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DER MANN IM MOND

oder Der Zug des Herzens ist des Schicksals Stimme

Nebst der Kontrovers-Predigt über H. Clauren und den Mann im Mond

von WILHELM HAUFF







INHALT.


ERSTER TEIL.

Der Ball
Ida
Schöne Augen
Der Fremde
Die Kirche
Das Souper
Das Urteil der Welt
Der Kotillon
Die Beichte
Das Dejeuner
Der Brief
Operationsplan
Die Mondwirtin
Der polnische Gardist
Der Hofrat auf der Lauer
Der selige Graf
Gute Nachricht
Der lange Tag
Der Tee
Das Ständchen
Die Freilinger
Feindliche Minen
Geheime Liebe
Emils Kummer
Der selige Berner
Entdeckung


ZWEITER TEIL.

Die Heilung
Neue Entdeckung
Das _Tête-à-tête_
Das Unkraut im Weizen
Das Unkraut wächst
Trübe Augen
Die Gräfin agiert
Eifersucht
Der neue Nachbar
Trau--schau--wem?
Der Gram der Liebe
Feine Nasen
Der Herr Inkognito
Emil auf der Folter
Der Rittmeister
Unschuld und Mut
Noch einmal zieht er vor des Liebchens Haus
Das Duell
Fingerzeig des Schicksals
Licht in der Finsternis
Reue und Liebe
Versöhnte Liebe
Die Freiwerber
Fortsetzung der Freier
Die Soiree
Die Braut
Präliminarien
Zurüstungen
Hochzeit
Der Schmaus
Schluß
Nachschrift
Kontrovers-Predigt



ERSTER TEIL.



DER BALL.

Über Freilingen lag eine kalte, stürmische Novembernacht; der Wind
rumorte durch die Straßen, als sei er allein hier Herr und Meister
und eine löbliche Polizeiinspektion habe nichts über den Straßenlärm
zu sagen. Dicke Tropfen schlugen an die Jalousien und mahnten die
Freilinger, hinter den warmen Ofen sich zu setzen während des
Höllenwetters, das draußen umzog. Nichtsdestoweniger war es sehr
lebhaft auf den Straßen; Wagen von allen Ecken und Enden der Stadt
rollten dem Marktplatz zu, aus welchem das Museum, von oben bis unten
erleuchtet, sich ausdehnte.

Es war Ball dort, als am Namensfest des Königs, das die Freilinger,
wie sie sagten, aus purer Gewissenhaftigkeit nie ungefeiert
vorbeiließen. Morgens waren die Milizen ausgerückt, hatten prächtige
Kirchenparade gehalten und kümmerten sich in ihrem Patriotismus wenig
darum, daß die Dragoner, welche als Garnison hier lagen, sie laut
genug bekrittelten. Mittags war herrliches Diner gewesen, an welchem
jedoch nur die Herren Anteil genommen und solange getrunken und
getollt hatten, bis sie kaum mehr mit dem Umkleiden zum Ball fertig
geworden waren.

Auf Schlag sieben Uhr aber war der Ball bestellt, dem die Freilinger
Schönen und Nichtschönen schon seit sechs Wochen entgegengeseufzt
hatten. Schön konnte er diesmal werden, dieser Ball; hatte ihn doch
Hofrat Berner arrangiert, und das mußte man ihm lassen, so viele
Eigenheiten er sonst auch haben mochte: einen guten Ball zu
veranstalten, verstand er aus dem Fundament.

Die Wagen hatten nach und nach alle ihre köstlichen Waren entladen;
die Damen hatten sich aus den neidischen Hüllen der Pelzmäntel und
Schals herausgeschält und saßen jetzt in langen Reihen, alle in
unchristlichem Wichs, an den Wänden hinauf. Es war der erste Ball in
dieser Saison. Der Landadel hatte sich in die Stadt gezogen, Kranke
und Gesunde waren aus den Bädern zurückgekehrt; es ließ sich also
erwarten, daß das Neueste, was man überall an Haarputz und Kleidern
bemerkt und in feinem, aufmerksamem Herzen bewahrt hatte, an diesem
Abend zur Schau gestellt werden würde. Daher füllte die erste halbe
Stunde eine Musterung der Coiffüren und Girlanden, und das Bebbern
und Wispern der rastlos gehenden Mäulchen schnurrte betäubend durch
den Saal. Endlich aber hatte man sich satt geärgert und bewundert und
fragte überall, warum der Hofrat Berner das Zeichen zum Anfang noch
nicht geben wolle.

Das hatte aber seine ganz eigenen Gründe; man sah ihm wohl die Unruhe
an; aber niemand wußte, warum er, ganz gegen seine Gewohnheit,
unruhig hin- und herlaufe, bald hinaus auf die Treppe, bald herein
ans Fenster renne. Sonst war er Punkt fünf Uhr mit seinem Arrangement
fertig gewesen und hatte dann ruhig und besonnen den Ball eröffnet;
aber heute schien ein sonderbarer Zappel das freundliche Männchen
überfallen zu haben.

Nur _er_ wußte, warum alles warten mußte; keinem Menschen,
soviel man ihn auch mit Schmeichelwörtchen und schönen Redensarten
bombardierte, vertraute er ein Sterbenswörtchen davon; er lächelte
nur still und geheimnisvoll vor sich hin und ließ nur hie und da ein
"werdet schon sehen"--"man kann nicht wissen, was kommt" fallen.

Wir wissen es übrigens und können reinen Wein darüber einschänken:
Präsidents Ida war vor wenigen Stunden aus der Pension zurückgekommen;
er, der alte Hausfreund, war zufällig dort, als sie ankam; er hatte nicht
eher geruht, bis sie versprochen hatte, das ganze Haus in Alarm zu
setzen, das Blondenkleid, in welchem sie bei Hofe war präsentiert
worden, ausbügeln zu lassen und auf den Ball zu kommen. Wie spitzte
er sich auf die langen Gesichter der Damen, auf die freundlichen Blicke
der Herren, wenn er die wunderschöne Dame in den Saal führen würde;
denn _kennen_ konnte sie im ersten Augenblicke _niemand_.

Wo hatte nur das Mädchen die Zeit hergenommen, so recht eigentlich
bildhübsch zu werden? Als sie vor drei Jahren abreiste, wie
besorglich schaute da der gute Hofrat dem Wagen nach! Er hatte sie
auf dem Arm gehabt, als sie kaum geboren war; bis zu ihrem
vierzehnten Jahre hatte er sie alle Tage gesehen, hatte sie früher
auf dem Knie reiten lassen, hatte sie nachher, trotz dem Schmollen
der Präsidentin, zu allen tollen Streichen angeführt. Er liebte sie
wie sein eigenes Kind; aber er mußte sich vor drei Jahren doch
gestehen, daß ihm angst und bange sei, was aus dem wilden Ding werden
solle, das man da in die Residenz führe, um sie menschlich zu machen.

Denn wollte man ein Mädchen sehen, das zur Jungfrau und fürs Haus
völlig verdorben schien, so war es Präsidents Wildfang; einen solchen
Unband traf man auf zwanzig Meilen nicht. Kein Graben war ihr zu
breit, kein Baum zu hoch, kein Zaun zu spitzig; sie sprang, sie
klimmte, sie schleuderte trotz dem wildesten Jungen; hatte sie doch
selbst einmal heimlich ihren Damensattel auf den wilden Renner ihres
Bruders, des Leutnants, gebunden und war durch die Stadt gejagt, als
sollte sie Feuer reiten! Dabei war sie mager und unscheinbar, scheute
vor jeder weiblichen Arbeit, und der einzige Trost der gnädigen Mama
war, daß sie Französisch plappere wie ein Stärchen und daß, trotz
ihrem Umherrennen in der Märzsonne, ihr Teint dennoch trefflich
erhalten sei.

Aber jetzt--!

Nein, was war mit diesem Mädchen in den kurzen drei Jahren eine
Veränderung vorgegangen! Wenigstens um einen Kopf war sie gewachsen,
alles an ihr hatte eine Rundung, eine zarte Fülle bekommen, die man
sonst nicht für möglich gehalten hätte; das Haar, das sonst, wie oft
man es auch kämmte und an den Kopf hinsalbte, der wilden Hummel in
unordentlichen Strängen und Locken um den Kopf flog, war jetzt der
herrlichste Kopfputz, den man sich denken konnte. Die Augen waren
glänzender, und doch fuhren sie nicht, wie ehemals, wie ein
Feuerrädchen umher, alles anzuzünden drohend. Die Wangen bedeckte ein
feines Rot, das bei jedem Atemzug in alle Schattierungen von zartem
Rosa bis ins Purpurrot wechselte; das liebe Gesichtchen war oval und
hatte eine Würde bekommen, über die der staunende Hofrat lächeln
mußte, so sehr er sie bewunderte.

Dieses Götterkind, diesen Ausbund von Liebenswürdigkeit, erwartete
der Hofrat; dem guten alten Junggesellen pochte das Herz beinahe
hörbar, wenn er an sein Gold-Idchen dachte. Wie mußte sie erst im
Ballkleide aussehen, wenn sie ihn in dem Reiseüberröckchen und in der
Haube _à la jolie femme_ beinahe närrisch machte; wie mußte
sie erst strahlen, wenn sie, wie sie ihm versprochen, die Haare nach
dem allernagelfunkelneuesten Geschmack, die schöne Stirne und
den schlanken Hals, die wie aus Wachs geformten Partien, welche
die handbreiten Brüsseler Kanten umziehen sollten, mit dem
Amethystschmuck schmückte, den sie von ihrer Pate, der Fürstin
Romanow, geschenkt bekommen hatte. Ihm, ihm hatte sie mit all jener
Herzlichkeit, mit der sie früher versprochen, einen Spaziergang mit
ihm zu machen oder ihn, den Einsamen, zu besuchen, wenn er krank war,
jetzt als Königin des Festes die erste Polonäse zugesagt.--

Immer verdrießlicher wurden die Damen, immer ungestümer mahnten die
Herren den alten _Maître de plaisir_; schon seit einer halben
Stunde stimmten die Musikanten, daß man vor dem Quieken der
Klarinette, vor dem Brummen der Bässe sein eigenes Wort nicht hörte,
--er gab nicht nach. Da rasselte ein Wagen über den Marktplatz her und
hielt vor dem Flügeltor des Museums.

"Das sind sie," murmelte der Hofrat und stürzte zum Saal hinaus; bald
darauf öffneten sich die Flügeltüren, und der kleine freundliche Alte
schritt am Arm einer jungen Dame in den Saal.

       *       *       *       *       *




IDA.

Aller Augen waffneten sich mit Lorgnetten und Brillen. Wer konnte das
wunderschöne Mädchen sein, so hoch und schlank mit dem königlichen
Anstand, mit dem siegenden Blicke, mit der kräftigen Frische des
jugendlichen Körpers? Sie nickte so bekannt nach allen Seiten, als
käme sie alle Tage auf Freilinger Bälle und Assembleen; und doch
kannte sie niemand. Doch ja! Da kommt ja auch der alte Präsident,
wahrhaftig! Es kann niemand anders sein als Präsidents Ida!

Aber wie herrlich war dieses Knöspchen aufgegangen! "Welcher
Anstand!" bemerkten die Herren. "Welche Figur! Welcher Nacken!
Wahrhaftig, man möchte ein Mückchen oder noch etwas Wenigeres sein,
nur um darauf spazieren zu gehen." "Welcher Schmuck, welche Spitzen,
welche Stickerei an dem Kleid!" bemerkten die Damen und wünschten
sich weit weg; denn wie sollten sie ihre Fähnchen, die sie doch ihr
gutes Geld gekostet, ihre Blumen, die sie selbst gemacht und für
wundervoll gehalten hatten, neben diesen italienischen Rosen und
Astern, die eben erst aus den Gärten der Hesperiden gepflückt zu sein
schienen, neben diesen Kanten sehen lassen, von welchen die Elle
vielleicht mehr wert war als eines ihrer Ballkleider, nebst
Schneiderskonto und Fasson! Nein, Berner, der arge Berner, hätte
ihnen keinen schlimmern Streich spielen können, als diese Ida gerade
heute einzuführen. Aber man mußte sich Gewalt antun; der Präsident
machte das erste Haus in der Stadt, war der gewaltige Herrscher der
Provinz, eine glänzende Aussicht auf _Thés dansants_, Soupers,
Hausbälle und dergleichen eröffnete sich vor den schnell berechnenden
Blicken der Damen; wehe _der_, die dann nicht mit Ida bekannt
war oder sie sogar kalt empfangen hatte! Man wußte, daß dies der Herr
Papa Präsident nie verzeihen würde; man nahm sich zusammen, und in
kurzem war die Gefeierte von allen jungen und alten Damen umringt,
welche Glück wünschten, alte Bekanntschaft erneuerten und nebenbei
dies und jenes von dem hoffähigen Anzug spickten. Alle redeten zumal,
keine wurde verstanden, und die Herren fluchten und schimpften ein
Donnerwetter über das andere, daß sich eine so dichte Wolke vor diese
kaum aufgegangene Sonne gedrängt und sie ihrem Anblick entzogen habe.

Jetzt zog Hofrat Berner das weiße Sacktuch, schwenkte es in der Luft
und gab dem Kapellmeister und Stabstrompeter der Dragoner das
Zeichen, und eine herrliche Polonäse begann. Im Nu stoben die
Glückwünschenden auseinander und machten Raum für die Assessoren,
Leutnants, Sekretäre, jungen Kaufherren, Jagdjunker, die
glücklicherweise noch nicht versagt waren und sich jetzt um einen
Walzer, eine Ekossäse oder gar den Kotillon mit Ida die Hälse brechen
wollten. Sie aber lachte, daß die Schneeperlen der Zähne durch die
Purpurlippen heraussahen, behauptete, sich immer nur auf eine Tour zu
versagen, hüpfte dem Hofrat entgegen und reichte ihm die kleine Hand.

Selig, gerührt, begeistert stellte er sich mit seinem holden
Engelskinde an die Spitze der Kolonne und marschierte unter den
mutigen, lockenden Tönen der Polonäse stolzen Schrittes gegen das
wohlunterhaltene feindliche Tirailleurfeuer, das von vorn, von den
Flanken, überallher aus den Mündungen der Lorgnetten auf seine
Tänzerin sprühte. Aber diese,--war sie kurzsichtig, hatte sie statt
des Korsettchens einen Kürassierpanzer von feinstem Stahl mit der
Musketenprobe um das Herzchen, oder war sie das Feuer so gewohnt wie
die alte Garde, die, Gewehr im Arm, im Paradeschritt durch das
Kartätschenfeuer marschierte? Ich weiß nicht; aber sie schien gar
nicht auf die schrecklichen Ausbrüche der gebrochenen Herzen, auf die
Knallseufzer der Verwundeten zu hören; das Plappermäulchen ging so
ruhig fort, als ginge sie, drei Jahre jünger, mit dem guten
Hofrätchen im Wald spazieren.

Da kamen alle die Streiche, die der leichte Springinsfeld
losgelassen, alle jene tausend Suiten des kleinen Übermuts aufs
Tapet. Lust und Lachen blitzte wie ehemals aus ihrem Auge, wenn sie
sich erinnerte, wie sie einem Spanferkel Kindszeug angezogen und es
dem Hofrat als Findling vor die Türe gelegt, wie sie dem Oberpfarrer
die Waden voll Stecknadeln gesetzt, daß sie aussahen wie der Rücken
eines Stachelschweines, alles, ohne daß er es merkte; denn er trug
_falsche_. Der Hofrat wollte seinen Ohren nicht trauen. Es war
ja dasselbe lustige, naive Ding wie früher und doch so wunderherrlich,
so groß, mit so unendlich viel Anstand und Würde! Er hätte sie auf
der Stelle am Kopf nehmen und recht abküssen mögen wie früher,
wenn sie einen rechten Ausbund von Schelmenstreich gemacht hatte.

Es ging über seine Begriffe! "Wie können Sie nur so hartherzig sein,
Idchen," sagte er, "und nicht einen Blick auf unsere jungen Herren
werfen, die zerschmelzen wie Wachs am Feuer? Nicht einmal einen Blick
für alle diese Exklamationen und Beteuerungen, welche Sie doch gehört
haben müssen?"

"Was gehen mich Ihre jungen Herren an?" plapperte sie mit der größten
Ruhe fort. "Die sind hier wie überall, unverschämt wie die
Fleischmücken im Sommer. Das könnte kein Pferd aushalten, wollte man
darauf achten. Sie pfeifen in der Residenz ebenso, das wird man
gewohnt; so von Anfang macht es ein wenig eitel. Wenn man aber sieht,
wie sie dieser und jener dasselbe zuflüstern, vor der Ursel ebenso
wie vor der Bärbel sterben möchten, so weiß man schon, was solche
schnackische Redensarten zu bedeuten haben."

Die muß eine gute Schule durchgemacht haben, dachte der Hofrat.
Siebzehn Jahre alt und spricht so mir nichts dir nichts von der
Farbe, als wäre sie seit zwanzig Jahren in den Salons von Paris und
London umhergefahren! Er ärgerte sich halb und halb über Mamsell
Neunmalklug und Übergescheit; denn es waren just keine unebenen
jungen Männer, die ihre Seufzer so hageldick losgelassen hatten, und
ihn, der in seiner Jugend wohl so zwanzig Amouren und Amürchen gehabt
hatte, konnte nichts mehr ärgern als ein fühlloses Herz.

Aber dieser Ärger konnte bei seinem Idchen nicht in ihm aufsteigen.
Wenn er in ihr volles, glühendes Auge sah, wenn er den süßgewölbten
Mund betrachtete, da dachte er: Nein, dir traue dieser und jener,
aber ich nicht! Weiß ich doch von früher her, wie du gerne Flausen
machst und dem guten, ehrlichen Berner gerne ein X für ein U
unterschiebst. Jetzt willst du dein Schach verdeckt spielen und mir
irgendeinen blauen Dunst vorschwefeln, und das Herzchen ist am Ende
doch in der Residenz geblieben, und Fräulein Stahlherz ist nur darum
so spröde gegen die Freilinger Stadtkinder. Aber basta! der Hofrat
Berner hat auch gelebt und geliebt und wettet seinen Kopf: dieses
Auge weiß, was Liebe ist, diese frischen Purpurlippen haben schon
geküßt, aber anders als nur solche Hofratsküsse!

Der gute Alte äußerte etwas von diesen Gedanken gegen Ida; sie aber
sah ihm ganz ruhig ins Gesicht und versicherte lächelnd: gefallen
habe ihr schon mancher, geliebt habe sie aber bis diese Stunde noch
keinen Mann als ihren Vater und ihn.

       *       *       *       *       *




SCHÖNE AUGEN.

"Aber sagen Sie, Idchen," fragte der Hofrat, als er sie wieder an
ihren Platz geführt hatte, "ist das etwa ein Cousin oder dergleichen,
der da mit Ihnen kam?"

"Ich kam mit Papa," antwortete die Gefragte, "und sonst war niemand
dabei. Wen meinen Sie denn?"

"Nun, der Bleiche dort kam ja doch wohl mit Ihnen; es kennt ihn
niemand im Saal, und mit Ihnen trat er herein, sonst müßte er ja--Sie
wissen, daß das Museum geschlossene Gesellschaft ist--sonst müßte er
ja eingeführt sein. Sehen Sie, der dort!" Er zeigte hin. An eine
Säule gelehnt, stand unbeweglich mit übergeschlagenen Armen eine
schlanke Gestalt. Noch konnte Ida das Gesicht nicht sehen, nur die
glänzenden schwarzen Locken des Haares fielen ihr auf; sie wollte
sich eben besinnen, wo sie schon solche gesehen habe, da wandte jener
sich um, und unwillkürlich schrak Ida zusammen. Gespensterhafte
Blässe lag auf diesem feinen, schönen Gesicht, geheimer Gram oder
verschlossenes Kämpfen mit finsterem Leiden schien das muntere,
jugendliche Leben aus diesen tiefen, im schönsten Ebenmaß geformten
Zügen hinweggewischt zu haben, und ein gemischtes Gefühl drängte sich
bei seinem Anblick auf, neugieriges Mitleid schien sich mit
zweifelhafter Furcht streiten zu wollen.

Kaum hatte des Fremden glühendschwarzes Auge Ida getroffen, als sie
ihren Blick abwandte. Überraschung und Verlegenheit machten sie stumm
auf einige Augenblicke; von dem Diadem auf der schönen Stirne, über
den Liliensamt der blühenden Wange bis herab auf den jungfräulichen
Alabasterbusen flog ein brennendes Rot, das der Hofrat nicht
unbemerkt ließ. Er wollte sie eben mit dem pfiffigsten Gesicht nach
der Ursache ihres Rotwerdens fragen; aber eine Unzahl Herren drängte
sich zu, um sie um einen Tanz zu bitten; Vettern und Basen freuten
sich, sie wiederzusehen, und gafften das Wunderkind an. Der Hofrat
aber, welchem daran lag, die Spur, die er aufgefunden zu haben
meinte, zu verfolgen, machte seine Bewegungen wie ein geübter
Feldherr; er fragte sie so laut als möglich, ob es ihr jetzt, wie sie
gewünscht, gefällig sei, zu ihrem Herrn Vater zu gehen, der im
dritten Zimmer sich zu einem Whistchen gesetzt habe, und
Pfiffköpfchen verstand gleich, wo der gute Alte hinaus wollte; sie
beurlaubte sich also mit großer Hast von dem ungeheuern
Kometenschweif, in welchem sie als Kern gesessen, und ging mit Berner
durch den Saal.

Und jetzt nahm sie Berner ins Gebet; zuerst setzte er die
Daumenschrauben des Spottes an, dann untersuchte er die vermeintliche
Herzenswunde seines Gold-Idchens mit der langen Sonde des väterlichen
Ernstes, indem er ihr vorwarf, sehr unklug getan zu haben, ihre
Residenzliebhaber mit nach Freilingen zu nehmen. Sie aber lachte dem
Ratgeber, welcher meinte, seine Sache recht gut gemacht und sie ganz
im Netz zu haben, ins Gesicht und witschte ihm aus.

"Sie geben sich vergeblich Mühe, Hofrätchen," kicherte das lose Ding,
"ganz vergebliche Mühe; ich habe diesen Menschen in meinem ganzen
Leben, auf Ehre, noch nie gesprochen; doch gesehen"--setzte sie
ernster werdend hinzu--"gesehen habe ich ihn, und deswegen kam ich
auch vorhin etwas in Verlegenheit."

"Was da! Zwischen sehen und sehen ist ein großer Unterschied",
antwortete Berner mit einem völlig ungläubigen Kopfschütteln. "Da
müssen Sie ihm doch ein wenig gar scharf in die Augen gesehen haben?"

"So hören Sie mich doch, Sie böser Mann!" unterbrach ihn Ida. "Wer
wird denn auch gleich auf den Schein hin verdammen? Ich sage noch
einmal, ich weiß nicht, wer er ist; aber das innigste Mitleid habe
ich mit ihm. Als wir gestern durch den Lanzinger Wald kamen, fuhren
wir einer Equipage vor, die ganz langsam im Schritt hinging. Es war
ein prachtvoller Landau mit einem großen Bock, worauf ein alter
Diener in reicher Livree saß; am Wagen zogen vier Postpferde; das
Dach war zurückgeschlagen, und es saß niemand darin als ein großer
Hund. Sie wissen, wie man auf der Reise ist, man interessiert sich um
die Mitreisenden, besonders wenn man glaubt, auf einerlei Station mit
ihnen zu wohnen oder zu speisen. So dachte ich mir jetzt, die
Reisenden, denen der Wagen gehört, seien vorausgegangen und lassen
ihn langsam nachfahren. Ich sah daher alle Augenblicke aus unserem
Wagen, ob ich noch keine reisenden Engländerinnen oder Französinnen
gewahr werden könnte; aber immer vergebens. Endlich, als wir um eine
Waldecke bogen, sah ich auf einmal einen Mann, der unter einer Eiche
saß und zu dem Wagen gehören mußte."

"Und war es derselbe, der dort an der Säule steht?" fragte der
Hofrat.

"Derselbe; er war auch ganz schwarz gekleidet wie jetzt, sein Hut lag
neben ihm im Gras, seinen Kopf stützte er in die hohle Hand. Das
Geräusch unseres Wagens, der jetzt, weil es bergauf ging, auch
langsam fuhr, schien ihn aufzuschrecken; ohne aufzusehen, ging er mit
gesenktem Haupt bis an unsere Wagentüre. Da richtete er sich auf, und
Sie können sich meinen Schrecken denken, Hofrat, als ich das nämliche
geisterbleiche Gesicht sah, das auch Ihnen aufgefallen ist. Er mußte
heftig geweint haben; denn Tränen hingen in den langen schwarzen
Wimpern und gaben dem glühendschwarzen, sinnigen Auge einen ganz
eigenen Reiz."

"So, so? Einen ganz eigenen Reiz!" antwortete lächelnd der Hofrat.
"Wer hat denn meinem Mädchen erlaubt, über Männeraugen Betrachtungen
anzustellen? Hat sie das auch bei Madame La Truiaire in der Residenz
gelernt?"

Das lustige Amorettenköpfchen, das sich da, es wußte nicht wie,
verbebbert hatte, schlug die Augen nieder und sagte: "Legen Sie nicht
alles so bös aus, Bernerchen! Sie verstanden ja doch sonst Ihre Ida
nicht immer falsch.

"Sehen Sie, was die Augen betrifft, da habe ich nun einmal meinen
eigenen Geschmack. Schöne blaue oder schwarze Augen, mitunter auch
recht glänzendbraune, sehe ich an jedermann gern. Daher sind mir auch
alle jungen Herren so zuwider, weil sie selten schöne Augen haben;
sie haben ihnen durch die Lorgnetten, Brillen und Gott weiß, durch
was sonst, den schönsten Glanz benommen und stieren uns an wie
gestochene Böcke; desto mehr freue ich mich, wenn ich einmal eine
solche Ausnahme treffe. Eine ganz eigene Freude macht mir auch das
Aufschlagen der Augen, das man unter Tausenden kaum einmal so recht
anmutig, sinnig und wie man es gern haben möchte, trifft. Beides sah
ich nun an dem Fremden; darum hat er mir auch so ge--"

Da hatte sich das schnelle Schnäbelchen schon wieder verplappert! Der
Hofrat horchte noch immer; aber Idchen blieb still, biß die Lippen
zusammen und spielte mit dem Amethystkreuz am Kollier, das unter dem
Tanzen sich zwischen den Schneehügeln hinabgeschoben hatte und ganz
glühend heiß geworden war.

"Ei, ei!" warnte der Hofrat, "ich habe da in zwei Minuten Dinge
gehört, wovor einem die Haut schaudern könnte; nimm dich um Gottes
willen in acht, Kind, wenn du deine Augenbeobachtungen anstellst! Ich
weiß es aus meiner Jugend, daß in gewissen Augen Häkchen sitzen, die
uns, wenn man allzu tief schaut, festhalten, daß an kein Entrinnen zu
denken ist. Hast du nie etwas von der Augensprache gehört?"

"Doch," entgegnete der kleine Übermut; "ich glaube sie auch zur Not
zu verstehen."--

"Ist gar nicht vonnöten; man spricht sie zwar vom Rhein bis zum
Mississippi, vom Don bis zum Ohio; lerne aber nie mehr als etwas
kauderwelsch parlieren! Denn wer sich so gar geläufig ausdrückt und
mit zwanzig zumal in dieser Sprache spricht, gilt nicht mit Unrecht
für eine Erzgeneralkokette."

"Nun, für eine solche werden Sie mich doch nicht halten?" sagte Ida
etwas empfindlich.

"Dazu kenne ich mein süßes Mädchen zu gut," entgegnete der Hofrat
traulich und drückte ihr das weiche Samthändchen; "was aber den
bleichen Patron dort drüben betrifft, so kann er über allerlei
geweint haben; er kann zum Beispiel seine Mutter, seine Schwester
oder gar sein Mädchen verloren haben."

"Mei--nen Sie?" antwortete Ida gedehnt und unmutig. "Doch nein, da
würde er ja nicht auf den Ball gehen," setzte sie freudig hinzu; "da
würde er zu Haus trauern und nicht die Freude aufsuchen."

"Oder," fuhr jener fort, "es gingen ihm vielleicht seine Wechsel aus,
und er hat im Augenblick kein Geld, um seine Reise weiter
fortzusetzen."

"Nicht doch," fiel sie ein, "wie mögen Sie nur diesem interessanten
Gesicht einen so gemeinen Kummer andichten. Sieht er nicht nobler aus
als alle unsere Assessoren, Leutnants und so weiter zusammen? Und er
sollte mit vier Postpferden in einem herrlichen Landau fahren und
weinen, weil er kein Geld hat? Pfui!"

"Ei, wie sich der kleine Advokat vereifert und verdisputiert! Das
Mäulchen geht ja, als sollte es einen Prozeß vor den Assisen führen!
Übrigens wollen wir bald sehen, wer der Patron ist; habe ich doch den
Ball arrangiert und daher auch das Recht, Fremden, die sich
eindrängen, auf den Zahn zu fühlen."

"Nun ja, tun Sie das, liebes Hofrätchen; aber ja recht artig und
delikat," setzte das errötende Mädchen mit den süßesten
Schmeichelworten hinzu; "wer so tiefen Kummer hat, wie jener zu haben
scheint, muß unter Fremden wie unter Freunden zart behandelt werden!"

       *       *       *       *       *




DER FREMDE.

Unterdessen hatten sich mehrere Herren an Berner gewendet, um zu
erfahren, wer der Fremde sei; allen war es aufgefallen, wie er schon
seit einer Stunde sich nicht vom Platz bewegte und, an seine Säule
gelehnt, so wenig Interesse an dem glänzenden Ball zu nehmen schien.
Der Hofrat ging zu ihm hin und kehrte bald zurück. "Wer ist es? Wie
heißt er?" fragten zehn, zwanzig zumal. "Was hat er gesprochen?"

"Nichts hat er gesprochen," antwortete Berner, "sondern mir nur diese
Karte gegeben."

Die Karte ging jetzt von Hand zu Hand, es war aber nichts darauf zu
sehen als ein schön gestochenes Wappen und der Name Emile, Comte de
Martiniz. "Ein Graf also?" Die Neugierde war nur halb gestillt; die
Freilinger, denen die Erscheinung eines fremden Grafen auf ihren
Bällen etwas Seltenes sein mochte, gingen kopfschüttelnd umher; sie
hätten gar zu gerne gewußt, woher er komme, wohin er gehe, warum er
nicht tanze. Man betrachtete das fremde Wundertier von allen Seiten;
doch der Hofrat, der so viel Takt hatte, daß er in des Fremden Seele
fühlte, wie peinlich eine so kleinliche Neugierde sein müsse, gab das
Zeichen, und die Galoppade, von zwanzig Trompeten vorgetragen,
rauschte durch den Saal hin und rief zum Tanze.

Walzer um Walzer waren getanzt; noch immer stand die fremde
gebietende Gestalt unbeweglich an die Säule gelehnt. Es war, als
hätte er sich nur in Schwarz und Weiß geteilt und kenne keine andere
Farbe. Sein Haar, sein Auge war so dunkel als das feine glänzende
Tuch seines Kleides; das blendend bleiche Gesicht, wunderschöne
Wäsche, welche durch ihre Weiße, durch ihre zierlichen Fältchen den
Freilinger Damen schon von weitem Bewunderung einflößte,
kontraktierten sonderbar mit jener dunkeln Farbe; nur die feinen
Lippen schmückte ein gesundes, freundliches Rot. Er schien ganz ohne
Teilnahme in das bunte Gewühl hineinzustarren; aber dennoch begegnete
nicht leicht einer diesem scharfen Blick, ohne das eigne Auge
überrascht vor diesem furchtbaren Ernst, dieser sprühenden Glut
niederzuschlagen.

Wie es aber zu gehen pflegt, die Damen fingen nachgerade an, nicht
viel von dem Fremden zu halten, weil er nicht tanzte, die jungen
Herren machten sich über ihn lustig, und beide Teile hatten so viel
an der neuen Erscheinung der wunderlieblichen Ida zu schauen, zu
bekritteln, zu bewundern, daß man bald nicht mehr an jenen dachte.
Nur Idas Blicke streiften öfter nach jener Säule hinüber; ein Blick
zu ihm schien sie für das Geschwätz der Freilinger Stutzer, die ihr
heute unendlich fade vorkamen, zu entschädigen. Doch betrachtete sie
ihn immer nur von der Seite; denn wenn Auge auf Auge traf, so trieb
es ihr unwiderstehlich die Glut ins Gesicht, und sie war froh, daß
die Musik so laut war; denn sie meinte in solchen Momenten, man müsse
ihr siedendes, glühendes Blut an ihr Herzchen pochen hören. Waren es
die Tränen, die sie gestern in diesen dunklen Wimpern sah, war es der
wehmütige Ernst auf seinem Gesicht, was sie so rührte? Hatte der
Hofrat recht mit den Häkchen, die in gewissen Augen sitzen, und hatte
sie zu tiefe Beobachtung angestellt und war geangelt worden und gef--
Nein! lächelte sie schelmisch vor sich hin, gefangen? Da hat es keine
Not! Es ist ja nur das natürliche Mitleiden, was mich immer nach ihm
hinsehen heißt.

Elf Uhr war vorüber; es sollte noch eine Ekossaise vor dem Souper
getanzt werden. Stürmisch drängten sich die Herren um das Wunderkind;
aber Trotzköpfchen Ida blieb fest dabei, diesmal auszusetzen, und
ließ die Herren ablaufen. Der Hofrat setzte sich zu ihr, und
unwillkürlich waren sie wieder mitten im Gespräch über den Fremden.

"Ach, sehen Sie nur," sagte Ida mit der himmlischen Gutmütigkeit
ihres Engelköpfchens, "sehen Sie nur, ich meine, er wird zusehends
immer blässer; wenn er nur nicht krank wird." Der Hofrat fand ihre
Bemerkung richtig, er zeigte ihr aber, wie dieser feste, heldenmäßige
Körper nicht so leicht von einem Krankheitsanfall gestört werden
könne; aber Ida wurde immer unruhiger, sie sah, wie Martiniz die
Lippen zusammenpreßte, als wolle er einen Schmerz verbeißen; der
Ernst in seinem Gesicht wurde nach und nach zur Trauer, das
Wehmütige, der tränenschwere Trübsinn in seinem Auge wurde immer
unverkennbarer.

"O Gott, sehen Sie ihn nur an, guter Berner, ist mir doch, als sollte
ich zu ihm gehen und fragen: Was fehlt dir, daß du nicht fröhlich
bist mit den Fröhlichen? Wie gern wollte ich alles tun, dir zu
helfen."--

Der Mensch denkt's, Gott lenkt's!!!

Auch der Hofrat wurde jetzt unruhig; denn mit einem Ruck hatte sich
der bleiche Fremde aufgerafft und stand nun in seiner ganzen Größe,
in gebietender und doch graziöser Haltung da; aber sein Auge heftete
sich furchtbar starrend nach der Saaltüre. Berner wollte eben
aufstehen und zu ihm hin--

Da öffnete sich die Tür, ein alter, reichgekleideter Bedienter,
derselbe, welchen Ida gestern gesehen, trat ein, ging auf den Fremden
zu und neigte sich schweigend vor ihm. Dieser riß eine Uhr heraus,
warf einen Blick auf sie und einen zweiten voll Wehmut auf Ida
herüber und verließ langsamen Schrittes den Saal.

Ehe noch der Hofrat seiner Nachbarin seine Vermutungen über diesen
sonderbaren Abzug mitteilen konnte, war die Ekossaise zu Ende. Der
Präsident kam und führte sein liebes, holdes, wunderherziges
Töchterchen zur Tafel.

       *       *       *       *       *




DIE KIRCHE.

Der alte Küster am Münster zu Freilingen saß in dieser Nacht nach
seiner Gewohnheit noch lange in seinem kleinen Stübchen; der
Abendsegen war schon vor einer Stunde seiner Ehehälfte vorgelesen, er
hatte sich jetzt hinter die alte Chronik gesetzt und las mit
brummender Stimme halblaut vor sich hin, wie man den herrlichen,
vierhundert Schuh hohen Münsterturm erbaut und wie solches viel Zeit
und Geld gekostet habe. Eben wollte die Alte den weiß- und
blaugestreiften Umhang der zweischläfrigen Himmelbettlade
auseinanderschlagen, um ihren Ehezärter zu ermahnen, sein gewohntes
Lager zu suchen, als man stark an den Fensterladen des niedern
Parterrestübchens pochte. "Macht auf, Meister Küster! Seid so gut und
macht auf!" rief eine tiefe, aber bescheidene Stimme draußen. "Wird
wohl ein Bote von einem Kranken sein," näselte der Küster, "der die
Sakramente noch will." Er legte die Brille ins Chronikbuch, daß die
Stelle nicht verblättere; denn er hatte von dem Kalk gelesen, den man
mit Wein angemacht habe, und hatte dabei unmutig an das Dünnbier
gedacht, das seine Ursula ihm, einem Nachkommen dieser Weinmaurer,
tagtäglich vorsetzte. Draußen schob er die mächtigen Schlösser und
Riegel der Haustür auf, und herein trat ein kleiner ältlicher Mann in
reichbordiertem Bedientenrock. "Was soll's so spät?" fragte der
Küster.

"Kamerad," antwortete der Bediente, indem er den Küster aus dem
kalten Hausgang in die wärmere Stube hineinzog, "Kamerad, wollt Ihr
mir und noch jemand einen Liebesdienst erweisen?" Zugleich legte er
einen blanken, harten Taler auf den Tisch.

Der Küster wog den Taler in der Hand, ließ ihn wieder auf den Tisch
fallen, daß es einen wohllautenden Klang gab, und sagte: "Wenn's
nichts gegen Amt und Gewissen ist, warum nicht!"

"So nehmt Eure Schlüssel," fuhr der andere fort, "und schließt die
Münsterkirche auf!"

"Jetzt in dieser Stunde?" rief der Alte mit Entsetzen. "Jetzt in
dieser stürmischen Nacht? Geht nicht, Kamerad, so wahr ich--nein, es
geht nicht, mich bringt kein Hund hinüber!"

"Beileibe," rief die Küsterin aus dem Bette und riß den Umhang
zurück, daß man das ganze Paradiesgärtlein ihres geblümten Bettes
übersehen konnte, "führe uns nicht in Versuchung! Alter, laß dich
nicht betören! Wer weiß, was draußen lauert?"

"Hätte nicht geglaubt, daß Ihr, ein so stattlicher Mann, unter dem
Weiberregimente stündet," sprach der alte Diener. "Glaubt mir, es ist
auch ein Gottesdienst, wenn Ihr mitgeht, und bringt Euch guten Lohn."
Noch einmal wog der Küster den Taler auf der Fingerspitze und schien
sich zu besinnen. "Es wird zwar gleich zwölf Uhr brummen, und da ist
es gar nicht geheuer drüben in der Kirche; denn ich weiß, was ich
weiß, und habe gesehen, was ich gesehen habe; aber weil Ihr sagt, es
sei ein Gottesdienst, so kommt!" Indem hatte er schon die Laterne
zurechtgemacht. Er hing noch einen warmen Mantel um und ergriff die
gewichtigen, wunderlich geformten Schlüssel.

"Ei du meine Güte, läßt er sich doch verblenden vom Mammon," seufzte
die Alte im Bette. Der Küster aber trat zu ihr mit dem größten seiner
Schlüssel: "Du schweigst, Ursel! Der Herr da soll sehen, daß
unsereiner nicht unterm Pantoffel steht," brummte er und verließ mit
dem Diener das Haus.

Die Nacht war grimmigkalt, der Himmel jetzt ganz rein, nur einzelne
dunkle Wölkchen tanzten im Wirbel um den Mond. Schweigend schritten
die beiden durch die Nacht der Kirche zu. Wenige Schritte, so standen
sie am Portal des Münsters. Der Küster schrak zusammen, als dort aus
dem Schatten eines Pfeilers eine hohe, in einen dunklen Mantel
gehüllte Gestalt hervortrat. Es war jener Fremde, der Idas Interesse
in so hohem Grade erregt hatte.

"Schließ auf, schließ auf," sprach Martiniz, "denn es ist hohe Zeit!"
Indem er sprach, fing es an zu surren und zu klappern, dumpf rollte
gerade über ihnen im Turme das Uhrwerk, und in tiefen, zitternden
Klängen schallte die zwölfte Stunde in die Lüfte.

"Schließ auf!" schrie Martiniz, "schnell auf! Dort kommt er schon um
die Ecke!"

Seufzend ging die hohe Türe auf; in einem Sprung war jener in der
Kirche. Der Küster schloß behutsam wieder hinter sich ab und ging
dann voraus mit der Laterne; stille folgten ihm die Fremden. In
wunderlichen Schatten und Figuren spielte das schwache Licht der
Laterne an den hohen Säulen des Doms, nur auf wenige Schritte
verbreitete es Helle und verschwebte dann in matte Dämmerung, bis es
sich in der tiefen Nacht des Gewölbes verlor. Manchmal schien es, als
schritten hohe Gestalten in weiten, schleppenden Gewändern hinter den
Säulen ihnen nach. Scheu blickte Emil von Martiniz nach allen Seiten
und ging dann schneller hinter dem Küster her. Dumpf schallten ihre
Schritte auf dem hohlen Boden, unter welchem eine alte Gruft sich
befand, und ein vielfaches Echo gab diese Töne aus allen Ecken
zurück.

So waren sie bis an den Altar gekommen. Martiniz setzte sich dort auf
die Stufen; das Gesicht, das bei dem Schein der trübe brennenden
Laterne auch viel bleicher erschien, stützte er auf die Hand, daß die
glänzend rabenschwarzen Ringellocken darüber herabfielen. Der Diener
winkte dem Küster, zog ihn auf eine Bank an der Seite zu sich nieder
und gab ihm durch Zeichen zu verstehen, daß er schweigen und sich
ganz ruhig verhalten möchte.

Tiefe Stille herrschte mehrere Minuten in den großen dunklen Hallen,
tiefe Stille draußen in der Nacht. Nur vom Altar her hörte man ein
leises Wispern; Martiniz schien zu beten. Bald aber erhob sich lauter
die Nachtluft und wehte um die Kirche. Je lauter es wurde, desto
unruhiger wurde Emil. Er seufzte, er blickte einigemal auf und
lauschte nach der Seite hin, wo der Luftzug stärker wehte.

Näher und näher heulte der Wind, die Fenster bebten, das Licht der
Laterne wehte seine Schatten her und hin, die alten verblichenen
Banner, die an der Mauer hingen, rollten sich auf und bewegten ihre
zerfetzten Bilder an der schwach beleuchteten Wand.

Jetzt brauste der Sturm auf in gewaltigen Stößen. Krachend stürzte
ein Fenster des Chors auf die breiten Quader des Bodens, daß der
Schall durch die Halle tönte und--mit fürchterlichem Lachen des
Wahnsinns fuhr der am Altar auf und sprang die Stufen hinan. Gellend
tönten diese hohlen Töne der Verzweiflung durch die Gewölbe. "Er kann
nicht herein, er kann nicht herein zu mir," schrie er, "darum hat er
die Wolken aufgezäumt, auf dem Sturmwind reitet er um die Kirche, ça
ça! Holla, Antonio--wie schäumt das Purpurblut deiner Wunde! Rase,
tobe durch die Lüfte, du kannst doch nicht herein zu meiner
Freistatt!"

Der Sturm legte sich, ferner und ferner rollte der Wind, und säuselnd
zog die Nachtluft durch die Kirche. Der Mond schien freundlich durch
die hellen Scheiben, und mit des Sturmes Toben schien auch der Sturm
in Emils Brust gewichen zu sein. "Seht Ihr," sprach er wehmütig und
zeigte an die vom Mond beschienenen Fenster hinauf, "seht Ihr, wie er
so ernst und zürnend auf mich herabsieht! Kannst du denn nicht
vergeben, Antonio?"

Immer leiser wurde seine Klage, bis er weinend am Altare niedersank.
Jetzt stand der alte Diener, dem während der schrecklichen Szene die
Tränen in den grauen Wimpern gehangen, von seinem Sitze auf und
unterstützte seinen Herrn. Er wischte ihm den kalten Schweiß von der
Stirne und die Tränen aus dem gebrochenen Auge und flößte ihm aus
einer kristallenen Phiole mildernde Tropfen ein.

Der Ohnmächtige richtete sich wieder auf, hüllte sich tiefer in
seinen Mantel und schritt durch die Kirche.

Der alte Diener aber trat zu dem Küster. "Ich danke, Alterle," sagte
er, "du hast jetzt gesehen, daß wir nichts Unrechtes in deinem
Gotteshaus gemacht haben; dafür halte aber reinen Mund! Und wenn du
niemand ein Sterbenswörtchen hören lässest von dem, was du hier
gesehen und gehört hast, so kommen wir vielleicht morgen und manche
Nacht wieder, und du sollst pflichtgemäß deinen Harten haben."

"Das kann sich unsereiner schon gefallen lassen," antwortete der
Küster im Weitergehen; "so viel merke ich, daß Euer Herr entweder
nicht richtig unter dem Hut ist, oder daß er mit dem Gottseibeiuns
hier Versteckens spielt. Nun, hier, denke ich, soll er ihn nicht
holen; kommt nur morgen nacht wieder! Was das Stillschweigen
betrifft, so seid außer Sorgen, von mir erfährt es kein Mensch, vor
allem meine Ursel nicht: denn ich denke: was sie nicht weiß, macht
sie nicht heiß."

Der alte Diener lobte den Entschluß des Küsters und nahm am Portal
mit einem Händedruck von ihm Abschied. "Ist doch schade um ein so
junges schönes Blut," brummte dieser vor sich hin, indem er seinem
Häuschen zuschritt; "so jung und hat schon Affären mit Herrn Urian.
Nun, er soll ihn immer noch ein Halbjährchen reiten; um die harten
Taler kann man zur Not so guten Wein kaufen, als die Freilinger
Maurermeister hatten, um den Kalk zu meinem Münster festzumachen."

       *       *       *       *       *




DAS SOUPER.

Es schlug ein Uhr, als der Fremde und sein Diener von dem Münster
zurück über den Marktplatz gingen. An den Fenstern des erleuchteten
Museums drängten sich Gestalten an Gestalten geschäftig hin und her,
verworrenes Gemurmel vieler Stimmen tönte herab auf den stillen
Platz, hie und da zeigten laute Ausbrüche der Fröhlichkeit, mit
Trompeten vermischt, daß eine Gesundheit oder ein Toast ausgebracht
worden sei.

"Robert!" begann der Graf, "ich will noch einmal hinaufgehen; die
süßen Töne der Flöten, die klagenden Klänge der Hörner haben etwas
Beruhigendes für mich, und mitten im Gewühl der fröhlichen Menge
vergesse ich vielleicht auf Augenblicke, daß ich unter den
Glücklichen der einzige Unglückliche bin."

Umsonst bat der alte Robert seinen Herrn, er möchte doch seine
Gesundheit bedenken und sich jetzt zur Ruhe legen; er schien es gar
nicht zu hören, schweigend warf er in der Haustüre den Mantel ab, gab
ihn dem Alten und eilte die Treppe hinan. Kopfschüttelnd folgte ihm
der Diener; hatte er doch seit einer langen, traurigen Zeit nicht
bemerkt, daß sein armer Herr Freude an rauschender Lustbarkeit hatte;
es mußte etwas Eigenes sein, das ihn noch einmal dahinauf zog; denn
wenn er sich sonst auch in das fröhlichste Gewühl gestürzt hatte, so
war er doch immer nach einem halben Stündchen wieder zurückgekommen.
Und heute hatte er ihn sogar an die Stunde mahnen müssen; heute ging
er zu einer Zeit, wo er sonst, erschöpft von Kummer und Unglück, dem
Schlaf in die Arme geeilt war, noch einmal auf den Tanzboden. "Gott
gebe, daß es zu seinem Heil ist!" schloß der treue Diener seine
Betrachtungen und wischte sich die Augen.

Der Saal war noch leer, als Emil oben eintrat, nur die Musikanten
stimmten ihre Geigen, probierten ihre Hörner und ließen die Schlegel
dumpf auf die Pauken fallen, um zu sondieren, ob das tiefe C recht
scharf anspreche; mittendurch netzten sie auch ihre Kehlen mit
manchem Viertel; denn ein ellenlanger Kotillon sollte den Ball
beschließen. Löffel- und Messergeklirr, das Jauchzen der Anstoßenden
tönte aus dem Speisesaal. Ein schwermütiges Lächeln zog über Emils
blasses Gesicht; denn er gedachte der Zeiten, wo auch er keiner
fröhlichen Nacht ausgewichen war, wo auch er unter frohen, guten
Menschen den Becher der Freude geleert und, wenn kein liebes Weib,
doch treue Freunde geküßt hatte und mit fröhlichem Jubel in das
allgemeine Millionenhallo und Welthurra der Freude eingestimmt hatte;
unter diesen Gedanken trat er in den Speisesaal. In bunten Reihen
saßen die fröhlichen Gäste die lange Tafel herab; man hatte soeben
die hunderterlei Sorten von Geflügel und Braten abgetragen und
stellte jetzt das Dessert auf. Gewiß, man konnte nichts Schöneres
sehen, als die Präzision, mit welcher die Kellner ihr Dessert
auftrugen; die Bewegungen auf die Flanken und ins Zentrum gingen wie
am Schnürchen, die schweren Zwölfpfünder der Torten und Kuchen, das
kleinere Geschütz der französischen Bonbons und Gelees werde mit
Blitzesschnelle aufgefahren; in prachtvoller Schlachtordnung, vom
Glanz der Kristallüsters bestrahlt, standen die Guß-, Johannisbeeren-,
Punsch-, Rosinentorten, die Apfelsinen, Ananas, Pomeranzen, die
silbernen Platten mit Trauben und Melonen. Aber Hofrat Berner hatte
sie auch eingeübt, und den ungeschicktesten Kellnerrekruten schwur er
hoch und teuer, in acht Tagen so weit bringen zu wollen, daß er,
einen bis an den Rand gefüllten Champagnerkelch auf eine
spiegelglatte silberne Platte gesetzt, die Treppe heraufspringen
könne, ohne einen Tropfen zu verschütten, was in der Geschichte des
Servierens einzig in seiner Art ist. Wenn die Festins, die er zu
arrangieren hatte, herannahten, hielt er auf folgende Art völlige
Übungen und Manoeuvres: Er setzte sich in den Salon, wo gespeist
werden sollte, ließ eine Tafel zu dreißig bis vierzig Kuverts decken,
und wie den Rekruten ein fingierter Feind mit allen möglichen
Bewegungen gegeben wird, so zeigte er ihnen auch Präsidenten,
Justizräte, Kollegiendirektoren, Regierungsräte und Assessoren mit
Weib und Tochter, Kind und Kegel und mahnte sie, bald diesem ein
Stück Braten, jener eine Sauciere zu servieren, bald einem Dritten
und Vierten einzuschenken und dem Fünften eine andere Sorte
vorzusetzen; da sprangen und liefen die Kellner sich beinahe die
Beine ab; aber--probatem est--wenn der Tag des Festes herannahte,
durfte er auch gewiß sein zu siegen. Wie jener große Sieger, der nur
mit feierlichem Ernst die Worte sprach: "Heute ist der Tag von
Friedland!" oder "Sehet die Sonne von Austerlitz!" so bedurfte es von
seinem Munde auch nur einiger ermahnenden, tröstlichen Hindeutungen
auf frühere Bravouren und gelungene Affären, und er konnte darauf
rechnen, daß keiner der zwanzig Kellnergeister über den andern
stolperte oder ihm die Aalpastete anstieß, aber daß sie mit Sauce und
Salat einander anrannten, purzelten und auf den Boden die ganze
Bescherung servierten.

Mit dieser Präzision war also auch heute die Tafel serviert worden;
der Nachtisch war aufgetragen, die schweren Sorten, als da sind
Laubenheimer, Nierensteiner, Markobrunner, Hochheimer, Volnay, feiner
Nuits, Chambertin, beste Sorten von Bordeaux, Roussillon würden
weggenommen und der zungenbelebende Champagner aufgesetzt. Hatte
schon der aromatische Rheinwein die Zungen gelöst und das
schwärzliche Rot des Burgunders den Liliensammet der jungfräulichen
Wangen und die Nasen der Herren gerötet, so war es jetzt, als die
Pfröpfe flogen und die Damen nicht wußten, wohin sie ihre Köpfe
wenden sollten, um den schrecklichen Explosionen zu entgehen, als die
Lilienkelche, bis an den Rand mit milchweißem Gischt gefüllt,
kredenzt würden, wie auf einem Basar im asiatischen Rußland, wo alle
Nationen untereinander plappern und maulen, gurren und schnurren,
zwitschern und näseln, plärren und jodeln, brummen und rasaunen, so
schwirrte in betäubendem Gemurmel, Gesurre und Brausen in den
höchsten Fisteltönen bis herab zum tiefsten, dreimalgestrichenen C
der menschlichen Brust das Gespräch um die Tafel.

       *       *       *       *       *




DAS URTEIL DER WELT.

Aber der größte Teil der Konversation, wenigstens am untern Ende des
Tisches, galt Präsidents Ida. Dort gingen die zahnlosen Mäulchen der
Tanten und Mütter wie oberschlächtige Mühlen, und die Posaunen-
Seraph-Gesichter der Töchter nickten ihren Konsens aus den kleinen
Kalmückenäuglein. Wie hatte doch das Mädchen vor Gott gesündigt und
gefrevelt dadurch, daß es so wunderhübsch geworden war! Wäre sie
zurückgekommen wie eine wilde Hummel oder wie so manche, die man als
Gagak in die Residenz schickt, um sie Bildung und Blumenmachen lernen
zu lassen, und die als Gagak wiederkehrt, da hätte es geheißen: "An
der ist Hopfen und Malz verloren, mich dauern nur die Eltern." Jetzt,
wo sie mit ihrem Tannenwuchs, mit ihrer unnachahmlichen Grazie
bescheiden und doch voll so erhabener Würde hereintrat, das
strahlende Diadem in den geschmackvoll geordneten Ringellocken und
Löckchen, im feuersprühenden Auge Geist und Liebe, verschmolzen mit
schuldloser, anspruchsloser Natürlichkeit, die Wangen von Gesundheit
gerötet, in den feinen Grübchen den kleinen, kleinen Schelm, den Mund
so würzig, so kußlich, die aphroditische Schwanenbrust mit dem
fürstlichen Schmuck, mit dem Pariser Hofkleid umschlossen--Nein! das
Mädchen durfte nicht schön, durfte nicht unschuldig und tugendhaft
sein--"Ha, ha, ha, Frau Oberforstmeisterin!" lachte die
Kammerdirektorin, ohne darauf zu achten, daß sie die acht
unschuldigen Ohren ihrer erwachsenen Töchterlein beleidigen könnte--
"Tugendhaft? Wir kennen die Residenztugend noch aus unserer Zeit! Da
müßten sich die Steine umgekehrt haben, die Garde-Ulanen-Rittmeister
müßten ihre engschließende Uniform ausgezogen und die Herren
Archidiakonen und Superintendenten um ihr ehrbares Kostüm ersucht
haben, müßten in schwarzen Mäntelein, weißen Beffchen, kurzen Höschen
und seidenen Wädchen, die Bibel unter dem Arm, einhergehen, wenn man
bei siebzehnjährigen Mädchen Tugend finden sollte in Sodom!"

"Wahrhaftig, Sie haben recht," schnatterte es über die Tafel herüber.
"Und die gerühmte Schönheit? Ist alles Lug und Trug; das kann man
alles dort ums liebe Geld haben; meinen Sie denn, diese Locken dort,
die Zöpfe seien echt? Bewahre! Man hat ja gesehen, was für Haar
Mamsell Sausewind in die Residenz nahm; wo sind die gelben Zähne
hingekommen? Meinen Sie etwa, ein so herrlicher Mund voll, wie jene
hat, schiebe sich im sechzehnten, siebzehnten Jahre noch nach? Lauter
Seehund, nichts als Seehund."

"Ja, Frau Gevatterin," unterbrach eine dritte, "und die handbreiten
Brüsseler Kanten, der Amethystschmuck, mit welchem man meinen Torweg
pflastern könnte--von der Fürstin Romanow soll er sein! Ha, ha, ha,
man hat auch seine Nachrichten; die Fürstin, Gott halte sie in Ehren,
ist eine splendide Frau; auch reich, steinreich, gebe alles zu--aber
so einem naseweisen Kind, das kaum hinter den Ohren trocken ist,
dieses Diadem, diese Ohrenringe, dieses Kollier, dieses Kreuz zu
schenken--nein, dazu ist die Frau Fürstin Hoheit doch zu vernünftig.
Haben Sie aber nie von ihrem Neffen, dem Prinzen Ferdinand, gehört?
Soll ein splendider, artiger Herr sein, der Prinz, und wenn man nur
gegen ihn gefällig ist, ist er es wohl auch wieder, ha, ha, ha--"

Und der ganze Zirkel lachte und stieß an auf den gefälligen,
splendiden Prinzen.

Nein, wahrhaftig, es war nicht zum Aushalten; ein schönes,
engelreines Geschöpf, voll Milde, Sanftmut und Mitleiden so
schonungslos zu verdammen! Emil hatte in einer Fenstervertiefung, wo
er sich hingestellt hatte, um die Tafel zu übersehen, alles mit
angehört; er hätte mögen der Frau Gevatter den einzigen Zahn, den sie
noch hatte, mit welchem sie aber nichtsdestoweniger den Ruf einer
jungen Dame tapfer benagte, ein wenig einschlagen; er rückte, nur um
die giftigen Bemerkungen nicht zu hören, um ein Fenster weiter
hinaus. Aber hier kam er vom Regen in die Traufe. Frau von
Schulderoff setzte dort ihrem Sohn, dem Dragonerleutnant, weitläufig
auseinander, daß er, um den gesunkenen Glanz ihres Hauses wieder auf
den Strumpf zu bringen, notwendig eine gute, sehr gute Partie machen
müsse, und dazu sei die Ida ganz wie gemacht.

Dem jungen Schulderoff, der neben dem gesunkenen Glanz seines Hauses
bei Juden und Christen einige tausend Tälerchen mehr stehen hatte,
als sein Gageabzug auf siebzig Jahre wahrscheinlicherweise aufwiegen
konnte, schien mit dem Vorschlag ganz zufrieden; nur das Wie wollte
ihm nicht recht einleuchten.

Aber die gnädige Mama wußte Rat. "Erstens; recht oft mit ihr getanzt,
namentlich im Kotillon recht oft geholt! Das heißt Attention
beweisen; das Mädchen wird dann mit dir aufgezogen, sie wird
aufmerksam auf dich. Zweitens: morgens zehn Uhr im kurzen Galopp am
Haus vorbei! Dort verlierst du, im Staunen über sie, die
Reitpeitsche; du voltigierst ja so gut, hältst also nicht an, sondern
herab vom Gaul, Peitsche ergriffen, wieder hinauf, einen Feuerblick
dem Fräulein zugeworfen, und davon im gestreckten Galopp! Wenn nur
ihr Herzchen aus Angst für dich einmal schneller pulsiert, dann hast
du sie schon im Sack. Drittens: in einer schönen Nacht mit der ganzen
Regimentsmusik vors Haus! Einige mutige Stücke, einige zärtliche
Arien aufgespielt, und sie kommt hinter die Jalousien, darauf wette
ich meinen ganzen Schmuck, der jetzt zufällig bei Levi ist. Einige
Kameraden tun dir schon den Gefallen und gehen mit; sie rufen:
'Schulderoff! Schulderoff! Wo steckst du denn? Ach siehe, der arme
Junge weint.' 'Ach, laßt mich, tapfere Kameraden,' antwortest du,
'mir ist so weh und so wohl in ihrer Nähe.' So kommt es in allen
Ritterbüchern, wo der Adel noch allein liebte und die dummen
Bürgerlichen noch kein Geld hatten."

"Auf Ehre, Mama, Sie haben recht," antwortete der Leutnant und
wichste sich den Schnurrbart; "sehen Sie, dann kann ich auch so angr--"

Emil wurde, er wußte nicht warum, ganz bange ums Herz, als er den
Eroberungsplan des Wildfangs hörte; er rückte um einige Fenster
weiter hinauf und war dort dem Gegenstand nahe, den die Schmähsucht
der Weiber zu zerreißen, der Eroberungsgeist der Schulderoffs zu
gewinnen suchte.

Obenan saß der Präsident; die feierliche Geschäftsmiene war zu Hause
geblieben; er hatte den freundlichen, gefälligen Gesellschaftsmenschen
angezogen und tafelte, zum großen Trost der jüngern Glieder seines
Kollegiums, wie ein Junger.

Das behagliche runde Gesicht durchblitzte oft schnell wie ein Gedanke
ein satirisches Lächeln, wenn er und der Hofrat Ida zum süßen
brüsselnden Schaumwein nötigten.

Es war nicht möglich, etwas Liebreizenderes zu sehen, als das
Mädchen, eine ewig junge Hebe, zwischen den alten, fröhlichen Herren.
Es war jetzt ganz das wählige, mutwillige Kind wieder wie vor drei
Jahren, wenn es dem Papa oder dem alten Hagestolz Berner auf dem
Schoße saß; Madeirasekt und Xeres hatten ihr, weil Berner keinen der
schweren Weine über die Purpurbarrieren ihrer Lippen gelassen hatte,
alles Blut in die Wangen getrieben; es zischte und gischte in ihren
Adern so warm und wohltuend, daß das Auge von Lust und Liebe strahlte
und die rosige Tiefe des Schelmengrübchens alle Augenblicke sich
zeigte. Der Champagner, den sie auf den Trimadeira setzte, war auch
nicht aus seinen Kreidebergen geholt worden, um ein fröhlichglühendes
Engelsköpfchen abzukühlen und einen in ewigwechselnder Wonne Flut und
Ebbe wogenden Busen zur Ruhe zu bringen. Wußte sie doch selbst nicht,
was sie so fröhlich machte! Die Rückkehr ins Vaterhaus allein war es
nicht, auch nicht, daß die Blicke der jungen Freilinger Stadtkinder
alle auf sie flogen; es war noch etwas anderes; war es nicht ein
bleiches, wunderschönes Gesicht, das sich immer wieder ihrer
Phantasie aufdrängte, das sie wehmütig durch Tränen anlächelte? Warum
mußte er aber auch gehen, gerade als es zur Tafel ging, wo sie ihn
hätte sehen und sprechen können!--

"Ei, Kind," sagte der Präsident und weckte sie aus ihren Träumen, "da
sitzest du schon eine geschlagene Glockenviertelstunde, starrst auf
den Teller hin, als läsest du in der Johannisbeermarmelade so gut als
im Kaffeesatz deine Zukunft, und lächelst dabei, als machten dir alle
ledigen Herren, unsern Hofrat mir eingeschlossen, ihr Kompliment!"

Die Glutröte stieg ihr ins Gesicht; sie nahm sich zusammen und mußte
doch wieder heimlich lächeln über den guten Papa, der doch auch kein
Spürchen von ihren Gedanken haben konnte. Aber als vollends der
Hofrat ihr von der andern Seite zuflüsterte: "Der alte Herr hat
fehlgeschossen; wir alle könnten uns den Rücken lahm komplimentieren
und die Knie wund liegen, mein stolzes Trotzköpfchen gönnte keinem
einen halben Blick oder ein Viertelchen von dem Engelslächeln, das
hier in den Teller ging. Aber da darf nur so ein interessanter
Fremder in einem Landau weinen, so ein Signor Bleichwangioso--"

"Ach, wie garstig, Berner! An den habe ich gar nicht mehr gedacht!"
rief sie, ärgerlich, daß der Kluge ins Schwarze geschossen haben
sollte. Jener aber wischte seine Brille ab, schaute auf Idas
silbernen Teller und deutete lachend auf den Rand--

"Gar nicht mehr an ihn gedacht? Welcher Graveur hat denn da
gekritzelt, Fräulein Lügenhausen? He!"

Nun, da hatte sich das Mädchen wieder vergaloppiert, hatte, ohne daß
sie es im geringsten wußte, unter ihrer Gedankenreihe das
Dessertmesser in die Hand bekommen, auf dem Teller herumgekritzelt,
und da stand mit hübschen, deutlichen Buchstaben: _Emil v.
Mart_--

"Nein, wie einem doch der Zufall bei bösen Leuten Streiche spielen
kann!" replizierte sie mit der unverschämtesten Unbefangenheit,
kratzte, indem sie sich selbst über ihre furchtbare Kunst, zu
verdrehen, wunderte, in aller Geschwindigkeit ein Schnirkelchen hin,
wies dem kurzsichtigen Hofrat den Teller und sagte: "Sehen Sie! Da
war irgend einmal eine reisende Prinzeß hier, welcher man auf Silber
servierte, und um den merkwürdigen Tag ihrer Anwesenheit zu
verewigen, schrieb sie die paar Worte hieher: _Emilie v. Mart._,
heißt offenbar: Emilie, am fünften März."

"Gott im Himmel, was hättest du für einen Rechtskonsulenten und
Rabulisten gegeben!" antwortete Berner und setzte vor Schrecken den
frischeingeschenkten Kelch, den er schon halbwegs gehabt, wieder
nieder. "Habe ich nicht gesehen, wie du das Ding da kritzeltest; und
jetzt täte es not, ich deprezierte den falschen Verdacht?" Doch
Engelsköpfchen Ida sah ihm so bittend ins Auge, daß er unwillkürlich
wieder gut wurde; in den süßesten Schmeicheltönen bat sie ihm die
Unart ab, versprach, sich nie mehr aufs Leugnen zu legen, wenn er
gelobe, dem Papa nichts zu sagen, der sie wenigstens acht Tage lang
mit ihrer Silberschrift necken würde. Er gelobte, mahnte aber, jetzt
sich zum Kotillon zu rüsten. "Nur noch ein Viertelstündchen!" bat
Ida, weil sie dem widerwärtigen Kreissekretär habe zusagen müssen.
Aber das Sträuben half nichts; die Hörner erklangen im Tanzsaal, und
die Tafel rüstete sich, aufzubrechen. Da stand der Präsident auf.
"Noch einen Kelch, meine Damen!" rief er über die Tafel hin, "noch
einen echten Toast aus den guten alten Zeiten: die Gläser hoch--der
Liebe und der Freude!" Die Trompeten schmetterten ihren Freudenruf
unter den Jubel; aber mitten durch das Geschmetter, durch das
donnerschlagähnliche Wirbeln der Pauken, mitten in dem schrankenlosen
Hallo der bechampagnerten Gäste war es Ida, als hörte sie hinter sich
tief seufzen, und als sie, von einer plötzlichen Ahnung ergriffen,
sich schnell umsah, begegnete sie Emils Auge, der wehmütig,
tränenschwer in das Gewühl der Freude schaute. Alles Blut jagte die
Überraschung dem Mädchen aus den Wangen, es hatte keinen Atem mehr,
und doch konnte es um keinen Preis ihr Auge wieder von ihm abwenden.
Doch ehe sie noch ihrer Verlegenheit Meister werden konnte, gerade
als sie der schöne junge Mann anreden zu wollen schien, riß ihn das
Gedränge der Aufstehenden aus ihrer Nähe; der Kreissekretär kam mit
seinem widrigen, sauersüßen Gesicht, schätzte sich glücklich, den
Kotillon errungen zu haben, und führte seine Tänzerin im Triumph
durch die dicken Reihen seiner Neider. Sie aber folgte ihm, noch
immer über diese Erscheinung, über die Gewalt dieser dunkeln
Flammensterne sinnend. "Wahrhaftig!" sagte sie zu sich. "Der Hofrat
hat doch recht, es muß Menschen geben, die Häkchen im Auge haben, von
welchen man sich gar nicht losreißen kann, und dieser muß einen von
den großen Angelhaken haben."

       *       *       *       *       *




DER KOTILLON.

In rauschenden Tönen klangen die Hörner und Trompeten durch den Saal;
in verschlungenen Gruppen, bald suchend, bald fliehend, hüpften die
Paare den fröhlichen Reigen, und Idas liebliche Gestalt tauchte auf
und nieder in der Menge der Tanzenden wie eine Nixe, die neckend bald
dem Auge sich zeigt, bald in den Fluten verschwindet. Oft, wenn der
Augenblick es gestattete, wagte sie einen Viertelsseitenblick über
den Saal hinüber nach ihm, zu welchem ein unerklärbares Etwas sie
noch immer hinzog, und wenn die Flöten leiser flüsterten, wenn die
weichen, gehaltenen Töne der Hörner süßes Sehnen erweckten, da
glaubte sie zu fühlen, daß diese Töne auch in seiner Brust
widerklingen müssen. In glänzender Kette schwebten jetzt die Mädchen
in der Runde, bis die Reihe sich löste und sie den Saal
durchschwärmten, um selbst sich Tänzer zu suchen. Emil stand wieder
an seine Säule gelehnt. Kaum den Boden berührend, schwebte eine zarte
Gestalt, auf dem Amorettengesichtchen ein holdes, verschämtes
Lächeln, auf ihn zu--es war Ida. Lächelnd neigte sie sich, zum Tanze
ihn einzuladen; er schien freudig überrascht, eine flüchtige Röte
ging über sein bleiches Gesicht, als er das holde Engelskind
umschlang und mit ihr durch den Saal flog.

Aber ängstlich war es Ida in seinen Armen; kalt war die Hand, die in
der ihrigen ruhte, schaurige Kälte fühlte sie aus des Fremden Arm,
der ihre Hüfte umschlang; in sie eindringen, scheu suchte ihr Auge
den Boden; denn sie fürchtete, seinem Flammenblicke zu begegnen.
Jetzt erst fiel ihr auch ein, daß es sich doch nicht so recht
schicke, den ganz fremden Menschen, der ihr von niemand noch
vorgestellt war, zuerst zum Tanze aufgefordert zu haben.

Aber ein freudiges Geflüster des Beifalls begleitete sie durch die
Reihen; bedeutender schien des Fremden edles Gesicht, von der
Bewegung des Tanzes leicht gerötet, bedeutender erschien seine edle
Gestalt, sein hoher königlicher Anstand, und dem schönen Mann
gegenüber erschien auch Ida in noch vollerem Glanz der Schönheit. Mit
dankendem Blick schied er, als er sie an den Platz zurückführte;
wieviel stiller Gram, wieviel Wehmut lag in diesem langen Blick! Ja,
wenn sie sich den Ausdruck seines Auges noch einmal zurückrief,
wieviel Dank lag darin, wieviel Lie--

Sie drückte geschwind die Augen zu, um nur den Gedanken zu entgehen,
die sie unablässig verfolgten; sie tanzte rascher und eifriger, nur
um sich durch den raschen Wirbel zu zerstreuen; aber da wisperte von
der einen Seite der Xeres, von der andern kicherte der Champagner ihr
ins Ohr: er liebt dich, du bist es ja, nach welcher er immer sieht,
wegen dir ist er noch einmal auf den Ball gekommen.--Der Kotillon
hatte jetzt seine glänzendste Höhe erreicht; eine Tour, die in
Freilingen noch nie getanzt worden, sollte eingeschoben werden. Die
Dame, welche die Reihe traf, setzte sich, von ihrem Tänzer geführt,
auf einen in die Mitte des Kreises gestellten Sessel; mit einem
seidenen Tuche wurden ihr die Augen verbunden und dann Tänzer
jeglicher Gattung zur blinden Wahl vorgeführt. Die Ausgeschlagenen
stellten sich als Gefangene und besiegt hinter den Stuhl, der
Erwählte flog mit der von der Binde erlösten Tänzerin durch den Saal.
Die Tour an sich war gerade nicht so kühn erfunden, um durch sich
selbst sehr bedeutungsvoll zu werden; sie ward es aber dadurch, daß
der Vortänzer, ein gerade von Reisen zurückgekommener Herr aus
Freilingen, behauptete, in Wien werde diese Tour für sehr
verhängnisvoll gehalten; denn es gelte dort bei dieser blinden Wahl
das Sprichwort: "Der Zug des Herzens sei des Schicksals Stimme," und
mehr denn hundertmal habe er den Spruch bei dieser Tour eintreffen
sehen. Die Freilinger Schönen machten zwar Spaß daraus und
behaupteten, die Wiener Damen werden unter dem Tuch hervorgesehen
haben; doch mochten sie abergläubisch genug sein und wünschen, des
Schicksals Stimme möchte dem Zug ihres Herzens nachgeben und ihnen
den schönen Major oder den Jagdjunker mit dem Stutzbärtchen oder
einen dergleichen vor die blinden Augen führen.

Auch an Ida kam jetzt die Reihe, sich niederzusetzen; der sauersüße
Kreissekretär führte sie zum Stuhl, fragte mit schalkhaft sein
sollendem Lächeln, das aber sein Gesicht zur scheußlichen Fratze
verzog, ob er den Herrn Hofrat Berner bringen solle, band ihr das
Tuch vor die Augen, und in wenigen Augenblicken standen schon drei
arme Unglückliche, von der spröden, blinden Mamsell Amor-Justitia
verschmäht, hinter dem Stuhl. Es war ihr wohl auch der Gedanke an
Martiniz durch das Köpfchen gezogen; aber sie hatte sich selbst recht
tüchtig ausgescholten und vorgenommen, ihr Herzchen möge sie ziehen,
wie es wolle, das Schicksal möge noch so gebietend rufen, sie lasse
drei ablaufen und den vierten wolle sie endlich nehmen.

"Numero vier, gnädiges Fräulein!" meckerte der Kreissekretär. Sie
ließ die Binde lösen, sie schlug die Augen auf und sank in Emils
Arme, der sie im schmetternden Wirbel der Trompeten, im Jubelruf der
Hörner im Saal umherschwenkte; die Sinne wollten ihr vergehen, sie
hatte keinen deutlichen Gedanken als das immer wiederkehrende: "Der
Zug des Herzens ist des Schicksals Stimme." Ach! so hätte sie durch
das Leben tanzen mögen; ihr war so wohl; so leicht; wie auf den
Flügeln der Frühlingslüfte schwebte sie in seinem Arme hin, sie
zitterte am ganzen Körper; ihr Busen flog in fieberhaften Pulsen, sie
mußte ihn ansehen, es mochte kosten, was es wollte. Sie hob das
schmachtende Gesichtchen. Ein süßer Blick der beiden Liebessterne
traf den Mann, der ihr in wenigen Stunden so wert geworden war; das
edle Gesicht lag offen vor ihr, wenige Zoll breit Auge von Auge, Mund
von Mund; ach, wie unendlich hübsch kam er ihr vor, wie fein alle
seine Züge, wie schmelzend sein Auge, sein Lächeln; sie hätte mögen
die paar Zöllchen breite Kluft durchfliegen, ihn zu lieben, zu kü--

Klatsch, klatsch, mahnten die ungeduldigen Herren, indem sie die
glacierten Handschuhe zusammenschlugen, daß die zarten Nähte
sprangen; will denn dies Paar ewig tanzen? Ach, ihr Kurzsichtigen,
wenn ihr wüßtet, wieviel namenlose Seligkeit in einer solchen kurzen
Minute liegt, wie die Pforten des Lebens sich öffnen, wie die Seele
hinter die durchsichtige Haut des Auges heraufsteigt, um
hinüberzufliegen zu der Schwesterseele--wahrlich, ihr würdet diesen
Moment des süßesten Verständnisses nicht durch euer Klatschen
verscheuchen.

Der Ball war zu Ende; der Hofrat nahte, Ida den Schal anzulegen und
das wärmende Mäntelchen umzuwerfen; er nahm dann ihren Arm, um sie
zur Abkühlung noch ein wenig durch den Saal zu führen. "Sie haben mit
ihm getanzt, Töchterchen?"--"Ja," antwortete sie, "und wie der
tanzt, können Sie sich gar nicht denken; so angenehm, so leicht, so
schwebend!"--"Idchen, Idchen!" warnte der Hofrat lächelnd. "Was
werden unsere jungen Herren dazu sagen, wenn Sie sie über einem
Landfremden so ganz und gar vergessen?"--"Nun, die können sich
wenigstens über das Vergessen nicht beklagen; denn ich habe nie an
sie gedacht! Aber sagen Sie selbst, Hofrat, ist er nicht ganz, was
man interessant nennt?"--"Ihnen wenigstens scheint er es zu sein,"
antwortete der neckische Alte.--"Nein, spaßen Sie jetzt nicht! Ist
nicht etwas wunderbar Anziehendes an dem Menschen, etwas, das man
nicht recht erklären kann?" Der Hofrat schwieg nachdenklich.
"Wahrhaftig, Sie können recht haben, Mädchen," sagte er; "habe ich
doch den ganzen Abend darüber nachgesonnen, warum ich diesen Menschen
gar nicht aus dem Sinne bringen kann."

"Aber noch etwas," fiel Ida ein; "wissen Sie nicht, wo er so
plötzlich mit dem alten Diener hinging?"--"Das ist es eben!" sagte
jener. "Eine ganz eigene Geschichte mit dem Grafen da; kommt auf den
Ball, tanzt nicht, geht fort, bleibt über eine Stunde aus, kommt
wieder--und wo blieb er? Wo meinen Sie wohl? Er war im Münster!!"

"Jetzt eben, in dieser Nacht?" fragte Ida erschrocken und an allen
Gliedern zitternd.

"Heute nacht, auf Ehre! Ich weiß es gewiß; aber reinen Mund gehalten,
Gold-Idchen! Morgen komme ich dem Ding auf die Spur."

Der Wagen war vorgefahren; der Präsident kam in einer Weinlaune.
"Hofrätchen," rief er, "wenn du nicht anderthalbmal ihr Vater sein
könntest, wollte ich dir Ida kuppeln!"

"Hätte ich das doch vor dem Ball gewußt!" jammerte der Hofrat; "aber
da gab es allerlei interessante Leute usw." Errötend sprang Ida in
den Wagen, auf den losen Hofrat scheltend, und umsonst gab sich Papa
auf dem Heimweg Mühe, zu erfahren, was jener gemeint habe.
Trotzköpfchen hätte mögen laut lachen über die Bitten des alten
Herrn; es biß die scharfen Perlenzähne in die Purpurlippen, daß auch
kein Wörtchen heraus konnte.

Nicht mehr so fröhlich als in früheren Tagen und dennoch glücklicher,
legte Ida das Lockenköpfchen auf die weichen Kissen. Es war ihr so
bange, so warm; mit einem Ruck war der seidene Plumeau am Fußende des
Bettes, und auch die dünne Seidenhülle, die jetzt noch übrig war,
mußte immer weiter hinabgeschoben werden, daß die wogende,
entfesselte Schwanenbrust Luft bekam.

Aber wie, ein Geräusch von der Türe her? Die Türe geht auf, im matten
Schimmer des Nachtlichtes erkennt sie Martiniz' blendendes Gesicht;
sein dunkles, wehmütiges Auge fesselt sie so, daß sie kein Glied zu
rühren vermag, sie kann die Decke nicht weiter heraufziehen, sie kann
den Marmorbusen nicht vor seinem Feuerblick verhüllen; sie will
zürnen über den sonderbaren Besuch, aber die Stimme versagt ihr.
Aufgelöst in jungfräuliche Scham und Sehnsucht, drückt sie die Augen
zu; er naht, weiche Flötentöne erwachen und wogen um ihr Ohr, er
kniet nieder an ihrem bräutlichen Lager, "der Zug des Herzens ist des
Schicksals Stimme," flüstert er in ihr Ohr; er beugt das gramvolle,
wehmütige Gesicht über sie hin, heiße Tränen stürzen aus seinem
glühenden Auge herab auf ihre Wangen, er wölbt den würzigen Mund--er
will sie kü--

Sie erwachte, sie fühlte, daß ihre eigenen heftigströmenden Tränen
sie aus dem schönen Traume erweckt hatten.

       *       *       *       *       *




DIE BEICHTE.

Am andern Morgen sehr früh stand der Hofrat schon vor des Präsidenten
Haus und zog die Glocke. Er mußte ja sein holdes Idchen fragen, wie
es zum erstenmal wieder in Freilingen geschlafen habe. Nebenbei hatte
er so viel zu fragen, so viel mitzuteilen, daß er nicht wußte, wo ihm
der Kopf stand. Nur soviel war ihm klar, als er den hellpolierten
Handgriff der Glocke in der Hand hielt, daß er um keinen Preis von
dem interessanten Herrn von gestern zuerst sprechen werde; sie soll
mir daran, sagte er, sie soll mir beichten. Er tat sich auf seinen
Witz nicht wenig zugut und lächelte noch still vor sich hin, als er
die breite Treppe hinanstieg.

Der Präsident sei schon in die Session gefahren, gaben ihm die
Bedienten auf seine Anfrage zur Antwort, aber gnädiges Fräulein nehme
ihn vielleicht an, obwohl ihre Toilette noch nicht fertig sei.

Man meldete ihn; er wurde sogleich vorgelassen. In ihrem kleinen,
aufs geschmackvollste dekorierten Boudoir saß Ida auf einer Estrade
am Fenster, das Lockenköpfchen in die Hand gestützt. War es doch, als
sei das Mädchen in dieser Nacht noch tausendmal schöner geworden! Der
Hofrat bekam ordentlich Ehrfurcht vor ihrer Schönheit; es lag so viel
Schmachtendes in ihrem Auge, so viel ernste Sanftmut auf dem lieben
Gesichtchen, das ihn begrüßte, daß er gar nicht wußte, woher dies
alles das Wunderkind gestohlen hatte.

Er sagte ihr auch, wie schön er sie finde; sie aber lachte ihm
geradezu ins Gesicht; sie finde, daß sie weit bleicher aussehe als
sonst, der Ball könne einesteils daran schuld sein, sagte sie; dazu
komme, daß sie heute nacht so dumm geträumt habe und alle Augenblicke
aufgewacht sei. Sie wollte bei dieser Behauptung recht ernst
aussehen; aber das kleine Schelmchen flog ihr doch beinahe unmerklich
um den Mund, als wüßte es, was dem hübschen Engelskind geträumt habe.

Der Hofrat sprach vom gestrigen Ball, von Herren und Damen, von allen
möglichen Schönen; aber er hätte sich lieber die Zunge abgebissen,
ehe er von Martiniz zuerst angefangen hätte, obgleich er wohl sah,
daß Ida darauf warte.

Er sah sich daher, als alle Tänze und Touren bekrittelt waren und das
Gespräch zu stocken drohte, im Zimmer umher. "Nein," sagte er, "wie
wunderschön Ihnen Papa das Boudoir da dekorieren ließ, die bronzierte
Lampe am gewölbten Plafond, die freundliche Tapete! Wie werden sich
Ihre Besucher erfreuen, wenn man sich nicht mehr um den Rang auf dem
Sofa streiten darf! denn jener von hellbraunem Kasimir, der sich an
drei Wänden hinzieht, den eleganten Teetisch von Zedernholz in der
Mitte, kann ja eine ganze Legion von Dämchen in sich aufnehmen. Der
französische Kamin mit dem deckenhohen Spiegel scheint aber nicht
sehr warm geben zu wollen; doch Hoffart muß schon auch ein wenig
Schmerz leiden. Die geschmackvolle Etagere dort haben Sie gewiß
selbst erst aus der Residenz geschickt; denn hier wüßte ich niemand,
der solche Arbeit lieferte."

Das ging ja dem alten Herrn aus dem Mund wie Wasser; schade nur, daß
er den tauben Wänden predigte; denn Ida schaute stillverklärt durch
die Scheiben und hatte weder Augen noch Ohren für ihren alten Freund.
Dieser sah sich um, sah das Hinstarren des Mädchens, folgte ihrem
Auge und--drüben in der ersten Etage des ehrsamen Gasthofes
"Zum goldenen _Mond_" hatten sich die rot und weißen Gardinen
aufgetan, und im geöffneten Fenster stand--nein, er machte es gerade
zu, als der Hofrat hinsah, und ließ die Gardine wieder herab; das
selige Kind drehte jetzt das Köpfchen, und ihr Blick begegnete dem
lauernden Auge des Hofrats. Die Flammenröte schlug ihr ins Gesicht,
als sie sich so verraten sah; aber dennoch sagte Trotzköpfchen kein
Wort, sondern arbeitete eifrig an einer Zentifolie. Nun, dachte der
Alte, wenn du es durchaus nicht anders haben willst,--auf den Zahn
muß ich dir einmal fühlen, also sei's!

"Sie haben brave Nachbarschaft, Ida," sagte er, "da können Sie Ihre
astronomischen Beobachtungen nach den Glutsternen des Herrn von
Martiniz recht kommode anstellen; ich habe zu Haus einen guten
Dolland, er steht zu Diensten, wenn Sie etwa--"

"Wie Sie nur so bös sein können, Berner!" klagte das verschämte
Mädchen. "Wahrhaftig, ich habe bis auf diesen Augenblick gar nicht
gewußt, daß er nur im Mond logiert; und daß ich gestern diesen Mann
schon wegen seines Äußeren gehaltvoller gefunden habe als unsere
jungen Herren hier, um die ich nun einmal kein Flöckchen Seide gebe,
--ist das denn ein so schweres Verbrechen, daß man es noch am andern
Tage büßen muß? Ist es denn so arg, wenn man Mitleiden hat mit einem
Menschen, der so unglücklich scheint?"

"Nun, da bringen Sie mich just auf den rechten Punkt," sagte der
Hofrat; "daß der junge Herr im Mond drüben gestern nacht in der
Münsterkirche war, habe ich Ihnen gesagt; aber was er dort tat, das
wissen Sie nicht,--und was bekomme ich, wenn ich es sage?"

"Nun, was wird er viel dort getan haben?" antwortete Ida, vergeblich
bemüht, ihre Neugierde zu bekämpfen. "Er hat sich wahrscheinlich die
Kirche zeigen lassen, wie die Fremden auf der Durchreise immer tun?"

"Durchreise? Als ob ich nicht wüßte, daß Herr von Martiniz die drei
Zimmer Ihnen gegenüber auf vier Wochen gemietet hat--"

"Auf vier Wochen?" rief Ida freudig aus, erschrak aber im nämlichen
Augenblick über die laute Äußerung ihrer Freude. "Vier Wochen?"--
setzte sie gefaßter hinzu. "Wie freut mich das für die gute
Mondwirtin! Sie muß immer Schelte hören von ihrem Mann, daß ihre
_Table d'hôte_ nicht so gut sei wie im _Hôtel de Saxe_, und
kein Mensch bleibe recht lange; da hat sie nun doch einen Beweis für
sich."

"Die arme Mondwirtin," spottete der Hofrat, "die gute Seele! Muß sie
jetzt auch noch zur Entschuldigung dienen, wenn man seine Freude
nicht recht verbergen kann! Und, um aufs vorige zurückzukommen, Sie
glauben also, der Mann im Monde da drüben habe sich als
durchreisender Fremder unsern Münster zeigen lassen und dazu die
glückliche Stunde nachts von zwölf bis ein Uhr gewählt, habe den
Küster mit seiner Laterne alles beleuchten lassen, nur um die
Finsternis desto deutlicher zu sehen?"

Der kleine Schalk lachte verstohlen auf seine Arbeit hin und ließ den
Hofrat immer fortfahren--

"Heute in aller Früh war ich beim Küster, dem ich vorzeiten einmal
einen Prozeß geführt und ein Kind aus der Taufe gehoben hatte; gewiß,
ohne diese Empfehlung wäre ich bei dem Alten nicht durchgedrungen.
'Gevatter!' sagte ich zu ihm, 'Er kann mir wohl sagen, was der
Fremde, der Ihn gestern nacht noch besuchte, im Münster getan hat.'
Der Mann wollte im Anfang von gar nichts wissen; ich rief aber meinen
alten Balthasar,--Sie kennen ihn ja, wie geschickt er ist, alles
aufzuspüren,--diesen rief ich her und konfrontierte beide; der
Balthasar hatte den Bedienten des Fremden in des Küsters Haus gehen
und beide bald darauf mit dem Fremden im Münster verschwinden sehen.
Er gab dies zu, bat mich aber, nicht weiter in ihn zu dringen, weil
es ein furchtbares Geheimnis sei, das er nicht verraten dürfe. So
neugierig ich war, stellte ich mich doch ganz ruhig, bedauerte, daß
er nichts sagen dürfe, weil es ihm sonst eine Bouteille Alten (seine
schwache Seite) eingetragen hätte; da gab er weich und erzählte--"

"Nun, fahren Sie doch fort!" sagte Ida ungeduldig, "Sie wissen von
früher her, daß ich für mein Leben gerne Geschichten höre, namentlich
geheimnisvolle, die bei Nacht in einer Kirche spielen."

"So, so? Man hört gerne Geschichten von interessanten,
geheimnisvollen Leuten? Nun ja, hören Sie weiter! Der Küster, der für
seine Mühe einen harten Taler bekam, führte gestern nacht einen
Herrn, der bleich wie der Tod, aber so vornehm wie ein Prinz
ausgesehen haben soll, in den Münster. Dort habe sich der Fremde auf
die Altarstufen gesetzt und in voller Herzensangst gebetet. Dann sei
ein Sturm gekommen, wie er fast noch nie einen gehört; er habe an den
Fenstern gerüttelt und geschüttelt und die Scheiben in die Kirche
hereingeschlagen; der Herr aber habe wunderliche Reden geführt, als
reite der Teufel draußen um die Kirche und wolle ihn holen.

"Der Küster glaubt auch daran wie ans Evangelium und weint wie ein
Kind um den bleichen jungen Mann, der schon so früh in die Hölle
fahren solle. Dabei verspricht er aber ganz getrost, wenn der Herr
alle Nacht bei ihm einkehre und sich in den Schutz seines Münsters
begebe, solle ihm vom Bösen kein Haar gekrümmt werden. Sehen Sie, das
ist die Geschichte; da werde jetzt einer klug daraus! Was halten Sie
davon?"

In ängstlicher Spannung hatte Ida zugehört; in hellem Wasser
schwammen ihr die großen blauen Augen, die volle schöne Schwanenbrust
hob sich unter der durchsichtigen Chemisette, als wolle sie einen
Berg von sich abwälzen; die Stimme versagte ihr; sie konnte nicht
gleich antworten.

"O Gott!" rief sie, "was ich geahnt, scheint wahr zu sein: der arme
Mensch ist gewiß wahnsinnig; denn an die törichte Konjektur des
Küsters werden Sie doch nicht glauben?"

"Nein, gewiß glaube ich an solche Torheiten nicht; aber auch was Sie
sagen, scheint mir unwahrscheinlich; sein Auge ist nicht das eines
Irren, sein Betragen ist geordnet, artig, wenn auch verschlossen."

"Aber haben Sie nicht bemerkt," unterbrach ihn Ida, "nicht bemerkt,
wie unruhig er wurde, wie sein Auge rollte, als es elf Uhr schlug?
Gewiß hat es eine ganz eigene Bewandtnis mit dieser Stunde, und
irgend eine Gewissenslast treibt ihn wohl um diese Zeit, Schutz in
dem Heiligtum zu suchen, das jedem, der mühselig und beladen kömmt,
offen steht."

"Ihr Frauen habt in solchen Sachen oft einen ganz eigenen Takt,"
antwortete der Hofrat, "und sehet oft weiter als wir; doch will ich
auch hier bald auf der Spur sein; denn mich peinigt alles, was ich
nur halb weiß, und mein Idchen weiß mir vielleicht auch Dank, wenn
ich mit dem Herrn Nachbar Bleichwangioso aufs reine komme; das
greifen wir so an: Der Mondwirt ist mein spezieller Freund, weil ich
gewöhnlich abends mein Schöppchen bei ihm trinke und mir seit zehn
Jahren das Essen von ihm holen lasse. Ich speise nun die nächsten
paar Tage an seiner Tafel, und er muß mein Kuvert neben das seines
bleichen Gastes setzen lassen; bekannt will ich bald mit ihm sein,
und habe ich ihn nur einmal auf einem freundschaftlichen Fuß, so will
ich den alten Diener aufs Korn fassen. Natürlich holt man weit aus
und fällt nicht mit der Türe ins Haus; aber ich habe schon mehr
solche Käuze ausgeholt, es ist nicht der erste."

       *       *       *       *       *




DAS DEJEUNER.

"Das ist herrlich," sagte Ida und streichelte ihm die Wangen wie
ehemals, wenn er ihr etwas geschenkt oder versprochen hatte. "Das
machen Sie vortrefflich; zum Dank bekommen Sie aber auch etwas
Extragutes, und jetzt gleich!" Sie stand auf und ging hinaus; dem
Hofrat pupperte das Herz vor Freude, als er das wunderherrliche
Mädchen dahingehen sah; die zarten Füßchen schienen kaum den
türkischen Fußteppich zu berühren, der einfache, blendendweiße
Batistüberrock verriet in seinem leichten Faltenwurf das Ebenmaß
dieses herrlichen Gliederbaues, diese frische, jugendliche
Kräftigkeit! Er versank in Gedanken über das holde Geschöpf, das
allen Lockungen der Residenz Trotz geboten, sich das jungfräuliche
Herz frei bewahrt von Liebe und jetzt, als sie in ihre kleine
Vaterstadt zurückkommt, am ersten Abend einen Mann findet, den sie--
nein! sie konnte es nicht leugnen, es war ja offenbar, daß sie ihm
mit der hohen Glut der ersten jungfräulichen Liebe zugetan sei. Aber
wie? Durfte er, der gereifte Mann, diese Neigung, die doch
wahrscheinlicherweise kein vernünftiges Ende nehmen konnte, durfte er
sie unterstützen? Konnte nicht der landfremde, wie es schien, sogar
gemütskranke Mensch alle Augenblicke wieder in seinem Landau sitzen
und weiterfahren? Doch der Karren war jetzt schon verfahren.--

Ida trat ein, das Gesichtchen war hochgerötet, sie trug einen
silbernen Teller mit zwei Bechern, ein Kammermädchen folgte mit
allerlei Backwerk. "Schokolade mit Kapwein abgerührt," sagte Ida
lächelnd, indem sie ihm einen Becher präsentierte; "ich kenne den
Geschmack meines Hofrätchens gar wohl, darum habe ich dieses
Frühstück gewählt, und--denken Sie, wie geschickt ich bei Madame La
Truiaire geworden bin,--ich habe ihn ganz allein selbst gemacht,
Gesicht und Arme glühen mir noch davon; versuchen Sie doch, er ist
ganz delikat ausgefallen."

Sie lüftete, ohne sich vor dem alten Freund zu genieren, das leichte
Überröckchen; eine himmlische Aussicht öffnete sich, der weiße
Alabasterbusen schwamm auf und nieder, daß der Hofrat die alten Augen
in seine Schokolade heftete, als solle er sie mit den Augen trinken.
"Hierher sollte einer unserer jungen Herren kommen," dachte er,
"Kapweinschokolade in den Adern, ein solches Himmelskind mit dem
offenen leichten Überröckchen vor sich--ob er nicht rein von Sinnen
käme!" Beinahe ebenso großen Respekt als vor ihren entfesselten
Reizen bekam er aber vor der Kochkunst des Mädchens. Die Schokolade
war so fein, so würzig, das rechte Maß des Weines so gut beobachtet,
daß er bei jedem Schlückchen zögerte zu schlucken.

Idchen aber schien ihre Schokolade ganz vergessen zu haben; denn ein
neues Schauspiel bot sich ihren Augen dar. Der wohlbekannte Diener
des Fremden führte ein Paar prachtvolle Pferde vor das Portal des
goldenen Mondes. Sie selbst war soviel Reiterin, daß sie wohl
beurteilen konnte, daß besonders das eine Pferd, ein majestätischer
Stumpfschwanz, Tigerschimmel, von unschätzbarem Wert sei. Auch
Berner, der in allen Sätteln gerecht war, stimmte bei und pries die
einzelnen Schönheiten des Schimmels, besonders auch das elegante,
geschmackvolle Reitzeug.

Ida wagte voll Erwartung kaum Atem zu holen; der Mondwirt, ein
stattlicher Vierziger, trat gravitätisch aus dem Torweg und
bekomplimentierte sich mit dem alten Diener um die Ehre, die Zügel
des Tigerschimmels zu halten. Als aber dieser sich dieses Geschäft
nicht nehmen ließ, hielt er den Steigbügel. Emil von Martiniz, in
einem eleganten Morgenüberrock, trat jetzt aus der Halle, gefolgt von
dem Oberkellner; er streichelte den schlanken Hals seines Schimmels
und warf über ihn weg oft seine Blicke zu dem Fenster gegenüber, wo
Ida neben dem Hofrat saß.

Indem tönte der Hufschlag eines in kurzem Galopp ansprengenden
Pferdes die Straße herauf; es kam näher, es war der junge Dragoner-
Freier, Leutnant von Schulderoff. Er hatte die gute Uniform an und
von einem seiner Kameraden eine prachtvolle Tigerdecke entlehnt und
langte jetzt in vollem Wichs vor des Präsidenten Haus an.

Nach Vorschrift der gnädigen Mama ließ er jetzt mit einem Blick auf
die Holdselige seine Reitpeitsche fallen; im Nu war der geübte
Voltigeur herab von seinem Rappen; aber gerade, als er wieder
aufspringen wollte, scheute sein Roß an denen, die vor dem goldenen
Mond standen, machte einen Seitensprung und dann im Karriere davon,
gerade auf einen Kirchplatz zu, wo viele Kinder, die gerade aus der
Schule kamen, ihre unschuldigen Spiele trieben. Der Mondwirt, der bis
letzt noch immer den Bügel gehalten, flog rechts, der alte Diener
links, und _ventre à terre_ flog Martiniz mit Windeseile dem
Rappen nach, überholte ihn noch drei Schritte vor einem Haufen
Kinder, die keinen Ausweg mehr hatten und kläglich schrien, riß sein
eigenes Roß herum, packte mit Riesenkraft den Ausreißer und brachte
ihn zum Stehen. Alles dies war das Werk eines Augenblicks. Der
liebende Dragoner hinkte auf seinen Freiersfüßen dem Rappen nach,
murmelte einige Flüche, die wie ein Dank lauten sollten, saß auf und
jagte davon. Martiniz aber ritt, ohne auf den tausendstimmigen
Beifall, der ihm von der Menge, die sich versammelt hatte, zugejubelt
wurde, zu achten, zurück, grüßte ehrerbietig an des Präsidenten Haus
hinauf und zog, gefolgt von dem alten Diener, auf seinem Morgenritt
weiter.

Ida hatte in dem schrecklichen Moment das Fenster aufgerissen; sie
hatte die Gefahr der armen Kleinen, hatte mit steigender Angst den
gefährlichen Moment gesehen, wo Martiniz in gestreckter Karriere sein
Pferd herumriß, auf die Gefahr hin, zu überstürzen; sie hätte mögen
mit jener Menge laut aufjauchzen und konnte sich nicht enthalten, als
er vor ihrem Fenster vorbeikam, seinen Gruß so freundlich als möglich
zu erwidern. Dieser Moment war entscheidend; in der Angst, die sie
fühlte, ward sie sich bewußt, wie teuer ihr der Mann war, der dort
hinflog. Das gepreßte Herz, die stürmisch wogende Brust rang nach
einem Ausweg. Der Hofrat wollte seinen alten Sarkasmus wieder spielen
lassen; aber er drängte ihn zurück, als ihn das Mädchen so bittend
ansah, als sie seine Hand drückte und die hellen, vollen Tränen aus
den sanften Augen herabfielen. "Ich bin ein rechtes Kind, nicht wahr,
Hofrat? Aber über solche Szenen kann ich nicht anders, muß ich
unwillkürlich weinen. Lachen Sie nur nicht über mich! Es würde mir
gerade jetzt recht wehe tun."

"Gott bewahre mich, daß ich lache," entgegnete der Hofrat; "wenn
eines im höchsten Fieberparoxismus ist, wie Sie, Goldkind, so lacht
man gewöhnlich nicht." Er dankte ihr für ihre Schokolade, nahm Stock
und Hut und ließ das Mädchen mit ihrem siebzehnjährigen, von dem Keim
der ersten Liebe stürmisch bewegten Herzchen allein.

       *       *       *       *       *




DER BRIEF

Als Hofrat Berner nach Tisch wieder in des Präsidenten Haus kam, um
ihn, da er ihn heute früh verfehlt hatte, zu besuchen, traf er Ida
wieder so vergnügt und fröhlich wie immer. Das ewige Aprilwetter!
dachte er, auch bei ihr bleibt es nicht aus; wenn wir morgens weinen,
so darf man gewiß sein, daß uns auch der Abend noch traurig oder doch
ernst findet; aber das weint und lacht, klagt und tollt durcheinander
wie Heu und Stroh. Er setzte sich zum Präsidenten, der gewöhnlich vor
dem Kaffee noch ein halbes Stündchen tischelte; gegenüber hatte er
das liebe Aprillen-Kind und nötigte sie durch sein beredtes
Mienenspiel, wodurch er sie an heute früh erinnerte, alle Augenblicke
zum Lachen oder Rotwerden.

"Apropos! Sie kommen gerade recht, Berner," sagte der Präsident,
"hätte ich doch beinahe das Beste vergessen. Sie können mir durch
Ihre Umgänglichkeit und Gewandtheit, durch die viele freie Zeit, die
Sie haben, einen sehr großen Gefallen tun. Ich bekam da heute vom
Minister-Staatssekretär ein Brieflein, worin mir unter den größten
Elogen der ganz sonderbare Auftrag wird, neben meinem Amt als
Präsident auch noch den gehorsamen Diener anderer Leute zu spielen.
Da haben Sie," fuhr er fort, indem er einen Brief mit dem großen
Dienstsiegel hervorzog, "lesen Sie einmal vor! Aber da, die
Elogenstelle bleibt weg; ich kann das Ding für meinen Tod nicht
leiden, wenn man einen so ins Gesicht hinein lobt."

Berner nahm den Brief, der, weil in solchen Fällen der Staatssekretär
von Pranken selbst schrieb, ein wenig schwer zu lesen war, und
begann:

"--Nächstdem wurde mir höheren Orts der Wink gegeben, daß, da ein
sicherer Graf von Martiniz den Kreis Ew. Exzellenz bereisen werde,
ihm aller mögliche Vorschub und Hilfe zuteil werden soll. Besagter
Herr von Martiniz wurde unserem Hofe durch den ---schen _Ministre
plénipotentiaire_ aufs angelegentlichste empfohlen. Er hat im
Sinn, bei uns, aller Wahrscheinlichkeit nach in Ihrem Kreise, sich
bedeutende Güter zu kaufen, ist ein Mensch, der seine drei Millionen
Taler hat und vielleicht noch mehr bekommt, und muß daher womöglich
im Lande gehalten werden. Ew. Exzellenz können, wenn solches gelingen
sollte, auf großen Dank höhern Orte rechnen, da, wie ich Ihnen als
altem Freunde wohl anvertrauen darf, im Fall er sich im Lande
ansiedelte und sein Vermögen hereinzöge, die Hand der Gräfin Aarstein
Exzellenz demselben nicht vorenthalten werden wird."

Im Anfang dieses Brief es war Ida bei dem Namen Martiniz hoch
errötet; denn sie begegnete dem Auge des Hofrats, der über den Brief
weg zu ihr hinüber sah; als die Stelle von den drei Millionen kam,
wurde die Freude schwächer; ein dreifacher Millionär war nicht für
Idas bescheidene Wünsche; als aber die Hand der Gräfin Aarstein nach
ihrem sanften, liebewarmen Herzen griff, da wich alles Blut von den
Wangen des zitternden Mädchens, sie senkte das Lockenköpfchen tief,
und eine Träne, die niemand sah als Gott und ihr alter Freund, stahl
sich aus den tiefsten Tiefen des gebrochenen Herzens in das
verdunkelte Auge und fiel auf den Teller herab.

Sie kannte diese Gräfin Aarstein aus der Residenz her. Sie war die
natürliche Tochter des Fürsten .....; von ihm mit ungeteilter
Vorliebe erzogen, mit einem ungeheuern Vermögen ausgestattet, lebte
sie in der Residenz wie eine Fürstin. Sie war einmal einige Jahre
verheiratet gewesen; aber ihre allzu vielseitige Menschenliebe hatte
den Grafen Aarstein genötigt, seine Person von ihr scheiden und ihr
nur seinen Namen zurückzulassen. Seitdem lebte sie in der Residenz;
sie galt dort in der großen Welt als Dame, die ihr Leben zu genießen
wisse; wenn man aber nur eine Stufe niederer hinhorchte, so hörte man
von der Gräfin, daß sie dieses angenehme Leben auf Kosten ihres Rufes
führe, zehn Liebeshändel, zwanzig Prozesse auf einmal, Schulden so
viel als Steine in ihrem Schmuck habe und eine Kokette sei, die sich
nicht entblöde, mit dem Geringsten zu liebäugeln, wenn seine Formen
ihr gefielen.

So war Gräfin Aarstein. Ein unabweislicher Widerwille hatte schon in
der Residenz die reine jungfräuliche Ida von dieser üppigen Buhlerin
zurückgeschreckt; so oft sie zu ihren glänzenden Soirees geladen war,
wurde sie krank, um nur diese frivolen Augen, diese bis zur Nacktheit
zur Schau gestellten Reize nicht zu sehen; und diese Frau, deren
Geschäft ein ewiges Gurren und Lachen, Spotten und Persiflieren war,
sie sollte der ernste, unglückliche junge Mann mit dem rührenden Zuge
von Wehmut, dem gefühlvollen, sprechenden Auge--

Berner hatte schweigend den Brief noch einmal überlesen und legte ihn
dann mit einem mitleidigen Blick auf Ida zurück. "Nun, was sagen Sie
zu dem sonderbaren Auftrag?" fragte der Präsident. "Wahr ist es, der
Martiniz ist nach dieser Beschreibung ein Goldfisch, den man nicht
hinauslassen darf, ja, ja,--man muß negoziieren, daß er in unserem
Kreise bleibt. Da könnte er zum Beispiel Woldringen kaufen: um
zweimalhunderttausend Tälerchen ist Schloß, Gut, Wiesen, Feld, Fluß,
See, Berg und Tal, alles, was man nur will, sein; und dieser Preis
ist ein Pappenstiel. So, so? Die Aarstein also? Nicht übel gekartet
von den Herren. Sie soll enorme Schulden haben, die am Ende doch der
Fürst übernehmen müßte; die bekommt der Herr Graf in den Kauf. Du
kennst die Aarstein, Ida? Sahst du sie oft?"

"Nie!" antwortete Ida unter den Löckchen hervor und sah noch immer
nicht vom Teller auf.

"Nie?" fragte der Präsident gereizt. "Ich will nicht hoffen, daß die
gnädige Gräfin meine Tochter nicht in ihren Zirkeln sehen wollte; hat
sie dich nie eingeladen, wurdest du ihr nicht vorgestellt?"

"O ja," sagte Ida, "sie schickte wohl zwanzigmal, ich kam aber nie
dazu, hinzugehen."

"Was der T--! Ich hätte geglaubt, du wärest ein vernünftiges,
gesittetes Mädchen geworden; wie kannst du solche Sottisen begehen
und die Einladungen einer Dame, die mit dem fürstlichen Hause so nahe
liiert ist, refüsieren?"

"Man hat mich deswegen bei Hof nicht weniger freundlich aufgenommen,"
antwortete Ida und hob das von Unmut gerötete Gesichtchen empor; "man
hat sich vielleicht gedacht, daß es der Ehre eines unbescholtenen
Mädchens wohl anstehe, so fern als möglich von der Frau Gräfin zu
bleiben."

"So sieht es dort aus?" fragte der Präsident kopfschüttelnd. "Nun,
nun! Heutzutage setzt man sich, wenn man ein wenig Welt hat, darüber
weg. Ich mag dir hierüber nichts sagen, ihr jungen Mädchen habt eure
eigenen Grundsätze; nur wäre es wegen der jetzigen Verhältnisse
besser gewesen, du hättest sie öfter gesehen; denn wenn sie sich hier
in der Gegend ankaufen, nach Freiling kommen sie doch auch alle Jahre
ein paar Mal. Wir machen das erste Haus hier, du sollst in Zukunft
die Dame des Hauses vorstellen; wie kannst du nun die Gräf in
Martiniz empfangen, wenn du in der Residenz sie so ganz
negligiertest?"

"Nun, Gräfin Martiniz ist sie ja noch nicht," meinte der Hofrat und
lächelte dabei so geheimnisvoll, daß es sogar dem Präsidenten
auffiel.

"Nun, Er spricht ja so sicher über diesen Punkt," sagte dieser, "als
kenne Er den Grafen Martiniz und seine Herzensangelegenheiten aus dem
Fundament."

"Seine Herzensangelegenheiten nun freilich nicht," lächelte Berner;
"aber den Grafen hatte ich die Ehre gestern kennen zu lernen--"

"Wie," unterbrach ihn der Präsident, "er ist schon hier? Und wir
schwatzen schon eine Stunde von ihm, und Sie sagen nichts--"

"Fräulein Tochter ist nicht minder in der Schuld als ich," entgegnete
jener; "sie kennt ihn sogar genauer als ich."

"Ich glaube, Ihr seid von Sinnen, Berner, oder mein Laubenheimer hat
Euch erleuchtet. Du, Idchen, du kennst ihn?"

"Nein--ja--" antwortete Ida, noch höher errötend. "Ich habe mit ihm
getanzt, das ist alles."

"Er war also gestern auf dem Ball? Schon bei Jahren, natürlich, ein
ältlicher Mann? Schon in unserem Alter, Berner?"

"Nicht so ganz," sagte dieser mit Hohn, "er mag so seine drei- bis
vierundzwanzig Jährchen haben. Übrigens können Exzellenz seine
Bekanntschaft recht wohl machen; er logiert drüben im Mond."

Der Präsident war zufrieden mit diesen Nachrichten; er sann nach, wie
der junge Mann am besten zu halten sein möchte; denn er trieb alles
gerne nach dem Kanzleistil. Freund und Tochter, die er zu Rate zog,
rieten, ihn einzuladen und ihm so viel Ehre und Vergnügen als möglich
zu geben. Der Hofrat nahm es über sich, die Sache einzuleiten, und
der Präsident ging um ein Geschäft leichter in sein Kollegium.

       *       *       *       *       *




OPERATIONSPLAN.

Als er weg war, sahen sich Ida und Berner eine Zeitlang an, ohne ein
Wort zu wechseln. Der Hofrat, dem das lange Schweigen peinlich wurde,
zwang sich, obgleich ihm die wehmütige Freundlichkeit in Idas
Gesicht, ihr tränenschwerer Blick bis tief ins Herz hinein wehe tat,
zum Lächeln. "Nun, wer hätte es," sagte er, "wer hätte es dem
leidenden Herrn von gestern nacht angesehen, daß er drei Milliönchen
habe? Wie dumm ich war, daß ich glaubte, er weine in seinem Landau,
weil er keine Wechselchen mehr habe! Wer hätte es dem trübseligen
Schmerzenreich angesehen, daß er bald eine so glänzende, lustige
Partie machen würde!"

Ida schwieg noch immer; es war, als scheute sie sich vor dem ersten
Wort, das sie vor dem Freund, der ihr Herz so tief durchschaut hatte,
auszusprechen habe.

"Oder wie?" fuhr er fort. "Wollen wir eine Allianz schließen, mein
liebes Aprillen-Wetterchen, daß die Gräfin Aarstein ihre Schulden
nicht zahlen kann, daß--"

"O Berner, verkennen Sie mich nicht," sagte Ida unter Tränen; "es ist
gewiß nur das reine Mitleiden, was mich nötigt, auszusprechen, was
sonst nie gesprochen worden wäre. Sehen Sie, dieses Weib ist die
Schande unseres Geschlechts! Sie ist so schlecht, daß ein ehrliches
Mädchen erröten muß, wenn es nur an ihre Gemeinheit denkt. Prüfen Sie
den jungen Mann da drüben, und wenn er ist, wie er aussieht, wenn er
edel ist und trotz seines Reichtums unglücklich, so machen Sie, daß
er nicht noch unglücklicher wird; suchen Sie ihn aus den Schlingen,
die man um ihn legen wird, zu reißen--"

"Das kann niemand besser als mein Idchen," entgegnete jener und sah
ihr recht scharf in das Auge; "wenn mich nicht alles trügt, hängt das
Goldfischchen an einem ganz anderen Haken als dem, womit ihn der
Minister ködern will; nur nicht gleich so rot werden, Kind! Ich will
alles tun, will ihm sein Leben angenehm machen, wenn ich kann, will
ihm die Augen auftun, daß er sieht, wohin er mit der Aarstein kommt,
will machen, daß er sich in unserer Gegend ankauft und seine drei
Millionen ins Land zieht, will machen, daß er mein Mädchen da lie--"

"Still, um Gottes willen," unterbrach ihn die Kleine und prußte ihm
das kleine, weiche Patschhändchen auf den Mund, daß er nicht weiter
reden konnte. "Wer spricht denn davon? Einen Millionär mag ich gar
nicht; es wäre ganz gegen meine Grundsätze; nur die Schlange im
Residenzparadies soll ihn nicht haben; vom übrigen kein Wort mehr,
unartiger Mann!--"

Verschämt, wie wenn der Hofrat durch die glänzenden Augen
hinabschauen könnte auf den spiegelklaren Grund ihrer Seele, wo die
Gedanken sich insgeheim drängten und trieben, sprang sie auf und an
den Flügel hin, übertönte die Schmeichelworte des Hofrats mit dem
rauschendsten Fortissimo, drückte sich die weichen Knie rot an dem
Saitendämpfer, den sie hinauftrieb, um die Töne so laut und schreiend
als möglich zu machen, um durch den Sturm, den sie auf den
Elfenbeintasten erregte, den Sturm, der in dem kleinen Herzchen
keinen Raum hatte, zu übertäuben.

Verzweiflungsvoll über den halloenden Schmetter dieses Furioso
enteilte der Hofrat dem Salon. Aber kaum hatte er die Türe
geschlossen, so stieg sie herab aus ihrem Tonwetter; die gellenden
Akkorde lösten sich auf in ein süßes, flüsterndes Dolce, sie ging
über in die schöne Melodie: "Freudvoll und leidvoll"; mit Meisterhand
führte sie dieses Thema in Variationen aus, die aus ihrem innersten
Leben herauf stiegen; durch alle Töne des weichsten Moll klagte sie
ihren einsamen Schmerz, bis sie fühlte, daß diese Töne sie viel zu
weich machen, und ihr Spiel, ohne seine Dissonanzen aufzulösen,
schnell wie ihre Hoffnung endete.

       *       *       *       *       *




DIE MONDWIRTIN.

Im Goldenen Mond drüben ging es hoch her. Drei Zimmer in der Beletage
vorn heraus hatte schon lange Zeit kein Fremder mehr gehabt. Die
Mondwirtin hatte daher alles aufgeboten, um diese Zimmer so anständig
als möglich zu dekorieren; das mittlere hatte sie durch einen
eleganten Armoir zum Arbeits-, durch ein großes Sofa zum
Empfangzimmer eingerichtet. Das linke nannte sie Schlafkabinett, das
rechte, weil sie ihren ganzen Vorrat überflüssiger Tassen und eine
bronzierte Maschine auf einen runden Tisch gesetzt hatte, das
Teezimmer. Auch an der _Table d'hôte_, wo sonst nur einige
Individuen der Garnison, einige Forst- und Justizassessoren,
Kreissteuereinnehmer und dergleichen, selten aber Grafen saßen, waren
bedeutende Veränderungen vorgegangen. Zum Dessert kam sogar das
feinere Porzellan mit gemalten Gegenden und die damaszierten
Straßburger Messer, die sonst nur alle hohen Festtage aufgelegt
wurden.

Daß ihr angesehener Gönner und spezieller Freund, der Hofrat Berner,
jetzt im Mond statt zu Haus essen wollte und augenscheinlich dem
Grafen zu Ehren, zog einen neuen Nimbus um die Stirne des letzteren
in den Augen der Frau Mondwirtin. Sie war ganz vernarrt in ihren
neuen Gast. Schon als er in dem herrlichen Landau mit den vier
Postpferden, den aus Leibeskräften blasenden Schwager darauf,
vorfuhr, als der reichbordierte Bediente dem jungen Mann heraushalf,
sagte sie gleich zu ihrem Ehezärter: "Gib acht, das ist was
Vornehmes."

Als sie aber dem Brktzwisl,--so nannte sich der gute alte Diener,--
die Kommoden in den drei Zimmern öffnete, ihm die Kleider und Wäsche
seines Herrn aus den Koffern nehmen, sortieren und ordnen half, da
schlug sie vor Seligkeit und Staunen die Hände zusammen. Sie hatte
doch von ihrer Mutter gewiß recht feine, sanfte Leinwand zum
Brauthemdchen bekommen; aber das war grober Zwillich gegen diese
Hemden, diese Tücher--nein, so etwas Extrafeines, Schneeweißes
konnte es auf der Erde nicht mehr geben wie dieses.

Es ist kein übles Zeichen unserer Zeit, wo der Edelmann seinen Degen
abgelegt hat und Grafen und Barone im nämlichen Gewand wie der
Bürgerliche erscheinen, daß die Frauen dem Fremden, der zu ihnen
kommt, nach dem Herzen sehen, das heißt nach seiner Wäsche. Ist sie
grob, unordentlich oder gar schmutzig, so zeigt sie, daß der Herr aus
einem Hause sein müsse, wo man entweder seine Erziehung sehr
vernachlässigte, oder selbst _malpropre_ und unordentlich war.
Wo aber der bläuliche oder milchweiße Glanz des Halstuches, die
feinen Fältchen der Busenkrause und des Hemdes ins Auge fallen, da
findet gewiß der Gast Gnade vor den Augen der Hausfrau, weil sie
immer dieses Zeichen guter Sitte ordnet und aufrecht erhält.

Auch die Freilinger Mondwirtin hatte diesen wahren Schönheitssinn,
diese angeborene Vorliebe für schönes Linnenzeug in ihrer oft
schmutzigen Wirtschaft noch nicht verloren; daher der ungemeine
Respekt vor dem Gast, als sein Diener ihr die feinen Hemden
dutzendweis, bald mit gelockten, bald mit gefältelten Busenstreifen,
bald mit, bald ohne Manschetten aus den geöffneten Koffern
hinüberreichte. Und als er vollends an die Unzahl von Hals- und
Sacktüchern kam, wovon sie jedes zum höchsten Staat in die Kirche
angezogen hätte, da vergingen ihr beinahe die Sinne. "Ach, wie
fürstlich ist der Herr ausgestattet! Das hat gewiß die gnädige Frau
Mama ihm mitgegeben?"

"Der tut schon lange kein Zahn mehr weh," gab Brktzwisl zur Antwort.

"Ist sie tot, die brave Frau, die so schöne Linnen machte?" sagte die
mitleidige Mondwirtin. "Aber die gnädigen Fräulein Schwestern haben--"

"Hat keine mehr. Vor einem Jahre starb die Gräfin Crescenz."

"Auch keine Schwester mehr? Der arme Herr! Aber auf solche exquisite
Prachtwäsche verfällt kein junger Herr von selbst. Ich kann mir
denken, der gnädige Herr Papa Exzellenz--"

"Ist schon lange verstorben," entgegnete das alte Totenregister mit
einem Ton, vor welchem der Wirtin die Haut schauderte.

"Der arme junge Herr!" rief sie, "was hat er jetzt von seinem schönen
Linnenzeug, wenn er nach Haus kommt und trifft keine Mutter mehr, die
ihn lobt, daß er alles so ordentlich gehalten, und keine Fräulein
Schwester, die ihm das Schadhafte flickt und ordnet. Jetzt kann ich
mir denken, warum der gnädige Herr immer so schwarz angezogen ist und
so bleich aussieht,--Vater tot, Mutter tot, Schwester tot, es ist
recht zum Erbarmen."

"Ja, wenn's das allein wäre!" seufzte der alte Diener und wischte
sich das Wasser aus dem Auge. Doch, als hätte er schon zu viel
gesagt, zog er murrend den zweiten Koffer, der die Kleider enthielt,
heran und schloß auf. Die Wirtin hätte für ihr Leben gerne gewußt,
was sonst noch für Unglück den bleichen Herrn verfolge, daß der
Verlust aller Verwandten klein dagegen aussehe. Aber sie wagte nicht,
den alten Brktzwisl, dessen Name ihr schon gehörig imponierte,
darüber zu befragen; auch schloß der Anblick, der sich jetzt darbot,
ihr den Mund.

Die schwarze Kleidung hatte ihr an dem ernsten, stillen Gast nicht so
recht gefallen wollen; sie hatte sich immer gedacht, ein buntes Tuch,
ein hübsches helles Kleid müßten ihn von selbst freundlicher machen.
Aber da blinkte ihr eine Uniform entgegen--nein! Sie hatte geglaubt,
doch auch Geschmack und Urteil in diesen Sachen zu haben. Sie hatte
in früherer Zeit, als sie noch bei ihrer Mutter war, die Franzosen im
Quartier gehabt, schöne Leute, hübsch und geschmackvoll gekleidet;
später, als sie schon auf den Mond geheiratet hatte, waren die Russen
und Preußen dagewesen, große stattliche Männer wie aus Gußeisen.
Freilich hatten sie nicht die lebhaften Manieren wie die früheren
Gäste; aber die knappsitzenden Spenzer und Kutkas waren denn doch
auch nicht zu verachten. Aber vor der himmlischen Pracht dieser
Uniform verblichen sie samt und sonders zu abgetragenen Landwehr- und
Bürgermilizkamisölern. Sie hob den Uniformsfrack vom Sessel auf,
wohin ihn Brktzwisl gelegt hatte, und hielt ihn gegen das Licht;
nein, es war nicht möglich, etwas Schöneres, Feineres zu sehen als
dieses Tuch, das wie Samt glänzte, das brennende Rot an den
Aufschlägen, die herrliche Posamentierarbeit an der Stickerei und den
Achselschnüren.

"Das ist die polnische Garde bei uns zu Haus in Warschau," belehrte
sie der alte Diener, dem dieser Anblick selbst das Herz zu erfreuen
schien. "Möchte man da nicht gleich selbst in die mit Seide
gefütterten Ärmel fahren und das spannende Jäckchen zuknöpfen? Und,
weiß Gott! So wie mein Herr gewachsen, war keiner unter allen! Der
Schneider wollte sich selbst nicht glauben, daß die Taille so fein
und schmal sei, gab noch einen Finger zu und brachte unter Zittern
und Zagen, es möchte zu eng sitzen, sein Kunstwerk; aber Gott weiß,
wie es zugeht, sie war zwar über seine breite Heldenbrust gerade
recht, aber hier in den Weichen viel zu weit, und dabei ist an kein
Schnüren zu denken, mein Herr verachtet diese Kunststücke. Der
Schneider machte einen Sprung in die Höhe vor Verwunderung; er konnte
es rein nicht begreifen. Die andern Herren beim Regiment ließen sich
Korsette machen mit Fischbein, schnürten sich zusammen, daß man hätte
glauben sollen, der Herzbündel wolle ihnen zerspringen, und dennoch
rissen die Knöpfe alle drei Tage, wenn sie nur ein wenig mehr als zu
viel gegessen hatten--mein Herr war immer der Fixeste, gedrechselt
wie eine Puppe, und alles ohne ein Lot Fischbein, so wahr ich lebe!"

"Es ist unbegreiflich, was es für herrliche Leute unter den Militärs
gibt," unterbrach ihn die Wirtin, andächtig staunend.

"Und dann, Madame, lassen Sie ihn erst noch die Galabeinkleider da
anlegen, den Federhut aufsetzen, seine goldenen Sporen mit den
silbernen Rädchen an den feinen Absätzchen,--denn Füßchen hat er
trotz einer Dame,--lassen Sie mich ihm den St. Wladimir in Diamanten
auf die Brust hängen, den Ehrensäbel, den sein Herr Vater vom Kaiser
bekommen und den er aus hoher Gnade als Andenken tragen darf, um den
Leib schnallen--Frauchen, wenn ich ein Mädchen wäre, ich flöge ihm an
den Hals und küßte ihm die schwarzen Locken aus der schönen Stirne.
Und dabei war er so fröhlich, die Wangen so rot, das Auge so freudig
blitzend, und alles hieß ihn nur den schönen, lustigen Martiniz. Das
alles ist jetzt vorbei," setzte der treue Brktzwisl seufzend hinzu,
indem er die Staatsuniform der Wirtin abnahm und in die Kommode
legte, "da liegt das schöne Kleid, nach dem Zehntausend die Finger
leckten; so liegt es seit drei Vierteljahren, und wie lange wird es
noch so liegen!"

"Aber sagen Sie doch, lieber Herr Wiesel,--Sein Vorderteil kann ich
nicht aussprechen,--sagen Sie doch, warum dies alles? Warum sieht
Sein Herr so bleich und traurig? Warum kleidet er sich wie ein junger
Kandidat, da er unsere ganze Garnison in den Boden glänzen könnte?
Warum denn?"

Der Alte sah sie mit einem grimmigen Blick an, als wollte er über
diesen Punkt nicht gefragt sein. Aber die junge, reinliche,
appetitliche Wirtin mochte doch dem tauben Mann zu zart für eine
derbe Antwort vorkommen. "Bassa manelka!" sagte er unfreundlich.
"Warum? Weil--ja, sehen Sie, Madame, weil, weil wir, richtig--weil
wir als Zivil reisen," und nach diesem war auch kein Sterbenswörtchen
mehr aus ihm herauszubringen.

       *       *       *       *       *




DER POLNISCHE GARDIST.

Dies alles hatte die Wirtin dem Hofrat erzählt, der sich in dem
schönen Speisesaal wohl eine Stunde früher als die übrigen Gäste zur
Abendtafel eingefunden hatte, um so allerlei Nachrichten, die ihm
dienen konnten, einzuziehen. Er hatte sie ganz aussprechen lassen und
nur hie und da seinen Graukopf ein wenig geschüttelt; als sie zu Ende
war, dankte er für die Nachrichten. "Und ihn selbst, Ihren
wunderlichen Gast, haben Sie noch nicht gesprochen oder beobachtet?
Ich kenne Ihren Scharfblick; Sie wissen nach der ersten Stunde
gleich, was an diesem oder jenem ist, und auch über Leben und Treiben
fangen Sie hie und da ein Wörtchen weg, aus dem sich viel schließen
läßt."

Die Geschmeichelte lächelte und sprach: "Es ist wahr, ich betrachte
meine Gäste gern, und wenn man so seine acht oder zehn Jährchen auf
einer Wirtschaft ist, kennt man die Leute bald von außen und innen.
Aber aus dem da droben in der Beletage werde ein anderer klug. Mein
Mann, der sich sonst auch nicht übel auf Gesichter versteht, sagt:
'Wenn es nicht ein Polack wäre, so mußte er mir ein Engländer sein,
der den Spleen hat.' Aber nein, wir hatten auch schon Engländer, die
den Spleen faustdick hatten, tage-, wochenlang bei uns; aber die
seien griesgrämig, unzufrieden in die Welt hinein; aber die Frauen,
nehmen Sie nicht übel, Herr Hofrat, haben darin einen feinern Takt
als mancher Professor. Der Graf sieht nicht spleenigt und griesgrämig
aus, nein, da wette ich, der hat wirkliches Unglück; denn die Wehmut
schaut ihm ja aus seinen schwarzen Guckfenstern ganz deutlich heraus.
Denke ich den Nachmittag, du gehst einmal hinauf und sprichst mit
ihm, vielleicht, daß man da etwas mehr erfährt als von dem alten
Burrewisl. Im Teezimmer sitzt mein stiller Graf am Fenster, die
Stirne in die hohle Hand gelegt, daß ich meine, er schläft oder hat
Kopfweh. Drüben spielte gerade die Fräulein Ida auf dem Flügel so
wunderschön und rührend, daß es eine Freude war. Dem Grafen mußte es
aber nicht so vorkommen; denn die hellen Perlen standen ihm in dem
dunklen Auge, als er sich nach mir umsah."

"Wann war denn dies?" fragte der Hofrat.

"So gegen vier Uhr ungefähr; wie ich nun so vor ihm stehe und er mich
mit seinem sinnenden Auge maß, da muß ich feuerrot geworden sein;
denn da fiel mir ein, daß doch nicht so leicht mit vornehmen Leuten
umzugehen sei, wie man sich sonst wohl einbildet; er ist auch nicht
so ein Herr Obenhinaus und Nirgendan wie unsere jungen Herren, mit
denen man kurzen Prozeß macht; nein, er sah gar zu vornehm aus. 'Ich
wollte nur gefälligst fragen, ob Ew. Exzellenz mit Ihrem Logis
zufrieden seien?' hub ich an.

"Er stand auf, fragte mich, ob ich Madame wäre, holte mir,--denken
Sie sich, so artig, als wäre ich eine polnische Prinzeß,--einen Stuhl
und lud mich zum Sitzen ein. Es ist erstaunend, was der Herr
freundlich sein kann; aber man sieht ihm doch an, daß es nicht so
recht von Herzen gehen will.

"An dem Logis hatte er gar nichts auszusetzen, und auch die Straße
gefiel ihm. Das Gespräch kam auf die Nachbarschaft und auch auf
Präsidents Haus; ich erzählte ihm von dem wunderschönen Fräulein, die
erst aus der Pension gekommen, und wie sie so gut und liebenswürdig
sei, von dem alten Herrn drüben, und daß die gnädige Frau schon lange
tot sei, und ich hatte mich so ins Erzählen vertieft, daß ich gar
nicht merkte, wo die Zeit hinging, und statt ihn auszufragen, hatte
ich die Gelegenheit so dumm verplaudert!"

"Schade! Jammerschade!" lachte Berner über die sprachselige Wirtin.

"Und wie gut der Herr ist! Denken Sie sich nur, hinten im Garten, wo
es nun freilich zu jetziger Jahreszeit nicht mehr schön ist, sitzt
mein Luischen,--das Dingelchen ist jetzt acht Jahre und schon recht
vernünftig,--sitzt es im Garten und weiß nicht, daß ein so vornehmer
Herr hinter ihm steht. Ich war in der Küche und sah alles mit an;
mein Luischen kann allerhand schnackische Lieder, auch ein
schwäbisches, ich weiß nicht, wer sie es gelehrt hat; wie nun der
Graf hinter ihr steht, fängt der Unband an zu singen:

  "''n bissel schwarz und 'n bissel weiß,
    'n bissel polnisch und 'n bissel deutsch,
    'n bissel weiß und 'n bissel schwarz,
    'n bissel falsch ist mei Schatz!'

"Ich glaube, ich muß vor Scham in den Wurstkessel springen, daß mein
Kind so ungebildetes Zeug singt; was mußte nur der Graf von meiner
Erziehung denken! Ihm aber schoß das helle, klare Schmerzenswasser in
die Augen; er bog sich nieder, nahm das Dingelchen auf den Arm,
herzte und küßte es; daß mir brühsiedheiß wurde, und fragte, wo sie
das Liedchen her habe.

"Das Kind weiß vor Schrecken gar nicht zu antworten; mein Herr Graf
aber langt in die Tasche, kriegt einen blanken Taler heraus und
verspricht, wenn es das Verschen noch einmal deutlich sage und
zweimal singe, so bekomme es den Taler. Ich hätte ihm befehlen mögen,
wie ich hätte mögen, es hätte nicht gesungen. Der Taler aber tat
seine Wirkung; sie sagte ihr Sprüchlein ganz mir nichts dir nichts
auf und sang nachher das 'bissel polnisch und 'n bissel deutsch', wie
wenn es so sein müßte. Den Taler bekam es richtig; er liegt in der
Sparbüchse, in ein Papier geschlagen, und darauf steht deutlich, daß
sie es in zwölf Jahren noch lesen und einmal ihren Kindern noch
zeigen kann: _Den 12. November 1825 bekommen vom polnischen
Gardeoffizier, Grafen von Martiniz._"

       *       *       *       *       *




DER HOFRAT AUF DER LAUER.

Die Gäste waren nach und nach alle zur Abendtafel herbeigekommen.
Madame trennte sich von dem Hofrat mit dem Versprechen, ihm nächstens
wieder zu erzählen. Der Hofrat sann nach über das, was er gehört; die
Szenen und Winke, die ihm Madame Plappertasche vorgesetzt hatte,
gingen ihm wie ein Mühlenrad im Kopfe herum; sinnend kam er an seinen
Platz und setzte sich nieder. "Vater tot, Mutter tot, Schwestern tot,
und dennoch hatte der alte Diener gesagt: 'Ja, wenn es dies
_allein_ wäre!', Was konnte ihm denn sonst noch gestorben sein?
Etwa eine Gel--Nein! Geliebt konnte er nicht haben; denn wie könnte
er nach drei Vierteljahren,--so lange hatte der Diener gesagt, sei er
traurig,--wie könnte er nach so kurzer Frist schon wieder um eine
Gräfin Aarstein auf die Freite gehen? Unmöglich!--Hätte, wenn jenes
doch der Fall wäre, hätte Ida auf ihn einen solchen Eindruck--"

Ja, was wollte er eigentlich, der gute Hofrat? Ida hatte bestimmt auf
ihn einen großen Eindruck gemacht, das war auf dem Ball ganz und gar
sichtbar; denn er schaute ja nur nach ihr und immer wieder nach ihr,
und sein ernstes Gesicht, wie klärte es sich auf, als sie ihn im
Kotillon holte! Heute früh, hatte er nicht einen Feuerblick gegen sie
heraufgeworfen, als hätte er eine Congrevesche Batterie hinter den
Wimpern aufgefahren? War es ihm selbst nicht, als sollte die
Schokolade in seiner Hand, von diesen Brennspiegeln getroffen,
anfangen zu sieden?

Heute abend, wer hatte denn da hinter den roten Gardinen auf des
Mädchens gefühlvolles Spiel gelauscht als er? Wer war so gerührt
davon, daß ihm die hellen Tränen hervorperlten, als der gute Graf
Martiniz? Und Idchen--nun, die war ja rein weg in den Mondgast
verschossen. "Die Aktien stehen gut!" lachte der Hofrat in sich
hinein und rieb sich unter dem Tisch die Hände; "bin neugierig, ob
diesmal der alte vergessene Hofrat nicht weiter kommt mit seinem
guten, ehrlichen Hausverstand als der Herr Minister-Staatssekretär
Superklug und Übergescheit in der Residenz mit seinen diplomatischen,
extrafeinen Kniffen; mir muß das Goldfischchen in das Netz, mir muß--"

"Wenn ich nicht irre, mein Herr, so hatte ich gestern schon das
Vergnügen--" tönte dem alten Träumer, der über seinen staatsklugen
Plänen die Tafel, Nachbarschaft und alles vergessen hatte und jetzt
erschrocken auffuhr und sich umsah, ins Ohr--es war Martiniz, der
sich unbemerkt neben ihn gesetzt hatte. Er hätte vor Schrecken in den
Boden sinken mögen; denn sein erster Gedanke war, dieser müsse seine
Gedanken erraten haben, besonders da er sich nicht mehr deutlich
erinnern konnte, ob er nicht etwa, was ihm oft passierte, laut mit
sich selbst gesprochen habe.

Die Nähe des Fremden übte eine beinahe magische Gewalt auf den Hofrat
aus, die sinnende, kluge Miene, das neben seinem schwärmerischen
Glanz Verstand und Nachdenken verratende Auge imponierte ihm, jedoch
auf eine Weise, die ihm nicht unangenehm war; es war ihm, als müsse
er sich vor dem jungen Manne recht zusammennehmen, um nirgends eine
Blöße zu geben oder einen seiner Pläne zu verraten. Die gewöhnlichen
Fragen, wie sich der Gast hier gefalle, Komplimente über seine
Reitfertigkeit, mit welcher er heute früh einem Kinde das Leben
gerettet, und dergleichen, waren bald abgemacht, ohne daß er über des
Fremden Gesinnungen nähern Aufschluß bekommen hätte. Es kam an die
Gegend des Freilinger Kreises, es wurde gelobt, gepriesen, einzelne
Güter, die durch Lage und Ertrag sich auszeichneten, näher
beschrieben; aber auch hier ging der Gast nicht ein; er verlor kein
Wörtchen, als wolle er sich nur um einen Taler Land mieten oder
kaufen.

Der Hofrat haute sich jetzt einen neuen Weg ins Holz, er lobte die
Residenz, das angenehme Leben dort, die Schönen der Stadt und des
Hofes; jetzt mußte er etwas sagen, es mußte sich zeigen, ob er die
Aarstein--Der Gast sprach von der Residenz, von den schönen Anstalten
dort, von der Militärverfassung, schien namentlich über die
Kavallerie sich gerne genauere Aufschlüsse geben zu lassen, aber
kein Wörtchen über die Damen. Endlich, der Hofrat hatte gerade
eine trefflich bereitete _Ortolane à la Provençale_, seine
Leibspeise, am Mund und einen tüchtigen Biß hineingetan, da wandte
sich Martiniz zu ihm herüber und fragte, ob er nicht in der Residenz
die schöne Ar--- schnell wie der Wind fuhr Berner mit seiner Ortolane
auf den Teller, wischte den Mund ab und war ganz Ohr; denn jetzt
mußte ja die Gräfin aufs Tapet kommen--"ob er nicht die schöne
Armenanstalt kenne, die er in solcher Vollkommenheit nirgends gesehen
habe."

Dem Hofrat war es auf einmal wieder froh und leicht um das Herz; denn
solange er ja über das Verhältnis des Polen zur Gräfin Aarstein
nichts Gewisses wußte, durfte er immer der Hoffnung Raum geben. Als
die Abendtafel zu Ende war, rief Martiniz nach Punsch und lud seinen
Nachbar ein, mit ihm noch ein Stündchen zu trinken. Berner sagte zu
und hat es nie bereut; denn hatte ihm der interessante junge Mann
zuvor durch seine äußere Persönlichkeit imponiert, so gewann er jetzt
ordentlich Respekt vor ihm, da jener, wie es schien, von dem Punsch,
dem die Mondwirtin eine eigene geheimnisvolle Würze zu geben
verstand, aufgetaut, eine so glänzende Unterhaltungsgabe entwickelte,
wie sie dem Hofrat, obgleich er in seinem Leben vieles gesehen und
gehört hatte, selten vorgekommen war. Wie freudig war aber sein
Erstaunen, als er nach einer Viertelstunde schon bemerkte, daß er und
sein Nachbar die Rollen getauscht zu haben schienen. Der kluge Alte
bemerkte nämlich bald, daß der Graf auf allerlei Umwegen sich immer
nur einem Ziele, nämlich Ida, nähere. Er konnte dieses Flankieren dem
Ulanenoffizier gar leicht verzeihen; hatte er doch nicht den Dienst
der schweren Kavallerie gelernt, die, wenn "Marsch, Marsch" geblasen
wird, im Karriere gradaus sprengt, das feindliche Viereck durch ihre
eigene Wucht und Schwere im Chok zu zerdrücken. Der Ulan umschwärmt
seinen Feind, sticht nach ihm, wo er eine Blöße entdeckt, und sucht
auf geflügeltem Roß das Weite, wenn der Feind sich zu einer Salve
sammelt. So der Garde-Ulan Martiniz. Aber der tapfere Pole mochte
sich tummeln, wie er wollte, seine Angriffe so versteckt machen, als
er wollte, sein Gegner durchschaute ihn; auf Idchen ging es los, und
dem alten Mann pochte das Herz vor Freude, als er es merkte: auf
Idchen ging es los, sie wollte der Pole rekognoszieren.

Er glaubte den Hofrat drüben am Fenster gesehen, auch gestern auf dem
Ball ein engeres Verhältnis bemerkt zu haben; er pries des Mädchens
königlichen Anstand, der sie vor den übrigen Freilinger Damen so hoch
erhebe; er lobte die Zurückhaltung, mit welcher sie die ungestümen
Herren zurückgewiesen habe, pries ihr Spiel und ihren Gesang, womit
sie unbewußt sein einsames Zimmer erheitert habe--eine schöne Röte
war durch das warmgewordene Gespräch auf den Wangen des jungen Mannes
aufgegangen, jener Zug von Unglück und Wehmut, der sich sonst um
seinen schönen Mund gelagert hatte, war gewichen und hatte einem
feinen, holden Lächeln Platz gemacht, das Auge strahlte von freudigem
Feuer; er ergriff das Glas, als er ausgesprochen hatte, und zog es
bis zum letzten Tropfen so andächtig aus, als hätte er in seinem
Herzen einen Toast dazu gesprochen.

       *       *       *       *       *




DER SELIGE GRAF.

"Herzensjunge! liebstes, bestes Gräfchen! Söhnchen! Goldpoläckchen!"
alle Schmeichelnamen hätte der Hofrat ausschreien, den trefflichen
Redner an sein Herz reißen und mit väterlichen Küssen bedecken mögen
--aber das 'ging nicht; ein Diplomat vom Fach--und das war er ja bei
seinen jetzigen Negoziationen durch und durch--durfte seine Freude
über eine glückliche Entdeckung, über einen unverhofften, köstlichen
Fund nicht laut werden lassen; er schluckte alle jene Ausbrüche des
Vergnügens wieder hinunter, faßte den Grafen nur mit einem recht
zärtlichen, seligen Blick und bestätigte weitläufig sein treffendes
Urteil. Er beschrieb ihm das Mädchen, wie er es, seit es den ersten
Schrei in die Welt getan, kenne, wie es früher ein lustiger,
fröhlicher Zeisig war, wie es jetzt zur ernsten Jungfrau
herangewachsen sei; ihre Anmut, ihre Geschicklichkeit in Sprachen und
allen Dingen, die ein Mädchen zieren, als da sind: Stricken, Nähen,
Schneidern, Sticken, Kochen, Früchteeinmachen, Backen, Blumenmachen,
Zeichnen, Malen, Tanzen, Reiten, Klavier- und Gitarrespielen; wie es
in der Residenz trotz der hohen Stellung, die es in der Gesellschaft
eingenommen, doch immer seinem Sinn für reine Weiblichkeit gefolgt
sei, wie es seinen reinen, keuschen, kindlichen Sinn auf dem Boden,
wo schon so manches gute Kind ausgeglitscht sei, bewahrt habe.

"Es ist mir unbegreiflich," setzte er, von dem Eifer, der ihn
beseelte, fortgerissen, hinzu, "rein unbegreiflich, wie dieses, für
alles Schöne und Gute glühende Herz sich in der Residenz so vor aller
Liebe bewahrt hat. Unsere jungen Herren schreien gewöhnlich bei
solchen Mädchen über Eiskälte und Phlegma; aber Gott weiß,
_diesem_ Mädchen kann man dieses nicht nachsagen. Aber unsere
jungen Herren sind meistens selbst daran schuld. Kraft- und marklos
schlendern sie einher auf den Bällen, stehen sie scharweise zusammen,
gucken durch Gläser von Nr. 4 und 5, die für Blinde scharf genug
geschliffen wären, nach den Reizen der Ballschönen, lassen ganze
Reihen sitzen und tanzen nicht, und geben sie sich auch einmal zu
einem Walzerchen und Kotillönchen her, so meint man, sie wollen den
letzten Atem ausschnaufen, so wogt es in den ausgedörrten
Herzkammern. Kann solche Lumperei einem jungen, schönen, in der Fülle
der Kraft strotzenden Mädchen, das zwei solcher Flederwische an die
Wand schleuderte, gefallen? Kann man es einem folgen Engelskind, das
sich so gut wie jede andere abends im Bettchen mit verschlossenen
Augen und verstohlenem Lächeln sein Ideal vormalt und vorträumt, kann
man es ihr verargen, wenn sie solche Vogelscheuchen gering achtet und
kalt abweist?

"Ein solches Mädchen soll dann kalt sein wie Eis, soll kein Feuer im
Leib haben! Habe ich doch über mein Goldmädchen gestern abend solche
Urteile hören müssen; geschossen hätte ich mich um sie, wäre ich nur
dreißig Jahre jünger gewesen. Sie hätte kein Feuer? Habe ich nicht
gesehen, wie sie heute früh, als Sie, Herr Graf, das Kind retteten,
das Fenster aufriß und beinahe hinaussprang aus purem Mitgefühl! Und
dies es Mädchen hätte kein Feu--"

"Das hat sie getan?" fragte der glückliche Martiniz, bis an die Stirn
errötend. "Sie hat das Fenster ein wenig geöffnet und herausgesehen?"

"Was öffnen und heraussehen! Dazu braucht man zwei Minuten; aber
aufgerissen hat sie das Fenster, daß sie mir den Schokoladebecher
beinahe aus der Hand schlug, sie war in zwei Sekunden fertig! Sehen
Sie, so ist das Mädchen; Feuer und Leben, wo es etwas Schönes,
wahrhaft Freudiges, Erhabenes gilt, schwärmerisch empfindsam, wenn
sie wahre Leiden der Seele sieht aber kalt und abgemessen, wenn die
leere, schale Alltäglichkeit sich ihr aufdrängen will."

Mit einem Feuerblick an die Decke, die Rechte auf das lautpochende
Herz gelegt, trank Graf Martiniz wieder einen stillen Toast, der
nirgends widerklang, als in seinem tiefen Herzen; aber dort traf er
so viele Anklänge, daß dieses wehmütige, traurige Herz, das solange
nichts kannte--als die Wehmut und den Kummer heimlicher Tränen, im
stillen, aber vollen Jubel aufschwoll und sich stolz wie vor Zeiten
unter dem Ordensband hob, das es von außen zierte.

Er sagte dem Hofrat, daß er, wenn es möglich wäre, während seines
hiesigen Aufenthalts gerne von einem Empfehlungsschreiben an den
würdigen Herrn Präsidenten Gebrauch machte, das er heute durch den
Gesandten seines Herrn von dem Minister-Staatssekretär bekommen habe.
Der Hofrat versprach freudig, ihn dort einzuführen und seine Abende
im Umgange mit diesem trefflichen Menschen erheitern zu helfen. Bei
sich lachte er aber über den Staatssekretär, der seine Sachen so
geschickt einzufädeln wisse; der Graf soll dem Lande bleiben mit
seinen drei Milliönchen, aber die Gräfin soll ihn nicht bekommen,
dafür steht der Hofrat Berner. Auch trank er jetzt im stillen ein
Toastchen und ließ mit einem freundlichen, wohlwollenden Seitenblick
die künftige Frau Gräfin leben. Vivat hoch! scholl es in allen
Winkeln. seines alten treuen Herzens, hoch und abermal h--

Da brummte in dumpfen Tönen die Glocke vom Münsterturme elf Uhr. Mit
wehmütigem Blick sprang Martiniz auf, stammelte gegen den
erschrockenen Hofrat eine Entschuldigung hervor, daß er noch einen
Besuch machen müsse, und ging. Berner konnte sich wohl denken, wohin
der unglückliche Junge ging. Mitleidig sah er ihm nach und lehnte
sich dann in seinen Stuhl zurück, um über das, was diesen Abend
besprochen worden war, nachzudenken; der Graf hatte einen tiefen
Eindruck auf ihn gemacht; es hatte ihm nicht leicht ein junger Mann
so wohl gefallen wie dieser; so viel Grazie und Feinheit des Umgangs,
so viele Bildung und Kenntnisse, so viel anspruchslose Bescheidenheit
bei drei Millionen Talern; so hohe männliche Schönheit und doch nicht
jenes eitle, gefallsüchtige Sichzeigenwollen, das schönen jungen
Männern oft eigen ist--nein, es ist ein seltener Mensch und gewiß
beinahe so viel wert als mein Idchen, dachte er; wenn die beiden erst
einmal ein Paar--Die Mondwirtin unterbrach ihn; mit zornglühendem
Gesichte setzte sie sich hastig auf den Sessel, den Martiniz soeben
verlassen hatte. "Nein, da traue einer den Männern!" wütete sie,
"hätte ich doch mein Leben eingesetzt für diesen Herrn Grafen, hätte
geglaubt, er wäre ein unschuldiges, reines Blut und kein so Bruder
Liederlich, die an jede Schürze tappen--"

"Nun, was ist denn geschehen?" unterbrach sie der aus allen Himmeln
gefallene Hofrat. "Was haben Sie denn, das Sie so aufbringt,
Frauchen?"

"Was ich habe? Möchte da einem nicht die Galle überlaufen? So ein
schöner, reicher Herr, wo es sich manche Dame zur Ehre rechnen würde,
in nähere Bekanntschaft--geht auf nächtlichen, liederlichen Wegen,
glaubt, es sei hier in Freilingen auch so eine großstädtische
Nachtpromenade; tief in seinen Mantel gehüllt, ist er zum Torweg
hinausgewischt mit dem alten Kuppler, dem Brktzwisl. Will haben, man
solle das Haus offen lassen bis ein Uhr! Aber die Türe schlage ich
ihm vor der Nase zu; ich brauche keinen solchen Herrn im Hause, der
bei Nacht und Nebel nicht weiß, wo er steckt."

"Habe ich doch Wunder geglaubt, was es gibt," sagte der Hofrat,
wieder freier atmend; "da dürfen Sie ruhig sein. Der geht nicht auf
schlimmem Wege; er macht noch einen durchaus ehrbaren Besuch; ich
weiß wo, darf es aber nicht sagen."

Die Wirtin sah ihn zweifelhaft an. "Ist es aber auch so?" sprach sie
freundlicher. "Ist es auch so, und machen Sie mir keine Flausen vor?
Doch Ihnen glaube ich alles aufs Wort, und ich ärgere mich nur, daß
ich gleich so Schlimmes dachte, aber die Welt liegt jetzt im argen,
unsern jungen Herren ist nicht mehr über die Straße zu trauen. Sagen
Sie ihm aber um Gottes willen nichts! Ich glaube, er könnte mich mit
einem einzigen Blick verbrennen; es war ja lauter christliche Liebe
zu meinem Nebenmenschen."

Der Hofrat lächelte fein, indem er ihr die Hand zum Versprechen und
zugleich zum Abschied bot, er jagte ihr alle Röte auf die hübschen
Wangen, sie wußte nicht, wo sie hinsehen, ob sie lachen oder zürnen
solle; denn schon im Fortgehen begriffen, wisperte er ihr ins Ohr:
"Es war all nichts als lauter christliche, nebenmenschliche--
Eifersucht!"

       *       *       *       *       *




GUTE NACHRICHT.

Man hätte glauben sollen, das Haus des Präsidenten sei ein großer
Vogelbauer geworden, in welchem Nachtigallen, Kanarienvögel, Stärchen
und alle Gattungen gefiederter Bewohner wären. Es hüpfte etwas Treppe
auf, Treppe ab; ein süßes Stimmchen hörte man bald in gehaltenen,
wehmütigen Tönen singen, bald in fröhlichen, scherzenden Rouladen
jauchzen und jodeln wie die Kanarienhähnchen, bald zwitschern und
plaudern wie Stärchen; aber Hähnchen, Nachtigallen und Stärchen, sie
alle waren in _einer_ Person, Idchen, das vor Freude, vor
Sehnsucht, vor Langeweile und Geschäftigkeit Treppe auf- und abflog,
mit allen Menschen anband, alle auslachte, alle begrüßte und neckte,
allen zugleich befahl und schalt.

Graf Martiniz hatte dem Vater eine Karte und den Empfehlungsbrief des
Staatssekretärs geschickt; der alte Herr war mit beidem zu ihr
gekommen und hatte sie förmlich um Rat gefragt, was nun zu beginnen
sei: nach seiner Ansicht,--wenigstens war es vor zwanzig Jahren noch
so,--mußte man den Fremden zum Mittagessen bitten, zwei Tage nachher
zum Tee, nach zwei Tagen wieder zum Nachtessen, und vor seiner
Abreise mußte ihm ein kleiner Hausball gegeben werden.

Das selige Mädchen drückte die Augen zu und biß die
_Purpurlippen_ zusammen, um ihre Freude nicht zu verraten; nach
ihrer Ansicht--und das war endlich doch die vernünftigste--sollte man
ihn auf Mittag zu einer Suppe laden, nachmittags setzte er sich dann
zu ihr ans Klavier, abends trank er mit ihr Tee, und dann konnte ja
ein kleiner Hausball mit einem Souper den seligsten Tag ihres Lebens
schließen; doch nein; sie nahm sich zusammen und erklärte ihm, wie
sie das in der Residenz ganz anders gelernt habe.

"Es würde dem guten Grafen ein wenig kleinstädtisch vorkommen,
wollten wir ihn gleich von vornherein zum Mittagessen einladen. Wir
müssen einen Bedienten hinüberschicken und ihm sagen lassen, daß wir
ihn zur Teestunde erwarten, da wird er dann nicht fehlen; wir bitten
Direktors Pauline und Fräulein Sorben, den Hofrat, meinetwegen einen
oder den andern Ihrer jungen Räte dazu. Ich mache die Honneurs beim
Tee, und um neun Uhr marschieren die Herrschaften wieder ab. Dem
Grafen sagen Sie, Sie wünschen ihn öfter bei uns zu sehen und
namentlich um die Teestunde. Ist er einigemal dagewesen, so bittet
man ihn, einmal beim Nachtessen zu bleiben; nachher koche und backe
ich eines Tages recht flott und anständig, Sie, lieber Papa, geben
ihm morgens nur so en passant einen Besuch heim und lassen fallen,
ob er nicht einmal, etwa heute, eine Suppe mit uns essen wolle; es
wäre unartig, es auszuschlagen. Die Idee mit dem Hausball ist
recht hübsch, übrigens darf nur _er_ allein merken, daß es _ihm_
zu Ehren geschieht; wir würden uns lächerlich machen, wollten wir den
Leuten sagen, daß wir dem Grafen Martiniz einen Ball geben; es kann
ja heißen, Papa gebe mir einen Einstand in sein Haus."

Papa Präsident war alles zufrieden, nur wollte ihm die neue Sitte,
daß man sich stelle, als sei alles Natur, was doch nur immer wieder
die alte Kunst ist, nicht recht einleuchten. Er hatte ihr die
Schlüssel des Hauses und alle Gewalt im Boden und Keller übergeben,
und das Mädchen rumorte jetzt als tätige Hausfrau in dem großen
Gebäude umher, als sollte sie zwanzig Wagen voll Gäste empfangen. Sie
sollte ihn sehen, sie sollte ihn sprechen, er mußte, wenn er nur
halbwegs so artig war, als er aussah, jetzt alle Wochen wenigstens
viermal herüberkommen--Nein, es war nicht zu sagen, wie himmlisch
selig das Mädchen war! Um zehn Uhr hatte es angefangen zu tollen und
zu rumoren, und schon um zwölf Uhr war das Teezimmer bereitet, wie es
heute abend sein mußte. Erschöpft von den Haushaltungsgeschäften,
warf sie sich in ein Sofa; sie machte die Augen zu, um sich den Abend
schon recht selig zu träumen, sie besann sich, wie man ihm den Abend
recht schön mache, daß er recht oft wiederkomme, sie suchte ihre
beste Musik zusammen, um ihn zu erheitern und die Schwermut von
seiner Stirne zu bannen, so--o, es mußte einen herrlichen Abend
geben; da fiel ihr auf einmal die Gräf in Aarstein ein, und alle
Freude, aller Jubel war wieder hinweggeflogen; Träne auf Träne stahl
sich aus dem Auge, sie klagte alle Menschen an und war auf sich, auf
die Welt bitterböse. Aber Berner, der nachmittags nur im Flug ein
wenig bei ihr einsprach, verscheuchte diese Wolken. Er war zwar
zu vorsichtig, um ihr den tiefen Eindruck zu schildern, den sie
auf den geliebten Fremden gemacht hatte; aber das sagte er mit
triumphierender Miene, daß sie vor der Aarstein nicht bange haben
solle; er habe gute, köstliche Nachrichten, die dies vollkommen
bestätigen. Weg war er, ehe sie ihn noch recht fragen konnte, und sie
hatte doch so viel, so unendlich viel zu fragen. Er hatte ihr nur von
der Aarstein gesprochen und wollte sich nichts weiter merken lassen,
der gute Hofrat! Aber wo ist ein Mädchen, das die Flamme der ersten,
reinen Liebe im Herzen trägt, wo ist ein solches Engelskind, das
nicht in ein paar Stunden die größten Fortschritte in der Kunst zu
schließen und zu berechnen gemacht hätte? Man sprach so viel von
magnetisierten Schläferinnen und Clairvoyantes, man schrieb viele
gelehrte Bücher über solche seltene Erscheinungen, und wie gewöhnlich
ließ man, was am nächsten lag, unbeachtet! Das sind ja die
eigentlichen Clairvoyantes, die Mädchen mit der ersten, kaum
erkannten Sehnsucht in der Brust; wohl haben sie die Augen
niedergeschlagen, aber dennoch sehen sie weiter als unsereiner mit
der schärfsten Brille; die Liebe hat sie magnetisiert, hat ihnen das
Auge des Geistes geöffnet, daß sie in den Herzen lesen. So auch Ida;
sie merkte dem Hofrat wohl an, daß er mehr wisse, als er sagen wolle;
mit der Gräfin war es nichts, aber ebensogut mußte er wissen, daß es
auch mit keiner andern etwas sei, sonst hätte er nicht so vergnügt,
nicht so schelmisch gelächelt. Er wußte,--das sah die neue
Clairvoyante jetzt hell und klar,--er mußte sogar wissen, daß
Martiniz _sie_--

O! wer das Mädchen jetzt gesehen hätte, wie es das Köpfchen in die
Ecke des Sofas barg, wie alles Blut nach dem vom süßen Schauer der
ersten Liebe bebenden Herzen hinauf und hinab wogte, wie der
jungfräuliche Busen zitterte und hüpfte, wie ein nie gekanntes Gefühl
wie eine Mitternachtssonne in den Nächten des Nordpols im Tiefsten
ihres Innern mit ihren zuckenden, blitzenden Strahlen aufging!
Wahrlich, es liegt eine rührende Zaubermacht in einem solchen
Gesichtchen voll stiller Seligkeit, es ist der Lichtpunkt des
jungfräulichen Lebens, zu dem sie einen kurzen Weg hinauf, von
welchem sie lange, oft traurige Stufen hinabsteigt!

       *       *       *       *       *




DER LANGE TAG.

Aber der Nachmittag war auch gar zu lange, die Stunden gingen so
träge hin! Sie konnte sich ordentlich über sich selbst ärgern, daß
sie schon heute früh das Teezeug gerüstet hatte; sie fing an zu
arbeiten, zehnerlei nahm sie vor und legte es ebenso schnell zurück.
Sie hatte ein Bukett von Phantasieblumen angefangen, sie hatte sonst
mit Lust und Liebe daran gearbeitet, aber nein! Es war doch auch gar
zu langweilig; erfunden war etwas bald, man malte seine Gedanken
recht artig aufs Papier, aber bis man alle die Blätter und Blättchen
zusammenband--zurückgelegt bis auf weiteres! Sie nähte so
wunderhübsche Tapisserien; sie machte ihre Kreuzstiche so fein und
gleich, als habe sie in den besten Fabriken gelernt, und alles ging
ihr so schnell von der Hand, daß es eine Freude war. Ihre Freundinnen
in der Residenz hatten sich immer Stücke von Paris und London kommen
lassen; da waren die schönsten Girlanden von Rosen, Astern, alle
möglichen Blumen und Farben; in der Mitte war leerer Raum gelassen,
daß die Damen nach ihrem Belieben hinein nähen konnten, was sie immer
wollten; natürlich stachen meistens die schönen Pariser Girlanden
sonderbar ab gegen die Dessins der Residenzdamen; Ida hatte immer nur
ihr leeres Stickstramin vorgenommen, hatte sich selbst mit geübter
Hand Zeichnungen entworfen und war noch vor ihren Freundinnen fertig,
die Idas Arbeit für Zauber, für nicht möglich gehalten hätten, wenn
sie nicht unter ihren Augen entstanden und vollendet worden wäre. Sie
hatte noch in der Residenz ein prachtvolles Fußkissen für Papa
angefangen; sie nahm es jetzt auch wieder vor; aber sie konnte sich
selbst nicht begreifen, wie sie früher so langweilige Arbeiten
machen, Stich über Stich und immer wieder Stich um Stich machen
konnte--zurückgelegt bis auf weiteres! Sie zeichnete mit schwarzer
Kreide so fein, so gefällig für das Auge, daß sie der Stolz ihres
Zeichenlehrers war; auch hier war ihre Geduld unermüdlich gewesen;
wenn andere ihre Kopien kaum durchgezeichnet und, mit den ersten
Schatten versehen, schon weggeworfen oder dem Zeichenmeister zur
Vollendung auf einen Geburts- oder Namenstag übergeben hatten, so
hatte Ida fortgemacht, und man sah allen ihren wunderlieblichen
Bildern an, daß sie _con amore_ ausgeführt waren; denn hatte sie
einmal etwas angefangen, so mußte es auch vollendet werden. Sie hatte
eine angefangene _Madonna della sedia_ mitgebracht; sie öffnete
jetzt die Mappe, breitete das Bild, das schon in seinen Umrissen viel
versprach, vor sich aus, spitzte die Kreide, nahm sich vor, mit recht
viel Geduld zu zeichnen, aber bald gab die Kreide keine Farbe, bald
wurden die Striche zu dick und mußten verwischt werden; sie wurde von
neuem gespitzt, aber--war die Spitze zu fein oder die Zeichnerin zu
ungeduldig oder die Kreide zu grobkörnig?--alle Augenblicke brach
sie unter dem Messer ab, und Finger bekam man so schwarz, daß sie
kaum mehr rein gemacht werden konnten; sie entsetzte sich wie Lady
Macbeth vor ihren eigenen Händchen, packte die Madonna schnell ein
und legte sie _ad acta_. Sie setzte sich vor ihre Kommode, zog
alle Schubfächer heraus, wühlte in Blonden und Bändern und besah sich
Stück vor Stück, auch der Schmuck wurde hervorgezogen und gemustert;
aber hatte sie dies alles nicht hundertmal gesehen und wiedergesehen?
Schnell Schmuck, Bänder und Blonden in die Fächer und zugeschlossen!
Alle diese Herrlichkeiten wollten das unruhige Herzchen nicht
zerstreuen.

Endlich, endlich schlug es fünf Uhr, und sie konnte sich jetzt doch,
ohne sich von ihrem Zöfchen auslachen zu lassen, zum Tee anziehen.
Sie studierte jetzt recht ernsthaft, was sie wählen sollte; einen
vollen Anzug oder ein Hausnegligé? In der Residenz hätte sie, ohne
sich zu besinnen, das erstere gewählt. Dort fing ja der Tag
eigentlich erst abends recht an, und zur zweiten Toilette konnte sie
dort kein Negligé wählen; aber hier in Freilingen, wo Morgen Morgen,
der Mittag Mittag, der Abend nur Abend war, hier schien ein Negligé
für den Abend ganz am Platz, um so mehr, da die paar Fräulein, die
sie geladen hatte, wahrscheinlich recht geputzt kommen würden. Sie
wählte daher ein feines Hausnegligé, ein allerliebstes weißes
Batistüberröckchen, das nach einem Muster, wie man es hierzulande
noch nie gesehen hatte, gemacht war; und wie glücklich hatte sie
gewählt! Das knappe, alle Formen hervorhebende Überröckchen zeigte
den in jugendlicher Frische blühenden Körper; den Teint hob zwar
keine Perle, kein Steinchen, aber er war so schneefrisch, so zart, so
blendend weiß, daß er ja gar keines Schmuckes bedurfte. Aber das Haar
wurde dafür so sorgfältig, so glänzend als möglich geordnet. Die
seidenen Ringellöckchen schmiegten sich eng und zart um Schläfe und
Stirne, die Pracht ihrer Haarkrone war so entzückend, daß sie sich
selbst gestand, als sie beim Glanz der Kerzen in den Spiegel blickte,
als sie ihre höher geröteten Wangen, ihr glänzendes Auge sah, mit
Lust und heimlichem Lächeln sich gestand, heute ganz besonders gut
auszusehen.

Und nun musterte sie noch einmal mit Kennerblicken den Teetisch. Der
große Lüster verbreitete eine angenehme Helle über das ganze Zimmer.
Die Sitze waren im Kreise gestellt; ihr Platz neben dem Sofa; neben
ihr mußte der Graf sitzen; die silberne Teemaschine, den Hahn ihr
zugekehrt, dampfte und sang lustige Weisen, die Tassen standen in
voller Parade, die goldenen Löffelchen alle rechts gekehrt. Die Vasen
mit Blumen von ihrer eigenen Arbeit nahmen sich gar nicht übel
zwischen dem Backwerk und den Kristallflaschen mit Arrak und kaltem
Punsch aus. Die kleineren Partien, als Zucker, geschlagener Rahm,
kalte und warme Milch, Zitronen, waren in ihren silbernen Hüllen
gefällig geordnet,--es fehlte nichts mehr als--weil es einmal in
Freilingen Ton war, beim Tee zu arbeiten--eine geschickte Arbeit für
sie; auch diese war bald gefunden, und kaum hatte sie einige Minuten
in Erwartung gesessen, so fuhr ein Wagen vor.

"Wenn dies Marti--" doch nein, er konnte es nicht sein, die paar
Schritte aus dem Goldenen Mond herüber machte er wohl ohne Wagen; die
Flügeltüre rauschte auf--Fräulein von Sorben! "Wenn nur die andern
auch bald kämen," dachte Ida, indem sie das Fräulein empfing; denn
diese war nicht die angenehmste ihrer Freilinger Bekannten; sie war
wenigstens acht Jahre älter als Ida, spielte aber doch immer noch das
naive, lustige Mädchen von sechzehn Jahren, was bei ihrer stattlichen
Korpulenz, die sich für eine junge Frau nicht übel geschickt hätte,
schlecht paßte. Sie mußte übrigens von Präsidents mit Schonung und
Achtung behandelt werden, weil sie einigermaßen mit ihr verwandt
waren und ihr Oheim in der Residenz eine der wichtigsten Stellen
bekleidete. Sie flog, als sie eingetreten war, Ida an den Hals,
nannte sie Herzenscousinchen und gab ihr alle mögliche süße,
verbrauchte Schmeichelnamen. Nachdem sie ihr Haar vor dem deckenhohen
Spiegel ein wenig zurecht geordnet, die Falten des Kleides
glattgestrichen hatte, fragte sie, wer heute abend mit Tee trinken
werde. Kaum hatte Ida zögernd, als würde er dadurch entheiligt, den
Namen Martiniz ausgesprochen, so machte sie einige mühselige
_Entrechats_ und küßte Ida die Hand: "Wie danke ich dir für
deine Aufmerksamkeit, daß du mich zu ihm eingeladen hast! Du
bemerktest gestern gewiß auch, wie er mich mit seinen schwarzen
Kohlenaugen immer und ewig verfolgte? Und heute früh, ich hatte mich
kaum frisieren lassen, war schon mein guter Graf zu Pferd vor meinem
Haus, das macht sich herrlich, so ein kleiner Liebeshandel _en
passant_. Lache mich nur nicht aus, Herzenscousinchen! Aber du
weißt, junge Mädchen, wie wir, plaudern gern, und die andern nehmen
es nicht so genau, wenn eine eine Eroberung gemacht hat."

Ida hatte zwar auch die Kohlenaugen leuchten sehen, aber nicht nach
der alten, gelblichen Cousine; sie stand noch neben ihr vor dem
Trumeau, sie warf einen Blick in das helle, klare Glas und überzeugte
sich, daß Emil nicht nach der Cousine geschaut haben könne. Das "mein
guter Graf" und das "wir jungen Mädchen" aus dem Munde der alten
schnurrenden Hummel kam ihr so possierlich vor, daß sie, statt in
Eifersucht zu geraten, des heitersten, fröhlichsten Humors wurde. "O
du Glückliche," sagte sie boshaft, "wer auch so im Flug Eroberungen
machen könnte!"--"Es gehört nichts dazu, mein Kind, als Routine,
nichts als eine gewisse Gewandtheit, die man freilich so schnell
nicht erlernt; die Gewohnheit, der Geist muß sie geben. Du bist
hübsch, Cousinchen, du bist gut gewachsen, an Anstand, an schönen
gesellschaftlichen Formen fehlt es dir auch nicht,--ehe drei Jährchen
ins Land kommen, angelst du Grafen, als hättest du von Jugend auf
gefischt."

Ida brach, weil sie das Lachen nicht mehr halten konnte, in lauten
Jubel aus. "Das wäre schön, das wäre herrlich, Grafen fangen!" rief
sie, nahm ihre naive Lehrerin unter dem Arm und flog mit ihr im
rasenden Schnellwalzer um den Teetisch.

Von Anfang ließ sich die Sorben diese rasche Bewegung gefallen,
obgleich ihr, da sie bei ungemeiner Korpulenz bis zum Ersticken
geschnürt war, der Walzer nicht sehr behagte; aber sie wußte, wenn
man nur erst aufhöre zu tanzen, so werde man gleich unter das alte
Eisen gezählt, und gab sich also alle Mühe, leicht zu tanzen. Als
aber das Teufelskind, dem der Schelm aus Augen, Mund und Wangen
hervorsah, immer rasender walzte, immer rascher im Wirbel tollte, da
stöhnte sie: "Ich kann nicht mehr--o--hö--re auf!" Aber Idchen riß
sie noch einmal herum und ließ sie dann, weil sie das Geräusch der
Kommenden hörte, atemlos und bis zum Tod gepreßt vor der Flügeltüre
stehen, die in diesem Augenblicke von zwei Lakaien aufgerissen wurde.

       *       *       *       *       *




DER TEE.

Martiniz und der Hofrat traten ein. War es Emils hoher, kräftiger
Tannenwuchs, war es die ungezwungene Grazie seiner würdigen Haltung,
war es das Geistvolle seines sprechenden Auges, war es der wehmütige
Ernst, der auf diesem schönen Gesichte lag und ihm einen so
unendlichen Liebreiz gab, waren die Träume der Ballnacht wieder
aufgestiegen, um süße Erinnerungen zu flüstern?--Ida stand
versteinert, als sie den Grafen erblickte. Ach, sie hätte viel darum
gegeben, in diesem Augenblicke nicht die Hausfrau machen zu dürfen!
Sie hätte ganz von ferne ihn betrachten und selig sein wollen. Hofrat
Berner stellte ihn mit einem vielsagenden Blicke seiner Ida vor; aber
diese hätte sich in diesem wichtigen Moment selbst Schläge geben
mögen; so links, meinte sie, so albern hatte sie sich noch nie
benommen. Was mußte er nur von ihr denken? War sie doch gerade
aus der Residenz gekommen, wo ihre Erziehung nach allen Regeln
vollendet worden war, hatte sich in allen Zirkeln, in den feinsten
Salons ohne Ängstlichkeit bewegt, und hier stand sie errötend, mit
niedergeschlagenen Augen--und stammelte recht kleinstädtisch "von der
Ehre, die Seine Exzellenz ihrem Hause erzeige".

Aber bei dem feinfühlenden Manne, der schon früher ihren Anstand,
ihre Würde, ihre Erhabenheit über jedes Verlegenwerden bewundert
hatte, erhöhte gerade diese süße Verlegenheit den Wert des Mädchens.
Mit unendlicher Gewandtheit wußte er sie aus der peinlichen
Verlegenheit dieser ersten Minuten herauszuführen; in wenigen
Augenblicken war sie wieder das frohe, unbefangen scheinende Mädchen
wie früher und konnte die Albernheit ihrer Cousine beobachten. Diese
war, als die Flügeltüre aufging, dagestanden wie Frau von Loth bei
Sodom, als sie in Steinsalz verwandelt wurde, starr, steif, atemlos,
nur die beiden ungeheuern Fleischmassen ihres aufgepreßten Busens
arbeiteten, von dem rasenden Schnellwalzer in Aufruhr gebracht, noch
immer fort. Als ihr Martiniz vorgestellt wurde, war sie noch nicht zu
Atem gekommen; sie ließ also nur einen Liebesblick auf ihn
hinüberspazieren und verneigte sich hin und wieder. Als sie aber
wieder Atem geschöpft hatte, fing sie in ihrer naivsten Manier an zu
kichern und erzählte, daß sie für ihr Leben gern tanze und daß es ihr
und dem kleinen Herzenscousinchen unwiderstehlich in die Füße
gekommen sei. Sie plapperte fort und fort, aber leider schien ihr nur
der Hofrat zuzuhören; denn Martiniz, der neben Ida Platz genommen
hatte, war mit dieser schon in so tiefem Gespräch, daß er auf das
Geschnatter der Dicken nicht hören konnte. Sich so vernachlässigt zu
sehen, konnte das fünfundzwanzigjährige Kind nicht dulden; sie erhob
also ihre Stimme noch lauter und wurde sogar witzig; aber der Graf,
dachte sie, nein, einen so verschämten Anbeter hatte sie noch nicht
gehabt, nicht einmal die Augen wagte er zu ihr aufzuschlagen; aber
der Graf, denken wir, _wie_ konnte sie auch nur verlangen, daß
er zu ihr aufsehe? Hatte er denn jetzt nicht gerade alle Augen nötig,
um die unnachahmliche Grazie zu sehen, mit welcher das Engelskind Ida
ihren Tee machte? Wie appetitlich sah es aus, wenn sie in die Tassen
warmes Wasser strömen ließ, um sie in dem Gümpchen zu reinigen; wie
allerliebst drehte sie den Hahn in der Maschine auf und zu, wie
verbindlich wußte sie die Tasse zu reichen; ach, er hätte sich auch
die Butterbrötchen, den Zucker, den Arrak und alle andren Bedürfnisse
viel lieber von ihr reichen lassen als von den fünf reich galonierten
Dienern, die solches umherboten! Mit welchen Augen hing er an ihr, an
allen ihren Bewegungen! Und Ida hätte nicht das pfiffige Mädchen sein
müssen, wenn sie nicht in diesem sprechenden Auge das Gefühl bemerkt
hätte, das für sie in seiner Brust lebte.

Die Gesellschaft war nach und nach größer geworden; der Präsident
hatte einige seiner jungen Assessoren und Räte mitgebracht, einige
junge Damen von Idas Bekanntschaft hatten sich eingefunden, und die
Freilinger mußten sich alle, mit Ausnahme der Sorben, die sich
schrecklich ennuyierte, gestehen, daß sie selten einen so geselligen,
interessanten Abend verlebt hatten. Es kam dies wohl daher, daß der
Präsident, der Hofrat und Idchen alles aufboten, um ihren neuen Gast
zu erheitern; dadurch werde das Gespräch allgemein und anziehend. Es
ist eine alte Erfahrung, daß der allgemein anerkannte Wert des
Geliebten ihn in den Augen seines Mädchens noch unendlich reizender
macht, ihm noch eine erhabenere Stellung in ihrem Herzen gibt; so
ging es auch Ida. Der Umfang des Wissens, den Martiniz im Gespräch
mit den Männern an den Tag legte, seine interessanten Mitteilungen
von seinem Vaterlande, von den vielen Reisen, die er gemacht hatte,
seine feine Gewandtheit, womit er auch die Damen in das Gespräch zog,
die verbindliche Artigkeit, womit er jeder zuhörte und ihr Urteil
weiter auszuführen und unbemerkt so zu drehen wußte, daß es wie etwas
Bedeutendes klang, sein glänzender, lebhafter Witz, den ihm das immer
rascher fortrollende Gespräch entriß--dies alles gewann ihm die
Achtung der Männer, riß die Herzen der Damen zu dem glänzenden
Fremden hin.

Und Ida--sie war ganz weg! Seine Reden hatten allen, seine
Feuerblicke nur ihr gegolten; ihr Herzchen pochte stolz und froh; wo
die Sorben und die andern Freilingerinnen seinen kühnen Ideen nicht
mehr folgen konnten, da fing für sie erst die rechte Straße an, sie
plauderte, wie ihr das Rosenschnäbelchen gewachsen war, lachte,
scherzte in Witz und Schwank, daß dem Präsidenten vor Freuden das
Herz aufging, wie gebildet, wie gesellschaftlich sein Kind geworden
war. Er nahm sich in seinem Entzücken vor, gleich morgen ein
Belobungsschreiben an Madame La Truiaire zu schreiben, die ihm eine
so glänzende Weltdame mit ungetrübter Unschuld und Natürlichkeit
erzogen habe. Die gute Madame La Truiaire aber hatte _dieses_
Wunder nicht bewirkt; zwar galt Ida von Sanden in den ersten Häusern
der Residenz für eine sehr feine und anständig erzogene junge Dame;
doch war sie dort ernst, zurückhaltend, so daß, wer sie nicht näher
kannte, über ihren Geist wenig oder gar nicht urteilen konnte; nein,
eine andere Lehrmeisterin, die reine Seligkeit der ersten erwiderten
Liebe, hatte sie so freudig, so selig gemacht, hatte alle Pforten
ihres tiefen Herzens aufgeschlossen und den Reichtum ihres Geistes
ans Licht gelockt.

Der Hofrat war ein feiner Menschenkenner; von Anfang, als das
Gespräch noch nicht recht fortwollte, hatte er alles getan, um es ins
rechte Geleis zu bringen. Nachher aber hatte er sich zurückgezogen
und nur beobachtet. Da entging ihm denn nicht, daß der Graf, je
länger er mit dem süßen Zauberkind sprach, je tiefer er ihm in das
geistvolle Veilchenauge sah, je mehr sich vor ihm diese zarte
Mädchenhaftigkeit, dieser reiche Geist, diese hohe Herzensgüte
entfaltete, immer mächtiger zu ihr hingezogen wurde; wie gestern, als
er ihm von des Mädchens gebildetem Geist, seinen stillen Tugenden
erzählte, so verschwand auch jetzt nach und nach die Wehmut aus
seinen Zügen; eine rosige Laune, die diesem Gesicht unendlichen Reiz
gab, ging an ihm auf; er konnte, was der Hofrat bei diesem
Unglücklichen nicht für möglich gehalten hätte, sogar recht herzlich
lachen; er konnte--Nein, der alte Mann war selbst verliebt in ihn, er
sah ja vor Seligkeit und Liebe aus wie ein verklärter Cherub.

Kam übrigens der Graf dem Hofrat wie ein Cherub vor, so sah in ihm
die Sorben den leibhaftigen Satan. Hatte sie sich doch alle
erdenkliche Mühe gegeben, ihm ihre Neigung zu ihm zu zeigen. Hatte
sie nicht die kleinen Kalmuckenaugen aufgerissen, daß ihr das Wasser
daran aufstieg, nur um ihm das Feuer zu zeigen, das für ihn strahle?
Hatte sie nicht alle naiven Künste aufgeboten, um seine
Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen? Aber jetzt sah sie klar: die
kleine, unzeitige Kokette, ihre Cousine, hatte ihr den herrlichen
Mann weggeschnappt. Sie warf allen Haß auf diese; hatte sie sich doch
vorhin so kindisch gestellt, als könnte sie nicht fünfe zählen. Sie
selbst--o, sie hätte sich können auf den Mund schlagen für die
Dummheit--ja, sie selbst hatte offenbar das Mädchen, das eigentlich
noch ein Backfisch war, dazu aufgereizt, den Grafen zu fangen. Wäre
sie mit ihrer Anleitung zur Routine zurückgeblieben, das Kind hätte
nie daran gedacht, ihr Auge zu dem schönen Fremden zu erheben. So
dachte die Sorben.

Ihr pomeranzenfarbiger Teint rötete sich vor Zorn, sich so
hintangesetzt zu sehen; hatte ja doch, wenn sie recht darüber
nachdachte, der Graf sogar ihrer gespottet, als sie glaubte, etwas
recht Witziges gesagt zu haben. Es war davon die Rede gewesen, daß
jetzt alles Fräulein heiße, was man sonst wohl auch schlechthin
Mamsell genannt habe. Man sprach her und hin darüber, und um Ida
einen Stich zu geben, die zwar von väterlicher Seite von altem Adel
war, aber eine Bürgerliche zur Mutter gehabt hatte, warf sie die
witzige Bemerkung ein: Die Fräulein kommen ihr gerade vor wie die
Spitzen. Es heiße alles Spitzen, und doch sei ein so großer
Unterschied zwischen den echten und unechten, daß jedes Kind die
Feinheit der echten von den gröberen unterscheiden könne. Sie hatte
triumphierend über ihr Bonmot im Kreise umhergesehen; die Antwort des
Grafen machte sie aber stutzen. "Sie haben recht, gnädiges Fräulein,"
hatte er gesagt, "und die echten unterscheiden sich, wenn ich nicht
irre, hie und da auch durch ihre Farbe von den unechten; wenigstens
habe ich mir sagen lassen, daß die ganz echten gelblichbraun
aussehen." Hatte er auf ihre bräunliche Haut anspielen wollen? Die
Herren, und namentlich der Hofrat, hatten so höhnisch dabei
ausgesehen. Das Betragen des Grafen, der sie über Ida gänzlich zu
ignorieren schien, bestätigte die Meinung. Sie kochte Rache in ihrer
Brust und schwur sich mit den fürchterlichsten Eiden, daß der
Backfisch seine Eroberungen nicht weiter fortsetzen solle. Sie war
auch die erste, welche aufstand, und weil es schon ziemlich spät war,
folgten die übrigen. Nein, es war ihr unerträglich! An der Türe
noch mußte sie mit ansehen, wie der Graf, welcher sich auch
verabschiedete, mit seinen Blicken Ida beinahe verzehren wollte. Sie
mußte hören, wie er versprach, recht oft herüberzukommen.
Verachtungsvoll wandte sie ihrer Cousine, die ihre Freundinnen zum
Abschied küßte, den Rücken, stürmte die Treppe hinab und setzte sich,
mit der ganzen Welt zerfallen, in ihren Wagen.

"Herrlicher Mensch, der Martiniz," sagte der Präsident, als die
Gesellschaft auseinander gegangen war, zu Ida und dem Hofrat, die
noch bei ihm saßen; "scharmanter Mensch! Wie gewandt, wie fein!
Schade nur, daß er sich nicht aufs diplomatische Fach gelegt hat! Wie
er alles so artig zu geben weiß; wie er allem, auch dem Trivialsten,
was unsere Damen sagten, mit einer Engelsgeduld zuhörte und gutmütig
ein glänzendes Mäntelchen umhing, wenn sie etwas Dummes plapperten.
Er wäre eine wahre Zierde des Landes, wenn er sich bei uns ankaufte.
Die Gräfin Aarstein mag ich ihm auch ganz wohl gönnen, möchte
übrigens wissen, wie weit er mit ihr steht--"

Ida, die dem Lob des Geliebten mit niedergeschlagenen Augen und
fliegender Brust zugehört hatte, fühlte bei den letzten Worten nicht
nur einen Stich ins Herz, sondern auch einen leisen Druck auf ihr
Füßchen. Sie merkte gleich, woher dies kam, und begegnete dem
listigen Auge des Hofrats, der ihr Trost zuwinkte und den alten Papa
über seine Fehlschüsse auszulachen schien. Ja, es stieg reiner, süßer
Trost in ihr auf. Zwar sie hatte schon von der hohen Verstellungsgabe
der Männer gehört und gelesen; sie wußte das Sprichwort solcher
Reisenden: "Ein ander Städtchen, ein ander Mädchen". Sie erinnerte
sich an die üppigen Reize der Aarstein, an ihre Verführungskunst, die
schon so manches junge unerfahrene Männerherz betörte, an ihre
wichtigen Verbindungen mit dem Hof, an ihre eigene, nicht ganz streng
stiftsfähige Geburt. Aber was wollte sie denn? Sie wollte ja gar
nicht an das Glück denken, Hand in Hand mit diesem Manne durchs Leben
zu gehen, sie wollte ja nur geliebt sein, und daß sie es war, sagte
ihr scharfes Auge, ihr Herz, das jeden Ton der Liebe verstanden
hatte. Aber konnte dieses alles nicht dennoch Verstellung sein? Wer
sagte ihr, daß dieser fremde Mann sie nicht betr--

Nein, betrügen konnte dieses edle, reine Gesicht nicht, die Glut
dieser Augen konnte nicht täuschen! Froh dieser Überzeugung, die sie
während des Auskleidens gewann, hüpfte sie in ihr Schlafzimmer und
machte dort vor dem Spiegel einen komischen Knix. "Habe die Ehre,
mich zu empfehlen, Frau Exzellenz, Gräfin von Aarstein," sprach die
Mutwillige, "hier steht eine junge Dame, die sich mit Ihnen in den
Kampf um den schönen Polacken einlassen will, welchen Eure Exzellenz
als Sattelpferd an Ihren Triumphwagen spannen möchten. Ich bin zwar
weder so dick, noch so geschminkt als Sie; aber dennoch wagt es meine
Wenigkeit, gegen Höchstdieselben zu streiten." Noch einen Knicks und
dann Unterröckchen und Strümpfchen herunter und mit einem Satz in das
weiche Bettchen! Dort streckte sie das Engelsköpfchen noch einmal aus
der Decke hervor, warf ein Kußhändchen nach dem Goldenen Mond hinüber
und flüsterte: "Gute Nacht, mein armer Emil, schlafe sanft und träume
süß, träume auch ein ganz klein wenig von Ida!" Sie schloß selig die
Augen und legte sich zurecht, wollte eben hinüberwandern in das
unbekannte Land der Träume; da schüttelte sie ein jäher Schrecken
wieder auf und jagte sie aus dem Bette.--

       *       *       *       *       *




DAS STÄNDCHEN.

Dem Oberleutnant von Schulderoff hatte die Demonstration seiner
gnädigen Frau Mama zu wohl gefallen, als daß er sich durch den
ersten, ziemlich bedeutenden Durchfall, den er überall lieber als vor
Präsidents Haus erlebt hätte, abschrecken ließ.

Im Gegenteil, wenn er recht darüber nachsann, so schien ihm die Sache
eine glücklichere Wendung genommen zu haben, als er dachte. Schon oft
hatte er ja von dem zarten Mitleiden der Mädchen gelesen, und daß aus
Mitleid leicht Liebe werde, hatte er an sich selbst erfahren. Einer
seiner Kameraden hatte einen Hund gehabt, eine prachtvolle englische
Dogge. Dieser war der Fuß abgefahren worden, und,--wie es mit den
Invaliden zu gehen pflegt,--der Herr Bruder wollte Diana dem Schinder
geben. Schulderoff aber bat, von Mitleiden ergriffen, um ihr Leben,
erhielt sie als Geschenk, und jetzt läuft sie auf allen Vieren so gut
als zuvor. Ihr Herr aber liebt sie, wie man nur einen Hund lieben
kann, und das alles aus Mitleiden! So konnte auch ihr Mitleiden bald
in Liebe verwandelt werden. Daß sie aber Mitleiden fühle, war gar
keine Frage. War sie nicht, als er die verdammte Mähre nicht
mehr erreichen konnte, ganz bleich mit dem Kopf zum Fenster
hinausgefahren, als wollte sie durch die Tafelscheiben brechen? Hatte
sie nicht seinem Roß mit einem Jammerblick nachgesehen, der ihm
deutlich sagte, daß sie den innigsten Anteil an seiner Fatalität
nehme?

Der erste Coup war solchergestalt unglücklich und dennoch glücklich
ausgefallen; der zweite sollte um so brillanter werden. Mama hatte
auf Nr. 2 im Eroberungsplan die ungemeine Nachtmusik mit den
Regimentstrompetern angegeben, sie hatte ihm noch einmal eingeprägt,
wie er sich dabei zu gebärden habe, und endlich schritt man an das
große Werk.

Schulderoff hatte einige Kameraden, denen auch Rollen von diesem
neuen Don Juan zugeteilt worden waren, in ein Weinhaus geführt, wo
sie sich gütlich taten, bis der entscheidende Moment kam. Je näher es
aber an zwölf Uhr ging, desto besorgter sahen sich die Freunde an;
denn Schulderoff hatte, sie wußten nicht wie, einen kapitalen Hips
bekommen, daß er allerlei tolles Zeug untereinander vorbrachte. Aber
die Kälte draußen konnte ihn schon zur Besinnung bringen; man brach
also Schlag zwölf Uhr auf, rief die Regimentsmusik aus einem
Bierhaus, wo sie sich versammelt hatte, und fort ging es vor des
Präsidenten Haus. Da man voraussetzen konnte, daß Ida schon sanft
entschlafen sei, so werde zum ersten Stück kein Adagio gewählt,
sondern das rauschendste Fortissimo, das unter den Dragonern
_Tagwache_ oder Reveille genannt wurde, weil die achthundert
Dragoner alle Morgen mit diesem Stück aus ihrem sanften
Morgenschlummer trompetet wurden. Zu dieser Reveille setzten die
zwanzig Trompeter ihre Hörner, Posaunen und Trompeten an, der
Stabstrompeter oder--wie er sich lieber nennen ließ--Kapellmeister
winkte, und in rauschendem Geschmetter, als wollten sie den jüngsten
Tag anblasen, tönte die Reveille durch die stille Mitternacht zu dem
einsamen Bettchen Idas und weckte sie aus süßen Träumen. Diese Art
von Attention war ihr so ungewohnt, daß sie von Anfang glaubte, es
brenne irgendwo im Städtchen; als sie aber nachher deutlich einige
Walzer unterschied, so war kein Zweifel mehr, daß es eine Nachtmusik
sei, die ihr gelte.

Es war kalt; sie hüllte sich fröstelnd wieder in ihre seidene Decke
und dachte unter den lockenden Tönen nach, ob wohl Martiniz auf so
unzarte Weise ihr eine Aufmerksamkeit erweisen wolle. Nein, der
Unglückliche mußte ja der Zeit nach jetzt in der Kirche sein; und er,
der sich in allem so zartfühlend, so sinnig bewies, er konnte nicht
diese Trompeten zu Organen wählen, um seine Empfindungen
auszudrücken; in Walzerchen und Polonaisechen, in diesem rauhtönenden
Deideldum und Schnirkeldum konnte Emil seine Liebe nicht ausdrücken.

Jetzt schwieg die Musik; sie hörte Stimmen auf der Straße.

Die Offiziere hatten Schulderoff in den Schein einer Straßenlaterne
an eine Mauer gelehnt. Verabredeterweise fingen sie nach dem dritten
Walzer an: "Herr Bruder Schulderoff! Wo steckst du denn? Ich glaube,
die Liebe hat den armen Kerl ganz voll gemacht."

"Ach, Kameraden, mir ist so weh, so weh!" stammelte der begeisterte
Liebhaber, dem nur noch ein Teil seiner Rolle beifiel, und zwar
gerade der Teil, welchen er in seiner jetzigen Lage mit großer
Wahrheit spielte. "Blast, blast!" rief er dann und focht mit den
Armen in der Luft. "Blast! O wären das die schwedischen Hörner und
ging's von hier gerade ins Feld des Todes!"

"Wie der Herr Leutnant befehlen," antwortete der Stabstrompeter.
"Frisch auf, Nr. 62, die Galoppade!" Und jetzt ging der Tanz von
neuem los, daß alle Hunde in der Nachbarschaft laut wurden und die
Nachbarn sich beklagten, daß man ihre Nachtruhe störe. Ida war kein
Wörtchen des Gespräches entgangen, und sie schämte sich ordentlich,
dem Herrn von Schulderoff, der ihr gerade nicht von der
empfehlendsten Seite bekannt war, diese Musik zu verdanken. Es schlug
ein Uhr, als die Künstler abzogen, und von Idas Augen war aller
Schlaf gewichen. Sie warf sich hin und her; aber es wollte ihr nicht
gelingen, den mohnbekränzten Gott, den Schulderoff so unzarterweise
verscheucht hatte, zurückzurufen. Sie ging noch einmal die Bilder
dieses Abends und der letzten Tage durch; durfte sie auch mit Recht
hoffen, daß sie ihm nicht gleichgültig--

Der Ball? Es ist wahr, er hatte immer nach ihr gesehen; aber das
bewies nur, daß auch sie immer nach ihm gesehen hatte; konnte ihm
nicht ihr wiederholtes Hinsehen aufgefallen sein? Konnte er nicht
deswegen so oft nach ihr gesehen haben?--Bei dem Souper, ja, da war
er hinter ihr gestanden, hatte, als sie anstießen auf Liebe und
Freude, tief geseufzt; aber durfte sie dies auch auf sich beziehen?
Konnte ihn, der so unglücklich schien, nicht so manches seufzen
machen?--Nachher bei dem Kotillon,--ja, er errötete, als sie ihn zum
Tanz aufzog; aber etwa nur wegen ihr? Nicht, weil sie die einzige
war, die es wagte, ihn aufzuziehen?--Heute abend, als er beim Tee
neben ihr gesessen, da hatte er oft sonderbare Winke ihr
zugeflüstert: einmal, als man ihn fragte, was ihm an der hiesigen
Gegend so anziehend sei, hatte er ihre Hand unter dem Tische gefaßt,
sie gedrückt und ihr zugeflüstert: "Ich weiß wohl, darf es aber nicht
sagen." Was konnte er damit gemeint haben? Es war wohl bloße
Galanterie gegen sie, als Dame des Hauses.

Schelmchen Ida wußte es wohl, was es war; aber sie belog sich selbst,
um immer wieder aufs neue zu zweifeln und zu hoffen. Sie lächelte
sich selbst aus über ihren Zweifel. "Nein, der Hofrat muß mir
beichten," sagte sie zu sich und klopfte auf die seidene Decke, "der
muß beichten; hat er doch so geheimnisvoll getan, als habe der Graf
sein ganzes Herz gegen ihn ausgeschüttet; da will ich schon erfahren,
ob er mich lie--"

Einige rasche, volle Griffe auf einer Gitarre unterbrachen ihr
Selbstgespräch; sie setzte sich im Bettchen auf, sie lauschte; ein
süßes, melancholisches Adagio wurde gespielt; Ida hatte selbst etwas
Weniges klimpern gelernt, sie kannte hinlänglich die Schwierigkeit
dieses Instruments, wenn es ohne Begleitung der Stimme oder eines
andern Instruments die Gefühle in wohlgerundeten vollen Sätzen
ausdrücken sollte; aber so hatte sie dieses Instrument nie spielen
gehört. Es graute ihr vor diesen fließenden Läufen, wenn sie daran
dachte, wie schwer sie seien, und diese vollen, runden Klänge, diese
melodischen Klagen, die den ärmlichen sechs Saiten entlockt wurden!
Wer konnte nur in Freilingen so hinreißend, so süß spielen? Sie
huschte schnell in die Pantöffelchen, zog die seidene Mantille um und
schlich sich ans Fenster; sollte Mart--

Ja, weiß Gott! Seine Zimmer waren noch hell erleuchtet, die Gardinen
waren herabgelassen; aber deutlich konnte sie den Schatten eines an
den Fenstern Auf- und Abwandelnden erspähen. Es war Martiniz; und
jetzt gewann sein Spiel erst volle Bedeutung, jetzt verstand sie
seine flüsternden Klagen, seine sehnenden Übergänge, die süße
Melancholie seiner Moll-Akkorde. Er schwieg, er stand--sie sah
deutlich seinen Schatten--er stand ihr gegenüber am Fenster. Ein
bedeutungsvolles Vorspiel begann. "O, wenn er auch singen könnte, wie
köstlich, wie wunderschön wäre es!" dachte Ida, hüllte sich tiefer in
ihr Mäntelchen und setzte sich ans Fenster; ihr Herzchen pochte voll
Erwartung.--Er sang; eine tiefe, volle, klare Männerstimme trug eines
jener polnischen Nationallieder vor, wie sie schon mehrere gehört
hatte und die jedes fühlende Herz durch ihre Innigkeit, durch ihre
sanften Klagen so tief ansprechen; er sang,--sie verstand kein
Silbchen von den polnischen Wörtern; aber dennoch faßte sie den Sinn
so gut als irgend eine polnische Schöne; ach, es waren ja die Töne,
die man auf der ganzen Erde versteht, die Klagen der Liebe, die sich
nach dem geliebten Gegenstande sehnt, die um Erwiderung fleht, die
ihren Schmerz in den flüsternden Tönen der Wehmut ausweint. Tränen
stürzten dem liebenden Mädchen aus den Augen; sie schlich sich zurück
zu ihrem einsamen Lager; Emils Töne begleiteten sie. Die
geheimnisvolle Stille der Nacht, das rätselhafte Leiden des
interessanten, unglücklichen Mannes, sein Liebe atmender Gesang, der
ja ihr allein in der schweigenden Mitternacht galt, dies alles
erfüllte sie mit einer nie gekannten Sehnsucht, es war ein
unaussprechliches, aber süßes Gefühl der Wehmut und des Glückes; ja,
sie war geliebt--diese liebewarmen Töne wisperten es ihr in die
Seele--sie war geliebt, wahr und innig, wie auch sie liebte; sie
preßte ihre weichen Händchen auf das lautpochende Herz, auf die
entfesselte Brust, wo es siedete und brannte, als habe das dunkle
Feuerauge des Geliebten das wallende Blut wie dürren Zunder
angezündet. Verschämt, als könne er durch die finstere Nacht, durch
ihre dichten Jalousien zu ihr herübersehen, verhüllte sie das
pochende Herzchen, zog die Decke bis an den Mund herauf, preßte die
Äuglein zu und flüsterte hinüber in die weichen Töne seiner Laute
noch ein herzliches: "Schlaf wohl!"

       *       *       *       *       *




DIE FREILINGER.

Die Leute in Freilingen sind wie überall; es vergingen keine acht
Tage, so wußte jedes Kind, daß Präsidents Ida und der reiche Pole ein
Paar seien. Die Freilinger ärgerten sich nur darüber, daß man ihnen
Sand in die Augen streuen wolle; daß die beiden Leutchen einander
vorher schon gekannt hatten, war am Tage; denn wie sollte Martiniz an
gleichem Tage mit ihr ankommen, was sollte er überhaupt in dem
obskuren Freilingen so lange tun, als weil er Ida liebte, die, Gott
weiß durch was für Kunstgriffe, den Goldfisch in ihr Netzchen gelockt
hatte? Papa-Präsident--nun, dem schwefelte man etwas Blaues vor, daß
der Herr Graf doch mit Ehren ins Haus kommen konnte; was da beim Tee
vorging, das wußte freilich jedermann, weil man hie und da so ein
paar Respektspersonen dazu einlud; aber was vormittags im Zimmer,
nachmittags im Garten, abends nach dem Tee vorging, das wußte
niemand; beten werden sie nicht mit einander, sagten die Leute; da
spricht man wohl immer von dem Hofrat Berner, der sei ja hinten und
vorn dabei, daß ja nichts Unrechtes geschehen könne; aber man wußte
ja von früher her, wie er dem Mädchen alle losen Streiche durch die
Finger sah; jetzt wird es nicht viel anders sein, da sie größer ist.
So urteilte die Welt; sie urteilte aber noch weiter: das Mädchen, die
Ida, tut jetzt so jüngferlich und so zimperlich, als wäre sie in der
Residenz eine Vestalin geworden, und vorher war sie wild,
ausgelassen, trotzig; das müßte ja ein Gott sein, der aus einer
solchen Hummel ein reputierliches Mädchen ziehen wollte. Aber in
allen Instituten ist man seit neuerer Zeit viel pfiffiger geworden;
da sagt man den Mädchen: Ihr könnt alles tun; aber haltet Maß und
treibet es fein! Daher kommt es, daß jetzt lauter Tugendspiegel aus
den Instituten kommen. Sonst kamen sie ein wenig affektiert, ein
wenig frei nach französischem Schnitt und Ton; jetzt weiß man das
ganz anders; sittsam, keusch, ehrbar, alles, was sie sein sollten,
sind sie, da fehlt sich's nicht, vollkommen, wenn man es so von der
Seite sieht. Kommt aber so ein Pole, so ein Graf Weißnichtwoher und
Baron Nirgendan, so bewahrt man den Schein, und damit holla! So
urteilten die Freilinger von dem edelsten, besten Mädchen, das in
ihren Mauern war; so urteilten sie, und wie das Böse überall
schneller um sich greift als das Gute, so wußte und glaubte schon
nach acht Tagen die ganze Stadt, was ein paar Muhmen bei einer Tasse
Kaffee ausgeheckt hatten. Auch über den harmlosen Martiniz erging das
nämliche Gericht.

Leute wie die Freilinger können nichts weniger leiden, als wenn
Menschen unter ihnen umherwandeln, von denen sie nicht alles vom A
bis zum Z wissen, woher und wohin, was sie für Pläne haben usw. Kauft
einer nicht ein Pferd oder ein Paar Ochsen oder ein paar Hufen
Landes, so ist er ein unerträglicher Geheimniskrämer, der allein das
Vorrecht haben wolle, daß die Leute nicht wissen sollen, was an ihm
ist. Dieser Pole vollends versündigte sich auf die impertinenteste
Art an Freilingen. Er schien kein Frauenzimmer zu bemerken als Ida;
und doch gab es viele, die ihm ihre Aufmerksamkeit da und dort
bezeigt hatten; er war reich, gab viel Geld aus, und doch konnte
niemand sagen, was er denn eigentlich im Städtchen zu tun habe; schon
sein ernstes, bleiches Gesicht war ihnen wie ein verschlossenes Buch,
das sie gar zu gerne durchblättert hätten. Das ist ein Bruder
Liederlich, sagten die einen, man sieht es ihm an der Farbe an, ein
Mensch ohne ein Fünkchen Lebensart; sonst würde er wenigstens seine
Tischnachbarn mit seinen näheren Verhältnissen bekannt machen, würde
auch in andere anständige Zirkel kommen als nur zu Präsidents. So
urteilten sie von Martiniz, zuckten die Achseln, wenn sie von ihm und
seinem Verhältnis zu Ida sprachen; darin waren sie aber alle
einverstanden, daß der Präsident von seinen Verhältnissen doch etwas
wissen müsse; denn er lächelte so geheimnisvoll, wenn man ihn wegen
des Fremden anbohrte.

Alt und jung kannte bald den fremden Grafen, und überall kursierte er
unter dem Namen "der Mann im Mond"; denn sein geisterhaft bleiches
Gesicht, sein Aufenthalt im Goldenen Mond hatte dem Volkswitz Anlaß
zu diesem Spottnamen gegeben, und selbst Ida, als sie es erfuhr,
nannte ihn nie anders als den "Mann im Mond".

       *       *       *       *       *




FEINDLICHE MINEN.

Wie es übrigens zu gehen pflegt: die ärgsten Feinde Idas und des
Grafen ließen sich öffentlich am wenigsten über dies Verhältnis aus.
Frau von Schulderoff und Fräulein von Sorben fühlten sich bis zum Tod
beleidigt; aber sie hielten öffentlich an sich und schwiegen.

Beide hatten sich vorher wenig gesehen; denn sie waren etwas über den
Fuß gespannt; der Leutnant Schulderoff hatte einmal einen ganzen
Winter hindurch dem Fräulein die Cour gemacht; das Verhältnis hatte
sich aber aufgelöst, man wußte nicht wie. Jetzt, da sie in
_einem_ Spital krank waren, jetzt näherten sie sich wieder, und
obgleich das Fräulein in ihrem Herzen der Frau von Schulderoff schuld
gab, sie habe den Sohn aus ihren Netzen gezogen, so vergaß sie doch
einstweilen diese Kränkung, um diese neuere besser zu tragen oder zu
rächen. Die Frauen sehen in solchen Sachen feiner und viel weiter als
jeder Mann an ihrer Statt; so hatte die Sorben bald weggehabt, daß
das Unglück des Leutnants vor dem Hause des Präsidenten, von dem die
ganze Stadt sprach, wohl nicht so zufällig sei, als man es erzählte;
sie hatte durch ihre Kundschafter bald weggehabt, daß die Nachtmusik,
von den zwanzig Regimentstrompetern aufgeführt, nicht den Grafen,
sondern Leutnant Schulderoff zum Urheber habe, der, wie die Juden die
Mauern von Jericho, so die Steinwälle und Gußeisentore von Idas
Herzen mit Zinken und Posaunen habe niederblasen wollen.

Dies alles fühlte sie recht gut und kalkulierte, was sie _nicht_
wußte, so richtig zusammen, daß sie über den ganzen Roman des Herrn
von Schulderoff Rechenschaft geben konnte. Die Mama des verunglückten
Liebhabers, der seit der Nachtmusik nur noch spröder behandelt worden
war,--mochte sie nun ahnen, daß die Sorben auch ein wenig verletzt
sei, oder mochte sie nur einen gewissen Verwandtschaftsneid zwischen
dem Fräulein und Ida voraussetzen,--sie besuchte von freien Stücken
die Sorben, teilte ihr mit, was sie wußte, und ließ sich mitteilen,
was das Fräulein im stillen erlauscht und erspäht hatte. Übrigens
lebte auch sie in der festen Überzeugung, Martiniz und Ida haben sich
schon lange gekannt und er sei ihr nach Freilingen nachgefolgt; denn
von den nächtlichen Leiden des unglücklichen Grafen ahnte niemand
auch nur ein Silbchen, so verschwiegen war der Küster des Münsters in
dieser Sache.

Unbegreiflich war und blieb es übrigens sowohl der Frau von
Schulderoff, als der Sorben, warum der Graf, der doch sein eigener
Herr schien, nicht schon lange bei dem Präsidenten um Idas Hand
gefreit habe; sie, die sich kein anderes Hindernis dachten, sie, die
nur einen Grund sehen wollten, waren einig darüber, daß es dem Grafen
entweder nicht recht ernst sei, oder daß es sonst irgendwo ein
Häkchen haben müsse. So hatten beide Damen schon seit vielen
Nachmittagen und Abenden, die sie bei Kaffee oder Tee miteinander
zubrachten, kalkuliert, und immer schien es ihnen, sie haben noch
nicht das Rechte getroffen; da traf es sich, daß ein Kammerherr, den
Frau von Schulderoff kannte, durch Freilingen kam und der gnädigen
Frau, bei welcher Fräulein Sorben gerade auf Kaffee war, während man
umspannte, einen Besuch machte.

Wessen das Herz voll ist, des geht der Mund über. Der Kammerherr
hatte kaum seine Tagesneuigkeiten vom Hof ausgepackt, als Frau von
Schulderoff auch auf Ida und den Grafen kam und den Kammerherrn
fragte, ob sie wohl schon in der Residenz liiert gewesen seien.

Der Kammerherr horchte hoch auf bei dem Namen des Grafen Martiniz.
"Wie ist mir denn?" sagte er. "Ist das nicht der polnische Graf mit
den drei Milliönchen, der unsere Gräfin Aarstein--Ja, wahrhaftig!
Jetzt fällt es mir erst ein--in dieser Gegend, sagte man, werde er
sich ankaufen, und darum ist er wohl hier. Nein, meine Gnädigen, mit
Fräulein Ida von Sanden war der Pole in der Residenz nicht liiert;
denn er war noch nie in der Residenz, wird aber dort jeden Tag
erwartet; das Verhältnis, das er hier angeknüpft hat,--da können Sie
sich auf Ehre darauf verlassen,--ist nur so _en passant_, weil
er vielleicht nichts zu tun hat; nein, der ist nicht für die Sanden!"

Die beiden Damen warfen sich bedeutende Blicke zu, als sie diese
Nachrichten hörten. "Sie sprachen vorhin von der Gräfin Aarstein,"
sagte die Schulderoff, "darf man fragen, wie diese--"

"Die Aarstein will ihn heiraten," warf der Kammerherr leicht hin,
"sie hat es jetzt genug, die Witwe zu spielen; der Hof wünscht sie
wieder vermählt zu sehen, und zwar soll es, weil der Fürst
überdrüssig ist, ihre enormen Schulden zu bezahlen, etwas Reiches
sein. Da kommt wie ein Engel vom Himmel dieser Pole ins Land, um sich
hier anzukaufen; er ist von seinem Gesandten der Regierung aufs
dringendste empfohlen; denn man macht hauptsächlich wegen seines
Oheims, der Minister in ....schen Diensten ist, ein großes Wesen aus
ihm; kaum hört die Aarstein von den drei Millionen und dem alten
Oheim, der ihm einmal ebensoviel hinterläßt, so erklärt sie mit
schwärmerischer Liebe--Sie kennen ihr liebevolles, ahnendes Herz---:
'Diesen und keinen andern!' Man ist höheren Orts schon gewöhnt, ihrem
Trotzköpfchen nachzugeben, und diesmal traf es ja überdies ganz
herrlich mit allen Plänen zusammen; kurz, die Sache ist eingeleitet
und, so viel ich weiß, schon so gut als richtig."

"_Est-il possible, est-il croyable?_" tönte es von dem Mund der
erfreuten Damen; die Sorben aber traute doch nicht so ganz. "Ich kann
Sie versichern," sagte sie zum Kammerherrn, "Fräulein von Sanden, die
Sie aus der Residenz kennen müssen, ist sehr liiert mit dem Grafen,
und ich fürchte, ich fürchte, die Gräfin kommt nicht zum Ziel!"

"Nicht zum Ziel?" lachte der Kammerherr. "Nicht zum Ziel? Das wäre
doch kurios; man spricht ja in allen Cercles von dieser Verbindung;
die Gräfin nimmt zwar noch keine Gratulationen an; aber ihr Lächeln,
mit dem sie es ablehnt, ist so gut als Bestätigung; und wenn er auch
nicht wollte, er muß sie heiraten; denn er kann doch nicht unsern Hof
vor den Kopf stoßen. Was wird er aber nicht wollen? Bedenken Sie, die
Gräfin ist so gut als anerkannt von unserem Hof, hat unleugbar mehr
Gewicht als alle übrigen zusammen, ist schön, blühend, macht das
beste Haus; er wäre ja ein Narr, wenn er nur den leisesten Gedanken
hätte, sie auszuschlagen. Und Fräulein Ida? Nun, das soll mich doch
wundernehmen, wenn die sich endlich einmal hat erweichen lassen.
Unsere Herren in der Residenz knieten sich die Knie wund vor diesem
Marmorengel, aber alles soll umsonst gewesen sein; zwar erzählte man
sich allerlei von dem Rittmeister von Sporeneck; sie sollen aber
gebrochen haben, weil sie seine Liaison mit der Aarstein erfuhr. Nun,
Glück auf! Wenn der Graf _die_ zahm gemacht hat, dann paßt er zu
der Gräfin; und ich sehe nicht ein, was dieses Verhältnis schaden
könnte; die Gräfin Aarstein wird als Gemahlin des Polen ihre
Liebhaber nebenher auch nicht aufgeben. Doch was schwatze ich! Ihr
Onkel, Fräulein von Sorben, kann Ihnen über diese Sache die beste
Auskunft geben; denn ich müßte mich sehr irren, wenn er nicht die
Hand dabei im Spiel hat." Der Reisewagen fuhr vor; der Kammerherr
empfahl sich und ließ die beiden Damen in frohem Staunen und
Verwunderung zurück.

"Arme Ida!" sagte die Sorben spöttisch. "So viel Routine hast du denn
doch noch nicht, daß du Geschmack daran finden könntest, die Nebenbei
des Grafen Martiniz zu spielen. Nein, wie das Dämchen, das also in
der Residenz die Spröde so schön zu spielen wußte, aufschauen wird,
wenn der gute _Mann im Mond_, den sie schon ganz sicher in
Ketten und Banden hat, wenn der amoroso Bleichwangioso auf einmal
morgens verschwunden ist, am nächsten Posttag aber ein Paket einläuft
mit Karten, worauf _Graf Martiniz mit seiner Gemahlin, verwitwete
Gräfin von Aarstein_, deutlich zu lesen ist."

"Nicht mit Gold ist sie zu bezahlen, diese Nachricht," bemerkte die
Schulderoff mit triumphierender Miene, "und um so mehr wird sie sich
ärgern, daß es die Gräfin Aarstein ist; denn diese hat ihr ja, wie
Sie hörten, auch den herzigen Jungen, den Sporeneck, abgespannt--"

"Sie kennen den Sporeneck, gnädige Frau?" fragte die Sorben, und ihr
gelbliches Gesicht schien tief über etwas nachzusinnen.

"Wie meinen Sohn," versicherte jene; "wie oft war er aus Besuch bei
uns in Schulderoff, als er in Garnison in Tranzow lag! Mich nimmt es
nicht wunder, wenn er Ida kirre gemacht hat; denn wo lebt ein
Mädchen, das er, wenn er es einmal auszeichnete, nicht für sich
gewann!"

"Herrlich, das muß uns dienen," fuhr das Fräulein fort; sie setzte
auseinander, daß ihr scheine, als habe der Graf doch etwas zu tief
angebissen bei Präsidents und als wolle er vor der Hand nicht an die
Gräfin denken; da wolle sie nun ihren Onkel, den geheimen Staatsrat
von Sorben, gehörig präparieren, und sie stehe davor, daß der Graf
die längste Zeit im Mond logiert haben werde. Am besten wäre es, wenn
man die Aarstein selbst in Freilingen haben könnte; doch sei dies bei
dieser Jahreszeit nicht wohl möglich; darum solle auch Frau von
Schulderoff Schritte tun. Sporeneck werde ihr schon die Gefälligkeit
erweisen, auf einige Tage hieherzukommen; seine Sache sei es, den
Grafen recht eifersüchtig zu machen. Habe man diesen nur erst dahin,
daß er nicht so ganz auf die Scheinheiligkeit Idas baue, so sei auch
im übrigen bald geholfen.

Frau von Schulderoff umarmte die Rednerin stürmisch und ergänzte den
Plan vollends--"und wenn der Graf aus dem Netz ist, wenn man dann
fühlt, daß man sich doch ein wenig sehr prostituiert hat, dann ist
auch mein Leutnant wieder gut genug; aber dann soll er mir sie auch
nicht nehmen, die stolze Prinzessin, als bis der Herr Papa-Präsident
mit seinen Friedrichsdors herausrückt und unsern Schulderoff wieder
flott macht; um die zimpferliche Schwiegertochter bekümmere ich mich
dann nicht so viel; die mag sehen, wie sie mit meinem Monsieur
Tunichtgut auskommt."

Der Traktat, der noch einige geheime Artikel enthielt, war gemacht
und beschworen. Schon nach zwei Stunden ging eine Depesche von
Fräulein von Sorben an ihren Onkel in die Residenz ab, worin mit
bewunderungswürdiger Klarheit dargetan war, wie die Tochter des
Präsidenten einen jungen Polen in ihre Netze zu ziehen suche, daß man
schon von einer Heirat zwischen beiden spreche, und daß sie nur
bedaure, daß dadurch der Residenz ein glänzendes Haus entzogen werde;
denn Ida scheine darauf zu bestehen, daß der polnische Graf sich in
Freilingen niederlasse.

Der Brief, das wußte sie, konnte seine Wirkung nicht verfehlen. Wenn
auch der Oheim-Geheime Rat nicht daran gedacht hätte, bei der
eingeleiteten Heirat zwischen Martiniz und der Gräfin Aarstein seine
Hand im Spiel zu haben, so hätte ihn doch der letzte Punkt des
Briefes dazu vermocht, alles aufzubieten, um die Niederlassung des
Grafen in Freilingen zu hintertreiben. Der Gedanke, daß ein großes
Haus mehr in die Residenz kommen könnte, war begeisternd für ihn.
Unter allen Sterblichen schätzte er die am höchsten, welche Häuser
machten; darunter verstand er freilich nicht Zimmerleute oder Maurer,
sondern die, welche ihm Schildkrötensuppen, fette Austern, feine
Ragouts, gute fremde Weine vorsetzten, die, welche regelmäßig einmal
in der Woche des Abends Türen und Tore öffneten, um frohe Gäste bei
sich zu sehen, hohe Spiele arrangierten, köstliche Bälle zu geben
wußten. Solche Häusermacher liebte der alte Sorben; denn er war ein
altes Weltkind und ein feiner Schmecker aller Delizen, sie mochten
tot oder lebendig, vier- oder zweifüßig sein, mochten dem Gaumen oder
der Nase, dem Ohre, dem Auge oder dem Tastsinne schmeicheln--er war
ein Kenner, und daher mußte es in seinen Wünschen liegen, ein
Dreimillionen-Gräfchen in die Residenz zu bekommen.

So hatte ihn seine gewandte Nichte, ohne daß er es merkte, bei allen
fünf Sinnen zumal nur durch ein paar kleine Worte gefaßt, und sie
durfte überzeugt sein, er fange Feuer. Aus dem Freiherrlich
Schulderoffschen Palais, das für jetzt, in Ermangelung eines bessern,
nur aus einigen Mansardenstübchen bestand, lief ein Brief ab, der
keinen geringeren Hagelslärm, kein schwächeres Hallo in die Residenz
machen sollte als die zwanzig Trompeter letzthin, als sie die
Reveille vor Idas Fenster bliesen. Er war an Se. Freiherrliche
Gnaden, den Herrn Rittmeister von Sporeneck, bei Husaren Nr. 3,
überschrieben und lautete wie folgt:

                                          "_Freilingen_, 11. Dez. 1825.
"Herr Bruder!

"In meiner Garnison dahier geht es eigentlich noch immer so ledern zu
wie vordem. Das halbe Dutzend Reitpeitschen habe ich erhalten und
sende hier den Betrag. Sie sind recht schwank und sehen flott genug
aus. Den Säbel erwarte ich noch bestimmt vor Neujahr; vergiß nicht,
daß der Korb, wie bei den badischen Dragonern, doppelt sei. Dahier
hat sich vor kurzem auch etwas zugetragen, was Dir, Herr Bruder,
vielleicht auch interessiert; die junge Sanden ist mit einem Galan
hier angekommen, der ihr jetzt täglich und stündlich die Cour
schneidet. Begreife übrigens nicht, wie sie dazu kommt, da man hier
allgemein sagt, sie habe _Dich_ sehr schnöde abgewiesen. Auf
Ehre, Herr Bruder, es tut mir leid; aber ein Kerl wie Du, der seine
vierundzwanzig Liebschaften des Monats hat, sollte nicht so von sich
sprechen lassen. Solltest Du wegen dieser Affäre, was ich fürs beste
hielte, selbst einige Wörtchen entweder mit dem neuen Courtisan, oder
mit dem Fräulein selbst sprechen wollen, so steht Dir mein Logis zu
Dienst. Der junge Herr ist ein Pole, Graf von Martiniz, soll schwer
Geld haben und scheint meines Erachtens der angeführte Teil; denn sie
hat ihn in der Kuppel, daß er weder links noch rechts kann. Lebe
wohl, grüße alle Kameraden bei Nr. 1, 2 und 3 und verbleibe in
Bruderliebe Dein
                                       "_Franz von Schulderoff_,
                                        Leutnant bei Königin-Dragoner."

Dies war das Schreiben, womit die Frau von Schulderoff den Rachegeist
für Ida beschwor. Noch war des guten, unschuldigen Kindes Himmel rein
und heiter; aber indem es in das reine Blau des Äthers hineinsah und
sich dessen freute, zog Wolke um Wolke am Horizont auf und drohte ihr
stilles Glück zu suchen und zu zerschmettern.

       *       *       *       *       *




GEHEIME LIEBE.

Aber so gewiß die Freilinger alles zu wissen glaubten, so wußten sie
doch nichts. Es ist eine eigene Sache um die Liebe, besonders um die
erste. Es gehen so zwei Menschen neben einander hin, still vergnügt,
still selig; sie sehen aus wie Kinder, denen etwas recht Hübsches
träumt, und einem andern käme es grausam vor, sie aufzuwecken. Sie
gehen neben einander hin, sprechen von den gleichgültigsten Dingen
und denken an das, was ihr Herz erfüllt; sie wagen es nicht
auszusprechen, und doch verstehen sie sich so gut durch die Augen;
denn sie tragen den Schlüssel zu dieser Zeichensprache nebst
Wörterbuch und Formenlehre in ihrem treuen Herzen. So war es auch bei
Martiniz und Ida. Sie wußten, daß sie sich liebten; aber noch hatte
der Graf nie deutlich darüber gesprochen, noch hatte ihm Ida keine
Gelegenheit gegeben, sich zu erklären.

Der Hofrat Berner sah diesem allem halb freudig, halb unmutig zu. Er
liebte die beiden guten Leutchen, als wären es seine eigenen Kinder;
darum hätte er ihnen auch alles Gute und Liebe gegönnt, eben darum
konnte er aber dieses verschämte Treiben nicht leiden. Er war so halb
und halb des Grafen Vertrauter; denn dieser hatte ihm ja alle Tage
von des Mädchens Schönheit, seinem Reichtum an stillen Tugenden
vorgeschwatzt, hatte ihm gestanden, daß er glaube, Ida sei ihm gut;
aber dabei blieb es auch, und Berner war zu zart, bei dem Grafen den
Kuppler zu spielen. Auch Idas Vertrauter war er, er kannte ja ihr
Herzchen beinahe, seit es schlug; er wußte jede Schattierung in ihren
Lebenssternen zu deuten, er sah ganz deutlich den Schelm mit Pfeil
und Bogen in ihren klaren Pupillen, und doch wollte auch sie nicht
recht voran; doch konnte er es ihr, als einem Mädchen, weniger übel
nehmen als ihm.

"Nein, wer mir je so etwas gesagt hätte," dachte er, "dem hätte ich
mit Fug und Recht unter die Nase gelacht; ein polnischer Garde-
Ulanen-Rittmeister, mit dem Rang eines Oberstleutnants in der Linie,
und wagt nicht einmal, ein Mädchenherz, das ihm gewogen ist,
anzugreifen." Er hätte mögen aus der Haut fahren, wenn er daran
dachte, wie man zu seiner Zeit gelebt und geliebt habe und wie die
Welt in den letzten Jahrzehnten sich so ändern konnte. Aber wie, wenn
Martiniz aus Gewissenh--ja, das war nicht unmöglich, es konnte
Gewissenhaftigkeit sein, daß er sich nicht erklärte; befand er sich,
der unglückliche junge Mann, ja doch immer noch in demselben
Zustande, wie er hier angekommen war.

Der Küster, der jetzt regelmäßig nachmittags sein Däpschen hatte,
ohne daß seine Frau begreifen und ergründen konnte, wo er das Geld
dazu herbringe, der Küster hatte dem Hofrat alle morgen referiert,
wie es in der Nacht zuvor mit dem Grafen in der Kirche gegangen sei;
er hörte zwar, daß er seit neuerer Zeit weniger stark wüte; daß er
aber desto mehr weine und jammere. Es war ein eigenes Ding mit diesem
Zustand; es war kein Zweifel, daß der Graf jede Nacht um dieselbe
Stunde davon befallen werde, und doch sah man ihm den Tag über keine
Spur von Wahnsinn an; nur seine zarte Blässe, das Wehmütige, das noch
immer in seinem Wesen vorherrschte, konnte darauf hindeuten, daß er
körperlich oder geistig angegriffen sei.

Seinen Entschluß, den alten Brktzwisl um die Krankheit seines Herrn
zu fragen, hatte der Hofrat noch immer nicht ausführen können; je
näher er den jungen Mann kennen lernte, je mehr Achtung er täglich
vor seinem gediegenen Charakter, vor seinem ausgebreiteten Wissen
bekam, desto unzarter schien es ihm, auf diesem Wege in seine
Geheimnisse eindringen zu wollen.

Aber unablässig verfolgte ihn der Gedanke, daß er vielleicht, wenn er
das Nähere über des Grafen Krankheit wüßte, helfen könnte. So saß er
eines Morgens in seinem Zimmer, dem man die Junggesellenwirtschaft
wohl ansah; der Küster hatte im Vorbeigehen zum Schnapshaus ein wenig
bei ihm eingesprochen und erzählt, gestern nacht sei der fremde Herr
so zahm gewesen wie ein Lamm, aber geweint habe er wieder, daß ein
Töpfer die Hände darunter hätte waschen können. Er sann hin und her,
wie man dem Geheimnis benommen könnte; da klopfte es bescheiden an
der Tür, und der alte Brktzwisl trat zu ihm ins Zimmer.

Der Hofrat konnte den alten Diener wohl leiden; er schien so fest an
seinem jungen Herrn zu hängen, schien so väterlich für ihn besorgt zu
sein, daß man sah, er müsse ihn schon seit Kindesbeinen gekannt und
gepflegt haben; recht erwünscht kam er daher gerade in diesem
Augenblick, wo Berner so ganz mit Gedanken an seinen Herrn erfüllt
war. Der Alte war anfangs ein wenig in Verlegenheit, was er sagen
solle; denn daß er nicht aus Auftrag des Grafen komme, hatte Berner
gleich weggehabt. Nachdem er sich in allen Ecken sorgfältig umgesehen
hatte, ob nicht sonst wer im Zimmer sei, trat er näher.

"Mit Exküse, Herr Hofrat," sagte er, "nehmen Sie es einem alten
Dienstboten, der es gut mit seiner Herrschaft meint, nicht ungnädig,
wenn er ein Wörtchen im Vertrauen sprechen möchte!"

"Wenn es keine Klagen über deinen Herrn sind, so rede immerhin frisch
von der Leber weg!" sagte Berner.

"Klagen! Jesus Maria, wie käme ich bei unserem jungen Herrn zu
Klagen; habe ich ihn doch auf den Händen getragen, als er's
Vaterunser noch nicht kannte, und ihm gedient bis auf den heutigen
Tag, und er hat mir noch kein unschönes Wort gegeben, so wahr Gott
lebt, Herr, und das sind jetzt fünfundzwanzig Jahre. Nein, aber sonst
etwas hätte ich anzubringen, wenn es der Herr Hofrat nicht ungnädig
nehmen wollen. Ich weiß, Sie sind meines Herrn bester Freund in
hiesiger Stadt, ja, ich darf sagen, im ganzen Land hier, und mein
Herr hat mir dies nicht nur zehnmal versichert, ich weiß auch vom
Küster, daß Sie schon seit dem ersten Tag unseres Hierseins etwas
wissen, das Sie keiner Seele wiedergesagt haben, was Ihnen Gott
lohnen wolle--"

"Nun ja," unterbrach ihn der Hofrat, "und Du willst mir erzählen, wie
Dein Herr in diesen unglücklichen Zustand kam, daß er alle Nacht von
einer Art von Wahnsinn befallen wird, willst mich fragen, ob ich
nicht etwa helfen könne?"

"Ja, das wollte ich," fuhr jener fort, "aber--eine Art von Wahnsinn
nennen Sie das? Ich versichere Sie, es ist ein Wahnsinn von so echter
Art, wie man sie nur im Tollhaus finden kann; aber ich will erzählen,
wie er dazu kam."

       *       *       *       *       *




EMILS KUMMER.

"Mein Herr war nicht von jeher so, wie Sie ihn jetzt sehen; jetzt ist
er bleich, still, finster, spricht wenig und lacht nie, geht langsam
seine Straße, und wenn er allein ist, so weint er. Ach! Sie hätten
ihn sehen sollen, als noch die gnädige Frau Gräfin und die Fräulein
Schwester lebten. Keinen frischeren, kräftigeren jungen Herrn gab es
in ganz Polen nicht mehr; das sprang, ritt, tanzte, focht, liebte und
lebte, lachte und tollte, wie man nur in der Jugend sein kann. Keinen
schmuckeren Offizier habe ich mein Tage nicht gesehen, und es traten
mir immer die Tränen in die Augen, wenn er wie ein Hauptmann aus den
himmlischen Heerscharen an der Spitze seiner Schwadron zur Parade
zog, wenn die Trompeter an unserem Hotel aufbliesen, die Ulanen ihre
Fähnlein senkten und der junge Graf zu seiner Fräulein Schwester
herauflächelte wie verklärt und seinen Tigerschimmel dazu tanzen
ließ.

"Das ging nun so seinen guten Gang, bis der Teufel den Herrn Vetter
Antonio nach Warschau führte. Das war ein Schwestersohn von der Frau
Gräfin Exzellenz, ein schöner, schmucker Italiener mit braunroten
Wangen, blitzenden Augen, und wenn er sprach, glaubte man, er singe.
Der war eigentlich nur so weit herausgekommen aus seinem schönen
Land, um die Familie seiner Frau Mutter zu besuchen; aber ehe man
sich's versah, nahm er Dienste bei uns und blieb; denn er sagte, es
gefalle ihm nirgends so wie in Polen; muß auch so gewesen sein; denn
--wie sich nachher zeigte--er war zum Sterben verliebt in des Grafen
Schwester, die junge Gräfin Crescenz. Im Hause hatte ihn jedermann
lieb; absonderlich aber der junge Graf, mein Herr, war ihm mit
übermenschlicher Freundschaft zugetan und tat ihm alles, was er ihm
nur an den Augen absehen konnte.

"Das ging nun lange Zeit gut; kein Mensch merkte, daß Herr Baron
Antonio die junge Gräfin liebte; denn diese hatte viele Liebhaber,
welche großes Geräusch und Aufsehen machten; der Italiener aber trieb
seine Sache im stillen und kam wohl bälder ans Ziel als die andern;
denn er hatte, ich stand dabei, eines Tages einen schönen
Brillantring am Finger, der auch mir bekannt vorkam. Plötzlich faßte
Graf Emil seine Hand und fragte: 'Wo hast du den Ring her?' Er aber
sagte lächelnd und ganz gelassen. 'Von deiner Schwester.' Nun wußte
ich, was die Stunde geschlagen hatte; der Graf sah ihn mit einem
sonderbaren Blick an, gab ihm die Hand und sprach: 'Ich habe nichts
dagegen, nur sei ihr treu!' Es verging wieder ungefähr ein
Vierteljahr, da kam mein Herr auf einmal nach Hause, wie ich ihn noch
nie gesehen hatte; seine Augen rollten und blitzten schrecklich,
zweimal schnallte er den Säbel um, und ebenso oft warf er ihn wieder
hin. Ich fragte, was ihm wäre, er aber gab mir gar keine Antwort, was
er sonst nie getan hatte. Ich habe nachher den ganzen Handel erfahren
und darf ihn wohl erzählen. Der Graf war an jenem Nachmittag in ein
Kaffeehaus gekommen; da kam ein Offizier zu ihm, nahm ihn auf die
Seite, zeigte ihm einen Ring und fragte, ob er ihn wohl kenne. Der
Graf besah ihn genau und erkannte, daß es derselbe Ring sei, den
seine Schwester dem Marchese geschenkt. Er äußerte dies aber nicht
gegen den Offizier, sondern fragte nur, woher er den Ring habe. Der
Offizier sagte ihm, daß er diesen Ring an Personen gesehen habe, die
dem Grafen Martiniz nahe angingen; er sei daher gekommen, um ihm
freundschaftlich zu sagen, daß er diesen Ring auf eine Stunde von
Madame Trizka entlehnt habe, die ihn vom Italiener, seinem Vetter,
zum Präsent bekommen zu haben behaupte.

"Madame Trizka aber war die berüchtigte Kurtisane der Stadt und um
Geld zu haben. Der Herr Graf fragte den Offizier auf sein Ehrenwort,
ob alles sich so verhalte, und nahm ihn auf seine Versicherung
sogleich zum Sekundanten an. Er schickte ihn mit dem Ring an seinen
Vetter und ließ ihn fragen, ob die Trizka denselben von ihm bekommen
habe. Der Italiener antwortete mit einem kalten einfachen Ja, das
meinen Herrn nur noch wütender machte. Seiner Fräulein Schwester
mochte er das Herzeleid nicht antun, ihr etwas von diesem Bubenstück
zu sagen, und beschloß daher, den treulosen Vetter sobald als möglich
aus der Welt zu schaffen.

"In einem Garten der Krakauer Vorstadt schossen sie sich gleich den
Morgen darauf. Mein Herr wurde an der rechten Schulter leicht
gestreift, er aber, der eine sichere Hand hatte und einen Rubel auf
dreißig Schritte traf, schoß den Marchese durch die Brust, daß er
keine Ader mehr zuckte. Man brachte beide in die Stadt und machte mit
dem Italiener noch einige Versuche, ihn wieder zum Leben zu bringen,
aber alles vergeblich. Es war zwar noch Leben in ihm; aber er lag
ohne Besinnung, und die Ärzte gaben gar keine Hoffnung.

"Mein Herr, der den Herrn Vetter trotz seiner Schlechtigkeit dennoch
beweinte, war so um ihn besorgt, daß er sogar nicht auf seine Rettung
bedacht war, sondern sich an das Sterbebett des Vetters bringen ließ.
Dieser lag immer ohne Besinnung und, wie es schien, ohne Rettung.
Mein Herr saß bis tief in die Nacht bei ihm; am Ende gegen zwölf Uhr
hin in der Nacht war niemand mehr zugegen als er, zwei Freunde, der
Wundarzt und ich. Mit dem Schlag zwölf Uhr aber schlug der Italiener
seine gräulichen dunkeln Augen auf. Er richtete sich in die Höhe und
sah sich im Zimmer um.

"Uns alle wandelte ein Grauen an; denn man konnte glauben, er sei
schon gestorben, so gestanden und gläsern war sein Blick. Endlich sah
er meinen Herrn; wütend riß er seine blutigen Binden von der
durchschossenen Brust, daß das Blut herausströmte. '_Maledetto
diavolo!_' brüllte er und warf dem Grafen die Binden an den Kopf,
sank zurück auf die Kissen, und als wir hineilten, um ihn zu
unterstützen, hatte er seinen wilden Geist schon aufgegeben.

"Mein Herr aber war bei dem schrecklichen Fluch des Toten in Ohnmacht
gesunken. Er fiel in eine lange Krankheit, aus der er so unglücklich
wiedererstand, wie Sie ihn jetzt sehen. Als er aber aus seinem
Wahnsinnfieber, in welchem er drei Wochen gelegen, wieder aufwachte,
da ging erst der Jammer von neuem an; denn während der Krankheit war
er vollends ganz zur Waise geworden. Die junge Gräfin war ein paar
Tage nach dem traurigen Vorfall plötzlich gestorben. Man sagt arge
Sachen in Warschau von Gift und dergleichen, die aber ein alter
Diener nicht glauben darf. Die Frau Gräfin Mutter, die immer gesiecht
hatte, überlebte sie wenige Tage; dann trug man auch sie zu Grabe.

"Der junge Herr vernahm dies alles mit großer Fassung; als man ihm
aber einen Brief seiner Schwester brachte, da kam er außer sich, so
daß wir fürchteten, er komme wieder vom Verstand.

"Ich vermute, der Italiener war doch nicht so schuldig, als wir alle
glaubten; denn der Graf ließ sich auf sein Grab führen, weinte dort
lange und rief mit flehender Stimme in die Erde hinein um Vergebung.
Als ich in der nächsten Nacht neben dem Zimmer des Herrn zum ersten
Male seit langer Zeit ruhig schlief, weckte mich ein schreckliches
Geschrei--es kam aus seinem Zimmer--ich eilte hinein, und sah ihn in
Schrecken und Wahnsinn; denn er glaubte, der Italiener sei in seinem
blutigen Hemde zu ihm gekommen, habe die Binden abgerissen, sie
ihm an den Kopf geworfen und sein _Maledetto diavolo_ dazu
geschrien. Mit dem Schlag ein Uhr hörte auch sein Wahnsinn auf. Aber
seitdem kehrte er jede Nacht wieder. Er bekam wegen des Duells
Begnadigung, mußte aber auf einige Zeit sich außer Landes begeben.

"Diese Weisung kam erwünscht; denn die Ärzte rieten zur Zerstreuung
durch eine Reise. Ach! wir fahren jetzt seit einem Jahr durch ganz
Europa, und dennoch kehrt sein Zustand jede Nacht wieder. Ich glaube
nicht an Gespenster, Herr; aber oft ist es mir doch auch, als habe
mein Herr recht, und der selige Herr Antonio folge uns auf den
Fersen. In Rom, wohin wir auf unserer Irrfahrt kamen, entwischte er
mir in seinem Anfall und lief in eine Kirche; wie es nun sein mag,
von da an behauptet er, der Spuk könne nicht zu ihm herein, wenn er
am Altar sitze.

"Wer war froher als ich über dieses Auskunftsmittel! Aber auch nicht
jede Kirche war ihm recht; bald ist sie zu groß, bald zu klein, wie
es so mit kranken Leuten geht. Hier geht es nun unbegreiflich gut.
Die Kirche behagt ihm wie beinahe keine, und seit acht oder zehn
Tagen hat er gar nicht mehr gewütet, sondern nur geweint."

Der alte Diener hatte, oft unterbrochen von dem Hofrat, seine
Erzählung beendigt. Berner konnte kaum seine Rührung zurückhalten. Es
wollte ihm das Herz abdrücken, daß ein Mensch, so schön, mit allen
Gaben des Glückes so reichlich versehen, mit _einem_ Schlage in
so namenloses Unglück stürzen sollte. Er war voll Eifer zu helfen;
aber welchen Weg konnte man einschlagen, um dem Grafen seinen
schrecklichen Wahn zu benehmen? Waren nicht gewiß alle Mittel schon
versucht worden, ihn zu heilen? Er fragte den Alten, wozu er ihm
behilflich sein könnte bei dieser Sache.

Der alte Brktzwisl lächelte geheimnisvoll vor sich hin und begann
dann: "Wenn ich recht gesehen habe, so ist mein Herr auf dem besten
Wege zur Heilung, und der Herr Hofrat können als Arzt dabei dienen.
Vor allem muß ich um Verzeihung bitten, wenn ich etwa nicht recht
gesehen hätte. Einem alten Diener, der nur für das Wohl seines Herrn
besorgt ist, kann man ja schon etwas zu gut halten. Der Herr Onkel
des Grafen, ein steinreicher Mann, der jetzt auch das Vermögen des
Grafen verwaltet, hatte mich mit reichlichen Mitteln versehen, daß
ich jeden berühmten Arzt um Rat fragen konnte. Überall, wohin wir
kamen und uns auch nur zwei Tage aufhielten, befragte ich gleich die
Ärzte; die einen wollten dies, die andern jenes, was man schon oft
probiert hatte, die meisten aber rieten Reisen und Zerstreuung.

"In einer kleinen deutschen Stadt, wo ich gar keinen Arzt gesucht
hätte, traf ich durch Zufall einen in unserm Wirtshaus. Es war ein
kleiner alter Mann mit einem klugen Gesicht, das mir sogleich
Vertrauen zu ihm einflößte. Er gab nicht gleich eine Antwort, sondern
betrachtete den Kranken in seinem Zustand, aber von ihm ungesehen.
Den andern Tag sagte er zu mir: 'Höre, Alter! Dein Herr ist
unheilbar, wenn ihn nicht Liebe heilt, und zwar recht innige, warme
Liebe zu einem Mädchen, das sie erwidert. Hat ihn erst einmal eine
recht gefaßt, so ist es unzweifelhaft, daß sein Wahnsinn sich
zerstreut und nach und nach vergeht.'

"Diese Nachricht war mir nun von Anfang ein Donnerschlag; denn ich
wußte, wie wenig er sich aus den Frauenzimmern macht. Wenn er durch
Liebe geheilt werden soll und durch nichts anderes, so ist er
verloren, dachte ich. Denn wo soll er sich verlieben? Er ging an
keinen Ort, wo schöne Mädchen waren, in keiner Stadt wollte er über
einen oder zwei Tage bleiben. Kurz, dieser Rat brachte mich erst
recht zur Verzweiflung. Aber dennoch schrieb ich es treulich dem
alten Herrn Onkel.

"Diesem aber leuchtete das Ding ein. Er schrieb mir, er wolle seinem
Neffen eine rechte gute Partie suchen, und wir sollen einstweilen
hieher ins ----sche gehen.

"Hier in Freilingen geschah nun, was ich für meine Seele nicht für
möglich gehalten hätte. Er blieb vor vierzehn Tagen bis nach elf Uhr
auf dem Ball, daß ich ihn sogar abrufen mußte; nach der Kirche geht
er wieder auf den Ball, was er in einem Jahre nie getan, und kommt
ganz still selig nach Haus. Gleich den andern Morgen läßt er mich das
Logis im Goldenen Mond auf vier Wochen bestellen; ich glaubte, mir
solle Hören und Sehen vergehen; er merkte auch, daß ich mich so
verwundere, und gab vor, daß ihm die Kirche so wohl gefallen habe.
Aber wie ich aus unserem mittleren Zimmer einmal hinausschaue, werde
ich in dem Haus drüben einen Engel gewahr, der so holdselig
herüberlächelte, daß mir altem Kerl ganz warm ums Herz wurde. Da ging
mir denn ein Licht auf! Schon aus der Herreise hatten wir dieses
Fräulein gesehen; auf dem Ball war sie auch gewesen, und tagelang
schaute jetzt mein Herr hinter dem Vorhang nach dem Fenster im Haus
gegenüber.

"Und das ist niemand als die wunderschöne Fräulein Ida. Meinen Sie,
mein Herr sei früher in Gesellschaft gegangen? Zu keiner Seele,
obgleich ich für jede Stadt eine Handvoll Empfehlungsbriefe hatte;
aber ich will die Tasse Tee mit Löffel und Stiel aufessen, die er
seit einem Jahre in Gesellschaft getrunken hat, und seit er ins Haus
hinüberkommt, geht er alle Abende, die Gott gibt, zum Tee hinüber.

"Seit der Zeit läßt aber auch sein Zustand mehr und mehr nach; er
raset gar nicht mehr, er richtet sich nicht mehr auf, er bleibt ganz
ruhig am Altar setzen und weint aber nur desto mehr. Ich hatte eine
Freude, als ich dies bemerkte, daß ich dem alten Doktor auf der
Stelle mein Hab und Gut geschenkt hätte; dem Engelsfräulein aber, das
dies Wunder bewirkte, möchte ich, so oft ich es sehe, vor purer
Freude zu Füßen fallen.

"Wenn es nun Gottes Wille wäre, daß das Fräulein meinen Herrn liebte,
ach, da wäre ihm geholfen, so gewiß ich selig werden will! Und wenn
sie nicht schon einen andern hat, der kann ihr ja doch gewiß recht
sein. Lassen Sie ihn nur wieder einmal zu roten Wangen kommen, lassen
Sie ihn nur ein wenig lächeln wie früher, lassen Sie ihn erst einmal
wieder in die Uniform schlupfen statt des schwarzen Zeugs, das er
anhat,--da muß er ja einem Mädel gefallen, und wenn sie einen
Marbelstein in der Brust hätte statt eines Herzens. Über das Vermögen
will ich gar nichts sagen; sehen Sie, da ist das herrlich
eingerichtete Hotel in Warschau, da sind die Güter Ratitzka,
Martinizow, da ist Flazizhof, da--"

"Laß gut sein, Alter," bat der Hofrat, "mit _einem_ davon
könnten wir samt und sonders zufrieden sein. Was deinen Herrn
betrifft, so glaube ich selbst, daß er das Fräulein gerne sieht; wie
das Fräulein über ihn denkt, weiß ich nicht so genau, doch kann sie
ihn nicht übel leiden. Das Ding muß sich übrigens bald geben, glaube
mir! Hat dein Herr das Fräulein recht von Herzen lieb, so soll er,
merke wohl auf, so soll er es ihr sagen; ich meine, ich könnte dafür
stehen, daß sie nicht Nein sagt."

Der alte Brktzwisl war außer sich vor Freude, als er dies hörte.
"Nun, das muß wahr sein, wenn sich vernünftige Menschen miteinander
besprechen, gibt es ein Stück; mein Herr soll dran, soll Hochzeit
haben und wieder fröhlich sein, und der alte Brktzwisl will kuppeln,
und all sein vierzigjähriges Dienen soll umsonst sein, wenn er nicht,
ehe acht Tage ins Land kommen, den Herrn Grafen auf der rechten
Fährte hat."

"Aber meinst du auch, du verdienst dir beim alten Onkel Dank, wenn du
den Herrn Neveu verheiratest? Das Fräulein ist eigentlich doch keine
rechte Partie für einen polnischen Grafen--"

"Wird ihm wohl an ein paar hunderttausend Taler mehr liegen als an
der gesunden Vernunft seines Brudersohnes? Nein, der alte Graf ist
ein räsonabler, nobler Herr, der nicht auf solche Sachen viel sieht.
'Mache mir meinen Emil gesund,' hat er zu mir gesagt, als wir
abfuhren, 'bringe ihn vernünftig zurück _à tout prix_!' Da darf
man ja wohl auch eine Heirat dazu rechnen! Und überdies bekümmern wir
uns eigentlich nicht sehr viel um den alten Herrn; der junge Graf ist
eigentlich sein eigener Herr, und der Onkel hat ihm nicht so viel zu
gestatten oder zu verbieten. Doch besser bleibt besser, und daß der
Alte mit Freuden seinen Segen gibt, dafür stehe ich! Ach, wenn er nur
das liebe Engelskind selbst sehen könnte!" Dem alten Mann schien der
Mund zu wässern; er bat den Hofrat noch einmal, recht zu sorgen, und
ging.

       *       *       *       *       *




DER SELIGE BERNER.

Als Brktzwisl fort war, schlug der Hofrat ein Schnippchen nach dem
andern in die Luft. Er hatte sich ja seine Herzensfreude vor dem
klugen Alten nicht merken lassen dürfen, und doch hätte er dem alten
verwitterten Polacken um den Hals fallen mögen, so recht ins Schwarze
seiner Seele hatte er mit seinen Plänchen getroffen. "Ein kapitaler
Kerl, der Brktzwisl," dachte der Hofrat, "ohne den wären wir doch
samt unserer stillen Liebe und unsern geheimen Plänchen ganz und gar
den Katzen. Beim alten Oheim scheint er einen Stein im Brett zu haben
und nicht nur so einen Bauern oder lausigen Laufer, wie man von der
alten Tressenrockseele glauben sollte, sondern einen gewichtigen
Rochen, der dem ganzen feindlichen Hof, der Königin Aarstein und dem
Staatssekretär Springer mit seinen Winkelzügen ein verdecktes und
entscheidendes Schach geben soll!" So waren des Hofrats Gedanken; es
war ihm dabei so federleicht und stolz zu Mut wie einem Kandidaten,
der sein letztes Examen im Rücken und vor sich die Aussicht auf eine
fette Pfarre hat, wo er mit Frauchen, Pferdchen, Kindchen, Kühen,
Schafen und Schweinen mitten unter seiner lieben Pastoralherde
residieren kann. Ja, es war ihm sogar ein wenig göttlich zu Mut, als
hätte er Stangen, Zaum und Trense der Welt unter der Faust und
regiere an geheimen Schicksalsfäden das Los des Grafen und seiner
Ida.

Alle Leute blieben auf der Straße stehen, als Berner vorüberkam. Man
kannte ihn sonst als einen lieben, freundlichen Mann, der gerne
jedermann grüßte und hier und dort mit einem sprach; aber heute--
nein, es sah zu possierlich aus, wie der gute alte Herr vor sich hin
sprach und lächelte, alle Mädchen in die Wangen kniff, allen Männern
zuwinkte und ein paar Bettelbuben, die sich am Markt prügelten,
einige Groschen schenkte, daß sie sich einen vergnügten Tag machen
möchten. Den Präsidenten traf er auf der Treppe; er bot ihm einen
guten Morgen, schüttelte ihm recht treuherzig die Hand und dachte
sich, wie sich wohl der Alte freuen werde, wenn der polnische Freier
angestiegen komme, um sein eheleibliches Töchterchen zu freien.

"Alte Exzellenz," wisperte er ihm ins Ohr, "aus der Heirat des Polen
mit der Gräfin Aarstein wird--nichts."--"Nichts?" fragte der
Präsident mit langem Gesicht. "Nichts? Hat Er Nachrichten, Berner?
Hat etwa der Hof andere Absichten mit dieser Dame?"

"Was der Hof! Was der Staatsminister!" lachte der Hofrat. "Es gibt
noch ganz andere Diplomaten, als die Herren in der Residenz! Meinst
denn du, wenn so ein echter feuriger Pole liebt, daß ihm das Feuer
aus den Kohlenaugen herauspfupfert, er werde erst vor dem
Staatssekretär den Hut abziehen und fragen: Erlauben Sie gütigst,
wollen Ew. Gnaden mir einen Gegenstand für meine zärtlichen Neigungen
rekommandieren? Nein, Herr Bruder! Auf Ehre, wir haben das anders
gehalten anno achtundachtzig, und ich mag es dem guten, reichen
Jungen nicht verdenken, wenn er es auch so macht."--"Wie, so wäre der
Graf in eine andere verliebt?" unterbrach ihn der Präsident.

"Verliebt, wie ich sage, und für die Gräfin so gut wie verloren."--
"Ei, ei," sagte der Präsident mit einem klugen Gesicht, indem er die
Finger an die Nase legte; "siehst du, das habe ich mir neulich gleich
gedacht, daß das Attachement an die hohe Person nicht so gar groß
sein müsse. Du weißt von den Aufträgen, die mir in einem
Handschreiben des Staatssekretärs zukamen; ich richtete mich mit
aller Gewissenhaftigkeit nach meiner Vorschrift und bohrte ihn zuerst
über die hiesige Gegend an; weiß Gott, ich meine, der Mensch wird mir
närrisch, lobt und preist die Gegend bis an den Himmel, hat in den
vierzehn Tagen, wie er mich versichert, mit seinen scharfen Augen
Lokalschönheiten entdeckt, die ihn unwiderstehlich anziehen und
fesseln, ja sogar unser gutes, ehrliches Freilingen, das nun in
meinen Augen eben nichts Apartes hat, liebt er so, daß ihm die hellen
Tränen liefen. Nun haben wir ja den Goldfisch, denke ich, ja, ja, der
Freilinger Kreis ist nicht übel; aber die Gräfin Aarstein ist
wahrscheinlich der Köder. Ich wende also das Gespräch auf den Hof und
endlich auch auf die Gräfin; da ist er aber so kalt und gleichgiltig
wie Eis. Ich frage ihn endlich, als er gar nicht anbeißen wollte, ob
er die Gräfin denn nicht kenne, und da machte er ein ganz eigenes
Gesicht, wie wenn man beim überzuckerten Kalmus endlich aufs
Bittere kommt, und sagte: 'Nicht anders kenne ich sie als _par
renommée._' Das ist nun freilich bei der Frau Gräfin nicht das
beste, das man haben kann. Wenn er sie daher nur und zuerst von
dieser Stelle kennt, so hat der Herr Staatssekretär schlecht
manövriert."

"Weiß Gott, das hat er," lachte der Hofrat; "ich könnte dir Dinge
sagen--doch gedulde dich noch ein paar Wochen, und du siehest den
Herrn Grafen als Bräutigam! Eine Dame aus der Residenz ist es nicht,
an die er sein Herz verlieren wird; nichtsdestoweniger ist es ein
Landeskind unseres allergnädigsten Herrn, und zwar ein gutes, liebes,
schönes--"

"Nun, nun, so arg wird der Engel auch nicht sein," meinte der
Präsident, indem er sich verabschiedete; "aber ordentlich wohl ist es
mir, daß es die Gräfin nicht ist, denn ich sammelte mir so unter der
Hand Nachrichten über sie, und die lauteten denn doch gar zu fatal."

War es dem Präsidenten ordentlich wohl, so war es dem Hofrat
außerordentlich selig zu Mut, als er vollends die Treppe hinanstieg,
als er näher und näher an Idas Zimmer kam, als ihn das Mädchen
Wunderhold empfing. Er hätte mögen nur gleich mit allem, was er im
Herzen und Gedächtnis hatte, herausplatzen; aber nein! Hand auf den
Mund! So ging's nicht; vor seinem Schicksalspuppenspiel, das er jetzt
dirigierte, wäre _das_ Mädchen bis in das Herz hinein errötet
und davongelaufen. Daher ließ er seine Gedanken eine kleine
Schwenkung rechts machen, um dem Mädchen mit den Plänklern der
Neugierde und mit den schweren Kavalleriemassen der Rührung in die
linke Flanke zu fallen und ihr Herzchen zu nehmen. Darum erzählte er
ihr das Unglück des Martiniz; aus seiner eigenen Phantasie tat er die
rührendsten Farben hinzu, um den tiefen Jammer des Grafen zu
schildern.

Doch das bedurfte es ja nicht; des innigliebenden Mädchens Tränen
flossen, als er noch nicht zur Hälfte fertig war. Wenn sie sich den
fröhlichen, kräftigen Jüngling dachte, geliebt, geachtet von allen,
und plötzlich so unendlich unglücklich--ja, jetzt hatte sie den
Schlüssel zu seinem ganzen Wesen, zu seinem ganzen Betragen.

Jetzt wußte sie, warum er damals, als sie ihn zuerst im Walde sah, so
bitter geweint habe; jetzt ward es ihr auf einmal klar, warum er
niemals wieder recht fröhlich sein könne. Er hatte seinen liebsten
Freund getötet, und, wie die Erzählung des alten Dieners merken ließ,
unschuldig getötet; je zarter ihr eigenes Gefühl war, desto tiefer
fühlte sie den Schmerz in dieser fremden und ihr dennoch so
verwandten Brust.

Sie weinte lange, und ihr alter, treuer Freund wagte es nicht, dieses
Tränenopfer zu unterbrechen. Noch hatte er ihr aber nichts darüber
gesagt, wie der Graf aus seinem Wahnsinn zu retten sein möchte; so
schonend als möglich berührte er diese Saite, indem er nicht
undeutlich zu verstehen gab, daß ihre Nähe wunderbar auf ihn zu
wirken scheine. Sie sah ihn lange an, als ob sie sich besänne, ob sie
auch recht verstanden habe; eine hohe Röte flog über das liebliche
Gesichtchen, ein schelmisches Lächeln mitten durch die Tränen zeigte,
daß sie dies selbst wohl gedacht habe; sie schien zu zögern, das
auszusprechen, was sie dachte, aber endlich warf sie sich an die
Brust des alten Mannes, verbarg ihr glühendes Gesichtchen und
flüsterte kaum hörbar: "Wenn er durch warme Teilnahme, durch lautere,
innige Freundschaft zu retten ist, so will ich ihn retten!" Sie
weinte an Berners Brust leise fort und fort; ihre Schwanenbrust hob
und senkte sich, als wolle sie alle sechsunddreißig Schnürlöcher des
Korsettchens zumal zersprengen.

Dem Hofrat aber kam dies mitten in seinem Schmerz höchst komisch vor.
Die weint, dachte er, weil sie einen schönen Mann und drei Millionen
verdienen soll! Er konnte sich nicht enthalten, sie, vielleicht auch
um das Mädchen wieder aufzuheitern, recht auszukichern. "Ist es doch,
als ob es Ihnen blutessigsauer würde, daß Sie den schönen, edlen
Grafen aus seinem Wahnsinnsfegefeuer herauslangen sollen! Es ist ja
nicht die Rede von einem solchen leeren Schniffel und Musje
Unausstehlich, wie sie jetzt zu Dutzenden herumschlendern; nein, um
solche wäre es nicht der Mühe wert, sich die Hand naß zu machen, und
wenn sie im Sumpf bis unter die Nase stäken und nicht mehr um Hilfe
schreien, sondern nur ein wenig näseln und rüffeln könnten. Aber
nein, da ist der Ausbund von Männerschönheit, der Mann mit dem
interessanten, feurigen Auge, mit der zarten Blässe, welche die
Gemüter so anzieht, mit dem feinen Bärtchen über den Lippen, das ein
ganz klein wenig sticht, wenn er den würzigen Mund wölbt zum Ku--"

"Nein, es ist zu arg!" maulte Idchen und tat so ernst und
reputierlich wie eine Karthäuserin, und doch mußte das lose Ding die
Knie zusammenpressen, um nicht zu lachen. "Zu arg, nicht einmal ein
Fünkchen Mitleiden darf man zeigen, ohne daß die böse Welt, den Herrn
Hofrat an der Spitze, gleich darüber kritisiert, ob es einem
_schönen_ Herrn gegolten oder nicht."

"Nun, nun," lachte der Hofrat noch stärker als zuvor, "es kommt immer
besser; Sie machen ja, weiß Gott, ein Gesichtchen, als wollten Sie
mir nichts dir nichts der ganzen Welt ein Pereat bringen; aber im
Hintergrunde lauert doch der Schelm; denn mein Idchen hat es
faustdick hinter den Ohren. Ich mache gewiß nicht wie Fräulein von
Sorben und Frau von Schulderoff, die große Stadtklatsche, aus jedem
Maulwurfshaufen einen Himalaya, aber--wer schaut denn immer hinter
dem Vorhang hinüber in den Mond, um den Mann im Mond, wie ihn die
bösen Stadtkinder heißen, herauszuäugeln. Aber freilich, die jungen
Damen machen jetzt gerne astronomische Versuche, sehen nach den
schönen Sternen, welche das schönste Feuer haben,--da muß man ja doch
auch in den Mond sehen; aber Fräulein Ida wird nicht, wie jener
scharfsichtige Astronom, Städte, Festungen, ganze Wälle und
Verschanzungen darin erschauen, sondern höchstens die Besatzung
selbst, den Gr-"

Idchen hielt es nicht mehr aus; sie wurde röter als ein
Purpurröschen, sie preßte dem Hofrat die weiche Flammenhand auf den
Mund, daß ihm Hören und Sehen verging, und schmälte ihn jetzt so
tüchtig aus, wie er früher sie selbst geschmält hatte, als sie noch
ein ganz kleines unreifes Ding war. "Wie oft habe ich hören müssen,"
eiferte sie, "man soll die schönen Püppchen nicht beschmutzen, und
Sie, böser Hochverräter, machen ja Ihr armes Püppchen Ida ganz
schwarz; wie oft haben Sie gesagt, man solle nicht alles
untereinander werfen, sondern jedes Ding ordentlich an seinem Platz
lassen, wo es steht, und Sie nehmen da und dort etwas, rudeln und
nudeln es recht bunt durch einander wie ein Apotheker und malen die
Leute damit an. Ist das auch recht? Kann das Ihr sonst so geordnetes
Oberbuchhaltergewissen vertragen?"

Der arme Hofrat bat nur durch die Augen um Pardon; denn der Mund war
ihm so verpetschiert, daß er nicht einmal ein Ach! oder Au!
hervorgurgeln konnte. Endlich gab sie Pardon; der Hofrat schöpfte
tief Atem und sagte endlich: "Das verdient Strafe, und die einzige
Strafe sei, daß Sie auf der Stelle über und über rot werden!" Ida
behauptete zwar, das lasse sich nicht nur so befehlen; aber es half
nichts. Der Hofrat begann: "So wissen Sie denn, daß der Graf seit
einem Jahre Europa durchfliegt, durchrennt, an keinem Orte länger als
einen, höchstens zwei Tage verweilt, daß er auch eigentlich hier nur
einen Rasttag halten wollte--es sind Wochen daraus geworden; ich gebe
Ihnen mein Wort: wegen Ihnen allein ist er hier geblieben." Der
Hofrat hatte seine Strafe richtig beurteilt; sie schrak zusammen, als
er es aussprach.

"Wegen mir wäre er hier geblieben? Meinetwill--" sie konnte nicht
weiter; ein holdes Lächeln geschmeichelter Selbstzufriedenheit
schwebte um die roten, frischen Lippen; der zarte Inkarnat ward
überall zur Flamme, und wie von alters her das weibliche Geschlecht
ein tiefes Rätsel für den Forscher war,--war es Freude, war es
Schmerz?--das überraschte Herzchen machte sich in heißen Tränen Luft.
Das hatte der Hofrat nicht gewollt; er wollte wieder von neuem
anfangen, wollte die lindernden Mittel der Fröhlichkeit und des
Scherzes auf die Wunde legen, die er so ganz ohne Absicht geschlagen
hatte, wollte das Mädchen aufheitern, zerstreuen; aber war es denn
möglich, war das möglich, wenn man _dieses_ Auge in Tränen sah?
So mit ihrem Schmerz beschäftigt, hatte er ganz überhört, daß man
schon zweimal an der Türe geklopft habe; leise wurde sie endlich
geöffnet, auf dem weichen Fußteppich hallte kein Schritt--Ida war es,
als wehe sie ein kühlendes Lüftchen an, es war ihr so wunderwohl und
süß zu Mut, sie nahm das Tuch von den weinenden Augen und tat einen
lauten Schrei; denn vor ihr stand in voller Lebensgröße Graf
Martiniz.

Auch dem Hofrat erstarb das Wort auf den Lippen vor Staunen, gerade
in diesem Augenblick den Mann zu sehen, von welchem er und Ida
gesprochen hatten. Doch der gewandte junge Mann ließ sie nicht lange
in diesem peinlichen Stillschweigen; er entschuldigte sich, so
unberufen eingetreten zu sein; er habe aber niemand zum Anmelden
gefunden, und auf sein wiederholtes Pochen habe niemand geantwortet.
Er setzte sich neben Ida und fragte mit der Zutraulichkeit eines
Hausfreundes, ob er den Grund ihres Kummers nicht wissen dürfe. Ach!
er war ja der Grund dieses Kummers, ihm galten ja diese Tränen, die
aus den geheimnisvollen Tiefen des liebevollen Mädchenherzens
heraufdrangen.

Sie wollte antworten, die Stimme versagte ihr; sie wollte lächeln,
aber ihre unwillkürlich strömenden Tränen straften sie Lügen; er
hatte so freundlich, so zart gebeten, an ihrem Schmerz teilnehmen zu
dürfen, daß es sie immer mehr und mehr rührte. Mit einem
Feldherrnauge schaute der Hofrat in diese wirren Verhältnisse; rasch
mußten die Blößen benützt werden. Der Zweck heiliget die Mittel,
dachte er, wirf sie beide in einen wirbelnden Strom, sie werden sich
eher finden, sich vereint an den Strand hinausretten. Er ergriff also
sein Hütchen, brach auf und flüsterte dem Grafen laut genug, daß es
Ida hören konnte, ins Ohr: "Und wenn Sie noch zehn Jahre so dasitzen
und nach ihrem Kummer fragen, sie sagt Ihnen doch nicht, warum sie
weint. Um Sie, bester Graf, weint das Fräulein, weil sie meint, Sie
seien unglücklich, und doch nicht helfen kann." Mit schnellen
Schritten witschte er aus dem Zimmer; es war ihm zu Mut wie einem,
der gesäet hat und doch nicht weiß, was aufgehen wird. "Der Würfel
liegt," sprach er bei sich, als er die Treppe hinabeilte, "er liegt;
zählet nun selbst die Augen und vergleichet euer Gerad oder Ungerad!"

       *       *       *       *       *




ENTDECKUNG.

Die beiden jungen Leutchen saßen sich gegenüber wie die Ölgötzen;
keines wagte von Anfang ein Wörtchen zu sagen, selbst den Atem
hielten sie fest an sich. Dem Fräulein hatte der Hofrat durch seinen
gewagten Scherz alles Blut aus den rosigen Wangen gejagt; es war ihr,
als stäche ihr einer einen Dolch von Eiszapfen in das glühende Herz,
und ein anderer schütte eine Kufe des kältesten Wassers über sie
herab, und im nächsten Augenblick war ihr wieder so brühsiedheiß zu
Mut, als ob die Feuerflammenbrandung der Lava in ihren Adern siede
und ein Rheinstrom von rotglühendem, flüssigem Eisen durch alle ihre
Nerven sich ergösse. Sie wußte nicht, sollte sie aufspringen und
davonlaufen, sollte sie lachen oder vor Unmut über diese Unzartheit
weinen; ein tiefer Seufzer entriß sich dem gepreßten Herzen--

Und Martiniz--was hilft in solchen Momenten das vollendetste Studium
dessen, was wir Welt nennen? Er war auf Hofbällen von Kaisern und
Königen gewesen, er hatte mit einer Fürstin eine Polonäse eröffnet
und ihr dabei die Schleppe von der _drap d'argent_'nen Hofrobe
abgetreten, daß ihr die Fetzen vom Leibe hingen, und hatte dennoch
dabei die Fassung behalten, obgleich die Durchlaucht einen ganzen
Kartätschenhagel aus ihrer Augenbatterie auf ihn spielen ließ. Er
hatte--doch was konnte es ihm in diesem süßen Augenblicke helfen, daß
er sich sonst nicht so leicht verblüffen ließ? Der Moment riß ihn
hin; sie, die er mit aller Macht heimlicher Glut liebte, sie, die in
seinen Träumen allnächtlich ihm erschien und ihn zum Gott machte, sie
hatte um ihn geweint, weil sie ihn für unglücklich hielt!

Und als er jetzt zu ihr hinaufblinzelte, als er die rührende Scham
aus dem engelreinen Gesichtchen, das holde Lächeln um den Mund,
tiefer hinab die Schneepracht des Halses, dieses Nackens, dieser
Brust ansah--er hatte auf seiner großen Tour alle Galerien der Welt,
die Kunstschätze der Malerei, die lockenden, majestätischen,
niedlichen Formen der alten und neuen Bildhauerkunst gesehen, mit
wahrhaftem Kunstfleiß studiert, und was waren sie, was war Venus und
alle Grazien, was war Madonna und alle die herrlichen, heiligen
Gesichtchen aller Zeiten und Schulen gegen dieses geheimnisvolle
Amorettenköpfchen? Es lag ein Liebreiz in diesem süßen Wesen.--Er
hörte sie seufzen, eine große, helle Perle hob sich unter den
seidenen Wimpern; er ergriff ihre Hand und drückte seinen Mund
darauf; sie zog das weiche Wunderpatschchen nicht weg.

"Können Sie zürnen, mein Fräulein," hub er an, "daß ich zu so
ungelegener Zeit"--er hielt inne, um ihre Antwort zu erwarten--keine
Antwort.

"Wenn ich gewußt hätte, daß ich Sie nicht heiter finden würde, ich
hätte mir gewiß nicht die Freiheit"--noch keine Antwort.

"Sie haben einem Unglücklichen eine Träne des Mitleids geschenkt;
zarte Herzen wie das Ihrige verstehen einen tiefen Schmerz viel
früher als andere; möge Gott Ihnen diese Tränen des Mitgefühls
vergelten, die mir so unendlich wohltun"--keine Antwort, nur Perlchen
um Perlchen drängt sich über den feinen Rand der Wimpern.

"Sie zürnen mir also dennoch," fuhr Martiniz trübe lächelnd fort;
"das beste wird sein, ich nehme mir die Freiheit, Sie ein ander Mal
zu besuchen." Er wollte seine Hand aus der ihrigen ziehen; aber Ida
hielt ihn fest.

"Herr Graf!" flüsterte sie leise bittend--

"Warum nennen Sie mich Herr Graf?" antwortete Martiniz. "Wie oft
haben Sie versprochen, Martiniz, und wenn ich recht gut bin, Emil zu
sagen?"

"Martiniz!" flüsterte sie wieder.

"O, bin ich denn nicht mehr so gut wie gestern, oder sind Sie nicht
mehr die freundliche, tröstende Ida wie früher?"

"Emil!" hauchte sie kaum hörbar; aber in diesem einzigen Wörtchen lag
ein so süßer Ton, dem alle Saiten in Emils Brust antworteten; voll
namenloser Seligkeit beugte er sich von neuem auf ihre zarte Hand;
doch er faßte sich wieder, und, es war ihm zwar sauer genug, aber
dennoch kam er halb wieder in den rechten Takt der vertrauenden
Freundschaft. Er bat sie, ihn geduldig anzuhören, er wolle ihr sagen,
warum er so trübe und traurig durchs Leben gehe, und vielleicht werde
sie ihn entschuldigen.

Er erzählte ihr die Geschichte seines unglücklichen Hauses, wie sie
der alte Brktzwisl dem Hofrat erzählt hatte; aber den schrecklichen
Verdacht, den der alte Diener nur ahnte und sich selbst nicht zu
gestehen wagte, bestätigte er. Er erzählte, daß, als er aus jener
langen Krankheit wieder zu völligem Bewußtsein und dem Gebrauch
seiner Verstandeskräfte gekommen sei, habe ihm das Leben und die
ganze Erde so öde geschienen, daß er seiner Mutter und Schwester die
selige Ruhe im Grabe gegönnt, ja beneidet habe; besonders seine
Schwester habe er glücklich gepriesen; denn, betrogen von dem Manne,
den sie liebte--wie hätte sie ferner glücklich leben können?

Aufs neue sei damals eine große Bitterkeit in seiner Seele gegen den
Italiener aufgestiegen, der nur nach dem fernen Norden gekommen
schien, um ein holdes Mädchen auf wenige Stunden glücklich zu machen
und dann zu betrügen, einen Freund zu gewinnen und ihn dann zum
unerbittlichen Rächer zu machen. Da habe man ihm einen Brief
gebracht, den seine Schwester kurz vor ihrem Ende geschrieben habe;
er enthielt das Bekenntnis einer tiefen Schuld, einer unwürdigen
Schande. Antonio habe lange geahnt, daß er, obgleich ihr Verlobter,
doch nicht der einzig Begünstigte sei. Er habe sie in einem
Augenblick getroffen, der ihm keinen Zweifel über die Unwürdigkeit
der Geliebten gelassen. Doch zu edel, sie der Schmach und dem
Unwillen ihrer Familie preiszugeben, habe er ihr erlaubt, seinen
Verlobungsring fortzutragen, in wenigen Wochen wolle er Warschau
verlassen und sie nie mehr sehen; ihren Ring, bei welchem sie ihm mit
den heiligsten Eiden Treue geschworen, wolle er der nächsten besten
Metze schenken.

"Dies war die einzige Strafe," fuhr Martiniz fort, "die sich der
edle, so schändlich betrogene Mann erlaubte. Wie unselig rasch ich
handelte, wissen Sie, mein Fräulein. Meinem Sekundanten wollte er die
Schande meiner Schwester nicht anvertrauen, eine persönliche
Zusammenkunft mit ihm schlug ich in meiner Wut aus; so stellte er
sich denn mit seinem ganzen Unglück, mit seinem noch größeren Edelmut
vor die Mündung meiner Pistole. Jenen ganzen Tag, da ich die Schuld
meiner Schwester und seine Unschuld erfuhr, wütete ich gegen mich
selbst.

"Ich wurde ruhiger, als es Abend wurde; aber zu derselben Stunde, wo
er verschieden war, fühlte ich auf einmal seine Nähe, sein
blutbedecktes Bild stand vor mir da; meine Seele faßte das
Schreckliche nicht, ich verfiel in Wahnsinn. Seit jener schrecklichen
Stunde naht er mir alle Nacht und zeigt mir seine klaffende Wunde,
kein Raum ist ihm zu weit, kein Gebet verscheucht ihn, er würde mir
im frohesten Zirkel meiner Freunde erscheinen.

"Nur in eine Kirche scheint er sich nicht zu wagen, und meine letzte
Zuflucht ist, mich jede Nacht an den Altar zu retten. Mein Leben ist
für jede Freude verloren, mir blüht kein Frühling mehr; die Natur ist
mir erstorben; ein rastloser Flüchtling, eile ich über die Erde hin,
verfolgt vom Gespenste dessen, den mein unüberlegter Rachedurst
erschlug. Ich bin Kain, der seinen edlen Bruder ermordete; ich fliehe
und fliehe, bis sich mir eine frühe Grube öffnet, wohin sein blutiger
Schatten nicht mehr dringt, wo ich ausruhe, ungekannt, unbeweint, der
letzte Sprosse meines Stammes, ohne Denkmal als das der Blumen, die
der Frühling aus meiner Asche keimen läßt."--

Ohne Idas Antwort abzuwarten, hatte sich nach den letzten Worten
Martiniz erhoben und war davon geeilt. Er war von seiner eigenen
Erzählung so ergriffen, daß er die laute Teilnahme des geliebten
Mädchens in diesem Augenblick nicht hätte ertragen können. Ihre zarte
stille Teilnahme, die tausend Zeichen der lautlosen Liebessprache
hatten ohnedies schon so heftig auf ihn gewirkt, daß er die rasende
Glut in seinem gepreßten Herzen kaum mehr beschwichtigen, daß er sich
kaum enthalten konnte, die Tränen, die seinem Unglück flossen, von
den zarten Wangen zu küssen. Wie eine trauernde Andromache saß Ida,
das Engelsköpfchen auf ihr schneeweißes Händchen gestützt, und ließ
die Tränen herab in den Schoß rollen. Nach und nach schien sie aber
ruhiger zu werden; sie sah oft auf, und dann lag in dem schönen Auge
etwas Schwärmerisch-Sinnendes, daß man glauben durfte, sie sinne über
einen großen Entschluß nach.

So traf sie Berner, der mit einem Armensündergesicht zur Türe
hereinguckte. Es hatte ihm unterwegs, nachdem der erste Kitzel über
seinen gewagten Feldherrn-Einfall vorüber war, doch ein wenig das
Gewissen geschlagen, daß er die Leutchen so im heillosen Zappel
zurückgelassen habe. Er mußte sich gestehen, daß die Sache auf diese
Manier ebenso leicht ganz über den Haufen gerannt werden konnte.--
Doch, da war er ja der Mann dazu, auch die verzweifeltsten
Verhältnisse wieder zu entwirren. "Haben sie sich auch, wie
ungeschickte Hauderer, ein wenig verfahren," dachte er, "der alte
Berner weiß sie schon wieder ins rechte Geleis zu bringen." Als er
aber den Grafen nicht mehr traf, als er sah, daß das Mädchen so gar
bitterlich weinte und schluchzte, daß es einen Stein in der Erde
hätte erbarmen mögen,--da grieselte es ihm doch den Rücken hinauf,
eine Gänsehaut flog über seinen Kadaver und schnürte ihm die Brust
zusammen.--"Sicher einen dummen Streich gemacht," brummte er vor sich
hin. Da schaute sich Ida nach ihm um. Unter den verweinten Augen
hervor traf ihn doch ein so mildes Lächeln, daß es ihm wieder wohl
und warm wurde, als hätte er den besten _Extrait d'Absinthe_ vor
den Magen geschlagen.--"Habe ich ein dummes Streichelchen gemacht,
mein Kindchen?" fragte er kleinlaut, machte aber so verschmitzte,
kluge Äuglein dazu, daß Ida, so ernst sie sein wollte, lächeln mußte.
Sie gab ihm die Hand und erzählte ihm, wie sie von Anfang durch seine
doch etwas gar zu indiskrete Äußerung sehr außer Kontenance gekommen,
daß sie ihm aber jetzt nicht genug danken könne; denn der Graf habe
ihr all sein Unglück, sein Leiden erzählt, und sie sei wie von ihrem
Leben überzeugt, daß er von seinem Phantome könne befreit werden.
Jetzt hatte ja der Hofrat Ida auf dem Punkte, wo er sie haben wollte;
jetzt war er mit der ganzen Geschichte auf einmal im klaren und rieb
sich unter dem Tisch vor Freuden und lauter Seligkeit die Hände. "Sie
können und müssen ihn retten, und darum hat mir mein Genius das tolle
Wagestück von vorhin eingegeben. _Sie_ müssen ihn überzeugen,
daß alles Ausgeburt seiner Phantasie ist. Sie müssen machen, daß er
wieder den Menschen angehört, der gute Junge, daß er bei Tag
freundlich und gesellig ist und nachts nicht mehr in die Kirche
läuft. Ich will davon gar nicht sagen, daß es für seine Gesundheit
höchst nachteilig ist, alle Nacht sich vor einem blutigen Gespenst zu
fürchten. Aber bedenken Sie nur alle andern Unannehmlichkeiten, die
ein solcher Umstand mit sich führt. Der Graf, ist er nun so recht im
Feuer, so recht, was man sagt, im Zug, gibt es dann einen
herrlicheren, angenehmeren Gesellschafter als ihn? Da ist alles
Leben, alles Feuer, das sprudelt von dem feinsten Witz, von der
zartesten Geselligkeit, und um die Zeit, wo gewöhnlich, der
Champagnerpunsch, den Sie so trefflich zu bereiten wissen, oder
Kardinal und für Liebhaber des Roten auch Bischof aufgesetzt werden
soll, wenn man glaubt, jetzt geht es erst recht an, da wird er nach
und nach ernster und stiller, zieht einmal um das andere die Uhr aus
der Tasche oder läßt sie in der Tasche repetieren, daß man glaubt, er
habe ein Glockenspiel im Magen, und--hast ihn gesehen--schleicht er
sich _sans adieu_ fort und eilt der Kirche zu. Der Mondwirtin
kann ich es, ob ich gleich die heiligsten, fürchterlichsten Eide dazu
schwöre, noch immer nicht begreiflich machen, daß er nicht auf ganz
schlimmen Wegen im Dunkeln schleiche. 'Ich weiß das besser,' sagt
sie immer; 'im Dunkeln ist gut munkeln--das mache mir ein anderer
weis!' Und dann, wie unangenehm ist ein solches Verhältnis, wenn
der Herr Graf einmal in den heiligen Stand der Ehe sich begeben soll.
Zur Zeit, wenn da sein Weibchen ihre Tücher und Tüchelchen, ihre
Röcke und Röckchen abgeworfen hat, wenn sie im Hemdchen und
Nachtkorsettchen ins Bettchen schlüpft--"

"Was weiß ein alter Hagestolz wie Sie?" unterbrach ihn das Fräulein
eifrig, indem sie ihm mit dem weichen Patschchen, über und über
errötend, eines hinter das Ohr versetzte, schelmisch lächelte und
innerlich beinahe platzte. "Was wissen Sie von Nachtkorsettchen und
Schlafhäubchen? Solche Dinge gehören ganz und gar nicht in Ihr Fach,
und der Schuster, heißt ein altes Sprichwort, der Schuster bleibe bei
seinem Leisten!"

"Leider, Gott erbarm's!" seufzte und knurrte der alte Kater-Murr-Berner
mit komischem Pathos, "leider heißt es bei mir: _ne ultra crepitam_,
[Fußnote: Nicht über den Leist hinaus!] ich darf nichts sehen als
die hübschen Füßchen und höchstens, aller--allerhöchstens jahrs
einmal ein hübsches Wäd--; doch um wieder auf Martiniz zu
kommen! Ich habe hin- und hergedacht, ich weiß nur ein Mittel, wie
man ihn der Welt wiedergeben kann. Wir mögen über die Torheit des
Gespensterglaubens an ihn hin predigen, so lange wir wollen, er gibt
uns Recht, und in der Nacht sieht er dennoch wieder sein Phantom.
Nein, man muß ihm auf ganz anderem Wege beikommen. Sie, Ida, Sie
müssen in der Stunde der Mitternacht zu ihm an den Altar gehen, bei
ihm bleiben in den Augenblicken der Angst, und ich stehe dafür, er
wird so viel an Sie denken, daß das Bild seiner Phantasie
verschwindet." Ida sträubte sich vor diesem Hilfsmittel mit
mädchenhafter Scheu. Sie gab dem Hofrat zu bedenken, daß das sich
aufbringen heiße, was die Welt dazu sagen werde, wenn sie einem
landfremden Menschen in die Kirche nachlaufe, und dies und jenes--
aber der Hofrat, der das Mädchen von seiner Kindheit an kannte, sah
tiefer. Er sah, wie sich in ihr zwar das Mädchenhafte gegen das
Unschickliche, das nach den Begriffen der Welt darin liegen könne,
sträube, daß aber das Edle und Große, das sie, nur von wenigen
gekannt, tief in der stolzen, jungfräulichen Brust verschloß, schon
jetzt diesen Rettungsgedanken mit Wärme ergriffen haben müsse; denn
in ihrem Auge sah er jenes stille Feuer ernsten Nachdenkens, ihre
Brust hob sich stolzer, wie wenn sie eines großen Entschlusses
mächtig geworden wäre. Er tröstete sie über den Gedanken, was die
Welt sagen würde; unerkannt wolle er sie in der dunklen Nacht in die
Kirche führen,--"und landfremd," fuhr er mit schalkhaftem Lächeln
fort, "landfremd nennen Sie diesen Menschen? Mir wenigstens ist es in
den vierzehn Tagen geworden, wie wenn ich ihn lange, lange gekannt
hätte; und wer war es denn, der in jener Ballnacht, als wir den
landfremden Menschen zum allererstenmal sahen, sagte: ich _möchte
hingehen und fragen, warum bist du nicht fröhlich mit den Fröhlichen?
Sage mir deinen Kummer, ob ich nicht helfen kann_!"--Es ist etwas
im weiblichen Herzen, das sie in einzelnen Momenten so hoch erhebt,
daß sie Entschlüsse fassen und ausführen, wovor ein Mann vielleicht
sich gescheut hätte. Auch Idas Herz war nicht unempfänglich für
solche große Entschlüsse, die der kältere Beobachter mit Unrecht
Schwärmerei nennt; sie lehnte sich an die Brust des alten Freundes
und lispelte mit geschlossenen Augen kaum hörbar, aber fest
entschlossen: "Ich will es tun, denn ich fühle es: _der Zug des
Herzens ist des Schicksals Stimme!_"






ZWEITER TEIL.



DIE HEILUNG

Es war vierundvierzig Minuten auf Mitternacht, als aus des Präsidenten Haus
ein paar dunkle Gestalten traten; die eine, größere, war in einen dicken
Überrock geknöpft, den Hut tief ins Gesicht gedrückt; die andere, kleinere,
hatte einen Schal von dunkler Farbe um den Kopf geschlagen, war tief in
einen Karbonaro eingewickelt, der aber zu lang schien; denn die Person, die
ihn trug, mußte ihn alle Augenblicke aufnehmen. Die beiden Gestalten
schlichen sich dicht an den Häusern hin, gingen mehrere Straßen entlang und
verschwanden endlich im Portal der Münsterkirche.

Bald darauf kam ein Mann mit einer Laterne über den Münsterplatz; es war
der Freilinger Küster; er schloß schweigend die große, knarrende Kirchtüre
auf und winkte den beiden Gestalten, einzutreten. Die kleinere schien zu
zögern, als scheue sie sich, in den nachtrabenschwarzen Dom zu treten; als
aber der Küster mit seiner Laterne voranleuchtete, schien sie mutiger zu
werden und folgte; doch sah sie bei jedem Schritt unter dem Schal hervor,
als fürchte sie, irgend etwas Greuliches hinter den großen Säulen
hervorgucken zu sehen.

Am Altar machten sie Halt. Der Küster zeigte auf einen breit vorspringenden
Pfeiler, von wo aus man den Altar und einen großen Teil der Kirche
übersehen konnte, und die beiden Verhüllten nahmen dort ihren Platz; die
Laterne gab übrigens so wenig Licht, daß man, ohne näher zu treten, die an
dem Pfeiler Sitzenden von dem übrigen Dunkel nicht unterscheiden konnte.
Indem hörte man den Glockenhammer im Turme surren und zum Schlag ausholen;
der erste Glockenschlag von Mitternacht rollte dumpf über die Kirche hin,
und zugleich hallten eilende Schritte den mittleren Säulengang herauf dem
Altar zu. Es war Martiniz mit seinem Diener.

Blaß und verstört setzte sich jener, wie er alle Nacht zu tun pflegte, auf
die Stufen des Altars.

Zuerst sah er still vor sich hin; er weinte und seufzte, und wie in jener
Nacht, da ihn der Küster zum erstenmal gesehen hatte, rief er mit
wehmütiger, bittender Stimme: "Bist du noch immer nicht versöhnt? Kannst du
noch immer nicht vergeben, Antonio?" Seine Stimme tönte voll und laut durch
die Gewölbe der Kirche; aber kaum war der letzte Laut verhallt, da rief
eine silberreine, glockenhelle Stimme wie die eines Engels vom Himmel: "_Er
hat vergeben!_"

Freudiger Schrecken durchzuckte den Grafen; seine Wangen röteten sich, sein
Auge glänzte; er streckte seine Rechte zum Himmel hinauf und rief: "Wer
bist du, der du mir Vergebung bringst von den Toten?" Da rauschte es an
jenem vorspringenden Pfeiler, eine dunkle Gestalt trat hervor; der Graf
trat bebend einen Schritt zurück, sein Haar schien sich emporzusträuben,
sein Blick hing starr an jeder Bewegung des Nahenden; die Gestalt kam näher
und, näher, der milde Schein der Laterne empfing sie, noch einige Schritte
und--der dunkle Mantel fiel, ein seraphähnliches Wesen--Ida mit der
Taubenfrommheit eines himmlischen Engels schwebte auf den Grafen zu. Dieser
war in ein willenloses Hinstarren versunken; noch immer glaubte er einen
Bewohner höherer Räume zu sehen, bis ihn die süße, wohlbekannte Stimme aus
der Betäubung weckte.

"Ich bin es," flüsterte, als sie ganz nahe zu ihm getreten war, das mutige,
engelschöne Mädchen, "ich bin es, die Ihnen die Vergebung eines Toten
verkündigt. Ich bringe sie Ihnen im Namen des Gottes, der ein Gott der
Liebe und nicht der Qual ist, der dem Sterblichen vergibt, was er aus
Übereilung und Schwachheit gesündigt, wenn ernste Reue den Richter zu
versöhnen strebt. Dies lehrt mich mein Glaube, es ist auch der Ihrige; ich
weiß, Sie werden ihn nicht zuschanden machen. Du aber", setzte sie mit
feierlicher Stimme hinzu, indem sie sich gegen das Schiff der Kirche
wandte, "du, der du durch die Hand des Freundes fielst, wenn du noch
diesseits Ansprüche hast an dieses reuevolle Herz, so erscheine in dieser
Stunde, zeige dich unseren Blicken oder gib ein Zeichen deiner Nähe!"

Tiefe Stille in dem Gotteshause, tiefe Stille draußen in der Nacht, kein
Lüftchen regte sich, kein Blättchen bewegte sich. Mit seligem Lächeln, mit
dem Sieg der Überzeugung in dem strahlenden Auge wandte sich Ida wieder zum
Grafen. "Er schweigt," sagte sie, "sein Schatten kehrt nicht wieder,--er
ist versöhnt!"

"Er ist versöhnt!" jubelte der Graf, daß die Kirche dröhnte. "Er ist
versöhnt und kehrt nicht wieder! O Engel des Himmels, Sie, Sie haben ihn
gebannt; Ihre treue Freundschaft für mich Unglücklichen, die ebenso hoch,
ebenso rein ist als Antonios Treue und Großmut, sie hat den blutigen
Schatten versöhnt. Wie kann ich Ihnen danken--"

"Danken Sie dem, der stark war in mir Schwachen," sagte Ida, indem sie ihm
sanft die Hand entzog, die er gefaßt und mit glühenden Küssen bedeckt
hatte; "wollen Sie aber mir etwas mehr gönnen als das Bewußtsein, dem
Freunde genützt zu haben, so danken Sie mir dadurch, daß Sie sich wieder
den Menschen schenken, daß Sie wieder heiter und froh sind, wie es Menschen
gebührt, denen Gott die schöne Erde zu einem Orte der Freude geschenkt
hat."

Sprachlos faßte er das zarte Händchen wieder und drückte es an sein
klopfendes Herz, sein freudiges Lächeln, ein seliger Blick sagten ihr, daß
er erfüllen wolle, was Sie ihm geheißen.

Der Hofrat war indes näher getreten und hatte mit freudiger, zuweilen etwas
schalkhafter Miene die schöne Gruppe betrachtet. Man konnte aber auch
nichts Schöneres sehen. Der hohe, schlanke, junge Mann mit dem zarten,
sprechenden Gesicht, aus dem jetzt alle Wehmut, alle Trauer gewichen war,
das jetzt nur Freude und Glück aussprach, an seiner Seite die feine
Seraphgestalt mit dem lieblichen Engelsköpfchen, das aus den sinnigen,
schmelzenden Augen so freudig, so schmachtend an jenem hinaufsah,--sie
beide umstrahlt von dem ungewissen, milden Schein der Laterne, an den
Seiten und im Hintergrund der Altar und die wunderlich geformten Bogen und
Säulen des majestätischen Tempels. "Nun," dachte Berner, "sei es um ein
paar Wochen, dann sind wir zu guter Tageszeit wieder hier am Altar; dort
auf den Stufen steht dann der Herr Pastor primarius, und weiter unten
müssen mir die beiden Leutchen dort knien: der Herr Pastor spricht dann den
Segen, und sie sind kopu--"

Es zupfte ihn etwas am Rockschoß, er sah sich um. Der alte Brktzwisl stand
hinter ihm und wischte sich einmal über das andere die alten Augen, die vor
seliger Rührung übergingen. "Das ist Ihr Werk, Herr Hofrat," schluchzte er,
"möge es in Zeit und Ewigkeit--"

"Sei still," flüsterte Berner, "dein Werk ist es; denn hättest du nicht
endlich geschwatzt, so spukte der Herr Antonio nach wie vor."

Der alte treue Diener nahm aber das Lob nicht an. "Nun, am Ende ist es doch
der Himmelsengel dort," schluchzte er weiter, "der es vollbracht hat, ohne
sie hätten wir anzetteln können, was wir hätten wollen, wir hätten doch
nichts zuwege gebracht. Morgenden Tages schreibe ich alles dem alten Herrn
Onkel, und der kann nicht anders, er muß seinen Segen zu der holdseligen,
zukünftigen Frau Gräf--" Ein Wink seines Herrn unterbrach ihn; er eilte zu
ihm hin, küßte die Hände des Grafen und den Saum von Idas Gewand und
brachte dann, wie ihm der Graf befahl, Idas Mantel. Scherzend, als ging es
von einem Ball nach Hause, hing Martiniz dem holden Mädchen den Mantel um
und hüllte ihr das Köpfchen so tief in den Schal, daß nur noch das feine
Näschen hervorsah; der Hofrat führte sie, der stillselige Graf ging neben
seiner Retterin her, und Berner wurde gar nicht eifersüchtig, daß diese das
Gesichtchen immer nur dem Grafen und viel seltener ihm zuwandte.

Brktzwisl und der Küster, der ganz traurig schien, daß seine Talerquelle
doch endlich versiegt war, schlossen den Zug. "So Gott will," sagte zu ihm
der alte Diener, als er die Türe schloß, "sind wir zum letztenmal nachts da
drinnen gewesen; dir soll es übrigens dennoch nichts schaden, alter Kauz.
Wenn deine durstige Seele nach einem Glas Wein verlangt, so komme nur zum
alten Brktzwisl in den Mond; da setzen wir uns denn hinter den Tisch, die
Frau Wirtin muß alten geben, und wir trinken dann aufs Wohlsein meines
Herrn und des schönen Fräuleins."

       *       *       *       *       *




NEUE ENTDECKUNG.

Der alte Brktzwisl kam am andern Morgen mit einem Gesicht, aus welchem man
sich nicht recht vernehmen konnte, zum Hofrat; er wünschte mit freundlichem
Grinsen guten Morgen und zischte doch dabei, wie wenn er Rhabarber zwischen
den Zähnen hätte, ein "wenn nur das heilige Kreuz-Donner--" oder "wenn nur
das Mohren-Kraut-Stern-Elementerchen" um das andere heraus. Er
rapportierte, daß er einen Brief von der alten Exzellenz, dem Oheim, habe,
worin ihm dies er ankündige, daß er seine Briefe nach Fuselbronn, einer
Badeanstalt zwischen Freilingen und der Residenz seitwärts gelegen, zu
schicken habe. "Der Kuckuck!" rasaunte der alte treue Knecht, "hätte der
alte Herr nicht die vierzehn Meilen weiter machen können? Jetzt wäre er
hier in Freilingen und schaute das Glück seines Herrn Brudersohnes mit
leiblichen Augen, könnte nebenbei auch den Hochzeitvater vorstellen! Was
hilft mich das, daß er wieder schreibt: 'Brktzwisl, scheue keine Kosten,
wir können es ja bezahlen, wenn der Himmel unserem Emil wieder gesunden
Menschenverstand verleihen will!' Was hilft mich das? In allen Nestern von
Italien, Frankreich, Schweden, Norwegen, England, Holland, wo wir
herumfuhren, habe ich keine Kosten gescheut; ich mag gar nicht denken, was
nur die Doktores kosteten, wenn ich allemal die Antwort bekam: 'Reise
weiter! Zerstreuung hilft! Glückliche Reise!'--Jetzt, wo wir hier
Zerstreuung und Freude umsonst hatten, wo ein Engelchen meinen armen Herrn
kuriert hat, jetzt soll ich keine Kosten scheuen? Was hilft da der
verfluchte Mammon? Kann ich dem Fräulein sechs Louisdors geben wie einem
Doktor oder Professor?"

So knurrte der alte Kauz bei dem Hofrat; die Worte pullerten ihm nur so
hervor, es war ihm ganz ernstlicher Ernst mit der Sache, und er war auf
sich und die ganze Welt ergrimmt, daß er jetzt nicht _stante pede_ eine
Hochzeit herhexen konnte. Der Hofrat sah ihn ganz erstaunt an und hielt
sich den Bauch vor Lachen, so komisch kam ihm des alten Gesellen Wüten vor.
"Alter Narr!" rief er endlich, "muß man dir denn die Nase drauf stoßen und
eine Brille aufsetzen, daß du findest, was du suchst? Kannst du dich denn
nicht hinsetzen und die ganze Geschichte von den letzten vierzehn Tagen
deinem alten Herrn schreiben und dabei einfließen lassen, daß dein Herr zum
Sterben in das Mädchen verschammeriert sei? Und wenn der Herr Onkel das
weiß, nun ja--das Fräulein ist von gutem Adel, ich sehe nicht ein, was für
ein besonderes Hindernis--"

"Weiß Gott, so tu' ich," rief Brktzwisl und setzte vor Freuden den Respekt
so ganz aus dem Auge, daß er einen Katzensprung in die Luft machte; "aber
eines fehlt doch immer noch: mein Herr sollte nur erst mit dem Fräulein im
reinen sein. Aber geben Sie acht, geben Sie acht, der macht uns einen
Streich! Er ist so blöde, so furchtsam--"

Wenn er es nur gewußt hätte, der alte Brktzwisl! Sein Herr saß, indem sein
Diener von seiner Blödigkeit perorierte, bei Ida auf dem Sofa, der
Präsident, der nur so auf ein Viertelstündchen in seiner Tochter Boudoir
eingesprochen hatte, neben ihm. Was es doch eine eigene freie Kunst um das
Augenparlieren ist! Da schwatzten jetzt die guten Leutchen ein Langes und
Breites mit dem Herrn Papa von Bergen und liegenden Gründen, nebenher
hielten sie sich die schönsten Reden durch verstohlene Blicke mit einer
Beredsamkeit, einem rednerischen Feuer, von dem selbst Cicero in seiner
Rednerkunst keine Aufschlüsse gibt und wovon auch kein Wörtchen weder in
der Syntax der deutschen Sprachlehren, noch in den verschiedenen Rhetoriken
und ästhetischen Vorlesungen steht, die alljährlich von den Kathedern
abgehaspelt werden. Der Präsident taute immer mehr auf; denn Martiniz
sprach von einem bedeutenden Güterkauf, den er in hiesiger Gegend im Sinne
habe, und der gute Präsident glaubte nicht anders, als seine Aufmunterungen
haben den Grafen auf diesen vernünftigen Gedanken gebracht, und wenn er es
vollends dazu bringen könnte, daß der Graf die Gräfin Aarstein--er
gratulierte sich schon im voraus zu einem allergnädigsten Handschreiben,
besah lächelnd seine Brust, wo nächstdem das Großkreuz des Zivil-Verdienst-
Ordens paradieren werde, nannte Martiniz seinen neuen Landsmann und sein
liebes Gräfchen und zog kichernd und schnalzend über seine vortrefflich
gelungene Negoziation zum Zimmer hinaus.

       *       *       *       *       *




DAS TETE-A-TETE.

So lange er da war, war es dem Grafen und Ida ziemlich leicht zu Mut; zwar
prickelte es beiden ein wenig ängstlich im Herzen; denn das Wiedersehen
nach einem so wichtigen Moment, wie die gestrige Mitternacht war, führt
immer eine kleine, unabweisbare Verlegenheit mit sich; man ist nicht
sicher, den Ton gleich wiederzufinden, in welchem man sich verlassen hat.
Denn das ist keinem Zweifel unterworfen, daß man, wie in jedem Gespräch, so
auch in dem Flüstern der angehenden Liebe, abends wärmer ist und in einer
Viertelstunde weiter kommt als den Morgen nachher, wo schon der Verstand
mehr mit der Phantasie über die Haushaltung rechnet. Daher war es Martiniz
auf den ersten Augenblick des Alleinseins mit Ida bange; er war so traulich
von ihr geschieden, er hätte ihr gestern abend alles, alles sagen können,
wovon sein Herz so voll war--und jetzt, jetzt hatte er wieder allen Mut
verloren. Er hatte mit den ersten Damen von vier großen Reichen gescherzt
und gelacht, ohne sich von den imposantesten Schönen verblüffen zu lassen,
--wo war sein Mut, seine Gewandtheit diesem Mädchen gegenüber? Es war aber
auch unmöglich, bei dem Engelskind die Fassung zu behalten;--erfreute der
herrliche Tannenwuchs, das Ungezwungene, Graziöse der Haltung das Auge, war
man beinahe geblendet von dem Lilienschnee der Haut, von der jungfräulichen
Pracht des Alabasterbusens, war man entzückt von dem Rosensamt der
blühenden Wangen, von den zum Kuß geöffneten Korallenlippen, war man
wunderbar bewegt von dem lieblichen Kontrast, den ihre brand-brand-brand-
raben-raben-kohlen-tinten-schwarzen Ringellöckchen und orientalisch
geschweiften Brauen mit den Cyanenaugen machten, war man hingerissen von
dem Zauberlächeln, das die Grübchen in den Wangen, die Perlen hinter dem
schöngeformten Mund zeigte, hätte man hinfliegen mögen, die zarte Taille
mit dem einen Arm zu umfangen, mit dem andern das Amorettenköpfchen recht
fest Mund auf Mund zu drücken--o! so durfte sie ja nur das Auge
aufschlagen, durfte nur jenen Blick voll jungfräulicher Hoheit auf den
sündigen Menschen und seine Begierden herabblicken lassen, so schlich man
sich so duchs und geschmiegt hinter die Grenzbarrieren der Bescheidenheit
zurück, als haben einen zehn Paßvisitatoren und zwanzig; Gendarmen dahinter
zurückgedonnerwettert.

Das ist der Zauber reiner Jungfräulichkeit. Man sage, was man will, von
Verdorbenheit der Sitten und daß kein reputierliches Frauenzimmer mehr
allein auch nur eine Meile weit reisen könne! An den Männern liegt es
wahrhaftig nicht, sondern an jenen selbst, die ohne den Schutz- und
Geleitsbrief jungfräulicher Reinheit in Blick und Mienen hinausgehen. Der
Graf war kein solcher Geck wie viele unserer heutigen jungen Herren, welche
glauben, jedes Herz, das sie lorgnettieren, müsse auch unwillkürlich von
ihrer interessanten Erscheinung hingerissen sein. Nein, seinem scharfen
Auge war es nicht entgangen, wie Ida diese saubern Herren, als sie sich mit
ihrer dreisten, handgreiflichen Unverschämtheit an sie drängten, hatte
ablaufen lassen; wenn auch ihm keine solche Zurechtweisung bevorstand, wenn
er sich auch schmeicheln durfte, von diesem Phönix von Mädchen vor allen
ausgezeichnet worden zu sein, wenn er sich auch eines höheren Wertes bewußt
war, wer stand ihm dafür, daß nicht dieses Mädchen, das gewiß auf ihre
Freundschaft einen hohen Wert legte, sich tief beleidigt fühlen werde, wenn
er zärtlichere Gefühle äußerte? Wer stand ihm dafür--zwar der Hofrat hatte
es ihm zu dutzend Malen mit den fürchterlichsten Eiden geschworen, daß es
nicht so sei; aber was wußte der Hofrat von den Heimlichkeiten eines tiefen
Mädchenherzens?--Wer stand ihm dafür, daß sie nicht schon einen anderen,
würdigeren lie--

Nein, er konnte den Gedanken nicht ertragen; die ganze Nacht hatte es ihn
gepeinigt; die guten Betten, über welche er jenen Morgen der Frau
Mondwirtin viel Schönes gesagt hatte, waren hart und schneidend wie die
Latten, auf welche er sonst seine ungezogensten Ulanen geschickt hatte; die
Kopfkissen--Jakob's Stein muß ein Eiderdunenpfühl dagegen gewesen sein;
denn er konnte ja darauf schlafen und sogar eine Himmelsleiter träumen, die
ihn in den Himmel--es peinigte ihn den ganzen Morgen und Vormittag, bis er
endlich den Riesenentschluß faßte, sich _Gewißheit_ zu verschaffen.

Noch auf der Treppe hatte er Löwenmut, er stieg die Stufen hinan, als wären
es die schiefen Seiten einer feindlichen Batterie; noch so lange der Papa
dabeisaß, flüsterte er sich zu, daß er mehr Mut besitze, als er gedacht
habe; ihr Blick schien ihm heute besonders glänzend, schien ihn selbst
aufzumuntern; aber nein, es war ja nur das gewöhnliche freundschaftliche
Wohlwollen; er wünschte den Papa zum Henker oder in seine Kanzlei, und doch
hätte er ihn, als er ging, beim Frackzipfel nehmen und festhalten mögen;
jetzt Mut!--Aber es schnürte ihm die Kehle zusammen, er konnte nicht
anfangen, alles schien ihm zu gemein, zu trivial für diese Stunde--

"Warum so still und trübe, Martiniz?" fragte Ida, als der Graf immer noch
keine Worte finden konnte. "Sie sind doch wohl nicht krank?" Wie wohl tat
ihm diese Teilnahme!--Das Gespräch war eingeleitet, und dennoch konnte er
nicht weiter. Da fiel ihm auf einmal ein Gedanke ein--er beschloß ihn
auszuführen; er nahm noch einmal das Thema von vorhin auf und ging die
Landsitze, die ihm angeboten worden waren, einzeln durch; auf allen war
Idchen bekannt, und wie unendlich hübsch stand es dem Mädchen, wenn sie von
der Landökonomie so kunterbunt plapperte, wie ihr das Schnäbelchen
gewachsen war. Es war ihm, als säße er schon mit ihr abends vor der Türe
seines Schlößchens, die Kinderchen alle um ihn her im Gras, wie es auf
seines Vaters Schloß gehalten wurde, und neben ihm, neben ihm Ida als
züchtiges, hübsches, allerliebstes Frauchen; und wie sie dann--nein, es war
zu hübsch, wenn er es sich so vorstellte,--wenn sie dann sorglich die
Kinder hineinschickte--und selbst aufstand--und ihn bei der Hand nahm--und
die andere Hand ihm auf die Stirne legte--und, ja--und dann sagte:
Männchen, es macht hier unten schon etwas kalt, wollen wir nicht zu Bet--

"Da sitze ich schon ein gutes Halbviertelstündchen," unterbrach Ida mit
fröhlichem Lachen sein Selbstgespräch, "und sehe Ihnen zu, wie Sie so gar
nachdenklich sind, als wollten Sie die Quadratur des Zirkels ausklügeln; wo
haben Sie nur Ihre Gedanken? Gewiß saßen Sie schon auf irgend einem Landgut
und sannen nach, wie lustig Sie sich dort die Tage vertreiben wollen."

"Ach," antwortete Emil, "so lustig wird es wohl dort nicht werden, wenn man
so allein, so ganz allein auf der Erde ist."

"Nun, das kömmt ja nur auf Sie an, Sie können sich die Einöde froh machen,
können Freunde zu sich bitten--"

"Freunde?" fragte Martiniz mit sonderbarem Ausdruck der Stimme. "Es ist
wohl etwas Gutes um Freunde; aber sie kommen und gehen, und das Herz
verlangt nach etwas Bleibendem."--

"Wer bedenkt," antwortete Ida mit gerührtem Blick auf den jungen Mann, "wer
bedenkt, wie viel Sie schon verloren haben, wird Sie um diese Ansicht nicht
schelten; Sie haben recht, es ist nichts Bleibendes auf der Erde."

So hatte aber der Graf auch wieder nicht gemeint. "Nein," sagte er, "es
hieße dem Leben seinen schönsten Reiz ablügen, wollte man dies so streng
behaupten. Etwas ist, was dem Mann in jedem Wechsel bleibt. Ihnen darf ich
es sagen, was ich meine, Ihnen, die in dem ersten Augenblick dem
Unglücklichen ihre zarte Teilnahme schenkte, die durch die zarten Bande der
Gastfreundschaft mein Herz wieder für die edlen Freuden der Geselligkeit
öffnete, die, wenn alle Menschen mich verkannten oder über mein Unglück
spotteten, mir treue Teilnahme und reichen Trost gewährte, die mir aus
gläubiger, frommer Freundschaft selbst in jene Schreckensstunde, die mich
von den Menschen verbannte, nachfolgte, die den Fluch von mir nahm, der
mich von Land zu Land rastlos fortscheuchte, dir, du reines, holdes, ewig
heiteres Engelskind, darf ich sagen, was mir fehlt, du hast mir ja immer
geholfen, mir fehlt--sei du es mir--ein liebes Weib--"

Mit steigendem Erstaunen war Ida der Rede Emils gefolgt--ihr Auge hing an
seinen Lippen, ihre Hand zitterte in der seinigen; denn sie meinte nicht
anders, als ein neues, noch furchtbareres Geheimnis zu vernehmen. Mit einem
Schrei der Überraschung, der Freude, der Verlegenheit flog sie daher vom
Stuhle auf, als er endete. "Herr Graf--Marti--" stammelte sie in steigender
Verlegenheit, ihr Gesicht brannte in den hohen Gluten bräutlicher Scham.

"Mein Mädchen, meine Ida!" flüsterte Martiniz und zog sie zu sich herab in
seine Arme; er nannte sie mit den süßesten Schmeichelnamen. "O laß mir noch
_einen_ Glauben, noch _eine_ Hoffnung, laß mir noch _einen_ Trost, den
deiner Liebe!"--"Mein Emil!" hauchte sie aus den süßen Lippen hervor--und
der Graf preßte sie in stürmischem Entzücken an die Brust; wollte eben den
ersten, heiligen Kuß reiner Lie--

Da schmetterten Posthörner die Straße herab; ein schwerer Reisewagen
rasselte dröhnend über das Pflaster und hielt vor des Präsidenten Haus;
aufgeschreckt wie ein Reh flog Ida aus des Grafen Armen und riß das Fenster
auf; aber erbleichend trat sie zurück.--"Mein Gott im Himmel!" rief sie,
"es ist die Gräfin Aarstein."--Die Saat des Bösen reift schnell.

       *       *       *       *       *




DAS UNKRAUT IM WEIZEN

Die höllischen Latwergen und Rhabarbermüschen aus der Leumundsiederei
_Schulderoff_ und _Komp._ taten ihre Wirkung vollkommen. Kaum hatte Onkel
Sorben, eine jener Hofseelen, die durch Intrigen geboren, mit Intrigen groß
gezogen werden und sicher einmal in einer Intrige sterben, die sie gegen
den Tod oder den Meister Urian anzetteln--Onkel Sorben hatte kaum den Brief
seiner liebenswürdigen Posaunen-Seraphs-Nichte zu Gesicht bekommen, als er
wie wütend nach seinem Stadtwagen schrie. War doch die Geschichte so
geschickt, so fein eingefädelt gewesen, und Geschenke--vom Herrn eine Dose,
vom Staatssekretär ein Staatssouper, von der Gräfin ein Paar Pferde und
sonst noch was, was ein alter Kauz wie er nie verschmäht, und dies alles
sollte ihm ein so naseweises Ding, die kaum hinter den Ohren trocken,
wegliebäugeln.

Die Röte des Zorns lag noch auf seinem Gesicht, als er bei der Gräfin
vorgelassen wurde; er traf sie allein, nur der Rittmeister Sporeneck, ihr
täglicher Gesellschafter, war dort. Der letztere hatte einen Brief in der
Hand, aus welchem er soeben etwas Unangenehmes vorgelesen haben mochte;
denn die Gräfin schien mit Mühe sehr heiter zu sein; ihr kolossaler Busen
wogte ungestüm auf und ab.

"Exzellenz," krächzte Sorben aus seiner angegriffenen Brust hervor,
"Exzellenz! Da bekomme ich soeben ganz sonderbare Nachrichten von Ihrem
Zukünftigen aus Freilingen."--Die Gräfin und der Rittmeister warfen sich
bedeutende Blicke zu; aber der graue Hofmann ließ sich nicht merken, daß er
es gemerkt habe,--"ja, aus Freilingen; er soll dort _en passant_ ein
galantes Verhältnis mit einer jungen Dame, des Präsidenten v. Sanden
Tochter, angeknüpft haben. Solches wäre nun unter andern Umständen ziemlich
gleichgültig; Exzellenz werden sich aber vielleicht noch aus dem Brief aus
Warschau erinnern, daß der Herr Graf ein Schwärmer genannt wurde, und einem
solchen, wissen Sie wohl, ist nicht zu tr--"

"Nicht zu trauen, da haben Sie recht, lieber Sorben, da haben Sie recht,
und ich danke Ihnen für Ihren Eifer. Die Sache ist übrigens einmal so weit
eingeleitet, daß das Gräfchen daran muß, es mag wollen oder nicht;--was
schreibt sein Onkel?"

Diese Querfrage brachte den Geheimrat beinahe ganz außer Fassung; denn sein
Gewissen sagte ihm, daß er in dieser Hinsicht ein gewagtes Spiel spiele;
als nämlich Graf Martiniz ins Land kam, als man überall von seinem Reichtum
sprach, der Staatssekretär ihn für eine gute Prise erklärte und alle Segel
aufspannte, um ihn für die Gräfin zu kapern, da wollte es Sorbens
Glückstern, daß ihm eine bedeutende Rolle zufiel.

Er hatte in Karlsbad den alten Onkel Martiniz kennen gelernt und stand
jetzt noch in einiger Korrespondenz mit ihm. Sein Geschäft war es daher,
den alten Polen für die Heirat seines Neffen mit der Gräfin Aarstein zu
gewinnen; er hatte sich auch nicht anders gedacht, als er werde leichtes
Spiel haben, der alte Graf wußte ja nichts von den fatalen Verhältnissen
der Aarstein, und--ja, es mußte gehen; er schrieb dem alten Martiniz und
trug ihm gleichsam die Hand der Gräfin für den Neffen an. Mittlerweile
hatte er, um sich bei der Gräfin, die dem regierenden Hause so nahe
verwandt war, wichtig und unentbehrlich zu machen, viel von seinem großen
Einfluß peroriert, den er auf seinen Intimus, den alten Martiniz, habe und
jedesmal, so oft auf die Heirat die Rede kam, ganz zuversichtlich gesagt:
"Es fehlt sich gar nicht, der alte Pole muß wollen, was ich will, und damit
holla!"

Das Ding hatte aber doch einen Haken; der Graf hatte seinem Karlsbader
Freund wieder geantwortet, daß diese Verbindung mit einer so erlauchten
Dame seinem Neffen wie dem ganzen Hause Martiniz nicht anders als zur
größten Ehre gereichen könne und daß er sich unendlich freue, die schöne
Gräfin einmal als seine Schwiegernièce zu umarmen; bis hieher war es nun
ganz gut, jetzt aber kam der Haken,--was übrigens sein Votum in der Sache
betreffe, schrieb er weiter, so müsse er sich mit Wünschen begnügen; denn
er habe den Grundsatz, in solche Affären sich auch nicht im geringsten
einzumischen; sein Neffe kenne ihn auch von dieser Seite vollkommen und
wisse, daß er ihm zu keiner Verbindung weder zu- noch abraten werde. Er
solle einmal nach Liebe heiraten, natürlich nicht unter seinem Stand; wenn
er aber diese Grenze nicht überschreite, gebe er seinen Segen zu jeder
Wahl.

Das war nun ein verzweifelter Haken; Sorben hatte sich vorgestellt, der
Alte werde bei einer Gräfin Aarstein sogleich mit beiden Händen zugreifen
und sie dem Herrn Neveu als Frau Gemahlin präsentieren ohne weitere
Sperranzien; wahrhaftig, man mußte im Norden noch weit, sehr weit in der
Kultur zurück sein, daß man von einer _Heirat nach Liebe_ sprechen konnte;
doch der Karren war schon einmal verfahren und konnte auf dieser Seite
nicht mehr herausgehaudert werden; der alte Herr von Sorben dachte also:
"_Vogue la galère_, der alte Narr _muß_ wollen!" machte gute Miene zum
bösen Spiel und sagte dem Staatssekretär und der Gräfin, der alte Martiniz
sei vollkommen damit einverstanden. Ein böses Gewissen behielt er aber bei
der Sache noch immer; wenn ja das Gräfchen Goldfischchen doch nicht
anbeißen mochte--Nein! Er konnte den Gedanken nicht ausdenken, er wäre ja
um Ehre und Reputation gekommen; denn auf _seine_ Nachricht von dem alten
Grafen hin hatte man sich nicht mehr geniert und von der Verbindung als von
etwas, das sich von selbst verstünde, überall gesprochen.

Wie jetzt die Sachen standen, ging ihm das Wasser bis an die Kehle, und die
fatale Querfrage der Gräfin: "Was schreibt sein Onkel?" hätte ihn beinahe
aus aller Kontenance gebracht. Doch er faßte sich und antwortete mit der
heitersten Miene von der Welt: "Der ist, wie ich schon oft gesagt habe,
durchaus damit einverstanden, und diese Verbindung liegt ganz in seinen
Wünsch--"

"Wie? Ganz in seinen Wünschen? Damit einverstanden?--Das sind nicht die
Ausdrücke, die Sie mir früher sagten; erinnern Sie sich, Sie sagten mir: er
schreibe, er sei von selbst auf den Gedanken gekommen, daß sein Neffe
mich--"

Höllenangst, Höllenpein nagte in Sorbens Brust; nein! wenn er
kompromittiert würde! Doch da galt kein Besinnen mehr. "Vollkommen damit
einverstanden, meine Gnädige, so vollkommen, sage ich, daß er selbst zuerst
auf den glücklichen Gedanken kam."

"Nun, was wollen wir weiter?" fuhr die Gräfin ruhig fort. "Mein Gräfchen
wird nicht ungehorsames Söhnchen spielen wollen; denn die drei Milliönchen,
die er von dem Onkel erben soll und die, wie Sie mir sagen, wegfallen, wenn
er mich nicht--"

Sorben schnitt greuliche Gesichter; es war ihm, als sollten ihm die hellen
Tränen hervorstürzen, daß er sich so dumm verplaudert hatte, und dennoch
sollte er lächeln und freundlich sein; er grinste daher furchtbar, wie
einer, der _Asa foetida_ oder recht bitteres Salzkonfekt im Mund hat und
doch zuckerhonigsüß dabei aussehen will.

       *       *       *       *       *




DAS UNKRAUT WÄCHST

Der Rittmeister hatte bis jetzt noch kein Wort gesprochen; aber die Miene
des alten Fuchses mochte ihm doch nicht so ganz spaßhaft vorkommen, als sie
aussehen sollte. "Mir scheint es, als dürfe man die Sache nicht nur so
gehen lassen, wie sie geht, und am Ende warten, ob der Graf gehorsam sein
will oder nicht; denn hole mich der--verzeihen Sie, gnädige Gräfin--wenn
ich selbst drei Millionen hätte wie der Goldfisch, der jetzt in Freilingen
vor Anker liegt, so täte ich nach meinem Sinn und nicht, wie mein alter
Oheim wollte."

"Das heißt also," rief die Gräfin pikiert, "Sie würden Ihrem Kopf folgen,
auch zu den Füßen des Fräuleins Ida liegen und die Gräfin Aarstein
refüsieren?"

"Wie Sie nur so reden mögen?" antwortete der Rittmeister empfindlich. "Sie
wissen ja selbst, wie ich mit Ida stehe; aber ich wollte damit sagen, daß
der Graf Sie sehen muß. Und hat er Sie nur erst einmal gesehen, nun, so
stehe ich dafür, daß er keine weitere Vergleichung anstellt, sondern zu
Ihren Füßen liegt."

Die Geschmeichelte schlug ihn mit der Eventaille auf die Hand und meinte
selbst, indem sie einen Blick in den deckenhohen Spiegel warf, daß dieser
Rat vielleicht so übel nicht wäre. Auch Sorben schien er das einzige
Rettungsmittel in seiner peinlichen Lage. Kommt die nur erst einmal hinter
den Polen, dachte er, dann sei ihm Gott gnädig; denn wenn _die_ einen
lieben und von einem geliebt sein will, dann kostet es vierundzwanzig
Stunden, und er ist im Netz.

Sie hielten jetzt großen Kriegsrat. Die Nachrichten, die der Rittmeister
von seinem Kameraden Schulderoff aus Freilingen erhalten und kaum zuvor der
Gräfin mitgeteilt hatte, stimmten auf ein Haar mit dem überein, was
Fräulein Sorben ihrem Onkel geschrieben hatte. Über den Tatbestand war also
nicht der geringste Zweifel mehr. Aber wie dem Grafen beikommen?

"Ist sie denn wirklich so hübsch?" fragte Sorben, um die feindliche
Stellung recht genau zu rekognoszieren.

"Hübsch?" lachte die Gräfin bitter. "Hübsch? Nun, das müssen Sie ihren
_primo amoroso_, den Rittmeister, fragen. Wenn durch einander gefitztes
Rabenhaar, ein Maul voll gesunder Zähne, ein paar rote Bäckchen, eine
gedrechselte Hopfenstange von Körper, die mir die Nerven angreift, weil man
sie nicht berühren darf, ohne fürchten zu müssen, daß man eines der zarten
Gliederchen abknicke,"--bei der kolossalen Riesenkürassierfigur der Gräfin
war dies nicht zu befürchten--"wenn dies alles für hübsch gelten soll, so
ist sie wunderschön! Ha, ha, ha, wunderschön! Nun, und das--muß man ihr
lassen, viel Welt und _bon ton_ hat sie auch. Denken Sie sich, ich lasse
mich herab, sie mir letzten Winter präsentieren zu lassen, lade sie zu
meinen Soirees und Hausbällen ein; aber siehe da, Mamsell Zimperlich setzte
mir keinen Schritt wieder ins Haus. Ob dies nicht eine Sottise ohnegleichen
ist? Und als ich mich einmal bei ihrer Frau Pate, die einen Affen an ihr
gefressen haben mußte, als ich mich bei der Fürstin Romanow beklagte, warum
die junge Dame sich so impertinent gegen mich betrage, was meinen Sie, daß
ich zur Antwort erhielt? Denken Sie sich: das gute Kind sei zu unverdorben
und keusch, als daß sie sich in meinen Cercles gefallen könnte! Dergleichen
kann man von der Fürstin sich sagen lassen und es ohne Replik einstecken,
aber, _ma foi_! sonst von niemand. Also zu unverdorben und keusch! Nun, der
Herr Rittmeister da wird von ihrer Keuschheit zu sprechen wissen. Wie ist
es damit? Gestehen Sie!"

Der Rittmeister versicherte zwar auf das heiligste, daß er Ida immer nur
als ein reines Kind der Natur gefunden habe; aber sein höhnisches
Teufelslächeln bei diesen Schwüren, die Art, mit welcher er den Stutzbart
bis an die Ohren zurückriß und die Augen einkniff, ließ fast erraten, daß
er mehr wisse und erfahren habe, als er sagen wolle.

"Nun," sagte Sorben, "wenn die Aktien so stehen, so ist es nicht schwer zu
agieren. Sie, Exzellenz, heben den Grafen durch Ihre Reize aus dem Sattel,
der Rittmeister aber Ida, und zwar dadurch, daß er den Grafen eifersüchtig
macht. Er darf nur dem süßen Schwärmer schwören, daß er die Gunst des
Fräuleins Engelrein noch nie ganz genossen habe, und dazu ein Gesicht
machen, wie wir es eben gesehen haben, so muß der gute Mann abgekühlt sein,
als sei er nie entbrannt gewesen."

"Aber wie soll dies alles geschehen? Wir können doch die Mamsell Zimperlich
nicht mit Extrapost kommen lassen, da sie erst vor vierzehn Tagen die
Residenz verlassen hat, und der Graf ist auch nicht so schnell zu meinen
Füßen zitiert, als Sie sich wohl vorstellen."

"Ist gar nicht nötig," replizierte Sorben, indem er seine Karte immer
hübscher mischte, "nicht nötig. Wie wäre es--ja, das wäre am Ende das
beste, wenn Sie selbst nach Freilingen gingen und dort dem ganzen Spaß auf
einmal ein Ende machten!"

Der Gedanke schien der Gräfin nicht übel zu gefallen. "Wahrhaftig, es wäre
so übel nicht," antwortete sie sinnend; "der alte Präsident--wahrhaftig,
ich quartiere mich selbst bei ihm ein--erst vor einem Jahr hat er mich
eingeladen, wenn ich einmal auf der Durchreise auf meine Güter durch
Freilingen komme, bei ihm abzusteigen. Das wäre ein zu hübscher Spaß,
Fräulein Ida in ihrem eigenen Hause den Galan abzuspannen. Nein, der
Einfall ist göttlich, und ich bin fest entschlossen, ihn auszuführen."
Sorben atmete wieder freier, als er die Gräfin auf so gutem Wege sah. Jetzt
konnte, jetzt mußte ja noch alles gut werden, und sein Ansehen, seine Ehre
war gerettet. Er tat sich nicht wenig auf seinen Witz zugut, mit welchem er
so hübsch die Volte geschlagen und sein zweifelhaftes Spiel korrigiert
hatte. Noch einmal riet er dringend zur Reise und empfahl sich.

Als er fort war, gestand die Gräfin ihrem Cicisbeo, daß sie nach Freilingen
reisen werde, und zwar gleich morgen, aber nur unter _einer_ Bedingung,
nämlich er müsse sie eskortieren. Einmal würde ihr die Reise zu langweilig
ohne ihn, und dann habe sie ihn auch höchst nötig, um Ida bei dem Grafen
aus dem Felde zu schlagen. Der Rittmeister sagte freudig zu. Eine Reise mit
einer solchen Frau war eine herrliche Aussicht. Daß er als
Reisestallmeister den Wein nicht zu schonen habe, wußte er wohl. Nach
Freilingen war es drei Tagreisen; wie angenehm ließ es sich bei der Gräfin
im Wagen sitzen, wie interessant ließen sich die Verhältnisse weiter
spielen, wenn man abends ins Nachtquartier einrückte.--Und dann, er
kitzelte sich schon mit dem Gedanken, sich an Ida zu rächen, in die er--er
mußte es sich zu seiner Schande gestehen--bis zum Tollwerden verliebt war
und die ihm nicht einmal ein Küßchen--nein, es war zu unverschämt; bei
andern hatte er nach den ersten Präliminarien beinahe ohne Schwertstreich
gesiegt, und dieses Landpomeränzchen hatte ihm so imponiert, daß er es
nicht wagte, nachdem sie ihn einmal mit Verachtung abgewiesen hatte, noch
einmal einen Versuch zu machen. Und diese Blâme war ausgekommen, man wußte
es sogar in dem kleinen Nest Freilingen, zwanzig Meilen von der Residenz,
sein Kamerad Schulderoff, die ehrliche Haut, hatte ihn beschworen, sich zu
räch--. Es mußte sein. Rache wollte er nehmen an der stolzen Jungfrau, daß
ihr die Haut schaudern sollte.

Am andern Morgen fuhr ein Reisewagen mit dem gräflich Aarsteinischen Wappen
zum Tor hinaus. Bald nachher jagte der Rittmeister von Sporeneck mit seinem
Jockei hintendrein, eine Stunde vor der Stadt gab er das Pferd dem Jockei
und setzte sich in den gräflichen Reisewagen, und fort ging es über Stock
und Stein, bis man den Münsterturm von Freilingen sah. Dort stieg er aus,
küßte noch einmal eine schöne Hand, die ihm aus dem Wagen geboten wurde,
saß auf und ritt auf einem Umweg in die Stadt, wo er sich im Gasthof zum
Goldenen Mond einquartierte.

       *       *       *       *       *




TRÜBE AUGEN.

Ida fühlte einen tiefen Stich im Herzen, als sie die Gräfin aus dem Wagen
steigen sah. "Nun adieu, Liebes- und Lebensglück!" seufzte sie, indem sie
einen trüben Blick über Martiniz hinfliegen ließ und zur Treppe eilte, um
den erlauchten Gast zu empfangen. "Nun adieu, Liebesglück, wenn dieses Weib
in mein Leben greift!"

Sie zerdrückte eine Träne des Unmuts über ihr Geschick und ging weiter. So
ungefähr muß es jenen unschuldigen Tierchen zu Mut sein, wenn sie die
Riesenschlange erblicken und, von ihrem greulichen Anblick übertäubt, nicht
auf ihre Flucht denken, sondern in geduldiger Resignation dem Verderben
entgegengehen.

Mit jener Leichtigkeit und Grazie, die man in höheren Verhältnissen von
Kindheit an studiert, wußte die Gräfin schnell über das Unangenehme der
ersten Augenblicke hinüberzukommen. Sie war die Freundlichkeit, die
Herzlichkeit selbst. So weit hatte es freilich Ida in der Bildung nicht
gebracht, daß sie denen, die sie nicht lieben konnte, wie ihren wärmsten
Freunden begegnete. Auch war _sie_ die Überraschte und die Gräfin die
Überraschende; daher war Ida etwas befangen und zeremoniös beim Empfang der
hohen Dame; aber ihr natürlicher Takt sagte ihr, daß sie jede andere
Rücksicht beiseite setzen müsse, um nur die im Auge zu haben, die Gräfin,
die nun einmal ihr Gast war, anständig und würdig zu behandeln.

Um wie viel edler waren die Motive, welche Ida bei ihrem Betragen leiteten,
als die der Gräfin! So verschieden als Natur und Kunst. Die Aarstein wußte
gegen jeden, auch wenn sie ihn bitter haßte und ihm hätte den Dolch in den
Leib rennen mögen, freundlich und leutselig zu sein. Sie konnte ihm etwas
Verbindliches sagen, wenn sie das bitterste Wort auf der Zunge hatte. Aber
so sind jene Gesellschaftsmenschen, die nichts Höheres kennen, als sich zu
produzieren. Wenn man in ihre Cercles tritt, glaubt man in die alten Zeiten
zu kommen, wo noch alles so brüderlich und freundlich war; da ist alles
übertüncht, alles hat den schönen Anstrich der Geselligkeit; aber man soll
nur einmal hinhorchen, wie es da über die ehrlichen Leute hergeht, wie
medisant da alles bekrittelt wird, wie da der Bruder, der Freund gewiß sein
darf, von dem, der ihm gerade noch so schön getan, ohne Schonung bitter
bespöttelt zu werden.

Aber ist es nicht überhaupt in der Welt so? Sucht nicht immer einer dem
andern so viel als möglich Abbruch zu tun? Wohl dem, der es dahin gebracht
hat, daß er ruhig in dieses böse Treiben hineinsieht und dazu lächelt! Mit
Ruhe und dem Bewußtsein, Gutes gewollt zu haben, in der zufriedenen Brust,
lache ich über den Spott meiner Neider, über die hämischen Bemühungen jener
Falschmünzer, die mit schnöder Schadenfreude aus allem, was man je gesagt
und gedacht, nicht gesagt und nicht gedacht hat, Gift saugen und in ihrer
frechen Leumundsiederei ein Gebräu zusammenkochen, das sie gerne mir
unterschieben möchten!

Sie sind zu bedauern, solche schlechte Menschen, die, von Neid und
Scheelsucht gestachelt, so ganz den wahren Lebenszweck aus dem Auge
verlieren, glücklich und brüderlich untereinander zu wohnen! So denke ich
und viele Tausende mit mir über jene bösen Mensen in den gesellschaftlichen
Zirkeln und in der Welt überhaupt, so denken wir und lachen; denn _das
Spiel des Lebens sieht sich heiter an, wenn man ein sicheres Glück im
Herzen trägt, und froher kehr' ich, wenn ich es gemustert, zu meinem
schönern Eigentum zurück_.

So dachte auch Ida, als sie an der Hand der Gräfin die Treppe hinanstieg;
ein tröstender Gedanke lag recht hell in ihrer Seele; sie verglich ihren
innern Wert mit dem ihres Gastes und dachte: wenn Martiniz mich liebt, wie
ich ihn liebe, in wird er diese Frau verachten, und wenn--ach, sie durfte
den Gedanken nicht recht ausdenken, ohne daß ihr das Wasser in die Augen
trat!--nun, wenn er an _sie_ verloren geht, so habe ich wenig verloren.

Es gab einen sonderbaren, aber schönen Anblick, wenn man die beiden Damen
so nebeneinander hingehen sah. Gräfin Aarstein, eine kolossale Figur,--sie
hätte ohne Anstand in jedem Garderegiment dienen können,--voll, üppig
gebaut, in ihren Bewegungen lag etwas Imposantes, Majestätisches,
Gebietendes, in ihren Mienen eine Hoheit, die an Übermut grenzte. Ihre
dunkeln Augen hatten das holde, mädchenhafte Niederschlagen schon lange
verlernt und rollten mit einem unstäten Feuer umher, als suchten sie
lüstern einen Gegenstand der Begierde oder als musterten sie alles umher,
ob auch die gehörige Ehrfurcht gegen einen Sprößling eines so hohen Hauses
bewiesen werde. Ihr Gang war etwas schwerfällig, weil die korpulente Figur
für die in die feinsten Pariser Atlasschuhe eingepreßten Füße etwas zu
schwer war.

Neben ihr die leichte, schlanke, sylphidenähnliche Gestalt Idas--nein,
dieser Kontrast! Sie hielt sich zwar kerzengerade wie eine Tanne, aber doch
war das holde Lockenköpfchen ein wenig vorwärts gesenkt; das sanfte Auge,
oft niedergeschlagen in Demut, zeigte dennoch, wenn sie es aufschlug, so
glänzenden Mut, so feurige Lust und Liebe, so gebietenden Ernst, daß es
durch die sanfte Beredsamkeit überzeugender gebot als das Rollauge der
gebietenden Gräfin. Und um wie viel anziehender war das
Schelmengrübchenlächeln des süßen Mädchens als das schrankenlose Lachen und
Gurren der Gräfin, die durch ihre rauhe; tiefe Stimme jedes Ohr verletzte.
So schwebte Ida neben der Gräfin hin, so wie Juno und Hebe traten sie in
das Zimmer.

Martiniz sah finster durch die Scheiben auf den Wagen hinab, der ihn so
unbarmherzig aus dem süßesten Moment seines Lebens herausgerasselt hatte.
Er verwünschte den Gast, der gerade jetzt kommen mußte, wo er endlich
seinem Herzen Luft gemacht, wo er dem Mädchen, das er liebte, das er
anbetete, seine Gefühle gestanden hatte, wo er Gegenliebe, süße verschämte
Gegenliebe in ihren sanften Augen las, wo, wie von Engeln des Himmels
gesungen, "_mein Emil_" von ihren Lippen tönte, wo er, das Engelskind im
Arm, die Seligkeit erwiderter Liebe in der Brust, Himmel und Erde vergaß
und auf diese würzigen Purpurlippen, auf die bräutlich errötenden Wangen
den ersten, seligen Ku--

       *       *       *       *       *




DIE GRÄFIN AGIERT.

Die Flügeltüren flogen auf, und Ida, hoch errötend beim Anblick des
Geliebten, führte die Gräfin herein. Sie zitterte, von so vielen
gegeneinander kämpfenden Empfindungen bestürmt; die Stimme wollte ihr
beinahe versagen, als sie den "Grafen Martiniz" der "Gräfin Aarstein"
vorstellte. Sie sah die Erz-General-Kokette erröten, sie sah, wie sie den
bildschönen Mann mit ihren Feuerrädchen beinahe zu versengen drohte; es
zuckte ihr ganz eisig in das liebende, ängstliche Herzchen hinein, als die
Gräfin sich in einer nachlässigen Stellung auf den Sofa warf, ihr zurief,
sie möchte sich doch gar nicht genieren und ihre Arrangements treffen, die
ein so plötzlicher Überfall wie der ihrige immer notwendig mache, sie
möchte sich doch durchaus nicht genieren, der Graf werde schon die Gnade
haben, sie zu unterhalten.

"Da sei Gott gnädig," flüsterte Ida in sich hinein, indem es ihr fröstelnd
und doch wieder siedheiß durch alle Glieder ging, "wenn die so fortmacht,
so müssen wir ja alle samt und sonders, den Grafen mit eingeschlossen, zu
ihren Füßen knien."

Sie nahm ihre Schlüssel und ging; aber noch in der Türe warf sie einen
Blick auf Martiniz zurück, so voll Liebe und Besorgnis, als müsse sie ihn
bei einem reißenden Tier allein lassen.

"Ein liebes Kind, die Ida," wandte sich die Gräfin an Martiniz, der
schweigend und gedankenvoll neben ihr Platz genommen hatte, "ein liebes
Kind; schade nur, das; man sie so bald aus der Pension genommen hat, ehe
sie noch die letzte Vollendung, das freiere Sichbewegen angenommen hat.
Nun, das macht sich nachgerade immer noch, wenn auch hier nicht gerade der
Ort ist, wo sie anständige Vorbilder dazu haben mag; in größeren Städten
findet sich dies eher."

Sie hielt inne, als erwartete sie eine Antwort von dem Grafen; diesem aber
schien sein Kopf mit dem Herzen Ida nachgesprungen zu sein, und jetzt erst,
als die Gräfin nicht mehr sprach, nahm er sich zusammen und beantwortete
ihre Frage durch ein leises Kopfnicken.

"Warte, ich will dich schon aufmerken lehren," dachte die Aarstein, der die
Zerstreuung des jungen Mannes nicht entgangen war. "In einer Hinsicht ist
es gut, daß das Fräulein aus der Residenz wegkam; Sie können sich gar nicht
denken, unsere Herren waren ganz rabiat, als sie so lieblich aufblühte; die
Straße vor dem Haus der Madame La Truiaire wurde nicht leer von den
Anbetern, und natürlich--ein solches Mädchen hat denn doch auch ein
Herzchen und fühlt sich durch diese Aufmerksamkeit geschmeichelt. Übrigens,
das muß man ihr lassen, mit dem größten Anstand wußte sie den Herren zu
imponieren und sie sogar zu verscheuchen; daß sie nun freilich bei dem
Rittmeister von ....... es nicht ebenso machte, kann man ihr nicht
verdenken."

"So--o?" fragte der Graf, indem ein dunkles Rot seine Wangen überzog. "Der
Rittm--"--"Nun ja," lachte die Gräfin, "da ist es auch kein Wunder, daß sie
ihn liebte und vielleicht noch liebt; wo ist denn in der Residenz ein
Damenherz, das er zu überwinden sich vorsetzte und das er nicht überwunden
hätte? Er hat zwar etwas leichte Grundsätze, ist aber sonst ein artiger
Mensch; _au fond_ ist es übrigens dennoch gut, daß man das Mädchen schnell
aus der Pension nahm; denn sehen Sie--doch, da kommt sie ja selbst," lachte
sie Ida entgegen, die mit liebenswürdiger, wirtlicher Geschäftigkeit Tee
für ihren Gast brachte. Beinahe hätte sie das ganze zierliche Dejeuner auf
den Boden fallen lassen; denn der Graf--was mußte ihm nur begegnet sein?--
er saß da, bleich wie der Tod, den starren Blick auf sie geheftet--

"Nun, da erzähle ich," fuhr die Gräfin Satanas, die mit teuflischer Freude
das zarte Band, das diese liebenden Herzen kaum erst umschlungen hatte, zu
zerreißen strebte, "da erzähle ich gerade dem Herrn Grafen Ihre Affäre mit
dem Rittmeister, und wie ich die arme Ida bedaure, daß man sie so grausam
herausriß aus der Wonne der ersten Lie--"

"Gnädige Frau!" rief Ida mit den Tönen des Schreckens und setzte die Tasse
nieder, die in ihrer zitternden Hand zu klirren begann.

"Nun, so erschrecken Sie doch nicht so, daß ich aus der Schule schwatze;
das nimmt man bei uns nicht so genau; wahrhaftig, der Papa hätte auch keine
ungeschicktere Zeit zu Ihrer Zurückberufung wählen können--"

"Ich muß Sie bitten, gnädige Frau--"

"Ei, so lassen Sie doch die gnädige Frau," fiel ihr die Aarstein ins Wort,
"ich kann das Wort Frau nicht ausstehen. Es ist mir gar nicht, als ob ich
Frau wäre, und wahrhaftig, ich bin es ja eigentlich gar nicht," setzte sie
naiv und mit einem schalkhaften Lächeln gegen Martiniz hinzu; "ich lebte
nur ein paar Wochen mit meinem Herrn Gemahl, Gott hat uns kein Kind
beschert, und da bin ich ja eigentlich so gut als Mädchen."--

Ida schlugen die Flammen ins Gesicht; solche frivole Äußerungen mußten ihre
unentweihten jungfräulichen Ohren hören, ohne daß sie diese wegwerfende
Gemeinheit bestrafen konnte; und dann das dumme Aufziehen mit dem
Rittmeister; es war ja kein wahres Wort an der Sache; sie konnte gar nicht
begreifen, was nur die Gräfin damit wollte; hatte sie ihn denn nicht so gut
abgetrumpft wie jeden andern? Was mußte nur Martiniz von ihr denken! Sie
nahm sich vor, bei der nächsten Gelegenheit ihn zu überzeugen, daß gewiß an
der Geschichte mit dem Rittmeister kein wahres W--. Aber nein, wie sah der
Graf aus! Er hatte die Lippen zusammengekneipt, daß sie ganz weiß wurden,
sein Auge rollte unstät umher, schien sie zu suchen, zu fassen, und doch
schlug er es nieder, so oft er ihrem Blick begegnete. Es war ihr ganz bange
ums Herzchen, als ahne sie irgend ein Unglück; sie klügelte hin und her,
was ihm sein könnte, und fand immer nichts.

Die Gräfin zog sich letzt in ihre Zimmer zurück, um sich umzukleiden. Ida
sah ihr mit leichterem Herzen nach; denn sie hoffte--sie gestand es sich
nur so halb und halb, daß sie es hoffte--aber sie hoffte, der Graf werde
vielleicht an dem Gespräch von vorhin fortmachen; aber sie täuschte sich
bitter; er sagte kaum ja oder nein, wenn sie ihn etwas fragte, finster sah
er immer vor sich hin, und nach ein paar Minuten sprang er auf und ging.
Was hatte man ihm doch getan? Es war und blieb ihr unbegreiflich. Endlich
aber fiel ihr ein, der Rittm--, ja, das war es: eifersüchtig war der gute
Graf. Sie mußte lachen, als ihr der Gedanke kam. Sie fühlte sich so rein
und unschuldig, daß es ihr ein leichtes schien, den Grafen zu überzeugen;
aber Strafe soll er leiden, der Unartige, nahm sie sich vor; wenn er mir
die Aarstein zu viel ansieht, so will ich immer von dem Rittmeister
sprechen und ihn recht bös machen.

Das gute, fröhliche Kind, wie wenig dachte sie daran, was Eifersucht Böses
anrichten könne, wie wenig ahnte sie, was ihrer wartete!

       *       *       *       *       *




EIFERSUCHT.

Das Gift, das die Gräfin Natterzunge ausgespritzt hatte, wirkte viel
tödlicher auf Martiniz, als man hätte denken sollen. Ein anderer hätte
entweder der Gräfin keinen Glauben beigemessen, hätte gedacht: nun, das ist
so das gewöhnliche Sekkieren und wieder Sekkieren unter den Damen, und
damit holla; aber auf sein Gemüt, das kaum erst von seinem Trübsinn, von
seinem Mißmut, seinem Unglauben an die Welt geheilt war, auf ihn machte es
einen viel tieferen Eindruck, dieses Mädchen, das so hoch stand in seiner
Meinung, auch dieses sollte so leicht wiegen wie alle? Auch sie sollte so
zwanzig, dreißig Liebschäftchen und am Ende noch eine recht tüchtige Amour
mit einem leichten Rittmeister gehabt haben?

Aber wie? Wenn er sich recht fragte, was ging es denn ihn an, ob ein
Mädchen in der Residenz sich verliebt oder nicht, ob sie einem Rittmeister
viel oder wenig Gehör gibt? Was ging es denn ihn an? Das flüsterte ihm sein
tief zerrissenes Herz zu, das, daß sie die Maske der hohen, reinen Jungfrau
so künstlich vorhielt, daß sie ihn begünstigte, ja, er durfte sagen, an
sich zog, während sie noch einen andern, wie es schien, Unwürdigen im
Herzen trug; aber vielleicht, es war ja doch möglich, vielleicht war es
doch nicht wahr, vielleicht hatte jener nur sich eingebildet, von ihr
geliebt zu werden, und er, er war vielleicht doch ihre erste Lie--

"Bitte untertänigst um Vergebung, wenn ich störe," schnatterte ein Jockei,
der während des Grafen Selbstgespräch ins Zimmer gekommen war; "der
Rittmeister von Sporeneck--"

Was Teufel! Hatte nicht die Aarstein jenen "Sporeneck" genannt? Sollte er
hier sein?

"--lassen sich Exzellenz zu Gnaden empfehlen," fuhr jener fort, "und ob der
Herr Graf dem Herrn Rittmeister nicht eines Ihrer Zimmer vornheraus
abtreten wollten?"

Da hatte er es ja; ein Zimmer sollte er abtreten, weil gerade gegenüber
Idas Boudoir, Besuch- und Schlafzim-- nein, er konnte es nicht tun, diese
Forderung war zu unverschämt--gedankenlos starrte er den Bedienten an, der
ihm die Unglücksbotschaft hinterbracht hatte. Dieser glaubte, der Graf
wolle noch weitere Aufträge von seinem Herrn und schnatterte weiter:

"Die Zimmer im oberen Stock sind zwar auch nicht zu verachten; aber mein
Herr hat gesagt, es sei ihm nur um die schöne Aussicht, und da hat er
gemeint, Exzellenz könnten vielleicht eines von den drei--"

"Nein!--" rief der Graf mit einem so schrecklichen Ton und rollte so
finster die Augen dazu, daß dem armen Jockei ganz wind und weh dabei
wurde und er sich das Abschiedswinken des Grafen nicht zweimal
vormachen ließ.

Da hat er es ja sonnenhell, daß ihm das Licht in den Augen weh tat, da hat
er es; der Rittmeister, nichts Gewisseres, war bestellt worden und hatte
jetzt noch die Unverschämtheit, ihm ein Zimmer abzufordern, daß er besser
hinüber zu seiner Dulcinea--Nein, in diesem Tone _konnte_ es nicht
fortgehen; die Wehmut war stärker als die Bitterkeit und wurde Herr über
sie; er warf sich in seinen Sofa und weinte bitterlich. So war gewiß noch
kein Mensch getäuscht worden wie er; der Zufall, der blinde Zufall läßt ihn
ein Mädchen finden, so hold, so schön, so ganz Unschuld und reine
Jungfräulichkeit; er muß sie lieben, und wie glücklich ist er in dieser
Liebe! Trost, Freudigkeit, Ruhe--Dinge, die er seit langer, langer Zeit
nicht gekannt--ziehen wieder ein in sein Herz, er fühlt sich glücklich, wie
er selbst damals, als noch sein Haus in Fülle des Glücks und der Freude
prangte, sich nie gefühlt hatte; er sah, ja, er durfte es sich gestehen, er
sah das Morgenrot der ersten zarten, jungfräulichen Liebe auf ihren Wangen
aufgehen, und diese Liebe galt ihm; mit einem Zauberschlag schuf sie aus
ihm, dem Unglücklichsten der Sterblichen--den Glücklichsten. Jetzt hatte er
ja alles, was die kühnsten Wünsche nur verlangen mögen; Gesundheit, Jugend,
hohe Geburt, Ehre und Ansehen, Geld, daß er den Markt von Freilingen mit
Talern hätte belegen lassen können, ohne daß er es sonderlich gefühlt
hätte; es fehlte ihm nichts mehr als das eine: ein holdes, tugendsames
Weib, und auch dieser hohe Wurf war ihm gelungen; er hielt im seligsten
Moment seines Lebens ein Mädchen im Arm, ein Mädchen, für dessen Tugend er
sein Leben gegeben hätte. Da sendet in dem Augenblick, wo er sein Herz
hingeben will, der Himmel eine Dame, die unwillkürlich den Schleier ein
wenig lüftet und ihn das Mädchen ein wenig näher kennen lehrt, die ihn
merken läßt, daß dieses Auge nicht zum erstenmal von Liebe leuchte, dieser
keusche Mund nicht zum erstenmal geküßt werde, die, wenn man es gleich in
der großen Welt nicht so genau nimmt, doch selbst eingestand, daß es gut
sei, daß man das Mädchen aus einem unschicklichen Verhältnis herausgerissen
--abscheulich! Ein Teufel in Engelsgestalt!--An eine Schlange, an eine
Kokette hat er sein Herz verloren; da, wo er schüchtern mit der verschämten
Zartheit erster Liebe um ein einziges Küßchen gebeten hatte, da hatten
andere geschwelgt! Er schämte sich wie ein Primaner, der die Rute bekommen
hatte, so betrogen, so schnöde angeführt worden zu sein; er gönnte ihr,
obgleich sein Herz dabei blutete, er gönnte ihr den Rittmeister; es reute
ihn beinahe, daß er ihm sein Logis versagt hatte, alle Zimmer hätte er ihm
geben sollen, er wollte morgen in alle Weite fortziehen.--Und dennoch
drängte es ihn, noch dazubleiben; wenigstens rächen wollte er sich an ihr,
er wollte hinüber zu ihr, wollte sehen, wie sie sich jetzt gegen ihn
betragen würde, wollte sehen, ob sie jetzt, da der rechte Liebhaber
gekommen, ob sie jetzt noch die Stirne habe, ihn, wie bisher, an der Nase
herumzuziehen. Tausenderlei nahm er sich vor, ihr zu sagen; aber das eine
war ihm zu spitzig und schneidend; er wollte ihr nicht so arg wehtun; daß
andere war ihm zu weich, zu gefühlvoll; er wollte ihr nicht zeigen, wie
tief sie sein Herz verletzt habe,--das beste schien ihm, er wollte ganz und
gar nichts mit ihr reden; wollte tun, als ob gar keine Ida in der Welt sei
oder als sei sie ihm wenigstens sehr gleichgültig, wollte ihr zeigen, daß
er sie verachte.

Die Stunde, zu der man gewöhnlich beim Präsidenten Tee trank, hatte schon
geschlagen; er wischte sich daher schnell die letzte Träne, die er der
Dirne geweint haben wollte, hinweg, besorgte eilends seine Toilette, warf
sich in die Kleider, preßte das weichgewordene Herz mit beiden Händen
zusammen und ging dann den schweren Gang hinüber in jene Zimmer, wo er
einst so unendlich glücklich gewesen war.

       *       *       *       *       *




DER NEUE NACHBAR.

Es war, als sei ein feindlicher Dämon mit der Gräfin in Präsidents Haus
eingezogen. In wenigen Stunden war alles, das ganze ruhige, stille Leben
des Hauses verändert. Alles rannte und flog, um den hohen Gast zu bedienen;
es war ein Jagen und Treiben, ein Rennen und Laufen, daß man glaubte, der
Feind sei vor den Toren. Der Ärgste war der Präsident selbst; ganz still
verklärt schlüpfte er in allen Ecken des Hauses umher, zankte und
hantierte, daß die Konfusion nur noch ärger wurde und sein Mädchen, das vor
Haushaltungsgeschäften und Herzensangelegenheiten nicht wußte, wo ihr der
Kopf stand, ihn um Gottes willen bat, sie doch ganz allein machen zu
lassen. Es war aber auch kein Wunder, daß er sich ein wenig verrückt
gebärdete. Der Himmel hing ihm voller eigenhändig-durchlauchtigster
Belobungsschreiben, voll großer Verdienstkreuze mit breitem Band über die
Brust, voll Dotationen und Standeserhöhungen; jetzt war er in seinem
_Esse_, jetzt konnte er negozieren und zeigen, daß er nicht umsonst in
Regensburg und Wetzlar in seiner frühen Jugend Diplomatie studiert hatte:
Was er mit seinen kühnsten Wünschen nicht für möglich gehalten hätte,
führte ihm ganz bequem der Zufall in die Hände. Der Staatssekretär hatte
ihm aufgetragen, dafür zu sorgen, daß Martiniz sich ankaufe und für die
Idee einer Verbindung mit der Aarstein gewonnen werde; es hatte ihm
wahrhaftig schon manche Sorge gemacht, ob er diesen Ausbruch allerhöchsten
Vertrauens auch gehörig rechtfertigen werde. Jetzt gab der Himmel der
Gräfin ein, auf ihre Güter zu reisen. Was doch nicht der Zufall tut! Ohne
daran zu denken, daß es wirklich einmal in Erfüllung gehen könne,--denn der
gerade Weg führte zwei Meilen seitwärts an Freilingen vorbei,--hatte er
einmal in der Residenz in einem Anfall von galanter Laune der Gräfin das
Versprechen abgenötigt, einmal auf ihrer Reise bei ihm einzusprechen. Und
wie glücklich fügte es sich jetzt! Sie, die beim Herrn alles galt, die er
behandelte wie seine eigene Tochter und der er alles zu Gefallen tat, sie,
nach deren Wink die ersten Chargen sich richten mußten, die, ohne daß man
es merkte, an ganz geheimen Fäden das Land regierte, sie besuchte _ihn_.

Aber sie sollte auch gehalten werden, als wäre sie in ihrem eigenen Hause,
daß sie recht viel Schönes und Gutes höheren Orts von ihm und seinem Hause
sagen konnte. Kaum hatte sie geäußert, sie finde Idas Zimmer im ersten
Stock so hübsch, so mußte das Fräulein das Feld räumen und in die zweite
Etage wandern. Es kam dem Mädchen sauer an, als sie so die Plätze wechseln
wußte, und in ihrem traurigen, ahnungsvollen Herzen wollte es ihr beinahe
bedünken, als sei dies eine schlimme Vorbedeutung. Und es war ihr auch gar
nicht zu verdenken; sie hatte das Fenster mit der Estrade so gerne gehabt;
dort saß sie am liebsten, dort las, dort arbeitete sie; sie durfte ja nur
das Köpfchen ein wenig heben, Den blauseidenen Vorhang nur ein wenig
aufheben, nur einen kleinen Viertelsseitenblick hinüberwerfen, so sah sie
ja auch schon ihn; und jetzt sollte sie der verhaßten Nebenbuhlerin, die ja
offenbar nur gekommen war, um den Grafen in ihre Fesseln zu schlagen, jetzt
sollte sie dem üppigen Weib, die gewiß alle Künste der Fensterkoketterie
aufbieten werde, ihr heimliches Plätzchen am Fenster, ihr lauschiges
Schlafstübchen abtreten und dafür, weiß Gott wie lange, in den weiten,
unheimlichen Zimmern des oberen Stockes wohnen. Mit Seufzen richtete sie
ihre kleine Haushaltung oben ein. Der Stickrahmen, die Staffelei, die
Toilette, die paar Kistchen und Kästchen waren bald gestellt; jetzt setzte
sie einen Stuhl ins Fenster; sie probierte, ob man nicht auch von da in den
ersten Stock des Mondes hinabsehen könne; es ging wohl, aber sie sah nichts
als die Wolken seiner Gardinen; er mußte schon herausschauen, wenn sie ihn
von diesem Platz aus zu Angesicht bekommen sollte, und das merkte sie
schon, einen steifen Hals konnte sie sich füglich gucken, wenn sie immer
das Köpfchen hinabbog. "Doch was schadet das," lächelte sie, "das tu' ich
ihm schon zu Gef--"

Mit einem Schrei des Entsetzens sprang sie auf; hatte sie recht gesehen?
oder hatte ihr nur die Phantasie diese Gestalt--als sie von der Beletage
des Mondes zurückkehrte und ihr Blick zufällig an den Fenstern des zweiten
Stockes vorbeistreifte, erblickte sie--"Nein, was bin ich für ein Kind,"
dachte sie. "Wie, wäre es möglich? Was könnte er nur hier zu tun haben?"
Sie wagte noch einen Blick--richtig; der Rittmeister von Sporeneck lag
geradeüber von ihr im Fenster und bückte und verbeugte sich herüber und tat
und lächelte so vertraut und so freundlich, als hätte er sie jahrelang
gekannt.

Voll Unmut über den Unverschämten riß sie an der seidenen Schnur, welche
den Vorhang am Fenster emporhielt, und rauschend rollte derselbe zwischen
sie und den verhaßten Lüstling. Dieser Mann war ihr der widerwärtigste auf
der Erde; er war ein schöner, kräftiger Soldat, gebildet, von glänzendem
Witz, angenehm in der Unterhaltung; er wußte den Bescheidenen zu spielen,
aber nicht länger als ein paar Tage; dann--das Mädchen, das er belagerte,
_mußte_ ja in dieser Frist kirre gemacht sein--dann kehrte er seine wahre
Seite heraus; sein Auge wurde lüstern, seine Reden, lockend, schlüpfrig,
mußten jedes zarte, weibliche Ohr aufs tiefste beleidigen, wenn es nicht
schon ganz für ihn gewonnen war. So hatte er sich auch Ida genähert. Das
unschuldige Kind hatte Gefallen an seinen Gesprächen, die ihr ein wenig
mehr Gehalt zu haben schienen als die der übrigen jungen Herren; sie ging
oft in seinen Witz, in seine heitere Laune ein. Er aber hatte sich ein
rasendes Dementi bei diesem Mädchen gegeben. Er hatte sie in _eine_ Klasse
gerechnet mit den verdorbenen Kindern der Residenz, die, zur Jungfrau
herangewachsen, unter dem Schleier der Sittsamkeit eine kaum verhaltene
Lüsternheit, ein sündiges Sinnen und Begehren verbergen. Diese hatte er
immer bald aufs Eis geführt, und waren sie nur einmal in einem Wörtchen
geglitscht und geschlüpfert, husch--; so hatte er auch bei Ida endlich,
nachdem er alle edlern Farben hatte spielen lassen, die herausgekehrt, die
jede andere geblendet hätte, aber vor dem strengen Blick der reinen
Jungfrau nicht Farbe hielt. Mit Schanden, man sagt sogar mit einer
tüchtigen Ohrfeige, war er abgezogen, erklärte Ida überall für ein
Gänschen, schwor ihr bittere Rache und warf sich in die Arme der Aarstein,
wo ihm ohne langweilige Präliminarien bald wurde, was er bei Ida durch
tausend Künste umsonst gesucht hatte.

"Das ist aber auch zu abscheulich," dachte Ida, "so wenig sich zu
genieren!" Denn daß die Gräfin ihren Liebhaber mitgenommen, daß er auf
keinem anderen Wege nach Freilingen gekommen sei, das hatte sie gleich
weggehabt. Weiter dachte sich aber das gute unschuldige Kind nichts dabei.
Sie kannte zwar die grundlose Schlechtigkeit der Aarstein so ziemlich, sie
wußte, daß diese gekommen sei, um den Grafen zu gewinnen; aber das ahnete
sie nicht, daß man den Rittmeister nur dazu mitgenommen haben könnte, um
sie von Martiniz' Herzen loszureißen, um sie in eben jenem Lichte zu
zeigen, in welchem sie die Gräfin sah. Nein, an diesen wahrhaft höllischen
Plan dachte das engelreine Herzchen, das allen Menschen gerne ihr Gutes
gönnte, nicht. Und wie sollte sie auch daran gedacht haben? Sie glaubte ja
gar nicht anders, als die Gräfin könne von ihrer Liebe zu Martiniz auch
nicht die leiseste Ahnung haben; wußte ja sogar sie kaum seit Stunden, daß
sie ihn so recht innig liebe, hatte sie ja doch all ihre Sehnsucht, all
ihre Liebe recht tief und geheimnisvoll im Herzchen verschlossen, und
niemand könne, glaubte sie, da hinein sehen als vielleicht höchstens Mart--
ja, er mußte ja gefühlt haben, daß sie ihm gut sei, sonst hätte er wohl
nicht jenes Geständnis gewagt, daß er sie lie--

Aber da schellte es schon zum zweitenmal in des Vaters Zimmer; wahrhaftig,
die Teestunde war da, und noch manches war zu rüsten; die Gedanken an Rum
und Zitrone, Zucker und Tee, Milch und Brötchen, Tassen und Löffelchen
verdrängten alle andern; sie flog die Treppe hinab, um schnell alles zu
ordnen. Dort stand schon Papa und flüsterte ihr zu: "Schicke dich nur; es
sind allerhand Besuche da, und du könntest leicht mehr Rum brauchen als das
Bouteillchen da!"

       *       *       *       *       *




TRAU--SCHAU--WEM?

Als Ida in das Teezimmer trat, stellte ihr der Präsident--Nein, sie hätte
mögen gerade in den Boden sinken--"Siehe da, Ida," sagte er, "ein Bekannter
von dir aus der Residenz, Herr von Sporeneck, hat uns diesen Abend mit
seinem Besuch beehrt. Nun, das wird mein Kind freuen; wenn so einer von
euch Herren in unser kleines Freilingen hereinkommt, ist es gleich ein
Jubel und ein Fest für alle Mädchen, die nur einmal in der Residenz waren;
da werden dann allemal in Gedanken alle Bälle und die kleinsten Touren noch
einmal durchgetanzt und in der Erinnerung viel getollt; ich kenne das,"
setzte der freundliche Alte hinzu, indem er sein Töchterchen in die Wange
knipp, "war auch einmal jung und kenne das." Er ging weiter und ließ den
Rittmeister vor Ida stehen.

Diese wurde bald blaß, bald rot und zitterte, als sollte sie gerade
umfallen. Dieser Mensch, den sie so schnöde abgewiesen hatte, dieser konnte
es wagen, in ihres Vaters Haus zu kommen! Sollte sie ihn nicht öffentlich
prostituieren, ihn einen impertinenten Menschen heißen und fortschicken?
Doch nein, sie wußte, wie heilig das Gastrecht ihrem Vater war, sie wollte
ihn schonen. So hing sie ihren Gedanken nach und bemerkte nicht, wie der
Rittmeister schon seit einigen Minuten neben ihr stand und an sie hin
sprach. Jetzt kam sie wieder zu sich--was mußte nur der Graf denken, wenn
sie so lange bei dem Menschen stand, mit welchem sie die Aarstein bei ihm
so verdächtig gemacht hatte! Ihre Augen suchten den Geliebten--er saß neben
der Gräfin; traulich hatte sie ihre Hand auf die seine gelegt, unverwandt
sahen beide nach ihr und dem Rittmeister herüber--die Gräfin mit höhnischer
Schadenfreude, mit triumphierendem Blick, der Graf starr und finster, als
sehe er etwas, das er gar nicht für möglich gehalten hätte.

Und so war es ihm auch; noch waren immer Zweifel in ihm aufgestiegen, ob
denn auch wirklich alles so sei, wie die Aarstein gesagt hatte, wie sein
Mißtrauen ihm zuflüsterte; zwar das Hiersein des Rittmeisters--doch er
konnte ja auch in Geschäften an das hiesige Regiment geschickt worden sein;
dann die Zumutung, ihm ein Zimmer Ida gegenüber abzutreten--nun ja, das war
allerdings stark, und der böse Geist wollte ihm zuflüstern, daß dies schon
sehr viel beweise. Aber sein besserer Sinn siegte doch wieder; das alles
bewies ja nur höchstens, daß der Rittmeister in Ida verliebt sei; von ihrer
Seite hatte er ja keinen Beweis gesehen. Aber recht Achtung wollte er geben
auf Ida; das war sein Entschluß gewesen, als er durch die hellerleuchtete
Enfilade von Präsidents Zimmern ging.

Er war heute einer der ersten und in den hohen, weiten Zimmern beinahe
niemand, den er näher kannte oder mit welchem er in ein Gespräch sich hätte
einlassen mögen. Daher ging er allein und in tiefen Gedanken durch die
Zimmer. Da tippte es ihm leise auf die Schultern. "Wenn das Ida" dachte er;
er sah sich freundlich um--es war die Gräfin. Sie verwickelte ihn bald in
ein Gespräch, aus welchem er sich nicht so bald herauswirren konnte. Das
Fatalste war, daß er dem Redegang der Gräfin Plapperinsky immer folgen
mußte, um nicht zerstreut zu erscheinen, und doch ging ihm immer der
Rittmeister und sein Logis im Kopf herum.

"Nein, aber sagen Sie selbst, Graf," fuhr sie fort, nachdem sie in einer
Pause wieder Altem geschöpft hatte, "sagen Sie selbst, kann man artiger und
aufmerksamer für seine Gäste sein als Ida? Denken Sie sich, meine Coffres
und Vachen waren schon in den obern Stock gebracht worden; es wohnt sich
dort ganz hübsch; zwar sind die Zimmer nicht so elegant eingerichtet wie
hier unten; doch Sie wissen selbst, auf Reisen macht man keine so großen
Ansprüche, besonders wenn man so schnell und unangemeldet kommt wie ich.
Ich war also schon ganz zufrieden in meinem Sinn und ließ auspacken. Da
kommt das gute, liebe Engelskind, denken Sie sich, und ruht nicht eher, bis
ich von ihrem schönen Boudoir, Schlafzimmerchen und allem hier unten Besitz
nehme, und sie selbst zieht in ihrem Edelmute hinauf in den obern Stock.
Nein, sagen Sie selbst, kann man die Gastfreundschaft weiter treiben als
die gute Ida?"

"Sehr viel, sehr viel!" preßte Emil heraus; es war ihm, als schnürte ihm
etwas die Kehle zusammen, als ob eine eiskalte Hand ihm in die Brust führe
und das warme, liebe glühende, treue Herz umdrehte und schmerzlich hin- und
herreiße. Jetzt war es ja sonnenklar, entschieden war jetzt die
fürchterliche Verstellungskunst dieser----Dirne, die so schändlich mit ihm
gespielt hatte; daß zwischen dem Logis des Rittmeisters und ihrer
ungemeinen Gefälligkeit gegen die Gräfin ein geheimer Zusammenhang
stattfand, konnte ein Blinder sehen.

Er lachte; es war das Lachen der Verzweiflung, und die ganze Hölle lachte
aus ihm heraus. "Wahrhaftig, ein großes Opfer," sagte er mit schrecklicher
Lustigkeit zu der Gräfin, "eine ungeheure Großmut, die ganz allein aus der
allerausgedehntesten _Nächsten_liebe und _Gast_freundschaft hervorgeht!".
Die Gräfin Aarstein-Satanas wußte wohl, daß sie sein Herz mit glühenden
Zangen zwickte, wußte auch nur gar zu gut, woher die Logisveränderung kam;
aber so vollständig, so schnell hatte sie sich ihren Sieg, ihren höllischen
Triumph nicht vorgestellt.

Sie hatte ja nie so recht geliebt; sie wußte daher auch nicht, daß die
stärkste, glühendste Liebe zugleich die schwächste und empfindlichste ist.

Jetzt kam auch der Rittmeister, der mit Empfehlungen an den Präsidenten
reichlich versehen war. Der Graf bebte zurück vor ihm. Dieses gierige Auge,
dieses höhnische Lächeln, diese falsche, schlaue, lauernde Miene, so ganz
ohne höhere Bedeutung, ohne edlere Züge--diesen Menschen konnte Ida lieben?
Er hätte jedem unter die Nase gelacht, der ihm so etwas vor zwei Tagen, als
er noch an die Engelsunschuld des lieben Mädchens glaubte, hätte weismachen
wollen. Er hätte jeden einen Schurken geheißen, der _dieses_ heilige,
keusche Geschöpf mit diesem Mann, in dessen Gesicht schon alle
Leidenschaften gewühlt hatten, nur im leisesten Verdacht gehabt hätte.--
Jetzt mußte er ja selbst daran glauben. Wie ein Kind ließ er sich von der
Aarstein leiten; sie zog ihn zu sich nieder, sie spielte die Verwunderte,
den Rittmeister hier zu sehen, sie ließ manche giftige Bemerkung schlüpfen
--er hörte nichts, er sah nichts; nur ein Gedanke beschäftigte ihn: er
wollte recht haarscharf acht geben, wenn sie käme, wie sie sich gegen
Sporeneck benehmen würde. Die Türe ging auf, sie kam. An der Hand des
Vaters ging ihr der Geliebte entgegen, er sah, wie sie ihr Entzücken
unterdrückte, wie Blässe und Röte auf ihrem Gesicht wechselten, wie sie
ganz versunken in Liebe dem Rittmeister zuhörte, und wie glühende Dolche
fuhr die bitterste Eifersucht durch sein Herz.--"Sehen Sie nur hin, Graf,"
flüsterte ihm die Aarstein ins Ohr, "sehen Sie nur, wie glücklich die
Leutchen dort sind! Das ist ein Erzählen, das ist eine Wonne, daß man
einander nach ein paar Wochen wieder hat. Daß sie sich nicht auf der Stelle
abherzen und küssen, ist alles!"

Dem Grafen würde grün und gelb vor den Augen.--Jetzt nahte Ida, der
Gesellschaft am Teetisch ihr Kompliment zu machen. Die Röte des Unmuts und
der Verlegenheit lag noch auf dem Gesichtchen und gab ihm einen so eigenen
Reiz, daß der Graf nur um so tiefer fühlte, wie schrecklich sich hier die
Natur vergriffen und um ein so falsches, zweideutiges Herz eine so
herrliche Gestalt gezogen. Warum sie gerade ihr, die es so gar nicht
verdiente, diese sanften Taubenaugen, dieses holde Grübchen in den Wangen,
dieses bezaubernde, huldvolle Lächeln gegeben? Sie verneigte sich gegen die
Gesellschaft; die Gräfin drohte ihr lächelnd mit dem Finger; sie errötete
von neuem. Sie mußte noch die Zuckerdose herbeiholen; sie hätte einen viel
näheren Weg gehabt, aber sie machte einen Umweg an Martiniz vorüber; er
wagte nur einen leichten Viertelsseitenblick--auf ihn war ihr strahlendes
Auge gerichtet, ihm lächelte sie, ihm flüsterte sie im Vorbeigehen kaum
hörbar zu: "Guten Abend, Freund! Warum so ernst und düster?"

Er fühlte den süßen Hauch an seiner Wange; ein solcher Gruß hätte ihn sonst
bis in den dritten Himmel erhoben, ein solches Zauberwort hätte sonst alle
Wolken von seiner Stirne gebannt und die traurigsten Falten geebnet. Heute
--er blieb starr und stumm. Nein, eine solche Erz-General-Armee-Kokette
mußte es ja auf dem weiten Erdenrund nicht geben! Ist fünf Minuten außer
sich, weil sie den alten Liebhaber wiedersieht, und um es doch mit dem
neuen nicht zu verderben, flüsterte sie ihm--nein! jetzt sprudelte das Maß
ihrer Schuld über. Der reine, wahrheitsliebende Jüngling konnte ihr
verzeihen, daß sie einem so zweideutigen Menschen, wie dieser Sporeneck
offenbar sein mußte, ihr Herz schenkte; er konnte ihr verzeihen, obgleich
es ihm das Herz brechen wollte, daß sie mit ihm ein so grundfalsches Spiel
gespielt hatte; er konnte es der schwachen weiblichen Natur beimessen, daß
sie sich, als der alte Liebhaber nahte, so ungeheure Blößen gab,--er konnte
dies alles verzeihen. Daß sie aber auch jetzt noch ihr Spiel fortspielen
wollte, daß sie Zweien auf einmal gehören wollte, nein, das ging über seine
Begriffe. Er mußte, seine Natur mochte sich dagegen sträuben, wie sie
wollte, es war ihm, als müsse er sie verachten. Aber sie hatte recht,
obgleich in einem andern Sinn. Seine Ehre forderte es, daß er nicht dasaß
wie ein armer Sünder, über welchen der Stab gebrochen wurde. Wenn auch
besiegt, durfte er nicht traurig aussehen. Er wollte, er _mußte_ lustig
sein, und sollte sein Herz dabei aus allen Wunden bluten.

Der Hohn gegen die ganze Welt, der in der Brust des Tiefgekränkten
aufstieg, gab ihm Kraft dazu. Eine Lustigkeit bemächtigte sich seiner, die
er seit Jahren nicht gekannt hatte. Er riß das Gespräch an sich, er
strahlte von Witz und Leben, daß alle weiblichen Herzen dem herrlichen
Mann, dem schönen, witzigen Grafen zuflogen. Allen galt sein Gespräch; sein
feuriges Auge schien jeder Dame etwas Schönes sagen zu wollen,
ausschließend aber galt es der Gräfin. Er wußte selbst nicht, was ihn
antrieb, ihr so sehr als möglich den Hof zu machen; aber es war ein dunkles
Gefühl in ihm, als müsse es Ida recht tief verletzen, wenn er die Gräfin so
sehr auszeichne, wenn er alle Damen für sich gewinnen wollte und ihr, ihr
allein keinen Blick, kein Lächeln gönnte, nicht einmal zu hören schien,
wenn sie hie und da ein Wörtchen mit einschlüpfen lassen wollte.

Und in der Tat erreichte er seinen Zweck voll--kommen; er hatte es
getroffen, tief bis ins innerste Leben getroffen, dieses treue Herz, das
nur für ihn, mit dem Feuer der ersten jungfräulichen Liebe nur für ihn
schlug! Ihr Blick hing an seinen Lippen; sie freute sich anfangs, daß er so
fröhlich sei, sie glaubte nicht anders, als die paar Wörtchen die sie ihm
zuflüsterte, haben ihn aus seiner finstern Laune hervorgezaubert; ihr
kleines Herzchen triumphierte. Als sie aber sah, wie er sich an alle
wandte, nur an sie nicht, wie auch nicht ein Blick der Freundin galt, wie
er nur für die Aarstein zu leben schien, als sie seinen schneidenden Hohn,
die grelle Lustigkeit, den schillernden Witz, der ihm sonst gar nicht eigen
war, bemerkte, da ahnete ihr wohl, daß ihm jetzt ein anderes Gestirn
aufgegangen sein müsse, das seinen Einfluß auf ihn übe. Und wer konnte dies
sein als die, die ihr von jeher feindlich entgegengetreten war--die
Aarstein! Der Glanz der üppigen Rose hatte ihn geblendet,--was konnte es
ihm auch ausmachen, daß er nebenbei das Veilchen zertrat? Sie klagte nicht,
sie weinte nicht; aber eine furchtbare Blässe lag auf dem holden
Engelsgesichtchen, ein wehmütiges Lächeln spielte um ihren Mund; sie sah ja
alle die leise geahnten Hoffnungen ihres Herzens; die sie, ach! nur in
einem einzigen seligen Augenblicke, recht klar sich gestanden hatte, sie
sah sie alle mit _einemmal_ versinken und--mit dem Freunde untergehen. Von
Anfang war es ihr noch, als flattere eine Art ängstlicher Eisersucht in
Gestalt einer Fledermaus durch den kaum dämmernden Morgenhimmel ihrer
Liebe. Dann aber war alles stille Nacht in ihr. Es blieb ihr nichts mehr
als ein großer Schmerz. Sie fühlte, daß sie diesen ewig, ewig in ihrem
treuen BUSEN tragen werde.

       *       *       *       *       *




DER GRAM DER LIEBE

Wie es an jenem Abend war, ebenso war es auch in den nächsten Tagen. Der
Hofrat hätte vielleicht alles bald wieder ins Gleis bringen können; aber
das Unglück wollte, daß er in wichtigen Angelegenheiten an demselben Abend
verreisen mußte, an welchem die Gräfin ankam. Die Gräfin schrieb, so oft
sie es unbemerkt tun konnte, an den Rittmeister in den Mond hinüber und
spornte ihn an, Ida nur noch immer mehr zu verfolgen. Nach den letzten
Briefen schien es zwar wegen ihr selbst nicht mehr nötig zu sein, weil sie
den Grafen schon so umgarnt zu haben glaubte, daß an kein Entrinnen zu
denken sei. Dem war aber nicht also. Dem Grafen, der nur durch die Brille
der Eifersucht sah, wollte es trotz seiner Resignation fast das Herz
abdrücken, daß Ida in solchen Verhältnissen mit dem Rittmeister sei. Wenn
er bei Präsidents war--ach, es war ja nicht wie ehemals; sonst war sie ihm
wohl bis an die Treppe entgegengesprungen, hatte mit lachendem Mund ihn
geneckt oder ihm eine neue Schnacke aufgetischt, hatte ihn dann unter
Tollen und Lachen hereingezogen ins Zimmer; dort war dann das Mäulchen
gegangen wie ein oberschlächtiges Mühlchen, und keine fünf Minuten hatte
sie ruhig sitzen können, ohne daß sie aufgesprungen wäre, dort was zu
holen, hier was zu zeigen; und welche Freude gewährte es dann, das Mädchen
dahinhüpfen zu sehen! Ihr Gang war dann Tanz, alles war Leben, alles Grazie
und Anmut; es war, wie wenn über die ganze Gestalt ein zauberisches Lächeln
gewoben gewesen wäre, und jetzt--und jetzt!

Kalt und ernst sah sie ihn an, wenn er kam; oft wollte es ihn zwar
bedünken, sie setze schon an, um ihm wie sonst entgegenzuhüpfen, da mußte
sie aber wohl an den Sporenecker denken; denn sie neigte sich so
abgemessen, als wäre er ihr ganz und gar fremde; oft kam es ihm sogar vor,
als liege etwas so Wehmütiges in dem lieben Gesichtchen, das er sich nicht
anders erklären konnte, als daß es sie reue, ihn so am Narrenseil geführt
zu haben, daß sie sich schäme, so unverhofft demaskiert worden zu sein. Zu
Zeiten wünschte er sich auch den Hofrat herbei, um mit ihm über das Mädchen
und seine grenzenlose Koketterie zu sprechen.

Daß doch die Männer gewöhnlich so grausam sind und nicht sehen, was so
offen vor den Augen liegt! Sie lesen in Taschenbüchern und Romanen alle
Folgen unglücklicher, verschmähter Liebe, alle Zeichen eines gebrochenen
Herzens; sie können es sich auch in der Phantasie recht lebhaft vorstellen,
wie ein gutes, liebes Engelskind mit einem vom Gram der Liebe gebrochenen
Herzen aussehen müsse, sie nehmen sich vor, das nicht zu vergessen; aber
wenn es drauf und dran kommt, wenn sie selbst aus Übermut oder törichter
Eifersucht ein schönes, nur für sie schlagendes Herz gekränkt, geknickt,
gebrochen haben, da merken sie es nicht, sie können sogar noch ein recht
ungläubiges Hohngelächter der Hölle aufschlagen, wenn man ihnen die stille
Träne im trüben Auge, den wehmütig ansprechenden Zug um den Mund zeigt,
wenn man sie aufmerksam macht auf die immer bleicher werdenden Wangen. "Da
wird man seine Gründe haben." lachen sie und gehen ungerührt vorüber und
denken nicht, daß man auch ohne Doktor und Apotheker am gebrochenen Herzen
sterben könne.

Die Eifersucht macht blind; nirgends schien dieser Ausspruch besser in
Erfüllung zu gehen als hier bei Martiniz und Ida.

Für ihren tränenschweren Blick, für ihren wehmütigen Ernst wußte er tausend
Gründe anzugeben, wußte sich mit wieder tausend Vermutungen zu quälen und
zu härmen; die rechten fand er nicht. Es war eine wunderbare Veränderung
vorgegangen mit diesem Mädchen in den paar Tagen. Sonst das Leben, die
Fröhlichkeit selbst, jetzt ernst und abgemessen. Die bleicheren Wangen, das
trübere Auge, das ja so deutlich von tränenvollen Nächten, von
gramerfüllten Träumen sprach, wollte niemand verstehen, am wenigsten der,
um welchen diese stillen Tränen flossen. Es war ihr oft zu Mut, als sollte
sie nur eben die heißen, ausgeweinten Augen zuschließen und sich in das
Grab legen lassen; dort, wenn die Erde so kühl um die vier Bretter und zwei
Brettchen, welche die arme Ida umschließen, sich legen werde, dort, wo sie
nicht mehr gefoltert werde von dem Anblick, wie ihr geliebter Jüngling
näher und näher, enger und enger in die Schlingen jener Sirene sich
verwickle,--dort, dachte sie, müsse es gut schlummern sein. Denn das war
ihr ja das ärgste nicht, daß sie zurückgesetzt war; nicht daß sie es war,
die er verließ, um sich dem Triumphzug der allgemeinen Siegerin
anzuschließen, nicht das brach ihr das Herz. Zwar, es hatte ihr Mühe und
Tränen gekostet, bis sie es dahin gebracht hatte, daß sie nicht mit
Bitterkeit daran dachte, daß er, als kaum das Geständnis seiner Liebe über
seinen Lippen war, schon andern Sinnes sein konnte; aber sie hatte
überwunden; sie war tief in sich eingekehrt; aus den geheimnisvollen,
unergründlichen Tiefen der heiligen jungfräulichen Brust hatte sie Mut
heraufgeholt, um den Gedanken zu ertragen, daß der, den sie liebe, einer
andern angehören könne.

Aber dagegen sträubte sich mit aller Macht ihr keusches, bräutliches Herz,
daß er _jene_, auf welche die Kinder in der Residenz mit Fingern deuteten
und sich ihre Schandtaten erzählten, daß er an _jene_ verloren gehen
sollte. Wäre er ein Mann gewesen, der frech mit ihrem armen, unerfahrenen
Herzchen gespielt hätte, sie hätte es ertragen, daß er bei der Gräfin dafür
büßen sollte; aber Emil,--ihr feiner, weiblicher Takt, der darin so weit
und so scharf sieht, sagte ihr, daß er noch ein Neuling in der Liebe sei,
daß er sein Herz frei bewahrt, bis sie ihn kennen gelernt habe, daß sie
seine erste Neigung gewesen sei; und doch--er, der so namenloses Unglück
schon erduldet hatte, auch er sollte durch dieses Weib unglücklich werden?
Ach, wie oft wünschte sie sich ihren alten Freund, den Hofrat, herbei! Ihm
hätte sie alles, alles vertraut, auch jenen Augenblick der seligen Liebe,
wo er ihr gestand, daß er sie liebe, wo er sie umschlang und an sein
pochendes Herz drückte, wo er sie mit den süßesten Schmeichelnamen der
Zärtlichkeit genannt, wo ihr Mund sich schon zum ersten heiligen Kuß der
Liebe ihm entgegengewölbt hatte. Dies _alles_ war ja längst vorüber, war
begraben, tief, tief in ihrem Herzen, mit aller Hoffnung, aller Sehnsucht,
die es einst erweckt hatte; aber Berner durfte es wissen, ihm hätte sie
alles gesagt und ihn dann zum warnenden Schutzgeist für den Grafen
aufgerufen.

Aber er war noch nicht zurück; darum verschloß sie ihren Schmerz in die
Seele; aber mit Angst und Zittern sah sie, wie der Graf um die Aarstein
flatterte wie die Fliege um das Licht. Alle Beispiele von den sinnlichen
Lockungen dieser Sirene, die man sich in der Residenz in die Ohren
geflüstert, fielen ihr bei; wie leicht konnte er in einem unbewachten
Augenblick, hingerissen von den verführerischen Reizen der üppigen,
buhlerischen Dame Potiphar--sie errötete von dem Gedanken und preßte die
Augen zu, als sollte sie was Schreckliches sehen. Wenn etwas solches
geschah--dann war er der Gräfin und dem Satan auf ewig verschrieben.

       *       *       *       *       *




FEINE NASEN.

So verdeckt hier jedes sein Spiel spielte, so geheim alle diese Fäden
gesponnen, angeknüpft und nach und nach zu einem dichten Gewebe
verschlungen werden, so merkte man doch hin und wieder, was vorging.
Fräulein Sorben und die alte Schulderoff wurden von Tag zu Tag durch die
getreuen Rapporte des Rittmeisters von Sporeneck über den Stand der Dinge
belehrt. Ihre scheelblickenden Augen glänzten vor Freude, wenn sie wieder
neues erfuhren. Der Graf war ihnen ein verlorener Posten, den Fräulein Ida
weder mit Tränen, noch Gebet wieder heraushauen könnte.

Nichts war ihnen aber größeres Labsal als das Fräulein von der traurigen
Gestalt selbst, wie sie Ida nannten. Daß sie ernster, blässer, trüber war
als sonst, war weder ihrem, noch des Rittmeisters Scharfblick entgangen,
und eine wahrhaft teuflische Schadenfreude, die sich in einem vierstimmigen
Gelächter Luft machte, befiel sie, als Sporeneck erzählte, daß er sie durch
seinen Tubus, mit welchem er hinter seinen Gardinen nach Idas Fenster
visierte, bitterlich habe weinen sehen.

Aber Fräulein von Sorben sorgte auch dafür, daß Ida in ihrer Verzweiflung
sich nicht dem Rittmeister in die Arme werfen konnte; sie hatte alle ihre
Geistes- und Körperreize teils vor ihm entfaltet, teils durchschimmern
lassen, und ihrem scharfsinnigen Auge konnte es nicht verborgen bleiben,
daß er ganz bezaubert davon war. Es ist nur schade, daß er auf die Liebe so
trefflich eingeschult war, daß er sechs oder acht der zärtlichsten
Liebschaften zumal haben konnte und jede die Betrogene war. So hatte also
die beleidigte Dame dem naseweisen Backfisch, der sich erdreistet hatte, in
ihrer Gegenwart Grafen in sich verliebt zu machen, zwei Liebhaber auf
einmal weggeputzt. "Da kann man sehen," sagte sie zu sich, "was die
Routine macht. Das armselige Ding ist kaum sechzehn Jahre gewesen, ich habe
sie noch in den Windeln gesehen, und sie will sich mir gleichstellen! Aber
das Affengesicht hat jetzt seinen Lohn, man hat dem unreifen Ding den Mund
sauber abgewischt, hat ihr die verliebten Äugelein ausgeputzt, daß sie
sieht, daß in der ganzen Welt vierundzwanzig vor sechzehn kommt."

Aber auch der alte Brktzwisl, die gute ehrliche Seele, hatte das Ding so
ein wenig gemerkt. Als sie damals mit einander aus der Kirche gekommen
waren--seitdem hatte der schreckliche Wahnsinn seinen Herrn kein einziges
Mal mehr befallen--damals hatte er sich ein Herz gefaßt und zu dem Grafen
gesagt: "Wie doch das Fräulein so hübsch, so tausenddonnernett aussah am
Altar. _Bassa manelka_, wie müßte sie erst aussehen bei Tag und als
Bräutchen--!" Dem Grafen schien der Gedanke nicht übel einzuleuchten; denn
er hatte zufrieden gelächelt und gesagt: "Nun, was nicht ist, kann noch
werden." Er aber hatte sich folgenden Tages gleich hingesetzt und an den
alten Herrn Grafen geschrieben: "So und so, und dem gnädigen Fräulein und
sonst auf Gottes weitem Erdboden niemand ist man die Rettung meines Herrn
schuldig. Es kann aber auch in sechs Herrenländern kein solches Wunderkind
mehr geben. Die selige Komtesse war doch auch nicht, mit Respekt zu
vermelden, aus Bohnenstroh; aber, Gott weiß, sie reichte dem schönen
Fräulein das Wasser nicht. Und vornehm sieht sie aus, als wäre sie
allerwenigstens ein Stück von einer Prinzeß. Der junge Herr ist aber auch
rein in sie verschossen, und ich meine, daß es nicht menschenmöglich
gewesen wäre, ihn zu kurieren, außer durch so große Inbrunst und
Liebhaberei. Das hat ja auch schon der deutsche Doktor prophezeit, wie ich
Euer Exzellenz, meinem gnädigsten Herrn Grafen, vermeldet habe."

So lautete die Freuden-Epistel an den alten Onkel, worin die Errettung vom
Wahnsinn gemeldet werde. Die Freude wollte dem alten Diener beinahe die
Herzkammertüre zersprengen, bis er die Buchstaben alle aufs Papier gemalt
hatte. Bisher hatte er allwöchentlich Bericht erstatten müssen. Da hatte es
denn aus Italien, Frankreich, Holland, vom Genfersee, am Rhein, an der
Seine und an der Nordsee immer geheißen: "Der Herr Graf befindet sich noch
im alten Zustande."--"Die Krankheit scheint zuzunehmen."--"Die Ärzte wußten
wieder nichts."--"Die Ärzte geben ihn auf."

Hier, in dem unscheinbaren Städtchen, hier endlich sollte das Heil, der
Stern des Segens aufgehen. Er konnte sich die Freude des alten Herrn
denken, der so ganz an Emil wie an einem Sohn hing; er sah schon im Geiste,
wie der Herr Graf lächeln, die Hände reiben und rufen werde. "Nun, in Gotts
Namen, macht Hochzeit!"

Aber jetzt mußte der Teufel ein Ei in die Wirtschaft gelegt haben; denn
sein Herr--der sah gar nicht mehr so glücklich und selig aus wie damals,
als jene Freudenbotschaft abging--er war niedergeschlagen, traurig; fragte
der alte Brktzwisl, dem aus alten Zeiten eine solche Frage zustand, was ihm
denn fehle, so erhielt er entweder gar keine Antwort, oder der Graf stöhnte
so schmerzlich, daß es einen Stein hätte erbarmen mögen, und sagte, dabei:
"Du kannst mir doch nicht helfen, alte Seele!"

Es wollte ihm nun gar nicht recht gefallen; er klügelte hin und her, was es
denn wohl sein könne, das seinen Herrn auf einmal so stutzig und trutzig
mache--da ist ein Gast drüben bei Präsidents, eine Große, Dicke, so halb
Jungfer, halb Frau, hat die vielleicht Unkraut gestr--

Ja, das konnte sein, das schien dem alten Brktzwisl sogar wahrscheinlich;
wenn er aber dieser nachlief und das schöne Fräulein im Stich ließ--nein,
er wollte seinem Herrn nichts Böses wünschen, aber da soll ihm doch das
siedende Donnerwetter auf den Leib--er schlug zu diesem Gedanken so grimmig
auf seines Herrn Rock zu, den er im Hausgang ausklopfte, daß der Staub in
dichten Wolken umherflog. "Ja, da wollte ich," rief er in seinem
Selbstgespräch weiter und klopfte immer schrecklicher, "wenn du die dicke
Trutschel nimmst und das schöne Fräulein, die dich aus den Klauen des
schwarzen Teufels herausklaubte, wenn du die fahren läßt, alles siedende
Schwefelpech des Fegefeuers soll dich dann kreuzmillionenmal--"

"Wen denn?" fragte eine tiefe Stimme hinter ihm. Er sah sich um und glaubte
nun gleich in den Boden sinken zu müssen. Ein großer ältlicher Mann, mit
seinen, klugen Gesichtszügen, in einem schlichten Reiseüberrock, dem nur
ein vielfarbiges Band im Knopfloch einige Bedeutung gab, stand vor ihm.
"Alle guten Geister!" stammelte endlich Brktzwisl, indem er den Fremden
noch immer mit weit Aufgerissenen Augen anstarrte--"wie kommen Ew. Ex--"

"Halt jetzt dein Maul von dergleichen!" sagte der Herr mit dem Ordensband
freundlich, "ich reise inkognito und brauche diesen Firlefanz nicht; wo ist
dein Herr?"

Starr und stumm bückte sich der alte Diener mehrere Male, führte dann den
fremden Herrn den Korridor entlang zur Türe seines Herrn, erwischte dort
noch einen Rockzipfel, küßte diesen mit Inbrunst und sah zu seiner großen
Herzensfreude, wie sein junger Herr mit einem Ausruf der Freude dem Fremden
in die Arme sank.

Der Fremde war aber niemand anders als----Doch gerade fällt uns ein, daß
der Herr, wie er sich gegen Brktzwisl äußerte, inkognito reiset, und es
wäre daher auch von uns höchst indiskret, wenn wir dieses Inkognito früher
verrieten, als der fremde Herr selbst für gut findet, es abzulegen.

       *       *       *       *       *




DER HERR INKOGNITO.

Ein stiller, aber scharfer Beobachter erschien jetzt auf dem Schauplatz; es
war der fremde Herr, den der Graf unter dem Namen eines Herrn von
Ladenstein bei dem Präsidenten einführte. Die Empfehlung eines
Hausfreundes, wie der Graf war, hätte schon hingereicht, ihn in diesem
Hause willkommen zu machen; aber die vom Alter noch nicht gebeugte Gestalt
des alten Herrn voll Würde und Anstand, sein sprechendes Gesicht erwarben
ihm Achtung, und als vollends der Präsident, ein Kenner in solchen Dingen,
das Theresienkreuz auf seiner Brust wahrnahm, stieg seine Achtung zur
Verehrung. Er wußte, daß, wer dieses Zeichen trug, ein Ritter im vollen
Sinn des Wortes war und daß ein solcher sich gewiß einer Tat rühmen durfte,
die nicht die Laune des Glücks oder Hohe Protektion zu einer glänzenden
erhoben, sondern die, _aufgesucht_ unter der Gefahr, hohen Mut und tiefe
Einsicht bewährte.

Vorzüglich Ida fühlte sich von diesem Mann wunderbar angezogen. Seit der
Spannung zwischen ihr und Martiniz hatte sie immer mit geheimem Widerwillen
der Teestunde, sonst ihre liebste im ganzen Tag, entgegengesehen. Der Graf
kam entweder gar nicht, oder sehr spät, oder unterhielt er sich mit der
Aarstein. Die Sorben und andere dergleichen Fräulein und Damen kamen ihr
schal und langweilig vor, daß sie glaubte, nicht eine Stunde bei ihnen
sitzen zu können; der Rittmeister, dessen Geschäfte beim hiesigen Regiment
noch immer nicht zu Ende gehen wollten, war ihr am fatalsten von allen.

 Sein erstes war immer, daß er sich mit seinem Stuhl neben sie drängte und
dann so bekannt und vertraut tat, als wären sie Zeltkameraden; er half ihr
Tee einschenken, Arak und Milch umherreichen und verrichtete alle jene
kleinen Dienste, die einem begünstigten Liebhaber von seiner Dame erlaubt
werden. Dabei nahm er sich oft die Freiheit, ihr in die Ohren zu flüstern,
aber die gleichgültigsten Dinge, etwa: ob sie noch mehr Milch oder noch
mehr Zucker bedürfe, sah aber dabei aus, wie wenn er die zärtlichste
Liebeserklärung gewagt hätte.

Daher kam ihr der alte Ladenstein sehr zu statten. Sie sorgte dafür, daß er
neben sie zu sitzen kam, und nun durfte sie doch für diesen Abend sicher
sein, daß der Rittmeister nicht ihr Nachbar würde.

Und wie angenehm war seine Unterhaltung! Alles, was er sagte, war so tief
und klar gedacht, so angenehm und interessant, und trotz seines grauen
Haares, trotz seiner sechzig Jährchen, die er haben mochte, war eine Kraft,
ein Feuer in seinen Reden, das einem Jüngling keine Schande gemacht hätte.
Aber auch dem alten Herrn schien das Mädchen zu behagen; sein ernstes
Gesicht heiterte sich zusehends auf, seine lebhaften Augen werden
glänzender--solch ein Mädchen hatte er selten getroffen, und er war doch
auch ein bischen in der Welt gewesen. Diesen klaren Verstand, dieses
richtige Urteil, diese Gutmütigkeit neben so viel Humor und Witz--er war
ganz entzückt. Und überall war sie zu Haus; er bewunderte die
wunderherrlichen Blumen, die sie machte; man kam von diesen auf die
natürlichen Blumen, auf seltene Pflanzen. Er beschrieb ihr eine Blume, die
so wunderschön aussehe und die sich zu Girlanden gar hübsch ausnehmen
würde, aber der Name fiel ihm nicht ein. Kaum hatte er die Form der Blätter
erwähnt, so sagte sie ihm auch schon, daß die Blume _Calla aethiopica_
heißen müsse, weiß blühe und auch äthiopische Drachenwurz genannt werde. Er
bekam ordentlich Respekt vor dem holden Kind, das so gelehrt sein konnte;
aber da war nicht jenes Prahlen mit Kenntnissen, das man bei gelehrten
Damen so oft findet. Nein, als die Blume abgemacht war, sprach sie auch
kein Wörtchen mehr von Botanik, und es war, als habe sie nie davon
gesprochen.

Er kam auf die neueste Literatur und pochte da an; wahrhaftig, sie hatte
alles gelesen, und zwar nicht nur, was man so aus Leihbibliotheken bekommt
oder in einem Almanach findet; nein, sie hatte interessante Geschichtswerke
gelesen und eigentlich studiert. Aber auch daraus machte sie nichts Großes.
Je wichtiger das Werk war; desto bescheidener war ihr Urteil, und dabei tat
sie so unbefangen, als ob jedes Mädchen dergleichen gelesen hätte. Und als
sie auf ausländische Literatur kamen, als sie von Lord Byron, seinen
herrlichen Gedichten und seinem unglücklichen Ende sprachen, als der alte
Herr mit dem Theresienkreuz ihn dennoch glücklich pries, weil sein Geist
sich höher als alle andern geschwungen, weil er den Menschen und die ganze
Natur so tief erkannt habe, da antwortete ihm--nein, es ging über seine
Begriffe--antwortete ihm die kleine Wetterhexe mit Byrons eigenen Worten,
als hätte sie seinen Manfred eben erst gelesen:

    "The tree of knowledge is not that of life." [1]

Er war ganz selig, der alte Herr; ein solches Mädchen hatte er in
vielleicht zwanzig Jahren nicht gefunden. Und das schnepperte und bepperte
mit seinem lieben hübschen Schnäbelchen so unschuldig in die Welt hinein,
das blickte ihn mit seinen frommen Taubenaugen, in welchen doch wieder ein
wenig der lose Schalk saß, so wundervoll an! Er war ganz weg und dankte dem
Grafen tausendmal, als sie wieder in den Mond zurückgekommen waren, daß er
ihn mit einem so interessanten Geschöpf bekannt gemacht habe.

    [Fußnote 1] Erkenntnisbaum ist nicht des Lebens Baum.

       *       *       *       *       *




EMIL AUF DER FOLTER.

Dieser sah ihn wehmutig an und seufzte. "Glauben Sie mir," sagte er, "auch
ich war einst erfüllt von diesem Himmelskind; auch mir war sie eine
Erscheinung wie aus Jenseits, wie des großen Dichters Mädchen aus der
Fremde; ich sah, wie sie mit ungetrübtem Frohsinn und dennoch mit einer
Würde, einer Höhe jedem eine Gabe reichte; mir, wähnte ich, mir habe sie
der Gaben schönste aufbewahrt--ach! da gewahrte ich, daß schon ein anderer
diesen Kranz zerpflückt--"

"Nein, ich kann's nicht glauben," rief der ehrwürdige Theresienritter;
"dieses Mädchen kann nicht so niedrig denken, kann nicht das tiefe,
herrliche, jungfräuliche Herz an einen Windbeutel verlieren, wie der
Sporeneck ist, dessen seichtes Wesen, dessen Gemeinheit ihr ja gleich den
ersten Augenblick nicht verborgen bleiben konnte!"

"Aber, mein Gott," rief Emil ungeduldig, "habe ich Ihnen nie gesagt, was
mich die Gräfin merken ließ, was ich mit eigenen Augen sah? Nehmen Sie doch
nur zum Beispiel, daß sie ihm gleich in den obern Stock nachzog, um ihn
recht vis-à-vis zu haben--"

"Beweist viel, recht sehr viel, und doch wieder nichts, gar nichts; denn
ein so kluges Mädchen wie die Ida trägt ihre Liebe nicht so schamlos zur
Schau."

"Aber die Gräfin sagt mir ja, die Gräfin--"

"Eben die Gräfin sagte dir alles, Freundchen, und eben der Gräfin traue ich
nicht; dazu habe ich meine vollkommen gegründeten Ursachen. Ich habe
sechzig Jahre in der Welt gelebt, du erst deine zwanzig; darum darf ich
auch meinem Blick trauen; denn ich bin unparteiisch und schaue nicht durch
die grüne Konversationsbrille der Eifersucht. Ich habe diesen Abend Dinge
gesehen, die mir gar nicht gefielen; doch der Erfolg wird lehren, daß ich
recht hatte."

So sprach der alte Theresier mit dem Grafen; doch auf ihn schien es wenig
Eindruck zu machen; denn er murmelte. "Weiß alles, und ist alles gut, wenn
nur der verdammte Rittmeister nicht wäre!"

       *       *       *       *       *




DER RITTMEISTER.

Was doch oft an einem kleinen, unscheinbaren Zufall das Glück der Menschen
hängt! So fragte an diesem Abend der Kellner die beiden Fremden, ob sie
unten an der Tafel oder hier oben in ihren Appartements speisen wollen. Der
Graf, der seit des Hofrats Reise abends selten mehr hinabgekommen war,
stimmte dafür, auf dem Zimmer zu speisen, indem er die schlechte
Unterhaltung unter den Offizieren, Assessoren, Ober- und Unterjustizleuten
versprach. Der ältere Herr aber redete ihm zu; man sehe und höre doch
manches unter den Gästen, was zum Nachdenken oder zur Augen- und Ohrenweide
dienen könne;--sie gingen. Gerade an diesem Abend hatte der Rittmeister von
Sporeneck einige Freunde der Garnison zu sich auf ein Abendbrot in den Mond
gebeten.

Sie hatten schon auf seinem Zimmer mit Rheinwein angefangen und waren
bereits ganz kordial. Der Rittmeister hatte auch alle Ursache, ein kleines
Sieges- und Jubelfest zu veranstalten. Die Gräfin hatte ihm, wie
gewöhnlich, durch ihre Zofe, die mit seinem Bedienten in telegraphischer
Verbindung stand, geschrieben, daß Idas Niederlage jetzt vollkommen sei.
Der Graf sei nie so warm gegen sie gewesen wie diesen Abend, und sie sehe
nächstens einer Erklärung von seiner Seite entgegen. Das hatte der
Rittmeister seinen Vertrauten, dem Leutnant von Schulderoff und einigen
anderen, vorgetragen; man stieß an auf das neue gräfliche Paar und auf den
galanten Hausfreund, und so kam man auch, weiß nicht wie, darauf, ob man
nicht den Grafen auch einmal ein wenig schrauben sollte. Sie stimmten alle
darin überein, daß dies sehr dienlich wäre, um Unterhaltung für den
heutigen Abend zu haben, und sie machten sich auch gar kein Gewissen
daraus. "Ja, wenn er Soldat wäre, dann wäre es etwas anderes; einen
Kameraden schraubt man nicht gerne; aber solch ein ziviles Gräfchen, das in
der Welt umherreist, um den Damen schön zu tun und sein Geld auf die
langweiligste Manier totzuschlagen--nun, das kann man mit gutem Gewissen."

Mit diesem löblichen Vorsatz hatten sich die Marssöhne nicht weit von der
Stelle placiert, wo Martiniz gewöhnlich zu sitzen pflegte, und harrten, ob
er nicht komme. Er kam und mit ihm der andere Gast, aber diesmal ohne
Ordensband; denn er hatte nur einen unscheinbaren Oberrock an. Martiniz und
der ältere Herr unterhielten sich flüsternd mit einander; um so lauter
waren die Kriegsgötter; die Pfropfen der Champagnerbouteillen fingen an zu
springen, und in kurzem waren die Herren allesamt kreuzfidel und erzählten
allerlei Schnurren aus ihrem Garnisonsleben. Die übrigen Gäste hatten sich
nach und nach verlaufen. Das Kapitel der Hunde und Pferde war schon
abgehandelt, und der Rittmeister hielt es jetzt an der Zeit, die _Schraube
anzuziehen_. Er gab also Schulderoff einen Wink, und dieser ergriff sein
Champagnerglas, stand auf und rief: "Nun, Bruder Sporeneck, eine Gesundheit
recht aus dem Herzen--deine Ida!"

 Auf flogen die Dragoner von ihren Sitzen, tippten die feinen Lilienkelche
aneinander und sogen den weißen Gischt mit einer Wollust aus, als hätte die
Gesundheit ihnen selbst gegolten. Martiniz biß die Lippen zusammen und sah
den Theresienritter an.

"Auf Ehre, ein Götterkind, Herr Bruder," fuhr Schulderoff fort; "ich wäre
selbst imstande gewesen, sie zu lieben, hätte ich nicht deine frühern
Rechte gewußt und mich daher bescheiden zurückgezogen."

"Auf Ehre, ich hätte es ihr wohl gönnen mögen," antwortete der großmütige
Liebhaber; "wenn man so einen Winter allein zubringen soll, ist es für ein
junges, warmes Blut immer fatal, wenn es sich nicht Luft machen soll. Einen
braven Kerl, wie du bist, hätte ich ihr zum Intermezzo wohl gewünscht; wäre
mir lieber gewesen, als hören zu müssen, daß mir so ein fremder
Gelbschnabel ins Nest habe sitzen wollen."

Das Herzblut fing dem Grafen an zu kochen. In solchen Ausdrücken von einem
Mädchen reden zu hören, das er liebte und ehrte--es war beinahe nicht zu
ertragen; doch hielt er an sich; denn er wußte, wie schlimm es ist, in
einem fremden Lande ohne ganz gegründete Ursache Händel anzufangen.

"Hattest du bange?" lachten die Reiter den Rittmeister an.

"Nicht im geringsten," replizierte dieser; "ich kenne mein Täubchen zu gut,
als daß ich hätte eifersüchtig werden sollen; wenn auch zehn solcher Wichte
ins Nest gesessen wären, sie hätte sich doch von keinem andern schnäbeln
lassen als von ihrem Hähnchen."

Allgemeines Gelächter applaudierte den schlechten Witz. Der Graf--es war
ihm kaum mehr möglich, anzuhalten; er sah voraus, es werde so kommen, daß
ihm nur zwei Wege offen stehen würden, entweder sich zu entfernen, oder
loszubrechen.

       *       *       *       *       *




UNSCHULD UND MUT.

Das erstere war jetzt nicht mehr möglich; seine Würde als Abkömmling so
tapferer Männer ließ einen solchen Rückzug nicht zu, und was würden seine
Ulanen gesagt haben, wenn er so vom Kampfplatz sich weggestohlen hätte? Die
nächste schickliche Gelegenheit mußte entscheiden.

"Nun, Brüderchen," sagte ein anderer zum Rittmeister, "wir sind hier so
ziemlich unter uns;--gib weich, beichte uns ein wenig! Wie stehst du mit
der kleinen Präsidentin?" Der Rittmeister spielte von Anfang den Zarten,
Zurückhaltenden; endlich aber auf vieles Zureden gab er wirklich weich und
--rühmte sich heimlich von ihr erhaltener Begünstigungen, die Emils Blut zu
Eis erstarren ließen. Plötzlich aber, wie eine Erleuchtung von oben, trat
ihm das Bild des unschuldigen, engelreinen Kindes mit ihrem sanften Blick,
mit ihrem keuschen, jungfräulichen Erröten vor das Auge--Nein! nein! rief
es mit tausend Stimmen in ihm, es kann ja nicht wahr sein, so weit verfehlt
sich der Himmel nicht, daß er die heiligste Unschuld auf die Züge einer
Metze malte. Er stand auf und stellte sich dicht vor den Rittmeister. "Von
wem sprechen Sie da, mein Herr?" fragte er ihn. Der Rittmeister konnte sich
nichts Erwünschteres denken, als daß endlich die Engelsgeduld von dem
zivilen Gräfchen gewichen sei. Er wollte ihn mit _einem_ Blicke
einschüchtern und setzte daher an, die Augen recht an ihn hinrollen zu
lassen; da kam er aber an den Falschen.

Er begegnete einem jener Glutblicke, die dem Grafen so eigen waren; Hoheit,
Mut, Zorn--alles sprühte auf einmal wie mit einem Feuerstrom aus diesen
Augen auf ihn zu, daß er die seinigen betroffen niederschlug. "Was fällt
Ihnen ein? Was kümmert Sie unser Gespräch? Es ist hier niemand, der darnach
zu fragen hätte."

"Sie haben," fuhr der Graf mit großer Mäßigung fort, "Sie haben dem ganzen
Zimmer hier mit vernehmlicher Stimme Ihre Sottisen erzählt; es hat also
auch jeder das Recht, zu fragen, von wem Sie sprachen, und _ich frage_
jetzt!"

"Mein Herr, das kommt mir schnackisch vor," lachte, der Rittmeister; "es
kann doch wahrhaftig jeder von seinem Schätzchen reden, ohne daß ein
anderer sich dareinzulegen hätte. Wenn Sie übrigens durchaus uns mit Ihrer
Gesellschaft beehren wollen--Kellner, noch einen Kelch hierher für den
Herrn da!"

"Ist unnötig," rief der Graf, "es ist mir durchaus nicht um Ihre werte
Gesellschaft zu tun, sondern nur die Frage, die ich an Sie tat, möchte ich
gerne beantwortet haben."

"Nun ja," schnarrte Sporeneck, "wenn Sie sich durchaus in meine
Herzensangelegenheiten mischen müssen, was ich übrigens nicht sehr delikat
finde,--ich habe von Fräulein Ida von Sanden, meiner Nachbarin,
gesprochen."

"Und von dieser Dame wagen Sie auf so freche Weise zu sprechen, wie Sie
vorhin taten?"

"Wer will es mir wehren?" lachte der Rittmeister und maß den Grafen von
oben bis unten, wobei er übrigens sich hütete, seinem Auge zu begegnen.
"Wer will es mir wehren? Ein jeder kann zu seinem Heu Stroh sagen!"

"Sie beharren also auf dem, was Sie von der Dame aussagten!"

"Dame hin oder her," antwortete der Rittmeister, "Sie fangen an, anmaßend
zu werden; ich werde vor Ihnen und zehn solcher--Polacken behaupten, was
ich sagte."

"Nun ja," sagte der Graf, indem er sich stolz aufrichtete und an die
übrigen Offiziere, die bisher mit gespannter Aufmerksamkeit zugehört
hatten, wie der Graf geschraubt würde, sich wandte, "nun ja, so, muß ich
nur _Sie_ bedauern, meine Herren, daß Sie sich auf diese Art unterhalten
lassen von diesem erbärmlichen Lügner."

"Donner und alle Teufel!" fuhr der Rittmeister auf, "wie kommen Sie mir
vor, Herr! Ich glaube, Sie haben Platz zwischen den Rippen für blaue
Bohnen."

"Tun Sie, was Ihnen beliebt," sagte der Graf, "ich wohne hier und bin auf
Nr. 2 zu finden." Er ging, der alte Theresienritter mit ihm. "Das ist
spaßig," lachte der Rittmeister, obgleich es ihm nicht recht frei von der
Brust wegging, "das ist spaßig, daß ich in Freilingen einen kleinen Gang zu
machen habe!"

Die Dragoner saßen noch ganz verdutzt über den schnellen Ausgang der
Schrauberei. "Hol' mich der Teufel" sagte ein alter Leutnant, "das
Kerlchen nahm sich doch so übel nicht bei der Sache; er hat einen
verfluchten Anstand, und es ist, als wäre er schon mehr dabei gewesen!"

Man beriet sich jetzt, was zu tun sei; man verteilte die Rollen.
Schulderoff sollte des Rittmeisters Sekundant sein; den alten Leutnant
bestimmte man, Martiniz denselben Dienst zu leisten, wenn er nicht sonstwo
einen Sekundanten auftreiben könnte. Der Rittmeister zeigte eine ungemeine,
spaßige Fröhlichkeit, meinte, es müsse sich ganz herrlich ausnehmen, wenn
so ein Herrchen vom Zivil eine Pistole losbrenne; den übrigen war es
übrigens nicht so ganz wohl zu Mut; das schnelle Ende des Streites hatte
aus allen Köpfen den Champagnerdampf weggeblasen, man dachte doch ernstlich
an die Affäre, und manchen wollte es bedünken, daß sie doch im heillosen
Übermut herbeigeführt worden sei. Man äußerte dies auch unverhohlen gegen
Sporeneck, und auch er schien so etwas zu denken; doch versteckte er diese
Gedanken hinter lustigem Lachen und beauftragte Schulderoff, sogleich zum
Grafen zu gehen, um die Sache ins reine zu bringen. Nach einer
Viertelstunde kam dieser wieder sehr ernst zurück und sagte: "Sporeneck,
morgen früh acht Uhr, auf Pistolen."

Diese lakonische Meldung machte einen ganz eigenen Eindruck auf die
Gesellschaft; es war allen, als sei doch etwas Ungerechtes vorgefallen, und
keinem war es recht behaglich, an morgen zu denken. Man bestürmte
Schulderoff mit Fragen, wie der Graf es aufgenommen, und dergleichen; er
erzählte:

"Die beiden Fremden seien in ziemlich ruhigem Gespräch miteinander im
Zimmer auf- und abgegangen, als er eingetreten sei. Sie haben ihn sehr
höflich und zuvorkommend empfangen, er aber habe seinen Auftrag
ausgerichtet und den Grafen zuerst gefragt, ob er seine Beleidigung
zurücknehmen wolle. Dieser habe ganz ruhig mit 'Nein' geantwortet, worauf
er ihn gefordert; sie seien auf Pistolen einig geworden und haben die Wiese
hinter dem Gottesacker zum Kampfplatz ausgewählt. Für einen Sekundanten
lasse er danken; der alte Herr, der bei ihm sei, werde ihm sekundieren."
Der Rittmeister schien vor Freude außer sich zu sein, daß er seinem Rivalen
mit guter Manier eins auf den Pelz brennen könne; er wollte mit dem
Champagner weiter machen, die nüchtern gewordenen Kameraden ließen es aber
nicht zu, baten ihn, auf morgen recht fest auszuschlafen, und versprachen,
um sieben Uhr allesamt bei Schulderoff zu frühstücken.

       *       *       *       *       *




NOCH EINMAL ZIEHT ER VOR DES LIEBCHENS HAUS.

Als Ida am Morgen, der zu dem Duell festgesetzt war, kaum aufgestanden,
eben sich mit der Toilette beschäftigte, hörte sie Pferdegetrappel
gegenüber am Mond; sie trat ans Fenster und schob den Vorhang ein wenig
zurück. Es standen drei Pferde vor dem Wirtshaus, wovon sie das eine
bestimmt für das von Martiniz erkannte. "Wo er nur hinreiten mag an diesem
kalten Tag, ob er--" der Gedanke an eine plötzliche Abreise ohne Abschied
durchblitzte sie, daß ihr die hellen Perlen in den zarten Wimpern hingen.
Doch sie hatte ja darüber einen Trost, der sie zugleich tief betrübte; die
Gräfin war ja noch hier, sie wußte nichts von seiner Abreise; er konnte
also doch nicht so schnell reisen. Endlich glaubte sie Emils Stimme aus dem
Torweg herauf zu hören: "Adieu, Madame, adieu!" galt offenbar der
Mondwirtin; o wie gerne wäre sie in diesem Augenblicke die Ehehälfte des
Mondwirts gewesen, um ihn zu sehen und das freundliche Adieu von seinen
Lippen zu hören!

Der alte Brktzwisl, die gute, treue Seele, sprang hervor, ergriff den Zügel
von Martiniz' Pferd und stellte ihn zum Aufsitzen zurecht; jetzt kam Mart--
nein, ein Offizier in fremder glänzender Uniform. Jetzt kam auch der alte
Herr von Ladenstein, der sie gestern so trefflich unterhalten hatte; wo
blieb aber nur Emil? Der alte Herr, heute mit vielen Orden behängt,
schwingt sich auf sein Pferd; jetzt auch der Offizier. "Eine schöne,
geschmackvolle Uniform;" dachte Ida; wenn sie nicht irrte, eine polnische
oder russische, vielleicht ein Bekannter von Martiniz; aber die Gestalt kam
ihr so bekannt vor; wie? sollte etwa Em-- doch nein, er war ja nicht Soldat
und trug auch keinen Orden, und diesem glänzte der Wladimir in Diamanten
auf der Brust--wenn er--eine kleine Neugierde ist ja verzeihlich--wenn er
doch nur den hohen Ulanen-Kalpak ein wenig hintersetzte, daß sie sein
Gesicht sehen könnte.

Jetzt war alles in Richtigkeit, der alte Herr schaute am Haus herauf und
stieß den Offizier an; er richtete das Haupt auf, er sah herauf--es war
Emil von Martiniz.

Wie schön, wie götterschön war dieser Mann! Wie herrlich kleidete ihn die
Uniform! Wie hingegossen saß er auf seinem stolzen Roß; die dunkeln Locken
stahlen sich unter dem Sturmband des Tschapkas hervor und beschatteten die
blendend weiße Stirne; das dunkle Auge voll hohen Ausdrucks hatte heut eine
Bedeutung, die sie beinahe noch nie an ihm gesehen; stolz und frei, als
wollte es in einem Blick eine Welt ermessen, schweifte es her und hin; er
klopfte den zierlichen, schlankgebogenen Hals des schönen Tieres, das er
ritt, er sah so kampflustig, so mutig aus, als halte er an der Seite seiner
Ulanen und es werde in schmetternden Tönen Marsch, Marsch! geblasen; sie
konnte nicht mehr anders, sie dachte nicht mehr an ihr Negligé--sie öffnete
das Fenster und sah heraus. Man konnte nichts Schöneres sehen als das
Mädchen, wie es hier im Fenster stand. Die Äuglein sahen so klar und
freundlich aus dem Köpfchen, die Bäckchen von der kalten Morgenluft
gerötet, das Mäulchen so süß und kußlich, um das feine, liebe Gesichtchen
ein zartes, reinliches Nachthäubchen, der Hals frei und dann ein
Spenzerchen, so weiß wie frischgefallener Schnee, über Nacken und Brust
herab. Tausend Löckchen und Stränge, die, vom mutwilligen Morpheus
entfesselt, unter dem Häubchen sich durchgestohlen hatten--das ganze
Wunderkind sah aus wie ein süßer Morgentraum--

Noch einmal sah der Graf nach diesem Engelsbild herauf: das in der Glorie
der jungfräulichen Unschuld, mit der Wehmut gekränkter und doch
verzeihender Liebe zu ihm herabsah--noch einmal, vielleicht das letzte Mal
hienieden, warf er einen seiner Feuerblicke zu ihr hinauf, und eine Träne
blitzte in seinem Auge; jetzt aber stieß er seinem Pferde beide Sporen in
den Leib, daß es wuterfüllt kerzengerade aufstand; unwillkürlich bog sich
seine Hand nach dem Mund, er warf ihr einen herzlichen Kuß zu: "_Adieu mon
coeur_!" rief er, und dahin flogen die Reiter; in einem Augenblicke war
nichts mehr von ihnen zu sehen.

 "Was war das? Wem galt das?" fragte sich Ida, als sie sich ein wenig von
ihrem Staunen erholt hatte. Er sah so zärtlich herauf--er warf einen Kuß
herauf--wem flog er zu? Ihr oder der Grä-- konnte diese nicht auch im
Fenster gestanden sein? Konnte er nicht ihr den Kuß zugeworfen--Sie mußte
Gewißheit haben; sie schickte schnell hinab, zu fragen, ob die Gräfin schon
aufgestanden sei.--Exzellenz lagen noch schuhtief in den Federn und
schliefen. "Also mir, mir,--" lächelte das stillselige Mädchen vor sich
hin, schaute hinaus und zehnmal wieder hinaus nach dem Fleckchen Erde, wo
er gehalten, wo er ihr seinen Gruß, seinen Kuß zugewinkt hatte. Aber wie,
konnte er nicht nach der Gräfin Fenster gewinkt haben? Konnte er nicht ihr
seinen Kuß geschickt haben, nur um sie, die er doch gesehen haben mußte, zu
kränken? Doch nein; _ihr_ hatte ja sein Blick gegolten, sie hatte tief in
seine dunkeln Liebessterne hineingeschaut, nach ihrem Fenster hatte er
gegrüßt, sie, sie war die Glückliche; wie weit er sich auch verirrt hatte,
sie fühlte, daß sein besserer Sinn ihn dennoch zu seiner Ida zog.

Jetzt versank sie in angenehme Träume; sie wiederholte sich, wie
engelhübsch er ausgesehen habe! Sie nahm sich vor, wenn sie wieder recht
gut miteinander wären, ihn recht auszuschmälen, daß er sich nie vor ihr in
der Kleidung hatte sehen lassen, die ihm so wunderschön stand. So träumte
sie, das liebliche bräutliche Mädchen; sie ahnte nicht, welchen
gefährlichen Gang der Geliebte ging und daß die Parze so schnell den Faden
ihres Glücks zerreißen könne, daß dann das Herz, an dem sie so gerne ruhte,
für immer ausgeschlagen haben würde, daß die kühnen, liebesprühenden Augen
schnell sich zu jenem eisernen Schlummer schließen könnten, aus welchem
auch die süßeste Stimme, das zärtlichste Klagen der Liebe nicht aufweckt.

       *       *       *       *       *




DAS DUELL

Vor der Stadt hatten die drei Reiter ihre Pferde angehalten und ließen sie
jetzt im Schritt dem bestimmten Ort zugehen; sie schwiegen eine Zeitlang,
und jeder schien seinen besondern Gedanken nachzuhängen. Emils Brust
erfüllte die Qual aller Zweifel an Ida. Es war ihm da einmal, als stehe
sie, wie er sie eben gesehen hatte, in blendend reiner Unschuld vor ihm und
flüsterte ihm mit sanfter Stimme Vorwürfe zu, daß er auch nur einen
Augenblick habe an ihr zweifeln können; dann kamen wieder alle Qualen der
Eifersucht über ihn; er wiederholte sich alles, was er zwischen ihr und
Sporeneck bemerkt hatte, und das Billett von gestern--"Nein! _Sie ist
schuldig_," rief er laut und unmutig. Gestern abend nämlich, als
Schulderoff sie verlassen hatte, war Brktzwisl gekommen und hatte einen
kleinen Zettel gebracht, der wahrscheinlich dem Rittmeister entfallen sein
müsse. Er war offen, Emil konnte sich nicht enthalten, einen Blick
hineinzuwerfen, und ward weiß wie die Wand. Schweigend reichte er
Ladenstein das Billett, und dieser las:

"Du mußt noch das Strumpfband haben, das Du mir letzthin mutwilligerweise
abgebunden hast; ich brauche es notwendig; ist Dir übrigens an einem
Zeichen Deiner Dame gelegen, so kannst Du etwas anderes haben. Willst Du
eine Busenschleife? Willst Du ein Schnürband von meinem Korsettchen?"

"Das ist freilich stark," hatte Ladenstein gesagt, nachdem er gelesen,
"kennst Du die Handschrift?"--"Von wem soll es sein als von ihr, die mich
um mein Lebensglück betrogen? Hätte ich den Wisch da um eine Stunde früher
gehabt, ich hätte den Rittmeister wahrhaftig nicht getadelt, daß er von
seinem zärtlichen Liebchen so ausdrucksvoll sprach!"

"Kennst du Idas Handschrift?" fragte der alte Herr noch einmal. "Es kommt
hiebei sehr viel darauf an, daß du sie genau kennst."

Emil mußte gestehen, daß er noch nichts von Idas Hand gesehen; es könne es
ja aber doch gar niemand anders geschrieben haben; denn die Adresse lautete
ja an Herrn von Sporeneck. Der alte Herr hatte den Kopf dazu geschüttelt
und gesagt, daß dieses Billett der ganzen Sache eine andere Wendung geben
könnte; jetzt sei er aber schon einmal gefordert, und darum könne vor
Ausgang des Duells nicht mehr davon gesprochen werden; nachher werde sich
vielleicht manches aufklären. Dieses Billett war nun auch auf dem Wege zum
Kampfplatz Emil in den Sinn gekommen und hatte ihm jenen lauten Ausruf:
"Sie ist dennoch schuldig," entlockt.

Der Alte reichte ihm die Hand hinüber und sagte freundlich ernst: "Urteile
nicht zu frühe! Du gehst einen gefährlichen Weg, nimm nicht die Schuld mit
dir, ungehört verdammt zu haben. Du bist der letzte Martiniz. Schlägt eine
Kugel hier unter den Wladimir, so ist es vorbei mit dir und dem
Heldenstamm, dessen Namen du trägst. Du schlägst dich für die Ehre einer
Dame; so lange du für sie kämpfst, darfst du nicht an ihrer Tugend
zweifeln, sonst ist deine Sache nicht gut. Denke dir: das Mädchen, so hold
und engelrein, wie du sie sahst, als wir zu Pferde stiegen, wie du ihr, von
ihrem heiligen Anblick übermannt, dein zärtliches Lebewohl zuriefst--und du
wirst freudiger streiten."

Emil hörte nur mit halbem Ohr; seine ganze Aufmerksamkeit war auf den Platz
gerichtet, dem sie sich nahten. Sie bogen um die Ecke der Mauer des
Gottesackers. Sein Gegner war schon auf dem Platz; er nahm sein Roß
zusammen und sprengte majestätisch im kurzen Galopp an.

Sporeneck und sein Begleiter waren auf einem andern Weg herausgeritten und
hatten auf der Wiese den Grafen erwartet. Sie hatten ihre besten Uniformen
angezogen, alles gewichst und gebürstet, als ginge es zur Hochzeit; denn
sie wollten dem Grafen und seinem Begleiter durch Glanz und militärische
Würde imponieren. Wer beschreibt ihr Erstaunen, als sie den
strahlenblitzenden, in den schönsten Farben schimmernden Ulanen ansprengen
sahen? Sie trauten ihren Augen kaum, wie gewandt, wie flink das zivile
Gräfchen vom Sattel sprang, mit welchem Anstand er die Zügel seinem Diener
zuwarf, sich dann zu ihnen wandte und seine Honneurs machte. Die Diamanten
des Wladimir, der goldene, vom Vater ererbte Ehrensäbel glänzten im
Morgenrot; der ganze Mann hatte etwas Gewaltiges, Gebietendes, Königliches,
das sie beinahe mit Ehrfurcht bewunderten.

"Alle Teufel, wer hätte das gedacht?" flüsterte Sporeneck. "Hätte ich das
gewußt--weiß Gott, die Uniform der polnischen Garde, wo jeder Rittmeister
für einen Obersten in der Linie zieht! Nein, wenn ich gewußt hätte, daß er
Soldat ist, dann wäre es wohl etwas anderes gewesen."

"Und alle Wetter," fuhr ein anderer fort, "sieh nur den alten Graukopf, wie
der behängt ist, eins--zwei--drei--sieben Orden hat das Kerlchen und noch
obendrein einen Stern! Siehe, des Theresienkreuz--und weiß Gott, den
Kommandeur der Ehrenlegion! Das muß ein fixer Kerl sein."

Der alte bekreuzte und besternte Herr nahte sich Schulderoff, zog ganz
gelassen und kaltblütig eine reich mit Brillanten besetzte Uhr heraus.
"Herr Kamerad," sprach er, "wenn's gefällig ist!"

Dieser hatte sich von seinem Staunen kaum erholt. Er hatte die Äußerung des
Rittmeisters gehört, daß, wenn er gewußt hätte, daß der Graf Soldat wäre,
er die Sache vielleicht nicht so weit getrieben hätte. Er versuchte daher
noch einmal mit dem alten Herrn zu parlamentieren. Doch die Unterhandlungen
zerschlugen sich an dem harten Sinn des Grafen; man maß die Schritte ab,
man schüttete frisches Pulver auf die Pfannen--fertig!

Sporeneck hatte den ersten Schuß. "Nun, wenn es denn einmal sein muß,"
sagte er, drückte ab und--den Kalpak riß es dem Grafen von dem Kopf; mitten
durch war die Kugel gegangen; er stand unverletzt. Ein sonderbares Feuer
sprühte aus seinem Auge, als er jetzt die Pistole aufnahm. Es war ihm, als
stehe Antonios blutende Gestalt vor dem Rittmeister und wehre ihm ab;
zweimal setzte er an, zweimal ließ er das Pistol wieder sinken. Da rief der
Rittmeister mit bitterem Lachen: "Wird's bald, Herr Kamerad?" Und in
demselben Augenblicke krachte es; Sporeneck schwankte und fiel.

Er hatte genug; gerade unter der Brust hatte die Kugel durchgeschlagen. Der
Regimentsarzt der Dragoner machte ein bedenkliches Gesicht und gab wenig
Hoffnung. Man brachte ihn in die Wohnung eines der Offiziere, der vor der
Stadt wohnte. In tiefem Ernst, schweigend ritt der Graf und sein Begleiter
zur Stadt zurück.

       *       *       *       *       *




FINGERZEIG DES SCHICKSALS.

Die Dragoner waren seit der Entdeckung, daß der Graf Offizier sei, die
Artigkeit selbst. Alle Stunden kam einer, um zu rapportieren, wie der
Verwundete sich befinde. Aus ihren Reden, die sie hie und da über die
Geschichte fallen ließen, wurde man zwar nicht ganz klug; aber so viel
merkte Martiniz und der alte Herr, daß der Rittmeister, indem er sich
geheimer, von Ida erhaltener Begünstigungen rühmte, gewaltig gelogen habe.
Von dem Duell war übrigens bis jetzt noch nirgends etwas bekannt geworden.
Den Reitknecht des Rittmeisters hielt man in dem Haus vor dem Tore fest,
daß nicht etwa durch ihn etwas auskäme; die übrigen hatten sich das
Ehrenwort gegeben, nichts zu verraten.

Mehr denn achtmal war die Kammerzofe der Gräfin im Mond gewesen und hatte
heimlich nach dem Rittmeister gefragt und allemal den Bescheid erhalten, er
sei auf der Jagd. Endlich kam auch, wahrscheinlich auf der Gräfin
Anstiften, ein Diener von Präsidents, um den Grafen zu bitten, nachmittags
hinüber zu kommen. Er schlug es ab; denn er war noch zu aufgeregt von dem
blutigen Morgen, als daß er mit der Gräfin, die ohnehin ihn immer sehr
langweilte, hätte konversieren mögen.

Endlich, als es schon Abend war, kam Schulderoff, der jetzt auch wie ein
umgekehrter Handschuh war, und brachte bessere Nachricht. Man hatte die
Kugel herausgenommen, die Ärzte behaupteten, es sei kein edlerer Teil
verletzt. Zugleich lud er den Grafen und Herrn von Ladenstein ein, mit ihm
zu gehen und den Kranken, dem es gewiß Freude machen würde, zu besuchen.
Sie gingen mit.

In einem der letzten Häuser der Vorstadt lag der Rittmeister. Als die
beiden Fremden mit Schulderoff die Treppe hinaufkamen, gerieten die übrigen
Offiziere augenscheinlich in einige Verlegenheit. Sie flüsterten etwas mit
Schulderoff, das ungefähr lautete, als sei der Kranke nicht recht bei sich
und phantasiere allerhand verwirrtes Zeug, das nicht wohl für einen Fremden
geeignet sei. Leutnant Schulderoff besann sich aber nicht lange. Er
erklärte, daß er es auf die Gefahr hin, seinen Freund zu beleidigen, über
sich nehmen wolle, die Fremden einzuführen, weil der Kranke es vor einer
Stunde selbst noch gewünscht habe.

Sie traten ein. Der Rittmeister war sehr bleich, sonst aber nicht
entstellt, nur daß sein Auge unstet umherirrte. Sie hatten ausgemacht, daß
zuerst Ladenstein ans Bett treten solle, um zu probieren, ob ihn der Kranke
erkenne. Es geschah so. Sporeneck sah ihn lange an und faßte dann hastig
seine Hand: "Ach, sind Sie es, Herr Geheimrat von Sorben?" rief er. "Was
schreibt der Alte aus Polen? Darf der Graf die Aarstein heiraten?"

Die Anwesenden waren alle höchst betreten, als der Verwundete so aus der
Schule schwatzte. Schulderoff gab dem alten Herrn zu verstehen, es möchte
doch vielleicht besser sein, wenn er zu einer andern Zeit wiederkäme. Es
scheine, der Kranke erhitze sich zu sehr. Der alte Herr schien es aber
nicht verstehen zu wollen. Sein Auge nahm einen sonderbaren Ausdruck von
forschendem Ernst an, der den Leutnant unwillkürlich zum Schweigen brachte.
Der Kranke aber fuhr fort: "Laß dich nicht von diesem da forttreiben,
lieber Sorben, du kannst mir jetzt einen großen Dienst erweisen. In meinem
Zimmer ist ein Koffer, in diesem eine Kassette; laß dir von Schulderoff die
Schlüssel geben und schließ auf! Dort findest du ein Strumpfband mit
goldenem Schloß--" er hielt inne, als ob er nachsänne; der Graf aber trat
in der höchsten Spannung näher, um jedes Wörtchen zu verschlingen, das er
sprechen würde,--"und richtig, _Honny soit qui mal y pense_ ist drauf
gestickt: Das bringst Du der Gräfin, sie hat den Kameraden dazu am linken
Bein, und sagst, das sei das Band, um welches sie mir geschrieben habe, ich
könne heute nicht selbst kommen. Ja--und weiter sage ihr, mit der Ida sei
es nichts, ich habe es satt, dem spröden Ding die Cour zu schneiden, nur um
das Gräfchen eifersüchtig--ja, halt, bei dem Grafen fällt mir ein--sage
ihr, den Grafen soll sie mir in Ruhe lassen, er sei kein Ofenhocker,
sondern ein braver Soldat, und wenn sie ihm ferner noch was anhaben wolle,
so habe sie es mit mir zu tun."

Erschöpft sank er auf die Kissen zurück, als er so gesprochen hatte.
Schulderoff stand in einer Ecke und schalt sich selbst aus, so töricht
gehandelt und die Fremden in diesem kritischen Momente zu dem Rittmeister
geführt zu haben. Gern hätte er in seinem Unmut den beiden etwas Hartes
gesagt; aber der Graf hatte ihm durch sein Betragen und seinen Stand, der
alte Herr durch seine vielen und bedeutenden Ordenszeichen so imponiert,
daß er nicht wagte, sich ihnen anders als mit der zuvorkommendsten
Höflichkeit zu nahen. Die übrigen Dragoner waren aber von beiden ganz
entzückt. In des Grafen Uniform verliebten sie sich ganz und gar, und wie
geehrt und gehoben fühlten sie sich, daß ein Kommandeur der Ehrenlegion,
ein alter Ritter des Theresienordens, sie mit der größten Freundlichkeit
"Herr Kamerad" titulierte.

Es dauerte aber keine fünf Minuten, so war auch Schulderoff ganz von dem
Alten gewonnen. Dieser führte ihn nämlich in eine Ecke und machte ihm unter
der Bedingung, daß er es nicht als Kränkung aufnehme, die Proposition, ob
er nicht für den Rittmeister, der jetzt doch so entfernt vom Haus sei, ein
kleines Anlehen von ihm annehmen wolle.

"Lieber Gott," sagte er, "ich weiß, wie es in der Garnison ist, habe auch
lange gedient; mit dem besten Willen bringt man es selten so weit, daß man
immer einen großen Notpfennig in Bereitschaft hat. Einer muß immer dem
andern aushelfen, und da ich jetzt gleichsam auch hier in Garnison liege,
Herr Kamerad--ich denke, wir könnten darüber einig sein."

Der herzliche Ton, mit welchem dies Anerbieten gemacht wurde, rührte den
Leutnant zu Tränen; es konnte ihm nichts mehr zustatten kommen als ein
solches Anlehen; er hatte kein Geld, die Mama hatte kein Geld, die
Kameraden hatten auch kein Geld, und er wäre am Ende genötigt gewesen, sich
an die Gräfin zu wenden, und doch war ihm diese in der tiefsten Seele
zuwider; lieber hätte er sein Pferd verkauft--da kam ihm nun das Anerbieten
des alten Kameraden sehr erwünscht; es war so natürlich und ehrenvoll
angetragen, daß er ohne Bedenken einschlug, und von dieser Stunde an wäre
er, und wenn ihn Frau Mama, Fräulein Sorben, die Gräfin und alle
Höllengeister am Kollet gepackt hätten, für die beiden Fremden durchs Feuer
gegangen.

       *       *       *       *       *




LICHT IN DER FINSTERNIS.

"Nun, was sagst du zu dieser Geschichte?" sprach der alte Herr zu Martiniz,
als sie wieder in ihrem Zimmer waren. "Was sagst du zu der schönen
Strumpfbandgeschichte?" "Nun, was werde ich dazu sagen!" antwortete Emil
nachdenklich--"daß er mit der Gräfin in einem sehr unanständigen Verhältnis
steht. Aber erklären Sie mir nur, was plauderte er nur von einem alten
Sorben und von einem Grafen, der die Gräfin Aarstein heiraten solle?"

"Das will ich dir schwarz auf weiß zeigen," sagte jener und zog einen Pack
Briefe hervor, den er Emil zur Durchsicht gab. Es waren jene Briefe, welche
der alte Sorben an den älteren Grafen Martiniz geschrieben hatte, um
womöglich eine Heirat zwischen Emil und der Aarstein zu bewirken. Immer
eifriger las Emil, immer zorniger und düsterer wurden seine Züge; der alte
Herr ging indessen auf und ab und betrachtete den Lesenden. Endlich sprang
dieser auf und rief: "Nein, das ist zu arg! Das ist nicht auszuhalten! Mit
mir ein solches Spiel spielen zu wollen! Was sagen Sie zu diesen Briefen?
Wie reimen Sie dies alles zusammen?"

Der alte Herr setzte sich zu Emil nieder, legte seine Hand zutraulich auf
seine Schulter und sprach: "Ich habe dir letzthin gesagt, daß ich sechzig
Jahre habe und du zwanzig, daß ich also auch manches kälter betrachte und
darum schärfer als du. Schon damals ahnte ich manches; jetzt durch die
Irrereden des Rittmeisters ist mir auf einmal alles klar. Daß dich in
diesen Briefen die Gräfin durch den schlechten Kerl, den alten Sorben, zu
angeln sucht, siehst du wohl ein; sie hört nun durch Kundschafter, oder wie
es sonst gegangen sein mag, du seiest hier, und, wie du nicht leugnen
kannst, in einem zärtlichen Verhältnis mit Ida; daß der Gräfin daran lag,
dich oder vielmehr dein Vermögen nicht hinauszulassen, kannst du dir
denken. Daher kam sie eilends hieher, um dich zu erobern; dazu gehörte aber
auch, daß sie Ida von deinem Herzen losriß, und wie konnte dies besser sein
als durch den Rittmeister? Wie dieser mit der Gräfin stand, wissen wir aus
dem Strumpfbandbillett, das also von _ihr_ ist; wie er aber mit Idchen, dem
keuschen, reinen Engel, stand--und hat er sein ganzes Leben hindurch
gelogen, so war er wenigstens in seinem Wundfieber wahr--erinnerst du dich,
daß er mir auftrug, der Gräfin zu sagen, daß mit dem spröden Mädchen nichts
anzufangen sei? Da hast du jetzt den ganzen Plan, Freundchen; so und nicht
anders verhalten sich die Sachen. Was sagst du nun dazu?"

Ganz versunken in Schmerz und Wehmut saß der Graf neben ihm. Er hatte sein
Gesicht in das Taschentuch gedrückt und weinte heftig. "O Ida, wie tief
habe ich dich beleidigt!" flüsterte er. "Was war ich für ein Tor, wie war
ich so stockblind, um nicht gleich alles einzusehen! Wie war ich so grausam
und konnte das gute, sanfte Engelskind, das mir so gut war, das mich so
lieb hatte, so tief kränken und beleidigen!"

Dem alten Herrn wurde angst und bange, Emil möchte, wenn die Reue sein
Gemüt zu sehr angreife, wieder in seinen Wahnsinn verfallen, aus welchem
ihn das Mädchen so wundervoll errettet hatte. "So lange man lebt, kann man
alles wieder gut machen," sagte er zu dem Weinenden, "und namentlich ist
nichts leichter zu schlichten als kleine Katzbalgereien unter Liebenden.
Sei darum getrost und glaube, es wird sich alles noch gut machen!" Und nun
setzte er dem Grafen auseinander, daß er sich so bald als möglich mit
seinem Mädchen versöhnen müsse; aber dabei dürfte er nicht stehen bleiben;
er zeigte ihm, wie viel er diesem Mädchen schuldig sei, wie sie ihn zuerst
mit der Welt wieder ausgesöhnt habe, wie sie nachher, erhaben über alle
mögliche falsche Deutung, jenes unglückbringende Gespenst seiner Phantasie
entfernt, wie sie mit unendlicher Freundschaft allem aufgeboten habe, ihn
zu zerstreuen und zu erheitern. "Wahrlich," schloß er, "diesem Mädchen bist
du mehr schuldig, als daß du ihr den argen Verdacht mit dem Rittmeister
abbittest--du bist, ich sage es offen, du bist ihr deine Hand schuldig, so
sehr sich auch," setzte er schalkhaft lächelnd hinzu, "so sehr sich auch
dein Herz dagegen sträuben mag!"

Es hat selten ein geistlicher Witwentröster, wenn er auch noch mit zehnmal
größerer Salbung sprach, mit so großem Effekt sein "Amen, gehe hin und tue
also!" gesagt, als der alte Herr auf dem Sofa neben dem Grafen. Die Tränen
waren schnell getrocknet von den glühenden Strahlen, die aus dem dunkeln
Auge sprühten; ein holdes Lächeln spielte um seinen Mund, das ganze Gesicht
war anmutig verklärt, er sprang auf, er ergriff die Hände des guten Alten
und preßte sie an sein lautpochendes Herz, an die glühenden Lippen. "O, wie
Herrliches verheißen Sie mir! Sie, Sie muntern mich dazu auf, wozu mich
mein Herz schon lange zog; o, wie kann ich Ihnen danken, mein väterlichen
Freund, mein guter, teurer O--" doch halt, beinahe hätten wir das Inkognito
des Herrn von Ladenstein gebrochen und Namen genannt und Dinge geplaudert,
die jetzt noch verschwiegen werden müssen. Der alte Herr schloß Emil in die
Arme und ging dann an die Türe: "Brktzwisl, alter Kerl, komm herein und
teile die Freude deines Herrn; er will Hochzeit machen, und das so bald als
möglich!"

Der alte Diener machte ein sauersüßes Gesicht, als ob er ein
Rhabarbertränklein im Mund hätte und sollte es als den trefflichsten Xeres
loben. "So--o?" sagte er, "nun, da muß ich ja gra--tulieren!" "Nun wie,
alter Kauz," sagte Ladenstein, "du scheinst dich nicht recht zu freuen?
Gefällt dir denn die Braut nicht, die sich dein Herr erlesen?"

"Nun," antwortete Brktzwisl, "sie ist schön, die Frau Gräfin--"

"Wer spricht denn von der Gräfin?" sagte sein Herr, "Fräulein Ida meinen
wir!"

"Was?" rief der alte Diener und gebärdete sich wie wahnsinnig; denn jetzt
hatte er wirklich süßen Xeres im Mund. "Das Wunderengelskind? Also hat Gott
Ihr Herz gelenkt zum Guten? Fräulein Ida soll meine Frau Exzellenz werden?
Hurra, das ist einmal schön!"

Man mußte seinem Jubel Einhalt tun; er wäre sonst spornstreichs durch die
Straßen gerannt und hätte die Nachricht an allen Ecken verkündigt. Das
helle Wasser der Freude stand der alten, treuen Seele in den Augen; er
küßte dem alten Herrn und dem Grafen die Röcke, und beiden war es ein neuer
schöner Beweis, wie das Mädchen Wunderhold alle Herzen bezauberte; hatte
sie ja doch, die holde Frühlingssonne, den alten, eingeschnurrten,
winterlichen Eisbären aufgeweicht und zum tollenden Kinde gemacht.

       *       *       *       *       *




REUE UND LIEBE.

"Und nun noch eine Bitte," sagte der glückliche Graf zu seinem Retter und
Ratgeber; "jetzt noch eine Bitte! Ich habe dem armen Kind diese Tage her so
wehe getan; ich sah es ihr an, wie ich ihr Herzchen gebrochen habe,--lassen
Sie es mich heute noch gut machen!"

Der alte Herr meinte zwar, es möchte heute schon zu spät sein, und er solle
seine Ungeduld bis morgen zügeln; aber der Graf bat immer dringender. "Kann
ich es dulden, daß sie noch eine Nacht mir böse ist, daß sie auch nur noch
eine Träne über mich weint? Nein, heute abend noch bitte ich ihr ab, was
ich gefrevelt habe; aber in dem Salon, wo die Gräfin, die an allem Unheil
ganz allein schuldig ist, auf mich lauert, macht sich eine solche
Versöhnung nicht gut. Sie müssen mir schon dazu helfen. Gehen Sie hinüber!
Wenn ich nicht irre, hat Ida versprochen, Ihnen ihre Zeichnungen zu zeigen.
Ich schleiche nach, wenn sie mit Ihnen hinaus geht, und vor Ihnen habe ich
mich ja nicht zu genieren."

"Will dir auch den Platz ganz und gar nicht versperren. Nun, in Gottes
Namen, komm!--wenn so ein Herzchen von vierundzwanzig Jahren siedet und
hämmert, da hilft es nichts mehr, zu raten und zu predigen. Das Hammerwerk
geht fort, ob so ein alter Meister Dietrich 'halt' sagt oder nicht. Aber
das sage ich dir: den fatalen Frack da ausgezogen und dein Kollett an, den
Familienehrensäbel umgehängt, daß du auch etwas gleichsiehst! darfst dich
weiß Gott, vor König und Kaiser darin sehen lassen; darum tritt als Soldat
auf, wenn du dein Mädchen zum ersten Male ans Herz drückst!"

"Zum erstenmal ist es nun nicht," lachte der Graf, indem er den goldenen
Säbel umschnallte; "aber leider war die erste Umarmung gleichsam das
unterbrochene Opferfest unserer Liebe; denn die Gräfin kam dazwischen, als
ich schon den Mund zum ersten Küßchen spitzte."

"Kamerad, das hast du schlecht gemacht," belehrte ihn schmunzelnd der alte
Theresienritter; "wenn man einmal so weit ist, so muß ausgeküßt werden, und
wenn eine Kartätschenkugel zwischendurch fahren wollte; so stand es
wenigstens im Reglement zu meiner Zeit; denn es ist in der Natur nichts
Schädlicheres und Fürchterlicheres als ein unterbrochener Kuß."

Der Graf versprach, folgsam zu sein und sich ein andermal streng an das
Reglement des alten Herrn zu halten.

In Präsidents Haus war man beim Tee versammelt, als der alte Herr von
Ladenstein hinüber kam. Die Gräfin wollte ihn sogleich ins Gebet nehmen und
schmälen, wo denn die Herren heute alle bleiben; er aber gab ihr kurz zur
Antwort, daß die Bewohner des Mondes und einige andere Herren auf der Jagd
gewesen seien. Sie fragte sehr witzig, ob man doch keinen Bock geschossen
habe, und wollte sterben vor Lachen über ihr eigenes Bonmot. Der Alte aber
dachte: "Lache du nur immer zu; wenn du wüßtest, wie nahe dich der Bock
angeht, der geschossen worden ist, du würdest nicht lachen; doch wer
zuletzt lacht, lacht am besten!"

Er erinnerte Ida an ihr Versprechen, ihm ihre Zeichnungen und Malereien zu
zeigen. Sie nickte freundlich ein Ja und flog vor ihm die Treppe hinan, daß
er kaum folgen konnte. Es sah etwas kunterbunt in dem Zimmer aus, das sie,
weil sie der Gräfin Platz machen mußte, einstweilen bewohnte. Sie
entschuldigte sich daher bei dem alten Herrn. "Machen Sie doch nur keinen
falschen Schluß auf meine Ordnungsliebe, lieber Ladenstein," sagte sie;
"aber die Gräfin hat uns aus aller Ordnung herausgejagt, und besonders mir
kam sie gar nicht sehr geschickt; denn sie hat mich aus meinen vier Wänden,
die ich so hübsch eingerichtet hatte, herausgejagt und nicht eher geruht,
bis ich hier heraufzog."

"So, das hat die Gräfin gewollt?" sagte der Alte, dem es immer klarer
aufging, daß jene ein falsches Spiel spiele; er schrieb es sich _ad notam_,
um den Grafen noch mehr zu überzeugen. Sie schloß jetzt ihre Mappe auf und
breitete ihren Schatz vor ihm aus. Der Alte vergaß auf einige Augenblicke,
daß er ja dies alles nur als Vorwand gebrauchen wollte; er war Kenner und
ein wenig streng gegen die gewöhnlichen Dilettantinnen in der Kunst; er
konnte es nicht ausstehen, wenn man die grellsten, fehlerhaftesten
Zeichnungen, wenn sie nur von einer schönen Hand waren, "wunderschön und
genial gedacht" fand; er hatte hundertmal gegen diese Allgemeinheit der
Kunst geeifert, wodurch sie endlich so gemein würde, daß ein jeder Sudler
ein Raphael oder jede Dame, die den Baumschlag ein wenig nachmachen konnte,
ein Claude Lorrain würde. Aber hier bekam er Respekt; da war nichts
übersudelt oder schon als Skizze weggeworfen; nein, es war alles mit einem
Fleiß behandelt, mit einer Sorgfalt ausgeführt, die man leider heutzutage
selten mehr findet und die man gerade an den größten Kunstwerken alter
Meister so hoch schätzen muß.

Des Mädchens tränenschwere Miene, die seit einiger Zeit sie selten verließ,
heiterte sich unwillkürlich auf, als sie sich von einem so tiefen Kenner,
als welcher der alte Herr sich zeigte, belobt, sogar bewundert fand; er
stieß auf Kartons, zu denen sie sich als Urheberin bekannte, und sie waren
alle meisterhaft; er wandte das letzte Blatt in der Mappe um und hielt
überrascht inne; sie wollte ihm die Zeichnung entreißen, sie bat, sie
flehte--es half nichts; es war ein zu bedeutendes Aktenstück, als daß er es
hätte unbetrachtet aus den Händen gelassen. Es stellte eine ihm unbekannte
Kirche vor, am Altar stand eine hohe, erhabene Figur--bei Gott, bis zum
Sprechen ähnlich--Emil; der tiefe, wehmütige Ernst, der sonst in seinen
Zügen lag, war herrlich aufgefaßt und wiedergegeben. Man fürchtete, wenn
man in diese Züge sah, ein namenloses Unglück zu erfahren, das auf den
feinen Lippen schwebte: zur Seite standen zwei Männer, wovon er nur den
einen kannte, es war der alte Brktzwisl; auch in diesem, nichts weniger als
malerischen Gesicht war die ehrliche Gutmütigkeit, die innige,
ergebungsvolle Teilnahme an dem Schicksal seines Herrn trefflich
ausgedrückt; weiter im Hintergrund sah man zwei Figuren, die, weil sie im
Schatten standen, kaum flüchtig angedeutet waren; doch glaubte er in der
einen die Zeichnerin selbst zu erkennen. An dem Bilde war außer der
Ähnlichkeit der Gesichter und der gelungenen Anordnung der Gruppen auch die
Verteilung des Lichtes höchst genial ausgeführt; es war nämlich Nacht in
der Kirche, und die Helle ging nur von einer trübe brennenden Laterne aus,
so daß nun die wunderherrlichen Licht- und Schattenpartien, das Verschweben
der Helle im Dunkel auf ergreifende Weise angegeben war.

Die Zeichnung an sich hätte seine innigste Bewunderung erregt; aber er
kannte auch gar wohl den Moment, der hier dargestellt war; er kannte die
Gestalt, die sich so bescheiden ins Dunkel gestellt hatte; es war die
Retterin seines geliebten Jünglings; gerührt sah er zu ihr herab; auch sie
war tief ergriffen. War es der furchtbare Moment des Wahnsinns, wie sie ihn
erlebt und gesehen hatte, war es der Gedanke, daß der, den sie rettete, der
nachher, aufgelöst von Dankbarkeit, nur ihr gehört hatte, daß dieser auf
die ersten Lockungen einer Kokette sie verlassen hatte?--Sie stand, das
holde Amorettenköpfchen tief gesenkt, voll Wehmut da; Träne um Träne stahl
sich aus ihren Augen und rieselte über die Wangen herab.

Er sah sie einige Augenblicke an und teilte stillschweigend ihren Kummer.
Doch er konnte ja alles gut machen, er konnte die Tränen in Lächeln
verwandeln. "Seien Sie nur ruhig, gutes herziges Kind; der tolle Patron da,
den Sie so gut getroffen haben, der soll Ihnen abbitten, soll alles wieder
gut machen."--

Sie sah fragend an ihm hinauf und schüttelte dann wehmütig lächelnd das
Köpfchen, als wollte sie sagen: "Das ist jetzt alles vorbei und hat ein
Ende." Er aber ließ sich nicht aus seinem Konzept bringen. "Wetten wir
diese Zeichnung," sagte er, "der undankbare Junker Obenhinaus muß heran und
muß wieder brav und mild sein und seine Ida lieb--"

Das Mädchen ward feuerrot. "Herr von Ladenstein," sagte sie, zwischen
Wehmut und Unmut kämpfend, "ich hätte nicht geglaubt, daß Sie--"

"Nun, wenn Sie nicht glauben, so muß ich Ihnen den Glauben in die Hände
geben." Damit schritt er zur Türe und riß sie auf.

       *       *       *       *       *




VERSÖHNTE LIEBE.

Das Mädchen war sprachlos vor Staunen; es wußte nicht, wie ihm geschah, und
traute seinen Augen nicht. In glänzender Uniform, schön und freundlich wie
der Tag, ganz hingegossen in reuevoller Zärtlichkeit lag Emil vor ihr auf
den Knien, hatte ihr Händchen gefaßt und preßte heiße, glühende Küsse der
Liebe darauf, Sie wollte die Hand zurückziehen, sie zog ihn mit herauf, und
ehe sie sich es recht versah--doch das konnte man doch nicht sagen--sie sah
sich mit einem blitzschnellen Viertelsseitenblickchen nach Ladenstein um;
doch der schien gar nicht auf sie beide zu achten; denn er schaute
unverwandt durch die Scheiben in die Nacht hinaus--also ehe sie sich kaum
recht versah, lag sie in des Grafen Armen, fühlte sie seine Lippen auf
ihren Lippen und--"_Solch_ ein Kuß, das ist ein Kuß!"

Und nun bat der arme Sünder um Verzeihung; er sagte ihr, wie ihn die Gräfin
so eifersüchtig gemacht hatte, wie er geglaubt habe, der Rittmeister mache
ältere Rechte geltend, wie er in der Verzweiflung der Gräfin die Cour
gemacht, wie er--nun, er hatte sich stark versündigt, aber sie ließ ihn
nicht weiter reden; mit dem ersten Wort seiner Reue war ja auch ihr Kummer
verschwunden. Sie legte ihm das weiche, zarte Flaumenhändchen auf den Mund
und wisperte ihm errötend zu, daß sie alles vergeben und vergessen wolle;
und jetzt ging es von neuem los. Da wollte er erstens ein kleines Küßchen
zum Zeichen der Vergebung, dann den größeren Versöhnungskuß, dann einen
langen dito, daß sie ihm nimmer bös sei, dann einen noch längeren, daß sie
ganz gewiß nimmer zürne, dann den ganz ellenlangen zur Erlaubnis, daß er
morgen zum Papa gehe und um sie anhalte.

"Aber Kinder, es wird spät," sprach endlich schon zum drittenmal der alte
Herr und tippte Ida auf das Ärmchen, das den reuevollen Geliebten
umschlungen hielt, daß sie erschrocken und über und über bepurpurt
aufsprang und nicht wußte, wohin sie sehen sollte; denn an diesen Zeugen
hatte sie in ihrer Seligkeit gar nicht mehr gedacht.--"Kinder, es wird
spät, und die Bilder könnten alle schon zehnmal gezeigt sein; wir müssen
hinunter zur Gesellschaft."

"Nur ich nicht," bat Martiniz; "mir graut, vom Himmel, in dem ich war,
herabzusteigen in einen nüchternen irdischen Tee."

Es wurde ihm zugestanden, aber unter der Bedingung, daß er morgen recht
bald kommen solle. Ladenstein versprach, ihn selbst hinüber zu spedieren,
und trieb immer wieder zum Aufbruch. Nun, so unbarmherzig konnte er doch
nicht sein, den allereinzigen Gutenachtkuß mußte er gestatten. Er würde in
zwölf kleine Portionen verteilt und nach alter Vorschrift eingegeben, und
jetzt endlich trennte man sich.

Idchen war es ganz schwindlig zu Mut; tausend Gedanken stiegen in ihr auf
und nieder; sie hatten gar nicht alle recht Platz in dem Köpfchen und
drängten und trieben sich daher wirbelnd um und um. Nur _eines_ war ihr
recht klar und deutlich, daß sie recht glücklich, unendlich glückselig sei,
daß er sie gek-- Sie errötete vor dem Gedanken, und dennoch spitzte sie das
Mäulchen und probierte es noch einmal im Geiste, wie sie es gemacht hatten,
daß es so wundersüß schmeckte.

Nein, so ging es nicht, sie mußte sich zusammennehmen, ehe sie zur
Gesellschaft ging; es war ihr, als sollte sie allen Menschen um den Hals
fallen und ihnen ihr stilles Glück verkünden. So ging es nicht, da mußte
man es gleich merken; sie stellte sich vor den deckenhohen Spiegel und
probierte recht ernsthafte oder gleichgültige Gesichter; aber sie mochte es
machen, wie sie wollte, immer guckte wieder ein lustige Köpfchen mit einem
spitzigen Mäulchen aus dem reinen, hellen Glas. Endlich schalt sie sich
selbst recht aus, nannte sich einen Kindskopf, einen Wildfang und alles
mögliche, und siehe, da ging es endlich; mit dem gleichgültigsten Gesicht
von der Welt trat sie wieder ins Zimmer und behielt zu ihrer eigenen
Verwunderung die gleichgültige Miene, bis man sich verabschiedete.

Doch nein, einmal wäre sie beinahe herausgeplatzt, und sie hatte zu beißen
und zu schlucken, daß kein Kichern hervorkam.

Die Gräfin beklagte sich noch einmal gegen die Sorben, die jetzt ihre
Gesellschaftsdame spielte, daß der Graf heute sich gar nicht habe sehen
lassen. "Das verzeihe ich ihm in den nächsten zwei Tagen nicht," setzte sie
preziös hinzu, indem sie die arme Ida dabei fixierte und dachte: "Die
verberstet vor Neid," während es nur unterdrücktes Lachen war, was dem
lustigen Amorettenköpfchen um die Lippen zuckte,--"wenn er morgen früh mich
zu besuchen kommt, wird er nicht angenommen, nachmittags--nicht angenommen,
und abends--nun, da will ich ihm ein so saures Gesicht machen, daß er nicht
mehr daran denkt, uns einen ganzen Tag zu negligieren."

"Der arme Graf, wie ihn das mitnehmen wird!" lächelte Fräulein von Sorben
mit einem schadenfrohen Blick auf Ida.

"Der arme Graf," dachte sie und lachte still in sich hinein; sie konnte
sich denken, wie arg dieser schreckliche Vorsatz ihn angreifen werde.

       *       *       *       *       *




DIE FREIWERBER

Schon seit einer langen halben Stunde hatte am andern Morgen Ida an ihrem
Fenster gelauscht. Um neun Uhr, ehe der Vater in die Session ginge, hatte
Martiniz kommen wollen, um mit ihm zu sprechen; es war ein Viertel, er kam
noch nicht. Daß der Vater ihn erwarten würde, wußte sie wohl; denn der Graf
hatte sich anmelden lassen; aber sie fürchtete, der Präsident möchte übler
Laune werden, wenn er so lange warten müsse. Ihr Herzchen pochte so
ungeduldig, alle Augenblicke wechselte das Rot auf ihren Wangen, der
bräutliche Busen flog auf und nieder voll banger Erwartung. Es kann aber
auch für ein Mädchen keine erwartungsvollere Stunde geben als die, wenn der
Geliebte zum Vater oder zur Mutter gehen will, um sein Mädchen anzuhalten.
Freude und Angst, Besorgnis und frohe Hoffnung wechseln dann auf dem
lieblichen Brautgesichtchen, ein tiefer Seufzer, wohl auch ein leises Gebet
entsteigt dann dem kindlichen Herzen, das zum erstenmal geteilt ist
zwischen der Anhänglichkeit an die Eltern und der Liebe zu dem, der sie zu
seinem Frauchen machen will.

Zwar konnte Ida nicht zweifeln, daß der Vater diese Partie für sie sehr
anständig finden würde; aber sie kannte ihn, wie er alles nach den
Dienstverhältnissen abwog. Konnte er nicht aus Furcht vor der allerhöchsten
Ungnade nein sagen, weil man in der Residenz den Grafen für eine andere
bestimmt hatte? Und dann der Onkel des Grafen,--sie hatte vom Hofrat
gehört, daß es einen solchen gebe, einen ältlichen, etwas grämlichen Mann,
von dem der Graf sehr abhängig sei; wird er auch seine Einwilligung
geben?--

Auch vor der Gräfin war ihr bange. Zwar, es lag kein geringer Triumph
darin, die Gegnerin, die alle Höllenkünste aufgeboten hatte, Emils Herz von
ihr abzureißen, überwunden zu haben; aber sie scheute sich doch beinahe
ebenso sehr vor dem Zorn der Gewaltigen, als sie sich freute, zu sehen, was
sie für ein Gesicht machen werde, wenn man ihr es ankündige.

Endlich--ja, er war es; in seiner glänzenden Uniform wie gestern trat er
heraus,--mit ihm Ladenstein; nein, wie aber dieser geputzt war! Sie hatte,
als sie sich bei Hof präsentieren ließ, einmal einen ....schen Gesandten
gesehen, gerade so war er gekleidet; der Frack starrte von goldener
Stickerei, ein handbreites Ordensband ging ihm über die Brust quer herab,
auf der Brust--was tausend! Da hatte er ja sogar einen Stern! "Nun, das muß
doch ein vornehmer Herr sein, der Herr von Ladenstein," dachte Ida und
machte große Augen, "und sonst sieht er doch ganz schlicht aus."

Es kam die Treppe herauf, es pochte an ihrer Türe; gewiß wollte Emil noch
einmal--nein, es war nur Ladenstein, aber auch dieser war ihr willkommen.
Aber so freundlich er lächelte, so war es ihr doch, als könne sie heute
nicht so ungeniert sein als früher. Sie machte einen tiefen, tiefen Hof-
Gala-Knix, als er so bebändert, besternt und übergoldet zu ihr eintrat, und
wußte nicht gleich recht, wie sie ihn empfangen sollte; er aber lachte ihr
gerade ins Gesicht: "Ich weiß wohl, woran es liegt, daß mich Fräulein Ida
nicht empfängt wie einen alten Freund; die paar Ellen Band da! Ei, ei, das
hätte ich doch nicht gedacht, daß sich eine junge Dame dadurch gleich so
einschüchtern ließe!" Sie sammelte sich und lachte sich jetzt selbst recht
aus, daß sie ihn so steif und förmlich wie eine ungeheure Respektsperson
empfangen habe; er zog sie zutraulich zu sich auf den Divan und erzählte,
daß Emil in diesem Augenblick mit seiner Werbung vor dem Papa stehe und sie
hoffentlich recht bald als Bräutchen umfangen werde.--

Das Mädchen ward feuerflammrot; sie hatte sich noch von keinem Menschen
Braut nennen hören, es war ihr ein so ungewohntes Wörtchen, und doch kam es
ihr selbst wieder vor, als sei es ihr recht bräutlich zu Mut.--

Er selbst, fuhr der freundliche Alte fort, sei als Reservebataillon und
Hinterhalt aufgestellt; er habe sich darum mit all seinem Flitterputz
angetan, um damit dem Herrn Papa-Präsidenten, wenn er etwa noch einiges
Bedenken tragen sollte, über den Hals zu fallen.

Ida ward recht nachdenklich, als sie aus Ladensteins Mund hörte, daß es
denn doch fehlen könne, und sagte: "Ach, vor meinem Vater ist mir nicht so
bange, der gibt am Ende schon nach, wenn ich ihn recht schön bitte; aber
der Onkel--"--"Nun, was für ein Onkel ist denn das?" fragte Ladenstein
aufmerksam und neugierig.

"Emils Onkel, wissen Sie denn nichts von dem? Ach Gott! Das soll ein gar
böser alter Herr sein,"--Ladensteins Gesicht zog sich immer mehr in die
Länge bei diesen Nachrichten--"das hat mir Hofrat Berner, der den jungen
Grafen und seine Verhältnisse kennt, gesagt; von ihm hängt Emil ab; denn er
soll ihn so lieb haben wie seinen Vater, und der alte Herr soll auch sehr
viel an dem Neffen tun--"--es zuckte wie tiefe Rührung in Ladensteins
Gesicht--"wenn nun dieser die Sache erfährt," setzte sie traurig hinzu,
"wenn er dem Grafen eine Schönere, eine Bessere ausgesucht hätte, wenn er
_nein_ sagt--"

"O, er sagt nicht nein, er kann keine Bessere finden," unterbrach sie der
alte Herr voll wunderbarer Rührung.

"Eine Treuere wenigstens nicht, keine, die ihn mehr ehren würde; ach, wenn
man nur den erweichen könnte! Sehen Sie, Ladenstein," sagte sie unter
Tränen lächelnd, "ich habe mir eine kleine List ausgedacht, es ist zwar
eine Kriegslist, aber doch wohl eine erlaubte, und Sie habe ich dazu
ausersehen, daß Sie mir dabei helfen. Sie kennen die Szene aus der Kirche,
die ich Ihnen gestern zeigte; die habe ich nun ganz eigentlich für den
alten Martiniz entworfen. Sehen Sie, wenn er etwa zweifelt, daß ich seinem
Neffen so recht von Herzen gut bin, so--das tun Sie mir schon zu Gefallen,
und Sie kennen den alten Herrn gewiß--so zeigen Sie ihm die Gruppe da,
sagen Sie ihm, ich sei es gewesen, die seinen Emil von dem schrecklichen
Wahn befreite; wollen Sie?"

Der alte Herr nickte ihr stumm seine Einwilligung zu, die hellen Tränen
rollten ihm durch die gefurchten Wangen, er war so tief gerührt, daß er
nicht sprechen konnte; er faßte ihre Hand und zog sie an seine Lippen.
Endlich faßte er sich doch wieder; er wischte die Tränen hinweg, er war
freundlich wie zuvor und fand auch die Sprache wieder.

"Ich will es ihm geben, dem alten Gesellen," sagte er lächelnd, "ich kenne
ihn so gut wie mich selbst und darf sagen, daß ich sein innigster--bester
Freund bin; haben Sie keine Sorgen, Töchterchen, der Alte schlägt mit
Freuden ein; aber das Bild da soll er haben, und wie ich ihn kenne, wird er
es hoch anschlagen, es wird sein bestes Kabinettsstück sein."

       *       *       *       *       *




FORTSETZUNG DER FREIER.

Sie wurden von Emil unterbrochen, der in stürmischer Eile Ladenstein zum
Präsidenten hinabrief. Dieser ging und ließ die beiden allein. Emil sagte
seinem Mädchen, daß der Papa durchaus nicht abgeneigt scheine; nur habe er
bange, was der Hof dazu sagen werde. Er für seinen Teil könne diese
Bedenklichkeiten nicht begreifen; denn offenbar gehe es den Hof nicht im
mindesten etwas an, wen er heiraten wolle. Ida konnte wohl ahnen, was ihr
Vater unter diesen Bedenklichkeiten wegen des Hofes verstand; aber sie
scheute sich, den Geliebten darüber zu belehren. Es wäre aber auch Sünde
gewesen, ihn in seinem Glück zu stören. Er saß so selig neben dem
bräutlichen Mädchen, er war so trunken von Wonne und Glück, daß er nichts
anderes mehr zu hören und zu denken schien als sie.

Man konnte aber auch nichts Holderes, Lieblicheres sehen als das Mädchen.
Ihr Auge glänzte voll Liebe und Seligkeit, auf den Wangen lag das heilige
Frührot der bräutlichen Scham, um den Mund spielte ein reizendes Lächeln,
das bald Verlegenheit über den ihr so ungewohnten Stand einer Braut, bald
Wonne und Freude verriet.

"Mein holdes, einziges, mein bräutliches Mädchen," rief der glückliche
Martiniz, nachdem er sie lange mit seinen trunkenen Blicken angeschaut
hatte. "Mein lieber, guter Emil," lispelte sie und sank in seine Arme und
barg ihr tief errötendes Köpfchen an seiner Brust. Aber obgleich es ihm
Freude machte, das Engelskind so an sein treues Herz geschmiegt zu sehen,
das schöne Haar mit seinen Ringellöckchen zu betrachten und in den herrlich
gewölbten Nacken, so rein und weiß, so glänzend wie aus Wachs geformt,
niederzublicken, so machte ihm doch die Kehrseite mehr Freude. Er faßte das
Engelsköpfchen an dem sanften Kinn und hob es aufwärts. Wie mild, wie treu
blickten ihn diese Augen an, wie würzig wölbten sich die Purpurlippen ihm
entgegen! Er schlang den Arm um den schlanken Leib, er preßte sie an sich
und sog in langen, langen Küssen das süßeste Leben in sich ein.

Nein, wahrhaftig, so sonderbar war ihr in ihrem ganzen Leben nicht zu Mut
gewesen wie in diesen Augenblicken. Es prickelte und zuckte ihr durch alle
Nerven, durch alle Glieder und Gliedchen, bis hinaus in die Fingerspitzen,
bis hinab in den großen Zehen. Es war ihr so wohl, so wonnig zu Mut, als
sollte sie, aufgelöst in innige Liebe, vergehen. Sie wollte ihn ansehen und
hatte doch das Herz nicht dazu, sie wollte sich schämen und schalt sich
wieder aus über die Torheit; denn es war ja ihr Bräutig--; nein, das fiel
ihr eben siedendheiß ein, es war noch nicht ihr Bräutigam, Papa hatte ihm
seine Einwilligung noch nicht zugesagt--es schickte sich doch nicht so
recht; sie wand sich verschämt aus seinen Armen und wollte eben sagen, daß
er doch ein wenig einhalten--

Da ging die Türe auf und mit freudestrahlendem Gesicht, den lächelnden
Präsidenten an der Hand, schritt Ladenstein herein. "Ich gratuliere," rief
er, "der Herr Papa willigt ein." Ida flog an den Hals ihres Vaters. Sie
weinte, sie lachte in einem Atem, sie streichelte seine Wangen und küßte
ihn und war ein so munteres, wöhliges Kind, als habe er ihr eine hübsche
Puppe zum Weihnachten oder als Geburtstagsangebinde geschenkt.

Auch Emil war aufgestanden und zum Präsidenten getreten. Er fragte ihn voll
Freude, ob es ihm erlaubt sei, ihn Vater zu nennen.

Der Präsident lächelte und zeigte auf Ladenstein. "Nach dem, was Seine
Exzellenz, Ihr Herr O--" ein Wink des alten Herrn machte, daß er sich
schnell korrigierte--"was Herr von Ladenstein mir sagte, ist durchaus kein
Zweifel mehr in mir, der dieser Verbindung entgegen wäre."

Die Glücklichen sanken sich in die Arme, sie umarmten sich, den Vater, den
guten Ladenstein, ja, es schien fast, als möchten sie noch mehr Zeugen
ihres Glückes. Und nun ging es an ein Akkordieren wegen der Hochzeit; der
Graf wollte lieber heut als morgen und hätte gerne sein liebes Bräutchen
nur so im Hauskleidchen, wie sie dastand, ins Münster geführt. Aber dagegen
sträubte sie sich selbst. Sie sah gar zu naiv aus, als sie so ernsthaft
sagte--"Nein, wenn es einmal sein muß, so muß es auch recht sein. Im
Hausüberröckchen traut man kein reputierliches Fräulein." Der Präsident
stimmte bei; er sagte: "Sie haben ja noch gar nichts, wo sie nur ihr Haupt
hinlegen könnten, keine Wohnung, keinen Stuhl, kein Bette!"

Aber dagegen protestierte wieder Ladenstein feierlich: "Ein Vierteljahr ist
viel zu lang, und was den Ort betrifft, wo sie ihr Haupt hinlegen könnten,
da habe ich ein so anständiges Plätzchen ausersehen, wie man es nur
wünschen kann. Da ist--" er zog eine große Schreibtafel hervor, nahm
mehrere Papiere heraus und entfaltete sie--"da ist ein gerichtlich
ausgefertigter Kaufbrief von Schloß und Herrschaft Groß-Lanzau, drei
Viertelstunden von hier, angekauft für den Herrn Grafen Emil von Martiniz,
wenn Sie ihn kennen, und ihm von seinem Oheim zur Morgengabe übermacht,
kann heute schon bezogen werden, wenn es ihm gefällig ist."

Die drei machten große Augen. Emil stürzte dem alten Herrn an den Hals.
"Mein teurer väterlicher--"

"Still, still, ist schon gut," unterbrach ihn der alte Herr, indem er ihm
die Hand auf den Mund legte, "bedenke dein Versprechen. Ich habe hier nur
den Geschäftsträger gemacht, danke deinem Onkel, wenn er einmal da ist!"--
"Ach, wo ist er denn, der gute Onkel," rief Ida, "daß ich ihm danken kann
für seine unendliche Güte?"

"Wird auch kommen zu seiner Zeit," antwortete Ladenstein, indem ihm eine
Träne der Rührung im Auge blinkte, "er wird schon kommen und eine Freude an
seinem holden Töchterchen haben; einstweilen soll ich Idchen in seinem
Namen küssen." Er gab ihr einen recht väterlichen Kuß auf die schöne
Stirne.

Der Präsident hatte indessen die Papiere durchgesehen. Je länger er las,
desto größer und staunender wurden seine Augen. Ehrfurchtsvoll faltete er
die Papiere zusammen und sagte: "Nein, das ist zu arg, das ist zu viel;
bedenket, Kinderchen, nicht nur das herrliche Groß-Lanzau mit dem schönen,
neuen Schloß, ganz durch und durch elegant ausmöbliert, mit Stallung und
Pferden, mit Scheunen und Knechten, mit Wäldern und Feldern, weiß Gott,
seine zweimalhunderttausend Taler unter Brüdern wert, nein, bedenkt auch
noch--"

"Still, alter Herr," unterbrach ihn Ladenstein. "Macht kein solches Wesen
von dem Zeug! Ihr wißt, der alte Martiniz kann es geben und gibt es gern.
Da ist auch noch etwas in den Papieren für das liebe Bräutchen, nämlich ein
kleines Schlößchen, hart am Fluß, ein Stündchen von hier. Man hat mir
gesagt, daß Idchen immer gerne an jenem Plätzchen gewesen sei, und deswegen
hat es der Herr Onkel seiner lieben Nichte erb- und eigentümlich zum
Brautgeschenk übermacht."

Voll freudigen Schreckens schlug das Mädchen die Hände zusammen. "Doch
nicht mein liebes Blauenstein?" rief sie. "Ebendasselbe," antwortete
Ladenstein und überreichte ihr die Schenkungsakte.

Sie konnte es nicht fassen, sie tanzte mit dem großen Brief im Zimmer umher
wie närrisch und rief immer: "Mein Blauenstein, mein liebes, herziges
Blauenstein!" daß die drei unwillkürlich über die possierliche Freude des
Mädchens lachen mußten.

Es ist aber auch wahr, man kann nichts Schöneres sehen als dieses
Blauenstein. Ein allerliebstes Schlößchen mit fünf bis sechs elegant
eingerichteten Zimmern und einem Salon, auf drei Seiten von einem schönen
Wald umgeben und die vierte Seite, die Fassade des Schlößchens, gegen den
schönen Fluß geöffnet, und eine paradiesische Aussicht hinüber in Täler und
Berge--und dieses lauschige, liebliche Plätzchen ihr ganz eigen, ihr, dem
fröhlichen Bräutchen, und dort zu wohnen als Frauchen mit ihrem Emil--
gewiß, ein solcher Gedanke hätte manche andere tanzen gemacht!

 Und jetzt hatte der Präsident auch nicht das geringste mehr einzuwenden,
und die Hochzeit wurde vor den Ohren des errötenden Mädchens auf die
nächste Woche festgesetzt. Heute abend aber wollte Papa Präsident große
Gesellschaft geben und dort das junge Paar als Braut und Bräutigam
präsentieren.

       *       *       *       *       *




DIE SOIREE.

"Was aber der Präsident Sanden dick tut!" sagten die Freilinger, als jetzt
die Lakaien in der Stadt umherflogen und zum Souper einluden. Die meisten
dachten, es geschehe der Gräfin Aarstein zu Ehren, bei welcher er sich auf
alle mögliche Weise zu insinuieren suche, um später einmal Minister zu
werden.

Als man aber abends in den Salon des Präsidenten trat, wurde man noch mehr
von diesem "Dicketun" überzeugt. Außer den prachtvollen Lüstres, die
gewöhnlich bei Gesellschaften angezündet wurden, war eine ganze Galerie der
geschmackvollsten Wandleuchter von Bronze angebracht, und Walratlichter, so
durchsichtig und klar wie Glas, eine ganz nagelneue Erscheinung für
Freilingen, strahlten ein Feuermeer von sich. Die Wände waren mit Festons
von Blumen und grünen Zweigen geschmückt, die sich in den deckenhohen
Spiegeln zu einem ganzen Wald von Kränzen und Girlanden vervielfältigten.
Ein ganzer Hausrat der prächtigsten Kristalls, Vasen, Teller, Becher,
Platten, Schüsseln, Bouteillen blinkte mit seinen geschliffenen Figuren in
tausend vielfarbigen Lichtern. Das schwerste Silber an Bestecken und
Leuchtern ward heute aufgesetzt, und jedermänniglich war erstaunt über
diese Pracht.

Einige aber, die feinere Nasen hatten als die übrigen, legten die Finger
daran und klügelten hin und her, was dies alles zu bedeuten habe; denn man
wußte so ziemlich allgemein, daß der alte Sanden ohne Not und wichtige
Ursache nicht so viele Umstände mache. Doch aus seinem Gesicht konnte man
nicht recht vernehmen, was er in petto habe, Er empfing seine Gäste höchst
freundlich, aber zeremoniös, sprach mit keinem sehr viel und lange, sondern
teilte sich überall und allen mit. Die Gräfin--nun, die kam endlich, sah
aber nicht danach aus, als ob ihr das Fest gehöre; denn sie war wie
gewöhnlich prachtvoll, aber nicht gerade festlich gekleidet.

Die einzigen von allen Gästen, die mit ihren Erwartungen so ziemlich am
nächsten ans Ziel trafen, waren wohl Leutnant Schulderoff und seine
Kameraden. Sie waren seit der Duellgeschichte die eifrigsten Freunde des
Polen geworden und hatten ihre geheime Schadenfreude daran, daß der
Goldfisch wahrscheinlich der Aarstein, welche die Garnisonoffiziere sehr
über die Achsel angesehen und ganz obenhin behandelt hatte, entschlüpfen
würde. "Wenn die Ida doch keinem von uns gehören soll," hatte Schulderoff
geäußert, "so gönne ich sie am liebsten dem Martiniz; er ist Soldat und,
das muß man ihm lassen, brav wie der Teufel; stand er doch da, als die
blaue Bohne auf ihn zusurrte, als wäre es ein Schneeglöckchen; so kalt und
fest habe ich in meinem Leben keinen sich schießen sehen. Und am Ende hatte
er doch recht; denn Sporeneck räsonierte doch über die Ida, daß es mir
selbst das Herz im Leibe hat zerreißen wollen. Das kommt aber von niemand
her als von der Aarstein, die den guten Jungen, den Sporeneck, zum Teufel
modelliert hat, und nebenbei kommt es auch von meiner Frau Mama mit ihrer
ewigen Planmacherei, mich unter die Haube zu bringen, und nebenbei auch von
der falschen Katze, der Sorben, die gegen jedermann ergrimmt ist, der nicht
von ihren Reizen hingerissen wird."

So urteilte der Leutnant und mit ihm seine Kameraden, so sehr hatte die
Uniform und der Orden auf Martiniz' Brust die ganze Sache verändert.

Endlich war die ganze Gesellschaft beisammen. Man konversierte in dem
festonierten Saal, ehe man zu den Spieltischen ging, und die Gräfin hatte
den größten Hof um sich; denn man dachte nicht anders, als sie müsse doch
vielleicht die Königin des Festes sein. Es fehlte niemand mehr; doch ja,
Martiniz und Ladenstein fehlten noch; die Gräfin suchte vergebens mit ihren
rastlosen Blicken nach dem ersteren. Sie hatte eine tüchtige Schelte
einstudiert, um ihn für seine Vernachlässigung zu strafen; überhaupt hatten
sich ihr heute so sonderbare Gedanken aufgedrängt--der Graf, der sich doch
sonst an sie angeschlossen, dem sie so merklich als möglich ihre Neigung zu
ihm gezeigt hatte, war zwei Tage gar nicht für sie sichtbar; sie wußte, daß
er heute im Haus gewesen, und doch hatte er sie nicht besucht; der
Rittmeister--der war ihr nun ganz unbegreiflich, und sie war bitterböse auf
ihn. Im ganzen war er ihr gleichgültig; denn ihre Neigungen waren sehr
flüchtiger Natur; auch war ihr der Graf jetzt bei weitem interessanter, und
sie gestand es sich selbst, sie hätte ein Wohlwollen zu ihm, das beinahe
Liebe war,--aber dennoch sollte der Rittmeister noch immer der _Cavaliere
servente_ sein, und dennoch konnte er es wagen, zwei Tage sich nicht mit
einem Blick sehen zu lassen. Wenn er auf die Jagd geritten war, wie die
übrigen Offiziere äußerten, so hätte er wenigstens ein Billett an sie
hinterlassen können--aber sie wollte es ihm entgelten.

Der Arme! er lag gerade jetzt auf seinem Schmerzenslager und fluchte die
fürchterlichsten Flüche, daß er sich jemals in die Dienste dieser Sirene
begeben habe.

       *       *       *       *       *




DIE BRAUT.

Auch Ida fehlte noch in der Gesellschaft; nun, sie hatte wahrscheinlich
noch manches für die Bewirtung zu sorgen und zu rüsten. Endlich--der
Präsident hatte sich heimlicherweise weggeschlichen--endlich ging die Türe
auf, ein allgemeines Flüstern der Erwartung rauschte durch den Saal--herein
trat ein großer, ältlicher Herr in reicher, prächtiger Kleidung, mit
Sternen und Orden besät--wir kennen ihn schon--, an seinem Arm ein holder;
verschämter Engel voll Huld und Anmut, demütig und doch voll wunderbarer
Majestät--Ida.

Aber wie _das_ Mädchen heute geputzt war, das Blondenkleid--man hatte noch
nichts so Feines, Zartes, Geschmackvolles gesehen. Um den Schwanenhals ein
Perlenschmuck, der--es waren scharfe Kenner in dem Saal, aber sie schwuren
hoch und teuer, mit den fürchterlichsten Flüchen, er sei unschätzbar und
nicht in diesem Lande gekauft! Im zierlich geordneten Haar einen Solitär--
die Gräfin hätte heulen mögen, daß sie den ihrigen hatte in der Residenz
lassen müssen--er war in Kost und Logis bei Salomon Moses Söhnen und doch
hätte er gegen _dieses_ Wasser, gegen die funkensprühende Kraft _dieses_
Steins verbleichen müssen!

Hatten die Gäste schon dieses Paar mit weit aufgerissenen Augen angestarrt,
so riskierten sie jetzt, vor Verwunderung den schwarzen Star zu bekommen;
denn jetzt trat der Präsident ein, an der Hand führte er einen Jüngling,
hoch und schlank, in prachtvoller, pompöser Uniform, den Diamantorden auf
der stolz gewölbten Brust, an der Seite einen mit flunkernden Steinen
übersäeten Säbel, in der Hand seinen Kalpak, woran die Agraffe, ein
Familienstück, von Kennern auf zweimalhunderttausend Taler geschätzt wurde;
der Präsident mit seinem strahlenden Jüngling trat näher, es war Emil.

Der Kreis der erstaunten Gäste öffnete sich--der Präsident empfing aus
Ladensteins Hand sein Idchen; so trat er mit dem Pärchen in den Kreis--die
Gräfin mochte ahnen, was vorging; denn sie schoß wütende Blicke auf die
drei, ihr Busen flog auf und nieder; tief und bescheiden neigte sich Ida,
das Engelskind, und errötete über und über; der Graf aber schaute fröhlich,
stolz mit seinem siegenden Glutblick im Kreise umher, der Präsident
verbeugte sich und begann: "Verehrte Freunde, ich habe Sie eingeladen, ein
glückliches Ereignis meines Hauses mit mir zu begehen--meine Ida hat sich
heute verlobt mit dem Grafen Emil von Martiniz." Von Anfang tiefe, tiefe
Stille; man hätte eine Mücke können trappen hören--unwillkürlich flogen die
Blicke der erstaunten Gäste nach der Gräfin; denn _sie_, _sie_ mußte ja
nach ihren Kalkülen die Braut sein; dann öffneten sich die Schleusen der
Beredsamkeit, ein ungeheurer Strom von Gratulationen, gegenseitigen
Lobpreisungen brach über die Dame herein; man hörte sein eigenes Wort
nicht, so gingen wie in einer Windmühle, wenn der Nordost bläst, die Mäuler
und Mäulchen.

Endlich fand auch die Gräfin Worte; sie hatte, das übersah sie mit _einem_
Blick, das Schlachtfeld verloren; jetzt galt es, sich geordnet
zurückzuziehen und dem Feind, wo sie eine Blöße erspähen könnte, noch eine
tüchtige Schlappe zu geben. Sie hatte schnell gefunden, was sie wollte. Sie
eilte auf Ida zu, umarmte sie herzlich und wünschte ihr Glück zu ihrer
Verbindung. "Aber dennoch, Kinderchen," setzte sie hinzu und wollte
freundlich aussehen, obgleich ihr das grüne Neidfeuer aus den Augen sprühte
und ihr Mund krampfhaft zuckte, "dennoch weiß ich nicht, ob ihr ganz klug
getan habt. Idas Mutter war, soviel ich weiß, aus keinem alten Haus, und
Sie selbst, Graf, müssen wissen, wie Ihr Oheim; der Minister, darüber
denkt; wenigstens so viel ich mir von ihm habe sagen lassen, wird er diese
Verbindung nun und nimmermehr zugeben."

Ida war ganz bleich geworden; sie dachte im Augenblick nicht daran, daß nur
böslicher Wille und Neid die Gräfin so sprechen lasse; das Wasser schoß ihr
in die Augen, sie warf einen bittenden, hilfesuchenden Blick auf Ladenstein
und Martiniz. Jener stand auf der Seite und sah ernst, beinahe höhnisch,
der Gräfin zu; Emil aber sagte ganz kalt und gelassen: "Wissen Sie das so
gewiß, gnädige Frau?" Diese Gleichmut reizte sie noch mehr; eine hohe Röte
flog über ihr Gesicht, die Augen strahlten noch tückischer. "Ja, ja, das
weiß ich gewiß," rief sie, "ein Freund Ihres Herrn Onkels, der Geheimrat
von Sorben, hat mir über diese Sache hinlänglich Licht gegeben, daß ich
weiß, daß er diese Mesalliance nie genehmigen wird; Sie werden es sehen!"

"Und dennoch hat er sie genehmigt," antwortete eine tiefe, feste Stimme
hinter ihr. Erschrocken sah sie sich um; es war der alte Ladenstein, der
sie mit einem höhnischen, sprechenden Blicke ansah; sie konnte seinen Blick
nicht aushalten und maß ihn daher mit stolzem Lächeln, hinter das sie ihre
Wut verbarg, von oben bis unten. "Das müßte doch sehr schnell gegangen
sein," sagte sie und schlug eine gellende Lache auf, "noch vor fünf Tagen
lauteten die Nachrichten hierüber ganz anders; der Herr von Sorben sagt
mir--"

"Er hat Sie belogen," entgegnete der alte Herr ganz ruhig.

"Nein, das wird mir zu stark," rief die hohe Dame gereizt, "von einem Mann
wie Herr von Sorben bitte ich in andern Ausdrücken zu sprechen; wie können
_Sie_ wissen, was der alte Herr von Martiniz--"

"Er steht vor Ihnen, gnädige Gräfin," sagte der alte Herr und beugte sich
tief, "ich heiße--mit Ihrer Erlaubnis--Dagobert, Graf von Ladenstein-
Martiniz."

Ehe er noch ausgesprochen hatte, lag Ida an der besternten Brust des
Oheims, vergoß Tränen der Freude und der Wonne und suchte vergeblich nach
Worten, ihr Entzücken auszusprechen. Die Gräfin stand da, wie zu einer
Säule versteinert; doch hatte sie, sobald Sie wieder Atem hatte, auch
Fassung genug zu sprechen; so freundlich und herablassend als möglich
wandte sie sich an das junge Paar: "Nun, da wünsche ich doppelt Glück, daß
ich mich geirrt habe. Hätte es Sr. Exzellenz früher gefallen, seine Maske
abzunehmen, so würde ich Ihr Glück auch nicht auf einen Augenblick gestört
haben."

Sie ging, von außen ein Engel, im Herzen eine Furie; sie wünschte in ihrem
wutkochenden Herzen alles Unglück auf das Haupt der unschuldigen Ida.
Wütend kam sie zu der Sorben, die mit Frau von Schulderoff in einer
Fenstervertiefung bei einem Glas Punsch sich von dem Schrecken erholte, der
ihr in alle Glieder gefahren war. "An allem Unheil ist Ihr sauberer Herr
Onkel schuld, Fräulein Sorben," rief die Wütende, "warum hat er uns mit
falschen Nachrichten bedient? Warum hat er uns nicht gesagt, daß der alte
Narr hier herumspukt unter falschem Namen? O, ich möchte--" Der
orangefarbene Teint von Fräulein Sorben war ins Erdfahle übergegangen; sie
hatte die stille Wut und machte sich hie und da nur durch ein
unartikuliertes Kichern Luft, indem ihr das helle Tränenwasser in den Augen
stand.

"Und keine Hufe Landes sollen sie mir kaufen, das Polenpack, solange mein
Oheim noch Herr im Land ist; nach ihrem Polen mögen sie ziehen, und das
Affengesicht, den naseweisen, dürren Backfisch, mögen sie mitnehmen und
dort meinetwegen für Geld sehen lassen!"

"Ach, das ist ja gerade das Unglück," seufzte Frau von Schulderoff, "daß
wir sie in der Nachbarschaft behalten; denken sich Exzellenz, wie der alte
Narr sein Geld zum Fenster hinauswirft; zum Hochzeitgeschenk, erfahre ich
soeben, hat er ihnen Groß-Lanzau und das freundliche, nette Blauenstein
gekauft!"

"Gekauft?" preßte die Gräfin zwischen den Zähnen, die sie ganz verbissen
hatte, heraus, "gek--"

"Denken Sie sich, gekauft um dreimalhunderttausend Taler und ihnen
geschenkt; ob man etwas Tolleres hören kann!"

"Das fehlte noch!" knirschte die Gräfin und rauschte weiter.

       *       *       *       *       *




PRÄLIMINARIEN.

Indessen war Ida glücklich, selig zwischen dem Geliebten und dem Oheim.
Dieser Oheim, sie hatte sich ihn als einen grämlichen, alten Herrn
vorgestellt, dieser war es, der hie und da in Gedanken ihr Glück noch
gestört hatte. Sie wußte ja, wie Emil an ihm hing, wie es ihn betrüben
würde, wenn jener sein Verhältnis zu Ida ungünstig ausnähme. Und jetzt--
nein, sie wußte sich nicht zu fassen vor lauter Seligkeit! Der freundliche,
gütige Ladenstein hatte sich wie durch einen Zauberschlag in die gestrenge
Exzellenz den Minister Grafen von Martiniz verwandelt, und doch blieb er so
freundlich, väterlich, traulich wie zuvor; sie wußte nicht, wem von beiden
sie das nette, lustige Amorettenköpfchen zuwenden sollte. Sie lachte und
tollte, gab verkehrte Antworten und schnepperte, wie ihr das Schnäbelchen
gewachsen war. Es war das glückseligste Kind, die holdeste, vollendetste
Jungfrau und das lieblichste, anmutigste Bräutchen unter der Sonne in
_einer_ Person.

Einer der Glücklichsten im Saal war aber Hofrat Berner. Heute abend erst
war er zurückgekommen, hatte sich nur schnell in die Toilette geworfen und
schnurstracks zu Präsidents, und das erste war, als er in den Salon trat,
daß er hörte, wie der Präsident seine Kinder präsentierte; er hätte mögen
aus der Haut fahren vor teilnehmendem Jubel seines alten treuen Herzens.
"Das ist _mein_ Werk," lächelte er vor sich hin, "ganz allein mein Werk; es
konnte nicht anders gehen, nachdem es einmal eingefädelt war." Aber wie riß
er die Augen auf, als er von einer Gräfin Aarstein, von einem alten Grafen
Martiniz, welche auch hier seien, hörte. "Nun, da muß es was Tüchtiges
gesetzt haben," dachte er; "das beste wird sein, ich frage Idchen selbst."

Das Brautpaar empfing ihn mit Jubel, und Martiniz stellte ihn sogleich dem
alten Grafen vor; denn er hatte ihm viel von diesem alten Freund und
Ratgeber ihrer Liebe erzählt. Ida gestand ihm, daß sie ihn oft schmerzlich
vermißt habe; auch Martiniz äußerte dies und versprach, ihm alles so bald
als möglich zu erzählen.

"Lassen wir die Brautleutchen, alter Freund," unterbrach Graf Martiniz
seinen Neffen, indem er den Hofrat am Arm nahm und mit sich fortzog;
"lassen wir sie! Uns Alten liegt es ob, für das Glück der Jungen zu sorgen.
Man hat mir gesagt, daß Sie, lieber Hofrat, sich so trefflich darauf
verstünden, ein Festchen zu arrangieren. Ich war in früheren Jahren einmal
Oberhofmeister; das fügt sich nun ganz vortrefflich. Da wollen wir nun, wir
zwei, beide miteinander etwas zusammenschustern, wie man es hierzulande
noch nicht sah."

Der Hofrat war es zufrieden, und der Graf machte ihm jetzt seine
Vorschläge. Morgens sollten sie getraut werden. "Nicht zu Haus, das kann
ich für meinen Tod nicht leiden; die Hauskopulationen reißen jetzt so ein,
daß sie fast zur Mode werden, als wäre eine vornehme Ehe nicht dieselbe wie
eine geringe, als wäre der Altar Gottes nicht für alle und jeden; aber der
Fluch kommt gewöhnlich bald nach. Hat man sich in den gewöhnlichen Zimmern,
wo man sonst tollte und lachte, wo man, sobald der Altar weggeräumt ist,
tafelt und tanzt, hat man sich da trauen lassen, so kommt einem auch das
neue Verhältnis so ganz gewöhnlich vor, daß man bald davor keine Ehrfurcht
mehr hat."--Also in der Kirche; nachher sollten die Gäste hinausfahren nach
Blauenstein.

Der Hofrat machte große Augen, und als er hörte, daß dies die neue
Besitzung des lieben Pärchens sei und daß Groß-Lanzau auch noch dazu
gehöre, er hätte, wenn es sich nur halbwegs geschickt hätte, ein paar
Kapriolen in die Luft gemacht--nach Blauenstein, dort mußte das Schloß
festlich geschmückt sein und zum Essen, was man nur Feines und Gutes haben
kann! Nachher--die beiden Alten sahen sich an und beiden zuckte der kleine,
sarkastische Schelm um den Mund; denn beiden fiel ein, daß sie noch
Junggesellen seien--"Nun, nachher," fuhr der Graf fort, "muß das Brautpaar
eine kleine Reise machen, und wir beide gehen als _garde de dame_ auch mit,
bestellen die Pferde auf den Stationen, daß die jungen Eheleutchen in ihrem
Landau nicht inkommodiert werden, wir beide aber spiegeln und erfreuen uns
an dem Glück, das wir, ich und Sie, lieber Hofrat, zusammen gemacht haben."

Dem Hofrat, obgleich er lächeln wollte, stand doch eine Träne der Rührung
im Auge; er drückte dem edelmütigen Polen die Hand und erklärte sich
bereit, mit ihm selbst um die Erde zu reisen. "Und wann soll die Hoch--"

"Über acht Tage soll die Hochzeit sein," rief der alte Herr; und der
Präsident, der gerade hinzugetreten war, rief es nach und lud sämtliche
versammelte Gäste dazu ein.

       *       *       *       *       *




ZURÜSTUNGEN.

Es war ein sonderbarer Anblick, den des Präsidenten Haus in diesen Tagen
gewährte. Das Rennen und Laufen der Schneider und Schneiderinnen,
Näherinnen, Schuster, Schreiner, Schlosser, Küster, Bäcker, Fleischer,
Köche, Kaufleute usw. wollte gar kein Ende nehmen. Beinahe in jedem Zimmer
sah man, auf jeder Treppe stieß man auf einen Handwerker, und alle taten,
als ob von ihrer Nadel oder Pfriemen die ganze Hochzeit abhinge.

Machten aber diese schon wichtige Gesichter--hu! da grauste einem
ordentlich, es lief wie eine dicke Gänsehaut über den Körper, wenn man den
Hofrat sah. Er war in diesen Tagen der Vorbereitung viel magerer und
bleicher geworden, seine Augen lagen tief und entzündet, ein Zeichen, daß
er viel bei Nacht wachte; und es war auch so; bei Tag lief er sich beinahe
die Füße ab wie die Hündin des Herrn von Münchhausen aufschneiderischen
Angedenkens; da war zu bestellen und zu besorgen, er lief hin und her in
alle Ecken und Enden der Stadt; ja, man will ihn an mehreren Orten zugleich
gesehen haben.

Bei Nacht--nein, es war ein Wunder, daß der Mann nicht schon längst tot
war! Nachdem er sich müde gelaufen, müde gesorgt, müde gesehen, müde
geschwatzt, müde gescholten, müde erzählt hatte, kam erst kein Schlaf über
ihn.

Er streckte sich ins Bett, ließ zwei Wachskerzen und einigen Glühwein auf
den Nachttisch setzen, in einem großen Korbe standen vor ihm Bücher, ein
ganzer Schatz von Festen. Da war das seltene Werk: "Wahrhafte und akkurate
Beschreibung des solennesten Festins am Hofe Ludwigs XIV." Ferner: "Der
allzeitfertige _Maitre de plaisir_, für Hofleute, vornehme Festlichkeiten
und anderen Kurzweil." "Der galante Junker, oder wie Tänze, Schmäuse,
Hochzeiten, Kindtaufen usw. am schönsten zu arrangieren." Sogar das
Festbüchlein von Krummacher hatte er sich aus dem Buchladen kommen lassen;
denn er dachte nicht anders, als es müssen darin allerhand neue und nie
gesehene Festivitäten erzählt sein. Er soll sich übrigens sehr geärgert
haben, als dem nicht also war.

Aus dieser Festbibliothek nun, die er Stück für Stück mit der größten
Geduld und Aufmerksamkeit durchlas, machte er sich Randglossen und Auszüge;
er kam aber dadurch am Ende selbst mit sich in Streit; denn das sah er ein,
wenn man alle die schönen Sachen, die er sich aufnotiert hatte, ausführen
wollte, so mußte man vierzehn Tage lang Hochzeit halten, und doch konnte er
nicht mit sich einig werden, was er weglassen sollte. So lebte er in einem
ewigen Zappel; ja, es war ordentlich rührend anzusehen, wenn er hie und da
bei Ida, bis zum Tode ermüdet, in einen Sofa sank, den brechenden Blick auf
sie heftete, als wollte er sagen: "Sieh, für dich opfere ich mein Leben
auf."

Und Ida? Habt ihr, meine schönen Leserinnen, je ein geliebtes Bräutchen
gesehen, oder waret ihr es einmal, oder--nun, wenn ihr es selbst noch seid,
gratuliere ich von Herzen--nun, wenn ihr ein solches süßes Engelskind kennt
mit dem bräutlichen Erröten auf den Wangen, mit dem verstohlenen Lächeln
des kußlichen Mundes, der sich umsonst bemüht, sich in ehrbare
Matronenfalten zusammenzuziehen, mit der süßen, namenlosen Sehnsucht in dem
feuchten, liebetrunkenen Auge, wenn ihr sie gesehen habt in jenen
Augenblicken, wo sie dem geliebten Mann, dem sie nun bald ganz, ganz
angehören soll, verstohlen die Hand drückt, ihm die Wange streichelt, wenn
sie den weichen Arm vertrauungsvoll um seine Hüfte schlingt wie um eine
Säule, an der sie sich anschmiegen, hinaufranken, gegen die Stürme des
Lebens Schutz suchen will, wenn sie mit unaussprechlichem Liebreiz die
seidenen Wimpern aufschlägt und mit einem langen Blick voll Ergebenheit,
voll Treue, voll Liebe an ihm hängt, wenn die Schneehügel des wogenden
Busens sich höher und höher heben, das kleine, liebewarme Herzchen sich
ungeduldig dem Herzen des Geliebten entgegendrängt--kennet ihr ein solches
Mädchen, so wißt ihr, wie Ida aussah. Kennet aber ihr ein solches
Engelskind, ihr Tausende, die ihr einsam unter dem Namen Junggesellen über
die Erde hinschleicht, ohne wahre Freude in der Jugend, ohne Genossin eures
Glückes, wenn ihr Männer seid, ohne Stütze im Alter--wißt ihr eine solche
frische Hebeblüte und ein fröhliches Amorettenköpfchen, das etwa auch so
warme Küßchen, auch so liebevolle Blicke spenden könnte wie Ida, o, so
bekehret euch, solange es Tag ist, wenn sie sich euch vertrauungsvoll im
Arme schmiegt, wenn sie das Lockenköpfchen an eure Brust legt, aus milden
Taubenaugen zu euch aufblickt, mit dem weichen Sammetpatschchen die Falten
von der Stirne streichelt,--ihr werdet mir danken, euch den Rat gegeben zu
haben.

Und Emil? Nun, ich überlasse es meinen Leserinnen, sich einen recht
bildschönen Mann aus ihrer Bekanntschaft zu denken, zu denken, wie er den
Arm um sie schlingt, ihnen recht sinnig ins Auge blickt und sie kü--

Nun, erschrecken Sie nur nicht! Es tut nicht weh; Sie haben sich einen
gedacht?--Ja?--Nun, gerade _so_ sah Emil von Martiniz als Bräutigam aus.

So sah ihn auch die Gräfin; das Herz wollte ihr beinahe bersten, daß der
herrliche Mann nicht ihr gehören sollte. Eines Morgens, ehe man sich's
versah, sagte sie adieu, ließ packen und---weg war sie.

       *       *       *       *       *




HOCHZEIT.

Und endlich war der schöne Tag gekommen.

Was nur halbwegs laufen konnte, war heute in Freilingen auf den Beinen, und
der polnische Graf und Fräulein Ida von Sanden waren in aller Mund. Vor der
Kirchtüre schlugen und drängten sich die Leute als wie vor einem
Bäckerladen in der Hungersnot. Alle Stühle in der Kirche waren besetzt, und
von Minute zu Minute wuchs der Andrang.

Aber zum Hauptportal, den Gang hinauf bis an den Altar durfte kein Mensch,
das hatte sich ein Mann ausgewirkt, der heute stille, aber tief an dem
Glück des Brautpaares teilnahm; dieser Mann war der Küster. Er hätte viel
darum gegeben, wenn er der versammelten Menge hätte sagen dürfen: "Sehet,
der Herr Bräutigam, es war just nicht ganz recht richtig mit ihm; er hatte
allerhand Affären mit Herrn Urian, der ihn allnächtlich hieher in die
Münsterkirche trieb; da herein konnte er aber nicht; und ich, der Küster
von Freilingen, habe ihm allnächtlich zu seiner Freistatt verholfen, war
auch dabei, wie das Wunderkind, das jetzt seine Braut ist, ihn erlöset hat
von dem Übel, das mir, nebenbei gesagt, alle Tage einen harten Taler
einbrachte; habe ich es nicht gleich damals zu dem alten Polacken gesagt,
daß die beiden Liebesleutchen noch einmal in meine Kirche und vor meinen
Altar kommen würden?"

So hätte er gerne zu den Freilingern gesprochen; es juckte ihn und wollte
ihm beinahe das Herz abdrücken, daß er sich nicht also in seiner Glorie
zeigen durfte; aber--er tat sich doch auch wieder nicht wenig darauf zugut,
daß er, was nicht jeder kann, so gut das Maul halten könne. Aber seine
Attention hatte er dem Pärchen bewiesen, daß es eine Freude war. Vom Portal
bis zum Altar waren Blumen gestreut, er hatte es sich etwas kosten lassen
und keine kleine Hatz deswegen mit seiner Liebsten gehabt; aber diesmal
hatte er doch durchgedrungen und seinen eigenen Willen gehabt.

Jetzt kam Gerassel die Straße herauf; dem alten Küster schlug das Herz,
jetzt--ja, sie mußten es sein,--der große Glaswagen des Präsidenten fuhr
vor; darin saßen der Präsident und Emil. "Ach, der schöne Offizier!"
schrien die Freilinger und machten lange Hälse. "Wie prächtig, wie
wunderhübsch!" flüsterten die Mädchen, denen das Herz unter dem Mieder
lauter pochte; aber man konnte auch nichts Schöneres sehen.

Er hatte die Staatsuniform angelegt; sie schloß sich um den herrlichen,
schlanken, heldenkräftigen Körper, wie wenn er damit geboren worden wäre;
das sonst so bleiche, ernste Gesicht war heut leicht gerötet und
verherrlicht durch einen Schimmer von holder Freundlichkeit; sein stolzes,
glänzendes Auge durchlief den Kreis, es traf den Küster, der in einem fort
Bückling über Bückling machte; gerührt und freundlich reichte er ihm die
Hand und stellte sich neben ihn unter das Portal.

Jetzt rasselte es wieder die Straße herauf. Ein Wagen, noch glänzender,
geschmackvoller als der erste; er gehörte zu der neuen Remise des Grafen
und war heute von Blauenstein hereingefahren worden. Der alte Brktzwisl,
der in höchster Gala mit noch einem Kameraden hintendrauf stand, sprang ab,
riß die Glastüre auf, schlug klirrend den Tritt herab--jetzt regt sich kein
Atem mehr in der ganzen großen Menge; jedes Auge erwartungsvoll auf die
geöffnete Türe geheftet. Der alte Graf, angetan mit all seinen Orden, der
Hofrat mit dem himmlischen Ehrenzeichen der Freundschaft auf dem Gesichte,
stiegen aus und postierten sich an den Schlag. Jetzt wurden ein Paar
glacierte Handschuhe sichtbar, jetzt ein Füßchen, es war nicht möglich,
etwas Kleineres, Niedlicheres zu sehen als die winzigen weißseidenen
Schuhe--jetzt--ein Lockenköpfchen, ein Paar selig glänzende Augen, ein Paar
überpurpurte Wangen, ein lächelnder Mund--hübsch stand das Bräutchen
zwischen den alten Herren. Ein Kleid von schwerem, weißem Seidenzeug
schlang sich um den jugendlich-frischen Körper; wie darüber hingehaucht war
ein Oberkleid vom feinsten Spitzengrund, ein Geschenk des Oheims, und mit
der reichen Blondengarnierung, in welche es endigte, mit der
Diamantenschnalle und dem aus Venezianerketten geflochtenen Gürtel, welcher
den wunderniedlichen Blusenleib zusammenhielt, wenigstens seine achttausend
Taler wert, und die Bracelets mit den großen Steinen und das Diadem, um das
sich der Myrtenkranz schlang! Nein, wer sich auch nur ein wenig auf Steine
verstand, dem mußte hier der Mund wässern; aber war nicht alles dies im
Grund unbedeutende Fasson, um den herrlichsten Edelstein, das Wunderkind
selbst, einzufassen?

Sie traten in die Kirche; das in Seligkeit schwimmende Bräutchen vergaß
nicht, im Vorübergehen dem Küster einen recht freundlichen Gruß zuzuwinken,
daß ihn die Menge ehrfurchtsvoll angaffte und nicht begreifen konnte, wie
der alte Schnapsbruder zu so hoher Bekanntschaft gelangt sei. Ernster und
ernster wurden die Züge Idas, als sie sich dem wohlbekannten Altar näherte.
Ihr Auge begegnete dem Auge Emils, des Grafen und des Hofrats, die mit
Blicken des Dankes und der Rührung an ihr hingen. Hier war ja ihr
Siegesplatz, wo das mutige Mädchen mit hingebender Liebe gegen den bösen
Feind der Schwermut und des Trübsinnes gekämpft und gesiegt hatte.

Mühsam rang sie nach Fassung, die Freude, daß sich alles so schön gefügt
hatte, wurde zur heiligen Rührung in ihr; noch einmal durchflog sie die
Erinnerung an den ersten Blick des Grafen bis hieher zu dieser Stätte, und
ihr Auge wurde feucht von Entzücken. Als aber die Trauung begann, als der
würdige Diener der Kirche, dem man das Geheimnis anvertraut hatte, in einer
kurzen, aber gehaltvollen Rede von den wunderbaren Fügungen Gottes sprach,
der oft aus Tausenden sein Werkzeug zur Beglückung vieler wähle, da
strömten ihre Tränen über. "Ja," dachte sie bei sich selbst, "es ist
erfüllt, was damals ahnungsvoll meine Seele füllte: _der Zug des Herzens
ist Gottes, ist des Schicksals Stimme_." Und viele Tränen flossen; denn
auch die Augen derer, die einst den Jammer des edlen Jünglings gesehen
hatten, gingen über.

Wie ein Engel Gottes kam sie dem alten Oheim vor, als sie am Altar ihre
Hand in die seines Neffen legte, wie ein Engel, der mit freundlichem Blick,
mit treuer Hand den Menschen aus der dunkeln Irre des Lebens zu einem
schönen, lichten Ziele führte.

       *       *       *       *       *




DER SCHMAUS.

Schnurstracks von der Kirche ging es hinaus nach Blauenstein. Eine ganze
Karawane von Wagen und Reitern zog dem wohlbekannten Landau, in welchem die
neugebackenen Eheleute saßen, nach. Der Hofrat war vorangeeilt, um alles zu
leiten. Sechs Böller riefen ihnen Freudengrüße entgegen, als sie in die
Grenze ihres Eigentums einfuhren. Ein donnerschlagähnliches Wirbeln von
Pauken und Trompeten empfing sie am Portal des schönen Schlosses, und als
alle Wagen aufgefahren waren, als Emil sein Weibchen auf den Balkon
herausführte, um die herrliche Gegend zu übersehen, da gab der Hofrat das
Zeichen, und ein schrankenloses Vivat, Hurra und Hallo erfüllte die Luft.

Paar und Paar zog man jetzt durch das Schloß, um alles in Augenschein zu
nehmen. Es wandelte die Gäste beinahe ein Grauen an vor dem Hexenmeister,
dem alten Martiniz. Das Schloß--es war zwar niedlich, geschmackvoll, bequem
gebaut, lag wunderschön und hatte Gärten und Felder, wie man sie selten
sah; aber vor vierzehn Tagen war dies alles noch leer gestanden, Tapeten
waren abgerissen herabgehangen, im Saal war Hafer ausgeschüttet gewesen,
kurz, man hatte gesehen, daß es eine gute Weile nicht bewohnt war, und
mancher Käufer hätte nicht geglaubt, innerhalb eines halben Jahres mit der
Restauration fertig werden zu können. Und jetzt, die behaglichste Eleganz,
die man sich denken konnte; diese Trumeaus--ein Gardist mit sieben Fuß
hätte sich, und hätte er noch einen ellenlangen Federbusch auf dem Hut
gehabt, perfekt am ganzen Leib von der Zehenspitze bis zum äußersten
Federchen darin sehen können. Diese breitarmigen Lüstres, diese
Kristallampen, diese geschmackvollen Sofas, Teetische, Toiletten; Etageren,
diese Pracht von Porzellan, Beinglas, Kristall, Silber an Servicen,
Leuchtern, Vasen, an allem, was nur die feinste Modedame sich wünschen
kann; gar nichts war vergessen! Die Freilinger wandelten wie in einem
Feenpalast umher, und die Mädchen und die Frauen--Ida wandelte zwar wie
eine Königin in dieser Herrlichkeit, als hätte sie von Jugend auf darin
gelebt; aber man hörte doch so manches Sprüchlein vom blinden Glück und
Zufall, die einen im Schlafe heimsuchen.

Jetzt riefen die Trompeten zur Tafel, und da war es, wo Hofrat Berner seine
Lorbeeren erntete. Die neue Dienerschaft des jungen gräflichen Paares hatte
er schon so instruiert, daß alles wie am Schnürchen ging, und zwar alles
auf dem höchsten Fuß; denn wenn einer der Gäste nur vom silbernen Teller
ein wenig aufsah oder mit seinem Nachbar konversierte, husch! war der
Teller gewechselt, und eine neue Speise dampfte ihm entgegen. Aber auch in
der Küche hatte er gewaltet; und es hätte wenig gefehlt, so hätte er aus
lauterem Eifer, alles recht delikat zu machen, sich selbst zu einem Ragout
oder Hachee verarbeiten oder zu einer Gallerte einsieden, wenn nicht gar
mit einer Zutat von Zucker zu einer Marmelade oder Gelee einkochen lassen.
Auch ihn hielten die Damen für einen zweiten Oberon, der eine ewig
reichbesetzte Tafel aus dem Boden zaubern kann. Denn solche Speisen zu
dieser Jahreszeit, und alles so fein und delikat gekocht!

Da war:

Schildkrötensuppe.
Coulissuppe von Fasanen mit Reis.

_Hors d'oeuvres_.

Pastetchen von Brießlein mit Salpicon.
Kabeljau mit Kartoffeln und _Sauce hollandaise_.
_Du boeuf au naturel_.
Englischer Braten mit _Sauce espagnole_.

 _Gemüse_.

Spargeln mit _Sauce au beurre_.
Grüne Erbsen mit gerösteten Brießlein.

_Entrées_.

Junge Hühner mit _Sauce aux fines herbes_.
Financière mit Klößen.
Schinken _à la broche au vin de Malaga_.
Feldhühnersalmy.
Kalbskopf _à la tortue_.
_Fricandeau à la Provençale_.

_Braten_.

Kalbsschlegel.
Rehbraten.
Feldhühnerbraten.
Kapaunenbraten.
_Dindon à la Perigord_.

_Salat vielerlei_.

_Süße Speisen_.

Sulz von Malaga.
Crême von Erdbeeren.
_Compote mêlée_.
_Crême panachée mêlée_.
Punschtorte mit Früchten.
_Tartelettes d'abricots_.
_Tourte de chocolat montée_.
Gußtorte.

_Dessert_.

Punsch _à la glace_.
_Crême de Vanille_.

       *       *       *       *       *




SCHLUSS.

Als das Dessert aufgetragen wurde, entschlüpfte, unbemerkt von den
bechampagnerten Gästen, die junge Frau. Sie warf den schweren Hochzeitstaat
ab und erwählte unter der reichen Garderobe ein allerliebstes
Reisekleidchen; denn nach der Tafel sollte gleich eingesessen und ein wenig
in die Welt hinausgefahren werden; so wollte es der alte Graf.

Sie erschrak selbst, als sie in den Spiegel sah, nein, so
wundergrazienhübsch hatte sie noch nie ausgesehen; das Überröckchen schloß
so eng und passend, das Reisehäubchen, die hervorquellenden Löckchen gaben
dem Köpfchen einen wundervollen Reiz. Die Bäckchen waren so rosig, die
Äuglein glänzten so hell und klar im Widerschein ihres bräutlichen Glückes,
kleine, kleine Schelmchen saßen in ben Grübchen der Wangen und schienen
allerlei wunderbare Geheimnisse zu flüstern von Sehnsucht und Erwartung;
das Mäulchen so spitzig wie zum Küssen zeigte immer wieder die Perlen, die
hinter dem Purpur verborgen waren.

Die sechs Kammerjungfern, Lisette, Babette, Trinette, Philette, Minette,
und wie sie alle hießen, schlugen vor Verwunderung über ihre
wunderniedliche gnädige Frau die Hände zusammen. "Diese herrliche,
jugendliche Frische! Dieser Alabasterbusen, der alle Nestel des
Korsettchens zu zersprengen droht!" sagte Minette. "Diese weißen Arme!"
flüsterte Philette. "Diese Füßchen," dachte Trinette weiter, "diese Wäd--"

"Der Herr Graf wird ganz selig sein," wisperte Lisette der Babette zu, doch
nicht so leise, daß es den Ohren der jungen Gräfin entging. Sie wollte tun,
als hätte sie nichts gemerkt, aber ward feuerflammrot von der Stirne bis
herab in das Halstuch, und als vollends Babette, die das schneeweiße
Nachtzeug in die Vache packte, mit einer höchst naiven Frage in die Quere
kam, da hielt sie es nicht mehr aus; ganz dunkel überpurpurt entschlüpfte
sie den sechs dienstbaren Geistern und lief wie ein gescheuchtes Reh in den
Speisesaal.

Allgemeiner Jubel empfing die holde Reisende. Alles war darin
einverstanden, daß ihr diese Tracht noch besser stehe als der Brautstaat;
kein Wunder! es war ja das Pilgerkleid, in welchem sie ins gelobte Land der
Ehe reiste.

"Warum bist du nur so über und über rot?" fragte Emil sein holdes Weibchen,
indem er sie näher an seine Seite zog. "Hat dir jemand etwas getan?"

Sie wollte lange nicht heraus. "Die Babette," flüsterte sie endlich und
errötete von neuem, "die Babette hatte so dumm gefragt."

"Nun, was denn?" fragte der neugierige Herr Gemahl. Aber da stockte es
wieder; zehnmal setzte sie an; sie wollte gerne eine Lüge erfinden; aber
das schickte sich denn doch nicht am Hochzeittag, und doch--es ging nicht;
er mußte bitten, flehen, drohen, betteln sogar; endlich, nachdem er hatte
versprechen müssen, die Augen recht fest zuzumachen, flüsterte sie ihm ins
Ohr: "Sie hat mein Nachtzeug eingepackt, und da hat sie gefragt, ob sie das
deinige auch dazu packen soll." Selig schloß der Graf sein Engelsweibchen
in die Arme; er wollte antworten, aber seine Antwort verhallte im Geräusch
der aufbrechenden Gäste.

Die Wagen waren vorgefahren, man verabschiedete sich. Der Graf nahm sein
Idchen um den Leib und trug sie schnell hinab in den Wagen; denn dort
beschloß er, ihr zu antworten.

Auf dem Balkon drängten sich die Gäste, die Champagnergläser in den Händen;
sie riefen, vermischt mit den neuen Untertanen des Grafen, ein
tausendstimmiges Vivat in den Wagen hinab. Ida drückte ihr Köpfchen an die
Brust des Geliebten. Er winkte, die Pferde zogen an, und dahin fuhr Emil
und seine glückliche Ida.

       *       *       *       *       *




NACHSCHRIFT.

Es ist ein schöner Brauch unter guten Menschen, die sich lieben und
getrennt sind, daß sie gewisse Tage des Jahres festsetzen, an welchen sie
sich von nahen und entfernten Orten her sammeln, sich wiedersehen und die
Strahlen ihrer Liebe von neuem an der allgemeinen Flamme anzünden. So halte
ich es seit langen Jahren mit meinen Freunden, die das Schicksal nach Ost
und nach West verschlagen. Auch heuer war ich hingereist an den Ort, den
wir zu unserem Rendezvous bestimmt hatten. Als ich an dem stattlichen
Weißen Hirsch in B. vorfuhr, lagen schon manche Fenster voll, und wie wohl
tut da das freundliche, jubelnde: "Er ist's, er ist's," das von schönen
Lippen herab dem Freunde entgegentönt!

Ich traf sie alle, alle meine Lieben; da war meine holde, sinnige Doralice
und ihr Stern, da war die lose, naive Vally und ihr geheimer Kriegsrat, da
war Graf Law und seine Clementine, da war meine süße Mimili, da war Herr
von Estavayer mit seiner Elsi, da war mein russisches Lisli; selbst
Sponseri, mein lieber Sponseri, ich hieß ihn nur immer den Grünmantel,
hatte sich aus Venedig eingefunden und Emilie Mellinger mitgebracht; da war
auch Fanny und ihr Graf, der Generalbevollmächtigte, Kilian mit Julchen. Da
war Molly und ihr Justizrat, da war die herzige Pina und ihr Gatte, Agnes
und Rose, Rosamunde und der Graf Oliva, das liebe Dijon-Röschen, Klotilde
und ihr Sekretär.--Meine Freude war unaussprechlich, ich flog wie ein Ball
von einem Arm in den andern, und das Küssen wollte gar kein Ende nehmen.

Endlich faßte man sich, daß es doch zu einem vernünftigen Gespräch kam.
Freilich trübte der Tod unsrer Magdalis und ihres treuen Willibald, die uns
im Leben so nahe standen und auch nach ihrem Tode so innig verschwistert
mit uns fortleben, die ersten Augenblicke des Wiedersehens; aber nachdem
wir ihnen das Totenopfer inniger Tränen geweiht, kehrte die holde Freude
wieder bei uns ein.

Wir tollten, lachten und schäkerten, der Weiße Hirsch faßte kaum so viel
Gäste, und manches Pärchen mußte sich mit _einem_ Bettchen behelfen.

So lebten wir schon seit zwei Tagen in Saus und Braus und brachen dem
Weißen Hirschwirt beinahe das Haus ab; da--wir saßen gerade beim Kaffee--da
fuhren Wagen vor; wir drängten uns alle an die Fenster und schlugen den
fremden Menschenkindern ein Schnippchen; denn--gut Essen und Trinken
konnten sie wohl bekommen, aber Betten,--Logis,--ohne unsere Bewilligung
kein Fleckchen, und landfremde Leute mochten wir gerade nicht gerne unter
uns haben. In einem prächtigen Landau, mit vier Postpferden bespannt, saß
ein Herr und eine junge Dame; sie hoben die Köpfe in die Höhe--

"Mein Gott, das ist ja Graf Martiniz," rief ich, und zugleich rief Vally:
"Ei der Tausend, das ist ja Ida Sanden!" Ich sprang gleich hinab, um sie
heraufzuführen; sie folgten willig nebst noch drei andern ältlichen Herren,
welche der zweite Wagen entladen hatte. Ida und Vally flogen einander in
die Arme; sie hatten sich in der Residenz, wo Vally lebt, kennen gelernt
und liebten einander innig. Der Graf zog mich zu den beiden jungen Damen,
um welche die übrigen schon einen dichten Kreis geschlossen hatten. "Sehen
Sie," sagte er zu mir, "das ist seit gestern mein liebes Frauchen."

Da fanden sich also alte Bekannte zusammen. Ich hatte den Grafen in Hamburg
kennen gelernt. Damals faßte ich tiefe Zuneigung zu ihm, sie wurde zur
Freundschaft, und er gestand mir seine schrecklichen Leiden. So wenig ich
an solche Visionen glaubte, so war ich doch der Meinung, daß ihn Liebe zu
einem guten, reinen Mädchen zerstreuen, retten könnte; und wie herrlich
hatte sich dieses gemacht! Er war fröhlich, selig, war durch die Liebe
dieses Engels der Menschheit wiedergeschenkt.

Auch in den drei andern Gästen--der Leser wird unschwer den alten Martiniz,
den Präsidenten und den Hofrat in ihnen erkannt haben--lernte ich wackere,
liebenswürdige Männer kennen. Schon den ersten Abend war es uns allen, als
hätten wir das holde Pärchen schon jahrelang gekannt, so trefflich paßten
sie zu unserem Sinn, zu unserem ganzen Wesen. Der junge Graf erzählte uns
seine Geschichte, und wenn wir bedachten, wie zufällig er nach Freilingen,
wie zufällig er auf jenen Ball, wo er Ida fand, gekommen war, wie ebenso
zufällig der alte Oheim auf einer Geschäftsreise diese Gegenden berührt,
dem Neffen eine Überraschung bereiten wollte und als _Deus ex machina_
mitwirkte und die Ränke der bösen Aarstein vereiteln half--wahrlich, wir
mußten diese Fügungen bewundern und fanden den alten Spruch bestätigt:

_"Der Zug des Herzens ist des Schicksals Stimme."_

Noch zwei Tage blieb das junge Paar unter uns und reiste dann, als auch wir
alle uns wieder nach Ost und nach West zerstreuten, weiter.

Noch in der letzten Stunde erlaubte mir Emil, seine Geschichte der Welt zu
erzählen.

Es soll mich innig freuen, wenn ihre innige, treue Liebe Beifall findet,
sie sind es wert; alle, die sie kennen, lieben sie, und ich darf sagen, sie
sind _ein_ Herz, _eine_ Seele mit mir; sie sind auch wieder durch den Zug
des Herzens ganz die Meinigen geworden.

H. Clauren.



     *     *     *     *     *     *     *     *     *     *     *



KONTROVERS-PREDIGT

über

H. CLAUREN UND DEN MANN IM MOND

gehalten vor dem deutschen Publikum in der Herbstmesse 1827

von

WILHELM HAUFF




Text: Ev. Matth. VIII, 31-32



Allen Verehrern

der

CLAURENSCHEN MUSE

widmet diese Blätter

in bekannter Hochachtung

           DER VERFASSER




EHRWÜRDIGE VERSAMMLUNG, ANDÄCHTIGE ZUHÖRER!

Die Apostel, besonders der heilige Paulus, als er zu Rom predigte,
verschmäheten es nicht, auch häusliche, bürgerliche Angelegenheiten der
Gemeinde zu Gegenständen ihrer Betrachtungen zu machen. Es läßt sich zwar
mit vieler Wahrscheinlichkeit annehmen, daß sie belletristische Gegenstände
nicht berührt haben, daß sie literarische Streitigkeiten nicht, wie man zu
sagen pflegt, auf die Kanzel brachten; denn sie hatten Wichtigeres zu tun;
nichtsdestoweniger aber geschah dies einige Jahrhunderte später, und man
trifft in den Kirchenvätern nicht undeutliche Spuren, daß sie über
allerhand literarische Subtilitäten, sogar über die Tendenz und den Stil
ihrer Gegner auf dem kirchlichen Rednerstuhl gesprochen haben.

Berühmte Kanzelredner neuerer Zeit haben oft und viel zum Beispiel über das
Theater gepredigt oder über das Tanzen am Sonntag oder über das Singen
unzüchtiger Lieder, andere wieder über das Spielen, namentlich das
Kartenspielen, und einen habe ich gehört, der in einer Vesperpredigt das
Schachspiel in Schutz nahm und nur bedauerte, daß es ein Heide erfunden.

Und wenn es die Pflicht des Redners ist, meine Freunde, der Gemeinde
darzutun, welchen Irrtümern sie sich hingebe, welche bösen Gewohnheiten
unter ihr herrschen, wenn es die Natur der Sache erfordert, bei einer
solchen Aufdeckung von Irrtümern und böslichen Gewohnheiten bis ins
einzelne und kleinste zu gehen, weil oft gerade dort, recht ins Auge
fallend, der Teufel nachgewiesen werden kann, der darin sein Spiel treibt,
so kann es niemand befremden, wenn wir nach Anleitung der Textesworte mit
einander eine Betrachtung anstellen über:

DEN MANN IM MOND

von

H. Clauren;

und zwar betrachten wir:

I.
Wer und was ist dieser Mann im Mond? Oder--was ist sein Zweck auf dieser
Welt?

II.
Wie hat er diesen Zweck verfolgt? und wie erging es ihm auf dieser Welt?




I.

_Andächtige Zuhörer_! Kontroverspredigern, namentlich solchen, die vor
einer so großen Versammlung reden, kommt es zu, den Gegenstand ihrer
Betrachtung so klar und deutlich als möglich vor das Auge zu stellen, damit
jeder, wenn ihn auch der Herr nicht mit besonderer Einsicht gesegnet hat,
die Sache, wie sie ist, sogleich begreife und einsehe. Es hat in unserer
Literatur nie an sogenannten _Volksmännern_ gefehlt, das heißt an solchen,
die für ein großes Publikum schrieben, das, je allgemeiner es war, desto
weniger auf wahre Bildung Anspruch machen konnte und wollte. Solche
Volksmänner waren jene, die sich in den Grad der Bildung ihres Publikums
schmiegten, die eingingen in den Ideenkreis ihrer Zuhörer und Leser und
sich, wie der Prediger Abraham a Sancta Clara, wohl hüteten, jemals sich
höher zu versteigen, weil sie sonst ihr Publikum verloren hätten. Diese
Leute handelten bei den größten Geistern der Nation, welche dem Volke zu
hoch waren, Gedanken und Wendungen ein, machten sie nach ihrem Geschmack
zurecht und gaben sie wiederum ihren Leuten preis, die solche mit Jubel und
Herzenslust verschlangen. Diese Volksmänner sind die Zwischenhändler
geworden und sind anzusehen wie die Unternehmer von Gassenwirtshäusern und
Winkelschenken. Sie nehmen ihren Wein von den großen Handlungen, wo er
ihnen echt und lauter gegeben wird; sie mischen ihn, weil er dem Volke
anders nicht munden will, mit einigem gebrannten Wasser und Zucker, färben
ihn mit roten Beeren, daß er lieblich anzuschauen ist, und verzapfen ihn
ihren Kunden unter irgend einem bedeutungsvollen Namen.

Diese Gassenwirte oder Volksmänner treiben aber eine schändliche und
schädliche Wirtschaft. Sie fühlen selbst, daß ihr Gebräu sich nicht halten
würde, daß es den Ruf von Wein auf die Dauer nicht behalten könnte, wenn er
nicht auch _berausche_. Daher nehmen sie Tollkirschen und allerlei
dergleichen, was den Leuten die Sinne schwindelnd macht; oder, um die Sache
anders auszudrücken, sie bauen ihre Dichtungen auf eine gewisse
Sinnlichkeit, die sie, wie es unter einem gewissen Teil von Frauenspersonen
Sitte ist, künstlich verhüllen, um durch den Schleier, den sie darüber
gezogen haben, das lüsterne Auge desto mehr zu reizen. Sie kleiden ihr
Gewerbe in einen angenehmen Stil, der die Einbildungskraft leicht anregt,
ohne den Kopf mit überflüssigen Gedanken zu beschweren; sie geben sich das
Ansehen von heiterem, sorglosem Wesen, von einer gewissen gutmütigen
Natürlichkeit, die lebt und leben läßt; sie sind arglose Leute, die ja
nichts wollen, als ihrem Nebenmenschen seine "oft trüben Stunden erheitern"
und ihn auf eine natürliche, unschuldige Weise ergötzen. Aber gerade dies
sind die Wölfe in Schafskleidern, das ist der Teufel in der Kutte, und die
Krallen kommen frühe genug ans Tageslicht.

Wem unter euch, meine Andächtigen, sollte bei dieser Schilderung nicht vor
allem _jener_ beifallen, der alljährlich im Gewande eines unschuldigen
Blumenmädchens auf die Messe zieht und "Vergißmeinnicht" feilbietet. Ich
weiß wohl, daß dort drüben auf der Emporkirche, daß da unten in den
Kirchstühlen manche Seele sitzt, die ihm zugetan ist, ich weiß wohl, daß er
bei euch der Morgen- und Abendsegen geworden ist, ihr Nähermädchen, ihr
Putzjungfern, selbst auch ihr sonst so züchtigen Bürgerstöchterlein, ich
weiß, daß ihr ihn heimlich im Herzen traget, ihr, die ihr auf etwas Höheres
von Bildung und Geschmack Anspruch machen wollet, ihr Fräulein mit und ohne
Von, ihr gnädigen Frauen und andere Mesdames! Ich weiß, daß er das A und
das O eurer Literatur geworden ist, ihr Schreiber und Ladendiener, daß ihr
ihn beständig bei euch führt, und wenn der Prinzipal ein wenig beiseite
geht, ihn schnell aus der Tasche holt, um eure magere Phantasie durch
einige Ballgeschichten, Champagnertreffen und Austernschmäuse anzufeuchten;
ich weiß, daß er bei euch allen der Mann des Tages geworden ist; aber
nichtsdestoweniger, ja, gerade darum und eben deswegen will ich seinen
Namen aussprechen, er nennt sich CLAUREN. _Anathema sit!_

Vor zwölf Jahren laset ihr, was eurem Geschmack gerade keine Ehre machte,
Spieß und Cramer, mitunter die köstlichen Schriften über Erziehung von
Lafontaine; wenn ihr von Meißner etwas anderes gelesen als einige
Kriminalgeschichten &c., so habt ihr euch wohl gehütet, es in guter
Gesellschaft wiederzusagen; einige aber von euch waren auf gutem Wege; denn
Schiller fing an, ein großes Publikum zu bekommen. Gewinn für ihn und für
sein Jahrhundert, wenn er, wie ihr zu sagen pflegt, in die Mode gekommen
wäre; dazu war er aber auch zu groß, zu stark. Ihr wolltet euch die Mühe
nicht geben, seinen erhabenen Gedanken ganz zu folgen. Er wollte euch
losreißen aus eurer Spießbürgerlichkeit, er wollte euch aufrütteln aus
eurem Hinbrüten mit jener ehernen Stimme, die er mit den Silberklängen
seiner Saiten mischte; er sprach von Freiheit, von Menschenwürde, von jener
erhabenen Empfindung, die in der menschlichen Brust geweckt werden kann,
--gemeine Seelen! Euch langweilten seine herrlichsten Tragödien, er war
euch nicht allgemein genug. Was soll ich von Goethe reden? Kaum, daß ihr es
über euch vermögen konntet, seine Wahlverwandtschaften zu lesen, weil man
euch sagte, es finden sich dort einige sogenannte pikante Stellen,--ihr
konntet ihm keinen Geschmack abgewinnen, er war euch zu vornehm.

Da war eines Tages in den Buchladen ausgehängt: "Mimili, eine
Schweizergeschichte." Man las, man staunte. Siehe da, eine neue Manier zu
erzählen, _so angenehm, so natürlich, so rührend_ und _so reizend_! Und in
diesen vier Worten habt ihr in der Tat die Vorzüge und den Gehalt jenes
Buches ausgesprochen. Man würde lügen, wollte man nicht auf den ersten
Anblick diese Manier _angenehm_ finden. Es ist ein ländliches Gemälde, dem
die Anmut nicht fehlt; es ist eine wohltönende, leichte Sprache, die
Sprache der Gesellschaft, die sich zum Gesetz macht, keine Saite zu stark
anzuschlagen, nie zu tief einzugehen, den Gedankenflug nie höher zu nehmen
als bis an den Plafond des Teezimmers. Es ist wirklich angenehm zu lesen,
wie eine Musik angenehm zu hören ist, die dem Ohr durch sanfte Töne
schmeichelt, welche in einzelne wohllautende Akkorde gesammelt sind. Sie
darf keinen Charakter haben, diese Musik, sie darf keinen eigentlichen
Gedanken, keine tiefere Empfindung ausdrücken; sonst würde die arme Seele
unverständlich werden oder die Gedanken zu sehr affizeren. Eine angenehme
Musik, so zwischen Schlafen und Wachen, die uns einwiegt und in süße Träume
hinüberlullt. Siehe, so die Sprache, so die Form jener neuen Manier, die
euch entzückte!

Das _Zweite_, was euch gefiel, hängt mit diesem ersteren sehr genau
zusammen: diese Manier war so _natürlich_. Es ist etwas Schönes, Erhabenes
um die Natur, besonders um die Natur in den Alpen. Schiller ist auch einmal
dort eingekehrt, ich meine, mit Wilhelm Tell. Sein Drama ist so erhaben als
die Natur der Schweizerlande; es bietet Aussichten, so köstlich und groß
wie die von der Tellskapelle über den See hin; aber nicht wahr, ihr lieben
Seelen, der ist euch doch nicht natürlich genug? Zu was auch die Seele
anfüllen mit unnützen Erinnerungen an die Taten einer großen Vorzeit? Zu
was Weiber schildern wie eine Gertrude Stauffacher oder eine Bertha, oder
Männer wie einen Tell oder einen Melchthal? Da weiß es Clauren viel besser,
viel natürlicher zu machen! Statt großartige Charaktere zu malen, für
welche er freilich in seinem Kasten keine Farben finden mag, malt er euch
einen Hintergrund von Schneebergen, grünen Waldwiesen mit allerlei Vieh;
das ist _pro primo_ die Schweiz. Dann einen Krieger neuerer Zeit mit
schlanker Taille von acht Zollen, etwas bleich (er hat den Freiheitskrieg
mitgemacht), das eiserne Kreuz im Knopfloch &c. Das ist der Held des
Stückes. Eine interessante Figur! Nämlich _Figur_ als wirklicher Körper
genommen, mit Armen, Taille, Beinen &c., und _interessant_, nicht wegen des
Charakters, sondern weil er etwas bleich ist, ein eisernes Kreuz trägt und
so ein Ding von einem preußischen Husaren war. Neben diesen Helden kommt
ein frisches, rundes "Dingelchen" zu stehen mit kurzem Röckchen, schönen
Zwickelstrümpfen usw. Kurz, das Inventarium ihres Körpers und ihres Anzuges
könnt ihr selbst nachlesen oder habt es leider im Kopfe. Das Schweizerkind,
die Mimili, ist nun so natürlich als möglich; d. h. sie geniert sich nicht,
in Gegenwart des Kriegers das Busentuch zu lüften und ihn den Schnee und
dergleichen sehen zu lassen, daß ihm "angst und bange" wird. Einiger
Schweizerdialekt ist auch eingemischt, der nun freilich im Munde Claurens
etwas unnatürlich klingt. Kurz, es ist nichts vergessen, die Natur ist
nicht nur nachgeahmt, sondern förmlich kopiert und getreulich
abgeschrieben. Aber leider ist es nur die Natur, so wie man sie mittelst
einer _Camera obscura_ abzeichnen kann. Der warme Odem Gottes, der Geist,
der in der Natur lebt, ist weggeblieben, weil man nur das Kostüm der Natur
kopierte. Zeichnet die nächste beste Schweizer Milchmagd ab, so habt ihr
eine Mimili, und freilich alles so natürlich als möglich.

Das _Dritte_, was euch so gut mundete an dieser Geschichte war--das
_Rührende_. Wann und wo war der Kummer der Liebe nicht rührend? Es ist ein
Motiv, das jedem Roman als Würze beigegeben wird wie bittere Mandeln einem
süßen Kuchen, um das Süße durch die Vorkost des Bitteren desto angenehmer
und erfreulicher zu machen. Ihr selbst, meine jungen Zuhörerinnen, und ich
habe dies zu öfteren Malen an euch gerügt, versetzt euch gar zu gerne in
ein solches Liebesverhältnis, wenn nicht dem Körper, doch dem Geiste nach.
Wenn ihr so dasitzet und nähet oder stricket und über eure Nachbarn gehörig
geklatscht habt, kommt gar leicht in eurer Phantasie das Kapitel der Liebe
an die Reihe, und ihr träumet und träumet und vergesset die Welt und die
Maschen an eurem Strickstrumpf. Wenn man nachts durch den Wald geht, so
denkt man gerne an arge Schauergeschichten von Mord und Totschlag. Gerade
so machet ihr es. Je greulicher der Schmerz eines Liebespaares ist, von
welchem ihr leset, desto angenehmer fühlet ihr euch angeregt. Da wollet ihr
keine Natürlichkeit, da soll es recht arg und türkisch zugehen, und wie
den spanischen Inquisitoren, so ist euch ein solches Autodafé ein
Freudenfest. Je länger die Liebenden am langsamen Feuer des Kummers braten,
je mehr man ihnen mit der Zange des Schicksals die Glieder verrenkt, desto,
rührender kömmt es euch vor, und doch habt ihr dabei immer noch den Trost
_in petto_, daß der Autor, der diesen Jammer arrangiert, zugleich Chirurg
ist und die verrenkten Glieder wieder einrichtet, zugleich Notar, um den
Heiratskontrakt schnell zu fertigen, zugleich auch Pfarrer, um die guten
Leutchen zusammenzugeben. Ihr habt recht, ihr guten Seelen! Ihr wollet
nicht gerührt sein durch tiefere Empfindungen, man darf bei euch nicht jene
Mollakkorde anschlagen, die durch die Seele zittern. Wer wollte auch mit
einer Äolsharfe auf einer Kirchweihe aufspielen! Da ist der schnarrende
Konterbaß Meister, und je gräßlicher es zugeht, desto rührender ist es.

Ich komme aber auf den _vierten_ Punkt der Mimilis-Manier, nämlich auf--das
_Reizende_. Die drei andern Punkte waren das Schafskleid; das ist aber die
Kralle, an der ihr den Wolf erkennet, der im Kleide steckt; jenes war die
Kutte, unter welcher er unschuldig wie der heilige Franziskus sich bei euch
einführt; aber siehe da, das ist der Pferdefuß, und an seinen Spuren wirst
du ihn erkennen. Und was ist dieses Reizende? Das ist die Sinnlichkeit, die
er aufregt, das sind jene reizenden, verführerischen, lockenden Bilder, die
eurem Auge angenehm erscheinen. Es freut mich zu sehen, daß ihr da unten
die Augen nicht aufschlagen könnet. Es freut mich zu sehen, daß hin und
wieder auf mancher Wange die Röte der Beschämung aufsteigt. Es freut mich,
daß Sie nicht zu lachen wagen, meine Herren; wenn ich diesen Punkt berühre.
Ich sehe, ihr alle verstehet nur allzu wohl, was ich meine.

Ein Lessing, ein Klopstock, ein Schiller und Jean Paul, ein Novalis, ein
Herder waren doch wahrhaftig große Dichter, und habt ihr je gesehen, daß
sie in diese schmutzigen Winkel der Sinnlichkeit herabsteigen mußten, um
sich ein Publikum zu machen? Oder wie? Sollte es wirklich wahr sein, daß
jene edleren Geister nur für wenige Menschen ihre hehren Worte aussprachen,
daß die große Menge nur immer dem Marktschreier folgt, weil er köstliche
Zoten spricht und sein Bajazzo possierliche Sprünge macht? Armseliges
Männervolk, daß du keinen höheren geistigen Genuß kennst, als die
körperlichen Reize eines Weibes gedruckt zu lesen, zu lesen von einem
Marmorbusen, von hüpfenden Schneehügeln, von schönen Hüften; von weißen
Knien, von wohlgeformten Waden und von dergleichen Schönheiten einer Venus
Vulgivaga. Armseliges Geschlecht der Weiber, die ihr aus Clauren Bildung
schöpfen wollet! Errötet ihr nicht vor Unmut, wenn ihr leset, daß man nur
eurem Körper huldigt, daß man die Reize bewundert, die ihr in der raschen
Bewegung eines Walzers entfaltet, daß der Wind, der mit euren Gewändern
spielt, das lüsterne Auge eures Geliebten mehr entzückt als die heilige
Flamme reiner Liebe, die in eurem Auge glüht, als die Götterfunken des
Witzes, der Laune, welche die Liebe eurem Geiste entlockt? Verlorene Wesen,
wenn es euch nicht kränkt, euer Geschlecht so tief, so unendlich tief
erniedrigt zu sehen, geputzte Puppen, die ihr euren jungfräulichen Sinn
schon mit den Kinderschuhen zertreten habt, leset immer von andern
geputzten Puppen, bepflanzet immer eure Phantasie mit jenen
Vergißmeinnichtblümchen, die am Sumpfe wachsen, ihr verdienet keine andere
als sinnliche Liebe, die mit den Flitterwochen dahin ist!

Siehe da die Anmut, die Natürlichkeit, das Rührende und den hohen Reiz der
Mimilis-Manier! Lasset uns weiter die Fortschritte betrachten, die ihr
Erfinder machte! Wie das Unkraut üppig sich ausbreitet, so ging es auch mit
dieser Giftpflanze in der deutschen Literatur. Die Mimili-Manier wurde zur
Mimili-Manie, wurde zur Mode. Was war natürlicher, als daß Clauren eine
Fabrik dieses köstlichen Zeuges anlegte und zwar nach den vier
Grundgesetzen, nach jenen vier Kardinaltugenden, die wir in seiner Mimili
fanden? Bei jener Klasse von Menschen, für welche er schreibt, liegt
gewöhnlich an der _Feinheit des Stoffes_ wenig. Wenn nur die Farben recht
grell und schreiend sind! Mochte er nun selbst diese Bemerkung gemacht
haben, oder konnte er vielleicht selbst keine feineren Fäden spinnen, keine
zarteren Nüancen der Farben geben, sein Stoff ist gewöhnlich so
unkünstlerisch und grob als möglich angelegt; ein fadengerades
Heiratsgeschichtchen, so breit und lang als möglich ausgedehnt; von
tieferer Charakterzeichnung ist natürlich keine Rede; Kommerzienräte,
Husarenmajors, alte Tanten, Ladenjünglinge _comme il faut, etc_. Die Dame
des Stückes ist und bleibt immer dasselbe Holz- und Gliederpüppchen, die
nach Verhältnissen kostümiert wird, heiße sie nun Mimili oder Vally,
Magdalis oder Doralice, spreche sie Schweizerisch oder Hochdeutsch, habe
sie Geld oder keines, es bleibt dieselbe. Ist nun die Historie nach diesem
geringen Maßstabe angelegt, so kommen die _Ingredienzien_.

Bei den _Ingredienzien_ wird, wie billig, zuerst Rücksicht genommen auf das
Frauenvolk, das die Geschichte lesen wird. Erstens einige artige Kupfer mit
schönen "_Engelsköpfchen_", angetan nach der "_allernagelfunkelneuesten_"
Mode. Diese werden natürlich in der Fabrik immer zuvor entworfen, gemalt
und gestochen und nachher der resp. Namen unten hingeschrieben.
Sündigerweise benützt der gute Mann auch die Porträts schöner fürstlicher
Damen, die er als Quasi-Aushängeschild vor den Titel pappt. So hat es uns
in der Seele wehe getan, daß die Großfürstin Helena von Rußland, eine durch
hohe Geistesgaben, natürliche Anmut und Körperschönheit ausgezeichnete
Dame, bei dem Tornister-Lieschen (im Vergißmeinnicht 1826) gleichsam zu
Gevatter stehen mußte.

Zweitens, ein noch bei weitem lockenderes Ingredienz ist die Toilette, die
er trotz den ersten Modehändlerinnen zu machen versteht. Wer wollte es
Virgil übel nehmen, wenn er den Schild seines Helden beschreibt? Wer
lauscht nicht gerne auf die kriegerischen Worte eines Tasso, wenn er die
glänzenden Waffen seines Rinaldo oder Tankred besingt? Es sind Männer, die
von Männern, es sind edle Sänger, die von Helden singen. Überwiegt aber
nicht der Ekel noch das Lächerliche, wenn man einen preußischen Geheimen
Hofrat hört, wie er den Putz einer Dame vom Kopf bis zu den Zehenspitzen
beschreibt? Es kommt freilich sehr viel darauf an, ob auf dem hohlen
Schädel seiner Mimilis ein italienischer Strohhut oder eine Toque von Seide
sitzt, ob die Federn, die solche schmücken, Marabout- oder Straußfedern
oder gar Paradiesvögel sind; und dann die niedlichen "Sächelchen" von
Ohrgeschmeide, Halsbändern, Bracelets _et cetera_, daß "einem das Herz
puppert," und dann die Brüsseler Kanten um die wogende Schwanenbrust und
das gestickte Ballkleid und die durchbrochenen Strümpfe und die seidenen
Pariser Ballschuhe oder ein Negligé, wie aus dem leichtesten Schnee
gewoben, und dieses Überröckchen und jenes Mäntelchen und dieses
Spitzenhäubchen, aus dem sich die goldenen Ringellöckchen hervorstehlen. _O
sancta simplicitas_! Und ihr kneipt, um mich seiner Sprache zu bedienen,
ihr kneipt die Knie nicht zusammen, meine Damen, und wollet euch nicht halb
zu Tode lachen über den köstlichen Spaß, daß ein preußischer Geheimer
Hofrat eurer Zofe ins Handwerk greift und euch vorrechnet, was man im
Putzladen der Madame Prellini haben kann? Leider, ihr lachet nicht! ihr
leset den allerliebsten Modebericht mit großer Andacht, ihr sprechet: das
ist doch einmal eine Lektüre von Geschmack; nichts Überirdisches,
Romantisches, _tout comme chez nous_, bis aufs Hemde hat er uns
beschrieben, der deliziöse Mann, der Clauren!

Ein drittes Ingredienz für Mädchen sind die magnifiken Bälle, die er
alljährlich gibt. Hu! wie da getanzt wird, daß das Herzchen "im
Vierundsechzigstel-Takt pulsiert!" Wie schön! Vornehme Damen, die bei
Präsidents A., bei Geheimrats B., bei dem Bankier C. oder gar bei Hofe
Zutritt haben, finden alles "haarklein" beschrieben von der Polonäse bis
zum Kotillon. Arme Landfräulein, die nur in das nächste Städtchen auf den
Kasinoball kommen können, lesen ihren Clauren nach; ihre Phantasie trägt
sie auf den herrlichen Ball bei Hof, und "der Himmel hängt ihnen voll
Geigen." Putzjungfern, welche Ballkleider verfertigen, ohne sich selbst
darin zeigen zu können, Kammermädchen, die ihre Dame zu dem Ball
"aufgedonnert" haben, nehmen beim Scheine der Lampe ihren Clauren zur Hand,
treten unter dem Tische mit den tanzlustigen Füßen den Takt eines
Schnellwalzers und träumen sich in die glänzenden Reihen eines
Fastnachtballes! Treffliches Surrogat für tanzlustige Seelen, köstliche
Stallfütterung für Schafe, die nicht auf der Weide hüpfen können!

Als ein viertes treffliches Hauptingredienz für liebevolle weibliche Seelen
ist das vollendete Bild eines Mannes, wie er sein soll, zu rechnen, das
Clauren zu geben versteht. In der Regel zeichnen sich diese Leute nicht
sehr durch hohe Verstandesgaben aus; doch wir wollen diesen Fehler an
Clauren nicht rügen; wo nichts ist, sagt ein altes Sprichwort, da hat der
Kaiser das Recht verloren. Statt des Verstandes haben die
Vergißmeinnichtmänner herrliche Rabenlocken, einen etwas schwindsüchtigen
Teint, der sie aber schmachtend und interessant macht, unter fünf Fuß sechs
Zoll darf keiner messen; kräftige, männliche Formen, sprechende Augen, die
Hände und Füße aber wie andere Menschen. Sie sind gerade so eingerichtet,
daß man sich ohne weiteres auf den ersten Augenblick in sie verlieben muß.
Dabei sind sie meistens arm, aber edel, stolz, großmütig und heiraten
gewöhnlich im fünften Akt. Auf welche edle weibliche Seele sollte ein
solcher Held neuerer Zeit nicht den wohltuendsten Eindruck machen, wenn sie
von ihm liest? Sie schnitzelt das Bild des Obergesellen oder Jagdschreibers
oder Apothekergehilfen, das sie im Herzen trägt, so lange zurecht, bis er
ungefähr gerade so aussieht wie der Allerschönste im allerneuesten
Jahrgange des allerliebsten Vergißmeinnicht.

Fünftens: von schimmernden Lüsters, von deckenhohen Trumeaus, von
herrlichen Sofas, von feengleicher Einrichtung, von Sepiamalerei und
dergleichen wäre hier noch viel zu reden, wenn es die Mühe lohnte.

Gehen wir, andächtige Versammlung, über zu den Ingredienzien und Zutaten
für _Männer_, so können wir hier leicht zwei Klassen machen: 1) Zutaten,
die das Auge reizen, 2) Zutaten, die den Gaumen kitzeln.

Unter Nro. 1 ist vor allem zu rechnen die Art, wie Clauren seine Mädchen
beschreibt. Um zuerst von ihrem geistigen Wert zu sprechen, so gilt hier
dasselbe, was von den Männern gesagt wurde; eine tiefe, edle, jungfräuliche
Seele weiß kein Clauren zu schildern, und wenn er es wüßte, so hat er ganz
recht, daß er nie eine Thekla, eine Klotilde. oder ein Wesen, das etwa ein
Titan oder Horion lieben könnte, unter seiner Affenfamilie mittanzen läßt.
Was das Äußere betrifft, so macht er es wie jener griechische Künstler, der
aus sieben schönen Mädchen sich eine Venus bilden wollte. Aber er vergißt
den hohen Sinn, der in der Sage von dem Künstler liegt. Sechs zogen vorüber
und zeigten dem entzückten Auge stolz die entfesselten Reize ihrer Jugend.
Die siebente, als die Gewänder fallen sollten, errötete und verhüllte sich,
und der Künstler ließ jene sechs vorübergehen und bildete nach diesem
Vorbild jungfräulicher Hoheit seine Göttin. Nicht also Clauren; die sechs
hat er wohl aufgenommen, der siebenten, als sie verschämt, verhüllt,
errötend nahte, hat er die Türe verschlossen.

Und jetzt, meine Herren, setzet euch her, macht es euch bequem! Der große
Meister gibt ja das Panorama aller weiblichen Reize. Siehe die entfesselten
Locken, die auf den Alabaster der Schultern niederfallen, siehe--doch wie?
Soll ich alle jene erhabenen, ausgesuchten Epitheta wiedergeben, die sich
mit Schnee, mit Elfenbein, mit Rosen gatten? Ich bin ein Mann und erröte,
erröte darüber, daß ein Mann aus der sogenannten guten Gesellschaft die
sittenlose Frechheit hat, alljährlich ein ausführliches Verzeichnis von den
Reizen drucken zu lassen, die er bei seinem Weibe fand!

Als Tasso jene Strophen dichtete, worin die Gesandten Gottfrieds am Palast
der neuen Circe die Nymphen im See sich baden sehen, glaubet ihr, seine
reiche, glühende Phantasie hätte ihm nicht noch lockendere Bilder,
reizendere Wendungen einhauchen können als einem Clauren? Doch er dachte an
sich, er dachte an die hohe, reine Jungfrau, für die er seine Gesänge
dichtete, er dachte an seinen unbefleckten Ruhm bei Mit- und Nachwelt, und
siehe, die reichen Locken fallen herab und strömen um die Nymphen und
rollen in das Wasser, und der See verhüllt ihre Glieder. Aber, _si parva
licet componere magnis_, was soll man zu jener skandalösen Geschichte
sagen, die H. Clauren in einem früheren Jahrgang des Freimütigen, eines
Blattes, das in so manchem häuslichen Zirkel einheimisch ist, erzählt?

Rechne man es nicht _uns_ zur Schuld, wenn wir Schändlichkeiten aufdecken,
die jahrelang _gedruckt_ zu lesen sind. Eine junge Dame kömmt eines Tages
auf Claurens Zimmer. Sie klagt ihm nach einigen Vorreden, daß sie zwar seit
vierzehn _Tagen_ verheiratet, und glücklich _verheiratet_, aber durch einen
kleinen Ehebruch von einer Krankheit angesteckt worden sei, die ihr Mann
nicht ahnen dürfe. H. Clauren erzählt uns, daß er der engelschönen Dame
gesagt, sie sei nicht zu heilen, wenn sie ihm nicht den Grad der Krankheit
_et cetera_ zeige. Die Dame entschließt sich zu der Prozedur. Ich dächte,
das Bisherige ist so ziemlich der höchste Grad der Schändlichkeit, zum
mindesten ein hoher Grad von Frechheit, dergleichen in einem
belletristischen Blatt zur Sprache zu bringen. Eine Dame, _glücklich_
verheiratet, seit vierzehn Tagen ein glückliches Weib und Ehebrecherin!
Aber nein! Der Faun hat hieran nicht genug; er ladet uns zu der Prozedur
selbst ein; er rückt den Sessel ans Fenster, er setzt die Dame in Positur,
er beschreibt uns von der Zehenspitze aufwärts seine Beobachtungen!!!

Ich wiederhole es, man kann von einem solchen Frevel nur zu sprechen wagen,
wenn er offenkundig geworden ist, wenn man die Absicht hat, ihn zu rügen.
Warum in einem öffentlichen Blatte etwas _erzählen_, was man in guter
Gesellschaft nicht _erwähnen_ darf? Aber das ist H. Clauren, der geliebte,
verehrte, geachtete Schriftsteller, der Mann des Volkes. Schande genug für
ein Publikum, das sich Schändlichkeiten dieser Art ungestraft erzählen
läßt!

In die eben erwähnte Kategorie von _berechnetem_ Augenreiz für Männer
gehören auch die Situationen, in welchen wir oft die Heldinnen finden. Bald
wird uns ausführlich beschrieben, wie Magdalis aussah, als sie zu Bette
gebracht wurde, bald weidet man sich mit Herrn Stern an Doralicens Angst,
zu _zwei_ schlafen zu müssen, bald hört man Vally im Bade plätschern und
möchte ihrer naiven Einladung dahin folgen, bald sieht man ein
Kammermädchen im Hemde, das kichernd um Pardon bittet; der glühenden, durch
alle Nerven zitternden Küsse, der Blicke beim Tanze abwärts auf die
Wellenlinien der Tänzerinnen u. dgl. nicht zu gedenken; Honigworte für
Leute, die nichts Höheres kennen als Sinnlichkeit, köstlich kandierte Zoten
für einen verwöhnten Gaumen, treffliches Hausmittel für junge Wüstlinge und
alte Gecken, die mit ihrer moralischen und physischen Kraft zu Rande sind,
um dem Restchen Leben durch diese Reizmittel aufzuhelfen!

Ein _zweites_ Reizmittel für Männer sind jene Zutaten, die den Gaumen
kitzeln. "Heda, Kellner, hieher sechs Flaschen des brüsselnden Schaumweins!
Ha, wie der Kork knallend an die Decke fährt! Eingeschenkt, laßt ihn nicht
verrauchen! Jetzt für jeden zwei, drei Dutzend Austern draufgesetzt!" Ist
diese Sprache nicht herrlich? Wird man nicht an Homer erinnert, der immer
so redlich angibt, was seine Helden verspeisten; freilich gab er ihnen nur
gewöhnliches "Schweinefleisch", und die Weinsorten rühmt er auch nicht
besonders; aber ein Clauren ist denn doch auch etwas anderes als Homer; wer
wollte es übel nehmen, wenn er die Korke fliegen läßt und Austern schmaust,
fünfhundert Stück zum ersten Anfang?

Ich kannte einen jener bedauernswürdigen Menschen, die man in glänzendem
Gewand, mit zufriedener Miene auf den Promenaden umherschlendern sieht. Ihr
haltet sie für das glücklichste Geschlecht der Menschen, diese
Pflastertreter; sie haben nichts zu tun und vollauf zu leben. Ihr täuschet
euch; oft hat ein solcher Herr nicht so viel kleine Münze, um eine einfache
Mittagskost zu bezahlen, und was er an großem Gelde bei sich trägt, kann
man nicht wohl wechseln. Einen solchen nun fragte ich eines Tages: "Freund,
wo speiset Ihr zu Mittag? Ich sehe Euch immer nach der Tafelzeit mit
zufriedener Miene die Straße herabkommen, mit der Zunge schnalzend oder in
den Zähnen stochernd; bei welchem berühmten Restaurant speiset Ihr?"

"Bei Clauren," gab er mir zur Antwort.

"Bei Clauren?" rief ich verwundert. "Erinnere ich mich doch nicht, einen
Straßenwirt oder Garkoch dieses Namens in hiesiger Stadt gesehen zu haben."

"Da habt Ihr recht," entgegnete er; "es ist aber auch kein hiesiger,
sondern der Berliner, H. Clauren--"

"Wie, und dieser schickt Euch kalte Küche bis hieher?"

"Kalte und warme Küche nebst etzlichem Getränke. Doch ich will Euch das
Rätsel lösen," fuhr er fort; "ich bin arm, und was ich habe, nimmt jährlich
gerade das Schneiderkonto und die Rechnung für Zuckerwasser im Kaffeehause
weg; nun bin ich aber gewöhnt, gute Tafel zu halten; was fange ich in
diesen Zeiten an, wo niemand borgt und vorstreckt? Ich kaufe mir alle Jahre
von ersparten Groschen das herrliche Vergißmeinnicht von H. Clauren, und
ich versichere Euch, das ist mir Speisekammer, Keller, Fischmarkt,
Konditorei, Weinhandlung, alles in allem. Ihr müßt wissen, daß in solchem
Büchlein auf zwanzig Seiten immer eine oder zwei, wie ich sie nenne,
Tafelseiten kommen. Ich sehe mich mittags mit einem Stück Brot, zu welchem
an Festtagen Butter kömmt, nebst einem Glase Wasser oder dünnem Biere an
den Tisch, speise vornehm und langsam, und während ich kaue, lese ich im
'Vergißmeinnicht' oder in 'Scherz und Ernst.' Seine Tafelseiten werden mir
nun zu delikaten Suppentafeln; denn mein Teller ist nicht mehr mit
schlechtem Brot besetzt, meine Zähne malmen nicht mehr dieses magere
Gebäck, nein, ich esse mit Clauren, und der Mann versteht, was gute Küche
ist. Was da an Fasanen, Gänseleberpasteten, Trüffeln, an seltenen Fischen,
an--"

"Genug!" fiel ich ihm ein; "und Eure Phantasie läßt Euch satt werden? Aber
könntet Ihr hiezu nicht das nächste beste Kochbuch nehmen? Ihr hättet zum
mindesten mehr Abwechslung."

"Ei, da ist noch ein großer Unterschied! Sehet, das versteht Ihr nicht
recht; in den Kochbüchern wird nur beschrieben, wie etwas gekocht wird;
aber ganz anders im Vergißmeinnicht; da kann man lesen, wie es schmeckt.
Clauren ist nicht nur Mundkoch und Vorschneider, sondern er kaut auch jede
Schüssel vor und erzählt: so schmeckte es; und wie natürlich ist es, wenn
er oft beschreibt, wie diesem die Sauce über den Bart herabgeträufelt sei,
oder wie jener vor Vergnügen über die Trüffelpastete die Augen geschlossen!
Überdies hat man dabei den herrlichsten Flaschenkeller gleich bei der Hand,
und wenn ich das Glas mit Dünnbier zum Munde führe, schiebt er mir immer im
Geiste Trimadera, Bordeaux oder Champagner unter."

So sprach der junge Mann und ging weiter, um auf sein großes Claurensches
Traktement der Verdauung wegen zu promenieren.

Was ist Rumford gegen einen solchen Mann? sprach ich zu mir. Jener bereitet
aus alten Knochen kräftige Suppen für Arme und Kranke; ist aber hier nicht
mehr als Rumford und andere? Speist und tränkt er nicht durch eine einzige
Auflage des "Vergißmeinnicht" fünftausend Mann? Wenn nur die Phantasie des
gemeinen Mannes etwas höher ginge, wie wohlfeil könnte man Spitäler, ja
sogar Armeen verproviantieren! Der Spitalvater oder der respektive Leutnant
nähme das "Vergißmeinnicht" zur Hand, ließe seine Kompanie Hungernder
antreten, ließe sie trockenes Kommisbrot speisen und würde ihnen einige
Tafelseiten aus Clauren vorlesen.

Doch von solchen Torheiten sollte man nicht im Scherz sprechen; sie
verdienen es nicht; denn wahrer, bitterer Ernst ist es, daß solche
Niederträchtigkeit, solche Wirtshauspoesie, solche Dichtungen _à la carte_,
wenn sie ungerügt jede Messe wiederkehren dürfen, wenn man den gebildeten
Pöbel in seinem Wahn läßt, als wäre dies das Manna, so in der Wüste vom
Himmel fällt, die Würde unserer Literatur vor uns selbst und dem Auslande,
vor Mit- und Nachwelt schänden!

Doch ich komme, meine verehrten Zuhörer, noch auf einen andern Punkt, den
man weniger Ingredienz oder Zutat, sondern _Sauce piquante_ nennen könnte;
das ist die _Sprache_. Man wirft nicht mit Unrecht den Schwaben und
Schweizern vor, daß sie nicht sprechen, wie sie schreiben; aber wahrhaftig,
es gereicht H. Clauren zu noch größerem Vorwurf, daß er so gemein schreibt,
wie er gemein und unedel zu sprechen und zu denken scheint. Man hat in
neuerer Zeit manches verschrobene und verschränkte Deutsch lesen müssen;
waren es Wendungen aus dem fünfzehnten Jahrhundert, waren es Sätze aus
einer spanischen Novelle, es wollte sich in unserer reichen, herrlichen
Sprache nicht recht schicken. Ohrzerreißend waren auch die Kompositionen,
die Voß nach Analogie Homer's vornahm; aber man kann Männer dieser Art
höchstens wegen ihres schlechten Geschmacks bedauern, anklagen niemals;
denn es lag dennoch ein schöner Zweck ihrem wunderlichen Handhaben der
Sprache zugrunde. Was soll man aber von der geflissentlichen Gemeinheit
sagen, womit der Erfinder der Mimilismanier seine Produkte einkleidet!
König Salomo, wenn er noch lebte, würde diesen Menschen mit einem
Freudenmädchen vergleichen. Sie geht einher im Halbdunkel, angetan mit
köstlichen Kleidern, mit allerlei Flimmer und Federputz auf dem Haupte. Du
redest sie an mit Ehrfurcht; denn du verehrst in ihr eine wohlerzogene Frau
aus gutem Hause; aber sie antwortet dir mit wieherndem Gelächter, sie
gesteht, sie müsse lachen, daß "_sie der Bock stößt_"; sie spricht in
Worten, wie man sie nur in Schenken und auf blauen Montagstänzen hören
konnte; sie enthüllt sich, ohne zu erröten, vor deinen Augen und spricht
Zoten und Zötchen dazu. Wehe deinem Geschmack, wehe dir selbst und deinem
sittlichen Wert, wenn dir nicht klar wird, daß die, welche du für eine
anständige Frau gehalten, eine feile Dirne ist, bestimmt zum niedrigsten
Vergnügen einer verworfenen Klasse!

Wozu ein langes Verzeichnis dieser Sprachsünden hieher setzen, da ja das
Buch, über welches wir sprechen, der "Mann im Monde", ein lebendiges
Verzeichnis, ein vollständiger Katalog seiner Worte, Wendungen, Farben und
Bilder ist? Es ist die Sauce, womit er seine widerlichen Frikasseen
anfeuchtet, und je mehr er ihr jenen echten Wildbretgeschmack zu geben
weiß, der schon auf einer Art von Fäulnis und Moder beruht, desto mehr sagt
sie dem verwöhnten Gaumen seines Publikums zu.

Noch ist endlich ein Zutätchen und Ingredienzchen anzuführen, das er aber
selten anwendet, vielleicht weil er weiß, wie lächerlich er sich dabei
ausnimmt; ich meine jene rührenden, erbaulichen Redensarten, die als auf
ein frommes Gemüt, auf christlichen Trost und Hoffnung gebaut erscheinen
sollen. Als uns der Fastnachtsball und das erbauliche Ende der Dame
Magdalis unter die Augen kam, da gedachten wir jenes Sprichworts: "Junge
H...n, alte Betschwestern"; wir glaubten, der gute Mann habe sich in der
braunen Stube selbst bekehrt, sehe seine Sünden mit Zerknirschung ein und
werde mit Pater Willibald selig entschlafen. Das Tornister-Lieschen,
Vielliebchen und dergleichen überzeugten uns freilich eines andern, und wir
sahen, daß er nur _per anachronismum_ den Aschermittwoch _vor_ der
Fastnacht gefeiert hatte. Wie aber im Munde des Unheiligen selbst das Gebet
zur Sünde wird, so geht es auch hier; er schändet die Religion nicht
weniger, als er sonst die Sittlichkeit schändet, und diese heiligen,
rührenden Szenen sind nichts anderes als ein wohlüberlegter Kunstgriff,
durch Rührung zu wirken; etwa wie jene Bettelweiber in den Straßen von
London, die alle Vierteljahre kleine Kinder kaufen oder stehlen und mit den
unglücklichen Zwillingen seit zehn Jahren weinend an der Ecke sitzen.

Zum Schlusse dieses Abschnittes will ich euch noch eine kleine Geschichte
erzählen. Es kam einst ein fremder Mensch in eine Stadt, der sich Zutritt
in die gute Gesellschaft zu verschaffen wußte. Dieser Mensch betrug sich
von Anfang etwas linkisch, doch so, daß man manche seiner Manieren
übersehen und zurechtlegen konnte. Er hielt sich gewöhnlich zu den Frauen
und Mädchen, weil ihm das Gespräch der Männer zu ernst war, und jene
lauschten gerne auf seine Rede, weil er ihnen Angenehmes sagte. Nach und
nach aber fand es sich, daß dieser Mensch seiner gemeineren Natur in dieser
Gesellschaft wohl nur Zwang angetan hatte; er sprach freier, er schwatzte
den Ohren unschuldiger Mädchen Dinge vor, worüber selbst die älteren hätten
erröten müssen. Wie es aber zu gehen pflegt: das Lüsterne reizt bei weitem
mehr als das Ernste, Sittliche; zwar mit niedergeschlagenen Augen, aber
offnem Ohr lauschten sie auf seine Rede, und selbst manche Zote, die für
eine Bierschenke derb genug gewesen wäre, bewahrten sie in feinem Herzen.
Der fremde Mann würde der Liebling dieses Zirkels. Es fiel aber den Männern
nach und nach auf, daß ihre Frauen über manche Verhältnisse freier dachten
als zuvor, daß selbst ihre Mädchen über Dinge sprachen, die sonst einem
unbescholtenen Kinde von fünfzehn bis sechzehn Jahren fremd sein müssen.
Sie staunten, sie forschten nach dem Ursprung dieser schlechten Sitten, und
siehe, die Frauen gestanden ihnen unumwunden: "Es ist der liebenswürdige,
angenehme Herr, der uns dieses gesagt hat." Viele der Männer versuchten es
mit Ernst und Warnung, ihn zum Schweigen zu bringen; umsonst, er schüttelte
die Pfeile ab und plauderte fort. Die Männer wußten nicht, was sie tun
sollten; denn es ist ja gegen die Sitte der guten Gesellschaft, selbst
einen verworfenen Menschen die Treppe hinabzuwerfen. Da versuchte einer
einen andern Weg. Er setzte sich unter die Frauen und lauschte mit ihnen
auf die Rede des Mannes und merkte sich alle seine Worte, Wendungen, selbst
seine Stimme. Und eines Abends kam er, angetan wie jener Verderber, setzte
sich an seine Seite, ließ ihn nicht zum Worte kommen, sondern erzählte den
Frauen nach derselben Manier, mit nachgeahmter Stimme, wie es jener Mann zu
tun pflegte. Da fanden die Vernünftigeren wenigstens, wie lächerlich und
unsittlich dies alles sei. Sie schämten sich, und als jener Mensch dennoch
in seinem alten Ton fortfahren wollte, wandten sie sich von ihm ab; er aber
stand beinahe allein und zog beschämt von dannen.

"Wo Ernst nicht hilft, da nimm den Spott zur Hilfe," dachte jener, und wohl
ihm, wenn es ihm gelang, den Wolf im Schafskleide zu verjagen!

Meine Freunde! Dasselbe, was in dieser Geschichte erzählt ist, dasselbe
wollte auch der "Mann im Mond", und das war ja unsere erste Frage: er
wollte den Erfinder der Mimili-Manier zu Nutz und Frommen der Literatur und
des Publikums, zur Ehre der Vernunft und Sitte lächerlich machen.

Wie er diesen Zweck verfolgte, ob es ihm gelingen _konnte_, ist der
Gegenstand der folgenden Fragen.




II.

Haben wir bisher nachgewiesen und darüber gesprochen, welchen Zweck der
"Mann im Monde" zu verfolgen hatte, indem wir den Gegenstand, gegen welchen
er gerichtet war, nach allen Teilen auseinandersetzten, so kommt es uns zu,
andächtig miteinander zu betrachten, wie er diesen Zweck verfolgte.

Es gibt verschiedene Wege, wie schon in der Parabel vom angenehmen Mann
angedeutet ist, verschiedene Wege, um ein Laster, eine böse Gewohnheit oder
unsittliche Ansichten aus der sittlichen Gesellschaft zu verbannen. Das
erste und natürlichste bleibt immer, einen solchen Gegenstand mit Ernst,
mit Gründen anzugreifen, seine Anhänger von ihrem Irrtum zu überführen,
seine Blöße offen vor das Auge zu bringen. Diesen Weg hat man auch mit dem
Claurenschen Unfug zu wiederholten Malen eingeschlagen. Ihr alle, meine
Zuhörer, kennet hinlänglich jene öffentlichen Gerichte der Literatur, wo
die Richter zwar, wie bei der heiligen Feme, verhüllt und ohne Namen zu
Gericht sitzen, aber unverhüllt und unumwunden Recht sprechen; ich meine
die Journale, die sich mit der Literatur beschäftigen. Wie es in aller Welt
bestechliche Richter gibt, so auch hier. Es gab einige freilich an
Obskurantismus laborierende Blätter, welche jedes Jahr eine Fanfare bliesen
zu Gunsten und Ehren Claurens und seines Neugeborenen. Dem Vater wie dem
Kindlein wurde gebührendes Lob gespendet und das Publikum eingeladen,
einige Taler als Patengeschenk zu spendieren. Doch zur Ehre der deutschen
Literatur sei es gesagt, es waren und sind dies nur einige Winkelblätter,
die nur mit Modeartikeln zu tun haben.

Bessere Blätter, bessere Männer als jene, die um Geld lobten, scheuten sich
nicht, so oft Claurens Muse in die Wochen kam, das Produkt nach allen
Seiten zu untersuchen und der Welt zu sagen, was davon zu halten sei. Sie
steigerten ihre Stimme, sie erhöhten ihren Tadel, je mehr die Lust an jenen
Produkten unter euch überhand nahm; sie bewiesen mit triftigen Gründen, wie
schändlich eine solche Lektüre, wie entwürdigend ein solcher Geschmack sei,
wie entnervend er schon zu wirken anfange. Manch herrliches Wort wurde da
über die Würde der Literatur, über wahren Adel der Poesie und über euch
gesprochen, die ihr nicht errötet, ihm zu huldigen, die ihr so verstockt
seid, das Häßliche _schön_, das Unsaubere _rein_, das Kleinliche _erhaben_,
das Lächerliche _rührend_ zu finden. Woran lag es aber, daß jene Worte wie
in den Wind gesprochen scheinen, daß, so oft sich auch Männer von wahrem
Wert _dagegen_ erklärten, die Menge immer mehr Partei _dafür_ nahm? Man
müßte glauben, der Herr habe ihre Herzen verstockt, wenn sich nicht noch
ein anderer Grund fände.

Jene Institute für Literatur, die kein Volk der Erde so allgemein, so
gründlich aufzuweisen hat wie wir, jene Journale, wo auch das Kleinste zur
Sprache kommt und nach Gesetzen beurteilt wird, die sich auf Vernunft und
wahren Wert der Kunst und Wissenschaft gründen,--sie sind leider nur für
wenige geschrieben! Wer liest sie? Der Gelehrte, der Bürger von wahrer
Bildung, hin und wieder eine Frau, die sich über das Gebiet der
Leihbibliothek erhoben hat. Ob aber Clauren für _diese_ schreibt? Ob seine
Manier _diesen_ schädlich wird? Ob sie ihn nur lesen? Und wenn sie ihn
lesen, wird ihnen die Stufe von Bildung, auf welcher sie stehen, nicht von
selbst den Takt verleihen, um das Verwerfliche einzusehen? Und wenn unter
hundert Menschen, welche lesen, sogar zehn wären, die sich aus jenen
Instituten unterrichten, verhallt nicht eine solche Stimme bei neunzig
andern?

So kam es, daß Clauren zu wiederholten Malen angegriffen, getadelt,
gescholten, verhöhnt, bis in den Staub erniedrigt wurde; er--schüttelte den
Staub ab, antwortete nicht, ging singend und wohlgemut seine Straße. Wußte
er doch, daß ihm ein großes, ansehnliches Publikum geblieben, zu dessen
Ohren jene Stimmen nie drangen; wußte er doch, daß, wenn ihn der ernste
Vater mit Verachtung vor die Türe geworfen wie einen räudigen Hund, der
seine Schwelle nicht verunreinigen soll, das Töchterlein oder die Hausfrau
eine Hintertüre willig öffnen werde, um auf die Honigworte des angenehmen
Mannes zu lauschen, der Ernst und Scherz so lieblich zu verbinden weiß, und
ihm von den ersparten Milchpfennigen ein Sträußchen Vergißmeinnicht
abzukaufen.

Man könnte sich dies gefallen lassen, wenn es sich um eine gewöhnliche
Erscheinung der Literatur handelte, die in Blättern öffentlich getadelt
wird, weil sie von den gewöhnlichen Formen abweicht oder unreif ist oder
nach Form und Inhalt den ästhetischen Gesetzen nicht entspricht. Hier kann
höchstens die Zeit, die man der Lektüre einer Gespenstergeschichte oder
eines ehrlichen Ritterromans widmete, übel angewendet scheinen, oder der
Geschmack kann darunter leiden. Solange für die jugendliche Phantasie, für
Sittlichkeit keine Gefahr sich zeigt, mögen immer die Richter der Literatur
den Verfasser zurechtweisen, wie er es verdient; das allgemeine Publikum
wird freilich wenig Notiz davon nehmen. Wenn aber nachgewiesen werden kann,
daß eine Art von Lektüre die größtmögliche Verbreitung gewinnt, wenn sie
diese gewinnt durch Unsittlichkeit, durch Lüsternheit, die das Auge reizt
und dem Ohr schmeichelt durch Gemeinheit und unreines Wesen, so ist sie ein
Gift, das um so gefährlicher wirkt, als es nicht schnell und offen zu
wirken pflegt, sondern allmählich die Phantasie erhitzt, die Kraft der
Seele entnervt, den Glauben an das wahrhaft Schöne und Edle, Reine und
Erhabene schwächt und ein Verderben bereitet, das bedauerungswürdiger ist
als eine körperliche Seuche, welche die Blüte der Länder wegrafft.

Ich habe euch vorhin ein Bild entworfen von dem Wesen und der Tendenz
dieses Clauren, nach allen Teilen habe ich ihn enthüllt, und wer unter euch
kann leugnen, daß er ein solches Gift verbreite? Wer es kann, der trete auf
und beschuldige mich einer Lüge! Männer meines Volkes, die ihr den wahren
Wert einer schönen, kräftigen Nation nicht verkennt, Männer, die ihr die
Phantasie eurer Jünglinge mit erhabenen Bildern schmücken wollt, Männer,
die ihr den keuschen Sinn einer Jungfrau für ein hohes Gut erachtet, ihr,
ich weiß es, fühlet mit mir. Aber ihr müßt auch gefühlt, gesehen haben, daß
jene öffentlichen Stimmen, die den Marktschreier rügten, der den
Verblendeten Gift verkauft, nicht selten in eure Häuser gedrungen sind. Ich
habe gefühlt wie ihr, und der Ausspruch jenes alten Arztes fiel mir bei:
_"Gegen Gift hilft nur wieder Gift."_ Ich dachte nach über Ursache und
Wirkung jener Mimili-Manier, ich betrachtete genau die Symptome, die sie
hervorbrachte, und ich erfand ein Mittel, worauf ich Hoffnung setzte. Aus
denselben Stoffen, sprach ich zu mir, mußt du einen Teig kneten, mußt ihn
würzen mit derselben Würze, nur reichlicher überall, nur noch pikanter; an
diesem Backwerk sollen sie mir kauen, und wenn es ihnen auch dann nicht
widersteht, wenn es ihnen auch dann nicht wehe macht, wenn sie an _dieser_
"Trüffelpaste", an _diesem_ "Austernschmaus" keinen Ekel fassen, so sind
sie nicht mehr zu kurieren, oder--es war nichts an ihnen verloren.

Zu diesem Zweck scheute ich nicht die Mühe, die reiche Bibliothek von
"Scherz und Ernst", die üppig wuchernde Sumpfpflanze "Vergißmeinnicht" nach
allen ihren Teilen zu studieren. Je weiter ich las, desto mehr wuchs mein
Grimm über diese nichtige Erbärmlichkeit. Es war eine schreckliche Arbeit;
alle seine Kunstworte (_termini technici_), alle seine Wendungen, alle
seine Schnörkel und Arabesken, jene Kostüms, worein er seine Püppchen
hüllt, alle Nüancen der Sinnlichkeit und Lüsternheit, jenen feinen,
durchsichtigen Schleier, womit er dem Auge mehr _zeigt_ als _verhüllt_,
alle Schattierungen seines Stils, jenes kokettierende Abbrechen, jenes
Hindeuten auf Gegenstände, die man verschweigen will, dies alles und so
vieles andere mußte ich suchen, mir zu eigen zu machen. Ich mußte einkehren
auf seinen Bällen, bei seinen Schmäusen, ich mußte einkehren in seiner
Garküche und die rauchenden Pasteten, den dampfenden Braten, den
schmorenden Fisch beriechen, alle Sorten seiner Weine mußt' ich kosten,
mußte den Kork zur Decke springen lassen, mußte die "_brüsselnden Bläschen
im Lilienkelchglas auf- und niedertanzen_" sehen--und dann erst konnte ich
sagen, ich habe den Clauren studiert.

Dann erfand ich eine Art von Novelle in der Manier, wie Clauren sie
gewöhnlich gibt, etwas mager, nicht sehr gehaltvoll und dennoch zu zwei
Teilen lang genug. Notwendiges Requisit war nach den oben angedeuteten
Gesetzen 1. ein junger, schmächtiger, etwas bleicher, rabengelockter Mann,
unglücklich, aber steinreich; 2. die Heldin des Stücks, ein tanzendes,
plauderndes, naives, schönes, lüsternes, mitleidiges "Dingelchen", dem das
Herzchen alsbald vor Liebe "puppert", dem die Liebe alles Blut aus dem
Herzen in die Wangen "pumpt". (Welch gemeines Bild, von einem Weinfaß
entlehnt, eines Küfers würdig!) 3. ein _Spiritus familiaris_, wie wir ihn
beinahe in allen Claurenschen Geschichten treffen, ein altes, freundliches
"Kerlchen", das den Liebenden mit Rat und Tat beisteht; 4. ein neutraler
Vater, der zum wenigsten Präsident sein muß; 5. ein paar Furien von
Weibern, die das böse, eingreifende Schicksal vorstellen; 6. einige
Husarenleutnants und Dragoneroffiziere, nach seinen Modellen abkonterfeit;
7. ein alter Onkel, der mit Geld alles ausgleicht; 8. Bediente, Wirte _et
cetera_. So waren die Personen arrangiert, das Stück zu Faden geschlagen,
und jetzt mußte gewoben werden. Hier mußte nun hauptsächlich Rücksicht
darauf genommen werden, daß man sein Dessein immer im Auge behielt, daß man
immer daran dachte, wie würde er, der große Meister, dies weben? Das Gewebe
mußte locker und leicht sein, keiner der Charaktere zu sehr herausgehoben
und schattiert. Es wäre z. B. ein leichtes gewesen, aus Ida eine ganz
honette, würdige Figur zu machen; der Charakter des Hofrat Berner hätte mit
wenigen Strichen mehr hervorgehoben werden können; man hätte aus der ganzen
Novelle ein mehr gerundetes, würdiges Ganze machen können! Aber dann--war
der Zweck verfehlt. So flach als möglich mußten die verschiedenen
Charaktere auf der Leinwand stehen, steif in ihren Bewegungen, übertrieben
in ihrem Herzeleid, grell in ihren Leidenschaften, sinnlich, _sinnlich_ in
der Liebe. Jene Novelle an sich hat keinen Wert, und dennoch hat es mich
oft in der Seele geschmerzt, wenn ich eines oder das andere der gesammelten
"Zutätchen" einstreuen, wenn ich von keuschem Marmorbusen, stolzer
Schwanenbrust, jungfräulichen Schneehügeln, Alabasterformen _et cetera_
sprechen mußte, wenn ich nach seinem Vorgange von schönen von süßen "Kü--"
(was nicht _Küche_ bedeutet), von wollüstigen Träumen schreiben sollte,
wenn die Liebesglut zur Sprache kam, die dem "jungfräulichen Kind" wie
glühendes Eisen durch alle Adern rinnt, daß sie alle andern Tücher wegwirft
und die leichte Bettdecke herabschieben muß! Ich habe gelacht, wenn ich
nach Anleitung seines _Gradus ad Parnassum_ als Beiwort zu den Haaren
"kohlrabenschwarz" oder "Flachsperücke" setzen mußte, wenn man statt der
Augen "Feuerräder" oder "Liebessterne" hat, "Korallenlippen",
"Perlenschnüre" statt der Zähne, Schwanenhälse samt _dito_ Brust, Knie, die
man zusammen "kneipt", weil man vor Lachen "bersten" möchte; Wäd--und
Füßchen zum Kü--und dergleichen lächerlich gemeine Worte. Nachdem gehörig
_getollt, gejodelt, getanzt, geweint, abgehärmt_ war, nachdem, wie
natürlich, das Laster besiegt und die Tugend in einem herrlichen
Schleppkleide, mit Brüsseler Kanten, Blumen im Haare, auf die Bühne geführt
war, wurden als Morgengabe mehrere Millionen Taler, einige Schlösser,
Parks, Gründe _et cetera_ aufnotiert und Hochzeit gehalten. Da gab es nun
ein "erschreckliches Hallo, daß man nicht wußte, wo einem der Kopf stand";
es wurde trefflich gespeist und getrunken und das selige Liebespaar beinahe
bis in die Brautkammer befördert.

Das ist der Ur- und Grundstoff, wie zu jedem Claurenschen Roman, so auch
zum "_Mann im Mond_"; auf diese Art suchte er seinen Zweck zu erreichen,
durch Übersättigung Ekel an dieser Manier hervorzubringen; die Satire
sollte ihm Gang und Stimme nachahmen, um ihn vor seinen andächtigen
Zuhörern lächerlich zu machen. Mit Vergnügen haben wir da und dort bemerkt,
daß der "Mann im Mond" diesen Zweck erreichte. Jeder vernünftige,
unparteiische Leser erkannte seine Absicht, und, Gott sei es gedankt, es
gab noch Männer, es gab noch edle Frauen, die diese öffentliche Rüge der
Mimili-Manier gerecht und in der Ordnung fanden.

Öffentliche Blätter, deren ernster, würdiger Charakter seit einer Reihe von
Jahren sich gleich blieb, haben sich darüber ausgesprochen, haben gefunden,
daß es an der Zeit sei, dieses geschmacklose, unsittliche, verderbliche
Wesen an den Pranger zu stellen. Tadle mich keiner, ehrwürdige Versammlung,
daß ich, ein junger Mann ohne Verdienste, ohne Ansprüche auf Sitz und
Stimme in der Literatur, es wagte, den Hochberühmten anzugreifen. Steht
doch jedem Leser das Recht zu, seine Meinung über das Gelesene, auf welche
Art es sei, öffentlich zu machen; steht doch jedem Mann in der bürgerlichen
Gesellschaft das Recht zu, über Erscheinungen, die auf die Bildung seiner
Zeitgenossen von einigem Einfluß sind, zu sprechen.

Ich bin weit entfernt, mich mit dem großen jüdischen König und Harfenisten
_David_ vergleichen zu wollen; aber hat nicht der Sohn Isais, obgleich er
jung und ohne Namen im Lager war, dem Riesen Goliath ein steinernes
_Vergißmeinnicht_ an die freche Stirne geworfen, ihm in _Scherz_ und
_Ernst_ den Kopf abgehauen und solchen als _Lustspiel_ vor sich hertragen
lassen? Mir freilich haben die Jungfrauen nicht gesungen: "Er hat
Zehntausend geschlagen" (worunter man die Zahl seiner Anhänger verstehen
könnte); denn die Jungfrauen sind heutzutage auf der Seite des Philisters;
natürlich, er hat ja, wie Asmus sagt,

  "--Federn auf dem Hut
   und einen Klunker dran."

Selbst die jüdischen Rezensenten haben sich undankbarerweise gegen mich
erklärt. Leider hat ihre Stimme wenig zu bedeuten in Israel.

Gehen wir aber, in Betrachtung, wie es dem Mondmann auf der Erde erging,
weiter, so stoßen wir auf einen ganz sonderbaren Vorfall. Als dieses Buch,
dem neben der Weise und Sprache des Erfinders der Mimili-Manier auch sein
angenommener Name nicht fehlen durfte, in alle vier Himmelsgegenden des
Landes ausgegeben wurde, erwarteten wir nicht anders, als Clauren werde
"geharnischt bis an die Zähne" auf dem Kampfplatz der Kritik erscheinen,
uns mit Schwert und Lanze anfallen, seine Knappen und dienenden Reisigen
zur Seite. Wir freuten uns auf diesen Kampf; wir hatten ja für eine gute
Sache den Handschuh ausgeworfen. Vergebens warte ten wir. Zwar erklärte er,
was schon auf den ersten Anblick jeder wußte, dieser "Mann im Mond" sei
nicht sein Kind; aber statt, wie es einem berühmten Literator, einem
namhaften Belletristen geziemt hätte, wie es sogar seine Ehre gegenüber von
seinen Anbetern und Freunden verlangte, öffentlich vor dem Richterstuhl
literarischer Kritik, nach ästhetischen Gesetzen sich zu verteidigen,
begnügte er sich, als Gegengewicht das "Tornister-Lieschen" auf die
Wagschale zu legen, und ging hin, vor den _bürgerlichen Gerichten zu
klagen, man habe seinen Namen gemißbraucht. Hatte man denn die paar
Buchstaben _H. Clauren_ angegriffen? War es nicht vielmehr seine heillose
Manier, seine sittenlosen Geschichten, sein ganzes unreines Wesen, was man
anfocht? Konnten Schöppen und Beisitzer eines bürgerlichen Gerichts ihn
rein machen von den literarischen Sünden, die er begangen? Konnten sie mit
der Flut von Tinte, die bei diesem Vorfall verschwendet wurde, ihn
reinwaschen von jedem Fleck, der an ihm klebte? Konnten sie ihm, indem sie
ihm ihr bürgerliches Recht zusprachen, eine Achtung vor der Nation
verschaffen, die er längst in den Augen der Gutgesinnten verloren? Konnten
sie, indem sie genugsam Sand auf das Geschriebene streuten, das, was er
geschrieben, weniger schlüpfrig machen?

Wenn aber, andächtige Versammlung, der Gerichtshof H. Clauren als wirklich
vorhanden angenommen hat, so hat er damit nur erklärt, daß man Claurens
Namen nicht führen dürfe, daß es unrechtmäßigerweise geschehen sei,
daß man die acht Buchstaben, die das _non ens_ bezeichneten,
H. C. l. a. u. r. e. n., in derselben Reihenfolge auch auf ein anderes
Werk gesetzt habe. In einer andern Reihenfolge wäre es also durchaus nicht
unrecht gewesen, und wie viele Anagramme sind nicht aus jenen mystischen
acht Buchstaben zu bilden! z. B. _Hurenlac_ oder _Harnceul_. Der Geheime
Hofrat Carl Heun bezeugt eine außerordentliche Freude über diesen Spruch
und glaubt, somit sei die ganze Sache abgetan und _er habe_ recht. Wie
täuscht sich dieser gute Mann! War denn jene Satire, "der Mann im Mond",
gegen seinen angenommenen Namen gerichtet?--Namen, Herr, tun nichts zur
Sache; der Geist ist's, auf den es abgesehen war. Und die Richter vom
Eßlinger Gerichtshof konnten und wollten _diese_ entscheiden, ob die
Tendenz, die Sprache, das ganze Wesen von Seiner Wohlgeboren Schriften
sittlich oder unsittlich sei, ob sie Probe halten vor dem Auge, das
nach kritischen Gesetzen urteilt und nach den Vorschriften der Ästhetik,
in welches Gebiet doch die Schriften eines Clauren gehören? Der _Name_,
nicht die _Sache_ konnte nach bürgerlichen Gesetzen unrecht sein; aber
versuche er einmal, nachdem er mit Glück seinen _Namen_ verfochten,
auch seine _Sache_, den Geist und die Sprache seiner Schriften zu
verteidigen!--Bedenke:

  "Auch das Schöne muß sterben, das Menschen und Götter entzückte;
   Doch das Gemeine steigt lautlos zum Orkus hinab."

Wohl dem Namen Clauren, wenn er dann trotz so manchem Vergißmeinnicht
_vergessen_ sein wird; denn nach wenigen Jahrzehnten verschwindet der
_Scherz_, und _ernst_ richtet die Nachwelt. Da wird man fragen, von welchem
Einfluß war dieser Name aus seine Mitwelt? Was hat er für die Würde seiner
Nation, für den Geist seines Volkes getan? Und--man wird nach Werken, nicht
nach Worten richten.

Bei den alten Ägyptern war es Sitte, wenn man die Könige der Erde
wiedergab, Gericht zu halten über ihre Taten. Man hat in unseren Tagen
diese schöne Sitte erneuert, so oft einer unter den Dichtern, den Königen
der Phantasie, hinübergegangen war. Über Jean Paul vernahmen wir das schöne
merkwürdige Wort. "Gute Bücher sind gute Taten!" Wird man von Clauren
dasselbe sagen?

Doch genug davon! Noch hat weder Clauren, noch ein Gerichtshof der Erde den
"Mann im Mond" nach seinem innern Wesen widerlegt; wir sind begierig, ob
und wie es geschehen werde.

Und nun zum Schlusse noch ein Wort an euch, verehrte Zuhörer! Habt ihr bis
hierher mir aufmerksam zugehört, so danke ich euch herzlich; denn ihr
wisset jetzt, was ich gewollt habe. Schmerzen würde es mich übrigens, wenn
ihr mich dennoch nicht verständet, nicht recht verständet. Es möchte
vielleicht mancher mit unzufriedener Miene von mir gehen und denken: der
Tor predigt in der Wüste; sollen wir denn jeglichem heiteren Geistesgenuß
entsagen, sollen wir so ganz asketisch, leben, daß unsere Taschenlektüre
Klopstocks Messias werden soll?

Mitnichten! und es wäre Torheit, es zu verlangen; als der Schöpfer dem
Sterblichen Witz und Laune, Humor und Empfänglichkeit für Freude in die
Seele goß, da wollte er nicht, daß seine Menschen trauernd und stumm über
seine schöne Erde wandelten. Es hat zu allen Zeiten große Geister gegeben,
die es nicht für zu gering hielten, durch die Gaben, die ihnen die Natur
verlieh, die Welt um sich her aufzuheitern. Nein, gerade weil sie den
tiefen Ernst des Lebens und seine hohe Bedeutung kannten, gerade deswegen
suchten sie von diesem Ernste--trüben Sinn und jene Traurigkeit zu
verbannen, die alles, auch das Unschuldigste, mit Bitterkeit mustert.
Wirkliche Tiefe mit Humor, Wahrheit mit Scherz, das Edle und Große mit dem
heiteren Gewand der Laune zu verbinden, möchte auf den ersten Anblick
schwer erscheinen. Aber England und Deutschland haben uns seit
Jahrhunderten so glänzende Resultate gegeben, daß wir glauben dürfen, wenn
nur der Geschmack der Menge besser wäre, der Geister, die sie würdig und
angenehm zu unterhalten wüßten, würden immer mehrere auftauchen. Welchen
Mann, der nicht allen Sinn für Scherz und muntere Laune hinter sich
geworfen hat, welchen Mann ergötzt nicht die Schilderung eines sonderbaren,
verschrobenen Charakters? Wer erfreut sich nicht an heiteren Szenen, wo
nicht der _Verfasser_ lacht, sondern die Figuren, die er uns gezeichnet?
Wem, wenn er auch jahrelang nicht gelächelt hätte, müßten nicht Jean Pauls
Prügelszenen ein Lächeln abgewinnen? Auf der Stufenleiter seines Humors
steigt er herab bis in das unterste, gemeinste Leben; aber sehet ihr ihn
jemals gemein werden, wie Clauren auf jeder Seite ist? Walter Scott, der
Mann des Tages, der aus manchem Herzen selbst die Wurzel des
"Vergißmeinnicht" gerissen hat, Walter Scott treibt sich in den gemeinsten
Schenken des Landes, in den schmutzigsten Höhlen von Alsatia umher; aber
sehet ihr ihn jemals gemein werden? Weiß er nicht, wie jene
niederländischen Künstler, sogar das Unsauberste zu malen, ohne dennoch
selbst unreinlich und schlüpfrig zu sein? Könnet ihr nicht seine
Schilderungen, selbst an das Gefährliche streifende Situationen, jedem
Mädchen von Zucht und Sitte vorlesen, ohne sie dennoch erröten zu machen?

Solche Männer kommen mir vor wie anständige Leute, die durch eine
schmutzige Straße in gute Gesellschaft gehen sollen. Sie treten leise auf,
sie wissen mit sicherem Fuße die breiten Steine herauszufinden und treten
reinlich in den Hausflur, während Menschen wie Clauren, wilden Jungen oder
Schweinen gleich, durch dick und dünn laufen und, nicht zufrieden, sich
selbst beschmutzt zu haben, die Vorübergehenden besudeln und mit Kot
bespritzen.

Noch gibt es, Gott sei es gedankt, solcher reinlichen Leute genug in
unserer Literatur, gibt es der Männer viele, die mit Wahrheit und Würde
jene Anmut, jene Laune verbinden, die euch in trüben Stunden freundlich zu
Hilfe kommt. Oder solltet ihr vergessen haben, daß uns ein Goethe, ein Jean
Paul, ein Tieck, ein Hoffmann Erzählungen gaben, die sich mit jeder
Dichtung des Auslandes messen können? Hat euch der Vergißmeinnicht-Mann so
gänzlich gefesselt, daß ihr die schönen Blüten zahlreicher anderer Erzähler
nicht einmal vom Hörensagen kennt? Freilich, diese Männer verschmähten es,
ihre Blumen am Sumpf zu brechen oder ihre Farben mit dem Wasser einer
Pfütze zu mischen; sie fühlten, daß der Entwurf ihrer Gemälde anziehend und
interessant, daß die Stellung der Gruppen nach natürlichen Gesetzen zu
ordnen sei, daß selbst das Neue, Überraschende angenehm für das Auge sein
müsse. Zeichnung der Landschaft, nicht der Spiegel und Sofas, Schilderung
der Charaktere, nicht der Hüte und Gewänder, der Geist einer Jungfrau,
nicht der üppige Bau ihrer Glieder war ihnen die Hauptsache. Und darum
können wir auch ihre Bilder, wie jedes gute Buch, alle Jahre mit erneuertem
Vergnügen lesen, während uns der _Berühmte_ schon nach der ersten
Viertelstunde anekelt.

Man hat in neuerer Zeit in Frankreich und England angefangen, unsere
Literatur hochzuschätzen. Die Engländer fanden einen Ernst, eine Tiefe, die
ihnen bewunderungswürdig schien. Die Franzosen fanden eine Anmut, eine
Natürlichkeit in gewissen Schilderungen und Gemälden, die sie selbst bei
ihren ersten Geistern selten fanden. Faust, Götz und so manche herrliche
Dichtung Goethes sind ins Englische übertragen worden, seine Memoiren
entzücken die Pariser, Tiecks und Hofsmanns Novellen fanden hohe Achtung
über dem Kanal, und Talma rüstet sich, Schillers tragische Helden seiner
Nation vor das Auge zu führen. Wir Deutschen handelten bisher von jenen
Ländern ein, ohne unsere Produkte dagegen ausführen zu können. Mit Stolz
dürfen wir sagen, daß die Zeit dieses einseitigen Handels vorüber ist.

Aber müssen wir nicht erröten, wenn es endlich einem ihrer Übersetzer,
aufmerksam gemacht durch den Ruhm des Mannes, einfällt, ein
"Vergißmeinnichtchen" über ein Bändchen von "Scherz und Ernst" zu
übertragen? Mit Recht könnt' er in einer pompösen Anzeige sagen: "Das ist
jetzt der Mann des Tages in Deutschland, er macht Furor, _den_ müßt ihr
lesen!" Meinet ihr etwa, man sei dort auch so nachsichtig gegen
Lächerlichkeit und Gemeinheit, um diese Geschichtchen nur erträglich zu
finden? Welchen Begriff werden gebildete Nationen von unserem soliden
Geschmack bekommen, wenn sie den ganzen Apparat einer Tafel oder ein
Mädchen mit eigentümlichen Kunstausdrücken anatomisch beschrieben fanden?
Oder, wenn der Übersetzer in unserem Namen errötet, wenn er alle jene
obszönen Beiworte, alle jene kleinlichen Schnörkel streicht und nur die
interessante Novelle gibt, wie Herr N. die Demoiselle N. N. heiratet, was
wird dann übrig sein?

Schneidet einmal dieser Puppe ihre kohlrabenschwarzen Ringellöckchen ab,
preßt ihr die funkelnden Liebessterne aus dem Kopfe, reißt ihr die
Perlenzähne aus, schnallet den Schwanenhals nebst Marmorbusen ab, leget
Schals, Hüte, Federn, Unter- und Oberröckchen, Korsettchen _et cetera_ in
den Kasten, so habt ihr dem lieben, herrlichen Kinde die _Seele_ genommen,
und es bleibt euch nichts als ein hölzerner Kadaver, das Knochengerippe von
Freund Heun!

Und wenn ihr euch nicht vor fremden Nationen schämet, wenn ihr über das
deutsche Publikum nicht erröten könnet, so errötet vor euch selbst! Schämet
euch, ihr Männer, wenn ihr eure Langweile nicht anders töten könnet als mit
Hilfe dieses Clauren! Schämet euch, ihr Frauen, wenn ihr Gefallen finden
könnet an dieser niedrigsten Darstellung eures Geschlechtes! Schämet euch,
ihr Jünglinge, wenn ihr wahre Liebe in diesem Handbuche der Sinnlichkeit
wiederfinden wollet! Errötet, wenn ihr es in seiner Schule nicht verlernt
habt, errötet vor euch selbst, ihr Jungfrauen, eure Phantasie mit diesen
lüsternen Bildern zu schmücken! Es gibt eine moralische Keuschheit, eine
holde, erhabene Jungfräulichkeit der Seele. Man darf darauf rechnen, daß
ein Mädchen sie verloren hat, wenn sie Claurens Erzählungen gelesen.

Überlasset seine Schilderungen Dirnen, an welchen nichts mehr zu verlieren
ist. Man wird es ihnen so wenig übelnehmen, wenn sie ihn lesen, als den
Handwerksburschen, wenn sie auf der Straße unzüchtige Lieder singen.

Meine Zuhörer! Ich habe also vor euch gesprochen, weil ich nicht anders
konnte. Ich habe nicht auf Dank, nicht auf Lob gerechnet. Die Menge ist
vielleicht so tief gesunken, daß sie nicht mehr an solche Worte glaubt;
meine Stimme verhallt vielleicht in dem tausendstimmigen Hurra, womit man
in diesem Augenblick einen frischen Strauß "Vergißmeinnicht" empfängt.

Doch, wenn meine Worte auch nur auf einem Antlitz jene Röte der Scham
aufjagten, die wie die Morgenröte der Bote eines schöneren Lichtes ist,
wenn auch nur zwei, drei Herzen entrüstet sich von ihm abwenden, so habe
ich für mein Bewußtsein genug getan! Weiß ich doch, daß es in diesen Landen
noch Männer gibt, die mir im Geiste danken, die mir die Hand drücken und
sagen: "Du hast gedacht wie wir!" Amen.