

Se voyant beaucoup de bien en fonds de terre et en argent, avec une
charge de trÃ©sorier des Etats de Bretagne, Launay vint s'Ã©tablir Ã 
Paris, oÃ¹ il se mit dans les affaires du Roi, et il y gagna encore
beaucoup. Cet homme n'Ã©toit bon qu'Ã  cela: hors le _numÃ©ro_[151], il
n'avoit pas le sens commun. La GrossetiÃ¨re[152], mon beau-frÃ¨re, disoit
que c'Ã©toit le fils d'un dogue de Saint-Malo. Il parloit comme un
paysan. Malleville m'a contÃ© que cet homme, en sa petite jeunesse, fut
quelques annÃ©es Ã  Paris, logÃ© chez son pÃ¨re. En ce temps-lÃ , Malleville
avoit fait imprimer certaines lettres des Amours des DÃ©esses qu'il a
dÃ©savouÃ©es depuis: en un endroit, VÃ©nus Ã©crivoit Ã  Adonis qu'elle Ã©toit
comme prisonniÃ¨re, et que jamais _la pauvre Io_ ne fut gardÃ©e si
sÃ©vÃ¨rement. Launay, qui n'avoit jamais entendu parler de la pauvre Io,
corrige hardiment, et, au lieu de _la pauvre Io_, met _le pauvre Job_,
puis il dit Ã  Malleville: Â«Vous avez pris un grand impertinent
d'imprimeur; regardez quelle faute il avoit faite.Â» La jeunesse du
quartier, Ã  qui je contai cela, car Launay vint loger devant chez mon
pÃ¨re, ne l'appeloit plus que _le pauvre Job_. Une fois, il contait une
querelle, et il disoit: Â«Ils se donnÃ¨rent des coups de poing et des
_coups de soufflet_.Â»

  [151] Tallemant a plusieurs fois employÃ© cette expression.
  (_Voyez_ dans l'article de _La Leu_, t. 5, p. 49.)

  [152] Une sÅur de Tallemant, du premier lit, avoit Ã©pousÃ© un
  d'Angennes, seigneur de La GrossetiÃ¨re.

Ce _bel-esprit_ avoit une petite femme qui n'Ã©toit pas trop mal faite;
mais c'Ã©toit une vraie petite bourgeoise de Saint-Malo, qui pourtant
faisoit fort la dame. Â«Elle a raison, disions-nous, car elle est dame
_nÃ©e_, et on ne l'appelle jamais _mademoiselle_.Â» De bourgeoise elle fut
_madame_.

Launay avoit une cousine-germaine, mariÃ©e en Normandie Ã  un hobereau, ou
soi-disant, car je vois des gens qui en doutent. Madame de Launay
d'aujourd'hui[153], sa fille, m'a dit, mais elle a de la vanitÃ© Ã 
revendre, qu'il Ã©toit gouverneur de Honfleur. Peut-Ãªtre Ã©toit-ce quelque
officier. Cette parente Ã©toit veuve et chargÃ©e d'un grand garÃ§on et de
trois filles. La seconde Ã©toit une fort belle personne: son frÃ¨re, qui
Ã©toit toujours chez Launay, lui proposa d'aller chercher cette fille, et
de la donner Ã  madame de Launay. Il y va avec un des amis du _pauvre
Job_, nommÃ© La Bouvraye. Ce La Bouvraye m'a dit qu'il n'a jamais vu un
tel _pouillier_[154] que cette maison: les filles Ã©toient les servantes
de leur mÃ¨re, et elles Ã©toient habillÃ©es comme des gueuses. Cette belle
avoit des taches de rousseur sur la gorge, faute d'un mouchoir ou faute
de soin. Ils l'amÃ¨nent chez Launay, et ce pauvre La Bouvraye en devint
amoureux en chemin. A peine fut-elle arrivÃ©e que madame de Launay
renvoie sa suivante, et cette belle fille l'a peignÃ©e bien des fois: il
est vrai qu'elle l'appeloit _ma cousine_, et Launay l'appeloit _ma
niÃ¨ce_. En Bretagne, on appelle neveux et niÃ¨ces ceux sur qui on a le
germain; de lÃ  vient qu'on dit _niÃ¨ces_ et _neveux Ã  la mode de
Bretagne_.

  [153] C'est-Ã -dire mademoiselle des Marais, seconde femme de
  Launay.

  [154] _Pouillier_, mauvaise auberge, mÃ©chant logis. (_Dict. de
  TrÃ©voux._)

La premiÃ¨re fois que je vis cette belle fille, ce fut chez ma mÃ¨re; je
la trouvai qui se chauffoit dans l'antichambre avec la demoiselle de ma
mÃ¨re; elle me parut trop bien faite pour Ãªtre traitÃ©e en suivante.
Â«JÃ©sus! mademoiselle; eh! que faites-vous ici? Ne voulez-vous pas venir
lÃ  dedans?Â» En disant cela, je la prends; elle Ã©toit fort simple, et se
laissoit assez conduire[155], et je la fais asseoir en rang dans la
chambre de ma mÃ¨re. Depuis, elle fut assise partout comme une parente.
Je donnai les violons ensuite, et je la fis danser des premiÃ¨res. Elle
Ã©toit fort mal en habits, et une pauvre jupe de taffetas bleu dÃ©teint,
qui Ã©toit sa plus belle jupe, avoit plus de cinquante taches. Tout le
monde pourtant la trouva fort belle, quoique ses yeux ne fussent pas si
doux, Ã  beaucoup prÃ¨s, qu'ils le furent depuis; car la femme de chambre
de madame de Launay, croyant faire merveille, lui avoit fait les
sourcils. Je lui dis que cette coquetterie-lÃ  ne lui Ã©toit pas
avantageuse. La pauvre fille crut avoir fait un grand crime, et souffrit
beaucoup plus patiemment une assez grande maladie qu'elle eut, parce
que, durant ce temps-lÃ , ses sourcils eurent le loisir de revenir. Nous
lui faisions la guerre, que GuÃ©nault[156] lui tÃ¢tant le ventre, elle lui
disoit: Â«Pas si bas, M. GuÃ©nault, pas si bas.Â» C'Ã©toit un drÃ´le qui la
trouvoit fort Ã  son goÃ»t. Le premier jour qu'elle se sentit indisposÃ©e,
elle mit une cornette. HÃ©las! il n'y a jamais eu de cornette si modeste,
il n'y avoit pas une dent de rat de dentelle, et, faute d'autre habit,
elle avoit une cornette blanche avec sa robe. Madame de Launay ne la
traitoit pas trop bien au commencement, et j'enrageois de voir cette
petite bourgeoise[157] se faire servir par une fille que tant d'honnÃªtes
gens eussent si volontiers servie. Enfin, comme elle vit que cette fille
jouoit bien et heureusement, elle fit un fonds, et la mit de moitiÃ©. La
belle gagna, et de son gain s'habilla passablement. Plusieurs la
cajolÃ¨rent; mais pas un n'y rÃ©ussit; c'Ã©toit une personne timide, et
persuadÃ©e que tous les hommes Ã©toient des trompeurs. Je fus son premier
ami, elle avoit quelque confiance en moi; mais je ne m'en pus tenir Ã 
l'amitiÃ©. Par vanitÃ© autant que par autre raison, j'eusse Ã©tÃ© ravi d'en
Ãªtre aimÃ©; car, pour dire le vrai, je voyois bien qu'il n'y avoit rien Ã 
faire que par des voies qui n'Ã©toient point les miennes, je veux dire
par _le lÃ©gitime_. Je lui montrois l'italien Ã  un baiser par mois; mais
elle ne voulut pas tenir long-temps ce marchÃ©-lÃ . Elle l'a appris depuis
qu'elle fut mariÃ©e. Je fis des vers pour elle, et je fis si bien qu'elle
me permit, faute d'autre commoditÃ©, de les couler adroitement dans sa
robe, qui Ã©toit troussÃ©e, et cela en un lieu oÃ¹ il y avoit assez de
gens. Elle en laissa tomber quelque chose, car il y avoit plus d'une
piÃ¨ce. Comme elle les portoit sur elle pour les apprendre par cÅur,
quelques jours aprÃ¨s, comme je causois avec madame de Launay et elle, ma
belle-sÅur Tallemant[158], leur amie, y vint; elle se mit Ã  me faire la
guerre d'un certain sonnet qu'elle avoit trouvÃ©, qui effectivement avoit
Ã©tÃ© fait pour mademoiselle Des Marais, et que je lui avois donnÃ©; mais
que je disois avoir fait pour une autre, dont elle savoit bien que je
n'Ã©tois point amoureux, et je lui en avois fait confidence. On le lut
tout haut, et notre peu fine demoiselle ne put s'empÃªcher de rougir et
de me faire signe. On parla ensuite d'autre chose, et, en sortant, je
lui dis qu'elle me faisoit tort de se dÃ©fier de ma discrÃ©tion, et que je
n'avois garde de rien dire. Â«Ce n'est pas cela, rÃ©pondit-elle, c'est que
je n'en ai encore rien dit Ã  madame.--Comment, lui rÃ©pliquai-je,
seriez-vous assez innocente pour lui en parler?Â» Il survint du monde, et
je ne lui en pus dire davantage. A quelque temps de lÃ , je me trouvai
seul avec elle et madame de Launay; je ne sais comment on vint Ã 
demander si une prude pourroit s'empÃªcher d'ouvrir une lettre qu'elle
trouveroit sur sa table, quand elle sauroit que ce seroit une lettre
d'amour, pourvu qu'elle fÃ»t seule et qu'elle fÃ»t assurÃ©e qu'on n'en
sauroit rien? Mademoiselle Des Marais dit Â«que, pour elle, elle ne
seroit pas assez curieuse pour l'ouvrir.--LÃ , lÃ , rÃ©pondit l'autre, il
n'y auroit pas plus de danger qu'Ã  recevoir des vers d'amour de
monsieur que voilÃ .Â» Je vous laisse Ã  penser si je fus surpris;
cependant, je tournai tout cela en raillerie, quoique la fille s'en
dÃ©fendÃ®t sÃ©rieusement et assez mal. Elle me dit des choses aprÃ¨s
lesquelles une personne raisonnable, si une personne pouvoit faire ce
qu'elle fit lÃ , me devoit au moins dÃ©fendre de mettre le pied chez elle;
cependant, avant que de sortir, nous fÃ»mes les meilleurs amis du monde.
La premiÃ¨re fois que je pus parler Ã  la belle, je lui fis bien des
reproches; mais elle me dit qu'elle Ã©toit bien fÃ¢chÃ©e d'avoir attendu si
tard Ã  le dire Ã  madame; elle avoit cru que madame de Launay avoit
trouvÃ© les vers qu'elle avoit perdus, et qu'elle n'en avoit voulu rien
tÃ©moigner pour voir si la fille continueroit d'en recevoir. Et puis la
pauvre mademoiselle Des Marais craignoit plus que toutes les choses du
monde de retourner chez sa mÃ¨re. Je me contentai donc, voyant Ã  qui
j'avois affaire, de l'aimer de bonne amitiÃ©.

  [155] Quillet disoit que c'Ã©toit ainsi que Dieu fit notre mÃ¨re
  Ãve. (T.)

  [156] GuÃ©nault, mÃ©decin de l'hÃ´tel de CondÃ©.

  [157] On lit au manuscrit _cette petite se fait servir_, etc.; le
  mot _bourgeoise_, indiquÃ© par le sens, est restÃ© au bout de la
  plume de l'auteur.

  [158] Anne Bigot, femme du frÃ¨re aÃ®nÃ© de Tallemant.

Je ne parle point de toutes les folies qu'on faisoit dans le quartier
avec _Lolo_ et ses sÅurs[159]. Nous fÃ»mes plusieurs fois trois et
quatre jours Ã  la campagne ensemble, et je m'y divertissois toujours
mieux qu'un autre; car j'avois toujours quelque attachement pour la
belle, et cela m'occupoit l'esprit agrÃ©ablement; je n'en Ã©tois que de
meilleure compagnie. Quand ceux qui Ã©toient de cette sociÃ©tÃ© se
souviennent de toutes les folies qu'ils m'ont vu faire, ils en rient
encore, et _Lolo_ m'en a parlÃ© plus de cent fois depuis.

  [159] Voyez les _MÃ©moires de Conrart_, t. 48, p. 189 de la
  _Collection des MÃ©moires relatifs Ã  l'histoire de France_,
  deuxiÃ¨me sÃ©rie.

La petite madame de Launay n'Ã©toit pas saine, et la grosse ChamprÃ©[160],
qui logeoit tout contre chez elle, lui faisoit faire des choses qui la
tuÃ¨rent au bout de trois ans. Elle passoit les nuits Ã  courir les
sÃ©rÃ©nades, et se baignoit avec une fluxion sur les oreilles. Je prÃ©dis
un jour Ã  mademoiselle Des Marais qu'avant qu'il fÃ»t deux ans, elle
coucheroit au grand lit, et je fus prophÃ¨te. Launay Ã©toit sensuel; il
avoit beaucoup de bien; il avoit promis dix mille Ã©cus en mariage Ã 
cette fille, il les gagnoit en l'Ã©pousant. Il la connoissoit, et elle
avoit tout le soin de son mÃ©nage; car la petite dame se dÃ©chargea enfin
de tout sur elle. Madame de Launay morte, cette fille se conduisit assez
bien; elle Ã©toit devenue plus habile avec le temps. La Bouvraye voulut
l'Ã©pouser; mais elle n'en voulut pas. Elle fit dire Ã  Launay, par son
frÃ¨re, qu'elle ne pouvoit demeurer avec un homme de son Ã¢ge, sans faire
parler: il n'avoit pas cinquante ans; qu'elle le prioit de trouver bon
qu'elle se retirÃ¢t chez sa mÃ¨re. Launay rÃ©pondit: Â«Je n'ai pas jurÃ© de
ne me pas remarier, et j'Ã©pouserai aussi bien votre sÅur qu'une autre;
donnez-vous un peu de patience.Â» Ma belle-sÅur Tallemant fut du
conseil, oÃ¹ il fut rÃ©solu qu'elle ne verroit pas un homme, non pas mÃªme
moi qui Ã©tois accordÃ© alors. Cette madame Tallemant ne la conseilla pas
toujours si bien. On a su depuis que Launay ne fut pas long-temps sans
promettre Ã  sa niÃ¨ce de l'Ã©pouser, et qu'aussitÃ´t il songea Ã  faire
venir la dispense. La dispense venue, il l'Ã©pousa secrÃ¨tement, et, pour
coucher ensemble, elle se plaignoit que la petite de Launay lui donnoit
des coups de pied et l'empÃªchoit de dormir. On mit donc un petit garÃ§on
en sa place qui n'Ã©toit pas d'Ã¢ge Ã  rien remarquer, comme l'autre eÃ»t
fait. Ce qui l'embarrassoit le plus, c'Ã©toit que son mari ne pouvoit
s'empÃªcher de la caresser devant ses gens, et qu'il l'appeloit
quelquefois _ma femme_, au lieu de _ma niÃ¨ce_. Enfin elle se trouva
grosse, car elle a Ã©tÃ© fort fÃ©conde, et il fallut dÃ©clarer le mariage au
bout de deux mois. Â«HÃ© bien! me dit-elle quand je la vis, voilÃ  la
prophÃ©tie accomplie.--Oui, lui dis-je, mais je n'eusse jamais prÃ©dit
qu'une prude comme vous dÃ»t coucher deux mois avec un homme sans en rien
dire, et qu'un dÃ©vergondÃ© comme moi se mariÃ¢t en face de l'Ãglise.Â» Son
mari, dans le contrat de mariage, reconnut avoir reÃ§u vingt mille Ã©cus;
mais il lui donna d'abord trois cents louis d'or pour jouer, et, faisant
une affaire, il y avoit toujours quelque chose pour elle. Elle a pu
Ã©pargner beaucoup. Il lui dÃ©clara qu'il vouloit la trouver au logis,
quand il revenoit de ville; cependant, dÃ¨s qu'il avoit dit trois mots,
il dormoit, et en plein jour. Pour cela, il lui laissa recevoir qui elle
voulut, et jouir tout son soÃ»l. Elle eut bien de la peine Ã  le faire
rÃ©soudre Ã  laisser mettre de l'argent Ã  ses meubles[161]. Jamais femme
n'a tant gÃ¢tÃ© de belles hardes que celles-lÃ .

  [160] La ChamprÃ©, l'une des _dames de Noyon_, Ã©toit terriblement
  dÃ©vergondÃ©e. (_Voyez_ son Historiette, t. 4, p. 53.)

  [161] Le luxe Ã©toit alors portÃ© Ã  un tel point qu'on avoit des
  meubles d'argent massif. Cela dura jusqu'Ã  la guerre de 1689, Ã 
  l'occasion de laquelle Louis XIV donna l'exemple Ã  ses sujets en
  envoyant Ã  la Monnoie les chefs-d'Åuvre de Ballin qui
  garnissoient les appartements de Versailles. (_Voyez_ la lettre
  de madame de SÃ©vignÃ© Ã  madame de Grignan, du 18 dÃ©cembre 1689.)

Madame Tallemant la mit dans la magnificence des habillements, en lui
disant: Â«Qui fera de la dÃ©pense que ceux qui sont bien riches?Â» Quand je
la voyois si magnifique, je disois Â«que je voudrois avoir cette jupe de
taffetas bleu pour la lui montrer, comme une reine de la Chine montroit
la truelle de son pÃ¨re, qui Ã©toit maÃ§on, au roi son fils, quand il
faisoit trop le fier.Â» A la Chine, on cherche la plus belle fille pour
le roi, sans regarder Ã  la naissance.

Elle n'en usa pas trop bien; car, comme si son mari en l'Ã©pousant eÃ»t eu
quelque grand avantage, elle lui fit prendre un plus grand air qu'il
n'avoit fait jusque lÃ , et l'obligea Ã  se faire prÃ©sident des comptes Ã 
Nantes. Toute la famille Ã©toit aux dÃ©pens de son mari. Des Marais, dans
le parti des tailles de Beauce, vola si bien en commandant les fusiliers
de Launay, qu'il se mit bientÃ´t Ã  son aise, et aprÃ¨s il Ã©pousa la
bÃ¢tarde du feu marquis de Maulny, frÃ¨re de M. de Bouillon La Mark. Il
avoit fait connoissance en Beauce avec cette fille, et son frÃ¨re, qui se
fait appeler l'abbÃ© de La Mark. Ils Ã©toient tous deux fils d'une madame
de Talsy, qui ne fut pourtant jamais Ã©pousÃ©e; elle s'appeloit Salviati
en son nom: Maulny lui avoit fait ces deux enfants. La cadette de madame
de Launay vint demeurer avec elle, et enfin Launay la maria Ã  un
gentilhomme de Normandie nommÃ© Morinville. Elle est belle femme, mais
non pas comme sa sÅur. Mademoiselle Des Marais, de tout temps, nous
avoit dit qu'elle avoit une petite sÅur qui seroit admirablement belle.
Cette fille arrivÃ©e, elle la trouva fort changÃ©e, et la vouloit
renvoyer. Â«Ah! disoit-elle, qu'on se va moquer de moi!Â»

VoilÃ  toute la cour chez madame de Launay. Un jour, elle alla jouer chez
madame de Nemours, qu'elle avoit vue Ã  Bourbon; elle ne gagna que dix
pistoles, et les jeta pour les cartes assez dÃ©daigneusement. Feu M. de
Nemours s'y trouva, qui les prit fort bien, et dit en riant: Â«Vraiment,
cette madame de Launay est la plus gÃ©nÃ©reuse personne du monde; elle
sait que nous n'avons pas trop d'argent, et elle nous rend ce qu'elle
nous a gagnÃ©.Â» Elle Ã©toit fort belle alors, et je disois: Â«Si j'Ã©tois le
Roi, je me contenterois de ma fermiÃ¨re.Â» Son mari Ã©toit fermier des
entrÃ©es. Depuis, les enfants l'ont un peu gÃ¢tÃ©e. Elle porta son mari Ã 
acheter SablÃ©. Voyez le plaisant homme pour avoir une terre de cette
importance! les gentilshommes qui en relevoient juroient de le jeter
dans la riviÃ¨re. L'affaire ne s'acheva pas.

Elle rÃ©ussissoit admirablement bien au bal, car elle dansoit fort bien,
est de belle taille, et ne rougit jamais. Il y avoit bien des femmes qui
en enrageoient, et le bruit couroit qu'on cabaloit pour l'empÃªcher
d'Ãªtre conviÃ©e. Un homme lui envoya une fois un faux billet de bal; la
maÃ®tresse de ce bal-lÃ  en avoit donnÃ© un, pour la convier, Ã  un valet
qui le perdit; elle y alla donc sur ce faux billet. Le lendemain, cet
homme lui avoua la malice; mais elle le gronda fort, car, enviÃ©e comme
elle Ã©toit, il ne falloit que cela pour lui faire recevoir un affront.
Ensuite elle voulut Ãªtre des assemblÃ©es de la haute volÃ©e; enfin elle
fut chez madame de Chevreuse, mais on ne la mit qu'au deuxiÃ¨me rang, et
elle ne dansa point. Roquelaure, en sortant, l'aperÃ§ut: Â«HÃ©las! madame,
lui dit-il, je ne vous savois non plus ici qu'Ã  mille diables.Â» Un an
aprÃ¨s, comme elle Ã©toit bien encore d'une autre faÃ§on dans le grand
monde, il lui arriva bien pis que cela au Louvre. Roquelaure, qu'elle ne
vouloit point voir au commencement, Ã©toit devenu son bon ami; il lui mit
dans la tÃªte qu'elle pouvoit aller danser au Louvre, Ã  ces petites
assemblÃ©es particuliÃ¨res qui se faisoient dans le cabinet de la Reine,
et que, pour cela, il ne falloit qu'aller avec la comtesse de Ludre.
Elle le croit, se flattant de ce qu'elle est fille d'un hobereau; car
elle a fait tout ce qu'elle a pu pour faire croire que Launay l'avoit
Ã©pousÃ©e pour l'alliance. L'huissier voulut bien laisser entrer la
comtesse de Ludre, mais point madame de Launay. La comtesse ne la voulut
pas abandonner, et elles revinrent toutes deux. Cela se sut le
lendemain. Roquelaure, qui badine toujours avec Monsieur, lui dit: Â«Oh!
vraiment, il y aura grand'presse Ã  vous envoyer des beautÃ©s, vous leur
faites fermer la porte au nez.Â» La Reine l'entendit, et dit quelque
petite chose qui n'Ã©toit pas trop bon pour la belle. Il lui arriva aussi
de faire une incongruitÃ© au bal chez M. le chancelier, oÃ¹ Ã©toit le Roi;
car, Ã©tant allÃ©e prendre quelqu'un qui Ã©toit derriÃ¨re lui, Sa MajestÃ© se
leva, et elle dit bonnement que ce n'Ã©toit pas lui qu'elle avoit pris,
mais M. de Roquelaure, qui Ã©toit auprÃ¨s du Roi. Cependant tout cela ne
lui nuisit point dans le monde; on admiroit comment elle avoit pu
recevoir toute la cour chez elle, et mÃªme le roi d'Angleterre, sans
qu'on en eÃ»t jamais mÃ©dit. La vÃ©ritÃ© est qu'elle n'est point encline Ã 
l'amour; ce n'est pas qu'elle ne soit coquette de coquetterie de vanitÃ©;
mais ses passions dominantes, qui sont le jeu et le grand monde, Ã©tant
satisfaites, elle ne songeoit pas Ã  l'amour; d'ailleurs, elle avoit
toujours le ventre plein. Elle disoit pour ses raisons qu'en jouant,
elle faisoit des amis Ã  son mari. Je disois: Â«Il y a un moyen de lui en
faire, bien plus sÃ»r que celui-lÃ .Â»

Launay mourut neuf ans aprÃ¨s l'avoir Ã©pousÃ©e. Elle eut le courage de
prendre le soin des affaires et y gagna; d'ailleurs elle a la garde
noble de ses enfants. VoilÃ  aussitÃ´t sa sÅur aÃ®nÃ©e chez elle; c'est une
brutale, et qui avec cela s'est Ã©reintÃ©e en tombant de cheval Ã  la
chasse. Elle lui voulut donner deux mille livres tous les ans, et
qu'elle se retirÃ¢t Ã  la campagne, ou bien qu'elle demeurÃ¢t dans un
monastÃ¨re sans Ãªtre religieuse, si elle ne vouloit; mais cette
impertinente vouloit demeurer Ã  Paris. Elle trouva Ã  la marier Ã  je ne
sais quel vieux _hidalgo_, et lui donna dix mille Ã©cus. Cet homme la
devoit venir voir; un certain jour elle s'exerce Ã  aller au-devant de
lui jusqu'Ã  la porte, et lui faire la rÃ©vÃ©rence sans bÃ¢ton. Elle la fit
plusieurs fois; mais, quand ce fut au fait et au prendre, elle tomba si
rudement, qu'elle se pensa rompre le cou.

Madame de Launay effectivement est bonne parente; elle a fait aussi pour
les enfants de son frÃ¨re, qui fut tuÃ© au combat de Saint-Antoine, tout
ce qu'elle pouvoit faire; mais elle eut une grande mortification. Cette
petite de Launay, qu'elle accusoit autrefois de lui donner des coups de
pied, lui fit un fort vilain tour: elle se laissa cajoler par Gadagne,
beau garÃ§on, mais peu accommodÃ©, et s'y engagea si bien, qu'enfin il la
lui fallut donner. Le grand abord qu'il y avoit lÃ -dedans facilita cette
affaire; la veuve ne prenoit pas garde d'assez prÃ¨s Ã  sa belle-fille; on
lui en donna avis; elle n'en voulut rien croire, et aprÃ¨s il ne fut plus
temps d'y mettre remÃ¨de. Cela fit crier les parents de la premiÃ¨re
femme. Cette petite madame de Gadagne, au bout de huit jours, disoit:
_Nous autres femmes_. Elle a un emportement pour ce mari qui est le plus
incommode du monde: elle veut sans cesse badiner avec lui, jusqu'Ã 
l'empÃªcher de boire Ã  table; enfin il s'en fÃ¢cha un jour en compagnie.
Elle ne parle que de lui.

Cette femme a des vanitÃ©s bien ridicules, comme d'avoir un valet de
chambre qu'elle appelle toujours _mon valet_. Elle affecte un certain
air de personne de qualitÃ©; elle fait fort la prÃ©cieuse, et vous diriez
qu'elle fait honneur aux gens. Toutes ses habitudes sont Ã  la cour; il
n'y a que la seule madame Tallemant qui soit de la ville; mais l'autre
aussi est toujours dans l'adoration. Cela fait dire bien des choses
qu'on ne diroit pas, si elle faisoit un peu moins l'entendue. Elle
disoit une fois que la Reine d'Angleterre, faute d'une chaise honnÃªte,
n'avoit pas le jubilÃ© en chaise. Â«Je pensai, ajouta-t-elle, lui en faire
faire une[162].Â»

  [162] La Reine d'Angleterre manquoit du nÃ©cessaire; sa pension ne
  lui Ã©toit pas payÃ©e; les marchands ne lui faisoient plus de
  crÃ©dit, et le cardinal de Retz fut obligÃ© de lui envoyer du bois
  dans l'hiver de 1649. (_MÃ©moires du cardinal de Retz_, dans la
  _Collection des MÃ©moires relatifs Ã  l'histoire de France_,
  deuxiÃ¨me sÃ©rie; t. 44, p. 320.)

Le grand monde qu'elle a vu lui a ouvert l'esprit; elle est d'une
conversation raisonnable et aisÃ©e; mais elle ne dira jamais des choses
fort spirituelles. La plus grande faute de jugement qu'elle ait faite en
sa conduite depuis qu'elle est veuve, c'est d'avoir prÃ©tendu Ã  M. de
LesdiguiÃ¨res. L'annÃ©e passÃ©e, il la vit quelque part; elle lui plut, et
comme c'est un homme fort coquet, et puis c'est tout, il se mit Ã  lui en
conter et Ã  la voir fort souvent. Elle, sous prÃ©texte de jouer au mail
le matin, car sa maison a une porte qui rend dans le Palais-Royal,
souffroit qu'il vÃ®nt chez elle Ã  huit heures du matin. Elle s'Ã©toit mise
depuis la mort de son mari Ã  jouer au mail et Ã  courir Ã  cheval avec la
comtesse du Lude. Elle avoit des bonnets de plumes et des justaucorps.
Elle fit pis, car un jour que cet homme Ã©toit chez elle, la grosse
madame Tallemant dit: Â«Allons-nous promener? Qu'on mette donc les
chevaux au carrosse.Â» Je ne sais si l'ordre fut bien ou mal donnÃ©, mais
quand on descendit, il n'y avoit que le carrosse du duc. VoilÃ  madame
Tallemant dedans, qui l'y fit mettre aussi. A la promenade le long de
l'eau, quelqu'un voit un laquais de madame de Launay derriÃ¨re avec ceux
de M. de LesdiguiÃ¨res; il l'appelle: Â«HÃ©, laquais, est-ce que M. de
LesdiguiÃ¨res a Ã©pousÃ© madame de Launay?Â» Le duc, apercevant cela, fait
venir ce laquais, et lui demande ce que c'Ã©toit; le laquais le dit
naÃ¯vement. VoilÃ  les dames Ã  Ã©clater, comme s'il y eÃ»t bien eu de quoi
rire. Les amies de madame de Launay, si amies se peuvent dire, madame de
Brancas et mademoiselle de Beaumont, se dÃ©chaÃ®nÃ¨rent un jour en prÃ©sence
de madame de Bonnelle contre l'Ã©tourderie de madame de Launay. Elle le
sut, et sa sÅur de MÃ©rinville, qui est ici six mois de l'annÃ©e chez
elle, l'alla quereller de ce qu'elle n'avoit pas querellÃ© les autres, et
qu'elle vouloit bien qu'on sÃ»t que, quand on Ã©toit demoiselle, on
pouvoit prÃ©tendre Ã  tout. Par lÃ , il est clair que madame de Launay a
donnÃ© dans le panneau. Madame de Villeroy et toutes les parentes du duc,
qui n'est pas un grand personnage, en furent un peu alarmÃ©es. Il n'y
avoit pourtant pas de quoi excuser une folie; car il s'en faut bien
qu'elle soit si belle qu'autrefois, et c'eÃ»t Ã©tÃ© une extravagance Ã  l'un
et Ã  l'autre; mais le tabouret est une belle chose. Madame de Villeroy
en dit par oÃ¹ elle en savoit, elle soutint que cette femme n'Ã©toit point
demoiselle, et alla rechercher tout ce que nous avons Ã©crit touchant son
_avÃ¨nement_ Ã  Paris. Le duc se mit aprÃ¨s Ã  en cajoler d'autres, et on se
moqua de la pauvre madame de Launay; c'est un homme qui a beaucoup de
train: on disoit que c'Ã©toit la maison de Paris oÃ¹, Ã  proportion, il se
dÃ©pensoit le plus en vin. Â«JÃ©sus! dis-je, il eÃ»t donc bien fait
d'Ã©pouser madame de Launay; il eÃ»t beaucoup Ã©pargnÃ© sur les entrÃ©es.Â»
Elle y Ã©toit intÃ©ressÃ©e. Pour faire la femme de grande qualitÃ© en toutes
choses, elle va Ã  la messe aux Quinze-Vingts[163], en justaucorps; elle
y Ã©toit une fois avec un justaucorps de velours noir, tout couvert de
rubans couleur de feu; et, ce qu'il y a de meilleur, c'est que, pour
Ãªtre plus Ã  la cavaliÃ¨re, elle ne met jamais qu'un genou en terre. Je
sais que madame de Montausier s'en est fort raillÃ©e. Avec tout cela elle
est dÃ©vote, et me disoit une fois qu'elle vouloit en Ãªtre quitte pour
cent mille ans de purgatoire. Â«Par ma foi! lui dis-je, vous seriez bien
_gresillÃ©e_ quand vous sortiriez de lÃ .Â» Ce carnaval, le Roi l'ayant
trouvÃ©e chez madame la Comtesse[164], oÃ¹ elle joue presque tous les
jours, la mit d'une mascarade Ã  l'improviste, et derniÃ¨rement il devoit
aller jouer au Palais-Royal avec elle; cela l'achÃ¨vera. Je voudrois
donc qu'il lui donnÃ¢t aprÃ¨s cela son pucelage[165].

  [163] Les Quinze-Vingts Ã©toient alors prÃ¨s du Louvre, sur
  l'emplacement de la rue de Chartres et de la rue Saint-Nicaise.

  [164] Olympe Mancini, comtesse de Soissons.

  [165] On a prÃ©tendu que les premiÃ¨res affections de Louis XIV
  furent pour madame de Beauvais, premiÃ¨re femme de chambre de la
  reine-mÃ¨re, quoiqu'elle fÃ»t laide et vieille. (Voyez les
  _MÃ©moires du duc de Saint-Simon_. Paris, 1829; tom. 1er, pag.
  124.) C'est cette dame de Beauvais qui a fait bÃ¢tir l'hÃ´tel de
  Beauvais, rue Saint-Antoine, avec les pierres destinÃ©es au
  Louvre, qu'Ã  force d'importunitÃ© elle obtint d'Anne d'Autriche.




TOURS, MALICES.--TOURS DE BOHÃMES.


Un secrÃ©taire du Roi, nommÃ© Renouard, qui avoit grand crÃ©dit Ã  la
Chancellerie, pour faire enrager Lugoli, grand-prÃ©vÃ´t de l'hÃ´tel, du
temps de Henri IV, dressa des lettres d'abolition de tous les crimes
imaginables, les fit sceller et puis les envoya Ã  Lugoli. On conte de ce
Lugoli, qu'ayant pris un gentilhomme qui, Ã©tant du parti de la Ligue,
avoit fait bien des mÃ©chancetÃ©s, et se doutant que madame de Guise le
rÃ©clameroit, il le fit pendre brusquement. Madame de Guise n'y manqua
pas; le Roi lui accorde la grÃ¢ce. Lugoli dit qu'il Ã©toit dÃ©pÃªchÃ©. VoilÃ 
madame de Guise Ã  pester. Â«Ah! madame, dit-il, si vous saviez combien il
est mort bon catholique, vous ne le plaindriez pas.Â»


Le petit de Maincour-Gayan, voyant qu'on lui avoit dÃ©fendu de manger de
certaines poires qui Ã©toient dans un panier pour faire un prÃ©sent, et
qu'on les avoit comptÃ©es en sa prÃ©sence, les mordit toutes l'une aprÃ¨s
l'autre, et les arrangea si bien qu'il n'y paroissoit pas; puis il dit:
Â«Le compte y est.Â»


Un autre enfant, auquel on avoit donnÃ© Ã  choisir de deux pommes fort
Ã©gales, en lui disant: Â«Prenez celle qu'il vous plaira, et donnez
l'autre Ã  votre cadet,Â» mordit dans l'une, et, la prÃ©sentant Ã  son
frÃ¨re, lui dit: Â«Tiens, mon frÃ¨re, voilÃ  la tienne,Â» puis il mordit vite
dans l'autre.


Il y avoit un Ã©veillÃ© de cordonnier Ã  la rue Saint-Antoine, Ã  l'enseigne
du _Pantalon_, qui, quand il voyoit passer un arracheur de dents,
faisoit semblant d'avoir une dent gÃ¢tÃ©e, puis le mordoit bien serrÃ©, et
crioit aprÃ¨s: Â«_Au renard!_Â» Un arracheur de dents, qui savoit cela,
cacha un petit pÃ©lican[166] dans sa main, et lui arracha la premiÃ¨re
dent qu'il put attraper, puis il se mit Ã  crier: Â«_Au renard!_Â»

  [166] Le _pÃ©lican_ est une pince Ã  l'usage des dentistes.


Un garÃ§on d'arracheur de dents en arracha deux Ã  un homme au lieu d'une.
Cet homme vouloit faire du bruit: Â«Taisez-vous, lui dit-il, si mon
maÃ®tre le sait, il vous fera payer pour deux.Â»


La GrossetiÃ¨re[167], qui en toutes choses est un homme tout de soufre,
eut une grande patience en pareille occasion: Dupont l'opÃ©rateur lui
arracha une bonne dent pour une mauvaise; il ne dit rien, sinon:
Â«Arrachez donc cette fois-lÃ  celle qui me fait mal.Â»

  [167] La GrossetiÃ¨re, beau-frÃ¨re de Tallemant des RÃ©aux, Ã©toit un
  d'Angennes.


Le prince de Tingry, pÃ¨re de madame de Luxembourg, Ã©toit un ridicule de
corps et d'esprit, et par-dessus tout cela fort glorieux. Le feu comte
de Tonnerre, qui Ã©toit un faiseur de malices, l'attrapa bien une fois.
C'Ã©toit Ã  Tonnerre, oÃ¹ il y avoit un fort bel hÃ´pital, contigu au
chÃ¢teau: il fit retrancher et tapisser une salle de cet hÃ´pital avec des
tapisseries magnifiques, mais il n'y avoit qu'un dais de natte et une
citrouille creusÃ©e pour cadenas, s'excusant sur ce que, _cadenas_ et
_dais_ n'Ã©tant pas Ã  son usage, il n'en avoit pu trouver d'autres.
Lorsque le prince fut couchÃ©, il fit dÃ©faire la tapisserie, et le
lendemain ce beau seigneur se trouva en mÃªme salle que les pauvres. Il
s'en plaignit, mais tout le monde n'en fit que rire.


Saint-Gelais, pour se moquer de je ne sais quel grand _Halbreda_[168],
qui Ã©toit lecteur aux Jeux Floraux de Rouen, y envoya une ballade dont
le refrain Ã©toit:

    Un grand pendard tel que je pourrois Ãªtre.

Tout le monde se crevoit de rire de voir cet homme lire cela
sÃ©rieusement.

  [168] _Halbreda_, ou plutÃ´t _hallebreda_, comme l'Ã©crit
  l'AcadÃ©mie, se dit par mÃ©pris d'une grande femme mal bÃ¢tie, d'une
  espÃ¨ce de _virago_ et de harengÃ¨re. Suivant le dictionnaire de
  TrÃ©voux, Voiture a employÃ© ce mot au masculin. Tallemant en
  fournit ici un second exemple.


Un jeune gentilhomme normand, nommÃ© Maromme, qui avoit bien de l'esprit,
en dÃ®nant avec un autre, trouva certaines olives fort Ã  son goÃ»t, et,
pour empÃªcher l'autre d'en manger: Â«Ami, lui dit-il, tu contes telle
chose d'une faÃ§on dont tout le monde ne tombe pas d'accord.--Ah! dit
l'autre, c'est pourtant la vÃ©ritÃ©.--Redis-la-moi donc.Â» Cet homme se met
Ã  conter, et lui Ã  manger les olives. Quand il n'y en eut plus: Â«Mon
cher, lui dit-il, en voilÃ  assez; toutes les olives sont mangÃ©es.Â»


Le pÃ¨re de Clinchamp, dont, nous avons parlÃ©[169] ailleurs, s'avisa,
pour se divertir un jour de mardi gras, de faire entre-convier Ã  faux,
pour souper, sept ou huit familles des plus considÃ©rables de Caen, et
qui pour l'ordinaire se divertissoient le mieux au carnaval. Chacun
croyoit souper chez son voisin, et comme cela on n'apprÃªta Ã  souper chez
personne, et on jeÃ»na dÃ¨s la veille du jour des Cendres. Lui, pour se
moquer d'eux, se tint en lieu oÃ¹ il les vit tous sortir de leurs maisons
pour aller les uns chez les autres: ce ne fut que gronderies jusqu'Ã  ce
qu'on eÃ»t su la vÃ©ritÃ©.

  [169] Voyez l'historiette de de Clinchamp, t. 4 de ces
  _MÃ©moires_, p. 376. Il est parlÃ© du pÃ¨re dans l'article du fils.


Camusat, le libraire de l'AcadÃ©mie, avoit achetÃ© des livres de
mathÃ©matiques. Il y en avoit un de perspective fort commun, mais avec
lequel on avoit reliÃ© un petit traitÃ© fort rare, intitulÃ©: _AlÃ¦ et scalÃ¦
mathematicÃ¦_. Quelques gens lui avoient voulu donner une pistole de tout
ensemble. Le Pailleur et deux autres mathÃ©maticiens se mirent en tÃªte
d'attraper ce libraire; ils envoyÃ¨rent un d'entre eux demander lÃ -dedans
les livres de perspective. Camusat lui montra celui-lÃ . Â«Ah! le bon
livre! dit cet homme. Si je ne l'avois point, je vous en donnerois trois
pistoles; mais qu'est-ce qu'il y a au bout? _AlÃ¦_, etc. Qu'est-ce que
cela? Je ne connois point ce traitÃ©-lÃ !......Â» Il le mÃ©prisa tant que le
libraire le lui donna pour dix sols. Les autres y vont ensuite, et,
ayant vu le livre, Â«Que faites-vous de cela? lui dirent-ils.--Ce que
j'en fais! Vous ne l'auriez pas pour deux pistoles.--Je vous en
fournirai Ã  vingt sous piÃ¨ce, dit Le Pailleur; mais qu'y avoit-il lÃ  au
bout?--_AlÃ¦_, etc., dit Camusat.--Et qu'avez-vous vendu cela?--Dix
sols.--Dix sols! je vous en aurois donnÃ© dix livres.Â» Il pensa crever,
car il Ã©toit glorieux.


Le marquis de Resnel acheta un fief qui relevoit d'un autre fief
appartenant Ã  un riche apothicaire de Paris. Ce sire lui fit dire qu'il
lui devoit foi et hommage, et cela assez incivilement. Le marquis,
rÃ©solu de s'en venger, vient Ã  Paris, se met au lit, et le soir envoie
commander un lavement chez cet apothicaire, pour un grand seigneur qui
logeoit en tel lieu: le maÃ®tre y voulut aller lui-mÃªme, et prit mÃªme ses
habits des dimanches. Le feint malade ne se laissa point voir au nez;
l'apothicaire lui donne le lavement, et, avant qu'il se fÃ»t retirÃ©, le
marquis lui lÃ¢che tout au visage en lui disant: Â«VoilÃ  comme je vous
fais foi et hommage, monsieur l'apothicaire.Â» Grand procÃ¨s pour cela;
mais les juges rirent tant qu'il fallut que l'apothicaire s'accommodÃ¢t.


Un jeune garÃ§on, natif de Palestrine, en Italie, servoit Ã  Rome madame
de Pisani, mÃ¨re de madame de Rambouillet. Il Ã©toit naturellement enclin
Ã  la bouffonnerie; il se dÃ©bauche et se met avec des comÃ©diens, et
devient un si excellent homme en son mÃ©tier, qu'il faisoit Ã©galement
bien toutes sortes de personnages; on le surnomma le _docteur de
Palestrine_, parce qu'il faisoit plus souvent le rÃ´le de docteur. Il
voyagea par toute l'Europe, et Ã©toit caressÃ© de tout le monde; il
revenoit de temps en temps voir sa maÃ®tresse Ã  Paris, et logeoit chez
elle. Elle, pour divertir Henri IV, et depuis la Reine-mÃ¨re, le prioit
de jouer avec les comÃ©diens italiens qui Ã©toient ici. Une fois, Ã©tant Ã 
Rome, il s'avisa de faire _una burla_ Ã  Paul Jordan, duc de Bracciane,
chef de la maison des Ursins[170]. Ce seigneur Ã©toit fort humain et fort
populaire; il faisoit belle dÃ©pense et avoit toujours une assez belle
cour. En allant Ã  la messe Ã  pied, assez proche de chez lui, il Ã©toit
toujours accompagnÃ© de beaucoup de gens de qualitÃ©, et parloit tantÃ´t Ã 
l'un et tantÃ´t Ã  l'autre. Le docteur loue des gueux qu'il fit bien
habiller Ã  la juiverie; il avoit choisi ceux qui ressembloient le mieux
aux courtisans du duc, et leur donna Ã  chacun le nom de ces courtisans
qui leur convenoit le mieux. Pour reprÃ©senter je ne sais quel gros
homme, il prit un gueux qui contrefaisoit l'hydropique en demandant
l'aumÃ´ne. Pour lui, il s'Ã©toit habillÃ© le plus approchant qu'il avoit pu
du duc de Bracciane. En cet Ã©quipage, il attend que Paul Jordan sortÃ®t
de chez lui, se met Ã  sa suite de l'autre cÃ´tÃ© de la rue, et le
contrefait en toute chose jusqu'Ã  l'Ã©glise, y entre; l'un se met Ã 
droite, l'autre Ã  gauche; il continue Ã  l'imiter, et l'accompagne jusque
chez lui en le contrefaisant. Paul Jordan se tenoit les cÃ´tes de rire.

  [170] Paul Jourdain, duc de Bracciano, prince du Saint-Empire,
  mourut en 1645.


Un soldat de fortune, nommÃ© Maffecourt, qui est prÃ©sentement major de
Vitry-le-FranÃ§ais, sa patrie, a fait bien des tours en sa vie. Il avoit
un frÃ¨re curÃ© de Saint-Denis en France. Notre homme, qui Ã©toit alors
chevau-lÃ©ger de la garde, y alla pour tÃ¢cher de l'escroquer. En
arrivant, il dit qu'il alloit Ã  l'armÃ©e et qu'il lui venoit dire adieu.
Â«Ah! dit le curÃ©, qui craignoit le coup d'estocade, vous me voyez bien
en colÃ¨re, je n'ai pas un sol.--Ah! mon frÃ¨re, dit Maffecourt, j'ai
vingt pistoles Ã  votre service.Â» Cela attendrit le prÃªtre, qui lui en
donna soixante. AprÃ¨s avoir servi long-temps, il obtint des lettres de
noblesse, et les faisoit enregistrer Ã  Vitry; l'assesseur, nommÃ© L'abbÃ©,
qui en enrageoit, lui dit: Â«M. de Maffecourt, il y a bien plus de
plaisir Ã  se faire _nobilis_[171] qu'Ã  apprendre le mÃ©tier de
chaussetier, devant le Palais[172].--HÃ©! rÃ©pondit-il, il fait bien
meilleur Ãªtre le premier noble de sa race que de voir mourir son pÃ¨re
dans l'hÃ´pital[173].Â» Ce monsieur le major, quoique mariÃ©, aime les
fillettes, et pour cela il cache toujours son argent. Sa femme, qui est
adroite, quand elle savoit qu'il en avoit, se levoit la nuit pour
fouiller partout. Tout le jour il portoit son argent sur lui; et dÃ¨s que
sa femme Ã©toit endormie, il le mettoit dans la pochette de sa jupe de
dessus. Elle n'avoit garde de l'aller chercher lÃ .

  [171] Cette expression Ã©toit dÃ©risoire, tÃ©moin ces vers de Loret:

    Certains _nobiles_ campagnards,
    Gens Ã  giboyer des canards,
    Grands dÃ©trousseurs de marchandises,
    De paquets, hardes et valises,
    Ont volÃ©, sans dire pourquoi,
    Des habits qu'on portoit au Roi,
    Parmi lesquels, sans menterie,
    Se trouva force pierrerie
    Appartenant au Mazarin,
    Dont ils firent un gros larcin,
    Et jurent qu'ils se lairont prendre
    Cent fois plutÃ´t que de le rendre.

    (_Muse historique_ de Loret; 23 septembre 1650.)

    [172] Il y Ã©toit en apprentissage. (T.)

    [173] Le pÃ¨re de l'assesseur y Ã©toit mort. (T.)


Un BohÃªme, dÃ©guisÃ© en marÃ©chal, eut l'insolence de dÃ©ferrer un des
chevaux d'un carrosse qui Ã©toit avec plusieurs devant une Ã©glise,
faisant semblant qu'il le ferreroit mieux Ã  sa boutique. Le cocher n'y
Ã©toit pas.


Jean-Charles, fameux capitaine de BohÃªmes, fit une fois un plaisant tour
Ã  un curÃ©. Il Ã©toit logÃ© dans un village dont le curÃ© Ã©toit riche et
avare et fort haÃ¯ de ses paroissiens; il ne bougeoit de chez lui, et les
BohÃªmes ne lui pouvoient rien attraper. Que firent-ils? Ils feignent
qu'un d'entre eux a fait un crime, et le condamnent Ã  Ãªtre pendu Ã  un
quart de lieue du village, oÃ¹ ils se rendent avec tout leur attirail.
Cet homme, Ã  la potence, demande un confesseur; on va quÃ©rir le curÃ©. Il
n'y vouloit point aller; ses paroissiens l'y obligent. Des BohÃ©miennes
cependant entrent chez lui, lui prennent cinq cents Ã©cus, et vont vite
joindre la troupe. DÃ¨s que le pendard les vit, il dit qu'il en appeloit
au Roi de la Petite-Egypte; aussitÃ´t le capitaine crie: Â«Ah! le traÃ®tre!
je me doutois bien qu'il en appelleroit.Â» Incontinent il trousse bagage.
Ils Ã©toient bien loin avant que le curÃ© fÃ»t chez lui. Ce
Jean-Charles-lÃ  mena quatre cents hommes Ã  Henri IV, qui lui rendirent
de bons services.


Un BohÃªme vola un mouton auprÃ¨s de Roye, en Picardie, il n'y a que deux
ans; il le voulut vendre cent sous Ã  un boucher; le boucher n'en vouloit
donner que quatre livres. Le boucher s'en va; le BohÃªme tire le mouton
d'un sac, oÃ¹ il l'avoit mis, et y met au lieu un de leurs petits
garÃ§ons, puis il court aprÃ¨s le boucher, et lui dit: Â«Donnez en cinq
livres et vous aurez le sac par-dessus.Â» Le boucher paie et s'en va.
Quand il fut chez lui, il ouvre son sac; il fut bien Ã©tonnÃ© quand il en
vit sortir un petit garÃ§on qui, ne perdant point de temps, prend le sac
et s'enfuit avec. Jamais pauvre homme n'a Ã©tÃ© tant raillÃ© que ce
boucher.


Jean-Charles a dit au Pailleur qu'un petit cochon ne crioit point quand
on le tenoit par la queue, et que leur plus sÃ»re invention pour ouvrir
les portes, c'Ã©toit d'avoir grand nombre de clefs; qu'il s'en trouvoit
toujours quelqu'une propre pour la serrure.


La Melson[174], belle-fille, femme de conscience de Camus, surnommÃ©
_Gambade_, fils de Camus _le riche_, s'avisa un jour de faire sÃ©cher de
la plus fine pour la mettre en poudre, et aprÃ¨s elle s'en alla en
carrosse chez des apothicaires demander de cette poudre. Quelques-uns,
aprÃ¨s l'avoir goÃ»tÃ©e, se contentÃ¨rent de dire qu'ils n'en connoissoient
point et qu'ils ne devinoient point ce que ce pouvoit Ãªtre, qu'il n'y
avoit rien de plus mauvais goÃ»t. Un plus dÃ©licat dit que c'Ã©toit de la
merde, et excita une si bonne garde contre eux qu'ils eurent de la peine
Ã  se sauver.

  [174] Charlotte Melson, fille d'un secrÃ©taire interprÃ¨te des
  langues Ã©trangÃ¨res, Ã©pousa AndrÃ©-Girard Le Camus, conseiller
  d'Ã©tat. C'Ã©toit une femme trÃ¨s-spirituelle; elle Ã©toit de
  l'acadÃ©mie des _Ricovrati_ de Padoue. Le PÃ¨re Bouhouse a insÃ©rÃ© sa
  piÃ¨ce _Ã  Uranie_ dans son _Recueil des vers choisis_. (Paris,
  1693; p. 151.) On trouve son portrait, composÃ© par elle-mÃªme, dans
  la _Galerie des peintures_, ou _Recueil des portraits et Ã©loges en
  vers et en prose, dÃ©diÃ© Ã  Mademoiselle_. (Paris, Charles de Sercy,
  1663; in-12, p. 433.) Titon du Tillet a donnÃ© place Ã  madame Le
  Camus de Melson dans le _Parnasse franÃ§ois_ (p. 489). Elle est
  morte le 22 juin 1702.


Il y avoit Ã  Paris un maÃ®tre des Comptes, nommÃ© Belot, qui avoit une
jolie femme. Elle fut la premiÃ¨re qui prit un justaucorps, avec un
bonnet de plumes, et qui alla Ã  cheval. Elle apprit Ã  tirer en volant,
et souvent, avec sa robe de velours, il lui est arrivÃ© d'aller tirer aux
hirondelles, au PrÃ©-aux-Clercs. Le mari Ã©toit jaloux, et se tenoit fort
souvent dans la chambre de sa femme, et, selon que les gens lui
dÃ©plaisoient, il les conduisoit plus ou moins loin. Une fois, il dit Ã 
Saucour, qui lui faisoit compliment: Â«Si je me croyois, je vous
accompagnerois jusques au bout de la rue.Â» C'Ã©toit Ã  dire _n'y revenez
plus_. En Brie, chez une madame de Passy, on lui fit une terrible
mÃ©chancetÃ© Ã  la chasse; on monta bien tout le monde, et on ne lui donna
qu'un bidet. Il demeura derriÃ¨re et voyoit sa femme courir belle allure
avec des galants. Il pensa enrager. Au bout de quelque temps, par le
moyen de la _frÃ©rie_, elle le rÃ©duisit; il aimoit la tourte de
pigeonneaux. A un certain banquet, un homme apporta chez lui le dessert,
et il oublia du sucre; on mangea le fruit sans sucre; jamais Belot ne
voulut qu'on en donnÃ¢t. Il lui prenoit quelquefois des visions de
vouloir retenir les gens Ã  coucher. On dit qu'il Ã©toit rÃ©duit quand il
mourut, et que sa femme en fut affligÃ©e, quoiqu'il fÃ»t gros comme un
tonneau.


La princesse de Savoie[175], qui Ã©pousa son oncle le cardinal, n'avoit
alors que quatorze ans et Ã©toit assez enjouÃ©e. Un jour elle s'avisa de
faire mettre une traÃ®nÃ©e de poudre Ã  canon sous les siÃ©ges qu'elle avoit
fait ranger dans sa chambre pour recevoir des dames, et quand la
compagnie fut assise, elle y fit mettre le feu.

  [175] Louise-Marie-Christine de Savoie, nÃ©e en 1629, Ã©pousa, vers
  1642, Maurice de Savoie, son oncle, qui pour ce mariage remit au
  pape son chapeau de cardinal. Elle mourut en 1692.




LA MARQUISE DE BROSSE

ET MAUCROIX[176].


C'Ã©toit la fille de cette madame de Joyeuse, dont nous avons parlÃ© dans
l'historiette de M. de Guise[177]. Elle avoit de l'esprit, chantoit
joliment, Ã©toit de la plus fine taille qu'on pÃ»t voir, avoit les yeux
admirablement beaux; avec tout cela, ce n'Ã©toit pas une grande beautÃ©,
mais Ã  tout prendre, on ne pouvoit guÃ¨re trouver une plus aimable
personne. Elle n'avoit que quatre _ans_ quand Maucroix, alors jeune
garÃ§on[178], suivant ou voulant suivre le barreau, sentit qu'il avoit de
l'inclination pour elle. Le pÃ¨re de ce garÃ§on avoit Ã©tÃ© intendant d'un
parent de M. de Joyeuse, homme de bonne maison, nommÃ© M. de Cany; cela
avoit fait la connoissance. Comme ce garÃ§on est bien fait, a beaucoup de
douceur et beaucoup d'esprit, et fait aussi bien des vers et des lettres
que personne, Ã  quinze ans elle eut de l'inclination pour lui. Il Ã©toit
fort familier dans la maison, et le pÃ¨re et la mÃ¨re n'Ã©toient pas des
gens trop rÃ©guliers. Le pÃ¨re avoit je ne sais quelle petite demoiselle
qu'on appeloit Toussine, avec laquelle il couchoit entre deux draps, et
disoit qu'il n'offensoit point Dieu, parce qu'il ne lui faisoit rien. Un
jour il jeta sa fille en prÃ©sence de sa femme sur un lit, disant qu'il
vouloit savoir comment Charlotte Ã©toit faite..........

  [176] M. Walkenaer a empruntÃ© plusieurs traits de cette
  historiette, qu'il a placÃ©s dans la _Vie de Maucroix_, Ã  la tÃªte
  des poÃ©sies publiÃ©es avec celles de La SabliÃ¨re. Paris, Nepveu,
  1825, in 8Âº.

  [177] Voyez cette _Historiette_, plus haut, t. 4, p. 197. Madame
  de Joyeuse s'appeloit Anne Cauchon; elle Ã©toit fille du baron du
  Tour et d'Anne de Gondi. Elle Ã©pousa, le 2 juillet 1619, Robert
  de Joyeuse, seigneur de Saint-Lambert, lieutenant du Roi au
  gouvernement de Champagne.

  [178] Tallemant avoit d'abord Ã©crit jeune _avocat_. En effet,
  Maucroix a commencÃ© par suivre le barreau.

La mÃ¨re Ã©toit la meilleure femme du monde et la plus douce; Ã  la vÃ©ritÃ©,
un peu encline Ã  la luxure. Son propre pÃ¨re un jour lui dit, en prÃ©sence
de l'Ã©vÃªque de Mende, frÃ¨re de madame de Joyeuse: Â«Oui, ma fille, votre
mari est si impertinent que c'est offenser Dieu que de ne le pas faire
cocu.Â» Elle rioit comme une folle, et le PÃ¨re en Dieu en sourioit. Fabry
lui vouloit donner cinquante mille Ã©cus pour coucher avec elle, et, pour
lui montrer combien il l'aimoit, il avala une fois l'urine de son pot de
chambre. Un jour Maucroix trouva sa confession par Ã©crit, oÃ¹ il y avoit
Â«que quand elle regardoit attentivement le crucifix, elle avoit des
pensÃ©es de blasphÃ¨me.Â»

Pour revenir Ã  leur fille, un jour, Ã  Reims, elle feignit de se trouver
mal, afin de laisser sortir sa mÃ¨re, et de demeurer seule avec Maucroix.
Quelque temps aprÃ¨s, elle fut accordÃ©e avec Lenoncourt, qui fut tuÃ© Ã 
Thionville, quand M. le Prince la prit. Entre deux, le jeune homme, qui
avoit Ã©tÃ© obligÃ© de venir Ã  Paris, devint amoureux d'une jolie fille, et
l'aÃ®nÃ©e de cette fille devint amoureuse de lui. Il n'aimoit que la
cadette, et Ã©toit aimÃ© de l'une et de l'autre; mais cela n'alla qu'Ã 
quelques baisers, et Ã  quelques autres privautÃ©s. Cependant on maria
mademoiselle de Joyeuse au marquis de Brosses, de la maison de
Thiercelin[179]. C'est un homme fort brutal, peu brave, roux, et qui
avoit Ã©tÃ© fort dÃ©bauchÃ©; en effet, il gÃ¢ta sa femme, et fut enfin cause
de sa mort; car, comme elle Ã©toit plutÃ´t maigre que grasse, les remÃ¨des
dessÃ©chants la rendirent enfin pulmonique.

  [179] Henriette-Charlotte de Joyeuse Ã©pousa Adrien-Pierre de
  Thiercelin, marquis de Brosse.

Notre avocat Ã©tant devenu chanoine de Rheims, la belle, qui l'aimoit
toujours, le renflamma bien aisÃ©ment. Le mari ne se doutoit de rien; car
le galant avoit eu l'adresse de se mettre admirablement bien avec lui.
La premiÃ¨re faveur qu'il en eut, ce fut de lui baiser la main; et quand
elle vit qu'il ne demandoit que cela, car il lui portoit beaucoup de
respect: Â«Ah! lui dit-elle, de tout mon cÅur.Â» Une autre fois, comme
elle Ã©toit dans le lit, il la voulut baiser; en cet instant quelqu'un
parut. Â«Ah! lui dit-elle, quand vous n'aurez que cela Ã  me dire, il
n'est point nÃ©cessaire d'approcher de si prÃ¨s.Â» Elle avoit l'esprit
prÃ©sent. Quand on jouoit au reversis, elle ne manquoit jamais de se
mettre auprÃ¨s de lui, et tenoit toujours un des pieds du chanoine entre
les siens; puis, quand elle avoit le _talon_, qu'on appelle le _pied_ en
Champagne, elle crioit en riant: Â«J'ai le _pied_, j'ai le _pied_!Â» On
fit je ne sais quelle promenade sur la frontiÃ¨re, chez le comte de
GrandprÃ©[180], son parent, qui Ã©toit aussi un peu amoureux d'elle; il y
en avoit bien d'autres. Ce comte leur fit une malice: car, en chemin, il
leur fit donner une fausse alarme. VoilÃ  tous les hommes Ã  cheval; le
mari d'y aller mal envis[181]. Elle ne songea point Ã  lui; mais elle se
mit Ã  crier: Â«Monsieur de Maucroix, gardez-vous bien d'y aller.Â» Une des
dames de la compagnie disoit naÃ¯vement au cocher qui avoit le mot: Â«HÃ©!
mon pauvre cocher, romps-nous le cou si tu veux, pourvu que tu ailles Ã 
toute bride.Â»

  [180] Vers Joyeuse. Un jour, comme c'est un homme naÃ¯f, aprÃ¨s
  avoir montÃ© devant elle un cheval d'Espagne fort bien dressÃ©, il
  s'en vint lui dire: Â«Ah! qu'il est bon, ma cousine! vous plaÃ®t-il
  pas le monter un peu?Â» (T.)--Antoine-FranÃ§ois de Joyeuse Ã©toit
  gouverneur de Mouzon, ville forte situÃ©e sur la frontiÃ¨re,
  dÃ©mantelÃ©e en 1671. Il Ã©toit devenu comte de GrandprÃ© par son
  mariage avec Marguerite de Joyeuse, sa cousine.

  [181] _Mal envis_, de mauvais grÃ©, malgrÃ© lui; du latin
  _invitus_.

Elle contoit Ã  Maucroix toutes les folies de ses autres amans; il y en
eut qui lui prÃ©sentÃ¨rent un poignard pour avoir l'honneur de mourir de
sa main, et d'autres firent d'autres extravagances. Fabry, Ã  qui la mÃ¨re
avoit tant coÃ»tÃ©, Ã©toit bien disposÃ© Ã  faire encore plus de dÃ©pense pour
la fille, si elle eÃ»t voulu; mais elle le traita toujours fiÃ¨rement.
Enfin un jour qu'elle avoua Ã  Maucroix qu'elle l'aimoit plus que sa
vie, elle se mit Ã  chanter ces paroles qu'on chantoit alors:

        Tircis, que dois-je faire?
          Tout m'est contraire.
          Pour te guÃ©rir,
      Je voudrois bien te secourir;
        Mais, quand mon cÅur le veut,
    L'honneur me dit que cela ne se peut,
        Et qu'il vaut mieux mourir.

Les confesseurs l'intimidoient et lui disoient que ce seroit un
sacrilÃ©ge. Quand elle avoit Ã©tÃ© Ã  confesse, elle disoit Ã  son amant:
Â«Ils m'ont dit que c'Ã©toit un sacrilÃ©ge;Â» et, ce jour-lÃ , elle ne le
baisoit qu'aux yeux. Elle lui avoit de l'obligation. Comme elle Ã©toit
une fois Ã  Paris, Fabry, enragÃ© de ce qu'elle avoit Ã©tÃ© Ã  Saint-Cloud, Ã 
un cadeau du comte du Roule, parent de madame de Canaple, avec laquelle
et trois ou quatre autres dames elle Ã©toit allÃ©e, Ã©crivit, ou plutÃ´t fit
Ã©crire d'une main inconnue une lettre au mari, comme s'il y eÃ»t eu une
galanterie liÃ©e avec le comte, et que tout le monde en fÃ»t scandalisÃ©.
Le mari, en colÃ¨re, ordonne Ã  sa femme de le venir trouver en Champagne,
et lui mit quelques mots de Saint-Cloud dans la lettre. La pauvrette
part, et alloit comme Ã  la mort. De Brosses envoie aussitÃ´t un
gentilhomme Ã  M. de Joyeuse lui dÃ©clarer qu'il lui vouloit renvoyer sa
fille, etc. Le gentilhomme Ã©toit Ã  peine parti, que le chanoine, qui
Ã©toit fort bien avec le marquis, se met Ã  lui faire des remontrances, et
le ramÃ¨ne si bien, qu'il envoie un autre gentilhomme pour faire revenir
cet envoyÃ©, dont la marquise lui rendit trÃ¨s-humbles grÃ¢ces. Cependant
son mari la maltraita fort, sans la soupÃ§onner pourtant d'aucune
galanterie; mais il Ã©toit mal satisfait du pÃ¨re, qui ne lui donnoit
point ce qu'il lui avoit promis. Le pÃ¨re, s'Ã©tant aperÃ§u de
l'attachement du chanoine, en Ã©crit Ã  sa fille, et il lui reprÃ©sentoit
qu'aprÃ¨s avoir rÃ©sistÃ© au favori d'un roi (c'Ã©toit M. le Grand qui en
avoit Ã©tÃ© un peu Ã©pris en un voyage de Champagne), il lui seroit
honteux, etc. Elle en avertit Maucroix, et lui dit: Â«Mon pÃ¨re enverra
tout dire Ã  mon mari.Â» Le chanoine prend les devants, et dÃ©clare au
marquis que, pour ne pas les brouiller davantage, M. de Joyeuse et lui,
il se vouloit retirer, et ne plus le voir qu'en lieu tiers. Â«Comment,
dit le mari, M. de Joyeuse prÃ©tend me tyranniser!Â» Il lui Ã©crivit en
colÃ¨re, et, depuis, le bonhomme n'eut plus lieu de parler contre le
chanoine. Une fois qu'elle Ã©toit au lit et qu'ils Ã©toient seuls, elle se
mit Ã  trembler, et lui dit: Â«Tenez, voyez comme j'ai les mains froides,
j'ai le frisson; je vous prie, allez-vous-en.--Ah! madame, rÃ©pondit-il,
vous dÃ©fiez-vous de mon respect?Â» Il se contint, et jamais il ne lui a
mis le marchÃ© au poing. Â«Ah! dit-elle, je l'avoue, ce respect mÃ©rite
quelque rÃ©compense.Â» Elle se laissa baiser, elle se laissa toucher, et
lui avoua qu'aprÃ¨s cela elle ne pouvoit plus rÃ©pondre de rien. En effet,
il n'y en avoit pour quatre jours quand la marquise de Mirepoix[182],
qui Ã©toit amoureuse d'elle, la vint enlever. La belle, qui Ã©toit
coquette, mais point p....., n'en fut point fÃ¢chÃ©e; car elle voyoit bien
le pÃ©ril. Le chanoine dit que c'Ã©toit une plaisante chose que de voir
ces deux femmes ensemble; celle-ci, toute jeune, toute belle qu'elle
Ã©toit, aimoit l'autre quasi comme elle en Ã©toit aimÃ©e, et disoit: Â«De
quoi est-ce que je m'avise d'aimer une personne qui n'est ni jeune ni
belle?Â» Il y avoit mille querelles et mille rÃ©conciliations. On conte
une bonne vision de cette madame de Mirepoix. Quand il la faut saigner,
on est trois heures Ã  la prÃªcher, et quand on la va piquer, tout le
domestique qu'on fait venir exprÃ¨s jette de grands cris, et cela,
dit-elle, l'empÃªche de si fort sentir la piqÃ»re. Mademoiselle de
Roquelaure, sa sÅur, est quasi de mÃªme, et le chevalier fit saigner, il
y a quelque temps, son valet pour lui, et juroit que jamais saignÃ©e ne
lui avoit tant fait de bien. Voici une chose plus Ã©trange d'un maÃ®tre
des comptes de Montpellier, nommÃ© Clauzel, homme d'honneur et de bon
sens. Pour le saigner, il faut faire sonner des trompettes ou battre des
tambours, et son sang s'arrÃªte dÃ¨s qu'on cesse de sonner ou de battre;
il faut qu'il s'imagine dans ce temps-lÃ  Ãªtre Ã  la guerre. Je le sais de
gens qui l'ont vu plus d'une fois.

  [182] AÃ®nÃ©e de Roquelaure. (T.)

Or, avant que de retourner Ã  Rheims, la marquise de Brosses vint Ã 
Paris, et se laissa cajoler par bien des gens. Vardes fut celui qui lui
plut davantage; il est vrai qu'elle a avouÃ© depuis au chanoine que, dÃ¨s
qu'elle l'entendoit parler, elle le mÃ©prisoit, et qu'elle n'avoit jamais
vu des sentiments moins d'honnÃªte homme que les siens.

Au retour, notre chanoine trouva la belle bien changÃ©e; le voilÃ  dans
une jalousie effroyable; il souffroit plus qu'une Ã¢me damnÃ©e. Je le
persuade de venir Ã  Paris. Il n'y est pas plus tÃ´t qu'elle y arrive; il
disoit: Â«Je la fuis, et elle me suit.Â» Mais la vÃ©ritÃ© est qu'il n'y
Ã©toit venu qu'Ã  cause qu'il espÃ©roit qu'elle y viendroit. Elle y
accoucha, et cette couche la changea extrÃªmement; avec cela, son mal
commenÃ§oit Ã  la presser. Il eut une petite consolation en ce qu'il lui
donna un peu de jalousie Ã  son tour. On dit Ã  la dame que le chanoine
logeoit chez un de ses amis, qui avoit une fort belle femme. En effet,
on ne mentoit pas, et c'est une des plus belles et des mieux dansantes
de Paris. Un jour donc, elle lui dit en sortant: Â«Adieu, et n'oubliez
pas les gens, encore qu'ils ne soient plus beaux.Â»

Le mari se mit en ce temps-lÃ  Ã  la maltraiter; apparemment il s'Ã©toit
aperÃ§u des privautÃ©s que le chanoine avoit eues avec elle. La
coquetterie de Vardes et d'autres l'avoit choquÃ©; il n'Ã©toit pas
satisfait de son beau-pÃ¨re; il disoit que sa femme Ã©toit fiÃ¨re; tout
cela ensemble fit qu'elle fut doublement affligÃ©e. L'Ã©tat pitoyable oÃ¹
elle Ã©toit donnoit de la compassion au chanoine, et lui faisoit quasi
oublier le mÃ©chant tour qu'elle lui avoit fait. Enfin le mari la laissa
en Champagne, sans un sou et malade, et lui s'en alla en Touraine, oÃ¹
est son bien. Le chanoine l'assiste, et la reÃ§oit chez lui. Il a un
frÃ¨re aÃ®nÃ©, qui est aussi chanoine de Rheims, et qui, de plus, a un
bÃ©nÃ©fice dont il avoit, je pense, quelque obligation Ã  M. de Joyeuse. La
mÃ¨re, Ã©tant malade, s'Ã©toit fait porter dans leur logis Ã  Rheims, et
elle y Ã©toit morte; la fille en fit de mÃªme. LÃ , elle avoua au chanoine
que tout ce qu'elle avoit vu Ã  la cour ne l'avoit jamais pu guÃ©rir,
qu'elle l'aimoit encore, mais qu'elle le prioit d'oublier toutes les
folies qu'ils avoient faites ensemble. Elle souffrit long-temps; il
souffroit assurÃ©ment plus qu'elle. Je n'ai jamais vu un homme si
affligÃ©, et, Ã  cause de lui, je me suis rÃ©joui de la mort de cette
belle, parce qu'il Ã©toit en un tel Ã©tat que je ne savois ce qui en
seroit arrivÃ©. Il a Ã©tÃ© plus de quatre ans Ã  s'en consoler, et il n'y a
eu qu'une nouvelle amour qui l'ait pu guÃ©rir; aussi est-ce une chose
bien cruelle que la fortune lui amÃ¨ne, s'il faut ainsi dire, dans son
propre lit, la personne qu'il aime en un Ã©tat languissant, afin qu'il
ait le dÃ©plaisir de la voir mourir.

Vandy, aujourd'hui gouverneur de MontmÃ©dy, Ã©toit un des amoureux de la
marquise; il m'a dit qu'avec un billet que M. de Joyeuse lui avoit
donnÃ©, il alla, bien accompagnÃ©, attendre Ã  sept lieues d'ici le marquis
de Brosses, qui menoit sa femme Ã  la campagne, et la lui Ã´ta, aprÃ¨s lui
avoir lu le billet qui contenoit que le pÃ¨re l'avoit priÃ© de ramener sa
fille Ã  Paris, oÃ¹ il l'attendoit. Le mari, enragÃ© de cet Ã©corne[183],
disoit qu'il se vouloit battre contre Vandy. Vandy lui dit que, pour le
lendemain, tant qu'il voudroit. La colÃ¨re du marquis se passa sans qu'il
y eÃ»t de sang rÃ©pandu. Vandy eut bien de la jalousie Ã  son tour. Vardes
est parent du mari; cela lui donna un grand accÃ¨s auprÃ¨s de la belle; il
en eut une bague qui venoit de Vandy. La marquise, lorsque Vandy se
plaignit Ã  elle de cette faveur faite Ã  son rival (c'Ã©toit en prÃ©sence
de la marquise de Mirepoix), lui dit: Â«Ne vous jouez pas Ã  penser la lui
Ã´ter; car, outre qu'il ne le souffriroit pas autrement, vous
m'obligeriez Ã  lui faire telle faveur que personne ne la lui pourroit
Ã´ter.--Ah! ma cousine, ajouta-t-elle en jetant ses bras au cou de la
marquise de Mirepoix, que je viens de dire une grande sottise! Mais
aussi pourquoi me met-on en colÃ¨re?Â» L'amant jaloux proposa Ã  Vardes de
porter cette bague au MarchÃ©-aux-Chevaux, Ã  sept heures du matin, pour
voir qui mÃ©ritoit le mieux de l'avoir. Il jure que Vardes ne fit pas
semblant d'entendre. Il n'en demeura pas lÃ ; il envoya un brave, son
domestique, pour parler Ã  la marquise. Saint-Thomas, sa suivante, lui
dit qu'on ne la voyoit point. Â«Par la sang Dieu!...--Tu es donc venu
pour faire un appel Ã  madame?--Je suis venu pour lui dÃ©clarer que M. de
Vandy est guÃ©ri, qu'il ne sera jamais son serviteur, et qu'il lui fera
du dÃ©plaisir partout oÃ¹ il pourra.Â»

  [183] _Escorne_, _affront_, _Ã©chec_, _ignominie_. (_Dict. de
  TrÃ©voux._) Quoique cette expression soit depuis long-temps
  vieillie, on la trouve encore dans la premiÃ¨re Ã©dition de 1694,
  du _Dictionnaire de l'AcadÃ©mie franÃ§oise_.

Quant au comte de Grand-PrÃ©, il est toujours fait comme un Cravate[184].
Il avoit Ã©pousÃ©, n'ayant pu avoir la marquise, une madame Couci, belle
personne, qu'il avoit faite Ã  sa mode; elle chassoit avec lui, et mÃªme
elle alloit presque en parti; elle Ã©toit demi-guerriÃ¨re. Quatre fois le
jour il se couchoit avec elle, et quelquefois au milieu d'un bois; il
est de grand'vie: cependant Givry, son lieutenant de roi Ã  Mouzon,
mÃ©chant arbalÃ©trier, le faisoit cocu. On croit mÃªme qu'il le savoit;
cela n'empÃªchoit pas que le galant ne fÃ»t son meilleur ami.

  [184] On disoit _Cravate_ pour _Croate_.--Charles-FranÃ§ois de
  Joyeuse, comte de GrandprÃ©, mourut en 1680; il Ã©pousa en
  premiÃ¨res noces Charlotte de Couci.




CONTES DE BÃTES.


Il y avoit chez M. de Morangis une biche et un singe; le singe
tourmentoit fort la biche, et Ã©toit toujours sur son dos. Cette bÃªte un
jour s'en va sur le Pont-Neuf, ayant ce singe sur la croupe (M. de
Morangis logeoit Ã  la rue Dauphine); et de lÃ  elle se jette dans la
riviÃ¨re. Elle se sauva et le singe fut noyÃ©.


Un petit chien de M. de Vence (_Godeau_), dÃ¨s qu'on prononÃ§oit le nom
d'un gros chien dont il avoit Ã©tÃ© mordu, aboyoit et tiroit la soutane de
son maÃ®tre comme pour lui demander vengeance; Ã  Paris, deux ans aprÃ¨s,
il faisoit la mÃªme chose, quoiqu'il eÃ»t Ã©tÃ© mordu en Provence.


Le comte de Saint-Paul, pÃ¨re du duc de Fronsac, qui fut tuÃ© Ã 
Montpellier, avoit un dogue, du temps qu'il Ã©toit gouverneur d'OrlÃ©ans,
qui alloit et venoit chargÃ© de lettres Ã  son cou. On le connoissoit dans
les hÃ´telleries, oÃ¹ son maÃ®tre logeoit avec lui, on lui faisoit bonne
chÃ¨re, et personne n'eÃ»t osÃ© lui Ã´ter son paquet.


A un voyage de la cour, un chariot embourbÃ© arrÃªtoit tous les Ã©quipages;
un cocher, las d'attendre, alla pour voir Ã  quoi il tenoit; il reconnut
Ã  ce chariot un cheval qu'il avoit menÃ© autrefois, et avec lequel il
avoit fait une fort tendre amitiÃ©: le cheval le reconnut aussi, et se
mit Ã  hennir. Â«HÃ© quoi! _Gros-Jean_ (c'Ã©tait le nom de l'animal), nous
veux-tu faire coucher ici?Â» Ce cheval, Ã  ces mots, fit un tel effort,
qu'il tira le chariot du bourbier.


Feu M. de Guise, Ã©tant Ã  Florence, avoit un grand coursier fort vite; on
le voulut faire courir pour le prix Ã  la Saint-Jean, car Ã  Florence on a
gardÃ© cela des anciens, et mÃªme de faire aller des chariots autour des
deux pyramides, comme dans le cirque; or, c'est dans une rue qui n'est
pas droite que les chevaux courent. Ce coursier fit un effort pour
gagner un tournant qu'il y avoit, au tiers ou au milieu de la carriÃ¨re,
et, quand il l'eut gagnÃ©, la rue Ã©tant plus Ã©troite, Ã  coups de pied il
faisoit tenir derriÃ¨re tous les autres chevaux qui Ã©toient beaucoup plus
petits que lui, et il s'en alla gravement au petit pas jusqu'au bout de
la carriÃ¨re.


A propos de chevaux, je ne saurois que je ne mette ici la pitoyable
aventure de chevaux de ChambonniÃ¨re[185], cet excellent joueur de
clavecin. Il avoit un carrosse, mais, faute de nourriture, il envoyoit
paÃ®tre ses chevaux sur le rempart du Marais. Je vous laisse Ã  penser en
quel Ã©tat ils Ã©toient. Des Ã©corcheurs les prirent pour des chevaux
condamnÃ©s, et un beau matin ils les Ã©corchÃ¨rent tous les deux.

  [185] ChambonniÃ¨re, cÃ©lÃ¨bre compositeur, avoit la charge de
  clavecin de la chambre du Roi. Il mourut vers l'an 1670. (_Titon
  du Tillet, Parnasse franÃ§ois_, p. 402.)


Une femme de ma connoissance (mademoiselle Guedon) avoit une petite
Ã©pagneule qu'elle laissa en Poitou, en venant s'Ã©tablir Ã  Paris; Ã  dix
ans de lÃ , elle envoya des hardes Ã  celle qui avoit la chienne; elle les
avoit arrangÃ©es elle-mÃªme dans le coffre. Cette petite chienne se mit Ã 
baiser ces hardes, Ã  les lÃ©cher, et Ã  faire cent sauts Ã  l'entour.


Il y peut avoir quatorze ans, qu'un capitaine franÃ§ois mourut Ã  Nancy,
et fut enterrÃ© aux PÃ¨res Picpus; cet homme avoit un chien qui ne l'avoit
jamais quittÃ©; ce pauvre animal se met sur la tombe de son maÃ®tre, et
n'en sortoit que pour aller chercher Ã  manger. Il mena cette vie pendant
quatre ou cinq ans, et il y est mort. Tout le monde le connoissoit, et
on l'appeloit _le chien du capitaine_.


Un pÃ¢tissier de Vitry, nommÃ© Jacquemard, a un barbet qui, sans qu'on y
prÃ®t garde, se mit dans un bateau de blÃ©, que son maÃ®tre conduisoit Ã 
Paris. Le pÃ¢tissier s'en aperÃ§oit Ã  ChÃ¢lons; il le donne Ã  garder Ã  une
femme chez qui il logeoit, car il avoit peur de le perdre Ã  Paris; le
chien s'Ã©chappe, et ne sentant plus son maÃ®tre, il se mit Ã  suivre le
chemin qu'avoit fait le bateau de Vitry Ã  ChÃ¢lons, remonte la riviÃ¨re
vingt lieues durant; elle Ã©toit en bien des lieux dÃ©bordÃ©e; il la passa
et repassa cent fois. Il arriva Ã  Vitry au bout de trois jours et demi;
mais il n'en pouvoit plus.


Une dame, Ã  qui je me fie, a vu une Ã¢nesse, Ã  SurÃªnes, tourner avec sa
bouche une grosse clef d'Ã©curie, et ouvrir la porte pour aller trouver
son petit.


Cette femme-lÃ  a un chat qui a autant d'esprit que le fameux chat de
Mondory[186], dont parle La Chambre[187], car ayant remarquÃ© que la
chatte descend quand on sonne une clochette pour dÃ®ner, il la sonne
quand il a envie qu'elle vienne, et elle vient. Il l'a vue cent fois
nettoyer ses pattes avant que de sauter sur le lit de sa maÃ®tresse.

  [186] Le cÃ©lÃ¨bre acteur. (_Voyez_ son Historiette, au
  commencement de ce volume.)

  [187] Marin Cureau de La Chambre, mÃ©decin, membre de l'AcadÃ©mie
  franÃ§oise, mourut en 1669. Les _CaractÃ¨res des passions_ sont
  l'ouvrage le plus remarquable de ceux qu'il a laissÃ©s.


Un nommÃ© NÃ©ron avoit attelÃ© des cerfs Ã  un chariot; aprÃ¨s il enchaÃ®na
des puces Ã  un chariot aussi. Il avoit appris Ã  une chÃ¨vre Ã  marcher sur
la corde, ou plutÃ´t sur deux cordes; il avoit un petit chat-huant qu'il
tenoit dans une cage; il lui avoit plumÃ© les moignons des ailes, avoit
attachÃ© Ã  l'une une rondache, et Ã  l'autre une Ã©pÃ©e; il l'avoit habillÃ©
en cavalier. Il disoit qu'il n'y avoit point d'animal, hors une poule, Ã 
qui il n'eÃ»t appris quelque chose. Il est parlÃ© dans les lettres de
Voiture[188] du singe de mademoiselle Coinet; c'Ã©toit une chanteuse qui
avoit appris Ã  un singe Ã  jouer de la guitare; il y jouoit effectivement
une sarabande, mais il manquoit toujours en un endroit.

  [188] _Voyez_ la lettre soixante-uniÃ¨me de Voiture, adressÃ©e Ã 
  mademoiselle de Rambouillet. Mademoiselle Coinet n'y est pas
  nommÃ©e.




CONTES DE MOURANTS.


Un soldat espagnol, comme on Ã©toit prÃªt de faire naufrage, se mit Ã 
manger un petit morceau de pain, en disant: _Menester comer un poquito
para bever tanto_[189].

  [189] Pour boire tant, il faut manger un peu.


A Toulouse, un jeune homme de dix-huit ans dit, en riant, au bourreau
qu'il connoissoit: Â«CompÃ¨re, tu devois mettre un peu de coton, Ã  cause
de la connoissance.Â»


Quand M. de Bouillon commandoit en Italie, un peu avant la prise de M.
le Grand, deux soldats furent condamnÃ©s Ã  Ãªtre passÃ©s par les armes;
aprÃ¨s, on s'avisa, Ã  cause que l'armÃ©e diminuoit, de se contenter d'un,
et, Ã  faute de bulletins, on les fit jouer aux dÃ©s: l'un vouloit jouer Ã 
la chance. Â«Je ne la sais pas, dit l'autre.--Bien donc, Ã  la rafle.Â» Il
jette le dÃ© et amÃ¨ne dix-sept; l'autre joue, mais sans espÃ©rance, et
amÃ¨ne trois as. Le premier dit sans s'Ã©tonner: Â«VoilÃ  mourir Ã  beau
jeu.Â» Les officiers, surpris de cette rÃ©solution, firent dessein de le
sauver; mais ils voulurent voir auparavant jusqu'oÃ¹ iroit sa constance.
On lui demande s'il vouloit Ãªtre bandÃ©. Â«Non,Â» dit-il. Il choisit ses
parrains, et tirant dix Ã©cus qu'il avoit, il dit Ã  l'un d'eux: Â«Tiens,
prends cinq Ã©cus pour boire, et des cinq autres fais en prier Dieu pour
moi.Â» On l'attache, il ferme les yeux. On tire, mais les officiers
avoient fait Ã´ter les balles; aussitÃ´t on le dÃ©lie. Â«Allez vous faire
saigner, lui dit-on.--Je n'en ai pas besoin, rÃ©pondit-il. Camarade,
rends-moi mes dix Ã©cus, et allons les boire.Â»


Un vieux conseiller de Bordeaux, nommÃ© d'Andrault, avoit eu toute sa vie
une telle passion pour les nouvelles, qu'Ã  l'article de la mort il
envoya chercher un Portugais, grand nouvelliste, pour savoir de lui ce
qu'il avoit appris par le dernier ordinaire, et il ajouta: Â«Je suis bien
fÃ¢chÃ© de ne pouvoir attendre l'autre courrier; mais il faut que je
parte.Â» Et il mourut un moment aprÃ¨s.


Un vieux reÃ®tre de Gascon, nommÃ© Calverac, qui avoit bien des iniquitÃ©s
sur le corps, Ã©tant Ã  l'extrÃ©mitÃ©, avoit grand'peur du diable. Les
ministres de Bordeaux lui promettoient assez le paradis; il n'en Ã©toit
pas bien persuadÃ©. Â«Mais me le promettez-vous? leur
disoit-il.--Oui.--Touchez donc lÃ .Â» Il leur touche dans la main, et aux
anciens aussi; aprÃ¨s il leur dit encore: Â«Mais le promettez-vous
bien?--Oui.--Touchez donc lÃ  encore une fois.Â»


On disoit Ã  une vieille paysanne fort incommodÃ©e: Â«Vous seriez bien
heureuse d'Ãªtre dÃ©livrÃ©e de tous vos maux.--Je vous entends, dit-elle,
mais on est si long-temps mort.Â»


Un vieux libertin, nommÃ© Bourleroy, Ã©tant Ã  l'article de la mort,
madame de Nogent-Bautru, car il Ã©toit des amis de son mari, lui envoya
un confesseur. Â«VoilÃ , lui dit-on, un confesseur que madame de Nogent
vous envoie.--HÃ©, la bonne dame, dit-il, tout est bien venu de sa part.
Si elle m'envoyoit le turban, je le prendrois.Â» Le confesseur vit bien
qu'il n'y avoit rien Ã  faire.


Au siÃ©ge de La Rochelle, le comte de Jonzac, de la maison de
Sainte-Maure, avoit un rÃ©giment d'infanterie. En une sortie, les
Rochellois le mirent en fuite avec son rÃ©giment. Le lendemain ils
sortirent encore; mais on les repoussa en leur criant: Â«Tu n'as pas
trouvÃ© ton _Jonzac_.Â» Lui-mÃªme, un jour ou deux aprÃ¨s, voyant deux
soldats qui se battoient, courut pour les sÃ©parer: Â«Qu'y a-t-il? leur
cria-t-il. Contez-moi votre diffÃ©rend?--Monsieur, dit l'un, il dit que
je suis du rÃ©giment de Jonzac.Â» Je vous laisse Ã  penser si M. le comte
se vanta d'en Ãªtre le mestre-de-camp.


Quand Urbain VIII fit Ã´ter les portes de bronze du PanthÃ©on pour en
faire un autel Ã  Saint-Pierre, on fit ce pasquin:

    _Quod non fecÃªre barbari, fecÃªre Barbarini._

Le pape Sixte-Quint, ayant fait sa sÅur, qui avoit Ã©tÃ© lavandiÃ¨re,
duchesse de Camerino, on mit Ã  Pasquin une chemise fort sale avec ce
mot: Â«_Depuis qu'on fait les lavandiÃ¨res duchesses, il n'y a pas moyen
de se faire blanchir._Â»


Petitpuis-LebÅuf, Ã  Saumur, Ã©toit un dÃ©bauchÃ© qui dansant un jour au
bal, avec la sÃ©nÃ©chale de Saumur, Du Rosay, un emplÃ¢tre tomba de ses
chausses; elle qui croyoit le dÃ©ferrer, lui dit: Â«Monsieur, ramassez
votre emplÃ¢tre.Â» Il ne se dÃ©ferre point, met la main dans ses chausses,
et, en ayant tirÃ© un autre emplÃ¢tre: Â«Madame, lui rÃ©pondit-il, voilÃ  le
mien; il faut que ce soit le vÃ´tre.Â» Il se trouva qu'il avoit deux
p....... Ã  la fois.




CHARPY, SIEUR DE SAINTE-CROIX.


Charpy est de Brest; il Ã©toit avocat Ã  Lyon quand M. le Grand (_de
Cinq-Mars_) le prit. Ce n'a jamais Ã©tÃ© un homme fort judicieux: il
s'amusoit Ã  s'habiller comme son maÃ®tre, il est vrai qu'alors on ne
portoit ni dentelles ni argent; et, dÃ¨s que M. le Grand avoit un habit,
le lendemain son secrÃ©taire en faisoit faire un de mÃªme. Le feu Roi,
pour rire, en frappant un jour sur l'Ã©paule Ã  M. le Grand, qui Ã©toit
tournÃ©, dit: Â«Charpy, Ã©coutez.Â» M. le Grand fut surpris de cela. Â«Je
pensois, dit le Roi, que ce fÃ»t Charpy; car il est toujours habillÃ©
comme vous.Â» Ce galant homme faisoit d'assez mÃ©chants vers. Il en fit
une fois quatorze cents sur le mariage de madame de Montausier. On
disoit en badinant que ce n'Ã©toit que de la _charpie_. Ce fut lui qui
fit ce sonnet pour mademoiselle de Bouteville, aujourd'hui madame de
ChÃ¢tillon, oÃ¹ il lui dit qu'elle ne ressemble guÃ¨re Ã  son pÃ¨re.

    Car il donnoit la vie et vous donnez la mort.

Charpy fut ici quelques annÃ©es, au commencement de la RÃ©gence, Ã  donner
des violons, Ã  donner cadeau Ã  quelques femmes de son quartier. Il avoit
des tableaux; il avoit un carrosse. Cela venoit des arrÃªts du Conseil
qu'il contrefaisoit avec un homme d'Eglise. Il fallut s'enfuir. Il fut
pendu en effigie. Depuis quelque temps il est revenu, et s'est fait
appeler Sainte-Croix. Il s'est mis la dÃ©votion dans la tÃªte, et a fait
un livre oÃ¹ il prÃ©tend prouver, par quelques passages de la sainte
Ãcriture, qu'il viendra un vÃ©ritable vicaire de JÃ©sus-Christ en terre,
qui remettra le monde comme autrefois en Ã©tat d'innocence, sous la loi
du christianisme; pourtant il trouve des choses dans l'Apocalypse que
personne n'a jamais vues que lui. Il s'est fait peindre nu en chemise
avec ce livre Ã  la main: vous diriez qu'il va faire l'amende honorable
ainsi en chemise. Or, un jour qu'il Ã©toit dans l'Ã©glise des
Quinze-Vingts, madame Hansse, veuve de l'apothicaire de la Reine, y
vint; elle loge dans les Quinze-Vingts mÃªmes. Il l'accosta et lui parla
de dÃ©votion avec tant d'emportement, qu'il charma cette femme qui est
dÃ©vote. Elle le loge chez elle. Lui, qui est si charitable qu'il aime
son prochain comme lui-mÃªme, s'est mis Ã  aimer la petite madame
Patrocle, la fille de madame Hansse: elle est femme de chambre de la
Reine, et son mari est aussi Ã  elle. Charpy se met si bien dans l'esprit
du mari et s'impatronise tellement de lui et de sa femme, qu'il en a
chassÃ© tout le monde, et elle ne va en aucun lieu qu'il n'y soit, ou
bien le mari. Madame Hansse, qui a enfin ouvert les yeux, en a averti
son gendre; il Ã  rÃ©pondu que c'Ã©toient des railleries, et prend Charpy
pour le meilleur ami qu'il ait au monde. Souvent les maris font leur
hÃ©ros de ceux qui les font cocus. Cependant la Sorbonne a refusÃ© de
donner l'approbation Ã  son livre. Il les traite tous d'ignorants. Madame
Hansse, enfin, n'a plus voulu qu'ils logeassent avec elle. Charpy n'est
plus en mÃªme logis que la dame; mais il la voit toujours de mÃªme. Quand
il prie Dieu, il dit: Â«Seigneur, je me rÃ©signe Ã  ta volontÃ©: si tu
m'envoies des bÃ©nÃ©fices, je serai ecclÃ©siastique; si tu ne m'en envoies
point, je me rÃ©soudrai Ã  la retraite.Â» Par ces faÃ§ons de faire, il a
attrapÃ© le prieurÃ© de.....[190], sans le demander; mÃªme le cardinal l'a
priÃ© de le prendre en attendant mieux. Il prÃ©tend avoir donnÃ© de bons
avis Ã  Son Eminence.

  [190] Le nom est restÃ© en blanc dans le manuscrit.




NAIVETÃS, BONS MOTS, RÃPARTIES,

CONTES DIVERS.


M. de Saintes, fils naturel du marÃ©chal de Bassompierre, dit qu'une nuit
il fut rÃ©veillÃ© par un coup de pistolet qu'on tira dans sa chambre.
Â«Qu'est-ce que cela?--C'est, monsieur, que j'avois peur qu'une souris ne
vous rÃ©veillÃ¢t, et je l'ai tuÃ©e.Â»


Saint-Luc, pÃ¨re du marÃ©chal, se trouva Ã  la porte du cabinet, avec M. de
Luxembourg, qui, croyant que l'autre lui vouloit mettre le pied devant,
lui dit: Â«Me le disputerez-vous, Ã  moi qui ai eu quatre empereurs de ma
maison?--Ma foi, lui dit Saint-Luc, je me trompe fort, si vous Ãªtes
jamais le cinquiÃ¨me.Â»


Un ministre, Ã  qui le marquis de La Case avoit donnÃ© charge de lui
chercher un prÃ©cepteur pour ses enfants, lui fit ainsi rÃ©ponse: Â«Je ne
manquerai pas de m'informer de quelque cuistre[191] pour vos petits
Alexandres.Â»

  [191] On appeloit ainsi les valets de collÃ©ge.


Un gentilhomme de Poitou, pour avoir des Åufs de pigeon qui Ã©toient
dans un trou Ã  une muraille d'une ferme, prit une grande Ã©chelle, Ã 
laquelle il attacha son cheval; il chassa de ce trou la femelle qui
couvoit: le cheval eut peur et entraÃ®ne l'Ã©chelle. Le bon _nobilis_ se
rompit la tÃªte; mais, en montrant son chapeau plein d'Åufs: Â«Bon,
dit-il, ils ne sont pas cassÃ©s.Â»


Madame Des Hagens[192], du temps du marÃ©chal d'Ancre, oyant dire que la
seigneurie de Venise Ã©toit bien riche, dit: Â«Qu'il la falloit marier
avec Monsieur, quand il seroit grand.Â» Elle prit _seigneurie_ pour
_signora_.

  [192] Madame _Des Hagens_. Tallemant a dÃ©jÃ  parlÃ©, dans
  l'historiette de _Lisette_, t. 1er, p. 120, du mari de cette
  femme. Sous le dÃ©guisement de ce nom Ã©tranger, nous n'avions pas
  reconnu Deageant, auteur de _MÃ©moires_ publiÃ©s Ã  Grenoble en
  1668.


Un jour qu'on parloit de successions, un gentilhomme, qui pourtant Ã©toit
Ã  son aise, dit: Â«Pour moi, je crois que si le diable mouroit, je
n'hÃ©riterois pas de ses cornes.--LÃ , lÃ , mon ami, dit naÃ¯vement sa
femme, de quoi vous fÃ¢chez-vous, n'en avez-vous pas assez?Â»


On avoit Ã  faire pendre un pauvre diable Ã  Autun; le bourreau Ã©toit
malade; on en fit venir un du lieu le plus proche. Quand il fut arrivÃ©,
on le fit venir Ã  l'hÃ´tel-de-ville, car le crime regardoit la
communautÃ©; il demanda combien il y avoit Ã  gagner. Â«Dix livres, lui
dit-on.--Messieurs, rÃ©pondit-il, il n'y a pas moyen de s'y sauver. Si
c'Ã©toit quelqu'un de vous autres messieurs qui avez de bons habits,
trÃ¨s-volontiers; mais ce misÃ©rable en a un qui ne vaut pas trois sols.Â»


Un vieux gentilhomme d'auprÃ¨s de Reims, nommÃ© Louversy, comme le feu Roi
passoit par lÃ , lui demanda son chauffage dans une forÃªt. Le Roi le lui
accorda: Â«Mais, Sire, lui dit-il, je serai cent ans Ã  faire faire ce
qu'il faut pour cela; je vous prie, donnez-le-moi de votre main.--Mais,
rÃ©pondit le Roi, cela ne se fait point, et vous n'avez ni papier ni
encre.--J'en ai, Sire, et une table aussi.Â» Il tend son dos, et son
affaire fut faite.


Une femme fort innocente, Ã©tant grosse pour la premiÃ¨re fois, comme son
mari parla de faire un voyage, se mit Ã  pleurer. Â«HÃ©! dit-elle, de quoi
vivra l'enfant en votre absence?Â»


Un jeune garÃ§on d'Auvergne voulut Ãªtre reÃ§u avocat Ã  Paris; il part, et
prend si bien ses mesures que, quand il pria Bataille de le prÃ©senter,
il n'y avoit plus qu'un jeudi d'audience jusqu'Ã  la fin du parlement.
Bataille lui dit: Â«Trouvez-vous Ã  sept heures demain matin au Palais,
et apportez vos licences[193].Â» Bataille y va, mais il ne trouve pas son
provincial; en attendant, il va dire au parquet qu'il avoit des licences
pour prÃ©senter un avocat, mais que, par hasard, il les avoit oubliÃ©es
chez lui. On prend cela pour argent comptant; on ouvre. Son homme ne
vint qu'Ã  neuf heures. Â«Et oÃ¹ vous Ãªtes-vous amusÃ©?--Monsieur, dit-il,
excusez-moi; en venant, j'ai rencontrÃ© un gros moineau vert qui parle;
je m'y suis arrÃªtÃ© jusqu'Ã  cette heure.Â» Pensez qu'il faisoit beau voir
un animal en robe de Palais, entendre jaser si long-temps un perroquet!
Il fallut qu'il s'en retournÃ¢t en son pays sans rien faire.

  [193] Ses lettres ou diplÃ´me de licenciÃ© en droit.


Un homme fut priÃ© de faire un _rebus_ pour la ville de Poitiers: il mit
trois _poys_: _poy-un_, _poy-deux_, _poy-tiers_.


Un bÃ»cheron, qui se vouloit marier, vint pour se faire faire la barbe;
on ne la lui avoit jamais faite. Â«Comment voulez-vous qu'on vous la
fasse? dit le barbier.--Laissez-moi, dit-il, deux _baliveaux_ le long
des lÃ¨vres de dessus, et coupez-moi tout le reste _Ã  blanc Ã©tau_.Â»


FranÃ§ois Ier Ã©toit Ã  table, quand on lui prÃ©senta une Ã©pigramme qui lui
plut fort, et en mangeant il disoit sans cesse: Â«Ah! la bonne
Ã©pigramme!........Â» Un bon gentilhomme qui ouÃ¯t cela, dit aprÃ¨s au
maÃ®tre-d'hÃ´tel: Â«Que vouloit dire le Roi? Oh! la bonne Ã©pigramme! oh!
la bonne Ã©pigramme! disoit-il Ã  tout bout de champ. Est-ce quelque
viande nouvelle? HÃ©! je vous prie, faites-nous-en goÃ»ter.Â»


Un homme de Reims fit une comÃ©die pour le collÃ©ge: c'Ã©toit l'Ãlection de
Nicolas, patriarche d'Antioche. Or les douze qui la devoient donner
Ã©toient tombÃ©s d'accord que le premier qui entreroit dans l'Ã©glise
seroit Ã©lu. Un hÃ©raut de Sainte-Vie fut le premier; il dit son nom:
c'Ã©toit Nicolas. Les douze rÃ©pÃ©toient ce mot de _Nicolas_ l'un aprÃ¨s
l'autre, et cela en trois beaux vers alexandrins. Ce mÃªme homme dÃ©dia
cette belle piÃ¨ce Ã  trois frÃ¨res de la ville de Reims, qu'il appeloit le
_Geryon rhÃ©mois_.


Un curÃ© de Picardie, appelÃ© en tÃ©moignage, dit: Â«C'Ã©toit la nuit, je mis
la tÃªte Ã  la fenÃªtre, et quand je vis que je ne voyois rien, je
retournai coucher avec Jeanne.Â»


Un homme de CrÃ©on, auprÃ¨s de Bordeaux, demandoit au Palais des
_estaquettes_: ce sont des aiguillettes de cuir. On ne l'entendoit
point; son valet lui dit: Â«_Anen-nous-en, non y a pas estaquettes; pensa
bous esta Ã  CrÃ©on?_--Allons-nous-en, il n'y a point d'estaquettes;
pensez-vous Ãªtre Ã  CrÃ©on?Â»


M. d'ElbÅuf, pÃ¨re du dernier mort, aimoit le bon vin. Un jour, Ã  la
campagne, aprÃ¨s avoir communiÃ©, le curÃ© lui donna du vin dans un verre.
Il le goÃ»ta et le trouva bon. Â«Monsieur le curÃ©, lui dit-il tout bas, oÃ¹
l'avez-vous pris?--A la corne, monsieur.--Venez-vous-en dÃ®ner avec moi,
et en apportez trois bouteilles.Â»


Bertault l'incommodÃ© dit Ã  une dame: Â«Cherchez-vous la rue du
Bout-du-Monde? la voici.--Non, dit-elle, je cherche la rue des
Deux-Boules.--Vous n'avez pas trouvÃ© ce que vous cherchez?Â» rÃ©pondit-il.


Un Espagnol du royaume de Murcie, pays fort chaud, venu en France
l'hiver, comme il passoit par un village, les chiens aboyÃ¨rent aprÃ¨s
lui; il voulut prendre une pierre, il trouva qu'elle tenoit, Ã  cause de
la gelÃ©e. Â«Peste du pays! dit-il, on y attache les pierres, et on y
lÃ¢che les chiens.Â»


Le feu Roi trouva un paysan naÃ¯f dans je ne sais quel village, vers
Saint-Germain; il s'en voulut divertir et le fit approcher. Â«HÃ© bien,
Monsieur, lui dit cet homme, les blÃ©s sont-ils aussi beaux vers chez
vous qu'ils sont vers chez nous?Â» Il se nommoit Jean Doucet. Le Roi le
prit en affection, et le mena Ã  Saint-Germain. LÃ , il se mit Ã  jouer _Ã 
la pierrette_ avec lui, et lui gagna dix sols, ce dont l'autre pensa
enrager. Le Roi en Ã©toit si aise qu'il porta ces dix sols Ã  Ruel, pour
les montrer au cardinal. Un jour le Roi lui donna vingt Ã©cus d'or; il
les prit, et, frappant sur son gousset, il disoit: Â«I vous revanront,
Sire, i vous revanront; vous mettez tant de ces tailles, de ces
diebleries sur les pauvres gens.Â» On lui fit faire une _innocente_
d'Ã©carlate avec de l'or, et on le renvoya Ã  son village, d'oÃ¹ il venoit
voir le Roi deux fois la semaine. Une fois il vint sans _innocente_, et
dit pour raison qu'il Ã©toit fÃªte, et que quand il alloit Ã  la messe, on
ne faisoit que regarder son clinquant, et on ne prioit point Dieu. La
famille de cet homme eut quelque petite gratification du Roi; je pense
qu'il mourut en mÃªme temps que son maÃ®tre. Ses neveux, qu'on appelle les
_Jean Doucet_, ont voulu prendre sa place; mais ce sont de mÃ©chants
bouffons[194].

  [194] On a fait sur les _Jean Doucet_ des piÃ¨ces en patois qui
  sont trÃ¨s-naÃ¯ves. (Voyez _la ConfÃ©rence de Janot et Piarot Doucet
  de Villenoce, et de Jaco Paquet de Pantin, sur les merveilles
  qu'il a veu dans l'entrÃ©e de la Reyne, ensemble comme Janot luy
  raconte ce qu'il a veu au_ Te Deum _et au feu d'artifice_. Paris,
  1660, in-4Âº.) Madame de SÃ©vignÃ© leur comparoit Racine et Boileau,
  lorsque ces deux poÃ¨tes suivoient le Roi Ã  l'armÃ©e, en qualitÃ©
  d'historiographes. Â«Ils font leur cour par l'Ã©tonnement qu'ils
  tÃ©moignent de ces lÃ©gions si nombreuses, et des fatigues qui ne
  sont que trop vraies; il me semble qu'ils ont assez l'air des
  deux _Jean Doucet_.Â» (_Lettre Ã  Bussy-Rabutin_, du 18 mars 1678.)


Le maÃ®tre-d'hÃ´tel d'un seigneur napolitain eut prise au marchÃ© avec le
maÃ®tre-d'hÃ´tel d'un autre seigneur, Ã  qui emporteroit un poisson qu'ils
marchandoient. Le premier fut gourmÃ©, et on lui cassa les dents; il s'en
plaignit Ã  son maÃ®tre, et lui dit plusieurs fois: Â«Monsieur, c'est votre
affaire.Â» Le maÃ®tre, ennuyÃ© de cela, lui dit d'un fort grand sang-froid:
Â«Tu verras, quand tu mangeras des croÃ»tes, si c'est ton affaire ou la
mienne.Â»


A une procession, un drÃ´le qui Ã©toit JÃ©sus fut fouettÃ© un peu trop fort
par celui qui faisoit le bourreau: Â«Ah! lui dit-il, si jamais tu es
Dieu, je t'Ã©trillerai en diable.Â»


Une bonne femme dit Ã  une Reine de France qui alloit en pÃ©lerinage Ã 
Chartres, pour avoir des enfants: Â«Vous n'avez qu'Ã  vous en retourner,
celui qui les faisoit est mort.Â»


Il y a Ã  Montmartre un tableau de Notre-Seigneur et de la Madeleine, de
la bouche de laquelle sort un Ã©criteau oÃ¹ il y a _Raboni_. Les bonnes
femmes en ont fait un saint Rabonny qui _rabonnit_ les maris, et on y
fait des neuvaines pour cela.


Une pauvre femme faisoit reproche Ã  une autre d'avoir Ã©pousÃ© un gueux de
ces rues. Â«Dites un gueux, dit l'autre, qui ne demande qu'aux carrosses,
et qui gagne quarante sols par jour.Â»


Un laquais de Champagne, qui Ã©toit filleul de son maÃ®tre, demandoit Ã 
tout le monde au palais si on n'avoit pas vu son _parrain_.


Un bourgeois de La Rochelle demandoit Ã  Paris le logement de
mademoiselle _la secrÃ©taire_: c'Ã©toit une femme de Paris qui, ayant
Ã©pousÃ© un homme de cette ville-lÃ , y alla pour quelque temps avec lui
pour voir ses parents; et, pour la distinguer, on l'appeloit
mademoiselle _la secrÃ©taire_, Ã  cause que son mari, Ã©toit secrÃ©taire du
Roi.


Un nommÃ© Du Mousset, trÃ©sorier de France Ã  ChÃ¢lons, reÃ§ut un soufflet
sur l'Åil, en jouant; sa femme s'Ã©cria: Â«Ah! mon Dieu, _mon cÅur_ est
borgne.Â» Une autre, racontant la maladie de son mari, disoit: Â«Je lui
disois quelquefois: _Mon cÅur_, tirez la langue.Â»


Maillet[195] signa ainsi une lettre d'amour: Â«_Celui qui ne peut
commencer de vous espÃ©rer, ni finir de vous Ã©crire._Â» Ce pauvre poÃ¨te
alla trouver une femme qui chantoit sur le Pont-Neuf; il lui demanda
combien elle donnoit de la plus belle chanson. Â«Un Ã©cu; mais si elle
Ã©toit si belle, si belle, on iroit jusqu'Ã  quatre livres.Â» Il lui promit
qu'elle seroit admirable. La voilÃ  imprimÃ©e. Ce n'Ã©toit qu'_astres_, que
_soleils_, etc. On n'en vendit pas une. La chanteuse le mit en procÃ¨s.
Il va trouver Gombauld, lui conte l'affaire; Gombauld rendit l'Ã©cu qu'il
avoit reÃ§u, et le procÃ¨s fut terminÃ©.

  [195] Maillet, ou plutÃ´t Mailliet, poÃ¨te satirique et licencieux.
  On a de lui des Ã©pigrammes, dÃ©diÃ©es an duc de Luynes; Paris,
  1620, in-8Âº. Ce poÃ¨te, Ã  la lettre, mouroit de faim. Saint-Amant
  l'a bernÃ© dans _le PoÃ¨te crottÃ©_. (_MÃ©moires de Tallemant_, t. 2,
  p. 126.) Il Ã©toit devenu le plastron de toutes les plaisanteries;
  on peut en juger par cette Ã©pigramme de Maynard:

    Muses, quand Maillet vous demande
    Que vous luy fournissiez de quoy
    Mettre un chÃ©tif pourpoint sur soy,
    Vous le payez d'une guirlande.

    Cependant l'incommoditÃ©
    Qu'il souffre de sa nuditÃ©
    Ebranleroit un philosophe.

    Traitez-le plus utilement;
    Le laurier n'est pas une Ã©toffe
    Dont il veuille un habillement.

    (_OEuvres de Maynard._ Paris, CourbÃ©, 1646; in-4Âº, p. 122.)


Ceux de Rhetel, Ã  l'entrÃ©e de M. de Nevers, avoient fait peindre, sur la
porte de leur ville, des cerfs qui avoient le nez vert, et lui dirent:
Nous sommes _cerfs au nÃ© vert_.Â»


Un homme avoit gagnÃ© six quarts d'Ã©cus au curÃ© de Brie-sur-Marne; le
curÃ© ne le paya point. Le lendemain Ã  l'offrande, au lieu de cracher au
bassin, il dit: Â«Reste Ã  cinq, monsieur le curÃ©.Â»


Le grand-prieur de La Porte disoit: Â«Je ne suis pas plus Ã  mon aise que
quand je n'avois que vingt-cinq mille livres de rentes; cela ne me sert
qu'Ã  avoir plus de voleurs autour de moi. Mon sommelier dit que le vin
lui appartient dÃ¨s qu'il est Ã  la barre, et n'a point d'autre raison Ã 
m'allÃ©guer, sinon qu'on en use ainsi chez M. le cardinal; le piqueur
prÃ©tend que le lard est Ã  lui dÃ¨s qu'il en a levÃ© deux tranches; le
cuisinier n'est pas plus homme de bien qu'eux, ni l'Ã©cuyer ni le cocher;
sans parler du maÃ®tre-d'hÃ´tel, qui est le voleur _major_; mais ce qui me
chicane le plus, c'est que mes valets de chambre me disent: Â«Monsieur,
vous portez trop long-temps cet habit; il nous appartient.Â»


Autrefois on portoit un chaperon Ã  l'enterrement de ses plus proches
parents. Un gentilhomme des voisins de M. de Racan, ayant perdu sa
femme, lui demanda comment il falloit qu'il fÃ»t pour l'enterrement. Â«Il
y en a encore, dit Racan, qui prennent une robe et un chaperon.Â» Le bon
_nobilis_ prit une robe d'avocat et un chaperon de vieille, qui Ã©toit
large d'un demi-pied, et se le mit sur la tÃªte.


Un Gascon, qui se mÃªloit de faire des vers, fit un poÃ¨me des guerres de
la religion, et en un endroit il disoit:

    Il y eut grand' mÃªlÃ©e,
    La riviÃ¨re entre deux.


Un homme de La Rochelle disoit du feu Roi: Â«Il prit Arras en
cinquante-quatre journÃ©es.Â»


Housset l'intendant, une nuit, fit semblant d'avoir la colique; sa femme
le suit. Au lieu d'aller au privÃ©, il alla coucher avec la suivante;
elle les surprit. Depuis, on appela cela _la colique-Housset_.


Feu M. de Guise disoit Ã  un honnÃªte homme de Paris, qui avoit une maison
proche de Meudon, sur le mÃªme coteau: Â«J'ai plus belle vue que
vous.--Vous me pardonnerez, monsieur, car de ma maison je vois votre
chÃ¢teau, et de votre chÃ¢teau vous voyez ma maison, qui n'est qu'une
petite chaumiÃ¨re.Â»


Un Normand disoit naÃ¯vement: Â«M. de Longueville est un bon prince, il
prend bien la peine de prier Dieu.Â»


Une grosse madame disoit Ã  une simple femme: Â«Pour moi, j'aimerois mieux
n'aller point en paradis que de n'y Ãªtre au-dessus de vous.--HÃ©! madame,
dit l'autre, quand vous serez au-dessus de nous, ne nous pissez pas au
moins sur la tÃªte.Â»


Le prince d'Orange, Maurice, aimoit fort les cochons de lait; ayant Ã 
traiter un ambassadeur, il dit Ã  son maÃ®tre-d'hÃ´tel: Â«Qu'on nous fasse
bonne chÃ¨re, qu'on nous serve un cochon de lait sur l'assiette.Â»


Un gentilhomme fit appeler un autre en duel, parce qu'il l'avoit louÃ© de
grande mÃ©moire: il avoit ouÃ¯ dire que c'Ã©toit marque de peu de jugement;
et, aprÃ¨s, quoiqu'il fÃ»t fort brave, il ne se trouva pas au rendez-vous,
de peur de passer pour avoir de la mÃ©moire s'il s'en Ã©toit ressouvenu.


Pitard disoit Ã  ThÃ©ophile: Â«C'est dommage qu'ayant tant d'esprit, vous
sachiez si peu de choses.Â» Â«--C'est dommage, rÃ©pondit ThÃ©ophile, que,
sachant tant de choses, vous ayez si peu d'esprit.Â»


L'hÃ´tesse du Lion-d'Or, Ã  Saumur, Ã©toit fort jolie, et avoit un gros
brutal de mari. Un Gascon, voyant cela, lui dit: Â«Madame, je ne
comprends point comment on vous a donnÃ©e Ã  cet homme; il falloit que
vous eussiez fait quelque gaillardise de fille.Â»


Un Gascon disoit que pour entrer chez le cardinal de Richelieu, il avoit
dit: Â«Je suis Ã  monsu de Biscarrat.Â» Et aprÃ¨s, il ajouta: Â«Je ne lui
faisois pas tort.Â»


Un ProvenÃ§al vouloit avoir le bÃ©nÃ©fice d'un homme, et, ne l'ayant pu
persuader de le lui rÃ©signer, il l'enlÃ¨ve et le met en prison dans une
cave; lÃ , le poignard sur la gorge, il le presse de lui rÃ©signer son
bÃ©nÃ©fice; l'autre, qui n'avoit que cela pour tout bien, dit qu'il aimoit
autant mourir. Le galant homme, le voyant si rÃ©solu, s'en va Ã  Avignon
trouver le vice-lÃ©gat, lui expose qu'un tel Ã©toit mort, et qu'il lui
venoit demander son bÃ©nÃ©fice. Â«Vous Ãªtes venu trop tard, rÃ©pond le
vice-lÃ©gat, je l'ai donnÃ© ce matin.--Mais, monsieur, rÃ©pond froidement
cet homme, quel fondement a eu celui qui vous l'a demandÃ©?--Il m'a dit
que cet homme ne paroissoit plus, et qu'on le tenoit pour mort.--Il
n'est point mort, rÃ©pliqua-t-il, et il n'en mourra pas.Â» Il avoit
dessein de le tuer, s'il obtenoit le bÃ©nÃ©fice.


Un de mes oncles avoit un cocher nommÃ© Nicolas Volant; un de ses
camarades lui emprunta vingt Ã©cus. Â«J'en veux avoir une promesse.Â»
C'Ã©toit dans l'Ã©curie; il n'y avoit ni papier, ni encre: Â«Ãcris-la sur
la muraille avec ton couteau.Â» Il Ã©crit: Â«Je soussignÃ©, reconnois devoir
la somme de soixante livres, que je promets payer au porteur de la
prÃ©sente.


Un homme, qui avoit un valet fort sot, lui mit par Ã©crit tout ce qu'il
avoit Ã  faire avec lui. Allant Ã  la campagne, le maÃ®tre tombe dans un
fossÃ©; il appelle ce garÃ§on qui, au lieu de courir, lui crie: Â«Attendez,
que je voie si cela est sur mon mÃ©moire.Â»


Un de mes frÃ¨res a un cocher qui prioit Dieu pour tout ce qu'il aimoit
en la maniÃ¨re suivante: Â«Je prie Dieu pour moi, pour ma femme, pour
monsieur et pour madame, pour mes chevaux et pour les enfans du logis.Â»


Deux cochers se disputoient une fois, et l'un disoit: Â«Je ne sais
pourquoi vous niez cela; vous me l'avez dit en prÃ©sence de vos chevaux.Â»


Le feu gazetier[196], Ã  la rÃ©volte de Portugal, mettoit entre les
titres du Roi de Portugal: Roi d'Aquen et d'Alen, et de delÃ  la mer; au
lieu qu'il falloit mettre: _Roi de deÃ§Ã  et de delÃ  la mer_, Ã  cause
qu'il a quelques places en Afrique.

  [196] ThÃ©ophraste Renaudot, mort en 1653, avoit commencÃ© en 1631
  Ã  faire imprimer pÃ©riodiquement des nouvelles publiques sur des
  feuilles volantes appelÃ©es _gazettes_. Ce mot vient de l'italien
  _gazetta_; c'Ã©toit le nom d'une petite monnoie, avec laquelle on
  payoit une feuille d'avis Ã©crite Ã  la main. (_Dictionnaire
  italien d'Alberti._)


Son fils, qui est un sot au prix de lui, disoit l'autre jour, parlant de
je ne sais quelle entrÃ©e: Â«Quand le magistrat eut achevÃ© sa harangue, le
canon commenÃ§a la sienne.Â» Quand les ennemis Ã©toient Ã  Fismes (en 1650),
il disoit, en parlant de ChÃ¢teau-Thierry: Â«Notre bourgeoisie se rassure
plus que jamais, surtout depuis l'arrivÃ©e du vicomte d'Espaux, qui s'est
jetÃ© dedans cette ville avec une bonne partie de la noblesse du pays.Â»
Apparemment quelqu'un lui avoit Ã©crit cela pour se moquer de lui; car le
vicomte n'y mena que des vaches, des moutons et des cochons, pour les
mettre en lieu sÃ»r. Celui qui commandoit dans le chÃ¢teau s'appelle
DesprÃ©s; c'est un fort gros homme; son cocher disoit: Â«Mon maÃ®tre a jurÃ©
de _crever_ sur le rempart.Â»


Castille, frÃ¨re de Jeannin, ayant marchandÃ© long-temps un petit chien Ã 
Bologne, s'en alla sans l'acheter; et quand il fut Ã  quatre lieues de
lÃ , il renvoya un homme pour demander le nom de ce chien. Un autre de
ses frÃ¨res se piquoit tellement de belles mains, qu'il ne les montroit
que sur de la panne noire pour les faire paroÃ®tre encore plus blanches;
la nuit, il les tenoit passÃ©es dans des rubans qui Ã©toient attachÃ©es au
dossier; il y mettoit toutes les drogues imaginables. Il en vouloit
faire autant Ã  son estomac; le camphre le tua.


Une paysanne, comme on portoit en procession le chef de saint Marc, le
jour de sa fÃªte, par les vignes, qui avoient Ã©tÃ© gelÃ©es pendant la nuit,
dit naÃ¯vement: Â«Haussez, haussez-le bien haut, qu'il voie le beau mÃ©nage
qu'il a fait.Â»


Une vieille femme n'alloit jamais Ã  l'enterrement, et disoit: Â«Pourquoi
irois-je? ils ne viendront pas au mien.Â»


Les capucins de Grasse prirent un garÃ§on qui voloit leurs fruits; ils
firent venir le pÃ¨re, qui lui dit: Â«HÃ© bien, si tu ne veux rien valoir,
fais-toi au moins capucin.Â»


M. de Nevers, gouverneur de Champagne, Ã©tant logÃ© dans l'hÃ´tel-de-ville,
Ã  Vitry, vit je ne sais quel gaillard de bourgeois, dans la place, qui
alla donner un coup de genou dans le derriÃ¨re Ã  un autre; il demanda Ã 
un officier qui l'entretenoit: Â«Qui est cet homme?--Monseigneur, lui
dit-il gravement, c'est _M. le Prince_;Â» car nous appelons _Rois_ et
_Princes_ ceux qui sont un peu fous.


Un Italien appela un homme, _cavallo di Christo_, pour dire un Ã¢ne.


Un cocher d'un de mes amis, Ã  qui son maÃ®tre avoit dit de le venir
Ã©veiller Ã  quatre heures pour partir Ã  la fraÃ®cheur, l'alla Ã©veiller Ã 
deux, en lui disant naÃ¯vement: Â«Monsieur, dÃ©pÃªchez-vous de dormir; car
vous n'avez plus que deux heures.Â» Quelquefois on a fait la mÃªme chose
aux gens par malice.


Le vieux Pena, cÃ©lÃ¨bre mÃ©decin, Ã©toit tout de travers sur son mulet, et
ne prenoit pas trop garde oÃ¹ il se mettoit. Un jour, il se fourra dans
un bourbier; il ne savoit comment s'en tirer, et il disoit Ã  son mulet:
Â«Courage, mon ami, sors-moi d'ici; montre-toi le plus sage.Â»


Le maÃ®tre d'hÃ´tel de l'Ã©vÃªque de Mende mit sur les parties: _Item, pour
un pÃ¢tÃ© de six blancs, trois sols_[197].

  [197] Six blancs Ã©quivaloient Ã  deux sols six deniers.


FuretiÃ¨re demanda de l'argent Ã  son pÃ¨re pour acheter un livre: Â«Et
sais-tu, lui dit-il, tout ce qui est dans celui que tu achetas l'autre
jour?Â» C'Ã©toit un dictionnaire. Quillet dit qu'il a vu un garÃ§on qui
vouloit traduire _Calepin_ en franÃ§ois[198].

  [198] Le grand Dictionnaire latin de Calepin. Ambroise Calepin
  mourut en 1511; son Dictionnaire a Ã©tÃ© augmentÃ© par Passerat et
  par d'autres savans du seiziÃ¨me siÃ¨cle.


Ma mÃ¨re me dit un jour: Â«Pourquoi acheter des livres, n'avez-vous pas
fait toutes vos Ã©tudes?Â»


Un FranÃ§ois nommÃ© La Fosse, qui est au service du grand-duc, traduit
Tacite en _Octaves_.


Du Moulin, le ministre, dit Ã  un homme de soixante-dix ans, qui se
marioit, et qui Ã©toit venu trop tard: Â«Une autre fois, venez un peu de
meilleure heure.Â»


Le Pailleur avoit un frÃ¨re curÃ© vers Dreux en Normandie. Quand il
prenoit quelque vicaire, il lui demandoit: Â«D'oÃ¹ Ãªtes-vous?--D'un tel
lieu.--AuprÃ¨s de quelle ville, de quel diocÃ¨se?--De SÃ©ez, par
exemple.--Vous Ãªtes donc Normand?--Et voire; mais je n'y ai pas Ã©tÃ©
nourri.Â»


Il y a un secrÃ©taire du Roi, huguenot, nommÃ© Courtaut, qui demeure
exprÃ¨s dans l'Ã®le Notre-Dame, Â«pour ramasser, dit-il, les pierres sur le
quai, de peur qu'on ne les jette aux bateaux qui reviennent de
Charenton,Â» et il croit rendre un grand service Ã  l'Ãglise[199].

  [199] C'Ã©toit une folie comme une autre.


Madame de Ville-Savin, qu'on appelle la trÃ¨s-humble servante du genre
humain, ayant trouvÃ© mademoiselle VÃ©ron qui sortoit d'une maison oÃ¹ elle
entroit, se mit Ã  l'embrasser. Â«Ah! ma chÃ¨re, remontez; quoi, je vous
verrois si peu!Â» Elle la fit remonter, et aprÃ¨s elle demanda qui elle
Ã©toit; Â«car; ajouta-t-elle, j'ai si mauvaise mÃ©moire!...--C'est
mademoiselle VÃ©ron, lui dit quelqu'un.--JÃ©sus! reprit-elle, avoir oubliÃ©
le nom de la meilleure de mes amies!...Â» Elle ne l'avoit jamais vue.


Le jardinier de madame de L'Estang, ma belle-sÅur, en lui Ã©crivant de
Beauce, mettoit pour adresse, _devant la maison fondue_, parce qu'il y
avoit trois ans qu'une maison fondit devant notre porte.


Un Gascon, m'entendant appeler GÃ©dÃ©on chez mon pÃ¨re (c'est mon nom de
baptÃªme), m'appeloit M. de GÃ©dÃ©on[200].

  [200] L'auteur fait ici connoÃ®tre son nom patronimique; des
  quittances signÃ©es de lui, conservÃ©es Ã  la bibliothÃ¨que du Roi,
  nous l'avoient au reste appris.


M. de VendÃ´me, bÃ¢tard de Henri IV, passant Ã  Noyon, logea aux
_Trois-Rois_. Le fils du maÃ®tre de la maison, nouvellement reÃ§u avocat,
crut que sa nouvelle dignitÃ© l'autorisoit Ã  aller faire la rÃ©vÃ©rence Ã 
M. de VendÃ´me; il y va. M. de VendÃ´me lui demande qui il Ã©toit. Â«
Monsieur, je suis le fils des _Trois-Rois_.--Le fils de trois Rois.....
Monsieur, je ne suis le fils que d'un; vous prendrez le fauteuil: je
vous dois tout honneur et tout respect.Â»


Un ivrogne pissoit dans sa cour; il pleuvoit et une gouttiÃ¨re alloit. Il
demeuroit trop long-temps; sa femme l'appelle. Il croyoit que c'Ã©tait en
pissant qu'il faisoit le bruit que faisoit l'eau de la gouttiÃ¨re, et il
lui rÃ©pondit: Â«Va, va, je pisserai tant qu'il plaira Ã  Dieu.Â»


Une fille (mademoiselle Armenauld) disoit que quand elle trouvoit des
ordures dans un livre, elle les marquoit pour ne les pas lire.


Un gentilhomme, qui nourrissoit assez mal sa meute, ayant trouvÃ© une
charogne, se mit Ã  crier: Â«Au plus nÃ©cessaire, chiens, au plus
nÃ©cessaire!Â»


Un Ecossois qui n'avoit pu vendre son hareng Ã  propos, s'alla promener,
aux fÃªtes de PÃ¢ques, Ã  Bordeaux, dans les allÃ©es du cardinal de Sourdis;
le rossignol chantoit dÃ©jÃ . Â«Ah! petit l'oiseau, dit-il, toi n'avoir
point d'hareng Ã  vendre.Â»


Une madame Goile, femme d'un vendeur de marÃ©e, en titre d'office[201],
personne bien faite, comme on lui demanda chez madame d'Agamy si elle
n'avoit jamais eu la vÃ©role: Â«Je n'ai eu, dit-elle, ni la grosse ni la
petite.Â»

  [201] Ces offices valent cinquante mille livres. (T.)


Un avocat au conseil, nommÃ© Chapuiseau, fit un cachet oÃ¹ un chat puisoit
de l'eau. Il composa un livre qu'il appeloit _le Devoir de l'homme_. Il
promit Ã  un conseiller, nommÃ© Champdent, de le lui montrer manuscrit; il
fut chez ce conseiller, et, n'ayant trouvÃ© que madame, il lui voulut
laisser son livre (c'Ã©tait un gros rouleau qu'il avoit fourrÃ© dans ses
chausses, et qui paroissoit). Il y met la main pour le tirer. Â«JÃ©sus!
monsieur Chapuiseau, que faites-vous?--Madame, dit-il naÃ¯vement, c'est
_le Devoir de l'homme_.Â»


Sa belle _armoirie_ m'a fait souvenir d'un idiot de La Rochelle, qui
montroit la porte de Cogne Ã  un autre, et lui disoit: Â«Ces
fleurs-de-lys, c'est le Roi; ce navire, la ville, et ce cheval, c'est
mon pÃ¨re.Â» Son pÃ¨re Ã©toit maire quand cette porte fut bÃ¢tie, et il y
avoit mis ses armes.


Un chancelier voulant expliquer au Roi une lettre du Roi Jacques, oÃ¹ il
y avoit: _Mitto tibi quinque molossos_[202], dit: _Cinq mulets_. Â«Voire,
dit le Roi, des _mulets_.Â» Quelqu'un dit: Â«Ce sont des _dogues_.--Je
croyois, dit le chancelier, qu'il y eÃ»t _muletos_.Â»

  [202] Je vous envoie cinq dogues.


Un pÃ©dant d'environ quarante-cinq ans prit un jeune corbeau, et dit: Â«Je
veux voir s'il vit cent ans, comme le disent les naturalistes.Â»


Une dame huguenotte, Ã  qui on demandoit de quel canton Ã©toit son suisse,
dit: Â«Il est du canton de Villiers-le-Bel[203]; il y a beaucoup de
huguenots dans ce pays-lÃ Â». Elle croyoit que l'habit faisoit le suisse.
Une autre disoit Â«_du point de GÃªnes de Villiers-le-Bel_.Â» On y fait de
la dentelle; mais elle n'est point belle.

  [203] Bourg Ã  peu de distance de Saint-Denis. (T.)--A deux lieues
  au-delÃ , prÃ¨s d'Ecouen.


Un Ã©vÃªque de la maison d'Ambres Ã©toit un petit tyranneau; il ne vouloit
point payer de la paille qu'on lui avoit fournie, et disoit en riant:
Â«Ne savez-vous pas bien que _l'ambre_ attire la paille?Â»


Une blanchisseuse, pour bien louer ma mÃ¨re, aprÃ¨s avoir dit cent fois:
Â«Oh! la brave femme que c'est!Â» ajouta: Â«Et qui a bien soin du linge!Â»


Le Nostre[204], jardinier des Tuileries, mais qui est trÃ¨s-habile en
son mÃ©tier, et qui gagne bien plus avec les gens qui ont de belles
maisons qu'avec le Roi, a fait des armes sur lesquelles, au lieu de
casque, il a mis un gros chou-cabus dont les premiÃ¨res feuilles pendent
des deux cÃ´tÃ©s, comme des plumes. Le Nostre est curieux et a de fort
beaux tableaux. Il laisse la clef de son cabinet en un certain endroit
que tous les honnÃªtes gens savent; et, quoiqu'il y ait de fort petites
piÃ¨ces et mÃªme des livres, il n'a jamais rien perdu.

  [204] AndrÃ© Le Nostre remplaÃ§a son pÃ¨re dans les fonctions de
  jardinier, ou plutÃ´t d'intendant des Tuileries. Le roi le fit
  contrÃ´leur-gÃ©nÃ©ral de ses bÃ¢timents et dessinateur de ses
  jardins. C'est lui qui avoit plantÃ© le parc de Versailles, les
  Tuileries et le Luxembourg tels que nous les voyons encore; il a
  fait la terrasse de Saint-Germain-en-Laye, qu'on admire malgrÃ© sa
  monotonie, et avant que le mesquin eÃ»t envahi nos jardins, on
  rencontroit encore quelques-uns de ces parcs franÃ§ois, marquÃ©s au
  coin de la grandeur, tels que les avoit conÃ§us le gÃ©nie de Le
  Nostre.


Madame de La BrÃ¨ne, femme d'un Luxembourg, alla pour voir la mer; lÃ ,
elle demanda oÃ¹ Ã©toit donc ce flux et reflux dont elle avoit tant ouÃ¯
parler. On le lui montra du mieux qu'on put. Â«Voire, dit-elle, cela, le
flux et reflux! Eh! ce n'est que de l'eau verte!Â»


Une fille qui avoit Ã©tÃ© Ã©levÃ©e comme orpheline par l'Ã©glise de
Charenton, s'en alla un jour au consistoire et leur dit: Â«Messieurs,
j'ai lu dans saint Paul qu'il vaut mieux se marier que de brÃ»ler; s'il
vous plaÃ®t de me donner un mari, car je sens que j'en ai besoin?Â» Elle
dit cela avec la plus grande naÃ¯vetÃ© du monde: les voilÃ  tout dÃ©ferrÃ©s;
ils lui dirent qu'elle sortÃ®t. Ils ne se purent regarder sans rire. Ils
la mariÃ¨rent du mieux qu'ils purent.


Menour, intendant des jardins du Roi, Ã©toit logÃ© aux Tuileries; il avoit
un valet qui, quand il venoit des gens demander si ce n'Ã©toit pas lÃ 
qu'on voyoit les bÃªtes, leur disoit que oui; puis les menoit dans une
salle, et les faisoit passer devant un grand miroir; aprÃ¨s il leur
disoit: Â«Vous les avez vues.Â» Et, s'ils Ã©toient assez bons pour payer
par avance, il se moquoit d'eux.


Un paysan de Colombe portoit la croix Ã  une procession qu'on faisoit de
nuit dans les vignes, de peur qu'elles ne gelassent; en passant dans la
sienne, il tÃ¢ta le bourgeon, et l'ayant trouvÃ© gelÃ©, il jeta la croix en
disant: Â«La portera qui voudra! je n'ai plus que faire Ã  la procession.Â»


Feu Melson, grand goguenard, Ã©toit secrÃ©taire interprÃ¨te des langues
Ã©trangÃ¨res, et n'en savoit pas une. Des ambassadeurs suisses regardoient
dÃ®ner la Reine, et parloient entre eux tout haut. Elle fait appeler
Melson et lui dit: Â«Faites votre charge, que disent ces messieurs?--Ils
disent que vous Ãªtes belle, madame, ou s'ils ne le disent pas, ils le
devroient dire.Â»


La fille aÃ®nÃ©e de Melson, qui est une personne assez plaisante, dit que
son pÃ¨re ne faisoit point carÃªme, et qu'une fois qu'on lui avoit servi
une longe de veau, il n'y toucha pas, et se contenta de son potage.
Charlotte[205], c'est le nom de cette fille, suivit cette longe de veau
en bas, et ne put s'empÃªcher d'en prendre un lardon; une de ses sÅurs
arrive, qui la dÃ©fie en riant d'en manger: elle en mange; sa sÅur se
laisse tenter. Les deux autres, car elles Ã©toient quatre, surviennent:
la longe de veau fut expÃ©diÃ©e. Le lendemain, le pÃ¨re demande sa longe de
veau. On lui dit l'histoire; il ne gronda point autrement, mais il dit
qu'il vouloit qu'elles s'en confessassent. PÃ¢ques venu, les trois
cadettes dirent Ã  leur sÅur: Â«Au moins nous n'avons rien de la longe de
veau, et c'est Ã  vous Ã  vous en confesser pour toutes; c'est vous qui
nous avez induites en tentation.--Ma foi, leur dit-elle, je n'en ai pas
dit un mot.Â» Elle retourne au confesseur qui Ã©toit bien empÃªchÃ©, et lui
dit: Â«Mon pÃ¨re, telle et telle chose est.--Allez, dit-il, dites deux
_Ave_ davantage.Â» Elle retourne. Â«HÃ© bien, ma sÅur?--Dame! dit-elle, je
n'ai pas parlÃ© de vous.Â» La seconde va donc. Elle eut assez de peine Ã 
aborder le pÃ¨re. Â«Qu'y a-t-il encore? lui dit-il.--C'est que....--VoilÃ 
bien de quoi me rompre la tÃªte; dites deux _Ave_ de plus comme votre
sÅur.Â» La troisiÃ¨me fend la presse, et lui voulut parler encore de
cela. Il se fÃ¢cha, et se levant de son confessionnaire: Â«Que tous ceux,
dit-il, qui ont mangÃ© de la longe de veau disent huit _Ave_, et qu'on ne
m'en parle plus.Â»

  [205] C'est celle qui, ayant Ã©pousÃ© AndrÃ© Girard Le Camus, acquit
  quelque cÃ©lÃ©britÃ©. (_Voyez_ la note de la page 124 de ce volume.)


Un paysan se sentant un peu ivre, au lieu de passer sur une poutre qui
Ã©toit sur un ruisseau, se mettoit dans l'eau, et tenoit la poutre: Â«Je
ne saurois que me mouiller, disoit-il, au lieu que si je tombois, je me
blesserois peut-Ãªtre bien fort.Â»


Un procureur du ChÃ¢telet disoit que pour dix ans, il avoit tournÃ© le
dos Ã  Dieu, afin de faire sa fortune.


Un cordonnier dit Ã  un mÃ©decin: Â«Monsieur, je vous trouve toujours
Ã©tudiant; n'Ãªtes-vous pas passÃ© maÃ®tre? Pour moi, je faisois tout aussi
bien des souliers le jour que je fus reÃ§u, que j'en saurois faire Ã 
cette heure.Â»


On alloit pendre un Picard; une femme de sa connoissance le rencontra.
Â«HÃ©, un tel, comment te portes-tu?--Je me porte assez bien, rÃ©pondit-il;
mais cette _penderie_ me dÃ©plaÃ®t.Â»


Une voleuse cacha une montre sonnante oÃ¹ vous savez. On la dÃ©pouille; on
ne trouve rien; mais, par malheur, la montre sonna.


Un Languedocien, amoureux d'une fille nommÃ©e _Catine_, fit une espÃ¨ce
d'histoire contenant neuf livres, qu'il appeloit _la Catinerie_.


Un homme, en racontant ses voyages, mettoit des pays oÃ¹ ils ne sont
point. Quelqu'un lui dit: Â«Vous n'observez pas la gÃ©ographie.--Pour la
gÃ©ographie, rÃ©pondit-il, nous la laissÃ¢mes Ã  main gauche.Â»


La femme d'un commis de M. Rambouillet[206], nommÃ© Paris, craignoit
extrÃªmement le tonnerre. Il tonne un coup; elle prend de l'eau bÃ©nite,
et fait le signe de la croix; il tonne encore, elle en fait apporter
davantage et s'en frotte les deux paumes des mains; le tonnerre se
renforce, elle en fait venir un plein bassin. Voici un assez grand coup,
elle s'en frotte tout le visage; il fait un coup furieux, elle se jette
tout le bassin sur la tÃªte.

  [206] Le beau-pÃ¨re de l'auteur.


Pour faire entendre Ã  un homme quel Ã©toit le pÃ¨re des quatre fils Aymon,
on lui dit: Â«Par exemple, si maÃ®tre Jean, le marÃ©chal, avoit quatre
fils, on diroit _les quatre fils maÃ®tre Jean le marÃ©chal_, comme on dit
_les quatre fils Aymon_; c'est qu'Aymon avoit quatre fils. Eh bien! qui
est donc le pÃ¨re des quatre fils Aymon?--C'est, dit-il, maÃ®tre Jean le
marÃ©chal[207].Â»

  [207] C'est Ã  peu prÃ¨s comme madame de SÃ©vignÃ©, quand elle
  adressoit une question Ã  _la petite personne sur le lendemain de
  la veille de PÃ¢ques_.


Un paysan ne manquoit jamais Ã  s'enivrer aprÃ¨s avoir fait ses pÃ¢ques;
et, comme on lui en faisoit rÃ©primande: Â«Quoi! disoit-il, mon Dieu ne me
vient voir qu'une fois l'an, et je ne lui ferois pas bonne chÃ¨re?Â»


Un curÃ© passoit l'eau pour porter le _Corpus Domini_ Ã  un malade; un
pÃ¢tre de sa paroisse Ã©toit delÃ  la riviÃ¨re; il faisoit assez mauvais
temps, il vouloit qu'on le remÃ®t Ã  bord; et, comme le batelier lui
disoit: Â«Quoi, vous portez Notre-Seigneur, et vous avez peur!....--Ne
laisse pas de me mettre Ã  bord, dit le prÃªtre, le diable emporte qui s'y
fie!Â»


Un bourgeois de Reims, ennuyÃ© d'attendre qu'une compagnie d'infanterie
qui Ã©toit Ã  la porte eÃ»t permission d'entrer dans la ville, vouloit
passer tout Ã  cheval par un tourniquet, et il s'y obstina quelque temps.
Un soldat se mit Ã  crier Ã  un autre: Â«Eh! La Verdure, HÃ©rode, Ã  ce que
je vois, n'a pas tuÃ© tous les _Innocents_.Â»


Un pÃ¨re Crochard eut ordre de la Reine-mÃ¨re d'instruire une huguenotte;
il y eut pour cela un souper oÃ¹ on y servit un grand pÃ¢tÃ©. Le pÃ¨re, qui
Ã©toit fort ignorant, s'y prit ainsi: Â«Vous voyez bien, dit-il, ce pÃ¢tÃ©;
tout en est bon, hors ce petit endroit brÃ»lÃ©. Tout ce bon, ce sont les
catholiques; ce petit endroit brÃ»lÃ©, ce sont les huguenots. Vous ne
voudriez pas manger de cet endroit?Â» Cela la persuada.


Un capucin croyoit avoir fait une belle stance du _Benedicite_, et avoit
fait ceci sur la lune:

        Reine de la moitiÃ© de l'an,
        Vous, de qui le vaste ocÃ©an
        Suit le carrosse comme un page,
        Louez le seigneur obligeant
        Qui, pour avoir cet Ã©quipage,
    Par les mains du soleil, vous prÃªte de l'argent.


Un bourgeois de Troyes, nommÃ© Chaumont, n'avoit qu'un fils et une fille;
la fille Ã©toit mariÃ©e, le fils Ã©toit bachelier de Sorbonne. Ce garÃ§on
Ã©toit logÃ© dans la Sorbonne mÃªme; cela se fait sous le nom d'un docteur.
Il mourut; le pÃ¨re vint Ã  Paris durant sa maladie: le voilÃ  au
dÃ©sespoir. Son gendre lui dit: Â«Monsieur, je m'en vais en Sorbonne pour
mettre ordre Ã  tout pour l'enterrement, etc.--Oui, dit le bonhomme, et
prenez garde Ã  ses flageolets.Â» Il en avoit les meilleurs du monde.


Comme le premier prÃ©sident de BelliÃ¨vre[208] n'Ã©toit encore que
conseiller-d'Etat et ambassadeur Ã  Londres, un Anglois, qu'on avoit
fÃ¢chÃ© dans la cuisine, vint dire Ã  madame l'ambassadrice qu'on l'avoit
menacÃ© de lui couper les c........ Cette femme dit: Â«Fi le vilain!Â» Il
s'excusa, en disant qu'au vilain mot il y avoit deux points sur l'U, et
que ce n'Ã©toit pas la mÃªme chose.

  [208] Pompone de BelliÃ¨vre, deuxiÃ¨me du nom, premier prÃ©sident du
  parlement de Paris, mourut en 1657. Il avoit Ã©pousÃ© Marie de
  Bullion, dont il n'eut pas d'enfant.


Un comÃ©dien, ne se souvenant pas d'un vers qui rimoit en _ame_, dit:

    HÃ©las! madame, hÃ©las! madame, hÃ©las! madame.


Madame Nolet avoit un laquais qui portoit _Amadis_ Ã  l'Ã©glise: Ã  cause
que ce livre commence par ces mots: _Un peu aprÃ¨s la mort et passion de
Notre Seigneur_, il le prenoit pour un livre de dÃ©votion[209].

  [209] L'_Amadis_ en effet commence ainsi:

  Â«Peu de temps aprÃ¨s la passion de Nostre Sauveur JÃ©sus-Christ, il
  fut un roy de la petite Bretaigne, nommÃ© Garintec, etc., etc.Â»
  (_Le premier livre d'Amadis de Gaule, traduit d'espagnol en
  franÃ§ois_ par le seigneur des Essars, Nicolas de Herberay. Paris,
  Vincent Sertenas; in-8Âº, 1560.)


Le laquais de l'abbÃ© Favre dit Ã  une dame qui vouloit qu'il allÃ¢t dire Ã 
son maÃ®tre qu'il se dÃ©pÃªchÃ¢t de s'habiller, et qu'elle paieroit sa
messe: Â«Pour qui le prenez-vous, madame? Je veux bien que vous sachiez
que mon maÃ®tre ne dit point la messe pour de l'argent; il la dit pour
son plaisir.Â»


Un maquignon, Ã  Rouen, voulant bien louer son cheval, dit: Â«Il a la
bouche admirable, et a, pour tout dire, une bouche de _Coquerel_;Â»
c'Ã©toit un avocat cÃ©lÃ¨bre en Normandie. En faisant aller son cheval, il
disoit: Â«Ah! _bouche de Coquerel!_Â»


Borbonius, pÃ¨re de l'Oratoire[210], qui ne savoit que du latin, et qu'on
fit de l'AcadÃ©mie franÃ§oise, Ã  cause de ses vers latins, quand ce vint Ã 
opiner sur _abominer_, dit: Â«Je l'aimerois mieux qu'_exÃ©crer_.Â»

  [210] Nicolas Bourbon, nÃ© en 1574, professeur de grec au CollÃ©ge
  royal, PÃ¨re de l'Oratoire, membre de l'AcadÃ©mie franÃ§oise en
  1637, mourut Ã  Paris en 1644. Il Ã©toit petit-neveu d'un autre
  Nicolas Bourbon, poÃ¨te latin dont on estime le poÃ¨me de _la
  Forge_ (_Ferraria_).


Des fous d'amoureux, en buvant Ã  la santÃ© de leurs maÃ®tresses, se
passÃ¨rent dans la _forcele_ de l'estomac des rubans qu'ils en avoient
eus. Un d'eux en mourut, la gangrÃ¨ne s'y Ã©tant mise; un autre en fut
fort malade, car il eut un apostume Ã©pouvantable; et si le chirurgien,
en le soignant, n'eÃ»t aperÃ§u un bout de ruban, on n'eÃ»t point su d'oÃ¹
venoit sa fiÃ¨vre; car il vouloit que ce ruban y demeurÃ¢t, et cachoit son
apostume. Le chirurgien tira le ruban sans en rien dire: le pus vint, et
ce maÃ®tre-fou fut guÃ©ri.


Un libraire de Saumur, nommÃ© LerpiniÃ¨re, tenoit des Ã©trangers en
pension. Un jour qu'il y avoit un liÃ¨vre Ã  dÃ®ner, il voulut faire le
goguenard; et, sur ce qu'un d'eux lui avoit demandÃ© comment on prenoit
les liÃ¨vres en France, il lui dit qu'on semoit des fÃ¨ves dures en
certains endroits, et que, comme le liÃ¨vre vouloit les casser, il
fermoit les yeux, et qu'en cet instant on le happoit. En disant cela, il
les ferma; l'Ã©tranger, qui vit qu'il se moquoit de lui, lui donna un bon
soufflet qui fit bien ouvrir les yeux au libraire.


Un pauvre diable, avocat huguenot de Castres, nommÃ© Merle, devint ici
amoureux d'une gourgandine, qu'il Ã©pousa, disoit-il, pour la retirer du
vice. Pour lui tÃ©moigner son amour, il mit les dix catÃ©gories en vers.

    La substance, la quantitÃ©,
    La relation, la qualitÃ©,
    Agir, patir (_languir sans cesse_),
    OÃ¹, quand (_finiront mes ennuis_)?
    Situation, avoir (_sont dix
    Justes tÃ©moins de ma dÃ©tresse_).


Il disoit que ce qui Ã©toit enclos de parenthÃ¨se Ã©toit superflu. Il fit
tenir un de ses enfants Ã  M......[211], en lui disant: Â«Monsieur, on m'a
dit que vous nourrissiez un merle[212], vous en nourrirez bien deux.Â» Il
en fit tenir encore un au fils aÃ®nÃ©, et un jour il leur mena ses enfants
en leur disant: Â«VoilÃ  les _fillaux_ de votre maison.Â» Une fois, il fit
je ne sais quels vers, oÃ¹ le merle se mettoit sous la protection de
l'aigle, son roi, son seigneur et son maÃ®tre, Ã  cause qu'il y avoit,
disoit-il, un aigle dans leurs armes; mais il se trompoit encore comme
au rossignol, car ce sont des pigeons. Il laissoit toujours l'enseigne
de son logis en grosses lettres: _Demeure de Merle, sieur de la Salle_.
Il disoit: Â«Je suis un pauvre gentilhomme, fils d'un procureur Ã  la
Chambre de l'Ã©dit de Castres.Â» Il se mit en tÃªte qu'il Ã©toit de la
maison de Marle, la meilleure de la robe, mais qui est faillie[213].
Â«Mais pourquoi vous appelez-vous _Merle_?--C'est, disoit-il, qu'en
Champagne, d'oÃ¹ vient cette maison, on met un _a_ pour un _e_, et on dit
_Marle_ au lieu de _Merle_.Â»

  [211] Le nom biffÃ© est entiÃ¨rement illisible.

  [212] C'Ã©toit un rossignol. (T.)

  [213] La maison de Marle Ã©toit une des plus anciennes de la robe.
  Henri de Marle, quatriÃ¨me prÃ©sident du parlement en 1393, fut
  fait chancelier de France en 1413. Cette famille est depuis
  long-temps Ã©teinte. (Voyez _les PrÃ©sidents au mortir du Parlement
  de Paris_, par Blanchard; Paris, 1647; in-folio, p. 89.)


Un autre impertinent de Castres avoit fait des vers Ã  la Reine-mÃ¨re, et
il y avoit en un endroit:

    Madame, vous avez trois uniques enfants,
    Dont les uns sont petits et les autres sont grands.

En ce pays-lÃ , un _enfant_, c'est un garÃ§on.


Un conseiller-d'Ãtat, en mourant, dÃ©fendit qu'on mÃ®t la qualitÃ© de
conseiller du Roi dans son billet d'enterrement. Â«Il est si mal
conseillÃ©, dit-il, que j'aurois peur qu'on ne m'en demandÃ¢t compte en
l'autre monde.Â»


Les gueux qui demandoient sur le chemin de Charenton, ne demandoient
jamais qu'au nom de Dieu et de Notre Seigneur; jamais au nom de la
Vierge ni des Saints.


M. Lumagne, banquier, disoit Ã  sa femme, comme elle alloit Ã  confesse:
Â«Ma mie, ne manquez pas de vous confesser que vous en avez refusÃ© Ã 
votre mari.--HÃ©! rÃ©pondit-elle, monsieur Lumagne, vous en ai-je jamais
refusÃ©?Â»


M. de Gordes, capitaine des gardes, disoit Ã  un garde dont il avoit
donnÃ© la charge, croyant qu'il avoit Ã©tÃ© tuÃ©: Â«Ce n'est pas vous, vous
Ãªtes mort.Â»


Un paysan me disoit, parlant d'un de ses voisins qui Ã©toit mort: Â«Il y
faudra bien tous venir. Mais ardez, monsieur, il y fera aussi bon dans
cent ans qu'Ã  cette heure.Â»


Carlincas, languedocien, qui a fait de si jolies Ã©pigrammes, et qui est
mort capitaine en Hollande, vint Ã  Paris sans un sou, trouver son aÃ®nÃ©
qui Ã©toit soldat aux gardes. Â«HÃ©! lui dit l'aÃ®nÃ©, que viens-tu faire
ici? j'ai bien de la peine Ã  vivre, je tire le diable par la queue, et
tu me viens encore tomber sur les bras.--Est-il possible, dit Carlincas
en pleurant, qu'un garÃ§on qui n'a que dix-huit ans, et qui a de quoi
plaire aux dames, ne trouve pas Ã  gagner sa vie dans une ville comme
Paris?....Â»


Bauyn, conseiller au parlement, voyant que lui et Perrot de la
Malemaison Ã©toient entrÃ©s en mÃªme jour Ã  la grand'chambre, se mit Ã  lui
en faire compliment. Â«Je me rÃ©jouis, dit-il, qu'aprÃ¨s avoir fait nos
classes ensemble, soutenu ensemble un acte, Ã©tudiÃ© en droit, Ã©tÃ© reÃ§us
conseillers[214], et mariÃ©s en mÃªme temps, nous soyons encore montÃ©s
ensemble Ã  la grand'chambre, on peut dire de nous: _Arcades ambo_.--Bon
pour vous et pour votre muletÂ», rÃ©pondit l'autre. Ce Perrot n'Ã©toit
pourtant pas un grand personnage, mais il rencontra bien cette fois-lÃ .
Il avoit un clerc Ã  qui il demandoit: Â«Un tel, suis-je prÃªt pour ce
procÃ¨s?Â» Ce clerc s'appelle Bessin. On disoit: Â«Ce n'est pas un
conseiller-clerc, mais c'est un clerc-conseiller que Bessin.Â»

  [214] Jean Bauyn avoit Ã©tÃ© reÃ§u conseiller au Parlement le 13
  dÃ©cembre 1597 et Christophe Perrot l'Ã©toit depuis le mois d'aoÃ»t
  de la mÃªme annÃ©e. (Voyez le _Catalogue de tous les conseillers du
  Parlement de Paris_, par FranÃ§ois Blanchard, Ã  la suite des
  _PrÃ©sidents au mortier_; Paris, 1647; in-folio, p. 111.)


Le curÃ© de Pantin, Ã  une lieue de Paris, pria les marguilliers de sa
paroisse de lui laisser faire l'inscription d'une verriÃ¨re qu'ils
avoient fait mettre Ã  l'Ã©glise, et, aprÃ¨s y avoir rÃªvÃ© long-temps, il
fit ces deux vers:

    Les marguilliers de Sainte-Marguerite[215]
    Ont fait bouter cette verriÃ¨re icyte.

  [215] L'Ã©glise est dÃ©diÃ©e Ã  cette sainte. (T.)


Un sergent qui jouoit fort mal au piquet, disoit Ã  ceux qui rioient de
ses bÃ©vues: Â«C'est vous qui me faites faillir; je ne fais pas une faute
quand personne ne me regarde.Â» Il n'avoit garde de les voir.


Une fois qu'il y avoit des comÃ©diens espagnols Ã  la cour, une dame pria
sÃ©rieusement mademoiselle de Neufvic de l'avertir quand il faudroit
rire.


Le cardinal Baronius empÃªcha qu'on ne fÃ®t pape le cardinal Tosco, en
disant: Â«A Dieu ne plaise que je donne ma voix Ã  un homme qui a toujours
Ã  la bouche le mot de _cazzo!_Â» Ce Tosco disoit aprÃ¨s: Â«_Questi furfanti
non han voluto far mi papa Cazzo, ed han fatto un papa coglione._Â» Son
cocher, au sortir de lÃ , lui ayant demandÃ© oÃ¹ il vouloit aller: Â«_Al
Fiume_,Â» rÃ©pondit-il. On l'eÃ»t appelÃ© _Cazzo primo_. Il dit Ã  Paul V,
qui le vouloit faire son vicaire: Â«_Santissimo Padre, non ho potuto
esser vicario di Pietro, non voglio esser vicario di Paolo._Â»


Un ministre gascon, nommÃ© Tournon, prÃªchant ici contre le purgatoire,
dit Â«que c'Ã©toit une _rÃ´tisserie d'Ã¢mes_.Â» Un autre, nommÃ© d'Huisseau,
disoit: Â«Or, comme le cerveau est la partie la plus Ã©loignÃ©e des
_feces_.Â» Il vouloit dire _fÃ¦ces_[216], en latin. Le peuple entendoit
_fesses_, et des femmes me disoient: Â«VoilÃ  un vilain homme, de parler
de c.l en chaire.Â»

  [216] Ordures, souillures.


On appeloit MÃ©reau et Briquet, l'un beau-frÃ¨re, l'autre gendre de M.
Bignon: _les martyrs de M. Bignon_; car il leur fit prendre des charges
d'avocat-gÃ©nÃ©ral au grand conseil et au parlement, dont ils n'Ã©toient
point capables, et ils crevÃ¨rent tous deux Ã  force de se tourmenter Ã 
Ã©tudier et Ã  travailler.


Les jÃ©suites, quand le prince de Conti fut mis dans leur collÃ©ge, firent
peindre feu M. le Prince couchÃ©, qui montroit du doigt une montagne
Ã©clairÃ©e, sur laquelle un ange tenoit le portrait du prince de Conti
avec ces mots: _Claro lux addita monti_. Leur collÃ©ge s'appelle le
collÃ©ge _de Clermont_. Ne voilÃ -t-il pas qui est beau!....


Un valet maltois, qui Ã©toit Ã  un chevalier de la suite de l'abbÃ© de
Retz, comme nous Ã©tions au palais FarnÃ¨se[217], Ã  Rome, voyant qu'on
nous disoit qu'un certain marmouset avoit Ã©tÃ© adorÃ© par les paÃ¯ens, y
alla dÃ©votement faire toucher son chapelet.

  [217] Tallemant fit avec son frÃ¨re aÃ®nÃ© et l'abbÃ© de Retz un
  voyage en Italie, vers 1637. (Voyez le chapitre intitulÃ© _les
  Amours de l'auteur_, prÃ©cÃ©demment, p. 81, et l'Historiette du
  _Cardinal de Retz_, tom. 4, p. 109 et suivantes.)


Madame Sanquin, femme du maÃ®tre-d'hÃ´tel ordinaire de Henri IV le feu
s'Ã©tant pris Ã  sa chambre, jeta un grand miroir par la fenÃªtre, de peur
qu'il ne fÃ»t brÃ»lÃ©.


On alloit pendre un Gascon et un Picard; le Picard pleuroit, le Gascon
lui en faisoit honte. Â«Cela est bon, dit le Picard, pour vous autres
Gascons qui avez accoutumÃ© d'Ãªtre pendus.Â»


Un Allemand, Ã  la paume, demanda Ã  boire; on lui donna de la biÃ¨re: il
en souffla l'Ã©cume, en disant que cela faisoit venir la gravelle.


Le fermier de madame de L'Estang[218] (en 1652) lui Ã©crivoit: Â«Je n'ai
pu tenir contre l'armÃ©e des Princes; car il y a une brÃ¨che Ã  votre cour,
comme vous savez.Â» Notez que c'est une maison plate.

  [218] Belle-sÅur de Tallemant des RÃ©aux.


Madame d'Usez, seconde femme de feu M. d'Usez[219], alla voir la Reine
un peu aprÃ¨s ses noces; la Reine lui dit: Â«Eh bien, madame d'Usez, M.
d'Usez vous a-t-il donnÃ© de beaux habits?--Non, dit-elle, madame, il ne
m'a pas encore accoutrÃ©e.Â»

  [219] Marguerite d'Apchier, fille unique et hÃ©ritiÃ¨re de
  Christophe, comte d'Apchier, et de Marguerite de Flageac, seconde
  femme du duc d'UzÃ¨s, Ã©pousa FranÃ§ois de Crussol, duc d'UzÃ¨s,
  aprÃ¨s son pÃ¨re, par contrat du 28 septembre 1636.


En un village d'Espagne, on condamna un tailleur Ã  Ãªtre pendu; les
habitants allÃ¨rent trouver le juge, et lui dirent: Â«Cela nous
incommodera bien, car il n'y a que ce tailleur. Laissez-le-nous, et, si
c'est que vous vouliez pendre quelqu'un, nous avons deux charrons,
prenez lequel il vous plaira: ce sera assez d'un de reste.Â»


Un Allemand disoit Ã  un Italien: Â«_Non sum fÅmina, sed masculus.--Tanto
melius_,Â» rÃ©pondoit l'autre.


La veuve d'un chandelier avoit un garÃ§on qui lui demanda en grÃ¢ce
qu'elle le laissÃ¢t coucher au coin de son feu; aprÃ¨s il lui demanda
permission de se mettre au pied du lit; enfin, il se met dedans, et lÃ ,
vous m'entendez bien. Elle faisoit semblant de dormir, puis quand elle
sentit que c'Ã©toit fait, elle dit: Â«Ah! mÃ©chant garÃ§on.--MaÃ®tresse, lui
dit-il, ne vous hobez; ceu qui y est, y est; Dieu y boute l'Ã¢me!Â»


Le marÃ©chal de CossÃ©, pour ne pas faire la guerre contre les huguenots,
disoit: Â«Si Dieu est dans l'hostie, ils ne l'en Ã´teront pas; s'il n'y
est point, nous ne l'y mettrons pas.Â»


Un bourreau vouloit quitter la ville d'Angers parce qu'on n'y faisoit
point _d'Åuvre dÃ©licate_, qu'on n'y faisoit que pendre.


LoyautÃ©, avocat, disoit aux conseillers qu'il faisoit une compilation
d'arrÃªts impertinents; mais qu'il Ã©toit accablÃ©, qu'il en avoit dÃ©jÃ  six
volumes in-folio.


Deux avocats bÃ¨gues plaidÃ¨rent Ã  Angers devant le lieutenant
particulier, qui Ã©toit un rieur; il les avertit l'un et l'autre de mieux
prononcer; ils n'en firent rien. Lui, pour se moquer d'eux, au lieu
d'une sentence, dit: Â«AprÃ¨s qu'un tel a dit: _Babe, babe, babe_, et
qu'un tel a dit _babe, babe_, etc., nous avons ordonnÃ© et ordonnons:
_Babe, babe, babe_.Â» Il y eut procÃ¨s pour cela: Ã  Paris on n'en fit que
rire.


Un autre lieutenant particulier du ChÃ¢telet avoit promis Ã  un homme de
lui donner sursÃ©ance, sans intÃ©rÃªts, quoiqu'il eÃ»t passÃ© une obligation;
il prononÃ§a donc comme il avoit promis. Le procureur lui cria:
Â«Monsieur, je suis fondÃ© en obligation.--Et moi, dit-il, en _promesse_.Â»


Une femme, ayant Ã©tÃ© mise Ã  la Bastille, crut que les prisonniers
pouvoient Ã©pargner sur ce que le Roi payoit pour eux Ã  M. Du
Tremblay[220], et qu'ils ne payoient que selon qu'ils mangeoient; elle
ne demandoit quasi que des Åufs, et en sortant elle dit qu'elle vouloit
parler Ã  madame la geÃ´liÃ¨re pour compter avec elle.

  [220] Le Clerc du Tremblay, gouverneur de la Bastille sous Louis
  XIII. (Voyez _la Bastille dÃ©voilÃ©e_; Paris, 1789; 3e livraison,
  p. 148.)


Une huguenotte ayant Ã  passer une grande cour au grand soleil, dit: Â«Il
faut passer ce torrent de CÃ©dron.Â» Une autre disoit: Â«Cette _zautaride_
du Pont-Neuf,Â» pour cette _zone torride_.


On demandoit Ã  un Saintongeois: Â«Est-ce toi ou ton frÃ¨re qui est
mort?--Ce n'est pas moi, dit-il; mais j'ai Ã©tÃ© bien plus malade que
lui.Â»


Il y avoit un impertinent Ã  Chinon, qui avoit fait des harangues pour
tous les accidents de la vie, et mÃªme pour la potence.


Bautru sauva je ne sais quel homme de la corde. Â«Monsieur, lui dit-il,
je vous remercie. Ce n'est pas que le monde ne soit composÃ© de gens qui
sont pendus et de gens qui ne le sont pas.Â»


Du Haillan demanda un jour un bÃ©nÃ©fice Ã  Henri IV, et lui dit: Â«Sire,
vous faites du bien Ã  des traÃ®tres, et n'en faites pas Ã  vos vÃ©ritables
serviteurs.--Pardieu! dit le Roi en colÃ¨re, je fais du bien Ã  qui il me
plaÃ®t.--Il est vrai, Sire, rÃ©pliqua Du Haillan; mais il vous doit plaire
d'en faire Ã  des gens comme moi.Â»


Philippe III dit au marquis de Sainte-Croix, Ã  une promenade:
Â«_Cobrios, marquez di Santa-Cruz._Â» Le marquis lui fait une grande
rÃ©vÃ©rence comme pour le remercier, quand le Roi ajouta: Â«_Porque il sol
no le haga mal[221]._Â»

  [221] Les grands d'Espagne se couvrent devant le Roi. Le marquis
  de Santa-Cruz avoit pensÃ© qu'en lui disant de se couvrir,
  Philippe III le faisoit grand d'Espagne.


Son fils, Philippe IV, avoit gagnÃ© je ne sais quelle Espagnole sans se
faire connoÃ®tre, en lui promettant une bague de cinq cents Ã©cus; mais
quand il fut prÃ¨s de conclure, il se dÃ©couvrit. Elle, Ã  l'instant, tire
la bague de son doigt et la lui rend en disant: Â«_Assez vuestra
maestad._Â» Lui, pensant qu'elle croyoit Ãªtre assez payÃ©e de l'honneur
qu'il lui faisoit, la lui voulut remettre au doigt. Â«Non, non, dit-elle,
puisque vous Ãªtes roi, vous paierez en roi; il me faut dix mille Ã©cus.Â»
Et il n'en put rien avoir.


Un procureur, las de tous les interrogatoires que sa femme faisoit Ã  une
servante qu'elle vouloit prendre, en lui demandant: Â«Savez-vous faire
ceci? savez-vous faire cela?Â» dit: Â«Savez-vous f......?Â» La fille, qui
ne savoit ce que cela vouloit dire, rÃ©pondit: Â«Monsieur, pour peu qu'on
me le montre, je l'aurai bientÃ´t appris.Â»


Les Hollandois ayant pris Wesel, le curÃ© pria le prince d'Orange qu'on
le fÃ®t ministre du lieu. Â«Je suis accoutumÃ©, lui dit-il, Ã  gouverner ce
peuple ici, et eux sont accoutumÃ©s Ã  moi; je les rendrai bons sujets des
Ãtats.Â»


Ceux de Saint-Maixent, en Poitou, quand le feu Roi y passa, mirent une
belle chemise blanche Ã  un pendu qui Ã©toit Ã  leurs justices[222], Ã 
cause que c'Ã©toit sur le chemin.

  [222] Aux fourches patibulaires.


La femme du ministre Aubertin disoit de son mari, chez qui il y avoit
souvent concert de musique, que de tous les instruments, il n'y en avoit
point qu'elle aimÃ¢t tant que la flÃ»te de M. Aubertin. Il jouoit de la
flÃ»te douce.


Un apothicaire gascon Ã©crivoit: Â«Je couche toutes les nuits avec madame
de Pranzac.Â» C'Ã©toit une belle personne. Il vouloit dire qu'il couchoit
dans la mÃªme chambre qu'elle.


Un maire de La Rochelle, nommÃ© Fiefmignon, pour voir si une cuirasse
Ã©toit Ã  l'Ã©preuve, fut si sot que de se la mettre sur le corps, et de se
faire tirer par son valet un grand coup de mousquet. Par bonheur, la
cuirasse se trouva bonne; mais le coup le porta par terre tout hors de
lui.


Une mademoiselle Massane, fort jolie fille, un jour qu'on lui avoit dit
qu'elle ordonnÃ¢t Ã  dÃ®ner, fit mettre un lapin au pot, et ma femme[223],
Ã  l'Ã¢ge de treize ans, ordonna qu'on apportÃ¢t un demi-bÅuf de la
boucherie.

  [223] Elisabeth Rambouillet n'avoit que treize ans quand elle
  Ã©pousa Tallemant des RÃ©aux, son cousin.


Le baron de Ville enlevoit avec quarante chevaux mademoiselle de
Longueval[224], qui avoit pour toute dÃ©fense sa tante, une suivante et
un petit laquais: elle Ã©toit en carrosse. Un des braves qui assistoient
le baron lui vint demander avec grand empressement: Â«Monsieur,
tuerons-nous d'abord?Â» Depuis on a pensÃ© en faire enrager ce pauvre
_nobilis_.

  [224] La _Revue rÃ©trospective_ (t. 5, p. 321, premiÃ¨re sÃ©rie) a
  donnÃ© le rÃ©cit, par mademoiselle AngÃ©lique de Longueval, fille de
  M. d'Harancourt, d'un enlÃ¨vement dont elle fut l'hÃ©roÃ¯ne en 1632.
  Le ravisseur se nommoit La CorbiniÃ¨re. Est-ce cette mÃªme
  demoiselle de Longueval que le baron de Ville enleva plus tard?
  C'est ce qu'il nous est impossible de vÃ©rifier.


Un sot de Paris, nommÃ© Mortfontaine-Hotteman, jouoit Ã  un petit jeu oÃ¹
il faut dire la pensÃ©e de toute la compagnie, et n'ayant pas bien dit Ã 
sa fantaisie, s'Ã©cria: Â«Ah! je suis un sot!...--Vous l'avez trouvÃ© cette
fois-lÃ ; vous avez dit la pensÃ©e de toute la compagnie.Â»


Un homme que je n'avois jamais vu, en voyant marier des gens Ã 
Charenton, me dit: Â«Je serois bien fÃ¢chÃ© d'Ãªtre en leur
place.--HaÃ¯ssez-vous tant le mariage? lui dis-je.--C'est, rÃ©pliqua-t-il,
que ma femme seroit morte.Â»


Une bourgeoise, qui avoit un fils au collÃ©ge des jÃ©suites, lui disoit:
Â«Seras-tu toujours dans ces _Ã©curies_?Â» Elle vouloit dire _dÃ©curies_.


Le feu Roi d'Angleterre[225] aimoit fort M. de BelliÃ¨vre, depuis
premier prÃ©sident. Un jour il le mena promener, et voulut que tous ceux
qui l'avoient accompagnÃ© en fussent, jusqu'Ã  un valet de chambre. M. de
BelliÃ¨vre, voyant que le Roi le vouloit absolument, ne lui dit point qui
Ã©toit cet homme. On alla quasi au galop, car les carrosses vont vite en
ce pays-lÃ . Â«Or Ã§Ã , monsieur l'ambassadeur, dit le Roi, combien
croyez-vous que nous ayons fait de chemin?--Trois milles, Sire.Â» AprÃ¨s,
le Roi demanda Ã  tout le monde, jusqu'Ã  ce valet de chambre qui dit:
Â«Ah! Sire, nous sommes bien Ã  dix milles d'_ici_.Â»

  [225] Charles Ier.


Mario Frangipani, cadet et hÃ©ritier de Pompeo, son frÃ¨re, haÃ¯ssoit
toujours le pape et les cardinaux. Quelqu'un lui disoit: Â«Mais pourquoi
haÃ¯ssez-vous les cardinaux?--Je les hais si peu, dit-il, que je voudrois
qu'ils fussent tous papes.Â»


Madame Cormel faisoit un jour des rÃ©primandes Ã  une gueuse qui traÃ®noit
deux ou trois petits enfants, de ce qu'elle ne se contenoit point,
n'ayant pas de quoi se nourrir elle seule. Â«Que voulez-vous? lui
rÃ©pondit la pauvre femme, quand le pain nous manque, nous nous ruons sur
la chair.Â»


Rotrou[226], le poÃ¨te comique, ou tragique, ou tragi-comique, comme il
vous plaira, cajoloit une fille Ã  Dreux, sa patrie. Elle le recevoit
assez mal. On lui dit: Â«Vous maltraitez bien cet homme: savez-vous bien
qu'il vous immortalisera.--Lui? dit-elle. Ah! qu'il y vienne pour voir.Â»

  [226] Jean de Rotrou, nÃ© Ã  Dreux en 1609, y mourut en 1650. Il a
  eu la gloire d'approcher de P. Corneille dans sa tragÃ©die de
  _Venceslas_.


Un laquais qu'on envoyoit dans la rue Dauphine, comme on lui demandoit
s'il reviendroit bientÃ´t: Â«C'est, rÃ©pondit-il, selon les chansons qu'on
chantera sur le Pont-Neuf.Â»


Un laquais qu'on avoit envoyÃ© d'une campagne Ã  trois lieues de Paris,
pour savoir Ã  la ville des nouvelles de quelqu'un, fut deux ou trois
jours en son voyage, et, arrivant comme on se rÃ©jouissoit Ã  table, dÃ¨s
la porte, il se mit Ã  crier: Â«_All' a dit comme cela: Il se porte un peu
mieux._Â» Il entendoit parler de la femme du malade.


Des porteurs de chaises disoient: Â«Regardez quel embarras depuis qu'on
joue _le Camard_.Â» Ils vouloient dire _Camma_[227] qu'on jouoit Ã 
l'HÃ´tel de Bourgogne.

  [227] _Camma, reine de Galatie_, tragÃ©die de Thomas Corneille,
  reprÃ©sentÃ©e en 1661. Cette piÃ¨ce eut un grand succÃ¨s. Ecoutons
  Loret:

    Un curieux assurÃ© m'a
    Qu'hier la piÃ¨ce de _Camma_,
    Sujet tirÃ© des opuscules
    De Plutarque, auteur sans macules,
    Fut reprÃ©sentÃ© Ã  l'HÃ´tel,
    Avec un ravissement tel,
    Des judicieux qui la virent,
    Qui mille et mille biens en dirent,
    Qu'on n'avoit vu depuis long-temps
    Tant de rares esprits contents.....
    Tout de bon le cadet Corneille,
    Quoiqu'il ait fait mainte merveille
    Et maint ouvrage bien sensÃ©,
    En celuy-cy s'est surpassÃ©, etc.

    (_Muse historique_, 29 janvier 1661.)


Un intendant de Languedoc, dont la femme Ã©toit morte dans BÃ©ziers,
vouloit que la province la fÃ®t enterrer Ã  ses dÃ©pens. Un dÃ©putÃ© qu'on
lui envoya lui dit que cela tireroit Ã  consÃ©quence. Â«Si c'Ã©toit vous,
Monsieur, on le feroit volontiers.Â»


Un Languedocien, qui croyoit qu'on voloit Ã  toutes heures sur le
Pont-Neuf, y passant, se mit Ã  courir de toute sa force, en tenant son
chapeau Ã  deux mains. Il trouva un homme du pays qui lui dit: Â«Qu'y
a-t-il?--J'ai passÃ©, dit-il, et j'ai encore mon chapeau.Â» Un autre
laissa sa montre Ã  un de ses amis Ã  OrlÃ©ans, de peur qu'on ne la lui
volÃ¢t ici.


Boisset, le musicien, fut priÃ© par Gombauld d'assister Ã  la lecture
d'une piÃ¨ce de thÃ©Ã¢tre; il s'y ennuyoit terriblement, et quand un acte
fut lu, il demanda Ã  L'Estoile[228]: Â«Monsieur, y a-t-il bien des actes
Ã  une piÃ¨ce?--Selon, dit L'Estoile, quelquefois onze, quelquefois
vingt-quatre.Â» Cela l'Ã©pouvanta. Il donna un tour de pilier[229] sans
attendre davantage.

  [228] Claude de L'Estoile, poÃ¨te dramatique, membre de l'AcadÃ©mie
  franÃ§oise, mourut en 1652.

  [229] Expression empruntÃ©e du manÃ©ge; il fit une _volte_ pour se
  retirer.


Un cocher, aprÃ¨s avoir donnÃ© l'avoine Ã  ses chevaux, Ã´toit son chapeau,
et disoit _Benedicite_ tout du long.


En Hollande, on fait payer la qualitÃ© et le bruit; ils demandent assez
plaisamment quand il y a deux ou trois FranÃ§ois: Â«Quel rÃ©giment est logÃ©
cÃ©ans?Â» Une fois, M. de VendÃ´me, Ã©tant Ã  cheval, s'arrÃªta sous la porte
de l'hÃ´tellerie, pour laisser passer une ondÃ©e. Il fallut payer le
couvert et l'ordure que ses chevaux avoient faite sous la porte.


Morin, le fleuriste (c'est le jeune), est une espÃ¨ce de philosophe; une
fois qu'il Ã©toit bien malade, son curÃ© lui disoit: Â«Ramassez toutes vos
peines et les offrez Ã  Dieu.--Je lui ferois lÃ , dit-il, un beau
prÃ©sent!Â»


FuretiÃ¨re soupoit dans une compagnie oÃ¹ il y avoit un chirurgien qui,
voulant faire rÃ©chauffer un plat, le fit fondre, de faÃ§on qu'on eÃ»t dit
d'un bassin de barbier. Â«Je me doutois bien, dit FuretiÃ¨re, que vous
nous voudriez donner un plat de votre mÃ©tier.Â»


On disoit de madame d'Herbelay, femme d'un maÃ®tre des requÃªtes, qu'elle
faisoit bien d'Ãªtre grande et forte, car elle portoit trente procureurs
Ã  son cou. Le premier prÃ©sident Le Jay lui avoit donnÃ© un collier dont
les perles coÃ»toient mille livres piÃ¨ce; c'Ã©toit la finance des offices
de procureur qu'il avoit eue.


Il y a au carrosse du premier prÃ©sident Pontac, Ã  Bordeaux, quatre P
entrelacÃ©s. On disoit que cela vouloit dire: Â«_Pauvres plaideurs, prenez
patience._Â»


Un fou nommÃ© Cyrano[230] fit une piÃ¨ce de thÃ©Ã¢tre, intitulÃ©e: _la Mort
d'Agrippine_, oÃ¹ SÃ©janus disoit des choses horribles contre les dieux.
La piÃ¨ce Ã©toit un pur galimatias. Sercy, qui l'imprima, dit Ã  Boisrobert
qu'il avoit vendu l'impression en moins de rien. Â«Je m'en Ã©tonne, dit
Boisrobert.--Ah! Monsieur, reprit le libraire, il y a de belles
impiÃ©tÃ©s.Â»

  [230] Nicolas-Savinien Cyrano de Bergerac, nÃ© vers 1620, mourut
  en 1655. Il a composÃ© divers ouvrages singuliers, oÃ¹ la hardiesse
  des pensÃ©es est voilÃ©e sous une forme facÃ©tieuse. Son _Histoire
  comique des Ã©tats et empires de la lune_, l'_Histoire comique des
  Ã©tats et empires du soleil_, son _PÃ©dant jouÃ©_, ses Lettres,
  etc., etc., n'ont Ã©tÃ© imprimÃ©s qu'avec des retranchements
  considÃ©rables. Un manuscrit des _Etats de la lune_ et du _PÃ©dant
  jouÃ©_ existe dans la bibliothÃ¨que de M. MonmerquÃ©. Il contient
  des passages inÃ©dits qui ne sont pas sans quelque curiositÃ©.




MADAME DE LANGEY.


Le marquis de Courtomer[231], qui fut tuÃ© Ã  l'expÃ©dition du colonel
Gassion, depuis marÃ©chal de France, contre les Pieds-nuds[232], Ã 
Avranches, ne laissa qu'une fille, qui fut mariÃ©e fort jeune au fils
unique d'un M. de Maimbray, homme de qualitÃ© du pays du Maine. Ce garÃ§on
s'appeloit Langey[233], du nom d'une terre. Il y avoit de grands procÃ¨s
dans la maison de cette hÃ©ritiÃ¨re, Ã  cause qu'elle avoit un oncle, cadet
de feu son pÃ¨re, Ã  qui la mÃ¨re avoit fait tout l'avantage qu'elle avoit
pu. Langey et l'oncle eurent donc bien des choses Ã  dÃ©mÃªler. Au bout de
trois ans, comme ils Ã©toient Ã  Rouen, sur le point de s'accommoder, il
arriva du dÃ©sordre entre le mari et la femme. Il l'accusoit d'Ãªtre pour
son oncle; cela venoit de ce qu'il ne vouloit point qu'elle eÃ»t trop de
communication avec ses parents, pour les raisons qu'on verra ensuite.
Cela fit du bruit. Elle en Ã©crivit Ã  madame Le Cocq, veuve du conseiller
huguenot, sÅur aÃ®nÃ©e de feue sa mÃ¨re, et Ã  M. Magdelaine, son
grand-pÃ¨re maternel, afin qu'ils fissent tous leurs efforts pour les
dÃ©livrer de la misÃ¨re oÃ¹ elle Ã©toit. DÃ©jÃ  le bonhomme et la tante
s'Ã©toient aperÃ§us de la mauvaise humeur du cavalier.

  [231] Leur nom est Saint-Simon; ils sont de Normandie. (T.)

  [232] _Voyez_ la note de la page 204 du tome 5.

  [233] RenÃ© de Courdouan, marquis de Langey, ou _Langeais_.

Durant deux misÃ©rables campagnes qu'il fit, il n'avoit jamais voulu
permettre Ã  sa femme d'aller chez madame la marquise de La Caze, sa
mÃ¨re[234]; au contraire, il l'avoit donnÃ©e en garde Ã  madame de
Maimbray. On avoit reconnu qu'il avoit mille bizarreries, et en une
occasion, la jeune femme avoit lÃ¢chÃ© quelques paroles qui donnoient lieu
de soupÃ§onner qu'il Ã©toit impuissant. Avec cela, il Ã©toit horriblement
jaloux; car ces sortes de gens-lÃ  savent bien que leurs femmes ne
sauroient pires qu'eux. Il la vouloit jeter dans la dÃ©votion; il lui
lisoit et lui faisoit lire sans cesse la Sainte-Ecriture. On a vu de ses
lettres; je ne crois pas qu'il y ait rien de si impertinent. Il ne fait
que coudre des passages de la Bible, qu'il prend de travers, et il y en
a une oÃ¹ il compare Courtomer, l'oncle de sa femme, Ã  Julien l'Apostat.
Ecrivant Ã  son homme d'affaires, il mettoit au bas de la lettre:
Â«Retenez bien toutes les questions que je vous fais sur ces passages,
et ayez bien soin de mes affaires.Â» Il vouloit persuader Ã  sa femme
qu'une honnÃªte femme devoit avoir les mÃªmes goÃ»ts que son mari, et ne
devoit manger que de ce qu'il mangeoit. Un jour il lui proposa de se
renfermer dans un appartement de Courtomer, et d'y faire faire un trou
par lequel on leur donneroit les choses nÃ©cessaires, afin de ne se plus
quitter du tout.

  [234] RemariÃ©e au marquis de La Caze, de la maison de Pons. (T.)

Cela me fait souvenir d'un receveur des tailles du Mans, nommÃ©
Saint-Fucien, qui rendoit des lavemens dans son lit, Ã©tant couchÃ© avec
sa femme, et disoit que si elle l'aimoit bien, elle ne trouveroit point
que cela sentÃ®t mauvais. Il Ã©toit aussi impuissant, et quand un de ses
juges lui demanda pourquoi il s'Ã©toit mariÃ©, Ã©tant en cet Ã©tat-lÃ :
Â«Monsieur, rÃ©pondit-il naÃ¯vement, le jubilÃ© Ã©toit proche et je croyois
qu'Ã  force de prier Dieu, cela reviendroit.Â» Il fut pourtant dÃ©mariÃ©.

En un voyage que Langey fit ensuite Ã  la campagne chez le bonhomme
Magdelaine, ancien conseiller huguenot[235], on fit avouer Ã  sa femme
qu'il n'avoit point consommÃ©, et on prit ses mesures pour la faire venir
Ã  Paris sans lui.

  [235] Jacques Magdelaine, reÃ§u conseiller au Parlement, le 23
  janvier 1615. (Voyez _Blanchard_, au lieu dÃ©jÃ  citÃ©, page 118.)

Pour cela, sous prÃ©texte qu'il n'Ã©toit pas trop bien avec le bonhomme,
et que pourtant ses affaires requÃ©roient qu'il vÃ®nt Ã  Paris, madame Le
Cocq lui proposa d'y envoyer sa femme; il y consentit. Elle parut bien
dissimulÃ©e en cette rencontre; car, aprÃ¨s avoir bien fait des faÃ§ons
pour le quitter, comme elle Ã©toit dÃ©jÃ  montÃ©e en carrosse, elle remonte,
va encore l'embrasser, et lui dire qu'elle ne pouvoit se rÃ©soudre Ã  le
laisser, etc. Depuis, jusqu'au jour oÃ¹ il reÃ§ut l'exploit, elle lui
Ã©crivit les lettres les plus tendres du monde, et ici sa tante la mena
au Cours et aux noces. Peut-Ãªtre eÃ»t-il Ã©tÃ© mieux de ne point faire tout
cela. L'exploit le surprit, comme vous pouvez le penser; il vient Ã 
Paris, demande Ã  la voir; on le lui refuse. Il y envoie M. du Mans
(_Lavardin_), son parent, qui dit tout ce qu'il y avoit Ã  dire
lÃ -dessus, et offrit le congrÃ¨s[236] en particulier, mais en vain; le
ministre Gasches offre la mÃªme chose, on passe outre.

  [236] C'est peut-Ãªtre la premiÃ¨re fois que l'on trouve la mention
  d'un _congrÃ¨s_ extrajudiciaire.

M. Magdelaine, qui n'est habile homme que par routine, ne daigne pas
s'informer comment il y falloit agir; il se fie Ã  ce que sa petite-fille
lui dit que Langey n'Ã©toit point son mari, et il oublie d'exposer dans
la requÃªte qu'en quatre ans que cet homme a Ã©tÃ© avec elle, il n'a eu que
trop de temps pour la mettre en Ã©tat, d'une maniÃ¨re ou d'une autre, de
ne passer plus pour fille. AprÃ¨s elle offre de se laisser visiter, et on
fit pour elle un _factum_ si sale, que depuis on a trouvÃ© Ã  propos de le
dÃ©savouer.

AprÃ¨s bien des procÃ©dures, on en vint Ã  la visite chez le lieutenant
civil, Ã  cause que les parties Ã©toient de la religion. Madame Le Cocq,
pour s'excuser, dit qu'elle avoit vu le procÃ¨s-verbal de la visite de
mademoiselle de Soubise[237], aussi huguenotte, et qu'il y avoit douze
experts, au lieu qu'Ã  l'ordinaire il n'y en a que quatre tout au plus;
Â«mais n'en nommer que deux de chaque cÃ´tÃ©, disoit-elle, ce petit nombre
se peut corrompre aisÃ©ment; il en faut quatre, puis la cour en nomme
d'office.Â» Il y en eut donc douze entre lesquels il y avoit deux
matrones.

  [237] Catherine de Parthenay, demoiselle de Soubise, Ã¢gÃ©e de
  douze ou treize ans, Ã©pousa, le 20 juin 1568, Charles de
  Quellence, baron du Pont. (Voyez la _Relation de ce qui s'est
  passÃ© au sujet de la dissolution du mariage de Charles de
  Quellence_, etc., Ã  la suite du _TraitÃ© de la dissolution du
  mariage pour cause d'impuissance_; Luxembourg, 1735, in-8Âº;
  ouvrage anonyme du prÃ©sident Bouhier.) Le procÃ¨s-verbal dont
  arguoit madame Le Cocq ne s'y trouve pas. La nullitÃ© du mariage
  fut prononcÃ©e, et le procÃ¨s Ã©toit pendant sur l'appel, quand le
  baron du Pont fut assassinÃ© Ã  la Saint-BarthÃ©lemy.

Langey est bien fait et de bonne mine. Madame de Franquetot-Carcabu, en
le voyant au Cours, dit: Â«HÃ©las! Ã  qui se fiera-t-on dÃ©sormais?Â» Cela
donnoit de mauvaises impressions contre la demoiselle. Je ne sais
combien de harengÃ¨res et autres femmes Ã©toient Ã  la porte du lieutenant
civil, et dirent en voyant Langey: Â«HÃ©las! plÃ»t Ã  Dieu que j'eusse un
mari fait comme cela!Â» Pour elles, elles lui chantÃ¨rent pouille. La
visite lui fut fort dÃ©savantageuse, car on ne la trouva point
entiÃ¨re[238], et, aprÃ¨s avoir Ã©tÃ© tÃ¢tÃ©e, regardÃ©e de tous les cÃ´tÃ©s, par
tant de gens et si long-temps, car cela dura deux heures, donna une si
grande indignation Ã  tout le sexe, que, depuis ce temps jusqu'au
congrÃ¨s, toutes les femmes furent pour Langey; d'ailleurs, il ne disoit
rien contre elle. Il se mit en ce temps-lÃ  beaucoup plus dans le monde
qu'il n'avoit jamais fait, et on disoit que cette affaire lui avoit
donnÃ© de l'esprit. S'il en eÃ»t eu, il lui Ã©toit bien aisÃ© de garder sa
femme toute sa vie; il n'avoit qu'Ã  avouer, voyant la visite si
dÃ©savantageuse pour elle, qu'il s'Ã©toit fatiguÃ© par les excÃ¨s qu'il
avoit faits avec elle. Au lieu de cela, il demanda le congrÃ¨s. Tout le
monde pourtant s'Ã©tonnoit de son audace, car il n'y avoit qui que ce fÃ»t
qui pÃ»t dire: Â«Je l'ai vu en Ã©tat.Â» On doutoit fort de sa vigueur. Le
seul ministre Gache et le mÃ©decin L'Aimenon, qui est Ã  M. de
Longueville, soutenoient qu'il Ã©toit comme il falloit; l'un se fioit Ã 
ce qu'il Ã©toit trop craignant Dieu pour mentir, et l'autre disoit qu'il
Ã©toit de trop bonne race du cÃ´tÃ© de pÃ¨re et de mÃ¨re. Menjot, le mÃ©decin,
disoit plaisamment qu'ils Ã©toient les deux c........ de Langey: M.
L'Aimenon le droit, et M. Gache le gauche.

  [238] Renevilliers-Galand, alors conseiller au ChÃ¢telet, disoit:
  Â«On ne peut pas dire que Langey, durant ces quatre ans, n'a pas
  fait Åuvre de ses dix doigts.Â» (T.)

Madame de Lavardin et madame de SÃ©vigny[239], amies du lieutenant
civil[240], Ã©toient en carrosse Ã  deux portes de lÃ , oÃ¹ il les alla
trouver; aprÃ¨s, on les entendoit rire du bout de la rue. On prÃ©tendit
que le lieutenant civil avoit Ã©tÃ© favorable Ã  Langey, Ã  cause de madame
de Lavardin.

  [239] Marie de Rabutin de Chantal, marquise de SÃ©vigny ou
  _SÃ©vignÃ©_; l'usage de ce dernier nom avoit prÃ©valu.

  [240] M. Le Camus.

Il y eut bien des procÃ©dures pour cela, qui firent durer la chose prÃ¨s
de deux ans; on ne parloit que de cela par tout Paris. Je me souviens
que, sur le rapport, des femmes disoient: Â«JÃ©sus! on disoit qu'elle
Ã©toit si bien faite! Regardez ce qu'en disent ces gens-lÃ .Â» Elle est
bien faite pourtant. Les femmes s'accoutumÃ¨rent insensiblement Ã  ce mot
de _congrÃ¨s_, et on disoit des ordures dans toutes les ruelles. Une
parente de la dame dit un jour en visite, parlant de Langey: Â«On a
trouvÃ© la partie bien formÃ©e, mais point _animÃ©e_.Â» Madame Le Cocq, au
lieu d'Ã´ter sa fille, la laissa coucher avec madame de Langey. Je pense
qu'elle y aura appris de belles choses. Il est vrai qu'elle l'Ã´ta quand
on en vint au congrÃ¨s; mais il Ã©toit bien temps. On en fit des vers,
mÃ©chants Ã  la vÃ©ritÃ©, mais qui disoient bien des saletÃ©s. Les
vaudevilles ne chantoient autre chose, et madame Le Cocq alloit dÃ©bitant
tout ce qu'elle savoit lÃ -dessus, car c'est la plus grande parleuse de
France; les paroles sortent de sa bouche comme les gens sortent du
sermon[241]. On l'appeloit, lui, _le marquis du CongrÃ¨s_. Il avoit le
portrait de sa femme, et montroit partout de ses lettres. Un jour qu'il
disoit Ã  madame de Gondran: Â«Madame, j'ai la plus grande ardeur du monde
pour elle.--HÃ©! monsieur, gardez-la pour un certain jour, cette grande
ardeur.Â» Madame de SÃ©vigny lui dit un peu gaillardement: Â«Pour vous,
votre procÃ¨s est dans vos chausses.Â» Madame d'Olonne un jour disoit:
Â«J'aimerois autant Ãªtre condamnÃ©e au congrÃ¨s.Â»

  [241] Cela paroÃ®t signifier que les paroles sortent de sa bouche
  sans choix et sans discernement, ou bien toutes Ã  la fois.

C'Ã©toit une plaisante rencontre que madame de Langey logeÃ¢t dans la rue
de Seine, du mÃªme cÃ´tÃ© de l'hÃ´tel de Liancourt[242] et du logis de
madame de GuÃ©briant, et en Ã©gale distance de l'un et de l'autre; elles
Ã©toient toutes trois sur une ligne. Madame la marquise de Rambouillet
disoit Ã  propos de cela: Â«Je ne dÃ©sespÃ¨re pas que cette madame de
Langey ne soit un jour dame d'honneur de quelque reine, puisque madame
de GuÃ©briant la doit Ãªtre de la Reine Ã  venir[243].Â»

  [242] L'hÃ´tel de La Rochefoucauld-Liancourt a Ã©tÃ© abattu il y a
  quelques annÃ©es; la rue des Beaux-Arts a Ã©tÃ© construite sur son
  emplacement.

  [243] Madame de Liancourt avoit contractÃ© avec le comte de
  Brissac un premier mariage, qu'elle parvint Ã  faire dÃ©clarer nul,
  sous prÃ©texte d'impuissance. (Voyez les _MÃ©moires de Tallemant_,
  t. 3, p. 304.) Quant Ã  madame de GuÃ©briant, elle avoit aussi Ã©tÃ©
  _dÃ©mariÃ©e_ d'avec un homme de qualitÃ©, nommÃ© Des Spy ou Chepy.
  (_Ibid._, p. 181.)

Cette madame de Langey ne tÃ©moigna pas beaucoup de cÅur, car, dans une
rencontre qui eÃ»t mis une autre personne au dÃ©sespoir, elle jouoit aux
Ã©pingles avec sa cousine Le Cocq, et n'a pas paru extrÃªmement touchÃ©e de
toutes les indignitÃ©s qu'on lui a fait souffrir. Les juges de l'Ã©dit
Ã©toient assez mal satisfaits d'elle, et si Langey n'eut point Ã©tÃ© si sot
que de demander le congrÃ¨s, elle eÃ»t Ã©tÃ© bien empÃªchÃ©e. Il ne tint qu'Ã 
lui de s'accommoder assez avantageusement. Pour peu qu'il y eÃ»t eu de
galanterie du cÃ´tÃ© de madame de Langey, elle Ã©toit perdue, car mÃªme on
ne trouva pas bon qu'elle fÃ»t allÃ©e en cachette, chez un des parents de
sa tante, voir un feu d'artifice sur l'eau; il est vrai que c'Ã©toit au
sortir de chez le rapporteur, oÃ¹ Langey avoit permission de lui parler
durant trois jours. Le pÃ¨re et la mÃ¨re de Langey vinrent ici exprÃ¨s pour
le faire rÃ©soudre Ã  s'accommoder; ils n'en purent jamais venir Ã  bout.
On n'a jamais vu un tel esprit d'Ã©tourdissement.

Cependant sa maison est ruinÃ©e de cette belle affaire, car il n'est pas
la moitiÃ© si riche qu'on le faisoit, et le bonhomme Magdelaine et madame
Le Cocq se fiÃ¨rent sottement Ã  un Normand, leur voisin, qui les trompa,
ou du moins fut trompÃ© lui-mÃªme en les trompant.

Le jour qu'on ordonna le congrÃ¨s, Langey crioit victoire; vous eussiez
dit qu'il Ã©toit dÃ©jÃ  dedans: on n'a jamais vu tant de fanfaronnades.
Mais il y eut bien des mystÃ¨res avant que d'en venir lÃ . Il fit ordonner
qu'on la baigneroit auparavant; c'Ã©toit pour rendre inutiles les
restringents, et qu'elle auroit les cheveux Ã©pars, de peur de quelque
caractÃ¨re[244] dans sa coiffure. Faute d'autre lieu, on prit la maison
d'un baigneur au faubourg Saint-Antoine.

  [244] Quelques caractÃ¨res magiques, quelques prÃ©tendus talismans.

La veille, lui et elle furent encore visitÃ©s par quinze personnes, et,
le jour, je pense qu'il avoit apostÃ© de la canaille, la plupart des
femmes, au coin de la rue de Seine, qui dirent quelques injures Ã  la
patiente. Plusieurs fois, il en a fait dire Ã  madame Le Cocq, au Palais.
Elle y alla bien accompagnÃ©e, et les laquais disoient Ã  ceux qui
demandoient qui c'Ã©toit: Â«C'est _M. le duc de CongrÃ¨s_.Â» Elle Ã©toit fort
rÃ©solue en y allant, et dit Ã  sa tante, qui demeura: Â«Soyez assurÃ©e que
je reviendrai victorieuse; je sais bien Ã  qui j'ai affaire.Â» LÃ , il lui
tint toute la rigueur, jusqu'Ã  ne vouloir pas souffrir, quand on la
coucha, qu'on la coiffÃ¢t d'une cornette que deux femmes des parentes de
son grand-pÃ¨re avoient apportÃ©es; il en fallut prendre une de celles de
la femme du baigneur. En s'allant mettre au lit, il dit: Â«Apportez-moi
deux Åufs frais, que je lui fasse un garÃ§on tout du premier coup.Â» Mais
il n'eut pas la moindre Ã©motion oÃ¹ il falloit; il sua pourtant Ã  changer
deux fois de chemise: les drogues qu'il avoit prises l'Ã©chauffoient. De
rage, il se mit Ã  prier. Â«Vous n'Ãªtes pas ici pour cela,Â» lui dit-elle;
et elle lui fit reproche de la duretÃ© qu'il avoit eue pour elle, lui qui
savoit bien qu'il n'Ã©toit point capable du mariage. Or, il y avoit lÃ 
entre les matrones une vieille madame PezÃ©, Ã¢gÃ©e de quatre-vingts ans,
nommÃ©e d'office, qui fit cent folies; elle alloit de temps en temps voir
en quel Ã©tat il Ã©toit, et revenoit dire aux experts: Â«C'est grand'pitiÃ©;
il ne _nature_ point.Â» Le temps expirÃ©, on le fit sortir du lit: Â«Je
suis ruinÃ©,Â» s'Ã©cria-t-il en se levant. Ses gens n'osoient lever les
yeux, et la plupart s'en allÃ¨rent. Au retour de lÃ , un laquais contoit
naÃ¯vement Ã  un autre: Â«Il n'a jamais pu se mettre _en humeur_. Pour ce
mademoiselle de Courtomer, elle Ã©toit en chaleur; il n'a pas tenu Ã 
elle.Â»

L'hiver suivant, il arriva une chose quasi semblable Ã  Reims: la femme,
par grÃ¢ce, accorda au mari toute une nuit. Les experts Ã©toient auprÃ¨s du
feu; ce pauvre homme se crevoit de noix confites. A tout bout de champ,
il disoit: Â«Venez, venez;Â» mais on trouvoit toujours blanque[245]. La
femelle rioit et disoit: Â«Ne vous hÃ¢tez pas tant, je le connois bien.Â»
Ces experts disent qu'ils n'ont jamais tant ri, ni moins dormi que cette
nuit-lÃ .

  [245] _Trouver blanque_, c'est ne pas trouver ce qu'on cherche.
  Cette expression est empruntÃ©e de la loterie, oÃ¹ tirer un billet
  blanc, c'est avoir perdu son argent. (_Dict. de TrÃ©voux._)

Le lendemain qui Ã©toit la cÃ¨ne de septembre Ã  Charenton, on ne fit que
parler de l'aventure de Langey. Jamais on n'a dit tant d'ordures le jour
de mardi gras. Le ministre Gache Ã©toit si confus que vous eussiez dit
que c'Ã©toit Ã  lui que cela Ã©toit arrivÃ©. Jusque lÃ , quand il marioit
quelqu'un, il se tournoit vers le bonhomme Magdelaine, Ã  l'endroit oÃ¹ il
y a: _Donc, ce que Dieu a joint, que l'homme ne le sÃ©pare point_, et
crioit Ã  haute voix. Depuis, il a lu cela comme le reste. Les femmes qui
avoient Ã©tÃ© pour Langey Ã©toient dÃ©ferrÃ©es: Â«C'est un vilain,
disoient-elles, n'en parlons plus.Â»

DÃ¨s le lundi, une infinitÃ© de gens allÃ¨rent se rÃ©jouir chez madame Le
Coq; elle leur dit une bonne chose: Â«Excusez ma niÃ¨ce, leur disoit-elle;
elle est si fatiguÃ©e qu'elle n'a pu descendre.Â» Langey ne laissa pas de
prÃ©senter encore requÃªte, disant qu'il avoit Ã©tÃ© ensorcelÃ©, qu'on
l'avoit bassinÃ© d'une autre eau qu'elle. Cela fut cause qu'on ne put
avoir arrÃªt Ã  ce parlement-lÃ . On fit un couplet de chanson Ã 
l'imitation de celle du marÃ©chal _Lampon_, oÃ¹ il y avoit:

    Monsieur DaillÃ©[246], ouvrez-moi votre porte;
    Je n'en puis plus, la douleur me transporte;
    Je suis Langey, qui viens faire retraite,
              Je suis Langey,
          Qui reviens du CongrÃ¨s.

  [246] Un ministre. (T.)

Depuis la Saint-Martin jusqu'Ã  ce qu'il y eÃ»t eu arrÃªt, il alla partout
Ã  son ordinaire, et tout le monde en Ã©toit embarrassÃ©. Il y eut arrÃªt au
commencement de fÃ©vrier[247], par lequel il fut condamnÃ© Ã  restituer
tous les fruits, et, pour dÃ©pens, dommages et intÃ©rÃªts, Ã  ne rien
demander pour la pension de la demoiselle qui avoit Ã©tÃ© quatre ans avec
lui. Il s'avisa de dire qu'il avoit gagnÃ©, et qu'il Ã©toit dÃ©livrÃ© d'une
vilaine. Il n'eut pourtant plus de carrosse; car je crois qu'il ne
trouve plus d'argent. Ce procÃ¨s lui coÃ»te Ã©trangement. AprÃ¨s cela, il
eut l'effronterie d'aller au bal; on le pria par malice Ã  danser; ce fut
une huÃ©e Ã©trange. Il ne sentit point tout cela, et il dansa encore une
autre fois qu'on le reprit[248]. Il vouloit mÃªme donner les violons Ã  la
Motte-Argencourt[249], si la mÃ¨re l'eÃ»t voulu souffrir. On dit qu'il en
est amoureux. Durant son procÃ¨s, il le fut un peu de mademoiselle de
Marivaux, et Cauvisson[250], qui veut Ã©pouser cette fille, en eut de la
jalousie. Il n'y a pas long-temps que le bruit courut qu'il Ã©pousoit
mademoiselle d'Aumale[251], puis on le dit bien davantage de
mademoiselle d'Haucourt[252], sa sÅur, et on faisoit dire Ã  ce fat:
Â«Au moins, sage et dÃ©vote comme elle est, quand elle aura des enfants,
on ne dira pas que ce sera d'un autre que de moi.Â» Voici d'oÃ¹ est venu
ce bruit-lÃ : quand M. de Lillebonne Ã©pousa feu mademoiselle
d'EstrÃ©es[253], qui Ã©toit prÃ©cieuse, on dit de lui comme de Grignan,
quand il Ã©pousa mademoiselle de Rambouillet, un des originaux des
PrÃ©cieuses[254], qu'il avoit fait de grands exploits la nuit de leurs
noces. Madame de Montausier Ã©crivit Ã  sa sÅur, en Provence: Â«On fait
des mÃ©disances de madame de Lillebonne comme de vous.Â» Madame de Grignan
rÃ©pondit que, pour remettre les _prÃ©cieuses_ en rÃ©putation, elle ne
savoit plus qu'un moyen, c'Ã©toit que mademoiselle d'Aumale Ã©pousÃ¢t
Langey. Cela se rÃ©pandit par la ville, et Ã  tel point, qu'un conseiller
des amis de l'aÃ®nÃ©e (car comme on trouva cela plus sortable, on le dit
bien plus affirmativement), alla trouver cette derniÃ¨re, et lui dit que
pour l'amour d'elle, si elle le vouloit, il feroit Ã´ter de l'arrÃªt la
dÃ©fense de se marier. Madame de Courcelles-Marguenat, comme on disoit
qu'il devoit Ã©pouser une veuve, dit: Â«HÃ©! il y a tant de filles qui
naissent veuves.Â» Deux ou trois mois aprÃ¨s son arrÃªt, madame de Langey
s'en alla en Normandie.

  [247] L'arrÃªt est du 8 fÃ©vrier 1659.

  [248] La danseuse choisissoit alors son cavalier.

  [249] Louis XIV adressa quelques hommages Ã  mademoiselle de La
  Motte-Argencourt. Mais il ne peut Ãªtre ici question d'elle, car,
  n'ayant pu conserver son royal amant, elle se retira aux Filles
  de Sainte-Marie de Chaillot, oÃ¹ elle est morte. (Voyez les
  _MÃ©moires de madame de Motteville_, deuxiÃ¨me sÃ©rie de la
  _Collection des MÃ©moires relatifs Ã  l'Histoire de France_, t. 39,
  p. 401.) Peut-Ãªtre Tallemant a-t-il voulu parler de mademoiselle
  de La Motte-Houdancourt, qui a souvent Ã©tÃ© confondue avec
  mademoiselle de La Motte-Argencourt.

  [250] Jean-Louis de Louet, marquis de Calvisson, lieutenant de
  roi au gouvernement de Languedoc, Ã©pousa, le 17 fÃ©vrier 1661,
  Anne-Madeleine de Lisle, fille du marquis de Marivaux.

  [251] Suzanne d'Aumale, dame d'Haucourt, fille de Daniel
  d'Aumale, seigneur d'Haucourt, Ã©pousa depuis le marÃ©chal de
  Schomberg. Son nom de _prÃ©cieuse_ Ã©toit _Dorinice_. Voici son
  article tirÃ© de leur _Dictionnaire_: Â«Dorinice est une prÃ©cieuse
  de grand esprit et de grande naissance; cette fille voit le grand
  monde et Ã©crit fort bien en vers et en prose.Â» (Voyez le _Grand
  Dictionnaire des prÃ©cieuses_ et sa _Clef_, par le sieur de
  Saumaize; Paris, 1661, t. 1er, p. 140.)

  [252] SÅur aÃ®nÃ©e de mademoiselle d'Aumale.

  [253] Christine d'EstrÃ©es, fille du marÃ©chal, avoit Ã©pousÃ©, le 3
  septembre 1658, FranÃ§ois-Marie de Lorraine, comte de Lillebonne.
  Elle mourut le 18 dÃ©cembre suivant.

  [254] Le comte de Grignan, qui fut depuis le gendre de madame de
  SÃ©vignÃ©, avoit Ã©pousÃ©, le 27 avril 1658, mademoiselle de
  Rambouillet. (_Voyez_ plus haut, t. 2, p. 362 de ces _MÃ©moires_.)

Or, depuis cela, quelque folÃ¢tre s'avisa de faire un almanach, oÃ¹ il y
avoit une espÃ¨ce de forgeron grotesquement habillÃ©, qui tenoit avec des
tenailles une tÃªte de femme, et la redressoit avec son marteau. Son nom
Ã©toit _L'eusses-tu-cru_, et sa qualitÃ©, _mÃ©decin cÃ©phalique_, voulant
dire que c'est une chose qu'on ne croyoit pas qui pÃ»t jamais arriver que
de redresser la tÃªte d'une femme. Pour ornement, il y a un Ã¢ne menÃ© par
un singe, chargÃ© de tÃªtes de femmes; il en arrive par eau et par terre,
de tous cÃ´tÃ©s. Cela a fait faire des farces, des ballets et mille
folies. On dit qu'il falloit faire un autre almanach, oÃ¹ seroient
Vardes, RiberprÃ© et Langey, et au bas _L'eusses-tu-cru_. Ce sont deux
hommes mariÃ©s, aussi bien faits qu'il y en ait Ã  la cour, mais qui ne
passoient pas pour trop bons compagnons; quant au deuxiÃ¨me, on dit que
c'est d'un coup de pique en une de ses parties nobles d'en bas. Pour le
premier, nous en parlerons ailleurs, et de sa femme aussi[255].

  [255] On fit alors une multitude de caricatures sur _Lustucru_.
  Celle que Tallemant a dÃ©crite est au cabinet des estampes de la
  BibliothÃ¨que du Roi, au volume 2133, p. 58. Elle est rÃ©pÃ©tÃ©e dans
  le _Recueil des plus illustres proverbes_, no 2239 du mÃªme
  cabinet. On lit au bas: Â«_CÃ©ans M. Lustucru a un secret admirable
  qu'il a apportÃ© de Madagascar, pour reforger et repolir, sans
  faire mal ni douleur, les testes des femmes acariastres,
  bigeardes, criardes, diablesses, enragÃ©es, fantasques,
  glorieuses, hargneuses, insupportables, lunatiques, meschantes,
  noiseuses, obstinÃ©es, pie-griÃ¨ches, revesches, sottes, testues,
  volontaires et qui ont d'autres incommoditÃ©s, le tout Ã  prix
  raisonnable, aux riches pour de l'argent, et aux pauvres
  gratis._Â» On voit Ã  la page 24 du volume 2133, _l'Illustre
  Lustucru en son tribunal_; des maris viennent de toutes les
  parties du monde le remercier et lui offrir des prÃ©sents en
  reconnoissance des services qu'il leur a rendus. Au _Recueil des
  plus illustres proverbes_, no 69, on voit _le massacre de
  Lustucru par les femmes_. Ces derniÃ¨res ne se contentÃ¨rent pas de
  cette vengeance. On trouve au volume 2133, page 83, _l'Invention
  des femmes qui font Ã´ter la mÃ©chancetÃ© de la tÃªte de leurs
  maris_.


Au bout d'un an et demi, Langey prit des lettres en forme de requÃªte
civile, pour faire Ã´ter de l'arrÃªt la dÃ©fense de se marier; mais M. le
chancelier le rebuta, en disant: Â«A-t-il _recouvrÃ© de nouvelles
piÃ¨ces_?Â»

Depuis la mort de sa grand'mÃ¨re de Teligny, il se fait appeler _le
marquis de Teligny_, mais il ne laisse pas d'Ãªtre _Langey_ pour cela.

Au bout de quelques mois pourtant, Langey ne laissa pas de trouver qui
le voulut; il Ã©pousa une fille de trente ans, huguenotte, nommÃ©e
mademoiselle de Saint-Geniez, sÅur de M. le duc de Navailles. Il prit
lÃ  une Ã©trange poulette. Voici ce que j'en ai ouÃ¯ dire Ã  Tallemant,
maÃ®tre des requÃªtes. Comme il Ã©toit intendant en Guienne, la goutte et
la fiÃ¨vre le prirent Ã  Saint-Sever en Limosin. On n'entroit point dans
sa chambre, lorsqu'un prÃªtre essoufflÃ© vint prier madame Tallemant de le
faire parler Ã  M. l'intendant, et qu'il y alloit de la vie de deux
hommes; elle le fait entrer. C'Ã©toit qu'une vieille tante du duc, ne
pouvant avoir sa lÃ©gitime, s'Ã©toit emparÃ©e du chÃ¢teau oÃ¹, mademoiselle
de Saint-Geniez, l'ayant forcÃ©e, l'avoit mise en prison dans une chambre
oÃ¹ il n'y avoit que les quatre murs, sans pain ni eau, et avoit enfermÃ©
deux gentilshommes de son parti, dans une armoire qui Ã©toit dans le mur,
oÃ¹ l'on a accoutumÃ© en ce pays de mettre du salÃ©; et ces trois
personnes, depuis deux fois vingt-quatre-heures, n'avoient ni bu ni
mangÃ©. L'intendant les envoya dÃ©livrer. Il y a apparence qu'elle salera
Langey.

Pour mademoiselle de Courtomer, voici comme la chose s'est passÃ©e.
Courtomer, son oncle, comme trÃ¨s-proche parent de Boesse,
arriÃ¨re-petit-fils du feu duc de La Force, et que la duchÃ© regarde, jeta
les yeux sur ce jeune homme ou plutÃ´t sur ce jeune sot, et en dit
quelque chose Ã  sa niÃ¨ce. En passant, elle s'Ã©toit retirÃ©e chez lui en
Normandie. Elle, sans lui rÃ©pondre, trouve moyen d'Ã©crire Ã  Boesse, et
l'engage Ã  la venir voir chez son oncle. Il y alla avec vingt-deux, tant
chevaux que mulets, et y fut un mois, de quoi le Normand enrageoit. Il
se dÃ©clara Ã  l'oncle qui en parla Ã  la fille. Elle l'accepta. Il s'en
retourna et revint avec des instructions que son grand-pÃ¨re Castelnau et
ceux de sa cabale lui avoient donnÃ©es; pour M. de La Force, M. et madame
de....[256], ils n'y ont point consenti. Dans ces instructions il y
avoit un article fort dÃ©savantageux pour l'oncle et pour la niÃ¨ce;
Courtomer ne le voulut point passer. Elle, voyant cela, sort de chez lui
de fort mauvaise grÃ¢ce, et, sans lui rien reconnoÃ®tre pour sa
nourriture, elle alla se marier chez madame de Beuseville, dont la fille
Ã©toit sa confidente. Elle se ruinera.

  [256] Nom illisible au manuscrit.

Madame de Langey a dÃ©jÃ  eu un enfant, le mari en a triomphÃ© Ã  la
province et ici; beaucoup de gens doutent qu'il lui appartienne. Il faut
donc qu'il soit supposÃ©, ou qu'un je ne sais qui en soit le pÃ¨re, car la
dame est maigre, vieille et noire. PrÃ©sentement, elle et son mari sont Ã 
Paris; elle est encore grosse, et dit que, pour la premiÃ¨re fois, elle
en a Ã©tÃ© bien aise, mais que, pour celle-ci, elle s'en seroit bien
passÃ©e, et madame de Boesse ne devient point grosse.

J'ai vu Langey Ã  Charenton faire baptiser son second enfant, car il a
fils et fille; jamais homme ne fut si aise, il triomphoit. D'autre cÃ´tÃ©,
on dit que sa premiÃ¨re femme a aussi fait un enfant; on ne mÃ©dit point
de sa seconde, et elle n'est brin jolie. Le temps dÃ©couvrira peut-Ãªtre
tous ces mystÃ¨res; j'espÃ¨re qu'un de ces matins le cavalier prÃ©sentera
requÃªte pour faire dÃ©fense Ã  l'avenir d'appeler les impuissants
_Langeys_. On dit que mademoiselle Des Jardins[257], pour s'Ã©claircir de
la vÃ©ritÃ©, lui offrit le _congrÃ¨s_. Elle est fille Ã  cela; elle en a
bien fait pis ensuite.

  [257] Marie-Hortense Des Jardins, dame de Villedieu. (_Voyez_
  ci-aprÃ¨s son Historiette qui est la derniÃ¨re de ces _MÃ©moires_.)

Madame de Boesse est morte fort jeune, elle n'avoit que trente ans; elle
a laissÃ© trois filles. Son mari l'estimoit; ce n'Ã©toit nullement une
coquette.

Quand Langey eut des enfants, il s'en vantoit sans cesse. Un jour qu'il
les montroit, Bensserade lui dit: Â«Moi, monsieur, je n'ai jamais doutÃ©
que mademoiselle de Navailles ne fÃ»t capable d'engendrer.Â»




MARIGNY MALENÃE.


C'est un gentilhomme de Bretagne, qui Ã©pousa la sÅur de M. de La
FeuillÃ©e du Belay, belle fille, dont il devint amoureux. Au bout de
quelque temps, la jalousie le prit, Ã  ce qu'on dit, avec quelque
fondement. Un beau matin, il dit Ã  sa femme: Â«Vous n'Ãªtes point bonne
cavaliÃ¨re; il faudroit que vous vous accoutumassiez Ã  aller Ã  cheval.
Venez-vous-en avec moi visiter de nos amis et de nos parents.Â» Ils
montent tous deux Ã  cheval; alors les carrosses n'Ã©toient pas si communs
qu'Ã  cette heure. Il la mÃ¨ne assez loin, puis lui dit: Â«Ãcoutez, mon
dessein est d'aller jusqu'Ã  Rome, et de vous y mener.--J'irai partout oÃ¹
vous voudrez,Â» rÃ©pondit-elle. Quand ils furent en Italie, Marigny lui
dÃ©clare froidement que son intention Ã©toit de la faire mourir. Cette
femme, quoiqu'elle n'eÃ»t que vingt-deux ans, lui rÃ©pondit froidement:
Â«J'aime autant mourir ici qu'en France, et autant dans huit jours que
dans cinquante ansÂ» (car on n'a jamais vu un couple de gens si
extraordinaires). Â«--Bien, lui dit-il; venez. De quel genre de mort
voulez-vous mourir?Â» Ils furent quelques jours Ã  en parler aussi
froidement que si c'eÃ»t Ã©tÃ© simplement pour s'entretenir. Enfin elle
choisit le poison. Il lui en apprÃªte, et le lui prÃ©sente dans une coupe.
Elle le prend dÃ©libÃ©rÃ©ment; et, comme elle l'alloit avaler, il lui
retint le bras. Â«Allez, lui dit-il, je vous donne la vie; vous mÃ©ritez
de vivre, puisque vous aviez le courage de mourir si constamment.
DÃ©sormais, je vous veux donner libertÃ© tout entiÃ¨re; vous ferez tout ce
que vous voudrez de votre cÃ´tÃ©, et moi du mien.Â» Ils se le promirent
rÃ©ciproquement, et revinrent les meilleurs amis du monde ensemble.
Depuis, il ne s'est point tourmentÃ© de ce qu'elle faisoit, et elle,
quand elle savoit qu'il avoit quelque amourette, elle l'y servoit. Ils
n'ont eu qu'une fille qui, voyant qu'ils ne songeoient point Ã  la
marier, et qu'on la vouloit tenir toute sa vie en religion, en sortit,
et se maria Ã  l'Ã¢ge de trente-quatre ans sans leur consentement. Le
gendre, car la coutume de Bretagne rend le mariage d'une fille
responsable des dettes de la famille, mÃªme contractÃ©es depuis, voulut
les faire interdire. Ils firent Ã©voquer Ã  Paris sur parentÃ©s, et ici ils
gagnÃ¨rent leur procÃ¨s; et, de peur d'accident, ils vendirent Marigny et
Malenoe, dont ils firent cinquante mille Ã©cus, toutes dettes payÃ©es. Il
en donna la moitiÃ© Ã  sa femme, et garda l'autre pour lui. Il est souvent
en Bretagne, oÃ¹ il a le gouvernement du Port-Louis. Elle ne fait que
jouer Ã  Paris, oÃ¹ elle demeure toujours. Depuis quelques annÃ©es, elle a
eu une grande maladie. L'hiver passÃ©, elle fut abandonnÃ©e des mÃ©decins;
cependant sa chambre Ã©toit pleine de monde Ã  l'ordinaire: elle Ã©toit
aussi tranquille que si elle eÃ»t Ã©tÃ© en parfaite santÃ©; seulement, de
temps en temps, elle disoit: Â«Faites-moi venir M. de La MilletiÃ¨re; il
parle de Dieu si gentiment!Â» Elle en est revenue.

Son mari avoit, il y a quelque temps, une petite fillette assez jolie;
il la laissa ici, et alla faire un tour en Bretagne. Girardin fit
connoissance avec elle, et la mit en chambre. Il en eut avis; il le fut
trouver, et lui dit: Â«Si dans quatre jours vous ne me la rendez, je vous
irai poignarder.Â» L'autre nia. Â«Prenez-y garde!Â» Deux jours aprÃ¨s, il
lui dit: Â«Monsieur, je vous viens avertir que, des quatre jours, il n'en
reste plus que trois. Prenez garde Ã  vous; informez-vous quel homme je
suis.Â» Ma foi, Girardin eut peur, car dÃ©jÃ  il avoit des gens Ã  ses
trousses; il lui alla dire un matin qu'il la lui rendoit de bon cÅur.
Â«Ah! lui dit-il, vous voilÃ  rÃ©duit; je ne voulois que cela. Je vous la
rends: une autre fois, usez-en plus civilement.Â» AprÃ¨s, ils firent
amitiÃ© ensemble. C'est une espÃ¨ce de philosophe cynique; il ne joue
point.




PETIT-PUIS.


Petit-Puis est fils d'un boulanger de Chinon; il Ã©pousa une fille de la
ville qui avoit un peu plus de bien que lui, et, avec treize mille Ã©cus
que fit toute leur chevance, il acheta la charge de prÃ©vÃ´t de
l'Ile-de-France, de la moitiÃ© de laquelle il n'y a que deux ans que
Gourville lui donnoit cent mille livres. Aujourd'hui (1660), comme
toutes les charges sont enchÃ©ries, il en auroit davantage. C'est un
original que cet homme. AprÃ¨s quelques annÃ©es de son mariage, il devint
amoureux de la fille d'un Ã©peronnier de Chinon; il la prit chez lui,
chassa sa femme, dont il n'avoit point d'enfants, et Ã©leva ceux de
celle-ci comme s'ils eussent Ã©tÃ© lÃ©gitimes. Ils sont grands Ã  cette
heure; il y a une fille mariÃ©e Ã  un homme de condition en Saintonge. Sa
vÃ©ritable femme de temps en temps le poursuit; mais quand on lui
reprÃ©sente qu'elle fera pendre son mari, elle se retient. L'autre a tant
d'empire sur son esprit qu'il ne fait que ce qu'elle veut; or, il va
quelquefois Ã  Chinon. La derniÃ¨re fois qu'il y a Ã©tÃ©, il faisoit fort
l'entendu; il avoit amenÃ© de certains pÃªcheurs qui prenoient tout le
poisson. Un jour qu'il vouloit les faire plonger dans certaines fosses
oÃ¹ le poisson se retire, quelques gens de la ville y furent plonger
auparavant, et y firent mettre de grands Ã©perons au lieu de poisson.
VoilÃ  ses pÃªcheurs qui plongent, et qui, au lieu de poisson, reviennent
avec de grands Ã©perons Ã  leurs mains; car en plongeant, quand on voit
quelque chose de noir, on met la main dessus, et on n'a pas le loisir de
discerner ce que c'est. Il en fut si dÃ©ferrÃ© qu'il partit le jour mÃªme.


_Ici se termine le manuscrit autographe des_ HISTORIETTES OU MÃMOIRES DE
TALLEMANT DES RÃAUX, _acquis par M. le marquis de ChÃ¢teaugiron Ã  la
vente de M. Trudaine, en 1803_.




MADEMOISELLE DES JARDINS,

L'ABBÃ D'AUBIGNAC ET PIERRE CORNEILLE[258].


Mademoiselle Des Jardins[259] est fille d'une femme qui a Ã©tÃ© Ã  feue
madame de Montbazon et d'un homme d'AlenÃ§on, qui, je pense, est
officier: c'est une personne qui, toute petite, a eu beaucoup de feu;
elle parloit sans cesse. Voiture, qui logeoit en mÃªme logis que la mÃ¨re,
prÃ©dit que cette petite fille auroit beaucoup d'esprit, mais qu'elle
seroit folle. La petite vÃ©role n'a pas contribuÃ© Ã  la faire belle; hors
la taille, elle n'a rien d'agrÃ©able, et Ã  tout prendre, elle est laide;
d'ailleurs, Ã  sa mine, vous ne jugeriez jamais qu'elle fÃ»t bien sage.

  [258] Cette historiette est publiÃ©e sur un manuscrit autographe
  de Tallemant des RÃ©aux. Il fait partie du recueil de chansons et
  de piÃ¨ces du temps, appartenant Ã  M. MonmerquÃ©, et dÃ©crit dans la
  notice.

  [259] Marie-Hortense Des Jardins, dame de Villedieu, nÃ©e en 1632,
  mourut en 1683.

Il y a trois ans (1660), ou environ, qu'elle est Ã  Paris, car elle a
fait un long sÃ©jour Ã  la province; mais, quoiqu'elle y soit sous sa
bonne foi, elle ne laisse pas de voir toute sorte de gens, et de les
recevoir dans une chambre garnie.

Madame de Chevreuse et mademoiselle de Montbazon s'en divertissent. Elle
a une facilitÃ© Ã©trange Ã  produire; les choses ne lui coÃ»tent rien, et
quelquefois elle rencontre heureusement. Tous les gens emportÃ©s y ont
donnÃ© tÃªte baissÃ©e, et d'abord ils l'ont mise au-dessus de mademoiselle
de ScudÃ©ry et de tout le reste des femelles.

Une des premiÃ¨res choses qu'on ait vues d'elle, au moins des choses
imprimÃ©es, Ã§'a Ã©tÃ© un _RÃ©cit_ de la farce des _PrÃ©cieuses_, qu'elle dit
avoir fait sur le rapport d'un autre. Il en courut des copies, cela fut
imprimÃ© avec bien des fautes, et elle fut obligÃ©e de le donner au
libraire, afin qu'on le vÃ®t au moins correct. C'est pour madame de
Morangis, Ã  ce qu'elle a dit; j'use de ce terme, parce que le sonnet de
jouissance[260] qui est ensuite fut fait aussi, Ã  ce qu'elle a dit, Ã  la
priÃ¨re de madame de Morangis. Cela ne convenoit guÃ¨re Ã  une dÃ©vote;
aussi s'en fÃ¢cha-t-elle terriblement. Depuis, la demoiselle s'est avisÃ©e
de dire que Ã§'avoit Ã©tÃ© par gageure, et que des gens le lui avoient
escroquÃ©. Pour moi, quand je vois tous les autres vers qu'elle a faits,
et qui sont mÃªme imprimÃ©s avec ce gaillard sonnet dans un recueil du
Palais, je ne sais que penser de tout cela; d'ailleurs elle fait tant de
contorsions quand elle rÃ©cite ses vers, ce qu'elle fait devant cent
personnes toutes les fois qu'on l'en prie, d'un ton si languissant et
avec des yeux si mourants, que s'il y a encore quelque chose Ã  lui
apprendre en cette matiÃ¨re-lÃ , ma foi! il n'y en a guÃ¨re. Je n'ai jamais
rien vu de moins modeste; elle m'a fait baisser les yeux plus de cent
fois.

  [260] Ce sonnet, qui commence par ce vers:

    Aujourd'hui dans tes bras j'ai demeurÃ© pÃ¢mÃ©e, etc.

  fut fait Ã  Dampierre, oÃ¹ madame de Chevreuse et mademoiselle de
  Montbazon lui reprochoient qu'on ne savoit plus ce que son
  _Tendre_ Ã©toit devenu depuis deux mois qu'elle Ã©toit Ã  la
  campagne. (T.)--Ce sonnet n'est pas dans les _OEuvres_ de madame
  de Villedieu. Quant au _RÃ©cit en prose et en vers des PrÃ©cieuses_,
  le duc de La ValliÃ¨re (_BibliothÃ¨que du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, t. 3,
  p. 59) l'attribue Ã  tort Ã  Somaize; on voit ici qu'il est de
  mademoiselle Des Jardins.

ConviÃ©e Ã  un bal, elle emprunta un collet; il lui Ã©toit trop court:
Â«VoilÃ  bien de quoi s'embarrasser, dit-elle, ne sais-je pas alonger des
vers? j'alongerai bien ce collet.Â» Elle y mit du ruban noir tout autour.
Cela Ã©toit Ã©pouvantable. Ma sÅur de Ruvigny dit: Â«VoilÃ  un ajustement
bien poÃ©tique!Â»

Pour faire voir sa cervelle, il ne faut que ce madrigal. J'en dirai
auparavant le sujet. L'abbÃ© Parfait, conseiller au Parlement, Ã©toit allÃ©
chez elle pour la premiÃ¨re fois; elle avoit Ã©tÃ© saignÃ©e. Justement,
comme il entroit, elle eut une foiblesse, et pensa tomber; il la
soutint. Le lendemain, elle lui envoya ce madrigal au Palais, dans sa
chambre, afin que plus de monde le vÃ®t.

MADRIGAL.

          Quoi! Tircis, bien loin de m'abattre,
          Vous m'empÃªchez de succomber!
    Quoi! vous me relevez lorsque je veux tomber,
      Et vous prÃªtez des bras pour vous combattre!
          AprÃ¨s cette belle action,
    On verra votre nom au Temple de MÃ©moire,
    Et l'on vous nommera le hÃ©ros de ma gloire,
      Mais aussi le bourreau de votre passion.

Il n'y a pas une plus grande menteuse au monde, ni une plus grande
Ã©tourdie: elle a fait, dit-elle un roman, mÃªme elle en a traitÃ© avec je
ne sais quel libraire. On lui demande: Â«OÃ¹ est le plan de votre
roman?--Je ne sais s'il y en a, rÃ©pondit-elle; mais, s'il y en a un, il
faut qu'il soit dans ma tÃªte.Â»

Ce roman commence par l'histoire de madame de Rohan, de Ruvigny et de
Chabot[261]. Madame de Rohan, sachant cela, pria Langey, qui connoÃ®t la
demoiselle, de lui faire voir ce livre avant qu'on l'imprimÃ¢t. Elle lut
son histoire et pria de changer quelque chose. La fille, au lieu de lui
faire voir le manuscrit corrigÃ©, le donne au libraire, en disant qu'elle
avoit fait ce qu'on avoit souhaitÃ©. Langey alla ensuite chez elle, et il
fit tant qu'elle envoya sa sÅur dire Ã  l'imprimeur qu'on sursÃ®t jusqu'Ã 
nouvel ordre. Cette sÅur en arrivant trouve un huissier, menÃ© par un
laquais de Langey, qui vient saisir les exemplaires. Cela fÃ¢cha fort la
faiseuse de roman, et elle veut y mettre toute l'histoire du congrÃ¨s.
Cependant elle fut Ã  M. le chancelier, qui dit: Â«Je veux voir
l'histoire; qu'on m'apporte les exemplaires.Â» Il l'a lue, et, n'y
trouvant rien d'offensant pour madame de Rohan, il donna la main-levÃ©e.
J'ai lu l'ouvrage; il n'y a pas grand'chose, et madame de Rohan est bien
au-dessous en toute chose de celle sous le nom de laquelle on a mis
quelques endroits de son histoire. Ce livre est meilleur qu'on n'avoit
lieu de l'espÃ©rer d'une telle cervelle; il n'y a encore qu'un volume.

  [261] Tallemant a racontÃ© fort en dÃ©tail les aventures de la
  duchesse de Rohan. (_Voyez_ l'Historiette de cette dame au t. 3,
  p. 56 et suiv.)

Mais voici une belle histoire de la demoiselle! L'hiver de 1660, Ã  un
bal oÃ¹ elle Ã©toit, il y avoit un garÃ§on appelÃ© La Villedieu; il porte
l'Ã©pÃ©e. Ce garÃ§on sortit du bal, et puis revint en disant qu'on n'avoit
jamais voulu lui ouvrir la porte chez lui, et qu'il ne savoit oÃ¹ aller
coucher. Notre rimeuse lui offrit son lit, et tout en riant, il va avec
elle et demeure Ã  coucher. La mÃ¨re, je pense, ou le pÃ¨re Ã©toit ici; elle
alla coucher avec sa sÅur. Ce garÃ§on tombe malade cette nuit-lÃ , et si
malade, qu'il fut six semaines avant que de pouvoir Ãªtre transportÃ©.
Elle eut tant de soin de lui durant son grand mal, que, ne croyant pas
en rÃ©chapper, il pensa Ãªtre obligÃ© Ã  lui dire qu'il l'Ã©pouseroit s'il en
revenoit. Il en revint, il coucha avec elle trois mois durant assez
publiquement; en voici une preuve: Un jour, entre une et deux, l'Ã©tÃ©
dernier qu'il faisoit assez chaud, elle et lui Ã©toient encore au lit, et
sans chemise: une demoiselle de qui je le tiens y alla pour la voir. La
Villedieu ne vouloit point qu'on la laissÃ¢t entrer; elle le voulut, et
tout ce que La Villedieu put faire, ce fut de reprendre une chemise. Il
prit celle de la demoiselle au lieu de la sienne, et comme il la
mettoit, cette femme entre qui remarque quelque chose au-devant, marque
infaillible que ce n'Ã©toit point la chemise du cavalier, et elle prit
celle de son galant.

Or, La Villedieu s'en est lassÃ©; elle dit que c'est son mari; lui dit
que non; elle ne s'en tourmente que mÃ©diocrement, et dit: Â«Pourquoi le
contraindre? s'il ne le veut pas Ãªtre, qu'il ne le soit pas?Â» C'est sur
cela qu'elle a fait l'Ã©lÃ©gie qui suit:

    Enfin, cher Clidamis, l'amour vous importune;
    Vous suivez le parti de l'aveugle Fortune.......[262]

  [262] _Voyez_ les _OEuvres de madame Villedieu_, t. 2, p. 116;
  Paris, 1720. Cette piÃ¨ce est la premiÃ¨re de ses Ã©glogues; nous
  croyons devoir y renvoyer les lecteurs.

Cette fille fit imprimer tout ce qu'elle avoit fait, oÃ¹ il y a un
carrousel de M. le Dauphin qui est joli. Cette fantaisie lui vint Ã 
cause d'un petit carrousel que fit le Roi en 1662[263]. AprÃ¨s, elle fit
une piÃ¨ce de thÃ©Ã¢tre qu'on appela _Manlius_, oÃ¹ Manlius Torquatus ne
fait point couper la tÃªte Ã  son fils. Quoi qu'en dise l'abbÃ©
d'Aubignac[264], son prÃ©cepteur, je ne crois pas que cela se puisse
soutenir. Cette piÃ¨ce rÃ©ussit mÃ©diocrement. Une autre, appelÃ©e
_NithÃ©tis_, rÃ©ussit encore moins. Or, Corneille dit quelque chose contre
_Manlius_, qui choqua cet abbÃ© qui prit feu aussitÃ´t, car il est tout de
soufre. Il critique aussitÃ´t les ouvrages de Corneille; on imprime de
part et d'autre; pour sa critique, patience, car il en sait plus que
personne, mais le diable le poussa de mettre au jour son roman
allÃ©gorique de la philosophie des StoÃ¯ciens. Il est intitulÃ©: _Macarise,
reine des Ã®les FortunÃ©es_[265].

  [263] C'est une petite piÃ¨ce en prose et en vers, imprimÃ©e Ã  part
  en 1662. L'auteur de l'article de mademoiselle Des Jardins, dans
  la _Biographie universelle_, a dit par erreur que ce _Carrousel_
  Ã©toit une piÃ¨ce de thÃ©Ã¢tre.

  [264] FranÃ§ois Hedelin, abbÃ© d'Aubignac, nÃ© en 1592, mourut en
  1673. Il a composÃ© un assez grand nombre d'ouvrages, dont le plus
  connu est la _Pratique du thÃ©Ã¢tre_, qu'on ne lit plus depuis
  long-temps.

  [265] Cet ouvrage parut en 1666, en 2 vol. in-8Âº.

Patru lui conseilla de mettre son allÃ©gorie Ã  la fin du livre, ou tout
au plus succinctement Ã  la marge. L'abbÃ© ne le voulut pas croire, et,
persuadÃ© qu'un libraire deviendroit trop riche s'il imprimoit un si
prÃ©cieux ouvrage, il le fit imprimer Ã  ses dÃ©pens, c'est-Ã -dire le
premier tome. Or, comme il a en tÃªte de faire une acadÃ©mie, qu'en riant
on appelle l'_acadÃ©mie des allÃ©gories_[266], il obligea tous les
jouvenceaux qui lui faisoient la cour Ã  lui donner des vers pour mettre
au-devant de son livre. Il passa plus outre; Ogier, le prÃ©dicateur, ne
se put dispenser de lui faire des vers latins; le bonhomme Giry se vit
forcÃ© de lui faire un Ã©loge en prose, et Patru aussi, quoi qu'il pÃ»t
faire pour s'en exempter. La moitiÃ© du premier volume est donc employÃ©e
Ã  ces Ã©loges, et Ã  cette allÃ©gorie, qui rebute tout le monde; et, ce qui
est de pire, le roman est mal Ã©crit, et la galanterie en est pitoyable.
Je sais que, sans les avis de Patru, ce seroit bien peu de chose.

  [266] On l'appeloit plutÃ´t l'_AcadÃ©mie des allÃ©goriques_. (Voyez
  les _MÃ©moires de Sallengre_; Paris, 1715, t. 1er, p. 315.) On y
  trouve une lettre curieuse d'un sieur Boscheron, sur l'abbÃ©
  d'Aubignac.

L'abbÃ© d'Aubignac a fait mettre son portrait au-devant du livre avec ces
quatre vers, qui apparemment sont de son frÃ¨re. Il a l'honneur d'en
faire aussi mal qu'un autre pour le moins.

    Il a mille vertus, il connoÃ®t les beaux-arts,
    Il Ã©touffe l'Envie Ã  ses pieds abattue,
    Et Rome Ã  son mÃ©rite, au siÃ¨cle des CÃ©sars,
    Au lieu de cette image eÃ»t dressÃ© sa statue[267].

  [267] Il y a au bas du quatrain _Acheman_; c'est quelque nom
  retournÃ©.

    (T.)

Corneille, ou quelque _Corneillien_, a fait cet autre quatrain pour
mettre Ã  la place du premier:

    Il a mille vertus, ce pitoyable auteur,
    Et deux mille secrets pour apprendre Ã  dÃ©plaire;
    Quiconque veut s'instruire au grand art de mal faire
    N'a qu'Ã  prendre leÃ§on d'un si rare docteur.

Corneille fit encore le madrigal qui suit:

ÃPIGRAMME.

          Cette foule d'approbateurs,
    Qui met Ã  si haut prix ta docte allÃ©gorie,
          Comme elle a ton Åuvre enchÃ©rie,
          Epouvante les acheteurs.
    Tu crois que le papier et l'encre qu'il t'en coÃ»te
    De l'immortalitÃ© t'ouvrent la grande route,
    Et que tant de grands noms[268] feront vivre ton nom;
          Mais, n'en dÃ©plaise Ã  ta doctrine,
          Plus on Ã©taie une maison,
          Plus elle est prÃ¨s de sa ruine.

Celle-ci est de Cottin:

    Ce roman sans exemple en nos mains est tombÃ©,
    Mais j'en trouve l'auteur difficile Ã  connoÃ®tre;
    Si j'en crois ses amis, c'est un savant abbÃ©,
    Si j'en crois ses Ã©crits, ce n'est qu'un pauvre prÃªtre.

  [268] Ogier, Giry et Patru. On ne connoÃ®t pas les autres.
  (T.)--DesprÃ©aux avoit aussi fait des vers sur la _Macarise_; dans
  sa lettre Ã  Brossette, du 9 avril 1702, il dit qu'il les porta
  trop tard Ã  l'abbÃ© d'Aubignac. Il les a insÃ©rÃ©s dans l'Ã©dition de
  1701, et depuis, elle a toujours Ã©tÃ© comprise dans ses Åuvres.
  (_Voyez_ le Boileau de M. de Saint-Surin, t. II, p. 496.)

Cependant son livre ne se vend point; quand il seroit moins dÃ©sagrÃ©able,
il auroit de la peine Ã  en avoir le dÃ©bit, car les libraires ne sont pas
pour lui. Ils disent une plaisante chose: Corneille, dans un in-folio
qu'il a fait imprimer depuis cette querelle, s'est fait mettre en taille
douce, foulant l'Envie sous ses pieds. Ils disent que cette Envie a le
visage de l'abbÃ© d'Aubignac[269]. Cependant Corneille, d'assez bonne
foi, reconnoÃ®t dans de certains discours au-devant de ses piÃ¨ces les
fautes qu'il a faites; mais j'aimerois mieux qu'il eÃ»t tÃ¢chÃ© de faire
disparoÃ®tre celles qui Ã©toient les plus aisÃ©es Ã  corriger. En vÃ©ritÃ©, il
a plus d'avarice que d'ambition, et pourvu qu'il en tire bien de
l'argent, il ne se tourmente guÃ¨re du reste. L'abbÃ© s'opiniÃ¢tre, et est
si fou que de faire imprimer les autres volumes, Ã  ses dÃ©pens s'entend,
car quand il le voudroit, je ne crois pas que personne les imprimÃ¢t pour
rien. On dit qu'il pourroit bien apprendre aux fous un nouveau moyen de
se ruiner; car il y a plusieurs volumes, et cela coÃ»tera bon. Il fit et
fit faire quantitÃ© d'Ã©pigrammes contre Corneille, qui toutes ne valoient
rien; on n'a pas daignÃ© en prendre copie.

  [269] _Voyez_ le ThÃ©Ã¢tre de Corneille, en deux parties in-folio;
  Paris, chez Louis Billaine, au Palais, 1664. On voit au
  frontispice le buste de Corneille couronnÃ© de lauriers par
  MelpomÃ¨ne et Thalie. La muse de la tragÃ©die foule Ã  ses pieds
  l'Envie, Ã  laquelle le graveur a donnÃ© des traits masculins. Une
  renommÃ©e, qui sonne Ã  la fois de deux trompettes, est placÃ©e
  au-dessus du buste du poÃ¨te dont elle proclame la gloire.

Corneille a lu par tout Paris une piÃ¨ce qu'il n'a pas encore fait jouer.
C'est le couronnement d'Othon. Il n'a pris ce sujet que pour faire
continuer les gratifications du Roi en son endroit. Car il ne fait
prÃ©fÃ©rer Othon par les conjurÃ©s Ã  Pison qu'Ã  cause, disent-ils, que
Othon gouvernera lui-mÃªme, et qu'il y a plaisir Ã  travailler sous un
prince qui tienne lui-mÃªme le timon[270]; d'ailleurs ce dÃ©vot y coule
quelques vers pour excuser l'amour du Roi. Il vous va mettre sur le
thÃ©Ã¢tre toute la politique de Tacite, comme il y a mis toutes les
dÃ©clamations de Lucain. Corneille a trouvÃ© moyen d'avoir une chambre Ã 
l'hÃ´tel de Guise. C'est dommage que cet homme n'est moins avare. Il
auroit Ã©tudiÃ© la langue et les autres choses oÃ¹ il pÃ¨che. Je lui trouve
plus de gÃ©nie que de jugement.

  [270] _Othon_ a Ã©tÃ© reprÃ©sentÃ© en 1665. Louis XIV avoit pris la
  direction des affaires en 1661, Ã  la mort du cardinal Mazarin, et
  il put considÃ©rer comme allusion au commencement de son rÃ¨gne ces
  vers placÃ©s dans la bouche d'un courtisan ambitieux du pouvoir:

    Sous un tel souverain nous sommes peu de chose:
    Son soin jamais sur nous tout-Ã -fait ne repose:
    Sa main seule dÃ©part ses libÃ©ralitÃ©s;
    Son choix seul distribue Ã©tats et dignitÃ©s.
    Au timon qu'il embrasse il se fait le seul guide,
    Consulte et rÃ©sout seul, Ã©coute et seul dÃ©cide;
    Et quoique nos emplois puissent faire de bruit,
    SitÃ´t qu'il nous veut perdre, un coup-d'Åil nous dÃ©truit.

    (OTHON, _acte 2e, scÃ¨ne 4e_.)

Voici la seule supportable d'entre ces volumes d'Ã©pigrammes que l'abbÃ©
d'Aubignac et son _AcadÃ©mie des allÃ©gories_ ont composÃ©es contre
Corneille:

    Pauvre ignorant, que tu t'abuses,
    Quand tu nous dis si hardiment
    Que toujours le poÃ¨te normand
    Avecque lui mÃ¨ne les Muses!
    Il en seroit un foible appui
    S'il falloit qu'il les eÃ»t portÃ©es,
    Et s'il les traÃ®noit aprÃ¨s lui,
    HÃ©las! qu'elles seroient crottÃ©es!

Quelqu'un des _Corneilliens_ a fait celle-ci:

    Qu'ils Ã©toient fous ces vieux stoÃ¯ques,
    De se piquer d'Ãªtre apathiques!
    Ils manquoient bien de sens commun.
    Ceux-ci sont d'une autre nature,
    Et comme pourceaux d'Epicure,
    Tous grondent quand on en touche un[271].

  [271] Le Roman de l'abbÃ© d'Aubignac et de la philosophie des
  stoÃ¯ciens.

    (T.)


Les Ã©pigrammes qui suivent sont de Richelet:

    HÃ©delin, c'est Ã  tort que tu te plains de moi;
          N'ai-je pas louÃ© ton ouvrage?
          Pouvois-je plus faire pour toi,
          Que de rendre un faux tÃ©moignage[272]?


    Je me voulois venger de l'aveugle cynique[273]
          Qui toujours Ã©gratigne et pique,
          Et mord comme un chien enragÃ©;
    Mais il n'est pas besoin que je le satyrise,
          Il fait imprimer _Macarise_,
          Ne suis-je pas assez vengÃ©?


    Du critique HÃ©delin le savoir est extrÃªme;
    C'est un rare gÃ©nie, un merveilleux esprit!
    Cent fois confidemment il me l'a dit luy-mesme,
    Et le grand Pelletier[274] l'a mille fois escrit.


       _D'une autre faÃ§on._

    Le cÃ©lÃ¨bre HÃ©delin est un homme d'esprit;
    Il fait de beaux romans, on les lit, on les aime;
    Cent fois confidemment il me l'a dit luy-mesme,
    Et le grand Pelletier l'a mille fois escrit.

  [272] Richelet est un des approbateurs de l'ouvrage de l'abbÃ©.
  (T.) Ces quatre vers de Richelet se trouvent partout.

  [273] Il ne voit quasi-goutte. (T.)

  [274] Pierre du Pelletier, Ã©ternel faiseur de mauvais sonnets; il
  en portoit Ã  tous ceux qui faisoient imprimer quelque chose. Il
  est l'un des mauvais poÃ¨tes dont le nom s'est le plus souvent
  rencontrÃ© sous la plume de DesprÃ©aux.


Pour revenir Ã  mademoiselle Des Jardins, au temps de l'entreprise de
Gigery (en 1664), sachant que Villedieu devoit passer Ã  Avignon pour y
aller, elle se fit donner trente pistoles par avance sur une troisiÃ¨me
piÃ¨ce de thÃ©Ã¢tre appelÃ©e _le Favori, ou la Coquette_, qu'elle avoit
donnÃ©e Ã  la troupe de MoliÃ¨re. Avec cette somme elle s'en va en poste Ã 
Avignon. Je crois qu'elle y a fait bien des gaillardises dont je n'ai
aucune connoissance.

Elle revint ici vers PÃ¢ques; il fut question de faire jouer sa piÃ¨ce:
une comÃ©dienne et elle se pensÃ¨rent dÃ©coiffer; elle querella MoliÃ¨re de
ce qu'il mettoit dans ses affiches: _Le Favori, de mademoiselle Des
Jardins_, et qu'elle Ã©toit bien _madame_ pour lui, qu'elle s'appeloit
_madame de Villedieu_, car elle a bien changÃ© d'avis sur cela; MoliÃ¨re
lui rÃ©pondit doucement qu'il avoit annoncÃ© sa piÃ¨ce sous le nom de
mademoiselle Des Jardins; que de l'annoncer sous le nom de madame de
Villedieu, cela feroit du galimatias, qu'il la prioit pour cette fois de
trouver bon qu'il l'appelÃ¢t madame de Villedieu partout, hormis sur le
thÃ©Ã¢tre et dans ses affiches[275].

  [275] _Le Favori_, tragi-comÃ©die de mademoiselle Des Jardins, fut
  reprÃ©sentÃ© sur le thÃ©Ã¢tre du Palais-Royal, au commencement du
  mois de juin 1665, et le 13 du mÃªme mois cette piÃ¨ce fut jouÃ©e Ã 
  Versailles. C'est ce qu'on voit dans une lettre de Robinet,
  continuateur de Loret:

    Dessus la scÃ¨ne du milieu,
    La troupe plaisante et comique,
    Qu'on peut nommer _MoliÃ©rique_,
    Dont le thÃ©Ã¢tre est si chÃ©ri,
    ReprÃ©sente _le Favori_,
    PiÃ¨ce divertissante et belle,
    D'une fameuse demoiselle
    Que l'on met au rang des neuf sÅurs,
    Pour ses poÃ©tiques douceurs, etc.

    (_Histoire du ThÃ©Ã¢tre-FranÃ§ois_, t. 9, p. 358.)

  Madame de Villedieu adressa au duc de Saint-Aignan une description
  en vers de la fÃªte de Versailles; elle y rend justice Ã  MoliÃ¨re:

    Ce TÃ©rence du temps que l'univers admire,
    Dont la fine morale instruit en faisant rire, etc.

    (_OEuvres de madame de Villedieu_, t. 1er, p. 409.)

Un jour qu'il la fut voir dans sa chambre garnie, une femme qui Ã©toit
encore au lit dit d'un ton assez haut: Â«Est-il possible que M. de
MoliÃ¨re ne me reconnoisse point?Â» Il s'approche entre les rideaux: Â«Il
seroit difficile, madame, que je vous reconnusse,Â» rÃ©pondit-il. Elle les
fait tous lever et ouvrir toutes les fenÃªtres; il la reconnoissoit
encore moins: Â«Sans doute, ajouta-t-il, c'est la coiffure de nuit qui en
est cause.--Allez, lui dit-elle, vous Ãªtes un ingrat; quand vous jouiez
Ã  Narbonne, on n'alloit Ã  votre thÃ©Ã¢tre que pour me voir[276].Â»

  [276] Nous laissons Ã  d'autres le soin d'expliquer ce passage; le
  temps amÃ¨nera peut-Ãªtre d'autres renseignements sur madame de
  Villedieu et sur son existence romanesque. Il rÃ©sulteroit de ces
  lignes de Tallemant qu'elle auroit jouÃ© la comÃ©die Ã  Narbonne,
  dans la troupe de MoliÃ¨re.


FIN DES MÃMOIRES DE TALLEMANT.




VIES

DE M. COSTAR

ET

DE LOUIS PAUQUET.




OBSERVATIONS

PRÃLIMINAIRES.


L'auteur de la _Vie de Costar_ n'est pas connu. On sait seulement qu'il
Ã©toit ecclÃ©siastique, et qu'en cette qualitÃ© il a Ã©tÃ© attachÃ© Ã  la
cathÃ©drale du Mans. Il Ã©crivoit trÃ¨s-nÃ©gligemment, mais Ã  une Ã©poque oÃ¹
notre langue n'Ã©toit point fixÃ©e. ArrivÃ© au Mans, en 1652, il se mit en
pension chez Costar, et il continua ce genre de vie jusqu'Ã  la mort de
ce dernier, arrivÃ©e le 13 mai 1660. Ainsi, ce qu'il raconte, il l'a
recueilli dans les entretiens de Costar, ou il en a Ã©tÃ© le tÃ©moin. Il
s'Ã©toit mÃªme si bien conciliÃ© son estime, que Costar lui en a donnÃ© une
grande marque en lui confiant l'exÃ©cution de ses derniÃ¨res volontÃ©s.

Cet ecclÃ©siastique a aussi connu l'abbÃ© Pauquet, secrÃ©taire de Costar.
Il a souvent gÃ©mi de ses dÃ©sordres, mais ses efforts n'ont pu retirer de
la crapule cet homme incorrigible.

Les deux relations que nous publions ont Ã©tÃ© Ã©crites Ã  la priÃ¨re de
MÃ©nage. NÃ© Ã  Angers en 1613, MÃ©nage avoit environ vingt ans quand Costar
arriva dans cette ville, Ã  la suite de M. de Rueil, qui venoit d'en Ãªtre
nommÃ© Ã©vÃªque. MÃ©nage dut alors connoÃ®tre Costar, mais il ne se lia
particuliÃ¨rement avec lui qu'assez long-temps aprÃ¨s[277].

  [277] Voyez le _Menagiana_; Ã©dition de 1715, t. 1er, p. 287. Le
  _Menagiana_ n'est pas ici entiÃ¨rement d'accord avec l'auteur de
  la Vie de Costar. (_Voyez_ plus bas, p. 249 de ce volume.)

Tallemant des RÃ©aux a consacrÃ© Ã  Costar un chapitre de ses
_Historiettes_. Habile Ã  saisir les ridicules, il en fait un portrait
qui doit Ãªtre ressemblant; mais il le peint en homme qui vit au centre
de l'agitation et voit les choses d'un point Ã©levÃ©, tandis que notre
biographe, retirÃ© au fond de sa province, n'ayant sous les yeux que peu
d'objets de comparaison, voit dans Costar un homme d'un mÃ©rite
singulier; Ã  cet Ã©gard il le croit sur parole et devient son Ã©cho; mais
si sous ce rapport il s'est montrÃ© trop favorable, il le juge avec
sÃ©vÃ©ritÃ© sous d'autres qui sont plus importants. Il nous semble avoir
bien dÃ©mÃªlÃ© le fonds de son caractÃ¨re, et il le prÃ©sente avec raison
comme un homme gonflÃ© d'orgueil, ne respirant que vanitÃ©, bas et rampant
prÃ¨s de ceux qui peuvent le servir; faux et presque sans foi, rapportant
tout Ã  sa personne, n'aimant que lui, enfin Ã©goÃ¯ste au-delÃ  de ce que
les hommes sont convenus de tolÃ©rer.

Que Costar seroit surpris, de quelle indignation ne seroit-il pas
transportÃ©, s'il voyoit Ã  quel point s'est Ã©vanouie cette rÃ©putation
qu'il croyait avoir si bien conquise[278]! On seroit tentÃ© de le
comparer Ã  ces plantes parasites qui s'attachent Ã  certains arbres et
se nourrissent de leur substance. Ne pouvant atteindre ni Balzac ni
Voiture, il se dÃ©clare l'admirateur du dernier; il lui fait platement sa
cour, et de son flatteur il devient son champion. C'est en rompant des
lances pour _le pÃ¨re de l'ingÃ©nieuse badinerie_[279] que Costar est
parvenu Ã  se glisser Ã  sa suite jusqu'au Temple de MÃ©moire. Il est ainsi
arrivÃ© Ã  la postÃ©ritÃ© comme par-dessus le marchÃ©, et sans les cÃ©lÃ©britÃ©s
du temps auxquelles il s'est pour ainsi dire _cramponnÃ©_, Ã  peine se
souviendroit-on aujourd'hui qu'un certain Costar a laissÃ© quelques
volumes qu'on ne lit plus.

  [278] Corbinelli n'a pas dÃ©daignÃ© de faire un long extrait des
  _lettres de Costar_. (_Extraits de tous les beaux endroits des
  ouvrages des plus cÃ©lÃ¨bres auteurs de ce temps, tirÃ©s de Balzac,
  Voiture_, COSTAR, _UrfÃ©, Gomberville, MoliÃ¨re, ScudÃ©ry,
  Bergerac_, etc., par le sieur Corbinelli; Amsterdam, 1681, t.
  1er, p. 441.)

  [279] Expression de Tallemant. (_MÃ©moires_, t. 2, p. 278.)

Comment, au reste, la tÃªte n'eÃ»t-elle pas tournÃ© Ã  un homme aussi
prÃ©venu en sa faveur, quand un Ã©crivain de la rÃ©putation de Balzac, qui
a exercÃ© une si grande influence sur son siÃ¨cle, lui adressoit des
louanges qui n'auroient pu convenir qu'Ã  des auteurs du premier ordre
comme Virgile et Horace? On en jugera par ce billet Ã©crit Ã  l'abbÃ©
Pauquet, par le solitaire des bords de la Charente:

   Â«Monsieur, vous m'avez donnÃ© la vie, tant par les grands soins
   que vous avez rendus Ã  M. Costar, que par la bonne nouvelle que
   vous m'avez fait savoir de sa guÃ©rison. Dieu veuille qu'elle ait
   une longue et belle suite, et que la perte que nous avons
   apprÃ©hendÃ©e n'arrive qu'Ã  nos neveux!

    Que je ne sache point que Tircis ait Ã©tÃ©!
    Cieux, rÃ©servez ce jour Ã  la postÃ©ritÃ©!

   Â«Mais il faut contribuer de votre part Ã  la faveur des Ã©toiles:
   gardez-nous bien, je vous prie, notre trÃ©sor, et ne vous lassez
   point d'une sujÃ©tion que je vous envie. Elle est si noble et si
   glorieuse, que les Muses mÃªme et les GrÃ¢ces voudroient faire ce
   que vous faites. Sans doute elles voudroient toujours Ã©crire, si
   M. Costar leur vouloit toujours dicter, etc., etc.[280]Â»

  [280] _OEuvres de Balzac_, aux _Lettres_, liv. 16. Ce billet est
  du 1er fÃ©vrier 1642.

Le _dÃ©fenseur_ de Voiture n'Ã©toit cependant pas de ce petit nombre
d'Ã©crivains d'Ã©lite, qui, riches de leur propre fonds, puisent dans les
richesses d'une imagination fÃ©conde, et paient de leur personne. Costar
n'avoit rien de commun avec ces esprits vifs, si bien qualifiÃ©s de
_prime-sautiers_ par Montaigne, de la plume desquels les expressions
neuves et brillantes jaillissent comme l'Ã©tincelle sort du caillou.
C'est un homme qui n'a peut-Ãªtre jamais eu un Ã©clair de naturel, qui
dans son esprit, dans son style et dans sa personne, est toujours guindÃ©
et compassÃ©; c'est un savant douÃ© d'une vaste mÃ©moire, et sans cesse
courbÃ© sur les livres. Il a lu les anciens et les modernes, il a
recueilli dans leurs ouvrages une ample moisson de _lieux communs_; il
les a soigneusement entassÃ©s, et c'est dans ce trÃ©sor qu'il va
incessamment puiser[281]. OccupÃ© sans relÃ¢che de lire, de rapprocher,
d'analyser les pensÃ©es des autres, tous ses efforts tendent Ã  se les
rendre propres, et il finit par se persuader qu'elles sont devenues les
siennes. Ses lettres, dont personne n'a vu les premiers jets, car il lui
est quelquefois arrivÃ© de les refaire vingt ans aprÃ¨s les avoir Ã©crites
pour la premiÃ¨re fois, sont aussi pÃ©niblement travaillÃ©es que pourroient
l'Ãªtre de graves discours d'apparat, et pour peu qu'on les lise avec
attention, on ne tarde pas Ã  reconnoÃ®tre qu'elles ne sont composÃ©es que
de piÃ¨ces de marqueterie habilement rÃ©unies. Otez-en ce que chaque
auteur auroit le droit de rÃ©clamer, et vous serez Ã©tonnÃ© de l'indigence
de l'Ã©rudit.

  [281] On peut juger de sa maniÃ¨re d'Ã©crire par ce passage d'une
  de ses lettres: Â«Je m'en vois vous entretenir de la mÃªme sorte
  que je fais M. de Voiture, et vous faire part de ce que je
  trouverai de beau dans mes livres, aux heures que je dÃ©robe Ã 
  Aristote et Ã  Saint-Thomas.Â» (_Lettre Ã  M. de Seurhomme, chanoine
  d'Angers_, dans les _Entretiens de Voiture_; Paris, 1654, in-4Âº,
  p. 405.)

Aussi, n'est-ce pas comme Ã©crivain qu'il le faut ici considÃ©rer, mais
comme l'un des personnages d'un siÃ¨cle oÃ¹ notre langue se formoit, oÃ¹
notre littÃ©rature se perfectionnoit. Etroitement liÃ© avec Voiture,
Balzac, MÃ©nage et autres cÃ©lÃ©britÃ©s du temps, Costar tient sa place dans
l'histoire littÃ©raire du dix-septiÃ¨me siÃ¨cle, et le rÃ©cit du biographe
anonyme vient servir de complÃ©ment aux _causeries_ rapides et
spirituelles de Tallemant. La publication des mÃ©moires de ce dernier
fera sortir de l'obscuritÃ© bien d'autres monuments inconnus; chaque jour
des piÃ¨ces Ã©parses dans les bibliothÃ¨ques viennent Ã©claircir ou
dÃ©velopper les rÃ©cits de l'auteur des _Historiettes_.

Quant Ã  l'abbÃ© Pauquet, on l'appeloit _Monsieur le Prieur_, Ã  cause d'un
petit prieurÃ© de cinquante Ã©cus de rente qu'il tenoit de la munificence
de l'abbÃ© de Lavardin. Il n'en Ã©toit pas moins le secrÃ©taire,
l'intendant et le _factotum_ de Costar.

NÃ© avec les inclinations les plus viles, une Ã©ducation tardive Ã©claira
son esprit sans rÃ©former son cÅur, et il conserva toute sa vie
l'habitude de la bassesse, du mensonge et de l'ivrognerie.

Costar, que la goutte mettoit presque dans l'impossibilitÃ© d'Ã©crire,
voulut s'attacher Pauquet comme secrÃ©taire, et, toujours dirigÃ© par son
triste Ã©goÃ¯sme, il ne craignit pas de frustrer ses parents de ce qu'ils
avoient droit d'attendre de lui, pour combler de ses bienfaits un homme
qui s'en montroit si peu digne. Costar eut un tort plus grave Ã  se
reprocher: il donna Ã  l'abbÃ© Pauquet les moyens de franchir les degrÃ©s
du sacerdoce, et quoiqu'il connÃ»t bien sa bassesse, il lui rÃ©signa ses
bÃ©nÃ©fices, de sorte qu'aprÃ¨s la mort de Costar, Pauquet, Ã  la honte du
Chapitre, devint chanoine et archidiacre du Mans.

Pauquet mourut le 14 novembre 1673.

La vie du secrÃ©taire trouvoit naturellement sa place Ã  la suite de
celle de Costar; elle fait partie du mÃªme ouvrage; nous l'avons donc
conservÃ©e, mais ce n'a pas Ã©tÃ© sans regrets de faire passer Ã  la
postÃ©ritÃ© un homme qui auroit tant mÃ©ritÃ© d'en Ãªtre oubliÃ©.

Le manuscrit qui renferme la Vie de Costar et celle de l'abbÃ© Pauquet a
appartenu Ã  M. Monteil, auteur de l'_Histoire des FranÃ§ois des divers
Ã©tats aux cinq derniers siÃ¨cles_. Il est portÃ© dans son catalogue sous
le numÃ©ro 440. M. AimÃ©-Martin, qui en a fait l'acquisition, a eu
l'obligeance de le mettre Ã  notre disposition. Nous le prions d'en
recevoir ici nos remercÃ®mens.

Ce manuscrit est d'une Ã©criture du dix-septiÃ¨me siÃ¨cle, fort lisible.

    MONMERQUÃ.




VIE

DE M. COSTAR.


A M. L'ABBÃ MÃNAGE.

Voici, monsieur, ce que je puis vous dire touchant ce que vous dÃ©sirez
savoir de la naissance et de la vie de M. Costar.

Il reÃ§ut l'une et l'autre Ã  Paris, en l'annÃ©e 1603. Je ne sais pas
prÃ©cisÃ©ment en quel mois; mais il me semble qu'il m'a dit quelquefois
que ce fut en fÃ©vrier. Ce que j'ai toujours su plus assurÃ©ment, sur ce
que m'en a dit M. Pauquet, qui avoit vu et connu son pÃ¨re, c'est qu'il
Ã©toit fils d'un marchand chapelier qui demeuroit sur le Pont Notre-Dame.
J'ai appris de lui-mÃªme qu'il avoit eu des sÅurs. Je ne sais si elles
furent mariÃ©es; mais comme il ne m'a jamais parlÃ© d'autre neveu, ni de
parents proches, que du fils d'un frÃ¨re, qui Ã©toit son aÃ®nÃ©, il est
vraisemblable qu'elles ne le furent point. Ce frÃ¨re eut une charge de
notaire au ChÃ¢telet de Paris[282], et il Ã©pousa la fille d'un marchand,
qui avoit peu de bien, et encore moins de beautÃ©; il n'en eut qu'un
fils, qui fut aussi peu favorisÃ© de la nature que de la fortune; en
sorte que son oncle, qui l'avoit fait venir au Mans, auprÃ¨s de lui, en
l'annÃ©e 1654, nous disoit souvent, en s'en moquant, qu'il avoit beaucoup
_attirÃ©_ de sa mÃ¨re. C'Ã©toit un mot dont il se servoit, en faisant
allusion Ã  quelque conte naÃ¯f de paysan, qui, pour faire entendre qu'il
avoit les inclinations de sa mÃ¨re, et qu'il Ã©toit fait comme elle, avoit
accoutumÃ© d'user de cette expression. Il ajoutoit Ã  cela qu'il ne tenoit
rien de son pÃ¨re, qui Ã©toit fort beau de visage, et bien fait en sa
taille, jusqu'Ã  ce que, s'Ã©tant adonnÃ© Ã  l'ivrognerie, il devint si gros
et si gras, qu'il perdit toute la grÃ¢ce qui Ã©toit en sa personne, et
qu'il mourut Ã©touffÃ© par le vin. Ce fils ressembla du moins Ã  son pÃ¨re
en la passion qu'il eut pour la bonne chÃ¨re et la crapule; et son oncle,
voyant que c'Ã©toit un petit homme joufflu, qui, Ã  force de boire et de
manger, et de ne faire nul exercice, se rendoit de jour en jour plus
court et plus rond, que toute son ambition se bornoit Ã  trouver le moyen
de satisfaire sa gourmandise, et que son esprit Ã©toit bas et peu
Ã©clairÃ©, quoiqu'il sÃ»t assez bien la langue latine, et qu'il eÃ»t assez
bien appris quelques Ã©lÃ©ments de la thÃ©ologie, se contenta de le faire
pourvoir de la cure de la paroisse de Gesvres, au diocÃ¨se du Maine, oÃ¹
il est mort deux ou trois ans aprÃ¨s son oncle, de la mÃªme sorte que son
pÃ¨re Ã©toit mort Ã  Paris.

  [282] Jean Coustart, reÃ§u notaire Ã  Paris le 30 avril 1625, en
  exerÃ§a les fonctions jusqu'au 6 novembre 1637. Son Ã©tude est
  maintenant possÃ©dÃ©e par M. Tourin, notaire, rue de
  Grenelle-Saint-Germain. (_Registre des mutations des notaires de
  Paris._)

M. Costar avoit un cousin assez Ã©loignÃ©, encore qu'il s'appelÃ¢t
Coustart, comme lui; car vous savez, Monsieur, qu'il quitta le nom de
_Coustart_, pour celui de _Costar_[283], qu'il trouva d'une
prononciation plus agrÃ©able; et il me semble qu'il m'a dit quelquefois
que vous lui fÃ®tes faire ce changement, croyant que le son de ce mot
avoit quelque chose de plus doux, qui convenoit mieux Ã  l'Ã©lÃ©gance et Ã 
la politesse qui vous paroissoient en lui. Ce cousin avoit une place
dans les gendarmes que commandoit alors M. le marÃ©chal d'Albret, dont il
trouva le moyen de se faire particuliÃ¨rement connoÃ®tre et estimer, et le
marÃ©chal, lui voyant de l'intelligence, l'attacha Ã  son service. Il
avoit des enfants, et ayant su que son cousin Ã©toit devenu un gros
bÃ©nÃ©ficier, et qu'il Ã©toit dans le monde en estime de bel-esprit, il
s'avisa de lui Ã©crire, et de le faire ressouvenir de leur parentÃ©. Et
parce qu'il lui apprit qu'il Ã©toit bien auprÃ¨s du marÃ©chal d'Albret, M.
Costar fut bien aise de lier quelque commerce avec lui, pour avoir, par
son moyen, accÃ¨s auprÃ¨s d'une personne de cette qualitÃ© et de cette
considÃ©ration, ne le jugeant pas inutile Ã  sa rÃ©putation, qu'il prenoit
un extrÃªme soin d'Ã©tendre, voyant qu'elle lui produisoit beaucoup de
bien[284]. Il Ã©crivit donc plusieurs lettres Ã  ce cousin, entre
lesquelles est celle que vous avez lue dans son second volume. Il l'y
honore de la qualitÃ© de _capitaine appointÃ©_[285], qu'il ne reÃ§ut
cependant jamais du Roi, ni du marÃ©chal d'Albret, et il lui parle du
changement de son nom, qu'il lui veut persuader que les imprimeurs ont
fait, quoiqu'il y eÃ»t plus de vingt ans qu'il l'avoit ainsi ajustÃ© Ã  une
plus douce prononciation[286]. Il en voulut faire une autre en celui de
son cousin qui fÃ»t honorable Ã  celui-ci et qui lui Ã´tÃ¢t la peine que lui
pouvoit faire une altÃ©ration de nom, qui, Ã  le bien prendre, dÃ©marquoit
leur consanguinitÃ©; il y ajouta un _de_ au-devant, comme si _Coustart_
eÃ»t Ã©tÃ© une seigneurie en ce gendarme. Il en usa en cela plus
sÃ©rieusement, sans doute, que ne fit le marÃ©chal d'Effiat Ã  l'Ã©gard de
M. Mulot, docteur de Sorbonne, que M. le cardinal de Richelieu avoit eu
autrefois auprÃ¨s de lui, pour s'en servir dans la rÃ©pÃ©tition de ses
leÃ§ons de thÃ©ologie, et qu'il tenoit encore au nombre de ses
domestiques, mais qui, Ã©tant d'une humeur prompte et bourrue, oÃ¹ se
mÃªloit beaucoup d'esprit vif et d'imagination plaisante, lui servoit
plus alors Ã  le faire rire qu'Ã  toute autre chose. Ce marÃ©chal, qui en
prenoit aussi son divertissement, l'ayant un matin trouvÃ© chez son
Eminence, lui dit: Â«Bonjour, monsieur _de_ Mulot;Â» et M. Mulot, qui vit
aussitÃ´t qu'il lui faisoit une plaisanterie, et qu'il se railloit de lui
par ce _de_ placÃ© devant son nom, lui repartit brusquement: Â«Bonjour,
monsieur Fiat.--Je ne m'appelle pas _Fiat_, lui dit le marÃ©chal.--Ni
moi _de_ Mulot, lui rÃ©pliqua le docteur; et sachez, continua-t-il en
colÃ¨re, que quiconque ajoutera une syllabe Ã  mon nom, j'en retrancherai
une du sien;Â» et sans autre discours il passa son chemin[287]. M.
Coustart fut plus modÃ©rÃ© que M. Mulot, et ne sut nul mauvais grÃ© Ã  son
cousin du don de cette syllabe. Ce prÃ©sent d'une syllabe et celui de la
qualitÃ© de _capitaine appointÃ©_ sont assurÃ©ment les deux seuls qu'il en
ait jamais reÃ§us.

  [283] Voyez le _Menagiana_, Ã©dition de 1715, t. 1er, p. 288.

  [284] Trait de caractÃ¨re de Costar. Il ne reconnoÃ®t son cousin
  que dans l'espÃ©rance qu'il pourra l'aider Ã  augmenter son crÃ©dit
  et sa fortune.

  [285] L'officier _appointÃ©_ Ã©toit celui qui recevoit du Roi une
  pension ou une gratification annuelle au-delÃ  de sa solde.

  [286] Dans cette lettre, adressÃ©e Ã  _M. Coustart, capitaine
  appointÃ© de cavalerie dans la compagnie des gendarmes du Roi_,
  Costar, aprÃ¨s avoir fait faire _un compliment respectueux et
  passionnÃ©_ au marÃ©chal d'Albret, ajoute: Â«Mais je suis un obscur
  et inutile provincial que l'on ne connoÃ®t que par un nom qui fait
  quelque bruit depuis quelque temps dans la Galerie du Palais;
  encore l'a-t-on changÃ©, comme vous voyez, et les imprimeurs, sans
  que je le susse, en ont retranchÃ© un _u_. Je ne me suis aperÃ§u de
  cette faute que lorsqu'elle Ã©toit sans remÃ¨de, et j'ai pensÃ©
  qu'il falloit souffrir ce changement avec patience. Au pis aller,
  mon cher cousin, dites si vous voulez que je m'appelois
  _Coustar_, quand on disoit _chouse_, et qu'on m'a appelÃ©
  _Costar_, quand _chose_ est revenu Ã  la mode, etc.Â» (_Lettres de
  M. Costar_, 2e partie; Paris, 1659, in-4Âº, p. 62.)

  [287] Tallemant raconte la mÃªme anecdote avec quelques
  diffÃ©rences, dans l'article de Bois-Robert. (Voyez ses
  _MÃ©moires_, t. 2, p. 148.)

Un gentilhomme de Picardie, nommÃ© Du Moulin, qui avoit une charge de
gentilhomme ordinaire chez la Reine-mÃ¨re, devint son cousin, en Ã©pousant
la fille d'un marchand de drap de soie, ou de laine. Ce gentilhomme ne
se mit point en peine de connoÃ®tre son alliÃ©, M. Costar. Il y avoit mÃªme
quelques annÃ©es qu'il Ã©toit mort, quand son fils aÃ®nÃ©, qui vit que les
affaires de sa maison Ã©toient dans un Ã©tat fort mÃ©diocre, en sorte que
le bien le plus considÃ©rable qu'il eÃ»t reÃ§u de la succession de son pÃ¨re
Ã©toit sa charge d'ordinaire que la Reine-mÃ¨re avoit eu la bontÃ© de lui
conserver, et que sa mÃ¨re, qui possÃ©doit la principale portion du bien,
ne s'en vouloit pas dessaisir, et Ã©toit en Ã¢ge d'en jouir long-temps,
s'avisa, sur le bruit que faisoit dans le monde la rÃ©putation de M.
Costar, dont il savoit que sa mÃ¨re Ã©toit cousine, de venir au Mans, en
1654, afin de voir s'il pourroit tirer quelque avantage de la visite
qu'il feroit Ã  son cousin, et de l'honneur qu'il auroit de s'en faire
reconnoÃ®tre pour parent. Comme il se prÃ©senta Ã  lui en bon Ã©quipage et
avec la qualitÃ© de gentilhomme, et que d'ailleurs il avoit un honorable
emploi dans la maison de la Reine, M. Costar le reÃ§ut trÃ¨s-bien, et il
le retint un mois entier avec lui, et d'autant que ce jeune homme Ã©toit
bien fait, qu'il ne manquoit pas d'esprit, qu'il avoit une forte passion
de s'Ã©lever, et, ce qui lui fut encore de plus grand relief, qu'il ne
lui demanda rien; il l'aima fort, voulut l'appeler son neveu, et ne
songea plus Ã  son cousin Coustart, qui ne le vint point voir, et en qui
il ne trouvoit pas les mÃªmes avantages d'honneur et d'Ã©tablissement.

Ainsi, lorsque M. Du Moulin, qu'il commenÃ§a d'appeler Du Moslin,
changeant en _s_ l'_u_ qui donnoit une image moins noble, et qui faisoit
Ã  son oreille un son plus rude, fut retournÃ© Ã  la cour, pour y servir
pendant son quartier, ils Ã©tablirent ensemble un grand commerce de
lettres, qui fut d'autant plus Ã©chauffÃ©, que ce jeune gentilhomme,
naturellement officieux et appliquÃ© Ã  faire tout ce qui pouvoit lui Ãªtre
utile, se chargeoit des lettres que M. Costar Ã©crivoit Ã  des personnes
qui avoient un rang considÃ©rable auprÃ¨s du Roi, dans le parlement ou
dans les affaires, qu'il les leur rendoit soigneusement, et qu'aprÃ¨s les
leur avoir rendues, il lui faisoit tenir leurs rÃ©ponses, et lui mandoit
force choses qui flattoient ses intÃ©rÃªts ou sa vanitÃ©. De maniÃ¨re que ce
gentilhomme, qui Ã©toit plein de bon sens, croyant en avoir dÃ©sormais
assez fait, en rentrant dans les bonnes grÃ¢ces de son cousin qui Ã©toit
devenu son oncle, pour se croire en Ã©tat de l'obliger honnÃªtement Ã  se
charger de son frÃ¨re cadet, il le tÃ©moigna en lui Ã©crivant qu'il avoit
envie de l'envoyer Ã©tudier au Mans, et parce qu'il lui en coÃ»teroit
moins, et parce que cet enfant auroit l'avantage d'Ãªtre Ã©levÃ© auprÃ¨s de
lui, oÃ¹ il se rendroit savant et habile, si M. Costar vouloit bien
seulement le regarder de bon Åil, et donner quelque ordre Ã  son
Ã©ducation, dans le dessein qu'il avoit de le faire d'Ã©glise.

M. Costar lui rÃ©pondit qu'il louoit et approuvoit son dessein, et qu'il
pouvoit envoyer son jeune frÃ¨re quand bon lui sembleroit. L'enfant vint
et fut bien reÃ§u; mais M. Costar ne s'en chargea point, et il fit
entendre Ã  son neveu Du Moslin, qu'Ã©tant logÃ© dans l'Ã©vÃªchÃ© avec M. du
Mans, durant une grande partie de l'annÃ©e, il ne pouvoit avoir son jeune
frÃ¨re auprÃ¨s de lui. Il le mit nÃ©anmoins en pension aux PÃ¨res de
l'Oratoire, sans entrer que pour une annÃ©e dans le paiement de la
pension; et cela beaucoup moins par sa propre inclination que par celle
de M. Pauquet, son domestique, qui le gouvernoit entiÃ¨rement, et qui,
n'ayant nulle noblesse d'Ã¢me, ni rien de rÃ©glÃ© dans l'esprit, le faisoit
entrer dans l'apprÃ©hension de s'incommoder, et le rendoit, selon ses
caprices, prodigue, libÃ©ral ou avare. Il est certain qu'il ne lui
laissoit faire que rarement quelque dÃ©pense honnÃªte, si ce n'Ã©toit pour
donner des dÃ®ners, auxquels M. Pauquet consentoit volontiers, parce
qu'il y buvoit long-temps et Ã  son grÃ©.

Ce fut quatre ou cinq ans avant sa mort. M. Du Moslin, cependant, comme
un homme de bon entendement, ne se rebuta point pour n'avoir pas eu tout
le succÃ¨s qu'il avoit espÃ©rÃ© de cette premiÃ¨re tentative; il dissimula
sagement le ressentiment qu'il en eut, et continua toujours Ã  rendre ses
offices Ã  cet oncle-cousin, Ã  le louer et Ã  lui faire mÃªme quelques
petits prÃ©sents d'oranges de Portugal, de bigarrades, dans la saison,
et d'autres menues denrÃ©es propres Ã  la bonne chÃ¨re, et qu'il savoit lui
Ãªtre agrÃ©ables. M. Du Moslin forma le dessein de vendre sa charge
d'ordinaire chez la Reine-mÃ¨re, et d'en acheter une d'Ã©cuyer de la
nouvelle Reine, lorsqu'on commenÃ§a Ã  vendre les charges de sa maison,
long-temps avant le mariage du Roi. Mais, pour pouvoir faire ce
changement de charge avec plus de facilitÃ© et d'avantage, il communiqua
auparavant sa pensÃ©e Ã  M. Costar, qui l'approuva et en Ã©crivit Ã  M. le
cardinal Mazarin, qui estimoit ses lettres, et lui avoit donnÃ© des
marques du dÃ©sir qu'il avoit de l'obliger. En effet, en faveur de cette
recommandation, M. Du Moslin eut non-seulement l'agrÃ©ment, mais encore
une remise de deux ou trois mille livres sur le prix de la charge.

Avec cela, M. Costar se donna un trÃ¨s-grand soin de le faire connoÃ®tre
et de le faire valoir Ã  tous ses amis, tant de la cour que de la ville;
c'est tout le fruit que M. Du Moslin tira de l'amitiÃ© de cet oncle, et
des soins qu'il prit de lui plaire en toutes choses.

Depuis la mort de M. Costar, M. Du Moslin, qui Ã©toit plein de courage,
et, comme je viens de vous le dire, plein d'ambition de s'Ã©lever par les
voies de l'honneur, passa en Candie, dans la troupe de plusieurs autres
braves aventuriers qui s'engagÃ¨rent Ã  ce voyage, sous la conduite de M.
le duc de Beaufort, pour y aller dÃ©fendre les VÃ©nitiens contre les
Turcs, leurs ennemis, et pour satisfaire Ã  la passion gÃ©nÃ©reuse qu'ils
avoient de se couvrir de gloire, et d'augmenter celle de leur patrie;
mais il n'y fut pas plus heureux que le capitaine qu'il avoit suivi; il
y fut tuÃ© comme lui en combattant avec toute sorte de rÃ©solution et de
valeur.

C'est lÃ , monsieur, ce que je sais de la naissance de M. Costar; voici
ce que j'ai vu et ce que j'ai appris de plus particulier de sa vie.

Il Ã©toit, comme vous savez, monsieur, d'une taille assez haute, fort
agrÃ©able et fort dÃ©gagÃ©e. Il avoit le visage rond, et de vives et belles
couleurs y paroissoient toujours, dans sa santÃ©; mais il avoit la vue
fort courte, et ce dÃ©faut ayant commencÃ© Ã  sa naissance, il ne fit que
s'augmenter, et devenir presque extrÃªme par l'Ã¢ge; ses dents Ã©toient mal
arrangÃ©es, et plus jaunes que blanches; ses cheveux Ã©toient d'un chÃ¢tain
fort brun, et se frisoient naturellement, et tout son air avoit quelque
chose de propre et d'Ã©lÃ©gant qui auroit extrÃªmement plu, et qui l'auroit
rendu trÃ¨s-aimable, s'il n'y eÃ»t point eu aussi en tout cela de
l'affectation et de la contrainte; l'une et l'autre se trouvoient mÃªme
en son entretien, oÃ¹, quoiqu'il parlÃ¢t trÃ¨s-Ã©loquemment, et que ce qu'il
disoit ne fÃ»t pas vide de pensÃ©es subtiles, raisonnables et
surprenantes, par tout ce qu'elles avoient de nouveautÃ© et de justesse,
d'ingÃ©nieux et de savant, il y avoit nÃ©anmoins toujours je ne sais quoi
de trop peinÃ©, qui en Ã´toit la grÃ¢ce, en faisant voir qu'il avoit trop
d'application Ã  mettre en ordre ce qu'il disoit, et trop de soin de
l'embellir et de l'orner. Ce fut cela mÃªme qui obligea un jour M.
Scarron, dont l'esprit Ã©toit vif et tout rempli de naÃ¯ves grÃ¢ces, qui ne
connoissoient aucune Ã©tude et qui agissoient partout librement, de dire
de lui Ã  l'oreille de quelqu'un de ses amis, dans une conversation oÃ¹
ils Ã©toient ensemble: Â«Bon Dieu! que j'aimerois bien mieux qu'il dÃ®t
sans y prendre garde, _mangy_ pour _mangea_, et qu'il donnÃ¢t des
soufflets Ã  Ronsard, que de parler toujours si bien et si juste[288]!Â»
Et il vouloit qu'on lui donnÃ¢t le mÃªme avis que Martial avoit autrefois
donnÃ© Ã  Mathon.

    _Omnia vis bellÃ¨, Matho, dicere: dic aliquando
      Et benÃ¨: dic neutrum: dic aliquando malÃ¨[289]._

  [288] Ce passage a Ã©tÃ© citÃ© Ã  l'article de _Costar_. (Tom. 4, p.
  90.)

  [289] Costar adressoit aux autres le reproche qu'il mÃ©ritoit tout
  le premier, et il citoit ce mÃªme texte de Martial: Â«Ces
  Messieurs, dit-il, s'accoutument Ã  rÃªver profondÃ©ment, et Ã  ne
  souffrir pas qu'il leur Ã©chappe un seul mot dans les discours les
  plus familiers et les plus communs, qu'ils n'aient pesÃ© au
  trÃ©buchet, qu'ils n'aient limÃ©, qu'ils n'aient ajustÃ©, qu'ils
  n'aient fait au tour, et c'est ce dÃ©faut importun et odieux que
  Martial reproche Ã  un beau parleur de son siÃ¨cle, dont il se
  moque en ces termes: _Si tu veux dire toutes choses avec
  Ã©lÃ©gance, crois-moi, prends soin de dire quelquefois bien,
  n'Ã©vite pas de dire quelquefois mal, et ne dis quelquefois ni
  bien ni mal_.Â» (_Lettre de Costar_, adressÃ©e Ã  Bautru, p. 123 du
  premier volume des Lettres.)

Ce M. Scarron que je vous allÃ¨gue ici, monsieur, est celui-lÃ  mÃªme qui a
Ã©tÃ© si particuliÃ¨rement de votre connoissance, et que tant de sortes
d'Ã©crits, donnÃ©s continuellement au public durant sa vie, ont rendu si
fameux et si admirable, surtout Ã  ceux qui considÃ¨rent que l'enjouement
incomparable dont ils sont remplis, que l'esprit vif et brillant qu'on y
voit Ã©clater de tous cÃ´tÃ©s, et l'imagination fÃ©conde et inÃ©puisable qui
le met au-dessus de tous les poÃ¨tes Ã  qui l'on a donnÃ© le nom de
_burlesques_, sont d'un homme dont le corps Ã©toit tout perclus. Une
Ã©trange paralysie l'avoit rÃ©duit en cet Ã©tat, oÃ¹ il n'avoit rien de
libre que la bouche et les mains; cette maladie lui Ã©toit si cruelle,
qu'elle lui faisoit chaque jour et chaque nuit presque continuellement
ressentir de grandes douleurs, qui le privoient tellement du sommeil,
qu'afin d'en avoir autant qu'il lui Ã©toit absolument nÃ©cessaire pour ne
pas mourir, il falloit qu'il eÃ»t recours Ã  l'opium.

Vous avez su, monsieur, que plusieurs personnes, qui, selon la mauvaise
et l'ordinaire coutume du monde, aiment mieux croire le mal que penser
le bien, et qui se plaisent toujours Ã  juger dÃ©savantageusement de leur
prochain, disoient que cet Ã©trange accident Ã©toit la malheureuse suite
de quelque dÃ©bauche, et qu'une maladie si incurable ne pouvoit avoir
d'autre cause.

Cela me donne occasion, monsieur, de vous faire ici en passant le rÃ©cit
d'une chose remarquable, et qu'il m'a dite plusieurs fois dans toute
l'ingÃ©nuitÃ© et la franchise dont son esprit et son cÅur Ã©toient
capables. Vous pouvez l'avoir ignorÃ©e, ou elle peut Ãªtre sortie de votre
mÃ©moire, quelque admirable qu'elle soit, puisqu'il est constant qu'il
n'y en a point qui ne laisse rien Ã©chapper, et qui ne soit sujette Ã 
Ã©prouver quelque perte.

C'est, monsieur, qu'il tomba dans une fiÃ¨vre continue, qui fut suivie
d'un violent rhumatisme. Il commenÃ§oit Ã  se guÃ©rir de ces deux grandes
maladies, et fatiguÃ© du chagrin et de l'ennui d'avoir Ã©tÃ© long-temps
retenu dans sa chambre, il crut sans peine ceux qui Ã©toient auprÃ¨s de
lui, qui lui disoient qu'un peu d'exercice dissiperoit le reste de
l'humeur qui l'incommodoit encore, et serviroit Ã  lui faire recouvrer
ses forces. Il s'en alla, s'appuyant sur un bÃ¢ton, entendre la messe Ã 
Saint-Jean-en-GrÃ¨ve; il n'Ã©toit pas logÃ© loin de cette Ã©glise, et
passant par le marchÃ© qui en est proche, il y rencontra un jeune mÃ©decin
qu'il connoissoit et qui Ã©toit domestique de l'illustre madame la
marquise de SablÃ©[290]; elle en avoit toujours quelqu'un Ã  ses gages, et
elle s'imaginoit, comme quantitÃ© d'autres personnes de qualitÃ©, qui ont
trop d'attache Ã  la vie, que c'Ã©toit une garde assurÃ©e contre toutes les
attaques de la mort.

  [290] Voyez dans les _MÃ©moires de Tallemant_ l'article de madame
  de SablÃ©, tom. 2, pag. 320.

AprÃ¨s qu'ils se furent saluÃ©s, et que cet empoisonneur, de volontÃ©, ou
plus vraisemblablement par ignorance, eÃ»t appris du pauvre convalescent
ce qui l'avoit mis dans l'Ã©tat de foiblesse oÃ¹ il le voyoit, il lui
promit qu'il lui enverroit, le lendemain matin, une mÃ©decine toute prÃªte
Ã  prendre, et il l'assura qu'elle achÃ¨veroit de le guÃ©rir si promptement
et si entiÃ¨rement, que deux jours aprÃ¨s il se trouveroit dans une
parfaite santÃ©. Il fut vÃ©ritable en ce qui Ã©toit de l'envoi du breuvage
qu'il appeloit _mÃ©decine_, mais il fut trÃ¨s-faux en ce qui Ã©toit de
l'effet heureux dont il l'avoit assurÃ©, car, dans le temps qu'il lui
avoit marquÃ© pour la guÃ©rison qu'elle devoit opÃ©rer, elle lui brÃ»la les
nerfs, et il sentit une si terrible contraction, que jamais homme n'a
Ã©tÃ© plus estropiÃ© ni plus contrefait que M. Scarron, non pas mÃªme le
malheureux ThÃ©sÃ©e, dont un poÃ¨te a dit:

                _Sedet, Ã¦ternumque sedebit
    Infelix Theseus._[291]

Car il passa le reste de ses jours, qui fut encore long, dans une
chaise, oÃ¹ il Ã©toit sans mouvement, et d'oÃ¹ il lui Ã©toit impossible de
sortir, que sur les bras d'un valet qui l'y mettoit le matin et l'en
Ã´toit le soir, pour le porter dans son lit. Ce cruel et fÃ¢cheux Ã©tat
n'empÃªchoit pas qu'il ne fÃ»t tous les jours dans la compagnie d'une
infinitÃ© de gens de qualitÃ© et de mÃ©rite, qui le venoient visiter, et
qu'il entretenoit avec une gaÃ®tÃ© qui surprenoit par tout ce qu'elle
avoit d'enjouÃ©, de dÃ©licat, de subtil, de fin et de nouveau en chaque
chose dont on pouvoit lui parler, et qui Ã©toit nÃ©anmoins souvent
interrompue par quelque cri que lui faisoient jeter ses douleurs vives
et piquantes, mais qui recommenÃ§oit au moment que les douleurs
finissoient, ou perdoient de leur violence.

  [291] Virg., _Ãneid._, liv. 6, v. 616.

Il n'est pas question, monsieur, en ce que vous dÃ©sirez de moi, que je
vous fasse l'histoire de M. Scarron, vous ne voulez apprendre que ce que
je sais de celle de M. Costar; ainsi, pour continuer aprÃ¨s cette
digression, je vous dirai qu'en quelque compagnie qu'il se trouvÃ¢t, il
faisoit paroÃ®tre une grande douceur qui lui Ã©toit naturelle, mais qui,
le portant Ã  une complaisance qui tomboit souvent dans l'excÃ¨s, n'Ã©toit
pas estimÃ©e des personnes de bon goÃ»t, et qui veulent avec justice que
les hommes d'entendement conservent toujours leur honneur, en soutenant,
sans blesser en rien l'honnÃªtetÃ©, leurs sentiments avec plus de vigueur
et de courage. Comme il n'est nÃ©anmoins colÃ¨re que de gens doux, quand
il se voyoit contredit par ceux qu'il ne craignoit point, et qui avoient
quelque dÃ©pendance de lui, et particuliÃ¨rement par ses domestiques, il
s'irritoit extrÃªmement, et il ne leur cÃ©doit point, du moins
sur-le-champ. Il passoit mÃªme Ã  quelque espÃ¨ce de fureur, qui auroit Ã©tÃ©
cruelle et sans pitiÃ© dans le temps de sa durÃ©e, si elle eÃ»t Ã©tÃ©
soutenue d'autoritÃ© et de puissance. Il est vrai que cette durÃ©e
n'Ã©toit pas longue; mais quelque courte qu'elle fÃ»t, elle agissoit si
violemment, que sa santÃ© en demeuroit presque toujours altÃ©rÃ©e.

Il Ã©toit nÃ© avec beaucoup d'esprit, et il avoit la mÃ©moire excellente,
on peut mÃªme dire trÃ¨s-extraordinaire, car dÃ¨s sa premiÃ¨re jeunesse il
apprit par cÅur, comme en se jouant, une grande partie des meilleurs
poÃ¨tes grecs et latins, qu'il entendoit avec une Ã©gale facilitÃ©; et,
parce que cette mÃ©moire Ã©toit forte, il n'en oublia rien durant toute sa
vie, ou du moins il les rapprenoit parfaitement, en les relisant une ou
deux fois. Il possÃ©da de la mÃªme faÃ§on ce qu'il y avoit de plus fin et
de plus remarquable dans les orateurs de l'une et de l'autre langue; de
sorte qu'il se trouvoit le maÃ®tre de toutes leurs richesses, et qu'il en
disposait Ã  son plaisir, et selon le mouvement d'une imagination
agissante, prompte et Ã©clairÃ©e des plus nettes lumiÃ¨res de l'art.

Cet avantage d'une singuliÃ¨re mÃ©moire lui avoit donnÃ© dans la suite une
entiÃ¨re connaissance de la langue italienne, quoique M. de Voiture, dans
une de ses lettres, qui est la trentiÃ¨me de leurs _Entretiens_, lui ait
dit: Â«Je ne fus pas plus Ã©tonnÃ© quand j'entendis les religieuses de
Loudun parler latin que je l'ai Ã©tÃ© de vous voir dire tant d'italien. En
vÃ©ritÃ©, vous l'allÃ©guez comme si vous l'entendiez; mais j'espÃ¨re que je
serai vengÃ© Ã  vous l'entendre prononcer; car, pour l'ordinaire,
l'italien appris en Poitou n'a pas l'accent extrÃªmement romain, et
quelque chose que vous y puissiez faire, _sapies Poitanitatem_[292].Â» Il
avoit Ã©galement pÃ©nÃ©trÃ© assez avant dans ce que les auteurs espagnols
ont de meilleur. Ce fut sans doute cette rare mÃ©moire qui, secondant la
passion dont il se trouvoit Ã©pris pour les belles-lettres, l'obligea de
s'y attacher particuliÃ¨rement, et lui donna lieu d'y faire des progrÃ¨s
surprenants. De sorte que dans le collÃ©ge il surpassa tous ceux de son
Ã¢ge, et Ã©tudiant en Sorbonne, oÃ¹ il acquit le degrÃ© de bachelier, il fit
ses _paranymphes_[293] avec tant d'Ã©loquence et de grÃ¢ce, et d'une
maniÃ¨re si nouvelle et si peu connue jusqu'alors parmi des gens qui
n'avoient fait profession que d'une doctrine simple et dÃ©pouillÃ©e de
tous ornements, que ceux qui s'y trouvÃ¨rent en furent Ã©tonnÃ©s, et
conÃ§urent une si haute estime de la beautÃ© de son esprit, que la plupart
la lui conservÃ¨rent toute leur vie, et parlÃ¨rent souvent de l'Ã©clat de
cette action; car il est vrai que j'en ai vu quelques-uns, qui, passant
par cette ville[294], plus de trente ans aprÃ¨s, lui sont venus faire
visite, et lui ont tÃ©moignÃ© qu'ils avoient gardÃ© dans leur souvenir
l'idÃ©e qu'ils avoient prise de son mÃ©rite en cette occasion. Il y eut
quantitÃ© d'Ã©vÃªques qui y assistÃ¨rent, et entre autres messire Claude de
Rueil, qui Ã©toit dÃ©jÃ  nommÃ© Ã  l'Ã©vÃªchÃ© de Bayonne, et qui connoissoit M.
Costar, parce que son pÃ¨re, qui Ã©toit son marchand, le lui avoit dÃ©jÃ 
prÃ©sentÃ©, que M. Costar lui avoit mÃªme dÃ©diÃ© des thÃ¨ses, et qu'il
l'avoit encore priÃ© de venir entendre ses _paranymphes_ et de les
honorer de sa prÃ©sence. Il fut Ã©pris des rares qualitÃ©s qui
paroissoient en ce jeune homme, qu'il voyoit universellement louÃ© d'un
gÃ©nie qui passoit le commun, et d'une Ã©loquence qui Ã©toit non-seulement
au-dessus de son Ã¢ge, mais qui n'avoit point encore paru en Sorbonne
avec tant d'agrÃ©ment, de dÃ©licatesse et de force. Cela fit que ce prÃ©lat
le demanda Ã  son pÃ¨re. M. Costar m'a contÃ© que M. de Rueil ne fut pas la
seule des personnes de qualitÃ© qui l'entendirent, qui voulut l'attacher
Ã  son service, et que M. le premier prÃ©sident de Verdun[295], qui avoit
Ã©tÃ© prÃ©sent Ã  l'action, eut le mÃªme dÃ©sir, tant il fut touchÃ© de ce
qu'il y fit paroÃ®tre d'esprit, et de l'applaudissement qu'il lui vit
recevoir; mais que son pÃ¨re, connoissant M. de Rueil plus
particuliÃ¨rement que les autres, lui donna la prÃ©fÃ©rence.

  [292] Allusion au reproche que faisoit Pollion Ã  Tite-Live, de
  sentir _sa PatavinitÃ©_ (_Padoue, sa ville natale_).

  [293] _Paranymphes_; c'Ã©toient des discours qui se prononÃ§oient
  en thÃ©ologie Ã  la fin de chaque licence. (_Dict. de TrÃ©voux._)

  [294] Le Mans.

  [295] Nicolas de Verdun, premier prÃ©sident du Parlement de Paris,
  avoit succÃ©dÃ© Ã  Achille de Harlay. Il mourut le 16 mars 1627.

M. Costar faisoit alors le cours de philosophie, ayant le dÃ©sir d'Ãªtre
de la maison de Sorbonne; mais il quitta volontiers les leÃ§ons qu'il
faisoit, et mÃªme le dessein de se faire docteur, pour aller auprÃ¨s de ce
nouveau patron. La vie de la cour lui plut beaucoup davantage que celle
du collÃ©ge, M. de Bayonne le traitant avec toute sorte de douceur et de
considÃ©ration. Peu de temps aprÃ¨s, ce prÃ©lat alla prendre possession de
son Ã©vÃªchÃ©, et il le mena avec lui. Ils y demeurÃ¨rent jusqu'Ã  ce que
l'Ã©vÃªchÃ© d'Angers venant Ã  vaquer, le Roi voulut bien en gratifier M. de
Rueil, Ã  la priÃ¨re du marÃ©chal d'Effiat, son cousin germain, qui
dÃ©siroit qu'il fÃ»t moins Ã©loignÃ© de la cour.

AussitÃ´t que M. de Rueil fut nommÃ© Ã  l'Ã©vÃªchÃ© d'Angers, il s'en revint
Ã  Paris, oÃ¹ M. Costar, qui Ã©toit entiÃ¨rement attachÃ© Ã  son service en la
seule qualitÃ© d'homme de lettres, le suivit. Ils y passÃ¨rent quelque
temps en attendant les bulles de l'Ã©vÃªchÃ© d'Angers; et lorsque le prÃ©lat
les eut reÃ§ues, il s'en alla Ã  Angers prendre possession de son nouveau
bÃ©nÃ©fice. Il y mena M. Costar, car ils Ã©toient devenus insÃ©parables, et
l'Ã©troite liaison qui s'Ã©toit faite entre eux Ã©toit encore en toute sa
force et toute remplie du zÃ¨le qu'une mutuelle estime avoit fait
naÃ®tre[296].

  [296] L'abbÃ© de Marolles fit, en 1633, un voyage Ã  Angers. Â«Je
  fus, dit-il, visiter M. de Rueil, Ã©vÃªque d'Angers, prÃ©lat civil,
  obligeant et de bonne mine, qui avoit prÃ¨s de lui M. Costar,
  homme de belles-lettres et d'un esprit agrÃ©able, que j'avois
  connu Ã  Paris, avec estime, dÃ¨s le temps que nous demeurions dans
  l'UniversitÃ©.Â» (_MÃ©moires de Marolles_; Paris, 1656, in-fol., p.
  95.)

Il y avoit peu de mois qu'ils Ã©toient Ã  Angers, lorsqu'il vaqua une
prÃ©bende dans l'Ã©glise Saint-Martin, qui est une des Ã©glises collÃ©giales
de la ville, et ce fut la premiÃ¨re occasion qui se prÃ©senta Ã  M.
l'Ã©vÃªque d'Angers de faire du bien Ã  un domestique qu'il aimoit
beaucoup. Il le pourvut de cette prÃ©bende, en l'assurant que ce n'Ã©toit
qu'en attendant qu'il eÃ»t des moyens de lui donner des tÃ©moignages plus
avantageux de son estime et de son amitiÃ©.

Ce fut sans doute, monsieur, fort proche de ce temps-lÃ  que vous
commenÃ§Ã¢tes Ã  le connoÃ®tre, et Ã  faire beaucoup de liaison avec lui,
Ã©tant tous deux Ã©galement touchÃ©s du dÃ©sir de vous rendre savants, et de
devenir, par cette noble voie, aussi illustres que vous avez fait, en
suivant constamment les gÃ©nÃ©reux mouvements de votre louable ambition;
ainsi je n'ai rien Ã  vous dire d'un temps que vous avez en quelque
sorte entiÃ¨rement passÃ© avec lui. Vous avez pu parfaitement savoir
l'inclination qu'il eut en ce mÃªme temps-lÃ  pour quelques dames, et je
m'assure que vous n'avez pas ignorÃ© que son patron ne fut pas bien aise
du favorable traitement qu'on lui fit penser qu'il pouvoit recevoir dans
sa maison, et chez madame la comtesse de V.....[297]. En sorte que, soit
par ce motif, ou pour toute autre chose, il trouva Ã  redire dans la
conduite d'un jeune homme qui se laissoit prendre aux appÃ¢ts du plaisir,
et qui prenoit peut-Ãªtre imprudemment trop de confiance dans la
bienveillance qu'il lui avoit fait paroÃ®tre, et il eut moins d'affection
pour M. Costar qu'il en avoit auparavant. Cette disgrÃ¢ce fut visible en
ce que le prÃ©lat laissa passer plusieurs occasions sans lui donner
aucune marque de sa bonne volontÃ©, et qu'il obligea cependant des
personnes qui lui devoient Ãªtre moins chÃ¨res.

  [297] Ce nom n'est indiquÃ© dans le manuscrit que par cette lettre
  initiale.

Ce procÃ©dÃ© dÃ©plut fort Ã  M. Costar, qui n'avoit alors que le petit
revenu de sa prÃ©bende de Saint-Martin, avec de lÃ©gers appointements
qu'il tiroit de l'Ã©vÃªque, son patron. NÃ©anmoins, comme c'Ã©toit un esprit
timide, il jugea, conformÃ©ment Ã  son naturel, que le plus sage et le
meilleur pour lui Ã©toit de prendre patience. Il tÃ¢cha de conjurer, par
une application plus particuliÃ¨re aux choses de son devoir, ce qu'il y
avoit de rigueur et de sÃ©vÃ©ritÃ© dans la faÃ§on d'agir de celui Ã  qui il
s'Ã©toit donnÃ©, et auprÃ¨s duquel il avoit dÃ©jÃ  passÃ© un temps
considÃ©rable, qui se seroit trouvÃ© perdu s'il s'en Ã©toit plaint et s'il
l'eÃ»t quittÃ©. Mais ces soins, qui n'avoient pas Ã©tÃ© pris dans les temps
ni selon les rÃ¨gles de la prudence, qui prÃ©voit le mal pour l'Ã©viter,
Ã©toient inutiles. Il avoit affaire Ã  un maÃ®tre qui, Ã  la maniÃ¨re de ceux
qui se trouvent Ã©levÃ©s au-dessus des autres par leur bonne fortune,
aiment le plus souvent mieux suivre les mouvements ingrats et intÃ©ressÃ©s
de leur colÃ¨re, que d'Ã©couter les gÃ©nÃ©reux conseils d'une reconnoissance
bienfaisante, qui est ce que Martial a si bien exprimÃ© dans ces deux
vers:

    _Irasci tantÃ¹m felices nostis amici,
        Non bellÃ¨ facitis, sed juvat hoc facere._

De sorte que M. Costar auroit dÃ©sespÃ©rÃ© de tout et enfin tout quittÃ©, et
il ne se servoit plus que d'une profonde dissimulation pour couvrir
l'Ã©tat fÃ¢cheux auquel il se trouvoit rÃ©duit, lorsqu'un vieux chanoine de
l'Ã©glise cathÃ©drale d'Angers, appelÃ© Pommier, qui se sentit arriver Ã  la
fin de sa vie par une maladie lente, s'avisa d'envoyer quÃ©rir un
banquier, auquel il fit passer l'acte d'une dÃ©mission pure et simple de
son canonicat en faveur de M. Costar, entre les mains du pape ou en
celles de l'ordinaire. Ce vieux chanoine fut portÃ© Ã  lui faire ce bien
en ce que, n'ayant point de parents capables de lui succÃ©der, il voyoit
ce jeune homme tout rempli d'amour et de passion pour l'Ã©tude, et que
d'ailleurs, par des mouvements d'un esprit sage et honnÃªte, il
s'approchoit de lui, et prenoit le soin de lui plaire et de le divertir.

La dÃ©mission fut prÃ©sentÃ©e Ã  M. d'Angers, et il ne put s'empÃªcher de
l'admettre, d'autant plus que le rÃ©signant, qui avoit connu ce prÃ©lat
dÃ¨s le collÃ©ge, et qui avoit toujours eu pour lui toute sorte de
respect et de zÃ¨le, lui avoit dit plusieurs fois, en lui parlant de M.
Costar, qu'il avoit un jeune homme auprÃ¨s de lui qu'il dÃ©siroit faire
son successeur, et qu'il lui destinoit sa prÃ©bende; qu'il le prioit pour
cela de lui envoyer un notaire quand il seroit bien malade; mais que ce
ne fÃ»t tout juste que quand il seroit bien malade, afin que, sans la
laisser vaquer, il eÃ»t la satisfaction d'en disposer lui-mÃªme pour une
personne qu'il savoit lui Ãªtre fort agrÃ©able. M. d'Angers avoit
seulement rÃ©pondu en souriant, et disant qu'il lui Ã©toit obligÃ© de
vouloir disposer de son bien en sa considÃ©ration. Ce prÃ©lat eut une
seconde raison de recevoir cette dÃ©mission, c'est qu'en faisant Ã  son
domestique un bien qu'il ne pouvoit lui refuser, il se rÃ©serva la
disposition de la prÃ©bende de Saint-Martin, dont il le fit dÃ©mettre, et
qu'il eut par ce moyen lieu d'en obliger un de ses amis.

C'Ã©toit la coutume de cet Ã©vÃªque de ne combler jamais ses amis ni ses
serviteurs de bienfaits, mais de les rÃ©pandre seulement sur eux comme
goutte Ã  goutte. Je m'assure qu'il n'a pas Ã©tÃ© l'auteur de cette
conduite, et qu'elle a Ã©tÃ© inventÃ©e et suivie long-temps avant lui par
ceux qui donnent plus Ã  un faux mÃ©nagement de leurs intÃ©rÃªts mal
entendus qu'Ã  une libÃ©ralitÃ© sage et bien avisÃ©e, et qui cherchent, pour
ainsi dire, Ã  s'acheter des amis Ã  bon marchÃ©, par de lÃ©gers et
d'uniques prÃ©sents. Cependant il est vrai que la plupart des hommes ne
croient pas qu'on les ait considÃ©rÃ©s selon leur valeur, quand on ne leur
donne que des marques d'une affection trop mÃ©nagÃ¨re ou trop avare. Ainsi
ceux qui se font un grand nombre de mÃ©diocres amis, attachÃ©s par de
faibles liens, ne doivent pas s'Ã©tonner si Ã  peine s'en trouve-t-il un
seul, dans cette foule de gens Ã  qui ils ont fait quelque bien, qui se
sente redevable jusqu'Ã  se croire engagÃ© Ã  les servir avec quelque sorte
de zÃ¨le et d'ardeur, ce qui est un devoir auquel ceux qui ont reÃ§u de
grandes et signalÃ©es faveurs ne peuvent manquer sans honte et sans se
dÃ©clarer ingrats, c'est-Ã -dire sans se prÃ©cipiter dans la plus insigne
de toutes les infamies.

M. Costar, Ã©tant ainsi pourvu d'un canonicat dans l'Ã©glise d'Angers, en
prit possession le lendemain, septiÃ¨me juin 1630, du consentement de son
rÃ©signant, qui en fut si content qu'il donna lui-mÃªme dans sa chambre un
rÃ©gal, selon la coutume de ce temps-lÃ . C'Ã©toit une collation qu'on
appeloit _la recherche_[298], oÃ¹ Ã©toient invitÃ©s les confrÃ¨res qu'on
avoit visitÃ©s et priÃ©s de se trouver Ã  la prise de possession. Le
bonhomme mourut deux jours aprÃ¨s.

  [298] C'Ã©toit apparemment Ã  l'imitation de ce qui se pratique
  dans les Ã©tablissements par mariage.

Ce bÃ©nÃ©fice, que M. Costar ne tint point de la libÃ©ralitÃ© ni de la
bienveillance de M. d'Angers, ne laissa pas de les mieux remettre
ensemble, en ce qu'il guÃ©rit l'impatience oÃ¹ Ã©toit M. Costar d'avoir de
quoi subsister, que son honneur s'y trouva Ã  couvert sous une apparence
de bienfait, et qu'il regarda ce qu'il recevoit, quelque peu qu'il y eÃ»t
de la part de son patron, comme un sceau de leur rÃ©conciliation, et
comme un engagement Ã  lui faire de plus grands biens, parce qu'Ã©tant
naturel de haÃ¯r ceux qu'on a offensÃ©s[299], il l'est de mÃªme d'aimer et
d'obliger par de nouvelles grÃ¢ces ceux qu'on a commencÃ© de favoriser en
quelque chose.

  [299] Application du proverbe italien: _Chi offende non perdona_.

Ce lui fut donc une bonne fortune, et comme les bonnes fortunes, ainsi
que les mauvaises, sont souvent jointes, et comme enchaÃ®nÃ©es les unes
avec les autres, il s'en prÃ©senta bientÃ´t une seconde encore plus
favorable, en ce qu'elle donna quelque augmentation Ã  ce moyen de
subsister.

On lui vint faire une proposition avantageuse de permuter sa prÃ©bende de
Saint-Maurice d'Angers avec la prÃ©vÃ´tÃ© d'Anjou, qui est une dignitÃ©
considÃ©rable de l'Ã©glise de Saint-Martin de Tours. Elle a la
prÃ©sentation de plusieurs cures dans le diocÃ¨se d'Angers, et une
juridiction Ã  La FlÃ¨che, dont la charge de sÃ©nÃ©chal a Ã©tÃ© vendue
autrefois jusqu'Ã  trois et quatre mille livres. Le revenu ordinaire de
ce bÃ©nÃ©fice, qui a beaucoup augmentÃ© depuis, Ã©toit alors de douze Ã 
treize cents livres. M. Costar accepta trÃ¨s-volontiers cette
proposition, parce que non-seulement cette dignitÃ© le rendoit un peu
plus riche, mais elle l'obligeoit Ã  moins de rÃ©sidence, et lui donnoit
ainsi plus de temps pour agir Ã  son grÃ©. Il ne crut nÃ©anmoins pas en
avoir assez, tandis qu'il auroit un bÃ©nÃ©fice qui requerroit quelque
rÃ©sidence que ce fÃ»t, et il fut si heureux en cela, qu'Ã  peine fut-il en
possession de la prÃ©vÃ´tÃ© d'Anjou, qu'il trouva l'occasion de s'en
dÃ©faire pour les prieurÃ©s de Chambellay et du Genetay, dans le diocÃ¨se
d'Angers. De ces deux prieurÃ©s, il eut, peu de mois aprÃ¨s, celui du
Mesnil, proche ChÃ¢teau-Gontier, et il eut tant de bonheur en toutes ces
permutations qu'il y gagna toujours.

NÃ©anmoins en cette derniÃ¨re il s'engagea, outre les deux prieurÃ©s qu'il
donnoit, Ã  fournir un bÃ©nÃ©fice de cent livres, dans six mois, Ã  son
co-permutant, ou Ã  celui qu'il lui nommeroit dans ce mÃªme temps de six
mois, demeurant obligÃ©, jusqu'Ã  l'entiÃ¨re exÃ©cution de son traitÃ©, de
payer une pension de pareille somme de cent livres. Ces sortes de
traitÃ©s, en matiÃ¨re de bÃ©nÃ©fices, Ã©toient ce que l'on appeloit _les
traitÃ©s et concordats triangulaires d'Anjou_.

Celui avec lequel il permuta mourut avant les six mois expirÃ©s, mais ce
ne fut pas au profit de M. Costar; car il rÃ©signa en mourant son droit
pour la chapelle qu'il lui devoit fournir, Ã  un neveu qui, aprÃ¨s avoir
laissÃ© passer plusieurs annÃ©es sans rien demander Ã  M. Costar, s'avisa,
en 1648 ou 1649, de lui faire sa demande, et de le poursuivre pour le
paiement des arrÃ©rages de la pension, et pour l'obliger Ã  lui fournir le
bÃ©nÃ©fice qu'il avoit promis dans le traitÃ© fait avec l'oncle.

M. Costar crut avoir prescrit contre la demande de sa partie, et M.
Pauquet, qui Ã©toit aussi bien son consultant et l'intendant de ses
affaires que son gentilhomme de belles-lettres et que son secrÃ©taire,
l'engagea Ã  s'en dÃ©fendre. Prenant la conduite de ce procÃ¨s, M. Pauquet
employa tous les moyens que lui purent fournir les procureurs et les
avocats, faux suppÃ´ts de la justice et vÃ©ritables amis de la chicane,
qui veulent toujours que le palais soit rempli de plaideurs. Mais
quelques-uns de ses juges, gens d'intÃ©gritÃ© et de bon sens, voulurent
bien, dans l'estime et l'affection qu'ils avoient pour M. Costar, ne lui
rien dissimuler de leurs pensÃ©es, et lui faire connoÃ®tre que c'Ã©toit
plaider contre sa propre cÃ©dule, et qu'il se feroit condamner aux
dÃ©pens, s'il s'opiniÃ¢troit Ã  soutenir cette mauvaise cause. Cet avis,
donnÃ© sincÃ¨rement, obligea M. Costar Ã  proposer, par l'entremise d'un
ami commun, un accommodement qui fut acceptÃ©; de sorte qu'il se tira Ã 
bon marchÃ© de ce mauvais pas, et il en fut quitte pour la moitiÃ© de dix
annÃ©es de pension qui Ã©toient Ã©chues, et pour le bÃ©nÃ©fice de cent
livres, qu'il Ã©toit obligÃ© de donner pour la faire cesser. Il n'avoit
pas ce bÃ©nÃ©fice, il l'emprunta d'un fort honnÃªte homme de ses amis,
nommÃ© Des Charmes, chanoine de Saint-Julien d'Angers, qui voulut bien le
secourir en ce besoin pressant. Cet ami eut cependant bien de la peine Ã 
se faire rendre par M. Pauquet, aprÃ¨s la mort de M. Costar, ce qu'il
avoit prÃªtÃ©, quoique ce fÃ»t particuliÃ¨rement M. Pauquet qui l'eÃ»t portÃ©
Ã  lui faire ce plaisir, afin de se tirer de la honte d'avoir donnÃ© le
conseil d'une injuste dÃ©fense, et quoiqu'il se vÃ®t en Ã©tat d'acquitter
facilement cette dette; car il se trouvoit revÃªtu de plusieurs chapelles
qu'il avoit retirÃ©es des cures dont il s'Ã©toit dÃ©fait, pour se mettre en
droit de possÃ©der sa prÃ©bende et son archidiaconÃ©, conformÃ©ment Ã  un
arrÃªt du parlement qui dÃ©claroit ces bÃ©nÃ©fices incompatibles avec une
cure.

Il est constant qu'on ne peut avoir une plus forte attache Ã  l'Ã©tude que
celle qu'avoit M. Costar; mais, comme il ne laissoit pas de mÃªler
quelques autres plaisirs Ã  celui qu'il y prenoit, il n'auroit pu trouver
assez de loisir pour y faire tous les progrÃ¨s qu'il dÃ©siroit, s'il ne
s'y fÃ»t fait aider de la main d'un autre. C'est ce qui fit qu'il eut
toujours auprÃ¨s de lui un homme qui entendoit la langue latine, et qui,
sachant bien Ã©crire, copioit ce qu'il composoit, ou qui travailloit Ã 
extraire des livres ce qu'il y marquoit pour s'en faire des lieux
communs. Ce fut pour cela que M. Pauquet entra Ã  son service, Ã  la place
d'un autre, qui le quitta pour se marier, en l'annÃ©e 1630.

Vous vous souvenez bien, monsieur, que les lieux communs de M. Costar
Ã©toient un extrait de divers passages d'auteurs latins, grecs, italiens
ou espagnols; il les traduisoit d'ordinaire avec toute la justesse et
l'Ã©lÃ©gance dont il Ã©toit capable. Il pÃ©nÃ©troit fort avant dans leur
sens, et le dÃ©veloppoit avec toute la grÃ¢ce qu'il y pouvoit donner. Vous
savez aussi qu'il rapportoit sur chaque lieu ce qui y Ã©toit conforme, ou
ce qui y Ã©toit contraire dans les autres auteurs, et qu'il mettoit
ensemble beaucoup de matiÃ¨res propres Ã  lui fournir ce qui lui Ã©toit
nÃ©cessaire pour discourir agrÃ©ablement sur chaque sujet. Il y trouvoit
de quoi ouvrir son esprit, Ã©chauffer son imagination, et faire voir
qu'il Ã©toit rempli de plusieurs connoissances.

C'est ainsi qu'il travailla sur Horace, sur Tacite et sur quantitÃ©
d'autres auteurs, qui tiennent le premier rang dans la rÃ©publique des
belles-lettres. Il s'attacha de la mÃªme sorte Ã  lire la plupart des
PÃ¨res de l'Ãglise, et Ã  faire une ample moisson dans les fertiles champs
de l'Ãcriture. Cet exercice, qui n'eut presque point de relÃ¢che, auquel
il joignoit la composition de quelques sermons qu'il prÃªcha avec
beaucoup de succÃ¨s Ã  Angers, lui donna, dÃ¨s le commencement de sa vie,
beaucoup de savoir et une grande Ã©loquence, et il n'avoit pas moins de
facilitÃ© pour produire en peu de temps, que d'agrÃ©ment et de force pour
plaire et pour charmer.

Parmi les auteurs de notre langue, qu'il lut tous avec application,
celui qu'il estima le plus fut M. de Balzac. Il m'a souvent dit que
c'Ã©toit un homme Ã©loquent qui lui avoit fait naÃ®tre l'envie de bien
Ã©crire; mais que, l'ayant trouvÃ© d'un gÃ©nie plus fort, plus Ã©levÃ© et
plus rempli de feu que le sien, il avoit prudemment considÃ©rÃ© qu'il ne
devoit pas s'efforcer de l'imiter, ni dans ses pensÃ©es, ni dans son
style; qu'il n'avoit cependant pas laissÃ© d'y prendre un caractÃ¨re
conforme Ã  son esprit, moins Ã©levÃ©, mais plus doux que celui de M. de
Balzac, et qui, n'Ã©tant pas moins ornÃ©, paroissoit plus naturel et plus
facile. Je suis persuadÃ©, monsieur, qu'il eut en cela beaucoup de
raison, et que cette sage conduite obtint tout le succÃ¨s qu'elle
mÃ©ritoit.

Cette Ã©loquence que M. Costar prit le soin d'acquÃ©rir lui mÃ©rita aussi
l'estime de plusieurs honnÃªtes gens de grande rÃ©putation dans les
sciences et dans les belles-lettres, qui l'aimÃ¨rent et voulurent bien le
faire valoir. Car vous savez, monsieur, qu'il n'y a point d'esprit qui
ait tant de lumiÃ¨res, et dont l'Ã©clat soit si brillant et si vif, qu'il
puisse se faire voir d'abord Ã©galement Ã  toutes sortes de personnes, et
qui n'ait besoin, pour faire connoÃ®tre ses beautÃ©s et leur donner du
prix, d'heureuses matiÃ¨res, de favorables occasions, et surtout des
bonnes grÃ¢ces et de la recommandation de quelque homme de crÃ©dit qui le
soutienne et qui l'appuie[300]. Vous fÃ»tes, monsieur, un des premiers
qui lui rendÃ®tes ces bons offices, et ce fut d'autant plus heureusement
pour lui que, vous Ã©tant dÃ©jÃ  donnÃ© de grandes entrÃ©es dans le monde par
les agrÃ©ments et les charmes de votre rare savoir, vous vous trouvÃ¢tes
en Ã©tat de parler du mÃ©rite de M. Costar en toutes sortes de lieux, et
de faire facilement croire tout ce qu'il vous plut de dire en sa faveur.

  [300] _Neque enim cuiquam tam clarum statim ingenium est, ut
  possit emergere, nisi illi materia, occasio, fautor etiam
  commendatorque contingat._ (_Pline le Jeune_, liv. 6, Ã©pÃ®tre 23,
  Ã  _Triarius_.)

    (_Note de l'auteur._)

M. de Voiture contribua aussi beaucoup Ã  le faire connoÃ®tre. Sans
m'arrÃªter Ã  parler d'un mÃ©rite aussi Ã©clatant que celui de ce pÃ¨re des
grÃ¢ces, des gentillesses et de toute sorte d'Ã©lÃ©gances[301], je vous
dirai seulement, monsieur, que, passant par Angers, oÃ¹ il rendit une
visite Ã  M. l'Ã©vÃªque, il trouva M. Costar auprÃ¨s de ce prÃ©lat, et que ce
qu'il remarqua en lui d'esprit et de savoir fit non-seulement leur
connoissance, mais encore entre eux une Ã©troite liaison d'amitiÃ© et de
commerce de lettres.

  [301] Â«Voiture, dit Tallemant, est le pÃ¨re de l'ingÃ©nieuse
  badinerie, mais il n'y faut chercher que cela.Â» (_MÃ©moires de
  Tallemant_, t. 2, p. 278.)

Il entra de la mÃªme sorte dans la familiaritÃ© de M. de Cospean,
excellent prÃ©dicateur, qui fut Ã©vÃªque de Nantes, et ensuite de
Lisieux[302], et qui, par son rare mÃ©rite, se fit fort considÃ©rer de M.
le cardinal de Richelieu. Comme il avoit un bel esprit, une humeur
bienfaisante et pleine de zÃ¨le pour ce qu'il aimoit, il ne manqua pas de
dire Ã  Son Eminence tout le bien possible de son ami M. Costar, et de le
louer comme une personne qui n'Ã©toit pas du commun, qui pouvoit Ãªtre
utile Ã  son service, et qu'il ne jugeoit pas indigne d'avoir quelque
part en ses bonnes grÃ¢ces. Il sut enfin si bien le faire valoir Ã  cette
Eminence que, dans un voyage que fit M. d'Angers Ã  Paris, oÃ¹ il amena M.
Costar, M. de Cospean obtint de M. le cardinal qu'il prÃªchÃ¢t Ã  Ruel en
sa prÃ©sence. Son sermon plut fort Ã  ce grand ministre, qui se piquoit
d'un goÃ»t fin et dÃ©licat en ces sortes d'ouvrages, avec plus de raison
sans doute qu'en ceux de la poÃ©sie, oÃ¹ il se croyoit injustement un
souverain juge, s'il en faut croire ceux qui l'ont approchÃ©, et qui
avoient les lumiÃ¨res nÃ©cessaires pour s'apercevoir qu'il s'y connoissoit
peu. D'aprÃ¨s les louanges que Son Eminence donna en cette occasion Ã  M.
Costar, et sur ce qu'Elle entra mÃªme dans le dÃ©tail du discours, et
voulut bien dire ce qu'Elle y avoit remarquÃ© de moins fort, et ce
qu'Elle y eÃ»t dÃ©sirÃ© pour plus grande perfection, M. de Nantes se
persuada qu'Elle n'auroit pas dÃ©sagrÃ©able qu'il lui demandÃ¢t pour ce
prÃ©dicateur une abbaye qu'on disoit vacante. M. de Nantes ne se trompa
pas; Son Eminence lui promit en effet de la demander au Roi pour M.
Costar, ce qui Ã©toit la lui donner Elle-mÃªme, ce ministre disposant
entiÃ¨rement de ces sortes de biens; mais il se trouva, malheureusement
pour M. Costar, que cette abbaye Ã©toit rÃ©guliÃ¨re, et ainsi cette bonne
volontÃ© lui fut inutile.

  [302] Philippe de Cospean, Ã©vÃªque de Lisieux. (Voyez son article
  dans _Tallemant_, t. 2, p. 338.)

M. l'Ã©vÃªque d'Angers, qui reconnut dans ce voyage que M. le marÃ©chal
d'Effiat Ã©toit occupÃ© d'une infinitÃ© d'autres soins que de celui de
penser Ã  lui faire une plus grande et plus riche fortune, prit la
rÃ©solution de se retirer tout-Ã -fait dans son Ã©vÃªchÃ©, et de ne revenir
plus Ã  Paris que quand des occasions importantes l'y appelleroient.
ExÃ©cutant cette rÃ©solution, il ramena M. Costar Ã  Angers avec lui, lui
disant de M. le marÃ©chal d'Effiat: Â«Mon ami, il _m'eutrapelise_,
sauvons-nous des artifices de la cour, et allons nous mettre en repos.Â»
Ce bon Ã©vÃªque se jouoit sur l'histoire de l'_Eutrapel_ d'Horace, qui
faisoit son plaisir de remplir de fausses espÃ©rances ceux qui
l'approchoient, et qui ajoutoient foi Ã  ses trompeuses promesses[303].

  [303] Voici le passage d'Horace:

    ....... Eutrapelus, cuicumque nocere volebat
    Vestimenta dabat pretiosa. Beatus enim jam
    Cum pulchris tunicis sumet nova consilia et spes;
    Dormiet in lucem; scorto postponet honestum
    Officium; nummos alienos pascet; ad imum
    Thrax erit, aut olitoris aget mercede caballum.

    (_Horat. Epist._, _lib._ 1, 18.)

  Â«Quand Eutrapelus vouloit rendre un mauvais service Ã  quelqu'un,
  il lui donnoit de beaux habits.--Quand cet homme, disoit-il, se
  verra brillant, dans l'abondance, il changera d'idÃ©es, prendra un
  autre train; il dormira la grasse matinÃ©e, oubliera ses devoirs,
  se livrera au plaisir; il empruntera Ã  usure, et finira par Ãªtre
  gladiateur, ou valet de jardinier.Â» (_Traduction de Le Batteux._)

M. Costar le suivit Ã  Angers, et, toujours rempli de sa forte passion
pour l'Ã©tude, il s'y attacha entiÃ¨rement. Il sut quelque temps aprÃ¨s,
que M. de Cospean, qui Ã©toit devenu Ã©vÃªque de Lizieux, Ã©toit mort[304],
et cette nouvelle lui fit renoncer Ã  l'ambition qu'avoit fait naÃ®tre
dans son cÅur l'appui qu'il s'Ã©toit promis de trouver en ce prÃ©lat pour
sa fortune. Il ne songeoit donc plus qu'Ã  vivre doucement et
tranquillement parmi ses livres, lorsque M. Godeau et M. Chapelain
donnÃ¨rent au public chacun une ode Ã  la louange de M. le cardinal de
Richelieu, de qui ils avoient reÃ§u des bienfaits. Le premier avoit Ã©tÃ©
pourvu par sa faveur de l'Ã©vÃªchÃ© de Grasse, et le second avoit Ã©tÃ© mis
au nombre de ses pensionnaires pour six cents livres, et il se
promettoit beaucoup d'avantage de la bienveillance que lui tÃ©moignoit ce
puissant ministre, qui cependant croyoit que cette maxime Ã©toit sage et
vraie: _Alendos non saginandos esse poÃ«tas_[305].

  [304] M. de Cospean mourut le 8 mai 1646.

  [305] _Nourrissez les poÃ¨tes, ne les engraissez pas._

On lui envoya Ã  Angers des exemplaires de ces deux poÃ¨mes, et il s'avisa
de faire des _Observations_ sur ce qu'il y trouva Ã  redire[306]. Il eut
bonne opinion de son ouvrage, et touchÃ© de l'amour des grÃ¢ces qu'il crut
y avoir rÃ©pandues par tout ce que l'ironie, qui Ã©toit, aussi bien qu'Ã 
Socrate, sa figure favorite, a de plus piquant et de plus dÃ©licat, et la
critique savante et ingÃ©nieuse de plus subtil et de plus judicieux, il
ne put s'empÃªcher de communiquer son travail Ã  un ancien ami qu'il avoit
Ã  Paris. Cet ami, qui s'appeloit de Lessau[307], et qui se fit depuis
JÃ©suite, lui fut peu fidÃ¨le; car encore qu'il lui eÃ»t fort recommandÃ© de
ne le point faire voir, il fut si Ã©pris de ses beautÃ©s, qu'il ne put se
contenir dans la joie qu'elles lui causÃ¨rent, et qu'il se crut obligÃ©
d'en faire part Ã  quelques personnes qui lui Ã©toient chÃ¨res. De cette
sorte, avant que d'en renvoyer l'original Ã  l'auteur, il en fut fait des
copies, dont quelqu'une fut lue de M. de Grasse et de M. Chapelain. Ils
furent extrÃªmement fÃ¢chÃ©s de voir leurs odes, qui avoient auparavant
Ã©tÃ© admirÃ©es, perdre leur rÃ©putation par quantitÃ© de fautes que M.
Costar y faisoit judicieusement remarquer. Dans le ressentiment qu'ils
en conÃ§urent, ils employÃ¨rent divers moyens pour intÃ©resser plusieurs de
leurs amis dans l'outrage qu'ils prÃ©tendirent avoir reÃ§u, et entre
autres M. Arnauld d'Andilly, qui Ã©toit le protecteur particulier de M.
Chapelain, et qui aimoit M. de Grasse[308].

  [306] Costar avoit trente-huit ans quand il fit cette _jeunesse_.
  (_MÃ©moires de Tallemant_, t. 4, p. 87.)

  [307] Cet ami n'est pas nommÃ© dans les lettres de Costar. Les
  lettres de Voiture, de Balzac, de Maynard seroient aujourd'hui
  des MÃ©moires littÃ©raires importants si on n'en avoit pas effacÃ©
  presque tous les noms propres. On doit moins le regretter pour
  les lettres de Costar, qui mÃ©ritent peu de confiance, ayant pour
  la plupart Ã©tÃ© Ã©crites aprÃ¨s coup.

  [308] Les _Observations_ de Costar sur les deux odes n'ont pas
  Ã©tÃ© imprimÃ©es. Il paroÃ®t qu'elles Ã©toient ridicules et
  malveillantes. (Voyez les _MÃ©moires de Tallemant_, t. 4, p. 85.)

Je puis vous dire en passant, monsieur, que M. Chapelain Ã©toit un poÃ¨te
purement de la faÃ§on de M. d'Andilly, qui l'avoit engendrÃ©, pour ainsi
dire, et qui lui avoit donnÃ© la hardiesse de faire des vers, malgrÃ© le
Parnasse, et contre la volontÃ© du Dieu que la fable en a fait le maÃ®tre.
Cela signifie, Ã  quitter la figure pour la simple expression, que
personne ne s'engagea dans la poÃ©sie avec moins de gÃ©nie et de naturel
que celui-lÃ . Il ne fut guÃ¨re plus propre Ã  Ã©crire en quelque genre que
ce fÃ»t, comme il est aisÃ© de le montrer par quelques misÃ©rables
traductions qu'il avoit donnÃ©es au public, avant d'Ãªtre connu de cet
excellent homme, et par quelques vers, oÃ¹ il n'avoit fait paroÃ®tre ni
rime ni raison, ni agrÃ©ables mesures, ni faÃ§ons de parler Ã©lÃ©gantes;
mais la bonne fortune, qui lui fit plus de faveur que de justice, voulut
enfin qu'il fÃ»t connu de M. d'Andilly, qui le prit, je ne sais comment
ni pourquoi, en affection, se chargea du soin d'Ã©clairer son
entendement, ne dÃ©daigna pas de l'instruire dans l'art de la poÃ©sie, et
voulut bien le produire Ã  l'hÃ´tel de Longueville. Non content de lui
avoir fait tout ce bien, il lui inspira l'ambition, et lui fit naÃ®tre le
courage d'entreprendre un poÃ¨me hÃ©roÃ¯que, Ã  la gloire du comte de
Dunois, le plus fameux hÃ©ros de cette grande et illustre maison[309]. Je
ne vous dirai rien du succÃ¨s de cette entreprise, et combien elle passa
ses forces. Il est assez marquÃ© par cette Ã©pigramme que fit un nommÃ© de
LiniÃ¨res[310] dans le temps qu'on annonÃ§a que ce poÃ¨me Ã©toit sous la
presse:

    On nous promet de Chapelain,
    Ce rare et fameux Ã©crivain,
    Une merveilleuse _Pucelle_;
    Sa cabale en dit force bien;
    Depuis vingt ans on parle d'elle;
    Dans six mois on n'en dira rien.

  [309] C'est en effet ce qui fit la fortune de Chapelain. (Voyez
  les _MÃ©moires de Tallemant_, t. 2, p. 402.) Arnauld d'Andilly
  avoit trop de goÃ»t pour avoir jamais admirÃ© _la Pucelle_. Dans
  une lettre du 31 aoÃ»t 1654, en renvoyant Ã  Chapelain les cinq
  derniers livres de ce poÃ¨me, il lui donne de sages conseils,
  qu'il termine par cette observation: Â«Si vous jugez les choses
  que je vous mande raisonnables, je vous conjure de les suivre, et
  surtout de vous dÃ©faire de cette mauvaise honte qui, de peur de
  dÃ©plaire Ã  M. de Longueville, vous feroit nÃ©gliger votre propre
  rÃ©putation, et vous prÃ©cipiteroit Ã  publier un ouvrage qui
  assurÃ©ment ne rÃ©ussiroit pas, et, courageux comme vous Ãªtes, vous
  feroit mourir de regret de n'avoir pas cru des amis aussi
  dÃ©sintÃ©ressÃ©s, aussi fidÃ¨les et aussi passionnÃ©s pour votre
  rÃ©putation que nous le sommes, dont il ne faut pas de meilleure
  preuve que cette incroyable libertÃ© avec laquelle je vous parle,
  et qui ne pourroit Ãªtre telle si elle ne procÃ©doit d'un cÅur qui
  est tout Ã  vous.Â» Le 2 septembre 1654, Chapelain rÃ©pondit Ã  M.
  d'Andilly; il le remercioit du soin avec lequel il avoit examinÃ©
  son ouvrage avec M. Lemaistre. Â«Ce bienfait, dit-il, ne sauroit
  produire que de bons effets, et le principal est qu'il a dÃ©jÃ 
  mortifiÃ© et rabattu la vanitÃ© que les injustes louanges de mes
  amis avoient jetÃ©e en mon Ã¢me, comme si j'eusse Ã©tÃ© en matiÃ¨re de
  poÃ©sie quelque personne considÃ©rable, et qu'en me dÃ©couvrant ce
  grand nombre de fautes il m'a dÃ©couvert ma petitesse ou plutÃ´t
  mon nÃ©ant. Sur quoi je ne vous nierai pas que l'effroi dont votre
  lettre m'a rempli, en me menaÃ§ant de la perte de ma rÃ©putation,
  si je ne suivois de point en point ce qu'elle m'ordonne, a
  Ã©branlÃ© mon Ã¢me de telle sorte qu'au lieu de m'exciter il m'a
  dÃ©couragÃ© et a mis mon esprit en Ã©tat que si j'Ã©tois maÃ®tre de
  l'ouvrage, il ne verroit jamais le jour..... Mais comme il est
  d'une nÃ©cessitÃ© absolue que l'ouvrage paroisse bientÃ´t, et qu'il
  n'en paroisse pas moins que douze livres, ce que je ferai sera
  d'avoir une application aussi forte que je l'ai eue jusqu'ici
  pour suivre le plus prÃ¨s qu'il me sera possible vos bons et
  charitables avis....... ne laissant de ce qui est condamnÃ© que ce
  qu'on ne pourra Ã´ter sans renverser l'Ã©difice, ou que ce dont je
  serai fortement persuadÃ© par les principes de l'art, qui est bon
  et soutenable prÃ¨s des intelligences. Il me semble que je me puis
  conserver ce droit en une chose qui est mienne, que je n'ai pas
  conÃ§ue, disposÃ©e et exÃ©cutÃ©e au hasard, et dont aussi bien je ne
  mÃ©riterois aucun grÃ© du public, ni n'aurois aucune satisfaction
  en moi-mÃªme, si aux points essentiels elle avoit rÃ©ussi par
  l'industrie d'autrui, et que je n'y eusse contribuÃ© que mon nom
  et ma plume..... Quant Ã  vous envoyer les douze livres lorsque
  que les aurai corrigÃ©s, je doute si je le devrai, ou si je le
  pourrai faire; ce seroit abuser trop de votre bontÃ© et de votre
  temps que de vous souffrir rengager Ã  une si longue et si
  ennuyeuse tÃ¢che, et remanier tant d'ulcÃ¨res, si je ne les avois
  pas guÃ©ris. D'un autre cÃ´tÃ©, ayant joui de mon reste Ã  cette
  correction, et n'y pouvant rien faire davantage, il seroit
  inutile de se tourmenter Ã  la vouloir rendre plus exacte,
  et........ Ã©tant pressÃ© comme je le suis....... bien qu'il s'y
  pÃ»t faire encore quelque chose aprÃ¨s ce que j'y ferai entre ci et
  la publication de l'ouvrage, il seroit impossible d'en prendre le
  loisir, et il faudroit le remettre Ã  une seconde impression.....
  Si vous l'ordonnez nÃ©anmoins absolument, il s'y faudra rÃ©soudre,
  et cependant demander Ã  Dieu, ou la force pour le mettre en Ã©tat
  que vous n'y trouviez guÃ¨re Ã  redire, ou la patience et
  l'humilitÃ© nÃ©cessaire pour endurer sans murmure ce qu'il
  permettra qui en arrive, dans la vue que je suis homme comme les
  autres, et que l'infirmitÃ© humaine paroÃ®t tant en tout ce que
  font mÃªme les plus excellents, qu'il ne sera pas Ã©trange que l'on
  rencontre des dÃ©fauts aux choses qui seront parties de moi, qui
  suis des plus imparfaits et du plus bas Ã©tage, etc.Â» (_Lettres
  autographes d'Arnauld d'Andilly et de Chapelain_, cabinet de M.
  MonmerquÃ©.)

  [310] FranÃ§ois Payot de LiniÃ¨res (ou _LigniÃ¨res_), poÃ¨te
  satirique, mort en 1704.


Cette prophÃ©tie fut accomplie, et chacun sait que ce succÃ¨s ne pouvoit
Ãªtre plus mauvais pour son honneur; mais il fut plus heureux pour sa
fortune, parce que M. le duc de Longueville, qui Ã©toit bienfaisant et
libÃ©ral, lui donna, dÃ¨s le commencement de son haut et tÃ©mÃ©raire
dessein, une pension de deux mille livres, qui fut encore augmentÃ©e,
aprÃ¨s qu'il eut mis au jour son ouvrage, et qui lui fut payÃ©e jusqu'Ã  sa
mort. Tant il est vrai que les plus mauvais auteurs ne sont pas toujours
les plus malheureux, et qu'il y a un art d'aveugler les jugements, et de
les surprendre par des prÃ©occupations dont ils ne se peuvent dÃ©faire
dans la suite, sans compter qu'il faut demeurer d'accord que Martial a
Ã©tÃ© Ã©clairÃ© des plus pures lumiÃ¨res de la raison, quand il a dit que les
livres, aussi bien que toutes les autres choses du monde, avoient leur
bonne et mauvaise fortune:

    ..... _Et habent sua fata libelli._

Mais revenons aux _Observations_ de M. Costar sur les deux odes. C'est Ã 
leur sujet qu'il Ã©crivit Ã  M. Du ChÃ¢telet, maÃ®tre des requÃªtes, sa 219e
lettre, pour lui tÃ©moigner la joie qu'il avoit reÃ§ue des assurances
qu'il lui donnoit qu'il n'avoit pas perdu les bonnes grÃ¢ces de M.
d'Andilly, et par laquelle il s'excuse, comme il peut, d'avoir fait ces
remarques, qu'il appelle: _de misÃ©rables papiers qui n'avoient Ã©tÃ© faits
que pour un seul, et qui ayant passÃ© par tant de mains, et aprÃ¨s avoir
bien couru le monde, Ã©toient venus tomber dans les siennes_[311].

  [311] Quelques passages de cette lettre ne seront pas dÃ©placÃ©s
  ici. Â«Vous me mandez que je n'ai pas perdu les bonnes grÃ¢ces de
  M. d'Andilly; vous pouvez juger, aprÃ¨s tout ce que je vous ai
  toujours dit de lui, que ce n'a Ã©tÃ© sans Ã©motion que j'ai reÃ§u
  cette bonne nouvelle.... C'est un homme extraordinaire, et qui
  est adorÃ© partout oÃ¹ il est connu.... Ayez la bontÃ©, Monsieur, de
  l'assurer de mon obÃ©issance.... et de lui tÃ©moigner le regret
  extrÃªme que j'ai que ces misÃ©rables papiers qui n'avoient Ã©tÃ©
  faits que pour un seul, aient passÃ© par tant de mains, et
  qu'aprÃ¨s avoir bien couru ils soient venus tomber dans les
  siennes. Vous savez les prÃ©cautions dont je me servis pour
  empÃªcher cette disgrÃ¢ce que je n'ai pu Ã©viter; vous savez les
  serments que je tirai de M. (_de Lessau_) de ne les montrer Ã 
  personne, et la rÃ©sistance que j'apportai aux supplications qu'il
  me faisoit d'y consentir..... Il n'y a personne qui souffre avec
  moins de rÃ©pugnance les rÃ©putations injustes. Quand il est
  question de blÃ¢mer et de reprendre, c'est un personnage que je
  laisse faire aux autres..... J'ai horreur de m'enrichir des
  dÃ©pouilles et de m'Ã©lever sur des ruines.... Et cependant.... je
  cours fortune de voir mes intentions mal interprÃ©tÃ©es, et d'Ãªtre
  convaincu de malignitÃ© et d'envie...... Pour le moins, Monsieur,
  tÃ¢chez d'obtenir de M. d'Andilly qu'il dÃ©sabuse M. l'abbÃ© de
  Saint-Nicolas (_Henri Arnauld, depuis Ã©vÃªque d'Angers_), et qu'il
  le prie de ne commencer point Ã  juger de mon esprit ni de mon
  humeur, par le discours qu'on lui a montrÃ©. C'est une marque de
  rÃ©probation de n'Ãªtre pas au goÃ»t d'une personne qui l'a
  excellent comme lui, et d'Ãªtre haÃ¯ d'un homme qui aime tant les
  bonnes choses, etc.Â» (_Lettres de M. Costar_; Paris, 1658, in-4Âº,
  p. 583.)

Ce ne fut pas assez Ã  M. l'Ã©vÃªque de Grasse, et Ã  M. Chapelain d'avoir
excitÃ© contre lui la colÃ¨re de toutes les personnes de considÃ©ration qui
avoient de l'estime pour eux. Ils firent encore en sorte qu'ils
approchÃ¨rent M. le cardinal de Richelieu, et comme ils n'ignoroient pas
que ce ministre Ã©toit fort jaloux de sa gloire et de sa renommÃ©e, qu'on
peut dire qu'il aimoit Ã©perduement, ils lui firent entendre que ces
_Observations_ n'en vouloient pas seulement Ã  leurs poÃ©sies, mais
qu'elles attaquoient sa conduite et tendoient Ã  la dÃ©crier, et que
c'Ã©toit dans cette injuste et insolente tÃ©mÃ©ritÃ© de jeune homme Ã©tourdi
ou mÃ©chant, qu'il avoit particuliÃ¨rement osÃ© allÃ©guer contre Son
Eminence ce vers de Catulle:

    _O sÃ¦clum insipiens et inficetum!_

M. le cardinal ne les eut pas plus tÃ´t entendus parler de cette sorte
qu'il prit feu, et commanda Ã  quelqu'un des siens, qui Ã©toit propre Ã 
cet office, d'envoyer arrÃªter M. Costar, et de le faire conduire Ã  la
Bastille.

M. Du ChÃ¢telet, qui sut que cet ordre avoit Ã©tÃ© donnÃ©, avoit,
heureusement pour M. Costar, lu les Observations sur les deux odes, et
il en connoissoit toute l'innocence, en ce qu'on avoit prÃ©tendu qui
regardoit Son Eminence. Il vit l'artificieuse malice avec laquelle les
deux poÃ¨tes l'avoient voulu rendre criminel, et faire de leur querelle
particuliÃ¨re celle d'un premier ministre, en qui l'intÃ©rÃªt public se
trouvoit joint, pour ne point souffrir qu'on l'attaquÃ¢t par des libelles
qui le pussent offenser, et blesser le moins du monde la gloire qu'il
s'Ã©toit acquise en servant utilement l'Etat. Ainsi, il se crut obligÃ©
d'aller trouver Son Eminence pour la retirer de l'erreur oÃ¹ on l'avoit
jetÃ©e. Et comme il Ã©toit plein de feu et de courage, qu'il Ã©toit aimÃ© de
cette Ãminence, et qu'il avoit toute sorte d'accÃ¨s auprÃ¨s d'Elle, il lui
eut bientÃ´t fait reconnoÃ®tre, en lui montrant l'endroit de ces
Observations oÃ¹ le vers de Catulle Ã©toit allÃ©guÃ©, qu'il n'Ã©toit point
vrai que l'auteur eÃ»t voulu rien faire concevoir, ni contre son jugement
pour les ouvrages d'esprit, ni contre son ministÃ¨re dans la conduite de
l'Etat. Ce maÃ®tre des requÃªtes Ã©tant extrÃªmement enjouÃ©, et une
imagination vive lui fournissant quantitÃ© de pensÃ©es plaisantes et
ingÃ©nieuses, il mit M. le cardinal en bonne humeur, et le fit rire de
plusieurs fautes qui Ã©toient reprises avec esprit et d'une maniÃ¨re
plaisante; il lui dit que M. Costar Ã©toit, Ã  son sens, l'homme du
royaume sur lequel il devoit plutÃ´t jeter les yeux pour faire rÃ©pondre
aux satires que le sieur abbÃ© de Saint-Germain[312], aumÃ´nier de la
Reine-mÃ¨re, Marie de MÃ©dicis, avoit osÃ© Ã©crire et faire imprimer contre
Son Eminence.

  [312] Matthieu de Morgues, sieur de Saint-Germain, aumÃ´nier de la
  reine Marie de MÃ©dicis, avoit d'abord Ã©tÃ© Ã©crivain aux gages du
  cardinal de Richelieu; il demeura fidÃ¨le Ã  sa maÃ®tresse, et
  publia beaucoup de piÃ¨ces rÃ©unies dans le _Recueil de diverses
  piÃ¨ces pour la dÃ©fense de la Reine-mÃ¨re et de Louis XIII_;
  Anvers, 1637 et 1643, 2 vol. in-fol.

M. le cardinal fut touchÃ© de l'ouverture que M. Du ChÃ¢telet lui donnoit
pour repousser Ã  son avantage les railleries et les injures de cet abbÃ©
de Saint-Germain, qu'il supportoit avec une extrÃªme peine; car il n'y a
jamais eu de grand homme qui ait Ã©tÃ© plus sensible que ce cardinal aux
traits de la satire, et qui ait souffert plus impatiemment, et l'on peut
dire mÃªme avec plus de foiblesse, qu'on blÃ¢mÃ¢t ses actions. Ce fut dans
cet esprit qu'il tÃ©moigna Ã  ce maÃ®tre des requÃªtes qu'il lui savoit bon
grÃ© de l'avis qu'il lui donnoit, qui avoit en un moment Ã©teint sa colÃ¨re
et rempli son imagination d'une extrÃªme joie. Afin que cette proposition
eÃ»t tout l'effet qu'il dÃ©siroit, il lui commanda de passer par Angers,
dans un voyage qu'il devoit faire en Bretagne, et de porter Ã  M. Costar
tous les livres de Saint-Germain, avec quelques MÃ©moires qu'il fit
dresser. Il voulut aussi qu'il lui recommandÃ¢t d'employer tout ce qu'il
avoit d'esprit Ã  renverser gÃ©nÃ©ralement tout ce qui Ã©toit dans ces
livres, et Ã  les bien tourner en ridicule, et que, du reste, il
s'assurÃ¢t qu'il ne manqueroit pas de rÃ©compense.

M. Du ChÃ¢telet s'acquitta fort bien de cette commission, et M. Costar
commenÃ§a dÃ¨s-lors Ã  Ã©tudier les matiÃ¨res, et Ã  mettre ensemble tout ce
qu'il jugea nÃ©cessaire pour ce grand dessein. C'est de cet amas mÃªme
qu'il avoit fait, pour se mettre en Ã©tat d'obÃ©ir aux ordres prÃ©cis du
cardinal, qu'il parle Ã  M. Du ChÃ¢telet, dans sa lettre deux cent
treiziÃ¨me du premier volume[313], le lui ayant voulu faire voir avant
que de lui donner aucune forme. Ce travail parut fort beau, fort riche,
et chaque piÃ¨ce judicieusement choisie, Ã  Son Eminence et Ã  M. du
ChÃ¢telet, qui le lui prÃ©senta et qui Ã©toit lui-mÃªme un bel esprit fort
entendu en ce genre d'Ã©crire, comme il l'avoit fait paroÃ®tre par la
prose rimÃ©e qu'il fit en faveur de Son Eminence, sur la _JournÃ©e des
Dupes_[314], par une fort plaisante satire en vers franÃ§ois contre M.
de Laffemas, lieutenant civil Ã  Paris, et par plusieurs autres piÃ¨ces de
cette sorte.

  [313] C'est dans la lettre deux cent dix-huitiÃ¨me. Â«Je vous
  envoie, Ã©crit-il Ã  M. Du ChÃ¢telet, ce petit travail que j'ai
  entrepris par votre ordre. Je l'ai fait avec grand soin, mais je
  n'ai point donnÃ© de temps Ã  le polir, et vous n'y trouverez
  aucune sorte d'ornement, etc.Â» (_Lettres de Costar_, premiÃ¨re
  partie, p. 581.)

  [314] Cette prose satirique, dirigÃ©e contre MM. de Marillac, a
  Ã©tÃ© jointe au _Journal du cardinal de Richelieu_. On l'attribuoit
  Ã  Du ChÃ¢telet, et c'est sur ce motif que le marÃ©chal se fonda
  pour rÃ©cuser ce maÃ®tre des requÃªtes. Â«Quant Ã  Chastelet,
  disoit-il, j'ai horreur de le voir assis parmi une si honorable
  compagnie, sur ces fleurs de lys, et qu'il ait pouvoir et
  main-levÃ©e sur ma vie et sur mon honneur, quand bien je n'aurois
  autre chose Ã  lui reprocher que cette infÃ¢me prose, dont il est
  l'auteur, oÃ¹ s'Ã©tant moquÃ© de Dieu et de l'Eglise, ayant injuriÃ©
  les cendres d'un personnage d'Ã©minente qualitÃ© et saintetÃ© de vie
  (_le cardinal de BÃ©rulle_), de qui la mÃ©moire est en l'Ã©ternitÃ©,
  offensÃ© les vivants..... il ne faut pas s'Ã©tonner s'il a calomniÃ©
  impudemment M. de Marillac, mon frÃ¨re, et m'a rangÃ© au nombre des
  _pendarts_:

    _Frater plus fur quÃ m Barrabas,
    Cujus manu rapiebas,
    Suspendetur antÃ¨ turbas._

  dignes paroles de sa rage et de sa passion, etc.Â» On n'eut pas
  Ã©gard Ã  cette rÃ©cusation, et Du ChÃ¢telet seroit restÃ© juge du
  marÃ©chal si, sur une requÃªte prÃ©sentÃ©e par la famille, Du ChÃ¢telet
  n'avoit pas Ã©tÃ© mandÃ© _pour Ãªtre ouÃ¯_, et conduit prisonnier au
  chÃ¢teau de Tours. Ainsi Tallemant s'est trompÃ© quand il a dit (t.
  2, p. 3) que ChÃ¢telet avoit opinÃ© dans le procÃ¨s, et qu'il Ã©toit
  disposÃ© Ã  revenir sur son avis. (_Relation du procÃ¨s du marÃ©chal
  de Marillac_, dans le _Journal du cardinal de Richelieu_.)

Mais il n'est pas ici question de parler de ces choses, il nous suffit
de dire que, sur la rÃ©ponse qu'il fit Ã  M. Costar, pour l'encourager Ã 
mettre en Åuvre tous les matÃ©riaux, si bien triÃ©s et mis Ã  part avec
tant de choix, M. Costar y travailla soigneusement et avec toute
l'ardeur que demandoit une chose qui lui paroissoit de si grande
consÃ©quence pour sa fortune et pour son honneur.

Mais comme la construction de cet Ã©difice Ã©toit de longue haleine, elle
Ã©toit encore peu avancÃ©e, lorsque la nouvelle qui lui vint de la mort de
M. le cardinal fut un vent impÃ©tueux qui renversa ce qui Ã©toit dÃ©jÃ 
Ã©levÃ©, et qui anÃ©antit, pour ainsi dire, toute l'entreprise.

Il connut fort bien quelle perte lui Ã©toit cette mort d'un homme aussi
puissant, qui auroit pu l'Ã©lever Ã  une heureuse et Ã©clatante fortune;
mais parce qu'il n'aimoit pas le travail dans le temps de sa jeunesse,
et surtout celui qui Ã©toit de commande et qui le pressoit d'agir de
suite et de le prÃ©fÃ©rer Ã  ses plaisirs, il s'en consola fort vite, Ã  ce
qu'il m'a dit souvent, sur ce que ce changement lui donnoit une libertÃ©
plus grande de faire ce qu'il vouloit, et de suivre sans contrainte son
inclination.

Il revint bientÃ´t aprÃ¨s Ã  Paris avec M. d'Angers, son patron, dont il
Ã©toit trÃ¨s-mal satisfait, en ce qu'il n'en recevoit aucune marque utile
d'amitiÃ©, pas mÃªme la moindre dÃ©monstration de bienveillance; en sorte
qu'il fit dessein de le quitter dans ce voyage. Cependant il ne savoit
par oÃ¹ se prendre Ã  lui demander son congÃ©, parce qu'il craignoit de ne
trouver pas un autre patron qui lui fÃ»t plus commode, et qu'il voyoit
bien qu'il n'avoit pas assez de revenu pour en vivre facilement sans
l'aide d'autrui. Se trouvant dans cet embarras, M. l'abbÃ© de
Lavardin[315] l'en tira.

  [315] Philibert Emmanuel de Beaumanoir, abbÃ© de Lavardin, depuis
  Ã©vÃªque du Mans et commandeur des ordres du Roi. Il mourut en
  1671.

Cet abbÃ© qu'il connoissoit Ã©toit un jeune homme plein d'honneur et de la
vertueuse ambition qui porte les gens de sa haute naissance Ã  se vouloir
Ã©lever aux Ã©vÃªchÃ©s, quand ils ont embrassÃ© la profession ecclÃ©siastique.
Il avoit pris la rÃ©solution, pour s'en rendre digne et capable d'en bien
soutenir le faix, de se retirer durant quelques annÃ©es dans son abbaye
de Saint-LiguiÃ¨res, proche de Niort, en Poitou, avec une personne
savante, propre Ã  l'appliquer Ã  l'Ã©tude et Ã  lui donner ce qui lui
manquoit de connoissances dans la thÃ©ologie. Il cherchoit avec soin
cette personne, et il la demanda Ã  M. Costar, qu'il crut fort capable de
la lui bien choisir.

M. Costar, qui n'Ã©toit pas encore assez fortifiÃ© dans l'envie de quitter
son patron, se trouva embarrassÃ© de cette commission. Il la reÃ§ut
nÃ©anmoins, et il donna Ã  M. l'abbÃ© de Lavardin un nommÃ© GuÃ©rin de La
PineliÃ¨re, qui, comme vous savez, monsieur, Ã©toit d'Angers, et, sans
Ãªtre fort savant, aimoit les livres, et pouvoit enseigner les autres en
Ã©tudiant. C'Ã©toit un jeune homme qui avoit quelque talent pour la
poÃ©sie, et il avoit fait imprimer la _MÃ©dÃ©e_ de SÃ©nÃ¨que, traduite en
vers franÃ§ois[316]. Il entra au service de M. l'abbÃ© de Lavardin; mais
il tomba malade dÃ¨s qu'il y fut entrÃ©, et il mourut Ã  Paris, trois
semaines aprÃ¨s, pendant un voyage que cet abbÃ© Ã©toit allÃ© faire dans le
pays du Maine. Cet accident donna sujet Ã  M. Costar d'Ã©crire Ã  M. l'abbÃ©
de Lavardin; mais ce qui est Ã  savoir, pour la pure vÃ©ritÃ© de
l'histoire, c'est que la lettre soixante-douziÃ¨me de son premier volume,
qu'il lui adresse au sujet de la mort de ce domestique, n'est point
celle qu'il lui Ã©crivit en ce temps-lÃ , et qu'elle a Ã©tÃ© faite dans la
maison Ã©piscopale du Mans, tout de nouveau, vingt ans aprÃ¨s, sur la
premiÃ¨re que j'ai vue, et qui n'Ã©toit qu'un fort petit billet. Cette
derniÃ¨re lettre fut ajustÃ©e _au thÃ©Ã¢tre_[317], seulement pour faire
valoir son Ã©loquence et y employer les passages de M. de Malherbe, de
Salluste et de Pline, qu'il tiroit de ses lieux communs, pour se faire
plus d'honneur et surprendre davantage ses lecteurs par la multitude des
choses qu'il leur exposoit, et qui montroient beaucoup de mÃ©moire, de
lecture et d'imagination, ainsi que beaucoup d'esprit et de justesse
pour s'en servir Ã  propos[318].

  [316] L'abbÃ© Goujet n'a pas connu cette traduction. (Voyez la
  _BibliothÃ¨que franÃ§oise_; Paris, 1742, t. 6, p. 183.)

  [317] Expression singuliÃ¨re. Elle paroÃ®t signifier que cette
  lettre fut ainsi refaite pour paroÃ®tre plus convenablement sur le
  _thÃ©Ã¢tre_ de la publicitÃ©.

  [318] Costar est bien peint ici. Refaire une lettre vingt ans
  aprÃ¨s l'avoir Ã©crite, convertir un simple billet en une Ã©pÃ®tre
  hÃ©rissÃ©e de citations, c'est bien lÃ  le caractÃ¨re de ce lourd
  pÃ©dantisme dont Costar ne cessoit pas de s'envelopper. On lit
  cette lettre ridicule Ã  la page 185 de la premiÃ¨re partie des
  Lettres de Costar.

M. l'abbÃ© de Lavardin revint Ã  Paris presque dans le mÃªme temps, et M.
Costar, pour remplir la place de ce M. de La PineliÃ¨re, lui proposa M.
Vaillant, docteur en thÃ©ologie de la maison de Navarre, qui Ã©toit un
prÃ©dicateur de rÃ©putation et un fort honnÃªte homme. Il avoit pris les
mesures nÃ©cessaires auprÃ¨s de ce docteur, qui lui tÃ©moignoit regarder
cet emploi comme la plus grande faveur qu'il pÃ»t attendre de sa bonne
fortune; et M. l'abbÃ© de Lavardin l'ayant reÃ§u de la main de M. Costar,
et l'assurant qu'il auroit pour lui toute sorte de considÃ©ration, il
sembloit se disposer Ã  exÃ©cuter ce dont ils Ã©toient convenus. Il arriva
nÃ©anmoins que M. l'abbÃ© de Lavardin, Ã©tant sur le point de partir pour
sa retraite, s'aperÃ§ut que M. Vaillant ne s'approchoit plus de lui comme
il avoit fait d'abord, et qu'il ne lui faisoit plus paroÃ®tre sa premiÃ¨re
ardeur Ã  vouloir le suivre. Il en parla Ã  M. Costar, qui chercha ce
docteur, et, l'ayant rencontrÃ© avec peine, l'obligea de lui rÃ©pondre
sincÃ¨rement et de lui avouer, en toute ingÃ©nuitÃ©, qu'il ne pouvoit se
rÃ©soudre Ã  quitter Paris; et parce que M. Costar lui demanda quels
plaisirs et quels charmes pouvoient y attacher un homme de sa condition
et de son peu de biens, il lui rÃ©pondit: Â«HÃ©! pour combien comptez-vous
la Samaritaine?Â» M. Costar changea depuis ces mots, croyant les rendre
plus intelligibles en ceux qui sont dans sa lettre: Â«HÃ©! pour combien
comptez-vous la promenade du Pont-Neuf[319]?Â» M. Vaillant vouloit faire
entendre que la vue de la Samaritaine et la promenade sur le Pont-Neuf
Ã©toient capables de lui donner plus de satisfaction qu'il n'en pouvoit
retirer du sÃ©jour qu'il feroit en province. Ce fut Ã  cette occasion que
M. Costar Ã©crivit Ã  M. l'abbÃ© de Lavardin le billet dont il a fait
depuis la lettre soixante-treiziÃ¨me de son premier volume, et qui est Ã 
peu prÃ¨s ce qu'il Ã©crivit alors[320]. Il s'Ã©toit enfin dÃ©terminÃ© Ã  se
servir de cette occasion pour ne retourner plus en Anjou avec M.
d'Angers, qui ne se radoucissoit point pour lui, et pour se donner un
nouveau patron qui fÃ»t plus touchÃ© de son mÃ©rite, et plus portÃ© Ã  lui
faire du bien.

  [319] Costar Ã©toit trop Ã©tranger au naturel pour pardonner Ã 
  cette saillie ce qu'elle avoit de familier; il en a fait
  disparaÃ®tre toute la vivacitÃ© en la traduisant. (Voyez ses
  _Lettres_, p. 193.)

  [320] Costar s'offrit Ã  M. de Lavardin par la mÃªme lettre dans
  laquelle il lui annonÃ§oit que M. Vaillant ne pouvoit consentir Ã 
  s'Ã©loigner de la _Samaritaine_. Cette partie de sa lettre est
  trop singuliÃ¨re pour n'Ãªtre pas rapportÃ©e ici. Â«Je suis tellement
  Ã©pris de la beautÃ© de votre ame, lui dit-il, que je sens bien que
  c'est pour toujours, et quoique la solitude oÃ¹ vous allez vous
  confiner me paroisse trÃ¨s-fÃ¢cheuse, votre absence me seroit
  encore plus insupportable.

    Â«_Si tibi mens eadem, si nostri mutua cura est,_
    Â«_In quocumque loco Roma duobus erit._

  Â«_Roma_, Monsieur, c'est-Ã -dire le Cours, Les Tuileries et les
  belles ruelles du quartier Saint-Paul et du faubourg
  Saint-Germain.Â» (_Lettres de Costar_, p. 195 de la premiÃ¨re
  partie.)

Il s'offrit donc lui-mÃªme Ã  M. l'abbÃ© de Lavardin, qui reÃ§ut son offre
avec une extrÃªme joie, et vint la lui tÃ©moigner lui-mÃªme au logis de M.
l'Ã©vÃªque d'Angers; et, comme il n'ignoroit pas qu'il avoit une grande
passion de quitter cet Ã©vÃªque, qui, de son cÃ´tÃ©, n'Ã©toit pas fÃ¢chÃ© de se
sÃ©parer de ce domestique, pour qui il n'avoit plus qu'une fort mÃ©diocre
affection, il le pria de se rÃ©soudre Ã  prendre bientÃ´t son congÃ©, afin
que les dÃ©lais ne lui fissent rien perdre du temps destinÃ© Ã  la retraite
oÃ¹ il se vouloit confiner avec lui, pour satisfaire Ã  l'ardeur qu'il
avoit de se rendre savant.

M. Costar, qui avoit pris rÃ©solument son parti dÃ¨s le moment qu'il avoit
tÃ©moignÃ© Ã  M. l'abbÃ© de Lavardin le dÃ©sir de s'engager Ã  son service,
fit diligemment ce que ce nouveau patron lui demandoit, et dans la
conjoncture l'affaire fut aisÃ©e. M. d'Angers et lui se quittÃ¨rent comme
ils le dÃ©siroient; ils accompagnÃ¨rent leur commune satisfaction de
beaucoup de paroles d'honnÃªtetÃ© rÃ©ciproque, et tout cela se fit si bien
qu'ils furent mieux en se sÃ©parant que lorsqu'ils demeuroient ensemble,
et qu'ils s'aimÃ¨rent depuis plus tendrement qu'ils n'avoient jamais
fait.

M. l'abbÃ© de Lavardin partit de Paris avec M. Costar pour se rendre en
son abbaye de Saint-LiguiÃ¨res; et, y Ã©tant arrivÃ©s, M. Costar lui fit
lire d'abord les meilleurs auteurs de la langue latine, afin que cette
lecture lui servÃ®t d'un solide fondement pour l'intelligence des PÃ¨res
de l'Ãglise, non-seulement en ce qui Ã©toit de leurs expressions, mais
en ce qui regardoit leur esprit et la force de leurs raisonnements.
Cette mÃ©thode judicieuse eut l'heureux succÃ¨s qu'il s'en Ã©toit promis,
car elle rendit ce jeune abbÃ© capable de pÃ©nÃ©trer fort avant dans le
sens des docteurs de l'Ãglise, et d'y puiser le savoir qui lui Ã©toit
nÃ©cessaire pour instruire les autres.

Leur exercice ne fut pas seulement de lire avec une grande et
continuelle assiduitÃ© l'Ãcriture et les saints auteurs qui ont dÃ©veloppÃ©
ce qu'elle a d'obscur et de difficile; M. l'abbÃ© de Lavardin s'occupa
encore, sous les avis et la conduite de son guide, Ã  composer plusieurs
sermons[321]. Il s'acquit par lÃ  l'habitude d'Ã©crire avec facilitÃ©,
justesse et Ã©lÃ©gance; et ce qui est considÃ©rable dans un jeune homme, et
fait voir la passion ardente qu'il avoit pour le bien, c'est que cet
exercice, si vertueux et si louable, dura cinq annÃ©es, sans Ãªtre
interrompu qu'un mois ou deux tout au plus, sur la fin, que cet abbÃ© fut
obligÃ© de faire un voyage dans la province du Maine, pendant lequel M.
Costar en fit un autre Ã  Balzac, pour y voir le _Divin Parleur_[322],
qui avoit rendu le nom de ce lieu si cÃ©lÃ¨bre, qu'il pouvoit le disputer
aux plus renommÃ©s de l'ancienne GrÃ¨ce et de la Rome d'Auguste. Il y
passa quelque temps avec cet homme illustre, qui, au jugement de tous
les beaux-esprits, avoit mÃ©ritÃ© dans son siÃ¨cle le rare et glorieux
titre d'_unico eloquente_. Il y a plusieurs lettres, dans les deux
volumes de M. Costar et dans ses _Entretiens_[323], qui font assez
connoÃ®tre ce qui se passa en cet agrÃ©able lieu, entre deux personnes
d'esprit, comme ils Ã©toient, et qui avoient une trÃ¨s-grande satisfaction
de se voir ensemble, et de se pouvoir entretenir Ã  leur aise de mille
choses qui regardoient leurs Ã©tudes et leurs propres ouvrages, aussi
bien que les livres de diffÃ©rents auteurs en diverses langues. Ainsi,
monsieur, il n'est point de besoin que je m'arrÃªte Ã  vous en faire le
rÃ©cit, ni que je vous raconte quels furent les autres plaisirs dont ils
jouirent ensemble, et surtout ceux de la bonne chÃ¨re; car vous savez que
M. de Balzac n'Ã©toit pas moins estimÃ©, _magister cÅnandi quÃ m
dicendi_, et que les potages qu'il avoit pris le soin de faire faire Ã 
son cuisinier avoient aussi bien leur rÃ©putation que ses lettres et ses
autres Ã©crits.

  [321] Costar ne parvint pas Ã  faire de l'abbÃ© de Lavardin un
  sujet bien distinguÃ©. Pour une pauvre fois qu'il voulut prÃªcher,
  il demeura court, ce qui fit dire Ã  madame de SablÃ©, Ã  la vue de
  son portrait: Â«Mon Dieu, qu'il lui ressemble! on dirait qu'il
  prÃªche.Â» (_Menagiana._ Voyez aussi les _MÃ©moires de Tallemant_,
  t. 4, p. 86.)

  [322] Expression employÃ©e par Maynard dans ces vers sur le
  portrait de Balzac:

    C'est ce _divin parleur_ dont le fameux mÃ©rite
    A treuvÃ© chez les roys plus d'honneur que d'appuy,
    Bien que depuis vingt ans tout le monde l'imite,
    Il n'est point de mortel qui parle comme luy.

    (_OEuvres de Maynard_; Paris, 1646, in-4Âº, p. 206.)


  [323] On lit le rÃ©cit du voyage de Costar Ã  Balzac, dans les
  _Entretiens de M. de Voiture et de M. Costar_. (Paris, 1654,
  in-4Âº, p. 245 et suiv.) Il est contenu dans une lettre marquÃ©e au
  coin de l'affectation, comme presque tout ce qu'a Ã©crit Costar.
  Â«Ce fut lÃ , dit-il, que je dis un soir Ã  M. Balzac que, comme les
  financiers avoient bÃ¢ti tout Ã  l'entour de Chilly, du temps de M.
  le mareschal d'Effiat, il falloit que les beaux-esprits bÃ¢tissent
  Ã  l'entour de Balzac, et particuliÃ¨rement vous, M. Chapelain et
  moi, etc.Â» (Pag. 247.)

  Voiture lui rÃ©pondit: Â«Ce que vous dites de bÃ¢tir autour de
  Balzac, comme autour de Chilly, m'a semblÃ© fort bon, et seroit en
  vÃ©ritÃ© bien Ã  propos; mais nous autres beaux-esprits, nous ne
  sommes pas grands Ã©dificateurs.... Au moins M. de Gombauld, M. de
  L'Estoile et moi, avons rÃ©solu de ne point bÃ¢tir que quand le
  temps reviendra que les pierres se mettent d'elles-mÃªmes les unes
  sur les autres au son de la lyre. Je ne sais si c'est qu'Apollon
  se soit dÃ©goÃ»tÃ© de ce mÃ©tier-lÃ , depuis qu'il fut mal payÃ© des
  murailles de Troie, mais il me semble que ses favoris ne s'y
  adonnent point, etc.Â» (_Ibid._, p. 288.)

Au bout de cinq ans, M. l'abbÃ© de Lavardin revint Ã  Paris pour y faire
sa cour Ã  la Reine et Ã  M. le cardinal Mazarin, Ã  qui cette princesse
avoit confiÃ© toute la conduite de sa rÃ©gence, pour tÃ¢cher de s'y faire
paroÃ®tre digne de l'Ã©piscopat, oÃ¹ il aspiroit comme Ã  une chose
trÃ¨s-digne de la noble et sainte ambition que Dieu lui avoit inspirÃ©e
pour son service.

M. Costar y suivit son nouveau patron, qui lui continua toujours la
considÃ©ration qu'il avoit eue pour lui dans la solitude de leur
retraite. Ils vÃ©curent ensemble Ã  leur ordinaire, ce domestique en ayant
deux autres Ã  ses gages pour le servir, M. Pauquet et le petit Nau, qui
Ã©toit le laquais de M. Costar, et dont il a parlÃ© en plusieurs lettres
de ses _Entretiens_. En cet Ã©tat, M. Costar n'avoit autre chose Ã  faire
que de voir ce qu'il y avoit dans la ville de gens recommandables pour
la beautÃ© de leur esprit, et pour leurs rares connoissances dans les
belles-lettres ou dans les sciences. Il s'acquit aussi l'entrÃ©e chez
plusieurs personnes de grande qualitÃ©, qu'il vit de temps en temps, et
dont il se fit estimer.

Il passa trois ou quatre ans de cette sorte; mais M. l'abbÃ© de Lavardin,
qui voyoit que la bonne fortune ne se pressoit pas de l'honorer de ses
faveurs, que les espÃ©rances avantageuses qu'il en avoit conÃ§ues ne
paroissoient pas prÃªtes d'arriver Ã  une heureuse fin, et que cependant
elles l'avoient engagÃ© dans une dÃ©pense qui pourroit l'incommoder, s'il
s'opiniÃ¢troit Ã  la soutenir plus long-temps, rÃ©solut avec prudence de
quitter Paris, et de se retirer dans le Maine, chez madame la marquise
de Lavardin, sa belle-sÅur, pour ne revenir que de temps en temps Ã  la
cour, avec peu de train. Ainsi il s'en alla Ã  Malicorne, oÃ¹ il mena M.
Costar.

Il n'y avoit que peu de mois qu'ils Ã©toient en cet agrÃ©able lieu, qui
est une demeure pleine d'enchantements, par sa situation et par tous les
embellissements que madame de Lavardin y a ajoutÃ©s; ils s'y occupoient
presque toujours Ã  Ã©tudier, et ils y prenoient peu d'autres
divertissements, quand M. de La FertÃ©, Ã©vÃªque du Mans, qui avoit succÃ©dÃ©
Ã  Charles de Beaumanoir, quatriÃ¨me fils du marÃ©chal de Lavardin, vint Ã 
mourir dans la ville du Mans, aprÃ¨s avoir possÃ©dÃ© cet Ã©vÃªchÃ©, seulement
pendant dix ans.

M. l'abbÃ© de Lavardin en sut aussitÃ´t la nouvelle, et il se rendit
promptement Ã  la cour, pour y demander cet Ã©vÃªchÃ©. Vous savez, monsieur,
les difficultÃ©s qu'il rencontra dans cette affaire, et que la tempÃªte et
l'orage dont il fut battu tombÃ¨rent en partie sur M. Costar[324]. Il se
les Ã©toit attirÃ©s par un air et des maniÃ¨res d'agir qui paroissoient
plus d'un homme du monde que d'un ecclÃ©siastique, et mÃªme par quelques
paroles, oÃ¹, quoiqu'il n'y eÃ»t rien qui pÃ»t blesser la religion, il
paroissoit nÃ©anmoins plus de libertÃ© qu'il n'Ã©toit biensÃ©ant Ã  sa
profession. En un mot, de quelque faÃ§on que ce soit, il donna lieu Ã  ses
ennemis de lui nuire, et aux envieux de son patron, d'en tirer des
consÃ©quences dÃ©savantageuses au dessein qu'il avoit de s'Ã©lever Ã 
l'Ã©piscopat; en sorte que M. Costar fut obligÃ© de sortir de Malicorne,
et de se retirer Ã  La FlÃ¨che, pour paroÃ®tre en quelque faÃ§on avoir
quittÃ© M. l'abbÃ© de Lavardin, qu'on pressoit de l'Ã©loigner de sa
personne, et conjurer ainsi la malice de ceux qui, pour le persÃ©cuter
avec plus de force, faisoient armes de tout, et blÃ¢moient la conduite de
ce domestique[325].

  [324] M. Vincent avoit fort mauvaise opinion de Costar; il
  l'accusoit de faire profession d'impiÃ©tÃ© et d'athÃ©isme.
  (_MÃ©moires de Tallemant_, t. 4, p. 92.)

  [325] L'Ã©vÃªque du Mans laissa la plus mauvaise rÃ©putation. M.
  Desmaizeaux, dans la _Vie de Saint-Evremont_, dit que M. de
  Gondrin, archevÃªque de Sens, et quelques autres personnes qui
  avoient eu des liaisons particuliÃ¨res avec M. de Lavardin, le
  dÃ©noncÃ¨rent aprÃ¨s sa mort, et que, sur leur tÃ©moignage, on
  rÃ©ordonna sous condition quelques prÃªtres qui avoient reÃ§u de lui
  les ordres, et entre autres le cÃ©lÃ¨bre Mascaron. M. Desmaizeaux
  dit qu'il tenoit ces particularitÃ©s de Le Vassor, dont le
  tÃ©moignage sur ces matiÃ¨res est fort suspect. Il vaut mieux
  suivre l'opinion de M. de La Croze, citÃ© par l'annotateur de
  Saint-Evremont. Â«Philibert-Emmanuel de Lavardin, dit-il, se
  reconnut Ã  la mort, et dÃ©testa sa vie et ses impiÃ©tÃ©s passÃ©es. Ce
  fut mÃªme sur la dÃ©position qu'il fit alors qu'il n'avoit jamais
  eu l'intention, en administrant les sacrements de son Eglise, que
  plusieurs prÃªtres qui avoient reÃ§u les ordres de lui se firent
  rÃ©ordonner.Â» (_OEuvres de Saint-Evremont_; 1753, t. 1er, p. 31 et
  32.)

Lorsque M. l'abbÃ© de Lavardin eut triomphÃ© de la calomnie de ses ennemis
cachÃ©s et dÃ©couverts, M. Costar revint Ã  Malicorne, son innocence
n'ayant pas Ã©tÃ© moins reconnue que celle de son patron. Il est vrai
qu'elle n'avoit pas Ã©tÃ© si fortement attaquÃ©e, et qu'elle ne l'avoit
mÃªme Ã©tÃ© que pour dÃ©truire avec plus de facilitÃ© et d'artifice celle de
ce patron, Ã  qui on en vouloit particuliÃ¨rement, pour venger une injure
ridicule et imaginaire. Celui qui prÃ©tendoit qu'il la lui avoit faite,
auroit eu honte de se plaindre, comme il en avoit eu de l'accuser,
puisqu'il ne le faisoit qu'en cachette, et en abusant d'une confiance
injuste et mal ordonnÃ©e, que des gens aveuglÃ©s par ses adroites
persuasions prenoient inconsidÃ©rÃ©ment en ce qu'il leur disoit; car il
est vrai qu'il les supplioit de ne le point nommer, et de se donner mÃªme
bien garde que l'on pÃ»t dÃ©couvrir qu'il les faisoit agir.

M. Costar se rÃ©unit ainsi Ã  M. l'abbÃ© de Lavardin, pourvu de l'Ã©vÃªchÃ© du
Mans, qui n'en eut pas plus tÃ´t pris possession, qu'il lui donna dans la
maison Ã©piscopale un appartement commode, loin de tout bruit et dans une
vue pure et agrÃ©able qui Ã©toit seule capable de le dÃ©lasser de la
fatigue qu'il trouvoit dans le travail d'une Ã©tude presque continuelle.
Ayant reÃ§u cet appartement comme un lieu oÃ¹ il jugeoit bien qu'il
passerait le reste de ses jours, il le fit ajuster et embellir de
lambris et de peintures, qui l'ont rendu jusqu'Ã  prÃ©sent le plus
agrÃ©able logement qui soit dans le grand et irrÃ©gulier bÃ¢timent dont se
compose cette maison Ã©piscopale.

Cette mÃªme annÃ©e en laquelle M. de Lavardin prit possession de son
Ã©vÃªchÃ© du Mans, l'air se trouva si corrompu dans la ville, qu'il y causa
une espÃ¨ce de maladie contagieuse. Elle avoit commencÃ© par donner la
mort Ã  l'Ã©vÃªque, elle n'Ã©pargna pas les chanoines dont elle emporta un
grand nombre, entre lesquels celui qui Ã©toit pourvu de la dignitÃ©
d'archidiacre de SablÃ©, se rencontra des premiers. M. de Lavardin, qui
ne faisoit que d'entrer dans son Ã©piscopat, et qui nÃ©anmoins avoit dÃ©jÃ 
eu le moyen de remplir le serment de fidÃ©litÃ© et de satisfaire Ã 
l'indult, pourvut M. Costar de la prÃ©bende et de l'archidiaconÃ©; mais il
l'obligea en mÃªme temps, quoique avec assez de peine, de rÃ©signer son
prieurÃ© du Mesnil au frÃ¨re de M. le marquis de Jarzay[326], suivant en
cela l'exemple du premier ministre, M. le cardinal Mazarin. Il s'y crut
en ce rencontre d'autant mieux fondÃ©, que Son Eminence venoit de
l'obliger de donner l'abbaye de Saint-LiguiÃ¨res, dans les portes de
Niort, Ã  M. Cohon, Ã©vÃªque de NÃ®mes, au mÃªme temps qu'il lui fit expÃ©dier
le brevet du Roi pour l'Ã©vÃªchÃ© du Mans. Il savoit d'ailleurs, de M.
Costar lui-mÃªme, que M. de Rueil, Ã©vÃªque d'Angers, en avoit toujours usÃ©
de cette sorte dans la distribution de ses grÃ¢ces. Ce qui fit rÃ©soudre
plus volontiers M. Costar Ã  subir cette loi, ce furent les assurances
que M. du Mans lui donna, que les bÃ©nÃ©fices qu'il lui venoit de confÃ©rer
n'Ã©toient pas le seul bien qu'il lui vouloit faire, et que son dessein
n'Ã©toit pas de suivre en d'autres occasions cette conduite qui ne
pouvoit donner que des marques de peu d'affection; mais que la
reconnoissance, oÃ¹ l'engageoit l'amitiÃ© que M. le marquis de Jarzay lui
avoit fait paroÃ®tre, dans la plus importante affaire de sa vie, dont il
venoit de sortir glorieusement, malgrÃ© la calomnie de ses injustes et
furieux ennemis, vouloit absolument qu'il fÃ®t ce qu'il dÃ©siroit de lui.
En effet, comme cet Ã©vÃªque, en vrai gentilhomme, qui avoit un cÅur
formÃ© du trÃ¨s-noble sang d'une infinitÃ© de hÃ©ros, et rempli de vertus,
Ã©toit toujours vÃ©ritable en ses promesses, et que les chanoines du Mans,
aussi bien que presque tous les autres du royaume, avoient en ce
temps-lÃ  le privilÃ©ge de possÃ©der des cures, il lui donna celle de
Niort, en cette province du Maine, qui lui valut, toutes charges faites,
un bon vicaire entretenu libÃ©ralement et les dÃ©cimes payÃ©s, cinq cents
Ã©cus portÃ©s jusque dans sa chambre.

  [326] RenÃ© du Plessis de la Roche-Pichemer, comte de _JarzÃ©_ ou
  Jarzay. C'est celui qui fit semblant d'Ãªtre amoureux de la reine
  Anne d'Autriche, et qui passa de longues annÃ©es dans l'exil.

De cette sorte, il se trouva fort accommodÃ©, parce que, outre le revenu
de ces bÃ©nÃ©fices, il Ã©toit non-seulement logÃ©, mais encore nourri aux
dÃ©pens de M. du Mans, avec deux personnes Ã  son service, sans compter un
cheval que son Ã©vÃªque lui avoit donnÃ©, et qu'il lui entretenoit.

Se voyant au milieu de tout ce bien, il crut qu'il devoit travailler Ã 
se l'assurer et mÃªme Ã  l'accroÃ®tre; il jugea que le plus sÃ»r moyen Ã©toit
de se rendre utile et nÃ©cessaire Ã  son patron. Il lui offrit de se
charger de l'instruction du seul fils qu'eÃ»t laissÃ© M. le marquis de
Lavardin, qui avoit Ã©tÃ© tuÃ© au siÃ¨ge de Gravelines[327]. C'Ã©toit alors
un enfant de sept Ã  huit ans, qui faisoit dÃ©jÃ  paroÃ®tre qu'il Ã©toit nÃ©
avec beaucoup d'esprit. Cette offre fut acceptÃ©e avec une grande joie
par l'oncle, qui avoit une extrÃªme passion de bien faire Ã©lever celui
qui devoit Ãªtre l'appui, le soutien et l'honneur de sa maison, et madame
la marquise de Lavardin n'en eut pas moins de joie, Ã©tant toute remplie
de zÃ¨le pour les avantages de son fils, et pour la gloire de cette
maison, dont elle avoit dÃ©jÃ  commencÃ© efficacement Ã  remettre en bon
Ã©tat les affaires, auparavant en mauvais ordre, et presque entiÃ¨rement
ruinÃ©es.

  [327] Henri de Beaumanoir, marquis de Lavardin, marÃ©chal-de-camp,
  fut tuÃ© d'un coup de mousquet au siÃ©ge de Gravelines, au mois de
  juin 1644. Il laissa de Marguerite-RenÃ©e de Rostaing, qu'il avoit
  Ã©pousÃ©e le 10 mars 1642, un fils qui a Ã©tÃ© ambassadeur Ã  Rome en
  1687.

Il commenÃ§a donc ainsi Ã  donner une grande partie de ses soins Ã  ce
jeune enfant. AidÃ© en cela du travail de M. Pauquet, et comme il savoit
parfaitement choisir les choses propres Ã  lui ouvrir l'entendement, en
lui exerÃ§ant la mÃ©moire, il lui fit faire en peu de temps des progrÃ¨s
Ã©tonnants; il le fit admirer de tous ceux qui l'entendirent, et M. du
Mans et madame la marquise de Lavardin furent si contents des succÃ¨s du
disciple, que le prÃ©lat ayant dessein de passer quelques mois chaque
annÃ©e Ã  Paris, donna une seconde cure Ã  M. Costar, dont il tira cinq
cents livres de pension. M. Pauquet fut pourvu d'une autre en proximitÃ©
de la ville, qui lui valoit huit cents livres: le tout pour supplÃ©er Ã 
ses absences pendant lesquelles il ne nourrissoit plus M. Costar; ce qui
n'empÃªcha pas que madame la marquise de Lavardin ne lui payÃ¢t, durant ce
temps, une pension considÃ©rable pour la nourriture de son fils et d'un
valet de chambre.

Les soins qu'il prenoit de cet enfant Ã©toient fort exacts et
trÃ¨s-assidus, mais ils n'empÃªchoient point ses Ã©tudes particuliÃ¨res,
d'autant qu'ils avoient leurs heures rÃ©glÃ©es, et que n'allant guÃ¨re que
les fÃªtes et les dimanches Ã  l'Ã©glise, Ã  cause de la difficultÃ© de
marcher que lui causoient ses gouttes, il avoit encore assez de temps,
surtout ayant pris auprÃ¨s de lui un lecteur, qui ne le quittoit point,
et qui, pour supplÃ©er Ã  l'extrÃªme dÃ©faut de sa vue, qui Ã©toit devenue
tout-Ã -fait basse, lui lisoit les livres oÃ¹ il cherchoit ce qu'il
pensoit lui pouvoir Ãªtre de quelque service. Il les lui faisoit marquer
d'un crayon, afin que M. Pauquet n'eÃ»t plus qu'Ã  lui en faire
l'extrait, en le distribuant dans les lieux que chaque chose concernoit;
j'entends selon son gÃ©nie, car vous savez, monsieur, qu'en ce qui est de
ces lieux communs[328], chacun a son ordre qui lui est propre et qui
rÃ©pond Ã  son imagination, en sorte que ce qui est excellent pour l'un,
et ce qui lui sert d'une mÃ©moire artificielle, et comme l'a dit
Montagne, _d'une mÃ©moire de papier_, ne fait qu'embarrasser un autre, et
lui est un champ stÃ©rile, oÃ¹ son esprit ne fait que languir, sans y rien
trouver qui puisse lui donner une bonne et agrÃ©able nourriture et le
mettre en Ã©tat de produire.

  [328] Cet usage de rassembler des lieux communs, qui nous semble
  aujourd'hui avec raison, si ridicule, Ã©toit pratiquÃ© par les
  savants du dix-septiÃ¨me siÃ¨cle, qui l'avoient empruntÃ© du siÃ¨cle
  de l'Ã©rudition. On lit dans Balzac: Â«Je ne commence qu'Ã  entrer
  en belle humeur, et entamer mes _lieux communs_; mais le mal est
  que je ne suis pas maÃ®tre de mes heures, etc.Â» _(OEuvres de
  Balzac_, neuviÃ¨me dissertation, ch. 3, t. 2, p. 626.)

Il faut, monsieur, que je vous dise de quelle maniÃ¨re cet Ã©loquent homme
travailloit Ã  la composition de quelque ouvrage que ce fÃ»t. Il se
mettoit dans un coin de sa chambre, aprÃ¨s avoir donnÃ© ordre Ã  ses gens
de n'y laisser entrer personne et de ne le point venir interrompre. Il y
demeuroit assis dans une profonde mÃ©ditation, comme immobile, plus ou
moins long-temps, selon que ce qu'il faisoit Ã©toit plus ou moins long et
pÃ©nible; lorsqu'il avoit, en se recueillant ainsi, fini ce qu'il s'Ã©toit
proposÃ©, il le dictoit Ã  l'instant Ã  M. Pauquet. S'il se rencontroit que
M. Pauquet fÃ»t occupÃ© Ã  des choses plus pressÃ©es, ou qu'il ne fÃ»t pas au
logis, ce qui arrivoit rarement, par le soin qu'il avoit de le retenir
auprÃ¨s de lui, il diffÃ©roit tant qu'il vouloit Ã  dicter ce qu'il avoit
donnÃ© en garde Ã  sa mÃ©moire, en le composant sans l'Ã©crire, et elle le
lui conservoit en entier pendant un ou deux jours, et mÃªme jusqu'Ã 
quatre ou cinq, sans qu'il s'y perdÃ®t, ou qu'il s'y dÃ©rangeÃ¢t le moindre
mot.

De sorte, monsieur, qu'on peut dire qu'il Ã©toit vÃ©ritablement en cela et
en toute autre chose, comme Hortensius, de qui SÃ©nÃ¨que a dit:
_Hortensius ea quÃ¦e secum commentatus est sine scripto, verbis iisdem
reddebat_; et ce que je vous dirai encore, monsieur, en cet endroit,
pour vous faire mieux connoÃ®tre ce que j'ai remarquÃ© de lui, c'est qu'il
avoit autant d'esprit que de mÃ©moire; ce qui paroissoit Ã©videmment en ce
qu'il faisoit tout ce qu'il vouloit des choses qu'il avoit mises dans sa
mÃ©moire, et qu'elles Ã©toient lÃ , comme dans une terre fertile, qui
faisoit produire le centuple Ã  chaque grain de la semence qu'elle avoit
reÃ§ue; ainsi l'on peut assurer qu'il Ã©toit savant, suivant cette rÃ¨gle
du mÃªme SenÃ¨que: _Meminisse est rem commissam memoriÃ¦ custodire, at
contra scire est sua facere quÃ¦que, nec ab exemplari pendere et toties
ad magistrum respicere_. Cela est aisÃ© Ã  remarquer et Ã  reconnoÃ®tre dans
ses livres, oÃ¹ il a employÃ© plusieurs passages d'auteurs diffÃ©rents, si
ingÃ©nieusement et avec tant de justesse et de nouveautÃ© dans ses
pensÃ©es, qu'on peut assurer que tous ces biens lui sont propres, et
qu'il les a plutÃ´t reÃ§us de la nature que de l'Ã©tude et de l'art.

Toutes les fois qu'il avoit Ã  travailler sur des sujets auxquels il
devoit donner beaucoup du sien, et qu'il vouloit appuyer de l'autoritÃ©
des auteurs cÃ©lÃ¨bres, pour leur donner plus de force, il se faisoit
Ã©crire sur une espÃ¨ce de liste, dont la feuille pliÃ©e faisoit deux
colonnes, tous les passages qu'il avoit dessein d'employer dans sa
composition. Il se les faisoit ensuite lire une ou deux fois, et il les
savoit aprÃ¨s si bien, qu'en composant il n'avoit besoin que d'en
entrevoir seulement les premiers mots, quelque longs que fussent les
passages pour s'en servir et en faire la plus juste application. Il
mettoit ensemble de cette maniÃ¨re, tantÃ´t une page, tantÃ´t deux ou
trois, et quelquefois jusqu'Ã  cinq ou six, qu'il dictoit aprÃ¨s Ã  son
loisir, sans Ãªtre obligÃ© d'en charger sa mÃ©moire, qui les lui gardoit
tant qu'il vouloit, sans en rien perdre.

Cette merveilleuse facilitÃ© de mÃ©moire faisoit qu'il ne souffroit que
bien peu, dans ses Ã©tudes, du dÃ©faut de sa vue qui n'avoit jamais Ã©tÃ©
forte, mais qui se trouva notablement affoiblie, Ã  l'Ã¢ge de quarante
ans, par sa trÃ¨s-grande application Ã  la lecture.

Ce qui l'incommodoit bien davantage, c'Ã©toit la goutte qu'il avoit, pour
ainsi dire, trouvÃ©e dans la succession de son pÃ¨re, et qui l'avoit
attaquÃ© dÃ¨s l'Ã¢ge de dix-neuf Ã  vingt ans. Mais comme cette maladie est
une dÃ©esse qui hait les pauvres, ainsi que le dit un poÃ¨te grec dans
l'Anthologie, lorsque sa fortune devint meilleure, et qu'avec plus d'Ã¢ge
il eut aussi plus de bien, elle le visita plus souvent, ne se passant
point d'annÃ©e qu'il ne l'eÃ»t au moins trois fois. Elle lui causoit
toujours la fiÃ¨vre, mais elle n'Ã©toit que mÃ©diocrement douloureuse. Elle
commenÃ§oit d'ordinaire par les mains, qu'elle lui avoit remplies de
_nodus_ et presque entiÃ¨rement estropiÃ©es; de lÃ  elle tomboit sur les
pieds, et elle se rÃ©pandoit ensuite presque gÃ©nÃ©ralement sur toutes les
parties de son corps, ou Ã  la fois, ou successivement, sans qu'elle
Ã©pargnÃ¢t mÃªme le nez, les lÃ¨vres et les paupiÃ¨res. En cet Ã©tat il
falloit que M. Pauquet, et les derniÃ¨res annÃ©es de sa vie, un valet de
chambre assez fort pour cela, le levÃ¢t, le couchÃ¢t et le tournÃ¢t dans
son lit, sur ses bras, comme il auroit fait un enfant, parce qu'il se
trouvoit sans force, et qu'il ne pouvoit s'aider en aucune maniÃ¨re.

Si cette maladie Ã©toit fÃ¢cheuse et importune, elle Ã©toit aussi la seule
qui osÃ¢t l'attaquer. Elle ne laissa pas de lui faire un jour courir
grand risque de mourir soudainement, ce qui arriva de cette sorte: elle
le prit Ã  Angers, et le mÃ©decin lui ayant ordonnÃ© de se faire saigner Ã 
cause de la fiÃ¨vre qu'elle lui donnoit, il fit appeler pour cela le plus
habile et le plus fameux chirurgien de la ville et de toute la province,
nommÃ© Maussion. Ce chirurgien prit si peu garde Ã  ce qu'il faisoit, par
une nÃ©gligence qui est assez ordinaire aux plus excellens ouvriers,
qu'il lui piqua l'artÃ¨re; mais il fut si heureux que son sang, qui
sortoit impÃ©tueusement, fut arrÃªtÃ© dans le moment par l'habiletÃ© du
chirurgien qui, sans s'Ã©tonner, ni effrayer le malade, mit promptement
un double sur l'ouverture avec une compresse, et fit la ligature bien
ferme, dÃ©fendant qu'on la dÃ©fÃ®t jusqu'Ã  ce qu'il fÃ»t revenu. Le
lendemain, il revint comme il l'avoit dit; mais ayant encore jugÃ© Ã 
propos de le laisser en cet Ã©tat autres vingt-quatre heures, la
cicatrice se trouva faite au bout de ce temps, et il en fut quitte pour
un anÃ©vrisme qui se forma, et qu'il porta le reste de ses jours, sans
incommoditÃ© notable.

Je lui ai souvent ouÃ¯ dire qu'au sortir de cette goutte, et lorsque la
fluxion s'Ã©toit entiÃ¨rement Ã©coulÃ©e, il sentoit que son cerveau Ã©toit
parfaitement dÃ©gagÃ©, que son imagination Ã©toit plus nette, plus pure,
plus libre et plus vive qu'auparavant, et qu'elle faisoit agir plus
aisÃ©ment et plus fortement ce qu'il avoit d'esprit. De sorte qu'en ce
temps-lÃ  il se trouvoit plus Ã©pris qu'Ã  son ordinaire du dÃ©sir
d'Ã©tudier, et de mettre en Åuvre les matiÃ¨res qu'il avoit amassÃ©es. En
effet, ce fut au sortir d'un violent accÃ¨s de sa goutte, qui lui avoit
durÃ© prÃ¨s d'un mois, qu'il entreprit cet ouvrage, qui, de tous ceux
qu'il avoit faits jusqu'alors, eut l'avantage d'Ãªtre mis le premier sous
la presse, qui s'est trouvÃ© son chef-d'Åuvre, et a eu une Ã©clatante
rÃ©putation: la _DÃ©fense des OEuvres de M. de Voiture_[329].

  [329] Cet ouvrage parut en 1653.

Vous vous souvenez, monsieur, que ce fut vous qui, passant par Le Mans
pour retourner Ã  Paris, d'un voyage que vous aviez fait Ã  Angers,
voulÃ»tes bien vous charger de cet ouvrage, pour le mettre entre les
mains de M. Conrart, et que ce dernier convint avec M. de Pinchesne,
neveu de M. de Voiture, qu'il le donneroit Ã  l'imprimeur, qu'il auroit
le soin de l'impression, et qu'il feroit paroÃ®tre par une Ã©pÃ®tre
liminaire que c'Ã©toit lui-mÃªme qui, pour assurer davantage la gloire des
Ã©crits de son oncle, mettoit au jour cette _DÃ©fense_[330]. Ils se
servirent de ce dÃ©tour, afin d'empÃªcher que M. de Balzac ne se plaignÃ®t
de M. Costar, et ne lui reprochÃ¢t d'avoir rendu public, pour lui
dÃ©plaire, un ouvrage qu'il lui assuroit n'avoir fait que pour lui Ãªtre
envoyÃ© en particulier[331]; car la vÃ©ritÃ© est que M. de Balzac, qui,
sans doute, avoit Ã©tÃ© touchÃ© de quelque jalousie en voyant
l'applaudissement universel qu'avoient reÃ§u les ouvrages de M. de
Voiture, qui sembloient en quelque sorte avoir obscurci l'Ã©clat des
siens, ne pensoit pas que M. Costar prÃ®t la chose avec tant de chaleur
et qu'il la poussÃ¢t si loin; d'autant plus qu'Ã©tant amis, et lui
envoyant quelques observations que M. de Girac avoit faites en latin,
sur les OEuvres de M. de Voiture, il lui avoit simplement demandÃ© ce
qu'il jugeoit de ce petit travail d'un homme qui Ã©toit de ses amis et
qu'il croyoit de bon sens. Quoiqu'il le priÃ¢t depuis, par une seconde
lettre, de lui faire rÃ©ponse lÃ -dessus, ce fut toutefois sans l'en
presser et sans lui faire aucune instance, qu'il lui demanda son
sentiment. Ainsi, tout ce qu'a dit M. Costar au commencement de cette
_DÃ©fense_ de l'ardeur que M. de Balzac avoit apportÃ©e Ã  l'obliger de
rÃ©pondre Ã  l'Ã©crit de M. de Girac, n'est qu'un jeu qu'il s'est donnÃ©,
une fiction sans fondement solide, une raillerie cachÃ©e sous les
apparences d'une entiÃ¨re obÃ©issance, qui ne songeoit qu'Ã  satisfaire Ã 
l'estime qu'elle avoit pour un homme aussi illustre que l'Ã©toit M. de
Balzac, et avec lequel il avoit depuis long-temps contractÃ© une entiÃ¨re
amitiÃ©. Il la fit cependant cÃ©der, en cette occasion, au plaisir de se
servir d'une ironie agrÃ©able, qui pÃ»t rendre son Ã©loquence plus vive et
plus piquante, et lui acquÃ©rir plus d'approbateurs et de rÃ©putation.

  [330] MÃ©nage s'accorde entiÃ¨rement avec le biographe de Costar.
  Voici ce qu'on lit dans le _Menagiana_: Â«AprÃ¨s avoir obligÃ© M. de
  Girac Ã  Ã©crire en latin contre les lettres de Voiture, M. de
  Balzac engagea aussi M. Costar Ã  prendre la dÃ©fense de Voiture et
  Ã  Ã©crire contre M. de Girac; c'Ã©toit pour s'attirer des louanges
  de l'un et de l'autre cÃ´tÃ©. Je passois par Le Mans pour revenir Ã 
  Paris, dans le temps que la DÃ©fense fut achevÃ©e. M. Costar m'en
  donna deux exemplaires, l'un pour Ãªtre envoyÃ© Ã  M. de Pinchesne,
  neveu de M. de Voiture, et l'autre Ã  M. Conrart. Il me dit qu'il
  se soumettroit volontiers Ã  tous les changements qu'on y voudroit
  faire, soit qu'on voulÃ»t y ajouter ou retrancher. Une des copies
  fut communiquÃ©e Ã  M. de Balzac, qui envoya des corrections.
  Cependant l'ouvrage s'imprima, et parce que ses corrections
  arrivÃ¨rent dans le temps que l'impression fut achevÃ©e, on lui
  manda qu'elles Ã©toient venues trop tard, et le livre parut tel
  qu'il Ã©toit, dont il eut quelque chagrin.Â» (_Menagiana_, Ã©d. de
  1715, t. 1er, p. 309.)

  [331] Balzac prit fort mal cette publication. Il Ã©crivit Ã 
  Conrart: Â«Je ne comprends point ce qu'a fait le neveu de M. de
  Voiture, sans en parler Ã  personne, sans vous en donner avis,
  sans savoir si Le Mans et Angoulesme le trouveroient bon......
  Quel droit a-t-il de publier un ouvrage composÃ© par Costar et
  adressÃ© Ã  Balzac? Et qui lui a dit que Balzac n'usera point du
  pouvoir que Costar lui donne de changer, de rayer ce qu'il lui
  plaira de cet ouvrage, et de supprimer mesme l'ouvrage, si bon
  lui semble?.... Vous pouvez penser que je ne suis envieux ni de
  la gloire de M. de Voiture, ni de celle de M. Costar, ni de celle
  de votre trÃ¨s-humble serviteur, qui trouve, comme vous dites, son
  panÃ©gyrique dans la _DÃ©fense_ de son ami.... L'impression d'un
  excellent livre ne doit pas Ãªtre un larcin, ne doit pas Ãªtre une
  action de surprise, une action de tÃ©nÃ¨bres et de nuit. Il faut
  donc avant toutes choses avoir des nouvelles de M. Costar.....,
  etc.Â» (_Lettre_ du 16 juin 1653; _OEuvres de Balzac_, t. 1er, p.
  976.)

Vous avez mieux su que moi, monsieur, vous qui Ãªtes dans le grand monde,
le bruit qu'y fit ce petit livre, et combien il fut gÃ©nÃ©ralement admirÃ©;
mais est-il venu Ã  votre connoissance que M. Rose[332], qui Ã©toit le
premier secrÃ©taire de M. le cardinal Mazarin, fut un de ceux qui furent
le plus Ã©pris de ses beautÃ©s, et que l'ayant fait lire Ã  Son Eminence,
Elle en fut aussi touchÃ©e si vivement, et de celles de l'esprit qui les
avoit produites, qu'Elle commanda Ã  M. Colbert, qui Ã©toit alors son
intendant et le principal ministre de sa maison, de le mettre au nombre
des hommes extraordinaires dans les sciences et dans les belles-lettres,
Ã  qui Elle donnoit pension. Cet intendant de la maison de Son Eminence
exÃ©cuta promptement cet ordre, et envoya Ã  M. Costar une lettre de
change de cinq cents Ã©cus, qui fut acquittÃ©e par le receveur des tailles
de l'Ã©lection du Mans, pour le premier paiement de cette pension.

  [332] Toussaint Rose, secrÃ©taire de Mazarin, ensuite secrÃ©taire
  particulier de Louis XIV, dont il avoit _la main_, prÃ©sident Ã  la
  Chambre des comptes de Paris, et membre de l'AcadÃ©mie franÃ§oise,
  parce que cette compagnie lui dut l'honneur de haranguer le Roi,
  mourut en 1701.

Le billet d'avis que lui Ã©crivit M. Colbert ne contenoit que peu de
mots, et ne lui faisoit point entendre d'oÃ¹ ni comment lui venoient ce
bien et la lettre de change qui y Ã©toit jointe. M. Costar n'en eut pas
moins de joie que d'Ã©tonnement. Il ne se contenta pas d'en faire son
remercÃ®ment Ã  M. le cardinal Mazarin, par la lettre qui commence son
premier volume; il fit aussi une lettre Ã  M. Colbert, par laquelle il
lui tÃ©moigna qu'il ne lui Ã©toit pas seulement obligÃ© de l'avis qu'il lui
avoit donnÃ©, et du soin qu'il avoit pris de lui envoyer la lettre de
change; mais il lui rendit encore mille trÃ¨s-humbles grÃ¢ces de ses bons
offices auprÃ¨s de Son Eminence, croyant lui devoir le bienfait dont Elle
venoit de l'honorer. M. Costar agit en cela, dans l'opinion qu'il eut
qu'encore que M. Colbert et lui ne se fussent point connus auparavant,
il Ã©toit arrivÃ© heureusement pour sa bonne fortune, que ce premier
ministre de celui qui l'Ã©toit de tout le royaume avoit Ã©tÃ© touchÃ© du
mÃ©rite de son livre, et que c'Ã©tait ce qui l'avoit portÃ© Ã  le faire
valoir auprÃ¨s de son patron, qu'il savoit avoir de l'affection pour les
gens habiles et savants, et aimer Ã  les favoriser en rÃ©pandant sur eux
ses libÃ©ralitÃ©s[333].

  [333] On lit dans le _Menagiana_: Â«La _DÃ©fense de M. de Voiture_
  lui acquit (_Ã  Costar_) une grande rÃ©putation, parce qu'on la
  trouvoit mieux Ã©crite que les lettres de M. de Balzac et que
  celles de Voiture, de qui il prenoit le parti. Cela fut cause que
  M. le cardinal Mazarin lui fit Ã©crire par M. Colbert qu'il lui
  donnoit une pension de cinq cents Ã©cus, et le chargeoit de lui
  dresser un rÃ´le des personnes de lettres. J'y travaillai pendant
  trois mois, parce qu'il s'en rapporta Ã  moi, qui avois plus
  d'habitude que lui Ã  Paris, et plus de connoissance de ceux qui
  Ã©toient dans les provinces. Cela ne produisit rien pour lors;
  mais M. Colbert, quelques annÃ©es aprÃ¨s, fit des libÃ©ralitÃ©s
  non-seulement aux personnes de lettres de France, mais encore aux
  Ã©trangers.Â» (_Menagiana_, Ã©d. de 1715, t. 1er, p. 290.) Il est
  singulier que l'auteur de la Vie de Costar ne parle pas de cette
  circonstance. On a imprimÃ© dans la _Continuation des MÃ©moires de
  littÃ©rature et d'histoire_ (par le pÃ¨re Desmoletz, Paris, 1726;
  t. 2, 2e partie, p. 317) un _MÃ©moire des gens de lettres cÃ©lÃ¨bres
  de France, par M. Costar_. Cet ouvrage paroÃ®t avoir Ã©tÃ© fait avec
  MÃ©nage. Si ce dernier y a eu part, il n'y a pas fait preuve de
  modestie, car voici comment il y est placÃ©: Â«Les plus savants en
  beaucoup de choses et les plus universels sont: _Bignon_, avocat
  gÃ©nÃ©ral.... etc. _MÃ©nage. On lui feroit injustice si on ne le
  mettoit pas immÃ©diatement aprÃ¨s cet excellent homme, car il est
  un second prodige de science._Â» (Page 332.) Costar n'est pas mÃªme
  nommÃ© dans cette nomenclature. On a de Chapelain un _MÃ©moire de
  quelques gens de lettres vivants en 1662_, imprimÃ© en 1726 dans
  les _MÃ©moires du P. Desmoletz_, t. 2, premiÃ¨re partie, p. 21, et
  dans les _MÃ©langes de littÃ©rature tirÃ©s des lettres de
  Chapelain_, p. 181. La SociÃ©tÃ© des Bibliophiles franÃ§ois a publiÃ©
  en 1826 les _Gratifications faites par Louis XIV aux savants et
  hommes de lettres depuis 1664 jusqu'en 1679_. Ces dons ont Ã©tÃ©
  faits par les mains de Colbert, d'aprÃ¨s les renseignements qui se
  trouvoient dans les deux MÃ©moires que l'on vient de citer.

Cependant M. Colbert ne voulut point s'acquÃ©rir Ã  faux titre ce mÃ©rite
auprÃ¨s de M. Costar, et pour le tirer de son erreur, il l'assura qu'il
n'avoit nulle part au bien que M. le cardinal avoit voulu lui faire; et,
soit qu'il ne sÃ»t pas en effet qui avoit portÃ© Son Eminence Ã  cette
libÃ©ralitÃ©, ou qu'il ne voulÃ»t pas se donner la peine de lui en conter
l'histoire, il se passa beaucoup de temps avant que M. Costar dÃ©couvrÃ®t
celui qui Ã©toit la premiÃ¨re cause de cette bonne fortune; mais enfin, M.
de Pinchesne, qui Ã©toit connu de M. Rose, et qui le voyoit quelquefois,
ayant su de lui-mÃªme qu'il avoit mis la _DÃ©fense_ des ouvrages de son
oncle entre les mains de Son Eminence, aprÃ¨s lui avoir fait naÃ®tre
l'envie de la lire, par les louanges qu'il lui avoit donnÃ©es, lui manda
comment la chose s'Ã©toit passÃ©e, et le bonheur qu'il avoit eu de plaire
Ã  cet honnÃªte homme. Il ajouta Ã  ce rÃ©cit que M. Rose Ã©toit un trÃ¨s-bel
esprit, qui avoit un goÃ»t fin et dÃ©licat, pour connoÃ®tre, en ces sortes
de productions, ce qu'il y avoit de bon et de mauvais, d'extraordinaire
et de commun, d'exquis et de mÃ©diocre, et que, sans Ãªtre touchÃ© de cette
basse et maligne envie, qui est le vice auquel la plupart des gens
d'esprit sont le plus sujets, il avoit bien voulu lui rendre toutes
sortes de justice, et faire valoir le plus obligeamment du monde son
travail. M. Costar apprit toutes ces choses avec bien de la joie: dÃ¨s ce
temps-lÃ  il commenÃ§a d'Ã©crire Ã  M. Rose[334]; et comme celui-ci Ã©toit
fort sensible au mÃ©rite des beaux esprits, fort honnÃªte et fort
obligeant, ils liÃ¨rent ensemble une correspondance assez Ã©troite.

  [334] _Voyez_ la lettre 68e de Costar, p. 172 de la 1re partie de
  ses _Lettres_.

Mais M. Costar, qui fut bientÃ´t informÃ© de ce que pouvoit M. Colbert
auprÃ¨s de M. le cardinal Mazarin, et combien ses rares qualitÃ©s l'en
faisoient considÃ©rer, s'attacha Ã  lui faire sa cour plus
particuliÃ¨rement qu'Ã  tout autre, n'ignorant pas qu'en matiÃ¨re de bien
conduire ses intÃ©rÃªts et de les avancer, celui qui est le plus capable
de les soutenir et d'en procurer le succÃ¨s doit recevoir les premiers
hommages[335].

  [335] L'aveu est naÃ¯f. Les fades Ã©loges dont regorgent les
  lettres de Costar Ã©toient en raison des services qu'il pouvoit
  attendre de ceux auxquels il les adressoit.

Dans cette mÃªme conjoncture, M. le cardinal voulut que l'on fÃ®t des
rÃ©ponses Ã  quelques Ã©crits qui avoient Ã©tÃ© publiÃ©s en faveur de M. le
cardinal de Retz, dÃ©tenu prisonnier au bois de Vincennes; il jugea que
M. Costar Ã©toit l'Ã©crivain le plus habile qu'il pÃ»t employer pour
travailler sur ce sujet, et il chargea M. Colbert de lui en Ã©crire et de
lui envoyer les mÃ©moires qui lui Ã©toient nÃ©cessaires. AussitÃ´t qu'il les
eut reÃ§us, il s'acquitta de cette commission fort vite et parfaitement
bien; en sorte qu'on lui tÃ©moigna qu'on Ã©toit tout-Ã -fait content de son
ouvrage. Cela lui donna moyen de lier plus de commerce avec M. Colbert,
qui lui fit toujours paroÃ®tre tant d'estime et d'affection, en
l'assurant de la bienveillance de Son Eminence, qu'il ne douta plus
qu'il n'eÃ»t toute la faveur qu'il pouvoit dÃ©sirer dans les bonnes grÃ¢ces
du premier ministre de l'Etat; et comme il est naturel Ã  l'homme, et
surtout aux poÃ¨tes et aux orateurs, de prendre aisÃ©ment de l'orgueil, il
en conÃ§ut une telle opinion de lui-mÃªme qu'il ne crut plus pouvoir
retenir avec justice, Ã  l'ombre de son cabinet, aucune ligne de tout ce
qu'il avoit jamais Ã©crit et de ce qu'il Ã©criroit Ã  l'avenir. Cette
pensÃ©e, dont il remplit son imagination, fit naÃ®tre dans son cÅur un si
violent amour pour l'impression, que rien ne fut capable de l'Ã©teindre
que la mort. Il me disoit Ã  ce sujet ces deux vers d'une Ã©pigramme de
Martial qu'il s'appliquoit Ã  lui-mÃªme:

    _Post me victurÃ¦, per me quoque vivere cartÃ¦
      Incipiant; cineri gloria sera venit._

Ce fut ce qui l'obligea Ã  faire paroÃ®tre par la voie de l'impression ses
_Entretiens_ avec M. de Voiture, avec M. de Balzac, et avec un chanoine
d'Angers nommÃ© Seurhomme[336], qui n'eurent pas le mÃªme succÃ¨s que la
_DÃ©fense_, parce qu'ils ne parurent pas aux savants assez remplis de
doctrine, et que ceux qui n'avoient qu'un mÃ©diocre savoir ne les prirent
que pour des lieux communs qui ne pouvoient pas Ãªtre d'une grande
utilitÃ©, quoiqu'ils fussent Ã©lÃ©gamment Ã©crits et mis ensemble avec
beaucoup d'esprit; ils les jugÃ¨rent plus propres Ã  des Ã©coliers qui
sortoient de leurs classes, et qui commenÃ§oient Ã  entrer dans le monde,
pour leur faire naÃ®tre ou pour leur conserver quelque amour pour les
lettres, qu'aux personnes qui y Ã©toient dÃ©jÃ  entrÃ©es, et s'Ã©toient
acquis de plus solides connoissances. M. de Balzac mÃªme, qui Ã©toit entrÃ©
dans cette sorte d'Entretiens avec lui, et qui les avoit regardÃ©s dans
le temps seulement comme un jeu de la mÃ©moire et de la facilitÃ© de se
servir des choses qu'on y avoit mises, n'approuvoit pas non plus ce
genre d'Ã©crire, surtout pour le tirer du commerce particulier d'un petit
nombre de gens Ã  qui il plaÃ®t, pour le donner au public, qui n'en a que
faire, et Ã  qui il ne peut Ãªtre que d'un mÃ©diocre divertissement. Cet
illustre s'en est expliquÃ© en ces termes, dans une de ses lettres, en
parlant Ã  M. Conrart: Â«Vous connoissez M. Sarazin, c'est pourquoi je ne
vous fais point son Ã©loge; mais, puisque vous voulez savoir ce que c'est
que notre commerce, je vous envoie les lettres que j'ai reÃ§ues de lui,
la derniÃ¨re desquelles est un grand discours Ã  la faÃ§on de M. Voiture et
de M. Costar, quand ils traitoient ensemble de leurs communes Ã©tudes. Je
ne dÃ©sapprouve pas le bon mÃ©nage du latin dans certaines compositions
franÃ§oises; mais, Ã  vous dire le vrai, cette profusion ne me plaÃ®t pas,
et si ce n'est pÃ©danterie, c'est quelque chose qui lui ressemble[337].Â»

  [336] Il Ã©toit chanoine de l'Ã©glise d'Angers et chancelier de
  l'UniversitÃ© de cette ville. (_Lettres de Costar_, p. 637.)

  [337] Lettre Ã  Conrart, du 3 mars 1653. (_OEuvres de Balzac_, t.
  1er, p. 967.)

Cependant M. Costar, prÃ©occupÃ© du mÃ©rite de ces sortes de lettres,
toutes farcies de passages d'auteurs de diffÃ©rentes langues, s'Ã©toit mis
en tÃªte qu'elles charmeroient les lecteurs, et qu'elles leur donneroient
une merveilleuse opinion de son esprit, de sa mÃ©moire et de sa grande
lecture, aussi bien que de l'adresse et du choix judicieux avec lesquels
il avoit mis ensemble tant de choses diverses, qu'il appeloit curieuses
et rares; et parce qu'il ne crut pas qu'il y en eÃ»t suffisamment pour
fournir un juste volume, il s'avisa d'y joindre des billets qu'il fit
exprÃ¨s sous son nom et sous celui de M. de Voiture, qui n'Ã©toit plus
vivant[338], comme s'ils eussent servi auparavant Ã  leur commerce, et
qu'ils se fussent trouvÃ©s parmi ses autres papiers, dans une recherche
particuliÃ¨re qu'il en avoit faite pour le bien du public.

  [338] Ainsi voilÃ  Costar dÃ©clarÃ© faussaire par son apologiste!


AussitÃ´t qu'il eut fait distribuer ce livre Ã  ceux Ã  qui il crut devoir
le donner, il s'appliqua Ã  composer la _Suite de la DÃ©fense de M. de
Voiture_; et comme ce qu'il avoit d'esprit Ã©toit vif et facile, et que
sa mÃ©moire et les magasins qu'il avoit faits dans ses extraits tenoient
Ã  sa disposition toutes sortes de matÃ©riaux, il y employa fort peu de
temps.

Cet ouvrage, monsieur, vous fut adressÃ©, et si je ne me trompe, il vous
en envoya la copie pour la revoir et pour la mettre entre les mains de
l'imprimeur.

L'_Apologie_, qui fut faite avec une pareille promptitude, fut, de mÃªme
que les autres livres qui l'avoient prÃ©cÃ©dÃ©e, prÃ©sentÃ©e Ã  Paris, par
quelques-uns de ses intimes amis, Ã  toutes les personnes qu'il pensoit
ne lui Ãªtre pas inutiles pour sa rÃ©putation et pour sa fortune,
particuliÃ¨rement par M. son neveu Du Moslin Ã  M. Fouquet, qui lui
tÃ©moigna par beaucoup d'accueil qu'il estimoit parfaitement son oncle.
Le neveu ne manqua pas de rendre bon compte Ã  M. Costar de la charge
qu'il lui avoit donnÃ©e de voir ce ministre bienfaisant et gÃ©nÃ©reux, et
il lui manda qu'il avoit lieu d'espÃ©rer considÃ©rablement des bonnes
grÃ¢ces d'un homme qui Ã©toit aussi libÃ©ral, et qui prenoit autant de
plaisir Ã  obliger les gens d'esprit.

Ces bonnes nouvelles, et les avis que des amis lui donnÃ¨rent que, s'il
pouvoit obtenir des lettres d'historiographe du Roi, il seroit sans
doute assez heureux pour se faire payer des gages attachÃ©s Ã  cette
charge, firent qu'il ne s'endormit pas dans une affaire si importante,
et, par la vertu de ses lettres, il obtint de M. le garde-des-sceaux
MolÃ© qu'il lui scellÃ¢t celles d'historiographe.

Ayant mis la chose en ce point, et ne restant, pour la conduire Ã 
l'heureuse fin qu'il souhaitoit que d'avoir la faveur de M. le
surintendant, pour se faire coucher sur l'Ã©tat, il s'adressa en cette
occasion Ã  M. le duc de Bournonville, qu'il savoit avoir pris beaucoup
d'affection pour lui, et il le pria d'employer en sa considÃ©ration le
crÃ©dit qu'il avoit auprÃ¨s de M. le surintendant. Ne se contentant pas
encore des bons offices qu'il s'assuroit que M. le duc de Bournonville
lui rendroit, il Ã©crivit directement Ã  M. Fouquet[339] avec le plus
d'Ã©loquence, de charmes et d'adresse qu'il put; et afin de ne rien
nÃ©gliger dans une affaire qu'il avoit Ã  cÅur, il eut aussi recours Ã  M.
de Pellisson, qui a toujours Ã©tÃ© un des hommes qui aiment le plus Ã 
obliger toutes sortes de personnes, et qui d'ailleurs, ayant conÃ§u pour
lui une estime non commune, se portait Ã  le servir avec beaucoup de
zÃ¨le.

  [339] En envoyant l'_Apologie_ au surintendant Fouquet, Costar ne
  manqua pas de dire qu'_on avoit fait imprimer ce petit travail
  sans attendre son consentement_. Il n'y a pas de ruses de
  charlatan que Costar n'ait mises en usage. (Voyez ses _Lettres_,
  p. 71.)

Il parvint ainsi par ses journÃ©es, et par la peine et le soin qu'il en
prit, Ã  se faire mettre sur l'Ã©tat pour Ãªtre payÃ© des gages de douze
cents Ã©cus attribuÃ©s Ã  sa charge, et il les toucha non-seulement tandis
qu'il vÃ©cut, mais mÃªme jusqu'aprÃ¨s sa mort; car lorsqu'elle arriva, le
terme de ces gages Ã©tant Ã©chu, M. de Pellisson voulut bien prendre le
soin de le faire toucher Ã  M. Pauquet.

M. Costar avoit les lettres adressÃ©es Ã  quantitÃ© de personnes de
qualitÃ©s, en leur faisant prÃ©senter ce qu'il avoit fait imprimer de ses
ouvrages. Il avoit sa lettre de remercÃ®ment Ã  M. le cardinal Mazarin,
sur la pension qu'il lui avoit donnÃ©e de cinq cents Ã©cus, ainsi que
d'autres Ã©crites long-temps auparavant; il se mit Ã  les revoir, Ã  les
rajuster et Ã  les embellir. Il en fit encore d'autres exprÃ¨s, et en
assez grand nombre, comme sont particuliÃ¨rement celles oÃ¹ il a employÃ©
force passages d'auteurs, dont il avoit fait l'amas dÃ¨s le moment que,
par l'ordre de M. le cardinal de Richelieu, il avoit voulu se mettre en
Ã©tat d'Ã©crire contre Saint-Germain. Il en fit diverses adressÃ©es Ã  des
personnes de considÃ©ration, Ã  qui il crut faire de l'honneur et rendre
leur mÃ©moire immortelle, se persuadant que ce leur seroit des lettres de
recommandation pour tous les siÃ¨cles Ã  venir. Entre celles-lÃ  sont
particuliÃ¨rement celles qu'il a adressÃ©es Ã  M. l'abbÃ© de Lavardin, Ã 
madame la marquise de Lavardin, belle-sÅur, et Ã  madame la comtesse de
TessÃ©, sÅur de ce prÃ©lat; en un mot, il fit son premier volume[340] de
toutes ces lettres adressÃ©es aux personnes les plus qualifiÃ©es.

  [340] ImprimÃ© Ã  Paris, chez Augustin CourbÃ©, 1657, in-4Âº. Il ne
  porte pas d'indication de _premier_ volume, ni de _premiÃ¨re_
  partie. Les deux volumes des Lettres de Costar sont devenus fort
  rares. Nous ne les avons trouvÃ©s qu'Ã  la BibliothÃ¨que du Roi.

Vous ignorez moins que moi, monsieur, qu'on jugea diversement de ce
volume de lettres, et qu'elles n'eurent pas le bonheur de plaire
Ã©galement Ã  toutes sortes d'esprits; mais avez-vous su que, se disposant
l'annÃ©e d'aprÃ¨s Ã  en donner un second volume, quelques-uns de ses amis
de Paris lui voulurent faire entendre, aussi bien que vous, que le
premier volume suffisoit? Ils lui insinuoient avec dÃ©licatesse qu'il ne
devoit point faire paroÃ®tre ce second volume; qu'il y avoit une satiÃ©tÃ©
des meilleures et des plus excellentes choses pour le public, qui Ã©toit
fort sujet au dÃ©goÃ»t de ce qui ne lui Ã©toit plus rare, et qu'il venoit Ã 
possÃ©der avec trop d'abondance; enfin, que ce public avoit eu
l'injustice de ne pas donner au premier volume toute l'approbation qu'il
auroit mÃ©ritÃ©e. M. Costar se moqua de leur avis, comme s'ils eussent Ã©tÃ©
envieux et jaloux de sa gloire. M. du Mans mÃªme et madame de Lavardin
lui voulurent faire considÃ©rer que les livres comme les hommes avoient
leur Fortune; que lorsqu'ils sortoient en trop grand nombre des mains
d'un auteur, elle s'en trouvoit importunÃ©e et leur tournoit souvent le
dos, pour les laisser impitoyablement pÃ©rir dans la poussiÃ¨re de la
boutique du libraire. Et ce prÃ©lat et cette dame, remplis de bon sens,
connoissant trÃ¨s-bien que les premiÃ¨res lettres n'avoient Ã©tÃ© que
trÃ¨s-mÃ©diocrement reÃ§ues, voyoient clairement que les secondes ne
pourroient avoir qu'un mauvais succÃ¨s, ce qui les obligea de lui
allÃ©guer lÃ -dessus les sentiments particuliers de quelques personnes
qu'il connoissoit lui-mÃªme pour Ãªtre de bon goÃ»t et de beaucoup de
jugement. Tout cela ne fit que blanchir contre la rÃ©solution qu'il avoit
prise; il les repoussa mÃªme rudement, et il me dit, aprÃ¨s qu'ils furent
sortis de la chambre, qu'ils ne s'y connoissoient point, ou qu'ils
s'arrÃªtoient au mauvais jugement de quelques gens vÃ©ritablement du
monde, mais sans capacitÃ©, et qui n'avoient rien du goÃ»t fin et dÃ©licat
de la meilleure et de la plus exquise cour, Ã  laquelle il Ã©tait assurÃ©
que ce qu'il faisoit avoit le bonheur de plaire. J'avois dessein de lui
faire connoÃ®tre que j'Ã©tois de l'opinion du prÃ©lat et de la dame; mais
je vis Ã©videmment par ce discours, plein de dÃ©pit et d'aigreur, que ce
que je pourrois lui dire Ã  ce sujet ne seroit pas capable de le faire
revenir de son entÃªtement, et ne feroit que redoubler sa colÃ¨re. En
effet, comme l'estime qu'on a de soi-mÃªme, quand l'orgueil l'a produite,
s'oppose avec force et opiniÃ¢tretÃ© Ã  ce qui la combat, tout ce qu'on lui
put dire ne fit que le presser davantage de publier son second volume de
lettres; et, s'il eÃ»t vÃ©cu plus long-temps, il n'y a point de doute
qu'il n'eÃ»t toujours fait de ces sortes de prÃ©sents au public. Il
pouvoit lui en Ãªtre d'autant plus libÃ©ral, qu'outre la merveilleuse
facilitÃ© avec laquelle il composoit, il Ã©toit encore extrÃªmement aidÃ©
dans ses Ã©tudes par un jeune homme natif de Saint-Calais, en cette
province du Maine, qui s'appelle Depoix, qui est plein d'esprit, et qui
lui lisoit tout ce qu'il vouloit, sans prendre jamais un mot pour
l'autre, d'une voix nette et claire, et qui faisoit paroÃ®tre qu'il
entendoit fort bien ce qu'il lisoit avec tant de grÃ¢ce; mais, quoique ce
jeune homme le servÃ®t trÃ¨s-utilement dans cet emploi, M. Pauquet Ã©toit
toujours celui sur lequel il s'appuyoit particuliÃ¨rement, et qui lui
rendoit les plus grands et les plus importants secours dans toutes ses
Ã©critures, dont il avoit besoin de conserver jusqu'aux moindres lignes
et aux moindres syllabes. Elles mÃ©ritoient aussi sans doute qu'on en eÃ»t
ce soin; car elles lui avoient Ã©tÃ© si utiles, qu'elles lui avoient
produit dix mille livres de rente; elles lui avoient donnÃ© pour prÃ¨s de
douze mille francs de vaisselle d'argent, et pour une somme considÃ©rable
d'autres meubles, qui lui pouvoient servir et pour le nÃ©cessaire et
pour le plaisant[341].

  [341] Ceci fait souvenir de Philippe Desportes, dont un seul
  sonnet fut payÃ© par Henri III d'une riche abbaye. Ce passage de
  la _Vie de Costar_ a dÃ©jÃ  Ã©tÃ© citÃ©, t. 4, p. 91.

C'est ce qui l'obligea de songer Ã  trouver les moyens de faire voir Ã  ce
domestique qu'il Ã©toit sensible aux marques qu'il lui donnoit de son
zÃ¨le infatigable. En effet, il ne laissa pas de le faire son lÃ©gataire
universel, quoiqu'il reconnÃ»t en lui un notable dÃ©faut, qui Ã©toit une
passion invincible et ardente pour le vin. Il le retenoit nÃ©anmoins en
quelque sorte, et apportoit quelque modÃ©ration Ã  cette passion, en ne
lui permettant que le moins qu'il se pouvoit de se dÃ©rober Ã  sa vue,
pour lui Ã´ter l'occasion de s'enivrer, qu'il ne manquoit jamais de
saisir de quelque faÃ§on qu'elle se pÃ»t prÃ©senter. M. Costar, cependant,
n'avoit point de propres, et il n'auroit pu lui donner que la moitiÃ© de
ses meubles, l'autre moitiÃ© demeurant nÃ©cessairement, selon la coutume
du Maine, pour tenir lieu de propres Ã  l'hÃ©ritier; mais, pour y obvier,
il chargea M. Pauquet de lui acheter quelque petit fonds pour son neveu
Coustart, le curÃ© de Gesvres, afin de se mettre en libertÃ© de disposer
de toute autre chose Ã  sa fantaisie. Cette commission Ã©toit trop
avantageuse Ã  M. Pauquet pour qu'il ne s'en acquittÃ¢t pas avec
diligence, et, en peu de temps, il trouva ce petit fonds dans la
paroisse de Saussay, dont il Ã©toit curÃ©. Il coÃ»ta quatorze ou quinze
cents livres, ce qui fut sans doute la somme Ã  laquelle il eut de sa vie
le moins de regret, par le grand profit qui lui en revenoit. Il pensa
d'ailleurs qu'il rachÃ¨teroit un jour ce bien pour moins de moitiÃ© du
juste prix, du neveu qui Ã©toit homme Ã  se contenter de peu d'argent
comptant, et incapable de savoir la valeur de la chose, et d'oser la lui
refuser pour ce qu'il lui en offriroit.

De sorte que M. Costar se voyant ainsi libre de disposer de tous ses
meubles, il donna gÃ©nÃ©ralement Ã  M. Pauquet tout ce qui lui en pourroit
appartenir lors de son dÃ©cÃ¨s, ce qu'il fit par un testament passÃ© devant
un notaire, le neuviÃ¨me jour du mois de juin 1659, Ã  la charge
d'acquitter certains services qu'il ordonna Ãªtre faits en plusieurs
Ã©glises de la ville, outre ceux qu'on fait d'ordinaire dans l'Ã©glise
cathÃ©drale, pour les chanoines et dignitÃ©s qu'on y enterre, aux dÃ©pens
de leur succession, et de donner Ã  ses autres domestiques certaines
rÃ©compenses de leurs services, qui Ã©toient spÃ©cifiÃ©es par ce mÃªme
testament dont il me fit l'exÃ©cuteur.

Pour ne point entrer dans le dÃ©tail de toute cette disposition
testamentaire, qui ne pourroit que vous Ãªtre ennuyeuse, je vous dirai
seulement qu'elle montoit Ã  une somme assez considÃ©rable. Celle de
toutes les Ã©glises qui y eut plus de part fut l'Ã©glise paroissiale de
Niort, dont il Ã©toit curÃ©. Comme il en avoit reÃ§u beaucoup de bien, il
se crut obligÃ© de lui donner plus de marques de sa reconnoissance.

Ce fut M. Pauquet qui lui fit faire toutes ces choses et qui en ordonna
comme il voulut. Il ne disposa pas nÃ©anmoins si absolument de ce qui
regardoit le valet de chambre, qui s'appeloit DuguÃ©, et qui s'Ã©toit
attachÃ© avec beaucoup d'assiduitÃ© et de zÃ¨le au service de son maÃ®tre,
aprÃ¨s l'avoir servi dÃ¨s son bas Ã¢ge comme laquais. Il s'Ã©toit encore
depuis beaucoup fait aimer de son maÃ®tre, par les secours importans
qu'il lui avoit continuellement donnÃ©s dans sa goutte et dans toutes
ses autres incommoditÃ©s. M. Costar lui donna tous ses habits et le linge
de sa garde-robe, sans y comprendre les surplis, rochets, aumusses et
autres habits d'Ã©glise; cette rÃ©serve d'habits d'Ã©glise fait voir que
dÃ¨s ce temps-lÃ  M. Pauquet lui avoit donnÃ© la pensÃ©e de le faire son
successeur. Il voulut de mÃªme que ce valet de chambre eÃ»t cinq cents
livres, outre ce qui lui pourroit Ãªtre dÃ» de gages lors de son dÃ©cÃ¨s.

En ce qui Ã©toit de son neveu Coustart, qu'on appeloit d'ordinaire M. Du
Coudray, quoique M. Costar n'eÃ»t pas beaucoup d'estime pour lui, il ne
laissoit pas d'avoir quelque inclination naturelle qui le portoit Ã  ne
le pas abandonner entiÃ¨rement, et Ã  lui faire quelque bien. Ainsi il
obligea M. Pauquet, son donataire universel, Ã  lui faire part de la
somme de deux mille livres payables six mois aprÃ¨s son dÃ©cÃ¨s; et il
laissa trois cents livres Ã  son lecteur, avec un habit de deuil.

Lorsqu'il disposa ainsi de ce qu'il possÃ©doit de meubles, pour sa
derniÃ¨re volontÃ©, il se portoit si bien que, dans l'amour tendre qu'il
avoit pour la vie, il auroit aisÃ©ment pensÃ© comme le pape Paul III,
qu'il se pourroit faire que Dieu commenceroit par lui Ã  donner
l'immortalitÃ© aux hommes, ou du moins qu'il le rÃ©serveroit aprÃ¨s la fin
de tous les siÃ¨cles, pour faire l'Ã©pitaphe du monde, malgrÃ© ses gouttes
qui l'attaquoient souvent, et qui l'obligeoient de dire en riant que la
plus ordinaire de ses occupations Ã©toit de se dÃ©faire et de se refaire;
car quand elles l'avoient quittÃ© il reprenoit l'embonpoint que la fiÃ¨vre
lui avoit Ã´tÃ©. Comme il Ã©toit sanguin et qu'il avoit la peau dÃ©licate,
son teint, d'ordinaire assez vif, revenoit facilement, et il sentoit du
plaisir de se voir ainsi remis, ayant toute sa vie Ã©tÃ© fort aise de
paroÃ®tre beau, et mis quelque soin Ã  joindre l'art de l'ajustement aux
grÃ¢ces de la nature. Cependant, son principal artifice Ã©toit la bonne
chÃ¨re qu'il entretenoit par un excellent cuisinier Ã  ses gages, depuis
que M. du Mans Ã©toit retournÃ© Ã  Paris, et qu'il faisoit sa dÃ©pense.

Il Ã©toit grand mangeur comme presque tous les goutteux, mais il buvoit
peu de vin. Il rÃ©galoit volontiers, par des repas aussi dÃ©licats
qu'opulens, les personnes de qualitÃ© et de mÃ©rite qui, passant par le
Mans, lui faisoient l'honneur de le visiter. Vous savez, monsieur,
comment il vous reÃ§ut un jour, qu'aprÃ¨s vous Ãªtre entretenus, en gens
pleins de savoir et de grandes connoissances dans les belles-lettres, ce
que vous aviez fait l'un et l'autre sur les vers de Malherbe, vous en
ayant donnÃ© l'occasion. Un de nos archidiacres[342] qu'il avoit invitÃ©
pour vous faire compagnie, et qui avoit Ã©tÃ© prÃ©sent Ã  votre
conversation, sans avoir pu y prendre part, nous dit agrÃ©ablement, quand
on fut prÃ¨s de se mettre Ã  table, qu'afin de pouvoir se vanter d'avoir
parlÃ© latin avec les doctes, il alloit dire le _Benedicite_, et que
l'ayant commencÃ© et rÃ©citÃ© jusqu'Ã  la moitiÃ©, il ne put achever, et il
se trouva qu'il l'avoit oubliÃ©. Cet Ã©vÃ©nement ne fut pas moins plaisant
qu'il nous parut singulier dans une personne de beaucoup d'esprit, qui
ne manquoit pas de mÃ©moire, et qui savoit fort bien la langue latine,
dans laquelle il faisoit avec facilitÃ© des vers mÃ©diocres, et dont le
talent Ã©toit d'Ãªtre bon goguenard de province; mais enfin, sa mÃ©moire,
qu'il n'avoit pas exercÃ©e sur le _Benedicite_, s'en vengea et lui joua
ce mauvais tour en bonne compagnie[343].

  [342] M. Lair. (Note Ã©crite anciennement sur le manuscrit.)
  MÃ©nage appelle cet ecclÃ©siastique M. Du Loir.

  [343] MÃ©nage raconte ainsi cette anecdote:

  Â«M. Du Loir, official du Mans, n'Ã©toit pas grand latin, mais il
  Ã©toit facÃ©tieux. Un jour que j'Ã©tois au Mans, chez M. Costar, qui
  tenoit table ouverte, et qui l'avoit fort bonne et dÃ©licate, M. Du
  Loir s'y trouva pour dÃ®ner. Nous nous entretÃ®nmes fort long-temps
  de grec et de latin, M. Costar et moi, jusqu'Ã  ce qu'on eÃ»t servi.
  M. Du Loir, qui n'avoit point eu de part Ã  notre conversation,
  dit: Messieurs, afin qu'on ne dise pas que j'aie Ã©tÃ© si long-temps
  sans parler latin, permettez-moi de dire le _Benedicite_. Sa
  demande Ã©toit si juste qu'il eut toute permission de faire ce
  qu'il vouloit. Il dit _Benedicite_; nous rÃ©pondÃ®mes _Dominus_; il
  continua _nos et ea_......; mais la mÃ©moire lui ayant manquÃ©, il
  en demeura lÃ  et n'en dit pas davantage. Nous en rÃ®mes et nous
  nous mÃ®mes Ã  table.Â» (_Menagiana_, Paris, 1715, t. 1er, p. 283.)

Ces repas, monsieur, outre l'abondance et la dÃ©licatesse que sa bourse
et l'habiletÃ© de son cuisinier y pouvoient fournir, avoient tout
l'ornement que le beau linge et un riche buffet garni de toutes sortes
de vaisselles d'argent y pouvoient donner. Comme il Ã©toit homme
d'affectation et tout composÃ©, tout y Ã©toit dans un arrangement qu'on ne
pouvoit troubler sans lui faire beaucoup de peine; et afin de faire voir
que rien ne lui manquoit, il se plaisoit Ã  faire entrer dans les
services du vin d'Espagne, du rossolis et autres liqueurs, des jambons
de Mayence ou de Bayonne, et d'autres choses rares pour le pays du
Maine, que ses amis de Paris lui envoyoient en Ã©change de plusieurs
gelinotes de Mezeray, que vous avez dit Ãªtre beaucoup meilleures que
l'histoire de ce nom.

S'il contentoit en cela sa vanitÃ© qui lui persuadoit que c'Ã©toit faire
voir son mÃ©rite et la beautÃ© de son esprit, que de montrer les fruits
qu'ils lui avoient produits, il y trouvoit aussi quelque chose
d'agrÃ©able en restant long-temps Ã  table au milieu de la libertÃ© et de
la joie qui accompagnent un grand repas.

Quand il mangeoit Ã  son ordinaire, sans autre compagnie que celle de son
disciple, M. le marquis de Lavardin, de son neveu, de M. Pauquet et de
moi, qui Ã©tois son pensionnaire, il ne demeuroit qu'une heure Ã  table.
AussitÃ´t qu'il en Ã©toit sorti, s'il avoit quelque visite Ã  faire dans la
ville, il montoit Ã  cheval pour y aller, et les derniÃ¨res annÃ©es il se
faisoit porter dans une chaise propre et Ã©lÃ©gante qu'il avoit fait venir
de Paris. Quand il ne sortoit point, aprÃ¨s s'Ãªtre tenu une heure ou une
heure et demie assis, il se promenoit dans la chambre, appuyÃ© sur un
bÃ¢ton, et le plus souvent sur les bras d'un laquais, ou sur ceux de son
lecteur ou de M. Pauquet. AprÃ¨s cet exercice, qui Ã©toit grand pour lui,
parce qu'il avoit de la peine Ã  marcher, il se mettoit Ã  l'Ã©tude, ce qui
Ã©toit le plus ordinairement Ã  cinq heures du soir, et il continuoit
jusqu'Ã  huit, soit qu'il se fÃ®t lire, ou qu'il composÃ¢t quelque lettre
ou tout autre ouvrage qu'il eÃ»t entrepris. Il ne travailloit que bien
rarement aprÃ¨s le souper, et il employoit ce temps-lÃ  Ã  entretenir M. de
Lavardin sur ses leÃ§ons, ou Ã  quelque conversation qu'il lioit avec nous
agrÃ©ablement et avec gaÃ®tÃ© jusqu'Ã  dix heures qu'il s'alloit coucher;
mais c'Ã©toit particuliÃ¨rement les matinÃ©es qu'il donnoit depuis sept
heures jusqu'Ã  onze Ã  la lecture et Ã  la composition de ses ouvrages, ne
souffrant que rarement qu'on le vÃ®nt interrompre, et refusant pour cela
sa porte presque indiffÃ©remment Ã  tout le monde. Il nous disoit
lÃ -dessus qu'il Ã©toit fÃ¢chÃ© de ne se pas laisser voir aux personnes qui
lui faisoient l'honneur de le venir chercher; mais qu'il l'auroit Ã©tÃ©
encore davantage de quitter son travail dans le temps que son esprit et
son imagination le lui rendoient facile, et le mettoient en Ã©tat de lui
donner la beautÃ© et les grÃ¢ces dont il Ã©toit susceptible.

Depuis onze heures jusqu'Ã  midi, il faisoit rÃ©pÃ©ter Ã  M. le marquis de
Lavardin les leÃ§ons qu'il lui avoit donnÃ©es Ã  apprendre, et le soir,
vers cinq heures, il reprenoit avec lui les mÃªmes exercices. VoilÃ  ce
qui Ã©toit rÃ©glÃ© Ã  l'Ã©gard de l'instruction qu'il donnoit Ã  cet enfant.
Il prenoit outre cela beaucoup d'autres heures pour l'entretenir, comme
au sortir du dÃ®ner et du souper et en quelques promenades qu'il faisoit
avec lui, dans le jardin ou dans la chambre.

Le dernier des ouvrages auquel il s'appliqua fut ce qu'il appeloit son
_Tacite_. Il estimoit singuliÃ¨rement cet auteur, comme plein de force et
de vigueur, c'est-Ã -dire d'esprit, de pÃ©nÃ©tration, de sens, de jugement
et d'une connoissance pure et nette des diffÃ©rentes inclinations des
hommes, de l'inÃ©galitÃ© qui se trouve dans leurs divers tempÃ©ramens, des
mouvemens infinis que leur causent leurs intÃ©rÃªts, et enfin du bien et
du mal oÃ¹ ils se portent par toutes les passions qui les dominent. Il
avoit travaillÃ© pendant presque toute sa vie Ã  bien entendre cet auteur,
Ã  pÃ©nÃ©trer dans la profondeur du sens qui y est contenu, et Ã  Ã©clairer
son entendement des vives et rares lumiÃ¨res qui y brillent. Il s'Ã©toit
appliquÃ© avec soin Ã  en traduire les plus beaux endroits, et Ã  faire
diffÃ©rentes rÃ©flexions sur les matiÃ¨res qui s'y rencontrent.

Il n'eut pas plus tÃ´t donnÃ© son second volume de lettres[344], qu'il
forma le dessein de revoir tout ce qu'il avoit dÃ©jÃ  fait sur les
ouvrages de ce grand maÃ®tre dans l'art de la politique et dans la
science de juger des divers esprits des hommes pour les gouverner et les
conduire. Il se mit Ã  y travailler tout de nouveau, et Ã  faire des
discours savans pour montrer l'importance des sujets qui y sont traitÃ©s,
tant en ce qui regarde la morale que le gouvernement des Etats, et
gÃ©nÃ©ralement tout ce qui appartient Ã  la vie civile. Il ne se proposoit
pas de traduire de suite cet auteur; il vouloit n'en donner que des
extraits qu'il auroit joints ensemble par des liaisons agrÃ©ables, qui en
auroient fait un corps entier, et qui l'auroient fait paroÃ®tre de toute
autre maniÃ¨re qu'une simple traduction ou qu'un commentaire; car il
n'avoit garde de vouloir marcher sur les traces de quantitÃ© d'excellens
hommes, qui ont traduit Tacite de tant de maniÃ¨res qu'on ne sait plus
lesquels choisir. En effet, quand il est question d'Ã©clairer quelqu'un
qui s'attache Ã  lire ces histoires, il se trouve si Ã©bloui des diverses
et inÃ©gales lumiÃ¨res de leurs traductions et de leurs commentaires,
qu'il n'y voit plus goutte. Sa vue naturelle lui auroit plus
distinctement fait remarquer chaque chose, s'il avoit voulu s'en servir,
sans avoir recours Ã  celle de ces guides ambitieux de montrer leur
savoir et leur Ã©tonnante lecture.

  [344] Ce volume fut publiÃ© en 1659, in-4Âº. Il porte l'indication
  de _seconde partie_.

Il commenÃ§a ce travail qu'il avoit rÃ©solu de dÃ©dier Ã  M. le cardinal
Mazarin, et dont il prÃ©tendoit faire son chef-d'Åuvre, dÃ¨s les premiers
jours de l'annÃ©e 1659, par la traduction de la Vie d'Agricola. Il
occupa M. Pauquet Ã  mettre en ordre ce qu'il lui avoit dictÃ©, ou fait
copier, et Ã  chercher, dans le grand nombre de ses lieux communs et de
ses extraits, ce qui pouvoit servir Ã  son projet. Il se fit lire
cependant par son lecteur quantitÃ© de nos historiens franÃ§ois, tant de
ceux qui n'ont donnÃ© que des MÃ©moires, que de ceux qui ont Ã©crit des
corps d'histoire. Il ajouta Ã  la lecture de ces historiens celle de
beaucoup de traitÃ©s de politique en latin ou en franÃ§ois, en italien ou
en espagnol.

Continuant ce travail interrompu par deux ou trois longs accÃ¨s de sa
goutte, il s'aperÃ§ut vers la fin de l'annÃ©e, que ses jambes s'enfloient
le soir, qu'elles ne revenoient plus le matin dans leur premier Ã©tat,
comme elles avoient fait autrefois. Il remarqua que l'impression faite
avec le doigt y demeuroit des journÃ©es et des nuits entiÃ¨res, et qu'elle
ne s'effaÃ§oit qu'avec un si long temps, qu'il Ã©toit aisÃ© de juger que la
chaleur naturelle y Ã©toit presque Ã©teinte sous le froid de l'humeur
hydropique qui s'en emparoit. Il sentit mÃªme quelque difficultÃ© de
respirer, qu'on ne nomma _asthme_, non plus que l'enflure des jambes
_hydropisie_, que lorsque l'une et l'autre de ces maladies commencÃ¨rent
Ã  se trouver si bien Ã©tablies, que tous les remÃ¨des de la mÃ©decine
n'avoient plus assez de vertu pour les vaincre: ce fut vers la fin du
mois de janvier 1660.

Sa goutte le reprit, et il espÃ©ra d'abord, suivant l'opinion des
mÃ©decins et la sienne propre, que ce mal lui serviroit de remÃ¨de, et que
les eaux qui s'Ã©toient amassÃ©es dans ses jambes s'Ã©vacueroient avec la
fluxion de la goutte; mais cette goutte fut moins forte et moins longue
que d'ordinaire, et elle le laissa en plus mauvais Ã©tat qu'auparavant.
Ainsi il se vit obligÃ© de tourner ses espÃ©rances du cÃ´tÃ© du printemps,
espÃ©rant que cette belle saison ranimeroit sa chaleur naturelle, et que
la jeunesse de l'annÃ©e renouvelleroit en lui les forces que l'Ã¢ge avoit
moins affoiblies que la maladie, et sans se dire Ã  soi-mÃªme comme Marot,
dans une occasion pareille, avoit dit Ã  FranÃ§ois Ier:

    Si je ne puis au printemps arriver,
    Je suis taillÃ© de mourir en yver,
    Et en danger, si en yver je meurs,
    De ne veoir pas les premiers raisins meurs[345].

  [345] _Marot_, _EpÃ®tre au Roy pour avoir Ã©tÃ© desrobÃ©_.

Il se persuadoit qu'il seconderoit puissamment l'influence d'un air plus
doux, en se faisant porter exactement tous les jours dans sa chaise, au
dÃ©faut de ses jambes, que quelques nodus aux doigts des pieds lui
avoient depuis long-temps rendues de peu d'usage. Il prÃ©tendoit que le
secouement de sa chaise lui seroit un exercice qui, joint aux autres
remÃ¨des, pourroit guÃ©rir son hydropisie. Quant Ã  son asthme, il le
comptoit pour rien, et n'y vouloit seulement pas songer, allÃ©guant
plusieurs exemples de gens qui avoient vÃ©cu trÃ¨s-vieux avec cette
maladie.

Il employoit ces faux raisonnemens Ã  se tromper lui-mÃªme: il se laissoit
remplir de toutes les vaines espÃ©rances de guÃ©rison que lui donnoient
ceux qui l'approchoient, soit qu'ils lui parlassent de bonne foi, ou
pour satisfaire Ã  la complaisance qu'on est particuliÃ¨rement obligÃ©
d'avoir pour les malades.

Tant que le froid de l'hiver dura, il ne sortit point de sa chambre, oÃ¹
il se tenoit toujours prÃ¨s d'un bon feu. Il y continua de se faire lire
tout ce qui pouvoit servir au dessein de son Tacite. Il en composoit
mÃªme souvent certains endroits pour lesquels il se voyoit suffisamment
de matiÃ¨res amassÃ©es.

AussitÃ´t que les premiers beaux jours parurent, au mois de mars, il
sortit de l'Ã©vÃªchÃ© dans sa chaise, et alla jouir de leur douceur dans
les allÃ©es du jardin de M. le marquis de Lavardin, qui est dans un des
faubourgs de cette ville, fort peu Ã©loignÃ© de l'Ã©vÃªchÃ©. Il ne sortoit
point toutefois de sa chaise; il s'y faisoit porter et mÃªme secouer Ã 
dessein par ses porteurs, que, moyennant une rÃ©compense, il obligeoit
d'aller une espÃ¨ce de trot. Il appeloit cette dÃ©pense _le prix de sa
vie_. Comme nous nous trouvions dans le jardin, M. Pauquet et moi avec
le jeune marquis de Lavardin, lorsque les porteurs, pour se reposer,
l'avoient mis prÃ¨s du lieu oÃ¹ nous Ã©tions, nous nous entretenions avec
lui, tantÃ´t sÃ©rieusement, tantÃ´t avec enjouement, et cela lui faisoit
passer avec grand plaisir tout le temps qu'il y Ã©toit.

Les premiers jours du mois d'avril, il fit fort beau; l'air se radoucit
extraordinairement, et cela fit penser Ã  M. Costar qu'il devoit
dÃ©sormais quitter la demeure de la maison Ã©piscopale qui est sombre,
principalement dans les appartemens bas oÃ¹ il s'Ã©toit logÃ© pendant
l'absence de M. l'Ã©vÃªque, comme Ã©tant plus commodes que le sien, situÃ©
tout au haut de la maison. Ainsi il se fit meubler le principal
appartement de la maison du jardin dont je viens de vous parler.

Il n'y avoit encore demeurÃ© que pendant trois ou quatre jours, lorsque
le dixiÃ¨me de ce mÃªme mois d'avril, sur les quatre Ã  cinq heures du
matin, il fut violemment attaquÃ© d'un transport au cerveau, qui lui dura
une grande heure, et lui fit perdre tellement toute connoissance, qu'il
ne se souvint point, quand il en fut revenu, de ce qui s'Ã©toit passÃ©
durant tout l'accÃ¨s, et qu'il ne sut le secours qu'on lui avoit donnÃ©,
que par le rÃ©cit qu'on lui en fit. Il reÃ§ut ce secours fort Ã  propos,
par le hasard qui voulut que son valet de chambre, qui s'Ã©toit levÃ©,
l'entendÃ®t faire quelque bruit; la garde-robe Ã©tant fort proche de sa
chambre, cela l'obligea d'y entrer et de s'approcher de son lit; et l'y
voyant tombÃ© dans un Ã©vanouissement entier, il appela ceux de ses gens
qui se trouvÃ¨rent les plus proches, et ils s'employÃ¨rent tous Ã  faire ce
qu'ils crurent le plus propre Ã  le retirer de ce pÃ©rilleux Ã©tat.

M. Pauquet n'eut point de part Ã  l'alarme des autres domestiques, ni au
secours qu'ils lui donnÃ¨rent. Il ne fut Ã©veillÃ© que lorsque son maÃ®tre,
Ã©tant dÃ©gagÃ© de ce transport au cerveau, l'envoya quÃ©rir, par un
laquais, Ã  l'extrÃ©mitÃ© du jardin, oÃ¹ il logeoit dans un petit corps de
logis que M. Costar s'Ã©toit fait ajuster sur des Ã©curies, pour son
appartement, toutes les fois que M. du Mans venoit demeurer en ce
jardin; ce qui avoit donnÃ© occasion Ã  celui-lÃ  mÃªme qui se trouva court
de mÃ©moire en son _Benedicite_,[346] de faire sur-le-champ ces deux
vers:

    Ce Costar si fameux, cet homme sans Ã©gal,
    N'est donc que d'un Ã©tage au-dessus d'un cheval.

  [346] M. Lair. (_Voyez_ plus haut page 307).

M. Pauquet, Ã  qui le laquais dit tout ce qui venoit d'arriver Ã  leur
maÃ®tre, le vint promptement trouver; et comme M. Costar, qui l'aimoit
fort, venoit d'apprendre le danger oÃ¹ on l'avoit vu, et qu'il en Ã©toit
Ã©tonnÃ©, il s'attendrit extrÃªmement dÃ¨s qu'il aperÃ§ut ce domestique. Il
versa mÃªme quelques larmes qui firent aussi pleurer M. Pauquet, et dans
ce mutuel sentiment dont ils se trouvÃ¨rent fort Ã©mus, le malade dit Ã  M.
Pauquet que, s'il vouloit, il lui rÃ©signeroit tous ses bÃ©nÃ©fices, comme
il lui avoit dÃ©jÃ  assurÃ© son autre bien par le testament fait en sa
faveur.

M. Pauquet, bien aise de cette proposition, mais en Ã©tant nÃ©anmoins
surpris, lui rÃ©pondit, en pleurant autant de joie que de douleur, qu'il
ne devoit pas y songer, que son mal ne seroit rien, et qu'il ne le
croyoit pas en danger de mourir.

On me vint dire Ã  l'Ã©vÃªchÃ©, oÃ¹ j'Ã©tois logÃ©, la nouvelle de ce qui Ã©toit
arrivÃ© Ã  M. Costar. Il Ã©toit alors sept heures du matin. Je fus le voir
le plus tÃ´t que je pus, et en entrant dans la cour du logis du jardin,
je rencontrai M. Du ChesnÃ©, mÃ©decin de grande rÃ©putation, qu'il s'est
acquise par une trÃ¨s-grande Ã©tude, et par une trÃ¨s-longue expÃ©rience
dans les choses de son art. Il en a fait paroÃ®tre de considÃ©rables
effets en toutes sortes d'occasions, non-seulement sur des _Ã¢mes
viles_[347], Ã  parler selon le monde, mais encore sur celles qui sont de
la plus prÃ©cieuse matiÃ¨re et de la plus grande importance. Comme je vis
qu'il sortoit d'auprÃ¨s du malade, je lui demandai ce qu'il en pensoit:
il me rÃ©pondit, qu'Ã  ne me rien dissimuler, il croyoit qu'il Ã©toit
impossible de le guÃ©rir, y ayant dans l'asthme et dans l'hydropisie une
complication de maux qu'il avoit toujours reconnue plus puissante que
les remÃ¨des; que tout ce qu'il pouvoit faire Ã©toit de lui prolonger de
quelque peu sa vie. Il m'ajouta qu'il avoit dit la mÃªme chose Ã  M.
Pauquet.

  [347] C'est le _faciamus experimentum in animÃ¢ vili_, dont
  MoliÃ¨re a fait justice.

Je quittai ce mÃ©decin, et je m'en allai dans la chambre du malade, oÃ¹ je
trouvai M. Pauquet. Il en sortit aussitÃ´t que j'y fus entrÃ©, me laissant
seul avec son patron. Et comme je l'ai su depuis, M. Pauquet courut chez
un notaire de ses amis, logÃ© dans le voisinage, pour lui faire dresser
une procuration _Ã  rÃ©signer_, de tous les bÃ©nÃ©fices de son maÃ®tre, qui
Ã©toient son archidiaconÃ©, que nous appelons de SablÃ©, sa chanoinie et sa
cure de Niort.

Ce patron me conta cependant l'Ã©tat auquel il s'Ã©toit trouvÃ© avant qu'il
se fÃ®t un transport au cerveau. Il me dit qu'il s'Ã©toit Ã©veillÃ© aprÃ¨s
avoir bien dormi, et que, se sentant extrÃªmement Ã©mu, il avoit tÃ¢chÃ©
d'appeler son valet de chambre; mais que, dans l'instant mÃªme, il
s'Ã©toit trouvÃ© saisi d'une foiblesse, et avoit perdu toute connoissance,
sans avoir souffert le moindre mal. Il continua de me dire que, revenant
de cet Ã©tat auquel il avoit Ã©tÃ© insensible, il se trouvoit extrÃªmement
foible et fatiguÃ©, et qu'on lui venoit d'assurer qu'il avoit Ã©tÃ©
long-temps sans pouls, et presque sans haleine; qu'on l'avoit fort
tourmentÃ© pour le faire revenir; que la vapeur qui lui Ã©toit montÃ©e au
cerveau s'Ã©tant enfin dissipÃ©e, il avoit envoyÃ© quÃ©rir M. Pauquet; qu'il
ne l'avoit pu voir sans Ãªtre fort touchÃ©, et qu'il lui avoit mÃªme
proposÃ© de lui rÃ©signer tous ses bÃ©nÃ©fices; mais que ce pauvre garÃ§on
(c'est ainsi qu'il me parla), avoit rejetÃ© cette proposition qui lui
donnoit une trop terrible image[348].

  [348] Ce bon Pauquet n'en avoit pas moins Ã©tÃ© chercher le
  notaire.

Je louai sa bontÃ© et sa reconnoissance pour les anciens et constants
services que lui avoit rendus M. Pauquet, et cela ne lui dÃ©plut pas; car
c'Ã©toit l'homme du monde qui aimoit le plus passionnÃ©ment les louanges,
et qui en donnoit aux autres le plus volontiers. Il en avoit fait une
habitude si grande, qu'il louoit le plus souvent sans sujet, et sans
apparence de sujet, parce qu'il tenoit pour maxime que le plus puissant
et le plus indubitable moyen de gagner les bonnes grÃ¢ces des hommes, et
de s'en attirer l'approbation et les louanges, Ã©toit de leur applaudir
en toutes maniÃ¨res, et sans craindre de les trop flatter; d'autant que
s'ils refusoient d'abord ces sortes de parfums, par le mouvement d'une
vÃ©ritable et sincÃ¨re modestie, ce qui Ã©toit rare, ils ne laissoient pas
de s'y plaire Ã  la fin, de s'en laisser toucher et de s'en entÃªter[349].

  [349] Les hommes sont assez sots pour que Costar ait souvent
  trouvÃ© l'occasion d'appliquer son systÃ¨me, mais le donneur
  d'encens n'en demeure pas moins l'Ãªtre le plus mÃ©prisÃ©.

Cependant cette conduite, dont il avoit fait une si longue habitude
qu'elle lui Ã©toit passÃ©e en nature, et que j'avois plusieurs fois
combattue inutilement, lui Ã©toit fort dÃ©savantageuse, en ce que les
personnes de bon sens l'en estimoient moins, et le regardoient comme un
homme sans jugement, ou prostituÃ© Ã  toutes sortes de flatteries basses
et inconsidÃ©rÃ©es; outre qu'il Ã©toit si doucereux, si ajustÃ©, et si
Ã©galement complaisant, qu'il y en avoit peu qui ne trouvassent sa
conversation, oÃ¹ le _non_ ne pouvoit trouver place, sans sel et trop
languissante, quelque chose qu'il y fÃ®t entrer, par sa mÃ©moire ou par
son imagination, en sorte qu'on lui pouvoit dire, comme fit un ancien Ã 
quelqu'un qui Ã©toit toujours d'accord avec lui: Â«RÃ©pondez-moi une fois
_non_, afin que l'on puisse reconnoÃ®tre que nous sommes deux.Â»

Revenons Ã  ce qu'il me fit voir de bonne volontÃ© pour M. Pauquet: comme
je ne le croyois pas si malade qu'il l'Ã©toit, quelques rÃ©flexions que
j'eusse faites sur ce que m'avoit dit le mÃ©decin, et que je prÃ©sumois
que M. Pauquet lui avoit parlÃ© de bonne foi, je l'exhortai Ã  prendre
courage et Ã  ne se pas trop alarmer, afin que la gaÃ®tÃ© de son esprit et
les agrÃ©ables images qu'il lui fourniroit lui servissent de premier
remÃ¨de. Nous Ã©tions sur ce discours, lorsque M. Pauquet m'envoya dire
qu'il y avoit quelqu'un dans la cour, qui dÃ©siroit me parler. Je sortis,
et j'y trouvai M. Pauquet lui-mÃªme. Il me demanda d'abord de quoi nous
nous entretenions, et lui en ayant fait le rÃ©cit, je lui dis que je
croyois, sur ce que je savois que lui avoit dÃ©clarÃ© M. Du ChesnÃ©, qu'il
avoit tort de ne pas accepter l'offre que lui faisoit son patron de le
faire aussi bien son successeur qu'il l'avoit dÃ©jÃ  fait son hÃ©ritier.

Il me rÃ©pliqua qu'il avoit Ã©tÃ© surpris de cette proposition; que, dans
ce moment-lÃ , il n'avoit pas eu le loisir de penser Ã  ce qu'il devoit
faire, et qu'il avoit rÃ©pondu sans songer Ã  ce qu'il disoit, mais qu'il
me prioit de rentrer et de faire mon possible pour entretenir son maÃ®tre
dans la bonne volontÃ© qu'il avoit pour lui; qu'il venoit de donner ordre
Ã  son notaire de dresser la procuration _Ã  rÃ©signer_, et de la tenir
toute prÃªte Ã  signer; que ce notaire la lui apporteroit dans peu de
temps, et que je l'obligerois infiniment si je pouvois dÃ©terminer M.
Costar Ã  la lui passer. Ce fut assez pour me donner dans cette affaire
toute l'ardeur nÃ©cessaire Ã  la faire rÃ©ussir, car j'avois pour M.
Pauquet une sincÃ¨re affection. Je ne rÃ©flÃ©chis pas alors sur ce procÃ©dÃ©
oÃ¹ il y avoit plus d'intÃ©rÃªt que de vÃ©ritable amitiÃ©, puisque M. Pauquet
n'Ã©toit susceptible que d'une mÃ©diocre douleur, qui ne l'empÃªchoit point
de songer tranquillement Ã  ses affaires, dans un temps oÃ¹ il auroit dÃ»
avoir devant les yeux la perte d'un homme avec lequel il avoit passÃ©
trente annÃ©es, qui l'avoit sans cesse caressÃ©, et lui avoit dÃ©jÃ  fait de
grands biens.

Je rentrai dans la chambre du malade, et m'Ã©tant assis auprÃ¨s de son
lit, il me dit qu'il se trouvoit de mieux en mieux, et qu'il s'assuroit
qu'en la belle saison oÃ¹ l'on entroit, les remÃ¨des de son mÃ©decin, et
l'exercice qu'il feroit le tireroient entiÃ¨rement de son hydropisie, qui
Ã©toit ce qu'il y avoit de plus pÃ©rilleux dans sa maladie. Je lui
rÃ©pondis que l'hydropisie seule n'Ã©toit pas extrÃªmement Ã  craindre, que
de mÃªme l'asthme sans se guÃ©rir, en plusieurs personnes se portoit
longues annÃ©es; mais que ce qui me faisoit de la peine Ã©toit la
complication de ces deux maladies, et que bien que je ne le crusse pas
dans un extrÃªme et pressant danger, je ne laissois pas de croire qu'il y
avoit Ã  craindre; qu'au reste, ayant dÃ©jÃ  commencÃ©, par son testament, Ã 
disposer de ses meubles en faveur de M. Pauquet, il feroit bien de
couronner cette bonne Åuvre par la rÃ©signation de ses bÃ©nÃ©fices, ainsi
qu'il en avoit eu la pensÃ©e. Il me rÃ©pliqua que rien ne pressoit, et que
M. Pauquet ne le vouloit pas. Je lui repartis qu'on devoit toujours
Ãªtre pressÃ© de faire le bien, quand on le pouvoit faire avec autant de
justice; qu'il y auroit d'autant plus de grÃ¢ce, qu'on ne l'en avoit
point sollicitÃ©. Au surplus, qu'en cette rÃ©signation, par laquelle il
donneroit Ã  M. Pauquet une insigne preuve de sa bienveillance, et du
soin qu'il prenoit que ses longs services ne demeurassent pas sans
rÃ©compense, il ne couroit aucun risque de se voir dÃ©pouillÃ©, parce que,
rÃ©signant ses bÃ©nÃ©fices Ã  un domestique, dans la maladie oÃ¹ il se
trouvoit, s'il en guÃ©rissoit, ce rÃ©signataire ne prendroit point
possession, et qu'ainsi il arriveroit heureusement qu'il auroit donnÃ©
tout ce qu'il pouvoit donner, sans se dessaisir, et sans qu'il lui en
coÃ»tÃ¢t rien; que, dans le cas que l'on ne devoit pas seulement
s'imaginer, oÃ¹ M. Pauquet seroit assez ingrat pour le vouloir
dÃ©possÃ©der, le _regret_, qui avoit Ã©tÃ© en cas pareil jugÃ© juste et
lÃ©gitime, lui seroit assurÃ©.

Ces raisons le touchÃ¨rent, et, par plusieurs autres que je lui dis
encore en faveur de M. Pauquet, que je croyois alors plus honnÃªte homme
qu'il ne l'Ã©toit en effet, j'obligeai M. Costar Ã  me rÃ©pondre qu'il
songeroit Ã  ce que je venois de lui dire; qu'il verroit Ã  l'aprÃ¨s-dÃ®ner
ce qu'il auroit Ã  faire, puisqu'il n'y avoit rien d'extrÃªmement pressÃ©,
le dÃ©part du courrier pour Paris n'Ã©tant qu'au lendemain au soir; qu'il
voyoit bien cependant que j'Ã©tois un bon homme, plein d'une vÃ©ritable
amitiÃ© pour M. Pauquet et pour lui, qu'il m'en Ã©toit obligÃ©, et qu'il
m'en remercioit.

Comme nous en Ã©tions lÃ , M. Pauquet rentra dans la chambre pour dire Ã 
son maÃ®tre que quelqu'un de ses amis de la ville, qui avoit su ce qui
lui Ã©toit arrivÃ©, Ã©toit venu pour en apprendre des nouvelles, et
dÃ©siroit de le voir, si cela ne l'incommodoit point. Le malade fut bien
aise de cette visite. On fit entrer son ami, et je le quittai pour m'en
aller Ã  l'Ã©glise. Il Ã©toit alors neuf heures. Je revins vers les onze
heures, et je commenÃ§ois Ã  m'entretenir avec M. Costar qui s'Ã©toit senti
assez fort pour se lever et s'habiller, quand le notaire vint apporter Ã 
M. Pauquet la procuration _Ã  rÃ©signer_.

M. Pauquet envoya Ã  l'instant mÃªme un laquais, me dire Ã  l'oreille qu'il
me prioit de passer dans la salle, ce que je fis fort vite; et lÃ  il me
mit entre les mains cette procuration, me priant de ne point perdre de
temps et de la faire signer le plus tÃ´t possible. Ãtant rentrÃ©, je
mÃ©nageai les choses, de sorte, que je fis signer l'acte Ã  M. Costar, et
je le signai moi-mÃªme comme tÃ©moin; mais je ne pris pas garde qu'il y
avoit deux clauses rapportÃ©es dans les marges, que je ne fis ni signer
ni parapher. M. Pauquet, Ã  qui j'allai remettre la procuration dans
cette salle, oÃ¹ il m'attendoit avec impatience, ne prit pas garde, non
plus que moi, Ã  ce qui y manquoit; mais le notaire, Ã  qui il rendit
l'acte pour le parfaire en le signant, vit qu'il n'Ã©toit pas revÃªtu de
toute la forme nÃ©cessaire, il le lui redonna, afin qu'il y fÃ®t ajouter
ce qui y manquoit. M. Pauquet s'adressa encore Ã  moi pour cela, me
priant d'achever ce que j'avois commencÃ©. Ce fut ce qui me donna le plus
de peine, car, outre que les nodus de la goutte Ã´toient Ã  M. Costar la
libertÃ© d'Ã©crire, et qu'il y avoit une peine trÃ¨s-grande, il lui Ã©toit
sans doute passÃ© dans l'imagination des choses contraires Ã  ce qui
l'avoit portÃ© Ã  signer; de sorte que lui prÃ©sentant une seconde fois la
procuration pour signer ce qui Ã©toit rapportÃ© dans les marges, il me dit
assez brusquement qu'il le feroit Ã  son loisir, que rien ne pressoit, et
qu'aussi bien nous Ã©tions demeurÃ©s d'accord, lui et moi, qu'il falloit
Ã©crire Ã  M. du Mans avant toutes choses, par la reconnoissance qui
oblige indispensablement de rendre Ã  son patron ce qui lui est dÃ», quand
il est question de disposer du bien qu'on en a reÃ§u, et par la civilitÃ©
ordinaire, qui ne peut souffrir qu'on n'avertisse pas ce patron d'une
chose qui doit ensuite paroÃ®tre Ã  la vue de tout le monde, surtout quand
on est encore dans sa propre maison, et qu'on en reÃ§oit tous les jours
de bons traitemens et des marques d'amitiÃ©.

Je rÃ©pondis qu'en ce qui regardoit M. du Mans, son bienfaiteur et son
patron, je demeurois toujours dans la rÃ©solution que nous avions prise;
qu'il se devoit souvenir qu'il m'avoit dit qu'il lui Ã©criroit, et qu'il
lui enverroit mÃªme sa procuration, en le priant de l'agrÃ©er et de la
faire mettre entre les mains du banquier pour l'envoyer en cour de Rome,
s'il trouvoit bon qu'il eÃ»t ainsi disposÃ© du bien qu'il avoit reÃ§u de
lui; que je croyois comme lui que la bonne volontÃ© de ce prÃ©lat pour M.
Pauquet lui feroit approuver cette disposition, et qu'il le loueroit
d'avoir choisi pour son successeur un homme qui avoit toujours eu part
aux services qu'il lui avoit rendus, et qui, en beaucoup de rencontres,
avoit fait paroÃ®tre toute sorte de zÃ¨le pour ses intÃ©rÃªts; qu'au reste,
s'il Ã©toit d'un autre sentiment, il lui offroit de s'y soumettre
entiÃ¨rement, et le prioit de lui prescrire ce qu'il dÃ©siroit; que pour
cela mÃªme il Ã©toit besoin qu'il mÃ®t la procuration en Ã©tat d'Ãªtre
envoyÃ©e Ã  M. du Mans.

Je parlai ensuite d'autre chose, et sortant peu aprÃ¨s, je laissai l'acte
tout dÃ©pliÃ© sur une table auprÃ¨s de laquelle il se mettoit dans une
chaise de brocatel de Venise[350] qu'il avoit fait faire pour lui servir
dans ses maladies; car il Ã©toit bien aise de se montrer en toutes choses
propre, ajustÃ© et opulent.

  [350] C'Ã©toit une Ã©toffe de coton ou de bourre de soie qui
  imitoit le brocard. (_Dict. de TrÃ©voux._)

Le voyant l'aprÃ¨s-dÃ®ner de meilleure humeur, je m'approchai de la table
et j'y maniai la procuration que j'y avois laissÃ©e. Je voulus par lÃ 
m'attirer sa demande de ce que je faisois, ne doutant pas que, de la
distance oÃ¹ j'Ã©tois, il ne faisoit qu'entrevoir les objets, sa vue Ã©tant
extrÃªmement courte, et qu'il seroit curieux de savoir quel papier
j'avois Ã  la main. La chose rÃ©ussit; et rÃ©pondant Ã  ce qu'il me
demandoit, je lui dis que c'Ã©toit la procuration _Ã  rÃ©signer_ ses
bÃ©nÃ©fices; que je lui avois dÃ©jÃ  fait entendre qu'elle Ã©toit imparfaite,
en ce que son seing manquoit en deux endroits. Il me rÃ©pliqua que je la
laissasse sur la table, et qu'il l'achÃ¨veroit.

Dans ce mÃªme temps-lÃ , M. Pauquet entra dans la chambre, et je demandai
au malade s'il vouloit lui dicter la lettre qu'il avoit rÃ©solu d'Ã©crire
Ã  M. du Mans, me semblant qu'il Ã©toit en Ã©tat de le faire aisÃ©ment, la
chose ne demandant pas de mÃ©ditation pour un homme qui s'exprimoit aussi
facilement que lui. Il me repartit qu'encore que ce que je lui disois
fÃ»t vrai, nÃ©anmoins il ne se trouvoit pas Ã  cette heure-lÃ  disposÃ© comme
il eÃ»t voulu pour faire cette lettre, et qu'il espÃ©roit Ãªtre le
lendemain plus en humeur de la faire.

M. Pauquet prit la parole, et dit qu'il n'Ã©toit point de besoin qu'il la
lui dictÃ¢t; qu'il l'alloit faire lui-mÃªme; qu'il la lui feroit voir
ensuite, et qu'il l'adresseroit Ã  madame la marquise de Lavardin, qui
Ã©toit leur bonne amie, et qui avoit accoutumÃ© de vouloir bien se charger
de toutes leurs requÃªtes, et d'en solliciter l'effet auprÃ¨s de M. du
Mans. M. Costar approuva cette proposition, et M. Pauquet passa dans un
cabinet proche, oÃ¹ ils se retiroient d'ordinaire pour Ã©tudier et pour
Ã©crire.

En ce temps-lÃ  M. Costar me demanda si j'avois une plume, et si je
voulois donc qu'il achevÃ¢t ce qu'il avoit commencÃ©. Ce mouvement lui
vint de ce que M. Pauquet s'offrit de le dÃ©charger de la peine de faire
une lettre, qui lui donnoit sans doute des images qui lui faisoient
peur; car si son esprit Ã©toit beau, il Ã©toit aussi fort petit et
trÃ¨s-foible; et d'ailleurs il est vrai que les moindres choses font
souvent des impressions dans notre imagination que les plus claires et
les plus fortes raisons n'y sauroient faire. Je lui rÃ©pondis que j'en
allois quÃ©rir une. J'entrai pour cela dans le cabinet oÃ¹ Ã©toit M.
Pauquet, Ã  qui l'ayant demandÃ©e, il me la donna le plus vite et la
meilleure qu'il put, me tÃ©moignant une grande joie et un grand
ressentiment du soin que je prenois de ses affaires.

Quand j'eus donnÃ© cette plume au malade, il griffonna comme il put son
nom aux marges de cet acte, ainsi qu'il avoit dÃ©jÃ  fait en le signant la
premiÃ¨re fois; car il avoit les mains tellement nouÃ©es de gouttes, et si
tremblantes, que ce qu'il formoit de caractÃ¨res Ã©toit plutÃ´t un
griffonnage que de l'Ã©criture[351]. Il y avoit prÃ¨s de quinze ou seize
ans qu'il n'Ã©crivoit plus du tout, si ce n'Ã©toit seulement son nom, dans
les occasions oÃ¹ il ne pouvoit pas s'en dispenser.

  [351] Il est singulier que le notaire ait manquÃ© Ã  son devoir en
  ne recevant pas lui-mÃªme la signature de Costar. Une procuration
  _ad resignandum_ Ã©toit, relativement aux bÃ©nÃ©fices, une vÃ©ritable
  donation entre-vifs, et par consÃ©quent un acte trÃ¨s-important.

Cette affaire Ã©tant ainsi achevÃ©e, M. Costar avec M. Pauquet trouvÃ¨rent
Ã  propos que j'Ã©crivisse Ã  madame la marquise de Lavardin le rÃ©cit de
l'_accident_ qui Ã©toit arrivÃ© Ã  M. Costar; il appeloit ainsi le violent
transport au cerveau que lui avoit causÃ© son mal, et ils m'en priÃ¨rent,
M. Pauquet nous faisant croire qu'il manderoit seulement au nom de M.
Costar Ã  M. du Mans la rÃ©solution qu'il avoit prise de le faire le
_rÃ©signataire_ de ses bÃ©nÃ©fices, sous son bon plaisir. Nous crÃ»mes qu'il
ne manqueroit pas Ã  faire ce qu'il nous disoit. Il n'en fit cependant
rien, dans la crainte que ce prÃ©lat n'apportÃ¢t quelque changement dans
cette affaire qui lui donnoit une extrÃªme joie. Il s'efforÃ§oit nÃ©anmoins
de la cacher sous une tristesse apparente et affectÃ©e; mais il savoit si
peu jouer son personnage, que souvent il y demeuroit court, permettant Ã 
cette joie de se laisser entrevoir. Cela me fit d'autant plus de peine,
que j'avois occasion d'en juger que cet homme n'Ã©toit pas aussi rempli
d'honneur et de probitÃ© que je l'avois cru; qu'il s'Ã©chapperoit fort, et
qu'il seroit mal conduit, quand il seroit son propre maÃ®tre et suivroit
ses inclinations.

Je pourrois, monsieur, faire ici quelques rÃ©flexions sur les divers
changements de volontÃ© des hommes, je me contenterai de vous dire que,
peu de temps aprÃ¨s mon arrivÃ©e au Mans, en 1652, m'entretenant une fois
avec M. Costar des services qu'il recevoit de M. Pauquet, je lui dis,
pour rendre plus d'offices Ã  ce dernier, que j'aimois parfaitement, Ã 
cause de beaucoup d'amitiÃ© qu'il m'avoit alors tÃ©moignÃ©e, plus toutefois
en apparence qu'en effet, que je ne doutois pas qu'il ne le fÃ®t son
successeur, pourvu qu'il eÃ»t le loisir de disposer de ses bÃ©nÃ©fices en
mourant. Il me rÃ©pondit Ã  cela que je ne connoissois guÃ¨re Pauquet, que
c'Ã©toit un franc ivrogne et un fou, auquel il n'auroit garde de se fier,
et que si ce n'Ã©toit qu'il le retenoit sans cesse, il lui feroit mille
affronts. Cependant, lorsque le temps de sa fin fut venu, il ne se
souvint plus de l'humeur de cet homme. Il ne fut pas capable de penser,
par la longue connoissance qu'il en avoit, au peu d'honneur que lui
feroit une telle disposition de ses bÃ©nÃ©fices.

Les jours qui suivirent furent assez calmes pour le malade, qui se remit
mÃªme Ã  travailler Ã  la traduction de la Vie d'Agricola qu'il avoit
commencÃ©e, et il l'acheva.

Il lui reprit peu de temps aprÃ¨s un accÃ¨s de sa goutte; mais trÃ¨s-lÃ©ger,
et la fluxion, qui avoit changÃ© son cours ordinaire, se jeta sur la
poitrine, et augmenta beaucoup son asthme. Voyant qu'il ne se guÃ©rissoit
point, et qu'il sentoit mÃªme ses forces diminuer, il s'en prit Ã  son
mÃ©decin, et il fit venir un homme qu'on lui dit Ãªtre trÃ¨s-habile et
trÃ¨s-expert Ã  guÃ©rir de pareilles maladies. Il se persuada mÃªme que ce
nouveau mÃ©decin, demeurant dans le bourg de Conlie, qui est le plus
considÃ©rable et le principal du marquisat de Lavardin, auroit un soin
plus particulier de lui, et qu'il ne manqueroit pas, pour lui rendre la
santÃ©, d'employer tous les secrets de son art. Ce nouveau mÃ©decin, qui
n'Ã©toit qu'un apothicaire de village, et qui s'Ã©toit mis dans une si
grande rÃ©putation parmi les paysans, qu'elle Ã©toit venue jusque dans la
ville, fut reÃ§u comme un souverain Esculape, sans aucun examen, et sans
que le malade se mÃ®t en peine de lui faire connoÃ®tre sa maladie; sans
que lui-mÃªme, qui devoit savoir ce qu'il entreprenoit, voulÃ»t seulement
Ã©couter ce que je tÃ¢chois de lui en apprendre. Il se contenta de parler
aussi magnifiquement qu'il put de son remÃ¨de, qu'il prÃ©tendoit
spÃ©cifique, de raconter quantitÃ© de cures singuliÃ¨res et merveilleuses
qu'il assuroit avoir opÃ©rÃ©es, et de nous promettre dans fort peu de
temps le plus heureux succÃ¨s, sans vouloir qu'on lui rÃ©pliquÃ¢t, et
exigeant de nous une entiÃ¨re confiance en ses promesses. Car si on lui
disoit que l'hydropisie, non-seulement Ã©toit toute formÃ©e, mais qu'elle
lui gagnoit dÃ©jÃ  le ventre, il rÃ©pondoit: Â«J'en ai bien vu d'autres;Â»
que l'asthme Ã©toit fort enflammÃ© et fort puissant: Â«J'en ai bien vu
d'autres;Â» que la fiÃ¨vre, quoiqu'elle ne fÃ»t pas violente, Ã©toit presque
continue; qu'il prÃ®t garde que son remÃ¨de ne donnÃ¢t plus d'inflammation
Ã  l'asthme qui la causoit: Â«J'en ai bien vu d'autres;Â» et point d'autre
rÃ©ponse Ã  ce qu'on lui pouvoit dire. Ce qui est le style ordinaire de
tous les charlatans et de tous les ignorants qui dÃ©bitent un remÃ¨de,
dont ils ne connoissent ni les qualitÃ©s, ni le temps et la maniÃ¨re de
s'en servir Ã  propos.

Il parut cependant si ferme en ses promesses et il sut si bien nous
faire valoir son mÃ©rite et celui de son secret, qu'il me fit espÃ©rer,
comme aux autres, qu'il guÃ©riroit M. Costar. Ce qui m'y porta
particuliÃ¨rement fut que ses drogues eurent d'abord quelque force, en ce
qu'elles diminuÃ¨rent l'extrÃªme inquiÃ©tude que causoit au malade une
vÃ©hÃ©mente chaleur qu'il sentoit par tout son corps, surtout dans le
creux des mains et Ã  la plante des pieds. M. Costar eut tant de joie de
ce soulagement, et il en conÃ§ut une si ferme espÃ©rance d'une entiÃ¨re et
parfaite guÃ©rison, qu'il ne songea plus qu'Ã  se bien divertir. Il fit
mÃªme inviter Ã  dÃ®ner avec lui quelques-uns de ses amis les plus
familiers. Il fit souvent lui-mÃªme rÃ©pÃ©ter M. de Lavardin, qui Ã©toit
encore son disciple. Il fit venir des violons dans sa chambre, et
quelques chantres Ã  qui il fit chanter des airs qu'ils lui disoient Ãªtre
nouveaux. Il s'imaginoit que cette gaÃ®tÃ© exciteroit la chaleur
naturelle, la rendroit victorieuse de celle qui n'Ã©toit qu'Ã©trangÃ¨re,
et, secondant les remÃ¨des, les feroit plus promptement agir. Pour
augmenter encore les mouvements de cette joie, quoiqu'il n'eÃ»t qu'une
fort mauvaise voix, il chantoit lui-mÃªme, et il fit quelques petits
couplets de chanson assez mal rimÃ©s.

Cela me fait souvenir, monsieur, de parler d'une chose assez singuliÃ¨re
dans un homme de lettres qui aimoit passionnÃ©ment la poÃ©sie: c'est qu'il
n'a fait en sa vie que si peu de vers, qu'on peut dire qu'il n'en a
point fait. Et je ne connois de sa faÃ§on que cette Ã©pithalame:

    Dieu veuille que le blond hymen
    Vous soit bien favorable! _Amen!_

qu'il donnoit au petit Nau, alors son laquais, qu'il vouloit faire
passer pour avoir beaucoup de penchant Ã  la poÃ©sie, et rimer
naturellement.

Il fit outre cela une Ã©pigramme dont il feignit aussi que ce petit
laquais Ã©toit l'auteur. Ce fut Ã  la louange d'une femme de chambre de
madame la marquise de Lavardin, qui Ã©toit une grande fille brune, qui,
dans une grande jeunesse, avoit les dents trÃ¨s-blanches et fort belles.
Je ne me souviens pas des premiers vers, oÃ¹ il se disoit Ã  lui-mÃªme
qu'elle se moqueroit de l'offre de ses services, et de la dÃ©claration
qu'il lui alloit faire de son amour; mais je sais que cette Ã©pigramme
finissoit ainsi:

    Elle va rire Ã  tes dÃ©pens;
    Mais, petit Nau, tu t'en consoles:
    Si tu n'as de belles paroles,
    Tu verras de fort belles dents.

Il fit aussi quelques couplets de chansons sur des airs du temps,
c'est-Ã -dire quelques vaudevilles; et comme il savoit qu'il n'avoit
point de gÃ©nie pour la poÃ©sie, il n'avoit pas voulu s'y appliquer. M. de
Voiture, qui Ã©toit un excellent juge de ces sortes de talents, lui dit
par raillerie dans la lettre huitiÃ¨me de leurs _Entretiens_, en lui
rÃ©pondant touchant quelques vers de sa faÃ§on qu'il lui avoit envoyÃ©s:
Â«Mais je crois que vous aimez mieux que je vous loue de votre poÃ©sie que
de votre prose, car Aristote dit que _sur tous les ouvriers, le poÃ¨te
est amoureux de son ouvrage_. En vÃ©ritÃ©, vos Åuvres poÃ©tiques sont
admirables! et je veux mourir si vous ne faites des vers comme
CicÃ©ron[352]!Â»

  [352] _Entretiens_, p. 87.

Il lui avoit dit de mÃªme dans la prÃ©cÃ©dente, qui est la seconde de leurs
_Entretiens_, par une pareille raillerie, qu'il faisoit sur quelques
vers franÃ§ois qu'il avoit composÃ©s en traduisant une Ã©pigramme grecque:
Â«Je trouve au reste votre version du grec en vers franÃ§ois fort
heureuse; mais dites le vrai, combien de fois avez-vous invoquÃ© Apollon
pour cela[353]?Â» Ce que M. de Voiture lui disoit pour lui faire entendre
qu'il paroissoit en ses vers qu'il avoit eu bien de la peine Ã  les
faire, qu'ils ne couloient pas de source, qu'ils avoient Ã©tÃ© mis
ensemble Ã  force de machines et d'engins, et enfin qu'Apollon n'avoit
cÃ©dÃ© qu'Ã  son importunitÃ© pour lui aider Ã  se tirer de l'embarras oÃ¹ il
s'Ã©toit jetÃ© de gaÃ®tÃ© de cÅur, et dont il ne pouvoit se dÃ©gager sans
son secours.

  [353] _Entretiens_, p. 38. Dans la lettre citÃ©e, Voiture s'est
  continuellement moquÃ© de Costar. On voit qu'il en est ennuyÃ©,
  fatiguÃ©. Mais Costar Ã©toit trop prÃ©venu de son mÃ©rite pour s'en
  apercevoir, et il lui arrive mÃªme de citer comme des Ã©loges de
  mordantes critiques, dont la pointe rebroussoit sur
  l'amour-propre dont il Ã©toit cuirassÃ©. On en pourra juger par le
  passage suivant d'une lettre adressÃ©e Ã  Voiture: Â«On montroit
  l'autre jour Ã  un gentilhomme de cette province une de mes
  lettres qui Ã©toit assez longue.--_Vraiment_, dit-il, _cet
  homme-lÃ  sait bien faire de longues lettres, mais en sauroit-il
  bien faire de succinctes?_ (_Entretiens_, p. 59.)

Cependant il disoit avec Montaigne: Â«L'histoire, c'est plus mon gibier,
ou la poÃ©sie que j'ayme d'une particuliÃ¨re inclination; car, comme
disoit ClÃ©anthes, tout ainsi que la voix contraincte dans l'estroict
canal d'une trompette sort plus aigÃ¼e et plus forte; ainsi me semble-il
que la sentence pressÃ©e aux pieds nombreux de la poÃ©sie s'eslance bien
plus brusquement, et me fiert d'une plus vifve secousse[354].Â» Il est
vrai qu'il Ã©toit persuadÃ© que c'Ã©toit chez les excellents poÃ¨tes que se
rencontroit la sublime, douce et vive Ã©loquence, selon les genres
diffÃ©rents de poÃ©sie; que les lumiÃ¨res Ã©toient plus pures et plus
brillantes chez eux que chez les orateurs; que les expressions y Ã©toient
plus nobles, plus fines et plus surprenantes; que les inventions
ingÃ©nieuses, touchantes, merveilleuses et adroites couloient toutes des
sources qu'ils avoient ouvertes; que les poÃ¨tes avoient les premiers
trouvÃ© les diverses figures, et qu'ils avoient enseignÃ© l'art de s'en
bien servir, pour exciter dans les esprits d'infinis mouvements, comme
Plutarque l'a dit de Sapho, en la comparant Ã  Cacus, fils de Vulcain,
qui jetoit feu et flammes par la bouche; qu'ils avoient en un mot fait
voir les grÃ¢ces du discours avec tous leurs appas, leurs attraits et
leurs charmes, aussi bien que cette puissance avec laquelle le poÃ¨te
tonne, Ã©claire, foudroie, et emporte Ã  son grÃ© les volontÃ©s les plus
mutines et les plus rebelles; il disoit enfin que les beaux vers, la
noble et la grande poÃ©sie lui sembloient autant au-dessus de la bonne et
de la belle prose, que le langage des Dieux est au-dessus de celui des
hommes, et que c'est une _monnoie d'or, qui a beaucoup de prix,
quoiqu'elle ait peu de masse et peu d'Ã©tendue_.

  [354] _Essais de Montaigne_, liv. 1er, chap. 25.

C'est ce qui l'avoit obligÃ© d'apprendre tout Horace par cÅur, et les
plus beaux endroits des autres poÃ¨tes, tant grecs que latins. Il les
avoit traduits en prose, avec toute la dÃ©licatesse, toute la force et
l'Ã©loquence qu'il avoit cru pouvoir rÃ©pondre Ã  leur beautÃ©.

Il savoit de mÃªme tous les vers de Malherbe, et il avoit pris un soin
particulier d'Ã©tudier ses merveilleux ouvrages, sur lesquels il avoit
travaillÃ©. Il avoit voulu en faire voir, par une espÃ¨ce de commentaire,
l'excellence et les rares avantages, soit en y faisant remarquer ce que
cet auteur a de pensÃ©es sublimes, nouvelles et finies[355], et
d'expressions admirables, soit en dÃ©fendant quelques endroits contre les
injustes attaques de critiques qui en jugeoient avec moins de savoir que
d'envie et de jalousie. Enfin il n'y avoit point de beaux vers en notre
langue qu'il n'eÃ»t lus, et dont il n'eÃ»t rempli sa fidÃ¨le et vaste
mÃ©moire, aussi bien que de ceux des poÃ¨tes italiens, entre lesquels le
Tasse, comme de raison, avoit le premier rang dans son esprit.

  [355] _Finies_ pour _achevÃ©es_.

Voyons maintenant, monsieur, l'effet des remÃ¨des de l'apothicaire de
Conlie, qui eurent d'abord assez de succÃ¨s. Il m'a semblÃ© que je
prolongeois la vie du malade, en diffÃ©rant de vous dire qu'au bout de
quatre Ã  cinq jours, il sentit les inquiÃ©tudes qu'une chaleur interne
lui causoit, non-seulement revenues comme auparavant, mais de beaucoup
augmentÃ©es, malgrÃ© toute la puissance des drogues de celui qui lui avoit
promis de le guÃ©rir, et qui commenÃ§oit lui-mÃªme Ã  reconnoÃ®tre qu'il
travailloit en vain, et qu'au lieu d'une paix solide et entiÃ¨re, il ne
lui avoit obtenu qu'une trÃªve de courte durÃ©e.

Ce qui fut encore plus fÃ¢cheux, c'est qu'il se fit un second transport
au cerveau, qui lui fit, comme le premier, perdre toute connoissance; et
quoiqu'il eÃ»t moins durÃ©, comme il fut violent, il l'affoiblit beaucoup.

On se servit de l'occasion qu'en donna ce second accident, pour le
porter, plus particuliÃ¨rement qu'on n'avoit fait jusqu'alors, Ã  songer Ã 
la mort, et le disposer Ã  se mettre en Ã©tat de bien mourir. Il tÃ©moigna
Ã  tout ce qu'on lui dit lÃ -dessus, qu'on lui faisoit grand plaisir, et,
Ã©levant son esprit Ã  Dieu, il dit forces choses dÃ©votes et touchantes.
Il allÃ©gua mÃªme quelques beaux passages de l'Ecriture et des PÃ¨res; car
en l'Ã©tat oÃ¹ il se trouvoit, et durant tout le cours de sa maladie, sa
mÃ©moire demeura dans toute sa force. Il parut extrÃªmement persuadÃ© de ce
qu'il disoit, et il Ã©difia tous ceux qui l'entendirent. AprÃ¨s qu'il eut
parlÃ©, comme il fit, prÃ¨s de demi-heure, se reposant quelquefois et
Ã©coutant ce qu'on prenoit le temps de lui dire, dans les mÃªmes pensÃ©es,
il souhaita qu'on lui fÃ®t venir le PÃ¨re Hameau, alors supÃ©rieur de
l'Oratoire de cette ville. Il lui fit sa confession, et ce PÃ¨re Ã©tant
homme de piÃ©tÃ© et de beaucoup de lumiÃ¨res, ils eurent ensemble plusieurs
entretiens, dans lesquels il parut que le malade jouissoit aussi
entiÃ¨rement de son esprit, que si son corps eÃ»t Ã©tÃ© en santÃ©; car, Ã  ce
que m'a dit plusieurs fois ce PÃ¨re, il n'Ã©toit pas concevable combien,
sur les diffÃ©rents sujets de dÃ©votion dont ils parlÃ¨rent, sa mÃ©moire et
son entendement lui fournirent de belles et d'excellentes choses qu'il
avoit puisÃ©es dans la lecture des PÃ¨res, et combien il en produisoit de
lui-mÃªme sur-le-champ, par les judicieuses rÃ©flexions qu'il y faisoit.

Son mal, qui s'augmentoit toujours, ne laissoit pas nÃ©anmoins de lui
donner quelques heures de relÃ¢che, et il en concevoit aussitÃ´t quelque
espÃ©rance de guÃ©rison, tant l'amour de la vie est attachÃ© Ã  l'homme par
sa propre nature, et tant cet amour l'aveugle aisÃ©ment sur ce qu'il lui
est le plus important de connoÃ®tre, puisqu'il n'y en a point d'oÃ¹
dÃ©pende plus souverainement son mal ou son bien. Comme on s'apercevoit
de l'inclination qu'il avoit Ã  prendre ces espÃ©rances, qu'on Ã©toit
assurÃ© qu'elles Ã©toient fausses, et qu'on ne vouloit pas qu'il s'y
trompÃ¢t, on lui disoit toujours qu'il devoit se dÃ©tacher de l'amour de
la vie de ce monde, pour ne penser qu'Ã  la vie Ã©ternelle.

Il lui survint une troisiÃ¨me attaque d'un transport au cerveau; elle fut
plus lÃ©gÃ¨re et de plus courte durÃ©e que les deux prÃ©cÃ©dentes. Elle
obligea, quand il fut revenu, Ã  lui faire voir que la fin de sa vie
s'approchoit. Il avoit communiÃ© deux fois, et il avoit reÃ§u le saint
viatique. On lui proposa de recevoir l'extrÃªme-onction. Il la reÃ§ut fort
chrÃ©tiennement, je veux dire avec une entiÃ¨re connoissance de l'action
sainte qui se faisoit sur lui, pour son salut, par ce sacrement, en
tÃ©moignant qu'il prenoit une parfaite confiance en la bontÃ© de
JÃ©sus-Christ, qui l'a instituÃ©, et en se rÃ©signant tout-Ã -fait Ã  la
misÃ©ricorde de Dieu, Ã  qui il demandoit pardon de ses pÃ©chÃ©s avec
beaucoup de marques de douleur de l'avoir offensÃ©. Il rÃ©pondit avec
beaucoup de prÃ©sence d'esprit Ã  M. son curÃ© qui le lui administra, et il
dit sur ce sujet plusieurs choses qui tÃ©moignoient sa foi, et qui
Ã©toient d'Ã©dification et de piÃ©tÃ©.

Le lendemain il se trouva un peu mieux, et il se fit lever dans sa
chaise, oÃ¹ il Ã©toit quand deux PÃ¨res Minimes le vinrent voir. Ils lui
firent un compliment sur la part qu'ils prenoient Ã  son mal, et ils lui
dirent qu'ils avoient priÃ© Dieu pour lui dans leur communautÃ©, et qu'ils
continueroient de le faire. Il les remercia avec des paroles fort
Ã©lÃ©gantes et fort affectueuses, parlant toujours bien en toutes
occasions, par la trÃ¨s-longue habitude qu'il s'en Ã©toit faite. Il les
pria de le secourir par leurs priÃ¨res, et il les assura que la premiÃ¨re
visite qu'il feroit, dÃ¨s qu'il seroit guÃ©ri, seroit dans leur maison,
pour leur rendre grÃ¢ces de l'amitiÃ© qu'ils lui faisoient paroÃ®tre. Ces
bons PÃ¨res, ayant passÃ© une demi-heure dans cette conversation, se
retirÃ¨rent. Nous vÃ®mes, par la promesse qu'il leur avoit faite, qu'il
reprenoit toujours des espÃ©rances trompeuses, qui pouvoient le dÃ©tourner
des vues qu'il devoit avoir pour celles du ciel. Nous fÃ®mes revenir le
PÃ¨re Hameau et M. le curÃ© de la paroisse, qui lui firent entendre
doucement qu'il ne devoit se remplir que des pensÃ©es qui regardoient les
choses de son salut, afin de mourir dans la douleur d'avoir offensÃ©
Dieu, et d'obtenir sa grÃ¢ce pour vivre Ã©ternellement avec lui, puisqu'il
pouvoit assez reconnoÃ®tre, par l'opiniÃ¢tretÃ© invincible de son mal, que
la volontÃ© de Dieu Ã©toit qu'il quittÃ¢t la terre pour le ciel. Il se
soumit tout aussitÃ´t Ã  ces sages et saints avis, et il remercia beaucoup
ceux qui les lui donnoient, leur disant qu'il alloit tÃ¢cher d'en tirer
tout le profit qui lui seroit possible.

Deux jours avant qu'il mourÃ»t, il fut tourmentÃ© d'une chaleur interne
qui l'inquiÃ©ta, et comme il se trouva trÃ¨s-foible, au lieu que lorsqu'il
avoit plus de force on le portoit de son lit dans une chaise, on ne fit
plus que le tirer doucement d'un cÃ´tÃ© Ã  l'autre de ce lit. Enfin, le
treize du mois de mai, ne paroissant point Ãªtre proche du dernier
moment, il voulut qu'on le levÃ¢t dans une chaise qui Ã©toit au chevet de
son lit. Il s'y ennuya bientÃ´t, et il s'y trouva mÃªme fort incommodÃ©.
Il demanda avec empressement qu'on le remÃ®t dans son lit; ce qu'on fit Ã 
l'instant mÃªme; mais dÃ¨s qu'il y fut recouchÃ©, il dit que sa camisole
Ã©toit pliÃ©e sous son cÃ´tÃ© et qu'elle le blessoit. Il pressoit fort qu'on
lui Ã´tÃ¢t ce pli, et quoiqu'on fÃ®t tout ce que l'on pouvoit pour le
satisfaire, et qu'aprÃ¨s y avoir bien regardÃ©, on l'assurÃ¢t qu'il n'y
avoit plus rien qui lui pÃ»t nuire, et qu'on avoit Ã´tÃ© le pli, cela ne
servit qu'Ã  augmenter l'Ã©motion oÃ¹ il Ã©toit, et que lui causoit, sans
doute, une douleur qui venoit de ses maladies. Il commanda mÃªme avec des
paroles aigres et injurieuses Ã  son lecteur, qu'il voyoit occupÃ© Ã  le
secourir, de lui Ã´ter donc ce pli qui lui faisoit une si sensible
douleur. Dans ce mÃªme temps et tout d'un coup, il vint dire: Â«Ah! voici
bien autre chose!Â» J'ouis cette parole aisÃ©ment, parce que j'Ã©tois tout
proche de son chevet, tandis que M. Depoix, son lecteur, et M. Pauquet,
qui Ã©toient dans la ruelle, tÃ¢choient de faire disparoÃ®tre le pli de sa
camisole.

J'aperÃ§us dans ce moment, en le voyant s'agiter, et remarquant quelque
changement en son visage par le mouvement de ses yeux, par les
diffÃ©rentes couleurs que prenoit son teint, et plus encore par sa bouche
qu'il ouvroit extraordinairement, qu'il se faisoit un grand dÃ©bord de
son cerveau. Je me jetai brusquement sur son lit, et par un grand et
prompt effort, je mis le malade en son sÃ©ant, lui criant qu'il songeÃ¢t Ã 
Dieu, qu'il lui offrÃ®t son Ã¢me et qu'il lui demandÃ¢t pardon de ses
fautes, et dans ce moment je le vis expirer, un flegme qui lui remplit
toute la bouche l'ayant Ã©touffÃ©.

M. Pauquet, aprÃ¨s quelques lÃ©gÃ¨res lamentations, donna ordre Ã 
l'enterrement, qui, le lendemain, se fit solennellement dans l'Ã©glise
cathÃ©drale.

Environ deux mois aprÃ¨s sa mort, M. Pauquet, par la faveur de M. de
Pellisson, reÃ§ut les douze cents Ã©cus dus Ã  son dÃ©funt patron pour la
derniÃ¨re annÃ©e de ses gages d'historiographe du roi. Il employa cette
somme Ã  fonder un service dans l'Ã©glise cathÃ©drale, pour y Ãªtre cÃ©lÃ©brÃ©
Ã  perpÃ©tuitÃ© pour le repos de l'Ã¢me de son dÃ©funt maÃ®tre et de son
trÃ¨s-libÃ©ral bienfaiteur, et il fit mettre une tombe de pierre sur la
fosse, oÃ¹ on lit cette Ã©pitaphe:

       _Hic jacet venerabilis ac circumspectus vir
    Dominus Petrus Costar, presbiter, Parisijs oriundus,
          In sacrÃ¢ theologiÃ¦ Facultate Parisiensi
       Baccalaureus formatus, nec non archidiaconus
                       De Sabolio.
     Obijt decimÃ¢ tertiÃ¢ maij, anno salutis 1660.
                  Requiescat in pace.
                    Omnia omnibus._




VIE

DE LOUIS PAUQUET,

CHANOINE ET ARCHIDIACRE DU MANS.


A M. L'ABBÃ MÃNAGE.

Louis Pauquet, monsieur, naquit Ã  Bresles, bourg de Picardie, prÃ¨s de
Beauvais. Son pÃ¨re Ã©toit un pauvre paysan, qui travailloit au labourage
dans une terre qu'avoit en ce lieu-lÃ  M. Chastelain, parent de M. de
Rueil, Ã©vÃªque d'Angers, et dont vous avez vu autrefois le fils Ãªtre l'un
des adjudicataires des gabelles. Comme ce pauvre homme avoit plusieurs
enfants, il fit en sorte de se dÃ©charger de celui-lÃ , en le donnant Ã 
madame Chastelain, pour lui servir de laquais. Louis Pauquet demeura
chez cette dame pendant quelques annÃ©es, quoiqu'elle s'aperÃ§Ã»t qu'il
avoit une furieuse inclination pour le vin; mais comme il avoit beaucoup
de mÃ©moire, et qu'il retenoit facilement ce qu'elle lui ordonnoit de
dire, dans les diffÃ©rents messages dont elle le chargeoit, et les
rÃ©ponses qu'on lui faisoit, elle en souffrit pendant quelques annÃ©es;
mais cette passion pour l'ivrognerie s'accrut tellement, que Pauquet lui
devint insupportable. Comme madame Chastelain avoit de la charitÃ© pour
le pÃ¨re de ce jeune garÃ§on, elle ne voulut pas que le fils eÃ»t perdu le
temps qu'il avoit passÃ© Ã  son service, et elle se rÃ©solut Ã  lui faire
apprendre un mÃ©tier; lui en ayant donnÃ© le choix, il prit celui de
tourneur. Le soin qu'eut son maÃ®tre de le tenir assidu Ã  son travail, et
le peu de moyens qu'il avoit d'acheter du vin, dans un lieu comme Paris,
oÃ¹ il est cher, firent qu'il passa une grande partie du temps de cet
apprentissage sans qu'on le vÃ®t ivre; cela fit croire qu'il s'Ã©toit
corrigÃ© de ce dÃ©faut. Il apprit cependant qu'on vouloit donner Ã  MM. de
RuzÃ©, neveux de M. l'Ã©vÃªque d'Angers, et fort proches parents de M.
Chastelain, un valet de chambre pour les servir au collÃ©ge de La FlÃ¨che,
oÃ¹ on les envoyoit, afin de les tenir prÃ¨s de leur oncle. Pauquet,
ennuyÃ© de son mÃ©tier, s'offrit, et il fut reÃ§u. On pensa que son Ã¢ge de
dix-huit Ã  dix-neuf ans l'avoit rendu plus sage.

Lorsque ces jeunes enfants furent Ã  La FlÃ¨che, les JÃ©suites, qui en
avoient un soin particulier, et qui surveilloient la conduite de leur
valet, ne laissoient sortir ce dernier que les jeudis; mais il ne
revenoit jamais, le soir, sans Ãªtre complÃ¨tement ivre; ce qui obligea
ces PÃ¨res de l'empÃªcher entiÃ¨rement de sortir, ayant reconnu qu'il n'y
avoit que ce moyen de le retenir. En cet Ã©tat de contrainte, il
s'ennuyoit beaucoup dans le collÃ©ge, parce qu'il Ã©toit privÃ© de la douce
liqueur du vin. Les JÃ©suites lui en donnoient si peu Ã  chaque repas, et
de si bien trempÃ©, qu'il le comptoit pour rien.

Il fit alors de nÃ©cessitÃ© vertu; il considÃ©ra qu'il n'avoit que trÃ¨s-peu
d'occupation auprÃ¨s de ses jeunes maÃ®tres, qui alloient deux fois le
jour en classe, et il se mit en tÃªte d'apprendre la langue latine: il y
fut d'ailleurs portÃ© par le PrÃ©fet de la chambre oÃ¹ Ã©toient les jeunes
enfants qu'il servoit. Ce PÃ¨re avoit reconnu qu'il avoit beaucoup de
mÃ©moire, et qu'il ne manquoit pas d'esprit; et d'autant qu'il en tiroit,
en son particulier, quelque service, il avoit pris de l'affection pour
lui, jusqu'Ã  vouloir bien se donner la peine de lui enseigner les
premiers Ã©lÃ©ments de la langue latine.

Il y fit tant de progrÃ¨s, qu'ayant commencÃ©, vers le milieu de l'annÃ©e,
Ã  s'y appliquer, il fut capable d'entrer, Ã  l'ouverture des classes de
l'annÃ©e suivante, dans la cinquiÃ¨me; et, sa mÃ©moire secondant toujours
son application, il se trouva qu'Ã  PÃ¢ques il savoit tellement tout ce
qu'il pouvoit apprendre dans cette classe, qu'on le fit monter en
quatriÃ¨me. Il s'y rendit si savant Ã  la fin de l'annÃ©e, qu'on lui donna
la troisiÃ¨me, oÃ¹ il passa toute l'annÃ©e; mais son RÃ©gent et le PrÃ©fet
des classes qui examinÃ¨rent sa composition, et qui l'interrogÃ¨rent,
jugÃ¨rent Ã  propos de ne le point arrÃªter dans la seconde; ils le mirent
en rhÃ©torique, oÃ¹ en peu de temps il surpassa tellement tous les autres
Ã©coliers, qu'on fut obligÃ© de lui donner une place fixe pour leur
laisser le moyen d'exercer leur Ã©mulation, et de se disputer la
premiÃ¨re, qu'il auroit toujours occupÃ©e.

Ces PÃ¨res, Ã©tonnÃ©s de cette merveilleuse facilitÃ©, ne pouvoient
s'empÃªcher d'avoir de l'estime pour lui; ils avoient mÃªme l'indulgence
de le laisser aller dans la ville quelques jeudis, persuadÃ©s que les
belles connoissances dont ils lui avoient rempli l'esprit l'auroient
Ã©clairÃ© et lui auroient mieux fait comprendre la honte qu'il y a de
noyer sans cesse sa raison dans le vin; mais cela ne servit qu'Ã  leur
faire reconnoÃ®tre que les fortes inclinations que la nature donne au mal
ne se changent point, et qu'elles aveuglent toujours l'entendement; car
il rentroit toujours ivre dans leur collÃ©ge, et le PÃ¨re JÃ©suite, qui
Ã©toit chargÃ© du soin de MM. de RuzÃ©, crut devoir en donner avis Ã  M.
l'Ã©vÃªque d'Angers, leur oncle, qui avoit accoutumÃ© de dire, _les jeudis
de Pauquet_, pour faire entendre des jours de dÃ©bauche et d'ivrognerie.

Il reconnut, par ce nouvel avis, que l'ivrognerie Ã©toit un mal sans
remÃ¨de dans ce jeune homme, et il se rÃ©solut de lui donner son congÃ©,
lorsqu'il seroit revenu Ã  Angers, avec ses maÃ®tres, pour y passer le
temps des vacations, comme il faisoit chaque annÃ©e. Il s'affermit
surtout en cette rÃ©solution par la pensÃ©e qu'un dÃ©faut de cette sorte ne
le rendoit pas seulement incapable de bien servir ses neveux, mais
pouvoit encore Ãªtre Ã  ceux-ci d'un mauvais exemple.

Les neveux du prÃ©lat Ã©tant venus Ã  l'ordinaire Ã  Angers, il se
rencontra, heureusement pour M. Pauquet, que M. Costar, qui Ã©toit auprÃ¨s
de M. d'Angers, en qualitÃ© de bel-esprit, eut besoin d'un homme qui le
servÃ®t dans ses Ã©tudes, Ã  la place d'un autre qui le quittoit pour se
marier. Comme M. Costar savoit que M. Pauquet Ã©crivoit bien, et qu'il
entendoit la langue latine, il le crut propre Ã  lui rendre les services
qu'il dÃ©siroit, et il le prit avec lui.

M. Costar fit tout ce qu'il put pour lui Ã´ter l'amour du vin; mais il y
perdit ses peines, et le seul remÃ¨de qu'il y trouva, fut de l'occuper
extrÃªmement, et de ne lui permettre de sortir de son cabinet que le
moins qu'il se pourroit; car lorsqu'il Ã©toit obligÃ© de l'envoyer en
quelque lieu que ce fÃ»t oÃ¹ il y avoit du vin, il n'en revenoit jamais
sans en avoir pris au-delÃ  de la mesure; et pour se procurer ce plaisir,
il s'accostoit toujours de petites gens, surtout des sommeliers des
grandes maisons, et de tous ceux gÃ©nÃ©ralement qui pouvoient le faire
boire sans cÃ©rÃ©monie, Ã  toute heure et en toutes sortes de lieux.

Mais ce qui Ã©toit plus fÃ¢cheux, c'est que le vin, qui, comme les lions
et les tigres, a quelque chose de fÃ©roce que rien ne peut apprivoiser,
lui montoit d'abord Ã  la tÃªte, et commenÃ§oit dÃ¨s le second verre Ã  le
faire parler, l'obligeoit de contredire, mais assez lÃ©gÃ¨rement, Ã  tout
ce que l'on disoit; au troisiÃ¨me, il haussoit tout-Ã -fait sa voix, et il
devenoit vÃ©hÃ©ment orateur, plus vÃ©hÃ©ment encore au quatriÃ¨me. Il
poussoit ensuite sa contradiction Ã  tort et Ã  travers, et il se
rÃ©pandoit en paroles injurieuses; en sorte qu'il avoit besoin souvent de
gens sages pour engager ceux qu'il offensoit Ã  ne pas prendre garde Ã  ce
qu'il disoit, et pour les empÃªcher de le maltraiter. Il lui est arrivÃ©
plusieurs fois d'Ãªtre battu, quand il se rencontroit avec d'autres
ivrognes qui ne le connoissoient pas, ou qui Ã©toient aussi emportÃ©s que
lui. En cet Ã©tat, ne pouvant profÃ©rer aucune parole intelligible, il
contredisoit encore injurieusement d'une voix rauque et balbutiante, et,
ne pouvant plus parler, il se portoit Ã  battre les laquais. Il s'en
rencontroit assez souvent qui, en repoussant sa brutalitÃ©, le
dÃ©chiroient de coups; je l'ai vu plus d'une fois le visage emportÃ© de
leurs griffes; car, en revenant ivre de la ville, il les cherchoit pour
les battre, ou, Ã  leur dÃ©faut, le premier qu'il trouvoit dans la
cuisine. Il arriva une fois qu'ayant bu avec excÃ¨s, il eut encore le
dessein d'entrer Ã  une comÃ©die des machines, au Palais-Royal, oÃ¹ le Roi
logeoit alors, et il prÃ©tendit passer au travers des gardes qui le
repoussÃ¨rent, sa mine ne lui attirant aucune considÃ©ration. Il
s'opiniÃ¢tra, mais il reÃ§ut tant de coups de hampe de hallebarde, que
vraisemblablement ils l'eussent estropiÃ©, s'il n'eÃ»t Ã©tÃ© reconnu par une
femme de qualitÃ©, des amies de M. Costar, qui se trouva heureusement Ã 
la porte du palais. Elle arrÃªta les gardes, qui eurent du respect pour
elle, et elle fit retirer M. Pauquet.

Hors de l'ivresse et de sang-froid, il avoit beaucoup d'imagination, et
quand elle s'Ã©chauffoit par quelque chose qui le choquoit, ou qui lui
plaisoit, elle lui fournissoit des pensÃ©es nouvelles subtiles et fines;
elle lui produisoit mille inventions pour se tirer d'affaire, ou pour en
faire Ã  ceux qu'il n'aimoit pas. Il avoit peu de sincÃ©ritÃ© dans ses
paroles, parce que le sang-froid et la raison qui lui faisoient
promettre, et qui le portoient Ã  suivre le bien, Ã©toient bientÃ´t
renversÃ©s par le vin, qui le rendoit toujours fÃ©lon et extravagant, et
il auroit mÃªme Ã©tÃ© dangereux, si M. Costar, son maÃ®tre, ne l'eÃ»t souvent
retenu, et s'il n'eÃ»t Ã©tÃ© plus touchÃ© que lui de la crainte du blÃ¢me qui
suit les friponneries, et de l'honneur du monde qui donne la bonne
rÃ©putation. Il agissoit nÃ©anmoins souvent si impÃ©tueusement que rien
n'Ã©toit capable de le retenir. Il Ã©toit artificieux, et il avoit acquis
Ã  l'Ã©cole de M. Costar une belle facilitÃ© de parler qui lui donnoit le
moyen de couvrir si bien ses artifices, sous les apparences d'une
franchise naÃ¯ve et picarde, qu'il Ã©toit difficile de ne s'y pas laisser
prendre.

Il Ã©crivoit purement, et son style, qui Ã©toit moins ornÃ© que celui de M.
Costar, paroissoit plus naturel, plus aisÃ© et plus libre[356], et il
avoit presque partout une certaine gaÃ®tÃ© et un agrÃ©able enjouement qui
ne lui donnoient pas de mÃ©diocres beautÃ©s. Il y mÃªloit toujours, Ã  la
faÃ§on de son patron, quelques passages d'auteurs latins, grecs, italiens
ou espagnols, quoiqu'il ne sÃ»t que trÃ¨s-peu ces trois derniÃ¨res langues.
Il trouvoit ces passages dans sa mÃ©moire, ou dans les lieux communs de
M. Costar, dont il disposoit comme son maÃ®tre, et il les savoit si bien
employer, qu'ils lui devenoient propres et donnoient beaucoup de plaisir
par tout ce qu'ils avoient d'ingÃ©nieux et de naturel dans leur
application. Il paroissoit, dans ses lettres, tout rempli d'un zÃ¨le
ardent et sincÃ¨re pour ceux Ã  qui il Ã©crivoit, et en cela il avoit plus
d'art que de vÃ©ritÃ©, tant les paroles sont de lÃ¢ches esclaves toujours
prÃªtes Ã  servir ceux qui s'en sont rendus maÃ®tres par l'Ã©tude, ou Ã  qui
la nature les a donnÃ©es.

  [356] Il n'Ã©toit pas difficile de paroÃ®tre naturel auprÃ¨s de
  Costar, toujours guindÃ© et montÃ© sur des Ã©chasses.

Il Ã©toit d'autant plus capable de tromper ceux Ã  qui il parloit, que
rien en lui ne prÃ©occupant par la beautÃ© ou la bonne mine, il sembloit
dire toutes choses bonnement, et comme ayant ce que l'on appelle _le
cÅur sur les lÃ¨vres_; il Ã©toit aisÃ© Ã  mettre en colÃ¨re, mÃªme Ã  jeun, et
cette colÃ¨re lui donnoit de la hardiesse, comme le vin lui donnoit de
l'impudence. Mais quand il n'Ã©toit excitÃ© ni par l'un ni par l'autre, il
ne parloit que fort peu, et il se montroit doux et humain; il Ã©toit
sujet Ã  prendre des aversions dont il revenoit difficilement, et qu'il
poussoit trÃ¨s-loin quand il Ã©toit contredit. Il Ã©toit d'un travail
infini dans la lecture et dans l'Ã©criture; il y passoit tout le temps
que M. Costar le retenoit auprÃ¨s de lui, sans lui permettre de sortir de
son cabinet; et parce que, dans les repas ordinaires du dÃ®ner ou du
souper, il se seroit laissÃ© emporter Ã  trop boire, M. Costar lui disoit,
quand il le faisoit manger avec lui, et qu'il n'Ã©toit pas obligÃ© de le
laisser aller dÃ®ner Ã  la table du commun: Â«Mon fils Pauquet, garde-moi
ta tÃªte;Â» et il empÃªchoit souvent qu'on ne lui apportÃ¢t du vin toutes
les fois qu'il en demandoit, et lorsqu'il s'apercevoit qu'un laquais,
lui versant de l'eau dans son verre, ne lui en laissoit tomber qu'une
seule goutte qui se fendoit en deux sur le bord pour n'y entrer qu'Ã 
demi, il lui disoit: Â«Tu ne fais faire, mon fils Pauquet, que la
cÃ©rÃ©monie, fais-y-en mettre davantage;Â» alors il prÃ©sentoit une seconde
fois son verre au laquais, qui recommenÃ§oit Ã  verser un peu mieux, en
sorte qu'il y entroit cinq ou six gouttes; mais, pour se rÃ©compenser de
la perte qu'il croyoit avoir faite, quand il voyoit M. Costar occupÃ© Ã 
parler ou Ã  manger, il faisoit signe au laquais de lui apporter Ã  boire,
et le laquais lui apportoit un verre plein de vin. M. Pauquet le
recevoit et se dÃ©tournoit pour le boire sans Ãªtre aperÃ§u. M. Costar l'y
surprenoit quelquefois, et alors, en se rÃ©jouissant, il se mettoit Ã 
crier: Â«_Le roi boit_,Â» ou Ã  faire quelque autre plaisant cri, pour lui
faire connoÃ®tre qu'il s'apercevoit bien qu'il buvoit Ã  la sourdine; mais
M. Pauquet ne s'Ã©tonnoit pas pour ce bruit, et il ne laissoit pas
d'avaler au plus vite. Il ne prenoit nÃ©anmoins en ces repas que du vin
_de contradiction_, ainsi que l'appeloit M. Costar, et il ne s'en
donnoit pas jusqu'Ã  l'ivresse; une demi-heure ou une heure de sommeil
lui faisoit Ã©vaporer ce qui lui Ã©toit montÃ© de fumÃ©es au cerveau, et
cela n'empÃªchoit plus ensuite qu'il ne lÃ»t ou n'Ã©crivit.

Il Ã©toit d'une santÃ© robuste et sujet Ã  peu de maladies. Il en eut une Ã 
Angers, qu'une fiÃ¨vre continue et violente de quinze ou seize jours
rendit trÃ¨s-grave, et durant laquelle il disoit sans cesse, en dÃ©lire,
_qu'il n'avoit point de tÃªte_. Il se trouva dans la maison un jeune
homme et une jeune fille assez simples, ou assez aveugles eux mÃªmes,
pour faire dans sa chambre, devant lui, ce qu'ils pensoient que ne
verroit pas un homme qui ne devoit point avoir d'yeux, puisqu'il disoit
qu'il n'avoit point de tÃªte; mais il ne laissa pas nÃ©anmoins de les voir
fort bien, et, Ã©tant guÃ©ri, de se souvenir de leur action. Il eut, Ã 
l'Ã¢ge de cinquante ans, la fiÃ¨vre-quarte pendant prÃ¨s de dix mois; il
Ã©toit sujet Ã  de grands rhumes qui lui donnoient quelques accÃ¨s de
fiÃ¨vre dont il se guÃ©rissoit en se faisant saigner et en s'abstenant
entiÃ¨rement de vin. Il ne fut presque jamais touchÃ© de l'amour des
femmes, auxquelles il lui eÃ»t Ã©tÃ© bien difficile de plaire, Ã©tant aussi
dÃ©sagrÃ©able et dÃ©goÃ»tant par sa bouche de travers et presque toujours
Ã©cumante, par ses yeux louches, son nez assez mal fait, ses lÃ¨vres
grosses et d'une couleur livide, Ã  moins qu'il n'en eÃ»t rencontrÃ© qui
fussent du naturel des louves, qui prÃ©fÃ¨rent toujours le plus laid.

Il avoit quarante-sept ou quarante-huit ans, quand il prit les premiers
ordres et qu'il se fit prÃªtre, sans garder les interstices, par la
dispense qu'il en obtint en cour de Rome. Ce fut pour se mettre en Ã©tat
de possÃ©der la cure de Saussay, Ã  quatre lieues du Mans, que M. de
Lavardin lui donna, en l'obligeant de se dÃ©faire, en faveur d'un de ses
domestiques, d'un petit prieurÃ© de Poitou, de cinquante Ã©cus ou deux
cents livres de rente dont il l'avoit pourvu, dÃ¨s le temps qu'il Ã©toit
dans la retraite en son abbaye de Saint-LiguiÃ¨res. La raison qu'eut ce
prÃ©lat d'en user ainsi, fut que ce bÃ©nÃ©fice Ã©toit Ã  la biensÃ©ance de cet
autre domestique poitevin, qui venoit d'embrasser la profession
ecclÃ©siastique. Ce mÃªme prÃ©lat avoit aussi pourvu M. Pauquet, long-temps
auparavant, d'une des prÃ©bendes de Saint-Calais, qui lui demeura avec
cette cure de Saussay.

Comme dans les MÃ©moires que je vous ai envoyÃ©s, Monsieur, de la vie de
M. Costar, je vous ai fait connoÃ®tre plusieurs choses de celle de M.
Pauquet, qui en faisoient partie, et que je vous ai appris de quelle
sorte M. Costar l'institua son hÃ©ritier et le fit son successeur en ses
bÃ©nÃ©fices, je ne vous en parlerai point ici; je vous dirai seulement
que, M. Costar Ã©tant mort, M. Pauquet eut affaire Ã  un mauvais maÃ®tre,
en ce qu'il se trouva abandonnÃ© Ã  sa propre conduite. Il retint le
cuisinier de son patron, et se mit Ã  faire grand'chÃ¨re et Ã  boire
incessamment, et cela avec le plus de canailles qu'il put, d'autant
qu'il Ã©toit embarrassÃ© et contraint avec les honnÃªtes gens. C'est chose
Ã©trange que la veille du service de son maÃ®tre et de son bienfaiteur,
Ã©tant venu dans l'Ã©glise cathÃ©drale pour assister aux vigiles qui se
chantoient pour l'office du lendemain, au sortir de l'Ã©glise, il s'en
alla dans une salle, sous les bÃ¢timents de l'Ã©vÃªchÃ©, qui servent de
logement au concierge, et, ayant trouvÃ© des cochers, des palefreniers et
d'autres gens de cette sorte, il se mit Ã  boire avec eux jusqu'Ã  un
excÃ¨s si grand, qu'Ã  peine put-il revenir au jardin de M. de Lavardin,
oÃ¹ il Ã©toit logÃ©. Cela me donna occasion de lui dire ce que je pensois
de cette conduite qui le couvriroit de honte, s'il ne la quittoit
entiÃ¨rement, et surtout Ã©tant sur le point d'entrer dans une compagnie
qui ne la pourroit voir sans la blÃ¢mer et donner tout l'ordre nÃ©cessaire
Ã  l'empÃªcher. Enfin je lui remontrai, avec toute la force et toute la
douceur que je pus, qu'en se dÃ©shonorant, il dÃ©shonoroit encore
davantage la mÃ©moire de son patron, qui se trouveroit ne lui avoir
laissÃ© du bien que pour assouvir une passion brutale, indigne d'un homme
qui, ayant de l'esprit et de l'entendement, devoit avoir de la sagesse
et de l'honnÃªtetÃ©. Tous mes conseils ne servirent qu'Ã  m'en faire haÃ¯r
et Ã  l'Ã©loigner de moi. Ils ne laissÃ¨rent pas nÃ©anmoins de le toucher en
quelque faÃ§on; car ils le portÃ¨rent Ã  dÃ©libÃ©rer en lui-mÃªme assez
long-temps s'il ne lui seroit point meilleur de permuter les bÃ©nÃ©fices
dont il Ã©toit revÃªtu, pour des bÃ©nÃ©fices simples qui lui laissassent
plus de libertÃ© de vivre Ã  sa fantaisie, que d'entrer dans une compagnie
oÃ¹ il se trouveroit sujet Ã  plus de rÃ©gularitÃ© et contraint de garder
plus de mesures de biensÃ©ance. Cela fit qu'il reÃ§ut, durant un mois ou
six semaines, quelques propositions de permutation. Mais n'y trouvant
pas son compte, et ayant commencÃ© Ã  goÃ»ter le plaisir de bien boire avec
quelques-uns des chantres de l'Ã©glise cathÃ©drale dont le gosier Ã©toit le
plus altÃ©rÃ©, il se rÃ©solut d'y prendre possession de sa prÃ©bende et de
son archidiaconÃ©: ce qu'il fit, aprÃ¨s avoir renvoyÃ© avec assez de peine,
et moyennant quelque argent, dans leur pays, une sÅur qui Ã©toit venue
de Bresles, avec son mari et trois ou quatre enfants, qu'ils avoient
apportÃ©s Ã  leurs cols, et menÃ©s par la main. Ces pauvres gens
s'imaginÃ¨rent mal Ã  propos, sur la nouvelle qu'ils avoient reÃ§ue, par
un de ses neveux, de la bonne fortune qui lui Ã©toit arrivÃ©e, qu'il les
alloit faire vivre heureusement dans sa maison, ou les Ã©tablir richement
dans la ville.

Au commencement de son installation dans l'Ã©glise cathÃ©drale, il hanta
quelques-uns des plus sobres du chapitre, et mÃªme les plus honnÃªtes gens
de ceux qui Ã©toient susceptibles de boire avec lui, et il leur fit
toujours bonne et grande chÃ¨re; mais il fut bientÃ´t lassÃ© de la
compagnie de personnes pour qui il Ã©toit obligÃ© d'avoir quelque
considÃ©ration, et qui lui causoient de la contrainte. Il lui fallut de
vrais et de purs ivrognes; il les appeloit toujours Ã  son dÃ®ner et Ã  son
souper. Il ne dÃ©jeÃ»noit jamais: et c'Ã©toit un grand avantage pour lui,
car il n'Ã©toit point ivre le matin, et en ce temps, il venoit Ã  l'Ã©glise
comme un autre chanoine; mais ce n'Ã©toit pas la mÃªme chose aprÃ¨s le
dÃ®ner, quand il lui prenoit fantaisie d'y venir. Il continua sa dÃ©pense
avec ces sortes de gens, car il ne pouvoit souffrir une table peu ou mal
couverte: il la vouloit toujours abondante en plusieurs mets, quoiqu'il
n'y mangeÃ¢t que quelques croÃ»tes de pain, son objet principal Ã©tant
d'avaler beaucoup de vin, dont il avoit grand soin de tenir sa cave
pleine, et qu'il choisissait dans les meilleurs crÃ»s. Comme il faisoit
tout sans Ã©conomie et sans prendre garde s'il pourroit soutenir cette
dÃ©pense, il se jeta inconsidÃ©rÃ©ment dans une vie dÃ©sordonnÃ©e qu'il ne
put soutenir avec le revenu de ses bÃ©nÃ©fices qui montoient Ã  plus de
deux mille cinq cents livres. Il y consomma avec honte, en peu de temps,
tout l'argent comptant qu'il avoit trouvÃ© dans la cassette du dÃ©funt,
qui montoit Ã  la somme de quatre Ã  cinq cents louis d'or. Il y supplÃ©a
ensuite par la vaisselle d'argent qu'il vendit, ou qu'il donna en
paiement Ã  des marchands qui le pressoient de les payer. Car il ne
payoit jamais rien autrement, et la plus grande aversion qu'il eut aprÃ¨s
celle de boire de l'eau, quand il n'Ã©toit point enrhumÃ©, Ã©toit de payer
oÃ¹ il devoit. Cette manie Ã©toit telle que, du vivant de M. Costar, dont
il avoit l'argent entre les mains, et dont il faisoit toute la dÃ©pense,
quand il venoit un ouvrier ou un marchand pour se faire payer, il le
renvoyoit toujours le plus long-temps qu'il pouvoit sans lui rien
donner; nul n'Ã©toit payÃ©, Ã  moins qu'aprÃ¨s avoir rencontrÃ© M. Costar, et
s'Ãªtre plaint Ã  lui de ce qu'on lui faisoit faire tant de voyages
inutiles, M. Costar ne se fÃ»t mis Ã  gronder et Ã  quereller ce
domestique. Alors, dans la colÃ¨re que lui causoient les rÃ©primandes de
son maÃ®tre, M. Pauquet allÃ©guoit, pour s'excuser, mille fausses raisons;
et ne pouvant encore se rÃ©soudre Ã  compter et Ã  payer entiÃ¨rement, il
donnoit presque toujours brusquement et avec dÃ©pit plus qu'on ne lui
demandoit, et sa folle colÃ¨re le livroit Ã  la merci de ceux avec qui il
agissoit de cette sorte, et dont il prenoit mÃªme les parties sans les
lire et sans songer jamais Ã  les revoir.

Cependant il avoit toujours Ã©tÃ© l'intendant et l'unique maÃ®tre des
affaires de son patron, qui y entendoit encore moins que lui, tant les
beaux-esprits en sont incapables, et tant ils croiroient se faire tort
s'ils employoient quelque peu de leur temps Ã  songer au dÃ©tail de leur
subsistance, et Ã  ce qui doit assurer le repos et le loisir dont ils ont
besoin. Ils aiment mieux suivre les lumiÃ¨res pures et vives qu'ils
reÃ§oivent de l'Ã©tude des belles choses auxquelles ils s'appliquent, et
qui peuvent seules les contenter, _prÃ¦ter laudem, nullius avaris_.

Dans un temps peu Ã©loignÃ© du dÃ©cÃ¨s de M. Costar, M. de Pellisson, qui en
chÃ©rissoit la mÃ©moire, et qui avoit pris quelque affection pour M.
Pauquet, dont il ne connoissoit que les qualitÃ©s de l'esprit, lui fit
toucher les douze cents Ã©cus de la pension du dÃ©funt, dont le terme se
trouvoit Ã©chu peu de jours avant sa mort. Quelques-uns des chanoines,
ses confrÃ¨res, qui le hantoient, l'excitant Ã  faire pour le repos de
l'Ã¢me de feu son maÃ®tre, et pour son propre honneur, la fondation dont
il leur avoit quelquefois parlÃ©, ils surent le prendre en si bonne
humeur qu'il donna, pour cet objet, toute la somme Ã  l'Ã©glise de
Saint-Julien: Ã§'a Ã©tÃ© le seul louable et lÃ©gitime emploi qu'il ait fait
du bien dont sa bonne fortune l'avoit comblÃ©.

Il mangea presque tout en sept ou huit annÃ©es, et comme il n'avoit nul
ordre dans l'esprit, il n'en avoit point aussi dans ses affaires, et le
goÃ»t de la crapule ne lui auroit pas laissÃ© le temps d'y en apporter,
quand il en auroit eu quelque dÃ©sir.

Cependant il aimoit les procÃ¨s, et dans l'impÃ©tuositÃ© ardente que lui
donnoit son _vin de contradiction_, il en entreprit deux ou trois si mal
Ã  propos, qu'il se fit condamner, envers ses parties adverses, aux
dÃ©pens, qui se trouvÃ¨rent fort considÃ©rables, parce qu'il avoit entassÃ©
chicane sur chicane. Ce qui Ã©toit singulier, c'est que, nonobstant la
fureur avec laquelle il se portoit Ã  entreprendre ces procÃ¨s, quand il
Ã©toit temps de les faire juger il les nÃ©gligeoit, et ne vouloit pas
prendre la peine de voir un juge pour l'instruire plus particuliÃ¨rement
de ses prÃ©tentions, soit qu'il dÃ©sespÃ©rÃ¢t du succÃ¨s, ou que sa passion
pour la crapule se trouvÃ¢t plus forte que son goÃ»t pour la dispute. En
cet Ã©tat il se vit forcÃ© d'acquitter ses dettes, ce qui Ã©toit pour lui
la plus fÃ¢cheuse chose du monde; mais s'il n'aimoit point Ã  payer, il
n'avoit point aussi d'aviditÃ© Ã  se faire payer, et il Ã©toit aussi doux
crÃ©ancier que cruel dÃ©biteur. Pour se tirer de ce fÃ¢cheux embarras, sans
dÃ©libÃ©rer beaucoup, et suivant son naturel impÃ©tueux, il se rÃ©solut de
se jeter entre les bras de messieurs Hardy, pour se dÃ©charger de toutes
sortes d'inquiÃ©tudes et de soins, et pour vivre dans l'aisance, et dans
une entiÃ¨re libertÃ©, c'est-Ã -dire dans une profonde oisivetÃ©. Ce qui
peut causer quelque Ã©tonnement, c'est qu'encore qu'il eÃ»t passÃ© trente
ans auprÃ¨s de M. Costar, Ã  lire et Ã  Ã©crire sans cesse, et que cette
longue habitude dÃ»t lui Ãªtre passÃ©e en nature, cependant depuis la mort
de son maÃ®tre, si on en excepte quelques lettres qu'il Ã©crivit de temps
en temps Ã  Paris, il ne mit pas une seule fois la main Ã  la plume, ni le
nez dans un livre; quoiqu'Ã  l'entendre parler, il eÃ»t le dessein
d'entreprendre de grands ouvrages, et de mettre en bon ordre les papiers
de son maÃ®tre, pour les donner au public.

Mais comme vous serez bien aise, monsieur, de savoir ce qui lui donna
particuliÃ¨rement la pensÃ©e de se confier entiÃ¨rement Ã  messieurs Hardy,
je vous dirai que ce fut l'amitiÃ© que lui tÃ©moignoit l'aÃ®nÃ© de ces
messieurs, qui a la charge de receveur des tailles de l'Ã©lection du
Mans, et qui Ã©tant un homme agrÃ©able, de bonne chÃ¨re et enjouÃ©, lui
plaisoit fort, et avoit acquis son estime, en l'admettant Ã  sa table, et
lui ouvrant sa bourse. Il n'eÃ»t pas plus tÃ´t fait connoÃ®tre son projet
Ã  M. Hardy l'aÃ®nÃ©, que celui-ci l'assura qu'il auroit dans sa maison
toute la satisfaction qu'il pouvoit dÃ©sirer; et il fit si bien, qu'il
porta M. Pauquet Ã  exÃ©cuter ce dessein, en commenÃ§ant par rÃ©signer ses
bÃ©nÃ©fices Ã  son jeune frÃ¨re, qui Ã©tudioit en Sorbonne. Et, parce qu'il
connoissoit le rÃ©signant d'humeur lÃ©gÃ¨re et bizarre, afin qu'il ne
s'avisÃ¢t pas de rÃ©voquer, il lui proposa de passer quelque temps avec
lui au bourg d'YvrÃ©-l'EvÃªque, oÃ¹ il n'ignoroit pas que M. Pauquet aimoit
fort Ã  s'aller rÃ©jouir; ainsi ils s'en allÃ¨rent, et y demeurÃ¨rent autant
qu'il fut nÃ©cessaire pour donner le temps Ã  la rÃ©signation d'arriver Ã 
Rome, et d'y Ãªtre admise. Ce temps qu'ils passÃ¨rent Ã  bien boire
n'ennuya pas M. Pauquet, qui fit bientÃ´t suivre cette rÃ©signation du don
de tout ce qui lui restoit de meubles; et afin d'en saisir ces
messieurs, et de les en faire entrer en toute jouissance, lorsque son
rÃ©signataire eut pris possession, il se dÃ©mit de sa maison, et la lui
fit prendre en chapitre, et par lÃ  il se trouva entiÃ¨rement dans la
maison de messieurs Hardy, et il les rendit les maÃ®tres absolus de tout
ce qu'il avoit. Il s'Ã©toit seulement retenu quelques pensions sur ses
bÃ©nÃ©fices, dont il ne se faisoit point payer, car il n'avoit que faire
d'argent, vivant chez ces messieurs, qui prenoient d'ailleurs le soin de
lui fournir toutes les choses dont il avoit besoin, et qui acquittÃ¨rent
toutes ses dettes. Ils avoient mÃªme la complaisance de souffrir qu'il
amenÃ¢t manger Ã  leur table des chantres, et autres gens de cette sorte,
avec lesquels il aimoit Ã  boire. L'aprÃ¨s-dÃ®ner il faisoit porter dans
son logement, qui joignoit celui de ces messieurs, autant de vin et de
choses propres Ã  faire boire qu'il le vouloit. C'Ã©toit particuliÃ¨rement
dans ce moment que des artisans et gens de nÃ©ant le venoient trouver,
et lui tenoient bonne compagnie tout le reste du jour. Comme il avoit
avec eux une entiÃ¨re libertÃ©, et qu'ils avoient pour lui une grande
dÃ©fÃ©rence, lui faisant toujours raison, et l'excitant Ã  boire, il
n'Ã©toit jamais plus content que quand il les avoit avec lui. On peut
dire que messieurs Hardy en ont usÃ© trÃ¨s-honnÃªtement et avec la
reconnoissance et la bonne foi qu'il s'en Ã©toit promis. Je suis obligÃ©
de vous dire encore, monsieur, pour leur honneur, que non-seulement ils
l'ont bien traitÃ© durant sa vie, mais qu'ils ont mÃªme donnÃ© aprÃ¨s sa
mort toutes sortes de marques qu'ils le reconnoissoient pour leur
bienfaiteur. Cette mort arriva la soixante-troisiÃ¨me ou
soixante-quatriÃ¨me annÃ©e de sa vie, par un rhume qui lui prit dans le
bourg d'YvrÃ©-l'EvÃªque, oÃ¹ il y avoit un mois qu'il s'Ã©toit rendu pour y
voir faire les vendanges, et pour y prendre de l'air et du vin, l'un et
l'autre Ã©tant fort bons en ce lieu-lÃ ; ce rhume l'obligea de revenir Ã 
la ville, et lui tombant sur la poitrine, malgrÃ© toute la ptisane qu'il
prenoit toute pure, comme il avoit accoutumÃ© de faire en pareilles
maladies, lui causa une fiÃ¨vre continue qui l'emporta en huit jours.

Son successeur eut toutes sortes de soin de lui en cette extrÃ©mitÃ©, et
surtout des choses qui regardoient le salut de son Ã¢me, et aprÃ¨s qu'il
l'eut fait inhumer dans l'Ã©glise cathÃ©drale, il y fonda une messe pour
Ãªtre cÃ©lÃ©brÃ©e Ã  perpÃ©tuitÃ© au jour de son dÃ©cÃ¨s, afin d'implorer pour
lui la misÃ©ricorde de Dieu, et outre les frais de son enterrement, il
fit encore la dÃ©pense d'une tombe qui fut placÃ©e sur sa fosse, et oÃ¹ on
lit cette inscription:

   _HÃ®c jacet venerabilis et circumspectus vir Ludovicus Pauquet,
   presbiter hujus ecclesiÃ¦, canonicus prÃ¦bendatus, atque
   archidiaconus de Sabolio, qui obijt die decimÃ¢ quartÃ¢ mensis
   novembris, M. D. C. LXXIII._

On auroit pu ajouter Ã  cette inscription:

    _Amphora non meruit tam pretiosa mori._




LETTRES

DE MADEMOISELLE DE SCUDÃRY

A M. GODEAU, ÃVÃQUE DE VENCE.




SUR

MADEMOISELLE DE SCUDÃRY.


Nous ne donnons point ici une notice biographique sur cette femme
cÃ©lÃ¨bre. Tallemant lui a consacrÃ©, ainsi qu'Ã  son frÃ¨re, un chapitre
dans ses MÃ©moires[357]; Conrart a aussi laissÃ© sur eux quelques
dÃ©tails[358]; nous avons insÃ©rÃ©, dans la Biographie universelle de
Michaud, des articles Ã©tendus sur le frÃ¨re et sur la sÅur[359]; les
lecteurs pourront recourir Ã  ces divers ouvrages; nous nous bornerons Ã 
de courtes observations qui ne seront pas dÃ©placÃ©es Ã  la tÃªte du petit
nombre de lettres de mademoiselle de ScudÃ©ry que nous publions pour la
premiÃ¨re fois.

  [357] _MÃ©moires de Tallemant_, t. 5, p. 265.

  [358] _MÃ©moires de Conrart_, t. 48, p. 253 de la deuxiÃ¨me sÃ©rie
  de la collection des MÃ©moires.

  [359] _Biographie universelle_, t. 41, p. 382; 1825.

Mademoiselle de ScudÃ©ry se prÃ©sente Ã  nos souvenirs comme un esprit
prÃ©tentieux, guindÃ© et plein d'affectation. On la juge d'aprÃ¨s des
ouvrages oÃ¹, entraÃ®nÃ©e par le goÃ»t de son temps, elle a suivi une
impulsion que vraisemblablement elle partageoit elle-mÃªme. Les
interminables romans d'UrfÃ© et de la CalprenÃ¨de obtenoient les plus
grands succÃ¨s; obligÃ©e d'Ã©crire pour rÃ©parer les torts de la fortune,
mademoiselle de ScudÃ©ry, sous le nom de son frÃ¨re, se mit Ã  composer
aussi des romans immenses, dans lesquels elle a reproduit les
conversations subtiles et prÃ©cieuses des illustres personnages qui,
rÃ©unis Ã  l'hÃ´tel de Rambouillet, Ã©toient alors le type de la politesse
et des belles maniÃ¨res, et donnoient le ton Ã  la ville et aux provinces.
On ne lit plus _Cyrus_, oÃ¹ sont retracÃ©es les mÅurs langoureuses que
d'UrfÃ© a peintes dans l'_AstrÃ©e_; on lit aussi peu la _ClÃ©lie_, oÃ¹ les
hÃ©ros de l'ancienne Rome composent de fades madrigaux, discutent sur des
cartes allÃ©goriques, et recherchent sÃ©rieusement la distance qui sÃ©pare
_Particulier_ de _Tendre_.

Il n'en est pas de mÃªme de ses _Conversations_; on peut encore les lire
avec fruit, et mÃªme avec plaisir.

Il falloit bien que Madeleine de ScudÃ©ry fÃ»t une personne remarquable
pour que toutes les cÃ©lÃ©britÃ©s de son temps en aient fait l'objet
d'aussi grands Ã©loges. Nous citerons ici les passages de plusieurs
lettres qui lui ont Ã©tÃ© adressÃ©es; c'est une curiositÃ© littÃ©raire qu'il
est bon de faire connoÃ®tre: Â«L'occupation de mon automne, lui Ã©crivoit
Mascaron, est la lecture de _Cyrus_, de _ClÃ©lie_ et d'_Ibrahim_... j'y
trouve tant de choses propres pour rÃ©former le monde, que je ne fais
point de difficultÃ© de vous avouer que, dans les sermons que je prÃ©pare
pour la cour, vous serez trÃ¨s-souvent Ã  cÃ´tÃ© de saint Augustin et de
saint Bernard[360].Â»

  [360] Lettre du 12 octobre 1672, citÃ©e dans la _Biographie
  universelle_.

Il venoit d'arriver dans son diocÃ¨se; il mande Ã  mademoiselle de ScudÃ©ry
qu'on lui a fait une sorte de triomphe: Â«L'amitiÃ© des peuples, toute
grossiÃ¨re qu'elle est, ajoute-t-il, a par sa sincÃ©ritÃ© un charme qui se
fait sentir et qui console de la perte des choses qui ont plus d'Ã©clat
Ã  la vÃ©ritÃ©, mais moins de soliditÃ©. Je ne mets point dans ce rang,
mademoiselle, cette bonne et gÃ©nÃ©reuse amitiÃ© dont vous m'honorez depuis
si long-temps; rien ne peut consoler d'Ãªtre Ã©loignÃ© de vous, que la
persuasion d'Ãªtre toujours dans votre souvenir, et d'avoir une petite
place dans le cÅur du monde le plus grand et le plus gÃ©nÃ©reux. Je ne
manquerai pas de faire copier les sermons que vous dÃ©sirez. Je souhaite
qu'ils puissent vous plaire; votre approbation me donnera une joie moins
tumultueuse Ã  la vÃ©ritÃ©, mais plus solide que celle de toute la cour, et
votre sentiment rÃ©glera celui que j'en dois avoir[361].Â»

  [361] Lettre autographe et inÃ©dite du 23 mai 1673. (_Cabinet de
  l'Ã©diteur._)

Le cardinal de Bouillon venoit de prier Mascaron de prononcer l'oraison
funÃ¨bre de Turenne; l'orateur avoit peu de temps pour se prÃ©parer Ã 
cette grande action, et dans l'espÃ¨ce d'embarras oÃ¹ il se trouvoit, il
Ã©crivoit Ã  mademoiselle de ScudÃ©ry: Â«Vous pouvez m'aider Ã  Ã©viter ces
inconvÃ©nients, si vous avez la bontÃ© de penser un peu Ã  ce que vous
diriez si vous Ã©tiez chargÃ©e du mÃªme emploi[362].Â» FlÃ©chier, nommÃ©
Ã©vÃªque de Lavaur, ayant reÃ§u un exemplaire de ses _Conversations_, lui
adressoit les remercÃ®ments les plus dÃ©licats. Â«Il me falloit une lecture
aussi dÃ©licieuse que celle-lÃ , lui Ã©crivent-il, pour me dÃ©lasser des
fatigues d'un voyage, pour me guÃ©rir de l'ennui des mauvaises compagnies
de ce pays-ci, et pour me faire goÃ»ter le repos, oÃ¹ la rigueur de la
saison et la docilitÃ© de mes nouveaux convertis me retiennent dans ma
ville Ã©piscopale; en vÃ©ritÃ©, mademoiselle, il me semble que vous
croissez toujours en esprit; tout est si raisonnable, si poli, si moral
et si instructif dans ces deux volumes que vous m'avez fait la grÃ¢ce de
m'envoyer, qu'il me prend quelquefois envie d'en distribuer dans mon
diocÃ¨se, pour Ã©difier les gens de bien, et pour donner un bon modÃ¨le de
morale Ã  ceux qui la prÃªchent. Les louanges du Roi sont partout si
finement insÃ©rÃ©es qu'il s'en feroit, en les recueillant, un excellent
panÃ©gyrique. Recevez donc, mademoiselle, avec mon remercÃ®ment, les
louanges que vous donne un homme relÃ©guÃ© dans une province, qui n'a pas
encore perdu le goÃ»t de Paris, qui vous conserve toujours la mÃªme estime
qu'il a eue toute sa vie pour vous, etc.[363].Â»

  [362] Lettre du 5 septembre 1675, citÃ©e dans la _Biographie
  universelle_.

  [363] Lettre autographe du 26 dÃ©cembre 1685. (_Cabinet de
  l'Ã©diteur._) Une partie de cette lettre a Ã©tÃ© publiÃ©e dans la
  _Biogr. univ._

Les _Conversations_ de mademoiselle de ScudÃ©ry, dans lesquelles la
morale est revÃªtue de formes agrÃ©ables, eurent le plus grand succÃ¨s;
elles paroissent avoir donnÃ© Ã  madame de Maintenon l'idÃ©e d'en composer
de plus simples, destinÃ©es Ã  Ãªtre rÃ©citÃ©es par les demoiselles de
Saint-Cyr. Les jeunes Ã©lÃ¨ves trouvoient dans ces petits ouvrages des
enseignements de morale, et des notions sur les biensÃ©ances et sur ces
nuances dÃ©licates qui Ã©toient alors le partage exclusif de la haute
sociÃ©tÃ©. Ce point nous a Ã©chappÃ© quand, il y a quelques annÃ©es, nous
avons publiÃ© les _Conversations inÃ©dites de madame de Maintenon_[364].
On nous excusera de saisir l'occasion de rÃ©parer un oubli.

  [364] _Conversations inÃ©dites de madame de Maintenon._ Paris,
  Blaise, 1828, in-18. Quelques exemplaires ont Ã©tÃ© tirÃ©s in-8Âº.

Madame de Brinon, premiÃ¨re supÃ©rieure de Saint-Cyr, Ã©crivoit Ã 
mademoiselle de ScudÃ©ry, le 3 aoÃ»t 1688: elle Ã©toit de l'Ã©cole des
_PrÃ©cieuses_, on lui pardonnera quelques expressions ridicules qui
feroient rire aujourd'hui: Â«Je ne saurois diffÃ©rer davantage Ã  vous
tÃ©moigner le plaisir que vous avez fait Ã  toute notre communautÃ© de lui
avoir donnÃ© une morale qui convient si fort Ã  celle qu'elle enseigne
tous les jours: vous avez trouvÃ© le moyen, mademoiselle, de beaucoup
plaire en instruisant solidement..... Votre gÃ©nie est sans deschet, et
votre esprit, qui a toujours fait l'admiration des sages, croÃ®t au lieu
de diminuer. Madame de Maintenon, qui prend un singulier plaisir de nous
enrichir des bons livres, et qui ne savoit pas que vous m'aviez fait
part des trÃ©sors de votre _sapience_, aprÃ¨s avoir vu votre morale, me
l'envoya fort obligeamment pour vous et pour moi, me mandant qu'elle
croyoit qu'en son absence, ces livres me tiendroient lieu d'une bonne
compagnie. Elle ne se trompoit pas, mademoiselle, car voulant rÃ©galer
les dames de Saint-Louis de quelque _mets d'esprit_ convenable Ã  leur
Ã©tat, je leur ai lu moi-mÃªme dans nos promenades du soir l'_Histoire de
la Morale_, qui leur a toujours fait dire, quand on a sonnÃ© la retraite,
que l'heure avanÃ§oit. Ces Conversations sont ici d'autant plus aimables
qu'on en fait chez les demoiselles qu'on a extraites de vos premiÃ¨res,
qui ont donnÃ© lieu Ã  un grand nombre d'autres, dont ces jeunes
demoiselles font tout leur plaisir et celui des autres. Quand vous nous
ferez l'honneur de venir Ã  Saint-Cyr, vous vous retrouverez en plus d'un
endroit, car nous sommes fort aises qu'on copie ce qui est bon[365].Â»

  [365] Lettre autographe de madame de Brinon Ã  mademoiselle de
  ScudÃ©ry, du cabinet de l'Ã©diteur, publiÃ©e en partie dans une note
  du t. 8, p. 139 de notre Ã©dition des _Lettres de madame de
  SÃ©vignÃ©_; Paris, Blaise, 1818 ou 1820, in-8Âº.

La savante madame Dacier, Ã  laquelle mademoiselle de ScudÃ©ry avoit aussi
envoyÃ© ses _Conversations_, ne s'exprimoit pas avec moins de chaleur;
elle lui rÃ©pondoit de Castres, le 17 juillet 1685..... Â«En vÃ©ritÃ©,
mademoiselle, quoique l'on doive tout attendre de vous, je n'ai pas
laissÃ© d'Ãªtre Ã©bloui de toutes les beautÃ©s qui Ã©clatent en foule dans
vos _Conversations_. On peut dire que tout en est bon; mais j'y ai
trouvÃ© surtout de certains endroits qui m'ont enchantÃ©e, et qui m'ont
retenue plus que les autres par le plaisir extraordinaire qu'ils m'ont
donnÃ©. Mon exemplaire est plein des marques que j'ai faites sur tous ces
endroits, etc.[366]....

  [366] Lettre autographe de madame Dacier. (_Cabinet de
  l'Ã©diteur._)

Ce n'Ã©toit pas Ã  une femme ordinaire que madame de SÃ©vignÃ© Ã©crivoit dans
ces termes: Â«En cent mille paroles, je ne pourrois vous dire qu'une
vÃ©ritÃ© qui se rÃ©duit Ã  vous assurer, mademoiselle, que je vous aimerai
et vous adorerai toute ma vie; il n'y a que ce mot qui puisse remplir
l'idÃ©e que j'ai de votre extraordinaire mÃ©rite. J'en fais souvent le
sujet de mes admirations, et du bonheur que j'ai d'avoir quelque part Ã 
l'amitiÃ© et Ã  l'estime d'une telle personne[367].Â»

  [367] Billet de madame de SÃ©vignÃ© Ã  mademoiselle de ScudÃ©ry, du
  11 septembre 1684, t. 7, p. 156 de notre Ã©dition.

On pourroit joindre Ã  ces tÃ©moignages, ceux de Godeau, de Rapin, de
Bouhours, de l'abbÃ© Genest, du savant Huet et d'une foule d'autres. Nous
ne citerons plus qu'une lettre de Charpentier, de l'AcadÃ©mie franÃ§oise:
elle est Ã©crite dans le style de la galanterie; le traducteur de
XÃ©nophon ne balance pas Ã  se mettre lui, son hÃ©ros et son modÃ¨le, aux
pieds de mademoiselle de ScudÃ©ry.

Celle-ci lui avoit Ã©crit pour le remercier de l'envoi d'un exemplaire de
sa traduction de la CyropÃ©die, Charpentier rÃ©pond en ces termes:

Â«Mademoiselle, je reÃ§us hier au soir fort tard, le billet que vous
m'avez fait l'honneur de m'Ã©crire..... Si le temps l'eÃ»t permis, je vous
en aurois remerciÃ© sur l'heure mÃªme, car il est impossible de retenir un
ressentiment si juste. Vous avez trop payÃ© l'ouvrage que j'ai pris la
hardiesse de vous offrir; l'estime que vous en faites est assurÃ©ment
au-delÃ  de son mÃ©rite, et je ne puis attribuer les louanges que vous lui
avez donnÃ©es, qu'Ã  la cause mÃªme que vous m'en dÃ©couvrez, en
reconnoissant qu'il parle d'un de vos plus anciens amis. Je le sais,
mademoiselle, que Cyrus est un de vos amis, et que votre amitiÃ© est une
de ses plus glorieuses aventures; c'est en cette considÃ©ration que son
nom est dans les plus belles bouches de France, et qu'il sert maintenant
d'entretien au monde poli, qui autrement ne le connoÃ®troit guÃ¨re:

    Â«Et moi qui le connois assez parfaitement,
          "Si vous en croyez mon serment,
    "J'aurois eu peu de soin de relever sa gloire,
    "Quoiqu'il ait autrefois mille peuples soumis,
    "Si je n'avois appris ailleurs que dans l'histoire
    "Qu'il possÃ¨de l'honneur d'Ãªtre de vos amis[368].Â»

  [368] Lettre autographe et inÃ©dite de Charpentier Ã  mademoiselle
  de ScudÃ©ry. (_Cabinet de l'Ã©diteur._) Cette lettre n'a pas
  d'autre date que _mercredi Ã  onze heures du matin_. Elle doit
  Ãªtre de 1659, Ã©poque Ã  laquelle fut publiÃ©e la traduction de la
  CyropÃ©die de XÃ©nophon, par Charpentier.

Il ne falloit rien moins que l'imposant cortÃ©ge dont mademoiselle de
ScudÃ©ry marche environnÃ©e, pour nous donner le courage d'imprimer pour
la premiÃ¨re fois, en 1835, les lettres que nous prÃ©sentons au public.

Ces lettres sont malheureusement en trop petit nombre; elles roulent
presque entiÃ¨rement sur les Ã©vÃ©nements de la Fronde, pendant les annÃ©es
1650 et 1651. Mademoiselle de ScudÃ©ry s'y montre fidÃ¨le au parti de la
cour, pleine de mÃ©pris pour les hommes qui ne cherchoient, dans le
trouble et l'agitation, que les moyens de satisfaire leurs intÃ©rÃªts aux
dÃ©pens du trÃ´ne, qu'ils ne craignoient pas d'Ã©branler. Â«Dieu veuille,
s'Ã©crie-t-elle, que ceux qui ont eu le dessein de faire de la France ce
que Cromwell et Fairfax ont fait de l'Angleterre, ne puissent jamais
avoir de crÃ©dit[369]!Â» Dans une autre lettre, mademoiselle de ScudÃ©ry
porte sur l'avenir un regard prophÃ©tique; elle semble deviner ce que
sera un jour Louis XIV, qui n'avoit encore que treize ans: Â«Le Roi,
dit-elle, semble haÃ¯r tous ceux qui veulent abaisser son autoritÃ©, et,
selon toutes les apparences, il se souviendra long-temps de tout ce
qu'on lui fait aujourd'hui[370].Â»

  [369] Lettre troisiÃ¨me, du mois d'octobre 1650.

  [370] Lettre septiÃ¨me, du 2 mars 1651.

Ce n'est plus cette femme aux sentiments exagÃ©rÃ©s, aux froides analyses
mÃ©taphysiques, c'est une femme Ã©loquente, inspirÃ©e par les Ã©vÃ©nements;
son style est rapide, simple, clair et Ã©nergique. Elle adresse ses
lettres Ã  Godeau, l'Ã©vÃªque de Vence, l'ami et le parent de Conrart.
Pendant une maladie de celui-ci, mademoiselle de ScudÃ©ry le remplaÃ§oit
auprÃ¨s de Godeau, Ã  qui elle mandoit ce qui se passoit dans Paris.

C'est peut-Ãªtre Ã  des soins de ce genre que sont dus les MÃ©moires de
Conrart. Ce que nous en avons publiÃ©, il y a dix ans, Ã©toit
vraisemblablement les minutes de la correspondance qu'il entretenoit
avec Godeau. Quel que soit le motif qui ait dÃ©terminÃ© Conrart Ã  Ã©crire
ses MÃ©moires, son travail est utile; nous n'avons eu pendant long-temps
que les MÃ©moires des Frondeurs; tels que ceux du cardinal de Retz, le
roi des brouillons; ceux de Guy-Joly, de La Rochefoucauld, voire mÃªme
quelques lettres de madame de SÃ©vignÃ©, que ses relations de parentÃ© avec
le coadjuteur entraÃ®noient dans l'opposition: il est bon que d'autres
MÃ©moires, Ã©crits par des amis de l'ordre, viennent rectifier des idÃ©es
que les partisans de la Fronde n'ont pas manquÃ© d'altÃ©rer Ã  leur profit.
Les MÃ©moires de Conrart et de madame de Motteville, ceux du PÃ¨re
Berthod, et ce peu de lettres de mademoiselle de ScudÃ©ry, produisent cet
effet. C'est ce qui nous dÃ©termine Ã  joindre aux MÃ©moires de Tallemant
ces lettres tout-Ã -fait historiques, pour qu'elles viennent s'incorporer
Ã  la suite des MÃ©moires relatifs Ã  l'histoire de France.

Les originaux n'en existent malheureusement plus. Nous en avons trouvÃ©
les copies dans un volume manuscrit intitulÃ©: _Anecdotes sous le rÃ¨gne
de Louis XIV, ou Recueil de lettres et piÃ¨ces diverses touchant
l'histoire de Louis XIV_. Ce volume est de format in-4Âº. Il est rempli
pour la plus grande partie de lettres extraites des manuscrits de Bussy,
dans lesquelles nous n'avons rien vu que nous n'eussions nous-mÃªme
rencontrÃ© dans les manuscrits ou dans le _SupplÃ©ment_ de Bussy Rabutin.

On y lit aussi trois lettres de FlÃ©chier Ã  mademoiselle de La Vigne;
elles sont spirituelles, entremÃªlÃ©es de vers, et tout-Ã -fait dans le
genre d'une correspondance inÃ©dite de FlÃ©chier avec mademoiselle
DeshouliÃ¨res, dont M. de La Place, premier prÃ©sident honoraire de la
cour royale d'OrlÃ©ans, est possesseur, et qu'il a eu la complaisance de
nous montrer quelquefois.

Les trois lettres de FlÃ©chier ont Ã©tÃ© imprimÃ©es dans un recueil donnÃ©
chez Tardieu, en 1802, par M. Serieys, qui, en les publiant, a eu tort
de dire dans l'avertissement, que ces lettres Ã©toient adressÃ©es Ã  une
jeune _actrice_. Mademoiselle de La Vigne Ã©toit une fille de beaucoup
d'esprit, dont on a quelques poÃ©sies fines et spirituelles, qui n'a
jamais travaillÃ© pour le thÃ©Ã¢tre, ni jouÃ© la comÃ©die.

Enfin on trouve dans ce manuscrit la copie des sept lettres de
mademoiselle de ScudÃ©ry Ã  Godeau.

Le manuscrit qui contient ces diverses piÃ¨ces nous a Ã©tÃ© communiquÃ©, il
y a environ dix ans, par feu M. Peuchet, alors archiviste de la
PrÃ©fecture de police. Nous ignorons en quelles mains le volume a passÃ©
depuis la mort de ce laborieux littÃ©rateur.

Ce recueil est de la fin du rÃ¨gne de Louis XIV; il a fait partie de la
riche collection du prÃ©sident de MeiniÃ¨res. On sait que ce magistrat
avoit acquis une grande quantitÃ© de manuscrits relatifs Ã  l'histoire de
France, qui provenoient de l'abbÃ© de Rothelin, de M. Talon, de l'abbÃ©
de BourzÃ©is, de messieurs Secousse et de Sainte-Palaye. Sa collection
survÃ©cut Ã  la rÃ©volution; elle fut placÃ©e dans un local louÃ© exprÃ¨s pour
la contenir. Celui qui la possÃ©doit se lassa malheureusement de payer le
loyer, et en 1806, tous ces manuscrits furent vendus Ã  vil prix et
dispersÃ©s. M. Ãloy Johanneau, le savant Ã©diteur de Rabelais, avoit eu
souvent l'occasion de faire des recherches dans cette prÃ©cieuse
bibliothÃ¨que, et il a plus d'une fois exprimÃ© au rÃ©dacteur de cette note
les regrets que lui causa la disparition de ces richesses; il avoit Ã©tÃ©
tÃ©moin de cette calamitÃ© littÃ©raire.

Le catalogue de ces manuscrits est tombÃ© dans nos mains; le volume qui
contient les lettres de mademoiselle de ScudÃ©ry y est mentionnÃ©. Nous
nous proposons de dÃ©poser ce catalogue Ã  la bibliothÃ¨que du Roi, qui
possÃ¨de une foible partie de la collection de MeiniÃ¨res.

Nous aurions sans doute beaucoup mieux aimÃ© pouvoir publier ces
curieuses lettres d'aprÃ¨s les originaux; mais nous n'entretenons pas le
moindre doute sur leur vÃ©ritÃ©, quand nous les trouvons placÃ©es Ã  cÃ´tÃ©
d'une multitude de copies d'autres piÃ¨ces originales sur l'existence
desquelles aucune incertitude ne peut s'Ã©lever. Nos lettres contiennent
beaucoup de faits et d'anecdotes, et Ã  cet Ã©gard elles s'accordent et
correspondent avec tous les ouvrages contemporains. Cette coÃ¯ncidence
est ce qui rend si difficile une contrefaÃ§on de mÃ©moires anciens, qui
soit susceptible de faire quelque illusion; nos lettres rÃ©sistent Ã 
cette Ã©preuve parce qu'elles sont vraies. D'ailleurs dans quel intÃ©rÃªt
les auroit-on fabriquÃ©es, il y a plus d'un siÃ¨cle, pour les ensevelir
ensuite dans un volume oubliÃ©? Les lettres de mademoiselle de ScudÃ©ry
portent avec elles le cachet du temps et de la vÃ©ritÃ©; nous en appelons
Ã  toute personne versÃ©e dans la connoissance de nos monuments
historiques.

Ces lettres ne sont point datÃ©es dans le manuscrit. Il ne nous a pas Ã©tÃ©
difficile de supplÃ©er Ã  cette omission, en nous attachant aux Ã©vÃ©nements
qui y sont rapportÃ©s. Ces dates ainsi rÃ©tablies sont placÃ©es entre
parenthÃ¨ses.

    MONMERQUÃ.




LETTRES

DE MADEMOISELLE DE SCUDÃRY.


LETTRE PREMIÃRE.

DE MADEMOISELLE DE SCUDÃRY A M. GODEAU, ÃVÃQUE DE VENCE.

    (Paris, 22 fÃ©vrier 1650.)

Ayant su par une de vos lettres que vous me faisiez l'honneur de
souhaiter que je vous Ã©crivisse le peu de nouvelles qui viennent Ã  ma
connoissance, j'avoue que j'eus quelque peine Ã  croire que mes yeux ne
me trompoient pas, ou que vous ne vous fussiez pas trompÃ© vous-mÃªme, en
mettant mon nom pour celui d'une autre, Ã©tant certaine que je n'ai pas
une des qualitÃ©s nÃ©cessaires pour rendre ma correspondance agrÃ©able en
matiÃ¨re de nouvelles. Je ne suis pas fort exposÃ©e au monde; les gens que
je vois ne sont pas de la nouvelle faveur; et quand je saurois mÃªme une
partie de ce qui se passe, je ne saurois pas assez bien Ã©crire pour vous
divertir. NÃ©anmoins, comme je suis persuadÃ©e que la plus lÃ©gitime excuse
ne sauroit jamais valoir une obÃ©issance aveugle, je ne veux point me
servir de toutes celles que je pourrois employer pour me dispenser de
faire ce que vous souhaitez, lorsque je saurai quelque chose de digne
d'Ãªtre su de vous.

C'est pourquoi, pour commencer dÃ¨s aujourd'hui, je vous dirai que l'on
ne sait point encore avec certitude en quel lieu est madame de
Longueville, et que, depuis le jour qu'elle se sauva du chÃ¢teau de
Dieppe[371], avec deux de ses filles seulement et quatre gentilshommes,
l'un desquels est le sieur Thibault, et l'autre Trery, l'on n'a pas pu
encore dÃ©couvrir prÃ©cisÃ©ment quelle a Ã©tÃ© sa route, ni quel est son
asile. Il y a du moins apparence que Dieu sera son protecteur; car on
m'Ã©crit de Normandie, qu'aprÃ¨s qu'elle eut pensÃ© tomber dans la mer, et
qu'une de ses filles eut aussi failli Ãªtre noyÃ©e, elle se confessa et
monta Ã  cheval un moment aprÃ¨s, se prÃ©parant Ã  ce funeste voyage comme
si elle eÃ»t dÃ» mourir.

  [371] La duchesse de Longueville, aprÃ¨s l'arrestation des
  princes, qui eut lieu le 18 janvier 1650, s'enfuit en Normandie.
  La cour se rendit Ã  Rouen le 1er fÃ©vrier; la duchesse, qui
  s'Ã©toit rÃ©fugiÃ©e Ã  Dieppe, s'Ã©chappa du chÃ¢teau. Â«Elle sortit la
  nuit Ã  cheval, jambe de Ã§Ã  et jambe de lÃ , avec ses femmes, en
  courant jour et nuit; elle s'embarqua sur la cÃ´te et fut en
  Hollande.... Elle gagna Stenay, oÃ¹ Ã©toit le marÃ©chal de Turenne.Â»
  (_MÃ©moires de Montglat._ _Collection des MÃ©moires relatifs Ã 
  l'histoire de France_, deuxiÃ¨me sÃ©rie, t. 50, p. 219.) Le rÃ©cit
  de madame de Motteville est plus circonstanciÃ©; elle dit que la
  duchesse sortit par une petite porte qui n'Ã©toit pas gardÃ©e;
  qu'elle fit deux lieues Ã  pied pour gagner un petit port, oÃ¹ elle
  ne trouva que deux barques de pÃªcheurs; elle voulut s'embarquer
  contre l'avis des mariniers, afin de gagner un vaisseau qu'elle
  faisoit tenir Ã  la rade. Le vent Ã©toit si grand et la marÃ©e si
  forte, que le marinier, qui l'avoit prise entre ses bras pour la
  porter dans la chaloupe, la laissa tomber dans la mer; elle se
  dÃ©cida Ã  prendre des chevaux et Ã  se mettre en croupe, ainsi que
  les femmes de sa suite, se rÃ©fugia chez un gentilhomme, demeura
  cachÃ©e dans le pays pendant environ quinze jours, et fit enfin
  gagner le capitaine d'un vaisseau anglois, qui la reÃ§ut sous le
  nom d'un gentilhomme qui s'Ã©toit battu en duel. (_MÃ©moires de
  Motteville._ _Ibid._, t. 39, p. 19.)

Sans mentir, Monsieur, le renversement de la maison de M. le Prince et
de celle de M. de Longueville est une Ã©trange chose, car on voit tant
d'innocence et de persÃ©cution ensemble qu'il n'est pas possible de
n'Ãªtre pas touchÃ© de leur malheur. M. le Prince s'est pourtant trouvÃ©
l'Ã¢me plus grande que son infortune, car, depuis qu'il est prisonnier,
il n'a pas dit une parole indigne de ce mÃªme cÅur qui lui a fait gagner
quatre batailles et acquÃ©rir tant de gloire. AprÃ¨s avoir entendu la
messe, il s'occupe la moitiÃ© du jour Ã  lire, et il partage l'autre Ã 
converser avec monsieur son frÃ¨re, Ã  jouer aux Ã©checs avec lui, Ã 
railler avec ses gardes, et mÃªme, pour faire exercice, il joue au volant
avec eux. Il s'est confessÃ© une fois depuis qu'il est prisonnier, mais
on ne veut plus lui donner le mÃªme confesseur: enfin on le garde mieux
que le roi.

Il y a trois jours que M. de Beaufort, accompagnÃ© de madame de Chevreuse
et de madame de Montbazon, fut au bois de Vincennes, dans un carrosse de
louage, afin de n'Ãªtre point connu, pour voir de ses propres yeux si une
muraille que l'on a bÃ¢tie sur la contrescarpe des fossÃ©s du donjon Ã©toit
assez haute pour qu'il fÃ»t impossible que M. le Prince se pÃ»t sauver. Je
vous avoue que cette action ne me semble pas trop belle, ni pour les
dames ni pour Beaufort, qui, tant que le prisonnier a Ã©tÃ© libre, ne
l'approchoit qu'en lui faisant des soumissions d'esclave. Il est vrai
qu'un hÃ©ros de la place Maubert ne doit pas Ãªtre de mÃªme maniÃ¨re
qu'Ã©toient autrefois ceux qui triomphoient au champ de Mars ou au
Capitole.

Au reste, pendant que toutes choses changent en France, toutes choses
changent aussi dans le cÅur de M. de Guise; car, pour recouvrer sa
libertÃ©, il rompt les chaÃ®nes de mademoiselle de Pons, et reprend
madame la comtesse de Bossu, qui va Ãªtre reconnue pour madame de
Guise[372].

  [372] Cette reconnoissance n'eut point lieu; tout ceci Ã©toit un
  jeu jouÃ© par le duc de Guise, prisonnier Ã  Madrid, dans l'espoir
  d'obtenir sa libertÃ©. (_Voyez_ au surplus l'historiette du duc de
  Guise dans les _MÃ©moires de Tallemant_, t. 4, p. 200.)

Vous savez sans doute que la garnison de Clermont s'est soulevÃ©e en
l'absence de M. de La Moussaye, et qu'ainsi le parti du marÃ©chal de
Turenne en est plus foible; mais on assure, dÃ¨s ce matin, que le duc de
Wirtemberg assiÃ©ge Mouson. Les ennemis font de grands prÃ©paratifs en
Flandre, et le mal est que l'on n'est pas en Ã©tat de s'y opposer.

La cour est Ã  Rouen, d'oÃ¹ elle doit partir pour revenir ici. On dit
aussi que le duc de Richelieu est enfin venu assurer le Roi de sa
fidÃ©litÃ©, et qu'en considÃ©ration de cette obÃ©issance son mariage est
confirmÃ© par la Reine, Ã  condition qu'il aura un lieutenant de roi dans
son gouvernement, et que la garnison en sera changÃ©e. Je ne sais pas
encore ce que madame d'Aiguillon dit de cela; mais je sais bien que
l'amour du duc de Richelieu lui coÃ»te dÃ©jÃ  trop, et qu'il lui auroit Ã©tÃ©
toujours plus avantageux d'Ãªtre maÃ®tre du Havre absolument, que de
rÃ©gner dans le cÅur d'une femme comme madame du ......[373].

  [373] Armand-Jean Du Plessis, duc de Richelieu, pÃ¨re du marÃ©chal,
  avoit Ã©pousÃ©, le 26 dÃ©cembre 1649, Anne Poussard de Fors du
  Vigean, veuve, en premiÃ¨res noces, de FranÃ§ois-Alexandre
  d'Albret, sire de Pons. Ce mariage, fait sans le consentement de
  la duchesse d'Aiguillon, surprit tout le monde. Â«Madame de
  Richelieu, dit madame de Caylus, sans biens, sans beautÃ©, sans
  jeunesse, et mÃªme sans beaucoup d'esprit, avoit Ã©pousÃ©, par son
  savoir-faire, au grand Ã©tonnement de toute la cour et de la
  Reine-mÃ¨re, qui s'y opposa, l'hÃ©ritier du cardinal de Richelieu,
  un homme revÃªtu des plus grandes dignitÃ©s de l'Ãtat, parfaitement
  bien fait, et qui, par son Ã¢ge, aurait pu Ãªtre son fils.Â»
  (_Souvenirs de madame de Caylus_, deuxiÃ¨me sÃ©rie de la
  _Collection des MÃ©moires relatifs Ã  l'histoire de France_, t. 66,
  p. 413.)

Je viens de recevoir une lettre de Rouen, qui m'apprend que cette
nouvelle duchesse y est aussi, et que M. le cardinal la devoit prÃ©senter
hier Ã  la Reine, chez laquelle elle devoit avoir le tabouret. L'on me
mande que cela hÃ¢te le dÃ©part de la cour, qui quitte Rouen
aujourd'hui[374]. M. de Matignon est aussi venu remettre le gouvernement
de Grandville et celui de Cherbourg entre les mains de Sa MajestÃ©,
ensuite de quoi on a commandÃ© Ã  ce lieutenant de roi et Ã  M. de Beuvron
de suivre la cour.

  [374] Â«La Reine partit de Rouen le 22 fÃ©vrier, aprÃ¨s avoir vu
  madame de Richelieu et lui avoir donnÃ© le tabouret.Â» (_MÃ©moires
  de madame de Motteville._ _Ibid._, t. 39, p. 21.) Cette
  circonstance donne la date positive de cette lettre.

On m'Ã©crit encore que madame de Longueville fut droit de Dieppe au
chÃ¢teau de Tancarville, qui est Ã  monsieur son mari. On m'assure qu'il y
a quatre jours qu'elle s'est embarquÃ©e pour la Hollande.

VoilÃ , Monsieur, tout ce que je sais pour aujourd'hui; cependant je ne
puis me rÃ©soudre de ne vous point parler de mademoiselle Paulet[375], de
qui les maux me touchent encore plus que les affaires publiques, quoique
l'amour de la patrie soit bien avant dans mon cÅur. Je veux pourtant
espÃ©rer que vos priÃ¨res lui feront obtenir la santÃ© de celui seul pour
qui il n'y a point de maux incurables; mais je ne songe pas qu'en ne
finissant une si longue lettre je vous donnerois lieu de croire que je
veux vous en lasser pour la premiÃ¨re fois: c'est pourquoi je m'en vais
finir aussitÃ´t que je vous aurai assurÃ©, avec tout le respect que je
vous dois, que je suis autant que je puis, etc.

  [375] Tallemant lui a consacrÃ© un article dans ses MÃ©moires.


LETTRE DEUXIÃME.

DE LA MÃME AU MÃME.

    (Paris, 8 septembre 1650.)

Vous me reprochez si flatteusement mon mauvais caractÃ¨re, que ce n'est
pas un trop bon moyen de m'en corriger; car, puisqu'en Ã©crivant mal je
vous oblige enfin de m'en reprendre plus doucement qu'Ã  me dire que
j'Ã©cris bien, je ne sais si je ne ferois pas mieux de continuer de
faillir que de m'amender....

Souffrez, s'il vous plaÃ®t, que je prenne toute la part que je dois aux
maux de votre esprit et de votre corps. Pour les premiers, je ne pense
pas que vous ayez besoin d'autre mÃ©decin que de vous-mÃªme; mais, pour
les autres, je pense que vous auriez besoin de venir trouver Ã  Paris
quelque remÃ¨de Ã  vos maux; car, de la faÃ§on dont je connois ceux de la
province oÃ¹ vous Ãªtes, je ne pense pas qu'ils vous puissent guÃ©rir d'un
grand mal: c'est pourquoi il me semble que vous y devez songer
sÃ©rieusement. Je vous demande pardon de la libertÃ© que je prends de
donner des conseils Ã  un homme que tous les rois et les sages devraient
consulter; mais, s'agissant de la conservation d'une vie aussi prÃ©cieuse
que la vÃ´tre, je pense qu'il vaut mieux dire une chose inutile que de
se mettre au hasard de manquer Ã  en dire une nÃ©cessaire. Je vis mÃªme
encore hier un ouvrage de vous, qui me fortifie dans le dessein de vous
conjurer de prendre soin de votre santÃ©; car, Monsieur, ne seroit-ce pas
un crime si vous vous mettiez par votre nÃ©gligence Ã  la dÃ©truire, de
faÃ§on que vous ne puissiez plus enrichir votre siÃ¨cle comme vous l'avez
fait jusqu'ici?

Vous jugez bien, je m'assure, que cette nouvelle richesse que j'ai vue
de vous est l'admirable poÃ¨me que vous avez fait Ã  la gloire de _la
Grande Chartreuse_[376], que M. Conrart eut la bontÃ© d'envoyer hier Ã 
mon frÃ¨re et Ã  moi. AprÃ¨s vous en avoir rendu mille grÃ¢ces, je vous
dirai que ce beau dÃ©sert m'a sensiblement touchÃ©e, et que la sainte
horreur de cette solitude a passÃ© si doucement de vos vers dans mon
esprit, que la compagnie que j'ai vue aujourd'hui m'a plutÃ´t ennuyÃ©e
qu'elle ne m'a divertie, parce qu'elle m'a empÃªchÃ©e de relire une
seconde fois ce qui m'a donnÃ© tant de satisfaction la premiÃ¨re. Mais,
Monsieur, puisque vous faites si bien toutes choses, et que vous
reprÃ©sentez Ã©galement bien les cours les plus superbes et les dÃ©serts
les plus sauvages, je voudrois que vous pussiez voir ce que je vis hier;
je veux dire la prison de M. le Prince, afin que vous pussiez laisser Ã 
la postÃ©ritÃ© une parfaite image de la constance de ce hÃ©ros; car je ne
pense pas qu'il y ait un endroit dans le monde oÃ¹ il y ait une tour plus
agrÃ©able par dehors, ni si affreuse par dedans. Cependant, comme on dit
que la nÃ©cessitÃ© fait des armes de toutes choses, je pense qu'on peut
dire que M. le Prince tire de la gloire de tout ce qui lui arrive; car
vous saurez que, depuis qu'on l'a menÃ© Ã  Marcoussis[377], le donjon de
Vincennes est devenu l'objet de la curiositÃ© universelle. En mon
particulier, j'y vis hier plus de deux cents personnes de qualitÃ©, Ã  qui
on montre le lieu oÃ¹ il dormoit, celui oÃ¹ il mangeoit, l'endroit oÃ¹ il
avoit plantÃ© des Åillets qu'il arrosoit tous les jours, et un cabinet
oÃ¹ il rÃªvoit quelquefois et oÃ¹ il lisoit souvent. Enfin, Monsieur, on va
voir cela comme on va voir Ã  Rome les endroits oÃ¹ CÃ©sar passa autrefois
en triomphe. Je vis mÃªme dans un cabinet plusieurs Ã©pigrammes Ã©crites
avec du charbon, ou gravÃ©es sur la muraille, qui ne parlent que de ses
victoires ou de ses louanges; mais ce que j'y vis de plus surprenant,
c'est que, durant que j'y Ã©tois, M. de Beaufort y vint avec madame de
Montbazon, Ã  qui il faisoit voir toutes les incommoditÃ©s de ce logement,
triomphant lÃ¢chement du malheur d'un prince qu'il n'oseroit regarder
qu'en tremblant, s'il Ã©toit en libertÃ©. Pour moi, j'eus tant d'horreur
de voir de quel air il fit la chose, que je n'y pus durer davantage. En
vÃ©ritÃ©, je pense qu'on peut dire que nous sommes au temps des prodiges
et des miracles tout ensemble, tant on voit de choses extraordinaires.

  [376] _Voyez_ les _PoÃ©sies chrÃ©tiennes et morales_ de Godeau.
  Paris, 1663, t. 2, p. 81. _La Grande Chartreuse_ avoit paru
  isolÃ©ment, comme la plupart des autres poÃ©sies de Godeau.

  [377] Les princes avoient Ã©tÃ© transfÃ©rÃ©s du donjon de Vincennes
  au chÃ¢teau de Marcoussis, prÃ¨s de MontlhÃ©ri, le 29 aoÃ»t
  prÃ©cÃ©dent; c'est ce que nous apprenons de Loret:

    Ce jour (_lundi_) on prit occasion
    De faire la translation,
    Mais trÃ¨s-cachÃ©e et trÃ¨s-soudaine,
    Des trois prisonniers de Vincenne.

    Plaise Ã  la divine BontÃ©
    Que la dure captivitÃ©
    Par eux constamment endurÃ©e
    Ne soit pas de longue durÃ©e!

    (_Muse historique_, lettre du 2 septembre 1650.)

Je pense que vous avez bien su l'Ã©pouvante que les ennemis ont donnÃ©e Ã 
Paris, lorsqu'ils sont venus Ã  La FertÃ©-Milon[378], et que nous avons vu
la capitale du royaume aussi alarmÃ©e qu'ont accoutumÃ© de l'Ãªtre les
petites bicoques des frontiÃ¨res. Cependant j'espÃ¨re que la mÃªme
puissance qui retient la mer dans ses bornes, quoique ses rivages ne la
doivent pas vraisemblablement empÃªcher d'inonder la terre, empÃªchera les
ennemis de venir ici, encore qu'il n'y ait point de riviÃ¨re entre eux et
nous, et qu'il n'y ait pas mÃªme d'armÃ©e qui pÃ»t s'opposer Ã  leur marche,
s'ils le vouloient. Ce qui me fait espÃ©rer ce bien, est que l'on assure
qu'il y a dÃ©jÃ  une partie de leur cavalerie qui a repassÃ© la riviÃ¨re
d'Aisne. Nous verrons, par le retour de M. de Verderonne[379], qui est
allÃ© portÃ© la rÃ©ponse de M. le duc d'OrlÃ©ans Ã  l'archiduc, ce que l'on
doit craindre ou espÃ©rer.

  [378] On voit dans les _MÃ©moires d'Omer Talon_ que l'on avoit eu
  connoissance, par des lettres interceptÃ©es, que de Madrid, sur la
  demande du marquis de Sillery, qui nÃ©gocioit pour les rebelles,
  des ordres avoient Ã©tÃ© donnÃ©s pour que le marÃ©chal de Turenne
  entrÃ¢t dans le royaume et donnÃ¢t de l'effroi Ã  Paris. Â«Ce qui
  Ã©toit dÃ©jÃ  fait, dit Talon, car lors l'armÃ©e des ennemis Ã©toit
  proche de La FertÃ©-Milon.Â» (_MÃ©moires relatifs Ã  l'histoire de
  France_, deuxiÃ¨me sÃ©rie, t. 62, p. 97.) Cette alarme donna lieu
  au transfÃ¨rement des princes. Loret peint trÃ¨s-plaisamment
  l'effet que l'approche de l'ennemi produisit dans Paris:

    Lundi, vindrent dedans Paris,
    Avec plaintes, clameurs et cris,
    Gens conduisant, toutes complettes,
    Sept mille sept cent trente charrettes
    Pleines de coffres et paquets,
    Dont l'on fit lors de grands caquets;
    Mais ces caquets sont choses vaines.

    (_Muse historique_, lettre du 2 septembre 1650.)

  [379] Charles de L'Aubespine, seigneur de Verderonne, maÃ®tre des
  requÃªtes, chancelier de Gaston, duc d'OrlÃ©ans.

Mais, pendant que les ennemis ravagent la Champagne et la Picardie, sans
qu'on puisse seulement penser Ã  les en empÃªcher, les frondeurs emploient
tout ce qu'ils ont d'adresse et de crÃ©dit pour obliger M. le duc
d'OrlÃ©ans Ã  mettre les princes sous sa puissance, afin de les avoir en
la leur. On assure mÃªme qu'il leur avoit promis de le faire; mais M. le
garde-des-sceaux[380], M. Le Tellier et madame de Chevreuse l'ont
empÃªchÃ© jusqu'Ã  cette heure, car encore que cette derniÃ¨re soit grande
Frondeuse, elle est pourtant prÃ©sentement divisÃ©e de M. de Beaufort, et
mÃªme de M. le coadjuteur, pour ce qui regarde M. le Prince, de sorte
que, par ce moyen, les amis de cet illustre captif sont en quelque
espÃ©rance de voir bientÃ´t la cour dans la nÃ©cessitÃ© de faire une
nÃ©gociation secrÃ¨te avec lui, afin de dÃ©livrer le royaume de tant de
tyrans qui l'oppriment.

  [380] Le chancelier SÃ©guier n'avoit pas alors les sceaux, ils lui
  avoient Ã©tÃ© redemandÃ©s le 1er mars prÃ©cÃ©dent, et confiÃ©s Ã 
  Charles de l'Aubespine, marquis de ChÃ¢teauneuf-sur-Cher, qui les
  garda jusqu'au mois d'avril 1651, et les remit alors Ã  Mathieu
  MolÃ©.

Les affaires de Bordeaux sont toujours douteuses; peut-Ãªtre que les
dÃ©putÃ©s du parlement, qui y vont, trouveront quelque expÃ©dient aux
choses[381]. M. de Rohan est Ã  la cour, et M. le marÃ©chal de Gramont
aussi; l'accommodement de M. le comte du d'Ognon est fait.

  [381] Le parlement de Paris dÃ©puta, le 5 septembre, deux de ses
  membres Ã  la Reine-rÃ©gente, pour la supplier de continuer _sa
  bonne volontÃ© envers la ville de Bordeaux_. Ces dÃ©putÃ©s furent
  Meusnier, de la Grand'chambre, et Bitaut, des EnquÃªtes, lequel
  choix, dit Talon, Â«fut fait _multis et melioribus reclamantibus_,
  parce que ces deux messieurs Ã©toient infiniment chauds, prompts
  et se peut dire Ã©tourdis.Â» (_MÃ©moires de Talon_, audit lieu, p.
  102.)

Le Roi a obligÃ© la Reine Ã  chasser une de ses femmes de chambre parce
qu'elle lui avoit rÃ©vÃ©lÃ© une chose qu'il lui avoit confiÃ©e, quoique ce
fÃ»t celle qu'il aimoit le plus; et ce qu'il y a de plus considÃ©rable,
est que ce qu'il avoit dit Ã  cette fille, Ã©toit qu'il lui avoit tÃ©moignÃ©
avoir beaucoup de douleur de voir les affaires de son royaume en si
mauvais Ã©tat. Jugez, s'il vous plaÃ®t, de ce qu'il fera, quand il sera
mariÃ©, puisqu'il agit prÃ©sentement ainsi[382].

  [382] Loret nous apprendra le nom de cette femme de chambre et le
  motif de son renvoi; mais, par une prÃ©caution qu'explique
  suffisamment la gÃªne imposÃ©e Ã  la presse, le chroniqueur
  burlesque a eu soin de mettre en apostille: _Nouvelle apocryphe_.
  Nous citerons son naÃ¯f rÃ©cit:

    Noiron, du Roi la confidente,
    N'ayant pas Ã©tÃ© bien prudente,
    Ni bien gardÃ© fidÃ©litÃ©
    Au secret de Sa MajestÃ©,
    Fut assez promptement chassÃ©e,
    Et la chose ainsi s'est passÃ©e:
    Â«Voyez-vous, lui disoit le Roi,
    Â«Il semble qu'on se rit de moi;
    Â«Je crois tout de bon qu'on me trompe.
    Â«On m'avoit dit qu'en grande pompe
    Â«Et dans des triomphes nouveaux
    Â«Je serois reÃ§u dans Bordeaux;
    Â«Mais hÃ©las! je ne puis me taire,
    Â«Que j'aperÃ§ois bien le contraire!
    Â«Ou Maman, ou le cardinal
    Â«Seroient-ils la cause du mal?
    Â«Certes, j'en suis trÃ¨s-fort en peine;
    Â«Mais ne dites pas Ã  la Reine
    Â«Que d'un cÅur dolent et transi
    Â«Je vous ai dit tout ceci;
    Â«Ne me mettez pas mal prÃ¨s d'elle
    Â«Et me soyez toujours fidÃ¨le.Â»
    Ce que Noiron mal observa;
    Car au mÃªme temps elle va
    A la RÃ©gente, sa maÃ®tresse,
    Faire narration expresse
    De tout ce qu'avoit dit le Roi,
    Sans lui garder secret ni foi.
      Il ne faut pas que l'on demande
    Si l'on fit grande rÃ©primande
    A notre jeune potentat,
    Qui, remarquant le peu d'Ã©tat
    Qu'on avoit fait de sa dÃ©fense,
    Faillit Ã  perdre patience;
    Et voilÃ  d'oÃ¹ vient, ce dit-on,
    L'exil de la belle Noiron,
    Qu'aucuns tiennent pour vÃ©ritable,
    Mais je crois que c'est une fable.

    (_Muse historique_, lettre du 10 septembre 1650.)

  La Reine ne tarda pas Ã  marier la belle Noiron; ainsi, sa disgrÃ¢ce
  fut peut-Ãªtre la cause de son Ã©tablissement. C'est encore notre
  chroniqueur qui nous en instruit:

    La Noiron, dont la populace
    Avoit publiÃ© la disgrÃ¢ce
    Par un rapport faux et malin,
    Se marie au sieur Ivelin,
    Jeune mÃ©decin chez la Reine;
    Et comme elle est toujours mal saine,
    Il sera, lui tÃ¢tant le pouls,
    Son mÃ©decin et son Ã©poux.

    (_Ibid._, lettre du 1er octobre 1650.)


VoilÃ , Monsieur, tout ce que je vous dirai prÃ©sentement, car je
m'aperÃ§ois bien que si je vous en disois davantage, vous ne le pourriez
plus lire, tant j'ai pris une forte habitude de mal faire. Je vous dirai
pourtant encore que mon frÃ¨re est votre trÃ¨s-humble serviteur, et que je
suis de toute mon Ã¢me, etc.


LETTRE TROISIÃME.

DE LA MÃME AU MÃME.

    (Paris, .. octobre 1650.)

....Je ne crois nullement mÃ©riter toutes les louanges que vous me
donnez, et je crois seulement que me faisant l'honneur de m'aimer, parce
que votre illustre et chÃ¨re AngÃ©lique[383] m'aimoit tendrement, vous
n'Ãªtes pas marri que je me donne l'honneur de vous entretenir; au reste,
avant que de vous dire des nouvelles, il faut que je vous dise que les
vers que vous avez envoyÃ©s Ã  madame de Clermont m'ont fait verser plus
de larmes qu'ils n'ont de syllabes[384]. Il me semble, Monsieur, qu'en
vous dÃ©peignant la douleur qu'ils ont excitÃ©e dans mon cÅur, c'est en
faire l'Ã©loge. En effet, vous reprÃ©sentez si agrÃ©ablement cette
merveilleuse fille, que l'on peut assurer que jamais portrait n'a si
bien ressemblÃ© que celui que vous avez fait d'elle. De plus, vous
touchez avec tant de dÃ©licatesse l'endroit oÃ¹ vous parlez de l'amitiÃ©
que vous aviez pour elle, et de celle qu'elle avoit pour vous, qu'il ne
faut pas s'Ã©tonner si, ayant l'Ã¢me aussi tendre que je l'ai, j'en ai Ã©tÃ©
extraordinairement satisfaite, et si mon cÅur s'en est attendri; car
enfin vous dites cent choses que j'ai senties pour elle, mais que je
n'eusse jamais pu si bien dire; je vous rends donc mille grÃ¢ces d'Ãªtre
cause que j'aurai la consolation de voir une peinture de la divine
AngÃ©lique, plus durable et plus belle que ne le sont celles de RaphaÃ«l.
En vÃ©ritÃ©, Monsieur, je ne me console point de la perte de cette
gÃ©nÃ©reuse amie, et je trouve une si notable diffÃ©rence de l'amitiÃ©
qu'elle avoit pour moi Ã  celle qu'ont quelques autres personnes qui
m'aiment pourtant autant qu'elles peuvent aimer, que, quand elle
n'auroit eu qu'un mÃ©diocre mÃ©rite, je la regretterois toute ma vie.
Jugez donc ce que je dois faire, vous qui savez mieux ce qu'elle valoit
que qui que ce soit. Si je suivois mon inclination, je ne vous parlerois
d'autre chose; mais puisque je me suis imposÃ© la nÃ©cessitÃ© de vous dire
ce que je sais des nouvelles du monde, il faut que je m'en acquitte.

  [383] Cette _AngÃ©lique_ est mademoiselle Paulet, dont il a Ã©tÃ©
  question dans la premiÃ¨re lettre de mademoiselle de ScudÃ©ry. Elle
  demeuroit avec madame de Clermont d'Antragues, et elle mourut
  chez cette dame, en Gascogne, vers le milieu de l'annÃ©e 1650.
  Tallemant a dit par erreur qu'elle Ã©toit morte en 1651.

  [384] _Voyez_ l'Ã©pÃ®tre de Godeau Ã  la marquise de Clermont
  d'Antragues, dans ses _PoÃ©sies_. Paris, P. Le Petit, 1663, t. 3,
  p. 75.

Vous saurez donc que l'entrevue de la Reine et de madame la
Princesse[385] a tellement Ã©pouvantÃ© toute la _fronderie_, qu'il est
aisÃ© de juger que vous aviez raison de dire que _si le lion rugissoit en
libertÃ©, il feroit fuir tous ses ennemis_. Il est vrai que cette
entrevue, aussi bien que celle de MM. de Bouillon et de La Rochefoucauld
avec M. le cardinal[386], a des circonstances qui font croire que leur
peur n'est pas tout-Ã -fait sans fondement; car, non-seulement la Reine
reÃ§ut admirablement bien madame la Princesse, mais elle l'entretint
trÃ¨s-long-temps en particulier: on ajoute mÃªme qu'il paroissoit, par
l'air du visage de cette jeune princesse, que ce que la Reine lui disoit
lui donnoit de la joie[387]. De plus, M. de Bouillon coucha chez M. le
cardinal, et il court un bruit que le neveu de Son Ãminence Ã©pousera la
fille aÃ®nÃ©e de ce duc. Enfin, personne ne doute que la paix de Bordeaux
n'ait plusieurs articles secrets que la gazette ne dit pas, et les
politiques les plus fins disent que M. de Bouillon est trop habile pour
s'attirer la haine de M. le Prince, comme il feroit sans doute s'il
avoit fait un traitÃ© secret oÃ¹ il n'eÃ»t point de part. Ce qui Ã©tonne
encore les Frondeurs, est que M. l'abbÃ© de La RiviÃ¨re a eu permission,
avec le consentement de Son Altesse Royale, de partir d'Aurillac, et de
venir Ã  son abbaye de Saint-BenoÃ®t, auprÃ¨s d'OrlÃ©ans. Outre cela, ils
savent encore que cette mÃªme Altesse a Ã©crit plusieurs fois de sa main Ã 
la Reine et Ã  M. le cardinal, sans leur en rien dire. Ils n'ignorent pas
non plus que M. Le Tellier a Ã©tÃ© ces jours passÃ©s Ã  Marcoussis. Ils
savent encore que M. l'intendant a reÃ§u ordre de faire un dernier effort
pour contenter les rentiers, de peur qu'ils ne se servent d'eux pour
faire quelque nouveau remuement Ã  Paris. M. le coadjuteur, en son
particulier, sait bien que Son Altesse Royale ne peut plus souffrir sa
domination, et il ne peut pas ignorer que la cour n'ait su qu'il a fait
tout ce qu'il a pu pour obliger M. le duc d'OrlÃ©ans Ã  se rendre maÃ®tre
des princes prisonniers, Ã  quelque prix que ce fÃ»t. Il a mÃªme tenu des
discours sur cela qui font horreur.

  [385] Cette entrevue fut due Ã  une sorte de hasard. La paix de
  Bordeaux ayant Ã©tÃ© signÃ©e le 1er octobre 1650, la princesse de
  CondÃ© sortit de cette ville le 3, accompagnÃ©e des ducs de
  Bouillon et de La Rochefoucauld, et d'un grand nombre de
  gentilshommes. Comme elle alloit Ã  Lormon, pour de lÃ  se retirer
  en Anjou, elle rencontra le marÃ©chal de La Meilleraie, qui venoit
  Ã  Bordeaux pour lui rendre ses devoirs. Le marÃ©chal lui donna le
  conseil d'aller Ã  Bourg saluer Leurs MajestÃ©s, et il parvint Ã 
  l'y rÃ©soudre. La princesse se jeta aux pieds du jeune Roi et
  d'Anne d'Autriche, qui l'accueillit froidement, mais cependant
  avec bontÃ©. Lenet et madame de Motteville parlent de cette
  entrevue dans leurs MÃ©moires, mais c'est mademoiselle de
  Montpensier qui donne le plus de dÃ©tails. Elle insiste en jeune
  femme sur la forme d'une Ã©charpe et sur la mauvaise grÃ¢ce qu'on
  trouvoit Ã  une princesse qu'on n'aimoit pas. On ne lui pardonnoit
  pas la mÃ©salliance de son illustre Ã©poux. (_MÃ©moires de
  Montpensier_, deuxiÃ¨me sÃ©rie de la _Collection des MÃ©moires
  relatifs Ã  l'histoire de France_, t. 41, p. 101.) Â«Le mÃ©pris, dit
  madame de Motteville, que madame la Princesse, sa belle-mÃ¨re,
  avoit pour sa race et pour elle, joint Ã  toutes ces choses,
  n'avoit pas peu contribuÃ© Ã  son anÃ©antissement. Elle avoit
  nÃ©anmoins des qualitÃ©s assez louables; elle parloit
  spirituellement quand il lui plaisoit de parler, et dans cette
  guerre elle avoit paru fort zÃ©lÃ©e Ã  s'acquitter de ses devoirs.Â»
  (_MÃ©moires de Motteville._ _Ibid._, t. 39, p. 80.)

  [386] _MÃ©moires de Motteville_, audit lieu, p. 81.

  [387] Loret peint assez plaisamment les craintes que cette
  entrevue inspiroit aux Frondeurs:

    La Reine ayant avec carresse
    ReÃ§u madame la Princesse,
    Et ses associÃ©s aussi,
    Cela donne bien du souci
    A ces deux tÃªtes noire et blonde,
    Qui sont les suppÃ´ts de la Fronde;
    On dit qu'ils font les yeux mourants,
    Et mÃªme aussi leurs adhÃ©rents,
    Et n'est pas jusqu'Ã  La Boulaye
    Dont le grand cÅur ne s'en effraye.

    (_Muse historique_, lettre du 15 octobre 1650.)

Outre toutes ces choses, les Frondeurs voient encore que l'ardeur du
peuple pour l'_amiral du Port au foin_[388] est fort ralentie, de telle
sorte qu'il n'y a plus guÃ¨re que le quartier des halles oÃ¹ on le salue,
si bien que prÃ©sentement la _fronderie_ est un peu chancelante. Dieu
veuille qu'elle ne se raffermisse pas, et que ceux qui ont eu le dessein
de faire de la France ce que Cromwel et Fairfax ont fait de l'Angleterre
ne puissent jamais avoir de crÃ©dit.

  [388] On appeloit ainsi par dÃ©rision le duc de Beaufort, qui
  avoit la charge de grand-amiral de France.

On dit que la cour avoit dessein d'aller en Languedoc et en Provence;
mais Son Altesse Royale la presse si fort de revenir, qu'on croit en
effet qu'elle reviendra[389].

  [389] La cour revint Ã  Paris au commencement du mois de novembre
  1650.

Ceux de Melun ont refusÃ© deux fois, depuis quinze jours, d'obÃ©ir aux
ordres de M. le duc d'OrlÃ©ans, qui vouloit que ses gendarmes y
logeassent; et quand on leur a dit qu'ils s'exposoient beaucoup, ils ont
rÃ©pondu que M. de Beaufort les avoit assurÃ©s de sa protection, et qu'ils
ne craignoient rien. Le retour du Roi fera voir s'ils ont raison.

Madame de Chevreuse[390] et madame de Montbazon[391] sont toujours plus
mal, et elles vont mÃªme plaider. Le sujet du procÃ¨s est digne du temps
et des personnes; car madame de Chevreuse demande cent mille Ã©cus qu'on
lui a promis en mariage; Ã  cela madame de Montbazon dit qu'elle a une
quittance de M. de Chevreuse, et madame de Chevreuse rÃ©pond que,
monsieur son mari l'ayant donnÃ©e du temps qu'il Ã©toit amoureux de madame
de Montbazon, elle ne prÃ©tend pas qu'elle soit bonne.

  [390] Marie de Rohan, duchesse de Chevreuse.

  [391] Anne de Rohan, princesse de GuemenÃ©, duchesse de Montbazon.
  Louis de Rohan, son mari, Ã©toit, comme aÃ®nÃ©, dÃ©biteur de la dot
  constituÃ©e Ã  sa sÅur.

VoilÃ  Ã  peu prÃ¨s tout ce que je sais; mais puisqu'il semble que vous
avez envie que je vous dise exactement tout ce qui regarde M. le Prince,
pour vous tÃ©moigner mon exactitude, je vous dirai que, lorsque je fus au
donjon, j'eus la hardiesse de faire quatre vers et de les graver sur une
pierre oÃ¹ M. le Prince avoit fait planter des Åillets qu'il arrosoit
quand il y Ã©toit. Mais pour porter encore ma hardiesse plus loin, et
vous faire voir que j'ai plus de zÃ¨le que d'esprit, je m'en vais vous
les Ã©crire:

    En voyant ces Åillets qu'un illustre guerrier
    Arrosa d'une main qui gagna des batailles,
    Souviens-toi qu'Apollon bÃ¢tissoit des murailles,
    Et ne t'Ã©tonne pas de voir Mars jardinier[392].

  [392] Cette anecdote et les vers inspirÃ©s Ã  mademoiselle de
  ScudÃ©ry par la prison du prince de CondÃ©, Ã©toient dÃ©jÃ  connus par
  le rÃ©cit de madame de Motteville. (Voyez ses _MÃ©moires_, dans la
  collection dÃ©jÃ  citÃ©e, t. 39, p. 9.)

Je m'assure, Monsieur, que vous ne me disputerez pas la derniÃ¨re chose
que je vous ai dite; aussi ne vous envoyÃ©-je pas ces quatre vers comme
jolis, mais comme une marque de la confiance que j'ai en votre bontÃ©.

Je vous dirai encore que mon frÃ¨re envoya hier Ã  M. le Prince la
cinquiÃ¨me partie de _Cyrus_; mais comme on ne parle qu'Ã  M. de Bar qui
lui avoit dÃ©jÃ  donnÃ© la quatriÃ¨me, lorsqu'il Ã©toit Ã  Vincennes, il
Ã©crivit Ã  mon frÃ¨re qu'il ne manqueroit pas de donner son livre Ã  M. le
Prince, aussitÃ´t qu'il l'auroit lu[393]. Ce qu'il y a de plus rare,
c'est qu'il Ã©crit si mal, qu'il s'en faut peu que je ne croie qu'il ne
sait pas lire, et pour juger de sa suffisance en matiÃ¨re d'Ã©criture, il
Ã©crit _doute_ avec une _h_, encore est-ce le mot le mieux orthographiÃ©.

  [393] M. de Bar Ã©toit chargÃ© de la garde des trois princes. Il
  Ã©toit fort ignorant; on a prÃ©tendu que, comme il ne savoit pas le
  latin, il vouloit qu'on leur dÃ®t la messe en franÃ§ois, de peur
  que le prÃªtre en officiant ne leur donnÃ¢t dans cette langue des
  avis qu'il ne pourroit pas comprendre.

Au reste, Monsieur, si l'on ne nous avoit pas donnÃ© quelque espoir que
vous viendriez bientÃ´t ici, mon frÃ¨re vous auroit dÃ©jÃ  envoyÃ© le livre
dont je viens de parler, et vous auroit aussi renvoyÃ© une seconde fois
celui qui a Ã©tÃ© perdu; mais sachant cette agrÃ©able nouvelle, il se
prÃ©pare Ã  vous les offrir lui-mÃªme, et moi Ã  vous protester que je suis
de toute mon Ã¢me, etc.


LETTRE QUATRIÃME.

DE LA MÃME AU MÃME.

    (Paris, 4 novembre 1650.)

Tant que M. Conrart est en santÃ©, je vous Ã©cris plus pour mon intÃ©rÃªt
que pour le vÃ´tre, sachant bien qu'il vous apprend toutes les nouvelles
avec beaucoup d'exactitude et beaucoup d'Ã©loquence tout ensemble; mais
aujourd'hui que cet illustre ami est malade, il me semble que c'est Ã 
moi Ã  vous apprendre les choses remarquables que la bizarrerie du siÃ¨cle
produit tous les jours.

Je vous dirai donc que, depuis un mois ou six semaines, on vole si
insolemment dans les rues de Paris, qu'il y a eu plus de quarante
carrosses de gens de qualitÃ© arrÃªtÃ©s par ces _messieurs les voleurs_,
qui vont Ã  cheval, et presque toujours quinze ou vingt ensemble. Mais,
comme nous sommes dans un temps de confusion, ceux qui devroient donner
ordre Ã  de telles violences ne s'en sont point mis en peine, de sorte
que, voyant que l'on pouvoit voler impunÃ©ment, tous ceux qui se sont
trouvÃ©s pauvres et mÃ©chants se sont mis Ã  dÃ©rober: je vous laisse Ã 
juger aprÃ¨s cela quelle multitude de voleurs il doit y avoir. On les
auroit pourtant laissÃ©s maÃ®tres des rues de Paris, sans une chose qui
arriva samedi au soir, et qu'il faut que vous sachiez.

Je pense que, quelque Ã©loignÃ© que vous soyez de Paris, vous avez bien su
que les yeux de madame de Montbazon ont assujetti le cÅur du _roi des
halles_, autrement appelÃ© M. de Beaufort; mais vous ne savez peut-Ãªtre
pas que cet amant va tous les soirs chez la duchesse, et qu'il n'en sort
qu'Ã  deux ou trois heures aprÃ¨s minuit. Il arriva donc, qu'Ã©tant allÃ©
samedi dernier, au soir[394], chez elle, il ne la trouva point; mais
comme il ne se pouvoit passer de la voir, et que pourtant il vouloit
souper, il dit tout haut au portier qu'il s'en alloit Ã  l'hÃ´tel de
VendÃ´me, et qu'il reviendroit Ã  onze heures. L'histoire porte que, quand
il dit cela au portier de l'hÃ´tel de Montbazon, deux hommes inconnus,
qui s'Ã©toient avancÃ©s auprÃ¨s du carrosse, l'entendirent et se
retirÃ¨rent; mais la chose est un peu douteuse. Cependant, comme M. de
Beaufort fut auprÃ¨s de la croix du Tiroir, il changea d'avis, et rÃ©solut
de souper Ã  l'hÃ´tel de Nemours et de renvoyer son carrosse Ã  l'hÃ´tel de
VendÃ´me, ordonnant Ã  son Ã©cuyer de le lui ramener Ã  onze heures, chez
madame de Montbazon, oÃ¹ un carrosse de l'hÃ´tel de Nemours le mena
aussitÃ´t qu'il eut soupÃ©.

  [394] Cet Ã©vÃ©nement arriva, le samedi 29 octobre 1650, entre onze
  heures et minuit. (Voyez le _RÃ©cit vÃ©ritable de tout ce qui s'est
  fait et passÃ© Ã  l'assassinat commis proche l'hÃ´tel de Schomberg,
  au sujet de monseigneur le duc de Beaufort_; Paris, 1650, in-4Âº
  de sept pages.) Loret a racontÃ© cette tragique aventure d'une
  maniÃ¨re tout Ã  la fois badine et judicieuse:

    Samedi, par grande disgrÃ¢ce,
    Gens inconnus et pleins d'audace,
    Le soir, tout tard, mirent Ã  mort
    Un suivant du duc de Beaufort,
    Comme il alloit quÃ©rir son maÃ®tre,
    Qui, ce soir mÃªme, alla repaÃ®tre
    Chez la duchesse de Nemours,
    N'ayant pas trouvÃ© ses amours.
    Cela fit bien crier du monde,
    Et surtout messieurs de la Fronde,
    Jusque-lÃ  qu'un maÃ®tre mutin,
    Qui ne s'appelle pas Martin,
    Fut dire Ã  l'Altesse Royale
    Que cette action dÃ©loyale,
    Qui rendoit tout Paris chagrin,
    Ne venoit que du Mazarin;
    Et redoublant la hardiesse
    Dont il parloit Ã  Son Altesse,
    S'Ã©cria que sans doute un jour
    On lui feroit semblable tour.
    Plusieurs disent que ce langage
    Est plein d'insolence et d'outrage;
    Toutefois le Frondeur susdit,
    Ayant ainsi dit et prÃ©dit,
    Et fait une telle incartade,
    Ne reÃ§ut point de bastonnade.

    Multitude de lanterniers,
    De vrais nigauds, de safraniers,
    Et des crieurs d'huÃ®tres Ã  l'Ã©caille,
    Oh! la ridicule canaille!
    Ont envoyÃ© des dÃ©putez,
    Le peste soit des effrontez!
    Au duc de Beaufort, pour lui dire,
    Sans mÃªme excepter notre Sire,
    Qu'ils le serviroient contre tous:
    Mais ces gens-lÃ  sont-ils pas fous?
    Conseil, minoritÃ©, rÃ©gence,
    Que direz-vous de cette engeance?
    Sainte majestÃ© de nos Rois,
    Justice, obÃ©issance, lois,
    Aujourd'hui si peu maintenues,
    HÃ©las! qu'Ãªtes-vous devenues?

    (_Muse historique_, lettre du 5 novembre 1650.)

Comme ce bon prince ne va jamais sans Ãªtre bien accompagnÃ©, ni sans
armes, deux gentilshommes[395] et deux valets de chambre, qui revinrent
dans son carrosse, avoient des pistolets et des mousquetons, qui ne leur
servirent cependant qu'Ã  causer le malheur qui est arrivÃ©. Car, comme
ils furent auprÃ¨s de la Croix du Tiroir[396], vingt hommes Ã  cheval
ayant environnÃ© le carrosse et commandÃ© au cocher d'arrÃªter, un des
deux gentilshommes, qui Ã©toit au fond du carrosse, tira un mousqueton
qu'il avoit, et blessa un des voleurs[397], de sorte qu'au mÃªme instant
un de ceux qui attaquoient s'Ã©lanÃ§a dans le carrosse, et donna un coup
de poignard Ã  celui qui touchoit le gentilhomme qui avoit tirÃ© ce
mousqueton. Un moment aprÃ¨s, plusieurs coups de pistolet suivirent ce
coup de poignard, un desquels acheva de tuer ce pauvre malheureux qui
Ã©toit dÃ©jÃ  blessÃ©, et un autre brÃ»la l'oreille de celui qui Ã©toit au
fond du carrosse et qui avoit tirÃ© le premier. Cela fait, les voleurs,
qui virent un des leurs blessÃ©, tellement qu'il ne pouvoit se soutenir,
s'en allÃ¨rent sans rien prendre Ã  ceux qui Ã©toient dans le carrosse, et
emportÃ¨rent leur compagnon blessÃ©.

  [395] Les sieurs de Saint-Eglan et de Brinville. (_RÃ©cit
  vÃ©ritable._)

  [396] Cette croix Ã©toit au coin de la rue Saint-HonorÃ© et de
  l'Arbre-Sec. On disoit tantÃ´t _Tiroir_, tantÃ´t _Trahoir_.
  Personne n'est d'accord ni sur ce nom, ni sur son origine.
  (_Voyez_ Jaillot, _Recherches sur Paris, quartier du Louvre_, p.
  7.)

Cependant le carrosse de M. de Beaufort fut Ã  l'hÃ´tel de Montbazon, oÃ¹
il y eut un bruit tel que vous pouvez l'imaginer. Ce pauvre malheureux,
qui avoit Ã©tÃ© tuÃ© Ã  la place oÃ¹ M. de Beaufort se met d'ordinaire, fut
tirÃ© de ce carrosse et exposÃ© aux yeux du peuple jusqu'au lendemain
aprÃ¨s-midi. M. de Beaufort envoya Ã  l'heure mÃªme chez tous ses amis. La
chose passa dans son esprit pour un assassinat, et il ne s'en retourna
chez lui qu'en Ã©tat de donner bataille.

  [397] Comme l'Ã©crit dÃ©jÃ  citÃ© est l'ouvrage d'un Frondeur, et que
  ce parti ne mettoit pas en doute l'intention des assassins de
  tuer le duc de Beaufort, le pamphlet diffÃ¨re essentiellement de
  la narration de mademoiselle de ScudÃ©ry. Il y est dit que les
  assaillans, Â«croyant que ledit seigneur-duc Ã©toit dans ledit
  carrosse, Ã  cause que le sieur de Saint-Eglan avoit la chevelure
  blonde, ainsi que la porte ledit seigneur-duc, tirÃ¨rent quinze Ã 
  vingt coups, sans blesser personne, sinon le sieur de Brinville,
  lequel fut blessÃ© lÃ©gÃ¨rement Ã  la joue..... et tout aussitÃ´t tira
  un autre coup de mousqueton, duquel fut tuÃ© ou blessÃ© Ã  mort un
  desdits assassineurs, et en mÃªme temps ledit sieur de Brinville
  sauta lÃ©gÃ¨rement hors du carrosse, et Ã  la faveur de la nuit se
  mÃªla parmi eux sans Ãªtre reconnu, ce que ne put faire le sieur de
  Saint-Eglan, lequel fut misÃ©rablement blessÃ© d'un coup de
  poignard ou de baÃ¯onnette au cÅur, dont il mourut une demi-heure
  aprÃ¨s.Â» (_RÃ©cit vÃ©ritable._)

Cependant le peuple n'a point fait de bruit de cet accident durant les
premiers jours, et M. de Beaufort a vu que son rÃ¨gne est changÃ©. Mais
comme les Frondeurs sont toujours tout prÃªts Ã  renouveler les dÃ©sordres
passÃ©s, ils ont fait dire parmi le peuple que c'Ã©toit M. le cardinal qui
avoit fait faire cet assassinat. Dans le mÃªme temps, ils ont aussi fait
publier que c'Ã©toient les amis de M. le Prince, et ils n'ont rien oubliÃ©
pour tÃ¢cher de faire quelque soulÃ¨vement. Mais, par bonheur, celui de
ces voleurs qui a Ã©tÃ© blessÃ©, s'Ã©tant fait panser Ã  trois chirurgiens
diffÃ©rents, a Ã©tÃ© reconnu et pris; de sorte que prÃ©sentement il est en
prison, et il y a apparence qu'on lui fera dire la vÃ©ritÃ©. Il a dÃ©jÃ 
assurÃ© qu'il n'avoit dessein que de voler, et que, si ceux du carrosse
n'eussent point tirÃ©, il n'y eÃ»t eu personne de tuÃ©. Il a nommÃ© tous ses
complices, et on en a dÃ©jÃ  pris deux; de sorte que, devant qu'il soit
trois jours, on saura la vÃ©ritÃ© de cette funeste aventure, qui fait tant
de bruit dans le monde, et dont les Frondeurs prÃ©tendent tirer tant de
fruit.

Je n'oserois vous dire qui l'on a soupÃ§onnÃ© de cette affaire, car cela
seroit abominable, et il vaut mieux remettre Ã  l'ordinaire prochain que
la chose sera Ã©claircie.

Au reste, il semble que M. de Beaufort soit destinÃ© Ã  porter la division
partout, car il n'a pas plus tÃ´t eu louÃ© une maison dans la rue
Quinquenpoix, oÃ¹ jamais prince n'a logÃ©, qu'il y a eu division entre
deux paroisses, qui prÃ©tendent l'avoir toutes deux pour paroissien,
l'une parce que de tout temps la maison oÃ¹ il va demeurer a Ã©tÃ© de
Saint-Nicolas, et l'autre, qui est Saint-Leu, parce que M. de Beaufort,
voulant Ãªtre voisin des marchands de la rue Saint-Denis, a fait faire
une porte qui y donne, de sorte que comme cet endroit de la rue
Saint-Denis est de la paroisse Saint-Leu, le curÃ© de cette Ã©glise
prÃ©tend que, faisant une porte plus grande dans cette rue que n'est
l'ancienne porte dans la rue Quinquenpoix, la maison doit changer de
paroisse et Ãªtre de la sienne. On verra ce que les juges en ordonneront
s'ils plaident; on dit qu'ils en ont le dessein.

On vient de me dire que des gens conduits par des Frondeurs ont Ã©tÃ© la
nuit derniÃ¨re[398], avec tambour battant, pendre un portrait de M. le
cardinal Ã  un poteau qui est auprÃ¨s du Pont-Neuf, avec un arrÃªt Ã©crit
au-dessus, qui porte que, pour l'assassinat commis en la personne de M.
de Beaufort, il est condamnÃ© Ã  Ãªtre pendu; mais le jour n'eut pas plus
tÃ´t fait voir la chose, que le lieutenant criminel a Ã©tÃ© faire dÃ©pendre
ce tableau, et informer comment cela s'Ã©toit passÃ©. Je ne pense pourtant
pas que la _fronderie_ puisse venir Ã  bout de soulever le peuple;
toutefois les affaires de Bordeaux se rebrouillent; madame la Princesse
douairiÃ¨re a Ã©tÃ© bien malade, mais elle est hors de danger[399]. La
Reine a aussi Ã©tÃ© saignÃ©e trois fois pour un grand rhume dont elle est
guÃ©rie[400]. Il n'est pas de mÃªme de M. de Guise, qui est trÃ¨s-mal.

  [398] C'Ã©toit dans la nuit du jeudi 3 novembre 1650. Nous
  trouvons cette date dans Loret:

    A Paris, durant qu'il fait sombre,
    Arrive toujours quelque encombre.
    Jeudi, la nuit, plusieurs badauds
    AttachÃ¨rent Ã  six poteaux,
    En assez indigne posture,
    Du cardinal la pourtraiture.
    Cet acte et son impunitÃ©
    TÃ©moignent bien en vÃ©ritÃ©
    Un rÃ¨gne impuissant et dÃ©bile.
    Je ne suis pas assez habile
    Pour leur reprÃ©senter leur tort,
    Mais je hais l'insolence Ã  mort.

    (_Muse historique_, lettre du (_samedi_) 5 novembre 1650.)

  [399] Charlotte-Marguerite de Montmorency, princesse douairiÃ¨re
  de CondÃ©.

  [400] Loret rend compte de la maladie de la Reine-mÃ¨re dans les
  termes suivants:

    Un peu d'indisposition,
    De langueur et d'Ã©motion
    AttaquÃ¨rent, l'autre semaine,
    L'individu de notre Reine;
    Son corps, pour Ãªtre exempt de mal,
    N'est pas aussi fait de mÃ©tal,
    Mais de chair dÃ©licate et belle
    Qui pourtant n'est point immortelle.
    Pourroit-elle se bien porter
    AprÃ¨s qu'on l'a tant fait trotter?
    Et comment n'Ãªtre point malade
    D'une si longue cavalcade,
    Et de tant d'ennuis et de soins?
    Certes, on l'est souvent Ã  moins.
    Dieu veuille garder sa personne,
    Et des conseils que l'on lui donne
    Ne lui faire user que des bons
    Pour le plus grand bien des Bourbons!

    (_Muse historique_, lettre du 5 novembre 1650.)

Cependant les pauvres prisonniers sont toujours entre l'espÃ©rance et la
crainte, et les choses sont prÃ©sentement en tel Ã©tat, qu'on ne sait ce
que l'on doit penser; car enfin, on voit que tout le monde fait le
contraire de ce qu'il devroit faire. Il faut du moins que ceux qui ne
sont pas exposÃ©s au tumulte du monde se fassent sages aux dÃ©pens
d'autrui. C'est pour cela que je m'examine moi-mÃªme, afin de rÃ©gler mes
sentiments, que je suis assurÃ©e que l'on ne peut condamner, du moins
pour ce qui vous regarde, puisque je ne pense pas que le dÃ©rÃ©glement
puisse Ãªtre assez grand dans l'esprit des hommes, pour trouver que je
n'ai pas raison de vous honorer autant que je vous honore, et d'Ãªtre
autant que je suis, etc.


LETTRE CINQUIÃME.

DE LA MÃME AU MÃME.

    (Paris, 18 novembre 1650.)

Je ne vous Ã©crirai pas long-temps aujourd'hui, car je suis attendue en
un lieu oÃ¹ je me suis engagÃ©e d'aller il y a plus de huit jours. Je me
hÃ¢te de vous dire que la cour est enfin revenue Ã  Paris[401]. M. de
Beaufort fut chez la Reine le lendemain; mais il n'en fut pas bien
reÃ§u; car Ã  peine fut-il entrÃ©, qu'elle dit que l'on se retirÃ¢t, et en
effet le _roi des halles_ sortit sans avoir dit une parole. En sortant,
il rencontra sur l'escalier le cardinal qui montoit. Ils se saluÃ¨rent
comme des gens qui craindroient de s'enrhumer, car on assure qu'ils
enfoncÃ¨rent plutÃ´t leurs chapeaux qu'ils ne les levÃ¨rent: il est vrai
qu'ils passÃ¨rent si vite qu'ils n'eurent pas le loisir de s'observer
long-temps.

  [401] La cour Ã©toit revenue Ã  Paris le 12 novembre 1650, et le
  lendemain, le duc de Beaufort Ã©tant venu saluer la Reine, en fut
  mal reÃ§u. C'est Loret qui donne ces dates et ces petits faits:

    La cour............
    A Paris mardi retourna....
    ..... on me dit avant-hier....
    Que la Reine............
    Avoit montrÃ© grande froideur
    Contre monsieur un Tel, Frondeur,
    Qui, croyant tirer avantage
    Du funeste et cruel carnage
    Qu'on avoit fait de son suivant,
    Est moins aimÃ© qu'auparavant.
    Les voleurs mis Ã  la torture
    Ayant avouÃ© l'aventure
    Et dit tout haut, en plein sÃ©nat,
    Qu'ils avoient fait l'assassinat,
    Mais de cette action fÃ©lonne
    N'ayant chargÃ© nulle personne.

    (_Muse historique_, lettre du 19 novembre 1650.)

J'oubliois de vous dire que le jour qui prÃ©cÃ©da le retour du Roi, on
avoit rompu sur la roue trois des voleurs qui ont tuÃ© ce gentilhomme de
M. de Beaufort, qui dirent toujours qu'ils n'avoient dessein que de
voler, de sorte que voilÃ  le prÃ©tendu assassinat mal prouvÃ©.

Mais, Monsieur, j'ai bien une plus pitoyable chose Ã  vous dire; c'est
que mercredi on fit partir messieurs les princes pour aller au Havre. Je
vous avoue que quand je vois ce gagneur de batailles et ce preneur de
villes, qui a sauvÃ© trois fois l'Etat, aller de prison en prison, j'en
ai une compassion Ã©trange. Il a reÃ§u cette nouvelle avec sa constance
ordinaire; il fit mÃªme une raillerie dÃ©licate sur ce que c'est M. le
comte d'Harcourt[402] qui les escorte avec mille hommes de pied et
cinquante chevaux[403]. A dire vrai, cet emploi est bien Ã©trange; car
enfin, il a prÃ©sentement le gouvernement d'un des princes qu'il mÃ¨ne. Je
n'aurois pas aimÃ© d'avoir telle conformitÃ© avec les bourreaux qui ont la
dÃ©pouille de ceux qu'ils font mourir; car de Cazal, capitaine aux
gardes, a refusÃ© d'y aller; on dit mÃªme que Miossens[404] a feint d'Ãªtre
malade pour ne s'y trouver pas. On mena ces pauvres princes, mercredi,
coucher Ã  Versailles; ils versÃ¨rent en y allant, et le prince de Conti,
qui se trouva dessous, fut une heure Ã©vanoui sur un fossÃ©. Ils devoient
hier coucher Ã  Houdan, aujourd'hui Ã  Anet, et demain Ã  un lieu que j'ai
oubliÃ©; aprÃ¨s quoi ils iront au Pont-de-l'Arche, de lÃ  Ã  JumiÃ©ges, puis
Ã  Bolbec, et de lÃ  au Havre. Jugez quelle douleur Ã  M. de Longueville,
de passer en cette posture dans son gouvernement.

  [402] Henri de Lorraine, comte d'Harcourt, mort en 1666.

  [403] Le prince de CondÃ© fit Ã  cette occasion un couplet
  trÃ¨s-connu; il est imprimÃ© dans le _Nouveau siÃ¨cle de Louis XIV_,
  ou _PoÃ©sies anecdotes du rÃ¨gne et de la cour de ce prince_;
  Paris, Buisson, 1793, t. 1er, p. 273. Soulavie est l'Ã©diteur de
  ce recueil. Voici ce couplet, rÃ©tabli d'aprÃ¨s un manuscrit de
  chansons historiques que feu M. le marquis Garnier nous avoit
  communiquÃ©:

        Cet homme gros et court,
        Si fameux dans l'histoire,
        Ce grand comte d'Harcourt
        Tout couronnÃ© de gloire,
    Qui secourut Cazal et recouvra Turin,
    Est maintenant recors de Jules Mazarin.

  [404] CÃ©sar PhÃ©bus d'Albret, comte de Miossens, Ã©toit alors
  marÃ©chal de camp; Ã©levÃ© Ã  la dignitÃ© de marÃ©chal de France, au
  mois de fÃ©vrier 1653, il ne s'appela plus que le marÃ©chal
  d'Albret.

M. le cardinal a envoyÃ© faire compliment Ã  madame la Princesse sur sa
maladie, et la prier de ne pas s'alarmer sur le changement de prison de
messieurs les princes; qu'il l'assuroit que ce ne seroit pas pour
long-temps, et qu'il alloit faire tout ce qu'il pourroit pour mettre les
choses en tel Ã©tat que la Reine les pÃ»t dÃ©livrer sans danger. Dieu
veuille que cela soit bientÃ´t! car j'avoue que c'est une chose honteuse
Ã  la Reine et Ã  notre nation de voir les injustices que l'on voit.

Je ne pensois pas vous en pouvoir tant dire. Je ne vous dis pourtant pas
la moitiÃ© de ce que je pense, ni la centiÃ¨me partie de ce que l'on dit;
mais on m'attend, je n'ai plus que le temps de vous assurer que je suis
autant que je le dois, etc.


LETTRE SIXIÃME.

DE LA MÃME AU MÃME.

    (Paris, 30 dÃ©cembre 1650.)

Il y a quinze jours que j'Ã©tois si enrhumÃ©e, que je ne pus pas vous
Ã©crire, et il y en a huit que la curiositÃ© de voir le service qu'on
faisoit, aux Cordeliers, Ã  feue madame la Princesse[405], et d'entendre
la seconde oraison funÃ¨bre que devoit prononcer M. l'Ã©vÃªque de
Vabres[406], l'emporta sur l'envie que j'avois de me donner l'honneur de
vous entretenir, joint que je crus que si j'allois en ce lieu-lÃ ,
j'aurois plus de matiÃ¨re de vous divertir aujourd'hui. Je ne m'amuserai
pourtant pas Ã  vous dire qu'il y avoit plus de deux mille cierges Ã 
cette cÃ©rÃ©monie, que le clergÃ© et toutes les compagnies souveraines y
Ã©toient en corps, et que les ordres que M. le Prince a donnÃ©s, de rendre
tous les honneurs imaginables Ã  madame sa mÃ¨re, ont Ã©tÃ© exÃ©cutÃ©s, car la
gazette vous l'aura appris; mais je vous dirai que M. l'Ã©vÃªque de
Vabres a acquis grand honneur, et par l'action qu'il fit aux Augustins,
lorsque le clergÃ© honora feue madame la Princesse d'un service, et par
celle qu'il fit depuis aux Cordeliers: car enfin, sans rien dire contre
le respect qu'il doit Ã  la cour, il loua fort hardiment et les morts, et
les exilÃ©s et les prisonniers. A sa premiÃ¨re oraison funÃ¨bre, il prit
pour sujet de son discours la derniÃ¨re priÃ¨re qu'a faite madame la
Princesse, qui fut, si je ne me trompe: _In te, Domine, speravi, non
confundar in Ã¦ternum_; et, comme ce psaume a Ã©tÃ© appelÃ© par quelques-uns
le psaume des captifs, cet Ã©vÃªque se servit fort heureusement de cette
favorable rencontre. AprÃ¨s cela, il ne s'amusa point Ã  louer madame la
Princesse, ni de sa beautÃ©, ni de sa grande naissance; ou, s'il le fit,
ce fut sans s'y arrÃªter, et en disant qu'il laissoit toutes ces choses
aux poÃ¨tes et aux orateurs. C'est pourquoi il ne s'attacha qu'aux
vertus, et entre les vertus il ne choisit que la patience et la charitÃ©,
qui furent les deux parties de son discours. Vous pouvez juger,
Monsieur, qu'il ne put parler de la patience de madame la Princesse sans
parler de la prison de messieurs les princes, et de l'exil de M. de
Longueville; aussi le fit-il si gÃ©nÃ©reusement et si sagement tout
ensemble, qu'il toucha le cÅur de tous ceux qui l'entendirent[407].

  [405] La princesse de CondÃ©, douairiÃ¨re, mourut Ã 
  ChÃ¢tillon-sur-Loing le 2 dÃ©cembre 1650. Ses restes, dÃ©posÃ©s Ã 
  Paris dans l'Ã©glise des JÃ©suites, furent transportÃ©s, le jeudi,
  22 dÃ©cembre suivant, au couvent des CarmÃ©lites de la rue
  Saint-Jacques; nous joindrons ici le rÃ©cit semi-burlesque de
  Loret; il contient des circonstances curieuses:

    En ce convoi sombre et fatal,
    Plus de cent flambeaux Ã  cheval
    Eclairoient la pompe funÃ¨bre
    De cette princesse cÃ©lÃ¨bre,
    Qui tous les cÅurs attendrissoit
    Par oÃ¹ le triste char passoit.
    Les grands et grandes de la ville,
    Au nombre de deux ou trois mille,
    Avoient Ã©tÃ©, vÃªtus en deuil,
    Rendre visite Ã  son cercueil.
    Le peuple avec un zÃ¨le extrÃªme
    En avoit aussi fait de mÃªme,
    Et moi, qui ne suis presque rien,
    Mais toutefois un peu chrÃ©tien,
    J'allai dire comme les autres
    En ce saint lieu mes patenostres, etc.

    (Loret, _Muse historique_, lettre du 25 dÃ©cembre 1650.)

  [406] Isaac Habert, nommÃ© Ã©vÃªque de Vabres en 1645, mourut en
  1668. Il a eu grande part aux disputes du jansÃ©nisme, ayant
  attaquÃ© le premier l'_Augustinus_ de l'Ã©vÃªque d'Ypres.

  [407] Loret a fait mention, dans sa _Muse historique_, de cette
  action oratoire.

    De Vabres, orateur cÃ©lÃ¨bre,
    Fit lundi l'oraison funÃ¨bre
    De celle qu'on nommoit icy
    Charlotte de Montmorency,
    De CondÃ© princesse douairiÃ¨re,
    Qui fit voir en sa fin derniÃ¨re
    Tant d'amour et de charitÃ©,
    Que l'on peut dire en vÃ©ritÃ©
    Que son Ã¢me ardente et zÃ©lÃ©e
    Dans les cieux est tout droit volÃ©e,
    Avec mille fois plus d'appas
    Qu'elle n'en avoit ici-bas,
    Quoiqu'elle ait passÃ© les plus belles
    De toutes les beautÃ©s mortelles.
    L'oraison se fit le matin
    Au grand couvent Saint-Augustin.
    C'Ã©toit un beau panÃ©gyrique,
    Et d'un accent si pathÃ©tique
    Cet Ã©vÃªque le profÃ©ra,
    Que l'assemblÃ©e en soupira,
    Et plusieurs, Ã©mus par ses charmes,
    En versÃ¨rent mÃªme des larmes.

    (Loret, _Muse historique_, lettre du 18 dÃ©cembre 1650.)

La seconde oraison ne fut pas tout-Ã -fait si hardie, parce qu'il parloit
par le commandement du Roi; il ne se dÃ©mentit pas pourtant. Il y eut de
fort belles choses dans son discours; il prit le deuxiÃ¨me verset du mÃªme
psaume dont il s'Ã©toit servi la premiÃ¨re fois, et joignit la
persÃ©vÃ©rance aux deux autres vertus qu'il avoit attribuÃ©es Ã  madame la
Princesse. Il dit pourtant encore qu'il falloit demander la libertÃ© de
cet illustre captif, dont les mains victorieuses Ã©toient chargÃ©es de
fers; mais qu'il ne la falloit demander qu'Ã  Dieu et au Roi. VoilÃ ,
Monsieur, Ã  peu prÃ¨s l'ordre des deux discours, qui furent tous deux
fort beaux[408]. M. l'abbÃ© Roquette en doit faire un aux CarmÃ©lites,
mais j'espÃ¨re que ce ne sera qu'Ã  la fin des quarante jours.

  [408] Ces deux discours de l'Ã©vÃªque de Vabres ne paroissent pas
  avoir Ã©tÃ© imprimÃ©s; au moins ils ne sont pas indiquÃ©s dans
  l'ouvrage du PÃ¨re Lelong, quoiqu'il cite deux autres oraisons
  funÃ¨bres de la princesse de CondÃ©, dont une est de l'abbÃ©
  d'Aubignac. (_BibliothÃ¨que historique de la France_, no 25820.)
  Moreri, quoiqu'il ait donnÃ© la liste des ouvrages d'Isaac Habert,
  ne fait non plus aucune mention de ces discours.

Je ne vous parle point des assemblÃ©es du parlement, car vous les savez
sans doute, et vous n'ignorez pas que prÃ©sentement les Frondeurs font
semblant de demander la libertÃ© des princes, car comme ils savent bien
que mille arrÃªts du parlement ne feroient pas tomber une pierre du
Havre, ils ne craignent pas d'obtenir ce qu'ils font semblant de
souhaiter. Si la cour Ã©toit bien conseillÃ©e, elle dÃ©chaÃ®neroit ce _lion_
contre ceux qui la persÃ©cutent.

M. le duc d'OrlÃ©ans n'est pas trop bien avec la Reine, et certes je
pense qu'elle a raison de s'en plaindre, car enfin il voit tous les
jours chez lui M. le coadjuteur et M. de Beaufort, qui ne voient point
le Roi, et qui font tous les jours ce qu'ils peuvent pour soulever le
peuple et pour renverser l'Etat. La victoire de M. le marÃ©chal Du
Plessis[409] les a pourtant un peu mortifiÃ©s, car elle est venue
justement au plus fort de leurs assemblÃ©es. On apporta hier
soixante-cinq drapeaux Ã  Notre-Dame, qui passÃ¨rent durant que messieurs
du parlement dÃ©libÃ©roient. Ils n'achevÃ¨rent point hier, je ne sais s'ils
acheveront aujourd'hui; si je l'apprends avant que de fermer ma lettre,
je vous le dirai. La pluralitÃ© des voix alloit hier Ã  remontrance.

  [409] La bataille de Rethel, gagnÃ©e le 15 dÃ©cembre 1650, par le
  marÃ©chal Du Plessis sur les Espagnols, dans les rangs desquels
  Ã©toit le marÃ©chal de Turenne.

Il y avoit un homme dans leurs derniÃ¨res assemblÃ©es qui ne sera pas des
derniÃ¨res, car il mourut hier au soir, fort regrettÃ©, aussi bien que M.
d'Avaux, son frÃ¨re[410]. Vous pouvez juger aprÃ¨s cela que celui dont je
parle est M. le prÃ©sident de Mesmes[411]; il est mort du pourpre qui n'a
pu sortir et qui l'a Ã©touffÃ©. La cour y perd entiÃ¨rement, et les
Frondeurs y gagnent. On dit qu'il a disposÃ© de sa charge, sous le bon
plaisir du Roi, en faveur de M. d'Irval, son frÃ¨re; mais il y en a qui
croient que M. Le Tellier y prÃ©tend.

  [410] Claude de Mesmes, comte d'Avaux, l'un de nos diplomates les
  plus cÃ©lÃ¨bres, et frÃ¨re du prÃ©sident, Ã©toit mort le 19 novembre
  prÃ©cÃ©dent.

  [411] Henri de Mesmes, prÃ©sident Ã  mortier au parlement de Paris,
  mourut le 29 dÃ©cembre 1650. (_Voyez_ la _Muse historique_ de
  Loret, lettre du 1er janvier 1651.) Ce passage donne la date
  prÃ©cise de cette lettre.

On dit toujours que M. le cardinal revient, mais on ne le sait pourtant
pas avec certitude.

Les habitants de Rethel, en reconnaissance de ce que Ã§'a Ã©tÃ© le conseil
et la valeur de M. de Manicamp qui les a dÃ©livrÃ©s de la domination
espagnole, lui ont donnÃ© une fort belle Ã©pÃ©e. Ils se sont engagÃ©s Ã 
perpÃ©tuitÃ© d'en donner une Ã  tous les aÃ®nÃ©s de sa maison. Il me semble
que cette marque d'honneur est plus belle qu'un bÃ¢ton de marÃ©chal de
France[412].

  [412] Montglat rapporte aussi ce fait. (_MÃ©moires de Montglat_,
  deuxiÃ¨me sÃ©rie de la _Collection des MÃ©moires_, t. 50, p. 256).

On vient de m'assurer qu'enfin ces messieurs les sÃ©nateurs ont achevÃ©
d'opiner. Voici comme on dit que la chose se passa: que messieurs les
gens du Roi iront aujourd'hui trouver la Reine, pour prendre jour et
heure, afin que le parlement lui fasse trÃ¨s-humbles remontrances pour la
libertÃ© des princes; qu'ils enverront des dÃ©putÃ©s Ã  M. le duc d'OrlÃ©ans,
pour le supplier d'assister Ã  toutes les assemblÃ©es qu'ils ont rÃ©solu
de faire, jusqu'Ã  ce que la Reine les ait satisfaits; que pour cet
effet ils s'assembleront dÃ¨s demain pour apprendre des gens du Roi la
rÃ©ponse de la Reine et pour dÃ©libÃ©rer dessus. On me vient aussi
d'apprendre que le prÃ©sident de Blancmesnil, grand Frondeur, est Ã 
l'extrÃ©mitÃ©; ainsi le bon et le mauvais parti auront chacun un
protecteur[413].

  [413] RenÃ© Potier, seigneur de Blancmesnil et du Bourget,
  prÃ©sident des enquÃªtes, ne termina sa carriÃ¨re que le 17 novembre
  1680.

Je trouverois peut-Ãªtre bien encore quelque chose Ã  vous dire, mais ma
lettre est si longue que ce seroit abuser de votre patience. Il faut
pourtant encore que vous ayez la peine de lire que mon frÃ¨re est votre
trÃ¨s-humble et trÃ¨s-obÃ©issant serviteur, et que je le suis autant que je
le dois et que je le puis.


LETTRE SEPTIÃME ET DERNIÃRE.

DE LA MÃME AU MÃME.

    (Paris, 2 mars 1651.)

Je vous Ã©crivis une lettre si longue, il y a quinze jours, que je jugeai
Ã  propos, l'ordinaire passÃ©, de ne vous pas accabler par un nouveau
griffonnage..... Je pense que ceux qui voudroient chercher quelque
liaison en Ã©crivant les nouvelles, et passer insensiblement d'une chose
Ã  une autre, s'y trouveroient bien embarrassÃ©s, car tout ce qu'on sait
au temps oÃ¹ nous sommes Ã  si peu de rapport, qu'il faut de nÃ©cessitÃ©
l'Ã©crire fort irrÃ©guliÃ¨rement, principalement quand on n'a pas plus
d'art que j'en ai.

Quoi qu'il en soit, je vous dirai que M. le Prince fut, il y a trois
jours, demander permission Ã  la Reine de marier son fils et monsieur son
frÃ¨re: le premier, Ã  une des filles de M. le duc d'OrlÃ©ans, et l'autre,
Ã  mademoiselle de Chevreuse; et comme cette princesse n'est pas en Ã©tat
de rien refuser, elle accorda ce qu'on lui demandoit[414]. Je ne vous
dis point aprÃ¨s cela que M. le duc d'OrlÃ©ans et M. de Chevreuse ne
refusÃ¨rent point M. le Prince, lorsqu'il fut faire la demande de ces
deux princesses, car vous pouvez bien juger que cela est ainsi. Le
pauvre prince de Conti a une telle envie de se marier, qu'il en est
malade. Pour moi, j'avoue que je ne sais pas comment il a la hardiesse
d'Ã©pouser une fille de madame de Chevreuse; je vis hier un homme qui me
dit qu'il aimeroit mieux Ã©pouser quelque jeune sultane au sortir du
sÃ©rail, que la fille d'une telle mÃ¨re. Cependant, quelque avancÃ© que
soit ce mariage, quoiqu'on ait envoyÃ© Ã  Rome pour avoir la dispense de
tenir les bÃ©nÃ©fices, que M. le prince de Conti ait nommÃ© M. de
Montreuil[415] pour titulaire, il y en a qui doutent encore qu'il
s'achÃ¨ve, parce qu'on sait que madame de Longueville y a une aversion
Ã©trange. Le temps nous fera voir ce qui en sera.

  [414] Les princes Ã©toient sortis du Havre le 13 fÃ©vrier
  prÃ©cÃ©dent. Leur libertÃ© avoit Ã©tÃ© le rÃ©sultat d'un traitÃ© fait
  entre le coadjuteur et la princesse palatine, au nom du prince de
  CondÃ©, dont elle avoit reÃ§u les pouvoirs tracÃ©s sur une ardoise.
  Ce double mariage en avoit Ã©tÃ© l'une des conditions. Le but Ã©toit
  de rÃ©unir les princes et le duc d'OrlÃ©ans dans un mÃªme intÃ©rÃªt.
  Mademoiselle de Chevreuse, en Ã©pousant le prince de Conti, auroit
  empÃªchÃ© le cardinal Mazarin d'attirer Ã  lui le frÃ¨re du prince de
  CondÃ©. (_Voyez_ les _MÃ©moires de Guy Joly_ dans la _Collection
  des MÃ©moires relatifs Ã  l'histoire de France_, deuxiÃ¨me sÃ©rie, t.
  47, p. 117.) Ces mariages ne s'accomplirent pas.

  [415] Jean de Montreuil, secrÃ©taire du prince de Conti, membre de
  l'AcadÃ©mie franÃ§oise. Il n'auroit pu Ãªtre long-temps le
  _custodi-nos_ du prince, car il mourut le 27 avril suivant.

Pour M. le cardinal, il est Ã  Sedan, d'oÃ¹ il doit bientÃ´t partir pour
aller en Suisse, ou Ã  Madrid; la Reine demanda encore huit jours, par la
bouche de M. le duc d'OrlÃ©ans, pour lui donner le loisir de sortir du
royaume. Le parlement les accorda, mais en mÃªme temps ces messieurs
donnÃ¨rent un arrÃªt qui porte qu'on informera de ce qui s'est passÃ© aux
lieux oÃ¹ M. le cardinal a couchÃ© depuis son dÃ©part de Dourlens. Le
parlement refusa aussi, pour la seconde fois, la dÃ©claration du Roi,
touchant l'exclusion des Ã©trangers et des cardinaux pour le
ministÃ¨re[416]; mais, comme je crois que cette seconde affaire, qui va
mettre une grande division entre le clergÃ© et le parlement, vous est
mandÃ©e par diverses personnes, je ne vous la dirai point, et je
continuerai ma gazette en vous parlant de l'arrivÃ©e de M.
d'AngoulÃªme[417], qui a Ã©tÃ© fort bien reÃ§u de M. le Prince. Aussi vous
puis-je assurer que tout ce qu'il y a de ProvenÃ§aux ici commencent dÃ©jÃ 
de s'empresser fort auprÃ¨s de lui, et sa cour est si grosse, qu'on ne le
sauroit croire Ã  moins de l'avoir vue. Je voudrois de tout mon cÅur que
tous les ennemis qu'il a dans votre province vissent ce qui se passe
ici, afin que, se repentant, ils tÃ¢chassent de se raccommoder, et qu'ils
se tinssent en repos; car, enfin, il est constamment vrai que M. le
Prince va Ãªtre maÃ®tre absolu des affaires. Je vous assure qu'il n'est
pas sans occupation. Il dÃ®na hier chez M. le premier prÃ©sident[418], qui
le traita avec une magnificence Ã©trange. Il y avoit quatorze potages,
quatorze plats de poisson, entre lesquels on compte un saumon de douze
pistoles et une carpe de huit. Jugez du reste.

  [416] Ce second refus du parlement eut lieu le 1er mars 1651.
  (_MÃ©moires d'Omer Talon_, deuxiÃ¨me sÃ©rie de la _Collection des
  MÃ©moires relatifs Ã  l'histoire de France_, t. 62, p. 172.) Ce
  fait donne la date prÃ©cise de cette lettre.

  [417] Louis de Valois, duc d'AngoulÃªme, gouverneur de Provence,
  mourut Ã  Paris, le 13 novembre 1653. Il avoit eu avec le
  parlement d'Aix les dÃ©mÃªlÃ©s les plus sÃ©rieux, Ã  l'occasion des
  charges qu'il avoit fait crÃ©er pour rendre ce parlement
  semestriel. Le duc d'AngoulÃªme, alors comte d'Alais, voulut
  employer la force Ã  l'exÃ©cution de ses desseins; le peuple prit
  le parti de son parlement; les avenues du palais furent
  barricadÃ©es, et le comte d'Alais, obligÃ© de capituler, sortit de
  la ville aprÃ¨s avoir traitÃ© avec ses magistrats. Le parlement
  cassa le semestre, ainsi que les consuls nommÃ©s au nom du Roi,
  tandis qu'ils auroient dÃ» Ãªtre Ã©lus, et tout rentra dans l'ordre;
  mais les esprits demeurÃ¨rent long-temps envenimÃ©s. (_Relation
  vÃ©ritable de ce qui s'est fait et passÃ© en la ville d'Aix, en
  Provence, depuis l'enlÃ¨vement du roi Louis XIV, fait Ã  Paris le 6
  janvier 1649, et en l'affaire du parlement, oÃ¹ le comte d'Alais,
  madame sa femme et mademoiselle sa fille, le duc de Richelieu, M.
  de Sceve, intendant, et plus de cent cinquante gentilshommes ont
  Ã©tÃ© arrÃªtÃ©s prisonniers_; apportÃ©e _par le sieur T., envoyÃ© par
  messieurs du parlement de Provence_. A Paris, chez Jean Henaut,
  au Palais, 1649. In-4Âº de 8 pages.) (_Cabinet de l'Ã©diteur._)

  [418] Mathieu MolÃ©, premier prÃ©sident du parlement de Paris,
  reÃ§ut les sceaux le 3 avril 1651, et mourut dans ses fonctions le
  3 janvier 1656.

Le Roi a dansÃ© un mÃ©chant ballet ces jours passÃ©s, quoique Ã§'ait Ã©tÃ© de
fort bonne grÃ¢ce. Il le redansa hier pour la troisiÃ¨me fois[419]. Cela
me fait ressouvenir de ces petits oiseaux qui chantent si bien et qui
se rÃ©jouissent, quoiqu'ils soient prisonniers dans leurs cages; car
enfin ce pauvre jeune Roi est prÃ©sentement plus prisonnier qu'eux. On
fit mÃªme encore hier deux barricades assez prÃ¨s du Palais-Royal. Je vous
assure que ceux qui ont commencÃ© de faire faire la garde aux portes ont
donnÃ© une Ã©trange atteinte Ã  la royautÃ©[420]. Dieu veuille que M. le
Prince la puisse un jour rÃ©tablir; car prÃ©sentement il faut qu'il
dissimule beaucoup de choses, et il le sait fort bien. Il paroÃ®t mÃªme
plus dÃ©vot qu'il n'Ã©toit; car, outre qu'il entend la messe tous les
jours, il fait encore le carÃªme, quoiqu'il ne l'ait jamais fait que
depuis qu'il a Ã©tÃ© en prison.

  [419] C'Ã©toit le ballet de Cassandre dont les paroles sont de
  Bensserade. (_Voyez_ les _OEuvres de Bensserade_, Ã©dition Ã  la
  sphÃ¨re, 1698, t. 2, p. 3.) Il fut dansÃ© au Palais Cardinal le 26
  fÃ©vrier 1651. La Reine n'y assista point; elle venoit d'Ãªtre
  obligÃ©e d'ordonner au cardinal Mazarin de quitter la France. Les
  petits dÃ©tails Ã©chappent Ã  la grave histoire, bien qu'ils ne
  soient pas toujours indignes d'Ãªtre recueillis; c'est ce qui nous
  dÃ©termine Ã  donner ici le rÃ©cit burlesque de Loret:

    Le soir un dÃ©sir me vint prendre
    D'aller visiter la Cassandre
    Qu'on dansoit au Palais-Royal,
    OÃ¹ plusieurs dames, comme au bal,
    Avoient mis leurs plus riches jupes
    Pour donner dans les yeux des dupes.
    MADEMOISELLE s'y rendit,
    Qu'assez long-temps on attendit,
    Avec les deux jeunes _Loupines_
    TrÃ¨s-charmantes et trÃ¨s-poupines;
    On y voyoit de tous cÃ´tÃ©s
    Luire tout plein d'autres beautÃ©s,
    Et la Guerchy plus que pas une
    Brilloit en haut sur la tribune
    TrÃ¨s-fort ÅilladÃ©e, et par qui?
    Par Nemours, Joyeuse et CrÃ©qui,
    Qui, bien souvent lorgnant la belle,
    Etoient aussi lorgnÃ©s par elle.
    Pour la REINE, en ce lien d'appas,
    Sa MajestÃ© ne parut pas,
    Car elle Ã©toit triste et malade.
    Pour le ballet et mascarade,
    Il Ã©toit assez jovial;
    Toutefois, pour ballet royal,
    En dessein, dÃ©pense et musique,
    Il n'Ã©toit pas trop magnifique.
    Quoi que c'en soit, cette action
    Causa de l'exaltation.
    Le ROY, qui fait bien quoi qu'il fasse,
    Y dansa de fort bonne grÃ¢ce;
    Trois ou quatre admirablement,
    Et les autres passablement.

    (_Muse historique_, lettre du 5 mars 1651.)

  [420] Les bourgeois de Paris gardoient nuit et jour le
  Palais-Royal; cela dura jusqu'au mois d'avril, comme on le voit
  encore dans Loret:

    Les Parisiens remerciez,
    Et tout-Ã -fait licenciez,
    N'auront plus le soin ni la peine
    De garder le Roy ni la Reine,
    Et ne feront plus les Argus,
    Sinon de peur d'Ãªtre c.....
    Outre qu'ils Ã©toient inutiles,
    C'Ã©toient guerriers trÃ¨s-mal habiles,
    Et des gens qui savoient si peu
    Gouverner des armes Ã  feu,
    Que trente en ont perdu la vie
    Qui n'en avoient aucune envie.

    (_Muse historique_, lettre du 3 avril 1651.)

Madame de Longueville reviendra dans quinze jours; on dit qu'elle tÃ¢che
de moyenner une trÃ¨ve gÃ©nÃ©rale ou particuliÃ¨re[421]. On dit qu'on fera
la garde jusqu'Ã  ce qu'on ait Ã©tabli un conseil Ã  la Reine, et qu'on
ait Ã©loignÃ© des affaires toutes les crÃ©atures de M. le cardinal.

  [421] Nous citerons encore ici l'autoritÃ© de Loret:

    La duchesse de Longueville,
    Belle, spirituelle, habile,
    A dans son cÅur dÃ©terminÃ©
    De ne point sortir de StenÃ© (_Stenay_)
    Que la paix ne soit commencÃ©e
    Et mÃªme un peu bien avancÃ©e.
    Elle emploie, Ã  ce que l'on dit,
    Son Ã©loquence et son crÃ©dit
    Et tous les charmes nÃ©cessaires
    Pour disposer nos adversaires
    A ce grand accommodement,
    DÃ©sirÃ© gÃ©nÃ©ralement,
    Et qui couronnera la belle
    D'honneur et de gloire immortelle.

    (_Muse historique_, lettre du 26 fÃ©vrier 1651.)

  La duchesse de Longueville revint Ã  Paris vers le 15 du mois de
  mars, comme on le voit au mÃªme ouvrage dans la lettre du 19 mars
  1651.

Le Roi semble haÃ¯r tous ceux qui veulent abaisser son autoritÃ©, et,
selon toutes les apparences, il se souviendra long-temps de tout ce
qu'on lui fait aujourd'hui. Au reste, M. Bonneau[422] est tellement en
faveur, que je commence, pour l'amour de lui, Ã  me rÃ©concilier avec la
Fortune, quoiqu'en mon particulier elle me traite rigoureusement. Tout
de bon, je suis bien aise qu'un aussi honnÃªte homme que lui ait du
crÃ©dit.

  [422] Ce M. Bonneau Ã©toit vraisemblablement l'oncle de madame de
  Miramion; sa fille Ã©pousa M. de Chauvelin.(_Voyez_ une Vie
  manuscrite et inÃ©dite de madame de Miramion, par madame de
  Nesmond, sa fille.) (_Cabinet de l'Ã©diteur._)

AprÃ¨s cela, je ne vous dirai plus rien, car il faut que j'aille au
sermon. PlÃ»t Ã  Dieu qu'au lieu de vous Ã©crire, je vous pusse entendre!
Tous vos amis disent qu'il est Ã  propos que vous veniez bientÃ´t ici; je
le souhaite, et pour l'amour de vous, et pour avoir l'honneur de vous
assurer que je suis avec toute sorte de respect et d'affection, etc.


FIN.




TABLE DES MATIÃRES

CONTENUES DANS LE SIXIÃME VOLUME.


                                                                 Pages.

    Le Parquet.                                                       5

    Fourberies.                                                       7

    Mondory, ou l'Histoire des principaux comÃ©diens franÃ§ois.        10

    Contes de prÃ©dicateurs et de ministres.                          24

    Madame de Vieillevigne.                                          28

    Pronostics.	                                                     31

    Pierre philosophale.                                             37

    Moncontour.	                                                     39

    Contes, naÃ¯vetÃ©s, bons mots, etc.                                42

    Les Amours de l'auteur.                                          70

    Muets.                                                           96

    Contes sur le mariage.                                           98

    Madame de Launay.                                               100

    Tours, malices.--Tours de BohÃªmes.                              116

    La marquise de Brosse et Maucroix.                              126

    Contes de bÃªtes.                                                136

    Contes de mourants.                                             140

    Charpy, sieur de Sainte-Croix.                                  143

    NaÃ¯vetÃ©s, bons mots, reparties, contes divers.                  145

    Madame de Langey.                                               189

    Marigny Malenoe.	                                            206

    Petit-Puis.                                                     208

    Mademoiselle Des Jardins, l'abbÃ© d'Aubignac et
      Pierre Corneille.                                             210

    Observations prÃ©liminaires sur la Vie de M. Costar.             225

    Vie de M. Costar.                                               233

    Vie de Louis Pauquet, chanoine et archidiacre du Mans.          339

    Sur mademoiselle de ScudÃ©ry.                                    359

    Lettres de mademoiselle de ScudÃ©ry.                             371


FIN DE LA TABLE.